Heinz-Dieter Vonau

Osterhasen küsst man nicht

Geschichten über die Faszination der Banalität

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Wenn man mal das Leben so betrachtet…

Morgenlicht

Der Seifenspender

Ostersonntag

Nebel

Pedanteritis

Osterhasen küsst man nicht

Sommer

Der Hemkenroder Werwolf

Morgenunschuld

Espresso

Das T-Shirt

Karfreitag auf dem Meer

Eine ganz normale Fahrt mit der DB

„Veränderungen“

Darauf hat die Welt gewartet.

Hippies in love

Herbst

Viren auf Urlaub

Counterstrike im Garten - Leben und Leben lassen

Wer hätte das gedacht!

Gemeinsam Fußball schauen

Im Kühlschrank

Wenn du denkst …

Stil – ist – isches

To be is to do, oder?

Spiele

Der Mai ist gekommen ...

Shades of Grey im Alter

Live your dreams – Gedanken, in den Wind gehauen

Mail an einen nicht nur unter dem Freund beim Snookerspiel Leidenden

Muss es immer Be-wusstsein sein?

Die Schokolade

Der Autor

Impressum neobooks

Wenn man mal das Leben so betrachtet…

Das Leben ist ein Spiel, dessen Regel Nr. 1 lautet:
Dies ist keine Spiel, dies ist Todernst.
Alan Watts

Morgenlicht

7:25 - Früh aufgestanden. Eine unwillkürliche körperliche Funktion drängt nach Vollzug. Die Prostata wünscht einen guten Morgen und erinnert un sanft ans Alter. Die Organe beginnen ein Eigenleben jenseits der bisher geltenden Konventionen. Ein Alarmsignal der Blase, die sich anfühlt, als würde sie sofort platzen, wenn sie nicht augenblicklich entleert wird.

7:27 - Im Bad eingetroffen.

7:32 - Ein Rinnsal minimalster Flüssigkeit quält sich in die Schüssel. Wozu der ganze Aufwand mit dem Dringlichkeitsappell? Beim anschließenden Händewaschen das morgendliche Reinigungsritual gleich mit erledigt. Nicht ein Bewohner des gemeinsamen, ehelichen Haushaltes ist zu sehen, zu hören, zu spüren. Ehe ich mich versehe, ist die Körperreinigung auch schon beendet. Reduziert auf seine ursprünglichen Funktionen (reduced to the max): Hände waschen, Gesicht nur mit Wasser, Zahnpflege intensiv! Ich reinige die Zähne nur morgens. Hat mir mal ein Zahnarzt gesagt. Das reicht. Die Karies bildenden Substanzen beginnen erst nach 24 Stunden ihre Arbeit. Man propagiere das häufige Putzen nur, damit sich die Gesellschaft wenigstens einmal am Tag die Zähne putzt.

7:45 - Da ich schon auf bin, beschließe ich, es auch zu bleiben. Ich gehe in die Küche und bereite den Tisch für alle. Kaffee und Ei nur für mich, damit die anderen Familienmitglieder, Frau und Sohn, später alles frisch genießen können. Dann: Musik - Respighi - und ein Entschluss: Heute keine drei Dinge gleichzeitig, sondern nur zwei: Musik und Essen (ohne Zeitung)...

Und es ist wunderbar: Alte Tänze und Arien für Laute und "La Colomba", die Taube.

Der Blick aus dem Fenster: Graues Ambiente für einen frisch heraufziehenden Tag. Eine leichte Traurigkeit versüßt die Situation des Alleinseins in der Küche. Nur ich und der beginnende Morgen ...

8:00 ... und so sitze ich da, mit mir und der Welt zufrieden, den Geschmack des gestern gemachten Gelees verfolgend, eine Tasse Cappuccino in der Hand, ein Lächeln auf den Lippen - als Bogey, der siebzehn Jahre alte Sohn, in der Tür erscheint. Den Schlaf noch in den Augen, nimmt er die Situation wahr, umarmt mich kurz, geht zum Herd, schiebt das noch warme Wasser vom Eierkochen auf die entsprechende Platte, dreht sich um und sagt im Hinausgehen: "Wie schön, morgens in die Küche zu kommen und da sitzt jemand, trinkt Kaffee, hört Musik und lächelt." Noch völlig verschlafen zieht er, ebenfalls lächelnd, seines Weges ins frei gewordene Bad.

8:15 - Der Deckel vom Eierkochtopf beginnt, leise zu rumpeln und in ein Summen überzugehen, das langsam die Musik übertönt. Ein anderes Leben beginnt sich mit dem eigenen zu entfalten, zu mischen, eine neue Situation erschaffend, einen neuen Augenblick generierend, neue Möglichkeiten eröffnend.

8:20 - Wie schön, denke ich, du brauchst nur zu sein ... und der Augenblick teilt sich dir mit und entfaltet Wirkung ... Ein Lächeln pflanzt sich fort, ohne Worte.

Ein Gefühl von Dankbarkeit durchzieht meinen Körper, meine Seele, meinen Geist ... Wie schön, hier und in dieser Situation einfach nur zu sein.

Der Seifenspender

Dort stand sie, die Spenderin. Bauchig dick, sich nach oben verjüngend, so an die 15 cm hoch. Eine mollige, ältere Dame mit guter Bodenhaftung, in Milchglas gegossen. Obendrauf ein funktional gestalteter Kopf in silbrigem Chromimitat. Eine Vortäuschung falscher Tatsachen. Bei dem Preis auch kein Wunder. Discounter leben von der Täuschung. Das Utensil stand mit seinem Reinigung versprechendem Inhalt schon seit Jahren in unserem Bad und tat widerspruchslos seinen Dienst, zu dem es sich durch den Kauf verpflichtet hatte. Im Laufe der Jahre blätterte das Chromimitat immer mehr ab und ließ die Grundsubstanz, ein weißes Plastik, durchschimmern. Die stand dem milchglasigen Körper wesentlich besser. Die Zeit heilt alle Wunden. Jede Mode entledigt sich irgendwann ihrer selbst. Erfreut über diesen Gang der Welt, wartete ich geduldig auf die Erreichung des chromfreien Urzustandes. Back to nature. In diese Betrachtungen versunken, ahnte ich in dem Moment nicht einmal, welche dramatischen Entwicklungen kurz davor standen, sich in meinem Leben verwirklichen zu dürfen.

Eines Morgens schob sich wie üblich meine linke Hand unter und meine rechte über den Vertrauen einflößenden Spender. Ohne groß auf irritierende Details zu achten, den Blick in mein Spiegelbild vertieft (gar nicht so schlecht für das Alter), senkte sich meine rechte Hand wie gewohnt auf den sich langsam in seinen Urzustand zurück entwickelnden SSK (Seifenspenderknopf). Dort, wo die Hand einst Halt gefunden hatte, war nichts mehr. Sie knallte unbarmherzig auf den WBR (Waschbeckenrand).

Die füllige ältere Dame war zu meinem Entsetzen - nicht mehr da. „Jeanette!“ Mein hilfloses Rufen verhallte an den weißen Kacheln des Bades. Stoisch verweigerten sie jeden Kommentar, einzig darauf bedacht, den Halt zu wahren, um die Wand vor Nässe schützen zu können.

Die rettende Gattin erschien nach einer Weile. Mein hilfloser Blick folgte der klaren Geste ihres ausgestreckten Zeigefingers der rechten Hand und fiel auf einen länglichen, schlanken, keramisch weißen, röhrenartigen Gegenstand, mit echtem Chromaufsatz, der etwas entfernt vom ursprünglichen Platz des alten, eine neue Heimat gefunden hatte. Fast doppelt so hoch wie sein Vorgänger. Ich fiel in eine Schockstarre. Von einem Tag auf den anderer mit etwas Neuen konfrontiert, das war zu viel für meine empfindliche Seele, die dem Tag noch nicht einmal Hallo gesagt hatte.

Es dauerte eine weitere Weile, bis meine Synapsen sich wieder beruhigt, sich an den unerwarteten Zustand gewöhnt hatten und akzeptieren konnten, dass jetzt Arbeit vor ihnen lag. Sie begannen, sich neu zu orientieren. Gut, die Hände wollen gewaschen werden. Dazu braucht es Seife. Die ist in diesen Behältern. Das neue „Ding“ wird wohl einen entsprechenden Inhalt haben und wahrscheinlich in seiner Funktion dem alten ähneln … Mutig hielt ich also wie gewohnt die eine Hand unter die aus dem funktionalen Design herausragende metallene Röhre und drückte mit der anderen reflexartig auf den Echtchromhals. Die Ejakulat ähnliche Flüssigkeit traf mich weit vor dem erwarteten Kontaktpunkt mit der Hand und klatschte tumb ins Becken. Schmerzlich erwachte ich endgültig in den beginnenden Morgen. In einem zweiten Versuch gelang es mir dann, die fettlösende Flüssigkeit aufzufangen, um sie dann, mit Wasser vermischt, ihre üblichen Dienste verrichten zu lassen.

Meine Trauer um die verlorene Gewohnheit wandelte sich kurze Zeit später in Entrüstung, als ich den alten Spender im Klo entdeckte. Auf einem kleinen EHWB (Eckhandwaschbecken) fristete er sein weiteres Dasein. Vom Bad ins Klo, das Ende einer einst Erfolg versprechenden Karriere!

Nun ja. Ich bin ein Mensch, der Veränderungen nicht lange nachtrauert. Schnell erkannte ich, dass die Verwandlung des Spenderkopfes der alten Dame jetzt mit mehr Ruhe betrachtet werden konnte. Tag um Tag erfreute ich mich bei jeder entsprechenden Sitzung über die Beobachtung der sich entwickelnden Metamorphose.

Allerdings hatte ich nicht mit der Gemütslage der Ehefrau gerechnet. Eines Tages stürmte sie, vollbepackt mit exklusive Label tragenden Taschen, ins gemeinsame Büro. Der nach einer erfolgreichen Shoppingtour entstandene Enthusiasmus hatte sie in einen desensibilisierten Zustand versetzt, der nicht mehr in der Lage war, die Stille eines, von einem momentanen Tun geprägten Raums, wahrnehmen zu können. Von einem Moment auf den anderen ersetzte sie den vorgefundenen kontemplativen Zustand durch ihre im Kaufrausch gereifte Dominanz.

Wohl oder übel unterbrach ich meine Tätigkeit und richtete meine Aufmerksamkeit auf sie. Was kann es schließlich wichtigeres im Leben eines Mannes geben als die Zuwendung zu einer Frau, die ohne anzuklopfen ins Zimmer rauscht und ihrer vorherrschenden Stimmung, in Form eines nicht länger aufschiebbaren Mitteilungs-bedürfnisses, unmittelbar Ausdruck verleiht? Da unterbricht er sofort und leidenschaftlich jeden Flow, in dem er gerade swingt und verliert gern jeden kreativen Gedanken in dem Bewusstsein, ihn nie wiedersehen zu werden. Wohlwollend wendet er sich dem hereinbrechenden, andersartigen Leben zu. Voller Hinwendung, Respekt, Achtung, Sympathie und Liebe, löst er sich von der eigenen bescheidenen, kleinen Welt, um sich den wahren, großen Gedanken einer besseren Welt zu stellen. Hier kann er etwas Wesentliches dazulernen, wozu er mit seiner ihm eigenen Beschränktheit, sonst nie teilzunehmen in der Lage wäre.

Wie gesagt, dieser einzigartige Moment erklärte sich so: Sie war in der Stadt gewesen und präsentierte nun stolz und erfüllt etwas, das ihr schon beim bloßen Anblick den Atem verschlagen hatte. Jetzt, in der Atemlosigkeit ihres Gegenübers, wollte sie die Rechtschaffenheit ihrer Ambitionen zum Kauf, bestätigt sehen.

Aus den Abgründen ihrer Tüten und Taschen zauberte sie einen kleinen Karton hervor, der im Strahlen ihrer Augen zu etwas noch Kostbarerem wurde als er ohnehin, der Verpackung nach, zu sein schien. Ein kleines, rotes Quadrat, mit einer Kantenlänge von circa sieben Zentimetern und einem Oberflächen-Feeling von Samt und Gummi kam zum Vorschein. Oben drauf ein Seifenspenderkopf, echt Chrom: „Sieh mal, ist das nicht süß? Und es passt so wunderbar zu den roten Bündchen in der Toilette.“ Ich erwiderte perplex, der Sprachlosigkeit keinen Raum bietend: „Ah ja. Ähhmm … Steht da nicht schon ein Spender?“ Sie: „Vergiss ihn, der hier ist doch köstlich.“ Worte aus der Tiefe der Betrachtung eines Objektes, von einem Blick begleitet, der mich an die erste Verliebtheit zwischen uns erinnerte. „Da konnte ich einfach nicht dran vorbeigehen.“

Nun ja. Von dem Tag an stand das Designerteil am Handspülbecken neben der Schüssel zur Fäkalienaufnahme. In der beiliegenden Gebrauchsanweisung stand, man müsse vorsichtig sein mit dem Ding, damit man nicht die im Behälter befindliche Seife an die Oberfläche des Gehäuses kommen lasse, das könne zur Beeinträchtigung des Looks führen, und dafür übernehme man keine Haftung.

Nun ja. Ich muss gestehen, es passt gut in den Ort, zu den kleinen, unregelmäßig in die weißen Fliesen integrierten, roten Streifen.

Also hieß es mal wieder Abschied nehmen vom Vertrauten. Nichts ist so beständig wie der Wandel. Aber musste es immer mein geliebter Seifenspender sein, den ich auf seinem Weg so lange begleiten durfte und der kurz vor der Erreichung seines Urzustandes stand? Mit einem leisen Servus verabschiedete ich mich still von ihm, auf dem vermeintlichen Weg in die Entsorgung.

Am nächsten Tag in der Küche. Dort neben der Spüle, steht auch ein Seifenspender, für Spülmittel. Weiß, keramisch, röhrenförmig, kleiner als der im Bad und breiter im Durchmesser, standhaft auf einem schwarzen Espresso-Unterteller. Damit das imprägnierte Holz unter ihm - eine Erkenntnis weiblicher Logik - geschont wird. Neben ihm – ich glaubte meinen Augen nicht zu trauen! - stand plötzlich der alte Spender aus dem Klo. Zwei Spender am Spültisch in der Küche! Mein Domizil! Meine angestammte Heimat als Hausmann! Jeden Tag werde ich von nun an zwei Spender vor meinen Augen haben.

Kurz vor der Hyperventilation gelang es mir, mich mit diversen Atemübungen wieder zu beruhigen und ins Gleichgewicht zu bringen. Sogar etwas Verständnis konnte ich entwickeln: Gut, die Frau denkt ökologisch. Sie möchte nichts verschwenden. Es ist noch Reinigungsflüssigkeit im Spender. Die kann man doch in der Küche noch verwerten, wo mehr gereinigt wird als in Bad oder Klo.

Nun gut, des Menschen Wille ist sein Himmelreich. Wer will der Frau an seiner Seite dieses Erfolgserlebnis schon verwehren. Ich betrachtete die verloren geglaubte Flasche. Sie war zu dreiviertel voll. Meine Liebe zu dem Utensil und seiner Entwicklung hielt sich mittlerweile in Grenzen. Erstens hatte ich mit dem Vorgang schon abgeschlossen, glaubte sie auf irgendeiner Müllkippe und zweitens schrie mir die ästhetische Verunstaltung mit dem zweiten Seifenspender schrill ins Gesicht. Aber wie gesagt, wenn sie es so möchte…

Es galt also, sich zu gedulden. Irgendwann würde das Teil, endgültig seiner Funktion beraubt, im Müll verschwinden. Ein Spender ist genug in einer Küche. Wir sind doch keine KVfhFSS! (karikative Vereinigung für heimatlose Flüssigseifenspender).

Eines Tages entdeckte ich, dass der kleine, rote Spender im Abort leer war. Ich schnappte das Teil sofort. In die Küche damit, den anderen Spender aufgeschraubt und umgefüllt. Da kann man das Nützliche mit dem Praktischen verbinden. Fast der gesamte Inhalt ließ sich umfüllen. Die alte Flasche war leer. Es kam nichts mehr raus aus dem Ding. Mit Wohlbehagen nahm ich es auf mich, sie gründlich zu reinigen und zum Trocknen in die Spüle zu legen.

Man könnte das Teil mit Öl füllen, zum Schmieren der Motorrad-kette. Diese geniale Idee kam mir, während ich den Restschaum aus der Flasche unter dem laufenden Wasserstrahl entweichen ließ. „Genial, genial!“, frohlockte es in mir. Siehst du, man muss nur warten können. Prinzip Kairos, im richtigen Moment kommt eine Lösung und dein Herz schlägt wieder zufrieden erfreut beim Betreten der gemeinsamen Küche. Ich hatte lange nicht mehr einen so von allem Übel losgelösten und zufriedenen Tag erlebt.

Am nächsten Morgen, die Sonne schien mir beim Frühstück ins entspannte Gesicht, blickte ich zufrieden von der Zeitung auf, zur wieder in alter Harmonie erscheinenden Spüle.

Sämtliche noch nicht rasierten Gesichtszüge erstarrten unmittelbar zu einer Fratze. Neben dem Spülmittelspender stand, neu aufgefüllt, die alte Flasche. Was ist das? Mein Herz war kurz vorm Gefrierbrand. Meine Stimmung sank auf Null, ich verstand die Welt nicht mehr.

Die Frau, gerade den Raum betretend, auf die Kaffeemaschine zusteuernd, reagierte auf mein Entsetzen mit den lakonisch in den Raum geworfenen Worten: „Tja, tut mir leid, dass hier noch jemand wohnt.“ Ich erklärte mich umständlich, versuchte mein Weltbild zu veranschaulichen, meine Haltung zu erklären... Meine Erwartung um etwas Verständnis erlag schnell ihren Worten: „Das ist doch eh deine Wohnung. Du bist doch den ganzen Tag zu Hause. Da habe ich ja nie was zu sagen. Da kannst du doch eine kleine Idee von mir auch mal akzeptieren, oder?“

Ihr in sich selbst versunkenes Lächeln ließ jeden Kommentar in mir verstummen. Ich verschwamm in einer unendlichen Traurigkeit, angesichts einer sich ausbreitenden Hilflosigkeit. „Warum in aller Welt brauchst du in der Küche einen zweiten Seifenspender?“ „Meinst du, ich will, wenn ich aus dem Garten komme, den ganzen Dreck durch die Wohnung zum Bad tragen, um mir die Hände zu waschen? Das kann ja wohl nicht dein Ernst sein!“ Hilflos erwiderte ich: „Da kannst du doch das Spülmittel nehmen, ist auch nur Seife.“ „Du tickst wohl nicht richtig, das verträgt meine Haut nicht.“

Da musste ich passen. Gegen Hautunverträglichkeiten bin ich machtlos. Was musste ich mir immer anhören, dass das Becken in der Küche nur für Küchenvorgänge zu benutzen sei und nicht um Farbeimer auszuwaschen oder Schuhe zu reinigen oder was auch immer. Und jetzt wird mir wie selbstverständlich erklärt, dass der Dreck aus dem Garten im Küchenspülbecken entfernt wird. Sogar mit eigener Seife.

Ich machte mal wieder, wie man so sagt, gute Miene zum bösen Spiel. Nun gut, wenn sie sich dabei wohl fühlt. Das ist der Preis, den die Gemeinsamkeit fordert, nur weil man nicht allein sein will. Der Kompromiss wird zur bestimmenden Lebensform. Das muss man erst mal akzeptieren können, ohne sich als Verräter der eigenen Existenz in den Widerstand der Rechtfertigung zu katapultieren. Ich versuchte also, mich den vorherrschenden Realitäten anzupassen, den jetzt, im Vergleich mit dem angestammten Spender, nicht mehr so gut aussehenden EB+EKSAGA (Exbad- und Exkloseifenausgabeautomaten) hinter den besser aussehenden zu verstecken.

Aber es half nichts. Meine Freude auf die sich irgendwann wieder einstellende Ursprünglichkeit, stellt sich auch nicht wieder ein. Für das Kettenschmieren müssen andere Methoden entwickelt werden.

Mein stiller Protest: Ich benutze den ins Abseits geratenen Spender nicht. Nie. Er steht immer noch da. Ein Dorn in meiner nach Perfektion dürstenden Seele. Ich habe ihn nicht wieder gefüllt. Ich vermute, sie auch nicht. Wahrscheinlich ist er das Letzte, was von unserer Wohnung überbleibt, da selbst der Zahn der Zeit sich weigern wird, daran zu nagen.

Ostersonntag

Fühle mich irgendwie schlaff im Körper. Könnte die ganze Zeit im Bett liegen, lesen und dösen. Warum tue ich es nicht? Ich habe so etwas in mir, das sagt, das geht nicht, das ist Abschlaffen, ein „sich gehen lassen“. Das tut man nicht, ruft mein verstorbener Vater aus der Vergangenheit. Das ist Passivität. Der Müdigkeit nachzugeben ist der erst Schritt auf dem Weg ins Grab. Stillstand ist das Gegenteil von Bewegung - ist Tod.

Tja, was soll ich mit solchen Gedanken anfangen? Was ist mit Lesen? Bewegung ist Leben. Geistige Bewegung also auch, he, he. Ein Lob auf die Selbstüberzeugung. Ich gehe also wieder ins Bett, greife an meine Seite und hole mir das Buch von Lion Feuchtwanger - Jean Jaques Rousseau. Die letzten Monate des Freiheitsdenkers, in Intrigen verstrickt und von Habgier, Kleingeistigkeit, Egozentrik und Dummheiten des Plebs bedrängt. Wie das Dumpfe das Helle immer wieder zu Fall bringt. Und immer wieder die immensen Verstrickungen von jedem mit allem, so dass am Schluss keine Eindeutigkeiten zugewiesen werden können.

Die französische Revolution. Der Pöbel gewinnt langsam die Oberhand und überlässt seine Handlungen den über Jahrhunderten aufgespeicherten Emotionen von Unterdrückung und Ungerechtig-keit. Selbst jene, die an den tragenden Geist des Ganzen dachten und mitgewirkt hatten an der Entstehung der Idee von Freiheit, Gleichheit und Brüderlichkeit, wurden Opfer ihrer eigenen Ideale. Die Schafe fressen ihre Schäfer und glotzen danach blöd in den sonnigen Himmel... “War was? Ist was?“

Wenn die Gleichheit dahingehend interpretiert wird, dass bitte schön alle so einfältig, gewaltsam, nichts habend oder was auch immer sein sollen und jedwede Individualität verräterisch ist, wo soll dann die Freiheit herkommen? Kann es Freiheit in Verbindung mit dieser Art von Gleichheit überhaupt geben?

Nun ja, was ist geblieben von der großen Idee der menschlichen Freiheit? Schauen wir uns nur um in der Welt. Wer hat die Macht, wer regiert wen? Wer besitzt was? Und wer schaut immer noch mit blinden Augen zu und macht sein Kreuz auf dem demokratischen Zettel bei dem, der am lautesten bellt und die buntesten Versprechungen macht?

Und wenn der Wind sich dreht und Gewalt und Verleumdung gesellschaftliche Akzeptanz erhalten, wie wird es dann hier in unserer demokratischen Freiheit aussehen? Wird sie edel ihr Haupt erheben und allen Anfeindungen trotzen? Also, ich sehe da schwarz.

Apropos Schwarzsehen. Heute Morgen, bei den ersten Zeilen im Buch, brauchte ich eine Weile, um klar sehen zu können. Nicht nur die Freiheit, auch das Augenlicht kann man verlieren. Was will mir die Natur damit sagen? Ist es an der Zeit, die Schärfe in der Wahrnehmung zu verlieren? Einen Blick für das Ganze zu entwickeln, der nicht mehr so sehr vom scharf wahrgenommenen Detail geprägt ist, sondern von den Schatten des Zusammenhalts?

Langsam senkt sich das Buch auf meine Brust und ich falle durch ein beruhigendes Dösen in einen wohltuenden Stillstand der Gedanken. Nicht mehr nur den Nagel fixieren, sondern auch das Mauerwerk im Blick haben!

Schau an, rauscht es noch kurz vorm Einschlafen durch meinen Kopf, im Stillstand kann auch Bewegung sein.

Nebel

Sagt ein Mann im Nebel zu einem neben ihm Stehenden, der für ihn unsichtbar ist: „Ich sehe nichts.“ Keine Antwort. Er wiederholt: „Ich sehe nichts.“ Immer noch keine Antwort. Eine Weile ist Schweigen. Nur Dunst wabert in den Wäldern: „Sehen sie auch nichts?“ „Nein“, kommt es aus dem Nebel. „Na dann“. Schweigen breitet sich wieder aus, bis das Wissen vom Nebeneinander einer Gleichgültigkeit weicht, die nicht größer hätte sein können, wenn dort niemand gestanden hätte. Und wer weiß, vielleicht hat wirklich niemand dort gestanden, und alles war nur Einbildung, Fantasie, Wirklichkeitskonstruktion. Vielleicht war nicht einmal Nebel dort, in jenen Bäumen, die unschuldig in den Himmel ragten. Und vielleicht waren auch sie nicht da und ragten auch nicht in den Himmel. Vielleicht gab es nicht einmal einen Himmel und vielleicht steht hier auch gar nichts. Wer weiß das schon.

Pedanteritis

Im Bewusstsein, dass heute eventuell ein Bild des Sohnes im EM-Rausch veröffentlicht wird, lege ich die Zeitung auf den Frühstückstisch und beginne mit den Vorbereitungen für die erste Mahlzeit des Tages. Es ist halb acht, normalerweise bin ich um die Zeit der Einzige in der Küche. Doch es rumort schon. Das Kind, aus dem Bad kommend, ohne irgendein Interesse an sich und seiner Umgebung, verschwindet ohne Gruß, gähnend wieder in seinem Zimmer: „Ich leg mich wieder hin.“ Kurze Zeit später ist die Frau im Bad zu hören. Ihre Stimme gibt mir zu verstehen, dass ich auf dem richtigen Weg bin: „Mach schon mal Frühstück!“ Im tiefen Bewusstsein von ungestörter Zeit - wenn sie erstmal im Bad ist wird sie da so schnell nicht wieder rauskommen - ordne ich die Dinge an meinem Frühstücksplatz: Teller, Tasse, Besteck rechts, die Zeitung links. Sichere Positionen, um in Ruhe und Ausgeglichenheit die Katastrophen der Welt- und der lokalen Lage verkraften zu können. Weise plane ich im Voraus... Wenn „sie“ dann da ist, habe ich den ersten Teil gelesen, kann ihn rüber legen und dann in aller Ruhe den Rest „abarbeiten“. Als Krönung des Morgens, als Schmankerl sozusagen, den Artikel mit dem Sohn in der Zeitung lesen.

Derart beruhigt, in einer sich immer mehr im Chaos wiederfindenden Welt, lasse ich mich entspannt in einen sonnendurchfluteten Morgen gleiten. Keine Geräusche, außer denen der umblätternden Zeitung.

Wie aus dem Nichts kommend, steht die Mutter einer sich in der Öffentlichkeit spiegeln sollenden Leibesfrucht plötzlich, weit vor ihrer normalen Zeit, mitten in der Küche: „Und, ist er drin?“ „Weiß ich nicht, da bin ich noch nicht“, verkündet meine Vorfreude, die es liebt, sich langsam auf einen Höhepunkt hinzuarbeiten. Die Erotik des Alltags eines älter werdenden Menschen. Gutmütig deute ich an, sie möge sich doch setzen und weise auf den von mir schon gelesenen ersten Teil des Tagesblattes hin, der ordentlich gefaltet neben ihrem Teller liegt: „Möchtest du einen Cappuccino?“

Auf dem Weg zur Espressomaschine kann ich nur noch hilflos mit ansehen, wie alle meine Vorbereitungen für ein gemütliches Frühstück in den Abgrund getreten werden. Wild, fast schon hysterisch, wird die ordentlich auf einem Stapel neben meinem Teller liegende Restzeitung brutal durchwühlt. „Ach, da ist es ja - schön, schau mal, sieht er nicht gut aus auf dem Foto, zwischen Bogdan und Lisa, mit dem Bierglas in der Hand? Na, da wird Opa aber nicht sehr erfreut sein.“

Broch! Wie eine Monsterwelle knallen die Worte auf mein bis dahin friedliches Gemüt. Das häusliche Wetter verändert sich schlagartig. Aus nicht mehr heiterem Himmel bricht sich ein Taifun seine Bahn, mit mir als Opfer mittendrin. „Nein, ich möchte das jetzt nicht sehen!“, schreie ich die mich völlig verdutzt anschauende Frau an. Der italienische Kaffee schwappte aus der Tasse, die ich für sie bereitet habe: „Erst dann, wenn es an der Reihe ist!“

„Oiihh, juiii, juiii! Was ist denn mit dir los? Ich denke, du liebst das Strukturlose. Wirst du alt? Muss ich mir Sorgen machen? Habe ich dich morgen schon in meiner Gruppe?“ (Sie arbeitet in einem psychiatrischen Krankenhaus.)

Ein Blick von mir stoppt die unwürdige Situation. Schweigen breitet sich aus. Ich bringe ihr den Rest des Cappuccinos, setze mich ohne weitere Worte an meinen angestammten Platz und nehme die Zeitungslektüre wieder auf.

Wie von mir vorsorglich exakt geplant, will ich mich jetzt dem Braunschweiger Teil der Zeitung widmen, als ich den oben liegenden Wolfenbüttler Teil in den Händen halte. „Da, das ist das Ergebnis deines blinden Aktionismus. Jetzt bin ich mit Braunschweig noch nicht fertig und muss Wolfenbüttel lesen, um dann wieder in Braunschweig zu landen. Ist es das, was du wolltest?“

Ein Blick totalen Unverständnisses streift meine Seele, die bloß und verletzlich unter den Sonnenstrahlen auf dem Tisch, in einen nicht voraussehbaren Schatten geraten ist.
Tschongggg…! Ein alles durchdringender Ton kündigt eine spontane Heilung in der Aktivierung einem der Tageszeit adäquaten Bedürfnisses an. Der Toast ist fertig. Ich will ihn mit Philadelphia beschmieren, dazu einen kleinen Rettich aus dem Garten. Eine Hand löst sich von der Zeitung und ist fast am Frischkäse, als mir die Tagesgazette vor meinen Augen, brachial aus der anderen Hand gerissen wird. Ein hämischer Blick trifft meine entsetzten Augen. Von der anderen Seite des Tisches flötet es: „Sie war einsam, aber schneller“ - ein von mir in ähnlichen Situationen gern benutztes Zitat.

Das Telefon klingelt. Ein Freund ruft an und will wissen, wie es mir so geht. Ich erzähle ihm betrübt die Ereignisse des jungen Morgens. Er hört ruhig zu. Nachdem ich die Geschichte beendet habe, wird es still in der Leitung. „Was ist denn nun, Jürgen?“, lasse ich mich hören. Aus der Ruhe im Hörer kommen seine Worte: „Sie spricht wenigstens noch mit dir.“

Ohne weitere Kommentare räume ich den Tisch ab und wische geräuschlos die Krümel unter ihrer Tasse weg, um sie in ihrer Zeitungslektüre nicht zu stören.

Osterhasen küsst man nicht

Der Wind bläst beständig orkanartig ums Haus. Ein Osterhase, goldig glänzend eingewickelt, steht am Fenster. Ein Glöckchen um seinen Hals - stumm. Angstvoll schweigen selbst die Kirchenglocken.

Ich sitze am PC. Mir ist kalt um die Hüfte. Trotz Nierenwärmer. Könnte natürlich noch was drüber ziehen, um die Nieren besser zu schützen, einen breiten Gürtel aus Naturfaser um die Mitte. Sollen schon die Hunnen so gemacht haben, selbst Attila kannte da keine Scheu. „Warme Niere, bevor ich krepiere“, hallte es lauthals über die Steppen, bevor wieder mal was niedergemetzelt wurde. Expansion, Lebensraum, Machtgelüste, was auch immer einen dazu trieb, den Nachbarn als solchen seiner Existenz zu berauben.

Stoischer Blick des Hasen aus dem Fenster.

Wer ist schon Attila. Der Wind drückt gegen die teilweise aus dem vorigen Jahrhundert stammenden Einglasscheiben. Ich habe mein linkes Bein über das rechte geschlagen. Frage mich verwundert, warum? Beobachte das schon eine geraume Weile. Hockt sich einfach da drauf und gibt sein Gewicht an das darunter liegende ab. Dessen Knie meldet sich mit leichtem Stechen. Wundert mich nicht. Da würde ich mich auch bemerkbar machen, wenn dauernd einer auf mir drauf hockt, mit demselben Gewicht wie ich.

Es grübelt in mir: Warum tue ich das? Ist doch bequemer, beide Beine auf dem Boden zu haben, den Boden unter den Füßen zu spüren, Energie, die Erde, das Ur, usw.

Doch was mache ich? Nur ein Bein am Boden und das andere drauf. Als wollte es den Bodenkontakt nicht. Als wäre das zu viel für Bein Nr. links. Ängstlich schiebt es sich auf den Kumpel: „Trag mich, schütze mich vor dem bösen Boden, lass mich da nicht drauf rumstehen!“

Strömt da irgendetwas Übles aus dem Boden? Lord Bein steht nicht auf natürlich gewachsenem Holz. Will vielleicht eher Teppich oder Linoleum. Oder der Bursche ist einfach nur zu faul, etwas selbst zu tun, die Lasten des Körpers mitzutragen. Obwohl die ja nun auch nicht so groß sind beim Sitzen. Da muss der gnädige Herr ja kaum was tun, außer irgendwo dranzuhängen und für Stabilität zu sorgen.

Oder ist es ein stiller Protest gegen das Fitnessprogramm, zu dem ich mich manchmal aufraffe? Wer kennt sich da schon aus, was in so einem Bein vorgeht. Man steckt nicht drin, es steckt an einem dran.

Könnte natürlich auch sein, dass der Grund für die Überlagerung kein physischer ist, sondern im Psychischen lauert. Der Körper zieht sich zusammen, sucht Schutz auf möglichst kleinem Raum. Keine große Angriffsfläche, Minimalisierung auf das Notwendige. Die ganze Situation hat etwas Beklemmendes. Der Zustand des zusammengekauerten Sitzens schränkt die Reaktionsfähigkeit ein. Bis man aus der Stellung raus und in Kampfhaltung ist, da hat der Tiger schon einen dicken Brocken aus einem rausgehauen und kaut vergnüglich drauf rum. Da hilft dann auch kein Diskutieren mehr: „Tschuldigung, aber das ist mein Bein, auf dem Sie da rum kauen. Gut, es war faul und lag auf dem anderen. Aber ist das ein Grund, es gleich der Vergänglichkeit zuzuführen? Ich kau ja auch nicht auf Ihrem Bein rum!“ Da würde er dann wahrscheinlich antworten: „Ich schlage meine Beine ja auch nicht über, oder?“ Na, da verschlägt es mir die Sprache, weiterhin einen guten Appetit! Mehr fällt mir nicht ein.

Doch es ist kein Tiger im Raum, nur ein Hase.

Wonach hält er Ausschau? Sein Blick geht in Richtung des Fitnessstudios. Ja, ja, da sollte ich mich mal wieder sehen lassen. „Los, du faule Socke!“, fordert etwas Vernunft in mir. Ich erinnere mich an ähnliche Situationen, in denen ich es vorzog, diesen Impulsen nicht nachzugeben. Meine Muskeln fielen von mir ab wie nasse Lumpen von einer klammen Leine. Erst gestern habe ich mich im Spiegel betrachtet. Kommt schon mal vor. Es wölbt sich an den Hüften. Da fehlen stahlharte Muskeln. Wo ist mein Waschbrettbauch? Selbst im Alter noch knackig am Strand: „Wow, who the fuck is that sportive guy?“

Träume eines Illusionisten, der das Alter nicht wahrhaben will. Akzeptieren, was ist, dämmert es in mir, die Weiblichkeit ist an so was nicht mehr interessiert. Das kannste keiner mehr anbieten.

Mein Blick schwenkt zur Fitnesstasche, die fertig gepackt am Boden ruht, den mein linkes Bein immer noch meidet. Etwas bewegt sich am Fenster. Nanu, sollte das goldene Tier zum Leben erwacht sein? Nein, die Bewegung ist vor seinen Augen. Es schneit. Eine Traurigkeit überkommt mich. Ich weiß nicht woher, weswegen, warum? Ist einfach da und spielt mit den Tränendrüsen: Soll ich oder soll ich nicht?

Mal sehen, was Tränen so machen, wenn ich sie lasse. Die Wahrscheinlichkeit nach jahrelanger Beobachtung: Kein Fließen. Ist noch nicht oft passiert, dass sich das Gefühl wahllos in Feuchtigkeit verwandelt. Da spielt das Hirn nicht mit. Das ist da als unmittelbare Möglichkeit nicht drin. Wo kämen wir denn hin, wenn so einfach - mir nichts - dir nichts, Tränen fließen. Man stelle sich das mal vor: Ich stehe vor dem Bankschalter und überreiche einen Scheck. Die Dame hinterm Schalter lächelt mich nett an. Da bringt wieder so ein Idiot sein sauer Verdientes zu uns, obwohl wir ihm für die Aufbewahrung reichlich was abzweigen. Ich interpretiere ihr Lächeln als Interesse an mir, dem Leben und meiner Person. Von so viel Menschlichkeit berührt -peng! - fließen Tränen. Das führt doch zu Missverständnissen! „Warum weint der jetzt?“, denkt der Büttel des Mammons. „Hat er den Betrug entdeckt, die Scheinheiligkeit, die Unverfrorenheit, die Unverschämtheit, die Heuchelei einer einseitigen Begegnung?“ Oder siegt das Mitgefühl? „Ach, nehmen Sie es nicht so ernst!“ Lange, weiße Finger legen sich beruhigend auf meinen abgetragenen Pullover. „Ich weiß, der Betrag auf Ihrem Konto könnte höher sein, doch wenn Sie fleißig sind, kommt gleich ein nächster Scheck, und dann - lächeln sie wieder?!“

Es schneit immer noch. Die Flockenstärke nimmt zu. Vor dem Himmel mit derselben Farbe wie die Flocken, ist die Diversität der Milliarden Unikate kaum noch auszumachen. Das unterscheidet den Hasen im Fenster von den Flocken: Nackt sehen alle Osterhasen gleich aus. Vielleicht ist es diese Erkenntnis, die ihn in eine österliche Starre verfallen lässt. Mitleid mit der Kreatur erfüllt mich und ich erinnere mich an den Morgen.

Ich erwachte voller Tatendrang. Wow, früher Vogel fängt den Wurm! Ich wollte ins Bad. Ein Gedanke hielt mich zurück. Wenn ich, als früher Akteur jetzt einen Wurm fange, was stelle ich mit ihm an? Dem Fangen folgt die Gefangenschaft. Nach den Genfer Konventionen ist das nicht so einfach. Ihn irgendwo wegzuschließen, liegt nicht drin. Es muss also eine adäquate Unterkunft her, wurmgerecht. Das setzt das Studium des Wurmlebens mit seinen Eigenarten, Gewohnheiten und für das Überleben wichtigen Gegebenheiten voraus. Es bedarf einer entsprechenden Verpflegung. Was zum Teufel essen Würmer? Wann pflegen sie ihre Nahrung zu sich zu nehmen. Worauf ist bei der Nahrungszusammensetzung zu achten? Wie oft am Tag braucht so ein Wurm eine Mahlzeit? Oder isst er womöglich nachts? Dann das Aufsichtspersonal. Kann man ja nicht einfach sich selbst überlassen, so einen Gefangenen. Den muss man beaufsichtigen. Wer macht das, und welche Qualifikationen braucht es dafür? Bei der Nahrung fängt es ja schon an. Und wo hört es auf? Beim Stuhlgang vielleicht? Welche sanitären Anlagen braucht ein Wurm, um in Gefangenschaft nicht an seinen Exkrementen zu erkranken? Kommen wir zu dem Punkt Gesundheit. Bewegung, Freigang, sportliche Ertüchtigung: Was braucht so eine Kreatur, um fit zu bleiben, während sie in Gefangenschaft geknechtet wird?

Früher Vogel fängt den Wurm. Und warum überhaupt „fangen“? Reicht es nicht, ihn einfach nur zu beobachten? Die brüderliche Verbundenheit zu spüren, den Respekt vor der Andersartigkeit einer Kreatur, die genau wie wir alle, Teil dieses einzigartigen Systems ist, das als Ergebnis seiner einzigartigen, individuellen Funktionen einen Planeten mit dem Namen Erde bildet? Wenn der Fluch der Ungleichheit sich zum Segen mutiert?

Der Hase fängt wieder meinen Blick.

Bruder, frage ich mich, seinen Blick entsprechend interpretierend, was hast du gegen Gleichheit? Endet ihr nicht eh alle in den Verdauungskanälen Libido geschädigter Ersatz-Befriediger? Und warum hast du eine Glocke