Der falsche Tote

Der falsche Tote

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Donnerstag, 30. Oktober

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Donnerstag, 9. Oktober

Un-Glück? Wie kann es etwas geben, was un-möglich ist? Folgerichtig muss es heißen: Ein Glück kommt selten allein. Das wenig Hilfreiche an der – zurechtgerückten – alten Bauernweisheit: Sie verschweigt, was mit Glück gemeint ist. Dabei wissen wir längst, es handelt sich um eine trickreiche Angelegenheit.

All zu oft versteckt sich das Glück. Ist manchmal gar nicht, meist eher zufällig und im Nachhinein, gelegentlich nur unter Schmerzen zu entdecken. Und wenn du es erlebst, erweist es sich als schwer zu fassen und sehr flüchtig.

Besonders vertrackt: Unzählige Menschen fallen auf einen dummen Trugschluss rein. Sie vertrauen darauf, das Glück finden zu können. Als ob es einfach so rumliegt und auf sie wartet. An den angeblich einschlägigen Orten. Wo es sich herbeizwingen lässt. Mit dem Lotto-Zettel, beim Shopping, auf höheren Stufen der Karriereleiter, bei Reisen in fremde Städte oder ferne Länder. Dafür treiben Menschen beträchtlichen Aufwand. Und werden, wenn sie ehrlich sind, regelmäßig enttäuscht. Weil das Glück dort nicht wirklich zu finden ist.

Außerhalb.

Das Glück kannst du nicht sehen, hören, festhalten, gar heim tragen.

Es ruht im deinem Inneren, schlummert vor sich hin. Äußere Anlässe sind stets nur ein Anstoß, sich des inneren Lächelns des Glücks zu vergewissern. Schön, wenn der Anstoß als zauberhafter Anblick, freudige Begegnung, hilfreicher Hinweis, günstiges Geschäft oder zärtliche Berührung geschieht. Weniger schön, wenn sich das Glück gegen unerwartet laute, gar harte Angriffe behaupten muss.

Mein engster Verbündeter für das Wachrufen glücklicher Gefühle ist das, was Lernen genannt wird. Sich selbst glücklich machen kann gelernt werden. Durch eine heimliche Verabredung mit der Wirklichkeit. Eine kleine Mogelei. Die weckt Glücksgefühle unabhängig von Ort und Zeit. Als Schlüssel dient mir ein liebgewordener Grundsatz. Der sagt sich leicht, ist manchmal jedoch schwer zu befolgen. Wenn Lernen das Wichtigste im Leben ist, wird alles, was du tust, ein Erfolg. Zum Glück fällt mir – bei gebotenem Anlass – stets rechtzeitig seine Kurzform ein: Wieder was gelernt.

Darüber kann ich mich freuen. Wie schön. Ein Satz, bei dem das Glück in mir immer wieder wie eine kleine Sonne strahlt. Sogar was gemeinhin als Scheitern verachtet wird, bietet mir Fünkchen von Glücksgefühlen. Weil es daraus stets etwas zu lernen gibt. Was wiederum das Scheitern zum Erfolg macht. Wenn du dich oft genug daran erinnert, fängst du an, es zu glauben. Und es wird Wirklichkeit. Zuverlässig, weil es in der Natur des Menschen liegt.

Klingt reichlich philosophisch.

Mir dient es als praktische Lebensregel. Für einen zufriedenen Alltag. Die meiste Zeit jedenfalls.

Die Zauberformel für ein glückliches Leben durch Lernerfolg verdanke ich einem Trainingskurs als Verhaltens-Coach. Vor ein paar Jahren an der Universität von Santa Cruz, einem beschaulichen kalifornischen Städtchen gut hundert Kilometer südlich von San Francisco. Seitdem musste sich meine Formel für Zufriedenheit gelegentlich auch außerhalb einer Coach-Sitzung mit Kunden bewähren.

Unter harten, sogar brutalen Bedingungen.

Dann, wenn du am wenigsten damit rechnest.

So spielt das Leben nun mal.

Dummerweise mangelt es vielen Zeitgenossen an einer ähnlich offenen Einstellung zu ungewohnten Lernangeboten. Ihnen reicht, was sie wissen. Neue Einsichten können dabei nur stören. All zu oft fühlen sich solche Mitmenschen beleidigt, antworten mit Nichtbeachtung, gar mit Anflügen von Verärgerung oder echten Wutausbrüchen. Nur weil du ihnen, behutsam freundlich oder knallhart schonungslos, Lernanstöße gibst. Die sie bitter nötig haben.

Sie wussten es bis dahin nur noch nicht.

Einmal mehr findet diese manchmal entmutigende Erkenntnis unverhofft eine drastische Bestätigung.

Am heutigen Donnerstag um die Mittagszeit.

Mit dröhnendem Höllenlärm.

Wie gesagt, ein Glück kommt selten allein.

Dieses Mal nähert es sich gleich in vierfacher Ausfertigung. Und liefert den Auftakt zu einer Reihe einprägsamer, unerwartet nachhaltiger Lerngelegenheiten. Wenngleich sich die weiteren Schritte erst mit zeitlichen Abständen ergeben. Reich an hässlichem Getöse, erschreckendem Nachhall und traurigen Gewissheiten.

Kurz gesagt, ein nichtalltäglicher Kurs in Sachen Lernen im Alltag.

Er beginnt im Main-Taunus-Zentrum am westlichen Stadtrand von Frankfurt am Main; ein weitläufiger Einkaufstempel mit Läden, Boutiquen und Restaurants nahe der Autobahn 66 in Richtung Wiesbaden. Die Einführung in das neue Lernfeld erwartet uns mit ungeahnter Wucht in der Ebene D 10 im langgestreckten Parkhaus 2 dieses Ladenzentrums, gute fünfzig Meter links vom Ausgang Treppenhaus 3.

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Mein Privatleben ist meine Sache.

In Grenzen, zugegeben. Die Liste der eindeutig zweideutigen Bemerkungen, die hinter meinem Rücken gedacht oder gemurmelt werden, dürfte inzwischen alles umfassen, was auch nur entfernt zu passen scheint. Je oller, je doller; Gockel im Hühnerhof; Hahn im Korb – als die eher freundlichen Betitelungen. Alter Lüstling mit jungem Gemüse; liebeskranker Kater; blinder Trottel, der sich von raffinierten Miezen ausnehmen lässt ...; wer bietet mehr? Nur weil ich unsere Wohnung im Vordertaunus-Städtchen Steinbach selten mit weniger als zwei Frauen verlasse.

Leute, bevor ihr weiter lästert: Dazu gehören immer alle, die daran beteiligt sind. Als könntest du dir einfach aussuchen, mit wem dich das Leben zusammenführt. Übrigens, an diesem Oktobertag gehören zwei weitere jungen Damen zu meinem Gefolge.

Zugegeben, von Ferne betrachtet bietet mein Privatleben Anlass zum Naserümpfen. Für uns selbst ist jedoch alles einfach und bestens geregelt. Etwa mit Mahina Ling, gelegentlich Mai gerufen; eine exotische Schönheit auf den zweiten Blick. Zum ersten Mal begegnet bin ich ihr im Oktober vorigen Jahres in San Francisco. Der Zufall hatte mich dort in eine versuchte Kindesentführung verwickelt. Als Dankeschön und Sicherheitsvorkehrung schenkten mir die vermögenden Eltern der kleinen Janey Selbstverteidigungsunterricht in einer bei uns wenig bekannten Kampfsportart. Erteilt von einer schwer durchschaubaren, beinharten Trainerin mit ein paar Tropfen chinesischen Bluts in den Adern.

Geboren in Lahaina auf der Hawaii-Insel Maui, hat Mahina – sehr zu ihrem Leidwesen – die amerikanische Staatsbürgerschaft. Denn sie ist mit Leib und Seele Hawaiianerin. Wenn auch keine ganz gewöhnliche. Ob es am Reichtum der Insel Maui an Geistern und spirituellen Energien liegt oder an einer erblichen Belastung seitens ihrer Großmutter Caren lässt sich nicht klären. Jedenfalls lebt Mahina seit ihrer Jugend mit einer ausgeprägten, eher seltenen geistigen Fähigkeit. Die machte mich, trotz fortgeschrittenen Alters bei gerade mal gewöhnlich tageslichttauglicher Erscheinung, zu einem der wenigen für sie annehmbaren Beziehungspartner.

Sie wusste das, bevor ich es begriff.

Gut zwei Wochen mit Mahina in San Francisco veränderten mein weiteres Leben mehr, als ich bei meiner Rückkehr nach Steinbach in den wildesten Träumen für möglich gehalten hätte. Für etliche Monate blieb die attraktive Kampfsport-Trainerin lediglich eine liebe Erinnerung. Später zeigte sich, für Mahina gestaltete sich diese Zeit als gelassenes Warten auf etwas, das kommen würde. Das Ende meiner damaligen Frankfurter Liebesbeziehung vor etwa drei Monaten. Wenige Wochen und einen Kurzbesuch in Steinbach später beschloss Mahina, Kaliforniern dauerhaft den Rücken zu kehren. Die naheliegende Folge: Seit Monaten teilen wir Tisch und Bett.

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Genau so bombenfest und klar geregelt ist die Sache mit Mona, Studentin im ersten Semester Kriminologie und Neurokognitive Psychologie; die Bezeichnungen stammen nicht von mir. Mona fühlt sich berufen, das Wesen von Psychopathen zu erforschen.

Zunächst war sie lediglich die Tochter ihrer Mutter, Corinna Sandner. Die ist Kriminalhauptkommissarin im K 11 des Frankfurter Polizeipräsidiums; mithin die Fachfrau für Mord und Totschlag. Inzwischen teilt Mona ebenfalls Tisch und Bett mit mir. Und Mahina; in einer Wohnung. Platz genug haben wir. Unsere – moralisch nur bedingt vorbildliche – Lebensführung entspringt meiner entschlossenen Unfähigkeit, mich für eine der beiden Frauen, somit gegen die andere, zu entscheiden.

Natürlich hatte das Schicksal die Finger im Spiel, als es mich erst mit Mona, dann mit Mahina zusammenführte. Klingt etwas dick aufgetragen? Glaub mir, wenn du gemeinsam in den Abgrund des Todes geschaut hast – das stärkt innere Bindungen ungemein.

Wie die beiden Frauen damit zurechtkommen? Bestens, soweit ich das beurteilen kann. Zumal sie unser Zusammenleben eingefädelt haben. Unerwartet schnell und verbindlich einigten Mahina und Mona sich, warfen die hierzulande gültige Vorstellung der gottgegebenen Zweierbeziehung über den Haufen und packten mich bei meiner Schwäche für beide. Wenn Sie meine – zugegeben voreingenommene – Meinung dazu hören wollen: Es war das Beste, was uns Dreien blühen konnte.

Wie unverkrampft wir nach kurzer Zeit damit umgehen, einstweilen jedenfalls, hätte ich nicht für möglich gehalten. Vergiss besitzergreifend, sexlüstern oder peinlich. Meine anfängliche Sorge, ich könnte ungewollt der Einen das Gefühl geben, sie der Anderen zu bevorzugen, fanden beide abwegig und erheiternd. Sie sind nun mal unterschiedliche Persönlichkeiten. Für einen aufrichtigen, liebevollen Umgang miteinander brauchst du keine Waage. Gewiss kommt hinzu, dass uns gemeinsame Macken und Interessen verbinden, und wir viel und offen miteinander reden. Oder uns einfach ziemlich unerschütterlich mögen.

Hin und wieder auftauchende Reibereien enden regelmäßig mit Zungerausstrecken, haarsträubend übertriebenen Anschuldigungen, unsinnigen Rechtfertigungen und anschließendem Gelächter reihum. Je nach Stimmung in englischer und deutscher Sprache. Uns auch im drögen Alltag zu ertragen gelingt – alles in allem – erstaunlich gut. Ohnehin verschafft der Hinweis auf ihre monatliche Befindlichkeit den Frauen einen beneidenswerten Beziehungsvorteil.

Mahina ist dreiundvierzig, Mona fünfundzwanzig Jahre alt. Der Alters- und Mentalitätsunterschied mag ein weiterer Grund sein, weshalb die beiden Frauen herzlich gut miteinander klarkommen. Ihres Wertes für mich sind sie sich ganz sicher bewusst. Aus Gründen der Gleichbehandlung – ich bin sechzig. Zumindest laut Geburtsdatum.

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Ursprünglich war Corinna Sandner meine Herzensdame; voriges Jahr noch im Kommissariat für Raub und Einbruch tätig. Wenn dein Auto geklaut und für einen Raubüberfall benutzt wird, bist du froh, wenn die Polizei schnell erscheint und deine Zeugenaussage aufnimmt. Zumal, wenn die Polizei dich verständnisvoll behandelt, nett aussieht und sich ein paar Tage später zu einem Waldspaziergang überreden lässt.

Dafür nimmst du einiges in Kauf. Etwa, dass die langjährige Single Corinna in Wahrheit mit ihrem Beruf verheiratet ist. Und nur halbherzig bei mir in Steinbach einzog. Zudem eine Tochter hat, die prompt folgte und „einen auf Familie“ machen wollte, zu der Zeit immerhin mit vierundzwanzig Jahren. Erst nach und nach zeigte sich, welche üble Last die junge Frau – eigentlich eine umgängliche Frohnatur – mit sich rumschleppte. Die Lust auf Männer war ihr vergangen. Als Folge einer Beziehung, die binnen weniger Monate zunehmend gewalttätig wurde. Aus der Mona sich nach einem brutalen Angriff mit dem Mut der Verzweiflung befreite; ein Vierteljahr vor meiner Zufallsbegegnung mit ihrer Kripo-Mutter.

Ab da fügte sich für uns vieles für einen wünschenswert freundlicheren Lebensabschnitt. Wir hätten es gut haben können nach meiner Rückkehr aus Kalifornien. Doch eine Kette hässlicher, Corinnas Beruf geschuldeter Ereignisse brachte unseren Alltag arg durcheinander. In der Folge reifte in ihr die Überzeugung, dass sie besser zu nervenfordernder Polizeiarbeit taugt als zu trauten Wochenenden in Steinbach mit mir und Tochter. Zumal sie der insgeheim unterstellte, mir schöne Augen zu machen. In zweitbestem Einvernehmen zog Corinna schließlich zurück in ihre Frankfurter Wohnung.

Na klar, so etwas spürt eine Frau doch. Folglich muss was dran sein. Erst die Mutter, dann die Tochter; sehr praktisch. Geschmacklos. Wie zum Beweis schlief Mona vor mehreren Wochen ein paar Mal auf dem früheren Platz ihrer Mutter; neben mir. Ohne Sex. Sondern um zu reden, beinahe nächtelang. Einige Tage zuvor war sie – als widerlicher Nachschlag aus ihrer längst beendeten, gewalttätigen Beziehung – lebensgefährlich verletzt worden. Die Bluttat seelisch bewältigen, das Gefühl von Sicherheit erleben und in sich wieder aufbauen, das brauchte und wollte Mona. Seit dem Angriff liebe ich sie wie mein Leben.

Kein Sex der Welt schafft das.

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Mahina ist hawaiisch, heißt übersetzt „Mond“, auch „Mond-Göttin“. Wie sehr der Name zu ihr passt, verstehst du, sobald du sie näher kennen lernst. Sie bringt die Nacht in magischem Licht zum Strahlen.

Ihre dunkle Seite ist beängstigend, selbst für mich noch gelegentlich ein wenig unheimlich. Wer außerhalb unserer vier Wände mit Mahina zu tun hat, hält sie für undurchschaubar, eigensinnig, unterkühlt und hart. Dass sie oft geradeheraus – bis an den Rand der Unhöflichkeit – ihre Meinung sagt, mag dazu beitragen. Was ihr an Fingerspitzengefühl abgeht, ersetzt sie durch Neugier und Furchtlosigkeit. Sie lacht selten, ihr spärliches Mienenspiel verrät wenig über ihre Gefühlsregungen. Dass Menschen dazu neigen, sich in ihr zu täuschen, ist ihr gleichgültig, gelegentlich sogar willkommen.

Privat erlebst du eine andere Frau. Wem Mahina vertraut – was sehr selten geschieht – dem öffnet sich ihre Seele voll Wärme und Einfühlungsvermögen. Und sehr viel Phantasie und Liebe.

Mahina versteht sich auf den Umgang mit „höherer“ Energie; mit Willenskraft und heilenden Händen statt mit esoterischem Getue und äußerem Brimborium. Bereits wenige Tage, nachdem sie bei uns eingezogen war, erkannte sie, welcher Dämon Mona quälte. Ohne viel Gerede nutzte Mahina ihr Können, erschütterte Mona bis ins Mark, öffnete einen Sturzbach an Tränen. Auf ungewöhnliche Weise bewirkte dies weit mehr als Monas „innere Befreiung“. Sexual Healing. Seitdem verbindet die beiden Frauen unverbrüchliche Liebe.

Die Anlässe und persönlichen Hintergründe, die uns zusammenbrachten, zu Trennungen führten und den Weg für Neuanfänge öffneten, waren alles andere als lustig, teilweise sogar dramatisch und blutig. Im Kern hingen sie mit Corinnas Berufstätigkeit zusammen. Ihre Polizeiarbeit schien gewaltgeneigte, sogar lebensgefährliche Angriffe auf Mutter und Tochter, schließlich auch auf mich, anzulocken.

Verschrecken ließen wir uns dadurch nicht; im Gegenteil. Wir hielten fester zusammen; bereit, füreinander durchs Feuer zu gehen. Mehr oder weniger zwangsläufig vermittelte mir der Umgang miteinander eine Menge Wissen und Fertigkeiten auf dem Feld der Kriminalistik.

Hinzu kamen die Wochen in San Francisco. Bezogen auf Polizeiarbeit sowie in Sachen Bedrohung, Gewalt und Selbstschutz bewirkten sie eine unerwartete, aber nachhaltige Abhärtung. Damit veränderten sich auch einzelne meiner Wertvorstellungen. Wenn es unausweichlich wird, schlage ich schnell und hart zu. Sogar die solide Beherrschung eines handlichen, schwarzen Geräts, das bis zu fünfzehn tödliche Neun-Millimeter-Geschosse losschicken kann, zählt für mich inzwischen zu den willkommenen Früchten des Lernens.

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Wie gesagt, Donnerstag, Mittagszeit. Die Geschäfte im Main-Taunus-Zentrum überbieten sich mit Preissturz-Angeboten, vorzugsweise bei Schuhen für alle möglichen Sportarten sowie freizeitlicher Damen- und Herrenbekleidung.

Uns zum Shopping zu verlocken ist eine harte Nuss. Mona hasst es, Geld für Klamotten auszugeben, die spätestens nach zweimaligem Tragen zuverlässig in den hinteren Ecken des Schranks oder der Abstellkammer verschwinden. Dass Mahina etwas anderes trägt als Tennisschuhe, enge Jeans, Sweatshirts und knapp geschnittene Lederblousons, wahlweise in Schwarz oder Dunkelgrau, geschieht in zwölf Monaten vielleicht ein- oder zweimal. Ich habe meinen Stil und das entsprechende Outfit vor Jahren gefunden.

Heute ist uns nach Ausgehen. Einfach so.

Nach einigem Hin und Her. Mahina musste sich überwinden. Später gestand sie, dass sie obendrein eine ungute Vorahnung hatte. Wenn möglich meidet sie Menschenmengen, folglich auch belebte Einkaufszentren.

Von außen betrachtet dürfte das die meisten Leute verwundern. Mittelgroße, schlanke, sportliche Figur; kurze schwarze Haare; ein ausgewogen hübsches Gesicht mit zierlicher Nase und dunklen Augen; ein Stich Oliv in der Haut. Ein Aussehen, das an eine Schönheit aus Spanien oder Mexiko denken lässt. Mag sein, dass Mahina der nötige Funke Glamour fehlt, um sofort die Blicke auf sich zu ziehen. Dabei sieht sie einnehmend gut aus – ganz sicher bei näherem Hinschauen. Natürlich ist sie kerngesund, selbstbewusst und selbständig.

Sie braucht sich also nicht zu verstecken.

Nur – sie ist in hohem Maß hellsichtig und hellhörig, beinahe als Dauerzustand. Nur wenige Menschen verfügen über entsprechende Fähigkeiten. Wer sich mit dieser Form gesteigerter Sinneswahrnehmung nicht auskennt, mag sie bewundern; Mahina gar beneiden. Vergiss es. Um eine Behinderung handelt es sich nicht, bringt jedoch – je nach Situation – hinderliche Eigenheiten mit sich.

In abgeschwächter Form lebe ich ebenfalls mit dieser Geistesleistung; wie gesagt, Gleich und Gleich finden sich. Ich weiß folglich, wie anstrengend, sogar belastend der Umgang damit sein kann. Mit der richtigen mentalen Einstimmung kann ich meine Gabe aktivieren und wieder „runterfahren“ in den weitgehend unbewussten Bereich. Im Unterschied dazu hört Mahina häufig ungewollt und nahezu mühelos die Gedanken von Menschen in ihrer Umgebung. Wenn sie Vorbeigehende aufmerksam anschaut, erkennt sie deren Befindlichkeit – stimmungs-, aber auch gesundheitsbezogen – in ihrer Aura; dem Energiefeld, das jeden Menschen umgibt. Quälend wird es, wenn sie gedanklich unachtsam, hungrig oder müde ist. Die wenigen Stichwörter mögen reichen, um eine Ahnung zu vermitteln, wie schwierig unser Alltag gelegentlich sein kann. Dennoch, die Gabe stärkt unseren Zusammenhalt wesentlich.

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Einer der letzten Tage Herbstferien in der Schule.

Das Wetter glänzt mit Sonne und milden Temperaturen, die zum draußen Sitzen einladen. Nicht selbst kochen, dafür gemeinsam und in Ruhe Chinesisch essen lautet die Beschlusslage. Ausgehen mit Menschen, die sie mag und denen sie vertraut, erlebt Mahina jedes Mal als kostbares Geschenk.

Selbstverständlich gehören unsere beiden Freizeittöchter dazu.

Janina, vierzehn Jahre alt, schlank, hellwach im Kopf und gut zu leiden, trotz der ersten äußeren Zeichen von Pubertät. Seit einiger Zeit befindet sie sich für jeweils zwanzig Stunden pro Woche amtlich in unserer Erziehungsobhut. Diese Lösung hat unser Rechtsanwalt dem Jugendgericht abgetrotzt. Um das Mädchen vor einem vielleicht kürzeren, aber ziemlich sicher schädlicheren Aufenthalt in einem Jugendstrafheim zu bewahren.

Aus eigenem Erleben hegt Mahina eine Schwäche für gequälte Jungmädchenseelen. Janinas Wohlergehen liegt ihr besonders am Herz. Mit großem Geschick weiß sie das Mädchen zu nehmen, bringt ausgerechnet sie dazu, ihr regelmäßig deutschen Sprachunterricht zu geben. Das hilft unerwartet gut, Janinas Lese- und Schreibschwäche zu vermindern. Nebenbei verbessert es ihre englische Sprachfähigkeit sowie die Schulnoten für die beiden Fächer deutlich.

Wann immer es sich einrichten lässt, darf Samira nicht fehlen, Janinas beste Freundin. Das Mädchen ist ebenfalls ein Goldstück, schmal und schlank wie Janina. Auch bei ihr zeigen sich erste Pubertätsrundungen, zumal sie gern enge Jeans und anliegende graue oder braune Ringelpullis trägt. Darüber flattert meist eine kurzärmelige Bluse in Weiß, Rosa oder Hellblau, die sie so gut wie nie zuknöpft. Samira ist bildhübsch mit schwarzen Augen, die noch im Dunkeln leuchten. Als eines von fünf Kindern weltoffener, modern denkender libanesischer Eltern spricht sie fließend Deutsch, Englisch, Französisch und Arabisch. Zum Verdruss ihrer einst katholischen Eltern, die – wie das Mädchen – heute mit Religion nicht viel im Sinn haben, geht Samira hartnäckig nur mit eng gebundenem Kopftuch auf die Straße. Weil es ihr Spaß macht und die Jungs auf Abstand hält, gesteht sie mit unbekümmertem, hinreißendem Lachen.

Das also ist die Wirklichkeit hinter dem Auftritt: Alter Knacker mit vier ziemlich gutaussehenden Grazien.

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Familienmitglieder mögen sich nicht immer.

Frauen, die sich sehr mögen und als Familie fühlen, halten zusammen wie Pech und Schwefel. Das erlebe ich täglich. Einen sozialpsychologisch ebenso interessanten Sachverhalt kannte ich bisher nur vom Hörensagen. In den folgenden Stunden wird daraus eine handfeste Erfahrung. Überaus lehrreich und mit unerwarteten Folgen. Dabei geht es um den Zusammenhalt in dem, was früher Männerbund genannt wurde.

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Das chinesische Essen, natürlich mit Stäbchen, gewürzt mit Mädchentratsch und Gelächter, ist vielseitig und schmackhaft. Als Nachtisch gibt es ein paar Läden weiter für jeden ein kleines Eis auf die Hand.

Eigentlich sollten wir das öfter machen.

Wenn da nicht ...; so unbekümmert heiter zu sein wie unsere beiden Mädchen gelingt Mahina in der Öffentlichkeit selten. Sie erscheint eher zurückhaltend, beinahe schüchtern.

Auf dem Rückweg zum Wagen bedankt Samira sich artig für das Essen. Worauf Janina sie erheitert anschubst.

„Du spinnst, Du gehörst doch dazu.“

Im Parkhaus ist statt Fahrstuhl Treppensteigen angesagt.

„Logisch, wo wir doch so fett sind,“ juxt Samira mit funkelnden Augen.

Der Lärm ist wirklich unangenehm.

Als wir das Treppenhaus 3 auf der Parkebene D 10 verlassen.

Die flache, an den Seiten teilweise offene Betonkonstruktion des langgestreckten Parkhauses verstärkt ihn zu einem hallenden Donnern, das knatternd und wummernd näher kommt. Und ein wenig beängstigend wirkt. Selbst bei Menschen wie uns, mit einer grundsätzlich positivem Einstellung zum Leben. Samira jedenfalls hält noch in der Tür des Treppenhauses inne, sieht mich unsicher an.

Das ganze Parkhaus scheint zu erzittern.

Vier Motorräder der raubeinigen Sorte, drei schwarz, eines rot. Breit ausladende Geräte mit hoch aufragenden Lenkern, schwarzem Gestänge um die Motoren und verstümmelten Hinterteilen.

Die Motorräder mögen beeindrucken, ihr Gedröhn tut es gewiss.

Die Fahrer leisten ebenfalls ihren Beitrag. Vier Bilderbuchvertreter ihrer Zunft. Die im Ruf stehen, sich den Tag gern mit Krawallmachen zu vertreiben. Männer von stämmig über feist bis speckbäuchig, irgendwo zwischen dreißig und vierzig Jahre alt. Von Anmaßung, Fahrtwind und Suff gezeichnete Gesichter mit Bartstoppeln oder Kinnfransen. Die halbnackten Arme schimmern dunkelgrau von Tätowierungen. An speckigen, ärmellosen Lederwesten hängen stählerne Ketten und Totenkopfabzeichen. Die zerschlissenen Jeans stecken in derben Stiefeln. Ungepflegte, teilweise schulterlange Haaren ragen unter den einschlägigen Nazi-Armee-Pisspott-Helmen hervor. Fester Bestandteil ihrer Kleiderordnung. Sie verleihen jedem Gesicht eine glaubwürdig intelligenzarme Note.

„Oh, ein Rudel Organspender,“ erklärt Mahina beiläufig.

In Amerika ein gängiger Kosename für Harley-Davidson-Fahrer.

Mahina meint das leidenschaftslos. Sie tut sich schwer mit Späßen und Humor, was wohl mit ihrer überragenden Intelligenz zu tun hat. Sie betrachtet die Welt und sich selbst darin meist mit einem Tupfer Verwunderung, bringt die Dinge gern auf den Punkt, bleibt dennoch meist gelassen, lebt durchweg zufrieden.

„Hey, Du fährst auch eine Harley.“

„Irrtum, Bear. Meine ist eine edle „Road King“. Das da sind verkrüppelte Kurzschwanz-Böcke. Wie die Kerle, die draufsitzen.“

Kann ich ihr nicht widersprechen.

Die Maschinen rollen langsam näher.

Ihre Fahrer geben mehrfach Gas, nicht zum Beschleunigen, sondern um mit bollerndem Krach zu beeindrucken. Der Schwarm biegt im Schritttempo zwei Reihen vor uns nach rechts ab in die Gasse parkender Autos. Nach gut fünfzehn Metern stoppen die vier, schalten die Motoren aus, klappen die seitlichen Ständer ab, steigen von den Hockern, ziehen die engen Helme vom Kopf, legen sie auf die gedrungenen Sättel. Die schlagartig einsetzende Stille klingt ähnlich unangenehm wie zuvor der Lärm.

Die vier Donnerbolzen recken ihre Schultern, überprüfen ihre Umgebung mit zusammengekniffenen Augen, suchen nach dem, weshalb sie üblicherweise losziehen. Nach der verschüchterten Ehrfurcht, mit der die Masse bürgerlicher Windelpisser sie gefälligst zur Kenntnis zu nehmen hat. Die Zahl möglicher Bewunderer liegt jedoch unter Null.

Denn hier gibt es nur in Reihen geparkte Autos.

Und uns auf dem Weg vom Treppenhaus 3.

Mein BMW X-3 steht gut zwanzig Schritte hinter dem vordersten Motorrad. Wir könnten durch eine Reihe weiter vorn gehen, im Bogen um die Biker herum, müssten uns zwischen anderen geparkten Autos durchschlängeln. Es dürfte wenig nutzen. Wie die Typen dastehen und gucken, haben sie sich absichtlich dort breit gemacht.

Mahina stellt klar, worum es geht.

„Bear, ich glaube, die wollen was von uns.“

Seit San Francisco gebraucht sie diese amerikanisierte Kurzform meines Familiennamens. Mona und die Mädchen meistens ebenfalls.

„Sehe ich auch so,“ gebe ich halblaut zurück.

„Muss wohl so sein,“ stimmt Mona links neben mir zu.

Sie greift in ihre Jacketttasche, dreht sich zur Seite und drückt Janina die kleine Einkaufstüte mit zwei Taschenbüchern und einer Video-DVD in die Hand. Wie Mahina geht Mona am liebsten ohne Handtasche aus. Man weiß ja nie ...

„Hört zu, ihr zwei,“ ermahnt sie die Mädchen, „falls es Ärger gibt, ihr bleibt ein Stück hinter uns.“

„Die gucken finster und böse,“ bestätigt Janina. „Als ob sie uns was anhaben wollen. Gegen die haben wir doch keine Chance, oder?“

„Wir sind doch nicht in Bagdad,“ meint Samira. Es klingt, als wolle sie sich selbst Mut machen.

„Stay calm, girls; we got you covered,“ sagt Mahina; ein Zeichen ihres Umschaltens auf Kampfbereitschaft. Sicherheitshalber gehen die beiden Mädchen nach rechts, halten sich hinter ihr. Aus gutem Grund.

Wenige Augenblicke später beginnt der Showdown.

*

„Pah, schau sich das einer an! Affengeil, ein Kopftuch-Lämmchen aus dem Reich der Kamel-Ficker,“ pöbelt einer der Rocker, obwohl wir noch ein gutes Stück entfernt sind.

„Müssen die nicht wie Pinguine rumwatscheln, von oben bis unten schwarz?,“ legt der Kumpel schräg neben ihm nach, erkennbar so laut, dass wir es hören sollen.

„Aber eisern,“ tönt der Vordere der vier, zieht Rotze im Hals hoch.

„Mit Titten wie Pfannkuchen darunter, sobald sie zwangsverheiratet sind und zehn Taliban in die Welt gepoppt haben.“

Ausgewiesene Fachleute für orientalische Lebensweise.

„Hört einfach nicht hin, schüttelt die Schultern und vergesst es,“ flüstert Mona unseren Goldmädchen schräg hinter mir zu. „Die Typen wissen es nicht besser.“

Der Stand ihres Wissens ist unerheblich.

Am Maß ihrer Intelligenz dagegen besteht kein Zweifel.

Häufige Voraussetzung für unvermutet harte Lernerfahrungen.

Die Rocker lästern nicht einfach abfällig, wollen nicht bloß rumpöbeln. Zwei, drei Schritte weiter und einige Blicke mehr beenden bei mir den letzten Zweifel.

Wir werden erwartet.

Von Leuten, denen man im Dunkeln besser nicht allein begegnet. Derart dicke Arme, große Hände und massige Oberkörper finden sich sonst nur bei Kerlen, die Schwerarbeit verrichten, etwa als Bauarbeiter, Schlosser oder Holzfäller. Oder stundenlang Eisen stemmen. Mit dem bloßen Körpergewicht kann jeder der vier eine Menge Schaden anrichten. Neben ihnen wirken wir schlanke Figuren wie halbe Portionen.

Shit, in der Tat.

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Das ist wirklich ärgerlich.

Da geht man einmal seit Wochen gemeinsam mit seinen Lieben aus, freut sich auf ein vergnügliches Mittagessen – und lässt die Kanone zuhause. Natürlich.

Mona ebenfalls.

Auf Anraten des Vorgesetzten ihrer Mutter hat Mona kürzlich die amtliche Erlaubnis zum Führen einer Schusswaffe erworben. Ich bin dazu seit knapp einem Jahr berechtigt. Jeder von uns beiden besitzt eine Walther P 99, ich zusätzlich eine in den USA gekaufte Heckler-und-Koch USP. Dank regelmäßigen Übens auf einer Schießbahn sind wir ziemlich gut im Umgang mit dem Gerät.

Wer eine Schusswaffe tragen darf, geht außerordentlich vorsichtig damit um. Etwa neunzig Prozent aller Polizisten geben während ihres ganzen Dienstlebens keinen einzigen Schuss ab; außer im Training.

Wozu auch.

Allein das Vorzeigen eines Gürtel- oder Schulterhalfters mit einem Inhalt, der tödliche Löcher machen kann, entfaltet in den meisten Fällen schlagartig eine friedenstiftende Wirkung. Sogar bei großmäuligen Rockern mit fremdenfeindlichen Sprüchen im Hals.

Zu dumm; heute wird das wohl nichts mit unbesorgter Heimfahrt.

Immerhin, die knitterfreie Bomberjacke habe ich übergestreift, eigentlich nur, weil sie an der Garderobe hing.

Erste Grundregel bei allem, was dir widerfährt:

Nichts ist persönlich. Es geschieht einfach.

Folglich brauchst du auch keine Angst haben, falls es bedrohlich wird. Oder wenigstens keine Angst zeigen.

Aufrechten Hauptes weitergehen.

Womit wir wieder bei der sozialpsychologischen Lehrstunde sind.

Was lieben Rocker über alles?

Logo, ihre Motorräder und ihre Bandenbrüder. Grob gesagt in der Reihenfolge. An vierter Stelle lieben sie ihre Frauen, vor allem solche mit stattlichem Vorbau, Schmollmund und Folgsamkeit.

An dritter Stelle lieben Rocker das Inferno.

Ehrensache.

Wenn sie es einer verfeindeten Bande, den Bullen oder angstschlotternden Normalbürgern bereiten können. Das zu wissen gehört zur Allgemeinbildung. Wir haben keine Vorurteile; ehrlich. Bis auf dieses Hörensagen hegen wir folglich keine Vorbehalte gegen Rocker. Ungehöriges Benehmen findet sich in allen gesellschaftlichen Kreisen.

In Verlauf des Nachmittags ändern wir unser Meinung.

Wenn es sein muss auch in Parkhäusern.

Mit ungehörigem Benehmen – von wem auch immer – gehen wir auf fein abgestufte Weise um. Erste Stufe: Uns kann niemand beleidigen. Beleidigungen prallen grundsätzlich an uns ab, auch wenn wir sie im weiteren Verhalten berücksichtigen. Dank Mahina haben wir das daheim in ruppigen Streitgesprächen geübt.

Zweite Stufe: Wer uns körperlich angreift, hat Pech gehabt.

Besonders großes Pech, wenn unsere „Mond-Königin“ dabei ist.

Zugegeben, man sieht es uns nicht an.

Das ist vielleicht unsere fieseste Waffe.

„Atme, Bear; Finger bedeckt halten, Mona,“ fordert Mahina uns aus dem Mundwinkel auf; letzte Anweisung zur inneren Vorbereitung. Sekunden später schalten alle meine Sinne auf Stufe Orange. Keine Ablenkung mehr durch nutzlose Fragen wie „Warum wir?“ oder „Was wollen die?“ Nur noch: Schultern kurz ausschütteln, Bauch mit Energie füllen, Augen entspannt geradeaus halten, mitten ins vordere Gesicht gegenüber. Der unscharfe Blick großer Wachsamkeit, der erkennt, was der Gegner und sein Umfeld tun werden, bevor sie es tun.

Etwa sechs Schritte vor dem ersten Rocker bleibe ich stehen.

Als Mann wird das von mir erwartet. Bisschen unfair; aber was soll ’s.

„Guten Tag, meine Herren. Wollen Sie etwas von uns?“

Gib dem Frieden eine Chance.

Versuch einer Verhandlungslösung nennt sich das.

Gewalttätiger Kampf sollte stets das letzte Mittel sein.

Die Antwort ist eine feixende Mischung aus bellendem Lachen und dumpfem Grölen seitens der drei hinteren Rocker.

Der linke dreht besonders auf.

„Habt ihr das gehört?! Wollen Sie etwas von uns? Das ist saustark. Als ob geborene Opfer von uns eine Erklärung fordern könnten.“

Neben ihm der mittelgroße Schwarzhaarige mit den kleinen Augen in hingebungsvoll alkoholgerötetem Gesicht, die prallen Arme über der feisten Brust verschränkt, grinst verächtlich und fast so breit wie das Parkhaus. Ihn halte ich für den Anführer der Bande.

Klare Lage; Pyramiden-Formation, die Speerspitze übernimmt. Der vordere Kerl hält das für die richtige Vorgehensweise. Ein rosiges Gesicht mit kantigem Kinn, ein Schwall blonder Strähnenhaare bis zu den Schultern. Eine gut einmeterachtzig große, etwas unwuchtige Gestalt mit ungünstigem Muskelmasse-Fett-Verhältnis, erkennbar an einer Bierwampe, die sich handbreit über einen derben Totenkopfgürtel wölbt. Anerkennend sei erwähnt, der Typ findet sich zu einer Erklärung bereit. Auch wenn die vorhersehbar ist. Das entspricht wohl der eingespielten Aufgabenbeschreibung als Vormann in dieser Art von Arbeitsgemeinschaft. Er kommt, beide Daumen vorn in den Gürtel gehakt, ein Stück näher, mustert mich kurz wie eine übervolle Mülltüte, verzieht den Mund und zischt:

„Linkswichser, verpiss dich oder Du wirst Mettwurst.“

Der nächste Blick, grimmig erfreut, verrät, was er vorhat.

Ich gehe einen knappen Schritt auf ihn zu, drehe mich dabei zur Seite. Mona steht jetzt schräg links zwei Meter neben mir, frei. Ich weiß, von ritterlichen Männern wird erwartet, sich schützend vor die Dame zu stellen. Unsere Stufe Zwei – Umgang mit einem absehbaren Angriff – folgt anderen Regeln. Nebenbei leben wir im Zeitalter voller Gleichberechtigung von Mann und Frau. Mona benötigt Bewegungsfreiheit. Mahina seitlich hinter mir beginnt, gleichmäßig in den Knien zu wippen.

Gut zu wissen.

Der Rocker bestätigt ungewollt meine Erwartung, beantwortet meine kleine Annäherung unbewusst mit einem kurzen Schritt weg von mir. Danke für den Hinweis. Gleich zuschlagen wird der Kerl nicht. Die Typen wollen die Sache hinziehen, wollen ihren Spaß haben.

Letzter Versuch.

„Meine Herren, noch können Sie auf Ihre Motorräder steigen und unverletzt abziehen. Das sollten Sie wirklich tun.“

Grölendes Gelächter in der zweiten Reihe.

Vorn der Blondhaarige glotzt Mona unverhohlen hämisch grinsend an. Mich bedenkt er nur mit einem verächtlichen „Schnauze!“ aus zuckendem Mundwinkel. Und zieht laut schnarchend die Nase hoch.

„Hau rein, Walli, Zickenzunder!,“ kläfft der Kleinste und wohl Jüngste, der am weitesten weg steht, ein drahtiger Bursche etwa Ende dreißig mit rotbrauner Stoppelfrisur,.

„Immer der Reihe nach,“ verkündet der blonde Walli vor mir. „Der Wicht hier kriegt gleich die doppelte Ladung.“

Sehr dumm. Hat mich eh nicht gemeint; ich bin einmetersechsundsiebzig groß. Mich anzusehen, findet er überflüssig.

Sehr schön.

Statt auszuspucken blökt er seine Gelüste in rotzigem Ton raus.

„Du da, Rotfuchs?! Schau mich gefälligst an! Die Not hat ein Ende. Dein Retter ist hier! Wetten, deinen superheißen Löchern fehlt ein richtig praller Schwanz. Habe ich gleich gecheckt. Ein Hammerschwanz, der es dir ordentlich besorgt, von vorn und von hinten, von oben und von ...“

„Hey, Bruder,“ bollert der Schwarzhaarige mit den kleinen Augen, „lass für uns noch was übrig.“

Bleibt nachzutragen, Mona hat faszinierend grüne Augen und knapp schulterlange, seitlich ein wenig fransige, mahagonirote Haare. Und, wie eingangs erwähnt, sie kennt sich aus mit dem angesprochenen Sachverhalt unerwünschter männlicher Machtausübung. Die mag für den Blonden zum Alltagsbenehmen gehören. Doch Mona damit zu kommen, läuft auf die Bitte um eine unerwartet überzeugende Erwiderung hinaus. Die selbst dem härtesten Macho-Kerl zu denken gibt; sofern er überhaupt – oder anschließend noch – dazu fähig ist.

„Was sein muss, muss sein,“ tönt es aus der zweiten Reihe.

In rockerbrüderlicher Verbundenheit erwarten seine drei feixenden Kumpels Wallis Bekräftigung des geschlechtsspezifischen Angebots.

Allerdings – dazu kommt es nicht mehr.

Das checken die Typen durchaus. Einige Kopfschmerzen später. Ob das, was Wallis Augen erfassen, Zeit hat, zum Resthirn vorzudringen, bleibt unwichtig.

Knappes Nicken des Rotfuchses; eine schlagähnliche Armbewegung in Richtung Wallis linke Brustseite, reine Ablenkung; eine Hüftdrehung, dazu ein herzhaftes „Uaah“. Der Rocker-Arsch begreift das Geschehen bereits, als der Kopf noch zeitverzögert abwärts folgt. Seine plötzlich großen Augen bestätigen: Der Kerl ist mächtig beeindruckt.

Geschwindigkeit ist alles. Und alles geschieht gleichzeitig.

Monas linker Fuß reißt ihn weg; von den zu dünnen Beinen, verglichen mit dem massigen Körper. Der kippt zur Seite, steif wie eine hölzerne Kleiderpuppe. Der Rocker rollt sich noch nicht am Boden, da landet mein linker Unterarm am Hals des Kumpels hinter ihm, meine rechte Handkante fliegt auf dessen Nase. Augenblicklich quillt Blut hervor.

Samira hinter uns schreit erschrocken auf.

Uns kümmert das nur am Rande. Noch während Mona, Feuer in den Augen, mit beiden Händen auf die Knie gestützt und tief atmend, fragt: „Na los, ihr Schlappsäcke, wer wagt ’s als nächster?“, ertönt halbrechts das unschöne Klick eines aufklappenden Springmessers. Aus den Augenwinkeln sehe ich den schwarzhaarigen Anführer mit vorgestrecktem Arm einen kurzen Sprung nach rechts machen.

Auf Mahina und Janina zu.

5

Unverzeihlicher Fehler.

Wie sie es macht, bleibt in solchen Augenblicken nebensächlich.

Um so besser erinnere ich, was sie macht.

Keine Zehntelsekunde nach dem Messerklicken.

Mahina fliegt, beide Beine voraus, fast waagerecht durch die Luft, rammt dem mittelgroßen Schwarzhaarigen ihre linke Schuhsohle gegen den Brustkorb, ihren rechten Tennisschuh gegen die Innenseite des Unterarms mit der Messerhand, dreht sich um ihre Längslinie, fängt sich katzenähnlich geduckt, springt vom Betonboden auf, wirft sich dem zurücktorkelnden Mann mit Wucht gegen die Brust, die beiden angezogenen Knie voraus. Federt zurück, richtet sich auf und atmet durch.

Ihre Art, solche Fehler zu beheben.

Zeitbedarf, geschätzt: drei Sekunden.

Mit einem hohlen „Plonk“ prallt der stämmige Kerl fast zwei Meter weiter seitwärts gegen einen geparkten Kombiwagen, rutscht haltsuchend am Kotflügel entlang abwärts. Beim Abstützen des Falls ist das Brechen des rechten Oberarmknochens zu hören. Der Rocker jault gepresst in sich hinein, schnappt hoch in eine halb sitzende Haltung, sinkt röchelnd in sich zusammen. Glotzt mit verständnislosem Blick in großen Augen auf die Gestalt in schwarzen Jeans und grauem Sweatshirt, die sich beinahe gleichzeitig über ihn beugt und mit knackigem Handkantenschlag auf das linke Schlüsselbein seinen Abstieg besiegelt.

Als müsste sie um Verständnis werben, erklärt Mahina mit kurzem Blick über die Schulter:

„Das Schwein wollte eines unserer Mädchen schnappen.“

Zwei Sekunden später und einen schnellen Sprung weiter verpasst sie dem schockstarren Rocker mit den rötlichen Stoppelhaaren einen satten Handflächenstoß gegen die Stirn. Es wirkt wie eine beiläufige Geste. Aber sicher ist sicher.

„Extra thank you, Mister Rattenmaul, für hinter uns schnüffeln,“ gibt sie ihm mit. Der Kerl verdreht die Augen, als ob er Sterne sieht, greift sich mit zitternden Armen an den Kopf, geht stöhnend in die Knie.

Ein wenig außer Atmen klingt Mahina jetzt schon.

*

Mona hat den Vor-Rocker mit der blonden Mähne ruckzuck umgehauen; und vor den Kumpels mächtig gedemütigt. Allerdings; das eigene Anliegen hinterfragen und treffende Gegenargumente anerkennen, sprich nachgeben? Ausgeschlossen für einen echten Rocker. Wallis Grimasse verrät flammende Wut. Beachtlich schnell kommt er wieder hoch, das Kinn nach vorn gereckt, den Blick starr auf Mona gerichtet. Er knickt zwar kurz im rechten Bein ein. Doch seine linke Faust hält einen schwarzen Schlagring mit spitzen Zacken.

Noch bevor Walli Luft holen und zum Rundschlag ansetzen kann, trifft der angewinkelte Arm meiner Lederjacke seine Faust. Schnelligkeit ist keine Sache des Alters sondern der Aufmerksamkeit, des Willens und des Trainings. Ich spüre einen leichten Druckschmerz, rucke Wallis Arm abwärts. Fast gleichzeitig dresche ich meine rechte Handkante auf den Mundwinkel des Rockers. Sein Unterkiefer schiebt sich gehörig zur Seite, ich spüre etwas darin nachgeben.

Der Typ bekommt Augen groß wie Boskop-Äpfel, versucht eine Kaubewegung. Die geht in einem Hustenanfall unter. Dabei spuckt er erst Blut in seine zum Mund gesprungene Handfläche; dann folgen zwei mittelgroße Zähne. Damit endlich Ruhe ist, schicke ich den Blonden mit einem schnellen Tritt in die linke Kniekehle erneut zu Boden.

Richte mich auf, hole kräftig Luft, nehme den Schlagring an mich.

Ich – wütend auf den Kerl? Nicht die Spur. Der Anblick seines Schlagrings hat lediglich in mir einen kreativen Schub ausgelöst.

Erst drehe ich mich nach den „Töchtern“ um; Janina und Samira verfolgen das Geschehen aneinandergedrückt mit ängstlichen Augen. Dann schaue ich nach meinen Frauen. Mahina zupft die Ärmel ihres Lederblousons zurecht, den am Arm ramponierten Rocker beständig im Blick.

„Was habe ich gesagt? Organspender!“

Mona schüttelt die Schultern aus, streicht ihr dünnes Jackett glatt, blickt in die Runde und bricht in enttäuschtes Grinsen aus.

„Schade, kaum komme ich in Schwung, geht das Training zu Ende.“

Beginnend mit Wallis Pöbelei dürfte der ganze Vorfall gerade mal gut zwei Minuten gedauert haben.

Der militärische Fachausdruck lautet Blitzkrieg.

Beim Anblick der Gasse zwischen den Autos verflüchtigt sich die gewohnte Vorstellung von Parkhaus. Vier schwere Motorräder stehen wie eilig verlassen rum; ein Stück davor, halb liegend und stöhnend, hocken drei der Kerle am Boden, haben Mühe sich zu bewegen, fragen sich bestimmt, wo ihre Kopf- und Gliederschmerzen herrühren.

Das denkwürdigste Bild gibt der rotgesichtige Schwarzhaarige mit dem gebrochenen Arm ab. Fassungslos erstaunt starrt er mit schmerzverzerrter Miene auf den Griff seines Springmessers. Dessen Klinge steckt mehrere Zentimeter tief in seinem rechten Oberschenkel. Um die Einstichstelle herum beginnt seine verwaschene Jeans, sich dunkelrot zu färben.

An der Zufahrtseite rollt langsam ein hellgrauer Mercedes vorbei; am Steuer eine wohlfrisierte ältere Dame. Auf der Suche nach einer Parklücke stoppt sie kurz, erblickt statt dessen eine Szene wie nach einem Grananteneinschlag, reißt ungläubig die Augen auf und gibt Gas. Ihr verstörter Blick bringt mich zurück auf Normalbetrieb.

*

Wir waren vorgewarnt. Auch wenn Eins und Eins erst zusammenkamen, als der Donnerlärm im Parkhaus heranrollte.

Wenn Menschen etwas bewusst anschauen, strahlen sie Aufmerksamkeitsenergie aus; wie lebende Sendemasten. Folglich auch, wenn sie andere Menschen beobachten. Hegen sie dabei missgünstige Absichten, senden sie stärkere Energie aus als bei freundlichen Gedanken. Das liegt in der menschlichen Natur.

Meist bemerke ich, ob mich jemand von hinten anstarrt. Mit einem Kribbeln im Nacken oder im Dritten Auge hinter der Stirn. Wenn ich nicht gerade mit den beiden Mädchen und Essstäbchen rumalbere.

Mahinas Wahrnehmungsschwelle für höhere Schwingungsenergie ist, wie gesagt, niedriger als meine. Wenn sie darauf einstellt ist, fängt sie fremde Gedankensignale mühelos ein.

Zum Essen hatten wir einen Tisch unter einem beigefarbigen Sonnenschirm gefunden; wie ein riesiger Pilz mit einem dicken Metallpfosten in der Mitte. Auf einem halbrunden Platz, umgeben von Boutiquen und weiteren Restaurants. Und breiten Wegen, auf denen die Besucher des Ladenzentrums um die Tische im Freien herumschlendern.

Diesmal zahlte sich Mahinas Scheu vor belebten Plätzen voll aus.

Mit gewohnt ruhiger Miene hat sie sich zwischen ein paar Bissen Lachs in meine Richtung über den Tisch gebeugt, die Augen seitwärts gerollt und geflüstert:

„Bear, pay attention für den Mann an dem Eingang von das Jeans-Geschäft. Mit schwarze Lederjacke ohne Ärmel und großer Adlerkopf auf dem Rücken.“

Ich habe nur lächelnd genickt. Eine Weile später wie zufällig zur Seite geschaut. Vor dem Laden stand ein mittelgroßer, stämmiger Rocker mit rotbraunen Haarstoppeln. Der spätere Mister Rattenmaul.

„Okay, habe ihn gesehen. Was ist mit ihm?“

„Ist schon zweimal hin- und zurückgegangen, schaut immer zu uns, hat telefoniert, wie bei ein Report.“

„O...kay? Was sollen wir tun?“

„Warten. Erst wollen wir das schöne Essen genießen. But something is wrong; der Adler-Mann. Er ist nicht allein.“

„Danke, geliebte Mond-Königin, wir sind auch zusammen.“

„Sure, my man.”

„Hey, ihr zwei,” unterbrach Mona, ganz strahlende Heiterkeit, uns von der Vorseite des Tischs her. „Wir sind auch noch da. Turteln könnt ihr heute Abend.“

6

Eine in Jahrtausenden gefestigte Erfahrung menschlichen Daseins besagt: Das Gesetz der Stärke herrscht bevorzugt da, wo eher wenige Gehirnregungen dazwischenfunken.

Auf die Gegenwart bezogen gilt: Je weniger, desto Rocker. Für diese gesellschaftlichen Kreise eine hinreichend zuverlässige Faustregel. Was noch? Ganz einfach: Gesetze wurden gemacht, um sie nach Belieben zu brechen. Und um die dummen Anderen im Zaum zu halten. Wir leben nach eigenen Regeln. Die Weich-Eier von Ordnungshütern sind allenfalls lästig; scheiß drauf. Auf einer Harley gehört dir die Welt. Greif zu und bedien dich. Wem das nicht passt, der wird uns kennen lernen.

Live free, die hard.

Das heutige Ergebnis entsprach folglich nur bedingt den Erwartungen.

Aus Rocker-Sicht.

Wir dagegen?

Was blieb uns anderes übrig?! Wir haben es versucht, mit verbindlichem Dialog. Andererseits, kleinlich zu sein widerstrebt uns, wenn Angebot und Nachfrage von Gewalt derart ungleich verteilt sind. Aus unserer Sicht – die Harley-Kerle protzen mit mächtigem Motorengedonner. Das hätte ihnen reichen sollen.

Zu blöd, wenn man nur die eigene Faustregel draufhat. Dass die vier frohgemut in ein Inferno rollen könnten, das gewöhnliche Zentrumsbesucher ihnen bereiten, lag außerhalb ihrer Vorstellungskraft.

Wir sind eine friedliebende Familie, wirklich und wahrhaftig.

Weil wir wissen, wovon wir reden.

Nicht nur aufgrund eigener Erfahrungen mit krimineller Gewalt.

Und dank Monas Mutter Hauptkommissarin.

Wir sind bekennende Anhänger der wehrhaften Demokratie.

*

„Fa Jin“ ist die anspruchsvollste und gefährlichste Form des „Ba-Gua Quang“. Beides betreibt Mahina seit über fünfzehn Jahren mit Inbrunst. Es hilft ihr vortrefflich, Aufmerksamkeitsenergie zu bündeln und den Eigenwillen ihres Hochleistungskopfs zu zügeln.

Im Westen ist diese traditionelle chinesische Kampfkunst, hergeleitet aus dem Tao-Element des Wassers, wenig bekannt. Auch in China hat sie eine eher kleine Anhängerschaft. Gepflegt wird sie hauptsächlich – als Königsweg zur Selbstbeherrschung – in einzelnen Mönchsklöstern. Und – weniger spirituell – bei Elite-Einheiten staatlicher Sicherheitsdienste.

„Fa Jin“ treibt die Tao-Grundidee auf die Spitze: Energie ist alles und Atem das wertvollste Lebensmittel des Menschen.

Es braucht jahrelanges, geduldiges Training, bevor du die ungeheueren Kräfte meisterst, die dabei aufgebaut werden. Und den festen Glauben an einen Vorgang, der anfangs schwer zu begreifen ist.

Vergiss massiges Hantelstämmen für üppigen Muskelaufbau.

Geist und Wille liefern deine Waffen.

Durch bewusstes Atmen füllst du eine orangefarbige Energiekugel hinter dem Bauchnabel. Wenn der Druck darin groß genug ist, entlädst du ihn schlagartig mit gezielter Willenskraft sowie kleinen Hand- und Fußbewegungen. Nicht harte Fäuste und dicke Muskeln erledigen den Angreifer, sondern die durch Handkanten und -ballen oder Fußbogen gelenkte Energie; scharf gebündelt wie ein Stecheisen oder die heiße Flamme eines Schweißbrenners. Unterstützt von Bewegungen, die unerwartet und so schnell ausgeführt werden, dass sie leicht zu übersehen sind.

Mag reichlich seltsam klingen.

Dachte ich auch. Bis voriges Jahr in San Francisco Mahinas Lehrmeister vor mich trat. Ein fast kahler, schmächtiger Chinese, der wie eine greisenhafte Kung-Fu-Karikatur aussah. Wenige Augenblicke später flog ich gut einen Meter rückwärts gegen eine Matte. Ich könnte schwören, der Mann stand weitgehend reglos knapp zwei Meter entfernt und hat mich nicht berührt, weder mit Händen noch mit Füßen. Selten veränderte sich eine meiner Überzeugungen dermaßen schnell und gründlich wie bei der Gelegenheit.

Ob die Rocker, wenn sie zur Besinnung kommen, einen ähnlichen Lerngewinn verbuchen?

War das ungehörig, was wir getan haben? Ungerechtfertigt voreilig?

Wenn es nicht die eigenen, möglichst superblonden Busenköniginnen sind, werden Frauen von Rockern liebend gern mit zotigen Sprüchen und schweinischen Gesten beleidigt, aber eher selten körperlich angegriffen. Einen Herrn Unscheinbar jenseits der Fünfzig fegen diese hochnäsigen Typen üblicherweise mit wenigen seitlichen Armbewegungen aus dem Weg. Selbst schuld, wenn man sie blöd anlabert.

Und dann das.

Zugegeben, Mona hat als Erste getreten.

Aber Walli hat zuerst reingehauen; mit Worten, die mehr verletzen können als ein gehöriger Tritt in die Knie. Damit erübrigen sich Spitzfindigkeiten wie die Frage, wer angefangen hat. Bei diesen Kerlen tut man ohnehin gut, nicht abzuwarten, wann oder ob sie halt machen.

Ganz nebenbei: Es fühlte sich einfach gut an. Bei passender Gelegenheit. Betätigung im Freien bringt bekanntlich mehr als Üben daheim auf der Matte. Und ein zufriedenstellendes Ergebnis lohnt manche Mühe.

Ich arbeite nun mal als Verhaltens-Coach.

Mich dabei vielseitig fortzubilden, ist Teil meiner Berufsauffassung. Die Saukerle nehmen sich das Recht, einem den ganzen Nachmittag zu verderben. Danke, meine Herren. Seit dem eher ungeschickten Zweikampf mit einem jungen Chinesen, der mir in San Francisco die kleine Janey entreißen wollte, hat sich meine Schlagfertigkeit beachtlich erhöht. Zumal alltagspraktische Lebensberatung mein Fachgebiet ist. Auch wenn meine sonstige Kundschaft etwas kultivierter auftritt und sich eher selten derart ungestüm aufdrängt.

Wie gesagt, San Francisco und die weitreichenden Folgen.

Kurz nachdem sich Mahina bei uns heimisch fühlte, brachte sie Mona und mir umsichtig, aber mit Nachdruck die Grundlagen und wirksame Techniken des „Ba-Gua“ bei. Allen voran das satte Atmen in den Bauch und das Bündeln von Willensenergie. Das haben wir nun davon. Mehrmals pro Woche gehören gut zwanzig Minuten Kraftgymnastik und „Ba Gua“ zum Tagesablauf; wie die regelmäßigen Mahlzeiten.

Die Fans von Kung-Fu-Filmen berauschen sich an Szenen voll bedrohlicher Gebärden und Kampfgebrüll sowie Schlägen, Tritten und Ballett-Verrenkungen der Darsteller; je länger desto lieber.

Derartige Flausen trieb Mahina uns schnell aus dem Kopf.

Allem voran steht die Einsicht: Der kluge Kämpfer vermeidet den Kampf. Wird der jedoch unvermeidlich, gilt: Deine oberste Pflicht ist, das eigene Leben zu schützen. Allein dafür kämpfst du. Kämpfe niemals, um Wut freizusetzen, Strafe auszuteilen, Ruhm zu erlangen oder etwas so Dummes wie die Ehre zu verteidigen. Wenn es sein muss, kämpfe wachsam, gezielt und unerbittlich hart.

Dem gemäß trimmte Mahina uns auf Schnelligkeit und Genauigkeit bei einer Handvoll Bewegungen, die es in sich haben. Der Rocker mit der blutenden Nase kann froh sein, dass ich ihm den Kehlkopf nur kurzzeitig verschoben habe, statt ihn zu zermatschen. Dem schwerfälligen Walli zwei Zähne ausschlagen, ohne dass meine Handkante auch nur schmerzt – eine meiner leichteren Übungen. Wir sagen es nicht gern laut, aber jede unserer Kampfbewegungen, mit etwas mehr als sportlichem Einsatz ausgeführt, kann schädigende, gar lebensgefährliche Folgen haben. Für den, der getroffen wird. Weil sie sich gegen Schwachstellen des Körpers richten und tief unter seine Oberfläche reichen können. Um so mehr lernst du Selbstbeherrschung und Verantwortung für das Leben zu schätzen.

*

Ich will einfach nur weg von hier.

Okay, Schultern kräftig ausschütteln, die unerfreulichen Teile des Erlebten fallen lassen wie welkes Laub, Bauchenergie auffrischen, den Kopf freimachen. Ich bin nicht nachtragend.

Zugegeben; die Auseinandersetzung ist etwas heftig geraten. Keiner der vier Biker würde dem widersprechen. Na und?! Kommt hin und wieder vor in ihren Kreisen. Beißt man einfach die Zähne zusammen, macht aber kein großes Aufheben darum.

Im Gegenteil; viel Feind, viel Ehr’.

Mir ist es ebenfalls recht. Schließlich haben die Typen uns eine Gelegenheit zum Üben geboten und einen wertvollen Beitrag zum Zusammenhalt unserer Familie geleistet.

Ganz zu schweigen von dem Lerngewinn für alle Beteiligten. Wären die Rocker bloß vorbeigedonnert, hätten wir uns wohl kurz über den Krach ihrer Maschinen geärgert, die Kerle aber gleich darauf vergessen. Statt dessen laden sie uns zu einem anregenden Meinungsaustausch ein. Die dabei vorgetragenen Standpunkte mögen auf unterschiedliche Aufnahmebereitschaft gestoßen sei, lohnen aber, länger bedacht zu werden. Zumindest kann nun jeder Anwesende anschaulich nachvollziehen, dass man mit Höflichkeit und Zurückhaltung gesünder lebt.

Was willst du mehr?!

Am liebsten möchte ich meine vier Frauen ins Auto setzen und davonfahren. Mona, ganz angehende Kriminologin, ist dagegen.

7

„Spinnst Du, Berkamp! Wir müssen hier bleiben und den Vorfall melden,“ verkündet Mona entschieden. Seit unserer ersten Begegnung redet sie mich, lieb gemeint, nur mit Berkamp an. Erst dank Mahina sagt sie auch mal „Bear“.

„Das hier ist ein Tatort. Mit Straftaten, die sich gewaschen haben.“

Sie hebt die linke Faust, klappt der Reihe nach ihre Finger empor.

„Fremdenfeindlichkeit, Beleidigung, Nötigung, Landfriedensbruch, Bandenkriminalität, unerlaubter Waffenbesitz, versuchte Geiselnahme. Da kommt einiges zusammen, was für mehrere Jahre Knast gut ist. Plus schwere Körperverletzung.“

„Wieso das, Mona?,“ schrecke ich auf. „Bist Du verletzt?“

Sie sieht mich mit Schmullmund, aber Funkeln in den Augen an.

„Unbedingt. Jetzt, wo ich darüber nachdenke, habe ich garantiert eine schwere Gehirnerschütterung. Mein linker Fuß muss mindestens drei Monate lang geschient werden. Mahina hat bestimmt innere Blutungen.“

„Absolut, in zehn Tagen wieder,“ bestätigt die mit gewohnt gleichgültigem Gesichtausdruck.

Sie hat weiter gedacht als ich.

Dabei zwingt sich ihre Überlegung geradezu auf.

„Komm mit, Bear,“ deutet sie knapp mit dem Kinn in Richtung des Schwarzhaarigen mit dem gebrochenen Arm und dem Springmesser im rechten Oberschenkel. Ich wüsste zu gern, wie das dorthinein geraten ist. Wie der Mann röchelt, kommt mir der Verdacht, dass eine Hälfte seiner Lungen durch den Sprungangriff etwas abbekommen hat. Mahina geht neben ihm in die Hocke. Erst denke ich, sie will sich um den gebrochenen Arm kümmern, das Messer entfernen oder dem Mann beim Aufstehen helfen.

Der Gutmensch in mir schimmert gelegentlich durch.

In der Hinsicht verfügt Mahina über eine bessere Beherrschung.

„Hör zu, tu yourself etwas Gutes, Asshole,“ schlägt sie mit unbeteiligter Miene vor. „Beantworte meine Frage: Wer schickt euch?“

Einfache, gut verständliche Worte mit einer Spur Amerikanisch in der Aussprache. Stimmt, der Punkt sollte unbedingt geklärt werden.

Der Rocker hebt den Kopf ein wenig in ihre Richtung, Schweiß auf der Stirn, das Gesicht schmerzverzerrt, Wut in den graubraunen Augen, aus dem Mundwinkel Speichel triefend.

Nach kurzem Anhusten grummelt er: „Fuck off, Stinkfotze!“

„Okay, you had your chance,“ stellt sie fest, ganz sachlich.

Doch sie erhebt sich nicht.

Sondern schlägt kurz mit der Rückseite ihrer linken Finger gegen den emporragenden Griff des Springmessers.

Ganz sachlich.

Der Kerl läuft dunkelrot an im ohnehin rötlichen Gesicht, stößt – wie ein waidwunder Hirsch – einen heiser röhrenden Schrei aus, beginnt, am ganzen Leib zu zittern.

Mir läuft es kalt über den Rücken.

Doch innerlich stimme ich Mahina zu.

Messer. Auf kurze Entfernung sind sie mindestens so lebensgefährlich wie Pistolen. Den Rocker nachdrücklich daran zu erinnern, ihm eine Kostprobe der eigenen Medizin zu verabreichen, finde ich durchaus angebracht.

Bei wichtige Anliegen entfaltet Mahina beachtliche Zielstrebigkeit.

„Okay, man. Life is a bitch. Leben kann hart sein. So, once again, wer schickt euch? Wer ist Auftrageber?“

Ihre linke Hand wedelt wie zufällig wieder dicht neben dem Messergriff.

„Luft, ich kriege keine Luft mehr,“ keucht der Rocker immer noch zitternd. Seine dunklen Augen rasen wie aufgescheuchte, dicke Fliegen hin und her.

Mahina bleibt ungerührt.

„Wer schickt euch? Sag den Auftraggeber.“

Sie schnippt mit einem Finger gegen die Klinge.

Der Mann bläst die Backen auf, als müsste er platzen. Sein Oberkörper bebt empor. Nach erneutem Husten röchelt er deutlich hörbar:

„Frag euren Rotfuchs, du perverse Saufotze.“

Mit einem schnellen Ruck zweier Finger reißt Mahina ihm das Messer aus dem Oberschenkel und reicht es mir. Sie öffnet seine Gürtelschnalle, zerrt den breiten Ledergürtel aus seiner Jeans und bindet das Bein oberhalb des Einstichs ab. Da ist der Mann bereits geistig weggetreten.

*

Mona hat Janina und Samira getröstet, sie durch die Reihe parkender Autos im Bogen zu meinem BMW geführt. Ich drücke die Fernbedienung, damit die beiden Mädchen einsteigen, sich in Sicherheit bringen können. Janina findet das übertrieben, ist zu aufgeregt, um still zu sitzen. Samira bleibt kurz im Wagen, verfolgt mit großen Augen, was ein paar Meter weiter geschieht. Da die Gefahr eines neuen Kampfes gebannt scheint, steigt sie wieder aus, geht zu Janina. Beide haken sich mit den Armen ein, folgen Mahina mit achtsamem Abstand wie ein Schatten.

Während ich das Springmesser an spitzen Fingern zum Kofferraum meines Autos trage, durchsucht Mahina – gründlich bis zum Schluss – die Taschen der Rocker. Schließlich gilt es, ihre Motorradschlüssel, weitere gefährliche Gegenstände sowie das uns zustehende Schmerzensgeld sicherzustellen. Dabei beschränkt sie sich auf Hundert-Euro-Scheine; am Ende immerhin zwölf.

Diebstahl? Haben wir nicht nötig. Widerstrebt uns. Wie in einem früheren Fall überweisen wir neunzig Prozent der auf diesem Weg erzielten Einnahmen als Spende an den „Weißen Ring“, eine Hilfsvereinigung für Opfer krimineller Gewalt. Der Rest deckt unsere Unkosten. Merke: Sogar hartgesottene Rocker bringen es gelegentlich zu unvermuteter Wohltätigkeit, wenn auch aus dem Verborgenen heraus. Während Mahina den Kerl zur Kasse bittet, dem ich die Mund- und Nasengegend blaurot verfärbt habe, eilt von der Frankfurter Autobahn her das blecherne Tatütata eines Polizeihorns herbei.

*

Frag euren Rotfuchs? Mona?

Sagt der Kerl das bloß so? Oder bin ich dabei, in seine hinterhältige Falle zu tappen? Das kennt man doch; diese Typen lügen wieselflink und wie gedruckt. Immerhin, Mumm hat der Rockermeister. Schweigt eisern, trotz höllischer Schmerzen. Aus ungebrochenem Ehrgefühl als Rocker? Oder weil er riesige Angst hat?

Amerikanische Kriminologen wissen – nicht erst seit Guantánamo –, dass in gut fünfundneunzig von hundert Fällen unter massivem Zwang – auf Deutsch Folter – falsche, unbrauchbare Aussagen gemacht werden. Vor Gericht verwertbar sind sie ohnehin nicht. Überzeugendere Begründungen für die Wertlosigkeit von übertriebener Einschüchterung und brutaler Gewalt als Mittel der Informationsgewinnung gibt es nicht. Wir sprechen hier nicht vom manchmal notwendigen Hinweis auf unerwünschte oder sozial und wirtschaftlich schädliche Folgen für den, der sich hartnäckig weigert, zu kriminellen Taten wahrheitsgemäße Zeugenaussagen zu machen. Nebenbei beweisen die erwähnten Forschungsergebnisse, dass Drohung und Folter unmäßig oft angewendet werden. Obwohl sie bekanntermaßen nicht bringen, was als Rechtfertigung dafür vorgetragen wird. All zu häufig bezweckt man in Wahrheit nicht die Informationsbeschaffung. Sondern will das Opfer sadistisch quälen und körperlich und seelisch dauerhaft verkrüppeln.

Zufall, dass mir das gerade jetzt einfällt? Die Härte und Gefühlskälte, die Mahina bei solchen Anlässen zeigt, dürfte manchen Psychopathen mit Neid erfüllen. Glücklicherweise kenne ich auch ganz andere Seiten ihrer Persönlichkeit. Mit den schädlichen Wirkungen von Stress und Gewalt für Körper und Seele kennt die gewissenhafte Kampfsportlerin sich aus, hat Meter von Büchern dazu gelesen. Als Mittel zur Förderung von Einsicht ist Brutalität wertlos. Das weiß sie. Gleichwohl; einen Angreifer mit der Wirkung seiner Waffe am eigenen Leib bekannt zu machen; wenn es nebenbei der Wahrheitsfindung dient – einen Versuch sollte das wert sein.

Außerdem muss betont werden: Das Messer steckte bereits im Oberschenkel des Rockers, als Mahina sich mit ihrer höflich vorgetragenen Bitte um Auskunft an ihn wandte. In Würdigung aller dargelegten rechtliche Argumente ergeht der Beschluss, im vorliegenden Fall den Vorwurf der Folter fallen zu lassen. Gleichwohl wird die hier vorstellige Person ermahnt, zukünftig bei ähnlichen Ereignissen die gebotene Zurückhaltung an den Tag zu legen.

Und was wäre nachts?

Ich gestehe, ein wenig verstörend finde ich die Erfahrung eben schon; die hartnäckige Widerborstigkeit des Rockers trotz seiner hand- und fußfesten Niederlage. Mehr noch, der Kerl ist bösartig genug, Zweifel und Zwietracht in unseren Reihen zu säen. Mit einer aus der Luft gegriffenen Behauptung über Mona. Weil die sich dafür anbietet? Als Rache für Walli, denkbar. Und um sie nachträglich in ein schlechtes, mitschuldiges Licht zu rücken?

Dieses Dreckschwein.

Und wenn doch etwas dran ist an seiner Behauptung?

Blödsinn.

Vorsicht, Berkamp! Was sagt dein Drittes Auge?

Bei Lügen kribbelt es zuverlässig. Jetzt bleibt reglos.

Einige sehr nachdenkliche Schritte weiter stehe ich neben Mona.

Die strahlt mich mit zufriedenem Lächeln an. Nach einem schnellen Handschlag „Hoch-fünf“ und einem Kuss auf die linke Wange lehnt sie sich an mich: „Sag nur einer, wie wären nicht gut!“

8

Unerwartet erscheint Janina neben uns, legt ihren Arm um meine Hüfte, schmiegt sich kurz an mich.

„Mann, Robert, das war krass. Ich hab total die Angst gehabt eben. Voll die Panik. Aber jetzt ist Ruhe, keine Gefahr mehr, oder? Ich hoffe, Mona, Du auch, ihr seid mir nicht böse, bitte.“

„Nein, Schatz, wieso denn?“

„Weil ich ...“

Sie hält uns ihr Mobiltelefon mit erleuchtetem Tastenfeld entgegen.

„Hier, ich hab die Nummer gedrückt, die Du mir eingestellt hast, von deiner Mammi. Eben, wie das Großmaul wieder hochkam mit dem Schlagring ... bevor Robert ihm in die Fresse gehauen hat. ... Plötzlich hatte ich ... ich hatte solche Angst ... am meisten um dich, Mona. Ich dachte, Frau Sandner muss unbedingt kommen, muss uns helfen. Ich habe ihr gesagt, was hier abgeht. Sie sagt, sie fährt sofort los. Bestimmt ist sie das, hörst Du?!“

Wunderbar.

Der Klang einer Polizeihupe bewegt sich auf der Straße neben dem Parkhaus entlang, wird kurzzeitig leiser, plärrt einige Sekunden später aufwärts über die Zufahrtsrampe des Parkhauses näher.

Statt einfach zur Seite zu lenken, tritt ein älterer Mann, der sehr türkisch aussieht, in einem älteren Ford Mondeo, der ebenfalls irgendwie türkisch aussieht, neben unserer Parkgasse erschrocken auf die Bremse. Er scheint sich hinter dem Lenkrad zu ducken, obwohl das Polizeisignal verstummt ist. Gas gibt er erst, als ich ihn wegwinke.

Dicht dahinter biegt Corinna in ihrer hellgrau-metallicfarbenen BMW-3-Dienstlimousine mit beweglichem Blaulicht über der Fahrerseite in unsere Reihe ein, stoppt hart, schaltet Blaulicht, Warnblinkleuchten und Scheinwerfer aus.

„Oh great,“ meint Mahina knapp, schlendert zwischen den Harleys durch und schiebt mir die beschlagnahmten Geldscheine in die Jackentasche. Die beiden Mädchen halten sich weiter in der Nähe meines Wagens auf..

Zunächst steht der Polizei-BMW nur da.

Alles Wesentliche hat Frau Hauptkommissarin wahrscheinlich bereits gesehen. Auch ohne Erklärungen springt der Unterschied ins Auge; die lädierten Rocker am Boden, wir dagegen anscheinend wohlbehalten rumstehend. Corinna bleibt im Wagen sitzen, hält die Sprechmuschel ihres Funkgeräts vor den Mund, vermutlich um ihren Standort mitzuteilen und weitere Kräfte anzufordern.

Beim Aussteigen lässt sie sich Zeit, drückt die Wagentür bedächtig zu, betrachtet ungerührt von dort aus die drei vorderen Rocker. Der Blonde hat sich wieder berappelt, steht in der Mitte der Gasse ein paar Schritte vor seinem Motorrad, fährt sich mit beiden Händen durch die Haarpracht, reckt der Kinn der ankommenden Gesetzeshüterin entgegen.

Patente graubraune Kurzhaarfrisur, mittelblaue Jeans, weinrotes, loses Polohemd, darüber offen ein leichtes, grün-blau-rot kariertes Jackett. Ich weiß schon, warum ich mich unverhofft in die Frau Polizei verliebt habe. Voriges Jahr im Sommer bei unserer ersten Begegnung.

Corinna geht ohne Eile um den Motorraum ihres BMW herum, legt – wohl mehr aus Gewohnheit – die rechte Hand auf den Griff ihrer Walther P 99 an der Hüfte, sieht uns drei an, schüttelt den Kopf.

„Was habt ihr euch eigentlich dabei gedacht?“

Typisch; als Auftakt wage Vorhaltungen mit missbilligendem Unterton gehören zu ihrer Berufsnatur. Mona und ich sind längst dagegen immun; bestätigen uns gegenseitig mit knappen Schulterzucken: Die Dame ist etwas angesäuert.

„Ausgehen ohne eigene Kanone? Mona, Du auch? Und ich dachte, ich hätte euch beigebracht, wie segensreich die Dinger sein können? Ihr hättet euch und mir eine Menge Arbeit ersparen können. Geschieht euch recht, wenn ihr jetzt was abbekommen habt.“

Alles klar.

Wenn auch beim ersten Eindruck nicht offen sichtbar; was Mammi sieht, versetzt sie in Party-Laune. Janina traut wohl ihren Ohren nicht, strahlt dann aber über das ganze jugendliche Gesicht. Sie mag Corinna, findet ihren Beruf supercool.

„Fuck, Mann,“ stöhnt der Typ mit der Stoppelfrisur, „Alles Bullen.“

„Scheiße, kein Wunder, dass es hier so stinkt,“ bestätigt der mit der blutverschmierten Nase. Dass Polizisten Angriffe auf ihresgleichen besonders übel nehmen – was kümmert es diese Typen. Mehr als Gesetze hasst ein anständiger Rocker die, welche dafür eintreten.

Der blonde Steh-auf-Mann will seiner Rolle als Vorturner gerecht werden. Dumm nur; seine Unterlippe ist links geschwollen und ihm fehlen zwei Zähne. Wohl erschrocken vom zischenden Blöken, das seinem Mund entweicht, unterbricht er sich, als er loslegt.

„Öööj, ... halt mal! ... Wir wurden überfallen! Ohne jede Vorwarnung! Wir sind die Geschädigten. Wir brauchen Hilfe.“

„Noch mehr?! Kannst Du haben,“ befindet Mona, tut einige flinke Schritte nach vorn, tritt dem Rocker mit voller Wucht in die Hodengegend.

„Nebenbei, schönen Gruß von den schwarzen Pinguinen!“

„Mona, es reicht,“ mahnt die Frau Hauptkommissarin.

„Der Scheißkerl hat mir mit Vergewaltigung gedroht,“ gibt die mit beiläufig gekräuselten Mundwinkeln zurück.

„Na gut, in dem Fall geht das in Ordnung,“ befindet ihre Mutter.

Da ist der Blonde bereits zusammengeklappt wie ein alter Sonnenstuhl. Er stöhnt mit unterdrücktem Fluchen in seine Bauchgegend hinein, wippt mehrmals auf der Stelle, die Haarsträhnen wie ein Vorhang vor dem Gesicht. Als er den hochroten Kopf anhebt und sich wieder aufrichtet, das Gesicht eine von Schmerz und Wut verzerrte Fratze, hustet er:

„Du dreckige Stinkfotze! Das war schwere Körperverletzung. Vor jeder Mengen Zeugen.“

Worauf Corinna mit spitzen Lippen erwidert:

„Und das war schwere Beleidigung, Du Arschkopf. Deutliches Zeichen von Hirnlosigkeit. Müsste dir eigentlich eine Ehre sein, von einer so schönen Frau gefühlvoll an deine Männlichkeit erinnert zu werden. Vor jeder Menge Zeugen. Soll ich mal nachschauen, ob dein Kümmerling noch dran ist?“

„Walli, halt deine blöde Fresse,“ röchelt der Schwarzhaarige mit dem gebrochenen Arm. „Hilfe, Polizei, ich krieg keine Luft, mein Arm ist im Arsch. Ich brauche einen Arzt, sonst verblute ich.“

Corinna geht, mehr zur Schau als aus Notwendigkeit die Hand erneut an der Dienstpistole, entlang der parkenden Autos im Bogen um die Rockerbrüder zu dem Schwerverletzten, beugt sich vor, die linke Hand auf ihr Knie gestützt.

„Lass mal sehen, Super-Sensibelchen?! Wie geht es uns denn? Haben wir heute unseren wehleidigen Tag? Ist das eine Stichwunde in deinem Bein? Tja, wenn man mit Messern nicht umgehen kann. Keine Sorge, der Leichenwagen ist unterwegs.“

An anderen Tatorten hält sich Corinna mit Bekundungen von Anteilnahme deutlich mehr zurück. Habe ich selbst erlebt.

Entlang der Schnellstraße schräg unter uns bestätigt das anschwellende und verstummende Einsatzsignal die Ankunft eines Rettungswagens. Dennoch dauert es mehrere Minuten, bis zwei Rettungshelfer zuerst hörbar, dann sichtbar werden. Mit eiligen Schritten schieben sie eine gelbe Stryker-Trage auf hohen, schräg ausgeklappten Rollbeinen über die lange Parkhaus-Fahrbahn mit zwei flachen Zwischenschanzen heran. Das Gebäude erlaubt nur eine Durchfahrtshöhe von zwei Metern; der Rettungswagen mit seinem hohen Kastenaufbau musste unten neben der schrägen Auffahrtsrampe stehen bleiben.

Den beiden Rettungshelfern folgt blaulichtblitzend ein silbern und blau lackierter Opel Insignia der Polizeidienstelle Eschborn. Das Einkaufszentrum liegt zwar in der Gemarkung Sulzbach, für die sie zuständig ist. Verwaltungsmäßig sowie mit Wasserver- und Entsorgung sowie Telefon wurde das MTZ aber an die Stadt Frankfurt angeschlossen.

Nach kurzem Hin und Her einigt Corinna sich mit den Eschborner Kollegen über die Zuständigkeiten. Die beiden Beamten sperren unsere Parkgasse ab, halten freundlich eine junge Frau zurück, die genervt hin- und herläuft, weil sie zu einem ungeheuer wichtigen Termin muss, ihr Wagen blöderweise hinter der roten Harley-Davidson parkt.

Wenn schon Sicherungs- und Rettungseinsatz, dann richtig.

Der zweite der dunkelblau Uniformierten winkt einen weißroten BMW X-5 mit der Aufschrift „Notarzt“ heran. Ein Weißkittel um die fünfunddreißig, der für mich indisch aussieht, steigt aus, läuft um seinem Wagen herum, hebt einen Arztkoffer aus dem steilen Kofferraum und eilt zu den beiden Rettungshelfern. Die schneiden gerade dem schwarzhaarigen Rocker das Oberhemd und die Jeans vom Leib.

Was mit einer derben Pöbelei begonnen hat, entfaltet sich unversehens zum Schauplatz eines ansehnlichen Tatort-Zirkus.

Sogar ein paar Neugierige stehen hinter dem Absperrband.

9

Im Gewusel der Mediziner und Beamten um die Rocker herum bleibt Corinna die Gelassenheit in Person.

„Na, Robert, alte Liebe. Grüß dich, Hawaii-Mond. War wohl ziemlich ruppig, wenn ich mich hier umschaue. Ich schätze, ihr habt euch höchst fürsorglich um mein Mädchen und eure Kuckuckstöchter gekümmert. Also, noch mal: Ihr seid wirklich unverletzt? Auch die beiden Mädchen?“

„Na klar, wir machen das nach bewährten Grundmuster. Harmlos gucken und blitzschnell reinschlagen. Wie Du siehst, klappt das ganz gut,“ bescheide ich sie.

„Unübersehbar. Die Verletzungen sprechen eine deutliche Sprache. Na schön, sie werden es überleben, diese Idioten. Trotzdem, kann sein, dass die euch anzeigen. Haltet euch zurück mit Aussagen gegenüber anderen Beamten.“

„Wer uns anzeigt, den mache ich über Nacht zum Bettler,“ erklärt Mahina. Einfache Tatsachenfeststellung. Dazu kenne ich sie gut genug.

„Außerdem, Mammi, das war klare Notwehr,“ befindet Mona.

Dass ich mit ihr und Mahina die Wohnung teile, hat Corinna mir anfangs übel genommen. Unsere Art der Lebensführung fand sie – gelinde gesagt – etwas anrüchig. Selbst Schuld, sie war ohne Not ausgezogen. Erst recht geriet sie ins Schlucken, als Mona ihr erklärte, dass sie es war, die Mahina kurz danach zu uns eingeladen hat.

Inzwischen haben wir reihum ein einigermaßen entspanntes Verhältnis. Mit sehr weitgehendem Vertrauen zueinander bei Berührungspunkten, die mit Straftaten zu tun haben. Nach wie vor treffen Corinna, Mona und ich uns beinahe monatlich zum Schießtraining.

Unserer Mond-Königin begegnet Corinna immer noch mit einer Spur Neid; gutaussehend und zehn Jahre jünger als sie. Obendrein vermute ich in Corinna ein ehrfürchtiges Unbehagen. Wegen Mahinas „Ba-Gua“-Fähigkeiten, mehr noch wegen ihrer übersinnlichen Wahrnehmung. Das geht den meisten Leuten so, weshalb wir mit Außenstehenden fast nie darüber sprechen.

„Nun los, Mammi, mach hin! Wir sind keine Anfänger. Wir haben alles im Griff und wollen heim,“ drängelt Mona.

„Mal langsam. Jetzt hab ich hier das Sagen. Von euch will ich ohnehin nicht hören, was vorgefallen ist. Also, gedulde dich, Herzchen.“

„Quatsch, Mammi, ist alles ganz einfach. Hier, ich habe sofort mein Handy eingeschaltet. Der ganze Zoff ist gespeichert. Wort für Wort, wie die Schweine uns grundlos angepöbelt haben, wirklich übel.“

„Prima, das macht die Sache für mich einfacher. Schick mir die Aufzeichnung elektronisch ins Büro. Und jetzt stör mich nicht bei der Arbeit. Hey, ihr beiden Hübschen, her mit euch!“

Unvermittelt angesprochen zucken unsere Kuckuckstöchter neben Mahina verdutzt zurück.

„Wir?,“ tönen sie gleichzeitig.

„Ja, wer denn sonst?!“

Die zwei werfen sich verwunderte Blicke zu, treten wie nach einem kleinen, gemeinsam vereinbarten Ruck näher. Corinna lehnt mit dem Gesäß gegen die Vorderseite ihres Dienst-BMW.

Wir halten uns ein Stück hinter den Dreien.

„Okay, Janina, Danke für deinen Anruf. Und Du bist Samira, die unzertrennliche Freundin? Schickes Kopftuch, steht dir gut.“

„Finde ich auch,“ bekennt sie, ihr blankes Mädchengesicht mit den hinreißend ausdruckvollen, schwarzen Augen ein einziges Leuchten.

Darauf Corinna:

„Mach so weiter und Du wirst ein berühmtes Foto-Model.“

Samira zieht verlegen lächelnd die schmale rechte Schulter hoch.

„Nöh, will ich nicht. Erst mal Schule.“

„Sehr gut,“ bestätigt Corinna, von Samiras Strahlen angesteckt.

„Danach, ... Du könntest Ärztin werden. Oder Pilotin.“

„Oder Polizistin,“ ulkt Janina dazwischen.

„Untersteht euch, ihr zwei!“

Corinna greift in die Außentasche ihres Jacketts, zieht ein flaches, silbergraues Gerät hervor, etwa so groß wie eine Zigarettenschachtel.

„Also, hört zu, das hier ist ein Tonbandgerät, voll digital. Jetzt erzählt ihr mir, was passiert ist. Aber nur die Wahrheit, okay. Sonst kommt Mahina und zwickt euch in den Po. Wer fängt an? Samira, Du!“

„Also ... also, das war ... Wir haben überhaupt nichts gemacht, ehrlich.“

„Stimmt,“ wirft Janina ein. „Wir waren bloß Essen zusammen.“

„Hey, jetzt lass Samira …,” ermahnt Corinna.

„Wir haben wirklich nichts getan. Da hinten, die Treppe hoch, von da sind wir gekommen, aus der Tür raus.“

Handbewegung in die Richtung.

„Und die Motorräder sind von dort hinten, eigentlich da vorne gekommen. Unglaublich laut, das hat mir direkt ein bisschen Angst gemacht.“

Plötzlich stehen Samira Tränen in den Augen. Sie schluckt zweimal,

spricht leiser weiter.

„Die haben dann angehalten und lauter widerliche Sachen gesagt.“

„Über Samira, voll gemein. Was überhaupt nicht stimmt,“ ruft Janina empört dazwischen. „Das war so total gemein, ätzend übel.“

Samira schnieft verschämt.

Bemerkenswert, die beiden. Ab und zu in unserer Küche, wenn sie die Köpfe zusammenstecken, über die Schule reden, Mode bekichern, von Taylor Swift und Justin Timberlake schwärmen, wirken sie ein wenig frühreif, beinahe zum Verlieben älter. Zumindest kann ich sie mir in solchen Augenblicken leicht ein paar Jahre weiter als attraktive jungen Frauen vorstellen. Samira? Ich sage dir; wie sie stets gleich nach Betreten der Wohnung das Kopftuch abstreift, beiläufig das volle, tiefschwarz glänzende, schulterlange Haar mit sanftem Kopfschwung und knapper Handbewegung in luftig-offene Form wirft oder aus dem Gesicht wischt, dazu mit der kleinsten Andeutung eines Lächelns die Augen rollt. Hinreißend. Ihrer Wirkung bewusst, bestimmt.

Ganz anders jetzt.

Je länger die beiden sprechen, desto kindlicher wirken sie in Gesichtsausdruck, Stimmlage und Wortwahl. Kommen mir schmaler, ein wenig kleiner vor als sonst.

„Weißt Du noch,“ fragt Corinna, „was sie gesagt haben, Samira?“

Die schlägt die Augen nieder, nickt kaum sichtbar, fährt sehr leise fort.

„Dass ich ... wie ein Pinguin aussehen müsste, ... ganz schwarz angezogen, ... und ein Taliban werden will. So Sachen haben die behauptet. Total fies.“

Ein wenig ungeduldig hängt Janina an:

„Ja, ungefähr, der mit den blonden Haaren hat das gesagt. Und dabei ganz ekelhaft gelacht. Nicht nur der. Mindestens zwei von den Kerlen. Mit Samira und dem Pinguin, schwarz angezogen, und dem Talimann, das stimmt. Aber so genau habe ich nicht aufgepasst, weil ... ich hatte vor allem Angst um Samira.“

Die steht stumm daneben, zuckt mit den Schultern, schaut zu Boden.

„So, so; nicht um dich selbst?,“ staunt Corinna.

„Ja schon,“ gesteht Janina mit durchschimmerndem Stolz. „Aber ein paar Sachen kann ich inzwischen, trainiere ich jedenfalls. Was Mahina macht beim Kämpfen.“

Die Frau Hauptkommissarin lächelt nachsichtig angesichts der wagemutigen Selbsteinschätzung des Mädchens, nachdem die Gefahr vorüber ist. Dieser kesse Strich in der Landschaft, verglichen mit den Rocker-Brocken.

„Deshalb hast Du mich angerufen? Und was hast Du noch getan, gegen die Angst?,“ fragt Corinna sanft.

„Na ja. Ich ... ich weiß nicht mehr. Weil ... Mona hat gesagt, wir sollen weghören und die Schultern schütteln. Wir sind die ganze Zeit hinter Mahina geblieben. Die hat uns beschützt, voll cool.“

„Aha?“

„Ja. Weil sonst ... der mit den schwarzen Haaren ... plötzlich hat der ein Messer gezogen und Samira und mich echt wütend angestarrt.“

Samira nickt zweimal, fährt sich kurz mit dem Ärmel über die feuchten Augen, zaubert erneut ihr Leuchten ins Gesicht.

„Voll widerlich. Dafür hat Mona dem ersten Mann die Beine weggetreten, unheimlich schnell. Bruch! hat er dagelegen und blöd geglotzt. Das fand ich toll. Echt cool.“

Unerwartet stößt Corinna sich von der Vorderseite ihres Wagens ab, geht zu Samira, legt beide Arme um ihre schmalen Hüften und zieht sie an sich.

„Komm mal her, Samira-Schätzchen.“

Die schaut schüchtern erfreut zu mir, unsicher, wie ihr geschieht.

„Du weißt doch,“ sagt Corinna sanft und wiegt das Mädchen, das ihr knapp bis an die Schultern reicht, mehrmals hin und her.

„Stock und Stein brechen das Bein. Aber Wörter sind ... nicht mehr als Wind. Merk dir das und denk einfach ,Idiot’, wenn Du irgendwo eine Beleidigung hörst. Okay, Herzchen, versprich mir das.“

Sie drückt ihr ein Küsschen vor dem Ansatz des dunkelgrauen Kopftuchs auf die Stirn und schiebt Samira sachte von sich.

Die strahlt beglückt:

„Ja, mache ich. Danke vielmals, ... Frau Sandner.“

Genauso unerwartet reckt sie ihre schlanken Arme aufwärts um Corinnas Hals, wirft sich an sie und küsst ihre linke Wange. Eine Umarmung, an die Samira sich ihr Leben lang erinnern dürfte.

Corinna ist sichtlich verdutzt.

Sie schafft ein zaghaftes Lächeln.

„Danke, ihr beiden. Habt ihr gut gemacht. Und jetzt ab mit euch in Roberts Auto.“

Die Mädchen sind noch keine drei Schritte weit weg, da sagt sie mit belegter Stimm zu mir:

„Mein Gott, ist das ein charmantes Mädchen.“

10

Die Rettungshelfer arbeiten zügig. Der schwarzhaarige Motorradrüpel liegt halbnackt, teilweise mit wärmender Goldfolie bedeckt, einige Meter entfernt auf der Rolltrage. Sein rechter Arm steckt in einer blauen Streckschiene. Der Notarzt betrachtet den Oberschenkel mit einem Vergrößerungsglas, besprüht die Ränder der Stichwunde aus einem flachen, weißen Plastikbehälter.

Corinna und ich sehen aus einiger Entfernung zu. Meine Erklärung hört sich unsere Hauptkommissarin ungerührt an. Der Mann ist in sein eigenes Messer geraten, als Mahina ihn mit einem Kickstoß daran hinderte, eines unserer Mädchen an sich zu reißen. Erst denke ich, sie bezweifelt meine Aussage, wie sie den Kopf etwas zur Seite legt.

Doch sie befindet grinsend:

„Hätte ruhig etwas weiter oben treffen können. Messer sind nun mal gefährliche Gegenstände. Sollte der Arsch eigentlich wissen.“

Wir schauen uns verwundert um.

Mahina und Mona sind verschwunden; ohne ein Wort zu sagen.

Statt dessen kommt Janina zu uns, zögernd, richtet ihren wachen Blick, der manchmal ein wenig zu schielen scheint, auf Corinna.

„Äh, ... da war noch etwas, Frau Sandner. Ich glaube, das ist wichtig,“

erklärt sie stockend.

„Na denn, komm her. Hey, Du siehst gut aus. Wie geht ’s dir, Janina? Was macht die Schule?“

„Mir, och, eigentlich ziemlich gut. Sind ja noch Ferien. Erst nächste Woche. Deswegen waren wir ja hier, Ausgehen, alle zusammen. Inzwischen übe ich sogar freiwillig. Jedenfalls kann ich schon viel besser lesen; immer noch langsam, aber mit ganz wenig Fehlern.“

„Na, das ist doch was. Also, Du wolltest mir etwas sagen.“

„Ja, heute Morgen. Unten an der Straße, am Anfang vom Fußweg zu den Hochhäusern, wo Mona wohnt, die drei eben. Weil ... ich komme doch immer mit dem Fahrrad.“

„Schön der Reihe nach. Um wie viel Uhr war das?“

Die zunehmende Aufregung ist Janina anzuhören.

„Elf? Kurz davor? Weil, mit Mahina. Da durfte ich schon ein paar Mal mitfahren. Vorhin, der Mann mit den Stoppelhaaren saß da drauf. Das rote Motorrad da, das stand neben dem Fußweg zu den Häusern.“

„In Steinbach? Das da, das rote Motorrad? Mit dem Mann?“

„Ja. Ne, da war keiner. Den Mann habe ich nicht gesehen. Aber das Motorrad. In Steinbach. Ich weiß genau, wie eine richtige Harley-Davidson aussieht; schwarz, hinten mit einem breiten Sattel und großen Seitentaschen. Aber nicht so wie das Ding da, so abgeschnitten und ohne Taschen.“

„Du bist sicher, Janina?“

„Klar doch! Da, sehen Sie! Mit Harley-Davidson, die Schrift an der Seite am Tank und unten am Motor. Ich bin sogar vom Rad gestiegen und habe nachgeschaut, deswegen doch. Weil die nicht wie eine echte Harley aussieht. Auch hinten, mit diesem fetten Hinterreifen. Und so ein kleines Nummernschild an der Seite hat Mahina auch nicht. Das war genau das Motorrad da.“

„Bestens, Janina. Gut, dass Du das sagst,“ lobe ich. „Das passt ins Bild, Corinna. Drüben beim Essen an einer Tischgruppe im Freien hat der gleiche Kerl uns beschattet. Hat wahrscheinlich seine Kumpels informiert, als wir fertig waren und gegangen sind.“

Janina schaut mich bekümmert an.

„Tut mir leid, Robert. Ich wusste nicht, ob das wichtig ist. Sonst hätte ich es gleich gesagt.“

„Nicht weiter schlimm. Hauptsache, wir wissen es jetzt.“

*

Kann man wohl sagen. Corinna zieht die beiden Steilfalten zwischen den Augenbrauen zusammen, bekommt den mir vertrauten, harten Zug um den Mund. Als sie mich ansieht, scheinen ihre Augen Funken zu sprühen. Schluss mit lustig.

Immerhin gibt sie Janina noch einen Klaps an den Unterarm.

„Danke, Mädchen, das war nicht nur wichtig, sondern sehr wichtig. Abmarsch zu deiner Freundin.“

Während Janina sich zum Gehen dreht, tritt einer der beiden Uniformierten näher.

„Entschuldigung, Frau Kollegin.“

„Was, Mann? Wie, ja, was gibt ’s?“

„Die beiden Schwerverletzten sind notversorgt und müssen jetzt ... Die werden ins Klinikum Frankfurt-Höchst gebracht. Ist das okay?“

„Ne, ne, ne. Augenblick, vorher rede ich mit denen. Sie halten die beiden Anderen fest und auf Abstand, notfalls mit Handfessel.“

Sie läuft zu den Rettungshelfern.

Einer hat die Rolltrage in Bewegung gesetzt. An deren Fußende piept ein hellrotes, tragbares EKG-Gerät, das über eine Messklammer am linken Mittelfinger des Rockers Herzschlag, Blutdruck und Sauerstoffgehalt im Blut erfasst. Der zweite Helfer führt den Mann mit der blau angelaufenen Nase, in jedem Nasenloch einen weißen Mullstecker, mit der Linken neben sich her, während er mit der Rechten die Trage lenken hilft.

„Sekunde, Leute.“

Die beiden anderen Rocker stehen, mit einer Stahlhandfessel um ein Handgelenk miteinander verbunden, mit grimmigen Mienen bei ihren Motorrädern.

Corinna schaut sich um.

„Sie alle hören mich, okay?,“ fragt sie scharf.

„Ich frage Sie hiermit vor dem Kollegen als Zeugen: Erstattet einer von Ihnen Anzeige, etwa wegen Körperverletzung?“

„Aber gewaltig! Und wegen Diebstahls!,“ nuschelt der große Blonde durch das lädierte Mundwerk. „Die sch...schwarzhaarige Fotze hat mir etlisch...sche Euro gestohlen.“

„Mir auch,“ näselt der mit der Watte im Riecher. „Zweihundert Euro.“

„Halt die Schnauze, Walli,“ röchelt der Schwarzhaarige halb aufgerichtet auf der Trage, den Kopf gegen eine graue Stütze mit erhöhten Seitenkanten gelehnt. Er hat hörbar Mühe beim Atmen und Sprechen.

Schau an. Beim Geldmanagement gibt es wohl kleine Unstimmigkeiten zwischen den Herrschaften.

„Was wir an Kohle machen, ... da kann man ...schon mal den Überblick verlieren,“ bollert der Rocker auf der Trage. „Lass das besorgte Getue, Bullenschlampe. ... Wir erstatten keine Anzeige. Ehrensache. Wozu? Wir lieben es nun mal handgreiflich. Rau, aber herzlich. Danach ist wieder Ruhe. Dafür sind wir gut versichert. Was hat man sonst vom Tag?!“

Corinna nickt mit eisigem Blick und Gift in der Stimme.

„Das sehe ich genauso. Die Bullenschlampe schenken Sie sich, sonst reicht das Schmerzensgeld ihrer Versicherung gleich nicht mehr. Falls Sie es sich anders überlegen, bitte nur mit einem Rechtsanwalt. Damit alles seine Ordnung hat. Unsere besondere Fürsorge gilt nun mal harmlosen Motorradfahrern, die keiner Fliege etwas zuleide tun und ohne Vorwarnung angegriffen werden.“

Sie hält inne. Ich kenne sie gut genug.

Den dicken Knüppel zieht sie gern erst am Schluss hervor.

„Die beiden Verletzten sind schnell und umfassend ärztlich erstversorgt worden. Auch dies wird von meinen anwesenden Kollegen bestätigt. Bitte zügiger Abtransport in die Klinik Höchst.“

Kleine Spannungspause, als Haltezeichen erhobene linke Hand.

„Damit hier alles korrekt vonstatten geht, teile ich Ihnen förmlich mit: Born to be wild hat auch Schattenseiten. Ich erstatte Strafanzeige gegen alle vier wegen Bildung einer kriminellen Vereinigung, unerlaubtem Waffenbesitz, Körperverletzung, Beleidigung, Nötigung und Nachstellen gemäß den einschlägigen Paragraphen des Strafgesetzbuchs. Ihre Motorräder gelten als Tatwerkzeuge und sind beschlagnahmt. Die Einzelheiten veranlasst der zuständige Staatsanwalt, insbesondere die grundsätzlich durchzuführenden Hausdurchsuchungen. Alles streng nach unseren Gesetzen. Wenn ihr daran Anstoß nehmt, schlage ich vor, eure eigenen Gesetze zu überdenken. Jedes Motorrad wird von unserer Kriminaltechnik zerlegt und auf Verstecke von unerlaubten Stoffen, Waffen sowie entsprechende Spuren untersucht.“

„Ähi, Tussi. Wir doch nicht, wir sind clean!,“ mault der Rocker mit der gebrochenen Nase .

„Das wird sich zeigen, Jungchen,“ fährt Corinna mit der Gelassenheit ihrer amtlichen Machtstellung fort. „DNA-Erfassung ist selbstverständlich für alle vier fällig. Dazu Blutalkoholtest und Drogenuntersuchung. Gehört zum verbindlichen Vorsorgeprogramm für alle Täter, die zum gemeinschaftlichen Schlaganfall in den Fäusten neigen. Je nach Ergebnislage kann die Anzeige um den Gebrauch verbotener Substanzen gemäß Betäubungsmittelgesetz erweitert werden. Nebenbei werfen wir einen Blick auf eure Konto-Bewegungen. Mal sehen, was uns noch einfällt. Damit wünsche ich Ihnen einen erholsamen Nachmittag.“

„Miese Nazi-Schlampe,“ zischt der Rocker mit den rötlichen Stoppelhaaren.

„Danke. Dafür gibt es eine kostenlose Darmspiegelung als Bonus-Leistung. Verdacht auf Drogenschmuggel im Körper.“

„Das ist reiner Polizei-Terror!,“ kräht der Stoppelkopf zurück.

„Nein, mein Freund, ein erlesener Genuss für Arschlöcher aller Art. Die beiden unverletzten Personen sind für die erkennungsdienstliche Erfassung vorläufig festgenommen. Sollte sich herausstellen, dass einer von Ihnen unter strafrechtlichen Bewährungsauflagen steht, wird eine sofortige Wiedereinweisung in die zuständige Justizvollzugsanstalt beantragt. Ende der Rechtsbelehrung. Weiterhin viel Spaß mit der Lust auf Freiheit und Abenteuer.“

Mehrere Sekunden frostiges Schweigen.

Im Hintergrund das Starten eines Automotors.

Die Helfer sind froh, die Verletzten wegschaffen zu können, setzen sich mit der Trage in Bewegung.

Der Blonde mit der großsprecherischen Neigung faucht dazwischen.

„Halt! Nein! So nicht! Nicht mit uns! Das ist Bullenterror in reinster Form! Carlo, Mann, ruf unseren Anwalt an! Wir wollten bloß gemeinsam einkaufen. Seit wann ist das strafbar?! Das können die Bullenschweine nicht mit uns machen.“

Carlo ist offenbar der Bandenbruder auf der Trage. Walli schaut ihm nach, als fühle er sich im Stich gelassen.

Einer der Uniformierten tritt, seine Hand unübersehbar am Griff des Schlagstocks, einen Schritt auf den Blondkopf zu.

„Du Knubbelkopf siehst doch, dass wir es können,“ grinst Corinna, ganz dienstliche Selbstsicherheit. „Hört ihr Kotzbrocken keine Nachrichten? Bedank dich bei deiner arroganten Blödheit und euren beschissenen Vorbildern. Meint ihr, wir drehen Däumchen, wenn „Hells Angels“ und „Bandidos“ im Frankfurter Raum immer öfter ihre Streitigkeiten mit Messern und Schusswaffen regeln? Pech gehabt, inzwischen gehen wir Bullenschweine gnadenlos gegen alles vor, was unter dem Fähnchen Rocker-Bande daherkommt. Mit ausdrücklicher Ermutigung des Innenministeriums. Willkommen in der neuen Rechtssicherheit. Abmarsch!“

*

Der Notarzt mit dem indischen Aussehen ruft den davon trabenden Helfern nach: „Macht hin! Der Patient braucht sofort Sauerstoff. Ich bin gleich bei euch. “

Der Arzt faltet sein Arbeitsköfferchen zusammen. Als er Corinna und mich kommen sieht, nimmt eine aufrechte Haltung ein und erklärt unaufgefordert in bestem Hochdeutsch.

„Meine Erstdiagnose: Der Mann hat einen Spontan-Pneumothorax und drei gebrochene Rippen im unteren linken Thoraxsegment. Das ist lebensbedrohlich, weil ein Teil der Lunge in sich zusammenfällt. Seltsam ist das schon. Denn der äußere Brustbereich weist fast keine auf den ersten Blick erkennbare, massive Prellung auf.“

Dann ergänzt er beinahe flüsternd:

„Noch etwas; der Mann hat schlechte Zähne. Ich denke, Ihr Verdacht auf Drogenmissbrauch trifft zu. Wahrscheinlich wiederholt Methamphetamin. Das raubt den Knochen Kalk und zerfrisst das Gebiss. Der zweifache Zahnverlust des Blonden deutet auf die gleiche Problematik hin. Gewöhnlich verkraftet ein gesunder Kiefer einen mittleren Faustschlag besser.“

Corinna lächelt sogar kurz.

„Besten Dank, Herr Dr. ...“

„Mehrotra, ich bin Dr. Ravi Mehrotra, in Stuttgart geboren,“ meint er, sichtlich erfreut über die kleine Zugabe am Schluss.

„Gut, Herr Doktor. Die Mitteilung ist hilfreich. Ich bin KHK Sandner, Sie wissen schon, Kriminalbullenschlampe.“

Corinna schüttelt ihm die Hand, wendet sich mit der Andeutung eines soldatischen Grußes ab, zieht ihr Mobiltelefon aus dem Jackett und spricht eine Weile in das Gerät. Das bringt mich auf den Gedanken, mein Satelliten-Telefon herauszuholen und die Nummernschilder der vier Harleys zu fotografieren.

Gerade als ich mich entschließe, mit Janina und Samira ins Auto zu steigen, erscheinen Mona und Mahina vergnügt in der Tür des Treppenhauses Nummer 3. Aus einer großen Plastiktüte, die Mahina achtsam trägt, zaubern sie vier mittelgroße braune Pappbecher voll Kaffee nebst Plastikdeckeln sowie mehrere Beutel Zucker hervor.

*

Gut zehn Minuten später stoppen zwei dunkelgraue VW-Passat-Kombiwagen neben dem Absperrband, an Bord fünf sportliche junge Männer. Sie fotografieren das, was von dem Vorfall noch zu sehen ist, insbesondere die Stellung der Motorräder. Dann geleiten sie die beiden unverletzten Rocker, von der verbindenden Handfessel befreit, jeweils zu einem Passat. Ich bitte einen der Beamten zum Kofferraum meines Wagens, wo er das Springmesser eintütet. Mahina übergibt die Schlüssel zu den Harleys. Drei der Männer starten die Maschinen und fahren sie vorsichtig die Ausfahrtrampe hinab zu einem wartenden Lastwagen mit Ladekran und einer flachen Pritsche zum Befördern von Fahrzeugen.

Die Eschborner Kollegen falten das Absperrband ein, werden von Corinna mit Handschlag verabschiedet und fahren davon. Bis auf ein paar Blutstropfen auf dem Betonboden, wo der Rocker mit dem gebrochenen Arm und dem Messer im Oberschenkel gelegen hat, sieht das Parkhaus wieder alltäglich aus.

11

„Selten so viel Spaß gehabt,“ erklärt Mona hörbar unerfreut, trinkt ihren Kaffee aus. „Auch wenn es Schöneres gibt als sich den Tag von diesen Dumpfbacken versauen zu lassen. Schade um die Zeit danach. Starker Auftritt, Mammi.“

Ihre Mutter sieht sie streng an, schüttelt missbilligend den Kopf.

Wir haben Janina und Samira in mein Auto geschickt, sind mehrere Schritte in Richtung Treppenhaus 3 gegangen. Um ungestört zu sprechen und die Kaffeebecher in den Abfalleimer nahe der Tür zu werfen.

„Lass die Faxen, Mona. Dafür ist die Sache zu ernst.“

Corinna sucht mit flüchtigen Blicken die hellgrauen Träger und Flächen der Parkhausdecke ab.

„Haben die hier keine Überwachungskameras? Das ist ja mittelalterlich. Seht ihr irgendwo Video-Kameras?“

„Ne, jedenfalls nicht in Sichtweite des Vorfalls.“

„Mist, das erschwert die Rekonstruktion des Tathergangs. Na schön, Monas Tonaufnahme und eure Zeugenaussagen helfen ein gutes Stück weiter. Hört zu, ihr Raufbolde!“

Eine Tonlage strenger.

„Ich denke, ihr hättet besser daran getan, die Auseinandersetzung zu vermeiden und ...“

„Wie denn?,“ ruft Mona dazwischen. „Die wollten Zoff, gezielt mit uns! Egal was wir getan hätten.“

„Schon gut. Ab sofort, Mona-Mädchen, und Du, Robert, bis auf Weiteres geht ihr nur noch mit Kanone aus dem Haus. Achte darauf, Mona, dass sie dir nicht geklaut wird. Also, Waffe immer sicher am Körper. Und Du, Mahina, bitte sei besonders vorsichtig. Ich denke, ihr wisst, wie man Verfolger entdeckt.“

Mona reißt die Augen auf.

„Was ist denn jetzt los, Mammi? Die Sache ist erledigt. Die Scheißkerle haben ihre Abreibung gekriegt. So schnell vergessen die das nicht.“

Mahina schaut mich stumm an, schüttelt kaum erkennbar den Kopf.

Und Corinna wird ärgerlich.

„Gerade deshalb, verehrte Frau Kriminologie-Lehrling.“

Ihr Dienst-BMW hindert einen gelben Käfer am Verlassen des Parkplatzes. Die junge Frau darin hupt mehrmals. Corinna schaut sich unschlüssig um, läuft dann aber zu ihrem Wagen, setzt ein Stück zurück, lenkt in die freiwerdende Lücke.

Als sie aussteigt, wirkt sie sichtlich unwirsch.

„Her mit euch. Mona, noch mal. Das waren zwar Hobby-Rocker ...“

„Na super! Das weißt Du einfach so?,“ unterbricht Mona spitz, „obwohl Du nicht miterlebt hast, wie die Typen sich aufgeführt haben?“

„Du musst genauer hinschauen, Mädchen. Mit den langen Haaren und selbstgeschmückten Lederwesten. Die Kerle sind weit entfernt von den echten Höllenengeln. Bei denen ist seit Jahren Glatze angesagt. Außerdem wären die härter zur Sache gegangen.“

„Das können wir auch,“ erklärt Mahina vor sich hin.

Corinna zieht die kleinen Steilfalten zwischen den Augenbrauen zusammen.

„Darum geht es nicht. Ich fürchte, dahinter steckt mehr. Mit Janinas Beobachtung erhält der Vorfall eine weiterreichende Bedeutung. Wir müssen die Typen ernstnehmen.“

Wir stehen am Kofferraum ihres Wagens zusammen.

„Janinas Beobachtung? Wann? Was hat sie denn ...?,“ wundert Mona sich.

„Selbst schuld, Töchterchen. Dir war ja Kaffeeholen wichtiger als gründliche Tatbestandsklärung. Der Überfall begann schon vor dem Anrollen der Rocker.“

Monas unverzügliche Antwort: Herzhaftes Rausstrecken der Zunge.

Corinna übergeht es.

*

Frau Hauptkommissarin in neuer Verfassung. Die Veränderung kam vor ein paar Monaten mit einer Serie von Gewalttaten. Die ihre Kollegin Vera Conrad unter dem Arbeitstitel „Rache-Hexe“ zusammengefasst hat.

Über Wochen verteilt hielten uns zunächst unbekannte Täter auf Trab. Und in Angst. Zwei Frauen, wie sich am Schluss herausstellte. Als Manfred Schusters bereitwillige Vollstreckerinnen verübten sie mehrere blutige Angriffe. Acht Monate nach dessen spurlosem Verschwinden. Gerichtet gegen alle Menschen, von denen sich der im Privaten gewalttätige, einstige Oberkommissar – und enge Kollege Corinnas – in seiner Ehre verletzt und aus der beruflichen Bahn geworfen fühlte.

Eine Klinikärztin, die den verwundeten Schuster betreut hatte, wurde überfallen und sadistisch verletzt; eine stümperhaft gebaute Briefbombe, an uns in Steinbach adressiert, verletzte eine Putzfrau im Hauseingang; Corinna traf ein Botox-Giftpfeil in die Schulter. Nachdem eine Pistolenkugel Mona – für ihren angeblichen Verrat an Schusters Liebe – haarscharf verfehlt hatte, wurde sie in ein Fluchtauto gezerrt und lebensgefährlich verletzt aus dem Wagen gestoßen.

Die Erfahrungen zeigten Wirkung in Corinnas Umgang mit Gewalttätern. Vergiss polizeidienstliche Korrektheit. Bereits früher war sie im Präsidium bekannt für ihre kreativen Verhörmethoden und den lockeren Umgang mit Dienstvorschriften. Notorischen Rüpeln – wie den Rockern – mit gefasster Verbindlichkeit zu kommen, betrachtet Corinna seit langem als handwerklichen Fehler. Höflichkeitsformen zu missachten, vorzugsweise bei Begegnungen mit Vertretern der Staatsmacht, verleiht solchen Leuten das Selbstwertgefühl, an dem es ihnen im Kern mangelt. Hinter ihren wüstesten Beleidigungen steckt oft die höchste Anerkennung, zu der sie fähig sind. Sowie die Einladung, entsprechend deftig dagegenzuhalten. Als Frau in dem Beruf muss Corinna die doppelte Ladung wegstecken und austeilen können.

Hin und wieder die Hohe Schule polizeilichen Sprachgebrauchs zu bereichern, würzt ihren Dienst „im Feld“. Nebenbei ist das rechtlich einwandfrei; Beleidigung gegen Beleidigung. Sie muss nur darauf achten, dass es nicht zu Handgreiflichkeiten kommt. Bei gewaltgeneigten Männern kippt verächtliche Großmäuligkeit schnell um in nackte Wut und brutale Raserei.

Jedenfalls; Corinnas Duldsamkeit im Umgang mit bestimmten Tätern hat abgenommen. Seit der Rache-Hexe-Serie geht sie unnachsichtig ruppig mit Leuten – Männern wie Frauen – um, die wehrlosen oder unbeteiligten Personen Gewalt zufügen. Ein beiläufiger Ruck mit dem Knie in den Unterbauch bringt manchen Drecksack überraschend schnell dazu, die Kriminal-Dame mit anderen Augen zu betrachten. Damit nicht genug. Sobald Corinna Gefahr für ihr Häuflein „Familie“ wittert, schaltet sie entschlossen auf Kampfbereitschaft. Dafür nimmt sie sogar kleine Unbequemlichkeiten in Kauf. Früher führte sie ihre Dienstwaffe häufig in ihrer schwarzen Umhängetasche mit sich. Jetzt trägt sie die Pistole stets gut sichtbar an der rechten Hüfte. Und übt mit uns auf der Schießbahn. Bei Einsätzen mit absehbar hoher Gefährdung trägt sie unter den Jeans eine kleine Glock 42 in einem flachen Halfter innen über dem linken Fußgelenk. Und Pfefferspray in der Hosentasche.

„Ich gehe von Folgendem aus,“ fährt Corinna mit Nachdruck in der Stimme fort. „Die vier Typen selbst werden sich bis auf Weiteres hüten, in eurer Nähe aufzutauchen. Sofern sie überhaupt können. Aber solche Banden halten sich an ihre berühmten Vorbilder, achten wie die auf eine straffe innere Rangordnung. Um den harten Kern herum hängen Möchtegern-Mitglieder und Unterstützer.“

Corinna spricht vor allem in meine Richtung. Wohl in der Hoffnung, dass ich den beiden Frauen besser ins Gewissen reden kann.

„Diese Mitläufer machen mir größere Sorgen als die Chorknaben in der ersten Reihe.“

„Wieso?,“ fragt Mona unsicher.

„Ganz einfach. Rache für die heute erlittene Schmach ist so sicher wie das Amen in der Kirche. Das gehört zum Ehrbegriff dieser Macker. Üblicherweise schicken sie dafür nachgeordnete Hilfswillige vor. Die sind oft noch blöder als ihre Vorturner. Gerade deswegen aber gefährlich. Geben sich härter und brutaler, weil sie beweisen wollen, dass sie dazugehören. Kapiert, Mona?!“

„Ja, tut mir leid, Mammi. Habe ich nicht bedacht.“

„Ich fürchte, ihr müsst ab sofort als gefährdete Personen gelten. Möglicherweise auch die beiden Mädchen. Leider ein beliebtes Mittel, um in Wahrheit euch zu treffen. Um Himmelswillen, sagt ihnen das nicht.“

„Oh nein, unsere beiden herzigen Töchter,“ entfährt mir.

„Tja, darauf solltet ihr euch einstellen, Robert. Es wäre dumm, das nicht zu tun,“ legt Corinna nach.

Sofort rast meine Phantasie los. Janina oder Samira – von einem der Ekel-Kerle festgehalten; während ein anderer ihr die Haare abschneidet und die Kleider vom schlanken Körper reißt. Rastlos aufspüren würde ich die Fieslinge. Erst mit einem Nussknacker ihre Eier zermatschen, sie dann mit einem Elektro-Schleifer auf Stecknadelkopfgröße bringen; bedenkenlos. Nehmt ’s leicht Leute; ihr wolltet unbedingt euren Spaß haben; jetzt habe ich meinen.

Mahina, die dicht neben mir steht, zeigt ein kleines, wissendes Lächeln, nickt kaum merklich mit dem Kopf.

„No big deal,“ befindet sie staubtrocken. „Wer die Mädchen oder Mona körperlich angreift, stirbt. End of discussion.”

Mann, ich liebe und fürchte diese Frau.

Corinna rollt missbilligend die Augen, will wohl laut werden, sagt dann jedoch beinahe vorsichtig:

„Mahina, bitte.“

Die bleibt ungerührt.

„Keine Drohung, nur die nackte Tatsache.“

Darauf die Hauptkommissarin hörbar gereizt:

„Vorsicht, meine Liebe! Keine Selbstjustiz! Das ist strafbar. Mach dich nicht unglücklich.“

So gut kennt Corinna meine Hawaii-Frau dann doch nicht. Die meint, was sie sagt. Und tut es.

„Corinna, get this right. Verdreh nicht die Wirklichkeit. Die Gangster machen Selbstjustiz. Ich stoppe sie nur effektiv. Deine Polizei kann nicht überall sein. Oder?“

Mahina mit ihrem Hang, Sachverhalte ungeschönt darzustellen.

Trotz freundlichen Oktoberwetters; im Parkhaus droht ein Wintereinbruch. Corinna und Mahina im Zweikampf unvereinbarer Standpunkte, bekräftigt durch harte Blicke. Mir kriecht es kalt über den Rücken.

12

„Das ist doch Blödsinn,“ geht Mona dazwischen. „Ihr redet, als ob der Dachstuhl brennt.“

In ihrer Erregung entgeht ihr vermutlich, was Mahina mir wortlos zu verstehen gibt. Die legt ihren angewinkelten Arm kumpelhaft auf meine Schulter. Ihr ruhiger Blick bestätigt, meine Gedanken eben zum Gebrauch von Nussknackern hat sie mitbekommen. Obendrein weiß Mahina, wenn es sein muss, übertreffe ich Corinna an Unerbittlichkeit. Die erbarmungslosen Erfahrungen in San Francisco haben meine Umsicht erhöht, zugleich meine Hemmschwelle für Gewaltanwendung gesenkt. Insbesondere gegenüber Tätern, die wehrlose Unbeteiligte – am niederträchtigsten: Kinder und Jugendliche – als Geiseln nehmen oder gezielt angreifen, um Angehörige zu erpressen oder zu bestrafen.

„Noch nicht, Mädchen,“ belehrt Corinna ihre Tochter. „Aber die Funken sprühen schon. Eben, als ihr Kaffee holen wart, hat mir Janina etwas Wichtiges mitgeteilt. Heute Vormittag hat das rote Motorrad dort in der Nähe eures Wohnblocks in Steinbach geparkt. Mit der Beschreibung, die Janina gegeben hat, klingt ihre Beobachtung glaubhaft. Ich fürchte, der Ärger geht erst richtig los.“

„Oh, das wusste ich nicht,“ überlegt Mona laut, „Also, schon vor dem Überfall sind wir beschattet worden. Ich hab ’s doch gewusst, als sie kamen; die hatten es auf uns abgesehen.“

„Und weiter?,“ hakt Corinna nach.

„Was weiter?“

„Mona! Die wollten hier nicht aus Langeweile rumpöbeln, haben euch vorab ausgekundschaftet ...“

„Und wissen jetzt wahrscheinlich, wo wir wohnen ...,“ werfe ich ein.

„Kapiert,“ unterbricht Mona mich. „Nur, aus welchem Grund?“

„Weiter gefragt: Tun die das von sich aus?,“ biete ich an. „Oder hat sie ein Anderer beauftragt?“

Mona schaut mich an, als rede ich Bantunesisch.

„Es gibt einen Auftrag,“ erklärt Mahina. „Ich bin sicher.“

Worauf Mona ihr den gleichen verständnislosen Blick zuwirft.

„Wirklich? Du meinst ...? Okay, denkbar,“ überlegt sie laut. „Juckt mich nicht. Ich habe im ganzen Leben noch nicht mit Rockern zu tun gehabt. Du, Mahina? Vielleicht wegen deiner Harley?“

„Mich als Mitglied bei denen machen? Thank you very much.“

„Oder geschäftlich? Keine Ahnung.“

„No; für Werkstatt-Service fahre ich in die Hanauer-Landstraße, und die ist absolut clean. Da war ich bloß einmal gleich am Anfang.“

„Für mich steht fest,“ sagt Corinna, „es muss einen Grund geben. Was ist? Robert, Du, sogenanntes Familienoberhaupt; hast Du etwas angestellt, was auf euch zurückfällt?“

„Nichts dergleichen, Herzblatt. Nur etwas ist merkwürdig. Mahina und ich haben diesen Carlo gefragt – der mit dem gebrochenen Arm –, wer sie losgeschickt hat. Er hat geflucht und dann getönt, wir sollten den ,Rotfuchs’ fragen. Ich schätze, damit meint er dich, Mona.“

„Mich?,“ tritt sie erschrocken einen kleinen Schritt zurück. „Wieso mich? Heißt das ...? Meint der Drecksack, dass ich etwas darüber wüsste? ... Oder damit zu tun hätte? Moment mal! Die greifen uns an und ich soll ...?! Völliger Blödsinn! Ich kenne keinen der Typen.“

Ich ziehe sie seitlich an mich.

„Bleib gelassen, Mona-Schatz. Der Kerl war voll im Stress; hat das sicher frei erfunden, aus Wut. Oder als Revanche. Weil Du den Blondkopf umgehauen hast. Oder ihm fiel nichts Besseres ein; was weiß ich.“

„My Man, Bear,“ stellt Mahina ruhig fest. „Das war gezielt gegen Mona.“

„Gegen mich?,“ kreischt die. „Sag mal, geht ’s noch?“

„Sorry, Sweetheart, ich weiß, was ich sage,“ stellt Mahina gelassen klar. „Ich glaube, was er gesagt hat. Du bist der Auftrag für alle vier. Carlo weiß, wer ihn und seine Gang geschickt hat. Aber nicht viel mehr. Hat keine Idee, wofür; was der Hintergrund ist.“

Mona schaut uns betroffen – oder verunsichert – an. Wenn Mahina eine derart schwerwiegende Feststellung trifft, – auch wenn es noch keine einleuchtende Erklärung gibt – ist es besser, sich damit zu befassen. Mona greift sich ans Kinn, tippt mit dem Zeigefinger unter die Nase. Schüttelt, als wir sie abwartend ansehen, nachdenklich den Kopf.

„Leute, ich weiß es wirklich nicht. Ich habe keine Ahnung, wie ich zu der Ehre komme.“

„Zumindest passt es zum Tathergang,“ bemerkt ihre Mutter. „Dass der blonde Rocker dich am übelsten beschimpft und bedroht hat, war Absicht. Erscheint mir nicht mehr wie ein Zufall.“

„Stimmt, so gesehen. Aber auch das hilft mir nicht weiter. Ich weiß immer noch nicht, wieso ausgerechnet mir das galt.“

Ich drücke Mona nochmals an mich.

„Ist gut, Schatz. Das bringt jetzt nichts. Vielleicht fällt dir später irgendetwas ein, was in den vergangenen Wochen war. Ein kleiner Anlass, bei dem dir einer etwas übel genommen hat. Irgendwas muss es ja geben. Sonst wären die Rowdys nicht planmäßig angerollt.“

Mona bekommt feuchte Augen, blinzelt, braust auf.

„Ich lasse mir doch von diesen Arschlöchern keine Schuld einreden. Weil der Typ so einen Schwachsinn behauptet. Die haben uns angegriffen. Und ihr, wagt ja nicht, mir jetzt mit Schuster zu kommen. Den hat die ,Rache-Hexe’ erschossen, bevor Berkamp sie umgenietet hat. Und das ist drei Monate her.“

Corinna besänftigt:

„Hey, völlig einverstanden, Mona. Von Schuster und seinem heimlichen Freundeskreis ist nichts mehr übrig.“

Obwohl er es war, der im vorigen August um sich geschossen hat; ein paar Kumpels in den Reihen der Polizei hielten unbeirrt zu ihm. Wahrscheinlich hat einer davon ihn Tage später vor der drohenden Festnahme gewarnt. Der entzog Schuster sich aus dem Krankenhaus heraus.

„Okay, folks, machen wir fertig für heute,“ schlägt Mahina vor. „Janina und Samira haben genug gewartet. Wir trainieren weiter „Ba-Gua“, Mona und Bear gehen immer mit Kanone. Und Du, Corinna, check bitte Hintergrund von alle vier Assholes. Wenn Du Probleme findest, ruf an, gib uns Information.“

„Halt mal,“ schreckt Mona auf. „Samira?! Ob es mit Samira zu tun hat? Vor zwei Wochen war ich mit den beiden Mädchen Lebensmittel kaufen. Am Ausgang hat ein Typ um die fünfzig rumgemault, wir wären immer noch in Deutschland, und Terroristenkinder sollten gefälligst daheim im Bazar einkaufen. Der war besoffen, und wir sind einfach weggegangen, wortlos. Ich schwöre, ich habe ihm nirgendwohin getreten.“

Corinna schüttelt den Kopf.

„Ach was, Mädchen. Das hat der Kerl im nächsten Augenblick vergessen. Wir machen das so, wie die schöne Frau Hawaii-Mond eben gesagt hat, einverstanden? Ihr seid besonders wachsam, Du auch, Mahina. Sobald ihr etwas Verdächtiges bemerkt, meldet euch. Und wenn es zu unvermeidlichem Ärger kommt – lasst die Leute am Leben. Damit sie sagen können, wer sie beauftragt hat.“

Bevor Corinna sich zur Wagentür wenden kann, geht Mahina zu ihr, nimmt sie in den Arm, küsst ihre beiden Wangen. Nicht wie das falsche Küsschen-Getue zwischen unechten Freundinnen, sondern eng, beherzt und mit liebem Lächeln.

„Und Du, unsere Corinna Police, take good care of yourself, pass gut auf dich auf. Du wirst noch gebraucht.“

Corinna errötet überrascht und erfreut, findet schließlich ein verlegenes „Ja, danke, mache ich,“ und steigt eilig ein.

*

Endlich alle im Auto. Weg von hier.

„Samira, Janina, beste Grüße von Corinna Hauptkommissarin. Danke noch mal, dass ihr so geduldig wart. Es ging leider nicht ....“

„Hört zu, ihr zwei,“ fällt Mona mir aufgekratzt ins Wort, „wir vergessen ganz schnell, was passiert ist. Heute feiern wir. Was haltet ihr davon: Statt heimzufahren darf sich jede von euch Gören eine Musik-CD wünschen. Anschließend gehen wir in ein Café und futtern ordentlich Sahnetorte.“

„Oh super, wir Gören,“ quietscht Janina. „Dann will ich die neue von ,Imagine Dragons’; die finde ich supergeil.“

„Ich hätte gern die von Shakira,“ bekennt Samira. „Ich meine, wenn ich auch darf.“

„Klar darfst Du,“ bestätigt Mona.

„Öh, Shakira. Obwohl die schon ihr zweites Kind hat?,“ stichelt Janina dagegen.

Samira: „Ist doch egal. Trotzdem sieht sie voll süß aus. Und singt toll.“

Janina: „Klar, mit hellblonden Haaren. Passt zu dir.“

Samira: „Total der Neid. Besser als dein braunes Kopfgemüse.“

Darauf Janina überlegen: „Hör mal, wusstest Du das? In Natur ist Shakira auch braun. Wie ich.“

„Echt?“

13

Sie und ich. Unsere Umgangsformen, ganz privat.

Mona erträgt es nicht, unten zu liegen.

Seit der frühere Oberkommissar Schuster sie in ihrem kleinen Schlafzimmer unerwartet niederschlug, zu Boden drückte und einen derben Plastikpimmel in sie hinein zwang. Der eigene Ringelschwanz taugte dafür nicht. Der Schaden, den der Angriff in Monas Seelen- und Sexleben anrichtete, wirkte lange nach. Dass sie im Alltag trotzdem die meiste Zeit halbwegs heiter daherkam, spricht für ihr lebensfrohes Wesen. Wetterfest; aus gutem Grund.

Schließlich hat die kleine Mona auch die Fürsorge ihrer stolz alleinerziehenden Mutter in gefahrgeneigter Berufstätigkeit weitgehend unbeschadet überstanden. Dass der Vierundzwanzigjährigen nach Schuster unser Zusammenleben – Corinna, sie und ich, wie eine „richtige“ Familie – gelegen kam, wer mochte ihr das verdenken.

Dann, vor gut drei Monaten, geschah der Messerangriff. Mona wäre um Haares Breite verblutet. Das Glück im Unglück und ein entschlossen Gas gebender Polizeibeamter wollten es, dass ich wenige Meter hinter ihr war. Wenn das Ereignis – erfreulicherweise sehr selten – zur Sprache kommt, schwört Mona, dass es meinem verzweifelten Zudrücken ihrer verletzten Halsschlagader zu verdanken ist, dass sie noch lebt. Ich denke, es war die Obhut unerschrockener Notärzte, die etliche, tiefschwarze Sekunden später zügig eingriffen.

Wie dramatisch diese Minuten wirklich verliefen, erfuhr ich erst zwei, drei Tage später. Beim Einschieben der Trage in den Rettungswagen erlitt Mona einen kurzzeitigen Herzstillstand. Beleitet von einer Augenblicke zuvor einsetzenden Nahtod-Erfahrung wie im Lehrbuch. Das Ereignis erwies sich mit jedem Tag klarer als Wendepunkt, eine Art Neubeginn in Monas Leben. Als Erstes kündigte sie ihre Arbeit als Labor-Technikerin und bereitete sich auf das Studium der Kriminologie vor. Das ist ihr neuer Lebensauftrag.

*

Wie aus sich selbst heraus vollzogen sich in kurzer Zeit bemerkenswerte Veränderungen. In Monas Erscheinung; wie sie lächelt, über sich und die Welt spricht. Was ihr wichtig ist. Wie von Zauberhand verschwand die oft rumalbernde, spitzzüngige Heranwachsende. Hervor trat eine meist heitere, gelassen selbstbewusste junge Frau. Attraktiver und hübscher – jedenfalls in meinen Augen – als je zuvor; äußerlich und bis ins Herz ihrer Seele.

Über ihrer bisherigen Genügsamkeit entfaltete sich eine erstaunliche Zielstrebigkeit. Mona stellte sich, begleitet von verschämt gestandenen Selbstvorwürfen, ihrer anhaltenden Lust- und Empfindungslosigkeit, was das Geschlechtliche betrifft. Und der wachsenden Angst, in einem sexlosen Dasein alt zu werden. Nach ihrer Entlassung aus der Klinik bestand sie darauf, einige Nächte neben mir zu schlafen. Aus Angst vor der Dunkelheit. Mehr noch, um im Vertrauen auf sexuelle Unberührtheit körperliche Sicherheit zu erleben.

Ich empfand es als beglückenden Liebesbeweis.

Argwohn schert sich selten um Tatsachen.

Corinna bekam von dem Anschlag auf Mona nichts mit. Halbwegs von dem Giftpfeil in der Schulter genesen, war sie sang- und klanglos in eine selbstverordnete Nachsorge-Kur abgetaucht. Zufall oder nicht, bei ihrer unangemeldeten Heimkehr fand sie Monas Unterwäsche in unserem Schlafzimmer. Und zog daraus den naheliegenden Schluss. Der gab ihr den letzten Anstoß, wieder nach Frankfurt zu ziehen.

Das fanden wir zwar übertrieben; dennoch war Mona erleichtert. Mit Mammi gingen eine Menge Kindheits- und Jugenderinnerungen auf Abstand. Ohnehin, wenn die Mutter sogar an Wochenenden im Geist oder tatsächlich mehr bei ihren Verbrechern ist als daheim, bleibt wenig Gelegenheit für Familienleben. Aber Raum für den unausgesprochenen Vorwurf, Mona und ich stiegen bei jeder Gelegenheit im landläufigen Sinn miteinander ins Bett. Gerade weil er falsch war, rührte der Verdacht mächtig an dem, was Mona zu schaffen machte.

Woraufhin sie wieder etwas Unerwartetes tat; nach eigener Aussage ein unabweisbares Herzensbedürfnis. Kaum eine Woche zurück aus der Klinik, rief sie in Kalifornien an und lud sie zu uns ein. Angestoßen durch ihr neuerwachtes Interesse an spirituellen Erfahrungen. Mit ihr empfand Mona eine unerwartet starke innere Verbindung. Netterweise gab sie mir bescheid, als Mahina fast schon im Flieger hierher saß.

Das Leben allgemein – und unseres wohl bevorzugt – geht gelegentlich unergründliche Wege. Mona behauptet felsenfest, Mahina gegenüber nie ein Sterbenswort über ihr inneres Befinden verloren zu haben. Ich habe dazu ebenfalls geschwiegen.

Nur; Mahina ist eben Mahina. Bereits wenige Tage nach ihrer Ankunft erkannte sie, was Mona quälte. In der ihr eigenen Art verlor die Mond-Göttin kein Wort darüber. Sondern ging die Schwierigkeit geradeheraus an. Mit Handauflegen an Monas empfindlichster Stelle. Und an den folgenden Abenden mit sehr anschaulichen Erzählungen; über den traditionellen Umgang hawaiischer Frauen mit dem eigenen Körper, mit den Männern und dem Sex.

Was ich von ihrer inneren Befreiung mitbekam, verschlug mir buchstäblich die Sprache. Denn einige Tage später, abends im Bett, setzte Mona sich – mit zärtlicher Entschlossenheit – auf mich, meine Männlichkeit in ihr. Seit der Nacht machen wir das öfter und selbstverständlicher. Ich bin jedes mal hin und weg, sie auf mir zu sehen und zu fühlen. Anfangs beschlich mich der Verdacht, sie tat es vor allem, um herauszufinden, ob sie es noch – oder wieder – schaffte; körperlich und vor allem seelisch. Heute kann ich die Sorge nur verständnislos belächeln. Dass ich Mona bedingungslos liebe und ewig für sie da sein werde, auch ohne Sex, war mir lange vorher klar.

*

Die ihr weitgehend fremde kalifornische Kampfkunst-Trainerin einzuladen umschreibt Mona rückblickend mit Worten wie Blindflug, Intuition; vielleicht tatsächlich höhere Fügung. Dass und wie schnell Mahina ihr zu innerer Heilung verhalf, hat sie jedenfalls bewusst nicht für möglich gehalten. Auch sonst hatte Mona nahezu keine Vorstellung, worauf sie sich einließ. Zum kennen Lernen ein mehrtägiger Aufenthalt; und dann? Dabei wurde eins bereits in den ersten Tage klar: Mahina war und ist Mona gegenüber unbeirrbar wohlgesonnen. Und Mona empfand mindestens ebenso schnell, Mahina möge hier bleiben.

Das tat sie auch. In ihrer unkonventionellen Art stellte die Mond-Göttin unsere Dreier-Beziehung mit ein paar verblüffend klaren Sätzen auf ein nichtalltägliches, sehr belastbares Fundament. Gleich am Anfang verkündete sie als unumstößliche Entscheidung, mit mir alt zu werden. Gern gemeinsam mit Mona; sofern die will. Wie die zwei Frauen es schafften – ich war nicht dabei.

Jedenfalls einigten sie sich umgehend darauf, nach Lust und Laune mit mir Sex zu haben; nach ihrer eigenen Lust selbstverständlich. Getreu einer früher auf Hawaii geltenden Vorgabe für heranwachsende Mädchen: Tue es nie aus Pflichtgefühl „ihm“ zuliebe. Tue es nur, wenn dein Körper sich bereit fühlt und dein Herz aufrichtig dafür ist. Übertragen auf hier; wenn „er“ uns wirklich liebt, erkennt er, wie viel Wert und Weisheit in diesem Umgang miteinander liegt.

Für den praktischen Hausgebrauch folgte daraus, dass Mona – auch Mahina gegenüber – stets das letzte Wort bezüglich Sex mit mir hat. Somit ist mein grünäugiger, rothaariger Schatz unser eigentlicher Haushaltsvorstand.

Ich finde, es war eine kluge Entscheidung und die beste Wahl, die mir blieb. Ich weiß, was ich an beiden Frauen habe. Ehrlich zueinander zu sein ist uns heiligste Selbstverpflichtung. Vertrauensbruch – beim Sex, aber auch beim Geld – betrachten wir als das Kernübel, das vorzugsweise die herkömmliche Zweierbeziehung befällt.

Vor bösartig giftigem Streit wissen wir uns zu schützen. Unsere Wertschätzung füreinander verkraftet Missverständnisse oder gelegentliche Patzer; nicht unbedingt immer locker, aber ein selbstkritischer Blick in den Spiegel hilft. Vor allem Mahina zieht uns – und sich selbst – gern gnadenlos ironisch mit unseren Macken und Eigenheiten auf. Als Vorwurf werden sie folglich unbrauchbar. Dafür bewähren sie sich als Anstoß, darüber zu lachen. Nebenbei fördert es die eigene Bescheidenheit. Spätestens vor dem Einschlafen vertragen wir uns wieder. Ehrlich.

*

Manche Dinge besprechen Frauen lieber unter sich. Dann nächtige ich nebenan in Monas ursprünglichem Zimmer. Sollte mir jemals ein Mensch die Frage stellen, welche von beiden Frauen „besser im Bett“ sei, meine Antwort wäre stummes, tiefstes Bedauern. Klarer Befund, auch ohne Kernspintomographie: Hirnlosigkeit. Ich kenne keine Vergleichsmerkmale für liebevollen Sex, suche auch nicht danach.

Wenn es einen Unterschied gibt, dann in mir selbst. Ungefähr eine Woche habe ich gebraucht. Seitdem erlebe ich es beinahe täglich als wundersame Gewissheit: Mit Mona und Mahina fühle ich mich selbstsicherer, wacher, erfüllter und zugleich gelassener als jemals mit Corinna. Beinahe so zuversichtlich und voll Vertrauen in unsere Fähigkeiten und unseren Zusammenhalt wie in den ersten Ehejahren mit Gisela und Klein-Claudia.

Mona mag es zärtlich und anschmiegsam. Mit ihren Beckenmuskeln kann Mahina Dinge tun, die mir wie anatomische Wunder vorkommen. Auch auf der Ebene habe ich dazugelernt.

Noch Fragen zu unserem moralisch unkorrekten Privatleben?

14

So sehr ich die beiden Quälgeister mag; heute bin ich froh, als Janina und Samira gegen halbsieben nachhause radeln. Mona deckt in der Küche für das Abendessen. Ich hocke im Arbeitszimmer vor meinem Textcomputer, lege einen neuen Ordner an und tippe stichwortartig, was mir an der Begegnung mit den Rockern wichtig ist. Mahina betätigt sich hörbar nebenan in Monas Zimmer; erst auf der Dojo-Matte, dann am Boxsack. Nach einer Weile steckt sie den Kopf in meine Tür.

„Hey, Bear, come over for dinner. Abendessen. Und sei lieb zu Mona. Heute Nacht.“

„Du meinst, ich darf ...?“

„Du weißt doch, Frauen-Power.“

Um die Mahlzeiten herum ist die Küche unser Hauptaufenthaltsraum. Sie ist geräumig, und wir finden es praktisch. Mahina verteilt Rührei und geschmorte Pilze auf die Teller. Mona reicht die Salatschüssel weiter.

„Tut mir den Gefallen,“ weist sie uns an, „kein Wort mehr zu der Rocker-Bande.“

Und verstößt sogleich gegen die Vorgabe.

„Ich bleibe dabei, ich habe nicht den Funken einer Idee, was ich damit zu tun haben soll. Ob wir den Vorfall als ernste Bedrohung werten, entscheiden wir frühestens morgen Abend, okay?“

Mahina setzt sich, wir nicken uns verständnisinnig zu, gabeln und kauen, nippen zwischendurch Tee.

„Mahina, wann bringst Du mir Fahren mit der Harley bei?,“ frage ich. Mona bricht in lautes Lachen aus, legt die Gabel neben ihren Teller.

„Wenn es dem Esel zu gut geht, rennt er auf ’s Eis tanzen.“

„What is Esel?“

Kleine Lücke in Mahinas Wortschatz.

„Jackass, the animal,“ helfe ich aus.

„Oh, nice. Ein Jackass auf Eisschuhe.”

Mahina betrachtet einen Pilz und befindet, bevor sie zubeißt:

„Bear, Du hast Angst vor die Maschine. Erst wenn Du die weglegst, darfst Du fahren.“

„Na hör mal, schließlich wiegt die Harley etliche Zentner und kostet gut fünfzehntausend Euro. Und dir liegt sie besonders am Herzen.“

Mona kaut stets gut und hörbar, spricht dabei gern.

„Verstehe ich nicht. Mahina ist schlanker und hat wahrscheinlich weniger Muskelkraft als Du; oder, was meinst Du, Mai? Und trotzdem hältst Du die Harley locker zwischen beiden Beinen. Hat bestimmt mit deiner inneren Einstellung zu tun, Berkamp. Wenn Du davor zurückschreckst.“

„Vielleicht hat es auch mit Übung zu tun?,“ wage ich als Einspruch.

Mona, nachsichtig:

„Das auch. Ist ganz gut so.“

„Ah ja? Wieso?“

„Wenn Du mit dem Ding hinkrachst. Du kannst dir alles Mögliche brechen. Wäre ich, ehrlich gesagt, entschieden dagegen. Wehe, Du widersprichst mir, Mai.“

„Maybe tomorrow morning. Ganz einfache Sache, Bear. Wenn Du das Motorrad liebst, liebt dich das Motorrad. Und macht keinen Unfall.“

„Dann bleibe ich bei meiner Liebe zu euch, das ist mir sicherer.“

Worauf Mahina – ungewöhnlich für ihr stets sparsames Mienenspiel – ein wenig, also ziemlich mächtig grinst.

*

Seit der neuen, schwungvoll schwarzblauen Bühne für die „Tagesschau“ sind Mona und Mahina süchtig nach der Nachrichtensendung. Ich vergnüge mich derweil mit Wegräumen des Geschirrs und Blankwischen des Herds, gehe zurück ins Arbeitszimmer, vervollständige meine Aufzeichnungen zu dem Rendezvous im Main-Taunus-Zentrum. Überschrift: Fragen, die weiterverfolgt werden sollten.

Kurz nach neun betritt Mona das Zimmer, stützt sich von hinten auf meine Schultern, pustet mir ins linke Ohr.

„Ach nein, immer noch Rocker-Kram?! Komm, hör auf damit. Liebesnacht ist angesagt, Bear.“

„Und wenn ich ,Nein’ sage?“

Die Andeutung hinhaltenden Widerstands gibt dem Spiel zusätzlichen Reiz. „Ehrlich gesagt, letzte Nacht allein in deinem Zimmer ... ich hab selig geschlafen und toll von schönen Frauen geträumt.“

„Pah, rede Du nur von Träumen. Lässt mich kalt. Wir Mädchen brauchen gelegentlich Zeit für uns. Klar, Mausekater?“

„Klar, Mona-Herz. Ab ins Bad.“

Mahina geht ihrer drittliebsten Beschäftigung nach.

An erste Stelle steht ihr Kampfsport.

Sie liegt bereits im dunkelroten Schlaftrikot bäuchlings auf dem Bett in Monas bisherigem Zimmer, am Boden ein kleiner Stapel Bücher. An einem Abend liest Mahina locker drei Bücher und behauptet, alles Wichtige vom Inhalt verstanden zu haben. Ich setze mich zu ihr, küsse ihren Nacken, streichele mit sanften Griffen der linken Hand entlang ihrer Wirbelsäule bis zum Po hinab. Sie riecht frisch geduscht.

„Danke dir für heute Mittag, Mond-Königin. Ich war echt froh, dass Du da warst und hart zugeschlagen hast.“

Sie rollt sich auf den Rücken, streckt ihre Arme nach oben, hält mich an den Schultern auf Abstand.

„You too. So, forget it, my Man.”

Diese ruhigen, dunkelbraunen Augen, die mich immer in sie hineinzuziehen scheinen. Mahina entspannt die Arme, ich sinke langsam näher über ihr Gesicht.

„Anything you want to tell me?“

Wir streicheln unsere Nasen sanft aneinander. Auf Hawaii ist das so gut wie küssen. Und macht ähnlich an, wenn man es etwas länger tut.

„Ja, I love you, Mai.“

„I love you too, Bear. Now, get out, Mona is waiting.”

Ohne Mai leben?

Die zweithärteste Strafe, die ich mir vorstellen kann.

*

Inzwischen eine eingespielte Gewohnheit. Auf die ich mich tagsüber immer wieder freuen kann.

Vorhänge zugezogen, sanftes Licht von der Wandleuchte auf meiner Bettseite. Mona sitzt halb liegend gegen zwei Kopfkissen gestützt.

Unsere bevorzugte Ausgangslage für stundenlanges Reden.

In Erinnerungen kramen, Geschichten und Spinnereien austauschen, ernste Dinge bereden, Wünsche und Kümmernisse gestehen, bis uns die Augen zufallen. Ganz ähnlich, wenn Mahina neben mir liegt. Sie leidet ebenfalls an – bevorzugt abends auftretender – Redelust. Wenn nicht andere Regungen stärker werden. Dumm nur, bei ihrer Ausdauer schlafe ich oft vor ihr ein. Zumindest, wenn wir reden. Obwohl ihre Geschichten und Spinnereien fast immer verrückter sind als meine.

Himmel, sieht die Frau zauberhaft aus.

Mona trägt nur den dunkelblauen Spitzen-BH mit passendem Slip. Vor Monaten gekauft, zum Zweck ihrer Selbstermutigung und meiner Verführung. Egal, was sie anhat oder nicht; ich sehe sie unbeschreiblich gern. In diesem BH vielleicht eine Spur gerner.

„Ich schätze, ich ziehe mein T-Shirt freiwillig aus,“ befinde ich, tapse um das breite Bett herum.

„Und den Rest gleich mit,“ entscheidet Mona, wirft das obere meiner beiden Kopfkissen zur Seite.

Klarer Hinweis; Reden ist heute weniger vordringlich.

Zwei Minuten später liegt sie lang ausgestreckt auf mir. Ihr formschön gepolstertes Gewicht, ihre Wärme, ihr Gesicht, die grünen Augen dicht vor meinen – das macht mich jedes Mal fertig. Dann bin ich kurz davor loszuheulen; vor Glücksgefühlen, im Herzen und weiter abwärts.

„Wir lassen uns Zeit heute, Bear, mein Fels.“

„Bis in alle Ewigkeit. Dein Gesicht ... ist ... so was von ... aufregend.“

Ich habe längst einen trockenen Hals.

„Pscht, mein Mann, ich weiß. Das muss so sein. Damit Du nicht abhebst vor Eitelkeit; dein Gesicht mag ich überhaupt nicht..“ Funkeln in den Augen. „Dafür den ganzen Kerl um so lieber.“

Mit zehn Fingern ihre Wirbelsäule entlang trippeln. Spätestes an den beiden Grübchen oberhalb des Beckens zuckt ihr Rückgrad ungewollt ein wenig zusammen. Anschließend entspannt sie sich noch mehr, liegt dichter auf mir. Und ich denke: Mona, mein Wunder.

Sie beginnt, leise vor sich hinzuschnurren, wiegt sich in kleinen Bewegungen hin und her, meine Hände auf ihren warmen Pobacken.

„Magst Du die Dame entblättern?“ flüstert sie.

Ihren BH-Verschluss mit einer Hand zu öffnen habe ich längst drauf. Mit der anderen schiebe ich den Saum des Slips abwärts. Mona richtet sich kurz auf, entledigt sich der beiden Unterteile. Kurzer Schwung der gespreizten Knie. Und sie sitzt mit geschlossenen Augen und zartem Lächeln auf mir, führt ohne hinzusehen meinen Pimmel zwischen ihre Schamlippen, senkt sich in kleinen Schüben auf mich, bald heftig atmend. Ein Eintauchen, bei dem in mir jedes Mal das Wort Liebeszauber ertönt. Mit knapper Hüftdrehung erst links, dann rechts, streckt Mona die Beine aus, senkt sich wieder langgestreckt auf mich.

Sonst beginnt sie wenig später eine sanfte Wippbewegung mit dem Becken. Dieses Mal bleibt sie ruhig liegen, schiebt ihre Nasenspitze zwischen meine Lippen, lächelt verspielt, streicht ihre Lippen in zarten Küsschen von links nach rechts und zurück zur Mitte über meine.

„Fühlst Du, wie tief Du in mir bist?,“ flüstert sie kaum hörbar.

„Noch mehr, wenn Du mich so fragst.“

„Wir beide gehören zusammen, das ist dir klar?!“

„Ja, Mona-Sonnenschein. Wir zwei ... gehören zusammen.“

„Egal, was kommt?!“

„Mona!“

„Ich bin schwanger.“

15

Schlagartig helles Nichts in meinem Kopf.

Kein Gedanke, an den ich mich erinnern könnte. Um so deutlicher antwortet meine Männlichkeit mit einem unerwartet starken Härteschub. Bekanntlich spricht der Körper verständlicher als unsere gedankenlos überschätzten Worte. Mir springt das Bild einer kleinen Mona in den Kopf, vielleicht drei Jahre alt. Ich bekomme feuchte Augen, muss heftig schlucken und mehrfach blinzeln.

Mona wischt mir mit der Nasenspitze eine Träne vom unteren Augenlied, schaut mich ruhig an. Liebevoll, aufmerksam, unerschrocken. Wie ich es bereits mehrfach erlebt habe, wenn Gefühle im Chaos von Zweifel und Verwirrung zu versinken drohen. Mich durchzuckt der gleiche Gedanke wie bei unserer ersten sexuellen Zusammenkunft im zweiten Anlauf; Mona, du bist eine unglaublich starke Frau.

Nach einer aufgewühlten, weißen Ewigkeit höre ich sie flüstern:

„Ich weiß es seit gestern. Der Test ist eindeutig, im Anzeige- und im Kontrollfeld. Nachdem die letzte Regel ausgeblieben ist. ... Und, Bear? ... Was sagst Du sonst noch?“

Schelmisches Vergnügen in ihren Augen; gelungene Überraschung.

Und ich? Steinbruch im Hals. Sturmflut in der Seele.

Verzweifelte Suche nach rettenden Worten.

Wo anfangen? Mit etwas, das als Antwort gelten kann. Fast, als ob ich mich innerlich wegducke unter einem Blitzgewitter an Bildern, Tönen, Stimmen und Empfindungen. Als sprängen alle denkwürdigen Augenblicke, seit wir zwei uns begegnet sind, gleichzeitig empor. Fordern rechthaberisch Lob für ihren Beitrag am Zustandekommen dieser endgültigen Verbindung.

Schwanger? Ja. Hat sie gesagt. Mona? Meine Mona.

Ihr blutüberströmter Hals, immer noch die schnellste, stärkste Erinnerung. Das fahle Gesicht, grau in den Augen, dicht unter meinen. Um Sekunden wäre sie verblutet. ... Erste Begegnung von Angesicht zu Angesicht, Corinna und ich vor Monas Tür, sie öffnet, vierundzwanzig Jahre. Ein Blick, sie hat mich am Haken. Heiß gespürt vor über einem Jahr. Niemals gewagt, ernsthaft einen Schritt weiter zu denken. Alter Trottel. Stimmt ja. ... Sie neben mir im Bett, die Nacht nach der Klinik. Sie zeigt sich in hinreißender Schönheit, fast nackt.

Ich sehe ihre Aura, höre sie mir ewige Liebe schwören. Nach ihrer Rückkehr aus dem Jenseits. Undenkbar, Sex mit einem Engel. Selbst wenn wir uns nie berühren. Unverbrüchliche Herzenstreue. ... Ihr liebgewordenes Lächeln am Küchentisch. ... Heiße Tränen im Streit mit Corinna. ... Stramme Haltung, ruhiger Blick auf der Schießbahn. Drama-Szenen im Zehntelsekunden-Wechsel, ungeordnet im Kopf; Absturz und Aufstand der Gefühle gleichzeitig.

Dicht vor mir ihre grünen Augen, ruhig, geduldig.

„Freust Du dich?“

Meine Rettung.

Obwohl ich leise spreche; die Wörter fühlen sich an, als ob sie laut aus mir herauspoltern.

„Ja, ja! Mona, einfach ja! Freuen reicht nicht. Riesenbeglückte Zustimmung, total einverstanden! Wahnsinn. Ein bisschen Angst. Dass alles gut geht. Dass Du gesund bleibst. Ist das irre? Mit dir. Du bist so eine Wucht, Mona. Noch einmal. Für mich, in dem Alter. Wir beide. Hauptsache mit dir. Du wahnsinnsstarke Frau.“

Noch ein paar Tränen, unhaltbar, fast stolz.

Mona sagt kein Wort. Sie hebt den Kopf ein wenig, legt ihre Lippen auf meine, schiebt ihre Zunge dazwischen, hält fest; zärtlich, entschlossen und unglaublich aufregend. Sie beginnt mit dem Becken zu wippen, immer heftiger in meinen Mund hineinschnaufend, bis sie den Kopf hochreißt, ihren ganzen Oberkörper mit einem lauten „Huuaah!“ schüttelt. Wie bereitwillig mein Zeugungsgerät losgeht, wird mir erst richtig bewusst, als er sich ein wenig zurückzieht.

Schweiß zwischen ihrem und meinem Bauch.

Nicht mehr einfach nur Bauch. Lebenswunderhöhle.

Mona sinkt auf mich, wir beide schnaufen heftig. Ihr Achselgeruch lässt es bei mir sofort wieder kribbeln, weiter unten. Ab jetzt ist alles anders, mit uns, für uns.

Schneller als sonst schiebt der Wirklichkeitssinn die Sexlust zur Seite.

Stimmt, ich hätte nur genau hinschauen müssen. Monas Vorläufer einer Steilfalte zwischen den Augenbrauen – wo Corinna zwei davon hat – ist so gut wie verschwunden. Die Haut an der Stelle ist glatt, ein wenig mehr unterfüttert, wenn du richtig hinsiehst.

Ich nehme Schwung, rolle uns beide seitwärts, rutsche aus ihr heraus, bremse meine Bewegung, um neben ihr zu liegen, nicht auf ihr, während sie auf dem Rücken landet. Ihr Gesicht ist und bleibt zart strahlendes Lächeln. Ihr Brüste stehen runder empor als ohne Sex, unwiderstehlich. Mit den Lippen, der Nase, mit den Wangen streicheln, dieses Wunder an Zärtlichkeit. Ob es ein Mädchen wird? Ein Junge wäre genauso willkommen. Obwohl.

Mona überrascht mich erneut.

Sie schiebt sich kurz auf dem Bett hin und her. Als ich sie ansehe, unsicher, was sie will, legt sie den rechten Zeigefinger kurz auf ihre Lippen, schließt die Augen, bewegt beide Arme langsam seitwärts, streckt sie seitlich des Kopfs aus zu einem fast geraden V. Und spreizt in kleinen, ungleichen Schüben beide Beine. Bleibt in der Haltung liegen, atmet, jedes Mal ein Stück voller, mit dem ganzen Körper.

Mir stockt der Atmen.

„Komm,“ flüstert sie beinahe unhörbar, „leg dich auf mich, aber nur unten, oben auf die Arme gestützt. Probier mal.“

Zum ersten Mal, seit wir uns mit Sex lieben, liegt Mona ruhig und offen da. Klar hat sie schon nackt neben mir gelegen. Aber noch nie derart entspannt, beinahe genießerisch auf dem Rücken. Erst springt mein Blick wie scheu hin und her, um endlich geruhsam von ihren Knien aufwärts bis zu ihrer Stirn zu wandern, an der ein paar feuchten Haarsträhnen kleben bleiben. Mona ist bildschön, ihre Nacktheit unwiderstehlich. Ihre Arme zu liebkosen, ihre Oberschenkel zu streicheln – kann ich davon jemals genug kriegen?! Und wenn sich Schwangerschaftsfalten zeigen? Na und?

Dann erst recht, meine Mona.

Sie liegt weiter mit geschlossenen Augen da, strahlt im ganzen Gesicht, bewegt ihre Brüste mit ruhigen Atemzügen auf und ab. Demnächst beglückende Zärtlichkeit, Gesundheit und Nahrung für unseren kleinen Nachwuchs. Das Wort trifft mich wie ein heißer Blitz ins Herz. Das ist nicht einfach mehr Mona. Sie ist werdende Mutter. Wahnsinn.

Und Corinna wird Oma.

Hammerhart.

„Bear,“ höre ich Mona, mein linkes Ohr auf ihrem Bauch. „Ganz lieb und lange lecken, bitte. Und dann leg dich ganz behutsam auf mich, in mich. Wenn Du magst.“

Und ob ich mag.

Lange, zärtlich, das Herz überquellend vor Liebe. Und Lust.

Monas Gesicht scheint zu glühen. Sie bleibt ruhig liegen, als unser erneutes Schnaufen, Stöhnen und Japsen abgeklungen sind, sieht unglaublich zufrieden aus, trotz der Tränen, die ihre Augen größer machen. Ich wage es, lege meine Hände auf ihre über den Kopf gestreckten Unterarme, halte sie sanft fest, küsse ihre Achselhöhlen. Mona beginnt wieder tiefer zu atmen, schnauft flüsternd:

„Du bringst mich ... schon wieder in Fahrt. Ich ... warne dich.“

Tatsächlich, sie liegt unter mir.

Eine Zeitlang, die ewig hätte dauernd dürfen.

Als sie wieder still daliegt, schaut sie mich unerwartet ernst an.

„Mann, bin ich glücklich! Endlich vollwertig und heile. Unbeschreiblich! Ist dir das klar, Berkamp?“

Dann lächelt sie, verdreht die Augen mit goldgrünem Leuchten.

„Echt das Größte. Endlich. Ich bin deine Frau, deine schwangere Frau. Das hast Du nun davon, Bear. Demnächst kriege ich einen breiten Hintern, fette, hässliche Brüste und die Figur einer gemästeten Watschelente. Und, wie findest Du mich dann?“

„Hoffentlich immer noch, indem ich das Schlafzimmer betrete.“

„Doofi! Du weißt genau, wie ich das meine. Nun sag schon.“

„Mona-Herz. Bedeutungslose Fragen, die nichts mit der Wirklichkeit zu tun haben, beantworte ich grundsätzlich nicht. Weiß es Mahina schon?“

„Na logisch. Was meinst Du, weshalb wir gestern Nacht zusammengelegen haben.“

„Und, wie findet sie das?“

„Das soll sie uns selbst sagen.“

16

Selbstverständlich ist Mahina noch wach.

Ich öffne ihre Zimmertür einen Spalt.

„Komm rüber. Du auch, Tee für alle?“

Mona ist nach mir im Bad verschwunden.

Mann, ist das aufregend!? Oder aufregend!? Zurück ins Schlafzimmer, drei Pötte und schwarze Schokolade auf einem Tablett; meine Frauen erwarten mich. Mona sitzt, eine weiße offene Bluse über der dunkelblauen Unterwäsche, im Schneidersitz auf dem Bett. Mahina sitzt auf meiner Bettseite, zwei Kissen gegen das Kopfbrett gestellt. Ich schiebe ihre Beine beiseite und hocke mich zwischen meine hawaiischen Gattinnen.

Ein wenig beklommen fühle ich mich schon.

Meine Mona. Klar. Meine Mahina. Immer noch? Ja, von ganzem Herzen. Doch mit einem überraschenden „Aber“ im Kopf. Mir ist, als zögert mein Blick, ihr ins Gesicht zu schauen. Als er schließlich ihre Augen findet, wird mir eng im Hals. Blöd! Haben wir drei gedankenlos mit Glückshölzchen gespielt; und Mahina hat dabei das kürzere gezogen?

Ein einziges Wort aus Monas Mund – und unser ganzes Beziehungsgefüge fliegt aus der Bahn. Über deren Verlauf wir nie weit genug nachgedacht haben. Zumindest ich nicht. Wozu auch? Mahina will keine Kinder; das hat sie wiederholt erklärt. Ganz oder teilweise zu vererben, was sie an Chaos im Kopf hat, möge der Welt erspart bleiben. Mit Mona zusammen leben, solange sie mich erträgt, war für mich beschlossene Sache. Bis wir zwei plötzlich körperlich vereint waren. Richtig hingehört habe ich nicht. Sie jedenfalls hat früh verkündet, Kondom und Pille sind eine Weile tabu für sie. Während ich mit Kopf, Herz und was sonst dazugehört, tief in ihr war.

Ich wusste, was passieren konnte.

„Of course, stupid,“ bestätigt meine Cassandra-Intuition, wie gewohnt in Englisch; „because you wanted it. So smile and be happy!“

Ob Mahina Cassandras Stimme auch hören kann?

Sie ausdrücklich danach zu fragen, habe ich mich noch nicht getraut. Von meiner Intuition, die mich beinahe wie eine Person begleitet, habe ich ihr erzählt; damals in San Francisco. Bei einer unerwarteten Begegnung neben einer wuchtigen Säule des wunderschönen „Palace of Fine Arts“. Obwohl wir uns kaum kannten und ich gelernt habe, über „Gespensterkram“ nicht mit fremden Menschen zu sprechen. Du wirst üblicherweise als „durchgeknallt“ betrachtet und über kurz oder lang gemieden.

Und nun? Wie geht es weiter?

Ohne Mahina leben? Undenkbar. Mit ihr? Aber wie? Ausgerechnet sie, der Mona – neben eigenem Bemühen – den stärksten Beitrag zu ihrer sexuellen Heilung verdankt. Ich sehe Mahina erneut an, spüre mich erröten. Mitleid mit der Verlierein?

Idiot! Zu Liebe und Sex hat Mai mir völlig neue Grundbegriffe, Erfahrungen und Gefühle von unschätzbarem Wert beigebracht. Wir brauchen uns nur an das halten, was wir uns versprochen haben, alle drei; wie bisher. Kann uns das gelingen? Zum zigsten Mal der Beweis: Ich bin mit beiden Frauen fest verstrickt.

Tee nippen, Schweigen reihum, verlegenes Lächeln hin und her. Wem sich zuwenden? Wo anfangen? In meinem Kopf immer noch viel zu viele Fragen. Und Gefühle, die kreuz und quer Purzelbaum schlagen.

Mona schlürft Tee, knabbert Schokolade, überlegt halblaut vor sich hin: „Wenn ich davon mehr fresse, wird es bestimmt ein Negerkind. Mit roten Haaren und grünen Augen.“

Mahina lächelt versonnen, oder wissend, in ihre Teetasse.

„Okay, Mona, sagst Du es?“

Die gibt sich den nötigen inneren Schubs.

„Na schön. Bear, ohne viel Rumreden. Unser Entschluss steht. Wir bleiben zusammen, alle drei, demnächst vier.“

Mein Blick springt zwischen beiden hin und her. Sucht nach Bestätigung. Mir rollt eine heiße Welle der Erleichterung von den Schultern durch den Körper. Kein bedrohliches Wetterleuchten am Horizont. Weder Herzschmerz noch Seelenkrämpfe. Nur zwei vertraute Gesichter, gelassene Mienen, wie ein wenig verwundert.

„Gestern Abend, Mahina hat gefragt, was ich will. Das ist meine Antwort, meine freie Entscheidung. In meine, richtig freiwillig natürlich nicht, sondern aus vollem Herzen ... und noch mehr. Du verstehst schon.“

Was sie mit ... und noch mehr meint, vergesse ich zu erfragen.

„Und Du, Mai?,“ frage ich unsicher.

Sie hebt ihr linkes Bein, winkelt es an, drückt mir die blanke Fußsohle gegen die Brust.

„Oh, come on, Bear. Sag es laut! Dich drückt ein anderes Problem.”

Das macht den Umgang mit ihr oft anstrengend. Und ziemlich beglückend, wenn man ihre hellhörige Gabe als hilfreich betrachtet.

„Stimmt. Wie soll ich sagen? Was ich kann, werde ich tun, dass es Mona gut geht. Und unserem Kind. Das ist dir klar, Mai?! Nur, wie gehst Du damit um? ... Ich meine ... Fühlst Du dich deshalb weniger wichtig? ... Oder weniger wert?“

Nur ein kleines, nachsichtiges Lächeln von ihr; und ich fühle mich abgrundtiefer Dummheit schuldig. Ich ergreife ihren Fuß, küsse die nackte Sohle. Worauf Mahina die Dinge mit ihrem gewohnt ruhigem Blick zurechtrückt.

„Eine neue Aufgabe heißt Neues lernen, Bear. Das Leben in der Hawaii-Familie bedeutet mehr als Sex und Sonnenschein. Wie wertvoll ich mich fühle, entscheide ganz allein ich. Mit und ohne eigenes Kind. Of course brauchst Du jetzt mehr Zeit für Mona und das Kind. Hat sich deshalb etwas an deiner Liebe zu mir verändert? Von einer Minute zur nächsten?“

„Mahina, bitte, hör auf damit,“ fällt Mona ihr ins Wort. „Du gehörst dazu, zu mir und Berkamp. Punkt. Du wirst auf mich und das Kind aufpassen. Weil, offen gesagt, ein klein wenig bange ist mir schon. Gesundheitlich. Ne, nicht wirklich; mit dir hier geht alles gut. Wenn ich mal kotzen muss und mich beschissen fühle, musst Du mich streicheln. Du weißt schon, mit deinen Hawaii-Händen.“

Wieder eine satte Welle, jetzt Ergriffenheit und Verwunderung, heiß von Kopf bis Fuß. Ich sehe die zwei Frauen vor mir, schaue durch sie hindurch. Und weiß, klar wie selten: Die beiden sind mir haushoch überlegen. Bestens. Das Universum sorgt für uns. Was willst du mehr, Berkamp; am Anfang deines neuen Lernens.

17

Mein Geist schwebt irgendwo kurz unter Wolke Sieben, meine Gefühle rasen Achterbahn durch Täler bangen Hoffens und Höhen beglückter Gewissheit. Mona ist schwanger, ich werde demnächst Vater. Unglaublich. Mahina streichelt verhalten lächelnd Monas Oberschenkel.

„Trust me, Sweetheart, es wird alles sehr gut. Ich weiß das.“

Na gut, innerlich sammeln; wir schaffen das.

Falsch gedacht; von Grund auf, durch und durch.

Nur wenige Minuten; und Mona wirft mich erneut gewaltig aus der Bahn. Statt zur Ruhe Kommen glühend heiße Geist-Energie in einem Tornado aus Erinnerungsfetzen. Schreckensbilder, Angstschreie, Gefühle von Fassungslosigkeit, ungläubigem Erstaunen und ehrfürchtiger Beglückung vertreiben die letzten Reste aufkommender Müdigkeit. Es wird wahrhaftig eine lange Nacht, aufregend wie selten.

Mona sitzt – die Beine immer noch verschränkt, die weiße Bluse halboffen – lange Zeit still da. Um ihren Mund spielt der Schatten eines zufriedenen Lächelns, ihr Blick hat sich irgendwo, weit weg, verloren. Wie verzaubert, schießt mir durch den Kopf. Dann sagt sie ruhig:

„Es musste so kommen. Ich habe es genau gewusst. Als es geschehen ist. Die Vollmondnacht vor etwas mehr als fünf Wochen. Zack, und ich fühle, ich bin schwanger. Die Vorstellung war echt überwältigend. Bear, erinnerst Du dich? Wo ich dich gefragt habe, ob Du dich stark genug für ein Kind fühlst.“

„Stimmt, geschnurrt hast Du wie tausend Weidenkätzchen.“

„Schnurren kleine Katzen?,“ wundert Mahina sich.

„Ach was, Mai. Bear spinnt mal wieder. Hört zu; ihr müsst mir Zeit lassen. Eigentlich nichts Neues für euch. Aber ich muss es noch mal ansprechen, ausführlicher. Nur für euch beide. Bitte, niemand sonst weiß davon, ich habe mit keinem anderen Menschen je darüber gesprochen; und das soll so bleiben. Es muss so bleiben, okay?! Auch zu Mammi kein Wort; die erklärt mich endgültig für verrückt.“

Klingt nach Ankündigung einer neuen, dicken Überraschung.

„Mona-Schatz; wovon sprichst Du?“

Darauf folgt eine Ladung, die jeden „normalen“ Mensch weit über die Grenzen seiner Vorstellungskraft hinaussprengen würde.

*

„Es wird ein Mädchen.“

„Wieso das?,“ stutze ich. „Das Geschlecht entwickelt sich doch erst ...“

„Ich weiß es einfach. Es wird ein Mädchen.“

Mahina legt ihre Hand auf Monas Schulter.

„Come on, sag es ihm, Sweetheart.“

Bevor ich Mahina, die offenbar weiß, wovon die Rede ist, fragen kann,

beginnt Mona sachlich, beinahe wie bei einer technischen Auskunft.

„An sich wisst ihr das ja beide. Vergangener Juni, der Messerangriff auf mich, meine lebensgefährliche Halsverletzung. Danach hatte ich eine Nahtod-Erfahrung.“

Tief durchatmen. Auch wenn ich inzwischen recht gefasst mit der Erinnerung umgehen kann.

„Inzwischen glaube ich, es geschieht wie in Wellen. Innere Veränderungen, Nachwirkungen, die sich schubweise entfalten. Also, Bear holt mich aus der Klinik ab, und ich bestehe darauf, geradewegs zu der Stelle zu fahren, wo ich um Sekunden verblutet wäre.“

Augenblicklich bin ich wieder in der Szene, von der Mona jetzt berichtet. Sie beschreibt mit ungewöhnlicher Genauigkeit jede Einzelheit; auch wie mir bei ihrem Bericht am Ort des Geschehens mehrmals der Atem gestockt hat, bis zu einem echten Schwindelanfall. Weit oben war matt graublauer Himmel, wenige Meter über uns wiegten sich die grünen Blätter einer jungen Buche.

Und Mona schwört – damals – dort oben die Blätter des Baums hat sie gefühlt, am Kopf, in den Haaren. Wie sie im Wind ihre Haare gestreichelt haben. Während ihr Körper knapp drei Meter darunter am Fahrbahnrand lag, der Kopf auf der Bordsteinkante. Aus ihrem Hals quoll stoßweise tiefrotes Blut. Von dort über uns hat sie mich gesehen und gehört. Wie ich verzweifelt gerufen habe: ,Bleib hier, Mona, bleib bei mir, atme, schau mich an, ich bin bei dir!’. In Panik versucht habe, dicht über ihren Körper gebeugt, die verletzte Stelle der Halsschlagader in dem schlüpfrigen Rot zu ertasten und die Blutung zu stoppen. Bis nach einer halben Ewigkeit Rettungsärzte eingriffen.

Mona wiederum, hat sie mir erklärt, sei vollkommen ruhig und zufrieden gewesen. Sie habe herabgeschaut und mir gesagt, ich solle mir keine Sorgen machen. Weil alles gut sei. Was sie dann beschrieb, ließ mich mit weichen Knien auf die Straßenkante herabsinken.

Die Notärzte, ich, die ganze Aufregung um Monas Körper verschwanden. Es wurde ungewöhnlich hell über ihr. Eine große Kugel aus strahlend weißem und goldenem Licht kam näher und wurde riesig groß. Mona fühlte sich umhüllt von einer ungeheuer intensiven Liebe.

„Euch brauche ich das nicht zu sagen. Das Gefühl war keine Einbildung. Auch kein Traum. Die ganze Erfahrung war unglaublich stark, wirklicher als die Wirklichkeit. Nur so kann ich es beschreiben.“

Sowohl Mahina als auch ich wagen kaum, uns zu bewegen; haben nichts zu sagen oder zu fragen. Nach einer kurzen Denkpause berichtet Mona weiter.

In der Kugel aus gleißend hellem Licht erschien eine Frauengestalt. Mit Kopf, Armen und Beinen aus glitzernden Lichtpunkten, wie ein Geist mit menschenähnlichem Körper. Sie hat Mona liebevoll angeschaut und mit ihr gesprochen. Ohne Worte, trotzdem klar verständlich.

„Glaubt mir einfach. Auch wenn ich es immer noch nicht richtig verstehen und erklären kann. Aber es war so. Übernatürlich intensiv. Alles, was die Frau sagte, konnte ich mühelos verstehen. Jetzt, was ich eigentlich sagen will; was mich am meisten beeindruckt; in der Erinnerung ist die Erscheinung der Lichtgestalt so stark, so lebendig wie als ich es erlebt habe. Jedes mal unverändert. Auch heute, wenn ich sie anrufe.“

Ihre Rede stockt, Mona schluckt zweimal.

„Nur dass mir jetzt keine Tränen der Rührung mehr kommen. Wie ihr seht. Inzwischen habe ich genug Abstand, zeitlich und gedanklich. Ich kann darüber sprechen, sogar sehr gern, natürlich nur mit euch beiden.“

In Monas Blick spüre ich die Bitte, ich möge bestätigen, was sie mir damals nach der Klinik berichtet hat. Zugleich die Frage, was ich von der Klarheit ihrer Erinnerung halte. Die Antwort sollte mir leicht fallen; doch Empfindungen von Ergriffenheit, Ehrfurcht und Dankbarkeit hindern mich für mehrere Augenblicke am Sprechen.

„Ja, ... fast wörtlich. ... Wie Du es unter dem Baum beschrieben hast. Jetzt vor allem ... die fortwährende Beständigkeit deiner Erinnerung; das zu hören tut mir gut, auch wenn Du bisher darüber wenig ...“

„Wir reden ja auch nicht täglich darüber,“ unterbricht sie mich. „Inzwischen ist das eine Weile her. Normale Erinnerungen verblassen, aber die Lichtgestalt erlebe ich stets unverändert intensiv, zum Greifen wirklich. Ich finde das echt ungewöhnlich.“

„Ich nicht. Mit meiner Cassandra geht mir das haargenau so. Und das ist wahrhaftig lange her.“

Jetzt davon zu berichten bereitet mir besondere Freude; Mona – und mir selbst – zu bestätigen: Du bist nicht allein mit diesen außergewöhnlichen Erfahrungen.

Einige Wochen nach meinem fünfzehnten Geburtstag – ich durchlitt gerade eine starke Erkältung mit hohem Fieber – erschien mir nachts ein Wesen. Das Gefühl, da ist jemand, riss mich aus dem Schlaf. In meinem an sich stockdunklen Zimmer näherte sich ein schwach bläulich schimmernder Lichtnebel. Darin ein fremdartiges Wesen. Ohne jeden Zweifel außerhalb meines Kopfs und des Schlafs. Eine Fieberphantasie oder ein Traumbild verzerren sich oder verblassen, wenn du den Kopf bewegst. Die Gestalt dagegen schwebte beständig vor mir, war ungewöhnlich wirklich.

Der Gedanke, sie wegzuwünschen, ist mir nicht gekommen. Dafür war sie viel zu faszinierend. Ein frauenähnlicher Oberkörper, wie aus unzähligen hell- und dunkelblauen Lichtpunkten. Ihre enorm ausdrucksstarken Augen, blauviolett, zogen mich magisch an. Das Licht-Wesen erklärte in englischer Sprache mit einer Stimme, die ich vorher nie gehört hatte. ,Hello, Robert, I am Cassandra, ...’ Sie versprach, mich zu führen und zu beschützen. Dann wurde alles schwarz um mich herum.

„Seit dem Tag erscheint sie – insbesondere ihre Augen – mit der gleichen Klarheit und Ausdruckskraft vor meiner Stirn, sobald ich Cassandra rufe.“

„Weil es kein Traumbild war sondern ein Geist-Wesen,“ stellt Mahina trocken fest. Sie selbst hat noch keine Spontan-Erscheinungen erlebt, ergänzt sie. Dafür ergründet und trainiert sie seit Jahren – nachts und bevorzugt bei Vollmond – höhere Sinnesfähigkeiten wie Psychometrie, Remote Viewing, Telepathie, Wiedergeburt und Out-of-Body-Reisen. Dazu kennt sie eine halbe Tonne Bücher, vielfältige Erlebnisbeschreibungen sowie fundierte Untersuchungen unerschrockener Neurochirurgen. Einer der verblüffendsten Befunde ist, dass selbst Menschen mit massiven Hirnschäden und in tiefem Koma, wo bewusstes Wahrnehmen oder Träume „normalerweise“ unmöglich sind, vom Erscheinen solcher Geist-Gestalten berichten. Die Erinnerungen an diese Begegnungen bleiben ebenfalls über die Jahre stark wie beim ersten Mal.

„Die traditionelle Psychiatrie“ – für die Mahina nur Abscheu empfindet – „hat nicht den Funken einer Erklärung für diese Dinge. Die behaupten immer noch, Bewusstsein wird allein im Gehirn erzeugt. Bullshit. Das ganze Universum besteht aus Bewusstsein. Das Gehirn ist nur der menschliche Türöffner dafür.“

„Mensch, Berkamp, Mahina; bin ich froh, das zu hören,“ bekennt Mona versonnen lächelnd. „Natürlich habe ich mich gefragt, wie das sein kann. Und ob bei mir im Kopf alles richtig ist. Aber, jetzt, Augenblick, was wollte ich eigentlich ... Ja, weshalb ich davon angefangen habe. Schade, ich hätte meine Licht-Frau nach ihrem Namen fragen sollen. Kam mir nicht in den Sinn. Egal. Ich war unfassbar zufrieden in dem silbergoldenen Licht, wollte am liebsten dort bleiben, nicht mehr zurück in das bisherige Leben.“

Doch die Licht-Frau hat gefragt, was Mona wirklich wichtig wäre, wenn sie zurück auf die Erde gehen könnte. Worauf die ohne viel Nachdenken geantwortet hat, sie will verstehen, warum Menschen anderen, fremden Menschen ohne wirklichen Grund Schmerz, Gewalt, Tod und Trauer zufügen.

,Wenn dir das wirklich wichtig ist, darfst Du das tun’, hat die Licht-Frau bestätigt. ,Und wenn immer Du willst, rufe mich, bitte mich, vertrau mir. Ich bin da und beschütze dich. Versprich mir, dass Du ebenfalls dein Leben schützt.’ Als Mona mir dies damals unter der Buche schilderte, konnte ich nur auf dem Bordstein hocken und flennen. Überwältigt von Staunen, Glück und Dankbarkeit.

Etwas Ähnliches – sie bitten und ihr vertrauen – hatte Cassandra mir in der Nacht ihres ersten Erscheinens versprochen. Und seitdem stets Wort gehalten.

18

Wir sitzen, beinahe in einem Dreieck, auf dem breiten Bett in einer beseelten Stimmung, wie in einem Raum voll Magie. Innerlich beflügelt durch ein Gefühl von Offenheit und Zusammengehörigkeit wie selten; sicher auch dank des Anlasses und der damit aufgekommenen Themen.

„In der Vollmondnacht, vor dem Einschlafen habe ich sie gerufen,“ bekennt Mona mit Leuchten in den Augen.

„Die Licht-Frau war es. Sie hat – wieder total liebevoll – gesagt: ,Mona, Du bist schwanger. Es wird ein Mädchen. Es ist alles gut.’ Versteht ihr, so etwas kann ich Mammi niemals sagen.“

Meine, unsere Mona. Ich hocke da und sehe sie einfach nur an. Außer dankbar und glücklich sein – was kannst du sonst noch tun? Oder sagen? Tatsächlich; – wenn auch über Mühen und Umwege – uns drei hat etwas zusammengeführt, mehr als das sprichwörtliche Schicksal.

„Damit dürfte die Frage beantwortet sein. Es wird ein Mädchen, ein Vollmond-Mädchen. Sie heißt Mahina Nancy Victoria. Mit Nachname Berkamp. Ein sehr passender Name; na los, Bear, sag schon ,Ja’! Mahina hat mir Fotos von Nancy Wong gezeigt. Eine klasse Frau; bildschön, eine erfolgreiche Geschäftsfrau.“

Stimmt. Über einen Mädchennamen haben wird schon mal rumgeblödelt. Falls Mona wirklich ... Einer meiner Vorschläge war: Nancy. Nicht wegen ihres lupenreinen chinesischen Gangstervaters. Sondern wegen ihrer goldigen Tochter Janey. Der Versuch, sie zu entführen, wurde ungewollt zum Anfang einer Ereigniskette, dank deren wundersamer Windungen wir drei jetzt hier beisammensitzen. Ich hätte jeden für verrückt erklärt, der mir das damals vorausgesagt hätte.

Dafür wird mich heute jeder für verrückt erklären, der mitkriegt, wie ich mich von zwei so unterschiedlichen Frauen mit so vielen Gemeinsamkeiten sanft, aber bestimmt dahin führen lasse, wo sie es wollen.

Von mir aus.

Dagegen aufzubegehren fällt mir im Traum nicht ein. Dafür liebe ich beide zu sehr. Und die Richtung, in die sie unser Leben lenken, finde ich ... sogar sehr gut. Trotzdem, wie einig die beiden Frauen sich oft sind, kann dich schon ins Grübeln bringen. So gesehen gibt es noch reichlich Bedarf, meinen hawaiischen Familiensinn weiterzuentwickeln.

Bin ich vollkommen durchgeknallt? Heute Nacht ganz sicher.

Mona. Gelegentlich habe ich ,albernes Küken’ zu ihr gesagt. Jetzt, in meinem Alter, macht sie mich zum Vater. Und zeigt mit jedem Blick, mit jeder Geste, jedem Wort, sie ist glücklich, voll bei sich. Wie die selbstverständlichste Sache der Welt.

Mahina sitzt daneben und lächelt zufrieden. Hawaiische Familie.

Demnächst noch mehr Familie.

Ein Mädchen. Mahina Nancy Victoria. Mona ist sich dessen sicher. Mahina sowieso. Ich fühle es ebenfalls.

Bis zur nächsten Überraschung, Minuten später.

„Bear,“ erklärt Mona fast beiläufig, „dafür darfst Du den Namen des zweiten Kinds bestimmen. Wird auch ein Mädchen.“

Worauf ich laut loslache. Und dann doch schlucken muss.

„Oh nein! Mona-Herzchen! ... Bitte, lass vorher ... das erste ... in Ruhe das Licht der Welt erblicken.“

„Klar doch! Nur zur Erinnerung, ich habe dich frühzeitig gewarnt.“

„Erzähl mal, ich liebe Familien-Geschichten,“ reizt Mahina sie.

„Auch das hat einen neuen Sinngehalt, Mahina-Herz,“ stellt Mona fest. „Früher war das ein neckischer Spruch. Als Corinna noch hier wohnte, habe ich gelegentlich gejuxt, ich will drei Kinder mir einem älteren Mann; um Mammi zu sticheln und Berkamps verdutztes Gesicht zu sehen. Damit rumalbern habe ich hinter mir. Inzwischen gehört das zu meinem neuen Lebensauftrags.“

Tief durchatmen. Mona bei dem Stichwort und in der überzeugten Tonlage?!

„Erklär mal genauer, Mona,“ bitte ich.

„Noch mal, Leute! Ich spinne nicht rum und bin ganz okay. Wie vorhin gesagt, die Nahtod-Erfahrung hat offenbar Nachwirkungen, die mir erst nach und nach bewusst werden. Das verblüfft mich immer wieder. Wie von allein werden mir Dinge wichtig, die ich vorher für undenkbar gehalten habe. Vor allem, ich handele danach, wie als ob es bereits entschieden ist, ohne ewig darüber zu grübeln. Dass ich meinen Labor-Job gekündigt habe, um ein Studium zu beginnen, stand einfach fest. Von einem Tag auf den nächsten, noch in der Klinik. Also habe ich es getan; irgendwie klappt das dann auch.“

„Bestens,“ befindet Mahina ohne mit der Wimpern zu zucken. „Räum den Verstand aus dem Weg und lass dein Herz entscheiden. Das geht meist schneller und besser.“

„Genau! Das betrifft nebenbei auch dich, Mond-Göttin. Dich zu bitten, zu uns zu kommen, ein paar Tage nach meiner Entlassung; ich habe zum Telefon gegriffen und dich angerufen, ohne viel Nachdenken. Berkamp wusste erst nichts davon. An dem Tag war er in Wächterbach, wo er die ,Rache-Hexe’ aufgespürt und ins Jenseits befördert hat. Das war die, die mir in den Hals gestochen hat.

„Was hat das denn mit deinen, unseren drei Kindern ...?“

„Ach so; ja! Irgendwann in meiner Pubertät habe ich mir vorgenommen, meine Tochter soll nicht wie ich aufwachsen, ohne Vater und als Einzelkind. Den Horror werde ich ihr ersparen. Komisch, ich wollte immer nur Mädchen haben. Die Licht-Frau kannte meinen Wunsch im Voraus und hat mich darin bestärkt. Eigentlich nur mit einem Nebensatz. ,Wenn Du es willst, geschieht es.’ Erst habe ich gedacht, die meint mein rumgeblödeltes Gerede. Inzwischen bin ich sicher, es ist eine Ankündigung, eine Vorhersage; wie ein Auftrag.“

„Oh, oh; dann zieht sich dein Studium in die Länge.“

Gelegentlich denke auch ich ausgesprochen praktisch.

„Na und? Schaffe ich mit links,“ meint Mona wie selbstverständlich; „Mai gibt meiner Intelligenz extra Power; und Du hast die nötige Geduld. Drei Mädchen, hoffentlich kurz hintereinander; goldige, aufgeweckte Gören. Die halten dich mindestens so jung wie unser Liebesleben. Eine größere Wohnung brauchen wird dann schon, oder?“

Unglaublich, dieses alberne Küken! Noch mal tief Luft holen, vielsagend lächeln – tu einfach so, Robert, als hättest du es schon immer gewusst und gewollt.

Mona scheint auf einer Wolke unangreifbarer Zuversicht zu schweben.

„Auch mit der Rocker-Bande,“ stellt sie selbstzufrieden fest. „Für mich ist das weder widersprüchlich noch scheinheilig.“

Den Blonden zusammenfalten, ihm in die Eier treten und sich auf „höhere“ Liebe berufen gehören untrennbar zusammen. Früher, gibt Mona zu, hätte sie mit schlotternden Knien dagestanden. Nie wieder! Natürlich ist das Kampftraining hilfreich. Doch was sie damit tut, das zählt. Wenn sie von gefährlichen Leuten ernsthaft bedroht wird – sich und unser Töchterchen in ihrem Bauch zu schützen; bis zum Äußersten. Dazu fühlt sie sich mehr als berechtigt; sozusagen von „ganz oben“ verpflichtet.

„Selbst wenn es dabei hart zugeht. Das hat ziemlich viel mit Liebe zu tun. Ist meine feste Überzeugung.“

Mona-Herz, denke ich mit einem Anflug von Unbehagen, mögen dein Selbstvertrauen und die Gewissheit des „höheren“ Schutzes dich stets vor Leichtsinn und Selbstüberschätzung bewahren. In gefährlichen Situationen – hat Oma Anna mir vor Jahren zum Antritt des Wehrdiensts mit auf den Weg gegeben – ist körperliche Abwesenheit immer besser als Geistesgegenwart.

Natürlich bin ich stolz auf Monas Verhalten gegenüber dem blonden Walli. Doch sobald die Rede auf das Zusammentreffen mit der Rocker-Bande kommt, meldet sich ein Gefühl der Beklommenheit in meiner Magengegend. Intuitiv bin ich sicher, da kommt noch Unschönes hinterher. Wohl wahr. Manchmal wäre ich heilfroh, wenn sich Vorahnungen als unzutreffend erwiesen. Doch zunächst? Hoffnung und Vertrauen dagegensetzen – was sonst kannst du tun?

*

Als Mona nach einem kurzen Gang zur Toilette, immerhin nach ein Uhr nachts, wieder neben Mahina sitzt, stößt sie die mit dem Oberam an.

„Hast Du dir in der Pubertät auch Gedanken über Kinder gemacht?“

„Sorry, in der Zeit erwachte mein eigener Dämon zum Leben.“

So ruhig und gelassen Mais Gesichtausdruck ist, die plötzliche Trauer in ihren Augen wird unübersehbar.

„Glaub mir, das war nicht nice. Wir machen bessere Familie, okay?!“

Sie spricht langsam, leiser als sonst. Schaut in die Ferne.

„Einmal, an ein Sonntag Mittag, Daddy, mein Bruder Erwing, er war acht, und ich. Mit meine Pubertät begann meine clairvoyant capacity, hellsichtige Fähigkeit. Für mich war das nicht schlimm; ich dachte, das ist normal. Whatever; wir sitzen am Tisch und spielen Poker, Kartenspiel. Zum Spaß, nicht mit Geld. Dann hat Erwing nur noch geweint. Ich habe nicht gewusst, was los ist. Er hat immer verloren, und Daddy auch. Ich liebe Erwing, wollte nicht böse zu ihm sein. Ich habe einfach gefühlt, welche Karten die beiden hatten.“

Mona hört teilnahmsvoll zu.

„Deshalb hast Du immer gewonnen,“ platzt es aus ihr heraus.

„Exactly! Aber Daddy hat laut gedroht, ich spiele falsch und mache schmutzige Tricks. Completely ungerecht. Ich habe ganz normal gespielt. Trotzdem, die beiden haben dauernd verloren. Bis Daddy wütend geworden ist, wie verdreht im Kopf. Hat mich in mein Zimmer gezogen und mit sein Ledergürtel auf den nackten Hintern gehauen. Ziemlich viel. Ich, dreizehn Jahre, seine eigene Tochter. Dazu kein Abendessen und kein Fernsehen als Strafe. Ich wusste ehrlich nicht warum.“

„Oh Gott, nein; das ist fies. So hart war Mammi mit mir nie. Wenn es bei uns Krach gab, haben wir uns angegiftet. Und sie hat meist den Kürzeren gezogen. Aber was willst Du machen als Kind. Ich hatte doch nur sie. Obwohl ich oft allein war.“

Mahina schaut weiter versonnen in ihre Erinnerungen.

„Anyway. Mit das Poker-Spiel begann mein Unglück. Und ging viel Jahre länger. Mit Probleme in meine Schule; die war total langweilig. Dafür waren meine Eltern ganz unglücklich. Natürlich haben sie Sozialdienst um Hilfe geholt. Sie wollten unbedingt gute Amerikaner sein, meine Eltern; fanden wertvolles Wissen in der Hawaii-Kultur alten Unsinn. Scheiß Regierungs-Ärzte. Die haben mich gefoltert mit tausend Psychotests, Medikamente und Psychiatrie-Gefängnis. Mein Glück, Oma Caren hat mich daraus befreit. Die besitzt auch die Kraft für Visionen. Sie hat Sozialamt erklärt, wie mein Kopf – how do you say? – funktioniert. So, finally, mit fünfzehn Jahre habe ich geschworen, klar wie ein Befehl von der Göttin des Mondes: Ich werde nur mit Menschen leben, die mit dem Herzen verstehen und wissen, wie ich bin, und ...“

Fast geflüstert hängt sie an: „Und mich dafür nicht verachten. Oder mit Ledergürtel schlagen.“

Obwohl ich Mahinas Geschichte kenne, bekomme ich mit ihrem letzten Satz feuchte Augen. Mona schaut sie stumm an, schluckt kräftig, zwingt ein Lächeln gegen die Ergriffenheit herbei.

„Also, damit ist alles klar. Das Karma hat entschieden, wir gehören zusammen. Wenn Du magst, spielst Du die große Schwester, Mai.“

„Okay, Mammi.“

„Und Du, Bear, Du beschützt uns wie sieben Höllenlöwen.“

„Und wenn ich lieber Hauskater bleiben möchte?“

„Dann gibt es zwei Extra-Stunden mit mir auf der Kampfsportmatte,“ verkündet Mahina beiläufig. Sie setzt sich aufrecht auf ihre schräg angewinkelten Beine, streckt die rechte Faust noch vorn, schaut uns auffordernd an. „Family?! Okay, Mona! Okay Bear, family!”

Mona braucht zwei Sekunden. Bis sie ebenfalls ihre Faust ausstreckt, fest gegen meine drückt.

„Okay,“ sage ich, mit heißem Herzen, „Mahina, Mona; family!“

Drei Fäuste vereint, der Pakt besiegelt.

Von wegen.

Als wir unser Einverständnis lächeln, die Fäuste zurückziehen und uns bequem hinsetzen wollen, greift Mahina Mona unter die halboffene Bluse, legt die flache rechte Hand sanft auf deren nackten Bauch, beugt sich dicht auf ihn hinab und erklärt mit leichtem Singsang:

„Hello, Mahina Nancy Victoria, Sweetheart! Family! Okay!”

19

Freitag, 10. Oktober

Wir wachen fast gleichzeitig gegen neun auf, behaupten wie aus einem Munde, richtig gut geschlafen zu haben. Obwohl wir erst gegen drei Uhr eingedämmert sind. Zu dritt natürlich, Mona in der Mitte; das Bett ist breit genug. Die beiden Frauen kichern sich zusammen ins Bad. Ich neige morgens zur Wortfaulheit, verdrücke mich in die Gästetoilette. Verbrauchtes hinter mir lassen, rasieren, Gedanken machen, bis die Dusche für mich freigegeben wird.

Monas hat Lust auf Bummeln zum S-Bahnhof; die Vorlesungen in der Universität beginnen heute erst um elf, dauern dafür bis sechs.

Mahina will ab zehn eine Stunde allein trainieren. Anschließend eine Stunde mit mir, auf gut Englisch, sie nimmt mich in ihre Atem- und Bewegungsmangel. Danach Mittagessen; ich darf meine Mond-Göttin in Eschborn „chinesisch“ ausführen.

*

Kurz nach zwei Uhr in meinem Arbeitszimmer. Coachen ist angesagt.

Mir gegenüber sitzt Rupert Kranitz, ein neuer Klient.

Zweiundvierzig, Realschullehrer aus Stierstadt, nach dem ersten Eindruck ein patenter Mann; mittelgroß, gefällig aussehend, gebildete Sprechweise. Nur „grau“ im Gesicht. Nach der Begrüßung schaue ich mir jeden neuen Kunden kurz mit dem Dritten Auge an. Das erkennt oft Überraschendes, für das die gewohnte Sehfähigkeit blind ist.

Der intuitive Blick enthüllt eine breite, fast dunkelgraue Gesichtsmaske mit zahllosen kleinen Löchern darin, einen stärker ausgeprägten Buckel und tiefer hängende Schultern als der Mann hat, der vor mir sitzt. Na denn, gehen wir innerlich auf wohlwollenden Abstand.

Herr Kranitz schaut mich fragend an, unsicher, ob er beginnen darf, mir das Elend zu offenbaren, das ihn quält.

Ich lasse ihn nicht zu Wort kommen.

„Zunächst, Herr Kranitz, muss ich ein paar technische Dinge klarstellen, ohne die wir nicht arbeiten können. Wegen welcher Beschwerden sind Sie zur Zeit in ärztlicher Behandlung? Welche Medikamente müssen Sie regelmäßig einnehmen?“

Bewusst überraschende Behauptungen in Frageform, auf die Menschen fast immer wahrheitsgemäß antworten. Wenn ich frage, ob er regelmäßig Medikamente einnimmt, fällt das Leugnen leichter. Nebenbei; Coachen ist Verhaltensberatung, keine Therapie. Also muss ich mich absichern, auch rechtlich.

Fragen nach Alkohol-, Tabak- oder Drogenkonsum und nach erwähnenswerten Lebensgewohnheiten schenke ich mir. Bestimmte Dinge sieht man den Leuten an, allen voran in der Körperhaltung, und wie gut sie atmen. Oder sie kommen im Verlauf der Sitzung zur Sprache. Die Bitte um Wahrhaftigkeit in den Aussagen betrachte ich als Armutszeugnis. Ich unterstelle von vornherein, die Leute biegen zurecht, was sie über sich erzählen. Erst nach und nach und an unerwarteten Stellen kommen unschöne Wahrheiten zum Vorschein. Außer bei wetterfesten Lügnern entdecke ich dreiste Lügen recht gut. Sie geben sich in vielen Verhaltenskleinigkeiten zu erkennen. Außerdem lösen sie meist zuverlässig ein Kribbeln meines Dritten Auges aus.

„Bevor wir anfangen, Herr Kranitz; ich selbst habe eine Sache, die mich ziemlich nervt.“

Ich spreche bewusst langsam, füge kleine Spannungspausen ein. „Dauernde Sticheleien, die mir wie spitze Pfeile entgegenfliegen. Die mich von dem abhalten, was ich gern tun möchte. Wo ich manchmal denke, wenn ich mich umdrehe und einen Buckel mache, wären sie leichter zu ertragen. Kennen Sie das?“

Kranitz schluckt heftig, bekommt große Augen, sein Gesicht errötet. Schlagartig sieht er wie ein ertappter Junge aus; gutgläubig, hoffnungsvoll und unerfahren. Beinahe wehrlos, schießt mir durch den Kopf.

Er schluckt erneut, beißt die Kiefer zusammen und fragt verlegen:

„Haben Sie meine Tagebücher gelesen?“

„Wer weiß?! Schließen Sie kurz die Augen, hören Sie in sich hinein. Und sagen Sie mir das eine Wort, das alles beinhaltet, weswegen Sie zu mir kommen.“

„Ausgebrannt. Als Lehrer. Ich schaffe das nicht mehr.“

Die meisten Kunden drängt es, die endlosen Mühen, zahlreichen Härten, Ungerechtigkeiten und Zurücksetzungen ihres Arbeitslebens vor mir auszubreiten. Fast nie die eigenen Schwächen und Fehlleistungen. Für mich sind das nicht mehr als die Schaumkronen auf den Wellen darunter. Daher bremse ich solche Erzählungen entschieden, achte lediglich auf einige Schlüsselwörter. Sehr viel mehr auf das, was der Klient unausgesprochen mitteilt; durch Stimme, Gesichtsmuskeln, Körperhaltung oder Hände und Füße.

Natürlich wird jeder Mitmensch Herrn Kranitz recht geben. Täglich vor einer Horde Frühreifer – mit der Aufmerksamkeitspanne von sechs Handy-Klicks und dem Hinterkopf voll Videospielabenteuern – zu stehen; Jugendliche, die alles wissen und nichts verstehen, das kann das Schulmeister-Selbstverständnis mächtig anfressen. Kids, die ihren Daseinswert darin finden, sich beständig cool und als unerreichbar für jede Lehreransprache aufzuführen.

Zwischenrufe, Pöbeleien und Beleidigungen kommen vielen von ihnen ganz selbstverständlich über die Lippen. Bewegungsdrang und Ungeduld stellen ihnen immer wieder ein Bein. Das kostet Kraft. Die Mitschüler, und mehr noch den Lehrer. Erst recht, wenn man ursprünglich mit dem ehrlichen Wunsch angetreten ist, junge Menschen auf den Weg zu Lernfähigkeit, eigenem Wissen und dem daraus erwachsenden Selbstbewusstsein zu führen.

Soll ich mich deswegen mit Herrn Kranitz grämen? Das fehlte noch.

Ich halte mir die Sorgen meiner Kundschaft vom Leibe.

Vor allem: Die Frage ist nicht, wie sehr der Mann leidet, wie ausgebrannt er ist. Oder zu sein glaubt. Die Frage ist: Wieso bewältigen zahllose andere Lehrer den dornenreichen Gang durch die Unterrichtsstunde – und haben immer noch Spaß daran, obendrein Erfolg bei den Schülern?

Andauernde körperliche Erschöpfung, fachliche Überforderung und wiederholte persönliche Herabsetzung gelten Fachleuten als Hauptursachen für das Zunehmen der Befindlichkeit „ausgebrannt“. Nicht allein bei Lehrern. Wobei Herabwürdigungen angeblich das größte innere Unheil anrichtet. Und nun? Soll ich meinem Kunden darüber einen Vortrag halten? Wenn ich die Erklärung ohnehin nur für die halbe Miete halte?

Wer eine Beleidigung annimmt, wirkt selbst daran mit, beleidigt zu werden; zweiter Hauptsatz in Mahinas Selbstverteidigungslehre. Sogar die Rocker-Bande hat das am Ende verstanden, irgendwie.

„Okay, Herr Kranitz. Ich gebe Ihnen eine Hausaufgabe, und wir machen eine kleine Bewegungsübung für den Seelen- und den Blutkreislauf. Aber nur, wenn Sie versprechen, mit Leidenschaft dabei zu sein. Und dieses Versprechen auch halten.“

„Versprochen! Deswegen bin ich doch hierher gekommen.“

„Gut, erst die Hausaufgabe. Da, nehmen Sie das Papier zum Mitschreiben. Ab jetzt, mindestens für sieben Tage hintereinander, löschen Sie das Wort „Nicht“ aus ihrem gesamten Sprachgebrauch, beinhart und unerbittlich. Am besten für immer. Verstanden?! Wenn Sie dabei ins Stocken geraten, aufschreiben.“

„Sie meinen, ich soll nicht ...“

„Sie, ich schmeiße Sie gleich raus, wenn Sie Ihr Versprechen derart schnell brechen.“

Der Mann schafft sogar ein kurzes, übertölpeltes Lachen.

„Das ist ja hinterhältig, Herr Berkamp. Mir als Lehrer muss das passieren. Aber ich glaube, ich ahne, ... es ändert was im Kopf. Vorhin, wie ich gesagt habe, ich schaffe es nicht mehr. Ohne das Wort „nicht“; wenn ich richtig darüber nachdenke, stimmt das gar nicht ...“

„Hey!“

„Gut, also, dann merke ich, dass ich mir etwas Falsches einrede. Denn irgendetwas schaffe ich ja immer. Und wenn ich nur die Unterrichtsstunde überlebe. Oder wenn ich meinem Sohn sage, vergiss nicht die Zähne zu putzen, dann meine ich das gar nicht ...“

„Halt! Zum Donner!“

„Ach so, ja! Dann mache ich insgeheim ihn und seine Zähne schlecht. Weil ich behaupte, er ist vergesslich.“

„Okay, Sie haben es kapiert. Sieben Tage lang.“

„Mann, das ist verrückt. Es fühlt sich anders an im Kopf.“

„Freut mich sehr, Herr Kranitz. Dann erkläre ich Ihnen jetzt die Übung, wie gesagt zur Anregung des Seelen- und des Blutkreislaufs. Gerade Sie als Lehrer brauchen mehr körperliche Bewegung. Einverstanden?“

„Ja, gern. Was muss ich tun?“

„Einfach, was ich sage. Sie stellen sich locker hin, atmen zweimal tief durch, schütteln die Schultern aus.“

Er folgt der Anweisung wie ein Musterschüler.

Eine von mir gern genutzte Übung, die bei vielen Klienten wahre Wunder wirkt.

„Sie atmen ruhig weiter. Jetzt heben Sie ihren linken Arm, langsam und entspannt, strecken ihn seitwärts schräg nach vorn, halb hoch in einem leichten Winkel. Ja, gut so. Jetzt drehen Sie die linke Handfläche nach oben und strecken die Finger aus, schön entspannt. Nun schließen Sie langsam die Finger ihrer linken Hand zur Faust. Ganz locker lassen. Jetzt denken Sie – wirklich nur ganz kurz – an eine normale Unterrichtsstunde, wie Sie gewöhnlich vor der Klasse stehen. Und jetzt, Achtung, strecken Sie ihren linken Mittelfinger steil nach oben und machen gleichzeitig mit dem Arm eine leicht ruckartige Bewegung aufwärts ...“

Der Herr Lehrer reißt die Augen auf, strahlt über das ganze Gesicht, schaut sich verwirrt um, kämpft erkennbar gegen den Wunsch loszulachen. Wie darf man es wagen, so über die Schüler zu denken?! Als er spürt, dass ich zu dem stehe, was ich sage, schüttelt er den Kopf und lacht verlegen vor sich hin.

Ich sehe ihn freundlich an.

„Am besten, Sie wiederholen die Bewegung gleich noch einmal. Die Übung wirkt besonders gut, wenn man im Geist ,Fuck you!’ hinzufügt.“

*

Alltägliche Sprechgewohnheiten zu ändern kann in harte Kopfarbeit ausarten. Nur wenige Menschen machen sich eine Vorstellung davon, wie mühsam es anfangs ist, das Wort „nicht“ zu vermeiden. Und wie gut dies langfristig ihrer Denkfähigkeit tut. Und Schritt für Schritt auch dem Wohlbefinden. Nebenbei verbessert es den aktiven Wortschatz. Also üben wir eine ganze Weile an Beispielen aus Kranitzs Schulalltag. Zwischendurch zeigt er mir zweimal mit zufriedenem Grinsen den Stinkerfinger.

„Ich merke schon, ich muss dickfelliger werden. Nur verachten, das will ich sie nicht, keinen meiner Schül ... Entschuldigung, also, anerkennen und wertschätzen muss ich sie, auch wenn es schwer fällt.“

„Das braucht noch etwas Zeit. Wenn das innerlich klar ist bei Ihnen, dürfen Sie ruhig mit passender Münzen zurückzahlen. Wenn Achim Sie anpöbelt, denken Sie an ihren linken Mittelfinger. Und sagen, super Achim, schönes Schimpfwort, ich schlage vor, wir ernennen dich zum Rüpelmeister des Tages.“

Zwanzig Minuten nachdem Herr Kranitz gegangen ist und ich bei einem Pott Tee die Zusammenfassung der Sitzung tippe, klingelt das Telefon im Flur.

„Ich bin es, Corinna.“

20

„Schön, dass Du anrufst. Ich bin allein, also ganz Ohr für Ermittlungserfolge, Humorausbrüche oder Verwünschungen.“

„Ob ich das alles leisten kann? Mein Mona-Mädchen studiert eifrig?“

„Das hoffen wir beide, oder?“

„Tja, wer weiß, Robert?! Lass mich raten; in Wahrheit hockt sie bei einem sechsundzwanzigjährigen, großen, blonden Studienkollegen in der Dachbude und lässt sich von ihm die Grenzfälle des Sexualstrafrechts erklären.“

„Corinna, Du redest geschmacklos über deine Tochter. Obendrein bist Du neidisch auf die wenigen Freuden des Studentenlebens.“

„Na, wenn Du meinst. Also sitzt sie am Uni-Computer und erforscht für das nächste Psychologie-Seminar die sonnigsten Strandhotels.“

Hin und wieder steht ihr der Sinn nach einer Spitze gegen die Tochter. Die hat ihr schließlich – komm mir nicht mit Tatsachen; ich weiß, was ich fühle – hinterhältig den Partner ausgespannt. Und lebt seitdem in Laster und Unmoral.

Ich antworte mit nachsichtigem Schweigen.

„Also schön. Grüß Mona von mir. Ich weiß, das war ungezogen eben. Ich hoffe, eure Kämpfernatur zerbricht daran nicht.“

„Wir stehen darüber. Weshalb rufst Du an?“

Sie zögert, unzufrieden, wenn andere ihr die Gesprächsführung aus der Hand nehmen.

„Hör mal, ich rufe an in friedlicher Absicht.“

„Sag das doch gleich!“

„Pass auf, Robert. Es betrifft euch alle. Es gibt Entwarnung.“

Kunstpause ihrerseits.

„In welcher Sache?“

„Euer Tänzchen mit den Rockern.“

„Was heißt das genau? Stellt ihr die Ermittlungen ein?“

„Auf keinen Fall. Nur weil die dem Staatsanwalt eine Schippe hinhalten, springt der nicht gleich drauf.“

„Was für eine Schippe?“

„Wir hatten das Vergnügen mit einem gediegenen Rechtsanwalt aus dem hübschen Bad Soden. Die vier Herren Mandanten selbst schweigen eisern bei jeder Befragung. Wenigstens so klug scheinen sie zu sein. Dafür hat ihr Anwalt mit einer wortreichen schriftliche Entschuldigung aufgewartet. Wäre alles ein Missverständnis gewesen, der blonde Walli hätte eigentlich nur ein paar scherzhafte Bemerkungen machen wollen. An Mona gerichtet, wegen ihrer roten Haare, die ihm gefallen hätten. Aber weil alle etwas aufgekratzt waren, wäre das irgendwie falsch rübergekommen.“

„Wenn Walli das sagt?! Habt ihr das hingenommen?“

„Quatsch, wir haben dem Herrn Rechtsverdreher, von unserer Technik beglaubigt, die Abschrift von Monas Tonbandaufzeichnung überreicht und ihn gebeten, mit einer überzeugenderen Erklärung wiederzukommen. Das war heute Vormittag. Keine zwei Stunden später macht er eine noch tiefere Verbeugung. Räumt mit großem Bedauern ein, dass seine Mandanten sich ohne Not einer unangemessenen Sprache bedient hätten. Der weiß genau, bei Rocker-Banden eiern wir nicht mehr rum. Das hat er seinen Kunden unmissverständlich klargemacht.“

„Darfst Du mir mehr sagen?“

„Was denn noch? Die knicken ein, Punkt.“

„Zum Beispiel, was die Kerle für einen Hintergrund haben?“

„Strikt unter uns, Robert, okay?! Wie ich bereits sagte, das sind keine Berufsrocker der harten Sorte.“

„Sondern?“

„Eher dämliche Gelegenheitskriminelle, die leicht aus dem Ruder laufen. Alle vier leben im westlichen Main-Taunus-Kreis, Hattersheim und Umgebung. Zwei sind verheiratet, Carlo Donner, der mit dem gebrochenen Arm und dem Messer im Bein, hat zwei Kinder. Walli König ist Inhaber einer Klempnerwerkstatt. Der mit der verbogenen Nase ist gegenwärtig auf Hartz-Vier. Der Vierte mit dem roten Stoppelkopf ist ein weitgehend unbeschriebenes Blatt ...“

Mir fällt rechtzeitig ein, ich spreche mit einer Kriminalhauptkommissarin, die Einblick genommen hat in die Vorstrafenlisten der vier Rocker.

„Unbeschriebenes Blatt?,“ fragte ich dazwischen.

„Ein unauffälliger Mann, das meine ich damit, Robert. Die anderen, wie gesagt, Sachen im unteren Bereich.“

Verwarnungen, Bußgelder und eine Vorstrafe. Vor Jahren Fahren ohne Führerschein, kurzzeitiger Führerscheinentzug wegen Alkohol im Verkehr, ruhestörender Lärm, einer saß drei Tage in Beugehaft zur Aussageerzwingung, Körperverletzung bei einer Rummelplatzschlägerei, Besitz unerlaubter Waffen und verbotener Stoffe, wenn auch ohne erfasste Tathandlung. Na schön, jetzt der Schlagring und das Messer in Aktion.

„Ansonsten; für uns liest sich das beinahe unterhaltsam. Sie selbst betrachten die Vergehen wahrscheinlich als Ehrenzeichen der mittleren Güteklasse. Wenn es zu einem Gerichtsverfahren kommt, könnte es trickreich werden. Wenn die eine Gegenrechnung aufmachen, wie ihr die zugerichtet habt. Das kann teuer werden ... für euch.“

„Da freue ich mich drauf. Wir wissen uns zu wehren.“

„Vorsicht, Robert; Hochmut kommt vor dem Fall. Ansonsten, unsere OK-Leute sind informiert, behalten die Typen auf dem Radar. Je nach Gelegenheit sind solche Rabauken steigerungsfähig. Wäre nicht ungewöhnlich. Immerhin, bis jetzt keine nachweisbare Verwicklung in einschlägige Geschäfte wie Drogen oder Prostitution.“

„Was geschieht nun? Ende der Rockmusik-Sendung?“

„Wir warten das ärztliche Verletzungsgutachten sowie die Laborbefunde ab; Alkohol, Drogen oder Medikamente. Dann brütet die Staatsanwaltschaft darüber und verkündet ihren weisen Ratschluss. Unter uns, bei dem herrschenden Richtermangel ist die Rechtspflege froh, wenn sie derartigen Kleinkram zügig in die Abstellkammer stecken kann.“

„Wenn Du mich fragst,“ schiebt sie nach; „wild wird das nicht mehr.“

„Danke, Corinna, lieb von dir, wenn auch unbefriedigend. Halt, noch etwas. Was ist mit Unterstützern, Mitläufern?“

„Die kennen wir nicht alle. Wohl nur ein paar Leute.“

Motorrad-Freaks mit halbstarken Kawasakis oder schmächtigen Suzukis; nach Corinnas Einschätzung. Milchbubis und Pickelgesichter. Der eine oder andere mag irgendwann erblühen, wenn er mal Blut geleckt hat. Jedenfalls ziehen die nicht durch die Gegend, um Rache für ihre Vorleute zu nehmen.

„Dafür haben die nicht das Format. Ich hoffe, es spricht sich rum, dass wir im Main-Taunus-Zentrum erbarmungslos zugeschlagen haben.“

„Vor allem Du, mit dem richtigen Riecher. Ich sage es ja immer, die eigene Kripo im Haus bringt unbestreitbar Vorteile.“

„Ekel!“

„Corinna, das war als Kompliment gedacht.“

„Geschenkt. Du weißt – wie immer – nichts von den Einzelheiten dieses Gesprächs. Ihr könnt euch sicher fühlen, Janina und ihrer charmante Freundin auch; das war ’s meinerseits. Also dann, Robert, bleib sittsam im Kreis deiner sittsamen Familie ...“

*

Das Stichwort bringt mich auf den Gedanken.

„Augenblick, Corinna. Sonntag, hast Du was vor? Wenn Du Zeit hast, wir möchten dich einladen. Nachmittags, Kaffee und Kuchen, zusammenhocken, tratschen, bitte nicht über Mord und Todschlag ...“

„Sonntag, ja schon. Aber ... wieso beschleicht mich dieses leise Misstrauen, wenn ihr mich ...?“

„Vielleicht weil Du etwas misstrauisch bist, Herzblatt?,“ unterbreche ich lachend.

„Lass das, Robert; ich bin nicht mehr dein Herzblatt. Und welchen Beruf ich ausübe, weiß ich selbst.“

„Von wegen, Du bleibst mein Herzblatt, solange Du Corinna heißt. Und wirst es von Tag zu Tag mehr, ...“ Gedanklich bekomme ich gerade noch die Kurve: „... Je öfter wir mit Rockern ein Tänzchen wagen.“

„Bitte nimm zur Kenntnis, dass ich dir gerade die Zunge rausstrecke.“

„Während Du sprichst? Das geht schlecht.“

„Bläh!“

„Also, dürfen wir mit deiner geschätzten Anwesenheit rechnen? Ab drei Uhr. Zivil, ohne Blumen und Handschellen.“

„Na schön. Aber nur, wenn ich Mohnkuchen kriege.“

„Sehr wohl, die Dame; sehr gern, die Dame.“

„Dann bis Sonntag, Robert.“

21

Abendessenszeit. Freitags bin ich dran mit Tischecken. Mahina duscht sich den Sportstudio-Schweiß vom Körper, Mona hockt im Arbeitszimmer. Es klingelt kurz, dann wird die Wohnungstür aufgeschlossen. Janina steht unerwartet in der Diele. Sie druckst rum, fragt, ob sie bleiben darf. Wie ein Igel, der die Stacheln aufgerichtet hat, kommt mir in den Sinn. Das Mienenspiel und die dahinterliegenden Stimmungen unseres Herzensmädchens sind mir inzwischen ziemlich vertraut. Beim Essen kaut sie mit bekümmertem Gesicht vor sich hin. Sie weiß, später sitzen wir oft zum Tratschen zusammen. Bis dahin zu warten fällt ihr sichtbar schwer.

Mona räumt die Teepötte in die Spüle, tritt hinter Janina, fasst sie von oben an den Schultern, wiegt sie sanft hin und her. Erst verspannt sich das Mädchen, im nächsten Augenblick heult es los. Mona zieht sie vom Stuhl hoch, nimmt sie in dem Arm, führt sie hinüber in ihr früheres Schlaf- und Arbeitszimmer, in dem Janina gelegentlich übernachtet.

Etwas später im Wohnzimmer. Mahina und ich lümmeln in der Ledergarnitur, ich links auf der Couch, sie mir – Fuß an Fuß – gegenüber in einem der beiden Ledersessel. Halbwegs gefasst, mit geröteten Augenrändern, erscheint Janina, gefolgt von Mona. Die setzt sich wie gewohnt quer gegen das rechte Ende der Couch, die Knie angezogen, die Füße auf dem Polster neben mir. Sie zieht Janina zu sich auf die Couchkante, gegen den Oberschenkel gelehnt.

„Nur Mut; das passt gut zu unserer Tradition,“ erklärt sie dem Mädchen. „Freitag Abend ist Krimi-Stunde. Heute trägst Du einen Fall vor, und wir lösen ihn gemeinsam. Jetzt bist Du Corinna-Kriminalpolizei; die hat das eingeführt, unsere Dienstbesprechungen daheim. Also, Frau Kommissarin, was gibt ’s?“

Janina nickt zwar erfreut; der Anlauf zu einer coolen Falldarstellung fällt jedoch schnell in sich zusammen. Sie rutscht von der Couch auf den Teppich, rückt rüber zu Mahina, schmiegt sich seitlich an deren Beine. Ihre „Chefin“ im Sportstudio, vor allem ihr guter Schutzgeist.

„Also, was ich jetzt sage ... ihr müsst das unbedingt für euch behalten. Ihr wisst doch, petzen finde ich doof. Aber manchmal ist Mundhalten genauso doof. Auch wenn die anderen sagen, Verpfeifen ist grottentief uncool, aber ...“

„Ab und zu ist reden besser,“ befindet Mona milde. „Nun sag schon.“

„Ja, also, Samira ... kann nicht mehr meine besten Freundin sein,“ verkündet Janina leise. „Will nicht mehr. Überhaupt nicht mehr ...“

Stockende Sprache, ein paar Tränchen, Schniefen.

„Was?,“ frage ich baff. „Samira, dieser Schatz?“

Die beiden, ein Herz und eine Seele, seit wir sie kennen. Und jetzt? Janina am Boden zerstört, verlassen von der besten Freundin, der ersten heißen Pubertätsliebe. Ein mitteltragischer Weltuntergang.

Wir warten, bis der Kummersturm sich legt.

Janina zuckt ergeben die rechte Schulter. „Tja, nutzt alles nichts. Ich dachte, sie ist anders. Aber die Familie. Die kommen aus Beirut. Das merkt man eben doch.“

Ich suche Monas Blick; die schüttelt nur knapp den Kopf. Geduld; da muss unsere Freizeittochter durch.

„Außerdem soll ich bezahlen,“ bekennt Janina etwas gefasster. Sie schnieft in den Ärmel ihres Pullis.

„Du meinst Geld; an wen?,“ frage ich.

„An Nicki, Nicholas, Samiras älterer Bruder.“

„Wie alt?,“ fragt Mahina.

„Weiß nicht genau, sechzehn, siebzehn. Tausend. Ich soll tausend Euro zahlen.“

Oh, oh! Durch Corinnas Polizeiarbeit und von meinen Coach-Kunden bin ich einiges gewöhnt. Aber das überrascht mich doch. Wenn ein Schulmädchen einen solchen Betrag zahlen soll. Das klingt nicht gut.

„Okay, Schatz, jetzt erzähl auch die ganze Geschichte,“ ermahnt Mona.

Janina dreht sich im Sitzen um, schaut Mahina an, sagt mit hellerer Stimme. „Lady Maui, bitte, Du darfst nicht mit mir schimpfen. Ich ... ich wollte bloß das Richtige tun. Ehrlich.“

„Ganz sicher schimpfe ich mit dir,“ lächelt Mahina; „damit Du innerlich stärker wirst, Sweetheart. Du weißt doch – Lady-Power. Trust me, together we can climb any mountain. Wir machen das. Also, jetzt sag.“

Was Janina dann stückweise berichtet – so ärgerlich es ist; am Ende bin ich herzhaft erfreut über „unsere“ Vierzehnjährige.

„Ihr wisst ja, Libanesen, halbe Kurden. Seit achtzehn Jahren leben die in Deutschland. Samira ist hier geboren. Da kann man wohl nichts machen. Nicki ist nun mal der ältere Bruder. Ich verstehe es ja auch nicht, und Samira, sie meint, wenn er etwas sagt ... Also, sie macht nicht alles, was er sagt, aber ... richtig widersprechen traut sie sich nicht. Irgendwie ist das die Erziehung. Dass Familie eben zusammenhält.“

„Stimmt,“ bestätige ich, „klingt sehr orientalisch. Die Männer dürfen bestimmen. Also, was hat Samira ...?“

„Logisch, und der Bruder bestimmt über die Schwester. Wie gesagt, Samira ... ich sollte es nur aufbewahren, für kurze Zeit. Ist doch nichts dabei, oder?! Ein kleines Paket. Weil ... ihr Vater musste in die Schule, zum Direktor. So was macht bei denen immer der Vater. Danach hat es Riesenkrach gegeben, daheim. Taschengeld gekürzt, Spielkonsole und Handy beschlagnahmt, voll hart. Vor allem, weil Nicholas gelogen hat.“

„Was war mit dem Paket, und wieso gelogen?,“ will ich wissen.

Janina sammelt die Gedanken, schüttelt den Kopf – über sich oder die Welt – und erklärt fast ein wenig belustigt:

„Das hat so komisch gerochen. Samira hat gesagt, es gehört Nicki. Zuhause hat er behauptet, es ist das Ergebnis einer Heimarbeit, eigentlich eine Schulaufgabe, ein Lernprojekt in Biologie, Pflanzenkunde. Hinter der Terrasse, windgeschützt und mit viel Sonne. Die ganze Familie, am Anfang auch die Eltern, die fanden das toll. Weil keiner wusste, dass es Hanf war.“

„Super,“ entfährt mir. „Kreativer Bursche.“

„Na, ja, und die Blätter, eben Haschisch,“ erklärt Janina, klingt entrüstet, aber auch erleichtert. „Heimarbeit und Bio-Projekt?! Puh!, dass Samira mich für so blöd hält. Das finde ich voll krass. Dabei, ist ja eigentlich nichts Schlimmes. Fast alle in der Schule haben Gras, also Haschisch, oder kennen einen, der es hat. Weil man besser lernen kann und mehr Spaß hat. Angeblich. Mir ist das egal. Ich lerne lieber richtig, auswendig und mit Wiederholen. Und mit unserem Kampfsport. Rauchen mag ich eh nicht; oder andauernd abhängen.“

„Also das Paket gehörte eigentlich Nicki und war Haschisch.“

„Hm. Und ich war total wütend. Dass Samira gelogen hat, und Nicki sowieso. Überleg mal; mich, ihre beste Freundin; lügt mir ins Gesicht. Wäre typisch ich, Stress machen wegen nichts, hat sie behauptet. Statt für ihren Bruder und nur für ein paar Tage; ... sich gegenseitig helfen, bis der Krach daheim vorbei ist.“

Wie es weitergeht, ist mir längst klar. Du kennst Janina und zählst Eins und Eins zusammen. Ihr banger Blick trifft meinen; ich gebe mir Mühe, gleichgültig zu wirken.

„Und jetzt, das Päckchen gibt es nicht mehr, richtig?“

Über Janinas Gesicht huscht ein verstohlenes Lächeln. Kleine Heldin.

„Das Zeug hat so stark gerochen. Wenn Oma in mein Zimmer kommt, ich meine, für mehr als ein paar Minuten, das riecht ein Blinder. Wenn die das gefunden hätte, die sperrt mich garantiert ein; dann darf ich nicht hierher kommen. Riskier ich nicht. Und hintergehen lasse ich mich schon gar nicht. Mit so einer blöden Lüge. Ich hab ’s verbrannt, am Mittwoch, im Garten, unter einer Menge Zeitungspapier. Danach war ich echt froh.“

Super! Und die Nachbarschaft durchwehte ein kurzzeitiges High.

Janina ergänzt ein wenig ärgerlich: „Eigentlich hätte Samira froh sein können. Weil sie voll Schiss gehabt hat, das Zeug zurückzunehmen. Ihre Eltern haben total den Terror gemacht.“

„Aber dafür will Nicholas jetzt tausend Euro von dir,“ stellt Mona fest.

„Hm, hm. Gestern Abend. Der hat einen krassen Aufstand veranstaltet, hat mich rausgeklingelt, gedroht, jetzt wäre ich dran. Wenn er zur Polizei geht und sagt, das wäre mein Gras gewesen, also mein Haschisch. Und Samira darf nicht mehr meine Freundin sein. Dazu hätte er das Recht. Außer er bekommt das Geld. In spätestens zehn Tagen. Von mir ... oder von Samira. Sie hätte schließlich eine Mitschuld.“

„Wonderful,“ erklärt Mahina gelassen. „Ein junger Mann mit großer Zukunft. Alle ordentlichen Gangster lernen ihr Handwerk in jungen Jahren. Hast Du mit Samira geredet?“

„Nö. War heute nicht in der Schule. Und antwortet nicht. Nur Mailbox. Kein Rückruf, keine SMS.“

„Dabei, gestern,“ wundere ich mich, „ihr wart ein Herz und eine Seele.“

„Waren wir auch,“ meint Janina. „Ganz einfach, Gras verbrannt, Problem gelöst, dachte ich.“

*

Dramen in Krimis und im richtigen Leben beruhen darauf; zahlreiche wissenschaftliche Erklärungen stimmen darin überein: Während der Pubertät gerät bei vielen Jugendlichen der moralische Kompass ziemlich durcheinander. Schön und gut. Nichts jedoch bereitet mir eine so ohnmächtige Verständnislosigkeit wie das „Dichthalten“; die verstockte Weigerung sehr vieler Jugendlichen, ihresgleichen zu „verraten“; anzuschwärzen bei Eltern, Lehrern; der Polizei schon gar nicht. Selbst bei heftigen Angriffen in Wort und Tat gegen die eigene Person; oder Verfehlungen, deren Schädlichkeit, gar Gefährlichkeit offensichtlich sind.

Klar, fast alle Jugendlichen erkennen und missbilligen solche Taten, zumal die Folgen meist unbestreitbar sind oder demnächst zu Tage treten. Aber petzen, verpfeifen? Niemals; unerschütterlich. Das Verlangen, dazuzugehören, brennt in dem Alter besonders heiß. Die panische Angst, von der eigenen Clique als Petzmaul verschrieen und auf ewig verstoßen zu werden, erschlägt alle Regungen, verdächtige Wahrnehmungen, Einschüchterungen, selbst gefährliches Verhalten und verbotene Handlungen nach außen zu tragen.

Es sei denn, du heißt Janina Hoffer.

Die Pest ihres Lebens hat einen Namen: Verlogenheit. Dagegen ist sie super-allergisch. Weit schlimmer als manche Leute gegen Heuschnupfen-Erreger.

Chronisch und unwiderruflich seit etwa drei Monaten. Da hat sie – in Gedankenlosigkeit und einem heiß aufflammenden Wutausbruch – buchstäblich ihr ganzes bisheriges Leben zerstört. Ein Leben, das ihr in den Monaten davor zunehmend wie eine einzige Lüge vorkam. Dessen verborgene Wahrheit – tragischerweise – sie selbst am wenigsten verstand, noch Tage später.

In einem Bungalow, nur wenige Kilometer entfernt im Nachbarort, war die sechsunddreißigjährige Petra Wernecke tot aufgefunden worden. Deren Lebenspartnerin, eine Freundin meiner erwachsenen Tochter Claudia, rief mich in heller Verzweiflung zu Hilfe. Wegen meiner Verbindung ins Frankfurter Polizeipräsidium. Die Räumlichkeit, ein für Sexspiele aller Art eingerichteter Kellerraum; die Lage der Frau, fast nackt, an Händen und Füßen auf ein breites Lotterbett gefesselt; alle Umstände deuteten auf ein Verbrechen im Bereich gehobener Prostitution hin. Wenngleich Anzeichen für tödliche Gewaltanwendung fehlten. Die Rechtsmedizin fand heraus, Petra war an Herzversagen durch Adrenalin-Schock gestorben.

Der Anblick der Toten packte mich.

Mona war selbstverständlich sofort dabei, als ich ihr abends berichtete. Zusammen mit Corinnas Kollegin Vera Conrad begannen wir zu ermitteln. Tage vorher war mir das gerade vierzehnjährige Mädchen Janina vor unserem Hochhaus über den Weg geradelt. Ihr Lehrer, ein Mitbewohner, hatte sich aus dem achten Stockwerk vom Balkon geworfen. Völlig unerwartet stießen Vera, Mona und ich darauf, dass Janina die junge Schwester der toten Petra war. Nach außen hin war das Mädchen tabu im Leben der älteren Schwester. Schnell wurden zwei Dinge klar: Was wie Prostitution aussah, war nichtalltägliche Sexual-Therapie. Und der selbstmörderische Lehrer hatte sehr viel mit dem Leben der toten Petra zu tun.

Janina hing irgendwie dazwischen. Zunächst schien sie schwer zugänglich, gab sich mal leichtsinnig, mal kess, fasste aber Vertrauen zu mir. Von daheim war ihr der Umgang mit ihrer unmoralischen Schwester verboten worden. Folglich trafen sie sich heimlich. Vera Conrads und mein Spürsinn führten schließlich fast dreißig Jahre zurück nach Weimar; in die Zeit der deutschen Wiedervereinigung. Als der Lehrer und die tote Petra ein in unglücklicher Liebe verstricktes junges Paar waren.

Was damals geschah, wurde zur Quelle einer infamen Lüge.

Nichts an der Familie war, wie es schien.

Petras Arbeitsplatz faszinierte das Mädchen mächtig. Ob durch den Tod der Schwester oder den Verlust des Lehrers, den sie sehr mochte – Janina war einsam und unglücklich, stand spürbar unter unerträglichem inneren Druck. Als sie mich schließlich verstohlen in den Erotik-Raum führte, kam die traurige Wahrheit schrittweise ans Licht.

Es hatte vergnüglich, spielerisch begonnen, ein zufälliges Zusammentreffen an jenem Samstag Nachmittag. Janina war voll Bewunderung für ihre hübsche Schwester, die wusste, wie Männer zu nehmen sind. Sie alberte mit Janina rum, erklärte ihr spaßeshalber Handwerkszeug, mit dem sie arbeitete. Zeigte ihr, wie man die Fesseln benutzt. Doch die Stimmung kippte. Eine arglos gestellte Frage des Mädchens. Zu Dingen, für die es zu jung war. Die betrafen Janinas angeblich vor der Geburt verstorbenen Vater. Petra wurde unwirsch und ausweichend. Dabei wollte Janina nur endlich die Wahrheit wissen. In letzter Zeit hatten sich – auch durch Bemerkungen des Lehrers – Unstimmigkeiten bezüglich ihrer Abstammung ergeben. Doch Petra wurde richtig wütend, beleidigend und ausfallend.

Janina geriet in gekränkten Zorn.

Zur Strafe wollte sie – naheliegend in der Umgebung – ihrer Schwester einen Vibrator in die Scheide stecken. Fand statt dessen eine Tube Sekundenkleber. Petra war völlig wehrlos, hat noch heftiger getobt, dann gefleht. Bekam bewusst mit, was das Mädchen tat. Es dürften nur wenige Tropfen Klebstoff gewesen sein, meinte der Rechtsmediziner. In der Hilflosigkeit freilich genug für einen massiven Panik-Schock. Janina schwört Stein und Bein, Petra habe gelebt, als sie weggegangen ist. Sie wollte alsbald wiederkommen. Wollte nur, dass die Schwester über die unerträglichen Lügen um ihren Vater nachdenkt.

Statt dessen erschien kurze Zeit später Petras Lebenspartnerin; dann ich, danach die Polizei. Janina sah uns aus einiger Entfernung auf der Straße kommen und verdrückte sich.

Gemeinsam auf Petras Todesbett sitzend, von Frage zu Frage, mit jeder stockenden Antwort fassungsloser, erfuhr ich, was an dem Nachmittag geschehen war. Janina berichtete umfassend, glaubwürdig, erleichtert; und immer noch etwas empört. Die ungeheuerlichste Lüge hatte Petra in wehrloser Verzweiflung ganz am Schluss herausgeschrieen. Und das Mädchen damit vollends in Wut versetzt. Doch es war die reine Wahrheit. Janina brauchte Tage um zu verstehen, dass sie nicht ihrer Schwester – in gedankenlos erregter Fahrlässigkeit – den Tod bereitet hatte.

Sondern ihrer Mutter.

Eine damals in Weimar mit sich und dem Leben überforderte junge Frau. Deren Mutter hatte, mit alten Beziehungen zum Einwohnermeldeamt und dem wahren Vater Janinas, dafür gesorgt, dass alles in eine neue, wohlanständige Urkundenform gebracht worden war.

In den Tagen dieser Wahrheit war Mahina gerade bei uns eingezogen.

Als Jugendliche wegen ihrer Hellsichtigkeit selbst von Ämtern gequält, von den Eltern aufgegeben und in der Schule verlacht, wurde sie Janinas Schutzgeist. Sie baute das Mädchen wieder auf, hielt unerschütterlich zu ihr, kämpfte für sie. Gegen die vermeintliche Mutter, tatsächliche Oma, gegen Sozialamt und Jugendgericht. Bewahrte – unterstützt von einem geriebenen Rechtsanwalt – das Mädchen vor Jugendstrafe und Pflegeeinweisung. Seitdem sind die Oma und wir, in erträglichem Einvernehmen, Janinas Erziehungsberechtigte. Ihre Strafe – Dienst an der Gemeinschaft – leistet sie stundenweise als beaufsichtigte Betreuerin einer Gruppe Jugendlicher in Mahinas Meditations- und Kampfkunst-Studio ab.

Seitdem; Janina zum „Dichthalten“ zwingen; ihr verbieten, unschöne Wahrheiten mitzuteilen, zumindest den Leuten, die wirklich für sie da sind – eher brennt das Südpol-Eis lichterloh.

*

„Und jetzt, mit den tausend Euro?,“ frage ich absichtlich allgemein. „Wie geht es damit weiter?“

Janina hebt die schmalen Schultern, senkt sie wieder, bekommt einen Zug um den Mund, der schwer zu deuten ist. Beinahe erheitert.

„Keinen Cent zahle ich. Bin doch nicht blöd.“

Der Blick, die entschiedene, trotzige Betonung machen klar: Das dicke Ende der Geschichte kommt erst noch.

„Oh, come on, Girl,“ sagt Mahina nur.

„Also schön, damit Du ordentlich viel zu schimpfen hast. Ich habe nur getan, was Du mir beigebracht hast.“

Oh, oh, ahne ich.

Mahina schnippt mit zwei Fingern, wie nun rede endlich weiter.

„Aber, bitte, wenn Samira wieder ... vielleicht bleibt sie ja doch meine Freundin. Ihr behaltet das für euch, müsst ihr fest versprechen. Wenn, dann sage ich es ihr. Der ist nicht einfach weggegangen, der Nicki.“

„Sondern?,“ fragt Mona lächelnd. Sie weiß sicher bereits, was folgt.

„Na, was wohl?,“ erklärt Janina ermutigt. „Ganz nah rangekommen ist er. Ich dachte erst, er will mich schubsen oder so was. Aber er hat gemeint, er wüsste eine bessere Lösung. Dann könnte ich das Geld vergessen. Ich hab genau gewusst, was er will, wie der geguckt hat. Trotzdem habe ich so getan ... ich wollte, dass er es sagt.“

„Und, hat er?,“ frage ich.

„Logisch. Ich soll mich von allen anderen Männern fernhalten. Hat er verlangt. ,Wie meinst du das?’ habe ich gefragt. Und der sagt, ganz cool, von oben herab, er findet es gut, dass ich noch jung bin und keine Ahnung habe. Darauf ich: ,Wovon keine Ahnung?’ Sagt der glatt, ,Ab heute bist Du meine Bitch. Ich reiße dir die Fotze auf, mit richtig schön viel Blut. Dann gehörst Du mir’.“

Mona bewegt den Kopf kurz hin und her, wie um die üble Vorstellung zu vertreiben. Mahina schaut gelassen auf Janinas Hinterkopf.

Die wiederum grinst breit.

„Was blieb mir anderes übrig?! Sein Pech. Kurzer Spreizschritt, halbe Hüftdrehung, keine Sekunde, und Nicki flog auf den Fußweg vorm Haus. Richtig hart. Ich war gleich auf ihm, mein Knie zwischen die Beine, zweimal. Gejault hat er wie ein alter Dackel. Und ich hab gesagt: ,Ab jetzt bist Du meine Bitch. Das kannst Du gern in der Schule erzählen. Wenn Du es nicht machst, tue ich es. Außerdem schuldest du mir tausend Euro. Oder ich zeige dich bei der Polizei an wegen versuchter Vergewaltigung’.“

Janina. Funkelnde Augen, entschuldigendes Schulterzucken.

Was sich Jugendlichen und ihren Eltern heutzutage als Alltag bietet. Ein Grund zum Feiern ist das nicht. Dass wir bloß mächtig stolz auf Janina sind, sagen wir ihr schon.

„Und mit Samira, who knows, vielleicht wird das wieder,“ erklärt Mahina. „Trotzdem, junge Dame, es ist kurz nach zehn; Katzenwäsche, Zähne putzen, ab in die Federn. In zehn Minuten schaue ich nach dir. Dann sind die Augen so gut wie zu, okay?!“

„Ja, Mond-Mammi.“

Unsere schräge Familie.

22

Samstag, 11. Oktober

Janina scheint im Bett versunken zu sein. Wir lassen sie schlafen. Beim Frühstück gestehe ich meinen beiden Liebsten, dass ich Corinna für Sonntag eingeladen habe. Mona fährt mich unerwartet heftig an.

Mütter und Töchter.

„Spinnst Du, Bear! Ohne mich zu fragen ...? Wie finde ich das denn?“

„Mona Sonnenschein. Ich lerne von dir eigenständig entscheiden. Und Corinna ist immer noch ...“

„Waaas?,“ unterbricht sie gereizt. „Nenn mir ein Beispiel, wo ich einseitig entschieden habe, was uns beide betrifft!“

Mahina lacht kurz und verhalten.

„Cool down, Girl. Du hast mich eingeladen, hier zu wohnen, und erst danach Bear gesagt ...“

„Toll, stell Du dich auch auf seine Seite,“ kriegt Mai ihr Fett weg.

Die lächelt nachsichtig, hebt die linke Halbfaust, streckt der Reihe nach die ersten drei Finger empor.

„Look, Sweetheart, wir sind drei Teile von eins. Ich bin Nummer Drei und stehe nur auf meine Seite. Very simple.“

Mona kriegt glänzende Augen, schaut uns auffordernd an. Als müssten wir sagen, über wen sie sich mehr ärgern soll ... als sich selbst.

„Ihr seid doof, ihr beiden,“ befindet sie mit einer Spur Trotz in der Stimme, der keinen von uns dreien überzeugt.

„Ich will auch mal recht haben. Mammi ist immer noch meine Mutter.“

Mona in dieser Art innerem Aufruhr ist stets ein anrührendes Erlebnis. Ausgelöst durch kleine Widersprüchlichkeiten. Den Tränen nahe sieht sie dabei unerwartet jung im Gesicht aus. Am liebsten möchte ich sie tröstend an mich drücken, – ich gestehe, ein wenig mehr, wie wenn sie eine Tochter wäre, als meine junge Frau. Jetzt bleibe ich ruhig sitzen, umarme sie im Geist.

Mahina schaut Mona ebenfalls nur freundlich an.

Die blinzelt schließlich mehrmals, errötet verschämt.

„Ihr nervt! Na schön, ich bin auch doof,“ gesteht sie unecht empört.

Worauf mir einfällt:

„Na, wer sagt ’s denn, dreimal doof hält besser.“

„Halt, Berkamp, ich bin noch nicht fertig.“

„Okay?!“

Sie braucht zwei Sekunden, dann strahlt Überwindung aus ihren Augen. Sie streckt die rechte Faust zur Tischmitte und fordert entschieden:

„Family!“

Was Mai und ich nur zu gern bestätigten.

„Okay, Mona Sunshine,“ gibt Mahina für Sonntag vor, „in deine großer Liebe zu Corinna verrätst Du ihr, sie wird Großmammi.“

„Ich?!,“ schnappt Mona verdutzt.

„Absolut,“ beharrt Mahina. „Original Statement Mona Sandner: Wir wachsen mit den Aufgaben.“

„Du bist solch ein Ekel, Mai! Ich liebe dich.“

Sichtlich verlegen schüttelt Mona über sich selbst den Kopf.

„Ich schätze, das hat mich auf dem falschen Fuß erwischt. Dass Bear sie eingeladen hat. Obwohl es hundertmal falsch ist; insgeheim wirft Mammi mir immer noch vor, ich hätte ihn gegen sie ausgespielt.“

„Hey, nutz dein eigene Kopf, Mona,“ empfiehlt Mahina. „Sie weiß, das ist Bullshit. Kein Mensch kann sich selbst belügen. Wenn sie das trotzdem sagt, dann nur, damit Du schlechte Gefühle bekommst. Typische Methode, wie Mütter ihre Kinder kontrollieren wollen.“

„Immer noch?,“ wundert Mona sich.

„Falsch, nur solange Du mitspielst.“

„Danke bestens!,“ vorwurfsvoll.

Erneutes Kopfschütteln über sich selbst.

„Das war daneben, eben. Also, ehrlich, danke dir. Ich lerne es noch, versprochen. Aber ... an manchen Tagen klemmt es einfach. Gestern Mittag in der Uni auch, ich habe da gesessen und mich gefragt, wozu mache ich das?“

„Wozu machst Du was, Mona?,“ hake ich ein.

„Perzeptiver Konstruktivismus. Vierzig Minuten ... der Dozent schwadroniert endlos und ich sitze da, verstehe nur Bahnhof und Abfahrt; male Kreise und Linien auf ein leeres Blatt Papier. Plötzlich fällt es mir wie Schuppen vom Kopf. Worum es geht.“

Pause, flüchtiger Blick, um sich unserer Aufmerksamkeit zu versichern.

„Nämlich, worum geht ’s?“

Ein Wort-Ungetüm wie perzeptiver Konfusionismus weckt zuverlässig meine Coach-Neugier. Mona hilft mir dankbar aus der Verlegenheit.

„Es besagt, das Auge sieht überhaupt nicht, ist praktisch blind. Es empfängt nur Lichtschwingungen in verschiedenen Wellenlängen, rot, grün oder blau, und macht daraus Signalbrocken. Das eigentliche Bild entsteht erst im Gehirn. Sehen geschieht im Gehirn. Das Gehirn konstruiert das Bild. Das Gleiche geschieht beim Hören. Das Ohr hört keine Töne. Es wird durch Schalldruck in Schwingungen versetzt. Musik, Sprache, Geräusche, alles wird erst im Gehirn erzeugt.“

„Na super!,“ finde ich. „Wie Du das erklärst, ist der beste Beweis, dass Du alles kapiert hast. Setz dich hin, schreib die Gedanken in Stichwörtern auf und Du wirst eine Spitzenstudentin.“

„Aber warum braucht der Idiot dafür vierzig Minuten in einer Sprache, die kein normaler Mensch kapiert? Zum Glück ist das Kindchen in meinem Bauch noch winzig und bleibt verschont von dem Mist. Wenn ich mir vorstelle, ich muss als Gutachterin bei Gericht vortragen. Ich würde vor Scham im Boden versinken, wenn ich rede und rede und die Leute verstehen nichts von dem, was ich von mir gebe.“

„Be happy,“ meint Mahina. „In mein Psychologie-Studium, ich hätte geliebt, deine Schwierigkeit zu haben. Zum Studieren gehört, solche Schocks wegwerfen. Der Inhalt ist immer einfach, nur die Fachwörter sind neu und klingen fremd. Die arroganten Uni-Typen tun das absichtlich. Gehört zu ihrem Machtspiel.“

Die Erinnerung lässt Mahina kurz vor sich hin lächeln.

„Denk mal, Mona. University of Hawaii in Honolulu. Mein drittes Semester, Thema Persönlichkeitsprofil; Intelligenztest, spezielle Leistungstests, mit und ohne Sprache. Now, jetzt beachte. Seit ich vierzehn Jahre war, haben diese Scheißleute mich damit gequält. Waren mächtig verwundert, sehr aufgeregt, weil jedes Mal bei mir 160 für Intelligenz rauskam. Obendrein clairvoyant, hellsichtig; davon wussten die soviel wie ein Felsbrocken von Herztransplantation.“

„Echt? Du hast einen Intelligenzquotient von 160?,“ ruft Mona überrascht dazwischen. „Das ist wahnsinnig hoch und ziemlich selten!“

„So what?! Heute weiß ich das. Als Mädchen, just fourteen years, ich wusste nur, es macht mich unglücklich. Thank you very much, Psychiatrie-Arschlöcher! Go fuck yourselves! Ich war eingesperrt wie ein seltene Panda-Baby, das sie hemmungslos erforschen können.“

„Bitte, bitte, Mai, schenk mir ein wenig davon. Von deiner Klugheit.“

Und nun?, überlege ich. Ironische Bemerkungen und hintersinnige Redensarten verarbeitet Mahinas Kopf meist verblüffend vordergründig. Sie nickt nur kurz, schaut so gleichgültig drein wie ein Techniker, der einen Schalter umlegt, um ein Messgerät in Betrieb zu nehmen. „Okay,“ sagt sie ebenso beiläufig. Sie setzt sich aufrecht hin, hält beide Handflächen neben ihre Schläfen, schließt kurz die Augen, atmet durch, starrt Mona an, streckt mit langem, lauten „Bsss!“ die Arme schräg über den Tisch. Als ihre Handflächen Monas Schläfen berühren, tönt Mai: „Pam! Pam! ... Okay, fertig!“

Sie nickt knapp mit dem gelassen selbstbewussten Blick der Fachfrau, die weiß, was sie tut. Und erklärt: „Now you are superklug, Mona. Intelligenz von 320.“

Die zieht die Augenbrauen zusammen, schaut erst verwundert, dann misstrauisch vor sich hin. Biegt sich schließlich vor Lachen. „Ich glaube, es wirkt schon. Du verrückte Mond-Göttin!“

Mahina zuckt nur knapp mit den Schultern, kommt auf das zurück, was sie eigentlich erzählen will.

Wie immer, wenn es ausführlicher wird, in einem Sprechtempo, dass du meinst, in einem Intercity-Express durch die Gegend zu rasen, von der sie berichtet.

„Now, ich als Studentin, just zwanzig Jahre. Über Intelligenz hab ich gut zwanzig Meter Bücher gelesen, of course. Vor uns, achtzig Studenten, steht der Professor Doktor Psychiatrie, behauptet, Tests sind beste, reine Wissenschaft, super messgenau, total zuverlässig. Objektive Wissenschaft?! Pure Bullshit! Ich stehe auf, ohne Vorbereitung, spreche zwanzig Minuten, erkläre Grundlagen, Fehler und Widersprüche in die Tests. Sage Beispiele für die Vorurteile der Leute, die den Test ausgedacht haben. Die heimlich da drin stecken, im Test. Erst ist alles still, dann geben die Studenten standing ovation, stehen auf und klatschen laut Okay. However, was macht Mister Professor? Gibt mir AA, beste Note, und verlangt, ich soll die restlichen Wochen zuhause bleiben.“

„Och, klasse,“ findet Mona.

„Wrong. Du denkst, so studieren ist Spaß? Forget it! Danach hat jeder Student ein großer Bogen um mich gemacht. Jeder hat Angst gehabt vor mir. Von dem Tag hatte ich den Nickname Miss Nut Bust.“

„Nut bust ... Nussknacker, richtig?,“ übersetzt Mona laut.

„Die Nuts der Männer natürlich,“ erklärt Mahina. „Aber „nut“ kann auch verrückt heißen und „bust“ ist weibliche Brust.“

„Pah, das ist gehässig!,“ findet Mona. Dann meint sie heiter. „Eigentlich eine Ehre. Frauen-Power. Wer weiß, bis ich im dritten Semester bin ...“

*

Eine Stunde später im Wohnzimmer. Vertraute Sitzordnung; Mona quer auf der Couch, ich daneben, Mahina mehr liegend als sitzend im Sessel gegenüber, die Füße wie früher Corinna neben meinen auf dem Tischchen. Janina ist inzwischen hörbar, sie werkelt singend in der Küche.

Zunächst gebe ich wieder, was Corinna über den Rückzug der Rocker unter Führung ihres Anwalts berichtet hat. Anschließend, was über die vier geschlagenen Helden bekannt ist.

„Vor allem gibt Corinna uns Entwarnung. Das war ihr Hauptanliegen. Wir können uns wieder sicher fühlen, sagt sie. Auch strafrechtlich, wegen Körperverletzung; sie geht davon aus, die Sache erledigt sich von selbst. Bis jetzt erheben die Rocker keine Anschuldigungen gegen uns.“

Zu meiner stillen Freude sehen Mahina und Mona erst sich, dann mich verwundert an. Ein abgestuft vorsichtiges Bedenken steht ihnen ins Gesicht geschrieben.

„Ich merke schon, euch geht es wie mir. Die Sache stinkt.“

„Aber gewaltig,“ bestätigt Mona. „Das kann Mammi doch nicht im Ernst glauben?!“

„Sie schien davon überzeugt. Außerdem, was soll sie tun? Der Staatsanwalt meint, alles sei rechtlich geklärt. Es besteht kein weiterer Ermittlungsbedarf. Solange keine neuen Verdachtsgründe auftauchen. Der hat wohl keine Lust, seine Zeit mit Kleinkram zu verplempern.“

„Soll er ruhig. Aber uns kann der Staatsanwalt keine Vorschriften machen,“ erklärt sie, steht auf und läuft nach draußen.

„Sorry, ich schaue kurz nach Janina und hole Schreibpapier. Machen wir eine kleine Arbeitsliste.“

Wie Corinna es zu tun pflegte.

Als Mona wieder sitzt, ein Klemmbrett gegen die Oberschenkel gelehnt, einen Kugelschreiber im Schoß, eröffnet sie:

„Überlegt mal, Donnerstag Mittag passiert die Schlägerei. Keinen vollen Tag später ziehen die auf ganzer Linie ihre versyphten Schwänze ein. Einer der Kerle liegt im Krankenhaus, die anderen hocken daheim und fressen einen Berg Kopfschmerztabletten. Bevor jeder entscheidet, wie es weitergeht. Aber ihr Rechtsanwalt zieht – schnipp, schnapp – die Reißleine. In Windeseile.“

„Stimmt,“ sage ich, „die Eile spricht gegen lange Diskussion. Da hat jemand mit mehr Macht einen Befehl erlassen. Und die kuschen.“

Während Mona Notizen macht, überlegt Mahina laut:

„Von Nancy Wong habe ich gelernt: Vertraue niemals das Ehrenwort von Gangstern und Rechtsanwälten. Sie spricht aus trauriger Erfahrung. Zweiter Punkt; wenn die Shitheads schweigen wie ihr Grab, wieso weiß Corinna, dass wir außer Gefahr sind?“

„Stimmt,“ nickt Mona weiterschreibend. „Oder Mammi hat etwas,“ ergänzt sie halblaut, „womit sie den Rechtsanwalt und seine Rocker unter Druck setzen kann. Nur wir sollen das nicht wissen.“

Mahina schüttelt verneinend kaum merklich den Kopf.

„Es gibt andere Möglichkeiten. Corinna weiß genau, diese Leute sind gefährlich. Und sie will verhindern, dass wir Schaden erleiden, wenn wir keinen Abstand zu die Rockers halten. Dritte Möglichkeit, die Polizei selbst verfolgt die Rockers; großes Thema seit Monate. Aber mit ein verdeckten Angriff; covert affair. Und wir sollen nicht dazwischen geraten, weil wir für die Polizei ihre Arbeit schwer machen und den Erfolg verderben.“

„Leute,“ schaut Mona erfreut auf, „merkt ihr das?! Wir sind auf dem besten Weg, eine von allen Seiten bejubelte, kriminell-kriminalistische Karriere zu machen. Was meint ihr, wenn sie kommt, wir fragen Mammi einfach.“

Schatz, verfolge du mal in Ruhe deine Karriere als werdende Mutter, denke ich für mich.

„Corinna wird dazu laut schweigen,“ sage ich statt dessen. „Zu allen drei Möglichkeiten. Mich stört ein anderer Punkt viel mehr. Auch dazu hat sie nichts gesagt. Die Rocker hatten einen Grund für ihren Auftritt. Dahinter steckt ein Auftraggeber. Beide sind immer noch unbekannt. Wollen wir uns damit zufrieden geben?“

„No way! Das finden wir raus,“ entscheidet Mahina. „Vergiss nicht: Wenn der Auftrag noch besteht, nur unterbrochen ist, sind wir weiter ein Ziel und in Gefahr. Wollt ihr das?

Mona wiegt den Kopf, verzieht den Mund.

„Ärgerlich wäre das schon. Die Rocker halten uns ohnehin für Bullen. Wenn wir gleich wieder bei denen aufkreuzen, könnte das Fass überlaufen und die Typen zu einem wirklich gefährlichen Racheakt verleiten. Obendrein habe ich keine Lust, bei einem verdeckten Einsatz der Abteilung ,Organisierte Kriminalität’ zwischen die Fronten zu geraten.“

„Sehr einverstanden, Mona,“ bestätige ich. „Lieber nachgeben als uns in Gefahr bringen.“

„Wo liegt Hattersheim?,“ fragt Mahina leichthin, als hätte sie zuletzt nicht zugehört. „Montag fahre ich mit dem Königstiger aus. Anschließend mache ich einen Trip nach China.“

„Wenn Du darauf bestehst. Aber bitte unauffällig und vorsichtig,“ findet Mona. Eine Bitte, der Mahina gewiss folgen dürfte; in ihrer eigenwilligen Weise. In der ersten Zeit, wenn sie einen „Trip to China“ ankündigte, fühlte ich meine Handflächen feucht werden. Inzwischen habe ich mich daran gewöhnt. Und ihr „Königstiger“, die Harley „Road King“, zieht stets Blicke an, zumal mit einer attraktiven Frau an Bord.

Kein Wunder, dass mich ein mulmiges Gefühl beschleicht.

23

Sonntag, 12. Oktober

Dem freundlichen Bäcker im Lebensmittelmarkt sei Dank.

Für Mohnkuchen nebst Schoko-Sahne-Torte ist gesorgt.

Mahina hat sogar den Staubsauger einige Minuten lang durch das Wohnzimmer und die Diele geschoben und eine frische Decke auf dem Küchentisch ausgelegt.

Corinna trifft kurz nach drei ein. Sie sieht blendend aus. Jedenfalls nicht wie dreiundfünfzig. Zudem leistet sie sich einen vorteilhaften, emanzipatorischen Rückfall. Sie trägt eine figurbetonte beige Bluse zu einem etwas weiter geschnittenen, mittelbraunen Rock und dunkelbraunen Pumps mit halb hohen Ansätzen. Oh weh, wenn das die Kollegen sähen. Während unserer ganzen Zweierbeziehung hat sich Corinna vielleicht dreimal dermaßen damenhaft veredelt.

Das Gesicht erholt, die Augenlider unaufdringlich betont; sie bietet einen Auftritt, als wolle sie den beiden Platzhalterinnen zeigen, was eine attraktive Frau ist. Keine Frage, sie gefällt mir; doch deine Bemühung kommt leider zu spät, Herzblatt. Wobei ich gern einräume, in punkto Sonntäglichkeit fallen Mahinas schwarz-grauer Jeans- und Rollkragenpullover-Stil sowie Monas dunkelgrüne Weste zu hellblauen Jeans und bunter Bluse bescheiden aus.

Umarmungen und Küsschen zur Begrüßung reihum, kurz, aber herzlich. Mona strahlt mindestens doppelt so hell wie gewöhnlich.

Corinna ist, wie wir, eingefleischte Teetrinkerin. Beim Herrichten des Kuchentabletts in der Küche gesteht sie ihre gemischten Gefühle. Jetzt ist sie Gast in einem Haushalt, den sie vor mehreren Monaten noch als ihren betrachtet hat. In dem die Tochter jetzt den Ton angibt.

„Stimmt,“ lacht Mona aufgekratzt, „Mahina und Robert gehorchen mir auf ’s Wort.“

Im Wohnzimmer bietet Mahina Corinna den angestammten Platz mir gegenüber an, belegt den weniger benutzen Sessel Mona gegenüber. Corinna berichtet den beiden jüngeren Frauen in knapper Form, was sie mir zum kläglichen Rückzug der Rocker mitgeteilt hat, und gelobt, darüber hinaus kein Wort über ihre Arbeit zu verlieren. Mona erklärt ihrer Mutter ausführlich die Wunder des perzeptiven Konstruktivismus. Mahina und ich reden wenig. Als hätten wir insgeheim vereinbart, dies ist Monas Tag.

Wird es auch.

Nach einem Kurzausflug in mein Lehrer-Coaching zum Thema „Ausgebrannt“ setzt Corinna ihren Kuchenteller ab, lässt ihren Blick zwischen uns eine Runde drehen und fordert:

„Nun rückt schon raus. Wenn ihr mich so einladet, ist etwas im Busch.“

Wie sie Mahina anschaut, nimmt Corinna an, es hat mit ihr zu tun.

„Falsch, Mammi,“ entgegnet Mona strahlend. „Im Busch geht das nicht. Da ist auch nichts. Aber in meinem Bauch. Du wirst Oma.“

Atmet durch, lehnt sich in dem Gefühl „geschafft“ ein wenig zurück, schaut ihre Mutter dennoch erwartungsvoll an.

Corinna bleibt der Mund halboffen stehen, mindestens drei Sekunden lang. Für sie eine echte Leistung.

„Ich werde ...? Du bist ...? Sag das noch mal! Du bist ... schwanger?!“

Mona gewinnt locker die Oberhand.

„Anders könnte ich dich nicht zur Oma machen.“

„Pah, das ist ein Ding!“

„Nöh, es wird ein Kind. Sechste Woche.“

Corinna gerät ins Stottern.

„Mann, Mann! ... Und Du willst ... Du hast dir das gut überlegt? Du hast doch erst ... Dein Studium fängt gerade an ... und Du ...“

„Was gibt ’s denn da zu überlegen. Das will ich seit Jahren.“

„Echt?! Hast Du nie so deutlich gesagt, Mädchen.“

„Von wegen. Na ja, stimmt; ich hab ’s mehr im Spaß gesagt. Aber immer mit Berkamp.“

Corinnas Oberkörper ruckt empor. Sie fragt in einem hellen Ausruf:

„Robert?! Du?! Bist Du der Vater?!“

Ich schaue sie nur ruhig an, will Mona den Schwung beim Weiterreden lassen. Was die mit Vergnügen tut.

„Tu nicht so überrascht, Mammi. Wer denn sonst?! Hast Du gedacht, ich bumse einfach mal mit einem flotten Grünspecht in der Uni, bloß um schwanger zu werden.“

Corinna ringt sichtlich um Fassung. Sie schluckt mehrmals. Legt die Kuchengabel ab, sinkt zurück in den Sessel. Als ihre Augen feucht werden, sagt sie matt „aber bei dem Alterunterschied.“

„Davon merken wir nichts,“ erwidert Mahina trocken.

Einen Augenblick lang denke ich, Corinna steht auf und geht. Doch sie verdreht nur die Augen und erklärt in Richtung Zimmerdecke:

„Also, also ... ihr drei. Das ist mir zu hoch. Wie ihr lebt. Dazu ein Kind?! Das könnt ihr doch keinem erzählen!“

Mona bleibt ganz ruhig, betont langsam.

„Mammi, kapier es endlich. Ich will so leben, wie wir leben. Ich war seit Jahren nicht so glücklich wie jetzt. Und ich werde alles dafür tun, dass es so bleibt. Berkamp wird ein Supervater; wie ich ihn will. Der verdrischt mich nicht oder lässt mich sitzen. Und Mahina ist die liebste Freundin und beste große Schwester, die ich mir wünschen kann.“

Wer Augen und Ohren hat muss zugeben, überzeugender und glaubwürdiger kann man es nicht sagen. Nach einer kleinen Pause hängt sie an: „Und wenn Du eine liebevolle Oma wirst, das fände ich echt schön.“

So schnell Corinnas Auffassungsgabe als Kriminalistin sein mag, jetzt braucht sie länger. Sicher auch, weil es sie unmittelbar betrifft. Völlig unerwartet und in einer Weise, bei der für sie nichts zusammenpasst.

„Also, Du bist sicher, Du willst das Kind haben? Ihr zusammen?“

„Na, und ob!“

„Mädchen, ich bitte dich, eure Familienverhältnisse sind alles andere als wohlgeordnet. Vor allem, ... es gibt so etwas wie das Kindswohl. Der Kleine ...“

„Es wird ein Mädchen,“ unterbricht Mona.

„Das weißt Du doch noch gar nicht in dem frühen Zustand.“

„Es wird ein Mädchen.“

„Na schön, dann wird es eben ein Mädchen ...“

„Sie heißt Mahina Nancy Victoria Berkamp,“ unterbricht Mona erneut ungerührt. „Oder Sandkamp. Ein Stück von beiden Familiennamen.“

„Schön, ein Mädchen. Aber was gibt das denn für einen Haushalt?! Zwei Frauen, ein Mann und dazwischen das Kindchen.“

„Wir schaffen das mit links,“ erklärt Mona. Unbesorgt und heiter.

„Nebenbei, wenn es passt, bumsen Berkamp und Mahina auch miteinander, sehr liebevoll. Mai kann ebenfalls noch schwanger werden.“

Corinna schnauft wie eine alte Dampflokomotive, schaut abwärts auf ihre Hände, die in ihrem braunen Rockschoß miteinander hakeln.

„Ich fasse es nicht. Das sagst Du einfach so.“

Darauf Mona:

„Wieso? Hawaiische Familie, einig und treu fürs Leben.“

Corinna schaut Mahina prüfend an; schließlich zuckt sie ratlos mit den Schultern.

„Typisch Mona; vorlaut wie eh und je. Das ist doch ...; ich ... ich? Ich meine, wie weit bist Du denn? Sechste Woche. Mädchen, noch hast Du Zeit, ihr gemeinsam ...“

Mona bleibt geradezu bewundernswert gelassen, spricht nur etwas nachdrücklicher.

„Noch ein Wort in der Art, Mammi, und Du hast hier Hausverbot für die nächsten acht Monate. Damit das auch in deinen alleinerziehenden Kopf geht: Dank Mahina und Berkamp bin ich endlich angekommen. Ich bin da angekommen, wo ich immer sein wollte. Und wir drei werden alles dafür tun, dass niemand das zerstört.“

Corinna wirkte wie in sich zusammengesunken.

„Und Du, Robert, Du willst das auch, in deinem Alter?“

„Von der ersten Sekunde an. Abgesehen davon, Du weißt selbst, wie überzeugend Mona sein kann.“

„Und was heißt das für mich,“ fragt Corinna unsicher.

„Vertrau ganz einfach deiner Tochter,“ schlägt Mahina vor. „Wir drei wollen dich dabeihaben, ehrlich.“

„Deshalb hast Du am Donnerstag gesagt, ich werde noch gebraucht.“

Worauf Mahina nur wissend lächelt.

Corinna nickt mehrmals vor sich hin. Als sie aufschaut, wie mit einem entschuldigenden Lächeln um die Augen, sagt sie zu Mona:

„Ich glaube, mir stinkt einfach, dass ich Oma werden soll, obwohl ich mich überhaupt nicht danach fühle. Und ihr mich nicht um Einverständnis gefragt habt.“

„Vergiss es. Dafür hast Du mich ohne mein Einverständnis allein erzogen. Jetzt sind wir quitt und können für das Töchterchen da sein.“

„Du auch, Robert, willst Du mich auch an Bord? Sozusagen als mein künftiger Schwiegersohn? Mann, ein Witz, eine bühnenreife Leistung.“

„Ich hab dir gesagt, Du bist mein Herzblatt und wirst es mit jedem Tag mehr, Schwiegermama.“

Worauf sie mir die Zunge rausstreckt. Fast so lieb wie früher.

„Ich hasse eure Andeutungen und Überraschungen.“

Corinna ist wohl selbst überrascht, dass ihr immer unwiderstehlicher ein Lächeln ins Gesicht zieht.

„Ich schätze, ich muss mich wohl an den Gedanken gewöhnen.“

Mahinas Blick weist die Richtung. Ich stehe wortlos auf. Sie und ich verlassen auf Zehenspitzen das Zimmer. Da haben Corinna und Mona sich bereits innig umarmt und beginnen, sich mit jeder Menge Tränen zu bedenken.

24

Montag, 13.Oktober

„Echt verrückt,“ meint Mona beim Abendessen, bedächtig Bauernsalat kauend, Strahlen in den grünen Augen. „Was der Kopf alles kann.“

„Bei meinem kommen mir gelegentlich Zweifel,“ juxe ich dagegen.

„Meiner geht immer ohne meine Erlaubnis auf Reisen,“ bekennt Mahina mit dem gewohnt heiteren Ernst.

Mona bleibt unbeirrt.

„Ne, wirklich. Heute Vormittag in den Vorlesungen. Ich konnte nur halb zuhören, ein paar Abschnitte mitschreiben.“

Stur wie ein Eifelbauer, unterbricht sie sich selbst, benutzt Mona in Vorlesungen Papier und Kugelschreiber. Viele Mitstudenten tasten wie bekloppt Stichworte in Laptops und Tablets. Wirksame Methode, das Kurzzeitgedächtnis verkümmern zu lassen; wirft Mahina ein.

„Stimmt. Deren Sache. Nur, mein Kopf hat andauernd gesagt: Mona, du bist superklug. Von sich aus. Ununterbrochen, wie ein Tonband im Wiederholgang. Dann habe ich angefangen, in meinen Bauch reinzusprechen: Mahina Nancy Victoria, mein Schatz, du bist superklug. Das Schönste: Von dort kam echt eine Antwort: Na und?! Steht mir zu, hat sie mit breitem Grinsen gemeint. So fühlte es sich an. In meiner Intuition. Obwohl das nur eine Zellansammlung ist, vielleicht so groß wie eine Haselnuss. Wirklich verwunderlich, oder?“

„Wieso?“, fragt Mahina. „Das Mädchen hat früh einen wachen Geist.“

„Und Du hast mir mit einem Zauberspruch Klugheit geschenkt. Jedenfalls hat die Uni heute wieder Spaß gemacht.“

„Mona Sweetheart, dafür sind Zaubersprüche da. Okay, folks, nachher Criminal-Minds-Stunde. Ich habe etwas Interessantes gefunden.“

*

Als Gisela, meine Ex-Frau, schwanger wurde, bekam sie großen Appetit auf Weiß- und Rotkraut. Monas Essgewohnheiten, ohnehin gesundheitsbewusst, sind unverändert. Auch ihr Verbrauch an schwarzer Schokolade; nur ein oder zwei Eckchen, regelmäßig zum Tee als Nachtisch. Noch bleibt sie schlank, auch in den Hüften. Nur ihr Energiefeld strahlt heller, wenn ich es gelegentlich abends betrachte.

Und noch etwas hat sich verändert. Häufiger als vor Monaten schmiegt sie sich einfach an mich; zum Einschlafen ohnehin, aber auch tagsüber, in der Küche oder im Lebensmittelmarkt. Auch Mahina umarmt sie öfter und länger als in der ersten Zeit. „Na und?! Ich brauche das einfach.“

Ich finde Mona von Tag zu Tag aufregender, begehrenswerter. Nur eins bleibt mir rätselhaft. Seit neulich hält sie meine Hand zum Einschlafen. Und beim Aufwachen immer noch. Wie schaffen wir das?

Also, außerplanmäßige Dienstbesprechung. Wie gewohnt belegt Mona zwei Drittel der Wohnzimmercouch, heute Abend jedoch mit den Beinen in die andere Richtung und dem Kopf auf meinem Schoß.

Mahina lagert ebenfalls seitlich in ihrem Sessel, die Knie über die breite linke Armauflage gehängt. Sie hält bedrucktes Papier vor dem Bauch, nippt an ihrem Teepott, stellt ihn auf den niedrigen Couchtisch.

„Okay, ready?! Activate your criminal minds. Heute Vormittag bin ich durch Hattersheim geritten und habe mein Netz ausgeworfen.“

„Du meinst Funknetz,“ fragt Mona dazwischen.

„Correct. Rumgefahren und gesucht, wo die dicken Fische schwimmen. In die Schulstraße habe ich tiefer gegraben. Da gibt es vor allem Geschäfte und Werkstattbetriebe. Zum Beispiel Walter König, Metallverarbeitung.“

„Mein blonder Lieblings-Walli?,“ ruft Mona belustigt dazwischen.

„Right on. Da waren sogar Leute in der Werkstatt.“

„Warst Du bei denen drin?“

„No way, natürlich nicht. Ich habe draußen zwischen zwei Autos geparkt. Okay, Bear, Mona; das ist sensitive. Also, forget alles gleich wieder. Ich liebe W-LAN, drahtloses lokales Funknetz. Mein CellTracer startet und ,abracadabra’ bin ich, wie Alice in Wonderland, in ein großen Laden voll Spielsachen mit unbegrenzt Kleingeld in der Tasche.“

„Wie geht das?,“ fragt Mona nach.

„You know, Internet läuft über viele Wege; Telefonleitung, Satellit, Mobiltelefon mit Funklinien. Oder W-LAN mit Hot-Spot. Ist der Name für ein kleiner Sendepunkt, wenig Leistung, kurze Reichweite, just hundredfifty Meters; eben eine Tür ins Internet.“

Sie freut es sehr, erklärt Mahina in ihrer unaufgeregten Art. Jeden Tag verfallen mehr Idioten der Bequemlichkeit, finden eine offene Internet-Verbindung toll; sofort und überall. Hallo, bin beim Scheißen. Bist du beim Pissen? Eine Menge Haushalte und Betriebe haben inzwischen einen Hot-Spot, lassen ihn den ganzen Tag eingeschaltet. Dessen Funkwellen machen zwar – nebenbei – viele Menschen reizbar und auf die Dauer dumm im Kopf. Aber die Leute wollen es unbedingt. Soll Mahina darüber Tränen vergießen, dass die Menschheit süchtig danach ist, jederzeit zu senden und zu empfangen. Der besondere Dreh daran:

„Wenn der Laptop oder das Telefon zwischendurch etwas Anderes tut, heimlich nebenbei wie ein zweiter Job, davon bemerkt der Besitzer nichts, zero.“

„Irgendwie hinterhältig. Und wie kommst Du da rein?,“ wundert Mona sich. „Handys und Hot-Spots sind doch mit Kennwort geschützt, oder?“

Mahina winkt ab.

„So what?! Nur dumme Leute vertrauen der Netz-Technik. Computer-Safety ist eine Marketing-Lüge. Jede Software kann gehackt werden. Bloß eine Frage der Zeit.“

Darauf Mona:

„Klar, Du gehst kurz hin und sagst: ,Verzeihung, verraten Sie mir mal eben das Passwort für Ihr Handy oder Ihr Funknetz’?!“

„Hey, ich soll fremde Menschen ansprechen? Wozu?“

Der Hot-Spot muss lediglich in Betrieb sein, das reicht Mahina völlig. Sie arbeitet mit der neuesten Version von PasskeyCrack, der Software für den Job. Sobald ihr CellTracer die Sendefrequenz gefunden hat, öffnet der Kennwort-Knacker den Hot-Spot. Nach drei, vier, maximal zehn Minuten ist Mahina drin im elektronischen Selbstbedienungsladen. Nur die neuesten iPhones mit Extra-Verschlüsselung sind sehr schwer zu knacken.

„Heute ging ’s leicht, hat zusammen acht Minuten gebraucht. Wham, hatte ich Wallis Smartphone geklont.“

„Geklont? Sein Handy?,“ frage ich. „Wie Dolly, das geklonte Schaf? Eine Verdoppelung von Stammzellen.“

„Im Prinzip die gleiche Sache, nur einfacher und schneller. Mein Computer besitzt jetzt die komplette Kopie von Wallis Handy. Seine E-Mails, alle Apps, Musik, Fotos. Was sein Handy macht, erfasst mein Computer; einschließlich On-line-Banking, unbegrenzt. Natürlich geheim, Walli weiß es nicht und merkt es nicht.“

Mona schreckt hoch, stützt sich mit dem linken Arm ab.

„Oh nein! Mahina, Du spinnst! Das kannst Du nicht machen! Das ist ein Bruch des, wie heißt das, des Fernmeldegeheimnisses? Der ist strafbar, stimmt ’s Bear?“

Bevor ich Mona bestätigen kann, erklärt Mai ungerührt.

„Yeah, I am a cyber-criminal. Mona, as I said, das ist sensitive.“

Daher darf Mona nichts davon wissen, okay?! Am besten versteht sie von all dem so viel wie Nachbars Katze.

„Und ich sage nichts mehr, damit Du nicht lügen brauchst.“

„Wusstest Du das, Berkamp?“

„Ja, Mona. Und schweige wie der Mond bei hellem Sonnenschein. Wie bitte, Hot-Spot? Kann man darauf auch Würste braten?“

„Dann mache ich das auch. Ohne die Würste. Also, erzähl weiter.“

„Vorsicht, Mona,“ erklärt Mahina ruhig, aber eindringlich. „Du musst die Lüge gut üben, damit Du überzeugen kannst. Falls Du einmal vor Gericht aussagen und einen Eid auf Wahrheit schwören musst. Sonst wird das unschön.“

„Okay, kapiert. Jetzt sag schon, was hast Du herausgefunden?“

„Da beginnt das Problem. Die gleichen Fragen stellen Kriminalpolizei oder FBI in USA. Große Überraschung, Walli telefoniert den ganzen Tag. Das sagt wenig. Zum Anfang zählst du nach, mit wem er vor Tagen gesprochen hat. Manche Kontakte sind Alltag; Ehefrau, Kinder, Zahnarzt oder Kollegen. Aber was der Inhalt bedeutet, ist großes Fragezeichen. Besser ist, wenn er jetzt spricht; da kann ich mithören. Allerdings; das hilft auch nur wenig, kostet ewig Zeit. Sagt er nur, ich komme später zum Essen, oder bedeutet das eine geheime Warnung?“

„Also, Du musst den Inhalt analysieren, den Zusammenhang kennen und den Hintergrund verstehen,“ überlegt Mona.“

„Right on. Du musst auf vielen Stufen wissen, was du suchst. Computer mit massig Rechenleistung und Filterprogrammen können das immer besser; sie sortieren Vergleiche, Bewegungen, Wiederholungen. Meine Rechner sind zu klein. Also muss ich aufpassen, lernen, wie Walli spricht und was das bedeutet. Das kann Tage und Wochen dauern, und ich kann Fehler machen. Für den Shit habe ich keine Zeit und Lust.“

„Trotzdem,“ frage ich, „Du hast etwas Bemerkenswertes gefunden?“

„Positive. Heute Mittag habe ich sein On-line-Banking gesiebt und auf Wiederholung gecheckt. Er hat zwei Kontos privat und eins für die Firma. Das ist ein guter Start. Trotzdem die gleiche Schwierigkeit. Wozu Geld hin- und herwandert, sagt der Auftragstext. Aber der Text kann ungenau oder unehrlich sein. Und es gibt Aufträge ohne Text. Also suchst du nach ein Hintergrund, für die Verbindung mit anderen Informationen. Zufällig wie jetzt am Donnerstag, 9. Oktober. Wenn du weißt, was Walli an dem Tag im Main-Taunus-Zentrum getan hat.“

„Er hat von mir einen Tritt in die Eier gekriegt,“ kichert Mona.

„That’s it. Du suchst weiter, entdeckst am 7. Oktober eine Zahlung an zweites Privatkonto Walli König, zweitausendfünfhundert Euro; glatt und rund. Das kann hilfreich sein, ein Warnhinweis. Nur Kundenname ohne Auftragstext. Ebenfalls guter Warnhinweis. Dann habe ich zurückgegangen in die Wochen davor. Jeden Monat am 6. oder 7. es gibt eine Zahlung von eintausendeinhundert Euro glatt. Immer auf das zweite Konto. Sehr ungewöhnlich. Verglichen mit das erste Konto, für Telefonrechnung, Fernsehen, elektrische Strom und Wasser, also typisches Haushalts-Konto. Wenn ihr sehen wollt, ich habe den Papierdruck.“

„Augenblick;“ unterbreche ich zur Klarstellung. „Seit Monaten erhält Walli auf sein Nebenkonto immer tausendeinhundert, aber zwei Tage vor der Fahrt ins Main-Taunus-Zentrum zweitausendfünfhundert Euro. Für mich riecht das sehr nach einer Sonderzahlung für einen Auftrag.“

„In Mammis Denkweise,“ merkt Mona an, „wäre das die Begründung eines Anfangsverdachts.“

„Stimmt,“ finde ich. „Weißt Du, woher das Geld kommt?“

„Sure. Das Geld bezahlt immer das gleiche Konto, dieselbe Person, …”

Mahina überfliegt das oberste ihrer Papiere.

„One Moment, I got it. Eine Frau in Frankfurt mit Name Beatrix Kimmel.“

„Nie gehört,“ sagt Mona.

„Unbekannt,“ hänge ich an. „Was tut die Dame beruflich?“

„Dafür reicht Google-Suche, ungefährlich, nicht strafbar. Wroom! Es gibt Tonnen von Antworten und Hinweise; Facebook, Instagram, Youtube, Twitter. This will crack you up! Die Dame ist eine Celebrity, berühmt. Benutzt als Künstlername Trixi Kim und ist ein Sternchen ...“

25

„Wie bitte?! Trixi Kim?! Bist Du sicher, Mahina?“

Mona setzt sich verblüfft aufrecht, schaut verwundert zwischen Mai und mir hin und her. Mir sagt der Name immer noch nichts, Mahina nur das, was ihre Internet-Suche erbracht hat.

„Die kenne ich,“ erklärt Mona. „Wenn die das ist, von der das Geld kommt. Vor Kurzem bin ich auf sie aufmerksam geworden. Ein Nachwuchs-Talent, in der Fernseh-Serie ,Heiße Tage – kalte Nächte’. Da hat sie eine Hauptrolle. Dauerbrenner täglich am frühen Abend in einem Privat-Sender.“

„Das siehst Du? Gehst Du dazu in die Uni?,“ fragt Mahina hintersinnig.

„Nein, nur die Titelseiten der Teeny-Zeitschriften. Beim Einkauf neben der Supermarktkasse. Eine echte Vorurteilsblondine. Früher hat sie gemodelt. Sie gibt bevorzugt das goldige Dummchen, das sich immer in die falschen Männer verliebt. Anschließend kann sie einmalig herzzerreißend schluchzen.“

„Woher weißt Du das denn, Mona?,“ frage ich verdutzt. „Kennst Du sie doch?“

Monas Wangen haben Farbe bekommen, sie wedelt aufgekratzt abwehrend mit den Händen.

„Ja, nein! Also ... persönlich begegnet bin ich ihr noch nicht.“

„Sondern?“

Mona zögert, unentschlossen, was sie als Nächstes sagen soll.

„Es ist etwas kompliziert. An der Uni. In der zweiten oder dritten Woche habe ich einen Studenten getroffen. Beim Essen. Er hat sich zu mir gesetzt. Wir sind ins Gespräch gekommen, haben festgestellt, dass wir das Gleiche studieren. Seitdem reden wir manchmal. Der Student hat mir von Trixi Kim erzählt.“

Die Feinheiten in Mahinas spärlichem Mienenspiel sind mir längst geläufig. Einen Zug ins Vorsichtig-Misstrauische würde ich das nennen, was sich jetzt dort zeigt.

„O... kay. Was hat Mister Student gesagt?,“ will Mai wissen.

„Das ist auch schwierig. Zunächst wusste ich nicht, wer die Frau ist. Er hat ungebremst von ihr geschwärmt, dick aufgetragen. Sie wäre seine Freundin, hätte eine große Karriere vor sich. Daher weiß ich, was sie im Fernsehen macht. Auf mich wirkte es wie plumpe Angeberei. Trixi, sein Ein und Alles. Aber seit zwei, drei Wochen haben die beiden wohl Krach. Sie hat ihn rausgeschmissen.“

„Hat er gesagt warum?,“ frage ich.

„Ja. Sie sei ein verlogenes Biest, mit Star-Allüren; typisch, weil ihr der Erfolg zu Kopf steigt. Obendrein wechselt sie beliebig die Männer, hat im Nu einen anderen Freund. Burkhard Mauer; nein, Wand, Burkhard Wand; natürlich ein Yuppi-Typ, mit Jaguar, jeder Menge Kohle und klingendem Job-Titel; Account-Manager. Es hat mich nur am Rand des Bodensees interessiert.“

*

Wie von selbst geraten die Zahnräder in meinem Kopf in Bewegung, laufen aber noch nicht rund, oder greifen nur teilweise.

„Wie heißt der Student?“

„Gigolf, Heiko Gigolf.“

„Beschreib ihn mal, diesen Heiko.“

„Wieso? Berkamp, wirst Du etwa eifersüchtig?“

„Auf wen?“

Mona grinst schelmisch.

„Na schön; meterachtzig, schlank, etwa so alt wie ich, aber ein Semester weiter, schwarze Lockenhaare, weichgespülter Klugscheißer.“

„Was fühlst Du, wenn ihr miteinander redet?“

„Wie bitte?!,“ stutzt sie. „Mann, Was soll die Frage? Denkst Du, ich hab was mit ...?“

„Mona, intuitiv, wie wirkt er auf dich?“

Inzwischen greifen die Zahnräder in meinem Kopf.

„Klebrig; nicht ganz echt. Schönschwätzer. Sehr von sich überzeugt.“

Sie sieht mich zweifelnd an.

„Was will er von dir,“ hakt Mahina nach.

„Hm, stimmt, gefragt habe ich mich das schon; will der was von mir? Kommt immer um die gleiche Zeit wie ich in die Kantine. Lädt mich dauernd zum Tee ein. Als ob er sich Chancen bei mir ausrechnet.“

„Was hast Du ihm von dir erzählt?“

„Mann, Bear, das fängt an, wie ein Verhör zu klingen!“

„Beantworte einfach die Frage,“ fordert Mahina sie ruhig auf.

„Hey, um das klar zu sagen, der Typ ist nicht mein Fall,“ bekennt Mona leicht unwirsch. Dann wirbt sie um Verständnis.

„Am Anfang war ich froh, neu in der Uni. Wenn du einen fragen kannst, der sich auskennt in dem Betrieb, wo was ist. Außerdem denke ich, als Student, miteinander lernen, das hat bestimmt Vorteile.“

„Bist Du sicher, dass er diese Trixi wirklich kennt?“

„Du meinst, der Kerl will sich nur interessant machen?“

Mona zögert, nickt sich selbst entschlossen zu.

„Leute, ich bin immer noch Mammis Tochter. Auch dank dir, Bear, wir haben kriminalistisches Denken drauf. So gut kenne ich den Typ noch nicht. Er redet gern über sich, also musst du wenigstens ein bisschen was über dich selbst sagen.“

„Ehe-Betrüger nutzen den Trick,“ wirft Mahina ein. „Sie erzählen dir beeindruckende Sachen aus ihrem Leben, meist frei erfunden. Schwierigkeiten, von denen sie sich nicht unterkriegen lassen. Du bekommst Mitgefühl, denkst, der ist okay, und sagst bereitwillig Dinge, ohne zu wissen, was er später damit anfängt.“

„Ist mir bekannt,“ räumt Mona ein. „Für diesen Heiko bin ich ledig. Euch beide habe ich nicht erwähnt. Von mir weiß er nur das Nötigste, dass ich aus Steinbach komme und keine Studienförderung kriege.“

„Danach hat er gefragt?,“ hake ich verwundert ein.

„Ja, wieso? Weil ich eine Stange Erspartes habe. Stimmt ja auch. Das ergab sich im Gespräch. Er hat gejammert, dass er immer wieder Jobs finden muss, um das Studium zu finanzieren.“

„Tauscht ihr Textbotschaften aus, SMS?,“ frage ich.

„Quatsch, mache ich grundsätzlich nicht. Weißt Du doch; nur unter uns, wenn echt was Dringendes anliegt.“

Mona schaut mich an, als wisse sie nicht, welches Fehlverhaltens sie sich schuldig gemacht habe.

„Und?,“ frage ich.

„Was ... und?“

„Weiter, Frau Kriminalrat? Heiko Gigolf und Trixi Kim?“

„Follow the money,“ ergänzt Mahina.

Plötzlich reißt Mona die Augen weit auf und schnappt nach Luft.

„Mann, bin ich blöd!“

„Falsch, Du bist superklug, bist nur einen anderen Gedankenweg gegangen,“ belehrt Mai sie. „Also, tu die Dinge zusammen: Überfall auf uns im Einkaufszentrum, zwei Tage vorher erhält Rocker-Walli einen satten Geldbetrag. Von einer Frau, die zufällig die Geliebte oder Freundin deines Mister Student Heiko ist. Oder war. Oder nichts davon.“

„Ooooh nein!,“ schnauft Mona, fährt kleinlaut fort. „Stimmt, da muss es einen Zusammenhang geben. Wie Du vermutet hast, Bear; sieht aus wie eine Auftragszahlung.“

Und besänftigt sich gleich selbst: „Obwohl, bis jetzt unterstellen wir das nur; ein Beweis ist es nicht.“

„Denk daran, Mona,“ erinnere ich sie, „offiziell wissen wir null, Komma null von dem Geld, sind völlig ahnungslos. Also, es zeigt lediglich eine denkbare Verbindung auf. Was die Rocker dafür tun und erreichen sollten, ist ... unklar.“

„Nein, halt, wir haben mehr,“ ruft Mona erregt. „Der Rocker mit dem Messer hat gesagt, ihr sollt den Rotfuchs fragen, also mich. Jetzt wissen wir, weshalb er das gesagt hat.“

„Stimmt, das bestätigt den Zusammenhang. Es geht um dich.“

„Im Parkhaus wussten wir das noch nicht,“ überlegt Mona laut. „Deswegen war ich ja so überrascht über die Behauptung. Ist das irre?! Die Spur von den Rockern führt in die Uni. Nie im Leben wäre ich darauf gekommen.“

„Oder zu dieser Trixi Kim,“ ergänzt Mahina.

„Richtig, oder zu ihr. Leute, das ist trotzdem doof,“ befindet Mona. „Das ist einfach Kacke. Dann dürfte ich ja mit keinem mehr reden, müsste immer befürchten ... Oh ne, es dauert nicht lange, und ich werde wie Mammi, renne misstrauisch gegen jeden durch die Welt.“

„Keine Sorge, Schatz. Der Unterschied besteht zwischen misstrauisch und vorsichtig. Du hast das vollkommen richtig gemacht. Weiß dieser Heiko, dass Du eine Pistole trägst?“

„Natürlich nicht. Sage ich nicht, zeige ich nicht. Niemandem. Jetzt, mit dem neuen Innenhalfter, ist die kaum zu sehen und superbequem.“

Ein Mitbringsel, das wir Mahina verdanken. In Zusammenarbeit mit dem FBI hat die kleine Firma „Aliengear“ im US-Bundesstaat Idaho ein elegantes Pistolenhalfter entwickelt. Es wird von zwei Clips am Hosengürtel gehalten, aber innerhalb des Hosenbunds getragen. Lässt die Pistole unter einem Sweatshirt nur mit geübtem Augen entdecken, stört kaum beim Tragen. Und ist überraschend gut handhabbar beim Waffeziehen; weil die Neigung des Schafts dem Zugriffswinkel der Handbewegung angepasst werden kann. Erst empfand ich es als Umstellung vom gewohnten Schulterhalfter. Inzwischen, nach zigmaligem Üben, mag ich das Innenhalfter nicht mehr hergeben.

„Hast Du die leiseste Idee, was aus Richtung Heiko oder Trixi dahinterstecken könnte? Was die von dir oder mit dir wollen?“

„Logisch; die suchen einen Porno-Star für eine neue Fernseh-Serie. Rothaarig und nahkampferprobt. Im Ernst, ich habe keine Ahnung. ... Wichtiger ist doch, was tun wir nun?“

„Heiko fragen wir nicht,“ erklärt Mahina. „Auf keinen Fall. Trixi Kim auch nicht. Jedenfalls nicht direkt. Wir haben kein Druckmittel.“

„Das Wenige, was bisher passiert ist, rechtfertigt kaum ...“

„Ob diese Trixi Kim auch hinter dem juristischen Rückzug der Bande steckt?,“ unterbricht Mona mich.

„Der Gedanke gefällt mir,“ bekennt Mahina. „Show-Event für mehr Publicity. Fernseh-Star heimlich mit Rockern und zwielichtigen Typen verwickelt. In Kalifornien stürzt sich sofort eine riesige Blogger-Community darauf. Mit etwas Glück befördert es den Aufstieg in den Trash-Gazetten, erhöht die Zahl der Facebook-Klicks. Die Fernseh-Quote der Serie geht hoch, und schon steigt das Honorar der Stars. Jeder ist glücklich, dabei ist alles mit Absicht inszeniert, als reiner PR-Gag.“

„Okay, Mona,“ schlage ich vor, „Du verhältst dich wie sonst. Du hörst etwas genauer hin, wenn dein Mitstudent Heiko Privates von sich erzählt. Beiläufig nach Trixi Kim fragen ist in Ordnung. Und, wie gesagt, achte auf deine Sicherheit. Vor allem keine Autofahrt mit ihm, kein gemeinsamer Aufenthalt an einem fremden oder verdächtigen Ort.“

„Bin ich Anfängerin?“

„Denk dran,“ sagt Mahina beiläufig, „Finger und Hände sind zu empfindlich zum Schlagen, nutz die Handkanten. Und schütz deinen Bauch.“

„Okayyy!,“ strahlt Mona, „ein weiterer Grund, weshalb das Studentenleben Spaß macht.“

„Vor allem bleibst Du cool and safe, studierst ordentlich und vertraust auf Bear und mich,“ ermahnte Mahina. „Diesen Heiko und das Sternchen Trixi Kim schaue ich mir genauer an. Wir lassen uns Zeit. Später werden Bear und ich den blonden Walli mit einem freundlichen Besuch beehren. Wenn die regelmäßigen Zahlungen an ihn unsauber sind, packen wir ihn an den Nüssen und drücken kräftig. Weil, zur Polizei gehen kann er damit nicht. Vor seinem Auftraggeber hat er wahrscheinlich auch Angst. Gute Grundlage für höflichen Fragen.“

Mona steht auf.

„Entschuldigt, für heute genug Criminal Minds. Ich muss pinkeln. Und ich bin müde. Studieren kostet Kraft. Mahina, Liebste, darf ich eine Stunde zu dir kommen? Und Du wartest auf mich, Berkamp, okay? Wenn nicht, wecke ich dich sowieso wieder.“

Schneller und durchaus normaler Abschluss unserer gelegentlichen abendlichen Strategie-Besprechungen.

26

Dienstag, 14.Oktober

Mahina lebt mit uns. Und für ihren Traum.

Sie arbeitet zielstrebig daran, ihn zu verwirklichen. Was sie bis jetzt erreicht hat, kann sich sehen lassen. Ihre neue Heimat Steinbach bietet dafür den bestmöglichen Rahmen.

Bereits wenige Tage nach ihrer Ankunft streifte Mahina in Monas ortskundiger Begleitung durch die Altstadt. Auf der Suche nach einem geeigneten Haus, mit Geschäftsräumen oder einem Laden im Erdgeschoss. Im alten Ortskern in der Bornhol-Straße – von uns aus drei Minuten zu Fuß – wurde sie unerwartet schnell fündig. Ein zweistöckiges Haus, in den frühen 1960-er Jahren als Lebensmittelladen gebaut, später nacheinander Sitz eines Versicherungsbüros und eines Änderungsschneiders; schließlich fast drei Jahre Leerstand.

Eigentümer waren zwei Erben, Brüder, zu arm und zu alt für teure Reparaturen oder einen Umbau. Wegen der geringen Grundstücksfläche und der Enge in der Altstadt wagte sich kein Bauentwickler an einen Abriss mit Neubebauung. Für Mahinas Zwecke erwies sich das Haus mit einer rechts angrenzenden Garage und einem schmalen Hinterhof als Glücksgriff. Nicht nur wegen des niedrigen Kaufpreises von neunzigtausend Euro. Dank eigener Aktien und ihrer früheren Chefin Nancy Wong verfügte Mai über genügend Geld auch für den fälligen Umbau.

Das Wichtigste; sie ließ den Gasanschluss entfernen und die Stromversorgung erneuern. Die Bauarbeiten am Haus erledigten die polnischen Arbeiter einer örtlichen Firma zügig, preiswert und gut. Das breite Schaufenster zur Straßenseite wurde mit dicken Betonsteinen zugemauert. Bis auf drei senkrechte Fensterspalten vom Fußboden bis zur Decke, dazwischen jeweils ein Meter Abstand. Jede Fensterspalte ist nur fünfzig Zentimeter breit, ausgekleidet mit fest gerahmtem, undurchsichtigem Milchglas. Rechts neben den drei Fenstern, im Mauerwerk dreißig Zentimeter zurückgesetzt, wurde eine Stahltür, ebenfalls mit einem schmalen Fenster, eingebaut.

An mehreren Tagen erschienen drei Mechatroniker einer Frankfurter Firma für Sicherheitstechnik, um Kabel zu legen und Geräte einzubauen, etwa Bewegungslichtschalter, eine wetterfeste Videokamera außen, hoch unter der Dachkante, und eine Alarmanlage. Frischer Außenputz in abgestimmten Farben; hellgrau das Mauerwerk, dunkelblau das Garagentor, die Eingangstür sowie die Rahmen der schlanken Fenster. Schon erstrahlte die ganze Straßenseite in zeitlos geschmackvoller Gestaltung. Links neben der Eingangstür, in eine dicke Glasfläche mit vier stahlblanken Halteschrauben gefräst, glitzert das Firmenschild. Die vereinfachte Darstellung einer geschwungenen Königspalme, darunter der stolze Name „Moon Wave Resort“, etwas kleiner darunter: „Studio für Meditation und Kampfsport“ sowie die Internet-Adresse.

Der Innenausbau benötige mehr als vier Wochen; weil wir uns nicht für die billigste Firma entschieden haben. Gleich hinter der Eingangstür entstand mit neuen Zwischenwänden ein Windfang, darin rechts an der Wand ein flaches Regal mit zwanzig Fächern für die Straßenschuhe der Besucher. Geradeaus führt eine Tür in einen kleinen Büroraum mit breitem Spiegelfenster nach links, das den Blick auf den Übungsraum gestattet.

Durch eine große Glastür links im Windfang betrittst du den Übungsraum. Der hat zwar einen dicken, runden Stützpfeiler aus dunkelblau lackiertem Stahl in der Mitte. Für die Bewegungsbedürfnisse von acht bis zehn Personen auf dünnen, dunkelblauen Gymnastikmatten ist er gleichwohl gut bemessen; dazu widerstandfähiger dunkelgrüner Teppichboden, sandfarbene Wände, hellblaue Decke.

Zwischen den drei schmalen Fenstern zur Straße hängen wie senkrechte Balken zwei Geräte zum Kühlen oder Heizen. Der frühere Lagerraum quer hinter dem Übungsraum bietet Platz für zwölf schmale Umkleideschränke, davor zwei Sitzbänke. An die Rückwand zum Hof schmiegen sich, neben einem mit dicken Eisenstreben gesicherten Fenster, eine Toilettenzelle für Studionutzer.

Die frühere Küche hinter dem neuentstandenen Büro wurde durch eine Duschkabine mit Toilettenabteil für die Chefin verkleinert. Den schmalen Flur zwischen Küchen- und Umkleidebereich sichert eine solide Stahltür zum Hof hin ab. Auch die Kellertür links vor der Hoftür wurde erneuert.

Im ersten Stockwerk entstanden aus vier kleinen drei größere Zimmer. Im rechten Raum stehen Geräte für Schnelligkeitsübungen und Fettverbrennung; zwei Boxsäcke, eine Hantelmaschine sowie ein Stehfahrrad. Das linke Zimmer zur Straße mit einem auf die Hälfte verkleinerten Fenster bekam den Spitznamen „Ba-Gua-Hölle“. Dicke, dunkelblaue Turnmatten bedecken den Fußboden und die vier Wände bis in Schulterhöhe. Leisten mit verspiegelten Leuchtdioden entlang der Deckenkanten sorgen für helles, blendfreies Licht. Mehr gibt es nicht in dem Raum. Ein kleines Zimmer zum Hof dient als Rückzugsmöglichkeit mit Regal, Sessel und Musikanlage. Die Renovierung des Bades wird nächsten Monat angegangen. Dann werden auch die zwei schrägen Zimmer unterm Dach wärmegedämmt, ausgebaut und als Wohnraum und Schlafbude mit breitem Bett eingerichtet. Fertig. Wie eine kleine Zweitwohnung für Ferien auf dem Land.

Ein wenig stolz sind wir schon. Einrichtung und Ausstattung sind zweckdienlich, das Geld wurde sinnvoll ausgegeben. Die Gewerbeaufsicht fand alle Vorschriften erfüllt.

*

Die Einweihungs-Party vor drei Wochen – auf der Straße ein Tapeziertisch mit Mineralwasser, Eistee, Pappbechern, Brezeln und Werbezetteln, hawaiische Musik im Hintergrund – war gut besucht. Sogar eine Dame vom städtischen Sozialamt kam, um gutes Gelingen zu wünschen. Janina war aufgedreht wie selten; schließlich gehört sie zum „Team“; ihre wöchentlichen Stunden „sozialerzieherische Maßnahme“ leistet sie fortan mit wahrer Freude im Studio ab. Samira wurde natürlich Mahinas erste „richtige“ Kundin, mit Anmeldung und ermäßigter Kursgebühr, zu der sich ihre Mutter nach mäßigem Drängeln bereit fand. Janinas halbe Schulklasse schaute vorbei und war echt beeindruckt. Zwei Tage später stand sogar ein kleiner Bildbericht im örtlichen Nachrichtenblättchen.

Die Interessen überwiegend jüngerer Frauen – „ich will beinhart kämpfen können“ – oder mehrheitlich älterer Damen – „machen Sie auch Hula-Meditation?“ – gehen in unterschiedliche Richtungen. Folglich befindet sich das Kursangebot noch im Aufbau. Zeitlich drängt die Nachfrage in die Nachmittags- und Abendstunden. Wenn es weiter nichts ist. Mahina hat auch so genug zu tun in ihrer neuen Wirkungsstätte.

Das Haus besitzt mehrere kleine Kellerräume. Für Besucher aller Art selbstverständlich tabu.

27

Noch zwei Takte Vergangenheit; der erste Mittwoch eine Woche nach Eröffnung des „Moon Wave Resort“. Wie gewohnt geht Mahina um kurz nach neun dorthin zur Arbeit. Zum Mittagessen erscheint sie in unserer Küche. Dass sie etwas stiller als sonst ist, hätte mir auffallen können. Dass sie erst zögert, sich dann lang ausatmend an mich schmiegt, gibt mir mehr als zu denken.

Eine Zehntelsekunde, nachdem wir uns Bauch an Bauch berühren, durchfährt mich eine Art Stromstoß bis in die Schultern. Intuitiv sehe ich zwei dunkelblaue Polizeigestalten vor mir; es fühlt sich an, als stände ich in der Bornhol-Straße vor dem Sportstudio. Die Erscheinung heißt Psychometrischer Signalaustausch und geschieht häufig zwischen uns beiden, wenn sie oder ich stark emotionsgeladen sind.

Oh, oh; schießt mir durch den Kopf, meine Mond-Frau hatte Unschönes zu verkraften. Also umarme ich sie und halte sie länger, wiege uns im Stehen sanft hin und her. Mahina reibt ihre Nase zärtlich an meiner, geht Hände waschen, setzt sich schweigend zu Tisch. Ich serviere uns Bratwurst, Kartoffeln und Rotkraut.

Alles scheint etwas langsamer als gewöhnlich zu gehen. Mahina ergreift ihr Besteck, scheidet ein Stück Bratwurst ab, riecht daran, hält inne.

„Hör zu Bear; no big deal. Versprich mir, wir zwei behalten das für uns. Kein Wort zu Mona, auch nicht zu ihrer Mutter. Vertrau mir, wir hintergehen Mona nicht.“

Bevor ich nachfragen kann, wieso Mona nicht erfahren soll, was Mai mir gleich sagt, bekräftigt sie mit eindringlichem Blick:

„Believe me, my Man. Wenn etwas Brauchbares nachkommt, reden wir alle darüber. Bis jetzt ist es einfach ohne Wert und Bedeutung.“

Erst nachdem ich Stillschweigen gelobt habe, schiebt sie das Wurststück in den Mund und beginnt zu kauen. Mit beneidenswerter, in dem Fall beinahe befremdlicher, jedoch sie kennzeichnender Unaufgeregtheit berichtet Mahina ein paar Bissen später. Wohl wahr; es kann die Freundlichste nicht in Frieden leben, wenn sie dem bösen Nachbarn nicht gefällt. Oder anderen Leuten mit Missgunst im Sinn.

Sie hat es sofort

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