Ulrike Vaube

Frauenglück

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Der dritte Abend

Die Buchclubdamen

Der nackte Küchenchef

Die Enthüllungen

Verliere dich nicht

Was ist neu?

Das Punktesystem

Die chaotische Welt

Die seelenlose Welt

Die 110-Prozent-Regel

Opfer unserer Hormone

Die Liste

Das Treffen

Die blockierte Nummer

Mann gesucht

Sich ausgenutzt fühlen

Trudis drei Punkte

Hier kommt es

Die Schnittmenge

Der doppelte Schiller

Eine 110 prozentige Frau

Die nackte Wahrheit

Die Versöhnung

Impressum neobooks

Der dritte Abend

Jutta und ich hatten den kleinen, runden Holztisch in eine windgeschützte Ecke ihrer Terrasse getragen, dort wo die blau blühende Clematis sich an der Hauswand emporrankte. Ich saß mit dem Rücken zur Wand, sie mir gegenüber. Zwischen uns standen eine Flasche Wein und zwei halbvolle Gläser. Eigentlich war es zum Trinken noch zu früh am Tag. Aber meine Freundin Jutta hatte gemeint, es gebe da etwas, auf das sie gerne anstoßen würde. Bisher hatte sie sich, was ihre Neuigkeiten betraf, in Schweigen gehüllt. Aus dem Haus ertönte Kindergeschrei. Sie rollte die Augen, murmelte missmutig ‚nicht schon wieder‘ und erhob sich.

Ich blieb sitzen und nippte genüsslich an meinem Weinglas. Statt meine Aufmerksamkeit den aufgebrachten Kinderstimmen, und Juttas Schlichtungsversuchen zu widmen, kehrten sich meine Sinne nach innen, und ich spürte wie sich der Sauvignon Blanc wohlig in meiner unteren Bauchgegend ausbreitete. Ein Gefühl, das ich nur als das plötzliche Einfallen von Lust beschreiben konnte. Nicht Lust auf etwas zu essen oder noch mehr zu trinken, nein, Lust auf einen Mann, ja, meinen Mann. Vielleicht würde es mir heute gelingen, diese nachmittägliche Lust bis zum Abend zu konservieren? Wieso konnte ich sie nicht schlicht in ein Einmachglas stecken, wie Großmutter Annabel ihre Pflaumen, und es bei Bedarf öffnen. Heute war der dritte Abend. Spätestens heute erwartete Klaus von mir, dass im Bett etwas lief. Bereits mit klarem Kopf betrachtet fand ich es unfassbar, auch das halbe Glas Weißwein, das mir die Lust zwischen die Beine gezaubert hatte, konnte daran nichts ändern: Wir waren seit sechzehn Jahren verheiratet und mein Mann hielt immer noch an seiner 2-Tage-Regel fest. Selbst meine 28-Tage-Regel änderte daran nichts. Waren es wirklich lediglich seine Hormone, die ihn dabei steuerten, beziehungsweise die Abwesenheit meiner Hormone, die für meine Kühle verantwortlich waren?

Jutta trat aus dem Haus. Der Wind fuhr in ihre rote, lockige Mähne. Ein Rot, das sich bei genauerem Hinsehen, als ihre natürliche Haarfarbe entpuppte. Jutta war, wie Klaus es beschreiben würde, ein natürlicher Typ. Er mochte natürliche Frauen, besonders, wenn sie wie meine Freundin Jutta ihren Busen ohne BH und ausladend natürlich vor sich hertrugen. Mit wippenden Brüsten und einem leisen Stöhnen ließ sich Jutta auf ihren Holzstuhl plumpsen. Wütend strich sie sich das krause Haar aus der Stirn.

„Torsten erinnert mich manchmal viel zu sehr an seinen Vater. Es bringt mich zur Weißglut, wie er immer gleich losschlägt.“

„Wieso?“, fragte ich hellhörig geworden, „hat Sven etwa immer gleich losgeschlagen?“

Mit Bedauern bemerkte ich, wie sich das warme Gefühl zwischen meinen Schenkeln unwiederbringlich verabschiedete.

„Nein, nein, das meine ich nicht“, beeilte sich Jutta zu sagen. „Es ist nur … meine Erziehungsversuche, anhand derer ich meinem achtjährigen Sohn beizubringen versuche, Meinungsverschiedenheiten besser mit Worten als mit Gewalt auszutragen, fallen bei Torsten auf einen dermaßen unfruchtbaren Boden, dass es einer Dürrekatastrophe gleichkommt.“

Jutta nahm einen tiefen Schluck Weißwein und stellte ihr Glas unsanft auf den Holztisch zurück.

„Und was hat das alles mit Sven zu tun?“

„Ich weiß nicht, wie das bei Klaus und dir ist, aber Sven und ich haben definitiv zu wenig kommuniziert. Und das, kann ich dir versichern, lag definitiv nicht an mir. Sven hat unsere Konflikte regelmäßig ignoriert. Er hat sie kommentarlos unter den Teppich gekehrt.“

Es war nicht das erste Mal, dass Jutta sich bei mir über ihren geschiedenen Ehemann beklagte. Ich nickte vor mich hin, nahm noch einen Schluck Wein, spürte ihm bis in den Kopf und zwischen die Beine nach und musste feststellen, dass er weder eine chemische Reaktion in meinem Hirn, geschweige denn zwischen meinen Schenkeln auszulösen vermochte.

Männer wollen durch Sex Nähe herstellen und Frauen brauchen Nähe um Sex haben zu können.

„Ich habe neulich einen schlauen Spruch gelesen, Katrin. Der lautete ungefähr so: Ein Mann will Sex haben, damit er sich seiner Frau nah fühlt, aber seine Frau muss sich ihrem Mann erst nah fühlen, bevor sie mit ihm Sex haben will.“

„Warte, noch einmal langsam zum Mitschreiben.“

„Also, im konkreten Fall heißt das: Dein Mann Klaus fühlt sich dir erst nach dem Sex nahe, wohingegen du dich ihm erst nahe fühlen musst, bevor du ihn ranlässt.“

War das wirklich so? Drinnen bei den Kindern wurde es verdächtig still. Jutta beugte sich vertrauensvoll über den Tisch herüber.

„Sven hat es nie kapiert, warum ich ständig und so viel mit ihm reden wollte, seine geistige Nähe suchte. Mit der körperlichen Nähe verhielt es sich bei ihm wie mit einem Paket Instantsuppe, aufreißen, aufbrühen und fertig. Wenn du weißt, was ich meine“, fügte Jutta verschwörerisch hinzu und lehnte sich wieder in ihren Stuhl zurück.

Unwillkürlich streifte mein Blick Juttas Busen, und unwillkürlich stellte sich mir die Frage, ob Juttas Brüste, deren steife Nippel sich von innen her durch den dünnen T-Shirt-Stoff zu bohren drohten, nicht von Sven als eine ständige Bereitschaft zum Sex verstanden worden waren? Da musste vorher nicht lange herumgeredet werden. So hätte Klaus das jedenfalls gesehen. Dessen war ich mir sicher.

„Dabei hätte Sven es so einfach haben können.“

Ich schaute auf. Juttas Ton war unerwartet sanft und so ganz ohne die übliche Verbitterung, die ihre Stimme beherrschte, sobald sie von ihrem Ex-Mann sprach.

„Wie? Wie meinst du das: … einfach haben können?“

Meine letzten Worte mischten sich mit einem lauten Aufheulen aus dem Haus. Jutta hastete zur Terrassentür. Drinnen fiel krachend eine Türe ins Schloss.

Das Heulen wurde lauter, und Jutta fing zu brüllen an.

„Du musst mit deiner Schwester reden, wenn sie dich ärgert, und nicht gleich draufhauen. Wie oft muss ich dir das noch sagen, Torsten?“

Ja, reden, damit war im Prinzip nichts verkehrt. Jedoch am dritten Abend half nur handeln. Daran konnte auch alles Reden nichts ändern. Soviel wusste ich aus Erfahrung. Wenn ich Klaus heute Abend im Bett die kalte Schulter zeigte, würde er in meiner Ablehnung nicht einfach nur eine Unlust auf Sex sehen, nein, er würde es als eine Ablehnung seiner ganzen Person verstehen. Er würde es höchst-persönlich nehmen und agieren als hätte ich ihn nach Sibirien verbannt. Und daran konnten alle Worte dieser Welt nichts verändern. Er würde in den nächsten Tagen schlechter Laune sein, sich unweigerlich zurückziehen und für mich und die Kinder unerreichbar sein. Es war ein Muster, ein Muster, das sich stets wiederholte und in seiner Vorhersehbarkeit beinahe lächerlich war. Ich schloss die Augen, hob das Gesicht in die Sonne, holte tief Luft und versuchte an etwas Anderes als heute Abend zu denken. Es war verrückt, noch vor zehn Minuten hatte ich mich nach Klaus verzehrt, und nun entfachte der Gedanke an ihn eine unglaubliche Wut in mir. Fingen so die Wechseljahre an? Bezog sich der Ausdruck Wechseljahre auch auf derartige Gefühls-Wechsel, wie ich sie gerade erlebt hatte? Aber war man mit 44 nicht zu jung für eine ausgetrocknete Vagina, leere Milchtüten und einen flachen Po?

„Er hätte es so einfach haben können“, wiederholte Jutta neben mir und griff die Unterhaltung genau an der Stelle auf, wo sie Minuten zuvor unterbrochen worden war.

Eine Fähigkeit, die sich Mütter wie Jutta in jahrelangen Kinderspiel- und Kaffee-Treffen erwarben.

„Ich weiß nicht, wie das bei dir und Klaus ist. Sven hat nie die Geschirrspülmaschine ausgeräumt, nie freiwillig angeboten zu kochen, oder den Wochenendeinkauf zu machen. Alle diese Dienstleistungen hat er mir überlassen. Tagtäglich habe ich mich nach der Arbeit um 12 Uhr abhetzen müssen, um die Kinder rechtzeitig vom Kindergarten und der Schule abzuholen. Er ist dazu nie fähig gewesen, obwohl er in seinem Büro eine einstündige Mittagspause gehabt hat. Ich habe nie eine Verschnaufpause gehabt. Und abends im Bett hat er sich gewundert, dass der Jutta-Dienstleistungsbetrieb müde war.“ Jutta schnaubte auf. „Zweifelsfrei war ich auch müde vom Tag, aber hauptsächlich kam ich mir, wie soll ich sagen, ausgenutzt vor, verstehst du?“

Ihre kornblumenblauen Augen füllten sich mit Tränen. Ich nickte. Sagen konnte ich nichts. Jutta hatte da etwas sehr präzise, um nicht zu sagen erschreckend präzise, auf den Punkt gebracht.

„Und wieso meinst du, er hätte es so einfach haben können?“, fragte ich tonlos.

Jutta atmete tief ein.

„Hätte er weiter nichts als abends, nach dem Essen öfter mal die Küche aufgeräumt, am Wochenende kurz die Kinderzimmer durch gesaugt, oder eben nur ab und zu einen Strauß Blumen nach Hause gebracht, ich kann dir versichern, ich hätte ihm mit dem größten Vergnügen jeden Abend einen geblasen.“

Ich zuckte unwillkürlich zusammen, denn ‚einen blasen‘ gehörte definitiv nicht zu Juttas Wortschatz. Jutta erhob ihr Weinglas.

„Auf die Männer und wie einfach sie es im Grunde genommen mit uns Frauen haben könnten!“

Sie lächelte trotzig und hielt mir ihr Glas entgegen. Zögernd stieß ich mit ihr an. Konnte es sein, dass Jutta Recht hatte? Könnten Sven und Klaus es so einfach haben? Könnte alles so einfach sein? Gab es am Ende eine Möglichkeit das Muster zu durchbrechen?

Und genau dort, an Juttas Holztisch, beim Beobachten der ständig wechselnden, von Sonne und Schatten auf die Tischplatte gezauberten Muster, entschied ich mich, mein Muster zu durchbrechen. Noch heute Abend, dem dritten Abend, würde ich mit dem ersten Erproben von Juttas Theorie beginnen. Beschwingt erhob ich mein Glas.

„Du hast Recht, das war das Öffnen einer Flasche Wein wert.“

„Nun, das war eigentlich nicht der einzige Grund.“ Jutta lächelte verschmitzt. „Ich wollte dir noch etwas Anderes erzählen.“

Doch dazu sollte es nicht mehr kommen. Thorsten erschien in der Terrassentür.

„Mama, komm schnell, der Fußboden ist ganz nass, da ist ganz viel Wasser im Bad!“

Die Buchclubdamen

Jutta wäre gerne unserem Buchclub beigetreten. Nicht dass sie nicht zu den anderen fünf Damen gepasst hätte. Auch hatte niemand von uns etwas gegen geschiedene Frauen. Ich wusste, die eine oder andere der Gruppe sympathisierte gar mit Juttas Situation. Zumindest hätte die zu Hause keinen Kerl, der dauernd aus dem Fenster springen wollte, hatte Eva, unsere Reisekauffrau, einmal kommentiert und sich damit lakonisch auf die Depressionen ihres Mannes bezogen. Juttas Problem waren die Bücher. Was wir lesen würden, meinte sie, das wäre ihr viel zu bedrückend. Wir sollten ihr Bescheid sagen, wenn wir mal was Lustiges hätten, dann würde sie gerne kommen.

Nachdem wir die Walser-Reihe abgeschlossen hatten, begannen wir an einer Klavier-Reihe. Die Idee stammte von Frauke, unserer Rechtsanwaltsgehilfin. So lasen wir also ‚Der Klavierspieler‘, ‚Die Pianistin‘ und endeten mit ‚Der Klavierlehrer Ihrer Majestät‘. Bei dieser letzten Buchbesprechung lauschten wir dem wohltemperierten Klavier von Bach. Wir waren stolz darauf, einem Buchclub der gehobenen Klasse anzugehören. Konkret hieß das, jemand aus der Gruppe schlug ein Buch vor, es wurden drei Exemplare angeschafft, die wir sechs uns zum Lesen teilten, und einmal im Monat trafen wir uns, um das Buch zu besprechen. Dabei konnten unsere literarischen Gespräche recht lange dauern. Unser Rekord lag bei einer Stunde und circa fünf Minuten. Und wenn man einmal davon absah, dass die Diskussionen in aller Regel nur von zwei Drittel der Damen getragen wurden, während die anderen andauernd in Themengebiete wie neue Kosmetikreihen, missglückte Friseurbesuche und dergleichen abschweiften, war das eine ziemlich gute Ausbeute. Wir wären Querbeet-Leserinnen, hatte Trudi, unsere Gärtnereiinhaberin, einmal sehr treffend gemeint. Wir hatten nichts gegen Autorinnen wie die Jelinek, wenigstens die meisten von uns nicht. Und auch bei einem zweihundert Jahre alten Weltbild wie das der Sophie von La Roche gelang es uns, Bezüge zur Gegenwart herzustellen. Wir hatten ein paar ausgemachte Uwe-Timm-Fans in der Gruppe, andere hatten eine besondere Affinität zu holländischen Schriftstellern wie Leon de Winter und Maarten ‘t Haart, Walser fanden alle gut, manchmal lasen wir auch etwas ins Deutsche Übersetztes von Coetzee, McEwans oder Hosseini, und gelegentlich warfen wir auch einen Klassiker von Fontane oder Lessing ein, und manchmal durfte es auch Goethe sein.

Zweimal im Jahr nahmen wir uns die Freiheit, Mann und Kinder Take-away- und Tiefkühlkost zu überlassen, um für ein Buchclubwochenende wegzufahren. Dieses Mal hatte Anneliese, unsere Innenarchitektin, ein altes Gehöft am Rande eines malerischen, kleinen Örtchens inmitten von elsässischen Weinbergen angemietet. Außerdem hatte sie von einer Überraschung gesprochen. Die Vermutungen der Damen variierten von einem eigens engagierten Stripper (Eva), über einen Fünf-Sterne-Koch (Trudi), mitternächtlichem Nacktschwimmen der sechs Elfen im örtlichen Feuerwehrsee (Frauke), einer Gastsprecherin zum Thema ‚Der kosmetische Facelift‘ (von unserer Dermatologin Stephanie) bis hin zu einem Überraschungsbesuch unserer Männer (ich). Klaus war in den letzten drei Tagen krank, zu krank für Sex gewesen. Und wie er mitbekam, dass ich dieses Mal wegen der längeren Anfahrt bereits am Freitagnachmittag gehen würde, machte er ein Gesicht, als würden ihm sämtliche Felle davon schwimmen, und im Besonderen das am oberen Ende meiner Beine.

Das Gehöft bestand aus drei eingeschossigen, u-förmig um einen Hof herum gruppierten Häusern. Die alten, schiefen Steinplatten in ihrer Mitte grenzten vor dem linken Haus an ein Blumenbeet, vor dem rechten an ein Kräuterbeet. Im linken Beet wuchsen wie in einem echten Bauerngarten alle erdenklichen Sommerblumen wild durcheinander. Er bot einen so bunten Anblick wie die Farbpalette eines Malers kurz vor dem Feierabend. Wicken, Sommerastern, Margeriten, Kornblumen und Nelken, die einen besonders würzigen Geruch verströmten. Rechts, im Kräuterbeet wucherten Schnittlauch, Petersilie, Basilikum, Minze, Zitronenmelisse, Zitronenverbene und etwas das ein bisschen wie Sellerie aussah, aber eine bizarrere Blattform hatte. Vor dem mittleren Haus standen zwei beige Zement-Töpfe, groß wie Traktorräder, mit rotem Oleander. Die Mitte des Hofes wurde von einer Pergola überdacht. Die quadratische Holzkonstruktion verschwand nahezu gänzlich unter Weinranken. Auch an einem heißen Tag wie heute würden sie an dem langen Holztisch mit seinen zwei Holzbänken im Schatten sitzen. Von dort führten zwei breite Sandsteinstufen zur Poolebene hinab. Das ovale Schwimmbad war nicht groß, nicht länger als sieben Meter, doch zum Plantschen und Abkühlen würde es reichen. Was früher einmal Ställe und was Bauernhaus gewesen war, ließ sich von außen nicht mehr erkennen. Das Gebäude war bis zur Unkenntlichkeit renoviert worden, nur wenn man das Holzfachwerk genauer betrachtete, sah man, dass es sich um Jahrhunderte alte Bausubstanz handelte.

Das Erstaunlichste an den drei Häusern war ihre Inneneinrichtung. Ein jedes war im Stil einer anderen Epoche eingerichtet. In der Mitte lag die mittelalterliche Burg, rechts davon das französische Landhaus aus dem neunzehnten Jahrhundert und links Mies van der Rohes Feriendomizil. Natürlich schauten wir sechs uns alle drei Häuser an. Es wurden hier die Intarsien eines Wohnzimmerschranks gelobt, dort bewundernd über den Samt eines Sesselbezugs gestrichen, und als Frauke im französischen Landhaus ein Himmelbett entdeckte, klatschte sie vor Freude in die Hände. Wer in welchem Haus übernachten wollte, ergab sich wie von selbst. Eva und Stephanie wählten die Burg. Die Wände waren düster gestrichen, es gab wenige Fenster, dafür einen riesigen, offenen Feuerplatz. Und über allem thronte ein Kronleuchter, der auch Tarzan ausgehalten hätte, wie Eva bemerkte. Trudi und Frauke zogen sich ins französische Landhaus zurück, das Frauke sofort auf den Namen ‚Quartier Français‘ taufte. Durch die dem Hof abgewandten Flügeltüren trat man auf eine rosengesäumte Terrasse mit Sicht auf die Weinberge. Die abschüssigen Rebenreihen in ihrem akkuraten Raster, nur hier und da tanzten ein paar Schösslinge aus der Reihe, würden auf sie eine magische Kraft ausüben, sinnierte Trudi und breitete die Arme aus, gerade so als wollte sie diese Kraft einfangen. Bei ihr als Gärtnerin würde das wohl unter Berufskrankheit laufen, amüsierte sich Frauke.

Anneliese und ich bevorzugten die strengeren Formen der Moderne. In unserem Flügel war das Mauerwerk der Fachwerkgiebelwand des Wohn- und Esszimmerbereichs durch Glas ersetzt worden, sodass wir den Parkplatz zwischen den alten Eichen sehen konnten. Allerdings wurden unsere Autos von einem, direkt vor unserer Nase geparkten, weinroten, alten Rolls-Royce verdeckt.

„Ist außer uns noch jemand hier?“

Ich deutete auf den Wagen.

„Nein, der gehört dem Besitzer. Er lässt ihn mit Absicht dort stehen, damit die Aussicht ein wenig verschönert wird, hat er mir erzählt“, grinste Anneliese.

Wir warfen uns in unsere Badesachen und machten uns frisch. In meinem Fall bedeutete das, die Wimperntusche zu erneuern, die ich so selten auftrug. Wieder einmal war sie rund um die Augen verschmiert. Ich sah aus als hätte ich zu Hause bittere Abschiedstränen vergossen. Aber nichts lag der Wahrheit ferner. Als Anneliese mich abgeholt hatte, war ich mit dem angenehmen Gefühl des Entkommens bei ihr ins Auto gesprungen. Wegen Klaus‘ Grippe, hatte ich vorerst auf die Implementierung des kühnen Plans, den ich auf Juttas Terrasse gefasst hatte, verzichten müssen. Mein Mann hatte, seit er krank war, kaum mehr die notwendigsten Worte mit mir gewechselt. Er schien sich Lichtjahre von mir entfernt in einer ihm eigenen Welt zu bewegen. Sein Schweigen war die Strafe für mich. Es war eine stumme Schuldzuweisung. Ich war an allem schuld: Denn ich hatte keine Lust, seinem fiebrigen Schwanz zur Erlösung zu verhelfen. Es war meine Schuld, dass wir seit sechs Tagen keinen Sex hatten. Und bereit wie der Kirchgänger zum Abendmahl trank ich aus dem bitteren Kelch, nahm die Schuld an, und verhielt mich Klaus gegenüber extra lieb und extra fürsorglich. Vielleicht, überlegte ich, sollte ich an unserem Damen-Wochenende einmal das Thema ‚Schuld‘ anschneiden, nur so ganz allgemein, vielleicht verbunden mit dem Vorschlag, doch einmal Dostojewskijs ‚Schuld und Sühne‘ zu lesen? Ich wusste, Trudi liebäugelte seit längerem mit der russischen Literatur. Waren Frauen etwa genetisch prädisponiert für Schuldgefühle, konnten sie nicht anders, als Schuld auf sich zu laden? Oder hatte eine Jahrtausende alte, religiöse Erziehung verhindert, dass sie sich je vom Sündenfall erholen konnten. Hatte nicht bereits alles im Paradies begonnen, als Eva die verbotene Frucht vom Baum der Erkenntnis pflückte?

Ich musterte mein Antlitz im Spiegel. Meine blauen Augen blickten traurig zurück. Sie waren dunkler als sonst. Sie hatten die Farbe eines Meeres ohne Schaumkronen. Es fehlte ihnen das Glitzern, das helle Glitzern der Lebensfreude, des Wissens um ein glückliches Morgen. Hatten Anneliese und die anderen auch schon bemerkt, wie schlecht es mir ging? Ich unterzog den Rest meines Gesichts einer schnellen Routineuntersuchung. Die braunen, schulterlangen Haare saßen gut. In weiser Voraussicht hatte ich meinen letzten Friseurbesuch samt Farbspülung auf das Buchclubwochenende abgestimmt. Und die sündhaft teure Nachtcreme, eine von Stephanies Empfehlungen, schien tatsächlich zu helfen. Zwar sah mein Gesicht morgens immer etwas aufgeplustert aus, als hätte ich die ganze Nacht bei geschlossenem Fenster und voll aufgedrehtem Heizkörper geschlafen, doch die Lach- und Denkfalten waren eindeutig geglättet. Dafür störten ein paar neue, hässliche Furchen, die senkrecht von der Oberlippe Richtung Nase verliefen. Ich beschloss, Stephanie um Rat zu fragen. Ich versuchte verschiedene Mimiken. Ich war keine Raucherin. Aber woher kamen nur diese Falten? Mein Gesicht hing ganz nahe vor dem Spiegel. Die Erkenntnis traf mich wie ein Blitzschlag, schnell, ohne Vorwarnung und unerbittlich. Ich zuckte zurück. Man konnte es mir ansehen! Andere Frauen konnten mir ansehen, wie oft ich meinem Mann einen blies. Wie von selbst formten meine vollen Lippen ein schockiertes ‚O‘. Das war es! Erschrocken kniff ich die Lippen zusammen, bis sie lediglich einen Strich in meinem Gesicht bildeten. Die Falten waren annähernd verschwunden. Allerdings konnte ich nicht den ganzen Tag mit zusammengekniffenen Lippen herumlaufen. Sollte ich die Falten über meinem Mund stolz zur Schau tragen wie ein Versehrtenmal, eine Verwundung, die ich mir im jahrelangen Zweitages-Kampf zugezogen hatte? Ein Mal, das meinen Genossinnen zurief, ‚seht her, dies alles tue ich für meinen Mann!‘ Im Hof knallten die ersten Sektkorken. Ja, ich würde meine Verwundung mit den anderen feiern. Und ich würde sie zu meinem Triumph machen. Seit dem Nachmittag auf Juttas Terrasse hatte ich einen Plan.

Ich trat aus unserem Van-der-Rohe-Haus. Die anderen standen in leichter Badekleidung auf der Poolterrasse herum. Nur Eva hatte sich keinen Sarong um die Hüften geschlungen. Sie musste sich und ihren Körper immer in Szene setzen, sei es mit extra teuren, Figur betonten Designerklamotten oder wie in diesem Fall mit dem knappsten Bikini, den ich an einer Frau ihres Alters je gesehen hatte. Eva war die Verkörperung dessen, was die Männer gemeinhin als scharf bezeichneten. Ich gesellte mich zu den anderen. Frauke drückte mir einen Willkommenstrunk in die Hand. Jemand hatte Johannisbeerlikör mitgebracht und Trudi mixte fleißig Kir Royal.

„Mensch, Anneliese, wie bist du eigentlich an den tollen Schuppen gekommen, und das zu diesem Preis?“, erkundigte sich Stephanie gerade.

„Beziehungen“, antwortete Anneliese mit einem geheimnisvollen Lächeln und schüttete Cashewnüsse und gesalzene Mandeln auf rote Pappteller, deren Farbe erstaunlich gut zu unseren Getränken passte.

„Und wo wohnt er?“, fragte Eva frech.

„Wer?“

„Du kannst aber auch fragen, deine Beziehung natürlich!“

„Er hat ein Wochenendhaus dort oben auf dem Hügel.“

Anneliese wies vage hinter sich. Wir sahen keinen Hügel, Stephanie und Evas Burg war im Weg.

„Und ich möchte noch einmal ausdrücklich darauf hinweisen, dass es sich nicht um meine Beziehung handelt, sondern um eine rein geschäftliche Beziehung. Er ist der Besitzer von Lifestyle. Ich schicke ihm regelmäßig Kunden, die, was den Geschmack ihrer Inneneinrichtung betrifft, aus den schwedischen Kinderschuhen herausgewachsen sind. Tja, und die lassen so einiges bei ihm liegen“, meinte Anneliese und fing an die Nüsse herumzureichen.

„Lifestyle, das Inneneinrichtungshaus“, Frauke pfiff anerkennend durch die Zähne, „das erklärt so einiges. Der Typ hat doch tatsächlich Geschmack wie man an dem Interieur der Häuser hier sieht.“

„Schade“, kommentierte Eva.

„Was ist daran schade?“, wollte ich wissen.

„Das heißt, er ist bestimmt schwul. Ist dir noch nie aufgefallen, dass schwule Männer immer die besten Schuhe und die schönsten Krawatten tragen?“

Annelieses Mann, Günther, hatte ein Architekturbüro, und wenn seine Häuslebauer eine weitergehende Beratung wünschten, was die Innenarchitektur ihrer zukünftigen Eigenheime betraf, kümmerte sich Anneliese um sie. Die beiden waren ein gutes Gespann, und nicht nur auf geschäftlicher Ebene. Anneliese war die Älteste von uns sechs Damen. Sie war seit knapp dreißig Jahren verheiratet, hatte zwei erwachsene Kinder und seit kurzem den ersten Enkel. Auf dem Feld der Ehe war sie gewissermaßen ein alter Hase und ihre ehetechnischen Ratschläge wurden von uns allen sehr geschätzt. Ich wusste nicht, wie es den anderen erging, doch ich beneidete Anneliese nicht selten um ihre gute Ehe. Unverhohlen nahm ich meine Freundin in Augenschein. Sie war eine Frau, die man gerne anschaute. Anneliese hatte aparte Gesichtszüge: Mandelförmige dunkle Augen, einen grauen Kurzhaarschnitt, wobei sie die Haare um das Gesicht herum etwas länger trug, und herzförmige, grell geschminkte Lippen, damit sie mit den grauen Haaren nicht zu farblos aussah, wie sie mir einmal sagte. Sie hatte jede Menge Falten um die Augenpartie, dass sie viel und gerne lachte, konnte man ihr ansehen. Hingegen über der Oberlippe, zwischen Mund und Nase runzelte sich nichts. Als sie mir den Teller mit den Nüssen hinhielt, konnte ich es genau sehen. Hatte Anneliese uns nicht ständig von ihrem gesunden Sexleben erzählt? Und wie gerne sie sich in den Bauch ihres Mannes kuschelte, auch noch nach dreißig Jahren Ehe? Nun, zugegebenermaßen vom in-den-Bauch-kuscheln konnte man keine Blow-Job-Falten bekommen. Verstohlen musterte ich die Oberlippenpartien der anderen Damen. Nein, keine hatte solche Falten wie ich. Nicht einmal Frauke, die noch bis vor kurzem geraucht hatte.

„Wenn wir heute Abend Forellenfilets mit Sahnesößchen machen wollen“, wandte sich Trudi an Frauke, „müssen wir bald mal zu dieser Forellenräucherei fahren, von der du gesprochen hast.“

„Mädels, wer will heute Abend kochen?“, fragte Eva und blickte in die Runde.

Sie erntete Schweigen.

„Ist einer dafür, dass wir Essen gehen?“, fragte ich.

Klaus und ich gingen sehr selten in ein Restaurant. Nur wenn es etwas zu feiern gab wie unseren Hochzeitstag oder Geburtstage. Das restliche Jahr über kochte ich. Heute konnte Klaus bezahlen. Das Letzte, auf was ich im Moment Lust hatte, war mich in die Küche zu stellen. Ganz abgesehen davon, mochte ich Fisch sowieso nicht besonders.

„Trudi, du würdest gerne kochen, nicht wahr?“, stichelte Frauke.

„Ich? Wer sagt das?“

„Gut, wir gehen aus. Beschluss einstimmig angenommen“, lachte Anneliese. „Aber zuerst trinken wir die Sonne hinter die Hügel, was meint ihr?“ Sie hielt ihr Glas gegen die Sonne, begutachtete seinen orange-rot funkelnden Inhalt, schloss die Augen und nahm einen genießerischen Schluck. Auch Stephanie erhob ihr Glas.

„Auf euch, meine Freundinnen!“

„Auf unser Wochenende“, stimmte Frauke ein.

„Auf die supertolle Unterkunft und die supersuperschöne Umgebung“, ergänzte Trudi und prostete den waldbestandenen Hügeln zu.

Trudi machte gerne und oft Komplimente, in denen sie oft auch gerne übertrieb, doch dieses Mal traf sie den Nagel auf den Kopf. Hinter dem Schwimmbecken erstreckte sich bis zu den Hügeln eine Obstbaumwiese. Andere Häuser waren keine zu sehen. Es waren alte Bäume, schief und verwachsen, deren Stämme vom flirrenden Sonnenlicht und dem Schatten ihrer Äste verschluckt wurden. Sie standen weit auseinander, mit dazwischen viel Platz zum Im-Gras-Liegen und Träumen.

Ganze Nachmittage lang hatte ich unter dem riesigen Birnbaum im Garten meiner Großmutter im langen Gras gelegen, hatte dem aufgeregten Summen der Wespen zugehört, den süßlichen Geruch der verwesenden Birnen eingeatmet und mir gewünscht, Friedrich würde neben mir liegen. Friedrich meine erste große Liebe, ich war damals vierzehn gewesen, er sechzehn. Anstatt unsere Englisch- und Mathehausaufgaben zu machen, hatten wir stundenlang in seinem verdunkelten Zimmer auf einer Matratze am Boden gelegen, uns Joe Cocker, Tina Turner oder U2 angehört und uns langsam, zärtlich, Zentimeter für Zentimeter an unseren Körpern tiefer gearbeitet. Was ich schließlich zwischen seinen Beinen entdeckt hatte, fand ich unermesslich groß. Um es in den Bereich des Ermessbaren rücken zu können, hatte ich ein Lineal aus meiner Schultasche geholt. Ich hatte keine Ahnung wie dieses lange Ding in mich hineinpassen sollte. Wenn ich an Friedrich dachte, wunderte ich mich immer wieder, wie rein und unschuldig unsere Liebe gewesen war. Erst als sich die Erwachsenen eingemischt hatten, und meine Mutter mich zu ihrem kurz vor der Pensionierung stehenden Frauenarzt geschleppt hatte, wurde sie durch den Schmutz gezogen, und ich begann mich schuldig zu fühlen. Der alte Arzt in seiner knöchellangen, weißen Kutte hatte mir mit strengem Blick zu verstehen gegeben, was ich da mit Friedrich trieb, wäre in meinem Alter wirklich eine Schande.

„Ich kann nichts mehr trinken. Ihr wisst, wie wenig ich vertrage.“ Eva schlenderte zum Pool-Rand. „Ich glaube ich muss mich abkühlen, auch wenn die Gesprächsthemen noch nicht echt heiß sind“, kicherte sie, reichte in einer eleganten Geste in den Pool, schöpfte Wasser, das ihr sofort zwischen den rot lackierten Fingern davon rann, und tröpfelte ein paar Tropfen zwischen ihre perfekt geformten Brüste.

„Gehst du mit oder ohne Bikini schwimmen?“, fragte Frauke und verfolgte den Lauf der glitzernden Tropfen auf Evas Dekolleté.

Evas Brüste hatten auf einen Mann dieselbe Wirkung wie das neunte Bier auf einen Alkoholiker – vollkommen berauschend und er wollte mehr haben. Ich hatte schon erlebt, wie ihr wildfremde Männer, die sie auf einer Party kennen gelernt hatte, Heiratsanträge gemacht hatten. Zugegeben sie hatten bei alledem ihren Blick kaum aus Evas Ausschnitt heben können, doch ihre Absichten, so hatte ein jeder beteuert, wären durchaus ehrlich. Klaus hatte so seine eigene Meinung über Evas Titten: Boobjob, aber absolut geil. Er als ‚boobie-man‘ könne das sofort sehen, meinte er. Wahrscheinlich hatte Klaus Recht. Eva hatte sich uns gegenüber bisher noch nicht geoutet. Über die Echtheit ihrer Brüste wurde jedoch fortwährend spekuliert. Die Reaktionen der Damen reichten von Neid, über Mitleid bis hin zu Wut. Ja, ich musste zugeben, Evas stets bestens in Szene gesetzte Titten machten mich manchmal wütend. Sie heizten die Männer an. Sie setzten ihnen ein Idealbild in den Kopf, an denen meine Brüste gemessen wurden. Ihre Titten machten Eva zu einem Sexsymbol. In den Phantasien der Männer, Klaus nicht ausgeschlossen, wurde sie zur Sex-Göttin, da sie, verheiratet und treu, wie sie war, für sie unerreichbar war. Meine Titten mussten halten, was Evas versprachen. Und wer hatte die Falten über der Lippe? Die hatte ich. Und Eva? Die hatte einen flotten Spruch auf den Lippen und Titten, hinter denen sie sich verstecken konnte. So sah ich das jedenfalls.

Die Damen beschlossen schwimmen zu gehen. Selbstverständlich behielt Eva ihren Bikini an und die anderen auch. Ich hasste nasse Badeanzüge, ganz zu schweigen von der Zurschaustellung meiner zu breiten Hüften und der beginnenden Zellulitis auf meinen zu dicken und zu weißen Oberschenkeln. Ich entschied mich später, in der schützenden Dunkelheit ins Wasser zu gehen und verzog mich in den Schatten der Pergola. Frauke versuchte Wasser in meine Richtung zu spritzen.

„Was ist los, Katrin, hast du deine Tage?“, neckte sie mich.

Ich schüttelte den Kopf. Offensichtlich war Frauke momentan entfallen, dass ich seit über zwei Jahren keine Gebärmutter mehr hatte, und dass ‚meine Tage‘ den Tagen der Vergangenheit angehörten. Wo sie mich erst letzthin im Vertrauen gefragt hatte, wie das für Klaus so wäre, seit das da am oberen Ende zugenäht war. Ihr Frauenarzt würde ihr wegen ihrer starken Monatsblutungen nämlich bereits seit längerem zu einer Entfernung der Gebärmutter raten. Aber ihre derzeitigen Lebensberater, die holistische Ärztin, die Fußreflexzonenmasseurin und ihre buddhistische Wahrsagerin würden ihr davon abraten. Die Wahrsagerin hätte übrigens ihren Hund erfolgreich von seinem Schilddrüsenleiden kuriert. Seitdem wäre er zwar zum Vegetarier geworden, aber es gäbe Schlimmeres für einen Hund, oder nicht, hatte sie gelacht.

Wenn mich jemand fragen würde, mein Verhältnis zu Frauke zu beschreiben, würde ich antworten, es ist wie das eines Schmetterling-Fängers zu einem wunderschönen Schmetterling. Ich konnte Frauke nicht zu fassen bekommen. Sie flatterte permanent zwischen uns fünfen hin und her, machte immer dort mit, wo gerade am meisten los war und lachte dabei am lautesten. Ihre Lebensberater, deren Weltanschauungen sie immerzu mit großer Begeisterung kurzfristig adaptierte, wechselten ständig. Nur ihrer Wiener Wahrsagerin, zu der sie zweimal im Jahr zu einer Konsultation flog, war sie bisher treu geblieben. Als ich Anneliese einmal von meinen Schwierigkeiten mit Frauke erzählte, bestand ihr Trost aus genau sieben Wörtern: ‚Die hat jede Menge Leichen im Keller.‘ Aber hatten wir die nicht alle, diese ungelösten, unlösbaren Probleme, die wir seit Jahrzehnten in den Kellern unserer Seelen fein säuberlich unter Verschluss hielten?

Trudi verstand sich am besten mit Frauke. Wenngleich die beiden grundverschieden waren. So flatterhaft Frauke war, so bodenständig war Trudi. Frauke war zierlich mit einem Gesichtchen wie eine Käthe-Kruse-Puppe mit langen, honigblonden Haaren und großen blaugrünen Babyaugen. Trudi, beinahe doppelt so lang wie Frauke, hatte breite, slawisch geschnittene Gesichtszüge mit hohen Wangenknochen und dunkelbraunen fast schwarzen Augen. Das eckige Gesicht wurde durch den kinnlangen Bob noch betont. So würde das Resultat von Generationen von Bauern aussehen, hatte sie einmal geklagt. Zugegeben Trudi war nicht so hübsch wie Frauke, doch irgendwie sah sie meiner Meinung nach interessanter aus. Es musste an der geschmackvollen Art liegen, wie sie sich zurechtmachte. Nur die Reste von Blumenerde unter ihren Fingernägeln zeugten von ihrem bäuerlichen Erbe und standen in krassem Gegensatz zu Fraukes fein säuberlich, im französischen Stil manikürten Nägeln. Trudi betrieb eine kleine Gärtnerei neben dem Friedhof.

Sicherlich, meinte sie einmal, die Lage wäre nicht optimal, sie bekäme leider nicht viel Laufkundschaft. Die meisten ihrer Kunden wären tot, aber zum Leben würde es reichen. Frauke andererseits kannte keine Geldsorgen. Lothar, ihr Mann, hatte eine sehr gut gehende Rechtsanwaltspraxis. Ihren Beruf als Rechtsanwaltsgehilfin, würde sie zwischenzeitlich eher zuhause ausüben, hatte sie Klaus und mir, als wir uns vor ein paar Jahren auf einer Party kennengelernt hatten, mit einem seltsam anzüglichen Lächeln erklärt. Meine Vorstellungen, was Fraukes Heimarbeit betraf, ich hatte an Akten tippen gedacht, wurden von Klaus als naiv hingestellt. Quatsch, der hätte die zuhause wahrscheinlich in einem Talar rumrennen, ohne was drunter, so würde die ihrem Rechtsanwalt helfen. Obwohl Frauke Klaus Mutmaßung logischerweise nicht gehört hatte, lud ich sie, vermutlich aus einer Mitleidsregung, noch am selben Abend zu unserem nächsten Buchclubtreffen ein.

Evas Haut hatte einen gesunden Olivton. Und gerade als ich mir überlegte, wie viele Stunden sie an den Wochenenden mit Sonnenbaden verbracht haben musste, tönte sie:

„Alles Selbstbräuner. Geht auch im Wasser nicht ab. Schaut!“

Zum Beweis rieb sie mit ihrem Zeigefinger zwischen ihren unnatürlich auf der Wasseroberfläche treibenden Brüsten herum, die irgendwie an Fettaugen auf einer Hühnerbrühe erinnerten. War an Eva überhaupt etwas echt, fragte ich mich. In ihren Haaren schimmerten so viele verschiedene Farbtöne, dass ich nicht hätte sagen können, welche Farbe sie eigentlich hatten. Blond-rot-braun kam der Sache am nächsten. Außerdem hatte sie sich kürzlich die Zähne überkronen lassen. Deren mäuseartiges Aussehen, hätten nicht zu ihrem Image gepasst, hatte sie sich uns gegenüber verteidigt. Für wen machte Eva das alles? Und von welchem Geld? Sie und ihr Mann betrieben ein Reisebüro. Versprach sie sich von ihren Hasenhauern mehr Kundenverkehr? Oder war es so, dass Eva den Verkehr hatte und ihr Mann die Kunden? Vielleicht war Eva gar nicht so treu wie sie immer beteuerte, und die Depressionen ihres Mannes hatten einen ganz anderen und um ein Vieles realeren Grund?

Anneliese war mit ihrem Sektglas in der Hand in den Pool gegangen. Nun stellte sie das leere Glas auf dem Poolrand ab und stieg aus dem Wasser. Ich musste an Klaus Worte denken: ‚Ganz schön scharf für eine Großmutter‘. In den sanften Strahlen der inzwischen tiefer stehenden Sonne sah Anneliese beileibe nicht wie eine dreiundfünfzigjährige Großmutter aus.

„Welches Buch sollen wir zuerst besprechen den ‚Nachtzug nach Lissabon‘ oder ‚Erklärt Pereira‘?“, fragte Anneliese, während sie sich genüsslich abtrocknete.

Wenn wir für ein Buchclubwochenende weggingen, nahmen wir uns oft zwei Bücher vor.

„Ich bin dafür, dass wir mit Antonio Tabucchis ‚Pereira‘ beginnen“, schlug ich vor. „Für den ,Nachtzug‘ brauchen wir mehr Zeit. Den besprechen wir morgen, wenn wir frisch sind.“

„Du meinst frisch verkatert“, fügte Frauke kichernd hinzu.

„Du brauchst ja nicht dauernd soviel zu trinken“, wandte Stephanie ein und sprach aus, was mir bereits auf der Zunge gelegen hatte.

„Gut, wir treffen uns in einer Viertelstunde auf der Terrasse vor Trudi und Fraukes Quartier Français“, verkündete Anneliese munter. „Und bis dahin wird kein Alkohol mehr getrunken! Der Pereira hat schließlich auch immer nur Limonade getrunken.“

„Das war bei ihm aber aus politischen Gründen“, warf Frauke leicht verschnupft ein.

„Mensch Frauke, toll! Du hast das Buch gelesen!“, rief Trudi überschwänglich aus.

„Du hast es nur gelesen, weil es so schön dünn ist, gib es zu!“

Eva hatte mit dem was sie sagte nicht ganz unrecht. Frauke fehlte für dicke Bücher schlichtweg das Durchhaltevermögen. Normalerweise redete sie sich heraus. Sie hätte das Buch angefangen, aber irgendwie sei es nicht hundertprozentig in ihren Interessensbereich gefallen. Und nach drei Jahren Buchclub musste leider gesagt werden, das einzige, was hundertprozentig feststand, war, dass nichts hundertprozentig in Fraukes Interessensbereich fiel.

Ich trat durch die französischen Flügeltüren auf Trudi und Fraukes rosenumsäumte Terrasse. Der helle Natursteinboden unter meinen Füßen glitzerte in der Abendsonne. Am Nachmittag hatte Trudi uns erklärt, die korallenroten Rosen würden Duftwolke heißen. Unwillkürlich kam mir Ingeborg Bachmann in den Sinn: ‚Wohin wir uns wenden im Gewitter der Rosen ist die Nacht von Dornen erhellt, …‘ Normalerweise mochte ich Gedichte nicht sehr, aber beim Lesen dieser Zeilen vermeinte ich damals die mit Rosenduft durchtränkte, schwüle Luft eines Sommergewitters zu riechen. Hier, auf der Terrasse mischten sich die Duftwolken mit dem Schwefelgeruch, der von den Weinbergen herauf wehte. Die untergehende Sonne filterte durch das Laub der Reben und tauchte alles in ein warmes, weiches Licht. Die Umrisse der sauber getrimmten Reihen, die Schatten dazwischen, alles verschwamm im goldenen Licht. In der Ferne schimmerten Dächer. Doch das Dorf war zu weit entfernt, um Einzelheiten erkennen zu können. Grillen zirpten. Es würde ein lauer Abend werden. Perfekt für ein nächtliches Baden im warmen Pool, dachte ich. Frauke hielt schon ein Glas Weißwein in der Hand, Anneliese war dabei sich einzuschenken. Die beiden saßen an einem Bistrotisch. Auf der Marmorplatte standen ein irdener Wasserkrug und eine Schale mit grünen Oliven. Trudis halbmondförmige Lesebrille, ihr verbeulter Strohhut und der aufgeschlagene ‚Pereira‘ lagen daneben. Es sah aus wie ein Stillleben, das darauf wartete auf eine Leinwand gebannt zu werden. Trudi stand drei Meter entfernt und versuchte die Bohème Stimmung mit ihrem Photoapparat einzufangen. Anneliese winkte mich heran.

„Komm mit aufs Bild Katrin! Bei der Beleuchtung siehst sogar du gut aus.“

Das konnte nicht ihr Ernst sein, oder? Die Hauptbedingung für eine Aufnahme in unseren Literaturclub wäre wohl, dass man gut aussähe, und nicht, dass man des Lesens und Schreibens mächtig sei, hatte Klaus einmal behauptet.

Tief in mir begann eine dumpfe Saite zu schwingen. Es wäre schade, meinten meine Eltern, dass sich das gute Aussehen in unserer Familie in der männlichen Linie fortgepflanzt hätte. Worin genau meine Schönheitsmängel bestanden, wurde nie gesagt. Ich war überzeugt, dass sich meine Eltern auf meinen Nasenhöcker und meine zu kleinen Augen bezogen. Auch Schminke konnte daran nicht viel ändern. Im Gegenteil sie machte die Augen noch kleiner. Auf den Photos, die meine Mutter mir regelmäßig von meinen Brüdern schickte, blickten mir selbstbewusste, gutaussehende Männer entgegen. Auf den Photos, die ich meiner Mutter von uns schickte, stand ich entweder verdeckt von den Kindern, hatte gerade die Augen zu oder sie, in der Hoffnung sie größer erscheinen zu lassen, unnatürlich weit aufgerissen. Mit einem Wort: Ich war völlig unfotogen. Die Frage war nur, inwiefern konnte eine Kamera lügen? War ich wirklich so hässlich, wie ich auf den Photos aussah? Gewiss hatte ich es mit 44 gelernt, meine starken Punkte zu betonen, wie zum Beispiel meine ganz passable Figur (abgesehen von meinen zu dicken Oberschenkeln), meine verhältnismäßig glatte Haut und meine hohe, aristokratische Stirn. Ob ich meine vollen Lippen in Zukunft weiterhin zur Geltung bringen sollte, musste ich mir allerdings nach der Entdeckung der Blow-Job-Falten noch überlegen.

Ehe Trudi mich auf ein weiteres, zweifellos schreckliches Photo bannen konnte, kamen mit lautem Gejohle die anderen beiden Damen an.

„Alle mal herhören, Kinder! Die kulinarischen Götter meinen es gut mit uns. Unten im Dorf gibt es doch tatsächlich ein drei Sterne Restaurant. Ich habe einen Tisch reservieren lassen“, verkündete Eva in einem Ton als wäre es ihr soeben gelungen, eine Privataudienz beim Papst zu erwirken.

„Aber zuerst die Arbeit und …“

„Ich finde Frauke sollte anfangen, wo sie das Buch nun schon einmal gelesen hat“, fiel Eva Anneliese ins Wort und schoss Frauke einen frechen Blick zu.

„Äh, bevor wir anfangen, eine kurze Frage, wer hat das Buch nicht gelesen? Braucht jemand eine kurze Zusammenfassung, à la ‚Was bisher geschah‘?“

In Stephanies Ton lag Ironie. Mit dem strengen Ausdruck einer Professorin schaute sie über den Rand ihrer dunkelbraunen Hornbrille in die Gesichter ihrer Literaturstudentinnen.

„Kaum zu glauben, alle haben es gelesen. Wie schön, dann können wir ja anfangen“, erklärte sie aufgeräumt und nickte Frauke zu.

„Ach, ich lasse lieber dir den Vortritt, Stephanie“, wehrte Frauke ab.

Unter den Buchclubdamen war Stephanie die fleißigste und disziplinierteste Leserin. Wenn sie ein Buch, das ihr gehörte, zu Ende gelesen hatte, sah es so durchgearbeitet aus wie früher ihre Studienunterlagen. Es war voller Unterstreichungen und Randbemerkungen, und wenn es nicht ihr eigenes Buch war, machte sie sich auf einem neben dem Buch liegenden Zettel Notizen. Stephanie hatte in aller Regel die besten Diskussionsbeiträge. Klaus meinte über Stephanie, die hätte Haare auf den Zähnen. Mit anderen Worten Stephanie war ihm zu intellektuell. Aber eben das mochte ich an ihr. Stephanie hatte Tiefgang. Wie eine Zecke konnte sie sich an einem Buch festsaugen. Es aussaugen, bis sie zum Schluss das Ganze, die Protagonisten, die Handlung, die Dialoge, Satz für Satz in ihrem Großhirn gespeichert hatte. Sie achtete auf Sprachnuancen, machte uns auf Allegorien aufmerksam. Dank ihr wussten wir, was Alliterationen und Metaphern waren. Sie brachte bestimmte Wortwahlen des Autors zur Diskussion und sezierte die Sätze mit einer Genauigkeit, die sie im Medizinstudium bei der Leichenobduktion erlernt haben musste. Nur Anneliese konnte ihr in den Buchbesprechungen das Wasser reichen und ich, wenn ich mich vorher auf dem Internet schlau gemacht hatte. Obwohl ich mich dies in letzter Zeit nicht mehr traute. Seitdem Stephanie gesagt hatte, anderer Leute Meinung als seine eigene auszugeben, hätte in der Tat etwas von Plagiatismus an sich. Die Frage war nur, woher wusste sie, dass es nicht meine eigene Meinung gewesen war?

Stephanie verwies auf S. 119 in ‚Erklärt Pereira‘ und erklärte uns, wie Pereiras ‚hegemonisches Ich‘ zu verstehen wäre. Unsere Persönlichkeit bestünde aus einem Bündnis verschiedener Seelen, die der Herrschaft eines vorherrschenden Ichs unterstehen würden. Diese Vorherrschaft eines Ichs hielte solange an, bis es nach einem direkten Angriff oder durch eine langsame Erosion von einem anderen Ich ersetzt würde. Meine Gedanken schweiften ab. War meine zunehmende Unlust, was die 2-Tage-Regel betraf, eine langsame Erosion meines Ehefrau-Ichs? Drängte ein unabhängigeres, von der 2-Tage-Regel befreites Ich an die Oberfläche meiner faustischen Seelen? Es war nicht so, dass ich Klaus nicht liebte, dessen war ich mir sicher. So sicher wie man sich in diesen Dingen nur sein konnte. Ich liebte ihn als Freund, Wegbegleiter, Tom und Lizzys Vater, unseren Ernährer. Aber musste der Mann an meiner Seite notwendigerweise spätestens alle zwei Tage auch in mir sein? Wenn Klaus mit mir schlief, geschah das nicht in den Coelho’schen elf Minuten. Und ein Quicky, von denen es beileibe genug gab, zählte nicht mit bei der 2-Tage-Regel. Wenn er nicht mehr mit mir schlafen könnte, hatte Klaus in der Woche vor meiner Gebärmutteroperation gemeint, dann … nun, er könne jedenfalls nicht bis an das Ende seiner Tage ohne Sex dahinvegetieren, hatte er kategorisch erklärt und ein Gesicht gemacht, als wäre die ganze Sache meine Schuld.

Es hätte sie erstaunt, wie der zu Beginn des Buches unpolitische Pereira stets politischer geworden wäre. Er hätte Stellung bezogen. Sie würde selbst soweit gehen zu behaupten, er hätte sich entschieden zu leben. Ob wir nicht auch den Eindruck gehabt hätten, dass er zu Beginn des Buches mehr tot als lebendig gewesen wäre? Das war Stephanies Trick, mit einer provokanten Frage, forderte sie die anderen zur Diskussion heraus. Pereira hätte erst vor kurzem seine Frau verloren. Kein Wunder hätte … Den Rest von Trudis Erwiderung bekam ich nicht mehr mit. Mein Herzschlag kam ins Stolpern. War das Klaus, der dort den Weinberg heraufkam? Was hatte er sich dabei gedacht, hier aufzukreuzen? Er wusste wie heilig mir die Buchclubwochenenden waren, wie wir sechs Frauen es genossen unter uns zu sein. Bis jetzt hatte ihn noch keine der Damen gesehen. Ich erwog, ihm entgegenzugehen, um ihn abzufangen. Der Mann beugte sich nach rechts und machte sich an einer der Reben zu schaffen. Hatte ich mich getäuscht, und es war gar nicht Klaus, sondern ein Arbeiter? Mit gesenktem Kopf kam er weiter auf uns zu. Noch immer hatten die anderen Damen ihn nicht entdeckt. Ich rutschte unruhig auf meinem Stuhl herum. So wie er näherkam, bemerkte ich, dass der Mann groß war, größer als Klaus. Was wollte der Typ? Wieder wandte er sich einer Rebe zu. Dieses Mal auf seiner linken Seite. Er pflückte an ein paar Blättern herum. Er schaute auf, und da ich die einzige war, die ihn beobachtete, nickte er mir zu. Ich grüßte. Die anderen Damen blickten von ihren Büchern auf. Am Ende der Reben blieb er stehen, groß, schlank, helle Haare, braune Augen, Ende vierzig.

„Oh, hallo“, begrüßte Eva ihn wie einen alten Bekannten.

Dabei ließ sie ihren Blick langsam von seinem braungebrannten Gesicht mit den haselnussbraunen Augen, zu seinen breiten Schultern, über seinen Schritt bis hinab zu den Schuhen wandern. Der Schuhtest musste positiv ausgefallen sein, denn Eva drückte reflexartig den Rücken durch und die Brüste nach vorne.

„Hallo Martin“, rief Anneliese erfreut aus.

Martin blieb zurückhaltend zwischen den Rosenbüschen stehen.

„Kinder, das ist unser Vermieter“, stellte Anneliese vor.

„Tollen Schuppen haben Sie da!“, komplimentierte Eva mit einem Augenaufschlag, der, wenn sie ihre künstlichen Wimpern dran geklebt hatte, umwerfend war, aber in Ermangelung derselben etwas lächerlich wirkte.

„Ich finde Ihre mittelalterliche Burg phänomenal. Sie hat so etwas … Geheimnisvolles“, gurrte Eva und zeigte in einem gewinnenden Lächeln ihre Biberzähne.

Danach nahm sie unmerklich die Schultern zurück und atmete ein. Die Knöpfe ihrer Bluse konnten ihren Busen kaum mehr im Zaum halten. Martin bedankte sich für ihre schmeichlerischen Worte und soweit ich sehen konnte, verließen seine Augen dabei nicht Evas Gesicht. Eins zu null für Martin, dachte ich.

„Dürfen wir dich auf ein Glas Edelzwicker einladen?“, fragte Anneliese und machte Anstalten aufzustehen.

„Nein, nein, ich wollte nur kurz nachsehen, ob alles zur Zufriedenheit der Damen ausgefallen ist“, grinste Martin.

Ein Grinsen, das keinen Zweifel daran ließ, dass Martin ein gutaussehender, charmanter Mann im besten Alter war.

„Schade“, flötete Eva.

„Ich finde Ihr Quartier Français den Hit“, sagte Trudi und deutete auf die Flügeltüren hinter sich. „Und ihre Duftwolke-Rosen sind toll.“

Ich hatte das Gefühl mich Trudis Lobgesang anschließen zu müssen.

„Bei der Einrichtung unseres Hauses kann man richtig erkennen, wie sie von Mies van der Rohes ‚less is more‘ inspiriert worden sind.“

„Katrin ist Architektin“, erläuterte Anneliese.

Ich merkte, wie ich rot wurde und wie üblich den Drang verspürte, die Sache ins rechte Licht rücken zu müssen. Meine gelegentlichen Artikel für den Kreisanzeiger hatten nur wenig mit Architektur zu tun. Nein, seit sechzehn Jahren baute ich ausschließlich an meinem eigenen Kerker herum.

„Architektin, das war ich einmal, aber das ist lange her. Ich habe mittlerweile einen anderen Job.“

Unbewusst verdeckte ich mit meinem Zeige-, und Mittelfinger die Falten über meiner Oberlippe.

„Wenn es keine Klagen gibt, können wir ja nun weitermachen“, schlug Stephanie vor.

Martin wollte sich verabschieden, man konnte ihm jedoch ansehen, wie seine Neugierde in ihm die Oberhand gewann.

„Anneliese erzählte, Sie hätten einen Buchclub?“

„Genau“, erwiderte Frauke vorlaut. „Wir lesen Bücher, unterhalten uns darüber, und in unserer freien Zeit schreiben wir auch … äh … schmutzige Literatur. Bücher mit dem gewissen Extra, wenn Sie wissen, was ich meine.“

Frauke hatte die Augen halb geschlossen und den Kopf auf die Seite gelegt, was sehr sexy aussah.

„Frauke!“, lachte Trudi auf, und Eva fing wie ein Schulmädchen hinter vorgehaltener Hand zu kichern an.

Martins Entgegnung, ging im allgemeinen Gelächter der Damen unter.

„Ich habe es demnach mit den ‚Calender Girls‘ der Literatur zu tun?“, wiederholte Martin seine Frage etwas lauter.

„Also hören Sie mal, so alt sind wir auch wieder nicht“, entrüstete sich Frauke und strich ihr honigblondes Haar aus ihrem Puppengesichtchen.

„Oder sehen wir etwa so aus?“, fragte Eva, wie üblich auf der Jagd nach einem Kompliment.

Himmel, dachte ich, was war nur mit meinen Freundinnen los? Da tauchte ein gutaussehender, reicher Kerl auf, und sie hatten nichts Besseres zu tun, als sich ihm mit Wort und Tat an den Hals zu werfen. Konnte man ihr Verhalten für uns Frauen diesseits der Vierzig als repräsentativ bezeichnen? Oder bekamen die Weiber es zu Hause nicht oft genug gemacht? – Eine von Klaus Vermutungen. Vielleicht würden sie ja liebend gerne mit mir tauschen. Aber nein, die Falten würden sie sicherlich auch nicht haben wollen. Unvermutet drängte sich mir ein anderer Gedanke auf. Und wenn die 2-Tage-Regel eine allgemein gültige Regel war, eine Stammtischregel, an die sich alle verheirateten Männer und ihre Frauen hielten, nach der es alle machten? Müssten die Damen dann nicht dieselben Falten haben wie ich? Und wenn sie die nicht hatten, konnte das doch nur eines bedeuten: Sie hatten die Falten weggespritzt! Bei Eva konnte ich mir das durchaus vorstellen, bei Frauke zur Not auch, aber bei Trudi? Ich beschloss, den Damen noch heute Abend auf den Zahn beziehungsweise die Oberlippe zu fühlen.

Der nackte Küchenchef

Wir waren überrascht, unseren Vermieter so bald wiederzusehen. Als wir eifrig schnatternd zu unserem Tisch auf der Terrasse des ‚Le plat du jour‘ geführt wurden, saß Martin zusammen mit einer jungen Schönheit nicht weit von uns entfernt. Die junge Frau hatte lange, blonde Haare, große, blaue Augen und derartig ebenmäßige Gesichtszüge, dass sie beinahe langweilig aussah. Die beiden unterhielten sich angeregt. Zwischen ihnen standen Weingläser, Kerzen und ein halbleeres Brotkörbchen. Eva, Frauke und Trudi stürzten sich hinter vorgehaltener Hand sofort in eine Kurzanalyse.

„Der fährt den zweiten Satz.“

„Das ist die Trophäen-Frau. Wie die ihm ihr Dekolleté unter die Nase hängt ist ja widerlich.“ „Habe ich mir gleich gedacht. Wenn einer so gut aussieht, kann er nicht von der treuen Sorte sein.“

„Katrin, sieh dir mal die geilen Aufreißerschuhe an, die der trägt“, forderte Eva mich mit Kennermine auf und nickte zu Martins rechtem Schuh, der wie eine schwarz-weiß geflecktes, neugieriges Kätzchen unter der langen, weißen Tischdecke hervorschaute.

„Ich will nicht wissen, wo sein anderer Fuß ist.“

Oje, war mir dieser typische Klausausspruch wirklich über die Lippen gerutscht? Auf einmal herrschte Stille am Tisch, doch nur für einen winzigen Augenblick.

„Aber Katrin“, empörte sich Stephanie, „was sind denn das für Worte!“

Klaus-Worte. Jedoch sagen konnte ich das nicht. Ich erschrak. Hatte ich Klaus‘ Sprache bereits soweit verinnerlicht, dass ich sogar laut in ihr dachte?

Die Bedienung kam, um unsere Bestellung aufzunehmen. Außer Frauke aßen alle eine Vorspeise. Da einige von uns Fisch bestellten, die geräucherten Forellenfilets waren eine lokale Spezialität, und andere ein Fleischgericht, einigten wir uns auf eine Flasche Riesling und einen Pinot Noir. Als der Wein kam, stießen wir auf das Restaurant und die gelungene Tischreservierung an. Auf der Terrasse war es voll geworden. Es war einer der ersten lauen Sommerabende. Das Zirpen der Grillen wurde von leiser, klassischer Musik begleitet. Ich tippte auf Händel. Es roch nach feucht gewordenem, frisch gemähtem Gras. Vor der Terrasse, auf dem Rasen lag ein eingelassener, beleuchteter Fischteich. Die Goldfische waren karpfengroß und bewegten sich mit einschläfernder Langsamkeit. Irgendwo plätscherte Wasser. Ich betrachtete abwechselnd die Fische und Martins fellbesetzten Katzenschuh. Den Damen hörte ich nur mit einem halben Ohr zu. Der Katzenschuh lag in der Richtung des Fischteichs auf der Lauer. Wann würde der Katzenschuh in den Fischteich springen? Die Vorstellung ließ mich laut auflachen.

„Was ist daran so komisch, dass wir immer noch kein Essen haben?“, fragte Stephanie irritiert.

„Nichts, ich habe mir nur gerade überlegt, ob ich mir so einen Goldfischkarpfen selber an Land ziehen soll, wenn die das in der Küche nicht schaffen.“

Ich deutete zum Teich hinüber.

„Du hast doch gar keinen Fisch bestellt“, erinnerte mich Anneliese.

Martin und seine schöne Begleiterin bekamen ihr Hauptgericht serviert. Sie bedankten sich bei der Bedienung mit demselben knappen Kopfnicken, woraus ich sofort schloss, dass die beiden schon öfter gemeinsam aus Essen gewesen waren. Irgendwie beruhigte mich das. Wie würde Klaus sagen: Das ist kein One-Night-Stand. Klaus kannte sich aus. Er hatte viele One-Night-Stands gehabt. Aber seit wir verheiratet wären, hätte es damit ein Ende, und darauf wäre er sehr stolz, meinte er in regelmäßigen Abständen. Um zu hinterfragen, was genau es mit diesem Stolz auf sich hatte, dazu hatte es mir bisher an Mut gefehlt. Ein Gefühl, wie wenn man sanft fallenden Schneeflocken zuschaute, hatte mich bisher davor bewahrt, die Hand auszustrecken, zu fragen, denn ich befürchtete, von der Antwort wie von der kalten Nässe der auf meiner Haut schmelzenden Flocken desillusioniert zu werden. War ICH stolz darauf, in sechzehn Jahren keinen Seitensprung begangen zu haben? Nein. Und warum nicht? Für mich hatte diese Tatsache nichts von einer Leistung oder Errungenschaft an sich. Ich war einfach ein aus Prinzip treuer Typ. Ich hatte vor meiner Ehe nur einen One-Night-Stand gehabt und den nur, um mitreden zu können, und weil ich auch auf diesem Gebiet meine Jungfräulichkeit verlieren wollte. Es war eine äußerst unpersönliche Angelegenheit gewesen, unter normalen Umständen hätte ich mich so schnell wie möglich bemüht sie zu vergessen, wenn ich dabei nicht meine erste außerkörperliche Erfahrung gemacht hätte. Ich konnte uns von der Zimmerdecke aus beobachten. Er lag auf mir, ich schlaff unter ihm und er rammelte auf mir herum wie ein Hase. Seine langen, durch einen Mittelscheitel geteilten Haare waren Ohren, Rammlerohren, die hin und her flappten. Gerade hatte ich sie noch von oben gesehen, da wippten sie wieder über mir. Ich lachte verwundert. Das rhythmische Vor und Zurück stoppte abrupt – Koitus abruptus. Und das war gut so, da wir vorher nicht einmal genügend Zeit gehabt hatten, uns über das Thema Verhütung zu unterhalten.

Trudi war die erste von uns, die nach der Vorspeise die Toilette aufsuchen musste. Danach gingen wir in schneller Reihenfolge rundum. Alle wollten die nackten Küchenchefs sehen. Sie befanden sich auf der Herrentoilette. Warum Trudi in die Herrentoilette gegangen war, blieb unklar, gab aber Anlass zu zahlreichen, heftigen Spekulationen. Im Vorraum über dem Händetrockner hingen sie. Überschrieben war das Poster mit ‚La route des vins d’Alsace‘. Darunter waren ungefähr zwanzig Portraits von Köchen abgebildet, mit Kochschürzen und -mützen, nackt und von hinten aufgenommen. Manche trugen ihre Schürzen locker gebunden, bei anderen lagen sie eng an. Einige Männer hatten Haare auf dem Rücken, die meisten nicht. Man sah breite Schultern und schmale Hüften, schmale Schultern und breite Hüften, straffe Pobacken und weniger straffe. Alle standen stramm, die muskulösen oder nicht so muskulösen Beine eng aneinander geschmiegt. Keiner gab den Blick frei auf einen vorwitzigen Pipimann oder dessen Anhängsel. Nur der dreizehnte hatte O-Beine, aber zu sehen war trotzdem nichts. Die meisten der Photos waren am Arbeitsort entstanden. Im Hintergrund sah man Töpfe, Pfannen, Siebe, Schaumlöffel, Küchenanrichten, Gasherde, alles aus hellglänzendem, rostfreien Stahl. Ein Bild war in einem Kräutergarten aufgenommen worden, ein anderes vor einem riesigen Lavendelbusch. Den Koch, hinter dem ein Fischteich mit karpfengroßen Goldfischen zu sehen war, beschaute ich mir näher. Im Gegensatz zu Anneliese war ich keine ‚Popologin‘. Hinterteile törnten mich im Allgemeinen nicht an. Der Mann auf diesem Bild war muskulös, ein Koch, der sicherlich viele Gemüsekisten und halbe Schweine herum wuchtete, und ich musste zugeben, sein Hintern hatte etwas, das gewisse Etwas, was die Po-begeisterte Anneliese wahrscheinlich als die perfekte Form bezeichnen würde, und was mich irgendwie an Klaus erinnerte.

Beim Hauptgericht wurde unser Gespräch von den nackten Köchen beherrscht.

„Ich finde es diskriminierend, dass sie nur auf der Herrentoilette hängen“, beklagte sich Anneliese.

„Hast du denn bei den Damen nachgeschaut?“, fragte Trudi.

„Ich weiß gar nicht wieso ihr euch über so ein paar Männerpos so aufregen könnt“, meinte Stephanie, verdrehte die Augen und spießte mit mehr Vehemenz als nötig die Gabel in ihr Lammkotelett.

„Nun tu doch nicht so, als würde dir das alles am Hintern vorbeigehen“, kicherte Frauke.

„Der Wirt ist wahrscheinlich schwul“, stellte Eva fest, „sonst würde er so etwas nicht in der Männertoilette aufhängen.“

„… oder der Koch … oder sie sind beide schwul und sie sind ein Paar“, ergänzte Frauke.

„Unser Vermieter kommt bestimmt öfter hierher, du kannst ihn ja fragen“, schlug Eva vor und nickte in Martins Richtung.

„Oder du fragst unseren Koch persönlich“, murmelte Trudi.

„Oh, hallo, da sind Sie ja. Sind Sie der nackte Chef? Könnten Sie sich gerade mal kurz umdrehen, damit ich mir ganz sicher sein kann?“

Annelieses und mein Kopf schnellten gleichzeitig von unseren Tellern hoch. Neben unserem Tisch stand ein Mann mit Kochschürze und -mütze. Anneliese brachte wegen ihrer vollen Backen nur ein Hamsterlächeln zustande. Ich hingegen wurde rot bis zu den Haarwurzeln und fragte mich wieder einmal, ob es mir je gelingen würde, aus dieser pubertären Zurschaustellung meines Schamgefühls herauszuwachsen. Schnell glitt mein Blick zu den anderen Damen. Außer Stephanie und mir schien die Situation niemandem peinlich zu sein, und Frauke gleich gar nicht.

„Entschuldigen Sie, welcher Nachtisch ist das, den die Gäste dort hinten essen?“

Stephanie wies zu Martins Tisch. Der Koch drehte sich um. Sechs Augenpaare trafen sich auf seinem kariert behosten Hinterteil. Anneliese leckte sich die Lippen.

„Bratensoße“, erklärte sie mit einem entschuldigenden Grinsen in meine Richtung.

„Das ist eine Pavlova“, er drehte sich wieder zu uns um, „mit frischen Waldbeeren, eine Spezialität des Hauses.“

„Sieht vorzüglich aus“, pries Eva und hob langsam die Augen von seiner Schritthöhe.

„So, wenn die Damen weiterhin keine Fragen mehr haben, dann wünsche ich Ihnen einen guten Appetit, und bewahren Sie sich ein kleines Plätzchen für die Pavlova auf“, verabschiedete er sich und verschwand so plötzlich wie er aufgetaucht war.

„Der hat gar nicht reagiert. Denkt ihr, er hat nichts bemerkt?“, wunderte sich Stephanie.

„Du meinst, als wir ihm alle auf den Po gestarrt haben? Das hat er, denke ich, nicht gesehen“, gab Frauke mit einem süffisanten Lächeln zurück.

„Und war er’s?“, fragte Eva.

„Klar war er’s!“, diagnostizierte Anneliese fachmännisch.

„Was, schwul?“, fragte Stephanie ungläubig.

„Nein, sein Po“, prustete Eva los.

Die anderen stimmten in das Gelächter mit ein. Stephanie warf ihre Serviette hin und erhob sich zu ihrer vollen Körpergröße von einem Meter zweiundachtzig.

„Bist du jetzt eingeschnappt?“, erkundigte sich Eva in gespielt erschrockenem Ton.

„Nee, muss nur noch mal nachschauen gehen.“

Weiteres Gelächter explodierte um den Tisch herum. Eigentlich traute man Stephanie mit ihrem belehrenden Getue und ihrem strengen Äußeren gar keinen Humor zu. Die rotblonden Haare trug sie immer straff nach hinten gebunden. Ihre braune Hornbrille war zugegebenermaßen modisch, aber beherrschte ihr Gesicht viel zu sehr, was wohl an dem scharfen Kontrast zu ihrer beinahe krankhaften Blässe lag. Die Blässe ließ sich bei ihr als Berufskrankheit bezeichnen. Stephanie war unsere Kosmetikberaterin, und in der ihr verbleibenden Zeit praktizierte sie als Hautärztin. Im Unterschied zu vielen ihrer Kollegen hätte sie noch einen Ehrenkodex, hatte sie mir zu Beginn unserer Freundschaft erklärt. Wenn gewisse Patientinnen in die Praxis kämen, mit gewissen Wünschen, wie zum Beispiel Botox gespritzt zu bekommen oder sonstigen kleineren, kosmetischen Eingriffen, würde sie im Geiste ihren Doktorvater konsultieren. In ihrem Sprechzimmer, hinter dem Patientenstuhl, hätte sie ein Photo von ihm aufgehängt, auf dem er ihr die Doktorwürde überreichte. Seine Devise wäre stets gewesen, ‚man solle sich von den nicht wirklich kranken Menschen nicht die Zeit stehlen lassen, in der man den wirklich Kranken helfen könnte‘. Stephanie betrieb demnach eine botoxfreie Praxis, was nicht bedeutete, dass sie eine botoxgespritzte Stirn nicht erkannte, wenn sie ihr geboten wurde.

Martins Begleiterin stand auf. Ob sie auch auf die Herrentoilette ging? Martin saß alleine am Tisch und schaute mich an. Mich? Gut Stephanie und Anneliese konnte er schlecht ins Auge fassen, die saßen mit dem Rücken zu ihm. Aber was war mit Eva? Zur Feier des Abends hatte sie ein überaus raffiniertes Oberteil angezogen, mit vorne einer Schleife, die den Eindruck erweckte, man müsse nur an ihr ziehen, um ihren armen, hochgequetschten Brüsten in die wohlverdiente Freiheit zu verhelfen. Trug sie nicht die drei simplen Buchstaben S-E-X, am Ausschnitt beginnend, vertikal über ihre Vorderseite verteilt? Oder Trudi, in ihrem schwarzen Spaghettiträger-Kleid, die Haare etwas tiefer in der Stirn, was ihre slawischen Gesichtszüge noch besser zur Geltung brachte. Oder Frauke mit ihren vom Alkohol geröteten Bäckchen, die Augen halb geschlossen, sahen sie nicht alle verführerisch aus? Mein Blick kehrte zu Martin zurück. Er nickte mir zu. Was hatte das zu bedeuten? Bemühten sich meine züchtig zugeknöpfte Bluse und ich nicht genug, keine sexuellen Signale auszusenden, im Gegensatz zu den drei Damen um uns herum? Mann-oh-Mann, als ob ich zuhause nicht schon genug zu tun hätte!

„Guten Abend, meine Damen. Es freut mich, dass sie soviel Spaß haben. Ich will Sie auch nicht lange stören …“

„Ach Martin, du störst uns doch nicht“, fiel Anneliese ihm ins Wort.

„Gut. Ich wollte dich nur kurz fragen, wann du morgen vorhattest, vorbei zu schauen?“

Anneliese besann sich einen Moment.

„So um die Mittagszeit herum, wenn es dir recht ist?“

„Perfekt. Jake kommt um halb eins.“

Martin wandte sich zum Gehen, hielt jedoch inne, als wäre ihm soeben noch etwas eingefallen.

„Ach Katrin, wenn Sie Lust haben, können Sie Anneliese ja begleiten. Sie als Architektin würde das bestimmt auch interessieren.“

Ich war keine Architektin mehr, wie oft musste ich ihm das noch sagen? Ich merkte, wie ich rot wurde, aber dieses Mal nicht vor Scham, sondern vor Zorn. Was wollte dieser blöde Schnösel mit den weichen Katzenfellschuhen und dem harten Haselnussblick von mir? ‚Die Männer, Katrin, wollen immer nur das Eine‘, hatte die kühle, distanzierte Stimme meiner Mutter mich im Alter von dreizehn Jahren aufgeklärt.

„Sie als Architektin, würde das bestimmt auch interessieren“, äffte Eva ihn nach, nachdem er, wie auch zuvor seine Begleiterin, in den Gastraum verschwunden war. „Wenn ihr mich fragt, hat der an Katrin einen Narren gefressen. Er hat sie dauernd angesehen.“ Eva zupfte wie beiläufig an ihrer Schleife herum. „Und, was sage ich in solch einem Fall? ‚Die Zwanzigjährigen haben nun mal auch nicht alles‘“, gab Eva im Brustton der Genugtuung von sich.

„Warum, was hatte seine denn nicht? Für mich sah sie ziemlich perfekt aus“, konstatierte Frauke und hielt sich ihr kühles Weinglas an die Wange.

„Ganz einfach, Erfahrung“, erwiderte Eva mit einem Seufzer, der zum Ausdruck bringen sollte, in welchem Übermaß sie selbige besaß.

„Was musst du morgen bei ihm machen?“, fragte Trudi Anneliese.

„Martin und ich haben zurzeit einen sehr reichen und überaus schwierigen Kunden. Er ist Amerikaner und kann leider nichts visualisieren. Der Arme hat überhaupt kein Vorstellungsvermögen. Martin will ihm morgen in seinem Haus ein paar unserer Ideen quasi ‚in natura‘ zeigen. Was ist, Katrin? Du machst ein Gesicht, als wäre dir einer auf die Füße getreten.“

– Ja, und zwar mit Katzenfellschuhen.

„Findest du es nicht nett von Martin, dass er dich eingeladen hat?“

Die Enthüllungen

Ich saß am Pool, legte den Kopf in den Nacken und machte mich über dem nächtlichen Südhorizont auf die Suche nach dem Sternbild des Skorpions. Obwohl ich, wenn ich gefragt würde, nicht in der Lage wäre es aufzuzeichnen, fiel es mir im Sommer nie schwer seine Konstellation unter den Millionen von Sternen am Firmament ausfindig zu machen. Es war ein unbewusstes Erkennen, wie das einer Pinguinmutter, wenn sie nach der Nahrungssuche zu ihrem Jungen in der Pinguin-Kolonie zurückkehrte. Heute Abend war ich ein Kind der Sterne, mit dem kindischen Wunsch, dass diese Nacht nie vorübergehen sollte. Die Sterne beschützten mich. Ihre Unendlichkeit hatte nichts Beängstigendes an sich. Unter ihnen fühlte ich mich so geborgen wie im Schoß der drei Gebäude um mich. So eins wie mit meinen Freundinnen. Sie waren ein Teil von mir, so wie ich ein Teil von ihnen war. Ich war glücklich. Die Welt mit all ihren Sternen war in mir. Ich fühlte mich eins mit dem Universum. Ich fühlte mich eins mit mir selbst. Ich schloss die Augen und überließ mich meinem Glücksgefühl. In meinem Kopf fing sich alles an zu drehen. Ich riss die Augen auf. Die Sterne brachten mich wieder an meinen Platz zurück. Ich war ihr Kind, heute Abend war ich ein Kind der Sterne. Nüchtern betrachtet hasste ich das Gefühl zu viel getrunken zu haben, zu merken, wie mir langsam die Kontrolle über mich selbst entglitt. Würde es helfen, wenn ich mich einfach vornüber in den Pool fallen ließe, oder würde es reichen den Kopf ins Wasser zu stecken? Aus Gründen der Einfachheit entschied ich mich für den Kaffee, den die anderen tranken, stieg die Stufen zur Pergola hinauf und setzte mich zu ihnen an den Tisch. Jemand hatte gute, dunkle Schokolade mitgebracht.

„Wo ist Frauke?“, fragte Stephanie.

„Die hat vorsorglich zwei der Anti-Kater-Pillen von ihrer holistischen Ärztin geschluckt und ist ins Bett gegangen. Wirklich erstaunlich, wie viel sie bei ihrer kleinen Statur verträgt. Früher hat sie nie so viel getrunken. Manchmal frage ich mich, ob wir sie nicht auf ihre Probleme ansprechen sollten. Dafür sind wir schließlich da“, meinte Anneliese und schaute in Trudis Richtung.

„Ich weiß nicht. Sie hat doch ihre Lebensberater und … ich weiß nicht“, verstummte Trudi.

„Vielleicht solltest du, als ihre beste Freundin, ihr erzählen, dass wir uns Sorgen machen“, fügte Anneliese hinzu.

„Jedenfalls war Frauke ganz schön in Fahrt. Fandet ihr nicht? Wie die den Koch angemacht hat … zum Glück hatten wir keine Männer hier, die wären heute Abend vor unserem Fraukelein nicht sicher gewesen“, scherzte Eva.

„Naja, vor dir auch nicht“, entfuhr es mir unter Einfluss des Alkohols schärfer als gewollt. „Ich verstehe nicht, wieso ihr die Männer immer so gnadenlos anmachen müsst. Ist es, damit ihr sie nachher umso härter fallen lassen könnt? Oder seid ihr etwa bereit, das zu halten, was ihr mit eurer Kleidung und eurem anzüglichen Getue versprecht?“

Ich wusste, ich war im Begriff, zu weit zu gehen, aber es gab kein Zurück mehr. Letztendlich hatte sie die Silikon-Titten, an denen sich mein Mann aufgeilte, um später seinen Dampf an mir abzulassen. Und ich? Ich hatte die Blow-Job-Falten!

„Werde erwachsen Katrin, es ist alles ein Spiel.“

„Spiele sind für Kinder“, entgegnete ich wütend und starrte Eva über die flackernden Kerzen an.

„Nur, weil du nicht mitspielen willst, kannst du nicht diejenigen kritisieren, die es tun. Wir haben Spielregeln.“

„Wer bestimmt die Spielregeln? Sind sie allgemein gültig? Und besagen sie auch, dass die Männer die ihr aufgeilt, sich nicht zu Hause an ihren armen Frauen abreagieren sollen.“

„Arme Frauen! Wie prüde du dich anhörst.“

Wenn ich eines nicht bin, dann ist es prüde, hätte ich Eva am liebsten ins Gesicht geschleudert.

„Katrin, es ist überall um uns herum im Fernsehen, in den Zeitungen, auf der Straße … wir leben im Zeitalter des Sex, falls du es noch nicht bemerkt hast!“

„Ja, und im Zeitalter der Äußerlichkeiten. Sind wir nicht auf dem besten Weg, uns von den hoch entwickelten Lebewesen, die wir sind, von der von uns erschaffenen, kulturellen Umwelt auf ein tierisch, sexuelles Etwas reduzieren zu lassen?“

Vielleicht war Klaus, das Etwas, das mich fickte, am Ende das Opfer unserer Zeit, ständig aufgegeilt zum einen durch die Medien, zum anderen durch die Weiber um ihn herum, kurz, ein gebeutelter reizüberfluteter Mann, dem seine Hormone den Rest gaben?

„Interessanter Punkt“, warf Anneliese ein.

– Oje, hatte ich laut gedacht?

Ich konnte Anneliese ansehen, dass sie die Diskussion zwischen Eva und mir genoss. Warum sagte Stephanie nichts? Stephanie war die Emanzipierteste von uns allen. In ihrer Studentenzeit hatte sie bahnbrechende Autorinnen der feministischen Bewegung gelesen, angefangen von Simone de Beauvoir über Betty Friedan bis hin zu Kate Millett. Doch jetzt war sie gänzlich in den Anblick der Zuckerdose vor ihr auf dem Tisch vertieft.

„Schau Katrin: Jeder Mann, dem ich begegne, schaut mir als Erstes in den Ausschnitt und erst danach ins Gesicht.“

Wie um ihre Aussage zu bekräftigen, beugte sich Eva nach vorne, um mir einen tiefen Einblick in ihr Dekolleté zu gewähren.

„Und was war mit Martin?“

„OK, es gibt Ausnahmen.“

„Du provozierst es. Wenn du nicht wolltest, dass die Männer dir auf die Ti… Brüste schauten, würdest du dich anders anziehen. Begreif doch, Eva, du hast es nicht nötig. In meinen Augen bist du eine selbstbewusste, liebenswerte Frau mit Grips, die sich nicht über ihre Ti… Brüste definieren muss.“

„Aber Katrin, du verstehst nicht, es ist überall um uns herum. Und wenn man über die vierzig ist, muss man sich etwas einfallen lassen, um nach wie vor dazu zu gehören.“

„Du meinst, wie zum Beispiel einen Boob-Job.“

Eva zuckte zusammen. Sie faltete die Hände über der Brust, wie um sie vor solchen rüden Anschuldigungen zu schützen.

„Du kannst das vermutlich nicht nachvollziehen“, sagte sie leise. „Meine Eltern waren ganz einfache Leute. Mein Vater war Müllkutscher. Meine Mutter hat in der Zahnradfabrik gearbeitet. Sie hatte zu Hause nicht viel zu melden. Ich war ihr einziges Kind. Ich sollte es einmal besser haben. Mit meinem Aussehen würde ich es weit bringen, hatte mein Vater immer betont. Und glaube mir, in meiner Welt war das Aussehen wichtig“, schnaubte Eva. Sie hatte sich in Fahrt geredet. „In der Schule hat mich der Mathelehrer vor dem Durchfallen bewahrt. Er war frisch von der Uni und ein kleines bisschen in mich verliebt. Wir hatten diesen Deal … Und nach der Schule war ich es, die unter den sechs Bewerberinnen den Ausbildungsplatz zur Reisekauffrau bekommen hat. Ich hatte beim Vorstellungsgespräch dieses weit ausgeschnittene T-Shirt getragen. Mein Chef … ach, egal.“ Eva schüttelte ihre bunten Haare aus dem Gesicht und blitzte mich an. „Und warum, denkst du, haben wir ein gut laufendes Reisebüro?“

„Weil dein Mann und du verdammt hart dafür arbeiten. Deshalb. Und das hat nichts mit der Tiefe deines Ausschnitts oder der Form deiner Zähne zu tun“, erklärte ich nachdrücklich.

Eva lächelte traurig.

„Ich wusste du würdest es nicht verstehen.“

Wie hatte ich mich gerade noch mit der Welt und meinen Freundinnen so eins fühlen können, wenn unsere Welten so verschieden waren? Eva war in eine Welt hineingeboren und erzogen worden, in der die Spielregeln eindeutig von den Männern aufgestellt worden waren. Es war wichtig gewesen gut auszusehen. Ich war in einem Akademikerhaushalt groß geworden. In unserer Familie zählten die sogenannten inneren Werte. Waren ich und meine Familie in der Minderheit? Was war schlimmer: Wie Eva ein wunderschön anzusehender Apfel zu sein, von dem keiner wusste, dass er im Inneren am verfaulen war, weil ihn alle immerzu bewundernd ansahen und keiner ihn probieren wollte? Oder wie ich, das verrunzelte Äpfelchen, das super lecker schmeckte, was jedoch auch keiner wusste, da keiner es ansah und es erst recht keiner probieren wollte? Waren nicht in beiden Fällen die inneren Werte des Apfels verloren? Würde nicht die Lösung des Problems, darin bestehen, neue Spielregeln aufzustellen. Waren wir dies nicht unseren emanzipatorischen Vorkämpferinnen schuldig? Spielregeln, die unter anderem besagten, dass wir nicht spätestens alle zwei Tage die Beine breit zu machen brauchten.

„Ich kenne den Grund, warum Frauke sich einen Spaß daraus macht, die Männer aufzugeilen“, bekannte Trudi und durchbrach somit das Schweigen, das um den Tisch herum entstanden war. „Aber ich weiß nicht, ob ich es euch sagen kann.“

Hatte Trudi Tränen in den Augen?

„Alles, was hier gesagt wird, bleibt unter uns“, meinte Anneliese ernst. „Das weißt du doch.“

Sie warf Trudi einen aufmunternden Blick zu. Trudi biss auf ihrer Unterlippe herum und wir anderen sahen ihr dabei zu.

„Also gut“, fing sie zögernd zu reden an. „Als sie ziemlich betrunken war, hat Frauke mir einmal erzählt, ihr Vater hätte manchmal so komische Spielchen mit ihr gespielt. An das meiste könnte sie sich nur vage erinnern, sie wäre noch sehr klein gewesen. Er hätte sie nicht in direktem Sinne missbraucht …“

Trudis Worte schlugen bei mir ein wie eine Bombe. ‚Er hätte sie nicht direkt missbraucht‘? Ich hatte ihren Vater vor einem Jahr bei Fraukes Vierziger-Party kennengelernt. Auf der Einladung hatte damals gestanden, wir sollten in einem sexy Outfit auftauchen. Klaus hatte sich schon gefreut, in seiner Tanga-Badehose gehen zu können. Ein altes ausgeleiertes Ding, das hinten wie vorne gleich wenig verbarg. Ich hatte es ihm glücklicherweise ausreden können. Schlussendlich hatte er seine alte krachlederne, kurze Hose angezogen, seine bayrische Tante hatte sie ihm zum Achtzehnten geschenkt. Die obersten zwei Knopfreihen hatte er nicht mehr zubekommen, daher hatte der Latz auf eine etwas obszöne Art nach unten gehangen. Am Oberkörper war er bis auf das Lederhosengeschirr nackt gewesen. Ich war in Ermangelung einer besseren Idee so hingegangen, wie ich aus der Dusche gekommen war. Ein kleineres Badehandtuch hatte ich um den Kopf, ein größeres locker um den Körper geschlungen. Von außen betrachtet hatte es so ausgesehen, als würde mir das Handtuch jeden Moment von der Brust gleiten. Aber natürlich hatte ich es von innen mit zahllosen Sicherheitsnadeln so festgesteckt, dass es sich keinen Millimeter bewegte. Selbst Klaus‘ spätere Auswickelversuche auf der Tanzfläche hatten ihm nichts anhaben können.

Und ich hatte mich den halben Abend lang angeregt mit einem Mann unterhalten, der gerne mit kleinen Mädchen herummachte, und dem es nichts ausmachte, wenn dieses kleine Mädchen seine eigene Tochter war – Hilfe! Auch jetzt, als ich an die Geburtstagsfeier zurückdachte, konnte ich es nicht glauben: Ich hatte mich zusammen mit einem Kinderschänder über das Motto der Party und die vielen leicht bekleideten Partygänger mokiert! Fraukes Vater hatte in seiner Bundfaltenhose mit Hemd und Krawatte genauso fehl am Platz gewirkt wie ich. Aus diesem Grund waren wir miteinander ins Gespräch gekommen. Ich erinnerte mich, ich hatte ihn als einen distinguierten, völlig asexuellen, älteren Herrn eingestuft. Nicht ein einziges Mal hatte er auf meine bloßen Schultern oder meinen Badehandtuchausschnitt geschielt. Er hätte früher an einem humanistischen Gymnasium als Lateinlehrer gearbeitet. Auch heute würde er noch täglich Virgil oder Homer lesen, hatte er mir erzählt. Ich konnte es nicht fassen, hatte ich mir bisher zu Unrecht etwas auf meine gute Menschenkenntnis eingebildet?

„Sie findet es prima, die Männer anzumachen. Sie lässt sie jedoch nicht echt an sich heran. Irgendwie ist es als würde sie an ihnen Rache verüben“, mutmaßte Trudi. „Deshalb sind Lothar und sie bereits seit einiger Zeit bei einer Eheberatung.“

„Ach wie, du meinst, Frauke hat auch bei ihrem Mann Schwierigkeiten Nähe zuzulassen?“, fragte Anneliese.

Trudi nickte stumm und schaute in ihr leeres Weinglas als könnte sie dort eine andere Antwort finden.

„‘Schwierigkeiten Nähe zuzulassen‘, das hatten wir doch letzthin in einem Buch“, fiel mir ein. „Entsinnt ihr euch an diesen Sprachwissenschaftler, der zu einer Konferenz nach Italien ging, den Mund nicht aufbekam und nicht einmal seiner Tochter von seinen Problemen erzählen konnte?“

„Du meinst ‚Perlmanns Schweigen‘ das ist wie der ‚Nachtzug nach Lissabon‘ auch von Peter Bieri?“, half Stephanie nach.

„Genau, und dieser Perlmann war höchst depressiv und keiner hat es bemerkt“, meinte Eva, die sich mit Depressionen bei Männern, oder um präzise zu sein, bei denen ihres Mannes, bestens auskannte.

„Frauke nimmt Antidepressiva“, offenbarte Trudi.

„Wie, und dazuhin trinkt sie so viel?“, entfuhr es Stephanie. „Das ist nicht gut.“

Ich war geschockt. Frauke tat mir leid. Sie war die erste aus unserer Gruppe, von der ich erfuhr, dass sie Antidepressiva nahm. Sie sollte nicht die Einzige bleiben.

Zum Glück hatte Frauke nicht gehört, wie ich sie noch vor wenigen Minuten in denselben Topf mit Eva geworfen hatte, was das Anmachen von Männern betraf. Trotzdem nahm ich mir in meinem angedudelten Zustand vor, mich morgen bei ihr zu entschuldigen.

„Ich weiß nicht, ob eine Eheberatung das Richtige ist. Um Fraukes emotionalen Block zu behandeln, müsste sie …“, hob Anneliese an, wurde aber von Stephanie unterbrochen.

„Ich denke, den beiden könnte eine Eheberatung helfen.“

Wurde Stephanie rot, oder täuschte ich mich.

„Du hörst dich an, als wüsstest du, von was du redest“, bohrte ich nach.

Stephanie wurde definitiv rot.

„Ich, wir, Christoph und ich“, stotterte sie herum, „waren auch einmal, ich meine …“

„Wie, ihr ward auch einmal bei einer Eheberatung?“, fragte Eva ungläubig nach und bekam große Augen. „Ich dachte immer, nach Anneliese hättest du die beste Ehe von uns allen. Zumindest hast du dich immer so angehört.“

Kämpfte Stephanie mit den Tränen?

„In jeder guten Ehe, gibt es eine Zeit der Probleme. Ich hatte Tage, da hat es mich schon alleine aufgeregt, wie Günther ins Frühstücksbrötchen gebissen hat“, gab Anneliese zum Besten.

Ihre Bemerkung erzielte jedoch nicht den gewünschten Effekt. Keiner lachte. Im Gegenteil, Stephanie brach in Tränen aus, Eva und Trudi machten bestürzte Gesichter, und ich hatte inzwischen das dumpfe Gefühl, die Hauptverantwortliche für die dramatische Wende zu sein, die unser sorglos-netter Abend genommen hatte.

„Christoph hat eine … er hat eine Freundin“, brachte Stephanie unter Schluchzen hervor.

Wir schwiegen betroffen.

„Es geht bereits seit einiger Zeit. Sie, sie ist alles, was ich nicht bin. Sexy, klein, …“

Der Rest ging in ihrem haltlosen Schluchzen unter. Anneliese erwachte als erstes aus ihrer Starre und nahm Stephanie spontan in die Arme.

Wiederum legte ich den Kopf in den Nacken. Ich war aus den Sternen gefallen. Ihr Glanz zerfloss zusammen mit den Tränen auf meinen Wangen. Ich fühlte mich schuldig, und die Sterne standen kalt und zu weit weg am Nachthimmel. Sie konnten mir nicht mehr helfen. Ihr vielversprechendes Funkeln, das mir eben noch ein Gefühl von Harmonie und Einigkeit vermittelt hatte, war zu einem kalten, abstoßenden Glänzen geworden. Ich war nicht mehr eins mit ihnen, nicht mehr mit der Welt und auch nicht mit meinen Freundinnen. Ich fühlte mich schuldig. Wegen meiner Beharrlichkeit waren Frauke und ihre Probleme bloßgestellt worden, und wegen mir war Stephanie nun ein hilflos schluchzendes Bündel in Annelieses Armen. Ich hätte alles auf sich belassen sollen.

Wie oft hatte ich mir am dritten Abend gewünscht, Klaus hätte eine Freundin, eine, die er zweimal die Woche durchziehen konnte. Gewiss der Gedanke war aus Wut über den sexuellen Druck entstanden, den er an solchen Abenden auf mich ausübte. Laut geäußert hatte ich diesen Wunsch bisher noch nie. Ich werde mich auch in Zukunft davor hüten, Klaus diesen Freibrief zu geben. Auch wenn ich wusste, dass Klaus eine Frau ohne weiteres mindestens fünfmal die Woche durchziehen konnte, ohne dabei größere Gefühle für sie zu haben. Erfuhr ich das nicht regelmäßig am eigenen Leib? Ebenso regelmäßig wie sich Klaus und ich alle dreiundzwanzig Tage, wenn ich mich wieder in meinem absoluten Hormon- und auch sonstigen Formtief befand, über unsere oder hauptsächlich meine sexuellen Schwierigkeiten unterhielten. Leider ist es mir in den vergangenen sechzehn Jahren zu besagter Zeit des Monats noch nie gelungen, ihm erstens meine fehlende Lust auf Sex so nahe zu bringen, dass er sie verstand, und ihm zweitens zu vermitteln, sie nicht persönlich zu nehmen, sondern sie einfach als das hinzunehmen, was sie war: eine temporäre, meist vier Tage währende Un-Lust. Aber vielleicht lag eben darin mein Denkfehler? Vielleicht sollte Klaus es sehr wohl persönlich nehmen. Wieder kam mir Juttas Ausspruch in den Sinn. Es war wie ein Singsang. Die Männer wissen gar nicht, wie einfach sie es haben könnten. Die Männer wissen gar nicht, wie einfach …

„Sich einfach eine von den Laborantinnen in seinem Zahnlabor anzulachen, weil er sich vernachlässigt fühlt, seit die Kinder da sind, finde ich eine billige Ausrede“, regte sich Anneliese nun auf.

Tja, so einfach ging es eben auch. ‚Wer es zuhause nicht oft genug bekommt, sucht es sich woanders‘, war Klaus‘ Ausspruch in solchen Situationen. Hatte ich das wirklich gerade gedacht? Verwundert schüttelte ich den Kopf. Wie kam ich dazu, Christophs Partei zu ergreifen?

„Es sind auch seine Kinder“, entrüstete sich Trudi. „Und im Übrigen hätte ich von ihm erwartet, dass er für deine Situation mehr Verständnis aufbringt. Du arbeitest Vollzeit, hast zwei Kinder und hast letztes Jahr deine Mutter verloren.“ (Trudi hatte zu diesem Anlass ein besonders geschmackvolles Grabgesteck gemacht.)

Enthemmt vom Alkohol, hatte ich das dringende Bedürfnis, die Sache auf Juttas Punkt zu bringen. Nicht zuletzt vermutete ich in Stephanie eine zukünftige Verbündete. Denn ich wusste zufälligerweise recht genau, dass sich ihr Mann so gut wie nie um die Kinder kümmerte.

„Trudi hat Recht, wen wundert es da, dass du dich in einem Dauerzustand der Erschöpfung befindest und abends im Bett nicht noch Miss Wonderful spielen kannst.“

Die Art und Weise, wie sich Stephanies Schluchzen intensivierte, schien meine Aussage zu bestätigen.

„Diese Scheiß-Männer wollen doch immer nur das Eine. Und wir sind ihnen Wurst“, murmelte Eva.

Waren diese Worte wirklich aus Evas dick über die Ränder geschminktem Mund gekommen? Ich frohlockte. Wer hätte gedacht, dass ich ausgerechnet in Eva eine weitere Verbündete finden würde?

Um halb drei trugen wir die leeren Weinflaschen und unsere Gläser in die Burg hinein. Um Stephanies Enthüllung besser verkraften zu können, hatten wir noch einmal zwei Flaschen geköpft. Wir waren Zeuginnen einer maßlosen Traurigkeit geworden, hatten unsere Freundin nach Kräften getröstet, sie wechselseitig in die Arme genommen und ihr versichert, sie wäre eine ganz, ganz tolle Frau, und ihr Mann ein Idiot, wenn er dies nicht sehen könnte. Zu guter Letzt sanken die Buchclubdamen körperlich und seelisch erschöpft in ihre Betten.

Ich konnte nicht einschlafen. Jedes Mal, wenn ich die Augen schloss, hatte ich das Gefühl auf einem sich zu schnell drehenden Karussell zu sitzen. Ich stand auf und schlich nach draußen. In keinem der drei Häuser brannte mehr Licht. Der Mond musste spät aufgegangen sein. Er stand als Sichel am Himmel. Ein warmer Wind strich durch die Weinblätter der Pergola. Ich streifte die dünnen Träger meines Nachthemds von den Schultern, ließ es zu Boden gleiten, wollte elegant wie eine Hollywood-Diva darüber hinweg steigen, verfing mich mit dem Fuß im Stoff, stolperte, schrie und schlug mir das Knie auf. Ich hinkte zum Poolrand, setzte mich und versuchte in tiefen, gleichmäßigen Zügen ein- und auszuatmen. Eine Welle der Übelkeit drohte mich zu überspülen. Nach einiger Zeit sah ich mich von oben dort sitzen, eine bläulich-weiße Frauenfigur wie auf einem Rubensgemälde. Die Brüste unter den runden Schultern, exquisit von Form, nicht zu groß und nicht zu schwer, darunter der Bauch gewölbt (möglicherweise auch gebläht), die weißen Schenkel dick und satt auf der steinernen Poolumrandung. Vom Knie tropfte es dunkelrot-schwarz ins Wasser. Ich beobachtete wie die Rubensfrau vornüber sank, und für den Bruchteil einer Sekunde fragte ich mich, was mit ihr geschah, ehe mich das kalte Wasser zur Besinnung brachte. Prustend tauchte ich auf und klammerte mich wie eine Ertrinkende am Poolrand fest. Ich hörte Schritte, leise, wie von Katzenfellschuhen.

„Martin?“

„Katrin?“

Sie hätte nicht schlafen können und als sie hier draußen einen Schrei gehört hätte, wäre sie aufgestanden, um nachzusehen, ob es eventuell Stephanie wäre, die Hilfe bräuchte, erklärte Anneliese und zog mit großer Selbstverständlichkeit ihr Nachthemd aus und stieg über die Leiter in den Pool. Ihre neugierige Frage, wieso ich gedacht hätte, dass sie Martin wäre, ließ ich unbeantwortet und schilderte anstatt dessen, wie ich mir das Knie aufgeschlagen hatte. Die Wunde wäre nicht tief und würde schon nicht mehr bluten, versicherte ich. Ich hatte keine Ahnung, ob das stimmte, wollte aber um keinen Preis vor Annelieses Augen, Blutbad hin oder her, aus dem Pool steigen.

„Arme Stephanie“, fuhr Anneliese fort, „wie sie so erzählt hat, habe ich mich gefragt, ob das nicht erste Anzeichen einer beginnenden Menopause sein könnten.“

„Stephanie ist erst 42.“

„In dem Alter hat es bei mir angefangen“, hickste Anneliese. „Manchmal wusste ich allen Ernstes nicht, wie ich das Mittagessen auf den Tisch bringen sollte. Und mit Sex hatte ich wirklich gar nichts mehr am Hut.“ Anneliese hickste wieder. „Doch zum Glück gibt es heutzutage so kleine Tablettchen.“

„Tablettchen?“, echote ich.

Konnte es sein, dass es der Pharmaindustrie mittlerweile gelungen war hinter Klaus‘ Rücken, ein Viagra für Frauen auf den Markt zu bringen? Kaum zu glauben.

„Hormontabletten, HET“, führte Anneliese aus.

„Und die nimmst du seit du 42 bist? Das sind … das macht zwölf Jahre“, kalkulierte mein alkoholumnebeltes Hirn.

„Elf, hicks, und ich habe nicht vor, sie in nächster Zeit abzusetzen, obwohl mir mein Frauenarzt dazu rät, wegen der erhöhten Krebsgefahr. Bei meinem letzten Besuch hat er mir erzählt, es gäbe da auch so eine kleines Tostesteron-Spirälchen, das man sich einsetzen lassen könnte, damit einem der Biss nicht verloren ginge.“

Beißen?? Ich lutschte immer.

„Und du, du bist immerhin auch schon 44. Wie ist das bei dir?“

Trotz meiner Angetrunkenheit widerstand ich der Versuchung, Anneliese von Klaus 2-Tage-Regel zu erzählen. Denn diese Dinge vertraute man nicht einmal seinem Tagebuch an, geschweige denn seiner besten Freundin.

„Ich halte es mit Fontane“, antwortete ich.

„Was hat der gute, alte Fontane mit deinem Sexleben zu tun?“, kicherte Anneliese.

„Das, nun das ist ein weites Feld“, gluckste ich.

Anneliese bestand darauf, mir den Vortritt zu lassen. So graziös das verletzte Knie und meine breiten Hüften es auf der engen Leiter zuließen, stieg ich aus dem Pool. Als ich endlich mit meinem frisch verarzteten Knie im Bett lag (ich hatte noch ein verknittertes Pflaster aus Kleinkindertagen in meiner Handtasche gefunden), dachte ich, vorsichtshalber mit offenen Augen, über die dritte und letzte Enthüllung des Abends nach. Anneliese negierte seit elf Jahren ihre Menopause. Kein Wunder, sah sie keinen Tag älter aus als zweiundvierzig. Aber war das, was Anneliese mit ihren Hormontabletten tat, im Prinzip nicht dasselbe, was Eva mit ihren Titten gemacht hatte? Wollten nicht beide ewig jung und ewig sexy sein? Vielleicht sollte ich einen Verein gründen: ‚In Anmut Altern‘, kurz ‚IAA‘. Ich nahm mir fest vor, den Damen dieses Konzept morgen ein wenig näher zu bringen.

Verliere dich nicht

Das Frühstück war wie ein Heinesches Gedicht, spät-romantisch (um elf Uhr auf der noch schattigen Rosenterrasse) und empfindungsreich. Die Gaumenfreuden wurden von starken Kopfschmerzen begleitet. Stephanie schlief noch. Ihre mitgebrachte Wurst und Käse auszupacken trauten wir uns nicht. Dafür zauberte uns Trudi ein herrliches Rührei mit Schnittlauch und geschmolzenem Käse auf den Tisch. Anneliese packte selbstgebackenes Brot und hausgemachte Marmeladen aus. Frauke machte frischen Obstsalat, der jede Menge Beeren enthielt, wegen der freien Radikalen, wie sie sagte. Was die im Obstsalat zu suchen hatten, wusste sie allerdings auch nicht. Und mein Beitrag bestand aus Croissants, die wir im Ofen aufbackten. Evas starker Kaffee, rüttelte mich vollends wach und brachte ein paar unangenehme Fragen und Erinnerungen an die vorige Nacht zurück. Zum Beispiel, wo eigentlich das alte, durchgeblutete Pflaster auf meinem Knie herrührte, und dass Anneliese gesagt hatte, ich hätte eine Rubensfigur. War ich nicht hinter ihr aus dem Pool gestiegen und hatte mir sofort mein Nachthemd um die Hüften geschlungen? Und warum spukte mir dauernd diese Abkürzung im Kopf herum. Ich wusste sie war wichtig, konnte mir jedoch beim besten Willen nicht ins Gedächtnis zurückrufen, wofür ,IAA‘ stand.

Natürlich wurde kein Wort darüber verloren, was Trudi uns am vorigen Abend über Frauke und ihre Beziehung zu ihrem Vater erzählt hatte. Frauke ihrerseits war entsetzt, als sie beim Frühstück von Christophs Seitensprung erfuhr. Prompt war sie der Meinung, das müsste Stephanies Mann heimgezahlt werden.

„Das kannst du vergessen, for something on the side ist Stephanie viel zu straight“, wandte Eva ein.

„‘Straight‘?“, wiederholte Anneliese fragend.

„Ja, moralisch, geradlinig, oder wie du es sonst nennen willst.“

„Ich finde es schrecklich, wie heutzutage keiner mehr Deutsch sprechen will“, kommentierte Anneliese pikiert.

„Du hast damit nur ein Problem, weil du nie Englisch gelernt hast.“

„Das stimmt nicht“, wehrte sich Anneliese entrüstet. „Klar habe ich ...“

„Hallo, die Damen, darum geht es hier nicht“, fuhr ich zwischen die beiden.

„Genau, hier geht es darum, wie wir Stephanie eine imaginäre Affäre andichten können“, meinte Trudi.

„Imaginäre Affäre, sehr schön deutsch ausgedrückt“, lobte Anneliese mit einem Seitenblick auf Eva.

„Vielleicht sollten wir ihr ein paar verliebte Emails schicken“, regte ich an.

„Tolle Idee“, fand Trudi.

„Oder Whatsapps“, ergänzte Eva.

„Und wie sorgen wir dafür, dass Christoph sie vor Stephanie zu Gesicht bekommt?“, fragte Anneliese.

„Dasselbe Problem entsteht auch bei den Emails. Und in beiden Fällen wäre da noch die kleine, aber nicht unwesentliche Frage des Absenders.“

Die Damen versanken in Nachdenken, wurden hingegen binnen kurzer Zeit durch ein leises, verknittertes ‚Guten Morgen‘ aufgestört. An Stephanie vorbei flogen um den Tisch herum schnelle, bedeutungsschwere Blicke. Eine stille Übereinkunft wurde getroffen. Stephanie würde von unseren Plänen vorerst nichts erfahren.

„Ihr entsinnt euch, dass ich von einer Überraschung gesprochen habe?“, erinnerte uns Anneliese, als wir uns zur morgendlichen Buchbesprechung unter der schattigen Pergola niederließen.

„Genau, wo bleibt der Stripper, den du uns versprochen hast?“, wollte Eva mit einem kehligen Lachen wissen.

„Ich stehe derzeit noch mit dem nackten Chef in Unterhandlungen“, bemerkte Anneliese trocken.

„Meine Güte, der Tag hat gerade erst angefangen, und ihr seid bereits wieder mitten beim Thema. Könnten wir uns jetzt eventuell höheren Dingen zuwenden, wie zum Beispiel der Literatur, genauer gesagt dem ‚Nachtzug nach Lissabon‘?“, fragte ich leicht genervt.

„Nein, ich will erst wissen, was Annelieses Überraschung ist“, widersprach Frauke, bockig wie ein Teenager.

„Also gut, hört zu, um der Besprechung heute einmal ein anderes Gesicht zu geben, habe ich Zitate, die mir wichtig erschienen, herausgeschrieben.“

Ich war nicht die einzige, die sich wunderte, wieso Anneliese ein mit einer blutroten Serviette ausgelegtes aber ansonsten leeres Brotkörbchen vor sich stehen hatte. Nun schüttete sie aus einer Plastiktüte kleine, zusammengefaltete Zettelchen hinein.

„So, darf ich die Damen bitten, jeweils ein Zitat zu ziehen.“

Anneliese reichte den Brotkorb herum. Wir zogen alle brav und falteten die Zettel auseinander.

„Super, so kommen wir auch wieder besser ins Buch hinein“, pries Trudi Annelieses Idee.

„… vorausgesetzt man hat es gelesen“, fügte Stephanie streng hinzu und sah über den Rand ihrer Brille hinweg in unsere Runde.

Von ihrem nächtlichen Kummer zeugten lediglich die aufgeschwollenen Augen. Ansonsten war sie wie immer, reserviert fokussiert, überlegte ich und hing für einen kurzen Moment meinen Gedanken nach. Dass sie uns ihr Herz ausgeschüttet hatte, gehörte der Vergangenheit an. In der vorigen Nacht, war sie wie eine Wasserschildkröte, die ihre Eier legte, an Land gekommen, um danach auf unabsehbare Zeit wieder im Meer zu verschwinden. Aber das, was sie uns erzählt hatte, würde, wie die Schildkröteneier im Sand, in unseren Seelen reifen. Stephanie war unsere Freundin. Wir würden ihr helfen. Die Frage war nur wie?

„Ich habe das Buch angefangen, muss euch aber gestehen, es …“

„Klar, wir wissen schon, es ist nicht hundertprozentig in deinen Interessensbereich gefallen“, fuhr Stephanie Frauke über den Mund.

„Genau“, antwortete Frauke pikiert, zog einen Schmollmund und schaute auf den Zettel in ihren Händen.

„‘Ich bin dabei, mich zu verlieren‘. Seite 269“, murmelte sie. „Was soll DAS denn?“

„Ich habe die Seitenzahlen dazu geschrieben. Sodass wir mit der niedrigsten Zahl beginnen können, das heißt am Anfang“, meinte Anneliese.

Das Wort ging an Trudi.

„Seite 53: ‘Es ist ein Irrtum zu glauben, die entscheidenden Momente eines Lebens, in denen sich seine Richtung für immer ändert, müssten von lauter und greller Dramatik sein, unterspült von heftigen inneren Aufwallungen.‘“

Trudi schaute von ihrem Zettelchen auf und blickte Stephanie an, was diese als Aufforderung zu einer Rekapitulation nahm.

„Wir halten Rückschau: Er, der Lehrer, steht nach jahrelanger Arbeit an ein- und derselben Schule plötzlich mitten im Unterricht auf und geht.“

„Ja, aber du musst dazu sagen, dass da eine Portugiesin war, die er kurz vorher kennengelernt und mit in den Unterricht gebracht hatte. Es war nicht einfach nur so, sondern es war eine Frau involviert“, unterbrach Eva wichtigtuerisch.

„Hat er nicht endgültig mit seinem bisherigen Leben gebrochen“, mischte sich Anneliese ein, „als er in der Buchhandlung das Buch von diesem Portugiesen entdeckt hat? Der Buchhändler hat ihm noch eine Stelle übersetzt, Moment, ich habe sie gleich.“

Anneliese begann ziellos in ihrem Buch herumzublättern.

„Hier, ich hab’s“, rief Trudi aus. „Seite 29: ‚Wenn es so ist, dass wir nur einen kleinen Teil von dem leben können, was in uns ist – was geschieht mit dem Rest?‘ In gewissem Sinne hat sich Gregorius, der Lehrer, doch auf die Suche nach dem Rest gemacht. Oder nicht?“

Ja, was geschah mit dem Rest? Und in meinem Fall, in meinem Leben war es ein großer Rest. Ja, manchmal fragte ich mich, ob ich überhaupt lebte. Was machte ich mit meinem Leben? Und was, von dem was in mir war, lebte ich aus? Das Mütterliche, sicherlich das war in mir, angeboren und instinktiv, das Haus-Frauliche ebenfalls, das zählte nicht mit. …Und der Rest? Meine kreative Ader lebte ich momentan größtenteils beim Kochen aus, und was Klaus anbelangte viel zu selten im Bett. …Und der Rest? Meine Liebe zur Literatur? Klaus hasste es, wenn ich mich in die Welt der Bücher versenkte, besonders an den zweiten Abenden, denn es war eine Welt ohne ihn, zu der ihm der Zugang fehlte. …Und der Rest? Wie zum Beispiel mein Faible fürs Geschichten erzählen? Meine Kinder, jetzt im Teenager-Alter, wollten mir nicht mehr zuhören und Klaus hörte mir schon lange nicht mehr zu. …Und der Rest? Den Rest kannte ich nicht mehr.

„Ah, hier auf Seite 73 steht es.“, rief Anneliese aus. „‘Oder geht es um den Wunsch – den traumgleichen, pathetischen Wunsch –, noch einmal an jenem Punkt meines Lebens zu stehen und eine ganz andere Richtung einschlagen zu können als diejenige, die aus mir den gemacht hat, der ich nun bin?‘“ Sie blickte auf. „Da geht es doch auch um ‚den Rest‘, von dem der Portugiese zuvor geschrieben hat. Eben die Seiten seiner Person, die er nicht ausleben konnte, weil er sich für einen bestimmten Weg entschieden hat, nämlich Arzt zu werden.“

Was wäre aus mir geworden, wenn ich Klaus nicht geheiratet hätte? Dann hätte ich einen anderen geheiratet. ‚Frauen wie du bleiben nicht lange alleine. Dich kann man nicht einmal für ein langes Wochenende weggehen lassen, ohne dass du einen mit nach Hause bringst‘, hatte meine Mutter immer gesagt. Maßlos übertrieben. Aber hatte sich in ihren Worten nicht ihre ohnmächtige, mütterliche Besorgnis widergespiegelt? So hatte ich das jedenfalls seinerzeit gesehen. Erst viel später war in mir der Verdacht erwacht, dass meine Mutter neidisch gewesen sein könnte. Mein Vater war ihr erster und einziger Mann gewesen. Ich war gerade fünfzehn geworden, da hatte sie mir erklärt, eine Frau mit zu viel Erfahrung in der Liebe würden die Männer nicht mögen, so eine würde letztendlich sitzenbleiben. Späterhin erkannte ich darin nichts als eine leere Drohung. Meine Freundin Elke, die sich unter anderem durch eine ganze Fußballzehn geschlafen hatte (der elfte war schwul gewesen), blieb nicht sitzen (außer in der neunten Klasse), im Gegenteil sie heiratete einen Privatbankier und hatte ihren eigenen Chauffeur. Als ihr Mann allerdings dahinter kam, was sie mit dem Chau …, aber das war eine andere Geschichte. Klaus war der achte Mann in meinem Leben (den One-Night-Rammler mit eingeschlossen), und hierbei würde es bleiben. Ich glaubte schlichtweg nicht mehr daran, dass es mit einem anderen Mann anders sein würde als mit Klaus. Dafür waren alle Männer reichlich gleich und entschieden zu verschieden von uns Frauen. ‚Seien wir mal ehrlich, auch die besten Ehen werden nur durch den Sex und die Kinder zusammen gehalten‘, war es Eva bei einer der letzten Buchbesprechungen über die Lippen gerutscht. ‚Und diese ganze Soulmate-Kacke glaube ich sowieso nicht. Wer von uns hat denn seinen Soulmate geheiratet?‘, hatte sie gefragt und in unsere leeren Gesichter geschaut. ‚Seht ihr: Keine!‘

„Ha, hört mal zu“, schaltete sich Frauke aufgeregt ein, „gerade vor diesem pathetischen Wunsch, von dem ihr soeben gesprochen habt, steht, ich zitiere: ‚Ich möchte zurück zu jenen Minuten auf dem Schulhof, in denen die Vergangenheit von uns abgefallen war, ohne dass die Zukunft schon begonnen hätte. Die Zeit stockte und hielt den Atem an, wie sie es später nie mehr tat.‘ Findet ihr das nicht einen irren Satz?“

„Das ganze Buch ist irre, vielleicht solltest du es einfach mal lesen“, empfahl Stephanie sarkastisch.

Trudi nickte. „Es sind die großen Momente im Leben, wenn man das Gefühl hat die Zeit stockt.“ Ihre dunklen Augen glühten vor Eifer. „Mir ist das schon ein paarmal passiert. Nicht wie bei dem Portugiesen, als ich aus der Schule kam, damals war ich zu jung. Aber zum Beispiel nachdem ich die Gärtnerlehre abgeschlossen hatte, oder als ich erfuhr, dass ich schwanger war. Kennt ihr das nicht aus eurem Leben?“

„Du meinst eine Weggabelung des Schicksals, von der er sagt, er wünschte er könnte zu ihr zurückkehren? Ich weiß nicht, wie ihr das seht, aber ich finde diesen Wunsch unsinnig“, meinte Anneliese. „Ich habe meine großen Lebensentscheidungen nie in Frage gestellt“, fuhr sie fort, „und der Portugiese hat das wohl auch nur getan, weil sein Medizinstudium ein Wunsch des Vaters war und nicht sein eigener.“

„Anneliese, du willst mir doch nicht erzählen, du hättest noch nie gedacht, Mist, hätte ich doch nur … oder wieso habe ich nicht …?“, hakte Eva nach und stützte die Ellenbogen auf den Tisch. Eine Geste, mit der sie für gewöhnlich ihre Kampfbereitschaft zum Ausdruck brachte.

„Gedacht eventuell ja, ich habe mich jedoch nie lange darum gegrämt. Es bringt nichts, durch die Müllhaufen unserer Erinnerungen zu stochern.“

„Ich denke, keine Entscheidung kann als eine falsche Entscheidung bezeichnet werden, solange wir nicht wissen, ob die andere Entscheidung, die, welche wir nicht gewählt haben, nicht noch katastrophalere Folgen gehabt hätte“, ließ sich Stephanie verlauten.

Alle schauten sie verblüfft an. Für einen kurzen Moment war es still. Nur das leise Summen der Schwimmbadpumpe war zu hören.

„Und das ist in den meisten Fällen, nein, so gut wie immer, unmöglich“, folgerte ich.

Stephanie grinste mich an, sagte ‚genau‘ und nahm einen großen Schluck Mineralwasser.

Demzufolge konnte meine Entscheidung, Klaus zu heiraten, nicht als falsch angesehen werden. Denn, wer wusste, möglicherweise hätte ich es noch schlechter treffen können. Klaus war im Großen und Ganzen ein sehr verträglicher Mensch. Verträglichkeit war in meinem Elternhaus eine große Maxime gewesen. ,Es ist uns völlig egal, wen du heiratest‘, später durfte es sogar ein Schwarzer sein, ‚Hauptsache er ist verträglich‘, darauf hatte der Vater gepocht. Und verträglich, das war Klaus. Wir hatten bis zum heutigen Tag noch keinen richtigen Streit gehabt. Meinungsdifferenzen wurden totgeschwiegen und in aller Regel dem alles heilenden Zahn der Zeit anheimgestellt. Kritik war nicht gefragt und diskutieren schlecht möglich. Wenn Klaus sich wie ein Einsiedlerkrebs in sein Schneckenhaus zurückzog, hielt ich Monologe, die im leeren Raum verhallten. Was blieb mir da gezwungenermaßen anderes übrig, als auch meinerseits ein verträglicher Einsiedler zu werden?

„Ihr redet andauernd von diesem Buch des Portugiesen. Dabei dreht es sich um eine philosophische Abhandlung, oder?“, fragte Frauke bei Trudi nach.

„Das, und es geht um sein Leben.“

„Und was hat der Portugiese mit diesem Lehrer zu tun, der mitten im Unterricht aufsteht und geht?“

„Hallo, Trudi und Frauke, könntet ihr bitte zuhören, wenn ich vorlese?“, rief Stephanie die beiden Damen zur Ordnung.

Trudi hielt Frauke eine unterstrichene Stelle hin und flüsterte: „Der Lehrer selbst erklärt es auf Seite 119 so:“ ‚War es möglich, dass der beste Weg sich seiner selbst zu vergewissern, darin bestand, einen anderen kennen und verstehen zu lernen? Einen, dessen Leben ganz anders verlaufen war und eine ganz andere Logik besessen hatte als das eigene?‘, las Frauke tonlos.

Wie eine Dozentin mit ihrer Vorlesung innehielt, bis sie wieder die volle Aufmerksamkeit all ihrer Studenten hatte, so hatte Stephanie mit dem Vorlesen aufgehört. Alle Augen waren auf Frauke gerichtet. Sie bemerkte es nicht. In der Bemühung die angestrichene Stelle zu verstehen, hatte sie die Stirn krausgezogen, was so gar nicht zu ihrem Puppengesichtchen passte. Sah Frauke nicht aus, als würde sie durch eine Anleitung zur Fleckenreinigung lesen? Besonders empfohlen bei der Behandlung von befleckten Seelen! Schließlich entfaltete sie den zusammengeknüllten Zettel in ihrer Hand, blickte wie um sich zu Vergewissern darauf, schaute in unsere stillen Gesichter und verzog den Mund