Robin Kerr

Die Mangrovenblüte

Ein kubanischer Traum; Teil I

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Inhaltsverzeichnis

Titel

VORWORT

1.Havanna 2005

HAVANNA 1965 : 2. Der große Saal der Tabakfabrik:

3. Havanna am Abend des Donnerstags, 13. September

4. Havanna Samstag den 15. September am frühen Vormittag

5. Havanna Samstag den 15 September 7.00 morgens

6. Matanzas Samstag den 15. September 11 Uhr

7. Havanna 15 September 10 Uhr, Gebäude der ungarischen Botschaft

8. Samstag, den 15 September 12.30 Uhr; Küstenstraße Havanna-Matanzas

9. Havanna im Botschaftsgebäude knapp vor 12.00 Uhr

10. Matanzas 13.15 Uhr

11. Las Morias Samstag den 15 September 15.00 Uhr

12. Havanna, Samstag den 15. September 16.00 Uhr

13.Las Morias, Samstag den 15 September 16.00 Uhr

14. Matanzas, Samstag den 15. September 18.00 Uhr

15. Havanna, Samstag den 15. September 20.00 Uhr

16. Havanna, Sonntag den 16.September 12.00 Uhr

17. Matanzas Montag den 17. September 9.00 Uhr

18. Havanna Montag den 17. September 9.00 Uhr

19. Havanna, Montag den 17.September; Nebengebäude der ungarischen Botschaft

20. Matanzas, Dienstag den 18.September

21. Havanna, Dienstag den 18. September 12.00 Uhr

22. Santa Teresa, Dienstag den 18.September 13.00 Uhr

23. Havanna, im Gelände der ungarischen Botschaft; Dienstag den 18.September 17.00 Uhr

24. Las Morias, Dienstag den 18. September 18.00 Uhr

25. Havanna am Gelände der ungarischen Botschaft; Dienstag, den 18. September 17.30 Uhr

26. Matanzas, Dienstag den 18.September 20.30 Uhr

27. Havanna, Mittwoch 19.September 0.30 Uhr

28. Havanna, Frachtenbahnhof 1.15 Uhr

29. Botschaftsgelände 2.00 Uhr

30. Bahnhofsviertel 2.30 Uhr

31. Botschaftsgelände 2.30 Uhr

32. Bahnhofsviertel 9.00 Uhr

33. Botschaftsgebäude 11.00 Uhr

34. Am Hafen 11.30 Uhr

35. Botschaftsgelände 15.00 Uhr

36. Polizeistation Distrikt Barrio Chino 16.00 Uhr

37. Botschaftsgelände 17.00 Uhr

38. Polizeistation Barrio Chino 20.00 Uhr

39. Botschaftsgelände 23.00 Uhr

40. Polizeistation Barrio Chino, Donnerstag den 20. September 19.00 Uhr

41. Polizeistation Freitag den 21. September 8.00 Uhr

42. Botschaftsgelände 10.00 Uhr

43. Polizeistation 10.00 Uhr

44.Botschaftsgelände 15.00 Uhr

45. Botschaftsgelände 20.00 Uhr

46. An der Straße vor der ungarischen Botschaft.

47. Im Botschaftsgebäude Samstag 22.September 1.00 Uhr

48. Zur selben Zeit am östlichen Teil der Botschaft

49. Am Botschaftsgelände zur selben Zeit

50. Im Fluchtwagen, Samstag den 22.September 3.00 Uhr

Impressum neobooks

VORWORT

Als Christoph Kolumbus am 27. Oktober 1492 die großflächige Insel im Karibischen Meer entdeckte, war er von ihrer Schönheit hingerissen und verlor sich noch Jahre danach, selbst vor dem spanischen Königshaus in Schwärmereien.

Kuba - großes Land, wie die circa 300.000 indianischen Ureinwohner ihre Heimat nannten.

Sollte aber erst im Laufe des darauffolgenden Jahrhunderts von den Spaniern erobert und Schritt für Schritt kolonialisiert werden.

Der in dem folgenden Jahrhundert ständig wachsende Bedarf an Zucker in der alten Welt veranlasste schließlich die Spanier im 18. Jahrhundert Sklaven aus zumeist westafrikanischen Gebieten stammend nach Kuba zu bringen um sie auf den jetzt notwendigen Großplantagen unter meist Menschen unwürdigen Bedingungen zur Arbeit zwangen.

Waren es früher Indianerinnen, die sich die spanischen Kolonialisten zur Frau nahmen, so mischte sich nun zunehmend, da in aller Regel nur Männer in die damaligen Kolonien entsandt wurden, afrikanisches Blut in die Landbevölkerung und ließ allmählich jenen Schmelztiegel aus Kulturen und Menschen entstehen, wie er sonst nirgendwo auf der Welt zu finden ist.

Manchmal scheint es, als hätte die Schönheit des Landes der Evolution gar keine andere Möglichkeit gelassen.

„Wenn ich verloren gehe, dann sucht mich auf Kuba!“, schrieb der spanische Dichter Federico Garcia Lorca an seine Eltern.

So wie die Menschen, so fanden sich auch Rhythmik und Melodik dreier Rassen, wie sie unterschiedlicher nicht sein konnten und am Ende waren Mambo, Bossa nova, Salsa, Merengue, Rumba, Bachata bis hin zum meist schwermütigen Son die musikalischen Früchte einer ungewollten Saat.

Und die Lebensfreude, die in diesen Menschen innewohnt und die auch durch diese Musik zum Ausdruck kommt, sollen den Leser auf seiner Reise durch die Handlung dieses Buches begleiten.

Als die Spanier gingen, kamen die US - Amerikaner und mit ihnen verlor das Land seine Jungfräulichkeit.
Die unsäglichen politischen Irreleitungen der darauffolgenden Zeit sollten letztendlich in einer kommunistischen Diktatur sowjetrussischer Prägung enden.

Jahrzehntelange Not und Armut, Isolation und Verfolgung durch das Regime ließ die Menschen auch langsam ihr Lächeln verlieren.

In dieser Zeit beginnt die Geschichte von Marcia Feireira Lopez, die wegen ihres Traumes von einem Leben in einer besseren Welt, in die Arme des Schicksals fällt.

1.Havanna 2005

Wie jeden Nachmittag genoss die ältere Dame ihren Kaffee im Arkadengang des Hotels Inglaterra und beobachtete von dort aus das quirlige Treiben am Paso del Prado.

Obwohl ihr Haar etwas zerzaust und ihre Kleidung ein wenig in die Jahre gekommen war, konnte man anhand ihrer feinen Mimik erkennen, dass der Horizont ihrer Gedankenwelt weit über das ortsübliche hinausging.

Die vielen Falten und Fältchen konnten ihren vom Leben beschriebenen Gesicht seine angeborene Schönheit auch nach den Jahren nicht wirklich etwas anhaben, zumal es meistens von einem zarten Lächeln umgeben war und sorgenvolle Ausdrucke nie lange verweilten.

Ihre ausgetretenen Schuhe schimmerten in seidenmatt wie ihr graues Haar und ihre glasigen Augen glänzten wie der abgegriffene Knopf ihres Portemonnaies.

“Una Vida Triste“, könnte man nun meinen - zu Unrecht, wie der geübte Beobachter festhalten muss, denn ein zartes Lächeln, wenn es denn aus der Seele kommt, wiegt mehr als tausend Falten.

Die alte Dame saß mit dem Gesicht zur Straße, ihre Aufmerksamkeit aber galt dem Tisch hinter ihr, wo ein kaffeebraunes Mädchen und zwei blass weiße junge Männer versuchten sich in gebrochenem Englisch zu verständigen und offensichtliche Schwierigkeiten damit hatten, denn einigen dahin gestammelten Wörtern folgten nur fragende Blicke.

Zwar versuchte das Mädchen sich wieder ein Lächeln zu entreißen, aber wenn sie im selben Moment verstohlen um sich sah, entlarvte das ihr Unbehagen.

Als einer der beiden Männer mit stählernem Grinsen ein Bündel Geldscheine aus den Hosentaschen zog und einige davon demonstrativ auf den Tisch blätterte, hob sich die Stimmung zusehends.

Eifrig machten sie sich nun daran ihre Mojitos zu leeren, um nach der Rechnung zu rufen. Somit war nun auch klar, was die Gegenleistung für eine Hand voll Pesos war. Im Allgemeinen jedenfalls.

Als sich die Drei nun augenscheinlich bestens gelaunt anschickten sich auf den Weg zu machen, griff die alte Dame nach dem Unterarm des gerade vorbeigehenden Mädchens und flüsterte mit entschlossenem Ausdruck »ciento por ciento cubano«.

Die Eindringlichkeit und Bestimmtheit, mit der sie diese Worte in die Gruppe der jungen Menschen gehaucht hatte, ließ das Mädchen kurz innehalten und einen verschreckten Blick nach ihr werfen.
Als sich ihre Blicke für einen Moment trafen, begegneten einander zwei Welten so gegensätzlich und doch so gleich.
Für den Bruchteil einer Sekunde herrschte weder Raum noch Zeit, sondern nur das Sein, gefangen in einer Blase der Ewigkeit.

»Socialismo o muerto, eh«, mit diesen Worten betonierte das Mädchen förmlich die Gegenwart zurück und riss mit einem spöttischen, ja geradezu verächtlichen Lachen ihren Arm los, um sogleich ein Wortgefecht bester kubanischer Tradition zu eröffnen, um nebenbei jeden eifrig zuhörenden Ausländer an den dabei entstehenden Klängen zu erfreuen - ohne freilich dem Inhalt folgen zu können.

Obzwar dieses » theatro del mundo « nur einige Sekunden andauerte, hielt alles Treiben ringsum still, da die Aufmerksamkeit sich nur auf dieses Schauspiel fokussierte, um sich im nächsten Atemzug wieder im Getöse der Stadt sowie im allgegenwärtigen Gestank der Autos zu verlieren.

Das Mädchen war schweigsam geworden und ihre Gesichtszüge wie Schultern hingen deutlich mehr als die der Alten.

Die beiden jungen Männer blickten wieder ratlos umher und drängten schließlich mit gewohnter Sprachbegabung zum Aufbruch.

Die alte Dame aber bat das Mädchen an ihrem Tisch Platz zu nehmen und instruierte den beiden jungen Männern, in feinstem Englisch gesprochen, dass die junge Lady nicht länger an ihren Diensten interessiert sei, zog ihr Portemonnaies aus der Tasche, nahm ein paar Geldscheine heraus, legte sie auf den Tisch und forderte die verdutzten Männer auf sie zu nehmen und zu gehen. Und genau so geschah es auch.

Dann setzte sich die alte Dame, die in unglaublichem Charisma erstrahlt war neben das Mädchen, das inzwischen feuchte Augen bekommen hatte, und bat sie ein wenig zuzuhören, denn sie erinnere an ein Mädchen, das sie vor langer Zeit einmal kannte:

HAVANNA 1965 : 2. Der große Saal der Tabakfabrik:

Marcia saß wie alle Anderen im großen Saal der Tabakfabrik schweigend an ihrem Tisch und rollte Zigarren.

Präzise schnitt sie mit einer scharfen Klinge die mittleren Adern aus dem Blatt,

legte es diagonal zum Zigarrenende und rollte es mit geschickten Händen unter Spannkraft zusammen.
Sie sortierte Blätter nach ihren Farbnuancen, jedes Blatt für einen anderen Zweck.
Eines das die Glut hält, eines für den Geschmack, ein anderes zum Entzünden und wieder eines für einen anderen Geschmack danach zuletzt das Deckblatt.

Manche der helleren Blätter ließen sich kaum vom Teint ihrer Haut unterscheiden.

Wenn man eines dieser Blätter in die Hände nahm, konnte es vorkommen, dass man von seiner geschmeidigen Zartheit hingerissen war.

Der Eine oder Andere kann sich vielleicht vorstellen, wie so ein Ding aussehen würde, wenn er es selbst rollen müsste.

Bei dieser jungen Frau sah es jedoch so leicht und einfach aus das man sich erst in Erinnerung rufen musste, das alles eben nur leicht und einfach wäre, wenn man es nur könnte.
Und weil es eben leicht und einfach für sie war, achtete sie kaum noch auf ihre Arbeit, sondern gab sich hemmungslos ihren Tagträumen hin, ohne jemals jemanden an ihnen teilhaben zu lassen.

Ab und zu horchte sie kurz auf, wenn der Mann der am anderen Ende des Saales, auf einem Podest sitzend, die Tageszeitung vorlas und zufällig einmal etwas Interessantes von sich gab.

Als ein Raunen durch den Raum ging.

Einige elegant gekleidete Herren und hochrangige Parteibonzen in Uniform betraten den großen Saal der Tabakfabrik.

Das erinnerte sie an die Ankündigung des Vorlesers vor einigen Tagen.
Er erwähnte, dass ein westeuropäischer Kulturattaché im Zuge eines Kuba Besuches auch die Tabakfabrik besichtigen würde.

Alle waren sehr erstaunt darüber, zumal seit der Machtergreifung Castros und der darauf folgenden Enteignungen von Besitztümern ausländischer Personen, die USA ein strenges Embargo über Kuba erlassen hatte. Seither war auch kaum ein westeuropäischer Staat an Kontakten zu Kuba interessiert.

Während die Delegation sich langsam durch den Saal schob, wurde einem mittelgroßen, mittelschlanken mittelbrünetten Herren an dessen Seite eine Dolmetscherin her lief, die jeden angrinste, als würde ihr soeben der Oskar verliehen, jeder Arbeitsschritt der Zigarrenherstellung explizit erklärt und in rudimentären kontraproduktiven Brocken übersetzt.

Eigentlich wollte die Gruppe an Marcia vorbei gehen, der ausländische Herr stoppte jedoch und verweilte ihre Arbeit begutachtend an ihrem Tisch.
Ohne ihn anzusehen spürte sie das seine Blicke ihr Gesicht und ihre Hände berührten.

»Dasselbe Arbeit ist an Tisch andere auch« schnappte die Dolmetscherin herum,

offenbar eifersüchtig seiner Zuneigung zu Marcia.

Ohne ihre Arbeit zu unterbrechen, blickte die junge Frau mit einem kurzen,

fast schüchternen Lächeln in die Augen des fremden Mannes, nickte kaum merklich und wandte sich augenblicklich wieder ihrer Arbeit zu.

Nach ein paar kurzen, schweigsamen Sekunden fragte der Mann

» como se llama ? «.

»Marcia señor «, antwortete sie schüchtern.

»Que nombre hermoso! Soy Andreas. A mi me gusta lo que veo! «

»Ya veo, gracias «, erwiderte die junge Frau, während sie einander einen kaum längeren, aber viel intensiveren Blick schenkten.
Eine Sekunde lang - nicht einmal vielleicht, genug jedoch um in verborgenste Sehnsüchte zu blicken, die anderen vielleicht ein Leben lang verschlossen bleiben.

»Oh señor, se habla muy bién español«, grinste die Drohne ohne ihr Entsetzen verbergen zu können, ob ihrer mutigen Übersetzungen entlarvt worden zu sein.

»Oh no!«, erwiderte er abschwächend, »sólo un poco.«

Woraufhin die Übersetzerin einige künstliche Lacher unter steinernem Grinsen herausdrückte, die Besichtigung fortsetzte, um schließlich den Saal zu verlassen.

Sofort waren zwei Frauen ähnlich dem Alter Marcias aufgesprungen und aufgeregt zu ihr gelaufen.

»Hast du bemerkt, wie er dich angesehen hat?«, schnatterte eine;

»Was hat er dich gefragt?«, die Andere.

Marcia überging die erste Frage,

»Er hat mich bloß nach meinem Namen gefragt.«

»Und?«, hakte eine Neugierige nach, »was hast du gesagt?«

»Na was«, schüttelte Marcia den Kopf, »Jackie Kennedy. «

»Que tonto«, ärgerte sich die Eine, »du bist immer schlüpfrig und kalt wie ein Fisch.
Du darfst dich nicht wundern, wenn dich keiner will!«

»Setzt euch lieber hin und arbeitet sonst bekommt ihr noch Schwierigkeiten«, warf eine ältere Arbeiterin mit Namen Rosa mehr schlichtend als mahnend ein.
Wartete ab, bis die beiden verärgert gestikulierend verschwunden waren um sich wieder mit »du hättest ihn nicht so ansehen sollen, denn alle konnten hören was du dachtest, vielleicht deutlicher als er«, an Marcia zu wenden.

Marcia hatte weder den beiden jungen Arbeiterinnen geantwortet noch erwiderte sie etwas zu Rosa.

Sie hatte, seit sie dem Fremden in die Augen gesehen hatte, ihren Blick nicht mehr von den Zigarren genommen.

Nun könnte man geneigt sein sich der Meinung ihrer Mitarbeiterinnen anzuschließen und sie als hochnäsige Göre zu verurteilen, ohne einen weiteren Gedanken zu verschwenden, was aber hier ein Fehler wäre.

Denn es werden von Zeit zu Zeit Menschen geboren, die ohne nachvollziehbaren Begründungen besondere Fähigkeiten aufzuweisen haben.
Es gibt Menschen, die hören mehr, sehen mehr - nein ich sollte sagen,

sie verstehen es besser hinzuhören und hinzusehen als so mancher Andere.

Jedem gesprochenen Wort ist ein gewisser Klang, eine spezielle Mimik und eine aufschlussreiche Gestik zuteil.
Die Summe daraus offenbart die tatsächliche Wahrhaftigkeit in einer derart frappierenden Geschwindigkeit wie Genauigkeit, das selbst der Eingeweihte bisweilen ungläubig den Kopf schüttelt.

Fragen werden zu Antworten, Verneinungen zu Bejahungen, Stärken zu Schwächen oder eben alles auch umgekehrt.
Es ist wie eine verkehrte Welt, schamanistischen Ursprungs nur ohne Voodoo, Magie oder Religion.
Es ist einfach das Zusammenfassen vieler kleiner Teile zu einem einzigen Ganzen - allein durch den Einsatz von Sinnen, die an und für sich jedem gegeben sind.

So saß Marcia nun da und durchlebte die Summe aller in wenigen Augenblicken erlebten Teile und waren sie noch so klein um ein möglichst genaues Bild vor ihrem inneren Auge erstehen zu lassen, indem sie, wie jeder geübte Autofahrer nachvollziehen kann, ihre Tätigkeit im Unterbewusstsein fortsetzte und gleichzeitig schier in Tagträumen versank.

Nun sind aber Träume, wie man schon in der Antike wusste nicht gleich Träume.

Die Träume des Schlafes beispielsweise sind so unergründlich und geheimnisvoll wie der Schlaf selbst und bleiben dem bewussten Leben außen vor.

Tagträume jedoch sind gefährlich, bemerkte schon Philip von Makedonien,

als ihm ein Vertrauter zurief „mein König Alexander Euer Sohn ist ein Tagträumer“. Nun, wenn das so ist, erwiderte er, gib acht denn Tagträume lassen sich verwirklichen.
„Wenn es ein Traum ist, in dem ich lebe”, klang die Stimme des Sängers einer Soloband, an der Marcia auf ihrem Weg nach Hause vorüberkam,

„Wenn es ein Traum ist, in dem ich lebe, dann möchte ich nicht erwachen, wer weiß, wie das Leben mich empfängt. Doch wenn meine Liebste für immer ein Traum bliebe, würde ich mich entscheiden zu erwachen, und wäre es nur für einen Tag“.

»Marcia Feireira?«

»Wer will was von ihr?«, fragte ihr Vater den Mann mit der rauen Stimme, nachdem er auf dessen heftiges Klopfen geöffnet hatte.

»Sie muss mitkommen, der Ausländer will sie sprechen.«

»Was für ein Ausländer?«

»Marcia«, rief der Vater aufgeregt, »was für ein Ausländer?«

Auf keinen Fall wird meine Tochter mit so einem Rüpel zu irgendwelchen Ausländern gehen, und schon gar nicht nach Einbruch der Dunkelheit.«

Er hieß dem Fremden an zu gehen und wollte soeben die Türe schließen als Marcia ihren Vater bei der Hand nahm und leise »lass es Papa« flüsterte,

»es ist nicht so, wie du denkst«.

»Ah ja«, blickte er erstaunt, »was denke ich denn?«

»Nein wirklich«, lächelte sie »es ist in Ordnung, ich werde mit ihm gehen, aber ich bin sicher bald wieder zurück. «

»Ich hoffe, du hast recht«, rief der Vater in das schmale Treppenhaus

»und gib auf dich acht«, aber da hatte sie das Haus schon verlassen.

Der schwarze Mosquitsch fuhr in zügigem Tempo in Richtung Flughafen.
Bog ein paar Mal ab, um schließlich durch ein schmiedeeisernes Tor zum beleuchteten Hintereingang einer prächtigen Villa im Kolonialstil einzubiegen.

Während der Fahrt war beklemmendes Schweigen im Wagen gewesen.

Nachdem sie angehalten hatten, forderte Reibeisen stimme sie auf sitzen zu bleiben, während er ausstieg, sich an den Kotflügel des Wagens lehnte und wie teilnahmslos seinen Blick durch die Finsternis schweifen ließ.

Nach einigen Minuten öffnete er plötzlich die Wagentüre an ihrer Seite und forderte sie auf ihm zu folgen.

Über einige schmale Korridore und eine noch schmälere Treppe führte ihr Weg sie in ein höher gelegenes Stockwerk, wo er an eine unscheinbare Türe klopfte, seinen Kopf hineinsteckte und sie mit »ella esta aqui« anmeldete.
Danach orderte er sie mit einer ungalanten Geste auf den Raum zu betreten und schloss hinter sich von außen die Türe.

Sie war sich zwar während der ganzen Fahrt klar darüber, wohin man sie bringen würde. Dennoch musste sie immer wieder gegen das Gefühl wie ein Schwein zum Metzger gebracht zu werden ankämpfen.

Du hättest ihn nicht so ansehen sollen, waren jene Worte Rosas, die ihr dabei immer durch den Kopf gingen. Hatte Rosa mehr gesehen als sie selbst?

Sollte sie sich wirklich so in ihm getäuscht haben?
Sollte er die ihr anhaftende exotisch jugendliche Schönheit in nur einer einzigen Nacht beanspruchen wollen und damit all ihre Träume zerstören?
Ihr ganzes Leben wäre dann im Spiegelbild jener kubanischen Eitelkeit zerfallen, die eigentlich gar nicht erst existierte.

Keinesfalls wollte sie ihm mit einem Blick entgegentreten, wie er einem in die Enge gehetzten Wild anhaftet.

Deshalb sammelte sie all ihre Kräfte im Vertrauen an ihre Sinne, während sie den Raum betrat.

Mit dem Augenblick, den ein Lichtstrahl braucht, um vorüberziehende Gewitterwolken zu durchbrechen und seine Umgebung erstrahlen zu lassen, waren beim ersten Blick in seine Augen mit diesem sanften Lächeln in seinem Gesicht all ihre Zweifel und Ängste wie durch eine einzige Woge hinweg gespült.

Ihre Augen waren offen, dennoch nahm sie den Luxus des Raumes nicht wahr,

an ihre Nase kam auch kein einziger Duft, den die vielen Blumen hinterließen.

Nur der sehnsüchtige Druck, mit dem er ihre Hände hielt, und nach Worten in holperndem Spanisch ringend um Entschuldigung bat, für die rüde Art wie dieses Wiedersehen zustande gekommen war, drang an sie heran.

Marcia versuchte sein schlechtes Gewissen zu zerstreuen, indem sie ihm ihr Wissen um seine politische Tätigkeit und die damit verbundenen Vorsichtsmaßnahmen,

im speziellen in Verbindung mit dem kubanischen Regime mitteilte.

Zumindest aus der Sicht, wie sie die Dinge sah.

Darauf umarmte er sie kurz, ohne dabei über eine eher familiäre Umarmung hinaus zu gehen.

»Ich weiß«, begann er nun mit einem Seufzer in der Stimme, », dass das alles sehr ungewöhnlich ist, aber seit ich Sie zum ersten Mal in der Fabrik gesehen habe gehen Sie mir nicht mehr aus dem Kopf.
Es fällt mir auch sehr schwer einen klaren Gedanken zu fassen, denn es kann nicht sein, dass ich morgen wieder abreise, ohne meine Gefühle für Sie mitgeteilt zu haben.
Ich weiß, es wird schwer verständlich für Sie sein, aber ich wünsche, ich könnte mein Leben mit Ihnen an meiner Seite verbringen«.

»Für Sie muss das klingen als wäre ich ein Narr, der vom Schwärmen den Boden unter den Füßen verloren hat.

Doch glauben Sie mir ich stehe mit beiden Beinen fest im Leben und könnte Ihnen an meiner Seite eine Zukunft bieten, die Ihnen Havanna niemals geben könnte.«

»Wo würden wir dann leben?«, fragte Marcia mit etwas unsicherer Stimme

»In Wien«, antwortete Andreas, wie jemand der mit seiner Heimat zufrieden und tief verwurzelt ist.

Wien, dachte sie einiges hatte sie ja schon von dieser geschichtsträchtigen Metropole der alten Welt gelesen. Eine schöne und reiche Stadt soll es sein.

»Welche Sprache spricht man dort«, fragte sie nachdenklich.

»Deutsch«, antwortete Andreas kurz, »aber wir sprechen es etwas weicher als die Deutschen«, fügte er noch schmunzelnd hinzu.

»Wenn ich Kuba verließe, würde ich es je wiedersehen?«

»Ich weiß es nicht«, antwortete er, indem er seinen Blick senkte.

»Ich weiß es wirklich nicht. Aber wenn es Ihr Wunsch wäre, würde ich alles in Bewegung setzten, um es Ihnen zu ermöglichen.«

Marcia glaubte ihm, so wie sie überzeugt war, dass er ein aufrichtiger, guter Mensch sei, der ihr Sicherheit und Geborgenheit geben könnte.

Obwohl er nicht der Typ von Mann war, bei dem eine Frau in Verzückung gerät,

war die Aussicht auf ein Leben im Wohlstand fernab kommunistischen Gedankenguts äußerst reizvoll.

»Wenn wir eine Familie sein werden, dann möchte ich das Sie mich mitnehmen in Ihr Land.«

Daraufhin umarmte er sie und flüsterte ihr ins Ohr:

»Ich kann dir gar nicht sagen, wie glücklich ich bin, dich kennengelernt zu haben!«

Aber meinte er dann, sie müsse sich das gut überlegen, denn ...

»Nein«, unterbrach sie ihn, indem sie seine Hände hielt und ihm tief in die Augen blickte.
»Ich muss nichts überlegen und niemanden fragen. Ich will hier weg und an deiner Seite leben. Meine Eltern werden das verstehen.«

Andreas war überrascht, mit welcher Selbstsicherheit und Selbstverständlichkeit sie ihm diese, für sie auf so drastische Weise lebensverändernde, Entscheidung mitteilte.

Auch blitzte zum ersten Mal die tatsächliche Persönlichkeit in ihr auf, die in so krassem Gegensatz zu ihrem grazilen, schönen Äußeren stand.

»Da wäre allerdings noch ein großes Problem«, wurde er plötzlich ernst.

»Du hast einen gefährlichen Verehrer.«

»Du meinst sicherlich Captain Ortega. Ich habe ihn vor ein paar Monaten zufällig kennengelernt. Seither läuft er mir nach. Er bedeutet mir nichts. Im Gegenteil, er ist mir etwas zuwider.«

»Das freut mich und ich glaube dir, aber er ist ein Kapitän der Stadtpolizei und leider äußerst unangenehm.«

»Woher weißt du das alles?«, wollte Marcia natürlich wissen.

»Laszlo, der Mann der dich gebracht hat, ist ein wichtiger Drahtzieher für das Vorhaben, das auf uns zukommt.
Ich habe heute Nachmittag mit ihm über diese Angelegenheit gesprochen.
Er hat mich vor diesem Ortega gewarnt.
Er sei ein ganz unangenehmer Zeitgenosse, der wenn er nur den geringsten Verdacht schöpft, dass irgendetwas was mit dir zu tun hat, ihm zuwider läuft, unser ohnehin heikles Vorhaben gefährden könnte. Worum auch immer es sich handelt.«.

»Darüber hinaus würde er, wenn du ein Ausreisevisum beantragst, garantiert alle Hebel in Bewegung setzten, um dir das Visum zu verweigern.
Deshalb bin auch ich der Meinung, dass es besser ist, wenn du mit niemandem und ich meine, wirklich niemandem darüber sprichst.
Dein alltägliches Leben ganz normal weiterführst und überhaupt kein Visum beantragst. Das macht dich nicht auffällig.

Ich habe von einem Amerikaner gehört, der illegale Ausreisen organisiert.
Ich werde mit ihm Kontakt aufnehmen und ihn beauftragen dich herauszuholen.

Wenn alles durchgeplant ist, werde ich dir über Laszlo Bescheid geben, wie es ablaufen wird.

Ich möchte, dass du dich mit dem beschäftigst, womit du immer zu tun hast und dir keine Sorgen machst, alles wird gut. Und wenn ich dich dann wieder in meinen Armen halten darf, werde ich alle Romantik die bei unserem Kennenlernen gefehlt hat tausendfach nachholen.«

Da ging sie auf ihn zu, streichelte mit der Hand über seine Wange und küsste ihn.

»Wann werden wir uns wiedersehen Andreas?«

»So bald wie möglich. So schnell ich kann, ich verspreche es dir.
Aber jetzt muss ich dich bitten, zu gehen. Es darf dich hier niemand sehen, denn dieses Haus hat viele Ohren.«

So küssten sie sich noch einmal, schon ein wenig länger.

Und wenn man genau beobachtete, war auch schon ein Ansatz von Leidenschaft zu erkennen.

Dann ging Marcia zur Tür, blickte sich ein letztes Mal um und verließ wortlos den Raum.

Reibeisenstimme stand im eigenen Zigarettendunst gehüllt am schmalen Gang und hat die ganze Zeit über rauchend gewartet.

Marcia blieb vor ihm stehen und mahnte erklärend.
»Rauchen ist schlecht für die Stimme.«

»Danke«, entgegnete er kurz mit rasselnder Stimme, »aber falls ich einmal singe, haben viele sowieso nichts mehr zu lachen.«

»Singen«, vervollständigte sie, »ist ohnehin nur etwas für musikalische Menschen!«

»Und Lachen«, rasselte er, »nur etwas für Glückliche. Gehen wir.«

»Marcia mein Kind«, rief die Mutter ihr entgegen, als sie zu Hause ankommend die Wohnungstür öffnete.
»Wir haben uns solche Sorgen um dich gemacht. Gott sei Dank bist du wieder wohlbehalten zu Hause angekommen.«

»Alles ist gut Mama«, antwortete Marcia, »Es ist alles in Ordnung.«

»Nun«, sagte ihre Mutter, »nichts ist in Ordnung.«

»Du hast Besuch gehabt Captain Ortega war da!«

Marcias Eltern fragten niemals, was jener Abend zu bedeuten gehabt hatte.

Und sie hatte nichts gesagt.

Ihr Leben war wieder gelaufen wie all die Jahre zuvor und dennoch hatten sie voneinander auf subtile Art und Weise Abschied genommen, was umso bemerkenswerter war, da Marcia ihr einziges Kind war.

Das Kind eines schwarzen Vaters und einer weißen Mutter.

Mittlerweile zur Frau herangewachsen, spiegelte sie so sehr das Wesen des ganzen Landes wieder, das zerrissen treibend in der paradiesischen Umgebung der Karibik nicht zum Osten und nicht zum Westen gehörend war.

Allen Gefühlen zum Trotz nur ihren Instinkten folgend hatten ihre Eltern schweigend akzeptiert, dass ihre Tochter eine eigene Entscheidung für ihr Leben getroffen hatte.

So verlebten sie die Wochen seit jenem Abend mit - und nebeneinander.

Wenn ihre Mutter manchmal still eine Träne vergoss, dann drehte Marcia sich weg, um ihren Schmerz für sich zu behalten.
So fühlte sich nun Marcia als geliebtes Kind und Fremde zugleich.
Ein Teil ihres Herzens war zu Hause, der andere Teil befand sich bereits in der Ferne.
So rollte sie Tag für Tag mit der gleichen stoischen Ruhe wie immer und der Präzision eines Uhrwerkes ihre Zigarren.

Nur, wenn sie ein fertiges Päckchen zur Endkontrolle abgab, damit es in alle Welt verschifft werden könne, war sie ein wenig melancholisch.

Der Vorleser am Podest verkündete, dass die Behörden vor einem herannahenden Hurrikan warnten und deshalb die Tabakfabrik aufgrund einer Verordnung des Direktors Freitag den fünfzehnten, und Samstag den sechzehnten September geschlossen bleibt. Dafür müsse jedoch heute Mittwoch und morgen Donnerstag für zwei Stunden länger gearbeitet werden.

Heute am Morgen auf dem Weg zur Arbeit war plötzlich Reibeisenstimme hinter Marcia aufgetaucht und hatte ihr wortlos einen kleinen Zettel zugesteckt.

Donnerstag um 23.00 Alter Hafen Pier 2 Halle 5 LKW mit Aufschrift „Verduras Sanchez“.

Als sie die Nachricht gelesen hatte, bekam sie schlagartig ein derart beklemmendes Gefühl der Angst, als hätte sie soeben den Termin ihrer Hinrichtung erfahren.

Langsam aber war die Angst einem Zustand der Erleichterung gewichen und sie überlegte, was sie noch alles erledigen müsse.

Doch nach einigen kurzen Gedanken war ihr schnell klar geworden, dass es nichts mehr zu erledigen gab und das wohl alles, nachdem sie gegangen war, seinen gewohnten Lauf nehmen wird.

An ihrem Tisch würden andere Hände, die gleiche Zigarren rollen ...

Ein Hupen schreckte sie aus Ihren Gedanken, als sie in der Dunkelheit am Weg von der Arbeit nach Hause war.

Ein dunkelroter Buick mit beigefarbenem Dach hatte neben ihr angehalten.

Drinnen saß zu ihrer Überraschung ein langjähriger, etwa gleichaltriger Freund mit Namen „Gaso“, der eigentlich Lionel Matonga hieß.
Aber weil er immer aufgrund seines Jobs als Automechaniker ein wenig nach Benzin roch, nannten ihn seine Freunde irgendwann Gasolina, woraus später die Abkürzung Gaso wurde. Sogar seine Eltern nannten ihn mittlerweile so.

Da saß er nun in diesem wunderschönen Auto und strahlte vor Stolz über das ganze Gesicht.
»Er ist fertig und gehört mir«, rief er aus dem weit geöffneten Fenster über die Straße hinüber.

»Eh, que bonito«, rief Marcia ihm zu, während sie über die Straße lief.

Vor zwei Jahren hatte er das Auto als Wrack, das ein Amerikaner auf einer Tankstelle stehen gelassen hatte, für ein paar Pesos gekauft, und seither in mühseliger Kleinarbeit, manchmal durch Mithilfe von Freunden, manchmal durch Mithilfe seines Chefs, aber immer durch Inkaufnahme vieler Entbehrungen die alte Rostlaube neu aufgebaut und sogar in Originalfarbe frisch lackiert.

Damit hatte er sich den ultimativen Traum eines jeden Habañeros erfüllt.

Er hatte ein eigenes Auto und welches!

»Boah, abgefahren«, stieß es Marcia heraus, »das ist unter Garantie die tollste Kiste von ganz Havanna.«

»Was heißt Havanna«, rief er zurück.
»Der ganzen Welt!«

Da sprang er aus dem Auto, lief bis zur Mitte der Straße, riss beide Arme wie ein Olympiasieger in die Höhe und brüllte so laut er konnte.

»Ich habe das schönste Auto der Welt, hört ihr, Gasolina hat das schönste Auto der ganzen Welt.«

Marcia freute sich mit ihrem übermütigen, hageren Freund.

Sie lachten und fingen ganz ihrer Gewohnheit entsprechend wie immer, wenn sie guter Laune sind, in ein Salsa Schrittmuster zu fallen. Sie begannen auf der Straße zu tanzen und alle, die sie sahen, liefen hin, um daran teilzuhaben.

Da bemerkte Marcia plötzlich es kommt ja Musik aus dem Auto. Sie ließ sich auf den Fahrersitz fallen und rief:

»Du hast ja ein Radio. Dieser verdammte schwarze Bastard«, rief sie lautstark im Auto sitzend auf die Straße, »er hat ja ein Autoradio, ein echtes Autoradio! Ich hasse dich dafür«, rief sie weiter mit freudestrahlendem Gesicht.

»Erhängt ihn, er hat ein Auto mit Autoradio. Und was ist das überhaupt für eine Wahnsinns Musik?«

Aus dem Radio dröhnten die Beach-Boys mit Help me Rhonda.

»Ich weiß nicht«, lachte Gaso, aber es klingt super.
»Das ist ein amerikanischer Sender, den ich gefunden habe«.

Ringsum war es still geworden, denn alle lauschten den Beach Boys.

»Rutsch rüber«, befahl er ihr, »fahren wir herum.«

Und als sie so durch die Straßen von Havanna cruisten, war es Marcia als würde sie zum ersten Mal ihre Stadt sehen. Vom Sitz dieses Autos war plötzlich alles ganz anders. Alles erstrahlte in einem anderen Licht. Alle Gesichter trugen ein Lächeln und alles war wunderschön.

So also dachte Marcia still vor sich hin, während Frank Sinatras Hit „Summerwind“ im Radio spielte, so fühlt es sich an, wie man die Welt sieht, wenn man reich ist.

Alles verändert sich zum Schönen!

Gaso aber ließ es sich nicht nehmen, den Malecon immer wieder hinauf und hinunterzufahren. Obwohl ihn hier kaum jemand kannte, winkten ihm viele und riefen anerkennende Worte für das Auto zu.

Gaso aber saß in seinem Wagen und hätte er darüber nachgedacht, er würde nicht sagen können, was ihn stolzer machte das Auto oder das seine Marcia bei ihm saß.

Er genoss diese Situation, nein man muss sagen diesen Zustand des Glückes, so sehr denn er war so in seinen Sehnsüchten zu seiner heimlichen großen Liebe Marcia versunken, dass er vergessen hatte, auf die Tanknadel zu achten, bis das Auto antriebslos ausrollte.

»Was ist los«, fragte Marcia, »ist er etwa kaputt?«

»Nein, nein«, antwortete Gaso schamhaft.

»Wir haben nur kein Benzin mehr.«

»Ah, nur«, lachte Marcia.

»Mein Gaso du schaffst es immer wieder.«

War aber doch etwas enttäuscht über dieses abrupte Ende der Romantik.

»Hab keine Sorge«, lachte er, »ich habe einen Kanister voll im Kofferraum.

Ich weiß nur nicht, ob ich die Benzinpumpe entlüften muss.«

Marcia schmunzelte, »und dann wirst du wieder den ganzen Abend nach Benzin riechen!«

Der Buick sprang anstandslos wieder an, und während sie ihre Fahrt fortsetzten, begann Gaso herumzustammeln:

»Im Bolaño äh, also in der Bar, na in diesem Lokal, du kennst es ja, da spielen heute Ernesto Priar und seine Band. Du weißt schon „siempre, siempre “ und so die sind zurzeit total angesagt.«

»Du meinst«, fasste Marcia zusammen, »du möchtest mich zum Tanzen ausführen?«

»Ja, ja genau und so ...«, antwortete er unsicher.

»Oha, und was heißt und so?«, wollte sie von ihm wissen.

»Na vielleicht auch etwas essen und so«, gab er zur Antwort.

»Und so«, wiederholte sie lachend.
»Ja bitte, gehen wir Tanzen und Essen und so ...«

Marcia schmunzelte, sie mochte diesen dunklen Tollpatsch, der immer, wenn er einen Schritt nach vormachte, wieder zwei zurück ging.

Schön war er auch nicht, aber er war ein lustiger, ehrlicher Kerl, mit dem sie durch die Gassen ziehen konnte. Auch das Tanzen beherrschte er perfekt.
Doch heute war alles etwas anders.

Nicht dass er wegen seines Autos in ihrer Zuneigung gestiegen wäre.
Nicht dass er, weil er langsam zum Manne gereift für sie interessanter geworden wäre.
Es war vielleicht eine über die Jahre gereifte Liebe, zwar leidenschaftslos aber dennoch Liebe!

Vielmehr wahrscheinlich war es eine komprimierte Anerkennung abgewiesener Zuneigungen.

Während sie durch die Stadt fuhren lachten und alberten sie, später tanzten sie und küssten sich. In der Nacht liebten sie sich.

Doch während sich für Gaso alle Träume und Sehnsüchte in einem Rausch von Sinnlichkeit entluden, war es für Marcia nur ein kollektives Abschiednehmen aus einer Welt ohne Zukunft, ohne sich über ihre tatsächlichen Gefühle Gedanken zu machen.

Marcia fand den Lastwagen in einer unbeleuchteten Einfahrt, gerade noch rechtzeitig, denn der Motor lief schon.

Der Fahrer sah sie mit seinen vom Suff verquollenen Augen von oben herab an und tippte nur wortlos mit dem Mittelfinger auf das Glas seiner Armbanduhr, während er sie musterte.

Er hätte wenigstens den Zeigefinger nehmen können, dachte Marcia und

entschuldigte sich für das zu spät kommen:

»Wegen des Hurrikans mussten wir zwei Stunden länger arbeiten.«

»Verschone mich mit dem Gesülze, halt den Mund und steig von hinten auf die Ladefläche.«

Marcia schob die Abdeckplane ein Stück zur Seite und kletterte hinauf. Die Ladung bestand aus kubanischen Lebensmitteln, Rum und Gemüse.

»Da steht eine offene Holzkiste, setz dich hinein und warte«, forderte sie der Fahrer auf.

Marcia stieg in die Kiste, die den Aufdruck „Havanna negro viejo“ trug.

Hoffentlich komme ich nicht soo ... wieder heraus, dachte sie laut und versuchte sich in die enge Kiste zu zwängen.

Keuchend war der Fahrer auf die Ladefläche geklettert, legte einen Deckel auf die Kiste und nagelte sie fluchend und schwitzend zu. Dabei waren einige seiner Schweißtropfen in die Kiste gefallen und liefen nun Marcia über Gesicht und Hände.

Der Gestank des Schweißes rief in Marcia einen so starken Ekel hervor, das sie drohte in der engen Kiste hysterisch zu werden.

»Stell die Kiste in die Mitte du Idiot«, vernahm sie in völliger Dunkelheit kauernd eine männliche Stimme, ohne zuvor jemand anderen gesehen zu haben.

»Dann stell die Kiste Rum an den Rand und nach hinten. Wenn du in eine Kontrolle fährst, werden sie sich ein paar Flaschen herausnehmen und dich nicht durchsuchen.

Die Kiste, in der sie drinnen ist, schlichte mit Gemüse zu.«

»Ich werde fürs Fahren und nicht fürs Schlichten bezahlt«, keuchte der Fahrer.

»Du faules, fettes Schwein«, fauchte ihn der Unbekannte an.

»Wenn du nicht sofort tust, was ich dir gesagt habe, schlitze ich dir deine riesige Wampe auf und füttere dich mit deinen eigenen stinkenden Eingeweiden.

Und in fünf Minuten bist du hier verschwunden, sonst landest du drüben in der Fleischfabrik!«

»Ruhig, ruhig«, gab der Fahrer nun klein bei,» ich mach ja schon, ich mach ja schon.«

Nachdem der Lastwagen ein paar Minuten unterwegs war, hatte sich der

Schweißgeruch verzogen und alles roch nur noch nach Rum.

Das Brummen des Motors, das Scheppern der Flaschen und das Singen des Getriebes mischten sich langsam zu einer rhythmischen Monotonie, die sie ihre Gegenwart vergessen ließ.

Irgendwann schloss sie die Augen und träumte wieder von dieser wunderbaren Welt, in die sie nun reiste. Ohne Armut und Angst vor der Zukunft.
Von rauschenden Ballnächten in traumhaften Palästen........mit traumhaften Kleidern, von süßlich nach Flieder duftenden Gärten, Kirschblüten und Almwiesen und dem Zauber eines verschneiten Wiens im Lichterglanz zu Weihnachten.

So wie sie es immer wieder gelesen hatte in dem Buch, das sie sich besorgt hatte, nachdem sie Andreas kennengelernt hatte.

Und das Brummen des Motors, das Scheppern der Flaschen und das Singen des Getriebes verwandelten sich langsam zu Musik in ihren Ohren. So als hörte sie wieder die Band von gestern Abend. Während sie wieder einschlief, erinnerte sie sich an den Text eines Liedes.

„Wenn ich eines Tages gehe, dann weine bitte eine Träne für mich und wo sie hinfällt, dort pflanze einen Strauch, und jedes Mal, wenn du vorüberkommst, dann streichle seine Blätter und ich werde es fühlen in meinem Haar“

Marcia erwachte auf Grund eines heftigen dumpfen Schlages.
Unmittelbar darauf rief jemand aus kurzer Entfernung;

»Hey, be careful dont kill her!«.

Amerikaner registrierte sie erleichtert, Gott sei Dank kein Militär.

Mit einem heftigen Ruck riss jemand den Deckel von der Kiste.
Im Dämmerlicht der spärlichen Beleuchtung, die von außen in den LKW drang, blickte sie in das Gesicht eines freundlich lächelnden Schwarzen.

»Hi soy Charly.«

»Hi«, antwortete sie verschlafen, und versuchte dabei zu lächeln.

Am liebsten hätte sie ihm englisch sprechend geantwortet, aber sie hatte es nie gelernt, weil sie, wie auch einige ihrer Landsleute immer zu stolz war, um mit Amerikanern zu sprechen.

Jetzt tat es ihr Leid, denn diesem freundlichen Mann hätte sie gerne in seiner Sprache geantwortet. Er der ihr die Hand reichte, um ihr aus der Kiste zu helfen.

Aber so musste sie ihm auf Spanisch mitteilen, dass sie sich nicht bewegen konnte, weil ihr Hände und Beine eingeschlafen waren.

»No te preocupe, sorg dich nicht«, antwortete Charly, nahm Marcia unter den Kniekehlen und unter den Achseln, hob sie als wäre sie heikles Papier aus der Kiste und hielt sie mit ausgestreckten Händen in der Luft bis ihre angewinkelten Beine sich langsam streckten.

Dann ließ er sie langsam auf den Boden sinken, aber hielt sie dabei so lange fest, bis sich ihre Beine wieder mit Blut gefüllt hatten und das Gefühl in ihre Fußsohlen zurückkehrte.

»Mein Vater«, begann Charly in der Zwischenzeit zu erzählen, »hat in solchen Situationen immer zu mir gesagt denk jetzt du musst laufen, laufen, laufen sonst holt dich der böse weiße Mann. Dann wachen deine Beine schneller auf.«

Marcia konnte sich ein Lachen nicht verkneifen, während sie losließ.

»Ich verstehe«, gab sie ihm zur Antwort, »aber um ehrlich zu sein, ich glaube, er hat mich schon!«

Charly begann laut zu lachen, da er über die Identität des Auftraggebers Bescheid wusste.

»Hey ihr zwei Scherzkohlen«, rief der Weiße, der sich mit dem Fahrer angeregt unterhalten hatte, »steigt endlich in den Wagen, wir haben heute noch etwas vor!«

Charly stieg von der Ladefläche nahm Marcia an den Hüften und hob sie vom Lastwagen.
Vor Marcia stand ein Schrank von einem Mann, mit Muskeln wie ein Pferd und Händen so groß wie Klodeckel.

»Keine Sorge, er ist zahm, und seit er sich beim Trinken aus der Pissoirschale die Zähne ausgeschlagen hat, beißt er auch nicht mehr.«

»Dein Humor ist schwärzer als deine Seele«, antwortete Charly seinem weißen Freund, der zu ihnen gekommen war.

Mit »Hi ich bin Jim«, streckte er Marcia die Hand entgegen, wie jemand der beim Frühstück Ochsen aus dem Fluss zieht.

Marcia drehte sich zu ihm um, und als er im spärlichen Licht der Laterne ihr Gesicht sah, blieb er daran hängen. Wie eine Wespe im fremden Honig, zwar nur kurz,

aber lange genug um unfreiwillig eine Absichtserklärung abzugeben.

Marcia schaute in das unrasierte Gesicht des drahtigen Amerikaners mit hellen Haaren und während er ihre Hand hielt, sagte sie.

»Mehr frisches Gemüse ist am LKW.«

Charly musste wieder lachen.

»Die gefällt mir«, sagte er schmunzelnd.

»Und ihr Humor gefällt mir auch, darf ich sie behalten Boss? Wir können eine Andere wegschicken! Consuela aus der Kneipe zum Beispiel, die ist ohnehin nicht mehr zu gebrauchen.«

»Halt den Mund Charly, am Ende glaubt die junge Lady den Schwachsinn noch«, gab ihm Jim hörbar amüsiert zur Antwort.

»Geh und kümmere dich um den Motor, der ist wichtiger als deine Sprüche.

Der muss schnurren wie ein Kätzchen.«

»Er wird fauchen wie ein Löwe, aber ich hoffe nicht heute. Jim, bitte nicht heute!«

»Alles wird klappen, wie immer. Wenn du fertig bist, wir warten in der Kneipe auf dich.«

»Wo sonst«, murmelte Charly vor sich hin, »wo sonst«, während er davon trottete.

Jim richtete zwei Hocker an der Theke zurecht und rief laut nach Consuela:

»Wir wollen was zu trinken!«

Aus einem Nebenraum, dem Geruch nach die Küche, kam eine füllige, Schwarze und war über die Gäste sichtlich erfreut.

»Jim du alter schlitzäugiger Bastard hat dich das Meer wieder einmal bei Menschen ausgespuckt?«

»Consuela«, lachte er, »mein Augenstern vergangener Tage. Wie ich sehe, geht es dir gut.«

»Ach ja«, antwortete sie, »mich wirft so schnell nichts aus der Bahn. Und wer bist du Süße?«, fragte sie das Mädchen.

»Hola«, antwortete diese, »ich bin Marcia.«

»Ist sie etwa deine Fracht?«, wollte Consuela ungläubig wissen.

»Ja«, gab er ihr zur Antwort, »ist sie.«

»Dann fürchte ich, wird das ein kurzes Wiedersehen«, bedauerte Consuela.

Drückte erst Jim, danach Marcia und gab beiden einen dicken Kuss auf die Wange.

»Also was wollt ihr trinken?«

»Wenn es kalt ist dann gib uns zwei Bier.«

Der Fahrer war mitgekommen, hatte sich aber an einen anderen Tisch gleich neben der Tür gesetzt.

»Und was ist mit ihm?«, fragte die Wirtin herablassend. Während sie mit dem Kopf auf den Fahrer deutete.

»Ach gib ihm was er will«, antwortete Jim, »er wird sicherlich auch etwas essen wollen.«

»Ja, ja«, nickte Consuela, »der ist immer hungrig - hungrig nach allem.«

Sie neigte sich nach vorne mit dem Rücken zum Fahrer, stützte sich mit den Ellenbogen auf dem Tresen auf und redete mit leisen aber eindringlichen Worten auf Jim ein.

»Ich sag dir was Jim, ich mag den Typ nicht. Er sitzt immer abseits und beobachtet alles mit seinem grinsenden Schweinegesicht.
Er hat nie Kontakt zu anderen oder steht in eurer Gruppe oder redet und scherzt wie ihr.

Gib acht, Jim der ist nicht in Ordnung! Ich jedenfalls mag ihn nicht.«

Sie richtete sich wieder auf und ging in Richtung Küche, drehte den Kopf in Richtung Fahrer und bellte zu ihm.

»Es gibt noch Eintopf mit Kartoffeln.«

Er nickte.

»Und Whisky nehme ich an«, fügte sie hinzu.

Er nickte wieder.

Während sie das kalte Bier genossen fragte Marcia Jim:

»Wo sind wir eigentlich?«

»Etwas außerhalb von Varadero in Las Morias«, antwortete er anfangs etwas mürrisch.

»Das ist von hier aus der kürzeste Weg zu den Florida Keys.

Ich habe hier gemeinsam mit Charly einen kleinen alten Fischkutter wieder ordentlich zum Laufen gebracht«, wurde er langsam immer redseliger.
»Mit dem fahren wir ca. fünfzehn Meilen hinaus, dort wartet ein Kumpel in einem Schnellboot auf uns.

Wir zwei steigen dort ein und sind dann je nach Wind in etwa drei Stunden an den Keys.«

»Und was passiert mit Charly«, fragte Marcia besorgt.

»Charly fährt mit dem Kutter zurück. Er hat hier noch einiges zu erledigen. Ihn hole ich später ab.«

Consuela rollte geschickt durch die sehr enge Tür der Küche und servierte mit freudigem Lächeln einen schönen Teller Fischsuppe.

»Für meine hungrigen Freunde lasst es euch schmecken! «

Und die Suppe schmeckte wirklich.

Auch Marcia bekannte:

»Mmh das ist wahrscheinlich die beste Fischsuppe meines Lebens«, und langte dabei kräftig in den großen Teller.

Doch dann brachen plötzlich Consuelas Blicke in Verzückung aus, denn Charly war zur Türe hereingekommen.

»Mein Baby, mein Baby«, rief sie mit sehr überschlagener Stimme und lief mit watschelnden Schritten und heftig schaukelnden Hintern zu ihm, sprang ihn förmlich an, umarmte ihn mit aller Inbrunst und drückte dabei ihre dicken weichen Brüste in seinen Bauch.

Mit halb weinerlicher Stimme schluchzte sie:

»Wie dünn du schon wieder geworden bist«, während Charly wie ein sich ergebender Soldat die Hände gehoben hatte und vorwurfsvolle Blicke zu Jim warf.

»The only easy day was yesterday Charly«, rief ihm Jim mit einem halb vollen Mund Suppe zu.

Dabei ist es nützlich an dieser Stelle zu erfahren, dass Charly und übrigens auch Jim abgemusterte Navy Seals waren.

Und Charly mit seinen knapp zwei Metern Höhe auch garantiert nicht unterernährt schien, während Consuela kaum einen Meter sechzig hoch, von Idealmaßen weit entfernt war.

Charly der ausgediente Hundsknochen von Soldat und Consuela die herzliche Kneipenwirtin auf einer Landzunge zwischen zwei Welten.

Das hat doch was, hatte Jim immer zu sich gesagt, das hat doch was.

Zwei einsame Seelen finden einander am Rande des Paradieses. Denn eigentlich hatte auch Charly Consuela in sein Herz geschlossen.
Er wollte es nur nie zugeben und tat nach außen immer anders.

Jim sprang auf, lief zur Juke Box, die er vor einigen Jahren Consuela aus den Vereinigten Staaten als Geschenk mitgebracht hatte, machte wieder kehrt und lief zu Marcia.

»Ich brauche jetzt dringend einen Peso. Wenn du einen hast, bitte gib ihn mir.

Du kriegst ihn auch wieder zurück aber jetzt ...«

Marcia zog ein kleines Täschchen, das sie mit einem Lederriemen um den Hals trug heraus und gab Jim den begehrten Peso.

Erneut eilte Jim zur Juke Box, warf den Peso ein, wählte eine Nummer und nach zwei leichten Tritten an die Seite des Apparates ertönte die Stimme von Ray Charles „I can´t stop loving you“.

»Das ist unser Lied«, seufzte Consuela, »das ist unser Lied«, und begann mit Charly zu tanzen, während der nur dastand wie ein Baum und mit Blicken nach Hilfe suchend nicht wusste, was er tun sollte.

Jim jedenfalls war darüber so amüsiert, das er Mühe hatte die Suppe bei sich zu behalten.

Die Musik hatte noch einige Leute in die Kneipe gelockt und alle begrüßten sich freudig. Viele kannten Jim und Charly, was nicht verwunderlich war, schließlich hatten die beiden hier vor sechs Jahren ihr Boot gekauft und mit Hilfe von Einheimischen repariert und umgebaut.

Hier hatten sie Consuela kennengelernt, hier waren sie Freunde.

Sie lachten, tanzten, aßen und tanzten und Marcia tat es ihnen gleich.
Sie hatte sich von diesen lebenslustigen, liebevollen Menschen mitreißen lassen und für diese ein bis zwei Stunden war jede Traurigkeit und jegliche Sorge wie der Schaum einer auslaufenden Welle im Sand versunken.

Sie fühlte den Zauber dieses Ortes, die Kraft dieser Menschen und ihre Sehnsüchte nach Unerreichbarem.

Hier in dieser Kneipe am Ende der Landzunge, in der sonst so beklemmenden Stille vor dem herannahenden Hurrikan, fühlte sie sich in diesem Augenblick geborgen und zuhause, war aber dennoch schon weit entfernt ihrer Heimat.

Der Himmel war mit Wolken zugezogen und die Nacht war stockdunkel.

Nur im Schein der Taschenlampe waren Jim, Charly und Marcia den Steg entlang gegangen und ins Boot gestiegen.

Charly hatte einen Funkspruch vom Schnellboot erhalten. Es war eingetroffen und wartete bei den vereinbarten Koordinaten.
Die Verabschiedung war kurz gewesen, jetzt war Eile geboten, denn jede Minute war für das Schnellboot, das schutzlos im Meer trieb, gefährlich.

Consuela hatte wie immer geweint:

»Kinder gebt auf euch acht«, hatte sie gefleht.
»Ich sterbe noch irgendwann aus Angst um euch!«

Charly versuchte sie zu beruhigen, indem er ihr erklärte, er bringe die beiden nur schnell hinaus, sei aber in spätestens zwei Stunden wieder zurück.

Ein älterer Fischer warnte sie noch auf ihrem Weg:

»Eine leichte Brise hebt sich von Südosten, das sind die Vorboten des Sturms.

In vier bis fünf Stunden bricht hier die Hölle los. Wenn ihr dann noch draußen seid, und er deutete zum offenen Meer, dann......«

Er sprach den Satz nicht zu Ende, denn Jim hatte ihn unterbrochen.

»Keine Sorge eine Stunde mit dem Kutter und dann noch drei Stunden mit dem Schnellboot. Der Sturm ist später an den Keys als hier, also haben wir noch eine Stunde mehr. Es ist alles im grünen Bereich.«

Der alte Diesel tuckerte vor sich hin und das Boot kam im ruhigen Wasser gut voran.

»Wenn es so weitergeht, werden wir sicher zehn Minuten früher draußen sein als erwartet.«

»Wunderbar«, gab ihm Jim zur Antwort.

»Du weißt je früher desto besser.
Hast du eigentlich mit Jean darüber gesprochen, wie das Wetter draußen ist«, wollte Charly wissen?

»Ja klar er meint, er hat das Meer noch nie so glatt und ruhig erlebt wie heute und er fürchtet, dass der Sturm heftig werden wird«, berichtete Jim.

»Wer ist Jean«, wollte Marcia wissen?

»Jean ist ein durchgeknallter Franzose. Charly hat ihn irgendwann vor ein paar Jahren aufgegabelt, als ihn der Franzose um einen Job ansprach.«

»Ja, ja«, lachte Charly sich erinnernd.

»Es war das fürchterlichste Englisch, das ich je einen Menschen reden hörte.

Aber mutig ist er der Kleine, dachte ich mir damals. Denn wir beide waren damals mitten in der Nacht ganz alleine an einer Tankstelle.
Er spricht mich einfach an, wo normalerweise immer alle abhauen und dabei habe ich drei Mal fragen müssen was er eigentlich will, weil ich kein Wort von ihm verstanden habe.

Bis er schließlich an die staubige Heckscheibe meines Autos das Wort „Job“ schmierte.«

Jim lachte und nickte.

»Ehrlich«, setzte Charly fort.
»Ich habe noch niemals das Wort Job aus einem menschlichen Sprechapparat derart verunstaltet herauskommen hören, das ich es selbst nach der dritten Wiederholung nicht verstanden habe!«

Alle lachten, als Charly vergeblich versuchte die Laute so zu formen, wie sie damals geklungen hatten.

»Na ja«, und dann fuhr Jim schließlich fort, »ist Charly mit ihm zu mir gekommen.«

»Aber«, unterbrach ihn Charly, »der Kerl ist einfach in mein Auto gestiegen, nachdem ich ihm gesagt hatte, das ein Freund und ich eventuell jemanden suchen würden.
Er ist einfach ohne mich ausreden zu lassen in mein Auto gestiegen.

Ich dachte mir, der Typ tickt nicht richtig.«

Jim lachte die ganze Zeit über.

»Das musst du dir einmal vorstellen«, wandte sich Jim zwischendurch an Marcia.

»Der riesige Affe mit einem winzigen fremden Franzosen am Beifahrersitz und keiner weiß vom anderen, was er eigentlich will.«

Und während Jim weiter lachte fuhr Charly fort.

»Dann sag ich ihm, er soll wenigstens sein Auto wegstellen, es steht noch vor der Zapfsäule. Daraufhin gibt er mir zu verstehen, dass es eigentlich gar nicht sein Auto sei. Er habe es sich nur geliehen.
Was sagte ich, das ist ein Polizeiauto, du hast dir ein Polizeiauto geliehen?!«

Jim liefen die Tränen vor Lachen übers Gesicht.

»Na ja«, gab mir dieser Zwerg zur Antwort, das hätte er erst später bemerkt.

»Mit Nebensächlichkeiten«, warf Jim vor Lachen kaum reden könnend ein, »hat er sich nie lange aufgehalten.«

Nachdem sich das allgemeine Gelächter beruhigt hatte setzte Jim fort:

»Also sind die Zwei schließlich zu mir gekommen und da stellte sich heraus, dass der Mann Taucher bei der französischen Marine war, bevor er in die USA kam.

Somit passte er hervorragend in unser Unternehmen, denn zu zweit wurde es uns langsam zu unsicher. Überhaupt seit die Kubaner immer mehr von den Sowjets militärisch unterstützt wurden.«

»Wie oft seid ihr schon gefahren?«, wollte Marcia wissen.

»Das ist die sechsundvierzigste Tour«, rief Charly nicht ohne Stolz.

»Und«, hakte Marcia nach, »ist immer alles gut gegangen?«

»Ja, klar«, gab Jim beruhigend zur Antwort.

»Bis auf ein paar technische Probleme ist immer alles gut gegangen. «

»Und wie oft wollt ihr noch fahren?«

»Gar nicht mehr, du bist die letzte Tour. Ich komme nur noch einmal um Charly abzuholen und das war es dann.«

Unbeirrt pflügte das Boot durch die See und erzeugte dabei mehr Wellen als natürlichen Ursprungs heute vorhanden waren.

So vergingen die nächsten Minuten und sie vergingen schweigsam.

In den Gesichtern der Drei nach neuen Ufern suchenden Abenteurern waren jene Züge der Nachdenklichkeit aufgetreten, wie bei denen die aus viel Erlebtem viel zu verarbeiten haben.

Irgendwann stand Jim auf und begann in der Dunkelheit nach etwas zu suchen.

»Wenn du den Scheinwerfer suchst, der liegt links hinter der Tür neben mir«, sprach Charly am Steuerrad stehend ihn an.

»Kein Wunder, das ich ihn nicht finde, es ist finster wie in einem Bärenarsch«, entgegnete Jim.

Einige Sekunden der Stille vergingen.

»Du Jim?«, fragte Charly mit einem eigenartigen Unterton.

»Ja«, antwortete dieser und zog dabei ein Lächeln auf.

»Woher weißt du eigentlich so genau, wie finster es in einem Bärenarsch ist?«

»Dazu muss man folgendes Wissen«, begann Jim unvermutet trocken aber dennoch zynisch zu erzählen:
»Eigentlich teile ich mein Bett mit einem Bären, der mir an und für sich im Laufe der Jahre sehr ans Herz gewachsen ist.«

Marcia blickte fassungslos, aber Charly begann zu grinsen.

»Weil er aber so unglaublich furchterregend aussieht stecke ich jede Nacht meinen Kopf in seinen Arsch damit ich tief und fest schlafen kann.«

»Tief«, sinnierte Charly weiter, »und festsitzen wirst du danach auch.«

»Ja«, klärte Jim auf, »aber nur so lange, bis er furzt.«

Dem Naturell der beiden entsprechend kann man sich den Verlauf der nächsten Sekunden bis Minuten vorstellen.

Bis Marcia wissen wollte, ob es sich eigentlich um einen Bären oder eine Bärin handle?

»Ich würde meinen Kopf niemals in Frauenangelegenheiten stecken!«, meinte Jim.

In regelmäßigen Abständen von einigen Minuten leuchtete Jim mit dem Scheinwerfer die Wasseroberfläche ab und Charly sah dabei durch das Fernglas und murmelte das sie laut Koordinaten auf Sichtkontakt sein müssten.

»Dann hätte Jean längst den Scheinwerfer sehen müssen und ein Zeichen gegeben«, gab Jim zu bedenken.

»Überprüfe die Koordinaten Charly.«

»Koordinaten korrekt, Rendezvous in Plusminus drei Meilen,« gab Charly an militärischer Ausdrucksweise zurück.

»Hmm, wir haben klare Sicht, ruhige See«, fasste Jim zusammen, »da stimmt etwas nicht. Charly mach den Motor aus. Licht aus Marcia, setz dich hin und jetzt alle ganz ruhig.«

Marcia folgte Jims Anweisungen und setzte sich mit dem Rücken zur Kajütenwand auf den Boden des Bootes und versuchte, indem sie die beiden Männer beobachtete, dem Geschehen folgen zu können.

Der Diesel verstummte und das Boot glitt lautlos mit dem restlichen Schwung durch das Wasser.

Totenstille, undurchdringliche Dunkelheit, kein Lufthauch und drückende Schwüle, Sekunden fühlten sich an wie Minuten.

»Hast du das gehört?«, flüsterte Charly.

»Ja, ja auf zwei Uhr«, bestätigte Jim mehr hauchend als flüsternd.

»Was war das, Boss?«

»Ich weiß nicht Charly irgendetwas Metallisches.«

»Das ist nicht gut Boss, das ist gar nicht gut!«

Obwohl Jim und Charly ganz ruhig da standen, hatte sich eine gewisse Unruhe breitgemacht und man konnte fast hören, wie die beiden darüber nachdachten, was in den nächsten Augenblicken passieren könnte und wie sie reagieren sollten.

Jim holte eine kleine Dose hervor und schmierte sich etwas von der schwarzen Creme, die sich in der Dose befand auf Stirn und Backenknochen, bückte sich herunter zu Marcia und hieß sie an es ihm gleich zu tun.

»Es ist, damit das Gesicht nicht glänzt.«

Im selben Augenblick rief Charly: »Leuchtrakete aus zwei Uhr.«

Jim sprang hoch mit den Worten: »Ruhig Charly, cool bleiben, Entfernung vom Objekt?«

»Plus minus zwei Meilen«, gab Charly zurück.

»Egal was da ist«, stellte Jim fest, »es liegt genau zwischen uns und Jean.«

Die Leuchtrakete zog ihre Bahn in den Nachthimmel.

Ein unheilträchtiges Bild bot sich den Ex-Seals als die Rakete explodierte.

Blutrot färbte sich der mit dichten Wolken zugezogene Nachthimmel und blutrot glänzte das aalglatte Meer.

Ringsum nichts als apokalyptische Schwärze.
Im Zentrum des Bühnenbildes stand das Kanonenboot der Küstenwache, russischer Bauart.

»Scheiße, verdammte Scheiße«, schrie Charly,

»Typ unbekannt, das muss ein ganz neues Schiff sein. Wir wissen nichts über die Bewaffnung und Geschwindigkeit«, fügte er hinzu.

»Was sollen wir tun Jim?«

»Gar nichts, Charly, Jean muss da draußen sein. Wahrscheinlich ist er knapp außer Sichtweite für uns, aber die Küstenwache kann ihn sehen und er sieht uns!

Er braucht nur eins und eins zusammenzählen und weiß, was hier läuft.
Aber er muss eine Entscheidung treffen, schießt er oder fährt er?«

»Aber schießen kann er nicht«, erkannte Charly durchs Fernglas.

»Der Idiot hat seine Kanone nicht geladen, also kann er nur fahren! «

»Und wärst du er, wohin würdest du fahren, Charly? Zum Fischkutter oder zum Schnellboot?«

»Na zum Schnellboot, die lahme Ente holte ich mir später.«

Da sahen die beiden im letzten Glimmer der langsam ins Meer stürzenden

Leuchtrakete genau in der Richtung, wo Jean sein musste, eine Rauchsäule aufsteigen.

»Das ist Jean«, rief Charly, »er hat die Motoren gestartet und haut ab.
Er macht das einzig Richtige, jetzt wird sich die Küstenwache an seine Fersen heften.«

»Aber bis er merkt, dass er Jean nicht kriegt, haben wir Zeit einen Vorsprung

herauszuholen«, schlussfolgerte Jim.

Schlagartig war wieder absolute Dunkelheit eingetreten, als die Leuchtrakete ausgebrannt war und ins Meer fiel.

»Los jetzt Charly runter und mach den V-Acht an.«

Während Charly eine Luke aufriss und unter Deck sprang, hatte das Kanonenboot die Sirene aktiviert und Fahrt aufgenommen.

Mit einem riesigen Suchscheinwerfer den flüchtenden Jean anvisiert und die Lichtblitze des Bord MGs veranschaulichten auf drastische Weise, dass es die Besatzung des Kanonenbootes ernst meinte.

Hören jedoch konnte man die Salven des Maschinengewehrs des sich entfernenden Bootes nicht mehr.

Mit einem Brüllen startete der V8, sodass das Wasser rings um den Fischkutter Blasen warf. Der ehemalige Frachtraum des etwa fünf Meter langen bauchigen Kahns war vollgestopft mit den Motoren und Tanks für Diesel wie Benzin. Es gab zwar einige Waffen an Bord, aber zur Verteidigung war dieses Boot nicht gebaut, dafür war es aber eine hervorragende Fluchtmaschine!

»Ein Wolf im Schafspelz, das ist mein Baby«, freute sich Charly, während er aus dem Schiffsrumpf kletterte.

»Brüllt wie ein Löwe!«

»Nichts wie weg Charly, nichts wie weg. Jede Sekunde zählt!«

Charly startete den Motor voll durch, so dass sich mit einem Brüllen der Bug aus dem Wasser hob und das Boot wie ein Pflug durch das Wasser ging.

Mit einer engen, hundertachtzig Grad Wendung neigte Charly den alten Kutter waghalsig zur Seite, um danach direkten Kurs auf Santa Teresa zu nehmen.

Santa Teresa lag aus ihrer derzeitigen Position betrachtet nur wenige Grade westlich von Varadero und war mit kaum fünf Minuten längerer Fahrzeit verbunden, war aber in solch einer Situation aus vielen Gründen der bessere Zielort.

»Zeit bis zum Zielort?«, rief Jim, der auf das Kajütendach geklettert war und immer mit dem Fernglas in die Richtung des fliehenden Kumpels blickte.

»Plus minus zwanzig Minuten. Ich bin schon neugierig, wie lange sie ihn verfolgen, bis die mitbekommen das sie ihn niemals kriegen?«

Kaum hatte Charly ausgeredet, leuchtete hinter ihnen der Horizont auf und ein Feuerball stieg in den Himmel.

»Was war das, Boss«, rief Charly am Steuer stehend mit dem Blick in die andere Richtung.
»War das die Bord Kanone?«

»Nein«, antwortete Jim und suchte Charlys Augenkontakt, »das waren tausend Liter explodierendes Benzin! «

»Nein, Jean«, schrie Charly mit verzweifeltem Gesichtsausdruck.

»Die Schweine haben meinen Kumpel umgebracht. Ich drehe um und mache alle platt!«

»Nein Charly wir können nichts ausrichten, es wäre unser aller Ende. Vertraue auf Jean. Er ist ein Schlitzohr und ein zäher Hund. Er wird es irgendwie schaffen. Fahr weiter«, versuchte Jim Charly zu beruhigen.

Aber beide wussten, falls Jean die Explosion überlebt hätte, einen Hurrikan kann man schwimmend nicht überleben!

»Charly gib mir die Entfernung zur Explosion.«

Charly drehte sich um und rechnete kurz im Kopf.

»Plus minus fünf Meilen. «

»Okay«, dachte Jim laut, während er von dem Kajüten Dach stieg.

»Wenn sie noch ein paar Minuten nach ihm suchen, haben wir circa sechs Meilen Vorsprung. Das heißt sie können uns nicht mehr sehen und kennen unseren Kurs nicht. Selbst wenn sie wüssten, woher wir gekommen sind, würden sie uns nicht mehr kriegen.«

Erleichtert ließ sich Jim neben Marcia auf den Schiffsboden sinken und seufzte:

»Na ja, das war wohl diesmal nichts! Geht es dir gut? Möchtest du etwas trinken?«

»Nein, danke«, antwortet Marcia.

»Ich habe sowieso die ganze Zeit geglaubt, ich müsste mich übergeben.«

Jim lachte kurz.

»Dann ist ein Schluck Whisky genau das Richtige.«

Er holte aus der Kajüte eine Flasche herauf.

»Trink mit uns einen Schluck auf Jean.«

»Da kann ich wohl nicht nein sagen«, antwortete sie, hob die Flasche,

»auf euren Kumpel Jean«, und nahm einen kräftigen Schluck.

Jim hatte sich eine Zigarette angeraucht, da bat ihn Marcia auch um eine.

Während er ihr Feuer gab, sagte er.

»Du rauchst und säufst, warum willst du eigentlich weg aus Kuba?«

Marcia musste lachen.

Der Kerl und sein Humor waren nicht kleinzukriegen, dachte sie.

Und wie sie so dahin brausten, versank jeder in seinen Gedanken.

Charly dachte an Jean und die vielen Storys, die er mit ihm gemeinsam erlebt hatte.

Marcia wie es wohl jetzt weitergehen würde und Jim zergrübelte sich den Kopf, woher dieses Kanonenboot ihre Position kannte.

Auch mussten sie die ungefähre Uhrzeit gekannt haben, denn sie waren vor Jean an den vereinbarten Koordinaten, die zur Sicherheit von Einsatz zu Einsatz geändert wurden.

Mit Marcia konnte es nichts zu tun haben, denn sie kannten einander vorher nicht.

Aber irgendjemand, der genau Bescheid wusste, hatte sie verpfiffen.

Im Augenblick waren sie jedenfalls sicher, dachte er, aber leider war das ein Trugschluss!

Denn was Jim nicht bedacht hatte, war das der Kanonenboot Kommandant, als er bemerkte, dass er dem Schnellboot nicht folgen konnte, es mit der Kanone beschoss.

Es aus zwei Meilen Entfernung getroffen hatte und ohne Überlebende zu suchen sofort wenden ließ, um die Verfolgung des anderen Bootes aufzunehmen.

Aufgrund dieser Tatsache hatten die beiden Boote keine sechs Meilen Abstand voneinander, sondern lediglich drei Meilen.

Und das Kanonenboot hatte Sichtkontakt, wenn auch nur sporadisch. Aber das reichte, um den Kurs für die Verfolgung zu bestimmen. Noch dazu holte das Kanonenboot langsam auf.

Der Hurrikan kam wesentlich früher als sie dachten, denn der Wind hatte deutlich aufgefrischt und die Fahrt wurde zusehends unruhiger.

Die Gischt der aufkommenden Wellen spritzte manchmal über den Bug des Bootes, bis an das hintere Deck in die Gesichter der Drei.
Aber das Wasser war warm und die Nacht war heiß, doch der Fahrtwind und das Wasser brachte willkommene Abkühlung.

Die Stimmung an Bord war wieder gestiegen, überhaupt als Charly verkündete:

»Land in Sicht, da vorne schimmern die Lichter von Santa Teresa. Es sind noch etwa drei Meilen.«

»Es wird auch Zeit das wir an Land kommen Skipper, die Wellen werden jetzt auch deutlich stärker sonst können wir das Tempo nicht halten.

Die alte „Cariña“ fängt schon an, zu springen. Nicht dass uns die alte Lady noch so knapp vor dem Ziel auseinanderbricht!«

»Keine Sorge Boss nur noch ein paar Min. ...«

Charly erstarrte mitten im Wort. Denn plötzlich war der Himmel wieder mit einem todbringenden Rot erleuchtet, wie sie es heute schon einmal erleben mussten.

Zeitgleich erschallten auch die Sirenen, die ihm jetzt durch Mark und Bein fuhr.

»Entfernung zwei Meilen«, schrie Charly.

»Entfernung bis zum Ufer auch zwei Meilen. Das schaffen wir nicht Boss, die kriegen uns.«

»Mündungsfeuer, Ruder hart Backbord«, brüllte Jim.

»Marcia mit dem Gesicht nach unten auf den Boden«, befahl er.

Charly hatte die alte Lady derart brutal zur Seite gerissen, dass sie ächzte und krachte.
Haarscharf flog die Granate mit einem pfeifenden Geräusch an ihnen vorbei und detonierte zwanzig Meter seitlich vom Boot im Wasser. Mit einer so heftigen Explosion, dass das Wasser bis zu ihm auf das Boot spritzte.

Was für ein Kahn ist das bloß, dachte Jim. Damit kannst du einen Kreuzer versenken.

»Alten Kurs aufnehmen Charly.«

Jim konnte mit dem Fernglas gut beobachten, was sich an Bord des Kanonenbootes tat. Sie hatten die Kanone schnell nachgeladen und in die neue Position gebracht.

Aber als auch der Steuermann das Boot in die neue Richtung lenkte, stand die Kanone falsch und der zweite Schuss verfehlte die Cariña mit deutlich größerer Entfernung als der Erste.

Daraufhin begann der Kanonier mit dem Steuermann wild zu gestikulieren.

Offenbar gab jeder dem Anderen die Schuld an dem Fehlschuss.

Die sind kein eingespieltes Team, dachte Jim. Gott sei Dank dadurch haben wir noch eine Chance.

»Entfernung bis zum Ufer?«

»Eine Meile«, kam die Antwort von Charly.

Wieder wurde die Bordkanone geladen. Aber die Leuchtrakete war nur noch wenige Augenblicke vor dem Eintauchen in das Wasser entfernt.

»Charly auf mein Kommando hart Backbord. Zweites Kommando Steuerbord 90 Grad und Parallelkurs zum Ufer halten.«

»Dann sind wir zu nahe am Ufer Boss, die scharfen Klippen hier werden uns in Stücke reißen!«

»Keine Diskussionen jetzt Skipper.«

Jims Plan war das erste Manöver im letzten Augenblick des Leuchtfeuer-

Lichterscheins auszuführen, gerade einmal so spät das der Kommandant die Richtungsänderung erkennt und sie für einen taktischen Fehler hält, weil zu früh ausgeführt.

Und er außerdem eine weitere Richtungsänderung wieder aus demselben Grund wie Charly ausschließen wird.
Aber dann befänden sich beide Boote auf entgegengesetztem Kurs,