Jörgen Dingler

Oskar trifft die Todesgöttin

Teil 1

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Vorspann

Teil I – Zweiter Bildungsweg / Prolog Hamburg

Prolog Irland

Eins.

Zwei.

Drei.

Vorschau – Anfang von Teil II

Impressum neobooks

Vorspann

Oskar

trifft die Todesgöttin

Roman von Jörgen Dingler

Teil I / Kapitel 0 bis 3

© 2009-2014 by Jörgen Dingler

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Titelgestaltung und Illustration:

Design Interventions, Wien

Kali (Göttin)

aus Wikipedia, der freien Enzyklopädie (Auszüge)

Kali (Sanskrit, wörtl.: „Die Schwarze“) ist im Hinduismus eine bedeutende
Göttin des Todes und der Zerstörung, aber auch der Erneuerung.

…

Kalis Bedeutung beschränkt sich nicht auf den Todesaspekt.

Die Gläubigen sehen sie trotz ihrer schrecklichen Gestalt

auch als Beschützerin der Menschen und göttliche Mutter,

als Kalima, da ihre zerstörerische Wut sich nicht gegen die Menschen,

sondern gegen Dämonen und Ungerechtigkeit richtet.

www.joergendingler.com

Teil I – Zweiter Bildungsweg / Prolog Hamburg

Null.

Hamburg, Juli 2000

Das Paar saß im hinteren Rettungsboot und wurde beobachtet. Aus rund zwanzig Metern Höhe hatte die Beobachterin alles im Blick – eine perfekte Totale und doch nahe genug, um jedes Detail erkennen zu können. Das Boot und der Weg zum Niedergang waren in warmes weiches Licht getaucht. Ein Windhauch strich durch ihre glatten dunklen Haare, sie stand auf der unteren Plattform des Großmastes und blickte auf das Deck hinunter. Ihre Lippen waren schwarz wie ihre Augenpartie, verengten sich nun zu einem Strich. Normalerweise hatte sie interessant geschwungene, sinnliche, purpurne Lippen – in ihrem Zivilleben. Im Einsatz war sie stets hochkonzentriert, jeder Moment der Unachtsamkeit konnte den Tod bedeuten. Sie ging in die Knie, hockte sich auf die Plattform, nahm die Frau ins Visier. Ihre rutschsicheren Spezialschuhe boten genug Halt, sie hielt sich nur zur Sicherheit an den Wanten fest, nicht weil sie Höhenangst hatte. Die hatte sie schon als Kind nicht gehabt. Schon damals konnte sie sich keine Höhenangst erlauben.

Sollte sie es als Nachteil empfinden, keine Kindheit wie andere gehabt zu haben, wenn ihr dadurch viele Ängste normaler Kinder erspart geblieben waren? Sicher nicht. Diese Kindheit war noch nicht allzu lang her, sie war noch sehr jung, gerade volljährig.

Ihre Augen waren scharf wie die eines Luchses. Trotz schummrigen Lichtes und einer Entfernung von sicher 25, 30 Metern erkannte sie die Mimik der Frau. Den Mann an ihrer Seite sah sie zum ersten Mal, sie wusste aber, mit wem sie es zu tun hatte. Das Paar unterhielt sich angeregt, schäkerte. Sie hörte sie kichern und ordinär lachen, der Mann lachte dröhnend. Gut so, sie waren abgelenkt, würden ihre Annäherung nicht bemerken. Noch besser: Der Mann schickte soeben den Kellner fort, entließ ihn in den Feierabend. Nun war das Paar allein. Das war das Zeichen für ihren Auftritt.

Sie zog die zwei Teile einer selbstentwickelten Seilbremse von ihrem Gürtel, der noch andere nützliche Dinge parat hielt. Da sie eine Perfektionistin war, funktionierte die Rollenseilbremse absolut zuverlässig, lautlos und mit möglichst wenig Kraftaufwand. Beide Teile der zangenartigen Konstruktion waren am Drehpunkt zusammen zu stecken. Es machte leise klack, als sie es tat. Sie hielt die Seilbremse, umklammerte sie schließlich mit beiden Händen und schlang die Beine um das abwärts führende Tau. Bis auf das leise Klack ging alles mit geräuschloser Grazie vonstatten. Ihre an das Seil geschmiegte Silhouette bot einen ästhetischen wie erotischen Anblick – wenn man sie denn bemerkte. Noch ein Blick in die Tiefe, auf das Schiffsdeck zwanzig Meter unter sich, dann gaben ihre Beine das Tau frei. Kein Körperkontakt sollte ihre Fahrt bremsen, sie hing nur noch mit den Händen an der Seilbremse. Ihre Finger umschlossen die Griffe der Bremszange, drückten sie bis eben zusammen, lockerten jetzt den Druck. Die Rollen führten das Seil nur noch, klemmten es nicht mehr ein. Sie schoss nach unten. In gut zwei Sekunden hatte sie die Fahrt am Tau ebenso rasant wie lautlos zurückgelegt. Die katzenhafte Person balancierte auf der Reling wie eine Turnerin auf dem Schwebebalken, entließ das Seil und ging in die Hocke. Sie kauerte auf dem verbreiterten Abschluss der Bordwand und fixierte erneut die Frau. Das Dunkel verschluckte ihre zierliche Gestalt, ihre Pupillen weiteten sich.

Die Vermutung drängte sich auf, dass die Bezeichnung ‚rassig‘ auf den Anblick dieser Frau zurückzuführen war. Sie war ausnehmend attraktiv, um die vierzig, sah aber jünger aus. Die laue Nacht war wie geschaffen für ein Sommerkleid, mit dem sie gleichermaßen Beine wie Dekolletee zur Schau stellen konnte. Makellose, gebräunte Haut umgab einen Körper, der Männerblicke auf sich zog. Sie war nach mancherlei Gesichtspunkten und Geschmäckern schön, aber nicht im handelsüblichen Sinne: keine langweilig glatte Schönheit gepaart mit Lieblichkeit, sondern eine Versuchung für richtige Männer, die nach Herausforderungen gieren. Schaffte man es, ihr nahe zu kommen, musste man ihr gewachsen sein. War man das nicht, galt: Finger weg! Und alles andere auch. Die herb-mediterrane Weiblichkeit ihres Gesichtes verhieß mit Verwegenheit gepaarte Sinnlichkeit. Es wurde von einem Meer dunkler Haare umflossen, wie von den sanften Wellen des sommerlichen Mittelmeeres. Aber sie befand sich nicht am Mittelmeer.

Sie und ihr Galan saßen an Bord des Großseglers ‚Rickmer Rickmers‘ im Hamburger Hafen. Der Liebhaber hatte einiges aufgeboten, um die Dame zu beeindrucken. Er hatte das grüne Schiff bis zum nächsten Mittag gemietet und ließ in einem der Rettungsboote, die über die Außenwand ragten, zum Dinner for two aufdecken. Als alles auf dem Tisch stand, sprach der Mann ein »Danke, wir brauchen Sie nicht mehr« an den Kellner aus. Das Gemisch aus Lichtern und Geräuschen des Hafens sowie Gerüchen nach Holz, Lack und Brackwasser sollten genug Sinneseindrücke sein. Da brauchte es nicht noch andere Männer in der Nähe, einen jungen, gutaussehenden wie den Kellner schon mal überhaupt nicht.

Sie waren allein. Der Mann schenkte Champagner ein. Jetzt passte alles, auch das: Die Frau trank einen Schluck. Nachdem sie ihr Glas absetzte, leckte sie über ihre Lippen, beugte sich vor, züngelte am Ohr ihres Bewunderers und griff ihm dabei in den Schritt. Sie wusste, wie man Männer heiß machte, wusste, wie man sie manipulierte, auf ihre Seite zog, ihr verfallen ließ. Dass sich währenddessen ein Schatten vom mittleren Mast der Dreimastbark zu dem Tête-à-Tête hinunterließ, bekam weder sie noch ihr Begleiter mit. Die Frau sah den Schatten erst, als sie vom Ohr des Mannes abließ. Es riss sie innerlich, obwohl sie nicht wirklich erschrocken war. Was sie sah, sog sie richtiggehend in sich auf und fühlte sich in einer Entscheidung bestärkt. Ihre Augen erblickten eine schlanke Silhouette in engem Gewand. Die Gestalt hockte auf der Reling und belauerte das Paar aus rund zehn Metern Entfernung.

Mit einem Mal bewegte sich die dunkle Gestalt. Katzengleich schnell und lautlos begab sie sich an Deck, blieb mit leicht gespreizten Beinen stehen. Die Figur war ohne Zweifel weiblich und ebenso aufregend wie die Figur der Frau. Ihr Liebhaber hatte deren Verblüffung mitbekommen und starrte nun ebenfalls auf die Silhouette.

»Wer sind Sie?«, fragte der Mann barsch. »Das hier ist Privatbesitz. Ich habe das Schiff gemietet. Was machen Sie hier?«

Die Gestalt kam auf das Paar zu. Ihr Gang war das Gleiten eines Topmodels, allerdings ohne jedes Geräusch. Die Frau betrachtete das anmutige Wesen mit dem Pagenkopf. War es so, wie sie gedacht hatte? Sie hätte es in diesem Moment nicht beantworten können.

Eine vollständig dunkle Erscheinung: Gewand, Hände, Haare, alles war schwarz – bis auf den unteren Teil ihres Gesichtes. Sie blieb am Rand des Bereichs stehen, der von den Petroleumlampen in Licht getaucht wurde. Der Kontrast zu ihrer hellen Gesichtshaut ließ die Schwärzung der Augenpartie und die schwarzen Lippen auch im Halbdunkel erkennen.

»Is das‘n Kostüm? Sind Sie… das Unterhaltungsprogramm?«, wollte der Mann vor allem seine eigene Irritiertheit kalmieren. Er hatte keine Showeinlage bestellt, insofern war ihr Erscheinen eine Überraschung für ihn. Sicher war sie als Artistin oder Zauberkünstlerin eine Aufmerksamkeit der Schiffsbetreiber. Nett gemeint, aber ebenso unerwünscht wie unpassend. Morgen würde er denen mal auf den Zahn fühlen und sich über die Störung beschweren. Bei der Reservierung des Schiffs ließ er keinen Zweifel an der Privatheit des Dinners. Das sollte deutlich genug gewesen sein. Und teuer genug war‘s auch.

Ein maskiertes Mädel im Superheldenkostüm! Was denn nicht noch?

»Wenn Sie so wollen«, flüsterte die Gestalt mit sinnlich-verwegenem Unterton. Die Stimme klang auffallend jung. Ohne die kaum fehlinterpretierbare Gefährlichkeit hätte man sie sogar als mädchenhaft bezeichnen können. Jung, eigentlich niedlich, sexy.

»Lass mal stecken, Püppchen, die Vorstellung is vorbei. Zieh Leine!«, ließ er nunmehr seine gewohnten Umgangsformen erkennen.

Stören und auch noch auf neunmalklug machen. Nicht mit mir!

Die Frau erstarrte neben ihrem Liebhaber, ihre Pupillen weiteten sich. Sie hatte den Ernst der Lage und wen sie vor sich hatte, schon beim Erscheinen der dunklen Gestalt erahnt. Das eine bedingte das andere. Nun gab es keinen Zweifel mehr, wie ernst die Lage war.

Die junge Dame in Schwarz wusste Bescheid.

»Es sieht eher danach aus, dass du hier nicht gebraucht wirst«, raunzte sie ihrem Galan zu.

»Was???«

»Hau ab. Solange du noch kannst«, flüsterte die Frau und dachte kurz nach. »Spring über Bord. Jetzt!«

»Ich soll verschwinden? Ins Wasser springen?

Bist du noch ganz dicht? Was läuft denn hier???« Der Mann war keiner von der Sorte, der einen derart ausgefallenen Vorschlag widerspruchslos hinnahm. Er war zwar im Begriff, wütend zu werden, passte seine Lautstärke aber dem Flüstern seiner Begleiterin an. Er sah sie an, richtete seinen Blick dann auf die dunkle Gestalt. Sein Instinkt wies ihm die nächste Frage an. »Kennt ihr euch etwa?«

»Lass ihn ruhig bleiben. Du legtest ja bis jetzt gesteigerten Wert auf seine Gesellschaft«, entließ die Silhouette nicht ohne Ironie. Sie hatte offensichtlich ein gutes Gehör, war auch in diesem Sinne katzengleich. Auch ließ die Wortwahl erkennen, dass ihre Jugend nicht im Widerspruch zu Ernsthaftigkeit, Coolness und Intelligenz stand.

»Es ist also wahr«, richtete sich die Frau an den Überraschungsgast und rümpfte halb verbittert, halb verächtlich die Nase. Sie sprach auf einmal französisch.

»Was ist wahr?«, hauchte die dunkle Gestalt ebenfalls auf Französisch.

»Das, was er aus dir gemacht hat.« Die mediterrane Schönheit ließ ihre Augenlider sinken und fixierte die Gestalt im Catsuit. Ein Duell der Blicke. Die junge Schöne im Halbdunkel hinterließ nicht den Eindruck, sich weiterhin mit gefährlichen Blicken begnügen zu wollen.

»Und? Was hast du aus dir gemacht? Was willst du noch aus dir machen?«, hauchte die Stimme. »Was willst du aus uns machen?«

»Aus euch???«, entrüstete sich die Frau. Merde! Die Dunkle wusste in der Tat Bescheid. Damit war es unausweichlich. Es würde passieren.

»Jaaa, aus uns. Aus uns allen.« Jede erneute Wortmeldung der dunklen Gestalt kam noch gefährlicher, ultimativer. Die Situation spitzte sich zu, obwohl die Stimme völlig unaufgeregt war. Vielleicht gerade deswegen. So leise wie die Stimme war, ließ sie doch Überlegenheit erahnen. Die junge Geheimnisvolle hatte es nicht nötig, ihre Stimme zu erheben, um Gehör zu finden, wichtig zu sein, ja, auch um gefährlich zu sein. Aber einer empfand das nicht so. Der Mann sah zwischen den beiden Frauen hin und her. Seit die Damen französisch parlierten, fühlte er sich erst recht als Außenstehender (»sieht eher danach aus, dass du hier nicht gebraucht wirst«).

»Ich versteh euch nicht. Und ich muss euch wohl auch nicht verstehen. So wie ich das sehe, geht mich das nichts an. Das ist was zwischen euch beiden…«, eröffnete er.

»Irrtum. Mitgefangen, mitgehangen«, kam die Klarstellung aus dem Halbdunkel. Sie sprach wieder deutsch.

»Huuu! Ich scheiß mir gleich in die Hose, Batgirl!«, spottete der Mann. Er grinste die dunkle Gestalt an, gab sich überlegen, wirkte arrogant. Die Provokation war gleichzeitig Ablenkung, um eine Hand unter den Esstisch sinken zu lassen.

»Lass es!«, zischte seine Begleiterin so leise wie möglich. Sie hatte seine Absichten bemerkt und wusste, dass er keine Chance hatte.

Der Mann war anderer Auffassung. Er hatte nicht vor, es zu lassen und grinste unverändert die Silhouette an, deren Konturen wie eine Aura die Lichter der nächtlichen Großstadt brachen. Der Lichtsaum ließ das Schwarz ihres Gewandes noch schwärzer und die Zeichnung ihres perfekt proportionierten wie modellierten Körpers noch beeindruckender erscheinen. Obwohl unverkennbar weiblich und nicht allzu groß, war die junge Dame sportlich gestählt. ‚Zierlich‘ war eine treffendere Bezeichnung als ‚muskulös‘, und doch war sie eine Athletin. Auch nahm ihr appetitlicher Anblick nichts von ihrer furchteinflößenden Ausstrahlung. Ein junges, schönes, gefährliches Phantom, das einen der hier Anwesenden in erster Linie damit beeindruckte, dass es ihm den Abend verdarb. Diese Störung wollte der nunmehr unterbinden.

Warte kurz, Mädchen, gleich sind wir dich los. Nur noch eben den Finger durch…

Das Grinsen war der letzte bewusst gewählte Gesichtsausdruck des Mannes. Sekundenbruchteile später bohrte sich ein Shuriken in seine Stirn. Das Gesicht verzog sich zu einer albern starrenden Maske, der Kopf fiel vornüber, plumpste in den Teller mit den Vorspeisen. Unter der als Tisch aufgebauten Planke, die quer über das Rettungsboot ragte, fiel ebenfalls etwas. Die Schusswaffe entglitt den Fingern des Mannes und polterte auf den Boden des Bootes. Er sollte mit seinem letzten Ausspruch recht behalten. Wie die Finger der rechten Hand lockerte sich mit dem Eintritt des Todes auch sein Schließmuskel, was eine partielle Darmentleerung zur Folge hatte. Er schiss sich wirklich in die Hose.

Die Frau riss die Augen auf, richtete sie auf die dunkle Gestalt. Diese stand unverändert da, die Hände in die Hüfte gestemmt. Nichts deutete darauf hin, dass sie den Wurfstern geschleudert hatte. Auch dieses Gerücht, mehr noch, diese Ahnung bewahrheitete sich: Die dunkle Gestalt war schneller, als menschliche Augen es erfassen können. Und absolut tödlich. Die bis eben furchtlose Rassefrau war nun mit dem todbringenden Phantom allein. Sie wich zurück, presste sich gegen die extra für diesen Abend montierte Rückenlehne. Ihre geweiteten Augen spiegelten, was sie sah. Und das, was sie sah, konnte sie kaum glauben. Mit so ziemlich allem… aber damit war nun wirklich nicht zu rechnen.

»Getroffen!«, piepste es mit der gleichen Stimme, allerdings mädchenhafter als zuvor aus dem Dunkel. »Lass stecken…« Die mädchenhafte Stimme verdüsterte sich, zitierte ätzend eine Bemerkung des nunmehr Toten. »Und wie ich steckenlasse… steckt doch super!«

»Das… das gibt‘s doch nicht!«, stammelte die Frau auf Französisch.

»Mais oui«, korrigierte die niedliche Stimme, die nun ebenfalls ins Französische wechselte.

Im Dunkel blitzte erneut etwas Rundes mit Zacken auf.

Prolog Irland

Béara, Februar 2004

Oskar Randow war jemand, der es zuweilen hasste, doch wieder recht behalten zu haben. Seine Augen schweiften über die Halbinsel Béara im Südwesten Irlands. Er war eine gute Autostunde von Cork entfernt, seinem neuen Wohnsitz. Die ersten fünf Wochen Irland waren vergangen. Es war ungewöhnlich mild, fast fünfzehn Grad, und das für Anfang Februar. Man hatte ihm gesagt, dass es im Sommer auch nicht viel wärmer sein würde. Aber deutlich mildere Winter als in seiner Heimatstadt Berlin waren zumindest jetzt ein Vorteil. Sollte er dann im Sommer frieren, statt wie in Berlin zu schwitzen, wäre das sicherlich weniger angenehm. Vielleicht sollte man in Irland ohnehin nicht auf den Kalender, sondern lieber aus dem Fenster sehen. Falls die Sommertemperaturen kaum über den jetzigen vierzehn Grad lägen, könnte man einfach jahrein jahraus die selbe Kleidung tragen. Egal, welche Jahreszeit der Kalender zeigt. Es sei denn, es regnet. Das tat es in Irland nicht gerade selten. Aber heute war das Wetter fantastisch. Wolken und klare Abschnitte mit blauem Himmel wechselten einander ab – ein herrliches Licht- und Schattenspiel, das mit der zerklüfteten Südwestküste ein Irland wie aus dem Bilderbuch malte. Oskar hatte sich eine Decke aus dem Auto mitgenommen, das ihm sein neuer Arbeitgeber zur Verfügung gestellt hatte. Sein erster eigener Dienstwagen war auch dann eine Freude, obwohl er mit dem Linksverkehr immer noch auf Kriegsfuß stand. Die Decke war nicht ausgebreitet, damit sie dicker und bequemer zum Sitzen war. So saß er in einigen respektvollen Metern Abstand von der Kante des Kliffs und sah in die Weiten. Sattes Grün wechselte sich mit dem fahlen Graubraun der Caha Mountains ab, dazu das dunkel-blaugraue Meer.

Er hatte es auch dieses Mal gehasst, recht gehabt zu haben. Andererseits wäre er ohne sein sicheres Gespür höchstwahrscheinlich in Berlin geblieben, trotz der bereits erhaltenen Zusage für die Arbeitsstelle in Cork. Er wäre wegen ihr geblieben – freischaffend, aber auftragslos, daher pleite und ohne Aussicht auf Besserung. Obendrein wäre er von Gabi fröhlich weiter betrogen worden. Um ihr dann irgendwann drauf zu kommen oder ihre Beichte zu hören, dass sie ihn leid ist und schon jemand anderen hat. Frau weg, Jobchance in Irland weg… und noch pleiter als zuvor. Daher war es gut, dass er vor knapp zwei Monaten ein Wiedersehensessen angesetzt hatte, das mehr ein Entscheidungsessen war. Da gab es dann keine Ausreden mehr. Sie vermied es zwar, Tacheles zu reden, aber es verriet sie zuviel: ihr Verhalten, ihre Gleichgültigkeit, ob er nach Irland geht oder nicht, ihre nichtgesagten Sätze zwischen den Zeilen. Die ultimative Klarheit hatte er sich geholt, indem er seine eigene Freundin gestalkt hatte. Er hatte sie bis nach Hause verfolgt und verbarg sich im Schutz der Dunkelheit einer Baumgruppe vor ihrem Hauseingang. Sie hatte den obligatorischen finalen Kaffee bei ihm abgelehnt – zu müde, sie müsse ins Bett. Natürlich war der Kaffee auch hier nicht nur als Kaffee gedacht gewesen. Von wegen ‚müde‘, in Wahrheit bekam sie nach dem gemeinsamen Essen mit Oskar noch Besuch von einem gutaussehenden, jungen Mann mit längeren Haaren. Deswegen hatte sie während des Essens ein paar Mal in sich hineingeschmunzelt und war alle Nase lang auf der Toilette verschwunden. Wahrscheinlich um SMSe abzusetzen oder gar zu telefonieren. Sein nicht gerade gentlemanlikes Nachspionieren war nicht mehr und nicht weniger als die Abkürzung für eine Gewissheit, die zuvor nur sichere Ahnung war. Finito amore.

Dann also Irland. Es lief auch alles andere als schlecht. Am Montag würde er in eine neue Abteilung versetzt werden. Diese firmenintern nur ‚Spielwiese‘ genannte Abteilung war der Pool der Talente. Derer, die besser als die anderen waren – innovativer, verspielter, kreativer. Mehr oder weniger junge Wilde, die neue Tools, ganze Anwendungen oder gar die heiligen Kühe der Software-Branche, die sogenannten Killer-Applikationen quasi als Abfallprodukte ihrer Spielerei entwickelten. Die Spielwiese eben. Wieder ein guter neuer Abschnitt im Leben.

Also vergiss endlich Gabi!

Oskar Randow setzte eine Flasche Kilkenny an die Lippen und schmunzelte. Der Wind fuhr in seine blonden, halblangen Haare. Er hatte sich die Haare nach vielen Jahren Kurzhaarschnitt mal wieder wachsen lassen. Dazu trug er einen verwegenen Fünftagebart. Für die Aufrechterhaltung dieses Looks hatte er sich extra einen Barttrimmer zugelegt. Ähnlich der Gepflogenheit vieler Frauen sollte diese äußere Veränderung gleichzeitig eine Veränderung seiner Lebensumstände, wenn nicht Persönlichkeit anzeigen. Und: Manche Frauen stehen offensichtlich auf Männer mit längeren Haaren. Es war ziemlich mühsam, sich bei dem auflebenden Wind eine Zigarette anzuzünden. Der Wind frischte immer dann auf, wenn er sich eine Zigarette an die Lippen setzte. War das ein Zeichen, dass er das Rauchen aufgeben sollte? Er rauchte ohnehin nicht mehr soviel wie in Berlin, wollte aber auch nicht ganz darauf verzichten. In der Firma herrschte absolutes Rauchverbot, insofern mutierte Oskar zum Outdoor-Raucher. Dieser Zustand würde sich sehr bald noch intensivieren. Die irische Regierung setzte bereits das nächste Zeichen zum Rauchverzicht. Für dieses Frühjahr winkte ein Rauchverbot in allen Pubs – und das in Irland! Es blieben noch gute sechs Wochen hemmungsloser Qualmerei zu Guinness, Kilkenny und Whiskey. Vielleicht sollte er es doch mal ganz lassen. Es gab ohnehin Wichtigeres als Rauchverzicht oder gar -verbote. Obwohl Oskar die Spielwiese noch bevorstand, hatte er bereits etwas in der Pipeline. Etwas, was das Zeug zur Killer-Applikation haben könnte. Die Spielwiese bot ihm alle Möglichkeiten, das zu perfektionieren. Dort stand ihm kein produktives Tagesgeschäft mehr im Wege, das ihm wenig Zeit für die Weiterentwicklung seiner ‚Nebenbaustelle‘ ließ. Nebenbaustellen, ja Spielereien waren das Tagesgeschäft der Spielwiese. Eine Entwicklungsabteilung für große Kinder, die sich nach Kräften austoben dürfen und sollen. Der Streichelzoo für die begabtesten Programmierer der Softwareschmiede für professionelle 3D-Animationsprogramme, besser bekannt als ‚Soft Apricot‘. Oskar würde bald dazugehören. Nach nur vier Wochen! Gelänge die Weiterentwicklung seiner bisherigen Nebenbaustelle, wäre es vielleicht die entscheidende Veränderung schlechthin. Der Durchbruch, die Killer-Applikation seines Lebens. Es sah gut aus.

Der Blonde ging zum nahestehenden Auto. Die Türen standen offen, er drehte die Auto-Hifi-Anlage fast bis zum Anschlag auf. Aus dem Wagen dröhnten Nickelback mit ‚Where Do I Hide’ aus ihrem Erfolgsalbum ‚Silver Side Up’. Nochmal zurück, von Anfang an. Harte Gitarrenriffs dröhnten über die Klippen.

Got a criminal record, I can‘t cross state lines

First on the bad list, and you‘re last on mine

Oskar Randow saß wieder auf der Decke, schmunzelte und setzte sein Bier an die Lippen. Er, der zwar pleite, aber in jeder Hinsicht unbescholten aus Berlin ‚geflüchtet‘ war, fühlte sich nun selbst als Outlaw, als er Melodie und Zeilen lauschte. Vor allem aber hasste er es nun doch nicht, recht behalten zu haben. Was ihn gerade eben noch nachdenklich werden ließ, half ihm, sich für Irland zu entscheiden. Mit Mitte dreißig war er endlich erwachsen und doch noch jung genug. Alles stand ihm offen.

Er war angekommen.

In diesem Moment begann er, seine neue Heimat zu lieben.

Cork, Juli 2004

Grün soweit das Auge reicht, wirklich eine grüne Insel. Dieses Grün war allerdings künstlich angelegt. Kurzgeschnittener Rasen wechselte mit weniger gepflegtem, naturbelasseneren Gras, dem Rough. Um das Ganze noch spannender und schwieriger zu machen, gab es zudem Bäume, Sandbunker und Teiche. Ein Golfplatz.

Das Eisen pendelte bedrohlich hinter dem kleinen weißen Ball, der Spieler nahm Maß für den Schlag.

»Du bist sehr wertvoll für unser Unternehmen, Oskar«, sagte der graumelierte Typ, der eine Mischung aus Jugendlichkeit und Reife verkörperte. Der Mann mit dem Golfschläger in beiden Händen war fraglos ein Frauentyp. Darüberhinaus besaß er ein weiteres Attribut, das seiner Anziehungskraft beim anderen Geschlecht nicht zwingend schadete.

Er war äußerst vermögend.

Der Adressat des eben getätigten Ausspruchs dachte kurz über diesen nach. Eigentlich ein Kompliment. Immer dieses vermaledeite ‚eigentlich‘.

»Es wäre schade, dich verlieren zu müssen.«

Der Mann holte mit dem schweren Abschlageisen aus, setzte einen Schwung, traf und verursachte dieses Klack, das den Ball in die Weiten des Courts beförderte. Die beiden Golfer sahen dem Ball nach. Er senkte sich über dem Green und kam in der Nähe der Fahne hinunter, die das nächste Loch markierte. Ein ausnehmend guter Schlag. Beide Männer nickten.

»Wer redet davon, mich zu verlieren?«

»Ich«, sagte der Mann.

»Ja. Das hab ich gehört. Es geht hier nicht darum, mich zu verlieren. Ich wollte übers Gewinnen und nicht übers Verlieren reden. Und das schließt mein Gewinnen mit ein.«

Der Mann lächelte und nickte wohlwollend. Oskar fuhr fort.

»Es geht um eine Win-win-Situation. Ich verhelfe dem Unternehmen zu noch mehr Gewinn und dir zu noch mehr Reichtum. Daran möchte ich meinen Anteil haben.« Er pausierte. »Jeder soll etwas davon haben.«

»Klingt einleuchtend«, sagte der Mann und grinste breit.

Genau dieses Grinsen ließ den Blonden ahnen, dass sein Gegenüber es in der Tat einleuchtend fand, aber nicht daran dachte, es auch so geschehen zu lassen. Oskar verzog seine Mundwinkel nach unten.

»Es war so in meinem Vertrag, Bob.«

Der CEO und Gründer von Soft Apricot schmunzelte und sah ihm in die Augen.

»Weißt du, was der zu seiner Zeit reichste Mann der Welt über Verträge sagte?«

»Nein. Was sagte der?«

»Also, Paul Getty sagte: Verträge sind nutzlos. Wenn du jemandem trauen kannst, brauchst du keinen Vertrag. Kannst du jemandem nicht trauen, wird dir ein Vertrag nicht helfen.« Er fixierte den anderen und schmunzelte unbeirrt. »Wie findest du das, Oskar?«

»Der Spruch ist super.«

»Ja, nicht wahr?«

»Aber der Zustand ist beschissen.«

Robert W. Quitte, genannt Bob, verfinsterte seine Gesichtszüge.

»Keiner weiß, dass du die Software entwickelt hast, Oskar. Egal, ob du jemandem davon erzählt hast oder nicht. Das ist nur Gerede. Die Leute quatschen viel, wie wertvoll sie angeblich für‘s Unternehmen sind. Aber nachweisen kann man nichts. Deine grandiose Entwicklungsarbeit ist quasi spurenlos. Man kann sie mit nichts zu dir zurückverfolgen, auch nur irgendwie mit dir in Verbindung bringen. Firmenpolitik.

Alle Daten werden auf zentralen Servern gespeichert. Kein Computer ist personalisiert, keiner erlaubt das Anstecken von Wechselmedien, das Lesen oder Schreiben von CDs oder DVDs. E-Mails mit Anhängen oder einkopierten Programmcodes? Auslagern auf Internetserver? No way! Aber das weißt du selbst alles. Dafür kann jeder Mitarbeiter mit seinem persönlichen Passwort auf jedem Rechner arbeiten und seine Daten von überall im Haus abrufen und mit ihnen arbeiten. Nur: Unser Haus verlassen sie nicht. Niemals und in keiner Form. Das Beste daran ist, dass wir das als Transparenz und brüderliche Gleichheit verkaufen. Glasnost, wenn du so willst«, amüsierte er sich. »Wie gesagt: Klar kann jeder seine Daten per Passwort vor den anderen schützen…«

»Aber du kannst auf alle Daten zugreifen, stimmt‘s?«

»Hmmm…« Bob stülpte die Unterlippe vor. »Lass es mich so formulieren: Ich hab den Fortschritt deiner Arbeit in den letzten Monaten sehr genau verfolgt – und sehr wohlwollend.«

»Kann ich mir vorstellen. Wahre Glasnost also nur für dich. Perfekt um Mitarbeiter, die etwas Großes zuwege bringen, über den Tisch ziehen zu können«, entkam es den Lippen eines Mannes, der sich um die Früchte seiner Arbeit gebracht sah.

»So wie dich jetzt.«

»Ja, so wie mich jetzt.«

»Stress dich nicht allzusehr. Du bist nicht der Erste, bei dem wir das so händeln.« Bob legte den Kopf schräg und überlegte. »Aber zugegeben: Es hat sich selten so gelohnt wie bei dir. Du hast wirklich etwas Großes zuwege gebracht. Etwas, mit dem wir zusätzliche Marktmacht generieren und sehr viel Geld verdienen werden.« Er blickte Oskar kalt an. »Wir, Oskar. Dieses ‚Wir‘ schließt dich nicht mit ein. Du bist kein Member of the board und somit auch kein Shareholder.«

Der nächste Satz von Robert W. Quitte, dessen Mittelinitial dem ungewöhnlichen zweiten Vornamen ‚Wagner‘ entsprach und der seinen ursprünglich französischen Nachnamen wie das englische ‚quite‘ aussprechen ließ, war ein Todesurteil.

»So leid es mir tut, mein Lieber.« Er sog hörbar Luft ein. »Nachdem du dieses Große für uns geleistet hast, brauchen wir dich nicht mehr. Besseres wird schwerlich nachkommen, das musst du doch zugeben.

Du wirst die übliche Abfindung bekommen. Aber auch nicht mehr.«

»Und was ist der Entlassungsgrund?«, presste Oskar eine überflüssige Frage durch die Zähne, die nur der Vollständigkeit halber einer Beantwortung harrte.

»Hmm… gute Frage. Wie wär‘s mit Differenzen mit deinem Chef?

Ja, das klingt plausibel! Wie du siehst, haben du und ich gerade Differenzen. Schwerwiegende. Oder vielleicht nicht?«

»Ja. Die haben wir.«

Der Blonde mit dem Kurt Cobain-Look wirkte nun in der Tat so unpassend wie der ewig junge, weil früh verstorbene Nirvana-Frontmann auf einem Golfplatz – mit diesem angewiderten Gesicht. Er sah sich um. Kein Mensch auf weiter Flur. Sein Ball lag abschlagbereit auf dem Pin. Nun war er mit Abschlagen dran. Und genau das tat er. Da er im Gegensatz zu seinem Chef ein Golfanfänger war, hatte er die Richtung zum nächsten Green nicht annähernd so gut erwischt. Dennoch stimmte die Richtung. Auch der Schlag war hervorragend. Genug Schwung, der Ball wurde voll getroffen. Nicht nur der Ball. In wenigen Minuten würde er den Ambulanz-Notruf wählen. Sobald die Ambulanz einträfe, kniete er bei seinem blutüberströmten Chef auf dem Abschlagpunkt, würde ihn verzweifelt im Arm halten. Er würde sogar weinen, dazu brauchte er nur vergangene Seelenqualen wieder aufleben zu lassen. Oder die soeben geschehene Tragödie verinnerlichen. Oskar hatte einen Menschen getötet und realisierte damit den Scherbenhaufen seines eigenen Lebens. Er brauchte keine Supervorstellung abzuliefern, sobald die Hilfe für den tödlich getroffenen Bob einträfe. Seine Verzweiflung war echt. Als ob ein innerer Knoten in ihm platzte, schaltete sein verzweifelter Blick plötzlich auf kalt und entschlossen um. Nun musste er wohl doch eine schauspielerische Glanzleistung abliefern. Das Leben seines Chefs war beendet, er hatte es beendet.

Bob war ein gewissenloses Schwein. Ein Unersättlicher, der trotz allen Reichtums nicht mit jemandem teilen wollte, der diesen Reichtum weiter vermehren konnte. Wegen dem sollte Oskars Leben nicht zerstört sein.

Er sah auf den Toten mit dem zerschmetterten Gesicht.

»Wer schon mit zweitem Vornamen ‚Wagner‘ heißt«, flüsterte er bitter.

Es gab eine dreitägige Unternehmenstrauer bei Soft Apricot, während der die Arbeit ruhte. Oskar hatte sich zu dieser Zeit den polizeilichen Ermittlungen und Verhören zu stellen. Er tat dies mit Bravour und dachte sich insgeheim, wie Bob noch kurz vor seinem Tod darauf hingewiesen hatte, dass nichts mit ihm in Verbindung zu bringen war. Bob brüstete sich sogar damit. Nichts deutete auf den fleißigen, gewissenhaften Blonden mit den klischeehaft deutschen Tugenden. Auch hatte er niemandem von seinem Durchbruch in dieser Entwicklung erzählt. Nur vor seinem Chef hatte er die Karten aufgedeckt, ihm seine Asse gezeigt.

Er verweigerte sich der Empfehlung des firmeneigenen Psychologen, mindestens eine Woche lang zuhause zu bleiben, heuchelte dem, dass Arbeit die beste Ablenkung sei und erschien wie alle anderen am Tag nach der Trauerruhe im Unternehmen. Dummerweise nahm Bob mit Oskars Motiv auch seine Entwicklungsarbeit mit ins Grab. Der Chef schätzte den Wert der Arbeit richtig ein. Diese Arbeit war abgeschlossen, und Bob hatte sie daher vor jedem Fremdzugriff gesichert. Vielleicht hätten die fähigsten Programmierer mit Hackertalenten einen Zugriff auf den einzigen personalisierten Computer von Soft Apricot gehabt. Kollegen, die zumindest darin noch besser als er sein mussten. Aber wer immer danach suchte, musste wissen, dass es etwas zu suchen gab. Dieses Wissen ließ wiederum den Schluss zu, irgendwas mit der gesuchten Sache zu tun zu haben. Er würde den Teufel tun, sein Motiv für das Dahinscheiden des Chefs auf dem Silbertablett zu servieren. Insofern zog er es vor, keine Mitwisser zu schaffen, obwohl es ihm nicht gelang, in Bobs Rechner einzudringen. Bevor es auffiel, stellte er dieses Vorhaben nach dem zweiten Versuch ein. Seine goldbringende Entwicklung, die er so nie wieder rekonstruieren könnte, war unwiederbringlich verloren! Jeder weitere Versuch, daran etwas ändern zu wollen, könnte ein Motiv dafür liefern, dass Bobs Tod kein Unfall war. Da der Boss und er sich hervorragend verstanden hatten, bis zum verhängnisvollen Ende auf dem Golfplatz sogar freundschaftlich verbunden schienen, schied das aus. Also nahm er alles hin, wie es war. Immer noch besser als eine Mordanklage! Außerdem würde er wohl seinen Arbeitsplatz behalten, weil Bob ihn jetzt nicht mehr entlassen konnte – Kunststück! Doch es war eine trügerische Sicherheit, ein vermeintlich kleineres Übel, indem er sich wähnte.

An diesem vierten Morgen nach der Trauerpause war der komische Typ auch wieder da, der vorher nicht jeden Tag da war. Und jetzt war er bereits den vierten Tag hintereinander da. Dieser amerikanische Freelancer mit dem wilden dunklen Haarschopf, der auch sonst einen ziemlich schlunzigen Eindruck machte. In Irland spuckten zwar alle nicht gerade ins Glas, aber dem sah man es wirklich an. Beide hatten sich bislang nicht sonderlich beachtet, so schien es zumindest. In den Tagen nach dem Tod des CEOs hatte dieser von den anderen geschnittene Nerd irgendwie ein Auge auf ihn geworfen. Nein, nicht im sexuellen Sinne. Der komische Ami war sicher manches, wenn nicht gar ein verkappter Soziopath, aber schwul ganz sicher nicht. Das wirklich Sonderbare war, dass der zuvor auffallend ungesellige Ami nun mit ihm redete, gar süffisante Bemerkungen machte, zwinkerte. Warum auf einmal? Dem war doch vorher jeder egal, genauso wie niemand sich um ihn kümmerte.

Oskar drehte den Computer an seinem Arbeitsplatz auf. Er durchlief die Routine eines jeden Morgens: E-Mails abrufen, dann ins firmeneigene Intranet gehen, was heute so anliegt. Auf dem Flachbildmonitor poppte auf einmal ein Fenster auf. Eine Botschaft speziell für ihn. Der Text spielte auf einen populären Teenager-Horrorfilm jüngeren Datums an.

‚I know what u did this summer!‘

Die Schrift stand auf dem kontrastmäßig zurückgenommenen, gesofteten Foto von einem Golfplatz. Nein. Nicht von einem, von dem Golfplatz. Er starrte eine Zeit lang paralysiert auf den Bildschirm, dann klickte er hektisch das Intranet zu. Das Motiv verschwand.

Wie? Verflucht! Wer konnte… ???

Es riss ihn innerlich. Er sah sich im Großraumbüro um und versuchte dabei so unauffällig und ruhig wie nur möglich zu sein. Wenigstens war niemand hinter ihm, der gesehen haben konnte, was er gesehen hatte. Er blickte wieder nach vorn, an seinem Monitor vorbei. Dort vorn saß der sonderliche Ami und kräuselte seine buschigen Augenbrauen.

Er sieht mich an… dieser Arsch sieht mich an. Weil er es weiß.

Er ist es.

Greg… Greg Norman…

Eins.

Wien, Mai 2011

Man stirbt nicht an so einem herrlichen Vorsommertag

dachte sich der blonde Anzugträger. Seine eisblauen Augen stierten ins Nichts des milchig-staubigen Zugfensters. Er war einem ehemaligen Programmierer wie aus dem Gesicht geschnitten. Nur war dieses Gesicht kalt und glattrasiert. Auch die akkurat kurzgeschnittenen Haare waren so gar kein Kurt Cobain-Look. Der Programmierer hatte niemals einen Anzug getragen, schon gar nicht als einer der Auserwählten der ‚Spielwiese‘. Im Gegensatz zu dem jungen Wilden in Irland wies das Gesicht des Anfangvierzigers reife, männliche Gesichtszüge auf. Dieser Mann trug gut geschnittene Anzüge und tötete niemals im Affekt.

Er saß in der U4, bei der ein Großteil der Strecke oberirdisch verläuft. Sie fuhren parallel zu etwas, was den selben Namen wie die Stadt trägt. Die zweite Gemeinsamkeit mit dem Los Angeles River ist, dass die Wien ihre Zeiten als richtiger Fluss oder zumindest Flüsschen längst hinter sich hat. Wie der südkalifornische Schicksalsgefährte ist der Wien-Fluss nurmehr ein Rinnsal in einer zu groß geratenen Betonwanne.

Sonnenstrahlen huschten über Oskar Randows Gesicht. Bilder vor seinem innerem Auge zeigten das angstverzerrte Gesicht eines Mannes. Der Mann befand sich im Inneren des Jugendstil-Pissoirpavillons eines Parks und war nun mit jemandem allein, der Schlimmes verhieß. Er wusste, dass er sterben würde. Seine letzten Worte waren ein einfaches »Warum jetzt?«. Der kalte Blonde, an den er das adressiert hatte, antwortete »Weiß nicht, nimm‘s nicht persönlich« und gab zwei Schüsse aus einer schallgedämpften Handfeuerwaffe ab. Das Gesicht des Blonden war das Letzte, was der Mann sah. Der nachdenkliche Blick aus eisblauen Augen passte so gar nicht zu dem reglos kalten Gesicht des Killers.

Ein Pissoir war in mehrerlei Hinsicht ideal für die Ausübung eines kleines Geschäftes. Es war garantiert nicht mit Damen zu rechnen, die den Anblick eines Toten mit lautem Kreischen quittieren würden. Wenn‘s dumm lief, grad dann, wenn man noch in der Nähe war.

Man stirbt doch an so einem herrlichen Vorsommertag

wenn andere es wollen… und gut dafür bezahlen.

Es wird sowieso immer gestorben.

Die U-Bahn näherte sich der Endstation.

Der kalte Blonde verließ das Bahnhofsgebäude von Wien-Hütteldorf und bewegte sich auf den Taxistand zu. Es war Ende Mai und sommerlich heiß. Oskar Randow trug wie zumeist keine Krawatte, hatte sein Hemd zwei Knöpfe weit geöffnet. Er ließ sich in den äußersten Westen Wiens fahren, dort wo der Wienerwald beginnt und die Eigenheimsiedlungen eher nach Kleinstadt aussahen. Sein Ziel war ein Haus, das noch abgelegener als die anderen war. Es befand sich außerhalb der Siedlungen, eher schon im Wald. Er bat den Taxifahrer, da zu halten, wo die asphaltierte Straße endete. Den Rest ging er wie üblich zu Fuß. Nach einem fünfminütigen Fußmarsch über einen von Bäumen und Büschen gesäumten Schotterweg kam ein ummauertes Grundstück zum Vorschein. Die helle Mauer war mehr als mannshoch – auch für die Körpergröße eines Weltklasse-Basketballspielers. Der erwartete Besucher war weder Basketballer noch sonderlich groß. Er blieb vor dem Eingangstor stehen, sah in die Kamera und drückte die Klingel.

»Du kannst den Kunden entweder beim Golfen abknipsen oder ihn auf einer Vernissage in seiner Galerie treffen. Locations sind Süßenbrunn oder erster Bezirk. Peripherie oder City.«

Greg Norman schob ein 13 x 18 Foto der Zielperson über seinen wie üblich unaufgeräumten, mit getrockneten Getränkeflecken und diversen anderen Flecken übersäten Schreibtisch, deren Herkunft sein Geschäftspartner nicht mutmaßen wollte.

Oskar Randow schüttelte das Foto so demonstrativ wie nutzlos ab und sah sein Gegenüber tadelnd an, bevor er den Blick dem Foto zuwandte.

»Ist was?«, fragte Greg provokant. »Also, ich wär für Golf. Unter der Woche ist da nicht viel los. Traumbedingungen, ideal für‘n Distanzjob.

Der Kunde holt zum Einlochen aus und kriegt stattdessen eins. Das nenn ich hole in one, hähähä.«

Der Blick des Blonden verfinsterte sich. Sein Partner hatte recht: Ein Distanzjob war ungefährlicher als on target zu gehen, was bei einer Vernissage unweigerlich der Fall wäre. Aber ‚Golf‘ war natürlich ein Reizwort.

»Jaaa, beim Golfen ist‘s sicherer und ungefährlicher!«, stieß der Jobvermittler aus und riss die Augen auf. »Wenn du nicht grad wieder‘n Golfschläger zuhilfe nimmst.« Er blickte dümmlich und steigerte seine Provokation sogar noch: »Hast du den Schlag noch drauf?«

Der Blonde hasste diese Anspielung auf das Ereignis, das ihm ohnehin schon in den Sinn gekommen war und dieses Mal nur die Stimmung killte. Etwas, das fast sieben Jahre zurücklag und ihn damals Gregs Willkür und Willen ausgeliefert hatte. Greg wusste wiederum, dass er das hasste.

»Man muss auf einsamen Golfplätzen nicht unbedingt unbeobachtet sein«, presste er durch die Zähne und fixierte sein Gegenüber.

»Sei froh, dass du das nicht warst, dude.« Greg zündete sich eine Zigarette an und nahm einen Schluck Bier aus der Dose, stieß auf. »Auf besonderen Wunsch jetzt zum hundertsten Mal: Ich hatte dein kleines Abschlagtraining mit big boss beobachtet, weil ich was gerochen hatte. Und das stank ziemlich faul.

Bob war ein mieser Arsch! Im Gegensatz zu dir hab ich das immer gewusst, mein Freund. Genauso wie ich gewusst hab, dass du ein Riesentalent bist. Wie sich zeigen sollte, nicht nur beim Programmieren, hähä.« Er griff sich an die Nasenspitze, rüttelte sie. »Greggys Zinken hatte den richtigen Riecher. Nur deshalb konnte ich dich auf den Beginn einer wunderbaren Freundschaft und fruchtbaren Zusammenarbeit einstimmen.

Dein Schaden war‘s auch nicht grad, alter Junge!«

»Musst du eigentlich immer auf dieser alten Irland-Scheiße rumreiten?«

»Ich reite doch nicht immer drauf rum. Das ist dein Scheiß-Trauma!

Dude! Tu dir selbst‘n Gefallen und überwinde es langsam mal. Du bist wegen Irland immer noch scheiße drauf, dabei geht‘s dir saugut. Du hast‘n spannenden Job mit genug Freizeit und Kohle und ne steile Wohnung. All das verdankst du mir. Ist doch besser als pleite sein oder Knast, in dem du heute noch rumlungern würdest. Und wohl noch‘n paar Jährchen länger. Poor boy, dein Arschloch wär schon sowas von ausgeleiert.«

Oskar senkte den Kopf und sah Greg mit dem Wenn-Blicke-töten-könnten-Blick an. Der Anvisierte entzog sich des Blicks, indem er sich in seinem Schreibtischsessel seitlich drehte und zog dann seelenruhig an seiner Zigarette.

»Was willst du eigentlich, du Schmock?!«

»Jaja, ist ja gut«, brummte Oskar.

Greg drehte sich nach vorn, rülpste und sah sein Gegenüber auffordernd an.

»Wann willst du‘s tun?«, fragte er. Der Gefragte sah ihn nur an und schwieg. »Okay. Ich frag mal so: Wie weit bist du mit dem aktuellen Job, mein Junge?«

»Ist erledigt… mein Junge«, kam es ätzend betont.

»Echt jetzt??? Seit wann?«

Oskar drehte das linke Handgelenk in sein Blickfeld und sah auf die Uhr.

»Keine zwei Stunden her.«

Der dunkelhaarige Wuschelkopf hob die buschigen Augenbrauen, riss die Augen auf und staunte.

»Wow. Du bist wirklich ein taffer Hurensohn!«

Das ‚Kompliment‘ war dem Blonden eher unangenehm. Er sah an die Seite und zog an seinem Sakko, sah wieder nach vorn und fixierte den Amerikaner mit einem Blick aus eisgraublauen Augen. Der Anvisierte grinste dümmlich.

»Damit bist du bereit für diesen Job.

Also, honeybunny, was darf‘s sein? Das Sport- oder Kulturprogramm?«

»Dreimal darfst du raten.«

»Hm… sind doch nur zwei Möglichkeiten… Klugscheißer.«

»Selber Klugscheißer.«

Eine typische Vernissage. Zahlreiche wichtige, halbwichtige und möchtegernwichtige Leute bevölkerten die große, stylische Innenstadtgalerie, darunter einige ansehnliche Frauen. Das Publikum hielt Wein- oder Proseccogläser in der Hand und unterhielt sich angeregt. Alle schnatterten und tranken. Alle, bis auf einen. Oskar Randow stand etwas abseits und beobachtete das Treiben. Der Wein war okay. Er hatte schon schlechteren getrunken, nippte dennoch seit einer halben Stunde an seinem ersten Glas, flankiert von einem Glas Wasser. Wein für den Geschmack, Wasser gegen den Durst. Das verdünnt den Alkohol. Professionell zu trinken, hieß weiterhin professionell agieren zu können. Der von den anderen isoliert wirkende Gast lehnte mit einem Arm auf einem Stehtisch und betrachtete mit dezentem Kopfschütteln die Bilder, denen er eine geradezu mutige Talentfreiheit attestierte. Er fragte sich, ob man davon leben könne und dachte sich, dass er sogar direkt nach dem Aufstehen nach einer durchzechten Nacht Besseres zuwege brächte.

»Kinderbilder«, entfleuchten ihm laute Gedanken. Anlass genug, für die vornehm wirkende, ältliche Dame neben ihm eine Augenbraue hochzuziehen. Sie hielt ihn offensichtlich für einen Kunstbanausen. Er drehte sich zu ihr, nickte und grinste sie aufgesetzt an, sodass sie sich irritiert abwandte. Als er zu einem Schluck ansetzte, trat ein Mann übersichtlicher Größe in einem feinen, wahrscheinlich englischen Maßanzug in sein Blickfeld. Seine Pupillen weiteten sich.

Etwas älter und etwas kleiner als ich, dunkle Haare, teurer Anzug. Reich.

Ist das… ? Klar!

Mitte, Ende vierzig, um die 1,70, schlank, kurze dunkle Haare, sicher nachgefärbt, weil bereits grau, oben etwas länger, um die Geheimratsecken so gut es ging zu kaschieren. Wie so oft passten die Fotos nicht allzugut zu dem Bild, das man später in natura hatte. Viele waren ‚in echt‘ noch hässlicher, dicker, kahler, älter, uninteressanter als sie auf den Fotos ohnehin wirkten. Hier traf eher das Gegenteil zu, und das nicht nur, weil die Fotos angeblich von seltener Aktualität sein sollten. Allenfalls das verwegene Menjoubärtchen dürfte brandneu sein, da es auf keinem Foto das Gesicht des Kunden zierte. Das musste trotzdem kein Zeichen für mangelnde Aktualität des Bildmaterials sein. So ein zartes Oberlippenbärtchen wächst schnell.

Dieser Mensch wirkte in der Realität interessanter als auf Fotos, die die Oberflächlichkeit eines reichen Langweilers transportierten. Langweilig schien der nicht zu sein. Obendrein war er einer der wenigen Männer, dem ein Oberlippenbart stand. Die schmale Manneszierde gab ihm trotz Vornehmheit eine gewisse Halbwelt-Verwegenheit. Sein Anblick erinnerte sicher nicht zufällig an John Waters, den Schöpfer gewollt geschmacksverfehlter Kultfilme in den Siebzigern.

Das musste der Galerist sein. Ein Dandy wie aus dem Bilderbuch.

Der Gast beäugte den Gastgeber wie beiläufig, ultradezent. Der derart Beobachtete war nicht nur interessant, sondern auch clever. Er bemerkte das – für normale Zeitgenossen – unauffällige Scannen und beäugte ebenso unauffällig zurück. Oskar Randow schloss daraus, es beim Galeristen mit einem Schwulen zu tun zu haben. Obwohl… schwul wirkte der nicht, tuntig schon gar nicht. Er musste es aber sein. Denn nach Oskars Auffassung taxierte der Galerist ihn hinsichtlich ‚sexueller Kompatibilität‘. Das war die naheliegendste Erklärung. Normale Menschen – ganz gleich, in welchem Sinne normal – reflektieren eine vermeintlich beiläufige Aufmerksamkeit nicht mit einer ebenso professionellen Aufmerksamkeit. Er war davon überzeugt, dass Schwule ihre eigenen Blick-Codes haben, um sich innerhalb einer gemischten, also mehrheitlich heterosexuellen Gesellschaft erkennen zu können. Diese dezenten Codes würden eine Aufmerksamkeit bedingen, die ansonsten nur bei gewissen Berufsgruppen auftritt. Polizisten, Privatdetektiven, Agenten… und ähnlichen. Da der Beobachtete nichts dergleichen war, setzte Oskar auf eine homosexuelle Veranlagung, die keine Seltenheit im künstlerischen Umfeld ist. Es war auch kein wirklicher Nachteil, im Gegenteil. Das konnte es erleichtern. Er hatte zwar einen Plan, zumindest eine Vorbereitung, aber wie es mit Plänen nunmal ist: Leben ist das, was passiert, während du damit beschäftigt bist, Pläne zu schmieden, laut Musik-Legende John Lennon. Was wirklich passiert, bestimmen die Umstände, die Location, die Situation… und die Darsteller. All das konnte selbst dem besten Plan zuwider laufen. Bevorzugte der Galerist wirklich Männer, bot das die Chance, leichter, näher und später vielleicht auch ungestört an ihn ranzukommen. Es sah gut aus, Oskar schien ihn zu interessieren. Vorerst aber unterhielt sich der Gastgeber mit einem weiblichen Gast mit ebenso atemberaubender Figur wie Outfit. Die platinblonde Lady war in ein Fetzchen von einem Sommerkleid gehüllt: dünn, kurz, halbtransparent, mehr zeigend als verbergend. Allenfalls das grellbunte Muster des Stoffs bemühte sich um Ablenkung von ihrem perfekt proportionierten Körper – ein hoffnungsloses Bemühen. Der Schmuck passte zum Outfit und war trotz seiner Buntheit garantiert kein Modeschmuck. Obwohl sie nicht allzuviel Schmuck trug, wog der sicherlich mehr als alles, was sie zum ‚Anziehen‘ trug. Die hochhackigen, offenen Riemchenschuhe mal ausgenommen.

Oskar sog den Anblick der zweifellos deutlich über vierzig seienden Blondierten in sich auf. Wahrscheinlich würde sie noch in zehn, fünfzehn Jahren ihr Alter mit 49 angeben – und wohl damit durchkommen. Sie war pure Erotik, verlieh dem Begriff ‚alterslos‘ Gestalt. Vor einigen Jahrzehnten nannte man Frauen wie sie Sexbombe. Er verspürte Lust, seine Hand ihre gebräunten Schenkel heraufwandern lassen, bis zu ihrem Zentrum. Unter anderen Gegebenheiten würde er sich bei ihr ‚einbauen‘ und es zum passenden Zeitpunkt auch machen. Sein nicht ganz freiwillig ergriffener Beruf, mit dem er dann und wann haderte, hatte auch seine Vorteile. Einer davon war der Verlust ziviler Hemmungen. Das galt auch fürs Private.

Ein auch für diese nicht mehr ganz junge Dame deutlich älterer Begleiter verfolgte die Konversation mit Argusaugen – Eifersucht pur. Oskar verstand den Alten. Er hielt jede Wette, dass die Dame des großgewachsenen, geriatrischen Übergewichtigen Galane weitaus jüngeren Baujahrs als ihres eigenen nicht nur haben konnte, sondern auch hatte. Es war davon auszugehen, dass der eifersüchtige Alte diesen Umstand vor sich selbst zu leugnen versuchte. Fällt in die Kategorie ‚emotionaler Selbstschutz‘.

Arme Sau. Geile Sau und arme, alte, reiche Sau. Passt wieder mal perfekt.

Der charmante Galerist plauderte gut gelaunt und unterhielt die Dame bestens. Ein Bonmot folgte offensichtlich auf das andere. Sie lachte und kiekste. Ihr langweiliger Gespons machte gute Miene zum bösen Spiel.

Entspann dich, alter Knochen! Blondies Gesprächspartner ist zwar um Lichtjahre spannender als du, steht aber nicht auf Frauen.

Selbst wenn der Alte an ihrer Seite das gewusst hatte, entspannt wirkte er nicht. Er legte besitzergreifend den Arm um sie, zärtelte in ihrem Rückenausschnitt herum. Ein offenbar unwillkommenes Signal, sie schüttelte sich dezent. Diese Abwehr unerwünschter Zärtlichkeiten bestärkte die Annahme, dass sie mit dem Weißhaarigen liiert war und ihn nicht mit einer deutlichen Geste in Verlegenheit bringen wollte. Bei genauerer Betrachtung schätzte Oskar die reife Edeltussi deutlich intelligenter als auf den ersten Blick ein. Er verstand wieder einmal nicht, wie frau mit jemandem zusammen sein konnte, bei dem sie die Nase zuhalten muss, wenn sie mit ihm in Falle steigt. Weil er sie so offensichtlich überhaupt nicht kickt. Ist Kohle wirklich so wichtig? Oder Sicherheit, die ohnehin zumeist nur vermeintliche Sicherheit ist? Er würde es noch in dreihundert Jahren nicht verstehen, und doch war es ihm im Grunde genommen egal. Nicht wirklich sein Problem. Er hatte hier einen Job zu erledigen.

»Wer bist du überhaupt?«

Oskar drehte sich in Richtung der Frage – der typische Who, me?-Effekt. Der Galerist hatte gerufen. Seine Augen funkelten den ihm unbekannten, männlichen Gast an. Es funktionierte: leichtere Kontaktanbahnung aufgrund des Interesses an einem im wahrsten Sinne des Wortes alleinstehenden Gast.

»Dein Glas ist eh schon leer«, fügte der an und winkte Oskar mit einem Nicken heran. Der Angesprochene zeigte fragend auf sich (rhetorisch natürlich) und bewegte sich dann zielstrebig zur Dreiergruppe aus Galerist, der scharfen Reifen und ihrem eifersüchtigen Begleiter, der ihn mit gedämpfter Begeisterung ins Visier nahm. Nicht nur potenzielle, sicherlich auch potente Konkurrenz für ihn.

Der Galerist taxierte das Objekt seines Interesses. Ihm gefielen dessen selbstbewusste, geschmeidige Bewegungen, kombiniert mit kühlem Blick und angedeuteten Schmunzeln. Der blonde Gast war fraglos ein interessanter Typ, wenn nicht gar ein Typ mit einem Geheimnis. Besagter Gast bezog zwischen dem Gastgeber und der scharfen Frau mit modisch-halblanger Frisur Stellung. Ihr Begleiter stand ganz rechts. Sie grinste etwas unsicher, aber erwartungsfroh. Der Alte bedachte ihn mit einem pseudofreundlich-gelangweilten Gesichtsausdruck. Wahrscheinlich das Standardgesicht, das der nach einen pensionierten hohen Beamten Aussehende in solchen Situationen aufzusetzen gedachte.

»Bekomme ich hier etwas zu trinken?«, eröffnete Oskar mit gespielter Naivität.

»Jaaa, bekommst du.« Der Galerist schmunzelte. »Aber du musst es dir verdienen.«

Hm… das unvermeidliche ‚Du‘ der Bussi-Society. Auch unter reiferen, einander noch nicht bekannten Menschen. Soll mir recht sein.

»Schade. Ich dachte, ich wäre eingeladen.«

Der ebenso naiv vorgetragene Konter ließ die Platinblonde kichern. Der Galerist grinste. Das gefiel ihm, Oskar gefiel ihm.

»Bist du auch.« Der Gastgeber nahm seinem Gast das leere Glas aus der Hand und stellte es auf die Bar. »Ich würd gern wissen, wie du heißt, mein Freund.«

»Gehört das schon zum angesprochenen Verdienen?«

»Ja, aber nur das. Einstweilen«, kam es sanft vom Gastgeber. Er zwinkerte bei der Ergänzung ‚einstweilen‘.

Der Blonde lächelte in die Runde und gab seinen Vornamen zum Besten.

»Oskar.«

»Oskar«, wiederholte der Galerist und legte den Kopf in den Nacken – ein ‚Schauspieler‘, zweifellos.

»Oskar Randow. Und wer seid ihr?«

»Ich bin hier der Gastgeber.«

»Das weiß ich. Ich meinte die zwei.«

»Randow…«, sinnierte der Galerist wie in Trance und ging nicht auf Oskars Nachsatz ein.

»Ja. Mit W am Ende.«

»Dann heißt es aber Randoff«, korrigierte der Gastgeber. Wiens slawische Spracheinflüsse zeigen sich in Begriffen wie ‚Palatschinke‘ oder der Aussprache von Eigennamen. Anderswo im deutschen Sprachraum orientiert man sich an nordwestgermanischen Sprachen, bei denen man ein OW nicht in einem ‚off‘ enden, sondern ihm wie in ‚window‘ oder ‚rainbow‘ noch Perspektiven lässt. Auch gibt es andere Betonungen als weiter nördlich oder westlich. So wird die Kurzform für ‚Laboratorium’, also Labor, auf der ersten Silbe, ‚Sakko‘ hingegen auf der zweiten Silbe betont: Gänzlich unpassend trug er Sakkoo im Laabor.

»Nicht dort, wo mein Name und ich herkommen.«

»Dein Name und du… nett. England?«

Nicht der Erste, der mir eine englische Herkunft attestiert. Irgendwann denk ich mal drüber nach, warum das so ist. Beim Nächsten vielleicht…

»Nein, Berlin.«

»Ahhh, Berlin.« Oskars Name beschäftigte ihn noch immer. Das ‚Traumpaar‘ hielt sich zurück und überließ das Reden dem Gastgeber. »Randow… klingt so ähnlich wie ‚random‘, womit die Angelsachsen ‚Zufall‘ quasi als Vorsilbe zum Ausdruck bringen.« Er nickte verschmitzt und ergänzte grinsend: »Random play zum Beispiel, die Zufallswiedergabe.«

»Ich hab dich gleich verstanden (der ‚gleich Verstandene‘ grinste noch breiter). Und es klingt nicht nur so ähnlich. Ich bin ein Verfechter des Prinzips ‚Erstens kommt es anders, zweitens als man denkt‘.«

Nun wurde es amikal. Der Gastgeber legte seinen Arm auf Oskars Schulter.

»Nicht nur du, Oskar. Auf diesem Prinzip hab ich meinen Erfolg, was sag ich, mein Leben aufgebaut.«

Oskar quittierte den Arm auf seiner Schulter mit einem Seitenblick. Der Gastgeber hatte den Blick registriert und ließ sich äußerlich nicht davon irritieren. Dennoch war zu spüren, wie der Druck des Arms nachließ, danach strebte, die Schulter des Unbekannten wieder zu verlassen.

»Wie ist es in dieser Hinsicht mit dir? Wenn du auch ein Verfechter dieses Prinzips bist?«, fragte der Galerist. Die Frage und die Tatsache, dass sein Glas ebenfalls leer war, bot den willkommenen Anlass, den Arm wieder von Oskars Schulter zu nehmen. Er winkte dem Kellner und deutete mit einer kreisenden Geste, die Gläser aufzufüllen.

»Nun?«, insistierte der Galerist. »Wie ist es bei dir?«

Er ist kein Idiot. Auch wenn er ein normaler Mensch ist, sollte ich ihn nicht unterschätzen. Ich sollte niemals niemanden unterschätzen.

Oskar rief sich innerlich zur Disziplin, um alert zu bleiben. Er spielte gern mit der doppelten Verneinung. Wie ein Angelsachse eben.

»Bei mir ist dieses Prinzip ebenso gelebte Erfahrung wie bei dir«, ging er d‘accord. Der Galerist schmunzelte und streckte ihm die Hand entgegen.

»Nicky«, stellte er sich vor. Die anderen stimmten in das Prozedere ein.

»Vera«, sagte die Platinblonde. Ihr Händedruck war zwischen gefühlvoll und herzhaft. Sie war weißgott kein schwaches Weib, alles andere als schüchtern und grinste verwegen.

Ein Luder. Ich hab‘s doch gewusst!

Naja, war leicht. So zieht sich nicht grad eine Klosterschülerin an.

»Walter«, stellte sich ihr Anhang vor. Oskar nahm seine Hand kraftvoll. Auch Walter brachte eine ordentliche Portion Kraft in seinen Händedruck. Er war deutlich größer und schwerer als Oskar. Dieses Claim-Abstecken per Händedruck ging dennoch daneben, da ein Profi weiß, wo und wie man greifen muss, um wirklich Kraft auszuüben. Walter entzog sich des Händedruckes schneller als er vorhatte und lächelte verlegen. Oskar drehte sich wieder zum Gastgeber und beendete seinen Satz.

»Nur dass ich im Gegensatz zu dir, Nicky, nicht nur aus erfolgsverwöhnten Erfahrungen diesem Prinzip fröne.«

Nikolas Tyron heuchelte mit einem Hundeblick Verständnis und starrte dann pseudonachdenklich ins Leere.

»Dann hast du hin und wieder etwas verkehrt gemacht«, gluckste er und hob sein Glas.

»Nein. Immer wieder«, berichtigte Oskar mit der Betonung auf ‚immer‘ und stieß mit ihm und den anderen an. Nach dem Trinken stellte er sein Glas auf die Bar und ließ seine rechte Hand in Griffweite von Veras Schenkeln sinken. Aber er hielt sich zurück und hoffte, die Platinblonde richtig eingeschätzt zu haben.

Bekennende Verlierer kommen zuweilen auch im wirklichen Leben gut an, nicht nur auf der Kinoleinwand. Man sollte allerdings über sich selbst lachen können und mit Misserfolgen nicht hadern, sondern kokettieren. Oskar verstand es, auf dieser Klaviatur zu spielen. Es verfehlte auch hier nicht seine Wirkung, seine Hoffnung verwandelte sich in Realität. Die Platinblonde schob ein Bein vor und drückte ihren gebräunten Schenkel an seine rechte Hand. Unbemerkt von den anderen beiden, versteht sich. Auch sie war ein Profi, in dem was sie tat. Er verstand die Einladung und gab dem Drang nach, der ihm bei Sichtung der heißen Vera spontan in den Sinn gekommen war. Seine Fingerspitzen fuhren ebenso unbemerkt von den anderen über die Innenseite ihres Schenkels. Wie erwartet hatte sie wundervoll zarte Haut, die zum Streicheln einlud.

»Was machst du beruflich, Oskar?«, hauchte Vera die ‚Einserfrage‘. Er nahm die (nicht gut genug) verborgene Erregung in ihrer Stimme wahr.

»Dem feschen Oskar würd ich‘s zutrauen, andere für Geld flachzulegen«, orakelte Nicky. Was jemand anderen in Verlegenheit gebracht hätte, nahm Oskar als Steilvorlage.

»Ich mir auch.« Mit der aufgegriffenen Provokation war das Thema wohl vom Tisch.

Vera lachte schrill, stemmte eine Hand in die Hüfte und spreizte ihr linkes Bein aufreizend ab. Oskar nahm auch diese Einladung an. Er griff sein Glas mit der linken Hand, trank einen Schluck Wein und griff ihr mit seiner rechten gefühlvoll in den Schritt, rieb seinen Daumen an ihrem Tempel weiblicher Lust. Vera stand einfach zu günstig. Mit dem abgespreizten Bein schirmte sie Blicke ab, die aus dem Raum kommen könnten, an der anderen Seite schloss die Bar an. Der eifersüchtige Bewacher stand hinter ihr und konnte es ebensowenig wie der Gastgeber sehen, der seit geraumer Zeit am gerundeten Abschluss des Tresens lehnte. Vera kniff die Augen zusammen, sah ihn lasziv an, ließ ihre Zungenspitze aufblitzen und bewegte ihren Unterleib kaum sichtbar, für ihn umso spürbarer – eine eindeutige Ermunterung, noch etwas mehr Gas zu geben. So abgebrüht wie sie sich der Situation im wahrsten Sinn des Wortes stellte, war diese haptische Art des Kennenlernens keine Premiere für sie. Das Zucken ihrer Schenkel steigerte sich, was anderenorts ein willkommenes Zeichen gewesen wäre. Hier aber stoppte er das Streichen und Reiben, drückte sanft ihre Klitoris und ließ seine Hand unauffällig den Rückzug antreten. Gleich bis zum Äußersten zu gehen, hätte zu riskant sein können. Schließlich wusste er nicht, wie beherrscht sie mit Orgasmen in der Öffentlichkeit umzugehen