René Träder

Schiffsnovelle - Herr Cassirers Reise zum Olivenbaum

Eine philosophisch-psychologische Erzählung nach wahren Motiven.

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Widmung

Schiffsnovelle

Danksagung

Impressum neobooks

Widmung

für Prof. Dr. Gerhard Danzer

Schiffsnovelle

„Damals, vor der großen Flut, aßen und tranken die Menschen, sie heirateten

und wurden verheiratet – bis zu dem Tag, an dem Noah in die Arche ging.

Sie ahnten nichts davon, bis die Flut hereinbrach und alle umbrachte.

So wird es auch bei der Ankunft des Menschensohnes sein.“

- Matt 24,38-39 -

„Nicht Neptun, sondern die Nazis müssen Sie fürchten“, sagte der Kapitän als alle Passagiere an Bord waren.

„Dies wird keine Ferienfahrt. Wir befinden uns im Krieg, meine Herrschaften.“

Da der Krieg zu diesem Zeitpunkt schon lange ging, war diese Feststellung für niemanden an Bord eine Neuigkeit; und doch fuhr es so manchem durch Mark und Bein, als er das hörte. Es wurde ausgesprochen, was man schon lange nicht mehr sah, nicht mehr bewusst wahrnahm, was so sehr zum Leben dazugehörte, dass alles andere wie eine Fiktion schien. Der Krieg war Alltag geworden. Das Schießen überhört man irgendwann, so wie das morgendliche Krähen des Dorfhahns. Und die Meldungen in den Zeitungen lesen sich wie Geschichten, die ganz woanders passieren; weit weg. Ereignisse, die man nicht glauben will, nicht kann und vergessen möchte. So ziehen die Jahre ins Land und lassen das Unnormale normal erscheinen, das Außergewöhnliche zur Gewohnheit werden. Auge und Ohr haben sich angepasst, drohen abzustumpfen.

Sie alle hatten sich für diese Überfahrt entschieden, um ihr Leben zu retten, doch nun setzten sie es genau dadurch aufs Spiel.

Der Kapitän erklärte noch einmal ausführlich den Seeweg, ging auf schwimmende Minen, Stürme, gefährliche Strömungen und Piraten ein. Er wusste, wovon er sprach: Die Reederei hatte ihn aus dem Ruhestand geholt. Jahrelang war er auf den Meeren unterwegs gewesen, kannte sie inzwischen besser als seinen Heimatort. Schon vor einigen Jahren hatte er aber das Ruder gegen einen Platz an einem Fenster in seinem Haus eingetauscht. Fast täglich schaute er nach dem Frühstück in die Ferne und blätterte in alten Seekarten. Meile um Meile erlebte er dabei die Routen vom Sessel aus, umschiffte den Wohnzimmertisch und warf abends seinen Anker vor der maroden Matratze ab. Er vermisste die See, und die See würde ihn vermissen, da war er sich sicher. Daher musste er auch nicht lange überlegen, als eines Tages ein junger Mann vor seiner Tür stand, den die Reederei geschickt hatte. Fast wortlos bekam er einen Brief überreicht, in dem er gebeten wurde, diese Überfahrt durchzuführen. Seine Frau flehte ihn immer wieder an, die Entscheidung zu überdenken, doch er sagte schließlich: „Lieber geh ich mit dem Schiff unter, anstatt als Landratte weggebombt zu werden.“

Seiner Frau hatten diese Worte nicht gefallen, doch war es genau diese Energie, dieser Mut, fast schon Übermut, der ihr damals gefallen hatte, als sein Haar noch voll und dunkel war. Die Zeit legt einen Schleier auf die Dinge des Lebens, auf die Erinnerungen und die Wünsche, so dass sie mit Abstand anders wirken.

So hatte die Frau noch versucht, ihn davon zu überzeugen, die Überfahrt nicht zu machen. Dass es zu gefährlich sei, hatte sie gesagt. Nicht nur wegen des Krieges, auch das Wetter sei zu dieser Jahreszeit unberechenbar.

Doch ihr Mann ließ sich nicht umstimmen.

Dass er zu alt sei, hatte sie schließlich auch gesagt, als alles nichts half.

„Alt genug, um notfalls für immer im Meer zu bleiben“, hatte er darauf geantwortet.

Die Entscheidung war also gefallen, es gab nichts mehr daran zu rütteln. So saß der Kapitän zufrieden am Fenster, so wie er alle Tage dort saß, schaute in den Garten und stopfte seine Pfeife. Ein gewohntes Bild war es für die Frau. Eigentlich ein ganz normaler Tag, wenn man nicht gewusst hätte, was gerade beschlossen worden war, dass es einer der letzten normalen Tage in diesem Haus sein sollte. Daher schaute sie genauer hin, betrachtete ihn mit anderen Augen, wollte sich das Bild einprägen, diese Alltäglichkeit. Der sonst so verhasste Pfeifengeruch störte sie nun gar nicht mehr, ganz im Gegenteil: Wenn ihr Mann auf hoher See ist, werde sie von Zeit zu Zeit sicher in diesem Sessel sitzen und eine Pfeife stopfen, den Geruch des Tabaks in sich aufsaugen und durch den Qualm das Gefühl haben, dass er anwesend ist, sich vielleicht nur kurz im Garten aufhält und gleich wieder zurückkommen wird. Und dann könnte sie sicher auch hören, wie er La Paloma pfiff. Schon immer war er etwas mehr mit dem Meer, als mit ihr verheiratet. Das ahnte sie bereits, als sie vor dem Standesamt waren, aber sie hatte ihn gewollt, diesen Seemann, und er hatte sie gewollt. Und wie oft schon hatte er im Laufe ihres gemeinsamen Lebens, immer wenn Überfahrten anstanden, gesagt: „Dein Schmerz muss vergehen und schön wird das Wiedersehen.“

Nun hatte es ihn abermals hinausgezogen auf die See. Man musste kein großer Hellseher sein, um zu wissen, was der Kapitän für ein Mensch war, wenn man ihn betrachtete. Seine Abenteuerlust war ihm ins Gesicht geschrieben, seine Stimme klang nach Ferne.

Die Frauen an Bord standen zusammen und tuschelten. Sie malten sich aus, wie der Kapitän denn wohl früher ausgehen habe. Dass er flott gewesen sei, sagten sie. Dass er einen Schmiss gehabt habe. Dass sie sich vielleicht damals in ihn verliebt hätten. Den Frauen tat das Gespräch gut, war es doch wie ein Mikroskop, das den Blick auf ein Detail richtete, so dass das ganze Drumherum für einen Moment vergessen werden konnte. Die Welt existierte nicht, nicht dieser Krieg, nicht die Nachrichten, die man erhielt, nicht das Bangen, nicht einmal die Koffer; vollgepackt mit ein bisschen Leben, die man auf das Schiff geschleppt hatte. Doch wie lange würde man sich in den verwegenen Bartstoppeln und den dunklen Augen des Kapitäns verfangen können? Mindestens zwei Wochen würde es dauern, bis man wieder Land unter den Füßen spüren würde, hatte er gesagt. Neues Land – und dann auch ein neues Leben auf dem Land; oder wenigstens wieder Leben.

Europa hatte sich immer mehr zu einem braunen Klumpen entwickelt, der alles zu verschlingen drohte. Wie ein Bötchen, das erst ein kleines Leck hat, so dass man immer wieder den Platz wechselt, um keine nassen Füße zu bekommen. Doch kaum, dass man sich versieht, steht man knietief im Wasser.

An Löcher dachte auf diesem Schiff, das nun im schwedischen Hafen darauf wartete, losgemacht zu werden, keiner.

„3600 Tonnen sind das“, hatte der Kapitän bei seinen einführenden Worten nach der Begrüßung erklärt und schmunzelnd hinzugefügt, „ihre Kilos noch nicht mitgerechnet.“

Ein Raunen ging durch die Menge. Sicher hatte er das schon öfter genau so gesagt und sicher lachten auch bei den vorangegangen Malen die Menschen. Man wiederholte die Zahl, sagte sie ungläubig, bedächtig, bewundernd vor sich hin, nickte sich zu. Doch so recht wusste keiner, ob das nun viel oder wenig sei. Besonders groß war das Schiff ja nicht, vielleicht so breit wie ein Haus und so lang wie drei.

„Die Tiere auf der Arche Noah hatten sicher mehr Platz“, rief jemand aus der Menge.

Die Glücklichen damals wussten zudem nicht, wovor sie auf der Flucht waren, noch kannten sie die Gefahren. So ein Tier macht sich keine Gedanken, keine Sorgen. Das, was den Menschen vom Tier unterscheidet, was ihm diese Vormachtsstellung, diese Überlegenheit, diese ganze Entwicklung erst ermöglicht hat, ist gleichzeitig der Grund für so viel Grübeln, Sorgen und Leid.

„Ich möchte Ihnen die Gefahren nicht verschweigen“, sagte der Kapitän mit fester Seemannsstimme. „Das Schiff ist klein, die Überfahrt ist lang, wir haben erst Mai, da ist das Klima noch rau und für so manche Überraschung gut. Und nicht zu vergessen: der Krieg. Doch das brauche ich Ihnen wohl nicht zu sagen, meine Herrschaften“, betonte er abermals.

Er trug die Uniform, die er auch schon vor seiner Pensionierung getragen hatte. Sie saß nun enger und hatte zwei neue Knöpfe, die seine Frau vor einigen Tagen von ihrem eigenen Wintermantel geliehen hatte. Daran drehte er beim Reden manchmal wie an den Knöpfen einer Maschine.

„Schon im letzten Krieg habe ich diese Überfahrt einige Male gemacht. Schon damals war das ein enormes Wagnis. Doch, meine Herrschaften, jetzt bedeutet diese Reise das zehnfache Risiko.“

Niemand war von einer Vergnügungsreise ausgegangen, niemand hatte morgens ein üppiges Frühstück und abends einen Roulette-Tisch erwartet. Doch hatte niemand auch so klare Worte darüber erwartet, dass das Ganze keine Rettung, kein neues Leben, sondern das Ende bedeuten könnte.

Hatte Hebbel nicht einst gesagt, dass eine Reise wie ein Trunk aus der Quelle des Lebens sei? Und nun ein Kelch mit Gift? Die 18 Passagiere an Bord hatten sich die Überfahrt lange überlegt und mehr Gründe für diese Reise gefunden, als Gegenargumente. Man hatte viel aufgeben müssen, das Meiste verschenkt oder leihweise in andere Hände gegeben, eingelagert, untergestellt. Nur das Nötigste und ein paar persönlich wertvolle Sachen waren in Taschen und Koffer gedrückt worden. Und bei einigen tatsächlich auch Gift: Falls es zum Schlimmsten kommen sollte, so wollte man sein Schicksal wenigstens noch selbst in der Hand haben, den letzten kleinen Rest, der vom Schicksal noch übrig blieb.

Eine der Frauen, fast schon 60 Jahre alt, mit grauen Haaren, die hinten zu einem kleinen Dutt zusammengelegt waren, behielt während der Ansprache des Kapitäns einen ihrer Koffer die ganze Zeit über in der Hand, wie einen Anker, der für festen Stand sorgt. Sie schaute zu ihrem Mann hinüber – einem Professor mit weißen Haaren – der die 60 schon seit ein paar Jahren überschritten hatte. Ihr Blick sagte: Und sei es das hundertfache Risiko. Wir können doch nicht einfach abwarten.

Und auch in seinem Blick spiegelten sich die Gespräche der letzten Monate wider, das ständige Abwägen, ob man Europa verlassen solle, und wenn ja, auf welchem Wege?

Jetzt gab es kein Zurück mehr. Die Brücken zum bisherigen Leben waren abgerissen und neue Stahlträger sollten schon bald montiert werden. Noch einmal den Lieben winken, die mitgekommen waren, die nun wieder das Schiff verlassen hatten und unten am Kai standen. Wünsche wurden gerufen, Ratschläge getauscht, Tränen flossen; und noch lange sah man die winkenden Hände.

Als das Schiff auf dem Meer war und die Silhouetten an Land zu kleinen Punkten wurden, die sich schließlich ganz in der Landschaft auflösten, verschwanden plötzlich alle Passagiere in ihren Kabinen, als wollten sie schlafen und erst wieder hervorkommen, wenn das Ziel erreicht wäre. Es gibt so viele Tiere, die den harten Winter verschlafen. Die Überfahrt könne hart werden, hatte der Kapitän gesagt. So mancher wünschte sich, es den Tieren nun gleichtun zu können. Einfach in die Kabine gehen, sich ins Bett legen, die Augen schließen und sie erst wieder – zwar ahnungslos, aber in Sicherheit – öffnen, wenn die Gefahr vorüber war. Ein Wunschgedanke nur, wie sich noch herausstellen sollte.

Auch der Professor und seine Frau hatten sich in die Kabine zurückgezogen. Sie fingen an, sich einzurichten; fast so als würden sie ihren Ruhestand auf diesem Schiff verbringen wollen. Sie hatten eine der beiden Luxuskabinen bekommen, so dass sie über ein halbrundes Wohnzimmer, ein separates Schlafzimmer und ein eigenes Bad verfügten. Die Einrichtung war geschmackvoll und hochwertiger als in den meisten Hotels, in denen sie bisher waren. Es dauerte nicht lange, den Inhalt der wenigen Gepäckstücke auf die Kabine zu verteilen, die im Laufe der Überfahrt gebraucht werden könnten. Der größte Teil waren ohnehin Dinge, die erst in New York wieder benötigt würden.

New York: Das Ziel, das sogleich wieder zu einem neuen Startpunkt werden sollte.

Da saßen die Eheleute auf dem Bett und blickten sich um: Es war nichts mehr zu tun. Wäre man gerade in ein neues Haus gezogen, so hätte man jetzt durch die Räume wandeln oder in den Garten gehen können, hätte Fenster putzen, Gardinen abändern oder eben bei den Nachbarn klingeln und sich vorstellen können.

Da die Räume hier limitiert waren, es keinen Garten gab, die Fenster sauber und die Gardinen passend schienen, und das Schiff auch nur ein Zuhause auf Zeit sein sollte, beschlossen sie tatsächlich, sich den Nachbarn vorzustellen. Sie traten vor ihre Kabine und klopften an die Nebentür, hinter der sich die zweite Luxuskabine des Schiffes verbarg, eine spiegelverkehrte Version ihres jetzigen Domizils.

„Einen Moment!“, rief eine freundliche Frauenstimme und kurz darauf wurde die Tür von einem schlanken Mann Mitte 40, mit hoher Stirn und buschigen Augenbrauen geöffnet.

Die Männer begrüßten sich, gaben sich die Hand, stellten einander vor: Cassirer, Professor für Philosophie.

Jakobson, auch Professor, aber Linguist.

Aus Breslau, in Deutschland studiert und gelehrt, lange in Berlin und Hamburg gewesen, nach England und dann nach Schweden ausgewandert, nun auf dem Weg nach New York, um dort als Gastprofessor zu arbeiten.

Auch auf dem Weg nach New York, um zu lehren, davor in Schweden, Norwegen und Dänemark gelebt, vor den Deutschen aus der Tschechoslowakei geflohen, eigentliche Heimat aber Moskau.

„Willst Du ihn nicht hereinbitten?“, erklang die freundliche Frauenstimme wieder dumpf aus der Kabine.

„Oh ja, selbstverständlich. Verzeihen Sie. Kommen Sie doch bitte herein. Und auch Ihre Frau.“

Die Tür wurde bis zum Anschlag geöffnet, so dass nun auch die Frau, die bislang nur eine Stimme war, sichtbar wurde.

Der Professor stand mit seiner Gattin noch etwas scheu im Türrahmen und sagte: „Wir wollen aber keine Umstände machen. Vielleicht wollen Sie erstmal auspacken und sich erholen.“

„Nein, nein“, sagte die Frau aus dem Hintergrund. „Kommen Sie. Das wenige Gepäck ist schon längst ausgepackt und zum Ausruhen haben wir ja noch zwei Wochen Zeit.“

Ihrem Gesicht war deutlich anzusehen, dass es ihr lieber gewesen wäre, würde die Überfahrt nur zwei Tage dauern oder besser zwei Stunden, dennoch lächelte sie und versuchte eine optimistische Stimmung zu erzeugen.

Der Professor trat also mit seiner Frau in die Kabine des anderen Professors und seiner Frau, die ihrer Kabine zum Verwechseln ähnlich gewesen wäre, hätte man nicht das Gefühl, durch den spiegelverkehrten Schnitt in einer parallelen Welt zu sein.

Die räumliche Irritation verschwand aber schnell, denn die Vier unterhielten sich angeregt, tauschten noch weitere Details ihres Lebens aus und diskutierten schon bald fachlich. Würde es sich um Kinder handeln, die heute in die Schule gekommen wären, hätten die Eltern sich jetzt dezent zurückziehen können, weil sie sich sicher sein könnten, dass ihre Jungs einen neuen Freund gefunden haben. Die Lehrer hätten die beiden sicher schnell auseinandergesetzt, weil sie befürchteten, dass zu viel gequatscht werden könnte.

Nach einiger Zeit zogen sich die Frauen der Professoren tatsächlich zurück, gingen aufs Deck und ließen die Männer ungestört philosophieren.

Oben hatte sich inzwischen Geschäftigkeit eingestellt, wie sie auf einem Kreuzfahrtschiff nicht anders sein könnte. Fast alle Passagiere schienen ihre Koffer ausgepackt und sich entschlossen zu haben, doch nicht in ihren Kabinen Winterschlaf zu halten. Einige hatten sich an den Tischen verteilt, andere standen an der Brüstung und versuchten in der Ferne winzige Flecken noch als schwedisches Festland auszumachen oder schauten erwartungsfroh in Fahrtrichtung, wo sich nach vielen Tagen die Hochhäuser von New York auftürmen und die Freiheitsstatue sie begrüßen würde. Doch markierten jetzt noch unendliche Wassermassen den Horizont.

Die Professoren-Frauen setzten sich auf die letzten freien Stühle, die sich am Tisch eines Pfarrers fanden. Von seinen Haaren war ein kreisrunder weißer Ring geblieben, in dessen Mitte sich die noch schwache Frühlingssonne spiegelte.

„Mit Ihnen an Bord kann uns eigentlich nichts passieren“, begann die Frau des jüngeren Professors ein vorsichtiges Gespräch.

Der Pfarrer lächelte und sprach: „Ich freue mich über Ihre Zuversicht und auch über Ihre Hoffnung, die Sie in meine Person legen. Sie wissen aber auch, dass Gottes Wege unergründlich sind. Uns bleibt nichts weiter, als zu hoffen und zu beten.“

„Was führt Sie nach Amerika, wenn man fragen darf?“, brachte sich nun auch die Frau des älteren Professors in die frische Unterhaltung ein.

„Vermutlich das gleiche wie Sie und die meisten anderen hier auf dem Schiff. Der Lauf der Geschichte. Der Krieg, der immer weiter voranschreitet und nicht enden will. Die Deutschen rücken immer weiter vor und ich wollte nicht warten, bis ich deren Stiefel auch auf schwedischen Straßen im Gleichschritt hören kann. Holland war genauso neutral wie Schweden, doch es wurde angegriffen. Es gab einen Nichtangriffspakt mit Dänemark und Norwegen, doch beide Länder wurden besetzt. Wie lange wäre man noch sicher gewesen?“

Die Frauen nickten.

Er wand sich der älteren zu und sagte: „Sie sind Deutsche?“

Nun nickte nur noch sie und versuchte, so lange es ging, Augenkontakt zu halten. Sie wollte sich nicht mit schuldbewusstem Blick abwenden. Was hatte sie auch noch mit diesem Deutschland, wie es jetzt war, zu tun? Schon seit acht Jahren war sie nicht mehr da. Mit dem Krieg hatte sie nichts zu tun, das wusste sie genau, aber auch nichts mit seinem Ende, das wusste sie ebenfalls und so schaute sie schließlich doch nach unten auf den Tisch.

„Ihre Sprache“, sagte der Pfarrer. „Ihr Akzent verrät sie.“

Der Pfarrer hatte nichts gesagt, was für sie neu war. Erst in England, dann auch in Schweden: Sie und ihr Mann waren zu Beginn nur die Deutschen und fühlten sich teilweise argwöhnisch beobachtet. Immer wieder hatten sie das Gefühl, sich erklären zu wollen, zu müssen: Wieso sie anders waren, dass sie nichts Böses im Schilde führten und dass Deutschland viel mehr ist als das, wozu es in den letzten Jahren wurde. Sobald sie aber die ersten Leute kennengelernt hatten, verschwand das alles schnell und man war einfach nur wieder Mensch, man war man selbst. Das alles würde wahrscheinlich auch in der ersten Zeit in Amerika wieder losgehen. Aber auch das würden sie überstehen, würden es meistern und den Leuten zeigen, wer sie sind. Und Amerika sollte auch nicht für immer sein: Zwei Jahre vielleicht, und dann zurück nach Schweden. Oder vielleicht auch nach Deutschland wieder, denn irgendwann müsste doch auch dieser Krieg vorbei sein. Zwei Jahre - das sagt sich so leicht und doch ist das eine lange Zeit; vor allem in ihrem Alter.

Ihre Gedanken wurden vom Pfarrer unterbrochen: „Und wieso verlassen Sie nun Deutschland?“

Sie strich über die feinen Adern des Holztisches und sagte: „Deutschland haben wir schon vor vielen Jahren verlassen. Manchmal kommt es mir schon so vor, als ob wir dort nie gelebt haben, als ob mein Leben schon immer in Schweden stattgefunden hat.“ Ihr Finger erkundete dabei die Unebenheiten der Tischplatte. Langsam fuhr sie die schmalen Rillen des Holzes entlang, die wie 1000 kleine Wege wirkten, von denen einige über weite Strecken parallel verliefen und sich dann doch teilten und in andere Richtungen weitergingen. „Mein Mann und ich haben die letzten Jahre in Göteborg gewohnt. Er hat hier an der Universität gelehrt. Nun wurde er nach New Haven eingeladen und wird dort arbeiten. Aber natürlich auch der Krieg.“

„Ja“, sagte der Pfarrer nickend. Seine Stimme klang sanft. „Wie ein Vogel, der aus seinem Nest fällt, ist, wer seine Heimat verlässt.“

„Ich habe Ihr Gespräch zufällig mitbekommen“, sagte ein älterer Mann mit weißem Bart und Hut, der am Nebentisch saß. „Wenn ich hinzufügen darf: Griechenland ist nun auch besetzt.“ Dabei schlug er mit seiner Hand auf einen Teil der Zeitung, die vor ihm lag. „Mehrere griechische Divisionen haben an der albanisch-griechischen Grenze kapituliert. Daraufhin ist der gesamte Widerstand im Land zusammengebrochen. Und nun sind das Festland und die Mittelmeerinseln besetzt.“

Die beiden Frauen und der Pfarrer nahmen diese Nachricht auf, wie man sie – auf einem Schiff sitzend, Europa verlassend – nur aufnehmen kann. Sie nickten, wussten nicht, was zu sagen sei und fühlten sich in der Entscheidung nach Amerika zu gehen, bestätigt.

„Bis auf Kreta“, ergänzte der alte Mann. „Kreta ist nicht besetzt. Noch nicht, muss man wahrscheinlich sagen.“

Der Pfarrer nickte und sagte: „Wollen wir dankbar dafür sein, dass wir nun auf diesem Schiff sind und der Gefahr entfliehen.“

Da raunte ihn die tiefe Männerstimme des Kapitäns an: „Du sollst den Tag nicht vor dem Abend loben. Wir sind gerade mal ein paar Stunden auf Wasser. Wir haben noch Tage vor uns. Wochen. Sie scheinen nicht verstanden zu haben, was ich vorhin sagte. Momentan sind Sie alles andere als in Sicherheit, meine Herrschaften. Die See ist immer gefährlich. Und wenn Neptun uns nicht gesonnen ist, dann war es das. Fischfutter.“

„Was ist in diesen Zeiten schon ohne Risiko?“, sagte nun eine spitze Frauenstimme. Sie gehörte einer rundlichen Frau mit schwarzen Locken und rotem Perlenarmband, die sich bisher zurückgehalten hatte. „Ist das ganze Leben nicht immer ein Risiko?“

Ohne auf eine Reaktion ihrer Zuhörer zu warten, erhob sie sich – nachdem die letzte Silbe über ihre Lippen gekommen war – und verließ das Deck. Ihr Gang war so federnd und ihre Stimme so kräftig, dass selbst die beiden Kinder, die an Bord waren, ihr Spiel unterbrachen und ihr nachschauten. Der ältere Mann wandte sich den anderen drei zu und kommentierte erklärend: „Die Frau ist Künstlerin.“

Auch am nächsten Morgen saß der ältere Mann mit seiner Zeitung an diesem Tisch und las. Mit weit ausgestreckten Armen hielt er sie vor sich und straffte sie von Zeit zu Zeit mit einem energischen Rütteln. Setzte sich jemand zu ihm, so las er daraus vor oder empfahl, am nächsten Morgen früher aufzustehen. „Das Naturschauspiel ist hier auf dem Meer ein ganz besonderes. Um diese Jahreszeit ist Jupiter ganz exzellent zu sehen; mit bloßem Auge vor der Morgendämmerung.“, warb er dann. Und seine Zuhörer versprachen, dass sie sich das mal anschauen würden.

„Man muss sich die Dinge so angenehm wie möglich machen“, war die Antwort der rundlichen Frau mit rotem Perlenarmband. Dabei kicherte sie und klatschte in die Hände. „Und dann hören wir auch gleich, ob's Nachtigall oder Lerche ist, die am Morgen singt.“

An einem der anderen Tische hatten sich die beiden Professoren eingefunden. Die Nacht hatte ihr Gespräch beendet, hatte die beiden zu einer Pause gezwungen, die nun vorbei war. Nur wenig Zeit verwendeten sie darauf, sich über ihr Befinden und den Schlaf auszutauschen. Schnell setzten sie da an, wo sie aufgehört hatten und vertieften ihr Gespräch.

Der jüngere Professor ergriff den Faden und führte ihn ins Nadelöhr: „Gestern Abend, es war schon sehr spät oder schon wieder sehr früh, müsste man beinahe sagen, sprachen Sie davon, dass erst dem Tun das Sein entspringt. Wären Sie so freundlich, Ihren Gedanken noch etwas auszuformen?“

„Oh ja“, sagte der ältere Professor. „Wir hatten in der Tat eine so anregende Unterhaltung, dass jegliches Zeitgefühl verloren ging. Erst dem Tun entspringt das Sein. Mit Tun meine ich Handeln; also etwas zu gestalten, zu bilden und zu formen. Das allerdings nicht zwingend materiell,