Doro May

Lioba wechselt die Saite

Dieses eBook wurde erstellt bei
Verlagslogo

Inhaltsverzeichnis

Titel

Epilog

Die Burg

Auf ins Gefecht

Baumbestattung mit Fährfrauen und Spielleuten

Die Partnerbörse und warum sich Lioba wieder davon abwendet

Mittelalter zum Anfassen

Der verschrobene Abend

Valentina weiß Neues zu berichten

Siebte Sinfonie, Handwerkermarkt

und eine peinliche Begegnung

Frühstück bei Valentina

Eine Ursache für die drohende Staatspleite

Man gönnt sich ja sonst nichts...

Beinahe Mord

Die Früchte harter Arbeit

Frisch gestrichen

Die Vorzüge der Tauschbörse

Auf ins Mittelalter

Sauflieder

Kleinkriminelle Nachbarschaftshilfe

Pfaffen, Nonnen und andere

Metamorphose

Burgfest

Spielmannslieder

Allerlei Schweinkram

Liebenswerte Spinner

Das volle Programm

Noch ein Stück Musik

Burgleben und Duette

Die Symbolik des Falken

Die Galgenvögel

Parallelwelten

Spektakulum ...

... und Fehlbesetzung

Borgi

Noch mehr Strandleben

Szenenwechsel

Lioba verliert die Orientierung

Ein Plan muss her

Schlimmer geht immer

Die Orgie

Der Tag danach

Slâvest du friedel ziere...

Nachwort

Impressum

Epilog

Für alle Galgenvögel,

Streuner, Schelme, Schandmäuler

und Halunken.

Und für alle, die euch lieben.

So wie ich...

Die Burg

Dicke Steinblöcke lugen durch die Bäume, grau wie der Himmel. Geheimnisvoll wachsen sie aus den Felsen heraus, haben etwas Endgültiges. Im Wald keine Bewegung. Nur aus der Ferne das Rauschen des Bachs.

Eine kleine, runde Frau ist unterwegs zur Eyneburg. Sie hebt den Kopf und blickt in eine Baumkrone, genießt die zarten Regentropfen auf ihrem Gesicht und nimmt den Geruch feuchter Erde in sich auf. In diesem verwunschenen Wald kommt sie sich vor wie eine Prinzessin auf der Suche nach dem Glück.

Immer, wenn sie eine Person kennenlernt, die an einem ungewöhnlichen Lebensentwurf strickt, ist ihre Neugier geweckt. Diesmal hat das der magische Satz Da wirst du Augen machen fertig gebracht. Er war das Tüpfelchen auf dem „i“, als sie am Sonntagabend der Freizeitritter Knut ansprach, zu einer Uhrzeit, zu der man das Wochenende eigentlich schon abgehakt hat. Im Hinausgehen aus der Tapasbar in der Elisabethstraße sind sie aneinandergestoßen. Doch anstatt die Lokalität zu verlassen, wie es Lioba, ihre beste Freundin, todsicher gemacht hätte, nahm Valentina mit ihrer Begegnung noch einmal Platz. Sie bestellten ein Glas Wein und ein Bier, und Knut erzählte die allererstaunlichsten Sachen über sein Leben als Kelte, die mittelalterliche Kluft, sein Schwert und seine Burg.

Heute ist Valentina bereit für das Abenteuer, denn sie liebt es, Augen zu machen. Sie schätzt die Zeit ab, etwa halb zwölf, eine gute Samstagvormittagzeit. Den alten Opel Corsa hat sie nach einer holprigen Tour über einen verwurzelten Weg am Waldrand im Matsch abgestellt.

Zum ersten Mal in ihrem Leben hat sie sich außerhalb der närrischen Jahreszeit für eine Verkleidung entschieden, einen Umhang, wie ihn die Ritter trugen, bodenlang, erdfarben, ungefüttert. Diese ungewöhnliche Garderobe trägt sie zu Gefallen ihres neuen Herzensritters aus der Tapasbar, der vorgestern nach der Arbeit ein Paketchen bei ihr ablieferte.

„Samstag komme ich auch zur Burg“, hat sie ihm versichert, als sich dieses Gefühl von Verheißung in ihr breit machte. „Und lieben Dank für das tolle Geschenk. Ja – ich zieh’s an. Versprochen.“

Wie ein Heinzelmann schaut sie von hinten aus, wie sie, klein und rund, die Kapuze auf dem Kopf, über den aufgeweichten Weg quootscht. Sie stellt sich vor, wie romantisch es hier im Sommer sein muss, neben dem Göhlbach zu den kantigen Felsen aufzuschauen, die in die bemoosten Grundmauern der Burg münden. Und wie idyllisch sie auf der großen Wiese mit ihrem Ritter auf einer ganz unmittelalterlichen Karodecke mit Isolierbeschichtung ein Schäferstündchen halten könnte. Schäferstündchen. Sie sinnt dem Wort hinterher und lacht in sich hinein.

Das Burgareal liegt auf einer Anhöhe – genau so, wie es sich für eine richtige Burg mit Wachturm gehört. Jetzt ist sie oben angekommen, ein gesundes Rot auf den runden Wangen. Sie erwartet etwas als Belohnung für ihre Mühe. Ein Meeting, eine kleine Wochenendschlacht. Und natürlich ihren Ritter.

Als sie durch den dick gemauerten Torbogen geht, putzt sie ihr Lächeln deutlicher heraus. Am Rand des Platzes, der mit dicken Wackermännern ausgelegt ist, bleibt sie stehen. Da entdeckt sie Knut zwischen wilden Gesellen. Angestrengt führt er das Schwert und schiebt mit der freien Hand die abgerutschte Brille wieder hoch. Dabei kneift er die Augen zusammen, als würde er geblendet. Als er die runde Heinzelmännin erblickt, strahlt er übers ganze Gesicht, nickt ihr zu und ruft: „Hier geht’s gleich rund, Valentina.“

In dem Moment erscheint eine Person auf der Bildfläche, die alle Blicke auf sich zieht. Auch Valentina starrt auf die Frau in ihrem bodenlangen, dunkelroten Miederkleid mit einem Ausschnitt, dass man erwartet, jeden Moment springe einem der üppige Busen entgegen. Dazu tizianrote Locken und ein Lippenstift, der ins Schwarzrote geht. Eine Nutte, ach nein, Hure muss es heißen, wir sind ja im Mittelalter, durchfährt es Valentina, der das anzügliche Grinsen der Kämpen nicht entgeht. Auch die Zuschauer blicken ausnahmslos auf die aufgedonnerte, nicht mehr ganz junge Lady, die so ungeniert die Arme ins Hüftgold stemmt.

Nur gut, dass Lioba nicht mitgekommen ist, durchzuckt es Valentina. Sie würde sich jetzt mit ihrem typischen Muss-ich-nicht-um-mich-haben abwenden. Valentina wischt sich mit dem Handrücken über die Stirn, lässt den Arm fallen, als wolle sie den Gedanken an die kritische Freundin auf den Boden werfen.

Als die Wochenendritter in Stellung gehen, martialisch mit ihren erhobenen Schwertern und voller Konzentration, erfasst Valentina die Vorstellung von Gewalt und ihren Folgen. Ein wonniger Angstschauer stellt die feinen Armhärchen in die Senkrechte. Wäre es nicht denkbar, dass die Typen gleich Ernst machen? Ob es Verletzte geben wird? Womöglich winkt dem Sieger diese Wahnsinnsfrau in Dunkelrot...

Etüden

Der Globus war nicht aus der Bahn geflogen. Und die Welt nahm keine Notiz von der Frau, deren Alltag von jetzt auf gleich seinen festen Ablauf verloren hatte. Da kam Lioba die Geige gerade recht. Sie ist ihr ureigenes Instrument, war es lange, bevor sie eine Familie gründete. So kann sie mit ihrer Hilfe an Vergangenes anknüpfen und gleichzeitig ein großes Stück Vergangenheit überspringen und damit das Gedächtnis austricksen, damit die kaputten Nerven verödet werden. Jetzt können neue nachwachsen.

Gerne wäre Lioba Orchesterspielerin geworden. Sie hätte sich gut gemacht auf dem CD-Cover bei den ersten Geigen, das lange Schwarze figurbetont, das Haar hinter den Schultern. Doch bald stand fest: Ihre Begabung reichte nur für ein gehobenes Hobbyniveau. So wechselte sie von der Musikhochschule auf Grundschullehramt und verwirklichte sich in einem kleinen Freizeitorchester.

Sie opferte die Geige der Familie, hüllte sie in ein dunkelblaues, weiches Tuch und sargte sie in den Instrumentenkoffer ein, der wiederum in den Tiefen ihres Kleiderschranks verschwand. Aus den Augen, aus dem Sinn.

Nun hat Lioba die Vierzig deutlich überschritten und mehr Muße als jemals zuvor. Weil sie sich von den Etüden aus ihrer Studienzeit nie getrennt hat, ist es ein Leichtes, sie hervorzuholen und ganz bescheiden wieder anzufangen. Mit dem Geigenhals in ihrer Hand hat sie ihre Gefühle recht gut im Griff, kann sie durch das Etüdentraining bezwingen.

Jede zweite Ehe wird heutzutage geschieden. Wenn sie ihre Blusen bügelte, bügelte sie in Gedanken eins seiner Hemden. Sortierte sie den Kühlschrank, dann fiel ihr der karge Inhalt auf. Sein Bier stand nicht da, wo es gewöhnlich stand, und es fehlte an Wurst und Fleisch, war eben ein Frauenkühlschrank mit Käse, Gemüse, Joghurt, fettreduzierter Margarine, kohlensäurearmem Mineralwasser und Direktsäften. Alles in sehr überschaubaren Mengen. Aber das schlimmste war, dass ihr der Frauenplural einer Verlassenen übergestülpt wurde. Vom ehelichen Freundeskreis, vom Internetforum Partnersuchender, vom Vermieter. Und von den beiden Töchtern. Natürlich unausgesprochen.

Sie schlägt die Stimmgabel an den Couchtisch und ihr Gehör nimmt das ‚a' auf. Sie dreht an den Wirbeln und zupft die Saiten an. Wenn sie den Ton kontrolliert, sind ihre Augen vor Konzentration auf den Klang fast geschlossen. Sie wird dranbleiben, soviel steht fest.

Ohne die altmodische, zusätzliche Kinnstütze läge ihr Kopf zu schief auf dem Kinnhalter, denn ihr Hals ist lang. Schwänin hat ihr Vater früher zu ihr gesagt. Dabei hat er sie angesehen - liebevoll und ein bisschen stolz.

Schon lange vor der Trennung begann ihr Mann, wenn er nach Hause kam, eine ungewohnte Freundlichkeit an den Tag zu legen. Das hätte sie stutzig machen müssen. Wie erleichtert sie damals war. Und wie grenzenlos dumm. War sie doch davon ausgegangen, dass sie beide nach zwanzig Ehejahren den Punkt erreicht hatten, wo man die Gedanken des anderen lesen kann wie in einem aufgeschlagenen Buch.

Die einschlägigen Lektüren zur Suche nach einer passenden Lebensform liegen auf der Ablage unter dem dunklen Couchtisch, einer Notlösung aus Eiche antik mit Dackelbeinen. Einige Ratgeber für Verlassene, die in die Sinnkrise stürzten, waren durchaus ernst zu nehmen, taten nicht so, als könnten sie das Problem, dessen Diagnose auf der Hand lag, lösen. Lioba las dann häufig bis in die Nacht. Da kam doch bestimmt noch etwas in dem Buch, was für sie passte.

Doch es kam nur der Schlaf.

Nun hat sie sich damit abgefunden, dass es zurzeit keine unvorhersehbare Rolle für sie gibt. Nein, in ihrem Inneren ist nichts, das morgen flüstert, morgen ist der Tag aller Tage, morgen passiert etwas Ungeahntes, etwas Wundervolles.

Auf ins Gefecht

Ein kahlköpfiger Haudegen ruft in Richtung der üppigen Frau: „Geh ins Warme! Wie sollen wir uns auf den Kampf konzentrieren, wenn du da so stehst?“

Die Angesprochene lacht breit. „Als Baderin stehen mir andere Möglichkeiten zur Verfügung. Da brauch ich kein Schwert.“ Mit Schwung dreht sie sich um und stiefelt, betont mit ihren kapitalen Hüften wackelnd, ins Haus.

Die beiden Gruppen gehen in Stellung. Gleich neben dem Burgtor steht breitbeinig der Priester, die Arme verschränkt, die schwarzen Schuhspitzen zeigen nach außen. Mit hin- und herflitzenden Äuglein in seinem blassen Mondgesicht nimmt er die feindlichen Lager in den Blick. Sein priesterliches Haarkränzchen erinnert an eine natürlich gewachsene Tonsur. Eine Vorsehung seines Hobbys, denn der Geistliche ist nicht echt. Alles hier ist nicht ganz echt – von der Burg einmal abgesehen.

Außer Valentina sind noch weitere Zuschauer zur Eyneburg gekommen, die im Volksmund Emmaburg genannt wird und in Ostbelgien liegt. Die Leute stecken in dicken Anoraks und machen den Eindruck, als stellten sie sich extra als Publikum zur Verfügung.

Die anderen, die die Mitte für sich beanspruchen, tragen dünn besohlte braune Stulpenstiefel, Tunika und Landsknechthosen. Sie stehen in Grüppchen zusammen, werfen skeptische Blicke nach oben in das trostlose Einheitsgrau. Knut, der korpulente Ritter mit der Brille, winkt mit der freien Linken Valentina zu, während die andere Hand mit einem fulminanten Schwert herumfuchtelt.

„Und los!", brüllt eine nicht mehr ganz junge Ritterfrau, deren lange, rote Tunika mit den rot gefärbten, wild zerzausten Haaren um die Wette leuchtet, und schwingt keuchend die Waffe vor ihrem Kopf hin und her. Die anderen machen es ihr nach. Jeder Kelte sucht sich einen gegnerischen Wikinger oder auch umgekehrt - der Zuschauer hat mit der Feindbestimmung so seine Probleme. Die Jahrhunderte erscheinen wie weggefegt, Autos und Motorräder sind außer Sichtweite geparkt und Busse fahren nicht bis zur Burg.

Die lückenlos gefugten Burgmauern bringen den Hof zum Klingen. Man hört Ha! - Hoher Zwerg!, wenn die Schneide kurz vor der Enthauptung gestoppt worden ist, oder Das war ein Dach, wenn das Schwert auf den gegnerischen Kopf niederfährt und wenige Millimeter vor der Spaltung des Schädels abgefangen wird.

Die Freizeitkämpen befinden sich am äußersten Rand ihres Lebens. Zweimal die Woche mindestens. Ochs und Eber, die diagonalen Vernichtungsschläge, wechseln sich ab. Auch das Mittelalter hat sein Fachchinesisch, stellt Valentina fest. Zünftig geht man der archaischen Neigung zur Gewalt nach und hat einen Heidenspaß dabei - ganz im wörtlichen Sinne. Gestöhn mischt sich mit dem Klang aufeinander krachenden Eisens. Das Schuhwerk kratzt und scharrt über den Boden. Dazwischen einzelne Lacher.

Frida, Mitglied der Berserker, eines Wikingerstamms, der es wegen seiner Schlachtenraserei ohne Rücksicht auf Verluste zu einer gewissen Berühmtheit gebracht hat, unterbricht unvermittelt ihren Angriff . „Mir wird der Arm lahm."

Auch einige männliche Kämpen stehen noch am Beginn ihrer martialischen Karriere. Knut ist nicht nur korpulent, sondern auch schnell außer Puste. Ein Schnürsenkel hat sich geöffnet und die Brille fliegt ihm von der Nase.

„Pass auf!", ruft er noch, da ist schon ein Feind draufgetreten.

Valentina zuckt zusammen. Soll sie eingreifen?

„Ach du Scheiße! Tut mir echt leid", sagt Felan, hebt die zertretenen Reste auf und serviert sie dem kurzsichtigen Feind auf der flach ausgestreckten Hand.

„Nicht so tragisch. Früher hatten sie auch keine. Außerdem ist es nur meine Ersatzbrille. Das Designermodell liegt im Handschuhfach." Knut lacht angestrengt, reibt sich das Nasenbein und bückt sich, um seinen rechten Stulpenstiefel wieder zuzuschnüren. Er trägt Bauch und das Bücken dauert. Beim Aufstehen tritt er auf den Saum seines Überwurfs und stranguliert sich fast mit der Kordel, die den schwarzen Poncho am Hals fixiert.

„Gefährliches Spiel, was wir hier treiben." Er prustet los. „Früher war ich Winnetou. In meinem nächsten Leben werde ich wieder Indianer - back to the roots."

Die anderen freuen sich mit ihm.

Baumbestattung mit Fährfrauen und Spielleuten

„Meint ihr nicht auch, dass wir reichlich laut sind? Ist schließlich eine Beerdigung.“ Der junge Mann sieht anklagend auf die Mutter aller Trommeln, die sich ein großer Mönch vor seinen ausladenden Bauch geschnallt hat.

„Nee, Erasmus. Das siehst du ganz falsch.“ Bonifacius streichelt seine Trommel. „Wir sind engagiert, um unser Liedgut abzuliefern. Und wenn die Tote halt auf Mittelalter stand, dann sind wir hier genau richtig.“

„Du kannst doch nicht wie sonst auf deiner Trommel herumschlagen.“

„Ich streichel sie halt nur ein bisschen.“

„Wir sind gebucht und Ende Gelände. Mein Kühlschrank ist leer.“ Die junge Frau zieht ihren Haarreifen ab, streicht sich die langen, glatten Haare aus dem blassen Gesicht und zwingt sie mit dem perlmuttfarbenen Reif wieder nach hinten.

„Du hast einen Kühlschrank?“, sagt Erasmus spöttisch.

„Wen bringen wir eigentlich unter die Erde?“, wendet sich die blonde Langmähnige, die an eine Meerjungfrau erinnert, an den Mönch.

„Du meinst, unter die Wurzel? Einen eingefleischten Fan, wen sonst?“ Samuel, der die Fidel streicht, wundert sich über sich selber. Ja, er kann wieder witzeln. Länger schon. Erasmus ist es ebenfalls aufgefallen, denn er lächelt zu ihm hinüber. Wussten die anderen eigentlich, dass sie alle seine Familie waren? Nicht mehr und nicht weniger. Die Szene ist eigentlich Nebensache. Obwohl... . Vielleicht doch nicht. Im städtischen Orchester hat er sich zunehmend gelangweilt. Außerdem hatte er es nicht ertragen können, dass Elisabeth nach der Vorstellung nicht mehr auf ihn wartete. Sollten sie ihn doch ruhig für bescheuert erklären. Vor allem der Bratschist. Samuel muss grinsen. Dieser Affe. Wie der sich aufgespielt hat, als Samuel verkündete, er habe sich beruflich verändert, und als er dann mit der Wahrheit rausrückte. Absturz aus dem klassischen Olymp ins Bettelpack. Der Bratschist hatte im Grunde nur ausgesprochen, was die anderen dachten. Jedenfalls hat Samuel das allgemeine Kopfschütteln noch vor Augen.

Der dicke Mönch sagt: „Die Tote ist eine Bürgerliche aus der Jetztzeit. Sie hatte Krebs, die Arme. Und es war ihr Wunsch, von den Fährfrauen begleitet zu werden und wir sollen den Schlusspunkt setzen. Weil das Leben doch weitergeht und lustig sein soll.“

„Und was tun die Fährfrauen hier, wo wir doch engagiert sind?“ Erasmus hat einen etwas beleidigten Ton angeschnitten. Man merkt, dass er sich nach einer richtigen Bühne sehnt. Damit kennt er sich aus. Aber das hier...

„Die Seele hat es nicht so eilig, weißt du“, erklärt ihm Hildegard mit Geduldsstimme, „da freut sie sich, wenn sie zum endgültigen Abschied ein bisschen Begleitung hat.“

„Wer? Die Seele?“

„Ja klar. Davon reden wir doch gerade, oder?“ Sie sieht Erasmus an wie eine genervte Mutter.

„Und was macht die Seele, wenn der Tote als Organspender zerlegt wird?“, fragt Erasmus.

„Das muss für eine Seele fürchterlich sein.“ Hildegard senkt die Stimme. „Früher haben sie drei Tage lang den Toten aufgebahrt, ihm vorgelesen, waren bei ihm, haben für ihn gebetet. Das Fenster stand offen. Da konnte die Seele dann raus, wenn ihr danach war.“

„Nee, ne?“ Erasmus gibt den dummen Schüler, der seiner Lehrerin den Unsinn nicht abkaufen mag.

„Glaub doch, was du willst. Ich lasse mich jedenfalls nicht zerteilen“, sagt Hildegard.

„Ist ja in Ordnung“, zischt Erasmus. „Wenn du gestorben bist, les ich dir also drei mal 24 Stunden vor und spiel dir paar von unseren Liedern und das Fenster mach ich auch auf. Dann kann deine Seele ungestört abhauen. Bist du nun zufrieden?“

Ein älterer Mann tritt zu der mittelalterlichen Band, so dass Hildegard die Antwort schuldig bleibt. Als er in dem grauen Wetter die Sonnenbrille abnimmt, werden gerötete Augen frei. Hinter ihm geht eine weiß gekleidete Frauengruppe, eine Melodie summend. Es klingt harmonisch warm und auf eine angenehme Weise feierlich. Eine der Frauen, die ausstrahlen, dass sie genau wissen, was zu tun ist, trägt eine Urne in den ein wenig vorgestreckten Händen.

„Schön, dass Sie kommen konnten“, sagt der Witwer zu Bonifacius, dem als Mönch verkleideten Bandleader. „Meine Frau war sehr dem Mittelalter verbunden, müssen Sie wissen. Sie hatte Mediävistik studiert und interessierte sich besonders für das mittelalterliche Liedgut. Diese zuweilen recht deftige Musik hatte es ihr angetan.“ Er zwingt sich zu einem Lächeln.

Bonifacius macht eine Geste, als wolle er den Mann umarmen. Stattdessen legt er seine Arme um die riesige Trommel vor seinem Bauch, was ihn in Samuels Augen irgendwie lächerlich erscheinen lässt. Kummer tötet leider nicht, denkt Samuel und blickt mitleidig auf den Mann. Nur endlose Müdigkeit kommt und geht, wie es ihr gefällt. Und dass einem bald alles gleichgültig wird, was einmal von Bedeutung war. Vor seinem inneren Auge ist er es, der hinter dem Sarg einer Frau hergeht. Seiner Frau. Es ist bald zwei Jahre her.

Die Fährfrauen, die sich eigens dazu zusammengefunden haben, die Toten auf ihrer letzten Reise zu begleiten, ziehen an den Wartenden vorbei. Hinter ihnen geht jetzt der Witwer, dem ein Trauerzug von etwa dreißig Leuten folgt. Die Mittelalterlichen bilden den Schluss. Im Vergleich zu den in feinem Schwarz gekleideten Trauergästen und den weißen Fährfrauen wirken sie wie Lumpengesindel, das sich hinterher schleicht, um zu sehen, was vom Leichenschmaus für sie abfällt.

Vielleicht besuche ich nachher Sina, überlegt Samuel. Sie gab sich von Anfang an, als sie in die mittelalterliche Subkultur hineinplatzte, als Baderin aus. Natürlich weiß jeder, der auf der Eyneburg mitmacht, dass sie den Männern nicht nur den Rücken schrubbte. Sie empfindet ein besonderes Glück beim Körperkontakt und wird weich wie Butter, sobald jemand seinen Kummer bei ihr ablädt. Als Elisabeth tot war, endlich, nachdem die Quälerei unerträglich geworden war, da hatte er sich in ihr verkrochen. Sina hatte keine Fragen gestellt und nicht von der Zukunft geredet. Die Leute aus der Szene wollen sie wohl eher weghaben. Die Frauen vor allem.

Es ist Samuel gleichgültig.

Die Partnerbörse und warum sich Lioba wieder davon abwendet

Völlig nackt steht Lioba auf einer Bank vor dem Aachener Hauptbahnhof und ruft in die Menge: „Wer will mich?“ Alle glotzen sie an, doch keiner schreit „Hier!“

Schweißgebadet wacht sie auf, schüttelt sich, um dieses entsetzlich peinliche Gefühl loszuwerden, und beschließt, sich umgehend von den Partnerbörsen im Internet wieder abzumelden.

Vor jedem Verlassen der staubgrauen Wohnung macht sich Lioba sorgfältig zurecht. Lippenstift und Kleidung harmonieren, die Haare steckt sie in Ermangelung einer brauchbaren Frisur hoch und sprüht das Ganze gründlich fest. Sie will passabel rüberkommen, für den Fall, dass sie Robert begegnet. Obwohl – sie ist darüber hinweg. Längst schon. Aber ihm begegnen? Zu ihrem Glück blieb ihr das bislang erspart.

Eigentlich war sie zunächst fest entschlossen gewesen, nicht aktiv eine neue Beziehung aufzuspüren. Entweder so etwas ergab sich von selbst oder eben nicht und damit Basta. Aber nichts ergab sich von selbst. Gar nichts. Und irgendwann hat sie sich beschwatzen lassen, hat sich überwunden und das passende Portal herausgesucht. Sie hakte ab, füllte aus, machte mit der tausendsten Formulierungsvariante, die ihr am wenigsten peinlich war, für sich Werbung und kam sich vor wie eine Nutte. Dafür konnte Mann nun über sie, ihr Alter, ihre Größe, Statur, Haarfarbe, Gewicht, Bildung, Anhängsel wie Kinder oder pflegebedürftige Eltern - in Fachkreisen auch Altlasten genannt - und Vorlieben nachlesen.

Partnersuche online in bildungsnahen Kreisen kostete natürlich einiges. Und die Fotografin war auch nicht umsonst, verstand aber immerhin ihr Handwerk, denn auf den Bildern lächelte eine dezent geschminkte, optimistisch dreinblickende, jung gebliebene Frau verheißungsvoll über ihre linke Schulter. Die müden Augen und den etwas faltigen Zug um den Mund hatte die Fotografin mit den Worten Das mach ich Ihnen ruckzuck weg korrigiert. Dann folgten die online arrangierten Treffen aus dem für sie zusammengestellten Männersortiment im richtigen Leben.

Die einzige Ausnahme hätte gepasst. Jonathan spielte Klavier und hatte schlanke, große Hände. Pianistenhände. Seine Stimme war sanfter Akzent. Nach dem zweiten gemeinsamen Restaurantbesuch musizierten sie zusammen. Nicht in Liobas Notunterkunft mit diesem Stempel von Tristesse, sondern in seiner Wohnung. Schon wegen des Klaviers.

Er hatte offensichtlich aufgeräumt und es roch angenehm. Jonathan spielte gerne Grieg, kannte sogar Stücke aus Peer Gynt, und Lioba spielte die Melodie auf ihrer Geige mit. Sie war froh, dass er sie nicht drängte, obwohl er mit Sicherheit um seine Wirkung auf sie wusste. Die Hände sahen auf den Tasten schön aus. Sie versprachen die Art von Berührung, die sie mochte. Aber Tatsache war, dass er mehrere Angebote hatte und sie nicht seine erste Wahl war.

Nach diesem neuerlichen Schock brach das letzte Fiasko in Person eines arbeitslosen Vorwerk-Vertreters mit rosigem Kindergesichtchen über sie herein, der neben seinem verkorksten Status den zwei Jahre zurückliegenden Tod seiner Frau beweinte. Fast geräuschlos erhob sich Lioba, ignorierte seinen offenstehenden Mund, knallte zehn Euro auf den Tresen, eilte aus dem Restaurant und begann zu rennen, als sei der Teufel hinter ihr her.

Nach diesem Abgang kultivierte sie ihren Eindruck, über das Medium Internet für ihr Leben nichts Bahnbrechendes ausrichten zu können. Sie löste die Verträge und vernichtete die neckischen Über-die-Schulter-Grinsefotos.

Damit war endlich Schluss mit den Peinlichkeitsgefühlen.

Mittelalter zum Anfassen

Die Krieger fachsimpeln über die Vorzüge der unterschiedlichen Waffentypen. Valentina tritt einen Schritt näher heran, ihren Ritter, der den Kampf wieder aufgenommen hat, fest im Blick.

Ein schlaksiger Kerl steht in der Tür des Burgcafés. „Seid ihr noch nicht müde, Krieger? Et fiselt."

Unter seinem Filzschlapphut fällt das graue, wellige Haar bis auf die Schulter. Das Baumwollhemd und die dunkelbraunen Lederbeinlinge sind abgenutzt. Aus wasserblauen Augen betrachtet er mit angespöttelten Mundwinkeln die Liverollenspieler. Im Gegensatz zu ihnen arbeitet er hauptberuflich in der neomittelalterlichen Branche, fertigt mit Schulklassen, Betriebsausflüglern, Seniorengruppen lederne Glücksbeutelchen, die mit Hilfe einer kleinen Holzperle verschlossen werden. So kann das Glück nicht entweichen.

„Wirkt todsicher", verspricht der Beutelmacher jedes Mal seiner Klientel, die ihm lebhaft zunickt, wie um zu zeigen, dass sie ihm gerne Glauben schenkt. „Es braucht aber seinen festen Ort. Das Beste ist, man trägt es um den Hals. Dann ist es nah am Herzen dran."

Genau so macht es Valentina seit jenem Sonntagabend, als Knut ihr in der Tapasbar sein Glücksbeutelchen überreicht hat. In ihm ist ein kleiner Bergkristall als Pfand für das noch kleine Glück, dass sie sich begegnet sind.

„Kommt, Leute. Schmalzstullen und Kaffee sind fertig." Der Beutelmacher macht eine einladende Geste Richtung Burgcafé. „Unsere Galgenvögel sind auch soeben eingetroffen.“

Ein allgemeines Aaah ist zu hören.

Da haut der Burgwachenleutnant einen Kelten um.

„Entschuldige. Wollt ich nicht. Hab ich dir weh getan?", wechselt er unvermittelt in den Stand der Unschuld.

Auch die anderen schauen auf den Geschlagenen. Der rappelt sich mit Hilfe seines Gegners auf. „Danke. Geht schon wieder."

Daraufhin begeben sich alle ins Innere der Burg. Auch Knut und Valentina schieben sich hinein in die Behaglichkeit. Ein Galgenvogel trägt einen Torques um den Hals, ein güldenes Schmuckstück, das an einen gedrehten Strick erinnert, dessen Enden zwei Tierköpfe zieren. Er ist mit einer Hose aus Ziegenfell und einem verwaschenen Baumwollhemd gekleidet.

„Wahnsinn! Solche Beinlinge hab ich noch nie gesehen“, ruft jemand durchs Café.

„Total warm", sagt Erasmus laut. „Schließlich waren wir bei dem Scheißwetter bis eben auf einer Baumbestattung.“

„Was man nicht alles für die Kohle tut“, übertönt eine Frauenstimme, Tonlage Alt, den allgemeinen Geräuschpegel.

„Musst du gerade sagen, Sina“, bemerkt einer halblaut in Richtung der aufgedonnerten Baderin, die sofort in kehliges Lachen ausbricht.

„Jeder, der möchte, darf mal an mir fühlen." Erasmus hebt die Arme hoch über den Kopf, wackelt mit seinem kleinen männlichen Hinterteil und näselt, er sei der Promischwule von der Eyneburg. „Packt mir an die Ziege. Tut es bitte jetzt.“

Die meisten strecken demonstrativ die Arme nach der Hose aus, befühlen das Ziegenfell und lachen, woraufhin der junge Mann ein Wow in die Fangemeinde entlässt.

„Erinnert mich an einen Pan mit Bocksfüßen", gackert eine Ritterfrau, deren Haarfärbung ins Orange geht. „Fehlen dir nur noch so kleine, niedliche Hufe."

„Hab ich doch. Guck mal in meine Schuhe", sagt der Ziegenbehoste und keilt aus.

Die Stimmung der in Waffen- und Kettenkult Schwelgenden ist gut in dem kleinen Café in der kleinen ostbelgischen Burg, der das Aus droht, wenn sich keine Investoren finden.

Auf Stühlen liegen die Schwerter und Schilder, Armschoner, lederne Brustpanzer und ein Kettenhemd, dessen Draht damals noch nicht aus dem Baumarkt stammte. Wirt und Wirtin, ebenfalls mittelalterlich gewandet, sind mit den Kämpen bestens bekannt. Nach jedem Gefecht wird hier gegessen und getrunken. Der Ort dieses Rituals erinnert an eine Wohnküche, so gemütlich ist es hier und so riecht es auch.

Der geschlagene Kelte greift sich als erster ein ansehnliches Schmalzbrot, was er mit nur drei Hapsen nicht ganz manierlich in seinem Mund verschwinden lässt. Der Ziegenbehoste hat seine Laute mit ins Café gebracht. Er leert seinen Humpen und stimmt ein deftiges Sauflied an. Der Text ist allgemein bekannt und zotig genug, dass er zum Grölen taugt, wenn man erst mal genug Bier und Schnaps intus hat. Hinterher haun sie mit der Faust auf Tisch und Tresen, dass die Humpen nur so hüpfen. Die Zuschauer, die ebenfalls vor dem Regen ins Café geflüchtet sind, genießen die Atmosphäre aus Urwuchs und Anrüchigem. Ein bisschen tun sie so, als gehörten sie richtig dazu. Wie sie demonstrativ laut die Liedtexte mitsingen und in vertraulichem Du die aufgedonnerte Freizeit-Hure anquatschen.

Im Moment sind alle entwaffnet. Der Raum ist von Bier- und Kaffeeduft durchzogen, die verschwitzten Körper heizen zusammen mit dem provisorischen Gasbrenner das kleine Burgcafé ordentlich auf, und das Rauchverbot ist nicht bis ins Mittelalter durchgedrungen. Die Luft ist bald zum Schneiden. Knut und Valentina hocken eng nebeneinander auf einer Holzbank, jeder einen Bierkrug in der Hand. Samuel, der Geiger, sitzt neben Sina und lässt sich ihre gelegentlichen Umarmungen gefallen.

„Und wenn’s mir mal eines Tages so schlecht geht?“, schnappt Valentina Sinas Sätze auf. „So wie dir, mein armer, kleiner Galgenvogel, vor nicht allzu langer Zeit?“

„Bier her!“, brüllt ein Recke über den Tresen.

„Tröstest du mich dann auch?“, fragt die Frau in eine kurze Sangespause hinein.

Da stimmt der Ziegenbehoste ein neues Lied an. Der Pfaffe wird durch den Kakao gezogen. Ob Lioba schreiend hinausrennen würde, durchfährt es Valentina. Sie beobachtet, wie der große, etwas ausgemergelte Mann seiner üppigen Begleitung zunickt. Zwischen zwei Strophen hört sie, wie das Weib „Schwörst du es?“ zu ihrem Nachbarn sagt. Der Schmalhans namens Samuel hebt die Finger zum Schwur. Da schließt die Hure ihre Arme um ihn und Valentina bekommt mit, wie sie mit den Worten „Dann kann ich ja beruhigt abziehen“ den Lärm übertönt.

Draußen hat sich eine trübe Dämmerung über die Burg gelegt. Bei schlechtem Wetter findet die Schlacht eben im Saal statt.

Der verschrobene Abend

Valentina, mit der Lioba ihre Vorliebe für alte Krimis teilt, hatte vor Kurzem wieder einmal einen Schlusspunkt unter die Turbulenzen einer in die Jahre gekommenen Zweisamkeit gesetzt. Trotzdem ist sie natürlich kein Luder. Allein diese Bezeichnung fände Lioba für Valentina, die in ihrem Berufsleben Hebamme aus Leidenschaft ist, ganz unpassend. Die beiden Freundinnen verabreden sich immer, wenn Miss Marple, Pater Brown oder ein Edgar Wallace läuft - und das ist heute der Fall. Unseren verschrobenen Abend nennen sie ihre Krimitreffen, die in der ersten Zeit nach Liobas Trennung von Robert den Status einer Therapie einnahmen. So konnte Lioba auf ihrer Couch sitzen, anstatt sich auf die berühmtberüchtigte legen zu müssen.

Natürlich kennen beide jede Sequenz aus dem Wachsblumenstrauß. Die schrullige Margaret Rutherford und ihren Partner haben sie in ihre Herzen geschlossen. Sie genießen die alten Filme stets bei einem leckeren Imbiss. Ohne Liobas erwachsene Töchter, die mit Beendigung der Schule von zu Hause ausgezogen sind - aus einem großen Einfamilienhaus, zu dessen Besitz Lioba einmal gehört hat. Zu einem Haus mit hohen Ansprüchen. Das versorgt sein wollte, geputzt, herausgeputzt, erlesen. Daina, die ältere der beiden Töchter, hat sich nach der elterlichen Trennung heftig um Lioba gesorgt, weil diese kaum noch etwas aß. Inzwischen ist das Schnee von gestern, aber Lioba ist immer noch sehr schlank, was sich Valentinas Ansicht nach auch in ihrem Nachnamen gut macht: Aus Lioba Schulte-Rademacher ist wieder Lioba Schulte geworden.

Valentina bringt einen Bordeaux mit und Lioba bereitet Kanapees zu. Alkoholisches hat sie seit einiger Zeit nicht mehr vorrätig. Wenn Valentina Rufbereitschaft hat, bleibt es ohnehin bei Saft mit Selters.

„Trink dir doch ruhig einen, wenn dir danach ist", riet Valentina, als alles noch frisch war.

„Hab ich ja. Aber die Flasche war jedes Mal leer. Und ich hasse besoffene Frauen, die weinselig alleine in ihrer Kemenate sitzen." Dass sie damals fürchtete, in einen Abgrund zu stürzen, behält sie für sich.

In einer Werbepause, gerade nach Miss Marples berechtigten Zweifeln an einem normalen Ableben von Mr. Enderby, fragt Valentina: „Hast du eigentlich keine Lust, wieder an einer Schule zu arbeiten?"

„Eher bringe ich mich um."

Valentina überschlägt sich daraufhin: „Aber mit deinem Fach Musik würden sie dir den roten Teppich ausrollen."

„Ich mag keine roten Teppiche."

„Aber in einem Kollegium kann man sich aufgehoben fühlen.“

„Da kennst du die Grundschulkollegien schlecht.“ Lioba erstattet über den rapiden Anstieg von Burnouts Bericht, beklagt die steigende Zahl von Kindern, die bereits mit sechs zu Zombies mutieren, und echauffiert sich über den behördlichen Überbau mit seinen Ansprüchen auf Verschriftlichung jedes Furzes, was auch dem Motiviertesten den letzten Nerv raube.

„Und was ist mit Geld?"

Lioba lächelt nur und schüttelt den Kopf. „Kein Thema."

„Hast du es gut.“

Lioba holt geräuschvoll Luft. „Hör zu, Valentina! Ich habe den heiligen Eid geschworen, nie mehr ‚Rabimmel, Rabammel, Rabumm' zu singen oder zu spielen." Sie spricht jedes einzelne Wort überdeutlich. „Zu keinem Sankt Martin der Welt. In meinem ganzen Leben nicht mehr. Es ist einer der Gründe, warum ich meinen Job als Ehefrau nicht wirklich schlecht fand."

Der Werbeblock ist zu Ende und Miss Marple treibt sich gerade im Pferdestall herum.

„Wenn du wüsstest, wie froh ich damals war, als meine erste Tochter mich mangels Kita, passender Tagesmutter oder brauchbarer Oma von dieser Schullast befreit hat."

Auch zu Pferd macht Miss Marple eine gute Figur - genau wie gegen Ende des Films, wenn sie nachher eine „kesse Sohle aufs Parkett" legen wird, wie Lioba und Valentina wissen.

Gleich nach dem Erziehungsurlaub quittierte Lioba den Dienst. Das wäre erledigt, dachte sie damals und investierte ihre Zeit in die Familie, in gute Konzertbesuche und in Bauch, Beine, Po, später in Pilates und Zumba. Schließlich brachte Robert als Personalchef einer gut gehenden Möbelfirma genug Geld nach Hause.

Durch den Verkauf des Anwesens nach der Scheidung und dank einer kleinen Erbschaft kann es sich Lioba noch eine Zeitlang leisten, an den Grundschulen, die auf Klingelton undefinierbare Kinderknäuel ausspucken, vorbeizugehen, mit einem feinen Lächeln über den Lärm hinwegzuhören und in einem Anflug von Mitleid und Schadenfreude die Aufsicht führende Lehrerin in den Blick zu nehmen.

Auch das große Einfamilienhaus vermisst sie keineswegs. Sollte es doch seine Ansprüche an andere stellen, die ihm gerne die edlen Boden- und Treppenhölzer mit Bodenseife und Wachs auf Hochglanz pedikürten. Auch für eine passionierte Putzfrau die absolute Herausforderung.

In einer neuerlichen Werbepause erzählt Valentina von einem Stadtteilfest im Südviertel. Lioba beschließt spontan, dieses Ereignis in ihre Samstagsplanung einzubeziehen, es sozusagen zum Hauptereignis zu machen. So bekommt das Wochenende mit Geigeüben, Körperpflege, dem Studium der Tageszeitung, der Zubereitung kleiner Mahlzeiten und dem Schlendern über den Handwerkermarkt Struktur.

Diese schneidige Art, wie Miss Marple zum Schluss höflich, aber bestimmt den Heiratsantrag ablehnt. Dieses unglaubliche Selbstbewusstsein, das sie durch ihre Haltung ausdrückt. Das hat was.

Die Freundinnen prosten der Weißhaarigen zu.

Valentina weiß Neues zu berichten

Als Miss Marple definitiv den Fall gelöst hat, sagt Valentina: „Wenn mal wieder ein zünftiges Spectaculum auf der Emmaburg läuft oder im Bergischen Land, kommst du mit."

„Emmaburg? Was für eine Emmaburg?"

Die Freundin hebt ihr Glas. „Die Emmaburg heißt eigentlich Eyneburg und steht in Ostbelgien. Also gleich um die Ecke.“

Sie stoßen an.

Und dann legt Valentina mit ihren Erlebnissen los. Die Sache mit ihrem neuen Herzensritter will sie ihrer Freundin, die unfreiwillig zum Single mutiert ist, nicht aufs Brot schmieren.

Lioba zieht die Brauen hoch, lacht hohl. „Nur, dass ich da nichts falsch verstehe: Diese Leute gehen einfach so aufeinander los. Mit echten Schwertern, ja?“

„Mhm.“ Valentina lächelt.

„Arme Männerseelen."

„Von wegen. Gibt auch Frauen, die sich duellieren. Übrigens haben sie auf der Eyneburg sogar eine Baderin."

„Eine was?“

„Früher hatten sie keine Wannen. Wenn man mal baden wollte, ging man zum Bader. Der hatte Holzbottiche und goss immer warmes Wasser nach, das in riesigen Kesseln auf offenem Feuer heiß gemacht wurde.“

„Hört sich gut an.“ Lioba kichert.

„Und der weibliche Bader – na ja – einer nannte sie unsere Hübschlerin. Ist wohl so eine Art Nutte.“

Lioba prustet: „Find ich kurios." An ihrer Stirn steht, die haben nicht alle Tassen im Schrank.

Valentina faltet ihre fleischigen, kleinen Hände. „Die Hundertzehnprozentigen nehmen es ganz genau mit ihrer Ausstaffierung. Je nachdem, zu welchem Stamm und in welches Jahrhundert sie gehören."

„Die haben Sorgen." Lioba lässt sich in dem alten Sessel nach hinten fallen.

„Es gibt sogar welche, die wie früher in einem Lager hausen und mit dem ganzen Tross umherziehen."

„Tun sie bestimmt nur im Sommer, wenn das Azorenhoch greift."

„Ein paar haben sich sogar in der Burg einquartiert."

„Mit Kühlschrank, Heizung plus fließend Wasser. Was wetten wir?"

„Najah", sagt Valentina gedehnt.

Lioba trinkt ihr Glas in einem Zug leer. „Und die leben bitte wovon? Etwa von Schaukämpfen?"

„Nicht so bissig, meine Liebe. Sie verkaufen zum Beispiel Handarbeiten auf Insidermärkten und Mittelalter-Events. Manchmal werden auch echt alte Stücke angeboten, die sie irgendwo aufgetrieben haben." Valentina schenkt ihrer Freundin und sich nach. „Gibt auch Schwarzbrenner. So wie früher, weißt du? Ich hatte da mal einen Sanddornlikör - der hatte es in sich. Überhaupt die Schnäpse von denen." Ihr rosiges Gesicht strahlt. „Übrigens kannst du auch Werkzeuge oder Waffen kaufen."

„Danke - mir reichen meine Küchenmesser."

Sie lachen.

Mit einem Mal setzt sich Valentina kerzengerade hin. „Ich besitze sogar eine Tunika."

Die kleine, rundliche Valentina mit ihrem krausen Kurzhaarschnitt mittelalterlich verpackt. Lioba gackert kurz auf. „Zieh mal an."

„Beim nächsten Burgfest."

Bevor sie nach Hause aufbricht, lädt Valentina die Freundin für kommenden Sonntag zu einem Frühstück ein.

Lioba räumt noch ein bisschen in ihrer Wohnung auf. Sie hat Teile aus der Erbschaft ihrer verstorbenen Tante aufgestellt - teure dunkle Eichenmöbel, viel zu wuchtig für die kleine Wohnung. Von ihrer früheren Einrichtung hat sie nichts mitnehmen wollen, war richtig froh, dass sie den Nachlass der Tante einfach in die neue Wohnung stellen konnte. Trotzdem weiß sie, dass diese Möbel im Grunde nicht zu einem Neubeginn taugten. Weil es völlig egal ist, ob jemals auf ihnen geliebt, gelacht oder gelitten wurde. Möbel, die einen nur blöde anglotzten. Vor den Fenstern hängen die alten Vorhänge des Vormieters, der sie ihr kostenlos überlassen hat. Im Keller stehen noch unausgepackte Umzugskartons mit Kleinmöbeln, Büchern, den Alben mit den Familienfotos, Geschenken, Deko, Kram. Außer Valentina lässt Lioba höchstens noch ihre Töchter oder den Vermieter in die Wohnung hinein. Allein der Gedanke, Gattinnen aus ihrer Zeit als Ehefrau, zu denen sie zumindest noch einen lockeren Kontakt unterhält, zu empfangen, findet sie unpassend, weil ihre jetzige Behausung geradezu nach sozialem Abstieg stinkt.

Als sie im Bett liegt, ebenfalls einem dunklen Erbstück von der verstorbenen Tante, hört sie, wie es regnet. Ihr kommen die Mittelalterlichen in den Sinn. Ihr inneres Auge malt sich spontan ein Bild von rothaarigen Mannen und Weibern im Asterix- und Obelixstil, mit Schwertern versehen. In den Gesichtern Entschlossenheit. In Ermangelung einer Dusche tanzen sie nackt durch den Regen. Sie wischt die Bilder wieder weg. Es müssen Leute sein, die ganz einfach ihre Sehnsüchte nach einem anderen Leben auslebten. Die sich eine Wirklichkeit schaffen, nein vorgaukeln, durch die sie ihr eigentliches Leben mit einer realen Bühne tauschen können. Lioba versucht, sich solch eine andere Wirklichkeit vorzustellen. Nicht in geheimnisvoller Zweisamkeit mit dem Cellisten. Das sind Träumereien, die nichts mit einem Bühnenspiel zu tun haben. Auch wenn der Mann mit dem Cello auf einer Bühne arbeitet, wenn er in seinem Orchester spielt. Nein - sie sucht nach Bildern anderer Realitäten. Mit anderen Klamotten und anderen Umgangsformen, veränderten Lebensgewohnheiten. Auf Mittelalter wäre sie nicht gekommen. Sie stellt sich vor, wie Valentina mit einem Ritter ins ritterliche Schlafgemach schritt. Was machen die Leute im Winter oder bei so miesem Wetter wie jetzt, wenn sie in einem Lager hausen? In Zelten? In einer zugigen Burg? Was mag Valentina bloß daran finden? Lioba stellt sie sich als dickes Päckchen mit einer Kordel um den Bauch gezurrt vor, versieht sie mit einem spitzen Hut, wie sie Königinnen in den alten Märchenbüchern tragen. Wie lächerlich das aussehen musste.

Lioba räkelt sich in der Bettwärme und schmunzelt in die Dunkelheit hinein. Obgleich ihr diese Art von Liverollenspielerei völlig fremd vorkommt, findet sie den Gedanken an Tunika, Burgleben und Gruppenfeeling gar nicht mal schlecht. Wo sie als kleines Mädchen Burgen doch so geliebt hat. Burgen, die nur so von tapferen Kriegern und wunderschönen Fräulein wimmelten. Und war nicht eins davon sie gewesen? Ihr kommt der Duft ihres Kleinmädchenzimmers in die Nase. Sie hört, wie die Eltern sich fertig machen für die Nachtruhe, riecht die Lavendelseife und bildet sich ein, den samtenen Haarreif neben sich auf dem Kopfkissen zu spüren. Wie schön es war, diese wunderbaren Augenblicke heraufzubeschwören, die eine solche Wärme schaffen, dass man getrost dem Rest seiner Tage entgegenblicken kann. Ist doch egal, mit was für einer Rolle man sich durchs Leben mogelt, spöttelt sie in sich hinein.

In der Nacht hat sie einen Alptraum. Sie sitzt neben Mister Stringer auf einem steinernen Königsthron und fürchtet sich vor einer Blasenentzündung, während ein riesiges, silbernes Tablett hereinschwebt. Es wird von zwei gebräunten, fast nackten Bediensteten geschultert, die über und über mit verschlungenen Ornamenten, die an keltische Symbole erinnern, bemalt und mit Lederriemen um Fesseln und Handgelenke geschmückt sind. Über ihren minimalistischen Lendenschurzen prangen Gürtel mit allerlei goldenem Zeug verziert, an denen Schwerter baumeln, die bis auf den Boden reichen. Valentina schwimmt in eigenartigen Bewegungen durch die Luft. Sie ist von einem samtenen Kaftan umhüllt, umkreist ein paar mal eine Säule, um den Bauch eine dicke, grobe Paketkordel, und gackert, als hätte sie nicht alle Tassen im Schrank. Dabei zeigt sie ohne Unterlass mit beiden Händen auf das Tablett. Mister Stringer erhebt sich in weihevoller Weise und deutet Lioba mit einer Handbewegung an, es ihm gleich zu tun. Lioba legt beide Hände flach auf ihren Hintern, wie um ihn zu wärmen. Gespannt steht sie vor ihrem Thron und starrt auf das, was ihr gerade serviert wird: Auf einem Fundament von Ananasscheiben und Sternfrucht auf Salatblättern und Verzierungen auf den Ohren, wie man sie von jeher auf den Schenkeln zurechtgemachter Hähnchen kennt, lächelt ihr Roberts Kopf entgegen, den man wie weiland Johannes dem Täufer abgeschlagen und als appetitliche Trophäe aufgemotzt hatte. Zwischen den vom Grinsen breiten Lippen steckt ein Sträußchen Petersilie.

Siebte Sinfonie, Handwerkermarkt

und eine peinliche Begegnung

Die folgende Woche hält ein Konzert bereit.

Der bärtige Cellist, ein untersetzter Mann mit vollem, grauen Haar und braunen Augen, ist das Ziel von Liobas Fantasie. Die Tagträumerin vergisst, dass sie heute mit Angela, einer Ehepaarhälfte aus vergangenen Zeiten, im Konzertsaal sitzt und verliert sich in der bohrenden siebten Sinfonie Bruckners. Ihr Begehren spinnt einen gemeinsamen Nachhauseweg mit dem Musiker in ein Ambiente, das nichts mit ihrer zusammengewürfelten Wohnung in dieser wenig ansehnlichen Gegend mit ihrem dichten Straßenverkehr, dem Abgasgestank und der Lautstärke gemein hat. Jugendstil sieht sie vor sich, viel Weiß, den Garten voller Statuen zwischen Büschen, Rhododendren, Efeu und Blumen. In Bruckners sehnsuchtsvoller Hochstimmung würden sie sich zu ihrem abgeschiedenen Ort begeben, wo es zum nächsten logischen Schritt kommt, den sich Lioba genussvoll ausmalt. Am nächsten Tag würden sie einen Ausflug zu der kleinen Kapelle am Schneeberg machen. Nur ihn wird sie einweihen, wo das Kirchlein steht, das ihr vor mehr als zwanzig Jahren ein kauziger Eremit gezeigt hat. Der Einsiedler, der längst gestorben ist, bewohnte eine winzige Klause von zwei Quadratmetern in unmittelbarer Nähe der Kapelle.

Das Gelände ist ein Ort, den Lioba immer mal wieder ansteuert, wenn ihr danach ist, um sich, wenn sie die winzige Kapelle wieder verlassen hat, auf die Bank zu setzen, den verschwiegenen Fleck auf sich wirken zu lassen. Ein kleiner persönlicher Kraftplatz, im Grunde wenig spektakulär. Aber für sie und ihren Cellisten wäre er unbedingt passend...

Am Samstag holt Lioba wie jeden Morgen die Zeitung am Kiosk gegenüber und wie jeden zweiten Morgen zwei Brötchen beim Bäcker um die Ecke. Wie immer isst sie nur eins, steckt das andere in eine kleine Plastiktüte und legt es in den Gefrierschrank. Es wäre ihr nicht eingefallen, im Geschäft nur ein einzelnes Brötchen zu verlangen. Sie streicht Butter und Marmelade, mal mit, mal ohne Quark drauf. Manchmal nimmt sie Honig oder eine Scheibe Käse. Nie Wurst oder Schinken. Eine Zeitung abonnieren will sie nicht, weil sonst der Gang zum Kiosk wegfallen würde.

Heute Morgen steht in der Zeitung: Mann verprügelte Frau in Hochzeitsnacht. Frau nahm mit Krummschwert tödliche Rache."

Was so alles geschieht, denkt Lioba und liest den ganzen Artikel, der sachlich schildert, dass der nicht mehr ganz junge Bräutigam, Liebhaber mittelalterlicher Waffen, betrunken war und aus Eifersucht seine zehn Jahre jüngere Braut geschlagen hat. Diese habe daraufhin mit besagtem Krummschwert den frisch Angetrauten erstochen.

Kurze Zeit später schlendert Lioba über den von Valentina angekündigten Handwerkermarkt, mischt sich zwischen die sich unterhaltenden Gruppen, hebt gelegentlich den Kopf in Richtung eines Sprechers, als gehöre sie dazu. Sie hat eine Strickjacke übergezogen, weil es noch kühl ist. Die mittelblonden Haare sind zu einem akzeptablen Pferdeschwanz zusammengefasst.

Marias blaue Linie steht auf den Kärtchen vor blauer Keramik, die einfach hinreißend aussieht. Lioba befingert die runden Tassen. Handschmeichlerisch.

Mitten in ihre Gedanken hinein quatscht sie jemand mit „Ja aber Hallooo“ von der Seite an. Sie zuckt zusammen.

„Da sehn wir uns ja doch noch mal", dröhnt es.

Diese Trompetenstimme. Der Mann räuspert sich laut. Die fleischig rosige Faust hält er vor den Mund. „Darf ich dir Andrea vorstellen?"

Wie sich sein Gesicht verzieht, wenn er redet, mit einer eigenartigen Spannung um Nase und Äuglein. Schweinsäuglein. Eine kleine, brünette Frau streckt eine üppig beringte Hand aus. Lioba greift automatisch zu. Allmählich dämmert ihr, dass Karl-Georg vor ihr steht. Das Internet hat ihm offenbar eine passende Begleitung spendiert. Einen Arm hat er um Andreas Taille gelegt, die wurstigen Finger in voller Größe auf dem Ansatz ihres ausladenden Hinterteils ausgebreitet. Die vollschlanke, tief gebräunte Frau mit einer riesigen Sonnenbrille, die auf dem schwarzen Haar drapiert ist, trägt ein eng anliegendes Kleid unter hellem Angora-Strick, die leichten Sandalen mit ihren sehr dünnen Riemchen sprechen eine andere Sprache als die noch recht kühle Witterung. Lioba blickt sich um, als erwarte sie jemanden hinter sich, der ihr aus der unangenehmen Situation heraushelfen könnte.

„Immer noch verliebt in die Musik der Klassiker, was?", dröhnt der Koloss.

Lioba lächelt und findet sich dämlich. Nickt ein paar Mal.

„Suchst du immer noch übers Internet nach..."

„Nein!", fährt Lioba dazwischen. Für ihren Geschmack etwas zu schrill.

„Hat sich also auch für dich was Passendes gefunden?"

„Jaha", lügt sie gedehnt und ahnt, dass es keiner besonderen Sensibilität bedarf, um die Wahrheit in ihren Augen zu lesen.

Eine Pause entsteht. Deutlich zu lang. Peinlich.

„Einen schönen Tag noch", brüllt Karl-Georg, der anscheinend auch nicht weiß, was er noch sagen soll. Gott sei Dank geht er weiter.

Lioba verspürt Lust, ihn in seinen unmännlich fetten Hintern zu treten und grinst ihre Schuhspitzen an. Aus den Augenwinkeln beobachtet sie, welche Richtung er mit seinem possierlichen Anhängsel einschlägt. Sie muss daran denken, wie bescheuert sie diese laute Art fand, als sie zu dem einzigen Treffen gegangen war. Dass Karl-Georg ziemlich korpulent ist, hat sie nicht gestört. Ihr Cellist ist auch nicht gerade schlank. Aber der strahlt diese Sensibilität aus, auf die Lioba steht.

In dem guten Gefühl, mit dem Geschäft der Internetverpartnerung ein für allemal abgeschlossen zu haben, schlendert sie weiter.

Angelegentlich betrachtet sie einen frisch geschmiedeten riesigen Schlüssel. An dem Stand ist es unglaublich heiß. Es riecht nach Feuer und Arbeit. Der Schmied und sein Geselle arbeiten im deutschen Feinripp. Lioba betrachtet die kräftige Gestalt des Meisters, sein dichtes dunkles Haar mit ersten grauen Fäden, das Muskelspiel, wenn er den Hammer schwingt. Sie folgt jeder seiner Bewegungen, stellt sich vor, dass er ein Schwert schmiedet. Seine zupackenden Hände stecken in derben Handschuhen. Eine Fliege setzt sich auf seine Schulter. Er dreht seinen Kopf zur Seite und pustet sie an. Jetzt holt er aus und schlägt kraftvoll auf ein unbehauenes Stück Eisen.

Als sie die enorme Hitze des Ofens spürt, zieht sie ihre Jacke aus, verschränkt die Arme, fährt mit den Daumen langsam über ihre Haut. Ein sanfter Schauer überkommt sie, die Härchen auf ihren Unterarmen stehen senkrecht. Ihr Blick ist weiter auf den Schmied geheftet, der sich umdreht, um das fertige Stück, einen Wandhaken, ins Wasser zu tauchen. Seine schlabberige Arbeitshose lässt einen festen, nicht zu kleinen Hintern erkennen. Als der Mann sich mit dem fertigen Teil in der Hand wieder den Zuschauern zuwendet und zufällig Lioba anblickt, sieht sie rasch weg und geht abrupt weiter.

Weil sie Valentina morgen etwas mitbringen möchte, geht sie in die Bücherstube, wo sie Stammkundin ist. Es gibt eine Kaffeemaschine und seit Jahren dieselbe nette Buchhändlerin.

„Möchten Sie stöbern oder kann ich helfen, Frau Schulte?"

„Ich suche etwas für meine Freundin - also ungefähr für mein Alter."

„Was liest denn ihre Freundin so? Belletristik? Krimis? Was Erotisches?"

Kurze Pause.

„Krimis wären nicht verkehrt.“

„Krimis sind nie verkehrt.“ Die Buchhändlerin lächelt.

„Stimmt. Aber", Lioba blickt sich suchend um, „mir fällt gerade ein, dass sie sich fürs Mittelalter interessiert."

„Mittelalter ist zweifellos gefragt. Boomt schon seit einigen Jahren." Die Frau lächelt wieder. „Die Leute sind verrückt nach Burgen, Burgfesten, Ritterliebchen und Schwerterklängen."

„Gibt es auch etwas, das in der aktuellen Mittelalterszene spielt? Meine Freundin ist Insider."

„Das sind inzwischen viele. Neulich kam hier einer rein in so einem Umhang und legte sein Schwert neben meine Kasse."

„Reenactment", entfährt es Lioba.

„Wie bitte?"

„Er reanimiert die alte Zeit. Lässt zum Beispiel Kelten und Berserker neu aufleben."

„Sie sind wohl firm auf dem Gebiet der Moderitter?"

„Von wegen. Ich bete nur meine Freundin und meinen großen Freund Google nach."

Sie lachen.

Dann sagt die Buchhändlerin: „Mit Mittelalter mache ich richtig Umsatz." Ihr Blick geht ins Regal. „Hier ist eine ganz neu erschienene Untersuchung." Sie greift ein schmales Bändchen und reicht es Lioba. „Schauen Sie einfach mal hinein - vielleicht ist das ja was."

Lioba hält das Buch in Händen. Auf dem Cover ist eine Burg abgebildet, über der Rückzug ins Mittelalter und als Untertitel Über die wachsende mittelalterliche Subkultur" steht. Sie liest die Rückseite.

Seit Jahren ist zu beobachten, dass sich viele Menschen in eine Subkultur zurückziehen, die nicht auf eine bestimmte Altersgruppe beschränkt zu sein scheint.

Theo Dyramo, der bekannte, leider kürzlich verstorbene Soziologe, zeigt auf, wie mittelalterliche Spectacula die Sehnsucht nach sozialen Gruppen wie den Stammesbünden befriedigen. Diese bieten eine Alternative zu der hoch technisierten Welt mit ihren unkontrollierbaren Finanzmärkten. Die zunehmende Ohnmacht des Bürgers treibt ihn dazu, nach unverrückbaren Säulen zu suchen. Das Mittelalter liefert sie.

Mein lieber Scholli, davon war bei Valentina neulich nicht die Rede, denkt Lioba, lässt sich mit einem Kaffee und dem Buch in der Leseecke nieder und wendet sich dem Vorwort zu.

In Deutschland hat sich eine Subkultur gebildet, die als Antwort auf das gesellschaftliche Schweigen zu den desolaten Zuständen unseres Landes mittelalterliche Verhältnisse zelebriert. Rituale und Gemeinschaftsleben bieten einen Rundum-Ersatz für die zunehmende Vereinzelung des Menschen, für Schnelllebigkeit und Konsum.

Allerdings bietet der Sozialstaat weiterhin das Auffangnetz, wenn man lieber auf Aderlass und Brenneisen verzichten will. Welcher Neuzeitritter möchte in Zusammenhang mit seinem ganz persönlichen Leib und Leben schon gerne daran erinnert werden, dass Chirurgie ursprünglich Gewaltmaßnahme bedeutete?

Lioba muss grinsen, obwohl es sie schaudert. Vor ihrem geistigen Auge spielt sich das Anlegen der Aderpresse nach blutigen Sägearbeiten am lebenden Subjekt ab, ohne Schmerzmittel, ohne Narkose. Auch wandern ihre Gedanken Richtung Hygiene. Ob sie ihre Burg ab und an putzen? Ein imaginärer Gestank modernder Essensreste, billiger Kohlsorten, ungelüfteter Räume und löchriger Feudel streift ihre Geruchsnerven. Davor schieben sich Bilder grandioser offener Feuer, Tafelrituale bis hin zu Saufgelagen und zügellosem Sex. Eine Sehnsucht nach der Ergründung tief verborgener Geheimnisse sorgt für ein wenig Gänsehaut. Lioba, allein in ihren Gedanken, blättert ein bisschen vor sich hin, bis sie an einem Kapitel mit der Überschrift „Sozialkontakte und Wir-Gefühl" hängen bleibt.

Warum diese Gegenwartsflucht in eine Zeit, die als ‚finsteres Mittelalter' in die historischen Annalen eingegangen ist?

Der Szene liegt offenbar ein Bedürfnis nach der Gruppe zugrunde, wie es schon aus Überlebensgründen im Mittelalter üblich war. Mythen und Rituale laden dazu ein, archaische Verhaltensmuster jenseits von Pünktlichkeit und Buckelei neu zu beleben.

Welchen Aufschluss gibt das Neo-Mittelalter über den realen emotionalen Zustand unserer heutigen Gesellschaft?

Meine Güte, Theo, durchfährt es Lioba. Laut sagt sie: „Ich kaufe das Buch. Aber einen Krimi nehme ich außerdem. Falls meine Freundin soziologisiert auf den Rücken fällt, kann sie sich mit einem zünftigen Mord wenigstens wieder aufrichten.“

Frühstück bei Valentina

Der helle Frühlingstag draußen bildet einen angenehmen Kontrast zu Eiche brutal, die Liobas Wohnung verdunkelt. War ohnehin nur als Übergangslösung gedacht. Eine Art Zwischenstation auf dem Jakobsweg.

Lioba hatte wenige Wochen nach ihrer Trennung zusammen mit Angela, einer Freundin, die schon seit Jahren von einer schadensfreien Scheidung in Harmonie träumt, alle Vorträge darüber besucht und begierig nach innerem Frieden in sich aufgesogen. Pilgern auf dem Jakobsweg. Erleuchtung auf dem Jakobsweg. Ich bin dann mal weg. Spirituelle Reise und Reise zu deinem Ich auf dem Jakobsweg im Wechsel. Sie wollte nicht als gestrandeter Wal in ihrer Notwohnung verenden. Als sie es mit Rucksack und Wanderschuhen ohne Angela, die doch lieber fürs Erste, natürlich nur noch für kurze Zeit, bei Manfred bleiben wollte, in einer Gruppe von berenteten Hobbypilgern und vor allem -pilgerinnen durch Aachen und Kornelimünster geschafft hatte, mit Blasen an den Füßen in den Bus nach Hause gestiegen war und ihre Pilgerreise definitiv abgeschlossen hatte, war das zusammengewürfelte Refugium geblieben.

„Gott sei Dank hast du die Wohnung nicht vor deiner Wanderung und inneren Einkehr aufgelöst", hatte Valentina gelästert, während sie auf Liobas Füße eine Mischung aus Melkfett, Arnika und Vaseline auftrug.

Nun ist Liobas Unternehmungslust geweckt, als sie sich mit den beiden hübsch verpackten Büchern zu ihrer langjährigen Freundin aufmacht. Es beflügelt sie, dass sich in Valentinas Dunstkreis keiner aus ihrer Familienphase aufhält.

Valentina hat in ihrer geräumigen Wohnküche Ess- und Balkontisch aneinandergerückt und die lange Tafel mit ihrem altertümlichen Geschirr eingedeckt. Die große, weiße Tischdecke unterstreicht die Frische der in ziselierten Gläsern angeordneten Maiglöckchen und die Zartheit des Geschirrs. Valentina ist vernarrt in solche Details.

Die Balkontür steht offen. Auf der Brüstung sind für die Raucher mit Sand gefüllte Blumentöpfchen dezent neben den frisch bepflanzten Blumenkästen aufgestellt.

Eine burschikos aussehende Helen hat einen riesigen Hefezopf gebacken, in den bunte Eier eingelassen sind. „Mhmm! Wie der duftet", wird er mehrstimmig gewürdigt. Es gibt Marmeladen nach raffinierten Rezepten mit und ohne Alkohol, verschiedene Sorten Honig und Käse. Dazu Obstsalat mit Mandelsplitter, Rumrosinen und in Ahornsirup karamellisierten Nüssen.

Eine kleine Ursula schwärmt von einem Kurs über idiomatische Redewendungen im Englischen, den sie gerade zusammen mit ihrem Mann, einem pensionierten Lehrer für Deutsch und Geographie, im Seniorenstudium belegt hat. Lioba schaut sie an. Dunkelblauer Strickpulli, dunkelblaue Jerseyhose, die Füßchen in Mephisto. Das schwarzgraue Haar auf Hausfrauenkurzhaarschnitt reduziert.

„Du bist wohl oft in England?", fragt sie das kleine Neutrum, einen Anflug von Interesse heuchelnd.

„Nein, das nicht." Putziges Gackern. „Aber der Kurs ist wirklich spannend." Die Kleine bleckt gottgefällig die Krönchen. „Das findet mein Mann auch." Sie lässt noch ein schmales Glucksen erklingen. „Letztes Semester haben wir römische Geschichte aufgefrischt - einfach nur so."

„Aha", fällt Lioba dazu ein. Automatisch checkt sie ab, ob es etwas geben könnte, das sie noch weniger interessierte.

„Gegenstand war vor allem die Rolle der Polis für die heutige Demokratie. Das vergisst man so leicht, dass dort unsere Wurzeln liegen." Durch ihr zartes Silberrandbrillchen blickt die Musterschülerin in die Runde, einen kleinen Triumph in der Miene.

Die Umsitzenden schweigen.

Lioba spürt eine Art von Verachtung für diese kleine, vertrocknete Frau, obwohl ihr keine wirklichen Gründe gegen das Seniorenstudium einfallen. Es kann schließlich nicht jeder seinen unermesslichen Zeitreichtum im Rentnerdasein durch Ehrenämter breitschlagen. Und die Einführung von Seniorenklappen steht noch aus, lästert es durch Liobas Gemüt. Vor ihrem inneren Auge sitzen die kleine graue Maus und ihr Gatte über einem spitzfindigen Idiom, ohne einander zu berühren. Auch nicht aus Zufall. Als niemand weiter auf Ursula eingeht, empfindet Lioba Schadenfreude. Außer ihrem Gatten würde ein Mann die Kleine noch nicht einmal mit dem Hintern ansehen. Und der Gatte vermutlich auch schon lange nicht mehr...

Eine Ursache für die drohende Staatspleite

Interessant wird es für Lioba, als sie mit ihrer Tischnachbarin ins Gespräch kommt. Auf ihre Frage „Und was machst du so?" kommt die Antwort: „Ich bin Hartzlerin." Als Lioba nicht sofort reagiert, schnurrt sie herunter: „Von der Geiz-ist-geil-Fraktion. Gut gepolstert in allen Lebenslagen."

Die Frau, die sich ihr als Conny vorstellt, lacht auf. „Entschuldigung. Aber ich war schon immer von dem Wunsch nach Einfachheit beseelt." Verhalten lacht sie weiter. „Besser am Existenzminimum vegetieren als am Maximum ersticken." Das Lachen ist wieder lauter. „Im Übrigen bin ich ohnehin kein Fan von üppigen Sitzlandschaften vom Möbeldesigner. Lümmeln kann ich mich auch auf Garnituren von 3R.“

„3R?“ Lioba fühlt sich unsicher, weil die andere daherredet, als sei sie mit allen Wassern gewaschen.

„Steht für Recyclen, Reparieren, Reorganisieren. Ist eine ganz eigene Zunft. Ich nenne es aber Ritas Resterampe.“

„Und was kriegt man da?“

„Alles.“

„Wirklich alles?“

„Absolut alles. Außer Fressalien und Särgen. Einmal unten – immer unten.“

Lachen.

„Aber alles andere ist wohlfeil. Von Knöpfen über Tapeten, Möbel in allen Varianten, Toaster, Mikrowellen, Bügelautomaten und Waffeleisen durch die Jahrzehnte. Natürlich auch Geschirr.“

„Noch nie von gehört.“

„Und alles für fast nichts.“ Conny strahlt. „Seinen Überfluss kann man dort gratis entsorgen, schafft gleich mehrere Arbeitsplätze und unsereins kann sich eindecken. Meine Garderobe hat keine zehn Euro gekostet. Nur ein bisschen Zeit fürs Umschneidern.“

„Nee“, sagt Lioba und lässt sich von der anderen anstecken.

Sie denkt unwillkürlich, dass diese Conny im Vergleich zu ihr ganz anders aussieht. Sie ist klein und rundlich, Lioba ist schlank und über einssiebzig. Conny hat kleine, fleischige Hände mit winzigen Speckkuhlen auf dem Handrücken. Ein bisschen so wie Valentina. Die Nägel sind dunkelrot, fast schwarz lackiert, akkurat in Form gebracht. Zum Geigen wären sie völlig ungeeignet, denkt Lioba, deren lange schlanke Finger etwas knochig wirken und superkurze Nägel haben. Die oberen Ränder des Nagelbetts sind gerötet, haben kleine Verletzungen. Während Lioba Jeans und einen hellgrauen Pulli anhat, trägt Conny eine lockere weiße Bluse mit einem langen dunkelgrünen Rock und ebenso grünen Schnürstiefeletten, die weit über die Knöchel reichen. Diese Zusammenstellung beweist Geschmack, wie Lioba findet. Und alles aus Ritas Resterampe...?

„Aber jetzt mal im Ernst: Ich habe zu tun, weil ich in die Tauschbörse einzahle."

„Muss ich das kennen?" Sie kommt vom andern Stern, denkt Lioba.

„Besser wär's schon. Ich gehör jedenfalls zum harten Kern. Mein persönlicher Ausstieg aus der Warteschleife beim Arbeitsamt." Conny gackert. „Und als Alternative zur Flaschensammlerin. War ich kurz davor."

„Habt ihr eine Ersatzwährung?"

„So wie Schokolade, Stoff oder Zigaretten?“ Conny grinst. „Klar doch. Bisschen Schmugglerromantik muss sein. Da schwärm ich für."

„Heutzutage besteht Hehlerware wohl eher aus Heizöl, Pellets und Benzin", sagt Lioba.

„Das wär was." Conny gackert kurz auf. „Je nach Altersklasse aus einem selber.“ Neuerliches Aufgackern. „Nein, die Sache ist die: Man zahlt das ein, was man kann oder gerne tun möchte."

„Nee - im Ernst?"

„Aber ja. Zum Beispiel gibt es eine Familie in meiner Nähe, die seit kurzem ein bockiges Rotzlöffelchen als Pflegekind hat. Der Kleine ist drei Jahre alt und hat schon einiges hinter sich." Sie zieht kurz die Brauen zusammen. „Er ist furchtbar anstrengend, was wirklich kein Wunder ist. Das Jugendamt hat ihn aus dem letzten Loch herausgeholt."

„Und was wird nun getauscht? Sorry, aber ich kann nicht ganz folgen. Überhaupt...".

„Überhaupt was?“

„Kommst du von einem anderen Stern?“

„Aber ja. Vom Hartz-Astoriden im 14. Milchstraßensystem.“

„Entschuldigung. Ich wollte dir nicht zu...“.

„Kein Thema.“ Für einen Augenblick scheint es, als breche Connys Selbstsicherheit ein. Aber mit einem „Wo waren wir stehen geblieben?“ hat sie sich schnell wieder im Griff.

„Richtig. Das Rotzlöffelchen. Jeden Mittwochnachmittag hol ich ihn ab und wir unternehmen etwas. Spielplatz - oder bei schlechtem Wetter spielen wir drinnen, backen Plätzchen oder gehen ins Schwimmbad. Es klappt prima mit uns beiden. Die Pflegemutter hat also Mittwochnachmittag immer frei."

Dafür würde sie jemanden in Anspruch nehmen, wenn eine für sie unlösbare Reparatur anstünde, wenn etwas von A nach B zu schleppen wäre oder zum Beispiel habe ihr ein Student das Internet eingerichtet.

„Jens ist total gefragt. Der rettet jeden Computer und wird es nicht nötig haben, jemals seine Sachen zu flicken oder zum Beispiel einen Friseur zu bezahlen. Dem hat ein Professor sogar die Diplomarbeit Korrektur gelesen. Unter uns gesagt: das ist die offizielle Version." Sie grinst. „Der Junge macht bestimmt ne Eins. Wollen wir wetten?"

Lioba beugt ihren Oberkörper immer weiter zu Conny rüber, nimmt den angenehmen Duft eines nach Wurzeln riechenden ätherischen Öls wahr. Sie erfährt, dass die Hartzlerin einer alten Frau den Garten herrichtet.

„Ich habe sogar Gemüse und Salat gesetzt - Constanze ist völlig begeistert und ich spare das Fitness-Studio. Und Gärtnern ist ja bekanntlich ein sinnlich lustvolles Vergnügen.“

„So kann man es auch sehen.“ Vor Liobas Auge der Vergangenheit ackert sich von April bis Oktober ein Gärtner durch ihre damalige Grünanlage.

„Im Gegensatz zu mir muss die alte Frau den Unterhalt für Haus und Garten selbst entrichten. Dank Hartz darf sich ja der Staat um meine Miete kümmern. Wenn er Pech hat, bis zum letzten Lebewohl der teuren Toten." Sie setzt ein falsches Lächeln auf. „Ansonsten treibe ich mich gerne in der Stadt herum. Hole mir im Biomarkt Kosmetikproben, frühstücke ausgiebig auf Einladungen für special guests, die selber keine Böcke drauf haben. Die Karten dafür gibt's ebenfalls in der Tauschbörse. Ist immer für zwei Personen.“ Sie strahlt Lioba an. „Bei Esprit neulich gab's Cappuccino, Croissants, Marmeladen, Brötchen mit Mett oder Lachs und Ei. Dazu O-Saft und Kaffee satt. Kannst ja demnächst mal mitkommen. Alles umsonst - inklusive Klopapier, Servietten, Döschen mit Kondensmilch und Zuckertütchen."

Jetzt guckt Lioba groß, auf der Stirne ein Ausrufezeichen.

„Die Mettbrötchen, die ich mitgenommen habe, sind zu Frikadellen mutiert.“

„Ideen muss man haben.“

„Kannst du wohl laut sagen. Manchmal nehme ich auch Geschirr, Gläser oder Besteck, wenn es mir gefällt.“

„Bist du hier die einzige Kriminelle?“

„Ich bin die einzige Hartzlerin. Ist aber fast dasselbe.“ Conny giggelt. „Da sitzt man halt nur im Geiste im Aufsichtsrat und geht realiter immer mit großer Tasche durch die Welt. Oder wie stellst du dir vor, wie frau mit diesem lächerlichen Staatsalmosen überwintern kann?" Sie lächelt breit, muss wieder niesen. „Und wenn man mal dringend Haushaltsgegenstände aufstocken muss, immer extra nach Welkenrath zu 3R kostet zu viel Busgeld, verstehst du? Da muss man schon mal anderweitig die Angebote abgreifen.“

Als sie ihr letztes Papiertuch aus der Handtasche kramt, fällt ein dicker langer Nagel auf den Boden.

„Das ist ja alles genial. Wie du dein Leben hinbiegst, meine ich. Aber...", Lioba hebt den Nagel auf, reicht ihn der anderen.

„Was ich damit mache?" Conny legt Unschuld auf, lächelt lieb, klimpert mit den graugrün geschminkten Oberlidern. „Ach weißt du - diese parkenden Autos auf den Bürgersteigen haben's mit angetan." Dabei grinst sie Lioba an. „Da ist so was Manisch-Depressives in mir - und dann muss ich es tun... ." Sie prustet los.

„Jetzt sag bloß, du bist so eine, die..."

„Genau so eine bin ich." Sie klatscht sich mit ihren Patschhänden auf die Knie. „Wo ich der Arbeitswelt von der Fahne gegangen bin, habe ich mir halt ein anderes Betätigungsfeld gesucht.“

Man gönnt sich ja sonst nichts...

Lioba bekommt eine Idee. Die Idee.

„Ich hätte da ein paar Frechheiten gut.“

„Lass hören.“

„Kennst du zufällig die Möbelfirma an der Krefelderstraße? Da parkt am Seiteneingang immer so ein dunkelblauer Golf. Er gehört der Sekretärin von meinem Exmann."

Conny kapiert sofort. „Kein Problem. Man gönnt sich ja sonst nichts."

„Im Ernst? Du tust mir den Gefallen?" Lioba kichert los. „Als Beitrag in eine kleine private Tauschbörse?"

„Mach ich. Im Arrangieren kleiner Gefälligkeiten bin ich Meisterin.“ Sie lacht frech. „Muss daran liegen, dass ich in meinem früheren Leben bei der Mafia war. Ich war die Patin.“

„Wann hast du..."

„Als Hartzlerin verfüge ich über eine freie Zeiteinteilung", fällt Conny der anderen ins Wort. „Und anschließend ins Café?"

„Wie - ins Café?"

„Sonst hast du nichts davon, wenn ich dir nicht haarklein berichte."

„Ach so." Lioba bekommt rosige Wangen. „Ich lad dich natürlich ein." Vor ihrem geistigen Auge kehrt ihr Gegenüber mit Klopapierrollen von der Toilette zurück, um anschließend das gesamte Gedeck mitgehen zu lassen und alle herumliegenden Zuckertütchen und Kondensmilchdöschen einzuheimsen.

Conny gluckst ihre Auftraggeberin genüsslich boshaft an. „So was lässt sich leicht einfädeln.“

Sie hebt den rechten Arm, Handfläche nach außen. Lioba braucht eine Weile, bis sie begreift, und die beiden Frauen klatschen sich ab.

Im gleichen Moment schlängelt sich Valentina mit einem Tablett voller Schwenker und einer Flasche Remy durch die Gäste. „Wer möchte einen Cognac?"

„Wir", brüllt Conny als erste.

Die Verschwörerinnen sehen sich in die Augen, als sie anstoßen. Lioba nippt zur Feier des Tages gleich mehrmals hintereinander. Da ist der Schwenker auch schon leer und Valentina gießt ihr unaufgefordert nach.

„Erzähl mir weiter von Constanze und ihrem Garten", sagt Lioba.

„Im Frühjahr und vor allem im Herbst ist natürlich richtig was zu tun. Im Gegenzug kommen wir zum Beispiel einmal wöchentlich in Constanzes Garten zum Tanzen."

„Doch nicht im Garten."

„Kreistanz. Warum nicht im Garten?"

Pause.

Lioba stellt sich vor, wie ein Haufen Frauen fortgeschrittenen Alters rhythmisch einen Rasen platt trampelt. Dazu sieht sie den von einer Gardine nur notdürftig verborgenen gaffenden Nachbarn, muss grinsen, genehmigt sich ein neues Schlückchen Cognac und ergeht sich im Fremdschämen.

„Ich könnte nichts, was sich einzahlen lässt", sagt sie in diesem Arme-Socke-Ton, den sie sofort bereut. „Ich kann mich noch nicht mal richtig verheiraten."

„Du armes Hascherl. Da geht es dir wie mir. Dabei erspart gekonntes Einheiraten diesen ganzen Umschulungsterror und den Formularmarathon." Conny giggelt. „Trotzdem. Jeder kann was. Zum Beispiel einkaufen, vorlesen, auf jemanden aufpassen, mit Kindern Schularbeiten machen, renovieren, ein Verbrechen Planen, Altäre, Alte oder Firmenklos waschen und putzen." Sie kichert ausgiebig. „Spielst du vielleicht ein Instrument?"

„Ich spiele Geige - aber ich bin noch nicht wieder so gut wie früher." Schon wieder dieser Ton. Sie knibbelt am Nagelbett ihres ausgefransten Daumens.

„Geige ist super. Bestimmt sucht ein Klavierspieler händeringend nach einer Begleitung. Oder sie brauchen dringend die vierte Person für ein Quartett."

Lioba wird hellhörig. Connys Stimme klingt so angenehm, irgendwie fröhlich.

„Als ich vor zwei Jahren arbeitslos geworden bin, war ich völlig fertig. Ich habe bestimmt tausend Bewerbungen losgelassen. Nein - im Ernst - es waren ungefähr fünfzig. Nur Absagen. Und dann habe ich eine Anzeige gelesen, dass Mitglieder für eine Arbeitstauschbörse gesucht werden." Conny erklärt, dass diese Art von Arbeit eigentlich illegal sei, weil man auf diese Weise die Steuer umgehe. „Es wird ja kein Geld in Umlauf gebracht. Das ist dem Staat suspekt. Aber ich kann unseren Staat und seine Pleite eh nicht retten." Sie muss wieder niesen. Lioba hält ihr ein Päckchen Tempo hin, was Conny gleich einsteckt. „Und ehrlich gesagt, ich esse so gerne die Ränder vom Kuchen, warum soll ich das nicht genießen, wenn ich auch an denselben lebe, oder?“

Wodurch sie denn Valentina kenne, will Lioba wissen.

„Sie macht manchmal beim Kreistanz mit, weißt du? Ist genauso entspannend wie Yoga - macht aber mehr Spaß. Und dann die Mittelalterfeten. Ich kann dir sagen." Connys Stimme wechselt in die Insidertonart. „Da ist übrigens auch Xenia immer dabei", und ihr Blick geht zu einer anderen Frau.

Lioba folgt ihr mit den Augen. Xenia sitzt am unteren Ende des Tisches. Eine auffällige Frau, das sieht Lioba sofort. Ihr Gesicht würde man als markant bezeichnen. Die Nase ist ausgeprägt und sie hat dunkle breite Augenbrauen, die für Energie stehen. Dichtes grauschwarz meliertes Kraushaar, in das man hineingreifen möchte, fällt ihr auf die Schultern, und ihre Kleidung ist aus weitem, luftigem Leinen. Was für eine außergewöhnliche Erscheinung, denkt Lioba, stellt sich die Frau als Türsteherin einer Unterwelt vor.

Da sagt Conny: „In Wirklichkeit heißt sie Annemarie - aber das wissen nur die wenigsten."

„Und wieso..."

„Sie sieht aus wie eine Hexe, oder?“

„Die kleine Hexe war das Lieblingsbuch meiner ältesten Tochter.“

„Na, siehst du. Und sie ist so klug und witzig. Mit so einer kann man Pferde schlachten.“ Conny wiehert auf. „Da passt der Name Annemarie wirklich nicht."

Das findet Lioba auch. Was ist es, das diese Frau hüten könnte, überlegt sie. Den weiblichen Gral für eine zukünftige Tafelrunde? Die genauen Koordinaten der Zeit für den Weltuntergang? Ihre Gedanken schweifen zu ihrem früheren Leben. Wenn Robert wüsste, mit was für Leuten seine Exfrau gerade frühstückt. Sie muss lächeln. Diese Frauen wären für ihn ein gefundenes Fressen, über das er seinen Spott gegossen hätte, um sich anschließend breit und großartig aufzubauen. Was würde ihm zu Frauen wie Conny, Xenia und Kreistänzerinnen einfallen? Als Gorilla würde er sich nach seinem wohl dosierten Zynismus mit den Pranken vor die Brust trommeln. Aber Robert hat mit seiner Neuen andere Zirkel. Die Frau an seiner Seite ist kein Frischfleisch - das nicht. Robert war ganz bodenständig mit seiner langjährigen Sekretärin fremd gegangen.

„Lioba - reg dich doch nicht auf. Das geht doch schon lange so, und sei mal ehrlich. Du hast doch nichts vermisst", sagte er, als sie versehentlich sein statt ihr eigenes Handy zur Hand genommen hatte. Der moderne Klassiker des Erwischens. Die Intimitäten, die dort als frische SMS zu finden waren, stammten definitiv nicht von ihr.

„Am besten, wir lassen alles so wie es ist, Lioba. Es hat doch wunderbar geklappt." Er grinste sie an. „Du musst zugeben, sogar besser als vorher."

Bei diesem Satz hatte er sie tatsächlich angezwinkert, bevor sein Blick flüchtete.

War das als Prolog zu einem Auseinandergehen voller Respekt und Verzeihen gedacht? Eine derartige Gesprächsrichtung hatte nach Liobas Geschmack bisher ins Vorabendprogramm gehört.

„Wo du Recht hast, hast du Recht" war alles, was sie damals herausbrachte.

Für sie bestand kein weiterer Diskussionsbedarf. Sie zog ihren Mantel und die warmen Stiefel an, nahm ihren Schlüsselbund aus der Schublade, drehte sich nicht einmal mehr nach ihm um, schloss die Haustüre wie gewohnt leise, beinahe lautlos, und fuhr davon. Innerhalb weniger Sekunden hatte sie ihren zweiten Tabellenplatz aufgegeben, war aus Roberts Dunstkreis verschwunden. Ohne Koffer, ohne Zahnbürste, ohne Laptop.

Bei Valentina, die ungefragt in die Rolle der Beichtmutter schlüpfte, Nikotin und kiloweise Schokolade ersetzte, kam Lioba für die ersten Wochen unter. Nach nächtelangen Diskussionen über das Warum fuhr Valentina ihre Mutterrolle langsam wieder herunter und half Lioba bei der Wohnungssuche und dem Aufbau frischer Immunkräfte.

Das ist nun ein gutes Jahr her. Und Lioba überkommt jetzt im Augenblick das unbestimmte Gefühl, dass sich etwas in ihrem Leben ändern könnte. Dieses Arschloch! Sie lächelt Conny an. Dabei fällt ihr Blick auf ein gerahmtes Foto auf der Fensterbank, das sie bei Valentina bisher noch nicht gesehen hat. Ein rundlicher, bebrillter, breit grinsender Kopf unter einem engen, rittertümlichen Helm mit dicken Backen, die an den Rändern hervorquellen, und daneben ein erhobenes Schwert wecken ihre Neugier. Valentina hat neulich gar nichts von ihm erzählt.

Conny und Xenia gehen auf den Balkon und greifen zur Zigarette. Als sich Lioba dazu gesellt, bietet Xenia ihr eine an.

„Ich bin Nichtraucher“, sagt Lioba, grinst und nimmt sich ebenfalls eine Zigarette.

Xenia pfeift durch die Zähne. „Geht doch", sagt sie mit Altstimme.

Sie verkörpert genau die Mischung aus dezentem Anflug von Verlebtheit, Erfahrung und Intellektualität, die so interessant macht, schwirrt es Lioba, die das ungewohnte Nikotin ein wenig schwindelig macht, durch den Kopf, und sie erwischt sich dabei, wie sie in Xenias Gesicht nach brisanten Details ihres zweifellos aufregenden Lebens forscht. Das schlichte schwarze Leinenkleid strahlt mit den weißen Armreifen und Ohrgehängen eine eigene Eleganz aus.

Lioba erfährt, dass Xenia alte Möbel aufbereitet, um sie auf Trödelmärkten oder durch Anzeigen zu verkaufen. Spontan kann sich Lioba Leimen und Abbeizen im Zusammenhang mit dieser Frau gut vorstellen. Als sie mit Xenia ins Gespräch kommt, erfährt sie, dass ihr Freund ausgemusterte Militärfahrzeuge zu Kleintransportern oder Wohnmobilen umfunktioniert - zusammen mit seinem Sohn. Sie montieren neue Aufbauten auf die Ladefläche und schweißen - oft nach den besonderen Vorstellungen eines Kunden. Xenia lebt mit beiden zusammen in einem alten Anwesen in Ostbelgien, also gleich hinter der Grenze. Dort haben sie zu mehreren Parteien ein recht großes Gehöft von guter Grundsubstanz erstanden, von dem schon einige Abschnitte bewohnbar sind. Die haben sie untereinander aufgeteilt.

„Also keine Wohngemeinschaft, wie man sie früher hatte. Aus dem WG-Alter der Spätachtundsechziger Habenichtse sind wir raus.“ Xenia grinst breit. „Jeder hat sein eigenes Reich. Da sind wir kreuzbürgerlich.“

Lioba nickt. Ob Xenias Ansichten aus einschlägigen Erfahrungen herrühren? Ihre Hände sehen stark aus.

„Trinken wir einen Sekt zusammen? Valentina kämpft gerade mit Fürst Metternich, dem Trockenen."

„Machen wir“, sagt Lioba.

Sie gehen zurück in die Wohnung. So kommt es, dass Lioba neben der bemerkenswerten Xenia sitzt, für ihre Verhältnisse ziemlich viel Alkoholisches trinkt und zahlreiche Fragen zu Xenias Leben im Allgemeinen und ihren handwerklichen Tätigkeiten im Besonderen stellt.

„Ich habe wuchtige, hässliche Eichenmöbel geerbt. Sie bevölkern mein Wohnzimmer und glotzen mich gelangweilt an."

„So was macht Alpträume. Da bleibt nur abbeizen und zart lasieren. Wir könnten deine Garnitur zu mir bringen und ich zeige dir, wie man abbeizt und schmirgelt und so weiter." Xenia nimmt sich noch eine Scheibe von dem Hefezopf. „Saulecker. Wer kann hier solche Marmeladen zaubern? Ich brauche das Rezept."

Lioba befürchtet, durch das Durcheinander von Sekt und Cognac nicht ganz klar bei Verstand zu sein. Über ihrer Alkoholseligkeit schweben ungewohnte Hintergedanken aus Wünschen und Visionen einer sich verändernden Außenwelt, Schemen eines Arrangements aus neuen Freundinnen, aus fremdartigen Erlebnissen.

Es ist Abend und Lioba ist immer noch bei Valentina. Ihre Laune ist ungewohnt aufgekratzt. Eine lange nicht erlebte Entschlossenheit ergreift von ihr Besitz, ohne dass sie eine Richtung erkennen kann.

Nur sie und Conny sind noch nicht gegangen und helfen Valentina beim Aufräumen und Spülen. Conny packt sich wie selbstverständlich einiges von den Resten ein. „Wäre ja schade um das leckere Zeug“, sagt sie und greift sich im Hinausgehen die dicke Samstagszeitung. „Hast du sicher fertig gelesen, oder?“

Valentina nickt.

Als Lioba aufbricht, blickt Valentina auf die Mitbringsel ihrer Gäste. „Da bin ich mal gespannt, was dieser Theo Dyramo über die Mittelalterszene so schreibt.“

„Ich habe das Vorwort gelesen. Mach dich auf was gefasst.“ Lioba umarmt die Freundin. „Du hast ein neues Bild auf deiner Fensterbank", stellt sie fest, die Hand schon am Türgriff.

„Ein rüstiger Ritter namens Knut."

„Knut also."

„Sein Burgname. Kein Eisbär."

„Seit wann?"

„Noch nicht lange. Hab ihn im Tapa-Luca kennen gelernt. Und vor vierzehn Tagen bin ich zur Eyneburg spaziert, da übten sie gerade - gewappnet und eifrig. Ich hatte dir ja davon erzählt. Sah witzig aus. Na ja - anschließend sind wir im Burgcafé ausführlich ins Gespräch gekommen. Ihm hatte gerade ein Feind die Brille zertreten.“

„Ach du Scheiße.“

„Er hat Humor."

„Ich freu mich für dich."

Beinahe Mord

Als Lioba zu Hause ist, überlegt sie, ob es die Nachbarn stören würde, wenn sie jetzt noch Geige übte. Die Mieter unter ihr sind junge Leute, erst vor Kurzem eingezogen und bestimmt noch nicht zu Hause. Drüber wohnt ein Ehepaar mittleren Alters und sieht fern, wie man im Hausflur hören kann. Das aktuelle Sportstudio, diagnostiziert Lioba, während sie ihre Wohnung aufschließt.

Minuten später drückt sie den Dämpfer auf den Steg und spielt ein paar Läufe. Dann schlägt sie Notenliteratur auf und widmet sich einer Sonate in A-Dur für Pianoforte und Violine von Wolfgang Amadeus Mozart. Natürlich würde das Allegro molto noch nicht gelingen, aber die ersten sechzehn Takte gehen nach einer halben Stunde schon deutlich über ein Andante hinaus. Sie nimmt die Geige, hüllt sie sorgfältig in das Samttuch und legt sie in den Geigenkasten zurück. Dann entspannt sie den Bogen und klemmt ihn in die Halterung der Innenseite des Deckels. Sie würde auf keinen Fall in diesem Zustand des ‚Voran’, wohin auch immer, schlafen können.

In der kleinen Diele nimmt sie den Kellerschlüssel vom Haken, steckt ihren Schlüsselbund ein und verlässt die Wohnung. Leise, als habe sie etwas Verbotenes vor, betritt sie den Keller. Es ist ihr ein wenig unheimlich, als sie nach dem Lichtschalter tastet. Sie schließt die Tür zu ihrem Abstellraum auf und öffnet den ersten besten Umzugskarton ohne Beschriftung. Die antike Uhr, die obenauf liegt, hatte zu dem modernen cremeweißen Sideboard in Glattschliff einen interessanten Kontrast gebildet. Im Wohnzimmer, neben dem offenen Kamin. Es ist ein Erbstück seiner Eltern. Die fein ziselierten goldenen Zeiger stehen auf zwanzig nach zwölf. Zeit, das Essen fertig zu machen. Sonntags. Lioba klemmt sich die Uhr unter den Arm, schließt den Kellerraum beinahe geräuschlos wieder ab und verlässt wie ein Dieb das Haus, schaut die Straße entlang, die um diese mitternächtliche Zeit wie ausgestorben daliegt.

Die Uhr auf dem Beifahrersitz ihres dunkelgrünen Micras fährt sie in zügigem Tempo durch die funkelnde Nacht die Monschauerstraße entlang bis zur Itertalklinik. Dort biegt sie links ab, parkt ihr Auto neben einem Busch und klemmt sich die Uhr unter den Arm. Wenn man nicht zu der ehemaligen Klinik abschwenkt, sondern den kleinen Weg gegenüber einschlägt, gelangt man bald an einen stillgelegten Steinbruch. Lioba klettert über den eingetretenen Stacheldraht und schlägt sich durchs Unterholz, bis sie an der Kante steht. Sie hebt die Uhr bis zur Brust und stößt sie mit ihrer ganzen Kraft von sich. „Du verdammtes Arschloch!“ schreit sie in den Abgrund.

„Scheiße, scheiße, scheiße!", schreit es aus der Tiefe, wovon Lioba herzinfarktverdächtig die Luft wegbleibt. „Ihr seid wohl alle total bekloppt! So knapp neben meinem Zelt. Verdammte Idioten!"

Lioba kümmert sich nicht um die weiteren Einzelheiten, sondern schleicht sich nach Beinaheohnmacht zurück zu ihrem Auto, fingert zittrig in der Dunkelheit am Schloss herum. Als sie endlich die Türe hinter sich zuzieht, betätigt sie hastig die Zentralverriegelung, dreht den Schlüssel und gibt Gas.

Im Auto atmet sie tief durch, so wie sie es im Studium bei der Stimmbildung gelernt hat. Schade, dass niemand von der Pech- und Pannenshow die Nummer gefilmt hat. Als sich ihre Herzfrequenz wieder normal anfühlt, macht sie laut das Radio an, öffnet das Schiebedach - wie gut, dass sie damals auf diesem kleinen Luxus bestanden hat - dann das Fenster an der Fahrerseite. Sie fährt in die Eifel. Bis an den Rursee fährt sie. Sie klettert eine Böschung hinab und setzt sich an den See, lässt die Uhrentsorgungsszene noch einmal abspulen und lacht laut in die Dunkelheit. Sie schüttelt sich vor Lachen, dazwischen Weinen und wieder Lachen. Steigerte sie sich da in etwas hinein? Geht so Durchdrehen? Egal. Zum Baden ist es noch zu kalt, sonst würde sie sich jetzt ausziehen und eine Runde schwimmen. Das mache ich, sobald es wärmer wird. Vielleicht mit Conny? Ja, Conny wäre für so etwas genau die Richtige.

Um drei Uhr in der Frühe ist sie wieder zu Hause.

Die Früchte harter Arbeit

Als der Montag die Stadt auf Trab bringt, macht er auch in Liobas Wohnviertel auf betriebsam. Auf der Toilette steigt noch einmal dieses berauschende Gefühl in ihr auf, als sie das Bersten des alten Uhrgehäuses gehört hat. Kaputt. Gesplittert. Zerpratscht. Dafür, dass die gewichtige Antiquität nicht den Camper erwischt hat, hebt sie den Blick gen Badezimmerdecke und spricht ganz gegen ihre Gewohnheit ein Dankgebet. Dann grinst sie ihr Spiegelbild an.

Noch im Bademantel betrachtet sie die Wohnzimmermöbel, sagt, Mein Gott, wie seid ihr hässlich, ruft Valentina an und fragt nach Xenias Telefonnummer.

Valentina gibt sie ihr durch. „Ach übrigens. Ich habe noch die halbe Nacht in dem Buch von dir gelesen. Nicht den Krimi, sondern Zurück ins Mittelalter. Klingt irgendwie herzlos."

„Ohh", macht Lioba.

„Hör mal, was der schreibt." Valentina blättert. „Die Mittelalterszene entwickelt sich auch aus ernährungsphysiologischen Gründen zum Hype: Hier ist man feist - hier darf man's sein. So bietet sie nicht zuletzt ein Forum für all diejenigen, die in der Topmodel-Gesellschaft nicht mithalten können. Die dort ihrer Genussfreude als Gegenentwurf zum Schönheitsmagerwahn freien Lauf lassen können."

„Nimm es nicht persönlich."

„Auf was so Soziologen alles kommen", schimpft Valentina.

„Dann lies halt den Krimi", rät die Freundin.

Lioba wählt Xenias Nummer.

„Bastian", sagt eine Männerstimme.

Höhere Baritonlage, auf keinen Fall