Gerhard Nattler

Der Rosenpitter

Gefährliches Erbe

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Prolog

1. Kapitel

2. Kapitel

3. Kapitel

4. Kapitel

5. Kapitel

6. Kapitel

7. Kapitel

8. Kapitel

9. Kapitel

10. Kapitel

11. Kapitel

12. Kapitel

13. Kapitel

14. Kapitel

15. Kapitel

16. Kapitel

17. Kapitel

18. Kapitel

19. Kapitel

20. Kapitel

21. Kapitel

22. Kapitel

23. Kapitel

24. Kapitel

25. Kapitel

26. Kapitel

27. Kapitel

28. Kapitel

29. Kapitel

30. Kapitel

31. Kapitel

32. Kapitel

33. Kapitel

34. Kapitel

35. Kapitel

36. Kapitel

37. Kapitel

38. Kapitel

39. Kapitel

40. Kapitel

41. Kapitel

42. Kapitel

43. Kapitel

44. Kapitel

45. Kapitel

46. Kapitel

47. Kapitel

48. Kapitel

49. Kapitel

Impressum neobooks

Prolog

Der Rosenpitter

Ein gefährliches Erbe

Gerhard Nattler

Impressum

Texte: © Copyright by Gerhard Nattler
Umschlag: © Copyright iStock.com/pungem

Verlag: VermGes. b.R.

Lessingstr. 1

45896 Gelsenkirchen

Druck: epubli, ein Service der

neopubli GmbH, Berlin

Printed in Germany

Nachdem der alte Toyota schon eine ganze Weile dem Wirtschaftsweg gefolgt war und der asphaltierte Teil des Weges zunächst in einen Schotterweg, dann in einen Sandweg übergegangen war mit dicker Grasnarbe in der Mitte zwischen den beiden Fahrspuren, hält der Fahrer den Wagen an und steigt aus, um sich anhand einer Geländekarte zu orientieren. Dann setzt er seine Fahrt noch ein Stück fort, bis er nach einer kleinen Biegung an einen Holzschober kommt, in dem, wie man ihm beschrieben hatte, ein Pferdeanhänger steht und eine Pferdebox eingerichtet ist. Die Box ist leer. Der Schimmel grast einsam auf der Weide. Durch sein Fernglas kann er einige Kühe in der Ferne auf einer Nachbarwiese beobachten, die zufrieden im Gras liegen und wiederkäuen. Der Verschlag ist offen und so fällt sein Blick durch ein kleines Fenster auf der Rückseite des Holzbaus direkt auf das Haus, zweigeschossig, Satteldach, zwei Garagen, große Terrasse mit eingeklapptem Sonnenschirm. Er hat es gefunden, knapp 100 m entfernt. Alles ist ruhig. Kein Luftzug, kein Hauch. Die Vögel haben ihren morgendlichen Gesang unterbrochen, nur ein Specht hat noch seine liebe Arbeit mit dem hohlen Baumstamm einer Kiefer. Alles ist friedlich. Die Morgensonne steht schon am Himmel und erleuchtet direkt die Terrasse, die er gesucht hat. Mit einem Laser misst er die Entfernung: 98,5 Meter. Es stellt ihn zufrieden, dass man heute alles so genau messen kann und der Zufall eine nicht mehr so große Rolle spielt. Er begutachtet seinen Arbeitsplatz, indem er zweimal langsam und mit prüfendem Blick um den Schober herumgeht. Er findet einen alten Holztisch, prüft die Haltbarkeit – zufriedenstellend. Er rückt ihn an die Holzwand des Schobers.

Er klappt den Kofferraum auf und entnimmt seinen altgedienten Werkzeugkasten. Er klettert mit dem Koffer auf das Dach des Schobers und beginnt mit seinen Vorbereitungen. Zuerst wird das Stativ aufgebaut und auf Standsicherheit geprüft. Er ist unzufrieden mit dem Untergrund, das Dach ist uneben und so nicht gerade geeignet für Präzisionsarbeit. Er sieht sich nach geeignetem Material um und findet zwei kleine alte Brettchen, die halb unter einem Heuhaufen verborgen sind, wischt sie mit einem Büschel Heu und danach noch einmal mit seinen feinen Lederhandschuhen ab. Er bläst das letzte Heu fort, wirft einen prüfenden Blick darüber, findet sie gut geeignet. Er legt die beiden Brettchen nebeneinander auf die Dachpappe unter die vier Standbeine des Stativs. Jetzt ist es so stabil, dass es seinen Ansprüchen standhält. Nur die kleine Luftblase oben in der Wasserwaage zeigt ganz nach rechts. Das Einjustieren ist mittels zweier kleiner Dreher, mit denen die Füße etwas weiter aus- und eingefahren werden können, schnell erledigt. Darauf montiert er das Präzisionsgewehr und schließlich das Zielfernrohr. Ziel fixieren, scharf stellen und die Entfernung am Gewehr einjustieren. Alles ist Routine. Jetzt braucht er nur noch zu warten.

1. Kapitel

Peter Friedmann sah so aus, wie man sich einen Geschäftsmann aus den fetten Jahren des Aufschwungs nach dem Krieg vorstellt, mit einem kleinen Wohlstandsbauch, Hornbrille, Anzug und Hut, Limousine und Chauffeur. Wenn das Wetter es erforderte, trug er einen Trenchcoat. Klein war er nicht mit seinen 1,80 m. Er war, auch für seine fünfundfünfzig Jahre, recht konservativ ausgerichtet, wenn man nicht bieder sagen wollte. Auch in der Freizeit waren ihm Jeans ein Gräuel. Er sorgte für seine Familie, gab für alle sein Bestes und freute sich, wenn es allen gut ging, und seine Frau und die beiden Kinder ihm dankbar waren, was zweifellos auch der Fall war. Hobbies hatte er keine, außer seinen Geschäften. Geschäfte machen und Erfolg dabei haben war seine Leidenschaft. Wenn ihm mal wieder ein Coup gelungen war, konnte er sich diebisch freuen. Immer noch, denn finanziell war inzwischen alles im sogenannten grünen Bereich und es gelang ihm dann häufig, seine Frau anschließend zu einem eleganten Essen auszuführen. Den einzigen Luxus, den er sich gönnte, war der Kauf eines Cabrios. Alle Jahre, wenn ein neues Modell oder ein Facelift auf den Markt kam, gönnte er sich diese Ausgabe, denn er hatte als Jugendlicher immer davon geträumt, einmal einen Mercedes SL sein Eigen zu nennen und nun war dieser Traum in Erfüllung gegangen. Er hatte sehr viel Spaß daran. Es war für Peter Friedmann immer wieder ein Genuss, in einer lauen Sommernacht, so wie es heute eine war, mit geöffnetem Cabrio durch die Heide zu fahren. Wie oft hatte er mit seiner Frau früher eine Nachttour unternommen. Wenn sie beide nach dem Abendessen noch auf der Terrasse saßen, dann fuhren sie oft einfach los und genossen die laue Luft in der Heide. Er nahm sich vor, sein Leben wieder mehr zu genießen, ja er würde seinen Kindern das Unternehmen übergeben und sich ganz ins Privatleben zurückzuziehen. Er musste nur jetzt erst alles in geordnete Bahnen lenken, die »schlechten Geschäfte«, wie er sie nannte, abwerfen und nur noch das Kerngeschäft behalten. Das ganze schlechte Umfeld musste er verlassen. Aber wie? Er musste dies alles mit Magdalene besprechen. Gleich morgen. Sie würde ihm helfen, denn sie hatte immer gute Ideen, wenn er in einer schwierigen Lage war, einfach weil sie außen vor stand und auf diese Weise ein anderes Blickfeld hatte. Schließlich wollte er nicht so enden wie Gregori.

Der Wagen bog in die Einfahrt ein. Er schloss das Dach, öffnete das Garagentor und stellte den Wagen ab, nahm den Koffer und die kleine Tasche aus dem Kofferraum und wollte gerade die Haustür aufschließen, als Magdalene schon in der Tür stand und ihn begrüßte. Sie hatte ihn erwartet und das Auto gehört.

»Hallo Peter! Schön, dass du heile wieder zuhause bist. Wie war der Flug?«

Ehe er antwortete, stellte er das Gepäck ab, nahm sie fest in seine Arme und küsste sie lange auf ihren rot geschminkten Mund. Er mochte dieses kräftige Rot und freute sich, dass sie es für ihn noch so spät am Abend aufgelegt hatte. »Hallo meine liebe Magdalene, gut siehst du aus!«, sagte er zuerst und sie freute sich über das Kompliment. Dann fuhr er fort: »Der Flug war angenehm, aber die Maschine hat sich auf dem kurzen Stück von Larnaka nach Hamburg um eine dreiviertel Stunde verspätet. Erst verzögerte sich der Abflug und dann konnten wir nicht pünktlich landen. Ich weiß nicht warum. Ich habe aber mehr als zwei Stunden fest geschlafen. Diese neuen Schlafsitze sind wunderbar«. Er reckte sich. »Aber jetzt bin ich froh, dass ich wieder zuhause bin.«

Sie wischte ihm einen kleinen roten Streifen von der Oberlippe. »Warum hast du nach der Landung nicht angerufen?«, fragte sie ihn auf dem Weg zum Wohnzimmer und fuhr sogleich fort: »Komm erst einmal herein. Setzen wir uns noch ein wenig auf die Terrasse? Ich habe dir ein Bier kalt gestellt.«

Zunächst hängte er sein Jackett an die Garderobe. Den Autoschlüssel warf er lässig in die Schale auf dem kleinen Schränkchen und seine Schuhe tauschte er mit den Filzpantoffeln. Sie hatten waren nicht mehr die neusten, aber er trug sie immer gerne. Er zog seine alte Strickweste über und antwortete ihr: »Ich habe nicht gedacht, dass du so lange auf mich wartest, dachte, du liegst schon im Bett und wollte dich nicht aufwecken. Bist du wach geblieben?«.

»Ich habe den Abend vor dem Fernseher verbracht. Ich bin während eines alten Tatorts eingenickt und erst aufgewacht, als ich deinen Wagen bemerkt habe.

Er trank den ersten Schluck mit Genuss. »Richtiges Bier gibt es eigentlich nur hier bei uns. Habe mich schon unterwegs darauf gefreut.«

»Wie waren die Tage auf Zypern? Hast du etwas über Gregoris Tod erfahren?«

»Sie gehen davon aus, dass er von seinem Boot gestürzt und ertrunken ist. Vorstellen kann ich mir das nicht.«

»Der Mann ist mit Booten aufgewachsen. Er hat doch schon als Kind seinem Vater beim Bootsbau geholfen.« Magdalene machte ein nachdenkliches Gesicht. »Wann hat er den Bootsbau von seinem Vater übernommen? Vor zwanzig Jahren? Oder länger?«

Sie schwiegen eine Weile, Peter trank einen Schluck und machte ein nachdenkliches Gesicht.

»Vor jetzt bald zwanzig.«

»Aber… wer sollte ihm etwas antun? Und warum?«, fuhr Magdalene fort. »Jetzt auf einmal.«

»Ich weiß es nicht. Es war mit ihm etwas im Gange, womit er nicht herausgerückt ist. Er ist ja nicht nach Zypern gekommen, um Urlaub zu machen. Ich habe vor knapp zwei Wochen mit ihm telefoniert und er sagte mir, dass es in Ägypten Probleme gäbe und er eine Weile dorthin wollte, um sich um verschiedene Angelegenheiten zu kümmern. Er hat sich nicht darüber ausgelassen, was es war, obwohl ich ihn mehrfach gefragt habe, ob ich ihm helfen könnte. Es muss sich aber um etwas sehr Wichtiges gehandelt haben. Er wollte mir bei Gelegenheit Bescheid geben. Dann könnte ich etwas für ihn tun.«

»Was sollte das sein?«

»Ich habe eine Vermutung, denn er hat mir aus Limassol eine kurze SMS geschrieben, aber ich kann noch nicht darüber reden, denn ich muss erst noch etwas telefonieren. Morgen Mittag weiß ich bestimmt schon mehr.« Er holte eine zweite Flasche Bier aus dem Kühlschrank und schenkte sich ein. »Das Blöde ist, er hatte wichtige Informationen, die ich unbedingt brauche und wollte mir deswegen eine Nachricht zukommen lassen.« Er trank sein Bier. »Wie soll ich jetzt an diese Daten kommen?«

»Für die Geschäfte? …Wichtig?«

»Ganz wichtig, aber das erzähle ich alles morgen, wenn ich telefoniert habe. Jetzt lass uns einfach etwas plaudern«, er trank mit großen Schlucken das halbe Glas leer, dann fuhr er fort: »Wir sollten wieder öfter eine Cabrio-Tour unternehmen. Es war so schön heute Abend von Hamburg bis hierher. Ich bin den ganzen Weg über die Landstraße gefahren. Weißt du noch, wie wir früher oft abends losgefahren sind? Manchmal waren wir erst um drei Uhr nachts wieder zuhause. Daran musste ich heute Abend denken, als ich durch die Heide kam.«

Sie plauschten beide noch lange von alten Zeiten und es wurde spät, bis sie zufrieden ins Bett gingen.

»Du hast aber lange geschlafen, mein Lieber! Ich sitze schon fast eine halbe Stunde hier auf der Terrasse und warte auf dich. Was möchtest du frühstücken?«

Er begrüßte seine Frau mit einem Guten-Morgen-Kuss, strich ihr übers Haar, blinzelte in die Runde und sah so aus, als habe er immer noch nicht richtig ausgeschlafen. »Ich habe gar nicht bemerkt, dass du aufgestanden bist.« Er ordnete seinen Morgenmantel neu und band ihn etwas fester zu. »Nur erst einmal Kaffee, dann vielleicht einen Toast.« Er nahm auf seiner Bank Platz, angelte nach der Zeitung und begann zu lesen. »Immer dasselbe«, sagte er noch zu Magdalene, »ich kann den ganzen Blödsinn und das Lügen über den Nahen Osten bald nicht mehr hören«, aber seine Frau überhörte seine Bemerkung, weil sie diese seine Ansichten schon recht oft unterbreitet bekommen hatte.

Als sie den Kaffee angestellt und sich um den Toast gekümmert hatte, schellte es an der Tür. Auf dem Bildschirm im Flur erkannte sie zwei Männer. Sie schaltete die Sprechanlage ein.

»Bitte?«

»Landeskriminalamt Hamburg. Guten Morgen«, stellten sie sich vor und einer der beiden hielt seinen Ausweis unter die Kamera.

Sie öffnete die Tür. »Was gibt uns die Ehre so früh am Morgen?«

»Mein Name ist Schwertfeger, Kommissar Schwertfeger und das ist mein Kollege Kampmann. Sind wir hier richtig bei Friedmann, Peter Friedmann?«

»Ja, das ist mein Mann. Warum?«

»Dürfen wir bitte hineinkommen? Wir hätten Ihrem Mann einige Fragen zu stellen. Nichts Schlimmes, nur einige wenige Auskünfte.«

»Wir wollen ihn nur zu einer Person befragen«, ergänzte Kampmann.

»Wir sind noch gar nicht auf Besuch eingestellt. Mein Mann ist heute Nacht aus Larnaka gekommen und gerade erst aufgestanden. Er sitzt im Morgenmantel auf der Terrasse. Bitte kommen Sie herein.« Sie wich einen Schritt zurück und schloss hinter den beiden die Haustür.

Als die beiden Männer ihre Garderobe ablegten, war ein kurzes Stöhnen zu hören, ein unterdrückter Schrei. Ein Stuhl kippte um, Geschirr fiel zu Boden. Die Geräusche kamen eindeutig aus Richtung der Terrasse.

Frau Friedmann war tief erschrocken. »Peter? Peter, ist alles in Ordnung?«, schrie sie. Sie erinnerte sich an eine Herzattacke ihres Mannes, die er vor einem Jahr schon einmal hatte durchstehen müssen und geriet in Panik. Er war damals knapp mit dem Leben davon gekommen und hatte lange gebraucht, bis er sich wieder richtig erholt hatte.

Dann standen sie auch schon alle auf der Terrasse. Peter Friedmann lag zusammengebrochen neben dem Tisch. Er hatte die Augen geöffnet und sah seine Frau hilfesuchend an, was aber nur kurz währte, denn dann erlosch ihr Glanz und sie waren starr auf den Himmel gerichtet. Die Tischdecke hatte er bei seinem Sturz mitgezogen. Er hielt sie noch fest in der Hand. Die Zeitung verdeckte einen Teil seines Oberkörpers. Darunter erkannte Kampmann eine kleine Blutlache, die schnell größer wurde. Die Scherben des Frühstücksgeschirrs waren bis hin zu den Blumenbeeten verstreut. Harald Kampmann stand die Angst im Gesicht. Er brauchte einige Augenblicke, um sich von dem Schrecken zu erholen. Man sah ihm an, dass er einen Würgereiz unterdrücken musste. Er zog seine Waffe unter seinem Jackett hervor, nahm Deckung hinter einem Kaminvorsprung und sah sich nach allen Seiten um und als er glaubte, sich nicht in unmittelbarer Gefahr zu befinden, legte er sich flach auf den Boden und robbte zu Friedmann hinüber, fühlte den Puls und die Halsschlagader. Er warf einen Blick unter die Zeitung. Er schüttelte den Kopf.

»Nichts mehr zu machen! Mitten in die Brust, Herz wahrscheinlich!« Er strich mit seiner Handfläche über das Gesicht des Toten und schloss so seine Augen. Peter Friedmann war tot.

Magdalene schlug mit einem Schrei die Hände vor ihr Gesicht und wollte sich zu ihrem Mann niederbeugen, ihr wurde aber dabei schwindelig und sie musste sich am Tisch aufstützen. Sie schwankte stark. Beinahe wäre sie kollabiert und der Länge nach auf die Fliesen gestürzt, hätte Schwertfeger sie nicht geistesgegenwärtig aufgefangen. Er hob sie an, um sie auf einem Gartensessel zu platzieren, der etwas abseits stand. Dabei rückte er ihr den Morgenmantel wieder zurecht, dessen zu einem Knoten gebundene Kordel, die ihn zusammenhalten sollte, aufgegangen war. Kampmann blickte sich nach dem Schützen um. Weit und breit nichts zu sehen, nur Kühe auf der Wiese lagen in aller Ruhe da und sahen keinen Anlass, ihr Wiederkäuen zu unterbrechen. Ein unruhiger Schimmel tänzelte über die Weide. Schwertfeger versuchte, sich ebenfalls ein Bild von der Umgebung zu machen, musste aber ständig mit einer Hand die Frau auf dem Stuhl festhalten, die immer wieder aufzustehen versuchte, um zu ihrem Mann zu gelangen. Dabei rief sie immer leiser werdend: »Peter, Peter, was machst du?« Sie blickte mit entsetzten Augen den Kommissar fragend an: »Ist er tot? Ist mein Mann tot?« Schwertfeger brachte es nicht fertig, ihr eine Antwort zu geben. Schließlich hielt er es für das Beste, die Frau vom Ort des Geschehens fernzuhalten. Er griff ihr unter die Arme und beförderte sie zurück ins Haus, um sie im Wohnzimmer auf der Couch hinzulegen. Sie hatte die Augen geschlossen und war kreidebleich. Mit leichten Schlägen auf ihre Wangen, weckte er sie auf und versuchte, beruhigend auf sie einzureden, was ihm aber alsbald völlig sinnlos erschien. Sie sah, noch verstärkt durch ihr hageres Gesicht, das nun jede Durchblutung verloren hatte, geisterhaft aus, war völlig abwesend und gab keinen Ton von sich. Kampmann telefonierte indessen mit dem Kommissariat, um die ganze Maschinerie in Gang zu setzen, die bei einem solchen Ereignis vorgesehen war. Es war das erste Tötungsdelikt in seiner Laufbahn, bei dem er die Tat direkt miterlebte. Er war nervlich fast überfordert und musste auf seinem Spickzettel nachsehen, bei welcher Adresse er sich befand. So bemerkte er vor lauter Aufregung nicht, obwohl er beim Telefonieren in die Richtung blickte, dass sich auf der anderen Seite der hinter dem Haus gelegenen Wiese ein kleiner blauer Toyota von dem Holzschober verabschiedete.

2. Kapitel

Auf dem Polizeirevier Jesteburg war die Stimmung gedrückt. Zur Lagebesprechung um acht Uhr morgens waren alle anwesend, auch die, die eigentlich wegen der Nachtschicht seit sechs Uhr Feierabend hatten. Sie waren dazu verdonnert worden, bei dem Briefing, wie die Leute aus Hamburg die morgendliche Besprechung heute nannten, anwesend zu sein. Die Stühle mussten zusammengerückt werden und verschiedene Kollegen holten weitere aus den benachbarten Büros, bis alle einen Sitzplatz hatten. Ein Einsatzkommando aus Hamburg war angereist »zur Unterstützung der Ermittlungen«, wie sie es nannten.

Hauptkommissar Berendtsen, ein untersetzter Mittvierziger im grauen Anzug mit roter Krawatte, stellte sich und seine beiden Kollegen vor. Es handelte sich um die beiden Kriminalassistenten Holler und Weinheim. Dann fand er ein Papiertaschentuch in seiner Hosentasche und polierte die Gläser seiner Hornbrille. Dann wandte er sich an die Anwesenden.

»Guten Morgen, meine Herren«, in diesem Augenblick erspähte er die einzige Dame im Raum. Es war Laura, die Praktikantin.

»Entschuldigung bitte. Also noch einmal: guten Morgen, meine Dame und meine Herren.

Was haben wir bisher? Kann bitte jemand die Situation zusammenfassen? Wie ist die Lage?« Er machte eine einladende Handbewegung. »Herr Kollege Schmidt, bitte?« Dieser war der Leiter der Dienststelle und so dem Beamten aus Hamburg inzwischen bekannt.

Der erhob sich von seinem Platz.

»Viel haben wir nicht, wie sie ja wissen, aber wir hatten ja auch noch keine Möglichkeit, der Sache richtig nachzugehen, weil Ihre Leute ja alles an sich gerissen haben, ohne dass sie die Gegebenheiten hier in der Heide kennen. Hamburg und Heide sind zwei Paar Stiefel….«

»Meine Leute haben gar nichts an sich gerissen. Wir haben genug zu tun, da brauchen wir nicht noch mehr Arbeit hinterher zu laufen. Außerdem kennen wir die Gegebenheiten, …auch hier in der Heide.«

»Ich fasse zusammen:«, fuhr Schmidt fort und man sah ihm an, dass er sich fühlte wie ein begossener Pudel. »Heute Nacht um 1 Uhr 25 hörte ein Gast im Hotel‚ ›Lamm‹ in Marxen einen lauten Schrei, der aus dem Zimmer 206 zu kommen schien. Als er an die Tür klopfte, hörte er mehrmals das Wort »Hilfe, Hilfe«. Er versuchte vergebens, die Tür zu öffnen – dort sind die Zimmer mit Türschlössern versehen, die nur mit einer Zimmerkarte zu öffnen sind«, fügte er anmerkend hinzu und sah dabei in die Runde als wolle er sicher gehen, dass alle Anwesenden ihn verstanden hatten. Dann glitten seine Augen kurz suchend über sein Konzept und er fuhr fort: »Er rief in etwa: ›Kann ich helfen? Aufmachen! Ich trete die Tür ein‹! Er rappelte mehrfach an der Türklinke, als auch schon von innen geöffnet wurde und ein Mann das Zimmer fluchtartig verließ und Herrn Kohlmann – so heißt der Zeuge – so heftig zur Seite stieß, dass dieser zu Fall kam. Der Täter entfernte sich über den Gang. Dieser Herr Kohlmann betrat das Zimmer und fand ein regungslos im Bett liegendes Mädchen im Alter von ungefähr fünfundzwanzig Jahren. Er konnte weder Atemgeräusche noch den Puls des Mädchens ausmachen und ging davon aus, dass sie tot war. Während er die 110 anrief, hörte er die Nebentür zufallen, die auf die Feuerleiter führt. Vond dort aus gelangt man auf den Parkplatz.«

»War diese Tür nach außen etwa offen!?«, unterbrach ihn Hauptkommissar Berendtsen mit völligem Unverständnis.

»Diese Tür ist nachts zwar nicht abgeschlossen, sondern nur zugezogen, weil sie als Notausgang gilt und nicht abgeschlossen werden darf. Sie ist aber durch ein Spezialschloss gesichert und nicht von außen, sondern nur von innen her zu öffnen. Als die Nachtschicht und der Notarzt eintrafen, stellte…«, er blätterte seinen Notizblock um, »Herr Dr. Wellenberg, ein Arzt hier aus dem Jesteburger Krankenhaus, den Tod fest. Nach erstem Anschein wurde ihr wohl das Genick gebrochen. Es handelt sich also mit ziemlicher Sicherheit um einen professionellen Killer, denn viel Gegenwehr hat das Mädchen auf keinen Fall geleistet. Der Kollege Groß sah sich im Zimmer um und fand einen Zettel mit der Adresse ›Asendorfer Heide 19‹. Es handelt sich um einen Zettel – wohl von einem Werbeblöckchen – mit einem Firmenlogo und griechischer Schrift darunter. Die Adresse war ganz normal in lateinischen Großbuchstaben geschrieben. Wir haben die Kriminalpolizei in Hamburg benachrichtig, wie es in diesem Fall vorgeschrieben ist und den Zettel an einen Herrn Kommissar…« Er wollte gerade wieder auf seinen Block schauen, da ergänzte Berendtsen…

»Schwertfeger«

»Genau. Der ist inzwischen zu dieser Adresse unterwegs.«

»Kennt jemand die Adresse?«, fragte Bernds

Es meldete sich die Praktikantin: »Es ist die Adresse von Herrn Peter Friedmann. Ich kenne das Haus. Es sind Nachbarn von meiner Tante.«

»Was sind das für Leute, die Friedmanns?«

Schmidt antwortete: »Es sind Geschäftsleute. Dem Mann gehören in Hamburg drei Etablissements im Rotlichtviertel, eines davon liegt auf der Reeperbahn. Außerdem gehören ihm einige Hotels.«

»Könnte es sein, dass sich das Mädchen bei ihm vorstellen wollte?«

»Das glaube ich kaum, denn diese Mädchen waren hier noch nie zu sehen. Die gehen direkt zu den Häusern. Da befinden sich auch die Leute, die sie begutachten.« Unangebrachte Kommentare erfüllten den Raum.

»Meine Herren…bitte!« Der Kommissar bat um erneute Aufmerksamkeit.

In dem Moment schellte das Mobiltelefon in Berendtsens Hosentasche. Er nahm an.

»Hier Berendtsen.«

Es meldete sich Kampmann, der von dem Geschehen bei Friedmann berichtete.

»Was?!...« Berendtsen war entsetzt. »Das kann ja wohl nicht wahr sein. Friedmann ist tot? Der Schütze konnte entkommen? Und Ihr zwei Schafsköpfe konntet nichts machen? Das will ich aber schriftlich. Heute noch! Und zwar in Schönschrift!« Sein Gesicht, was vorher mit leichten roten Äderchen durchzogen war, schwoll auffallend an und bekam jetzt eine tiefrote Farbe, die vermuten ließ, dass er im nächsten Moment einem Schlaganfall erliegen könnte, zumal er mit seinem leichten Übergewicht nicht der Sportlichste zu sein schien. In dem Konferenzraum herrschte eisige Stille. Die Anwesenden bekamen es mit der Angst, dass der Hauptkommissar gleich selbst einen Notarzt benötigte. Dann hörte er einen Augenblick wieder zu, um gleich darauf wieder laut zu werden: »Ihr habt alle beide keine Ahnung, woher der Schuss kam?«

»Keinen blassen Schimmer! Wir können uns nicht einmal daran erinnern, einen Schuss gehört zu haben. Tut uns leid. Wir hatten keine Chance.«

»Dann schicke ich mal die Leute«

»Die haben wir bereits benachrichtigt.«

»Auch gut, dann läuft das ja wenigstens.« Dann wandte er sich an die kleine Versammlung, musste allerdings einmal tief Luft holen:

»Herr Peter Friedmann ist vor wenigen Minuten in seinem Haus erschossen worden….«

Es entstand Unruhe und er musste seine Mitteilung für einige Augenblicke unterbrechen, um den Kollegen Zeit zu geben, das Geschehen zu verarbeiten und auch sich selbst darüber klar zu werden, was ihm da jetzt mitgeteilt worden war. Dann hob er die Hand und die Anwesenden unterbrachen ihre Gespräche, so dass im Raum eine Stille herrschte, in der man eine Stecknadel hätte fallen hören können. Dann fuhr er fort: »…unter der Anwesenheit von den beiden Kollegen Schwertfeger und Kampmann. Von dem oder den Tätern fehlt jede Spur. Es muss sich nach erstem Anschein um einen Schuss aus einem Präzisionsgewehr gehandelt haben, das aus größerer Entfernung abgefeuert worden ist. Es fiel nur ein einziger Schuss und der traf Herrn Friedmann direkt tödlich in die Brust.«

Damit wurde die Konferenz erst einmal vertagt. Das allgemeine Gemurmel auf dem Gang ging hauptsächlich darum, was denn nun mit der stillen und gemütlichen Heide passiert. Jahrelang keine Vorkommnisse, außer vielleicht einiger Verkehrsdelikte. Und bei denen kannte man immer die Übeltäter. Meist handelte es sich um Leute aus den umliegenden Dörfern und die hatten meistens auch eine plausible Erklärung für ihr Verhalten, so dass man gar keine Personalien aufnehmen, geschweige denn, eine Anzeige zu Protokoll bringen musste. Da ließ man schon mal fünfe gerade sein. Und dann auf einmal zwei Vergehen an einem Tag, innerhalb von acht Stunden, und beides Morde. Wohin sollte das führen. Hatte die Mafia die Heide für sich entdeckt? Na dann gute Nacht…

Hauptwachtmeister Schmidt wollte gerade mit seinen Akten unter dem Arm stillschweigend in seinem Büro verschwinden, als er von den Kollegen Wimmer und Olschewski an der Schulter gehalten wurde.

»Mensch Wolle, nun schau nicht so trist drein, mein Jung. Ärgerst du dich über die arrogante freche Schnauze von dem Berendtsen? Die müssen so quatschen...«

»..sonst verlieren diese Kapazitäten ihre Autorität und werden versetzt… auf Streife«, ergänzte der andere, machte eine Pause vor »Kapazitäten« und »Autorität« und sprach jedes der beiden Wörter in einzelnen Silben aus, um diesen eine herrschaftlich, wichtige Note zu geben. »Das darfst du gar nicht persönlich nehmen … Da hast du doch schon ganz andere Dinge gehört. Bist doch sonst auch hart im Nehmen.«

»Ein Quatschkopp ist der«, versuchte Schmidt seinen Frust zu verbergen. »Macht hier auf wichtig. …Ich möchte mal wissen, wie klein der wird, wenn der von oben einen Anschiss kriegt. …Man muss sich den nur einmal in langen Unterhosen vorstellen, dann sieht die Sache schon wieder anders aus.«

»Dann guck auch anders aus der Wäsche.« Wimmer klopfte ihm auf die Schulter. »Was ist? Gehen wir drei kurz nach Ulla frühstücken?«

»Nee, heute geht das nicht. Ich muss mit zum Tatort. Sie brauchen da jeden Mann, meint der Döskopp. Eigentlich solltet Ihr zwei auch mit, aber ich habe gesagt, wir hätten heute den Radarwagen hier und ihr seid damit unterwegs.«

»Das war die beste Idee heute Morgen. Hast du gut gemacht. Danke«, freuten sich die beiden anderen.

»Dann sehen wir uns heute Nachmittag«.

»Wenn wir bis dahin fertig sind. Man weiß ja gar nicht, wie aufwändig sich die Besichtigung des Tatorts hinzieht. Das scheint ja nicht sowas Normales zu sein. Aber wir wollen erst mal sagen bis heute Nachmittag. Jedenfalls hoffe ich, dass pünktlich Feierabend ist! Hab nämlich meiner Frau versprochen, heute frühzeitig zuhause zu sein. Ich soll mit ihr zum Shoppen.«

»Dann viel Spaß bei der Untersuchung«, meinte Wimmer und Olschewski sagte nur:

»Bis dahin.«

»Schöne Grüße an Ulla«, gab Schmidt ihnen noch mit auf den Weg. Und gib nicht so viel Geld aus.

3. Kapitel

In der Asendorfer Heide war die Maschinerie angelaufen. Weitläufig war ein Areal um das Haus von Friedmann abgesperrt und die Spurensicherung suchte nach der Stelle, von der aus der Schuss abgefeuert worden war.

Frau Friedmann lag auf dem Sofa und man hatte ihr die Füße mit drei Kissen unterlegt, die gerade griffbereit gewesen waren. Kommissar Schwertfeger hatte sich den Hocker geholt, der vor dem Fernsehsessel gestanden hatte, saß neben ihr und hielt ihre Hand. Dabei beobachtete er die Eifrigkeit der Spurensicherung. Die Männer in den weißen Überzügen schwirrten nur so durch die Wohnung und erweckten den Eindruck, als stände einer dem andern im Weg. »Immer wieder sieht es aus wie das Durcheinander auf einem Ameisenhaufen, aber dennoch hat alles seinen Sinn«, dachte er bei sich. Er sah sich im Zimmer um. Ganz normal wie überall, wie auch bei ihm zuhause. Helle Ledergarnitur mit Dreier-Sofa, Zweisitzer und einem Sessel, ein separater Fernsehsessel mit einem Hocker, zu dem Flachbildschirm in der Ecke ausgerichtet, Parkettfußboden, Bilder an der Wand und eine Standuhr mit Perpendikel und zwei Gewichten mit Kettenaufzug. In der ihm gegenüberliegenden Ecke gab es über einer halb herunter gebrannten Wachskerze ein Kruzifix, hinter dem ein Palmenzweig hervorguckte. Friedmanns waren dem Anschein nach ganz normale Leute. Nur eben machten die Möbel und die anderen Gegenstände, so wie das Haus selbst, den Eindruck, dass das Ehepaar Friedmann einen guten Geschmack hatte und auch bereit war, dafür das nötige Kleingeld aufzuwenden. Nichts Auffälliges, außer der großen Vase mit den Blumen, die auf dem Boden vor der Schiebetür stand, die zur Terrasse führte, und eine Ikone an der Wand neben der Tür zur Küche. Diese beiden Dinge erschienen ihm außergewöhnlich teuer und er dachte kurz darüber nach, wo die Friedmanns wohl diese Exoten erworben hatten, denn er hatte so etwas noch nie gesehen. In Deutschland waren seinem Wissen nach diese großen Ikonen nicht zu bekommen. Dann erst fiel ihm auf dem Parkett ein wohl 3 ½ über 4 ½ Meter großer Perserteppich auf, der seiner laienhaften Meinung nach mit sehr hohem Seidenanteil gewebt war, denn er hatte niemals vorher einen so schönen Teppich gesehen, der so wunderbar zart in der durch die großen Terrassentüren scheinenden Morgensonne glänzte. Er war ganz leicht rosa gefärbt mit einer etwas dunkleren Rosette in der Mitte und einem Rand in der gleichen Farbe. Darauf standen drei Tischchen auf verchromten Metallrahmen in verschiedenen Größen mit Glasflächen, so dass die Schönheit des Teppichs nicht verdeckt wurde. Arm schienen die Friedmanns jedenfalls nicht zu sein. In der Ecke, in dem der Bildschirm auf einem wahrscheinlich von einem Schreiner nach Maß angefertigten Fernsehschrank stand, waren Familienbilder zu sehen. Er betrachtete die Frau. Sie war immer noch ein schönes Mädchen, dessen Eleganz durch einen wunderschönen Morgenmantel, einem gestickten Kimono nicht unähnlich, unterstrichen wurde. Für seinen Geschmack war sie etwas zu schlank. Hände und Gesicht waren sehr gepflegt, auch ohne Morgentoilette, zu der sie ja noch keine Gelegenheit gehabt hatte, wie die dunkelblonden Haare bewiesen, die völlig unfrisiert über ihre Schultern hingen. Er schätzte sie auf etwas über vierzig Jahre. Unter dem Morgenmantel her erschienen auffallend schöne gerade Beine mit schlanken Fesseln und keinerlei Anzeichen von Krampfadern. Seine Frau würde sich solche Beine wünschen, obwohl sie einige Jahre jünger war.

Nachdem der Polizeiarzt die Leiche inspiziert und die erste Vermutung der Todesursache von Kampmann bestätigt hatte, betrat er das Wohnzimmer, um sich der Frau zu widmen. Er begrüßte sie, stellte sich als Dr. Trynogga vor und gab dann dem Kommissar die Hand.

»Moin Michael, wie geht’s?«

»Moin Ernst, ich bin zufrieden. Alles in Ordnung.«

»Sodbrennen ist besser geworden?«

»Alles wieder in Ordnung. Hat gut geholfen. Muss ich die Pillen alle zu Ende nehmen?«

»Wenn’s besser ist, kannst du aufhören.«

Dann wandte er sich der Frau zu. Er nahm ihre Hand, fühlte ihren Puls, schob einen Ärmel hoch und maß den Blutdruck. Dann öffnete er seinen Arztkoffer, entnahm aus einem kleinen metallenen Behältnis eine fertig aufgezogene Spritze, setzte nur die Nadel auf, zog die sterile Hülle ab und verabreichte ihr eine Injektion.

»Das wird Ihren Kreislauf stabilisieren und etwas beruhigen. Sie werden sehen: in weniger als 15 Minuten geht es ihnen besser, wenigstens soweit die Umstände es zulassen«. Er blieb noch einen Augenblick bei ihr sitzen, um die Verträglichkeit der Spritze abzuwarten, dann klappte er seinen Koffer zu. Bevor er sich jedoch auf den Weg machte, fragte er:

»Frau Friedmann, wer ist Ihr Hausarzt?«

»Dr. Vogel, hier ganz in der Nähe.«

»Soll ich ihn kurz benachrichtigen?«

»Das ist wohl nicht nötig«, antwortete sie müde.

»Ich werde ihn auf jeden Fall informieren, dann kann er ja heute oder morgen vielleicht einmal nach Ihnen sehen. Sollen wir das so machen?«

»Ja, so machen wir’s.« Irgendwie freute sie es trotz ihrer schlimmen Lage, dass jemand für sie da war. Das merkte man an dem leichten Schmunzeln, das an ihren Augenfältchen zu sehen war. Während der Arzt mit Frau Friedmann beschäftigt war, hatte der Kommissar angefangen, einen kleinen Rundgang durch die untere Etage der Wohnung zu unternehmen, denn er hatte die Erfahrung gemacht, dass es für die Betroffenen angenehmer war, wenn sie mit dem Arzt alleine waren. So konnten sie vertraulicher sprechen.

Zuerst war er dementsprechend in das nebenan liegende Arbeitszimmer des Verstorbenen eingetreten, wo gerade die Beamten die Festplatte des Computers ausbauten. Außerdem fanden sie noch eine externe Festplatte, die sie ebenfalls in die mitgebrachten Kartons einpackten. Er besah sich ein von Hand geschriebenes Telefonbuch, das allerding schon einen recht betagten Eindruck machte und dem er keine Aktualität zumaß. Er sah sich zunächst auf dem Schreibtisch um. Oberhalb einer aus grünem Leder bestehenden Unterlage stach ihm eine wertvolle Schreibgarnitur ins Auge, bestehend aus einem schweren, mit goldener Feder ausgestatteten Füllfederhalter mit einem weißen Stern auf der Kappe, einem Tintenfass, wie er es schon lange nicht mehr zu Gesicht bekommen hatte, und einem Löschblattroller, auf dem sich sogar Tintenrückstände befanden. Die Garnitur wurde also tatsächlich benutzt. Daneben lag ein iPad. Er schaltete es ein und besah sich die Apps. Er öffnete das Icon »Kontakte«. Er wischte nach unten und fand einen Eintrag »Friedmann, Carla und Friedmann, Peter«. Durch Antippen des zweiten Eintrags kam er in die Details und fand eine Adresse in Buchholz mit Telefon, Fax und Mobilrufnummer sowie eine Geschäftsadresse.

Ein Mitarbeiter der Polizei fragte durch die offene Bürotür, die Klinke in der Hand:

»Sollen wir uns die obere Etage auch vornehmen? Was meinen Sie?«

»Ich denke, hier unten das genügt. Wir wollen ja keine Hausdurchsuchung veranstalten. Wenn wir den Rechner haben, sollte uns das einstweilen genügen.«

Der Mitarbeiter verschwand mit einem kaum hörbar gebrummten »Okay Chef!«

Er nahm sich wieder das iPad vor. Unter Carla fand er ebenfalls die kompletten Daten mit der Anschrift in Hittfeld und den entsprechenden Telefonnummern. Er sah nach Frau Friedmann. Sie schlief. Dann entschied er, dass er den Sohn anrufen sollte. Er war der ältere der beiden, wie er auf den Fotos gesehen hatte und außerdem fand er es für sich angenehmer, mit einem Mann zu sprechen. Das ging nach seinen Erfahrungen meist sachlicher ab. Er nahm das Telefon und blätterte die Namen durch. Er sah auf seine Uhr. Um diese Zeit war er sicher nicht mehr zuhause. Er entschied sich für den Mobilfunk.

»Friedmann!«

»Guten Morgen, Herr Friedmann. Mein Name ist Schwertfeger, Kommissar Schwertfeger von der Hamburger Kriminalpolizei….«

Noch ehe er weiter reden konnte, kam schon die Nachfrage:

»Kriminalpolizei? Ist etwas passiert? Was ist los?«

»Herr Friedmann, sind Sie der Sohn von Herrn Peter Friedmann?«

»Ja sicher. Was ist denn nun?«

»Ich habe eine schlimme Nachricht für Sie. Es ist etwas Schreckliches passiert. Ihr Vater ist heute Morgen erschossen worden.«

»Erschossen?«, kam es postwendend durch die Leitung.

»Hier im Haus an der Asendorfer Heide 19. Ich möchte sie bitten…«

»Ich bin schon unterwegs. Ich bin hier in Hamburg in meinem Büro. Ich werde meine Schwester in Hittfeld abholen. Das ist kein großer Umweg. Ich bin in einer Stunde da.

»Ich bleibe ohnehin hier. Dann sprechen wir uns gleich.«

Während Schwertfeger die letzten Worte sprach, hörte er das der Sohn hatte das Gespräch beendet hatte.

Schwertfeger sah sich um. Das Arbeitszimmer wirkte, wenn er davon absah, dass seine Kollegen hier schon alles einmal durchsucht hatten, sehr aufgeräumt. Als erstes bemerkte er, außer den Resten des Computers samt Bildschirm, ein großes Gerät, das er bei näherem Hinsehen als Kopierer, Fax und Scanner erkannte. In dem Aktenschrank an der anderen Wand, der bereits geöffnet war, stand ein üppiger Tresor. Es war nicht einer der neuesten, das sah er an der Art des Schlosses, das kein Tastenfeld hatte, sondern noch mit einem Drehring geöffnet werden musste. Die Größe ließ darauf schließen, dass nicht nur Geld, sondern vor allem Akten und Papiere darin aufbewahrt wurden. Er ging die Ordner durch, fand aber nichts, was ihm hätte weiterhelfen können. Die Kollegen hatten wohl auch nichts gefunden, denn die Ordner standen in Reihe und Glied nebeneinander und keiner schien zu fehlen.

Er kam wieder ins Wohnzimmer. Frau Friedmann lag trotz des Betriebes immer noch im Tiefschlaf. Er nahm die Decke, die er in dem Fernsehsessel gesehen hatte, legte sie über ihre Beine und zog sie dann auseinander bis ihr Oberkörper gerade eben zugedeckt war.

Die Küchentür stand offen. Er schaltete zuerst die Kaffeemaschine aus, die schon einen Geruch von allzu schwarzem Kaffeekonzentrat von sich gab. Im Toaster steckten zwei auf den Punkt gebräunte Schnitten. Er fasste nichts an, blickte sich nur um. Eine wunderbare, recht große Küche. Ganz modern eingerichtet, alles vom Feinsten. In der Mitte der Küche war die Kochstelle mit einem großen Abzug. Er staunte nicht schlecht, denn in Natura hatte er so etwas noch nie gesehen, nur in Prospekten. Butter, Käse, Milch, Aufschnitt und ein Messer lagen auf der Arbeitsfläche. Er stellte die verderblichen Sachen in den Kühlschrank. Auf der Innenseite der Küchentür hing eine bunte Schürze.

Er betrat das Esszimmer. Ein weites Zimmer mit einem großen, für die ganze Familie ausreichenden Tisch, der, wie er feststellte, ein Ausziehtisch war. Also hatten wohl gut zwölf Personen daran Platz.

Er sah sich im Flur um, vier Heidebilder hingen an den Wänden, Garderobe mit einem Trenchcoat, ein kleines Schränkchen mit einer Schale, die die Form eines Apfels hatte, und ein Schlüsselanhänger mit einem Autoschlüssel und einem Bild von Frau Friedmann aus früheren Tagen. Die Farben waren schon leicht verblasst und ins bräunliche umgeschlagen. Den BKS-Schlüssel probierte er in der Haustür. Er passte. Gäste-WC mit vergoldeten Armaturen. Er betrachtete sich im Spiegel. Facettenschliff! Er sah müde aus. Dann ordnete er mit den Fingern seine Haare.

»Nichts Auffälliges«, murmelte er vor sich hin, »wenn man mal von der außergewöhnlichen Einrichtung absieht« und ging wieder zurück ins Wohnzimmer.

Inzwischen waren alle Fotos gemacht und der Leichnam war zum Abtransport freigegeben.

Als die beiden Leute vom Beerdigungsinstitut, das mit der Polizei zusammenarbeitete, den Sarg durch das Zimmer trugen, erwachte die Frau und konnte nicht begreifen, was sie da sah. Sie legte die Decke beiseite und richtete sich auf. Sie hatte sich nach der Behandlung durch den Polizeiarzt und dem kurzen Schlaf etwas erholt und die Farbe kehrte in ihr Gesicht zurück, aber Schwertfeger musste sie daran hindern, den Leuten nachzugehen, weil sie keinen stabilen und standfesten Eindruck machte. In diesem Moment traten die beiden Kinder zu ihr ins Wohnzimmer, die zuerst den Leichnam hatten passieren lassen müssen. Peter, der mit seinen knapp 1,90 m Größe seine Schwester einen ganzen Kopf überragte, hatte sie bei dem Anblick schützend in seine Arme genommen und versuchte, ihr, so gut es ging, Halt zu geben. Dann erst gingen sie auf ihre Mutter zu. Es war für beide ein bitterer Anblick, wie Kommissar Schwertfeger an ihrem Gesichtsausdruck ausmachen konnte. Nach den Bildern, die er gerade betrachtet hatte, zu urteilen, waren sie alle zusammen eine harmonische Familie gewesen, wie man sie sich nur wünschen konnte.

»Mein Gott, Mama! Was ist nur passiert? Warum? Hast du eine Ahnung, warum?«. Die Tochter setzte sich zu ihrer Mutter auf das Sofa und legte ihr den Arm um die Schultern, aber die Mutter sah sie nur aus völlig abwesenden Augen an. Regungslos. »Ich weiß überhaupt nichts. Rein gar nichts. Es ist für mich alles so sinnlos. Papa hat doch keinem etwas getan. Er hat doch den Leuten geholfen, wo er konnte, wenn jemand ihn nur ganz leicht um irgendetwas gebeten hat, hat er getan, was er konnte. Ich kann mir gar keinen Reim machen auf das Ganze.«

Peter ging in den Garten und sah sich um. Zu allererst betrachtete er die Stelle, an der sein Vater gelegen hatte, was an dem Blutfleck und der weißen Kreidezeichnung, mit der die Lage des Leichnams festgehalten werden sollte, unschwer zu erkennen war. Erst jetzt wurde ihm die Tatsache bewusst, dass sein Vater die Familie ein für alle Mal verlassen hatte. Er ging er auf Kampmann zu und lies sich den Verlauf der Tat schildern. Er blickte sich um, wies auf den Pferdestall auf der anderen Seite und fragte: »Wenn Sie keine Stelle finden, von der der Schuss ausgegangen sein könnte …«, er machte eine kurze Pause, in der er sich noch einmal seine Ansicht durch den Kopf gingen lies, »… vielleicht kam dann der Schuss von dort? Wäre das möglich? Auf diese Distanz?« Peter zeigte auf die Scheune.

»Mit einem Präzisionsgewehr treffen Könner auf diese Entfernung ein Zwei-Euro-Stück! Das ist für solche Leute kein Problem. Ich habe mal an einem Sportschießen teilgenommen …«

»War Fanni auf der Weide?«, unterbrach Peter ihn, bevor er ins Erzählen geriet. »Hat sie gegrast oder konnten Sie feststellen, ob sie unruhig war?«

»Der Schimmel dort ist über die Wiese galoppiert. Ich hielt das für ganz normal. Ich kenne mich mit Pferden nicht aus, eigentlich weiß ich von ihnen nur, wie sie aussehen.«

»Dann sollten die Leute vielleicht mal dort nachsehen. Irgendetwas muss doch festzustellen sein.«

Kampmann gab Anweisung und sofort setzte sich ein Beamter mit seinem Motorrad in Bewegung und machte sich auf den Weg über den Wirtschaftsweg in Richtung Holzverschlag. Er war noch nicht weit gekommen, als der Einsatzleiter Bescheid bekam, dass man in und auf dem Holzschober Spuren gefunden habe. Kampmann winkte ihn zurück, nahm auf dem Sozius Platz, um sich persönlich an Ort und Stelle ein Bild von der Abschussstelle zu machen. Er traf dort auf einen ihm auch privat bekannten Leiter des Spurendienstes, Klaus Seeger.

»Moin Klaus«, begrüßte er ihn, »du hast schon den Täter identifiziert, habe ich gehört?«

»Das hättest du dir wohl so gewünscht«, lachte der, ging auf Kampmann zu und reichte ihm die Hand. »Moin Harald.« Er führte Kampmann zum Eingang der Hütte. »Auf dem trockenen Boden sind deutlich frische Fußspuren auszumachen, hier, grobe Stollen, auch der Holztisch, der wohl vorher in der Bude gestanden hat, ist an die Seite des Verschlags herangeschoben worden. Auf dem Dach finden sich deutliche Kratzer, die von Schuhen mit fester Sohle oder sogar Metallbeschlag stammen müssen, denn die Dachpappe ist durch die Hitze der letzten Tage etwas weich geworden und die Kanten der Schuhsohlen haben sich, während der Schütze sich auf seine Tat vorbereite hat, in den Teer eingedrückt.« Sie stiegen auf den Holztisch, nicht ohne zu probieren, ob der wohl zwei Leute tragen könnte.

»Irgendwelche Spuren wie Fingerabdrücke oder DNA?«

»Bis jetzt nichts, aber wir sind ja auch gerade erst am Anfang. Allerdings rechne ich nicht mit Fingerabdrücken. Das war ein Profi! DNA-Spuren will ich nicht ausschließen. Das passiert den Besten. Aber bis wir die gefunden und ausgewertet haben… Ich denke der Täter ist längst über alle Berge.«

Seeger stellte fest: »Er hatte die Füße gespreizt.« Dabei zeigte er auf zwei kantig aufgeschobene kleine Wellen in der Pappe. »Er hatte also liegend mit Hilfe eines Stativs gezielt. Seeger erklärte ihm: »Die beiden kleinen Bretter, die da nebeneinander liegen, stammen unten aus der Bude, wo der Pferdeanhänger steht, da liegen noch einige mehr. Das ist alles. Keine weiteren Spuren. Keine Patronenhülse, nichts… Das heißt, an einem der Nägel, mit dem die Dachpappe am Rand befestigt ist, hängen einzelne Fäden. Sie könnten vielleicht vom Täter sein, aber ebenso von dem, der das Dach gedeckt hat, denn das ist noch nicht allzu lange her. Dafür ist es noch zu sauber und die Nagelköpfe sind noch blank.«

»Bei dem Fahrzeug muss es sich um einen Kleinwagen gehandelt haben, Golfgröße oder kleiner. Man kann das hier erkennen, wo der Wagen mit einer Seite im Gras gestanden hat. Der Radstand ist eher klein. Dazu passen auch die – ich nehme mal an – 175er oder 185er Reifen«, ergab die erste Analyse eines Mitarbeiters der Spurensicherung.

»Moin, Kampmann mein Name, Harald Kampmann«. Er gab dem Berichterstatter die Hand.

»Granzow, Moin erst mal.«

4. Kapitel

Das Telefon läutete fünfmal durch.

»Bitte?«

»Wie ist es gelaufen?«

Er erkannte den Tunesier an seiner vom vielen Rauchen heiseren Stimme. »Die Probleme sind beseitigt! Ich musste allerdings etwas härter durchgreifen.«

»Gut. Was ist mit der Ware?«, krächzte der Tunesier und räusperte sich deftig. Sogleich inhalierte er einen weiteren Zug an seiner Zigarette.

»Konnte ich leider nicht herausfinden. Die Puppe hat einen solchen Krawall gemacht, dass ich ihr keine Fragen mehr stellen konnte. Es war für nichts Zeit. Ich musste sie etwas härter anfassen. Dabei ist sie verreckt. Ein unvorhergesehenes Arschloch hat an der Tür gerappelt wie ein Weltmeister und das ganze Hotel in Aufruhr gebracht. Kann froh sein, dass er noch am Leben ist. Wollte ihn auch alle machen, aber als ich ihn packen wollte, ist er auf die Schnauze geflogen. Dann hörte ich aus den Nachbarzimmern schon Gerede und ich habe dann gemacht, dass ich fort kam.«

»Du weißt nicht, wo die Ware ist!?«, brüllte es durch den Hörer, »Weshalb haben wir dich denn dahin geschickt?« Er hustete den Zigarettenrauch aus. Genehmigte sich aber sogleich einen neuen Zug.

»Wie denn? Glaubst du, die Kuh gibt sofort Milch, wenn ich sie melken will? Erst habe ich es mit Streicheln versucht, dann musste ich ihr die Klappe zuhalten, aber das Fräulein gab ja keine Ruhe. Als es dann an der Tür gerappelt hat, konnte ich keine Diskussion mehr starten. Ist selbst schuld, die Ziege. Mit der hätte ich lieber etwas Anderes unternommen.«

»Wo sind denn da die Probleme beseitigt? Jetzt haben wir neue, noch größere! Sorge dafür, dass wir den Standort erfahren. Du kennst ja die Marschrichtung.« Dann fügte er nach einer kleinen Pause hinzu: »Was ist mit dem anderen?«

»Alle! Begnadete Schussposition. Dach, kein Wind, alles ruhig. Ein einziger Puff. Die Karre steht irgendwo in einer Tiefgarage. Der Anzug ist verbrannt.«

»Also kümmere dich kurzfristig um die Ware. Dir ist schon bewusst, wie eilig es ist! Und wie wichtig! Wenn du es nicht schaffst, sind wir erledigt. Du bist der erste, der dran glauben muss! Glaube mir!«

»Wie soll ich das machen? Ich habe doch gar keinen Anhaltspunkt. Ich bin doch in gar nichts eingeweiht. Ich brauche wenigstens ein paar Einzelheiten. Auf jeden Fall brauche ich Unterstützung. Ich kann doch hier niemandem die Knarre an die Schläfe halten. Es wimmelt doch jetzt überall von Bullen.«

»Ich sehe zu, was ich machen kann.«

Der Anrufer wollte schon auflegen, doch dann erinnerte er noch freundlich daran: »Du weißt doch, was passiert, wenn einer seine Aufgaben nicht richtig erledigt. Oder? Ich will dir ja nichts tun, aber was soll ich machen? Es wäre schade um deine Mitarbeit.«

»Ich will mir ja alle Mühe geben, aber der Auftrag hieß: ›auf jeden Fall so schnell wie möglich. Der Kerl darf erst gar nicht sein Telefon in die Hand nehmen‹. Das waren Ihre Worte.«

»Hat dich jemand gesehen?«

»Keiner. Das weiß ich ganz genau. Die tappen völlig im Dunkeln.«

»Dann gib dir Mühe. Vielleicht hat der Sohn inzwischen die Daten. Das darf nicht passieren. Auf keinen Fall!«

»Glaube ich nicht, denn es ist ja alles noch zu frisch. Die müssen die Daten ja erst einmal finden…. Und wenn die einer findet, dann sowieso die Bullen. Ich glaube aber nicht, dass die damit etwas anfangen können. Die Listen sind so verschlüsselt…«

»Jedenfalls darf der Junge nicht in die Fußstapfen seines Vaters treten. Wenn der erst hier herunter kommt, dann kriegen wir alle Hände voll zu tun. Mache also keine Fehler!«

»Ich kümmere mich.«

5. Kapitel

Im Labor in Hamburg liefen allerdings inzwischen die Untersuchungen der Spuren, die man am Tatort sichergestellt hatte, auf vollen Touren. Am frühen Nachmittag gab es die ersten mageren, aber wichtigen Ergebnisse. Das Gewehr war, wie Seeger sich in der Heide schon gedacht hatte, ein Scharfschützengewehr. Für die Identifikation brauchte er einige Zeit, aber durch die Beschreibung des Tathergangs durch die beiden Kommissare konnte er die Anzahl der Möglichkeiten schon wesentlich eingrenzen. Sie beide hatten keinen Schussknall gehört. Der aufgerissene Schusskanal, der mitten in die Brust wies, aber Herz, Leber und Nieren in Mitleidenschaft gezogen hatte, ließ die Vermutung zu, dass es sich wahrscheinlich um eine WSS-Wintore gehandelt haben musste. Dieses bestätigte auch das Projektil, das in seinem Körper gefunden wurde. Die Größe neunmal neununddreißig Millimeter wurde, soweit er wusste, nur im Osten verwendet.

»Wahrscheinlich hat der Täter sie aus sowjetischen Armeebeständen erworben – da ist ja heute fast alles zu bekommen – oder sie hat jemand aus dem Georgienkrieg mitgebracht. Dort war sie auf jeden Fall im Einsatz. Da fällt mir ein: in Afghanistan, glaube ich, wurde diese Waffe von den Taliban eingesetzt«, erklärte er Berendtsen am Telefon, damit er schon einmal einen Anhaltspunkt hatte. »Außerdem würde dieses Gewehr auch für die Entfernung passen«, erklärte Seeger und übergab dem Kommissar den Bericht.

»Was mich nur wundert, dass wir alle keinen Schuss gehört haben?«, wollte Berendtsen noch wissen. »Wie kann das sein? Wegen der Entfernung? Aber einen Schuss hört man doch meilenweit. Es ist mir nicht so wichtig, aber ich hätte es einfach mal gerne gewusst. Aus Neugier.«

»Das Gewehr hat einen eingebauten Schalldämpfer und mit der Munition, einer sogenannten ›Unterschallmunition‹ ist das Gewehr recht leise und man kann auf diese Entfernung nichts hören.«

»Sie sind ja wirklich ein Ass«, lobte Berendtsen den Leiter der Spurensicherung. »Werde Sie weiterempfehlen.«

Berendtsen setzte sich hinter seinen Schreibtisch und blätterte den Obduktionsbericht durch, legte ihn beiseite und beschloss, sich den Tatort des Mordes an dem Mädchen anzusehen.

An der Rezeption bat man ihn, sich einen Moment zu gedulden und in einem Sessel des Foyers Platz zu nehmen, da die zuständige Ansprechpartnerin sich in einem Telefongespräch befand. Er war ganz in Gedanken versunken, als er angesprochen wurde.

»Herr Berendtsen? Meine Kollegin Frau Kemper ist jetzt für Sie zu sprechen. Bitte kommen Sie. Ich möchte Sie ins Kaminzimmer begleiten. Da ist bei diesem Wetter keiner. Da können Sie sich ungestört unterhalten.« Sie wies ihm einen Sessel an. »Darf ich Ihnen etwas zu trinken bringen? Frau Kemper kommt jeden Moment.«

Er wollte ein Wasser. Während der Kommissar wartete, stand er noch einmal auf und warf einen Blick durch das Fenster des Kaminzimmers. Es zeigte auf eine wunderbar gepflegte Rasenanlage, auf der sich die Gäste auf sehr großzügigen Liegen entspannten, teils in der Sonne, teils im Schatten von kleinen Apfelbäumen, die auf dem Rasen verteilt standen. Andere lagen am Pool. Das Hotel war anscheinend gut besucht. Er war erstaunt, dass so viele Leute in der Heide ihren Urlaub verbrachten. »Ist ja auch schön hier. Mir würde es auch hier gefallen«, fand er und nickte sachte mit dem Kopf.

Frau Kemper erschien in einem dunkelblauen Hosenanzug mit Nadelstreifen und einem goldenen Namensschild auf dem Revers. Sie setzte sich mit der Garderobe von den anderen Mitarbeiterinnen an der Rezeption ab, die alle einen knielangen hellblauen Rock trugen und dazu eine Bluse mit Firmenlogo, einem mit nur einem Strich stilisierten liegendem Schaf und einem silbernen Schild. Die Dame wirkte sehr sympathisch auf den Kommissar und machte einen kompetenten Eindruck. Auffallend schön war ihr Haar. Es glänzte und fiele sanft bis fast auf ihre Schultern, wie man es sonst nur aus der Werbung kannte. Er hätte am liebsten einmal darüber gestrichen. Er schätzte sie auf etwas mehr als dreißig Jahre. Durch ihre selbstsichere Art merkte man, dass sie die Chefin der Rezeption war. Sie nahm in dem Sessel gegenüber dem Kommissar Platz und sie beide hatten einen niedrigen Tisch zwischen sich. Sie stellte ihre Beine graziös nebeneinander und legte, leicht vorgebeugt, die Hände auf ihre Knie und es kostete ihn Mühe, den Blick abzuwenden hin zu dem kalten Kamin, in dem eine Glasvase mit bunten Wiesenblumen dekoriert war. Nach kurzem Small-Talk und belanglosem Gerede über das Wetter, das, wie sie beide fanden, kaum besser sein konnte, wurde das Wasser serviert. Dann begann Frau Kemper, die an dem besagten Abend den Dienst beaufsichtigt hatte, dem Kommissar zu berichten. Er sah ihr an, dass sie von der Wichtigkeit dieses Interviews überzeugt war.

»Die Dame, nach der Sie fragen, ist von der Mitarbeiterin Anita Vossbeck eingecheckt worden. Wir mussten Anita leider erst einmal einige Tage frei geben, denn sie ist mit den Nerven völlig am Ende.« Sie faltete die Hände und hob sie ein wenig in die Höhe, um sie gleich wieder in ihren Schoß zu legen. Sie fingerte einen Zettel aus einer verdeckten Tasche in ihrem Rock.

»Frau Maria Koráshvili. Unter diesem Namen hat sie sich hier eingetragen und auf diesen Namen war auch die Kreditkarte ausgestellt, und zwar VISA von einer ausländischen Bank. Ich vermute mal, irgendein Land aus dem Ostblock, vielleicht Georgien, jedenfalls ein teilweise kyrillisches Schriftbild«, dabei legte sie dem Kommissar das Anmeldeformular vor. »Wir ziehen immer sofort die Kreditkarte durch, für alle Fälle«. Sie machte eine Handbewegung, die wohl erklären sollte, dass man sich nicht auf jede Zahlung verlassen kann. »Sie kam vor zwei Tagen an, abends gegen 20:09 Uhr. Ich habe gerade auf dem Kassenterminal ihre Eincheckzeit nachgesehen. Die Nachrichten waren gerade angelaufen. – Wir haben im Foyer einen Fernseher, der den ganzen Tag läuft.« – Sie deutete mit dem Glas in der Hand in Richtung Rezeption. Dann trank sie einen Schluck. Hielt das Glas in der Hand und fuhr fort: »Ich habe sie nur im Vorübergehen begrüßt, aber merkte sofort, dass sie gutes Deutsch sprach, mit nur leichtem Akzent, der mich dennoch auf den Ostblock hinwies. Bei dem Namen dachte ich schon gleich an Georgien. Wegen der Endung.« Sie lachte ein wenig trotz der Wichtigkeit des Gesprächs und hielt sich leicht erschrocken die Hand vor den Mund. »Nebenbei: ich kenne zwei Fußballspieler, die Georgier sind und so ähnlich heißen.« Dann fuhr sie wieder mit ernstem Gesicht fort: »Unser Service begleitete sie auf ihr Zimmer. Abends habe ich sie noch einmal bei einem Glas Wasser an der Bar entdeckt. Da kam sie auf mich zu und fragte mich nach einer Adresse, die sie auf einem Merkzettel notiert hatte. Ich wusste, dass es die Adresse von Friedmann ist. Die Familie ist hier bekannt durch Familienfeiern und Betriebsfeste. Ich habe ihr erklärt, wie sie dorthin kommen kann. Sie wirkte sehr unsicher und traute sich nicht zu, den Weg zu finden. Ich konnte sie insoweit beruhigen, dass jeder Taxifahrer aus dieser Gegend die Adresse kennt.«

»Können Sie sich vorstellen, wie der Täter sie gefunden haben könnte? Haben Sie etwas bemerkt, hat sich jemand erkundigt?«

Sie überlegte, schüttete dem Kommissar und sich Wasser nach und blickte nachdenklich auf die Bücher auf dem Kaminsims, dann aus dem Fenster nach draußen auf den Hof, auf dem die Sonnenschirme aufgespannt waren und die Urlaubsgäste in der Sonne lagen. Dann erhellte sich ihr Blick und sie sagte ganz aufgeregt: »Da fällt mir etwas ein: ein Mann hat gestern Nachmittag an der Rezeption nachgefragt, ob eine Nachricht für Frau Koráshvili eingetroffen sei. Das Mädchen hat in ihrem Fach nachgeschaut, aber das war leer.«

»Wären Sie bitte so freundlich, mir die Fächer zu zeigen?«

Frau Kemper ging vor. Sie zeigte ihm die Regalwand, mit den Fächern, in denen früher die Zimmerschlüssel aufbewahrt worden waren. Heute wurden sie nur mehr für Nachrichten an die Gäste benutzt. Unter jedem Fach stand auf einem kleinen goldenen Messingschild die Zimmernummer. Sie wurde bleich. »Jetzt hat sie ihm praktisch mitgeteilt, in welchem Zimmer sie übernachtet. Das kann ja wohl nicht sein, dass jemand so blöde war«. Sie schlug sich die Hand vor den Kopf. »Wir müssen die Ablagefächer anders platzieren. So etwas darf nie wieder passieren.«

»Wenn diese Mitarbeiterin es nicht gesagt hätten, dann eine andere. Solche Fehler kann man erst abstellen, wenn sie gemacht worden sind. Fehler gibt es überall, auch bei der Polizei. Glauben Sie mir. Wichtig ist anschließend nicht, dass man diesen Fehler eines Einzelnen behebt, sondern dass man dafür Sorge trägt, dass das gleiche Unglück nicht wieder geschehen kann. Nun ist es passiert und nicht rückgängig zu machen. Wenn er es nicht so erfahren hätte, dann anders. Oder der Mann hätte ihr aufgelauert. Was er auch wohl getan hat, denn das wäre für ihn wohl einfacher gewesen. Aber sie hat das Hotel ja nicht verlassen«, beruhigte sie der Hauptkommissar. »Können Sie den Mann beschreiben? Ungefähr?«

»Ich frage mal nach, wer dem Mann die Auskunft gegeben hat.« Sie war, gelinde gesagt, ungehalten.

Kurz darauf kam sie mit einer Angestellten aus dem Service zurück. Das Mädchen hatte gerade eine Rüge hinter sich. Das sah man ihr an.

»Ich war auf dem Weg ins Rezeptionsbüro um die Reservierungen für das Restaurant am Abend abzuholen, als der Mann mich nach der Nachricht fragte. Ich gab ihm die Auskunft, weil die Kollegin, die On Duty war, in ein längeres Telefongespräch wegen einer Reklamation verwickelt war und der Mann einen recht ungeduldigen Eindruck machte. Es schien ihr, dass er sehr ungehalten war wegen der Zeit, die er schon gewartet hatte. Die Kollegin nickte mir zu, damit ich mich kümmern sollte.«

»War niemand anderes zur Stelle?«, wollte Hauptkommissar Berendtsen wissen.

»Nachmittags ist die Rezeption immer nur einfach besetzt im Gegensatz zu zwei Mitarbeitern am Abend. Morgens sind sogar immer drei Leute eingeteilt. Ich habe es nur gut gemeint und wollte die Situation entschärfen.« Sie hatte die Tränen schon in den Augen stehen und es fehlte nicht viel und sie wäre angefangen zu weinen.

Dann beruhigte Frau Kemper sie und sie fing sich wieder. Sie dachte nach und erzählte:

»Er war groß und kräftig, so ein Boxertyp. Ich schätze mal so 1,95 m, 120 Kilo, rauer Typ, jedenfalls nicht gepflegt. Ost-Akzent. Er trug einen grauen Anzug, ein weißes Hemd ohne Krawatte und hatte einen schwarzen Hut auf, den er nicht absetzte, was mich gewundert hat.«

»Haben Sie vielleicht noch irgendetwas bemerkt? Sein Auto vielleicht gesehen? Eine Narbe?«

»Seine Haare waren jedenfalls so kurz, dass man sie unter dem Hut nicht sehen konnte. Er war glatt rasiert, was irgendwie gar nicht zu ihm passte.«

»Ist er von hier aus weiter ins Hotel gegangen?«

»Nein, das weiß ich ganz genau. Er ist dann gleich wieder auf den Parkplatz hinaus. Ich habe ihm noch nachgeschaut«. Sie machte eine Pause und blickte auf den Parkplatz. »… und ich war froh, dass er wieder weg war. Dann bin ich mit dem Reservierungsbuch ins Restaurant zurück.«

»Kann ich mir noch einmal das Zimmer ansehen? Wären Sie so freundlich, es mir zu zeigen?«, bat er.

»Das Zimmer ist immer noch versiegelt, aber für Sie darf ich es wohl öffnen. Ich hole geschwind die Generalkarte.« Sie griff unter die Anmeldung. »Es liegt immer eine hier unter der Kassenschublade.«

»Es wird nicht nötig sein, das Zimmer zu öffnen. Ich möchte nur einmal das Schloss begutachten.«

Sie fuhren mit dem Fahrstuhl in den zweiten Stock und kamen dann über einen gepflegten, mit dem Logo verzierten und überaus schalldämpfenden Teppichboden zum Zimmer 206. Schloss und Zarge waren völlig unversehrt, stellte der Kommissar fest.

Berendtsen bedankte sich und verabschiedete sich. Im Herausgehen drehte er sich noch einmal um und wandte sich an Anita. »Und machen Sie sich keine Vorwürfe wegen des Postfachs. Auf solche Tricks ist man einfach abseits der Großstadt oder in der Heide nicht gefasst. Schon alleine weil die Gäste überwiegend Urlauber sind. Bei denen ist man einfach nicht so argwöhnisch.«

Soviel zu dem Vorwurf, die Polizei aus Hamburg wisse nicht, was in der Heide abgeht, dachte er sich. Dann stieg er in sein Auto und machte sich auf den Weg.

Langsam und ganz in Gedanken versunken fuhr er die kleine Straße entlang und bog dann in einen der vielen kleinen Wirtschaftswege der Heide ein, um zum Haus der Friedmanns eine Abkürzung zu nehmen. Hinter einer Kurve tauchte ein ganzer Schwarm von Fahrrädern vor ihm auf. Er musste anhalten, um sie alle vorbeifahren zu lassen. Er sah er es als einen Hinweis an und stellte seinen Wagen ab. Er folgte eine Weile einem schmalen Fußweg in einen kleinen Hain und genoss die Ruhe. Wieder zurück, setzte er sich schließlich auf die Bank und ließ seine Augen über die Heidewiesen schweifen. Es gefiel ihm hier und er ließ seinen Gedanken freien Lauf. Seine Frau hatte in der nächsten Woche Geburtstag. Gut, dass es ihm jetzt eingefallen war. Er nahm sein Smartphone aus der Tasche und schlug den Kalender auf. Der Eintrag war bereits enthalten, sogar mit Erinnerung. Einen Geschenkvorschlag hatte er auch schon dort stehen: sie hatte vor einiger Zeit erwähnt, dass sie sich über neues Grillbesteck freuen würde. Das konnte man wohl besorgen. Erst jetzt merkte er, wie müde er war. Schließlich war er seit zwei Uhr nachts auf den Beinen und jetzt war es Mittag. Er löste seine Krawatte, zog sein Jackett aus, faltete dieses zu einem Kopfkissen zusammen und legte sich hin um etwas nachzudenken. Wie war der Mann in das Zimmer gekommen? Mit einem Messer? Geht nicht bei diesen Türen. Es war etwas Holz abgesplittert und etwas Farbe war auch abgeschabt. Aber richtig überzeugt von seiner Theorie war er nicht. Das war bei anderen Türen auch teilweise so. Nein, er musste eine Generalkarte gehabt haben. Vielleicht aus dem Fach unter der Kassenschublade? Nachgemacht? Wenn man Scheckkarten nachmachen konnte, dann auch diese Zimmerkarten. Oder dieses Mädchen selbst hatte ihn hereingelassen? Doch welches Argument hätte er vorbringen können, damit sie ihm Einlass gewährte. Vielleicht hatten sie sich gekannt?

Als er aufwachte, war es zwei Uhr. Eine halbe Stunde war vergangen, nachgedacht hatte er nicht viel, aber er war deutlich ausgeruhter. Da er zu dieser Mittagszeit bei Friedmann nicht stören wollte und an seinen leeren Magen dachte, der sich bemerkbar machte, fuhr er zum Hotel zurück und bestellte ein Stück Marzipantorte, für deren Güte das Hotel bekannt war, und setzte sich auf die Terrasse des Hotels um die Sonne und die nicht eingeplante Ruhepause zu genießen. Bevor er aufbrechen wollte, ging er zunächst zur Kuchentheke und sah sich die Kalorien an, die dort ausgestellt waren, und überlegte, ob er seiner Frau ein Stück von der Marzipantorte mitbringen sollte, die sie mit Leib und Seele genießen konnte, verzichtete dann allerdings darauf, weil er wusste, dass sein Wagen noch eine Weile in der prallen Sonne stehen würde, wenn er bei den Friedmanns vorbei fuhr. Dann schlenderte er bewusst gelangweilt durch die Empfangshalle und besah sich die an der Wand dekorierten Auszeichnungen verschiedener Reiseführer, die Empfehlungen zweier Automobilclubs und dann auch neuerer Auszeichnungen einiger Hotelbewerter aus dem Internet. Dabei hielt er immer die Rezeption im Auge und bemerkte, wie diese wiederholt unbesetzt war. Einmal für so lange, dass ein penetrant durchschellendes Telefon nicht abgenommen wurde. Es wäre genug Zeit, eine Blanco-Karte an sich zu nehmen und damit eine Generalcodierung vorzunehmen, wenn nicht sogar die Generalkarte zu finden.

»Ich denke, so könnte es gewesen seine«, dachte er laut. Dann machte er sich auf zum Haus Friedmann.

6. Kapitel

Die Haustür öffnete sich gleich nach dem Schellen, denn Peter Friedmann und Herr Schwertfeger standen hinter der Tür, da auch der Kommissar gerade gekommen war. Berendtsen hatte seinen Wagen bereits in der Einfahrt stehen sehen.

»Herr Friedmann, guten Tag, mein Name ist Berendtsen, Hauptkommissar von der Hamburger Kriminalpolizei. Darf ich Sie noch einmal sprechen?«

»Kommen Sie nur herein. Ihr Kollege Herr Schwertfeger ist gerade im Moment gekommen. Er hatte Fragen zu diesem Zettel, den die ermordete Dame aus dem Lamm bei sich hatte.« Er ging vor ins Wohnzimmer, wo sich die Familie und der Kommissar versammelt hatten. »Nehmen Sie doch Platz. Meine Mutter müssen Sie bitte entschuldigen, sie hat sich hingelegt. Diese Beruhigungsspritze zeigt jetzt Wirkung.«

Die beiden Beamten begrüßten die, wie sie vermuteten, Tochter des Hauses, Peters Schwester, die in dem Sessel saß. Sie trug immer noch die Jeans von heute Morgen mit dem T-Shirt, auf dem ein Segelschiff zu sehen war, das ihm in anderem Zusammenhang bekannt war. Es war die Gorch Fock, wie ihm nach kurzem Nachdenken wieder einfiel, das Schiff der Marine, so wie es auf dem alten Zehn-Mark-Schein abgebildet war. Schwertfeger setzte sich auf das Zweiersofa, was den beiden Beamten angeboten worden war, Berendtsen aber stellte sich ans Fenster und sah in den Garten hinaus. Sein Kollege griff in seine Jackentasche, holte den Zettel hervor und legte diesen ca. 4 x 4 cm kleinen Klebezettel, das Bild und den Pass des toten Mädchens auf den Tisch. »Können Sie etwas dazu sagen? Vielleicht kennen Sie das Logo? Das Wort darunter lautet Grepétachys. Sagt Ihnen das etwas?«

»Die Schrift kann ich lesen. Ich habe Altgriechisch in der Schule gelernt. Γρηπέταχυς… Grepétachys«, wiederholte er nachdenklich. »Sagt mir nichts. Das Wort ›tachύs‹ heißt ›schnell‹, das weiß ich noch. Das Logo aber kenne ich auch nicht. Man kann auch gar nicht ersehen, was es bedeuten soll.« Er besah sich das Bild genauer. »Es sieht bald aus wie ein Schiff mit Flügeln. Ich kann Ihnen da leider gar nicht weiter helfen. Kann ja z. B. ein Hotel oder sonst irgendjemand gewesen sein, der ihr in Griechenland oder sonst wo die Adresse aufgeschrieben hat«, er hob die Schultern, um sein Unwissen zu unterstreichen, »der einfach nur zufällig diesen leeren Zettel oder diesen Klebeblock zur Hand hatte.« Er nahm das Bild und den Pass in die Hand, sah sich beides lange an, blätterte oberflächlich durch den Pass und schüttelte den Kopf. »Ich kann Ihnen dabei nicht weiter helfen. Gar keinen Schimmer.«

Berendtsen sah sich im Zimmer um. Die Familienfotos hatten es ihm angetan. Die meisten waren auf verschiedenen Familienfeiern entstanden. Geburtstage, an den Torten leicht zu erkennen, Abiturfeier von Peter und seiner Schwester, die auf einem zweiten Bild noch mit einem Doktorhut zu sehen war. Auf den neueren Fotos fehlte die Großmutter. Fünf Bilder in chronologischer Reihenfolge zeigten die Entwicklung eines kleinen Bootsbau-Betriebs bis hin zu einer respektablen Werft für größere Yachten und Segler. Der alte Mann schien wohl der Inhaber dieses Unternehmens zu sein, denn auf einem Bild händigte er einem Mitarbeiter eine gerahmte Urkunde aus nebst einer Uhr in einer Schatulle Auf einem anderen spendierte er einer Dame eine Magnum-Flasche Champagner, deren Inhalt offensichtlich für die Taufe einer Yacht verschwendet werden sollte. Diese Aufnahme schien ihm die neuste in der Sammlung zu sein. Mit der Beobachtungsgabe eines erfahrenden Kommissars stelle er fest, dass zwei Bilder nicht ganz gerade hingen. Er brachte das in Ordnung.

»Und Sie, Frau Friedmann?« setzte Schwertfeger die Befragung fort, »Sie sind die Tochter, nehme ich an?« Sie saß ihrem Bruder gegenüber. Schwertfeger stellte eine große Ähnlichkeit mit der Mutter fest. Sie war allerdings nicht ganz so hager. Sie rauchte nicht. Keiner rauchte in der Familie. Er fand auch nirgendwo im Zimmer einen Aschenbecher.

»Carla Friedmann. Guten Tag.« Sie begrüßte die Kommissare mit einem Kopfnicken. »Ich weiß auch nichts. Mir ist dies alles völlig suspekt. Was sollte auch eine Frau aus Griechenland mit uns zu tun haben?«

»Das Mädchen war aus Georgien, aus Batumi, einer Hafenstadt am Schwarzen Meer, 25 Jahre alt, hieß Maria Koráshvili und war seit zwei Tagen hier in der Heide. Sie hat offensichtlich auf die Rückkehr Ihres Vaters gewartet.« Er zeigte auch ihr den Pass. »Sie hatte sich im Hotel ›Lamm‹ einquartiert.« Er zeigte ihr die Passeinträge. »Wie Sie an den Visa und Stempeln sehen können, kam das Mädchen nicht direkt aus Georgien, sondern hatte die letzte Station in Larnaka.«

Eine weitere Frau kam ins Zimmer und brachte auf einem einfachen Küchentablett Kaffee und Plätzchen. Sie stellte sich als Hannelore Krüger vor und war die Freundin von Peter. Sie trug eine weiße Bluse zu einem dunkelblauen Kostümrock, der dazugehörige Blazer hing über einem Stuhl, der vor einem geöffneten, aber sehr aufgeräumten Sekretär stand. Nussbaum mit Intarsien verziert. Nur ungeöffnete Post lag auf der Klappe. Offensichtlich von heute.

Als sie allen eingeschenkt hatte, wandte sich Berendtsen an die Runde: »Warum war Ihr Vater eigentlich in Larnaka? Was hat er dort gemacht?«

»Er hatte dort geschäftlich zu tun«, antwortete Peter. Als er die fragenden Augen der beiden Beamten sah, fügte er hinzu: »Wir haben dort ein Hotel.«

»Ihr Vater ist doch der Besitzer mehrerer Etablissements in Hamburg, eins davon auf dem Kiez? Ist das richtig?«

»Ja. Diese drei Gewerbe hat er von seinem Vater übernehmen müssen. Er selbst hat dann das Geschäft ausgebaut, aber nur mit seriösen Hotels und Begleitservice, die eben nicht jeden Wunsch erfüllen.« Nach kurzer Unterbrechung setzte er nach: »Wenn Sie wissen, was ich meine.«

»Er ist der ›Rosenpitter‹?«

»Ja. Er war es.«

Berendtsen mischte sich ein: »Glauben Sie, dass die Ermordung Ihres Vaters evtl. mit diesen Geschäften zusammenhängt?« Er sah Peter ins Gesicht. »Ist es vielleicht möglich, dass er jemandem in die Quere gekommen ist mit seinen Geschäften? Es wäre nicht das erste Mal, dass es Revierkämpfe gegeben hat.«

»Das glaube ich kaum. Mein Vater hat noch nie Streit mit Banden gehabt. Die Geschäfte bestehen schon so lange, ja, sie waren ja schon da, als es noch gar keine richtige Konkurrenzsituation auf dem Kiez gab, jedenfalls nicht auf dem heutigen Niveau. Da hätte höchstens mein Vater sich verteidigen müssen. Die Geschäfte laufen ja gut.« Peter machte eine Pause. Dann überlegte er laut: »Mein Vater war eher der Typ: ›leben und leben lassen‹. Er hatte keinen Streit. Ich kenne keinen, mit dem er Probleme hatte.«

»Sind Sie auch in dieser Branche tätig? Arbeiten Sie mit Ihrem Vater zusammen?«, fragte Schwertfeger nach.

»Wenig. Ich arbeite auf einer Werft meines Großvaters, die mittlere und große Yachten baut. Ab 25 m Länge.« Er gab ein wenig Milch in seinen Kaffee und etwas Zucker und rührte um. »In den Lokalen meines Vaters bin ich nur ab und zu, wenn es etwas zu regeln gibt, während er nicht in Hamburg ist. Gestern Abend war ich noch auf St. Pauli und habe die Faktura durchgesehen und Rechnungen bezahlt.«

»Wie alt ist ihr Großvater?«

»Fünfundachtzig Jahre. Er macht nicht mehr viel. Die ganze Leitung und die Geschäfte führe ich. Er hat aber noch immer Spaß an den schönen Schiffen, wie er sie nennt, und ist jeden Tag vor Ort. Manchmal hat er noch richtig gute Ideen, nicht bei der Technik, aber wenn es darum geht, sie optisch raffiniert zu gestalten oder ansprechend zu verpacken. Darin ist er nicht zu schlagen. Er hat ein Auge für gutes Design. Er zeichnet sogar noch selbst manches Detail auf. Er freut sich wie ein König, wenn es gut gelungen ist und wir es übernehmen.«

»Werden Sie irgendwann die Werft übernehmen? Ist doch bestimmt interessant.«

»Ich denke doch. So ist es vorgesehen. Zum zweiten muss ich sagen, das Interessante an dem Job sind vor allem die Leute, die diese Boote bestellen.«

»Frau Friedmann«, wandte sich Berendtsen an die Tochter, was machen Sie beruflich?«

»Ich arbeite ebenfalls bei meinem Großvater. Ich bin für die Motoren zuständig.«

»Sie sind promoviert?«

»In Maschinenbau. Ich habe in Aachen studiert.«

»Mal nebenbei gefragt: können Sie diese Schiffe, die sie bauen auch fahren? Ist das schwer?« war Berendtsen neugierig. »Wie lernt man das?«

»Schwer zu fahren sind sie heute nicht mehr. Es gibt allerhand Erleichterungen gegenüber früher. Man hat fast überall Kameras, Navigationssysteme und Radar. Und vor allem diese neuen Joysticks sind einfach wunderbar. Sie sehen auf dem Schirm, wie das Boot liegt und dann steuern sie mit dem Stick, wohin sie wollen. Die ganze Prozedur übernimmt dann der Bordrechner. Das ist ein enormer Vorteil, besonders beim Anlegen. Früher benötigte man immer eine Crew, um eine der größeren Yachten an den Kai zu legen. Heute kann man es mit einer oder zwei Hilfskräften, notfalls alleine. Schwieriger sind die Patente, die sie brauchen. Peter und ich haben sie in Holland gemacht. Es geht dort in der halben Zeit und sie werden weltweit anerkannt. Die Zeugnisse sind neben Vaters in seinem Arbeitszimmer eingerahmt.«

»Und was machen Sie, Frau Krüger? Sie arbeiten auch in dieser Branche?«, fragte sie Schwertfeger?

»Nein, Gott sein Dank. Dann würde hier nur noch von Schiffen geredet. Ich bin die Geschäftsführerin der ›Weißen Rose‹.«

»Auf der Reeperbahn?«

»Waren Sie mal da? Sie müssen uns einmal besuchen. Wir haben seit 4 Wochen ein neues Programm, neue Musik und zwei wunderbare neue Tänzerinnen aus Trinidad.«

»Hatte noch nicht die Gelegenheit. Die viele Arbeit. Wie Sie sicher wissen, ist Hamburg ja in Richtung auf Kriminalität keine Diaspora. Aber jetzt habe ich ja einen Grund, sie einmal zu besuchen.«

»Tun Sie das. Fragen Sie nach mir. Ich werde Ihnen alles zeigen.«

Als Berendtsen schon die Klinke heruntergedrückt hatte, drehte er sich noch einmal um.

»Frühstückt Ihr Vater immer auf der Terrasse?«

»Bei jedem Wetter, jedenfalls im Sommer«, antworteten Carla und Peter gleichzeitig.

Ohne noch einmal an der Polizeistation in Jesteburg vorbei zu schauen, fuhr er direkt nach Hamburg in sein Büro, warf einen Blick in sein Postfach und entschied, alles auf morgen zu vertagen. Nebenan saßen die Kollegen auf dem mittleren Schreibtisch und teilten sich ein Pizzablech.

»Hallo zusammen. Wie weit sind wir denn mit der Spurensicherung und der Leiche. Hat sich schon irgendwas getan?« Der Chef war nicht gut drauf, das konnte man merken. Und es war nie gut, wenn er so gereizt war. Das wussten die Kollegen auf dem Morddezernat in Hamburg. Er war sauer auf sich selbst, weil er sich die ganze Sache einfacher vorgestellt hatte: totes Mädchen, Untreue, Eifersucht, Verhaftung des Freundes. Doch je weiter er in die Materie eintrat, desto undurchsichtiger wurde die Sache. Außerdem hatte er Hunger. Als sich herausstellte, dass die ganze Mannschaft noch weniger wusste als er, verabschiedete er sich und bat um Nachsicht, wenn er jetzt Feierabend machte, da er seit gut 15 Stunden auf den Beinen war. Sie boten ihm noch ein Stück Pizza an, was er auch dankbar annahm. Hastig biss er davon ein Stück ab, das ihm fast zu groß war, und so musste er eine Hand vor den Mund halten, um es nicht auf den Boden fallen zu lassen.

Dann nickte er ihnen zu und murmelte etwas vor sich hin, was die Mitarbeiter als »Schönen Feierabend zusammen!« interpretierten.

7. Kapitel

Carla war im Elternhaus bei der Mutter geblieben. Man konnte sie heute nicht alleine lassen, zumal sie immer noch nicht aufgewacht war. Sie war noch lange im Wohnzimmer geblieben und hatte später im Arbeitszimmer hinter den Schreibtisch auf dem »Chefsessel« Platz genommen, wie die Familie den wunderbar bequemen Schreibtischstuhl nannte. Er hatte den Namen seit dem Tag, an dem er geliefert wurde. Sie strich über das weiche Leder, das inzwischen ein wenig Patina angesetzt hatte und an einigen Stellen der Armlehne hatte er einige Schrammen abbekommen, aber er sah wunderbar aus und man saß darin besser als am ersten Tag. Der Schreibtisch war leer. Die Spurensicherung hatte alles, was sie für wichtig gehalten hatte, mitgenommen. Nur der dunkle Bildschirm stand einsam da, die Schreibtischgarnitur mit Locher, der Schale mit den Stiften und Vaters Füller, den Brieföffner und die alte Unterlage aus grünem Leder hatte man liegen lassen. Unter der Schreibtischunterlage fand sie ein altes Schwarz-Weiß-Bild, das Vater auf einem Schlitten zeigte mit ihr und Peter auf seinen beiden Knien. Sie saß einfach nur da und machte sich Gedanken, wer so eine grausige, gezielt geplante Tat an ihrem Vater begehen würde und warum.

Sie sann darüber nach, dass sie früher, als sie noch nicht in der Schule war, immer auf Vaters Schoß gesessen hatte, ihm bei seiner Buchführung zugesehen hatte und er ihr ganz nebenbei das Schreiben und Rechnen beigebracht hatte. Sie konnte schon sehr viel mehr als ihren Namen schreiben und schriftlich addieren und subtrahieren, noch ehe sie in die Schule kam. Manchmal war die Lehrerin ungehalten gewesen, wenn sie in der Schule mehr geschrieben hatte als verlangt worden war. Sie hatte es mit Absicht getan, gestand sie sich jetzt erstmals ein, damit alle Kinder wussten, dass sie ihnen überlegen war. Besonders den Jungen, der in der Bank hinter ihr saß, provozierte sie am liebsten. Sein Name war Uli Wlaczik, das wusste sie noch genau und er hatte sie deswegen oft mit dem Bleistift in den Rücken gestoßen. Dann hatte sie – je nach Laune – laut aufgeschrien, damit Frau Kreesig, so hieß ihre erste Lehrerin, aufmerksam wurde und Uli ermahnte, was ihn manchmal noch streitbarer hatte werden lassen.

Carla schreckte auf. Hatte die Mutter gerufen? Es rührte sich nichts. Sie ließ den Gedanken wieder ihren Lauf.

Sie hatte sich früher oft herausgestellt und auf sich aufmerksam gemacht, musste sie zugeben. Sie hatte damals erfahren, dass zum Ende ihres Studiums in Aachen nur ein einziger Platz für Doktoranden freigegeben werden sollt. Also hatte sie in den letzten zwei Semestern in den Vorlesungen stets auf sich aufmerksam gemacht, um bei ihrem Doktorvater bekannt zu werden. Letztlich hatte sie den Erfolg einer guten Idee zu verdanken. Sie hatte dem Professor angeboten, für ihn in der Vorlesung die Dias weiter zu schalten, weil er immer Schwierigkeiten mit der Fernbedienung hatte und ständig die Vor- mit der Zurücktaste verwechselte.

»Manchmal braucht man einfach nur etwas Glück und ein Auge dafür, was anderen gerade zu schaffen macht, um weiter nach vorne zu kommen«, dachte sie laut.

Es gab viele Anekdoten, die sie aus dieser Zeit zum Besten geben könnte, wenn sie einmal richtig nachdachte. Sie strich versonnen und sanft mit den Fingern über einen verblassten Tintenfleck auf der ledernen Schreibtischunterlage. Sie selbst hatte ihn verursacht, als sie einmal auf Papas Schoß beim eifrigen Malen ihren Vater angestoßen hatte, als er gerade dabei war, seinen Füller mit frischer Tinte zu versorgen. Das Tintenfässchen war dabei umgeworfen worden. Er hatte sich geärgert, weil er es versäumt hatte, es früh genug aus ihrer Reichweite zu bringen, aber er hatte nicht mit ihr geschimpft. Das hatte er nie getan. Der Schreibtisch selbst hatte zum Glück nichts abbekommen, denn das Gefäß war schon fast leer gewesen. Gott sei Dank.

Als sie aus ihren Träumereien erwacht war, ging sie nach oben und legte sich in das Bett ihres Vaters, um der Mutter nahe zu sein und ihr beizustehen, falls sie aufwachen sollte, was aber nicht geschah. Sie hatte mehrfach auf ihren Atem gehört und es war alles normal.

Peter hatte Hannelore nach Harburg gebracht, wo sie ein kleines Apartment bewohnte. Er hatte sie bis zur Haustür begleitet, war aber nicht mit in die Wohnung gegangen, obwohl sie ihn darum gebeten hatte. Ihm war im Moment nicht nach Zweisamkeit. Er brauchte seine Ruhe und wollte nachdenken. Er war noch ganz in Gedanken, als er den Wagen vor seiner Wohnung in Buchholz abstellte, weil er sie alleine gelassen hatte, obwohl sie doch genau wie die anderen, von dem Tod seines Vaters betroffen war. »Ich werde sie anrufen«, sagte er sich, als er zwei Autotüren zufallen hörte und eine Frau in Begleitung eines Mannes aus der Dämmerung auf ihn zukam. Die beiden hatten offensichtlich in dem Wagen vor dem Haus auf ihn gewartet. Jetzt standen sie im Licht der Straßenlaterne. Sie sahen beinahe aus wie Clark Gable und Marilyn Monroe in einem alten Schwarz-Weiß-Film, den er vor kurzem im Fernsehen gesehen hatte.

»Guten Abend, Herr Friedmann. Bitte entschuldigen Sie den späten Besuch. Wir sind Freunde Ihres Vaters und möchten Ihnen unser Mitgefühl aussprechen. Haben Sie einen Augenblick?«

Die Dame sprach mit ganz leichtem französischem Akzent. Der Mann stand einen Schritt hinter ihr.

»Vielen Dank, … aber ...? Ich verstehe nicht. Deshalb kommen Sie extra hierher und warten auf mich? Was soll das?«, reagierte er ungehalten.

»Wir wollen Sie nicht erschrecken und Sie auch nicht lange aufhalten«, fuhr sie fort. »Wir möchten Sie nur warnen. Die Polizei wird bei der Durchsuchung der Leiche ihres Vaters oder des in dem Hotel in Marxen ermordeten Mädchens hoffentlich eine Notiz finden mit einem Code. Merken Sie sich das alles unbedingt. Sie werden ihn brauchen. Geben Sie den Code nicht weiter, auch nicht innerhalb der Familie. Es geht um ihre Sicherheit und die der Familie. Denken Sie an Ihren Vater und fragen Sie Ihre Mutter nach Gregori. Dann wissen Sie, dass wir die Wahrheit sagen. Wir melden uns wieder bei Ihnen.«

Sie wollten gerade gehen, da drehte sich der Mann noch einmal um:

»Oder hat man den Code schon gefunden? Weiß schon jemand Bescheid?«

»Nein. Ich habe gar keine Ahnung, was Sie wollen oder wovon Sie reden. Ich weiß auch nichts von einem Mädchen, das in Marxen ermordet worden sein soll. Aber sagen Sie mir doch um Gottes Willen, wer sind Sie?«

»Sie hören doch. Freunde! Wichtige Freunde!«

Der Mann sprach ohne Akzent.

Sie stiegen in ihren Wagen und Peter erkannte einen Mercedes E 5,3 von Brabus mit französischem Nummernschild, was ihn wunderte, denn sein Vater hatte nie von Freunden in Frankreich gesprochen, geschweige denn mit ihnen Kontakt gepflegt. »Vielleicht sind sie von der ›Rose d’or‹ in Paris, legte er sich die Gedanken zurecht, die er dann aber sofort wieder verwarf, denn woher hätten sie seine Privatadresse gewusst.

In der Wohnung rief er Hannelore an und bedauerte schon vor dem Gespräch, dass er nicht bei ihr geblieben war, denn nach diesem Erlebnis mit den Fremden, hätte er doch gerne ihre Nähe gespürt.

»Hallo Peter!«, sie nahm sofort ab. »Schön, dass du anrufst. Ich liebe dich!«

8. Kapitel

Pünktlich um acht Uhr am nächsten Morgen schaltete Berendtsen seinen Rechner ein. Die erste Nachricht, die er erhielt war als »Wichtig« markiert und forderte ihn auf, sich bei der Spurensicherung zu melden. Er sah die Sendezeit: 00.06 Uhr. Der Junge war ja richtig fleißig, dachte er. Auf dem Gang traf er Kampmann.

»Moin Kollege. Auch auf dem Weg nach unten?«

»Ja, guten Morgen, es scheint etwas Neues zu geben.«

Schwertfeger war auch gerade angekommen und hielt den anderen beiden die Tür auf.

In diesem Moment kam Seeger über den Gang und grüßte die anderen mit einem erhobenen Daumen. Er gab den Dreien flüchtig die Hand. Sie gingen in sein Büro. Er hob einige Blätter auf seinem Schreibtisch an, dann griff er nach einer übergroßen Wäscheklammer mit der Aufschrift »Wichtig« und löste einen kleinen durchsichtigen Plastikbeutel daraus, in dem eine Plastikkarte eingesiegelt war, die denen einer Karte für Mobiltelefone ähnelte. »Ich habe mal etwas ganz neues. Das alles erinnert mich beinahe an eine Schnitzeljagd auf dem Kindergeburtstag meiner beiden Jungen.«

»Besteht nicht unser tägliches Brot aus Schnitzeljagd?«, gab Kampmann zu denken.

Seeger zeigte Ihnen ein Plättchen mit einer abgeschnittenen Kante, auf der einen Seite blau mit einem weißen aufgedruckten Golfball, auf der anderen Seite der Chip.

»Ich habe zuerst gedacht, es handelt sich um eine ganz normale Chipkarte, wie man sie aus Mobiltelefonen kennt. Also eine SIM-Karte. Ich wollte die Karte genauer unter die Lupe nehmen. Also habe ich sie in das Gerät eingespannt, mit dem wir die Telefonkarten auslesen, um vielleicht etwas über das Telefon und die Person zu erfahren, die es genutzt hat. Dabei stellte ich fest, dass dieser Chip gar keine Kennung für ein Telefon enthält. Ich entdeckte die folgende Ziffern- und Buchstabenfolge: 23817 GE - 21203«, las er vor.

»Woher hast du diesen Daten-Chip?«, wollte Berendtsen wissen.

»Die Karte war unter einem dieser weißen Operationspflaster, wie sie auch beim Piercing benutzt werden, an die Innenseite ihres Oberschenkels angeklebt.«

»Und was sagt uns diese Zahl? Ein Code?«, fragte Kampmann.

»Nichts – bis jetzt.«

»Vielleicht ist es einfach nur eine leere Karte und die Zahlen stellen die Seriennummer dar«, vermutete Berendtsen.

Seeger klemmte die Tüte wieder in die Wäscheklammer. »Der Golfball, habe ich herausgefunden, ist ein Logo der Etisalat, das ist dort in der Golfregion der, ja ich will mal sagen, der einzige Anbieter für Mobiltelefone. Die Gesellschaft deckt die VAE ab und Teile der arabischen Halbinsel, Oman, Jemen bis nach Ägypten. Also könnte es eine SIM sein, die umfunktioniert ist. Als Seriennummer taugen diese Zahlen und Buchstaben nämlich nicht, denn die haben ja zehn Stellen und keine Buchstaben in der Mitte. Das ist bei Etisalat auch so.«

»Überlegt mal, Jungs«, gab Kampmann zu bedenken. »Wenn es sich um eine einfache SIM hielte …, warum hätte das Mädchen sie so versteckt…? Irgendwie merkwürdig, oder?!«

Da mussten die anderen ihm zustimmen.

Dann allerdings schlug Seeger sich mit der rechten Faust in die linke Hand. Die beiden sahen ihm an, dass er die Neuigkeit des Tages noch bringen wollte:

»Und jetzt kommt’s!« Er machte eine lange Spannungspause und sah den beiden Kommissaren nacheinander in die Augen. »Der Friedmann hat in Larnaka gar kein Hotel! Ich habe letzte Nacht noch das Internet durchgeforstet, aber kein einziges Haus gefunden, das mit dem Mann in Zusammenhang gebracht werden kann. Jedenfalls nicht in den Geschäfts- und Urlaubshochburgen. Kleine Hotels habe ich allerdings nicht durchforstet. Das ist ja auch nicht sein Stil.«

»Dann wollen wir den Leuten heute noch mal die Pistole auf die Brust setzen. Die Ehefrau des Toten haben wir auch noch nicht befragt.« Berendtsen wandte sich an Kampmann. Nach der Besprechung fahren wir beide noch einmal nach Asendorf.

Zurück im Büro nahm sich Berendtsen die Tageszeitung vor. Gleich auf der ersten Seite der Hamburger Lokalseite fand er einen Bericht über eine halbe Spalte unter dem Titel: ‚Präzisionsschuss im Morgengrauen‘ zum Mord an einem Hamburger Hotelier, wie man Friedmann vorsichtig titulierte. Das wunderte ihn, denn er hatte keine Presseleute ausgemacht, wie ihm jetzt gerade erst bewusst wurde. Wer hatte die Nachricht verbreitet? Nur ein Insider konnte der Presse mitgeteilt haben, dass der Schuss aus knapp 100 Metern Entfernung abgefeuert worden war, und zwar von einem Dach eines Pferdestalls. Das bedeutete, wenn Friedmanns es nicht waren, was er nicht glaubte, dann nur die dämliche Polizei in Jesteburg. Er wurde sauer, machte sich gleich auf den Weg in das Büro von Schwertfeger, das auf dem Flur gleich gegenüber lag, und hielt seinem Kollegen ungefragt den Artikel direkt vor die Nase.

»Das können doch nur die Kollegen in Jesteburg eingestielt haben. Ich glaube nicht, dass die Familie die Presse informiert hat. Niemals!« schimpfte er ungehalten, »Presseleute habe ich den ganzen Tag nicht gesehen.« Er schlug mit der Hand auf seinen Schreibtisch. »Sollen wir uns die Leute vornehmen?«

»Die drehen wir durch, dass sie nicht mehr wissen, wo oben und unten ist.«

Sie durchsuchten die Zeitung und stießen schnell auf eine Todesanzeige von einer Viertelseite über die »Tragischen Umstände, unter denen unser lieber Ehemann und guter Vater, Peter Friedmann, so plötzlich von uns Abschied nehmen musste«. Die Beerdigung würde im engsten Familienkreis vorgenommen. Er knallte die Zeitung wütend auf seinen Schreibtisch.

»Da haben wir die Lösung: die Familie hat die Anzeige aufgegeben und die Abteilung hat sofort reagiert und die Kollegen vom Journalismus losgeschickt. Die Schreiberlinge hatten nichts anderes zu tun, als nach Jesteburg zu fahren und irgendjemandem schmackhaft zu machen, mal ›nur ein paar Kleinigkeiten preiszugeben. Unsere Leser... usw. … et cetera bla bla‹. Die Presse trifft keine Schuld. Die müssen so arbeiten. Würden wir auch tun. Aber die Trottel in dem Kaff hätten dicht halten müssen.«

In Jesteburg hatte man den Whistleblower schon ausgemacht und von dem Fall so weit wie möglich abgezogen, wenn das auf dieser kleineren Dienststelle überhaupt möglich war. Es war für die Kollegen in der Heide eine Kleinigkeit gewesen, denn der Journalist war der Freund von Wimmer und das war hier allgemein bekannt. Berendsen und Schwertfeger waren nicht wenig erleichtert, dass sie sich nicht mehr aufregen mussten, zumal dem Hauptkommissar seine pampigen Äußerungen vom Vortag noch ein wenig im Magen lagen, denn eigentlich fand er die Heideleute inzwischen ganz nett. Sie waren fleißig und freundlich und hatten die ihnen aufgetragenen Arbeiten gestern zu seiner völligen Zufriedenheit erledigt. So hätte er es formuliert, wenn er ihnen ein Zeugnis hätte ausstellen müssen. Das war ihm inzwischen klar geworden und im Grunde schämte er sich ein wenig für seinen Auftritt. Ja manchmal, so bog er es für sich zurecht, war es sogar besser, zuerst einmal die Leute auf Vordermann zu bringen und das auch mit härteren Worten, als hinterher Mühe zu haben, alle in der Spur zu halten. »Man kann ja nicht allen direkt ansehen, wie sie arbeiten«, entschuldigte er sich vor sich selbst.

9. Kapitel

»Wie geht es Mutter?«, war die erster Frage, die Peter seiner Schwester stellte, als er zuhause in der Küche auftauchte und seine Schwester mächtig erschreckte. Sie war gerade dabei, das Kaffeemehl in den Filter der Maschine zu geben und dabei ganz in Gedanken, so dass ihr der Löffel aus der Hand fiel und das Pulver auf der Küchenplatte und teils auf dem Fußboden verstreut wurde.

»Kannst du mich nicht vorwarnen, du blöder Kerl? Ich habe fast einen Herzinfarkt bekommen. Sieh dir die Sauerei an!«

»Ich habe, als ich hereinkam, laut ›Guten Morgen‹ gerufen, aber keiner hat geantwortet. Ich war ja selbst etwas überrascht, dich hier in der Küche anzutreffen.« Er nahm seine Schwester in die Arme und entschuldigte sich. Sie klammerte sich ganz fest an ihn und wollte ihn nicht mehr loslassen.

»Peter, ich glaube, ich kann nicht mehr. Ich bin völlig fertig. Heute ist es schlimmer als gestern. Ich weiß nicht, was ich machen soll. Die halbe Nacht war ich wach, bin aufgestanden, habe in der Küche Zwieback gefunden und das halbe Paket in mich hereingestopft. Immer wieder habe ich weinen müssen. Dann habe ich wieder nach Mama gesehen. Sie hat tief und fest geschlafen. Heute Morgen bin ich in Mamas Arme gekrochen und wir haben uns gegenseitig beweint. Es ist alles so schlimm.«

»Wo ist Mama jetzt?«

»Sie sitzt im Wohnzimmer und raucht. Sie will nichts essen. Jetzt bin ich dabei und mache ihr trotzdem ein Brot und Kaffee. Sie muss etwas essen. Sie ist ja schon ganz hinfällig geworden. Wenn sie bloß das Rauchen lassen würde. Sie hatte so schön damit aufgehört. Ich weiß auch gar nicht, wo sie die Zigaretten noch hatte.«

Peter fegte den Kaffee auf und wischte die Arbeitsfläche sauber, während Carla die Brote belegte. Peter griff sich eins und brachte die anderen seiner Mutter.

»Guten Morgen, Mama. Ich bringe dir Brote. Carla hat sie extra gemacht. Du musst etwas frühstücken.«

Carla kam mit einem Tablett mit Kaffee, Milch und Zucker, setzte alles auf einen Beistelltisch und schob diesen neben den Sessel der Mutter.

»Greif zu, Mutter. Du darfst nicht rauchen, auf nüchternen Magen schon gar nicht. Woher hast du eigentlich die Zigaretten?«

Die Mutter gab keine Antwort, aber sie nahm einen Bissen, trank einen Schluck und als sie ihre Kinder essen sah, entschied sie sich, es ihnen gleichzutun und alle drei saßen da und keiner sprach ein Wort.

»Wir haben gestern gar niemanden in der Firma informiert. Sie werden es heute aus der Zeitung erfahren. Hast du sie schon gelesen?«, fragte Peter

»Sie liegt dort auf dem Tisch.« Carla deutete mit dem Kopf die Richtung an.

»Ich kenne den Artikel schon.« Trotzdem nahm er die Zeitung auf und hielt sie mit beiden Händen auseinander, so dass die sein ganzes Gesicht verdeckte, überflog noch einmal den Artikel. »Weiß Gott, wie der schon wieder da hineingekommen ist. Aber sie schreiben ja wenigstens sehr diskret.« In Gedanken faltete er sie wieder zusammen und erschreckte seine Mutter und Carla durch den festen Schlag, mit der er die Zeitung auf den Tisch knallte. Er nahm eine tote Fliege unter der Zeitung hervor und warf sie hinaus in den Garten.

»Ich glaube sogar, dass da noch ein Artikel folgt, so bekannt wie Papa war… und dann als Reeperbahn-Wirt…. Ist ja jetzt auch egal.« Carla winkte ab.

»Nee, ist eben nicht egal. Ich rufe heute mal den Chefredakteur an. Ich habe irgendwo noch die Nummer.« Peter wischte die Kontakte in seinem iPhone durch. »Finde ich jetzt nicht…Der hatte so einen ganz einfachen Vornamen, so wie Wolfgang, Uwe, Heinrich oder so ähnlich. Ich setze mich nachher noch mal dran. Ich finde ihn.« Er steckte das Telefon in die Tasche. »Der ist mir noch einen Gefallen schuldig. Ich habe ihn damals bei der Taufe von der Yacht für den Scheich informiert und einige Details über das Boot verraten, womit er ganz groß herausgekommen ist. Das muss der jetzt wieder gutmachen.« Er fuhr mit dem Frühstück fort und war völlig überrascht, als seine Mutter unvermittelt die Zigarette ausdrückte und ihm den Aschenbecher in die Hand drückte.

»Wirf den ganzen Mist weg. Weit weg. Ich fange nicht mehr an. Ich habe es Papa so versprochen und war so schön davon ab. Fünf Jahre jetzt rauche ich nicht mehr und es schmeckt mir auch nicht.« Nach einer Weile fuhr sie energisch fort: »Wir müssen uns fangen und herausbekommen, wer das getan hat und warum.«

Die beiden Kinder sahen sich erstaunt an. Wenn sie mit allem gerechnet hatten, aber dass ihre Mutter so plötzlich ihre alte Energie wiederfand, damit nicht. Als Peter in die Küche wollte, um neuen Kaffee zu holen rief sie ihm nach: »Hier, nimm die restlichen Glimmstängel auch mit. Alles muss weg. Für immer!« Zu ihrer Tochter gewandt: »Die hat letzte Woche Onkel Alfons hier liegen lassen. Der hat sie inzwischen längst vergessen… so wie ich den kenne.«

Peter kam aus der Küche zurück. »Wir müssen die Mannschaft informieren«, wiederholte er. »Sie werden den Artikel und die Anzeige gelesen haben, aber dennoch müssen wir es ihnen noch einmal persönlich mitteilen.«

»Kann das nicht Hannelore machen? Ist sie heute im Betrieb?«, erkundigte sich die Mutter.

»Da gehe ich mal von aus, Mutter. Die Geschäfte müssen ja weiter gehen. Die anderen Läden machen ja auch Betrieb.«

»Wann ist denn jetzt überhaupt die Beerdigung? Haben die von der Polizei schon was gesagt? Wir müssen sie fragen. Sie kommen bestimmt noch einmal. Denen fällt immer etwas zu fragen ein.«

»Günter!« posaunte Peter plötzlich heraus. »Günter heißt der Redakteur. Jetzt weiß ich es wieder.« Er holte seinen ständigen Begleiter aus der Tasche und wischte auf dem Teil hin und her. »Günter Reithmeyer. Ich wusste, dass ich die Nummer habe. Gleich heute Nachmittag, wenn er wieder in der Redaktion ist, rufe ich ihn an. Jetzt ist er nicht da. Morgens macht er den ›rasenden Reporter‹ und ist er auf Themensuche.«

»Und was willst du dem sagen?«, fragte Carla

»Das weiß ich noch nicht, aber das fällt mir schon noch ein. Ich möchte eigentlich nur erreichen, dass sie nicht von irgendwelchen Etablissements und Rotlichtmilieus schreiben. Das bringt unsere Familie in ein ganz anderes Licht, in das wir nicht mehr gehören. Auch wenn wir noch die drei alten Läden haben. Das können und wollen wir ja auch nicht ändern. Die laufen ja nun mal gut und es waren schließlich die ersten, mit denen das ganze Unternehmen angefangen hat.«

Carla räumte ab, stellte das ganze Frühstücksgeschirr auf das Tablett und brachte alles in die Küche. Man hörte, wie sie aufräumte. Peter hatte auf eine Gelegenheit gewartet, mit seiner Mutter über die Begegnung vor seinem Haus am gestrigen Abend zu sprechen.

»Da wir gerade von dem Geschäft sprechen, Mutter. Vor meiner Wohnung hat sich gestern Abend etwas Sonderbares ereignet.« Er schilderte den Vorfall. »Ich hatte den Eindruck, da läuft etwas, von dem ich nichts weiß. Hast du eine Ahnung, ob Papa neben seiner Firma noch andere Geschäfte am Laufen hatte? Sag ehrlich!«

»Ich kann dazu nichts sagen. Ich habe keine Ahnung von anderen Geschäften.«

»Warum sollte ich dann gewarnt werden?«

»Glaube mir Junge, ich weiß nicht mehr als du.«

»Soll ich Carla fragen?«

»Auf keinen Fall!«

»Also doch. Es gibt etwas.«

Das Telefon und rettete sie vor einer Auskunft. Carla nahm in der Küche den Hörer ab.

»Carla Friedmann?«

»Hallo Carla, hier ist Opa Conrad. Ich wollte nur mal hören, wie es Euch und Eurer Mutter geht.«

»Ich war die ganze Nacht hier. Sie hat ganz durchgeschlafen bis heute Morgen gegen fast halb neun. Als ich Frühstück machte, hatte sie sich eine Zigarette angezündet, die Onkel Alfons letzte Woche hier vergessen hatte…«

»Raucht sie wieder? Sie hat doch wohl nicht wieder angefangen?«, unterbrach er sie.

»Nein, nein, sie hat alsbald die Zigarette ausgedrückt und die restlichen weggeworfen. Gott sei gepriesen! Und wie hast du das ganze Geschehen verarbeitet? Konntest du schlafen?«

»Ich habe eine ganze Schlaftablette genommen, die mir der Doktor verschrieben hat, von denen ich aber normalerweise nur eine halbe nehme. Frühstücken konnte ich heute Morgen nicht. Ulla ist extra schon um sieben gekommen. Sie hat mir Brötchen mitgebracht, um mir Appetit zu machen, aber ich habe keines davon herunter gekriegt. Auch den Kaffee, den sie für mich gemacht hat, habe ich nur zur Hälfte getrunken. Es geht mir, ehrlich gesagt, beschissen.«

»Schade, das tut mir leid, aber es geht uns ja allen nicht besser. Mama winkt schon. Ich gebe dich mal weiter.« Sie machte sich auf den Weg ins Wohnzimmer. »Übrigens: kommst du heute Nachmittag? Ich würde mich freuen und Mama bestimmt auch.«

»Vielleicht. Ich habe noch Besuch im Büro. Danach komme ich, … wenn nichts dazwischen kommt. Ach Quatsch! Ich sage alles ab und komme.«

»Mutter? Hier ist Opa.«

Die Mutter musste ihrem Vater reichlich Auskunft geben. Er war besorgt, wie eben ein Vater besorgt ist, dessen Tochter soeben Witwe geworden ist.

Carla sah während des Telefongesprächs der Mutter aus dem Fenster und bekam einen Schrecken, als sie den Blutfleck sah, der immer noch auf der Terrasse zu erkennen war, und die Kreidelinien darum, die die Lage des Vaters gestern darstellten. Sie holte einen Eimer Wasser und Scheuermittel und versuchte, so gut es ging, die Erinnerungen dort zu entfernen. Die Kreiderester verschwanden sofort, aber an den Blutflecken versuchte sie sich vergebens, auch wenn sie ihre ganze Wut an der Bürste ausließ. Es würde Monate dauern, bis die Granitsteine das Blut verschluckt hätten.

»Also, was ist nun? Raus mit der Sprache!«, forderte Peter, als die Mutter das Gespräch beendet hatte und sie ihm das Telefon in die Hand gegeben hatte, damit er es wieder in die Küche brachte. Er bestand aber zuerst auf einer Antwort.

Sie wich aus. »Großvater will heute Nachmittag kommen. Das freut mich.«

Peter bestand auf einer Antwort. »Jetzt rede und weiche nicht aus!«

»Es gibt eine lange Geschichte. Es ist dreißig Jahre her und die geht keinen etwas an. Carla schon gar nicht. Wenn wir alleine sind, werde ich versuchen, dir alles zu erklären. Du musst mir helfen, denn wenn ich daran denke, möchte ich alles ungeschehen machen. Versprichst du mir das?«

»Natürlich Mutter. Wo ich nur eben kann. Sind wir in Schwierigkeiten?«

»Nein, aber wenn ich Papa nicht in diese Abenteuer hineingezogen hätte, wäre er vielleicht noch am Leben. Ich mache mir solche Vorwürfe…«

Carla kam aus dem Garten zurück. »Habt Ihr zwei Geheimnisse?«

»Wie kommst du darauf? Ich habe vor meiner Tochter keine Heimlichkeiten.«

»Ich habe Mama nur gefragt, ob sie noch Garderobe kaufen will zur Beerdigung oder du vielleicht auch? Der Leichnam wird ja wohl frei gegeben und dann können wir Papa beerdigen. Ich meine, wir sollten nicht viele Leute einladen, vielleicht Onkel Alfons, Tante Renate und Brigitte mit ihrem Mann. Was ist mit deinem Freund? Kann Rolf auch kommen?

»Er ist gerade auf dem Weg von Paris zurück. Er will gegen fünf Uhr heute Nachmittag zurücksein. Ich habe gerade mit ihm telefoniert. Ronny und er wechseln sich mit dem Fahren ab.«

»Warum fliegt er nicht?«

»Weil er meint, dass das keine Vorteile hat. Die Strecke ist dafür zu kurz. Erst einmal braucht er keinen Fahrplan einzuhalten und er kann fahren, wann er will. Das Hotel liegt ganz im Osten von Paris. Er braucht vom Flugplatz Orly oder Charles de Gaulle immer mindestens fast eine Stunde vom Landen bis zum Büro. Dann noch von hier bis Hannover, die halbe Stunde Reserve wegen der blöden Autobahn-Baustelle, die Stunde bis zum Abflug. Und außerdem – und das ist wohl der eigentliche Grund – fährt er sehr gerne … und jetzt mit dem neuen Auto … Er und Ronny kommen ja gut miteinander aus. Und er hat ein Auto da. Taxifahren ist ja nie sein Ding gewesen.«

»Wir haben doch den Limousinenservice vor Ort. Warum benutzt er den nicht?«

»Ja, er fährt ja nun öfter als alle anderen dorthin. Er wird es ausprobiert haben«, fuhr die Mutter dazwischen.

»Hat er nun eine neue Sekretärin dort gefunden?«, kam Peter endlich zu der Frage, die ihn eigentlich interessierte.

»Er meint, er hat einen guten Fang gemacht. Sie spricht unter anderem auch Arabisch. Die Mutter stammt aus dem Irak«, Clara überlegte, »…oder Iran – ich weiß nicht mehr. Vielleicht ganz brauchbar, denn die Orientalen kommen doch immer öfter nach Europa um Geschäfte zu machen. Da ist es ja für sie ganz angenehm, wenn sie jemanden haben, der ihre Muttersprache spricht und vor allem auch schreiben kann, auch wenn sie fast alle Englisch oder Französisch sprechen.«

»Ronny müssen wir auch dazu nehmen, Kinder. Papa ist so gerne mit ihm gefahren.«

»Ist ja klar«, Peter sprach die vorläufige Gästeliste in sein iPhone.

»Was ist jetzt mit der Garderobe?«, griff Carla das Thema wieder auf. Sie war immer zu einem Stadtbummel bereit.

»Heute noch nicht. Ich möchte heute einfach hier zuhause verbringen, um über alles nachzudenken. Papa fehlt mir. Das ist doch klar. Es ist nicht einfach.«

Das Telefon schellte abermals. Peter schaute auf das Display, zog die Stirn kraus und verkündete dann, ehe er abnahm: »Rosie Plotthoff!?« Er blickte seine Mutter fragend an. Alle beide winkten ab, weil sie wussten, dass die Bekannte aus dem Golfklub, mit der und deren Mann sie alle zuweilen zum Tontaubenschießen gingen, mit einem Gespräch schnell einen ganzen Nachmittag verbringen konnte, gerade nach einem solchen Ereignis. Er ließ durchschellen. Dann schaltete sich der Anrufbeantworter ein: »Hier ist der Anrufbeantworter von Peter und Magdalene Friedmann. Bitte sprechen sie nach dem Signalton.« Die Mutter zuckte zusammen, als sie die Stimme ihres Mannes auf dem Telefon hörte. Dann sprach Rosie:

»Hallo Magdalene, hier ist Rosie. Ich wollte nur kurz wissen, wie es dir und dem Rest der Familie geht. Es ist ja eine traurige Angelegenheit. Ich weiß noch gar keine Einzelheiten und konnte heute Nacht gar nicht schlafen. Ich muss mal mit jemandem darüber sprechen. Bitte melde dich mal. Vom Schießverein und unserer Clique aus dem Golfklub ein ganz herzliches Beileid, soll ich dir ausrichten. Wenn wir etwas tun können, sag’ es uns. Wir sind immer für dich da.«

Peter stand aus dem Sessel auf und lief ein paar Schritte durch das Zimmer. Dabei blickte er auf die Terrasse, wo auch er den Flecken immer noch sehen konnte, den der Vater hinterlassen hatte. Er wollte bei Gelegenheit den Berendtsen fragen, ob die Polizei oder vielmehr der Mann von der Spurensicherung vielleicht eine Möglichkeit sah, die Reinigung zu übernehmen oder zumindest zu beschleunigen.

»Es ist für alle von uns nicht einfach. Es wird auch noch schlimmer, wenn die erste Aufregung einmal vorüber ist«. Sie schwiegen alle, als ob sie den Zeitpunkt abwarten wollten.

»Eigentlich ist Rosie ja eine ganz Nette, aber sie kann einfach nicht verkraften, dass wir beim Schießen immer Vereinsmeister werden. Stimmt’s?«, fragte Peter.

»Also das ist ja wohl leicht übertrieben. Letztes Jahr war sie Dritte, noch vor dir und Papa«, machte Carla ihm klar. Sie nahm ihrer Mutter das Telefon aus der Hand und brachte es in die Küche zurück.

»Aber Golfen kann sie besser als wir alle zusammen. Das müsst Ihr der Rosie zugestehen«, hielt ihre Mutter ihrer Bekannten zugute.

»Lass uns etwas durch die Heide gehen«, schlug Carla vor, als sie aus der Küche zurückkam. »Etwas frische Luft tut uns jetzt allen gut. Hast du Zeit, Peter? Gehst du mit uns?«

»Ich habe keine Lust auf einen Spaziergang«, meldete sich die Mutter. »Ich habe jetzt auch nicht die Kraft dazu.«

»Mama!«, fuhr Carla sie an. »Du sitzt hier schon den ganzen Morgen auf dem gleichen Sessel. Gestern hast du nur gelegen. Auch wenn du noch müde von der Spritze bist. Du musst mal andere Luft schnappen!« Sie wurde so intensiv während der Aussage, dass die Mutter einwilligte und ihre Handtasche suchte.

»Hier liegt sie unter dem Dielentisch. Bei dem ganzen Durcheinander mit der Spurensicherung und den anderen Beamten ist sie wohl irgendwie darunter gefallen.«

Die Mutter öffnete den Magnetverschluss der Tasche, bekam aber den Reißverschluss darunter nicht auf. Carla musste helfen.

»Was suchst du denn?«

Den Spiegel und den Lippenstift. Carla fand beides sofort und ihr fiel auf, dass ihre Mutter ihre Handtasche noch immer so aufgeräumt hatte, wie sie es als Teenager immer für spießig gehalten hatte. Sie trug damals immer nur ein Hirtentäschel bei sich, in das man einfach alles hineinwarf. Sie sah Mutters Handy und nahm es aus der Tasche. Es gab mehrere Meldungen über unbeantwortete Anrufe.

»Hier bitte, Mutter, jede Menge Anrufe für dich. Möchtest du nachsehen?«

Die Mutter nahm es an sich. »Alle nicht so wichtig«. Sie blätterte durch. »Nur die Vereinskameradinnen und Opa Conrad. Lasst uns zuerst einmal den Spaziergang machen. Dann kann ich heute Abend alle nacheinander zurückrufen. Opa hat mir vorhin schon gesagt, dass er auf dem Handy angerufen hat.«

Als sie gerade aus dem Haus traten, hörten sie einen Wagen die Einfahrt heraufkommen. Es waren die Kommissare Berendtsen und Schwertfeger. Sie warteten ab.

»Guten Morgen Familie Friedmann.« Berendtsen hatte schon wieder ins Fettnäpfchen getreten. Er hatte zeitweise so Aussetzer, die er schon oft hatte ausmerzen wollen, aber es passierte eben. »Ich meine: guten Morgen Frau Friedmann.« Er gab der Mutter die Hand, dann der Tochter. »Frau Friedmann, Herr Friedmann.« Er knöpfte sein Jackett offen. »Dürfen wir beide noch einmal stören? Wir habe nur einige kurze Fragen an ihre Mutter. Es wird nicht lange dauern.«

Peter schlug vor: »Dann lassen Sie uns einige Schritte gehen. Wir haben Mutter gerade vorgeschlagen, einen kleinen Spaziergang mit uns zu machen. Gehen Sie beide mit uns einige Schritte?

»Ja gerne.«

Sie machten sich schweigend auf den Weg. Als sie am Hoftor angekommen waren, fing Schwertfeger an:

»Wie fühlen Sie sich, Frau Friedmann?«

»Bescheiden.«

Berendsen stellte die erste Frage: »Frau Friedmann, ich nehme an, Sie haben keine Idee, wer ihrem Mann das angetan haben könnte?«

Sie schüttelte nur den Kopf. Und ging weiter. »Mein Mann war ein sehr lieber Mensch und den Mitbewerbern nie ein Dorn im Auge. Ich kann nur immer wieder betonen, dass ich keine Ahnung habe, wer das getan haben könnte.«

»Kennen Sie vielleicht das Mädchen, das gestern Nacht im Lamm ermordet wurde? Frau Maria Koráshvili?«,

»Ich habe davon gehört, Herr…? »

»Schwertfeger.«

»Herr Schwertfeger, aber ich kenne niemanden, der so heißt. Überhaupt nicht eine Person mit ‚vili‘ am Ende oder meinetwegen auch so ähnlich.«

»Verhielt sich ihr Mann vielleicht in den letzten Tagen oder Wochen anders als sonst?«, fragte er weiter.

»Nein. Außerdem war er ja fast die ganze Woche nicht zuhause.«

»Er war in Larnaka in einem Ihrer Hotels?«

»Ja sicher«

»Unsere Abteilung hat gründlich nachgeforscht. Wir haben auf ganz Zypern kein Hotel gefunden, das mit Ihrem Mann in Zusammenhang gebracht werden kann.«

»Dann sollen sie noch mal genauer nachsehen. Es heißt ›Kalirosa‹ und befindet sich in Limassol«.

Berendtsen wollte es genauer wissen: »Haben Sie vielleicht eine Adresse?«

»Alle Dokumente, die Sie brauchen«, erwiderte Peter, »stehen in den Rechnern, die sie konfisziert haben. Sie brauchen nur nachzusehen. Übrigens, wann bekommen wir diese zurück? Und, was noch wichtiger ist: wann können wir unseren Vater beerdigen?«

»Zu den Computern kann ich nichts sagen, aber der Leichnam ist freigegeben. Sie können alles Notwendige veranlassen.«

»Danke«

Die beiden Kommissare gaben auf. Sie blickten sich an und kamen ohne Worte zu dem Schluss, dass sie hier nichts Weiteres zu fragen hatten. Also verabschiedeten sie sich und gingen zum Auto zurück. Kurz darauf hörten die drei Autotüren schlagen und dann fuhren die beiden an ihnen vorüber, nicht ohne noch einmal anzuhalten. Schwertfeger ließ das Fenster herunter, händigte seine Karte aus und dann kam, was kommen musste:

»Wenn einem von Ihnen noch etwas einfällt…«

»..melden wir uns«, ergänzte Peter.

Der Wagen fuhr in Richtung Hauptstraße, hielt nach einigen Metern an und fuhr rückwärts. Berendtsen stieg aus, kam um den Wagen herum und holte ein kleines Couvert aus seiner Jackentasche, entnahm einen Zettel, auf dem er die Zeichenfolge der Karte aufgeschrieben hatte und zeigte diesen den Dreien.

»Kann einer von Ihnen damit etwas anfangen?«

Peter musste sich beherrschen. »Was ist das?«

»Diese Zahlen waren auf einem Magnetstreifen einer Art Hotelkarte, die das gleiche Aussehen hatte, wie der Zettel, den wir mit Ihrer Adresse bei dem Mädchen gefunden haben: das gleiche Logo, die gleichen griechischen Buchstaben. Wir haben die Karte ebenfalls bei dem Mädchen gefunden. Sie hatte ihn an ihrem Oberschenkel unter einem Pflaster versteckt.«

Peter prägte sich den Code ein. »23817 GE - 21203«, las er vor. »Was soll das bedeuten?«

»Wir dachten, Sie könnten uns dabei helfen.«

»Es wird ein Passwort sein«, schlug Carla vor, »denn ein Kreditkarten-Pin kann es nicht sein… wegen der Buchstaben.«

»Zu dem Computer Ihres Vaters passt es nicht. Der ist für uns keine Hilfe. Alles ist in einer Cloud ausgelagert und wir kommen nicht dran. Wir haben sogar EDV-Experten vom LKA angefordert, aber keiner von diesen sogenannten Fachleuten ist bisher dahinter gekommen. Wir haben schon bei verschiedenen Providern nachgefragt, aber wir kommen einfach nicht weiter. Sie wissen nicht zufällig, wohin er seine Daten ausgelagert hat?«

»Nein, ich habe wohl die Internetadressen, aber die werden sie ja schon haben. Ich weiß auch gar nicht, warum er solche geheimnisvollen Dateien haben soll. Sind Sie denn überhaupt sicher, dass er solche Dateien hat?«

»Er muss ja irgendwelche Dateien haben, aber der Rechner ist leer. Das Passwort zum Start haben wir. Es war einfach zu finden. Wenn er diese Dateien irgendwo ausgelagert und so sehr versteckt hat, dass man sie nicht finden kann, dann sind unserer Erfahrung nach immer Geheimnisse darunter.«

Peter las noch einmal laut vor, auch um sich den Code zu merken. »…könnten es Datumsangaben sein… Ich meine, wenn man mal von den Buchstaben absieht?«

»Vielen Dank jedenfalls für die Mühe. Die Adresse von uns haben Sie ja.«

Peter diktierte diese Zahlen- Buchstabenkombination direkt in sein iPhone. Mit Blick auf seine Mutter und Carla forderte er: »Damit nur eines klar ist: dieser Code bleibt unter uns dreien. Er findet keine Erwähnung bei niemandem. Am besten, ihr vergesst ihn direkt wieder.«

Die Mutter verstand. Carla blickte ihn fragend an: »Warum? Gibt’s damit ein Problem?«

»Ja. Es scheint Leute zu geben, die so gierig darauf sind, dass sie dafür Menschen umbringen.«

»Soll das heißen…«

»Ja. Das soll das heißen«, sagte die Mutter bestimmt.

»Warum verschweigt Ihr beiden denn mir und der Polizei, was Ihr wisst? Das verstehe ich nicht«, sagte sie vorwurfsvoll. »Ich verstehe das nicht. Wirklich nicht!«

»Weil diese Leute das nichts angeht!« Carla merkte den sauren Unterton in der Stimme ihrer Mutter und stellte keine weiteren Fragen. Sie hoffte, das Peter, der ihr mehr zu wissen schien, ihr später mehr darüber erzählen würde.

Der Spaziergang wurde länger, als sie geplant hatten. Man hatte sogar eine Bank gefunden, von der nur noch die Mutter wusste, dass es diese noch gab. Als Kinder hatten sie oft darauf gesessen und gespielt. Er hatte mit Autos geschoben und Carla ihre Puppen erzogen. Dann sprach ihn seine Mutter auf seine vielen Stöcke an, und er erinnerte sich, wie er sich kleine Wanderstöcke und Schwerter geschnitzt und mit seinem Taschenmesser reichlich verziert hatte. Ganze Nachmittage hatte er damit zugebracht. Dann hatte er seine Arbeiten irgendwo – meistens sonntags in einem Restaurant – stehen lassen und musste wieder von vorne anfangen. Er erinnerte sich, dass er hinterher eine richtige Fertigkeit darin erworben hatte und, wenn der Stock dick genug war, sogar unter dem Griff oben ein Gesicht eingraviert hatte, sogar ausgearbeitet mit Stirn, Nase und Kinn.

Als Carla die Haustüre aufsperrte, war sie froh, dass sie ihre Schuhe unter die Garderobe stellen konnte. Sie ging auf Strümpfen weiter. Der Mutter ging es nicht anders.

»Es ist Zeit für ein Mittagessen. Soll ich etwas kochen? Oder gehen wir zum Heidehaus? Wie Ihr wollt.«

Sie einigten sich auf Tiefkühlpizza

Als Carla sich am Backofen zu schaffen machte, beugte Peter sich zu seiner Mutter herunter, die im Sessel saß, stützte sich auf die Armlehnen, sah ihr fest in die Augen und fragte ganz unvermittelt:

»Was hat ein gewisser Gregori mit uns zu tun?«

»Gregori ist tot.«

Peter kannte seine Mutter zu genau, als dass er eine Chance sah, durch Nachfragen mehr zu erfahren.

10. Kapitel

Das Telefon läutete.

»Ja!?«

»Was ist mit dem Code?« Der Tunesier. Er telefonierte vermutlich auf seinem Boot, denn der Wind pfiff in das Mikrofon des Telefons.

»Der ist wohl inzwischen bei der Polizei. Da kommen wir nicht mehr dran.«

»Und wo ist die Ware?«

»Weiß nicht.«

»Du sollst nicht auf deinem faulen Arsch sitzen«, schrie er gegen den Wind an. Er hatte wohl seine Stimme überfordert und hustete kräftig. Trotzdem schrie er weiter: »du sollst herausfinden, wo sie ist! Die Dokumente müssen irgendwo sein. Wenn wir sie nicht finden, dann andere. Mach dich an die Arbeit. Wir warten. Die Sache ist dringend. Wenn wir nicht bald erfahren, wann und wo sie verladen wird, ist sie weg. Ein für alle Mal.« Er hustete lange und heftig und musste zwischendurch mehrmals spucken. Trotzdem nahm er wieder einen kräftigen Zug und die Funken zerstäubten im Wind.

»Wo soll ich suchen? Ich habe ja gar keinen Anhaltspunkt. Ich denke, die Ladung kommt von Afrika, dann muss sie doch irgendwo bei Euch sein. Müsst Ihr Euch mal ein wenig umhören. Ich glaube auch nicht, dass die Papiere hier sind, denn der Georgier hat doch gar nicht so viel Zeit gehabt, die Aufzeichnungen verschwinden zu lassen. Und außerdem: warum musstet Ihr den auch umbringen. Völlig unnötig, jedenfalls so kurzfristig. Hättet den erst mal ein wenig bearbeiten sollen.«

»Wir haben ihn auf Zypern aufgespürt«, erzählte der Tunesier jetzt wesentlich ruhiger. Die Windgeräusche waren weg. Dafür war der Empfang jetzt schlechter. »Er hat uns aber bemerkt, als wir auf eine Gelegenheit gewartet haben, ihn zu schnappen. Wir haben fast zwei Tage gebraucht, bis wir ihn hatten. Dann haben ihn gleich dem Boss hier in Burj Islam vorgestellt und der hat ihn zuerst einmal tüchtig bearbeitet, aber der hat eisern die Schnauze gehalten. Dann haben wir ihn zwei Tage weg geschlossen, um ihn ein wenig weich zu kochen. Am andern Tag wollten wir ihn uns vornehmen. Wir hätten ihn auch bestimmt so weit gekriegt, wenn wir den erst einmal hätten bearbeiten können, aber dann kam eine halbe Armee und hat uns dermaßen die Ohren abgeschossen, dass wir türmen mussten. Das muss die Hamas gewesen sein.«

»Die Hamas?« Was haben die denn damit zu tun? Die haben doch an dieser Sache gar kein Interesse bekundet. Die sind doch froh, wenn sie in Palästina weiterkommen und im Libanon.«

»Und ob die da was zu suchen haben. Die machen doch immer mit, wenn es was zu holen gibt oder Unruhe zu stiften. Überlege doch mal: wer kann sonst solche Kaliber auffahren? Die sind natürlich auch brennend an der Ware interessiert, das ist ja wohl klar.« Er machte eine kleine Pause, um die Logik seiner Gedanken zu überdenken, zog dann an einer Zigarette und fuhr fort, indem er dabei der Rauch aus Mund und Nase blies: »Dann haben diese Leute wohl versucht, etwas aus ihm herauszupressen, aber ob der was ausgeplaudert hat, weiß ich nicht. Jedenfalls hat man seine Leiche nachher ein paar Meilen vor Limassol in einer kleinen versteckten Bucht neben seinem Boot gefunden. Er hing mit einem Fuß in einer Leine fest und mit dem Kopf im Wasser. Vielleicht hat er sich im Reep verfangen, ist gestolpert und einfach nur über Bord gefallen. Die Polizei geht jedenfalls davon aus. Ich glaube allerdings, die haben den mit dem Strick kopfüber ins Wasser gelassen oder Kiel geholt und dabei haben sie es wohl ein wenig übertrieben. War vielleicht nicht ganz so widerstandsfähig, wie sie gedacht haben, der Junge, und dann ist er ihnen abgesoffen. Jetzt haben wir beide nichts davon. Insgesamt muss er wohl drei Tage so gehangen haben.«

»Jetzt überlege doch mal, was du da für einen Quatsch redest. Das kommt nur von deinem Hass auf die Hamas. Wenn du mal richtig nachgedacht hättest, wäre dir aufgegangen, dass die Hamasleute den Lukow auf keinen Fall nach Limassol gebracht hätten! So ein Blödsinn! Ich sage dir, das war die deutsche Marine, die liegt doch in Limassol.« Er wartete kurz, damit sein Gegenüber Zeit zum Nachdenken hatte, dann sprach er weiter: »Die haben doch auch solche Spezialeinheiten dort vor Anker, die blitzschnell so eine Aktion durchführen könnten, und wohl auch getan haben.«

Es entstand eine Pause.

»Hallo? Bist du noch dran?«

»Aber warum hätten die den befreien sollen? Die haben doch einen ganz anderen Auftrag. Die sollen doch nur die Küsten bewachen. Mit Landausflügen haben die doch nichts zu schaffen. Diese ganzen Vermutungen bringen uns überhaupt nicht weiter. Aber jetzt mal zu dir, mein Freund. Die Daten des Verstecks müssen dort oben zu finden sein. Wie sie dahin gekommen sind, steht fest. Das Mädchen hat sie bei sich gehabt und du hast das vermasselt.«

»Vermasselt habt ihr das Ganze. Wenn ihr mir eher Bescheid gegeben hättet, wo die Maus sich aufhält, hätte die gar nicht eingecheckt. Dann hätte ich mir die geschnappt und ab damit. Dann wüssten wir jetzt Bescheid. Außerdem glaube ich überhaupt nicht, dass dieses Mädchen die Papiere hatte. Wer gibt schon so einem Mäuschen so wichtige Papiere mit. Der muss ja ein Idiot sein. Wenn sie irgendwo hier oben sind, dann sind sie schon lange im Haus von Friedmann.«

»Sieh zu, was du erreichen kannst. Wir machen hier weiter. Morgen um die gleiche Zeit?«

»Geht klar.«

Er klappte sein Handy zu, um das Gespräch zu beenden. Er war leicht sauer und machte sich Sorgen. Die Aktion war auf der ganzen Linie gescheitert, wenn man die Ware nicht fand. Noch schlimmer war es jedoch, wenn er den Code nicht finden konnte. Er durfte erst gar nicht an die Öffentlichkeit. Wenn jemand die Daten zu nutzen wusste, waren viele Leute geliefert und er selbst hatte Schuld. Dann ist sein Leben keinen Cent mehr wert. Vielleicht sollte er sich einmal einen Bullen vornehmen. Wenn es Koordinaten gab und Geld genug, dann mussten sie auch zu bekommen sein.

Er machte sich auf den Weg, das Polizeigebäude aufzusuchen. »Nur um mir die Landschaft mal anzusehen«, dachte er bei sich. Er setzte sich gegenüber auf eine niedrige Gartenmauer, um mal die Wache zu beobachten. Die beiden Wagen waren ordentlich nebeneinander abgestellt. Er sah auf die Uhr: es war 15:30 Uhr. Die Tür zu einem kleinen gemauerten Verschlag stand offen und er erkannte darin ein Motorrad. Der eine der beiden wachhabenden Beamten saß an der Anmeldung. Dann erschien eine junge Beamtin und brachte ihm ein Tablett. »Die essen Kuchen und trinken Kaffee!«, staunte er nicht schlecht. »Die machen sich hier ein schönes Leben auf der Wache«. Nach einer Weile kamen, wie er sehen konnte, noch zwei andere Beamte hinzu. Vielleicht war hier auf dem Lande wirklich etwas zu machen. Hier und jetzt natürlich nicht. Das war klar. Aber wann war die beste Möglichkeit? Das könnte man herausfinden. Selbst wenn sich die Codenummern nicht hier in Jesteburg befanden, einer von den Beamten hier könnte sie besorgen. Vielleicht der, der die kleinsten Kinder hatte. Das würde er herausfinden. Er beobachtete gut eine Stunde den Eingang der Wache. Wenn es Bewegung gab, dann nur immer gleich zwei Leute.

Als er sich gerade auf dem Weg machen wollte, kamen zwei Beamte in Zivil vorgefahren. Das war die Kripo aus Hamburg. Einer der beiden öffnete die Kofferraumklappe und holte einen Computer heraus sowie ein Notebook. Der andere stellte derweil einen Fuß auf den Vorderreifen und band sich die Schuhe zu. Ein Beamter begrüßte sie, oben auf der Eingangstreppe stehend:

»Wir haben den Wagen von Andreas Luthe gefunden. Er ist wohl das Tatfahrzeug. Ein kleiner alter Toyota«, rief er freudestrahlend den beiden Beamten entgegen. Dabei kam er dem Hauptkommissar die zwei Stufen entgegen und nahm ihm den Computer ab. »Ist das der Rechner von Friedmann?«

»Ich würde noch lauter schreien, damit es auch alle wissen. Am besten, wir erzählen es bei Edeka an der Fleischtheke«, wurde Berendtsen sauer.

Der neugierige Passant schlenderte über die Straße, denn das war für ihn sehr interessant.

»Ach, das weiß doch hier im Dorf längst jeder, denn die Erna Lauer hat den Wagen gefunden. Das ist die Tratsche hier im Dorf, müssen Sie wissen.«

»Woher weiß diese Frau denn, dass es sich um das Tatfahrzeug handelt?«, staunte Schwertfeger.

»Von dem Tatfahrzeug wusste die ja nichts, aber sie hat das Auto gefunden, dass man dem Andreas geklaut hatte. Es stand im alten Parkhaus, hinten in einer Ecke bei den Abfalltonnen des Centers. Die Reifenabdrücke stimmen mit denen am Tatort überein, der Radstand, alles, was wir am Tatort gefunden haben, passt. Die Kripo hat es auf Spuren untersucht. Keine einzige, nicht am Lenkrad, nicht auf den Sitzen, nirgendwo. Also, was sagt uns das? Irgendeiner, der das Auto zuletzt gefahren hat, hat peinlich dafür gesorgt, dass es keine Spuren gibt. Und…« er hob den Zeigefinger, um seinen Worten Wichtigkeit zu verleihen, »… es gibt keinen einzigen Fingerabdruck, außer denen von Andreas, und die finden sich nur am Handschuhfach, das Lenkrad wurde sorgfältig abgewischt. Eine einzige kleine Spur gibt es: wir haben einige kleine Fasern gefunden, mit der der Täter an einem Nagel hängen geblieben ist, mit dem die Dachpappe auf der Stallung festgemacht war. Davon haben wir auch eine in dem Tatfahrzeug gefunden. Bei der Spurensicherung untersuchen sie gerade, ob die Fasern identisch sind. Der Fahrer oder die Fahrerin muss wohl eine Art Mikrofaser-Anzug angehabt haben. Was sagen Sie jetzt?«

»Jetzt gehen wir erst einmal ins Haus, sonst können wir ebenso gut im Dorfkrug die Sache besprechen. Dann können wir wenigstens auf die Hilfe der Mitbürger und Mitbürgerinnen rechnen.«

»Auf die werden wir nicht verzichten können«, gab Olschewski bekannt, denn das Phantombild von dem Mann ist fertig, der die Hotelfrau nach dem Brief gefragt hat.« Er legte dem Kommissar ganz stolz das Bild vor. »Sieht bald aus wie ein Foto, nicht wahr?«

In diesem Moment wurde der neugierige Passant hellhörig, er drehte sich ab und machte sich auf der anderen Straßenseite davon. Er musste auf jeden Fall ab morgen die Öffentlichkeit so weit wie möglich meiden.

11. Kapitel

Schwertfeger und Berendtsen besahen sich das Bild. »Das Mädchen hat gar kein so schlechtes Gedächtnis, alle Achtung.« »Donnerwetter! Saubere Arbeit. Hätte ich nicht für möglich gehalten«, ergänzte Schwertfeger.

»Dann kann es an die Zeitung?«

»Nur zu! …und vielen Dank für die gute und schnelle Arbeit.«

Und Berendtsen bat: »Sie sollen das möglichst morgen noch bringen.«

»Dürfen wir den Wimmer wieder dabei holen?«, fragte Olschewski vorsichtig. »Der kennt doch den Redakteur, der uns am Anfang den Ärger gemacht hat. Er könnte jetzt etwas wieder gut machen, denn – schauen Sie mal auf die Uhr. Es ist fast fünf Uhr. Wenn die Sache noch nach Hamburg muss, dann wird es knapp.«

»Macht, was Ihr für richtig haltet. Ihr macht die Sache gut.« Dann fügte er hinzu: »Und hört mal, Leute. Wenn ich da gestern Morgen so angeberisch gewirkt haben sollte, nehmt es nicht persönlich. Ich war etwas gereizt an dem Tag. Ich war ja seit Mitternacht im Einsatz und hatte eigentlich erwartet, dass es sich um eine einfache Sache handelt, und dann auf einmal ist es ein dickes Brett, was wir da bohren müssen. Tut mir Leid. Sagt das bitte auch dem Hauptwachtmeister Schmidt.«

»Der ist hier. Da können Sie gleich alles in Ordnung bringen.« Er machte die Tür halb auf. »Harald, kommst du mal eben?« Sie holten den Mann aus dem Nebenzimmer. Der kam mit seinem Kugelschreiber und einem Blatt Papier auf einem Klemmbrett an und wollte, als er Berendtsen sah, gleich wieder gehen.

»Herr Schmidt, warten Sie.« Der Hauptkommissar ging auf den Hauptwachtmeister zu. »Ich möchte mich wegen gestern bei Ihnen entschuldigen. Es ist nicht meine Art, Leute so abzufertigen. Ich habe schon zu Ihren Kollegen hier gesagt, dass es wohl daran gelegen hat, dass ich sehr müde und gereizt war. Ich hatte mir nämlich die Sache hier einfacher vorgestellt: ein junges Mädchen betrügt ihren Freund, der kriegt das spitz, taucht in dem Hotelzimmer auf, er erklärt dem anderen anhand seiner Fäuste, dass es besser für ihn ist, die Hände von dem Mädchen zu lassen. Der haut ab und dann gibt es Ärger mit der Freundin, bei der die auf diese Bettkante knallt. Tot. Ich dachte, ich bin zum Frühstück wieder zuhause. Ich hatte sogar meiner Frau versprochen, Brötchen mitzubringen. Meine Tochter nimmt nämlich gerne ein Schokobrötchen mit zur Schule. Dann stellt sich die Angelegenheit völlig anders und ziemlich kompliziert dar. Das hat mich gestern geärgert, zumal die beiden Frauen sehr enttäuscht waren, als ich sie wegen der Frühstücksbrote anrufen musste. Bitte entschuldigen Sie mein Auftreten. Vielleicht bekomme ich von Ihnen mildernde Umstände zugebilligt.«

Schmidt überlegte nicht lange. Ein Strahlen lief über sein Gesicht. Das hatte er in seiner Laufbahn noch nicht erlebt, dass einer von den »Dicken Kalibern«, wie sie immer untereinander die Kollegen der höheren Laufbahn nannten, sich bei ihm entschuldigt hatte. Dann gab er Berendtsen bereitwillig die Hand.

»Entschuldigung angenommen. So etwas verstehe ich doch. Als Ehemann und Vater kennt man die Situation.«

»Sagen Sie mal Herr Schmidt, sind Sie schon lange hier in Jesteburg?«

Schmidt wies auf sein Papier hin und gab Berendtsen zu verstehen, dass er zu seinem Büro musste. Die beiden Kommissare folgten ihm über den Flur.

»Ich bin hier aufgewachsen. War zur Ausbildung in Hamburg, dann nach Hannover abgeordnet und seit knapp einundzwanzig Jahren, am 1. September genau, bin ich wieder hier. Ich wohne oben in dem Haus meiner Eltern. Meine Mutter hat MS, und weil abzusehen war, dass sie irgendwann nicht mehr richtig kann, habe ich auch den Versetzungsantrag gestellt und bin froh, dass ich aus Hannover hierher zurück versetzt worden bin, wohl auch unter der Berücksichtigung dieser Krankheit. Zuerst bin ich ja immer gefahren, aber das geht einem mit der Zeit dann doch echt auf den Sack.« Er hatte vor einer Tür angehalten und hielt nun Berendtsen und seinem Kollegen die Tür auf.

»Dann kennen Sie sicher die Friedmanns mehr oder weniger gut?«

Schmidt bot den beiden die Besucherstühle an. Er schrieb ein paar Zeilen auf einen Klebezettel und heftete diesen an das Papier, das er die ganze Zeit in Händen gehalten hatte.

»Schon seit die Familie hier wohnt. Nette Leute.«

»Können Sie sich darüber mal mehr auslassen?«

»Der alte Friedmann, also der Vater von dem Toten, ist ursprünglich aus Köln. Der hat da früher in einer Schokoladenfabrik gearbeitet. Wie der damals auf den Kiez gekommen ist, wissen nur er selbst und der Liebe Gott. Die Alteingesessenen haben doch nie jemanden dazwischen gelassen.« Er zuckte mit den Schultern. »Jedenfalls hat er es geschafft und sich da breit machen können, hat sogar richtig Geschäfte gemacht, so will ich mal sagen.« Er überlegte. »Die Alten haben, glaube ich, in Hamburg gewohnt. Ganz in der Nähe der Kneipen, weil er ja noch selbst ausgeschenkt hat. Da konnte er ja nicht mitten in der Nacht noch wer weiß wohin laufen. Auto hat er ja zuerst nicht gehabt. Der Junge, also der, den man jetzt erschossen hat, wollte immer nur Kapitän werden und ist das dann auch geworden. Dann hat er das Bordell von seinem Vater geerbt, als der plötzlich an einem Herzinfarkt gestorben ist. Da konnte er seine Träume von der weiten Welt an den Nagel hängen, denn die Buden waren nicht so auf Vordermann, wie sie jetzt sind. Das hat der Peter gemacht mit seiner Margarete. Die haben auch nach und nach die andern Läden aufgemacht. Die waren da schon zusammen. Als die beiden dann geheiratet haben….«

»Was war da?«

»Ich überlege gerade … Ich glaube, die Frau war auf dem Büro bei der Werft angestellt, für die der junge Friedmann damals die Probefahrten vor deren Auslieferung gemacht hat. Vor der endgültigen Auslieferung wird immer eine Testfahrt unternommen. Eine richtige Anstellung bei einer internationalen Reederei hat der damals noch nicht gehabt.«

»War das die Werft von seinem Großvater?«, fragte Berendtsen dazwischen.

»Nein, diese Werft hat inzwischen die Tore dicht gemacht. Die haben nur Frachter gebaut und kamen gegen die Dumpingpreise aus dem Osten und fernen Osten nicht an.«

»Hat die Frau, also die Margarete, dort auch die Ausbildung gemacht oder wo war die vorher?«

»Das weiß ich nicht. Das weiß aber hier wohl keiner. Da hat sich auch noch nie jemand drüber ausgelassen. Die Margarete braucht man danach nicht zu fragen, die sagt nur immer, dass sie bis dahin auf einem englischen Kreuzfahrtschiff die Rezeption gemacht hat, aber glauben tut das so richtig keiner, weil sie nie davon erzählt. Ich meine, … auf so einem Schiff, da passieren doch Döntjes, die man zum Besten geben kann. Tut sie aber nicht. Englisch sprechen kann sie jedenfalls ganz flüssig. Wir haben hier mal für zwei Tage einen Engländer festhalten müssen, der versucht hat, einen Zigarettenautomaten zu knacken. Als meine Kollegen kamen, hat er ganz wild herumgefuchtelt und Widerstand geleistet. Da haben wir den einsperren müssen, bis wir wussten, wohin wir den abschieben konnten. Nun brauchten wir jemanden, der übersetzen konnte. Sie konnte…. ohne Probleme.«

»Woher wissen Sie das eigentlich alles über die Friedmanns?«

»Man kennt sich eben hier in Asendorf. Dann sitzt man mal beim Bier zusammen und der eine hört dies, der andere das. Der Friedmann hat mir auch mal an so einem geselligen Abend auf dem Dorffest eine ganze Menge aus seinem Leben erzählt.«

»Und wie ging es weiter?«

»Die Frau wollte nicht gerne in Hamburg wohnen. Sie ist ja aus Harburg. Zuerst haben sie bei den Wellenbergs zur Miete gewohnt, bei dem Schwager von dem Arzt, der die Tote im Lamm untersucht hat. Als er die Geschäfte am Laufen hatte und die erste Asche verdient war, kaufte er das Grundstück an der Nordseite der Asendorfer Heide. Da wo er jetzt noch wohnt, ich meine, wo die Familie noch wohnt, ich meine, also jetzt wohnt da eigentlich ja nur noch die Magdalene.« Man sah, wie ihn dieser Einschnitt mitnahm. »Das Grundstück, was sie jetzt kennen. Zwei Jahre später hat er gebaut. Zuerst hat seine Mutter da noch mit drin gewohnt und die Friedmanns haben sich bis zu ihrem Tod auch richtig um die Frau gekümmert.« Er machte eine kurze Pause, als dächte er an die Frau zurück. »Der kleine Peter war damals knapp drei Jahre. Ich weiß noch, dass er bei der Beerdigung seiner Oma schon dabei war.« Er zeigte mit der Hand knapp einen Meter über den Boden, um die Höhe des Knirpses anzugeben. »Die Mutter war wohl gerade wieder schwanger, meinte meine Frau, die auch bei der Bestattung dabei war. Die Tochter ist dann auch ein halbes Jahr später geboren.« Er überlegte. »So neunzehn sechsundachtzig. Die hat übrigens vor einem Jahr ihren Doktor gemacht.« Er fragte sich, wo die Zeit geblieben war und raufte sich kurz mit beiden Händen die Haare. »Tüchtig war die Derne ja immer. Auch schon damals hier auf dem Heuss-Gymnasium.«

»Ja und so … die Familie? Kommen die Friedmanns gut miteinander aus?«

»Auf jeden Fall. Die beiden Alten sind ja sehr umgänglich. Immer freundlich und hilfsbereit. Wenn hier im Juni das Dorffest ist, sind – oder vielmehr waren – fast immer alle vier dabei. Er konnte sogar manchen Witz vom Kiez erzählen. Sie kann ganz toll backen. Sieht sie man gar nicht nach aus, nicht wahr?

»Weiß ich nicht. Wie sieht man denn aus, wenn man gut backen kann?«

»Jedenfalls nicht so dünn!«

Alle drei lachten laut und ein Kollege, der gerade in diesem Moment nach kurzem Anklopfen ins Zimmer trat und für Schmidt einen Hefter brachte, auf den dieser anscheinend schon gewartet hatte, wunderte sich, dass auf einmal eine ganz andere Atmosphäre entstanden war als gestern. Selbst Schwertfeger, der sonst nicht der Spaßvogel war, hatte seine Freude.

Schmidt gab dem Kollegen das Papier mit, auf dem er den Klebezettel angebracht hatte. »Gruß zuhause!«, rief er ihm nach. Dann beruhigten sich alle wieder und er fuhr fort:

»Ja und die Kinder sind beide gut geraten, es gab nie Probleme und die Eltern hatten viel Verständnis für die beiden«, fuhr er fort. »Die Leute hier aus dem Dorf wurden früher nie müde, den alten Friedmanns einzureden, sie würden ihre Kinder zu sehr verwöhnen und ihnen zu viele Wünsche erfüllen, aber inzwischen hat sich das Blatt gewendet und alle sind sich einig, dass sie eine wunderbare Familie geschaffen haben und wie froh sie über den Nachwuchs sein können.«

»Also Sie meinen, von dieser Seite brauchen wir nicht zu suchen?«, griff Schwertfeger in die Unterhaltung ein.

»Auf keinen Fall. Nie im Leben!«

»Und deswegen, ich meine, weil die Friedmanns aus Köln kommen, hieß der Peter Friedmann ›Pitter‹?«, fiel dem Kommissar auf. »Und warum ‚Rosenpitter‘?«

»Ganz einfach. Weil alle seine Etablissements Namen von Rosen haben. ‚Rote Rose, weiße Rose – das war die erste -, gelbe und so weiter. Ich habe keinen Schimmer, wie viele das sind.« Dann fiel ihm ein: »Der hat auch im Ausland Hotels. Das hat mal in der Zeitung gestanden, als es den großen Skandal gegeben hat.«

»Welchen Skandal?«

Schmidt schaute kurz zur Tür, beugte sich vor und stützte die Ellenbogen auf dem Schreibtisch ab, legte die Arme übereinander und sprach dann mit etwas leiserer Stimme:

»Da ist mal eine von seinen Damen am Flugplatz Charles de Gaulle mit Koks erwischt worden. Es gab ein riesiges Theater. Alles wurde auf den Kopf gestellt, weil man davon ausging, dass unter dem Deckmantel dieser Hotels Geschäfte mit Rauschgift gemacht wurden, und die Etablissements nur dazu da waren, die Gelder zu waschen. Letztlich wurde nichts gefunden. Die Frau in Paris wurde nach ein paar Tagen auch wieder laufen gelassen. Dann ist das alles im Sand verlaufen.«

»Wissen Sie, ob er auch auf Zypern ein Hotel hat?«

»Er war des Öfteren auf Zypern, aber warum …? Ich weiß nicht.« Er zog die Schultern hoch und schob die Unterlippe vor.

»Arbeitet die Frau auch im Geschäft mit«

»Natürlich, aber nicht viel. Allerdings, so habe ich gehört, sieht sie sich die Mädchen zuweilen an, die vortanzen müssen. Ich glaube, ihr Urteil ist da gefragt.«

»Bürokram auch?«, wollte Berendtsen wissen.

»Das weiß ich nicht. Früher wohl. Jetzt nur noch bei Bedarf. Sie haben wohl eine Bürokraft eingestellt. Die beiden Kinder arbeiten beim Opa in der Werft. Der Junge macht die Einrichtung und Vermarktung und die Carla sorgt dafür, dass die Motoren richtig eingebaut werden. Und sie soll auch ganz gut sein, wenn es um Tuning geht. Das habe ich von einem Freund, der sich einmal sein Boot hat trimmen lassen. Der war vollauf mit ihr zufrieden. Sie hat es sogar gratis gemacht.«

Er beschrieb das Boot dieses Freundes, wie es zuerst gelaufen ist und dann nach der Frisur durch Carla. Dann erzählte er weiter:

»Der alte Meyer, Frau Friedmann ist eine geborene Meyer, ist ja immer Schiffsbauer gewesen. Das liegt ihm im Blut. Er hat so ein Gespür dafür, was am Markt gefragt ist. Und der Peter hat das auch. Seit der in dieser ‚Wagner-Werft‘ – das ist der offizielle Name der Firma – mitmacht, haben die ja erst angefangen, die großen Schiffe zu konstruieren. Das sind schon richtige Kaliber.« Er breitete gewichtig die Arme aus, als wollte er zeigen, wie lang diese Boote sind. »…also…! Die sollten Sie sich mal ansehen.« Er schob seine Lippen vor und machte ein bedeutungsvolles Gesicht und man konnte ihm anmerken, dass er mächtig Respekt vor dem Junior hatte. »Die verkaufen Yachten in die ganze Welt. Ich glaube auch an Scheichs und so reiche Leute.«

»Warum ›Wagner-Werft‹?«, fragte Schwertfeger.

»Das weiß ich nicht. Ich denke, dass irgendwann einer die Anlage gebaut hat, der ›Wagner‹ hieß. Wie sonst?«

Dann fuhr er fort, selbst stolz über sein Wissen, und tippte dabei mit dem Zeigefinger auf Schwertfegers Revers: »Und …«, plötzlich wunderte er sich über seine Courage, denn er war sonst nicht so vertraut mit Vorgesetzten, sondern hielt immer Abstand zu solchen Leuten.

»Dem Alten hat seine Schiffsbaukunst ja mal das Leben gerettet.«

»Wie das«, fragten Schwertfeger und Berendtsen fast gleichzeitig.

»Ja, der war ja in russischer Gefangenschaft. Aber weil er Schiffbauer war und das wohl auch ganz gut unter Beweis gestellt hat, ist der nicht nach Sibirien, sondern ans Schwarze Meer versetzt worden, weil die Russen dort Leute brauchten. Die mussten ja auch wieder flott werden. Die hatten ja auch alles kaputt. Und da kam ihnen ein handfester Bursche, der richtig Ahnung hatte, gerade recht.«

»Mensch Herr Kollege Schmidt! Das war ja mal eine richtige Auskunft. Jetzt sind wir ein großes Stück weiter, glaube ich.«

»Warum?«

»Weil Georgien am Schwarzen Meer liegt«, erklärte ihm Berendtsen.

12. Kapitel

Die Trauerfeier in der kleinen Kirche von Asendorf, die eigentlich der evangelischen Kirchengemeinde zugehörte, aber auch bei gewissen Anlässen für die katholische Kirche zur Verfügung stand, war üppig besucht, womit keiner gerechnet hatte, aber in einem kleinen Dorf bleibt eben nichts geheim. Ja, manche