Bärbel Junker

Dunkle Tiefen der Seele

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Inhaltsverzeichnis

Titel

ZUM BUCH

VERWECHSLUNG!

DER ZWILLINGSBRUDER

KARLA UND JULIA

TÖDLICHE BEGIERDE!

TREFFEN MIT KARLA

BENJAMIN PORELLA

DAS TOTE MÄDCHEN

MANIPULATIONEN!

TÖDLICHER IRRTUM!

AUF DER VERNISSAGE

TOD EINES KÜNSTLERS

HASS!

DER GOLDENE FLACHMANN

DUNKLE SCHATTEN

ACH JA, DIE LIEBE!

HYPNOTISCHE WIRKUNG

HABGIER!

GESPRÄCH MIT LORETTA JUNG

ANKUNFT AUF MALLORCA

PAULINE BOCARAS ENDE

BESTIMMUNG!

EINE MILLION EURO!

AUSFLUG NACH DEYÀ

DR. ALFONSO RAMIREZ

ERPRESSUNG!

TESSAS WARNUNG!

VERSCHLOSSEN IN EINER AUSTER!

EINE SPEKTAKULÄRE ENTDECKUNG!

DES MÖRDERS BESTIMMUNG!

VERGEBLICHE SUCHE!

BLICK IN DIE VERGANGENHEIT

SVENS VERDACHT!

MISSGLÜCKTER MORDVERSUCH!

KRANKENBESUCH

EINE WARNENDE STIMME

PSYCHOLOGISCHE BETRACHTUNG

RENDEZVOUS MIT JULIA

ENTTÄUSCHUNG!

KARLAS VERDACHT!

DER UNFALL

VERWIRRTER MÖRDER!

BESUCH BEI LENA WISCHNEWSKI

WO IST JULIA?

TOMMY MIRNAU

DER ANRUF!

VERZWEIFLUNG!

BLACKOUT!

GRAUENHAFTE ERKENNTNIS!

DREI JAHRE DANACH!

EPILOG

Leseprobe

Impressum neobooks

ZUM BUCH

Warum musste Fred Kowalski, Hauptkommissar beim Morddezernat Hamburg, sterben? Und dann trifft es drei Tage später auch noch seinen Zwillingsbruder Paul, der kurz zuvor eine junge Frau vergewaltigt und getötet hat. Auch er wird vergiftet. Zufall?

Wie ein Schemen taucht der unheimliche Mörder auf und verschwindet nach jeder neuen Tat so spurlos, als hätte es ihn nie gegeben. Er will sich rächen. Doch wofür?

Und welches geheimnisvolle Band verknüpft den Künstler Voltaire mit dem skrupellosen Paul?

Die schöne Galeristin Julia van Dangen hat den Mörder gesehen. Auf Anraten des Kommissars Sven Sörensen und der Psychiaterin Karla, ihrer Schwester, zieht sich Julia auf die Baleareninsel Mallorca zurück, um der Gefahr eines Mordanschlags zu entfliehen.

Hier lernt sie den zehnjährigen, gehbehinderten Roul und dessen Großmutter Tessa Alvarez kennen, die über die Gabe des zweiten Gesichts verfügt. Wird Tessa Julia vor dem Mörder schützen können?

Und wird die zart keimende Liebe zwischen Julia und Kommissar Phil Thomsen Erfüllung finden? In einem spektakulären, überraschenden Finale klären sich die Zusammenhänge, Rätsel und das Motiv des schemenhaften Mörders.

VERWECHSLUNG!

Als Fred Kowalski an diesem strahlend schönen Sommertag erwachte wusste er, etwas Schreckliches würde geschehen. Er starrte gegen die Zimmerdecke und schalt sich einen Narren, doch das ungute Gefühl blieb. Seufzend schlug er die weiche Daunendecke zurück und stand auf.

Nach dem Duschen fühlte er sich zwar besser, aber eine düstere Vorahnung blieb. Ein gutes Frühstück mit frischen Brötchen wird die düsteren Gedanken schon vertreiben, dachte Fred, und schlüpfte eilig in Jeans, T-Shirt und Lederjacke.

Wenig später öffnete er die Tür zum Bäckerladen und trat ein. An dem einzigen Caféhaustisch neben der Eingangstür stand ein schwarz gekleideter Mann, der die Morgenzeitung las. Als Fred an ihm vorbeiging hob er den Kopf mit dem breitkrempigen schwarzen Hut und starrte ihm hinterher; und obwohl die dunklen Brillengläser die Augen des Fremden verbargen, spürte er deren stechenden Blick wie Nadelstiche auf seiner Haut.

Fred bezahlte hastig seine drei Vollkornbrötchen, um den Augen hinter den dunklen Gläsern zu entfliehen. Mit knurrendem Magen eilte er nach Hause. Als er jedoch vor dem Teller mit den belegten Brötchen saß, verging ihm plötzlich der Appetit. Er nippte an seinem Kaffee und starrte vor sich hin.

Was war bloß mit ihm los?

Da hatte er nun endlich mal einen freien Tag und wusste nichts Besseres damit anzufangen, als trübsinnig in seine Tasse zu starren.

Der Türsummer schreckte ihn auf. Wer mochte das sein? Er erwartete keinen Besuch und wollte auch niemanden sehen. Er würde einfach nicht aufmachen. Doch er hatte nicht mit der nervtötenden Ausdauer seines ungebetenen Besuchers gerechnet. Das Klingeln hielt an.

„So eine Frechheit“, schimpfte Fred. Er sprang auf und eilte zur Wohnungstür. Durch den Spion erkannte er den Unbekannten aus dem Bäckerladen. War der Mann ihm etwa gefolgt? Und wenn schon! Er hatte absolut keine Lust sich auch noch in seiner Freizeit mit Fremden abzugeben. Er wollte seine Ruhe haben. Fred zuckte mit den breiten Schultern und wandte sich ab.

„Bitte öffnen Sie, Herr Kowalski. Ich weiß, dass Sie zu Hause sind.“

Fred fühlte sich ertappt und öffnete zögernd die Tür. „Ja, bitte?“, fragte er verlegen. „Kennen wir uns?“

„Nein, aber ich muss Sie unbedingt sprechen. Sie sind doch bei der Polizei?“

„Ja, das ist richtig“, erwiderte Fred. „Was kann ich für Sie tun?“

„Darf ich kurz hereinkommen?“, bat der Mann heiser. „Es ist wirklich wichtig. Ich glaube, meine Schwester befindet sich in großer Gefahr.“

Und obwohl ihn eine innere Stimme warnte und er üblicherweise keine Fremden in seine Wohnung ließ, siegte Freds Hilfsbereitschaft. Er öffnete die Tür. „Ich wollte gerade frühstücken. Darf ich Ihnen eine Tasse Kaffee anbieten?“, fragte er auf dem Weg zum Esszimmer. Der Mann nickte. „Schwarz, bitte“, sagte er, und Fred holte eine zweite Tasse Kaffee aus der Küche.

Als er zurückkam, hatte der Mann bereits am Tisch Platz genommen. Fred stellte die Tasse auf den ovalen Mahagonitisch und nahm dem Fremden gegenüber Platz. „Also, was kann ich für Sie tun?“, fragte er, wobei er befremdet die in feinen Lederhandschuhen steckenden Hände seines Besuchers musterte.

„Eine unangenehme Hautkrankheit“, erklärte dieser und hob die Tasse an den Mund. Er starrte Fred über den Tassenrand an. „Sie erkennen mich nicht, oder?“, stieß er hervor.

Fred runzelte die Stirn. „Ich habe Sie noch niemals zuvor gesehen“, sagte er kühl und trank seinen Kaffee aus. „Wer sind Sie? Und was wollen Sie?“

„Meinen Namen erfahren Sie schon noch früh genug“, entgegnete der schwarz gekleidete Besucher aggressiv.

Jetzt wurde der Kerl auch noch frech! „Verlassen Sie sofort meine Wohnung“, verlangte Fred empört über den unverschämten Ton seines Besuchers.

„Ich denke nicht daran“, erwiderte dieser frech.

Fred musterte ihn fassungslos. Das durfte doch nicht wahr sein! Er setzte zu einer gepfefferten Antwort an, brachte jedoch keine Silbe hervor. Seine Mundhöhle verwandelte sich von einer Sekunde auf die andere in kochend heiße Lava, die sich brennend in seinen Rachen ergoss, ihm den Schweiß aus sämtlichen Poren trieb und seinen bräunlichen Teint grünlich verfärbte.

„Ist Ihnen nicht gut?“, drang die Stimme seines Besuchers so dumpf wie durch eine dichte Nebelwand an sein Ohr.

„Mir ist plötzlich so übel“, murmelte Fred unter einem, bis ins Mark gehenden, Kälteschauer erbebend. Er riss sich zusammen und starrte den Mann aus blutunterlaufenen Augen an. „W...was wo ...“. Eine plötzliche Hitzewelle nahm ihm den Atem. Stechende Schmerzen tobten durch seine Gedärme. Sein schweißüberströmtes Gesicht verzog sich gequält.

„Was ist nur plötzlich mit mir los?“, flüsterte er mit verzerrtem Gesicht. Er hatte Mühe beim Atmen. Unerträgliche Kälteschauer vertrieben die Hitze, breiteten sich in seinem Körper aus und kristallisierten die Schweißperlen auf seinem Gesicht. „W...wer si...sind Sie?“, stammelte er unter Qualen. Sein Besucher starrte ihn an. „Bitte, helfen Sie mir“, keuchte Fred. Er versuchte aufzustehen, doch seine kraftlosen Beine trugen ihn nicht. Er stürzte, schlug schwer auf dem Boden auf und blieb zusammengekrümmt liegen. Mein Gott! Ich sterbe, schoss es ihm durch den Kopf.

Ein Stuhl wurde zurückgeschoben. Schritte näherten sich. Kurz darauf ragte der unheimliche Fremde wie ein Rachegott über ihm empor und starrte aus funkelnden Augen auf ihn und sein Elend herab.

Fred sah stöhnend in das mitleidlose Gesicht über sich. Bittend hob er die Hände. „Helfen Sie mir“, flehte er unter einer neuerlichen Schmerz- und Kältewelle erbebend.

„Helfen?! Ausgerechnet dir soll ich helfen?“, stieß der Mann hasserfüllt hervor. „Von wegen! Ich werde sie rächen, du verdammter Mistkerl!“, keifte er mit sich überschlagender Stimme. „Na, fällt endlich der Groschen?“

„Wer – wer ...?“, stöhnte Fred. Doch ein entsetzlicher Krampf in seinen Eingeweiden verhinderte jedes weitere Wort.

„Wer, wer“, äffte ihn sein herzloser Besucher nach. „Du weißt, weshalb ich gekommen bin. Ich sagte doch: Ich werde sie rächen“, zischte er. „Du fragst dich wie? Na, wie wohl!“

„Du stirbst!

Du stirbst hier und jetzt, und ich werde deinen Todeskampf bis zur letzten Sekunde genießen.“

„Wo...wovon reden Sie?“, presste der todgeweihte Mann mit letzter Kraft hervor. Gift! Der Kaffee! schoss es ihm blitzartig durch den Kopf. Er hat mich vergiftet. Und er hat Recht! Ich sterbe wirklich. Mit allen Fasern seines Körpers spürte er das Absterben seiner Glieder; und das grauenhafte Kältegefühl war kaum noch zu ertragen. Seine Atmung verlangsamte sich von Sekunde zu Sekunde. Er spürte den nahenden Tod.

Aber ... W A R U M ?!

Wieso sprach der Mann von Rache? Rache wofür? Und woher sollte er ihn kennen? War der Fremde verrückt?

Dieser ragte noch immer über ihm auf und starrte hasserfüllt auf sein Opfer herab. „Sieh her“, knurrte er und nahm die große Sonnenbrille ab. Vorsichtig rieb er sich mit einem Taschentuch die Schminke ab.

Fred starrte in das Gesicht. Er kannte es, aber woher? Und obwohl dem Tod bereits so nah, arbeitete sein Polizistengehirn noch immer tadellos. Er sah den kaum verheilten tiefen Riss über der Augenbraue und die im Abklingen begriffenen Blutergüsse, registrierte die blauvioletten Flecken auf den Wangen ebenso wie die lange, kaum verheilte Narbe am linken Nasenflügel. Schlimme Verletzungen von brutaler Menschenhand, erkannte Fred. Nur, was hatte das mit ihm zu tun?!

Er versuchte zu sprechen, brachte aber nur ein unverständliches Krächzen hervor. Dafür begann sein mitleidloser Besucher zu reden. Doch vorher erhielt Fred einen Tritt in die Rippen, den er jedoch schon nicht mehr spürte. Er sah ihn zwar kommen, doch der Schmerz blieb aus; seine Gliedmaßen waren bereits abgestorben.

Was für ein Gift hat mir der Verrückte verabreicht, überlegte er. Strychnin? Blausäure? Nein, Blausäure nicht; den Geruch hätte ich bemerkt. Also Strychnin? Nein, auch nicht. Die Symptome sind anders, und der Tod stellt sich schneller ein. Aber schließlich war das für ihn nicht mehr wichtig. Er starb so oder so. Was sagte der Mann gerade?

„... und ich dachte noch: Geh zur Polizei. Schalte die Polizei ein. Ausgerechnet die Polizei! Du Perversling bist doch die Polizei! Mein Gott! Wie ich dich hasse!“, keuchte der Unbekannte und versetzte Fred noch einen Tritt. „Weißt du jetzt, weshalb ich gekommen bin?“, zischte er.

„Nei...ein“, stöhnte Fred.

„Aber jetzt?“, keuchte der Mann und riss sich den Schlapphut vom Kopf.

„Wa...as? Wie...wieso?!“, stöhnte Fred.

„Na? Begreifst du jetzt?“

Fred versuchte zu sprechen, zu fragen, zu erklären, brachte jedoch nur ein einziges Wort hervor:

„VERWECHSLUNG“

Sein Mörder starrte ihn an.

„VERWECHSLUNG!“, keuchte Fred entsetzt. Und in einer letzten Erkenntnis, bereits auf den Stufen ins Jenseits, schoss ihm ein Name durch den Kopf:

PAUL! Mein Gott! PAUL!

Sein durchtrainierter Körper bäumte sich auf. Ein letztes, gequältes Stöhnen. Dann Stille.

Es war vorbei. Fred Kowalski war tot.

Minutenlang starrte der Mörder auf den Toten zu seinen Füßen. Endlich hatte er sich gerächt! Drei Tage lang hatte er Fred Kowalski beobachtet und verfolgt; hatte nach einer Chance gesucht es ihm heimzuzahlen. Und es war ihm gelungen!

Er starrte auf den Leichnam und ... fühlte nichts. Wo blieb der Triumph dieses Monster bestraft zu haben? Wo, das euphorische Gefühl der Genugtuung? Nur Leere. Absolute Leere.

„Er hat den Tod verdient!“, rief der Mörder in die Stille des Raumes und zuckte vor dem Klang seiner eigenen Stimme erschrocken zurück. Hastig stülpte er sich den Hut über den Kopf und zog ihn tief ins Gesicht. Jetzt noch die Sonnenbrille! Er musste hier raus! Plötzlich bekam er keine Luft mehr. Die Stille des Raumes drohte ihn zu erdrücken. Er hastete aus dem Zimmer und öffnete vorsichtig die Wohnungstür. Er lauschte. Nichts! Im Treppenhaus hielt sich niemand auf. Geräuschlos zog er die Tür hinter sich zu und eilte die Treppe hinunter. Aufatmend trat er in den hellen Tag hinaus. Mit ruhigen Schritten ging er davon.

DER ZWILLINGSBRUDER

Kommissar Sven Sörensen starrte auf den vor ihm liegenden Bericht des Gerichtsmediziners. Das konnte doch nicht wahr sein! Wer sollte seinem Partner etwas so Entsetzliches antun? Und doch wurde da in nüchternen Worten der grausame Todeskampf seines besten Freundes beschrieben:

Fred war durch Aconitin, dem Hauptalkaloid des “Aconitum napellus – auf Deutsch: „Blauer Eisenhut“ – aus der Familie der Hahnenfußgewächse, Ranunculaceae, getötet worden. „Eine äußerst seltene Tötungsart“, hatte der Polizeiarzt gesagt.

„Wie schnell wirkt das Gift?“, hatte er gefragt.

„Schnell. Sehr schnell“, war die Antwort des Mediziners gewesen.

Auf die Frage, ob Fred hatte leiden müssen, hatte ihn der Arzt stumm angesehen und nach einer Weile leise gefragt: „Sind Sie sicher, dass Sie das wirklich wissen möchten? Er war doch Ihr Freund, oder?“

„Ja, Doktor. Er war mein bester Freund und gerade deshalb muss ich es wissen. Ich muss alles wissen, und sei es noch so fürchterlich, nur dann kann ich seinen Mörder finden.“

„Also gut. Dann also die Wahrheit und nichts als die Wahrheit“, hatte der Arzt geseufzt. „Ja, er hat gelitten. Da gibt es nichts zu beschönigen. Aconitin verursacht bereits wenige Minuten nach der Aufnahme folgende Symptome: Starkes Brennen im Mundbereich; Schweißausbrüche und Frösteln; dann Übelkeit, Erbrechen verbunden mit unerträglichem Kältegefühl. In der Endphase sterben die Gliedmaßen ab, die Atmung verlangsamt sich und nach etwa zwanzig Minuten tritt der Tod ein“, dozierte der Arzt, wobei er Svens entsetzten Blick mied.

„Mein Gott“, hatte er kreidebleich gemurmelt und sich überstürzt verabschiedet. Er war zur Toilette geeilt und hatte sich fast die Seele aus dem Leib gewürgt. Und jetzt saß er hier, las immer wieder den sachlichen Bericht des Arztes und vermochte es doch nicht zu glauben.

Er hatte seinen Freund gefunden. Hatte ihn mit gebrochenen Augen auf dem Teppich des Esszimmers liegend gefunden. Entsetzlich war es gewesen, so entsetzlich, dass der Anblick sich in allen grausamen Einzelheiten wie ein Foto in sein Gedächtnis gebrannt hatte. Er wurde es einfach nicht mehr los. Doch vielleicht würde es verblassen und durch ein schöneres aus glücklichen Tagen ersetzt werden, sobald Freds Mörder seine gerechte Strafe erhalten hatte. Jedenfalls hoffte er das aus tiefstem Herzen. Sven strich sein dichtes, dunkelblondes Haar aus der Stirn und seufzte.

„Die Ergebnisse der Spurensicherung“, sagte sein Kollege Tom Curtis so dicht an seinem Ohr, dass er erschrocken herumfuhr und Curtis den Bericht aus der ausgestreckten Hand schlug. Eine Entschuldigung murmelnd raffte Sven hastig die einzelnen Blätter zusammen, während sein Kollege kopfschüttelnd davonstiefelte.

Aber dessen Freund war Fred ja schließlich auch nicht gewesen, dachte Sven und begann zu lesen.

„Verdammt, nichts Neues. Keine Spur. Nicht das winzigste Indiz. Einfach gar nichts“, murmelte er verzagt. Wer, zum Teufel, konnte auf die wahnsinnige Idee verfallen einen Mann wie Fred umzubringen? Einen Mann, der die Höflichkeit und Hilfsbereitschaft in Person gewesen war? Er konnte sich einfach kein Motiv für diese Tat vorstellen.

GEWESEN! JA! GEWESEN!

Die entsetzliche Wirklichkeit erglühte in Leuchtbuchstaben vor seinem inneren Auge.

GEWESEN! AUS UND VORBEI!

Nie wieder Freds warmes Lachen, seine Freundlichkeit und sein Verständnis. Svens Augen füllten sich mit bitteren Tränen. Gramerfüllt vergrub er das Gesicht in seinen bebenden Händen. Er litt schrecklich unter dem plötzlichen Verlust seines Freundes. Ihn bei einem Polizeieinsatz zu verlieren wäre schlimm genug gewesen, ihn jedoch unter diesen Umständen zu verlieren, machte ihn fix und fertig.

Er rang um Fassung; und der Gedanke an das verweinte Gesicht von Freds Freundin half ihm dabei. Wie musste ihr erst zu Mute sein. Er hatte seinen besten Freund verloren, Karla jedoch ihren Lebenspartner nach kaum einem halben Jahr. Traurig dachte er an die wundervollen Abende, die er zusammen mit Fred und Karla verbracht hatte.

Wie sehr hatte er seinen Freund heimlich um diese kluge und bezaubernde Frau beneidet. Jetzt schämte er sich dafür, obwohl kein schlechter Gedanke in ihm gewesen war. Nur Bewunderung und die Hoffnung, auch irgendwann einmal einer solchen Frau zu begegnen. Nach Freds Tod sei er ihr eine wichtige Stütze in ihrem Leid, hatte sie ihm weinend gestanden. Er war sehr glücklich über ihr Vertrauen. Er würde sie niemals enttäuschen!

„Sven, du sollst zum Chef kommen“, drang die dunkle Stimme seines neuen Partners Phil Thomsen, einem langjährigen Freund von Fred und ihm, in seine Gedanken. „Alles in Ordnung?“, fragte Phil.

„Danke, es geht schon“, murmelte Sven. „Was will der Alte von mir?“

„Es geht wohl um den Mord an Fred.“

Sven nickte und stand auf. Als er nach kurzem Anklopfen das geräumige Büro seines Chefs betrat, stach ihm sofort ein dicker Aktenstapel ins Auge, der ihn innerlich aufstöhnen ließ. In einer blitzartigen Vision sah er sich in Hemdsärmeln nächtelang, mit vor Übermüdung tränenden Augen, davor sitzen. Seine Vision sollte sich bewahrheiten.

„Das sind von Fred Kowalski erfolgreich bearbeitete Fälle, wo die Täter bei ihrer Festnahme oder im Gerichtssaal Drohungen gegen ihn ausgestoßen haben. Einer von ihnen könnte sein Mörder sein. Überprüfen Sie das, Sörensen“, verlangte sein Boss.

Sven runzelte die Stirn und heftete seine graublauen Augen zweifelnd auf den umfangreichen Aktenstapel. „Ich glaube nicht, dass wir den Täter unter den üblichen Verbrechern finden werden“, meinte er skeptisch. „Die Tötungsart passt ganz einfach nicht zu einem Profi.“

„Und weiter?“

„Ein Profi hätte Fred erschossen oder erstochen oder vielleicht mit einem Sprengsatz in die Luft gejagt, aber ihn doch nicht mit einem so ausgefallenen Gift wie Aconitin umgebracht, noch dazu in seiner Wohnung. Fred hätte doch keinen Ganoven hereingelassen und ihm auch noch Kaffee angeboten.“

„Trotzdem könnte die Tat ein Racheakt gewesen sein.“

„Aber von wem? Fred war äußerst vorsichtig und ließ so leicht niemanden zu sich herein“, wandte Sven ein.

„Es könnte die Frau, die Schwester oder die Freundin irgendeines, von Fred dingfest gemachten Verbrechers gewesen sein.“

„Vielleicht, aber ich glaube nicht daran.“

„Also gut, Sörensen, da wir diese Theorie jedoch auch nicht völlig ausschließen können, werden Sie die Akten trotz Ihrer Skepsis durcharbeiten und zwar möglichst schnell. Phil Thomsen kann Ihnen dabei helfen“, beharrte sein Boss auf seinem Standpunkt. Sven klemmte sich wortlos die Akten unter den Arm und ging.

„Verdammter Mist“, fluchte er in seinem Büro und klatschte den Aktenstapel wütend auf seinen Schreibtisch. Dann teilte er ihn in zwei gleich hohe Stapel auf und legte einen davon seinem Partner auf den Tisch, dem das Grinsen schlagartig verging. „Arbeit für dich, Phil. Zwar wird sie uns keinen Schritt weiterbringen und nur unsere kostbare Zeit stehlen, doch unser hoher Chef wünscht es so“, sagte Sven sauer.

Mit einem undefinierbaren Ausdruck in seinen haselnussbraunen Augen sah Phil ihn an.

„Was ist? Sitzt meine Krawatte schief oder weshalb starrst du mich so an?“, fragte Sven gereizt.

„Nein, mit deiner Krawatte ist alles in Ordnung. Mir ging nur gerade etwas durch den Kopf.“

„Und was, wenn ich fragen darf?“

„Du darfst. Ich überlegte gerade, ob du schon Freds Familie benachrichtigt hast.“

„Was denn für eine Familie?“, fragte Sven unwirsch. „Freds Eltern sind tot und außer seiner Freundin Karla kenne ich niemanden, der von seinem Ableben unterrichtet werden müsste.“

„Und sein Bruder?“

„Sein Bruder? Machst du Witze?“, stieß Sven hervor. „Ausgerechnet sein Bruder Paul! Der hat Fred doch nur Ärger und Kummer bereitet. Fred hat schon vor Jahren jede Verbindung zu ihm abgebrochen; und er würde ihn auch nicht auf seiner Beerdigung haben wollen. Ich nehme jedenfalls keinen Kontakt zu ihm auf. Dieser Paul ist ein ganz übles Subjekt und Fred konnte ihn nicht ausstehen“, sagte Sven erregt.

„Kennst du Freds Bruder persönlich?“

„Nein, aber was Fred über ihn erzählte reicht mir. Ich lege nicht den geringsten Wert auf seine Bekanntschaft. Was soll diese dämliche Fragerei eigentlich?“, knurrte Sven. „Was geht uns dieser Paul an? Anstatt über Freds unerfreulichen Bruder zu palavern, sollten wir lieber seinen Mörder suchen.“

„Eben“, erwiderte Phil lapidar.

„Eben?! Was soll denn das nun wieder heißen? Also wirklich, Phil, manchmal werde ich einfach nicht schlau aus dir“, nörgelte Sven. „Eben! So was Blödes aber auch.“

„Das ist nicht so blöde wie du meinst“, verteidigte sich sein Freund.

„Und wieso nicht?“

„Weil wir meiner Meinung nach den Fall von einer ganz anderen Seite anpacken sollten.“

„Und welcher?“

„Ich denke, dass wir uns unbedingt mit diesem Bruder befassen sollten. Schließlich ist ...“

„Warum das denn?“, unterbrach ihn Sven.

„Na ja, das Interessante daran ist doch, dass es sich bei diesem Bruder um einen Zwillingsbruder handelt, oder?“

„Und wenn schon. Was ist daran so ungewöhnlich?“

„Aber Sven, verstehst du denn nicht?

Ein ZWILLINGSBRUDER!

Was ist, wenn jemand Fred mit seinem Bruder Paul verwechselte?“

Sven starrte Phil sprachlos an. „Du meinst, dieser Jemand tötete Fred versehentlich?“, fragte er bestürzt.

„Ja, genau. Vielleicht wollte der Mörder Paul töten und verwechselte ihn mit dem armen Fred. Was hältst du davon?“

„Das wäre ja grauenhaft“, stöhnte Sven. „Aber warum?“

„Das warum, müssen wir noch herausfinden falls meine Theorie richtig sein sollte.“

„Mein Gott, wäre das entsetzlich, wenn Fred für seinen miesen Bruder gestorben wäre“, flüsterte Sven.

„Bisher ist es ja nur eine Theorie.“

„Ja, aber sie könnte sich bewahrheiten. Deine Überlegungen sind nicht so einfach von der Hand zu weisen. Wir sollten diesen Paul aufsuchen, vielleicht hat Karla seine Adresse. Am besten fahren wir gleich zu ihr“, schlug Sven vor und hatte es plötzlich eilig.

„Einverstanden.“ Phil fuhr sich hastig mit dem Kamm durch sein welliges dunkles Haar, fuhr flink in seine Lederjacke und reckte unternehmungslustig seinen durchtrainierten Körper. „Von mir aus kann es losgehen.“

Sven, der ihn mit seinen fast zwei Metern um einen halben Kopf überragte, ließ ihm höflich den Vortritt.

KARLA UND JULIA

Dreißig Minuten später hatten sie ihr Ziel erreicht. Sven parkte den dunkelblauen BMW in einer Lücke vor dem gepflegten roten Backsteinhaus, in dem Freds Freundin eine komfortable Eigentumswohnung besaß.

Karla freute sich über ihren Besuch und bat sie herein. Nachdem sie Sven mit einem freundschaftlichen Kuss auf die Wange begrüßt hatte, reichte sie Phil lächelnd die Hand.

Sie wirkt heute viel gelöster und sieht nicht mehr so verweint aus, freute sich Sven und nahm ihren Arm.

„Kommt bitte mit. Meine Schwester ist gerade zu Besuch“, sagte Karla und führte sie ins Wohnzimmer. „Liebes, ich möchte dich mit Kommissar Sörensen und Inspektor Thomsen bekannt machen“, sagte Karla und steuerte auf eine schlanke, junge Frau mit ebenholzschwarzem Haar zu, deren veilchenblaue Augen die beiden Männer aufmerksam musterten.

„Und das ist meine Schwester Julia van Dangen“, sagte Karla weich.

Phil starrte Julia wie hypnotisiert an. Mein Gott, ist diese Frau schön, stöhnte er innerlich und setzte sich mit weichen Knien, nachdem er sie begrüßt hatte.

„Es ist lieb von Ihnen, Karla in dieser schweren Zeit beizustehen“, sagte Sven und setzte sich ebenfalls.

„Ich erfuhr leider erst vor zwei Stunden von Karlas schmerzlichem Verlust, sonst wäre ich schon früher gekommen“, erwiderte Julia mit samtweicher Stimme, die Phil prickelnde Schauer über den Rücken jagte. „Leider habe ich Karlas Freund nicht persönlich gekannt. Meine Schwester wollte ihn mir zwar vorstellen, dummerweise kam jedoch jedes Mal etwas dazwischen.“

„Wissen Sie, woran er starb?“, fragte Sven.

„Nein. Karla wollte es mir gerade erzählen, als es läutete.“

„Wir werden nicht lange stören“, sagte Sven. „Nur ein paar Fragen an Karla und wir sind wieder weg.“

„Sie waren sein Freund?“

„Ja, sein Freund und Partner.“

„Sein Partner?“

„Ja, Julia. Fred war auch bei der Mordkommission“, erklärte Karla mit schwankender Stimme.

„Aha, bei der Mordkommission“, murmelte Julia. „Du hast mir nie erzählt, dass dein Freund Polizist ist.“

„Ich weiß, aber Fred wollte es dir bei eurem ersten Zusammentreffen lieber selbst erzählen. Er befürchtete, dass du ihn auf Grund seines Berufes, in dem er ständig mit Verbrechern zu tun hat, vielleicht nicht unvoreingenommen beurteilen würdest. Und das wollte er bei meiner von mir so heiß geliebten Schwester unbedingt vermeiden. Jedenfalls waren das seine Worte“, sagte Karla leise.

„Du sagtest am Telefon, dein Freund sei gestorben und nicht, dass er gewaltsam umgekommen ist.“

„Aber leider ist es wahr. Fred wurde ermordet und wir versuchen herauszufinden, von wem und warum“, kam Sven Karlas Antwort zuvor.

„Mein Gott, das ist ja entsetzlich! Und ich hatte keine Ahnung“, murmelte Julia bestürzt. „Ich dachte an eine Herzgeschichte oder so etwas.“

„Er wurde vergiftet“, flüsterte Karla und fing an zu weinen.

„Vergiftet? Schrecklich!“, flüsterte Julia erbleichend.

Sven setzte sich neben Karla und legte den Arm um sie. Seine Nähe tat ihr offenbar gut, denn ihr Schluchzen wurde leiser, und ihre Tränen versiegten. Sie schnäuzte sich und sah ihn an. „Du sagtest vorhin, du wolltest mir einige Fragen stellen. Was sind das für Fragen?“

„Sie betreffen Freds Familie.“

„Freds Familie? Wieso? Seine Eltern sind tot, das weißt du doch“, sagte Karla verwirrt.

„Ich weiß, aber da ist ja noch sein Bruder. Oder hat er dir nie von ihm erzählt?“

„Doch, aber leider nichts Gutes.“

„Hast du seine Adresse?“

„Nein. Oder doch? Warte mal, wie war das noch? Ach ja, jetzt erinnere ich mich. Vor etwa drei Wochen kam Fred spät abends noch vorbei. Er war sehr erregt und knallte wütend einen Brief auf den Tisch. „Das musst du unbedingt lesen, Karla!” rief er empört. ”Es ist einfach nicht zu fassen! Nicht nur, dass dieser charakterlose Kerl mich um Geld anhaut, nein, damit nicht genug, bringt er auch noch Familienbande ins Spiel. Spricht von Bruderliebe!

Ausgerechnet dieser Sadist, der mich als Kind bis aufs Blut peinigte, mich später verleumdete, bestahl, zusammenschlagen ließ und was noch alles, spricht von Bruderliebe! Und setzt dem allem noch die Krone auf, mit dieser Fotomontage von uns beiden. Paul und ich, glücklich lächelnd nebeneinander. Es ist einfach nicht zu glauben! Und auf der Rückseite steht seine Adresse, und seine Kontonummer fehlt natürlich auch nicht. Mein Gott, was habe ich nur getan, um mit so einem Bruder gestraft zu werden!”

„Hast du das Foto noch?“

„Ja, Fred bat mich es aufzuheben, falls er irgendwann einmal die Adresse oder ein Foto seines Bruders benötigen sollte. Er sagte wörtlich: ”Paul ist von Grund auf schlecht und wird früher oder später mit dem Gesetz in Konflikt geraten und dann können wir das Foto vielleicht noch gut gebrauchen, doch zu Hause möchte ich es nicht haben. Ich will von diesem Kerl überhaupt nichts in meiner Nähe haben!”

„Könntest du es holen?“, bat Sven.

Karla nickte und stand auf. Sie ging hinüber zu dem antiken Sekretär und kehrte mit einem Foto in der Hand zurück. Sie gab es Sven, der es kurz anschaute und an Phil weitergab.

„Dürfte ich es auch sehen?“, bat Julia. „Ich habe nämlich noch nie ein Foto von Karlas großer Liebe gesehen.“

Phil reichte es ihr mit zitternden Händen.

„Fred hasste es fotografiert zu werden“, entschuldigte sich Karla. „Der Mann links auf dem Bild ist Fred, der andere ist sein Bruder Paul“, erklärte sie.

Julia drehte das Foto um, denn Phil hatte es ihr mit der Rückseite nach oben gegeben. „Aber das sind ja Zwillinge!“, rief sie überrascht.

„Ja, eineiige Zwillinge. Man kann sie kaum auseinander halten“, bestätigte Karla.

Julia gab Phil das Foto zurück, der es vor Aufregung fallen ließ. Er bückte sich danach und stieß dabei mit Julia zusammen, die dieselbe Idee gehabt hatte. „Verzeihung“, murmelte er verlegen und legte das Foto mit bebenden Händen in seine Brieftasche. Sie muss mich für einen Pennäler halten, schoss es ihm durch den Kopf. Jedenfalls benehme ich mich wie ein unbedarftes Jüngelchen. Aber diese Frau brachte ihn einfach aus der Fassung.

„Entschuldigt mich bitte“, murmelte Julia mit blassem Gesicht und verließ mit schnellen Schritten den Raum.

„Was ist mit deiner Schwester? Ist sie krank?“, fragte Sven besorgt.

„Ihr geht es nicht gut. Sie ist äußerst sensibel, und mein Kummer geht ihr sehr nahe“, erwiderte Karla leise; und in diesem Moment kehrte Julia zurück, um sich zu verabschieden. „Du wolltest doch bis zum Abend bleiben“, protestierte Karla.

„Ich habe noch einen wichtigen Termin, den ich fast vergessen hätte“, erwiderte Julia verlegen. Sie küsste Karla auf beide Wangen und verabschiedete sich mit einem freundlichen Nicken in Richtung der beiden Männer. „Nicht böse sein“, rief sie und war weg, bevor Karla sie zur Tür begleiten konnte.

„Na, so was“, murmelte diese und nahm wieder in ihrem Sessel Platz. Kurz darauf verabschiedeten sich auch Sven und Phil und fuhren zurück zum Dezernat.

TÖDLICHE BEGIERDE!

Paul Kowalski hielt seine blutverschmierten Hände unter das laufende Wasser und überlegte angestrengt. Er hatte Mist gebaut und musste einen Weg finden, um da wieder rauszukommen. Er nahm die Nagelbürste und begann seine Finger zu schrubben.

Nicht zu fassen! Da gibt dieses blöde Stück doch tatsächlich im spannendsten Moment den Geist auf! „Verdammter Mist! Und was mach ich jetzt mit der Leiche?“, knurrte Kowalski. „Eine Scheißidee war das, die Kleine hier zu bumsen.“

Bisher hatte er seine perversen Spiele immer außer Haus getrieben. Er kannte genügend Plätze, an denen er ungestört war. Aber heute hatte ihn die Gier so plötzlich übermannt, dass er nicht mehr hatte klar denken können. Die Gelegenheit war derart günstig gewesen, dass er sich einfach nicht mehr in der Gewalt gehabt hatte.

Klingelt das kleine Miststück doch an seiner Tür für ´ne Meinungsumfrage. Meinungsumfrage! So ein hirnverbrannter Blödsinn! Aber die Süße war toll gewesen. Höchstens achtzehn; tolle Titten; lange Beine unterm knappen Minirock. Einfach geil!

Natürlich hatte er sich nicht anmerken lassen, wie scharf er auf sie war. Mit dem Versprechen ihre Fragen zu beantworten, hatte er sie in die Wohnung gelockt; und dann war es einfach gewesen.

Ein Schlag auf den Kopf; Ohnmacht, fesseln und dann Spaß. Riesenspaß! Obwohl sie sich zuerst geziert hatte. Aber das hatte er ihr schnell ausgetrieben. Und dann hatte er es ihr gezeigt! Kichernd drehte er den Wasserhahn zu. In Wirklichkeit fanden die Weiber das Bumsen doch genau so toll. Nur dass er es zugab und seine Triebe auslebte. Aber die Weiber zierten sich. Dabei war mit den Schlampen überhaupt nichts mehr los. Keine Moral und kein Schamgefühl hatten die, war´n strohdumm und geldgierig. Das sah man doch an den Titelbildern und jeden Tag im Fernsehen. Ständig nur nacktes Fleisch und dann wurden die Männer auch noch dafür bestraft, wenn sie sich aus dem großzügigen Angebot bedienten, das ihnen geradezu aufgedrängt wurde.

Da rannten diese Schlampen fast ohne Klamotten herum und wunderten sich, wenn die Männer aktiv wurden und sich nahm´, was sie kriegen konnten. Die Weiber war´n doch einfach nich´ ganz dicht.

„Nich´ die Männer müssen bestraft wer´n, sondern das geile Weiberpack, das uns dauernd anmacht“, knurrte er böse. Warum die Puppe nebenan wohl so plötzlich den Löffel abgegeben hat? Vielleicht ´ne Herzsache? Oder ob der Knebel zu fest gesessen hat? Mann, war das ´n Schreck, als er plötzlich merkte, dass sie abgekratzt war.

Fast wie neulich mit der Tussi. Da hatte er auch für´n Moment geglaubt, die hätte sich ins Jenseits abgesetzt, als sie plötzlich wie erstarrt und so eiskalt, als wäre sie schon ´ne Weile tot, unter ihm gelegen hatte. Aber das war kein Problem gewesen. Die hatte er einfach abtransportiert und danach war er abgehau´n.

Aber die Kleine im Schlafzimmer, die war ein Problem. Da stellte sich echt die Frage: Wohin mit der Leiche und wie? Am besten schaff ich sie nachts weg, überlegte er. Wenn ich sie fest zusammenschnüre, müsste sie eigentlich in den klein´ Teppich passen.

Scheppernd schlug die Klingel an und riss ihn abrupt aus seinen Überlegungen. „Wer is´n das?“, murmelte Kowalski erschrocken und schlüpfte in seine Jeans. Hastig streifte er ein schmuddeliges T-Shirt über, schlich barfuß zur Wohnungstür. Durch den Spion beäugte er die beiden Männer. Er kannte sie nicht, also würde er einfach nicht öffnen. Er drehte sich auf dem Absatz herum und wollte zum Badezimmer zurückgehen, als er wie vom Donner gerührt stehen blieb.

„Herr Kowalski, wir sind von der Polizei. Bitte öffnen Sie. Wir wissen, dass Sie zu Hause sind“, verlangte eine energische Männerstimme.

„So´n Mist! Die Bull´n! Und ich hab ´ne Leiche im Schlafzimmer“, keuchte Kowalski entsetzt. Was sollte er tun, verdammt noch mal?! Und dann hatte er es.

„Moment, ich muss mir nur schnell was überzieh´n“, rief er auf nackten Sohlen zum Schlafzimmer eilend. Hastig warf er die schmuddelige Bettdecke über das tote Mädchen. Er unterdrückte seine Panik, atmete tief durch, ging zurück zur Haustür und legte die Sicherheitskette vor. Erst dann öffnete er. „Was gibt´s? Was woll´n Sie von mir?“, knurrte er unfreundlich durch den Spalt.

„Ich bin Kommissar Sörensen und das ist mein Kollege Inspektor Thomsen. Wir sind von der Mordkommission. Dürfen wir hereinkommen? Wir haben Ihnen eine Mitteilung zu machen“, sagte der Blonde namens Sörensen.

„Wenn´s unbedingt sein muss“, maulte Kowalski und löste die Sicherheitskette. „Aber ich hab nich´ viel Zeit.“

„Wir haben nur ein paar Fragen“, sagte Phil und trat in den Flur. Was ist das bloß für ein unangenehmer Geruch? dachte er angewidert und sah sich unauffällig um.

Paul Kowalskis Wohnung war so ungepflegt wie er selbst. Überall lag etwas herum, und in einer Ecke des schlampigen Wohnzimmers stapelten sich Bier- und Schnapsflaschen. Phil räumte einen Stapel übelster Pornohefte beiseite und setzte sich auf die äußerste Kante des fleckigen Sofas. Sven nahm neben ihm Platz. Kowalski ließ sich ihnen gegenüber in einen altersschwachen Sessel fallen und musterte sie unfreundlich. „Also, was woll´n Sie von mir?“, knurrte er gereizt.

Sven sah ihn an und konnte es kaum glauben. Dieses verkommene Subjekt sollte der Bruder seines besten Freundes sein? Zwar war die Ähnlichkeit verblüffend, aber alles Übrige...! Freds Gesicht war markant, während sein Bruders schwammig und verlebt aussah. Fred war kultiviert und gepflegt, war sehr belesen und hatte regelmäßig Sport getrieben.

Und dem gegenüber Paul Kowalski!

Von Kopf bis Fuß ungepflegt. Das Gesicht von vielfältigen Lastern gezeichnet. Absolut primitiv und ungebildet. Aber gefährlich! Das signalisierte sein unsteter, verschlagener Blick.

„Na, gefällt Ihnen was Sie seh´n?“, riss ihn Kowalskis spöttische Stimme aus seiner Betrachtung.

„Nein, absolut nicht. Aber es muss mir ja auch nicht gefallen“, erwiderte Sven kühl.

„Auch gut“, knurrte Kowalski aggressiv. „Also, was woll´n Sie?“

„Wir müssen Ihnen leider mitteilen, dass Ihr Bruder getötet wurde“, sagte Sven leise.

Paul Kowalski starrte ihn ungläubig an. Es dauerte eine ganze Weile, bis diese Information zu seinen schwerfälligen Gehirnzellen durchgedrungen war. Aber als es endlich soweit war, fing er schallend an zu lachen. „Ich lach mich tot!“, brüllte er, sich vergnügt auf die feisten Schenkel schlagend. „Mein Bruder, der heilige Antonius der Ehrbaren, wurde ermordet! Wenn das nich´ der Witz des Tages is´, dann weiß ich nich´! Das is´ doch nich´ zu fassen, das halt ich nich´ aus!“, keuchte er.

„Ich habe nicht gesagt, dass Ihr Bruder ermordet wurde. Wie kommen Sie darauf?“, fragte Sven mit vor Abneigung vibrierender Stimme.

Paul Kowalski wischte sich mit einem dreckigen Lappen die Lachtränen aus dem Gesicht. „Na, Sie sind vielleicht ´n Schlauberger“, sagte er spöttisch. „Wenn die Mordkommission plötzlich bei mir auftaucht wird´s ja wohl um ´n Mord geh´n und nich´ um ´nen kleinen Ladendiebstahl, oder?“

„Wissen Sie, ob Ihr Bruder Feinde hatte?“, fragte Phil, ohne auf Kowalskis Ironie einzugehen.

„Ne, woher soll denn ich das wissen. Der Herr Saubermann wollte mit mir doch nichts zu tun ha´m. Ich war ihm nich´ fein genug. Aber einen Feind muss er ja wohl gehabt ha´m, sonst wär´ er ja wohl nich´ ausgeknipst worden. Wie is´ er denn überhaupt umgebracht worden, Inspektor?“, fragte Kowalski neugierig, jedoch ohne jegliche Anteilnahme.

„Er wurde vergiftet.“

„Vergiftet! Na, das is´ ja ´n Ding! Wer tut denn so was? Erschießen oder abstechen, aber vergiften?! Merkwürdige Art jemanden umzubring´“, meinte Kowalski kopfschüttelnd. „Ach, da fällt mir was ein: Erb´ ich jetzt Freds ganzen Kram? Schließlich bin ich ja sein einziger Bruder. Da muss doch was zu hol´n sein. Bestimmt hat er auch was auf der hohen Kante. Also, was meinen Sie?“ Mit gierig funkelnden Augen wartete er auf die Antwort.

Wahrscheinlich zählt er in Gedanken bereits das Geld, dachte Sven. Aber die Freude werde ich dir versalzen, du widerlicher Leichenfledderer! „Ich weiß nur, dass Fred Sie in seinem Testament nicht bedacht hat“, sagte er kalt.

„Mistkerl“, knurrte Kowalski böse und ließ offen, wen er damit meinte. „Dann eben nich´. War´s das oder woll´n Sie noch was wissen?“

„Nein, wir haben keine weiteren Fragen“, sagte Sven knapp und erhob sich gemeinsam mit Phil. Schweigend gingen sie an der Schlafzimmertür vorbei, nicht ahnend, dass dahinter der geschundene Körper einer ermordeten jungen Frau nach Vergeltung schrie. Mit einem knappen Kopfnicken verabschiedeten sie sich von Paul Kowalski, der die Wohnungstür hinter ihnen zuknallte.

„Was für ein Brechmittel“, schüttelte sich Phil. „Und diese Wohnung! Hast du auch diesen eigenartigen Geruch bemerkt?“

„Ja, aber ich will nicht darüber nachdenken, sonst kommt mir bestimmt mein Frühstück hoch.“

Schweigend gingen sie zu ihrem Wagen, stiegen ein und fuhren davon.

„Na endlich“, murmelte der ganz in Schwarz gekleidete Mann, der einen tief ins Gesicht gezogenen Schlapphut trug. Er trat aus dem Schatten einer Toreinfahrt, überquerte schnellen Schrittes die Straße und betrat das Haus, aus dem die beiden Kriminalbeamten gerade gekommen waren. Geräuschlos stieg er die Treppe hinauf. Vor Paul Kowalskis Tür blieb er stehen. Er griff in die Tasche seines Trenchcoats und nahm etwas heraus. Dann legte er seinen in feinem Leder steckenden Finger auf den Klingelknopf.

Kowalski, mit einer Dose Bier in der Hand, riss wütend die Tür auf und keifte: „Was´n nun noch? Jetzt hab ich aber langsam die Schnauze gestrichen voll von eurer blöden Fragerei. Mein Bruder is´ tot. Na und? Langsam weiß ich´s nun. Hau´n Sie ab, Mann! Lassen Sie mich endlich mit Ihrem blöden Gelaber in Ruhe oder ich ...!“ Er verstummte abrupt und starrte mit offenem Mund auf den Unbekannten. „Zum Teufel, wer ...?“

Ein dicker Strahl Tränengas schnitt ihm das Wort ab. Die Bierdose schepperte zu Boden. Kowalski presste wimmernd die Hände vor seine wie Feuer brennenden Augen und taumelte zurück in den Flur. Der Unbekannte setzte geschmeidig hinterher, holte aus, und schlug ihm ein kurzes Bleirohr über den Kopf. Kowalski stürzte wie ein gefällter Baum zu Boden.

Sein Besucher verlor keine Zeit. Er zog die Tür hinter sich zu und schleifte den Bewusstlosen vor Anstrengung stöhnend vor die Küchentür. Er stieß sie auf, zerrte den schweren Körper ins Zimmer und schloss die Tür. Hastig fesselte er die Hand- und Fußgelenke des Bewusstlosen mit Klebeband. Erschöpft sank er auf den einzigen Stuhl.

Er hatte gut daran getan sich zu beeilen, denn bereits kurze Zeit später schlug Kowalski stöhnend die Augen auf. Er versuchte sich an den schmerzenden Kopf zu fassen. Als ihm das nicht gelang, starrte er begriffsstutzig auf seine gefesselten Hände. „Verdammt! Was is´n jetzt passiert“, knurrte er verwirrt und wälzte sich stöhnend auf die Seite. Sein Blick fiel auf ein Paar schwarze Stiefel, wanderten an den dazugehörigen, in schwarzen Jeans steckenden Beinen hinauf und blieb an dem tief ins Gesicht gezogenen Schlapphut und der großen Sonnenbrille hängen.

„Was soll ´n der Mist?! Wer, zum Teufel, sind Sie?“, knurrte er wütend an seinen Fesseln zerrend. Selbstverständlich ohne Erfolg.

Sein Besucher antwortete nicht. Schweigend holte er aus den unergründlichen Tiefen seiner Manteltaschen eine kleine Flasche hervor und schraubte den Verschluss ab. Dann stellte er die geöffnete Flasche vor sich auf den Tisch. Er stand auf und ging zum Kühlschrank.

Mit einer Dose Bier und einem Glas kam er zurück zum Tisch und setzte sich. Er gab aus dem Fläschchen einige Tropfen in das Glas und füllte mit Bier auf. Mit dem Glas in der Hand drehte er sich zu Kowalski um und sah ihn an.

„Was soll´n das werden, wenn´s fertig is´? Woll´n wir einen zusammen heben oder was soll das blödsinnige Theater?“, pöbelte Kowalski.

Sein Besucher antwortete nicht. Er ließ die kleine Flasche wieder in seiner Manteltasche verschwinden und holte eine kleine Plastikdose hervor, aus der er zwei lachsfarbene Wachskügelchen nahm. „Und nun werde ich dir sagen, was ich mit dir vorhabe“, sagte er ruhig.

Kowalski öffnete den Mund zu einer unflätigen Antwort.

„Ich warne dich“, sagte der Unbekannte eiskalt. „Noch ein einziges Wort und ich ziehe dir mit dem Bleirohr eins über, doch diesmal schlage ich richtig zu, verstanden?“

Wie viele Gewalttäter war auch Kowalski feige, sobald es um sein eigenes Wohl ging. Bloß keine Schmerzen! Die fügte er lieber anderen zu. Also nickte er hastig. Schließlich war er nicht blöde.

„Aber meine Chance wird kommen und dann wird sich dieses Weichei wünschen, nie geboren worden zu sein, dachte Kowalski. Der Typ will mir Angst einjagen, aber warum? Was will der von mir? Was hab ich dem Kerl getan? Will der mich wirklich umbring´? Nein! Dazu sind die meisten Menschen nich´ fähig. Ich kann das, aber ich stehe ja auch außerhalb der Norm, lebe nach meinen Vorstellungen und nich´ so wie diese Schwächlinge.

Ich droh´ nich´ wie die andern, sondern tu´, was ich sage. Die andern kneifen wenn´s darauf ankommt. Die zieh´n den Schwanz ein und hau´n ab wenn´s ernst wird. Schwächlinge! Alles Schwächlinge!“ Er konzentrierte sich auf die Worte des Mannes und grinste innerlich. Bluff! Alles nur Bluff! Und er ahnte nicht einmal wie sehr er sich irrte.

„Na, Kowalski, zurück von Ihrem gedanklichen Trip? Haben Sie einen Fluchtplan ersonnen? Nein? Es würde Ihnen auch nichts nützen, denn Sie sterben hier und jetzt“, erklang die zwar kultivierte, jedoch irgendwie seltsame Stimme des Unbekannten. Leise zischend, kaum den Tonfall haltend, plätscherte sie beängstigend in ihrer Monotonie durch den Raum. Und doch kam sie ihm irgendwie bekannt vor. Wo hatte er diese Stimme gehört? Er strengte seine kümmerlichen grauen Gehirnzellen an, jedoch ohne Erfolg.

„Sie sterben an mit Bier vermischtem Aconitin, dem Gift des Blauen Eisenhuts“, dozierte der Unbekannte. „Sie kennen es nicht, aber Sie werden es spüren.“

Bluff! dachte Kowalski abfällig. Alles nur billiger Bluff! Aber er konnte nicht verhindern, dass ihn ein Gefühl der Angst beschlich. Und wenn der Kerl seine Drohung ernst meinte? Unsinn! So was brachten diese so genannten kultivierten Leute nich´ fertig. Dazu musste man veranlagt sein und Mumm haben.

“Oder durch eine schreckliche Erfahrung dazu gebracht werden“, wisperte eine kleine, unangenehme Stimme in seinem Kopf.

„Eine Aconitin-Vergiftung ist ...“

„Ach, halts Maul, du blöder Scheißer“, unterbrach Kowalski den Schwarzgekleideten rüde. „Du spinnst doch. Du jagst mir keine Angst ein. Ich glaub dir kein Wort. Wenn du mich umbring´ willst, dann tu´s, aber verschone mich mit deinem blödsinnigen Gelaber. Wenn du mich wirklich umbringst, dann bist du ´n Mörder und wirst von den Bullen eingelocht. Aber du bringst mich nich´ um, dafür hast du einfach nich´ das Format“, sagte Kowalski höhnisch.

„So, meinst du. Und wer hat wohl deinen Bruder getötet?“

„Meinen Bruder? Wieso?! Was, zum Teufel, soll das dämliche Gequatsche? Was geht dich ...“, er verstummte so abrupt, als hätte ihm jemand die Stimmbänder gekappt. Entsetzt starrte er den Unbekannten an. Plötzliche Angst überfiel ihn mit brachialer Gewalt. Angst vor diesem Fremden, der ihn so kalt und mitleidlos fixierte, als sei er ein ekliges Insekt, das in der nächsten Sekunde als breiiger Fleck unter seiner Stiefelsohle enden würde.

„Du ha...hast Fred vergiftet?“, stotterte er entsetzt. „Aber warum?!“, quetschte er mühsam heraus und … begriff im selben Moment.

„VERWECHSELT!

Du hast ihn mit mir verwechselt, stimmt´s?“, krächzte er. Schlagartig wurde ihm klar, dass er sich geirrt hatte. Sein Besucher bluffte nicht! Und wenn ihm nicht augenblicklich etwas zu seiner Rettung einfiel, war er in wenigen Minuten so tot wie die Kleine im Schlafzimmer nebenan. „Aber ich hab Ihnen doch nix getan“, krächzte Kowalski. „Warum woll´n Sie mich umbring´?“

Der Mann starrte ihn an. „In den letzten Sekunden deines gewalttätigen Lebens wirst du es erfahren“, sagte der Fremde kalt.

„Gnade!“, wimmerte Kowalski. „Ich will nich´ sterben.“

„Das wollten deine bedauernswerten Opfer auch nicht, also erspare mir das Gewinsel, es widert mich an!“

Trotz seiner geistigen Armut erkannte Kowalski die Endgültigkeit in dieser Antwort, die keinerlei Gnade in sich barg. Und warum auch! Sein erbarmungsloser Besucher hatte ja bereits getötet. War durch einen schrecklichen Irrtum zum Mörder eines Unschuldigen geworden. Weshalb sollte er dann ausgerechnet ihn verschonen, den er als Schuldigen sah? Todesangst überwältigte ihn und ließ ihn verzweifelt an seinen Fesseln zerren. Doch das Klebeband gab keinen einzigen Millimeter nach.

Der Fremde hatte das Wechselspiel der Gefühle, welches sich im Gesicht seines Opfers widerspiegelte, ungerührt beobachtet. Seine Mundwinkel verzogen sich für den Bruchteil einer Sekunde zu einem winzigen Lächeln, welches die kalten wie Glasmurmeln wirkenden Augen jedoch nicht erreichte.

„Ja, Kowalski, du wirst so sterben, wie du es verdienst. Langsam und sehr, sehr qualvoll!“, zischte er.

Da begann der ach, so starke Mann zu wimmern und zu flehen. Vergebens! Seine Skrupellosigkeit, seine Gewalttätigkeit und seine Menschenverachtung waren ihm zum Verhängnis geworden, hatten ihn eingeholt und besiegelten nun sein Geschick.

TOD! TOD! TOD,

befanden die unsichtbaren Geschworenen mit den lebenswichtigen Namen. Namen, die in Kowalskis Leben keinen Platz hatten. Namen wie: Liebe und Gnade; Ethik und Moral; Achtung vor dem Leben; und Demut vor der Seele alles Sterblichen. Von Kowalski verachtete und verspottete Begriffe die hier und jetzt ihr Recht einforderten.

Der Mann nahm das Glas und stand auf. Langsam ging er zu Kowalski, der ihn aus blutunterlaufenen Augen anstarrte.

„Hau ab, du verdammter Mistkerl! Glaub´ man ja nich´, dass ich das Dreckszeug trink´“, geiferte er mit sich vor Angst überschlagender Stimme. Verzweifelt versuchte er seinen schweren Körper wegzurollen. Ein völlig sinnloses Unterfangen.

„Du wirst es trinken, das kannst du mir glauben.“ Der Mann stellte das Glas zurück auf den Tisch und nahm die beiden Wachskügelchen in die Hand.

Und Kowalski begriff! Ein Sadist wie er begriff nur allzu schnell, wenn es sich um eine Gemeinheit handelte. Er bäumte sich in seinen Fesseln auf, konnte jedoch nicht verhindern, dass ihm der Mann die beiden Wachskugeln in die Nasenlöcher schob. Dann ging er zurück zum Tisch. Mit dem Glas in der Hand kehrte er zu seinem Opfer zurück.

Kowalski starrte zu ihm hoch. Und dann brachen Angst und Verzweiflung, Wut und Hass in wüsten Beschimpfungen wie ein Orkan aus ihm hervor: „Du verfluchtes, mordendes Dreckstück! Ich wollt´ ich könnt´ dich umbring´, so wie dieses Miststück von nebenan!“, kreischte er.

„Du wirst deine Strafe kriegen, das glaub´ man ja. Die Bullen kriegen dich, denn du hast ein´ von ihnen umgebracht. Ja, da guckst du blöde aus der Wäsche, du Wichser. Mein Bruder war nämlich ´n Bulle, und du Blödmann hast ihn aus Verseh´n abgemurkst. Mann, was musst du dämlich sein! Hast Fred mit mir verwechselt! So was Beknacktes aber auch“, keifte er wie von Sinnen.

Sein Mörder beachtete ihn nicht. Er holte das Klebeband hervor und begann Kowalskis sich windenden Körper auf dem Fußboden festzukleben, indem er akkurat Klebestreifen für Klebestreifen zuerst über dessen Brustkorb und dann über die Beine führte und auf beiden Seiten des Körpers auf dem Fußboden andrückte.

Er hockte sich neben den Gefesselten und schüttelte ein letztes Mal den Schierlingsbecher. Kowalski atmete keuchend durch den geöffneten Mund, der einzigen Sauerstoffzufuhr die ihm verblieben war. Als sich das Glas seinem Gesicht näherte, presste er die Lippen so fest zusammen, dass sie eine messerscharfe, waagerechte Linie bildeten. Doch nicht lange. Wer kann schon leben, ohne zu atmen. Hochrot im Gesicht riss er seinen Mund sperrangelweit auf und japste krampfhaft nach Luft.

Und das war sein Ende!

Blitzschnell kippte ihm der Unbekannte die Giftmischung in den Rachen und presste ihm die behandschuhte Hand fest auf den Mund, damit er die Flüssigkeit nicht wieder ausspucken konnte. Kowalski schluckte krampfhaft.

Der Mann ging zum Küchentisch und setzte sich.

Als nach einer Weile Gevatter Tod auf leisen Sohlen den Raum betrat, um sich Kowalski zu holen, stand der Mann auf. Er trat neben Kowalski und stieß ihn mit dem Fuß an. „Sieh mich an!“, befahl er.

Paul Kowalskis Blick klärte sich ein letztes Mal. „Scheißkerl“, stöhnte er.

„Sieh her!“, befahl sein Mörder. Er riss den Schlapphut vom Kopf und nahm die Brille ab. „Na, erkennst du mich?“, zischte er.

„Duuu?!“, ächzte Kowalski. Und trotz der ihn zerreißenden Schmerzen ... LACHTE! er. „Duuu?!“, wimmerte er ein letztes Mal. Sein massiger Körper streckte sich. Paul Kowalski war tot.

Der Mörder wandte sich schaudernd ab. Einen Moment starrte er verwundert auf den Hut in seiner Hand. Warum hatte er ihn abgenommen? Es fiel ihm nicht ein. Egal. Er zuckte mit den Schultern. Plötzlich wollte er nur noch weg von hier, raus aus dieser grauenhaften Spelunke. Er riss die Küchentür auf, stürzte in den Flur und rannte zur Wohnungstür.

Dabei kam er an der offenen Schlafzimmertür vorbei, die durch die Erschütterung der zufallenden Küchentür aufgesprungen war. Im Vorbeihasten warf er aus den Augenwinkeln einen kurzen Blick hinein und blieb so abrupt stehen, dass er fast gestürzt wäre. Unter der unordentlich übers Bett geworfenen, speckigen Tagesdecke lugte ein schmaler Fuß hervor.

EIN FUSS!

„Ich wollt´, ich könnt´ dich umbring´, so wie dieses Miststück nebenan“, hörte er den Toten schreien. Zögernd trat er in das Zimmer. Langsam ging er auf das breite Metallbett zu.

EIN METALLBETT!

Kowalski schien eine Vorliebe dafür gehabt zu haben. Mit zitternden Händen lüftete der Mörder die schmierige Bettdecke an und … taumelte entsetzt zurück. Fassungslos starrte er in das blau angelaufene, blutige Gesicht eines jungen Mädchens.

Sie war tot! Daran ließen ihre weit aufgerissenen, starren Augen keinen Zweifel. Sie war erstickt! Erstickt an dem zu festen Knebel in ihrem Mund.

„Dieses Schwein“, flüsterte er. Dieses arme Mädchen war eine weitere Rechtfertigung für das, was er soeben in der Küche getan hatte. Paul Kowalski hatte den Tod tausendfach verdient! Er war eine menschliche Bestie, ohne jegliche Moral und Ethik gewesen. Nur seiner Gier und seinen perversen Gelüsten nachgehend, ohne Rücksicht auf die Empfindungen und das Leben anderer. Der sichtbare Beweis seiner grenzenlosen Schlechtigkeit, seiner moralischen Verwahrlosung und seiner Grausamkeit lag hier, auf diesem Metallbett.

Er hätte die Tote gerne von dem Knebel befreit, wagte es jedoch nicht aus Angst, irgendwelche Hinweise auf seine Person zu hinterlassen, denn die Spurensicherung der Polizei war ausgezeichnet. Nur gut, dass diese keinerlei Hinweise auf das Motiv hatte. Dumm war jedoch der irrtümliche Tod des Zwillingsbruders. Aber wer hätte so etwas auch ahnen können.

Ein ZWILLINGSBRUDER!

“Hättest du aufmerksamer recherchiert, wäre kein Unschuldiger getötet worden“, klagte diese kleine, impertinente Stimme in seinem Kopf, die sich immer wieder ungefragt einmischte und ihn nicht zur Ruhe kommen ließ.

„Ja, ich hätte dann zwar keinen Unschuldigen getötet, aber dieses Scheusal in der Küche wäre vielleicht ungestraft davongekommen. Es ist nun einmal so, wo gehobelt wird, fallen auch Späne“, murmelte er und schob das ungefragte Stimmchen in die hinterste Ecke seines Verstandes zurück.

Aber würde er das immer können? Er hatte getötet, obwohl er Gewalt verabscheute. Für Paul Kowalskis Tod mochte er vielleicht noch eine Rechtfertigung haben. Aber was war mit dessen Bruder Fred?

Wer dem Leitspruch des Alten Testaments anhing der da hieß: AUGE UM AUGE, ZAHN UM ZAHN,

konnte vielleicht damit leben eine menschliche Fehlentwicklung wie Paul Kowalski getötet zu haben, doch auch damit, einem Unschuldigen sein Leben gestohlen zu haben?

Tief bewegt und voller Mitleid schloss er die starren Augen der Toten und ging. Er öffnete die Wohnungstür einen Spalt breit und lauschte. Nichts! Das Treppenhaus war leer. Er schloss geräuschlos die Tür hinter sich und zog den Schlapphut tief ins Gesicht. Unbemerkt erreichte er die erste Etage.

Und hier passierte es!

„Guten Tag“, grüßte der ältere Herr freundlich, der mit Mülltüten bepackt aus der Wohnungstür trat.

Der Mörder drehte hastig den Kopf zur Seite und eilte stumm die restlichen Stufen hinab. Krachend fiel die Haustür hinter ihm zu. Obwohl er am liebsten gerannt wäre, ging er ruhigen Schrittes weiter. Durch die Gegend hastende Menschen erregten Aufmerksamkeit und das war das Letzte, was er gebrauchen konnte.

War der Mann als Zeuge gefährlich? Eigentlich nicht. Der Schlapphut und die große Sonnenbrille verdeckten den größten Teil seines Gesichts. Was sollte er da schon groß beschreiben können. Nein, der Mann war als Zeuge ungefährlich.

Kein Fingerzeig, kein Indiz wies auf ihn als Täter hin. Und nachdem er seinen gottgewollten Auftrag erfüllt hatte, würde er sein Leben dort fortführen, wo er es kurzfristig unterbrochen hatte, um Paul Kowalski zu bestrafen. Niemand würde ihn entdecken. Beruhigt ging er zu seinem Wagen, stieg ein und fuhr davon.

TREFFEN MIT KARLA

Karla schaute zum wiederholten Male nervös auf ihre Armbanduhr. Wo Julia nur blieb? Um vierzehn Uhr waren sie zum Essen verabredet und jetzt war es bereits zwanzig Minuten nach zwei. Dabei brannte ihr die Zeit unter den Nägeln.

Sie hatte noch einen Termin in der psychiatrischen Klinik, in der sie acht Stunden in der Woche als Psychiaterin Patienten betreute. Eine höhere Stundenanzahl erlaubte ihr die eigene, gut gehende Praxis leider nicht. Die Arbeit in der Klinik lag Karla sehr am Herzen, da sie hier auch einen früheren Patienten betreute, den das mangelnde Mitgefühl seiner Mitmenschen und die widrigen Umstände in seinem Leben zu einem Gewalttäter werden ließen.

Doch war diese Klinik nicht die Endstation für den mordenden Bodensatz unserer, selbst immer gewalttätiger werdenden, so genannten normalen Gesellschaft. Nein, diese Anstalt war hauptsächlich ein Auffangbecken für seelisch und körperlich misshandelte, durch derlei Erfahrungen zu manchmal ungehemmter Gewalt neigender Kranker, die jedoch selbst Opfer waren.

Und besonders diese Gruppe Ausgestoßener besaß Karlas Mitgefühl. Sie war eine ausgezeichnete Psychiaterin und wusste sehr fein zwischen den wahren Kranken und den Blendern zu unterscheiden, die alles und jedes auf ihre schlimme Kindheit schoben, die häufig keineswegs schlimmer gewesen war als die anderer Leidensgenossen, die jedoch trotzdem zu anständigen Menschen herangewachsen waren.

„Entschuldige bitte, aber mein Wagen sprang nicht an“, riss Julias weiche Stimme Karla aus ihren trüben Gedanken.

„Macht nichts, Kleines. Wir müssen uns nur etwas beeilen. Ich habe nämlich noch einen Termin in der Klinik.“

„Bei deinem Lieblingspatienten?“, fragte Julia lächelnd.

„Ja, genau. Benjamin erwartet mich“, sagte Karla weich. „Er freut sich immer so sehr über meinen Besuch. Außerdem habe ich ihm einige Dinge für sein Wellensittichpärchen besorgt, auf die er sicherlich ungeduldig wartet. Er ist ein so lieber Mensch.“

„Hast du schon bestellt?“

„Nein, ich habe auf dich gewartet“, erwiderte Karla.

„Ich nehme einen Salatteller und Lammkoteletts und dazu ein Mineralwasser. Und du?“

„Ich auch“, entgegnete Karla.

Julia winkte den Ober heran und gab ihre Bestellung auf. Mit der Speisekarte fächelte sie sich Kühlung zu. „Mein Gott, diese Hitze“, stöhnte sie, obwohl bestimmt nicht mehr als zwanzig höchstens dreiundzwanzig Grad waren.

Karla musterte ihre Schwester aufmerksam. „Du bist in letzter Zeit so blass, Julia. Geht es dir nicht gut?“, fragte sie besorgt.

„Ach, es ist nichts weiter“, winkte Julia ab. „Mein Magen macht mir neuerdings etwas zu schaffen, aber ansonsten ist mit mir alles in Ordnung.“

„Du solltest ausspannen, Kleines. Mach eine schöne Reise, oder noch besser: Fahr zur Kur und lass dich einmal richtig durchchecken. Du hast seit zwei Jahren keinen Urlaub gemacht. Deine Künstler werden sicherlich auch mal ohne dich auskommen, schließlich sind sie ja keine Kinder mehr“, meinte Karla und musterte Julia mit sorgenvoll gerunzelter Stirn.

„Ach was, du übertreibst schon wieder“, wehrte Julia ab. „Mein Magen wird sich schon wieder beruhigen.“

„Es ist ja nicht nur dein Magen. Du hast mir auch von den Schwindelanfällen erzählt. Weißt du das nicht mehr?“

„Ach das! Wahrscheinlich war es einfach nur die drückende Hitze.“

„Aber du bist aufgrund der Schwindelanfälle böse gestürzt. Die blauen Flecken sind noch immer zu sehen“, klagte Karla.

Julia musterte ihre Schwester lächelnd, aber auch ein bisschen ungeduldig. Seitdem ihre Mutter gestorben war, die Karla adoptiert hatte, als deren Eltern bei einem Autounfall ums Leben kamen, umsorgte Karla sie wie eine Glucke.

Karla hatte ihre Adoptivmutter über alles geliebt und verehrt, aber sie, ihre fünf Jahre jüngere Adoptivschwester, vergötterte sie geradezu, was manchmal etwas zu viel des Guten war. Natürlich liebte sie Karla auch über alles. Nur manchmal war die Innigkeit ihrer Verbundenheit eben auch sehr anstrengend, dachte Julia innerlich seufzend.

„Ach, Karla“, sagte sie aus ihren Gedanken heraus. „Du bist manchmal wirklich anstrengender als eine Gouvernante. Falls du es noch nicht bemerkt haben solltest, große Schwester: Ich bin mittlerweile nicht nur volljährig, sondern eine gestandene junge Frau von dreißig Jahren“, stichelte Julia. „Allerdings bist du die attraktivste Gouvernante die ich jemals sah“, fügte sie zärtlich hinzu.

„Du Schmeichlerin“, murmelte Karla verlegen und strich eine vorwitzige Strähne ihres mahagonifarbenen Haares zurück, die sich aus der aufgesteckten Frisur gelöst hatte. Die Sorge schwand aus ihren großen, grünen Augen, und ihr etwas breiter Mund, mit den vollen, schön geschwungenen Lippen, verzog sich zu einem weichen Lächeln. Julias liebevolles, gewinnendes Wesen nahm ihr jedes Mal wieder den Wind aus den Segeln, außerdem besaß diese einen Charme, der nur noch von ihrer Schönheit übertroffen wurde.

Karla musterte ihre Schwester voller Zuneigung und Stolz. Alles an Julia ist so feingliedrig, so zart, so unerhört schutzbedürftig wie ihr sensibler Charakter und ihre allem Schönen zugeneigte Seele, dachte Karla gerührt. Sollte ihr jemals ein Leid zugefügt werden, könnte ich für die Gesundheit des Schuldigen nicht garantieren, dachte sie.

Obwohl selbst schlank und hoch gewachsen kam sie sich Julia gegenüber manchmal regelrecht schwerfällig vor, was natürlich absoluter Unsinn war. Denn auch Karla besaß eine ausgezeichnete Figur. Kräftiger als die ihrer Schwester, doch nicht minder attraktiv. Sie war so in Julias Anblick versunken, dass sie nicht mehr zugehört hatte. „... ist sehr sympathisch“, hörte sie nur noch.

„Was meinst du? Wer ist sympathisch?“, fragte Karla.

„Dieser Inspektor Thomson.“

Karla nickte. „Außerdem ist er äußerst tüchtig und sehr intelligent, sagt Sven.“

„Du magst den Kommissar sehr, nicht wahr?“

„Ja. Er war Freds bester Freund und wir drei verlebten manch netten Abend miteinander“, erwiderte Karla leise und Trauer verdüsterte ihr Gesicht. „Seit Freds schrecklichem Tod ist Sven mir eine große Stütze. Es ist reine Freundschaft, doch wer weiß, vielleicht eines Tages ...“ Sie verstummte.

„Es tut mir so leid. So unendlich leid“, flüsterte Julia und streichelte Karlas Hand.

„Ich weiß, Kleines. Aber irgendwann komme ich darüber hinweg. Der Mensch ist unglaublich leidensfähig. Das erlebe ich tagtäglich in meiner Praxis.“

„Wenn ich dir doch nur helfen könnte“, flüsterte Julia mit Tränen in den Augen. „Ich wünschte mir die Zeit zurückdrehen zu können, so wie in den Science-Fiction-Filmen. Dann ließe sich vieles ungeschehen machen.“

„Das wäre nur bedingt von Vorteil, Liebes. Denn das Schicksal massiv zu manipulieren hieße doch, den gesamten Zeitablauf durcheinander zu bringen, was wohl in einer Katastrophe enden würde. Es mag sich nach einer Plattitüde anhören und doch ist es wahr: Wir müssen das Leben so nehmen wie es kommt und versuchen, das Beste daraus zu machen“, sagte Karla. „Obwohl es für manche Menschen von der Schwere und Aussichtslosigkeit her vielfach unerträglich erscheinen mag“, fügte sie nachdenklich hinzu, wobei sie an ihren Patienten Benjamin Porella denken musste, der an der Brutalität seiner Umwelt zerbrochen war.

Julia wollte etwas sagen, doch das Erscheinen des Obers hinderte sie daran. Daher wünschte sie Karla nur guten Appetit und beugte sich hungrig über ihren Teller. Doch obwohl die Lammkoteletts ausgesprochen delikat aussahen, zog sich ihr Magen protestierend zusammen. Schlagartig verging ihr der Appetit. Sie wurde blass, und eine Welle der Übelkeit überschwemmte sie wie eine Woge. Hastig schob sie ihren Teller beiseite und lehnte sich zurück.

„Was ist los?“, fragte Karla besorgt.

„Mein Magen“, flüsterte Julia. „In letzter Zeit kann ich den Geruch von Fleisch einfach nicht ertragen. Ich versuche es mit dem Salat.“

„Du darfst diese Beschwerden nicht auf die leichte Schulter nehmen“, warnte Karla. „Vielleicht hast du eine Magenschleimhautentzündung oder gar ein Magengeschwür. Ich melde dich morgen Vormittag bei Dr. Fergusen an. Keine Widerrede bitte“, sagte Karla so energisch, dass Julia den ihr auf der Zunge liegenden Protest hinunterschluckte.

„Reg dich nicht unnötig auf, ich gehe ja hin“, stimmte sie dem Arztbesuch zu. Sie stocherte lustlos in ihrem Salat herum, spießte eine dunkelblaue Olive auf ihre Gabel, steckte sie in den Mund, schluckte sie mit angewidertem Gesichtsausdruck hinunter und gab endgültig auf. Sie trank ihr Mineralwasser auf einen Zug aus und begann in ihrer Handtasche herumzukramen.

Karla starrte geradezu entsetzt auf das weinrote Zigarettenetui, aus dem sich Julia eine Zigarette nahm und mit einem goldenen Feuerzeug anzündete. „Das darf doch nicht wahr sein“, sagte sie. „Du warst doch immer eine erklärte Gegnerin der Zigarettenindustrie. Ich fasse es nicht!“

„Ach, Karla! Nun mach doch kein Drama daraus. Ab und zu eine Zigarette kann doch nicht schaden“, sagte Julia ärgerlich.

„Eine?! Du hast dir gerade eine Zweite angezündet, obwohl die Erste noch im Aschenbecher verglüht und das bei deinen gesundheitlichen Problemen. Was ist bloß mit dir los?“, klagte Karla.

„Außer meinem Magen bin ich vollkommen okay, ergo werden mich die paar Zigaretten nicht gleich ins Grab bringen. Sollte mir Dr. Fergusen jedoch raten das Rauchen wieder einzustellen, bin ich jederzeit dazu bereit. Aber im Augenblick möchte ich ganz einfach hier sitzen, diese Zigarette zu Ende rauchen und möglichst keine Vorwürfe hören“, sagte Julia trotzig.

Karla gab sich geschlagen. Diese trotzige Seite ihrer Schwester kannte sie von Kindheit an. Wenn sie nicht einlenkte, zog sich Julia in ihr ganz persönliches Schneckenhaus zurückzog, aus dem sie äußerst schwer wieder herauszulocken war. Also ließ Karla fürs Erste die Sache auf sich beruhen. „Fährst du von hier aus zurück zur Galerie?“, fragte sie neutralen Boden anstrebend.

„Nein, nicht sofort. Zuerst besuche ich noch eine meiner Künstlerinnen in ihrem Atelier. Aber danach bin ich wieder in der Galerie.“

„Mir fällt auf, dass du dich in letzter Zeit verstärkt um Künstlerinnen bemühst. Hat das einen besonderen Grund?“, wollte Karla wissen.

„Nein, eigentlich nicht. Ich komme mit Frauen einfach besser zurecht. Die Herren Künstler werden immer exzentrischer, immer anspruchsvoller und enorm anstrengend. Außerdem haben es Künstlerinnen eindeutig schwerer, obwohl meiner Überzeugung nach gerade bei ihnen die kreative Seite besonders stark ausgeprägt ist.

Sie sind sensibler und diese Sensibilität fließt ungehemmt in ihre Schöpfungen, sowohl bei Gemälden, als auch bei Skulpturen und bringt so manche anrührende und eindringliche Arbeit hervor“, schwärmte Julia mit leuchtenden Augen. „Ach, dabei fällt mir etwas ein! Am achtzehnten August findet in einer Pöseldorfer Galerie eine Vernissage mit internationalem Publikum statt. Hast du Zeit?“

Karla ging in Gedanken ihren Terminkalender durch, dann nickte sie zustimmend.

„Fein“, freute sich Julia. „Hoffentlich sind die Bilder gut.“

„Ich muss jetzt leider los“, bedauerte Karla und erhob sich. „Heute bist du mit Zahlen dran. Deshalb hat mir das Essen wohl auch so gut geschmeckt“, neckte sie und umarmte ihre Schwester liebevoll. „Vergiss nicht deinen Termin bei Dr. Fergusen. Ich melde dich für elf Uhr an.“

Julia nickte lächelnd und streichelte Karlas Wange.

BENJAMIN PORELLA

Auf ihrer Fahrt zur Klinik musste Karla die ganze Zeit an Julia denken. Sie war lange nicht so fröhlich und unbefangen wie sonst. Irgendwie hatte sich Julia verändert. Oder reagierte sie aus Sorge um ihre Schwester übertrieben? Wurde Julia einfach nur reifer? Vielleicht trübte ihr Beruf ihren Blick, sodass sie hinter der kleinsten Veränderung psychische Gefahren lauern sah. „Das muss ich mir aber abgewöhnen“, dachte sie laut und gab Gas.

Sie erreichte die Klinik pünktlich und stellte ihren Golf auf dem Parkplatz für das Klinikpersonal ab. Sie freute sich auf die Begegnung mit Benjamin Porella, den sie unter intensiver Ausschöpfung ihrer Beziehungen in dieser besonders guten Anstalt unterbringen konnte. Benjamin Porella vertraute ausschließlich ihr.

Obwohl er den Ärzten und Schwestern der Klinik gegenüber höflich und freundlich war, verschloss er sein Innerstes vor ihnen so fest wie eine Auster. Nur Karla gegenüber taute er auf. Alleine ihr gestattete er Einblick in seine Gefühle, Hoffnungen und Ängste. Aus diesem Grund widmete sie dem sanften Mann, den die Herzlosigkeit seiner Mitmenschen zum vielfachen Mörder werden ließ, auch noch einen Teil ihrer Freizeit.

Zehn Minuten später stand sie Benjamin Porella gegenüber, einem hochgewachsenen, schlaksigen, vierundzwanzigjährigen jungen Mann, den alle Benny nannten. Seine braunen durch die Basedowsche Krankheit entstellten Augen strahlten sie an. Und genau diese entstellten Augen, von bösen Zungen auch Froschaugen genannt, waren Schuld an Bennys Unglück.

Benny kam lächelnd auf Karla zu und reichte ihr die Hand. „Wie schön, dass Sie gekommen sind“, sagte er sanft.

Karla erwiderte seinen Händedruck und sah ihn voller Sympathie an. Und ebenso wie vor fünf Jahren, als sie ihn zum ersten Mal sah, vermochte sie noch immer kaum zu glauben, dass dieser stets freundliche und liebenswürdige junge Mann zehn Menschenleben auf dem Gewissen hatte. Und der Grundstein für die tragischen Ereignisse, war in Bennys frühester Jugend gelegt worden.

Benny war eines Tages ohne Anmeldung in ihrer Praxis erschienen. Er war hypernervös und litt unter schweren Schlafstörungen. Er war dann pünktlich zwei Mal die Woche zur Therapie gekommen und hatte langsam Vertrauen zu ihr gefasst. Und dann hatte er sich eines Tages plötzlich sein bisheriges, trauriges Leben von der Seele geredet:

Benny war ein dickes, besonders sensibles Kind gewesen, das unter der Basedowschen Krankheit und einer starken Sehschwäche litt. Dieser Augenkrankheit wegen musste er bereits im zarten Alter von zwei Jahren eine starke Brille tragen, deren Gläser seine hervortretenden Augen ins Riesenhafte vergrößerten.

Vom Kindergarten an hänselten ihn die anderen Kinder, amüsierten sich auf seine Kosten und quälten ihn, wo sie nur konnten.

Benny ließ alles ohne Gegenwehr über sich ergehen und legte sich im Laufe der Jahre unter vielen heimlichen Tränen einen Panzer zu, der ihm ein Mindestmaß an Schutz gewährte. Alles ging gut, bis zu dem Tage, an dem die Grausamkeit seiner Mitschüler seinen mühsam erworbenen Schutzpanzer auf einen Schlag zerstörte.

Um das Ausmaß seines Leides und die daraus resultierenden, späteren Ereignisse begreifen zu können, musste man Bennys traurige Kindheit kennen.

Er war ein zutiefst einsamer Junge. Von den Kindern seines Alters ausgestoßen, wurde er von ihnen auf Schritt und Tritt körperlich und seelisch misshandelt, sobald sie seiner habhaft werden konnten. Seine Eltern versorgten ihn mit Nahrung und Kleidung – Liebe gaben sie ihm nicht.

Bennys Mutter war gleichgültig. Bennys Vater benutzte seinen Sohn als Blitzableiter für jeden Ärger, den er hatte. Benny war ein häufiger Gast im städtischen Krankenhaus. Mal waren es Verbrennungen, dann wieder ein gebrochener Arm oder auch mehrere gebrochene Rippen. Doch weder die Ärzte noch die Nachbarn zeigten seine Eltern jemals an.

Und so nahm Bennys Leidenszeit kein Ende und er blieb das unglücklichste Kind unter der Sonne. Bis eines Tages unverhofft die Liebe in Gestalt eines kleinen, schneeweißen Hundes mit einer schwarzen Pfote in Bennys Leben trat. Und da sein Vater einen besonders guten Tag hatte, durfte Benny den kleinen Hund behalten. Zum ersten Mal in seinem Leben war Benny glücklich.

Er liebte seinen kleinen Freund Snoopy so sehr, dass er ohne zu zögern sein Leben für ihn gegeben hätte und der Hund für ihn. Sie waren so unzertrennlich, dass Snoopy sein Herrchen des Morgens durch den Wald zur Schule begleitete und dort auf der anderen Straßenseite unter einer gewaltigen Platane so lange geduldig wartete, bis der Gong das Ende des Unterrichts ankündigte und Benny seinen Snoopy wieder glücklich in die Arme schloss.

Gemeinsam tollten sie dann auf dem Heimweg durch den Wald und waren so glücklich wie noch niemals zuvor in ihrem Leben. Bis zu dem bewussten Tag, an dem Benny völlig zu Unrecht eine Stunde nachsitzen musste. Als er endlich von seiner unfreundlichen Lehrerin Amalia Nosbusch, die ihn nicht ausstehen konnte, entlassen wurde, war Snoopy nicht mehr da. Doch das konnte nicht sein, denn der Hund hätte sich ohne Benny niemals freiwillig von der Stelle gerührt.

Benny schwante Böses. So schnell ihn seine Beine trugen eilte er in den Wald auf der Suche nach seinem Hund, den er mehr liebte als sein Leben.

Und dann fand er ihn!

Erdrosselt, mit heraushängender Zunge und weit aufgerissenen, gebrochenen Augen hing er, an allen vier Beinchen festgenagelt, an einer alten Eiche. Benny brach verzweifelt schluchzend unter dem Baum zusammen. Viel später, als seine Tränen versiegten. stand er auf und befreite seinen treuen Freund. Er drückte ihn an sich und streichelte zärtlich sein weiches Fell. Als er sich umdrehte, um diesen schrecklichen Ort zu verlassen, fiel sein Blick auf einen weißen Zettel, den herzlose Kinder an eine Birke gepinnt hatten. Darauf stand:

Froschauge! Viel Spaß mit deinem blöden Köter!

HA! HA! HA!

Deine Schulkameraden!

Benny nahm mit kreidebleichem Gesicht den Zettel und steckte ihn in seinen Anorak. Mit seinem ermordeten Hund auf dem Arm ging er heim. Er versteckte Snoopy im Garten seines Elternhauses unter einen Busch. Unbemerkt schlüpfte er in sein Zimmer.

Hier packte er Snoopys gelben Fressnapf und den blauen Trinknapf, etwas Trockenfutter, Snoopys Ball und seinen kleinen Gummibären, mit dem er so gerne gespielt hatte, in eine Plastiktüte. Über seinen Arm hängte er eine kuschelige Wolldecke und unter seinen anderen Arm klemmte er sich ein kleines, weiches Kissen. So bepackt schlich er aus dem Haus und eilte zu seinem toten Freund. Er versteckte seine Schätze neben Snoopy unter dem Busch. Dann schlich er zum Geräteschuppen. Mit dem Spaten seines Vaters in der Hand eilte er zurück.

Er schaffte die Sachen zu der kleinen Lichtung im Wald, auf der er zusammen mit Snoopy die glücklichsten Stunden seines Lebens verbracht hatte, und stapelte alles unter einem Baum. Dann ging er ein letztes Mal zurück und holte seinen toten, kleinen Freund. Er legte ihn auf die Wolldecke. Snoopys Köpfchen bettete er auf das kleine Kissen. Dann begann er ein tiefes Loch auszuheben, die letzte Ruhestätte für seinen geliebten Freund, beerdigt inmitten seiner liebsten Sachen. Danach saß Benny noch lange bitterlich weinend an Snoopys Grab.

Jetzt war er wieder ganz allein!

Als die Kinder am nächsten Morgen ihre Klassenräume aufgesucht hatten und die Lehrkräfte mit dem Unterricht begannen, brachen zuerst im Chemieraum, dann im Bastelzimmer und danach an anderen feuergefährlichen Orten Brände aus. Das Feuer griff schon bald auf das gesamte Gebäude über und vernichtete es.

In dem mit Benzin gespeisten Höllenfeuer kamen sechs Kinder, der Mathematiklehrer Franz Köppke und die Lehrerin Amalia Nosbusch um, was Benny ganz besonders freute, denn ihre Ungerechtigkeit war schuld daran, dass seine herzlosen Schulkameraden seinen Snoopy entführen und töten konnten.

Die Brandstiftung wurde Benny nachgewiesen, und er kam in ein Erziehungsheim, wo sich die Nachstellungen und Schikanen fortsetzten. Erst als er volljährig war, durfte er das Heim endlich verlassen. Er fand Arbeit in einer Gärtnerei und schaffte sich wieder einen kleinen, weißen Hund an. Diesmal mit einem schwarzen Ohr, den er Snoopy 2 nannte. Und das führte zur nächsten Tragödie seines Lebens.

Benny kam dazu, als zwei etwa zwölfjährige Jungen Snoopy 2, der neben dem Treibhaus lag und an einem Knochen nagte, gerade die Gurgel durchschnitten. Benny schrie gequält auf und rastete völlig aus! Er schnappte sich die beiden Jungen und schlug ihre Köpfe so lange gegen eine Steinmauer, bis sie nur noch eine breiige Masse waren. Erst dann ließ er ihre leblosen Körper los und lief davon.

Blutverschmiert war er in Karlas Behandlungszimmer gestürzt und weinend zusammengebrochen. Kaum hatte er ihr stammelnd das Entsetzliche berichtet, da erschien bereits die Polizei und nahm ihn mit.

Karlas Gutachten und ihre Bemühungen hatten dafür gesorgt, dass Benny in diese ausgezeichnete Anstalt eingewiesen wurde, wo sie ihn regelmäßig behandelte und besuchte und dafür sorgte, dass ihm kein neuerliches Leid zugefügt wurde.

Benny fühlte sich in der Anstalt wohl. Auf seine Bitte hin hatte sie durchgesetzt, dass er sich ein Wellensittichpärchen halten durfte, welches er liebevoll versorgte. Einen Hund wolle er niemals wieder haben, hatte er Karla gestanden. Obwohl ich sie doch so sehr liebe, bringe ich ihnen den Tod, hatte er traurig gesagt und dabei zärtlich das Köpfchen des Wellensittichweibchens gestreichelt.

Der Schock über den sinnlosen und grausamen Tod seines zweiten Hundes, dessen Existenz er von Anfang an mit Snoopy 1 vermischte, hatte diesen sanftmütigen jungen Mann, den Kinder und Erwachsene nur seines nicht so ansehnlichen Äußeren wegen zeit seines Lebens verfolgten und misshandelten, hatten Benny für ein künftiges Leben in der menschlichen Gesellschaft – die oftmals so gar nichts Menschliches an sich hat – unfähig gemacht.

Der Anblick seines blutüberströmten Hundes hatte das damalige schreckliche Erlebnis mit Snoopy 1 in Benny wieder aufleben lassen und etwas in Benny bewirkt, das ihn zu einer künftigen Gefahr für die menschliche Gesellschaft werden ließ. Er würde aller Voraussicht nach sein Leben unter ärztlicher Aufsicht und im Schutze einer Anstalt verbringen müssen. Und Karla würde alles in ihrer Macht stehende tun, damit Benny sein Leben lang in dieser Klinik bleiben konnte, in der er sich so behütet fühlte.

Karla schüttelte gewaltsam die traurigen Gedanken ab und sah Benny an, der sie beobachtete. „Sind Sie heute traurig?“, fragte er einfühlsam.

„Nein, Benny, im Gegenteil. Ich bin sehr froh hier zu sein“, erwiderte Karla lächelnd. „Wie geht es deinen Wellensittichen?“

„Minni und Balu sind wohlauf. Möchten Sie die beiden besuchen?“, fragte Benny.

Karla nickte. „Ja, denn ich habe einige wunderbare Dinge für sie mitgebracht.“

„Sie haben wirklich daran gedacht? Wie schön“, rief Benny freudig und zog sie mit sich fort.

DAS TOTE MÄDCHEN

Kommissar Sörensen und Inspektor Thomsen standen in Paul Kowalskis Schlafzimmer und beobachteten den Gerichtsmediziner bei seiner deprimierenden Arbeit.

„Sie ist seit mindestens fünf Stunden tot“, sagte dieser.

„Woran ist sie gestorben?“, fragte Kommissar Sörensen.

„Sie ist erstickt. Wahrscheinlich saß der zum Knebel zusammengedrehte Slip zu fest. Sie wurde missbraucht und schwer misshandelt. Ihr Alter liegt zwischen sechzehn und zwanzig Jahre. Genaueres nach der Obduktion“, erwiderte der Arzt.

„Danke, Doktor.“

„Hat der Tote nebenan das Mädchen so zugerichtet?“

„Höchstwahrscheinlich“, entgegnete Sven knapp.

„Wenn das so ist, dann hat der Kerl keinen Funken Mitleid verdient. Wissen Sie, ich habe gedacht, dass mich nach so vielen Jahren nichts mehr aus der Ruhe bringen könnte. Aber ich habe mich geirrt. Diese Sache hier ist selbst für einen so abgebrühten Knochenklempner wie mich zu viel“, sagte der Arzt aufgebracht.

„Wissen Sie, ich habe selber eine siebzehnjährige Tochter, und wenn ich mir dann dieses arme Mädchen ansehe ...!“ Er verstummte. „Sie können die Tote abtransportieren lassen“, sagte er leise und begab sich in die Küche, zu dem zweiten Tatort.

Kommissar Sörensen und Inspektor Thomsen verließen ebenfalls das Schlafzimmer. Sie gingen hinüber ins Wohnzimmer, in dem sie vor knapp vier Stunden mit Paul Kowalski gesprochen hatten. Jetzt war er tot und in seinem Schlafzimmer lag eine tote junge Frau. Sie konnten es nicht fassen.

„Sie muss da schon tot gelegen haben, als wir hier waren“, sagte der Kommissar.

„Ja. Ich muss unentwegt an den unangenehmen Geruch in der Wohnung denken. Jetzt wissen wir woher er kam“, sagte der Inspektor schaudernd.

„Nur gut, dass Fred nicht mehr erfahren hat wie schlecht und verkommen sein Bruder wirklich war. Anscheinend vereinigten sich in Paul Kowalski sämtliche schlechten Gene und in Fred die guten Gene. Ob Fred wohl in den letzten Sekunden seines Lebens erkannte, dass er für seinen Bruder sterben musste? Was meinst du Phil?“

„Du stimmst meiner Verwechslungstheorie also zu?“

„Ja, Phil, das tue ich, denn sie ist zu offenkundig richtig. Zwillingsbrüder sterben innerhalb von drei Tagen durch Gift. Das kann einfach kein Zufall sein. Ich denke, wir haben es mit einem äußerst skrupellosen und kaltblütigen Mörder zu tun.“

„Oder einem äußerst verletzten Menschen“, fügte Phil hinzu. Und als ihn sein Freund und Partner überrascht ansah: „Vielleicht wurde ja eine ihm nahe stehende Frau Paul Kowalskis Opfer. Ein Opfer, welches die physischen Qualen und Misshandlungen zwar überlebte, die psychischen jedoch nicht.“

„Und selbst wenn dem so wäre, Phil. Würde das die grausame Tötungsart rechtfertigen? Es ist und bleibt Mord. Geplanter, hinterlistiger und besonders abscheulicher Mord. Kein Mensch hat das Recht auf Selbstjustiz, auch wenn er noch so sehr verletzt und gedemütigt wurde“, sagte Sven. „Wenn wir wieder anfangen würden Selbstjustiz als Rechtsmittel einzusetzen, würde unsere Gesellschaft schon bald in völligem Chaos und ungebremster Gewalt versinken. Selbstjustiz kann und darf nicht die Antwort auf Gewalt sein“, fügte er ernst hinzu.

„Ich bin zwar grundsätzlich deiner Meinung, glaube aber andererseits, dass Menschen plötzlich in einen Teufelskreis der Gewalt geraten können, aus dem sie ihrer Überzeugung nach nur durch gewaltsame Vergeltung wieder herauskommen. Sie sind fest davon überzeugt nur dann weiterleben zu können, wenn sie ihren Peiniger bestrafen, der ihnen oder einem über alles geliebten Menschen Gewalt antat. Von einer Sekunde auf die andere klafft im Lebensweg solcher Menschen plötzlich ein tiefer, unüberwindbarer Graben, in dem sie zu versinken drohen.

Aber sie wollen nicht in diesem Graben der Angst und Verzweiflung, der Demütigungen und des Hasses versinken. Sie wünschen sich wieder frei zu sein; möchten die beiden Enden ihres Lebensweges wieder zusammenfügen und dort weitermachen, wo er zwangsweise unterbrochen wurde. Also flüchten sie sich in den Hass und den Glauben daran, dass alles wieder so wird wie es war, wenn sie den Ursprung ihres Hasses vernichten.

Und dann beginnt das Töten. Grausam und mitleidlos und oftmals ohne Ende. Er hat es verdient. Er ist schlecht, grausam, sadistisch oder was auch immer; eine Gefahr für die Menschheit; er muss vernichtet werden, redet sich der Täter ein – der gleichwohl Opfer sein kann – und handelt oftmals auch noch in dem Gefühl vollkommener Übereinstimmung mit dem Alten Testament in dem steht:

AUGE UM AUGE, ZAHN UM ZAHN.

Dieser Satz schwelt im Kopf des Täters, der sich als Rächer sieht, und rechtfertigt sein Tun. Wenn selbst die Bibel sagt: Räche dich Opfer! Gib dein Leid an deinen Peiniger weiter, denn dann bist du frei – und nicht wenige Täter werden dieses Bibelzitat so oder ähnlich auslegen – wer oder was sollte ihnen dann noch Einhalt gebieten können?“, fragte Phil leise.

Während Phil sprach, hatte Svens Betroffenheit von Wort zu Wort zugenommen. Um sie zu verschleiern, rettete er sich in die Ironie, als sein Freund schwieg: „Du hättest lieber Psychiater werden sollen“, spottete er gutmütig.

„Bevor ich zur Polizei ging, studierte ich Philosophie und Psychologie. Es hat mir in meinem jetzigen Beruf manchmal geholfen, aber niemals geschadet“, erwiderte Phil kühl.

„Entschuldige bitte. Ich wollte dich nicht verletzen“, sagte Sven verlegen.

„Schon gut, das weiß ich doch. Dieser Fall legt die Nerven bloß. Das hat die Reaktion unseres sonst so kaltschnäuzigen Dr. Bornholm deutlich bewiesen. Doch wenn wir unsere Emotionen nicht zum Maßstab unseres Handelns machen, werden wir diesen Fall schon aufklären. Mit solider Polizeiarbeit wird es uns gelingen, den Giftmörder zu fassen“, behauptete Phil. „Wir werden die Morde an Fred und seinem schrecklichen Bruder aufklären und damit ...“

... sollten wir umgehend beginnen“, führte Sven den Satz zu Ende. „Ich schlage vor, wir befragen zuerst einmal die Bewohner des Hauses, ob ihnen etwas Ungewöhnliches aufgefallen ist. Danach sehen wir weiter.“

Sie begannen mit der Wohnung im Parterre. Doch je mehr Leute sie befragten, desto niedergeschlagener wurden sie. Und dann trafen sie auf dem Weg nach unten doch noch den einzigen Mieter, der nicht zu Hause gewesen war. Mit Einkaufstüten beladen stand er seiner Wohnungstür.

„Ja, ich habe einen Mann gesehen“, bestätigte der Mann. „Er fiel mir durch seine Geheimnistuerei und seine dunkle Kleidung auf. Und dann dieser Schlapphut und die riesige Sonnenbrille. Stellen Sie sich nur vor: Der hatte Lederhandschuhe an und das bei der Wärme! Das muss einen ja stutzig machen. Nein, sein Gesicht konnte ich nicht erkennen, aber seine Bewegungen waren die eines jungen Mannes.“

Sie bedankten sich und fuhren zurück ins Büro. Hier fassten sie noch einmal die Fakten zusammen. Doch sie drehten sich im Kreis. Theorien wurden erdacht und wieder verworfen. Zu einer verwertbaren Spur führten ihre Überlegungen nicht. Vielleicht würde der Bericht des Gerichtsmediziners einen Hinweis auf den Täter bringen. Oder die Spurensicherung fand einen Fingerabdruck, eine Gewebefaser oder irgendein Indiz, hofften sie.

MANIPULATIONEN!

„Ich wusste gar nicht, dass es so was gibt“, murmelte Kommissar Sörensen, als er am nächsten Morgen den Bericht des Gerichtsmediziners las.

„Was nicht gibt?“, fragte Phil, der den Bericht der Spurensicherung vor sich liegen hatte.

„Hier steht, Paul Kowalski hatte sich einer Operation unterzogen, die seine Potenz wiederherstellte. Falls ich Bornholms Ausführungen richtig verstehe, hat man in Kowalskis Glied eine Art Mechanik implantiert, durch die er seine Erektionsfähigkeit zurückerhielt. Außerdem wurde sein Penis um etwa vier Zentimeter verlängert. Als zusätzliche Erklärung schreibt der Doktor etwas über „mit der Hand pumpen“. Bedeutet das etwa, für den Kerl war jederzeit eine Erektion möglich?“, fragte Sven.

„Genauso ist es“, bestätigte Phil ganz selbstverständlich. „Mit Hilfe des Pumpens kommt es zwar zu einer Erektion, jedoch nicht zwangsläufig zu einer Ejakulation.“

„Woher weißt du das denn?“, fragte Sven verblüfft.

„Ich las darüber in einer Zeitschrift.“

„Du sagst das so gelassen. Aber derartige Manipulationen sind doch schrecklich.“

„Wieso denn das? Was soll daran schrecklich sein, einem impotenten Mann seine Erektionsfähigkeit zurückzugeben?“, fragte Phil verblüfft.

„Aber so ein Mann kann immer! Und wenn ...“

„Welcher Mann will denn schon immer?“, unterbrach ihn sein Freund.

„Na, du bist gut! Wenn ich an einen so brutalen und abartig veranlagten Mann wie Paul Kowalski denke, dann fallen mir zu diesem Thema schon einige schreckliche Dinge ein, die er auf Grund seiner künstlich hochgeputschten Potenz verstärkt auszuleben vermochte.“

„Mein Gott, Sven! Von diesem Standpunkt aus habe ich dieses Thema noch nie betrachtet. Ich sah bisher nur die Vorteile für einen normal veranlagten Mann, der auf diese Weise wieder Geschlechtsverkehr haben kann und nicht mehr von den sexuellen Freuden des Lebens ausgeschlossen ist. Aber du hast recht! Bei einem Sadisten kann die künstlich geschaffene, permanente Erektionsfähigkeit katastrophale Auswirkungen haben“, entgegnete Phil schockiert.

„Was meinst du Phil, könnte diese ungewöhnliche Manipulation etwas mit den Morden zu tun haben?“

„Das glaube ich nicht. Sadisten finden auch ohne diese Fähigkeit Mittel und Wege eine Frau bis zum Wahnsinn zu quälen. Dafür gibt es doch leider Gottes genügend einschlägige Beweise und Berge von Polizeiakten.“

„Also wieder nichts“, sagte Sven niedergeschlagen. „Wir haben zwei männliche Leichen, denn das Mädchen wurde ja von Paul Kowalski getötet wie wir wissen, aber keinen einzigen Hinweis auf einen möglichen Täter; und im Moment sieht es auch nicht danach aus, als bekämen wir jemals einen. Es gibt keine Zeugen und nicht eine einzige Spur.

Wir haben nichts! Absolut nichts! Falls der Täter nicht irgendeinen entscheidenden Fehler macht entkommt er uns, so traurig sich das auch anhört. Falls er sich jetzt zurückzieht und mit dem Töten aufhört, fassen wir ihn nie!“

Der Inspektor enthielt sich einer Antwort. Was hätte er auch sagen sollen. Sein Partner hatte die Situation klar erkannt und dem war nichts hinzuzufügen.

TÖDLICHER IRRTUM!

„Ich musste es tun“, flüsterte der Mörder in die Stille des Raumes. „Er hat seine Strafe verdient. Irgendjemand musste diese Bestie stoppen. Ich danke Gott dafür, dass er mich zum Rächer auserwählte, denn ich war es ihr schuldig.“

„War es auch Gottes Wille, dass du einem Unschuldigen sein Leben nahmst?“, meldete sich die kleine, erbarmungslose Stimme seines Gewissens. „Du versuchst mich zwar ständig zu verdrängen, aber das wird dir nicht gelingen!“

NICHT GELINGEN! NICHT GELINGEN!

Wie ein Hornissenschwarm schwirrten die Worte durch seinen fast zerspringenden Schädel. GE...LIN...GEN! GE... „Nicht! Hör endlich auf!“, schrie der Mörder und hielt sich seinen dröhnenden Kopf. „Ich will endlich meine Ruhe“, flüsterte er zitternd. „Nur ein wenig Ruhe.“

Sechs Wochen waren seit Paul Kowalskis Tod vergangen. Langsam, Schritt für Schritt, hatte er zur Normalität zurückgefunden. Durch sein geschicktes Taktieren hatte niemand aus seiner Umgebung etwas bemerkt. Nicht der Schatten eines Verdachts war auf ihn gefallen.

Er hatte ihr helfen können einen Teil ihres inneren Grabens zuzuschütten und die beiden losen Enden ihres Lebensweges, der sich spaltete, als das Schicksal sie traf, wieder notdürftig zusammenzufügen. Noch war nicht alles vollbracht, aber die Zeit würde ihr helfen, das entsetzlichste Kapitel ihres Lebens irgendwann endgültig abzuschließen.

Seinen tödlichen Irrtum, der mit Fred Kowalskis grauenhaftem Tod endete, hatte er in die verborgensten Windungen seines Gehirns verbannt. Er hatte den Mord an einem Unschuldigen zwar verdrängt, doch die winzige, penetrante Stimme seines Gewissens zerrte seine Tat immer wieder aufs Neue aus den Tiefen seiner Erinnerung hervor.

Er wehrte sich gegen ihre Einflüsterungen, ihre Vorwürfe und hatte ein beachtliches Talent dafür entwickelt die Dinge so auszulegen, dass sie fugenlos in sein neues, verändertes Weltbild passten. Er hatte getötet, na und? Ein perverser Mörder war seiner gerechten Strafe zugeführt worden. Was sollte daran nicht richtig sein? Hätte er ihn nicht getötet, wäre diese Ausgeburt der Hölle straflos davongekommen. Er hatte diesen Sadisten töten MÜSSEN!

Die Flasche mit dem Aconitin hatte er zu den vielen anderen Giftflaschen gestellt, die er schon bald entsorgen würde und damit den letzten Beweis seiner Tat. Durch seine Entscheidung, das Übel in Gestalt Paul Kowalskis gewaltsam aus ihrem Leben zu verbannen, war sie dem Leben zurückgegeben worden. Ja, er war glücklich über Kowalskis grauenhaftes Ende. Jetzt konnte sie endlich wieder ihr eigenes Leben führen. Niemand, außer ihm, wusste von der grausamen Erfahrung, die sie hatte machen müssen. Keiner kannte das Ausmaß ihres Leids. Und so sollte es auch bleiben.

Es war vorbei! Endlich vorbei! Und doch fühlte er sich an manchen Tagen so zweigeteilt, so fremd in seiner eigenen Haut. Aber was machte das schon. Wichtig war nur, dass sie ihr Leben endlich dort weiterführen konnte, wo es so brutal unterbrochen worden war.

Er war es zufrieden, wenn da nur nicht diese schrecklichen Albträume gewesen wären. Seit dem Tod der beiden Männer quälten sie ihn jede Nacht. Doch sie würden mit der Zeit vergehen. Daran glaubte er felsenfest, musste es, um zu überleben.

Das Schlagen der antiken Standuhr schreckte ihn auf. „Mein Gott, so spät schon“, murmelte er verwirrt. Wo war die Zeit geblieben? Saß er etwa schon seit zwei Stunden hier, an seinem Sekretär? Er wusste es nicht mehr und schob den Gedanken beiseite.

Hatte er nicht etwas vorgehabt? Aber was? Etwas Wichtiges? Er hatte es vergessen wie so vieles andere auch.

„Am besten lege ich mich früh hin. Vielleicht kann ich endlich wieder einmal durchschlafen“, murmelte er. „Nur, wollte ich nicht irgendwohin?“, grübelte er laut und strich sich über die Stirn. „Was ist nur mit mir los? Ich kann mich einfach nicht erinnern.“ Er stand auf und reckte sich. Und plötzlich fiel es ihm wieder ein.

„Natürlich! Das hätte ich doch beinahe glatt vergessen. Jetzt muss ich mich aber sputen“, murmelte der Mörder lasch. Er schlurfte ins Schlafzimmer. „Oder sollte ich mich doch lieber hinlegen?“, flüsterte er.

AUF DER VERNISSAGE

Julia drehte sich vor dem hohen, dreiteiligen Kristallspiegel und musterte sich kritisch von allen Seiten. „Was meinst du, Karla?“, fragte sie. „Soll ich den türkisfarbenen Seidenanzug anbehalten?“

„Unbedingt, Kleines. Er sieht toll aus zu deinem dunklen Haar und dem schwarzen Onyx-Schmuck. Jetzt noch die passenden Schuhe und die anderen Frauen werden vor Neid erblassen.“

„Das kornblumenblaue Seidenkostüm und der Platinschmuck als Kontrast zu deinem mahagonifarbenen Haar ist aber nicht weniger attraktiv, Karla. Und deine hochgesteckte Frisur ist einfach toll“, sagte Julia bewundernd.

„Mit anderen Worten, Schwesterherz: „Du meinst, wir sind der Hit des Abends, richtig?“, lächelte Karla.

„Genau!“

„Dann auf ins Vergnügen, Kleines.“

„An sich habe ich gar keine rechte Lust“, erwiderte Julia trübsinnig. „Aber ich muss mich dort unbedingt sehen lassen.“

„Du hast mich eingeladen, also streng dich ein wenig an und enttäusche deine greise Schwester nicht“, neckte Karla sie.

„Ich werde mich bemühen“, erwiderte Julia lächelnd.

Beschwingten Schrittes verließen die beiden Schwestern Julias elegante Wohnung, die sie sich im obersten Stockwerk eines ihrer Mietshäuser eingerichtet hatte und die sich über die gesamte Etage erstreckte.

Auf der Treppe der zweiten Etage blieb Julia plötzlich stehen. „Da war doch noch was“, murmelte sie.

„Hast du was vergessen?“

„Ich weiß nicht. Ich dachte ...Nein.“ Julia schüttelte den Kopf und stieg weiter die Treppe hinunter. Vor dem Haus stiegen sie in ihr weißes Mercedes Cabriolet und fuhren nach Pöseldorf zur Vernissage.

Als sie gegen einundzwanzig Uhr dort eintrafen, war das Spektakel bereits in vollem Gange. Künstler und Prominente aus Politik und Business; Schauspieler und Ärzte; Sammler und solche, die es gerne wären; Kunstsachverständige und andere, die sich dafür hielten; Kapitalanleger und wahre Kunstliebhaber; Journalisten und Kritiker; Spinner und Exzentriker, sie alle drängten sich am „Kalten Buffet“.

Als Skelette verkleidete Kellner kämpften sich mühsam durch die unaufhörlich schnatternde Menge und reichten Tabletts mit Sektgläsern herum.

Julias und Karlas Garderobe gehörte mit zu der Schlichtesten in diesem Theater, aber mit Sicherheit waren sie die am geschmackvollsten und elegantesten gekleideten Gäste in diesem Heer männlicher und weiblicher Paradiesvögel.

Geübt durch unzählige ähnliche Besuche schlängelte sich Julia zusammen mit ihrer Schwester geschickt durch die trinkende, essende, schnatternde und johlende Menge. Sie versuchten mit wechselndem Erfolg einen Blick auf die ausgestellten Arbeiten zu erhaschen.

Doch was sie sehen konnten gefiel ihnen absolut nicht. Die dem Stil Bacons nachempfundenem Bilder mit Anklängen an den abstrakten Julian Schnabel – nach seiner Tellerbilderzeit – waren Julia und Karla zu blutrünstig und zu deprimierend.

Die verstümmelten, menschlichen Körper in rosa und grünlichem Weiß sahen aus wie hingemetzelte Leichen auf einem Schlachtfeld. Obszöne Frauenakte; daneben Rinderhälften, aus denen kadmiumrote, mit Krapplack abgeschwächte Blutströme flossen; verendende Rinder und Dromedare mit heraushängenden Zungen und vor Durst weit aufgerissenen Mäulern, vor einem vor Hitze wabernden – von der Farbwirkung her ausgezeichnet getroffenen – Hintergrund stehend und so ging es weiter von Bild zu Bild.

Eine bemerkenswert große Anzahl der Bilder zierte bereits der begehrte rote Punkt, der Verkauft signalisierte. Grauen vermarktet sich in unserer pervertierenden Welt eben ausgesprochen gut. Schönheit und Harmonie, Ethik und positive Kreativität sind in dieser schnelllebigen, unaufhörlich nach neuen, immer stärkeren Reizen suchenden Gesellschaft anscheinend nicht mehr gefragt.

Erschöpft von dem Lärm und der Hektik zogen sich Julia und Karla neben eine, für den heutigen Abend in die Ecke verbannte, grob gearbeitete Holzskulptur – vielleicht von Baselitz? – zurück, wo zwei einsame Stühle zum Sitzen einluden. Julia nippte in sich gekehrt an ihrem Sekt, und Karla musterte die hektische Meute um sie herum.

Ein schrilles: „Julia, meine Liebe, hier haben Sie sich versteckt“, schreckte sie auf.

Ach herrje! Pauline Bocara hatte sie entdeckt. Na ja, gute Miene zum bösen Spiel machen hieß die Parole, denn Pauline war eine ihrer besten und treuesten Kundinnen; kapriziös, steinreich und exzentrisch bis zum Exzess. Wie sah sie nur wieder aus! Der frech in die Stirn gezogene kleine, grüne Hut mit den überproportional langen Straußenfedern (kein Wunder, dass bei der Länge zwei bereits abgebrochen waren) auf dem zyklamroten Haar; dazu das in herrlichen Blau- und Grüntönen schimmernde Kleid.

Aber der Schnitt! Mein Gott!

Dazu trug Pauline grüne Chevreaulederstiefel mit zum Kleid passenden, blauen Applikationen. Und wie stets, war sie mit kostbarem Schmuck behängt wie ein Weihnachtsbaum. Es war ein Wunder, dass sie überhaupt noch am Leben war, wo in dieser gewalttätigen, gierigen Welt schon für weniger als eine billige Uhr gemordet wurde. Das war Pauline, die schwatzhafte Intrigantin par excellence. Also Julia, auf in den Kampf und nicht gekniffen.

„Hallo, Pauline! Welche Freude Sie zu sehen. Darf ich Ihnen meine Schwester Karla vorstellen? Karla, und das ist Madame Pauline Bocara, meine beste und treueste Kundin, eine exzellente Kunstkennerin“, säuselte Julia zuckersüß.

Die beiden Frauen reichten sich die Hände. „Ach, Sie haben eine Schwester? Wie nett“, war Paulines magerer Kommentar. Sie hatte keine Zeit, brannte darauf ihre sensationelle Neuigkeit loszuwerden. Außerdem war ihr diese Karla mit den intelligenten, durchdringenden Augen und dem kühlen Lächeln auf Anhieb unsympathisch.

„Gefallen Ihnen die Arbeiten des Künstlers?“, fragte Julia. „Wo ist er überhaupt? Ich habe ihn noch gar nicht zu Gesicht bekommen“, schleimte Julia so gekonnt, dass ihr fast schlecht wurde bei dem Gedanken an so viel Falschheit.

„Ob mir die Bilder gefallen? Also wirklich, Julia! Sie sollten mich aber wirklich besser kennen. Diese ausgekotzten Farbtöne und diese deprimierenden Motive“, rief Pauline empört. Die sogenannte feine Gesellschaft drückte sich gern drastisch aus. Das war modern und schließlich konnte man sich ja fast alles erlauben, wenn man nur genügend Geld besaß. Schlimmstenfalls wurde man den Exzentrikern zugeordnet – und das war schick.

„Diese sogenannten Kunstwerke sind ja noch schlimmer, als die Nachrichten im Fernsehen“, schrillte Pauline.

„Kennen Sie den Künstler, Pauline?“

„Natürlich kenne ich den Perversling. Er ist genauso widerlich wie seine Bilder.“

„Wo ist er?“

„Ich weiß es nicht. Vermutlich bumst er irgendjemanden. Sie können sich nicht vorstellen, was mir seine Freundin vorhin erzählte“, flüsterte Pauline verschwörerisch, und ihre tiefliegenden, mit schwarzem Kajal umrandeten Augen funkelten vor Sensationslust.

„Was denn, Pauline?“, tat ihr Julia den Gefallen zu fragen.

Karla verdrehte die Augen und seufzte innerlich. Sie hasste Klatsch!

„Also gut, meine Liebe. Ihnen kann ich es ja anvertrauen, aber Sie müssen es für sich behalten, denn seine Freundin erzählte es mir im Vertrauen. Sie sagt, dieser Angeber Voltaire kann immer! Das hat mir seine Freundin Mijou gesagt. Stellen Sie sich das nur mal vor, Julia. Er pumpt an seinem Penis und dann hat er einen Ständer nach dem anderen. Manchmal macht er es ihr so häufig hintereinander, dass sie am nächsten Tag kaum laufen kann. Das hat sie wirklich gesagt.

Aber natürlich ist das nicht normal! Voltaire hat sich seinen Schwanz operieren lassen. Ich glaube auf Mallorca. Ja, genau! Auf Mallorca war es. Mijou lernte ihn dort kennen, als sie in einer anderen Privatklinik einen Schwangerschaftsabbruch vornehmen ließ. Die Klinik in der er war ist ein Geheimtipp für alles Mögliche. Zwar sehr teuer, doch absolut diskret“, sagte Pauline verschwörerisch.

„Was haben Sie denn, meine Liebe?! Sie sind ja kreidebleich. Aber, aber, so schlimm ist das, was ich Ihnen erzählte, doch auch nicht. Sie sind ja ein Sensibelchen, Julia. Kommen Sie, nehmen Sie hiervon einen kräftigen Schluck, dann wird Ihnen gleich besser.“

Pauline reichte Julia einen goldenen, mit Brillanten und Smaragden verzierten Flachmann.

Nach einem herzhaften Schluck kehrte die Farbe in Julias Wangen zurück. „Mein Kreislauf. Die Luft hier“, murmelte sie.

Pauline nickte verständnisvoll und verschwand. Mit Kranken wollte sie lieber nichts zu tun haben. Man wusste ja nie!

„Mir ist schlecht“, murmelte Julia und erhob sich mit butterweichen Knien. „Ich fürchte, ich muss mich übergeben.“ Karla legte fürsorglich ihren Arm um Julias Schultern und führte sie zu den Waschräumen. Nachdem Julia die Tür hinter sich verriegelt hatte, setzte sie sich auf den mit Fell bezogenen Toilettendeckel.

Rote Nebelschwaden waberten vor ihren Augen, und ihr Magen zog sich krampfhaft zusammen. „Diese verfluchte Gastritis“, stöhnte sie gequält. Sie erzitterte unter einem Anfall von Schüttelfrost der sich unvermittelt in glühende Hitze verwandelte. Ihr Innerstes schien zu verglühen; Atemnot überfiel sie. Stöhnend japste sie nach Luft.

„Ist alles in Ordnung, Kleines?“, fragte Karla besorgt.

„Es geht schon wieder“, flüsterte Julia.

„Hast du mich verstanden, Liebes?“

„Ich komme gleich“, erwiderte Julia dieses Mal lauter. Von einer Sekunde auf die andere vergingen die Kälte- und Hitzewallungen. Sie richtete sich auf und streifte das Zittern ab wie eine Schlangenhaut. Ruhe und Gelassenheit vertrieben den in ihr tobenden Aufruhr und beruhigten ihren angegriffenen Magen. Die Übelkeit verging und Julia atmete erleichtert auf. Sie strich sich übers Haar und verließ lächelnd den Toilettenraum. Mit weichen, fließenden Bewegungen durchquerte sie an der Seite ihrer Schwester die Galerie. Sie bemerkte weder die bewundernden Blicke der Männer, noch die neidischen der Frauen.

„Geht es wieder? Oder möchtest du lieber nach Hause?“, fragte Karla.

Julia schüttelte den Kopf. „Nein, ich möchte noch etwas hierbleiben. Ich möchte den Maler kennenlernen. Außerdem helfen die Magentabletten von Dr. Fergusen ganz fantastisch.“

„Also gut, dann wollen wir uns mal auf die Suche nach diesem Voltaire machen. Der junge Mann dort drüben mit dem Pferdeschwanz könnte es sein“, meinte Karla.

„Dann sollten wir ihn begrüßen“, erwiderte Julia und machte sich auf den Weg. „Ich bin Julia van Dangen“, stellte sie sich vor. „Die Dame neben mir ist meine Schwester Karla. Sie sind der Künstler Voltaire?“

„Der bin ich“, erwiderte der hochgewachsene, in schwarzes Leder gekleidete junge Mann. Geile Puppe, dachte Voltaire. Die würde in meine Sammlung passen.

Julia lächelte und er lächelte zurück. „Darf ich Ihnen und Ihrer Schwester etwas zu trinken holen?“, fragte er so zuvorkommend wie noch nie.

„Gerne“, nickte Julia und er eilte davon.

„Magst du diesen Angeber etwa?“, fragte Karla erstaunt.

„Nein, eigentlich nicht. Ich möchte nur wissen, ob es von ihm noch andere, positivere Arbeiten gibt, denn malen kann er“, erklärte Julia.

Als der Künstler mit zwei Gläsern Sekt zurückkam, verwickelte ihn Julia in ein Gespräch.

Karla schlenderte währenddessen an den einheitlich schwarz gerahmten Gemälden vorbei. Die Menge hatte sich mittlerweile gelichtet, sodass sie sich die Bilder in Ruhe ansehen konnte. Allerdings mochte sie sie auch aus der Nähe nicht.

Die schwarzen Rahmen sind gut gewählt, dachte Karla. Sie passen ausgezeichnet zu dieser Anhäufung von Gewalt, Grausamkeit und Tod. Dieser Voltaire muss ein ziemlich gestörtes Verhältnis zu seiner Umwelt haben, dachte die Psychiaterin in ihr. Sie sah zu Julia hinüber, die in ein angeregtes Gespräch mit dem Maler vertieft war, der sich wie ein Pfau vor ihr spreizte.

Gleich wird er schrille Paarungslaute ausstoßen, dachte Karla amüsiert. Trillern, pfeifen oder schreien Pfaue eigentlich während ihres Werberituals? überlegte sie schmunzelnd. Da ihre Schwester keine Notiz von ihr nahm, suchte sie sich einen ruhigen Winkel. Sie lehnte sich gegen die Wand und beobachtete die Gäste, die sich zu kleinen, munter palavernden Gruppen zusammengefunden hatten.

Karlas Augen suchten die schrille Pauline Bocara, deren Klatschsucht sie unerträglich fand. Aber diese war erfreulicherweise nirgends zu sehen. Anscheinend hatte sie die Vernissage bereits verlassen. Anderenfalls würde ich sicherlich ihre durchdringend schrille, hysterische Stimme auch noch im entferntesten Winkel vernehmen, dachte Karla schaudernd.

Ihr Blick wanderte weiter und blieb an einer schmächtigen, ungesund aussehenden blonden jungen Frau hängen, die sich gerade mit zitternden Händen eine Zigarette anzündete. Sie inhalierte tief, so tief, dass ihre Lungen mit einem Hustenanfall protestierten. Hastig hielt sich die Frau ein Taschentuch vor den Mund. Dabei rutschte ihr Kleiderärmel zurück. Drogen, dachte Karla entsetzt, als sie den zerstochenen Arm sah. Diese verdammten Drogen!

Endlich verebbte der Hustenanfall und die junge Frau entspannte sich. Sie zündete sich eine Zigarette an und starrte mit angespanntem Gesicht auf die Leute hinter Karlas Rücken. Sie war so in ihre Betrachtung vertieft, dass sie die auf ihr billiges, indisches Baumwollkleid fallende Asche überhaupt nicht bemerkte.

Karla drehte sich um und folgte der Blickrichtung der Unbekannten. Es waren Julia und der Künstler, denen ihre ungeteilte Aufmerksamkeit galt. Aber warum?

Vielleicht eine ehemalige Freundin dieses affektierten Angebers? überlegte Karla und wandte ihre Aufmerksamkeit dem Galeristen Etzak Goldstein, dem Initiator dieses Abends, zu, der einen äußerst zufriedenen Eindruck machte. Da etwa siebzig Prozent der ausgestellten Bilder ein roter Punkt schmückte war die Zufriedenheit des Galeristen verständlich.

Als sie wieder zu ihrer Schwester hinübersah verabschiedete sich der Künstler gerade und steuerte beschwingt auf den Ausgang zu, während Julia lächelnd zu Karla ging.

„Na, hast du erfahren was du wissen wolltest?“, fragte Karla.

„Ja, aber seine Arbeiten kommen für meine Galerie nicht in Frage. Offensichtlich hat dieser Maler einen Pakt mit dem Grauen und mit dem Tod geschlossen, denn er malt ausschließlich diese schauerlichen Dinge“, sagte Julia kopfschüttelnd.

„Vielleicht sollte dieser Voltaire mal einen guten Psychiater konsultieren“, meinte Karla trocken.

„Ich glaube nicht, dass das nötig ist.“

„Na, ich weiß nicht so recht.“

„Nein, Karla. Er hat weder einen größeren noch einen kleineren Spleen, als die anderen Künstler. Aber was soll´s, Schwesterherz. Fahren wir nach Hause. Ich bin rechtschaffen müde.“

„Einverstanden. Aber ich nehme ein Taxi, dann liegst du früher im Bett.“

„Unsinn! Du schläfst heute wie abgesprochen bei mir, dann können wir noch ein bisschen klönen. Danach machen wir uns ein schönes Glas heiße Milch mit Honig und danach werden uns Morpheus´ Arme liebevoll umfangen.“

„Sehr poetisch“, sagte Karla schmunzelnd. Arm in Arm verließen sie die Vernissage und fuhren munter plaudernd zu Julias Wohnung.

TOD EINES KÜNSTLERS

„Was war er?“, wollte Kommissar Sörensen wissen.

„Er war Kunstmaler. Hatte erst kürzlich eine sehr erfolgreiche Ausstellung in Pöseldorf. Sie wurde im Fernsehen erwähnt.“

„Er starb durch Gift“, stellte Dr. Bornholm fest.

„Doch nicht etwa durch Aconitin?“, rief Sven.

„Nein. Sein zu einem sardonischen Lachen verzerrtes Gesichts und die erweiterten Pupillen mit den hervortretenden Augäpfeln lassen eher auf eine Strychnin-Vergiftung schließen.“

„Kann es Selbstmord gewesen sein?“, fragte Phil.

„Vielleicht, vielleicht auch nicht. Wartet bis morgen, dann weiß ich mehr“, bat der Arzt.

„Keinerlei Kampfspuren“, murmelte Sven. „Aber weshalb sollte sich ein erfolgreicher Künstler wie er plötzlich mit Strychnin umbringen? Schade, dass es kein Aconitin war, dann hätten wir wenigstens eine Parallele zu den Kowalski-Morden.“

Nachdem der Tote abtransportiert worden war, sahen sich die beiden Kriminalbeamten in der geräumigen Atelierwohnung des Toten um.

„Kann nicht schlecht verdient haben, so wie es hier aussieht“, stellte Phil fest. „Teure Ledermöbel, wenige, aber ausgesucht edle Antiquitäten; alleine der chinesische Teppich dürfte ein kleines Vermögen gekostet haben.“

Sie begaben sich in den mit Bildern und Materialien reich bestückten Atelierteil des weitläufigen Dachstudios. In verschiedenen Gefäßen standen Mengen hochwertiger Pinsel. In den Schränken fanden sie Kartons gefüllt mit Öl- und Acrylfarben allerbester Qualität. Hier lagerte Material, bei dessen Anblick jeder weniger begüterte Künstler vor Neid erblassen würde.

„Gefallen dir die Arbeiten?“, fragte Sven.

„Nein. Soweit ich das beurteilen kann sind sie handwerklich zwar ausgezeichnet, aber die Motive und die Farben! Allerdings bin ich weder ein Bacon-, noch ein Schnabel-Fan, die ihm offensichtlich Vorbild waren.“

„Der Maler „Francis Bacon“ ist mir ein Begriff, aber wer bitte ist Schnabel?“, wollte der Kommissar wissen.

„Ein Amerikaner namens „Julian Schnabel“. Bekannt wurde er durch seine sogenannten Tellerbilder. Danach malte er eine Zeit lang nur noch bluttriefende, tote Füchse, nachdem er eine Fuchsfarm besucht hatte.“

„Wodurch wurde er berühmt?“

„Durch seine Tellerbilder. Er kaufte billiges Geschirr auf, hauptsächlich Teller, zerschlug sie in passgerechte Stücke, klebte sie auf große Platten und bemalte sie. Und das waren dann seine Tellerbilder“, erklärte Phil.

„Na ja, wer so was mag“, murmelte Sven.

Sie waren während des Gesprächs die drei Stufen zur Sitzecke des Künstlers hinabgestiegen und wollten sich gerade setzen, als Phils Blick auf ein zierliches Lackschränkchen fiel, unter dem die Ecke eines glitzernden Gegenstandes hervorlugte. Er bückte sich und zog es hervor. „Sieh mal, Sven. Dieser Voltaire trank seinen Schnaps aus einem goldenen Flachmann, der mit Brillanten und Smaragden besetzt ist. Nobel was?“

„Die Flasche muss schnellstens ins Labor“, sagte Sven und nahm ihm den Flachmann aus der Hand. „Wenn wir Glück haben, ist das unser erster Hinweis auf den Täter, falls es kein Selbstmord war.“

„Schön wär´s“, erwiderte Phil und nahm ein in flaschengrünes Leder gebundenes Notizbuch von einem Beistelltisch. Nach den darin enthaltenen Notizen musste Voltaire ein ausgesprochen bizarres Sexualleben gehabt haben. Die Seiten des kleinen Buches waren mit Frauen- und Männernamen, deren Maße und sexuelle Vorlieben sowie den dazu gehörenden Telefonnummern dicht beschrieben.

„Dieser Voltaire war bisexuell“, murmelte Sven. „Ich frage mich, woher der Typ überhaupt noch die Zeit zum Malen genommen hat.“

Phil hatte nur mit halbem Ohr zugehört. Er steuerte gerade auf Voltaires, mit teuren Geräten reich bestückte Hi-Fi-Ecke zu, die dem breiten französischen Bett gegenüber eingerichtet war. In einem der Schränke fand er zahlreiche Videokassetten. Er schaltete das Breitwand-Fernsehgerät ein, wählte die erstbeste Kassette und schob sie in den Schlitz des Recorders.

Der Film zeigte Voltaire im Clinch mit einer Blondine, deren Silikonbrüste die handgreiflichen Attacken des Künstlers so bewegungslos, als wären sie festgeklebt, überstanden. Der Inspektor legte ein anderes Band ein. Selbe Thematik, nur dieses Mal mit einer rothaarigen Gespielin.

„Vergiss die Bänder, Phil. Die sind mit Sicherheit alle gleichen Inhalts, nur mit wechselnden Partnerinnen und Partnern.“

„Vielleicht finden wir auf den Bändern irgendeinen Hinweis auf das Motiv, falls er ermordet wurde.“

„Ja, Phil, falls er ermordet wurde. Aber vielleicht ist das Glück ja mit uns und er brachte sich tatsächlich selbst um. Ich würde nämlich nur äußerst ungern in dem herumwühlen, was der Künstler Leben nannte“, knurrte Sörensen.

Sie stöberten noch eine Weile herum und entdeckten dabei in einem antiken Schrank ein Perversitäten-Kabinett, das zwar auf engstem Raum, aber perfekt ausgerüstet war. „Widerwärtig“, murmelte Sven und warf mit einem energischen Ruck die Schranktür zu. „Komm, wir gehen. Ich brauche frische Luft sonst ersticke ich noch in diesem Sado-Mief“, murmelte er angewidert und strebte mit langen Schritten dem Ausgang zu.

HASS!

Der Mörder streichelte gedankenverloren das kleine Fläschchen, in das er etwas von dem Strychnin abgefüllt hatte, als wäre es eine Katze und nicht nur ein schlichter Flüssigkeitsbehälter.

Dieser Voltaire, überlegte er voller Widerwillen. Dieser Voltaire war ein ebenso perverses Monster wie Paul Kowalski. Nur dass der Maler seinen wahren Charakter hinter einer hauchdünnen, kultivierten Schablone zu verbergen suchte.

Aber er hatte sich nicht täuschen lassen und sofort den wahren Voltaire hinter der Maske des zwar exzentrischen, jedoch netten Künstlers entdeckt. Ihm war sofort klar geworden, dass dieser Mann ein Sadist war, eine Gefahr für die Ethik und Moral in dieser Welt. Die Vernissage war die ideale Gelegenheit gewesen.

Er sah Voltaires erfreutes Gesicht vor sich, als er plötzlich doch noch vor dessen Tür gestanden hatte und lächelte. „DU?! Wie schön, dass du doch noch kommen konntest“, hatte der Maler gesäuselt.

„Von wegen wie schön“, kicherte der Mörder. Es war seine Pflicht, die Menschen vor derartigen Subjekten zu schützen, mehr noch, sie mit Stumpf und Stiel auszurotten, wo immer sie ihm begegneten. Gott hatte ihn dazu ausersehen und er konnte und wollte sich dieser Aufgabe und Verantwortung nicht entziehen.

Er wusste Bescheid über die perversen Exzesse dieser Sendboten des Bösen, die den Leib ihrer Opfer in ein Fegefeuer der Hölle verwandelten und deren Geist und Seele zerstörten.

Manche hatten Glück. Ihr Geist überstand diese Torturen der Angst und Erniedrigung. Aber längst nicht allen Opfern wurde diese Gnade zuteil. Manchen gelang es in ihr normales Leben zurückzukehren. Andere dagegen taumelten nach einer solchen Erfahrung verwirrt, verletzt und orientierungslos durchs Leben. Sie waren dem Feuer des Bösen zu nahe gekommen. Hatten sich an der Glut der