Friedrich Bornemann

Der Fall de Mol

Ein Niederrhein-Krimi

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Pantoffel-Püree

Beo und Enna

Ermittlungen

Improvisation

Streng geheim

Der Flusstunnel

Hypothesen

Schreibtischtäter

Der Esel von Wesel

Dr. Mauswich

Vermisst

Tunnelblick

Der Dunkelmann

Rheinfälle

Heimkehr

Fragerunde

Besuch

Der Trecker

Emmenstraat

Die andere Seite

Amsterdam

Fragmente

Tarnung

Termine

Folianten

Erkenntnis

Telepathie

Chaos

Geheimnis

Erleuchtung

Rote Rosen

Auf der Mauer

Erkenntnis

Wandmalerei

Knochenjob

Fundstücke

Visionen

Widmung

Nachlese

Anhang

Impressum neobooks

Pantoffel-Püree

„Sie haben Ihr Ziel erreicht“, verkündete die freundliche weibliche Stimme aus dem Navi. Kriminal-Hauptkommissar Armin Brasche brummelte: „Ist ja wunderbar“, nahm den Gang heraus und ließ den silbergrauen Audi A4 im Leerlauf langsam den Eyländer Weg hinunterrollen.

„Herrlich, diese Ruhe auf der Bislicher Insel“, stellte er zufrieden fest und rekelte sich gemütlich auf dem anthrazitfarbenen Polster. Sein Kollege Hans Lüdenkamp neben ihm auf dem Beifahrersitz stimmte zu:

„Wie im Sanatorium. Hier müsste man sich ab und zu mal ein Stündchen auf die Wiese legen und nichts tun.“

„Links oder rechts?“, fragte Brasche grinsend.

„Wie, links oder rechts? Hier geht’s doch nur geradeaus“, entgegnete Lüdenkamp verwundert.

„Ich meine, ob du lieber links oder rechts von der Straße nichts tun möchtest.“

Links dösten hinter dem Zaun ein Dutzend schwarz-bunter Kühe vor sich hin; auf der rechten Seite war eine Schafherde damit beschäftigt, das Gras kurz zu halten.

„Das ist mir egal“, ließ Lüdenkamp offen. „Ich würde sowieso erst kommen, wenn die Viecher Feierabend haben.“

Brasche schmunzelte. Typisch Lüdenkamp, dachte er. Der war auch bei der Arbeit im Kriminal-Kommissariat 11 der Kreispolizeibehörde Wesel einer von den ganz Vorsichtigen. Alles musste immer so weit wie möglich geklärt und vorbereitet sein, bevor Lüdenkamp eine Meinung äußerte oder zur Tat schritt. Brasche musterte seinen Kollegen kurz von der Seite. Lüdenkamp hatte die Augen geschlossen und genoss das schöne Wetter. Gestern hatte es noch hin und wieder geregnet. Jetzt war der Himmel makellos blau, und die Sonne strahlte.

Lüdenkamp schützte seine Augen mit einer schicken Sonnenbrille, und seine Kleidung war wie immer sportlich-lässig: hellblaue stonewashed Jeans, Sneakers und ein orangefarbenes T-Shirt. Der 32-jährige Kommissar war der Schwarm aller Kolleginnen im K 11.

Brasche mochte es etwas konservativer. Er war ja auch schon gute zehn Jahre älter. Er trug dunkelgraue Jeans, einen leichten olivfarbenen Rolli und schwarze Straßenschuhe. Das anthrazitfarbene Sakko, das normalerweise zu seinem Erscheinungsbild gehörte, hatte er ausgezogen und auf den Rücksitz gelegt.

„Na, zufrieden mit mir?“, grinste Lüdenkamp. Er hatte Brasches Seitenblick gespürt. „Bist du sicher, dass ich dir keine Schande mache?“

„Ich schätze, dass die Oma andere Sorgen hat als dein Outfit“, antwortete Brasche. Sie waren auf dem Weg zu einer älteren Frau, die bei der Polizei angerufen und mitgeteilt hatte, dass ihr Mann tot im Wohnzimmer liege. Nein, nicht einfach so. Sie habe schon etwas nachgeholfen.

„Wäre schön, wenn wir jetzt auch mal das Haus finden würden“, meinte Lüdenkamp. Sie rollten gerade am ‚Naturforum Bislicher Insel’ vorbei. Im Innenhof, in den man von der Straße aus hineinsehen konnte, saß eine Gruppe munter Diskutierender im Kreis und genoss ebenfalls das schöne Wetter. Vermutlich beschäftigten sie sich mit den Zigtausend arktischen Wildgänsen, die auch in diesem Jahr wieder auf der Bislicher Insel Station machen und sich ein Fettpolster für ihre weitere Reise anfressen würden.

„Wo ist denn jetzt die Nummer 17?“, fragte Brasche. „Da kommt nicht mehr ganz viel.“

„Wie heißt die Straße?“ wollte Lüdenkamp wissen.

„Hier steht: Bislicher Insel 17“, erklärte Brasche.

Das Navi hatte die Bislicher Insel akzeptiert, aber nicht die Nummer 17. Die kannte es offenbar nicht.

„Hast du den Weg gesehen, der hier links abgeht? Der heißt Bislicher Insel.“

Brasche setzte ein Stück zurück und bog nach links in den kleinen Feldweg ein. Sie fuhren bis zum Ende, wendeten und kehrten wieder zurück.

„Hier gibt es ganz vorn nur die Nummern 3 und 13. Danach kommen überhaupt keine Häuser mehr“, stellte Lüdenkamp fest. „Lass uns noch mal bis zum Deich zurückfahren.“

Dieses Mal weideten die Schafe links; dafür schnarchten die Kühe rechts. Ein paar von ihnen waren mittlerweile aufgestanden und labten sich an einer ziemlich langen Tränke.

„Das sieht aus wie bei Vera an der Theke“, meinte Lüdenkamp. Vera war die Wirtin des Lokals, in dem das gesamte Kommissariat einmal im Monat kegelte.

Sie kamen jetzt wieder am Naturforum vorbei. Die Gänsefreunde waren inzwischen verschwunden. Vermutlich nahmen sie ihr zweites Frühstück ein. Oder sie waren irgendwo in den umliegenden Feldern und Wiesen unterwegs, um Kammmolche oder Wachtelkönige zu zählen.

Brasche wurde allmählich ungeduldig. Er klopfte einen monotonen Rhythmus aufs Lenkrad, und seine Miene wirkte leicht angespannt.

„Hier rechts ist noch ein kleiner Weg“, verkündete Lüdenkamp, der seine Rückenlehne ein bisschen schräg gestellt hatte und sich gemütlich durch die Gegend kutschieren ließ. Sein rechter Arm hing aus dem offenen Fenster, und seine Finger unterstützten Brasches Rhythmus, allerdings in doppeltem Tempo.

Brasche bog nach rechts ab in einen zugewachsenen, schmalen Feldweg. Zweige streiften durch die geöffneten Fenster. Endlich wurde ein kleiner Kotten sichtbar, der auf einem Hügel - hinter Kopfweiden versteckt - lag und von der Straße aus nicht zu sehen war. Ein kleines, verwunschenes Häuschen, früher vermutlich Teil eines Bauernhofes, das zur Hälfte mit Efeu zugewachsen war. Sogar von dem Dach war nur noch ein kleiner Teil sichtbar. Ein paar Butzenscheiben ließen sicher nicht allzu viel Licht in das Haus. Neben der Haustür war eine schmiedeeiserne ‚17’ angebracht und ein getöpfertes Namensschild: ‚Bullmeier’.

Brasche drückte schon zum dritten oder vierten Mal auf den Klingelknopf. Gleichzeitig rüttelte er ungeduldig an dem Türknauf. Endlich wurde im Haus ein leises Schlurfen hörbar; quietschend und ächzend öffnete sich die alte Eichentür.

„Hallo, Sie müssen schon klingeln, wenn Sie rein wollen! Wenn Lisa nicht Bescheid gesagt hätte, hätte ich Sie gar nicht bemerkt“, begrüßte sie eine alte weißhaarige Frau um die 80.

„Mein Name ist Brasche, Hauptkommissar Brasche. Das ist mein Kollege Lüdenkamp. Sie haben angerufen?“

„Ja. Gut, dass Sie endlich kommen. Meinem Mann geht es nicht gut.“

„Wie? Geht es nicht gut? Am Telefon haben Sie gesagt, dass er tot ist“, wunderte sich Brasche.

Die Antwort der alten Frau verwunderte ihn noch mehr: „Er hört so schlecht.“

„Und deswegen rufen Sie die Polizei?“

Brasche warf Lüdenkamp einen kurzen Blick zu. Die beiden waren sich spontan einig, dass die Oma, die jetzt vor ihnen durch den düsteren Hausflur tapste, nicht ganz ernst zu nehmen war. Der Einsatz würde wahrscheinlich schnell erledigt sein. Abzuhaken unter: falscher Alarm; etwas merkwürdige Alte.

Sie waren inzwischen in der Küche angekommen und setzten sich an den in der Mitte stehenden Küchentisch. Die Tischdecke, rotblau gemustert und aus Plastik, lag ein wenig schief. Brasche war stark in Versuchung, sie gerade zu ziehen.

„Er hört so schlecht, und deswegen ist er jetzt tot“, hörte er die alte Frau sagen.

Lüdenkamp mischte sich ein: „Ich habe noch nie gehört, dass Schwerhörigkeit zum Tod führt.“

„Die nicht, aber die Kartoffeln“, war die Antwort.

„Die was?“ fragte Brasche ungläubig. „Aber lassen Sie uns zuerst einmal Ihre Personalien aufnehmen; und dann erzählen Sie uns ganz genau, was passiert ist. Sie heißen?“

„Ja, beißen konnte er in letzter Zeit auch nicht mehr so gut. Deshalb habe ich ihm ja fast nur noch Kartoffelpüree gemacht. Das isst Lisa auch so gern.“

Brasche hatte den Eindruck, dass die Schwerhörigkeit epidemisch um sich griff. Etwas lauter fragte er: „Lisa ist Ihre Tochter?“

„Ob er kocht? Nein, er kocht nicht. Er hat er in seinem ganzen Leben noch nicht gekocht. Und jetzt ja sowieso nicht mehr.“

Brasche stöhnte kurz. Dann fragte er: „Sie heißen Bullmeier? So steht es jedenfalls auf dem Klingelschild vorn an der Haustür. Ihr Vorname?“

„Möchten Sie Kaffee?“

„Nein, danke. Ich wüsste gern, wie Sie heißen.“

„Elsa Bullmeier. Früher hieß ich Berta Möllering.“

„Möllering ist also Ihr Mädchenname?“

„Ja“.

„Und wieso jetzt Elsa und früher Berta?“

„Herta hieß meine Schwester, aber die ist schon lange tot. Die hat in Neukirchen-Vluyn gewohnt. Gemeinsam mit ihrem Mann und …“

Brasche unterbrach sie. „Ich möchte gern wissen, wieso Sie jetzt Elsa heißen?“ fragte er ziemlich laut.

„Weil Egons Frau auch Berta hieß. Da habe ich meinen zweiten Vornamen genommen. Meine Patentante hieß Elsa.“

„Und wer ist Egon?“

„Mein Mann“.

„Dann hat Egon zwei Frauen?“

„Ja. Aber nacheinander. Wie sich das gehört. Egon und ich, wir sind jetzt auch schon fast 40 Jahre verheiratet. Aber in letzter Zeit geht es ihm nicht mehr so gut.“

„Das sagten Sie bereits. Er hört schlecht“. Brasche klang genervt. Er sprach sehr langsam und viel lauter als sonst. Das tat er immer, wenn er genervt war. Lüdenkamp waren diese Anzeichen nur zu vertraut, und er zog vorsichtshalber schon mal den Kopf ein.

„Wo ist Ihr Mann jetzt?“, fragte Brasche.

„Er liegt im Wohnzimmer.“

„Er hat sich hingelegt?“

„So kann man es wohl sagen.“

„Können wir ihn mal sehen?“

„Sehen kann er noch ganz gut. Nur mit dem Hören ...“

Brasche rief: „Wir möchten ihn sehen!“

„Das ist aber kein schöner Anblick.“

Lüdenkamp sagte: „Das macht nichts. Das sind wir gewohnt.“

Brasche fragte - diesmal sehr leise, er flüsterte fast:

„Ist Ihre Tochter bei ihm?“

Elsa flüsterte zurück: „Wir haben keine Tochter.“

„Und wer ist Lisa?“

„Unsere Katze. Die hat auch schon von den Kartoffeln gegessen.“

Brasche sprang auf. Bisher hatte er gehofft, dass der Tote nur in der Fantasiewelt von Oma Bullmeier existierte. Aber jetzt kamen ihm doch Zweifel.

Mit Lüdenkamp im Schlepptau stürmte er aus der Küche und über den Flur. Er riss die Tür zu dem gegenüberliegenden Raum auf, wo er das Wohnzimmer vermutete. Dann sah er ihn: Mitten zwischen uralten dunklen Möbeln, im kargen Licht von ein paar Sonnenstrahlen, lag ein etwa 80 Jahre alter Mann mit wuseligem weißen Bart und weit aufgerissenen Augen. Um seinen Kopf herum war eine Anzahl roher Kartoffeln verstreut, und daneben lag ein verbeulter Aluminiumkochtopf.

Lüdenkamp stellte fest, dass der alte Mann tot war, und er schloss ihm die Augen.

Elsa Bullmeier saß jetzt auf einem roten Plüschsofa an der Stirnseite des Wohnzimmers, gegenüber der Tür, und betrachtete von dort aus das Geschehen. Sie hatte einen breitrandigen schwarzen Hut mit Schleier aufgesetzt und stellte offenbar die trauernde Witwe dar. Brasche blickte sie verwundert an.

Elsa erklärte: „Der ist noch von der Beerdigung meiner Schwester - vor 13 Jahren. Aber noch wie neu. Möchten Sie Kekse?“

„Nein, danke“, kam unisono die Antwort von Lüdenkamp und Brasche.

Lüdenkamp verließ den Raum. Er informierte seine Kollegen vom K 11 und forderte den Polizeiarzt an. Dann ging er in die Küche, wo Brasche und Elsa Bullmeier inzwischen wieder an dem Tisch mit der rotblauen Plastikdecke saßen. Die lag jetzt gerade. Die Befragung wurde fortgesetzt.

„Seit wann liegt Ihr Mann hier so?“, fragte Brasche.

„Seit das mit den Kartoffeln passiert ist.“

„Was ist denn nun eigentlich geschehen?“, wollte Lüdenkamp wissen.

„Das ist alles nur gekommen, weil Egon so schlecht hört. Er sollte mir die Pantoffeln bringen.“

„Ja, und dann?“

„Dann hat es ewig gedauert, bis er endlich wiederkam.“

„Ja, und dann?“ Brasche versuchte, das Ganze ein bisschen zu beschleunigen.

„Dann hat er mir den Topf mit den Kartoffeln in die Hand gedrückt.“

„Ja, …?“

„Dann hat er gesagt: Da hast du Deine Kartoffeln.“

„Und dann?“

„Dann hat er gesagt, ich hätte gesagt, er sollte Kartoffeln holen. Dabei habe ich doch gesagt, er sollte mir die Pantoffeln bringen. Doch keine Kartoffeln! So'n Quatsch! Dann hat er gesagt, ich würde immer so nuscheln. Und manchmal wüsste ich überhaupt nicht, was ich wollte.

Das ginge ihm alles ziemlich auf die Nerven. Und das nicht erst seit gestern, sondern schon fast 40 Jahre. Und wenn er das alles früher gewusst hätte, dann hätte er gar nicht erst geheiratet; jedenfalls nicht zum zweiten Mal. In der Zeit vor unserer Hochzeit wäre alles viel besser gewesen. Und hören könnte ich auch nicht mehr richtig. Und irgendwie wäre ich manchmal nicht ganz bei Trost. Ich bildete mir ein, dass wir eine Katze hätten. Und meine verdammten Pantoffeln sollte ich gefälligst selbst holen.“

Berta machte eine Pause und seufzte tief. Dann fuhr sie

fort: „Da war auf einmal der Topf mit den Kartoffeln auf

seinem Kopf, und es hat so ein merkwürdiges Geräusch gemacht. Und dann war alles ruhig. Möchten Sie vielleicht ein Schnäpschen?“

Brasche und Lüdenkamp wollten kein Schnäpschen. Lüdenkamp telefonierte noch einmal und forderte auch die Spurensicherung an. Es dauerte nicht lange, bis der Arzt und die Kollegen erschienen und ihre Arbeit machten. Elsa Bullmeier wurde zur Untersuchung in die psychiatrische Abteilung des St. Vinzenz-Hospitals in Dinslaken gebracht.

Beo und Enna

Es klingelte an der Haustür. Genauer gesagt: Es klingelte nicht, es summte dezent. Das machte in diesem Fall aber keinen Unterschied, weil Beo Wulf sich vorübergehend von der Außenwelt verabschiedet hatte. Er saß an seiner Hammond-Orgel A 100, einem original amerikanischen Modell aus den 1960er Jahren, und spielte The Shadow of your Smile. Mit diesem Schmusesong hatte er schon unzählige Zuhörer beeindruckt; besonders weibliche.

Zu denen gehörte auch Enna, die seit zwei Jahren Tisch, Bett und Weinkeller mit Beo teilte und in seiner Detektei als ‚Vorzimmermaus’ fungierte. Die üblichen Berufsbezeichnungen wie Empfangsdame, Sekretärin oder einfach nur Mitarbeiterin fanden beide nicht passend. Deshalb hatten sie sich auf dieses possierliche Tierchen geeinigt, das im Moment allerdings nicht präsent war.

‚Enna-Maus’ - so wurde sie meistens, jedenfalls, wenn Friede im Haus Wulf herrschte, von Beo gerufen - stöberte gerade mit drei befreundeten anderen Mäusen durch die Weseler Fußgängerzone: vom Großen Markt über Viehtor, Kreuzstraße, Korbmacherstraße, Hohe Straße bis zum Berliner-Tor-Platz und wieder zurück. Die Vier fanden die deutlich in die Jahre gekommene Fußgängerzone an sich zwar nicht übermäßig attraktiv. Sie hofften deshalb auf die bevorstehende Neugestaltung nach den Plänen eines Berliner Architekten-Duos. Aber die Vielfalt der Läden und des Angebotes sagte ihnen trotzdem zu. Deshalb waren sie oft und gern in Wesel unterwegs, statt - wie viele andere - nach Bocholt oder Duisburg zu fahren.

Helen und Lola-Marie waren frühere Kolleginnen aus dem Schreibpool der Kreispolizeibehörde. Mit ihnen unternahm Enna nach ihrem Wechsel von der Polizei in Beos Büro immer noch regelmäßige Klön- und Shoppingtouren. Ihre beste Freundin Anne kannte Enna schon seit der gemeinsamen Sandkastenzeit.

Beo hörte das inzwischen zu einem nervigen Dauerton mutierte Summen sehr wohl, er ließ sich aber nicht stören.

„Klingel von mir aus bis morgen früh“, brummelte vor sich hin und blätterte seine Noten um. Mittwochnachmittags war die Detektei nämlich nicht besetzt - so war es auch auf dem gut sichtbaren Hinweis-schild neben der Haustür zu lesen - und Beo sah absolut keinen Grund, diese Regelung zu durchbrechen. Nach seinen abenteuerlichen Erlebnissen im Zusammenhang mit der Ermordung des Weseler Kriminal-Hauptkommissars Gregor Obermann vor zwei Jahren war Beo bekannt wie ein bunter Hund. Er hatte in der Angelegenheit zwar einen etwas ambivalenten Eindruck hinterlassen, als wichtigster Zeuge aber wesentlich zu der Aufklärung des Falles beigetragen. Die Strafverfolgung wegen mehrerer kleinerer Delikte, in die ihn der Haupttäter hineingezogen hatte, war wegen Geringfügigkeit eingestellt worden. Seitdem war Beo jedenfalls der bekannteste Detektiv weit und breit, und über einen Mangel an lukrativen Aufträgen konnte er sich weiß Gott nicht beklagen.

Es summte noch einmal kurz, dann gab der Störenfried draußen vor der Tür auf. Beo hörte kurz danach, wie der Deckel des Briefkastens zuklappte. „Na also“, murmelte er und rief dem unbekannten Besucher noch ein freundliches „Dankeschön“ hinterher. Dann blätterte er wieder in seinen Notenbüchern und konzentrierte sich ganz auf sein geliebtes Hobby, das Orgelspielen.

Beo hatte in seiner Schulzeit Orgelspielen gelernt und danach mehrere Jahre in einer Amateur-Band musiziert. Den letzten Schliff auf dem Instrument hatte er später in einer Ausbildung zum C-Kirchenmusiker erhalten.

Zur Abwechslung legte Beo eine Übung von Bernard Drukker auf das Notenpult, sortierte seine Finger und legte los.

Stunden später kam Enna von ihrer ausgedehnten Shop-ping-Tour zurück. Sie stellte ihr Auto, einen kleinen knallroten Fiat 500, in der Garage ab, räumte diverse Einkaufstaschen aus dem Kofferraum und marschierte fröhlich trällernd zum Hauseingang. Bevor sie die Tür aufschloss, nahm sie ihr immer griffbereites kleines Mikrofasertuch aus der Handtasche, hauchte kurz auf das neben der Haustür befestigte Firmenschild - Bengt-Ole und Enna Wulf / Privat-Detektei / Termine nach Vereinbarung / Mittwochnachmittags geschlossen - und polierte ein paar scheinbar vorhandene Flecken weg. Eine Zeremonie, die Enna nie versäumte. Sie war stolz auf ihre gemeinsame Firma. Zwar war Beo der eigentliche Detektiv, und Enna erledigte nur den anfallenden Schreibkram. Aber sie fand ihren Part mindestens genau so wichtig wie Beos ‚Schnüffelei’.

Ermittlungen

Armin Brasche saß an seinem Schreibtisch im K 11. Sein Arbeitsplatz war wie immer aufgeräumt, und die wenigen notwendigen Utensilien lagen sorgfältig ausgerichtet und griffbereit vor ihm: ein paar Bleistifte und Kugelschreiber, Hefter, Locher, Tesa-Spender. Alles exakt parallel oder rechtwinklig zueinander angeordnet. Und die Akte ‚Elsa Bullmeier’. Brasche schrieb gerade den Abschlussbericht.

Er hatte bereits mit dem Staatsanwalt gesprochen. Sie waren sich schnell einig geworden, dass es sich um einen Totschlag im Affekt handelte und die alte 80-jährige Frau dafür vermutlich nicht zur Rechenschaft gezogen werden konnte, weil sie infolge ihrer Demenzerkrankung schuldunfähig war. Eine Wiederholungsgefahr hielten sie nicht für gegeben.

Elsa Bullmeier war vorläufig noch in der stationären psychiatrischen Abteilung des St. Vinzenz-Hospitals in Dinslaken untergebracht. So schnell wie möglich sollte aber ein Heimplatz für sie gesucht werden, um ihr einen Psychiatrie-Aufenthalt auf Dauer zu ersparen. Im Heim würde sie die erforderliche Hilfe bekommen. Sie in ihrem Kotten allein leben zu lassen, war nach dem schrecklichen Vorfall nicht mehr vertretbar.

Elsa Bullmeier hatte außer einer Enkelin keine Verwandten. Ihre einzige Tochter war schon vor mehreren Jahren gestorben. Den Schwiegersohn, Bernd Nielsen, hatte sie nur flüchtig kennengelernt, weil der sich schon kurz nach der Hochzeit aus dem Staub gemacht hatte.

So blieb nur ihre Enkelin Anne Nielsen übrig, die in Wesel wohnte. Brasche hatte sie über den Tod ihres Großvaters und die Umstände informiert und sich mit ihr eingehend unterhalten.

Anne hatte ihre Großeltern in dem Häuschen auf der Bislicher Insel regelmäßig besucht. Sie hatte sich, besonders in früheren Jahren, immer gut mit ihnen verstanden. In der letzten Zeit war die Kommunikation allerdings etwas mühsam geworden, weil Opa Egon extrem schwerhörig und Oma Elsa etwas merkwürdig geworden war.

Bei den Untersuchungen des Kottens war ein Testament gefunden worden. Darin war Anne Nielsen als Alleinerbin eingesetzt. Wenn Oma Elsa irgendwann das Zeitliche segnen sollte, würde es allerdings nicht allzu viel zu erben geben: Momentan war der kleine, heruntergekommene Kotten mit uraltem Inventar vorhanden; ein Sparbuch mit einem Guthaben von etwas mehr als 3.000 Euro, das vermutlich für die in den nächsten Tagen anstehende Beerdigung von Opa Egon draufgehen würde; und diverse alte Bücher und Papiere. Anne Nielsen hatte auch schon den Schlüssel zu dem Kotten bekommen.

Hauptkommissar Brasche klappte die Akte ‚Elsa Bullmeier’ mit einem Seufzen zu. Er war grundsätzlich gern Polizist, aber Fälle wie dieser gingen ihm jedes Mal ganz schön unter die Haut. Zu seinem Unbehagen hatten auch die Schlagzeilen einer bekannten Boulevardzeitung beigetragen, die ihn am frühen Morgen überall unübersehbar angegrinst hatten. In dicken roten Lettern war da zu lesen: ‚Schlagkräftige Weseler Oma: Kartoffeltopf auf Hin-terkopf !!!’

Improvisation

Enna öffnete den Briefkasten und befreite ihn von seinem üblichen Mittwochs-Inhalt: diverse Prospekte mit ‚supergünstigen’ Möbel-, Elektronik-, Gartenbedarf- und Baumarktangeboten; das Neueste von den Aldi-, Lidl-, Penny- und Plus-Märkten; die aktuellen Ausgaben des Weseler und der Niederrhein-Nachrichten; der Detektiv-Kurier, den es einmal im Monat gab; ein paar Rechnungen und - ganz unten, fast hätte Enna ihn übersehen - ein kleiner unscheinbarer Notizzettel mit einer Handy-Nummer.

Enna packte alles vorsichtig in eine ihrer Tragetaschen. In der befanden sich schon zwei Sommerblusen, die sie ‚super-stylish’ fand. Dann betrat sie die kleine Diele, von der aus es rechts in die privaten Räume ging. Von links, aus dem Bürotrakt, hörte sie ein paar Takte eines Bach-Präludiums, die ständig wiederholt wurden. Beo bereitete sich offenbar auf seinen nächsten ‚Dienst’ in der Drevenacker Dorfkirche vor. Seit Jahren wartete er schon immer voller Ungeduld auf die Sonntage, an denen er den hauptamtlichen Organisten vertreten durfte. Früher hatte er dafür immer in der Kirche geübt. Seit er und Enna aber in einer geräumigen Doppelhaushälfte in Obrighoven wohnten und Beo sich die Hammondorgel mit Vollpedal angeschafft hatte, konnte er sich zuhause beziehungsweise in seinem Büro austoben, wann immer er Zeit und Lust dazu hatte; beispielsweise an Mittwochnachmittagen.

Enna setzte sich in der Diele in einen der beiden herrlich bequemen Kiefernsessel. Sie lehnte sich in das dunkelblaue Lederpolster, schloss die Augen und hörte Beo beim Orgelspielen zu. Sie bewunderte ihn, der sich - so-weit sie das beurteilen konnte - routiniert und stilsicher in den verschiedensten Musikbereichen von Barock bis Jazz bewegte und manchmal sogar fröhlich vor sich hin improvisierte. Diese Fähigkeit kam ihm bei seinen Einsätzen in der Kirche sehr zugute. Er hatte für jede Gelegenheit die passende Literatur, und notfalls improvisierte er über bekannte oder unbekannte Themen. Einmal hatte er sogar, ohne dass das irgendjemand mitbekommen hätte, eine ‚barocke‘ Choral-Improvisation über den Beatles-Ohrwurm Yesterday abgeliefert. Der Pastor und die Gemeinde hatten ergriffen zugehört.

Was Beo zuhause auf seiner Orgel spielte, hing oft von seiner oder der Stimmung im Hause Wulf ab. Das konnte I married an Angel sein oder auch Stormy Weather. Je nachdem. Beo konnte sich dabei wunderbar abreagieren und erholen.

Enna nahm die gesammelte Post aus der Tragetasche und betrat das Büro. Beo kam ihr schon entgegen.

„Na, Enna-Maus, hast du schöne Sachen gefunden?“

„Ja. Ich hätte noch viel mehr kaufen können, aber die Zeit war wie immer zu knapp.“

„Zeig mal“, forderte Beo.

„Nö, jetzt nicht“, entgegnete Enna.

„Wie, heute keine Modenschau?“, fragte Beo verwundert. Normalerweise führte Enna ihm ihre Neuerwerbungen immer sofort vor.

„Ich habe jetzt keine Lust“, sagte Enna. „Hier ist deine Post.“

Beo warf einen flüchtigen Blick auf den Stapel. Den Detektiv-Kurier nahm er heraus. Den Rest legte er auf seinen Schreibtisch.

„Das nehme ich mir morgen vor. Heute nicht mehr.“

„Hier ist noch ein Zettel mit einer Handynummer“, sagte Enna. „War auch im Briefkasten. Ist vielleicht wichtig.“

„So wichtig kann das gar nicht sein, dass es nicht bis morgen früh Zeit hätte“, entgegnete Beo.

Streng geheim

Anne Nielsen war ziemlich unglücklich über den plötzlichen Tod ihres Opas. Und besonders die Begleitumstände machten ihr natürlich zu schaffen. Sie hatte zwar, vor allem in den letzten Monaten, ab und zu Auseinandersetzungen zwischen ihren Großeltern mitbekommen, aber das war nach ihrer Einschätzung das übliche Gekabbel zwischen langjährigen Eheleuten. Sie hätte sich nie vorstellen können, dass ihre Oma fähig war, gegen den Opa gewalttätig zu werden. Aber nachdem der Arzt jetzt eine Demenz in fortgeschrittenem Stadium festgestellt hatte, war die Oma ja auch nicht wirklich für ihre Tat verantwortlich. Das Ganze war zwar schwer zu begreifen, aber letztlich nicht zu ändern. Und Anne hätte es auch nicht verhindern können.

Sie wusste nicht, was sie jetzt tun sollte. Ihre Oma würde wohl nicht mehr in den Kotten auf der Bislicher Insel zurückkehren. Und der war im momentanen Zustand kaum bewohnbar. Zu einer Renovierung fehlte ihr aber das Geld. Außerdem fühlte sie sich in ihrem kleinen Appartement richtig wohl. Also schaute sie zuerst einmal nach, was sonst noch in dem Kotten vorhanden war.

Mit den Büchern konnte sie nichts anfangen. Alle stammten offenbar aus der Jugendzeit ihrer Großeltern und waren schon ziemlich zerlesen: meterweise Karl-May-Abenteuer und Ganghofer-Romane sowie ein zwölfbändiges, in Leder gebundenes Konversationslexikon und diverse inzwischen braun angelaufene Papiere. Ganz zum Schluss fand Anne noch, versteckt im Regal hinter dem Lexikon, einen flachen Pappkarton mit dem leuchtend roten Stempelaufdruck „STRENG GEHEIM!“, der mit Einweckglas-Gummibändern verschlossen war. Den Karton nahm Anne mit, sperrte sorgfältig die Haustür zu und machte sich wieder auf den Heimweg. Unterwegs begegnete ihr ein kleiner Trecker, grün wie ein Laubfrosch, mit diversen Roststellen. Der Fahrer, vermutlich ein Bauer von der Bislicher Insel, winkte ihr freundlich zu.

Als sie später zu Hause voller Neugier den Pappkarton öffnete, fand sie darin eine Reihe von Papieren und Dokumenten, die jeweils mit dem aufgestempelten Vermerk „STRENG GEHEIM“ versehen waren. Ganz oben lagen zwei mit einer Schreibmaschine getippte Blätter, von denen das Erste unvollständig war. Das obere Drittel war abgerissen. Der restliche, noch erhaltene Schreibmaschinentext lautete:

… DEN BEI DER EIGENART DER HIESIGEN VER-HAELTNISSE AUCH IM AUSLANDE UNMITTELBAR ZU BE- NUTZENDE VORBILDER NICHT VORHANDEN WAREN, WIE BEI ALLEN NEUEN UNTERNEHMUNGEN NEBEN DEN KINDERKRANKHEITEN VIELFACHE ERNSTE SCHWIERIGKEITEN ZU UEBERWINDEN WAREN, DIE EINE STETE AUFMERKSAMKEIT DER ARBEITER ERFORDERTEN. VON ALLGEMEINER BEDEUTUNG DUERFTE DIE THATSACHE SEIN, DASS ES TROTZ DER SICH AUS DER NEUHEIT DES UN-TERNEHMENS ERGEBENDEN SCHWIERIGKEITEN GELUNGEN IST, DIE TUNNELANLAGE IN ZWECKENTSPRECHENDER ANORDNUNG, IN GEPLANTER RICHTUNG UND STANDFESTER UND DAUERHAFTER BESCHAFFENHEIT HERZSTELLEN UND SO ABZUDICHTEN, DASS DER TUNNEL WOHL ZU DEN TROCKENSTEN SEINER ART ZU RECHNEN SEIN WIRD. BESONDERS ERFREULICH IST AUCH, DASS NENNENSWERTE UNFAELLE BEI DEM TUNNELBAU NICHT VORGEKOMMEN SIND, UND DASS DIE ARBEITER DIE ZWEIJAEHRIGE THAETIGKEIT IN DER PRESSLUFT OHNE NACHTEIL ERTRAGEN HABEN. DER EINZIGE UEBELSTAND, DER SICH WAEHREND DES TUNNELBAUES HERAUSSTELLTE, WAR, DASS MANCHMAL DER INHALT DER GEFOERDERTEN BODENMASSEN ETWAS GROESSER WAR, ALS DER RAUM, DER VON DEM FORTSCHREITENDEN TUNNELROHR AUSGEFUELLT WURDE, SODASS SACKUNGEN DES GELAENDES UEBER UND DICHT NEBEN DEM TUNNEL ENTSTANDEN. DIESER AUF EINEN MANGEL DES BRUSTSCHILDES ZURUECKZUFUEHRENDE UEBELSTAND KONNTE NATUERLICH WAEHREND DES ARBEITSVORGANGES NICHT BESEITIGT WERDEN, DA EINE AENDERUNG DES IM UN-TERGRUND BEFINDLICHEN SCHILDES NICHT MEHR MOEGLICH WAR. DERARTIGE SACKUNGEN HATTEN UEBRIGENS AUF DEN BAU DES RHEINTUNNELS KEINERLEI NACHTEILE.

ERWAEHNENSWERT BLEIBT NOCH, DASS DER WESELER RHEINTUNNEL DER ERSTE IN DEUTSCHLAND MIT DEM BRUSTSCHILDE VORGETRIEBENE TUNNEL IST.

WESEL, IM FEBRUAR 1875

WALTHER MOELLERING, BERGBAUINGENIEUR

Anne amüsierte sich über die ungewöhnliche Schreibweise: ‚Verhaeltnisse, ueberwinden, moeglich’ und so weiter; die von dem Verfasser des Textes benutzte Schreibmaschine hatte wohl nur große Buchstaben und noch keine Umlaute gekannt. Sie wunderte sich auch über das ‚Th’ bei den Wörtern ‚Thatsache’ und ‚Thaetigkeit’. Das war vermutlich die damals übliche Schreibweise.

Und sie las zu ihrem großen Erstaunen, dass es in Wesel einen Rheintunnel gab. Davon hatte sie noch nie gehört.

Anne wusste, dass ihre Oma Elsa eine geborene Möllering war. Und die hatte öfter von ihrem Urgroßvater erzählt, der ein berühmter Bergbauingenieur gewesen sei. Dass der auch in Wesel seine Spuren hinterlassen hatte, davon war allerdings nie die Rede gewesen. Komisch.

Aus den übrigen Unterlagen ging hervor, dass der in den Jahren 1872 bis 1874 gebaute Rheintunnel zu den Befestigungsanlagen der Weseler Garnison gehörte. Er sollte militärischen und geheimdienstlichen Zwecken dienen, und seine Existenz war außer den Arbeitern nur einem ganz kleinen Personenkreis bekannt. Diesen war es bei Androhung ‚des Todes durch ein Erschießungskommando’ verboten, „die Existenz oder Einzelheiten des Weseler Rheintunnels an Unbefugte zu verraten.“

Diese Drohung hatte offenbar 130 Jahre gewirkt. Nur so war es zu erklären, dass kein Weseler, Weselaner oder Weselinski bis heute von einem Rheintunnel in Wesel erfahren hatte.

Anne konnte sich nicht vorstellen, wie es zu den damaligen Zeiten möglich gewesen sein sollte, einen solchen Tunnel unter dem doch ziemlich breiten Rhein zu bauen. Sie sah in ihrer Fantasie lange Kolonnen von Arbeitern, die sich mit Schüppen und Eimern in einer Reihe aufstellten, um sich dann unter dem Fluss Meter für Meter durch Sand und Kies buddelten. Wenn es damals schon Satellitenfotos gegeben hätte, hätten die Arbeiter von oben bestimmt wie eine Ameisenkolonne ausgesehen.

Anne fiel siedend heiß ein, dass sie ihre Freundin Enna noch gar nicht über den Beerdigungstermin ihres Opas informiert hatte. Die Beerdigung sollte schon am nächsten Tag stattfinden. Wohl im ganz kleinen Kreis. Annes Großeltern hatten seit Jahren nur noch ganz wenige Kontakte gepflegt. Auch die wenigen Nachbarn auf der Bislicher Insel kannten sie kaum. Deshalb hatte Anne sich Trauerbriefe und -anzeigen erspart.

Anne rief Enna an und bat sie, zur Beerdigung zu kommen.

„Du hast Opa Egon doch gekannt“, meinte sie ein bisschen traurig. „Und sonst weiß ich keinen, der dabei sein könnte. Oma Elsa auf gar keinen Fall. Die weiß nicht ein-mal, dass Opa nicht mehr lebt.“

Enna sagte zu. Sie würde pünktlich da sein. Hinterher wollten die beiden noch einen Kaffee zusammen trinken.

Das Gespräch dauerte nur ein paar Minuten. Normalerweise hätte Anne und Enna mindestens eine Stunde gebraucht, um ‚das Wichtigste’ auszutauschen. Heute hatten aber beide nicht viel Zeit. Deswegen beschränkte sich Anne zum Schluss auf einen ganz kurzen Bericht über die ‚Rheintunnel-Sensation’.

Anne wühlte weiter in den ‚streng geheimen’ Unterlagen und fand weitere Informationen über den Bau des Rheintunnels. Danach wurde in Wesel zum allerersten Mal ein aus dem Bergbau bekanntes Verfahren, der sogenannte ‚Brust-Schildvortrieb’, angewandt. Die eigentliche Tunnelröhre setzte sich aus Eisenplatten zusammen, die bei Krupp in Essen gepresst wurden. Je fünf solcher Platten wurden zu einem kreisförmigen Ring mit einem Durchmesser von drei Metern zusammengeschraubt. Dann wurden mehrere dieser Ringe zusammengefügt und mit hydraulischen Pressen nach vorn geschoben. So wurde die Tunnelröhre täglich um ein bis zwei Meter verlängert.

Ganz vorn in der Röhre, in dem ‚Brustschild’, befanden sich die Arbeiter. Sie gruben das Erdreich aus, das dann durch die Röhre nach hinten transportiert wurde.

Um die Arbeiter vor Grundwasser zu schützen, wurde komprimierte Luft in den abgeschotteten Schild geblasen. Damit wurde das Eindringen von Wasser verhindert. Bevor die Arbeiter in die Röhre gingen, mussten sie sich je-des Mal zuerst ein paar Minuten in einer Luftschleuse aufhalten, in der der Luftdruck allmählich gesteigert wurde, bis er dem Druck in dem Brustschild entsprach.

Anne fand das Ganze ziemlich spannend. Besonders den Hinweis, dass manchmal ein kleiner Affe in den Brustschild mitgenommen wurde, der auch kleinste Veränderungen des Luftdrucks sofort spüren und signalisieren konnte. Der Affe wurde von den Arbeitern liebevoll ‚Luftikus’ genannt. Auch er hatte seine Einsätze unbeschadet überstanden.

Der Flusstunnel

„Wir kommen jetzt zu einem Thema, das Sie überraschen wird: zu den sogenannten ‚Flusstunnels’. Das sind Tunnels, die Flüsse unterqueren. Davon gibt es diverse. Auch unter dem Rhein, beispielweise den Rheindüker in Basel, einen Fernwärmetunnel in Köln oder den Tunnel unter der Nieuwe Maas in den Niederlanden.

Der allererste Flusstunnel wurde in London gegraben und 1843 für den Verkehr mit Pferdekutschen freigegeben. Er unterquerte die Themse und war so hoch bemessen, dass auch für die Kutscher und ihre Peitschen ausreichend Platz vorhanden war. 1869 wurde der erste amerikanische Flusstunnel in Chicago eröffnet. In Deutschland behaupten die Stadtstaaten Berlin und Hamburg, jeweils den ersten Flusstunnel gebaut zu haben: Berlin 1899 unter der Spree und Hamburg 1911 unter der Elbe.“

Anne Nielsen unterbrach ihren Vortrag kurz, um zu kontrollieren, ob sie noch alle ihre Schäfchen beisammen hatte. Vierzehn Männlein und Weiblein verschiedenen Alters hatte sie vor einer guten Stunde vor der Stadtinformation am Großen Markt zu einer ‚Stadtführung durch das historische Wesel’ abgeholt, und alle vierzehn standen jetzt um sie herum.

Anne war eine vor mehreren freiberuflichen Mitarbeiterinnen des Weseler Verkehrsvereins, die einmal in der Woche interessierte Touristen, manchmal aber auch Einheimische durch die Stadt führten.

„Keine der beiden Städte hat recht“, fuhr Anne fort.

„Der erste deutsche Flusstunnel ist hier bei uns in Wesel gebuddelt worden, und zwar in den Jahren 1872 bis 1874. Er unterquert den Rhein von der Promenade auf der rechtsrheinischen Seite - etwa hier, wo wir jetzt stehen - bis nach Büderich auf der gegenüberliegenden Seite.“

Anne hatte lange überlegt, ob sie heute schon von dem Weseler Rheintunnel berichten sollte. Eigentlich wusste sie noch viel zu wenig darüber. Andererseits war sie offenbar die Einzige, die überhaupt Kenntnis von dem Tunnel hatte. Diesen Vorsprung wollte sie ausnutzen.

Eine kurze atemlose Stille folgte ihren Ausführungen. Dann ein wirres Durcheinander von aufgeregten Stimmen:

„Davon habe ich noch nie gehört.“

„Wo soll der Tunnel denn sein?“

„Sie wollen uns wohl verschaukeln!“

„So ein Quatsch!“

„Der erste April ist doch längst gewesen!“

Anne nickte verständnisvoll: „Ich kann Sie gut verstehen“, versuchte sie ihre aufgeregten Zuhörer zu beschwichtigen. „Bis vor ein paar Tagen hätte ich genauso reagiert. Aber dann habe ich zufällig Unterlagen über den Bau des Weseler Rheintunnels in die Hände bekommen. Danach steht ohne Zweifel fest, dass es hier ganz in der Nähe einen Tunnel gibt, der früher für militärische Zwecke genutzt worden ist.“

„Wann soll der gebaut worden sein?“, fragte einer der Zuhörer, jetzt wieder in sachlichem Ton.

„Wie ich schon sagte: zwischen 1872 und 1874.“

„Das war ja noch lange vorm Ersten Weltkrieg. Welchen Sinn hätte ein solcher Tunnel denn damals gemacht?“

„Der Tunnel war nur für Fußgänger vorgesehen. Genauer gesagt, für geheime Fußgänger. Wesel war seit ewigen Zeiten Garnisonsstadt. Und die Soldaten, zur Zeit des Tunnelbaues preußische, wussten immer gern, was sich auf beiden Seiten des Rheins abspielte. Der war nämlich schon immer eine natürliche Grenze: für die alten Römer, für die Franzosen und in unserer jüngeren Vergangenheit - zum Ende des Zweiten Weltkrieges - kurzfristig auch für die Alliierten.“

Anne sammelte sich kurz und nahm einen Schluck aus ihrer Wasserflasche. Sie würde wohl doch etwas detaillierter Auskunft geben müssen. Die Vierzehn sahen sie erwartungsvoll an.

„Als 1872 hier genau vor uns mit dem Bau der Weseler Eisenbahnbrücke begonnen wurde, gab die Garnison - mit Einwilligung des preußischen Staates, der auch die Finanzierung übernahm - gleichzeitig die Untertunnelung des Rheins in Auftrag. Das Militär wollte damit sicherstellen, dass der Wechsel von einem zum anderen Rheinufer jederzeit möglich war, auch im Falle einer Zerstörung der Eisenbahnbrücke durch feindliche Mächte.“

Anne zeigte auf den wuchtigen Brückenkopf ein paar Meter vor ihnen.

„Stellen Sie sich eine Verbindung von diesem Brückenkopf - über den Rhein - bis zu dem Gegenstück da drüben auf dem Büdericher Ufer vor. Da überquerte damals die Eisenbahnbrücke den Rhein. Der Tunnel ist vermutlich nicht sehr weit davon entfernt. Aber wo er genau verläuft, ob man ihn flussaufwärts oder flussabwärts suchen muss, das weiß ich leider auch nicht.“

Die Zuhörer waren jetzt ganz still. Einer wandte vorsichtig ein: „Ich kann mir nicht vorstellen, wie ein solches Projekt ohne Zeugen über die Bühne gegangen sein soll.“

Anne antwortete: „Das Ganze wurde tatsächlich völlig geheim abgewickelt. Dazu wurde das Baugebiet auf beiden Seiten des Rheins weiträumig abgesperrt, und die Beteiligten waren zu absolutem Stillschweigen verpflichtet über alles, was sie hörten und sahen.“

Eine Zuhörerin meinte: „Ich kann das immer noch nicht glauben. Ich bin alte Weselerin und habe noch nie von einem solchen Tunnel gehört. Auch nicht von meinen Eltern oder Großeltern. Da müsste doch irgendwann mal etwas durchgesickert sein. Vor allem in den letzten Jahrzehnten. In der Zitadelle gibt es doch seit ewigen Zeiten keine Soldaten mehr.“

„Ich weiß auch nur, dass es diesen Tunnel gibt, und dass er ungefähr hier beginnt beziehungsweise endet. Alles Weitere müsste erst noch untersucht werden. Sie sind die Ersten, die überhaupt von der Existenz des Tunnels erfahren.“

Anne konnte ihre Zuhörerinnen und Zuhörer damit natürlich nicht zufriedenstellen. Schließlich ließen sie sich aber doch dazu bewegen, ihre Runde durch Wesel fortzusetzen. Bis zum Dom war dann eine aufgeregte Diskussion im Gang.

Hypothesen

In den Redaktionen der beiden Weseler Tageszeitungen war der Teufel los. Blitzschnell hatte sich das Gerücht von einem geheimen Tunnel unter dem Rhein verbreitet, der den Weseler Bürgern fast 140 Jahre lang verborgen geblieben sein sollte. Unglaublich! Die auf die Spur gesetzten Reporter von der Neuen Rheinzeitung und der Rheinischen Post fanden schnell heraus, dass die Information von einer der Weseler Stadtführerinnen stammte. Sie trafen fast zur selben Zeit vor dem Haus an der Niederstraße ein, in dem Anne Nielsen ein kleines Appartement bewohnte. Sie schien aber nicht zu Hause zu sein. Jedenfalls rührte sich auch nach längerem Klingeln nichts. Die Nachbarn vermuteten, dass „die Anne nach Düsseldorf gefahren ist. Die arbeitet da doch irgendwo“.

Die Reporter stürzten sich in die Recherchenarbeit. Mit ziemlich frustrierendem Ergebnis. Wo sie auch anfragten, überall stießen sie nur auf verständnisloses Kopfschütteln. „Ein Rheintunnel in Wesel? Totaler Quatsch! Wer hat sich das denn ausgedacht?“

Auch bei der Stadtinformation, in den Museen und im Stadtarchiv Fehlanzeige. Nirgends gab es auch nur den kleinsten Hinweis auf einen geheimen Gang unter dem Rhein.

Die ersten Berichte wurden trotzdem bereits am nächsten Morgen veröffentlicht. Mit entsprechenden Überschriften: „Stadtführerin findet geheimen Tunnel unter dem Rhein!“ und: „Sensationeller Fund in Wesel: Rheintunnel der alten Preußen entdeckt!“ Allerdings waren die Texte sehr vage formuliert. Mit vielen Konjunktiven. Und die Fotos ließen der Fantasie der Leser viel Spielraum. Niemand hatte ja den besagten Rheintunnel gesehen oder auch nur davon gehört. Man konnte sich aber alles Mögliche vorstellen.

Enna räumte die von Frühstück übrig gebliebenen Lebensmittel in den Kühlschrank und das schmutzige Geschirr in die Spülmaschine. Dann ging sie durch die kleine Diele hinüber ins Detektivbüro, wo Beo bereits fleißig telefonierte. Auf seinem Schreibtisch lag der Zettel aus dem Briefkasten mit der Handynummer. Beo hatte offenbar gerade gewählt und wartete darauf, dass sich jemand meldete.

Enna schnappte sich die Zeitungen, um sie ‚durchzuarbeiten’. Ihre allmorgendliche Arbeit bestand im Wesentlichen darin, intensiv den Lokaltratsch zu lesen und in den Werbebeilagen nach attraktiven Angeboten zu stöbern. Allerdings schnippelte sie nebenbei auch noch alles aus, was eventuell für Beo von Interesse sein konnte. Sie bezeichnete das als ihren ‚Ausschnitt-Dienst’.

„Beo, hör mal, was hier steht.“

Beo winkte ab. Anscheinend hatte sich gerade jemand gemeldet.

„Detektei Wulf. Guten Morgen. Mit wem spreche ich?“, hörte Enna. Dann: „Hallo. Sie müssen mir schon Ihren Namen sagen … Aufgelegt. Merkwürdig.“

Beo knüllte den kleinen Zettel zusammen und warf ihn in den Papierkorb.

„Was wolltest du mir eben erzählen?“, fragte er.

„Hier steht, dass man unter dem Rhein lang laufen kann bis nach Büderich.“

„Wie, unter dem Rhein lang laufen?“ Beo war seine Skepsis deutlich anzuhören.

„Da ist jetzt ein Tunnel entdeckt worden, den es schon ganz lange gibt, von dem aber keiner etwas gewusst hat.“

„Und wo soll der sein?“

„Hier steht, dass der Tunnel irgendwo auf dieser Rheinseite beginnt und auf der Büdericher Seite endet.“

„Und wer hat das entdeckt?“

„Ja, stell dir vor, das ist das Tollste an der Geschichte. Das hat Anne irgendwo ausgegraben und gestern bei ihrer Stadtführung zum Besten gegeben.“

„Und die hat dir das nicht sofort erzählt? Deine beste Freundin? Du musst das in der Zeitung lesen? Das verstehe ich nicht. Ihr tauscht doch sonst jeden Kiki sofort aus.“

„Anne hat mir das gestern schon ganz kurz erzählt. Ich habe das aber nicht für so wichtig gehalten. Und wir hatten auch beide nicht viel Zeit. Anne hat im Moment genug mit der Beerdigung ihres Opas zu tun. Die ist heute Nachmittag. Ich habe ihr versprochen, dass ich hingehe. Ansonsten kommt wahrscheinlich kaum jemand. Übrigens wollen wir uns morgen Nachmittag in Xanten treffen. Da können wir in Ruhe alles nachholen.“

Am darauf folgenden Tag kamen unzählige Anrufe, Mails und Leserbriefe in den Redaktionen an. Alle wussten plötzlich etwas über den Tunnel oder hatten zumindest schon gerüchteweise davon gehört. Ein Leser vermutete:

„Meine Mutter hat schon oft erzählt, dass ihr Großvater manchmal plötzlich verschwand und dann - ein paar Tage später - genau so plötzlich wieder auftauchte. Der ist bestimmt in dem Tunnel gewesen!“

Stellen, an denen der Tunnel „ganz sicher“ verlief, wurden für den gesamten Rheinabschnitt - von Perrich (hinüber zur Grav-Insel) bis Büderich (zur Wardtheide) - gemeldet. Keiner konnte allerdings erklären, welchen Sinn es für die geheimnisvollen ‚unsichtbaren Fußgänger’ gemacht haben sollte, nach Perrich zu kommen; oder auf die Grav-Insel; oder zur Wardtheide.

Ein Leser hatte einen besonders abenteuerlichen Einfall: „Im März 1945 ist doch der der englische Premierminister Winston Churchill mit seinem Feldmarschall Montgomery und dem amerikanischen Generalmajor Eisenhower - nach einem gemeinsamen Kaffeetrinken im Büdericher Hotel ‚Wacht am Rhein’ - plötzlich auf der gegenüberliegenden Rheinseite aufgetaucht. Angeblich haben sie sich mit einem Landungsboot übersetzen lassen und dann eine halbe Stunde im Feindesland aufgehalten. Wahrscheinlich sind die Drei ganz gemütlich von der ‚Wacht am Rhein’ aus durch den Tunnel spaziert.“

Schreibtischtäter

Beo saß am Schreibtisch und machte sich Notizen für einen Fall, mit dem er schon seit ein paar Wochen beschäftigt war. Es ging um die Beobachtung eines prominenten Weseler Rechtsanwaltes, dessen Ehefrau argwöhnte, dass ihr Angetrauter zu viel Zeit mit seiner Sekretärin verbrachte. Bisher hatten Beos Beobachtungen nichts Konkretes ergeben, obwohl er den Rechtsanwalt zu unterschiedlichsten Zeiten und in allen möglichen Situationen beschattet hatte. Entweder war der Verdacht nicht gerechtfertigt, oder die beiden Auszuspähenden waren zu clever, um sich erwischen zu lassen.

Das Telefon klingelte. Beo nahm ab.

„Detektei Wulf. Guten Morgen. Was kann ich für Sie tun?“

„Hallo, hier spricht Bernard de Mol. Ich habe versucht, Sie zu besuken. Niemand hat geopent. Darom hab ik mein Telefonnummer in Ihren Briefenbus geworfen.“

„Ich habe den Zettel gefunden und auch schon versucht, Sie anzurufen“, erklärte Beo.

„Ja, ich wollte Sie nur auf die Höhe bringen, dass das erledigt ist.“

„Danke, okay. Ich bin zurzeit sowieso gut ausgelastet.“

„Dat is goed. Bedankt. Vielleicht ein andere Mal. Dag.“

Der Anrufer legte auf.

„Wer war das denn?“ fragte Enna.

„Irgendein Holländer. Der mit dem Zettel im Briefkasten. Hat sich aber anscheinend erledigt. Hatte einen herrlichen Akzent und sprach niederländisch-deutsch. Ich höre diesen Mischmasch unheimlich gern.“

„Ich wollte dir noch von der Beerdigung gestern erzählen“, meinte Enna.

„Muss das jetzt sein?“, fragte Beo ein wenig widerwillig.

„Geht ganz schnell. Ich habe noch nie eine so traurige Beerdigung erlebt. Außer dem Pastor und den Trägern waren nur Anne und ich und der Kommissar Lüdenkamp da. Annes Großeltern müssen ziemlich einsam gelebt haben. Ich bin hinterher noch kurz mit Anne in dem Kotten gewesen. Kaum zu finden und klein und düster. Anne hat da nach irgendwelchen Unterlagen gesucht. Aber nichts gefunden.“

„Was für Unterlagen?“, wollte Beo wissen.

„Sie wollte feststellen, wo der Tunnel unter dem Rhein genau verläuft. Sie weiß bis jetzt nur, dass es den gibt und wie er gebaut worden ist. Aber nicht, wo.“

Beo blätterte die aktuelle Ausgabe vom ‚Detektiv-Kurier’ durch. Er fand nicht viel Aufregendes außer einer kurzen Notiz über eine Dienstanweisung der Nürnberger Bundesagentur für Arbeit (BA). Danach sollten Hartz-IV-Empfänger bei „Verdacht auf besonders schwerwiegenden Leistungsmissbrauch observiert werden“ dürfen. Beo war sich nicht sicher, ob das mit den rechtsstaatlichen Prinzipien vereinbar war. Sein Gefühl sagte ihm: eher nicht. Was ihn aber auf die Palme brachte, war der Zusatz: „Die Observationen sollen von Mitarbeitern der Agenturen oder von Privatdetekteien durchgeführt wer-

den.“

„Jetzt sollen wir bei den Hartz-IV-Empfängern rum-schnüffeln, ob die sich irgendwo noch zwei Euro fünfzig dazu verdienen. Ich glaube es nicht!“ Beo war empört. Und er ärgerte sich.

Er nahm seinen Detektiv-Beruf ernst. Und er war nach wie vor davon überzeugt, dass sein Entschluss vor ein paar Jahren, bei der Kriminalpolizei in Bielefeld auszusteigen und sich als Privatdetektiv selbstständig zu machen, absolut richtig gewesen war.

Vor seiner Entscheidung hatte er sich über das Berufsbild des Detektivs eingehend informiert. Was er da alles gelesen hatte, hatte ihn einigermaßen beeindruckt:

‚Ein guter Detektiv vereint in sich Merkmale, Fähigkeiten und Spezialwissen aus unterschiedlichsten Berufen: vom Psychologen über den Elektroniker, Fotografen und Wirtschaftsprüfer bis zum Kriminalbeamten.’

Beo konnte nur die Qualifikation und langjährige Erfahrungen eines Kriminalbeamten nachweisen. Aber es kam ihm inzwischen tatsächlich manchmal so vor, als ob er ständig von einem Beruf in den anderen wechselte.

‚Hinzu kommen persönliche Eigenschaften und Fähigkeiten: eine gute Beobachtungsgabe, Spürsinn, Jagdeifer, Verschwiegenheit, Verantwortungsbewusstsein, Geduld, Ausdauer, schnelle Reaktion, körperliche Fitness, Kombi-nationsvermögen, schauspielerische Begabung, gute Umgangsformen und sicheres Auftreten, Entschlussfreude, technisches Verständnis …’

Ganz schön anspruchsvoll! Beo war sich damals absolut nicht sicher gewesen, ob er all diese Kriterien erfüllen konnte. Vermutlich genügte aber auch ein Teil davon. Jedenfalls war er in den letzten Jahren ziemlich erfolgreich gewesen. Er hatte sich eine Stammkundschaft aufgebaut, die immer wieder auf ihn zurückkam. Und er war relativ selten irgendwo angeeckt. Beo konnte mit sich also ziemlich zufrieden mit sich sein.

Enna arbeitete die Zeitungen durch. Der ‚Ausschnitt-Dienst’ nahm heute nicht allzu viel Zeit in Anspruch, weil es nur zwei Berichte auszuschneiden gab. Unter der fetten Überschrift „Ministerium stoppt Überwachung“ beschäftigte sich die NRZ ausführlich mit der von der BA geplanten Observierung von Hartz-IV-Empfängern. Und die Entwarnung wurde gleich mitgeliefert:

„Beo, du kannst Dich wieder abregen. Hier steht, dass das Bundes-Sozialministerium gestern nach heftiger öffentlicher Empörung die Dienstanweisung der Bundesagentur kassiert hat. Im Ministerium ist die Rede von einer kommunikativen Katastrophe gewesen.“

„Na, Gott sei Dank. Ich hätte das sowieso nicht gemacht. Glücklicherweise können wir ja noch selbst bestimmen, welche Aufträge wird annehmen und welche nicht.“

„In der RP steht kurz zusammengefasst dasselbe. Allerdings hat hier der Bundesarbeitsminister die verdeckte Beobachtung gestoppt.“

„Egal, wer das gestoppt hat. Hauptsache, es ist gestoppt.“ Beo setzte sich an die Hammond, um ‚den Kopf freizuspielen‘. Die Jazz Exercises von Oscar Peterson waren dafür jetzt genau das Richtige.