Daniel Wachter

Strich

Dieses ebook wurde erstellt bei
Verlagslogo

Inhaltsverzeichnis

Titel

Titel

Prolog

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Kapitel 16

Kapitel 17

Kapitel 18

Kapitel 19

Kapitel 20

Kapitel 21

Kapitel 22

Kapitel 23

Kapitel 24

Kapitel 25

Kapitel 26

Kapitel 27

Kapitel 28

Epilog

Danksagung

Informationen zum Autor

Weitere verfügbare Werke:

Als E-Book erschienen:

Impressum neobooks

Titel

DANIEL WACHTER

STRICH

KRIMINALROMAN

Texte: © Copyright by Daniel Wachter
Umschlaggestaltung: © Copyright by Daniel Wachter

Verlag Taschenbuchausgabe:
Daniel Wachter

CH-6036 Dierikon

Druck: epubli – ein Service der neopubli GmbH, Berlin

Eine E-Book-Version dieses Werkes wurde publiziert von neobooks – ein Service der neopubli GmbH, Berlin

Prolog

Montag, 17. Januar 2011, 10:30

Ein schwarzhaariger Mann mit nach hinten gegeltem Haar sass, mit Handschellen gefesselt, einer grossen Flügeltür gegenüber auf einem Stuhl im Flur des Zürcher Kantonsgerichtes. Sowohl zu seiner Linken, als auch zu seiner Rechten stand je ein bewaffneter Kantonspolizist, die Hände vor dem Bauch gefaltet, und warfen ein wachsames Auge auf den Mann.

Immer und immer wieder fragte er sich, was er hier verloren hatte. Jahrelang konnten sie ihm nichts nachweisen und jetzt plötzlich hatte ihm dieser uralte grässliche Bulle einen Knastaufenthalt verpasst.

Er drehte den Kopf nach links und verzog das Gesicht. Wer da heranstolziert kam, konnte der Mann bis aufs Blut nicht leiden. Innerlich schäumte der Schwarzhaarige vor Wut.

„Na, Herr Calvaro! Alles klar?“, fragte der andere ruhig.

„Tja, Commissario Meyer, haben Sie mich erwischt!“, knurrte Mario Calvaro und legte ein falsches Grinsen zu Tage.

‚Selbstherrlicher Hurensohn!’, dachte er.

„Da hätten Sie besser aufpassen sollen und nicht gegen das Gesetz verstossen!“, grinste der Kriminalkommissar der Kantonspolizei Zürich, Gian Meyer, schelmisch.

Calvaro und Meyer waren sich nicht ganz unbekannt. Der Sizilianer Calvaro war ein stadtbekannter Zuhälter. Die Kantons- und auch die Stadtpolizei hatten ihn seit langem unter Verdacht wegen Menschenhandels und Körperverletzung. Doch Calvaro schaffte es stets, den Kopf aus der Schlinge zu ziehen. Die polizeilichen Beweismittel – blau geschlagene Huren mit gebrochenen Kiefern – reichten dank Calvaros rhetorischen Fähigkeiten unter der gigantischen Nase des Kantonalrichters nicht aus, um den Italiener hinter Gitter zu bringen. Meyer hatte es als Ziel oberster Priorität vor der Pensionierung gesetzt, diesen Italiener in den Knast zu bringen. Endlich schien das lang ersehnte Ziel zum Greifen nah. Des einen Freud, des anderen Leid.

Meyer gab den bewachenden Beamten ein knappes Zeichen, worauf diese den laut auf Italienisch fluchenden Calvaro hoch zerrten. Die drei gingen an Meyer vorbei, welcher sich auf den Stuhl im Flur setzte und tief durchatmete. Die ganze Geschichte hatte erheblich an ihm gezerrt, langsam machte er sich Gedanken, sich in den Ruhestand versetzen zu lassen.

Die beiden Beamten öffneten die Flügeltür und beförderten Calvaro in das gleissende Licht des Gerichtssaals…

Etwa zur selben Zeit beobachtete der SBB-Dispoleiter Franz Odermatt im Zentralstellwerk beim Zürcher Hauptbahnhof die Monitore der Videoüberwachung des Bahnhofs Altstetten.

Eine junge Frau, kaum 25, stand am Bahnsteig Gleis 3 und rauchte. Sie kam Odermatt irgendwie bekannt vor. Er warf einen Blick zum überdimensionalen, mit Linien durchzogenen Gleisplan, der auf einem in der Wand des Büros eingelassenen Monitor auftauchte. Er zeigte analog wie die Flugbewegungen bei Skyguide die Zugbewegungen auf jedem einzelnen Schienenstrang in der Umgebung von Zürich an.

Odermatt drehte sich um und schaute aufs Gleisfeld. Es hatte wieder zu schneien begonnen. Jeder Arbeitsplatz war mit dem Rücken zum Gleisfeld des Vorbahnhofs gewandt.

Endlich realisierte der Dispoleiter, wer diese Frau war: Die Mairiakis, eine Halbgriechin oder so; er hatte mal im selben Block wie sie an der Nebelbachstrasse im Seefeld beim Bahnhof Tiefenbrunnen gewohnt. Ihr Anblick liess das Blut in seinen Adern gefrieren. Unfreiwillig wurde er von den schwärzesten Stunden seines Lebens eingeholt, obwohl er bei unzähligen Kirchenbesuchen gewünscht hatte, nicht mehr daran erinnert zu werden.

Seit ihrem Einzug hatte er sie begehrt, doch sie wollte ihm nicht einmal ihren Vornamen verraten. Die Sehnsucht nach ihr begleitete ihn bis in den Schlaf. Wie oft hatte er in seinen Träumen ihren Namen gerufen, so oft, dass ihn seine Frau verlassen hatte und jetzt den Briefträger des Quartiers bumste. In jedem seiner Träume war sie ihm erschienen, die Bewegung ihrer Unterarmmuskeln, wenn sie die Einkaufstüten in ihre Wohnung schleppte, die gespannte Bluse über ihren üppig geformten Brüsten, ihr Lächeln, einfach alles.

Als Odermatt mit dem Zentralschlüssel – er war zu jener Zeit nebenberuflich Hausmeister des Gebäudes gewesen – einmal in Mairiakis’ Wohnung eingedrungen war, hatte sie ihn erwischt und im Handumdrehen wegen Stalking verklagt. Odermatt hatte gedacht, dass sie einkaufen war – sie hatte auf sein Klingeln hin nicht geöffnet – und wollte herausfinden, welche Vorlieben die Mairiakis hatte und ihr mit einer solchen beschenken wollte, um ihr Herz zu erobern. Doch – sie war nicht einkaufen gegangen, sondern war unter der Dusche gewesen und hatte ihn – nur mit einem Handtuch um die Hüfte – beim Durchsuchen ihrer DVD-Sammlung ertappt. Nur dank einer grosszügigen Vergleichszahlung abseits des Gerichtes und dem Versprechen, sich von nun an nicht mehr auf weniger als 100 Meter zu nähern, war er einem Gerichtsverfahren entgangen. Odermatt musste ausziehen und übersiedelte in eine Wohnung im Hardau-Hochhaus. Das war vor einem knappen Jahr gewesen. Seitdem hatten sie nie mehr etwas voneinander gewusst. Jede Woche ging er seitdem in die St. Antoniuskirche beim Kreuzplatz und leistete Abbitte. Zunächst im Beichtstuhl, wo er vom Pfarrer jeweils zu unendlich vielen Vater unser oder Ave Marias verdonnert wurde, danach in der sonntäglichen Messe. Odermatt, ursprünglich aus dem Kanton Nidwalden stammend, war katholisch getauft worden und hegte eine gewisse Sympathie für Opus Dei. Jede bei der Kommunion eingenommene Hostie liess das Schuldgefühl ein wenig sinken. Aber wenn es nicht reichte, zog er sich jeweils vor dem Zubettgehen vor einem von Kerzen gesäumten Altar aus und geisselte sich mit einer selbstgebauten Peitsche selbst. Die Schmerzen der Narben und Wunden, auch durch die Reibung des Rückens am Stoff der Kleidung, verfolgten ihn bis in den Arbeitsalltag.

Die Frau warf ihre Zigarette achtlos auf den Bahnsteig, ging schnurstracks auf die Geleise zu und sprang von der Bahnsteigkante mitten aufs Gleis. Passanten näherten sich und schrieen.

Odermatt traute seinen Augen kaum. Er schaute zum Gleisplan. Ein blinkender roter Punkt signalisierte die Einfahrt eines Zuges in den Bahnhof Altstetten.

Geistesgegenwärtig griff Odermatt zum Telefon.

“Leitet den IC aus Brig in Altstetten auf die 4!“, bellte er in den Hörer.

„Was?“, schrie er nach einer kurzen Pause, die jedoch wie eine Ewigkeit schien. „Der hat die Weiche schon passiert?!“

Wütend schlug der den Hörer auf die Gabel und verdeckte wie in Trance mit der rechten Hand seine Augen, als könnte er so dem fatalen Ereignis ausweichen, das sich gleich auf den Monitoren abspielen wird.

Mairiakis stand immer noch auf den Gleisen. Sie hatte die Arme ausgebreitet und den Kopf in den Nacken gelegt. Wie eine Christusstatue sah sie aus, als der IC-Doppelstockzug mit nahezu 125 Kilometern pro Stunde in den Bahnhof Altstetten brauste und die Frau innert Sekundenbruchteile erfasste. Nach 10 Sekunden hatte der Zug den Bahnhof passiert und das Gleisbett war leer. Wenig später setzte der Lokomotivführer des Zuges eine Schnellbremsung, um den Zug zum Stillstand zu bringen und der Gleisplan meldete mit einem durchdringenden Piepsen eine Störung beim Bahnhof Altstetten.

Sie hätte sich mit der Situation in den vergangenen Wochen nicht erfolgreich auseinandersetzen können und habe diesen Schritt aus Liebe zu ihrem verstorbenen Freund getan, um sich mit ihm im Jenseits zu vereinigen. Diese Begründung für den wohl mutigsten Schritt ihres Lebens fanden die Angehörigen der streng gläubigen Toten im Abschiedsbrief vor, den sie am Abend beim Betreten der Wohnung auf dem Tisch ausgebreitet vorfanden. Franz Odermatt hatte keine Erwähnung gefunden.

Kapitel 1

Sonntag, 12. Dezember 2010, 15:00

Gian Meyer stand etwas abseits einer grossen Traube von Polizeibeamten auf dem Rasen eines Grundstückes an der Römerstrasse östlich des Winterthurer Stadtzentrums. Das heisst, der Rasen lag unter einer knapp fünf Zentimeter hohen Schneedecke. Er hatte den Kopf gesenkt. Ein Aussenstehender hätte diese Haltung vermutlich als Denkpose interpretiert, aber in Wirklichkeit musste Meyer durchatmen. Dieser Einsatz machte ihm mehr zu schaffen als jeder vorangegangene. Der Kommissar studierte seine Fussabdrücke, die den Schnee durchgedrückt haben und das Gras zum Vorschein brachten. Er machte einige Schritte. Mit einem Platschen wurde der Schneematsch zusammengedrückt und Wasser bildete sich. Wasser, das durch seine angeblich wasserfesten Winterstiefeln rann und seine Socken nässte.

Es hatte wieder zu schneien begonnen. Grosse dicke Schneeflocken, die von Matsch zeugten, fielen von der tief hängenden Wolkendecke.

Vor knapp zwei Minuten waren vier Streifenwagen der Polizei durch Winterthur gerast und hatten mit quietschenden Reifen den Rasen des Grundstücks platt gewalzt. Die vom Schnee befreite matschige braune Erde gab das gezackte Reifenprofil der Wagen exakt wieder. Als die Beamten sich Zutritt zu dem zweistöckigen Einfamilienhaus direkt an der Einfahrt verschaffen wollten, trat ein Ehepaar mittleren Alters aus der Tür.

„Wir möchten mit ihrem Sohn sprechen!“, hatte Meyer gesagt. Es schien ihm eine Ewigkeit her. Alles war wie ein Routineeinsatz.

Doch er stiess auf Widerstand.

„Wieso?“, hatte ihn die Frau skeptisch gefragt.

„Wir haben die Auffassung, dass er seine Freundin ermordet hatte“

Trotz dieser Indiskretion hatte der Kommissar keine Chance. Im Gegenteil, sie hatte die Konfrontation sogar noch verschärft.

Meyer sah auf und wischte sich Schnee, der ihm fortwährend auf die Augenpartie fiel, weg.

Die restlichen Polizisten hatten sich um das Ehepaar geschart. Es schien sehr aufgebracht zu sein.

„Was unterstellen Sie nur meinem Sohn!“, hörte Meyer die Frau keifen. Meyer glaubte, sie würde jeden Moment ein grosses Messer hinter dem Rücken hervorziehen und die Beamten abschlachten.

„He, Meyer!“ Jemand riss ihn aus seinen Gedanken.

Der Kommissar sah auf und sah, wie ein junger Mann intensiv zu ihm winkte. Es war sein designierter Nachfolger Ramon Steiner, ein aufstrebender 25-jähriger Neuabsolvent der Polizeischule aus Bülach. Steiner hatte das dunkelblonde Haar seitlich gekämmt.

Meyer ging auf ihn zu.

Es war bisher ein strenges Wochenende gewesen für den Kommissar, bis sie endlich auf die Spur des Mörders einer schwangeren 17-jährigen in Winterthur-Wülflingen gekommen waren. Als Vorsitzender der kantonalen Kripo reichte das Einzugsgebiet von Meyers Fällen, durchschnittlich vier pro Monat, über den gesamten Kanton Zürich, meistens beziehen sie sich doch auf die Stadt Zürich, wo der Kommissar im Schnitt zwei Fälle pro Monat zu lösen hatte. Der dritte monatliche Fall ereignete sich generell in der Agglomeration Winterthur, ansonsten kamen die restlichen Notrufe wegen Mordes oder Vergewaltigung, die den vierten Fall ausmachen, mehr oder weniger aus dem Ober- oder dem Unterland, seltener aus dem Weinland, das mit knapp einem Verbrechen pro Jahr die klar niedrigste Quote aufwies.. In der Weihnachtszeit ereigneten sich statistisch gesehen mehr Kapitalverbrechen als in den übrigen elf Monaten des Jahres.

Die 17-jährige wurde offensichtlich von ihrem 19-jährigen Freund erdrosselt, nachdem sie ihm die Schwangerschaft gebeichtet hatte – sie war nämlich von ihrem Vater, der sie regelmässig vergewaltigt hatte, geschwängert worden. Meyer kriegte die Bilder des Mädchens, die feuerroten Abdrücke des als Tatwaffe genutzten Taus an ihrem Hals, der starre Blick, die geweiteten Pupillen, das Erbrochene in ihrem Rachen, kaum aus dem Kopf. Ihr Freund, der in einem Seuzacher Kindergarten seinen Zivildienst absolvierte, hatte den Tau von einem Klettergerüst des Kindergartenspielplatzes abgeschnitten. Er hatte auf Meyer nie den Eindruck eines eiskalten Mörders verübt, so wie er weinend in seinem Zimmer dasass, als er zum ersten Mal befragt wurde. Weinend, so dachte Meyer damals, aus Trauer um den herben Verlust seiner Freundin. Dass es einfach nur Verzweiflung hätte sein können, wäre dem Kommissar nicht im Geringsten in den Sinn gekommen. Das weit über den Horizont reichende Denken, das dem ehemaligen Interpol-Agenten den Weg zum Kripochef des Kantons Zürich geebnet hatte, war mit zunehmendem Alter immer mehr in den Hintergrund gerückt, bis es nun gar nicht mehr zum Vorschein zu kommen scheint.

Und nun standen sie abermals vor dem Haus.

„Komm Gian! Wir müssen rein!“, sagte Steiner.

Meyer warf einen Seitenblick auf das Ehepaar. Die Ehefrau konnte sich nicht beruhigen, obwohl fünf Beamte auf sie einredeten. Tränen flossen wie Sturzbäche über ihre Wangen.

„Er hat nichts gemacht! Lassen Sie ihn doch in Ruhe, suchen Sie doch alle Fehler bei sich selbst!“, schrie sie wild gestikulierend. Ihre Stimme überschlug sich fast.

Meyer sah Steiner zweifelnd an.

„Nun sei kein Angsthase! Es ist schrecklich, ich weiss, aber wir haben keine andere Wahl!“, rief Steiner.

„Ramon, ich glaub, ich habe genug von allem!“

Steiner kicherte leise und klopfte Meyer auf die Schulter.

„Hör mal Gian! Du bist der alte Hase im Geschäft! Du hast alle Fälle gelöst! Klar geht das an die Substanz, aber du bist nicht nur mein Vorbild, du bist der Grandseigneur! Das Symbol des Kampfes gegen alle Verbrechen im Kanton! Also reiss dich zusammen!“

Steiner stapfte mit schweren Schritten zur offen stehenden Wohnungstür.

Meyer war über Steiners emotional geführten Vortrag sichtlich überrascht und schaute seinem Kollegen nach, wie er auf den Hauseingang zuging. Erst als Steiner wild winkte und ihm mit einer geschwungenen Handbewegung zum Eingang bewegen wollte, setzte er sich in Bewegung.

„Wenn du meinst“, sagte er und folgte seinem Kollegen. Als sich die Eltern des Tatverdächtigen den beiden Ermittlern in den Weg stellen wollten, wurden sie von den Beamten gewaltsam zurückgehalten. Meyer glaubte gar einen schwingenden Gummiknüppel gesehen zu haben.

Sie betraten das Haus. Der Eingang war geschmacksvoll eingerichtet. Eine Holzbank im englischen Stil bildete das Entree. Eine grosse Topfpflanze war als Schutz vor der Kälte in den Eingangsbereich getragen worden. Meyer konnte trotz eines kleinen botanischen Wissens den genauen Namen der Pflanze nicht eruieren. Eine geschwungene Holztreppe führte ins Obergeschoss, an eine vom Eingangsbereich abgehende Tür war ein hellbraunes Holztäfelchen angenagelt, auf dem dunkelbraun Keller eingebrannt wurde. Auf einem zweiten stand Garage und auf einem dritten Wachküche. Meyer fragte sich, ob das fehlende s den Bewohnern schon aufgefallen war.

Meyer und Steiner gingen ins Obergeschoss. Hier gingen rechterhand mehrere Türen ab. Auch sie waren mit den eingebrannten Holztäfelchen bestückt: Küche, Toilette, Schlafzimmer, Leandra, Raphael, Büro. An der Decke waren die Umrisse der herauszuziehenden Dachstockleiter zu sehen. Auf der linken Seite der beiden Ermittler lag ein mittelgrosses Wohnzimmer, das einzige Zimmer, das von der Diele aus nicht durch eine Tür versperrt war. Ein doppelter Deckenstrahler hing fest an einem der Dachbalken aus Holz, ein Flachbildfernseher hing an der Wand, direkt unter der abfallenden Schräge des Daches. Auch hier befanden sich wieder einige Pflanzen, die Familie schien ein Faible zu haben, gar den grünen Daumen zu besitzen. Der um die Ecke dem Fernseher gegenüber stehende Kamin schien seit Jahren nicht benutzt worden zu sein. Nur zwei Holzscheite lagen in einem Kupfertopf und die Rückwand des Kamins war stark verrusst. Auf dem Tisch auf halben Weg zwischen Kamin und Fernseher stand ein grüner Adventskranz, auf dem drei der vier roten Kerzen brannten. Irgendwo dudelte ein Radio gerade die neusten Hits der Weihnachtshitparade auf und ab.

Steiner schaute Meyer fragend an und wies auf die Tür mit dem Raphael-Schild. Meyer nickte.

Die beiden Ermittler gingen auf die Tür zu Raphaels Zimmer zu. Raphael Ferkovic, das war der Name des Hauptverdächtigen.

Meyer setzte die Faust zum Klopfen an, atmete tief durch und prasselte mit der Faust ein paar Mal gegen das Holz der Tür.

„Aufmachen!“, schrie der Kommissar.

Nichts geschah.

Meyer trommelte stärker gegen die Tür, bis sie nachgab und sich öffnete.

Das Zimmer war wie jedes gewöhnliche eines Jungen in seinem Alter eingerichtet. Martin hatte seins in Gertruds Haus in Oerlikon ähnlich gestaltet, das letzte Mal, dass er es gesehen hatte, war letztes Jahr gewesen.

Wie im Wohnzimmer war auch hier die Schräge des Daches deutlich zu erkennen, zwischen den Dachbalken hingen Bilder, die vermutlich aus Raphaels Kinderzeit stammten. An der Rückseite der Tür wurde diagonal ein Schal des lokalen Challenge League-Klubs FC Winterthur aufgehängt, mit Nadeln war er am Holz der Tür befestigt worden. Ein Bett, ein Tisch mit einem modernen Computer, eines dieser angesagten iPhones samt den berühmten Apple-Kopfhörern auf dem Tisch und ein Schrank. An der Wand hingen ein Poster des englischen Spitzenvereins Manchester United, aufgenommen bei der Siegesfeier des bisher letzten Champions League-Triumphes 2008 in Moskau sowie ein zweites der Simpsons. Homer, Marge, Bart, Lisa und Maggie grinsten, auf ihrem braunen Sofa sitzend, von der Wand hinunter. Auf einem offenen Regal neben dem Bett stand ein Foto. Es zeigte ein hübsches Mädchengesicht, das lachte: Vanessa, das Opfer. Niemals wird sie auf dieser Erde je wieder lachen. Meyer beschlich ein trauriges Gefühl.

Raphael Ferkovic sass vor dem Computer und spielte ein Game, dessen offene Hülle neben dem Jungen auf dem Boden lag. Counterstrike. Diesem Egoshooter war Martin zu Zeiten der Scheidung zwischen ihm und Gertrud auch verfallen gewesen. Bei Martin diente es als Ablenkmanöver während eines Durchhängers an der Schule – er war im August 2008 im dritten Schuljahr des Gymnasiums sitzen geblieben, bei Raphael diente Counterstrike zum Ablenken vom Tod der Freundin – oder von seiner grauenhafte Tat selbst – zur Überdeckung von Schuldgefühlen etwa.

„Verdammt!“, fluchte der Junge und schlug mit beiden Händen auf die Tastatur, nachdem seine Spielfigur vom Feind erwischt worden war.

‚You have no bullets!’, stand in hellgrünen Lettern über der Waffe, die aus der Sicht des Betrachters in den Hintergrund der dreidimensionalen Grafik zielte. Raphael hatte den Besuch der beiden Beamten noch nicht bemerkt.

Meyer räusperte sich.

Raphael fuhr panisch herum. Das längere schwarze Haar war ihm ins Gesicht gefallen. Er erkannte Meyer und Steiner vom gestrigen Besuch, als sie ihm die Nachricht von Vanessas Tod überbracht hatten.

„Was machen Sie hier?“, fragte er sichtlich erschrocken.

„Gib es zu, Raphael. Das was du mit Vanessa gemacht hast!“, erwiderte Meyer ruhig.

„I-Ich hab nichts gemacht!“ Er schüttelte energisch den Kopf. Meyer sah, dass der Junge mehrmals geweint hatte. Die Gegend um die Augen war stark gerötet.

„Wir wissen es. Haben Beweise. Du hast sie erdrosselt, weil sie von einem anderen schwanger war!“

„Es war ihr Vater, verdammt noch mal!“, schrie Raphael auf, schleuderte die Tastatur an die Wand und begann zu schluchzen. „Dieser perverse Sack!“

Das Schluchzen wurde immer stärker, zwischendurch japste der Junge um Luft zu schnappen.

„Immer hat sie geheult, immer ging es ihr schlecht, weil er sie wieder mal gefickt hatte. Sie hatte keine Chance. Mit Gürteln hatte er sie am Bett festgezurrt und sie dann vergewaltigt, anal und vaginal. Manchmal kam noch ein Freund von ihm vorbei und sie taten es gleichzeitig. Ich wollte ihr nur helfen und sie von ihren Qualen befreien“, fügte er hinzu, nachdem er sich ein wenig beruhigt hatte.

„Hat Sie Ihnen…dir etwas davon erzählt?“, fragte Meyer leise. Er ekelte sich schon ab der Vorstellung, was Vanessa zu Lebzeiten widerfahren war.

„Nein!“, schluchzte Raphael. „Sie war immer scheisse drauf, aber einmal, als ich mit ihr ein Date hatte, war ich zu früh dran.“ Er rang nach Worten. „Ihr Zimmer ist…war ebenerdig. Man konnte von der Einfahrt direkt hineinsehen. Und da sah ich, wie ihr Vater…sie…“ Er heulte drauflos. „Ich wollte ihr wirklich nur helfen! Glauben Sie mir, es war das Beste für sie!“

„Aber gleich mit Mord?“, wollte Meyer wissen, der den Jungen für weniger zurechnungsfähiger hielt als es zunächst den Anschein gemacht hatte.

„Ihre Seele war beschädigt, ihr Leben verschmutzt. Jeden Tag hätte sie an diese scheusslichen Sachen denken müssen, jeden Tag! Wer will da noch leben!“

„Es tut uns leid, Raphael, aber wir müssen dich mitnehmen!“

Da brach der Junge erneut in Tränen aus und fiel vom Stuhl. Keuchend schnappte er nach Luft. Der Brustkorb senkte sich rasend schnell.“

Meyer kniete zu ihm nieder und versuchte, ihn zu beruhigen.

„Ganz ruhig! Du hast das getan, was du für richtig hieltst!“

„Ich wollte ihr doch nur helfen!“, jammerte Raphael.

Der Junge war vermutlich mit der Situation überfordert gewesen und sah in Mord den einzigen Ausweg. Jedoch lag das nicht dem Mangel an Erfahrung bei Streitlösungen zugrunde, auch Rentner morden noch. Meyer schien dem Täter tatsächlich zu glauben, dass der Junge vielleicht das Mädchen vor den Qualen des Vaters schützen wollte. Estermann war fuchsteufelswild geworden und hatte Meyer als Perversling bezeichnet.

„Wann begreift es diese Welt endlich, dass Worte die beste Lösung von Konflikten sind?“, pflegt Meyers Chef, der Polizeipräsident Philipp Estermann, stets zu sagen.

Dieses Zitat war Meyer während des Wochenendes mehrmals durch den Kopf gegangen.

Aber auch für die Ermittler waren die Untersuchungen ein Grauen gewesen, allen voran der Vater der Toten, welcher zu allem Übel noch mit dem Inzest geprahlt hatte. Meyer hätte am liebsten gekotzt, als dieses Arschloch vor ihm stand und nur so vor Testosteron geprotzt hatte.

Zur selben Zeit betrat Lilijana Perkovic die Skymetro am Terminal E in Kloten und setzte sich auf einen der freien Plätze. Vor etwa einer halben Stunde war sie aus Pristina gelandet. Vor zwei Monaten war ein Mann an ihr Gymnasium gekommen, der ihr gesagt hatte, dass ihre naturwissenschaftlichen Talente massiv beeindruckten und die Eidgenössisch-Technische Hochschule in Zürich massives Interesse hätte, sie in ihren Studiengängen zu begrüssen. Sie würde es auch in Kauf nehmen, ausnahmsweise eine Studentin unter den Semestern zuzulassen. Sie hatte sofort zugesagt – eine Chance wie diese sollte man packen. Sie wollte das Studium absolvieren, um ihre Eltern finanziell im Kosovo zu unterstützen. Immerhin hatte sich das Land von Serbien loseisen können, doch die fehlende Infrastruktur und der Mangel an Rohstoffen liessen das Land verarmen.

Der Zug setzte sich in Bewegung und brauste unter dem Rollfeld des Flughafens hindurch. Wenig später ertönte die Begrüssung in der Schweiz, samt Kuhglocken und Jodelklängen und die Skymetro hielt an ihrer Endstation im Airport Center.

Sie erhob sich und passierte sowohl die Zoll-, als auch die Passkontrolle. An der Gepäckausgabe holte sie sich ihren uralten Schalenkoffer und begab sich zur Ankunftshalle. Die Menschen hier waren gut gekleidet, hasteten aber für ihre Verhältnisse ein bisschen zu viel durch die Gegend. Morgen beginnt ihr Studiengang als Bauingenieurin und die Schweiz würde für mindestens fünf Jahre ihre neue Heimat sein. Sie wird sich dran gewöhnen.

In der Ankunftshalle erblickte sie einen dunkelhaarigen Mann, der in seinen Händen ein Pappschild mit ihrem Namen trug. Der Mann an der Schule hatte ihr versprochen, dass ihr in der Schweiz ein Mann zur Betreuung zur Seite gestellt würde. Das also war er, ein bisschen zu alt für ihren Geschmack, aber das konnte man sich ja nicht aussuchen. Lilijana wippte mit dem Kopf und ging auf ihn zu.

„Guten Tag, ich bin Lilijana Perkovic!“, radebrechte sie auf Deutsch. Diese Sprache hatte sie in den letzten zwei Monaten wie besessen gebüffelt.

Freundlich lächelnd schaute sie ihn an und war sich sicher, dass sie ihm vertrauen konnte.

Sie streckte ihm die Hand entgegen, und er klatschte mit seiner behaarten Pranke auf ihren Handteller.

Die Gedanken an den Inzest und an Raphael gingen Meyer durch den Kopf, als er im Winterthurer Stadtzentrum in seinen Audi RS6 stieg. Er hoffte, dass der morgige Arbeitstag ein klein wenig ruhiger verlief. Die gesamten Ermittlungen waren für alle Beamten sehr belastend gewesen, je mehr Details des Verbrechens ans Licht gerückt waren. Obwohl Vanessas Vater ihr seelischen Schaden angerichtet hatte und Raphael seiner Meinung nach sie nur von all der Schande befreien wollte, musste der Junge mit ziemlicher Wahrscheinlichkeit für längere Zeit hinter Gitter als ihr Vater, da das Schweizer Gesetz nun mal Kapitalverbrechen mehr bestraft als Sexualverbrechen. Gerade in diesem Augenblick hätte Meyer die vor kurzer Zeit von rechtsextremen Anhängern ins Spiel gebrachte Einführung der Todesstrafe bei Sexualverbrechen unterstützt, obwohl seine politischen Vorstellungen überhaupt nicht mit denen der Rechtspopulisten übereinstimmten.

Nach der Verhaftung Raphaels wegen Mordes waren sie nach Wülflingen gefahren, wo sie endlich den Widerstand von Vanessas Vater überwinden konnten und die Staatsanwältin Dr. Elisabeth Göhner sofort Anklage gegen ihn wegen Blutschande erhoben hatte.

Raphael wurde danach ins Präsidium nach Zürich gefahren und von Meyer und Steiner ausgiebig befragt. Er hatte weiterhin bekräftigt, ihr nur geholfen zu haben. Die beiden Ermittler haben den Fall danach in die Hände der Jugendrichterin übergeben und kriegten dann von Estermann den Rest des Tages frei.

Die Bilder der Verhaftung gingen immer noch durch Meyers Kopf, als er gegen sechs Uhr abends auf der Westumfahrung Zürich im Stop-and-Go-Verkehr das Autobahndreieck Zürich West bei Wettswil passiert hatte. Er war in Wülflingen direkt auf die A1 gefahren und wollte direkt nach Horgen. Bereits bei der Aubrugg und am Limmattaler Kreuz war die Autofahrt zu einer Geduldsprobe geworden. Aber immerhin, sie liess Meyer wilde Gedankengänge zu. Das Leben, das Raphael Ferkovic mit der angeblichen Schutztat an Vanessa dieses Wochenende zerstört hatte, beschäftigte der Kommissar. Er hatte Angst, dass Martin auch eine solche Tat vollbringen würde. Zwar war Martin, ganz im Gegensatz zu Raphael, wie es den Anschein machte, ein rationell denkender Mensch und liess sich nicht allzu viel von Gefühlen leiten, aber ein, nur einer, emotionaler Ausbruch kann einen Menschen in ein ganz anderes Wesen verwandeln.

12. Dezember, 22:57 Uhr

Die Haupthalle des Zürcher Hauptbahnhofes war trotz der späten Stunde immer noch voller Leben.

Eine Unmenge an Menschen hastete durch die leere Haupthalle des Hauptbahnhofes in Richtung des Ausganges beim Alfred-Escher-Denkmal hin zur Bahnhofstrasse. Die rot leuchtende Neonspirale am Ausgang zur Quaibrücke erhellte das Gebäude. Gegenüber hing ein weiteres, mit Tieren und neonroten Spiralen versehenes, Kunstwerk an der Wand. Auf ihm prangten kleine Zahlen, die nach dem gleichnamigen italienischen Mathematiker benannte Fibonacci-Folge, bei der die zwei vorangegangen Zahlen addiert die aktuelle ergibt: 1, 2, 3, 5, 8, 13, 21 und so weiter. Doch sie wurde von niemandem richtig wahrgenommen.

Auch der bunte, mit goldenen Flügeln versehene Engel der inzwischen verstorbenen Niki de Saint Phalle, ihres Zeichens geniale Künstlerin und Ex-Frau von Jean Tinguely, der am Dach hing und den Reisenden der SBB Gottes Segen gab, schien friedlich zu schlafen. Nur wenige Beobachter reckten den Blick auf den Engel, zu viele sind sich an ihn gewöhnt, sie liessen sich durch die Farbenfröhlichkeit nicht mehr vom Hocker reissen.

Immer wieder hallte das kurze, zischende Geräusch, eines von einem von der Fahrleitung abgekoppelten Stromabnehmers einer Lokomotive durch die Gleishalle.

Die Ansagerin kündigte gerade einen InterCity nach Basel SBB an, wenig später rumpelten die von einer Lokomotive gestossenen Wagen rückwärts in den Bahnhof.

Jedoch fanden sich nur wenige Leute am Bahnsteig ein.

Menschen hasteten, um dann am Bahnsteig die roten Rücklichter ihres Zuges zu sehen, wenn er die Halle in Richtung Zielort verlässt. Ihre Flüche waren gelegentlich zu vernehmen.

Auch ein Reisender, der den Zug nach Basel knapp verpasste, war ein solcher Fall.

Die Taxifahrer bei der Zollbrücke am Bahnsteig Gleis 18 hatten Hochbetrieb.

Der Bahnhofsseelsorger schloss seine Kirche und machte sich wohlverdient an den Heimweg. Heute musste er sich um ein kleines gestrandetes Mädchen aus Italien kümmern, das in Mailand vor den Augen seiner Mutter in den Zug nach Zürich gestiegen war – obwohl die Mutter Fahrkarten nach Bern gekauft hatte. Er hatte es seiner angenommen und hatte es schliesslich auf den nächsten Zug nach Bern begleitet, wo sich die Mutter sicherlich über das Auftauchen ihres Töchterchens freute. Ansonsten hatte er nicht viel zu tun gehabt, nur ein Araber, der grosse Flugangst hatte und sich grässlich vor dem Heimflug nach Dubai gefürchtet hatte.

An der Ecke, beim halbrunden SBB-Informationsschalter, hockte ein Penner am Boden, den Hund neben sich, um sich Plastiktaschen aus verschiedenen Discountern wie Denner, Aldi oder Lidl um sich geschart. Der Kopf war ihm auf die Brust gefallen, und leise liess er schnarchende Laute von sich geben. Auch der Hund schien zu schnarchen. In der Nacht war der HB vielfach die einzige Anlaufstation für Landstreicher. Zwei patrouillierende Bahnpolizisten liessen ihn gewähren und setzten ihren Rundgang auf den Bahnsteig beim Gleis 18 fort.

Das Band, über das tagsüber digital in weissen Punkten Werbeslogans der SBB flimmerten, war gänzlich schwarz und in der Dunkelheit nur schwer auszumachen.

Niemand nahm den mit schwarzer Wollmütze und schwarzem Schal vermummten Mann wahr, der um zwei Minuten vor elf mit einer grossen, dunklen Sporttasche auf den Schultern gemächlich die Treppe von der Gleishalle zum Untergeschoss mit der Einkaufspassage und dem Zugang zum Bahnhof Museumstrasse hinunterschlenderte.

Er machte den Eindruck, dass er von ausserhalb des Bahnhofs käme, denn die Temperaturen lagen, für diese Jahreszeit typisch, tief unter dem Gefrierpunkt.

Als der Mann vor dem abgesperrten Bereich einer Baustelle war, drehte er den Kopf nach links und nach rechts, und als gerade niemand die Unterführung zum Shopville entlang gehastet kam, überschritt die nur aus einem Plastikband bestehende Absperrung, die eine kleine Fläche vor der eigentlichen Baustelle absicherte. Diese Fläche wurde, jetzt in der Nacht, als Abstellplatz für kleinere Baugeräte benutzt. Einer der Bauarbeiter hatte sogar seinen Helm auf den Platz geworfen, als er Feierabend gehabt hatte. Lose lag er auf dem Deckel, die Bänderteile hingen lose über den Rand.

Achtlos wurde er vom Eindringling an eine Wand getreten. Leises Scheppern hallte durch die Unterführung, als der Helm zurück auf den Boden fiel.

Der Mann nahm mit einer schwungvollen Bewegung die Tasche vom Rücken. Sie war schwer. Behutsam liess er sie auf den Boden gleiten und zerrte den Reissverschluss auf.

Dann griff er hinein. Der mit Leintüchern umwickelte Gegenstand war schwer. Er verspürte grosse Mühe, ihn herauszuziehen.

Kapitel 2

Montag, 13. Dezember 2010, 07:08

Kommissar Gian Meyer stand in seinem Badezimmer vor dem Spiegel und rasierte sich seinen graumelierten Dreitagebart ab. Das dunkle Haar hatte bereits vor dem Alter kapituliert und hatte den Rückzug in einen schmalen Haarkranz am Hinterkopf angetreten, einen Haarkranz, den Meyer jeweils rigoros abrasieren lässt. Hinter vorgehaltener Hand wird Meyer oftmals als Zürcher Version von Bruce Willis bezeichnet, obwohl Meyer niemals auf die Idee kommen könnte, wie John McClane in „Stirb langsam“ im weissen Unterhemd herumzurennen. Manche Kollegen liessen es sich unter Alkoholeinfluss nicht verkneifen, diesen Vergleich am Stammtisch zu ziehen – selbstverständlich bei Anwesenheit Meyers. Doch Meyer ist dies egal, es erfüllte ihn gar mit Stolz, mit Bruce Willis verglichen zu werden, denn seiner Meinung nach stimme der Vergleich überhaupt nicht. Es hätte auch schlechter kommen können: Der Chefpathologe des Forensischen Dienstes, Dr. Furrer, war laut den Stammtischkollegen angeblich Osama Bin Laden wie aus dem Gesicht geschnitten. Ob wahr oder nicht, darüber liesse sich streiten und Meyer hielt sich am liebsten aus solchen seiner Ansicht nach unter der Gürtellinie befindenden Diskussionen heraus.

Meyers Badezimmerfenster bot einen fantastischen Blick über den Zürichsee. In den rechten Augenwinkeln konnte man die Glarner Alpen ausmachen, und auch, dass sich der Himmel über den Bergwipfeln leuchtend feuerrotorange über den ziemlich genau im Osten von Meyer ausgesehenen gelegenen Gipfeln aufgehenden Sonne gefärbt hat. Meyer hatte sich vor knapp vier Jahren nach seiner Scheidung von Gertrud mit dem Ersparten von knapp 20 Dienstjahren bei der Zürcher Kripo und Interpol diese Wohnung in Hanglage ob dem Zürichsee in Horgen gekauft. Früher hatte er eine Mansardenwohnung in Gertruds Elternhaus mitten in Oerlikon bewohnt. Hier in Horgen schätzte er vor allem eins: Ruhe und Abgeschiedenheit, und trotzdem lebte er nicht am Ende der Welt.

Das Badezimmer selbst war für Schweizer Verhältnisse normal eingerichtet. Hinter einer milchigen Plexiglaswand befand sich eine Dusche mit – wie Meyer immer stolz erzählte, einer Chromstahlbrause, zudem eine perfekt in die Plättchenwand eingelassene Badewanne, eine Toilette und zwei Spülbecken. Meyer nutzte generell nur eines. Auch zwei der drei Badezimmerschränke, die allesamt mit einem Spiegel versehen wurden, waren leer. Das einzige, was den Kommissar störte, war dass die sanitären Einrichtungen wie die WC-Schüssel oder die Badewanne in feurigem Rot gehalten wurden, während der Rest des Zimmers weiss war.

Meyer sah sich im Spiegel an, dann pustete er die kurzen Härchen in den Ausguss und liess den Wasserhahn laufen. Durch das Rauschen hindurch überhörte er beinahe das Klingeln seines Telefons.

Barfuss tappte er über die Fliesen zur Tür und dann auf dem Parkettboden zum Wohnzimmer, wo das schnurlose Telefon auf einem hohen, kreisrunden Tisch lag. Die Station war sonst irgendwo im Haus, verborgen unter einem gigantischen Haufen Altpapier, aber solange das Signal noch funktionierte, war kein Aufräumen angesagt. Auf der mittleren Ebene des Tischchens, unter der Platte, leuchtete das hellgrüne Lämpchen des WLAN-Routers, welcher Meyers Wohnung samt Wintergarten gänzlich mit Internet versorgte. Dadurch musste der Kommissar nicht immer aufpassen, dass er nicht gerade die Telefonbuchsen mit Möbeln zusperrte. In der alten Wohnung in Oerlikon war genau das immer zum Problem geworden, zumal Gertrud gegen die Einrichtung eines drahtlosen Netzwerks war, da sie allfällige Schäden durch die Strahlungen befürchtete.

Meyer nahm das Telefon in die linke Hand und hielt es ans Ohr.

„Ja? Meyer am Apparat?“

„Hey Gian!“, Meyer erkannte die Stimme sofort. Es war Steiner, der die Ermittlungsarbeiten in Winterthur besser zu verdauen schien als der alte Hase Meyer, „du hast was zu tun. Eine Leiche am Sihlquai. Estermann hat den Fall uns gegeben!“

„Eine Nutte?“, erkundigte sich Meyer.

„Erraten! An der Kasernenstrasse kannste die Unterlagen abholen. Estermann hat uns die Ermittlungen übertragen und der Hausdrache leitet die Voruntersuchung!“ Mit ‚Hausdrache’ war Staatsanwältin Dr. Elisabeth Göhner gemeint.

„Ich komme sofort!“, rief Meyer und beendete den Anruf.

Meyer hatte im Zuge seines Umzugs nach Horgen mit seinem Büro vereinbart, dass er per sofort den Weg zum Polizeipräsidium nur noch im Ermittlungsfalle per Wagen antreten wird. Dieses ewige und lästige Im-Stau-stehen schlug an seine Substanz, so dass er bereits gestresst bei der Arbeit eintraf. Mit zunehmendem Alter genoss er es vielmehr, das Generalabonnement zu erstehen und damit per S-Bahn nach Zürich zu ruckeln und sich mit den Schlagzeilen der Pendlerzeitung vertraut zu machen, ohne auch nur einen Schweisstropfen zu verlieren. Wenn es unbedingt notwendig – laut Meyer „unausweichlich“ – war, dass er per Auto kam, so wurde er am frühen Morgen jeweils per Telefon informiert.

Er nahm wohl den Mantel etwas zu eilig vom Haken, denn der hölzerne Hutständer schwankte bedrohlich, verlor schliesslich das Gleichgewicht und landete genau auf einer alten chinesischen Ming-Vase, die ein Antiquar vor drei Wochen unten in Oberrieden abgelehnt hatte. Blau/Weiss, die Farben von GC, dem FC Zürich und dem FC Luzern, gehörten bei ihm als leidenschaftlicher FC Basel-Fan nicht in den Laden. Meyer, der seit seinem Kreuzbandriss und dem Karrierenende bei der U15-Juniorenmannschaft des Churer Fussballvereins nicht gerade gut auf Fussball zu sprechen war und seit dem Auftreten des Basler Goldhühnchens Gigi Oeri dem Schweizer Klubfussball nicht einen feuchten Kehricht mehr abgewinnen konnte, war wieder abgerauscht.

Nun lag diese Vase in unzähligen Einzelsplittern auf dem Teppichboden. Meyer fluchte, drehte um und zerrte den Staubsauger aus dem Besenschrank. Als er den Stecker eingestöpselt hatte und den Sauger laufen lassen wollte, merkte er, dass die Steckdose Wackelkontakt hatte.

„Wie viel geht heute denn noch schief?“, knurrte er und steckte den Strecker um. Endlich!

Knirschend flogen die Porzellansplitter die metallene Röhre des Staubsauger-Ansatzes hoch.

Als Meyer merkte, dass er schon genug Zeit verloren hatte, liess er den Staubsauger Staubsauger sein und verliess die Wohnung.

Meyer stieg in seinen Audi RS6 – ebenfalls ein Zeugnis seines guten Einkommens und nebst der Wohnung der einzige geleistete Luxus – und startete den Motor.

Dreissig Minuten später – davon mindestens 18 im Stau – verliess Meyer in Wiedikon den Autobahnzubringer A3W und rollte an der Sihl entlang zum Kantonalen Polizeigebäude an der Kasernenstrasse. Er parkte den Wagen unmittelbar vor dem Eingang und trat ein. An der Kreuzung Manessestrasse/Schimmelstrasse, als Meyer vor einem Rotlicht warten musste, ging eine Gruppe von sechs Jugendlichen, kaum älter als 16, vom Trottoir auf die Strasse, um Meyers Wagen zu bestaunen.

Einer der Jugendlichen klopfte auf der Beifahrerseite an die Scheibe. Als Meyer den Kopf umdrehte, vollführte der Junge mit der rechten Hand eine Kurbelbewegung.

Meyer verstand, lehnte über den Beifahrersitz und liess per Knopfdruck die Scheibe herunter.

„Starke Karre, Mann!“, sagte der Junge und lächelte. „Oh Mann, sogar Ledersitze!“

„Danke!“, erwiderte Meyer, liess die Scheibe wieder hochfahren, blickte nach vorne und als er gesehen hatte, dass das Lichtsignal auf Grün gesprungen war, gab er Gas. Langsam bremste er und hielt er direkt vor dem Eingang des Polizeipräsidiums an der Kasernenstrasse 29, unweit vom Hauptbahnhof gelegen. Die Fassade war vergangene Freitagnacht von FCZ-Anhängern bei ihrem Streifzug durchs Langstrassenquartier mit blauen Schriftzügen versprayt worden.

Fräulein Roggenmoser, die ledig gebliebene, aber in die Jahre gekommene Empfangsfrau der Kapo Zürich winkte ihm von weitem entgegen.

„Kommissar Meyer, Kommissar Meyer! Kommen Sie! Kommen Sie“, keifte sie mit so lauter Stimme, dass alle im Foyer aufhaltenden Personen den Kopf in Richtung ihres Tresens drehten.

Als Meyer an den Empfangsschalter trat, übergab sie ihm feierlich ein mit Papier vollgestopftes Mäppchen.

„Alles klar, Herr Kommissar?“, fragte sie. Dieses Zitat des von ihr verehrten österreichischen Sängers Falco war ihr Markenzeichen. Eine im Präsidium kursierende Legende besagt, dass sich Fräulein Roggenmoser nach Falcos Unfalltod in der Dominikanischen Republik 1998 gleich für eine Woche krankschreiben liess.

Meyer lehnte sich lässig an den Tresen, packte das Mäppchen und blätterte rasch durch die Akten.

„Läck Bobby“, entfuhr es ihm, „so einen Papierkram. Wann wurde die Leiche gefunden?“

„Laut Ramon vor einer dreiviertel Stunde. Sie sind spät dran heute! Der Forensische Dienst ist bereits vor Ort!“

„Bereits so viel Altpapier nach 45 Minuten?“

„Naja, Ramon sagt, die beiden Beamten der alarmierten Stadtpolizei hätten einen genauen Beschrieb des Tatortes abgegeben!“

Meyer blätterte durch die Unterlagen. „Einen sehr genauen“, berichtigte er.

„Kaffee?“

Meyer hatte keine Gelegenheit, abzulehnen, denn Roggenmoser hatte, während die die Frage gestellt hatte, eine Tasse der dampfenden Moccabrühe auf den Tresen gestellt. Dankend nahm er einen Schluck und verbrühte sich fast die Zunge.

„Verdammt!“, fluchte er.

Fräulein Roggenmoser lachte.

Schweigend stellte er die noch halbvolle Tasse zurück und nickte zum Abschied.

Meyer entschied, den kurzen Weg zum Tatort zu Fuss zu absolvieren. Mit dem Wagen hätte er den Hauptbahnhof umrunden müssen, als Fussgänger konnte er diesen queren.

Während dem Spaziergang blätterte er den Bericht vom Fundort durch. Opfer ist eine junge Prostituierte, zwischen 18 und 25 Jahre alt. Aufgefunden in einem Wohnwagen. Ohne Papiere. Tod durch Messerstich – jedoch keine Spur von der Tatwaffe. Der Satz „Die Leiche wurde vom Vorgesetzten der Toten entdeckt“, liess Meyer zu einem Grinsen hinreissen.

„Zu verklemmt, um „Zuhälter“ zu schreiben, oder was?“, murmelte er leise.

Weiters enthielt der Bericht, dass beim ersten Überblick des Fundortes keine Papiere und sonstige Hinweise auf die Identität des Opfers gefunden wurden. Die Leiche ist mindestens seit ein Uhr in der Früh tot, so eine erste Blutanalyse.

Der Kommissar trat auf den Bahnhof Sihlpost zu. Linkerhand ragten rund zehn rote und gelbe Baukräne in die Höhe, welche Tag für Tag die Grossüberbauung Europaallee in den Stadtzürcher Himmel hochzogen. Zur Stunde waren die Arbeiten wieder voll im Gange, hunderte Bauarbeiter in ihren orangefarbenen Leuchtwesten kletterten über die Gerüste.

Meyer liess sich per Rolltreppe zur Passage Sihlquai hinunterbefördern, der westlichen Hauptunterführung des HB’s. Gähnend liess er hastende Reisende links überholen. Inmitten der Hauptverkehrszeiten herrscht hier stets ein grosses Gedränge, so auch an diesem Tag. Der Kommissar verzichtete auf ein Weiterlesen und konzentrierte sich stattdessen darauf, der hastigen Meute auszuweichen. Gelegentlich spürte er den Zusammenprall mit ausgefahrenen Ellenbogen und wäre beinahe über einen Barbie-Minirollkoffer eines kleinen Mädchens gestolpert. Bei jedem Aufgang zu einem Bahnsteig zeigten zwei blaue Zugzielanzeiger die Destination an. Man merkte, dass Zürich nicht nur national, sondern auch international ein Verkehrsknoten war, denn zwischen den Dialekten aus Bern, Wallis, St. Gallen oder Graubünden waren auch Brocken von Fremdsprachen zu verstehen. So fragte zum Beispiel ein Geschäftsmann auf Französisch nach den Abfahrtszeiten des nächsten TGV nach Paris. Sobald Meyer an einem Aufgang vorbeiging, drangen Wortfetzen zu ihm durch. „Nach Konstanz Gleis 7, nach Sargans–Landquart–Chur, Gleis 6, nach Stuttgart, Gleis 18“, und so weiter und so fort. Am Aufgang zum Bahnsteig mit dem abfahrbereiten InterCity nach St. Gallen stand ein hagerer Mann mit seitlich gekämmtem gräulichen Haar im weissen Hemd und einer weinroten Weste mit einem Glas Milch in der Hand und liess in seinem St. Galler Dialekt seine Umwelt wissen, dass er seine Mutter suche, die doch nur ein zweites Glas Milch für ihn holen wollte. Ein paar Reisenden drehten den Kopf zu ihm um, aber Meyer war sich sicher, sobald sie den Aufstieg zum Bahnsteig hinaufhasteten oder gar sich ins Gedränge um einen Sitzplatz stürzten, hatten sie den St. Galler und sein angeblich bemitleidenswertes Schicksal bereits wieder vergessen.

Erleichtert atmete Meyer auf, als er am Nordende des Bahnhofs vor der Rolltreppe auf Erdniveau stand. Er atmete zweimal durch, ehe er auf die Rolltreppe trat, die ihn nach oben brachte. Oben verliess er den Bahnhof am Kiosk beim Seitenbahnsteig Gleis 18 und grüsste zwei Beamte der Stadtpolizei, welche mit ihrem Schäferhund patrouillierten und vermutlich nach der Tatwaffe suchten. Meyer überquerte die Museumstrasse am westlichen Brückenkopf der die Sihl überspannenden Zollbrücke und bog dann rechterhand auf den Sihlquai ab, wo Polizeisperren, Streifenwagen und die zunehmende Anzahl Stadt- und Kantonspolizisten den Tatort bereits von weitem ankündigten.

Der Sihlquai ist schweizweit als Strassenstrich bekannt. Sobald die Dunkelheit über Zürich eingebrochen ist, erwecken die geparkten Wohnwagen zum Leben und Prostituierte versammeln sich über die gesamte Strasse. Die Stadt Zürich sucht seit Jahren nach einer Lösung, zumal sich die Anwohner zunehmend unwohl fühlen. Denn die Prostituierten gingen ihrem Geschäft immer seltener in den Wohnwagen oder in den Wohnungen der Freier nach, immer mehr treiben es in den Vorgärten der Anwohner. Meyer hatte das von Steiner erfahren, der selber vor kurzem am Sihlquai eine Wohnung bezogen hatte. Ironischerweise lag genau am gegenüberliegenden Sihlufer der berühmt-berüchtigte Platzspitz am Zusammenfluss von Sihl und Limmat. Dieser wiederum war in den Siebziger- und Achtzigerjahre DER Treffpunkt für Drogensüchtige. Als sich dann diese Welle sich bis zum Shopville im Hauptbahnhof verbreitet hatte, wurde kurzer Prozess gemacht und mit der Schliessung für die Öffentlichkeit der Platzspitz 1992 drogenfrei gemacht, woraufhin der ganze Tross an den Bahnhof Letten an der seit der Hirschengrabentunnel-Eröffnung 1989 stillgelegten SBB-Strecke HB–Stadelhofen umzog, wo die ganze Krise wieder von vorne begann. Meyer erinnerte sich an die finale der Polizeiaktionen 1995, bei der sich die damalige Vorsteherin des städtischen Sozialdepartements, Emilie Lieberherr, vor die schwer bewaffneten Beamten gestellt hatte und der Polizei unmissverständlich weisgemacht hatte, dass diese Aktion sinnlos sei und die Drogensüchtigen in die Wohnquartiere treibe. Meyer, der diese Aktion in einer Nachrichtensendung des damaligen Fernsehens DRS verfolgt hatte, erinnerte sich wie er damals unweigerlich schmunzeln musste. Auf Lieberherr ging bis heute die kontrollierte Heroinabgabe zur Prävention zurück. Bei seiner Vereidigung als Kripochef 2000 war sie auch zugegen gewesen und hatte ihm einen Wunsch auf den Weg gegeben: Behandeln Sie alle gleich, Herr Meyer. An dieses Credo versuchte sich der Kommissar bis heute zu halten, auch wenn er sich bisher nicht mit Drogendramen wie anno dazumal auseinandersetzen musste. Denn bis vor wenigen Jahren jedenfalls war Ruhe eingekehrt – damals hatte sich wieder eine Szene in diesem Park vor dem Landesmuseum aufgebaut, jedoch viel kleiner als zuvor – und sie erhitzte auch nicht die Gemüter und löste schon gar nicht Grosseinsätze der Polizei aus.

Meyer überstieg die Polizeisperre aus Plastik und ging auf die kleine Menschengruppe, bestehend aus drei Männern, zu. Einer dieser Männer war Ramon. Er ging auf ihn zu und begrüsste ihn mit Handschlag. Steiner antwortete mit einem Niesen.

„Nette Begrüssung!“, bemerkte Meyer.

Steiner sah ihn entschuldigend an. „Nur ein Schnupfen. Ist ja schliesslich auch Winter!“

Der Kommissar grinste.

Meyer – mit 59 bald im Alter der Altersreduktion angelangt – soll in seinen letzten Dienstjahren die Kriminalfälle im Gebiet der Stadt Zürich und der nahen Umgebung gemeinsam mit Steiner lösen, damit dieser für die Zukunft ein stabiles Fundament als neuer Kriminalkommissar vorweisen kann. So wollte das Polizeipräsident Estermann mit tatkräftiger Unterstützung der Staatsanwältin Dr. Elisabeth Göhner. Der Mord an der Jugendlichen in Winterthur sollte sein letzter in anderen Gebieten des Kantons gewesen sein, trotz seiner Funktion als Kripochef. Nach anfänglichem Murren hatte Meyer zugesagt, nicht ohne sich jedoch eine gewaltige Gehaltserhöhung aufs Lohnkonto zuschreiben zu lassen – der Bonus für gelöste Fälle, wie er es zu pflegen nannte. Meyer höchstpersönlich hatte Steiner unter knapp sechzig Bewerbern als seine Nachfolge auserkoren.

„Gian, das sind Stadelmann und Hänzi von der Stapo. Haben mit mir die Polizeischule gemacht“, stellte Steiner die beiden anderen Uniformierten vor. Steiner war, genauso wie Meyer, in Zivil. Dicke Handschuhe, eine Wollmütze und ein grauer Baumwollschal schützten den Jungpolizisten vor der eisigen Kälte.

„Und das ist“, Steiners Schauspielkunst erreichte feierliche Höchstwerte, „der berühmte Zürcher Kriminalkommissar Gian Meyer!“

Doch Hänzi und Stadelmann schienen von der Koryphäe Meyer sichtlich unbeeindruckt.

„Ich hoffe, dass Sie mit den Fakten vertraut sind, welche wir Ihnen zukommen liessen, Herr Kommissar“, bemerkte Hänzi leicht säuerlich. Meyer erinnerte sich, dass sich der Beamte ebenfalls als neuer Kriminalbeamter beworben hatte. Nach Steiners Wahl ging in Zürcher Polizeikreisen das Gerücht um, Meyer hätte nur Steiners Akte gelesen und die anderen übergangen. Was nicht der Wahrheit entspricht, denn Meyer konnte sich jederzeit an jedes Detail jedes Bewerbenden erinnern. So auch daran, dass der Chefdozent der Polizeischule unter der Überschrift „Bemerkungen“ auf Hänzis Bewerbungsformular die Worte „Konsumiert gerne Internetpornografie über das iPhone während der Vorlesung“ hinzugefügt hatte. Von Steiner hatte Meyer erfahren, dass dieses Hobby aufgeflogen war, nachdem Hänzi versäumt hatte, die Lautsprecher seines Smartphones auszuschalten. Am Sihlquai verzichtete er jedoch auf eine Bemerkung in Bezug auf diese Angelegenheit.

„Ja, habe ich“, sagte er stattdessen. „Die Leiche wurde vom Vorgesetzten der Toten, Mario Calvaro, entdeckt, haben Sie im Bericht festgehalten“. Auf Gänsefüsschen mit den Fingern bei „Vorgesetzten“ verzichtete Meyer ebenfalls, obwohl er brennende Lust verspürt hatte.

„Ja“, antwortete Hänzi, der offenbar das Sprechen auch für Stadelmann übernommen hatte. Er wies auf den stämmigen Mann mit gegeltem Haar, welcher rund 10 Meter von den Beamten entfernt auf einer leeren Harasse sass, eine Zigarette rauchte und der Spurensicherung zusah, welche um den Wohnwagen herumschwirrten.

„Das ist…“

„Mario Calvaro, kennen wir“, unterbrach Meyer den (zu) übereifrigen Hänzi.

„Möchten Sie die Leiche sehen?“ Endlich hatte sich auch Stadelmann zu Wort gemeldet. Hänzi schwieg beleidigt.

Meyer nickte.

„Gerne“

Die Vierergruppe setzte sich langsam in Bewegung und gesellte sich zu den Beamten der Spurensicherung, welche in ihrem weissen Ganzkörperanzug gerade die Tür des Wohnwagens unter die Lupe genommen haben und das Schloss auf Kratz- oder sonstige Einbruchspuren untersuchten. Einer pinselte gerade schwarzes Pulver auf das Schloss und trat zur Seite.

„Was gefunden?“, wollte Hänzi wissen.

„Nein, noch nicht“, antwortete der Beamte und wandte sich wieder dem grossen Pinsel zu. Der Wohnwagen – der äusserlich wie ein Sanierungsfall aussah – stammte aus den Siebzigern und hatte die für damals typische Eierform. Die Räder der beiden Achsen wurden abmontiert, stattdessen stand das Vehikel auf zwei kräftigen Holzpfeilern, die an den ehemaligen Achsenstellen den Wohnwagen aufstützten. Zum Eingang führte eine rostige Eisentreppe. Meyer, Steiner, Hänzi und Stadelmann betraten den Wohnwagen durch die offene Tür. Das Innere des Wohnwagens war total umgebaut. Statt der kompletten Einrichtung mit Küche, Toilette und Wohnzimmer bestand der gesamte Raum aus einem grossen Bett. Die beiden kleinen quadratischen Fenster des Wohnwagens waren mit weinroten Vorhängen vollständig bedeckt, so dass das Tageslicht nur gedämpft in den Raum drang. An der Wand hingen zwei Bilder, eines zeigte eine rote Kutsche in einer grünen, vermutlich aus Weinreben bestehenden Landschaft, gezogen von zwei Schimmelpferden, das andere war eine billige Reproduktion von Van Goghs Gemälde über die gelbe Brücke im französischen Arles.

Links vom Bett ging eine Tür ab. Steiner öffnete sie und hielt danach unter Prusten die Nase zu. Beissender Gestank erfüllte den Raum. Eilig zog sich der Beamte Gummihandschuhe über.

„Diese Toilette stinkt zum Himmel!“

Das Innere der Toilette war extrem unhygienisch. Die Schüssel selbst war mit schmutzigbraunen Flecken versehen. Der letzte Benutzer hatte jedenfalls nicht heruntergespült, lange Kotwürste schwammen im Wasser. Ein angeekelter Steiner drückte mit dem Finger auf die Spüle, wich aber angeekelt zurück. Selbst dort hatte sich Schmutz angesiedelt. Eine Dusche oder eine Badewanne suchte man hier vergebens, dafür befand sich am Waschbecken eine Zahnbürste, aber keine Zahnpasta. Als Steiner versuchte, Wasser aus dem Hahn zu lassen, kam nur ein saugendes Geräusch. Daraufhin führte Steiner den Finger in den Hahn, und als er ihn wieder herauszog, war der Gummihandschuh mit Kalkbrocken übersät.

„Mein Gott, da ist Analfingering ja noch angenehmer!“, bemerkte er.

„He, Meyer! Sieh dir das mal an!“, rief er wenig später durch die halb offene Toilettentür.

Als Meyer nicht reagierte, rief er dessen Namen noch einmal.

Nachdem wieder keine Reaktion eingetreten war, ging Steiner aus der Toilette und schlug die Türe zu.

Meyer starrte hochkonzentriert auf das mit samtroten Kissen bedeckte Bett. Steiner erstarrte, als sein Blick demjenigen von Meyer folgte.

Die Tote war knapp bekleidet. Zu Lebzeiten war sie ein sehr schönes Mädchen gewesen. Ihre Gesichtszüge waren mit einer fast unnatürlichen Symmetrie gesegnet. Ihr hellbraunes Haar sowie die reine Haut auf den langen Beinen, dem flachen Bauch und dem schönen Gesicht schimmerten kupferfarben in der durch das Wohnwagenfenster eindringenden Sonne. Sie lag auf dem Bett, den Kopf zu den Beamten gedreht. Ihre Augen waren weit geöffnet. Auf dem Boden hatte sich eine Pfütze aus Blut gebildet, welche beinahe eingetrocknet war und mit dem Staub des Bodens hässliche dunkelrote, fast schwarze Klumpen bildete.

Unter ihrer rechten Brust war deutlich die Stichstelle des Messers zu sehen – der einzige Schandfleck an ihrem sonst so perfekten Körper. Unsanft wurden die Haut und das Fleisch abrupt auseinander gerissen. Doch was Meyer erstarren liess, waren zwei senkrechte Schnitte auf ihrer Stirn.

Kapitel 3

13. Dezember, 08:45

Emmanuel Menevoie hüpfte von einem Fuss auf den anderen als er vor der markanten Glaspyramide im Hof des Pariser Louvre wartete. Da die vom ehemaligen französischen Staatspräsidenten François Mitterand in Auftrag gegebene Pyramide den Eingang des Kunstmuseums markierte, huschten stets unzählige Touristen mit ihren Fotoapparaten an ihm vorbei, welche die horrenden Preise nur bezahlten, in der Hoffnung, einen Blick auf Kunstwerke wie die Mona Lisa oder die Venus von Milo erhaschen zu können. Menevoie ertappte sich immer wieder beim Versuch, den Kontaktmann in der Menschenmenge zu erkennen. Nervös starrte er im Zehnsekundentakt auf die Uhr. Um halb neun sollte er hier auf seinen Kontaktmann warten, doch der liess sich nicht blicken.

Erschrocken wich er einen Schritt zurück, als plötzlich sein Mobiltelefon zu klingeln begann.

Mit zittrigen Fingern holte er das Telefon aus der Hosentasche.

„Ja, bitte?“, meldete er sich.

„Emmanuel Menevoie?“, fragte eine unbekannte Stimme mit russischem Akzent.

„Ja?“, entgegnete Menevoie verblüfft.

„Haben Sie die Information?“, fügte er an.

„Wollen Sie sie?“

„Natürlich!“

„Ausgezeichnet! Gehen Sie bitte zur Place de la Concorde!“

„Aber…“

Der Anrufer am anderen Ende der Leitung legte auf. Menevoie zuckte mit den Schultern.

Sein Herz klopfte bis zum Hals, als er losging.

Hätte er nein gesagt, wäre er binnen wenigen Minuten tot gewesen.

Unter dem Arc de Triomphe du Carousel atmete er tief durch. Der aus rotem Stein erbaute Triumphbogen stand in einer Geraden mit seinem weitaus berühmteren Pendant auf der Place de l’Etoile und mit dem in den späten Achtzigerjahren erbauten Grand Arche im Büroviertel La Défense. Dann nahm er seinen gesamten Mut zusammen und schritt durch die Tuilerien. Trotz der frühen Uhrzeit und des winterlichen Wetters begegnete er doch einigen Spaziergängern. Der Winter hatte Nordfrankreich und insbesondere die Pariser Metropolregion Ile de la France fest im Griff. Am Flughafen Roissy-Charles de Gaulle müssen täglich knapp die Hälfte aller Flüge gestrichen werden, eine Besserung bis zu den Weihnachtsfeiertagen sei nicht in Sicht, heisst es in Mitteilungen der französischen Verkehrsbehören.

Auf der Place de la Concorde schaute er sich um, um hinter den Monumenten einen allfällig verdächtig aussehenden Mann zu erkennen. Vor sich startete die achtspurige Champs-Elysées ihren schnurgeraden Weg zur Place de l’Etoile, der Arc de Triomphe war im Schneetreiben gerade noch zu erkennen.

Menevoie war nervös und atmete hastig. Immer mehr bereute er seine Taten. Eigentlich war er im Sozialministerium Frankreichs engagiert, um sich vor allem für die Bevölkerung der Banlieues von Paris, Lyon und Marseille zu engagieren, hatte aber mit leichten Gesetzesverstössen sein doch eher spärliches Gehalt aufgebessert. Doch er konnte die Folgen nicht absehen: Immer tiefer war er in den Strudel des Pariser Bandenlebens geraten, bis seine Tätigkeiten von der Polizei aufgedeckt wurden und er seinen Job im Ministerium loswurde. Jetzt war er vollzeitlich als Vebrecher tätig und schleuste für ein russisches Firmenkonglomerat regelmässig illegal Personen und Waren ins Hexagon ein. Er war bei diesem Konzern auch offiziell angestellt und gilt deshalb nicht als arbeitslos.

Langsam wanderte Menevoies Blick über die Champs-Elysées, als er plötzlich den heissen Atem eines anderen Menschen im Nacken spürte. Panisch drehte er sich um. Hinter ihm stand ein Mann, fest in Winterjacke, Schal, Mütze und Handschuhe verhüllt. Die Gesichtspartie war kaum zu erkennen. Der Mann reichte ihm wortlos einen Briefumschlag.

„Was ist das?“, fragte Menevoie, als er nach dem Couvert griff.

Er bekam keine Antwort, stattdessen machte der Kontaktmann auf dem Absatz kehrt und verschwand in Richtung der Rue Royale, die in Richtung Norden führte.

Verloren fühlte sich Menevoie, als er mitten auf der Place de la Concorde stand und den Briefumschlag in seinen Händen drehte. Schliesslich riss der Geduldsfaden und er riss ihn mit blossen Händen auf. Langsam zog er ein gefaltetes Papier hervor und las stumm die aufgetragenen Zeilen.

Menevoie, heute um 18 Uhr am CDG, AF aus Kiew, 5 Stück

R

Der Franzose wusste sofort, was die Botschaft zu übermitteln versuchte. Heute um 18 Uhr würden am Charles de Gaulle in Roissy 5 junge aus Kiew eingeflogene Frauen mit der Air France landen, die dann von Menevoie als Zwischenhändler an Zuhälter in ganz Frankreich zu verkaufen seien. R. war der Kopf des Menschenhändlerrings, er war auch der Chef des Firmenkonglomerats, für das Menevoie tätig war. Sie waren sich noch nie begegnet, er wusste auch nicht R’s vollen Namen.

„Was ist das für eine Wunde auf der Stirn?“, fragte Meyer in Richtung der Spurensicherung, welche sich über das Mordopfer im Wohnwagen kniete.

„Eine Schnittwunde, welche allerdings nicht geblutet hat“, entgegnete einer der Spurensicherungsbeamten ohne zu Meyer aufzusehen. „Sie wurde dem Opfer vermutlich posthum zugefügt“.

„Sind Sie sich sicher?“

„Zu neunzig Prozent, ja. Aber wir werden die Leiche anschliessend an Dr. Furrer übergeben!“ Dr. Furrer ist der Chefpathologe des Forensischen Dienstes der Kantonspolizei Zürich, wie die Spurensicherung im Fachjargon heisst.

„Gut. Haben Sie Fingerabdrücke feststellen können?“

Der Beamte verneinte. Er fügte hinzu, dass die Tatwaffe nicht sichergestellt werden konnte und die Tote keine Papiere aufweisen konnte, weder bei sich, noch im Wohnwagen.

Meyer winkte Steiner nach draussen.

„Das bringt nichts“, knurrte er. „Lass uns den Calvaro unter die Lupe nehmen“

Die beiden gingen auf den Zuhälter zu. „Herr Calvaro?“

Calvaro drehte sich um. Sein Gesicht erhellte sich schlagartig.

„Commissario Meyer!“ Er sprach mit starkem italienischem Akzent. „Schön, Sie wieder zu sehen!“

„Können wir Ihnen ein paar Fragen stellen?“, fragte Steiner ruhig.

„Nur zu, Signore!“ Calvaro lachte und bleckte die vom Rauchen gelblich gefärbten Zähne.

„Sie haben die Tote also gefunden. Wann genau?“, wollte Meyer wissen.

„Als ich heute Morgen den Wohnwagen reinigen wollte, habe ich sie gefunden. Auf dem Bett!“

„Wie sah sie aus?“

„Tot! Sie haben Sie ja selbst gesehen, nicht?“

„Wie war der Name der Toten?“, erkundigte sich Steiner.

„Ich weiss es nicht.“

„Was?“, entfuhr es Meyer

„Sie war nicht meine Nutte.“

„Das erklären Sie mir jetzt aber mal, Calvaro!“

„Ganz klar. Sie hat nicht für mich gearbeitet!“

„Und was zum Henker macht sie dann in Ihrem Wohnwagen?“ Meyer musste auf die Zähne beissen, um nicht laut loszubrüllen.

Calvaro zuckte mit den Schultern.

„Haben Sie sie jemals zuvor gesehen?“, fragte Steiner. Er hatte Meyer zurückgedrängt und mit einer beschwichtigenden Geste zur Beruhigung aufgefordert.

„Nein, naja, doch.“

„Was heisst das jetzt?“, Steiners Stimme war sehr ruhig, was Meyer in Erstaunen versetzte.

„Sie wollte bei mir einen Job. Aber ich habe abgelehnt.“

„Wann war das?“

„Vor etwa zwei Wochen.“

„Wie war sie?“

„Ich habe sie nicht gevögelt!“ Calvaro grinste und bleckte abermals seine gelben Zähne. Meyer sah sich versucht, nach einem Postauto umzusehen, welche sich in Calvaros Zähne spiegelte.

„Ich meine, Ihr Auftreten!“, grummelte Steiner ungeduldig.

„Ich weiss, was Sie meinen“, grinste Calvaro, „ein kleiner Witz kann doch niemandem schaden, oder?“

„Doch“, sagte Meyer knapp.

„Wie Sie meinen“, seufzte der Zuhälter, „sie hat gebrochen Deutsch gesprochen, mit einem slawischen Akzent. So etwa: Sie haben Arbeit fur mich!“

Calvaro lachte schallend. Die Polizisten verzogen keine Miene.

‚Du redest ja akzentfrei Deutsch, du selbstherrliches Arschloch’, schoss es Meyer durch den Kopf.

„Gut. Sie haben Sie also abgelehnt. Wem gehörte dann der Wohnwagen?“, sagte er stattdessen, ohne die Miene zu verziehen.

„Na mir!“

„Du dummes Arschloch“, geriet Steiner in Rage, „welche Nutte hat sich darin in den Arsch ficken lassen?“

„Is’ ja gut. Maria Petrova. Aus Bulgarien. Sie ist aber gestern einfach abgehauen, ohne was zu sagen!“

Meyer biss sich auf die Lippen. Beinahe wäre ihm der Satz ‚ist ihr ja auch nicht zu verübeln’ ausgerutscht. Stattdessen beliess er es bei einem: „Haben Sie ein Foto von ihr?“

Calvaro wühlte in seiner Tasche und entnahm dieser ein Buch, welches er durchblätterte. Er öffnete eine Doppelseite, welche mit ‚MARIA PETROVA’ in krakeliger Handschrift beschriftet war und löste das Foto heraus. Er übergab es den beiden Polizisten, welche zum Dank knapp nickten.

„Kommst du mit rauf?“, fragte Steiner, als die beiden Ermittler vor dessen Haustür am Sihlquai just wenige Meter neben dem Tatort, standen.

„Besprechung, meinst du?“

Steiner nickte.

„Okay. Von mir aus!“, sagte Meyer und ging an Steiner vorbei zur Tür. Er klopfte sich den noch spärlich vorhandenen Schnee von den Schuhen.

„Nanana, nicht so eilig!“, grinste Steiner und drückte sich am Kripochef vorbei. Er fingerte den Schlüsselbund aus der Westerntasche und schloss die Tür auf.

Wenig später sassen sie in Steiners Küche. Durchs Fenster, das in Richtung Landesmuseum wies, konnte Meyer die immer noch arbeitenden Polizisten sehen. Plötzlich wurde ein dunkler Wagen durch die Absperrung gelassen. Bei näherem Hinsehen erkannte Meyer den Mann mit dem langen Spitzbart, der ausstieg: Es war Dr. Furrer, der Pathologe, der sofort Richtung Tatort eilte.

„Bin Laden, nicht?“, wollte Steiner wissen, der gerade vor der Kaffeemaschine stand und ebenfalls aus dem Fenster sah.

„Meinst du?“, Meyer sah seinen Kollegen zweifelnd an.

Steiner zuckte mit den Schultern.

Die Maschine hatte gerade unter lautem Getöse ihre Pflicht vollbracht und Steiner servierte Meyer die eine Tasse, die andere schob er zu seinem Stuhl, auf den er sich sogleich setzte.

„Gut machst du das. Hättest vielleicht besser Kellner als Polizist werden sollen!“, flachste Meyer.

Steiner schaute ihn entgeistert an, musste aber, als Meyer sich ein Lachen nicht verkeifen konnte, losprusten.

„Du und dein Schabernack!“, sagte er kopfschüttelnd.

„Mein lieber Ramon. Alles musst du ja auch nicht ernst nehmen?“ Meyer trank.

„Das sagt gerade der, der schon einen Puls von 200 bekommt, wenn der Drucker gerade wieder kein Papier hat?“, entgegnete Steiner und schaute Meyer forsch an. Der zog eine Grimasse.

„Spass beiseite, wir müssen arbeiten!“, sagte Meyer, als er sich geräuspert und den Stuhl zum Tisch gezogen hatte. Auf der Tischplatte hatte er Marias Foto und dasjenige der Toten gelegt.

„Definitiv nicht dieselben!“, sagte Steiner, nachdem er die beiden Bilder gemustert hatte.

„Sie sahen sich sehr ähnlich!“, nuschelte Meyer. „Vielleicht gibt es eine Verbindung?“

„Wie meinst du das?“

„Hör mal, Ramon! Die Tote wurde in Maria Petrovas, ich sags mal jetzt so, Stammwohnwagen tot aufgefunden und Maria ist weg!“

Steiner sah auf. „Wie? Du meinst, Maria ist weggelaufen und hat, um das zu vertuschen…“

„…eine Doppelgängerin engagiert! Genau!“ Meyer nickte heftig und nahm einen Schluck vom Kaffee. „Doch Calvaro ist ein Fuchs und hat’s natürlich rausgekriegt!“

„Maria hat wohl nicht daran gedacht, dass ihr Leberfleck“ Steiner wies auf den dunklen Fleck ob Marias Oberlippe, „ein so auffälliges Merkmal sei!“

Meyer seufzte. „Der Typ ist doch schlauer, als ich dachte!“

„Was machen wir jetzt?“

„Wir warten auf Dr. Furrers Ergebnisse, die treffen frühestens morgen früh ein. Dann können wir ja noch was über die Petrova herausfinden!“

„Wieso nicht jetzt?“

„Das hat keinen Sinn. Die ist eh über alle Berge! Da kommt’s auf einen Tag mehr oder weniger kaum drauf an!“ Der Kommissar schob die leere Tasse in die Tischmitte und stand auf.

„Wenn du meinst?“, jetzt war es Steiner, der zweifelte.

„Machen wir uns einen schönen Nachmittag!“, sagte Meyer fröhlich und klatschte laut in die Hände.

Kurz darauf standen Steiner und Meyer vor Steiners Privatwagen der Marke VW Tiguan, der vor dessen Haustür geparkt war.

„Soll ich dich beim HB vorne absetzen?“, fragte Steiner.

„W-Was? Spinnst du? Du willst mich von hier zum HB fahren?“, fragte Meyer irritiert. „Das ist gleich dort drüben. Man ist zu Fuss schneller!“

„Nein, nein!“, lachte Steiner. „Ich geh noch rüber zu Melinda!“

„Ach so!“

„Also, willst jetzt mitfahren?“

Meyer schüttelte den Kopf. „Danke, aber ich muss noch Weihnachtsgeschenke kaufen. Für die Kinder.“

„Dann kannst ja trotzdem mitfahren. Das ist keine Ausrede.“

Steiner öffnete per Fernbedienung die Fahrertür seines Wagens und kletterte hinein,

„Nein, danke! Diese paar Meter kann ich trotz meines Alters noch gehen! Dann musst du auch nicht einen Umweg machen!“

Steiner grinste. „Ich bin noch nicht pensioniert, also ist es nicht lebensgefährlich, zu mir ins Auto zu steigen!“

„Das meinte ich auch nicht!“

„Wie du meinst!“, sagte Steiner und entriegelte den Wagen.

„Wann hast du sie zum letzten Mal gesehen?“, fügte er hinzu.

„Was?“, fragte Meyer.

„Die Kinder?“

„Letzte Weihnachten, war das, glaub’ ich. An ihren Geburtstagen telefoniere ich jeweils.“

„Wo leben sie denn?“

„Bei Gertrud immer noch in Oerlikon. Aber die weigert sich, mir Einlass in die Wohnung zu geben. Die Geschenke kommen Sie dann bei mir jeweils am 25. Dezember abholen, oder wir sehen uns in einem Café.“

„Scheisse, oder?“ Steiner schaute seinen Kollegen mitleidig an.

Meyer nickte. „Das kannst du laut sagen!“

Er atmete tief durch. Durch die Kälte bildeten sich Wasserdampfwölkchen vor Meyers offenem Mund.

„Aber das kann ich auch nicht ändern. Gertrud sitzt da am längeren Hebel!“, fügte er seufzend hinzu.

Eine Zeit lang schwiegen sich die beiden Ermittler an.

„Na dann!“ Steiner stieg ein und startete den Motor. Dann liess er noch die Scheibe herunter.

„Kannste sonst zu mir und Melinda, am 24., wenn du nichts zu tun hast!“, sagte er.

Meyer zuckte mit den Schultern. „Mal sehen!“

„Bis morgen!“

Steiner fuhr los.

Meyer ging durch die Hauptbahnhof-Unterführung zur Bahnhofstrasse. Die Weihnachtsbeleuchtung – ‚Lucy’ genannte nach unten ragende Fäden, an denen viele Lämpchen wie Schneeflocken hingen – hing seit Mitte November über den Strassen und schied, alle Jahre wieder, die Geister der Stadtbevölkerung. Immerhin war sie beliebter als die Vorhergehende, die aus senkrecht vom Himmel ragenden Neonbolzen bestanden – da hatte es fast Krieg in der Stadt gegeben. Da es noch hell war, waren die Leuchten noch nicht eingeschaltet. Obwohl es ein stinknormaler Montag – zwar im Dezember – war, herrschte grosses Gedränge. Zahlreiche Menschen, vor allem Frauen, hasteten die Strasse entlang, kamen aus einem oder verschwanden in einem der zahlreichen Läden. Vor nicht wenigen Geschäften hatten die Betreiber Holzbänke aufgestellt, auf denen sich Männer im Nikolauskostüm niedergesetzt haben und den Kindern mit Mandarinen, Schokolade und Erdnüssen gefüllte Jutesäckchen als Geschenk überreichten. Immer wieder hörte Meyer, wie die Kleinen eifrig ihre gelernten Gedichte dem Mann mit dem langen weissen Bart vortrugen.

Am Löwenplatz vor dem Globus wurden in den letzten Wochen einige Holzhütten aufgestellt, in denen jetzt ein kleiner Weihnachtsmarkt abgehalten wurde. Meyer liess es sich nicht nehmen, durch die Reihe zu schlendern und den Duft von Lebkuchen einzuatmen. Doch kaufte er nichts, denn sein Bauchansatz sollte schnellstmöglich einen Abgang machen!

Beim Globus verspürte er heftigen Harndrang und stürzte ins Kaufhaus.

Als er die Tür zur Kundentoilette aufstiess, kamen unangenehme Erinnerungen in ihm hoch. Vor rund einem halben Jahr wurde die Kripo gerufen, da ein Mann in einer der Kabinen tot aufgefunden wurde. Soweit sich Meyer erinnern kann, wurde dessen Identität bisher nicht geklärt.

Nach dem erleichterten Pinkeln ging er über den Löwenplatz zurück zur Bahnhofstrasse.

Doch er ging wohl etwas zu eilig und sah die in der Kälte gefrorene Wasserlache nicht. Seine Schuhe begannen zu gleiten und Meyer ruderte wild mit den Armen, um sein Gleichgewicht zu suchen. Doch – er hatte keine Chance. Nach nur wenigen Sekunden erhielt er Rückenlage und knallte mit einem dumpfen Geräusch auf dem Hosenboden. Er fluchte. Eine Passantin mit etwa einem fünfjährigen Mädchen an der Hand hielt ihre Hände schützend über die Ohren der Kleinen, als Meyer loszeterte. Er erntete böse Blicke von der Mutter.

Ächzend richtete er sich wieder auf und wischte über den Hosenboden. Einen prüfenden Blick auf die Eisfläche – und er erblickte seine dunkelbraune Brieftasche auf dem Boden liegen. Meyer bückte sich, hob sie auf und machte sich aus dem Staub.

Bei der auf Rot stehenden Fussgängerampel vor der Uraniastrasse packte Meyer einen Notizzettel aus. Seine 18-jährige Tochter wünschte sich den neusten Roman einer der angesagten Teenie-Romanserien, sein 20-jähriger Sohn die neuste Version der Playstation.

Einkaufen! Das hatte er schon seit geraumer Zeit nicht mehr gemacht. Von Schaufenster zu Schaufenster zu rennen, war ihm ein Graus, mehr noch, er hasste es mehr als Sushi, und das mag was heissen. Mit Unbehagen erinnerte er sich an die ganzen Nachmittage, die er mit Gertrud in der Herrenmodeabteilung im Jelmoli verbracht hatte, als sie sich noch geliebt hatten und verheiratet waren. Dabei trug er die Hemden, die sie ihm jeweils ausgesucht hatte, heute noch.

Der Kommissar bog beim St. Annahof in die Füsslistrasse ein und betrat die Orell Füssli-Filiale am Kramhof, aus der ununterbrochen eine Klavierversion von Stille Nacht klang. Meyer empfand das Geklimper so, als hätte sich der Pianist mit seinem gesamten Allerwertesten auf die Tasten gesetzt und die Umwelt mit einem solchen Ohrenschmaus beglückt. Am Eingang der grossen Buchhandlung stand wie gewöhnlich ein Verkäufer der Zürcher Arbeitslosenzeitung. Sonst ignorierte der Kommissar die lästigen Anpreiser ihres Werkes; da es jedoch Weihnachtszeit war, besann er sich auf sein Herz und kaufte dem Mann ein Exemplar ab, vermutlich dessen einziges an jenem Montag. Meyer betrat das Erdgeschoss, spürte die Wärme der Ladenheizung und machte sich bereits auf einen Spiessrutenlauf auf Biegen und Brechen bereit, als er die Massen im Laden sah.

Glücklicherweise musste er nicht lange suchen, denn der Laden hatte bei der Belletristikabteilung im Erdgeschoss einen ganzen Tisch mit diesem angesagten Vampir-Mist ausgebreitet. Unzählige Autorinnen und Autoren versuchten auf den momentanen Erfolgszug aufzuspringen. Meyer erinnerte sich sentimental an die Zeiten, in denen sich Martin und Melanie noch den neusten Band der Harry Potter-Serie gewünscht hatten, Bücher, die er im März, als sie für die Kinder nicht mehr interessant waren, selbst verschlungen hatte.

Meyer schnappte sich das gewünschte Buch und überflog mit den Augen einen zweiten Tisch, der fast ausschliesslich mit den Bestsellern aus dem Krimi- und Thrillergenre belegt war. Hatte früher Dan Brown mit Sakrileg und Illuminati fast das Monopolrecht auf den Tisch, so war es in der heutigen Zeit der schon seit sechs Jahren verstorbene Schwede Stieg Larsson mit seiner Millenium-Trilogie, die derzeit wegen mehreren Verfilmungen in aller Munde war. Meyer hatte die Bücher längst gelesen, und war ihnen nicht gerade abgeneigt. Er war froh, das nicht im realen Leben zu erleben, denn das wäre für seinen Geschmack ein klein wenig zu abgefahren. Insbesondere jede Menge Schimpfwörter und vulgäre Ausdrücke konnte man lernen. Der 16-jährige KV-Lehrling der Buchhaltung schien sich gerade mit der ersten Folge der Romanserie zu befassen, denn er zitierte regelmässig die am Vorabend gelesenen Seiten.

Zuvorderst war eine kleine Beige CD’s mit Aufnahmen vom Kabarettisten Emil Steinberger, die in Nachbarschaft der grossen Buchtürme verloren schien.

Seufzend stellte er sich in die stets wachsende Schlange an der Kasse. Zuvorderst war eine Oma, welche mit Sonderwünschen über die Verpackung der Geschenke für die Enkelkinder einen riesigen Stau verursachte.

Als Meyer dran war, liess er das Buch ohne einen Kommentar schlicht einpacken, bezahlte und verliess den Laden.

In einer nahe gelegenen Interdiscount XXL-Filiale an der Sihlporte erstand er dann auch noch die Playstation der neusten Generation für Martin. Hier hatte er jedoch einige Mühe, denn der Verkäufer, den Meyer zur Beratung herbeigezogen hatte, wollte ihm jede Menge Zubehör andrehen.

Meyer lehnte jedes Mal dankend ab, liess es sich jedoch nicht nehmen, die Playstation eigenhändig an einem grossen Breitbildfernseher auszuprobieren. Er musste sich eingestehen, dass es doch nicht eine so schlechte Sache sei. Aber am meisten war für ihn der Preis wert, Gertruds Gesicht zu sehen, wenn Martin am Heiligabend das Geschenk seines Vaters auspacken würde.

Nach dem Kauf verliess er den Laden und überquerte die Sihl. Mitten auf der Sihlbrücke hielt er inne und schaute auf das Wasser.

Drei Stockenten kämpften um kleine Brotstücke, die ein älterer Mann, der ebenfalls auf der Brücke stand, ins Wasser warf. Eine von denen, die beim letzten Wurf nichts abbekommen hatte, streckte den Kopf ins Wasser, nur der Bürzel und die Füsse ragten über den Wasserspiegel.

‚Wer ist diese Tote im Wohnwagen?’, fragte er sich immer wieder.

Als er vor dem Präsidium in seinen RS6 steigen wollte, hielt er inne. Er hatte noch einen Besuch abzustatten.

Kapitel 4

13. Dezember, 11:30

„Ich möchte gerne zu Raphael Ferkovic! Er sitzt in U-Haft“, sagte Gian Meyer eine halbe Stunde später zur Empfangsdame im Bezirksgefängnis in Pfäffikon ZH und legte seinen Dienstausweis auf den Tresen. Er konnte sich nicht erinnern, wann er das letzte Mal hier war. Es war wohl in seinen Anfängen als Kripochef gewesen.

„Kommissar Meyer“, sagte die Frau langsam, als sie den Ausweis musterte. Sie sah zu ihm auf.

„Zelle 15. Im ersten Stock!“, sagte sie und wies ihm den Weg.

Meyer steckte seinen Ausweis wieder ein und ging durch die Gänge, welche in gewissen Abständen von Patrouillen bewacht wurden. Nur die Wachmänner erinnerten Meyer daran, dass er sich in einem Gefängnis und nicht in einem Spital befand.

Meyer war zum Hauptbahnhof gegangen und mit der S3 nach Pfäffikon gefahren. Da das Winterthurer Gefängnis überbelegt war, wurde Raphael nach Pfäffikon gebracht, wo er eine enge Einzelzelle bewohnte. Vanessas Vater wiederum wurde vom Haftrichter in einem Schnellverfahren zu lächerlichen 2 Jahren Haft in der Strafanstalt Pöschwies in Regensdorf verurteilt, während Raphael immer noch auf seinen Prozess wartete. Meyer zog es vor, sich eine Kugel in den Kopf zu donnern als dieses Inzestmonster zu besuchen, obwohl es ihm Dr. Göhner mehrmals aufgetragen hatte.

Meyer vermutete, dass Raphael die Sonderbehandlung im negativen Sinn wegen seines ausländischen Nachnamens erhielt. Dabei trug seine Mutter den Namen Fischer und Raphaels Vater war bereits in der Schweiz geboren worden – und hatte die Staatsbürgerschaft auch schon seit er 3 Monate alt war. Traurig, dass sich – auch unterschwelliger – Rassismus in alle Branchen und Sphären verbreitet hatte.

Endlich hatte er den Zellentrakt mit der 15 gefunden. Er ging zum Büro des diensthabenden Wachmanns und legte seinen Ausweis abermals vor.

„Geht klar!“, sagte der Wachmann und Meyer erwartete, dass er einen grossen Schlüsselbund vom Brett nahm. Doch – Fehlanzeige. Der Wachmann öffnete die Tür zu seinem Büro und trat auf den Flur.

„Wo sind die Zellenschlüssel?“, erkundigte sich Meyer.

Der Wachmann sah den Kommissar an, als würde der vom Mars kommen.

„Geht alles elektronisch heute!“, grinste er.

Meyer nickte. Ist wirklich eine lange Zeit seit seinem letzten Gefängnisbesuch vergangen.

Nach einer Weile blieben die beiden vor einer grossen weissen Tür stehen. Sie war steril mit einer schwarzen 15 in Arial-Schrift beklebt. Durch ein kleines quadratisches Fenster konnte Meyer in die Zelle blicken. Es war tatsächlich Raphael. Mit gefaltenen Händen und gesenktem Blick sass er auf dem Holzstuhl im Biedermeier-Stil.

„So machen wir das heute!“, frotzelte der Wachmann und nahm eine elektronische Chipkarte, vom Format und vom Aussehen einer Kreditkarte ähnlich, aus der Tasche und hielt sie in einen Kartenleser neben der Tür. Auf dem Nummernblock mit neun Ziffern tippte der Wachmann, die tippende Hand mit der anderen abgedeckt, seinen Code ein. Sofort blinkte eine Lampe am Leser grün auf und ein Summer ertönte. Der Wachmann drückte die Klinge herunter und öffnete die Tür. Mit einem kurzen Wink liess er Meyer den Vortritt. Meyer betrat die Zelle, der Wachmann folgte ihm und schloss die Tür von innen. Er postierte sich neben die Tür, während Meyer auf Raphael zuging.

„Hallo Raphael“, sagte er leise.

„Guten Tag!“, antwortete der Junge, ohne aufzusehen. Die Hände hatte er immer noch gefaltet.

„Ich wollte nach dir sehen!“

„Gut!“

„Alles klar?“

Keine Antwort.

„Raphael? Alles klar?“

„Sie sind der erste, der mich besucht, Herr Kommissar!“ Raphael schaute auf. Seine Augen waren gerötet. Er hatte wieder geweint.

„Was?“ Meyer drehte sich zum Wachmann an der Tür um. Der nickte stumm.

„Es ist so. Meine Eltern waren nie hier, Larissa sowieso nicht!“

„Wer ist Larissa?“, fragte Meyer.

„Meine Schwester!“

Dem Kommissar kam das hellbraune Holzschild mit der Inschrift in Raphaels Wohnung in den Sinn.

„Aber jetzt bin ich hier!“, sagte er versöhnlich.

„Na und?“

„Gefällt es dir hier?“

„Man hat hier nicht mal einen Computer!“ Die Bemerkung war fast ironisch.

„Du wirst einen bekommen! Dafür sorge ich!“ Meyer drehte sich zum Wachmann um, der wild mit dem Zeigefinger wedelte.

„Sicher schon!“, zischte Meyer leise in Richtung Tür und der Wachmann erstarrte wieder zur Salzsäule.

Der Kommissar beugte sich zu Raphael nieder und sah ihm direkt in die Augen.

„Sprichst du jetzt über die Tat?“

Raphael schüttelte den Kopf.

„Ich kenne Dr. Göhner. Ich werde dafür sorgen, dass du nicht eine allzu hohe Strafe bekommst!“ Der Junge hatte eine psychische Blockade.

„Ich brauche ihr Mitleid nicht, verdammt noch mal! Ich wollte helfen, aber ich bin der Verarschte!“, schrie Raphael und verpasste Meyer eine glatte Ohrfeige.

Überrascht von Raphaels Frontalangriff packte Meyer dessen Hand und hielt sie fest.

„Mach das nicht noch mal!“, knurrte der Kommissar. „Ich bin der vielleicht einzige Freund, den du auf dieser Scheiss-Welt hast!“

„Gehen Sie bitte!“, brachte Raphael hervor und riss die Hand aus Meyers Griff los.

Meyer zuckte mit den Schultern, stand auf und ging wortlos an dem Wachmann vorbei an die von ihm geöffnete Tür.

„Wieso zur Hölle musste alles, wirklich alles an diesem verfluchten Scheiss-Tag auch schief gehen?“, zischte Meyer leise und tritt gegen einen Abfalleimer aus Plastik, der ein wenig verloren im Flur stand.

Er hätte sich selbst ohrfeigen können, selbst noch als die S3 am Gleis 23 im unterirdischen Bahnhof Museumstrasse im HB anhielt und Meyer aus seinem Viererabteil aufstand, um auszusteigen. Wieso hatte er den Jungen wieder unter Druck setzen müssen.

Meyer fuhr mit der Rolltreppe vom Bahnsteig ins Zwischengeschoss. Er hastete Richtung Shopville, und vollzog vor der Buchhandlung Barth eine 180°-Grad-Drehung, um auf die Rolltreppe zum Seitenausgang an der Löwenstrasse/Postbrücke zu gelangen, als das Telefon klingelte.

„Ja?“, meldete sich Meyer. Die Nummer kannte er nicht. Eine Ostschweizer Vorwahl.

„Hier Alters- und Pflegeheim Schloss Eppishausen, Erlen, Walter, guten Tag!“, antwortete eine Frauenstimme.

Meyer wusste sofort, was los war. Sein Herz zog sich vor Schmerz regelrecht zusammen.

„Herr Meyer, es tut mir leid, aber ihre Mutter, Seraina Meyer, ist gestorben! Ich bitte Sie, herzukommen!“ Die Befürchtung hatte sich bewahrheitet.

Ohne eine Antwort zu geben, beendete Meyer den Anruf und ging zur Rolltreppe. Ihm war leicht schwindlig. Er schaute auf die Uhr. Knapp nach halb eins. In etwa fünf Minuten würde ein InterRegio in Richtung Konstanz fahren. Gut. Aufs Autofahren hatte er in dem Zustand keine Lust.

Gedankenverloren schlurfte er durch die Querhalle vor den Bahnsteigen und bog danach in den Bahnsteig mit dem Zug nach Konstanz ein, der gerade einfuhr.

Meyer kletterte, sobald der Zug angehalten hatte, in einen Wagen und setzte sich in ein leeres Abteil. Er wollte seine Ruhe haben.

Doch – weit gefehlt! Zwei Minuten vor Zugsabfahrt stiegen drei japanische Frauen – Meyer schätzte sie um Mitte fünfzig herum – in den Wagen und steuerten direkt auf Meyers Abteil zu.

Kaum hatte sich der Zug in Bewegung gesetzt, legten sie los und schnatterten in auffallend hoher Stimme auf Japanisch. Das heisst, die Frau, die sich neben Meyer niedergelassen hatte, redete und die anderen beiden nickten glucksend. Wieder einmal hatte sich das Klischee leider bestätigt.

Glücklicherweise stiegen sie am Flughafen aus und als der Zug vor Bassersdorf wieder das Tageslicht erreichte, lehnte Meyer den Kopf ans Fenster und schloss die Augen.

Während der Zugfahrt gedachte Meyer seiner Mutter. Seine ersten Erinnerungen an sie waren, wie sie ihn im aufblasbaren Bassin im Garten mit Wasser gebadet hatte, als er knapp vier war. Dann über die Begleitung zum ersten Schultag damals in Chur, nachdem er den Kindergarten verweigert hatte, da er von ihr nicht getrennt sein wollte. Meyer wurde älter, seine Mutter auch. Die Freude über seine Matura, die Zulassung zur Universität, den Abschluss. Ihre Angst und ihre Bedenken, als er ihr eröffnete, zu Interpol zu gehen, hatte sie jedoch nie verloren, genauso wenig wie ihre Fröhlichkeit. Ihre Furcht, Meyer könnte schwul sein, als er mit 32 noch keine Freundin hatte. All dies hatte sein Erinnerungsvermögen geprägt. Am Ende hatte die Demenz komplett von ihr Besitz genommen. Meyer erinnerte sich an seinen letzten Besuch im Schloss Eppishausen. Das war vor zwei Wochen. Immer hatte sie ihn lächelnd mit Curdin angesprochen, und gesagt, dass sie bald aus der Pflege entlassen würde. Just in diesem Moment war Meyer klar geworden, dass seine Mutter den Verstand verloren hatte. Curdin, das war Meyers älterer Bruder, der aber mit 19 – Meyer war gerade mal 15 – bei einem Motorradunfall auf dem Flüelapass ums Leben kam. Er war auf die Gegenfahrbahn geraten und in ein entgegenkommendes Auto geprallt, an dessen Steuer ausgerechnet Curdins und Gians Vater sass. Seraina war über den Verlust ihres ältesten Sohnes nie hinweggekommen und hatte ihrem Gatten, obwohl der ja faktisch nichts für den Unfall konnte, insgeheim die Schuld an Curdins Tod gegeben. Es dauerte kaum einen Monat, da trennten sich die beiden. Seraina blieb mit Gian und den Erinnerungen an Curdin in Chur, während Meyers Vater irgendwo hin zog. Meyer hatte ihn niemals wieder gesehen. Er wusste nicht mal, ob sein Vater sich in der Schweiz niedergelassen hatte oder ins Ausland ging, geschweige denn, ob er noch lebt, oder nicht.

Jetzt war sie 95 geworden, hatte ihn aber nicht mehr erkannt. Langsam hatte er gespürt, dass es zu Ende ging, wie sie von ihrem Geiste verlassen wurde. Doch dass es so schnell ging, hätte er sich in seinen schlimmsten Albträumen nicht vorstellen können.

Fünfzig Minuten nach der Abfahrt in Zürich bremste der Zug ab und fuhr in den Bahnhof Weinfelden ein.

Meyer stand auf, wartete bis die Komposition zum Stillstand kam, stieg aus dem Zug und ging zum Abgang der Hauptunterführung, der direkt beim im Gegensatz zu den restlichen Bahnhofsanlagen seit der Eröffnung 1855 nahezu unveränderten Empfangsgebäude nach Plänen des Architekten Jakob Friedrich Wanner lag. Auf dem elektronischen Zugzielanzeiger vergewisserte er sich, dass die S7 Richtung Rorschach auf Gleis 4 fuhr. Er hastete die Treppe hinunter und ging in schnellen Schritten durch die Unterführung, um dann den Aufgang am Mittelbahnsteig 3-4 zu nehmen. Der Zug stand bereits abfahrbereit am Bahnsteig des Gleises 4.

Meyer stieg ein, und wenig später setzte sich der Zug in Bewegung und erreichte über Bürglen und Sulgen die Haltestelle Erlen.

Meyer entstieg dem Zug, wartete bei den Lista-Gewerbegebäuden am Bahnübergang bis die Schranken hochgingen, überquerte die Geleise und ging die beidseits bebaute Bahnhofstrasse entlang zur Hauptstrasse, auf der früher gar Auto- und Motorradrennen ausgetragen wurden. Dort bog er links ab und überquerte nach einem Fussmarsch durch die Felder die Hauptstrasse im Weiler Eppishausen, um dann die Schlossstrasse den Hügel hinauf zu erklimmen. Das im Schloss untergebrachte Alters- und Pflegeheim sah er schon von weitem, die grünen Jalousien der vielen Fenster stachen sofort hervor. Ein immer mehr mulmiges Gefühl beschlich Meyer, als er näher kam. Dieser Moment hatte sich viele Male in seinem Kopf abgespielt, doch die Realität ist doch noch ein klein wenig anders. Tatsächlich wusste Meyer nicht, wie er der Leiche seiner Mutter entgegentreten soll.

„Guten Tag“, kam ihm eine Schwester entgegen, als er die elektronische Schiebetür durchtrat.

„Ich bin Gian Meyer. Ich komme wegen meiner Mutter! Seraina Meyer“

Sie schaute ihn lange an, räusperte sich aber nach einer knappen Minute.

„Mein aufrichtiges Beileid!“, sagte sie und schaute ihn mitfühlend an. Meyer konnte nicht sagen, ob es ehrlich gemeint war oder es einfach eine schauspielerische Maske war, die von den Pflegerinnen im Todesfall eines Patienten auf Knopfdruck vorgetragen werden musste.

„Vielen Dank!“, sagte Meyer nur.

„Es wird jetzt ein bisschen schwer, aber ich bitte Sie, mir zu folgen!“

Sie machte auf dem Absatz kehrt, Meyer folgte ihr. Sie gingen durch die Flure zum Aufzug. Die Schwester drückte den Knopf für die dritte Etage. Die Lifttüren schwangen zu, Meyer spürte ein beklemmendes Gefühl im Magen.

Da lag sie, die von Runzeln übersäte Haut war ganz fahl. Meyer legte eine Hand auf ihre Stirn. Tränen rannen über seine Wangen. Sie war in ihrem Bett friedlich eingeschlafen.

„Sie hat nicht gelitten!“

Die Worte der Schwester sollten eine tröstliche Funktion haben. Meyer drehte sich zu ihr um.

„Vielen Dank für alles. Wie Sie sich um sie gekümmert haben!“

„Das ist unser Job. Wir werden Sie, sofern Sie einverstanden sind, zu Ihnen nach Zürich überführen, wo Sie sie dann bestatten können!“

Meyer nickte.

„Vielen Dank!“, sagte er abermals. Er wusste nicht, was er sonst sagen sollte.

Er umrundete das Bett seiner Mutter und schaute aus dem Fenster. Sie hatte eine hervorragende Aussicht gehabt. Eine grosse Ebene, nur durch Strasse und Eisenbahn durchtrennt, breitete sich unter dem Schloss aus. Rechts stand eine kleine Ansammlung aus Häusern, die meisten Bauernhäuser, das sollte Eppishausen sein. Schön hatte sie es hier wirklich gehabt. Meyer wünschte, auch er könne in solch einer Landschaft Abschied nehmen.

„Herr Meyer?“

Er drehte sich um. Die Schwester lächelte ihn an.

„In einer halben Stunde haben Sie den Termin mit dem Notar bezüglich der juristischen Angelegenheiten. Wir haben das organisiert!“

‚Hättet mich auch vorher mal fragen können!’, dachte Meyer und schenkte der Schwester ein Lächeln. „Vielen Dank. Treffe ich ihn hier im Zimmer oder unten in der Caféteria?“

Die Schwester biss sich auf die Lippen. „In seinem Büro. Wir wollten ihn hierher holen, doch her hatte keine Zeit.

„Soweit ich mich erinnern kann, war der Notar meiner Mutter ein gewisser Eduard Hasler in Weinfelden?“

Die Schwester schüttelte den Kopf. „Nein. Sie hat ihn vor zwei Monaten gewechselt!“

„Mir hat sie nie was gesagt!“

„Sie waren auch so selten hier, so dass ihre Mutter Sie nicht mehr wieder erkannt hat!“, konterte die Schwester mürrisch.

Das sass! Ganz Unrecht hatte die Schwester mit ihrem Vorwurf nicht. Er hätte ihr viel mehr Aufmerksamkeit schenken sollen. Diese Erkenntnis kam aber jetzt zu spät.

„Wer ist es dann?“, fragte Meyer.

„Ein Herr Albers. Er hat sein Büro in Konstanz.“

„Und wie komme ich dahin? Ich bin mit dem Zug hier und da dauert es fast eine Stunde!“

„Ich fahre Sie mit dem Wagen. Ihre Mutter hat uns versichert, dass sie uns in ihrem Testament ebenfalls berücksichtigt hat.“

„Wie bitte?“ Soweit sich Meyer erinnern konnte, hatte seine Mutter ihr Testament vor fünf Jahren bei Hasler verfasst und seinem Wissen nach nicht mehr verändert. Und vor fünf Jahren lebte sie noch in ihrer Altbauwohnung in Chur.

„Sie hat es beim Wechsel zu Albers überarbeiten lassen.“

Meyer schüttelte den Kopf. Er konnte es kaum glauben.

Eine Viertelstunde und eine eher rasante Autofahrt über Berg später überquerte der VW Golf der Krankenschwester die nur noch auf dem Papier bestehende Grenze zwischen Kreuzlingen und Konstanz. Nur ein einziges Mal hatte die Schwester während der Fahrt ein Wort gesagt. Als sie bei Kehlhof am Bahnübergang vor den heruntergelassenen Schranken gewartet hatten, hatte sie ihn abermals getadelt.

„Sie hätten wirklich mehr vorbeikommen sollen!“, hatte sie gesagt, „Seraina war sehr einsam. Sie waren der einzige, der sie noch hatte. Und Sie haben sie im Stich gelassen!“

Meyer hatte daraufhin nichts gesagt. Dieses Moralapostelgetue ging ihm sowieso langsam auf die Nerven.

Unmittelbar nach der Grenze steuerte die Schwester den Wagen in das Parkhaus eines grossen Einkaufszentrums.

Meyer und die Schwester hatten das Einkaufszentrum verlassen und kämpften regelrecht gegen den Strom aus Menschen, die ihren Weihnachtseinkäufen nachgingen, ankämpfen. Aufgrund des tiefen Euros und des starken Schweizer Frankens entschieden sich viele Schweizer, insbesondere aus den Grenzregionen, für den Einkauf auf der anderen Seite der Grenze. Tatsächlich sprachen die meisten, die ihnen mit schwer beladenen Einkaufstüten entgegenkamen, Schweizerdeutsch.

Sie gingen am Bahnhof entlang und bogen danach in die Marktstätte ein, wo auf der gesamten Fussgängerzone der Weihnachtsmarkt abgehalten wurde. An Ruhe war hier kaum mehr zu denken.

Meyer konnte nicht verstehen, wie man an diesem Ramsch, der an solchen Märkten verhökert wird, auch nur einen Ansatz von Freude haben kann.

Die Schwester steuerte durch die Mengen und Meyer folgte ihr. Sie bog links zwischen Volksbank und dem Müller-Drogereimarkt in eine namenlose, dunkle Seitengasse ab und öffnete die Tür zu einem der alten, jedoch sanierten Häuser der Konstanzer Altstadt. Eine Messingtafel am Eingang informierte den Besucher, dass sich Albers’ Kanzlei im dritten Stock befand.

„Herein!“, rief eine gutgelaunte Männerstimme, als Meyer im dritten Stock geklopft hatte. Der Kommissar drückte die Klinke hinunter und stand nun mitten in einem Büroraum. Hinter einem riesigen Buchenholzschreibtisch sass ein rundlicher Mann mit Stirnglatze auf einem Lehnsessel. Er sprang auf, um seinen Besuch in Empfang zu nehmen.

„Ich bin Frank Albers!“, stellte er sich vor. „Und Sie sind Herr Meyer!“ Er grinste.

Meyer nickte.

„Mein Beileid zum Tode ihrer Mutter. Ich hatte immer sehr grosse Freude, mit Sereina zu arbeiten!“

Dann erblickte er die Schwester.

„Ah, Sie sind Frau Schenk!“ Zum ersten Mal erfuhr Meyer den Namen der Schwester. Er biss auf seine Zähne. Diese eingebildete Tante hatte sich wohl für was Besseres gehalten und darauf verzichtet, sich ihm vorzustellen! Er sandte ein Stossgebet zum Himmel und hoffte inständig, dass diese Schenk keinen einzigen Rappen zu Gesicht bekam.

„Setzen Sie sich!“, sagte Albers und wies auf eine leer stehende Stuhlreihe am Schreibtisch. Meyer legte seinen Mantel ab und umhüllte damit die Stuhllehne. Alle drei setzten sich.

Mit einem lauten Klatschen warf Albers eine dicke Mappe auf den Tisch. Sie war in säuberlichen Druckbuchstaben mit Sereina Meyer als Titel versehen. Er klappte sie auf und legte ein mit wenigen Zeilen beschriebenes A4-Blatt auf den Tisch. Meyer sah, dass das A4-Blatt am unteren Ende zwei Unterschriften trug. Er erkannte die kühn geschwungene Signatur seiner Mutter. Die andere gehörte wohl zu Albers, obwohl das Gekritzel überhaupt nicht entzifferbar war.

„Jetzt werden wir mal sehen, wer die ganze Kohle bekommt!“, grinste Albers und liess ein gackerndes Lachen folgen. Meyer verzog keine Miene. Er wusste erst seit wenigen Stunden vom Tode seiner Mutter und dieser Vollidiot hatte nichts Besseres zu tun als unlustige Witzchen zu reissen.

Aber überraschenderweise verspürte Meyer nicht den Impuls zu weinen. Er war traurig, sogar sehr traurig. Die Trauer lastete über ihm wie ein schwerer Gegenstand, der ihn zu zerdrücken drohte.

Als Albers merkte, dass nur die Krankenschwesterm, wenn auch offensichtlich gekünstelt, lachte und Meyer ungerührt dasass, setzte er sich eine Lesebrille auf.

„Ich lese nun das Testament von Frau Sereina Meyer vor!“, sagte er und blickte auf.

Dann begann er zu lesen.

„Ich vermache all mein Vermögen und dasjenige meines vor zwanzig Jahren verstorbenen Ehemannes an das Alters- und Pflegeheim Schloss Eppishausen in Erlen!“

Meyer traute seinen Ohren nicht.

„Und jetzt noch was für meinen Sohn Gian: Du hast zwei riesige Fehler in deinem Leben gemacht: Du hast diesem bezaubernde Mädchen Gertrud die Hölle heiss gemacht. Kein Wunder, hat sie dich sitzen gelassen. Und du hättest mich mehr besuchen müssen. Ich merke, wie mein Geist mich verlässt, aber ich hätte dich gern noch einmal so gesehen, wie du wirklich bist. Aber ich bin kein Unmensch, natürlich gehst du nicht leer aus. Ich habe dir meinen alten Besen hinterlassen, die Schwestern in Eppishausen werden dir ihn sicherlich übergeben!“

Meyer war sprachlos. Er warf einen Seitenblick zur Schenk, die ihn triumphierend angrinste. Er verspürte einen gewissen Drang, die Krankenschwester zu ermorden.

Er schaute Albers an.

„Ist das alles?“

Statt einer Antwort drehte Albers das Testament und übergab es Meyer. Der las die Zeilen immer und immer wieder durch. Tatsächlich. Ihm blieb nur der Besen übrig. War ja klar! Seit Curdins Tod war er einen Scheissdreck mehr wert gewesen!

Er nickte. „Ist okay!“

„Akzeptieren Sie ihr Erbe?“, fragte Albers. Meyer hoffte, dass diesem Trottel die Ironie seiner Frage bewusst wurde.

Meyer und Schenk nickten.

Der Kommissar stand auf und nahm den Mantel von der Stuhllehne.

„Ich gehe jetzt!“, sagte er.

Schenk schaute zu ihm hoch. „Soll ich Sie mitnehmen?“ Sie liess wieder ihr Lachen aufblitzen. „Dann könnte ich Ihnen gleich den Besen mitgeben!“

„Nein danke. Ich fahre mit dem Zug!“, brummelte Meyer und funkelte sie wütend an. Dann stand er auf und verliess das Alberssche Büro. Er pfiff auf das Erbe seiner Mutter.

Eine knappe halbe Stunde später stieg Meyer am Gleis 4 im Bahnhof Weinfelden aus dem Regionalzug der Thurbo. Der Anschlusszug nach Zürich HB am benachbarten Gleis war auf den Zugzielanzeigern bereits angekündigt.

Er verfluchte seine Mutter für ihr Testament aber noch mehr sich selbst. Seine raren Besuche hatte er immer wieder aufgeschoben, bis sie unausweichlich waren. Er besuchte sie nur noch maximal einmal pro Monat. Aber er war wütend. Seine Mutter war demenzkrank und hatte ihn immer mit seinem Bruder verwechselt – klar war er für sie nicht erschienen. Er überlegte sich sogar, dass die Angestellten des Alters- und Pflegeheimes auf die Formulierungen eingewirkt haben, doch er verwarf den Gedanken gleich wieder. Verschwörungstheorien waren nicht sein Ding.

Er spürte einen fahlen Geschmack im Mund. Er wollte ausspucken.

Der Kommissar trat auf die Bahnsteigkante, als ihn plötzlich ein leichter Schwindel überfiel. Er sah seine Mutter vor sich, wie sie auf ihn zukam. Sie war ganz nah bei ihm und streckte die Hände nach ihm aus.

„Gian! Endlich erkenne ich dich wieder! Mir geht es viel besser! Hast du das mit dem Testament erfahren?!“ Sie schien zu lachen, wie sie es immer getan hatte. Beim Stricken, beim Fernsehen, bei Gians erstem Schultag…

Er wollte antworten, doch er brachte kein Wort heraus. Als er ihre Umarmung erwidern wollte, fühlte er sich, als wäre er mit einer Hundeleine an einen Pfahl angebunden und er konnte sich ihr nicht nähern und in die Arme schliessen.

Meyer wurde schlecht, er merkte, wie er das Gleichgewicht verlor und auf etwas Hartes, Metallenes stürzte: Die Schienen. Er hörte Schreie, das Tuten der Warnhupe einer Lokomotive. Die leuchteten Stirnlampen, die rote Front der nahenden Lokomotive.

Hände, die ihn an den Füssen packten und auf den Bahnsteig zurückzogen, gerade noch rechtzeitig, bevor der Zug einfuhr.

Zu Hause angekommen, schleuderte Meyer seine Aktentasche in die Ecke, warf den Schlüsselbund auf den Tisch, nahm ein Weissbier aus dem Kühlschrank und schaltete den Fernseher ein.

Nach seinem Schwächeanfall in Weinfelden hatte er entgegen des Rates der entsetzten Passanten einen Arztbesuch abgelehnt und hatte den Zug bestiegen, der ihm beinahe das Leben gekostet hätte und war nach Zürich gegangen, um den RS6 zu holen. Die Autofahrt nach Horgen verlief problemlos.

Gerade lief auf SFinfo in einer Wiederholung der Tagesschau am Mittag der Beitrag über die Leiche am Sihlquai. Es war kurz vor fünf Uhr.

„…Zürich am Sihlquai wurde in eine Leiche gefunden. Das Opfer muss zunächst noch identifiziert werden“, dröhnte der Kommentar durch die Lautsprecher von Meyers Fernseher.

Meyer beugte sich vor, hielt die Flasche an die Kante des kleinen Tischchens und hämmerte mit der Hand so lange auf den Deckel, bis er weggeschleudert wurde. Genüsslich liess er das schäumende Bier die Kehle hinunter fliessen.

Der Beitrag wurde geschnitten und stattdessen erschienen die Szenen einer Pressekonferenz im Bild. Die Journalisten liessen ununterbrochen ihre Kameras blitzen, in der Angst etwas zu verpassen. Das Interesse galt dem Podium, das notfallmässig in einer Sporthalle in Aussersihl aufgebaut wurde. Auf dem Podium sassen zwei Menschen, eine war Dr. Elisabeth Göhner, Staatsanwältin des Kantons Zürich, und der andere war Philipp Estermann, seines Zeichens Polizeipräsident des Kantons.

„Wir versichern Ihnen, dass unsere Männer alles in ihrer Macht stehende tun werden, um den Fall zu lösen“, nuschelte Estermann in einen Strauss Mikrofone.

„Du machst ja nie einen Finger krumm!“, knurrte Meyer. Er war auf Estermann aus bekannten Gründen nicht gut genug zu sprechen.

„Der Fall ist kompliziert und auf jeden Fall spreche ich den Angehörigen des Opfers unser Beileid aus, und hoffe, dass ihre Identität ans Licht kommt, damit sie einen angemessenen Abschied aus dem irdischen Leben erhält. Vielen Dank!“, beendete Estermann die Pressekonferenz.

Im TV erschien ein grässlich schwitzender Nachrichtensprecher, der von einer politischen Debatte im Deutschen Bundestag in Berlin zu sprechen begann. Meyer suchte nach der Fernbedienung und wühlte durch die Kissen. Als er sie gefunden hatte, drückte er ohne zu Zögern auf den roten Knopf und liess den Fernseher in den Standby-Status übergehen.

Er ging in die Küche, schaltete die Kaffeemaschine ein und stellte eine grosse Tasse unter die Düsen. Dann drückte er einen Knopf und sah zu, wie die dunkelbraune Flüssigkeit in die Tasse floss.

Er nahm die dampfende Tasse und setzte sich trotz der Kälte auf den Balkon, denn Meyer hatte ihn beim Einzug in einen Wintergarten umbauen lassen. Die Aussicht war dieselbe wie im Badezimmer – direkt auf den Zürichsee.

Unten sah er, wie die Autofähre nach Meilen über den See fuhr. Der Gegenkurs war ebenfalls unterwegs und auf der Seemitte kreuzten sie sich.

Meyer nippte seinen Kaffee und dachte über die Ereignisse nach. Den ganzen Abend hatte er bekanntlich Zeit, da sie die definitiven Resultate aus der Pathologie abwarten mussten.

Die entscheidende Frage war: Welches Ziel verfolgte der Täter mit der Tat?

Gegen diese brennende Frage kämpfte nur ein Gefühl an: Die Trauer um den Verlust seiner Mutter.

Sie hatte am Ende nur noch gelitten, aber trotzdem ein schönes Ende gehabt, mit der Aussicht auf die Thurgauer Apfelbäume. Meyer wurde schlecht. Er ging in sein Badezimmer und übergab sich. Als er sich das Gesicht gewaschen hatte und sein Gesicht im Spiegel betrachtete, überkamen in die Gefühle. Zitternd wurde er von seinen Schluchzern übermannt, ehe er nicht mehr stehen konnte und auf den Fliesen des Badezimmers zusammenbrach.

Er überhörte beinahe sein Telefon.

„Ja?“, sagte er mit leiser Stimme.

„Hallo Gian! Alles klar?“ Es war Steiner.

Meyer sagte nichts.

„He, Gian!“

„Meine Mutter ist gestorben!“

Steiner schwieg eine Zeit lang.. „Das tut mir leid!“

Meyer winkte ab. „Schon okay! Sie hat’s eh nicht mehr gecheckt!“

Eine Zeitlang schwiegen die beiden.

“Okay Ramon! Was ist los?

“Wir haben einen weiteren Toten!”

Kapitel 5

13. Dezember, 17:20

Meyers Audi RS6 bremste brüsk vor dem Wohnblock an der Zwinglistrasse, einer Seitenstrasse der Langstrasse. Meyer war mehrere Male im Stau des Berufsverkehrs stecken geblieben und hatte sich schliesslich Abhilfe mit dem portablen Blinklicht verschafft.

Der Eingang des Gebäudes war mit rot/weissem Plastikband abgesperrt, zwei Beamten der Stadtpolizei standen daneben.

Sie nickten, als sie Meyer erspähten und hoben das Absperrband an, damit Meyer – natürlich gebückt – unten durch gehen konnte.

„Im dritten Stock!“, sagte einer der beiden. Meyer erkannte, dass es sich dabei um Hänzi handelte.

„Danke“, sagte Meyer und betrat das Treppenhaus. Es war ein typischer Bau aus den Sechzigern. Weisse Wände, dunkelbraune Türen und der Fussboden war mit einem seltsamen dunkelgrauen Boden mit schwarzen Farbtupfern belegt worden. Meyers Schritte hallten kaum, als er auf die Treppe zuhielt. Sie hatte ein metallenes Geländer, die goldene Deckfarbe war bereits an den meisten Stellen abgeblättert.

Die Wohnungstür im dritten Stock war offen. Im Eingangsbereich hing ein grosses Poster von Siegfried & Roy samt einem weissen Tiger. Die Wohnung war bunt und geschmackvoll eingerichtet – an der Wand hing ein regenbogenfarbiges Schild mit der Aufschrift Gay Pride.

Steiner stand im Wohnzimmer. Ihm Gegenüber sass ein noch junger Mann, mit T-Shirt und Hose. Seine Lederjacke hatte er über die Sofalehne gelegt.

Steiner stand auf. „Hallo Gian!“ Er wies auf das Sofa.

„Das ist Carlos Espinoza, der Freund des Opfers!“

„Wo ist das Opfer?“

„Im Schlafzimmer!“, sagte Espinoza und stand auf. „Kommen Sie bitte!“

Die drei gingen ins Schlafzimmer.

Espinoza knipste das Licht an. Auf dem breiten Doppelbett lag ein junger Mann, mit einem Anzug bekleidet, auf dem Rücken. Auf der Stirn prangten drei parallele Striche: III.

„Darf ich vorstellen: Alexander Gerber!“, sagte Steiner. „25 Jahre, Geschäftsführer eines Schwulen-Clubs“ er warf einen Seitenblick auf Espinoza, doch der schien nicht hinzuhören, „an der Heinrichstrasse!“

„Nummer drei!“, raunte Meyer.

Oberhalb des Bauchnabels war die Einstichstelle, genauso wie bei der Toten am Sihlquai. Das Hemd war an der Stelle der tödlichen Wunde aufgeknöpft.

Das Blut war teilweise zu einer rotbraunen Masse geronnen. Es hatte sich auch auf dem Boden ausgebreitet.

Meyer drehte sich zum Freund des Opfers um.

„Haben Sie ihn entdeckt, Herr Espinoza?“,

Carlos Espinoza schluckte heftig und nickte. Tränen rannen ihm übers Gesicht.

„Ich kam nach Hause und habe Alex hier im Bett gefunden!“

„Haben Sie Einbruchspuren bemerkt?“
Espinoza schüttelte den Kopf. „Wir schliessen nie ab!“

„Wozu?“

„Einer ist immer zu Hause!“

Meyer wies auf den Toten. „Hatte Herr Gerber ein Verhältnis ausserhalb ihrer Beziehung?“

„Schön möglich!“ Espinoza zuckte mit den Schultern. „Wir führten eine extrem offene Beziehung. Denn, solange einer von uns mit einem anderen Sex haben kann, ohne was zu empfinden, dann spricht das für unsere Liebe!“

Plötzlich kam einer der Beamten des Forensischen Dienstes ins Zimmer. In seinem Gummihandschuh hielt er ein weisses Blatt Papier. Er steckte es in ein Klarsichtmäppchen und reichte es Meyer.

„Lesen Sie mal, Herr Kommissar.“

Meyer begann die roten Buchstaben zu lesen.

Hallo Schwuchtel

Ich weiss, dass du ihr Geheimnis weisst. Deshalb bist du in grosser Gefahr

„Was ist das?“, fragte Steiner verwirrt.

„Sieht nach einem Drohbrief aus“, erkläuterte Meyer und sah den Spurensicherungsbeamten an. „Übergeben Sie das Dr. Furrer“

Der Beamte nickte.

„Was sagst du dazu?“, fragte Meyer seinen Kollegen, als sie aus dem Haus traten.

„Eine Prostituierte und ein Homosexueller. Das passt irgendwie gar nicht zusammen!“

Steiner grinste. „Wer weiss? Vielleicht hat einer eine Leiche im Keller?“

Sie fuhren in Meyers RS6 zur Kasernenstrasse und betraten das Präsidium. Fräulein Roggenmoser hatte anscheinend Feierabend gemacht, denn der Empfangsposten war verwaist.

Sie gingen ins Grossraumbüro im dritten Stock und setzten sich an einen Computer.

Meyer fuhr den Apparat hoch und schaute auf einen kleinen Notizzettel, den Espinoza ihnen überreicht hatte. Er bestand aus den Kennwörtern von Gerbers Gmail-Konto und vom Facebook-Profil.

Meyer durchschaute seinen Posteingang, doch er fand nur Werbemüll vor. Die meisten Mails hatte Gerber bereits unwiderrufbar gelöscht. Die meisten Einträge stammten von einem René D. – so war der Kontakt verzeichnet – der mit Gerber zusammen wohl den nächstjährigen Christopher Street Day-Anlass in Zürich organisieren wollte.

„Na dann, halt Facebook!“, grunzte er.

„Hast du was dagegen?“, wollte Steiner wissen. „Du lebst so was von hinter dem Mond!“

Meyer lachte. „Ich hab was dagegen, wenn meine Privatsphäre zerstört und alle meine Daten ohne meine Einwilligung zu Werbezwecken verwendet werden!“

Steiner sagte nichts. Er war zu müde, um dem zu widersprechen.

Die Anmeldeseite war geöffnet. Der Kanton hatte veranlasst, soziale Netzwerke wie Facebook zu sperren, da viele der Angestellten mehr Zeit damit als mit der Arbeit verbrachten. Glücklicherweise hatten sie die Sperre noch nicht überall eingeführt.

Meyer meldete sich unter Gerbers Namen an und die Startseite erschien. Der Kommissar klickte auf den Profilreiter. Meyer schaute aufs Profilbild.

„Kennst du den?“, fragte er Steiner und wies auf das Profilbild.

„Klar, Gerber! Das macht man hier, sein eigenes Foto veröffentlichen und nicht irgend so ein Avatar wie in diesen Foren!“ Gerber lag, in einen samtroten Bademantel gekleidet, auf einem mit gelber Bettwäsche überzogenem Bett.

„Nein, ich mein den daneben!“

Daneben lag ein älterer Mann, ebenfalls einen samtroten Bademantel tragend. Beide lächelten in die Kamera.

„Ach du Scheisse!“, entfuhr es Steiner und er fuhr sich durchs Haar. „Das ist ja Franz Gutzwiler!“

„Genau der, der immer mit schwulenfeindlichen Äusserungen auf sich aufmerksam gemacht hatte, ist selber homosexuell!“

„Ja, Alex und Gutzwiler hatten eine Affäre“, erklärte fünfzehn Minuten später ein aufgewühler Carlos Espinoza. Meyer hatte ihn sofort ins Präsidium zitieren lassen.

„Wurden Sie nicht eifersüchtig?“, erkundigte sich Meyer und stütze den Kopf in der rechten Hand ab. Seine Blicke kreuzten Espinozas.

„Nein. Wie ich Ihnen bereits gesagt hatte, waren Alex und ich zwei Polygamisten, die es gegenseitig toleriert haben, da unsere Liebe gestärkt wurde!“

„Hatten Sie nie Angst, dass es mehr werden könnte?“

Espinoza schüttelte den Kopf. „Nein, Alex hätte es mir gesagt, wenn er sich in einen anderen Mann verliebt hätte!“

„Okay!“, Meyer zog die Vokale in die Länge. „Konnte es sein, dass Alexander Gerber mehr für Franz Gutzwiler empfunden hatte und sie deshalb eifersüchtig wurden?“

Die Tatsache, dass es bereits ein Opfer gab, verschwieg Meyer.

„Nein, sicher nicht. Alex hätte es mir gesagt. Und ich habe Alex nicht getötet, ich habe ihn gefunden, als er schon tot war!“

„Wo waren Sie heute zwischen 12 und 16 Uhr?“, wollte Steiner wissen. Er liess immerzu einen Kugelschreiber in seinen Fingern zirkulieren.

„Ich war bei René“, antwortete der gebürtige Spanier Espinoza.

„René D.?“ Meyer kam der E-Mail-Kontakt in den Sinn.

Espinoza nickte. „Ja. Er, Alex und ich organisieren den Christopher Street Day im 2011!“

„Wieso war Alex nicht beim Treffen dabei?“

„Wissen Sie“, der Spanier wand sich verlegen, „das heute war kein berufliches Treffen.“

Meyer verstand. „Sie fühlen sich also zu diesem René D. angezogen.“

Espinoza nickte. „Schon seit geraumer Zeit“

„Wie heisst er zum Nachnamen?“

„Das weiss ich nicht. Er gibt nur wenig von seiner Persönlichkeit preis.“

Meyer seufzte und Steiner warf den Kugelschreiber auf den Tisch.

„Sie können gehen!“, sagte Meyer. „Und wir machen Feierabend!“, fügte er hinzu, als Espinoza den Raum bereits verlassen hatte.

Es war viertel nach sechs, als nach überraschend kurzer Verspätung von 15 Minuten der Airbus A319 der Air France aus Kiew beim Fingerdock des Terminals 2A am Flughafen Roissy–Charles de Gaulle andockte.

Menevoie wartete in der Ankunftshalle auf seine menschliche Fracht. Er wusste, dass jede der jungen Frauen ein kleines Foto mit seinem Konterfei auf die Reise mitbekam. Offiziell waren die jungen Damen zu beruflichen Zwecken nach Frankreich geladen wurden und Menevoie sollte ihre Betreuungsperson darstellen. Die „Betreuung“ bestand darin, sie an Zuhälter zu verkaufen und als Test in der ersten Nacht nach der Ankunft zu vögeln. Diejenigen, die nicht gut genug waren, wurden generell bewusstlos gemacht und in den Canal St-Martin gestossen, wo sie ertranken.

Auf diese Zeremonien hatte Menevoie jedoch keine Lust, er beschloss, die fünf jungen Frauen noch heute Abend zu verkaufen. Wie er wusste, hatte ein Zuhälter aus Avignon Interesse bekundet. Sollte der sich seine Zeit mit den Nutten totschlagen. Die Rhône war für die „Entsorgung“ weit besser geeignet als der Canal St-Martin, zumal sich die Leichenfunde an diesem auffällig häuften. Die ganze St-Martin-Geschichte hatte eine gewisse Ironie, zumal Menevoies Lieblingsbuch Georges Simenons Maigret et le corps sans tête war. In diesem Roman wurde just aus demselben Kanal eine kopflose Leiche geborgen, auch wenn dieser Mensch aus anderen Umständen zu Tode gekommen war.

Endlich erblickte er sie. Die fünf jungen Frauen kamen in staksigen Schritten auf ihn zu. Alle trugen Schuhe mit hohen Absätzen und trotz der winterlichen Temperaturen gar Hotpants. Eine von ihnen schien Menevoie erblickt zu haben, denn sie sprach was und zeigte in seine Richtung.

Sie kamen auf ihn zu.

„Monsieur Menevoie?“, fragte eine in schlechtem Französisch. Menevoie war sich gewöhnt, dass diese Tussen seinen Namen nicht Mönevua, sondern wie geschrieben aussprachen. Solange sie das andere auf Französisch können, war es ihm scheissegal.

„Ja, der bin ich!“, sagte Menevoie. „Kommen Sie bitte mit!“

Er führte sie direkt zur TGV-Station des Flughafens, wo gerade der Zug nach Marseille, der Avignon gegen elf Uhr abends erreichen sollte, einfuhr. Sie stiegen in den Zug. Menevoie hatte sechs Sitzplätze in der zweiten Klasse reserviert. Die Reservation hatte sich als gute Entscheidung erwiesen, denn die vielen Flugausfälle bewirkten, dass viele Franzosen auf dem Weg zu den Familienfesten zu Weihnachten bei ihrer Reiseplanung vielfach auf den TGV setzten, zumal der im inländischen Verkehr eine kostengünstige, aber ebenso schnelle Variante darstellte.

Der Zug setzte sich in Bewegung und beschleunigte, um jedoch kurz später am Bahnhof des Disneylands anzuhalten, wo vor allem Familien mit eher kleineren Kindern zustiegen, die alsbald den gesamten Waggon in plärrenden Lärm hüllten. Menevoie ballte die Fäuste, bis die Knöchel weiss hervortraten und unterdrückte den Impuls, in diesem Moment einen Massenmord an Kindern zu begehen.

Gegen 23 Uhr traf der Zug am ausserhalb Avignons an der Schnellfahrstrecke Lyon – Marseille gelegenen TGV-Bahnhof der Stadt ein. Menevoie half den fünf jungen Frauen beim Aussteigen. Alle fünf fröstelten und realisierten in jenem Moment, dass sie die Temperatur unterschätzt hatten.

Mit dem Shuttlebus fuhren sie ins Stadtzentrum Avignons zur Hauptpost gegenüber dem Bahnhof Avignon Centre und stiegen dort auf einen Omnibus der städtischen Verkehrsbetriebe um. Mit diesem fuhren sie über die an der Rhône entlang führende Ringstrasse N100. Hoch oben auf dem Hügel thronte der Papstpalast, in welchem zu Zeiten des Abendländischen Schismas die Gegenpäpste und auch zuvor die Exilpäpste residiert hatten. Scheinwerfer warfen dunkelgelbe Lichtsäulen an die Palastmauern.

Sie passierten gerade die nur halb ins Flussbett ragende berühmte Pont St-Benézét mit der St-Nicolas-Kirche direkt auf dem Brückenkopf, umrundeten den Hügel des Papstpalastes und bogen bei Porte St-Joseph auf die Rue St-Joseph, um dann an der Place St-Joseph anzuhalten. Menevoie und die fünf Ukrainerinnen kletterten aus dem Bus. Die Weihnachstbeleuchtung wurde just in diesem Moment ausgeschaltet. Nur die Strassenbeleuchtung sorgte dafür, dass Menevoie und die fünf Ukrainerinnen nicht um Dunkeln standen.

Er führte sie über die Rue des 3 Colombes zur Rue Banasterie, wo er plötzlich vor einem der Altbauhäuser stand und an die massive Holztür klopfte. Der Schieber wurde zurückgeschoben.

„Qui est-ce?“, fragte eine männliche Stimme.

„Menevoie!“, antwortete der.

Die Tür wurde geöffnet. Menevoie trat zur Seite und blickte die fünf jungen Frauen an.

„Entrez!“, befahl er und winkte die fünf hinein. Dann schloss er die Tür von aussen und nahm ein Zimmer im Hotel an der Place de l’Horloge.

Dienstag, 14. Dezember 06:00

Um sechs Uhr morgens, am nächsten Tag, kam Meyer völlig übernächtigt ins Büro. Steiner empfing ihn grinsend:

„Schlecht geschlafen?“

„Nein, gar nicht“, entgegnete Meyer, „die Babys unter mir haben die ganze Nacht geplärrt!“

Der einzige Wehrmutstropfen an Meyers Wohnung war, dass die Eigentumswohnung im Geschoss unterhalb seinen Gemächern von einer reichen amerikanischen Familie erworben wurde – die Mutter hatte vor Monatsfrist gleich Vierlinge entbunden.

„Und? Die Geschenke gekauft?“, fragte Steiner.

„Hättest du mich das nicht gestern fragen können?“, murrte Meyer schlaftrunken und gähnte herzhaft.

„Schon, aber ich hab’s vergessen!“ Steiner setzte ein entschuldigendes Grinsen auf.

Meyer seufzte. „Okay, okay! Martin bekommt die Playstation 3 und Melanie ihren Vampirroman. Hab den Namen dieses Dings vergessen.“

„Ich freu’ mich auch schon, wen ich Kinder in diesem Alter habe!“, grinste Steiner. „Die beanspruchen anscheinend ja deinen gesamten Monatslohn für ihre Weihnachtswünsche“

„Das war harmlos gegenüber dem letzten Jahr. Martin war damals mit einer DVD zufrieden, aber Melanie wollte unbedingt einen neuen Push-up-BH. Mein Gott, haben die mich damals im Unterwäscheladen blöd angeglotzt! Als wäre ich so ein notgeiler Sugar-Daddy mit einer 20-jährigen Freundin.“

„Der Martin ist doch schon 20. Warum schenkst du ihm noch ein solches Geschenk?“

„Weisst du, er hat diesen Sommer die Matura bestanden und sein grösster Wunsch, seit er 10 war, war eine solche Playstation zu haben. Aber Gertrud war immer dagegen. Sie fand das asozial. Ihrer Meinung nach sollten Kinder die gesamte Zeit mit ihren Freunden draussen spielen, und stattdessen lieber von Bäumen fallen und das Genick brechen, als einen Steifen zu bekommen.“

„Na dann. Er hätte wegen der Playstation einen Steifen bekommen, klar?“, grinste Steiner.

„Einen steifen Daumen, meinte ich. Ramon, langsam ist dein Hang zur Zweideutigkeit kindisch!“

„Hatte denn Martin diese Phase nicht?“, grinste Steiner.

Meyer schüttelte den Kopf.

„Und jetzt? Ist er fleissig am Studieren?“

Meyer schüttelte den Kopf. „Nein, er macht eine verkürzte Lehre als Informatiker bei irgend so einem IT-Schuppen am Bahnhof Tiefenbrunnen.“

Steiner nickte.

„Er ist ein guter Junge!“, fügte Meyer hinzu.

„Ist ja klar“, lachte Steiner, „welcher 20-jährige kann denn von sich behaupten, dass er einen Vater habe, welcher mit einem RS6 herumrast“

„Das nützt ihm aber nichts. Da er bei Gertrud wohnt, kann er nur mit diesem Klappergestell von 1985-er Citroen herumkurven“

„Pech!“, sagte Steiner.

„Steiner, mal ernsthaft. Wenn du Kinder hast, dann schau, dass sie deine Frau bekommt, bevor du 40 bist! Denn dann bist du einfach zu alt.“

Steiner lachte.

„Apropos. Hast du was über Petrova?“, erkundigte sich Meyer.

Am Vortag war Steiner, während Meyer einkaufen war, noch einmal ins Präsidium gefahren und haben die angeblich verschwundene Prostituierte Maria Petrova zur landesweiten Grossfahndung ausgeschrieben, um an die möglichen Motive eines Mordes an ihr zu gelangen, und auch wegen ihren wahren Beweggründen, Calvaros Zuhälterei zu entkommen, auf die Spur zu kommen.

Steiner schüttelte den Kopf.

„Diesen Hurensohn von Calvaro bringe ich um!“, zeterte er. Die gute Stimmung war dahin.

„Ganz ruhig!“, sagte Meyer leise.

„Aber wir haben keine Anhaltspunkte!“

Plötzlich klingelte das Telefon. Steiner hob den Hörer ab:

„Ja? Okay…Gut…Wir kommen…Hat sie was gesagt? ...Nichts?...Bis dann!“

Er legte wieder auf.

„Was ist los?“, fragte Meyer.

„Die Hotline war dran. Unsere Nutte wurde gefunden. Am HB. Aber sie soll schweigen!“

Als ‚Hotline’ wurde diejenige Abteilung bezeichnet, welche Anrufe über die Polizeihotline entgegennahmen, welche bei Grossfahndungen oder Vermisstmeldungen aufgeschaltet wurde. Sie hatten im Sekundentakt Anrufe entgegengenommen.

Mit quietschenden Reifen und mit Blaulicht hielten die drei Streifenwagen vor dem Seiteneingang an Gleis 3 des Hauptbahnhofs. Als Vorsichtsmassnahme wurden einige der Gitter hochgefahren, welche normalerweise die offene Perronseite des Bahnhofs in der Nacht vor ungebetenem Besuch schützen. Als die Beamten ankamen, sahen sie, dass der Osteingang an der Löwenstrasse sowie der Bahnsteig am Gleis 3 abgeriegelt wurden. An der Sperre wurden sie von einem Stadtpolizisten nach Vorweisung ihrer Dienstausweise durchgelassen und Meyer, Steiner und vier weitere Uniformierte stürmten über die Hauptunterführung ins unüblich für die Tageszeit menschenleere Shopville. Am Fusse der Rolltreppe stand ein weiterer Stadtpolizist.

‚Die sind ja wie Ameisen’, dachte Meyer. Der Stadtpolizist stellte sich vor die sechs hin und wies mit der rechten Hand um die Ecke.

„Da drüben! Kommen Sie“, sagte er und hastete mit steifen Schritten los. Als sein Hintern eine grossflächige Umlaufbahn um die Hüfte antrat, machte einer der Kantonspolizisten eine schwulentypische Bewegung und erntete Gelächter von den anderen. Der Stadtpolizist drehte sich abrupt um.

„Ist irgendwas, meine Herren?“

Meyer schaute diskret in einen Laden, Steiner schüttelte den Kopf. „Wo ist Frau Petrova?“, fragte er.

Der Stadtpolizist ignorierte die Frage und hastete weiter die Entführung entlang. Am Mittelpunkt der Unterführung, wo am Nordende der S-Bahnhof Museumstrasse erreicht werden kann und auch Treppen, Rolltreppen und Aufzüge zur Haupthalle führten, blieb er stehen. Er wies in Richtung einer Baustelle,

Wenig später sahen sie, warum Petrova schwieg. Drei weitere Stadtpolizisten standen hinter der Baustellenabsperrung im Kreis und blickten auf den Boden; auf dem lag der Körper einer Frau. Ihr Gesicht war zweifelsfrei dasselbe, wie auf Calvaros Foto. Ihr Körper war mit derselben Schnittwunde gezeichnet, wie die Toten im Wohnwagen oder in der Wohnung an der Zwinglistrasse. Auch Maria Petrova war als Lebendige eine sehr schöne Frau gewesen, selbst als Leiche hatte sie sehr viel Ausstrahlungskraft. Ihr Gesicht hatte eine gewisse Ähnlichkeit mit demjenigen der Toten im Wohnwagen, jedoch war es sehr dunkel – wie braun gebrannt. Was Petrovas Gesicht jedoch markant gemacht hatte, war, dass oberhalb ihrer Oberlippe ein mittelgrosser Leberfleck prangte. Durch diesen Umstand schien ihr restliches Gesicht noch makelloser als das der anderen Toten. Jedoch hatte Petrova offensichtlich ihre natürlich-dunkelbraunen Haare blond gefärbt. Sie trug ein weisses Oberteil, sowie einen knappen schwarzen Rock, jedoch trug sie nur einen Schuh.

„Ach du Scheisse!“, knurrte Steiner. Auf der Stirn prangte ein ‚I’. „Sieht so aus, als nummeriere der seine Toten!“

Meyer griff zum Funkgerät und beorderte Verstärkung, die Spurensicherung und den Leichenwagen an den Fundort. Die vier Kantons- und die drei Stadtpolizisten wies er zum grossräumigen Absperren des Fundortes an.

„Wir müssen das Shopville wieder öffnen können und trotzdem ungestört unsere Arbeit verrichten!“, hatte er seinen Entscheid begründet.

Dieses Absperren hatte, mitten in der Hauptverkehrszeit, einige Zeit beansprucht, da die Sperren im Erdgeschoss sofort geöffnet wurde, bevor die Absperrung eingerichtet werden konnte. Sogar Meyer half mit, um die grossen Menschenströme sinnvoll umzuleiten, so dass keine Gefahr für eine Massenpanik bestand.

„Was haben Sie herausgefunden?“, fragte Meyer eine Stunde später Dr. Furrer. In der Zwischenzeit waren er und die Spurensicherung samt Leichenwagen und Bestatter aufgekreuzt und haben ihre Arbeit verrichtet, während Meyer und Steiner im „Burger King“ in der Haupthalle ihr verspätetes Frühstück eingenommen haben.

„Der Todeszeitpunkt liegt zwei Tage zurück. Details kann ich erst nach einer eingehenden Untersuchung im Labor sagen.“

„Also definitiv war der Todeszeitpunkt dieser Frau hier vor demjenigen der Leiche am Sihlquai?“

„Mit ziemlicher Sicherheit, ja.“

Meyer drehte sich um und wandte sich an einen nebenstehenden Bauarbeiter. Er wurde ihm als derjenige vorgestellt, welcher die Leiche entdeckt hatte.

„Wann haben Sie die Leiche gefunden?“

„Vor rund einer halben Stunde. Ich habe danach sofort die Polizei informiert“

„Haben Sie sie das erste Mal gesehen?“

Der Arbeiter nickte. „Dieser Teil ist sonst komplett für die Baustelle abgeriegelt. Ich habe heute nur den üblichen Kontrollgang absolviert.“

„Wie oft wird denn dieser Kontrollgang gemacht?“

„Einmal pro Woche. Er dient der Sicherheit. Es wird geprüft, ob eine Einsturzgefahr des Shopville besteht. Wissen Sie, seit dieser Geschichte mit dem Bahnhofplatz sind wir sehr vorsichtig.“

Meyer nickte. Er konnte sich noch deutlich dran erinnern.

Unter den Geleisen 4 bis 9 der Haupthalle wird bis 2014 ein unterirdischer Bahnhof fertig gestellt, nebst den jeweils 1990 eröffneten Tiefbahnhöfen der SZU und der S-Bahn bereits der dritte am HB. Der Bahnhof ist Bestandteil einer vorwiegend unterirdischen Durchmesserlinie nach Oerlikon, welche westwärts gen Altstetten in einer zweiten Etappe in Form von zwei Brücken ihre Fortsetzung finden wird. Dem nach der rechtwinklig zu ihm verlaufenden Löwenstrasse benannten Bahnhof folgt der Weinbergtunnel, welcher unmittelbar vor dem Bahnhof Oerlikon die Bahnlinie an die Erdoberfläche ausspuckt. Die Linie soll den Aufenthalt für Fernverkehrszüge in West-Ost bzw. Nord-Süd-Richtung erheblich reduzieren und die Engpässe im S-Bahn-Verkehr beseitigen. Im Frühjahr 2009 war unter dem Zürcher Bahnhofplatz eine der Tunnelbohrmaschinen auf Widerstand gestossen, woraufhin eine grosse Instabilität des Erdbodens entstand. Als Sicherheitsmassnahme musste der gesamte Bahnhofplatz samt Tramhaltestelle wegen Einsturzgefahr abgeriegelt werden.

Meyer wandte sich wieder an Furrer:

„Wie lange war die Leiche hier gelegen?“

„Ich würde sagen, mindestens 24 Stunden!“, antwortete Dr. Furrer. Diese Nachricht fror Meyer. Er war vor etwas mehr als 12 Stunden hier entlanggelaufen, als er von Pfäffikon kam. Knapp zwei Meter von ihm entfernt war eine tote Frau gelegen, ohne dass es jemand bemerkt hatte.

„Wenn Sie fertig sind, machen Sie mir ein paar Abzüge der Fotos der Toten“

Dr. Furrer salutierte grinsend: „Aye, aye, Käpt’n!“

„Übrigens, was ist mit der Leiche im Wohnwagen. Haben Sie etwas Neues herausgefunden?“

Dr. Furrer schüttelte den Kopf. „Wie ich es Ihnen gesagt habe, Kommissar Meyer. Der Dolchstoss in die Bauchgegend hatte Leber und Milz zerfetzt und auch die Todesursache. Ich bin mir sicher, dass es einen Zusammenhang zwischen der Toten im Wohnwagen, dem Opfer ans der Zwinglistrasse und der Leiche hier gibt. Nicht nur wegen den Schnittwunden. Sie alle drei wurden auch auf ein und dieselbe Art ermordet!“

Kapitel 6

14. Dezember, 09:58

Meyer und Steiner klopften eine halbe Stunde später an einer Wohnungstür in einem schäbigen Block aus den Sechzigerjahren an der Röntgenstrasse westlich des Hauptbahnhofes. Die Tür öffnete sich. Jedoch nur, weil sie angelehnt war. Auf leisen Sohlen betraten Meyer und Steiner die Wohnung.

Die beiden warfen einen Blick ins Wohnzimmer. Die Sitzmöbel – eine Couch und ein Sessel – waren mit schwarzem Samt überzogen. An der Wand hing ein grosser Plasmafernseher. Auf dem dunkelgrauen Marmortisch, auf der Couch und auf dem Boden lagen diverse Magazine – einige geöffnet, einige zugeklappt mit dem Cover nach oben. Es handelte sich allesamt um Pornomagazine. Nackte Frauen, ihre Brüste umklammert, hatten sinnlich mit halboffenem Mund in die Kamera geschaut, als sie abgelichtet wurden. Ebenfalls lagen haufenweise DVD’s herum. Die leeren DVD-Hüllen verrieten, dass die Scheiben ebenfalls solches Material enthielten.

Der Besitzer verfügte über eine ansehnliche Sammlung von Kuckucksuhren. Als die Turmuhr der nahen St. Josefs-Kirche zehn Uhr schlug, öffneten sich mit Ausnahme einer Uhr die Türchen und die Kuckucke wurden auf einer Rollschiene nach aussen befördert. Meyer wandte sich der offensichtlich hinten nach hinkenden Uhr zu und beugte sich zu ihr herunter, um auf Augenhöhe mit der Tür zu sein. Als diese ebenfalls zehn Uhr schlug, öffnete sich die Tür und ein Boxhandschuh schlug ohne Vorwarnung dem ebenso überraschten wie verdutzen Meyer ins Gesicht. Der Kommissar, dessen Reflexe versagten, taumelte. Steiner fing ihn auf, bevor er rückwärts in den Flachbildfernseher gestolpert wäre.

„Guter Trick!“, murrte Meyer, als er wieder Herr der Lage hatte.

„Sieh mal“, rief Steiner. Meyer drehte sich um, und sah, wie Steiner ein kleines Päckchen in der Hand hielt. Es ähnelte einer Medikamentenschachtel.

Meyer ging auf ihn zu.

„Gib mal!“

Steiner reichte Meyer das Päckchen. Es trug die Aufschrift ‚Viagra’.

„Sieht so aus, als müsste er nachhelfen!“, bemerkte Meyer grinsend und öffnete das Päckchen. Zwei Aluminiumbögen mit einer grossen Anzahl blauen Pillen glitten in Meyers Handteller.

„Sie verrichten jedenfalls gerade ihren Dienst“, sagte Steiner.

„Was?“

„Hör mal!“ Meyer legte den Zeigefinger auf seine Lippen.

Dumpf hörten sie Geräusche, welche sich beim Näher treten als lautes Stöhnen einer Männerstimme entpuppten. Dazwischen war gelegentlich ein kreischendes Quieken einer Frauenstimme hörbar.

Meyer und Steiner schauten sich stumm an, verliessen das Wohnzimmer und gingen langsam auf die geschlossene Türe zu, durch die diese Geräusche drangen.

„Oh ja Baby!“, schreite die von einem starken italienischen Akzent gezeichnete Männerstimme. Sie gehörte zweifelsohne Mario Calvaro.

„Der eindeutige Akt hinter dieser Tür gilt weniger der Liebe als der Rekrutierung neuer Prostituierten“, mutmasste Steiner philosophisch, worauf Meyer auf die Lippen beissen musste, um nicht laut loszubrüllen.

Wieder ein Quieken.

„Oh Mann!“, schrie Calvaro.

Steiner griff die Türklinke. Meyer hob den Daumen.

„Mach von hinten, mach!“, schrie eine Frauenstimme mit russischem Akzent. Das Stöhnen verstummte.

Meyers Zeigefinger gesellte sich zum Daumen.

„Immer wenn ich will!“, gurrte Calvaro und begann sofort wieder zu stöhnen.

Meyer reckte den Mittelfinger in die Höhe und Steiner öffnete in einem schnellen Zug die Türe.

Links von der Türe stand eine mit schwarzem Samt bedeckte Kommode, auf der eine Kerze brannte. Das Bett war wie die Kommode und die Wohnzimmermöbel mit schwarzem Samt überzogen. Auf dem Boden lag ein unordentlicher Kleiderhaufen. Eine hübsche dunkelhaarige Frau mit schmalem Gesicht und eher bleicher Haut kniete nackt auf dem Bett und stützte sich mit den Händen auf der Matratze ab. Mit weit aufgerissenem Mund starrte sie die Beamten an. Der Lustschrei war ihr im Hals stecken geblieben, als sie die beiden Polizisten erblickte. Sie wurde von Calvaro von hinten bestiegen, die Hände um ihre prallen Brüste gefasst. Eine schwere Goldkette baumelte im Rhythmus seiner Stossbewegungen vor der schwammigen Brust. Er hatte noch nicht bemerkt, dass sie Besuch erhalten hatten und stöhnte weiter. Er hielt den Kopf, die Augen geschlossen, im Nacken.

„Was ist los, Lilijana. Tut es weh?“, fragte er ungeduldig.

„Du gucken! Tür“, stammelte Lilijana. Calvano drehte den Kopf und öffnete die Augen. Beim Anblick der Beamten hielt er inne.

„Kann man nicht mal mehr das ungestört machen?“, knurrte er ungeduldig.

„Also bei uns gehen Vorstellungsgespräche ein klein wenig anders vonstatten“, konterte Meyer trocken, doch Calvaro ignorierte die Bemerkung; stattdessen schleuderte er den Beamten ein harsches „Was ist los?“ entgegen.

„Petrova ist tot!“ Meyer verzog keine Miene.

„Na und? Lilijana ist gut genug, nicht wahr?“

Lilijana nickte. In ihren Augen spiegelte sich das Unbehagen.

„Wo waren Sie vorgestern?“

„Ich war arbeiten, den ganzen Tag. Als ich am Abend Petrova instruieren wollte, war sie nicht da!“

„Wer waren ihre Kunden?“, fragte Steiner.

“Was?“

„Welche Freier haben sie gefickt?“

„Ah. Warten Sie!“

Calvaro löste sich aus der Verkeilung mit Lilijana.

„Sie drehen sich um!“

„Angst, dass wir über ihr kleines Würstchen lachen?“, grinste Steiner.

Die beiden Beamten drehten sich um.

„Jetzt können Sie schauen!“

Lilijana lag auf dem Rücken und zappte sich durchs Fernsehprogramm. Calvaro hatte einen Bademantel angezogen, welcher in der Hüftgegend mit einer riesigen Kordel verknotet war.

Er befahl den Beamten, ihm ins Wohnzimmer zu folgen und wies sie an, sich zu setzen. Dann verschwand Calvaro wieder und kam wenige Augenblicke mit dem Buch zurück, in dem er bereits am Sihlquai geblättert hatte und Petrovas Foto entnommen hatte. Er nahm eine Kopie aus dem Buch und reichte sie den Beamten mit den Worten „Sie kommt nicht mehr zurück. Schade. War ein gutes Mädchen!“

den Beamten.

„Was ist das?“, erkundigte sich Meyer.

„Eine Liste mit allen Freiern. Aus Sicherheitsgründen sind wir verpflichtet, über alle Gäste Buch zu führen. Jeder Freier muss sich auf einer Liste eintragen, quasi wie in einem Gästebuch eines Hotels. Das ist eine Kopie, können Sie behalten!“

Lilijana lag immer noch auf dem Bett und zappte sich durch die morgendlichen Wiederholungen der Telenovelas des vergangenen Nachmittags. Sie verstand kaum ein Wort, verstand aber das Prinzip, weil es im Kosovo in jedem Sender auch mindestens zwei dieser täglichen Serien mit dem ewigen Kampf für die Liebe einer Frau zu einem meist verheirateten Mann gibt.

Da kam Calvaro wieder zurück ins Zimmer. Er nahm sie regelrecht gefangen, das Studium war nur ein Vorwand, sie in die Schweiz zu locken. Lilijana wusste ganz genau, was der Italiener mit ihr vorhatte: Sie sollte als Prostituierte arbeiten und er bewertete mit seiner Vögelei sozusagen ihre Fähigkeiten. Obwohl sie ziemliche Angst hatte, hatte sie Calvaro vorgemacht, dass sie alles hier sehr lieben würde.

„Endlich sind Sie weg. Jetzt sind wir wieder ungestört!“, sagte Calvaro und legte den Morgenmantel ab. Sie wagte seinen nackten Körper kaum anzusehen, ohne dass in ihr die Erinnerungen an die ewigen Peinigungen hochkamen. Sie war für ihn nur ein Objekt, etwa gleich viel Wert wie eine Gummipuppe. Er umrundete das Bett und bückte sich vor den Nachttisch neben Lilijana. Aus der obersten Schublade nahm er ein kleines Säckchen, gefüllt mit weissem Pulver, Kokain, sowie eine Rasierklinge.

Er schloss die Schublade und leerte ein kleines Häufchen des Kokains auf das Holz des Tischchens und formte es mit der Rasierklinge zu einer Strasse. Er bückte sich nieder und zog sich den Stoff durch die Nase rein.

„Droge?“, fragte Lilijana zaghaft.

Calvaro schaute sie an, lächelte und schüttelte den Kopf. „Nein, ist ganz gute Ware! Du bist dran!“

Sie schaute ihn skeptisch an. „Ich will nicht!“

„Du musst!“, sagte Calvaro bestimmt und wiederholte die Prozedere des Kokains. Dann griff er zu einem Trinkhalm, der in einem leeren Martiniglas auf dem Tisch lag und reichte ihn Lilijana. Mit zittrigen Fingern griff sie nach dem Halm.

„Ganz sanft einatmen! Ist nicht schlimm!“

„Echt?“, sagte sie leise.

Calvaro nickte.

Sie bückte sich zum Tisch, Calvaro senkte seinen Kopf zu ihren Brüsten und begann, an ihrer rechten Brustwarze zu saugen. Seine Zunge tanzte um den hart gewordenen Nippel, während Lilijana das Koks durch die Nasenlöcher zog.

Sofort begann die Droge zu wirken, die Realität schien ihr zu entfliehen. Sie merkte nur noch, wie sie wehrlos war, als Calvaro sie auf den Rücken drehte, die Beine auseinanderstiess und sich auf sie legte.

Mit grosser Zufriedenheit drang Calvaro in Lilijana ein. Der Drogenrausch kam ihr gelegen, sie wird sicherlich keine Gegenwehr mehr leisten.

Kurz vor elf Uhr verliess Menevoie den TGV am Gare de Lyon. Er hatte seinen Auftrag erfolgreich absolviert und nach der kurzen Nacht an der Place de l’Horloge war er in der Früh um 6 Uhr am Gare d’Avignon Centre in den ersten TGV nach Paris gestiegen. Da er knapp sechs Stunden geschlafen hatte, war er noch müde, hatte jedoch im Barwagen des Zuges bereits sein Frühstück eingenommen und die neuste Ausgabe der Le Monde gelesen. Die meiste Zeit der Bahnfahrt hatte er dennoch verschlafen.

Um den Auftrag abzuschliessen, musste er nur noch ein Telefonat an R’s Büro in Moskau führen. Obwohl die Nummer samt der internationalen russischen Vorwahl ziemlich lang war, kannte sie Menevoie in- und auswendig. Er ging auf schnellstem Wege zu einer der Telefonzellen und legte den Hörer auf die Schulter, während er die Nummer tippte.

Doch das schlechte Gewissen nagte an ihm. Wie viele Frauen hatte er entwürdigt? Wie viele hatte er, die er nicht als würdig empfunden hatte, ihren Sinnen beraubt und unter Drogeneinfluss in den Canal St-Martin gestossen? Er wusste es nicht. Schon vor Jahren, als er noch beim Ministerium angestellt war, hatte er mit dem Zählen aufgehört.

Noch bevor er die letzte Ziffer gewählt hatte, warf Menevoie den Hörer auf die Gabel und stürmte aus der Telefonzelle in die mit Weihnachtsbäumchen und Lichterketten fast zu festlich geschmückte Einkaufspassage.

Als er unterhalb des Nobelrestaurants Le Salon Bleu stand und die mit gepfefferten Preisen gesäumte Speisekarte studierte, traf er eine Entscheidung.

Meyer und Steiner waren nach dem Verlassen von Calvaros Wohnung nach einem kurzen Abstecher zu einer Döner-Bude an die Kasernenstrasse zurückgefahren. Während der Autofahrt – Steiner hatte am Steuer gesessen – hatte Meyer einen Blick auf die Seite aus Calvaros Buch geworfen. Er hatte sich mit einer Liste beschäftigt und die einzelnen Punkte gezählt. Die Liste bestand aus Namen.

„Meine Güte“, seufzte Meyer, als sie auf den Eingang des Polizeigebäudes an der Kasernenstrasse zugingen, „die hatte nur 15 Freier – die dafür mehrmals ran durften!“

„Hab gar nicht gewusst, dass Nutten wählerisch sind“, bemerkte Steiner trocken.

„Sieht jetzt so aus. Rate mal, wer drauf ist?“

„Keine Ahnung!“ Steiner zuckte mit den Schultern. „Sicher irgendwelche Promis, die sonst wohlbehütet mit ihren Frauen auf Cüplipartys gehen!“

„Nicht nur! Auch solche, die einen Freund haben!“

„Was?“

Stumm hielt Meyer seinem jungen Kollegen das Papier vor die Nase. Mit dem rechteh Zeigefinger unterstrich er einen Namen: FRANZ GUTZWILER

„Gerade der, der mit erzkonservativen Ansichten gegen Homosexuelle und Prostitution vorgeht, tritt selber in dieser Szene auf!“, knurrte der Kommissar.

„Jetzt haben wir eine Verbindung zwischen zweien der Opfer!“, johlte Steiner.

„Aber das sagt uns nichts über das Motiv aus. Und schon gar nicht, wer die Unbekannte ist!“

„Was machen wir jetzt?“, fragte Steiner nach einigem Schweigen.

„Erstmals finden wir was über Petrova heraus. Vielleicht kann jemand aus ihrem Umfeld sagen, wer die unbekannte Tote ist“

„Und dann?“

„Dann werden wir mal eine Befragung dieser Freier hier durchnehmen. Vielleicht finden wir ja jemand, der keinen Aufpreis mehr zahlen wollte, oder so“

„Okay. Übrigens, Gian! Dein Auge wird langsam blau!“

„Na und?“, entgegnete Meyer cool. „Ich bin ja auch oft blau!“

Steiner schüttelte nur den Kopf.

Am Empfang händigte Meyer Fräulein Roggenmoser die Liste mit den Freiern aus.

„Alles klar, Herr Kommissar?“ Der Running-Gag begann langsam wirklich zu nerven!

„Ja!“ Dann halt gute Miene zum bösen Spiel.

„Was haben Sie für ein blaues Auge, Herr Kommissar? Haben Sie sich eine Schlägerei geliefert?“

„Er ist von einer Kuckucksuhr ausgeknockt worden!“, prustete Steiner dazwischen, worauf er von Meyer zur Seite gestossen wurde.

„Sorgen Sie dafür, dass alle diese Leute auf der Liste hier aufkreuzen. Wenn sie sich weigern, dann veranlassen Sie das Holen mit Polizeigewalt!“, sagte Meyer ernst.

„Ist mir ein Vergnügen, Herr Kommissar!“

Schnurstracks eilte er Steiner nach, welcher bereits den Knopf für den Aufzug am Ende des Flurs gedrückt hatte.

In der Aufzugskabine schauten sie sich an.

„Und? Wer war’s deiner Meinung nach?“, wollte Meyer wissen.

Steiner zuckte mit den Schultern. „Keine Ahnung. Calvaro ist ja der einzige, den wir kennen!“

„Aber er ist unser Hauptverdächtiger!“

„Wieso?“

„Er ist das Bindeglied zwischen den Toten!“

„Gutzwiler ja auch!“

„Dann finden wir ihn!“

„Er steht als hochrangiger Politiker unter Amnestie, schon vergessen?“

Meyer und Steiner entstiegen dem Aufzug im dritten Stock und betraten ein Grossraumbüro. Am Eingang griff sich Meyer ein Klemmbrett, welches in einem Halter an der Wand gelegen war. Der Raum bestand aus zehn schachbrettartig angelegten Würfeln, wovon jeder Würfel mit Trennwänden geviertelt wurde, so dass vierzig identische Arbeitsplätze mit Computerausrüstung zur Verfügung standen. Die beiden Beamten gingen durch die Reihen. Rund ein Drittel der Arbeitsplätze war besetzt. Dieses Büro war für diejenigen Kriminalbeamten reserviert, welche vorwiegend im Aussendienst arbeiteten und nur für das Verfassen eines Berichtes Computer benutzen müssen.

Sie traten auf einen Beamten zu, welcher krampfhaft handgeschriebene Notizen digitalisierte.

„Guten Morgen!“

Der Beamte fuhr erschrocken herum. Als er Meyer und Steiner erblickte, wischte er sich verlegen eine Haarsträhne aus der Stirn.

„Guten Morgen, Kommissar Meyer und Kommissar Steiner!“

„Also Kommissar bin ich noch nicht!“, grinste Steiner.

„Also, Herr…“Meyer warf einen Blick auf das Klemmbrett, „…Ammann. Wir haben was für Sie.“

„Aber ich muss zuerst meinen Bericht fertig schreiben!“

„Das kann warten!“ Meyer klebte einen gelben Post-it-Zettel auf Ammanns Tastatur. Auf dem Zettel prangten die Buchstaben ‚MARIA PETROVA’

„Finden Sie alles über diese Frau heraus. Sollte im Nuttenregister vermerkt sein“

Der Begriff ‚Nuttenregister’ stand in der polizeilichen Umgangssprache für eine Datenbank, in der alle legal amtierenden Prostituierten der Stadt Zürich und des nahen Umlandes – Gemeinden wie Schlieren, Wallisellen oder Uitikon – registriert sind. Die Nuttenregistrierung war, genauso wie die von Calvaro erwähnte Buchführung über Freier, ein wichtiges Element zur Sicherung der Prostituiertenrechte. Wenn ein Freier gewalttätig würde oder sonst unangenehm gegenüber der Prostituierten, so kann infolge der Buchführung der fragliche sofort ermittelt werden. Nebenbei kann die betroffene Prostituierte – sofern sie legal in der Schweiz ist – für mehrere Wochen in Schutzhaft gestellt werden, bis das Verfahren gegen den Freier abgeschlossen ist.

Erschöpft setzte sich Meyer auf seinen Schreibtischstuhl und fuhr herzhaft gähnend seinen Computer aus dem Standby hoch. Während er seinen Benutzernamen und das Kennwort eintippte, schweiften seine Gedanken zu den beiden toten Prostituierten. Er überlegte sich, wieso die beiden ausgerechnet diesen Weg eingeschlagen hatten. Zugegebenermassen, sie stammten aus Osteuropa und besagtes Klischee – dass Osteuropäerinnen im Westen vielfach auf den Strich gehen – ist nicht ganz an den Ohren herbeigezogen.

Plötzlich tauchte einer der beiden Prostituierten vor ihm auf, nur mit einem BH und einem Slip bekleidet. Die Haut war an jeder Körperstelle makellos; auf ihre Proportionen könnte manches Topmodel neidisch werden. Meyer glaubte, anhand des Gesichtes Maria Petrova erkennen zu können. Lautlos formte sie mit den Lippen das englische Wort für ‚kommen’: „Come!“ Sie krümmte den Zeigefinger mehrmals und fuhr mit der Zunge sinnlich über ihre vollen Lippen, um Meyer anzulocken. Der Kommissar wusste nicht, wie ihm geschah. Petrova nestelte an ihrem BH herum. Plötzlich ertönte ein durchdringender Piepston und Maria Petrova verflüchtigte sich. Meyer schrak auf – und merkte, dass er eingeschlafen war. Das Piepen hatte aufgehört, rundherum glotzten ihn alle mit Froschaugen an und lachten schallend.

„Was ist los?“, brummte Meyer,

Steiner konnte sich vor Lachen kaum mehr halten:

„Du bist…“, prustete er los und fiel beinahe von seinem Stuhl, „eingepennt und mit dem Kopf auf die Tastatur geknallt. Da du dadurch mehrere Tasten gleichzeitig ‚gedrückt’“ – er umrahmte dieses Wort mit von Händen gemachten Gänsefüsschen – „hast, und der Computer ratlos war, hat er stattdessen lieber gepiepst!“

„Gopferdammi nomal!“, entfuhr es Meyer.

Steiner machte eine beschwichtigende Geste und ging auf seinen Kollegen zu.

„Während deines Nickerchens haben wir unsere Resultate bekommen. Von Ammann und von Fräulein Roggenmoser. Die gute Ledige hat dich beim Schlafen sogar fotografiert!“

„Diese Ausgeburt der Hölle“, Meyer war immer noch mieser Laune – er merkte, dass er müde war. Er reckte sich und gähnte, während er die Unterlagen Steiners Händen entnahm. Auf einem Papier stand fein säuberlich mit einer Handschrift – unverkennbar Roggenmosers – das Adressverzeichnis aller Freier Petrovas. Ammann – er hatte seinem Mosern zum Trotz tatsächlich eine Suche unternommen – hatte ein weisses A4-Blatt ungefähr zu einem Drittel per Computer mit Informationen über Maria Petrova beschriftet. Meyer wandte sich Petrovas „Lebenslauf“ zu.

Maria Petrova war 1985 in Sofia geboren worden. Überraschenderweise waren ihre Eltern keineswegs arme Leute, ihr Vater arbeitete zunächst in einer hohen Position bei einem bulgarischen Erdölunternehmen in Varna am Schwarzen Meer. Nach der Wende 1989 wanderte die Familie nach London aus, wo Vater Petrov 1991 mit der Petrov Trading Ltd. eine mittlerweile florierende Handelsgruppe ins Leben gerufen hatte, die hauptsächlich in England, Schottland und Wales im Lebensmittel- und im Modedetailhandel tätig war.

Die Liste von Petrovas Freier enthielt ein paar sehr interessante Namen. Es waren einige darunter, welche in Zürichs höchsten Polit- und Wirtschaftskreisen verkehrten.

„Die Petrova war allem Anschein nach so etwas wie eine Edelprostituierte!“, bemerkte Meyer leise. „Aber man kann es ihnen nicht verübeln, Frauen über 45 sind halt sexuell nicht mehr attraktiv. Sehen aus wie ein Faltprospekt!“

Steiner grinste. „Tja, meine Freundin ist halt erst 24 und ein richtiger Spalt. Hättest dir nach deiner Scheidung auch eine junge anlachen müssen!“

Als Meyer mit Lesen fertig war, runzelte Steiner die Stirn.

„Wieso arbeitet eine Tochter aus gutbürgerlichem Hause als Prostituierte?“

Meyer zuckte die Schultern, gab aber preis, noch am selben Nachmittag eine Reise nach London zu unternehmen.

„Wieso?“, fragte Steiner.

„Um ihr Motiv, als Prostituierte zu arbeiten, herauszufinden! Und vielleicht erfahre ich ja auch, wer die namenlose Tote im Wohnwagen ist!“

„Na toll! Du machst jetzt Ferien! Und ich darf wie ein Esel hier blöd rumarbeiten und Spuren lesen! Vielen Dank!“

„Ramon! Das sind keine Ferien!“

„Aber…“

„Ich werde morgen Abend zurückkommen!“

„Was mache ich während dieser Zeit?“

„Du lässt alle Freier hierherhoppeln und befragst sie!“

„Aber…“
“Aber Ramon!“, grinste Meyer, „du wolltest doch immer Autorität haben! Jetzt hast du sie! Du jagst Polizisten durchs ganze Land und sie müssen dir gehorchen!“

Bevor Steiner reklamieren konnte, verliess Meyer das Büro und fuhr mit dem Aufzug zur Etage, wo sich das Büro vom Polizeipräsidenten Philipp Estermann befand.

„Sie wollen also eine Dienstreise nach London antreten?“, fragte der Polizeichef, nachdem er Meyers Papiere mit Argusaugen beäugt hatte.

„Ja. Wir haben die Angehörigen des im Shopville gefundenen Opfers ausfindig gemacht. Sie leben in London.“

„Meiner Ansicht nach können wir auch die Metropolitan Police damit beauftragen, die Nachricht zu überwinden.“

Meyer schüttelte den Kopf.

„Nein, ich will mit den Angehörigen selber reden!“

„Wieso denn?“, wollte Estermann wissen.

„Erstens besteht bei der mündlichen Überlieferung das Risiko einer Verdrehung der Geschichte und zweitens möchte ich nicht, dass ein Beamter, der noch nie was von Maria Petrova gehört hatte, ihren Eltern über den Tod ihrer Tochter Bescheid sagt!“

Estermann nickte. „Das verstehe ich. Kann es aber auch sein, dass sie noch rumschnüffeln wollen?“

„Naja“ Meyer wand sich verlegen. „Ich will mit den Eltern über die Verhältnisse und Beziehungen ihrer Tochter reden. Es ist ja äusserst merkwürdig, dass eine Tochter aus gutem Hause auf den Strich geht.“

„Okay. Ich werde die Metropolitan Police über ihren Besuch informieren. Sollte sie Ihnen personellen Beistand leisten?“

„Um Himmels willen, nein!“, winkte Meyer ab. „Kommt nicht in die Tüte!“

„Von mir aus“, seufzte Estermann, „Aber Sie ermitteln nicht! Denn in diesem Falle müsste ich die Bundesanwaltschaft darüber in Kenntnis setzten und die wiederum müssten das britische Innenministerium informieren. Das wäre dann ein bürokratischer Wahnsinn, und für den haben weder ich noch Dr. Göhner Zeit.“

„Ich verspreche es!“, sagte Meyer, hob die Hand zum Schwur und ging zur Tür.

„Gute Reise!“

„Danke“, entgegnete der Kommissar und verliess Estermanns Büro.

Per Aufzug fuhr er ins Untergeschoss, wo er seinen RS6 holte. Sein Flug geht gegen zwei Uhr und er hatte schliesslich noch seinen Koffer, der in irgendeinem Schrank in seiner Wohnung vor sich hin gammelte, zu packen!

Kapitel 7

14. Dezember, 14:50

Die Stewardess starrte laut schreiend und mit weit aufgerissenen Augen ihrem Servierwägelchen nach, als dieses mit voller Wucht in die Cockpittür prallte. Scheiben und Porzellan klirrte, Teller und Gläser fielen zu Boden. Irgendwo im Flugzeug wurde Alarm ausgelöst. Abermals wurde es durchgeschüttelt. Schreie ertönten aus den Mündern der Reisenden. Viele beteten leise, gelegentlich wurde gar ein Rosenkranz zum Vorschein gebracht. Kommissar Meyer hielt, kreideweiss im Gesicht, eine Kotztüte vor den Mund und opferte dem Papiersack die kleine Zwischenmahlzeit, welche er vor rund einer Viertelstunde gemeinsam mit den anderen Fluggästen an Bord eingenommen hatte. Vor einer Viertelstunde – als Gottes Zorn offensichtlich noch nicht zum Vorschein gebracht wurde. Die mit Käse überbackenen Teigwaren befanden sich jetzt gemeinsam mit den Speckwürfeln als verdautes Mus in der weissen Papiertüte. Die Aluminium-Plastikverpackung mit dem SWISS-Logo, die Meyers Essen beinhaltet hatte, lag bereits auf dem Boden verstreut, genauso wie anderer Abfall der Gäste. Die meisten der Türen der Gepäckablage unter dem Dach waren geöffnet, die Taschen und Rucksäcke lagen auf dem Boden verstreut, teilweise war der Inhalt herausgepurzelt. Teddybären, Kleidungsstücke, Fotoapparate, alles lag zwischen den Sitzen.

Nach dem Kofferpacken im trauten Heim in Horgen war Meyer mit der S-Bahn zunächst zum Zürcher Hauptbahnhof gefahren, um dann einen übervollen InterCity nach Romanshorn zu besteigen, der ihn zum Flughafen Zürich-Kloten bringen sollte. Meyer – vom Storch bei seiner Geburt mit einem gestressten Wesen beschert worden – schwante Unheil, als er die unangemeldete Gruppe Zweitklässler erblickte, welche unmittelbar vor Zugsabfahrt denselben Waggon bestiegen hatten – und seine obere Etage auch als Schauplatz ihres neu entdeckten Kriegsspiels – in der Deutschschweiz als „Burgspiel“ wohlbekannt – auserwählt hatten. Die Spielregeln waren ganz einfach. Zwei Gruppen ziehen sich jeweils ans gegenüberliegende Ende eines Raumes zurück, um eine Festung aufzubauen. Nach einer gewissen Zeit wird zum Angriff geblasen, und die gegnerische Festung – sie wird natürlich eifrig verteidigt – kann erobert werden. Die Schulklasse hatte, ohne zu zögern, gleich den gesamten Waggon als Spielplatz in Beschlag genommen. Koffer und grosse Rucksäcke dienten als Festungsbausteine; während kleine Rucksäcke, Taschen oder gar Mobiltelefone ihren Dienst als Wurfgeschosse verrichteten. Der Kommissar musste mehrmals den Kopf zur Seite drehen, um einem vorbei fliegenden Rucksack auszuweichen. Eine Rentnerin im schrägt gegenüberliebenden Abteil hatte weniger Glück, sie wurde von einem Handy getroffen. Ohne eine Sekunde zu zögern, entschloss sie sich zu einer Wuttirade – in der sie von „heutige Jugend“, „Freche Rotzlöffel“ und „Ungezogene Lausebengel“ predigte. Nachdem die kleinen Bengel sich nach dem emotionalen Wortschwall – die Rüstige hatte zwischendurch gar ihr Gebiss verloren – zunächst wie brave Lämmlein gesetzt hatten, ging keine Minute später das Spiel von neuem los. Meyer – er beschloss, sich für das nächste Jahr ein GA der 1. Klasse zu leisten – war ausserordentlich froh, bereits nach 13 Minuten der Hölle entfliehen zu können, ohne zu ahnen, dass ihm eine knappe Stunde später ein bitterer Kampf um Leben und Tod empfing.

Das Einchecken war nur von kurzer Dauer, da Meyer nur Handgepäck mitführte. Ebenfalls waren die Zoll-, Körper- und Gepäckkontrollen reibungslos verlaufen, obwohl Meyer seine Kollegen von der Flughafenpolizei übers Ohr haute. Eingewickelt in einen Bund Taschentücher führte er verbotenermassen sein Victorinox-Taschenmesser mit sich – er trug dieses immer bei sich. Gemächlich war er durch die Duty-Free-Shops geschlendert und ertappte sich dabei, in einem sündhaft teuren Uhrenladen eine Rolex genau unter die Lupe zu nehmen. Als würden eine schicke Behausung am Zürichsee und ein neuer Audi RS6 nicht schon ausreichen – Gertrud will ja schliesslich auch noch was von seinem Lohn abhaben, was im Juristendeutsch so schön neutral als „Alimente“ bezeichnet wird.

Als dann gegen 14 Uhr – mit 20 Minuten Verspätung und nach einer leider per Video ausgeführten Sicherheitsdemonstration – die Swiss-Maschine nach London-Heathrow ihre Nase dem Klotener Himmel entgegenreckte, hatte sein Abenteuer erst recht begonnen.

„Meine Damen und Herren, bitte bewahren Sie Ruhe! Ladies and Gentlemen, please get calm!” Immer wieder hallte die Stimme des Captains durch den Raum, aber kaum niemand hörte hin. Panikartig kramten einige Reisenden ihre Mobiltelefone aus den Taschen und schalteten es, den Verboten zum Trotz, ein, um ihren Angehörigen die letzten Worte zu übermitteln. Eine UMTS-Datenverbindung für Mobiltelefone war trotz den Verboten in der Maschine vorhanden, um Geschäftsreisenden die Kommunikation via Internet während des Fluges zu ermöglichen. Das Führen von Telefongesprächen war jedoch weiterhin tabu, was in dieser Situation jedoch niemanden interessierte. Meyer fragte sich, wie gut Steiner mit seinen Befragungen vorankam. Aber auch er hatte Panik, sein Herz klopfte ihm bis zum Hals. Er lehnte sich in seinem Platz 14A zurück.

„Ganz ruhig, Gian! Ramon sagt immer, alles habe seinen Grund!“, sagte er leise zu sich und atmete tief durch. Die Frau im übernächsten Sitz, 14C, hatte gerade einen Heulkrampf bekommen und ihr Rosenkranz war auf den Boden gefallen und zersplittert. Die Perlen hatten sich in Windeseile auf dem Boden verteilt und hüpften bei jeder Turbulenz auf und ab.

„Haben Sie diese Frau gekannt?“, fragte Steiner und streckte seinem Gegenüber standardmässig ein Foto mit Petrovas Konterfei unter die Nase. Mittlerweile war er beim 6. Freier angelangt. Die bisherigen fünf Befragungen waren ohne nennenswerte Ergebnisse verlaufen. Überraschenderweise haben sie sich jedoch alle Fragen beantwortet, ohne auf einen Anwalt verweisen zu müssen. Immerhin waren dies zwei ranghohe Manager einer Schweizer Grossbank, sowie zwei Nationalräte und ein Ständerat. Allesamt wohnhaft im Kanton Zürich. Doch keiner von ihnen konnte einen Hinweis geben, keiner machte einen verräterischen Fehler, geschweige denn ein Geständnis. Alle hatten stichfeste Alibis vorzuweisen. Es war zum Mäusemelken!

Bei jedem weiteren Freier schwand die Hoffnung auf ein baldiges Ende der Ermittlungen.

Sein nächstes Gegenüber erwies sich – wie erwartet – als eine Knacknuss.

„Keine Ahnung?“, sagte der schulterzuckend.

„Wissen Sie, was das für mein Image schadet, wenn die Polizei mich abholt?“, fügte er hinzu.

Steiner nickte. Klar wusste er das. Sein Gegenüber war Franz Gutzwiler, seines Zeichens Bundesrat.

„Ich verstehe“, sagte Steiner, „aber ich weiss auch, dass Sie Kontakt mit dieser Frau haben. Sie haben Frau Petrova mehrere Male einen Besuch abgestattet. Zuletzt“ Steiner warf einen Blick auf die Unterlagen, „vorletzte Woche.“

Gutzwiler beugte sich vor, faltete die Hände und räusperte sich.

„Dann wissen Sie ja Bescheid, dass ich Maria kannte. Aber bitte – lassen Sie meine Puffbesuche unter Verschluss und verraten Sie niemandem etwas. Ich bin schliesslich verheiratet und meine Ehe gilt in der Boulevardpresse als Musterehe.“

„Ehrenwort“, sagte Steiner knapp.

„Und wissen Sie – Marias Anblick in der Zeitung. Mit diesen tödlichen Wunden. Das war ein furchtbarer Augenblick. Sie war ein wunderbares Mädchen, das schwör ich Ihnen.“

„Aber das ist doch kein Grund, seine Frau mit einer Prostituierten zu betrügen, oder?“

„Nun ja“, Gutzwiler räusperte sich abermals, „wissen Sie, ganz unter uns: Das Sexleben in unserer Ehe ist auf dem Tiefpunkt. Und mal ganz ehrlich: Ich bin wie alle Männer, auch wie Sie. Ich habe noch Power, zum Schuss zu kommen, verstehen Sie?“

„Ja“. Steiner legte Gutzwiler ein Foto der Unbekannten im Wohnwagen vor.

„Kennen Sie diese Frau?“

Gutzwiler schüttelte den Kopf. „Nein“

„Ich hätte da noch eine Frage!“

„Nur zu!“

Behutsam zog Steiner das Foto des Zwinglistrassen-Toten und Gutzwiler hervor und legte es langsam dem Bundesrat vor.

„W-Was ist das für ein Foto?“, stammelte Gutzwiler.

„Das war Alexander Gerber. Er wurde auch ermordet. Auf dieselbe Weise wie Maria Petrova. Und Sie sind die Verbindung der Fälle!“

„Ich?!“, fragte Gutzwiler erstaunt.

„Ja“, entgegnete Steiner ruhig und verzog keine Miene.

„Wieso? Ich kannte den gar nicht!“

„Und wieso sind Sie dann auf dem Foto? Das sind doch Sie, oder?“

„J-Ja, das bin ich, aber das ist eine Fälschung, mit Photoshop oder so gemacht! Da will mich jemand erpressen! Ich kenne diesen jungen Mann gar nicht!“

„Ach ja? Dummerweise haben wir sein Facebook-Profil untersucht und haben festgestellt, dass Sie sein Freund waren. Sie, der den Angaben ihrer Departementsekretärin nach nur engste Freunde und Bekannte hinzufügen oder akzeptieren!“

„W-Wie? W-Woher?“

„Wir haben mit ihr telefoniert. Wissen Sie, auch in Zürich wurde das Telefon mittlerweile erfunden!“

„I-Ich bin das nicht!“, wehrte sich Gutzwiler verzweifelt. Steiner musste fast grinsen. Der Mann, der vor den Medien immer den Starken und Mächtigen mimte, sass wie ein kleines Häufchen Elend vor ihm. Er – der immer mit homophoben Äusserungen auf sich aufmerksam gemacht hatte – war schwul. So ist es immer.

„Erzählen Sie es mir bitte!“, forderte Steiner den Bundesrat auf.

„Was?“

„Die Wahrheit!“

„I-Ich…“

„Bitte!“

Gutzwiler schlug die Hände über dem Kopf zusammen und seufzte.

„Na gut!“

„Ja, ich kannte Alex!“

„Wusste ihre Frau davon? Ihre Partei?“

„Nein!“ Gutzwiler schüttelte den Kopf. „Die hätte mich gehäutet! Und die in der SVP sowieso!“

„Sie haben mit ihren homophoben Äusserungen jeweils von der Wahrheit abgelenkt?“

„Nein, nicht direkt!“

„Wie denn?“

„Wann ist Alex gestorben?“

„Am Montag. Also, wieso ‚nicht direkt’, Herr Gutzwiler?“

„Nun ja, als ich einmal im Blick wieder eine solche Aussage gemacht hatte, lud mich irgend so ein Gay Club ein, um mir ihre Kultur – so stand es im Einladungsschreiben – zu zeigen und näherzubringen. Ich ging also hin. Alex war so was wie der Chef der Truppe. Er war nicht unsympathisch. Als die anderen gegangen waren, lud er mich zu einem Drink ein“ Gutzwilers Stimme versagte. Steiner spürte, wie der Bundesrat mit den Tränen kämpfte. „Der Alkohol, und alles…ja. Dann ist es passiert, ich ging zu ihm nach Hause!“

„Und es war nicht das letzte Mal!“

Gutzwiler schüttelte den Kopf. „Nein, er hat mich immer wieder eingeladen. Ich lehnte immer ab, doch Alex blieb hartnäckig. Also sagte ich ihm einmal zu, um ihm klarzumachen, dass ich keine homosexuelle Beziehung will!“

„Aber?“

„Nach dem zweiten Treffen fühlte ich mich zu ihm hingezogen, ich hatte mich in ihn verliebt!“

„Aber ihre Frau durfte nichts merken!“

„Sie merkte auch nichts und wusste nichts davon!“

„Sie redeten sich ein, nicht schwul zu sein, obwohl Sie ihr Herz an Herrn Gerber verloren hatten. Und um eine Bestätigung zu finden, dass Sie hetero sind, suchten Sie Maria auf! Stimmt’s?“

Gutzwiler nickte. Er schien immer kleiner zu werden.

„Und als es auch nach vielen Besuchen nichts gebracht hatte, töteten Sie alle. Alex musste sterben, weil er der einzige war, der von Ihrer Homosexualität wusste und Sie mussten alle Spuren beseitigen!“

Gutzwiler schlug auf den Tisch. „Das ist nicht wahr! Ich bin unschuldig! Ich sage nichts mehr ohne meinen Anwalt!“

„Hören Sie!“, sagte Steiner ein wenig versöhnlicher. „Wir haben keine Beweise, also bewahren Sie doch Ruhe!“

Nach einer Befragung, wo sich Gutzwiler zu den Tatzeitpunkten aufgehalten hatte – und der wie alle anderen ein stichfestes Alibi samt Zeugen vorweisen konnte – nahm sich Steiner eine Kaffeepause.

„Meine Damen und Herren. Wir bitten Sie vielfach um Verzeihung. Aufgrund eines Sturmtiefs über dem Ärmelkanal geriet unser Flugzeug in leider unvorhergesehene Turbulenzen. Bei Körper- oder Materialschaden melden Sie sich bitte am Swiss-Schalter im London Heathrow Airport. Besten Dank für Ihr Verständnis und bitte schalten Sie Ihre Mobiltelefone aus. Auf diesem Flug herrscht weiterhin Telefonierverbot.“, liess der Captain vermelden. Die Erschütterungen haben aufgehört, viele Reisende haben sich aus ihren Reihen erhoben, um ihr herausgefallenes Handgepäck wieder in den dafür vorgesehenen Fächern zu verstauen, als Meyer aus dem rechten Augenwinkel eine Stichflamme, gefolgt von einem lauten Knall, aus dem äussersten Triebwerk des Airbus A318 schnellen sah. Erneut Schreie. Aus der Düse schwirrte dichter schwarzer Rauch in einem dünnen Strich, der sich im Sog der Maschine rasch in alle Richtungen verflüchtigte.

„Meine Damen und Herren“, der Pilot hatte ausserordentlich viel zu sagen an diesem Tag, „aufgrund eines Defektes ist eines unserer Triebwerke ausgefallen. Jedoch kann der Flug problemlos auch mit drei Triebwerken absolviert werden. Wir werden unser Terminal 1 am Flughafen London