Bärbel Junker

Mord um Drei

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Inhaltsverzeichnis

Titel

ZUM BUCH

PROLOG

UNGEBETENER BESUCH

AHNUNGEN

EIN NEUER FALL

TÄTLICHKEITEN

NOCH ZWEI TOTE

VERGANGENHEIT

ERMITTLUNGEN

VERGELTUNG

TESTAMENTSERÖFFNUNG

ABNEIGUNG

BEGEGNUNG

BESUCH IM WAISENHAUS

SPÄTE ABRECHNUNG

NEUE ERKENNTNISSE

LIEBE

TOXINE

DER UNFALL

EINE BÖSE ÜBERRASCHUNG

PLÄNE

NÄCHTLICHER BESUCH

VEREINBARUNGEN

OBSERVIERUNG

VERTRAUEN

EINER FEHLT NOCH!

SELBSTMITLEID

DER LETZTE TOTE

RÜCKBLICK

UNERWARTETE BOTSCHAFT

EPILOG

Impressum neobooks

ZUM BUCH

Kriminalhauptkommissar Felix Heckert ahnt es noch nicht, als er die tote Beatrice von Arlsberg vor sich im Sessel sitzen sieht, aber mit ihrem Tod beginnt einer der schwierigsten Fälle seines Lebens.

Ein Fall, in dem viel zu viele Menschen zwar in der Gegenwart sterben, die Ursache dieser Morde jedoch in der Vergangenheit zu finden ist.

Und Hauptkommissar Heckert ermittelt.

Dabei gerät er in einen Sumpf übler, krankhafter, skrupelloser menschlicher Begierden und Gefühle, die ihn an der Menschheit verzweifeln lassen würden, gäbe es nicht auch noch die andere Seite, in der Liebe, Verständnis und Güte die Triebfedern menschlichen Tuns sind.

Als den DREI-UHR-MÖRDER betiteln die Medien den Täter, der die in kurzen Zeitabständen aufeinanderfolgenden Verbrechen begeht.

Welche Schuld haben Anna und Eberhard Münster auf sich geladen?

Welche Charlotte Edwards, die Heimleiterin eines Waisenhauses?

Oder der LKW-Fahrer Anton Böttcher, der die Schuld am Tod des Ehepaars Richter trägt, sich dieser Schuld jedoch nicht stellt?

Und was hat der Sozialarbeiter Kai Frieberg Schlimmes getan?

Der Drei-Uhr-Mörder weiß es, er kennt deren Schuld und straft sie für das, was in der Vergangenheit geschah.

Er tötet mit dem Gift des Schrecklichen Pfeilgiftfrosches für das es kein Gegenmittel gibt. Danach verschwindet er, als hätte er nie existiert. Wer ist dieser Mann?

Ein Schemen? Eine Fata Morgana?

Er hinterlässt weder Spuren, noch einen Hinweis auf seine Identität. Nur einen Fingerzeig, den niemand versteht.

Er entfernt aus der Armbanduhr der Getöteten die Batterie und stellt den Zeiger der Uhr auf Punkt drei Uhr.

Warum? , fragt sich Kommissar Heckert, der keinen Schritt weiterkommt. Er zieht den Psychologen Dr. Erik Bischoff zu Rate, der ihm schon einmal in einem anderen Fall beigestanden hat.

Da geschieht ein Mord, der nicht in das Schema des Drei-Uhr-Mörders passt.

Ein Trittbrettfahrer, der seine Taten diesem unterzuschieben versucht.

Aber Kommissar Heckert stellt ihm eine Falle.

Doch wird sich der Täter darin verfangen?

Und das Töten nimmt kein Ende. Und noch immer keine Spur!

Kommissar Heckert ist frustriert.

„Sollte der Drei-Uhr-Mörder mit diesem Mord seinen Rachefeldzug beenden, dann kommt er davon und geht straflos aus“, sagt Kommissar Heckert zu seinem Kollegen Kommissar Benno Schuster, der ihm unterstützend zur Seite steht.

Wird Heckert Recht behalten?

Oder finden sie zu guter Letzt doch noch die Identität des Täters heraus?

PROLOG

Drei Uhr nachts.

Der kleine Junge sitzt verängstigt in seinem Bett, unter der bis unters Kinn hochgezogenen Zudecke. Seinen zottigen Bär Dogo fest an sich gepresst, lauscht er voller Furcht auf Geräusche, welche die Stille der Nacht durchbrechen.

Schritte vor der Haustür.

Ein Schlüssel dreht sich im Schloss.

Laute Geräusche im Flur.

ER IST NACH HAUSE GEKOMMEN!

Er kommt immer nachts um drei Uhr von seiner Arbeit als Nachtwächter zurück. Der kleine Junge weiß das ganz genau, denn die Angst hat ihn so sensibilisiert, dass er jede Nacht um Punkt drei Uhr aufwacht.

Unten in der Küche wird der Kühlschrank geöffnet und wieder zugeschlagen. Jetzt hat er sein Bier herausgenommen, weiß das Kind. Und dann wieder seine schweren Schritte, die im Wohnzimmer verhallen.

Der kleine Junge zieht sich die Decke hastig ganz über den Kopf. Er verhält sich mucksmäuschenstill. Sein Atem ist ganz flach, fast nur noch ein Hauch.

Vielleicht hat er Glück.

Vielleicht ist er müde von der Arbeit. Vielleicht ist er schon im Sessel eingeschlafen, hofft das Kind.

Doch seine Hoffnung erfüllt sich nicht!

„Komm sofort runter, du kleine Mistkröte“, poltert die laute, gewöhnliche Stimme seines Vaters dröhnend durch das bis eben noch so stille Haus.

„Na, wird‘s bald oder muss ich dich erst holen?“

Der kleine Junge kriecht zögernd unter der Decke hervor.

Er muss gehen.

Es gibt kein Entrinnen vor den Schmerzen, vor dem, was er ihm manchmal antut. Und es gibt niemanden der ihm hilft, niemanden, der sich überhaupt für ihn interessiert.

Ob wohl alle Väter so etwas mit ihren Kindern machen? , fragt sich der Junge nicht zum ersten Mal.

Der Vater von Jens, der im Nachbarhaus wohnt, ist immer nett zu seinem Sohn und auch zu ihm, wenn er ihn mal im Garten sieht. Aber ist er das auch des Nachts, wenn es dunkel ist und die Uhr dreimal in der Frühe schlägt? Wird er dann auch zu so einem Vater wie seiner einer ist? Aber Jens hat noch seine Mutter, die ihm dann sicherlich hilft.

Er hat niemanden!

Für ihn gibt es kein Entrinnen. Erst fünf Jahre alt, vermag er sich den abartigen Forderungen seines Vaters nicht zu entziehen.

Widerstrebend schwingt er seine dünnen Beine über den Bettrand und steht auf.

„Du bleibst besser hier, Dogo, sonst tut er dir auch noch weh“, tröstet er seinen Bären, seinen einzigen Freund, der ihn aus großen, braunen Augen mitfühlend ansieht. Der Junge streichelte ihn liebevoll, dann legt er ihn in sein Bett und deckt ihn zu.

Er bückt sich nach seinen Hausschuhen, findet sie jedoch in der Aufregung nicht.

Er hat Angst, so schreckliche Angst!

„Was ist? Kommst du endlich? Wie lange soll ich denn noch auf dich warten?“, grölt sein Vater.

Vater! Welch ein Hohn!

Dann eben ohne Hausschuhe.

Barfuß tappt der Junge aus dem Zimmer zur Treppe. Vor der ersten Stufe bleibt er stehen. Alles in ihm weigert sich hinunterzugehen.

Aus dem Wohnzimmer fällt Licht. Klirrende Geräusche. Dann lautes Rülpsen.

Das Bier, denkt der Junge verzagt.

Er löst seine kleine Hand von der Holzstrebe des Geländers, an die er sich unbewusst geklammert hat.

Langsam, Schritt für Schritt, steigt er die mit einem weinroten Läufer belegten Stufen hinunter. Unten angekommen bleibt er ein letztes Mal stehen.

Glucksende Geräusche. Das Einfüllen in ein Glas. Noch mehr Bier. Das ist nicht gut, denkt der Junge furchtsam.

Er nimmt allen Mut zusammen. Langsam tappt er auf seinen nackten Füßen zu der offen stehenden Wohnzimmertür.

Im Eingang bleibt er stehen.

Dasselbe Bild wie immer. Er kennt es, fürchtet und verabscheut es.

Der Mann hockt in einem Sessel, starrt seinen in der Tür stehenden Sohn böse an und schlürft wie immer Bier aus einem gewaltigen Krug. Seit ihn seine Frau verlassen hat, ist er noch unausstehlicher und noch gewalttätiger geworden.

Aber nicht alleine das ist für das Kind eine Katastrophe, sondern noch viel schlimmer ist etwas anderes, das ganz besonders verabscheuungswürdig und mit nichts zu entschuldigen ist. Dabei trägt der Junge keinerlei Schuld an dem Scheitern der Ehe seiner Eltern, sondern ist vielmehr der Leidtragende in dieser schrecklichen Tragödie.

„Du siehst genauso aus wie deine untreue Mutter“, knurrt der Mann von einem Hass erfüllt, den er aufs Schändlichste auf den unschuldigen Knaben überträgt.

„Haut einfach ab mit einem anderen Kerl und nimmt dich noch nicht mal mit. Hat sich wohl nicht allzu viel aus ihrem einzigen Kind gemacht“, schürt er das Feuer in der Wunde, die den kleinen Jungen ohnehin ständig schmerzt.

„Komm sofort her zu mir, du kleine Mistkröte“, verlangt er heiser. Dabei mustert er seinen Sohn auf eine Weise wie kein Vater sein Kind ansehen sollte.

„Ja, du wirst ihr immer ähnlicher“, murmelt er rau.

Der Junge setzt sich widerstrebend in Bewegung. Langsam tappt er auf den Mann in dem geblümten Sessel zu, der Bier in sich hineinschüttet und sich an seinem kleinen Sohn vergreift, der sich nicht wehren kann.

Die Hand seines Vaters umklammert ein scharfes Messer, eines von vielen, denn er sammelt Waffen, besonders Stichwaffen, ist regelrecht verrückt danach.

Der kleine Junge weiß das nur allzu gut.

Denn sein Vater fügt ihm gerne winzige Schnitte im unteren Bereich des Rückens zu. Nach jedem Missbrauch einen. Und die Beweise seines schändlichen Tuns mehren sich, bilden bereits einen Bereich so groß wie die Handfläche des Knaben.

Der Junge sieht seinen Peiniger verzweifelt an.

„Bitte nicht“, fleht er.

„Von wegen!

Stell dich nicht immer so an, du Kröte“, stößt sein Vater hervor und gibt ihm einen groben Schubs. Der Junge verliert das Gleichgewicht, stolpert gegen den kleinen Beistelltisch, auf dem säuberlich aufgereiht einige Messer liegen. Der Tisch stürzt um. Die Messer fallen auf den Boden.

Eine harte Hand greift nach dem schmächtigen Jungen.

„Knie dich vor mich hin. Na, wird’s bald, Kröte.“

Der Junge kommt dem Befehl weinend nach.

„Na, geht doch“, knurrt sein Vater zufrieden. „Los, mach voran, ich warte.“

Da überfällt den Jungen eine solche Panik, dass es ihn schüttelt. Unbewusst tastet seine kleine Hand über den Boden. Eine Klinge ritzt seine Haut.

Er greift zu!

„Dann eben anders“, knurrt sein Vater verärgert. „Los, dreh dich um.“

Wütend stemmt er sich aus dem Sessel hoch. Er wird sich diesen Bengel vornehmen, diesen Bengel, der aussieht wie seine verräterische Frau, ihn ständig an die erinnert, die er wie nichts auf der Welt hasst. Die seine Liebe verschmähte, nur weil er manchmal die Beherrschung verlor und sie dann das Krankenhaus aufsuchen musste.

„Ich sagte umdrehen“, befiehlt er hart.

Der Junge starrt ihn an. Und plötzlich bricht alles in und über ihm zusammen. Ekel, Demütigung, Hass und die Furcht vor neuen Schmerzen bestimmen ab sofort sein Handeln.

Er nimmt das Messer fest in seine kleine Hand.

Und dann stößt er zu, so fest er kann!

Instinktiv springt er danach zur Seite, wobei er das Messer eher aus Versehen, als mit Absicht, aus der Wunde reißt. Ein dicker Blutstrahl schießt dicht an dem Jungen vorbei, während sein Vater zusammenbricht.

Das Messer hat die Oberschenkelarterie getroffen.

„Hilf mir“, stöhnt der Schwerverletzte, dessen Blut fontänenartig aus der Wunde spritzt. Es ist verhängnisvoll für ihn, dass das Messer nicht mehr steckt, sondern aus der Wunde herausgezogen wurde.

Der Junge starrt ihn an, starrt auf die Blutlache, die den Teppich tränkt. Er lässt das Messer fallen, dreht sich um und läuft davon.

Der Mann hört ihn noch auf der Treppe und auch noch das Schließen der Zimmertür.

Und dann wird es dunkel um ihn herum und er hört nichts mehr.

Niemals mehr!

Der Junge aber schlüpft oben in seinem Zimmer unter seine Decke und nimmt Dogo in den Arm. Eng an seinen besten Freund gekuschelt schläft er ruhig ein.

UNGEBETENER BESUCH

Beatrice von Arlsberg sank erleichtert in einen Sessel. Die Ruhe hier tat ihr gut. Es war nicht leicht gewesen, für einen Augenblick der Feier zu entkommen. Aber hier, in ihrem eleganten Arbeitszimmer, konnte sie für einen Moment entspannen ohne gestört zu werden.

Sie lehnte sich zurück, schloss die Augen und genoss die leichte Brise, die durch die offenstehende Terrassentür hereinströmte.

Einmal jährlich, immer zum ersten Mai, lud sie ihre Freunde und Geschäftspartner zu einer Festlichkeit ein, die stets sehr viel Anklang bei den geladenen Gästen fand. Denn es war eine gute Gelegenheit, sich ungezwungen über geschäftliche Interessen auszutauschen und neue Kontakte zu knüpfen ohne dabei das Feiern und das Amüsieren zu vergessen.

Beatrice von Arlsberg war eine gepflegte, noch immer sehr schöne Frau mit ihren neunundfünfzig Jahren. Sie war hochgewachsen und sehr schlank. Ihr blondes, schulterlanges Haar trug sie zu einer kunstvollen Frisur hochgesteckt. Ihr leicht gebräuntes, schmales Gesicht war faltenlos und dezent geschminkt.

Das schwarze, knöchellange Abendkleid zeichnete weich ihren grazilen Körper nach. Ein schwarzer, goldbestickter Seidenschal schützte ihren schlanken Hals vor der nächtlichen Kühle. Ihre schwarzen Pumps lagen vor ihr auf dem Boden, sie hatte sie von ihren schmalen Füßen gestreift.

Außer einer kostbaren Rolex Armbanduhr zierte sie eine perfekt aufeinander abgestimmte Schmuckgarnitur aus Brillantohrsteckern, Kette und breitem Armband. Alles vom Feinsten, jedoch nicht zu überladen.

Beatrice genoss die kurze Zeit der Entspannung, die ihr nicht allzu oft vergönnt war, denn sie hatte nach dem Tod ihres Mannes die Leitung des von ihm gegründeten Immobilienunternehmens übernommen und mit viel Erfolg weiter ausgebaut. Allerdings spannte sie dieser Erfolg auch fest in das Firmengefüge ein, denn ihre Beziehungen waren unverzichtbar für das Gedeihen des Unternehmens.

Jetzt, wo ihre beiden Kinder ihr zur Seite standen, würde sie ja vielleicht etwas mehr Zeit für ihre persönlichen Bedürfnisse finden, hoffte sie.

Sie hatte im Leben viel erreicht, war vermögend, äußerst erfolgreich und mit zwei gut geratenen Kindern gesegnet. Ja, sie konnte wahrlich glücklich und zufrieden sein, war es bis vor nicht allzu langer Zeit auch gewesen.

Doch dann hatten diese Anrufe begonnen!

Hatten sie an ihre Vergangenheit erinnert, an eine Schuld, die sie in den hintersten Winkel ihrer Erinnerungen verbannt hatte.

Nein, sie bereute nichts!

Jeder musste zuerst einmal an sich selber denken, sollte versuchen, sich seine Träume zu erfüllen, war ihre Devise. Das mochte egoistisch sein, doch sie hatte es getan.

Wer sollte ihr das verdenken?

Fast jeder lud in seinem Leben irgendwann Schuld auf sich, man musste nur lernen, sie zu akzeptieren, sich nicht mit Schuldgefühlen zu belasten.

Ihr waren solche Reuegefühle fremd.

Sie war mit sich im Reinen, bereute nichts, stand auch heute noch zu ihren damaligen Entscheidungen.

Aber genug des Rückblicks. Diese unfruchtbaren Gedanken ermüdeten sie. Ihr Kopf sank gegen die Rückenlehne und sie schlief ein.

Und so bemerkte sie auch nicht den ungebetenen Besucher, der geschmeidig und vollkommen lautlos durch die offenstehende Terrassentür eingedrungen war.

Seine Schritte waren unhörbar, wurden gedämpft durch die dicken Orientteppiche, die von Wand zu Wand ausgelegt waren. Nur wenige Schritte entfernt von der Frau im Sessel blieb der Mann stehen und sah sie an.

Sein Gesicht war maskenhaft starr, spiegelte keinerlei Gefühle wieder.

Liebte er? Hasste er? Verlangte es ihn nach Geld?

Was wollte dieser Mann, der regungslos vor der schlafenden Frau stand?

Sein Blick saugte sich fest an ihrem aparten Gesicht, wanderte über den Schmuck und das elegante, aus einem teuren Modesalon stammende Kleid bis hin zu den vor ihr auf dem Teppich liegenden Schuhen.

Sie hat kleine Füße, dachte er.

Rührte ihn das? Nein, das tat es nicht.

Wieso auch? Er hatte sich entschieden.

Er griff in seine Hosentasche und nahm das kleine Lederetui heraus. Er öffnete es vorsichtig. Leise, ganz leise schnappte es auf.

Doch nicht leise genug, denn es drang in den Schlaf der Frau. Etwas war hier, etwas, das nicht hierhergehörte.

Beatrice von Arlsberg schlug die Augen auf.

AHNUNGEN

Isabella von Ayschhofen, Beatrices Tochter, wurde unruhig. Zu lange, bereits seit fast einer Stunde, war ihre Mutter verschwunden, wo sie sich doch nur einen kurzen Moment lang hatte ausruhen wollen.

„Hast du Beatrice gesehen?“, fragte sie ihren Bruder Matthias, der mit einem Glas Sekt in der Hand gerade an ihr vorbeiging. Beide sprachen ihre Mutter stets mit dem Vornamen an, sie hatte es so gewollt. Vielleicht glaubte sie, es würde sie jünger erscheinen lassen. Wer weiß.

„Ich sah sie vorhin in Richtung ihres Arbeitszimmers gehen, wenn ich nicht irre“, erwiderte Isabellas Bruder. „Wahrscheinlich ging ihr der Krach hier auf die Nerven“, fügte er schmunzelnd hinzu.

„Kann schon sein. An und für sich hat sie für derartige Feiern ja nicht allzu viel übrig. Und heute finden die Gäste ja überhaupt kein Ende“, erwiderte seine Schwester.

„Vielleicht sollten wir mal nach ihr sehen“, meinte Matthias. „Ihr kann ja auch schlecht geworden sein.“

„Beatrice? Niemals!“, winkte seine Schwester ab. „So etwas wie das Wort Krankheit, existiert doch für sie überhaupt nicht.“

„Ich sehe trotzdem mal nach. Kommst du mit, Isabella?“

„Natürlich“, erwiderte diese und hakte sich bei ihm ein.

Die Feier war noch voll in Gange. Die beiden Angehörigen der Gastgeberin vermisste man da nicht. Die Gäste hatten mit sich selbst zu tun. Das Buffet war ein Gedicht und zog immer wieder aufs Neue Interessierte an.

Isabella und Matthias schlenderten indessen den Gang entlang, der zum Arbeitszimmer ihrer Mutter führte. Isabella wollte die Tür öffnen, doch sie war verschlossen.

„Was soll das denn?“, fragte sie überrascht.

„Beatrice! Beatrice, bist du da drin? Ist alles in Ordnung?“, rief Matthias besorgt.

Keine Antwort.

„Verstehst du das?“, fragte Isabella, bis jetzt nur verwundert, aber keineswegs besorgt.

„Das sieht ihr aber gar nicht ähnlich. Sie schließt die Tür doch nie ab“, meinte Matthias, der nun doch beunruhigt wirkte.

„Ich versuche vom Garten aus in das Zimmer zu gelangen. Warte du besser hier“, empfahl er seiner Schwester.

Isabella nickte. „Aber beeil dich. Ich habe plötzlich ein ganz komisches Gefühl“, erwiderte sie nervös.

Matthias nickte und eilte davon.

Isabella trat unruhig von einem Fuß auf den anderen. Irgendetwas stimmte da nicht. War Beatrice etwas passiert?

Sie hatte sich gerade dazu entschlossen ihrem Bruder zu folgen, da drehte sich der Schlüssel im Schloss.

Die Tür schwang auf.

Isabella musterte ihren Bruder, der kreidebleich im Gesicht vor ihr stand.

„Was ist passiert?“, flüsterte sie.

Matthias gab zögernd den Eingang frei.

Mit einem mulmigen Gefühl trat Isabella ein.

EIN NEUER FALL

Kriminalhauptkommissar Felix Heckert, fünfundfünfzig, mittelgroß, etwas untersetzt, kurzes graumeliertes Haar, intelligente graue Augen, musterte aufmerksam die Tote, die im Sessel saß und aussah, als schliefe sie.

„Ist sie eines natürlichen Todes gestorben?“, wollte er von dem Rechtsmediziner Dr. Eugen Roth wissen.

„Ich kann Ihnen das noch nicht beantworten, Felix. Aber die Wunde am Hals, dieser kleine Schnitt, lässt mich eher das Gegenteil vermuten“, erwiderte der Mediziner.

„Wahrscheinlich haben Sie recht. Also gehen wir mal vom Schlimmsten aus“, entschied der Kommissar.

„Eine gute Entscheidung. Denn nach Aussage der Tochter, war ihre Mutter nicht nur kerngesund, sondern hat sich erst vor zwei Wochen von ihrem Arzt gründlich durchchecken lassen.“

„Und wenn sie so gesund war, woran ist sie dann gestorben?“, fragte Kommissar Markus Jansen, ein durchtrainierter, schlanker Mann mit dunkelblondem Haar und warmen braunen Augen, Heckerts Freund und Kollege.

„Gute Frage, Markus. Was meinen Sie dazu, Eugen?“

„Ich meine noch gar nichts dazu, liebe Kollegen. Von mir erfahren Sie erst nach der Obduktion etwas. Wie Sie wissen, halte ich nichts von irgendwelchen vorschnellen Spekulationen“, verweigerte sich der Arzt.

„Nun sperren Sie sich doch nicht so. Wir möchten doch nur nicht unnötig in einem Fall ermitteln, dem eine ganz normale Todesursache zugrunde liegt“, erwiderte der Kommissar.

„Also, seien Sie nett, Doktor, und geben Sie mir einen Tipp. Starb sie eines natürlichen Todes oder eher nicht? Kommen Sie Eugen. Nun geben Sie ihrem Herzen schon einen Stoß“, bat Heckert.

„Also gut, Felix. Aber ich habe nichts gesagt“, baute der Arzt vor. „Meiner Meinung nach hat man sie vergiftet. Womit, das kann ich im Moment allerdings nun wirklich noch nicht sagen.“

„Und was bringt Sie zu dieser Annahme?“

„Nichts wirklich Konkretes, nur ein Gefühl, die Wunde am Hals, ihr maskenartiger Gesichtsausdruck, der auf Atemlähmung hinweisen könnte. Nervengifte rufen ähnliche Symptome hervor.

Allerdings könnte natürlich aber auch ein ganz normaler Herzinfarkt der Auslöser gewesen sein“, hielt sich der Rechtsmediziner wie immer eine Hintertür offen.

„Aber Sie glauben nicht wirklich an einen Herzinfarkt, oder?“, fragte Heckert.

„Das haben Sie gesagt“, erwiderte der Mediziner lächelnd.

„Also doch ein neuer Fall“, seufzte der Kommissar.

„Aber falls es Mord war, dann bestimmt kein Raubmord“, meinte Kommissar Jansen. „Beraubt wurde sie nämlich ganz offensichtlich nicht. Die Rolex an ihrem Handgelenk ist mindestens sechzigtausend Euro wert, wenn nicht noch mehr. Ich frage mich nur, wieso eine so kostspielige Uhr einfach stehenbleibt.“

„Wieso? Was meinst du damit?“, fragte Heckert verwundert.

„Die Uhr ist um Punkt drei Uhr stehengeblieben, aber wieso?“

„Vielleicht hat jemand die Batterie herausgenommen“, meinte der Kommissar mehr im Scherz.

Markus Jansen sah seinen Chef nachdenklich an. „Das lasse ich überprüfen“, sagte er und eilte davon.

Kommissar Heckert sah ihm kopfschüttelnd hinterher.

„Du hattest recht, Felix“, rief Kommissar Jansen schon von weitem, als er wieder zurückkam. „In der Uhr fehlt tatsächlich die Batterie.“

„Aber was soll das? Wer trägt am Handgelenk eine Uhr, die nicht funktioniert? Noch dazu eine so kostspielige?“, fragte Heckert verblüfft.

„Vielleicht hat ja der Täter die Batterie entfernt“, dachte Jansen laut. „Aber warum?“

„Vielleicht, um uns auf genau diese Uhrzeit aufmerksam zu machen“, meinte der Hauptkommissar nachdenklich.

„Du meinst, Mord! Punkt drei Uhr?“

„Ja, das meine ich. Und ich hoffe, dass es nur bei diesem einen Mord bleibt“, erwiderte Heckert. „Denn das mit dieser Uhr gefällt mir überhaupt nicht.“

„Hoffentlich artet das nicht wieder zu einem dieser kniffligen Fälle aus, Felix. Das wird nicht einfach“, seufzte Markus Jansen.

„Das ist es doch fast nie, Markus“, winkte Heckert ab.

„Ja, aber wenn es um die Wohlhabenderen in unserer Gesellschaft geht, ist es manchmal ganz besonders kompliziert.“

Nach den Befragungen einiger Gäste wurde klar, dass diese von dem, was in dem Arbeitszimmer der Hausherrin passiert war, das zudem entfernt im anderen Trakt des Gebäudes lag, nichts mitbekommen hatten. Und das sich unter ihnen der Täter aufhielt, so es sich denn wirklich um einen Mord handelte, hielt Kommissar Heckert für nicht sehr wahrscheinlich.

Also beschloss er, sich auf den Sohn und die Tochter der Verstorbenen zu konzentrieren.

Mit ernsten Gesichtern betraten Isabella und Matthias von Arlsberg das Zimmer. Isabella, optisch gesehen das genaue Gegenteil von ihrer blonden, eleganten Mutter mit ihren dunklen Haaren und den braunen Augen, wirkte sehr gefasst. Aber vielleicht war das Zeigen von Gefühlen vor Fremden in diesen Kreisen ja verpönt.

Matthias von Arlsberg, ein hochgewachsener, fast schon hagerer Mann, mit sehr kurzen, schwarzen Haaren, einem markanten Gesicht und rehbraunen Augen, gab sich sehr reserviert.

Beatrices Kinder kamen vom Aussehen her nach der Familie väterlicherseits, die alle dunkelhaarig gewesen waren.

Die Mutter dieser beiden Menschen war gerade unter noch nicht geklärten Umständen aus dem Leben geschieden, aber den Geschwistern merkte man keinerlei Gefühlsregungen an.

Da sind mir Hinterbliebene die weinen oder meinetwegen auch vor Schmerz schreien, allemal lieber, als diese beherrschten Angehörigen, ging es dem Hauptkommissar durch den Kopf, der selber großes Leid hatte erfahren müssen.

Es waren einige kleine tödliche Kugeln, verschossen in einer Bank, die seine Frau Iris zusammen mit seinen Eltern aufgesucht hatte, die seine Liebsten töteten und sein Lebensglück innerhalb weniger Sekunden zerstörten.

Alle, die sich in der Bank befanden, starben an diesem grauenvollen Tag vor knapp vier Jahren. Alle, bis auf die Bankräuber, die das Massaker angerichtet hatten. Und alles nur deshalb, weil eine der Geiseln den Mund nicht halten konnte, als sie den Anführer der Bande zufällig erkannte und beim Namen nannte.

Eine völlig sinnlose Tat, denn die Täter wurden alle zu langen Gefängnisstrafen verurteilt. Doch er würde diesen schrecklichen Verlust niemals verwinden, denn er liebte seine Frau noch genauso wie am ersten Tag!

„Herr von Arlsberg, würden Sie mir bitte berichten, wie Sie das Zimmer und Ihre Mutter vorgefunden haben“, bat Kommissar Heckert, sich auf die Befragung konzentrierend.

„Da gibt es nicht viel zu erzählen, Herr Kommissar. Ich ging durch den Garten zu dem Arbeitszimmer, welches einen Zugang nach draußen hat. Die Tür war weit geöffnet.

Meine Mutter saß in einem Sessel. Ich nahm an, sie sei eingeschlafen. Ich ging zu ihr und sprach sie an. Als sie nicht reagierte, beugte ich mich zu ihr runter und berührte sie an der Schulter. Dabei bemerkte ich, dass sie nicht mehr atmete“, erklärte er mit rauer Stimme.

„Und dann? Was taten Sie dann?“, wollte Kommissar Jansen wissen.

„Ich begab mich zur Zimmertür und schloss auf, um meine Schwester hereinzulassen. Danach rief ich die Polizei.“

„Aber wieso riefen Sie sofort die Polizei und nicht zuerst einen Rettungswagen?“, fragte Heckert befremdet.

„Sie atmete nicht mehr. Um zu begreifen, was das bedeutete, benötigte ich keinen Arzt“, erwiderte Matthias von Arlsberg.

„Können Sie uns auch noch etwas dazu sagen, Frau von Ayschhofen?“, fragte der Hauptkommissar.

„Nein. Ich sah Beatrice im Sessel sitzen. Aber da wusste ich ja schon von meinem Bruder, dass sie nicht mehr lebte“, sagte sie leise. „Und da sie ein absolut gesunder Mensch gewesen ist, wurde mir klar, dass ihr plötzliches Ableben nicht mit rechten Dingen zugehen konnte. Deshalb wandten wir uns sofort an die Polizei.“

„Wie wurde sie getötet?“, fragte Matthias leise.

„Das wissen wir noch nicht. Näheres können wir erst nach der Obduktion sagen“, erwiderte Heckert.

Später, nachdem sämtliche Gäste und auch die Polizei verschwunden waren, saßen die Geschwister noch beieinander. Obwohl sie ihre Gefühle vor Fremden verborgen hatten, waren sie traurig und geschockt über das so jähe Ableben ihrer Mutter. Nichts hatte sie darauf vorbereitet, dass so etwas plötzlich passieren könnte.

Und doch war es geschehen.

„Und was soll jetzt werden, Matthias?“, fragte Isabella verzagt.

„Du meinst mit der Firma und dem übrigen Besitz?“

„Ja, das meine ich. Ich mache mir Sorgen, dass diese Verantwortung für uns zu groß sein könnte“, sagte Isabella bedrückt.

„Das glaube ich nicht. Wir kennen die Materie. Wir führen das Unternehmen gemeinsam weiter, jeder auf dem Gebiet, welches ihm am meisten liegt. Aber warten wir doch erst einmal die Testamentseröffnung ab. Wer weiß, vielleicht hat Beatrice schon lange im Voraus etwas geplant, von dem wir jetzt noch gar nichts wissen“, erwiderte Matthias.

Isabella sah nachdenklich vor sich hin. „Ich begreife das einfach nicht“, sagte sie nach einer Weile. „Wer könnte sie getötet haben? Ich kann mir überhaupt nicht vorstellen, dass sie irgendwelche Feinde hatte.“

„Einen muss sie auf jeden Fall gehabt haben, nicht wahr?“, erwiderte ihr Bruder.

„Aber wieso?“

„Dafür gibt es vielerlei Gründe, Isabella. Ich denke da an Hass, Rache, Neid, Bosheit, Habsucht und was es sonst noch alles gibt. Sieh dir doch nur mal an, was täglich für Verbrechen geschehen. Davor ist letztendlich niemand sicher und die, die wohlhabend sind, schon gar nicht. Selbst Leibwächter können die ihnen anvertrauten Personen nicht hundertprozentig schützen. Man kann immer nur darauf hoffen, dass einem nichts Böses passiert.“

„Sie wird uns fehlen, Matthias, auch wenn sie eine nicht besonders liebevolle und zärtliche Mutter war, die ihre Zuneigung leider nur sehr selten zeigte“, sagte Isabella traurig.

„Ja, sicher wird sie uns fehlen, aber am stärksten wohl in geschäftlicher Hinsicht“, erwiderte Matthias sachlich.

„Aber sie hat uns doch geliebt, Matthias. Oder meinst du nicht?“

„Auf ihre Art vielleicht schon, aber bestimmt lange nicht so wie das Unternehmen, welches ihr ein und alles war!“

TÄTLICHKEITEN

Eberhard Münster starrte seine Frau wütend an und dann … schlug er zu! Ihm hing ihr wehleidiges Gezeter so zum Hals heraus, dass er sich wieder einmal nicht mehr beherrschen konnte. Aber sie legte es ja auch darauf an, reizte ihn bis zur Weißglut.

Er musste hier raus!

Eberhard drehte sich auf dem Absatz um und wollte das Zimmer verlassen.

Doch darauf hatte Anna Münster nur gewartet. Sie griff nach dem schweren Kristallaschenbecher, der auf dem kleinen Beistelltisch stand und schlug ihn ihrem Mann mit voller Wucht auf den Rücken.

Eberhard Münster schrie vor Schmerz, stolperte und schlug hart auf dem Boden auf.

„Nicht mit mir, du Mistkerl“, kreischte Anna und stürzte sich auf ihn. Wütend schlug sie mit den Fäusten auf ihren Mann ein.

Da packte Eberhard sie und schubste sie mit aller Kraft von sich weg. Anna flog gegen den schweren Wohnzimmertisch und blieb benommen liegen.

Währenddessen war Eberhard wieder auf den Beinen. Stöhnend hielt er sich den Rücken.

Wie sonst auch, war die Wut nach den Handgreiflichkeiten bei dem Ehepaar verraucht. Schweigend sahen sie sich an.

„Warum streiten wir uns eigentlich so oft?“, fragte Anna leise. „Hätten wir Kinder gehabt, wären wir wahrscheinlich glücklicher miteinander geworden, meinst du nicht auch?“

Eberhard musterte seine Frau abschätzig. „Ach, Anna“, seufzte er. „Du bist als Mutter doch völlig ungeeignet. Du fährst doch schon bei der geringsten Kleinigkeit aus der Haut. Wie wolltest denn ausgerechnet du jemals die Geduld aufbringen, ein Kind zu erziehen?“, fragte ihr Mann kopfschüttelnd.

„Erinnere dich, meine Liebe.

Haben wir es nicht mehr als einmal mit Kindern aus dem Waisenhaus versucht?“

„Na ja, du warst ja auch nicht gerade ein begnadeter Vater, oder?“, erwiderte Anna giftig. „Du warst doch immer sehr schnell mit dem Schlagen, wenn ich mich recht erinnere. Hast du das eine Kind, ich hab den Namen vergessen, nicht immer auf dem Stuhl festgebunden, bevor du es verprügelt hast?“

„Ich kann mich nicht daran erinnern, dass du jemals versucht hättest, mich daran zu hindern, oder?“, erwiderte ihr Mann grinsend.

„Da kannst du mal sehen, was du an deiner Frau hast, Eberhard. Ich falle meinem Mann doch wegen so einer Göre nicht in den Rücken“, sagte Anna kalt. „Außerdem waren es ja noch nicht mal unsere eigenen Kinder.“

„Ach, und du bildest dir wirklich ein, mit denen hättest du Geduld gehabt? Das wage ich aber ganz entschieden zu bezweifeln, meine Gute. Das mit dem Schlagen war ja schließlich nicht nur ich.

Ich habe sie wenigstens nicht tagelang im Keller eingesperrt wie du, wenn du ihrer überdrüssig warst.“

„Geschenkt“, winkte seine Frau ab. „Die Gören hatten es verdient. Ich war froh, als wir sie endlich wieder los waren. Zum Glück haben wir sie ja nicht alle zur selben Zeit gehabt, sondern immer schön nacheinander.

Ich habe weder die Mädchen, noch diesen wehleidigen Bengel gemocht, obwohl du den ganz schön in deiner Werkstatt hast schuften lassen. Es war richtig, sie wieder dem Waisenhaus zu übergeben. Schließlich sind diese Institutionen ja für so etwas da“, sagte Anna gefühllos.

„Wollen wir jetzt einen Schluck trinken, Liebes?“, fragte Eberhard so freundlich, als hätten sie sich nicht noch vor einigen Minuten geschlagen.

„Das ist eine großartige Idee, Schatz“, erwiderte Anna. „Es ist schon sehr spät, fast könnte man früh sagen. Aber ich bin überhaupt nicht müde.

Wir öffnen ein oder zwei Flaschen Wein, essen eine Kleinigkeit und machen es uns gemütlich. Wir könnten uns einen Film ansehen. Was hältst du davon, Liebster?“, fragte die Frau so liebevoll, als seien sie das glücklichste Ehepaar der Welt.

„Großartige Idee, Liebste“, erwiderte Eberhard und gab ihr einen Kuss.

Hand in Hand begaben sie sich in die Küche, um alles für ihr nächtliches, gemütliches Beisammensein zusammenzustellen. Wein, Käsehäppchen, Salamistücke, Chips und Toastbrot standen danach auf dem Wohnzimmertisch zum Schlemmen bereit.

Eberhard legte eine DVD in den Player und schaltete ihn ein. Er schenkte Wein in die auf Hochglanz polierten Weingläser und prostete seiner Frau zu.

„Auf uns, meine Süße“, sagte er herzlich.

Und keiner von beiden bemerkte den Eindringling, der hinter dem bodenlangen Thermovorhang verborgen, keinen Blick von dem herzlosen Pärchen ließ!

Eberhard Münster, ein mittelgroßer, kräftiger Mann mit schütterem grauen Haar, einst kantigem, jetzt aufgedunsenem Gesicht und kalten, hellblauen Augen, musterte seine Frau, die wie hingegossen in ihrem Fernsehsessel an der Schmalseite des Tisches ihm gegenüber saß.

Auch Eberhard saß in einem der bequemen Fernsehsessel, die sie sich vor zwei Jahren gekauft hatten. Sie waren beide in Rente und es ging ihnen finanziell sehr gut.

Eine Schönheit ist sie weiß Gott nicht, dachte der Mann. Aber Anna war nie eine attraktive Frau gewesen, eher eine graue Maus. Und das war sie auch jetzt noch, nur dass sie dazu auch noch enorm in die Breite gegangen war.

Alles an Anna war grau. Das Gesicht, die Haare, die Augen und selbst ihre Kleidung hatte diese Farbe.

Und tiefdunkel war auch ihr Charakter.

Ebenso wie ihr Mann hatte sie den Kindern, die sie eine Zeitlang mit dem Versprechen zu sich nahmen, sie eventuell zu adoptieren, sehr böse mitgespielt. Es wäre nicht verwunderlich, hätten manche von ihnen einen lebenslangen Schaden davongetragen.

Anna nippte genießerisch an ihrem Wein. Sie war sehr zufrieden. Der Kriminalfilm, den ihr Mann eingelegt hatte, war ihr Lieblingsfilm, in dem es hoch her ging. Sie griff gut gelaunt nach einem weiteren Käsehäppchen, als sie plötzlich aufschrie.

„Ein Stich!

Mich hat gerade eben etwas in den Hals gestochen, Eberhard“, kreischte sie.

Ihr Mann starrte sie verständnislos an.

„So hilf mir doch, Eberhard. Mir wird ganz schlecht“, keuchte sie.

„Ja, und was soll ich dabei tun?“, fragte ihr Mann unfreundlich.

Anna lallte etwas vor sich hin.

Bei dem Krach, den der Fernseher machte, bemerkte Eberhard ebenso wenig wie es seine Frau bemerkt hatte, den Schatten, der unversehens hinter ihm auftauchte. Er spürte nur einen kleinen Schnitt am Hals.

„Jetzt hat mich auch ein Insekt gestochen“, sagte Eberhard und schlug nach dem nicht vorhandenen Übeltäter.

Anna wand sich in Krämpfen. Sie keuchte vor Schmerz.

„Was ist denn plötzlich hier los?“, keuchte Eberhard, dessen Herzschlag plötzlich stolperte. „Woher kommt plötzlich dieses Insekt?“

„Das war kein Insekt“, sagte der Eindringling und richtete sich hinter Eberhards Sessel auf.

„Das war ich. Ich bringe euch den verdienten Tod!“

Annas Herz machte nicht mehr mit. Sie stöhnte ein letztes Mal. Ihr Kopf sank gegen die Rückenlehne.

Sie war tot.

„Wie … wieso?“, keuchte Eberhard, dessen Herz immer häufiger aussetzte.

„Weil ihr es euer Leben lang durch eure schlimmen Taten herausgefordert habt. Erinnert euch nur an die euch anvertrauten Kinder“, erwiderte der ungebetene Besucher.

„Vielleicht hättest du den Jungen nicht anbinden und deine Frau Anna ihn nicht tagelang in den Keller sperren sollen“, sagte er hart.

„Du? Du bist das?“, stöhnte Eberhard Münster.

„Ja, ich bin das“, erwiderte der Besucher.

Lächelnd beobachtete er Eberhards Todeskampf, der länger währte, als der seiner Frau, seine Qualen und dann sein Ende, als sein Herz aufgab und seine Tätigkeit für immer einstellte.

Nachdem er sich an den beiden Armbanduhren der Toten zu schaffen gemacht hatte, ging er zur Tür.

Er warf noch einen letzten Blick auf die beiden Toten, bevor er zur Hintertür des Einfamilienhauses ging, durch die er auch eingedrungen war.

Er zog die Tür hinter sich zu und verschwand ohne eine Spur zu hinterlassen, im Dunkel der Nacht.

NOCH ZWEI TOTE

Als Hauptkommissar Heckert zwei Tage nach dem Ableben Beatrice von Arlsbergs sein Büro im Bundeskriminalamt betrat, lag ihm der Befund des Rechtsmediziners bereits vor.

Er holte sich einen Becher Kaffee aus dem Automaten und setzte sich hinter seinen Schreibtisch. Den Bericht legte er vor sich auf die Schreibtischplatte. Er war sehr gespannt, was Eugen Roth herausgefunden hatte.

Mordfall? Oder doch natürliches Ableben?

Er nahm den Bericht aus dem DINA4-Umschlag und begann zu lesen. Durch das Fenster fiel ein Sonnenstrahl auf den Tisch. Es schien ein schöner Tag zu werden. Doch davon bekam der Kommissar im Moment nichts mit.

„Das gibt’s doch nicht“, murmelte er nach einer Weile.

„Also doch kein normales Ableben, sondern Mord!“

Es klopfte. Kommissar Benno Schuster war es, der seinen Kopf durch den Türspalt steckte.

„Hallo, Chef. Wir haben zwei neue Mordfälle“, verkündete er gut gelaunt wie immer. „Diesmal nicht in einer ganz so feinen Gegend. Es ist in Wilhelmsburg passiert.“

„Sie begleiten mich, Benno. Haben Sie das Team bereits informiert?“

„Die sind schon unterwegs, Chef.“

„Also gut, dann mal los. Sie fahren“, sagte Heckert.

Vor dem Einfamilienhaus des Ehepaars Münster, hatten sich bereits zahlreiche neugierige Nachbarn eingefunden. Doch die Polizei hatte den Tatort so großflächig abgesperrt, dass die sensationslüsterne Meute nicht dicht herankam.

Felix Heckert und Benno Schuster zeigten ihre Ausweise und wurden anstandslos vorbeigelassen, zum Ärger der nach Sensationen gierenden Zuschauermenge.

Die beiden Kommissare betraten das Haus und gingen hinüber in das Wohnzimmer, in dem die beiden Getöteten noch in den Fernsehsesseln saßen.

„Ihre Uhren sind auch um Punkt drei Uhr stehen geblieben, genau wie bei der ersten Toten“, stellte Heckert fest.

„Ja, und beide haben auch die winzigen Schnitte am Hals“, sagte Dr. Roth, der unbemerkt hinzugekommen war.

„Also ein und derselbe Täter“, stellte Benno Schuster fest.

„Höchstwahrscheinlich.“

„In dem Bericht steht, dass Sie bereits ein toxikologisches Ergebnis haben. Können Sie uns etwas Näheres dazu sagen, Eugen?“, fragte Heckert.

„Ja, das kann ich, Felix. Bei dem Gift handelt es sich um ein Pfeilgift, so bezeichnet, weil es einige indigene Völker Südamerikas für die Pfeile ihrer Blasrohre benutzen. Allerdings stammt das Gift, welches diese drei Menschen tötete, von dem giftigsten Frosch der Welt, dem sogenannten Schrecklichen Pfeilgiftfrosch. Es ist ein etwa fünf Zentimeter großer, gelber Frosch, der nahe der Pazifikküste Kolumbiens im Department Cauca lebt.

Die Heimat der Frösche ist dort der Regenwald. Hier leben sie auf dem Waldboden und in Flussnähe. Das Gift der Frösche entsteht aus Substanzen, die sie mit ihrer Beute aufnehmen“, erklärte der Rechtsmediziner.

„Wie wirkt es bei einem Menschen?“, wollte Heckert wissen.

„Absolut tödlich. Es handelt sich um ein ziemlich schnell wirkendes Nervengift, welches zu Krämpfen, Atemlähmung, Herzrhythmusstörungen und dann letztendlich zum Herzstillstand führt. Das Gift eines einzigen Frosches reicht aus, um mehr als 10.000 Mäuse oder zehn bis zwölf Menschen zu töten.

Und wie bereits erwähnt, gibt es bislang kein Gegenmittel.“

„Und wie gelangt man an das Gift?“, fragte Benno Schuster.

„Die Frösche scheiden es durch die Haut aus.“

„Aber wie kommt jemand an ein so gefährliches Gift heran, Dr. Roth?“, fragte Benno Schuster schockiert.

„Einfach ist es wohl nicht. Doch für eine entsprechende Summe wird sicherlich ein Händler zu finden sein, der ein solches Gift verkauft. Man braucht sich doch nur anzusehen, was alles über das Internet gehandelt wird“, erwiderte der Mediziner.

„Aber ausgerechnet ein solches Gift? Gäbe es da nicht Gifte, an die der Täter einfacher gelangen könnte?“, fragte Heckert.

„Sicherlich gibt es die“, erwiderte der Arzt. „Aber irgendeinen Grund wird der Täter oder die Täterin wohl haben, ausgerechnet dieses, in der Bevölkerung sicherlich nicht allzu bekannte, Gift zu wählen. Vielleicht ist er günstig daran gekommen.“

Die beiden Kommissare sahen sich betreten an.

„Das dürfte wieder mal äußerst schwierig werden, Chef“, meinte Benno Schuster.

„Wenn wir das Internet mal außer Acht lassen, Eugen. Wer hätte dann Ihrer Meinung nach außerdem noch die Möglichkeit, an ein derartiges Gift zu gelangen?“, fragte Heckert.

„Ich würde sagen, in sämtlichen Institutionen die sich mit den Fachgebieten Toxikologie und Pharmakologie befassen, dürfte es dafür Möglichkeiten geben. Denn zwischen all den untadeligen forschenden und arbeitenden Menschen, wird es sicherlich auch immer wieder einige geben, die lukrativen, illegalen Angeboten nicht widerstehen können.

Und man benötigt nur sehr geringe Mengen des Gifts, um einen unliebsamen Mitmenschen aus dem Weg zu räumen“, fügte der Rechtsmediziner bedrückt hinzu.

„Drei Tote. Drei um drei Uhr stehen gebliebene Armbanduhren, denen die Batterie entnommen wurde. Wo zum Teufel, ist der rote Faden?“, fragte Heckert frustriert.

„Wir finden ihn, Chef“, sagte Benno Schuster überzeugt. „Bisher haben wir ihn noch immer gefunden.“

„Ihr Wort in Gottes Ohr, Benno“, seufzte Heckert. „Aber hoffentlich bald, bevor noch weitere Todesopfer zu beklagen sind.“

„Vielleicht sollten Sie mit einem Psychologen über diese Fälle sprechen, Felix“, schlug Eugen Roth vor. „Es könnte Ihnen unter Umständen weiterhelfen.“

„Und mit wem? Können Sie mir einen guten Psychologen nennen?“, fragte Heckert.

„Ich würde Dr. Erik Bischoff vorschlagen. Er hat uns schon in einigen kniffligen Fällen unterstützt.“

„Dr. Bischoff? Oh ja, den kenne ich. Er half mir bei einem meiner Fälle“, erwiderte Kommissar Heckert. „Kennen Sie ihn gut?“

„Gut ist vielleicht zu viel gesagt. Ich lernte ihn auf einem Lehrgang kennen. Ein ausgesprochen angenehmer und freundlicher Mensch“, erwiderte Roth. „Wenn Sie wollen, bemühe ich mich für Sie um einen Termin. Er ist nämlich meistens total ausgebucht.“

„Das Angebot nehme ich dankend an, Eugen. Aber es eilt wie Sie wissen.“

„Natürlich. Ich melde mich, sobald ich mit Bischoff gesprochen habe, Felix“, erwiderte der Arzt.

„Und wie geht’s jetzt weiter, Chef?“, fragte Benno als sie alleine waren.

„Als erstes sprechen wir mit Dr. Bischoff. Vielleicht erfahren wir ja tatsächlich etwas von ihm, was uns weiter bringt“, hoffte Heckert.

„Danach kümmern wir uns dann um das Umfeld der drei Toten. Irgendeine Verbindung muss es da geben.“

VERGANGENHEIT

Die Medien nannten ihn den „Drei-Uhr-Mörder“, selbstverständlich in riesigen Lettern auf den Titelseiten. Irgendwie war die Sache mit den Armbanduhren durchgesickert. Aber irgendwo gab es ja fast immer eine undichte Stelle.

Der Mann, der drei Menschen getötet hatte, saß seelenruhig auf einer Bank an der Alster und las den Artikel, der aus reinen Mutmaßungen bestand. Sie hatten nichts, wussten nichts, rein gar nichts von ihm und schon gar nicht, warum er es getan hatte.

Und er war noch nicht fertig!

Es waren noch einige, die ihm geschadet, sein Leben zur Hölle gemacht hatten.

Und er würde sie alle bestrafen! ALLE!

Er beobachtete zwei Schwäne, die dicht nebeneinander elegant an ihm vorüberzogen. Sie waren wunderschön, viel zu schön für dieses Leben. Er sah ihnen hinterher und Trauer überschattete sein sympathisches Gesicht.

Viele Jahre meines Lebens waren alles andere als schön, dachte er. Die gute Zeit kam erst später, doch auch diese ist jetzt vorbei.

Der plötzliche Tod seiner Eltern hatte alles verändert.

Hatte ihn verändert!

Vergessene, unterdrückte Gefühle waren an die Oberfläche geschwemmt worden, nahmen immer stärker von ihm Besitz, weckten etwas, das mit jedem Tag dominanter wurde, das begann, sein Leben fortan zu bestimmen.

Sie fehlten ihm so sehr!

Mit ihnen war sein Halt verschwunden, der es ihm ermöglicht hatte, viele Jahre lang ein ganz normales Leben zu führen. Ihr Verständnis, ihre Liebe waren es gewesen, die ihn stets aus den Tiefen der Depressionen zurückholten, auch dann noch, als er bereits erwachsen war.

Geduldig hatten sie um sein Vertrauen, seine Zuneigung geworben. Niemals drängten oder überforderten sie ihn.

Geduld!

So unendlich viel Geduld hatten sie aufgebracht mit ihm, dem verängstigten, verstörten und schüchternen Jungen.

Und dann begann auf diesem Nährboden irgendwann in ihm die empfindliche Pflanze des Vertrauens und der Liebe zu wachsen, unendlich viel Liebe, die dankbar und glücklich angenommen und erwidert wurde.

Und es war viel davon in dem verzagten Kind, denn niemand hatte diese Liebe jemals haben wollen, außer Dogo, sein geliebter Bär.

Das Waisenhaus, in das man ihn nach dem Tod seines Vaters eingeliefert hatte, fiel ihm ein. Und sofort auch die kratzige Stimme seiner Peinigerin, die Leiterin dieses Ortes war. Oh ja, Charlotte Edwards würde er ganz sicherlich nicht vergessen. Sie hatte ihm etwas besonders Schmerzhaftes zugefügt, etwas, dass er bis zum heutigen Tag nicht vergessen hatte. Sie würde ganz besonders bitter dafür bezahlen! Auch sie musste jetzt im Rentenalter oder dicht davor sein.

Retten würde sie das nicht.

Er dachte an die eiskalten Duschen bei dem geringsten Fehler. Den Essensentzug. Das Eingesperrtsein in dem winzigen, käfiggroßen Raum unter der Treppe. Die Schläge.

Und dann waren Anna und Eberhard Münster gekommen und hatten ihn mit in ihr Haus genommen.

Er war so glücklich gewesen, dem Waisenhaus entronnen zu sein. Endlich eine Familie, eine Mutter und einen Vater zu haben. Menschen, die ihn lieben und nicht misshandeln würden.

Doch er hatte sich geirrt!

Denn ein neues Martyrium hatte für ihn in dem Haus des Ehepaars Münster seinen Anfang genommen.

Eberhard Münster schlug gerne auf ihn ein, wenn er ihn auf einem Stuhl festgebunden hatte. Seine Frau sah dabei zu. Zuerst hatte er noch geglaubt sie würde ihm beistehen.

Von wegen! Sie konnte es mindestens genauso gut!

Anscheinend gefiel ihr die Sache mit dem Stuhl, denn sie stellte ebenfalls einen im Keller auf. Nicht zum Sitzen, oh nein!

Zwar fürchtete er die Schläge, die Schmerzen, doch vor ihrer anderen Variante, nämlich ihn tagelang im Keller in ein winziges Verlies einzusperren, wenn sie seiner überdrüssig war oder sich einfach amüsieren wollte, davor hatte er sich fast zu Tode gefürchtet!

Eine Flasche Mineralwasser und einen Kanten altes Brot hatte sie ihm hingestellt, bevor sie ihn ohne ein Wort alleine ließ. Als Nahrung musste das manchmal für drei lange Tage und Nächte ausreichen, in denen Ratten an seinen Beinen schnüffelten.

Aber vor ihnen hatte er sich weniger gefürchtet, als vor dieser kalten, vollkommen gefühllosen Frau.

Und ihm fällt der nette Mann mit den stahlblauen Augen ein, der im Nebenhaus wohnte. Er hatte stets ein freundliches Wort und immer eine kleine Leckerei für ihn dabei, wenn er ihn traf. Da der Mann nicht wissen konnte, wann er ihn treffen würde, musste er stets vorsorglich diese Süßigkeiten in seiner Jackentasche mit sich herumgetragen haben.

Er war ihm so dankbar gewesen.

Eines Tages hatten ihn die Münsters dann wieder zurück ins Waisenhaus gebracht, was tatsächlich eine winzige Verbesserung seiner Lage gewesen war, obwohl die Heimleiterin Charlotte Edwards ihn weiterhin physisch und psychisch quälte.

Und dann war da noch dieser freundliche junge Sozialarbeiter Kai Frieberg gewesen, der ihn zweimal die Woche besuchte. Manchmal hatte er ihn mit in die Stadt genommen oder er brachte ihm irgendeine kleine Leckerei mit. Und einmal hatte er mit ihm sogar die Elefanten in Hagenbecks Tierpark besucht, diese gewaltigen Tiere, die er so gern mochte.

Da sich der Sozialarbeiter so sehr um ihn bemühte, hatte er langsam Vertrauen zu ihm gefasst. Und als er ihm eines Tages von seinem Dogo erzählte, dem Teddybär, den die Heimleiterin Charlotte Edwards zerstückelt und dann verbrannt hatte, brachte er ihm beim nächsten Mal einen kleinen Teddybären mit, den er vor dem Heimpersonal verstecken konnte. Das hatte das Eis bei ihm endgültig gebrochen.

Und dann hatte ihn Kai Frieberg eines Tages zu sich nach Hause mitgenommen. Er hatte Kakao für ihn gekocht und sich zusammen mit ihm einen Bildband über Elefanten angesehen. Seite an Seite hatten sie auf der Couch gesessen und Kai Frieberg hatte ihm von den Elefanten erzählt.

Er war so glücklich gewesen.

„Weißt du Leon, du bist ein viel zu hübscher Junge“, hatte der Sozialarbeiter plötzlich zu ihm gesagt und das Buch zugeklappt.

„Du hast etwas an dir, eine Ausstrahlung, denen Männer wie ich einfach nicht widerstehen können. Du bist so hübsch, so sanft und so harmonisch gewachsen. Ich bin in meinem ganzen Leben noch nie einem so hübschen Knaben wie dir begegnet.“

Er hatte Kai Frieberg nur angesehen. Er verstand nicht, was dieses Gerede sollte. Aber irgendwie alarmierten ihn dessen Worte aufgrund seiner schlimmen Erfahrungen. Er rückte ein Stück weg von dem jungen Mann neben sich.

Kai Frieberg lächelte, aber es war ein anderes Lächeln, ein Lächeln, das er in der Vergangenheit gesehen hatte.

Es war sein Vater gewesen, der ihn manchmal so angesehen hatte, bevor …

Zu spät!

Kai Frieberg konnte sich nicht mehr beherrschen. Er riss ihn zu sich heran, hielt ihn mit der einen Hand fest, mit der anderen zerrte er ihm die Kleidung von Körper.

Und dann passierte das mit ihm, was ihn zum Mörder an seinem Vater hatte werden lassen!

Er schrie nicht. Er weinte nicht. Er war wie erstarrt.

Er spürte den Schmerz, hörte Kai Friebergs Stöhnen, fühlte sich erniedrigt und beschmutzt, nahm die fremden Hände auf seinem Körper wahr, die ihn wie in Stahlklammern hielten.

Er ließ es über sich ergehen.

Doch würde er nie wieder jemandem sein Vertrauen schenken.

NIE WIEDER!

Als Kai Frieberg befriedigt war, befahl er ihm sich anzuziehen. Stumm kam er der Aufforderung nach.

„Du bist einfach zu hübsch, Leon“, sagte der Sozialarbeiter lächelnd und strich ihm übers Gesicht.

Da biss er so fest zu wie er nur konnte.

Und er ließ nicht mehr los!

Grub seine Zähne wie ein tollwütiger Hund regelrecht in die Hand seines Peinigers hinein.

Dieser schrie gellend auf, versuchte ihn abzuschütteln.

Vergebens!

Er hielt eisern fest, obwohl es ihn vor dem Blutgeschmack in seinem Mund ekelte. Frieberg wimmerte vor Qual. Da löste er irgendwann mit Mühe den Druck seines Kiefers und ließ los.

Kai Frieberg starrte entsetzt auf seine offenbar schwer verletzte, blutige Hand.

„Ich muss die Blutung stillen“, wimmerte er. „Hol aus dem Bad Verbandszeug. Ich muss sofort ins Krankenhaus. Vielleicht können sie dort meine Finger retten“, schluchzte er.

Er hatte Kai Frieberg ruhig angesehen, sich jedoch nicht von der Stelle gerührt. Und er hatte auch nicht das Verbandszeug geholt. Wieso sollte er?

Da war Frieberg seine Hand umklammernd, während er ununterbrochen jammerte, hinüber zu seinem Badezimmer getaumelt.

Er aber hatte seine Jacke zugeknöpft und die Wohnung verlassen, überzeugt davon, dass der Sozialarbeiter ihn niemals wieder besuchen würde.

Er war einfach in irgendeine Richtung davongegangen. Unterwegs hatte er eine Frau nach dem Weg zu einer Polizeiwache gefragt. Sie war eine nette Frau gewesen, denn sie brachte ihn bis vor die Tür. Er hatte sich bedankt und war hineingegangen.

„Ich habe mich verlaufen. Könnten Sie mir bitte helfen?“, hatte er die Beamten dort gefragt. „Ich habe kein Geld, um mit dem Bus zu fahren. Ich wohne in Wiesengrund, in dem Waisenhaus.“

Die Polizisten waren sehr nett zu ihm gewesen. Sie setzten ihn in einen Polizeiwagen und fuhren ihn dort hin.

Zwar wurde er wieder bestraft, obwohl er keine Ahnung hatte wofür, aber er nahm es hin. Ein weiterer Tag in dem Käfig unter der Treppe versetzte ihn mittlerweile nicht mehr in Angst und Schrecken.

Es ist wie es ist, hatte er damals gedacht und die Tür zu dem ihm mittlerweile bestens bekannten Gefängnis geöffnet. Wie stets hatte er sich hineingehockt und geduldig darauf gewartet, dass der Tag zu Ende ging und ein neuer Tag begann.

Und dann kam der Tag, an dem für ihn ein neues Leben begann.

Und wie stets, wenn er diese Gedanken zulässt, fällt ihm der glücklichste Tag in seinem Leben ein. Ganz deutlich sieht er alles noch einmal vor sich. Er schließt die Augen, um ganz und gar in dem glücklichen Teil seiner Kindheit zu versinken.

Es ist ein regnerischer Tag, an dem die zwei Menschen das Waisenhaus besuchen, in dem ein unendlich einsamer und trauriger Junge lebt, ein Kind, das jede Hoffnung auf ein bisschen Liebe und Glück aufgegeben hat.

„Stellt euch nebeneinander in einer Reihe auf, damit euch unsere heutigen Besucher in Augenschein nehmen können“, befiehlt Charlotte Edwards, die Heimleiterin. Nachdem sie alle in Reih und Glied stehen, werden die Besucher hereingeführt.

Diese fühlen sich offensichtlich nicht wohl, als sie die Kinder so diszipliniert in Reih und Glied wie bei einer Militärparade vor sich stehen sehen.

Langsam gehen sie an den Kindern vorbei. Vor ihm, dem sechsten Kind in der langen Reihe, bleiben sie stehen. Schweigend sehen sich die beiden Erwachsenen und der siebenjährige Junge an.

Und ein Funke springt dabei über. Sie gehen nicht weiter, entscheiden sich zum Verdruss der Heimleiterin sofort für ihn, den Knaben, den sie nicht ausstehen kann, was sie ihn keinen Tag vergessen lässt.

Als Charlotte Edwards versucht, die Besucher von ihrer Wahl abzubringen, bestehen diese sehr energisch auf ihrem Recht.

Sie nehmen ihn noch am selben Tag mit.

Und in ihm erglüht ein winziges Fünkchen Hoffnung, dass es vielleicht doch noch ein wenig Glück für ihn gibt. Aber sein Misstrauen ist nicht so leicht zu bewältigen, denn es wird von der Furcht vor neuen Enttäuschungen genährt. Seine Seele ist beschädigt, zu lange wurde sie zu stark immer wieder aufs Neue verletzt.

Doch die beiden Menschen, bei denen er nun lebt, sind geduldig. Sie schenken ihm Liebe, streicheln seine verletzte Seele.

Und ihre Bemühungen, ihre unendliche Geduld, werden schon bald belohnt! Das Kind wendet sich ihnen in Liebe zu. Und dann erzählt es ihnen nach und nach von seinen leidvollen Jahren.

Und auch von seinem Vater!

Nur dass dieser durch seine Hand gestorben ist, dass behält der Junge tief in sich verborgen.

Endlich kann er sich Menschen mitteilen, die ihn lieben, kann sich die Last seiner traurigen Vergangenheit von der Seele reden und auf noch zwei Schultern verteilen. Danach geht es ihm schon sehr bald sehr viel besser. Endlich hat er Eltern gefunden, die immer und in jeder Lebenslage zu ihm halten und ihn lieben. Seine restliche Kindheit verläuft nun harmonisch und von inniger Liebe geprägt.

Und bis zum Tag des Unfalls, ihrem Todestag, hat sich zwischen ihm und seinen Adoptiveltern an diesem Zustand niemals etwas geändert.

Sie waren seine Stütze, sein Zuhause, waren alles, was er liebte und ihn am Leben hielt. Ohne sie war sein Leben leer und ohne Sinn.

Und jetzt sind sie ungewollt von ihm gegangen!

Was soll er ohne sie tun? Wie weiterleben?

Und die Schatten der Vergangenheit kriechen hervor, vereinnahmen und verändern ihn.

Und dann wird er rein zufällig Zeuge eines Gesprächs, in dem ein anderer Name Beatrice von Arlsbergs genannt wird, der Name, den sie vor ihrer Eheschließung mit Friedrich von Arlsberg führte.

Der Familienname seines Vaters!

Zufall?

Er nimmt sofort Urlaub, um den Hauptsitz ihres Unternehmens zu beobachten, in dem ihr Büro liegt. Und eines Tages, kurz vor Ablauf seines Urlaubs, sieht er sie tatsächlich.

Und er hat sich nicht geirrt!

Sie ist die Frau, die in dem Medaillon auf einem Foto zu sehen ist, das sie ihm schenkte, nur dass sie darauf jünger aussieht. Dass es damals ihr Abschiedsgeschenk für ihn war, das ahnte er nicht.

Tags darauf war sie fort.

Ohne ein Wort! Ohne ihren Sohn!

WARUM HAT SIE MICH NICHT MITGENOMMEN?

Diese Frage wird für ihn zur fixen Idee, begleitet ihn sein Leben lang. Sie muss sie ihm endlich beantworten.

Es ist sein gutes Recht!

Er ruft sie an. Doch sie verweigert sich ihm und seiner Frage, kanzelt ihn kühl ab und legt einfach auf.

Er versucht es weiter, immer und immer wieder. Er will doch nur eine Erklärung für ihr Handeln von ihr, nur eine Erklärung, nichts weiter!

Vergebens.

Doch er gibt nicht auf. Im Gegenteil. Jetzt ist er entschlossen, sie unbedingt persönlich zu treffen.

Er bedrängt sie, ruft täglich mehrmals bei ihr an, nervt sie so sehr, dass sie endlich einem Treffen zustimmt.

Und dann begegnen sie sich beim Eingang des Botanischen Gartens zum ersten Mal.

Mutter und Sohn!

Doch von verwandtschaftlichen Gefühlen ist da nicht die geringste Spur. Beatrice von Arlsberg ist nicht als Mutter, sondern als Geschäftsfrau gekommen. Sie begrüßen sich höflich wie Fremde, die sie letztendlich ja auch sind.

Ein kurzes Gespräch vermittelt ihnen die Gewissheit, wirklich Mutter und Sohn zu sein.

An ihren Gefühlen für ihn, ändert das nichts.

Sie hat ihn geboren, mehr ist da nicht.

„Was willst du von mir, nach so langer Zeit?“, fragt sie ihn kühl.

„Ich möchte wissen, warum du mich, ein fünfjähriges Kind, in Stich gelassen hast“, antwortet er.

„Nun werde bitte nicht dramatisch“, ist ihre Erwiderung.

„Warum? Beantworte bitte meine Frage.“

„Sie ist ganz einfach zu beantworten. Der Mann, der mir das Leben bieten konnte, das ich mir erträumte, dieser Mann, Friedrich von Arlsberg, wollte zwar mich, jedoch nicht das Kind eines anderen Mannes und mir war es recht“, erwidert sie gelassen.

Er starrt sie an, betroffen von ihrer Gleichgültigkeit, ihrer Kälte.

„Dann hast du mich nie geliebt?“, fragt er leise.

„Ach, was heißt das schon. Du warst ja noch so klein. Außerdem hattest du ja deinen Vater“, winkt sie lässig ab.

„Ich hatte keinen Vater, sondern war einem Monster ausgeliefert, nachdem du ihn verlassen hattest“, sagt er bitter. Und all seine Leiden, seine Bitterkeit, seine schrecklichen Erfahrungen, lange unterdrückt, kehren auf einen Schlag zurück.

Und seine Hoffnungen, auch sie hätte unter der Trennung gelitten, hätte in manch stiller Stunde an ihn gedacht, ihn vermisst, lösten sich auf in nichts.

Er ist ihr gleichgültig, nur ein unwillkommener Störenfried, eine unliebsame Last in ihrem komfortablen Leben, eine Last, die loszuwerden sie trachtet.

„Was willst du eigentlich von mir? Willst du Geld?“, ist das Einzige, was ihr einfällt.

Geld! Geld, das so vieles ermöglicht. Geld, ist das Einzige, das wirklich für sie zählt, erkennt er.

„Nein, ich will dein Geld nicht. Ich will, dass du begreifst, was du mir angetan hast“, erwidert er.

Und dann erzählt er ihr von seinem Leid, seiner Sehnsucht nach ihr, seinen Schmerzen und den Erniedrigungen.

Anfangs hört sie ihm stumm zu. Doch dann unterbricht sie ihn energisch.

„Ich will davon nichts hören! Es gehört nicht zu meinem Leben. Außerdem glaube ich es nicht. Dein Vater starb kurz nachdem ich ihn verlassen hatte. Sehr lange kann dein sogenannter Leidensweg also nicht gedauert haben“, würgt sie seine Bekenntnisse brutal ab.

„Und die Zeit danach, die ich im Waisenhaus und bei gewalttätigen und gefühllosen Familien verbrachte? Glaubst du das auch nicht?“

„Du neigst anscheinend zu Übertreibungen“, erwidert sie eiskalt.

UND DA BEGINNT ER SIE ZU HASSEN!

Ein Hass, der wie Unkraut wuchert, seine verletzten Gefühle unter sich begräbt, den fünfjährigen Jungen und dessen unerwiderte Liebe hinter sich lässt, während ein negatives Abbild dessen entsteht.

„Du wusstest bereits damals, nach deinem Fortgehen, dass er gestorben ist“, stellt er fest.

„Ja, ich wusste es. Man hat ihn ermordet“, erwidert sie gleichgültig.

„Das war doch sehr günstig für dich, nicht wahr?“

„Ja, das war es, denn es ersparte mir eine Scheidung“, sagt sie kalt.

„Du weißt wie er starb?“

„Es stand in allen Zeitungen. Er war gewalttätig. Sein Ende hat mich nicht überrascht.“

„Die Polizei hat den Täter nie gefunden“, sagt er ruhig.

„Nein, das hat man nicht. Aber ehrlich gesagt, ist mir das völlig egal.“

„Sie konnten ihn nicht finden, Mutter, denn …“

„Nenn mich bitte nicht so. Wenn es denn schon sein muss, dann sprich mich bitte mit Beatrice an“, unterbricht sie ihn gereizt.

„Sie konnten seinen Mörder nicht finden, Beatrice“, wiederholt er abgestoßen von ihrer Kälte.

„Denn der Mörder war ich!

Ich tötete ihn, als er mich wieder einmal missbrauchen wollte. Ich hatte Glück. Meine unkontrollierte, zufällige Abwehr mit dem Messer, das zufällig neben mir auf dem Boden lag, traf seine Oberschenkelarterie. Er verblutete innerhalb weniger Minuten. Und ich legte mich in mein Bett und schlief ein“, erzählt er gelassen.

Sie starrt ihn zuerst ungläubig, dann entsetzt an.

„Du hast ihn getötet? Du, ein damals fünfjähriges Kind?“

„Er nahm mir meine Zukunft, mein Leben, verwehrte mir Liebe und Sicherheit, benutzte mich für seine Zwecke, genauso wie du!“

Und nach diesen Worten lässt er sie einfach stehen und geht davon.

Auf dem Weg nach Hause denkt er über seine leibliche Mutter nach, die ihm, wenn überhaupt, nur eine kurze Zeit Mutter gewesen ist.

Und er denkt an seine Adoptiveltern, die so sehr viel mehr, als manche leiblichen Eltern gewesen sind.

Er vermisst sie so sehr!

Mehrere Tage vergehen, und jeder neue Tag nährt seine Abneigung, seinen Hass. Sie ist so elegant, so selbstherrlich, so sehr von sich überzeugt. Sie hat ihn behandelt wie ein lästiges Insekt. Hat das meiste von dem, was er ihr erzählte, indirekt als Lüge bezeichnet.

Wieso werden so herzlose Menschen eigentlich nicht bestraft?

Und dann liest er über das Fest, welches am ersten Mai jeden Jahres in Beatrice von Arlsbergs feudaler Villa ausgerichtet wird.

Und ein Plan nimmt Gestalt in ihm an. Ja, so wird er gelingen!

Endlich ist der von ihm ungeduldig erwartete Tag der Feier gekommen. Und er ist als unbemerkter Eindringling auch dort. Er beobachtet sie und hofft, sie irgendwann alleine anzutreffen.

Und sein Wunsch geht in Erfüllung.

Als er sie in ihr Arbeitszimmer kommen sieht, vermag er sein Glück kaum zu fassen. Versteckt hinter einem riesigen Blumenkübel auf der Terrasse, lässt er sie nicht eine Sekunde lang aus den Augen, verfolgt jeden ihrer Schritte, jede Bewegung von ihr.

Seine Mutter!

Lächerlich!

Seine Mutter und sein Vater sind tot, in ihrem Mercedes gestorben, und nur, weil ein betrunkener Lastwagenfahrer die Kontrolle über sein Fahrzeug verloren hat.

„Es tue ihm so leid“, hat er in die Mikrofone geschluchzt.

Von wegen! Es wird ihm erst noch leidtun!

So einfach kommt dieser Anton Böttcher, der seine geliebten Eltern ermordet hat, ganz bestimmt nicht davon!

Jetzt hat er dieses Vorhaben erst einmal beiseitegeschoben und sich auf die Frau da drinnen, auf Beatrice, seine Mutter, konzentriert, die in diesem Moment wohlig stöhnend in einen Sessel sinkt.

Sie streift ihre hochhackigen Pumps ab und lehnt sich zufrieden zurück.

Er wartet.

Nach einer Weile fällt ihr Kopf gegen die Rückenlehne ihres Sessels und sie schläft ein.

Er streift sich dünne Handschuhe über, dann pirscht er geräuschlos näher an die offenstehende Terrassentür heran. Doch seine Vorsicht ist überflüssig, denn in diesem Wohntrakt hält sich außer ihnen beiden niemand auf. Bis auf die entfernten Geräusche der Feiernden ist es hier absolut still.

Nach wenigen Schritten erreicht er den kostbaren, dicken Orientteppich in ihrem luxuriösen Arbeitszimmer.

Dafür hat sie dich geopfert, verkündet der Hass in ihm.

Noch einige wenige Schritte und er erreicht sie. Vorsichtig nimmt er das kleine Etui aus seiner Jackentasche und klappt es auf.

Da schlägt sie die Augen auf.

Er bewegt sich nicht, sieht sie nur an.

„Du?“, flüstert sie vollkommen überrascht.

„Was willst du hier? Was hast du hier in meinem Arbeitszimmer zu suchen?“, überwindet ihre Kaltblütigkeit sekundenschnell ihre Überraschung.

Sie öffnet den Mund zu einem durchdringenden Schrei.

Seine harte Hand verhindert ihn.

„Nur einen einzigen Ton, und ich dreh dir den Hals um, MUTTER!“, zischt er voller Hass.

Er steckt das Etui zurück in seine Tasche. Die eine Hand auf ihren Mund gepresst, löste er mit der anderen den Schal, der um ihren Hals liegt. Er zieht ein Tuch aus seiner Jackentasche.

„Mach den Mund auf“, zischt er, gelenkt von dem Bösen, welches man in ein fünfjähriges Kind gepflanzt hat, und das nun ständig mehr Macht über den jetzt Erwachsenen gewinnt.

Sie öffnet den Mund, will etwas sagen. Da steckt er blitzschnell das Tuch hinein und fixiert es mit ihrem wunderschönen Seidenschal.

Er tritt zurück und starrt sie wortlos an.

In ihren Augen liest er Entsetzen, Furcht und Panik.

Gut so! Wie oft hat er dasselbe gefühlt!

Ganz langsam nimmt er erneut das kleine Etui aus seiner Tasche. Ohne sie aus den Augen zu lassen, klappt er es auf. Nachdem er eines der winzigen Messer herausgenommen hat, tritt er dicht an sie heran.

„Weißt du, Beatrice, alles, was ich dir bei unserem ersten Treffen erzählte, war nicht nur wahr, nein, es war noch viel, viel schlimmer. Und dir und meinem sogenannten Vater, der zum Glück nicht mehr unter uns weilt, habe ich diese erduldeten Schrecken zu verdanken.

Du brachtest mich auf die Welt und kümmertest dich einige, wenige Jahre um mich. Dann hast du mich wie einen faulen Apfel fallen lassen und nie wieder einen Gedanken an mich verschwendet.

Und dann bezichtigst du mich auch noch der Lüge, als ich dir von den Schrecken erzählte, die meine Kindheit prägten. Deutlicher konntest du mir nicht zeigen, dass du nichts, aber wirklich absolut nichts außer Abneigung für mich empfindest.

Allerdings bestehen meine Gefühle für dich nach diesem Treffen auch nur noch aus Verachtung und Hass. Und jetzt, nach dem Tod meiner geliebten Adoptiveltern, hält mich nichts mehr zurück es all denen heimzuzahlen, die mich in Stich ließen und nur benutzten. Wenn ich mit ihnen fertig bin, dann lege ich Hand an mich, denn ohne meine Eltern habe ich nicht die Kraft, dieses Leben zu bewältigen.

Doch du wirst vor mir gehen!

Ich aber hoffe von ganzem Herzen, dich weder im Jenseits, noch in der Hölle jemals wiederzusehen!“

Sie sieht ihn aus schreckgeweiteten Augen an.

Da nimmt er das Messer vorsichtig in die linke Hand und fügt ihr einen winzigen Schnitt in ihren schlanken Hals zu. Dann legt er das Messer zurück, schließt das Etui und steckt es wieder ein.

Mit unbewegtem Gesicht sieht er ihrem Todeskampf zu. Er ist zum Ende hin schmerzhaft, doch es geht ziemlich schnell.

Und dann fällt ihr Kopf vornüber.

Sie ist tot!

Er fühlt nichts, weder Genugtuung, noch Hass. Er hebt ihren Kopf etwas an, bindet den Schal ab, entfernt den Knebel und steckt ihn ein. Er nimmt die Batterie aus der Rolex und stellt die Zeiger auf exakt drei Uhr ein.

Dann geht er zur Zimmertür und schließt ab, etwas, das er bei seinem Eindringen leichtsinnigerweise vergessen hat und das fatale Folgen für ihn und seine künftigen Vorhaben hätte haben können.

Alles erledigt.

Nach einem letzten Blick auf die Tote, verschwindet er wieder auf demselben Weg, auf dem er gekommen ist.

ERMITTLUNGEN

Da Kommissar Markus Jansen seit einigen Tagen auf einem achtwöchigen Lehrgang war, sprang Kommissar Benno Schuster für ihn ein und begleitete seinen Chef.

Der Rechtsmediziner Dr. Eugen Roth hatte ihnen kurzfristig einen Gesprächstermin bei dem Psychologen Dr. Erik Bischoff verschafft, den Kommissar Heckert vor einiger Zeit bei einem seiner Fälle kennengelernt hatte. Der Psychologe arbeitete hin und wieder für die Kriminalpolizei. Dr. Bischoff erwartete sie bereits und führte sie in sein Sprechzimmer.

Der Psychologe, ein hochgewachsener, blonder Mann, mit einem schmalen, sympathischen Gesicht, schön geformten Lippen und warmen grünbraunen Augen, bat die beiden Kommissare freundlich Platz zu nehmen.

„Herr Dr. Roth hat mich bereits über Ihr Anliegen informiert, meine Herren“, begann er das Gespräch. „Er sagte, es seien bereits drei Opfer zu beklagen, ist das korrekt?“

„Ja, das ist es, Herr Dr. Bischoff“, erwiderte Hauptkommissar Heckert.

„Und wie kann ich Ihnen helfen?“

„Wir würden gerne Ihre fachliche Ansicht über diese Morde hören, die anscheinend immer um drei Uhr nachts begangen werden. Warum tut jemand so etwas? Und weshalb immer um dieselbe Zeit?“, erwiderte Heckert. „Wir hoffen, dass uns Ihre Erkenntnisse in unseren Ermittlungen weiterbringen“, fügte er hinzu.

„Ich kann Ihnen zwar etwas über die psychologische Seite eines Verbrechens erzählen, aber ob Ihnen das viel nützen wird ist fraglich“, meinte der Psychologe skeptisch.

„Wir werden sehen, Herr Dr. Bischoff. Das weiß man vorher nie so genau.“

„Also nach dem, was ich über Ihren Fall erfuhr, wäre es für mich vorstellbar, dass der Grund für die Taten des Mannes oder vielleicht auch der Frau, ein schreckliches Erlebnis, vielleicht bereits im Kindesalter, gewesen ist. Sollte dem so sein, dann hat der Täter ein solches Trauma sein Leben lang mit sich herumgeschleppt. Das ist natürlich reine Spekulation. Ich kann da nur meine Erfahrungen mit psychopathischen Menschen zugrunde legen“, erwiderte Erik Bischoff.

„Sie sagen im Kindesalter, Herr Dr. Bischoff. Aber wieso sollte sich das nach so vielen Jahren plötzlich im Erwachsenenalter auf so schreckliche Weise auswirken?“

„Vermutlich wiederum durch ein einschneidendes Erlebnis wie zum Beispiel einer großen Enttäuschung, einem schmerzlichen Verlust oder einer Begegnung, die in der Vergangenheit erduldete Schrecken wieder aufleben ließ. Es gibt so unendlich viele Möglichkeiten die seelische Stabilität eines Menschen zu beschädigen“, erwiderte der Psychologe.

„Und diese feste Uhrzeit für die begangenen Verbrechen? Immer um drei Uhr nachts?“

„Ich kann nur Vermutungen anstellen, Herr Kommissar Heckert. Aber vielleicht ist das die Zeit, in der die Ängste des Täters vor irgendjemandem oder vor irgendetwas entstanden sind.

Vielleicht ist es auch ein später Hilferuf, möglich wäre es. Doch um das zu beurteilen,