Peter Fechter

Die Summe unserer einzelnen Teile

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Inhaltsverzeichnis

Titel

21. Juni 1999, 09:15 Uhr, Köln:

13. Juli 1998, Serbien:

25. Oktober 1998, Berlin:

8. Mai 1999, Serbien:

20. Juni 1999,17:15 Uhr, Köln:

21. Juni 1999, 16:30 Uhr, Köln:

Epilog:

Impressum neobooks

21. Juni 1999, 09:15 Uhr, Köln:

Als man morgens aufwachte, fühlte man sich wie gerädert. Man kam sich in gewisser Weise unvollständig vor, als würde irgendetwas fehlen. Etwas, das einem anfänglich vielleicht nicht als besonders wichtig erschienen war, dessen Mangel man nun jedoch unterbewusst zu verspüren glaubte. Einige Sekunden intensiven Nachdenkens später war man noch immer zu keinem zufriedenstellenden Ergebnis gekommen. Und so, nach sich schier endlos in die Länge ziehenden Minuten, die man mit unruhigem Hin- und Herwälzen im Bett zubrachte, um noch ein Maximum der so dringend benötigten Erholung förmlich in sich aufzusaugen, respektive die Nacht noch ein paar Augenblicke länger andauern zu lassen, verließ man letztendlich doch schlaftrunken das Bett in Richtung Badezimmer. Als wenig später unablässig ein feiner Strahl warmen Wassers aus dem Duschkopf auf den Kopf und die Gliedmaßen niederprasselte, spürte man allmählich wieder Leben in seinen Körper zurückkehren. Der Hauch eines befremdlichen Duftes, der einem selbst anzuhaften schien, drang mit zunehmender Intensität in die Nase und ließ die unausweichliche Frage nach dessen Ursprung aufkeimen. Hatte man seine Arbeit nicht mit der selbst auferlegten Sorgfalt und Konsequenz erledigt, die einen für gewöhnlich auszeichnete, und die auch bei den Auftraggebern hoch im Kurs stand?

Außer Zweifel.

Tatsächlich? Gedankenflimmern.

Ruckartige Szenen im Schwarz-Weiß-Film-Format durchzuckten die im Dunkeln liegende Erinnerung an die vergangene, ereignisreiche Nacht. Nur peu à peu kehrten zunächst völlig aus dem Kontext gerissen erscheinende Erinnerungsfetzen wieder schemenhaft in das Bewusstsein zurück. Gesichter verzerrten sich zu Fratzen, als sie in viel zu hohem Tempo an seinem geistigen Auge vorbeirauschten. Mit großer Mühe ließ sich langsam und aufwendig ein Bild jener Szenerie rekonstruieren, dass das Erlebte der letzen Stunden nochmals Revue passieren ließ und in eine einigermaßen nachvollziehbare Ordnung rückte.

Erst jetzt bemerkte der Mann, der augenscheinlich gerade eben Opfer seines eigenen Flashbacks geworden war, dass sich unter seinen Fingernägeln halbmondförmig eine dunkelbraune Substanz abzeichnete. "Vielleicht Schmutz, der sich dort einfach angesammelt hat", sinnierte er.

Wie eine glühende Nadel, die sich über den Geruchssinn direkt in sein Gehirn bohrte, empfand er hingegen den plötzlich wahrnehmbaren und ihm nur allzu vertrauten, metallischen Geruch. Nicht, dass menschliches Blut an seinen Händen ein Novum für ihn darstellen würde. Vielmehr waren es die Umstände, die dieses dorthin gelangen ließen, welche ihn nicht mehr zur Ruhe kommen lassen wollten.

13. Juli 1998, Serbien:

Gestern hatte er sich nachmittags mit dem Alten getroffen, weit draußen im serbischen Hügelland, in einem abgelegenen Kloster. Wie immer, wenn dieser Irre ihn zu seinen Treffen bemühte, die auf dessen Geheiß in so diskretem Rahmen wie nur möglich stattzufinden hatten. Anfangs war er sich in keinster Weise sicher, ob er dem Ruf des Greises folgen sollte, der sich tatsächlich redlich um seine Dienste bemühte. Noch hatte er ihn nicht persönlich kennengelernt, doch waren ihm bereits einige Dinge zu Ohren gekommen, die ihn selbst ob der äußerst verlockenden Entlohnung für das geplante Vorhaben zögerlich werden ließen.

In den 1990er Jahren war es allerdings alles andere als einfach, jemanden zu finden, der wie er über eine derart professionelle wie diskrete Arbeitsweise verfügte und sich aufgrund dessen die Aufträge je nach Größenordnung und Interesse vielfach selbst aussuchen konnte. In diesem Wissen ließen die Mächtigen dieser Welt nahezu nichts unversucht, um ihn für ihre Vorhaben zu gewinnen. Diese waren in den meisten Fällen außerordentlich schwierig durchführbar, sei es dem gewünschten Zeitpunkt oder auch der jeweiligen Zielperson geschuldet. Manches empfand er selbst als illusorisch, nahm den Auftrag seines Klienten oft aber dennoch an, da er es liebte, vor allem sich selbst zu beweisen, dass das Unmögliche eben doch in die Realität umsetzbar war.

Im Verlauf der letzten Jahre war es dem Mann mit dem Decknamen Jurij auf diese Weise gelungen, ein nicht unbeträchtliches Vermögen anzuhäufen. Geld alleine war für ihn jedoch nicht der Kern seines Interesses - des Bestrebens, auch weiterhin der Order seiner diversen Auftraggeber zu folgen. Er, der es nicht nur verstand, mit seinem Aussehen respektive seiner Identität äußerst variantenreich zu spielen, sondern über eine mindestens ebenso große Palette an Expertise in einem der wohl gefragtesten, wenn zugleich auch für viele unsichtbaren

Geschäfte verfügte, die in politisch wie wirtschaftlich brisanten Zeiten stets reges Interesse hervorrief. Er war es gewohnt seinen Job, das Töten einer bestimmten Zielperson - ob es sich bei dieser nun um einen Politiker, Staatsmann, Künstler, oder Systemverächter handelte - im Namen seiner Auftraggeber ohne weitere Fragen zu stellen zu deren Zufriedenheit auszuführen. Dieses Wort galt als Gesetz - wenngleich er bereits den einen oder anderen Fall hatte, in dem er sich nicht gänzlich mit den Idealen oder Leitmotiven des Klienten identifizieren konnte. Niemals ließ er deshalb jedoch von seinem eigenen Codex ab, dessen Grundregel besagte, dass es nicht der Kontext des Auftrags selbst war, den es zu hinterfragen galt, sondern die Möglichkeit der Durchführung geprüft und so im optimalen Fall der Job erfolgreich ausgeführt werden konnte.

Niemals. Bis gestern.

Mit einem Mal drang wieder unvermittelt die Stimme des greisen Mannes in sein Unterbewusstsein, deren Kälte und Gleichgültigkeit ihn selbst in diesem Moment noch beim bloßen Gedanken daran anwiderte. Erst recht aufgrund der Botschaft, die sie ihm am gestrigen Tag mit auf den Weg gegeben hatte. An besagtem Nachmittag, nach etwa eineinhalb Stunden Fahrt vom Belgrader Flughafen aus durch die serbische Einöde hatte er endlich sein Ziel erreicht: Ein bereits etwas verfallen aussehendes Kirchenschiff, das sich, umgeben von einer schier endlosen Hügellandschaft, bereits beim Durchfahren der letzten Kehre der Serpentinen, die ihn hier hoch geführt hatten, vor seinen Augen abzeichnete. Jurij parkte den Wagen, schlenderte Richtung Eingang und wurde einige Meter vor dem Betreten des ehemaligen Gotteshauses von zwei Schergen des Alten in Empfang genommen, die ihn bis zu diesem mit ihren Glock 17 im Anschlag eskortierten.

Der Greis mit dem Namen Borislav Petković bedeutete ihm mit einer einladenden Geste, sich ihm gegenüber auf den breiten Lehnsessel niederzulassen. Die Frage nach Kaffee bejahte Jurij ohne zu zögern und hoffte dabei inständig, dass das Koffein seine Lebensgeister zumindest ein wenig reaktivieren könnte. Er fühlte sich hundeelend, ermattet und hungrig, doch anmerken lassen konnte und wollte er sich von alledem selbstredend nichts. Ein augenscheinlich gutgelaunter alter Mann saß ihm gegenüber, der zunächst scherzte, um schließlich ohne weitere Umschweife zur Sache zu kommen. Während er dessen Ausführungen und Wünschen seinen bevorstehenden Auftrag betreffend lauschte, stieg ihm mit einem Mal der regelrecht betörende Duft frischen Kaffees in die Nase, der ihm ein paar Augenblicke später von einem ins Seitenschiff der Kirche tretenden Angestellten Petkovićs serviert wurde. Gar nicht erst abwartend, ob er bereits Trinktemperatur erreicht hatte, ließ Jurij die braune, koffeinhaltige Flüssigkeit seinen Rachen hinab laufen. Schluck für Schluck trinkend konnte er förmlich spüren - beflügelt durch die Wohltat des Heißgetränks - wie Energie im Ausmaß mindestens eines Jahres an Lebenszeit wieder in seinen Körper zurückkehrte. Nun war er wieder vollends bei der Sache. Was auch dringend notwendig war - denn die Augen des Alten funkelten ihm von dessen Stuhl aus bereits herausfordernd entgegen, da er auf seine Frage hin nicht unmittelbar geantwortet hatte.

"Also, was denken Sie, Jurij? Ist die Sache machbar? Ich meine, wir sprechen hier von einer Operation, die in aller Bescheidenheit das bisher Dagewesene in den Schatten stellen wird. Die Welt wird uns zusehen, verstehen Sie?!" Er grinste enthusiasmiert vor sich hin, bevor er Jurij wieder fragend musterte und meinte: "Geld spielt keine Rolle, das wissen Sie. Aber wäre mein Investment hier Ihrer Meinung nach auch tatsächlich.. nun, sagen wir lukrativ für mich?" Sein Lächeln nahm mittlerweile fast diabolische Züge an, wie Jurij bemerkte.

Seine Gedanken rasten, er focht einen innerlichen Kampf mit sich selbst aus, wog die Möglichkeiten ab, die ihm zur Verfügung standen.

"Nun ja", entgegnete er Petković mit einer kalkuliert langsamen, abwägenden Kopfbewegung, "ich denke, dass ihr Vorhaben im Prinzip unmöglich in die Realität umsetzbar ist". Er legte