Klaus Werner Hennig

Die Beichte meines Großvaters

Capriccios IV

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Die Beichte meines Großvaters

Immer öfter

Schneewittchen hinterm Haselstrauch

Die Versuche zur Wiederverheiratung des Witwers Heinrich Holsten

Der Plumpsack

Unterschicht II

Meyers Party

Herbstlese

Mohnkuchen mit Pflaumen

Impressum neobooks

Die Beichte meines Großvaters

Während seiner schweren Krankheit habe ich meinen Großvater täglich besucht. Ich spürte, er wollte sich mir anvertrauen. Er ahnte, bald sterben zu müssen und hatte sich durchgerungen, auf niemanden mehr Rücksicht zu nehmen, am wenigstens auf sich selbst. Ich gebe zu, von meiner Seite waren sowohl Neugier als Wissbegierde im Spiel, letztere vornehmlich, denn Vergangenes von Zeitzeugen zu erfahren, schien mir für meinen Werdegang wichtig. Weshalb sollte es mich nicht interessieren, was sich früher wie, wo und warum mit oder ohne die Beteiligung meines Großvaters zugetragen hatte.

Meine Eltern, beruflich unterwegs, baten mich, meinen Großvater zu besuchen. Er lag im Krankenhaus auf der Intensivstation an Schläuchen und Elektroden. In zyklischen Kurven flimmerte sein messbares Befinden mehrfarbig über den Bildschirm, von rhythmischen Tönen begleitet. Ich mochte da gar nicht hinschauen, verspürte mit einem Mal den eigenen Herzschlag, was mich beträchtlich ängstigte. Schließlich war ich heilfroh, mich nach einer halben Stunde anständig verabschiedet zu haben. Er bat mich, bald wiederzukommen. Ich versprach es. Sonderlich wohl war mir dabei nicht, aber was sollte ich tun? Schließlich war er mein Großvater, meine Eltern waren beide im Ausland unterwegs, meine Geschwister auch nicht am Ort und Freunde oder nahe Verwandte hatte mein Großvater sonst keine mehr, das heißt, sie waren bereits verstorben oder selber krank und bettlägerig.

Am nächsten Tag ging es ihm scheinbar besser. Der Arzt benannte mir seinen Zustand als ernst aber stabil. Die Ausschläge auf dem Bildschirm und die damit verbundenen Piep-Töne wirkten gleichmäßiger. Das beruhigte mich. Ich entnahm einer Tüte, die ich ihm mitgebracht hatte, kernlose Weintrauben, süß und saftig, wusch sie ab und reichte sie auf einem Teller. Er zupfte davon einige Beeren, die er wie Bonbons im Mund behielt.

„Weißt du, mein Kleiner, was mir jetzt alles durch den Kopf schwirrt? An die Schläuche und Drähte gekettet kann ich ja kaum schlafen, dazu müsste ich mich auf den Bauch drehen können.“ Er schaute mich aus wässrigen Augen unbeholfen an, sprach verhalten, aber ich hatte das Gefühl, seine Gedanken waren so klar wie selten zuvor. Als wäre alles in seinem Leben nun bilanziert. Ich wurde verlegen, wusste nicht, was er meinte. Mein Kleiner hatte er zu mir gesagt, so wie in frühen Kindertagen. Da war ich der Kleine. Heute kommt es mir merkwürdig, fast komisch vor, so von ihm Kleiner genannt zu werden, wo ich doch nahezu einen halben Kopf größer bin als alle anderen unserer Familie. Aus Verlegenheit begann ich selbst von den Trauben zu naschen.

„Was ist dir denn durch den Kopf gegangen, Opa?“, fragte ich, um überhaupt etwas zu sagen.

„Lange, lange Geschichten“, winkte er mit der Hand ab. Um ihn abzulenken, erzählte ich, wo sich die Eltern zur Zeit aufhalten, aber er hörte kaum hin, schien mit seinen Gedanken weit weg zu sein. Als ich ging, hatte ich die Weinbeeren nahezu restlos selber vertilgt. Dafür schämte ich mich.

Über Nacht schien sich mein Großvater gemausert zu haben. Er war frisch rasiert und hatte nachgerade auf meinen Besuch gelauert. Er richtete sich sogar ein wenig auf, als er mich freudig begrüßte.

„Es muss während der Weltwirtschaftskrise Ende der zwanziger Jahre gewesen sein, ich ging noch zur Schule“, erzählte er mir sogleich, als habe er sich sorgfältig vorbereitet. „Da war ich mit meinem Vater im ehemaligen Scheunenviertel. Du weißt, die Gegend in Berlin, gleich hinterm Alex, in der Tante Maria seit dem Krieg wohnt. Er hatte dort geschäftlich zu tun. Uns liefen Männer in schwarzen Mänteln mit hohen Hüten auf dem Kopf und langen Locken an den Schläfen über den Weg, für mich seltsam und gruselig anzuschauen. Die mir eingeimpfte Kinderangst vorm schwarzen Mann wirkte. Ich wollte wissen, was das für merkwürdige Gestalten seien. Da sagte mein Vater, das wären streng orthodoxe Juden aus dem fernen Osten, die murmelten ständig rituelle Gebete, sprächen nicht unsere Sprache, hätten nicht unsere Gebräuche und mauschelten in betrügerischen Geschäften. Das Beste sei, mit denen nichts zu schaffen zu haben, sie nähmen letztendlich uns alles, würden immer kecker, heirateten stets ihresgleichen, heckten wie die Karnickel, bauten frech aufwändige Gebetshäuser vor unsere Kirchen und überhaupt, ich hatte das beklemmende Gefühl, von ihren stechenden Blicken, rauschenden Bärten und dem unverständlichen Gelaber bedroht zu sein. Mein Vater bestärkte mich in meinem Schauder und später las ich in einer Zeitung, wie berechtigt meine Furcht wäre, dann stand es bald in jeder Zeitung: Die Juden sind unser Unglück und an die Schaufenster wurde geschmiert: Kauft nicht bei Juden! Juda verrecke!“

Mein Großvater schien außer Atem, röchelte sogar, nahm meinen Arm mit beiden Händen, zog sich daran leicht nach oben und flüsterte in mein Ohr: „Ich war dabei, als auf die Schaufenster der Obst- und Gemüseläden in der Bölschestraße Kauft nicht bei Türken gesprüht worden ist. Darunter ein Halbmond und Kanake verrecke.“ Kraftlos sank er auf das Kissen zurück. Seine Augen flackerten flehentlich, als erbitte er von mir Absolution, und ich fragte mich, ob es nicht angemessen wäre, einen Priester zu holen, wenn ich nicht genau gewusst hätte, mein Großvater wäre sicher der Letzte, an einen Gott zu glauben, geschweige an sich ein religiöses Zeremoniell zu erdulden.

Die Schwester kam herein. Eine strenge, dunkelhaarige Schönheit. Auf meine besorgte Frage schüttelte sie beruhigend den Kopf und ihre schwarzen Augen strahlten in mildem Glanz. Nein, seit seiner Einlieferung sei mein Großvater fieberfrei. Warum war ich von ihrer Stimme so berührt? Trotzdem, sie beruhigte mich nicht, denn in einem solchen Zustand kannte ich meinen Großvater nicht. Schließlich bin ich weder Arzt noch Seelsorger. Ich befürchtete, sein letztes Stündlein sei gekommen. Ich überlegte, meine Eltern zu alarmieren, sie umgehend an sein Krankenbett zu bitten. Aber zu Hause war ich wieder gefasst, sah keinen Grund, in Panik zu verfallen. Sicherlich belastete meinen Großvater das vorhin Geschilderte furchtbar, wenn man bedenkt, wie alles mit den Juden in Deutschland angefangen und wohin es geführt hatte und nun das Gleiche in Grün mit den Moslems? Die Juden fressen mittags Neugeborene, pissen abends in die Taufbecken, behaupten, wir seien nicht koscher und vergiften nachts unsere Brunnen. Die Türken nehmen uns die Arbeit, beschimpfen uns als Ungläubige, unterstellen uns Fremdenfeindlichkeit, basteln an monströsen Kofferbomben, möchten einen Gottesstaat errichten, verschachern ihre Töchter, schlagen ihre Frauen und wickeln sie lebenslang in graue Tücher ein.

Am nächsten Tag hätte ich einen guten Grund gehabt, meinen Großvater nicht zu besuchen. Ich sollte auf Dienstreise in eine andere Stadt, bat aber meinen Chef, für einige Zeit nur am Ort tätig sein zu dürfen, denn auf meine Art war ich meinem Großvater sehr verbunden. Mein erstes Angelzeug habe ich von ihm, den Unterschied zwischen Knüttepfriem und Knüttespune zum Netzflicken, sowie zwischen Flügelreuse und Ballreuse für den örtlichen Fang von ihm gelernt, einen Fischhälterkasten aus Eichenholz hat er mir gebaut und aus Weidenruten einen Aalkorb geflochten, mit dem ich allerdings niemals auch nur einen Aal erwischte. Der Wels, den mein Großvater einst aus dem Wasser gezogen haben wollte, wurde in seinen Erzählungen von Jahr zu Jahr größer und schwerer. Trotzdem, vom Angeln und Fischen wusste er eine Menge von seinem Großvater wiederum, der noch Fischer in Ketzin im Havelland gewesen war. Außerdem hat mein Großvater mir Rad fahren, Skat dreschen, Pokern und, was meine Eltern bis heute nicht wissen sollten, vorzeitig Auto fahren beigebracht. Schließlich hatten wir gemeinsam eine richtige Höhle gebaut, in der ich fast aufrecht stehen konnte. Davor kauernd las er mir aus Robinson Crusoe und aus Der Schatz im Silbersee vor, und wenn ich etwas in der Nachbarschaft ausgefressen oder in der Schule verpatzt hatte, war mein Großvater die von mir bevorzugte Anlaufstelle. Immer stand er mit Rat und Tat für seinen Kleinen parat.

Erleichtert stellte ich fest, meinem Großvater ging es entschieden besser. Er war sogar guter Laune und zu Scherzen aufgelegt. Trotzdem fragte ich ihn unvermittelt, warum er mitgetan habe, türkische Geschäfte in Friedrichshagen zu beschmieren.

„Wie kommst du darauf?“, empörte er sich und richtete sich ruckartig auf. Fast hätte er sämtliche Schläuche und Elektroden abgerissen. Die Kurven auf dem Bildschirm tanzten über die Grenzwerte hinaus, und aus dem Lautsprecher quiekte ein durchdringender Alarmton, der mir gewaltig auf die Nerven ging.

„Ich habe doch dabei nicht mitgetan, nie im Leben!“, ereiferte er sich. „Ich habe lediglich beobachtet, wie Rowdys sich an den Läden zu schaffen machten.“ Versöhnlich legte er sich auf das Bett zurück, atmete aber vergleichsweise unruhig. „Dein Großvater ist doch kein Fassadensprayer!“

„Dann habe ich dich missverstanden, entschuldige Opa“, versuchte ich ihn zu beruhigen. Aus dem Überwachungssystem tönte kein Alarm mehr.

„Du hast ja recht“, gestand mein Großvater reumütig ein. „Ich habe nichts dagegen unternommen, weder mit meinem Krückstock dazwischen gehauen, noch die Polizei verständigt. Vielleicht habe ich sogar gedacht, weshalb müssen diese Türken den gesamten Obst- und Gemüsehandel an sich reißen und die einheimischen Händler aus dem Markt drängen? Ist das nötig, habe ich gedacht. Und das Bürgerbegehren gegen den Bau einer Moschee in Pankow“, beichtete er kleinlaut und blickte beschämt zur Seite, „habe ich auch unterschrieben.“

Dem wird sowieso nicht stattgegeben, davon war ich überzeugt, es verstieße ja gegen das Grundrecht der Glaubens- und Bekenntnisfreiheit. Zu meinem Großvater aber bemerkte ich bloß: „Pankow? Wann kommst du denn nach Pankow?“

„Wann komme ich schon nach Pankow“, druckste er schuldbewusst. „Erst missfällt einem das Äußere, wie sie sich kleiden, dann ihr Gehabe, wie sie sich geben, dass sie nach Knoblauch riechen, unter sich bleiben wollen, nur ihre Sprache sprechen, ihre Geschäfte machen, ihresgleichen bevorzugen, sich Gotteshäuser wie Paläste bauen – dann sollen sie runter von den Bürgersteigen, dürfen in kein Kino, kein Theater mehr hinein, nicht mit der Straßenbahn fahren, nicht in den Parkanlagen sitzen, die Wälder nicht mehr betreten, und schließlich“, mein Großvater richtete sich auf und hob warnend die Hand, „brennen ihre Bücher, ihre Läden, ihre Moscheen und schlussendlich sie selbst am eigenen Leib. Genauso ist es gewesen, ich habe das erlebt! Und so käme alles wieder, wenn nicht ...“

„Aber Opa, was redest du da?“ Ich schaute ihn vorwurfsvoll an.

„Wie neulich in Rheinsberg“, fuhr er unbeirrt fort. „Eine Gruppe Jugendlicher vorm Dönerstand, der Rädelsführer beißt in sein Döner Kebap, greift sich zum Mund und zieht einen Rattenschwanz an zwei Fingern zwischen seinen Zähnen hervor. ‘Der Türke verfüttere Rattenfleisch an uns Deutsche!’, schrie der Taschenspieler den Passanten zu, beugte den Oberkörper weit nach vorn und schien sich zu erbrechen. Seine Kumpane machten die Wurstbude binnen Minuten platt, schlugen den armen Mann, der eine Frau, vier Kinder, seine Mutter und eine Schwester zu versorgen hat, krankenhausreif! Die Leute starrten vernarrt, als sähen sie einen Kinofilm und keiner rief die Polizei!“

Jetzt dreht er völlig durch, befürchtete ich, legte ihm meine Hand leicht auf den Mund, gebot ihm zu schweigen. Das Überwachungssystem flackerte und gellte in einer Tour. Kommt denn hier keiner?, wollte ich aus dem Zimmer über den Flur schreien.

„Du siehst zu schwarz, Opa“, versuchte ich ihn zu beruhigen, gab ihm zu trinken. Er schluckte gierig, als wäre er am Verdursten. „Mit Gammelfleisch wird heutzutage allerorten Schindluder getrieben“, gab ich zu bedenken.

„Nein“, flüsterte er ermattet, „eine alte Frau bezeugte bei der Polizei, der Rechtsradikale habe sich den Rattenschwanz aus seinem Ärmel gezogen.“ Ich spürte, mein Großvater wollte mir so viel sagen, aber mir wäre lieber, er bliebe gelassen im Bett liegen und spräche jetzt über nichts, was ihn aufregen könnte.

„Nimm Schwester Ayrun, die mich betreut, eine Kurdin aus der Türkei, als Beispiel.“ Sein Blick verschleierte sich, als verstiege er sich in jugendlicher Schwärmerei zu einer Madonna, die ihn bekehrt habe. „Eine so klare und reine Seele“, himmelte er weiter. Mein Großvater, ein alter Mann, wie peinlich.

„Ist das nicht ein christliches Krankenhaus?“ – Ich wollte seinen Enthusiasmus dämpfen. – „Schließlich liegt auf deinem Nachttisch das Neue Testament, über deinem Bett hängt ein Kreuz, im Flur sind Sprüche aus der Bergpredigt und dich betreut eine Muslima? Das glaubst du doch selber nicht?“

„Aber sicher! Wahrscheinlich arbeitet sie kostengünstiger, kriegt womöglich nur den halben Lohn“, vermutete mein Großvater und versuchte mir zu verdeutlichen, wie liebe- und hingebungsvoll nur sie alte Menschen bei aller Hektik und Routine dieses Hauses pflege und behandle.

Da kam die besagte Schwester Ayrun zur Tür herein. Na klar, die gestrenge, dunkelhaarige Schönheit. Ich sah sie nun mit anderen Augen. Sie entschuldigte sich, es wären zwei Neuzugänge zu versorgen gewesen. Sie wusch meinen Großvater im Gesicht, am Hals, unter den Achseln; die Brust, den Bauch, zwischen den Beinen, alles sehr behände, trotzdem gründlich und trocknete ihn sorgfältig ab; auch die Füße. Er gab sich willig der Behandlung hin, als genösse er sie nahezu erotisch, ließ sich ohne Gezeter die Zahnprothese aus dem Munde nehmen, die restlichen Zähne putzen, die Haare bürsten, die Ohren säubern, den Rücken mit Franzbranntwein abreiben. Ich wollte ihr dabei helfen. Sie wies mich dankbar lächelnd ab, es sei ihr Job, aber sie lobte mich sehr, weil ich täglich meinen Großvater besuchte. Das wäre in Deutschland leider nicht alltäglich, sagte sie ohne Häme. Ich nickte und hatte die Hoffnung, mein Großvater werde bei dieser Pflege das Krankenhaus baldigst verlassen können. Fast bedauerte ich dies.

Nach Mitternacht klingelte das Telefon. Schwester Ayrun teilte mir mit, mein Großvater sei soeben verstorben. Allah war ihm gnädig, sagte sie so selbstverständlich, dass ich nicht widersprach.

Er lag friedlich im Bett, die Schläuche und Elektroden waren entfernt, die Augen geschlossen, die Hände mit dem Kreuz von der Wand über der Brust gefaltet. Ich schob eine weiße Rose aus unserem Garten unter die Hände. Als ich ihn andächtig auf die Stirn küsste, sah ich auf dem Nachttisch neben der Bibel den Koran in deutscher Übersetzung. Hinter mir stand Schwester Ayrun. Ich hatte sie nicht hereinkommen hören. Sie erzählte mir, mein Großvater habe gestern Abend noch lange mit ihr gesprochen. Er habe von ihr alles über die Kurden in der Türkei, in Syrien, im Irak und wie sie in Deutschland lebten wissen wollen, und sie um einen Koran gebeten. Ob er darin gelesen habe, wisse sie nicht. Ich bat sie, mir das Buch auszuleihen.

Bis zur dritten Sure las ich aufmerksam, danach habe ich bloß geblättert. Ich verabredete mich mit Schwester Ayrun, um ihr das Heilige Buch zurückzugeben. Wir trafen uns in einem Café und sprachen stundenlang über Gott und die Welt, von Abraham bis Madonna, schauten uns lange in die Augen, ich versank in den ihren, hing wie gebannt an ihren Lippen.

Ich habe ... Sie hat ...

Wir haben ein halbes Jahr später geheiratet, standesamtlich. Ob und wie meine Eltern, ihre Eltern, ihre Geschwister, meine Geschwister das verdaut haben, ist eine andere Geschichte.

Nur eins ist gewiss, mein Großvater wäre in höchstem Maße beglückt gewesen.

Immer öfter

Bewaffnete Männer sind bei Einbruch der Dunkelheit in mein Haus eingedrungen. Sie haben weder geklingelt, höflich um Einlass gebeten, noch angeklopft, sondern einfach die Tür eingetreten. Zwei sind durch ein geöffnetes Fenster gesprungen. Sie brüllten mich an, sie hätten lange genug Geduld mit mir und meinesgleichen gehabt, ab sofort habe das ein Ende. Wir, von der Deutschnationalen Front zur Befreiung der Heimaterde, befinden unser Gelände total überfremdet, damit werde Schluss gemacht. Wir gewähren 24 Stunden Zeit, die Koffer zu packen und mitsamt der Familie und ein paar persönlichen Sachen von hier zu verschwinden. In der Europäischen Union sei Großreinemachen angesagt – anstrengend allemal, aber es muss sein. Keine Angst, wir wiederholen nicht die Fehler der Vergangenheit. Wir sind keine Faschisten, und das Gas ist knapp, der Russe liefert nicht. Männer dürfen pro Kopf zehn, Frauen und Kinder je fünf Euro mit sich führen, abzüglich diverser Gebühren für Transport und anschließende Desinfektion. Wertsachen – Gold, Schmuck und Investmentpapiere – sind abzuliefern, alles feste oder bewegliche Eigentum ist konfisziert. Selbstverständlich exakt aufgelistet, ordnungsgemäß protokolliert. Kapiert? Wir von der Deutschnationalen Front werden uns nicht persönlich bereichern. Wir fordern lediglich zurück, was uns ohnehin gehört. Ihre Konten sind vorsorglich eingefroren und werden ohnehin liquidiert. Befolgen Sie strikt meine Anweisung im eigenen Interesse, damit Ihnen nichts passiert. Wenn Sie keine Scherereien machen, gibt ´s auch nichts auf die Fresse. Wir fahren morgen in aller Frühe in unserem Lastkraftwagen die nächste Ladung zum Bahnhof hin. Züge stehen bereit, die bringen sie unverzüglich ins Herkunftsland. Es ist uns egal, was dort passiert. Keine Angst, es sind keine Viehwaggons, aber First Class wird nicht garantiert. Die Transportliste, sorgfältig erstellt, wurde ministeriell abgesegnet. Alles hat seine Ordnung. Sie können beruhigt sein. Machen Sie sich´s in der oberen Etage mit ihrer Familie bequem, wir begnügen uns mit den unteren Räumen. Wir lassen Ihnen aus der Küche Essen und Trinken nach oben bringen. Noch Fragen? Na, dann Gute Nacht und weggetreten! Wir haben nichts persönlich gegen Sie. Wir agieren basisdemokratisch vom Willen unseres Volkes legitimiert. Machen es so, dass keiner unnötig krepiert. Kleiner Scherz von mir.

Schleppend bin ich die Treppe hochgestiegen. Wie soll ich das meiner lieben Frau erklären? Was den Kindern sagen? Die Flucht geht also weiter. Ich höre unten Sektkorken knallen, höre lauthals Singen und Lachen, ausgelassen sind sie, die Deutschnationalen und heiter. Ein Schuss kracht.

Davon bin ich aufgewacht.

Schweißgebadet.

Schneewittchen hinterm Haselstrauch

Ein Bauingenieur im Vorruhestand joggte täglich durch den Wald. Der erste Schnee war bereits gefallen. Eingehüllt in Weiß, verschleiert wie eine Braut, kauerte ein Mädchen, völlig versunken in sich, hinterm Haselstrauch. Erstaunt blieb der Mann stehen, verschnaufte, rieb sich die Augen. Das Mädchen hielt den Kopf in die Hände gestützt auf den Knien und schluchzte, dass seine Schultern sich hoben und senkten. Behutsam berührte er die Kleine am Arm, räusperte sich, um sie nicht zu erschrecken. Da schauten zwei kohlrabenschwarze Augen, aus denen unablässig Tränen kullerten, scheu durch den Schleier zu ihm auf.

„Wer bist Du? Warum weinst Du?“, fragte der Ingenieur besorgt wie ein Vater. Das Mädchen schwieg, weinte still in sich hinein. Von Wimperntusche geschwärzte Tränen verdarben das Kleid, tropften in den Schnee. Es zitterte am ganzen Leibe. Bei der Kälte konnte der Mann sie wohl kaum sitzen lassen. Er legte seine Joggingjacke um ihre Schultern.

„Wo kommst du her?“, fragte er verwundert. „Wo willst du hin?“

Da schluchzte das Häufchen Unglück heftiger denn je. Seit Jahren läuft der gute Mann diese Strecke, aber niemals hatte ein Mädchen am Wegrand gesessen. Und schon gar nicht im Winter und gleich gar nicht in Weiß. Er beschloss, das arme Kind in sein Haus mitzunehmen, half ihm aufzustehen, hätte es sogar getragen, so beschwingt wie er sich fühlte, so federleicht wie ihm die Kleine dünkte. Kein Wörtchen hatte sie gesprochen. Konnte sie ihn überhaupt verstehen? Behutsam nahm er ihre Hand und lief mit ihr, ohne weiter zu fragen, durch den Wald. Es schneite, ein scharfer Ost zwickte ihm die bloßen Schultern, dass ihn schauerte. Er beschleunigte den Schritt. Leicht wie eine Schneeflocke schien das Mädchen an seiner Seite zu schweben. Ein rotes Seidenband löste sich von ihrem Kleid, flatterte davon, lag verloren wie eine Blutspur im Schnee.

Die Frau des Ingenieurs, herzensgut und hilfsbereit, erschrak gewaltig. Was wollte ihr Mann, der alte Dämel, bei der Kälte mit diesem Dingelchen, das offensichtlich im Hochzeitskleid ohne Mantel und Mütze, verheult und durchfroren, am ganzen Leibe zitternd, ihm in die Arme gelaufen war?

„Deinen Rheumatismus wirst du wochenlang wieder spüren!“, schimpfte die Frau besorgt. Unbeirrt führte der Mann das Mädchen ins Haus. Seiner Frau blieb der beabsichtigte Redeschwall im Halse stecken. Fehlte nur, du trägst das Kindchen auf Händen über die Schwelle, ereiferte sie sich. Da war ihr Mann schon in der Stube, rückte einen Stuhl neben die Heizung ans Fenster und bat das Mädchen sich zu setzen.

„Frau, einen starken Kamillentee!“, ordnete er an. „Ich bereite ein heißes Fußbad. Einen Schnupfen wird sie sich geholt haben. Hoffentlich nichts Schlimmeres!“

„Zieh du dir erst mal was über, Casanova!“, parierte die Frau verärgert. „Wer ist sie, wie heißt sie, was will sie?“, keifte sie in der Küche. Der Mann dachte, entspann dich und goss heißes Wasser in eine Schüssel.

Die Frau aber ließ nicht locker: „Ich hätte zu gerne gewusst, wer unter meinem Dach sich Hände und Füße wärmt!“

„Schneewittchen“, verkündete der Mann gelassen. „Das siehst du doch!“

Die Frau starrte ihn entgeistert an. Witzig fand sie das nicht.

„Ach und du bist einer ihrer Zwerge!“

„Und du ...“

„... ich weiß, die böse Schwieger-, äh Stiefmutter, die sie vergiften will!“

Die Braut aber in der Stube wärmte sich die Hände, schaute ängstlich aus dem Fenster, duckte sich unter die Fensterbank, als ein Auto vorbeifuhr und keiner wusste, wer sie war.

Die Frau, mit einem Pott frisch gebrühten Kamillentees, der Mann mit einer Schüssel heißen Wassers, betraten die Stube. Das Mädchen hatte aufgehört zu weinen. Sie befragten es nach seinem Befinden, aber es äußerte sich nicht, ließ sich nicht einmal anmerken, ob es die Fragen verstand, lüftete aber den Schleier, nippte am Tee und trank argwöhnisch in winzigen Schlückchen, sich die Finger an der Tasse wärmend. Als der Ingenieur dem Mädchen die Schuhe ausziehen wollte, zog es die Füße entschieden zurück. Es mochte sich nicht berühren lassen. Schließlich konnte er die Füße nicht samt Schuh und Strumpf ins heiße Wasser stecken.

Die Frau nahm ihren Mann beiseite. „Illegal über Polen eingeschleuste Pakistani, Iranerin oder Kurdin: Menschenhandel, Mädchenschmuggel, Zwangsheirat, alles möglich! Ich kriege echt die Krise“, redete sie hitzig auf ihn ein.

„Sie friert, hat Hunger, hat Durst. Wir haben es warm, satt zu essen, genug zu trinken im Haus. Basta!“

„Du brauchst immer erst eine Konstruktionszeichnung mit statischer Berechnung, bevor du etwas begreifst!“ Die Frau ärgerte sich über so viel Unverstand.

„Jede Belanglosigkeit musst du aufbauschen!“

„Aber etwas mit ihr stimmt nicht, das lasse ich mir nicht ausreden!“

Die Frau schickte den Mann in den Flur, er solle mit dem Sohn telefonieren. Der Sohn ist Rechtsanwalt und müsste wissen, was in so einem Fall zu tun ist. Als er wieder eintrat, badete das Mädchen die Füße in der Schüssel und war mit einer Wolldecke bis über die Knie verhüllt. Es hatte sich geschämt, einem fremden Manne seine nackigen Füße zu zeigen. So einfach war das.

„Unser Sohn hatte einen Mandanten, will aber ohnehin vorbeikommen!“

„Ich habe alles versucht, sie versteht kein Wort“, beklagte die Frau und zeterte grotesk gestikulierend: „Du sprechen Deitsch?“

Keinerlei Regung des Mädchens, als ob es taub wäre. Der Mann runzelte die Stirn und probierte es mit Englisch. Aber die Brocken, die er mühsam von sich gab, hätte selbst eine Engländerin nicht verstanden.

„Was tun?“ Der Mann blickte mit gewölbten Augenbrauen auf sein Weibchen, das tief Luft holte: „Du hast sie hergebracht, lass du dir was einfallen!“

Da lief der gute Mann im Zimmer hin und her. „Sie scheint mir völlig durchfroren“, sagte er, fühlte dem Mädchen die Stirn und stellte fest, es habe erhöhte Temperatur.

„Im Kinderzimmer lege ich sie zu Bett. Mach du eine Wärmflasche!“, kommandierte die Frau gereizt. Sie musste, wie üblich, die Initiative ergreifen, wenn überhaupt gerettet werden sollte, was noch zu retten war. Ob was zu retten war und was das sein sollte, wusste sie auch nicht.

„Besser, sie äße vorher eine Kleinigkeit“, meinte der Mann unschlüssig. Er führte seine Hand mehrmals zum Munde, begann augenfällig zu kauen, grimassenhaft überzogen, aber das Mädchen blieb teilnahmslos sitzen, reagierte nicht, als stünde es unter einem fürchterlichen Schock. Die Tasse Tee war ausgetrunken und ihm augenscheinlich gut bekommen. Es hatte jetzt feuerrote Wangen und zitterte auch nicht mehr. Vielleicht würde die Kleine noch mehr trinken wollen.

Die Frau ging in die Küche, belegte Häppchen mit Wurst und Käse, schnitt eine Tomate auf, schälte eine Mandarine, spülte eine Weintraube ab, garnierte alles appetitlich auf einem Teller mit ein paar Blättchen Petersilie und kochte vorsorglich eine große Kanne Tee.

Schneewittchen saß noch immer an der Heizung, die Füße unter der Wolldecke im warmen Wasser und hielt die leere Tasse der Frau entgegen, die einschenkte und den Teller auf die Fensterbank stellte. Die Kleine nickte dankbar und schickte sich an, zaghaft zu essen.

Von einer Weinbeere biss sie dreimal ab, schaute und kaute und hielt immer noch eine Hälfte der Beere zwischen Daumen und Zeigefinger. Das würde ja bis in die Morgenröte des nächsten Tages dauern, ehe die Häppchen aufgegessen wären, dachte der Mann und verspürte in sich das wohlmeinende Verlangen, das Mädchen zu füttern. Die Frau aber stemmte die Hände in ihre Hüften, hielt alles Gehabe dieses Persönchens für übertriebene Ziererei und war sich darüber im Klaren, dass irgend etwas dahintersteckte, das nur Ärger und Ungemach bringen würde. Das fühlte sie, davon war sie überzeugt. Aus leidlicher Erfahrung in all den Jahren hatte sie ein sicheres Gespür dafür. Das Gockeln ihres Mannes ging ihr obendrein auf den Senkel. Gott sei Dank war sie bei Ausländern schon lange nicht mehr blauäugig, gutgläubig und vertrauensselig.

Da klingelte es. Das Mädchen blickte aus dem Fenster, schrie fürchterlich auf, erbleichte in Todesangst und bat flehentlich: „Bei Allah, bitte verstecken Sie mich und lassen Sie niemanden ein, den Sie nicht sehr gut kennen!“ Es hatte klar und deutlich gesprochen, senkte das Köpfchen und verfiel in das unverständliche Gemurmel eines Gebetes. Das kleine Luder hatte alles verstanden, dachte die Frau. Das fand sie ganz schön durchtrieben, geradezu hinterlistig und gemein.

Es klingelte erneut. Das Mädchen flüchtete unter den Tisch. Der Mann öffnete die Haustür. Zwei dubiose Gestalten in dunklen Anzügen, strahlend weißen Hemden mit grellbunten Krawatten standen vor ihm, rochen nach süßlichem Parfüm und wollten mit der Macht ungeahnter Beredsamkeit ihm einen Teppich verkaufen, den sie bereits vor seinen Füßen auszurollen begannen.

Da kam zum Glück sein Freund vorbei, Leiter eines Projektierungsbüros für Ingenieurbau. Er überblickte die Situation und mit der Drohung, die Polizei zu rufen, gelang es ihm, die vermeintlichen Teppichhändler aus dem Haus zu komplimentieren. Der eine zog eine Miene des Bedauerns: „Vielleicht ein nächstes Mal, die Herren.“ Der andere sagte übertrieben freundlich, was aber fast wie eine Drohung klang: „Wir kommen wieder!“ Mit dem Teppich brausten sie in ihrer dicken Limousine davon, als wäre noch weitere Kundschaft zu bedienen.

„Typen wie Türsteher eines Nachtlokals“, warnte der Freund. Der Mann reichte ihm dankbar die Hand. „Ich werde mich auf längere Zeit verabschieden, muss Bauarbeiten in Teheran persönlich überwachen.“

„Ich weiß.“ Der Mann befürchtete, sein Freund sei da in ein anrüchiges Atomprojekt geschlittert, was der zwar eifrig bestritt, aber in unseren Tagen müssten die Unternehmen sich weltweit tummeln, ohne jedwede Einzelheit vorher hinterfragen zu können. Wer nicht umtriebig ist, kann morgen schon das Rollo seines Ladenfensters und später beim Arbeitsamt seine Hosen herunterlassen. Er musste es wissen, er war alt und erfahren genug.

Sie betraten die Stube. Die Frau freute sich über den Besuch. Der Freund sah das verschleierte Mädchen im Brautkleid unterm Tisch hervorkriechen, die nassen Füße platschten auf den blanken Dielen. Was sollte der Freund dazu sagen? Die Frau reichte dem Mädchen ein Paar ihrer Hausschuhe, in denen die kleinen Füße förmlich davonschwammen.

„Ich bringe unseren Gast zu Bett“, sagte die Frau, nahm den Teller mit den Häppchen, von denen so gut wie keins verzehrt worden war und führte das Mädchen, das verschämt gähnte, in das Zimmer ihres Sohnes, bevor der Freund die Fremde hätte ausfragen können.

„Ja, sie scheint übernächtigt“, glaubte der Mann erklären zu müssen.

„Entschuldige mich“, sagte die Frau zu dem Freund, der wie fasziniert auf die exotische Schönheit starrte. „Wie geht’s deiner Frau?“

Der Freund schaute sich im Zimmer um. „Will eurer Sohn so eine heiraten?“ Aber bis auf die weißen Schuhe und Strümpfe neben dem Stuhl erblickte er nichts, was auf eine baldige Heirat gedeutet hätte.

„Die Kleine habe ich heute Morgen im Wald hinter einem Haselstrauch gefunden.“

„Gefunden? Bist du verrückt?“

„Sollte ich bei der Kälte das Schneewittchen da kauern lassen, ohne mich zu kümmern?“

„Natürlich musstest du dich kümmern, nämlich die Polizei rufen!“

„Die Polizei? Hat die Kleine was verbrochen, hat sie gestohlen, ist sie eingebrochen?“

„Sie ist Türkin oder so was ähnliches. Eine Braut, die abgehauen ist! Da wette ich, um was du willst! Wahrscheinlich war sie verkuppelt worden. Und du versteckst sie in eurem Haus! Bist du von vorgestern? Weißt du überhaupt, in welcher Gefahr du schwebst?“

„Wenn jemand Hilfe braucht, dann helfe ich, egal, um wen es sich handelt!“

„Ayrun Sürücü, von ihren Brüdern ermordet, weil sie nach einer Zwangsheirat getürmt war! Vor einem Jahr an einer Bushaltestelle hingerichtet wie ein Tier. Drei Kopfschüsse. Gestern stand in der Zeitung, meine Schwester habe sich benommen wie ein Deutsche, damit rechtfertigen die Brüder sich heute noch!“

„Und wer hat seinen Vater bedrängt, er habe nicht einen Juden während der Nazizeit verstecken helfen? Ich war dabei, als du ihn dessenthalben abgehalftert hast! – Jetzt setz dich! Was trinkst du?“

„Sie ist aber keine Jüdin“, erwiderte der Freund hartnäckig. „Keinen Alkohol bitte.“

„Sondern nur eine Türkin, meinst du das?“

„Eine Muslima, wenn du begreifst, worum es sich dabei handelt!“

„Was macht den Unterschied?“

„Die Kerle schneiden ihr die Kehle durch und deine gleich mit, um die Familienehre wieder herzustellen! Nach der Scharia seid ihr so gut wie tot!“, warnte der Freund.

„Scharia? Bei uns gilt das Grundgesetz!“

„Du hast keine Ahnung, Ehrenmorde werden meistens nicht öffentlich! Die Mörder gehorchen Jahrhunderte alten Traditionen, die in Deutschland fortleben. Für sie sind das gewöhnliche Huren, die Allah, seinen Propheten, die gesamte Familie und wer weiß wen noch beleidigen, solange sie noch leben!“

Der Mann goss Mineralwasser ein. „Babys in Blumenkästen verscharrt auf dem Balkon, in Postpaketen verschnürt auf dem Dachboden, da könnte alle Welt von uns behaupten, wir entsorgten die Neugeborenen wie Müll!“

„Quatsch, das tun Geisteskranke, das weiß jeder und du auch. Niemand toleriert das! Ich weiß, was in der Welt vorgeht. Ich habe in Tunesien einen Brückenbau überwacht. Mit einheimischen Mädchen hatten sich protugiesische Eisenflechter eingelassen. Harmlose Flirts, nichts Verwerfliches. Über Nacht waren die Portugiesen verschwunden. In der Wüste haben wir sie, wie Schafe geschächtet, gefunden. Die sahen nicht gut aus!“

„Ich kenne deine Story über tunesische Halsabschneider und jetzt folgt deine Litanei vom Kampf der Kulturen“, provozierte der Mann.

„Mache dich nur lustig, aber du kannst mir glauben“, der Freund sprach leise und eindringlich, „die islamistische Dampfwalze rollt unerbittlich über die Welt, bis wir allesamt wie die Enten im Teich unseren Arsch in den Moscheen in die Höhe strecken! Siehst du nicht, wie träge und feige unsere Zivilisation geworden ist? Wenn die Amerikaner nicht so konsequent im Irak ...“

„... ihre Rohstoffinteressen gewahrt hätten. Da halte ich es lieber mit der Ringparabel“, warf der Mann ein, „die haben wir doch gemeinsam in der Schule auswendig gelernt.“

„Ach, Lessings Ringparabel!“, der Freund belächelte den Mann wie eine Gestalt aus dem vorvorigen Jahrhundert. „Es eifre jeder seiner unbestochenen von Vorurteilen freien Liebe nach“, zitierte er übertrieben pathetisch und machte eine verächtliche Handbewegung. „Spätes Rokoko, im Atombombenzeitalter eine schwärmerische Grille, die uns Kopf und Kragen kosten kann! Übrigens, mein Aufsatzthema im Abitur!“

Der Mann nahm gelassen ein Reclamheftchen aus dem Bücherschrank, Nathan der Weise, abgegriffen und zerfleddert.

„Gestern: kauft nicht bei Juden, heute: kauft nicht bei Dänen! Morgen, wer kommt morgen dran?“

„Wir, wenn wir nicht endlich aus unserer dämlichen Gefühlsduselei aufwachen!“ Der Freund geriet richtig in Rage. „Tust du nur so blöd?“

„Übertreibst du nicht maßlos?“, ereiferte sich der Mann.

„Ich und übertreiben? Im Iran liegen so mörderische Gasvorkommen, damit könnten die Imame ganz Europa vergasen! Auschwitz kontinental. Aber du liest Nathan der Weise!“

„Stimmt nicht“, entgegnete der Mann, „Erdgas ist bekanntlich geruch- und geschmacklos und ungiftig! Das solltest du eigentlich vom Studium her noch wissen.“

„Aber ersticken daran kannst du allemal.“

Unbeeindruckt blätterte der Mann in dem Heftchen. „Erinnere dich, der Richter ermahnt die drei Söhne, der rechte Ring besitze die Wunderkraft, beliebt zu machen. Wen lieben zwei von Euch am meisten?“

Der Freund nickte nachdenklich. Allmählich fiel ihm ein, was er damals so alles über die Erhaltung des Friedens in der Welt in seinem Aufsatz geschrieben hatte. Schließlich bekam er dafür die Lessingmedaille und eine Reise mit dem Freundschaftszug in die Sowjetunion. Abrüstung, friedliche Koexistenz, die Bewegung der blockfreien Staaten mit Indiens Premier Pandit Nehru an der Spitze, die dritte Welt im Aufbruch, alles Schnee von gestern. Allein schon der traurige Zerfall Jugoslawiens.

„..., sagt an! Ihr schweigt? Die Ringe wirken nur zurück? und nicht nach außen? Jeder liebt sich selber nur am meisten?“ Der Mann las mit wachsender Begeisterung, sein Freund murmelte Lessings Verse aus dem Gedächtnis mit.

„O, so seid ihr alle drei betrogene Betrüger“, deklamierten sie gemeinsam, „eure Ringe sind alle drei nicht echt. Der echte Ring vermutlich ging verloren!“

„Aber!“, hakte der Freund ein, „Was ist, wenn einer der Ringträger sich dazu entschlösse, die beiden Rivalen umzubringen, damit, wenn er allein übrigbliebe, vor aller Welt bewiesen sei, dass er und nur er den einzig wahren, rechtmäßigen Ring besitze, da dieser ihm und nur ihm den Sieg geschenkt habe?“

Der Mann runzelte die Stirne. Seine Freund, den er so lange kannte, entpuppte sich als Nathan der Schlaue. Was sollte er dazu sagen?

„Erstschlag, Präventivkrieg, die Urfrage im Alten Testament: Kain erschlug Abel. Ein strahlender Sieger? Der Herrgott wollte ihm Gnade gewähren, trotzig hat Kain sich entfernt als einer, der aus Neid und Habsucht seinen Bruder erschlagen hatte. Und alle drei monotheistischen Religionen haben quasi den gleichen Gott, die Juden mit Jahwe, daraus die Christen den ihren in seiner Dreieinigkeit und schlussendlich der Islam, geschöpft aus Juden- und Christentum mit Allah, dem Allmächtigen und seinem einzigen Propheten Mohamed. Und alle haben sie den Urvater Abraham, kennen Noah, saßen gemeinsam in seiner Arche, überstanden die Sintflut. Und selbst Jesus geistert durch den Koran.“

„Moment mal“, warf der Freund ein, „ganz so nicht! Nach dem Koran wurde Jesus nicht gekreuzigt, sondern ein ihm ähnlicher ans Kreuz geschlagen, nämlich Simon von Kyrene.“

„Ach“, winkte der Mann ab, „letztlich bleiben es drei Hühnersuppen aus dem gleichen Kochtopf, nur zu unterschiedlichen Zeiten aufgewärmt und nachgewürzt!“

Der Freund lachte, obwohl ihm mau zu Mute war. Gerade jetzt während des grotesken Streites über die Mohamed-Karrikaturen einer dänischen Zeitung nach Teheran fliegen. Aber Geschäft bleibt Geschäft, sonst kann er gleich sein Projektierungsbüro schließen.

„Darüber schwätzen wir später in aller Ruhe, mein Flieger wird schon aufgetankt, ich muss, leider. Entschuldige mich bei deiner Frau, ciao.“

Unterwegs im Auto fallen ihm die vertrackten Teppichhändler wieder ein. Das kann kein Zufall gewesen sein. Wie gewöhnliche Straßenhändler sahen die dubiosen Gestalten in ihren weißen Hemden mit den grellen Schlipsen gewiß nicht aus. Eher schon wie Operetten-Maffiosi. Vielleicht waren sie Spürhunde auf Fährtensuche, die entlaufene Braut einzufangen. Er hätte seinen Freund, diesen unverbesserlichen Optimisten, strikter warnen sollen oder selbst die Polizei benachrichtigen. Er wird ihn vom Flughafen aus anrufen und abermals warnen.

Als die Frau die Stube betrat, war der Freund bereits aus dem Hause. „Ohne sich von mir verabschiedet zu haben?“, bemerkte sie pikiert.

„Ich soll dich schön grüßen!“

„Dein Schneewittchen scheint zu schlafen. Verschiedene Anziehsachen von mir habe ich ihr hingelegt, wenn sie nachher aufstehen möchte.“

„Im Brautkleid kann sie schwerlich auf die Straße“, bestätigte der Mann.

Die Frau hatte dem Mädchen eines ihrer blumigen Nachthemden aus Flanell gegeben, das ihm zwar einige Nummern zu groß, dafür aber ordentlich warm war. Sobald wie möglich muss die Museltrine raus aus dem Haus, das stand für sie fest.

Nachmittags schneite der Sohn