Heinz Rehn

Von Klütenewern und Kanalsteurern

Autobiographisches in Romanform und Gedichten neu herausgegeben von Jürgen Ruszkowski

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Vorwort des Herausgebers

Autor Heinz Rehn

Moses auf einem Klütenewer

Mit dem Klütenewer in Dänemark

Seefahrtgeschichten

Seefahrtsgedichte

Schippbruch

Hinter dem Ruder

Die Kanalsteurer

Kanalgeschichten

Seemännische Umgangssprache und Fachausdrücke

Weitere Informationen

Die maritime gelbe Buchreihe

Impressum neobooks

Vorwort des Herausgebers

Von 1970 bis 1997 leitete ich das größte Seemannsheim in Deutschland am Krayenkamp am Fuße der Hamburger Michaeliskirche, ein Hotel für Fahrensleute mit zeitweilig 140 Betten.

In dieser Arbeit lernte ich Tausende Seeleute aus aller Welt kennen.

Im Februar 1992 begann ich, meine Erlebnisse bei der Begegnung mit den Seeleuten und deren Berichte aus ihrem Leben in einem Buch zusammenzutragen, dem ersten Band meiner gelben Reihe „Zeitzeugen des Alltags“: Seemannsschicksale.

Insgesamt brachte ich bisher über 3.800 Exemplare davon an maritim interessierte Leser und erhielt etliche Zuschriften zu meinem Buch. Diese positiven Reaktionen auf den ersten Band und die Nachfrage ermutigen mich, in weiteren Bänden noch mehr Menschen vorzustellen, die einige Wochen, Jahre oder ihr ganzes Leben der Seefahrt verschrieben haben. Diese gelbe Zeitzeugen-Buchreihe umfasst inzwischen über zwei Dutzend maritime Bände.

In diesem Band 40 können Sie bereits um 1998 in zwei Büchern im Mohland-Verlag veröffentlichte Texte in einem Buch vereinigt und neu aufbereitet wieder finden.

Heinz Rehns Texte beschreiben in mancherlei Hinsicht die Gegebenheiten der Seefahrt seiner Zeit ab den 1950er Jahren sehr treffend und sollten weiterhin lesbar sein. Man spürt beim Lesen, dass die Texte einen autobiographischen Hintergrund haben. Dem Autor liegt die niederdeutsche Mundart sehr am Herzen. Einige seiner Texte sind daher up Plattdüütsch schreben. Alle Dialoge an Bord des Klütenewers werden up Platt geführt.

Hamburg, im Mai 2009 /2014 Jürgen Ruszkowski

Autor Heinz Rehn

Heinz Rehn, boorn 1934, is na de Schooltied to See gohn. As Moses is he anfung'n, is Matros worrn un hett 1959 dat Stüermannspatent in lütte Fohrt maakt. 1963 is he Kanalstürer op den Nord-Ostsee-Kanal worrn un hett 30 Johr in dissen Beruf sien Geld verdeent — bit he in Rente gohn is.

De plattdüütsche Spraak ligg em an't Hart.

He schrift hoch- un plattdüütsch. Vele vun sien plattdüütschen Geschichten sünd as Hörergeschichten in den NDR send worrn. Aver ok in Anthologien, Tageszeitungen, Monatsblööd un Klenner sünd sien Geschichten afdruckt. He leest ok ut egen Warken un ut ‚Keen Hüsing’ vun Fritz Reuter, dat he in Prosa bringt un in't holsteiner Platt överdragen hett.

http://www.rehn-plattdeutsch.de/

Moses auf einem Klütenewer

  Man schrieb das Jahr 1950. Eine frische westliche Brise trieb dunkle Oktoberwolken elbaufwärts und über den Hamburger Hafen hinweg. Weißgrüne Hafendampfer lagen an den Pontons der Landungsbrücken, legten ab oder machten gerade fest. Fahrgäste der Hafendampfer, zumeist Hafen- und Werftarbeiter, strömten auf den Pontons und den Zugangsbrücken hin und her.

  Schlepper, Barkassen, kleine Motorschiffe, Schuten und Oberländer Kähne schipperten stromrecht oder kreuzten das Fahrwasser. Im Schwimmdock der Stülcken-Werft weiter östlich auf der gegenüberliegenden Seite des Stromes lag ein größerer Dampfer. Von einem anderen Schiff, zum Teil vom Dock verdeckt, waren nur das Vorschiff, die Masten und der hohe Schornstein zu sehen, aus dem dicke Rauchwolken quollen. Auf der Helling dröhnten die Niethämmer und blitzen die blaugrellen Flammen der Schweißelektroden. Westlich, hinter dem Trümmergrundstück von Blohm und Voss, vor dem Kriege Hamburgs größte Werft, schwammen die massigen Stahlhelgen der Howalds-Werke im flimmernden Rauch. Nach Westen hin aber, vorbei am Altonaer Kühlhaus, verlor sich die Elbe im grauen Dunst der feuchtschweren Luft. Der unbedarfte Betrachter könnte meinen, dass dort die Welt zu Ende sei. Und doch, gerade dort, wo die Elbe zwischen Finkenwerder und Blankenese seit ewigen Zeiten vom Strom der Tide hin und her getrieben wird, wo alle die kleinen und großen Schiffe herkommen, die nach Hamburg wollen, und wo sie wieder hinter der Kimm verschwinden, wenn sie mit ihrer Fracht in alle Winkel dieses Globusses dampfen, ist die große Ausfahrt des Hamburger Hafens – das ‚Tor zur Welt’. Wo es da genau ist, das weiß niemand, kein Mensch hat es bisher gesehen. Doch wenn es irgendwo errichtet ist, so musst es dort sein und nirgends woanders.

  Karl Meiners, ein Junge von gerade sechzehn Jahren, stand auf dem Schwimmponton der Landungsbrücken und konnte sich nicht satt sehen an den bunten Bildern der Elbe und des Hafens. Seit längerem beobachtete er einen Dampfer, der elbaufwärts gekommen, nun querab vor Tollerort von vier Schleppern empfangen wurde. Kaum hatten sie die Leinen aufgepickt und den Dampfer in Schlepp genommen, um ihn an seinen Kaiplatz im Hafen zu bugsieren, begann ein Konzert der Dampfflöten, das auch durch das Aufsteigen der Dampfwolken mit den Augen wahrgenommen werden konnte. Zuerst tutete der Dampfer, dann tuteten die Schlepper. Es schien, als sprachen die Dampfflöten miteinander, und das taten sie auch, denn alle Signale, zusammengesetzt aus langen und kurzen Tönen, hatten ihre Bedeutung.

  Welch eine Vielfalt, welch eine rätselhafte Welt - die Elbe, der Hafen, die Schiffe. Wohin mochte das Stück Holz wohl treiben, das dort vom Ebbstrom nach See zu getragen wurde? Wie mochte es wohl auf hoher See aussehen, wenn ein Orkan darüber hinwegpeitschte. Wie viele Schiffe mochten wohl gerade im Hamburger Hafen liegen? Wie viele kamen täglich an, und wie viele liefen täglich aus? Was mochte der Dampfer geladen haben, der gerade angekommen und nun von den Schleppern an der Kehrwiederspitze vorbei bugsiert wurde. Wo mochte er herkommen? Wo wird er hinfahren, wenn er wieder elbabwärts dampft? Nach Amerika vielleicht? Fragen über Fragen, auf die der Junge keine Antwort wusste, die ihn aber sehr interessierten.

  Karl Meiners wollte Seemann werden. Schon als Kind war er gerne am Baumwall entlang gestromert, hatte auf das Wasser geschaut, Schiffe beobachtet und auf die Barkassen hinuntergesehen, die dort im ständigen Schwell des Elbwassers an den Pontonstegen dümpelten. Zugleich hatte er die Elbe belauert, wenn sie langsam Stufe für Stufe von der Treppe in der Kaimauer unter Wasser tauchte oder wenn sie die Stege zu den Schwimmpontons immer steiler zum Wasser herabfallen ließ.

  Damals, es war im Krieg, hatte er in der Mauerstraße, einer Seitengasse zwischen dem Großneumarkt und der Michaelisstraße gewohnt. Dann, gleich beim ersten Großangriff in der Bombennacht am 25. Juli 1943, als fast das ganze Wohngebiet im Dreieck zwischen dem Michel, dem Spielbudenplatz und dem Großneumarkt von Brand- und Splitterbomben zerstört wurde, verlor auch seine Familie Obdach und Habe. Danach hatten sie in Dithmarschen ein neues Zuhause gefunden.

  Durch die Schulzeit hatte er sich mehr oder weniger hindurchgeschlängelt. Lesen, aber vor allem das Schreiben, das trockne Deutsch, das war nicht sein Fall. Rechnen und Raumlehre gefiel ihm schon besser. Geschichte jedoch, das war Leben für ihn, da hat er aufgepasst, auch wenn er den Einfluss des nationalen Gedankenguts, das weltweit jedes Geschichtsbuch verfälscht, noch nicht zu durchschauen vermochte.

  Sein liebstes Schulbuch aber war der Atlas, in der Erdkundestunde schwamm er in seinem Fett. Fremde Länder, fremde Menschen beflügelten seine Phantasie und förderten in ihm den Wunsch, noch viel von dieser schönen Welt zu sehen, in der jede Landschaft auf ihre eigene Art den Menschen formt.

  Mit zwölf Jahren packte ihn zum ersten Mal der Wunsch, Seemann zu werden, und der hat ihn danach nicht mehr losgelassen. Doch, als er aus der Schule kam, gab es nur wenige Schiffe unter deutscher Flagge. Die meisten waren im Krieg versenkt worden. Der kleine Rest an seetüchtigen Fahrzeugen aber, die den Krieg heil überlebt hatten, war von den Siegermächten übernommen worden und fuhr fortan unter sowjetischer, polnischer, englischer oder französischer Flagge. Die deutsche Seefahrt jedoch führte ein Krüppeldasein. Kapitäne und Steuerleute mit großem Patent fuhren als Matrosen, Leichtmatrosen oder sogar als Moses auf Fischereifahrzeugen. Jeder freie Platz war begehrt. Da war es natürlich für einen unbedarften Jungen schier unmöglich, in der Seefahrt Fuß zu fassen. Denn Bekannte oder gar Verwandte, die ihm hilfreich auf dem Weg zur See unter die Arme hätten greifen könnten, hatte Karl Meiners nicht. Und so, wie in der Seefahrt, sah es überall im Lande aus. Viele Menschen waren arbeitslos und lebten meist unter beengten und erbärmlichen Verhältnissen nur von der Hand in den Mund. So musste auch Karl Meiners nach der Schule zusehen, wie er durchkam und erst mal als Knecht bei einem Bauern arbeiten. Da hatte er seine Kost, ein Bett und ein Dach über den Kopf.

Befahrene und unbefahrene Seeleute werden wieder gesucht.

Verband deutscher Reeder, Heuerstelle A, Hamburg 11, Steinhöft 11

  Als Karl Meiners diese kleine Anzeige vor acht Tagen in der Heider Zeitung gelesen, erschien sie ihm wie ein Brief, der an ihn persönlich gerichtet war. Immer wieder waren seine Augen über den Text hinweggeglitten, und dabei hatte es immer härter werdend in ihm gehämmert: „Man to, Korl Meiners, man to! De See reppt di, besinn di nich lang!“

  Nun aber, hier auf dem Ponton der Landungsbrücken, bezweifelte er seinen Entschluss und bangte vor seinem eigenen Mut. War es richtig gewesen, dass er sich so einfach in den Zug gesetzt und nach Hamburg gefahren war? War er da nicht einem Wunschtraum aufgesessen, Seemann werden zu wollen? Seeleute waren groß und kräftig, er aber war nur eine kleine Handvoll Mensch. Seeleute scheuten weder Tod noch Teufel, er aber ängstige sich schon vor Ratten. Seeleute turnten bei Wind und Wetter hoch oben in den Masten, ihm aber wurde schon schwindelig, wenn er einen Schornsteinfeger auf dem Dach stehen sah. Würden die Leute ihn nicht auslachen, wenn sie hörten, dass er Seemann werden wollte? Sollte er nicht besser umdrehen? Er war ja nur auf gut Glück, auf ein ‚mal sehen’ nach Hamburg gefahren. Noch konnte er bedenkenlos umdrehen, noch hatte er keine Brücken hinter sich abgebrochen. Was drängte ihn also, sein Brot zukünftig auf dem Wasser zu verdienen? Was trieb ihn in die Welt? Noch waren die Zeiten schlecht. Was er hatte, das wusste er. Der Bauer war kein Leuteschinder, und die Frau kochte gut. Pünktlich zum ersten erhielt er sein Geld, seine 30 Mark Monatslohn bar auf die Hand. Dazu hatte er ein warmes Bett und eine Stube mit einem Fenster zur Straße. Und das war doch etwas, was wollte er noch mehr? Denn in den meisten Gesindestuben in der Marsch sahen die Knechte beim Essen auf den Misthaufen. Stand sommertags das Fenster auf, flogen ihnen die fetten Brummer direkt vom Mist auf den Tellerrand oder setzten sich auf das Stück Butterbrot, das sie gerade in den Mund stecken wollten. Ja, er fühlte sich wohl auf dem Hof, der ihm fast wie ein Zuhause geworden war. Und später, wenn er einmal eine eigene Familie gründen würde, und das wollte er doch, dann könnte er sich eine Stelle als Tagelöhner suchen. Und das wäre doch auch etwas: der erste Mann auf dem Hof neben dem Bauern.

  „Ach wat“, sprach er sich selbst Mut zu, „överall ward mit Water kaakt. Nu bün ik hier un will mi tominst na den Steinhöft dörchfragen. Bruuk je nich to segg’n wat ik dor will, mutt je nich vertell’n, dat ik na de Hüerstell söök un Seemann warrn will. Nee, dat geiht je keeneen wat an.“

  Dass der Postbezirk Hamburg 11 in der Nähe des Michels war, das wusste er noch von früher. Und den Michel, den konnte er von hieraus sehen, also musste der Steinhöft auch in der Nähe sein. Aber wo?

  Langsam ging er den Laufsteg der Landungsbrücke 1 hinauf. Auf halbem Wege blieb er stehen; er wollte fragen. Denn wenn ihm jemand weiter helfen konnte, dann waren es doch die Leute, die sich hier im Hafen auskannten und ihrer Arbeit nachgingen. Ein Pulk Hafenarbeiter drängelte ihn zur Seite. Einer trieb den anderen, alle hatten es eilig. Dann torkelten drei Männer die Brücke hinauf, doch die mochte er nicht ansprechen, sie würden ihn sicher verspotten. Überhaupt, er musste sich schon an einen Einzelgehenden wenden. Doch der nächste Herr, ein feiner Pinkel, der die Brücke herauf kam, sah so grimmig vor sich hin, dass schon die Knöpfe seiner Jacke zu sagen schienen: „Goh mi ut den Weg un sabbel mi nich an!“ Danach stiefelten zwei Schauerleute gemütlich auf ihn zu. Beide strahlten Vertrauen aus und trugen einen Zampel, einen kleinen Segeltuchsack, über der rechten Schulter, in dem sie ihre Arbeitsgeräte wie Sackhaken und Handschuhe, aber auch die Dinge für das leibliche Wohl, wie Brot und Thermoskanne verstaut hatten. Karl Meiners ging auf sie zu und fragte: „Entschuldigen Sie bitte, können Sie mir sagen wo ich hier den Steinhöft finde.“ Die beiden Hafenarbeiter blieben stehen: „Steenhöft? - Steenhöft? Tööv mol“, der ältere der beiden Männer kratzte sich nachdenklich am Kopf, „dat mutt hier näägbi ween. Segg Hannes“, und dabei sah er seinen Macker fragend an, „is dat nich in de Näägde vun den Boomwall?“

  „Ja, Frank, kannst recht hebb’n, mi liggt dor ok sowat an“, nickte der Angesprochene. „Du, is dor nich ok de Hüerstell?“

  Hüerstell! Das Wort ging Karl Meiners durch und durch, ja, elektrisierte ihn förmlich. Und dann, welch ein Zufall, die beiden Schauerleute sprachen Platt mit ihm, als sei es die natürlichste Sache der Welt. Nicht, dass er kein Hochdeutsch konnte, aber hier in der Großstadt, wo sich die Menschen ohne ein Zunicken aneinander vorbei drängelten, glich das plattdeutsche Wort doch einem geheizten Ofen, an dem man sich nach Stunden in eisiger, herzloser Kälte erwärmen konnte. Mit einem Mal waren alle seine Zweifel vergessen, die ihn gerade noch geplagt hatten, und es schlug ganz aufgeregt aus ihm heraus: „Ja, dor is de Hüerstell, dor will ik hen. Heff nämlich in de Heider Zeitung leest, dat wedder Seelüüd söcht ward, un nu will ik mol sehn ...“

  „Ja, so“, nickte der Ältere freundlich, „denn man veel Glück! Also pass op, mien Jung“, und dabei zeigte mit der Hand in die Richtung des Baumwalls, „du geihst nu erstmol de Straat dor bit na de Eck hendaal, dat is de ‚Vorsetzen’. Dorna musst di mol een beten umkieken, wenn nödig, kannst je noch mol fragen. Aver dor in de Näägde is dat, kannst di op verlaten.“ -

  „Ja, dat will ik doon, un besten Dank!“ sagte Karl Meiners und freute sich.

  „Ach, dor nich för. Süht aver noch leeg ut in de düütsche Seefohrt, mien Jung. Liekers, wi wünscht di veel Glück.“

  Eilig strebte Karl Meiners nun auf dem Gehweg der Vorsetzen entlang. Rechts die Straße mit den Schienen der Straßenbahn, dahinter der stählerne Viadukt der Hochbahn und der Blick auf die Elbe, links die Häuserfront. Flüchtig las er die Firmenschilder an den Hauseingängen und die Namen der Seitenstraßen. Nun, nachdem ihm die beiden Schauerleute so selbstverständlich den Weg gewiesen, als sei es die natürlichste Sache der Welt, dass ein junger Mensch zur See wollte, waren alle seine Ängste und Zweifel wie weggeblasen. Er fragte noch einmal nach dem Weg und stand dann vor einem Portalbogen, zehn Treppenstufen hoch. Auf der Scheibe oberhalb einer mächtigen Tür stand: Steinhöft 11. Firmenschilder rechts und links des Eingangs wiesen darauf hin, dass dies der Zugang zu einem großen Bürohaus war. Auf der Plattform oberhalb der Stufen studierte er die Namen der Firmen. Eine Reederei Reinicke und eine Reederei Rob. M. Sloman jr. befanden sich im Hause. Nur ein Schild, das auf eine Heuerstelle hinwies, war nirgends zu entdecken. Ob sich hinter diesen Reedereinamen die Heuerstelle verbarg? Er konnte ja einmal hineingehen und nachfragen. Oder, warte! Sollte es vielleicht noch einen zweiten Eingang mit der Hausnummer 11 geben? Er stieg die Treppen hinab, querte den Gehweg, stellte sich auf den Kantstein und betrachtete die Hausfront. Oberhalb der zweiten Fensterreihe las er: ‚Sloman-Haus’. Sloman? Müsste es nicht Schlomann heißen? Doch was wusste er von der großen weiten Welt, und Englisch hatte er nicht in der Schule gelernt - nicht ein Wort. Zwei Männer  kamen aus einem dunklenTorweg rechts neben dem Portal. Sie sprachen recht laut, trugen Troyer und Klapphosen. Kein Zweifel: Das waren Seeleute. Zugleich entdeckte er ein verschmutztes Schild in der Durchfahrt, auf dem geschrieben stand:

Verband deutscher Reeder – Heuerstelle A

  Die engen, mit grauen Kopfsteinen gepflasterten Gehstege zu beiden Seiten des Torweges, die verrußten Wände und der dunkle Deckenbogen gähnten Karl Meiners an. Der Blick durch den Torbogen fiel auf altes Mauerwerk und Trümmer. Alles wirkte so trostlos und düster. Sein Herz klopfte rascher. Er musste sich überwinden, um hindurch zu gehen. In der Mitte des Durchgangs war ihm, als müsse der Rundbogen im nächsten Augenblick zusammenbrechen und ihn unter sich begraben. Eilig strebte er dem Licht zu.

  Dann stand er im Hinterhof des Hauses. Er war von einem 2 ½ Meter hohen Maschendrahtzaun umgeben. Dahinter lagen große Schuttberge. Männer standen im Hof herum, zumeist in Gruppen, die lautstark mit Händen und Füßen diskutierten. Was für Gestalten?! Raubeinige Gesellen. Sie ängstigten ihn. Sollte er nicht doch lieber auf der Stelle kehrt machen und flüchten, zurückeilen in die ihm vertraute Welt? Dann aber sah er den Michel, Hamburgs Wahrzeichen. Seine festen Mauern und der kupfergrüne, hoch in den Himmel ragende Turm schenkten ihm Mut. Schon als Kind, als er noch in der Mauerstraße wohnte, war ihm der Michel immer ein stiller Vertrauter und ein guter Freund gewesen. Gern hat er im Schatten seiner Mauern gespielt oder auf einer der ihm umgebenen Treppen gesessen und still vor sich hin geträumt. Und oftmals, wenn er einsam durch die Stadt gestromert war, hatte er ihm die Stunde gesagt und die Richtung gezeigt, die er gehen musste, um wieder nach Hause zu kommen.

  Nur, warum die Straße an seiner Westseite der Kirche ‚Englische Planke’ hieß, das konnte er damals als Kind im Kriege nicht begreifen. Schließlich waren die Engländer die bösen Feinde, die die guten und tapferen Deutschen bekämpften und Bomben auf die Stadt warfen.

  Mit einem Male war ihm, als lache ihm die Turmspitze zu, die da so aufrecht in den trüben Himmel ragte. Und schon wurde ihm leichter ums Herz, ja ihm schien, als wolle sie ihm sagen: „He, Korl Meiners, freut mi, di mol wedder to sehn. Wo geiht di dat? Büst je reinweg groot worrn. Na ja, sünd je ok al recht een paar Johr her, dat ik di dat letzte Mol sehn heff. Aver segg, wat maakst du för’n Gesicht? Is di nich good, föhlst di nich wohl? Süht je meets ut, as wenn du Angst hest. So, hest du ok. Worum denn dat? De Lüüd, de velen Lüüd. Ach Jung, de doot di doch nix. Dat sünd doch Seelüüd. Sümm Welt an Bord is eng. Aver dor sünd se to Huus, dor kennt se eenanner, dor sünd se Kerle. An Land aver föhlt se sik fremd un sünd in deepste Seel ümmer een beten menschenschuu. Un um dor mit ferdig to warrn, maakt se männichmol een beten veel Weeswark um sik her un drinkt ok licht mol een över den Döst. Dat begöscht dat Hart un maakt se stark. So, du wullt ok to See? Na fein, denn man los! Bruuks nich bang ween, heff Vertruen to di sülbst.“

  An der Rückseite des Hauses, etwa einen halben Meter oberhalb der Hoffläche, war eine Reihe von vergitterten Fenstern, die von zwei Kellertreppen, drei Stufen tief, unterbrochen wurden. Neben dem ersten Kellereingang hing das gleiche Schild wie im Torweg:

Verband deutscher Reeder – Heuerstelle A.

  Durch die beiden Fenster rechts neben der ersten Treppe konnte Karl Meiners in ein Büro hinabsehen, hinter dem dritten drängten sich Menschen. Aus dem Eingang rechts daneben quoll dicker Tabaksqualm und schallte ein Gewirr von lauten Stimmen. Wieder kämpfe Karl Meiners mit seiner Angst. Erst nach einem Blick auf den Michel stieg er zögernd die Treppen in den Kellerraum hinunter. Er war gut acht Meter breit und zwölf Meter lang und erinnerte an eine überfüllte Kneipe oder gar an eine Opiumhöhle, wie sie in einem Abenteuerroman beschrieben ist. Die Männer standen in Gruppen herum und unterhielten sich lautstark. Andere saßen auf Holzbänken ohne Lehnen, die entlang der Wände und in der Mitte des Raumes aufgestellt waren. Beißender Rauch wallte im Raum, staute sich unter der tiefen Decke und umwölkte die ohnehin schon müden Lampen, so dass im hinteren Teil des Kellers nur noch die dunklen Umrisse von Menschen auszumachen waren. Links, im rechten Winkel zur Fenster- und Türwand, befanden sich drei schiebbare Schalterfenster mit Milchglasscheiben. Darüber stand in großen Blockbuchstaben: DECK – MASCHINE und BEDIENUNG. Vor diesen Schaltern drängelten sich die Seeleute besonders heftig und aufgeregt. Warum? Karl Meiners wunderte sich.

  Plötzlich wurde das Schalterfenster, über dem das Wort ‚DECK’ zu lesen war, von innen aufgeschoben. Ein Mann mit einer dunklen Brille sah hindurch. Sogleich, wie von einer unsichtbaren Macht befohlen, verstummten alle Gespräche, zuerst um den Schalter herum, dann im ganzen Raum, bis in die hinterste Ecke. In dieser so plötzlichen Stille rief der Mann hinter dem Schalter: „Zwei Matrosen und ein Leichtmatrose für die ‚PLUTO’. Kaum hatte er ausgesprochen, flogen schon zehn, zwölf schwarzmarmorierte und notizbuchgroße, etwa anderthalb Zentimeter dicke Bücher in den Schalter. Auf einem der Etikette konnte Karl Meiners die Beschriftung ‚Seefahrtbuch’ lesen.

  „Genug, genug!“ rief der Mann hinter dem Schalter, und schwupp, war das Schiebefenster wieder geschlossen.

  Nach knapp zehn Minuten wurden drei Namen aufgerufen. „Hier!“ meldeten sich die Gerufenen und zwängten sich an den wieder geöffneten Schalter. Sie erhielten ihre Bücher zurück, und der Heuerbaas erläuterte: „Ihr könnt gleich mustern und morgen früh an Bord gehen. Das Schiff liegt im Hansahafen, hier sind eure Heuerscheine. Sonst noch Fragen? - Alles klar, gut“, und ‚rums’, war die Klappe zu.

  Karl Meiners brummte der Kopf. Lärm dröhnte in seinen Ohren, Rauch biss in seinen Augen und kratzte in seiner Kehle. Es drängte ihn nach draußen, zurück auf den Hof, an die frische Luft. Wie erschreckend monoton und zugleich verwirrend dieser Raum mit all den lauten Seeleuten war. Wie sollte er sich nur in diesem kopflosen Durcheinander zurechtfinden und vorankommen? Doch auch der Hof mit dem hohen Zaun, der an einen Gefängnishof erinnerte, war nicht dazu angetan, ihm neuen Mut zu schenken. Und die Trümmerberge hinter dem Zaun, die Sinnbilder vergangener Unvernunft, drückten wie eine trostlose Einöde auf sein Gemüt. Allein der hellgrüne Turm des Michels ragte noch immer majestätisch in den grauen Himmel. Und wieder war ihm, als zwinkere ihm das Bauwerk zu: „Wat nu, Korl Meiners, du wullt doch nich al bidreihn? Nu komm, laat di nich vun dien Angst stüern. Keeneen deit di wat, und mark di: Jede Mensch hett Angst, dat is natürlich un good so. Wo de Angst aver den Menschen regiert, is se een slechten Hölpsmann.“

  Nach einer Weile fasste Karl Meiners Mut und sprach einen etwas abseits stehenden Seemann an: „Entschuldigung, ich bin hier fremd und möchte gerne zur See fahren. Können Sie mir weiterhelfen und mir sagen was ich tun muss, an wen ich mich hier wenden kann?“

  Der Angesprochene überlegte kurz. Ja, er wisse auch nicht recht. Ja, er sei früher auch einmal zur See gefahren und wollte sich jetzt nur mal ein bisschen umsehen. Aber das Beste sei wohl, wenn er in das Büro ginge und sich an Jonny Barghusen, den Mann mit der dunklen Brille wende. Er sei der Heuerbaas, er werde ihm sicher weiterhelfen. Karl Meiners bedankte sich und tat wie ihm geraten.

  „Ja so“, sagte Jonny Barghusen über seine dunkle Brille hinweg, als er sich Karl Meiners’ Anliegen angehört hatte, „denn wüllt wi mol sehn, wat wi för di doon köönt. Toerst bruukst du een Gesundheitskaart. Wi mööt je weten, ob du gesund büst un good kieken un good hören kannst.“ Dabei schrieb er einen Laufzettel und gab ihn Karl Meiners. „So, hiermit geihst na de Seeberufsgenossenschaft, de is in’t Zippelhuus. Dor warrst du ünnersöcht un kriggst een Gesundsheitskart, wenn alls klaar is. Dorna kummst torügg, un wi seht wieder.“

  Nach der allgemeinen Untersuchung, dem Durchleuchten der Lunge und dem Prüfen des Seh- und Hörvermögens erhielt Karl Meiners eine versiegelte Bescheinigung, die besagte, dass er für den Decksdienst seediensttauglich war.

  Darauf folgte der Weg zum Seemannsamt in der Admiralitätsstraße, wo er ein Seefahrtsbuch erhielt. „Süh“, lachte Jonny Barghusen, „nu bruukst du blots noch een ‚Permit’. Dat is de Erlaubnis vun de Englänner, dat du vun hier utreisen und wedder inreisen dörffst. Un dormit hest du dien Papierkraam denn torecht, un dat kann losgohn.“

  Vierzehn Tage später, es war der 1. November, reiste Karl Meiners mit einem Zehrgeld von gerade 200 Mark nach Hamburg. Das Geld war der Lohn des letzten Monats, das Urlaubsgeld des letzten Jahres und der Preis für sein Fahrrad, das er verkauft hatte.

  Seine Leibwäsche, ein paar Handtücher, Arbeitszeug, eine Wolldecke und das Bettzeug, eben alles was er besaß, das lag über ihm in einem handlichen Koffer im Gepäcknetz. Aus seinem Anzug aber, den er anhatte, war schon ein Freund herausgewachsen. Die Hose war blank vom Bügeln und die Beinlänge näherte sich fast schon der Hochwassermarke. Auch die Jacke saß recht stramm und straffte sich schon bedenklich in der Schulterbreite. Und streckte er die Arme, so waren die Ärmel der Jacke um eine kleine Handbreite zu kurz. Doch was tat es, er trug ihn gerne, und glaubte, dass er ihn gut kleidete.

  Der Zug ratterte sein eintöniges Lied. Karl Meiners’ Gedanken jedoch glichen dem Auf und Ab sturmgepeitschter Wellen. Mal sah er sich über den Broadway stolzieren, dann war ihm, als sprang er vom festen Land ins tiefe Wasser, ohne zu wissen wann und wo er wieder festen Grund unter den Füßen findet. Im nächsten Augenblick aber sah er sich auf Hawaii, ein Hula-Mädchen lachte ihm zu, sie tobten in lauer Nacht unter Palmen am Strand. Gleich darauf blätterte er nachdenklich in seinem Seefahrtsbuch, betrachtete die Seiten, auf denen zukünftig die Schiffe und die Fahrzeiten eingetragen werden sollten, auf denen er gemustert sein würde. Schließlich schlug er willkürlich eine Seite im Anhang auf und las im Seemannsgesetz: §100: ‚Ein Schiffsmann, welcher den wiederholten Befehlen des Kapitäns, eines Schiffsoffiziers oder eines anderen Vorgesetzten verweigert, wird mit Gefängnis bis zu drei Monaten oder mit einer Geldstrafe bis zu 300,- Mark bestraft.’

  Karl Meiners ließ das Buch sinken. Dieses Gesetz wird ihn nicht treffen. Er war es gewohnt zu gehorchen und immer bestrebt gewesen, ein guter Knecht zu sein.

  Wieder glitten die einzelnen Seiten des Buches durch seine Finger, mal vorwärts mal rückwärts. Und wie schon so oft in den letzten Tagen, verweilten seine Blicke schließlich auf der Seite, auf der einmal sein erstes Schiff eingetragen werden sollte. Wie würde es heißen? Wohin würde es fahren? Ach, wenn er es doch wüsste, wenn er nur einmal in seine unmittelbare Zukunft sehen könnte. Dass man in Hamburg auf der Heuerstelle nicht gerade auf ihn wartete, das war ihm inzwischen klar. Aber wie lange musste er dort auf ein Schiff warten? Drei Tage, acht Tage oder noch länger? Doch was sollte das Grübeln. Egal, was kam, er musste da hindurch. Nur eins war sicher, innerhalb von 14 Tagen musste er ein Schiff unter den Füßen haben, für länger reichte sein Zehrgeld nicht.

  Ein Glück, dass er sich bei einer Tante einquartieren durfte. So hatte er wenigsten für die Tage des Wartens ein Dach über dem Kopf, wenn er auch das Bett mit einem Vetter teilen musste.

  Die Augen fielen ihm zu. Er stand auf einem großen Dampfer an Deck, sah auf die Elbufer und fuhr nach Amerika. Junge ja, nach Amerika! Das war doch etwas! 

  Ebbe und Flut trug viele Schiffe aus aller Welt nach Hamburg und wieder nach See zu. Aber es waren nur wenige darunter, an deren Heck die deutsche Flagge wehte. So war es kein Wunder, dass viele Seeleute an Land lagen. Alle Heuerstellen von Hamburg bis Emden und von Flensburg bis Lübeck waren mit wartenden Seeleuten überfüllt, die auf eine Heuer warteten. Gewiss, es wurden schon wieder neue Schiffe gebaut und einige im Ausland gekauft; auch Norweger und Schweden nahmen deutsche Seeleute an Bord, und verschiedene Schiffe unter Panama-Flagge, Onassis und Niarchos-Tanker, fuhren mit deutscher Besatzung. Doch all das war nur das leichte Abschmelzen eines großen Eisberges.

  Auch Karl Meiners lief nun täglich zur Heuerstelle. Meist stand er in der Nähe des Schalters, damit er sein Buch möglichst schnell in die Klappe werfen konnte, wenn ein Decksjunge gesucht wurde. Doch mit ihm hofften und warteten noch viele Jungen, zumeist umsonst. An manchen Tagen wurde nicht einer vermittelt.

  Über Mittag, von 12:00 bis 14:00 Uhr war die Heuerstelle geschlossen. Am nächsten Imbissstand aß er mal eine Wurst mit Kartoffelsalat, mal einen Teller Erbsensuppe oder auch mal ein paar Kartoffelpfannkuchen.

  Viel kosten durfte es nicht, er musste ja mit seinem Geld haushalten. Und doch, so sparsam er auch lebte, das Geld zerrann ihm förmlich zwischen den Fingern. Das tägliche Fahrgeld, der kleine Imbiss, und mal eine Brause gegen den Durst, waren feste Ausgaben, und ganz umsonst konnte er auch nicht bei der Tante leben.

  Karl Meiners hatte sich auf der Heuerstelle mit Hermann, einem anderen Jungen angefreundet, der ebenso unbefahren und genauso unbedarft war, wie er selbst. Während der Mittagszeit spazierten sie häufig an der Ufermauer zwischen dem Baumwall und den Landungsbrücken entlang.

  „Scheun Schipp“, sagte Hermann und zeigte auf einen Dampfer, der elbaufwärts kam. Karl Meiners nickte und begutachtete es wie ein Viehhändler, der ein Rind mustert, das er gerade kaufen will. „Ja, dor much ik wohl mustern.“ – „Ik ok“, sagte Hermann, „an leevsten vundaag noch.“ – „Ja“, pflichtete Karl Meiners ihm bei, „ik bün dat Rumlungern hier op de Hüerstell ok leed.“ – „Mi geiht dat nich anners“, seufste Hermann und zeigte wieder auf den Dampfer. „Much weten, wo he herkummt.“ Karl Meiners zog mit den Schultern: „Ut Amerika villicht.“ – „Döösbattels“, lachte ein Mann mit einer Schiffermütze, der gerade vorbeikam und die Frage gehört hatte. „Kiekt dor, könnt jümm de Flagg dor in Vörtopp sehn?“ – „Ja“, sagte Karl Meiners, „dat is de spaansche Flagg.“ – „Richtig mien Jung, un dat seggt uns, dat dat Schipp ut Spanien kummt. Hett he aver een ‚Blauen Peter’ dorbi sett, dat is een blaue Flagg mit een witt Rechteck inne Mitt, denn seggt uns de national Flagg in Vörtopp, wo he henfohrt.“

  Von nun ab sah Karl Meiners zuerst nach der Flagge im Vortopp der ankommenden oder auslaufenden Schiffe. Sah er eins, dass mit der amerikanischen Flagge nach See zu ging, dann war er nahezu aus dem Häuschen. Auf so einem Schiff zu mustern, das war sein Traum, das wäre Ostern, Pfingsten und Weihnachten auf einem Tag für ihn gewesen. Amerika! Was war England, Fernost, Australien und Brasilien dagegen? Und ganz im Stillen malte er sich dann aus, was die Nachbarn zu Hause wohl sagen würden, wenn er, der kleine Karl Meiners, von Amerika, dem Land des Überflusses und der unbegrenzten Möglichkeiten erzählte, wo es die großen Wolkenkratzer gab und selbst der einfache Arbeiter schon ein Auto besaß.

  So verliefen die grauen Tage der ersten und zweiten Novemberwoche für Karl Meiners zwischen Warten und Hoffen, Langeweile und Träumen. Schmerzten ihm gelegentlich die Füße vom Stehen vor dem Schalter, so versuchte er, einen Platz auf der Bank unter dem Fenster zu ergattern. Dort war es nicht so laut, und die Luft war etwas besser. Die dunklen Ecken achteraus jedoch, die mied er, denn dort hauste die Tarragona-Gang. Das waren meist ältere Heizer und Matrosen, die irgendwann einmal im rauen Leben über eine Flasche gestolpert waren und nun den Alkohol brauchten, wie andere das tägliche Brot. Meist tranken sie billigen Kümmel oder Wermutwein, zu mehr hatten sie kein Geld.

  Niemand dieser Trinkfreudigen war ihm je zu nahe gekommen. Allein ihr ständiges Grölen machte ihn bange. Jeder fühlte sich wichtig, der eine brüstete sich, dass er dem Chief eine Schaufel ins Kreuz geworfen, der andere weil er den 2. Maschinisten mit dem Hintern in die heiße Asche gesetzt hatte. „Un ik segg di, as de Kerl bi mi in den Heizruum keem un mi anmeckert, dat de Damp nich stunn, do heff ik rood sehn. Dat weer toveel! Ik, un den Damp nich holen! Un wenn ik twee Buddel Kööm in’t Liv heff: Mien Damp de steiht. Aver wenn de Ketel leckt un de Köhlen nix döögt, denn kann ok ik nix maken, denn is he nich to holen, de Damp.“

  In der anderen Ecke schimpfte zugleich ein älterer Bootsmann; er hatte glühende Augen, eine schiefe Nase und nur noch wenige Zähne im Mund: „Un dat weer een Reis, kann ik di segg’n. Dree Weken slecht Wetter un nix to freten. Keen Reserve. Nich een Gramm Proviant toveel an Bord. Aver een Noothaben wull de Ool, de verfluchte Menschenschinner, nich anlopen. Wi schull’n uns man nich so anstell’n, meen he. Ik segg di, harr ik den Lump tofaat kregen, harr ik em koppöver butenbords smeten. Rums,- bums un ferdig. Aver ik gläuv, den Mistkerl harrn nich mol de Haifisch freten, so rötten weer he al.“

  Ja, die Männer der Tarragona-Gang waren schon ein raues Volk, besonders die Heizer. Doch wer will mit Steinen werfen? Im Heizraum war es heiß. Da standen sie halbnackt vor den offenen Feuern und warfen die Kohlen mit großen Plattschaufeln über den Kopf in die Feuerklappen. Eine böse Schinderei, Wache für Wache, Tag und Nacht, Wochen, Monate. In den Tropen aber, wo die Luft selbst noch unter den Lüftern kochte, war es eine unmenschliche Qual. Die Hitze und der Kohlenstaub aber machten durstig, immer wieder durstig, da zischte die Flasche Bier nur so durch die Kehle.

  Doch von all diesen Dingen wusste Karl Meiners noch nichts. Für ihn war die Seefahrt noch ein Traum, sein Lebenstraum.

  Und wieder vergingen die Tage im gleichen Trott. Morgens stand er schon zeitig im Hof und wartete, dass die Tür zum Warteraum der Heuerstelle geöffnet wurde. Denn in der ersten halben Stunde war der Andrang nicht so groß. Vielleicht war das seine Chance, er hoffte darauf. Abends ging er als einer der Letzten, traurig und niedergeschlagen. Dabei schmolzen seine Reserven dahin wie der letzte Schnee in der Märzsonne. Schon konnte er sich ausrechnen. wann er seine letzte Mark ausgeben würde. Und dann? Wäre es da nicht besser, er würde beidrehen und den Wunsch, einmal Seemann zu werden, aufgeben und zu den Akten legen? Zu Hause konnte er die Beine wieder beim Bauern unter den Tisch setzen, da hatte er Arbeit, ein Bett und satt zu essen. „Ik wünsch di Glück, Korl, aver wenn dat mit de Seefohrt nix ward, denn kummst torügg, kannst jeden Dag wedder bi mi anfangen“, hatte der Bauer ihm mit auf den Weg gegeben. Aber da hatte er diesen Gedanken noch weit von sich gewiesen. Was sollte da noch schief gehen, er hatte doch ein Seefahrtsbuch in der Tasche, und das war für ihn schon die Fahrkarte in die große Welt gewesen. Nur eben die Abfahrzeit, die hatte noch nicht festgestanden, aber das würde sich finden.

  „Na ja“, hatte der Bauer dann noch gemeint, „is doch good för di, dat to weten. Kummt velemol doch anners in't Leben, as man denkt.“

  Und nun war der Tag, an dem er zur Umkehr gezwungen wurde, schon greifbar nah. Je schneller er sich entschied, umso geringer war der Schaden. Doch konnte er sein bisheriges Leben dort nahtlos fortsetzen, wo er es vor vierzehn Tagen abgerochen hatte? Das Geld, das er hier ausgegeben, war weg. Und das war mehr, als er in einem halben Jahr verdiente. Allein für ein neues Fahrrad müsste er wieder viele Monate arbeiten. Dann aber schob er diese Gedanken wie etwas Lästiges beiseite. Nein, er musste sich auf diesem einmal eingeschlagenen Weg durchboxen. Nachdem er sich breitbeinig stehend zu Hause verabschiedet hatte, gab für ihn kein Zurück. Was würden seine Freunde, was die Nachbarn sagen? - Der Spott!

  Einige Male hatte er auch schon mit dem Gedanken gespielt, zu Jonny Barghusen ins Büro zu gehen und ihm seine Lage zu schildern, die täglich aussichtsloser wurde. Am Ende aber fand er doch nicht den Mut. Auch der Junge neben ihm wollte an Bord, wollte arbeiten, wollte etwas Geld verdienen. Alle lebten nur den Augenblick und von der Hand in den Mund. Und was wäre, wenn Jonny ihm die Tür weisen würde, dann wäre doch alles verdorben.

  „Nützt nichts“, sagte eine piepsige Stimme hinter Karl Meiners, „diese Woche will ich noch abwarten, aber am Montag bin ich bei Hein Heidhoff. Ich habe noch zwei kleine Geschwister. Mein Vater stempelt, meine Mutter muss mit dem Pfennig rechnen, da kann sie mich nicht auch noch mit durchfüttern.“ – „Ja“ antwortete ein anderer Junge, bei Hein Heidhoff bekommst du schnell ein Schiff, aber was kommt dann?“

  Karl Meiners horchte auf: Hein Heidhoff, was war das? Er hatte schon einmal davon gehört, so nebenbei, ohne jedoch etwas Genaues zu erfahren.

  „Aber was soll ich denn machen?“ sagte der Junge mit der piepsigen Stimme. „Ich muss. Sind ja nicht alle Klütenewer schlecht. Mein Freund fährt auf einem umgebauten Logger, der hat es gut an Bord.“ – „Will er denn abmustern?“ – „Nein, warum?“ – „Siehst du, wer ein gutes Schiff hat, hält sich daran fest. Es sei, er wird krank. Geht aber einer von diesen Schiffen, so hat der Schipper gleich drei Leute zur Hand, die bei ihm fahren möchten. Der braucht keine Heuerstelle und keinen Hein Heidhoff, wenn er einen neuen Moses sucht.“ – „Ich weiß“, piepste der Junge, „aber hier ist es doch nicht anders. Die guten Reedereien haben ihre Leute, um dort zu fahren, musst du schon Beziehungen haben. Nein ich muss. Vielleicht habe ich ja Glück und bekomme ein gutes Schiff.“ – „Da hoff’ man drauf“, höhnte der Freund. „Mich kriegt jedenfalls keiner wieder dahin. Nicht der Zweiwachen und der Arbeit wegen - arbeiten will ich, - aber nicht umsonst! Was nützt mir ein Schiff, auf dem ich nach drei Monaten die Schnauze voll habe. Das machst du zweimal, und dann ist dein Seefahrtsbuch versaut. Niemand der feinen Herren in den Personalbüros fragt dann nach den Zuständen an Bord. Nein, sie blättern nur kurz in deinem Seefahrtsbuch und sehen dich von oben herab an. Wenn du Glück hast, geben sie dir dein Buch mit Bedauern zurück, hast du aber Pech, dann werfen sie es dir vor die Füße und sagen: ‚Nein, Leute mit solchen Fahrzeiten können wir nicht gebrauchen, die taugen nichts’. Sieh, und dann sitzt du an Land und kannst dein Seefahrtsbuch in die Elbe werfen. – So, ich gehe jetzt nach Hause, kommst du mit?“ – „Ja“, heute tut sich hier doch nichts mehr.“

  Als Karl Meiners sich umsah, drehten ihm die beiden Jungen schon den Rücken zu. Schade, er hätte gerne etwas mehr von Hein Heidhoff gewusst. Und ‚Klütenewer’ was waren das für Schiffe?

  „Wat schall ik doon?“ Mit dieser Frage auf der Zunge war Karl Meiners abends schlafen gegangen und morgens aufgewacht. Noch heute, spätestens aber morgen musste er sich entscheiden. Sollte er mit seinem letzten Geld wieder nach Hause fahren und damit seinem Traum von der Seefahrt, von den Reisen in die große Welt, von der See, von Amerika und Hawaii begraben? Sollte er nun alles, was er sich so schön ausgemalt hatte, als unerfüllbaren Traum abtun? Oder sollte er - Augen zu, egal was kommt - alles auf eine Karte setzen und auf ein Wunder hoffen. Zu Hause hatte er als Knecht ein Dach über dem Kopf, zu essen und zu trinken. Hier in Hamburg, in der großen Stadt, war er ohne Geld in der Tasche doch verloren.

  Morgens, kurz vor neun ging er durch den dunklen Torweg des Slomanhauses. Über den Hof drückte ein tiefer, grauverschleierter Himmel. Schon gut drei Dutzend Seeleute warteten in der Nähe der Tür. Die hohe Klinkerwand des hinteren Hauses, die Gitter vor den Kellerfenstern, der hohe Zaun und die Trümmerberge dahinter: Das alles sah so trostlos aus, und war nicht dazu angetan, einem zweifelnden jungen Menschen am Scheidewege die richtige Richtung zu zeigen.

  Selbst die Turmspitze des Michels versteckte sich im hängenden Novemberdunst, als schäme sie sich, auf diese triste Hoffnungslosigkeit des Hinterhofes herabzusehen.

  Und doch, der Michel hatte es gut. Er stand auf festen Mauern, brauchte kein Bett, keine Kost und kein Zehrgeld. Was aber sollte Karl Meiners tun?

  Zwei Heizer, ein Trimmer und ein Messesteward hatten an diesem Morgen schon einen Heuerschein erhalten. Nur an Deck - es war wie verhext! - lief nichts. Kein Matrose, Leichtmatrose, Jungmann oder Decksjunge wurde gebraucht.

  Warten, warten, kein Fünkchen Hoffnung in den Flammen der Hoffnungslosigkeit. Karl Meiners schmerzten die Füße, und er setzte sich neben zwei Jungen auf eine Bank. Der eine war etwas kleiner als er, der andere gut zwei Handbreit größer.

  „Komm Werner, wir gehen“, sagte der Größere. „Ich weiß nicht“, antwortete Werner, „vorgestern wurde ein Junge vermittelt, der hatte die Nummer 110, ich habe die Nummer 124, bin bald dran. Wenn ich jetzt mit dir gehe, verpasse ich hier vielleicht meine Chance.“

  Der Lange winkte ab: „Ach mache dir doch nichts vor, hier sitzt du noch Wochen und wartest. Komm, wir gehen zu Hein Heidhoff.“

  Hein Heidhoff!? Karl Meiners lief es kalt und warm den Rücken herunter. War es Zufall, war es ein Wink? War dieser Hein Heidhoff für ihn die Hilfe im letzten Moment, das Geschenk des Himmels? „Sag“, drängte er sich in das Gespräch, „wer oder was ist Hein Heidhoff eigentlich? Habe den Namen schon mehrmals gehört, ist das auch eine Heuerstelle?“

  Der Lange nickte: „Ja, Hein Heidhoff ist der Heuerbaas vom Küstenschifferverband. Er vermittelt Klütenewer.“ – „Was sind Klütenewer?“ wollte Karl Meiners wissen.

  Der Lange sah ihn mit einen Blick an, der sagte: „Na, so was, das weißt du nicht?“ Dann aber erklärte er, dass man die Schiffe in der kleinen Küstenfahrt so nenne. Es seien Schoner und umgebaute Fischlogger, aber auch schon moderne kleine Neubauten.

  Karl Meiners nickte. Wohl wusste er, dass Ewer und Schoner Schiffstypen waren, wie sie sich jedoch unterschieden, was die typischen Merkmale eines Ewers oder Schoners waren, davon hatte er keine Ahnung. So fragte er nach: „Und auf diesen Schiffen kann ich genauso mustern wie auf einem Dampfer?“ – „Ja“, der Lange nickte verständnisvoll, „genau so. Und wenn du deine Fahrzeit voll hast, nach einem Jahr, vielleicht auch schon vorher, dann wirst du auch dort zum Jungmann umgemustert. Der einzige Unterschied ist: Auf einem Dampfer fährst du als Moses in der Messe, musst die Kammern der Matrosen saubermachen, aufdecken, das Essen holen und das Geschirr abwaschen. Auf einem kleinen Schiff hingegen fährst du in der Kombüse und musst das Essen kochen.“ – Was war das? Auf einem großen Schiff müsse er die Kammern der Matrosen reinigen, das Essen auftragen und die Teller spülen. Und auf einem kleinen Schiff, so einem ‚Klütenewer’, müsse er in der Kombüse wirken, das Essen kochen, Töpfe und Pfannen scheuern? Nein, so hatte er sich den Beginn seiner Seefahrt nicht vorgestellt. Eigentlich hatte er gar keine Vorstellungen von dem, was ihn an Bord erwartete. Bisher hatte er doch nur an all die fernen Länder gedacht, die er sehen und erleben würde. Aber das musste sich finden, Hauptsache, erst einmal weg von der Straße und ein Schiff, auf dem er anmustern konnte.

  „Und wohin fahren diese Klütenewer?“ – „Nach überall in Nord- und Ostsee: nach England, Holland, Dänemark, Schweden und Finnland.“ – „Und du meinst, dort bei Hein Heidhoff kommt man schnell weg?“ hakte Karl Meiners nach.

  „Natürlich, wer fahren will, der wartet nicht lange. Zwei, drei Tage vielleicht, und wenn du Glück hast, schickt er dich heute noch an Bord.“

  „Und wo ist das?“ fragte Karl Meiners.

  „In Altona, in der Großen Elbstraße; ganz in der Nähe des Fischmarkts. Eine gute halbe Stunde zu laufen.“ – „Und da willst du jetzt hin?“ – „Ja.“ – „Nimmst du mich mit?“ Der Lange nickte: „Von mir aus kannst du mitkommen.“ – „Ist gut, ich komme mit“, sagte Karl Meiners, stand auf und hatte es eilig. Noch heute an Bord ... Der Gedanke ließ ihn erwartungsfroh fiebern. Was wirklich kam, was ihn an Bord erwartete, daran dachte er nicht - das lag noch weit außerhalb seines Denkvermögens. Egal, was kam, nur weg von hier, damit das mürbende Warten ein Ende hatte.

  Nun stand auch der Lange auf, reichte Karl Meiners die Hand und sagte: „Ich heiße Hans.“ – „Und ich Karl, gehn wir.“ – „Ja. Und was willst du, Werner?“ Werner druckste zuerst noch unschlüssig, ging dann aber mit.

  Es war grau und nasskalt, als die drei Jungen an den Landungsbrücken und Fähre VII vorbei, zum Fischmarkt stiefelten. Hans spielte den Leithammel. Er hatte schon drei Monate an Bord verbracht. Der geborene Seemann war ihm anzusehen, denn er lief schon recht breitbeinig, und der weite Schlag seiner Klapphose flatterte zünftig um seine staksigen Beine. Dabei erzählte er von seinem Kapitän und seinem Steuermann, von England und Schweden, und was er sonst schon alles an Bord erlebt hatte, und das war nicht wenig.

  So näherten sie sich dem Fischmarkt. Auf der Kleidung der Jungen hatte sich ein Grauschleier winziger Wassertropfen gelegt. Ihre feuchten Gesichter glänzten. Hier in diesem vom Bombenkrieg verschont gebliebenen Teil der Stadt, roch es überall nach Seeluft, gesalzenem Hering, frischem Fisch, Teer, Schmiere und nach vielen, vielen Jahren Arbeit und Schweiß.

  Links plätscherte die Elbe. Schiefgedrückte Kantsteine trennten den holprigen Gehweg von der breiten kopfsteingepflasterten Straße bis hinunter zur Ufermauer. Auf der anderen Seite aber lehnten sich alte, meist zwei- und dreistöckige Fachwerkhäuser mit schiefen Giebeln und kleingefächerten Fenstern eng aneinander. Sie erinnerten Karl Meiners an seine Kindertage in der Mauerstraße. Es gab nur einen Unterschied: Die Gebäude in der Mauerstraße waren reine aneinandergeklebte Wohnhäuser, hier in der Nähe des Fischmarktes jedoch zeugten Läden und Büros von Maklern, Schiffs- und Fischhändlern, auch einige Wirtschaften, kleine Kööminseln zu ebener Erde, von einem sich noch immer bewegenden Geschäfts- und Handelsleben. Enge Durchfahrten führten auf Hinterhöfe. Alte Fässer, zerschlissenes Tauwerk, zerschlagene Fischkisten und allerlei Ausrüstungsgegenstände von Schiffen lagen vielerorts herum. Hier und da waren noch hohe zweiräderige Handkarren mit einer großen Ladefläche im Gebrauch, auf denen die Ausrüstungen zu den Fischkuttern und -dampfern am Kai befördert wurden. Es waren die so genannten ‚Schottschen Karren’.

  Welch ein Unterschied zum Leben und Treiben rund um die Alster, wo die Menschen die Nase recht hoch trugen und die Bäume sich vornehm zunickten, wo eine Duftwolke nach der anderen die schöne frische Alsterluft verschandelte.

  Dann standen sie vor einem alten Backsteinbau, der gewiss schon zu Bismarcks Glanzzeit den Ruß der Stadt in seinen Mauern aufgesogen hatte.

  „Wir sind da“, sagte Hans und wies auf das Schild neben dem Eingang:

Verband deutscher Küstenschiffer e.V.

  Karl Meiners nahm ein Taschentuch und trocknete seine Stirn. Angst und Hoffen wirbelten in seinen Gedanken. Nun wurde es ernst. Was würde die Zukunft bringen? Wird er zu einem tüchtigen Seemann heranwachsen? Ja, wird ihm das Seemannsleben überhaupt zusagen, von dessen rauer Wirklichkeit er doch nur verträumte Vorstellungen hatte. Fragen über Fragen. Nur eines wusste er in diesem Moment ganz sicher: Hier in diesem Haus, ‚Große Elbstraße 96’, würde sich in den nächsten Minuten seine Zukunft entscheiden. Denn wenn er hier abgewiesen würde, bliebe ihm kein anderer Weg, als seine Sachen zu packen und wieder nach Hause zu fahren.

  Im Treppenhaus war es dunkel, muffige abgestandene Luft schlug den Jungen entgegen, und es roch nach Bohnerwachs. „Eine Treppe hoch“, sagte Hans; er ging voran und drückte das Minutenlicht. Die Lampe brannte nur schwach, ihr gedämpfter Schein verbreitete ein leichtes Gruseln. Die Treppenstufen waren muldenförmig ausgetreten und knarrten unter den Schuhen der Jungen.

Heuerstelle stand mit weißen Buchstaben auf einem Brett, dass in halber Höhe an der dunkelbraunen Tür befestigt war. Hans klopfte und ging hinein. Werner folgte ihm.   Karl Meiners zog die Tür hinter sich zu und sah sich um. Diese dunkle Stube, knapp fünf Meter im Quadrat, war also die Heuerstelle. In der linken Ecke war ein Büro durch eine brusthohe hölzerne Trennwand abgeteilt, auf deren obererem Abschluss ein breites Bord als Ablage und als Tisch der hin- und herzureichenden Papiere diente. Von dem Mann, der hinter der Abgrenzung an einem Schreibtisch saß, war nur der geneigte Kopf zu sehen; er telefonierte gerade und hatte den Hörer zwischen der Wange und der rechten Schulter geklemmt. „Das ist Hein Heidhoff“, flüsterte Hans.

  An der fensterlosen Seiten- und Rückwand des Raumes, sowie zwischen der Tür und dem Büro standen schwarzbraune Holzbänke. Auf der gegenüberliegenden Bank saßen mehrere Jungen. Durch zwei hohe Kreuzfenster sah man auf die Hauswand eines Hinterhofes mit Fenstern und Balkonen. Vom Himmel war nichts zu sehen. Der Raum döste im Schummerlicht, und alles in und um ihn herum wirkte ein wenig unwahr und gespenstisch.

  Der Hörer klickte in die Gabel. Hein Heidhoffs Kopf verschwand nun gänzlich hinter der Balustrade. Von den Jungen in der Tür nahm er keine Notiz. Hatte er sie nicht gesehen, oder wollte er sie noch nicht sehen?

  Die Wählscheibe ratterte, der Heuerbaas sprach: „Goden Dag, Hannes, hier Hein Heidhoff. - Ja, Hannes geiht klaar, de Lichtmatros geiht morgen fröh an Bord. To Klock tein heff ik em seggt. - Wat? -Doch, de Bengel is in Ordnung. Toletzt is he acht Maand bi Hans Schinner op de Lisa an Bord ween, dat snackt för em. - Mien Schipp!? - Ja, hett alls wat länger duert, as ik dacht un reekt heff. - Ja, de Banken. - Dor kannst männichmol de Wut bi kriegen. Aver wat wullt maken, de Knüppel liggt bi den Hund. Wenn di opreegst laat se di erst recht verhungern. Tschüß Hannes,- alls klaar.“

  Klack, der Hörer lag abermals in der Gabel. Vom Heuerbaas war nun wieder der Hinterkopf zu sehen. Die Jungen standen noch immer wie festgenagelt in der Türecke. Sie fühlten, dass das Lachen in dieser Stube nicht zu Hause war. Also hieß es: Aufpassen und nur nichts falsch machen!

  Dann endlich sah Hein Heidhoff über die Trennwand hinweg und fragte: „Wat wüllt jümm hier?“ Er sprach platt, Karl Meiners fühlte sich angesprochen und antwortete: „Wi, – wi, ja, wi wull’n mol fragen, ob se nich een Schipp för uns hebb’n doot.“ Hein Heidhoff kniff mit den Augen: „So, een Schipp wüllt jümm hebb’n. Hebbt jümm denn al fohrt?“ Karl Meiners schüttelte den Kopf: „Nee, ik nich.“

  Auch Werner verneinte die Frage, Hans aber warf sich in die Brust: „Ich habe schon gefahren.“ – „Na, mol sehn, sett sik daal“, sagte Hein Heidhoff und zeigte auf die Bank gleich neben die Tür. „Aver maakt keen Larm, sonst fleegt jümm rut!“ Dann setzte er sich und war nicht mehr zu sehen.

  Die Jungen taten wie ihnen geheißen. Auf der Bank gegenüber tuschelten zwei Jungen leise miteinander. Die anderen sahen müde vor sich hin. Die Zeit verging, schlarpte wie ein alter Mann auf Filzpantoffeln.

  Karl Meiners betrachtete die Elblandschaft, die halbhoch über den Köpfen der Jungen auf der gegenüberliegenden Wand mit brauner Ölfarbe auf gelbem Untergrund gezeichnet war. Im hinteren Teil lugten einige Reetdächer und mehrere vom Wind gebeugte Weiden über einen Deich. Davor segelten voll getakelte Schoner, Ewer und Tjalken. Klütenewer!

  An den anderen Wänden hingen Fotografien von modernen Küstenschiffen auf Probefahrt, die über die Toppen geflaggt hatten.

  Hinter dem Verschlag raschelte Papier, es wurde zusammengeknüllt und in den Papierkorb geworfen. Ein Stuhl wurde gerückt, Hein Heidhoff kam aus seiner abgekleideten Büroecke und stellte sich vor die Jungen. Er hatte nur einen Arm, der linke Ärmel hing lose herunter und endete in der Seitentasche der Jacke. Die Jungen standen auf. Er sah sie scharf an und sagte: „So, nu vertellt mi mol, wo kaamt jümm her?“

  Karl Meiners wurde verlegen. Was sollte er sagen? War es ratsam, die Wahrheit zu erzählen, zu sagen, dass sie von der anderen Heuerstelle kamen. Aber er konnte nicht lügen, und so berichtete er seine Geschichte.

  Hein Heidhoff legte die Stirn in Falten: „So, vun de grote Hüerstell kaamt jümm. So, so. Un nu, wo jümm keen Geld mehr hebbt, kaamt jümm hier anscheten, un ik schall hölpen. Dat hebb’n sik je fein utklamüstert.“ -

  „Aus!“ schoss es Karl Meiners durch den Sinn. „Nu is alls ut un vorbi, nu kannst na Huus fohrn.“ Dann aber, es glich einem letzten Aufbäumen, versicherte er noch einmal: „Aver dat is wohr, ik heff vundaag erst to weten kregen, dat dat disse Hüerstell hier gifft.“ -

  „Na ja, is good“, Hein Heidhoffs Stirn glättete sich wieder, „denn wiest de Seefahrsböker mol her.“

  Sie gaben ihm die Bücher, er sah nach der Gesundheitskarte und dem ‚Permit’ und sagte schroff: „Sett sik, aver jümm weet je bescheed - keen Larm!“

  Und wieder saßen die Jungen da, als wäre es die erste Pflicht eines werdenden Seemannes, sich in Geduld zu üben und das Warten zu lernen.

  Hans zeigte auf den Schoner an der Wand und flüsterte: „Guck, auf so einem Schiff war ich an Bord. Wir fuhren aber nur noch die Fock und das Großsegel. Es hatte auch keinen Klüverbaum mehr. Schade, dass ich krank wurde, sonst wäre ich da nicht abgemustert.“

  Werner und Karl Meiners nickten ihm zu. Nur nicht laut werden, sonst... !

  Dann hing Karl Meiners wieder den eigenen Gedanken nach. Gewiss, die erste Zeit als Moses an Bord würde kein Zuckerschlecken sein, das war ihm nun klar, nachdem er wusste, was ein Moses an Bord zu tun hatte. Am meisten fürchtete er sich aber vor dem Kochen, dazu hatte er schon gar keine Lust. Doch nun war es zu spät: Egal was kam, er musste sich durchbeißen und wollte sich durchbeißen. Und doch, hätte er in diesem Moment in seine nächste Zukunft sehen können, so wäre er sicher aufgesprungen und nach Hause gefahren.

  Nach einer guten halben Stunde kam Hein Heidhoff aus seinem Verschlag, stellte sich vor Karl Meiners und sagte: „Söök di een ut!“

  Karl verstand nicht sogleich und sah ihn unsicher an.

  Da schnauzte Hein Heidhoff: „Hest mi nich verstohn? Du wullt doch an Bord, also söök di een vun dien Mackers ut, den du mitnehmen wullt!“ -

  „Nimm mich mit“, bat Hans.

  „Ich komme auch gerne mit“, sagte Werner.

  Karl Meiners überlegte. Am liebsten hätte er beide mitgenommen. Es tat ihm weh, einen der beiden enttäuschen zu müssen. Aber wen sollte er mitnehmen? Hans war einen Kopf größer, Werner etwas kleiner als er. Hans hatte schon drei Monate Fahrzeit, war also schon ein alter Hase. Werner jedoch genau so dumm und unerfahren wie er selbst. Und dann, - und das wog am schwersten, vielleicht konnte er sich auf diese Art an dem ungeliebten Kochen vorbeimogeln. So zeigte er auf Werner.

  „Is good“, Hein Heidhoff ging in sein Büro und telefonierte: „Ja, Hein, ik schick di de Jungs vundaag noch an Bord. Een is een Hamborger, de annere een Plattdüütschen. Ja, ja, mit dat ‚Mir’ un ‚Mich’ deit he sik noch wat suer, aver dat ‚Mein’ un ‚Dein’ hett he wiss begrepen. - Wat? - Achso richtig, sonst maakt he een Schietreis un kriggt wat achter de Ohren, bit he weet, wo dat lang geiht. - Mien Schipp? Ja, dat ward nu. In April is Probefohrt. Tschüß Hein.“

  Karl Meiners sah Werner an. Es war klar, dass der Heuerbaas sie gemeint hatte, als er von dem Hamburger und dem Plattdeutschen sprach. Aber wie kam der Heuerbaas dazu, ihn für dumm zu verkaufen, nur weil er Plattdeutsch gesprochen hatte? Er selbst sprach doch auch Plattdeutsch. Dann aber überwog die Freude: Heute noch sollte er an Bord geschickt werden.

  Etwas später winkte Hein Heidhoff Werner und Karl Meiners zu sich an seinen Verschlag heran. „Hier is de Hüerschien. Dat Schipp heet ‚HEINRICH BLOCK’, liggt in Lübeck und löscht dor Holt bi Krages. Dat is een beten rut ut de Stadt, dor mööt jümm sik dörchfrogen. Un kiekt hier“, er zeigte ein Foto, „so süht se ut, de HEINRICH BLOCK. Se driggt good 400 Tons un is 1913 in Dänemark buut. In Fröhjohr is se aber verlängert worrn und hett ok een annern Steven kregen. Dat Logis is nagelnied. Also rundum een good Schipp, dat Beste, wat jümm sik denken köönt. Vunnameddag Klock veer fohrt jümm Togg, hebbt jümm Fohrgeld?“

  „Ja“, ik heff noch dörtig Mark“, sagte Karl Meiners, und auch Werner hatte noch das nötige Geld für eine Fahrkarte nach Lübeck.

  „Good, denn is je alls klaar“, sagte Hein Heidhoff. „Benehmt sik aardig an Bord un maakt mi keen Schann, sonst bruukt jümm hier bi mi nich wedder to kamen.“ 

  Der Taxifahrer fuhr auf einen dunklen Hofplatz, hielt an und sagte: „Hier is de Holtfirma Krages, musst mol kieken ob dat Schipp dor liggt, dor hendaal is de Kai, ik tööv hier solang.“

  Karl Meiners stieg aus, bedankte sich, nahm seinen Koffer und stolperte im Licht der Scheinwerfer zwischen einem Schuppen und aufgeschichteten Holzstapeln, über zerbrochene Bretter und kleine Bohlen auf den Kai zu. Hinter dem Schuppen geisterte nur noch das nächtliche Streulicht der Stadt. In ihm sah er dann auch die schwachen Umrisse eines Schiffes, das mit einer hohen Holzdeckslast an der Pier lag. Bruchholz verdeckte teilweise die Schienen der Loren. Er tastete sich  vorwärts, bis er den Namen des Schiffes am Steven lesen konnte. Dann rief dem Taxifahrer zu: „Alls in Ordnung, hier liggt de HEINRICH BLOCK, un nochmol besten Dank.“

  Über eine Laufplanke stieg er auf die Deckslast an Bord, ging bis zur Mitte, setzte seinen Koffer ab und sah sich um. Das Achterschiff war wie ausgestorben. Hinter dem Mast ragte ein kleines Ruderhaus verschlafen über die Deckslast.   Vorne auf der Back, eben seitlich vom Vormast räucherte ein Ofenrohr. Er nahm seinen Koffer und stolperte, geblendet vom Licht der Stadt, unbeholfen über die holprige Deckslast nach vorne, bis er vor einem gut zwei Meter tiefen Schacht stand, der vom schwachen Lichtschein eines Bullauges spärlich ausgeleuchtet war. Seitlich des Schachtes waren einige Stufen in der Holzdeckslast ausgesparrt; sie führten hinunter zu einer breiten Kappe mit zwei Türen. Er kletterte hinunter, warbelte die Tür mit dem erhellten Bullauge auf, sah auf eine steile Treppe und in zwei Gesichter die neugierig zu ihm heraufblickten.

  „Goden Obend, ik bün de niede Moses“, rief Karl Meiner in das Logis und zwängte sich umständlich, den Koffer voraus, durch das enge Schott. Der Koffer wurde ihm abgenommen, er stieg hinterher.

  Unten angekommen, gab er dem Älteren der beiden, er mochte wohl 22 oder 23 Jahre alt sein, zuerst die Hand. „Ik heet Korl Meiners.“

  „Ik heet Frank un bün de Matros hier an Bord.“

  „Un ik bün Fritz, de Lichtmatros,“ sagte der andere, der Karls Koffer abgenommen hatte und gab Karl Meiners die Hand. „Komm, sett di daal.“

  Karl Meiners setzte sich. Am schrägen Schott über dem Tisch brannte eine Petroleumlampe. Drei Messer, drei Gabeln lagen auf dem Tisch, drei Tassen standen etwas zurück.

  Frank räusperte sich: „Segg, dor schüllt doch twee Jungs kamen, wo is de annere?“

  Karl Meiners zog mit den Schultern. „Ik weet nich. Wi wull’n uns in Altona op den Bohnhoff drepen. Ik heff so lang, as dat gung, op em töövt, heff em aver nich sehn. Ok hier in Lübeck heff ik noch na em utkeken - umsonst. Villicht hett he den Togg verpasst, un he kummt mit den nächsten.“ – „Na, ja, denn ward he wohl noch kamen“, sagte Fritz.

  Im Schein der Petroleumlampe sah Karl Meiners eine fest installierte Lampe unter der Decke. Seine Augen folgten einem Kabel, das zu einem Lichtschalter führte.

  Frank, der ihn beobachtete erklärte: „Tscha, elektrisch Licht hebbt wie blots op See un villicht mol för een Nacht in Haben. De Batterien sünd to schwach. Dat beten, wat se vörholt, bruukt de Kaptain achter in den Salon un de Moses in de Kombüs. Aver so een Petroleumlamp is je ok gemütlich.“ – „Ja, kiek di ruhig een beten um, dit is uns Riek hier vörn“, sagte Fritz, und Frank fügte hinzu: „Dat Logis is erst in Fröhjohr inbuud worrn.“ Karl Meiners nickte: „Ik weet, Hein Heidhoff hett uns dat vertellt.“

  Die Grundfläche des Logis unter der Back war ein Dreieck. Es war in einen Wohn- und einen etwas kleineren Schlafraum unterteilt. Rechts in der Ecke neben der Treppe stand ein Kanonenofen, im dem ein Holzfeuer knisterte. Links des Niederganges stand ein Tisch, seine äußere Seite war fest am schrägen Außenschott montiert. Querschiffs zu beiden Seiten des Tisches dienten zwei Backskisten als Sitzbänke. Zudem gab es zwei Hocker. Zwischen den Schränken nach vorne zu befand sich ein schmaler Gang. Die Tür zum Schlafraum stand offen. Vier Kojen, jeweils zwei übereinander, waren über Eck zu sehen. Die Schotten glänzten in gelber Lackfarbe, nur die Schranktüren waren braun geadert. Die Decke war weiß und der Fußboden rot gestrichen.

  Es polterte an Deck, die Tür der Kappe knarrte, jemand stieg rückwärts die Treppe herunter. In der einen Hand hielt er eine Pfanne, in der anderen eine blanke Kanne.

  „Dat is Uwe“, stellte Fritz ihn vor, he mustert morgen af.

  Uwe setzte die Kanne und die Pfanne mit Bratkartoffeln ab, gab Karl Meiners die Hand, öffnete den ersten Schrank, legte ein angeschnittenes Brot und ein Brotmesser auf den Tisch; danach holte er Messer und Gabel für Karl, stellte eine Tasse hinzu und setzte sich neben ihn auf den Hocker.

  „Lang to“, sagte Frank, „de Opbraasch (Bratkartoffel) eet wi ut de Pann, as to Huus, so smeckt se an besten.“

  Als die Kartoffel gegessen waren, rutsche Frank auf seiner Bank etwas zur Seite, klappte den Deckel der Backskiste auf, griff hinein, hangelte zwei Teller heraus und stellte sie auf den Tisch. Auf jedem der Teller lag ein Stück Margarine, ein kurzes Stück Mettwurst und etwas Schnittkäse. „Hier in de Backskist liggt de Proviant köhliger as in’t Schapp“, erklärte Frank, klappte den Deckel zu und setzte sich darauf.

  Auch Fritz hatte zwei Proviantteller, deren Ränder mit schwarzen schmierigen Fingerabdrücken verziert waren, aus seiner Backskiste auf den Tisch gestellt, und erläuterte: „Musst weten, hier ward alls op’n Gramm genau todeelt. Jede Week een halv Pund Botter, Margarine, Wust, Kääs, Zucker un Marmelaad. Mehr kriggst nich, wenn’t all is, musst dröög Brot eeten. Jeden Sünnobend gifft dat frischen Proviant.“

  „Aver“, erklärte Frank sofort, „dor kann een good mit utkamen, wenn he nich jüst een Freter is.“

  Fritz schenkte Tee ein und schob Karl einen Teller zu, auf dem ein Stück Mettwurst und ein Stück Margarine lagen. „Dat kannst du eeten, dat is de Rest von dien Vorgänger, he is vunmorgens afmustert.“

  Als sie gegessen, nahm Uwe die Pfanne und das schmutzige Geschirr und brachte es nach achtern.

  Fritz zeigte Karl, in welchen Schrank er seine Sachen legen und welche Koje er beziehen konnte. Kurz danach, Karl hatte gerade seinen leeren Koffer in der vorderen ungenutzten Koje verfrachtet, schaute Werner in die Kappe. Ja, er hatte auch auf den Bahnhöfen Ausschau gehalten, war dann aber hier in Lübeck mit der Straßenbahn gefahren. Warum sie sich nicht, wie abgemacht, getroffen hatten, das wusste er auch nicht.

  Uwe kam zurück, hinter ihm polterte der Steuermann die steile Treppe herunter. Auf der vorletzten Stufe blieb er stehen, lehnte sich etwas zurück und musterte die neu angekommenen Jungen von oben herab.

  „Aha, die Nieden sünd al dor.“ Werner und Karl sahen zu ihm hoch. Er sprach ruhig, und doch klangen seine Worte so bissig, wie das verhaltene Knurren eines Kettenhundes. Dann stieg er die Treppe herunter, musterte die beiden noch einmal, und ein spöttisches Grienen spielte um seine etwas schräg hängende Unterlippe als er fragte: „Wer vun jümm kann denn nu kaken?“

  Werner schwieg, Karl Meiners schwieg. Beide warteten auf das Wort des anderen. Schließlich, als die abwartende lauernde Stille schon fast drückend wurde, meinte Werner: „Ja, een beten kann ik kaken, to Huus, bi mien Mudder ...“

  „Good“, sagte der Steuermann, „denn fohrst du in de Kombüs! Uwe wiest di morgen fröh noch, wat du to maken hest, un wo alls steiht. Un denn ...“, dabei sah er Uwe verächtlich an, „sühts du to, dat du rasch an Land kummst, dat ik mi an di Dreckstevel nich mehr argern mutt.“

  Kurz nachdem der Steuermann gegangen, schrillte eine Klingel. Karl Meiners schreckte zusammen, die hohen Töne hallten in seinen Ohren. Uwe stand auf und schimpfte: „Much weten, wat he nu al wedder to meckern hett.“ -

  „Goh achterut, denn weets dat“, hetzte Frank.

  Uwe erwiderte nichts, er stand auf und ging. In seinen Augen spiegelte sich eine hilflose Wut.

  „Hier an Bord“, erklärte Fritz, „hett jeder sien Klingelteken. Wenn se achtern op’n Knoop drückt, hebbt wi to flitzen. Eenmol klingeln heet: Moses kam achterut. Klingelt dat tweemol hest du to lopen, bi dree mutt ik flitzen, und bi veermol klingeln hett Frank stramm to stohn. Tscha, dat Leben hier an Bord is hart.“

  Frank schüttelte den Kopf: „Fritz, du büst een Quarkbüddel, an alls hest du wat uttosetten!“ Dann erklärte er Karl Meiners: „Musst nich so ernst nehmen, wat de Dwarskopp so seggt. To Hauptsaak is dat nämlich een Alarmklingel. Bi Gefohr op See hett achtern keeneen Tiet, na vörn to lopen, um de Lüüd to wecken, jüst so is dat bi Wachwessel. Tweemol lang heet opstohn, op Wach gohn, un wenn’t dreemol klingelt, heet dat: Alarm – alle Mann an Deck!“

  Uwe kam zurück.

  „Na, wat wull he vun di?“ fragte Fritz.

  Uwe lachte bitter: „Dat Brotmess lääg noch op den Disch, ik harr dat nich in de Schuuflaad leggt. Du weets doch, Ewald Pohl“, so hieß der Steuermann, „is glücklich, wenn he Menschen schikaneern kann. Man good, morgen is Schluss, de söss Weken hier an Bord sünd mi lang worrn.“

  „Nu hool aver op!“ wehrte Frank, der Matrose, ab, „maak dien Kraam, denn deit di hier an Bord keen Mensch wat.“ Dann sah er Werner an: „Ja, hier geiht dat liekut to. Jeder hett sien Arbeit to maken, un anners geiht dat ok nich. Streng, aber gerecht! Ordnung mutt ween. Wo kemen wi ok hen, wenn jeder na eegen Gooddünken vör sik hennüsseln wull. Denn kunnst doch bald vör Schiet nicht mehr liekut kieken.“

  Fritz grinste, als wollte er sagen: „Vertell, vertell, du stinkst so scheun na Kööm.“ 

  Die Holzladung war gelöscht, die HEINRICH BLOCK sollte in Ballast nach Wismar dampfen und dort Kali für Nordschweden laden.  Das Schiff war seeklar. Doch soviel der Steuermann auch telefonierte, Heinrich Block, der Kapitän und Eigentümer des Schiffes war nicht zu erreichen.

  „He hett wohl wedder mol sien Supptörn und biestert dörch Hamborg“, sagte Frank. „Schall mi nich wunnern, wenn de Stüermann de nächste Reis dat Schipp as Kaptain fohrt. Weer letztmol ok so, do hett Heinrich Block acht Daag sopen un is nich eenmol nüchtern worrn. Na, wüllt hoffen, dat he kummt, mit em is beter fohrn, as mit Ewald Pohl, geiht alls wat sinniger to, un dat Eeten is ok beter, recht wat beter.“

  Doch Franks Befürchtung wurde wahr. Nach drei Tagen kam ein neuer Steuermann an Bord und Ewald Pohl zog in den Kapitänssalon.

  Inzwischen wusste Karl Meiners, was zu tun war, wenn die Luken morgens geöffnet und abends geschlossen wurden. Er hatte gelernt, wie die Ecken der Persenninge richtig eingelegt werden, damit sie dem Wind und der See den geringsten Widerstand bieten. „Musst ümmer an denken“, hatte Frank erklärt, „dat de Schlitzt so liggt, dat de See dor nich rinnslogen kann.“ Zudem hatte er erfahren, wie widerspenstig alte, mit Fleischhaken bewehrte Lashingsdrähte sein können, die aus alten Rennern (Laufdrähte der Winden), gefertigt sind. Sie mit den bloßen Händen zusammenbinden und -legen war schon eine Sträflingsarbeit. Schmutzig und unangenehm war es auch, die Drähte und die Spannschrauben, die zum Befestigen der Deckslast nötig waren, vorn im Herftdeck zu verstauen.

  Das Herftdeck war ein längsschiffs geteilter, gut 2½ Fuß hoher Tank oberhalb des Hauptdecks, vorn zwischen Luke 1 und der Back. Die Backbordseite wurde als Kohlenbunker genutzt. An Steuerbord wurden die Lashings und die Spannschrauben zum Sichern der Holzdeckslast, die Maschendrähte für das Kokshock und sonstigen Dinge, wie Schäkel, Drähte und Tauwerk verstaut, die so an Deck benötigt wurden. Doch alle diese Sachen waren dort nur unterzubringen, wenn jede Ecke genutzt wurde. Darum musste sich einer der Jungen durch einen Mannlochdeckel zwängen und im Tank liegend die Dinge stapeln. Nach einer solchen Arbeit war sein Zeug so ölig und schmierig, als hätte es seit Jahr und Tag weder Wasser noch Seife gesehen.

  Auch Werner hatte sich inzwischen in seinem Reich, der Kombüse, eingelebt. Er hatte einen eigenen Wecker, stand von morgens halb sieben bis mittags um eins und nachmittags von drei bis abends um sieben in der Kombüse. Das Frühstück und das Abendbrot brachte er nach vorne. Mittags wurde in der Kombüse gegessen. Der Alte aß in seinem Salon und der Steuermann in seiner Kammer.

  Der Klapptisch in der Kombüse war schmal. Bedingt durch die Rundung des Achterschiffes bot er nur drei Leuten Platz zum Essen. Frank saß neben dem Ausguss an der Tür auf der Kohlenkiste, Fritz auf der Kartoffelkiste am Küchenschrank und Karl Meiners auf einem Hocker, den Schrank im Rücken. Wollte Werner jedoch beim Essen sitzen, musste er sich schon mit dem Teller in der Hand auf dem eisernen Tritt des Eingangs niederlassen. War ihm diese Sitzgelegenheit aber zu kalt, so blieb ihm nur die Wahl, zu warten, bis Platz am Tisch war oder im Stehen seine Suppe zu löffeln. „Scheun Schipp“, hatte Hein Heidhoff gesagt, „dat Beste, wat dat gifft.“

  Wo Menschen im Film auf Reisen gehen, sei es auf dem Bahnhof, sei es am Kai, da werden Tücher geschwenkt. Als die HEINRICH BLOCK ablegte, winkte ihr nicht einmal der Arbeiter nach, der die Leinen an Land los warf. Karl Meiners war enttäuscht, das Auslaufen hatte er sich anders vorgestellt. Wie, dass konnte er nicht sagen, jedenfalls nicht so sang- und klanglos. Auch die Holzpier, an der die HEINRICH BLOCK nun über acht Tage gelegen hatte, döste still vor sich hin, sie kannte das Gehen und Kommen der Schiffe, es war ihr Alltagsgeschäft.

  Heller Himmel, blaues Wasser, hohe Wolken, Sonnenschein und ein eisiger Ost-Nord-Ostwind umgaben die HEINRICH BLOCK, als sie nachmittags Travemünde passierte, um nach Wismar zu verholen. Nachmittags um 4 Uhr bis abends 8 Uhr sollte Karl Meiners seine erste Wache zusammen mit Fritz und Ewald Pohl gehen, der nun das Schiff als Kapitän fuhr. Fritz stand am Ruder, Karl sah ihm beim Steuern zu. Fritz bemühte sich, ihm das Steuern zu erklären, wann er das Ruder legen und wann Gegenruder nötig, um das Schiff auf Kurs zu halten.

  Nach einer Weile fragte Ewald Pohl: „Na Korl, hest nu begrepen, wo sük een Schipp stüert ward?“

   Karl nickte, ein wenig unsicher, ein wenig verlegen.

  Der Kapitän sah Karl Meiners scharf an und sagte: „Na, dat süht dor nich na ut.“ Dann erklärte er, die runde Scheibe im Kompass sei die Rose, die die Himmelsrichtungen anzeige. Vorne, der schwarze Strich am Kompassgehäuse aber sei der Steuerstrich. Nun müsse er sich bemühen, die Gradzahl, des zu steuernden Kurses möglichst mit dem Steuerstrich in einer Linie zu halten. „Kiek, Fritz stüert nu 55°, kannst sehn, dat liggt hier an. Bi’t Stüern musst ümmer an denken, dat sik dat Schipp um de Kompassroos dreiht. Kummst mol vun Kurs, musst dat Roor na den Kurs, also na de Gradtall to dreih'n, de du stüern schallst. Aver ümmer een beten sutje un mit Geföhl, sonst speelt dat Schipp verrückt. Hest dat verstohn?“

  Karl Meiners nickte pflichtschuldig. Doch da waren auf einmal zu viele Begriffe auf ihn eingestürmt: Kurs, Steuerstrich und Kompassrose, Ruder und Gegenruder. All diese Dinge sogleich zu ordnen, jedes Drehen des Ruders und seine Folgen sofort zu erfassen, war mehr, als man von einem Jungen, der zum erstenmal ein Schiff steuern sollte, verlangen konnte.

  „Good“ sagte der Alte, „denn stell di an’t Roor un wies, wat du kannst. – Du Fritz, stellst di neben em un passt op.“

  „55°“, sagte Fritz. – „55°“, wiederholte Karl Meiners und stellte sich hinter das Ruder. Dass die Kurse und jede andere Order auf der Brücke wiederholt werden müssen, hatte Fritz ihm einige Tage vorher beim Messingputzen im Ruderhaus erzählt. Karl Meiners mühte sich, den Kurs zu steuern. Fritz passte auf und griff auch mal mit in die Speichen, wenn das Schiff vom stärker werdenden Wind und dem zunehmenden Seegang von Kurs gedrängt wurde. Ewald Pohl stand mit dem Rücken zum Fenster und beobachtete Karl Meiners mit dunklen lauernden Blicken, die den Jungen verunsicherten.

  Mit jeder Meile, die sie Travemünde achteraus ließen, wurde der Abstand zur Küste an Backbord größer. Die Wellenberge wurden höher, das Ballastschiff  begann zu schlingern.

  Fritz sah auf die Uhr. „So, ik mutt daal in de Maschien un afsmeer'n.“ –

  „Is good“, sagte der Alte. Fritz ging. Das Schiff schlingerte heftiger, Spritzwasser sprühte vom Wind zerstäubt über Deck und Luken. Karl Meiners starrte auf den Kompass, in seiner Kehle würgte es, er musste aufstoßen. Ihm wurde übel.

  Eine größere Welle hob den Bug, saugte und drückte; die HEINRICH BLOCK luvte an. Karl Meiners legte Gegenruder. Als das Schiff zurück drehte, reagierte er nicht sofort und kam zu spät mit dem Ruder auf, das Schiff drehte über die Kurslinie hinweg. Da schrie der Alte ihn wütend an: „Nu pass doch op, du Idiot! Sühts doch, dat dat Schipp na Stüerbord dreiht, legg dat Roor gegen. Karl Meiners wurde nerös; in seinem Magen rumorte es. Angst blockierte sein Denken, und er legte das Ruder den falschen Weg. Da sprang der Alte hinzu, stieß Karl Meiners mit dem Körper zur Seite, griff selbst in die Speichen, brachte das Schiff auf Kurs und schnaubte: „Idiot, nu pass op, sonst ...“ , dann übergab er Karl das Ruder.

  Karl Meiners kämpfte gegen die Seekrankheit. Der Alte stand mit dem Rücken zum Fenster und sah ihm zu. Das Würgen in Karl Meiners Kehle drückte stärker, er musste aufstoßen, aufsteigende Hitze trieb ihm den Schweiß auf die Stirn. Er schluckte mehrmals trocken, um den quälenden Druck im Hals zu lindern und war doch machtlos den Reaktionen des Körpers ausgesetzt, der sich gegen die ungewohnten Bewegungen des Schiffes auf seine Art wehrte.

  „Wat nu“, griente der Alte, „kriggst du nu al dat Kotzen?“

  Karl Meiners konnte nichts sagen.  Jeden Moment mussten die halbverdauten Speisen aus ihm herausbrechen. Er sah sich hilflos um. Wenn Fritz nur käme...

  Da stieß Ewald Pohl ihn abermals zur Seite, ergriff das Ruder und schrie: „Rut mit di, du Swien, aver flink, oder wullt du uns hier dat Roorhuus vullspiegen!“

  Karl Meiners eilte aus dem Ruderhaus, hangelte sich die Steigeleiter vom Roof herunter an Deck. Das Achterschiff hob sich, fiel in ein Wellental, warf sich auf die Seite und krängte nach Steuerbord. Noch hielt er sich krampfhaft an der Steigeleiter fest. Im nächsten Moment kam ihm dieVerschanzung entgegen. Er griff danach, lehnte sich darüber, und schon brach es aus ihm heraus. Etwas später stürzte auch Werner aus seiner Kombüse, um Rasmus zu opfern. Was die Jungen von sich gaben, das trug der Wind achteraus. Dort kreischten die Möwen und stürzten sich auf jeden Brocken.

  Nach dem Erbrechen fühlte Karl Meiners sich etwas wohler. Travemünde und die Küste strahlten im Sonnenschein. Eine Wolke schob sich vor die Sonne, der Schatten glitt über das Wasser auf das Schiff zu, das gerade von einer Welle gehoben wurde, um gleich darauf in ein Wellental zu rutschen. Und wieder musste er spucken.

  Der Alte schaute von oben aus dem Ruderhaus auf die Jungen herab und fragte hämisch: „Na, wo geiht? Passt man op, wenn de brune Ring kummt, de mööt jümm wedder daalschlucken, denn dat is de Mors.“

  Es wurde dunkel, es wurde Nacht. Ein eisiger Wind heulte, die See trug weiße Köpfe. Werner war nach vorne ins Logis gegangen und hatte sich in die Koje gelegt. Karl Meiners aber stand noch immer achtern beim Kombüsenschott über den Schandeckel gebeugt, die Brust auf die gekreuzten Arme gelegt. Er fror erbärmlich. Nach seinem Empfinden mussten sich seine Därme schon vielmals verknotet haben. Der Magen war leer. Das ständige Würgen und Aufstoßen rieb in der Kehle, sie war rau und tat ihm weh.

  Um Mitternacht kam Fritz auf Wache. Bevor er sich die Steigeleiter am Roof hochhangelte, um in das Ruderhaus zu gehen, sprach er ihm gut zu: „Nu komm, Korl, goh un legg di to Koje“. Aber nein er wollte nicht. Danach kam Frank, der nun abgelöst war und Freiwache hatte: „Nu komm mit, leggt di hen un slaap. Morgen ward een langen Dag.“ Aber Karl Meiners winkte ab. Ihm war so übel. Wie sollte er bei dem ständigen Brechreiz die Treppe in das stickige Logis hinunter kommen und den Weg in die Koje schaffen? Da wollte er doch lieber an der frischen Luft bleiben.

  Und doch, obwohl er ausgekühlt und erschöpft war und kaum noch einen Willen hatte, bewunderte er die Kraft der Wellen, die an der Bordwand entlang rauschten, erfreute sich an dem Mond und den Sternen, die immer wieder hinter den Wolken Versteck spielten und bestaunte die Kronen tragende See und das Schraubenwasser, das achteraus blinkte und glitzerte, als würden tausend und aber tausend silberner Flocken in der See herumgewirbelt. Alle diese Bilder sog er in sich auf, wie die Sonne den frischen Tau am Morgen auf den Wiesen. So stand er an die Reling gestützt, erlebte die Fülle der Bilder um ihn herum, die einander glichen und doch niemals gleich waren. Er staunte, genoss den Anblick der nächtlichen See und würgte im nächsten Moment, als sei die letzte Stunde nah. Dann wieder hämmerte es in ihm: „Dat is de See, de romantische See, de Welt, vun de du dröömt hest.“

  Nachts um drei Uhr dümpelte die HEINRICH BLOCK auf der Timmendorfer Reede. Karl Meiners stand noch immer an der Reling und wusste nicht, ob er leben oder sterben sollte. „Nu aver rasch to Koje mit di!“ schimpfte der Steuermann, als er von der Back zurückkam, wo er mit Frank den Anker geworfen hatte.

  Steif und durchgefroren, flau und ausgemergelt wankte Karl Meiners schließlich nach vorne. Im Logis war es kalt, eiskalt. Werner schnarchte in seiner Koje und Frank zog sich gerade die Decke über den Kopf. Nur Fritz, der immer hungrig war, saß noch an der Back und schmierte sich ein Stück Brot. Die kalte Margarine aber ließ sich nicht schneiden  und schon gar nicht schmieren. Sie brach vom Stück und zerkrümelte beim Versuch, sie auf das Brot zu streichen. Fritz streute Zucker darüber und schimpfte: „Schiet Margarine! De billigste, de dat to köpen gifft. Is se kold, kannst se nich op Brot strieken, in de Snuut aver kleevt se di as taage Wagensmeer an de Tähn, dat se meetsto nich mehr uteenanner kriggst. Schmitts se aver inne hitte Pann, denn sprütt se as Water op een glöhnige Herdplatt. Hauptsaak billig! Aver mit uns Seelüüd köönt se dat je maken. Wi schüllt wohl freten, wenn wi Hunger hebbt. Du schullst man ok een beten eeten, dat ward di good doon.“

  Doch Karl Meiners mochte nichts essen. Sein Hals war rau und trocken, noch immer quälte ihn ein hartes Aufstoßen, das wie Sandpapier in der Kehle scheuerte. Er zog sich aus und hüpfte in die Koje. Obwohl er immer noch erbärmlich fror, schlief er umgehend ein. Als Fritz das Licht ausknipste, hörte er es nicht mehr.

  Drei Stunden später weckte Werner mit einem zünftigen: „Reise, Reise!“ Zum Frückstück gab es, wie immer eine von Michpulver gekochte Griessuppe, die nach Wasser schmeckte. Auf Karl Meiners’ Proviantteller lag nur noch ein Stück Margarine. Er beschmierte ein Stück Brot damit und strich die Vierfruchtmarmelade darüber, die es im Kriege auf doppelten Marken gegeben hatte. Sie  war die billigste, die der Schiffhändler zu bieten hatte. Der Alte hatte gleich einen ganzen Blecheimer voll davon gekauft. Es war Sonnabend, erst abends gab es frischen Proviant.

  Punkt acht Uhr war: ‚Törn to’! Die HEINRICH BLOCK lag noch auf Reede und wartete auf den Lotsen. So wurde erst einmal alles vorbereitet, damit das Schiff nach dem Vertäuen an der Pier sofort mit dem Laden beginnen konnte. Die beiden Ladebäume mussten mit Handwinden hochgedreht, die schweren Persenninge auf den Luken zusammengerollt und beiseite gelegt werden. Danach wurde Anker klar zum Hieven gemacht. Das Ankerspill aber hatte keinen eigenen Motor. Eine schwere Kuppellar-Kette, die die Winde der Luke 1 mit dem Spill verband, wurde aufgelegt und mit einer Talje tight geholt.

  Das alles war harte Arbeit für einen Jungen von sechzehn Jahren, der in der Nacht nur drei Stunden geschlafen hatte und nach einem Frühstück, das keinen Hund ernährte.

  Um neun Uhr kam das Lotsenboot längsseits, und der Lotse stieg an Bord. Sogleich wurde der Anker gehievt und das Schiff an den Kai verholt.

  Während der Fahrt von der Reede in den Hafen von Wismar wurden die hölzernen Lukendeckel von den Luken herunter genommen und an Deck gestapelt.  Danach blieb bis zum Festmachen noch eine kleine Verschnaufpause. Karl Meiners sah sich um. An Steuerbord dröhnten die Niethämmer einer großen Werft. Einige Arbeiter standen auf der Mole und riefen den Jungs an Bord ein freudiges „Hummel, Hummel“ zu. Karl winkte zurück und rief: „Mors! Mors!“

  Sofort schrie der Alte von der Brücke: „Hool dien Klapp, du Idiot!“

  Karl duckte sich unwillkürlich. Was ärgerte den Alten? Warum schimpfte er ihn einen Idioten? Er begriff es nicht, war sich keines Vergehens bewusst, und doch stieg ein Schuldgefühl in ihm auf.

  Knapp war die HEINRICH BLOCK an der Pier vertäut, begann das Laden. Das Kali stürzte durch die Schütten in den Raum und verhüllte das Schiff im Nu in eine weißgraue wallende Wolke. Der feine Staub drang durch Ritzen und Fugen, legte sich auf Tische und Stühle und kroch in Spinde und Schubladen. Das Atmen fiel schwer.

  Mittags, beim Essen meinte Frank. „Dat Laden geiht good vöran. Mit Glück sünd wi Klock dree ferdig. Fein, denn ward dat Utlopen vunobend nich so laat.“

  Karl Meiners sah Frank an, als hätte er gerade ein unglaubliches Märchen gehört und fragte dumm: „Ja, loopt wi denn vunobend al wedder ut?“ Fritz lachte und Frank höhnte: „Natürlich, wat hest du denn dacht?“

  Nun, was hatte er gedacht? Eigentlich nichts. Den ganzen Morgen hatte nur vom Feierabend geträumt. Nicht mal Abendbrot wollte er essen, sondern sich gleich waschen, ausziehen und in die Koje legen. Er war doch so flau und so müde und wollte nur noch schlafen, schlafen und schlafen. Nun aber sollte er abends wieder auf See sein, und nach einer fast schlaflosen Nacht und einem langen Arbeitstag die Abendwache von acht bis zwölf gehen. Und dann würde die Schaukelei, aufs Neue beginnen. Er würde wieder an der Reling stehen und mit dem Wenigen, was er im Magen hatte, die Fische und die Möwen füttern.

  „Aver wi mööt doch ok mol slapen!“ sagte er sichtlich durcheinander.

  Frank griente: „Slapen, nu laat di nich utlachen. Wenn dat Schipp aflaad is un de Papiere an Bord sünd, denn loopt wi ut. Un wenn di dat nich passt, musst wedder an Land gohn, torügg na den Buern, dor kannst jede Nacht slapen. Hier aver geiht dat rund.“

  Karl sah betroffen vor sich hin und löffelte lustlos seine Suppe. Er hatte Hunger und keinen Appetit. Der Kalistaub biss in der rauen Kehle, jedes Schlucken schmerzte. Mutlos blickte er auf seinen Teller.

  „Kopf hoch!“ tröstete Fritz, „dor musst du hendörch. Ik heff ok dree Maand spegen, jede Reis op frisch. Dat duert sien Tiet, bit di de Seebeen wassen doot. Den Seemann ward nix schenkt.“

  Nach dem Laden war das Schiff bis hoch in die Mastspitzen weiß vom Kalistaub. Beim Seeklarmachen bewegte Karl sich fast mechanisch wie ein Roboter. Mit jedem Lukendeckel und mit Allem was man anpackte und bewegte, wurde beißender Kalistaub aufgewirbelt. Er brannte in den Augen, biss in der Nase, legte sich bitter auf die Zunge, kratzte im Hals und machte das Atmen zur Qual. Karl Meiners hätte sich an Deck werfen und liegenbleiben können. So müde, so kaputt war er.

  Nach dem Ablegen, als die Fender verstaut und die Drähte aufgerollt waren, meinte der Steuermann: „So, dat weer dat. Deckwaschen bruukt wi vundaag nich, dat maakt Rasmus naher.“

  Als der Lotse in Timmendorf von Bord ging, heulte eine steife östliche Brise in den Masten.

  Fritz und Karl hatten sich gewaschen und zu Abend gegessen. Um acht Uhr zogen sie auf Wache. Das Mondlicht erhellte mal als Streulicht, mal als heller Schein die Nacht. Das Schiff dampfte noch im Schutze der Insel Poel im ruhigen Wasser. Als Karl ins Ruderhaus kam und sich unsicher umsah, blaffte der Alte: „Nu kiek nich lang, stell di an’t Roor un stüer. Un ik seggt di: „Pass op! Sonst ...“

  Zum Steuern eines Schiffes braucht der Seemann eine ruhige Hand und das nötige Gefühl für ein Schiff. Dieses Gefühl aber wächst nicht über Nacht. Zudem können Schiffe störrisch sein, die vom Wind, von den Wellen oder von einer Strömung vom Kurs gedrängt werden.

  „300°“, sagte Frank. Karl Meiners wiederholte und stellte sich ans Ruder. Auf dem Kompass lag keine Lupe, der Steuerstrich war schlecht zu sehen. Ewald Pohl stand mit dem Rücken zum Fenster. Karl Meiners fühlte seine lauernden Blicke auf sich gerichtet. Sie machten ihn nervös, doch er mühte sich redlich. Lief ihm jedoch das Schiff vom Kurs, reagierte er ängstlich und übereilt. So blieb es nicht aus, dass Fritz, der neben ihm stand, immer wieder eingreifen musste, um ein zu starkes Gieren des Schiffes zu verhindern.

  Der Alte in seiner Ecke schüttelte mehrere Male den Kopf, gelegentlich aber fauchte er auch: „Idiot!“ Idiot, das war sein Lieblingswort.

  Langsam kam die HEINRICH BLOCK von der schützenden Insel frei. Spritzwasser sprühte über die Back. Das Schiff  begann zu arbeiten, die ersten Brecher kippten über die Verschanzung und spülten über die Luken. Bald schon stampfte und schlingerte die HEINRICH BLOCK. Karl Meiners Magen zog sich zusammen, ihm wurde wieder übel. Das Stück Brot und die paar Kartoffel, die er am Abend ohne Appetit gegessen, drückten und versuchten den Körper im Rückwärtsgang wieder zu verlassen. Die Hand vor dem Mund bedeutete er Fritz, dass er steuern möge, lief aus dem Ruderhaus, hangelte sich die Steigleiter am Roof herunter, lehnte sich auf den Schandeckel und fütterte die Fische.

  Als er danach wieder ins Ruderhaus wollte, versperrte ihm der Alte den Zutritt und fauchte: „Rut mit di! Dor in de Luvsiet stellst di hen un kickst ut! Sonst kotzt du uns noch dat Rohrhuus vull.“

  Karl Meiners begriff nicht gleich und sah fragend zum Alten herauf. Da zog er ihm die Tür vor der Nase zu, grinste durch das Fenster, schüttelte den Kopf, fächerte mit den Handflächen und zeigte mit dem Daumen in die Nock. Als Karl nicht sogleich ging, riss er die Tür noch einmal einen Spalt auf und blaffte gehässig: „Nix hier, scheer di in de Nock un lüft di ut, dat deit di good.“

  In der Nock pfiff ein eisiger Wind. Wie der Steuermann vorausgesagt hatte, spülte Rasmus nun das Deck. Mit jedem Stampfen jumpten Brecher mit Urgewalt auf die Back, andere stürzten sich beim Schlingern über das Schanzkleid, rauschten über die Luken, schwappten im Gangbord und drängten dann hellschäumend durch die Wasserpforten und Speigats wieder in die See. Zugleich trug der Wind das Spritzwasser bis hoch in die Masten und über das Achterschiff hinweg. Karl Meiners aber schlug der windgepeitschte Wasserstaub eiskalt ins Gesicht, als wären es lauter kleine spitze Steine. Mütze und Jacke wurden feucht und nass. Seine Lodenjoppe trotzte dem Wetter gerade leidlich und wärmte ihn nur bedingt. Er fror erbärmlich.

  „Worum?“ fragte sich Karl Meiners mehrmals hilflos. „Wat heff ik doon, worum mutt ik hier buten stohn?“ Gut, er hatte Wache, die musste er gehen, dagegen war nichts zu sagen. Aber er war doch auch schon seit morgens um acht Uhr auf den Beinen. Bald sechzehn Stunden - zwei Arbeitstage. Und er war seekrank, elendig seekrank, aber dafür konnte man ihn doch nicht strafen. Wenn er doch wenigstens im vom Wetter geschützten Ruderhaus stehen könnte, wo ihm der Wind nicht so eisig im Gesicht schnitt. Karl Meiners drehte sich um. Das Gesicht des Alten leuchtete im Mondlicht hinter der Scheibe und verzog sich zu einem hämischen Grinsen. Schikane, gemeine Schikane!

  Dann endlich, nach drei Stunden, die er frierend in der Nock gestanden, tickte Fritz ihm auf die Schulter und sagte: „Kumm mit, wi hebbt Freewach!“ In Leeseite des achteren Deckshauses hielt Fritz Karl zurück: „Tööv!“ Mehrere grobe Seen schlugen über Deck und Luken. Gischt sprühte. Der Sturm heulte. Das Schiff schüttelte sich und richtete sich langsam auf. Die nächste Welle trug es in die Höhe, das Deck lief trocken. „Nu kumm!“ rief  Fritz und rannte über das Deck nach vorne in das Logis. Karl sprang hinter ihm her. Kaum hatte er das Schott der Kappe hinter sich verriegelt, da rauschte auch schon der nächste Brecher lärmend und polternd über die Back.

  Im Logis war es klamm und kalt. Fritz aß noch ein Stück Brot. Karl Meiners zog sich eilig aus. Ein elendens Würgen quälte in seiner Kehle. Eine Hand vor den Mund haltend, eilte er die Treppe hinauf und wartete. Als sich das Vorschiff hob, öffnete er die Tür und spuckte an Deck - die grüne Galle. Im nächsten Augenblick jumpte er die Treppe hinunter, sprang in die Koje, rollte sich zusammen und zog sich die Decke über den Kopf. Die Ankerketten röhrten in den Klüsen. Keine fünf Minuten später schlief er fest und traumlos.

  Doch schon nach 3½ Stunden rasselte die Klingel: „Kumm hoch, Korl Meiners, opstohn, hest Wach!“ Draußen heulte der Sturm in gleicher Stärke, die HEINRICH BLOCK stampfte und schlingerte heftig. Wasser rauschte über die Back, das Deck und die Luken. Kaum hatte Karl Meiners den Kopf gehoben, schon  wurde er erneut von einem Brechreiz geplagt. Kaum aus der Koje, flitzte er auch schon die Treppe hoch und stieß das Schott auf. Sprühwasser wehte ihm ins Gesicht. Und wieder spuckte er nur grüne Galle. Rasmus spülte sie weg.

  „Hier nimm!“, sagte Fritz als er sich angezogen hatte und drückte ihm einen dicken Kanten trockenes Brot in die Hand. Karl Meiners sah ihn fragend an. Was sollte er mit dem Brot? Sein Magen war verkrampft und wehrte sich gegen jegliche Zufuhr neuer Speise. Nein, er konnte nichts essen. Doch Fritz beharrte: „Steek dat inne Tasch. Du musst wat eeten, musst ümmer wedder versöken, een beten wat in’t Liv to holen, sonst warst du nich seefast. Breek di ümmer wedder een lütt Stück dorvun af un eet dat op Wach, dat hölpt.“ Karl tat wie ihm geheißen.

  Zwischen zwei sich über das Schiff stürzende Brecher sprangen die Jungen nach achtern. Fritz ging in das Ruderhaus, Karl hinter ihm her. Als er die Tür hinter sich zuziehen wollte, stieß Ewald Pohl ihn zurück und schnarrte: „Wat wullt du hier? Rut mit di in de Nock to’n utlüften!“ Und wieder musste er vier lange Stunden in feuchten Klamotten im eisigen Wind draußen in der Nock stehen. Ihm war übel. Sprühwasser schlug ihm ins Gesicht. Von Zeit zu Zeit brach er einen kleinen Brocken von dem Brotknust in seiner Tasche ab und steckte ihn in den Mund. Nach langen Kauen würgte er das Brot hinunter und spuckte es sogleich auch wieder aus. Er wollte doch seefest werden.

  So wechselten die Wachen und die Freiwachen, vier Stunden Wache, vier Stunden frei. Sah Karl Meiners nun des Nachts, wenn er sich anzog, um auf Wache zu ziehen, Werner in seiner Koje ruhig schlafen, beneidete er ihn. Eine ganze Nacht schlafen, durchschlafen - welch ein Traum. Am Tage jedoch, wenn Werner seekrank in der Kombüse stand und trotzdem kochen musste, wollte er um alles in der Welt nicht mit ihm tauschen. Nein, zehn Stunden seekrank in der Kombüse am Herd arbeiten und das Essen kochen war schlimmer als zwölf Stunden in der Nock stehen und frieren. Dabei war Werner noch den Launen des Alten unmittelbar ausgesetzt. Glitt ihm bei dem schlechten Wetter einmal ein Teller aus der Hand oder rutschte ihm eine Tasse vom Schrank, konnte er von Glück reden, wenn er mit einem ‚Dussel’ davon kam. Zumeist aber wurde er vom Alten angeschrien: „Pass doch op, du Idiot! Den Schaden betohlst du, den warr ik di vun de Hüer aftrecken.“

  Je nördlicher sie kamen, umso eisiger wurde die Luft. Stand Karl Meiners nun frierend und seekrank in Luv auf Ausguck und wusste Ewald Pohls hämisches Grinsen hinter sich im Ruderhaus, so wünschte er, er hätte Flügel. Umgehend würde er abheben und dieser so unwirtlichen Umgebung entfliehen, um in der Knechtstube des Bauern zu landen. Der Wunsch, mal wieder in einem warmen Bett richtig ausschlafen zu können, wurde allmächtig, beseelte ihn wie eine Gier, die jedes Denken, jedes Wägen im Keime erstickte. Allein, er stand frierend und seekrank in feuchter Kleidung draußen auf einem kleinen Schiff im eisigen Wind. Ein Entrinnen gab es nicht.

   Gewiss, als Knecht war das Leben auch kein Zuckerschlecken, auch da hatte der gewöhnliche Arbeitstag noch dreizehn Stunden - von morgens um fünf bis abends um sechs. Auch der Bauer hatte manchmal geschimpft, wenn etwas nicht klappte oder eine Arbeit nicht von der Hand gehen wollte. Aber schikaniert, und das nur so aus Spaß, das hatte er ihn nie. Und die Milchsuppe war da von richtiger Milch gekocht, und die Bratkartoffeln schwammen im Fett. Brot und Butter, Wurst und Käse standen da auf dem Tisch, und davon konnte er essen, bis er satt war. Ach ja, sich einmal wieder so richtig mit Appetit satt essen, das wäre etwas!

  Doch, was um alles in der Welt band ihn an das Schiff, an diesen manchmal richtig bösartigen Leuteschinder, den Kapitän? Hatte er es nötig, sich derart schikanieren zu lassen?   War er ein Sklave des Alten? Nein, das war er nicht! Auf den Weg, den geordneten Weg, den er verlassen hatte, konnte er zu  jeder Zeit zurückkehren. Nur - Karl Meiners in Gedanken so mühsam erkämpftes Selbstbewusstsein begann zu wanken und unter den Gefrierpunkt zu sinken - was würden die Leute sagen, wenn er zurückkäme. Sie würden doch über ihn lachen, ihn auslachen und verspotten, nachdem er sich schon breitbeinig stehend von ihnen verabschiedet hatte. Sie würden ihn den Seemann nennen, nur um ihn zu ärgern.

  Aber was war schlimmer? Der Spott, der ihn dann ganz sicher erwartete oder das menschenunwürdige Leben hier an Bord des Klütenewers, mit diesem Alten, dem verfluchten?

  Er griff in die Tasche, nahm den Rest des Knustes, an dem er nun schon mehrere Wachen genagt hatte, steckte das Brot in den Mund, kaute, schluckte und spukte es wieder aus.

  Und wieder schnitt ihm der frostige Wind in das Gesicht. Und dann, er fror erbärmlich, begann sich die Waage, auf der das Für und Wider bisher gleichgewichtig pendelte, einseitig zu senken und das Selbstbewussstsein wurde erneut von der Last des zu Ertragengenden in die Höhe gedrückt. Nein, keinen Tag länger als nötig wollte er noch an Bord bleiben - egal was kam. Sollten sie ihn doch auslachen, sollten die Spötter doch spotten, was wussten sie, unter welchen Umständen er hier an Bord leben musste. Diese Leute hatten doch nur eine spitze Zunge, wollten doch nur gehört und gesehen werden, um von ihren eigenen Schwächen abzulenken. Ja, so war es doch und nicht anders. Sich vor solchen Leuten zu fürchten, dass hieße doch, nach des Pöbels Pfeife zu tanzen. Und das Gerede würde sich auch wieder legen. Diese Lästerzungen brauchten doch immer wieder etwas Neues, über das sie herziehen konnten, um sich selbst interessant zu machen.

  Hätte er in diesem Moment von Bord gehen können, er hätte es getan, ohne sich auch nur noch einmal umzusehen.

  Allein die See, die im nächsten Moment über die Back stieg und in seinen Gedanken las, lachte still in sich hinein. Ebenso der Wind, der ihm das frische eiskalte Wasser in das Gesicht sprühte. Denn sie wussten mehr, hatten sie doch schon viele Jungen gesehen, die nach der ersten Reise wieder aufgeben wollten und dann doch von der See mit ihren nicht zu erklärenden Reizen gefesselt wurden. Den meisten Seeleuten, die unbedarft und illusionsbeladen in diesen Beruf hineingestolpert sind, war es so ergangen.

  Schon dachte Karl Meiners, dass die Wachen, die er seekrank und frierend in der Nock verbrachte, eine Ewigkeit gedauert haben und niemals enden würden. Und doch waren erst drei Tage vergangen, seit sie Travemünde passiert hatten.

  Nun aber tuckerte die HEINRICH BLOCK im Windschutz der Insel Öland auf das enge Fahrwasser des Kalmarsunds zu, das die Insel vom Festland trennt. Hier konnten Wellen und Seegang der HEINRICH BLOCK nichts antun.

  Als Fritz und Karl Meiners zu Mittag geweckt wurden, lag das Schiff so ruhig wie in einem Hafen an der Pier. Ein Feuer knisterte im Kanonenofen, und im Logis war es mollig warm. Karl kletterte aus seiner Koje und zog sich an. Ein herrliches Gefühl, mal wieder trockne Wäsche am Leibe zu spüren. Nun wärmten Hose und Jacke auch wieder. Das Schönste jedoch war, dass er nicht gleich nach dem Wecken zur Kappe flitzen musste, um grüne Galle zu spucken.

  Kurz vor Mittag lief die HEINRICH BLOCK in den Sund ein. Blauer Himmel, kalter Sonnenschein. An Backbord grüßte die Stadt Kalmar mit ihrer Domkirche und dem Schloss. An Steuerbord träumte die Insel Öland. Ihre dunklen Wälder, ihre verstreuten Ortschaften mit kleinen Kirchen und ein heller Strand erfreuten das Auge. Achteraus wirbelte das Schraubenwasser und zeichnete weißgraue Striche in die tiefblaue See. Vier im Wasser stehende Feuertürme markieren die engste Stelle des Fahrwassers, in der sich gerade zwei Schiffe passieren können, das dort aber zugleich von der Fahrrinne zwischen dem Festland und der Insel gekreuzt wird. Zwei Fähren begegneten sich im Schraubenwasser.

  Karl Meiners stand achtern neben der Kombüsentür im Windschutz des Roofs. All das Fremde noch nie Gesehene noch nie Erlebte weckte in ihm eine überschäumende Neugier. Was war das für ein Land, was war das für eine Stadt, wie sahen ihre Straßen ihre Häuser aus? Was dachten, wie sprachen, lachten und weinten die Menschen dort. All das hätte er gerne ein wenig näher unter die Lupe genommen, etwa wie ein Sammler die Briefmarke.

  Werner hatte Rübenmus gekocht, als Nachtisch gab es eine Preiselbeersuppe. Karl Meiners hatte Hunger, großen Hunger, Werner ebenso. War es doch das erste Mal seit dem Auslaufen von Lübeck, dass den beiden das Essen wieder schmeckte. So schaufelten sie in sich hinein, was hinein ging, sie hatten ja soviel nachzuholen. Ewald Pohl aber lästerte: „Nu freet man nich soveel, hett doch keen Sinn. Vunobend kotzt jümm doch alls wedder ut.“

  Und er hatte Recht. Am späten Nachmittag blinkte das Feuer von Öland-Nord an Steuerbord achteraus, und Rasmus ließ die HEINRICH BLOCK wieder auf seinen Wellen tanzen. Karl und Werner aber waren machtlos, sie mussten die Fische mit dem guten Rübenmus füttern.

  Und wieder hatte die HEINRICH BLOCK einen Tag lang gegen Wind und Wetter zu kämpfen gehabt. Nun am Abend, Fritz und Karl Meiners kamen von Wache,  blinkte das Feuer von Landsort, der südlichen Einfahrt in den Stockholmer Schären querab, und die HEINRICH BLOCK lief in die vom Seegang geschützten Inselwelt hinein. Der Ofen brannte, im Logis war es warm.

  Kurz vor Mitternacht rasselte die Ankerkette durch die Klüse. Karl Meiners erschreckte, drehte sich auf die Seite und schlief gleich wieder ein. Kurz danach rüttelte Frank ihn wach: „Komm hoch, du schallst de erste Ankerwach gohn.“

  Karl Meiners zog sich an, Frank nahm ihn mit an Deck, um ihn in seine Aufgaben einzuweisen. Frostfrische Luft trieb ihm den letzten Schlaf aus den Augen. „Du sühts“, erklärte Frank, „wi liegt hier dicht ünner Land in den Windschatten vun een Insel. Solang, as wi so liegt kann nix passeren. Blots wenn de Wind dreiht un opfrischt, denn musst du oppassen, dat wi nicht inne Drifft goht.“

  „Un woran mark ik, wenn dat Schipp drifft?“ wollte Karl wissen.

  „Dat kannst föhlen, wenn du de Hand op de Ankerkeed leggst. Aber dat hörst du ok, denn ruckt de Keed. Un kiek dor, dat witte Blinkfüer dor achterut un de beiden Torfüer, de hier dwarsaf rot un gröön blitzt, de musst een beten in’t Oog holen. Solang as de Winkel vun de beiden Füer toeenanner gliek blifft, is als good, ännert he sik aver, denn driebt wi.“

  Die Nacht war mondscheinhell. Sterne blinkten. Einige helle Wolken segelten, vom Wind getrieben, eilig über das Schiff hinweg.

  „Un kiek dor, de Insel, över de nu de Maand steiht, dat is Dallarö. Dor hett Zara Leander een Sommerhuus. Bi Dag kannst dat vun Bord ut good sehn. Süh, un denn musst ok na de Ankerlamp kieken, dat se brennt un nich verrußen deit. Hest dat kapiert?“

  Karl nickte: „Alls klaar?“ – „Good, denn laat uns daalgohn, is genoog, wenn du alle halve Stunn mol an Deck kieken deist. Klock dree kannst du Fritz wecken, dat he di aflööst.“

  Warum sie hier geankert hatten, wollte Karl noch wissen, als sie wieder im Logis waren.

  Nun, erklärte Frank, der Alte wolle warten, bis es hell wird. Hier hinter Dallarö werde das Fahrwasser sehr eng. Um die eine oder andere Insel müsse man nahezu herumfahren. Ein kleiner Fehler, einmal nicht aufpassen, und man säße auf Steinen. Viele Schiffe hätten sich schon hier in den Stockholmer Schären den Boden aufgerissen. „Und denn, de Ool mutt je ok mol slapen. Ward Obend, bit wi dörch de Schären sünd un de Bottensee tofaat hebbt. De Stüermann kennt sik hier nich ut, de kann he hier nich alleen fohrn laten.

  Frank ging zur Koje, drehte sich auf die Seite und begann zu schnarchen. Karl Meiners aber lockte die Mondnacht, er ging wieder an Deck. Auf der nahen Insel waren zwischen dunklen Tannen die Giebel einzelner Häuser zu erkennen. Sie erinnerten an Schlösser, die seit mehr als hundert Jahren schliefen. Darüber blinkten die Sterne, leuchteten die hohen Wolken.

  Das weiße Blinkfeuer war nun vom Roof verdeckt. Weiter an Backbord achteraus schwammen viele kleine Inseln in einer breiten Lichtbahn des Mondes wie Kugelköpfe auf der blinkenden See. Karl Meiners staunte und sog die Bilder in sich auf. Dabei vergaß er die Zeit, war glücklich und fühlte sich wie eine Flocke, die weitab dieser Erde in einer Welt schwebte, in der es kein Gestern, kein Heute und kein Morgen gab. Erst als ihm kalt wurde stieg er wieder nach unten in das Logis.

  Keine halbe Stunde später stand er aber schon wieder an Deck und sah sich um. Er atmete ruhig und fühlte die frische Luft bis tief in seine Lungenspitzen. Achteraus an Steuerbord fuhr ein Schiff. Die Strahlen seiner hellen Topplampen und der grünen Seitenlampe brachen sich im Wasser. Die grüne Lampe verschwand hinter dem Roof, war aber gleich darauf wieder an Backbord zu sehen. Dann drehte das Schiff. Der Abstand seiner Topplampen zueinander verringerte sich zu einem Spalt. Für einen Augenblick war der Schein der roten Seitenlampe zu sehen. Ein Motor dröhnte, erst leise dann lauter werdend. Der Umriss eines modernen Küstenschiffes zeichnete sich ab. Es kam näher, wurde schärfer, glitt durch das spiegelnde Mondlicht, drehte ab, zeigte die Hecklampe und fuhr dann zwischen das rote und grüne Torfeuer hindurch. Kurz danach verschwand die Hecklampe hinter dem dunklen Schatten einer Insel.

  Eine Möwe kreischte vor dem Bug der HEINRICH BLOCK und ließ sich treiben. Karl Meiners sah ihr nach, bis sie im glitzernden Mondlicht nicht mehr zu sehen war.

  Welch ein Augenblick, wie in einem Zauberland. Vergessen waren die Nächte, die er seekrank an der Reling gehangen und nicht wusste, ob er leben oder sterben sollte. Vergessen waren Ewald Pohls hämischen Blicke und die Stunden, die er frierend in der Nock gestanden. Die Stille um ihn herum war so groß und so weit, und es schien ihm, als wollten hier und jetzt die Ewigkeit und der Augenblick für alle Zeiten ineinander verschmelzen. Er stand und staunte. Die Lampe brannte, die Ankerkette stand steif, aber sie bewegte sich nicht. Langsam öffnete er die Tür, stieg in das Logis hinab und schüttete leise ein paar Kohlen in den Ofen. Nun erst merkte er, wie kalt es ihm geworden war. Noch eine halbe Stunde, dann würde er Fritz wecken.

  Mit dem ersten Tageslicht wurde der Anker gehievt und die Reise fortgesetzt. Nach dem Frühstück stand Karl Meiners an Deck. Er hatte Freiwache und bewunderte die Stockholmer Schärenwelt, die vielen meist bewaldeten Inseln, die hinter Tannen versteckten roten Holzhäuser mit den weißen Fenstern und Giebeln. Zu jedem Haus gehörte eine Fahnenstange. An vielen wehte die schwedische Fahne, blau mit gelbem Balkenkreuz, im leicht bewölkten nordisch klaren Himmel. Auf einzelnen Schären lehnten sich rote, weiße, rot- oder schwarzweiß gekennzeichnete Feuertürme an den bewaldeten Hintergrund, andere standen auf einsamen kleinen glatten Felsen. Welch ein herrlicher Sonntagmorgen!

  All diese Bilder und die Freude an dieser einmalig schönen Schärenlandschaft nahm Karl Meiners in sich auf und legte sie in sich ab, wie in einem Archiv. Dann aber wurde ihm kalt, und er ging in das Logis hinunter, um sich aufzuwärmen, nur eben aufwärmen. Es gab gewiss noch viel zu sehen. Doch mit dem Warmwerden fielen ihm die Augen zu. Schnell kroch er in die Koje, noch zwei Stunden schlafen bis zum Mittag.

  Beim Mittagessen in der Kombüse meinte der Alte: „Na Korl Meiners, dat is hier een Kost an Bord, wat! Schwiensbraten, Rotkohl, Kantüffel, un achteran de feine Preiselbeersupp! So een good Eeten hest bi den Buern doch nich kregen.“

  Nun, was sollte er antworten? Sollte er lügen, nur um den Alten bei Laune zu halten? Nein, das ging ihm gegen den Strich. So druckste er erst ein wenig und sagte dann, dass er dort, wo er in Stellung gewesen sei, immer gutes Essen bekommen habe.

  Doch da wollte der Alte nichts von wissen: „Komm, vertell mi nix, ik weet bescheed. Oder wullt du mi vertell’n, dat du dor bi dien Buern, so as hier, ok blots eenmol merrn in de Week Gullasch kregen hest.

  „Nee, Gullasch jüst nich,“ musste Karl Meiners zugeben, „aver sonst ....“

  „Na sühts“, unterbrach ihn Ewald Pohl und griente hinhältig, „mi kannst du nix vörmaken. Vertell wat du wullt: De Buern sünd giezig, een as de annere. De gönnt sümm Lüüd nich dat swarte ünnern Nagel. Nee, komm, ik weet bescheed. Ok wenn du dat nich togeben magst, ik segg di: So een gode Kost as hier, hest du dor nie nich kregen.“

  Karl Meiners nickte. Wozu sollte er sich noch Ärger einhandeln? Sollte der Alte sich doch einbilden was er wollte. Er selbst jedenfalls würde keine Stunde, nein, nicht eine Minute länger an Bord bleiben als nötig. So wie er wieder nach Deutschland kam, sollte für ihn der Erste sein. „De gode Supp!“ er lachte im Stillen. In Wasser aufgerührte Preiselbeeren, aufgekocht und angedickt. Gewiss, sie schmeckte und füllte den Magen, das war aber auch alles.

  Verlief das Fahrwasser am Morgen noch an manchen Stellen eng durch die Schären hindurch, so schien es nun, als fuhren sie auf einem großen Binnensee. Nur einzelne kleine kahle Inseln ragten im näheren Umkreis aus dem Wasser. Die meisten jedoch schwammen fern, wie dunkle Flecken, irgendwo zwischen dem Schiff und der Kimm.

  Karl Meiners hatte das Ruder übernommen, Frank wünschte „Gode Wach“ und ging von der Brücke. Der Alte zeigte voraus und fragte, ob er eben voraus an Backbord den roten Turm auf der kleinen Insel sehe.

  Karl Meiners bejahte.

  „Good, denn faat dat Roor an un stüer dor op to. Aver oppassen, sonst kriggst wat in’t Genick, dat mark di!“

  In der glatten See steuerte die HEINRICH BLOCK gut. Das Steuern des Schiffes hätte dem Jungen Spaß machen und Selbstvertrauen schenken können. Doch der Alte stand keine fünf Schritte entfernt und lauerte, belauerte ihn verstohlen. Das aber machte Karl Meiners nervös. So bekam er auf dieser Wache wieder manches „Pass op“ und „Idiot“ zu hören. Als er schließlich nach vier Stunden am Ruder - er sollte es ja lernen - von der Brücke ging, gnägelte der Alte: „Na ja, dull weer dat je noch nich, aver, wenn wi Glück hebbt, lehrnst du dat wohl noch.“

  Karl Meiners zog die Ruderhaustür hinter sich zu. Die gehässigen Bemerkungen des Alten schmerzten ihn.

  Abends blinkte das Feuer vom nördlichen Ausgang der Stockholmer Schären achteraus, und die HEINRICH BLOCK kämpfte wieder mit der See. Karl Meiners verbrachte weitere Wachen seekrank und frierend in der Nock und träumte von dem warmen Bett in der Knechtstube. Ach, wenn der Alte doch nur ein wenig menschlicher gewesen wäre, so hätte er sich wohl durchbeißen wollen. Er wollte ja lernen. Ja, er sah sich selbst als frischer Gips in den Händen des Alten, der ihn zu einem tüchtigen Seemann, aber nicht zu einem Schwachkopf formen sollte. Nie hatte er es gelernt, viel Wesen um sich selbst zu machen, aber was der Alte hier an Bord mit ihm machte, das war selbst ihm zuviel.

  In Lugnvik, einer kleinen Ortschaft nahe Sundsvall sollte die Kaliladung gelöscht werden. Beim Festmachen sprang Karl Meiners an Land, um die Leinen anzunehmen und über die Poller zu haken. Der Wind war ablandig, die Vorspring schon übergehakt. Als nächstes sollte die Achterleine an Land. Werner wollte ihm die Wurfleine zuwerfen, er holte weit aus, nahm Schwung und warf. Die Leine flog an Land und mit ihr das Ende, das er nicht festgehalten hatte. Der Alte auf der Brücke spottete: „So wat Dusseliges süht een ok blots eenmol in hunnert Johr.“ Nun musste Karl sie zurückwerfen, wollte es natürlich besser machen und trat auf das Ende der Leine, damit es ihm nicht durch die Hand rutschte. Dann warf er, und die Leine flog im hohen Bogen an Bord. Er freute sich schon, der Wurf war ihm gelungen. Doch da rutschte das Ende auch schon unter seinem Fuß heraus, den er unwillkürlich beim Werfen etwas angehoben hatte. Als er das Übel bemerkte, wollte er nach dem Ende der Leine greifen, doch zu spät, er konnte nur noch betroffen hinterhersehen.

  Oh diese Schande! Er wollte es gut machen, und nun dies Pech. Am liebsten wäre er weggelaufen. Ewald Pohl aber schüttelte den Kopf und spottete herablassend: „To’n Schieten to dumm, fallt um un sett sik in den Dutt!“ Der Spott tat weh.

  Nach dem Löschen der Kaliladung sollte die HEINRICH BLOCK in Revsö, einem kleinen finnischen Hafen, Holz für Vejle laden. Während der Fahrt quer über die Bottensee war der Wind schlafen gegangen, die See war glatt. Abends auf Wache steuerte Karl Meiners zum erstenmal während der Reise seine Törns, Stunde um Stunde im Wechsel mit Fritz, und den Ausguckstörn durfte er im Ruderhaus gehen, statt draußen in der frostkalten Nacht.

  „Weets du wo Vejle liggt?“ fragte Ewald Pohl.

  „Ja“, sagte Karl Meiners spontan, „op faste Land een beten nördlich vun den Groten Belt.“

  „Richtig“, sagte der Alte. Er sah ihn groß an und war merklich überrascht. So eine klare Antwort hatte er nicht erwartet. Karl empfand es als Lob und freute sich.

  In Vejle, fuhr der Alte fort, sollten sie die Holzladung mit der eigenen Besatzung löschen, nur an der Pier ständen Arbeiter, die das Holz abnehmen würden. Dann begann er eine Weile - sechs Schritt vor, sechs Schritte zurück - schnell und schneller durch das Ruderhaus zu laufen, blieb unvermittelt vor Karl Meiners stehen, holte tief Luft und meinte gönnerhaft, er möge doch ehrlich sein  und zugeben, dass er es noch niemals im Leben so gut gehabt habe, wie hier an Bord. Das bisschen Wache gehen, das bisschen Lösch- und Seeklarmachen sei doch keine Arbeit.

  Karl Meiners sagte nichts. Was sollte er auch sagen? Der Alte hatte Recht und sollte es haben, wenn es ihn glücklich machte.

  „Na, stimmt doch!“ griente der Alte, „bi’n Buern hest doch vun morgens fröh bit abends laat swoor arbeiden musst, un so een good eeten as hier hest dor ok nich kregen. Nee, vertell mi nix, ik weet bescheed.“ Karl Meiners schwieg, Ewald Pohl ergänzte: Na ja, dazu sei ja auch nichts zu sagen. Er möge sich nur Fritz ansehen, er sehe ja schon wie ein Bierkutscher aus. Und den dicken Bauch habe er sich allein hier an Bord angefressen.

  Und wieder rannte er durch das Ruderhaus - fünf Schritte vor und fünf zurück - verweilte kurz, sah Karl Meiners an, lief wieder, blieb vor Karl Meiners stehen, legte ihm die Hand auf die Schulter und meinte, dass es ihm ja leid tue, dass er so unter der Seekrankheit zu leiden und alles wieder ausgekotzt habe. Aber dafür könne er nun wirklich nichts. Sonst hätte auch er wohl schon einige Pfunde mehr auf den Rippen gehabt. Er verweilte kurz, schöpfte Atem und blinzelte Karl Meiners zu: „Will wohl gläuben, dat du düchtig arbeiden kannst, blots bi Fritz bün ik mi dor nich so seker. Dor heff ik mien Bedenken.

  Und wieder machte der Alte fünf Schritte vor und fünf zurück, lief schnell und schneller, blieb plötzlich vor Fritz stehen, fuchtelte  ihm mit dem Zeigefinger unter der Nase herum, musterte ihn ärgerlich und schrie ihn nahezu an: „Aver dat mark di, in Vejle sünd dien fulen Daag vorbi, denn will ik Arbeit sehn. Un Gnade di Gott, wenn de Lüüd an Land ok blots een Minut rumstoht, wat du to fuul büst un die nich rögen magst, denn is wat los! Ja, dat mark di un schriev di achter de Ohren: „Wenn du di bi’t Löschen nich anstrengen deist, denn pedd ik di in Mors, dat du de Engel singen hörst! Dor kannst op af, un mit dat gode Eeten is dat denn ok vorbi.“ Den letzten Satz spuckt er Fritz nahezu ins Gesicht.

  Danach drehte er sich um, hob die Hand und donnerte Karl Meiners an: „Datsülbe gelt natürlich ok för di!“

  Karl wich zurück, er begriff nichts mehr. Gerade eben hatte die Hand des Alten noch fast freundschaftlich auf seiner Schulter gelegen, und nun schwebte die gleiche schon hoch erhoben und drohend vor ihm, als wollte sie ihn zerschmettern. Dabei hatte er nichts getan, weder ‚ja’ noch ‚nein’ gesagt. Nein, keinen Tag länger als nötig wollte er an Bord bleiben. Ach, wenn er doch erst wieder in Deutschland wäre, wo er abmustern konnte.

  Die Nacht näherte sich dem Morgen; die HEINRICH BLOCK lief in Revsö ein. Kein Windhauch küselte das Wasser; die Maschine war gestoppt, das Schiff trieb langsam auf die Pier zu.

   Der Steuermann, Fritz und Karl standen auf der Back, die Fender hingen außenbords, die Leinen lagen klar.

  Ringsumher war es still, taubstill, zauberhaft still. Das schlafende Land lag unter einer dicken Schneedecke. Der nun schon wieder schlanker werdende Mond blinzelte auf Häuser, Straßen und Tannen, auf Schiffe, Prähme und