Marie Gilfert

Kopfüber in den Tod

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Plan von Mänzelhausen

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Impressum neobooks

Plan von Mänzelhausen

Kapitel 1

Ein harter Schlag

Freitag, 11. November 2011

»Beatrice Walther steht Großes bevor! In wenigen Minuten wird sie im Stockholmer Konzerthaus den berühmtesten Literaturpreis der Welt entgegennehmen. Ihr Name steht für einen neuen Stern, auf dessen Geburt der, so schien es, lichtundurchlässige Himmel mittelmäßiger Literatur so lange gewartet hat. Mit ihrem Werk Am seidenen Faden hat sie Vorzügliches geschaffen, so vorzüglich, dass es vorzüglicher gar nicht mehr geht.«

In der Tat, dachte sie beim Lesen des Flyers, der auf Veranlassung des Nobelkomitees inner- und außerhalb des Gebäudes bereits hundertfach verteilt worden war. Ihre vier Konkurrenten hatte sie locker abgehängt. Der Nobelpreis war ihr sicher. Aus diesem Grund war sie hier.

Ausgewähltes internationales Publikum war nach Stockholm gekommen, um die Ehrung einer Autorin mitzuerleben, die in einem Kleid aus eidottergelber Seide aus der Werkstatt der berühmten Modeschöpferin Evelyn Bandeisen schon vor Beginn der Feierlichkeiten alle Blicke auf sich gezogen hatte.

Ihr Herz schlug bis zum Hals, als der König ihr zur Begrüßung die Hand reichte und sie versehentlich einen Knicks machte, was im Publikum für Heiterkeit sorgte, doch offenbar nicht aus Schadenfreude, denn als ihr Gesicht rot anlief, erscholl Applaus, worauf auch der König klatschte und ihr zuflüsterte, dass dieser drollige Fauxpas sie nur noch sympathischer mache. Verlegen bedankte sie sich für so viel Liebenswürdigkeit, was wiederum das Publikum mit erneutem Beifall belohnte.

Als auch dieser verebbte, konnte es weitergehen im Protokoll, und Seine Majestät kam nun richtig in Fahrt. Zuerst verlief noch alles ganz normal, er überreichte Medaille und Urkunde, dann gratulierte er und lächelte gemeinsam mit ihr in die Fernsehkameras. Doch dann näherte er sich bis auf höchstens drei Zentimeter ihrem Gesicht, und als er sie nach französischer Art auf beide Wangen küsste, wäre sie fast in Ohnmacht gefallen. Hingerissen von so viel Spontaneität machte das Publikum ah und applaudierte derart übertrieben, dass nur ein energischer Tusch der im Hintergrund arrangierten Hofkapelle den Jubel in vernünftige Bahnen zu lenken vermochte.

Kaum dass ihre Verwirrung sich gelegt und sie die beiden Auszeichnungen in der vom Nobelkomitee spendierten Aktentasche untergebracht hatte, zog Königliche Hoheit hinter seinem Rücken schon die nächste Überraschung hervor. Als er ihr den ein Meter breiten und fünfzig Zentimeter hohen symbolischen Scheck aus Karton entgegenhielt, dachte sie als Erstes an die modrige Nasszelle in ihrem Haus und als Nächstes an das Elektrofahrrad für zweitausend Euro. Auch der altmodische Inhalt des Kleiderschranks kam ihr in den Sinn, dann noch der im Schneckentempo arbeitende Computer und schließlich die fünfzig Jahre alte Sickergrube hinten im Garten.

Dankbar langte sie nach dem Scheck und stemmte ihn, begleitet von den Zurufen der Königsfamilie, mit gestreckten Armen über ihren Kopf hinweg in die Höhe. Beim Anblick des fettgedruckten Betrages hielten die Zuschauer sekundenlang den Atem an. Drei Ehrengäste in der ersten Reihe nutzten die Stille und stimmten die deutsche Nationalhymne an, worauf zehn weitere Personen in unmittelbarer Umgebung verzückt zu Boden sanken. Dadurch entstandene Irritationen verflüchtigten sich sogleich, nachdem sich die Sänger auf »So ein Tag, so wunderschön wie heute« geeinigt hatten, eine Idee, die auch von der Kapelle Unterstützung fand. Männer und Frauen, gekleidet in den herrlichsten Roben, animierte die Musik zum Tanzen, während andere über die Stühle hinwegstiegen, um ohne Umwege zur Bühne zu gelangen, wo sich ihr Idol mit dem Scheck und inzwischen auch mit einem Blumenstrauß zu Tränen gerührt mindestens schon zum fünfzigsten Mal verneigte.

Die Menschen applaudierten abermals wie entfesselt, und ihre Bravo- und Hurrarufe schallten bis weit hinaus in die schwedische Hauptstadt, wo Touristen und Einwohner in Bars, Restaurants und zu Hause vor den Fernsehapparaten gleichermaßen das Spektakel mitverfolgten. Überwältigend, brillant, phänomenal waren nur einige der hundertfach wiederholten Adjektive, mit denen die internationalen Berichterstatter sich gegenseitig überboten, um die Leistung der Preisträgerin zu würdigen.

Wenn es nach ihr gegangen wäre, hätte sie noch stundenlang auf der meterhohen Bühne verweilen können, denn eine derartige Huldigung wurde einer Autorin, wenn überhaupt, höchstens einmal im Leben zuteil, und so war es kein Wunder, dass sie die Zeit am liebsten angehalten und dafür sogar auf das anschließende Galadiner verzichtet hätte. Glücklicherweise stand noch ihre Dankesrede auf dem Programm, die selbstverständlich aus ihrer eigenen Feder stammte und die sie, ebenso selbstverständlich, auswendig vortragen würde, was ihren Auftritt um wenigstens dreißig Minuten verlängern würde.

Scheck und Blumenstrauß hatte ihr die Kronprinzessin freundlicherweise abgenommen, und auch die Aktentasche war von der Bühne entfernt worden. Die Menschen hatten sich beruhigt und ihre Plätze wieder eingenommen, niemand sang und applaudierte mehr. Mindestens zweitausend Augen hingen nun an ihren Lippen, doch sie ließ sich Zeit und wartete, bis auch der Letzte sich ein Husten verkniffen hatte. Erst als es mucksmäuschenstill war, schritt sie zum Mikrofon, nahm es aus der Halterung und hielt es dicht an ihren Mund.

Sie hatte sich vorgenommen, auf geschluchzte Dankeschöns und stimmungslähmende Aufzählungen von Namen irgendwelcher Möglichmacher zu verzichten. Sie würde über ihr Buch reden, und nur darüber. Denn eines stand fest: Nirgendwo besser als auf dieser Bühne konnte sie dafür Werbung machen.

Sie setzte den von unbeschreiblicher-Freude-und-tiefer-Dankbarkeit-erfüllt-Blick auf, weil sie wusste, dass er bei den Menschen positive Gefühle weckte, gleichermaßen Sympathie und Empathie erzeugte für die Preisträgerin, die schon tagelang vor der Verleihung enormen Stress hatte aushalten müssen. Sie würde dafür sorgen, dass alle, die ihr Buch bisher noch nicht gekauft hatten, es spätestens nach dieser Ansprache tun würden. Sie wusste genau, wie so etwas funktionierte.

Doch urplötzlich schoss ein Geräusch mitten hinein in den Festakt, und zwar derart schrill, dass die Menschen vor Schreck die Köpfe einzogen und ihre Ohren mit den Händen bedeckten, während der König mit seiner Familie wie auf Kommando von einer Handvoll Leibwächter umringt war, die sich alle gleichzeitig auf die Hoheiten warfen und sie zu Boden drückten. Jemand zog sie mit hinab und rief ihr etwas zu, was sich anhörte, wie: »Aus der Traum!«

Mit einem Schlag war alles vorbei. Sie weilte nicht mehr in Stockholm, der König war verschwunden und mit ihm Scheck und Blumenstrauß. Stattdessen befand sie sich im alten Forsthaus in Mänzelhausen, dort wo sie zuhause war, und der Radau, der ihre Rede abgewürgt hatte, kam von der verdammten Glocke unten an der Haustür.

Sie rappelte sich hoch, noch halb verschlafen, aber schon mit Wut im Bauch. »Wenn das Margot ist, dann steuert sie gerade auf ihre Kündigung zu!«

Sie schielte zum Wecker und fiel zurück ins Kissen. Es war sieben Uhr.

Obwohl es schon vier Wochen her war, erinnerte sie sich wortwörtlich an die Anweisung, die sie Margot beim Antritt der neuen Stelle gegeben hatte: »Ihre Arbeitszeit beginnt um acht, aber ich möchte bis wenigstens elf Uhr auf keinen Fall gestört werden, also betreten Sie das Haus durch den Kellereingang, die Tür ist nicht verschlossen.«

So und nicht anders hatten ihre Worte gelautet, und bis letzten Freitag hatte es diesbezüglich auch keine Missverständnisse gegeben, doch dann fiel ihr der Wortwechsel von vergangener Woche ein, der trotz seiner Belanglosigkeit für Margot vielleicht ein Grund sein konnte, sich zu rächen. Zuzutrauen war es ihr, denn es entsprach ihrer Natur, immer das letzte Wort haben zu wollen, und nur schwer konnte sie es ertragen, wenn es einmal nicht so war.

Sie schlug die Decke zurück und fluchte, weil allem Anschein nach der Finger dieser beschränkten Person am Klingelknopf festgewachsen war und der Tag, obwohl er für sie noch gar nicht angefangen hatte, bereits eine unwillkommene Richtung einzuschlagen im Begriff war, vorausgesetzt der Lärm würde nicht augenblicklich aufhören. Doch es läutete in einem fort.

Kaum dass sie aus dem Bett war, begann sie zu frieren, wie ein Mensch nur frieren konnte, der bei einer Größe von ein Meter fünfundsiebzig kaum mehr als fünfzig Kilo auf die Waage brachte und in dessen Schlafzimmer sich außer Bett und Kleiderschrank nur noch ein verrußtes Kohleöfchen befand, in dem seit ihrem Einzug vor einem Jahr kein Feuer mehr gebrannt hatte.

Ihre Zähne klapperten, als sie den Hausmantel überzog und im Dunkeln bis zur Treppe schlich, die vom ersten Stock in die mit Steinfliesen ausgelegte Eingangshalle führte. Dort blieb sie stehen und schrie mit zugehaltenen Ohren hinab: »Margot, sind Sie das? Wenn sie schon die Frechheit besitzen, mitten in der Nacht hier aufzutauchen, dann bewegen Sie Ihren Hintern gefälligst durch den…«

Gerade noch rechtzeitig brach sie ab, denn vielleicht war es gar nicht Margot. In Mänzelhausen gab es normalerweise nur zwei Personen, die so früh auf den Beinen waren, und das waren Erika Schmontz, Inhaberin der Bäckerei Klingelpelz-Schmontz und ihr Mann, Bäckermeister Erwin. Also könnte da unten ein Fremder stehen, und um ein Haar hätte sie, einzig aus Ärger über ihre Putzfrau, den geheimen Zugang zu ihrem Haus hinausposaunt.

Es war ihr nicht geheuer, als das Läuten plötzlich aufhörte und es ganz still geworden war. Sie stand unverändert auf der obersten Stufe, doch so sehr sie auch die Ohren spitzte, es war von unten kein einziger Laut mehr zu hören. Geh zurück in dein Bett, sagte ihre innere Stimme, doch eine andere war der Meinung, erst nachzusehen, wer der unerhörte Störenfried war.

Ohne Licht zu machen, tastete sie sich die zehn Stufen hinunter, bis sie in der Halle stand. Rechts von ihr, zwischen Garderobe und der Tür zum Arbeitszimmer, stand eine Eichenkommode, hinter der ein alter Jagdkarabiner seinen Platz hatte und von dessen Existenz nicht einmal ihre Clubfreunde etwas wussten. Sie würde sich hüten, ihnen davon zu erzählen. Dass sie eine Waffe besaß, war ihr Geheimnis, und auf eine Diskussion, wieso und vor wem sie glaubte, sich in Mänzelhausen, zu dessen furchteinflößendsten Einwohnern ein sechzehn Jahre alter Schäferhund zählte, mit einem Gewehr schützen zu müssen, konnte sie gut verzichten.

Ihr Haus lag abseits vom Dorf, praktisch schon im Wald. Grund genug, einem Verrückten, der mitten in der Nacht an ihrer Haustür randalierte, deutlich zu machen, was ihm hier eventuell blühte. Nachdem sie die Außenbeleuchtung eingeschaltet hatte, legte sie das Gewehr an und zielte in Brusthöhe auf die Tür.

»Sagen Sie, wer Sie sind, was Sie von mir wollen, und dann hauen Sie ab!«

Als nur Schweigen folgte, wurde ihr schwindlig vor Unbehagen, denn wenn sie den Türriegel aufschöbe, würde sie das Gewehr nur mit einer Hand halten können und den Lauf senken müssen. Ich könnte notfalls aus der Hüfte schießen, überlegte sie und machte sich bereit. Den Finger am Abzug, holte sie noch einmal tief Luft und riss mit einem Ruck die Tür auf.

Der Schein der Lampe fiel auf ein Gesicht, das sie gehofft hatte, in ihrem Leben nie mehr wiederzusehen. Die Überraschung war so groß, dass sie überhaupt nicht auf den Gedanken kam, die Tür gleich wieder zuzuschlagen und Doris vom Club anzurufen oder zur Not auch Lothar, ihren lästigen Verehrer, der sich die Gelegenheit nicht hätte nehmen lassen, sich als Retter aufzuspielen und das, wie sich in weniger als zwei Sekunden herausstellen sollte, zu Recht.

»Was willst du?«

Die Antwort war ein Schlag mitten ins Gesicht. Das Gewehr krachte auf den Boden, weil ihre Hände automatisch zur Nase fuhren, in der es schauderhaft knirschte. Vor ihren Augen sprühte es Funken, und als sie Blut schmeckte, ließ die Übelkeit nicht lange auf sich warten. Blind, und mit Knien, die sich anfühlten wie frischgeschlagene Butter, taumelte sie erst zurück und dann wieder vor, denn dort war die Tür, und dort würde sie Halt finden, doch sie stolperte über das Gewehr und schlug der Länge nach hin.

Als Margot Klöbelschuh sie fand, war es Punkt acht Uhr.

*

»Huch! Was ist denn mit Ihnen los?«

Margot schlug vor Schreck ihre Hände vor den Mund und sah hinab auf Beatrice, die alle Viere von sich gestreckt auf dem Rücken lag und keinen Piep machte.

»Sind Sie tot, oder warum liegen Sie hier auf dem eiskalten Boden?«

Sie war nur gekommen, um ihren Job zu machen, doch daraus würde heute nichts werden, das hatte sie gleich gesehen. Dem Schreck wich Verstimmung, die sich in Ärger steigerte, denn Beatrices augenblicklicher Zustand bedeutete den Ausfall von fünfzig Euro, die Margot sich hier jeden Freitagvormittag mit ehrlicher Arbeit verdiente.

»Also gut, Gnädigste. Wenn Sie schon nicht mit mir reden wollen, dann lassen Sie sich wenigstens den Puls fühlen.«

Sie schüttelte ihren Kopf und stöhnte: »Und das mit meiner Hüfte.«

Umständlich ging sie in die Knie, packte Beatrices rechten Arm, legte zwei Finger ans Handgelenk und nickte. »Glückwunsch, Sie leben noch. Damit ich meine Arbeit nicht verliere, werde ich Sie jetzt ein wenig drehen. Sie wissen schon, stabile Seitenlage. Damit kenn ich mich aus. Herbert war vor Jahren mal umgekippt, als er im Schuppen…«

Als sei ihr die Erinnerung daran unangenehm, unterbrach sie sich und zuckte die Achseln. »Man sollte die Toten in Ruhe ruhen lassen, weil Ruhe immer noch die beste Medizin ist.«

Sie sah, wie Blut aus Beatrices Nase quoll, und in einem Mundwinkel steckte der Teil eines abgebrochenen Zahnes. Mit spitzen Fingern und gerümpfter Nase zog sie ihn heraus und schnippte ihn unter die Kommode. Das lange, brünette Haar, sonst zu einer Hochfrisur aufgetürmt, hatte sich um den Hals der Schriftstellerin gewickelt, was den Anschein erweckte, als habe sie nicht nur einen Boxkampf verloren, sondern sei obendrein mit ihrem eigenen Haar erdrosselt worden.

Margot betrachtete nachdenklich Beatrices Gesicht, dessen Schönheit trotz der eingebeulten Nase unverkennbar war. Sie ist schön, nicht nur hübsch, dachte sie. Irgendwie besonders, also nicht so wie auf den Zeitschriften. Ihre Züge waren vielleicht ein bisschen streng, und um die Augen herum waren im letzten Jahr ein paar Fältchen entstanden, aber ihr Mund war ganz scharf geschnitten, und die Haut hatte immer diesen speziellen Teint, um den sie alle beneideten. Olivfarben hatte sie einmal in einer Zeitschrift gelesen, aber damals hatte sie keine Vorstellung gehabt, wie so eine Farbe in einem Gesicht aussehen könnte. Es gab ein Wort für diese Art von Schönheit, aber sie kam nicht drauf.

Beatrice war sowohl Arbeitgeberin als auch befreundetes Clubmitglied, und es wäre Margot niemals in den Sinn gekommen, ihr etwas Böses zu wünschen, aber vielleicht war diese kleine Abreibung hier genau zum richtigen Zeitpunkt gekommen, denn das Benehmen der Schriftstellerin war in der letzten Zeit derart unmöglich geworden, dass man es auch mit noch so viel Berühmtheit nicht mehr entschuldigen konnte. Dabei war das nicht immer so gewesen. Ganz zu Anfang ihrer Bekanntschaft, die durch Beatrices Beitritt zum Club zustande gekommen war, hatte sie sich mit ihrer Liebenswürdigkeit auf Anhieb Sympathie verschafft. Doch mit der Zeit wurde sie immer unausstehlicher. Nach Margots Ansicht gab es dafür nur eine Erklärung: Madame war der Erfolg zu Kopf gestiegen!

Trotz ihrer Hüfte hatte sie das Angebot, ihr Haus sauber zu machen, angenommen, denn davon, dass sie die beleidigte Leberwurst spielte, würde sie sich auch nichts kaufen können.

Beatrice trug den Hausmantel aus Cord, ein Erbstück des Revierförsters, der hier vor vielen Jahren gelebt hatte. Nachdem er gestorben war und kein Angehöriger sich für seine Habseligkeiten interessiert hatte, waren zwei von der Forstverwaltung beauftragte Kerle angerückt und hatten die Tür zugenagelt. Darüber waren gut fünf Jahre ins Land gegangen, bis vor etwas mehr als zwölf Monaten eine prominente Städterin das Haus mit all seinem Gerümpel gekauft und bezogen hatte. Als Margot es zum ersten Mal betrat, hatte sie aufgeschrien, denn so etwas war ihr noch nie untergekommen. Wohin das Auge auch blickte, alles war schäbig. Doch die neue Eigentümerin hatte daran keinen Anstoß genommen und sich nicht einmal gescheut, für Waldspaziergänge die porösen Gummistiefel ihres Vorgängers anzuziehen.

»Ich beabsichtige nicht, mein ganzes Leben hier zu verbringen«, hatte sie erklärt und hinzugefügt, dass Mänzelhausen nur eine von vielen Stationen in ihrem Lebens sei, ein Ort, von dem sie sich eine neue und ersprießliche Schaffensphase verspreche. Immerhin hatte sie das in diesem Nest für möglich gehalten, und tatsächlich schien sie unermüdlich am Schreiben zu sein, denn häufig bekam man sie tagelang nirgendwo im Dorf zu sehen.

Unter dem Mantel lugte ein Kinderschlafanzug hervor, und beim Anblick der Entchen, Kätzchen und Dackelwelpen verzog Margot ihr Gesicht. »Weiß Gott, woher sie den hat. Aber gut, dass ihre Leser sie so nicht sehen können.«

Margot machte ein ratloses Gesicht. »Entweder es war jemand hier, der ziemlich sauer auf sie war, oder sie ist die Treppe runtergefallen. Ein Freundschaftsbesuch jedenfalls sieht anders aus.«

Sie rappelte sich wieder hoch, was nicht abging ohne den Protest ihrer Hüfte, in der, sobald der Winter kam, bei jeder falschen Bewegung schneidende Schmerzen tobten. Heute hatte sie es Beatrice zu verdanken, dass sie wie eine Greisin zum Telefon schlurfte, das meterweit entfernt im Arbeitszimmer auf dem Schreibtisch stand.

Beim Eintreten in den etwa zwanzig Quadratmeter großen und nach Nordosten gehenden Raum wurde sie von einer angenehmen Wärme überrascht, was selten genug vorkam, denn der Kachelofen blieb häufig auch im Winter kalt, weil ein vernünftiges Feuer nun einmal Holz und Kohle benötigt.

Sie wird wieder die ganze Nacht hindurch geschrieben haben, dachte Margot und ging zum Schreibtisch, wo das Telefon stand. Sie wählte den Notruf und wartete.

Auf dem Schreibtisch sah es aus wie Kraut und Rüben. Vollgekritzelte Zettel, Zeitschriften, Zeitungen und Bücher, wohin das Auge blickte. Aufgerissene Pakete mit Druckerpapier verstaubten von Freitag bis zum nächsten Freitag, und alles, was sie ordentlich sortiert hatte, lag beim nächsten Mal genauso umher, wie sie es eine Woche zuvor vorgefunden hatte. Doch am meisten hasste sie die kleinen Teller mit den ranzigen Butterbroten, von denen sie jede Woche welche in wenigstens einer der sechs Schubladen des Schreibtischs ans Tageslicht beförderte. Vergangenen Freitag war ihr diese Ferkelei so gegen den Strich gegangen, dass sie einfach nicht anders konnte, als zu fragen, was Essensreste denn in einer Schreibtischschublade zu suchen hätten.

»Dann werfen Sie das Zeug eben in den Müll. Dazu sind Sie doch da, oder?«

Margot war einiges gewohnt, aber von dieser Antwort hatte sich wie vor den Kopf gestoßen gefühlt und mit den Tränen gekämpft. Als Beatrice jetzt so vor ihr lag, erinnerte sie sich daran, was sie an jenem Morgen gedacht hatte: So viel Bosheit wird ihren Meister noch finden!

Von allem, was sich im Raum befand, machten nur die beiden Laptops einen gepflegten Eindruck, vermutlich weil sie viel Geld gekostet hatten und für Beatrice unverzichtbare Arbeitsmittel waren.

Margot sah, dass unter dem Deckel des einen ein Blatt Papier klemmte. Sie überlegte nicht lange und zog es heraus. Es stand nur ein kurzer Text mit gedruckten Buchstaben darauf, und in der Mitte war es ein wenig eingeritzt, so als habe jemand versucht, ein Loch hineinzubohren. Sie wollte gerade zu lesen beginnen, als sich am anderen Ende eine Stimme meldete. Mit knappen Worten erklärte Margot, wen sie wie und wo vorgefunden hatte und fügte hinzu, dass es sich um einen Notfall handele. Sie schätzte, dass es dennoch fünfzehn Minuten dauern würde, bis der Notarzt vom zwölf Kilometer entfernten Perlstetten eintreffen würde.

Ich werde es später lesen, dachte sie beim Hinausgehen in die Halle und nahm auch gleich ein Kissen mit, das sie der Bewusstlosen unter den Kopf schob.

Plötzlich sah sie, dass die Haustür einen Spalt geöffnet war. Sie ging hin und lugte hinaus auf den Weg, der vom Gartentor bis hierher führte. Sie rief einige Male Hallo, doch als keine Antwort folgte, warf sie die Tür ins Schloss.

Als sie sich umwandte, erlebte sie die nächste Überraschung. Auf dem Boden lag ein Gewehr.

»Gehört das Ihnen?«, fragte sie verdutzt und hob es auf. »Wozu braucht man in Mänzelhausen denn so ein Mordwerkzeug?«

Genützt hatte es ihr jedenfalls nichts, dachte sie weiter und wunderte sich, dass sie es bei ihrer gründlichen Art zu putzen nicht schon längst entdeckt hatte. Sie sah sich nach einem guten Versteck um, denn es war sicher nicht im Interesse der Hausherrin, dass Notrufpersonal davon Wind bekäme und damit höchstwahrscheinlich auch bald die Polizei.

Ihr Blick fiel auf den Schirmständer gleich neben der Garderobe, wo der von ihr gehasste, an zwei Stellen aufgeschlitzte Gummiregenmantel hing, den sie schon längst weggeworfen hätte, wenn Beatrice nicht so schrecklich knauserig wäre. Steif und fest beharrte sie darauf, dass man das alte Ding noch gut zur Gartenarbeit tragen konnte, dabei hatte kein Mensch sie je im Garten arbeiten gesehen. Es sah dort aus wie in einem Dschungel und alles, was sie für diesen Wildwuchs tat, war, ihn oft und reichlich zu gießen, damit auch kein Pflänzchen verlorenginge. Doch jetzt war sie froh, dass es den Fetzen noch gab, denn nachdem sie das Gewehr mit ausgestreckten Armen zu seinem neuen Platz getragen hatte, stülpte sie den Mantel über den Lauf, so dass es aussah, als befände sich darunter tatsächlich nur ein Regenschirm.

Sie kratzte sich am Ohr und betrachtete nachdenklich Beatrice, deren Hände sich allmählich blau verfärbten.

»Ich sollte sie zudecken. Dürr wie sie ist, friert sie mir am Ende noch am Boden fest«, murmelte sie und zog die obere Schublade der Kommode auf, aus der sie eine Decke nahm. So gut es ging, hob sie den Körper an, schob das fadenscheinige Ding unter ihm hindurch und schlang die beiden Hälften darum. Als Nächstes fühlte sie noch einmal den Puls und stellte fest, dass er langsamer geworden war.

»Kein Wunder bei der Kälte hier. Eine Zumutung bei meinem Leiden. Kauft sich so ein eisiges Gemäuer für viel Geld und spart ausgerechnet an einer vernünftigen Wärmedämmung, von Zentralheizung will ich gar nicht reden. Lieber gibt sie sich mit einer derartigen Armseligkeit zufrieden. Und das Gerede von Mänzelhausen als nur eine vorübergehende Station ist doch dummes Zeug. Ich habe jedenfalls nichts davon mitbekommen, dass hier demnächst ein Auszug stattfinden soll.«

Sie war richtig böse geworden und blickte von oben auf Beatrice. »Das musste endlich mal gesagt werden, Frau Hochwohlgeboren!« Sie sah auf ihre Armbanduhr. »Sie werden gleich da sein. Ich bin im Arbeitszimmer. Hier ist es mir zu kalt.«

Am Schreibtisch angekommen, schnappte sie sich die Seite und las, was dort geschrieben stand. Sie tat dies dreimal hintereinander, dann löschte sie das Licht und ging wieder hinaus zu Beatrice, deren Augen sich inzwischen ein wenig geöffnet hatten. Nur wenige Augenblicke später traf der Krankenwagen ein.

Margot hatte schweigend zugesehen, wie die Verletzte auf die Trage gehoben wurde. Sie streckte ihren Arm in die Höhe und wedelte mit dem Blatt Papier in der Hand, damit Beatrice es sehen konnte.

»Ich nehme das hier mit. Was es zu bedeuten hat, werden Sie uns später verraten!«

*

Nachdem Beatrice im Krankenhaus verarztet worden war, brachte Margot sie per Taxi zurück nach Mänzelhausen. Von unterwegs hatte sie Doris Braunmeier angerufen und mitgeteilt, was geschehen war und auch das Schreiben nicht unerwähnt gelassen, worauf Doris eine Krisensitzung anordnete, die um 15 Uhr in ihrer Villa stattfinden sollte.

»Ich werde die anderen sofort benachrichtigen«, hatte sie gesagt und das Gespräch grußlos beendet, so als bliebe keine Sekunde mehr Zeit.

Mit den anderen waren die 73-jährige Schneiderin Evi Bandeisen gemeint, dann Reinhold Kratz, Bestatter und 65 Jahre alt, des Weiteren der pensionierte 67-jährige Steuerbeamte Lothar Bölker sowie Herbert Klöbelschuh, ebenfalls 67 und ehemaliger Angestellter in einem Getränkegroßhandel. Margot Klöbelschuh war seine Frau, die mit 61 vier Jahre jünger war als Doris.

Doris war durch die Hinterlassenschaft ihrer Eltern zur wohlhabendsten Bewohnerin des Dorfes aufgestiegen und hatte sich unter dem Einfluss der mit ihr damals befreundeten Hedwig Krötzinger in der geerbten Jugendstilvilla jahrelang vom Rest der Dorfbevölkerung abgekapselt. Doch irgendwann war ihr das eitle Geschwätz der ehemaligen Landärztin so auf die Nerven gegangen, dass sie heimlich in Erikas Bäckerei mit einem Aushang um neue Freunde, gleich welchen Standes, geworben hatte. Ihre Idee war die Gründung eines lockeren Zirkels von Leuten gewesen, denen zu Hause die Decke auf den Kopf fiel. Es hatte nur einen Tag gedauert, bis Evi, Lothar und das Ehepaar Klöbelschuh sich gemeldet hatten.

Hedwig war kurz darauf dreiundneunzigjährig verschieden. Während des Begräbnisses, mit dem Hedwigs zwei Jahre ältere Schwester Isolde ein Beerdigungsinstitut aus Perlstetten beauftragt hatte, hatte Doris dem Inhaber Reinhold Kratz während seiner Trauerrede schöne Augen gemacht. Der smarte Unternehmer mit der Eloquenz eines Handelsvertreters musste sofort bemerkt haben, dass er mit Doris einer standesgemäßen Person begegnet war und hatte sich an ihre Fersen geheftet, was ihn vom Friedhof direkt in ihre geräumige Villa führte, wo seine Mitgliedschaft im Zirkel noch am selben Tag besiegelt worden war. Später hatten sie sich auf Club geeinigt, weil Margot das Wort Zirkel an ihre quälend lange Schulzeit erinnerte. Mit der erst 40-jährigen Schriftstellerin schließlich, deren herber Schönheit Lothar auf den ersten Blick verfallen war, hatten sie den großen Fang gemacht. Zumindest glaubte das Doris.

Dass sich die Mitglieder seit Bestehen des Clubs fortwährend in den Haaren lagen, erschien kaum verwunderlich, so grundverschieden wie sie waren, und so wurde gestichelt und gelästert, was das Zeug hielt. Trotzdem wäre keine Vorstellung abwegiger gewesen als jene, die unterhaltsamen Nachmittage in Doris‘ Villa gegen gepflegte Langeweile bei Kaffee und Kuchen in den eigenen vier Wänden einzutauschen, und keiner von ihnen wäre jemals auf die Idee gekommen, dem Club wegen ein wenig Gezänks den Rücken zu kehren. Dazu schmeckte der Champagner viel zu gut.

Am Gründungstag, und wenig später noch einmal bei Reinholds Einstand, hatte Doris welchen spendiert, was auf derart große Begeisterung gestoßen war, dass sie ihren Kühlschrank leergeräumt hatte, um Platz zu schaffen für die, so Herberts Worte, edle Brause, die sie in vier Kartons zu jeweils sechs Flaschen einmal pro Woche in Perlstetten einkaufte.

»Bei der Menge sind wir auch bereit, zu liefern«, hatte der Chef vom »Getränkehandel und Weinkontor Spritz« freundlich angeboten, der Herbert als ehemaligen Mitarbeiter noch gut in Erinnerung hatte, weshalb es bei jedem Einkauf eine Flasche gratis dazugab. Trotz der Schlepperei hatte Doris das Angebot des Händlers abgelehnt, denn ein Lieferwagen mit seinem Firmenlogo, der viermal im Monat vor ihrer Villa halten würde, hätte die Dörfler dazu verleiten können, zu behaupten, die Braunmeier saufe wie ein Loch. Die Kosten für das teure Vergnügen teilten sie sich, doch Margot saß auf dem Geld und musste jedes Mal an den fälligen Beitrag erinnert werden. Reinhold dagegen steuerte beinahe jede Woche einen Extrakarton bei.

Evi, in jeder Hinsicht unabhängig und emanzipiert, versorgte sich mit drei bis vier Flaschen Mandellikör pro Woche selbst. Champagner trank sie nur ungern, denn schon winzige Schlückchen davon reichten aus, und sie bekam das schönste Magenbrennen. Hinzu kamen alle fünf Tage drei Stangen mit insgesamt 570 Zigaretten, die sie Kette rauchte.

Als sie sich pünktlich zur vereinbarten Zeit in Doris‘ Wohnzimmer versammelt hatten und wenige Minuten später Beatrice erblickten, machten alle bestürzte Gesichter, denn die Schreiberin, wie Herbert sie spöttisch nannte, war nicht nur mit einem Hausmantel und einem Schlafanzug bekleidet, sondern mit dem dicken Verband mitten im Gesicht kaum wiederzuerkennen.

»Ist das Gips?«, fragte Herbert und kam mit ausgestrecktem Finger so dicht an ihr Gesicht heran, dass Margot ihn zurück auf seinen Platz stieß und fauchte: »Lass sie in Ruhe!«

»Wieso sind Sie denn nicht angezogen?« Evi, die in ihren selbstkreierten und eigenhändig geschneiderten Modellkleidern stets aussah wie ein Mannequin aus einem exklusiven Modesalon, starrte auf die Kleidungsstücke, die an dem schlaksigen Körper der Schriftstellerin herabhingen wie Lumpen an einer Vogelscheuche.

»Was hätten Sie wohl gesagt, wenn ich in einem von Gabis Bademänteln erschienen wäre?«, erwiderte Beatrice spitz.

Evi zog einen Mundwinkel an und lächelte süßlich. »Nichts, denn das wäre immer noch erträglicher gewesen, als der Anblick dieser unglaublichen Aufmachung.«

»Sie brauchen gar nicht über Gabis Bademäntel herzuziehen«, widersprach Margot. »Zugegeben, ihr Basar ist bis zur Decke vollgestopft mit Kram unter einem Euro, aber die Auswahl an geschmackvoller Mode kann sich sehen lassen.«

»Wofür Sie beide der beste Beweis sind«, schloss Evi.

Beatrice winkte ab, was wohl so viel heißen sollte wie, du kannst mich mal und schlurfte auf das noch freie Brokatsofa zu, von denen vier im Quadrat um einen ovalen Tisch herum angeordnet waren. Margot drückte Beatrice sanft auf das durchgesessene Polster und legte, nachdem sie neben ihr Platz genommen hatte, einen Arm um ihre Schulter.

»Wie schön, Doris. Sie haben bereits eine Flasche geöffnet.« Beatrice griff nach ihrem bis zum Rand gefüllten Glas, und ohne auf die anderen zu warten, kippte sie den eisgekühlten Champagner in zwei Schlucken hinunter.

»Wäre es nicht besser, Sie nach Hause zu bringen, damit Sie sich ausruhen können? Für meine Begriffe handeln Sie sehr unvernünftig.«

»Ach lassen Sie mich doch in Ruhe, Margot. Um nichts in der Welt möchte ich jetzt in mein Haus zurück. Schenken Sie mir lieber nach, an meine Vernunft können Sie mich später erinnern.«

»Schon wieder ganz die Alte. Selbst ein Treffer wie dieser kann dein freches Mundwerk nicht stopfen.«

»Vielen Dank für Ihre Anteilnahme, Herr Klöbelschuh. Sie finden immer die richtigen Worte.«

»So ist er eben, unser Herbert.«

»Reinhold, bitte nicht jetzt.« Doris’ Stimme klang wie eine freundliche Warnung. »Wer möchte Champagner?«, fragte sie und hielt die Flasche hoch.

»Na wir alle natürlich, oder haben Sie nur noch die eine?«

»Du trinkst doch gar keinen, Schneiderin. Aber keine Sorge. Sie hat im Kühlschrank mehr davon, als wir Lebensmittel in all unseren Kühlschränken zusammengenommen.«

»Hören Sie gar nicht hin, Doris. Er will Sie nur aufziehen.«

»Wieso? Es stimmt doch.«

»Wie halten Sie das nur aus, Margot?«

»Was denn?«

»Evi meint Ihren Mann.«

»Ach so. Herbert, sag du es ihnen.«

»Das frag ich mich selbst auch immer.«

»Da hören Sie‘s.«

»Reinhold, reichen Sie mir Ihr Glas?«

»Damit unser Totengräber bloß nicht verdurstet. Vielleicht braucht einer von uns ihn bald. Ich meine vor allem dich, Schneiderin. Wie alt bist du eigentlich? Vom Aussehen her würde ich sagen, du marschierst auf die neunzig zu.«

»Ich bin Bestatter, Herr Klöbelschuh.«

»Und ich dreiundsiebzig. Meine Haut ist zwar schrumpeliger als Ihre, doch dafür besitze ich immer noch das volle Haar einer Dreißigjährigen, während auf Ihrem polierten Schädel nicht mal mehr eine Franse wächst. Und Ihr feuerrotes Gesicht, verursacht durch hohen Blutdruck und den Alkohol, den Sie vermutlich schon vor unserem außerplanmäßigen Treffen intus hatten, ist der beste Beweis dafür, dass Sie noch vor mir in einem Sarg unseres noblen Bestatters verschwinden werden.«

»Sie sind sehr erfolgreich, nicht wahr, Reinhold?«

»In der Tat, verehrte Doris. Fünf, nicht selten bis zu acht Begräbnisse pro Woche, Überführungen, Balsamierungen, von mir persönlich verfasste Grabreden et cetera, et cetera. Nicht schlecht, bedenkt man die ständig wachsende Konkurrenz der Billiganbieter aus dem Internet.«

»Eine gute Partie, wie ich finde. Ich verstehe gar nicht, wieso Sie noch Junggeselle sind.«

»Dann heiraten Sie ihn doch, Doris. Oder haben Sie bereits einen Liebhaber, von dem wir nichts wissen?« Evi machte ein verschmitztes Gesicht und ließ sich von Herbert helfen, eine Zigarette aus dem Päckchen zu ziehen.

»Deine Finger sind so krumm wie Bananen. Du qualmst zu viel.«

»Das ist die Gicht, Klöbelschuh. Mit dem Rauchen hat das nichts zu tun.«

»Und ob es das hat«, mischte sich Margot ein. »Vor allem, wenn man dazu literweise Mandellikör schluckt.«

Evi verdrehte die Augen und zog an der Zigarette, bis ihre Wangen so hohl wurden, dass sich die obere Reihe ihrer Zahnprothese abzeichnete.

»Also was ist, Doris?«, wiederholte sie. »Warum machen Sie unserem smarten Totengräber nicht endlich einen Antrag?«

»Nur zu gerne, aber ich mag keine schmutzigen Fingernägel.«

Herbert brüllte vor Lachen, wobei er sich auf die Schenkel klopfte und nach Luft schnappte.

»Der hätte auch von mir sein können«, prustete er und stieß den Bestatter an, der lächelnd die Stelle seines Sakkos abklopfte, an der Herbert es berührt hatte.

»Es reicht jetzt!« Lothar Bölker verschränkte seine Arme vor der Brust und machte ein finsteres Gesicht. Die übrigen, bis auf Herbert, verstummten und sahen ihn überrascht an.

»Du hast es nötig, Steuereintreiber«, blaffte er. »Dein Gejammer, als das mit deiner Frau passierte, haben wir uns auch wochenlang anhören müssen.«

»Gott, wenn ich daran noch denke«, erinnerte sich Margot und legte eine Hand auf ihren Mund. »Die arme Christel! Beim Wäscheaufhängen von den nassen Laken eingewickelt wie eine Mumie und dann von den Leinen ihrer eigenen Wäschespinne erdrosselt. Das war aber auch ein Sturm an dem Tag.«

»Und dann ist er in den »Gescheckten Eber« gelaufen und hat sich von Olaf so lange Schnaps einschenken lassen, bis er so voll war, dass er anfing zu heulen und gar nicht mehr aufhören wollte.«

»Ich glaube, er war nur Sachbearbeiter beim Finanzamt. Fürs Steuereintreiben waren andere zuständig, stimmt doch, Lothar?«

Evi grinste und blies eine gewaltige Rauchfahne hinauf bis zur Decke, wo inmitten eines Kringels aus vergilbtem Stuck ein achtarmiger Kronleuchter hing. Margot war der Fahne mit ihren Blicken gefolgt und schien ihren Augen nicht zu trauen.

»Das Ding ist ja vollkommen eingesponnen. Wenn Sie einen langen Besen hätten, könnte ich damit mal ordentlich hineinfahren.«

Alle legten ihre Köpfe in den Nacken und blickten hinauf zu dem Ding, das bis dahin offenbar noch keinem aufgefallen war.

»Dieser Leuchter ist das Zuhause unterschiedlichster Spinnentiere«, erläuterte Doris. »Ein Refugium, in dem sie Schutz und Geborgenheit finden. Und das wollen Sie zerstören? Mit einem Besen?«

»Ihr Zuhause? Ein Refu…?« Margot wurde von Lothar unterbrochen, der sich kerzengerade aufgerichtet hatte und offenbar Evi etwas zu sagen hatte.

»Ich war Finanzbeamter des gehobenen Dienstes beim Finanzamt Perlstetten. Und die Personen, die Sie abschätzig als Steuereintreiber bezeichnen, sind tragende Säulen einer funktionierenden Gesellschaftsordnung.«

»Und Sie waren eine davon? Ganz erstaunlich.«

Lothar gab keine Antwort mehr, sondern widmete sich Beatrice, die gerade ihr drittes Glas Champagner geleert hatte und auf den Tisch zurückstellte. Sogleich schenkte Doris nach, was sie wortlos geschehen ließ.

»Sie gehören nunmehr seit einem Jahr zu unserem Club, und doch haben Sie uns verschwiegen, dass Sie einen Drohbrief erhalten haben«, sagte Lothar vorwurfsvoll.

»Wieso sollte ich das denn ausgerechnet Ihnen auf die Nase binden?« Deutlicher ließ sich Beatrices Abneigung gegen den Mann, der sich wie kein anderer nach ihrer Liebe sehnte, kaum ausdrücken.

»Weil dieser Brief höchstwahrscheinlich von einem Irren stammt, der bereits Ernst gemacht zu haben scheint«, antwortete er. »Oder wollen Sie uns erzählen, dass es sich um die Idee für ein neues Buch handelt?«

»Wieso plustern Sie sich eigentlich so auf?«, reagierte Beatrice zunehmend verärgert. »Sie wissen doch gar nicht, was drinsteht. Ich hatte das längst vergessen, aber gestern Abend ist es mir wieder eingefallen.«

Ihre Stimme klang ein wenig versöhnlicher, als sie hinzufügte: »Ich hatte ja vor, Ihnen allen davon zu erzählen. Aber dann habe ich das Blatt einfach unter den Deckel des Laptops geklemmt, weil ich sicher davon ausgehen konnte, dass Margot es schon lesen würde.«

»Und wenn nicht? Vielleicht hätte sie es aus Anstand dort gelassen, wo es war«, konterte Lothar.

Er machte eine kurze Pause, während der er Margot anblickte, die schon zu ahnen schien, was er sich als Nächstes herausnehmen würde, denn sie richtete sich wie zur Warnung auf und hielt seinem Blick stand.

Doch anstatt zu tadeln, fand Lothar unerwartet lobende Worte. »Gott sei Dank aber hat Margot das Richtige getan, sonst wüssten wir immer noch nichts davon. Eines Tages hätte man Sie nicht nur bewusstlos aufgefunden, sondern tot wie eine Kirchenmaus.«

»Es heißt arm wie eine Kirchenmaus«, stellte Evi klar. »Ähnlichkeit mit einer hat sie ja.«

Beatrice zuckte nur die Achseln. Ihre Augen waren mittlerweile von dunkelblauen Ringen umrahmt, die einen starken Kontrast zu dem schneeweißen Gipsverband abgaben, der mit Pflasterstreifen rechts und links auf ihren Wangen festgeklebt war.

»Ich bin Schriftstellerin«, sagte sie, wobei sie mit Daumen und Zeigefinger auf den Verband drückte, so als fürchte sie, er könne hinunterrutschen. Mit der anderen Hand drehte sie so lange am oberen Knopf des Schlafanzuges, bis er abfiel und in ihrem Schoß landete. »Täglich erhalte ich über meinen Verleger Briefe und E-Mails von Lesern, die mir zu meinen Büchern gratulieren oder aber mich beschimpfen, weil ich angeblich ihre Gefühle verletze. Damit muss man als Autorin eben leben. Wer meine Bücher liest, weiß, dass ich auf amüsante Art gerne Menschen aufs Korn nehme. Und wer meine Auflagen kennt, weiß auch, dass die Leute nicht alle humorlose Spießer sind. Viele positive Reaktionen erhielt mein Roman, den ich vor zwei Jahren über eine Frau geschrieben habe, die im Internet nach Männerbekanntschaften Ausschau hielt und vor jedem Idioten, dessen richtigen Namen sie nicht einmal kannte, ihr gesamtes Leben ausbreitete. Es folgten einige Verabredungen, aber die meisten Kerle waren nur irgendwelche Spinner, die bald dahinterkamen, dass sie nicht ganz unvermögend war. Einer verfolgte sie mit wachsender Ausdauer, und am Ende bedurfte es eines Wohnungswechsels, um ihn loszuwerden. Hunderte von Leserinnen hatten sich in der Figur erschreckt wiedererkannt und mir gedankt, weil ich ihnen die Augen geöffnet hatte.«

»Auf amüsante Art«, unterbrach Herbert und verzog sein Gesicht. »Da muss sich einer beim Lesen so amüsiert haben, dass er dich abmurksen wollte.«

»Das ist doch Unsinn und völlig übertrieben. Ein Schlag auf die Nase, ja, das ist bestimmt unangenehm. Aber davon stirbt man doch nicht«, stellte Evi fest und zupfte am beigefarbenen Seidentuch, das sie locker um ihren Hals geschlungen hatte und das perfekt mit einem ziegelroten Kleid aus schottischer Schurwolle korrespondierte, dessen absichtlich überlange Ärmel sie zweimal umgeschlagen trug.

»Daran bist du selbst schuld«, schimpfte Herbert weiter, doch Beatrice tat mit zur Decke gerichteten Augen so, als höre sie gar nicht hin.

»Weil du es mit deinen Frechheiten übertreibst. Vor allem in deinem vorletzten Werk, wo du Dicke und damit auch Margot und mich, nach allen Regeln der Kunst durch den Kakao ziehst. Dass du dein Geld mit dem Schreiben von Büchern verdienst, macht dich im Dorf vielleicht zu was Besonderem, was nicht heißt, dass du beliebt bist. Man braucht nur in den »Gescheckten Eber« zu gehen. Dann weiß man, was die Leute hier von dir halten. Immer die Nase oben und der Blick von oben herab. Mit deinen Geschichten machst du dir jedenfalls keine Freunde, und was du als Humor bezeichnest, sind doch nur Beleidigungen. Und jetzt hast du die Quittung bekommen.«

»Nanu, Sie reden ja wie einer, der meine Bücher kennt.«

»Vermutlich hat er sich vorlesen lassen.« Evi hielt eine Hand vor den Mund und kicherte.

»Dass ich nur einfacher Angestellter in einem Getränkegroßhandel war, heißt noch lange nicht, dass ich total verblödet bin. An deinen Intelligenzquotienten reiche ich noch lange heran, du alte Schnepfe.«

»Na so was! Herr Klöbelschuh kann ja richtig nett sein«, staunte Evi mit Qualm im Mund.

»Evi, nun lassen Sie es doch gut sein«, rügte Doris ungewöhnlich scharf. »Und Sie, Beatrice, erzählen uns jetzt ganz genau, was heute Morgen geschehen ist.«

Beatrice stöhnte laut auf, so als sei ihr die Aufforderung lästig, und entsprechend genervt gab sie Antwort.

»Es war sieben Uhr, es läutete Sturm, ich ging hinunter, öffnete die Tür, erhielt einen Schlag ins Gesicht und verlor das Bewusstsein.«

»Das ist alles? Sie müssen vorher doch irgendetwas gehört oder gesehen haben, was auf den Täter schließen ließ.«

»Sie stand direkt vor mir.«

»Wer sie? Eine Frau?« Herbert sprach, als halte er das für vollkommen unmöglich.

»Eine Frau? Eine Frau?«, äffte Evi ihn nach und hob ihre Hände mit den knotigen Fingern, so als wollte sie sich bei so viel Beschränktheit ihr toupiertes Haar raufen. »Wieso glauben Männer eigentlich immer, Frauen seien zu solchen Taten nicht fähig. Wir sind keine Engel von Natur aus.«

»Du nicht«, antwortete Herbert schlagfertig, »aber es soll ja auch noch andere Frauen geben.«

»Nun ist es aber endgültig genug!« Lothars Gesicht war vor Ärger rot angelaufen.

»Beatrice wird uns gleich sagen, wer die Frau war«, wies wiederum Doris ihn zurecht, worauf er ein beleidigtes Gesicht machte, aber wenigstens hielt er seinen Mund.

»Eleonore, die Schwester meines Ex-Mannes«, sagte Beatrice.

»Sie waren verheiratet?« Doris‘ Verblüffung war kaum zu überhören. »Das haben Sie uns nie erzählt. Wer ist Ihr Mann, und wo lebt er?«

»Er heißt Cornelius. Wo er lebt? Keine Ahnung. Er hat sich aus dem Staub gemacht. Schon vor Jahren. Niemand weiß, wo er abgeblieben ist. Und genauso lange habe ich auch Eleonore nicht gesehen.«

»Dann haben Sie vielleicht auch Kinder?«

»Nein. Dazu ist es nicht mehr gekommen.«

»Sie wollen also sagen, dass Ihre Schwägerin…«

»Ex-Schwägerin!«

»Dass Ihre Ex-Schwägerin Ihnen das angetan hat?«

Reinhold hatte während der ganzen Zeit geschwiegen und von allen Seiten seine wie immer erstklassig manikürten Hände betrachtet. Seine Frage verriet, dass nun auch er sich zu interessieren begann.

»Hat sie den Brief geschrieben?«

»Nein, das glaube ich nicht. Sie würde sich niemals die Mühe machen, ihren Besuch schriftlich anzukündigen. Dazu ist sie viel zu impulsiv. Ich habe sie anders in Erinnerung. Sie handelte immer spontan, ohne zu überlegen. Und Sie hätten ihr Gesicht sehen sollen. Es war bösartig und gemein, genau wie früher.«

»Wie haben Sie ihn erhalten?«, fragte Doris.

»Er war mit einer Nagelschere außen an der Haustür befestigt«, antwortete Beatrice.

»Mit einer Nagelschere? Das wird ja immer verrückter«, rief Margot und bekam ihren Mund nicht mehr zu.

»Was wollte diese Eleonore von Ihnen?«

»Ach Doris. Was weiß denn ich. Sie sagte ja kein Wort.«

»Und dann hat sie Ihnen einfach ihre Faust ins Gesicht geschlagen?« Evi machte ein ungläubiges Gesicht.

»Ich weiß nicht, ob es ihre Faust war. Es war viel härter, wie aus Eisen. Vielleicht so eins von diesen Dingern, ich komme gerade nicht drauf.«

»Sie meinen einen Schlagring?«, war Evi behilflich.

»Nanu, Schneiderin. Ich dachte immer, das einzige Mordwerkzeug, das du kennst, wäre dein Nadelkissen.«

»Sogar ein ziemlich gefährliches«, warnte Evi. »Nehmen Sie sich also in Acht, Klöbelschuh.« Sie zog an der Zigarette und blies ihm den Rauch mitten ins Gesicht.

»Wollen Sie uns nicht endlich erklären, was das alles zu bedeuten hat?«, unterbrach Margot das Gestichel und presste ihren Arm noch fester um Beatrices Schulter.

»Erklären? Was denn? Ich habe Ihnen doch gerade erzählt, was passiert ist. Eleonore ist eine völlig verrückte Person, unberechenbar und gewalttätig. Darin ähnelt sie ihrem Bruder, dem Mann, mit dem ich einmal verheiratet war. Vielleicht suchte sie ihn und glaubte, ich habe ihn wieder bei mir aufgenommen.«

Sie lachte nervös und versetzte Margot einen Schlag auf den Arm. »Wollen Sie mich zerquetschen, oder was? Lassen Sie mich gefälligst los, ich bekomme ja kaum noch Luft!«

Margot schluckte heftig, doch sie tat wie geheißen und nahm den Arm weg. »Sie sind noch ziemlich durcheinander, das verstehe ich«, sagte sie scheinbar ruhig, doch mit jedem weiteren Wort nahm ihre Stimme um einen harschen Ton zu. »Aber deswegen müssen Sie mich vor versammelter Mannschaft nicht wie eine Idiotin behandeln, auf der Sie nach Belieben herumtrampeln können. Es reicht schon, dass ich mich in Ihrem Haus wie eine Dienstmagd behandeln lassen muss.«

Beatrice winkte nur ab und nuschelte: »Ja, ja.«

Doris blickte Herbert mit Augen an, die darum flehten, dass er sich um Gottes Willen nicht einmischen möge. Doch sie ging lieber auf Nummer sicher und lenkte das Gespräch in eine andere Richtung, leider in die verkehrte, wie sich gleich darauf herausstellte.

»Was hatte Sie eigentlich zu so früher Stunde zu Beatrice geführt? Und wie sind Sie überhaupt ins Haus gekommen?«

Margot räusperte sich. »Ich war, wenn Sie so wollen, beruflich dort. Wie jeden Freitag ging ich durch den Hintereingang ins Haus. Eigentlich sehr leichtsinnig von Ihnen, Beatrice. Ich meine, die offene Kellertür.«

»Wenn Sie es nicht gerade bei Erika hinausposaunen, sehe ich darin eigentlich kein großes Problem«, erwiderte Beatrice schnippisch.

Schon wieder diese patzige Art, dachte Doris und machte ein bedenkliches Gesicht. Wie lange würde Margot sich das noch bieten lassen? Von Herbert gar nicht zu reden.

»Was soll das heißen, Sie waren beruflich dort?«, fragte Lothar.

»Das geht Sie gar nichts an, Herr Bölker. Aber ich verrate es Ihnen trotzdem. Beatrice hatte mich vor einiger Zeit darum gebeten, einmal pro Woche bei ihr sauber zu machen. Wer den Saustall kennt, versteht warum. Zehn Euro pro Stunde zahlt sie für die Knochenarbeit. Lachhaft, wenn man bedenkt, was sie mit ihren Büchern verdient.«

»Schön wär’s«, lachte Beatrice auf. »Sie haben ja keine Ahnung, wie wenig für mich bleibt.« Sie blickte Lothar von der Seite an. »Vom Finanzamt will ich gar nicht reden.«

»Meine Frau geht putzen!«, sagte Herbert baff. »Und wieso weiß ich davon nichts?«

»Wozu denn? Das geht dich überhaupt nichts an.« Margot hatte zum Zeichen ihrer Verstimmung die Arme vor der Brust gekreuzt.

»Und ob mich das was angeht«, pochte Herbert. »Ich bin immerhin noch dein Mann.«

»Dem ich dumme Gans, anstatt das sauer verdiente Geld für sich selbst zu behalten, einen neuen Mantel gekauft habe«, herrschte Margot ihn an. »Der alte ist doch nur noch ein Kartoffelsack. Frag mal Evi, was sie davon hält.«

»Ich will’s gar nicht wissen«, kam umgehend zurück.

»Du bist so was von undankbar«, erregte sich Margot von Neuem. »Undankbar und egoistisch. Aber so warst du ja schon immer.«

»Können wir dann weitermachen?«, fragte Lothar gedehnt.

»Lassen Sie sich von mir nicht aufhalten«, antwortete Margot, vom sinnlosen Hin und Her offenbar ebenso bedient, doch eine letzte Bemerkung, die sie mit einer wegwerfenden Handbewegung aufs Deutlichste unterstrich, wollte sie sich wohl nicht nehmen lassen. »Ich habe meinem Mann sowieso nichts mehr zu sagen!«

»Umso besser, denn so kann Beatrice uns endlich etwas über den Brief erzählen«, bedankte sich Lothar mit angezogenen Mundwinkeln.

»Richtig«, übernahm Doris. »Wenn nicht Ihre Schwägerin, wer sonst könnte ihn geschrieben haben? Vielleicht haben Sie einen Verdacht? Hatten Sie früher schon einmal ähnliche Briefe erhalten?«

»Sie reden immer von einem Brief. Dabei sind es doch nur zwei Sätze auf einem großen Blatt Papier. Ich habe das überhaupt nicht ernst genommen«, antwortete Beatrice.

»Ein Drohbrief! Mit einer Nagelschere an Ihre Haustür gespießt!«, ereiferte sich Lothar. »Und das haben Sie nicht ernst genommen?«

»Ich konnte mir ja denken, dass es sich mal wieder um eine Reaktion auf meine Bücher handelte, also das heißt, auf ein bestimmtes Buch. Aber das ist nichts Neues, glauben Sie mir.«

»Soll das heißen, dass so etwas schon einmal vorgekommen ist?«

»Zugegeben, diese Variante ist auch für mich neu. Ich meine, bisher hatten sich die Kritiker auf ganz normale Briefe und E-Mails beschränkt.«

»Dass der sogenannte Kritiker weiß, wo Sie wohnen, muss Ihnen doch zu denken gegeben haben.«

»Hm. Jetzt, wo Sie es sagen…«

»Was steht denn nun eigentlich in dem Brief?«, wollte Herbert endlich wissen. »Ich dachte, deswegen sind wir hier.«

»Außer mir und Beatrice kennt niemand den genauen Inhalt«, erwiderte Margot und machte ein bedeutsames Gesicht. »Ich finde, wir sollten zuerst fragen, ob sie es überhaupt erlaubt, dass wir ihn alle kennen.«

»Was ist das denn für eine blödsinnige Idee?«, rief Lothar mit Zeigefinger am Kopf. »Natürlich erlaubt sie es. Wenn Sie es schon wissen, dann werden wir es wohl erst recht erfahren dürfen.«

»Tun Sie sich keinen Zwang an«, sagte Beatrice und hob zum Zeichen ihrer Einwilligung lahm eine Hand.

Doris hielt Herbert eine neue Champagnerflasche hin. Er nahm sie und entfernte den Korken so geschickt, dass dabei nicht das leiseste Geräusch zu vernehmen war. Er schenkte ein und stellte die leere Flasche unter den Tisch. Dort stand eine neue, die er nahm und in den mit Eis und Wasser gefüllten Kühler setzte. Doris hatte sich neben den Bestatter gesetzt.

»Sie sehen wieder hinreißend aus, gnädige Frau. Die Anmut in Person«, flüsterte er.

»Sie sind ein schlechter Lügner«, entgegnete Doris scheinbar tadelnd. »Sehen Sie mal den altmodischen Rock, der stammt noch aus den Siebzigern.«

»Stimmt«, bemerkte Evi, die mit gespitzten Ohren das Gesäusel verfolgt hatte. »Sie sollten sich dringend mal beraten lassen. Das gilt auch für Sie, Beatrice.«

Margot hatte inzwischen den Brief aus ihrer Handtasche genommen und zog nun alle Blicke auf sich.

»Können wir dann?«

»Worauf warten Sie denn noch?«, gab Evi zurück, in deren rechten Mundwinkel eine fast abgebrannte Zigarette steckte, die bei jedem Wort auf und nieder hüpfte.

Margot machte noch einmal pff, dann begann sie: »An die Sündhafte! Der seidene Faden wird bald zerschnitten sein, und dann tauchst du hinein in die Kloake, kopfüber bis zum tiefen Grund. Doch gehst du fort von hier, wird dir vergeben. Ein Erlöser.«

Herbert reagierte als Erster: »Das klingt mir ganz nach Backhaus. Der will dich loswerden. Wundern tut mich das nicht.«

»Das ist nicht zum Lachen, Sie grober Kerl.« Evis Stimme, von Likör und Nikotin belegt, klang empört.

»Gib der Sündhaften noch ein Glas von der Brause«, schlug Herbert vor, »dann kann sie selbst drüber lachen.«

»Und Sie geben mir bitte den Brief.« Doris nahm ihn Margot aus der Hand und setzte ihre Lesebrille auf. »Ganz gewöhnliches Papier«, stellte sie fest, nachdem sie das Blatt von beiden Seiten betrachtet und ein wenig gewedelt hatte. Beim Lesen des Textes hingegen machte sie ein nachdenkliches Gesicht.

»Sündhafte, Erlöser«, wiederholte sie die religiös anmutenden Worte. »Das klingt wirklich ein wenig nach dem Pfarrer oder eher nach seiner Frau. Charlotte ist ganz außerordentlich gläubig.«

»Backhaus will die Schreiberin ins Jenseits befördern, wenn das keine Erlösung ist«, wieherte Herbert drauflos.

»Aber nur, wenn sie nicht verschwindet«, schränkte Margot ein.

»Das ist doch Unsinn«, schimpfte Lothar.

»Wieso Unsinn?« Evi schüttelte ihren Kopf. »Backhaus ist ein Erlöser, weil er in der Kirche Sünden vergibt. Zum Beispiel beim Abendmahl wie damals Jesus.«

»Genau«, stimmte Margot zu. Sie beugte sich hinüber zu Doris und tippte mit dem Zeigefinger auf das Papier. »Dort steht es schwarz auf weiß: Er vergibt ihr, wenn sie von hier fortgeht.«

»Doris, wollen Sie nicht endlich einschreiten?«, flehte Lothar mit erhobenen Händen. »Das ist ja kaum noch auszuhalten.«

»Haben Sie eine Idee, wer das geschrieben haben könnte?«, erfüllte die Vorsitzende Lothars dringenden Wunsch, wohl auch aus eigenem Interesse.

»Nicht die mindeste. Es könnte auf jedem x-beliebigen Computer geschrieben worden sein.«

»Sie sagten eben, es könne eine Reaktion auf ein ganz bestimmtes Buch sein. Welches meinten Sie?«

»Nun ja, ich nehme an »Am seidenen Faden«, meinen Bestseller, also keins von den neueren Büchern.«

»Worum geht es in dem Buch?«, wollte Evi wissen.

»Wenn’s geht, in einem Satz«, verlangte Herbert.

»Ich kenne es«, unterbrach Doris. »Es ist die Abrechnung mit einem Mann, der seinen Sohn entführte. Er unterhielt ein inzestuöses Verhältnis zu seiner bildschönen Schwester, das er aber löste, als er seine Frau kennenlernte. Die Schwester wollte das nicht hinnehmen und stellte sich zwischen ihren Bruder und die Schwägerin. Sie schaffte es, ihn immer wieder in ihr Bett zu ziehen, und erst nach drei Jahren erfuhr seine Frau davon. Als diese den Schlussstrich zog, hetzte die Schwester ihren Bruder auf, das Kind zu entführen, da der Mutter das alleinige Sorgerecht zugesprochen werden sollte. Er drang in die Wohnung seiner Frau ein und nahm es in seinem Wagen mit. Unterwegs baute er einen Unfall, der Wagen überschlug sich, wobei das Kind hinausgeschleudert wurde und in einem Wassergraben ertrank. Der Mann überlebte und kam ins Gefängnis. Kurze Zeit später beging er in seiner Zelle Selbstmord. Er tauchte seinen Kopf in die Toilette und sog mit einem einzigen Atemzug so viel Wasser in seine Lungen, dass er auf der Stelle tot war.«

»Und so was lesen die Leute?« Herbert verzog sein Gesicht. »Das können nur Verrückte sein.«

»Geht das überhaupt?« Margot rümpfte ihre Nase. »Ich meine, wie soll er mit dem Kopf denn bis… Ich mag gar nicht dran denken.«

»Fragen Sie die Autorin«, riet Doris. »Ich kann mich nicht mehr genau erinnern, wie er das geschafft hat.«

»Er stopfte sein Kopfkissen in den Abfluss und zog ab. Im Nu hatten sich gut fünf Liter Wasser gestaut. Das genügte«, erklärte Beatrice sachlich wie ein Sanitär-Installateur.

»Dasselbe hätte er auch im Waschbecken erreichen können, nur viel hygienischer.«

»Sie müssen immer das letzte Wort haben, Margot. Es ist ein Roman, eine Geschichte, verstehen Sie? Er hat diesen Tod gewählt, weil er tiefe Reue empfand und es allen auf diesem, eben nicht hygienischen Weg beweisen wollte.«

»Oder Sie wollten ihn besonders leiden lassen«, setzte Margot nach und nickte heftig, als Herbert genau das aussprach, was sie wohl am liebsten selbst gesagt hätte. »Du hast den armen Kerl im Klo ersaufen lassen.«

»Er war kein armer Kerl.« Beatrice hatte die Hände in den Schoß gelegt. Ihre Stimme war leiser geworden, und sie wirkte auf einmal müde. Margot hatte es bemerkt und ihren Arm wieder um die Schulter der Clubfreundin gelegt. Es sah ganz danach aus, als habe sie die rüden Worte von eben verziehen und als wolle sie mit dieser Geste ihre Loyalität bekunden gegenüber der Frau, die ihr einen Job gegeben hatte. Dieses Mal wand sich Beatrice nicht aus der Umarmung, und sie ließ es sogar geschehen, dass Margot sanft über ihr Haar strich.

Es war ganz still geworden, weil alle schweigend zusahen, wie das schlimm zugerichtete Anschlagsopfer immer mehr in sich zusammensank. Ausgerechnet Lothar aber, der sich wie kein anderer nach Beatrices Aufmerksamkeit verzehrte, benahm sich wie ein Elefant im Porzellanladen und störte die gefühlvolle Szene mit einer herzlosen Frage. »Was geschah mit der Mutter des Kindes?«

»Sie verlor beinahe ihren Verstand und verbrachte lange Zeit in der Psychiatrie«, antwortete Beatrice ruhig, so als habe sie die Frage erwartet. »Doch ihr Zustand besserte sich, und sie konnte entlassen werden.«

»Und wie geht die Geschichte aus?«, fragte Evi.

»Sie versuchte, einen neuen Anfang zu finden, aber schon bald beherrschte sie die Sehnsucht nach ihrem Kind, die, so wusste sie, niemals aufhören würde. Rastlos trieb sie durchs Leben, immer auf der Suche nach einem Sinn, doch sie fand ihn nicht. Ihr Leben hing am seidenen Faden, weil es leer und zerbrechlich geworden war. Es drohte zu zerreißen. An einem trüben Novembertag gab sie auf und nahm sich das Leben. Eine Tragödie hatte ihr Ende gefunden.«

Herbert tippte sich an die Stirn und sagte: »Mit was für einem Blödsinn sich die Leute gegenseitig das Leben schwermachen.«

»Fassen wir mal zusammen«, schlug Doris vor. »Beatrice erhält einen Drohbrief. Darin ist die Rede von einem seidenen Faden, was vermutlich eine Anspielung auf ihr Buch ist. Der Brief ist mit einer Schere an der Haustür befestigt. Für mich ein unmissverständlicher Hinweis darauf, dass jemand gedenkt, Beatrices Lebensfaden durchzuschneiden.«

»Und versinken soll sie in der Kloake«, murmelte Lothar.

»So wie der Kerl im Buch«, ergänzte Evi.

»Zwar in halbwegs klarem Wasser. Trotzdem schlimm genug«, beendete Margot die Überlegungen.

»Hast du eigentlich eine Regentonne?«, fragte Herbert grinsend.

»Ja, habe ich«, antwortete Beatrice. »Meistens ist sie aber leer, weil ich das Wasser zum Gießen verwende. Im Moment ist sie natürlich voll, da man im November kaum noch gießen muss.«

»Lassen Sie mich weiter zusammenfassen«, würgte Doris die Lästerei ab. »Der Anschlag erfolgte auf eine Art, die mit dem relativ geräuschlosen Ertrinken nichts gemeinsam hat. Stattdessen ein brutaler Hieb ins Gesicht, verbunden mit einer Menge Blut und Schmerzen, ausgeführt von Ihrer Schwägerin.«

»Sie meinen, es gibt zwei Täter? Die beide gleichzeitig, aber unabhängig voneinander den Entschluss fassten, Beatrice Schaden zuzufügen?«, fragte Evi mit gekräuselter Stirn. »Aber das würde bedeuten, dass der zweite Anschlag noch bevorsteht.«

»Evi, hören Sie eigentlich zu?«, tönte Margot überlegen. »Natürlich steht er noch bevor. Ertrunken ist sie ja noch nicht.«

»Danke für den Hinweis«, erwiderte die Schneiderin und streckte Margot die Zunge heraus.

»Ich stimme Doris zu«, sagte Lothar. »Diese Eleonore kann den Brief nicht geschrieben haben. Die Ankündigung darin und der Faustschlag sind zwei völlig verschiedene Dinge.«

»Vielleicht hat sie ja was mit dem Buch zu tun«, meinte Herbert.

»Wie kommen Sie denn auf diese Idee?«, fragte Beatrice herablassend.

»Weil in dem Buch auch eine Schwägerin vorkommt, deshalb«, antwortete Herbert.

»Ach, und ich bin dann die Verrückte aus der Psychiatrie, oder was?« Beatrice verzog ihr Gesicht. »Sie spinnen ja«

»Sie wird wiederkommen, das sagt mir meine Gicht.« Evi leckte ihr Likörglas aus, worauf an ihrem Mund ein klebrig schimmernder Rand zurückblieb. Als Nächstes zündete sie sich eine neue Zigarette an, doch als sie bemerkte, dass der Filter zwischen ihren Lippen festklebte, war es bereits zu spät. Eine hektische Bewegung führte dazu, dass ein winziges Stück Glut auf ihren Rock fiel.

»So ein Mist«, presste sie hervor und fegte mit einer Hand über den Stoff, doch die Glut hatte bereits einige Fasern angesengt, was deutlich an einem schwarzen Fleck zu sehen war. Wie durch ein Wunder brach Herbert nicht in schadenfrohes Gelächter aus, sondern beobachtete wortlos das Geschehen, worauf Evi sagte: »Das ist sehr freundlich von Ihnen.«

»Wenn es aber doch irgendein beleidigter Leser war, der den Brief geschrieben hat, dann ja wohl nur einer, der im Buch eine wichtige Rolle spielt, die ihm nicht zu gefallen scheint«, nahm Doris den Faden wieder auf.

»Aber es gibt niemanden, weil die Geschichte frei erfunden ist«, rief Beatrice ungeduldig. »Es muss irgendeinen anderen Grund geben.«

»Richtig«, bekräftigte Lothar, »und deswegen sage ich noch mal, dass der Hieb auf die Nase nichts mit dem Drohbrief zu tun hat und daher nicht Eleonore, sondern ein anderer Ihnen nach dem Leben trachtet. Das Wasser in der Regentonne sollten Sie vorsorglich ablassen, ehe es Ihnen zum Verhängnis wird.«

»Regenwasser ist doch keine Kloake, oder?«

»Nein, Margot. In der Tat ist es das nicht«, belehrte Lothar. »Aber wissen Sie, was im Kopf eines Irren vor sich geht? Er kann sein Vorhaben neu überdenken, und dem müssen wir zuvorkommen. Selbstverständlich werden wir mit vereinten Kräften alles tun, um unsere Freundin zu beschützen. Dies wird aber nur dann Sinn ergeben, wenn wir sie abwechselnd rund um die Uhr in ihrem Haus überwachen, was für Beatrice selbstverständlich eine große Umstellung bedeuten würde.«

»Dass ausgerechnet Sie diesbezüglich Vorbehalte anmelden, wundert mich jetzt aber«, sagte Evi. »Ich hätte erwartet, dass Sie sich um diesen Job geradezu reißen würden.«

Glücklicherweise hatte auch Herbert eine Meinung dazu und stoppte Lothar, der sich mit hochrotem Kopf der Schneiderin gefährlich näherte.

»Moment mal, Bölker«, sagte er. »Wir können da absolut gar nichts machen.« Er ließ Lothar links liegen und fixierte stattdessen Beatrice. »Ich sag dir was, Schreiberin. Du musst zur Polizei gehen und diese verrückte Eleonore anzeigen, dann gibst du denen den Brief, womit der Fall erledigt ist.«

»Ich muss Ihnen ausnahmsweise recht geben, Klöbelschuh«, sagte Lothar. »Lassen Sie uns die Polizei anrufen. Damit wäre der Spuk im Handumdrehen beendet.«

»Auf keinen Fall!« Beatrice hatte ihre Hände aus dem Schoß genommen und Ablehnung gewedelt. »Damit würde der Spuk ja erst beginnen. Außerdem weiß ich nicht, wo sie jetzt wohnt.«

»Das herauszufinden, dürfte für die Polizei kein Problem sein«, entgegnete Reinhold.

»Ich sagte doch, dass ich keine Polizei möchte. Womöglich müsste ich ihr gegenübertreten, aber sie würde sowieso alles abstreiten. Und wegen des Drohschreibens gäbe es eine Untersuchung. Die Polizei würde hier auftauchen und durch ihre Präsenz dafür sorgen, dass die abenteuerlichsten Vermutungen darüber angestellt würden mit der Folge, dass ich bei Erika und vor allem in Gabis verlaustem Basar eine Erklärung abgeben müsste. Als Autorin kann ich mir eine schlechtere Publicity gar nicht vorstellen.«

»Ganz im Gegenteil«, widersprach Reinhold. »Sie sollten beides groß herausbringen und zu Werbezwecken vermarkten. Man wird mit Ihnen fühlen, und damit meine ich nicht nur Ihre bestehende Leserschaft. Sie werden viele neue Fans hinzugewinnen, die sich aus Sorge auf Ihre Bücher stürzen, denn wer weiß, wie lange es noch welche von Ihnen gibt. Die Auflagen werden steigen, darauf können Sie sich verlassen. Wenn Ihr Verlag davon Wind bekommt, wird er Ihnen und sich selbst zu diesem Glücksfall gratulieren.«

»Reinhold, bitte.« Doris schüttelte entrüstet ihren Kopf. »Schwer verletzt zu werden ist doch kein Glücksfall. Außerdem gibt es Wichtigeres als Geld im Leben eines Menschen.«

»Liebe Freundin, bei allem Respekt«, entgegnete Reinhold, »aber kommen Sie mir nicht mit dieser abgedroschenen Phrase. Möchten Sie etwa Ihr Leben in entbehrungsreicher Bescheidenheit verbringen? Wovon, wenn nicht von ihrer stattlichen Pension und dem Erbe Ihrer Eltern sollten Sie sonst den Champagner bezahlen, den hier alle wie selbstverständlich gleich flaschenweise trinken?«

»Was wissen Sie denn über meine Pension, geschweige denn über das Erbe meiner Eltern?«

»Nichts. Die Bemerkung sollte nur der Veranschaulichung dienen.« Er räusperte sich und warf ihr einen versöhnlichen Blick zu.

»Das klingt ja, als würden wir uns aushalten lassen«, empörte sich Margot, doch Lothar fuhr ihr über den Mund und rief: »Aber Beatrice, Sie können das doch nicht einfach auf sich beruhen lassen!«

Zitternd vor Erregung schüttete er den Inhalt seines Glases hinunter, doch er verschluckte sich und hustete seinen Protest hinaus, dass es nur so sprühte. »Gar nicht zu reden von dem Brief, in dem Ihr Tod angekündigt wird. Es geht um Ihr Leben und nicht um die Verkaufszahlen Ihrer Bücher.«

Er fasste sich an den Kopf und sah die anderen an, als hoffe er auf Zustimmung, und tatsächlich begannen sie, bis auf Reinhold, wild durcheinander auf sie einzureden wie auf ein krankes Pferd.

Doch Beatrice schwieg und senkte den Blick auf ihren Schoß, in dem der abgerissene Knopf lag. Sie nahm ihn und knetete daran herum, bis er ihr aus den Fingern sprang und unter eins der Sofas kollerte. Evi versuchte, ihn zu fassen, rutschte vom Sofa und stieß mit dem Kopf an die Tischkante.

Doris atmete plötzlich hörbar ein. »Sie wissen, wer den Brief geschrieben hat, nicht wahr?«

»Natürlich weiß sie es«, rief Lothar. »Ihre Weigerung, die Sache anzuzeigen, beweist es doch.«

Seine Stimme klang wie eine Mischung aus Ärger und Enttäuschung, doch es gab noch etwas anderes, was seiner Seele schmerzte, und alle wussten es. Dass sie nicht sehen wollte, wie verliebt er in sie war und wie sehr er sich um sie sorgte.

Beatrice stand plötzlich auf und begann, kreuz und quer durch den Raum zu wandern, bis sie an den Flügeltüren zur Terrasse Halt machte und durch schlierige Scheiben hinaus in den Garten blickte. Dessen graue und halb erfrorene Pflanzen boten einen traurigen Anblick.

Sie hatte ihnen den Rücken zugekehrt, doch dann drehte sie sich ruckartig zu ihnen um und breitete als Geste ihrer Kapitulation die Arme aus. »Also schön. Sie lebt hier im Dorf.«

»Schon wieder eine sie?«, meinte Herbert amüsiert.

»Sagen Sie uns den Namen, Beatrice.« Doris‘ Ton ließ nicht darauf schließen, dass sie die Aufforderung zum Spaß an die Schriftstellerin richtete.

»Es ist Barbara«, gab sie endlich zu.

»Wer ist Barbara?« Herbert kannte offenbar niemanden, der so hieß.

Margot hob ihre Hände vor Ungeduld. »Barbara Backhaus, du Dussel. Die Tochter des Pfarrers.«

*

»Barbara? Aber sie ist ein Kind. Vielleicht elf oder zwölf Jahre alt.« Evi schüttelte ungläubig den Kopf.

»Wie kommen Sie denn nur auf diese Idee?«, setzte Margot nach und wich erschreckt zurück, als Beatrice mit großen Schritten auf sie zukam.

»Sie ist dreizehn!«, fauchte sie. »Und wie ich darauf komme, geht Sie gar nichts an. Ich werde schon einen Grund haben oder glauben Sie, ich hätte mir das ausgedacht?«

Sie schwankte und wäre beinahe gefallen, doch Lothar sprang hinzu und fing sie auf. Wütend schüttelte sie seine Arme ab und stieß ihn von sich. »Ich will nach Hause. Mir ist schlecht, und ich habe schreckliche Kopfschmerzen. Doris, würden Sie mich begleiten?«

»Natürlich. Ich hole Ihren Mantel.«

»Nicht nötig, ich gehe gleich mit hinaus.«

Doris fasste sie unter und führte sie langsam in die Halle, wo sie alleine waren.

»Sie brauchen jetzt vor allem Schlaf«, sagte sie in mütterlichem Ton, während sie Beatrice in den Mantel half. »Vermutlich haben Sie einen Schock erlitten, unverantwortlich, dass man Sie nicht im Krankenhaus behalten hat.«

»Es ging mir gut, wirklich. Aber Margot mit ihrer aufdringlichen Art hat mich so verärgert, dass ich die Nerven verlor. Jetzt ist es mir peinlich. Ich sollte wieder hineingehen und mich bei ihr entschuldigen. Und auch bei Lothar.«

»Das können Sie später noch tun, aber vielleicht sollten wir Herbert und Lothar mitnehmen, damit sie sich ein wenig bei Ihnen umsehen.«

»Glauben Sie, Lothar würde das tun nach dieser Abfuhr?«

»Bestimmt. Er ist nicht nachtragend. Und Herbert schon gar nicht.«

Doris ging ins Wohnzimmer zurück und unterbreitete den beiden Männern ihre Bitte. Herbert brummte verstimmt, und auch Lothar zögerte.

»Nehmen Sie die mit«, sagte Evi zwischen zwei Zügen an ihrer Zigarette und hielt eine von noch vier Flaschen hoch, die unter dem Tisch standen.

Der Vorschlag fand Zustimmung, und so fuhren sie zu viert zum alten Forsthaus, wo Doris die inzwischen vollkommen erledigte Schriftstellerin ohne Umwege zu Bett brachte.

»Wie geht es Ihnen jetzt?« Doris hatte sich auf die Bettkante gesetzt und blickte Beatrice besorgt an.

»Ich bin Ihnen dankbar, dass Sie mich begleitet haben, Doris. Sagen Sie das bitte auch Herbert und Lothar. Es tut mir gut zu wissen, dass ich von Freunden umgeben bin.«

»Das haben Sie schön gesagt, und es macht mich froh, wenn wir Ihnen beistehen können.«

Sie kann auch nett sein, dachte Doris und lächelte Beatrice freundlich an. »Aber es ist kalt hier«, sagte sie und ging zum Ofen. »Ich werde Feuer machen.«

»Sparen Sie sich die Mühe«, winkte Beatrice ab. »Das Ofenrohr ist verstopft. Alles in diesem Haus ist alt und morsch. Ich sollte mir ein anderes suchen, irgendwo.«

»Irgendwo ist hoffentlich hier bei uns. Wir würden Sie nur ungern gehen lassen.«

Doris setzte sich wieder auf die Bettkante. Nach einer Weile sagte sie: »Erzählen Sie mir von Barbara. Ich selbst kenne sie kaum. Was für ein Mädchen ist sie eigentlich?«

Die Frage zauberte augenblicklich ein warmes Leuchten in Beatrices Augen, das Doris so noch nie an ihr gesehen hatte.

»Sie wundern sich vielleicht, aber sie ist meine beste Freundin. Sie vertraut mir. Wir treffen uns häufig, und ich kann spüren, wie gerne sie bei mir ist. Manchmal lädt sie mich zu sich nach Hause ein. Dann sitzen wir in ihrem Zimmer und reden über meine Bücher, über Literatur im Allgemeinen und darüber, dass auch sie den Wunsch hat zu schreiben. Wie ich hörte, ist ihr Vater nicht nur Pfarrer, sondern verfasst nebenher Bücher über religiöse Themen. Natürlich ermuntere ich sie dazu, denn sie besitzt Talent und eine wunderbare Ausdrucksweise, und ihre Bildung ist bemerkenswert. Ihr Charakter ist von einfühlsamer Natur, dennoch besitzt sie einen starken Willen und vertritt ihre Standpunkte mit klugen Argumenten. Dazu ist sie hübsch und gerade gewachsen. Für ihr Alter ist sie ziemlich groß. Haben Sie einmal ihr Haar aus der Nähe gesehen? Es glänzt wie Seide und dabei ist es doch fest und stark.

Wenn wir uns unterhalten, meistens geht es ja um Bücher, dann leuchten ihre Augen, und man erkennt darin die Begeisterung für alles, was mit dem Schreiben und Lesen zu tun hat. Manchmal bringt sie mir eigene kleine Geschichten mit, handgeschrieben in einem Schulheft, auf dessen Deckel Nur für Beatrice steht. Ist das nicht reizend? Verstehen Sie jetzt? Den dummen Brief werde ich vorsorglich vernichten, damit er nicht in falsche Hände gerät.«

»Aber wie kommen Sie dann darauf, dass sie ihn geschrieben haben könnte?«, fragte Doris. »Es gibt doch überhaupt keine sichtbaren Hinweise. Er könnte mit jedem x-beliebigen Computer geschrieben worden sein, das hatten Sie doch selbst gesagt.«

»Sichtbare nicht, aber ich kann sie riechen.«

»Sie können riechen, dass er von Barbara stammt? Das müssen Sie mir erklären.«

»Anscheinend hat niemand von Ihnen den Duft wahrgenommen, der vom Papier ausgeht. Die hauchzarte Note eines Parfums, nach dem Barbara oft riecht.«

»Sie benutzt ein Parfum?«

»Nichts Ungewöhnliches. Schon Babys duften heutzutage nach Eau de Cologne.«

»Tatsächlich? Aber Barbara. Ehrlich gesagt wirkt sie auf mich schrecklich brav und wohlerzogen. Und ausgerechnet sie soll Ihren Tod planen oder zumindest androhen? Und warum sollte sie so etwas tun? Ich meine, welches Motiv sollte sie haben, wo sie doch Ihre Freundin ist?«

Beatrice zuckte mit den Schultern. »Vielleicht wollte sie nur einen Spaß machen.«

»Oder sie war es gar nicht selbst, sondern jemand hat sie dazu angestiftet, um Ihnen einen Schreck einzujagen. Sie müssen mit ihr reden, vielleicht gibt sie die Sache zu.«

»Und wenn sie gar nichts damit zu tun hat?«

»Eben das müssen Sie herausfinden. Das Papier duftet nach ihr, das wird sie nicht abstreiten können, also verlangen Sie eine Erklärung. Schlimmstenfalls können Sie drohen, es ihren Eltern zu sagen.«

Beatrice drehte ihren Kopf zur Seite und seufzte. »Sie würde mir nie wieder vertrauen.«

Sie schwiegen eine Weile, während der Doris sich fragte, was so schwierig daran sein sollte, mit einem, wie Beatrice behauptete, so gebildeten und offenbar schon ziemlich erwachsenen Mädchen über diese Angelegenheit vernünftig zu reden. Doch sie glaubte nicht, dass Beatrice gerade jetzt willens war, ihr diese Frage zu beantworten, und fuhr im Plauderton fort. »Wie sind Sie auf das Drama im Buch eigentlich gekommen? Die Geschichte passt gar nicht zu Ihren ironisch-heiteren Themen, mit denen Sie Ihre Leserschaft so erfolgreich unterhalten.«

»Das Buch ist schon ziemlich alt, mein erstes übrigens, erschienen 2002. Damals wollte ich noch über die Dramen des Lebens schreiben und Geschichten über Menschen erzählen, die Tragödien erlebt und Schicksalsschläge erlitten hatten. Ich hoffte, Inspiration in Zeitungsarchiven zu erhalten, um aus verschiedenen Ereignissen ein einziges in sich zusammenhängendes Bild zu schaffen. Doch ich spürte, dass es so nicht funktionierte. Ich musste meine eigene Phantasie ankurbeln, und so dachte ich mir eine Geschichte aus, die offenbar bei den Lesern großen Eindruck machte, denn das Buch wurde sofort ein großer Erfolg.«

»Aber dann hatten Sie keine Lust mehr auf Tragödien?«

»Nein, es machte mich traurig. Deshalb begann ich damit, aus den unzähligen menschlichen Schwächen und Fehlern die unterhaltsamen Aspekte herauszuarbeiten und stellte fest, dass diese ebenso wie die dramatischen sozusagen auf der Straße liegen. Doch keine der Frauen, die Bekanntschaften auf diese Weise zu finden hofften, habe ich beleidigt, so wie Herbert es behauptet. Ich nehme sie ein wenig auf die Schippe oder wie Sie es sagten, ich necke sie, weil sie sich für meinen Geschmack zu leichtfertig preisgeben, doch niemals habe ich moralisiert oder sie gar verurteilt.«

»Erzählen Sie mir auch ein wenig von Eleonore?«

»Von Eleonore? Nein, nein. Nicht jetzt. Mit ihrem Auftauchen kommen die alten hässlichen Dinge wieder zum Vorschein.«

Doris hätte gerne gewusst, was genau sie damit meinte und warum sie so geheimnisvoll tat.

»Wie könnte Barbaras Parfum an den Brief gekommen sein?«, fragte sie stattdessen.

»Ich weiß es nicht. Es muss absichtlich daran gekommen sein, wahrscheinlich von jemandem, der den Verdacht auf sie lenken wollte. Auf ein Kind!«

Ihre Hand fuhr hinauf zu dem Verband in ihrem Gesicht. Mit fahrigen Fingern nestelte sie daran herum, bis sich einer der Pflasterstreifen löste.

»Darf ich?« Doris benutzte ihren Daumen und drückte den Streifen wieder an.

Sie spürte, dass Beatrice das Gespräch beenden wollte und drängte nicht weiter. »Ich lasse Sie jetzt alleine, aber ich bestehe darauf, heute Nacht bei Ihnen zu bleiben.«

Noch ehe Beatrice etwas erwidern konnte, tönte Herberts Stimme von der Diele hinauf bis ins Schlafzimmer.

»Lehrerin, komm mal runter. Wir haben was gefunden.«

»Ein blutiges Taschentuch?« Doris war so schnell sie konnte hinuntergeeilt in die Diele, wo die beiden Spurensucher ihr stolz das Tuch entgegenhielten.

»Es lag draußen am Waldrand hinter den Eichen«, erklärte Herbert. »Beinahe hätten wir es übersehen, weil nur ein kleines Stück vom weißen Stoff durchs Laub blitzte.«

»Geben Sie mal her«, sagte Doris und nahm es ihm aus der Hand. »Hm. Sogar mit feiner Spitze. Wem mag das gehören?«

»Eleonore natürlich«, antwortete Herbert. »Als sie zuschlug und Blut spritzte, hat sie was abbekommen, und dann hat sie es mit dem Taschentuch abgewischt.«

»Und hat es hier fallen lassen?«, fragte Lothar ungläubig.

»Nein, natürlich hat sie es nicht einfach fallen lassen«, äffte Herbert ungeduldig. »Sie hat es verloren. Auf der Flucht.«

»Jetzt übertreiben Sie mal nicht, Sie Wichtigtuer«, fauchte Lothar. »Vielleicht gehört es Beatrice, und es steckt gar nichts dahinter.«

»Wir werden sie fragen«, beschwichtigte Doris. »Es könnte aber auch dem Briefschreiber gehören, der sich mit der Nagelschere verletzt hat.«

»Auch möglich«, sagte Herbert und nahm Doris das Taschentuch wieder ab. Mit spitzen Fingern hielt er es in die Höhe und konstatierte im Stil eines Spezialisten: »Zumindest eines können wir mit Sicherheit sagen: Es stammt von einer Frau.«

»Seien Sie froh, dass Evi Sie jetzt nicht hören kann«, sagte Doris. »Ein Spitzentaschentuch kann ebenso gut einem Mann gehören.«

»Oder es dient dazu, eine falsche Fährte zu legen. Wir sollen glauben, es gehöre einer Frau«, mutmaßte Lothar.

»Vielleicht«, sagte Doris, doch zufriedengeben wollte sie sich damit offenbar nicht, denn ihre nächste Frage verriet Ungeduld und Nervosität. »Sonst haben Sie nichts gefunden? Vielleicht hat derjenige vom Waldrand aus das Haus beobachtet. Dabei könnte er geraucht und die Kippe achtlos weggeworfen haben.«

»Das ist doch ein alter Hut. Höchstens was für Fernsehkrimis«, meinte Herbert.

»Wahrscheinlich haben Sie recht«, antwortete Doris, »aber den Stoff für Krimis schöpfen die Autoren meistens aus der Wirklichkeit, und dort gibt es nichts, was es nicht gibt.«

»Selbst wenn du eine Kippe finden würdest, wie willst du herausfinden, wer sie geraucht hat?«

»Gute Frage«, musste selbst Lothar anerkennen. »Aber was ist mit Fingerabdrücken? Zum Beispiel auf der Nagelschere. Und auf dem Brief natürlich. Von uns haben ihn nur Beatrice, Margot und Sie, Doris, in der Hand gehabt«

»Ausgezeichnet, Lothar«, lobte Doris. »Dann müssten wir zunächst unsere eigenen Fingerabdrücke nehmen, um uns selbst auszuschließen. Und als Nächstes benötigen wir einen Gegenabdruck von Barbara. Aber das dürfte kein Problem sein, so oft wie sie bei Beatrice zu Gast ist.«

»Schon. Aber wer gleicht die Abdrücke ab?«, dämpfte Lothar die Euphorie der Vorsitzenden. »Wenn wir damit zur Polizei gehen, dann kann das nur gegen den Willen von Beatrice geschehen. Das wird ihr nicht gefallen, aber wir sollten das in Kauf nehmen. Ich appelliere noch einmal ganz dringend an Sie, Doris. Reden Sie mit ihr und bestehen Sie auf eine Anzeige.“

»Vielleicht später. Zunächst werden wir Reinhold wegen der Fingerabdrücke fragen, er weiß immer eine Antwort. Ich schlage vor, dass wir uns gleich morgen wieder treffen. Wie immer um 15 Uhr bei mir.«

Kapitel 2

Ein schwacher Duft

Samstag, 12. November 2011

Wie besprochen war Doris über Nacht bei Beatrice geblieben.

»Bleiben Sie im Bett«, riet die Vorsitzende, als sie sich verabschieden wollte, versprach aber, gleich nach der Sitzung nach ihr zu sehen.

»Aber ich fürchte mich hier alleine«, wimmerte Beatrice und ergriff Doris’ Hand.

»Dann kommen Sie einfach mit zu mir. Ich habe ein entzückendes Gästezimmer, in dem Sie bis zu Ihrer Genesung wohnen können. Was halten Sie davon?«

Beatrice zögerte, aber dann sagte sie: »Ich habe wohl kaum eine Wahl.«

Nachdem Doris einen kleinen Koffer mit dem Nötigsten gepackt hatte, fuhren sie zurück zur Villa, wo Beatrice umgehend ihr Zimmer bezog.

»Hübsch«, sagte sie, nachdem sie sich in dem mindestens dreißig Quadratmeter großen und knapp drei Meter hohen Raum umgesehen hatte. »Wenn man dagegen Ihr Wohnzimmer betrachtet…«

Doris hüstelte und ging schnell zu den beiden Fenstern zu ihrer Linken, wo sie schwungvoll die Vorhänge aus apfelgrünem Damast zuzog. Beatrice war ihr gefolgt und fuhr mit den Fingerspitzen über die Wand.

»Was für eine schöne Tapete«, sagte sie. »Sie fühlt sich so samtig an, gar nicht wie eine aus Papier.«

»Sie ist aus Stoff«, erklärte Doris.

Beatrice sah genauer hin. »Wirklich schön. Und das zarte Blütenmuster passt gut zum Rosenwasser, nach dem es hier ganz leicht duftet.«

»Das können Sie riechen? Ganz erstaunlich, wo ich doch glaubte, Ihre Nase würde bis auf Weiteres ihren Dienst verweigern.«

Doris wies auf das Doppelbett aus braun lackiertem Holz, das einen großen Teil des Raumes einnahm. »Meine Eltern schliefen darin. Die Matratze ist selbstverständlich neu und sehr bequem, Sie werden darauf wunderbar ruhen.«

»Was bin ich doch für ein Glückspilz«, bemerkte Beatrice und schob die gemurmelten Worte nach: »Der Anschlag war scheint’s noch nicht genug.«

Doris überhörte die Unverschämtheit und ließ ihren Gast stehen, während sie selbst den Raum bis zur gegenüberliegenden Wand durchquerte, wo der Kleiderschrank stand.

»Hier können Sie Ihre Sachen hineinhängen«, sagte sie freundlich und öffnete eine der Türen.

»Da drin hingen sicher schon die Klamotten Ihrer Eltern, stimmt’s«, amüsierte sich Beatrice. Sie war Doris gefolgt und warf nun einen Blick ins Innere des wuchtigen Eichenholzmöbels. »Er ist riesig«, stellte sie fest und schnüffelte betont. »Ein wenig muffig. Sie sollten häufiger lüften, sonst verschimmelt das gute Stück, und das wäre doch schade, oder?«

Sie wandte sich um und schlenderte durchs Zimmer, so als habe sie sich noch nicht entschieden, ob es ihr wirklich zusagt. »Und wo ist das Bad?«, fragte sie. »Gibt es dort auch Handtücher?«

»Ich weiß, es ist eine Zumutung«, entschuldigte sich Doris, »doch leider müssen Sie dazu das Zimmer verlassen. Es befindet sich zwei Türen weiter. Und die Handtücher. Nun ja. Ich bin nicht gerade die geborene Hausfrau. Es kann sein, dass sie nicht mehr ganz so frisch duften, wie Sie es gewohnt sind. Es hat hier schon lange niemand mehr übernachtet.«

Beatrice beantwortete die spöttische Erklärung mit einem Schulterzucken. »Für eine Nacht wird es wohl gehen. Länger gedenke ich sowieso nicht, mich irgendwo außerhalb meiner eigenen vier Wände aufzuhalten.«

»Natürlich nicht«, erwiderte Doris und wandte sich zum Gehen. An der Tür blickte sie noch einmal zurück.

»Sie sind eine Zicke durch und durch«, sagte sie nicht unfreundlich. »Aber Sie haben Glück. Ich mag Zicken.«

*

Pünktlich um drei hatte der Club sich versammelt.

»Ich habe zwei Flaschen extra mitgebracht«, flüsterte Margot ins Ohr von Doris und lüftete vorsichtig die Einkaufstasche an ihrer Hand. »Herbert braucht davon nichts zu wissen. Er findet die schönen Dinge des Lebens meistens nur dann schön, wenn sie ihn nichts kosten.«

»Tatsächlich?«, wunderte sich Doris. »Ich dachte immer, es sei genau umgekehrt.«

Margot wollte etwas erwidern, doch die Vorsitzende kam ihr zuvor. »Jetzt setzen Sie sich bitte, damit wir anfangen können.«

Margot tat wie geheißen und nahm neben ihrem Mann Platz, der gerade eine Flasche geöffnet hatte und nun damit beschäftigt war, die Gläser zu füllen. Als er bei Evi angekommen war, fragte er: »Und du, Schneiderin? Ein Schlückchen zur Begrüßung oder lieber gleich den Zuckersirup?«

»Machen Sie schon«, forderte sie ihn augenrollend auf, »aber nur halbvoll.«

Mit geschlossenen Augen tranken sie ihre Gläser bis zum letzten Rest leer. Es folgte ein sechsfaches Hick, danach stellte jeder sein Glas zurück auf den Tisch. Doris entfernte die leere Flasche und ersetzte sie durch eine volle, die schon unter dem Tisch darauf wartete, ins Eis getaucht zu werden. Reinhold zündete sich eine Zigarre an und vergaß beinahe, Evi Feuer zu geben, die bereits eine Zigarette zwischen den Lippen hielt. Drei volle Päckchen lagen vor ihr auf dem Tisch, gerade ausreichend für eine zwei- bis dreistündige Besprechung. Doris war zum Barschrank gegangen, wo sich Evis Flaschendepot befand. Als Flasche und Glas auf dem Tisch standen und Herbert bis zum Rand eingeschenkt hatte, ergriff die Vorsitzende das Wort.

»Beatrice ist bei mir eingezogen, weil sie sich in ihrem Haus verständlicherweise nicht sicher fühlt. Sie schläft jetzt, so dass wir auf sie verzichten müssen. Herbert wird Ihnen mitteilen, was er und Lothar gestern entdeckt haben. Bitte, Herbert.«

»Ein blutverschmiertes Taschentuch. Gleich gegenüber vom alten Forsthaus. Es lag im Laub hinter den Eichen.«

Doris hob einen Finger und entschuldigte sich für die Unterbrechung: »Nur zur Information: Es gehört nicht Beatrice.«

»Wir wollen wissen, von wem das Blut stammt«, machte Herbert weiter. »Vielleicht von dieser Eleonore oder vom Briefschreiber. Und dann müssen wir herausfinden, ob auf der Nagelschere und dem Briefpapier Fingerabdrücke sind. Die Lehrerin ist der Meinung, dass du Ahnung davon haben könntest, Totengräber.«

»Ich? Wie kommen Sie denn auf die Idee?« Reinhold zeigte mit dem Finger auf sich selbst und blickte überrascht in die Runde.

»Sie haben doch sicher Kontakte zu Labors, die DNA-Analysen machen«, antwortete Doris, »und vielleicht wissen Sie ja auch, wie man Fingerspuren sicherstellt und miteinander vergleicht?«

»Schauen Sie ins Internet. Dort finden Sie alle Antworten auf Ihre Fragen.«

»Wir wollen es aber von Ihnen wissen.«

»Liebe Doris, ich bin sicher, dass Sie nicht locker lassen werden, ehe ich mich an diesem Unfug beteilige. Doch selbst wenn ich mich überreden ließe, was denken Sie mit einer Blutanalyse zu erreichen? Mit welcher anderen DNA wollen Sie die auf dem Taschentuch denn vergleichen?«

»Da hat er recht«, sagte Evi. »Aber ich könnte ins Pfarrhaus gehen und Barbara aus Versehen mit einer Nadel in den Finger stechen. Dann wische ich das Blut mit einem Papiertaschentuch ab, stecke es ein und übergebe es Reinhold.«

»Du schluckst zu viel von diesem klebrigen Zeug«, sagte Herbert und tippte an seine Stirn.

»Ich kapier überhaupt nichts mehr.« Margot hob fragend ihre Hände. »Wozu brauchen wir Eleonores Blut? Wir wissen doch definitiv, dass sie dort war und Beatrice niedergeschlagen hat.«

»Das heißt ja nicht, dass es ihr Blut am Taschentuch ist«, antwortete Doris.

»Dann ist es ja noch aussichtsloser«, entgegnete Margot. »Wie sollen wir denn herausfinden, wer da geblutet hat?«

»Da ist was dran, Lehrerin«, bekräftigte Herbert und wackelte mit dem Kopf.

»Dann konzentrieren wir uns zunächst auf den Brief. Wenn Barbara Backhaus ihn geschrieben hat, müssen ihre Fingerabdrücke drauf sein. Und vielleicht auch auf der Schere.«

»Sie kann Handschuhe getragen haben«, warf Evi ein.

»Wir müssen es trotzdem versuchen«, bestimmte Doris. »Beatrice lädt Barbara zu sich ein, trinkt mit ihr ein Gläschen Limonade und übergibt das Glas mit den Fingerabdrücken Ihnen, Reinhold.«

»Ohne mich.«

»Nun haben Sie sich doch nicht so. Sie kennen doch Gott und die Welt. Wer sonst könnte diese Aufgabe denn übernehmen?«

»Die Polizei natürlich. Denn es ist deren Job, in einer Strafsache Beweise sicherzustellen und auszuwerten. Wenn jedoch Geld keine Rolle spielt, dann können Sie Brief, Schere und Limonadenglas einer Detektei übergeben, die mit wissenschaftlichen Methoden Spuren sichert und auswertet. Es gibt Verfahren, die speziell für Fingerspuren auf Papier angewendet werden und hervorragende Ergebnisse bringen sollen. Aber wollen Sie das wirklich alles auf sich nehmen, nur um einer exzentrischen Diva gefällig zu sein? Und haben Sie bedacht, dass es auch für Sie durchaus gefährlich werden könnte, wenn Sie sich mit einem anonymen Drohbriefverfasser anlegen?«

Doris räusperte sich und legte ihre Fingerspitzen aneinander. »Von einer exzentrischen Diva ist Beatrice sicher noch weit entfernt. Aber ich gebe zu, dass Ihre Einwände gerechtfertigt sind. Tatsächlich haben wir all diese Dinge überhaupt nicht bedacht. Wir sind so voller Eifer, dass wir glaubten, alles gehe ganz locker von der Hand. Natürlich, wenn ich es jetzt bedenke, ist eine Spurensicherung nichts für Amateure wie wir es sind, weil uns die Mittel und das Wissen fehlen, vorhandene Fingerabdrücke überhaupt sichtbar zu machen, geschweige denn sie mit anderen Abdrücken zu vergleichen. Und was Ihre Sorge um unsere Sicherheit angeht…«

»Ich mache mir keine Sorgen um Ihre Sicherheit, Ihre, gnädige Frau, natürlich ausgenommen. Ich habe Sie nur gewarnt, mehr nicht, und ich sage es jetzt noch einmal mit aller Deutlichkeit: Ich kann Ihnen nicht helfen. Und selbst wenn sich Fingerspuren von einer Detektei nachweisen ließen, müssten Sie damit ja doch zur Polizei gehen, es sei denn, Sie verfügen über eine Verbrecherkartei.«

Nach dieser Abfuhr hielt Doris es für das Klügste, dem Bestatter nicht mehr zu widersprechen. Sie kannte seine Eitelkeit, die ihn früher oder später dazu bringen würde, sich doch in die Ermittlungen einzuschalten.

»Erzähl das mit dem Parfüm«, sagte Herbert nach einer Weile. »Vielleicht bringt uns das weiter.«

»Ach ja. Der Brief riecht nach einem Parfüm«, erläuterte Doris. »Beatrice glaubt, es sei das von Barbara. Es scheint heutzutage nichts Ungewöhnliches zu sein, dass Kinder sich mit Duftwässerchen einsprühen.«

»Wo ist der Brief eigentlich abgeblieben?«, fragte Margot.

»Er befindet sich in meiner Obhut. Beatrice wollte ihn vernichten. Da habe ich ihn ohne ihr Wissen an mich genommen.«

Doris erhob sich und ging hinüber zu dem kleinen Sekretär. Sie kam mit einer Mappe zurück, in der sie die Beweisstücke Brief, Schere und Taschentuch sowie ein Paar leichte Baumwollhandschuhe verwahrt hatte.

»Bevor Sie ihn berühren, ziehen Sie bitte die Handschuhe an, damit wir nicht noch mehr von unseren Abdrücken darauf hinterlassen, und dann riechen Sie mal vorsichtig am Papier. Vielleicht kommt Ihnen der Duft bekannt vor oder einer kennt ganz und gar die Marke des Parfüms.«

»Es riecht nach Papier«, stellte Herbert fest und gab den Bogen an Margot weiter.

»Stimmt. Ich rieche nichts Besonderes.«

Lothar zuckte die Schultern. »Ich auch nicht.«

Als Letzte kam Evi an die Reihe. Sie schnüffelte einige Male, rieb sich die Nase und schnüffelte erneut.

»Das ist kein Parfüm.« Sie zog das Papier noch einmal mit geschlossenen Augen dicht unter ihrer Nase entlang. Schließlich nickte sie und sagte: »Jedenfalls keines, das man in einer Parfümerie erhält. Es dürfte sich um einen Duft handeln, der einer Wäscheappretur beigefügt ist. Das würde erklären, warum Barbara, in Wirklichkeit aber ihre Kleidung danach riecht. Der Geruch ist zwar nicht typisch, wie man ihn aus Schnellreinigungen und Wäschereien kennt. Dennoch. Vielleicht lässt sie in der Stadt waschen.«

»Charlotte doch nicht«, winkte Margot ab. »Dazu ist sie viel zu geizig. Wer für das Abendmahl bei Erika drei Tage alte Weißbrotreste kauft und in winzige Würfelchen schneidet, wäscht selbst, vermutlich sogar mit der Hand, um Strom zu sparen.«

»Sie meinen, es könnte eins von diesen Pflegemitteln sein, mit denen man Wäsche behandelt?« Doris hatte früher gelegentlich ihre Bettwäsche gestärkt, aber das erwähnte sie lieber nicht. Herbert hätte sich wahrscheinlich totgelacht.

»Ja«, antwortete Evi. »Die Stoffe bleiben länger formschön und lassen sich zum Beispiel leichter bügeln.«

»Und was heißt das jetzt?«, wollte Lothar wissen, der prompt Antwort von Herbert erhielt.

»Dass die kleine Backhaus ihre Klamotten mit irgendeinem Zeug behandelt, das nach Parfüm riecht. Anscheinend hat der Brief aus Versehen was abbekommen.«

»Ein Kind in dem Alter kümmert sich doch nicht um seine Wäsche, geschweige denn benutzt es Appreturen, damit sie sich leichter bügeln lässt«, belehrte ihn Margot.

»Dann eben Charlotte, ihre Mutter. Oder Backhaus selbst. Er hat heimlich seinen Talar gestärkt, damit er ihn in die Ecke stellen kann.« Herbert lachte, bis ihm Tränen über die Wangen liefen. Margot verdrehte die Augen und hob entschuldigend ihre Hände.

»Es wird Zeit, dass Sie Ordnung schaffen«, meldete sich Reinhold wieder zu Wort und legte die Havanna in den gläsernen Aschenbecher, der von Evis Kippen beinahe überquoll.

»Sie diskutieren völlig zusammenhanglos und verzetteln sich dabei immer mehr. Selbst von Amateuren scheinen Sie noch meilenweit entfernt zu sein. Ich wette, Evi hat den Überblick längst verloren, stimmt’s?«

»Wenn wir Sie nicht hätten, Sie eingebildeter Pinsel.«

Reinhold deutete eine Verbeugung an, so als bedanke er sich für das nette Kompliment.

»Der eingebildete Pinsel schlägt vor, dass wir uns nacheinander einmal folgende Fragen stellen und diese versuchen zu beantworten. Erstens: Was wäre, wenn Eleonore den Brief nun doch geschrieben hat? Die Antwort könnte lauten: Dann wäre sie diejenige, die den nächsten Anschlag plant.

Zweitens: Was wäre, wenn Barbara den Brief geschrieben hat? Dann müsste sie einen Komplizen haben, denn alleine dürfte sie kaum in der Lage sein, einen erwachsenen Menschen zu ertränken.

Drittens: Was wäre, wenn Barbaras Eltern den Brief geschrieben haben? Dann müssten sie das Buch gelesen und dessen Inhalt als einen Angriff auf ihren christlichen Glauben interpretiert haben. Aber warum sollten sie so dumm sein und einen spezifischen Duft hinterlassen, der sofort auf einen Zusammenhang mit ihnen hinweist? Viertens: Was wäre, wenn keiner der Genannten den Brief geschrieben hat …?«

»Was wäre, wenn du endlich deine Klappe halten würdest? Dann würdest du uns nicht so auf den Wecker gehen.«

»Bitte Herbert«, mahnte Doris und bedeutete Reinhold weiterzusprechen.

»Um die erste Frage zu beantworten: Eleonore wird meiner Überzeugung nach nicht wiederkommen. Was auch immer sie von Beatrice wollte, sie hat sich mithilfe eines Schlagringes Genugtuung verschafft. Auch hat sie den Brief nicht geschrieben, doch vielleicht gehört ihr das Taschentuch. Möglich, dass sie sich bei dem Angriff selbst verletzt hat, oder sie hat Blut von Beatrice abbekommen. Zweitens behaupte ich, dass Barbara keinen Komplizen haben kann, weil sie keinen braucht, denn sie war es nicht.

Drittens: Charlotte und Hortensius Backhaus sind gläubige Protestanten, die Inzest als widernatürliche Erscheinung einer zügellosen und schamfreien Gesellschaft verabscheuen dürften. Soweit wir von Beatrice erfahren haben, gibt es keine weiteren Personen, die sich durch das Buch provoziert fühlen könnten.

Doch halt, und damit wäre ich bei viertens: Um Inzest als Teufelswerk anzuprangern, bedarf es nicht unbedingt Religiosität. Das heißt, es besteht die Möglichkeit, dass einer oder eine der zahlreichen Leser und Leserinnen in Frage kommen kann. Was ich allerdings für sehr unwahrscheinlich halte. Bei dem wenigen, das wir bisher wissen, würde ich mit der dritten Möglichkeit sympathisieren.«

»Sie verdächtigen die Eltern?«, fragte Doris.

»Wen denn sonst?«, antwortete Reinhold. »Sie haben das einzige und stärkste Motiv.«

»Alles nur Spekulationen«, würgte Lothar die Erklärungsversuche ab.

»Sie haben das nicht richtig verstanden«, entgegnete Doris. »Wenn wir beispielsweise nicht wie Reinhold der Meinung wären, dass Eleonore, was den Brief betrifft, unschuldig ist, müssten wir uns die Mühe machen, herauszufinden, ob sie das Buch gelesen hat, wobei aber nicht klar ist, was im Buch sie so aufgeregt haben könnte. Dasselbe würde dann auch für Backhaus und seine Frau gelten. Auch sie müssten das Buch gelesen haben, sonst hätten sie kein Motiv. Und wir müssten herausfinden, wieso dieser Duft am Papier haftet. Charlotte könnte an den Geruch so gewöhnt sein, dass sie gar nicht wahrnahm, dass auch das Papier ihn bereits angenommen hatte. Vielleicht riecht das ganze Haus danach, ähnlich wie Kochdünste, die tagelang durch die Räume wabern.«

»Dann sollten Sie dort einen Riechtest durchführen«, riet Reinhold amüsiert. »Auf Charlottes Gesicht bin ich gespannt.«

Doris war verstimmt, weil Reinhold sich über sie lustig zu machen schien. Natürlich hatte er in vielem recht, und wenn sie ehrlich war, hatte sie von Beatrices Stimmungen allmählich auch genug. Die Gründe, nicht zur Polizei gehen zu wollen, kamen ihr immer fragwürdiger vor. Dass sie eine schlechte Publicity fürchtete, wenn nicht gar einen Skandal. Und dass Eleonore in ihrem Leben wieder eine Rolle einnehmen könnte. Was sie sich einzubilden schien. Sie hatte einen Bestseller geschrieben, aber das war zehn Jahre her. Offenbar aber glaubte sie, eine Berühmtheit zu sein, die durch eine schlechte Presse um ihren Ruf bangen musste, doch dazu müsste sich die Presse erst einmal für sie interessieren.

»Wir sollten es für heute genug sein lassen«, sagte sie kurz angebunden und machte sich daran, die leeren Flaschen einzusammeln, als sie plötzlich ein Geräusch vernahmen.

Alle wandten sich zur Tür und erblickten Beatrice, die in einem bis zum Boden reichenden Morgenrock aus strahlend gelber Seide dastand, dass man meinen konnte, die Sonne sei gerade aufgegangen.

»Wollen Sie etwa schon gehen?«, fragte sie verwundert.

Sie kam näher und setzte sich neben Lothar.

»Wie geht es Ihnen?«, fragte Margot als Erste.

»Ich weiß nicht, aber mir ist nach einem Schluck Champagner und ein wenig Gesellschaft«, antwortete sie. Doris vergaß die leeren Flaschen und eilte hinaus in die Küche, wo sie drei neue aus dem Kühlschrank nahm. Durch Beatrices Erscheinen war damit zu rechnen, dass die Besprechung nun erst richtig beginnen würde. Wieder zurück im Wohnzimmer, übergab sie Herbert eine der Flaschen. »Beeilung mit dem Öffnen, Herbert«, flüsterte sie, »es wird sicher gleich spannend werden.«

Evi schlug ein Bein über das andere und lehnte sich zurück. In der einen Hand hielt sie eine Zigarette, in der anderen ihr Likörglas und musterte Beatrice mit teils interessierten, teils missbilligenden Blicken. »Wie sind Sie denn an diesen Morgenmantel gekommen?«, fragte sie schließlich.

»An den Morgenmantel?«, wiederholte Beatrice und blickte an sich hinab. »Ich habe ihn auf einem Flohmarkt gekauft. Er ist schon ziemlich alt, an manchen Stellen sogar ein wenig zerschlissen, doch ich kann mich einfach nicht von ihm trennen. Die Farbe ist sensationell, finden Sie nicht?«

»Doch, sensationell.«

»Wieso? Gefällt er Ihnen nicht?«

»Er ist von mir. Ich habe ihn entworfen und genäht. Dass ausgerechnet Sie ihn tragen, wo Sie sich gewöhnlich nur mit Lumpen bedecken, wertet ihn nicht gerade auf.«

Beatrice lachte schrill und griff nach dem Glas, das Doris ihr hinhielt. Sie trank gierig und wischte anschließend mit dem Handrücken über ihren Mund. »Dieser Mantel soll Ihre Arbeit sein? Davon träumen Sie höchstens.«

»Dann sehen Sie doch nach. Unten am linken Innensaum sind meine Initialen eingestickt.«

Beatrice hob den Saum an, so dass es alle sehen konnten. »Da steht E.B., sonst nichts. Das ist noch lange kein Beweis.«

»Oh doch. Ich nähte ihn für einen berühmten Schauspieler, der in den Siebzigern auf vielen Theaterbühnen gestanden hatte. Er wollte einen besonderen Mantel, den er nur in seiner Garderobe trug. Leider, denn dadurch sahen ihn nur ganz wenige Leute. Eine Schande, dass dieses maßgefertigte Stück harte Arbeit auf einem verlausten Flohmarkt endete, zusammengeworfen mit irgendwelchem minderwertigen Kram.«

»Ich kann Sie beruhigen. Er hing ordentlich auf einem richtigen Bügel in einer Reihe mit ähnlich wertvollen Kleidungsstücken. Er war auch keineswegs billig. Ich hatte damals fast 100 Mark für ihn bezahlt.«

»Ein Schnäppchen also. So einen Mantel finden Sie kein zweites Mal. Aus feinster chinesischer Seide, handgefärbt und teilweise handgenäht. 1000 Mark hat er damals gekostet.«

»Mein Gott. Anstatt zu nörgeln, sollten Sie froh sein, dass es ihn überhaupt noch gibt.«

»Wie hieß der Schauspieler?« Durch Doris‘ Frage entschärfte sich sogleich die Verstimmung, und überdies sollte sich daraus eine interessante Geschichte entwickeln.

»Lukas Huss«, antwortete Evi. »Aber das war sein Künstlername. Seinen richtigen Namen kannte niemand.«

»Huss? Aber natürlich!«, rief Doris. »Ich kenne ihn von meinen gemeinsamen Theaterbesuchen mit Hedwig. Eine Ewigkeit ist das her.«

»Leider«, sagte Evi. »Er hatte ein Engagement in Perlstetten, und ich besuchte alle Vorstellungen mehrere Male hintereinander. Ich bewunderte Huss wegen seines ruhigen und getragenen Spiels. Natürlich wünschte ich mir ein Autogramm von ihm. Eines Abends ergab sich die Gelegenheit, ihn in seiner Garderobe zu besuchen. Er trug einen hässlichen Hausmantel, so ein gestreiftes, graubraunes Ding aus Cord. Er sah darin aus wie Sie gestern, Beatrice. Alt und krank. Als ich mein Autogramm erhielt, hatte ich gleichzeitig einen neuen Auftrag in der Tasche. Einen Haus- und Morgenmantel für Lukas Huss!«

»Welch ein Zufall!«, rief Reinhold. »Ich kannte Huss, vielmehr seinen Leichnam. Ich bestattete ihn seinerzeit, genauer gesagt, vor zehn Jahren, nachdem er todkrank verstarb. Allerdings war er nicht halb so berühmt, wie es Evi uns glauben machen will. Der beste Beweis dafür dürfte seine Beisetzung gewesen sein, bei der ganze drei Personen anwesend waren, alles Schauspielkollegen übrigens. Von Familienangehörigen oder gar Bewunderern seiner Kunst war weit und breit nichts zu sehen gewesen. Doch dann geschah etwas sehr Merkwürdiges. Ich erinnere mich, dass die Trauerfeier bereits in vollem Gange war, und ich hielt gerade eine meiner Standartreden, als plötzlich eine Frau auftauchte. Sie kam auf uns zugerannt und schrie wie von Sinnen: Huss ist ein Mörder! Zu unserem Glück gelang es einem Friedhofsangestellten, sie abzufangen und vom Gelände zu entfernen.«

»Huss ein Mörder? Niemals!«, widersprach Evi. »Er war so ein feiner Mensch, eine Ausnahmeerscheinung, möchte ich sagen. Wahrscheinlich war es eine Verrückte, der er sein Autogramm verweigert hatte.«

»Wo war das?«, fragte Doris.

»In Offtenheim, wo er gewohnt hatte. Ich kannte den Ort nur vom Hörensagen, doch selbstverständlich erledige ich Bestattungen im ganzen Land. Für den Erfolg darf kein Weg zu weit sein, und dieser war weit. Genauer gesagt 250 km in nördliche Richtung. Mein guter Ruf eile mir voraus, so lobte mich einer der Mimen, was der Grund war, mir den Auftrag zu erteilen, der eine ausgezeichnete Werbung für mein Institut war, selbst noch bei nur drei lebenden Anwesenden.«

»Und die Frau?«

»Ach ja. Sie stand am Friedhofstor, als die Beisetzung beendet war. Selbstverständlich hielt ich an und fragte, ob alles in Ordnung sei. Sie nickte nur und verschwand. Das war alles.«

»Wie sah sie aus?«, fragte Evi.

»Sie war ausgesprochen attraktiv. Ziemlich groß und sehr schlank. Darin ähnelte sie Ihnen, Beatrice. Sie trug einen hübschen Hut, in der heutigen Zeit leider eine Seltenheit bei Frauen.«

»Und wie alt war sie?«

»Vielleicht 30, auf keinen Fall älter.«

»Das ist ja alles gut und schön. Aber dieser Huss ist im Moment nicht unser Problem und erst recht nicht sein Bademantel und auch nicht die Verrückte mit Hut.« Herbert hörte sich an, als würde ihm gleich die Hutschnur platzen. »Wir sitzen hier seit über zwei Stunden und sind noch keinen Schritt weiter. Totengräber hat recht, wir drehen uns im Kreis.«

Doris fiel auf, dass Beatrice ganz still geworden war. Sie spielte mit dem Gürtel ihres Seidenmantels und sah niemanden an.

»Beatrice, bitte. Wir brauchen jede Information, denn alles könnte wichtig sein. Sie müssen doch irgendetwas wissen!«

»Wenn Sie damit Eleonore meinen, kann ich Ihnen wirklich nicht viel mehr sagen. Als ich sie zum letzten Mal sah, arbeitete sie als Lehrerin. Sie unterrichtete damals Sport und irgendeine Fremdsprache. Ich kann mich nicht mehr erinnern.«

»Sport?«, wiederholte Herbert und nickte wissend. »Deswegen kann sie so zuhauen.«

»Und an welcher Schule unterrichtete sie?«

»Hm. Lassen Sie mich nachdenken. Ich glaube, sie hieß »Laurenzio–Schule«. In Offtenheim am Rhein.«

»In Offtenheim? Da, wo dieser Huss begraben wurde?«

»Verzeihen Sie, Doris«, unterbrach Reinhold. »Er wurde beigesetzt, vielmehr seine Urne und nicht begraben.«

»Danke, dass Sie uns darauf aufmerksam machen«, erwiderte sie lächelnd. »Schon wieder ein Zufall. Hm. Dann haben Sie dort vielleicht auch gelebt? Mit Ihrem Mann? Wann war das? Könnte sie noch dort sein und vielleicht eine Familie haben?«

»Ja, wir haben alle dort gelebt«, antwortete Beatrice, »aber das ist schon lange her. Nach meiner Scheidung hatte ich den Kontakt zu ihr abgebrochen und die Stadt verlassen. Eine eigene Familie? Warum nicht. Sie war damals noch jung, ungefähr in meinem Alter. Cornelius hatte sonst keine Geschwister mehr, und die Eltern müssten jetzt um die 70 sein, falls sie überhaupt noch leben.«

»Beatrice, was ist zwischen Ihnen beiden passiert, dass sie so wütend auf Sie war?« Die Ungeduld schien nun auch Reinhold erfasst zu haben. Er richtete sich auf und rückte dicht an sie heran. »Herrje, nun reden Sie schon!«

Beatrice seufzte und schloss die Augen. »Es ist eine sehr, sehr persönliche und alles andere als alltägliche Angelegenheit«, begann sie zögernd. »Es ist etwas, über das ich noch nie mit einem Menschen geredet habe, selbst mit meinem Vater nicht, dem einzigen Menschen, der mir damals noch geblieben war. Er dachte, ich habe Cornelius verlassen, weil er mich mit einer anderen Frau betrogen hatte, und das stimmte auch, doch er wusste nicht, mit welcher Frau. Das wussten nur Cornelius, Eleonore und ich.«

»Welche Frau, Beatrice?« Reinhold bohrte die Frage förmlich in sie hinein.

»Also schön«, gab sie sich endlich geschlagen. »Cornelius hat vor und besonders während unserer Ehe mit seiner Schwester geschlafen. Mit Eleonore.«

Einen Moment herrschte Schweigen. Doch Herbert hatte seine Sprache schnell wiedergefunden. Mit beiden Händen schlug er auf seine Schenkel und funkelte Beatrice an. »Ich hab’s die ganze Zeit geahnt. Dein komischer Roman handelt von dir selbst!«

Doris bezweifelte, dass Herberts Geistesblitz seiner Intuition zu verdanken war, sondern vielmehr seinem Ärger über Beatrice, die er vom ersten Augenblick an nicht leiden konnte.

»Ich war gleich skeptisch«, sagte er. »Du hast uns belogen, Schreiberin.«

»Spielen Sie sich doch nicht so auf«, fauchte Beatrice. »Mit so was geht man ja nicht gerade von Tür zu Tür, um es jedem auf die Nase zu binden.«

»Nein, man schreibt gleich ein Buch darüber.«

»Ach lassen Sie mich doch in Ruhe.«

»Mit Vergnügen. Ich weiß ja nicht, wie’s euch geht, aber ich will jetzt nach Hause. Falls Gnädigste vielleicht noch etwas loswerden will von ihrem Familiendrama, kann sie ja einen neuen Termin machen. Bis dahin will ich nichts mehr davon hören.«

Er stand auf und nickte Margot zu, die ihm beide Hände entgegenstreckte, damit er sie vom Sofa hochzog. »Verdammt, ich bin völlig steif vom langen Sitzen«, schimpfte sie. »Ihre Schuld, Beatrice. Wenn Sie Ihren Mund gleich aufgemacht hätten, wären wir vielleicht schon einen Schritt weitergekommen und hätten konkrete Aufgaben verteilen können. Vorausgesetzt, Sie sind an unserer Hilfe überhaupt noch interessiert.«

»Sie alle waren es doch, die sich regelrecht aufgedrängt haben«, verteidigte sich Beatrice mit scharfer Stimme und richtete einen Zeigefinger auf Margot. »Wenn Sie mich nicht gefunden hätten, wäre es gar nicht dazu gekommen.«

»Wie bitte?« Margot schnaubte vor Ärger. »Sie geben mir die Schuld, weil ich Sie gefunden habe?«

»Nein, nein, so hat sie das sicher nicht gemeint«, rief Doris alarmiert, doch Margot wollte sich nicht beschwichtigen lassen. Mit erhobener Faust ging sie auf Beatrice los, aber mit einem Trick konnte die Vorsitzende den Angriff gerade noch verhindern. Sie riss die Champagnerflasche aus dem Eiswasser und drückte sie Margot in die Hand. »Trinken Sie! Es ist die Letzte!«

Margot packte zu und setzte die Flasche an. Ohne einmal abzusetzen, rann gut ein halber Liter Champagner durch die Kehle von Klöbelschuhs Frau. Als aus ihren Nasenlöchern Kohlensäure zischte, nieste sie so heftig, dass alle auseinanderstoben und Taschentücher auf ihre Gesichter pressten.

»Auch das ist Ihre Schuld«, schniefte sie, während vom Kinn Champagnerreste in ihren Ausschnitt tropften. Doris hatte in den Polsterritzen ihres Sofas ein zerknülltes, braun-gelbes Staubtuch entdeckt und reichte es Margot, doch die zog es vor, ihr Gesicht mit den Ärmeln ihrer gestärkten Bluse abzutrocknen.

»Der Fall wäre längst geklärt, Beatrice, wenn Sie gleich die Polizei hinzugezogen hätten«, sagte Reinhold vorwurfsvoll und faltete sein Taschentuch zusammen. »Dann wäre Eleonore bereits ausfindig gemacht und der ominöse Briefeschreiber vielleicht ebenfalls schon entlarvt.«

»Sie will aber nicht zur Polizei gehen«, bellte Lothar dem Bestatter ins Gesicht, doch der winkte nur ab und ging hinaus.

»Na dann eben nicht. Wenn der WC-Mörder auftaucht, kann sie ja kurz anrufen«, schlug Herbert vor und marschierte mit seiner Frau ebenfalls hinaus in die Halle, wo Reinhold bereits im Mantel dastand und auf die Verabschiedung durch die Vorsitzende wartete. Doch diese musste sich noch um Lothar kümmern, der sich wieder auf seinem Platz gesetzt hatte und auf ein Zeichen der Frau mit dem Nasenverband zu hoffen schien, die er trotz aller Enttäuschung über ihr Misstrauen so sehr verehrte. Doch sie sah ihn nicht einmal an. Sie erhob sich und verließ ohne ein Wort den Raum. Evi war bis zum Schluss sitzengeblieben und leckte an ihren klebrigen Fingern. »Darf ich mir im Bad die Hände waschen?«

»Natürlich. Sie wissen ja, wo es ist.« Doris begleitete Lothar hinaus, der nur mit den Schultern zuckte. »Geben Sie ihr Zeit«, sagte sie und drückte sanft seinen Arm.

»Wie viel denn noch?« Seine Traurigkeit rührte Doris fast zu Tränen, doch sie konnte nichts für ihn tun.

Sie ging vor bis zur Haustür, öffnete sie und gab jedem die Hand, bevor sie hinaus in die Kälte traten.

»Ich darf doch auf ein baldiges Wiedersehen hoffen?«, flötete Reinhold und deutete einen Handkuss an.

»Sie dürfen«, lachte Doris, »aber nur, wenn Sie sich nicht wieder so zickig benehmen.«

Evi kam als Letzte und nahm ihren Mantel in Empfang, den Doris bereits vom Bügel genommen hatte.

»Evi, Ihr Geruchssinn hat Sie auch nicht getäuscht? Ich meine, das Parfüm ist tatsächlich der Duftstoff einer Appretur und kein Eau de Parfum?«

Die Schneiderin lachte und knöpfte ihren Mantel zu. »Beatrice hat offenbar noch nie ein Parfum benutzt. Was auf dem Papier kaum noch wahrzunehmen ist, stammt von einem Wäschepflegemittel. Hundertprozentig.«

»Aber könnte es nicht auch ein Waschpulver sein oder ein Weichspüler?«

»Nein. Ich kenne sowohl alle Waschmittel als auch sämtliche Weichspüler, die es hierzulande auf dem Markt gibt, da ich ständig die Marken wechsle. Sie riechen ganz anders, meist süßlich-blumig und sehr intensiv, doch der wenn auch kaum noch wahrnehmbare Duft auf dem Papier erinnert mich an Moschus, was sehr ungewöhnlich ist für eine gewöhnliche Wäschestärke. Aus unserem Land stammt sie jedenfalls nicht.«

Doris machte hm und kräuselte die Stirn. »Gehört Charlotte Backhaus nicht auch zu Ihren Kundinnen?«

»Oh, das ist schon lange her. Ich befasse mich ja nur noch selten mit Auftragsarbeiten. Höchstens, wenn es sich um etwas Besonderes handelt.«

»Um so etwas wie diesen todschicken Wollmantel, den ich schon seit langem an Ihnen bewundere?«

»Ersparen Sie sich das Gesäusel, Doris. Ich weiß auch so, worauf Sie hinauswollen. Ich soll Charlotte Backhaus einen Besuch abstatten und ihr einreden, dass sie dringend einen neuen Mantel braucht. Und ganz nebenbei finde ich heraus, ob sie ausländische Wäschestärke verwendet, richtig?«

»Absolut richtig.«

»Und wie soll ich das anstellen?«

»Keine Ahnung, aber ich bin sicher, Sie finden einen Weg.«

*

Nachdem alle gegangen waren, ging Doris ins erste Stockwerk hinauf und klopfte leise an Beatrices Zimmertür.

»Kommen Sie nur herein, ich habe Sie schon erwartet.«

Doris sah als Erstes den gelben Seidenmantel auf dem Boden liegen. Sie hob ihn auf und legte ihn über die Lehne eines kleinen Stuhls im Biedermeierstil. Beatrice lag ausgestreckt im Bett, die Decke bis zur Brust gezogen. Wie so oft nestelte sie am Verband, der schon ein wenig schmutzig geworden war.

»Wie geht es Ihnen?«, fragte Doris und ging auf das Bett zu.

»Meine Nase schmerzt, mein Kopf tut weh, in meinen Ohren pfeift es, und was meine Augen betrifft, so habe ich das Gefühl, als seien die blauen Ringe darum herum so dick wie Fahrradschläuche. Kurz und gut: Es geht mir blendend.«

Sie lachte und verzog sogleich ihr Gesicht, weil offenbar ein neuer Schmerz sie durchzuckt hatte.

»Sie brauchen noch viel Ruhe und ein gutes Schmerzmittel. Hat man Ihnen nichts mitgegeben?«

»Danke für Ihre Fürsorge«, sagte Beatrice. »Aber Sie sind nicht deswegen gekommen, oder?«

Doris zog den Stuhl heran und setzte sich. »Nun, ich wollte Ihnen sagen, dass wir alle ein wenig enttäuscht sind, vor allem aber Lothar scheint sehr traurig zu sein, weil er glaubt, Sie vertrauten uns nicht. Und Sie haben umgekehrt nicht gerade dazu beigetragen, mein Vertrauen in Sie zu bestärken, denn Sie haben mir nicht die Wahrheit gesagt. Die Geschichte ist nicht frei erfunden, das heißt, alles, was im Buch steht, ist bis auf Ihren eigenen Selbstmord wirklich so geschehen. Cornelius ist tot und nicht einfach verschwunden, und Sie hatten doch ein Kind, aber es ist ebenfalls tot, gestorben bei der Entführung. War es so?«

Beatrice antwortete nicht, sondern zupfte an den Pflasterstreifen, ohne Doris dabei anzusehen.

»Warum haben Sie das Buch geschrieben, wenn es Ihnen so schwer fällt, darüber zu reden?«, versuchte Doris es mit einer direkten Frage.

»Genau deswegen habe ich es ja geschrieben«, platzte es aus Beatrice heraus. »Ich wollte darüber reden, aber niemand sollte mich dabei ansehen können. Dass ich auch Orte und Namen verändert habe, war anscheinend nicht anonym genug.«

»Weil die Ereignisse dieselben blieben. Und die waren außergewöhnlich. Eleonore musste sofort begriffen haben, um was es sich handelte. Damit ist sie anscheinend nicht fertiggeworden.«

»Das ist mir doch so was von egal.«

»Sagen Sie mir die Wahrheit, Beatrice. Was wollte Eleonore?«

»Vielleicht mit mir abrechnen. Weil ich die Geschichte aufgeschrieben habe und veröffentlichen ließ.«

»Hm. Aber wieso haben Sie uns darüber so lange im Dunkeln gelassen? Während wir rätselten und eine Theorie nach der anderen aufstellten, verheimlichten Sie uns die Wahrheit über Ihr Buch. Wir fühlen uns getäuscht.«

»Mein Gott. Es war mir peinlich.«

»Sicher, das verstehe ich. Aber Sie können uns vertrauen. Niemand wird etwas davon nach außen tragen, das sollten Sie eigentlich wissen.«

Doris erwartete keine Antwort und beließ es dabei. Sie hatte sich Klarheit verschafft und hoffte, dass Beatrice dieses Mal die Wahrheit gesagt hatte. »Verraten Sie mir nur noch eins. Warum haben Sie Ihren eigenen Tod als Ende gewählt?«

»Weil ich gestorben bin. Innerlich, verstehen Sie?«

Doris nickte und schenkte der Frau mit dem Nasenverband ein freundliches Lächeln. »Ja, ich denke schon.«

»Ich frage mich, wie Eleonore an mein Buch gekommen ist«, sagte Beatrice nach einer Weile.

»Was soll daran so schwierig sein?«, meinte Doris. »Sie geht in eine Buchhandlung, stöbert umher und bekommt das Buch in die Hand, auf dem Ihr Name prangt. Natürlich wird sie es kaufen und aufmerksam lesen. Was Sie insbesondere über ihren Bruder schreiben, kann sie Ihnen, obgleich es die Wahrheit ist, natürlich nicht durchgehen lassen und beschließt, sich an Ihnen zu rächen. Der Brief dagegen ist nicht von ihr, da gebe ich Reinhold recht. Und schon gar nicht von der kleinen Backhaus, davon bin ich inzwischen auch überzeugt.«

Sie überlegte, ob sie es erwähnen sollte, aber dann entschied sie sich dafür. »Wussten Sie, dass Barbara adoptiert wurde?«

»Adoptiert?« Beatrice richtete sich ein wenig auf und machte ein überraschtes Gesicht. »Ich hatte keine Ahnung. Weiß sie davon?«

»Ich weiß nicht. Hat sie darüber nie etwas gesagt?«

»Nein, nie.«

»Die Adoption könnte ein wichtiger Ansatzpunkt sein und bringt mich auf eine Idee«, sagte Doris stirnrunzelnd. »Reinhold sagte doch, dass ihre Eltern, falls sie das Buch gelesen haben, das stärkste Motiv hätten. Immerhin geht es um ein sexuelles Verhältnis zwischen Geschwistern. Darüber hinaus ist er in Deutschland strafbar. Für Hortensius und Charlotte Backhaus, er Pfarrer und sie fromme und ergebene Ehefrau, dürfte es ein Unding sein, dass ausgerechnet bei der Autorin dieses unerhörten Buches ihre liebliche Tochter ein und aus geht. Ihr den Umgang zu verbieten, würde eine Menge unangenehmer Fragen seitens des Kindes aufwerfen, auf die es keine vernünftigen Antworten gäbe, vorausgesetzt natürlich, man wollte ihr den Grund verschweigen. Wie ich schon sagte, ist Charlotte eine ausgesprochen gläubige Frau. Sicher würde sie sehr empfindlich reagieren, sollte ihre, ich nenne es mal göttliche Ordnung, gestört werden, denn Barbara ist ein Geschenk Gottes an sie.«

»Sagt sie das?«

»Oh ja. Als Barbara noch sehr klein war, hat Charlotte sie im Dorf umhergezeigt und im Beisein der Leute immer wieder Gott für die große Gnade gedankt, ihr, die keine Kinder bekommen konnte, doch noch ein Kind geschenkt zu haben. Sie wurde deswegen ziemlich belächelt. Als die Kleine heranwuchs, legte sich ihre Verzückung. Anscheinend hatte der Erziehungsalltag zu einer gewissen Ernüchterung beigetragen. Dennoch ist Barbara ihr Ein und Alles, und ich bin sicher, dass sie sich wie eine Löwin jedem in den Weg stellen würde, der versuchen sollte, sie ihr wegzunehmen.

»Meinen Sie, ich sollte den Kontakt zu Barbara abbrechen?«

»Tun Sie das bloß nicht. Dann müssten Sie ihr nämlich erklären, warum. Und Sie müssten Mänzelhausen sehr wahrscheinlich den Rücken kehren, um das arme Kind nicht noch mehr zu verstören.«

»Aber ich soll doch verschwinden.«

»Das werden Sie schön bleiben lassen. Wir sind Ihre Freunde und werden Sie beschützen. Mit Zähnen und Klauen, wenn’s sein muss.«

Beatrice schien zu überlegen, dann sagte sie: »Eigentlich habe ich Verständnis für Charlotte. Es ist völlig in Ordnung, dass sie sich um Barbara sorgt. Jede Mutter, die ihr Kind liebt, sollte das tun. Ich habe mein Kind verloren, weil ich die Gefahr nicht erkannte und nicht genug aufgepasst habe. Umso mehr mag ich die Kleine, und manchmal wünschte ich, sie könnte ganz bei mir sein.«

»Das behalten Sie besser für sich, denn wenn Charlotte davon erführe, hinge vermutlich bald ein zweiter Drohbrief an Ihrer Tür.«

»Sie glauben auch, dass Charlotte dazu fähig wäre?«

»Immerhin hätte sie ein Motiv. Und Reinhold läge richtig: Sie befürchtet, dass Sie ihr unschuldiges Mädchen mit unanständigen Schriften verderben könnten.«

»Deswegen sollte sie mich ermorden wollen? Ich habe doch keine Werbung für Inzest gemacht. Zudem war ich selbst Opfer dieser Affäre. Das muss sie, falls sie das Buch gelesen hat, doch begriffen haben.«

»Woher sollte sie das denn gewusst haben? Sie haben die Namen verändert, nirgendwo im Buch taucht eine Beatrice Walther auf. Für Charlotte sind Sie nichts weiter als eine anstößige Person, die sich mit Themen beschäftigt, an die man ihrem Glauben nach noch nicht einmal denken darf. Aber vorerst ist es ja nur eine Warnung, allerdings eine sehr ernstzunehmende.«

»Dann sagen Sie mir doch, was ich tun soll, Doris.«

»Sie tun gar nichts. Oder doch: Lassen Sie sich von Ihrem Zahnarzt schleunigst einen Termin geben. Die Lücke sieht einfach scheußlich aus.«

Kapitel 3

Die Ohrfeige

Montag, 14. November 2011

»Sie benutzt tatsächlich Wäschestärke, und Herbert hatte recht. Sie behandelt damit hauptsächlich die Talare ihres Mannes und die Altartücher in der Kirche.«

Evi überschlug sich fast, als sie am Montagvormittag bei Doris anrief.

»Sehr gut, Evi. Dafür spendiere ich Ihnen eine Flasche Likör.«

»Einen Auftrag habe ich übrigens auch erhalten«, verriet sie kichernd. »Einen Mantel aus Angorawolle. Das wird nicht billig.«

»Herzlichen Glückwunsch! Wir sollten uns alle umgehend treffen. Am besten gleich heute Nachmittag.«

Um 15 Uhr hatte sich der Club abermals versammelt, diesmal ohne Reinhold.

»Das Geschäft geht vor, liebe Evi«, sagte er zu mir, »vor allem dann, wenn es sich um eine so aussichtslose Angelegenheit wie die einer gewissen Beatrice Walther handelt.« Sie hob ihre Hände, als wollte sie sich für Reinholds Worte entschuldigen, doch Beatrice winkte nur ab. »Reden Sie einfach weiter.«

»Er bat darum, dass wir ihn telefonisch auf dem Laufenden halten. Dann hat er noch betont, dass er bis zum Wochenende komplett ausgebucht sei.«

»Dieser Lackaffe«, sagte Herbert verächtlich und verschränkte seine Arme vor der Brust.

»Wollen wir dann zum Thema kommen oder weiter über Reinhold lästern?«, fragte Doris.

»Beachten Sie ihn am besten gar nicht«, empfahl Margot und sah ihren Mann strafend an.

»Also«, eröffnete Doris ihren Bericht. »Es geht um das Taschentuch. Ich fürchte, dass wir damit nichts anfangen können. Selbstverständlich muss es sorgfältig aufbewahrt werden. Wer weiß, ob wir es irgendwann nicht doch der Polizei übergeben müssen. Aber keine Sorge. Wir haben etwas viel Besseres. Evi, wenn Sie so freundlich wären.«

Die Schneiderin berichtete von der Wäschestärke, die sie im Pfarrhaus entdeckt hatte und deren Duft mit dem auf dem Briefbogen identisch ist.

»Vielleicht riecht der Brief gar nicht wirklich danach«, sagte Herbert. »Wenn das Zeug im Poncho von Backhaus steckt…«

»Talar«, bemerkte Evi knapp.

»…und auch im Altartuch, dann müsste ja die ganze Kirche danach riechen. Verstehst du? Du hattest den Geruch so stark in der Nase, dass du dir nur eingebildet hast, dass der Brief danach riecht. Die Lehrerin hat das mit den Kochdünsten verglichen, und ich finde das auch. Jedes Mal, wenn Margot Erbsensuppe kocht, kann man das schon draußen am Eingang riechen, und bis sich der Mief verzogen hat, können schon mal Tage vergehen.«

»Mief? Meine Erbsensuppe?« Margots Gesicht schwoll vor Ärger rot an.

»Der Brief riecht aber danach, verdammt noch mal«, erwiderte Beatrice aufgebracht. »Wieso glaubt mir hier eigentlich niemand?«

»Ich habe es doch auch gerochen«, beruhigte Evi. »Und ich habe eine kleine Probe mitgebracht.«

Aus ihrer Handtasche kramte sie ein Plastiktütchen hervor, in der sich ein Wattebausch befand. Sie nahm ihn heraus und reichte ihn Beatrice. »Hier, riechen Sie mal dran.«

Beatrice lüftete ein wenig den Verband, damit sie die feuchte Watte so dicht wie möglich unter ihre Nase halten konnte. »Genau so riecht der Brief«, bestätigte sie siegessicher. »Putzen Sie sich mal die Nase, Klöbelschuh. Vielleicht hilft das Ihrem Riechorgan auf die Sprünge. Jedenfalls ist das der Duft. Kein Zweifel.«

»Dann können wir also davon ausgehen, dass der Brief tatsächlich im Pfarrhaus geschrieben wurde«, sagte Evi und steckte Tüte und Wattebausch zurück in ihre Tasche.

»Das ist aber eine ziemlich gewagte Behauptung«, warf Lothar ein. »Dieses Zeug findet man wahrscheinlich in jedem zweiten Haushalt, und dass sowohl der Brief als auch Barbara danach riechen, beweist höchstens, dass beide damit in Berührung gekommen sind, sagt aber überhaupt nichts darüber aus, ob nun zuhause oder irgendwo anders. Es könnte ja auch Waschpulver sein oder Haarspray, vielleicht auch Weichspüler oder …«

»…Backofenspray?« Evi griff genervt nach ihrem Glas und schluckte den Inhalt in einem weg. »Es handelt sich weder um den Duft eines Waschpulvers noch um den eines Weichspülers. Er kam mir gleich bekannt vor, und dann fiel es mir wieder ein. Eine ausländische Kollegin hatte vor Jahren dieses Mittel wegen seiner hohen Qualität und des besonderen Dufts von Moschus verwendet, und genau das gleiche benutzt Charlotte. Wozu sonst sollte sich das Zeug in ihrem Haus befinden? Aber wenn Sie das immer noch nicht überzeugt, dann vielleicht das: Wenn es sich um ein deutsches Produkt handeln würde, wären Ihre Zweifel sicherlich gerechtfertigt, aber es ist ursprünglich ein amerikanisches, das in einigen Ländern Europas vertrieben wird, unter anderem auch in der Schweiz. Und jetzt hören Sie gut zu: Im August des vergangenen Jahres haben Charlotte und Hortensius Backhaus in der Schweiz an einem internationalen Kirchentreffen teilgenommen!«

»Da waren sie bestimmt nicht die Einzigen«, konterte Lothar.

»Ach hören Sie doch auf!«, widersprach Evi verärgert. »Warum wollen Sie nicht einfach zugeben, dass dies kein Zufall sein kann? Sie besitzt davon drei Kanister zu zehn Litern und mindestens vier volle Sprühflaschen. Sie stehen alle in ihrer Waschküche.«

»Und da konnten Sie unbemerkt rumschnüffeln?«, fragte Margot ungläubig.

»Natürlich nicht. Ich hatte für den Besuch extra mein ältestes Kleid angezogen und ungeschickterweise Kaffee darauf vergossen, Sie verstehen? Charlotte, die sich darüber erschütterter gab, als ich selbst überhaupt vortäuschen konnte, bugsierte mich sofort in ihre Waschküche, wo wir uns gemeinsam abmühten, den Fleck herauszuwaschen. Ohne Erfolg natürlich, aber wie ich schon sagte. Es war ein altes Kleid, vollkommen aus der Mode und viel zu lang.«

Gefolgt von den Blicken der anderen sah sie auf ihre makellosen Beine mit den entblößten Knien und tippte einige Male geziert mit der Spitze ihres Pumps auf den Boden.

»Ich könnte in diesen Dingern nicht laufen«, bemerkte Margot und rümpfte ihre Nase.

»Wie auch? Bei den …«

»Evi!«

»Schon gut, Frau Vorsitzende. Nachdem ich nun wusste, wo sie das Zeug aufbewahrte und wir wieder ins Wohnzimmer zurückgegangen waren, trank ich noch zwei weitere Tassen von Charlottes dünnem Kaffee. Jeder vernünftige Mensch kann sich denken, dass ich alsbald die Toilette aufsuchen musste. Den Weg dorthin kannte ich bereits. Er führt direkt an der Waschküche vorbei. Mit einem Satz bin ich hinein, schraubte den Verschluss von einem der Kanister auf und tauchte den Wattebausch hinein.«

Doris nickte anerkennend und sagte: »Gute Arbeit, Evi.«

Endlich schien Lothar klein beigeben zu wollen. »Dann ziehen wir den Sack jetzt zu und benachrichtigen die Polizei. Dabei ist es doch vollkommen gleichgültig, ob nun die Tochter oder deren Mutter drin stecken wird.«

»Sind Sie noch ganz bei Verstand?« Es war Beatrice, die sich mit einem Ruck aufrichtete und Lothar wütend anfunkelte. »Sie können doch ein 13-jähriges Kind nicht einfach der Polizei ausliefern. Wir haben nichts als diese alberne Wäschestärke. Die Polizei würde, sollte Barbara die Zeilen wirklich geschrieben haben, die Angelegenheit als einen Kinderstreich abtun, womit sie recht hätte, wie ich meine. Das würde dem Kind aber den Schock nicht ersparen, vor den Augen ihrer Eltern von der Polizei vernommen zu werden.«

»Wenn Sie dieser Meinung sind, frage ich mich, warum wir hier eigentlich noch rumsitzen und uns den Kopf zerbrechen«, schoss Lothar zurück.

»Lothar. Wir sitzen hier nicht rum, sondern versuchen, uns Klarheit zu verschaffen«, erinnerte Doris. »Beatrice ist mittlerweile davon überzeugt, dass Barbara nichts mit der Sache zu tun hat, und ich bin es auch. Sie befürchtet aber, das Vertrauen des Kindes verlieren zu können. Und abgesehen davon, dass sie erst dreizehn ist, hätte sie überhaupt kein Motiv. Beatrice und sie sind Freundinnen, die sich bestens verstehen. Ich möchte fast sagen, dass Barbara zu Beatrice aufsieht, sie sich sozusagen als Vorbild nimmt, weil sie in ihren Augen etwas Besonderes ist.«

»Weil sie diese Bücher schreibt und Leute aufzieht?«, platzte es Herbert heraus. »Jemand sollte die Kleine endlich mal aufklären. Vorbild. Dass ich nicht lache.«

»Ich ziehe keine Leute auf, verdammt noch mal. Ich halte ihnen den Spiegel vor. Wann werden Sie das endlich begreifen, Sie Holzkopf!«

Doris ging über Beatrices Wutausbruch hinweg, als sei nichts geschehen. »Ein Kind, das so etwas täte, müsste schon einen sehr verdorbenen Charakter haben.«

»Wenn Sie daran zweifeln, leben sie offenbar in der Vergangenheit«, lachte Lothar auf. »Heutige Kinder sind noch zu ganz anderen Taten imstande. Sie brauchen nur die Zeitung aufzuschlagen.«

»Mag sein«, winkte Doris ab. »Doch Sie alle kennen Barbara, ein Mädchen so sanftmütig wie ein Lamm. Wie sollte sich sozusagen über Nacht eine derartige Wandlung ihrer Persönlichkeit vollzogen haben?«

»Ich kenne sie keineswegs«, widersprach Lothar. »Aber wenn sie wirklich so lammfromm ist, warum vergessen wir sie dann nicht endgültig und konzentrieren uns nur noch auf Charlotte? Soweit waren wir doch schon einmal, oder? Wir fragen Sie rundheraus, ob der Brief von ihr stammt und ob sie diese Appretur verwendet. Und falls sie leugnet, können wir ihr immer noch mit der Polizei drohen. Das Mädchen braucht davon gar nichts mitzubekommen. Aber am besten, wir lassen es ganz sein. Ich habe ohnehin den Eindruck, als seien Sie an einer Aufklärung kaum noch interessiert.«

Er sah Beatrice geradewegs in die Augen, doch sie hielt seinem Blick stand.

»Ich bin an einer Aufklärung sogar sehr interessiert, Herr Bölker«, schnappte sie zurück. »Aber egal, wie wir es anstellen würden, irgendeine Winzigkeit würde doch durchsickern. Ich möchte kein Aufsehen erregen. Barbara und letztlich auch mir selbst zuliebe.«

»Wie?«, ereiferte sich Lothar. »Sie waren es doch, die den Namen Barbara als Erste genannt hat, und Sie haben Eleonore von vorneherein ausgeschlossen. Wenn Sie so besorgt sind um das ach so zarte Mädchen, warum haben Sie nicht einfach Ihren Mund gehalten? Und wieso haben Sie überhaupt erwähnt, dass diese Eleonore etwas mit dem eigenen Bruder hatte? Niemand außer Ihnen drei wusste davon. Niemals hätte irgendjemand irgendetwas darüber erfahren können. Aber offenbar diente Ihre Beichte nur dazu, sich wichtig zu machen. Die Gier danach, im Mittelpunkt zu stehen.«

»Das reicht jetzt, Lothar!« Doris Stimme zitterte vor Ärger. »Es war richtig, dass sie uns davon erzählt hat. Nur so wissen wir jetzt, wer vielleicht dahintersteckt. Nicht Barbara, aber deren Mutter und vielleicht auch der Vater.«

»Sie hätten doch niemals akzeptiert, wenn ich keinen Namen genannt hätte«, fauchte Beatrice. »Eher wären Sie vor Neugier geplatzt.«

»Sie hat recht«, lenkte Doris abermals ein. »Vor allem ich drängte sie dazu.«

»Nein, Reinhold hat recht«, widersprach Lothar und schlug mit der flachen Hand so fest auf den Tisch, dass die Eiswürfel im Flaschenkühler klirrten. »Wir taugen nicht zum Detektivspielen. Einmal Barbara, dann wieder nicht Barbara, dann Eleonore, die zwar eine brutale Schlägerin, aber keine Mörderin ist, und inzwischen sind wir bei den Eltern angelangt, die sich vor Inzest ekeln und Drohbriefe mit Nagelscheren an Haustüren spießen.«

»Es ist doch nur eine Theorie. Sie könnten es aber gewesen sein, weil sie Beatrice aus Mänzelhausen raus haben wollen. Wie lautete der letzte Satz, Margot?«

»Gehst Du fort von hier, wird Dir vergeben.«

Das Läuten des Telefons unterbrach die Kontroverse. Doris erhob sich und ging hinaus in die Halle, wo das Telefon stand. Sie nahm den Hörer ab und meldete sich. Sie hatte die Tür offen gelassen, so dass die anderen hören konnten, was sie sagte. Ihre Stimme klang sogleich einen Ton sanfter, als sie gewahrte, wer am anderen Ende der Leitung sprach. »Ah, Sie sind es. Wie schön, Ihre Stimme zu hören. - Nun ja, es ist ein wenig mühsam. Die Meinungen gehen doch ziemlich auseinander. Haben Sie etwas Neues für uns? - Was Sie nicht sagen. Wie haben Sie …? - Tatsächlich? Natürlich werde ich es den anderen sofort mitteilen. Wann werden wir Sie wiedersehen? - Ach, diese Woche vielleicht nicht mehr. Schade, denn wir vermissen Sie. - Sicher, das Geschäft geht vor. - Oh, selbstverständlich verstehen wir das. Trotzdem auf bald.«

Sie legte auf und kam zurück ins Wohnzimmer. Acht Augen beobachteten, wie sie die noch fast volle Champagnerflasche aus dem Kühler zog und sich einschenkte. Mit einem Lächeln sah sie von einem zum anderen und prostete ihnen zu.

»Das war Reinhold. Wir wissen jetzt, wo Eleonore wohnt.«

*

Während in Mänzelhausen an diesem Nachmittag Reinholds neuer Vorstoß im Club für Jubel sorgte, brütete in Offtenheim Eleonore Eisenschmidt über Beatrices Buch.

Es war genau zwei Wochen her, dass sie in ihrer Lieblingsbücherei nach einem schönen Buch Ausschau gehalten hatte. Die Auswahl war wie immer schwindelerregend gewesen. Tausende, wenn nicht Zehntausende von Werken oder Werkchen, Bestsellern und solchen, bei denen kein vernünftiger Mensch je verstehen würde, wieso die Leute sich darum rissen, standen in bis unter die Decke reichenden Regalen und auf wackligen Ständern, lagen auf Tischen, die sich unter ihrer Last bogen, während reichlich Personal Platz für wichtige und nicht so wichtige Neuerscheinungen schaffte.

Sie bevorzugte Bücher, die die großen Themen des Lebens berührten, weil sie nie an Aktualität verloren und Männer und Frauen mehr bewegten als jede Politik.

Meist ging es dabei um Liebe und Verrat, Enttäuschung und Hoffnung, aber auch um die Fülle der liebevoll gepflegten Lebenslügen und deren oft schmerzvollen Bearbeitung. Geschichten über falsche Entscheidungen und verpasste Chancen, über geleugnete Affären oder boshafte Anschuldigungen füllten unzählige Seiten ebenso wie die Beschreibungen gelungener und misslungener Selbstfindungsprozesse. Schilderungen leidvoller Befreiungsversuche, denen jahrelange Ehemartyrien vorausgegangen waren, beschäftigten die Autoren und Autorinnen wie zu allen Zeiten, denn Eifersucht, Misstrauen und Täuschung waren bis zum heutigen Tag unausrottbare und gefährliche Begleiter wohl der meisten Menschen. Kurzum: Autobiografisch oder fiktiv, positiv oder negativ, hoffnungsvoll oder deprimierend, schuldbeladen oder frei von Sünde… In ihrem eigenen Leben gab es von allem etwas.

Oft reichten schon wenige Sätze oder ein Kapitel, die sie aufhorchen ließen, weil es sich anfühlte, als sei sie selbst die Protagonistin der Erzählung. Vieles hatte sie am eigenen Leib so oder so ähnlich erfahren, und manches raubte ihr auch nach einer halben Ewigkeit immer noch den Schlaf.

Ihr eigenes Schicksal würde Stoff für wenigstens zwei Bücher liefern. Doch angenommen, sie hätte das Talent dafür, alles aufzuschreiben und würde sogar einen Verlag finden, der Interesse an ihrer Geschichte zeigen würde, hieße das automatisch, dass die Menschen da draußen es auch lesen wollten? Doch selbst wenn, mit welchen Reaktionen müsste sie rechnen? Waren die Menschen denn wirklich so tolerant, wie sie häufig beteuerten? Würden sie sich nicht vielmehr angeekelt abwenden von ihr, weil sie Dinge getan hat, die in den Augen vieler nicht sein durften? Würde man, was sie selbst als Unglück empfand, vielleicht gerade noch als selbstverschuldetes Pech durchgehen lassen?

Beatrices »Am seidenen Faden« war ein schönes Buch. Es hatte sofort ihr Interesse geweckt, weil der Titel sie anrührte. Die wunderschön geschwungenen Buchstaben der drei Wörter passten perfekt zum Umschlagbild. Es bestand aus einer Naturlandschaft, in deren Vordergrund drei Personen abgebildet waren. Zwei Frauen und ein Mann. Eine der Frauen stand dem Mann gegenüber, und sie blickten einander scheinbar ratlos in die Augen. Die andere befand sich abseits. Ihr Gesicht drückte Bestürzung aus, und es war offensichtlich, dass es zwischen den dreien nicht zum Besten stand. Ein Drama, so ließ schon der Titel vermuten. Genau das Richtige für sie.

Noch besser hatte ihr der Name der Autorin gefallen. Beatrice Walther. Wie elegant und kultiviert sich das anhörte, ja beinahe vornehm. Wie mochte ein Mensch mit solch einem Namen wohl aussehen, war ihr in den Sinn gekommen, und sie hätte viel dafür gegeben, die Autorin einmal persönlich kennenzulernen.

Vermutlich lebte sie in einem modernen Appartementhaus, hoch über einer der großen Städte des Landes, abgeschirmt von neugierigen Blicken und Belästigungen irgendwelcher Paparazzi.

Ihren Kleidungsstil stellte sie sich passend zum Namen vor. Klassisch-elegant, auf keinen Fall modisch- prätentiös. Ihr Haar trug sie wenigstens schulterlang, weil sie eine Dame war und nicht aussehen wollte wie eine Fünfzigjährige im Alt-Herren-Look.

Sie dagegen war nur eine unbedeutende, alleinstehende Lehrerin mit einem winzigen Zwei-Zimmer-Bad-Bungalow aus den 60iger Jahren, den sie sich vom Munde abgespart hatte, bis sie ihn vor zwei Jahren endlich ihr Eigen nennen durfte. Viel Geld für Vergnügen war da nicht übriggeblieben, nur hin und wieder war sie in Urlaub gefahren, aber nach einer Woche Hotelaufenthalt war ihr Budget aufgebraucht, und sie musste nach Hause fahren.

Lesen vertrieb die Trübsal und Schalheit ihres Lebens. Deshalb sah man sie so häufig in der Bücherei. Umso mehr wunderte es sie, dass ihr „Am seidenen Faden“ nicht viel früher aufgefallen war. Immerhin handelte es sich um einen Bestseller, und das schon seit vielen Jahren!

Als sie vor zwei Wochen begonnen hatte, das schöne Buch mit dem ansprechenden Einband und dem klangvollen Namen der Autorin zu lesen, hatte sie zuerst gar nichts bemerkt. Vielmehr freute es sie, sich bei den vielen Büchern, die sie in den Händen gehalten und kurz angelesen hatte, für genau das richtige entschieden zu haben. Schon nach wenigen Seiten war ihr das Herz aufgegangen, so gefühlvoll waren die Worte wiedergegeben, so sanft die Formulierungen gewählt. Wie unglaublich ausdrucksvoll diese Beatrice Walther schreiben konnte. Nie hatte sie Ergreifenderes gelesen.

Doch dann hatte sie gestutzt, denn der Erzählung über die tiefe Zuneigung eines Ehepaares füreinander war auf einmal die hässliche Beschreibung einer Affäre zwischen dem Ehemann und einer anderen Frau gefolgt, und noch ein paar Seiten später fiel das Wort Inzest. Da erkannte sie, wer der Mann und die beiden Frauen waren. Nur mit dem Kind stimmte etwas nicht. Hatte diese Lügnerin völlig den Verstand verloren?

Es war ihr nicht leicht gefallen, das Buch zu Ende zu lesen. Es strotzte vor Unwahrheiten und niederträchtigen Beschuldigungen, aber, und das anerkannte sie, war ihrer Erzfeindin eine ergreifende Geschichte gelungen. Auch wenn das meiste darin gelogen war, so doch wenigstens mit schönen Worten. Als sie mit der letzten Seite fertig war, hatte sie das Buch in die Ecke geschleudert und ihre Hände zu Fäusten geballt. Nein, es war ihr nicht um ihre eigene Rache gegangen, als sie beschloss, Beatrice Walther zu bestrafen. Sie wollte es für Cornelius tun. Das war sie ihrem Bruder schuldig. Das und vielleicht noch mehr.

*

»Sie lebt immer noch in Offtenheim, und zwar im Schwabenweg 14. Wissen Sie, wo das ist, Beatrice?«

»Keine Ahnung, früher wohnte sie woanders.«

Beatrices gelangweilte Antwort auf Doris‘ Frage zum Trotz sorgte die unerwartete Nachricht für neuen Schwung, und schon floss wieder der Champagner, so dass die angebrochene Flasche im Handumdrehen geleert war. Nur Lothar ließ sich von der guten Laune nicht anstecken.

»Und was haben wir davon? Soll sie nun doch den Brief geschrieben haben? Ihr toller Reinhold hatte sich von dieser Theorie doch schon verabschiedet, oder habe ich da etwas falsch verstanden?«

»Er ist nicht mein toller Reinhold«, erwiderte Doris scharf. »Eleonore ist für uns immer noch ein Thema, weil wir nicht völlig ausschließen können, dass sie nicht doch noch einmal hier auftaucht und Beatrice etwas antut.«

»Und Sie glauben tatsächlich, dass diese unmögliche Person Sie überhaupt nur anhört? Ich muss mich wirklich über Sie wundern, Doris.« Lothar verschränkte die Arme vor der Brust und schüttelte zur Unterstreichung dessen, was er für vollkommen aberwitzig hielt, seinen Kopf.

Plötzlich sprang Beatrice auf und schlug Lothar mit dem Handrücken ins Gesicht.

»Was sind Sie doch für ein unerträglicher Nörgler!«, schrie sie ihn an. »Einer, der nichts unversucht lässt, anderen Menschen auf die Nerven zu gehen. Glauben Sie, es macht mir Spaß, über all diese Dinge zu spekulieren und das ausgerechnet gemeinsam mit Ihnen? Es war ein Schock für mich, als ich die Warnung erhielt und der Verdacht in mir wuchs, er könne von Barbara stammen. Es erschien mir absurd und völlig unmöglich, deshalb habe ich gezögert, ihren Namen zu nennen. Ja, ich sagte, dass Eleonore sich nicht mit Briefeschreiben aufhalten würde. Aber es ist lange her, dass ich sie sah. Sie kann sich verändert haben, und sie wird vielleicht wiederkommen. Und was Barbaras Eltern betrifft: Ihre Mutter tut nur so, als habe sie das Denkvermögen eines Schafs, und trotzdem war sie so blöde, ihre Duftmarke auf dem Brief zu hinterlassen. Und Backhaus mimt nur den gelehrten Pfaffen, in Wirklichkeit ist er ein engstirniger Moralapostel und für die Erziehung eines Mädchens wie Barbara vollkommen ungeeignet.«

»Und Sie sind eine nur schwer zu ertragende Diva, die uns seit vier Tagen mit einer absurden Geschichte auf Trab hält. Wenn wir aufgrund Ihrer Verletzung nicht wüssten, dass der Überfall echt war, würde ich behaupten, Sie haben ihn erfunden.«

Lothar rieb seine Wange, die ebenso glühte wie sein Zorn.

Doris, geschockt wie selten zuvor, starrte mit weit aufgerissenen Augen auf die beiden Streithähne, wohingegen sich die von Margot mit Tränen füllten, doch nicht aus Mitgefühl für Lothar, sondern weil sie sich vor Schreck auf die Unterlippe gebissen hatte. Evi, so wenig schockiert wie leidenschaftslos, zündete sich eine neue Zigarette an, und Herbert fragte: »Kommst du mit, Lehrerin?«

Die Schockstarre der Vorsitzenden war mit einem Schlag vergessen. »Sie meinen nach Offtenheim?«

»Na klar. Wenn die Schreiberin keine Polizei will, dann müssen wir das in die Hand nehmen!«

»Herr Klöbelschuh, Sie sind der Größte!«, jubelte Doris. »Ihre Spontaneität kommt genau zum richtigen Zeitpunkt.«

»Gern geschehen, Lehrerin«, brummte Herbert und blickte verlegen auf seine schweren Hände.

Reinholds Anruf hatte die Situation vollkommen verändert, und Doris war entschlossener denn je, den Nebel, der die Geschichte umgab, aufzulösen.

»Evi, müssen Sie bei Charlotte nicht Maß nehmen?«, bestürmte sie die Schneiderin. »Das wäre die Gelegenheit, ihre Fingerabdrücke zu beschaffen. Die von Backhaus selbstverständlich gleich mit.«

Evi machte hm, was sich zumindest so anhörte, als wolle sie es versuchen.

»Lothar, was ist mit Ihnen?«

»Mich können Sie von allen Aufgaben ausschließen. Ich halte es wie Kratz.«

»Oh, Reinhold hat seine Mithilfe nun doch zugesichert.«

»Und wenn schon. Ich bin draußen.«

»Na schön. Wie Sie wollen.«

»Wie hat er denn herausgefunden, wo sie wohnt?«, wollte Evi wissen.

»Beatrice«, wandte sich Doris an die Schriftstellerin. »Sie nannten uns doch den Namen der Schule, wo Eleonore Ihres Wissens zuletzt gearbeitet hatte: »Laurentius- Schule«. Er war dort und hat Schüler ausgefragt.«

»Was? Hat er sonst nichts zu tun?«, unterbrach Lothar. Er spitzte seine Lippen und äffte Reinholds Stimme nach: »Das Geschäft geht vor, liebe Evi.«

Das war selbst Herbert zu viel. »Halt die Klappe, Bölker!«, befahl er in derart rüdem Ton, dass Lothar zusammenzuckte und seinen Kopf einzog.

»Also. Sie wird fragen, was wir von ihr wollen. Was willst du dann antworten, Lehrerin?«, fragte Herbert, nachdem er Lothar zum Schweigen gebracht hatte.

»Dass wir mit ihr reden möchten. Darüber, was geschehen ist und über die Frage, warum es geschehen ist. Ferner, ob damit zu rechnen sei, dass weitere Angriffe folgen. Selbstverständlich werden wir alles ganz sachlich vortragen, ohne Kritik und laute Worte. Sonst schlägt sie uns die Tür wahrscheinlich gleich vor der Nase zu. Dennoch werden wir ihr zu verstehen geben, dass eine Anzeige nicht ausgeschlossen ist. Reinhold ist zwar der Meinung, dass sie sich Genugtuung verschafft hat, doch darauf möchte ich mich lieber nicht verlassen.«

»Sie möchten sich nicht darauf verlassen, natürlich«, höhnte Lothar und verzog sein Gesicht zu einem falschen Lächeln. »Sie platzen vor Neugier, das ist es! Um Beatrice geht es Ihnen doch gar nicht. Oder haben Sie schon einmal daran gedacht, sie vor Beginn Ihrer Aktion um ihre Einwilligung zu bitten? Sie hat doch klipp und klar gesagt, dass sie mit dieser Furie auf keinen Fall mehr etwas zu tun haben will und deswegen ablehnt, sie anzuzeigen. Und nun wollen Sie ihr einen Besuch abstatten, was nur Staub aufwirbeln wird, also genau das Gegenteil von dem, was Beatrice möchte.«

»Wieso sind Sie denn auf einmal so besorgt um sie?«, stichelte Margot. »Nach dieser Ohrfeige. Ihre Wange glüht ja immer noch.«

Doch Beatrice schien ihre Meinung geändert zu haben. »Wenn Sie damit erreichen können, dass Eleonore mir nie wieder zu nahe kommt, will ich Ihnen gerne mein Einverständnis geben.«

»Wirklich? Das ist ja wunderbar«, rief Doris und strahlte in die Runde. »Sie haben es alle gehört. Sie auch, Lothar?»

Doch der hatte nur noch ein Maulen übrig. »Lassen Sie mich doch in Ruhe.«

»Zunächst sorgen wir dafür, dass unserer Freundin kein Haar mehr gekrümmt werden wird, und danach beschäftigen wir uns mit dem Verfasser des Drohbriefes«, setzte Doris die Erläuterung ihres Planes fort.

Lothar holte tief Luft und schüttelte seinen Kopf. Dabei streifte sein Blick Beatrice, die mit hochgezogenen Schultern geradeaus ins Leere blickte.

»Fühlen Sie sich nicht wohl?«, fragte er und schien die Ohrfeige bereits vergessen zu haben, denn er griff beherzt nach ihrer Hand und presste sie an seine Wange. »Sie ist ja eiskalt!«

»Großer Gott, richtig erfroren sieht sie aus«, stellte nun auch Margot bestürzt fest. »Sie müssen gleich etwas Heißes trinken, Tee vielleicht oder einfach nur heißes Wasser, so wie es die Chinesen bei jeder Gelegenheit tun.«

»Die Chinesen trinken heißes Wasser? Woher hast du das denn?«, krittelte Herbert abschätzig.

»Ich habe darüber gelesen«, erwiderte sie und suchte Doris’ Blick, die offenbar verstanden hatte, denn sie sprang sogleich ein. »Ja, ich hörte auch schon davon. Danach soll heißes Wasser wahre Wunder bei Erkältungen bewirken. Aber vielleicht tut es auch eine schöne Tasse Tee. Pfefferminze, Hagebutte, Kamille, Fenchel. Sie brauchen es nur zu sagen.«

»In den Teebeuteln ist bestimmt nur noch Staub«, lästerte Herbert. »In diesem Palast hier ist nur der Champagner frisch. Aber ich trink sowieso keinen Tee.«

»Wenn du doch einmal still sein könntest und aufhören würdest, unsere Vorsitzende zu beleidigen«, fuhr Margot ihn an. »Es tut mir leid, Doris, er weiß sich einfach nicht zu benehmen.«

»Wahrscheinlich hat er sogar recht«, lachte Doris. »Ich habe seit Ewigkeiten keinen Blick mehr in den Vorratsschank getan.«

»Ein starker Kaffee wäre gut«, unterbrach Beatrice und massierte ihre Schläfen. »Wenn möglich mit einem Spritzer Zitrone. Ich habe heftige Kopfschmerzen, und diese Mischung hilft zuverlässiger als jede Schmerztablette. Aber ich möchte Ihnen keine Umstände machen.«

»Es macht mir keine Umstände. Geben Sie mir drei Minuten?«

Doris verschwand und war kurze Zeit später mit Kaffee und Zitrone zurück. »Ich besitze eine echte italienische Espressomaschine. Das hätten Sie nicht gedacht, was? Und der Kaffee ist garantiert frisch.«

Sie reichte Beatrice die Tasse, wobei Margot jede Bewegung mit kritischem Blick verfolgte. »Das wird Ihnen vielleicht die Kopfschmerzen nehmen, aber garantiert auch den Schlaf rauben. Koffein ist ein Aufputschmittel, aber was Sie jetzt brauchen, ist tiefer und erholsamer Schlaf«, sagte sie und machte ein pikiertes Gesicht, als Beatrice ihren Belehrungen keine Beachtung schenkte und das pechschwarze Gebräu in zwei Schlucken wegtrank.

»Ich werde heute Nacht wieder in meinem eigenen Bett schlafen«, verkündete sie anschließend. »Im Übrigen habe ich kurzfristig einen Termin morgen früh beim Zahnarzt bekommen. Ich muss zeitig aufstehen, was mir schwer genug fallen wird, aber es muss sein. Ich möchte Sie auf keinen Fall stören.«

»Wenn Sie unbedingt nach Hause möchten, werde ich Sie selbstverständlich nicht daran hindern, auch wenn ich nicht gerade glücklich bin über diese Entscheidung«, bedauerte Doris.

»Nicht gerade glücklich?« rief Margot entsetzt. »Wenn Sie jetzt alleine nach Hause gehen, können Sie Ihren Kopf auch gleich in der Toilette versenken.« Sie räusperte sich verlegen, als sie Doris‘ tadelnden Blick bemerkte und fügte rasch hinzu: »Ich mache mir doch nur Sorgen. Aber wenn Sie schon so unvernünftig sein wollen, dann sollte heute Nacht wenigstens einer von uns bei Ihnen bleiben.« Sie sah Lothar an. »Was meinen Sie dazu?«

»Um Gottes willen!«, wehrte Beatrice erschrocken ab und erhob sich eilig. »Ich möchte alleine sein und zur Ruhe kommen. In meinem Kopf hämmert es unablässig, und je leidenschaftlicher Sie diskutieren, umso schlimmer wird es.«

Doris bemühte sich erst gar nicht, ihre Hilfe anzubieten, sondern sah wie die anderen wortlos zu, wie Beatrice in ihrem leuchtend gelben Morgenmantel den Raum verließ. Nur Margot versuchte noch einmal, sie umzustimmen. »So bleiben Sie doch wenigstens bis morgen früh hier.«

Doch nichts half. Zehn Minuten später steckte Beatrice ihren Kopf durch die Tür und sagte: »Auf Wiedersehen.«

Niemand bot ihr an, sie nach Hause zu begleiten, und keiner versprach, am nächsten Morgen nach ihr zu sehen. Lothar saß in sich zusammengesunken da und kämpfte mit den Tränen.

Zunächst herrschte noch Stille, dann begann ein Räuspern und Seufzen, doch es folgten keine Bemerkungen über den plötzlichen Aufbruch und auch nicht darüber, dass Beatrice offenbar keinen Anlass gesehen hatte, sich bei ihren Freunden zu bedanken.

»Wann werden wir aufbrechen?«, fragte Doris und sah Herbert erwartungsvoll an.

Doch Margot mochte die Euphorie der beiden nicht teilen. »Am liebsten würde ich dir diesen Unfug verbieten«, sagte sie zu ihrem Mann. »Ich habe ein ganz komisches Gefühl. Und das macht mir Angst.«

Evi nickte nachdenklich, während sie eine ihrer berüchtigten Qualmwolken hinauf zur Decke blies: »Es wird etwas Böses geschehen. Das sagt mir meine Gicht.«

Kapitel 4

Schwarzer Kater

Mittwoch, 16. November 2011

Weder Margots Protest noch Evis unheilvolle Ahnungen hatte die von Herbert ins Leben gerufene »SoKo Schlagring« von ihrem Unternehmen abhalten können.

Um 10 Uhr hatte sich Doris ans Steuer ihres Wagens gesetzt und war zu Klöbelschuhs Haus gefahren. Herbert stand allein am Gartenzaun und schien schon eine Weile ungeduldig gewartet zu haben, denn kaum dass sie angehalten hatte, öffnete er den Schlag und schwang sich auf den Beifahrersitz. Doch nur einen Moment später stieg er wieder aus und drehte an seinen Mantelknöpfen, bis sie alle geöffnet waren.

»Was machen Sie denn?«, fragte Doris, die nicht gleich verstand.

»Margot will, dass ich den Mantel im Auto ausziehe«, antwortete er.

»Ah. Das ist dann wohl der neue, von dem sie gesprochen hat. Er steht Ihnen übrigens ganz hervorragend. Ihre Frau hat Geschmack, das würde vermutlich sogar Evi sagen.«

Herbert bekam einen roten Kopf, anscheinend hatte er mit Komplimenten dieser Art noch keine Erfahrung gemacht.

»Wie steht’s mit einer Straßenkarte?«, wechselte er rasch das Thema. »Ich hoffe, du hast eine.«

»Sie müsste dort drin sein«, erwiderte Doris und wies auf das Handschuhfach. »Eine ziemlich aktuelle sogar.«

Sie wartete, bis Herbert die Karte aufgeschlagen hatte.

»Hat Margot sich inzwischen beruhigt?«, erkundigte sie sich.

»Nein«, war die knappe Antwort. »Und jetzt fahr los.«

Doris nickte und gab Gas. »Wir werden ungefähr zwei Stunden unterwegs sein«, sagte sie. »Vorausgesetzt die Autobahn ist frei.«

Herbert antwortete nicht. Sein Gesicht verriet Unbehagen. Vielleicht hatte ihm Evis Prophezeiung die Laune verdorben. Doris nahm sich vor, nicht darauf einzugehen.

»Waren Sie schon mal in Offtenheim?«, fragte sie im Plauderton.

»Nee, noch nie. Und du?«

»Ein einziges Mal. Aber fragen Sie mich nicht, wie es dort aussieht. Ich weiß noch nicht einmal mehr, warum ich überhaupt dort war.«

Fünfzehn Minuten später hatten sie die Autobahn erreicht. Doris beschleunigte auf 120 und lehnte sich entspannt zurück. »Dann also auf zu Eleonore Eisenschmidt!« Herberts prompte Frage wunderte sie nicht.

»Wieso Eisenschmidt?«

»Reinhold fand heraus, dass sie so heißt. Beatrice hat immer nur von Cornelius und Eleonore gesprochen. Aber keiner von uns ist auf die Idee gekommen, nach ihren Nachnamen zu fragen.«

»Wieso auch? Für mich war klar, dass sie Walther heißen.«

»Eleonore kann geheiratet und den Namen ihres Ehemannes angenommen haben, oder sie ist ledig geblieben und trägt immer noch den eigenen Familiennamen.«

»Dann hieße Cornelius ja auch Eisenschmidt, oder? Und warum heißt die Schreiberin dann Walther?«

»Möglich, dass sie ihren Ehenamen nach der Scheidung abgelegt und wieder ihren Mädchennamen angenommen hat. Oder sie hat ihn bei der Eheschließung beibehalten. Wir werden sie danach fragen, wenn wir wieder zu Hause sind. Jedenfalls sah Reinhold im Telefonbuch nach, aber darin wurde eine Eleonore Walther nicht geführt. Daraufhin fuhr er zur Schule. Damit hatte er Erfolg, und somit wissen wir jetzt, dass sie Eisenschmidt heißt.«

»Dann hätte er doch gleich an Ort und Stelle mit ihr sprechen können. Und wir hätten uns die Fahrerei erspart«, maulte Herbert.

»Also hören Sie mal!«, tadelte die Vorsitzende. »Reinhold kann an ihrem Arbeitsplatz doch keine Diskussion über ihre rabiaten Vergeltungsmethoden führen. Dort, wo sie von Kollegen umgeben ist und deren Aufmerksamkeit sie auf sich ziehen würde. Sie hätte ihn einfach stehengelassen und dann wären wir jetzt so schlau wie zuvor. Aber bei ihr zu Hause ist das etwas anderes.«

Herbert brummte Zustimmung und lehnte sich zurück. Das gleichförmige Fahrgeräusch hatte ihn anscheinend schläfrig gemacht, denn er wurde auf einmal ganz still, doch nach einer Weile richtete er sich wieder auf und blickte sie von der Seite an. »Wieso hast du eigentlich nie geheiratet?«

Doris seufzte, denn sie hasste diese Frage, weil sie schon so oft gestellt worden war. Ihre Antwort war immer dieselbe, und jedes Mal leierte sie sie herunter wie einen auswendig gelernten Text.

»Erstens hielt ich die Ehe schon während meiner Jugendzeit für eine ziemlich überkommene Art des Zusammenlebens. Zweitens gab es später keinen Mann, der mich interessiert hätte, und drittens befürchtete ich, dass selbst ein gebildeter und aufgeschlossener Partner irgendwann damit begonnen hätte, meine Freiheit, mein Denken und meine Anschauungen beeinflussen oder vielleicht sogar einschränken zu wollen. Vielleicht hätte er Kinder gewollt und erwartet, dass ich für viele Jahre meinen Beruf aufgebe. Aber das kam nie in Frage für mich. Ehe und Kinder sind für berufstätige Frauen nicht selten eine Falle. Einmal hineingetappt, ist es schwer, wieder hinauszukommen.

»Und was war mit dem Scheinitaliener?«

Das ganze Dorf kannte diesen wunden Punkt in ihrem Leben, und es hatte eine ganze Weile gedauert, bis die Geschichte in Erikas Bäckerei und in Gabis Basar so ausgewalzt war, dass sie keinen Menschen mehr interessierte.

»Das war irgendwann in den Achtzigern.« Sie hielt es für das Klügste, ganz offen mit ihm darüber zu reden um nicht den Eindruck zu erwecken, als sei ihr die Sache immer noch peinlich. »Ich war damals so alt wie Beatrice heute. Nicht mehr ganz jung, aber noch lange nicht alt. In den besten Jahren, wie es so schön heißt. Er sah gut aus, sehr gut sogar. Schwarzes Haar, dunkler Teint, sportliche Figur und mindestens eins neunzig groß. Er sprach mit italienischem Akzent, was ihn natürlich noch unwiderstehlicher machte. Wir trafen uns immer im Thermalbad in der Stadt, diese Dinger waren damals der Renner, doch die Wahrheit ist, dass ich es sehr erotisch fand, einen Mann wie ihn für mehrere Stunden annähernd textilfrei um mich zu haben.«

Bei diesen Worten begann Herbert, auf seinem Sitz hin und her zu rutschen. Er hüstelte in seine hohle Hand und vermied es, sie anzusehen. Doris bemerkte es und blickte grinsend zur Seite. »Was haben Sie denn? Bringe ich Sie etwa in Verlegenheit?«

Als er nicht antwortete, erzählte sie einfach weiter. »Doch jemand musste mich dort beobachtet haben, denn plötzlich machte im Dorf die Geschichte vom rassigen Liebhaber die Runde. Die Beziehung begann mich daraufhin mehr zu belasten, als sie mich erfreute. Das war dann das Ende.«

Die ganze Wahrheit, die nur sie selbst kannte, verschwieg sie allerdings. Sie fand damals heraus, dass sie einem Betrüger aufgesessen war, der, wenn er nicht gerade einen dicken Fisch an der Angel hatte, sein Geld mit dem illegalen Verkauf selbstgebrannter Musik-CDs verdiente.

»Margot und ich kennen uns schon seit unserer Jugend«, sagte Herbert und kratzte sich am Ohr. »Auch wenn es sich so anhört, als würden wir uns ständig zanken, sind wir ein Herz und eine Seele. Margot versteht mich.«

»Und? Verstehen Sie sie auch?«

»Frauen sind schwer zu verstehen, finde ich. Wir Männer sind einfacher, unkomplizierter. Frauen machen immer aus allem ein Drama.«

Sie verzichtete darauf, ihn um ein Beispiel für seine Theorie zu bitten. Sie richtete ihre Aufmerksamkeit lieber auf die Hinweisschilder, die in der Ferne vor ihnen auftauchten.

»Da geht’s Richtung Offtenheim«, rief Herbert und wies mit dem Finger auf das Schild mit dem Pfeil nach rechts. »Jetzt sind es nur noch 80 km, das schaffen wir locker in weniger als einer Stunde.«

Er machte ein zufriedenes Gesicht, doch dann schien ihn etwas zu beunruhigen. »Was machen wir, wenn sie nicht zu Hause ist? Vielleicht arbeitet sie bis in den Nachmittag hinein.«

»Dann werden wir selbstverständlich warten, oder glauben Sie, wir haben den weiten Weg umsonst gemacht?«

Herbert hatte sie mithilfe eines Stadtplanes, den er an einem Kiosk gekauft hatte, problemlos durch die Stadt gelotst und den Schwabenweg schnell gefunden.

»Da vorne ist es, Nr. 14«, rief er und faltete den Plan zusammen.

Doris hielt am Straßenrand und stellte den Motor aus.

»Ich muss zugeben, dass ich ein wenig nervös bin«, sagte sie und sah hinüber zu ihrem Beifahrer.

»Kein Sorge, Lehrerin. Ich bin ja bei dir.«

Sie stiegen aus und sahen sich um. Die schmale Straße war gesäumt von Häusern, die sich ähnelten wie ein Ei dem andern. Würfelförmige, eingeschossige Bungalows mit einem winzigen Vorgarten, der von einem niedrigen Zaun umfriedet war.

»Ziemlich still hier und kein Mensch zu sehen«, stellte Herbert fest.

»Und nur wenige geparkte Autos«, bemerkte Doris. »Wahrscheinlich ist das hier so eine Art Schlafviertel. Die Leute arbeiten den ganzen Tag und kommen erst abends nach Hause. Dann essen, fernsehen und zu Bett gehen.«

»So hab ich früher auch gelebt«, sagte Herbert achselzuckend.

»Dann seien Sie froh, dass es vorbei ist und Sie sich jetzt im Club amüsieren können«, erwiderte Doris.

»Der Club ist gut für mich, das stimmt«, bejahte er.

»Ich weiß«, antwortete sie. »Für mich auch.«

Sie näherten sich dem kleinen Eingangstor, das in den Zaun eingelassen war und sahen, dass es nicht verschlossen war, also betraten Sie das Grundstück und folgten einem Pfad aus Sandsteinplatten, die so frisch und sauber aussahen, als seien sie gerade erst verlegt worden. Links davon gab es einen schmalen Streifen Rasen, dessen äußerster Rand die Grenze zum Nachbargrundstück bildete. Daran entlang führte eine Reihe hochgewachsener Koniferen. Dasselbe Bild bot sich auf der rechten Seite, so dass der Weg bis zum Haus wie ein nach oben offener Tunnel wirkte. Sie waren an der Haustür angekommen, an der ein geflochtener Kranz mit langen bunten Bändern befestigt war, die im Wind hin und her flatterten.

»Wie