Rebecca Rasmussen

Abi und weg

Drei Monate in England

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Abi und weg

Abiball

Gesa

Waterside Hotel

Mister C

Tanja

Grüße aus der Ferne

Patrice

Unter Verdacht

Tanja nochmal

Grüße aus der Heimat

Na endlich!

Emails und ein dicker Brief

Surprise! Surprise!

Christopher

Gero von Weidenfeld

Sweet home Alabama

Alex

Kiel oder Bremen?

Impressum neobooks

Abi und weg

Vorwort

Hi, da bin ich wieder, und zwar im Waterside Hotel in Windermere im Lake District, England.

Wie ich hierhin gekommen bin und was ich hier mache, später. Ich habe zuerst einiges nachzuholen. Seit gut einem halben Jahr habe ich nämlich nichts mehr geschrieben, sondern mein Abi gemacht. Hier habe ich Zeit und Wetter, um auf die letzten Monate zurückzublicken. Was ich zum Schreiben brauche, sind nämlich Zeit und Regen. Beides habe ich hier reichlich. Zwei freie Tage pro Woche und Regen alle Tage. „Never go on a walk without an umbrella“, heißt es im Lake District, auch wenn man nur zum Bäcker geht. Es regnet dauernd hier in der regenreichsten Region des verregneten Königreichs, und zwar ohne Ankündigung. Gerade scheint noch die Sonne vom blauen Himmel, und schon platscht der Regen runter, um nach fünf Minuten wieder der Sonne zu weichen. Mein Blick schweift über den Lake Windermere, den größten See Englands, und da mal gerade der Regen wieder aufgehört hat, sehe ich dahinter die frisch gewaschenen, kahlen Hügel von Cumbria.

Ich bin also weit weg von zu Hause, wie sich das für eine Abiturientin gehört. Es gibt ja einige, die nach dem Abitur zu Hause bleiben, entweder weil sie da billig wohnen können oder weil Mama so gut kocht und die Wäsche macht oder weil es im heimischen Nest so warm ist. Ich bin aber flügge und habe mich davongemacht. Henning, der Latein gelernt hat, hat mir erklärt, was Abi bedeutet: Hau ab! Auch ohne Übersetzung habe ich Abi schon immer so verstanden: Raus aus dem Nest!

Und das habe ich also getan. Auf dem Abizeugnis steht allerdings hochtrabend: Zeugnis der Reife. OMG! Einerseits hochtrabend, andererseits auch beleidigend. Von Reife spricht man sonst nur im Zusammenhang mit Äpfeln, Birnen und Tomaten. Und was passiert mit denen, wenn sie reif sind? Sie fallen entweder vom Baum und verrotten oder sie werden konsumiert. Beides verbitte ich mir. Reife? Die Österreicher verwenden schamhaft die lateinische Übersetzung: Matura. Besser machen es aber die Engländer, die überhaupt vieles besser machen. Die sprechen von Graduation. Da ist man also eine Stufe aufgestiegen. Das finde ich passend. Ich will nämlich noch ein paar weitere Stufen aufsteigen und nicht den Endzustand der Reife erreicht haben. Danach fällt man ja nur noch vom Baum.

Abiball

Die schwierigste Frage rund ums Abitur war die nach dem Kleid, das ich beim Abiball anziehen sollte. Ich trage nämlich Jeans, ausschließlich Jeans. Mit einem Kleid fühle ich mich nackt. Beim Abiball und auch schon bei der Abiverabschiedung tragen aber alle Mädchen Kleider oder Kostüme oder Röcke mit Blusen. Solche Sachen habe ich überhaupt nicht mehr, seit ich zwölf war, und ich dachte nicht daran, mir Klamotten von meiner Mutter anzuziehen. Die meisten Mädchen haben zwar solche Sachen, kaufen sich aber trotzdem vom Geld der Eltern für die Abiverabschiedung, bei der die Eltern auf den Auslöser der Kamera drücken, wenn ihre Blagen vom Schulleiter das Zeugnis überreicht bekommen, ein Kostümchen oder ein Sommerkleid und für den Abiball dazu für 300 Euro ein Abendkleid mit renaissancehafter Üppigkeit in Samt und Seide, dessen Stoff aber nie für die Schultern reicht, sodass das bauschige Gewebe nur vom Busen und ein paar Klebestreifen oben gehalten wird. Sie sehen dann aus wie die Mädchen auf dem Debütantinnenball in der Wiener Staatsoper. Nix für mich. Andererseits wollte ich mich auch nicht zum Gegenstand des öffentlichen Geredes machen: Kann die ihre Beine nicht zeigen oder sind ihre Eltern so knapp bei Kasse, dass sie ihre Tochter in einer Arbeiterhose zum Abiball schicken müssen? Oder muss sie ich wieder als Rebell öffentlich produzieren? So ein Gerede brauche ich nicht. Ich wollte schön Abi feiern. Das habe ich mir schließlich ordentlich erkämpft, um danach von niemand abhängig zu sein.

Ich bin ja vorher schon mal mit einem Kleid aufgetreten, aber da war ich nicht ich, sondern Johanna, die Hausdame von Instetten in „Effi Briest“, und in dieser Rolle musste ich natürlich ein langes, graues Kleid tragen. Vor hundert Jahren wäre es ja undenkbar gewesen, dass eine Bedienstete in Hosen herumläuft. Das Kleid sah übrigens nicht traurig aus, wie man wegen der grauen Farbe vermuten könnte, weil zu dem Kleid ein gerüschter weißer Kragen und weiße Stulpen gehörten. Natürlich war wegen der zeitgemäßen Kleiderlänge von meinen Beinen nichts zu sehen, aber es war immerhin ein Kleid und es sah so edel aus, dass ich mir vorstellen konnte, dass ich früher auch gerne mit so etwas herumgelaufen wäre. Überhaupt ist das ja so: Je dezenter eine Frau gekleidet ist, desto attraktiver ist sie, und die kurzen Miniröcke, die heute Mode sind, geilen zwar die Männer auf, weil sie viel Fleisch sehen, ein langes Kleid weckt aber mehr Sehnsüchte, weil die Männer sich alles ausdenken müssen und die kleinen Mängel, die jede Frau hat, nicht zu sehen sind. Das graue Kleid, das ich als Johanna getragen habe, hat sogar auf Benedikt, der den Instetten gespielt hat, gewirkt. Der hatte mich bis dahin so gut wie nicht beachtet, und auf einmal fing er an, mir Komplimente zu machen. Das hat mich ganz schön durcheinander gebracht; denn eigentlich konnte ich den Benedikt nicht leiden, weil er ein fürchterlicher Angeber ist; aber schon wie er den Instetten gespielt hat, zurückhaltend, vornehm und voller Selbstzweifel, hatte ich doch das Gefühl, dass eine ganz empfindsame Seele in ihm steckt, und ich habe mich wirklich ein bisschen in ihn verliebt, wie das auch zu meiner Rolle gehörte. Natürlich durfte ich das nicht zeigen, dass ich heimlich in ihn verliebt war, weil das auch zu meiner Rolle gehörte. Und das kam mir sehr zupass, weil ich mich doch nicht wirklich in Benedikt verlieben wollte. Ich musste ja eine sehr konservative Hausdame verkörpern, die gnadenlos die gesellschaftlichen Normen der Zeit vertrat. Eigentlich war das eine Rolle, die mir persönlich geradezu zuwider war. Um so besser! Die Johanna passte ja zu Instetten besser als seine Frau Effi, die eigentlich ein lebenslustiges Mädchen war, ganz natürlich und ohne das vornehme Getue der Johanna. Ich musste auch der Roswitha, der Bediensteten von Effi, klar machen, dass sie von vornehmen Benehmen keine Ahnung hatte und ein naives Landei war. Ich hatte jedenfalls Spaß daran, wider meine eigene Natur zu handeln und der Roswitha zu verklickern, dass die Frau verstoßen werden muss, wenn sie eine Affäre hat, und dass der Liebhaber abgeknallt werden muss. Es war eine tolle Aufführung. Vier ausverkaufte Vorstellungen haben wir gehabt. Teresa hat sich als Landadelige übrigens gut gemacht. Sie musste sich auch genauso wie ich total verändern und bösartig und giftig über die arme Effi herziehen, was ihrem Naturell ja auch nicht entsprach. Vielleicht hat ihr die Tatsache, dass sie wegen ihrer Schwangerschaft einigen Kummer hatte, dazu verholfen, dass sie richtig Wut und Ärger zeigen konnte. Sie hat überhaupt nicht auf schön gemacht. Sie hat es sich sogar gefallen lassen, zu einer alten Zicke mit faltigem Gesicht und idiotisch aufgetürmten Haaren umgestaltet zu werden. Was ich richtig tapfer fand, war, dass sie dann auch noch nach den Vorstellungen in ihrer hässlichen Kostümierumg unter den Zuschauern herumlief.

Jetzt bin ich aber total vom Thema abgekommen. Ich wollte doch vom Abiball erzählen. Aber wenn man blöderweise mit dem Ende anfängt, kommen einem die Sachen, die davor waren, dauernd dazwischen.

Was ich sagen wollte: Am liebsten hätte ich das Kleid angezogen, das ich als Johanna getragen hatte, und ich habe mir schon überlegt, ob ich nicht einfach in den Fundus gehen sollte, um es mir für den Abiball auszuleihen. Aber das ging natürlich nicht, weil dann alle noch mehr geguckt hätten, wenn ich mit so einem altmodischen Gewand aufgetreten wäre. Außerdem hat so ein Kleid wie alles, was man auf der Bühne trägt, ein Eigenleben. Das macht einen nicht nur in den Augen der anderen, sondern auch vor einem selbst zu einer anderen Person, und in diesem Fall zu einer Bediensteten, die heimlich von ihrem Boss schwärmt, und das wollte ich ja nun gar nicht sein, weil ich mit dem Abi mein eigener Boss bin.

Irgendwann saß ich mal wieder bei Henning, um mit ihm Englisch zu machen, als seine schwarz-weiße Katze hereinspaziert kam, sich ein paar Streicheleinheiten abholte und sich dann auf die Fensterbank setzte, um sich zu putzen. Ihre Kleidung war perfekt, schön und warm, und sie hatte keinen Pfennig dafür bezahlt. Sie musste sie noch nicht einmal zur Reinigung bringen oder in die Waschmaschine stecken. Sie reinigte sie selbst mit der Zunge und es gab auch keine Falten, die man wegbügeln musste. Sie hat alles mit der Zunge glattgestrichen. Vielleicht ist die Medizin ja eines Tages so weit, dass sie eine Pille entwickelt, von der einem auch so ein schöner schwarz-weißer Pelz wächst. Das wäre doch ein Fortschritt. Ich stellte mir gerade Henning mit schwarz-weißem Fell vor und musste lachen. „Worüber lachst du?“, fragte Henning. „Ich lache über die Katze“, sagte ich, „die hat es gut. Die braucht kein Abikleid“. „Ja“, meinte Henning, „die hat es gut. Die braucht auch kein Englisch.“

Damit wären wir dann wieder beim Thema; aber ich hatte immer noch kein Abikleid, weil mir ja immer noch kein Fell gewachsen war.

Wenn ihr die Geschichte über meine Vorabizeit gelesen habt, wisst ihr, wo ich mir Hilfe holen konnte: bei Christopher, meinem schwulen Freund aus Göttingen. Also fuhren wir, als er mal wieder zu Hause war, nach Hamburg. Meine Lieblingsoma hatte mir 200 Euro zugesteckt, damit ich mir was Ordentliches leisten konnte. Außerdem hatte ich trotz der Ausgaben für den Führerschein noch einiges auf dem Konto, weil ich normalerweise wenig Geld ausgebe: ab und zu Kino oder eine CD. Ich gehe nicht in Discos, wo die meisten ihr Geld lassen und Jeans halten lange. Also ich hatte genug Geld dabei. Eigentlich wollte mich meine Mutter für den Abiball einkleiden; aber das hätte nur Streit gegeben. Bei Christopher war ich mir sicher: Der wusste, was er mir zumuten konnte. Wir waren uns auch gleich darüber einig, dass diese festlichen roten und purpurfarbenen Rokokokleider, die einen oben nackt ließen, nicht in Frage kamen. Als Erstes hat mich Christopher zu einem dunkelblauen Sommerkleid überredet. Hochgeschlossen war es nicht gerade, aber es bedeckte die Schultern und ging über die Knie. Was den Fummel zu einem Sommerkleid machte, waren die kleinen Blüten auf dem Stoff und die Applikationen am Kragen und an den Ärmeln. Es hatte schon ein bisschen Ähnlichkeit mit dem Kleid der Johanna, war aber viel fröhlicher. Es stand mir, glaube ich, ganz gut, trotzdem kam ich mir darin so verändert vor, dass ich mich kaum selbst wiedererkannte. Christopher zeigte sich ganz begeistert, als ich aus der Umkleidekabine kam, was mir ein paar Hemmungen nahm. Was mir aber noch mehr half, war sein Vorschlag, in diesem Kleid die Rolle eines Mädchens zu spielen, das stolz darauf ist, das Abitur mit Bravour geschafft zu haben. Das war nun eine Rolle, die gut zu mir passte. Ich war froh, die Sache erledigt zu haben, und wollte schon die 59,95, die das Kleid kostete, hinblättern, als Christopher meinte, so billig käme ich nicht davon. Ich bräuchte noch ein Kleid für den Abiball. Das Sommerkleid sei nur für die Abientlassung. „Scheiße!“, sagte ich, „muss das wirklich sein?“ „Das muss“, erklärte mir Christopher. „Du kannst nicht mit demselben Kleid bei der Entlassung und beim Ball auftreten. Außerdem brauchst du sowieso etwas Schwarzes, oder willst du demnächst bei einer Beerdigung in Jeans am Grab stehen. Du kaufst dir jetzt ein schlichtes Schwarzes und bei Bedarf ziehst du eine dunkle Jacke drüber und dann können die Leute in Ruhe sterben.“ Mit dem schwarzen Kleid hatte ich weniger Probleme als mit dem blauen. Es hatte zwar oben weniger Stoff als das blaue, dafür ging es fast bis auf die Füße. Es machte mich richtig schlank und mindestens zehn Zentimeter größer. Es kostete 139,95. Omas Geld war nun weg bis auf zehn Cent, die ich mir als Andenken aufbewahren wollte.

Damit bin ich wieder beim Anfang: der Kleiderfrage. Ich bin froh, dass ich diese Sache jetzt ohne Ablenkung hinbekommen habe, und kann zum nächsten Problem übergehen, der Frage nach meinem Begleiter. Das ist nämlich so beim Abiball: Die Mädchen lassen sich von einem Jungen zum ersten Tanz aufs Parkett führen. Da ist es gut, wenn man einen Begleiter hat; sonst sitzt man blöd da. Mit diesem Begleiter sitzt man auch an einem Tisch, zusammen mit dessen und seinen eigenen Verwandten, die sich auch noch gut verstehen sollten. Das Letzte war natürlich ein Problem: Wer würde es schon einen ganzen Abend mit meiner Mutter aushalten? Darauf konnte ich aber keine Rücksicht nehmen. Für mich war eigentlich klar, dass Henning mein Begleiter sein sollte. Wir hatten uns so gut verstanden, als wir uns gegenseitig Nachhilfe gegeben hatten, und seit der Rettung der Kätzchen war er für mich schon so etwas wie ein Held; aber der Blödmann fragte mich nicht. Dabei hatten wir auch schon ein paarmal miteinander geschlafen, und die Sache mit Christopher war auch geklärt. Das war ja auch die Voraussetzung gewesen, dass wir überhaupt miteinander schlafen konnten. Gentlemanlike wie Henning war, hätte er es natürlich nicht getan, wenn ich ihm nicht gesagt hätte, dass Christopher schwul war und wir kein sexuelles Verhältnis hatten.

Mist! Jetzt muss ich doch noch mal vom Thema abkommen. Also das war so: Nach der Rettung der Kätzchen und der Beschriftung von Brinks Garagentor war Henning wie gesagt für mich ein Held, und ich fand, es sollte nun auch auch Schluss sein mit seinen scheuen Blicken auf meinen Busen. Ich sagte also beim Abendessen zu meinen Eltern: „Ich gehe noch zu Henning. Es kann auch sein, dass ich da über Nacht bleibe.“ Meiner Mutter blieb das Essen im Mund stecken, mein Vater hielt die Gabel zwei Zentimeter vor seinem Mund, ohne den Bissen zu sich zu nehmen, und Alex glotzte blöd aus der Wäsche. Das war wie ich Kino, wenn der Filmapparat einen Fehler hat und der Film plötzlich nicht mehr weiter läuft, oder wie bei Dornröschen, als alle plötzlich einschlafen und dem Koch sogar die Hand in der Luft stehen bleibt, als er dem Küchenjungen eine Ohrfeige geben will. In unserer Küche dauerte der Stillstand zwar keine hundert Jahre, aber doch einige Momente. „Was soll das heißen?“, fragte schließlich meine Mutter. „Das soll heißen, dass ich vielleicht bei Henning übernachte“, sagte ich. „Naja“, sagte mein Vater, als er seinen Bissen schließlich doch gekaut hatte, „Yassi ist achtzehn. Daran muss man sich wohl gewöhnen.“ Alex prustete, dass ihm das Essen beinahe aus dem Mund fiel: „Jetzt geht’s los!“ „Du bist ruhig!“, fuhr ihn meine Mutter an, was Alex aber nicht davon abhielt zu fragen, ob Henning vielleicht blind sei. Dafür fing er sich eine Ohrfeige von meinem Papa ein, was ich ganz großartig fand, die Kartoffelschüssel aber nicht, die mein Vater bei seiner Bestrafungsaktion auch getroffen hatte, sodass sie auf den Boden fiel und zu Bruch ging. Ich ging also zu Henning und gab ihm einfach einen Kuss. Der Rest folgte wie erwünscht. Henning war sehr zärtlich und immer noch scheu. Das war schön und weit entfernt von der halben Vergewaltigung durch Freddy. Er hatte übrigens schon einige Erfahrung, er rückte aber nur langsam damit heraus. Ich musste ihn ganz schön löchern. Die eine war ein Mädchen aus der Nachbarschaft, Mareike, eine ziemlich flotte Biene mit viel Schminke und kurzen Röckchen. Ich kannte sie flüchtig. Sie war auf der Hauptschule gewesen, Friseurlehrling und vermutlich mit dem IQ eines Toastbrots ausgestattet. Die Sache hatte nicht lange gehalten, weil Mareike ein typischer Discogänger war. Mit dem Namen der zweiten Bettgenossin wollte Henning nicht rausrücken. Ich war aber hartnäckig. Es war Nina aus der elf. Henning hatte ihr Nachhilfe gegeben und so weiter. Warum die Beziehung vorbei war, sagte Henning nicht. Der Gentleman genießt und schweigt. Ok, sollte mir recht sein.

Und damit zurück zum Thema. Henning hatte also jeden Grund, sich als Begleiter anzubieten, hatte das aber entweder vergessen oder traute sich immer noch nicht. Ich ging aber volles Risiko und lehnte die Anfrage von Malte ab. Schließlich musste ich selbst Henning fragen. „Ja gerne“ sagte er. „Ich dachte nur, du würdest vielleicht lieber mit Christopher...“ Henning musste also noch ein paar Sachen lernen: Mut und Selbstvertrauen. Ich musste noch etwas anderes lernen: Tanzen, ich meine konventionelles Tanzen. Henning hatte zum Glück einen Tanzkurs mitgemacht. Also übten wir fleißig ein paarmal, damit wir uns nicht blamierten.

Und damit bin ich wieder beim Abiball: Ich hatte ein Ballkleid, einen Begleiter mit Familie und konnte tanzen. Meine Familie bestand aus meinen Eltern und meinen vier Großeltern, die ich mir in meinem schwarzen Ballkleid daraufhin ansah, bei wessen Beerdigung ich das Kleid das nächste Mal tragen würde. Meine Wahl fiel auf Opa Kurt, der schon zwei Herzinfarkte hinter sich hatte. Alex war nicht dabei. „Auf den Scheiß habe ich keine Lust“, sagte er, und mir war das nur recht.

Hennings Familie bestand aus seinen Eltern, die trotz der Trennung friedlich miteinander umgingen, seinen beiden Schwestern und seinen Großeltern mütterlicherseits. Die Anfangsschwierigkeiten in der Konversation blieben aus, weil alle sich zum Buffet drängten, um sich mit Essen zu versorgen, und danach über die Sachen reden konnten, die es auszuprobieren galt. Mein Schwarzes erntete allgemeine Bewunderung. So habe man mich ja noch nie gesehen; aber es stehe mir wunderbar. Das tat mir gut, und deshalb bin ich auch stolz an Hennings Hand zum ersten Tanz geschritten. Da war es dann aber so voll, dass es gar nicht aufgefallen wäre, wenn ich nicht vorher mit Henning geübt hätte. Trotzdem war es gut zu wissen, dass ich es könnte, wenn es anders gewesen wäre.

Christopher kam natürlich auch an unseren Tisch und fragte Henning ganz höflich, ob er auch mit mir tanzen dürfe. Henning wusste gar nicht, was er sagen sollte, und nickte nur. Zum Glück war die Tanzfläche nicht mehr so voll, sodass ich auch mal zeigen konnte, was Henning mir beigebracht hatte, und das war gut so, weil Christopher ein toller Tänzer ist. Christopher saß bei seiner Schwester Caro und Teresa, die sich während der Theaterproben mit Caro angefreundet hatte, obwohl diese ihr ja die Hauptrolle weggeschnappt hatte. Es gab aber keine Rivalität mehr, und die beiden waren so dicke miteinander, dass sie sogar darauf verzichtet hatten, sich mit einem Begleiter an einen Tisch zu setzen. Von Teresas Schwangerschaft war übrigens keine Rede mehr. Es galt als Tatsache, dass sie nur ein übles Gerücht war, das Neider der schönen Teresa in die Welt gesetzt hatten. Sie hätte ja inzwischen schon im fünften Monat sein müssen, aber davon sah man nichts. Dass es in Wirklichkeit anders war, hatte ich von Teresa im Abibuchausschuss erfahren. Offenbar hatte Teresa ihre damalige Ankündigung, sie werde sich von dem widerlichen Kameramann kein Kind anhängen lassen, in die Tat umgesetzt und still und heimlich abgetrieben.

Nach dem Tanz mit mir blieb Christopher noch ein wenig an meinem Tisch sitzen und ließ sich von meiner Mutter befragen. Was er denn studiere, ob es ihm Spaß mache und was er später werden wolle, wollte sie wissen, obwohl sie das meiste schon von mir erfahren hatte. Sie lobte ihn auch für seinen guten Geschmack. Er habe mich zu einem ganz anderen Menschen gemacht. Das verneinte Christopher. Ich sei immer noch dieselbe. Ansonsten stimmte er immer zu und antwortete freundlich, wie das seine Art ist. „Was für ein schöner Mann!“, stöhnte meine Mutter laut, als Christopher sich schließlich wieder verabschiedet hatte, obwohl Henning am Tisch saß und das genau hören konnte. Und die wollte mir Anstand beibringen!

Christopher kam übrigens noch zweimal zum Tanzen, einmal hat mich mein Vater aufs Parkett geführt und einmal kam Benedikt, tatsächlich! Da sieht man mal, was eine gemeinsame Theateraufführung bewirken kann. Ansonsten war ich mit Henning auf der Tanzfläche. Ich hatte aber auch noch mehr zu tun. Eine Zeitlang saß ich bei Gesa und Teresa am Tisch, und dann wollte ich auch die letzte Gelegenheit nutzen, mich bei einigen Lehrern zu bedanken, besonders natürlich bei Frau Grefrath, meiner Englisch-Lehrerin und Tutorin. Ich hatte doch endlich 13 Punkte in der Englisch-Arbeit geschafft, und die wurden nun auch nicht durch acht Punkte mündlich auf zehn Punkte runtergezogen, was bei den Semesternoten oft der Fall gewesen war, weil ich nicht so viel gequatscht habe wie die Leute, die ein Jahr in Amerika oder England gewesen waren und auf Englisch quasseln konnten, als wäre es ihre Muttersprache. Überhaupt war mein Abitur gut ausgefallen. Das fand ich nur gerecht. Schließlich hatte ich ja auch was dafür getan. Sogar in Geschichte war ich mit zehn Punkten herausspaziert, obwohl mich die Niemöller mit Fragen zu den Bitterfelder Beschlüssen über die Aufgabe der Kunst auf dem falschen Fuß erwischen wollte. Klappte aber nicht, weil ich auch auf diesem Fuß fest stand. Und die Niemöller hat mir beim Abiball so freundlich gratuliert, dass man es fast für ehrlich halten musste. Auch unser schmieriger Biolehrer Malzahn hat mir die feuchte Hand gedrückt und auch noch einen unanständigen Witz erzählt. Dabei hat er mir dauernd auf den Busen gestarrt, der aber gut verdeckt war. Natürlich konnte er sich auch nicht einige blöde Bemerkungen zu meinem Kleid verkneifen, das untenherum leider zu viel Stoff habe. Wenn der wüsste, was ich für ihn getan habe! Ich habe nämlich fast alle bösen Bemerkungen über ihn aus dem Abibuch gestrichen, und das heißt, so gut wie alles. Er gehörte nämlich zu den paar Lehrern, mit denen wir besondere Probleme beim Abibuch hatten.

Wir wollten dieses Buch natürlich in der Schule verkaufen, und dazu brauchten wir die Genehmigung des Schulleiters. Nach ein paar Katastrophen mit früheren Abibüchern, in denen einige Lehrer übel beleidigt worden waren, hatte sich der Schulleiter ausbedungen, die Bemerkungen über die Lehrer vorher durchzulesen, wenn er den Verkauf in der Schule erlauben sollte. Wir hatten zwar im Abibuchausschuss die übelsten Beleidigungen bereits gestrichen, konnten aber nicht alles streichen, weil sonst bei einigen Lehrern überhaupt nichts übrig geblieben wäre. Das waren aber ausgerechnet die, über die die Schüler am meisten geschrieben hatten. Natürlich war der Schulleiter nicht überrascht, als er aus den übrig gebliebenen Bemerkungen über einige Lehrer erfuhr, was für Luschen es sich in seinem Kollegium bequem machten. Der Mann ist ja nicht blind. Er tat aber pflichtgemäß entsetzt. Da ihm, wie er uns erzählte, im letzten Jahr schon einige Kollegen angedroht hatten, sich wegen Verletzung seiner Fürsorgepflicht bei der Bezirksregierung über ihn zu beschweren, strich er noch einige Beleidigungen raus. Damit aber überhaupt noch etwas stehen blieb, bat er uns, uns ein oder zwei positive Bemerkungen aus den Rippen zu schneiden, was wir denn auch ihm zu Gefallen taten. Das waren Bemerkungen von der Sorte „kommt immer pünktlich zum Unterricht“, „erzählt gute Witze“, „hat immer schöne Schuhe an“ oder „ist mütterlich“, „hat eine kluge Tochter“. Trotzdem sind natürlich einige Lehrer nicht zum Abiball erschienen. Wir haben ihnen aber keine Tränen nachgeweint, sondern waren froh, sie nicht mehr zu sehen.

Zurück zum Abiball. Frau Grefrath kam noch an unseren Tisch, um sich von meinen Eltern zu verabschieden. Sie sagte, sie freue sich, dass ich auch Lehrerin werden möchte, weil ich bestimmt eine gute Lehrerin werden würde, und dass meine Eltern stolz auf mich sein könnten. „Das sind wir“, sagte mein Vater und meine Großeltern stimmten zu. Meine Mutter guckte immerhin so freundlich, dass man hätte meinen können, sie freue sich auch. Mich packte die ganze Szene natürlich so, dass mir die Tränen kamen, als ich Frau Grefrath zum Abschied umarmte. „Melde dich mal, wenn du wieder da bist“, sagte sie nur.

So gegen zwölf verschwanden dann die Lehrer und die Eltern mit den kleineren Geschwistern. Zurück blieben nur die Abiturienten und ihre Freunde, also die ehemaligen und die künftigen Abiturienten und die aktuellen Liebhaber oder Verehrer. Als das Lokal so gegen vier geschlossen wurde, machten die meisten noch einen Spaziergang durch die Heide, obwohl die Tanzschuhe, die wir anhatten, kaum für Wanderungen geeignet waren. Es war trotzdem schön. Obwohl Christopher auch mitging, hielt ich mich an Henning. Schließlich war er mein offizieller Begleiter und den konnte ich doch nicht allein herumlaufen lassen. Aber es war sowieso kein Problem, weil Christopher sich die meiste Zeit uns anschloss. Caro und Teresa wollten noch die Einzelheiten ihrer geplanten Australienreise besprechen. Gegen sechs trafen wir im „Waldfrieden“ ein, wo wir uns für ein Frühstück angemeldet hatten. Um acht sank ich glücklich ins Bett.

Gesa

Die einzige Abiarbeit, die etwas enttäuschend endete, war die in Deutsch. Ich bekam acht Punkte. Das war keine Katastrophe, aber ich hatte mehr erwartet, weil mich das Gedicht, das ich zu interpretieren hatte, emotional berührt hatte. Diese Emotion war auch der Grund, weshalb ich das Thema gewählt hatte und weshalb das Ergebnis so dürftig war. Es ging um das Gedicht „Sachliche Romanze“ von Erich Kästner. Darin wird ein Pärchen beschrieben, das sich seit acht Jahren kennt und das eines Tages feststellt, dass „ihnen die Liebe plötzlich abhanden gekommen ist wie anderen Leuten ein Stock oder Hut“. Sie sitzen wortlos in einem Cafe´, rühren in ihren Tassen und können einfach nicht verstehen, warum sie sich nichts mehr zu sagen haben. Ich fand das Gedicht maßlos traurig, obwohl es keinen lauten Streit gibt, die Frau nur ein bisschen weint und die Sache ganz lakonisch in lockeren Versen erzählt wird. Vielleicht war es das, dieses Lakonische, was mich besonders traurig machte. Dass die Liebe wie ein alltäglicher Gegenstand verloren geht, ist doch fürchterlich.

Vielleicht hat mich das Gedicht gerade deshalb so angesprochen, weil Gesa dieselbe Sache passiert ist. Eines Tages hat sie festgestellt, dass ihr Nico, mit dem sie seit Kindertagen befreundet und seit Jahren liiert war, nichts mehr bedeutete. Die beiden galten als unzertrennliches Pärchen, und abgesehen davon, dass Nico wegen Gesas Fahrten nach Hamburg zu den Modeaufnahmen ein wenig eifersüchtig war, gab es nie Streit zwischen den beiden. Aber eines Tages sagte mir Gesa, sie wisse wirklich nicht mehr, weshalb sie mit Nico zusammen sei. Sie könne sich auch nicht mehr daran erinnern, dass sie ihn einmal geliebt habe. Eigentlich sei es nur eine Gewohnheit wie das morgendliche Frühstück, dass sie ihre Zeit mit Nico verbringe und mit ihm schlafe. Sie hatte aber Hemmungen, Nico das Ende der Beziehung zu erklären. Nico hatte sich eigentlich nichts zuschulden kommen lassen. Deshalb hatte sie Schuldgefühle und wusste nicht, was sie sagen sollte. Ich hätte ihr eigentlich gerne gesagt, dass das Ende ihrer Liebe nun einmal eine Tatsache sei und dass sie daraus die Konsequenzen ziehen solle. Ich wollte mich aber vorläufig nicht in die Angelegenheit zwischen den beiden einmischen. Vielleicht war es ja nur eine Krise, die bald wieder vergessen war, und grundsätzlich bin ich ja auch dafür, dass man um eine Liebe kämpft und nicht einfach aus Lust und Laune die Flinte ins Korn wirft. Ich habe mich aber vor allem deshalb zurückgehalten, weil ich nie verstanden habe, weshalb Gesa überhaupt jemals in Nico verliebt war.

Nico war für mich immer ein mittelmäßiges Nichts: Er war mittelmäßig nett, mittelmäßig intelligent, mittelmäßig fleißig, mittelmäßig blond und mittelmäßig hübsch. Wäre er nicht mit Gesa befreundet gewesen, hätte ich ihn nie bemerkt. Er gehörte zu den Leuten, die man schon vergessen hat, bevor sie die Tür hinter sich zugemacht haben. Ich überließ es also Gesa, sich über ihre Gefühle klar zu werden. Es dauerte zwei Wochen, in denen sie immer wieder neue Ausreden erfand, um sich nicht mit Nico zu treffen, bis sie ihm erklärte, dass sie nichts mehr für ihn empfinde. Sie flüchtete auch nicht in die heute übliche Beschwichtigungsformel, dass sie weiter Freunde bleiben würden, weil sie noch nicht einmal Freundschaftsgefühle für ihn empfand. Sie empfand einfach nichts.

Nicos Reaktion überraschte mich. Ich hatte erwartet, dass er die Sache hinnehmen würde wie einen verlorenen Stock oder Hut; aber Nico kämpfte und er litt. Er wollte von Gesa eine Erklärung haben, er machte ihr idiotische Vorwürfe und er war völlig neben der Spur. Er konnte nicht schlafen, hing wie ein nasser Sack in der Schule herum, belästigte Gesa mit Anrufen, beklagte sich bei ihrer Mutter und heulte sogar mir was vor. Was Gesa denn bewogen hätte, mit ihm Schluss zu machen, wollte er von mir wissen. Was er denn falsch gemacht habe? Zum ersten Mal in meinem Leben empfand ich so etwas wie Sympathie für ihn. So viel Leidenschaft hätte ich ihm nie zugetraut. Man hört ja, dass Männer häufig gar nicht merken, dass in der Beziehung nichts mehr läuft und dass dann die Frauen eine Aussprache suchen und die Männer ganz erstaunt sind, weil sie kein Problem sehen. Solange sie eine Frau oder Freundin haben, die ihnen die Zeit vertreibt und als Betthäschen dient, finden sie alles in Ordnung.

Jedenfalls habe ich in meiner Stellungnahme zum Gedicht von Kästner geschrieben, dass das Ende der Liebe meist nicht von beiden Personen gleichzeitig empfunden wird, sondern dass meist einer keine Liebe mehr fühlt und der andere dann klammert und leidet. Das ist zwar nach wie vor meine Meinung, das tat meiner Arbeit aber nicht gut. Denn im dritten Teil der Arbeit sollten wir das Gedicht von Kästner mit dem Gedicht „Ach, Liebste, lass uns eilen“ von Opitz vergleichen. In diesem Gedicht fordert der Liebhaber seine Freundin auf, bald loszulegen, weil mit dem Alter die Attraktivität abnimmt und dann nichts mehr läuft. Weil ich mich aber in Gesas Geschichte so hineingesteigert hatte und meine Erkenntnisse über das Ende einer Liebe dargelegt habe, kam ich kaum noch zu Opitz, und deshalb bekam ich für die letzte Aufgabe nur vier Punkte, was dann die Endnote von elf auf acht Punkte heruntergezogen hat.

Aber so bin ich eben. Ich kann Gedichte und Romane nicht sachlich sehen, sondern beziehe sie immer auf mich und meine Erfahrungen. Deshalb werde ich auch nicht Germanistik studieren. Ich bin einfach zu emotional.

Jetzt aber weiter zu Gesa und Nico: Nico war verdammt hartnäckig und Gesa hatte so viele Schuldgefühle, dass sie ihm nicht einfach was vor den Latz knallte, obwohl er nun wahrlich lästig wurde. Für mich war das schon bald nicht länger ein Zeichen von Liebe, sondern von fehlender Einsicht und mangelnder Tapferkeit. So was kommt doch alle Tage vor, dass einer eine Beziehung beendet und der andere leidet. Irgendwann muss man sich damit abfinden und den andern in Ruhe lassen. Vielleicht wusste Nico einfach nichts mit sich anzufangen, als Gesa nicht mehr an seiner Seite war. Geholfen hat seine Hartnäckigkeit natürlich nicht. Sie hat nur dazu geführt, dass Gesa ihn bald hasste. Vor allem hat sie dazu geführt, dass beide sich nicht aufs Abi konzentrieren konnten und erhebliche Probleme bekamen. Nico schaffte das Abitur nur aufgrund der Vornoten, und Gesa schnitt so schlecht ab, dass sie die Hoffnung aufgeben konnte, nach einem Wartejahr einen Studienplatz für Medizin in Deutschland zu bekommen. Sie entschloss sich deshalb, nicht länger zu warten, sondern ihr Glück in Portugal zu versuchen, wo sie hoffen konnte, durch eine Aufnahmeprüfung sofort zu einem Studienplatz zu kommen. Sie konnte ja etwas Portugiesisch, weil sie ihre Ferien oft bei ihren Großeltern in Lissabon verbracht hatte. Sie fuhr also gleich nach dem Abi dorthin, um in der Sprache fit zu werden und sich auf die Aufnahmeprüfung im September vorzubereiten. Wir haben uns unter Tränen verabschiedet, obwohl es eigentlich doch gar nicht so tragisch war, weil Gesa auf jeden Fall über Weihnachten nach Deutschland kommen wollte und wir fest verabredet hatten, dass ich sie im nächsten Sommer in Portugal besuchen würde, falls sie dann immer noch da wäre.

Gesas Abreise war mit ein Grund dafür, dass ich jetzt in England bin; denn Henning machte ein Praktikum in der Firma seines Vaters, aber nicht in Hamburg, sondern in Ludwigshafen, und Teresa und Caro flogen nach Australien. Sie wollten dort für ein Jahr als Work-and -Travel-Studenten durchs Land reisen. Das war ein bisschen Mode an unserer Schule, und deshalb gab es einige Leute, die ihnen Kontaktadressen geben und verraten konnten, wo sie gute Jobs finden würden. So wäre ich so gut wie alleine zurück geblieben und hatte nun jeden Grund, das zu tun, was ich schon immer im Sinn hatte: abzuhauen. Ich habe mir deshalb im Internet ein Hotel in England ausgesucht, wo ich bis zum Beginn des Studiums arbeiten konnte; denn so gut ich in Englisch auch war, ich war es vor allem im Schriftlichen. Gegenüber den Leuten, die ein Jahr in Amerika waren und wie die Weltmeister Englisch parlierten, hatte ich im Mündlichen doch einige Nachteile. Vor allem lernt man im Land selbst das Alltagsenglisch, das man in den Büchern ja nicht so findet.

Meine Wahl fiel auf den Lake District, eine ziemlich abgelegene Gegend kurz vor Schottland. Ich informierte mich im Internet darüber und erfuhr, dass diese Gegend früher mal eine Region armer Bauern war, bis ein Dichter der Romantik die geheimnisvolle Faszination dieser Landschaft entdeckte und damit dazu beitrug, dass sie ein Touristenzentrum wurde, allerdings nicht so wie die Badeorte am Meer, sondern eher still und alternativ. Dazu später mehr.

Ich muss noch vom endgültigen Ende der Liebesbeziehung von Gesa und Nico erzählen: Zu den vielen Aktivitäten, die rund um das Abitur stattfinden, gehört die Abifahrt, eine einwöchige Reise der Abiturienten in ein Ferienlager zwischen der schriftlichen und der mündlichen Prüfung. Die Wahl fiel, wie das meistens in den letzten Jahren war, auf ein Haus in Dänemark. Ich hatte nicht so recht Lust mitzufahren, weil diese Veranstaltung im Wesentlichen ein Saufgelage ist. Da das Haus direkt am Meer liegt, kann man zwar auch schwimmen gehen, obwohl die Nordsee im Juni noch verdammt kalt ist. Aber da das Wetter in Dänemark auch noch unzuverlässig ist, kann es sein, dass man den ganzen Tag nur im Haus herumhängt, und das ist dann ziemlich langweilig, wenn man sich nicht die Birne zudröhnt, was ich nie mache, weil ich es blöd finde, wenn einer nicht mehr er selbst ist. Auch Gesa hatte Bedenken, weil sie nicht so eng bei Nico sein wollte, der sie ohnehin ständig verfolgte. Wir fuhren aber trotzdem mit, weil wir uns nicht von unserem Jahrgang, mit dem wir unsere ganze Jugend verbracht hatten, distanzieren wollten.

Das Wetter war übrigens dann erstaunlich gut. Es war sonnig und knapp über zwanzig Grad, sodass wir fast jeden Tag im Meer schwimmen konnten. Die Rettung von Nico – und noch mehr die von Gesa – kam in Gestalt von Stefanie. In den ersten zwei Tagen war Nico noch immer um uns herumgetanzt, um aufzupassen, ob Gesa etwas mit einem anderen Jungen anfangen würde. Er war nämlich fürchterlich eifersüchtig und meinte, dass Gesa einen anderen hätte oder sich spätestens bei der Abifahrt anlachen würde. Das lag Gesa aber völlig fern. Sie musste sich erst von Nico erholen und ließ sich deshalb auf nichts ein, obwohl viele an ihr rumbaggerten, nachdem sich herumgesprochen hatte, dass sie nicht mehr mit Nico zusammen war. Nico dagegen ließ sich bald von Stefanie trösten, und für den Rest der Zeit lief er nur noch mit ihr im Arm herum und schaute weg, wenn wir in der Nähe waren. Unreif und kindisch nenne ich so was, und wenn ich schon vorher wenig von Nico gehalten hatte, war er nun für mich endgültig gestorben. Für Gesa auch. Wir hielten es noch nicht einmal für nötig, über Nicos Verhalten zu lästern. Er interessierte uns so wenig wie der berühmte Sack Reis, der in China umgefallen sein soll.

Ich hatte übrigens noch mehr unter Abwerbeversuchen zu leiden als Gesa, obwohl ich doch mit Henning befreundet war. Es war Benedikt, der seit den Theateraufführungen an mir einen Narren gefressen hatte. Besonders wenn wir schwimmen waren, wurde er ganz schön aufdringlich, spritzte mir Wasser ins Gesicht oder versuchte mich unterzutauchen oder auf die Schulter zu nehmen. Dabei schien es ihn überhaupt nicht zu stören, wenn Henning dabei war. Er ignorierte einfach meinen blassen, schmalen Freund und präsentierte mir seine braungebrannten Muskeln. Aber da er im Meer kein Instetten, sondern nur Benedikt war, konnte er mich nicht länger irritieren.

Das Schöne am Internet ist heutzutage, dass man mit seinen Freunden verbunden bleiben kann, auch wenn sie im australischen Busch herumlaufen oder in Portugal Portugiesisch lernen. So erfuhr ich denn von der Arbeit auf australischen Schaffarmen und einem netten, dunkelhaarigen Paolo in der Nachbarschaft von Gesas Großeltern. Und Henning teilte mir alle zwei Tage mit, wie sehr er mich vermisste, obwohl seine Arbeit angeblich sehr interessant war. Vielleicht schicke ich ja auch noch meinen Bericht aus Wintermere rund um den Globus.

Waterside Hotel

Vom Bahnhof Windermere sind es nur 500 Meter zum Waterside Hotel. Von Hamburg nach Windermere ist es ein ganzes Stück weiter; aber der Zug schafft die Strecke in fünfzehn Stunden, und das Schöne ist, man kann in Hamburg eine Fahrkarte nach Windermere kaufen. Man muss ein paarmal umsteigen, in Köln, in Brüssel, in London und in Oxenholme, aber dann landet man genau in diesem kleinen Dorf, das genau so heißt wie der See, an dem es liegt. Ich nahm also die Bahn. Ich hätte auch nach Manchester fliegen können, um von da aus mit dem Bus nach Windermere zu fahren. Ich nahm aber lieber die Bahn. Ich liebe Bahnfahrten, besonders über weite Strecken. Sie atmen etwas vom Pioniergeist des 19. Jahrhunderts, wenn man in eine entlegene Gegend fährt; auch wenn es erst der Pioniergeist des 20sten ermöglicht, den Ärmelkanal zu unterqueren.

Die Fahrt begann um Mitternacht. Bis Köln hatte ich ein Schlafwagenabteil und trotz der Spannung auf mein Ziel konnte ich einige Stunden schlafen. Als es Tag wurde, ließ ich die Landschaft an mir vorbeigleiten, gelegentlich las ich auch in „Wuthering Heights“ von Emily Bronte`, einem Roman aus dem 19. Jahrhundert, den Frau Grefrath mir mit Widmung geschenkt hatte, als ich ihr erzählte, dass ich die Zeit bis zum Studienbeginn im Lake District verbringen würde. Der Roman spielt nämlich in Yorkshire, das südlich an den Lake District angrenzt, und ähnlich von Mooren geprägt ist wie die Gegend, in die ich fahren wollte. Es ist eine wilde Geschichte über Leidenschaften und Armut und Reichtum zwischen Hügeln und düsteren Mooren, in deren Mittelpunkt ein Findelkind steht, düster und grausam und voller Verstrickungen. Auch wenn die Landschaft im Lake District ähnlich ist, hat sich doch seit dem 19. Jahrhundert einiges geändert, da die Gegend zu einem Touristenzentrum geworden ist.

Mit ein Grund, weshalb ich mich für das Waterside Hotel entschieden habe, war ein Foto der Anlage. Es zeigte nämlich ein Gebäude im Tudorstil, diesem verwinkelten Fachwerkstil, der für mich typisch britisch ist. So machte denn auch das Waterside trotz seiner Größe den Eindruck von vielen aneinander gereihten Einzelhäusern mit Giebeln und Türmchen. Es bietet aber Platz für rund 80 Gäste und ein Restaurant.

Chefin des Hotel ist Mrs. Pearce, die nur Madam genannt wird, eine resolute Fünfzigjährige, die ihr Personal ordentlich auf Trab hält und überall auftaucht, auch da, wo man sie nicht vermutet. Man muss sagen, sie hält den Laden in Schuss, weshalb denn auch viele Stammgäste jedes Jahr wiederkommen. Gegenüber den Angestellten ist sie auf diskrete Art herrisch, während sie gegenüber ihren Gästen vor Freundlichkeit zerschmilzt. Mr. Pearce, ihr Gatte, ist ein eleganter, hoch aufgeschossener Gentleman, der meist im Büro direkt hinter dem Empfang sitzt und nur gelegentlich auftaucht, um die Stammgäste zu begrüßen. Im Gegensatz zu seiner Frau ist er gegenüber dem Personal äußerst freundlich. Vielleicht liegt es daran, dass er nicht so unter Stress steht wie Madam, weil er die Hälfte der Zeit auf seiner Schaffarm, die zehn Autominuten entfernt ist, oder am Seeufer beim Angeln verbringt. Petulia, genannt Petty, die Tochter der beiden, steht meist an der Rezeption.

Das Küchenpersonal besteht aus Mrs. McCormick, die aus Schottland stammt und nach Kendal, zehn Kilometer von Windermere, geheiratet hat, Antonio, einem 25jährigen Italiener, den Petty bei einem Italienurlaub aufgegabelt hat, und Mrs. Winterbottom, der Spülfrau, die im Ort wohnt. Die Zimmermädchen sind Gloria und Brittney. Das Bedienungspersonal für das Restaurant und den Speisesaal der Hotelgäste besteht aus drei Festangestellten, Vivian, Ellen und George, sowie den drei Saisonkräften, die nur in den Sommermonaten hier arbeiten. Eine davon bin ich, die anderen beiden sind Glenda aus London und mein Alptraum Tanja aus Wattenscheid, mit der ich mir ein Zimmer im Dachgeschoss teilen muss. Tanja kam eine Woche nach mir und nervt mich seitdem.

Als ich so gegen 15 Uhr mit meinem Koffer ins Hotel rollte, kam gleich George angesprungen, um mir den Koffer auf mein Zimmer zu bringen. Ich bremste seinen Arbeitseifer, indem ich mich als künftige Mitarbeiterin vorstellte. Er bestand aber darauf, mir trotzdem behilflich zu sein, nachdem ich mich an der Rezeption angemeldet hatte. Petty begrüßte mich freundlich, rief aber gleich ihre Mutter, die mich zuerst einmal skeptisch betrachtete. Sie erlaubte mir aber, mich zuerst in meinem Zimmer frisch zu machen, und erklärte mir dann bei einer Tasse Tee, was sie von mir erwartete. Sie war sehr strikt und lächelte nur leicht säuerlich, lobte aber mein Englisch, weil es ihr angeblich die Mühe ersparte, alles zweimal sagen zu müssen.

Als Erstes sollte ich anständige Kleidung tragen, das heißt weiße Bluse und schwarzer Rock. Sie hatte auch beides in passender Größe, und zwar gleich doppelt. Das war also die Uniform, in der die Servicekräfte herumlaufen mussten. Ok, sagte ich mir, dann spiele ich jetzt die Rolle einer englischen Bediensteten. Anschließend führte mich Madam durchs Haus, wo an jeder Ecke neue Richtlinien auf mich warteten, schließlich überließ sie mich ihrer Tochter, die alles noch einmal, aber viel freundlicher sagte. Beim Abendessen im Speisesaal sollte ich gleich assistieren, damit ich sehen könnte, was zu tun sei. Die Arbeit bestand im Wesentlichen im Transport des Büffets aus der Küche in den Speisesaal, dem Abräumen der benutzten Teller und Schalen, im Servieren von Getränken, die auf dem Tischzettel zu notieren waren, und einem freundlichen Lächeln. Die Sache war nicht so schwer, als dass man sie nicht hätte kapieren können. Obwohl ich weitgehend nur dabei gestanden hatte, wurde ich doch müde und war froh, um elf schlafen gehen zu können.

Ich hatte mich als Mary vorgestellt. Der Name stand zwar nicht in meinem Pass und bedurfte deshalb einiger Erklärung gegenüber der Chefin, er wurde aber angenommen, und so lief ich denn als Mary im Waterside herum. Für mich war es wichtig, mich an meinen Wunschnamen zu gewöhnen und Mary war eine angenehme Zwischenstufe zu Marie.

Ich habe fünf Tage in der Woche zu arbeiten, mal Früh-, mal Spätschicht, je nach Bedarf. Die Arbeit macht durchaus Spaß, vor allem weil die Gäste nett sind. Sie unterscheiden sich wesentlich von der Touristen, die man beispielsweise auf Mallorca am Strand herumliegen sieht. Die größte Gruppe sind junge Familien, Eltern, die mit ihren Kindern wandern gehen, Rad fahren oder auf dem See herumpaddeln und abends mit ihnen zusammenhocken und Karten- oder Brettspiele machen. Dann kommen die Maler, die Wanderer, die Naturliebhaber und Frischluftfanatiker, Leute im gesetzten Alter, die oft schon viele Jahre hier ihren Sommerurlaub verbringen. Die dritte Gruppe sind die Sportler, junge Leute, die meist in Gruppen anreisen, die Berge erklimmen, zu Fuß oder mit dem Mountainbike, und auf dem See surfen oder rudern. Es sind alles Leute, die etwas mit sich anzufangen wissen und sehr entspannt daherkommen.

Die meisten sind natürlich Engländer oder zumindest Briten aus den Großstädten. Es sind aber auch viele Ausländer hier, vor allem Deutsche und Skandinavier, erstaunlicherweise aber auch Japaner, die man ja eher an touristischen Brennpunkten wie dem Eiffelturm oder Neuschwanstein erwarten würde. Offenbar hat aber ein japanisches Reiseunternehmen auch den Lake District im Programm. Diese Japaner sind schon ein seltsames Völkchen: Erstens treten sie immer in großen Gruppen auf, zweitens reisen sie ständig mit dem Bus herum, um möglichst jeden See in der Umgebung zu fotografieren, und drittens schnattern sie ununterbrochen durcheinander. Natürlich sind sie immer äußerst höflich, aber man hat doch erhebliche Schwierigkeiten, sie zu verstehen, weil sie so ein gequetsches Englisch sprechen.

Alle vierzehn Tage erscheint Mr. Heathcliff, ein pensionierter Lehrer aus Keswick, und hält einen Lichtbildervortrag über die Geschichte und Natur des Lake District. Die Fotos sind so schön, dass ich mich doch noch entschließen werde, mir mehr von dieser Landschaft zu gönnen als den Blick aus meinem Fenster. Es waren vor allem Fotos von den vielen Seen, die bis auf eine Ausnahme niemals Lake heißen, sondern einfach nur Water oder Mere. Über die Geschichte erfährt man, dass es hier mal Bergbau gab, Blei abgebaut wurde und dass aus dieser Zeit noch Reste der Bleistiftindustrie geblieben sind, dass dies hier aber vor allem eine sehr arme Gegend von Schafzüchtern war, aus der die jungen Leute in die Industriestädte abgewandert sind, bis der Tourismus begann. Mr. Heathcliff zählt auch eine Menge angeblich berühmter Maler und Dichter, der sogenannten Lake poets, auf, die sich hier niedergelassen haben, was von einigen Engländern mit Kopfnicken bestätigt wird. Mir sind aber alle diese Leute unbekannt.

Irgendwie gehört auch Mr. Pearces Schaffarm zum Hotel, weil sie die Küche mit Schaffleisch versorgt. Um Tanjas Geschwätzigkeit zu entgehen, saß ich eines Abends im Restaurant und las in „Wutherring Heights“, als Mr. Pearce hereinkam und mich auf seine höfliche Art fragte, ob er sich zu mir setzen dürfe. Natürlich wollte er wissen, welches Buch ich gerade zur Hand hätte. Als ich ihm das Titelblatt hinhielt, zeigte er sich begeistert. Dass junge Leute diesen Roman läsen, fand er wunderbar. Ich gestand, dass ich mir das Buch nicht selbst ausgesucht hatte, sondern dass es mir von meiner Englischlehrerin geschenkt worden sei. Er lobte meine Englischlehrerin, was mir sehr gefiel, und erzählte mir dann von den Bronte´-Sisters, diesen armen Pfarrerstöchtern, die in einer abgelegenen Gegend in Yorkshire der Langweile verfallen wären, wenn sie nicht die Literatur als Ausflucht für ihre Phantasie gehabt hätten und unter männlichen Pseudonymen ihre Romane veröffentlichen mussten, weil man damals Frauen nicht zutraute, selbst einen Roman zu schreiben.

Wir kamen dann auf das Landleben in früheren Zeiten zu sprechen und auf seine Schaffarm, und Mr. Pearce lud mich ein, mit ihm dorthin zu fahren, wenn mich die Sache interessierte. Zwei Tage später fuhren wir in seinem Jeep tatsächlich dorthin. Die Farmgebäude waren größer, als ich erwartet hatte. Mr. Pearce fühlte sich geradezu genötigt, sich dafür zu entschuldigen. Sein Vater habe halt die größte Schaffarm im ganzen Lake Disrict gehabt und er sei deshalb ohne eigenes Verdienst zu so viel Land und zu so vielen Tieren gekommen. Er zeigte mir die Hügelkette, die zu seiner Farm gehörte und die riesige Herde, die in einiger Entfernung graste. Wir fuhren mit dem Jeep dorthin und wurden zunächst von einigen Hunden und dann dem Schafhirten begrüßt. Er hieß John und war schätzungsweise 40 Jahre alt. Es gab einiges zu besprechen: Welche Tiere in der nächsten Woche geschlachtet werden sollten, wann das Schafscheren stattfinden sollte und wie es Johns Rücken ging, nachdem er vor einigen Tagen vom Stalldach gefallen war. Auf der Rückfahrt erzählte mir Mr. Pearce auch noch, dass er früher selbst oft die Schafe gehütet habe, wenn der Hirte mal krank war oder Urlaub machte, und dass es ihm damals schon ein bisschen schwergefallen sei, die Schafe auszuwählen, die geschlachtet werden sollten. Er habe aber keine Beziehung zu den Schafen herstellen können wie zu den Hunden, vor allem schon deshalb, weil ihre Zahl – es waren rund 3000 Tiere – zu groß war. Es habe aber auch immer ein oder zwei Schafe gegeben, die besonders anhänglich waren, und denen habe er tatsächlich einen Namen gegeben.

Wir fuhren noch am See vorbei, wo er mit dem Fischer, der das Hotel belieferte, ein paar Verabredungen traf. Beim Blick auf den See erzählte er mir, wie froh er sei, dass es seit einigen Jahren eine Geschwindigkeitsbeschränkung für Motorboote gebe. Früher seien hier auf dem größten Binnensee Englands noch Geschwindigkeitsweltrekorde aufgestellt worden.Das habe den Charakter dieser melancholischen Landschaft total zerstört. Es habe harte Kämpfe mit den Motorsportvereinen gegeben, bis sich die Einwohner durchgesetzt hätten; aber nun könne man wieder die Ruhe des Sees genießen.

Mister C

Schon in den ersten Tagen war mir aufgefallen, dass in mehreren Räumen, vor allem in der Rezeption und im Speisesaal, viele sehr ähnliche Gemälde eines gewissen Jamie Caruthers hingen. Unter den Gemälden hing ein Schild, das außer dem Namen des Malers das Motiv und den Preis nannte, der meist zwischen zweihundert und dreihundert Pfund lag. Die Motive waren Seen und Berge aus dem Lake District, immer nebelverhangen, Büsche, Bäume und Gräser, auch die von Nebel verhüllt. Manche waren auch reine Nebelbilder mit Titeln wie „witches“ oder auch in Anspielung auf Macbeth „When shall we three meet again“. Mit einiger Mühe konnte man auf diesen Bildern, aber auch auf einigen Landschaftsbildern, gespenstische Nebelgestalten erkennen. Ich fragte Petty, wer denn dieser Jamie Caruthers sei.

„Gefallen dir die Bilder?“, fragte sie.

„Ich finde sie interessant, etwas melancholisch, aber auch schön. Ist er sehr berühmt? Ich habe noch nie von ihm gehört.“

„Wenn er sehr berühmt wäre, hätten die Preisschilder eine oder zwei Nullen mehr. Mister C – wir nennen ihn Mister C, vielleicht hast du gesehen, dass auf allen Bildern rechts unten immer ein kleines, rotes C ist - er ist unser Haus-und-Hof-Maler.“

„Wie Haus-und-Hof-Maler?“

„Wir leisten uns einen eigenen Künstler – wie die Könige und Fürsten in alter Zeit. Da siehst du mal, in was für einem vornehmen Hotel du arbeiten darfst.“

Sie lachte.

„Ist das der alte Mann mit den wehenden grauen Haaren, den ich neulich im Unterstand am See gesehen habe?“

„Genau der.“

„Und der wohnt hier?“

„In der Räucherkammer im Trakt E, wo wir unsere Wäsche und unsere Vorräte aufbewahren.“

„In der Räucherkammer?“

„So nennen wir sein Zimmer, weil es da so aussieht wie in einer Räucherkammer. Mister C raucht von morgens bis abends. Wenn du ihn mal kennenlernen willst, musst du Mrs. Winterbottom fragen. Sie bringt ihm immer das Essen. Aber setz´ dir eine Gasmaske auf, bevor du hineingehst.“

Ich fragte Mrs. Winterbottom, die Spülfrau, ob ich sie einmal vertreten könne.

„Aber gerne. Da wird sich Mister C freuen, wenn er mal ein frisches Gesicht zu sehen bekommt. Er flirtet nämlich gerne mit jungen Frauen. Sein Mittagessen bekommt er, wenn die Gäste bedient sind, sein Abendessen bringe ich ihm immer um sieben Uhr.“

„Und morgens?“

„Morgens bekommt er nichts. Morgens lebt er von Kaffee und Tabak. Den Kaffee kocht er sich selbst und den Tabak stopft er sich auch alleine.“

„Das ist aber sehr ungesund.“

„Da hast du recht; aber so ist er eben. Ich stelle dir sein Mittagessen zusammen. Mister C ist nämlich Vegetarier. Kein Fleisch, kein Fisch.“

„Das gefällt mir. Ich bin nämlich auch Vegetarierin.“

Als die Gäste ihr Mittagessen verzehrt hatten, übergab mir Mrs. Winterbottom ein Tablett mit Deckel, wie man sie auch im Krankenhaus verwendet. Mister Cs Zimmer lag am Ende von Trakt E,

Jamie Caruthers stand groß an der Tür, aus der es deutlich nach Tabak roch. Ich klopfte.

„Come in!“, forderte mich eine verrauchte Stimme auf. Mister C saß vor seine Staffelei und malte, seine Pfeife qualmte.

„Oh“, sagte er, als er sich umdrehte, „ist Mrs. Winterbottom krank?“

„Nein, sie ist gesund. Ich wollte sie nur vertreten.“

„Oho“, sagte er scheinbar staunend, „du wolltest also mal einen großen Künstler kennenlernen.“

Er grinste.

„Gefallen dir meine Bilder?“

„Ich finde sie sehr schön und geheimnisvoll.“

„Das höre ich gerne; aber stell´ zuerst einmal das Tablett ab!“

Ich fand einen  Platz dafür, nachdem ich ein paar Sachen auf seinem Schreibtisch zur Seite geschoben hatte.

„So und jetzt raus!“, befahl er. „Ich kann deiner jungen Lunge nicht zumuten, noch länger in dieser Räucherkammer zu atmen. Wenn du dich ein wenig mit mir unterhalten willst, können wir nachher einen Spaziergang machen. Ich würde mich freuen.“

Ich holte ihn eine halbe Stunde später ab. Ich war ein bisschen befangen; aber das Englische macht einem das Gespräch mit einem Fremden, auch einem älteren Mann, leichter als das Deutsche. Im Englischen kann man im Gegensatz zum Deutschen jeden duzen, obwohl das genau genommen überhaupt nicht stimmt. Eigentlich siezt man im Englischen alle Leute, auch die besten Freunde und Familienmitglieder. Und auch das ist noch nicht genau: Eigentlich ihrt man sie. Meine Oma hat mir einmal erzählt, dass man früher im Dorf den Pfarrer und den Lehrer auch geihrt hat: „Ihr dürft meinem Sohn gern eine Ohrfeige geben, wenn er sich daneben benommen hat.“ Und dann hat sich der Pfarrer oder Lehrer nicht umgedreht und nachgeschaut, wer hinter ihm steht. Er hat gewusst, dass er allein gemeint war. Und das ist jetzt im Englischen immer noch so, obwohl jeder meint, man duzt den Gesprächspartner, wenn man You sagt. Aber bei Shakespeare im Hamlet heißt du noch thou und das ist jetzt total verschwunden. Das ist auch gut so, besonders für die Deutschen, die ja Schwierigkeiten mit dem TH haben und gerne TH durch S ersetzen und dann würde man immer grinsen, wenn man zu seinem Gegenüber Sau sagt. Die jetzige Höflichkeitsform im Deutschen, das Sie, macht übrigens auch nicht viel Sinn. „Herr Müller, Sie haben gesagt usw.“, das klingt, genau genommen, als habe nicht Herr Müller, sondern eine Gruppe von nicht anwesenden Personen gesprochen oder als litte Herr Müller unter Persönlichkeitsspaltung. Aber nun zurück: Ich konnte zu diesem alten Mann einfach you sagen. Ich meinte mit You aber Sie, wenn ich ihn anredete, während er sicher Du meinte, wenn er mir die Welt erklärte.

„Und wie sind Sie Maler geworden?“, fragte ich, als wir zum Seeufer gingen, vorweg unser Beschützer Freddy, der sich uns gleich angeschlossen hatte und zielsicher Richtung Unterstand führte, Mister C im wehenden Mantel unter seinem wehenden Haupthaar und einem Spazierstock in seiner Rechten, ich untergehakt zu seiner Linken.

„Das war einfach“, antwortete er. „Meine Eltern und Verwandten haben mich immer