elmer weyer

Monrovia Taxi

Die 1200 Billion Dollar sind nichts wert!

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Inhaltsverzeichnis

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Protagonisten

Impressum neobooks

Inhaltsverzeichnis

Ron Harper & Joseph Snyder

in

Monrovia Taxi
Die 1200 Billion Dollar sind nichts wert!

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Polit & Social Fiction
von

Elmer Weyer

Kapitel 1

Es ist Donnerstag der 22. März kurz vor Mitternacht. Mein Name ist Levin Brzezinski, und ich will Ihnen den Anfang und das Ende dieser Geschichte erzählen. Vor Stunden hatte der Timer meinen Fernseher ausgeschaltet, und ich schlafe seitdem im Vertrauen darauf, dass mein Wecker mich zur vorher eingestellten Zeit wieder aus dem Schlaf holt. Aber das tut er nicht. Und so mache ich vielleicht den Eindruck heute schön ausschlafen zu können, aber das Gegenteil davon ist der Fall.

Als das fortschreitende Tageslicht mein Gesicht erreicht, wache ich auf und sehe, dass die Ziffern auf meinem Wecker völlig dunkel sind. Sofort bin ich ganz wach, und der Gedanke verschlafen zu haben, macht den Morgen sofort stressig. Noch weiß ich es nicht genau, aber als ich aufstehe und in die Küche gehe, wird es zur Gewissheit. Die Küchenuhr über dem Kühlschrank zeigt 10:30 Uhr an. Verflucht sei dieser Elektrowecker. Um 8:30 wollte ich aufstehen. Jetzt habe ich dieses verdammte Meeting verpasst.

Aber erst muss ich etwas trinken. Als ich den Kühlschrank öffne, sehe ich, dass der Strom tatsächlich abgestellt ist. Also, deshalb kein Wecker. Die Küchenuhr ist Batterie betrieben, von daher anders abhängig. Ich gehe ins Bad und merke dort, dass es auch kein Wasser gibt. Kein Wasser und kein Strom, kein zweites Mal spülen und keinen heißen Kaffee. Das fängt ja heute gut an. Und es ist komisch. Zurück in der Küche nehme ich mein Handy vom Tisch, es geht an, aber es kann sein Netz nicht finden. Dann probiere ich das Festnetztelefon, und auch das ist tot. Ich lege beides langsam wieder hin und denke nach. Das kann nicht sein. Ich beschließe mich erst einmal anzuziehen, esse eine Kleinigkeit und putze meine Zähne mit Mineralwasser. Das ist wirklich ekelhaft.

Mit einem unguten Gefühl im Bauch und immer wieder den Gedanken kein Wasser, kein Strom, kein Telefon und kein Handynetz im Kopf, mache ich mich fertig die Wohnung zu verlassen. Ich schließe sorgfältig die Tür hinter mir ab, und gehe bis zur Wohnungstür meiner Nachbarin Frau Saalmann. Ich drücke auf den Klingelknopf, aber es klingelt nicht. Ich klopfe, und Freddy beginnt sofort zu kläffen. Freddy ist ein recht giftiger Zwergpinscher und der kläfft gerne durch den Türschlitz. Heute klingt er ängstlich und er scheint in einem anderen Zimmer zu sein. Frau Saalmann ist offensichtlich nicht da und hat ihren Hund Zuhause gelassen. Sie geht ohne ihn eigentlich nicht aus dem Haus.

Ich laufe die Treppen hinunter und verlasse das Wohnhaus. Tief atme ich die frische Luft ein. Als die Haustür hinter mir, mit einem leisen Bumsen wieder ins Schloss fällt merke ich, dass irgendetwas anders ist als sonst. Es ist nicht die Luft, nicht das Licht, und auch nicht das Wetter. Es sind die Geräusche. Unser Wohnkomplex liegt an einer stark befahrenen Einfallstraße, am Rande der Stadt. Dort ist immer Verkehr, der ist heute nicht zu hören. Ich gehe etwa fünfzig Meter, den geschwungenen Weg an unserem Wohnblock vorbei, bis zur Straße. Und anstatt, dass ein Verkehrslärm zunimmt, höre ich das Rauschen der Bäume im Wind und vereinzeltes Zwitschern von Vögeln. Sonst nichts. Vielleicht stimmt ja auch mit mir etwas nicht. Aber auch auf dem Parkplatz unserer Wohnsiedlung bewegt sich nichts. Und dort steht kein Auto, in das ich jetzt einsteigen könnte, denn ich habe kein Auto.

Beim Betreten der Straße wird meine Befürchtung wahr. Hier ist kein Verkehr. Es ist weniger als kein Verkehr, denn auch aus der Ferne ist nichts zu hören. Soweit die Ohren hören können, ist nichts zu vernehmen, außer dem Wind, den Vögeln und meinen Schritten. Ein Blick in den Himmel lässt mich erneut erschrecken. Es gibt kein Kondensstreifen dort oben. Und genauso wie hier immer Autos fahren, sind dort oben zu dieser Zeit immer diese Kondensstreifen, außer es ist bewölkt. Aber das ist es gerade nicht. Ich kann gut sehen, dass da oben nichts ist.

Plötzlich Gebell aus dem Norden. Etwa zwei Straßen weiter. Unter normalen Bedingungen würde ich das nicht hören. Es klingt aber nicht bedrohlich, sondern eher das Gegenteil davon. An der Bushaltestelle, auf der anderen Straßenseite, wartet niemand. Aber ein kleiner weißer Lieferwagen steht davor. Ich gehe hinüber und will mir das anschauen. Ich trete an die Fahrerseite heran, und klopfe an die Scheibe. In dem Wagen scheint allerdings niemand zu sitzen. Ich schau mich um, ob jemand in der Nähe ist. Dann sehe ich im Wagen, dass die Lämpchen der Zündung brennen, und dass etwas auf dem Fahrersitz liegt. Also nehme ich meinen Mut zusammen und öffne die Fahrertür.

Nun fährt mir der Schreck aber richtig in die Glieder, und ich mache reflexartig zwei Schritte zurück. Offensichtlich ein Mann, und er hat seine Kleider ausgezogen, sie im Wagen zurückgelassen und ist dann nackt weggegangen. Das ist merkwürdig. Seine Hosen, die Jacke, das Hemd und die Socken stecken noch in den Schuhen. Seine Uhr liegt auf dem Wagenboden und die Brille daneben. Niemand zieht sich aus, steckt die Socken in die Schuhe und verschwindet. Das ist sehr unwahrscheinlich. Aber nicht ganz ausgeschlossen.

Das Bellen kommt näher. Ich wende mich von dem Lieferwagen ab, um dem Hund entgegen zu gehen. Es ist ein mir bekannter Golden Retriever. Eine Seele, von einem Hund. Ich wusste gar nicht, dass der so traurig bellen kann. Ich knie mich zu ihm hinunter und streichle ihn. Er fiept zuversichtlich, als würde ich ihm erklären können, wo sein Herrchen geblieben ist. Ich lege meinen Arm um seinen Hals und drücke ihn an mich: „Ich habe keine Erklärung für Dich. Ich weiß nicht was hier los ist, will es aber herausfinden. Nun geh brav nachhause.“

Noch vor der nächsten Kreuzung, ist eine dunkle Limousine von der Straße abgekommen. Sie steht auf dem Bürgersteig und ist in diesen Maschendrahtzaun gefahren. Vermutlich leicht beschädigt, weil langsam ausgerollt. Sie hat ein Münchner Kennzeichen und ich gehe direkt zur Fahrertür. Nach einem Moment des Zögerns öffne ich sie. Frauenkleider liegen auf dem Fahrersitz und der Duft eleganten Parfums steigt aus dem Wagen empor. Ich beuge mich hinein, und schalte instinktiv die Zündung aus. Dann erst sehe ich mir alles an. Grauer Blazer, weiße Bluse, grauer Rock und darinnen die weiße Unterwäsche. Im Fußraum ein Paar dunkelblaue Pumps, in denen, wie bei dem Mann, die Strümpfe noch stecken. Nur dass es sich hier um helle Damenstrümpfe handelt, die nach dem sie ausgezogen wurde, wieder in die Schuhe gesteckt und unter den Rock geschoben wurde. Das ist doch alles Unsinn.

Ich hebe vorsichtig die Jacke an. Da liegen auch ihre Ringe, Ohrringe, eine Uhr, eine Kette, ein Armreif, und ihre Haarspange. Alles was eine Frau so anzieht und trägt ist da. Sogar ihr Bauchnabelpiercing liegt zwischen ihren Kleidern. Eine Zahnfüllung und abgeplatzter Nagellack liegen auch herum. Ihre Bluse ist mit Schminkpuder bestäubt, und ich entdecke ein Tampax. Es ist eindeutig gebraucht, aber blitze blank sauber, wie neu. Keine Spuren. Es war offensichtlich in ihr, und ich bitte um Entschuldigung, nun liegt es hier.

Und wegen der Konsequenz muss ich fragen, wo ist ihr Magen-, Darm- und Blaseninhalt. Die aufgenommene Nahrung, das Wasser und die Reste der Ballaststoffe. Wo sind die? Das ist irgendwie inkonsequent. Nicht zu Ende gedacht. Ich werfe die Tür wieder zu, gehe zurück auf die Straße, und schaue mich noch einmal um. Auf der anderen Straßenseite entdecke ich vier Kleiderbündel, mit Schuhen und Taschen. Sorgfältig abgestreift und der Reihenfolge nach übereinandergelegt. Schuhe unten, dann Strümpfe Unterwäsche, Hosen, Kleider, Jacken und darüber Taschen und Beutel. Als ich mich dem Ort nähere, sehe ich das Wäschebündel einer Frau, mit ihrer Umhängetasche darüber. Ein Mann trug einen Rucksack. Die Ärmel seiner Jacke stecken noch in den Schlaufen. Bilder, wie ich sie vorher nie hatte. Ich könnte sagen, es sieht so aus, als wenn die Kleider von Eisfiguren getragen würden, die getaut, verdunstet und die Stoffe schließlich getrocknet wären. Ja, so könnte es gewesen sein.

Auf dem Weg zurück zum Wagen, kann ich nur mit dem Kopf schütteln. Immer wieder gucke und höre ich mich um. Aber es ist still wie auf einem Friedhof. Zuhause kein Strom, kein Wasser, am Himmel keine Kondensstreifen und das Handynetz ist tot. Und dieses saubere, aber offenbar gebrauchte Damen Hygieneprodukt, bekomme ich nicht aus dem Kopf. Dort drinnen überschlagen sich die Eindrücke und suchen nach Erklärungen, während ich die Wagentür wieder öffne.

Sorgfältig räume ich ihre Sachen auf den Beifahrersitz, wo auch ihre Handtasche liegt, und steige in den Wagen. Ich ziehe die Tür zu, und der Duft im Wagen überfällt mich regelrecht, noch mehr als vorhin. Herrlich orientalisch- holzig, weiblich-süß, mit diskreter Note von Lederpolster, erschafft dieser Duftkomplexe eine verwirrende Sinnlichkeit in Kopf und Sonnengeflecht. Im Fußraum liegen noch ihre Schuhe. Ich greife mit der rechten Hand nach ihnen, und erwische, ohne hinzusehen beide zusammen. Es klackt leise, als sich die verhältnismäßig hohen Absätze berühren. Ich schaue sie mir zunächst von unten an, und kann die 36 auf den wenig abgelaufenen Sohlen erkennen. Drehe sie wieder um, und sehe hinein. Ich zögere noch, und will es zunächst nicht tun. Die Gedanken so verdammt schnell. Etwas sträubt sich noch in mir.

Ich lege die Schuhe in meinem Schoß ab, und wende mich ihrer hellbraunen Tasche zu. Meine Hände zittern etwas, denn ich bin unsicher. Als ich sie offen habe, sehe ich ein rotes Portemonnaie, und ich öffne es ebenfalls. Einige Banknoten, jede Menge Zettel, Kreditkarten, Geschäftskarten, Ausweis, und ein Internationaler Presseausweis sind darinnen. Eine Journalistin, mit dem Name Famelí Biról. Wow, das klingt sehr Französisch und gut. Geboren am 18. Juni 1975 und sie ist eine attraktive Brünette, bezeugt ihr Foto im Ausweis. Famelí lebt in München. Es gibt keinen Reisepass, aber ein Smartphone. Warum das Passwort für mich kein Problem darstellt, wird später noch klar.

Zunächst suche ich im Handschuhfach nach einem Ladekabel. Der Akku ist bei 5 Prozent. Zum Glück finde ich eins, und verbinde das Handy mit dem Zigarettenanzünder. Dann schaue ich die letzten Fotos an. Und da ist sie. Mittelgroß, schlank und attraktiver. Mit einer anderen Frau, vermutlich eine Freundin, steht sie freundschaftlich umschlungen auf dem Vorplatz der Frauenkirche in München, und ein Dritter hat beide fotografiert. Das Datum auf dem Bild deutet an, dass es vor noch nicht einmal vierundzwanzig Stunden aufgenommen wurde. Ich lege das Handy in die Mittelkonsole. Es soll erst mal den Akku laden.

Und dann fällt mein Blick herunter, auf ihre Schuhe in meinem Schoß, die sich dort etwas erwärmt hatten. Es ist eine gewaltige Verführung, das Interieur der Schuhe einer so gut duftenden und schönen Frau, so nahe unbeobachtet vor sich zu haben. Ich zögere noch. Aber so wie Antonio Salieri diesen eine Tonen beschrieb, der sich unter hunderten in einer Symphonie abhebt, und die Sinne betörend, dich deiner ganzen Sachlichkeit beraubt, so etwa ist der Blick in das innere von Famelís Schuhen. Dort, wo ihre Füße mit hochgestemmter Ferse und elegant in die Spitze eingezwängt, ihre Wärme über die Haut in Form von Schweiß, dem knappen feinen Leder übertragen. Das ist der Ort, wo dieser Ton ist, im Mittelpunkt der Wahrnehmung.

Oh mein Gott. Die Zügel abgeworfen, die Umwelt vergessen, stecke ich plötzlich wenig zögerlich meine Nase in einen ihrer Schuhe, und ziehe vorsichtig mehr von ihrem, meine Sinne befeuernden Duft ein. Eine Phase der Stimulation überkommt mich, und ich wiederhole, immer tiefer in sie eindringend, immer tiefere Atemzüge durch die Nase zu machen. Mein Atem wärmt das Leder weiter auf, und es gibt mehr und mehr von Famelí preis. Immer näher komme ich ihr, und langsam dringe ich tiefer in sie ein. Mein Kopf schafft scheinbar klare Bild und alle Dämme drohen zu brechen. Ein Trieb wird zum Affekt, mich meiner Kleider zu endledigen, um ausgiebig in ihren, sie beschnüffelnd, zu aalen, oder sie gar verspeisen zu wollen. Stopp Brzezinski. Ganz cool bleiben. Später vielleicht.

Ich lege also den Leerlauf ein und starte den Motor. Langsam dreht der Anlasser die Kurbelwelle, und es dauert einen Moment bis er anspringt. Tief brummt er, und kaum Vibrationen in der Karosse. Zum Glücke hatte sie die Lüftung nicht eingeschaltet. Ich schnalle mich an, und fahre das Fenster herunter. Problemlos komme ich aus dieser schrägen Parkposition heraus. Zunächst bewege ich den Wagen noch langsam nach Norden, und schalte das Radio ein. Aber es gibt keinen Sender, der etwas sendet. Naheliegend wäre es zum nächsten Polizeirevier zu fahren. Vielleicht erfahre ich ja dort etwas. Ich gebe Gas.

Mein Gott, ist das ein schneller Wagen. Sie hatte eine Schwäche für bissige Autos, die aussehen als wären sie zahme Familienkutschen. An der großen Kreuzung, nach etwa 500 Metern, bremse ich den Wagen wieder ab, und bringe ihn zum Stehen. An einem Freitagvormittag ist nirgends eine Menschenseele auf der Straße zu sehen. Was ist passiert. Vielleicht ist das Ganze ein Witz. Oder ein Traum. Ja natürlich, ich träume, und langsam beschleunige ich den Wagen wieder. Gleich wache ich auf, und dann ist alles vorbei. Aber ich muss trotzdem aufpassen, wo ich hinfahre. Wenn ich nach links lenke, fährt der Wagen nach links. Und nach rechts geht es genauso. In keinem Traum der Welt macht der Wagen genau das, was man von ihm will. Ich schlage mit der Faust auf das Lenkrad, und es tut weh. In keinem Traum ist das so.

Was auch immer hier passiert sein mag. Es hat die Menschen bewogen ihre Kleider auszuziehen und den Ort zu verlassen. Na ja, das ist auf den zweiten Blick gar nicht so ungewöhnlich. Kleidungstücke, in denen keine Menschen stecken, sind in der Überzahl vorhanden. In jedem Kleiderschrank findet man sie. Und man kann sie überall hinlegen. Aber was kann eine Frau dazu bewegen ihren Tampax zu entfernen, um ihn gründlich zu reinigen, oder selbiges versuchen vorzutäuschen. Das macht keinen Sinn. Das Ganze ist grotesk, oder eine neue Waffe. Vielleicht sind wir im Krieg. Haben wir ihn eventuell sogar gewonnen, oder etwa doch nicht. Na ja, wenn ich ein Prominenter wäre, könnte ich ja denken versteckte Kamera oder so. Aber ich bin nicht prominent. Wer sollte einen solchen Spaß mit mir machen wollen. Niemand.

Mit Schwung bringe ich den Achtzylinder über die Kreuzung, und beschleunige ihn weiter Richtung Norden. Ich kann mich nicht erinnern jemals so ein geiles Auto gefahren zu haben. Allerdings ist der Tank bald leer. Bis zur Polizeiwache sind es etwa noch 200 Meter. Vor der Kreuzung bremse ich ab, obwohl dort keiner anderer Wagen kommen wird. Ein Doppeldeckerbus steht an der Haltestelle vor der Wache. Er verdeckt mir die Sicht, so kann ich die Haltestelle nicht einsehen. Ich muss vor dem Bus scharf rechts, über den Bürgersteig, auf den Parkplatz der Polizeiwache fahren. Auf dem Gehweg bleibe ich kurz stehen, und schaue zur Haltestelle. Ich fahre das rechte Fenster herunter, und sehe, dass die Türen im Bus offenstehen. Es liegen fünf bis sechs Kleiderbündel vor den Türen und einer zur Hälfte schon drinnen im Bus. Es muss passiert sein, während diese Frau eingestiegen ist. Ein Schuh liegt draußen, der andere drinnen. Ich drehe mich weg, fahre das Fenster wieder hoch und weiter auf einen freien Parkplatz, zwischen den Polizeiautos. Der Wind wird die Kleidungsstücke verwehen. Es dauert vermutlich nicht lange, und die letzten Spuren der Menschen werden verschwunden sein. Jemand hat mal gesagt, am Ende werden die Bakterien alle Spuren der Menschheit gefressen haben. Allerdings kann das dauern.

Ich steige aus und gehe zügig auf die Polizeiwache zu. Doch kurz vorher halte ich noch einmal inne und bleibe stehen. Was sage ich denen. Ich fahre den Wagen einer Frau, von der nur noch ihre Sachen da sind. Das klingt nicht gut. Dann geh ich weiter. Der Haupteingang ist offen und ich betrete den Vorraum dieser relativ kleinen, aber ziemlich modernen Polizeiwache. Durch eine Panzerglasscheibe kann ich in die Wachstuben sehen. Aber auch dort liegen nur die Uniformen. Wie auf der Straße. Ich versuche eine Tür zu öffnen, aber alles ist verschlossen. An der Decke hängen Überwachungskameras. Da schießt es mir wie ein Blitz in den Kopf. Das Verschwinden der Leute muss also aufgezeichnet worden sein. Aber ohne Strom kann ich es nicht sehen. Nicht hier und nicht jetzt, aber vielleicht später. Worauf muss ich mich einstellen?

Während ich den Blick durch die Amtsräume wandern lasse, frage ich mich, ob das möglicherweise Halluzinationen sind. Aber so real? Wir haben eine Situation, die ich noch lange nicht verstanden habe. Ich weiß gar nichts. Verdammt, genau das beunruhigt mich. Was ist mit meinen Freunden. Und was ist mit Anna. Wir sind kein Paar, aber doch etwas besser befreundet. An sie hatte ich noch gar nicht gedacht. Ich bekomme einen Anflug von Panik. Vielleicht sitzt sie in Ihrer Wohnung und versteht genauso wenig wie ich. Oder ich finde nur noch ihre Kleidung. Das ist schrecklich. Ich traue mich nicht zu ihr zu fahren. Es kann nicht sein, dass nur noch ich da bin. Ich muss Aufmerksamkeit erregen. Ich greife mir einen der Stühle die hier an der Wand aufgereiht stehen und werfe ihn mit Wucht gegen die Scheibe zur Wachstube. Es gibt einen fürchterlichen Knall, aber die Scheibe zerspringt nicht.

Aber dafür springt ein, Zähne fletschender Polizeischäferhund von Innen dagegen und richtet seine Aggression gegen mich. Ich bekomme einen fürchterlichen Schreck, und das Herz schlägt mir gegen den Hals. Er knurrt, bellt, tobt rasend vor Wut, und besabbert die andere Seite der Scheibe. Dann beruhigt er sich, läuft aus dem Raum und verschwindet aus meinem Blickfeld. Sofort denke ich, er kennt einen anderen Weg dort heraus. Und ich renne aus dem Gebäude, auf der Flucht vor diesem Hund. Ganz heiß ist es mir am Rücken. Als ich auf dem Parkplatz bin stoppe ich wieder, denn nun höre ich ihn aus der Entfernung nicht mehr ganz so aggressiv, sondern fast weinend jaulen. Er hat sich genauso erschrocken wie ich. Und er kann nicht raus. Armer Kerl. Ich steige in den Wagen und verriegle sicherheitshalber die Türen.

Keiner der kommt und sagt. Hey, haben Sie auch kein Wasser? Oder einer, der das auch bei der Polizei melden will. Keiner da. Außer Vögel, Hunde und der Wind. Aber jede Menge zurückgebliebener Kleidung. Eine Fliege hat sich in den Wagen verirrt. Sie fliegt hin und her und gegen die Scheiben. Ich schalte die Zündung ein, öffne mein Fenster, und helfe ihr nachdrücklich den Weg hinaus zu finden. Wahrscheinlich hat es nur die Menschen erwischt. Das erste Mal frage ich mich, warum mich nicht. Darüber darf ich nicht nachdenken. Ich muss mich bewegen und handeln. Ich weiß zwar nicht was ich machen soll, aber zumindest darf ich nicht zu viel nachdenken. Rationell sein, das will ich. Wenn es tatsächlich in dieser Großstadt, oder in diesem Bezirk, keine Menschen mehr gibt, dann kommt eine Frage auf. Warum ist niemand außer mir hier und stellt diesen Umstand ebenfalls fest. Also wenn es in New York City eines Morgens so aussieht wie hier, dann erfährt das binnen 60 Sekunden die ganze Welt. Und nur wenige Augenblicke später sieht es in New York City wieder wie immer aus. Es sei denn, das Gebiet ist wegen irgendetwas gesperrt, und evakuiert. Aber hier ist niemand der mir erklärt, dass es so ist, und ich hier nicht sein sollte. Das kann nur bedeuten, niemanden interessiertes. Oder es gibt eventuell weltweit niemanden, oder fast niemanden mehr. Verdammter, ich wollte nicht nachdenken.

Ich steuere den Wagen runter vom Parkplatz, auf die Straße, und gemächlich Richtung Norden. Nach einer Weile der Stille höre ich mich sagen: „Hallo Famelí, mein Name ist Levin. Ich wohne in der Straße, in der ich zu Ihnen in den Wagen gestiegen bin.“

„ . . . .“

Ich spüre Wörter in meinem Kopf, sowie wenn ich Partituren lese und in der Stille die Musik höre, wie sie geschrieben steht. Ich sage: „Ja verzeihen Sie bitte, aber ich wollte gerne wissen, wer Sie sind. “

„ . . . .“

Es ist eine Stimme aus dem leeren Raum. Sie klingt wie ein Gedanke. Ich lasse mich darauf ein:

„Ich glaube wir habe ein echtes Problem, Famelí. Sie werden es schon mitbekommen haben, aber außer uns beide gibt es hier anscheinend niemanden mehr. Ich bin Levin und wohne hier ganz in der Nähe. Anfangs dachte ich nur der Strom wäre abgestellt, aber dann hatte mein Handy keinen Empfang mehr und ich sah keine Kondensstreifen am Himmel. Und überhaupt nirgends sind Menschen. Sie werden mir doch Recht geben, wenn ich sage, dass wenn dieses Phänomen nur auf Berlin oder Deutschland beschränkt wäre, andere kämen, um darüber zu berichten. Fernsehteams aus der ganzen Welt wären doch hier und würden die Kleideransammlungen filmen und der Welt darüber erzählen. Nun gut, es könnte sein es handelt sich hier um ein Sperrgebiet. Aber dann würde man uns doch herausholen. Ich kann das gar nicht verstehen. Wie denken Sie darüber, Famelí?“

„. . . .“

Ach so, . . . es hat ihnen also gefallen, wie ich in ihren Schuhen geschnüffelt habe.“

„ . . . .“

Ich glaube einen roten Kopf bekommen zu haben, und fahre los. Ich steuere den Wagen vom Parkplatz hinunter, vor den noch immer dort stehenden Bus und biege scharf nach rechts ab. Mit mäßigem Tempo rollt der Wagen über den Asphalt. Es liegen nicht sehr viele Wäschehaufen auf dem Bürgersteig.

„Es passierte mitten in der Nacht, als wir fast alle schliefen. Sie schliefen nicht. Sie saßen auf diesem Platz hinter dem Steuer. Können Sie sich an etwas erinnern?“

„. . . .“

„Schade, es wäre schön Sie könnten etwas bemerkt haben. Ach, schauen Sie mal dort, Famelí. Dort drüben scheint ein Fahrzeug in das Heck eines geparkten Wagens gerollt zu sein. Blechschaden und Splitter von Scheinwerfer und Rücklicht auf der Straße. Und der Blinker dort blinkt noch.“

Ich stoppe den Wagen, fahre das Fenster herunter und ich höre was ich vermutet habe. Der Motor des Wagens läuft noch. Der Gang muss bei dem Aufprall herausgesprungen sein, und im Leerlauf ist es möglich, dass er Motor an bleibt, wenn genug Sprit und Kühlflüssigkeit an Bord ist.

„Famelí sehen sie hin, der Wagen läuft noch. Ich werde mal hinüber gehen und abschalten.“

„. . . .“

„Sie meinen, das solle ich besser nicht tun?“

„. . . .“

„Sie haben Recht, ich bin zu unvorsichtig. Ja ja, man weiß nie was einen erwartet.“

„. . . .“

„Wie meinen Sie bitte? Sie denken es gibt viel größere Gefahren. Größer als dass uns jemand feindselig begegnen könnte? Zum Beispiel jemand, der völlig paranoid und wahnsinnig vor Angst, mit einer Axt schwingend daherkommt, um uns die Schädel zu spalten. Oder dass eine wilde Horde Pitbulls im Blutrausch an unsere Kehlen springen, um sie uns mit den Zähnen in ihren Mäulern heraus zu reißen?

„. . . .“

„Ach so, . . . ich verstehe. Genau, das meinen Sie also nicht. Und was genau meinen Sie?

„. . . .“

„Moment mal. Nein, nein, das können sich doch gar nicht wissen.“

„. . . .“

„Nun ja, das stimmt. Ich lebe seit 1980 in Berlin, weil meine Eltern das für das Beste hielten. In der Schule lief es nicht so gut, aber es reichte, um mit reichlich Druck und Mitteln meines Vaters ein Studium abschließen zu können.“

„. . . .“

„Ja, ja, Analysis, Algebra, Numerik und später Algorithmik und Logik. Danach hatte ich zwar keine Freunde mehr, aber ich wurde Software Entwickler.“

„. . . .“

„Ja das stimmt. Ich bin ein Freelancer, und habe das fragwürdige Privileg von zuhause aus arbeiten zu können. Ich entwickle Algorithmen und Datenstrukturen für Rechensystem.“

„. . . .“

„Ich arbeite für verschieden Auftraggeber. Ja, . . . und ins besondere für die, die mich am besten bezahlen.“

„. . . .“

„Das kann ich Ihnen leider nicht sagen

„. . . .“

„Was meinen Sie?“

„. . . .“

„Das können Sie gar nicht wissen.“

„. . . .“

„Ich verstehe. Ich hätte eher ihr Smartphone nicht anfassen dürfen. Meine Fingerabdrücke haben alles über mich erzählt. Aber wen interessiertes, wenn die Tatsachen so sind, wie sie sind.“

„. . . .“

„Jaaa, . . . ich habe für eine Terrororganisation gearbeitet. Aber das wusste ich vorher nicht. Ich nahm an, es sei eine Friedensorganisation gewesen. Im Übrigen hat die hiesige Staatsanwaltschaft diesen Verdacht gegen mich fallen gelassen“

„, , , ,“

„Ja natürlich. Ihr Name war Pro Earth Assault Control and Engagement. Aber sie nannten sich PEACE.“

„, , , ,“

„Ja, ja das denke ich auch. Es ist wichtiger die Lage hier zu erkunden, um ein besseres Bild zu bekommen.“

„. . . .“

„Wie bitte, . . . was sagen Sie? Es gibt 580 Kernkraftwerke auf der Welt, die wenn sie niemand kontrolliert und steuert, sie alle annähernd zur gleichen Zeit, eine vorher nicht gekannte nukleare Katastrophe verursachen werden. Haben ich das richtig verstanden?“

„. . . .“

„Ach so, also doch. Haben wir denn hier in der Umgebung Kernkraftwerke?

„ . . . .“

Oh, . . . das hätte ich nicht gedacht. Und wissen Sie da näheres drüber?“

„ . . . .“

„Tatsächlich? Wir haben über dreißig Kernreaktoren mit ihren Abklingbecken in Deutschland. Die nächsten sind nicht weit entfernt. Grohnde, Krümmel, Brockdorf, Brunsbüttel, Unterweser, Emsland, etc. im Nordwesten um die 300 Kilometer entfernt. Und im Südwesten haben wir Isar, Gundremmingen, Neckarwestheim, Philippsburg, Biblis, etc. etwa 600 Kilometer entfernt. Sie wollen also sagen, dass wir hier nicht bleiben können?

„ . . . .“

„Ach ja? Um weiterhin überleben zu können, müssen wir unverzüglich diesen Ort verlassen. Die Gründe dafür liegen auf der Hand, sagen sie? Wenn niemand mehr da ist, der den Druck in den Reaktoren überprüft, oder die Steuerstäbe mit Geschickt und Erfahrungen durch die Brennelemente schiebt, dann ist Alarmstufe rot. Ist es das was Sie meinen?

„ . . . .“

„Ach Sie denken sogar, dass die Abwesenheit von Strom das Problem erst richtig im wahrsten Sinne des Wortes befeuert. Ich verstehe Sie. Niemand mehr da und kein Strom, ist eine böse Kombination, die die Sicherheit von Atomkraftwerken erheblich in Frage stellt.

„ . . . .“

„Ach so, . . . in Frage stellen ist maßlos untertrieben. Die Kernkraftwerke werden mit Sicherheit in die Luft fliegen, wenn niemand die außer Kontrolle geratenen Kettenreaktionen aufhält, und sich das Problem unaufhaltsam auf die in den Abklingbecken befindlichen Brennelementen ausweiten wird. Dann beginn ein Szenarium, das es bisher nur in der Fantasie gab.“

„ . . . .“

„Für das was dann passieren wird, gibt es keine Erfahrungen und somit kein Handbuch.“

„ . . . .“

„Ach ja, . . . dass wusste ich gar nicht. Die IAEO hat dieses Problem stets heruntergespielt, weil sie es einfach ausgeschlossen haben. Wen der Teufel aus den Uranatomen herausgelassen wird und zu Plutonium mutiert, dann wird die Kirche Recht behalten, und der Tag des Jüngsten Gerichts ist da. Und dann ist es besser man ist nicht in der Nähe eines Kernreaktors. Wir müssen uns möglichst weit entfernt von ihnen aufhalten. Was schlagen Sie vor, wo wir hinfahren sollen?“

„ . . . .“

Ach so, . . . sie meinen also mehr oder weniger sichere Orte sind, am Ufern des Orinocos, in Zentralafrika, in Australien, oder besser gleich nach Neuseeland. Das ist weit weg von hier und von anderen Kernkraftwerken. Aber was ist, wenn sie sich täuschen, Famelí?“

„ . . . .“

„Aha, . . . wir können auch nach Zwentendorf an der Donau fahren. Warum dort hin?“

„ . . . .“

„Weil dort ein Kernkraftwerk steht, dass nie in Betrieb ging. Sie schlagen vor dorthin zu fahren, weil das Gebäude genutzt wird und sicher, so wie zugängig für uns ist. Also nach Zwentendorf und dann beten. Gut Famelí, das machen wir“

„ . . . .“

„Ich will sie etwas fragen. Wenn Sie so gut Bescheid wissen, was ist dann mit den über tausenden führerlosen Öltankern auf den Weltmeeren, und den über dreißigtausend Nuklearsprengköpfen. Hunderte Raffinerien auf der ganzen Welt verteilt und eben so viel Fabriken, in denen chemische Prozesse laufen, die nicht einfach aufhören, bloß weil es kein Personal und keinen Strom mehr gibt.

„ . . . .“

„Die Paradiesähnliche Vision des Planeten Erde, in Abwesenheit der Menschen, mutiert ganz schnell zu einem Katastrophen Szenarium, nicht gekannten und geplanten Ausmaßes. Die überlebenden werden die Toten beneiden, könnte jetzt wahr werden.“

„ . . . .“

„Ach ja. Wie meinen Sie. Ich verstehe nicht recht?“

„ . . . .“

„Wie bitte, ich soll gut aufpassen, denn es ist noch nicht soweit.“

Kapitel 2

„Es ist 06:01Uhr an diesem 23. März hier in Berlin, liebe Hörerin und Hörer von RFB24, dem Radio für Berlin 24 mit dem Sie rund um die Uhr gut informiert sind. Unsere City Korrespondentin Francesca Bellini befindet sich im inneren Sperrbereich der Landestelle dieser riesigen Kugel. Francesca, kannst du uns hören?“

„Ja David, ich kann dich gut hören.“

„Erzähle uns bitte was da los ist und was du siehst, Francesca.“

„Ja David. Im inneren Sperrbereich befinden wir uns nicht, denn dort kommt man nicht mehr hin. Es ist kurz nach Sonnenaufgang hier in Berlin. Wir stehen mit Scharen von Berliner Bürgern, Touristen, Journalisten und internationalen Kamerateams, an diesem wolkenlosen kalten Morgen auf der Joachimstaler Straße, Ecke Kantstraße. Das Objekt schwebt in guter Sichtweite etwa 150 Meter südwestlich von uns, genau über der Kreuzung am Kurfürstendamm. Es wird von der morgendlichen Sonne auf der linken Seite von uns gesehen hell angestrahlt und ist nach Auskunft verlässlicher Quellen kein Ballon, sondern eine mehr oder weniger massive Kugel. Eine riesig große dunkelgraue, vermutlich tausende von Tonnen schwere Kugel, von schätzungsweise 70 Meter im Durchmesser. So wie es von hier aussieht, schwebt sie bewegungslos und geräuschlos etwa 10 Meter über der Straßenkreuzung, so dass man bequem darunter hindurchgehen oder fahren könnte. Aber das tut niemand. Das kugelrunde Objekt presst sich regelrecht zwischen die Gebäude, wird offenbar nicht von ihnen tangiert. Wir kommen allerdings auch nicht näher heran, um bessere Beschreibung zu liefern.“

„Danke bis hier, Francesca. Was wir von offizieller Seite wissen, liebe Hörerin und Hörer ist, dass niemand zu Schaden gekommen ist. Es hat keine Explosion oder sonstige Gewalteinwirkung gegeben. Kein Feuer, keinen Knall und auch keinen Rauch. Krankenwagen und Feuerwehr haben nichts zu tun bekommen. Die Polizei ist zahlreich anwesend, bekommt aber auch nichts zu tun. Was uns interessier, Francesca, wie Empfinden es die Menschen vor Ort? Bitte Francesca.“

„Ja natürlich, David. Das hier hat eher etwas von einem Pop Spektakel. Die Bühne ist angerichtet, aber die Künstler sind noch nicht da. Die Spannung ist hoch, aber der Teufel ist nicht wirklich los. Man hört ein überbordendes Stimmengewirr, und wir wollen mal hinein hören. Entschuldigen Sie bitte, RFB 24, was denken Sie, was das Ist?“

„Das Ding da? Ja meine Dame, . . . ich sag Ihnen was das Ding da ist. Das Ding ist ein Gott verdammtes Ufo. Was soll die Aufregung? Das ist ein Ufo und nichts anders. Das habe ich immer schon gesagt. Eines Tages habe ich gesagt, eines Tages kommt eins dieser Dinger herunter, und dann gucken wir alle ganz blöd aus der Wäsche. Stimmt´s Honey?“

„Ja stimmt, das hat er schon immer gesagt.“

„Da hören Sie es. Ich habe immer schon gesagt, dass die Außerirdischen eines Tages kommen werden, um uns zu vernichten oder zu versklaven. Stimmt´s Honey, habe ich das schon immer gesagt?“

„Ja stimmt, das hat er schon immer gesagt.“

„Hat mir aber nie einer geglaubt. Anton, haben immer alle gesagt. Anton, hör endlich mit diesem Ufo Blödsinn auf. Und jetzt ist es da. Da drüben steht es. Herausgetreten aus der obskuren Verschwörungstheorie, mit schärfster HD Technologie aufgezeichnet und für einige Anwesenden vielleicht eine Spur zu deutlich sichtbar. Und ich habe Recht behalten. Stimmt´s Honey, ich habe Recht behalten?“

„Ja das stimmt Anton, das hast du wirklich.“

„Da hören Sie es. Und was ist jetzt? Was gedenken Sie jetzt zu tun, meine Beste? “

„Nun ja, . . . wir wollen auch noch andere Stimmen hören.“

„Ja ich. Ich will auch was sagen. Natürlich könnte es ein Ufo sein, so wie der Herr eben sagte. Aber es könnte auch etwas ganz anders sein. Zum Beispiel ein Werbegag. Wahrscheinlich sollte da Coca-Cola oder ein anderer Blödsinn draufstehen. Wahrscheinlich hat die Technik versagt. Das können sie natürlich nicht zugeben. Also verkaufen sie uns diese Kugel als ein Ufo. Völlig egal was wir kaufen. Hauptsachen wir kaufen es. Die lassen sich die tollsten Tricks einfallen, um uns das Geld aus der Tasche zu ziehen. Sie wollen nur unser Geld, verstehen Sie das, Radiofrau?“

„Wir wollen noch andere Meinungen hören, David. Ja bitte, Sie möchten auch etwas sagen...“

„Ich bin Gerd Steinacher und ich sage Ihnen was hier los ist. Sie regeln die Probleme auf ihre Art. Reden erst über Sachen, die keiner versteht und handeln dann auf völlig absurde Weise. Das ist Politik. Der Politiker belügt die Journalisten, und glaubt was in der Zeitung steht. Die Wahrheit ist, sie haben keine Ahnung, und längst den Überblick verloren. Keine Kontrolle mehr. Es ist aus und vorbei. Von den kommt nichts mehr. Sie werden es sehen.“

Francesca schwenkt das Mikro nach links.

„Ich werde ihnen die Wahrheit sagen. Diesen elitären Monstern aus dem Fernsehen, die auf den Fettaugen des Überflusses schwimmen und nicht aufhören wollen alles in sich hinein zu fressen, . . .mögen ihnen ihr Gott verdammter Ranzen platzten.“

„Nein, nein, sage ich Ihnen allen. Ich bin ein Mann Gottes. Ziehen Sie unseren Schöpfer nicht in den Schmutz. Das hier ist heilig. Und es ist christlich. Gott hat uns diese Kugel geschickt. Gott unser Schöpfer und Vater von Jesus Christus hat sich zu uns herabgelassen. Lasset uns beten. Bitte, lassen Sie uns jetzt alle zusammen beten.“

Der Mann hält ein Kreuz mit dem festgenagelten Sohn Gottes darauf in die Höhe. „Jesus Christus, einst sind deine Jünger zu Dir gekommen und haben es verlangt.“ Der Mann dreht sich mit hoch erhobenem Kreuz, und seine Stimme wird lauter. „Oh Herr, lehre uns zu beten. Lehre uns einzusehen, dass ohne Gebet unser Inneres verkümmert und unser Leben Halt und Kraft verliert. An dir liegt es, uns die innere Fülle des Gebetes zu gewähren, und wir bitten dich, gib sie uns zur rechten Zeit.“

„Was reden Sie denn für einen Unsinn? Wo denke Sie denn hin? Ich sage ihnen was das hier ist. Das hier ist das Verdammte Ende der Welt. Okay Mann. Da gucken Sie es sich an. Wie deutlich soll es denn noch werden. Jetzt hilft Ihnen kein Gott mehr. Oh nein.“

Francesca richtet das Mikro zu einem grimmigen Mann, der schon jetzt eine Sonnenbrille trägt:

„Und im Übrigen hat Ihr Jesus Christus zweitausend Jahre Zeit gehabt, um Gott zu erklären, was sein Vater hier auf Erden für Wesen geschaffen hat. Aber der Mann scheint nicht begreifen zu wollen, und lässt einfach alles weiterlaufen. Warum interveniert er nicht? Warum schickt er seinen Heiligen Geist nicht aus? Warum nutzt er dessen Energie nicht, um an jedem Ort alles zu leisten, was er nur will? Wo ist Ihr Gott, mein Herr? Wo ist Heiliger Geist? Wo, frage ich Sie, wo ist er?“

„Wie du hören kannst, lieber David, gehen die Meinungen hier vor Ort sehr auseinander. Außerdem kann ich berichten, dass wir im Moment ziemlich barsch von NATO Soldaten zurückgedrängt werden. Man hat mir gerade mitgeteilt, dass alle Gebäude im Umkreis evakuiert und gesperrt wurden. Der Plan ist einen hohen Zaun großräumig, um die Landestelle aufzustellen. Wir müssen jetzt zurück und melden uns später wieder. Hier ist Francesca Bellini von RFB 24 Ihr Infosender live aus der City von Berlin.“

„Danke Francesca wir werden.......“ Eine Radiostörung verhindert weiteres.

Niemand hat gesehen wie diese Kugel am 22. März um 23:31 Uhr ankam. Im Nachhinein wird man feststellen, dass wirklich niemand sie hat kommen sehen. Aber trotzdem ist sie jetzt hier und versteckt sich nicht. Sie misst 70 Meter im Durchmesser und mit stark geschwollener Brust verharrt sie schwebend zwölf Meter über dem Boden, ohne ein Geräusch dabei zu produzieren. Arrogant und selbstsicher präsentiert sie sich. Kein Signal, keine Geste, nichts. Sie ist einfach nur da. Kein Kommentar, niemand der aussteigt und sich zeigt. Diese riesige graue Kugel ist einfach nur angekommen.

Die Kreuzung bilden zwei stark frequentierte und geschichtsträchtige Straßen, in der Berliner West City. Kurfürstendamm von Ost nach West, und die Joachimstaler Straße, von Nord nach Süd. Viele Bus- und zwei U-Bahnlinien kreuzen hier. Dieser Ort ist umbaut von glanzvollen Gebäuden, die ähnlich hoch sind, wie das Objekt. In einem dieser Gebäude ist bedauerlicherweise das Café Kranzler beheimatet. Bedauerlicherweise deshalb, weil es dort für eine unvorhersehbar lange Zeit, weder Kaffee noch Kuchen geben wird.

Die Kugel schwebt zwischen den Häusern, über dem Asphalt der Kreuzung und ruht in einem Zustand der absoluten Bewegungslosigkeit. Natürlich könnte unter ihr der Verkehr weiter fließen. Aber das tut er nicht. Der Verkehr bricht in dieser Nacht im weiten Umkreis dieser Stelle zusammen und erholt sich nicht mehr. Von einer flächendeckenden Panik in der ganzen Stadt kann eigentlich nicht die Rede sein. Alles läuft geordnet durcheinander und alle Einsatzkräfte sind alarmiert worden. Das Volk wird über mehre Blocks im Umkreis zurückgedrängt und mit hohen Zäunen ausgesperrt. Das Militär kommt der Polizei zur Hilfe.

Das Bild, das sich bietet, ist wie das eines bösen Unfalls, nur in Zeitlupe und dann friert es ein. Es ist auch keine Explosion. Kein Bumm, und dann im Umkreis blitzartig viele Tote und brennende Trümmer. Das wäre eine klare Sache. Das Geschehen ordnen, die Schuldigen ermitteln und ganz schnell mit Erklärungen aufwarten. Aber das hier will nicht aufhören, einfach nur da zu sein.

Die Kunde umkreist schnell die Erde. In den Mittagsnachrichten wird auf allen Fernsehgeräten der Welt dieses Objekt, mit den abenteuerlichsten Geschichten garniert, erscheinen. „Ein unbekanntes Flugobjekt landen in Berlin“ heißt es in allen Sprachen. Wer Berlin vorher nicht kannte, kennt es jetzt. Kirche, Armee, Wissenschaft und vor allem Politiker jeglicher Couleur sind sich einig. Da ist etwas passiert wofür sie im Moment keine Erklärung haben. Es gibt natürlich noch tausend andere Dinge, für die sie auch keine Erklärung haben. Aber dieses Ding hier steht, oder schwebt vor ihren Nasen und erklärt sich nicht selbst. Das gefällt ihnen nicht und deshalb beginnen die Verbündeten sofort zu tagen. Die anderen tagen auch und die Lage wird eingeschätzt.

Der Flugverkehr über Deutschland wird zunächst eingestellt. Awacs Flugzeuge steigen auf und überwachen großflächig den Luftraum. F 16 und Tornados der NATO beginnen mit Spezial Suchgeräten Berlin und Umgebung nach weiteren Objekten dieser Art abzusuchen. Hubschrauber kreisen über der Stadt und schauen in jeder Straße nach, ob eigentümliche Erscheinungen zu beobachten sind. Natürlich befürchtet man auch eine Invasion. Zahlreiche Hollywood Filmproduktionen haben die Fantasie der Menschen, wie auch die des Militärs, für so etwas schon längst sensibilisiert. Und das hier könnte auch eine Hollywood TV Produktion sein.

Und alle TV Sender sind dabei. CNN, ABC, BBC, AP, REUTERS, DPA, DDP, VWD, XPD, NVBT, RT und viele mehr. Jeder erzählt etwas in die laufenden Kameras der Weltpresse. Niemand, weder Interpol, Europol und der NATO mit ihrem Special Komitee und dem Allied Command Europe Counter Intelligence Activity haben etwas, was nicht durchsickern darf.

Die deutsche Regierung schaltet sich ein, denn dieses Objekt war schließlich auf deutsches Hoheitsgebiet heruntergekommen. Man betrachtet es zunächst als schwerwiegende Verletzung des Luftraumes und des Landfriedensbruchs. Minister und Staatssekretäre sind bemüht zu erklären, dass die Situation in der Regie vom Nato Generalsekretär und des US European Command und Supreme Allied Commander Europe, General der US Air Force, sowie der AI, BIR, CIA, DHS, DIA, FBI, INSCOM, MCIA, NRO, NSA, NGA, ONI, und dem European Intelligence and Security Service, in den besten Händen ist.

Kapitel 3

Am 08. April des gleichen Jahres. Es ist fast neun Uhr, und Paul hatte sich für heute vorgenommen zur Kugel zu gehen. Es zumindest es einmal zu versuchen. Gesehen hat er die Kugel nur im Fernsehen, im Internet und so weiter. Aber Paul will sie in Natura sehen. So nahe wie möglich herangehen. Er ist nervös, kann gar nichts frühstücken. Das ist ungewöhnlich. Sonst kann er ohne Frühstück seine Wohnung nicht verlassen. Von einem guten Gefühl kann nicht die Rede sein. Es wäre ihm lieber, diese Kugel wäre nie gekommen und er könne seinen sonstigen Tätigkeiten entspannt nachgehen. Weil sein Leben sich die letzten Jahre erheblich vereinfacht hat. Jetzt will er sie auch einmal wahrhaftig sehen. Paul ist schlank, mittelgroß, dunkelhaarig, so um Ende 40, und Fotojournalist in mehr oder weniger freiwilligem Vorruhestand.

Das Bild seiner Straße hat sich in den letzten zwei Wochen geändert. Ein Frühlingsfest wird es dieses Jahr nicht geben. Die Busse fahren unregelmäßig, dafür patrouilliert das Militär jetzt zyklisch. Halb leere Regale in den Supermärkten weisen auf anhaltende Hamsterkäufe der Bürger hin und der Nachschub von Lebensmitteln ist zudem auch unregelmäßiger geworden. Post und Banken öffnen nur noch für wenige Stunden am Tag und die S-Bahn fährt lediglich im dreißig Minuten Takt.

Paul geht gleich nach links in Richtung Osten, um auf die Bundestrasse 96 zu gelangen, die Berlin von Nord nach Süd verschlungen komplett durchkreuzt.

„Wir wollen die Wahrheit wissen“ und „Das ist das Ende der Welt“, steht auf einigen Transparenten geschrieben, die eine Gruppe Demonstranten an der nächsten Straßenecke vor den Militärpatrouillen hochhält. Bevor Paul die Hauptverkehrsstraße erreicht, muss er sich durch eine mittlere Menschenmenge kämpfen, die dem Spektakel auf der B96 große Aufmerksamkeit schenken. Sein Weg scheint hier schon zu Ende zu sein. Die Straße ist kaum erreichbar und wenn doch, dann nicht zu überwinden. Man kommt nicht auf die andere Seite. Unmöglich. Auf ihr rollen Militärfahrzeuge aller Art rein und raus aus der Stadt. Für den privaten Verkehr längst gesperrt. Einen großen Lärm machen die gepanzerten Fahrzeuge und die Truppentransporter. Menschen stehen in Gruppen herum und diskutieren in allen Sprachen miteinander. Fernsehteams laufen umher und interviewen die Anwesenden. Schwer bewaffnetes Militär überprüft die Identität aller Personen, die sich an dieser Straße befinden. Nachdem auch Paul seine Identität zwei Uniformierten nachgewiesen hat, erklärt man ihm, dass er sich besser nicht weiter von seinem Wohnort entfernen solle. Die Uniformierten haben Mühe gegen den Fahrzeuglärm anzubrüllen. Wir haben eine Ausnahmesituation und da haben sie ihre Befehle. Es geht um die nationale Sicherheit, erklärt einer der Uniformierten.

Paul fragt den Uniformträger ganz naiv, ob es möglich wäre in die Nähe der Kugel zu gelangen. Als der Mann ihn auf diese Frage hin etwas überrascht anschaut, ist ihm klar, dass er das nicht ihn hätte fragen dürfen. Jeden, nur nicht ihn. Er antwortet sinngemäß, dass er das besser vergessen solle. Er würde nicht in ihre Nähe kommen. Er solle lieber wieder nachhause gehen und sich alles im Fernsehen anschauen. Dort würde er gut informiert werden. Dann zeigt der Beamte auf die Militärfahrzeuge, die auf der Straße in die Stadt rollen. Die Jungs haben die Aufgabe das Gebiet, um das Objekt zu sichern, sagt er etwas stolz. Er sagt, dass hier draußen bereits der erste Sicherheitsgürtel beginnt. Dass der City Bereich praktisch evakuiert und hermetisch abgeriegelt sei. Und dass da niemand mehr hinkommt.

Na, das wollen wir doch mal sehen, denkt Paul. Als er noch gearbeitet hat, ist er oft in Spannungsgebiete eingedrungen. Er hat verbotene Sachen gefilmt oder fotografiert, und ist auch erhebliche Risiken eingegangen. Aber das weiß der Uniformierte nicht. Paul geht weiter Richtung Norden. Seit zwei Wochen ist dieses riesige Ding nun hier. Paul will sie sehen, diese mysteriöse Kugel. Mit eigenen Augen will er sie sehen und ein Foto machen. Dafür hat er extra eine kleine Kamera eingesteckt. Nur ein Foto, das von ihm selbst gemacht wurde, reicht. Das hat auch etwas mit seinem Jagdinstinkt zu tun, den er anscheinend nicht los ist.

Vor einer großen Tankstelle bleibt er stehen, und beschließt es nicht allein zu versuchen. Er zieht sein Handy aus der Tasche und wählt Vitos Nummer. Er ist ein Freund aus der Gegenwart. Paul fragt ob er mitkommen will die Kugel ansehen. Vito sagt spontan ja und schlägt Treffpunkt Tankstelle in 20 Sekunden vor.

Paul fragt erstaunt: „In 20 Sekunden?“

„Ja, in 20 Sekunden. Stehe bereits hinter dir“

Paul dreht sich um, und wirklich, da steht er.

„Du willst tatsächlich dort hingehen, Paul? Dann solltest du etwas besser aufpassen. Habe Dich schon eine Weile beobachtet. Wollte die Unterhaltung mit den Soldaten nicht stören. Auch die haben dir noch eine Weile nachgesehen. Davon hast du gar nichts mitbekommen.“

Vito hat Recht, Paul hat das nicht gemerkt. Er muss besser aufpassen.

„Ich denke wir sollten es versuchen“, sagt Paul mit Überzeugung.

„Ich hingegen denke, dazu brauchen wir einen Plan. Wir können nicht einfach losgehen und sehen was passiert. Wir müssen wissen was uns erwartet. Vielleicht nicht im Detail, aber insgesamt schon. Zu berücksichtigen wäre zunächst . . . „

Während Vito erzählt was zu berücksichtigen wäre, schaut Paul die Menschen in der Umgebung an. Wie sie aussehen und was sie machen. Er ärgert sich über seine Nachlässigkeit von vorhin. Vito sagt gerade mit ausgestrecktem Arm etwas von einem Stadtplan, da taucht etwa fünf Meter hinter ihm ein Mann auf, den Paul zu kennen glaubt. Auch dieser Mann hat Paul offensichtlich bemerkt. Beide verharren einen Augenblick, als stünde ihre Zeit still.

Vito merkt, dass Paul jemanden hinter ihm fixiert hat und erschrocken ist. Er dreht sich um, und sieht diesen Mann. Er dreht sich wieder zu Paul und fragt. „Wer ist das?“

Wie in Trance macht Paul zwei Schritte an Vito vorbei in Richtung dieses Mannes.

„Hey Paul, wer ist das?“

„Ich erinnere mich gerade nicht an seinen Namen, aber ich kenne ihn, und es gefällt mir nicht.“ Sagt Paul zischelnd mit einer abwartenden Handbewegung. Dann ruft er dem Mann zu. „Hey Sie, wir kennen uns doch, oder?“ Der Mann allerdings will diese Frage nicht beantworten und taucht in der Menge unter.

„Los Vito, hinter ihm her. Ich kenne den ganz sicher. Und es gefällt mir nicht, dass er wegläuft.“ Der Mann ist älter als die beiden, aber trotzdem blitzschnell verschwunden.

„Hey Paul, ich lauf doch nicht einfach jemanden hinter her.“

„Aber es gibt einen sehr wichtigen Grund dafür, nur ich weiß im Moment nicht welchen. Ich bin sicher, es wird mir wieder einfallen. Los jetzt, hinterher.“

Sie verfolgen den Mann in südlicher Richtung. Vito fragt. „Was soll ich machen, wenn ich ihn habe.“

„Keine Ahnung. Verliere ihn einfach nicht aus den Augen und ruf mich an, wenn du ihn hast. Verdammt Vito ich weiß nicht warum. Aber da stimmt etwas nicht. Der Kerl müsste eigentlich tot sein.“

„Waaas, tot sein. Wo ziehst du mich rein?“ Paul winkt ab. „Wir sollten uns trennen. Er rennt bestimmt da vorne rechts um das Haus herum. Ich will ihm den Weg abschneiden. Lauf du ihm hinter her. Schnell, sonst ist er weg.“

In diesem Moment hört Paul hinter sich eine kräftige Stimme, die sagt. „Ihre Papiere, bitte.“

„Meine Papiere? Ich habe meine Papiere bereits gezeigt. Vor zehn Minuten erst da vorne. Sind wir hier im Krieg, oder was“.

„Nein mein Herr, wir sind nicht im Krieg. Ich will lediglich Ihre Papiere sehen.“ Sagt ein anderer groß gewachsener Uniformträger, ohne eine Spur von Humor im Gesicht.

„Ja natürlich meine Papiere. Bitte sehr, hier sind meine Papiere.“ Freilich muss Paul auch eine weitere Belehrung über sich ergehen lassen. Vito ist außer Sichtweite. Als der Beamte fertig mit ihm ist, klingelt Pauls Handy.

„Hör zu Paul. Ich will da doch nicht mit hineingezogen werden. Die Zeiten sind verrückt genug. Ich hoffe Du bist nicht sauer. Erst diese Kugel und jetzt der lebende Tote, das ist zu viel. Wenn ich ihn sehe rufe ich Dich an. Okay? Aber zur Kugel gehen, darauf habe plötzlich keine Lust mehr. Zuviel Sicherheitspersonal.“ Paul sagt okay und legt auf. Er wurde von diesem Mann auch erkannt, das ist sicher. Dieser Mann darf nicht hier sein. Paul steckt sich eine Zigarette an und merkt wie er zittert. Er setzt sich auf den Sitzplatz einer Bushaltestelle und beruhigt sich wieder.

Es war in Philadelphia im Sommer 1997. Das war damals ein sehr komplizierter Vorgang, den er eigentlich vergessen sollte. Paul schnippt seine Zigarette weg, und beschließt gemächlichen ohne Aufsehen zu erregen, den Weg nach Hause anzutreten. Eine weitere Kontrolle will er nicht, und Stück für Stück fallen ihm die Fakten von damals wieder ein. Ein starkes Unbehagen macht sich in ihm breit. Dieser Mann gerade, der muss eigentlich tot sein. Sein Name war Jeff Wessen. Er wurde 1997 in Philadelphia aus einem Hinterhalt erschossen. Das jedenfalls war die damalige offizielle Version. Dieser Jeff Wessen war ein guter Freund von Pauls damaligem Chef Joe Cannon. Cannon war Redakteur bei der Philadelphia Tribune, im Stammhaus in der 16ten Straße. Paul hatte damals auch eine gute Kollegin. Sie hieß Victoria Senna. Beide unterstanden gleichermaßen dem Redakteur Joe Cannon.

Nun, über zehn Jahre später, taucht er tausende Kilometer entfernt hier auf, und erkennt Paul offensichtlich sofort. Sehr langsam fallen ihm die Umstände von damals wieder ein. Er hatte sie verdrängt und vergessen, weil man ihm das damals empfohlen hatte. Sie waren jedenfalls völlig raus aus seinem Kopf verschwunden. So einen Zufall gibt es nicht, denkt er. Wieso treffen wir gerade hier, in unmittelbarer Nähe meiner Wohnung zusammen und er rennt weg. Was ist hier los?

Es geschah am 20. Juli 1997. Da erschien dieser Jeff Wessen in der Redaktion in Philadelphia. Joe stellte ihm Victoria und Paul als seine besten Mitarbeiter vor, und sie setzten sich alle vier in den kleinen abhörsicheren Konferenzraum der Redaktion. Jeff erzählte erst belangloses Zeug, doch dann sagte er einen Satz, den Paul schon damals nicht richtig verstand.

„Ich bestätige deine Vermutung zu dem Diebstahl vom 08. September 1992, möchte aber mehr dazu nicht sagen“.

Paul erinnert sich, dass er sich schon damals fragte. Was für einen Diebstahl meint dieser Jeff? Und dass Joe daraufhin aufstand, um den Tisch herumging wie es immer seine Art war, wenn er bedeutungsvolle Sachen zu verkünden hatte, und folgendes sagte.

„Ich danke für dein Vertrauen Jeff. Zu dieser Angelegenheit kann ich sagen, dass der Dieb Max Krickstein heißt.“

Dann wechselten sie das Thema und man unterhielt sich weiter über belangloses Zeug. Paul erinnert sich, dass auch Victoria damals die Vermutung hatte, sie beide sollten nur Zeugen von Teilen dieses Gesprächs sein. Keine wirklichen Teilnehmer. Den Namen Max Krickstein hat Paul danach nie wieder gehört oder selbst ausgesprochen. Erst heute fällt ihm das alles wieder ein. Was hat dieser Krickstein damals gestohlen? Die Frage ist für Paul immer noch offen.

Nachdem damals alle wieder den Konferenzraum verließen, beschlossen Jeff und Joe am Abend ohne Paul und Victoria essen zu gehen. Und so gegen 20:00 Uhr wurden sie beide auf dem Weg zum Restaurant erschossen. Joe Cannon hinter dem Steuer seines Autos und Jeff im Fahrstuhl seines Hotels. Paul und Victoria wurden noch in der Nacht verhaftet und auf eine Polizeiwache gebracht. Hier lernten sie einen Mann namens Joseph Snyder kennen, der sie getrennt voneinander verhörte. Snyder wollte wissen, was sie im Konferenzraum besprochen hatten. Er fragte, ob Jeff etwas Merkwürdiges bestätigte und ob Joe einen Namen nannte.

Paul erinnert sich noch ganz genau, wie aufgeregt er war. Mit Polizei und Mord hatte er von Berufswegen als Journalist schon zu tun. Aber in der Rolle des Beteiligt war er niemals vorher gewesen. Paul überlegte damals, ob er Snyder das sagen muss. Er wollte mit dieser Sache nichts zu tun haben. Der kleine Konferenzraum war abhörsicher und die beiden sind tot. Er betete zum lieben Gott, dass Victoria das gleiche sagte, wie er selbst. Oder zumindest etwas Ähnliches. Paul und Victoria hatten beide ein gutes und nachvollziehbares Alibi für die Tatzeiten. Und sie berichteten Snyder nur von belanglosem Gesprächszeug zwischen zwei alten Freunden. Das mit dem Diebstahl von 08. September 1992 und den Namen Max Krickstein erwähnten sie beide jedoch nicht.

Snyder ließ sie nach 24 Stunden wieder laufen. Er hatte nichts gegen sie in der Hand. Aber Paul erinnert sich, dass es schon komisch war, als man sie laufen ließ. Als ob jemand eine Kaution gezahlt hätte. Aber es war vorbei. Im gleichen Monat kündigte Paul seinen Job in Philadelphia. An seinem letzten Arbeitstag räumte er sein Büro in der Redaktion und wurde mit einem kleinen Festakt der engeren Kollegen verabschiedet. Joes Nachfolger und Victoria verstanden seinen Entschluss und überreichte ihm die Auszeichnung zum besten Fotojournalist der Tribüne des ersten Halbjahres 1997. Die hätte er sowieso bekommen. Dann zog Paul nach Europa. Zunächst nach London, aber im Herbst 1999 nach Berlin.

Victoria hingegen wollte immer nach Süd Amerika. Sie wurde Auslandskorrespondentin in Caracas. Das war ihr Traumberuf. Paul kannte Caracas von früher. Dieser Vorfall in Philadelphia gab ihr den Grund und die Kraft das zu machen. Das war das Letzte was Paul von ihr hörte. Nach ihrer Trennung ließen sie nichts mehr voneinander hören. Sie war eine großartige Frau. Es zog sie aber in unterschiedliche Richtungen. Was mag sie heute machen? Vor allem wenn sie wüsste, dass Jeff Wessen gar nicht tot ist. Vielleicht ist Joe auch nicht tot. Und dann dieser Diebstahl und Max Krickstein. Eine Menge Dinge sind seitdem passiert. Und nun ist dieser ermordete Jeff Wessen plötzlich hier, und will nicht erkannt werden. Paul hat ihn angesprochen und der Mann ist getürmt. Als er wieder zurück in seiner Wohnung ist, waren gerade einmal eine Stunde vergangen. Er kocht sich einen Kaffee und lässt sich in seinen Lieblingssessel fallen. Greift nach der Fernbedienung auf dem Tisch und schaltet den Fernseher ein.

„Mit hochmoderner Technik rücken Spezialisten der seltsamen Kugel immer weiter zu Leibe. Aber auch hier schlagen alle Versuche fehl. Man kann weder etwas von ihr abtrennen noch kann man in sie eindringen. Nicht einmal einen Kratzer kann man ihr zufügen. Es bleibt weder Farbe noch Wasser noch irgendetwas anderes an ihr haften. Ihre Oberfläche leitet keinen Strom, nimmt keine Radioaktivität auf und man kann sie nicht mit Röntgenstrahlen durchdringen. Die höchsten Temperaturen, so wie die tiefste Kälte können ihr nichts anhaben. Meine Kollegin Carmen Sanders spricht mit dem wissenschaftlichen Leiter der Untersuchungskommission Professor Doktor Thomas Dreher und wir hoffen er wird uns einige Fragen zu diesem offensichtlich fremden Objekt beantworten. Hören Sie selbst“.

Carmen Sanders: „Guten Morgen Herr Professor Dreher“

Dr. Dreher: „Guten Morgen Frau Sanders“

„Herr Professor Dreher, in der Bevölkerung hat sich eine Ratlosigkeit breitgemacht. Das Objekt über dem Kurfürstendamm ist nun bereits seit zwei Wochen dort, und wird im Volksmund als die Kugel bezeichnet. Was hat es mit dieser Kugel auf sich und warum ist sie noch immer hier“.

„Natürlich gefällt es uns nicht sagen zu müssen, dass wir nicht wissen was es mit dieser Kugel auf sich hat. Wir befinden uns noch im Stadium der Spekulationen. Und Vermutungen will ich nicht aussprechen“.

„Herr Professor Dreher, kann man nach zwei Wochen und den vielen Untersuchungen sagen, dass es sich bei der Oberfläche der Kugel und dem Gerät insgesamt, um ein Material handelt, das uns gänzlich unbekannt ist?“

„Nein, das kann man nicht sagen. Wir haben einige Tests gemacht. Die Oberfläche der Kugel ist im Stande sehr hohe Umgebungstemperaturen zu akzeptieren, ohne einen Schaden zu nehmen. Hochleistungsschweißgeräte haben genauso wenig Spuren hinterlassen, wie drauf geschossener flüssiger Stickstoff. Gänzlich unbekannt wäre uns ein entsprechend resistentes Material nicht, aber wir haben es trotzdem nicht zur Verfügung.“

„Dr. Dreher, sind Ihnen vergleichbare Materialstrukturen bekannt?“

„Eine vergleichbare Materialstruktur nicht, aber Sie mögen mir einen anderen Vergleich erlauben. Es verhält sich hierbei so ähnlich wie mit der Cheops-Pyramide. Wir kennen die Materialien und die Statik, aber es sind diese Dimensionen, die uns im Unklaren lassen. Diese Pyramide gibt es seit über viertausend Jahren, und wir wissen bis heute nicht wofür und wie sie gebaut wurde, obwohl sie vor uns steht. Diese Kugel ist riesig. Und somit ist riesig viel von den Materialien und der Energie vorhanden, um sie in diese Situation zu bringen in der sie ist. “

„Herr Professor Dreher, eine weitere Frage quält unsere Zuschauer. Warum gerade hier, und nicht irgendwo anders?“

„Natürlich ist das eine sehr gute Frage. Es könnte von einer gewissen Intelligenz zeugen oder von Erfahrungen. Entweder von dem Körper selbst oder eines Navigators. Mit nuklearen Sprengmitteln würden wir sie vermutlich zerstören können. Wir sollten jedenfalls besser davon ausgehen, dass wir es könnten. Aber hier an diesem Ort würde man es mit Sicherheit nicht machen. Das Risiko des Kollateralschadens ist zu groß. Aber so wie es ist, stellt die Kugel keine Gefahr dar. Keine Emissionen, niemand ist bisher verletzt worden und sie hat nicht einmal die Erde berührt. Aber wir können sie anfassen, sie ist hier. Ich weiß aber nicht warum“.

„Vielen Dank für dieses Gespräch Herr Professor Dreher, und viel Glück bei Ihren weiteren Forschungen.

„Danke Frau Sanders.“

„Mein Name ist Carmen Sanders, und ich gebe zurück ins Funkhaus.“

„Danke Carmen.“

Es folgen nun die wichtigsten Börsennachrichten.

„Dax, TecDax, Dow Jones, Nasdaq, Nikkei, etc. fallen in Rekordzeiten auf Rekordtiefe. Ein Umstand, der die Anleger nervös werden lässt. Dr. Gernot Müller, Präsident der Frankfurter Börse im Interview mit meiner Kollegin Judith Breker“.

Judith: „Ja, ich stehe hier mit Herr Doktor Müller auf den Stufen zur Frankfurter Börse und frage ihn, wie tief kann der Dax noch fallen?“

„Wir denken, dass der Tiefstand der Notierungen zunächst auf einen Umstand zurück zu führen ist, der auch den Banken eine verschnupfte Nase verursachen kann“.

„Herr Doktor Müller, kann ich Ihrer Aussage entnehmen, dass eine Vielzahl von Anlegern, auf Grund dieser Kugel Teile ihres Vermögens verlieren werden?“

„Nein, zunächst einmal kann ich an dieser Stelle keine Aussage machen.“

„Also gibt es gar keinen Grund für diesen dramatischen Börsenfall?“

„Einen direkt von ihr abgeleiteten Grund, gibt es nicht, nein.“

„Vielen Dank Herr Doktor Müller. Mein Name ist Judith Breker und ich gebe ab zurück ins Funkhaus“.

„Danke Judith. Wir schalten nun nach New York, wo meine Kollegin Caroline Bergmann in der Wall Street vor dem New York Stock & Exchange Board steht Caroline, was spielen sich dort für Szenen ab?“

Caroline: „Hier ist es noch mitten in der Nacht und es spielen sich schlimme Szenen ab. Tausende von Anlegern harren hier aus, um ihren Unmut über den Fall der Börse kund zu tun. Ich habe mit einigen gesprochen, die große Angst haben, wegen nichts alles zu verlieren. Hier nun einige Stellungnahmen“.

„Ich kann das nicht glauben, meine Altersvorsorge sollte es sein und nun laufe ich die Gefahr alles zu verlieren. Was ist eigentlich passiert? Nichts ist passiert. Kein Terroranschlag, kein Krieg und keine Invasion. Lediglich diese Kugel im fernen Europa und ich verliere meine Ersparnisse. Das ist doch Nonsens.“

„Hi, ich bin Milton, war vor einigen Stunden auf meiner Bank und wollte mein Geld abheben. Sie schickten mich wieder weg mit den Worten, es gebe kein Bargeld mehr, vielleicht morgen wieder. Nun warte ich bis sie wieder öffnet. Ich fühle mich betrogen“.

„Hi, ich bin Lindsay und verstehe gar nicht was hier los ist. Was machen diese ganzen Leute hier auf der Wall Street. Ich will eigentlich nur in die 32ste Straße zu meinem Freund. Der ist so süß, verstehen Sie? Was ist hier los?“

„Hi, ich werde meinen Namen nicht sagen. Aber ich sage euch Börsenspekulanten, dass ich immer eine geladene 44ger in der Tasche bei mir trage. Okay? Verliere ich mein Geld, ihr verdammte Mistkerle, dann knalle ich euch alle ab. Euch alle. Versteht ihr das? Was für einen Dreckstrick habt ihr euch nun wieder einfallen lassen. Wollt ihr uns den Rest des Lohnes auch noch stehlen. Das letzte bisschen Butter vom Brot kratzen und uns auch noch um den Priem betrügen. Den Hals, den ihr nicht voll bekommen könnt, werden wir Euch durchschneiden. Ihr treibt es so weit auf die Spitze, dass es kein Zurück mehr gibt. Dafür werdet ihr in die Hölle fahren. Wir töten euch, eure Familien und die Familie eurer Familien, wenn wir unser Geld nicht bekommen, das nicht euch gehört. Ihr könnt uns alles wegnehmen, aber nicht unser Geld.“

„Mein Name ist Carl Davies, und ich frage Sie, wer zählt nun die vielen verhungerten Kinder, Frauen und Männer, die von geldgierigen Spekulanten mit ihren pervers durchtriebenen Anlageinstrumenten billigend in Kauf genommen werden, wenn sie Wetten auf Grundnahrungsmittel in ihrem Portfolio aufnehmen. Wer zählt die vielen hungernden und kranken Kinder, Frauen und Männer, deren Leben vor allem aus Angst, Leid, Trauer und dem anhaltenden Schmerz des Hungers besteht, und die gelegentlich von wohl genährten und gesunden Reportern in das richtige Informationsformat gepresst werden. Wer zählt die vielen Opfer von Selbsttötung und ihre Hinterbliebenen, die keinen anderen Ausweg sehen, um den Teufelskrallen von Investoren, sowie deren Saatgut und Herbizid Dealern zu entkommen. Wer zählt die vielen Toten und zum Krüppel gesprengten, die bei angeblich systemrelevanten Regierungsumstürze und den geopolitischen Kriegen um die Vorherrschaft ökonomischer Strukturen, ihren Kopf hinhalten müssen. Wer zählt die vielen Frauen, Männer und Kinder, die als Fabrikationssklaven in menschenfeindlicher Umgebung für weniger als wenig Lohn arbeiten, leben und erkranken müssen, damit große Investoren möglichst viel Geld machen. Wer zählt die vielen Obdachlosen, die zunächst von Immobilienhaien geködert, und später von beißwütigen Bankern aus ihren Wohnungen, völlig sinnlos aber rechtens, hinaus auf die Straße geklagt werden. Wer zählt die vielen jungen Arbeitslosen, deren Leben bevor es richtig anfängt schon zerstört wurden, weil Investoren und Banker ihre Taschen nicht voll genug bekommen.“

„Ja, gute Fragen. Ich bin Kathrin Heller, und ich frage, warum verhalten sich die Kulturvölker der Welt all dieser scheußlichen und menschenverachtenden Finanzverbrechen so apathisch gegenüber. Wie freiwillige Leibeigene oder Sklaven aus eigenem Antrieb lecken sie die Stiefel der Finanzfaschisten und glorifizieren den Schein der Superreichen, als ob sie eine Chance wittern, ein Stück von einem imaginären Kuchen abzubekommen. Nicht einen Krümel bekommen sie, im Gegenteil sogar. Sollte es so sein, dass die Kulturvölker der Welt in ihren primitivsten menschlichen Gefühlen verroht sind, so dass keine Alarmsirene mehr in ihren Köpfen aufheult, im Angesicht solcher Taten?“

„Wie du hörst, ist die Stimmung hier schlecht. Ich bin Caroline Bergmann mit einem Live Bericht vom New York Stock & Exchange Board in New York City. Und nun zurück nach Berlin”.

Die sind ja alle völlig verrückt geworden, ruft Paul in den Raum hinein, schaltet den Fernseher aus und wirft verärgert die Fernbedienung auf das Sofa. Verdammt, das fehlte ihm grade noch. Er hat früher etwas Geld erspart. Es ist nicht viel, liegt aber trotzdem im Nichtzugriffsbereich der deutschen Behörden. Diese Sozialhilfe, die er hier bekommt, ist auch nicht viel. Was ihm manchmal fehlt, kann er sich von einem andren Konto holen. Aber das hat er vorsorglich niemandem erzählt. Ein bisschen ständiges Geld ist sehr wertvoll. Er will das nicht leichtfertig aufs Spiel setzen. Paul muss relativieren und genügsam sein. Dann steigert er den Wert der Dinge.

Etwas Andres beunruhigt ihn erheblich mehr. Dieser Mann vorhin hat ihn auch erkannt. Das ist ganz sicher. Dann ist er weggelaufen. In der Menschenmasse verschwunden. Er wollte Paul nicht treffen. Hatte etwas zu verbergen. Wer ist dieser Max Krickstein, und was wurde gestohlen. Paul hat eine Idee. Es ist nicht einmal 10 Uhr, also sehr gefährlich Shana, um diese Zeit zu wecken, aber es muss sein. Paul erhebt sich von seinem außerordentlich bequemen Sessel, greift seine Wohnungsschlüssel und verlässt das Apartment. Er hat es nicht weit. Shana Lansbach ist seine direkte Nachbarin. Sie ist eine ziemlich nette, zierlich attraktive, brünette Internetspezialistin von Ende zwanzig, die manchmal recht zickig und echt frech sein kann. Aber genau das mag Paul an ihr. Man weiß nie, wie sie drauf ist. Sie arbeitet für „Digitox“. Die produzieren Computerspiele. Paul versteht nicht viel von dieser Materie. Er weiß nur, dass Shana zu den wirklich guten gehört. Sie erfindet Figuren und entwickelt Strategien. Paul mag sie wirklich. Nicht ihre Figuren, sondern Shana.

Jetzt aber muss er erst einmal seine 10 Uhr Schwellenangst überwinden und drückt auf ihren Klingelknopf. Keine Reaktion. Er klingelt noch einmal etwas energischer. Ein genervtes „Jaaa“ schallt durch die Tür. Das ist ihre Stimme, erkennt Paul sofort. Und sie ist schlecht drauf. Oh ja, das hatte er auch erwartet. Sofort beginnt er etwas vorsichtiger im Ton.

„Ja, ähm, guten Morgen ich bin`s Paul. Ich muss dich sprechen. Bitte mach auf.“

Dann eine Pause. Ist sie etwa wieder eingeschlafen, denkt er sich. Doch dann wieder ihre Stimme. Jetzt kämpferisch aber kraftlos. „Wer ist da?“

„Paul ist hier, dein Nachbar.“

Eine Weile später öffnet sie die Tür an der Kette. Er kann ihr verschlafenes Gesicht sehen und wie ihre Haare zerzaust sind. Und überhaupt, wirkt sie am Morgen ganz schön zerknittert, was ihm sehr gefällt.

„Was willst du?“ Fragt sie in einem besonders abweisenden Ton.

„Ich will dich zum Frühstück einladen. Sagen wir in 20 Minuten bei mir. Okay?“

„Nein, kein Interesse?“ Dann knallt sie die Tür wieder zu und es ist still.

Paul klingelt erneut. Es dauert wieder ein Moment, dann geht die Tür ganz auf. Sie trägt den dunkelroten Kimono und ist barfuß.

„Hast du heute schon mal auf die Uhr geguckt. Ich habe die ganze Nacht gearbeitet. Ich bin müde, will nur schlafen. Also, . . . auf Wiedersehen Nachbar“

Sie will die Tür wieder zu werfen, aber Paul hindert sie daran. Hält die Tür fest, geht den einen Schritt in ihre Wohnung hinein und sagt. „Ich weiß, Du bist sehr fleißig und ehrgeizig und du machst wunderschöne Sachen.“ Sie aber wehrt ihn ab und drückt ihn sanft zurück nach draußen. „Was soll der Blödsinn, von wegen ich mache wunderschöne Sachen. Du hast keine Ahnung von dem was ich mache! Also raus jetzt, ich will schlafen.“

Dann küsst er sie zärtlich freundschaftlich auf die Wange und fügt noch hinzu. „Ich bitte dich in 20 Minuten bei mir zu sein. Es ist ungeheure wichtig. Ich brauche dich so sehr. Bitte.“

Ohne ihre Antwort abzuwarten greift er den Türgriff, zieht ihre Wohnungstür ganz vorsichtig von außen zu und besorgt vom Bäcker gegenüber ihre Lieblingsbrötchen.

Shana ist keine große Frühstückerin. Zwei Tassen Kaffee und ein halbes bis ganzes Brötchen mit Butter und Honig. Mehr ist nicht erforderlich. Als er sich eine Zigarette ansteckt, rümpft sie die Nase, doch dann hört sie aufmerksam zu was Paul erzählt. Paul kennt Shana schon recht gut. Er glaubt zu wissen, wie so eine Geschichte auf sie wirkt.

Das sagt sie nach Pauls Erzählung auch. „Weist du Paul, auf mich wirkt deine Geschichte so, als hättest du in deinen Tabak etwas hinein gebröselt. Etwas was du von diesem Vito bekommen hast. Ich weiß, dass wir in ziemlich verrückten Zeiten leben, seit vor zwei Wochen diese Kugel hierherkam. Aber jetzt bist du plötzlich in einem Doppelmordfall aus dem Jahre 1997 verwickelt. Einen der Toten hast du gerade getroffen und na ja, . . . ich hoffe du verstehst, wenn ich nicht verstehe?“

„Es geht hier nicht ums Verstehen. Es geht darum, ob du mir glaubst.“ Sagt Paul beinahe flehend.

Shana daraufhin. „Das hat nichts mit Glauben zu tun, sondern ob ich dir vertraue. Und ich vertraue dir, okay. Wir sind Freunde und ich hoffe, du wirst dir so etwas nicht ausdenken, um mich mitten in der Nacht in Deine Wohnung zu locken.“

Shana beugt sich über den Tisch und greift den Zettel, auf dem Paul während er erzählte wesentliches mitschrieb. Sie überflog noch einmal seine Notizen, wiederholt das eine oder andere erneut, und erklärt: „Ich werde jetzt duschen und anschließend ein wenig recherchieren. Wenn ich etwas habe, dann melde ich mich.“ Dann steht sie auf und will gehen.

„Moment, ich dachte wir machen das zusammen.“

Shana schon an der Tür: „Nein, nein Paul, . . .das machen wir nicht zusammen.“

Sie küsst ihn auf die Wange, und geht.

Kapitel 4

Es ist Freitag der 28. Juni gegen 12:00 Uhr mittags in Pauls Wohnung. In seiner Straße stehen keine TV Übertragungswagen mehr. Von seinem Balkon im dritten Stock kann er einen großen Teil von ihr gut überblicken. Diese Bundesstraße 96 hingegen, kann er von hier nicht sehen, oder hören. Vor circa 14 Wochen kam diese Kugel herangeflogen und vor 12 Wochen war diese Begegnung mit Jeff Wessen. In dieser Zeit hat sich einiges geändert. Zum Beispiel gibt es kaum noch Bilder oder nur minimale Nachrichten von dieser Kugel. In den Medien spielt sie nur noch eine untergeordnete Rolle. So wie mit einem großen öffentlichen Bauwerk, das zwar fertiggestellt, aber nie in Gebrauch genommen wurde. Die entstandenen Kosten werden heruntergespielt, und es wird nicht mehr berichtet.

Die Kugel emittiert nichts, was messbar ist, und worüber man hätte berichten müssen. Sie ist nur da, sonst nichts. Die Öffentlichkeit weiß eigentlich gar nicht, ob sie überhaupt noch da ist. Der Bereich zwischen der Fasanenstraße im Westen, der Nürnberger Straße im Osten, der Lietzenburger Straße im Süden und der Kant- beziehungsweise Budapester Straße im Norden, wurde hermetisch abgeriegelt. Die Gedächtniskirche auf dem Breitscheidplatz musste bedauerlicherweise im Sperrbezirk verbleiben und ist somit nicht mehr zugängig. Das Gebiet wurde völlig evakuiert. Anwohner und Gewerbe bekamen akzeptable Alternativen offeriert, die sie nicht ablehnen konnten. Ein Gesetzt, welches die Sicherheit des Staates und des Bündnisses in den Vordergrund rückt, erlaubt eine Reihe von Maßnahmen. Zunächst hat man einen Zaun um den Bereich aufgestellt, später daraus eine hohe undurchdringliche Betonmauer. Sie wurde in der Mitte der Straßen rund um die Kugel aufgerichtet, so dass eine Fahrbahn drinnen und die andere draußen ist.

Alle Gebäude in der äußeren Nachbarschaft wurden entmietet, geschlossen und gut bewacht. Dazu gehört auch das Europa Center, das jetzt völlig leer und nachts dunkel ist. Wer der Mauer zu nahe kommt, wird sofort überprüft. Das ist sehr unangenehm. Wie ein Freund von Paul erzählte, muss man eine lange Befragung von NATO Offizieren über sich ergehen lassen. Wenn der Verdacht aufkommt, man könne so etwas wie einen terroristischen Hintergedanken haben, wird man während einer Ermittlungsphase weggesperrt. Der Flugverkehr über diesem Bereich wurde schon am ersten Tag verboten und später um drei Kilometer ausgeweitet. Man redet davon, dass im Inneren des Sperrgebietes die Kugel mit riesigen Abdeckplanen zugedeckt wurde. Zwischen den Gebäuden sind Sicht versperrende Segel aufgehängt worden. Als vor drei Wochen diesen schrecklichen Sturm war, verbreitete sich das Gerücht, dass diese Planen ein Desaster im Sperberbezirk angerichtet hätten. Es soll sogar Tote gegeben haben. Aber das war nur ein Gerücht.

Die Stadtbahn, die Nordwestlich durch das Gebiet fährt, wurde mit Sichtschutzeinrichtungen völlig verblendet und der Bahnhof Zoologischer Garten ist bis auf den U-Bahnhof geschlossen. S Bahn fährt an dieser Stelle wie durch einen Tunnel. Der U-Bahnhof Kurfürstendamm ist jetzt zugemauert, aber die Linien fahren ganz normal, halten hier nur nicht mehr. Außerhalb des Sperrbezirks hat sich wieder eine gewisse Normalität eingestellt. Mit dreieinhalb Millionen Einwohnern gehört Berlin nicht zu den wirklich bevölkerungsreichen Städten. Mitten in ihr befindet sich der zurzeit sicherste Ort der Welt. Sie nennen ihn SS1, was Sphere Spot 1 bedeutet. Ich denke der Name ist misslungen. Bei SS denke ich an Sturm Staffel und befinde mich damit in unbehaglichen Gefilden. Die SS war wahrscheinlich die größte und am besten organisierte Terrororganisation in der Geschichte dieses Landes. Und sie war hier an diesem Ort zu hause. Diese Kugel allerdings, ist vollkommen inaktiv, somit frei von terroristischer Betriebsamkeit.

In den Medien wird nur wenig über die Kugel gesprochen. Manchmal kling das den so: „Papst Franziskus hat in der Vatikanischen Basilika während der - Congregazioni Generali dei Cardinali - die Worte gefunden, um über die Geduld als göttliche Fügung, auch in Hinblick des anhaltenden Status der sfera straniera in Berlin, aufzuklären. Der ganze Text ist auf www.sendeanstallt.de erhältlich. Und nun zum Wetter.“

Shana war in dieser Zeit fleißig. Sie hat mit Hilfe von Digitox interessante Sachen herausgefunden. Zum Beispiel, dass dieser Jeff Wessen, Prof. Dr. Jeffrey Wessen ist. Er war bis September 1992 an der University Illinois beschäftigt und zugleich Bereichsleiter im Fields Museum in Chicago. Einen Diebstahl gab es zu jener Zeit dort auch. Die Liste der gestohlenen Sachen ergibt keine nennenswerten Befunde. Ein paar alte Knochen, die wiederum ziemlich wertlos waren. Jeff war damals mit Joanna Weintraub verheiratet. Als er seine Jobs aufgab, ließ sie sich scheiden. Er zog nach Kalifornien und verwischte seine Spuren. Vermutlich lebte er mit einer anderen Frau zusammen und baute sich mit ihr eine neue Vergangenheit auf. Tauchte allerdings an jenem Tage plötzlich in Philadelphia auf und wurde ganz offiziell zu einem der Erschossenen.

Joe Cannon war Redakteur, der Philadelphia Tribune und wurde zusammen mit Jeff Wessen am 25. Juli 1997, wie Paul es erzählte, ermordet. Alle Einträge über die beiden Enden an diesem Tag. Dass sie befreundet gewesen sein sollten, ging aus nichts hervor. Das gilt allerdings nicht für Paul und Victoria. Deren Einträge beginnen jetzt erst richtig vielfältig zu werden. Paul und Victoria, hieß es ziemlich oft in Verzeichnissen verschiedener Datenbanken. Ach, schau mal an, das wusste Shana gar nicht. Pauls Vergangenheit ist so langweilig nun auch nicht. Interessant, interessant. Aber das war nicht die Aufgabe. Shana bemühte sich vor allem etwas über Max Krickstein heraus zu bekommen. Das war sehr problematisch. Max Krickstein, im Zusammenhang mit den Dingen die Paul erzählt hat, gibt es nicht. Aber es gibt einen Max Krickstein, der häufig in einem Flugzeug sitzt, in Hotels übernachtet und dann wieder eine Zeitlang gar nichts tut. Sich jedenfalls nicht bewegt. Doch seit dem 23. März ist von ihm keine Spur mehr zu finden.

Die weltweite Flug- und Hotelgastdatenerfassung ist außergewöhnlich akribisch geführt. In deren Datenbänke fühlt sich Shana sehr wohl. Wenn sie erst einmal weiß, wo sie mit was suchen muss, dann beginnt der Jagdinstinkt sie zu packen. Paul würde gerne einmal dabei sein, wenn sie in den Tiefen der verbotenen Daten surft und alles herausfindet was aufgeschrieben und gespeichert wurde. Aber, das lässt sie nicht zu. Hin und wieder suchen sie mal gemeinsam etwas im gängigen Internet. Aber in diesem anderen Internet, darf Paul nicht sein.

Ja, Victoria Senna gibt es hundertfach im Netz, das betonte Shana in den letzten Tagen. Paul weiß jetzt, dass sie in Caracas lebt und mit Reynaldo Montealba, einem reichen Kaufmann, seit 1999 verheiratet ist. Paul erinnert sich nicht so sehr an ihre Stimme, aber an ihren Duft schon. Paul würde Victoria, die er gerne mochte, an ihrem Duft erkennen. Der ist natürlich immer irgendwie mit anderen künstlichen Düften gepaart. Erst diese Mischung, die zusammen wie ein Fingerabdruck über die Nasenschleimhaut direkt ins Erinnerungszentrum des Gehirns gelangen. Er hatte nicht mehr daran gedacht. Aber es ist alles da. Dieses weit entfernt geglaubte Gefühl, das bei der Erinnerung an Victoria in seinem Bauch entsteht, ist nun plötzlich ziemlich nahe herangekommen. Er riecht sie, obwohl sie nicht da ist. Und er wird richtig sentimental, und erzählt Shana einiges von Victoria. Sie allerdings ist nicht begeistert und zickt herum.

„Eine schöne Freundin hattest du damals. Sie hat sich einen reichen Kerl geangelt und sofort geheiratet. Das ist typisch für solche gestylten Blondinen.“

„Wen meinst du, mit solchen gestylten Blondinen?“ Fragt Paul interessiert zurück.

„Na solche Frauen eben. Die gibt doch mehr Geld für Kosmetik aus als ich verdiene. Dieses Kleid kostet so viel wie ein zwei Meter full HD Plasma Fernseher. Hör zu Paul, . . . ich bin eine Frau, und weiß wovon ich rede, okay. Also wenn ich eine gestylte Blondine meine, dann muss ich nichts erklären. Weil das verstehst du sowieso nicht.“

Paul fühlt sich angemacht von Shana.

„Aha, . . .ich verstehe also nicht. Ich bin demzufolge ein bisschen doof, oder so was. Kenne keine Frauen die geldgeil sind? Oh ja, natürlich. Er kann klug, nett, charmant und gutaussehend sein. Aber wenn er kein Geld hat, Schwester, . . .dann zählt das alles nichts. Dann nimmt sie ihn zwar mit in ihr Bett, . . .wenn du verstehst was ich meine. Aber sie plant nicht länger als diese gottverdammte Nacht mit ihm. Ist das so?“

Shana erwidert schnippisch: „Ja, du bist schon ein bisschen doof, oder so etwas.“

Zum Glück klingelt es von unten an seiner Wohnungstür. Paul geht kopfschüttelnd zur Tür, nimmt den Hörer der Gegensprechanlage ab und fragt wer da ist.

Die Stimme eines Jungen sagt: „Ich habe eine Nachricht für Paul Garling. Sind Sie Paul Garling?“

Paul überlegt einen Moment und sagt: „Ja das bin ich, was ist los.“

„Nur persönlich.“ Sagt der Junge in dem Lautsprecher. Paul drückt auf den Türöffner und sagt. „Okay, komm hoch.“ Dann öffnet er die Wohnungstür und hört, dass eine Person in Turnschuhen schnellen Schrittes in den dritten Stock hochkommt. Ein ihm völlig fremder etwa 15-jähriger Junge bleibt auf dem Treppenabsatz, zwischen dem zweiten und dritten Stock, stehen und hält ein Foto in seiner Hand. Er schaut zu Paul und vergleicht das Foto. Dann fragt er. „Sind sie Paul Garling?“

Paul antwortet. „Ja.“

Dann beginnt der Junge seine Mitteilung kurz und präzise zu übermitteln. „Okay, hier ist die Nachricht. Jeff Wessen schickt mich. Heute Abend Treffen um 22:00 Uhr in Pepes Bistro. Das war die Nachricht“. Dann dreht er sich wieder um und verschwindet die Treppe hinunter fünf Mal schneller als er sie hochkam.

Paul ruft ihm noch hinterher. „Hey, was ist das für ein Foto.“ Die Haustür klappt zu, der Junge ist weg.

Er schließt die Wohnungstür wieder und merkt erst jetzt, dass Shana dicht hinter ihm steht. Sie schaute unbemerkt um seine Schulter herum, um das mitzubekommen.

Paul sagt verärgert. „Hast du das gesehen. Ein Junge richtet mir aus, dass Jeff mich treffen will. Hat sogar ein Foto von mir dabei. Wieso glaubt er, dass ich das will?“

Ein Schauer läuft ihm über den Rücken. „Der Tote will mich sprechen. Jetzt nach fast zwölf Wochen.“

Es ist kurz vor 22 Uhr, und Paul macht sich auf den Weg. Pepes Bistro liegt drei Straßen westlich von seiner Wohnung. Es ist ziemlich neu, macht auf modern, und wird von Berlintouristen gerne besucht. Heute ist es eher leer und überschaubar. Hinten links in einer etwas dunkleren Raucherecke, steht ein runder Tisch mit vier Stühlen. Drei davon sind noch frei. Auf dem vierten sitzt er. Professor Jeff Wessen. Paul hat ihn sofort erkannt.

Er ist über eine Zeitung gebeugt und es qualmt aus dem Aschenbecher. Dann dreht er sich zu Paul um, nimmt seine Lesebrille ab und steht auf, um ihn förmlich zu begrüßen.

„Ich freue mich Sie hier nach so langer Zeit, wiederzutreffen Paul“.

Paul geht etwas auf Distanz, bleibt trotzdem freundlich. Er kennt diesen Typen gar nicht wirklich, schießt es ihm durch den Kopf. Es war eine sehr kurze Begegnung damals. Und jetzt freut er sich darüber Paul wiederzusehen. Warum?

Paul erwidert: „Die Freude darüber liegt ganz auf meiner Seite Herr Professor. Wie geht es Ihnen?“

Jeff lächelt freundlich und sagt: „Oh, . . . mir geht es ganz gut, will mich nicht beklagen. Was ist mit Ihnen Paul? Was machen Sie hier zu diesen Zeiten?“

Paul steckt sich eine Zigarette an und es kommt zu einem Moment der Stille zwischen beiden. Paul denkt nach und Jeff wartet geduldig während er seine Zeitung zusammenfaltet.

Nach einer gefühlten Ewigkeit, wahrscheinlich nur Sekunden, äußert Paul mit einem angriffslustigen Unterton: „Die Frage ist doch was machen Sie hier? Eine weitere Frage ist, warum sind Sie nicht tot, Mister Wessen?“

Wessen tut etwas gelangweilt. Er entgegnet abwinkend: „Ich habe erwartet, dass Sie mich das fragen würden. Sie können davon ausgehen, dass ich das gut erklären kann. Ich wurde von Joseph Snyder gewarnt. Diesem CIA Typen, Sie erinnern sich doch? Er besuchte mich in meinem Hotelzimmer etwa dreißig Minuten bevor ich mich auf den Weg zu diesem Abendessen mit Joe Cannon machte. Sie verstehen wovon ich rede?“

Paul hasst es, wenn man ihn fragt, ob er sich erinnere, oder ob er wisse wovon die Rede sei und antwortet unwillig: „Ich sage Ihnen schon Bescheid, wenn ich etwas nicht verstehe. Fahren Sie ruhig fort.“

Jeff fährt fort: „Er gab mir eine schusssichere Weste und beteuerte er würde immer in meiner Nähe sein. Er war aber nicht in meiner Nähe. Es geschah im Fahrstuhl auf der Fahrt nach unten. In diesem Lift konnte man die verspiegelte Rückwand wie eine Tür öffnen, um auch mal größere Lasten zu transportieren. Da drinnen stand der Mörder. Ich drückte auf Erdgeschoss und während der Fahrt öffnete sich hinter mir ganz überraschend diese Rückwand. Ich drehte mich unwillkürlich um, und erwachte in einer Klinik mit mehreren gebrochen Rippen und riesigen Hämatomen auf der Brust. Die schusssichere Weste hatte trotz schmerzhafter Folgen funktioniert. Und das erste was ich sah, war Snyders Gesicht.“

Jeff lehnte sich nach diesem Monolog zurück und fügte noch die Frage an. „Kennen Sie Joseph Snyder?“

Paul antwortet das, was in seiner Erinnerung vorhanden ist. „Ja, . . .Snyder kenne ich. Der hat Victoria und mich damals vernommen. Da stellen sich plötzlich einige neue Fragen. Zu Beispiel, warum warnte er nur Sie. Und nachdem er Sie am Krankenbett besuchte, vernahm er mich zu Ihrem Mord? Und warum warnt er überhaupt? Was ist hier los Jeff. Warum treffen wir uns hier nach so vielen Jahren?

„Guten Abend meine Herren. Haben Sie schon gewählt?“ Sein Name ist Bill und er will die Bestellung aufnehmen. Jeff bestellt spontan Kaffee, Mineralwasser, Cola, Chicken Wings mit einer scharfen Soße und diesen Apfelkuchen aus der Vitrine in der Theke. Er fragt Paul ob er einverstanden sei und Paul nickt nur.

Als Bill wieder weg ist, beginnt Jeff zu erzählen.

„Sehen Sie Paul, es ist so. Gemeinhin denken die Menschen, es gebe nur diese eine Welt, in der sie leben. Dann gibt es Verschwörungstheoretiker, die behaupten Beweise dafür zu haben, dass es zwei Welten gibt. Ihre eigene Welt und eine andere. Eine die sich über Jahrhunderte einen Sonderstatus angeeignet hat, welcher sie komplett von der erstgenannten Welt abgrenzt und darüber hinaus die Geschicke der erstgenannten leitet. Und wissen Sie was, Paul? Sie irren sich alle, denn es gibt drei Welten.“

Paul kann sich ein müdes Lächeln nicht verkneifen.

Dann fährt Jeff fort: „Sagen Sie Paul, haben Sie sich in den Jahren nicht mal gefragt, warum Sie noch leben? Sie beide, waren bei diesem Gespräch dabei. Sie beide, haben den Namen Max Krickstein im Zusammenhang mit dem Diebstahl in Chicago gehört. Joe musste sterben, wegen seines Wissens darüber. Sie hat man am Leben gelassen. Mich wollte man deswegen auch umbringen. Ich aber, wurde gewarnt von Snyder. Und Sie wurden verhört von Snyder. Wie passt das zusammen. Wer vertritt hier wessen Interessen, Paul? Und wessen Interessen vertreten Sie?“

„Ich habe keine Ahnung von was Sie reden, Mann:“ Antwortet Paul gereizt: „Ich vertrete hier niemandes Interessen. Ich lebe hier schon lange Zeit. Habe mit niemandem von damals Kontakt. Hatte das ganze schon richtig vergessen. Dann tauchte diese Kugel hier auf. Die Welt geriet in Aufruhr. Dann kurz darauf, tauchen Sie hier auf. Und Snyder? Taucht der auch noch auf?“

„Ich befürchte ja“

„Da sehen Sie, ich habe es mir gedacht“

Jeff ernst: „Ich möchte Ihnen etwas erzählen, Paul. Im Jahr 1902 entdeckt Barnum Brown, US-amerikanischer Paläontologe, die Überreste eines Tyrannosaurus Rex im US Bundesstaat Montana. Das Alter dieser fossilen Überreste wurde auf etwa 65 Mio. Jahren festgelegt. Heute sind diese Funde Bestandteil der Saurier Präsentation im Fields Museum of Natural History in Chicago, falls das noch so stimmt. In diesem Museum war ich von 1987 bis 1992 beschäftigt. Diese Paläontologen fanden damals allerdings noch etwas anderes. Etwas was sie nicht erklären konnten und somit geheim hielten. Es handelte sich dabei um einen Gegenstand. So etwas wie eine Luke. Eine kleine graue fensterlose etwa 30 x 60 Zentimeter große und fünf Zentimeter starke Luke, mit einem umlaufenden Profil Ramen und Arretierungsvorrichtungen. Vermutlich war sie in einem Flugzeug, U-Boote oder auch Raumschiff verbaut. Das verblüffende daran war, dass sie von den Wissenschaftlern nachgewiesen 65 Millionen Jahre im Dreck lag. Sie wurde gesäubert und war völlig intakt. Ich war wissenschaftlicher Leiter für einen Teilbereich des Museums und hatte einige Experimente an dieser ungewöhnlichen Luke unternommen. Meine Untersuchungen ergaben allerdings keine Ergebnisse. Die Luke gab keines ihrer Geheimnisse Preis. Ich konnte sie lediglich vermessen. Dabei stellte ich fest, dass ihr Biegeradius 35 Meter hatte. Das erweckte die Theorie, dass sie Teil einer Kugel mit siebzig Meter Durchmesser war. Aber sonst gab es keine Möglichkeiten festzustellen, aus was für einem Material sie war oder wofür sie einmal gebaut wurde. Man konnte an Hand ihrer Form, die Dimensionen des Gerätes berechnen oder auch erahnen, in dem sie als Luke oder ähnlichem ihren Dienst tat. Aber sie regierte auf nichts. Dann eines Tages wurde sie gestohlen. Aus heiterem Himmel.“

„Und gestohlen hat sie dieser Max Krickstein,“ fügt Paul an.

„Ja, so ist es. Aber das wusste ich nicht. Das erzählte Joe an diesem Tag, im abhörsicheren Konferenzraum in Philadelphia.“

„Woher wusste Joe das? Und stimmt das überhaupt?

Jeff grinsend: „Eine gute Frage. Stimmt das überhaupt? Aber seit dem 23. März ist das gar nicht mehr so wichtig. Denn um es kurz zu machen. Diese Luke, die seit 65 Millionen Jahren im Dreck lag und 1902 gefunden wurde, passt genau in diese verdammte Kugel hinein, die über dem Kurfürstendamm schwebt. Es ist allerdings nicht so, dass die Kugel auf dem Kurfürstendamm in Berlin eine Öffnung aufweist, in die diese Luke passen würde. Nein, an ihr fehlt nichts. Sie ist komplett.“

Dann kommt das Essen. Die beiden lehnen sich zurück und überlassen das Tischfeld der hübschen Kellnerin. Sie begrüßt die beiden Herren freundlich und informiert sie, dass sie jetzt die Nachtschicht übernommen hat. Denn Pepes Bistro ist immer geöffnet. Vor allem seitdem hier draußen so viel los ist oder besser gesagt los war.

Paul beißt in einen mexikanischen Taco und nimmt ein Schluck Cola. Dann fragt er:

„Und diese Luke, von der Sie seit zwölf Wochen wissen wohin sie gehört, ist seit Jahren im Besitz von Max Krickstein?“

Jeff nickt beipflichtend, und fährt fort: „Die Luke geriet 1992 unter der Führung von Max Krickstein in Hände von Menschen, die sehr mächtig und Kapital potent sind, nachdem sie 90 Jahre in den Katakomben eines Museums verstaubte. Bis dahin hatte sich niemand dafür interessiert. Weil ja auch niemand davon wusste. Durch einen Zufall finden die Diebe, also Max Krickstein, später heraus, dass die Luke keine tote Materie, sondern lebendig ist.“

Paul guckt Jeff an und fragt spöttisch. „Lebendig ist diese Luke?“

Jeff antwortet er sehr ernst. „Ja, diese Luke ist ein Lebewesen oder mindestens Teil eines Lebewesens.“

Paul weiter. „Und als das herausgefunden wurde ist sie direkt von der dritten Liga in die erste Liga gekommen. Richtig?

„Ja völlig richtig. Und wegen dieses Wissens darüber wurde Joe getötet.“

„Und warum nicht auch Sie?“

„Ich bin der einzige, der vor Krickstein die Luke untersucht hatte. Krickstein gehört allerdings zu den anderen. Verstehen Sie? “

„Ich verstehe. Der Umstand, dass die Luke plötzlich ein 65 Millionen Jahre altes lebendiges Lebewesen ist, hat die Situation völlig verändert.“

„Genauso ist es. Die Interessenlagen sind plötzlich ganz andere. Es hat zu regelrechte Spaltungen in der Gesellschaft geführt. Und das macht uns seit einigen Jahren große Sorgen. Richtig groß wurden unsere Sorgen, als am 22. März 23:31 Uhr eine riesige Kugel mitten in Berlin einschwebte und lautlos auf den Kurfürstendamm sank. Nachdem wir die Ergebnisse der Vermessungen erfuhren, wussten wir die Luke passt in diese Kugel. Und diese Kugel weist die gleichen Unterstörbarkeiten auf wie unsere Luke. Wollen Sie mehr wissen.

Paul nickt und sagt: „Ja, natürlich.“

„Okay. Alles begann vor 65 Millionen Jahren. Die Dinosaurier verschwanden nach über 200 Millionen Jahren der Entwicklung von der Erdoberfläche. Angeblich ganz überraschend in sehr kurzer Zeit. Aber keiner weiß es wirklich genau. 65 Millionen Jahre sind eine verdammt lange Zeit. Es gibt mannigfaltige Erklärungen für das damalige Phänomen. Ein Klimawandel, eine Seuche oder der Einschlag eines Meteoriten wird dafür verantwortlich gemacht. Was es wirklich war, werden wir vielleicht sehr bald aufklären können.“

„Oder auch nicht“ ergänzt Paul.

„Tja . . .oder auch nicht?“

Paul wechselt unverhofft das Thema:

„Wo ist Ihre Frau geblieben, Mister Wessen?“

Jeff lässt durchblicken, dass ihm diese Frage gar nicht gefällt.

„Na ja, das war nicht leicht. Ich war ja nun tot. Zunächst auch für Joana. Dann etwas später setzten wir sie in Kenntnis, dass dem nicht so war. Die Leute vom Geheimdienst haben für solche Fälle sehr gute Strategien entwickelt. Wobei man mit der Bezeichnung Geheimdienst vorsichtig umgehen muss. Wenn es wirklich geheim ist, dann weiß auch kein Dienst davon.“

Paul greift nach einer Serviette und fragt. „Warum hat man diese Luke damals nach dem Fund nicht gleich den Behörden übergeben.“

„Das hatte politische Gründe, auf die ich jetzt nicht eingehen will.“

Er macht eine kurze Essenpause, nimmt einem Schluck Cola, und fährt fort: „Diese Luke lag von 1902 bis 1992 ohne dass jemand davon wusste tief im Keller des Fields Museum. Dann am 08. September 1992 wurde sie gestohlen. Der Diebstahl dieser Luke wurde von Maximilian Krickstein in Auftrag gegeben und nie aufgeklärt. Dieser Krickstein wiederum wurde von der Arcadia Polybios Foundation damit beauftragt, oder man hat ihn darum gebeten. In den Medien wurde über diesen Einbruchdiebstahl schon berichtet, aber das mit der alten Luke fand keine Erwähnung.“

Paul hält einen Hühnerschenkel der Hand und stützt sich dabei mit dem Ellenbogen auf die Tischplatte. „Entschuldigen Sie bitte Jeff, aber wer ist die Arcadia Polybois Foundation. Davon habe ich nie gehört.“

Jeff greift sein Glas, nimmt einen weiteren Schluck und sagt. „Polybios Foundation, Paul. Arcadia Polybios Foundation muss es heißen. Aber Sie dürfen auch APF sagen, Mister Garling, wenn das einfacher für Sie ist“.

Paul wischt Finger und den Mund mit einer Serviette ab und fragt: „Also wer ist denn nun die APF?“

„Die APF ist eine der drei Welten, von denen ich vorhin gesprochen habe. Es gibt die Realität, die Wirklichkeit und die APF. Die Realität ist die Welt, so wie sie ist. Die Wirklichkeit ist die Welt, wie sie von der APF für uns zurechtgestutzt wird. Und die APF ist die Verbindung zwischen den beiden, mit der Fähigkeit, wirkungsvolle Wirklichkeiten zu erschafft, die Sie dann als alternativlos deklarieren. Ich hoffe Sie können mir folgen, Mister Garling?“

Paul nimmt einen Schluck Kaffee und sagt missmutig: „Fahren Sie fort, Mister Wessen.“

Jeff fährt fort: „Nach Einschätzungen einiger mir gut bekannten Quellen, ist die APF seit über zweitausend Jahren ein sehr geheimer und exklusiver Club, der politisch motivierten Aristokratie. In der politischen Theorie wird die Aristokratie als die Herrschaft der besten bezeichnet. Darauf stützte sich der griechischen Historiker Polybios von Megalopolis und hatte um zweihundert vor Christus die Arcadia Polybios Foundation ins Leben gerufen. Polybios war der Erfinder der pragmatischen Geschichtsschreibung. So nach dem Motto, wir können doch nicht einfach alles nur geschehen lassen und die Entwicklung den Bedürfnissen übertragen. Sie machen es so, dass eine gemäße Handlung eine entsprechende Wirkung erzielt, und die wiederum einen gehorchenden Effekt zur Folge hat. Und sie schreiben Teile der Geschichte bevor sie geschieht, um dann nach Bedarf noch zu korrigieren. Bis heute sieht sich die Aristokratie als die am Gemeinwohl orientierte idealtypische Herrschaft der Besten an. Aber in der Praxis ist die Eigenschaft zu den Besten zu gehören, auch intern, ziemlich umstritten. Und sie operieren aus dem Hintergrund. Sie erschaffen, ernennen und legitimieren in einem breiten geographischen Feld systematisch die Verantwortlichen, um die Gesellschaft innerhalb von Staaten und Religionen, entsprechend den Systemen zu entwickeln. Seit über zweitausend Jahren betrachten sie die Welt als ihr Eigentum. Rechtlich und moralisch fühlen sie sich befähigt und durch ihr aristokratisches Erbgut auch verpflichtet, die Welt aus dem Off der Gesellschaft zu führen.“

Paul fragt nach: „Und für was steht dieses Arcadia?“

„Sie wollen es aber genau wissen. Arkadien, ist ein Landstrich in den Peloponnes, und war die Heimat des Polybios von Megalopolis. Die Bevölkerung bestand vornehmlich aus Sangeskunst verliebten Viehhirten, und ihren Familien. Die Poesie ihrer Lieder, findet man auch in den Schriften Polybios. Mit der Tarnung verträumter und romantischer Belletristik, geleitet von Illusionen, in Traumwelten und Utopie, deklarieren sie Harmlosigkeit. Das Wort Arcadia, wurde im Verlaufe der ersten zwei Jahrhunderte, in seiner Symbolik als ein Zeichen gesehen, das jeglichen Verdacht auf Wettbewerb mit heilbringenden Religionen entkräften soll. Es geht nur ein Miteinander.“

„Mm, und dieser Max, . . .wie war doch gleich sein Nachname?“ fragt Paul nach.

Jeff verdreht etwas die Augen und sagt: „Krickstein, heißt der Mann.“

Paul sofort: „Und dieser Krickstein hat für die APF diese Luke gestohlen?“

„Ja das hat er.“

„Ich verstehe. Und Sie Mister Wessen, gehören Sie auch zu dieser Foundation.“

„Das kann ich nicht mit Sicherheit sagen.“

„Ich verstehe. Man arbeitet für die und weiß es gar nicht. Oder vielleicht arbeiten wir ja alle für die. Wo ist diese Luke jetzt?“ Will Paul wissen.

„Diese Luke befindet sich vermutlich noch in Liberia. Die Leute der APF betätigen sich in keiner überprüfbaren Organisation. Und sie mögen gar nicht, dass es Dinge gibt, von den sie nichts wissen. Und diese Luke ist so eine Sache. Sie wollten sie haben und selbst auswerten. Und nun haben sie was sie wollen“.

Nach diesen Worten steckt sich Jeff eine Zigarette an. Paul macht es ihm nach und schaut sich nachdenklich ein Moment lang um. Dann beugt er sich wieder nach vorne und fragt: „Jeff, sagen Sie mir, was will diese merkwürdige Kugel hier?“

Jeff zuckt mit den Schultern: „Das weiß ich nicht. Ich weiß etwas anderes. Dieser Dr. Max Krickstein ließ die gestohlene Luke 1982 in die Nähe von Monrovia, der Hauptstadt von Liberia bringen. Dort richtete ihm die APF ein anonymes Forschungsinstitut ein. Er bekam Wissenschaftler, Assistenten und weitere Mitarbeiter an die Seite gestellt, die auf ihren Fachgebieten die Besten von den Erhältlichen waren. Sie mussten vor allem das Vertrauen der APF besitzen. Auch eine Reihe wechselnder Sicherheitsleute waren immer zu seinem Schutz in der Nähe. Man entschied sich für Monrovia, weil dieses kleine, geheime Institut sehr gut in den Wirren der andauernden Bürgerkriege seiner Zeit zu verstecken war. Das Institutsgebäude war ein rechteckiger alter, vollklimatisierter Flachbau mit einer fast zugewachsenen Außenanlage. Die Fassade sah eher wie eine Kriegsruine aus. Es befand sich ca. 60 km östlich von Monrovia an der Straße zum Robertsfield Flughafen. Von der holprigen Straße aus war es nicht zusehen. Krickstein hatte viel Geld zur Verfügung für seine Forschungen an der Luke. Das Labor und alle anderen Nutzräume waren modern ausgestattet. Er sollte herausfinden aus was für einem Material sie bestand. Seine Auftraggeber wussten genau wie alt diese Luke war, welche Anstrengungen unternommen wurden, um diesem Material einen Schaden zuzufügen. Aber auch Krickstein blieb zunächst erfolglos. Und dann fand er doch etwas heraus.“

„Es war, wie bei so vielen anderen Forschungsergebnissen ein enormer Zufall, der ihn darauf brachte. Es war ein Glücksfall. Krickstein fand eines Tages, auf der Rückbank eines Taxis In Monrovia einen Knackfrosch. Er gab das Spielzeug dem Fahrer, der aber wollte, es nicht haben und bot ihm an es behalten zu können. Max steckte es ein und knackte damit manchmal etwas herum. Ein Knackfrosch ist ein Spielzeug. Man hält es in der Hand und drückt mit dem Daumen auf ein Metallteil. Dann knackt es laut. Das ist nervend, wenn man es häufiger hintereinander knacken lässt. Nur zur Funktionsweise möchte ich kurz folgendes sagen.“

Paul unterbricht ihn mit den Worten: „Sie wollen mir jetzt ernsthaft erklären, wie ein Knackfrosch funktioniert.“

Jeff erwidert verständnislos: „Ja, das will ich, denn ich weiß, dass Sie das nicht wissen. Also passen Sie auf. Es ist eine Feder, die aus einem Streifen Federstahl besteht. Der Stahl ist so gebogen, dass er einen stabilen und einen metastabilen Zustand aufweist. Durch Druck des Daumens im stabilen Zustand, wird er verbogen bis er blitzartig durch Beulen in den metastabilen Zustand springt. Das plötzliche Umspringen erzeugt das laute Knackgeräusch. Lässt der Druck wieder nach, erfolgt das gleiche Geräusch rückwärts.“

„Endlich weiß ich wie ein Knackfrosch funktioniert. Sie sind ein wirklicher Professor, Mister Wessen.“

„Entschuldigen Sie meine Aufdringlichkeit. Krickstein betrat dann eines Tages das Labor und beim Hinsetzen spürte er den Knackfrosch in seiner Hosentasche. Er holte das Spielzeug heraus und ließ es einige Male knacken. Erschrocken beobachtete er dabei, dass die Luke auf das Knacken des Frosches eine Reaktion zeigte.“

„Eine Reaktion? Was für eine Reaktion?“

„Wie sie wissen, ist die Luke 30 x 60 x 5 Centimeter, gebogen in einem Radius von 35 Metern. Also würde sie in eine Sphäre dieser Größe hineinpassen. Sobald das Knacken ertönte, zog sie sich für einen kurzen Augenblick zusammen, so dass sie aus einer Halterung oder worin sie auch immer steckte, herausfallen musste. Dann aber nahm sie augenblicklich wieder ihre ursprüngliche Form an. Max knackt mehrmals hintereinander, und die Luke folgte immer auf gleiche Weise dem Knacksignal. Er machte eine Tonaufzeichnung, auf die allerdings seitens der Luke keine Reaktion erfolgte. Da baute er eine technische Vorrichtung, in der er den Knackfrosch einspannte, und ein Automat betätigt ihn ununterbrochen. Er stellte sehr schnell fest, dass das Material der Luke während des Knackens nicht mehr resistent gegen mechanische Eingriffe war. Er konnte während sie sich bewegte Materialproben entnehmen und analysieren. Wenn es sich auf diese Weisen bewegte, dachte er sich, dann ist es eventuell organisch. Also besorgte er sich ein paar Gehörschützer gegen den Lärm und begann kleinste Teile zu entfernen, und unter dem Mikroskop zu untersuchen. Er beobachtete ganz genau wie die Materie ständig ihre Struktur veränderte. Einmal schien sie organisch zu sein und dann wieder ein unzerstörbares Metall“.

Jeff machte eine Pause, um etwas Kaffee zu trinken. Paul nutzte diesen Moment, um eine nicht sehr