Andreas Osinski

Zerrissen

Ein Schleswig-Holstein Krimi

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Kapitel 16

Kapitel 17

Kapitel 18

Kapitel 19

Kapitel 20

Impressum neobooks

Kapitel 1

„Ich Dich auch!“ antwortete der bärtige Mann mit angespannter Stimme und beendete das Gespräch mit einem kurzen Druck auf den roten Knopf des Mobiltelefons. Er umklammerte das schwarze Telefon mit der Rechten und lehnte sich behutsam in den Sitz zurück. Langsam schloß der Mann die Augen und drückte den verspannten Nacken gegen das kühle Leder der abgewetzten Kopfstütze. Es war so gut, daß sie ihn jetzt noch mal angerufen hatte. Und es war so gut, ihre Stimme zu hören. Es ging ihm schon viel besser, jetzt, nachdem sie ihn wieder ein wenig beruhigt hatte. Jedenfalls zitterte er nicht mehr so heftig und auch dieses flaue Gefühl in der Magengegend war auch fast verschwunden. Aber er fühlte sich immer noch sehr angespannt und ausgelaugt. Diese Sache war kräftezehrender, als er sich selbst eingestehen wollte. Es würde alles klappen, hatte seine Freundin ihm wieder und wieder gesagt und er glaubte es ihr. Es war alles gut durchdacht und die einzige Chance, die ihnen noch geblieben war. Sie konnten von vorn beginnen, alles Vergangene einfach hinter sich lassen. Ein neues Leben beginnen! In spätestens drei Tagen würde sie bequem auf der Veranda sitzen, die Beine hochgelegt. Eine Dose Molsen Bier in der Hand, daneben der knisternde Grill mit den zentimeterdicken Steaks darauf. Wie hatte er das vermißt, in den letzten Jahren. Wie oft war diese Szenerie in seinen Kopf umhergekreist. In der kargen Gefängniszelle, vier mal zwei Meter. Die Zeit bis dahin würde sie auch noch überstehen, ging es ihm durch den Kopf. Irgendwie würde es schon gehen. Der Mann öffnete vorsichtig die Augen und blickte durch das Seitenfenster des Wagens hinüber zum Hauseingang. Jede Minute das bestimmte Ereignis erwartend, das alles schlagartig ändern und ihn endlich aus dieser Angespanntheit befreien würde. Er wußte es. Sobald er sein Opfer in der Eingangstür erblickte, würde sich diese Spannung lösen. Genau so, wie ein Baum im Herbst die Blätter verliert, würde diese lästige Unruhe von ihm abfallen. Einfach so. Dann würde er nur noch funktionieren, wie eine Maschine. Keine Zeit mehr für Gefühle! Es war sein Teil des Jobs, den er hier zu erledigen hatte. Und er würde ihn gut machen. So gut es eben ging. Der Bärtige kniff die müden Augen zusammen. Genau so mußte sich ein Marathonläufer fühlen, kam es ihm plötzlich in den Sinn. Ein Marathonläufer, der die Nähe des vorausliegenden und immer näher rückenden Zieles förmlich spüren konnte, ohne es jedoch bereits erblickt zu haben! Müde und ausgelaugt, die Beine schwer wie Blei. Aber mit dem eisernen Willen, die Sache zu Ende zu bringen! Die getönten Seitenfenter des Wagens waren gesprenkelt mit angetrocknetem Schmutz längst vergangener Regentropfen. Sie ließen das Bild des Hauseinganges dahinter unwirklich erscheinen, konturenlos werden. Die Schmutzränder verzerrten es fast so, als betrachtete man eine unscharf entwickeltete Fotografie. Vergilbt und mit einem leichten Grünstich versehen. Sein Wagen paßte nicht in diese Gegend der großen BMW `s und S-Klasse Mercedesse. Autos, die hier zu dutzenden herumfuhren oder in den Einfahrten standen, scheinbar nur um zu demonstrieren, daß sie existierten. Sein roter Kombi war alt, verbraucht und im Gegensatz zu den Nobelkarossen  nicht einmal waschstraßengepflegt, geschweige denn sogar handpoliert. Er haßte diese Gegend. Er haßte den ganzen Vorort mitsamt den säuberlich geschnittenen Rasenflächen und den Menschen, die hier lebten! Und diese Gegend haßte Menschen wie ihn. Vorbestrafte Kriminelle. Subjekte, die einfach nicht in dieses Viertel paßten und die hier nicht das Geringste zu suchen hatten. Ein mulmiges Gefühl machte sich wieder in der Magengengend breit. Es war diese Mischung aus drückendem Schmerz und dem lästigen Gefühl, schnellstens auf die Toilette zu müssen. Der Mann griff in das offenstehende Handschuhfach des Wagens und fingerte eine rote Schachtel mit Baldriandragees heraus. Sie hatte sie ihm mitgegeben. Vorsorglich und für den Notfall. Mit Daumen und Zeigefinger seiner Rechten drückte er zwei der beigefarbenen Pillen aus der Verpackung und ließ sie in seine Handfläche kullern. Mit einer schnellen Bewegung seiner Linken warf der Bärtige die Dragees in den Mund und würgte sie dann mit einem angewiderten Gesichtsausdruck hinunter. Hoffentlich war sein Wagen nicht aufgefallen, schoß es ihm plötzlich wieder durch den Kopf. Sein Herz begann laut zu pochen und der säuerlicher Geschmack in seinem Mund machte sich jetzt auch noch auf der Zunge breit. Er war plötzlich hellwach und mußte mehrmals unwillkürlich schlucken. Der Mann blickte sich verstört um. Hinter jedem Fenster der angrenzenden Häuser, denen er bis dahin eher weniger Beachtung geschenkt hatte, witterte er plötzlich Gefahr. Jemand, der ihn heimlich beobachte. Der ältere Nachbar von Gegenüber, der längst wußte, was hier ablief und der mit Sicherheit schon die Polizei informiert hatte. Der Zeitungsbote vielleicht, der immer zur gleichen Zeit hier vorbeikam und der hinter der Existenz seines auffälligen Wagens zumindest etwas Ungewohnliches erahnte. Er war irritiert. Irritiert darüber, wie ein einzelner plötzlicher Gedanke ihn wieder so runterziehen konnte, ihn so durcheinander brachte. Der Mann zog den Reißverschluß der hellen Jeansjacke herunter und öffnete den obersten Knopf des Cordhemdes. Sollte er sie vielleicht noch mal kurz anrufen? Um den beruhigenden Klang ihrer Stimme zu hören? Aber er konnte doch nicht jedesmal mit ihr telefonieren, wenn diese Unruhe und das flaue Gefühl in seinem Magen kamen, ihn wieder übermannten. Er mußte versuchen, sich zur Ruhe zu zwingen und an etwas anderes zu denken, wollte er diese Sache nicht vermasseln. Es würde doch nicht mehr lange dauern. So gut es ging lehnte sich der Mann wieder in den Sitz zurück, legte das Telefon mit einer schnellen Bewegung auf den Beifahrersitz und schloß die Augen.„Nur in der Ruhe liegt die Kraft“ war es ihm mal irgendwo untergekommen. Vielleicht steckte ja ein wenig Wahrheit darin. Und wer nervös ist, der macht Fehler, war dann wohl die Konsequenz. Und wer Fehler macht, der wird irgendwann erwischt und wandert in den Knast. Das war das Resultat, die unerbittliche Realität. Und er wollte nicht noch einmal dort hin. Die paar Jahre in Stadelheim hatten ihm gereicht. Für den Rest seines Lebens. Die Zeit dort war ihm verhaßt gewesen. Und er hatte dort einfach nicht hineingepaßt. Es war nicht der richtige Ort für ihn, denn es gab nichts gut zu machen. Richtig! Er hatte eine gerechte Strafe verdient für das, was er angestellt hatte. Es wäre ihm lieber gewesen, etwas Produktives zu tun, in diesen zweieinhalb Jahren. Etwas, was der Gesellschaft -gegen deren Regeln er verstoßen hatte- und ihm irgendwie weitergeholfen hätte. Aber die ganze Zeit über Glühlampen für Backöfen zusammen zu schrauben konnte nicht der Sinn einer Bestrafung sein. Der Bärtige verschränkte die Arme vor der Brust und zog die Beine bis dicht unter den Fahrersitz. Sonderlich weit aufgestiegen war er nicht, in der Knasthierarchie. Dafür hatten sie ihm zu wenig aufgebrummt und außerdem war er bei der Gefängnisleitung beliebt. Warum, das hatte man ihm nicht gesagt. Und es ging entweder nur das eine oder das andere. Entweder man war beliebt, oder man war Teil des Systems. Und einige Leute hatten es auf ihn abgesehen, ihm das Leben so richtig schwer gemacht. Es gab da so ein paar Möglichkeiten im Bau. Banale Kleinigkeiten, über die man im „normalen“ Leben draußen vielleicht nur kurz gelächelt hätte. Im Gefängnis aber taten sie weh. Aber dann hatte er da so ein paar Jungs kennengelernt. Freunde, die ihn beschützten. Mörder und Totschläger. Ganz harte Kerle der übelsten Sorte. Im Knast ist man auf so etwas angewiesen, wenn man nicht garade die Statur von Arnold Schwarzenegger besitzt oder sich auf andere Art und Weise einen gewissen Respekt verschafft hatte. Und er besaß beides nicht. Und wäre sie nicht gewesen, dann hätte er diese Zeit wohl nicht so unbeschadet überstanden. Seine Freundin war der einzige Lichtblick in dieser trostlosen Zeit, obwohl sie sich nur wenig sehen konnten. Aber sie hatten sich regelmäßig geschrieben. Beinahe täglich. Am letzten Tag hatte seine Freundin ihn dann abgeholt. Mit einem Strauß roter Rosen in der Hand. Die Zeit danach war schlimm. Den festen Willen, sauber zu bleiben, hatte er gehabt. Und er hatte sich beim Verlassen des Hauptores auch nicht noch einmal umgeschaut. Hätte er das getan, so wäre er wieder zurückgekehrt. „Diejenigen, die sich umschauen, kommen irgendwann wieder.“ hatten ihm seine neuen Freunde gesagt. Und die mußten es ja wissen! Er wollte nicht zurückkommen! Niemals. Aber es war schwer. Als Vorbestrafter hatte man keine reelle Chance. Wer nahm einen denn schon? Wollte man wirklich sauber bleiben, blieben nur diese mies bezahlten Aushilfsjobs. Aber es war ihm gelungen, sauber zu bleiben. Bis jetzt, jedenfalls.Dabei war das Geld, daß sie damals verlangt hatten, doch nur dafür bestimmt gewesen, endlich aussteigen zu können. Eine große Sache noch und dann Schluß!  Hätte alles geklappt, wären sie nach Canada verschwunden und nie wieder nach Deutschland zurückgekehrt. Aber ihm war da ein Fehler unterlaufen. Das schnelle Geld war ihm zu Kopf gestiegen. Sein Bruder Theo hatte ihn noch gewarnt, aber er hatte diese Warnung beiseite geschoben, sie einfach nicht gehört. Das hatte ihnen das Genick gebrochen. Diesmal durfte er sich keinen Fehler leisten. Nicht einen einzigen. Es hing zuviel daran! Zu viele Schicksale. Einfach nur die Ruhe bewahren. Das war das ganze Geheimnis, das immer gültige Erfolgsrezept! Der Mann kurbelte die Rückenlehne des Sitzes ein wenig nach hinten und verschränkte die Arme vor der Brust.Warum auch sollte sein Wagen ausgerechnet heute auffallen, ging es ihm durch den Kopf, während er die Augen wieder öffnete. Immerhin hatte er doch schon die ganze letzte Woche hier gestanden. Immer an der gleichen Stelle, immer zur gleichen Zeit. Von kurz vor sieben bis ungefähr halb acht. Nichts war passiert. Rein gar nichts! Keine morgendlichen Jogger, keine gassigehenden Hundehalter mit irgendwelchen verzogenen Vierbeinern, keine observierenden Blicke neugieriger Nachbarn hinter halbzugezogenen Gardinen. Und rote Kombivolvos gab es schließlich auch zu Dutzenden in der Stadt! Die Nummernschilder hatte er bereits vor ein paar Tagen besorgt. Abgeschraubt von zwei parkenden Wagen in der Innenstadt. Auch für den Fall, daß sich jemand eine diese Nummern notiert haben sollte, führte diese Spur also nicht zu ihm! Nur noch heute durfte sein Wagen nicht auffallen, ging es ihm durch den kopf. Nur noch heute. Nur noch dieses eine Mal! Der Mann drehte den Kopf leicht nach links und blickte wieder zum Eingangsbereich hinüber. Es hatte sich nichts verändert. Halb schielend und halb mit zugekniffenem Auge versuchte er, einen der halbmondförmigen Schmutzränder auf dem Seitenfenster seines Wagens in eine Ebene mit dem messingfarbenen Türklopfer der Eingangstür zu bringen, der scheinbar einen Löwenkopf darstellen sollte. Der Bärtige hob den Kopf ein wenig und versuchte den Halbmond so unter die Mähne des Löwenkopfes zu bugsieren, als thronte dieser auf einem Sockel. Es konnte nicht mehr lange dauern. Sein Opfer hatte das Haus die ganze letzte Woche immer zur gleichen Zeit verlassen. Zwischen viertel nach sieben und halb acht. Zufahrt und Eingangsbereich des gegenüberliegenden Anwesens waren verbunden durch eine tennisplatzgroße Fläche mit hellblitzendem Marmorkies. Auf der linken Seite dieses Areals zweigte ein ungefähr zwei Meter breiter Plattenweg zum Eingangspodest ab, führte dann weiter um das Haus herum, bis er vor einem dunklen Holztor schließlich endete. Ihm genau gegenüber befand sich ein mittelgroßer Anbau mit Flachdach, in dem noch einige Büros und ein Fitnessraum nebst Sauna untergebracht waren. Sie hatte es ihm erzählt, denn er selbst hatte noch nie auch nur einen Fuß in dieses Haus gesetzt. Rechts neben dem Anbau schloß sich die Doppelgarage an, deren Tore -wie die ganze letzte Woche hindurch- geschlossen waren. Auf dem kreisförmigen Garagenvorplatz erblickte er die riesige knorrige Eiche, deren Blätter sich leicht im Wind bewegten. Die doppelflügelige Eingangstür mit verglasten Rundbogen darüber war eingebettet in eine Gruppe antiker Säulen aus hellem Marmor. Auf den Kapitellen der Säulen lag ein ein angedeuteter dreieckiger Steinblock, dessen Spitze bis hoch in das erste Stockwerk reichte. Der Mann nahm jedes der vier Sprossenfenster ins Visier, die sich sowohl im Erdgeschoß als auch im ersten Stock zu beiden Seiten des Hauseinganges anschlossen. Die geblümten Gardinen hinter den Fenstern waren halb geöffnet und davor erblickte er weiße Blumenkästen mit Geranien und Petunien. Das Ganze wirkte ein wenig bombastisch auf ihn. Es war zwar hübsch anzusehen, aber ihm war es eine Nummer kleiner lieber. Bescheidener und nicht so prunkvoll. Ein Teil des Eingangsbereichs war verdeckt von einem schwarz-seidig schimmernden Doppeltor aus geschmiedetem Eisen. Vertikale Eisenstangen mit filigran wirkenden Blumenornamenten in den Zwischenräumen. Und es kam ihn so vor, als stellte dieses Tor nicht etwa die Verbindung zur Außenwelt dar, sondern vielmehr eine unüberwindliche Barriere. Eine Barriere, die nur den einen Zweck verfolgte, die Straße und das dahinterliegende Anwesen unerbittlich in zwei Welten zu trennen. Das Tor war gut und gerne zwei Meter hoch und so breit, daß zwei Autos bequem nebeneinander durchfahren konnten. Vorausgesetzt, man hatte zwei. Aber wer hier wohnte, der hatte zwei Autos. Mindestens. Und einen Dienstwagen obendrein! Jeder Flügel des dunklen Tores neigte sich an der Außenseite in einem sanften S-förmigen Bogen etwa einen halben Meter nach unten, woran sich zu beiden Seiten gemauerte Säulen aus hellen Klinkersteinen anschlossen. Auf den Säulen selbst erblickte er große Kugelleuchten aus Glas. Auf der linken Seite darunter eine große 8. Majestätisch sprangen ihm die Buchstaben „K.W.“ in goldfarbenen Lettern aus der Mitte des Tores entgegen. Klaus Warbs. Genauer gesagt: Klaus-Dieter Warbs.Es waren seine Initialen. Die Anfangsbuchstaben seines Opfers. Er spürte, daß von diesen scheinbar toten Lettern etwas bedrohliches ausging. Diese Buchstaben verkörperten Macht. Pure Macht, Geld und Energie!   Selbst wenn das Tor, ja sogar das ganze Anwesen dahinter zerstört werden würde, diese goldfarbenen Buchstaben würden es überstehen. Sie würden weiter existieren. Unbeschadet! Und diese simplen Zeichen waren noch viel mehr. Sie waren der erhobene Zeigefinger, die allerletzte Warnung alles zu unterlassen, was die unnahbare Sphäre dieser dahinterliegenden Welt in irgendeiner Weise anzugreifen oder zu beeinträchtigten wagte. Er hatte Angst. Er wußte, er hatte Angst. Aber es war kontrollierbar, dieses Gefühl. Es war ohnehin zu spät, die Sache abzubrechen! Sie befanden sich auf einem langen Weg. Ein Weg, der sie schnurstracks in ein besseres Leben führte und der ihre gemeinsame Situation grundlegend verändern würde. Nie wieder heruntergekommene Wohnungen in abbruchreifen Wohnsilos am Rande der Stadt. Nie wieder prügelnde und laut randalierende Nachbarn, die man besser nie zu Gesicht bekommen hätte. Und keine gebrauchten Einwegspritzen mehr im dunklen Kellereingang. Sie wäre gern mit ihm zusammengezogen. Aber eine Wohnung in einer besseren Gegend hatten sie sich einfach nicht leisten können. Nicht bei seinem Einkommen. Es war ihm wichtig gewesen, daß seine Freundin das Zimmer in der Wohngemeinschaft  behielt. Er hatte sich geschämt und ihr eine solche Wohnung nicht zumuten wollen. Nicht bei diesem Umfeld. Es war so schon schwer genug. Auf jeden Fall waren sie einen großen Teil dieses Weges schon gegangen. Der Rest war eigentlich ein Kinderspiel. Die Zielgarade. Und was hatte er schon zu verlieren?Er hatte bereits seinen Bruder Theo verloren. Mehr konnte er eigentlich nicht verlieren, außer vielleicht noch die Liebe zu ihr. Aber sie hatte bislang immer zu ihm gehalten, sogar in der schlimmsten Zeit und sie würde es auch zukünftig tun. Dessen war er sich sicher. Theo war das einzige, was ihm in seinem Leben wirklich etwas bedeutet hatte. Theo war seine Familie.Vieles wäre einfacher, wäre sein Bruder noch in der Lage, diese Sache mit ihnen durchzuziehen. Er hätte sich sicherer gefühlt. Es war schließlich das erste Mal nach Theos Tod, daß er etwas wirklich Großes auf die Beine gestellt hatte. Etwas von Bedeutung. Alles war genauestens geplant und durchdacht. Es konnte nichts schiefgehen. Es durfte einfach nichts schiefgehen. Nicht dieses Mal! Der Mann griff kopfschüttelnd zur Seite und kurbelte den Sitz wieder in eine aufrechte Position. Bitte nicht dieses Mal, schoß es ihm durch den Kopf. Zielstrebig, so als ob er sich selbst beweisen mußte, daß ihm zumindest noch die Hand gehorchte, wenn er schon nicht diese Unruhe und das flaue Gefühl in seinem Magen richtig unter Kontrolle bringen konnte, langte der Mann tastend in Mittelkonsole des Wagens und kramte ein Päckchen Zigaretten hervor. Mit einer fahrigen Handbewegung öffnete er die Schachtel und nahm eine heraus. Irgendeine, ohne einer bestimmten den Vorzug zu geben. Letzendlich waren sie doch alle gleich, so wie die Leute hier. Leute, die eine gewisse Reichtumsgrenze überschritten hatten und die sich um den Rest der Welt einen Dreck scherten! Als der Bärtige in die Seitentasche der Jeansjacke griff, um eine Streichholzschachtel hervorzuholen, strich seine Hand wie zufällig über die geriffelten Griffschalen der Waffe. Etwas durchzuckte ihn mit der Wucht eines Blitzes und ließ ihn für einen Sekundenbruchteil erstarren. Er konnte förmlich hören, wie seine Schläfen wieder zu pochen begannen und etwas seine Hand abrupt zurückzog. So, als hätten seine Finger etwas Ekelerregendes berührt. Eigentlich haßte er diese Waffe, deren Existenzberechtigung sich nur aus Verletzen und Töten ergab und die aus friedliebenden Menschen im allernächsten Augenblick mordlustige Bestien formen konnte. Aber sie war wichtig, denn sie würde ihm die Kraft geben, seiner Forderung den nötigen Nachdruck zu verleihen. Für einen kurzen Moment war er unentschlossen, ließ die Hand dann jedoch wieder in der Seitentasche der Jacke gleiten und holte die Waffe schließlich hervor. Leicht und angenehm kühl lag die dunkle Walther PPK in der Hand. Drehend betrachtete er sie von allen Seiten.Mit Daumen und Zeigefinger seiner Linken zog der Mann den Verschluß der Waffe schließlich nach hinten und ließ ihn dann wieder nach vorn schnellen. Er wiederholte diese Bewegung mehrmals und je öfter er es tat, desto mehr hatte er das Gefühl, daß dies eine Art von Kommunikation zwischen ihm und der Waffe war. Frage-Antwort, Aktion-Reaktion, Spannung-Entspannung. Vor einer ganzen Weile schon hatte er die Pistole gekauft. Für zweihundert. Im Hafenviertel. Den Kontakt hatte ein alter Freund aus der Gefängniszeit hergestellt. Jemand, der gute Verbindungen in den Norden hatte und der ihn ab und zu noch besuchte. „Ladykiller“ hatte der mit einer Knastträne tätowierte Verkäufer abfällig geäußert, als er ausdrücklich nach dieser Waffe verlangte. Aber diese Pistole war handlich und unauffällig und leicht in einer Jackentasche zu verstecken. Nachdem der Mann die Walther noch einige Sekunden nachdenklich betrachtet hatte, ließ er sie mit einer schnellen Bewegung wieder in der Seitentasche der Jacke verschwinden und fingerte stattdessen ein Päckchen Streichhölzer hervor. Langsam öffnete er die Schachtel und nahm ein Zündholz heraus. Mit einer geübten Bewegung der Rechten riß er das kleine Stück Holz an der Seitenfläche der Schachtel an, legte den Kopf zur Seite und dirigierte es im Schutz der Handfläche langsam in Richtung Zigarette. Er beobachtete, wie sich die helle Flamme um den Zündholzkopf schloß und hierbei ganz offenbar einer chemischen Gesetzmäßigkeit folgte. An der Unterseite schien die Flamme blau, oben zunächst farblos, dann ins Gelb wechselnd, schließlich Orange. Dieses Farbenspiel war ihm bislang nicht aufgefallen und es wunderte ihn. Und erst als sich das Holz langsam schwarz verfärbte, lenkte er die Zigarette mit den Lippen in das Zentrum der Flamme. Der Mann sog den Rauch tief ein, behielt ihn für ein paar Sekunden in der Lunge und blies ihn dann hastig wieder aus. Eine Art innere Ruhe erfüllte seinen Körper und die Anspannung schwand langsam dahin. Gedankenverloren verfolgte der Bärtige den aufsteigenden Rauch der Zigarette mit den Augen, ohne hierbei den Kopf auch nur einen Zentimeter nach oben zu nehmen. Der Qualm stieg in einer glatten, T-trägerartigen Säule bis zum unteren Ende der vergilbten Sonneblende, dann bis zum oberen Rand der Windschutzscheibe, um danach wie ins scheinbare Nichts zu verwirbeln. Es gefiel ihm und es amüsierte ihn zugleich ein wenig, einen gezielten Luftschwall so in die aufsteigende Rauchsäule zu pusten, daß diese irritiert verwirbelte und sofort wieder ihrer Urform zustrebte, wenn er es abrupt unterließ. Der Mann wiederholte das Spielchen noch ein paar Mal, bis es ihn schließlich langweilte. Dann blickte er auf seine Armbanduhr. Es war zehn nach sieben. Seine Blicke verfolgten den stetig und unermüdlich wandernden Sekundenzeiger auf dem hellen Ziffernblatt. Monoton Runde für Runde drehend, ohne scheinbar auch nur den leisesten Wunsch eines Ausbruchs zu hegen. Hierbei registrierte er nicht die eigentliche Zeit, oder das, was man üblicherweise als Zeit bezeichnet, sondern nur die minimale und voraussehbare Bewegung des Zeigers. Diese kleine Unendlichkeit, die zwischen den einzelnen Sprüngen des goldfarbenen Sekundenzeigers lag. Von Ewigkeit zu Ewigkeit ging es ihm durch den Kopf und er mußte unweigerlich an Theo denken. Wieder einmal, denn diese Bilder verfolgten ihn noch heute. Wie sein Bruder so dagelegen hatte, friedlich mit gefalteten Händen, das Gesicht eingefallen und blaßrosa geschminkt. Das angedeutete Lächeln hatte auf seinen Lippen hatte künstlich ausgesehen. Unwirklich! Irgend jemand hatte sich sicherlich sehr viel Mühe gegeben und auch eine Menge Zeit investiert, um ihn so herzurichten. Aber das, was da in dem Sarg vor ihm lag, hatte nicht mehr die geringste Ähnlichkeit mit seinem Bruder. Sie hatte ihm abgeraten, Theo noch einmal anzuschauen. „Behalte Deinen Bruder so in Erinnerung, wie Du ihn das letzte mal lebend gesehen hast.“ hatte sie ihn gebeten. Er hatte es trotzdem getan, weil es ihm wichtig war. Er mußte sich doch verabschieden, von seinem Bruder. In der kleinen baufälligen Kapelle am Rande der Stadt dann die monotone Predigt des Pfarrers. Dickbäuchig und mit strafendem Gesichtsausdruck. Er hatte dem Geschwafel des Gottesmannes nicht richtig zugehört, war mit den Gedanken woanders gewesen. Weit weg von alledem! Aber irgendwie hatte der Prediger mehrmals von Sünde und Vergebung gesprochen, diese Worte waren ihm noch in Erinnerung geblieben. Sünde und Vergebung, darum ging es wohl im Leben und scheinbar auch im Tod. Nur eine handvoll Menschen war da. Beatrice war aus Canada angereißt. Er selbst hatte für die Beerdigung Freigang bekommen. Ein Vollzugsbeamter hatte ihn begleitet, ohne Handfesseln und stets im Hintergrund. Am geöffneten Grab dann hatten sie ihm alle die Hand geschüttelt. Er wußte nicht genau warum und hatte sich sehr unbehaglich gefühlt. Und er hatte eine rote Rose auf den Sargdeckel geworfen, danach eine Schaufel Sand. Und als alle gegangen waren, hatte er noch eine zeitlang am offenen Grab gestanden und wirklich Abschied genommen. Allein! Der Mann nahm einen weiteren tiefen Zug der Zigarette und drückte den Nacken wieder gegen das abgewetzte Leder der Kopfstütze. Eine wohltuende Kühle durchflutete seine Nackenmuskulatur und er wandte den Kopf leicht nach rechts und links. Theo hatte diese Armbanduhr geliebt. Und niemals hatte sein Bruder diese Uhr abgelegt. Nie hatte man ihn ohne gesehen. Nicht einmal beim Duschen. Theo hatte sich diese Breitling von seinem ersten selbstverdienten Geld gekauft und lange darauf sparen müssen. Alle hatten ihn für verrückt erklärt, so viel Geld für eine Uhr auszugeben. Aber es war seinem Bruder wichtig gewesen. Diese Armbanduhr war das einzige, was ihm als Erinnerungstück geblieben war. Diese Armbanduhr, eine handvoll vergilbter Fotos und ein paar schöne Erinnerungen aus der gemeinsam verlebten Kindheit.Er konnte sich noch gut darin erinnern, wie sie als Kinder zusammen geangelt hatten. An ihrem See, wo sie auch beide das Schwimmen erlernt hatten. In der Schule dann waren sie das erste Mal voneinander getrennt gewesen. Aber nur Vormittags. Nachmittags waren sie wieder die Clausen-Gang. Sie hatten immer zusammengehalten. Wie Pech und Schwefel. Und keiner konnte ihnen etwas anhaben! Dann hatten sie sich eine zeitlang aus den Augen verloren. Theo war nach Canada gegangen und hatte dort sein Glück versucht. Sein Bruder hatte eine tolle Frau kennengelernt und dort geheiratet. Dann hatten sie sich wiedergetroffen und diese Entführungsgeschichte durchgezogen. Es war Theo`s Idee gewesen. Und dann.... Mit einer fließenden Bewegung beugte sich der Mann vor und drückte den Zigarettenstummel in den überquellenden Aschenbecher. Angestrengt und mit zugekniffenen Augen blinzelte er kurz hinüber zum Hauseingang. Nichts hatte sich verändert. Alles war ruhig. Fast sieben Jahre war es jetzt her, daß man Theo erschossen hatte, ging es ihm durch den Kopf. Es war eine Hinrichtung. Ein einziger gezielter Schuß aus nächster Näche direkt in den Hinterkopf. Mit einer großkalibrigen Waffe, wie es damals im Polizeibericht gehießen hatte. Der Anwalt seines Bruders hatte ihm die Ermittlungsakten überlassen und ein Wachmann hatte sie ihm in die Zelle geschmuggelt. Für ein paar Mark. Es hatte eindeutig nach einer Auftragsangelegenheit ausgesehen. Er hatte genug Zeit gehabt, sich im Gefängnis darüber zu informieren, sich mit dieser Sache zu beschäftigen. Und er hatte auch die entsprechenden Leute kennengelernt. Freunde, die ihm freimütig und voller Stolz erzählt hatten, was zu tun war, wenn man jemanden beiseite schaffen wollte. In jeder größeren Stadt gab es Typen, die über gewisse Kontakte ins Millieu verfügten und die die richtigen Verbindungen herstellen konnten. Man mußte nur oft genug und an richtiger Stelle erwähnen, daß man da ein gewisses Problem hatte. Natürlich alles hinter vorgehaltener Hand. Die Verbindung zwischen Auftraggeber und Killer wurde dann über diese Kontaktperson hergestellt. Irgend jemand kannte jemanden, der wiederum jemanden kannte, von dem man gehört hatte, daß er jemanden kannte, der solche Probleme schnell und sauber aus der Welt schaffen konnte. In den meisten Fällen wurde eine Person aus dem Ausland rekrutiert. Jemand, der -sagen wir mal für fünfundzwanzigtausend plus Spesen- bereit war, ins Land zu kommen und den Job zu erledigen. Für die Vermittlung des Killers waren dann noch einmal ein paar Hunderter erforderlich, wenn einem die Kontaktperson nicht noch einen Gefallen schuldig war. Die Hälfte des Geldes war sofort fällig, die andere Hälfte nach erfolgreicher Erledigung des Jobs. Der Preis hing von verschiedenen Faktoren ab. Die Beseitigung einer Person des öffentlichen Lebens, womöglich noch durch Leibwächter ständig bewacht, war teurer als die der eigenen Ehefrau. Die konnte man schon für fünftausend aus dem Weg räumen lassen. Sauber und diskret! Und fast günstiger als eine Scheidung. Die Planung des Jobs selbst erfolgte vom sicheren Ausland aus, soweit dies möglich war. Ein neueres Foto und eine handvoll Daten reichten aus. Dazu Informationen über bestimmte wiederkehrende Gewohnheiten, bevorzugte Restaurants, Hobbies und familiäre Verhältnisse. Der Killer kam ins Land, erledigte schnell und profesionell seinen Job und saß, noch ehe die Leiche richtig kalt war, schon wieder im Flieger. Business-class, versteht sich!  Der Auftraggeber blieb im Hintergrund und behielt eine weiße Weste. Es gab keinerlei direkte Verbindung zwischen Auftraggeber und Killer. Oftmals kannten sie sich überhaupt nicht. Saubere Sache! Den Killer seines Bruders hatte man nie geschnappt. Er selbst hatte nicht die leisete Ahnung, wer und vor allen Dingen  w a r u m  jemand Theo hatte aus dem Weg räumen lassen. Gut, sie hatten einige Dinger am laufen gehabt, damals, und sie waren auch recht erfolgreich gewesen, für ihre Verhältnisse. Aber sie konnten doch niemanden so sehr auf die Füße getreten sein, als daß es einen Mordauftrag rechtfertigen konnte. Und warum nur Theo? Warum dann nicht auch er?War es etwa sein Glück, daß er sich bereits im Gefängnis befand, als Theo umgebracht wurde? Hatte das vielleicht sein Leben gerettet? Wäre er sonst auch dran gewesen? Aber auch im Gefängnis konnte man jemanden umbringen lassen, hatte man ihm erzählt. Gezahlt wurde einfach später. Oder die Ehefrau erhielt das Geld, um sich und die Kinder über Wasser halten zu können. Und vielleicht wäre es sogar besser gewesen, der Killer hätte auch noch ihn umgebracht! Seine neuen Freunde im Gefängnis hatten ihre Kontakte nach draußen genutzt und in der Szene ein bißchen herumhorchen lassen. Aber niemand wußte etwas. Keiner hatte etwas gehört. Möglicherweise war es ein Außenstehender, der den Mordauftrag damals erteilt hatte.  Der bärtige Mann schüttelte ungläubig den Kopf und blickte wieder hinüber zum Hauseingang. Nichts hatte sich verändert. Alles ruhig. Die Zeit schien still zustehen! Zielstrebig aber mit leicht zitterigen Fingern bewegte er die rechte Hand in Richtung Autoradio, umfaßte dort den linken Knopf mit Daumen, Zeige- und Mittelfinger und drehte ihn so weit nach rechts, bis er einen Widerstand verspürte. Ein mechanisches Klicken drang an sein Ohr, als er über diesen Widerstand hinaus noch weiter nach rechts drehte. Vergleichbar mit dem Geräusch, das der Sicherungshebel einer Pistole verursacht, wenn man ihn umlegt. Dann folgte Rauschen. Ein durchdringendes und alles erstickendes Rauschen. Vorsichtig drehte der Mann den rechten Knopf des Radios, bis das Rauschen zugunsten einer sympathisch klingenden weiblichen Stimme schließlich aufgab. Es schien ihm ein Kampf zu sein. Ein Kampf zwischen kalter, von Menschenhand geschaffener Tontechnik und menschlicher Nähe. Ein Kampf, bei dem er ausnahmsweise einmal nicht direkter Beteiligter, sondern Schiedsrichter war. Drehte er den Knopf des Radios auch nur leicht nach links, so wurde die Stimme leiser, um schließlich ganz und gar in dem farblosen Rauschen unterzugehen. Drehte er ihn nach rechts, so untermalte die Stimme das Rauschen. Zuerst schwach und kaum verständlich, dann deutlich und dominant.Er war es, der die Fäden in der Hand hielt. Er konnte das Geschehen nach seinem Willen ablaufen lassen, konnte es beeinflussen und es auch beenden, wenn ihm danach war. Einfach so.Mit einer langsamen Bewegung beugte sich der bärtige Mann wieder vor, griff in die verkratzte Mittelkonsole und fingerte eine neue Zigarette aus der angebrochenen Marlboroschachtel. Entspannt lehnte er sich in den Sitz zurück, nachdem der erste tiefe Zug die Lungenflügel passiert hatte. Er schloß die Augen. Alles war genauestens geplant. Das Versteck für Klaus-Dieter Warbs war hergerichtet und der Übergabeort für das Lösegeld nach tagelanger Überlegung auch gefunden. Beides waren ihre Ideen gewesen. Sie wußte, wie man an den Schlüssel für die Gewerbehalle gelangen konnte und sie hatte auch den genialen Einfall für die Übergabe des Lösegeldes. Zuerst hatten sie überlegt, ob Lisa Warbs die Koffer mit dem Geld nicht einfach von einer Brücke werfen sollte. Sie hätten unter dieser Brücke gewartet, das Geld in den Kombi geladen und wären dann einfach verschwunden. Aber er hatte Bedenken gehabt. Denn was wäre gewesen, wenn einer der Koffer plötzlich aufgesprungen wäre? Es war ihm zu unsicher. Sie hatten dann noch eine paar andere Varianten durchgespielt, bis ihr plötzlich der Einfall mit der Fähre gekommen war. Der Mann nahm einen tiefen Zug der Marlboro und blies den Rauch leicht angewidert und mit einem heftigen Hustenanfall aus.Der Mietwagen stand bereit und die drei Flüge nach Toronto waren gebucht. Für Freitag. Ein Flug für die Morgenmaschine, zwei Flüge für die Abendmaschine. Am nächsten Tag würden sich sich alle in der Lodge treffen. Bei einem guten Glas Wein. Oder einer Dose Bier. Ein Umtausch des Geldes wie bei der ersten Entführung war nicht erforderlich, hatten sie entschieden. Damals war sein Bruder davon ausgegangen, daß das Lösegeld vielleicht präpariert sein würde. Theo hatte einfach auf Nummer Sicher gehen wollen. Aber es war nicht der Fall. Von dem eigentlichen Lösegeld war ihnen damals nur gut ein Viertel geblieben. Nicht gerade sehr viel! Diesmal hatten sie auf einen Umtausch verzichtet. Sie hatten darauf vertraut, daß das Lösegeld in Ordnung sein würde und sie vertrauten darauf, daß Lisa Warbs das Leben ihres Mannes nicht leichtfertig auf`s Spiel setzen würde. Die Zigarette zwischen den Lippen schmeckte nicht sonderlich. Er hatte zuviel geraucht, in den letzten paar Tagen. Aber es hatte ihn beruhigt. Der Zigarettenqualm stieg ihm ins Gesicht und brannte in den Augen. Unweigerlich mußte er blinzeln und das linke Auge begann zu tränen. Mit einer mechanischen Handbewegung zog der Mann die halbgerauchte Zigarette aus dem Mundwinkel und drückte sie in den randvollen Aschenbecher unter dem Autoradio.Dann blickte er wieder nach draußen und tastete die Gegend ab, während er mit der linken Hand das Seitenfenster des Wagens eine Spalt herunterkurbelte. Ein wenig Sauerstoff würde ihm jetzt guttun. Als sein Blick den Hauseingang streifte, bemerkte er, daß sich irgendetwas verändert hatte. Ein winziges Detail nur. Es war zunächst nur eine Ahnung, nur so ein unbestimmtes Gefühl. Aber etwas war nicht mehr so, wie es vorher war. Noch war ihm nicht bewußt, was es war. Aber er wußte, daß es da war und daß es nicht in das bisherige Szenario des Hauseingangs paßte. Der Mann versuchte, das Blinzeln zu unterdrücken und die Augen weit aufzureißen. Das Herz schlug ihm bis zum Hals. Und es dauerte auch nur den Bruchteil einer Sekunde, bis er erkannt hatte, was ihn so irritierte. Es war die Eingangstür. Sie stand offen. Einen winzigen Spalt nur. Leicht zu übersehen! Gerade soviel, wie man eine Eingangstür vielleicht offenstehen läßt, wenn man kurz vor dem endgültigen Verlassen bemerkt, daß man trotz aller menschlichen Vorausplanungen doch noch etwas vergessen hatte und man glaubte, daß es sich einfach nicht mehr lohne, die Tür nur aus diesem Grund nochmals zu schließen! Aber wenn die Eingangstür geöffnet war, mußte sein Opfer die Alarmanlage bereits abgeschaltet haben, schoß es ihm siedendheiß durch den Kopf! Dann würde er auch das schwarze Eingangstor öffnen und auf das Grundstück gelangen können! Er schluckte mehrmals. Sollte er den Plan einfach abändern und nicht darauf warten, bis Klaus-Dieter Warbs das Anwesen mit dem Wagen verließ?  Sollte er einfach hinübergehen und ihn schon jetzt in Empfang nehmen? Einfach so? Sein Herz schlug schnell und er überlegte fieberhaft. Er mußte es jetzt entscheiden. Hier und jetzt und ohne ihre Hilfe!  „Denk nach, denk nach!“ entfuhr es ihm laut. Auf jeden Fall war es sicherer, Klaus-Dieter Warbs nicht auf offener Straße abzufangen. Auf dem Grundstück gab es ein paar gute Möglichkeiten, sich zu verstecken. Er konnte sein Opfer einfach überraschen. Von hinten! Keine unnötige Konfrontation. Kein überflüssiger Blickkontakt! Außerdem war der gesamte Eingangsbereich des Anwesens nur von einer ganz bestimmten Stelle auf der gegenüberliegenden Straßenseite gut einsehbar. Und genau an dieser Stelle stand sein Volvo! Der bärtige Mann blickte wieder hinüber zum Hauseingang und bemerkte, wie sich die schwere Holztür im Morgenwind leicht hin und her bewegte. Als ob dies ein Zeichen war, auf das zu reagieren war, griff er mit seiner Linken hinter den metallenen Türöffner und zog diesen kräftig zu sich heran. Vorsichtig, so als hinge alles von dieser bevorstehenden Aktion ab, stemmte er seinen linken Ellenbogen gegen das dunkle Leder der schweren Wagentür. Ein lautes und durchdringendes Quietschen durchschnitt die morgendliche Stille, als die Fahrertür seines Volvos dem Druck schließlich nachgab und mit einem Satz aufsprang. Der Mann hielt abrupt inne. Eine unerträgliche Hitze schoß plötzlich in ihm hoch. Sein Kopf schien zu glühen und das Herz pochte wild. Er wagte es nicht mehr, zu atmen. Schlagartig wurde ihm bewußt, daß die gesamte Umgebung dieses Geräusch gehört haben mußte. Wenn er schon bisher nicht aufgefallen war, so mit Sicherheit jetzt! Wie regungslos verharrte er zunächst auf dem Sitz, atmete dann mehrmals tief durch und sah sich wieder prüfend zu allen Seiten um. Alles war unverändert. Kein zeterndes Hundegebell, keine zurückgezogenen Gardinen. Nur diese eine geöffnete Eingangstür zu seiner Linken. Er schloß für einen Moment die Augen, drückte den Nacken gegen das kühle Leder der Kopfstütze und versuchte sich wieder zu beruhigen. Nochmal gutgegangen, ging es ihm durch den Kopf. Was würde er jetzt für eine Zigarette geben. Nur eine einzige Zigarette. Aber dafür war jetzt leider keine Zeit mehr. Ein letztes Mal sah er sich prüfend um und schlich im Zeitlupentempo aus seinem Wagen, die Eingangstür zu seiner Linken stets im Auge behaltend. Sofort suchte er Deckung hinter der halbgeöffneten Fahrertür, nachdem er diese noch ein wenig mehr aufgedrückt hatte. Sein Herz schlug noch immer schnell und pulsierend. Es klang so, als bearbeitete man mit einem schweren Hammer einen Amboß, um diesen von irgendwelchen verborgenen bösen Geistern zu säubern. Durch das geöffnete Seitenfenster hindurch lugte er auf das gegenüberliegende schwarze Eingangstor. Vielleicht zehn Meter trennten ihn jetzt noch von dieser Barriere. Der Mann wartete einige Sekunden, machte dann einen kurzen Schritt zur Seite und schob mit seiner Rechten die schwere Wagentür ins Schloß. Er atmete tief durch, hielt die Luft an und schlich in geduckter Haltung auf die andere Straßenseite. Die noch nicht ganz gewichene Morgendämmerung gab ihm den nötigen Schutz. Sofort suchte er wieder Deckung hinter der rechten Klinkersäule, nachdem er die breite Vorortstraße mit einigen kurzen Schritten überquert hatte. Wieder hielt er die Luft an, verharrte für einen Moment wie regungslos und wandte sich dann wenige Zentimeter nach rechts. Von dieser Position aus war der gesamten Eingangsbereich gut zu überblicken. Es hatte sich nichts verändert. Sein Herz schlug wie wild. Nur noch wenige Meter trennten ihn jetzt von der geöffneten Eingangstür, seinem Ziel. Von seinem Standort aus wirkte das mächtige Tor rechts in seinem Rücken noch gewaltiger, noch unüberwindbarer. Er mußte mehrmals schlucken. Und im Vergleich zu diesem hochherausragenden Tor fühlte er sich winzig. Winzig und irgendwie unscheinbar.Wie im Zeitlupentempo griff der Mann in die Seitentasche der Jacke und zog die Walther heraus. Er spürte, wie seine Hand wieder zu zittern anfing, ihm einfach nicht mehr richtig gehorchte. Hoffentlich würde er diese Waffe nicht benutzen müssen, ging es ihm durch den Kopf, als er sich ein letztes Mal nach rechts umschaute. Nachdem er sich mit einem prüfenden Blick auf die gegenüberliegende Straßenseite vergewissert hatte, daß ihn auch von hier aus niemand beobachtete, sprang er mit zwei kurzen Sätzen auf die Mitte des wuchtigen Metalltores zu. Ehrfürchtig drückte er mit seiner Linken die massige Eisenklinke herunter und stemmte sich mit seinem ganzen Gewicht gegen den linken Torflügel. Schwer und geräuschlos setzte sich der Metallkoloß in Bewegung und schwang langsam nach innen auf. Ein knirschendes Geräusch drang an sein Ohr, als er mit langsamen Schritten das Anwesen betrat. Und ihm wurde schlagartig bewußt, daß es nun keinen Weg mehr zurück gab. Er hatte die sichere Welt vor dem Tor verlassen und war im Begriff -wenn auch nur für einen kurzen Moment- in diese für ihn so fremde Welt einzudringen. Nur solange, wie dieser Job dauerte. Keine Sekunde länger. Hier hatte er nicht das geringste zu suchen und es gab keinerlei Verbindung zwischen ihm und dieser Welt. Mal abgesehen von ihr, die Frau die er liebte und die hier aufgewachsen war. Er hatte die allerletzte Warnung mißachtet, dem erhobenen Zeigefinger keinerlei Beachtung geschenkt und war durch dieses Tor marschiert. So einfach war das. Er befand sich auf der Zielgeraden und keiner konnte ihn mehr stoppen. Vorsichtig und in geduckter Haltung schlich der Mann die Auffahrt zu den Garagen hinauf, machte einen kleinen Schwenk nach rechts, bis schließlich das gemauerte Eingangspodest vor ihm lag. Mit einer fließenden Bewegung erhob er sich, atmete nochmals tief durch und drückte den Rücken eng an die rechte Marmorsäule. Er spürte die durchdringende Kühle des Mauerwerks durch den Stoff seiner Jacke hindurch, als er den Kopf hob und den Sicherungshebel der Walther umlegte.

Die reliefartig verglasten Metalltüren schwangen lautlos zur Seite und gaben den Blick ins Innere der riesigen Gepäckabfertigung frei. An der gegenüberliegenden Seite der Halle fielen ihr sofort zahlreiche große Poster mit fernöstlich aussehenden Landschaften und Motiven ins Auge. Ein buddhistischer Tempel, ein Bild mit zwei freundlich dreinblickenden Reisbauern und einem Ochsen in der Mitte, das Portrait einer asiatischen Schönheit mit weißblitzenden Zähnen und braunen Mandelaugen. Davor zusammengeschobene Gepäckwagen an einem Automaten. Links neben der Durchgangstür der lange Tresen der Zollabfertigung mit einem uniformierten Beamten dahinter. Die Hände hatte der graubärtige mit wichtiger Mine auf dem Rücken gefaltet und er wippte auf den Zehenspitzen leicht hin und her. Aus den unsichtbaren Lautsprechern in der Halle drangen fortwährend schlecht verständliche Ankündungen der Flughafenansage zu ihr herüber. Es waren nur Wortfetzen, die sie vernehmen konnte. Aber es ging um verspätete Flüge und vermißte Passagiere. Das konnte sie durch den Lärm und das Stimmengewirr heraushören. Durch die geöffneten Türen hindurch erblickte sie Beatrice schließlich in einer kleinen Menschentraube an einem der zahlreichen Kofferbänder. Darüber eine gelbe Leuchttafel mit der Aufschrift „Air Canada 872 Toronto“ Beatrice trug wie immer Jeans, eine leichte Sommerjacke und eine blaue Baseballkappe. Ihr rotkariertes Holzfällerhemd hing über der Hose und lugte lang unter der hellen Jacke hervor. Nachdem sie ihren kleinen Lederkoffer schließlich vom Band gefischt hatte, kam sie winkend zu ihr herüber. Der Zollbeamte nickte mit freundlicher Mine und geleitete sie mit einer schnellen Handbewegung durch die Kontrolle. Beatrice sah müde aus. Die verquollenen roten Augen hatten etwas kaninchenartiges. Sie fielen sich wortlos in die Arme und hielten sich lange fest. „Schön Dich endlich hier zu haben!“ flüsterte sie schließlich leise in Beatrice Ohr. „Du kannst dir nicht vorstellen, wie ich mich freue, Dich zu sehen.“ fügte sie nach einer kurzen Pause noch hinzu.Sie lösten sich voneinander und hielten sich weiterhin an den Händen. Eine Freudenträne rann ihr über die Wange, als sie tief in das Gesicht ihrer Freundin blickte. Beatrice nahm kurzerhand den Handrücken hoch und wischte mit einer behutsamen und liebevollen Geste über ihr gerötetes Gesicht. „Hallo wie geht es Dir!“ entfuhr es Beatrice mit leiser Stimme. „Gut!“ antwortete sie, nachdem sie sich beruhigt hatte.„Wie war der Flug?“ „Anstrengend. Ich bin ziemlich müde.“ antwortete Beatrice kopfschüttelnd. „Wir hatten eine Menge Turbulenzen über Grönland. An Schlaf war da nicht zu denken!“ „Das kann ich mir gut vorstellen.“ antwortete sie mit einem verständnisvollen Unterton in der Stimme. „Möchtest Du etwas essen oder möchtest Du einen Kaffee?“ „Nein danke. Sehr lieb von Dir!“ antwortete Beatrice. „Aber ich hatte im Flieger schon eine Kleinigkeit!“ „Okay, dann bringe ich Dich jetzt in Dein Hotel. Ich habe Dir ein Zimmer gemietet.“ sagte sie und griff nach dem hellen Lederkoffer auf dem Steinfußboden.„Schlaf ` ein bißchen. Du mußt erst später kommen.“  „Das kann ich jetzt wirklich gut gebrauchen!“ sagte Beatrice, während sie gemeinsam durch die endlos erscheinende Eingangshalle schlenderten. Sie verließen das Ankunfterminal und gingen den überdachten Weg zu den Parkplätzen entlang. „Am besten Du nimmst dir später ein Taxi und fährst direkt zur Halle.“ schlug sie vor, während sie in ihrer kleinen Handtasche nach den Autoschlüsseln suchte. „Gut“ antwortete Beatrice kurz. „Hat er sich schon gemeldet? „Ich habe gerade vor ein paar Minuten noch mit ihm telefoniert und ihm ein bißchen Mut gemacht.“„War er wieder so neben der Spur?“ fragte Beatrice besorgt. „Ja, aber ich konnte ihn beruhigen.“ antwortete sie kurz. Sie blickte zu Beatrice auf dem Beifahrersitz. „Mach Dir keine Sorgen. Er wird es schaffen. Ich weiß es!“  fügte sie hinzu, während sie den Motor des Ford startete.

Kapitel 2

Der machanische Wecker auf Klaus-Dieter Warbs Nachttisch klingelte laut und ohne Erbarmen. Stärker und stärker drang das pulsierende und nervenzerreißende Tönen wie durch einen dichten Nebel hindurch in sein Bewußtsein. Dabei war es ihm zunächst so vorgekommen, als sei dieses helle Klingeln ein Teil des soeben durchlebten Traumes gewesen.Er hatte sich mit seiner Frau Lisa auf einem riesigen weißen Kreuzfahrtschiff in der Ostsee befunden. Einem futuristisch anmutenden Luxusliner mit blauen Schornsteinen und hoch herausragenden Aufbauten. Sie waren soeben mit kleiner Fahrt in die riesige Schleusenanlage vor dem Nord-Ostsee-Kanal eingelaufen und hatten dann gestoppt. Der russische Kapitän auf der Brücke hatte etwas Unverständliches in die Lautsprecheranlage gerufen und die Crew an Oberdeck hatte daraufhin begonnen, das Schiff an der Schleusenmauer festzumachen. Sie hatten beide auf dem Promenadendeck gestanden. Arm in Arm. Und sie hatten von hoch oben dem geschäftigen Treiben dort unten interessiert zugeschaut. Die Arbeiter in der Schleuse hatten auf sie wie kleine geschäftige Ameisen gewirkt. Fortwährend hin- und herlaufend, scheinbar planlos und ohne Ziel. Im hinteren Bereich der Schleuse hatten dann plötzlich große rote Leuchten aufgeblinkt. Sie hatten sich erschrocken umgedreht und bemerkt, daß sich die mächtigen Schleusentore in ihrem Rücken in Bewegung gesetzt hatten. Zudem hatte irgendwo eine riesige Klingel begonnen, laut und durchdringend zu tönen. Mehr und mehr hatte er aber noch in seinem Traum dann realisieren müssen, daß  dieses pulsierende Klingeln nicht etwa ein akkustisches Warnsignal der Schleusenanlage war, sondern ausschließlich dazu diente, ihm auch noch das allerletzte bißchen Schlaf aus den Gliedern zu treiben. Er hatte auch nicht etwa eine Warnklingel gehört, sondern lediglich seinen alten Wecker. Ein Erbstück seines verstorbenen Vaters.Nachdem er nunmehr ansatzweise in der Lage war, einen klaren Gedanken zu fassen, langte er aufgeschreckt mit seiner rechten Hand hinüber zum Wecker und brachte das Getöse in seinen Ohren mit einem gezielten Handschlag zum erliegen. Tastend und mit noch immer geschlossenen Augen fingerte er seine Armbanduhr vom Nachttisch. Er ließ sich noch einen Moment Zeit, gähnte dann kräftig und blickte auf das gelbschimmernde Ziffernblatt seiner Rolex. Seine Uhr zeigte kurz vor sechs und es sollte wie jeden morgen die gleiche unbarmherzige Tortour beginnen. Auch wenn er schon hunderte Male aufgestanden war, so war es doch jedes Mal wieder ein grausamer nicht endenwollender Kampf. Ein Kampf, bei dem der Sieger tagtäglich schon von vornherein feststand. Er haßte sich dafür. Er haßte diese Quälerei jeden morgen und seine mangelnde Selbstdisziplin in dieser Hinsicht. Obgleich er stetig an sich arbeitete, war dieses Problem wohl nicht mehr in den Griff zu bekommen. Jedenfalls nicht mehr in diesem Leben. Es war nicht zu leugnen, daß er schwach war. Willenlos und butterweich. Aber nur in dieser Hinsicht. Nur wenn es um das morgendliche Aufstehen ging. Aber warum eigentlich? War er nicht der Chef, kam es ihm plötzlich in den Sinn, als er den rechten Arm wieder unter die wärmende Bettdecke zog. Und gehörte es nicht auch zu den Privilegien eines Chefs, sich ab und an mal die Freiheit zu gönnen, später als üblich im Büro zu erscheinen? Hatte er sich das nicht wenigstens verdient, in all den Jahren der Plackerei? Theoretisch ja. Aber praktisch nein. Denn gerade heute hatte er schon um acht Uhr einen wichtigen Besprechungstermin mit einigen hochkarätigen Geschäftspartnern. Ein Arbeitsfrühstück in seinem Büro, das er unter gar keinem Umständen verpassen durfte. Immerhin ging um die weitere Zukunft seines Verlages. Wenn heute alles so klappte, wie er es sich schon seit Wochen vorgestellt und ausgemalt hatte, wäre er wohl einer der mächtigsten Männer in der Verlagbranche. Dann hatte er für sein Unternehmen den Weg ins nächste Jahrtausend geebnet und sich selbst ein Denkmal gesetzt. Der Gedanke an ein Denkmal gefiel ihm irgendwie, je mehr er darüber nachdachte. Vielleicht war es wirklich die richtige Zeit dafür. Jedenfalls aber für ein in Öl gemaltes Portrait im Eingangsbereich seines Büros. Gut. In den Schoß gefallen war ihm diese Sache nicht. Er hatte hier und da ein paar Zahlungen an die richtigen Leute leisten müssen. Große Summen und nur in bar! Und als seine zukünftigen Geschäftspartner sich immer nicht ganz schlüssig waren, ob sie ihn mit ins Boot nehmen sollten, hatte er sogar ein wenig Druck ausüben müssen. Aber das gehörte doch zum Geschäft. Das war üblich. Man mußte nur die richtigen Leute kennen und ihre Wünsche erfüllen. Oder man mußte über sie Bescheid wissen. Hier mal eine Einladung zu einem Shopping Trip nach New York zur Weihnachtszeit, dort mal eine Einladung zum Formel-1 Rennen nach Monaco. Seinen zukünftigen Vertragspartnern würde eigentlich nichts anderes übrig bleiben, als mit ihm ins Geschäft zu kommen. Er wußte einfach zuviel. Und er hatte ihnen auch gesagt, was er wußte. Es war nicht ganz sauber, was er getan hatte. Dessen war er sich durchaus bewußt. Aber er hatte Verantwortung. Für sich, seine Familie und die Belegschaft. Und er wollte diese Sendelizenz. Koste es, was es wolle! Klaus-Dieter Warbs legte den rechten Arm unter den Kopf und wandte seinen Blick leicht nach links zu Lisa. Sie schlief noch tief und fest. Er konnte ihr leises und gleichmäßiges Atmen hören. Der schmale Träger des blauen Satinoberteils war ein Stück heruntergerutscht und gab den Blick auf ihre makellose Schulter frei. Er beobachtete, wie sich ihr Körper sanft und in einem gleichbleibenden Rhythmus auf und ab bewegte. Lisas Schönheit und Anmut, die sich -wie es ihm schien- im Schlaf noch viel intensiver präsentierten, zauberten den Hauch eines Lächelns auf sein Gesicht. Er war stolz. Stolz und glücklich, das Leben mit einer solch phantastischen Frau teilen zu können. Lang und intensiv betrachtete er ihr Gesicht. Es war ein in besonderes Gesicht. Gezeichnet von Erfahrungen und Niederschlägen und den zahlreichen Narben auf der Seele. Ein Gesicht, das dennoch nichts von seiner ursprünglichen Elastizität und Jugendlichkeit eingebüßt hatte, trotz der fünfundvierzig Jahre, die Lisa mittlerweile zählte. Er liebte jedes einzelne dieser zierlichen und kaum sichtbaren Fältchen, die sich rechts und links um ihre graublauen Augen gruppierten. Und er war sich sicher, das nur wenige dieser Fältchen ein Zeichen des voranschreitenden Alters waren. Die anderen schienen ihm von dieser Sorte zu sein, die nur ganz wenige Menschen erlangten. Menschen, die häufig und gern lachten, so wie es seine Frau unablässig tat. Er liebte jeden Quadratzentimeter ihres braungebrannten und immer noch straffen Körpers. Ein Körper, der ihn immer wieder aufs neue faszinierte und magisch anzog, obgleich er ihn schon viele Male besehen und berührt hatte. Und jedesmal, wenn er ihn betrachtete, fielen ihm neue, bis dahin verborgen gebliebene kleine Besonderheiten auf, die seine Blicke fortan fesselten. Lisas Figur war trotz ihres Alters und der Geburt der gemeinsamen Tochter Claudia immer noch tadellos. Seine Frau war schlank und sie arbeitete hart dafür. Sie schwamm regelmäßig und joggte mindesterns zweimal in der Woche. Auf ihren Wunsch hin hatten sie vor ein paar Jahren angebaut und einen Fitnessraum mit allerlei Gerätschaften eingerichtet. Dazu spielten sie fast jedes Wochenende gemeinsam Tennis, sofern es seine Zeit und sein enger Terminkalender erlaubten. Es wurde ihm einfach nie langweilig, Lisa heimlich zu betrachten. Insbesondere wenn sie schlief. Und wieder einmal wurde ihm bewußt, daß er süchtig nach dieser Frau war. Er würde es ihr niemals sagen können, wie tief seine Liebe wirklich war. Aus seinem Munde würde sie es niemals erfahren. Es war einfach nicht in ihm, nicht seine Art, solche Sachen einzugestehen. Er hatte eine andere Erziehung genossen. Kälter und nicht so gefühlsbetont, einfacher und durchstrukturierter. Gefühle waren da eher zweitrangig. Aber es reichte, daß er sich selbst eingestehen mußte, daß er hier sehr verletzlich war. Und es verursachte ein mulmiges Gefühl in der Magengegend. Er wußte nicht, was er anstellen würde, wenn sie ihn eines Tages vielleicht verließe. Klaus-Dieter Warbs wandte den Kopf zur Seite und blickte nachdenklich an die weißgetünchte Zimmerdecke. Nie wäre es ihm in den Sinn gekommen, seine Frau mit einem dieser jungen Dinger aus dem Büro zu hintergehen, so wie es seine Geschäftsfreunde regelmäßig taten. Ganz offensichtlich vor dem alleinigen Hintergrund, sich mit einem solchen Abenteuer über eine beginnende Midlife Crisis hinwegzutrösten. Das hatte er einfach nicht nötig. Gelegenheiten gab es es genug für ihn. Konkrete Angebote auch. Es war zwar nicht so, daß ihm die Frauen geradezu hinterherliefen, aber eine ganz bestimmte Dame hatte ihm speziell in den letzten Wochen wieder heftige Avancen gemacht. Dieses ganz spezielle Angebot, das nur eines zum Ziel hatte. Aber er hatte ihr nur die kalte Schulter gezeigt. Denn was hatte man denn schon davon? Die Aussicht auf eine vielleicht aufregende Nacht mit viel Champagner in einen kleinen anonymen Motel am Rande der Standt? War es das? Das Prickeln in der Magengegend und das hochtrabende Gefühl, noch begehrenswert zu sein und die damit verbundene tiefsitzende Angst, es könnte vielleicht doch nur das Geld und die Position sein, was einen in den Augen des anderen attraktiv machte? War es das? Dann dieser schale Nachgeschmack am nächsten morgen. Vorbei, erledigt. Man könnte sich ja mal auf einen Kaffee treffen! Und für diesen kurzen Moment des Abenteuers eine intakte und funktionierende sturmerprobte Beziehung auf ´s  Spiel setzen? Das war es doch nicht wert! Dieser Preis war eindeutig zu hoch. Kein Scherbenhaufen für die Aussicht auf ein vermeintliches bißchen Spaß. Das war einfach nicht sein Stil. Klaus-Dieter Warbs überlegte angespannt und sein Blick verfinsterte sich zusehends. Ein Gefühl aus Ohnmacht und abgrundtiefer Wut machte sich in seinem Inneren breit und überschattete seine Laune. Er legte die Stirn in Falten und rollte kurzerhand auf die Seite. Lisa hatte ihn einmal betrogen. Ein einziges Mal nur in der ganzen gemeinsamen Zeit. Eine kurze Affäre, mehr nicht. Ganz am Anfang ihrer Beziehung. Er hatte es herausbekommen, denn Lisa war unachtsam gewesen. Er hatte sie dann eine zeitlang überwachen lassen, durch einen Privatdetektiv. Vorsorglich. Da die Affäre zu diesem Zeitpunkt allerdings schon wieder beendet war, hatte er leider nicht in Erfahrung bringen können, wer der andere war. Hätte er es herausbekommen, dann hätte er den Nebenbuhler zur Strecke gebracht. Vernichtet. So etwas macht man nicht mit ihm. Nicht mit ihm! Er hatte Lisa nichts davon gesagt, daß er von ihrem Seitensprung wußte. Und er hatte es ihr auch nicht verziehen. Bis heute nicht. Er hatte es ernsthaft versucht, aber es hatte nicht geklappt. Dann hatte er es verdrängt, einfach beiseite geschoben. Aber seit damals hatte sie ihn nicht mehr betrogen, da war er sich sicher. Es war nur dieses eine Mal. Klaus-Dieter Warbs drehte sich auf die andere Seite und zog die Beine dicht unter den Bauch. Lisa schlief noch immer tief und fest. Er mußte an die vergangenen Jahre mit ihr denken. Bis auf diese kleine Geschichte hatten bis eine wunderbare Zeit miteinander verlebt.Natürlich es hatte es zwischen ihnen auch Differenzen gegeben, denn das gehörte doch einfach zu einer guten Beziehung dazu. Aber sie hatten immer Lösungen gefunden, für ihre Probleme. Zumindest aber Kompromisse. In den meisten Fällen hatte sich Lisa irgendwann seinem Willen gebeugt und er hatte es belohnt. Er hatte ihr dann etwas Schönes gekauft. Ein Schmuckstück, ein Sportwagen oder etwas Hübsches zum Anziehen. Als Ausgleich, sozusagen. Und sie hatten sich den notwendigen Freiraum gelassen und waren sich -wenn nötig- auch mal für eine Zeit aus dem Weg gegangen. Bereits damals, beim Einstellungstermin hatte es zwischen ihnen beiden heftig gefunkt. Es war da, dieses ganz bestimmte Prickeln. Er hatte es sofort gespürt. Lisa hatte es erst am Verlobungstag eingestanden, daß sie sich auch schon damals in ihn verliebt hatte. Bis zu diesem Tag war es jedoch ein weiter Weg gewesen. Er konnte sich noch gut an ihr erstes Zusammentreffen erinnern. Er hatte kurz zuvor seinen gutbezahlten Job beim hiesigen Boulevardblatt aufgegeben und einen eigenen Verlag gegründet. In der Anfangszeit hatte er alle anfallenden Arbeiten selbst erledigt. Er war zum Telefon gerannt, hatte Briefe getippt und Termine vereinbart, hatte zahllose Gespräche geführt und sich seinen Kaffee selbst gekocht. Dann hatte er eine Assistentin gesucht. Jemand, der ihm einen Teil dieser Arbeiten abnehmen konnte. Auf das Zeitungsinserat hin hatten sich ein Menge junger Dinger gemeldet. Und Lisa. Sie hatte zunächst den Eindruck einer schüchternen grauen Maus auf ihn gemacht. Eine graue Maus ohne Selbsbewußtsein und in einem hellblauen Sommerkleid. Aber ihre Referenzen waren exzellent gewesen und er hatte dieses Prickeln gespürt. Dieses eine bestimmte Prickeln. Die Entscheidung sie einzustellen, war ihm schließlich leicht gefallen. Zu zweit hatten sie seinen Verlag an die Spitze geführt. Es hatte ein paar Jahre gedauert, aber er hatte es geschafft. Dabei hatte er Lisa nie als bloße Assistentin oder Sekretärin angesehen oder behandelt, sondern als Partnerin. Zwar nicht gleichberechtigt, aber doch schon nahe dran. Er war der Chef, das hatte er gleich klargestellt. Einer mußte schließlich das Sagen haben und die Last der Verantwortung tragen, wenn es funktionieren sollte. Waren sie über eine Angelegenheit einmal nicht einer Meinung, so lag es in seiner Kompetenz, eine abschließende Entscheidung zu fällen. Dieses Recht hatte er sich nicht nehmen lassen. Nicht einmal von ihr! Lisa hatte sich dann im Lauf der Jahre sehr positiv verändert und war zu einer selbstbewußten Persönlichkeit herangereift. Bescheiden, bodenständig und herzensgut. Zuweilen aber auch ein wenig aufsässig. Manchmal hatte er Schwierigkeiten gehabt, mit ihrer Entwicklung Schritt halten zu können, denn Lisa hatte sehr schnell gelernt. Schneller, als es ihm eigentlich lieb war. Denn eine Treppe nahm man auch Stufe für Stufe, wenn man nicht stolpern wollte. Das was sie war, hatte sie letztlich ihm zu verdanken. Er hatte sie geformt. Von der kleinen grauen Maus zur selbsbewußten Frau. Er hatte sie in die feine Gesellschaft eingeführt und er hatte ihr auch die nötigen Umgangsformen beigebracht. Er selbst hatte sich seinen Platz in der Gesellschaft hart erkämpfen müssen. Mit Fleiß, Ehrgeiz und Arbeit. Keiner hatte ihm etwas geschenkt. Dann war er aufgestiegen. Von einem kleinen Zeitungsmitarbeiter bis zum einem Machtfaktor in der Stadt. Und niemand hatte ihm dabei geholfen. Darauf war er stolz. Eines Tages hatte er sich auf einer gemeinsamen Geschäftsreise nach Italien dann ein Herz gefaßt und sie gebeten, seine Frau zu werden. Eine Ehefrau war doch etwas anderes, als eine Lebensgefährtin. Und es klang auch einfach besser, wenn er Lisa seinen Geschäfspartnern als seine Ehegattin vorstellen konnte. Sie hatte ihm nur lapidar und mit gespielter Langeweile geantwortet, daß sie ihre Hoffnung schon beinahe aufgegeben hatte, diese Frage jemals aus seinem Munde zu hören. Dann hatten sie geheiratet und die anschließenden Flitterwochen in Venedig verbracht. Zwei Wochen, mehr Zeit hatte ihnen der enge Terminkalender nicht gelassen. Kurz darauf hatte Lisa ihn mit der Nachricht überrascht, daß sie ein Kind erwarteten. Zunächst hatte er sich an den Gedanken gewöhnen müssen, war dann jedoch glücklich gewesen. Er hatte einfach ein wenig Zeit gebraucht, sich mit dieser Sache zu beschäftigen. Außerdem war sein Kopf voll mit geschäftlichen Dingen. Danach hatten sie beschlossen, daß Lisa ihre Mitarbeit in der Leitung des Verlages zunächst für ein paar Jahre unterbrechen und sich ausschließlich um die Erziehung ihrer Tochter kümmern sollte. Eine Kinderfrau war für sie beide damals nicht in Frage gekommen, denn sie hatten Claudias Erziehung nicht einfach in die Hände einer wildfremden Person legen wollen. Heute dachte er ein wenig anders darüber. Jetzt, wo Claudia ihr eigenes Leben lebte und kläglich gescheitert war. Vielleicht wäre einiges in ihrer persönlichen Entwicklung besser verlaufen, hätten sie damals eine professionelle Kraft mit der Erziehung betraut. Möglicherweise hätte sie die Entführung dann besser verkraftet. Klaus-Dieter Warbs drehte sich wieder auf den Rücken und öffnete langsam die Augen. Vielleicht wäre dann alles anders gekommen! Und da Lisa nach Claudias Geburt ausfiel, hatte er kurzerhand Frau Busch als seine neue Assistentin eingestellt. Eine kurzhaarige Mittdreißigerin, die sich im Laufe der Zeit als vollwertiger Ersatz herausgestellt hatte. Lisa sollte ihre Tätigkeit im Verlag zu einem späteren Zeitpunkt wieder aufnehmen. Sobald Claudia aus dem gröbsten heraus wäre und eine Kindertagesstätte besuchen könnte. Dazu war es dann jedoch nicht mehr gekommen, denn seine Frau hatte neben Claudias Erziehung angefangen zu schreiben und sich als Kinderbuchautorin mittlerweile einen Namen gemacht. So hatte er Frau Busch behalten.  Auch wenn Lisa nicht mehr aktiv in der geschäftlichen Leitung seiner Firma tätig war, so hieß das jedoch nicht, daß sie sich überhaupt nicht mehr um die Belange des Verlages kümmerte. Sie hatte ihr Betätigungsfeld einfach verlagert und sah ihre Aufgabe jetzt eher darin, ihm in allen erdenklichen Situationen mit Rat und Tat zur Seite zu stehen und ihm den erforderlichen Rückhalt zu geben. Hinter jedem erfolgreichen Mann steckte eine starke Frau, hatte er im Managermagazin gelesen. Und es stimmte. Lisa war seine Kraft und Energie. Sie war sein Motor. Hatte er geschäftliche Probleme, so konnte er mit ihr reden. Sie hatte die Lösungen. Sie hörte aufmerksam zu, hinterfragte oder gab ihm einen Rat, der die bis dahin unerreichbar erscheinende Lösung zumindest ein Stück näherbrachte. Zudem war Lisa dank seiner Schule eine charmante und brilliante Gastgeberin bei den unzähligen Cocktailparties und Arbeitsessen in ihrem Haus. Stockte eine geschäftliche Unterredung, so war oftmals sie es, die neue, einfallsreiche Aspekte aufzeigte, das fehlende Puzzleteil lieferte oder eine Alternativlösung aufzeigen konnte. Nichts desto trotz konnte Lisa auch hart sein, wenn es sein mußte. Er hatte diese Härte schon ein paarmal deutlich zu Spüren bekommen. In den meisten Fällen war es um Claudias Erziehung gegangen. Manchmal hatten sie einfach zu unterschiedliche Ansichten gehabt. Aber er hatte im Laufe der Zeit gelernt, daß es besser war, Lisa in solchen Situationen einfach aus dem Weg zu gehen. Er war nicht sonderlich versessen darauf, ewig mit ihr zu streiten. Denn bei dieser Thematik zog er regelmäßig den Kürzeren! Klaus-Dieter Warbs setzte sich langsam in seinem Bett auf, verharrte noch einen Moment wie regungslos und wandte sich schließlich wieder nach links zu Lisa. Das Gewicht seines Oberkörpers ruhte auf seinem linken Ellenbogen, den Kopf hatte er in die linke Handfläche gelegt. Behutsam strich er mit seiner Rechten über das kastanienbraune Haar, das ihre eine Gesichtshälfte wie ein schützender Vorhang fast völlig verbarg. Er nahm es vorsichtig zur Seite, beugte sich ganz zu ihr herunter und berührte mit seinen Lippen sanft und liebevoll ihre rechte Wange. Er liebte diese Frau und er war süchtig nach ihr. Und hoffentlich würden sie noch viele Jahre miteinander verbringen dürfen. Klaus-Dieter Warbs warf sich schwungvoll auf die andere Seite des Bettes und schlug mit einem gezielten Ruck die blaugeblümte Decke zur Seite.  Es wurde Zeit für ihn. Und wenn er heute schon aufstehen mußte, so konnte er es auch gleich tun, ging es ihm durch den Kopf, als er mit langsamen Schritten in das gegenüberliegende Bad schlurfte. Auf dem Weg dorthin fuhr er sich noch kurz mit allen zehn Fingern durch die Haare, um diesen wenigstens für einen Moment den Anschein einer vorläufigen Ordnung zu geben. Mit einem knarrenden Geräusch gab die gläserne Tur der Duschabtrennung seinem festen Griff nach und glitt ächzend zur Seite. Er drehte die Heißwasserarmatur auf, fingerte dann ein weißes Badetuch aus dem offenen Schrank hinter seinem Rücken und legte es über den oberen Rand der Duschkabine. Klaus-Dieter Warbs machte zwei lange Schritte hinüber zum Waschtisch, nahm Zahnbürste und Zahnpasta von der gefliesten Ablage und blickte kurz in den Spiegel vor ihm. Kleine Wassertropfen hatten sich mittlerweile auf dem kühlen Glas des Spiegels niedergeschlagen, so daß er im unteren Teil nur noch die verschwommenen Umrisse seines Gesichts ausmachen konnte. Das Badezimmer glich mittlerweile einem türkischen Dampfbad.Nachdem er sich sorgfältig die Zähne geputzt hatte, ging er wieder hinüber zur Dusche. Langsam drehte er mit der Rechten an der Kaltwasserarmatur, während er die linke Hand kurzerhand in den Wasserstrahl tauchte. Als die aus der Wand kommende Fontäne die richtige Temperatur erreicht hatte, zog er seinen Pyjama aus und stieg schließlich unter die Dusche.Wohlig empfing ihn das herabprasselnde Wasser wie ein warmer Sommerregen. Es umschloß seinen müden und ausgelaugten Körper wie eine beschützende Hülle. Kleine Rinnsale liefen seinen Rücken hinab und durchfluteten ihn mit Energie. Er schloß für einen Moment die Augen und er sog diese Kraft förmlich in sich auf. Alles, was er bekommen konnte. Nachdem sich sein Körper an die wohltuende Wärme gewöhnt hatte, legte er den Kopf in den Nacken und öffnete die Augen. Er ließ seinen Mund röchelnd mit Wasser vollaufen, um es dann mit einem kurzen und gezielten Strahl gegen das Glas der Duschabtrennug zu schießen. Sein Ziel war ein unnützes Gelage von Wassertropfen, das sich an einer der Duschkabinenwände versammelt hatte und dem scheinbar nur mit seiner Hilfe der Weg nach unten zu seinen Füßen geebnet werden konnte. Dort verlor es seine Individualität, seine scheinbare Persönlichkeit. Es verschwand ganz einfach gurgelnd im Ausguß, um wieder ein Teil des Universums zu werden, oder um in irgendeiner anderen Dusche irgendwo auf der Welt ein neues Gelage zu bilden. Er genoß es, morgens lange und ausgiebig zu duschen und er nahm sich die Zeit dafür. Es war die richtige Moment des Tages, um sich mit vergangenen Begeben- heiten zu befassen oder über Probleme nachzudenken. Auch wenn die Lösung dieser Probleme eigentlich noch nicht so ganz dringend war. Hier unter der Dusche fand er Wege, ja ganze Verkaufsstrategien für bis dahin nicht verkaufbare Kriminalromane irgendwelcher namenloser Jungautoren. Meist Schreiberlinge im Nebenberuf, die von dem Gedanken beseelt waren, sich selbst und der Welt etwas beweisen zu müssen. Eigentlich konnte er sich nicht beklagen, ging es ihm durch den Kopf, während  er sich vorbeugte und die Flasche mit dem Shampoo vom Wannenrand fingerte.Er sah für seine fünfundfünfzig Jahre immer noch phantastisch aus, war gesund und erfolgreich und hatte eigentlich alles erreicht, was es zu Erreichen gab. Er hatte weder Probleme mit dem Gewicht, noch mit seinem Haar. Zwar war er mittlerweile stark ergraut, doch störte ihn das wenig, solange es Lisa nichts ausmachte. Er konnte mit sich zufrieden sein. Claudia würde ihren Weg als Chemikerin vielleicht doch noch machen und eines Tages möglicherweise sogar noch die Doktorwürde erlangen. Eigentlich hätte er lieber einen Sohn gehabt. Ein Sohn, der auch in Zukunft den Namen Warbs tragen würde und der sein Unternehmen eines Tages weiterführen konnte. Ein Sohn, dem er zum richtigen Zeitpunkt die Zügel in die Hand geben konnte und der sein Lebenswerk vollenden würde.  Er hatte es Lisa zwar nie ausdrücklich gesagt, doch hatte er aus seinem Wunsch auch nie einen Hehl gemacht. Er war sich somit sicher, daß sie seine Gefühle und Wünsche in dieser Hinsicht kannte. Ein zweites Kind war ihnen ja leider versagt geblieben. An ihm hatte es nicht gelegen, da war er sich sicher. Er hätte es gern gesehen, wenn Claudia damals nach dem Abitur eine Lehre in seinem Unternehmen begonnen hätte. So hätte sie das Verlagsgeschäft von der Pike auf kennenlernen können mit dem Ziel, die Geschäfte eines Tages selbst zu führen oder zumindest eine leitende Position einzunehmen.  Er hatte es ihr wieder und wieder angeboten, aber sie hatte es immer wieder abgelehnt. Lisa hatte ihn leider nicht dabei unterstüzt. „Laß`sie doch das tun, was sie möchte:“ hatte sie ihn gebeten. Er konnte Lisas Einstellung nicht verstehen und manchmal hatten sie sich deswegen gestritten. Claudia hatte stattdessen den Plan geschmiedet, mit ein paar engen Freundinnen einen Frauenladen zu eröffnen. Kleidung, Bücher, Accesoires, Kosmetika und Versicherungen. Alles für die Frau und nur für die Frau.Die Idee hatte etwas, das hatte er schon damals zugeben müssen. Da aber weder seine Tochter noch die anderen Damen zumindest über Grundkenntnisse im kaufmännischen oder betriebswirtschaftlichen Bereich verfügten, hatte er diesen Plan nicht unterstützt. Sie wären schnell gescheitert, da war er sich sicher. Und er wäre der Leidtragende gewesen, denn dieser Fehlschlag wäre immer mit ihm und seinem guten Namen in Verbindung gebracht worden. Er hätte die Scherben zusammenkehren dürfen. Wiedereinmal! Nein. Er hatte vielmehr alles daran gesetzt, Claudia diese Flausen aus dem Kopf zu treiben und sie zu einem ordentlichen Studium zu bewegen. Mit sehr viel Überredungskunst, ein wenig Druck, einem eigenen Cabriolet und einem kleinen Appartment in der Stadt war es ihm schließlich gelungen. Ein Betriebswirt- schaftsstudium oder Jura waren doch noch immer der Garant für den Start in eine erfolgreiche berufliche Karriere. Er selbst hatte leider nicht studieren können. Die Zeiten waren anders, damals. Irgendwie härter. Er hatte schon sehr früh sein eigenes Geld verdienen müssen. Und später hatte er einfach keine Zeit mehr gehabt, für ein Studium. Arbeit, Karriere und Familie hatten ihn voll in Anspruch genommen. Es war ohnehin schwer genug gewesen, daß alles unter einen Hut zu bringen. Jetzt war er zu alt, die Schulbank noch einmal zu drücken. Und irgendwann würde er sich seinen Doktortitel einfach kaufen, ging es ihm durch den Kopf. Eine mittelgroße Spende an eine namenlose Universität in Südamerika war ausreichend, hatte er vor kurzem irgendwo gehört. Und einige seiner Geschäftspartner hatten es getan und ihren h.c. bereits verliehen bekommen. Eine Urkunde mehr an der Bürowand. Bei seiner Tochter hatte alles zunächst recht erfolgversprechend ausgesehen. Claudia hatte Spaß an ihrem Studium gehabt, war erfolgreich und hatte auch schon ein paar beachtenswerte Erfolge verbuchen können.. Und insgeheim hatte er noch immer die Hoffnung gehegt, daß sie ihre Meinung vielleicht ändern und eines Tages doch in seinen Verlag einsteigen würde. Dann der Bruch. Die Entführung. Schluß, Aus, Ende. Von einem auf den anderen Tag. Fast sieben Jahre war es jetzt her. Klaus-Dieter Warbs registrierte, wie sich seine Laune wieder zusehends verfinsterte. Langsam senkte er den Kopf, ließ die Schultern hängen und blickte betreten zu Boden. Der harte Strahl des Wassers traf jetzt auf seinen Hinterkopf und es kam ihm so vor, als würde sein Nacken von tausenden kleiner Nadeln durchbohrt. Ein kalter Schauer durchzuckte ihn und lief dann mit langsamer  Geschwindigkeit seinen Rücken hinab. Er war eine schlimme Zeit, damals. Die Erinnerung war schmerzlich und verursachte noch immer dieses dumpfe Gefühl des Gelähmtseins und der unsagbaren Wut in ihm. Ab und an durchlebte er diese Zeit wieder, fühlte er sich plötzlich um sieben Jahre zurückversetzt. Nicht nur in vereinzelnd auftretenden Gedanken, sondern auch in regelmäßig wiederkehrenden Alpträumen. Die Träume waren weniger geworden, im Lauf der Zeit. Aber sie kamen. Ohne Vorankündigung und  zermürbten ihn, machten ihn fertig. So mächtig er auch war, auf diese Alpträume hatte er nicht den geringsten Einfluß. Sie waren immer da und es waren immer dieselben Bilder, die sich vor seinem geistigen Auge abspielten. Er konnte Claudia sehen, angekettet an ein verrostetes Heizungsrohr. Frierend mit dreckverschmiertem Gesicht und zerrissener Kleidung. Wimmernd und um ihr Leben bettelnd. Daneben ein fies grinsender Fettwanst mit verschwitztem Gesicht, eine riesige mattglänzende Waffe an die Schlafe seiner Tochter haltend. Davor eine zweite Person. Ein kleiner Gnom. Einäugig, laut und hämisch lachend und mit einem gefalteten Stadtplan in der Hand. Der Zwerg zwang Claudia, nach einem überdimensionalen Telefonhörer zu greifen. Dann konnte er ihre Stimme hören, ängstlich flehend, tränenerstickt. Was sie sagte, konnte er nicht verstehen. Aber ihre Stimme klang wie durch einen dicken Wattebausch hindurch. Weit weg.  An dieser Stelle des Traumes sah er immer seine Assistentin Frau Busch auf einem Motorrad heranfahren. In dunkler Lederbekleidung, aber ohne Helm. Sie drückte dem Gnom ein Paket aus Zeitungspapier in die Hand, woraufhin dieser Claudia auf die Wange küßte, sich plötzlich umdrehte und verschwand. Dann tauchte sein Vater in diesem Traum auf, mit einem Revolver in der Hand. Schüsse fielen. Blut spritzte und das Bild verfärbte sich dunkelrot. Und der Traum endete immer mit der gleichen Sequenz. Lisa stand vor dem geöffneten Sarg des Fettwanstes und weinte. Eine unsagbare Wut stieg langsam in ihm hoch. Eine Wut, die er nicht kontrollieren konnte. Es war plötzlich alles wieder da: dieses übermächtige und lähmende Gefühl, nicht das Geringste tun zu können und der daraus resultierende Haß. Haß gegen die Entführer und auch Haß gegen sich selbst. Haß, dies alles wie in einer Ohnmacht über sich ergehen lassen zu müssen! Klaus-Dieter Warbs ballte die rechte Hand zur Faust und schlug diese laut krachend gegen das Glas der Duschkabine. „Nein!“ entfuhr es ihm mit einem trotzigen Unterton in der Stimme. Er hatte richtig gehandelt, damals. Und er würde wieder so reagieren, sollte er noch einmal in diese Situation kommen. Warum konnten ihn die Bilder also nicht einfach in Frieden lassen? Warum konnte er das alles nicht einfach vergessen? Selbst wenn er gewollt hätte, er hätte gar nicht anders handeln können. Es war der Preis, den er zu zahlen hatte. Vorsichtig drückte Klaus-Dieter Warbs die Stirn gegen das kühle Glas der Duschabtrennung. Er schloß die Augen. Die Entführer hatten bekommen, was sie verdienten und es war gerecht! Sie hatten ein Leben zerstört. Ein junges Leben, voller Träume und Pläne. Die Entführer mußten büßen. Büßen für das, was sie ihm und seiner Tochter angetan hatten. Sie waren es nicht mehr wert, ein eigenes Leben zu leben. Dieses Recht hatten sie verloren, verwirkt.Den einen der beiden Entführer hatten die Justizbehörden schon kurz nach der Freilassung seiner Tochter geschnappt und abgeurteilt. Zweieinhalb Jahre Gefängnis. Es war ihm eine Genugtuung gewesen, diesem verschlagenen Kerl im Gerichtssaal gegenüber zu sitzen. Obwohl eine Gefängnisstrafe für das, was man ihnen angetan hatte, wirklich nicht ausreichend war. Zweieinhalb Jahre, soviel war den Richtern das Leben seiner Tochter wert gewesen. Ganze neunhundert- zwölf Tage. Der andere Entführer, der Kopf der Bande, hatte sich rechtzeitig nach Canada abgesetzt, hatte versucht, sich seiner gerechten Strafe zu entziehen. Aber schließlich hatte es auch ihn erwischt. Zwei kurze Telefonate, mehr war nicht nötig gewesen. Er hatte die entsprechenden Verbindungen. Wenn er ehrlich war, traute er dem deutschen Rechtssystem nicht sonderlich über den Weg. Es gab zu viele Schlupflöcher. Ein zu großes Betätigungsfeld für karrieresüchtige Strafverteidiger, die immer auf der Lauer lagen, dem Gericht auch den noch so kleinsten Formfehler nachweisen zu können! Manchmal mußte man dem Recht daher ein wenig auf die Sprunge verhelfen, denn Justitia trug eine Augenbinde und war somit blind. Nein, er hatte richtig gehandelt, damals, ging es ihm durch den Kopf, als er die Augen wieder öffnete. Er war es schließlich gewohnt, weitreichende und schmerzliche Entscheidungen zu treffen. Die Entführer hatten bekommen, was sie verdienten! Und das war doch das Einzige, was wirklich zählte. Klaus-Dieter Warbs legte den Kopf wieder in den Nacken und verschränkte die Arme vor der Brust. Mit der Polizei war nicht ernstlich zu rechnen gewesen, damals. Eine Meute satter und überbezahlter Staatsdiener, mehr nicht. Er hatte sich daher auch nicht einfach in etwas eingemischt. Etwas, was ihn eigentlich nichts anging. Die eingesetzten Polizisten hatten schon bei der Geldübergabe kläglich versagt und leichtfertig das Leben seiner Tochter aufs Spiel gesetzt. Sie waren ihm zur Geldübergabe gefolgt. Einfach so. Ohne Absprache, ohne ihn zu informieren. Die Entführer hatten ihn ganz offensichtlich beobachtet und seine Verfolger bemerkt, denn sie waren nicht erschienen. Erst Tage später hatten sie ihm telefonisch einen neuen Übergabeort mitgeteilt. Die Stunden bis zu diesem Telefonat waren eine Qual für Lisa und ihn gewesen. Diese Ungewißheit. Er hatte insgeheim schon das Schlimmste befürchtet. Von den neuen Übergabemodalitäten hatte er der Polizei vorsichtshalber nichts gesagt. Er hatte nicht mehr auch nur das kleinste Risiko eingehen wollen, das Geld wie gefordert in den Abfalleimer geworfen worauf sie Claudia noch am selben Tag freiließen. Wenn die Polizei schon nicht in der Lage war, einem Fahrzeug unauffällig zu folgen, wie sollte sie dann erst einen flüchtigen Entführer fassen. Ein Entführer der sich nach Canada abgesetzt hatte und dessen Spur sich auf dem Hamburger Flughafen verloren hatte. Wie hätte er solchen Leuten trauen können? Nein, er hatte eine Entscheidung gefällt und es war die richtige. Er hatte es selbst in die Hand nehmen müssen. Mit einer schnellen Handbewegung drehte Klaus-Dieter Warbs das Wasser der  Dusche ab und langte mit einem gezielten Griff nach seinem Handtuch. Nie wieder würde er über diese ganze Entführungsgeschichte nachdenken, ging es ihm durch den Kopf, während er sein Gesicht trocknete. Er würde es schon noch in den Griff bekommen! Ein wenig benommen öffnete er die Tur der Duschkabine und trat vorsichtig auf die weiße Badematte. Nachdem er auch noch den Rest seines Körpers frottiert hatte, machte er zwei Schritte hinüber zum Waschbecken, um sich zu rasieren. Mit einer langsamen Bewegung wischte Klaus-Dieter Warbs mit dem Handrücken über den noch beschlagenen Spiegel, griff dann nach seinem elektrischen Rasierapparat und versenkte den flachen Stecker in der Steckdose neben der Ablage. Normalerweise bevorzugte er eine Naßrasur, jedoch war ihn heute morgen nicht danach. Fur eine Naßrasur brauchte er Ruhe. Ruhe und Ausgeglichenheit. Beides hatte er heute nicht.Er nahm die dunkelblaue Flasche After Shave aus der Ablage, schüttelte ein paar Tropfen in seine linke Handfläche und klatschte diese mit einem gezielten Schwung auf seine Wangen. Ein leichtes Brennen machte sich auf seinem Gesicht breit, als er den goldenen Verschluß wieder auf die Flasche schraubte. Nachdem er das kurze Haar mit wenigen gezielten Strichen einer Bürste in eine abschließende Ordnung gebracht hatte, ging er wieder hinüber ins Schlafzimmer, um sich anzukleiden. Lisa schlief noch immer tief und fest. Sie lag jetzt auf der linken Seite, die Bettdecke bis fast zu den Ohren hochgezogen. Lautlos huschte er an ihr vorüber und öffnete vorsichtig die Türen des begehbaren Kleiderschrankes. Er wählte einen dunkelgrauen, weitgeschnittenen Flanellanzug mit Weste. Ein Zweireiher, der ihm eine gewisse seriöse Note verlieh, ohne jedoch seiner Sportlichkeit und Lässigkeit -auf die er soviel Wert legte- Abbruch zu tun.  Klaus-Dieter Warbs nahm ein schlichtweißes Button-down Hemd vom Bügel, zog ein frisches Taschentuch vom Stapel im Fach direkt vor ihm und kramte dann eine mintfarbene Seidenkrawatte aus dem Regal darüber. Zwar besaß er auch eine Menge gemusterter Binder -meist Verlegenheitsgeschenke seiner Schwiegermutter- jedoch konnte er diese gestreiften „Allerweltsdinger“ nicht sonderlich leiden und vermied es sie zu tragen, so oft es eben ging. Es war völlig legitim und ausreichend, solche Krawatten nur zu Weihnachten oder an Schwiegermutters Geburtstag zu tragen, ging es ihm durch den Kopf, während er angestrengt nach einem Paar passender Socken suchte. Lisa hatte offensichtlich wieder einmal in seinen Schrank herumgeräumt. Es war kurz vor sieben, als Klaus-Dieter Warbs sich angekleidet hatte und die geschwungene Holztreppe hinunterstieg, um ein wenig zu frühstücken. Sie bereiteten sich das Frühstück und auch die anderen Mahlzeiten jeden Tag selbst zu, denn Lisa und er hatten bewußt auf Personal verzichtet. Es war ihnen lieber, so zurückgezogen und unauffällig zu leben wie nur irgend möglich. Ein Leben in Ruhe und Abgeschiedenheit, fast einsam. Seine Position hatte ihn angreifbar und verletzlich gemacht, da mußte man schon darauf achten, mit wem man sich umgab. Und sie hatten sich auch nicht unnötig der Gefahr von gezielten Indiskretionen geschwätzigen Personals aussetzen wollen. Diese Geschichten, die man üblicherweise schon am nächsten Morgen im hiesigen Boulevardblatt lesen konnte. Reißerisch aufgemacht, aber ansonsten inhaltsleer! Das Einzige, was sie sich an Personal leisteten war Herr Petersen. Der Gärtner, der sich in regelmäßigen Abstanden um die Anlagen kümmerte. Mehr Personal brauchten sie nicht. Klaus-Dieter Warbs ging hinüber in die Küche, zog einen mittleren Frühstücksteller aus dem Schrank, nahm einen Kaffeebecher vom Haken unterhalb des Hochschrankes und stellte beides auf den kleinen Holztisch vor dem Fenster. Auf dem Rückweg drückte er auf den roten Schalter der Kaffeemaschine, nachdem er zuvor ein wenig Wasser und Kaffeepulver hineingefüllt hatte. Normalerweise bevorzugte er Tee, doch hatte er es sich in den letzten Monaten zur Gewohnheit gemacht, morgens Kaffee zu nehmen. Nur so konnte er sicher sein, auch wirklich den allerletzten Rest Müdigkeit für immer und ewig aus seinem Körper vertrieben zu haben.Als das periodische Gurgeln und Röcheln der Kaffeemaschine begann, lud er eine Scheibe Weißbrot in den Toaster, nahm Honig und Butter aus dem Kühlschrank und stellte beides neben dem Frühstücksteller ab. Mit einer fließenden Handbewegung schob er die Gardine des Küchenfensters ein Stück zur Seite, verschränkte dann die Arme vor der Brust und blickte flüchtig nach draußen. Es dauerte nur einen kleinen Moment, bis das Brot mit einem harten und sprungfederartigen Geräusch goldbraun aus dem Toaster sprang. Er schnappte es  es sich kurzerhand mit zwei Fingern und setzte sich an den Tisch. Klaus-Dieter Warbs blickte gedankenverloren durch das Fenster in den Vorgarten hinaus und er ertappte sich dabei, wie er das beschlagene Honigglas fortwährend auf dem Rand hin und her kippte. Er hatte seine Tochter eigentlich schon eine ganze Weile nicht mehr gesehen, ging es ihm ein wenig wehmütig durch den Kopf. Es war bestimmt schon ein Jahr her, seit Claudia von Bayern zu ihnen heraufgekommen war. Zwar hatten sie seit der Entführung die Weihnachtsfeste und auch noch ein paar andere Feiertage zusammen verbracht, aber richtig miteinander reden können, hatten sie nicht. Er konnte sich jedenfalls nicht entsinnen. Entweder hatte er dringende geschäftliche Termine gehabt oder Claudia mußte zurück nach München. Es ergab sich einfach nicht. Das Verhältnis zwischen ihnen hatte gelitten. Es war nicht mehr so, wie es vor der Entführung zwischen ihnen gewesen war. Und Claudia hatte sich verändert. Zu ihrem Nachteil. Sie war zwar auf der einen Seite selbstbewußter geworden, hatte auf der anderen Seite aber ihr Ziel aus den Augen verloren. Diese Entführung hatte sie aus der Bahn geworfen, einen anderen Menschen aus ihr gemacht. Und wenn er ehrlich war, so mußte er zugeben, daß sie sich auf eine bestimmte Art entfremdet hatten. Er war sich nicht sicher, was genau der Auslöser hierfür gewesen sein könnte. Er wußte nur, daß es einfach passiert war. Langsam, heimlich und ganz schleichend. Klaus-Dieter Warbs schüttelte ungläubig den Kopf und lehnte sich auf seinem Stuhl zurück. Claudia hatte damals nach einem kurzen Krankenhausaufenthalt ihre Zelte im Norden abgebrochen und war nach München gegangen. Um Chemie zu studieren, wie sie behauptet hatte. Er hatte sie gehen lassen, obgleich er ihr daß mit dem Studium keinen Moment abgekauft hatte. Eigentlich wußte er nicht genau, was sie dort eigentlich tat. Studieren jedenfalls nicht mehr, soviel hatte er mittlerweile in Erfahrung bringen können. Das Einzige, was er sicher wußte war, daß seine Tochter dort in einer Wohngemeinschaft lebte. Lisa besuchte sie dort regelmäßig. Er hatte bislang nicht die Zeit dazu gefunden. Seine Frau hatte zwar immer wieder versucht, ihn zu beruhigen. „Mach dir keine Sorgen, Claudia kriegt die Kurve wieder. Laß ihr einfach ein bißchen Zeit!“ hatte sie zu ihm gesagt. Aber er glaubte nicht mehr daran. Es war schon zu lange her, um noch Resultate zu erwarten. Und Resultate waren doch das Einzige, was im Leben wirklich zählte. Er würde sich mehr um seine Tochter kümmern, ging es ihm durch den Kopf, während er sich langsam erhob und mit dem Becher in der Rechten zur Kaffeemaschine hinüberging. Er würde sich die Zeit dafür nehmen! Klaus-Dieter Warbs zog die gläserne Kanne unter der Maschine hervor und füllte seinen Becher mit der braunen Flüssigkeit. Dann drehte er sich um, lehnte den Rücken gegen die Oberkante des Unterschrankes und nahm einen kräftigen Schluck des wohlduftenden Kaffees. Er würde wieder die Zügel in die Hand nehmen, denn Claudia durfte ihr kostbares Leben nicht so einfach vergeuden. Es war seine Aufgabe als Vater, ihr Leben wieder in geordnete Bahnen zu lenken, wenn sie es aus eigener Kraft schon nicht schaffte. Mütter waren dazu da, ihren Kindern Liebe und Verständnis entgegenzubringen. Väter waren hingegen für Strenge, Disziplin und das Aufzeigen von Grenzen verantwortlich. Väter waren der Gegenpol und das war gut so. Er war auch mit Strenge und Härte erzogen worden und geschadet hatte es ihm nicht. Ab jetzt würde er sich wieder mehr um seine Tochter kümmern, nahm er sich fest vor, während er wieder zum Tisch hinüberging und nach draußen blickte.  Vielleicht würden sie einen neuen Anfang machen können. Die Zeit einfach zurückdrehen. Dort anfangen, wo sie vor sieben Jahren aufgehört hatten. Es konnte doch noch nicht zu spät sein. Gleich eines der nächsten Wochenenden würde er zusammen mit Lisa nach München fliegen. Vielleicht könnte er sich auf die Schnelle ein paar Tage freimachen. Es mußte schließlich auch mal ohne ihn gehen, im Büro. Außerdem war da ja noch Frau Busch, die auch gut Bescheid wußte. Eine leichte Unruhe ergriff Besitz von seinem Körper, als Klaus-Dieter Warbs sich wieder an den Tisch setzte und den Blick durch das Küchenfenster nach draußen lenkte. Mit einen schnellen Bewegung seiner rechten schob er den Frühstücksteller mit dem erkalteten Toast an den Rand des Tisches. Eigentlich hatte er überhaupt keinen Appetit. Es war ein ruhiger Morgen. Nichts Außergewöhnliches, keinerlei Bewegung. Da war nichts, was seine ungeteilte Aufmerksamkeit verdient hätte. Die Dunkelheit war fast gewichen und das Grau des herannahenden Morgens breitete sich langsam in seinem Vorgarten aus. Und es kam ihm so vor, als konnte er förmlich sehen, wie die Helligkeit von Moment zu Moment zunahm. Fast so, als betrachtete man einen Filmschnipsel um dabei festzustellen, wie sich ein winziges Detail von Bild zu Bild veränderte. Sein Blick streifte die hell schimmernden Gehwegplatten, die zum Eingangs- bereich seines Anwesens führten. Dunkel und mächtig hob sich das tiefe Schwarz des Eingangstores von der übrigen Umgebung ab. Es war nur eine Nuance, um die sich das Dunkel des Tores von dem übrigen Grau abzeichnete. Durch die geschmiedeten Stäbe des linken Flügels hindurch konnte er den Schattenriß eines dunklen Wagens ausmachen, der auf dem Seitenstreifen der anderen Straßenseite parkte.Die noch nicht ganz gewichene Dunkelheit und der leichte Bodennebel tauchten die Szenerie in ein gespenstisch trübes Licht und verhießen den Beginn eines wundervoll sonnigen Tages. Der Himmel hatte im Osten eine glutrote Färbung angenommen und ließ die vereinzelt vorbeiziehenden Wolken vor dieser Kulisse noch dunkler und gefährlicher aussehen. Fast so, als ob ein Gewitter herannahte. Klaus-Dieter Warbs blickte auf seine Armbanduhr. Es wurde langsam Zeit für ihn. Gerade als er im Begriff war, sich von seinem Stuhl zu erheben, erregte etwas seine Aufmerksamkeit. Er schob den Oberkörper ein paar Zentimeter nach vorn und blickte angespannt in den Vorgarten. Es war ein kleiner Feuerschein, der plötzlich in dem abgestellten Wagen auf der anderen Straßenseite aufgeflammt war und der nun zu ihm herüberschien. Klaus-Dieter Warbs kniff die Augen zusammen und legte den Kopf leicht zur Seite. Das Leder des Küchenstuhles verursachte ein knarrendes Geräusch, als er sich auf seinem Sitz noch weiter nach vorn beugte. Im fahlen Licht des Feuerscheins erkannte er für einen kurzen Moment die Silhoutte eines Gesichts. Nur für den Bruchteil einer Sekunde. Danach erlosch der Feuerschein abrupt und hinterließ einen winzigen hellen Punkt auf dem Dunkel der Frontscheibe. Ganz offenbar saß dort jemand in dem abgestellten Wagen, ging es ihm durch den Kopf, während er sich wieder zurücklehnte. Jemand, der vielleicht auf etwas wartete und der sich nur gerade eine Zigarette angesteckt hatte. Also nichts Besonderes.Klaus-Dieter Warbs erhob sich schwungvoll von seinem Stuhl, schob diesen akkurat an den Tisch und stellte das Geschirr auf die Spüle. Er knipste die Kaffeemaschine aus und trat schließlich in den langen Flur hinaus, der sich über die gesamte Länge des Hauses erstreckte. Leise zog er die Küchentür mit der rechten ins Schloß, während er mit der anderen Hand den hellen Trenchcoat von der Garderobe angelte. Er ergriff den dunkelbraunen Aktenkoffer mit den silbernen Beschlägen, den er -wie jeden Abend- in der Nische zwischen Garderobe und Schirmständer bereit gestellt hatte und legte den Mantel halb über seinen Arm, halb über den Koffer. Er ging nach links zur Eingangstür und blieb dort auf dem Absatz stehen. Prüfend warf er einen kurzen Blick in den goldgefaßten Kristallspiegel, der sich zu seiner rechten befand. Nachdem er den Sitz seiner Krawatte ein wenig korrigiert hatte, ergriff er die schwere Klinke der Eingangstür und drückte sie kraftvoll hinunter. Gerade als er im Begriff war, das Haus endgültig zu verlassen, schoß es ihm siedendheiß durch den Kopf. Er hätte es beinahe vergessen! Klaus-Dieter Warbs drehte sich kurzentschlossen um, stellte den Aktenkoffer in die geöffnete Eingangstür und legte den Trenchcoat auf die antike Anrichte vor dem Spiegel. Mit schnellen Schritten rannte er in sein Arbeitszimmer hinauf. Er hätte es wirklich fast vergessen! Lisa hatte sich heute mit ein paar Freundinnen in der Stadt zum Frühstück verabredet. Das hatte sie ihm gestern Abend noch kurz erzählt. Zwischen Tür und Angel. Er würde sie telefonisch heute also nicht erreichen können, da die Damen im Anschluß üblicherweise noch einen Shopping-Bummel unternahmen. Hastig öffnete Klaus-Dieter Warbs die mittlere Schublade seines wuchtigen Schreibtisches und kramte einen Notizblock hervor. Und noch ein wenig außen Atem griff er mit seiner Rechten in die Innentasche des Sakkos und zog einen goldenen Füllfederhalter heraus. Ein Geschenk von Lisa. Zum ersten Hochzeitstag. Gerade als er damit begonnen hatte, die Kappe des Federhalters abzuschrauben, zerriß ein lautes und durchdringendes Quietschen die morgendliche Stille. Das sägende Geräusch drang durch die geöffnete Eingangstür zu ihm herauf. Schmerzerfüllt verzog er das Gesicht zu einer häßlichen Grimasse und schüttelte verständnislos den Kopf. Klaus-Dieter Warbs kniff die Augen zusammen, bis diese nur noch als schmale Streifen zu erkennen waren.Wann endlich würde sein Nachbar diese verdammte Gartenpforte ölen, ging es ihm durch den Kopf, während er die folgenden Zeilen niederschrieb:

Guten Morgen, meine Schöne!

Ich hoffe, Du hast gut geschlafen und etwas Nettes geträumt. Ich werde heute Mittag leider nicht nach Hause kommen können.  Aber ich würde mich sehr freuen, wenn wir gemeinsam in der Stadt zu Mittag essen könnten.

Ruf mich bitte im Büro an!

Klaus-Dieter

P.SWas hältst Du davon, wenn wir Claudia bald in München besuchen würden?

Kapitel 3

Wenn ich geahnt hätte, auf was für eine Sache ich mich an diesem Abend noch einlassen würde, wäre ich mit Sicherheit nicht noch einmal ins Büro gefahren. Ich hätte meine charmante Begleiterin einfach irgendwann nach Hause gefahren, hätte sie dann vor ihrer Wohnungstür mit einem Augenzwinkern um den obligatorischen Kaffee in ihrem Appartment gebeten und wäre am nächsten Morgen wieder einmal aus einer anderen Richtung ins Büro gefahren. Aber es sollte anders kommen. Ich sollte noch heute Abend einen Fall übernehmen, der Mitleid erregen würde. Und zwar mein Mitleid. Und das war nicht gut. Denn man durfte nicht zu viel Gefühl in einen Fall investieren. Man mußte die nötige Distanz wahren. Abstand halten, die Sache nicht zu sehr an sich herankommen lassen. Es sollte mein erster Entführungsfall werden und diese Geschichte sollte mich dreierlei lehren. Erstens: Es ist möglich, sich an ein- und demselben Abend in zwei verschiedene Frauen zu verlieben. Zweitens: Es gibt zuweilen keine strikte Trennung zwischen Täter und Opfer. Will sagen: Ein Täter ist manchmal mehr Opfer, als es das Opfer selbst ist. Und drittens: Verbrechen lohnt nicht, so abgedroschen es vielleicht auch klingen mag. Hier sollte es sich auf eine ganz andere, ungewöhnliche Art und Weise bewahrheiten. Aber der Reihe nach. Meine Name ist Hayenfeldt. Nicht James, sondern Dirk. Dirk Hayenfeldt. Ich bin Privatdetektiv. Alles begann an einem Tag im Spätsommer. Ein Tag wie jeder andere auch. Es war ungefähr halb zehn abends, als ich Simonsens, ein kleines und sehr exklusives Restaurant am Rande der Stadt nach einem einfach phantastischen Abendessen mit einer hinreißenden Schönheit namens Susann verließ. Wir hatten viel Spaß gehabt, gelacht, gut gegessen und die eine oder andere Flasche Moet Chandon geleert. Es war übrigens das erste Mal, daß ich Sushi zu mir genommen hatte und ich hoffte inständig, daß ich es auch noch ein paar Stunden in mir behalten würde. Jedenfalls machte sich dieses brodelnde Geräusch an einer Stelle unterhalb meines Magens breit, als ich mich angespannt in meinem Stuhl zurücklehnte und mir eine Benson & Hedges genehmigte. Mit Sicherheit war dieses Sushi-Ding die zufällige Erfindung eines außerordentlich hungrigen japanischen Gastes, ging es mir durch den Kopf. Jemand, der es einfach nicht mehr abwarten konnte, etwas Essbares zwischen die Zähne zu bekommen. Und bekanntermaßen sind Japaner ja auch immer irgendwie in Eile. Da kann man einfach nicht immer abwarten, bis alles durchgegart ist. Der völlig entnervte Koch wird ihm dann einfach ein wütendes „Dann friß den Fisch doch einfach roh!“ um die Ohren gehauen haben.Und jetzt verdienen sich die beiden mit dieser Erfindung eine goldenen Nase. Der Gast hieß übrigens Yamamoto Su. Der Spitzname des Kochs war höchtwahrscheinlich Shi. Ich hätte wetten können! Ich genoß solche Abende zu zweit, denn sie waren leider viel zu selten. Bei meinem Job hatte ich üblicherweise weder Zeit noch die Gelegenheit, ein so ausgiebiges Dinner und dann noch in so charmanter Gesellschaft einzunehmen. Es kam einfach immer irgendetwas dazwischen. Meistens reichte es bei mir nur für Currywurst und Pommes rot-weiß bei meinem italienischen Freund Paolo, eine schnelle Pizza oder einen Hamburger.Da hatten es die Kollegen aus dem Fernsehen schon besser. Mondäne Dinner in irgendwelchen exklusiven Restaurants im Beisein einer gutbetuchten Klientel. Restaurants, in denen man dem Kellner soviel Trinkgeld geben mußte, wie anderenorts ein komplettes Dreigänge-Menü kostete! Aber die Kollegen aus dem Fernsehen waren ja auch in der Lage, jeden noch so komplizierten Fall innerhalb von sechzig Minuten lösen. Und sie fuhren den ganzen lieben langen Tag im offenen Ferrari über Hawaii, zumindest aber im Pontiac Firebird über den sonnenbüberfluteten Santa Monica Freeway. Und was tat ich? Ich holperte mit meiner S-Klasse im Frühnebel über die schlaglochübersäte Umgehungsstraße unserer Stadt. Bei Regen, wohlgemerkt! Aber so war eben das Leben! Mein Begleiterin war fünfundzwanzig Jahre alt, hatte langes, gewelltes Haar und war Besitzerin einer wohlproportionierten Figur. Sie war blond, aber entgegen der landläufigen Meinung ganz und gar nicht blöd. Was im übrigen ja alle Blondinen für sich in Anspruch nahmen. Komisch, denn blöde Blondinen gab es trotzdem. Ich hatte da schon mal die eine oder andere kennengelernt. Susann McGafferty war gebürtige Amerikanerin irischer Abstammung aus Chicago/Illinois und erst seit kurzem in der Stadt. Sie verdiente ihren Lebensunterhalt als Dolmetscherin in einer dieser unzähligen Niederlassungen eines namhaften Softwaregiganten aus Silicon Valley, der unsere hübsche kleine Stadt mit seiner Anwesenheit ungemein bereicherte. Ich hatte sie, nachdem uns ein dummer aber dankenswerter Zufall zusammengeführt hatte, zum Abendessen mit anschließendem Stadtbummel eingeladen, um mit ihr das hiesige Nachtleben zu erforschen. Es sollte eine Entdeckungsreise im wahrsten Sinne des Wortes werden, denn ich war in der letzten Zeit wenig ausgewesen und wußte daher nicht, welche Läden gerade „in“ waren. Ich hatte gegen Mittag nichtsahnend in meinem kleinen Straßencafe gesessen und einen Espresso getrunken. Gleich um die Ecke unseres Büros. Susann hatte am Nebentisch Platz genommen und aufmerksam die Speisekarte studiert. Sie war mir sofort aufgefallen, mit ihren langen blonden Haaren. Dann war sie plötzlich zu mir herübergekommen und hatte mich mit verständnisloser Mine und einem leichten Kaugummiakzent in der Stimme gefragt, was denn ein „Strammer Max“ sei. Ich hatte es ihr -so gut es eben ging- erklärt und sie dann im weiteren Verlauf unseres Gespräches zum Essen eingeladen. Kein Strammer Max, versteht sich. Während des Abendessens hatte sich Susann als eine ungemein unterhaltende und mitteilungsbedürftige Person herausgestellt, die mir monologartig ihre ganze Lebensgeschichte von Geburt an erzählte. Unterbrochen nur von den wenigen Momenten die sie benötigte, um ihrem kleinen Mund mit geeister Melone zu füllen. Die Art, wie sie die kleinen dunklen Kerne auf den Rand ihres Löffels spuckte, hatte mich einfach umgehauen.Sie hatte mir mindestens eine Stunde von ihrem Vater, Onkel Joey und ihrem Lieblingsbruder Jon erzählt, einem Rechtsanwalt aus Detroit. Und dann war da noch Großonkel Jake. Ein Dynamitfischer aus Baton-Rouge. Ihr Vater Ed, nach ihrer Schilderung ein kleiner, dicklicher Herr mit beginnender Glatze, war pensionierte Armeegeneral und verbrachte seinen Lebensabend mit der Aufzucht von Tomaten. Streng ökologisch, versteht sich. Ich hatte es bis zu meinem Treffen mit Susann nicht für möglich gehalten, daß das Thema „Tomaten“ Gesprächsstoff von mehr als zwanzig Minuten liefern konnte. Aber es ging. Oder hätten Sie etwa gewußt, daß es doch tatsächlich Tomatenmarmelade gab? Ich jedenfalls nicht! Onkel Joey war Erdnußfarmer und fabrizierte nach Susanns Bekenntnis nichts außer Erdnüssen und Schulden. Onkel Joey war mir sofort symphatisch und ich hätte ihn zu gern kennengelernt. Nicht, weil ich etwa Erdnüsse gern knabberte,  nein, sondern weil mir das mit dem Schuldenmachen durchaus bekannt war und tatsächlich auch eine gewisse Parallele zu meiner Person aufwies. Aber heutzutage mußte man einfach Miese auf dem Konto haben. Nur so wurde man in der Bank persönlich mit Namen angesprochen und bereits an der Eingangstür abgeholt. Von einem säuerlich lächelnden Angestellten im Konfektionsanzug und mit knapp über dem Bauchansatz endender grauer Lederkrawatte. Und man wurde regelmäßig nach dem Gesundheitszustand befragt. „Wie geht es Ihnen denn heute, Herr Hayenfeldt? Was macht die Erkältung?“ Es war doch schön zu wissen, daß sich jemand so um einen sorgte. Bruder Jon war vor Jahren als Anwalt für den amerikanischen Zweig der Mafia tätig gewesen und hatte sich dabei aufgrund eines Fehlers leider eine Kugel ins Kniegelenk eingefangen. „Six-pack“ nannte man so etwas. Machte man einen Fehler, gab es eine Kugel ins Hangelenk. Machte man einen schweren Fehler,  einen Schuß ins Fußgelenk. Machte man allerdings einen unverzeihlichen Fehler, war das Kniegelenk dran. Jedenfalls hatte sich Anwalt Jon aus dem Mafiageschäft zurückgezogen und bediente nunmehr eine fast ebenso unberechenbare Klientel: Reiche und scheidungwillige Ehefrauen. Äußerst rachsüchtig und zu allem fähig! Ich kann auch nicht sagen, das mich Susanns Mitteilungsbedürfnis in irgendeiner Form störte oder gar langweilte. Nein, ich war vielmehr gezwungen, es zu akzeptieren, sollte aus dem verbleibenden Abend noch das werden, was ich mir erhoffte. Denn ich würde lügen, wenn ich behaupten würde, nicht von dem Gedanken beseelt gewesen zu sein, sie so schnell wie möglich ins Bett zu kriegen! Aber Amerikanerinnen war ja bekanntlich sehr prüde und die Chancen standen schlecht für mich. Nichts desto trotz hatte mich Susann mit ihrer natürlichen und hinreißenden Art in ihren Bann gezogen, so daß ich an unserem weiteren Vorhaben, einen Stadtbummel zu unternehmen, festhielt und mich darauf -zugegebenermaßen- auch ein wenig freute. Es würde wohl noch ein hartes Stück Arbeit werden, ging es mir durch den Kopf, als ich die Beifahrertür meines Wagens öffnete und Susann mit einer einladenden Handbewegung meiner Linken andeutete, einzusteigen. Nachdem wir uns träge in die Ledersitze meines Mercedes hatten fallen lassen, startete ich den Motor, um mit ihr in Richtung Innenstadt zu fahren. Ich verfeinerte den ohnehin schon exquisiten Klang meines Sechszylinders mit etwas gedämpfter Musik, die ich meinem CD-Player nach einigen Mühen entlocken konnte. Susann hatte es sich mittlerweile auf dem Beifahrersitz gemütlich gemacht und blickte versonnen nach draußen, die Beine weit an den Sitz herangezogen. So fuhren wir dahin. Mitten in die sternklare Nacht. Mit meiner Musikauswahl hatte ich scheinbar genau ihren Geschmack getroffen, denn ein leises Summen drang vom Sitz neben mir an mein Ohr. Ich drehte meinen Kopf ein wenig nach rechts und bemerkte, daß Susann den Text des Songs mitsang. Immer genau einen halben Ton unter der schnarrenden Stimme des Sängers. Genau einen halben Ton.Nicht mehr und nicht weniger. Minutenlang! Ich konnte mir ein anerkennendes Lächeln nicht verkneifen, denn es war wirklich nicht einfach, so genau falsch zu singen. Susann hatte mein Lächeln offenbar bemerkt, denn sie beendete abrupt ihre Gesangseinlage, hüstelte verlegen und schaute dann zu mir herüber. „Hast Du eigentlich eine Waffe?“ fragte sie nach einer kurzen Pause. „Ich habe keine Waffe, ich bin eine Waffe!“ antwortete ich bewußt langsam und mit einem männlichtiefen Unterton in der Stimme. „Hast Du oder hast Du nicht?“ fragte sie ungeduldig. „Ich hab.“ „Und? Hast Du schon einmal geschossen?“ „Schon oft!“ antwortete ich geheimnisvoll. Susann beugte sich vor, wandte ihren gesamten Oberkörper nach links und blickte mich interessiert und zugleich fragend an.„Ich war als Kind im Schützenverein!“ fügte ich so beiläufig wie möglich hinzu, während ich eindringlich in ihre Augen schaute und ein Lächeln in meinem Gesicht nicht vollständig unterdrücken konnte. Susann knuffte leicht und mit gespielter Wut meine rechte Schulter, lehnte sich dann mit einem lauten Seufzen in ihrem Sitz zurück und verschränkte trotzig die Arme vor der Brust. „Na klar habe ich eine Waffe.“ versuchte ich sie zu beruhigen. „Sie liegt in meinem Schreibtisch im Büro. Ich habe sie aber noch nie gebraucht. Ich nehme sie auch nie mit.“ Susann schaute mich fragend an. „Weißt Du, wenn man ständig eine Waffe bei sich trägt, kommt man sehr leicht in Versuchung, sie auch zu benutzen.“ versuchte ich ihr zu erklären. „Und dann richtet man vielleicht eine Menge Schaden an. Schaden, den man möglicherweise nicht wieder gutmachen kann. Bis jetzt habe ich sie auch noch nie vermißt!“ fügte ich vorsichtshalber noch hinzu. „Und wenn Du dich mal verteidigen mußt?“ fragte sie besorgt. „Dann laufe ich ganz schnell weg!“ entgegnete ich schulterzuckend mit einem Lächeln im Gesicht. „Ich bin ein sehr, sehr guter Läufer! Außerdem bin ich lieber ein lebendiger Feigling als ein toter Held!“ Susann lachte kurz auf, wandte ihren Kopf zur anderen Seite und blickte durch das Seitenfenster meines Wagens nach draußen. Sie schien beruhigt zu sein. Ich beugte mich ein paar Zentimeter nach rechts und öffnete die Klappe meines stets aufgeräumten Hanschuhfaches auf der Beifahrerseite. Gerade als ich im Begriff war, eine neue Schachtel Benson & Hedges hervorzu-kramen, löste sich zu meinem Entsetzen ein Wust kleiner Notizzettel, zerknüllter Zigarettenschachteln mit Telefonnummern darauf, defekter Einwegfeuerzeuge, kaputter Kugelschreiber, alter und neuer Kaugummis, gebrauchter Papiertaschen- tucher und unbezahlter Strafzettel aus dem Fach und ergoß sich teilweise über Susanns Knien, teilweise über das Bodenblech meines Wagens. Das war eines meiner wenigen Probleme: Ich konnte mich von nichts wirklich trennen! „God damned! What the hell ist this?“ entfuhr es Susann lang und gedehnt, als sie mit verächtlicher Mine das Stilleben auf ihren Knien betrachtete. Sie hob beide Hände zu einer beschwörenden Geste und blickte strafend zu mir herüber. Ich habe möglicherweise vergessen zu erwähnen, daß Susann redete, wie ihr der Schnabel gewachsen war und daß sie viel und laut fluchte. Hauptsächlich in Englisch. Dieser Umstand hatte uns mit Sicherheit vor der einen oder anderen peinlichen Situation bei Simonsens bewahrt, denn diese Lady hatte Sprüche drauf, die ich nicht einmal nachts um zwölf an die Tür einer öffentlichen Toilette gepinselt hätte. Aber das war ganz offensichtlich das irische Blut, das durch ihre Adern floß. „Das ist nur mein Büro!“ entgegnete ich lapidar und um Schadensbegrenzung bemüht. Ich angelte mir die angebrochene Packung Benson & Hedges von ihrem Schoß, fingerte mit meiner rechten eine angeknitterte Zigarette aus der Schachtel und steckte sie zwischen die Lippen. „Weißt Du, wenn man so viel Zeit im Auto verbringt wie ich, muß man alles Wichtige auch im Wagen haben.“ versuchte ich ihr zu erklären. „Gibst du mir mal bitte das Feuerzeug da vorne.“ bat ich sie, mit einem leichten Kopfnicken die Richtung andeutend.  Susann nahm das grüne Feuerzeug aus der Ablage und drückte es mir wortlos in die Hand. Mit ihrer Rechten hatte sie mittlerweile begonnen, das Handschuhfach wieder einzuräumen. Periodisch blickte sie strafend aber doch mit einem durchaus gütigen Gesichtsausdruck zu mir herüber, während sie die kleinen Notizzettel säuberlich ordnete und den Stapel schließlich wieder in das Handschuhfach verbannte. Mit einer gezielten Handbewegung drückte Susann die Klappe des Faches schließlich ins Schloß und lehnte sich anschließend wieder in ihrem Sitz zurück. Ich hielt das Feuerzeug an das hintere Ende der Zigarette und blickte auf die Uhr des kirschbaumfurnierten Armaturenbrettes meines Wagens. Da es noch einigermaßen früh am Abend war, entschloß ich mich spontan, kurz auf einen Sprung in unserem Büro vorbeizuschauen. Es lag ohnehin auf dem Weg in die City, so daß es sich förmlich aufdrängte. Ich hatte meinen Partner Marc morgens gebeten, mir eine bestimmte Information zu besorgen und mich dann im Laufe des Abends bei Simonsens zurückzurufen. Marc hatte sich jedoch nicht gemeldet, obgleich ich ihm die Telefonnummer des Restaurants vorsorglich auf einem kleinen gelben Zettel notiert hatte. Mit Sicherheit schmorte dieser Fetzen Papier nun zusammen mit einem Haufen weiterer Zettel und anderem Krimskrams im Handschuhfach seines Wagens!  Also ging ich davon aus, daß Marc mir eine Nachricht auf meinem Schreibtisch hinterlassen hätte. Marc war Franzose, hatte ein paar Jahre in Montreal gelebt und war dann nach Deutschland gekommen. Marc war ein guter Freund und zugleich mein Partner. Allerdings auch das krasse Gegenteil von mir, was die Sache nicht immer leicht machte. Und manchmal -aber auch nur dann- ging er mir wirklich auf die Nerven mit seiner pedantischen Art!  Wir hatten uns vor ungefähr fünf Jahren entschlossen, unsere Brötchen zukünftig als Privatdetektive zu verdienen. Wir hatten unsere Jobs aufgegeben, ein paar Detektivkurse an der Volkshochschule besucht, den Waffenschein gemacht und mehrere Kurse für Selbstverteidigung belegt. Und um das nötige Kleingeld für die nicht ganz günstige Ausrüstung zusammenzubekommen, hatten wir bei einer Warenhaus-detektei angeheuert. Von irgendetwas mußten wir ja schließlich leben. Wie heißt es doch so schön: Wir waren jung und wir brauchten das Geld! Dann hatten wir einen Kredit aufgenommen und unser kleines Büro in der City angemietet. Am Anfang hatte es überhaupt nicht rosig ausgesehen, doch seit ungefähr zwei Jahren schrieben wir nun „schwarze Zahlen.“ Reich werden konnte man mit diesem Job nicht. Aber es machte Spaß, obgleich es manchmal schon ziemlich stressig war. Jedenfalls hätte ich für nichts auf der Welt tauschen mögen! Die Information, die ich auf meinem Schreibtisch vorzufinden erhoffte, betraf einen ziemlich miesen Typen mit Playboyambitionen, den Marc und ich momentan beschatteten. Genauer gesagt war es Marc, der ihn gerade beschattete, da er mich wegen der Verabredung mit Susann um kurz vor sieben abgelöst hatte. Yuppie Tom war ein aalglatter Playboytyp und hatte scheinbar nichts besseres zu tun, als seine junge Frau Sarah Kerlin, eine Bankierstochter aus sehr guten Haus, bei jeder sich bietenden Gelegenheit nach Strich und Faden zu betrügen und ihr Geld mit vollen Händen aus dem Fenster zu schmeißen. Der Typ war kein Heiratsschwindler im eigentlichen Sinn, dazu war er zu einfältig und zu schmalbrüstig. Thomas Kerlin war nur jemand, der offenbar die angenehmen Seiten des Lebens zu schätzen wußte und nicht das Geringste von regelmäßiger Arbeit hielt. Dabei schrammte er immer haarscharf an der Grenze der Legalität entlang, denn „Recht“ und „Unrecht“ waren für Tom durchaus dehnbare Begriffe. Sarahs Vater, ein eloquenter älterer Herr, hatte Marc und mich ohne Wissen seiner Tochter engagiert, da er das Treiben seines Schwiegersohnes und die Demütigungen seiner geliebten Tochter nicht mehr tatenlos hinnehmen wollte. Und Marc und ich taten, wie immer, unser Bestes. Ich kurbelte das Seitenfenster meines Wagens ein Stück herunter und schnippte den Zigarettenstummel achtlos auf die Straße. Die frische Luft tat mir gut und ich atmete tief durch. Susann hatte den Kopf an die Seitenscheibe gelehnt und schaute durch die Frontscheibe meines Wagens in die sternenklare Nacht. Träge floß der nicht abreißende Verkehrsstrom durch die Vorortstraßen unserer beschaulichen Stadt in Richtung City. Ich hatte den Eindruck, als ob dort etwas ungemein Wichtiges passierte, was sich keiner, aber auch wirklich keiner entgehen lassen durfte. Also mußte jeder genau jetzt mit dem Wagen dorthin. So ging es trotz der vorgerückten Stunde nur langsam voran und der Blechstrom quälte sich förmlich durch die Straßen. Und je mehr wir uns der City näherten, desto mehr staute sich der Verkehr, bis er schließlich völlig zum Erliegen kam. Da standen wir nun, Seite an Seite, Stoßstange an Stoßstange, Tür an Tür. Nichts ging mehr. Ich legte den Leerlauf ein, nahm den Fuß von der Kupplung und zog die Handbremse an. Laute Musik und ein undefinierbares Stimmengewirr wehten plötzlich durch das geöffnete Seitenfenster zu uns herüber. Ich seufzte kurz, blickte zu Susann herüber und schaute dann suchend in die Seitenfenster der uns umgebenden Fahrzeuge. Nach einigen Sekunden hatte ich die Gräusche lokalisiert. Sie kamen aus dem Wagen direkt vor uns. Einem mitternachtsblauen Golf-Cabrio mit geöffneten Verdeck und zwei blonden Schönheiten auf der Rücksitzbank. Der Fahrer, ein dunkelgelockter Jüngling so um die Zwanzig, balzte wie ein stolzer Gockel und bemühte sich redlich um die Gunst der Damen. Er unterhielt sich angeregt mit einer der beiden, wobei er seinen Kopf fotogerecht ein wenig zur Seite gewendet hatte und mir so den Blick auf sein strahlendes Zahnpastalächeln ermöglichte. Im Rückspiegel seines Wagens konnte ich erkennen, daß er trotz der Dunkelheit eine Sonnenbrille trug. Das verwunderte mich nicht im geringsten, denn mit Sicherheit konnte er die Gläser auch gar nicht mehr abnehmen. Ich hätte meinen Hintern darauf verwettet, daß die Bügel seiner Brille aufgrund des ständigen Tragens mittlerweile hinter den Ohren festgewachsen waren. Sehr gefahrlich, so etwas!Den rechten der beiden solariumgebräunten Arme hatte der Jüngling wie zufällig auf der Kopfstütze des Beifahrersitzes geparkt, der andere ruhte lässig auf dem Rahmen der Fahrertür. Dabei hatte er den Ellenbogen weit nach draußen gesteckt. Und vom unteren Ende seines rechten Armes blitzte goldfarben seine Armbanduhr zu mir herüber. Eine Rolex, schoß es mir förmlich durch den Kopf. Eine Rolexkopie. Mit Sicherheit. Ich hätte meinen Arm darauf verwettet. Den mit der Kaufhaus-Armbanduhr dran. Plötzlich und unerwartet setzte sich der Blechwurm wieder in Bewegung. Hastig zog ich den Knopf, der die Handbremse meines Wagens löste und legte den ersten Gang ein. Gottseidank gab es in unserer Stadt ziemlich breite Straßen, ging es mir durch den Kopf, als ich in den zweiten Gang hochschaltete und den weit herausragenden Ellenbogen vor uns mit meinen Blicken festnagelte. Anderenfalls wären die Krankenhäuser voll von dunkelgelockten Patienten mit aufgeschrammten Ellenbogen. Und das wäre doch schon ein herber Schicksalsschlag für alle Blondinen unserer Stadt!Ich überlegte kurz, setzte dann den Blinker nach links und bog in die Auffahrt der südlichen Umgehungsautobahn. Zwar war dieser Weg in die City mindestens zehn Minuten länger, jedoch waren wir hier vor diesen Golf-Cabrio-Lacoste-Jüngern einigermaßen sicher. Susann blickte unentschlossen zu mir herüber. „Hast Du eigentlich eine feste Beziehung?“ fragte sie schließlich.  „Du meinst  s o  e i n e  Beziehung?“ hakte ich nach, wobei ich die Betonung auf  das „so eine“ legte.„Ja!“ antwortete Susann. „Komm, Du weißt schon, was ich meine. Bist Du verheiratet oder hast Du eine feste Freundin?“ „Nein!“ antwortete ich kopfschüttelnd. „Ich bin geschieden.“ Ich drehte meinen Kopf in Susanns Richtung und zauberte ein kleines Grinsen auf mein Gesicht. „Privatdetektive sind eigentlich immer geschieden oder leben zumindest von ihren Frauen getrennt.“ fügte ich erläuternd hinzu. „Das gehört sich in Detektivkreisen einfach so!“„Gut!“ antwortete Susann kurz. „Ich mag dich nämlich. Sehr sogar!“ Unweigerlich mußte ich schlucken. Das kam überraschend. Susann hatte mir förmlich den Wind aus den Segeln genommen. Ihre Unbekümmertheit in dieser Facette zwischenmenschlicher Beziehungen verblüffte mich und machte mich -zugegeben- ein wenig verlegen. Es passierte nicht oft, daß mich etwas verlegen machte. Wenn überhaupt nur dann, wenn eine hübsche Frau zu mir sagte „Ich mag Dich.“ Ich nahm meine rechte Hand langsam vom Lenkrad und streichelte flüchtig über ihre Wange. „Ich mag Dich auch.“ sagte ich leise zu ihr. „Dann laß uns doch gleich zu mir fahren.“ schlug Susann mit einem verheißungsvollen Unterton in der Stimme vor. „Keinen Stadtbummel?“ fragte ich sie mit gespielter Enttäuschung. „Keinen Stadtbummel!“ antwortete sie kurz. „Und auch keinen Discobesuch?“  „Keinen Discobesuch!“ antwortete sie. „Na, dann wollen wir mal besser keine Zeit verlieren!“ stellte ich fest und trat das Gaspedal des Wagens voll durch. Der Motor des Sechszylinders jaulte merklich auf und der Mercedes machte einen Satz nach vorn. Die Beschleunigung preßte uns tief in die Sitze. Ich blickte zu Susann. Sie lächelte. Vorsichtig nahm ich den Fuß vom Gaspedal und ließ den Wagen langsam ausrollen. „Ich muß noch Mal schnell im Büro vorbei. Dauert höchstens zehn Minuten. Fest versprochen!“ sagte ich mit fast entschuldigenden Unterton in der Stimme. „Ist in Ordnung!“ antwortete Susann augenzwinkernd. Ich setzte den Blinker nach links und verließ die Umgehungsstraße an der Ausfahrt „City-West“. Der Verkehr hatte sich ein wenig beruht und wir kamen zügig voran. Schnell ließen wir die ersten riesigen Bürotürme hinter uns und bogen nach ein paar weiteren Minuten schließlich in die kleine Seitenstraße, in der sich unser Bürohaus befand. Nachdem wir das Hochhaus mit der Nummer fünf erreicht hatten, stellte ich den Mercedes wie immer auf meinem angestammten Privatparkplatz ab: Mitten auf dem Gehweg und im absoluten Halteverbot! Und von den Strafzetteln, die ich hier in den letzten paar Jahren schon kassiert hatte, hätten Susann und ich durchaus einen Kurzurlaub auf den Malediven finanzieren können. Vollpension, wohlgemerkt! Und Großonkel Jake hätten wir auch noch einladen können! Ich bat Susann, im Wagen auf mich zu warten und schwang mich dann aus dem Sitz.Unser Büro lag in der siebzehnten Etage eines großen Bürohauses mit verspiegelter Glasfront und der obligatorischen zweigeschossigen Garage im Keller. Ein Renditeobjekt, das eine Versicherungsgesellschaft in einem Zustand geistiger Umnachtung oder purem Größenwahn vor ein paar Jahren aus dem Boden gestampft hatte. Es war einer dieser Bürotürme, dessen monatliche Miete sich exponential zur Geschoßhöhe und zur vorhandenen Exklusivität verhielt und der sich im übrigen einen Dreck darum scherte, wie man denn die verdammte Miete aufzubringen gedachte. Aber es war eine gute Adresse. Und eine gute Adresse hatte bekanntlich ihren Preis. Langsam versenkte ich den messingfarbenen Schlüssel in das hakende Schloß der gläsernen Eingangstür, drehte ihn dann mit einem Schwung nach rechts und preßte meine Schulter gegen das kühle Glas. Die Tür schwang mit einem leisen Vibrieren nach innen. Tastend suchte ich im Dunkel nach dem passenden Lichtschalter. Und ich war mir ziemlich sicher, daß es einer der drei quadratischen Schalter in der unteren Reihe sein mußte. Ganz sicher. Nach und nach sprangen die Leuchtstoffröhren der Deckenbeleuchtung an und tauchten die Eingangshalle in ein gleißendes Licht. Und zwar erst, nachdem ich den richtigen Schalter nach ein paar Sekunden in der oberen Reihe ausfindig gemacht hatte. Es gab bekanntlich ja immer zwei Möglichkeiten: Die, die man selbst gewählt hatte und dann noch die richtige! Geblendet kniff ich die Augen zusammen, zog kopfschüttelnd die Eingangstür hinter mir ins Schloß und ging hinüber zu den Aufzugen. So konnte man sich täuschen.Mit einer gezielten Handbewegung betätigte ich den mattbeleuchteten Ruftaster des linken Aufzuges, trat einen Schritt zurück und blickte dann auf die rot erleuchtete Anzeige über der Fahrstuhltür. Sie zeigte eine große „17“. Wie kommt es eigentlich, daß ein Aufzug immer gerade aus der Etage kommt, in die man selbst möchte, ging es mir plötzlich durch den Kopf, während ich von einem Fuß auf den anderen Fuß trat. Nachdenklich versenkte ich die Hände tief in meinen Hosentaschen. Es mußte ein System dahinterstecken. Irgendein System, eine höhere Ordnung. Etwas, was ich bislang noch nicht durchschaut hatte. Aber eines Tages würde ich schon hinter das große Geheimnis kommen, nahm ich mir fest vor, als ein kurzes und gedämpftes „Pling“ die Ankunft des linken Aufzuges ankündigte. Ich würde jedenfalls daran arbeiten, beschloß ich.  Mit einem Gefühl von Erleichterung schob ich mich in die spiegelverkleidete Kabine und strich über die Sensortaste mit der Aufschrift „17“. Lautlos und mit einem leichten Ruck setzte sich der Fahrstuhl in Bewegung. Aufwärts! Die Alternative wären knapp vierhundert Treppenstufen gewesen. Vierhundert endlos erscheinende Stufen aus grauem Beton. Eine Stufe höher als die andere. Ein einziges Mal hatte ich diese Betonstufen benutzen müssen. Stromausfall. Die komplette Woche danach hatte ich im Krankenhaus verbracht. Und zwar unter dem Sauerstoffzelt! Die Kabine stoppte nach wenigen Sekunden und entließ mich in die siebzehnte Etage. Unser Büro befand sich auf der linken Seite am Ende des Flures. Fast lautlos bewegte ich mich über den ausgetretenen Teppichboden, bis ich schließlich vor unserem Büroeingang zum Stehen kam. Ich drückte den silber-glänzenden Schlüssel in das ausgeleierte Schloß, drehte ihn dann kurz um und drückte zeitgleich die Klinke der teakholzfurnierten Eingangstür herunter.  Tastend langte mit meiner Linken um die Ecke, knipste das Licht an und betrat das Sekretariat. Von Marc und mir auch kurz „Operationszentrale“ genannt. Warum? Weil dies mit Abstand der wichtigste Raum in unserem Büro war, denn hier standen Kaffeemaschine, Kühlschrank und Mikrowelle! Ich blickte mich kurz um und steuerte mein Büro an. Es lag zur Rechten und es sah genau so aus, wie ich es am späten Vormittag verlassen hatte: Unaufgeräumt. Das war auch der Grund, warum ich Susann gebeten hatte, im Auto auf mich zu warten. Eigentlich bin ich ja Gentleman durch und durch, aber nach diesem kleinen faux pas mit dem Handschuhfach hätte Susann beim Anblick dieses Büros einen völlig falschen Eindruck von mir erlangt. Ein Eindruck, der im weiteren Verlauf unserer noch jungen und aufknospenden Beziehung nur schwer zu revidieren gewesen wäre. Da war es schon besser, kein unnötiges Risiko einzugehen! Nachdem ich Frau Hilbert -unserer gemeinsamen Sekretärin und Helferin in allen Lebenslagen- untersagt hatte, vor ihr vorschnell als „Müll“ klassifizierte wichtige Notizzettel, Gerätebeschreibungen, leere Zigerettenpackungen mit Telefon- nummern darauf und defekte Einwegfeuerzeuge kurzerhand wegzuwerfen, hatte sich keiner mehr erbarmt, in unserem Büro für Recht und Ordnung zu sorgen. Das Resultat hatte sich dann auch im Laufe der letzten Monate um meinen Schreib-tisch herum angehäuft! Aber so war sie, unsere Frau Hilbert. Eine Seele von Mensch, ein guter Privatdetektiv aber leider auch ein bißchen stur. Typisch norddeutsch, eben. Auf meinem Schreibtisch fand ich lediglich drei Briefe vor, aber keine Notiz von meinem Partner Marc. Zwei der Briefe betrafen unbezahlte Telefonrechnungen, der dritte Umschlag  beinhaltete ein Schreiben der Anwältin meiner Exfrau. Ich brauchte ihn auch gar nicht zu öffnen, denn ich wußte auch so, was drinstand. Entweder war ich mal wieder mit dem Unterhalt im Rückstand oder sie wollte mehr Geld. Privatdetektive sind übrigens immer mit den Unterhaltszahlungen im Rückstand. Das gehört sich einfach so! Nach und nach durchkämmte ich sämtliche anderen Räume unseres Büros und fand die erhoffte Notiz auch nach intensivster Suche weder auf Marcs noch auf Frau Hilberts Schreibtisch. Gerade als ich beschlossen hatte, sämtliche Papierkörbe vorsichtshalber einer näheren Inspektion zu unterziehen, bemerkte ich aus den Augenwinkeln heraus, daß die rote Leuchtanzeige des Anrufbeantworters blinkte. Natürlich! Marc hatte angerufen und die Nachricht per Telefon auf das Band des Anrufbeantworters gesprochen, schoß es mir durch den Kopf. Marc nannte das Kästchen übrigens stilecht amerikanisch einfach AB. Warum, wußte keiner so genau! Aber wenn wir beide außer Haus zu tun hatten und unser Büro nicht mehr besetzt war, benutzten wir den Anrufbeantworter manchmal als Informations-zentrale. Eine tolle Sache. Man konnte Nachrichten hinterlassen und per Fernabfrage abrufen. Ich lag also scheinbar richtig mit meiner Befürchtung, daß Marc den Zettel mit der Telefonnummer von Simonsens wohl schlichtweg verbummelt hatte. Ich spulte das Band des kleinen schwarzen Kastens an den Anfang zurück und drückte dann die Taste mit der eingravierten Aufschrift „play“. Gemächlich setzte sich das Band in Bewegung, begleitet von einem leisen Rauschen.Was ich dann allerdings hörte, ließ mich wider Erwarten erschrecken. Es war alles andere als die mir vertraute Stimme meines Partners Marc:

„Guten Abend. Mein Name ist Lisa Warbs. Ich möchte Sie engagieren. Ich benötige ihre Hilfe. Ich glaube, daß mein Mann entführt worden ist. Bitte rufen sie mich schnellstmöglich zurück. Ich erwarte Ihren Anruf. Und ich werde nicht die Polizei einschalten.“

Nachdem ich Lisa Warbs sofort unter der angegeben Nummer zurückgerufen hatte, brachte ich Susann zurück in ihr Appartement. Denn Lisa Warbs hatte mich gebeten, noch heute Abend zu ihr zu kommen. Meine irische Freundin war zunächst etwas enttäuscht, zeigte dann jedoch Verständnis für meinen sehr kurzfristigen Entschluß. Susann verbarg ihre Enttäuschung so gut es ging, allerdings bemerkte ich den traurigen Ausdruck in ihren Augen. Außerdem schwieg sie die weitere Fahrt über, so daß sich mir der Verdacht förmlich aufdrängte, daß etwas nicht ganz in Ordnung war. Aber schließlich war es mein Job. Ein Job, wie jeder andere auch. Nur mit dem kleinen Unterschied, daß man rund um die Uhr im Einsatz war. Und manchmal noch ein wenig länger! Ich gebe ja zu, daß ich den Rest des Abends auch lieber mit Susann verbracht hätte. Geschäfte hin, Geschäfte her. Nur so wäre ich höchstwahrscheinlich noch in den Genuß gekommen, den Rest ihrer Lebensgeschichte auch noch zu hören. Aber ich hatte keine Wahl. Diese Frau benötigte Hilfe, und ich würde sie ihr geben. Wir hatten mittlerweile das Viertel unserer beschaulichen Stadt erreicht, in dem sich Susanns Appartment befand. Der Verkehr hatte sich ein wenig gelegt und wir waren zügig vorangekommen. Mit langsamer Geschwindigkeit lenkte ich den Mercedes auf den hellerleuchteten Parkplatz des kleinen Gebäudekomplexes und stellte den Motor ab. Wortlos blickte ich zu Susann herüber. Ich wußte nicht genau, was ich ihr jetzt sagen sollte. „Glaubst Du, daß es lange dauert?“ kam sie mir zuvor. „Kann ich nicht sagen.“ entgegnete ich schulterzuckend. „Es hängt da von ab, was eigentlich genau passiert ist.“ Susann blickte nachdenklich durch die Frontscheibe nach draußen. Im hellen Licht der Parkplatzbeleuchtung konnte ich erkennen, daß sie ihre Stirn in Falten gelegt hatte. „Ich mache dir einen Vorschlag!“ entfuhr es ihr plötzlich. Meine neue Freundin drehte sich in ihrem Sitz ein wenig zur Seite und blickte mir mit einem verschmitzten Gesichtsausdruck entgegen. „Mein Appartment ist dort oben in der zweiten Etage. Dort, der kleine Balkon, links!“ Susann deutete mit dem Zeigefinger ihrer rechten in die Richtung des uns genau gegenüberliegenden Blocks. „Du fährst hier später einfach nochmal vorbei, nachdem Du mit dieser Frau gesprochen hast. Wenn bei mir noch Licht brennt, darfst Du raufkommen. Wenn nicht, dann hast Du leider Pech gehabt!“ Susann machte große Augen und warf mir ein breites Kaugummi-Lächeln herüber. Ihr Gesichtsausdruck sprach Bände und signalisierte mir, daß mir eine phantastische Nacht entging, wenn ich mich jetzt nicht ein wenig beeilte und daß es allein meine Schuld wäre, wenn ich diese einmalige Gelegenheit verpaßte. Ich sah wortlos in die Richtung, die Susann mit ihrem Finger angedeutet hatte und erblickte einen kleinen Balkon mit zwei Fenstern zur Rechten. Die Adresse, die Lisa Warbs mir während unseres Telefonates genannt hatte, war ganz in der Nähe, so daß ich es durchaus schaffen konnte. „Ich versuch es!“ sagte ich und startete demonstrativ den Motor. „Dann sieh mal zu, daß Du schnell aus dem Wagen kommst! Sonst ist es nachher noch Deine schuld, wenn ich es nicht schaffe!“ fügte ich noch hinzu. Susann beugte sich zu mir herüber, hauchte mir einen Kuß auf die Wange und flüsterte ein verheißungsvolles „Bis später!“ in mein Ohr. Sie war doch mehr Irin als Amerikanerin, ging es mir durch den Kopf, während ich die Ausfahrt des Parkplatzes ansteuerte. Und zwar in der sicheren Gewißheit, mich spätestens gerade eben in diese Frau verliebt zu haben! Ich verließ die City über die westliche Umgehung in Richtung Süden. Der Verkehr hatte sich beruhigt und nur hier und da verursachten vereinzelte Nachtschwärmer ein paar zünftige Staus derjenigen Art, die grundlos und aus heiterem Himmel entstanden und dann Jahrzehnte brauchten, um sich wieder aufzulösen. Eine Frage kreiste wieder und wieder durch meinen Kopf. Warum gerade ich? Warum war Lisa Warbs ausgerechnet auf uns gekommen? Wir standen weder an erster Stelle in den Gelben Seiten noch waren Marc und ich bislang für eine so hochkarätige Klientel tätig geworden, mal abgesehen von dem alten Kerlin. Es mußte etwas anderes sein, oder war es purer Zufall? Jedenfalls benötigte diese Frau Hilfe, und sie hatte mich dazu bestimmt, ihr diese Hilfe zu geben. Und ich würde, wie immer, mein Bestes, geben. Das war ich meiner Klientel und auch mir einfach schuldig. Klaus-Dieter Warbs. Der Name war mir ein Begriff. Mit ihm verband ich zunächst weniger die Person, sondern eher einen der größten Verlage weit und breit. Ein Wirtschaftsimperium. Der Warbs-Verlag war eine der tragenden Wirtschaftssäulen unserer Stadt und verlegte einfach alles, was sich in irgendeiner Form verlegen oder sonstwie unter die Leute bringen ließ. Angefangen von der Mehrzehl der hiesigen Tageszeitungen über Taschenbücher und Magazinen bis hin zu sehr kostspielig aussehenden Fachbüchern mit zehnzentimeter breiten Buchrücken. Gerade in den letzten Wochen war der Warbs-Verlag wieder in aller Munde gewesen und Gesprächsthema Nummer eins. Ich hatte es nur so am Rande mitbekommen, denn ich interessierte mich nicht sonderlich für diesen Börsenklatsch. Das war einfach nicht meine Welt. Jedenfalls munkelte man etwas von einer Fusion mit einem anderen Verlag. Ein Verlag, der über eine Sendelizenz verfügte und der dem Warbs-Verlag den Weg in ein neues Medium eröffnen konnte. Ob was dran war, an dieser Geschichte, konnte ich nicht beurteilen. Jedenfalls hatte die brodelnde Gerüchteküche die Börsianer mächtig aus der Ruhe gebracht und die Warbs Aktien waren ein paar Punkte nach oben geklettert. Die Person des Klaus-Dieter Warbs schien zur Größe und Gewaltigkeit seines Imperiums eher bescheiden und bieder. Er wurde meines Wissens nach in den letzten Kriegstagen geboren und war dann zusammen mit den Eltern und einer jüngeren Schwester aus dem Osten geflüchtet. Später hatte er eine Bilderbuch-karriere hingelegt. Vom Schuhputzer zum Millionär, sozusagen. Ich selbst hatte ihn vor ein paar Jahren auf einer Wohltätigkeitsveranstaltung getroffen und ein paar Worte mit ihm wechseln können. Es wäre also zuviel gesagt, wenn ich behaupten würde, daß ich ihn kannte. Aber jeder, der mit Klaus-Dieter Warbs geschäftlich oder privat zu tun hatte, konnte bestätigten, daß er nicht dieser klischeehafte Managertyp war, den scheinbar nur irgendwelche Bilanzen interessierten und dessen Gesprächsthemen immer um die Themenbereiche „Gewinn“ und „Umsatz“ kreisten.Ganz im Gegenteil! Klaus-Dieter Warbs schien vielmehr ein netter und liebenswerter Mensch zu sein, der jedem unnötigen Konflikt aus dem Wege ging und der sehr zurückgezogen lebte. Bodenständig und fernab der Glitzerwelt. Jedenfalls war er nicht sehr oft auf den Titelblättern der einschlägigen Gazetten zu sehen. Gleichwohl war Klaus-Dieter Warbs war ein nicht zu unterschätzender Machtfaktor in unserer Stadt. Jemand, der sich zwar stets im Hintergrund hielt aber der trotzdem immer irgendwie präsent war. Seine Verbindungen reichten bis in die höchsten Ebenen der Politik. Die Abgeordneten unserer Städt zählten zu seinem näheren Freundeskreis und die Landespolitiker gaben sich bei den Warbs die Türklinke in die Hand. Und es hätte mich auch nicht gewundert, wenn Klaus-Dieter Warbs eines Tages selbst in die Politik gegangen wäre. Je mehr ich über die Person Klaus-Dieter Warbs nachdachte, desto mehr Fragen stellten sich mir. Fragen, auf die ich nicht die leiseste Spur einer Antwort hatte. Da war zunächst die Frage nach einem möglichen Motiv für eine Entführung. Politische Gründe oder ging es um Geld?  Oder hatte es etwa mit der bevorstehenden Fusion zu tun? Vielleicht Terroristen? Und wer sollte einen Menschen, der offensichtlich keine Feinde hatte und zudem nicht die kleinste Angriffsfläche bot, überhaupt entführt haben, sollte sich Lisa Warbs Befürchtung bestätigen. Fragen über Fragen und nicht die leiseste Spur einer Antwort.Ich entschloß mich, zunächst nicht weiter über diese Sache nachzudenken und erst mein Gespräch mit Lisa Warbs abzuwarten. Vielleicht täuschte sie sich ja auch und es gab überhaupt keine Entführung. Möglicherweise gab es ja auch eine ganz einfache Erklärung für alles. Ein Verkehrsunfall, ein plötzlicher Termin. Irgendetwas, was die alltägliche Routine unterbrochen hatte. Ich griff mit meiner Linken zur Seite und nahm die angebrochene Schachtel Benson & Hedges aus dem Seitenfach meiner Wagentür. Ich hatte sie vorsichtshalber nicht wieder in das stets aufgeräumte Handschuhfach zurückgelegt, sondern in der Nähe behalten. Der kluge Mann baut vor! Mit zwei Fingern fischte ich eine Zigarette aus der Schachtel, hielt das kleine grüne Einwegfeuerzeug an das hintere Ende der Zigarette und sog den Rauch gierig ein. Mit einer schnellen Bewegung meiner linken kurbelte ich das Seitenfenster des Wagens halb herunter. Ein kalter und schneidender Windzug stellte sich meinem Gesicht entgegen und durchpflügte in unbarmherziger Weise mein Haar. Ich genoß es, denn der Fahrtwind kühlte und erfrischte mein arg strapaziertes Gehirn. Das war auch gut so, denn ich hatte so eine Ahnung, daß ein kühler Kopf bei dem bevorstehenden Gespräch mit Lisa Warbs durchaus angebracht sein würde. Eine Entführung war eigentlich mit das Schrecklichste, was man einem Menschen antun konnte, ging es mir durch den Kopf, während ich die Zigarette aus dem Mundwinkel zog. Da kam jemand daher, nahm jemandem einen anderen Menschen weg und sagte dann sinngemäß: „Du bekommst diesen Menschen nur wieder, wenn du eine bestimmte Geldsumme zahlst. “Das Entführungopfer wurde einfach auf einen bestimmten Marktwert reduziert, und der andere konnte sehen, wie er diese Summe zusammenbekam. So gab es eigentlich zwei Opfer: Der Entführte, der um seine Gesundheit bangte und der mit Sicherheit die schrecklichsten Stunden seines Lebens durchmachte und der andere, der sich Sorgen darum machte, ob er seinen geliebten Menschen jemals wiedersehen würde. Und noch eines machte die Sache äußerst schwierig: Die quälende Ungewißheit. Bei einem Unfall oder einem Tötungsdelikt konnte man auf den Punkt gebracht einfach sagen: „Er ist tot. Je schneller Du dich daran gewöhnst, desto besser für dich!“ Natürlich nicht so direkt, sondern mit ein paar hübschen und tröstenden Worten. Bei einer Entführung konnte man überhaupt nichts sagen. Man konnte nur warten. Warten und hoffen. Das Einzige was man tun konnte, war die Alternativen anzudenken und die Unangenehmere einfach zu verdrängen! Und war es schon besser, wenn wenigstens einer den kühlen Kopf behielt. Und den würde ich haben, nahm ich mir vor, während ich die halbgerauchte Zigarette aus dem Mundwinkel zog und mit Daumen und Zeigefinger durch den Fensterspalt nach draußen schnippte. Ich verließ die Stadtautobahn nach weiteren zehn Minuten und gelangte in den Vorort unserer Stadt, in dem die Creme de la Creme wohnte, oder besser gesagt  „zu residieren“ pflegte. Eine Wohngegend mit Häusern knapp unterhalb der Milliongrenze. Die Villen lagen alle irgendwie an ein und demselben künstlichen  See und waren durch eine Vielzahl adretter aber zum Teil wirklich überflüssiger Straßen miteinander vernetzt. Es war ein autarkes Gebilde mit mehreren Feinkostgeschäften, einem Antiquitätengeschäft mehreren kostspieligen Boutiquen sowie dem obligatorischen Getränkemarkt. Ich lenkte meinen Wagen mit Schrittgeschwindigkeit in die Straße, die Lisa Warbs mir während unseres Telefonats genannt hatte und stoppte den Mercedes vor dem Anwesen mit der Nummer acht. Vor meinen Augen erhob sich ein mächtiges schwarzes Eingangstor, an das sich rechts und links gemauerte Säulen anschlossen. Die Laternen darauf brannten und tauchten den Straßenbereich in ein trübes Licht. Ich blickte mich kurz um, schloß das Seitenfenster meines Wagens und stieg aus. Mit wenigen Schritten trat ich vor das schmiedeeiserne Tor und drückte die wuchtige Klinke des linken Flügels herunter.

Kapitel 4

 „Herr Hayenfeldt? Kommen Sie bitte herein!“ waren die leisen Worte, mit denen mich eine sehr elegant aussehende Lady so um Mitte Vierzig an der Eingangstür empfing, nachdem ich den messingfarbenen Türklopfer mehrfach gegen das weißschimmernde Holz geschlagen hatte. Und zwar genau so lang, bis in mir die sichere Erkenntnis herangereift war, daß der Löwenkopf in der Mitte des Türblattes ganz offensichtlich kein Zierobjekt darstellte! Mir gegenüber stand eine Dame, die nach meiner ersten Einschätzung niemand anderes als Lisa Warbs selbst sein konnte. Schon beim ersten ihrer leisen Worte hatte ich die gleiche, symphatisch klingende Stimme wiedererkannt. Es war dieselbe Stimme, mit der ich noch vor wenigen Minuten telefoniert hatte und die mich möglicherweise überhaupt erst hatte hierher kommen lassen. „Guten Abend. Ich bin Lisa Warbs!“ fügte sie nach einer kurzen Pause mit leiser Stimme hinzu. Lisa Warbs machte einen kurzen Schritt zur Seite und gab mir so den Weg ins Innere des Hauses frei. Ihr schlanker Körper befand sich jetzt halb hinter der wuchtigen Eingangstür und von draußen sah es so aus, als ob sie dort Deckung suchte, sich versteckte. Jedenfalls wirkte das mächtige Türblatt wie ein überdimensionaler Schutzschild vor ihrem Körper.Kopfnickend und wortlos folgte ich ihrer Aufforderung und trat mit zwei großen Schritten in den hellgefliesten Vorflur. Mit einer fließenden Bewegung streckte ich ihr meine rechte Hand entgegen, während ich mit der anderen ein wenig unbeholfen nach der Türklinke tastete. „Guten Abend, Frau Warbs!“ murmelte ich -der Situation angemessen- ebenfalls mit leicht gedämpfter Stimme und schob mit meiner Linken die schwere Eingangstür hinter mir ins Schloß. „Ich bin so schnell gekommen, wie ich konnte.“ erklärte ich ihr, während ich die Schuhe auf der dunklen Fußmatte abstreifte. „Aber Sie wissen ja, der Verkehr....!“ fügte ich mit einem entschuldigenden Unterton in der Stimme hinzu. Lisa Warbs nickte verständnisvoll und schüttelte wortlos meine Hand. Ihr Händedruck war butterweich und kraftlos, die Handfläche feucht. Ich blickte zu ihr herunter und wartete einen kurzen Moment, während ich ihre rechte Hand weiterhin fest umschlossen hielt. Lisa Warbs trug eine weitgeschnittene weiße Seidenbluse mit eingewebten Rautenmuster, einen wadenlangen, enganliegenden Rock und flache Schuhe. Leicht gewelltes, braunes Haar umrahmte das ebenmäßige Gesicht und fiel mit einem leichten Schwung auf die schmalen Schultern. Sie hatte etwas Zerbrechliches an sich. Das Gesicht war blaß und müde. Und die geröteten Augen, die so gar nicht zu ihrer übrigen Ausstrahlung paßten, verrieten mir, daß sie noch vor kurzer Zeit geweint haben mußte. „Es geht schon.“ sagte sie ein wenig stockend und mit einem plötzlichen Lächeln auf den Lippen. Ein aufgesetztes Lächeln, das mir ganz offensichtlich den Eindruck vermitteln sollte, daß sie sich gut im Griff hatte und daß alles eigentlich halb so schlimm wäre. Ihre verquollenen Augen signalisierten mir allerdings ein völlig anderes Bild! Lisa Warbs wandte sich schnell zur Seite. Ich löste kurzerhand meinen Griff und stopfte  die Hände ein wenig verlegen in die Hosentaschen meiner Jeans. Diese emotionsgeladenen Situationen waren nicht so mein Ding, wenn ich mal ehrlich war. Lieber observierte ich da vierundzwanzig Stunden am Stück verschwendungssüchtige Ehefrauen bei einer dieser ausgedehnten und ermüdenden Shopping-Touren in der City. Und das sogar bei sengender Hitze! Aber auch diese zwischenmenschlichen Dinge waren Teil meines Jobs. Der unangenehmere Teil, allerdings.Mit einer fahrig wirkenden Bewegung ihrer linken geleitete mich Lisa Warbs weiter in das Innere des Hauses. Der Weg führte uns durch eine verschwenderisch große Glastür in einen hell erleuchteten Flur, an dessen Seitenwänden unzählige metallgerahmte Grafiken hingen. Einige dieser Bilder hatte ich schon mal zuvor gesehen, in irgendeiner Zeitschrift. Die meisten sagten mir jedoch nicht viel, und ich schenkte ihnen keine weitere Beachtung. Gemälde mit röhrenden Hirschen vor einer schneebedeckten Gebirgslandschaft oder ein weißglänzendes Segelschiff auf hoher See, damit konnte ich ja noch etwas anfangen! Aber diese dreieckigen Farbtupfer -japanisch auf das absolute Minimum reduziert und dann als moderne Kunst deklariert- waren nicht so mein Geschmack. Jedenfalls ging ich davon aus, daß es wohl keine Kopien waren, die mir da in allen Farben der Welt und recht abstrakt von den Wänden entgegenschrien. Kleine punktförmige Scheinwerfer leuchteten von der hellvertäfelten Decke herab und tauchten den Fußboden in ein angenehm warmes Licht. Ich kam mir vor wie unter einem Sternenhimmel im Spätaugust und schaute für einen kurzen Moment nach oben. Das hätte ich besser nicht getan, denn vor meinen Augen schmolzen die einzelnen Lichtpunkte plötzlich zu einem einzigen gleißenden Lichtermeer zusammen. Die Helligkeit war unerträglich und geblendet kniff ich die Augen zusammen. Fast schon blitzartig wandte ich meinen Blick wieder nach unten und entdeckte tausende kleiner tanzender Lichtpunkte auf dem Fliesenboden vor mir. Und es dauerte einige Sekunden, bis ich durch den orange-violetten Punktenebel vor meinen Augen hindurch erkannte, daß Lisa Warbs leicht schwankte, als sie den endlos erscheinenden Flur entlangging. Ich folgte ihr in gebührendem Abstand, noch immer halbblind mit zugekniffenen Augen und schmerzverzerrtem Gesicht. Nur das eintönige Klacken ihrer Absätze hallte durch den Raum und brannte sich förmlich in mein Gehirn. Lisa Warbs stoppte am Ende des Korridors, wandte sich mit einer schnellen Drehung nach links und öffnete eine weißlackierte Zimmertür. Sie blieb im Rahmen stehen und bat mich mit einer einladenden Handbewegung, in den Raum zu gehen. „Bitte nehmen Sie schon einmal Platz. Ich komme sofort.“ entfuhr es ihr mit leiser Stimme, als die Tür nach innen aufschwang. „Ich möchte mir nur rasch ein neues Taschentuch holen!“ Lisa Warbs machte auf dem Absatz kehrt und verschwand schnell in das gegenüberliegende Zimmer. Ich nickte wortlos und trat in den kleinen und schwachbeleuchteten Raum. Das gedämpfte Licht war eine Wohltat für meine arg strapazierten Augen und ich wagte es, sie ganz zu öffnen. Zunächst nur für einen Moment, dann für länger. Das Erste, was ich durch die noch verbliebenen tanzenden Lichtpunkte vor meinem Gesicht erblickte, waren dutzende von Bücherregalen aus dunklem Holz. Sie reichten vom Fußboden bis zur Zimmerdecke hinauf und sie befanden sich an jeder einzelnen Wand des Zimmers. Regale mit vielen quadratischen Fächern und unzähligen Büchern darin. Nicht solche Paperbacks, wie ich sie besaß, sondern richtige Bücher. Mit prunkvollem Einband aus Leder und goldgeprägten Lettern auf dem Buchrücken. Es mußten zigtausende sein und es schien mir nach erster und -zugegeben- sehr grober Schätzung, als beinhaltete dieser Raum die gesamte Literatur der letzten Jahrhunderte. Angefangen von Goethe über Schiller bis hin zu Hemingway und Wilhelm Busch jr.Das nächste, was meine Aufmerksamkeit magisch auf sich zog, war ein brennender Kamin. Ein große, ausladende Feuerstelle aus hellem Marmor, die sich an der Stirnseite des fast quadratischen Raumes befand und in der ein kleines Feuer gemütlich vor sich hin flackerte. Fast schon bedächtig züngelten die vereinzelten Flammen empor und gaben dem Raum etwas Behagliches. In einen solchen Bibliothek würde sogar ich mir die Zeit zum Lesen gönnen, ging es mir durch den Kopf, während ich mich aus dem Türrahmen löste und langsam in Richtung Kamin schlenderte. Allerdings würde ich hier auch regelmäßig nach kürzester Zeit in einen ohnmachttiefen Schlaf fallen. Ich hätte wetten können! Denn das war eines meiner wenigen Probleme: Immer wenn ich Abends im Bett ein Buch zur Hand nahm, schlief ich spätestens nach fünf Minuten ein. Und las ich ein bißchen in meinem Shell-Autoatlas, schon nach zwei Minuten. Langsam beugte ich mich vor, blickte für ein paar Sekunden bedächtig in die knisternden Flammen und breitete dann kurzentschlossen meine Hände über dem Feuer aus. Selbstverständlich in sicherer Entfernung. Das Feuer war bereits am Erlöschen, aber es hatte noch genug Kraft, meine Finger auch aus dieser Entfernung mit wohliger Wärme zu durchfluten. Ich wendete meine Hände mehmals von links nach rechts und irgendwie erinnerte mich diese Situation fatal an den letzten Grillabend im Spätsommer. Nur mit dem kleinen Unterschied, daß es kein Steak war, was da langsam vor sich hin schmorte.Ich entdeckte mehrere messinggerahmte Bilder, die in Höhe meiner Augen auf der linken Seite des breiten Kaminsimses säuberlich aufgereiht standen. Und erst bei genauerem Hinsehen bemerkte ich, daß es sich um Fotografien handelte. Die Bilder zeigten Lisa und Klaus-Dieter Warbs beim Skifahren im Tiefschnee, auf einer weißen Segelyacht und vor einem rotmetallenen Gebilde, das ich innerhalb kürzester Zeit als die Golden Gate Bridge identifiziert hatte. Auf dem größeren Foto in der Mitte war das Portrait einer jungen Dame zu erkennen. Eine Dame, die mir unbekannt war, die aber eine gewisse Änhlickeit mit Lisa Warbs aufwies. Vielleicht ein Foto aus jungen Jahren, ging es mir durch den Kopf, als ich mich kurzentschlossen erhob und umdrehte. Mein Blick fiel wie zufällig auf zwei antik aussehende Ohrensessel, die sich etwa in der Mitte des Raumes befanden und die sogar ich mit meinen -zugegebenermaßen- eher laienhaften Kenntnissen in Sachen Antiquitäten getrost als „wohl Englisch“ einstufen durfte. Ich besaß nur wirklich eine ganze Palette von Talenten. Aber „antike englische Polstermöbel der späteren Gründerzeit“  waren nur wirklich nicht gerade mein Fachgebiet. Jedenfalls schimmerte das Dunkelrot des gesteppten Leders im Schein der kleinen Stehlampe dahinter einladend zu mir herüber. Die beiden Sessel waren um einen niedrigen Tisch postiert, der sich bei näherem Hinsehen als Teewagen entpuppte. Auf der runden Rauchglasplatte erblickte ich eine kleine Tischlampe mit einem grün-gläsernen Lampenschirm sowie einen flachen Aschenbecher aus Messing. Alle Möbel und Gegenstände in diesem Raum schienen mit viel Liebe zum Detail ausgesucht worden zu sein. Dieses Zimmer trug eindeutig Lisa Warbs Handschrift. Das gab mir jedenfalls mein detektivischer Spürsinn zu verstehen. Die anheimelnde Sitzgruppe war im übrigen noch so geschickt placiert, daß man direkt auf das brennende Kaminfeuer blicken konnte, ohne den Kopf auch nur einen Zentimeter zur Seite bewegen zu müssen. Man mußte nur einfach über den Rand des Buches in den Händen hinwegschauen, wenn man den vom Lesen ermüdeten Augen für einen Moment Entspannung gönnen wollte. Aber natürlich nur dann, wenn man nicht bereits eingeschlafen war. Sehr ergonomisch, ging es mir durch den Kopf, als ich mich vom Kamin löste und auf den rechten der beiden Sessel zusteuerte. Zugegeben, die Einrichtung und Möblierung der Bibliothek zeigten zwar Stil und innenarchitektonisches Geschick, waren jedoch ganz und gar nicht mein Geschmack. Ich bevorzugte die klare Linie. Vor allen Dingen aber war es hier viel zu aufgeräumt! „Nehmen Sie doch bitte Platz.“ hörte ich es plötzlich leise hinter mir. Ich drehte mich erschrocken um und blickte in Lisa Warbs Gesicht. Sie hatte den Raum wieder betreten, ohne daß ich es bemerkt hatte und deutete nun mit einer Handbewegung auf den Sessel vor mir. In der linken Hand hielt sie ein gefalltetes Taschentuch. Wir setzten uns und ich lehnte mich bequem in meinem Sessel zurück. Und erst jetzt bemerkte ich die Müdigkeit in mir. Sie lähmte mich und dämpfte meine Wahrnehmung. Es war kein Wunder, denn schließlich war ich ja fast den ganzen Tag in der Stadt umhergelaufen, um Yuppie Tom auf den Fersen zu bleiben. „Stört es Sie, wenn ich rauche?“ fragte ich kurz. „Nein, bitte!“ antwortete Lisa Warbs und schob den Messingaschenbecher in die Mitte des Wagens. „Kann ich bitte auch eine haben?“ „Selbstverständlich!“ antwortete ich ein wenig überrascht und fingerte die Benson & Hedges aus der Seitentsche meiner Lederjacke. Ich war nicht davon ausgegangen, daß sie rauchte. Denn ich hatte in diesem Raum weder Zigaretten noch benutzte Aschenbecher entdeckt. Mit einer schnellen Bewegung hielt ich Lisa Warbs die angeknüllte Schachtel entgegen und suchte mit meiner Linken angestrengt nach einem Feuerzeug. Während ich die Flamme an das hintere Ende ihrer Zigarette hielt, formulierte ich im Geiste bereits meine erste Frage an Lisa Warbs. Von dieser ersten Frage, das hatte mich jahrelange detektivische Erfahrung im Umgang mit Menschen gelehrt, hing sehr viel ab. Man mußte sie so vorsichtig verpacken, daß sie dem Gegenüber einerseits das Gefühl von Verständnis und Vertrauen vermittelte, andererseits aber auch geeignet war, gewisse Informationen zutage zu fördern. Denn darum ging es ja schließlich, Informationen zu bekommen. Bei der ganzen Fragerei mußte man dann auch noch sehr behutsam vorgehen und seinem Klienten den Eindruck vermitteln, daß man ihn verstand und seine Ängste ernstnahm, auch wenn man selbst vielleicht ganz anders über die Sache dachte. Gar nicht so einfach, dies alles unter einen Hut zu bekommen Zeigte man zuviel Mitgefühl, war man zukünftig der seelische Mülleimer des Auftraggebers. Und zeigte man zu wenig, war man spröde oder kaltherzig. Jedenfalls war man den Auftrag im letzteren Fall mit ziemlicher Sicherheit los. „Ich möchte Sie bitten, mir einfach alles der Reihe nach zu erzählen.“ begann ich, nachdem ich auch meine Zigarette angezündet und einen ersten tiefen Zug genommen hatte. „Was genau ist passiert? Warum glauben Sie, daß Ihr Mann entführt worden ist?“ Lisa Warbs Gesichtsausdruck verfinsterte sich zusehends. Sie lehnte sich angespannt vor und zog die Beine bis dicht unter den Sessel. Sie überlegte. Starr und regungslos klebte ihr Blick an der Zimmerdecke. So, als ob sie etwas von ungeheurer Wichtigkeit mitzuteilen hatte und noch nach den richtigen Worten suchte. Zweifellos war Lisa Warbs eine Frau, die immer erst nach den richtigen Worten suchte, bevor sie etwas von sich gab. Egal, wie wichtig es auch war. „Mein Mann und ich waren heute verabredet.“ begann sie leise. „In der Stadt. Zum Essen. Ich fand heute morgen eine Nachricht von ihm. Einen Notizzettel. Er schlug mir vor, gemeinsam mit ihm zu Mittag zu essen. Ich sollte ihn deswegen im Büro anrufen.“ erklärte sie stockend. „Gut. Und haben Sie ihn angerufen?“ bohrte ich nach. „Nein, das heißt ja, aber erst später!“ antwortete sie ein wenig verwirrt. „Mein Mann hatte heute morgen einen sehr wichtigen Termin. Um acht Uhr in seinem Büro. Um viertel nach acht rief mich dann Frau Busch an. Sehr aufgeregt. Sie erkundigte sich bei mir, wo denn mein Mann bleibt!“ Lisa Warbs beugte sich noch ein Stück weiter vor und drückte die halbgerauchte Zigarette in den Aschenbecher. „Frau Busch ist die Sekretärin meines Mannes.“ fügte sie nach einer kurzen Pause erläuternd hinzu, nachdem sie ganz offensichtlich meinen fragenden Gesichtsausdruck bemerkt hatte. „Gut. Was ist dann weiter passiert?“ „Nichts!“ entgegnete sie kurz.„ Ich habe dann nochmal gegen elf Uhr und um kurz nach drei mit Frau Busch telefoniert. Da war er immer noch nicht im Büro!“ „Und er hat sich die ganze Zeit über auch nicht bei Ihnen gemeldet?“ fragte ich ein wenig ungläubig nach. „Nein!“ antwortete Lisa Warbs. „Und ich habe das Haus den ganzen Tag nicht verlassen.“ „Mmh. Kommt es häufiger vor, daß Ihr Mann Ihnen Notizzettel schreibt?“„Ja, schon.“ antwortete sie nachdenklich. „Es ist jedenfalls nicht ungewöhnlich, wenn Sie das meinen!“ Ich überlegte kurz, zog die Beine unter den Sessel und drückte den Zigarettenstummel mit einer drehenden Bewegung meines rechten Daumens in den Aschenbecher neben mir. Dann blickte ich wieder zu Lisa Warbs hinüber. „Könnte es sein, daß Ihr Mann heute eine geschäftliche Verabredung außerhalb hatte und deshalb nicht ins Büro gefahren ist? Ein vielleicht sehr kurzfristig angesetzter Termin? Ein Termin, von dem nicht einmal seine Sekretärin etwas gewußt hat?“ fragte ich vorsichtig nach. „Möglicherweise hatte er diesen Termin ganz einfach vergessen, als er Sie bat, mit ihm zu Mittag zu essen!“ „Ausgeschlossen!“ entgegnete Lisa Warbs, wobei ihre Stimme deutlich an Volumen und Intensität zunahm. Ihr Blick bekam etwas Stechendes. „Wie ich Ihnen bereits gesagt habe, hatte mein Mann heute morgen um acht einen Termin. Dieser Termin war sehr, sehr wichtig für ihn. Und andere Termine gab es nicht heute morgen. Glauben Sie es mir!“Sie lehnte sich in ihrem Sessel zurück und schlug die Beine übereinander. „Es ist außerdem sehr abwegig zu glauben, daß mein Mann einen Termin vergißt, oder seine Sekretärin nicht informiert!“ fuhr sie mit ernster Stimme fort. „Sie können es nicht wissen, Herr Hayenfeldt! Aber gerade in diesen Angelegenheiten ist mein Mann sehr gewissenhaft und absolut genau. Fast schon pedantisch. Und mal angenommen, es wäre tatsächlich ein auswärtiger Termin angesetzt gewesen, für heute morgen, so hätte mein Mann mir gestern Abend davon erzählt.“ „Sie haben also noch gestern Abend mit Ihrem Mann über die Termine für heute gesprochen?“ „Ja. Das machen wir normalerweise so. Mein Mann erzählt mir immer, was er am nächsten Tag so auf dem Terminkalender stehen hat. Bis zur Geburt unserer Tochter war ich seine Sekretärin.“ „Gut. Dann wird mir einiges klar. Sie wissen also über die geschäftlichen Angelegenheiten ihres Mannes gut Bescheid!“ stellte ich fest. „Ja!“ antwortete Lisa Warbs zustimmend. Sie nahm das Taschentuch in die rechte Hand und wischte sich kurz über die Augen. „Natürlich, es kommt hin und wieder schon mal vor, daß sich mein Mann verspätet, weil eine Sitzung länger dauert als erwartet oder er aufgehalten wird.“ fuhr sie mit leicht zitternder Stimme fort. „Aber dann ruft er mich an. Er ruft mich dann an! Es ist jetzt fast elf Uhr und er hat immer noch nichts von sich hören lassen. Nein, Herr Hayenfeldt, es ist etwas passiert. Etwas Schreckliches. Ich weiß es!“ „Gut, nun mal ganz ruhig!“ versuchte ich sie wieder zu beruhigen. „Also schließen wir diese Möglichkeit mal aus!“ Ich überlegte angespannt. „Aber Ihr Mann könnte zum Beispiel einen Verkehrsunfall gehabt haben und in ein Krankenhaus eingeliefert worden sein!“ fuhr ich fort. „Nein!“ antwortete Lisa Warbs energisch und schüttelte dabei ungläubig den Kopf. „Sie verstehen mich nicht, Herr Hayenfeldt! Es ist nicht nur so, daß mein Mann nicht im Büro angekommen ist. Er ist überhaupt nicht weggefahren, heute morgen. Sein Wagen steht in der Garage. Unbenutzt!“„Vielleicht ist der Wagen ihres Mannes heute morgen einfach nicht angesprungen.“ deutete ich vorsichtig an. „Nein!“ entgegnete sie kopfschüttelnd „An diese Möglichkeit habe ich schon gedacht. Aber der Wagen ist völlig in Ordnung! Ich habe es vorhin ausprobiert. Und auch wenn sein Wagen kaputt gewesen wäre, heute morgen, dann hätte er meinen genommen. Er hat die Schlüssel zu meinem Wagen!“ „Er kann aber auch ganz einfach ein Taxi genommen haben.“ versuchte ich einzuwerfen. „Nein, ausgeschlossen. Dazu ist mein Mann einfach zu sparsam. Und warum sollte er ein Taxi nehmen, wenn mein Wagen in der Garage steht?“ „Vielleicht ist Ihr Mann davon ausgegangen, daß Sie ihren Wagen heute selbst benutzen wollen?“ stellte ich in den Raum. „Nein!“ antwortete Lisa Warbs wieder mit einem eindeutigen Gesichtsausdruck. „Ich war heute mit ein paar Freundinnen verabredet. Zum Frühstück, in der Stadt. Das machen wir regelmäßig alle vierzehn Tage. Ellen, meine Nachbarin, wollte mich mitnehmen. Ich habe mit Klaus-Dieter gestern Abend noch über meine Pläne für heute gesprochen und ihm dabei auch gesagt, daß Ellen mich mitnehmen würde. Mein Mann wußte also, daß ich meinen Wagen heute nicht benötigen würde.“ Lisa Warbs senkte den Kopf und blickte starr nach unten. Ich sah eine vereinzelte Träne ihr Gesicht herunterrinnen. „Es gibt keine logische Erklarung, Herr Hayenfeldt. Glauben Sie mir! Den ganzen Tag grübele ich schon hin und her. Da ist etwas passiert. Es ist schon zu lange her. Da ist etwas passiert! Ich weiß es einfach.“ entfuhr es ihr schließlich mit einem verzweifelt klingenden Unterton in der Stimme. Ich wußte, daß Lisa Warbs ihre Fassung vollends verlieren würde, stellte ich ihr jetzt auch nur noch eine einzige Frage. Zwar hatte sie sich die ganze Zeit über sehr beherrscht und ruhig gegeben, doch war ich mir bei ihr ziemlich sicher, daß sie nicht wirklich so fühlte, sondern nur sehr gut schauspielerte. Mit Sicherheit war sie so erzogen worden. Stark zu sein und nicht die Fassung zu verlieren! Es war der richtige Moment, unser Gespräch hier abzubrechen. Ich hatte alle wichtigen Informationen und konnte mir ein erstes Bild machen. Es war -zugegebenermaßen- noch nicht sehr viel, was ich in Erfahrung bringen konnte, aber mehr war für den Moment nicht zu erwarten. Und es war in der Tat ein wenig merkwürdig, daß sich Klaus-Dieter Warbs seit Stunden nicht gemeldet hatte und weder seiner Frau noch seiner Sekretärin bekannt war, wo er sich gerade aufhielt. Und ich war mir auch ganz sicher, daß ich die nicht zu leugnende Möglichkeit, daß Klaus-Dieter Warbs vielleicht „freiwillig“ verschwunden sein könnte, getrost beiseite schieben konnte. Lisa Warbs hatte diese Möglichkeit mit Sicherheit schon vor ihrem Anruf bei mir in Betracht gezogen und durchdacht. Außerdem gab es keinen Anhaltspunkt, der darauf hindeutete, das Klaus-Dieter Warbs einfach „so“ sang- ung klanglos abgetaucht war. „Gut!“ stellte ich nach einer kurzen Pause fest und erhob mich schwerfällig und mit einem knarrenden Geräusch aus dem Ledersessel. Lisa Warbs blickte erwartungsvoll zu mir auf. „Nur, damit ich Sie auch richtig verstehe: Sie haben Ihren Mann heute morgen nicht gesehen, richtig?“ „Richtig!“ wiederholte Lisa Warbs mit einem zustimmenden Kopfnicken. „Ich bin heute ein wenig später aufgestanden als mein Mann. Ich habe noch bis ungefähr drei Uhr geschrieben. An einem neuen Buch. Nachts kann ich am besten arbeiten, wissen Sie. Deswegen hat mich mein Mann heute morgen nicht geweckt. Eigentlich stehen wir gemeinsam auf und frühstücken dann zusammen.“ „Wann verläßt Ihr Mann üblicherweise morgens das Haus?“ „Zwischen sieben und halb acht.“ antwortete Lisa Warbs. „Ich bin eine schlechte Gastgeberin!“ fügte sie plötzlich leicht irritiert hinzu. „Ich haben Ihnen ja überhaupt nichts angeboten!“ „Das ist auch nicht nötig, trotzdem vielen Dank!“ antwortete ich guterzogen und versenkte die Hände in den Seitentaschen meiner Lederjacke. „Ich werde jetzt gehen. Es ist schon spät. Und ich werde Ihnen helfen, Frau Warbs. Allerdings nur unter einer Bedingung!“ Lisa Warbs blickte mich fragend an. Sie drehte den Kopf ein wenig zur Seite und lehnte sich erwartungsvoll nach vorn.„Was für eine Bedingung?“ fragte sie nach einer kurzen Pause. „Ich möchte, daß Sie sich hinlegen und versuchen, ein wenig zu schlafen, wenn ich jetzt gehe.“ Lisa Warbs erhob sich aus ihrem Sessel und ging langsam hinüber zum Kamin. Das Feuer war mittlerweile fast erloschen und nur noch die schwache Glut tief  unten in den niedergebrannten Holzscheiten warf einen schwachen Lichtschein auf die gelbschimmernden Schamottsteine. „Ich weiß nicht, ob ich jetzt...“ begann sie. „Ich weiß, was Sie mir jetzt sagen wollen!“ unterbrach ich sie ein wenig unsanft. „Ich möchte auch nur, daß Sie es versuchen, mehr nicht! Verstehen Sie, wir können im Moment nichts weiter tun. Ich werde gleich von meinem Autotelefon aus die Notaufnahmen der Krankenhäuser anrufen und dann noch bei der Taxizentrale nachfragen. Dann wissen wir schon mehr. Ich melde mich dann wieder bei Ihnen. Wir müssen einfach abwarten, bis sich die Entführer Ihres Mannes melden!“ versuchte ich ihr zu erklären.„Ich kann mir vorstellen, daß es Ihnen schwerfällt! Aber wir können im Moment wirklich nichts weiter tun!“ Lisa Warbs schaute gedankenverloren in die schwachleuchtende Glut und nickte dann zustimmend. „In Ordnung!“ sagte sie kurz. „Ich habe es verstanden. Sie haben höchstwahrsacheinlich recht.“ „Okay. Falls irgend etwas passiert oder die Entführer sich melden, dann rufen Sie mich bitte sofort an!“ gab ich ihr zu verstehen. Ich fingerte eine Visitenkarte aus der Innentasche meiner Lederjacke, ging mit ein paar kurzen Schritten hinüber zum Kamin und drückte sie Lisa Warbs in die Hand. „Unter der oberen Nummer können Sie mich rund um die Uhr erreichen!“ Lisa Warbs blickte wortlos auf das Stückchen Karton in ihrer Hand und legte es dann auf den ausladenden Kaminsims. „Und noch etwas: Ich würde mich wirklich besser fühlen, wenn ich die Gewißheit hätte, daß Sie heute Nacht nicht allein sind. Haben Sie jemanden, der sich um Sie kümmern kann?“ fuhr ich fort.„Vielleicht Ihre Freundin Ellen?“ „Nein!“ antwortete Lisa Warbs mit einer abwehrenden Handbewegung. „Ich glaube, ich kann jetzt niemanden ertragen. Ich verspreche Ihnen, daß ich versuchen werde, zu schlafen. Ich werde gleich nur noch kurz meine Tochter Claudia anrufen.“ „Die junge Dame auf dem Foto hier?“ fragte ich sie ein wenig neugierig, während ich mit dem Zeigefinger meiner rechten auf das Portrait in der Mitte des  Kaminsimses deutete. „Ja. Sie lebt in München. Wir haben uns lange nicht mehr gesehen. Aber wir telefonieren recht häufig.“ Ich nickte zustimmend. Also hatte ich nicht ganz unrecht mit meiner Vermutung. Es war zwar kein Jugendfoto von Lisa Warbs, aber es war ein Foto ihrer Tochter. Immerhin. Die Ähnlichkeit war verblüffend. Und mein detektivischer Spürsinn hatte mich wieder einmal nicht im Stich gelassen. Beinahe. Auf jeden Fall war Claudia Warbs nicht weniger elegant als ihre Mutter! Ich machte auf dem Absatz kehrt, ging dann mit wenigen Schritten in Richtung Zimmertür und trat schließlich in den noch immer hellerleuchteten Flur. Lisa Warbs folgte mir. Diesmal machte ich nicht den Fehler, an die Zimmerdecke zu schauen.Denn einen Fehler zu machen, war nicht weiter schlimm. Das war einfach nur menschlich. Denselben Fehler allerdings zweimal zu machen, war einfach nur noch töricht. Insbesondere in meinem Gewerbe! Ich zog die schwere Eingangstür nach innen, blieb dann stehen und reichte Lisa Warbs zum Abschied die Hand. „Wenn es Ihnen recht ist, werde ich morgen früh gegen zehn zu Ihnen kommen. Wir werden dann alles weitere besprechen. Einverstanden?“ „Heißt das, daß Sie den Auftrag übernehmen?“ fragte sie ein wenig unsicher. „Ja!“ antwortete ich kurz und trat nach draußen. „Aber Sie müssen mir noch eines verraten: Wieso ich? Wie Sie gerade auf mich gekommen?“ „Sie sind uns empfohlen worden. Von einem guten Freund meines Mannes. Johannes Kerlin.“ antwortete Lisa Warbs.  „Wir kennen diese unendliche Geschichte mit Sarah und Thomas.“ „Aha!“ entfuhr es mir mit einem erstaunten Unterton in der Stimme. „Herr Kerlin hat sich sehr lobenswert über Ihre Arbeit geäußert. Sie würden einen -wie heißt es in ihrem Detektivjargon wohl- „guten Job“ machen!“ „Das hört man gern!“ antwortete ich ziemlich geschmeichelt. „Gute Nacht und versuchen Sie jetzt zu schlafen.“ „Gute Nacht!“ entgegnete Lisa Warbs leise und drückte die Eingangstür mit einem schnappenden Geräusch ins Schloß. Ich klemmte mich hinter das Lenkrad meines Wagens und griff zum Hörer des Autotelefons. Nacheinander tippte ich die Nummern der Notaufnahmen  unserer Stadt in das grünschimmernde Display. Und bereits nach wenigen Sekunden hatte ich die gewünschten Informationen. Es gab keinen Patienten mit dem Namen Klaus-Dieter Warbs. Und es war im Laufe des Tages niemand eingeliefert worden, auf den die von mir durchgegebene Kurzbeschreibung auch nur annährend paßte. Dann wählte ich die Nummer der hiesigen Taxizentrale und lehnte mich bequem in meinem Sitz zurück. Es dauerte nicht lange, bis ich die verraucht klingende Stimme meiner alten Freundin Liz vernahm. Eine Stimme, die immer irgendwie heiser klang. Und zwar auch dann, wenn meiner alte Freundin gerade mal nicht erkältet war! Unmengen von Alkohol, mindestens zwei Päckchen filterlose Zigaretten pro Tag und sieben Nachschichten die Woche waren  d i e  todsichere Methode, eine angenehm und lieblich klingende Altstimme binnen kürzester Zeit zu etwas mutieren zu lassen, was vom Klang eher Ähnlichkeit mit dem schlechtgeölten Vorderrad eines Kinderwagens hatte.In aller Kürze trug ich Liz mein Anliegen vor und sie versprach mir hoch und heilig, mich schnellstmöglich zurückzurufen. Liz war -wie ich- Anfang vierzig, eingefleischte Singlefrau und recht erfolgreiche Mittelfeldspielerin des örtlichen Handballvereins. Kreisliga! Sie hatte ein Kreuz wie eine dieser mit Anabolika abgefüllten chinesischen Kampfschwimmerinnen  und Oberame, die vom Umfang her gesehen eher an Oberschenkel erinnerten. Liz feierte viel und gern, was ihr in Fachkreisen den Spitznamen „Partylizzard“ eingebracht hatte. Meine alte Taxifreundin und ich waren gemeinsam zur Grundschule gegangen und ich hatte mich ungefähr in der dritten Klasse unsterblich in sie verliebt. Sie hatte meine Liebe jedoch nicht erwidert und war mit einem anderen Burschen losgezogen. Ein rothaariger und schwer lungengeschädigter Typ namens Berthold. Schmalbrüstig, immer in kurzen Lederhosen gekleidet und mit Sommersprossen auf der Nase. Der blutarme Berthold hat dann später richtig Karriere gemacht. Und zwar als Trainer einer recht erfolgreichen Mannschaft von Synchronschwimmerinnen. Bei seinem damaligen IQ hätte ich ihm allenfalls eine Tätigkeit als Hilfsweichensteller bei der Bahn zugetraut. Aber so konnte man sich täuschen. Ich hatte diesen ersten heftigen Schlag des Schicksals in meinen noch jungen Leben einigermaßen locker weggesteckt und nach eingehender Rücksprache mit meinem Vater den Entschluß gefaßt, mit den Mädchengeschichten besser ein wenig zu warten und stattdessen lieber noch ein paar Jahre Fußball zu spielen. Jedenfalls konnte ich mich noch gut an die kleine und zierliche Liz erinnern. Liz mit der piepsigen Stimme. Meine alte Freundin hatte vor wenigen Jahren eine eigene Taxizentrale gegründet und war daher unsere Verbindungsfrau in Sachen „Transportwesen“. Will sagen:  Sie war immer dann gefragt, wenn Marc und ich Informationen benötigten, die in irgendeiner Form mit dem Bereich „Taxi“ zu tun hatten. Und als Ausgleich für ihre Dienste lud ich sie regelmäßig zum Essen ein, was sich aufgrund ihrer ständigen Nachtschicht allerdings als so gut wie unmöglich herausgestellt hatte. Also trafen wir uns einfach zum Frühstück. Mit einer langsamen Bewegung kurbelte ich die Seitenscheibe meines Wagens herunter und kramte mit der freien Hand nach meinen Benson & Hedges. Und gerade als ich im Begriff war, eine der beiden letzten Zigaretten aus der Schachtel zu schütteln, klingelte das Autotelefon. Ich nahm den Hörer aus der Halterung und meldete mich formvollendet mit einem kurzen und schlichten „Ja“. „Hallo ich bin es, Liz!“ dröhnte es mir rauh vom anderen Ende der Leitung  entgegen.  „Schieß los, was hast Du herausbekommen?“„Auf den Namen Warbs ist heute den ganzen Tag kein Taxi bestellt worden.“ antwortete sie.„Und in die Straße, die du mir vorhin genannt hast, da war eine Fuhre. Aber erst heute Mittag. Ich hab gerade mit dem Fahrer gesprochen. Er sitzt hier bei mir und trinkt sein Feierabendbier.“ „Habe ich jetzt Grund, eifersüchtig zu werden?“ Liz lachte laut auf. Es klang in meinen Ohren, als ob jemand einen schweren Aluminiumblock mit einer groben Feile bearbeiten würde. „Keine Sorge! Der Fahrer könnte mein Vater sein!“ antwortete sie. „Aber ältere Männer haben es doch bekanntlich faustdick hinter den Ohren, oder?“  „Ja, aber es nützt mir doch gar nichts, wenn sie es nur  d a  faustdick haben!“ stellte Liz kichernd fest, wobei ihr Lachen bereits nach einer einzigen Sekunde in einen heftigen Hustenanfall überging. Was für eine Marke, die gute Liz, ging es mir durch den Kopf. Äußerst grandlinig, erfrischend ordinär und eine Seele von Mensch! „Nein! Spaß beiseite. Die Beschreibung paßt auch nicht.“ fügte Liz hinzu, nachdem sich ihren Lungen wieder einigermaßen beruhigt hatten. „Was war es denn für ein Fahrgast?“ „Eine ältere Dame mit Zwergpudel!“ antwortete Liz. „Dann laß mich mal raten, wo dein väterlicher Freund sie hingefahren hat. Ich tippe auf Bingo oder Tierarzt.“ „Tierarzt.“ antwortete Liz knapp. „Okay, ich muß Schluß machen. Ich bin ein wenig in Eile! Ich schulde dir ein Essen!“ „Was hältst Du eigentlich von Sushi?“ fragte Liz neugierig und ohne zu Ahnen, was allein schon dieses Wort bei mir bewirkte. Denn da war es plötzlich wieder, diese brodelnde Gefühl unterhalb der Magengegend! Ich schluckte ein paar Mal heftig, bedankte mich brav bei meiner alten Freundin und versprach ihr bei der Ehre meiner Ex-Frau, sie am Wochenende anzurufen. Nachdem ich den Hörer des Telefons wieder auf seinen angestammten Platz an der Mittelkonsole verbannt hatte, wandte mich mich kurz zur Seite und blickte hinüber zu dem Haus mit der Nummer acht. Die Innenbeleuchtung war mittlerweile erloschen und ich hatte die Hoffnung, daß Lisa Warbs meinem gutgemeinten Ratschlag gefolgt war. Sie hatte übermüdet und ziemlich fertig auf mich gewirkt. Verständlich, denn so eine Sache zehrte wirklich an den Nerven und verbrauchte auch noch die allerletzten Energiereserven. Ich entschloß mich, Lisa Warbs heute Abend nicht mehr zu belästigen. Vielleicht war sie schon eingeschlafen und ich würde sie mit meinem Anruf wieder aus dem Schlaf reißen. Zwar konnten wir nun einige Punkte von der Liste streichen, aber sehr viel weiter gekommen waren wir nicht. Wir mußten abwarten. Einfach warten, bis sich die Entführer meldeten. Wenn es denn überhaupt eine Entführung war! Ich schloß das Seitenfenster meines Wagens, startete den Motor und fuhr so schnell es ging und es die Straßenverkehrsordnung gerade eben noch zuließ zu Susann. Mein Magen hatte sich wieder ein wenig beruhigt und ich verspürte nur noch ein leichtes Sodbrennen im Hals. Es waren kaum noch Autos unterwegs und mein Mercedes flog förmlich durch die Straßen. Mit quietschenden Reifen donnerte ich schließlich über den Bordstein hinweg auf die Einfahrt des kleinen Gebäudekomplexes. Ich stoppte meinen Wagen auf der graugepflasterten Parkfläche und blickte erwartungsvoll nach oben. Ich hatte Glück. In dem kleinen Fenster neben dem Balkon brannte noch Licht. Und mit ziemlicher Sicherheit hätte die kleine Lampe in dem rechten der beiden Fenster auch noch gebrannt, wenn ich zwei Stunden später hier angekommen wäre!

Kapitel 5

Klaus-Dieter Warbs rutschte unruhig auf der durchgelegenen und vor Dreck starrenden blauen Matratze hin und her. Der verschlissene Bezug unter seinem Hintern verursachte ein knarrendes Geräusch bei jeder Bewegung, die er machte. Er fühlte sich leer. Endlos leer und ausgebrannt. Die verspannten Schultern hatte er gegen den nackten Kalksandstein der weißgetünchten Hallenwand gedrückt und sein Kopf baumelte wie ein loser Hemdknopf auf dem Brustkorb. Den tauben Rücken hatte er schon seit Stunden nicht mehr richtig gespürt. Nur dieses unangenehme Jucken. Die schmerzenden Beine hatte Klaus-Dieter Warbs bis an den Rand der fleckigen Matratze herangezogen und die Füße fest auf den maschinengrau gestrichenen Fußboden gestemmt. Die Unterarme ruhten auf seinen Knien und er bemerkte, wie auch sein Nacken langsam anfing zu schmerzen. Er wußte nicht, wieviele Stunden er schon regungslos in dieser Position verbracht hatte. Er hatte jegliches Zeitgefühl verloren. Zwischendurch war er wohl mal eingeschlafen, für einen kleinen Moment nur. Ein säuerlicher Geschmack hatte sich mittlerweile in seinem Rachenraum und auf der pelzigen Zunge breitgemacht. Ein sicheres Zeichen dafür, daß er zumindest für eine kurze Zeit eingenickt sein mußte. Klaus-Wieter Warbs warf einen flüchtigen Blick auf seine Armbanduhr. Es war kurz nach zehn. Und da es noch nicht dunkel war, mußte es noch vormittags sein. Aber welcher Tag? War es noch heute oder schon morgen? Eine eisige und durchdringende Kälte hatte seinen Körper schon vor Stunden überfallen. Sie war -einem listigen Reptil gleich- langsam die Beine hinaufgekrochen und hatte seinen müden und ausgelaugten Körper mehr und mehr erfaßt. Es war ein Gefühl, das anders war, als wenn man einfach nur frierte. Er zitterte ja nicht einmal. Ihm war einfach nur unsagbar kalt! Es war etwas, was er selbst produzierte und das ihn von innen nach außen erstarren ließ. In keiner Weise mit derjenigen Kühle vergleichbar, die einen im Winter frieren ließ oder die einen dazu bewegen konnte, etwas Wärmeres anzuziehen. Dieses Gefühl war schlimmer. Es war durchdringender und es gab kein Entrinnen. Keine Möglichkeit, dieser Kühle in irgerndeiner Weise zu begegnen oder sie möglicherweise sogar ganz auszuschalten.Klaus-Dieter Warbs bemerkte, wie zusammen mit dieser Kälte eine quälende Unruhe von jeder Zelle seines Ichs Besitz ergriff und ihn von oben nach unten kehrte. Sein Kopf schien dem Bersten nahe und jedes einzelne Zentrum seines Gehirns mußte die Grenze der völligen Auslastung längst überschritten haben. Tausende wirrer und zusammenhangsloser Gedankenfetzen jagten in seinem Kopf umher, sich jeglicher Logik und zeitlicher Ordnung strikt widersetzend. Belanglosigkeiten, periodisch wiederkehrende Fragmente irgendwelcher Eindrücke oder längst vergangener Geschehnisse drängten sich von irgendwo tief unten in sein Bewußtsein. Er versuchte‚ den einen oder anderen Gedanken festzuhalten, ihn zu Ende zu denken. Aber es wollte ihm nicht gelingen, so sehr er es auch versuchte und sich anstrengte. Klaus-Dieter Warbs dachte im Kreis, ohne daß sein Gehirn das erlösende Ende fand. Er mußte etwas tun, irgendetwas unternehmen; mußte versuchen, aufzustehen und sich zu bewegen. Dann würde ihm vielleicht auch nicht mehr so kalt sein. Wie im Zeitlupentempo hob Klaus-Dieter Warbs den Kopf, stemmte beide Arme auf den Boden und zog die Beine noch ein wenig näher an den Rand der Matratze heran. Er spürte, wie seine Ellenbogen heftig zu zittern begannen und das aufgeschlagene Schienbein unter der zerrissenen Hose wieder dumpf pochte. Mit einer ungeheuren Kraftanstrengung drückte er sich vom Boden ab und lenkte die ihm verbliebene Kraft in die Beine. Dann richtete er sich schließlich auf, die linke Hand gegen das Mauerwerk gestützt. Die Bilder vor seinem Gesicht verschwammen plötzlich und sein Kreislauf fuhr Karussel. Er schloß die Augen, atmete mehrmals tief durch und wartete einen Moment. Und Klaus-Dieter Warbs schwankte noch immer leicht, als er sich nach eine paar Sekunden von der Hallenwand löste und mit der Rechten begann, den schmerzenden Nacken zu massieren. Das taube Gefühl in seinem Beinen ließ von Sekunde zu Sekunde nach und das unangenehme Jucken in seinem Rücken verschwand ebenfalls langsam. Aber ihm war speiübel und noch immer spielte sein Kreislauf verrückt. Wie oft schon war er in dieser Halle gewesen, ging es ihm durch den Kopf, während er die ersten tastenden Schritte in Richtung Sektionaltor unternahm. Wie oft vorher hatte er genau hier gestanden! Hatte gearbeitet, geplant und verworfen, ohne im geringsten zu ahnen, daß er diese banale Halle irgendwann einmal mit diesen haßerfüllten Gefühlen verfluchen würde. Laufen, einfach Laufen. Siebenundvierzig Schritte bis zum Tor, dann kehrt und siebenundvierzig Schritte zurück. Wieder und wieder. Hunderte Male. Tausende Male. Mit weichen Knien und dieser unerträglichen Übelkeit. Gespenstisch und durchdringend hallten seine Schritte durch die endlose Leere der Lagerhalle. Und noch immer hatte er diese Kreislaufprobleme, drehten sich die Bilder vor seinen Augen. Sein Gang wirkte kantig, ja fast unbeholfen. So, als hätte er das Laufen erst vor wenigen Minuten erlernt und als würde er jetzt versuchen, die erste größere Distanz zu meistern. Klaus-Dieter Warbs schlich -einem hungrigen Raubtier in seinem Käfig gleich- rastlos zwischen Tor und Matratze hin und her. Seine Hände waren mittlerweile zu Fäusten geballt, die Knöchel seiner Hand traten weiß hervor. Er war zur Abwehr bereit. Doch da war niemand, den er abwehren konnte. Es gab keinen gleichwertigen Gegner und somit nicht die Aussicht auf einen fairen und sauberen Kampf. Er konnte nichts tun. Nichts, außer sich mit seiner mißlichen Lage schnellstens abzufinden und sich den Umständen unterzuordnen. Das fiel ihm nicht leicht. Er, der immer die Entscheidungen traf, war aufeinmal gezwungen, sich dem Willen eines anderen unterzuordnen. Das mußte er erst einmal verarbeiten. Er mußte einen klaren Gedanken fassen. Er mußte sich zwingen, klar und vor allen Dingen logisch zu denken. Zielstrebig steuerte Klaus-Dieter Warbs mit ein paar kurzen Schritten den braunen Cordsessel an, der sich in der Mitte der rechteckigen Halle befand und vor dem sein Entführer einen kleinen rechteckigen Campingtisch gestellt hatte. Neben der alten Matratze das einzige Mobiliar in der Halle. Vorsichtig ließ er sich in den abgewetzten Sessel gleiten, stützte die Ellenbogen auf den wackeligen Tisch und legte den Kopf in die Hände.Da war dieser Schatten gewesen, plötzlich. Gerade als er die Eingangstür hinter sich ins Schloß gezogen hatte. Er war scheinbar wie aus dem Nichts aufgetaucht und dann um ihm herumgegangen. Sofort hatte er den Schatten als die Silhouette einer Person identifiziert.Es war ihm eiskalt den Rücken hinuntergelaufen und sofort hatte er die unbestimmte Vorahnung gehabt, daß dieser Schatten etwas von ihm verlangen würde. Er hatte sich bedrängt gefühlt. Es konnte kein Zufall sein. Laut hämmernd war der Klang des Herzschlages an sein Ohr gedrungen. Er hatte es nicht gewagt, auch nur einen Schritt zu tun oder sich womöglich umzudrehen. Es war ihm nicht einmal mehr möglich gewesen, Atem zu holen. Wie gelähmt hatte er sich gefühlt. Einem scheuen Kaninchen vor den hypnotisierenden Blicken einer angriffsbereiten Schlange gleich, war er plötzlich nicht mehr fähig gewesen, auch nur die kleinste Bewegung zu machen! Aus den Augenwinkeln heraus hatte er gesehen, wie sich die Konturen des Schattens veränderten. Zunächst langsam, dann schneller. Und dann war da etwas, was sich mit immer stärkerem Druck unablässig zwischen seine Rippen drängte und dabei keinen Widerstand duldete. “Es ist besser, Sie tun alles, was wir von Ihnen verlangen! Was sich da zwischen ihre Rippen bohrt, ist der Lauf einer Pistole. Und glauben Sie mir, ich werde sie benutzen, wenn es nötig ist!“ hatte er es mit gedämpfter Stimme hinter seinem Rücken vernommen. Obgleich die Bedeutung dieser folgenschweren Worte offensichtlich und eindeutig war, war er zunächst nicht in der Lage gewesen, den Sinn dieser ungeheuren Ankündigung sofort zu erfassen, ihn zu verstehen. Etwas in ihm hatte zwar die Worte gehört, sich aber geweigert, das Unfaßbare zu glauben oder zu akzeptieren. So war es ihm jedenfalls vorgekommen.Mit einer ruckartigen Bewegung lehnte sich Klaus-Dieter Warbs in seinem Sessel zurück, drückte den Kopf in den Nacken und legte die Hände auf die Oberschenkel. Sein Nacken schmerzte noch immer, aber er hoffte, daß ihm diese Sitzposition ein wenig Linderung verschaffen würde. Er schloß die Augen und atmete tief durch. Und er spürte, wie die Wärme langsam wiederkam. Ganz langsam, kaum merklich.Ungläubig und mit verständnisloser Mine hatte er sich sofort umgedreht und in drei dunkle Löcher geblickt: In den Lauf einer Waffe und in die Augen seines Gegenübers. Dunkle und stechende Augen, scheinbar wie aus Stein gemeißelt! Er kannte diese Augen und er kannte dieses Gesicht. Und er hatte diesen Mann, der sich kaum verändert hatte, sofort wiedererkannt. Auch wenn ein Großteil der verschlagenen Visage jetzt durch einen unfreundlich wirkenden Vollbart verdeckt war, so war er mit diesem Gesicht auf eine äußerst unangenehme Art und Weise  vertraut.  Es war Harald Clausen. Einer der Entführer seiner Tochter Claudia! Wie oft schon hatte er diesen Menschen in seinen Alpträumen vor sich gesehen, laut und hämisch lachend, eine Waffe auf den Kopf seiner Tochter richtend. Nie würde er dieses Gesicht vergessen können. Nicht, solange es existierte und sein Unwesen treiben konnte. „Was wollen sie? Was soll das alles?“ hatte er laut und mit fester Stimme in einem Ansturm plötzlicher Wut interveniert. Er stand zu befürchten, daß sein Widersacher diesen Worten nicht die geringste Bedeutung beimessen würde und ihn schon gar nicht von seinem Vorhaben abbringen konnte. Aber es war ganz offensichtlich der Mut der Verzweiflung und die unsagbare Wut in ihm, die sich mit aller Kraft gegen die Dreistigkeit dieses Mannes wehrten. Und wäre da nicht die Waffe gewesen, so hätte er dieses Subjekt in die Schranken gewiesen. Aber so hatte er wenig Chancen, waren die Kräfte einfach zu ungleich verteilt!Klaus-Dieter Warbs nahm den Kopf nach vorn und drehte ihn abwechselnd von links nach rechts. Dann legte er das Kinn auf die Brust und massierte mit der rechten die strapazierte Nackenmuskulatur. Der linke Arm baumelte locker in Höhe der hölzernen Armlehne. Und abwechselnd wippte er mit den Zehen hin und her, um das taube Gefühl in den Füßen endlich loszuwerden.Widerwillig war er dann doch zum Eingangstor hinübergegangen. Aber erst, nachdem sein Widersacher den Lauf der Pistole noch ein wenig tiefer in den Rücken gebohrt und seinen Einwand beseite geschoben hatte. Einfach so. Ohne Diskussion. „Reden Sie nicht! Los, da rüber! Sie fahren!“ war es Harald Clausen mit gepreßter Stimme entfahren. Dann hatte er mit einen andeutenden Kopfbewegung auf einen verrosteten roten Volvo gedeutet, der schräg gegenüber auf der anderen Straßenseite parkte. Es war das Fahrzeug, in dem er noch vor wenigen Minuten den Schattenriß dieser Person erblickt hatte. Die Person mit der Zigarette zwischen den Lippen. Und erst da war ihm richtig klargeworden, wen er dort beobachtet hatte! Dann war er langsam den Plattenweg hinuntergegangen. Schritt für Schritt. Sein Entführer direkt hinter ihm, mit der Waffe im Anschlag. Vorsichtig hatte er den schweren Flügel des Eingangstores geöffnet und war schließlich auf den menschenleeren und ausgestorbenen Gehweg hinausgetreten.  Harald Clausen hatte sich zunächst vorsichtig nach allen Seiten umgeschaut und ihn dann mit dem Lauf der Pistole unsanft in Richtung gegenüberliegende Straßenseite gestoßen. „Sie fahren!“ war es seinem Widersacher kurzsilbig entfahren, nachdem sie die Fahrbahn mit wenigen Schritten überquert hatten.Trotz des heftigen Zitterns in seinen Fingern war es ihm schließlich gelungen, die Wagenschlüssel zu greifen, die sein Entführer ihm nach vorn über die rechte Schulter gereicht hatte. Und fast wären sie zu Boden gefallen. Dann war dieses sägende Geräusch in seine Ohren gedrungen. Genau in dem Moment, als er die schwergängige Wagentür aufgezogen hatte. Er war vor Schreck wie erstarrt gewesen. Es hatte wehgetan, dieses Geräusch und sich förmlich in seine Gehirn gebrannt. Dann hatte er Aktenkoffer und Mantel achtlos auf den Beifahrersitz geworfen und sich vorsichtig auf den Vordersitz gleiten lassen. Harald Clausen hatte sich für einen Moment von ihm gelöst, den hinteren Wagenverschlag geöffnet und war dann selbst auf die Rücksitzbank geklettert. Ohne ihn jedoch auch nur für eine Sekunde aus den Augen zu verlieren. Das Nächste, was er erblickt hatte, war wieder der bedrohlich wirkende Lauf der Waffe; diesmal von rechts hinten zwischen den Vordersitzen. Für den Bruchteil einer Sekunde war ihm das mattglänzende Metall blitzend ins Auge gefallen.„Fahren Sie los! Und keine Tricks! Und versuchen Sie nicht, die Aufmerksamkeit auf uns zu lenken! Wir fahren ins Gewerbegebiet. Gerberhofstraße Nummer zehn!“ Ungläubig und mit einem erstaunten Gesichtsausdruck hatte er sich umblicken müssen.  Direkt in die tiefliegenden Augen seines Entführers. „W o h i n?“ war es ihm irritiert entfahren. „Sie haben schon richtig gehört. Gerberbofstraße zehn. Dort steht eine Lagerhalle. Eine Lagerhalle die Ihnen gehört und die Sie nur selten benutzen. Und im Moment ist die Halle frei!“ „Heißt das etwa, daß ich.... ?“ hatte er angesetzt zu fragen.  „Richtig! Dort werden Sie die nächsten Tage verbringen!“ war ihm Harald Clausen unsanft ins Wort gefallen.„Wie lange, das hängt davon ab, wie vernünftig Ihre Frau ist und wie schnell unsere Forderungen erfüllt werden. Wir wollen Lösegeld. Zehn Millionen! Eine Summe, über die Sie doch eigentlich nur lachen können, oder nicht?“ „Aber...“ hatte er sich zu Wort gemeldet.„Wir wissen, daß Sie soviel haben. Keine Spielchen, bitte! Uns ist bekannt, daß Sie ein Bankfach haben. Und zwar immer gut gefüllt. Für die ganzen Schmiergeldzahlungen! Muß ich etwa noch deutlicher werden? Und nun fahren Sie, der Weg ist Ihnen ja bekannt!“Er hatte die noch immer offenstehende Fahrertür mit einem fassungslosen Kopfschütteln zu sich herangezogen und den Zündschlüssel zaghaft nach rechts gedreht. Die morgendliche Stille war dann abrupt durch das laute Scheppern des Motors durchschnitten worden und insgeheim hatte er noch gehofft, daß vielleicht ein aufmerksamer Nachbar ihm jetzt zur Hilfe eilen würde.  Aber diese Hoffnung war leider nur von kurzer Dauer. „Sie sollen losfahren, habe ich gesagt!“ war es mit eindringlicher Stimme vom Rücksitz an sein Ohr gedrungen. Und dann war da auch wieder Lauf der Waffe. Diesmal an seiner rechten Schläfe. Es war ihm heiß geworden und für ein paar Sekunden hatte er die Augen schließen müssen. Allein schon die Vorstellung, daß ein metallener Fremdkörper in sein Gehirn eindringen könnte, war einfach ekelhaft. Es war ihm wieder übel geworden und er hatte würgen müssen. Nur jetzt nicht übergeben, war es ihm durch den Kopf geschossen! Nur nicht übergeben. Dann hatte er nur noch gespürt, wie seine zitternden und kraftlosen Knie nachgaben, als er das schwergängige Kupplungspedal niedertrat, um in den ersten Gang zu schalten. Seine ganze, ihm noch verbliebene Kraft war erforderlich gewesen, um den Schalthebel ruckartig und mit einem knirschenden Geräusch nach oben schieben zu können. Röchelnd hatte sich der rote Volvo in Bewegung gesetzt und fast hätte er den Motor abgewürgt, als er auf die noch nicht sonderlich belebte Umgehungsstraße eingebogen war. So ähnlich mußte sich Claudia gefühlt haben. Damals, vor sieben Jahren, kam es Klaus-Dieter Warbs plötzlich in den Sinn. Angestrengt lehnte er sich in seinem Cordsessel vor und faltete die Hände auf dem Schoß, die Ellenbogen fest auf die hölzernen Lehnen des Sessels gestützt. Jetzt erst konnte er wirklich nachfühlen, was Claudia damals hatte durchmachen müssen. Wie mußte sie gelitten haben. Viel mehr, als er es sich bis jetzt vorstellen konnte. Und vielleicht hatte er ihr unrecht getan. Möglicherweise war es nicht so einfach zu verkraften. Es hatte vier Tage gedauert. Vier ganze lange Tage. Sechsundneunzig Stunden. Stunden voller Angst, Wut- und Verzweiflung. Er selbst war erst wenige Stunden in diesem Gefängnis. Noch nicht einmal ein ganzer Tag und er hatte bereits jetzt schon die Nase gestrichen voll. Wie mußte seine Tochter dann erst gelitten haben! Und warum das alles? Warum das alles noch einmal?  Klaus-Dieter Warbs schüttelte ungläubig den Kopf. Wie hoch mochte wohl die statistische Wahrscheinlichkeit sein, mehrmals im Leben mit einer Entführung konfrontiert zu werden? War es überhaupt berechenbar, einem Versicherungsrisiko gleich mathematisch kalkulierbar? Wurde man anfälliger für eine Entführung, je mehr Geld man besaß oder je mächtiger man war? Hing es etwa davon ab, welchen Umgang man pflegte, in welchen Kreisen man sich bewegte? Konnte es zweimal passieren? Vielleicht sogar dreimal? Würde es seine Frau Lisa vielleicht auch noch eines Tages