____Prolog____

Während der Schatten des einzelnen Baumes sich wie eine Decke über sie legt, versucht sie, endlich einen Moment der Ruhe zu finden. Sie blendet alle Laute der Welt um sie herum aus, lässt sich fallen, lässt sich ein auf diesen Augenblick. Entkräftet legt sie ihren Kopf in das trockene Gras, schließt mit Mühe die Augen und ignoriert, dass das seit so langer Zeit nicht mehr möglich ist. Schwach und ausgezehrt rastet ihr unscheinbarer Körper im heißen Wüstensand. Sie gibt für diesen einen Moment die Bereitschaft auf, von jetzt auf gleich auf absolute Geschwindigkeit zu beschleunigen. Schon das winzige Knacken im eigentlich schützenden Gehölz der ausgedörrten Oase hinter ihr lässt sie jedoch aufschrecken und zerstört jeglichen Frieden. Mit einem Satz steht sie abermalig auf den wackligen, dünnen Beinchen, spannt alle Muskeln an und wäre trotzdem nicht schnell genug. Sie kennt die Gefahr, der sie sich aussetzt, wenn sie stehen bleibt. Schon jetzt spürt sie die spitzen Krallen im Rücken, obwohl sie sie bisher nie berührt haben. Wenige Sekunden verstreichen. Trotzdem ein Atemzug zu lang, bis sie realisiert, dass es diesmal ernst ist. Dass er sich heute tatsächlich an sie herangeschlichen hat.

Urplötzlich sprintet die kleine Antilope los, schlägt die Hufe haltlos in den Sand, peitscht Staub in die Luft. Der ungemütliche Unterton im Knurren ihres Jägers verrät seine Siegessicherheit. Seine Beute hat eigentlich nicht den Hauch einer Chance. Unter ihrer zarten Haut treten Adern hervor, die ihr die Anmut nehmen, weil Todesangst keinerlei Eleganz mehr hat.

Und ihr Atem geht so schnell, dass ihr schwindlig wird, dass sie blind wird für sämtliche Reize um sie herum. Da ist nur das Fauchen des Löwen an ihrem Ohr, der feuchte Hauch des gierigen Koloss, der ihr selbst die kleinste Hoffnung nimmt. Sie ist ein Fluchttier, aber dass es kein Entkommen gibt, hat sie schon so oft beobachten können. Es ist das ursprüngliche Gesetz von Räuber und Beute, dem sie sich immer bewusst war. Aber niemals zuvor erschien es ihr gegenwärtiger.

Durch das halbe Land hat sie die Angst vor ihm schon getrieben. An keinem Ort fühlt sie sich zu Hause. Denn jede fahrlässige Minute könnte ihr Ende bedeuten.

Der Löwe ist die Verfolgungsjagd gewiss noch nicht leid. Ausdauernd steckt er seine komplette Energie in seinen Sprint, genießt den Anblick der blutjungen Gazelle, die zwar noch nicht langsamer, dafür aber immer verausgabter vor ihm flieht. Lange kann dieser Wettkampf nicht mehr dauern.

Während die heiße Wüstensonne dem Gefecht noch zusätzlich einheizt, werden die schmalen Beine immer träger. Und als sie letztlich einsieht, dass ihr nun das Ende blüht, hat er sie bereits in seiner Gewalt. Quäkend ergibt sie sich der Macht der großen Katze. Das siegreiche Brüllen hallt in ihren Ohren nach, als diese sie mit ihren Klauen packt und ihre verbliebene Zuversicht gänzlich zerfleischt. Es ist das Letzte, das sie zu hören bekommt, bevor die weit aufgerissenen Augen innehalten.

Schwach durchzuckt die Wirklichkeit ihre Muskeln. Die Sonne ist inzwischen weitergewandert, hat sie aufgedeckt und der Welt zurückgegeben. Angst verschwindet im Nebel des vergangenen Schlafes, wird gleichermaßen erneut entzündet, als sie sich langsam aufrafft und davontrabt. Alles andere als gemächlich. Nach jedem Schritt wirft sie einen Blick zurück, um sich abzusichern, dass ihr Traum, ihre Vision sich auch diesmal nicht realisiert hat. Noch nicht bewahrheitet hat. Es ist kein Gedanke daran, sondern viel mehr ein Gefühl, das sie in ihrem Inneren plagt, sie immer wieder anstachelt und ihre Alarmbereitschaft nie abklingen lässt.

Die Wildnis ist voll von Löwen, die ihr noch nie begegnet sind, deren Weg sie aber zu jedem Zeitpunkt kreuzen könnte. Bis dahin bleibt sie jedoch die kleine Schwester der Vorahnung.

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Wie ein Vogel mit ausgebreiteten Flügeln tänzele ich auf der Mauer meines Abgrundes entlang. Auch wenn jeder Schritt mit so viel Bedacht gesetzt ist, könnte das hier trotzdem mein Ende sein. Es ist seltsam, wie der Wind meine schwarzen Haare verweht und dafür sorgt, dass ich nichts mehr sehen kann. Es scheint, als wollte er, dass ich die Orientierung verliere, die breite Mauer verfehle und zehn Stockwerken ungehalten herabstürze.

Ich weiß nicht, ob ich das wirklich will.

Über mir ist der Himmel eiskalt und die glasblaue Dämmerung hüllt mich ein wie eine raue Decke. Es ist wolkenlos, aber es ist extrem kalt für Oktober. Normalerweise ist der Herbst bei uns noch relativ gemütlich. Unten in der Stadt fällt das wohl keinem auf. Hier oben ist alles anders.

Ein Schritt und ich bin tot.       

Ich balanciere – in eine dicke Kuscheljacke und einen selbst gestrickten Schal gewickelt – am möglichen Ende meines Lebens entlang.

Aber kann ich das einfach so? Kann ich mich irgendwann nach vorn fallen lassen und wegfliegen? Ich stelle mir diese Fragen beinahe jeden Tag. Jede Sekunde jedes einzelnen Tages. Die Antwort versteckt sich vor mir. Womöglich gibt es sie überhaupt nicht. Ich weiß nicht, ob ich es könnte, ob ich sterben könnte. Ich weiß nur, dass ich es irgendwann muss.

Es ist Oktober und ich stehe hier oben und bete. Ich bete, obwohl ich nicht glaube, dass es einen Gott gibt, der mich hört. Wunschtraum. Keine Realität. Nein, Realität nicht.

Ich bin unberechenbar, habe keine Kontrolle über das, was ich tue und über das, was ich will. Weil ich nicht weiß, was ich will.

Über all diese Dinge denke ich gleichzeitig nach, während ich nach Antworten suche, nach Auswegen. Ehrlich gesagt liegen sie mir schon seit Jahren direkt vor den Füßen. Und weil ich erkenne, dass ich keine Wahl mehr habe, wenn sie mir erst einmal über die Lippen gegangen sind, drehe ich mich um und steige hastig die Leiter herab. Jage die Treppen herunter, bis ich wieder auf dem schmalen Gehsteig stehe. Ich muss weg vom Abgrund, denn ich will fliehen, solange ich es kann.

Der Abgrund verfolgt mich.

Am Fuße des Hochhauses ist es gar nicht mehr windig. Da oben ist einfach alles völlig anders. Es gibt keine Zeit. Auf dem Gehweg. Auf dem Boden der Tatsachen gibt es das Leben und es gibt Helena. Helena, die gegen das Leben kämpft. Vielleicht auch dafür, ich bin mir noch unschlüssig. Das erste Mal, dass ich dort oben gestanden habe, ist bestimmt drei Jahre her. Da war ich dreizehn. Und heute ist mein sechzehnter Geburtstag.

Es ist der siebte Oktober und niemand hat mir bisher gratuliert. Selbstverständlich gibt es wichtigere Dinge zu erledigen. Ich weiß, dass meine Mom um diese Uhrzeit in der Küche steht und kocht. Ich weiß, dass mein Dad in seiner Kanzlei über einem dringenden Fall brütet und meine Schwester Evelynne seit Stunden im Ballettstudio trainiert. Seit sie vier ist, streben Mom und sie die große Karriere als Primaballerina an. Aber das schafft Evie nicht. Sie ist tatsächlich gut, aber in dieser Branche ist gut nicht gut genug. Dann gibt es noch Tyler, der sich garantiert an meinen Geburtstag erinnert, doch ich kann ihm heute nicht in die Augen sehen. Für uns beide ist es besser, wenn ich ihm heute aus dem Weg gehe. Ich bin also allein an meinem Geburtstag. Es ist nicht so, dass ich traurig bin. Im Laufe der Jahre gewöhnt man sich an eine Vielzahl von Dingen. Gleichgültigkeit zählt dazu.

Mittlerweile wandele ich wie ein Geist durch den Park. Die Welt wird allmählich von der Nacht eingeholt. Ich träume heimlich vor mich hin. Von einer Torte und Geschenken. Von Familie. Nein ... es ist schon okay.

»Hey! Vorsicht!« Vor lauter Schreck bleibt mir die Luft weg. Der Knall verhallt noch in meinen Ohren. Wie? Was? Plötzlich sitze ich am Boden, schaue mich verwirrt um. Erst Sekundenbruchteile später realisiere ich die Hand, die nach mir ausgestreckt wird, greife sie und stehe wieder auf den Beinen. Meine Umgebung verwandelt sich in ein unscharfes, sich drehendes Panorama.

»Ist alles okay?« Die Stimme dringt langsam zu mir vor. Sie klingt neblig. Mein Kopf brummt, meiner Kehle entfleucht ein gequältes Jammern.

»Geht’s? Du solltest dich setzen.« Zwei Hände packen mich an den Schultern und dann befinde ich mich auf einer Bank. Wo kommt die plötzlich her? Meine Handflächen sind aufgeschürft, doch ich spüre keinen Schmerz.

»Was ...?« Neben mir sitzt ein junger Mann, den ich nicht kenne.

»Ich habe dich gar nicht gesehen. Tut mir echt leid. Ich konnte nicht mehr bremsen.« Er lächelt beschämt. Ich kann das Fahrrad ausmachen, das vor uns an einem Baum lehnt.

»Nein. Ich muss mich entschuldigen«, sage ich leise und hole tief Luft, die ich nicht sofort wieder ausatme.

»Passiert dir das öfter?« Ich will mit Ja antworten, aber das Wort geht mir nicht über die Lippen. Stattdessen halte ich mir den Kopf. Das wird bestimmt eine ordentliche Beule. Irgendwann lege ich den Kopf in den Nacken und schaue nach oben. Der Himmel ist blauviolett. Ich mag den Herbst wirklich. Ich mag die bunten Blätter und ich mag Halloween. Ich mag die Luft und den Wind. Die ganze Atmosphäre. Es ist viel zu selten Herbst.

»Ich bin Damien.« Diese Information kommt aber nicht weit, denn ich kann mich nicht konzentrieren.

»Helena.« Normalerweise sage ich fremden Leuten meinen Namen nicht. Es kommt selten vor, dass ich neue Bekanntschaften schließe.

»Dein Fahrrad ist Schrott, oder?«, frage ich vorsichtig. Habe ich genug Geld, um es zu ersetzen?

»Kein Problem. Ich wohne nicht weit weg von hier.« Trotzdem fühle ich mich schuldig.

»Ich sollte jetzt aber langsam gehen«, flüstere ich und versuche aufzustehen, schwanke.

»Soll ich dich begleiten?«, fragt Damien höflich. Doch ich lehne ab. Ich gehe natürlich nicht direkt nach Hause. Er soll nur nicht sehen, wohin mich mein Weg um diese Uhrzeit tatsächlich noch führt. Wir verabschieden uns flüchtig.

»Vielleicht sieht man sich ja mal wieder, Helena!«, ruft er mir hinterher, als ich schon wieder in meinen Gedanken versunken bin.

Ich gehe den Weg entlang, Beine und Hände schmerzen. Aber ich gehe weiter. Es gibt weitaus Schlimmeres als Schmerzen. Schmerzen werden völlig überbewertet. Zwang ist zum Beispiel schlimmer. Oder Angst. Oder Todesangst. Wobei Tod schon wieder erträglich wäre. Als ich realisiere, was mir da durch den Kopf geht, weiche ich innerlich noch ein Stück weiter vor mir selbst zurück.

Am Wegrand fallen mir drei einsame Kornblumen ins Auge, die meine Finger ganz von allein pflücken. Mit Sicherheit hat Oma schon eine Weile keine frischen Blumen mehr bekommen.

Die Gänsehaut, die mir das Quietschen der Tür über den Rücken gejagt hat, spüre ich immer noch. Jetzt ist es schon fast vollständig dunkel. Erschöpft lege ich mich ins Gras neben den großen, schwarzen Stein. Eigentlich mag ich weder Dunkelheit noch Nacht noch Kälte, aber heute lassen sich alle drei Dinge einfach nicht vermeiden.

»Hallo«, flüstere ich. »Ich hab dir Blumen mitgebracht.« Ich schlucke die Tränen herunter, die meine Fassade durchbrechen wollen, weil Oma nicht antworten kann. Weil sie mir nicht zum Geburtstag gratulieren kann und sie mich allein gelassen hat. Ich bin ihr keinesfalls böse, bin nur traurig. Es ist okay, dass alle meinen Geburtstag vergessen, aber es ist absolut nicht okay, dass so liebe Menschen wie Oma einfach aus ihrem Leben gerissen werden. Oma hat mich immer aufgefangen. Seit sie weg ist, falle ich. Und ich falle und ich falle. Es ist zwecklos, vor dem Abgrund zu fliehen. Ich bin doch mittendrin!

Keiner hört mich, als ich zu Hause durch die Tür schleiche und in mein Zimmer verschwinde. Keiner darf mich sehen. Ich setze mich auf mein Bett und schaue die Tür an, weiß gar nicht, ob ich sie abgeschlossen habe. Ein Zittern durchjagt meinen Körper vor Kälte. Ich habe lange im Gras gelegen. Jetzt ist es schon nach zehn. Morgen ist ein ganz normaler Schultag. Zumindest sollte ich da hingehen. Gerade, weil ich heute schon nicht dort war, sondern den Tag auf dem Dach verbracht habe. Kurz denke ich darüber nach, wie ich eigentlich auf die Idee gekommen bin, dort oben auf der Mauer entlangzulaufen. Es ist ein ganz gewöhnliches Wohnhaus mit vielleicht zehn Stockwerken. Es gibt sogar einen Fahrstuhl, aber der ist schon defekt, seit ich das Gebäude kenne. Die Wohnungen in den letzten drei Etagen sind nicht bewohnt, weil niemand so viele Treppen steigen will. Ich glaube, ich habe irgendwann einfach gedacht, dass man bestimmt auf das Dach kommt. Und es war tatsächlich so. Der Rest hat sich ergeben.

Zehn Minuten später stehe ich vor dem Kleiderschrank. Ich muss Duschen. Auch wenn ich heute besonders ungern mein Zimmer verlasse, weil ich den anderen Menschen, die hier wohnen, nicht wirklich gern begegne. Doch was bleibt mir anderes übrig, als dieses Risiko einzugehen. Ich kann mich nicht permanent hier verstecken. Also schnappe ich meine Sachen und laufe so schnell und so vorsichtig, wie ich kann, den Flur entlang. Ich habe es fast geschafft, als ich hinter mir eine Tür aufgehen höre.

»Hellie, warte mal!« Ich will Tylers Stimme heute bitte nicht hören, verschwinde hektisch im Badezimmer und schließe die Tür ab. Mir schlägt das Herz bis zum Hals. Sonst bin ich immer für ihn da, doch dafür habe ich in diesem Moment wirklich keine Energie. Vielleicht ... will er mir auch nur mein Geschenk überreichen, mich herzlich in den Arm nehmen und mir gratulieren. Vielleicht ist er ja heute mein ganz normaler großer Bruder. Fürsorglich und pflichtbewusst. Als ich in den Spiegel schaue, muss ich tatsächlich über mich selbst lachen.

Ich koche mich selbst unter dem heißen Wasser. Das ist sie einzige Strategie, die verhindert, dass ich zu schmerzhafteren Mitteln greife. Auch diesmal mildert es den Druck, der sich in mir schon den ganzen Tag über aufgebaut hat. Zumindest so lange, bis mein Blick doch auf die vielen Linien trifft. Fast alle verheilt. Bis auf fünf. Ich habe es ja versucht, aber manchmal hilft es mir auch nicht, mir brühendes Wasser über den Rücken laufen zu lassen, wenn meine Seele Blut sehen will. Mit diesem Gedanken flüchte ich in mein Zimmer und schließe die Tür hinter mir sorgfältig ab. Ich fühle mich nicht sicher. Nirgendwo in diesem Haus. Noch nicht einmal, wenn ich allein bin. Doch ich muss damit zurechtkommen, weil ich mich nicht vierundzwanzig Stunden am Tag kochen kann.

Meine innere Unruhe lässt mich auch in dieser Nacht nicht tief schlafen. Ich muss immer wieder daran denken, dass ich hier nicht zur Ruhe kommen kann. Ich bin ein Fluchttier, eine Antilope, die stets und ständig auf der Hut sein muss.

Als mein Wecker losschellt, schlage ich die Augen auf und stelle fest, dass ich eigentlich schon lange wach bin.

»Ich habe dich gestern gar nicht nach Hause kommen hören«, stellt meine Mutter fest, als ich zum Frühstück in die Küche komme. Sie hat immer noch gar nichts dazu gesagt, dass ich gestern sechzehn Jahre alt geworden bin. Sie haben es tatsächlich alle vergessen. Nicht, dass ich daran irgendwelche Zweifel gehabt hätte, aber ein wenig Hoffnung hatte ich schon.

»Hellie, kannst du nächstes Mal bitte erst ins Wohnzimmer kommen und uns sagen, dass du da bist, bevor du dich in deinem Zimmer einschließt?« In Dads Stimme liegt ein grantiger Unterton, den ich gekonnt ausblende. Er ist eigentlich nicht wirklich sauer, sondern nur immer noch verwirrt, dass ich mein Zimmer so verbarrikadiere. Wenn überhaupt bin ich es, die verärgert sein dürfte – nur ich! Das weiß meine Familie aber nicht, weil sie vergessen haben, dass ich da bin, obwohl ich direkt neben ihnen sitze.

»Helena, wenn du heute Nachmittag aus der Schule kommst, müssen wir uns mal unterhalten«, erklärt Mom. Unterhalten. Warum? Warum große Worte wechseln, wenn sie der nonverbalen Komponente eh widersprechen werden?

»Okay«, sage ich nur. »Worum geht’s?«

»Das besprechen wir dann.« Hoffnung keimt in mir auf. Es ist ein absonderlicher, kleiner Wunsch, der sich sowieso nicht erfüllen wird. Der aber ausreicht, dass mich meine Beine wenig später zur Schule tragen.

Ich habe nicht viele Freunde oder Leute, die sich mit mir sehen lassen. Ich bin die Unbekannte mit den schwarzen Haaren aus der letzten Bankreihe, mit der kaum einer ein Wort wechselt. Eigentlich nehme ich mich nicht bewusst aus den Gesprächen heraus. Aber es spricht keiner mit mir und deshalb habe ich es auch nicht nötig, den Mund aufzumachen. Die Einzige, die bemerkt, dass ich heute überhaupt zum Unterricht erscheine, ist Madison Roland, die auf dem Platz vor mir sitzt.

»Helena! Du bist ja wieder da. Warst du krank?« Ich mag ihre flötende Stimme nicht, obwohl Madison eigentlich wirklich nett ist. Ich bin eine Antilope. Der Gedanke ist plötzlich wieder da, sodass ich nicht antworten kann. Ich bin ein Fluchttier. Ich habe gelernt, mit offenen Augen zu schlafen. Nirgendwo bin ich in Sicherheit. Ich unterdrücke das Bild in meinem Kopf genauso wie den Reflex, aufzustehen und das Klassenzimmer zu verlassen.

»Helena ...« Ohne dass ich sie bemerkt habe, steht mein Lehrer Mr. Owland plötzlich neben mir.

»Ja?« Ich zwinge mich, ihm in die Augen zu sehen, halte es dann aber doch nicht aus und starre wieder auf meinen Tisch.

»Du hattest gestern Geburtstag. Alles Gute.« Er reicht mir seine Hand. Gedankenlos schüttele ich sie, bevor wir nahtlos zur Mathestunde übergehen. Zahlen sind meine Freunde, auch wenn ich keine Einserschülerin bin. Ich mag Gleichungen und Funktionen und alles, was einen genauen Wert und einen festen Rahmen hat. Zahlen sind nicht relativ, Zahlen sind nicht subjektiv. Zahlen lassen nicht zu, dass irgendetwas Unerwartetes passiert. Sie haben Hand und Fuß und Regeln. Mein Leben hat keine Regeln und ich mag prinzipiell erst einmal alles, was sich von diesem unterscheidet.

»Stimmt ... ich glaub, ich hab dir bei Facebook gratuliert.« Madison dreht sich kurz um, aber ich mache mir nicht die Mühe, aufzublicken. So geht dieser Schultag schließlich vorbei, hinterlässt eine Spur aus Antriebslosigkeit und Schwermut, die ich auf dem Heimweg hinter mir her schleife.

Mom empfängt mich mit geschlossenen Armen, als ich zur Tür hereinkomme. Sie ist nicht der Typ Mutter, der seinen Kindern die endlose Zuneigung durch pausenloses Umarmen zeigt. Abgesehen von meiner Schwester natürlich. Man kann Evelynne nicht mit Tyler und mir vergleichen und ihre Beziehung zu Mom deshalb genauso wenig.

»Auch erst mal Hallo.« Ich will schon wieder verschwinden, mich oben einschließen. Für den Rest meines Lebens, doch das ist wie immer chancenlos.

»Wir müssen mal reden. Deine Lehrerin hat gestern bei uns angerufen. Warum bist du nicht zur Schule gegangen?« Erwischt, das war’s. Ich hätte wirklich lieber springen sollen. Wenn meiner Mutter die Zügel über irgendetwas aus den Händen rutschen, dreht sich ihre Haltung zu mir um einhundertachtzig Grad. Was vorher als völliges Desinteresse zu beschreiben war, verwandelt sich in blanke Kontrollsucht.

»Vielleicht habe ich es vergessen«, sage ich trocken. Ich bin eine Schulschwänzerin. Das steht außer Frage. Aber ich komme aus dieser Sache nur wieder raus – und schnell genug heraus -, wenn ich den Spieß umdrehe. Nur so kann ich verhindern, dass sie mir ihre durchaus vernünftigen Argumente vor die Füße wirft.

»Wie meinst du das?«, will Mom ungläubig wissen.

»Vielleicht habe ich genauso vergessen, zur Schule zu gehen, wie ihr meinen Geburtstag.« Ein letzter eisiger Blick, dann stehe ich auf, lasse meine Mutter völlig entgeistert im Wohnzimmer sitzen. Eins zu null für mich. Eins zu null für die Gegenseite, weil ich selbst nicht hinter mir stehe. Der Ball prallt an der Glaswand ab, hinterlässt nur einen winzigen Riss, der schneller wieder zuwächst, als dass er sich vergrößern kann. Unglaublich, was ich für ein Talent habe, mich aus der Affäre zu ziehen. Ich habe gelernt, die wenigen Worte, die ich benutze, so anzusetzen, dass ich nicht gezwungen bin, in irgendeiner Art sozial zu sein. Ich bin nicht sozial, bin nicht gern unter Leuten. Leute sind gefährlich, alle gleich. Ich schließe mich da selbst nicht aus.

Vor meine Zimmertür habe ich meinen Schreibtisch gezerrt. Keiner darf hier rein. Ich bin nicht sicher, kann es in diesem Haus niemals sein. Ist meine Zimmerdecke wirklich so weiß? Das ist mir noch nie wirklich aufgefallen. Ich liege auf meinem Bett, regungslos, ich bin völlig außer Atem, aber ich weiß gar nicht warum. Ich bin eigentlich immer träge. Draußen klopft meine Mutter an die Tür.

»Helena? Können wir reden?«

»Nein«, will ich sagen. »Nein, ich rede nicht mit dir. Weil du meine Sprache nicht sprichst. Weil kein Mensch dieser Welt in der Lage ist, meine Sätze zu entschlüsseln. Hinter jedem Wort verbirgt sich nur eine einzige Botschaft. Und weil du die nicht hörst, obwohl sie ein so lauter Schrei ist, rede ich nicht mit dir. Mit niemandem.« Aber ich sage gar nichts. Ich liege nur auf meinem Bett und sehe verlassen nach oben – schwitzend und frierend zugleich.

So verlasse ich mein Zimmer auch für den Rest des Tages nicht und ziehe mir irgendwann die Decke über den Kopf.

Dad kommt, ruft meinen Namen. Er entschuldigt sich bei mir. Eve kommt, bringt ihre lächerliche Ausrede an, warum sie mich vergessen hat: zu viel Stress wegen der Vorbereitung für das Casting, das demnächst ansteht. Und als Tyler kommt, schlage ich die Decke zurück, reiße die Nachttischschublade auf, schiebe meinen Ärmel hoch und fange an zu zeichnen. Ich esse heute nichts, ich trinke nichts. Erst als alle schlafen, traue ich mich aus meiner Höhle und verriegele das Badezimmer von innen.

Es ist Nachmittag. Die Schule habe ich schon überstanden. Aber auch wenn ich im Englischtest der letzten Woche als Klassenbeste abgeschlossen habe, fühle ich mich nicht wirklich besser. Alles ist schwer, zieht sich in die Länge und ich kann das Ende nirgendwo entdecken. Auf dem Dach des alten Wohnhauses lasse ich die Beine über dem Abgrund baumeln. Ich bin so gern hier oben. Hier gehört die Kontrolle m i r a l l e i n. Ich habe mein ganzes Leben selbst in der Hand. Es ist unmöglich, nach Hause zu gehen. Mom und Dad werden nicht da sein. Seit mir heute Mittag der Begriff »Betriebsfeier« durch den Kopf geschossen ist, hören meine Hände nicht auf zu zittern. Ich werde den ganzen Abend allein sein. Mit Evelynne und Tyler. Nein, nur mit Tyler, weil Evelynne sich völlig ihrem Training hingibt. Evie ist der Star der Familie. Tyler ist die Flamme und ich bin die Asche, nahezu von beiden zu gleichen Teilen verbrannt. Dad ist das Wasser, das immer zu spät kommt und Mom ist in den meisten Fällen Spiritus, der alles noch ein wenig aufpeitscht. Mir fehlt die löschende Decke. Warum also springe ich nicht? Was hält mich davon ab, mich freizumachen von all diesen Dingen, die ich nicht beeinflussen kann. Gründe habe ich mehr als einen. Niemand bis auf Tyler würde mich wirklich vermissen. Ich lege mich rücklings auf den kalten Steinboden, winkle meine Beine an. Der Himmel ist blaugrau, sieht irgendwie traurig aus. Es kommt mir beinahe so vor, als würden mich die grau melierten Wolken wie verzweifelte Augen anschauen.

»Oma«, denke ich. »Wo bist du?« Es gab eine Zeit, da ging es mir noch gut. Da war alles okay. Mit jedem Tag verschwindet diese Erinnerung mehr, wird vertrieben von der Gegenwart.

Es gibt zu viel, was ich sagen müsste, was ich ans Licht bringen sollte. Irgendwie von meiner Sprache in die andere übersetzen müsste. Ohne Wörterbuch. Ich habe keine Vokabeln gelernt. Prüfung ohne Aussicht auf ein passables Ergebnis. Ich falle durch. Immer wieder.

Meine Gedanken wandern zu meinem Bruder, der jetzt zu Hause sitzt und wartet, dass ich komme und ihn tröste. Ich bin drei Jahre jünger als er. Theoretisch müsste es umgekehrt sein, denn ich bin doch die kleine Schwester. Er sollte mich beschützen. Schon ganz früh haben wir diese Rollen getauscht.

Und dann weiß ich, warum ich nicht springe. So sehr ich mich auch selbst davor zu schützen versuche, ich kann diesen Tausch nicht mehr rückgängig machen. Ich kann Tyler nicht hassen. Weil wir unsere eigene Familie sind. Auch wenn ich davon nichts spüren kann, ist es dennoch meine Aufgabe, ihm dabei zu helfen, dass sich seine Welt nicht ebenso verdunkelt. Wir haben diesen Deal niemals ausgemacht, haben niemals geschworen, uns daran zu halten. Er tut es auch nicht, aber er ist in manchen Momenten wie in diesem das Einzige, was mich noch hält.

Als es dunkel wird, liege ich immer noch auf dem kühlen Beton, fixiere den Himmel und überhöre mein klingelndes Handy. Ich weiß, wer das ist, aber ich reagiere nicht. Nicht jetzt. Es reicht, wenn ich später nach Hause gehe. Ich bin seine Schwester, vielleicht auch seine Seelentrösterin, doch ich habe meine Grenzen und es ist keinem geholfen, wenn ich diese noch weiter überschreite. Gedankenverloren verlasse ich meine kalte Festung, schlendere die Treppen herunter, irre durch den Park. Ich überlege, ob ich zu Oma gehe, aber ich lasse es dann, es ist kalt. Irgendwann setze ich mich in ein Café, bestelle einen Cappuccino nach dem anderen, solange bis mir die grimmige Kellnerin mitteilt, dass Ladenschluss ist. Es ist kurz nach zehn. Wie lange dauert so eine Feier wohl? Wie ich Dad kenne, wird er gekonnt übersehen, wie meine Mutter ihn wortlos auffordert, endlich zu gehen. Sie hasst Betriebsfeiern, weil sie eine schlechte Lügnerin ist und auf die Frage, als was sie denn arbeite, immer mit der ernüchternden Wahrheit antworten muss. Dass sie nur eine Halbtagsstelle in einer Unterwäscheboutique hat. Eigentlich hat sie Design studiert, bewirbt sich fleißig bei zahlreichen Werbeagenturen. Doch bisher ohne Erfolg. Indirekt arbeitet sie sowieso nur als Managerin meiner Schwester und treibt den Plan von der großen Karriere voran. Neben Dad, dem aufstrebenden Anwalt, der bis in die Nacht in seiner Kanzlei bleiben muss, damit er sein Arbeitspensum erreichen kann, wirkt Mom weniger ansehnlich.

Ungefähr zwei Stunden später tragen mich meine Füße dann doch zu unserem Haus. Das Licht ist aus. Ich muss mich jetzt stellen. Noch nie habe ich mich gegen meine Aufgabe zu wehren versucht, aber ich weiß, dass es nichts bringt. Nur vergeudete Kraft. Also fange ich gar nicht erst damit an.

Als ich die Tür aufschließe, geht die Lampe im Flur plötzlich von selbst an.

Halb eins morgens: Ich bin todmüde, habe noch nicht mal mehr Angst. Und als Tyler mit seinem doch ekelhaften Grinsen um die Ecke kommt, will ich noch nicht mal mehr eine Antilope sein.

Später im Bett liegend sind meine müden Augen bereits zugefallen. Um der erniedrigenden Erinnerung zu entgehen, stelle ich mir vor, wie ich ins Zimmer meines Bruders schleiche und ihm still und heimlich ein Kissen aufs Gesicht drücke.

Drei Tage später: Ein unscheinbarer Samstag.

Es hat sich nicht viel geändert. Oder vielleicht doch: Ich habe eine Verabredung. Im Prinzip nichts Großes. Für mich schon.

Ich komme nicht oft unter Menschen. Wenn Madison mich nicht eingeladen hätte, würde ich jetzt vermutlich zu Hause sitzen und vor mich hin starren. Weil ich mich sonst zu nichts anderem aufraffen kann. Ich weiß noch nicht einmal, wessen Geburtstagsparty das überhaupt ist, habe einfach zugesagt. Kommentarlos genickt, teilnahmslos, aber mit dem Gedanken an den kleinen Lichtblick, der sich auftut. Jetzt hänge ich mit drin und stehe im Bad vorm Spiegel, schaue Helena in die eisblauen Augen. Sie will nicht wegschauen, also wende ich mich meinen Haaren zu. Ein riesiger schwarzer Busch, der mir vor die Augen fällt, als wolle er, dass ich mein Abbild nicht ansehe. Normalerweise lasse ich ihn einfach so. Dann erkennt mich keiner. Dann kann ich mich besser verstecken, heute jedoch versuche ich, ein bisschen mehr aus mir zu machen. Das ist eine Chance, erinnere ich mich. Das ist die Chance, einen Abend ohne meine Familie zu verbringen: Ohne meine vielseitig beschäftigten Eltern. Ein Abend ohne Evelynne, meine ballettsüchtige Schwester. Wobei sie eigentlich süchtig ist nach allem, was ihr Anerkennung verschafft. Und ein Abend ohne Tyler. Weil er die letzten beiden Tage so scheinheilig freundlich zu mir war, vermute ich, dass er heute spätestens den Hammer fallen lässt. Und er kommt mit sehr viel Schwung und Zorn auf mich zugeflogen. Ich sehe es regelrecht vor mir, wie Tyler mein Zimmer betritt, den riesigen Eisenklotz mit beiden Händen um seinen Körper kreisend. Beinahe fange ich an zu weinen, doch dann höre ich Evies Stimme unten im Flur: »Hellie, Madison ist da!«

»Find ich echt cool, dass du so spontan mitkommst. Suzan freut sich über jeden.« Wir sitzen im Auto, Madison fährt. Den Gedanken, warum sie einen Führerschein hat, verwerfe ich schnell wieder, um unnötige Unruhe zu vermeiden.

»Ich dachte mir, warum nicht?«, lächele ich. Aus Vorfreude, die sich in mir ausbreitet und meine Kälte zurückdrängt.

»Tut dir bestimmt mal gut. Und die sind auch alle ganz nett.« Maddie sieht hübsch aus. Sie hat ihren blonden kinnlangen Bob recht frech geföhnt und sieht jetzt irgendwie aus wie eine Elfe. Das elegante schwarze Minikleid passt gar nicht dazu. Ich frage mich, ob ich passend angezogen bin. Mein Kleid ist blau. Es ist das dunkelste Blau, das ich je bei einem Stoff gesehen habe, schimmert leicht. Eve hat es mir geschenkt. Ich glaube letztes Jahr zu Weihnachten und heute hat es Premiere, denn ich habe es noch nie vorher getragen. Ich erschrecke, als Madison plötzlich das Radio aufdreht und den Song laut mitsingt:

»What is love? Baby, don‘t hurt me, no more«

Ich muss lachen, als sie mich ansingt und ihren Kopf dabei bewegt wie ein Huhn. Ich kenne das Lied, natürlich, wer nicht. Ab sofort wird es mich auf ewig an diesen Tag erinnern, ewig mit ihm in Verbindung stehen. Das ahne ich schon jetzt. Hoffentlich enttäuscht mich mein Schicksal nicht. Alles ist besser als negative Flashbacks.

Als Maddie und ich den Club betreten, in dem die Party steigt, sind plötzlich alle Blicke auf uns gerichtet. Ich werde gesehen, schießt es mir durch den Kopf. Es fühlt sich nicht normal an, aber es ist komischerweise gar nicht so schwer auszuhalten, wie ich immer vermutet habe. Neunzig Prozent der Gesichter hier sind mir unbekannt. Ich habe nicht wirklich viel zu verlieren.

»Hellie?« Madison legt mir eine Hand auf die Schulter. Ich muss wohl stehen geblieben sein vor lauter Schreck. Anstatt irgendwas zu sagen, fange ich an zu lachen. Das ist so ein merkwürdiges Erlebnis. Ich komme mir seltsam vor. Seltsam, aber nicht fremd. Vielleicht deshalb.

»Mädels, das ist Helena«, stellt Maddie mich vor. »Hellie, das sind Riley, Charlotte und Jayleen.« Sprachlos. Kein Wort geht mir über die Lippen. Noch nicht mal ein winziges Hi, das vielleicht aber angemessen wäre. Paralysiert schaue ich allen nacheinander in die Augen.

»Naja, wie auch immer, wir gehen, glaub ich, erst mal was trinken.« Es gefällt mir, dass Madison die Unterhaltung für mich führt, denn ich brauche ein bisschen Zeit, um mich an die Situation zu gewöhnen. Sekundenbruchteile später sitzen wir an der Bar.

»Ich nehme einen Tequila Gold und ein großes Glas Wasser. Wie immer.« Sie schaut mich auffordernd an. Sag etwas!

»Eine Cola light.« bestelle ich, aber Maddie fällt mir ins Wort.

»Mach da mal eine Wodka Cola light draus. Sonst wirst du ja nie lockerer.« Madison lacht, ich nehme es einfach hin. Irgendwo hat sie ja recht. Aber ich bin sechzehn, sie gerade siebzehn geworden. Bis zur Einundzwanzig ist es noch ein ganzes Stück. Ich frage mich wirklich, warum der Barkeeper uns unsere Getränke einfach so ausschenkt. Innerlich meldet sich die Angst, dass diese Party hier vor der Polizei gestürmt wird. Wenn ich Maddie jedoch anschaue, muss ich feststellen, dass ich wohl einfach zu brav bin.

Ich nippe vorsichtig an meinem Glas, habe so was ja noch nie probiert. Aber es schmeckt überraschend lecker, auch wenn es im Abgang stark an Desinfektionsmittel erinnert. Dass man den Geschmack von Cola so enorm verzerren kann! Ich beginne, mich ein wenig zu entspannen und mit jedem Schluck treten mein Leben und seine fragwürdige Art von Humor weiter in den Hintergrund. Ich wage mich nach einem weiteren Glas sogar zusammen mit Madison auf die Tanzfläche, bewege mich tatsächlich ein wenig hin und her, auch wenn alles gezwungen ist. Doch als das Lied zu Ende ist und ich mich suchend nach meiner neu gewonnenen Freundin umschaue, stelle ich fest, dass ich allein bin. Keine Spur von Maddie. Da sind sie wieder, diese Zweifel, und alles erscheint wieder grau. Weg sind die Farben. Ich hätte nicht herkommen sollen. Was soll ich denn allein hier machen? Ohne Maddie bin ich hier doch verloren. Der Gedanke, von diesem Ort zu verschwinden, schiebt sich zwischen meine Zufriedenheit. Wird jedoch von der Hand auf meiner Schulter unterbrochen.

»Ich kenne dich doch!« Ich blicke in die Augen eines Jungen, der mir tatsächlich irgendwie bekannt vorkommt.

»Ja, ich kenne dich auch.« Wir lachen, weil wir im selben Augenblick verstehen, dass wir einander keiner Begegnung zuordnen können.

»Du bist Helen, oder?« Er weiß ja sogar beinahe meinen Namen. Hellie, verdammt, sage ich mir, reiß dich zusammen, erinnere dich oder tu wenigstens so!

»Fast, Helena. Aber woher kennst du mich?« Ich bin ihm dankbar, dass ich seinetwegen zumindest nicht mehr verlassen in der Menge herumstehe.

»Ich bin Damien.« Und da kracht die Erleuchtung durch die Tür. Damien. Klar, ich bin ihm vors Fahrrad gelaufen!

»Hast du dein Rad retten können?« Verwundert über mich selbst, dass mir das Sprechen plötzlich so viel leichter fällt, sehe ich ihm in seine tiefbraunen Augen.

»Ja, alles gut, mach dir darüber mal keinen Kopf.« Ich atme unbemerkt auf.

»Tut mir echt leid. Das passiert mir sonst nie.« lüge ich, um nicht allzu verpeilt zu wirken. Ob das so leicht funktioniert?

»Und was machst du hier so alleine?«, fragt er. Ich habe spontan keine Antwort, also lächele ich. Wie leicht sich das alles plötzlich anfühlt. Der Druck in der Magengegend ist weg, die Bilder aus meinem Kopf sind verschwunden. Ich fühle mich fast schon frei.

»Hey, Damien! Neue Freundin gefunden?« An Damiens Seite steht auf einmal ein ziemlich klein geratenes, blondes Mädchen, das lässig den Arm in die Seite stützt.

»Könnte man so sagen, Suzie, stimmt schon«, antwortet er ruhig. Meine Gedanken bleiben kurz an diesem Namen hängen, lösen sich dann aber wieder. Ich darf nicht schon wieder abdriften.

»Du bist Helena, stimmt’s? Maddie hat mir gesagt, dass sie dich mitbringt.« Ich nicke einfach nur.

»Ich glaube, ich lasse euch beide mal alleine und sehe mal nach Drake. Der kippt schon wieder einen Martini nach dem anderen.« Ehe ich mich versehe, hat die tanzende Menge Damien verschluckt.

»Vielleicht sollten wir nach nebenan gehen. Da ist es etwas ruhiger.« Sie gibt mir zu verstehen, ihr zu folgen. Wobei ich vorhin schon feststellen musste, dass ich die Musik eigentlich allgemein lauter erwartet hätte.

»Wie findest du die Party?«, fragt sie mich.

»Ganz gut. Ich gehe nicht so oft weg. Sollte ich aber öfter tun.« Und Wodka Cola light trinken, mich befreien. Und alles vergessen.

»Das hört man doch gerne. Ich bin ja von der ganzen Idee gar nicht so begeistert«, gibt sie schließlich zu.

»Welche Idee?«

»Na in meinen Geburtstag reinzufeiern. Ich bin kein Partytyp, aber sag das mal meinem Schwesterherz.« Sie lacht.

»Du bist also wirklich Suzan, ja?«, frage ich sicherheitshalber. Sie nickt grinsend.

»Ja. Aber alle nennen mich Suzie. Oder Sue. Such dir etwas aus.« So hatte ich mir Madison Rolands ältere Schwester eigentlich nicht vorgestellt. Eher einen Kopf größer und sportlicher. Eben wie Maddie selbst.

»Naja, ich feiere nicht so gern.« Suzan wendet den Blick ab und schaut auf die Tischplatte.

»Ist Damien dein Freund?« hake ich nach, ohne darüber nachzudenken. Was macht dieses Getränk aus mir? Und wie kannst du diese Frage nur so frei von der Leber weg stellen, Helena?

»Damien? Oh Gott, nein, nicht Damien! Aber sein Bruder. Drake. Deshalb ist er doch überhaupt hier. Weil Maddie und Drake die ganze Partysache eingefädelt haben.« Suzan lacht sich schlapp. Ich kann mir allerdings nicht erklären wieso, kann den Witz nicht finden. »Ohne Drake wäre er wahrscheinlich gar nicht hier. Das ist genauso wenig sein Ding wie unseres.«

»Ich dachte nur. Hätte ja sein können.«

»Nein, nein. Damien ist schon lange überzeugter Single. Der interessiert sich echt für keine. Aber woher kennt er dich eigentlich?« Ich berichte Suzan die Fahrradgeschichte, und dass ich an diesem Tag ebenfalls Geburtstag hatte, woraufhin sie mich in den Arm nimmt und mir herzlich gratuliert. Das alles geht so schnell, dass mir die Zeit fehlt, vor ihr zurückzuweichen. Wir unterhalten uns noch über dies und das und setzen uns später an die Bar. Ich beschließe jedoch, dass es für heute genug Erfahrungen waren und ich nicht noch betrunken sein muss, weshalb ich mir eine normale Cola light bestelle – ohne Wodka. Suzan dagegen trinkt sich durch die halbe Cocktailkarte, aber die alkoholfreie, woran sie mich immer wieder erinnert. Weil sie zu verantwortungsbewusst ist und keinen Alkohol anrührt. Sie ist allgemein sehr gesprächig, erzählt mir von Maddie und ihrem Studium. Ich bin so viel Offenheit und Kontaktfreude von anderen Menschen überhaupt nicht gewöhnt. Auf einmal wird die Musik auf ein Minimum reduziert.

»Hallo? Ist dieses Mikro an? Hiihiihii« Maddie steht in der Mitte eines Halbkreises aus Menschen, der sich ganz von selbst gebildet hat. Erst nachdem sie dreimal mit der Handfläche auf das Mikrofon geschlagen und ein unangenehmes Geräusch erzeugt hat, redet sie weiter.

»Alle wissen ja, dass das heute hier Suzans großer Tag ist. Weshalb ich sie augenblicklich zu mir bitte!« Madison betont das Adjektiv so stark, als würde Suzan bei Verweigerung in großer Gefahr schweben. Diese bewegt sich nur widerwillig von ihrem Platz neben mir an der Bar weg und stellt sich neben ihre Schwester. Halbschwester, auch das hat sie mir erzählt. Als Damien auf einmal wieder neben mir auftaucht, bleibt mir - augenblicklich- die Luft weg.

»Die arme Suzie.« Ich lächele ihn nur ungläubig an.

»Also, meine liebe Suzan«, beginnt Madison. »Es ist gleich Mitternacht und deshalb setze ich dir jetzt diesen Hut auf.« Alle applaudieren, als Maddie ihrer Schwester eine große Geburtstagstorte aus Plüsch, auf der eine Zwanzig an einer Feder hin und herschwingt, auf den Kopf setzt. Ich klatsche allerdings nicht. Weil Damien es auch nicht tut.

»Und jetzt ... Bill, machst du bitte mal den Beamer an ... COUNTDOWN!«, trällert Maddie und an der Wand hinter ihr erscheint eine übergroße Uhr. Suzan tut mir wirklich leid. Sie steht da vor den ganzen Menschen, die nur sie anschauen. Ab und zu holt sie tief Luft, die sie dann schwer wieder ausatmet.

Zehn, neun, acht.

Ich muss erschrocken feststellen, dass Madisons Stimme noch kreischender ist, wenn sie angetrunken ist und damit auch noch unerträglicher.

Drei, zwei, eins.

Mit einmal bricht ein lautstarkes Jubeln aus. Alle stürzen auf Suzan zu, umarmen sie, gratulieren ihr. Ein paar Jungs heben sie hoch, feiern sie wie den größten Star dieser Welt. Ich stehe nur am Rand und schüttele innerlich den Kopf. Nur zu gut kann ich mir vorstellen, wie unangenehm Suzan das sein muss, fühle mit ihr. Aber da muss sie durch. Mir fällt mein eigener Geburtstag wieder ein und fast verfalle ich in meine gewohnte, depressive Stimmung. Doch die Realität ist auf einmal da und stützt mich, als sei ich gerade beinahe ohnmächtig geworden.

Zeit vergeht. Die anfängliche Euphorie verläuft sich wieder, als die Masse auseinandergeht.

Es wird später. Maddie hat den Karaokeabend eröffnet, hat Suzan gezwungen, mit ihr ein Duett zu singen. Ich stehe immer noch an der Bar, trinke eine Cola light nach der anderen, als das Geburtstagskind plötzlich wieder neben mir auftaucht.

»Ich bringe Madison irgendwann um!« Daraufhin bestellt sie erst einmal knallhart eine Apfelschorle.

»Du bist auch kein Partymensch, oder?« Ich schüttele den Kopf. Nein, aber dabei bin ich doch heute schon wirklich gut drauf!

»Wie lange geht die Feier eigentlich?«, frage ich, weil es mittlerweile schon nach zwei ist und ich müde werde. Und weil ich gern wissen möchte, wie lange ich noch ohne große Erklärung wegbleiben kann.

»Weiß nicht. Ich gehe generell um drei Uhr nach Hause, weil Drake nie viel länger durchhält. Hast du mal beobachtet, was der in sich reinkippt, wenn die Nacht lang ist?« Sie lacht, ich schüttele den Kopf.

»Ich denke, ich gehe dann auch. Wobei ich gar nicht weiß, wie ich nach Hause kommen soll.« Ich habe einen Plan. Der ist ganz plötzlich in meinem Kopf. Ohne Ursprung. Ohne Zusammenhang. Mein Unterbewusstsein leistet gute Arbeit. Und Suzan springt tatsächlich darauf an.

»Also wenn du willst, kannst du auch bei uns übernachten. Das Gästezimmer ist frei und Maddie kennst du ja ein bisschen besser.« Ich bin gerettet. Fast zwanzig Stunden keinen Gedanken an den Hammer, der langsam zur Axt geschliffen wird.

»Wenn das geht ... ich meine, meine Eltern würden mich zwar auch abholen, aber das dauert halt ...« Suzan strahlt mich an.

»Du kommst mit, Helena. Ich kenn dich zwar seit ungefähr zwei Stunden, aber du scheinst irgendwie die einzig normale Person hier zu sein ... und die Einzige, die nicht betrunken ist!« Dann wäre das ja geregelt. Ich bin ... zufrieden, nahezu glücklich. Für einen kurzen Moment ohne Blut und Zeichnungen auf meiner Seele. Ich bin frei für diese Nacht, bin ein ganz normales Mädchen. Ich werde akzeptiert, gehöre auf fast schon skurrile Weise zu einer Gruppe dazu, die Interesse an mir als Person zeigt. Nicht als Gegenstand, nicht als Schatten, den keiner sieht, vor dem sich aber trotzdem alle erschrecken. Ich bin Helena und ja! Es geht mir gut! Suzan packt plötzlich meinen Arm und zieht mich auf die Tanzfläche. Aber am Ende stellen wir uns doch wieder an die Wand und reden. Weil wir die Einzigen sind, die das noch können, ohne zu lallen.

Ich gehe mit Suzan allein nach Hause, unbehaglich und gar nicht mehr so gut gelaunt. Wir sind nur zu zweit, weil Damien seinen Bruder mit zu sich genommen hat, damit Suzie in ihrer Geburtstagsnacht ruhig schlafen kann. Ganz offensichtlich hat der einen über den Durst getrunken. Meiner Mutter habe ich eine kurze Nachricht geschickt und Tyler einen winzigen, schadenfrohen Gedanken: Du kriegst mich nicht, nicht heute Nacht.

Ich bin sechzehn. Ich bin schon groß und in einigen Dingen stärker, als ich mir selbst eingestehe. Wenn ich will, kann ich kämpfen. Ich habe schon Dinge gesehen, die niemand kennt. Weil Geheimnisse Schnittwunden hinterlassen. Ich bin unschuldig. Genau deshalb. Vielleicht bin ich unsicher, doch ich bin nicht dumm.

Aber ich bin nicht bereit, allein irgendwo zu übernachten. Worauf zur Hölle habe ich mich da nur eingelassen!

Suzan bemerkt meine Gedankengänge nicht. Wie denn bitte? Ich kann nichts besser, als mich verstecken und abblocken. Und auf Hochhäusern sitzen, ohne zu wissen, auf welchem Weg ich wieder unten ankomme. Wo soll ich mich diese Nacht nur verstecken? Die Wahrheit einschließen? Ich weiß es nicht. Immerhin habe ich wenigstens frei, wenn ich schon nicht frei sein kann.

»Hellie?«, fragt Suzan. »Alles gut?« Verwirrt nicke ich nur. Wie kommt sie darauf, dass etwas nicht stimmen könnte? In nächsten Moment begreife ich, dass ich unvermittelt vor der Haustür stehengeblieben bin und mich nicht mehr von der Stelle bewege.

»Entschuldige. Ich war in Gedanken.« Sie schließt die Tür hinter uns ab. Mein Herz schlägt bis zum Hals.

»Du musst doch jetzt gar nicht fliehen.«, denke ich. »Du bist doch in Sicherheit.«

»Komm erst mal ins Wohnzimmer.« Die Wohnung ist klein aber fein. Das eine Fensterbrett steht voller weißer Orchideen, die allesamt um die Wette blühen. Als Suzan meinen skeptischen Blick bemerkt, lacht sie laut auf.

»Ich züchte sie. Ja, schon klar, ich bin ein Freak.« Sie wirft ihre kleine Persönlichkeit auf das große, cremefarbene Sofa. »Mensch, Hellie! Setz dich!«

Und wieder bleibt mir nichts anderes übrig, als mich bei ihr zu entschuldigen.

»Ich mache das nicht oft.« Wir lachen. Über meine unbeholfene Art. Suzan tut mir gut, das merke ich. Ich will ich selbst sein. Wo ist der Schlüssel zu meiner Seele? Warum ist die Tasche so groß, in der ich ihn versenkt habe. Oder der See im Park? Oder war es der Pazifische Ozean? Als Suzie aufsteht und mir Schlafsachen sucht, kommt für einen Augenblick Panik in mir auf. Wegen eines Gedankens an die Zeichnungen auf meinen Unterarmen, auf den Beinen. Aber bevor ich etwas sagen kann, ist das Oberteil, das sie mir reicht, langärmlich und alles ist in Ordnung. Alles ist in Ordnung, auch wenn eigentlich nichts gut ist.

Wirklich lange unterhalten wir uns schließlich aber doch nicht mehr. Es ist inzwischen auch gleich fünf Uhr morgens. Und als ich dann im Bett liege, schlafe ich sofort. Das hätte ich niemals gedacht, dass gerade ich es schaffe, in einer fremden Wohnung zu entspannen. Aber kaum habe ich die Decke bis zum Kinn gezogen, fallen mir die Augen zu, und ich kann es zulassen. Ich bin weg von zu Hause. In diesem Moment gibt es keinen sichereren Ort für mich auf dieser Welt.

Ich schlafe lange, habe eine Menge nachzuholen. Als ich aufwache und auf mein Handy schaue, ist es fast fünfzehn Uhr. Zehn Stunden sind verstrichen und es geht mir gut. Ich bin fit, bin bereit für den Tag, der fast schon wieder zu Ende ist. Ich habe das erste Mal nichts geträumt. Es war eine lange, friedliche Nacht ohne Hammer, Tyler und Angst. Ohne ständiges Aufwachen oder Wachliegen. Ich bin erholt. Ich bin ich selbst. Genau so lange, bis ich meine Nachrichten lese.

____2____

Nein, es geht mir nicht gut, ich bin nicht erholt, muss so schnell es geht von hier verschwinden. Was soll Suzan denn von mir denken, wenn sie mich so sieht? Beinahe mechanisch und von dem Gedanken getrieben, meine neu gewonnene Freundin nicht augenblicklich wieder zu vergraulen, ziehe ich mein Kleid wieder an, meine Jacke darüber, mache das Bett ganz säuberlich und lege Suzies Sachen sorgfältig zusammen. Ich kippe das Fenster an, damit meine verbrauchte Luft und somit auch der Rest von mir aus diesem Zimmer verschwinden. Dann schleiche ich in den Flur, schnappe meine Schuhe, schließe die Tür so leise es geht hinter mir und laufe einfach los. Ich fliehe. Aus der Sicherheit zurück in die Abhängigkeit. Ich bin eine Antilope, habe vergessen, mit offenen Augen zu schlafen, weil das auf Dauer einfach zu viel Kraft kostet. Weil das auf Dauer kein Leben ist. Niemand schafft es, so etwas ewig zu ertragen.

Ich flüchte zu Oma.

Die Kornblumen welken, ich werfe sie einfach in den nächstbesten Busch.

»Oma ...«, fange ich an – zittrig, hilflos. »Verdammt, Oma!« Ich lege mich ins Gras, es ist kalt. Mir ist kalt. Als hätte man mich erschlagen, bewege ich mich nicht und starre gebannt den schwarzen Grabstein an, während ich aufgebe, stark zu sein. Innerlich versuche ich verzweifelt, die rostigen Gitterstäbe meines Gefängnisses auseinanderzubiegen. Meine Gedanken trommeln mit Fäusten auf den blechernen Boden dieses Käfigs, hinterlassen jedoch noch nicht einmal Dellen. Wann hört das auf? Wann gibt er mich endlich frei?

»Oma, hilf mir!«, flüstere ich dann. »Oma, warum kann ich nicht einfach mal einen schönen Abend haben?« Ich zittere am ganzen Körper, bin jedoch nicht in der Lage, aufzustehen. Gelähmt, ohnmächtig. Aber ich bin nicht bewusstlos.

Wir sind eine Familie, Tyler und ich. Wenn ich ihn verlasse, bringe ich ihn damit um. Das hat er mir mehrmals ganz genau so gesagt und mit der Zeit glaubt man sogar daran. So gern ich mich einfach umdrehen und aus dieser Welt verschwinden möchte, so sehr rüttelt die Verantwortung an mir. Ich bleibe.

Ich bleibe, aber ich stehe wieder auf.

Mein Kleid ist dreckig, ich bin völlig durchgefroren, aber ich stehe wieder auf. Nur das zählt.

Und dann mache ich mich im Dunkeln auf den Nachhauseweg. Soll er doch einfach! Soll er doch tun, was er tun muss, um nicht völlig seine Nerven zu verlieren. Als hätte ich eine Wahl. Ich brauche doch gar nicht erst zu versuchen, mich zu wehren. Er ist zwei Köpfe größer, wesentlich kräftiger als ich. Das war er schon immer. Als hätte ich nur den Hauch einer Chance. Ich kann am Ende doch nur zulassen, dass er immer wieder alle Narben aufkratzt. Und das macht er gern, denn das ist seine Strategie, am Leben zu bleiben. Ich bin seine unfreiwillige Untergebene. Vielleicht lasse ich mich unterdrücken, aber letztendlich helfe ich damit, eine ganze Reihe von schlimmeren Dingen zu verhindern. Wenn man das schon als Kind beigebracht bekommt, gewöhnt man sich daran. Es dauert eine Weile, doch auf eine morbide Art gewöhnt man sich daran. Ich ergebe mich.

Die Welt ist so gefährlich. Wir erleben Dinge, die wir nicht vermeiden können, die wir nicht vergessen können. Sie sind uns so tief ins Fleisch geschnitten, dass wir ein Leben lang verzweifelt versuchen, die Blutung zu stillen. Aber es gelingt uns niemals. Diese Art Schnitt heilt nicht. Vielleicht zeichne ich deshalb so gern. Ich sitze auf meinem Bett und drücke das Taschentuch auf meinen Arm. Die Tür zu meinem Zimmer ist wie immer verbarrikadiert. Tyler hat mich vorhin nur mit einem drohenden Blick angesehen, obwohl ich sogar bereit gewesen wäre, meine Pflicht zu erfüllen. Mom und Dad sind im Haus und deshalb bleiben wir lieber für uns allein. Jedoch sind sie nur noch so lange da, bis sie zu Bett gehen.

Es ist immer wieder erstaunlich, wie schnell man die Zeit anhalten kann. Mit so einem bisschen Blut. Mit so einem bisschen Schmerz ... und Freiheit. Suzan hat mir zwei Nachrichten geschrieben und ich habe mit aller Überzeugungskraft erklärt, dass meine Mom mich gebraucht hat und ich deshalb so schnell verschwunden war. Nicht, dass ich kurz vorm Zusammenbruch stand, weil mein Bruder die Verbindung zwischen uns aufgewickelt hat, mich ohne vorher zu fragen an sich herangezerrt hat. Emotional. Ausnahmsweise. Suzie will sich bald wieder mit mir treffen, weil wir unsere Freundschaft ausbauen sollten. Ihr würde wirklich viel daran liegen. Ehrlich gesagt, mir auch. Ich weiß nur noch nicht, ob ich das kann.

»Hell? Isst du mit uns?« Es klopft an meine Tür. Dad. Nicht Tyler. Auch wenn ich das kurz denke und mein Herz schon wieder so schnell rasen will, dass es stehen bleibt. Für. Eine. Sekunde. Warum nennt er mich Hell? Aus Angst, dass er vielleicht doch die Tür durchbrechen könnte, verstecke ich mein höllisches Geheimnis wieder in meiner Nachttischschublade und lasse alle Anzeichen dafür verschwinden, auf welche Art ich mich in den letzten Minuten befreit habe.

Natürlich setze ich mich meinem Bruder gegenüber und ertrage seinen Blick, der mich im Nacken packt und in die Knie zwingt. Selbstverständlich beantworte ich Moms Fragen, die sie nur stellt, weil das in ihrem Drehbuch als Mutter nun mal so festgelegt ist. So vernünftig es wäre, genau das zu tun, ich lehne ab.

»Kommst du wenigstens mit runter?« In Dads Stimme schwingt ein enttäuschter Unterton mit.

»Ich muss noch Hausaufgaben machen.« erfinde ich. Notlüge. Nur so habe ich genug Zeit, um meine Maske wieder völlig gerade zu rücken, sie neu festzubinden und den Knoten unter meinen Haaren zu verstecken.

Appetit habe ich sowieso selten, Hunger schon: nach dem Schlüssel aus meinem Käfig. Nach Zuwendung. Nach Verständnis. Nach Oma. Nach Ohren, die mir zuhören. Danach, einfach nicht übersehen zu werden.

Nächster Tag, neue Hoffnung, neuer Kampf, neuer Tod.

Ich sterbe jeden Tag ein bisschen mehr. Auf dem Weg zur Schule biege ich beinahe wieder zum Hochhaus ab, erkenne den Fehler dann aber schnell und stehe wenig später vor dem alten Gebäude. Es ist nicht verfallen, aber auch keine dieser Schulen, die überall mit dem Motto: »Schicken Sie ihr Kind zu uns und die Sonne geht nicht mehr unter.« beworben werden. Wir sind eine völlig normale Schule mit Mobbing, Skandalen, langweiligem Unterricht und Kaugummis unter der Bank. Es gibt Schulhofschlägereien um die hübsche Blonde aus der Oberstufe, Mädchen, die jede Pause ihr Make-Up erneuern. Einige Schüler besuchen den Computer- oder den Debattierclub. Wir haben nette Lehrer und andere, die mit ihrer Strenge nicht hinter dem Berg halten. Wir sind nichts Besonderes.

»Helena!« Maddie fängt mich gleich ab, als ich den Raum betrete. Lächeln, winken, nicken, weitergehen.

»Alles klar?« Sie setzt sich auf meine Bank, als ich meine Tasche auf den Boden stelle und meine Englischbücher herausnehme.

»Ja, klar. Bist du Samstag noch gut nach Hause gekommen?« Ich gebe mir Mühe, nett zu ihr zu sein. Keine Ahnung, ob mir das gelingt, aber ich gebe wirklich mein Bestes.

»Ja. Haben noch gefeiert, bis es draußen schon wieder hell war. Suzan ist eine ziemliche Spaßbremse, stimmt’s?« Sie lacht. Ich weiß nicht, warum. Weil ich mir nicht sicher bin, ob ich den ironischen Unterton richtig herausgehört habe, lache ich einfach mit. Es fällt mir nicht leicht, mich einfach so mit ihr zu unterhalten, als wäre absolut nichts Seltsames dabei. Theoretisch darf ich das auch gar nicht von mir erwarten, denn ein wenig aus der Übung bin ich mittlerweile schon: Erst jahrelang schweigen und dann plötzlich reden, ohne das Schweigen zu brechen. Das ist genauso kompliziert, wie es sich anhört.

»Ich glaub, ich muss mal zu meinem Platz, es klingelt gleich.« Kaugummi kauend verschwindet Madison aus meinem Blickfeld. Menschen machen so was. Sie unterhalten sich ganz normal mit ihren Freunden vor dem Unterricht, in den Pausen, nach der Schule, abends am Telefon. Vielleicht bin ich doch nicht so außerirdisch, wie ich immer dachte.

Mrs. Trevor kommt in die Klasse, stellt ihre Tasche auf den Tisch und schaut uns geduldig so lange beim Atmen zu, bis auch die Letzten aufgehört haben zu reden.

»Wir schreiben heute«, beginnt sie. Allgemeines Stöhnen geht durch die Reihen. »Ich will, dass ihr tiefgründig seid. Schreibt das auf, was ihr denkt, was euch gerade bewegt. Aber: Das wäre ja zu einfach. Macht ein Gedicht draus! Los geht’s!«

Ich starre auf mein Blatt. Ich hasse dieses Unterrichtsfach. Wieso sollte ich meine Gefühle jemandem mitteilen wollen? Das ist gefährlich. Englisch ist gefährlich. Doch nach einer Weile nimmt meine Hand den Stift. Sie will mir beweisen, dass sie mehr kann, als immer nur dünne, monotone Linien zeichnen. Also schreibt sie mir in wenigen Minuten das Gedicht auf, das meine Seele verfassen will:

Du bist Gewalt

Warum

tust du mir das

immer wieder an?

Du weißt doch, wie sehr

mich deine Liebe

erstickt.

Weil sie verboten ist.

Warum

verstehst du nicht,

dass ich dich nicht will?

Weil du meine Seele

ertränkst.

In unerlaubter Leidenschaft.

Weshalb

drehst du dich nicht

einfach um, und lässt mich

allein zurück und mich

erholen

von deinem Zwang?

Bis zum nächsten Mal.

Aber weil das niemand lesen darf, kommt die andere Hand und zerknüllt das Blatt schneller, als ich diese Zeilen überhaupt lesen kann.

Ich bin eine Antilope. Ich bin ein Fluchttier. Meine Augen sind geschlossen und wachsam geöffnet zugleich. Deshalb bin ich außergewöhnlich. Mir ist nur nicht klar, ob das wirklich etwas Positives ist.

Das Gedicht, das ich am Ende der Stunde abgebe, hat eine lächerlich gestellte, optimistische Grundstimmung. Ich bekomme auf solche Arbeiten meistens ein A+, weil Mrs. Trevor meine Texte liebt. Weil sie oberflächlich sind und sie sich nicht weiter damit auseinandersetzen muss. Dabei sind sie mit Sicherheit keine Meisterwerke, aber ich beschwere mich nicht.

Mathematik ist im Vergleich zu Englisch wirklich beruhigend. Da will keiner wissen, was ich fühle, was ich denke. Da will nur jeder wissen, was da auf meinem Blatt steht, weil ich die Einzige bin, die einen Lösungsansatz hat. Am Ende der Stunde steht Mr. Owland grinsend vor der Klasse.

»Dann also bis Mittwoch. Schönen freien Tag, euch!« Ich drehe mich zu Maddie um:

»Freier Tag?«

»Ja ... ach da warst du ja krank. Morgen ist keine Schule, weil ... weil ach keine Ahnung. Ach ja, die reparieren irgendetwas am Schulhaus und deshalb ist kein Unterricht« Sie lacht. Freier Tag, Ferientag. Ein Tag zu Hause ohne meine Familie und mein Leben. Innerlich überschlagen sich meine Gefühle: Ich will lachen, weinen, tanzen, fliegen, schreien, jubeln, zusammenbrechen und wieder aufstehen. Und das alles gleichzeitig.

Stattdessen packe ich jedoch ganz still, verschwiegen meine Sachen und ersticke die Energie in mir in einem winzigen Lächeln auf meinen Lippen. Madison begleitet mich ein Stück nach Hause. Kalte, schwitzige Hände. Klägliche Stimme, stumme Stimme. Aber ich wirke stark. Weil ich es sein will und weil ich es ganz einfach muss.

Zu Hause sitze ich im Fensterbrett und beobachte die Wolken, die am blassblauen Oktoberhimmel vorüberziehen. Ich bin alleine, weil Evelynne heute bis abends beim Training und mein Bruder bei einem Kumpel zum Grillen eingeladen ist. Schonfrist.

Ich denke über viele verschiedene Dinge nach. Über die Menschen und mich. Wir spielen alle so viele Rollen, die wir niemals durcheinanderbringen dürfen. Wir sind Schüler und Lehrer, Versager und Helden. Sind Kämpfer und Eltern und Kinder, Freie und Gefangene. Wir sind echt oder unecht, manchmal beides zusammen und zur gleichen Zeit. In meiner Familie bin ich weder Tochter noch Schwester oder Mitläuferin. In der Schule bin ich weder Schülerin noch Freundin oder Leiterin des Cheerleading-Clubs. Und weil Tyler irgendwann bestimmt hat, dass mein Leben exakt genau so normal ist, spiele ich jede Rolle immer noch ein wenig mehr, als die eines Opfers.

Es wird später, es wird Abend. Meine Gedanken verrennen sich, werden aber schnell wieder an der Leine zurückgerissen, als es an meine Tür hämmert.

»Helena?« Nein, ich bin nicht da! Wie ein kleines Kind springe ich vom Fensterbrett, verkrieche mich unter meiner Bettdecke. Geh. Weg. Ich atme schneller.

»Helena!«, ruft die Männerstimme wieder. Immer wieder. Mein Herz überschlägt sich fast. Dann erkenne ich: Es ist doch nur mein Vater.

»Ja, Dad?«, frage ich vorsichtig.

»Komm bitte runter, wir müssen mit dir reden.« Meine Hände sind schweißnass, machen mich nervöser als ich es so schon bin. Was wollen die nur von mir? Was habe ich denn schon wieder getan? Zittrig stehe ich auf, gehe zur Tür. Diesmal habe ich einen Stuhl unter die Türklinke geklemmt. Den zerre ich jetzt hervor, drehe den Schlüssel um, drücke die Klinke herunter. Meine Eltern sind da. Mir kann nichts passieren. Ich bin nicht im Dienst.

Dad grinst mich an.

»Was ist denn?« Ich war ihm gegenüber selten so verängstigt, kann mir das gar nicht erklären. Es ist doch gar nichts passiert. Vielleicht ist es genau das. Es ist nichts passiert. Als wir die Treppe heruntergehen, muss ich mich am Geländer festhalten. Die gesamte untere Etage ist dunkel. Ich bin so misstrauisch. Was wollen sie denn von mir? Gänsehaut überzieht meinen Körper. Und wovor habe ich sogar jetzt solche Angst?

Andererseits: Wo soll ich das Vertrauen hernehmen?

Kaum sind wir unten, geht das Licht an!

»Happy Birthday!« Mir bleibt vor Schreck die Luft weg. Da sind nicht nur Mom und Eve und Tyler, sondern auch unsere Nachbarn und die von gegenüber. Alles ist bunt dekoriert. Fast eine Woche zu spät. Ich weiß nicht, was ich davon halten soll. Rolle spielen, schießt es mir durch den Kopf. Also setze ich mein schönstes Lächeln auf, trete als der pure Sonnenschein ins Zimmer. Ignoriere, dass sich mein Magen umdreht und meine Augen so schwer sind, dass sie jeden Moment zufallen. Gekonnt ignoriere ich die Wahrheit und lasse mich auf die Realität ein.

»Wow!«, hauche ich. Mom nimmt mich in den Arm, gibt mir einen übertriebenen Kuss auf die Stirn.

»Es tut uns so leid, dass wir dich vergessen haben, Hellie-Schatz.« Meine Schwester kommt auch zu mir herüber, drückt mich, entschuldigt sich. Das sind einfach ihre Rollen. Ganz miese Rollen besetzt von ganz miesen Schauspielern, aber der brave Zuschauer klatscht trotzdem. Also setze ich mich draußen im Garten an den Tisch, lasse mir von Rosie, meiner damaligen Babysitterin, die in ihrer Grillschürze herumtanzt, ein großes Putensteak geben und mime die glücklich-überraschte Tochter. Wenn ich ehrlich bin, wenn ich über alle vergangenen Dinge einfach hinwegsehe, dann freue ich mich sogar ein bisschen.

Mein Geschenk ist ein kleines rosafarbenes Notebook. Es ist noch nagelneu eingepackt, hat den sicheren Elektromarkt vermutlich noch nicht lange verlassen.

»Wir haben dafür alle zusammengelegt«, sagt Dad stolz. Darüber freue ich mich wirklich. Ehrlich! Seit mein Laptop ... heruntergefallen ist, bin ich von der welt abgeschnitten, sobald ich mein Zimmer abgeschlossen habe und manchmal ist das ja auch wirklich gut. Doch jetzt kann ich wieder Texte und Mails schreiben, das Internet ungestört nutzen, mich ablenken.

Das ist wirklich das schönste Geburtstagsgeschenk, das ich je bekommen habe!

Ich rede mir das immer wieder ein, um es genauso ausstrahlen zu können und es gelingt mir ziemlich gut. Zumindest bemerkt keiner meine innere Skepsis gegenüber allem, was hier gerade passiert. Bevor wir zu essen anfangen, singen meine Partygäste ein Liedchen für mich. Wenn die Gänsehaut vorher weg war, ist sie spätestens jetzt wieder da. Ich sollte nicht alles so schlechtmachen. Ich sollte wirklich zufrieden sein.

Wir feiern lange. Irgendwann gegen zehn zaubert Dad eine Torte hervor. Mit 15 Kerzen. Sie geben sich Mühe, Helena, sie geben sich wenigstens Mühe!

Rosie und ihr Mann verlassen uns zuerst und mit ihnen verstreicht die ausgelassene Stimmung. Sie packen sie einfach ein wie die übrig gebliebenen Stückchen Torte. Eve zieht sich auch in ihr Zimmer zurück. Das wollte sie eigentlich schon die ganze Zeit, was mir von Anfang an klar war. Sogar Tyler weicht mir ausnahmsweise von der Seite und geht schlafen, weil er für sein Fußballspiel fit sein muss. Ich nehme das hin, helfe Mom noch, die Sachen von der Terrasse nach drinnen zu tragen. Überwältigt von den vielen neuen Eindrücken falle ich schließlich in mein Bett. Das Notebook liegt auf dem Schreibtisch. Ich werde morgen den ganzen Tag dafür nutzen, es auszuprobieren. Weil ich heute frei habe und genug Zeit da ist, die ich mir nehmen kann. Wenig später schlafe ich beruhigt ein, weil ich heute weiß, dass ich abgeschlossen habe, dass der Stuhl unter der Türklinke klemmt und mir nichts passieren kann. Ich schlafe ein mit dem Gedanken, dass ich morgen ganz genauso aufwachen werde, dass ich immer noch leben werde und dass ich es schaffe, genau dort weiterzukämpfen, wo ich jetzt aufhöre.

Augen auf, Leben an. Angst an. Aber heute nicht. Morgen vielleicht, oder übermorgen. Heute wird ein guter Tag. Das habe ich mir fest vorgenommen. Es ist schon fast elf Uhr. Ich müsste alleine zu Hause sein. Sofort bin ich hellwach, stehe auf, mache mein Bett, verschwinde mit ein paar bequemen Sachen im Bad. Aus dem Spiegel schaut mich ein blasses Gesicht an: große, eisblaue Augen und krähenschwarze Haare. Es hat keine Augenringe und keine verschmierte Schminke, es hat einen Ausdruck in den Augen. Das wird heute mein Tag. Der Tag, den ich mir schon lange verdient habe. Ich putze mir die Zähne, flechte eine schwarze Strähne zur Seite, damit sie mir nicht immer in den Augen hängt, während ich mich frage, wann ich das letzte Mal beim Friseur gewesen bin. Ich bin so voller Energie, dass ich in mein Zimmer zurückkomme und gar nicht bemerke, dass er auch da ist. Ich setze mich an meinen Schreibtisch, nehme das Notebook aus seinem Karton, klappe es auf und freue mich über mein Geschenk.

»Hellie?« Vor Schreck schlage ich mir eine Hand aufs Herz, das zu rasen beginnt, stolpert, sich wieder aufrappelt, weil ihm doch keine Gefahr droht.

»Dad! Hast du mich erschreckt!« Ein Grinsen schiebt sich auf meine Lippen.

»Entschuldige«, murmelt er. »Ich war lange nicht mehr hier drin. Du schließt dich ja immer ein. Und da musste ich die Gelegenheit doch gleich nutzen.« Er nimmt einen Bilderrahmen aus dem Regal, vor dem er steht. Das müsste das Foto von Evelynne und mir sein. Zu meiner ersten und letzten Ballettaufführung. Ich habe schon früh erkannt, dass dieser Drill nichts für mich ist. Mom war darüber sehr entsetzt, als ich ihr als siebenjähriges kleines Kind an den Kopf geworfen habe, ich wolle mit den Robotern nichts mehr zu tun haben. Aber sie hat es akzeptiert und mich stattdessen zu Tyler in den Fußballverein gesteckt. Davon existieren auch Fotos. Fußball war um einiges besser als Ballett, aber es hat mich auch dort nicht lange gehalten. Das kleine Mädchen mit den rabenschwarzen Haaren und der Zahnlücke kommt gegen die coolen, eigentlich auch nicht viel älteren Jungen auf Dauer eben nicht an – meine Argumente. Jetzt steht Dad in meinem Zimmer und reißt mit einmal einen solchen Erinnerungswall ein, dass ich das Gefühl habe, völlig davon überrollt zu werden.

»Ich hab mich eben verändert.« Stille Antwort, verschwiegene Antwort mit einer Menge Spekulationspotenzial. Dad geht nicht darauf ein. Er ist nicht der Typ Vater, der sofort mitbekommt, wenn seiner Prinzessin etwas schwer im Magen liegt. Ich könnte nicht sagen, dass er sie vollkommen übersieht, aber er ignoriert ab und zu ihre Bedürfnisse. Dad zieht sich genauso gern aus der Affäre wie ich und vielleicht habe ich das ja sogar von ihm. Er ist sofort zur Stelle, wenn es lustig wird oder es etwas zu feiern gibt. Wenn Spaß auf dem Programm steht und Abwechslung. Sobald es jedoch ruhiger wird, tiefer geht unter die Oberfläche und es schwieriger ist, die Situation auszuhalten, verschwindet er in unseren Garten. Dort schneidet er dann die Hecke, mäht ein drittes Mal den Rasen, zupft Unkraut, räumt sogar freiwillig den Schuppen auf. Nur, um nicht am Stress teilnehmen zu müssen. Das ist einerseits eine gute Strategie, weil unser Garten so immer gepflegter ist, als die anderen in der Straße.

Andererseits brauche ich ihn manchmal. Immer dann, wenn ich gerade hilflos bin und mich selbst nicht befreien kann, wünsche ich mir einen Vater, der die Tür einreißt und der die Hände schützend über seine Prinzessin hält. Dann hätte ich gern einen Vater der schon beim Essen den Stein bemerkt, der mir auf die Seele drückt, sodass er mich nicht eher wieder allein lässt, bis er ihn mir abgenommen hat und ich wieder unbeschwert bin. Im Laufe der Zeit habe ich jedoch gelernt, auch nur mit einem hübschen Garten zufrieden zu sein. Man kann nicht immer das haben, was man möchte. Das habe ich schon damals einsehen müssen, als Mom einfach kein Hobby gefunden hat, das mich länger als drei Wochen begeistern konnte. Also habe ich mich dem Zeichnen gewidmet, habe mit Mom Blöcke und Stifte gekauft und mich in mein Zimmer zurückgezogen. Freiheit auf Papier. Freiheit in meinen Händen, die Welt in meinen Händen. Das hat mir schon damals gefallen.

»Ja, du hast dich wirklich enorm verändert«, sagt Dad, stellt das Bild zurück, kommt auf mich zu.

»Warum bist du nicht bei der Arbeit?« Dad ist Anwalt, arbeitet sonst eigentlich von früh bis spät, ist an Wochenenden immer zu diversen Betriebsfeiern, Weiterbildungen, Seminaren, Besprechungen. Er ist eigentlich nie da. Jetzt bin ich auf die komplexeste Erklärung gespannt. Die fällt allerdings einfacher aus, als ich vermute:

»Ich habe frei.« Ich muss lachen. Er nimmt das Ladekabel meines Notebooks aus dem Karton, reißt die Plastikverpackung auf, wickelt es auseinander.

»Wollen wir doch mal schauen, ob dein rosa Schätzchen funktioniert.« Er lacht jetzt auch, lacht über seinen eigenen tollen Witz. Ich lache über die Situation, weil sie mir so absurd erscheint, dass ich eigentlich gar nichts damit anzufangen weiß. Dad ist kein Technikgenie. Das weiß ich und deshalb erwarte ich auch keine herausragenden Fähigkeiten. Aber Ablenkung und die bekomme ich auch in hohem Maß. Nein, die erwarte ich nicht, sie ist einfach da.

Wir verbringen den ganzen Vormittag damit, das Notebook einzurichten, auszuprobieren, was das kleine Gerät alles leisten kann. Die Zeit verfliegt, zum Mittag gibt es Essen vom Lieferservice, weil wir beide nicht kochen können. Danach legt Dad sich hin. Weil ein alter Mann von zweiundvierzig Jahren unbedingt Mittagsschlaf braucht. Ich setze mich in den Wintergarten, mein Notebook auf dem Schoß und öffne seit Langem wieder die Website, die normale Menschen in meinem Alter als Suchtmittel konsumieren: Facebook.

Ich habe sensationelle null Nachrichten, null Meldungen und zwei Freundschaftsanfragen. Eine ist von Suzan, die andere von Damien. Ich bestätige beide, ohne nachzudenken. Facebook hatte auf mich irgendwie nie diese hypnotische Wirkung. Ich bin nicht daueronline oder poste jede Kleinigkeit, die mir passiert. Jedoch klicke ich mich schon recht gern durch Suzans Partybilder und stelle fest, dass ich tatsächlich auch einmal zu sehen bin. Zusammen mit Damien an der Bar. Das Bild hat sogar zwei Kommentare, in denen man sich nach meiner Identität erkundigt.

Ich bin begeistert von meiner Internetpräsenz! Schmunzelnd melde ich mich ab, fahre mein rosa Notebook herunter und lehne mich im Korbsessel zurück. Draußen scheint die Herbstsonne. Ich bin immer noch eine Antilope, auch wenn die Löwen heute sehr träge sind. Wie fremdgesteuert schaue ich auf die Uhr an der Wand. Sie ist gläsern und teuer und sie verrät mir, dass Eve jetzt Trainingsschluss hat und Tyler schon eine halbe Stunde beim Fußball ist. Mom hat in genau zweiundvierzig Minuten auch Dienstschluss und braucht ungefähr noch fünfzehn Minuten länger, um nach Hause zu fahren. Und weil ich ein schlaues Mädchen bin, stehe ich auf, bringe mein Notebook in mein Zimmer, schließe die Tür von außen ab und lege Dad einen Zettel auf den Küchentisch, auf dem steht: Bin bei einer Freundin. Dann schnappe ich meine Jacke und bin fünf Minuten später schon so weit weg, dass ich unser Haus nicht mehr sehen kann.

Als nicht mehr ganz so schwarzer Schatten schwebe ich die alten Treppen hinauf. Ich werde nicht verfolgt, fühle mich nicht so. Und dann stehe ich wieder hier oben, im Wind, am Ort, an dem die Zeit anhält. Hier gibt es keine Zeit. Aber hier oben gibt es mich, Helena, die heute mit beinahe glücklichen Augen die Welt betrachtet. Ich fühle mich gut, lege mich auf den Boden und betrachte den Herbsthimmel. Sonst ist es hier immer viel kälter, viel ungemütlicher, aber heute nicht. Heute könnte sogar der Tag sein, an dem ich endlich die Faust auf den Tisch haue und der Welt »Stopp!« ins Gesicht schreie.

Zeit vergeht, noch mehr Zeit. So viel Zeit, dass es schon dunkel ist, als ich zu Hause ankomme, aber niemand beschwert sich. Ich höre Mom Klavier spielen, und als ich ins Wohnzimmer komme, liest Dad gerade in der Tageszeitung. Von Tyler keine Spur. Er ist kein geselliger Typ, bleibt lieber für sich allein.

»Prinzessin, setzt du dich zu uns?«, fragt Dad. Er ist freundlich zu mir, nennt mich bei meinem Spitznamen aus Kindheitstagen. In diesem Moment hört Mom auf zu spielen:

»Wäre nicht schlecht, wenn du mal einen Abend bei uns verbringst.« Wer seid ihr und was habt ihr mit meiner Familie gemacht? Sie scheinen das Fragezeichen in meinen Augen zu sehen.

»Jetzt schau nicht so dämlich, kleine Schwester!«, faucht Evelynne und grinst mich an. Sie ist unverschämt hübsch mit ihren welligen blonden Haaren und den saphirblauen Augen. Wenn man so will, machen sie ihre weichen Gesichtszüge und ihre schmale Wespentaille zur perfekten Ballerina. Alle aus meiner Verwandtschaft sind blond, alle bis auf mich. Ich bin die Außenseiterin. Tatsächlich setze ich mich zu meiner Familie auf die Couch. Weil es schon so lange her ist, dass ich so etwas gemacht habe, fühlt es sich ungewohnt an.

»Wo ist Ty?«, bringe ich nach einer Weile vorsichtig an. Ich hatte zwar keine Angst, die Frage zu stellen, aber ich habe Angst vor der Antwort.

»Weg, er kommt erst morgen Abend wieder. Ist nach dem Spiel noch zu seinem Kumpel gegangen«, berichtet mein Vater und blättert geräuschvoll die Seite um. In diesem Moment lehne ich mich entspannt zurück. Ich bin wirklich begeistert von diesem Tag und wäre es auch von meinem ganzen Leben, wenn alles genau so bliebe. Dass es das nicht tun wird, spüre ich deutlich. Dafür ist meine Welt einfach zu kompliziert. Dort regiert das Chaos und seine Minister sind das Schweigen und die Verdrängung. Ich verdränge genau in diesem Moment die Tatsache, dass dieses Gefühl lediglich eine Illusion ist, von der ich nicht weiß, wie lange sie anhält. Doch ich genieße sie wie ein Menü in einem Gourmetrestaurant.

In dieser Nacht schlafe ich wirklich gut. Aber ich träume. Davon, dass Tyler immer und immer wieder an meine Tür klopft. Lauter, energischer, wütender. Als er sie jedoch aufbricht und auf mich zu stürmen will, läuft er geradewegs gegen eine Glaswand. Ich bin in Sicherheit, keine Gefahr von keiner Seite des Lebens. Während ich davon träume, wünsche ich mir, dass ich nie wieder aufwache. Doch das geschieht viel zu früh. Mein Wecker verrät mir, dass es erst 5.23 Uhr ist. Ich könnte problemlos noch eine Stunde schlafen, aber auch wenn ich es versuchen würde, gelinge es mir nicht. Also hole ich mir mein Notebook ins Bett und öffne Facebook. Das gehört zum normalen Leben dazu, und weil ich in diesem Augenblick ein solches führen darf, darf ich es nicht auslassen. Natürlich habe ich keine neuen Meldungen. Um diese Uhrzeit ist allerdings nicht wirklich viel los. Nur ein Mädchen ist online: Claire, meine Cousine aus Ashbury. Ich spiele sogar mit dem Gedanken, sozial zu sein und sie anzuschreiben, kann mich letztendlich doch nicht dazu überwinden. Unser Kontakt ist nur spärlich, weil sich die enorme Entfernung nicht billig überbrücken lässt. Mein Vater verdient zwar nicht schlecht und hätte sicher nichts dagegen, mir einen Flug zu bezahlen, doch dafür müsste ich mehr Interesse an diesem Teil der Familie zeigen. Das tue ich nicht. Außerdem sind wir sowieso im Mai zur Hochzeit von Claires Schwester Callie eingeladen.

Ich schwelge beim Anblick von Claires Profilfoto noch ein wenig in Erinnerungen und mache mich anschließend in aller Seelenruhe für die Schule fertig. Der Löwe hat die Savanne verlassen, die Antilope darf sich ausruhen.

Frühstück muss ausfallen, ich will vor der Schule unbedingt noch zu Oma und ihr erzählen, was passiert ist. Es ist nicht weit bis zum Friedhof und eigentlich komme ich direkt dort vorbei.

Die Tür quietscht, ich schließe sie vorsichtig hinter mir. Es ist ein kalter, rauer Morgen, ohne Sonne und ohne Wärme, aber ich friere trotzdem nicht. Die Zuversicht wärmt mich von innen heraus. Behutsam stelle ich meine Tasche ab, setze mich im Schneidersitz vor dem Grab auf die gräuliche Wiese.

»Hallo, Oma …«, flüstere ich. »Hier ist Helena.« Die Atmosphäre macht mich schwermütig.

»Oma, es geht mir gut! Sie haben meinen Geburtstag wirklich vergessen, aber besonders Dad gibt sich Mühe mit mir. Und ich habe wieder ein Notebook. Da macht es mir fast nichts mehr aus, was Ty mit dem alten gemacht hat.« Es ist mir egal, dass das Gras noch ein wenig nass ist. Das ist das Grab meiner Seelentrösterin! Ich überlege kurz, ob ich vielleicht wieder schwänzen sollte, mich drücken sollte vor Englisch und Mathe. Und Psychologie, wo wir gerade Persönlichkeitsstörungen behandeln. Ich will meine Oma so gern noch einmal in den Arm nehmen, wie damals, als ich noch jünger war und meine Welt weniger schrecklich. Sie hätte nicht gewollt, dass ich schwänze, denn sie hat sich immer gewünscht, dass ich es später einmal guthabe, dass ich einen guten Abschluss mache, studiere und ausreichend Geld verdiene. Dass ich meinen Eltern, Tyler und Evelynne irgendwann den Rücken kehren und mental den Mittelfinger zeigen kann. Oma, Dads Mutter, hat meine Mom nie leiden können, hat ihre Perfektion verabscheut und deshalb auch Eve. Weil Eve die Perfektion in Person ist, ohne wirklich perfekt zu sein. Und Tyler mochte sie nie, weil er Tyler ist. Einfach so. Ob es seine Art zu Reden war, die ihr missfallen hat oder seine Ausstrahlung. Sie wollte ihn nie lange bei sich haben. Wir haben nicht einmal über bestimmte Dinge gesprochen, aber ich glaube heute noch, dass sie mehr wusste, als sie zugegeben hat. Deshalb hat sie auch meinen Vater verachtet, ihren eigenen Sohn, weil der einfach blind ist und faul und sich mit einer Frau eingelassen hat, die den Großteil ihrer Zeit damit verbringt, das Leben ihrer erwachsenen Tochter zu planen. Genau deshalb hat meine Oma mich mehr geliebt als jeden anderen. Weil sie bemerkt haben muss, dass ich nicht zum Rest der Familie gehöre. Weil ich immer ruhig und lieb und unkompliziert war. Immer höflich und verständnisvoll, angenehm. Wahrscheinlich hätte sie alles getan, um mir zu helfen, wenn ich mich ihr anvertraut hätte. So war sie einfach da und wenn ich bei ihr war, ging es mir gut.

Ich komme fünf Minuten zu spät zum Unterricht, aber Mrs. Trevor nimmt es gelassen. Sie scheint sich zu freuen, dass ich überhaupt erscheine. Es gibt an einer Schule doch immer die eine Lehrerin, die alle mögen, weil sie keinen überfordert. Im Vergleich zu Mr. Owland, den alle irgendwie fürchten, steht Mrs. Trevor auf der inoffiziellen Rangliste ganz oben und mein Kurs wird darum beneidet, dass wir sie in Englisch haben und nicht etwa Mrs. Downig, die jede einzelne Stunde einen Test schreibt. Mir ist das relativ gleichgültig, denn ich mag Mrs. Trevor nicht besonders. Sie ruft mich immer dann auf, wenn ich in Gedanken bin und außerdem schreibt sie meine unentschuldigten Fehlstunden auch als solche ein. Aber heute hält sie eine Überraschung für die ganze Klasse bereit, mit der keiner rechnet:

»So, da wir ja jetzt vollzählig sind – vielen Dank an Helena - möchte ich euch mitteilen, dass dies vorerst unsere letzte gemeinsame Englischstunde ist. Ich werde die Schule nächste Woche verlassen.« Stille im ganzen Klassenzimmer. So etwas erwartet man nicht von einer Lehrerin wie Mrs. Trevor. Wir starren alle betreten schweigende Löcher in die Luft.

»Haben wir dann gar kein Englisch mehr?«, fragt Emily neugierig nach. Sie ist diejenige on uns, die das ausspricht, was alle im ersten Moment denken, bevor sie bemerken, dass es Schwachsinn ist. Früher haben wir darüber noch gelacht, heute wollen die meisten am liebsten weinen. Nicht etwa, weil es peinlich ist, sondern weil einfach traurig ist, dass Emily nicht mitbekommt, wie peinlich es ist. Auch das nimmt Mrs. Trevor gelassen.

»Nein, Emily, natürlich bekommt ihr eine andere Lehrerin. So lange, bis ich wieder da bin.« Und dann erzählt sie, dass sie nach Oregon zu ihrer Tante fahren muss, weil diese sehr krank sei und … ich schalte ab, höre nicht mehr zu. Neue Englischlehrerin, das ist die einzige Information, die wirklich wichtig ist. Ich hatte nie etwas gegen Veränderungen, solange sie mich nicht aus der Bahn werfen und ich vermute, dass das nicht passieren wird. Also nehme ich es einfach hin. Vielleicht ist es sogar gut, vielleicht bringt es mich irgendwo weiter. Oder es bleibt egal und interessiert mich nicht länger. Ich bin im Nachhinein auch gar nicht mehr so geschockt. Wir verbringen die letzte Stunde mit einer Person, zu der ich keine persönliche Beziehung habe. Ich lehne mich zurück, gebe einmal meine Kontrolle über diesen Teil meines Lebens ab und bin passiv.

In Psychologie beschäftigen wir uns mit Essstörungen, woraufhin mir einfällt, dass ich immer noch nicht gefrühstückt habe. Also gönne ich mir in der Pause darauf ein schönes, großes Sandwich.

»Kann das sein, dass du heute gut drauf bist?« Maddie strahlt mich an, während sie sich zu mir an den Tisch setzt.

»Nicht besser, als sonst auch.« Es kann doch wohl nicht wahr sein, dass ich selbst dann noch lüge, wenn ich ehrlich sein kann. Ich bin Madison allerdings sehr dankbar dafür, dass sie sich überhaupt mit mir beschäftigt – und dass sie immer gleich ein Thema anschneidet, wenn sie irgendwo dazukommt. Also reden wir doch noch mal über Mrs. Trevor und ihre kranke Tante, von der ich tatsächlich nichts mitbekommen habe. Wir gehen noch einmal die Lösungswege durch, bevor wir pünktlich zum Matheunterricht gehen und den Test mehr oder weniger gut bestehen.

Auch wenn wir das Schulhaus rechtzeitig verlassen, komme ich nicht zur gewohnten Zeit nach Hause. Stattdessen schlage ich einen Umweg ein, am Hochhaus vorbei, gehe aber nur vorbei und setze mich im Park auf eine Bank. So ganz traue ich dem Frieden in unserem Haus nicht. Seit Jahren bin ich es anders gewohnt. Ich warte immer noch auf den Hammer, der rücksichtslos auf mich herabgedonnert kommt. Vielleicht gehe ich deshalb erst zwei Stunden später nach Hause: Weil ich Angst habe vor dem, was mich vielleicht erwartet.

Ich bin sechzehn Jahre alt und sollte eigentlich allein entscheiden können, was ich tun will und was nicht. Also warum mache ich es dann nicht einfach? Wieso sage ich nicht an der entsprechenden Stelle Stopp? Stopp, das reicht, das geht so nicht. Stopp, das reicht, ich will das nicht. Warum wehre ich mich nicht? Mir fällt keine Antwort ein, keine Begründung für diese enorme Abhängigkeit, aus der ich mich nicht befreien kann, seit ich ein kleines Mädchen war. Auf dem Heimweg denke ich genau darüber nach. Habe ich es jemals versucht? Wenn ich ehrlich bin, habe ich nicht mal eine direkte Erinnerung daran. Ich verdränge und das ist eines der wenigen Dinge, die ich perfekt beherrsche. Ich bin auch gut im Zweifeln oder im Schweigen, im Schauspielern. Nein, ich habe mich niemals gewehrt. Zu sehr glaube ich dem, was Tyler mir von klein auf erzählt.

Aber warum versuche ich es denn nicht wenigstens mal? Vielleicht, weil ich dazu zu allererst aufhören müsste, die Wahrheit wegzuschieben. Angst ist okay, solange sie einen nicht umbringt und es Momente gibt, in denen man klar denken kann. Das gelingt mir trotz allem noch. Ich kann das! Mit diesem Satz im Kopf schließe ich die Haustür auf.

Fließende Klaviermusik trägt mich hinein. Das ist Evelynne. Mom schlägt die Tasten stärker an. Eve ist sanft, weil sie im Ballett genau das braucht. Außerdem gab es bisher nichts in ihrem Leben, was sie wirklich gezwungen hat, härter zu werden.

»Hellie?«, ruft mir meine Mutter aus der Küche zu. »Kommst du mal und hilfst mir?«

»Moment«, antworte ich flüchtig. Eigentlich habe ich doch sowieso nichts weiter zu tun. Schnell hänge ich meine Schultasche an die Garderobe und trete neben meine Mutter.

»Was soll ich denn machen?«

»Du kannst zum Beispiel schon mal die Dose mit den Pilzen aufmachen und in das Sieb da schütten«, schlägt sie vor. Ich gehorche wortlos.

»Wie war es in der Schule?« Jetzt erkenne ich, was das werden soll: Ein Versuch, ein Gespräch aufzubauen. Ich bin hin und hergerissen. Soll ich? Soll ich nicht?

»Ganz okay, Mrs. Trevor verlässt uns, bekommen demnächst eine neue Lehrerin.«

»Oh«, sagt sie nur. Ich erkläre ihr die Umstände, während wir normale Familie spielen und das Pilzrisotto zubereiten. Sie tut sogar so, als würde es sie interessieren. Allmählich finde ich das alles schon ein bisschen sehr seltsam. Aber weil es sowieso nicht von Dauer ist, darf ich mich nicht zu sehr daran gewöhnen.

Tyler und Dad kommen gemeinsam nach Hause, pünktlich zum Essen. Ich weiche dem Blick meines Bruders aus, der mich teilweise gefangen zu nehmen versucht. Vielleicht könnte ich mich ja doch … nein. Appetitlos schiebe ich eine Gabel klebrigen Reis in den Mund: Schmeckt überraschend gut. Wir essen, ohne ein Wort zu sprechen.

Nach dem Abendessen entlassen mich meine Eltern, weil Tyler - der Meinung meines Vaters nach - ruhig alles abwaschen könne. Ich werfe mich oben auf mein Bett, drehe mich auf den Rücken und atme so tief durch, wie ich kann. Vielleicht bleibt es ja doch so. Wenn ich nur endlich aufhören könnte, so wahnsinnig misstrauisch zu sein. Ich rolle mich wieder auf den Bauch und angele mein Notebook vom Nachttischchen. Facebook langweilt mich. Ich schaue mir stattdessen ein paar sinnlose, lustige Videos an. Und eines über Essstörungen, wozu mir mein Psychologielehrer einen Link gegeben hat. Es gibt Menschen, denen es eindeutig schlechter geht als mir. Wirklich, ich sollte damit aufhören, mir ständig um alles Gedanken zu machen. Leben ist wichtig! Ich schaffe das schon.

Irgendwann. Irgendwie.

Gegen acht Uhr gehe ich duschen, wasche den Tag ab. Beim Blick in den Spiegel muss ich lächeln. Du bist manchmal so dämlich, Helena! Momentan läuft es doch gut und ich kann mich gar nicht beschweren.

Doch ich weiß schon genau, warum ich so bin, wie ich bin. Warum ich so geworden bin. Als ich zurück in mein Zimmer gehe, verschwende ich keinen Gedanken daran, dass sie Tür offensteht. Jedoch spüre ich sofort, dass er auch da ist. Er sitzt mit angewinkelten Beinen auf meinem Sitzsack unter dem Fenster, schaut nach draußen, betrachtet den kalten, grauen Himmel. Alle Farben werden plötzlich blasser und verschwinden schließlich gänzlich, als er mir direkt in die Augen sieht.

»Helena.« Er bewegt nur seine Lippen.

»Tyler …« Mein Herz startet seinen Marathon, obwohl es weiß, dass es nicht weglaufen kann, weil wir angekettet sind.

»Dir scheint es heute gut zu gehen, das freut mich.« Mein Bruder lächelt mich an. Es ist keine normale Art von Freundlichkeit. Tyler ist nicht normal.

Ich schweige, finde keine Worte, weil mir Angst und Gewissheit die Kehle zuschnüren. Tyler steht auf, schließt die Tür hinter mir. Damit verwehrt er mir jeden Weg zur Flucht.

»Weißt du, mir geht es nicht gut. Ich habe so einen Druck, seit Tagen schon.«

Keine. Luft. Mehr.

Druck habe ich auch, aber niemand interessiert sich dafür.

»Das tut mir leid …«, flüstere ich. »Aber ich befürchte, ich kann dir heute nicht helfen.«

»Doch. Kannst du, Helena.« Ich schließe für einen kurzen Moment die Augen. Das ist nicht wahr. Nein, das ist alles nur eine Illusion. Gleich geht die Tür auf und Daddy rettet mich. Du wirst sehen, Tyler, es ist gleich soweit!

Wieso aber passiert nichts? Wieso wird dieser Albtraum immer wieder wahr?

»Ich kann nicht.« Stimme weg. Das passiert gar nicht wirklich. Ich schlafe und träume bloß. Bitte, Tyler, lass mich schlafen!

Das tut er nicht, er sieht mir direkt in die Seele mit seinen eindringlichen Augen. Dann dreht er den Schlüssel im Schloss um und schneidet mir den Weg endgültig ab. Er wiegt sich in absoluter Sicherheit, als er näherkommt. Mir bleibt mir die Luft weg. Eigentlich müsste ich jetzt nur schreien. Nein, Tyler, bitte! Ich kann das jetzt nicht. In einer Stunde oder zweien oder morgen Abend bin ich gern wieder für dich da, aber bitte mach diesen schönen Tag nicht wieder zur Hölle.

»Helena …«, murmelt er wieder. Ich will ihn wegstoßen, als er mich zurückdrängt, will ihn schlagen, kratzen, treten.

Tatsächlich bin ich immer diejenige, die ihm immer zur Seite steht. Die ihn schon so oft wieder aufgefangen hat. Was ist da unten in der Küche passiert, dass er mich jetzt so dringend braucht? Was hat Mom ihm gesagt? Worüber hat sie mit Eve gesprochen?

Ich spüre seinen Atem an meinem Hals, unterdrücke die Übelkeit, die sich immer mehr steigert. Er kommt nur zu mir, wenn es schlimm ist. Wenn sie gar nicht mitbekommen haben, wie sehr sie ihn verletzen. Mit allem, was sie tun. Pflicht und Angst sitzen wie Teufel und Engel auf meinen Schultern, verstecken sich gleich wieder, als seine Hände meine Hüften berühren.

Lass mich bitte in Ruhe, Tyler. Oder lass mich sterben.

Er erhört mein stummes Flehen nicht, sondern bäumt sich immer weiter vor mir auf, macht mich damit noch kleiner, als ich es sowieso schon bin.

Der Schrei geht mir nicht über die Lippen.

Ich gebe ein weiteres Mal auf.

____3____

Ich winde mich in dieser Nacht irgendwann unter Tränen aus dem Schlaf und ich beschließe, dass jetzt Schluss ist. Dass ich wirklich keinen Gedanken mehr an eine Veränderung verschwenden sollte. Das macht alles nur noch unerträglicher. Dann ich das eben mein Leben. So sehr ich jedoch versuche, mir das einzureden, desto schmerzlicher erreiche ich das Gegenteil. Ich schlafe nicht wieder ein, liege ewig wach und starre die Schatten an der Wand neben mir an, die meine kleine Nachtleuchte wirft. Unmöglich könnte ich in völliger Dunkelheit schlafen. Mit jeder Minute nimmt das Druckgefühl in meinem Magen zu, sodass ich letztendlich ins Bad laufen muss und alles wieder loswerde, was nicht zu mir gehört. Tagsüber gelingt es mir gut, den Ekel vor mir selbst auszublenden. Nach Abenden wie dem Letzten bin ich dazu einfach nicht fähig und alles holt mich mit voller Kraft ein.

Das Haus ist hoch und ich bin überrascht, dass mir das noch nie wirklich aufgefallen ist. Heute ist es sehr windig. Ich muss ziemlich aufpassen, dass ich nicht weggeweht werde. Über mir hängt eine dichte Decke aus hellen und dunklen grauen Flecken. In den vergangenen vier Tagen ist nichts Wichtiges passiert. Der Himmel hat pausenlos auf mich herabgeweint, doch ich brauche meine Taschentücher selbst.

Ich bin müde. Meine Augen sind schwer, weil ich schon wieder nicht richtig schlafen konnte. In der Schule war es so langweilig. Statt Englisch hatten wir Biologie und ich bin bei der Dokumentation über Fotosynthese allen Ernstes eingenickt. In der Pause vor Kunst bin ich schließlich einfach gegangen.

Was wohl geschieht, wenn ich jetzt springe? Nicht, dass ich das will, aber ernsthaft: Was passiert, wenn ich mich einfach nach vorn fallen lasse? Kann ich dann vielleicht fliegen?

Der Wind jagt mir eine Gänsehaut über den Rücken. Zugegeben, ich stehe heute wirklich bedrohlich nah am Abgrund. Mein Blick fixiert die Straße, die dort unten nicht viel mehr ist als ein dünner Strich. Ich kann die Passantin ausmachen, die vorhin schon gegenüber dem Hochhaus gestanden hat. Sie ist nicht von der Stelle gerückt, scheint sogar zu mir hochzuschauen. Bestimmt ist sie eine erfolgreiche Geschäftsfrau, die auf ihren Partner wartet. Was machen die anderen sie da? Auf einmal stehen dort drei, vier weitere Leute um sie herum. Alle beobachten mich. Vielleicht sind sie sehr klein, aber der eine deutet sogar zu mir herauf. Sie stören mich, das hier ist meine Zeit!

Um sie nicht mehr sehen zu müssen, setze mich auf die kalte Kante der Mauer und lasse meine Beine in die Tiefe hängen. Minuten vergehen, in denen ich an nichts mehr denke. Diese Welt und ich, wir gehören nicht mehr zusammen. Tatsächlich liegt der Gedanke nahe, jetzt einfach noch ein wenig nach vorn zu rutschen und meine Verbindung zu ihr völlig zu trennen.

»Guten Tag.« Die Stimme reißt mich brutal in die Realität zurück. Ich bin so erschrocken, dass ich beinahe wirklich das Gleichgewicht verliere. Dann drehe ich mich vorsichtig um. Da steht eine junge Frau in sicherem Abstand zu mir auf meinem Dach. Ihre langen rehbraunen Haare verdecken ihre Schultern und einen Großteil ihrer dunkelblauen Jacke. Dagegen springt mir ihr senfgelber Rock regelrecht ins Auge. Wer ist das? Was macht sie auf meinem Haus?

»Nicht erschrecken, ganz ruhig bleiben. Mein Name ist Juliet Sawyer. Ich bin hier, um Ihnen zu helfen«, erklärt sie freundlich.

»Aber … wieso denn helfen?« Ich winkle die Beine an, stehe jedoch nicht auf, sondern bleibe sitzen, den Blick eisern auf sie gerichtet.

»Ich möchte Ihnen helfen, hier im Leben zu bleiben.«

»Ich bin doch hier. Wie …« Ich verstehe nicht, was sie von mir will.

»Wie ist Ihr Name?«

»Helena … aber was geht Sie das denn an?«, knurre ich jetzt.

»Bitte, Helena, springen Sie nicht.« Mrs. Sawyer kommt auf mich zu, hockt sich etwa drei Meter von mir entfernt auf den steinernen Boden und hält mir ihre Hand hin. Ich bewege mich keinen Zentimeter vom Abgrund weg, aber ich weiß, was sie von mir will. Statt irgendetwas zu sagen, starre ich ihr in die diamantenen Augen.

»Helena … ich bin Therapeutin, ich kann Ihnen helfen! Sie müssen das nicht tun.«

»Was tun?« Moment … was wird hier gespielt. Plötzlich bin ich wieder ganz da.

»Sie müssen sich nicht umbringen.«

»Ich will doch gar nicht ... okay, stopp, das ist nicht so, wie Sie glauben«, verteidige ich mich. Aber parallel denke ich darüber nach, ob sie nicht vielleicht doch recht hat.

»Was glaube ich denn?«

»Ich will … ich will nicht sterben.« Wie kann man sich selbst nur so sehr belügen? »Ich will gar nicht springen. Ich … ich sitze hier immer.« Immer dann, wenn ich Kontrolle über mein Leben brauche. Die absolute Kontrolle.

»Wie alt sind Sie, Helena?« Kann sie einfach aufhören, Fragen zu stellen?

»Sechzehn.« Falsche Antwort. Ich hätte besser sagen sollen, dass ich volljährig bin, auch wenn ich nicht so aussehe. Das brüllt mir mein Gefühl ins Ohr.

»Kommen Sie, Helena. Bitte …« Mrs. Sawyer steht langsam auf, reicht mir wieder ihre Hand. Ich umklammere meine Beine mit meinen Armen. Auf der Kante des Lebens.

»Ich bin doch immer hier oben …« Ich schaudere plötzlich, als ich die Tränen auf meinen Wangen bemerke. Wo kommen die her? Sie unterstreichen nicht gerade das, was meine Lippen formen. Stattdessen erreichen sie viel mehr das Gegenteil.

»Ich bringe Sie an einen Ort, an dem es sicher ist.« Mit diesem Begriff macht sie mich willenlos. Sicher.

»Mrs. Sawyer? Sollen wir helfen?« Da stehen plötzlich zwei Polizisten auf dem Dach! Aus der harmlosen Angst in meinem Bauch wird ein dicker Klumpen Panik, der mich von innen heraus auffrisst. Wie kommen diese Menschen auf die Idee, dass ich mich umbringen will?

»Nein. Wir schaffen das schon. Nicht wahr, Helena?« Ich nicke, gebe meine Beine wieder frei und lasse sie langsam auf den Boden sinken. Ich stehe auf, ohne nach der ausgestreckten Hand zu greifen. Sie haben alle gewonnen, ich gehorche widerspruchslos, folge ihnen nach unten und steige zusammen mit Juliet Sawyer in das kleine Polizeiauto, das augenblicklich losfährt. Zum Medical Center, wo vielleicht wirklich die Sicherheit auf mich wartet.

Eine Dreiviertelstunde später steht meine Mutter in der Tür.

»Ich bin so schnell gekommen, wie ich konnte«, keucht sie. Mrs. Sawyer steht auf, um ihr die Hand zu schütteln.

»Guten Tag, Mrs. Allington. Schön, dass Sie sich beeilt haben«, sagt sie freundlich und deutet auf den Stuhl neben mir. Das Büro ist freundlich eingerichtet. Es ist ziemlich geräumig, an der hinteren Wand steht ein großes Sofa mit einem weißen Lederbezug. Die Wände sind in einem hellen Orange gestrichen. Gekonnt weiche ich Moms Blick aus, sehe aber dennoch, wie gerötet ihre Augen sind. Sie hat ernsthaft geweint?

»Hellie, was ist denn los?«, fragt sie mich, aber ich ignoriere sie. Was soll ich hier? In der Psychiatrie? Ich bin doch nicht verrückt, höchstens kompliziert. Und ich wollte nicht springen. Das habe ich der jungen Therapeutin schon tausendmal gesagt, aber sie glaubt mir nicht. Gut, vielleicht ein ganz kleines bisschen liegt sie richtig. Aber nein, ich wollte nicht springen, ich bin eine Antilope. Antilopen springen nicht von Hochhäusern. Sie laufen nur weg und das bringt sie nicht um. Antilopen bringen sich nicht um, sondern werden umgebracht. Nein, ich wollte ganz sicher nicht springen.

»Wir haben Ihre Tochter auf dem Dach eines Hochhauses gefunden. Einige Passanten haben sie dort stehen sehen und die Polizei informiert.« Ich fasse es nicht, es war die Geschäftsfrau, die mich hier hergebracht hat!

»Oh mein Gott, Helena!« Mom ist total erschrocken, schlägt die Hand vor den Mund.

»Ich wollte mich nicht umbringen, Mom, ehrlich!« Jetzt bin ich doch gezwungen, sie anzusehen. »Aber wieso glaubt mir denn keiner?«

»Wir sind uns nicht sicher, wie stabil Helena wirklich ist. Deshalb haben wir sie zu ihrem eigenen Schutz hier hergebracht.« erklärt Mrs. Sawyer weiter. Ich bin garantiert nicht die Gefahr für mich!

»Helena, kann ich kurz mit deiner Mutter allein sprechen?«

»Ja …«, flüstere ich gleichgültig, weil mein Wort hier eh nicht zählt.

Dann schickt sie mich nach draußen in den Flur. Ich kann nicht fliehen, das ist ihr klar. Das hier ist die Geschlossene.

»Tyler wartet im Besucherzimmer.« Mir schießt das Blut aus dem Gesicht, ich spüre, wie ich blasser werde, als sie die Worte ausspricht. Aber keiner bemerkt es.

»Ist das nicht dein Bruder? Geh ruhig zu ihm. Ich hole dich dann.« Kommentarlos tragen mich meine Beine aus dem Zimmer. Jedoch setze ich mich direkt auf den Boden neben der Tür des Behandlungszimmers, lehne den Kopf an die Wand und schließe die Augen. Ich bin tot.

Sie glauben mir nicht. Egal was ich sage, niemand würde mir jemals glauben. Ich blinzele die Tränen weg.

»Geht es dir gut?« Eine sanfte Stimme dringt an mein Ohr. Ich schaue auf und blicke in die von einer Brille gerahmten Augen einer fremden Frau.

»Ähm … ja. Ich soll draußen warten.« erkläre ich stockend. Ich weiß nicht, was ich erwartet habe, aber bestimmt nicht, dass die Frau, die etwa im Alter meiner Mutter zu sein scheint, sich einfach zu mir auf den Boden setzt.

»Du siehst sehr fertig aus«, stellt sie fest. Ach ehrlich, will ich entgegnen.

»Die glauben mir nicht«, hauche ich stattdessen. »Ich wollte mich nicht umbringen, wirklich nicht!«

»Das kann ich nicht beurteilen, aber Juliet ist sehr gut auf ihrem Gebiet. Es wird einen Grund geben, weshalb du hier bist.«, sie lächelt. »Ich bin übrigens Angie, ich bin hier in dem Schuppen Krankenschwester.«

»Ich habe hier nichts zu suchen … Angie«, flüstere ich in die Luft, ohne dass ich eine Antwort erwarte. Und sie geht tatsächlich nicht darauf ein.

»Wie ist dein Name?«

»Helena Allington.« Neben mir fängt die freundliche Frau auf einmal an zu lachen.

»Hellie-Ally-Allington.« Jetzt schieben sich auch meine Mundwinkel nach oben.

»Genau.« Dann geht neben mir plötzlich die Tür auf.

»Helena, wolltest du nicht zu Tyler gehen? Oh, hallo Angie.« Juliet Sawyer ist ein bisschen überrascht, uns so auf dem Boden zu sehen.

»Ich … naja.«

»Egal, kommst du wieder rein?« Ich nicke, stehe auf, ergattere einen Mut zusprechenden Blick der freundlichen Krankenschwester und verschwinde wieder im Büro.

Meine Mutter sieht nicht weniger angespannt aus, als ich es bin.

»Süße …«, flüstert sie mir zu, als ich mich setze. In mir bereitet sich alles auf den Showdown vor, den ich erwarte. Die Therapeutin schließt die Tür und nimmt ihren Platz uns gegenüber wieder ein.

»So, Helena, ich habe das gerade schon mit deiner Mutter besprochen …«, beginnt sie behutsam.

»Du bleibst erst einmal hier«, platzt Mom heraus. Weil ich noch nie anders konnte, schalte ich sofort auf Abwehr.

»Warum das denn?« Ich bin auf einmal eiskalt. »Ich habe doch schon gesagt, dass ich mich nicht umbringen wollte und das auch sicher nicht tun werde. Wieso soll ich hier meine Zeit verschwenden?«

»Deine Mutter und ich sind der Meinung, dass du dich noch ein wenig ausruhen solltest. Du bist sehr launisch in letzter Zeit, stimmt das?« Ich zucke nur die Schultern.

»Es ist doch nur für eine Weile, Hellie«, versucht Mom, mich zu besänftigen.

»Du musst auch gar nicht hier auf der Geschlossenen bleiben. Wir verlegen dich runter, da gibt es auch einen Garten und viele Leute, die du kennenlernen kannst. Und Angie hast du ja schon getroffen.« Mrs. Sawyer lächelt mir aufmunternd zu. Mom hat ihr schönstes Grinsen aufgesetzt. Alle wollen, dass ich hier bleibe. Aber ich will das nicht, will keine neuen Leute kennenlernen, die mich mit Fragen löchern, auf die ich keine Antwort weiß.

»Habe ich eine Wahl?«, frage ich bissig.

»Naja ... wenn ich ehrlich bin, nein.« Die junge Psychologin ist nicht etwa unsicher. Sie ist vollkommen von dem überzeugt, was sie mir sagt. Ich schweige.

Mom fährt nach Hause, um mir ein paar Sachen zu packen. Sie nimmt Tyler wieder mit, ohne dass er mich gesehen hat. Mich von ihm verabschieden wollte ich nicht. Ich stehe mit Angie zusammen im großen Fahrstuhl. Groß, damit die Klaustrophobiker ihn auch benutzen können, erklärt sie mir. Als ob sich jemand, der Angst vor engen Räumen hat, ernsthaft in einen Fahrstuhl trauen würde. Vorher haben sie mich gründlich durchsucht, mir mein Handy abgenommen. Selbst meine Schultasche ist jetzt eingeschlossen.

Die offene Station ist nicht viel anders als die Geschlossene. Ein einziger langer Gang mit einer großen Fensterfront, der Blick auf einen großen Garten bietet. Ich sehe Menschen in weißen Kitteln, wie Angie einen trägt, und spielende Kinder. Ein Mädchen im Rollstuhl steht mitten auf der Wiese und liest in einem Buch, ein anderes sitzt neben ihr auf einer Bank. Der Garten wird von riesigen Rosenbüschen eingerahmt, dahinter erkenne ich den oberen Teil eines Stacheldrahtzauns. Knast schießt es mir durch den Kopf.

»So, Hellie-Ally, das ist dein Zimmer auf Zeit. Du teilst es dir mit noch einem anderen Mädchen. Hab keine Angst vor ihr, sie ist ein bisschen grantig, aber in Wahrheit ganz lieb.« Angie drückt die Türklinke herunter. Das Zimmer ist ebenso geräumig wie alles in dieser Klinik.

»Das da ist dein Bett, dort schläft Lexie. Wo ist die eigentlich schon wieder hin? Sie muss bald zum Essen.« Angie verdreht die Augen. Ich setze mich auf mein Bett.

»Ich gehe sie mal suchen. Wahrscheinlich ist sie draußen bei den anderen. Ruh dich ein wenig aus. Sobald deine Mom deine Sachen bringt, komme ich wieder zu dir und wir räumen sie zusammen ein, okay?« Ich nicke nur, woraufhin ich alleine bin. Klinik. Das hätte ich mir nie träumen lassen. Das ist DIE Chance. Aber auch DIE Gefahr. Hurra, ich bin bescheuert! Auf einmal weine ich einfach los. Weil mir keiner glaubt. Weil Tyler im Besucherzimmer gesessen hat. Weil Angie und Juliet Sawyer so nett zu mir sind und meine Mitbewohnerin Lexie heißt, obwohl das nicht mal ein Grund für Tränen ist. Weil einfach alles so irreal ist.

Natürlich wollte mich umbringen. Das will ich immer, wenn ich auf dieses Dach steige. Nur deshalb überstehe ich doch meinen Alltag! Irgendwann habe ich keine Energie mehr und lasse meine Augen einfach zufallen. Psychiatrie ist ein hochtrabendes Wort. Dabei zieht es mich nur noch tiefer runter.

Angie kommt und weckt mich vorsichtig. Wir räumen die Sachen in den viel zu kleinen Schrank und dann zeigt sie mir die Station. Als wir an der Küche vorbeikommen und ich einen Blick hineinwerfe, sehe ich sie dort sitzen: An kleinen Tischen verteilt weiden sie mich aus mit ihren Blicken, woraufhin ich wieder weine und Angie erschrecke, weil ich vor ihrer Umarmung gekonnt zurückweiche. Sie bringt mich in einen der Aufenthaltsräume, wo ich mich aufs Sofa setzen und mich ausruhen soll. Ich darf auch in den Garten gehen und sonst überall hin, solange ich vernünftig Bescheid gebe, wo ich bin – und ein Betreuer in sichtbarer Nähe ist. Im Raum ist noch ein anderer Junge mit dicken Verbänden um den Armen. Er ist etwa in meinem Alter, fixiert angestrengt den Fernseher, doch als ich mich neben ihn setze, schaut er mich an.

»Hi.«, sagt er. »Ich bin Kyle.« Ich antworte ihm nicht. »Auch neu hier? Mich haben sie gestern eingebuchtet. Dabei hätten sie mich ruhig sterben lassen können.« Schweigen. Ich habe die Beine an meinen Körper gezogen und habe mich völlig in mir zusammengekugelt. Keiner darf an mich heran.

»Hey …« Kyle legt mir die Hand aufs Knie. Nein, stopp! Nicht! Erschrocken springe ich auf, blinzle schnell, Tränen laufen mir aus den Augen, Erinnerung verbrennt mein Gesicht. Kyle weiß überhaupt nicht, wie ihm geschieht.

»Wohow … sorry, das wollte ich nicht. Kann ja nicht wissen, dass du so empfindlich bist. Los, setz dich wieder hin. Entschuldige.« Ich kauere mich in die äußerste Ecke der Couch, starre auf den Fernseher, in dem irgendetwas über Surfen und Hawaii läuft. Kyle redet die ganze Zeit mit mir und kommentiert alles, was er sieht. Ich nicht.

Ich schaue nicht hin, ich höre nicht zu. Ich bin weg.

»Uh, und jetzt hat ihn die Welle voll erwischt. Schau mal, bitter, nicht? Irgendwie lustig, jetzt sieht seine Afromähne aus, als hätte man einen Pudel in Wasser getaucht und an den Haaren wieder rausgezogen. Schon geil …« Er lacht sich halb tot. Ein kleines Mädchen kommt, setzt sich zwischen uns und lächelt mich an.

»Hallo, bist du neu hier? Ich bin Zoey.« Sie ist süß: rote, lockige Haare, viele Sommersprossen im Gesicht und eine winzige Stupsnase. Älter als acht Jahre ist sie sicherlich nicht.

»Hi.«, flüstere ich kaum hörbar.

»Ach, mit Zoey redest du, oder wie?« Kyle lacht wieder. Wieso kann er nicht einfach die Klappe halten?

»Wie heißt du?« Jetzt höre ich der Kleinen schon nicht mehr zu. Ich will nicht reden. Ich will nichts von niemandem. Noch nicht mal hier raus. Mit einer Entschuldigung auf den Lippen stehe ich auf, schaue der Kleinen in die Augen, presse ein kleines Lächeln hervor. Dann verlasse ich den Aufenthaltsraum, schlurfe in die Küche, wo ich Angie erkläre, dass ich in den Garten gehe.

»Da ist überall Personal. Versuch gar nicht erst, Dummheiten zu machen.« weist sie mich an. Eigentlich hatte ich gedacht, dass wenigstens sie mir glauben würde. Wie soll ich es jemals hier raus schaffen, wenn mich keiner ernst nimmt?

Aber eigentlich will ich das gar nicht. Hier beschützen sie mich vielleicht nicht vor mir, aber immerhin vor den Krallen der Alltagslöwen.

Es ist unerwartet kalt draußen und ich bekomme einen regelrechten Schlag, als ich die Tür aufdrücke. Theoretisch dürfte es mich gar nicht wundern, denn ich trage ja keine Jacke. Zwar scheint die Sonne mittlerweile ein wenig, aber wir haben Oktober. Das Jahr neigt sich dem Ende zu. Es hat doch auch keine Energie mehr, sich warmzuhalten.

Ich bin so leer, als ich nach draußen trete. Da ist nichts in mir. Mit genau diesem Blick, diesen haltlosen Augen betrachte ich meine Umgebung: spielende Kinder, die über die Wiese laufen, dem Ball hinterher. Mir ist so eiskalt, dass ich meine Arme um meinen Körper schlinge und dabei eine frische Schnittstelle ungünstig drücke. Ich zucke zusammen, spüre aber eigentlich nichts, spüre doch gar nichts mehr. Ich muss das unbedingt hier drin verstecken. Aber wie macht man das in der Psychiatrie? Verflucht, ich bin in der Psychiatrie! Völlig fertig setze ich mich auf eine Bank, vor mir die meterlange Rosenhecke. Sie blühen nicht mehr, nur noch verwelkte Blätter, die sich langsam braun und brauner verfärben. Ich ziehe die Beine an meinen Körper. Im Hintergrund schreit ein Junge auf, aber die Mühe, mich umzudrehen und hinzusehen, mache ich mir nicht. Er wird schon Hilfe bekommen. Sie werden alle schon Hilfe bekommen.

Wer soll mir denn helfen? Dazu müsste ich zu allererst reden, mich öffnen. Ich habe den Schlüssel verloren, das Passwort vergessen. Ich kann nicht darüber sprechen. Und davor habe ich Angst: dass ich es tun muss. Denn ich beschütze mich doch selbst vor dem Tornado, der vor meinem Haus aus Schweigen wütet. Ich brauche keine Hilfe. Warum alles ans Tageslicht befördern, wenn es doch für alle besser ist, wenn es verborgen bleibt. Darf ein Mensch denn keine Geheimnisse haben?

»Hi«, sagt die Stimme neben mir. Wo kommt denn dieses Mädchen her? Dass ihre Augen leicht gerötet sind, fällt mir sofort auf, doch ansonsten ist sie ziemlich hübsch, ist ein bisschen kräftiger gebaut, aber das steht ihr. Sie hat lange braune Haare und ein rundes Gesicht. Irgendwie wirkt sie mädchenhaft niedlich, auch wenn sie aussieht, als hätte sie geweint.

»Hi«, hauche ich. Meiner Stimme fehlt einfach die Kraft.

»Ich bin Lexie.« Sie lächelt. Ach das ist Lexie? Ich erinnere mich an Angies Worte: grantig? Damit kann doch nicht dieses Mädchen gemeint sein! Lexie lässt mir keine Zeit für eine Antwort, spricht sofort weiter.

»Du bist die Neue, stimmt’s? Helen oder Helena. Du teilst dir ein Zimmer mit mir. Da dachte ich, ich setze mich mal zu dir.« Sie lehnt sich zurück, trotzdem noch immer angespannt.

»Ja, Helena.«

»Ist schon dumm hier, oder? Irgendwie einfach beschissen. Aber glaub mir, bei mir zu Hause ist es nicht wirklich besser. Wir sind doch alle nur hier, damit wir nicht nach Hause müssen. Zumindest die, die freiwillig da sind. Okay zugegeben, dazu gehöre ich nicht.« Sie lacht in sich hinein, schnieft und seufzt dann. »Ein Drecksloch ist das, dieses Leben!«

»Lexie Walker!«, brüllt eine tiefe, ungemütliche Stimme.

»Oh, entschuldige mich bitte.« Lexie springt auf, stemmt die Hände in die Hüften und sagt dann mit zarter Engelstimme: »Daniel, mein Bester!«

»Spar dir das lieber! Was machst du hier draußen, du sollst nach jeder Mahlzeit eine Stunde im Aufenthaltsraum bleiben.«

»Ja, und?« faucht das kräftige Mädchen plötzlich aggressiv.

»Du stehst im Garten. Ich hoffe sehr für dich, du hast keinen Mist gebaut, das könnte nämlich teuer für dich werden.« Lexie fängt plötzlich an, hysterisch zu lachen.

»Natürlich habe ich in die Rosen gekotzt. Nur deshalb wachsen sie doch so gut!«

»Fräulein, wir gehen jetzt sofort zu Mrs. Sawyer und klären das!« Lexies Lachen schlägt in Geschrei um und dann in Weinen, als der muskulöse Pfleger sie am Arm packt und mir ihr davongeht.

»Daniel, lass mich los! Ich kann alleine laufen!« Mein Blick folgt ihnen, ohne wirklich etwas zu erkennen.

Und da sitze ich wieder alleine mit meinen Gedanken und diesem Gefühl, für das ich keine Beschreibung finde. Ich fühle mich nicht gefangen. Das bin ich sonst. Ich bin sonst gefangen und umklammere die Gitterstäbe so fest, dass meine Knöchel weiß anlaufen. Die Stäbe sind aus Hass geschmiedet. Ich bin leer, ich bin nichts.

Lange friere ich noch im Garten, bis mich eine Schwester, die sich mir als Jodi vorstellt, nach drinnen bringt: Abendessen. Da sind so viele Leute auf dem langen Flur. Es herrscht ein totales Durcheinander. Einige Schwestern schieben Mädchen in Rollstühlen, Kinder schreien durcheinander. Jodi bringt mich in die Küche, weist mir einen Platz zu. Mir gegenüber sitzt ein Mädchen, das dünnere Oberarme hat als ich Handgelenke. Sie schweigt. Ich schweige. Perfekt. Dann kann ich wenigstens in Ruhe essen. Aber sie tut das nicht, das dürre Mädchen isst nicht. Ich muss nicht lange darüber nachdenken, warum sie das nicht tut. Kenne ich ja noch zu gut von Evelynne.

»Was schaust du mich so an? Du musst mich nicht beim Essen beobachten! Ich kann das alleine! Oder bin ich für dich eine Art Attraktion?« Augenblicklich ist die ruhige Atmosphäre vergiftet. Dabei starre ich doch die ganze Zeit auf meine Spaghetti!

»Abby, was soll das denn?« Jodi setzt sich neben sie. »Helena hat doch gar nichts gemacht!«

»Natürlich macht sie nichts. Aber das ist es ja grade: Sie sitzt nur da und starrt mich an! Sie starrt mich an und deshalb kann ich nicht essen.«

»Abeline, übertreib nicht. Du weißt, wie das hier läuft. Also tu nicht so, als könntest du dich irgendwie vor dem Essen drücken.« Jodi ballt die Hände zu Fäusten.

»Aber Miss, wie soll ich mich denn konzentrieren, wenn ich beobachtet werde? Wir sind doch hier nicht im Zoo!« mürrisch schiebt Abby den Teller weg. Ich höre mir das einfach nur an, interessiere mich nicht dafür, was die Magersüchtige zu sagen hat. Ich beginne stattdessen, meine Nudeln unbeholfen auf die Gabel zu drehen.

»Abeline, reiß dich einfach ein bisschen zusammen. Entschuldige, Helena.« Dann ist auch Jodi still.

Zeit vergeht. Nach dem Abendessen bitte ich, erst duschen und dann in mein Zimmer gehen zu dürfen. Ich bin müde, todmüde, aber nicht lebensmüde. Als ich dann die Tür zu meinem Zimmer öffne, erschrecke ich jedoch: Auf dem Bett sitzt Lexie mit feuerrot verweinten Augen.

»Hey …«, flüstere ich.

»Verdammter Mist, ich will hier raus!«, brüllt sie mich an und lässt sich dann auf die von mir abgewandte Seite fallen.

Mir fehlen die Worte, um darauf angemessen zu reagieren.

»Drecksloch!«, murmelt sie. Und dann leiser: »Verdammt sicheres Drecksloch …«

Ich schrecke aus dem Schlaf hoch. Es ist dunkel im Zimmer. Aber wieso … wieso ist es dunkel? Ich schlafe sonst immer mit einem kleinen Licht. Damit ich nicht denken muss, ich wäre nicht allein im Zimmer. Damit ich alles einfach einsehen kann, wenn ich mitten in der Nacht aufwache. Dunkelheit in geschlossenen Räumen bedrängt mich immer ein bisschen. Es wäre übertrieben, von Klaustrophobie zu sprechen. Ich bin nicht klaustrophobisch. Ich mag nur keine dunklen, engen, geschlossenen Räume.

Und da ist wirklich jemand im Zimmer. Wieso ist da jemand in meinem Zimmer?! Mir bleibt die Luft weg, als sich die Tür plötzlich öffnet und eine große Gestalt eintritt. Ein Mann. Da ist verdammt noch mal ein Mann in meinem Zimmer! Ich setze mich auf, rutsche mit den Rücken an die hintere Kante meines Bettes und ziehe die Decke bis zu meinem Gesicht. Geh weg, lass mich in Ruhe! Tyler, bitte, ich will das nicht!

»Hey, guten Abend.« Es ist nicht Tyler, aber es ist ein Mann. Was will ein fremder Mann mitten in der Nacht von mir? Wie spät ist es überhaupt? Angst kriecht in mir hoch, erschwert mir das Atmen. Ich keuche wie eine Marathonläuferin.

»Hey, hast du Angst vor mir? Musst du nicht, ich bin Flynn, ich bin der Nachtdienst.« erklärt er mir und hockt sich neben mein Bett. Flynn? Nachtdienst? Dann begreife ich. Du bist gar nicht zu Hause, Helena. Das ist nicht dein Zimmer, das ist dein Klinikzimmer. Du bist in der Psychiatrie. Aber so recht entspannen kann ich mich nicht.

»Habe ich dich geweckt? Bist es wohl nicht gewohnt, dass nachts jemand in deinem Zimmer herumschleicht?« fragt er.

»Ähm …«, beginne ich. Will mich entschuldigen, will klarstellen, dass ich eigentlich keine Angst vor fremden Männern in meinem Zimmer habe. Oder vor mir bekannten Männern. Oder vor Männern allgemein.

»Ich wollte nur nach dem Rechten sehen. Lexie hier schläft manchmal ein bisschen unruhig.« Flynn deutet auf das Bett gegenüber von meinem. Ich nicke. Das Licht im Flur wirft einen Kegel auf den Fußboden. Licht. Licht ist immer etwas Gutes.

»Versuch einfach wieder zu schlafen, Helena. Wenn irgendetwas ist, komm einfach raus, ich bin in der Küche.« Ich glaube, ihn lächeln zu sehen, bevor er sich umdreht und gerade wieder gehen will.

»Kann …«, entspringt es meiner Kehle. Flynn dreht sich um.

»Hm?«

»Kann die Tür vielleicht offenbleiben?« Ich hole tief Luft.

»Ach so … natürlich. Wenn es dich nicht stört, dass ich ein bisschen mit dem Geschirr klappern muss?« Jetzt sehe ich sein Gesicht. Flynn ist vielleicht Mitte dreißig, kräftig gebaut, braunhaarig. Ich schüttle den Kopf.

»Kein Problem.«

Also bleibt die Tür nur angelehnt, der Nachtdienst verschwindet wieder. Ich befreie mich aus meiner Panikstellung und rolle mich unter der Decke zu einem Ball zusammen. Es fällt mir schwer, wieder einzuschlafen.

Als ich geweckt werde von einer Frau, die mir ihren Namen nicht verrät, fühle ich mich wie gerädert. Sie sagt, ich solle mich beeilen, Mrs. Sawyer würde mich schon in einer Stunde sprechen wollen. Ich will nicht reden, nur schweigen. Mein Blick streift Lexies Bett, auf dem die Decke sorgfältig zusammengelegt ist. Wann ist sie aufgestanden?

»Na los, Helena!«, ermahnt mich die Betreuerin und lässt dann die Tür weit offen stehen. Wie soll ich mich so denn umziehen? Also stehe ich auf, schließe die Tür, öffne den Schrank. Ich bin in der Klinik, im Krankenhaus. Da muss ich mir nicht noch großartig Mühe geben mit Styling und Make-Up. Abgesehen davon tue ich das sowieso nie wirklich. Also Jogginghose und T-Shirt mit einer Strickjacke darüber.

Im Bad vor dem großen Gemeinschaftsspiegel steht ein Mädchen, das sich mechanisch die langen blonden Haare bürstet. Sie ist groß, schlank, sportlich und trägt eine viereckige Brille.

»Morgen«, murmele ich leise und bin mir nicht sicher, ob sie mich überhaupt hört, weil sie nicht reagiert. Und sie reagiert auch nicht, als ich mir selbst die Haare bürste und meine Zähne putze und mir das Gesicht wasche. Sie steht einfach da und striegelt ihre ewig langen Haare glatt. Dann dreht sie sich um und geht. Hier ist ein unheimlicher Ort. Man hat eine Menge Psychos einfach auf einen Haufen geworfen und lässt sie alle frei herumlaufen. Ich bin mittendrin und es macht mir nicht einmal mehr Angst.

Beim Frühstück fehlt von Abeline jede Spur. Dafür sitzt die kleine Zoey an meinem Tisch und wenig später kommt auch die Blonde aus dem Bad dazu. Ich kümmere mich aber nicht darum, konzentriere mich auf meine Schale Müsli.

»Hey, sorry wegen vorhin. Ich bin Melinda.« Ich schaue in graue, langweilige Augen und alles, was ich antworten kann, ist ein unsicheres Kopfnicken.

»Sie redet nicht viel, Mel.« wirft Zoey zwischen zwei Bissen von ihrem Brötchen ein.

»Du redest nicht? Bist neu hier, stimmt’s?« Melinda lacht herzlich. Ich nicke und lächele. Eine Strategie, die mich bisher immer sehr weit gebracht hat.

Kurz vor neun kommt die mir immer noch unbekannte Krankenschwester zu mir herüber und bittet mich, ihr zu folgen. Sie bringt mich zu Mrs. Sawyer ins Sprechzimmer. Diese wartet schon ungeduldig auf ihre neue Patientin, die aber so gar keine Lust hat, über irgendwas zu reden.

»Hallo, Helena, wie geht es dir? Hast du dich schon ein bisschen eingelebt?« Ich überlege kurz: Wenn ich jetzt nicht ehrlich bin, findet sie das vielleicht heraus und ich werde auf ewig hier festgehalten. Aber wenn ich gleich ehrlich bin, dann bleibe ich definitiv hier festgehalten.

»Es geht mir eigentlich gut. Ich weiß nur nicht, was ich hier soll. Ich wollte mich nicht umbringen. Das habe ich Ihnen schon mehrfach gesagt und es wäre schön, wenn Sie es mir endlich glauben könnten.« Wo habe ich meine Stimme plötzlich her?

»Helena, ich verstehe deine Verwirrung, aber du wurdest auf einem Hochhaus aufgefunden, auf dem Dach eines sehr hohen Hochhauses. Wir sind gezwungen, deine Situation zu überprüfen, um sicherzugehen, dass du keine Gefahr für dich selbst bist.« Die Psychologin spricht ruhig, das macht mich ein wenig aggressiv. Sie soll mir glauben, verflucht! Wieso glaubt sie mir nicht?

»Wissen Sie, es ist doch völlig normal, dass Menschen sich einen Ort suchen, an dem sie sich entspannen und nachdenken können. Einige finden diesen Platz am Fluss, am See, auf der Parkbank, was weiß ich wo. Aber ich sitze halt auf dem Haus und schaue in die Ferne. Haben Sie mitbekommen, was für eine Aussicht man da oben hat?« Ich gebe mir Mühe, einen sicheren Eindruck zu machen, wobei ich nicht einmal annähernd von dem überzeugt bin, was ich sage. Aber Juliet Sawyer geht darauf gar nicht weiter ein.

»Lass uns mal ein bisschen über dich und deine Familie reden«, sagt sie trocken und blitzt mich mit ihren Augen regelrecht an, sodass ich nicht mehr weiß, was ich von ihr und dieser Situation halten darf.

»Zugegeben …«, beginne ich dann. »Ich komme aus einer echt abgedrehten Familie. Aber habe ich deshalb gleich vor, vom Dach zu springen?«

»Gehen wir mal weg von der Tatsache, wie du hier hergekommen bist. Erzähl mir ein bisschen über dich.« fordert sie dann.

»Was wollen Sie denn hören? Mein Name ist Helena Grace Allington, ich bin sechzehn Jahre alt, lebe bei meinen Eltern zu Hause. Zu meinen Lieblingsfächern gehören Mathematik und … ja das war’s schon.«

»Kommst du gut mit deiner Familie klar? Ich meine, fühlst du dich dort wohl?« Ist das hier ein Verhör?

»Mom ist schwierig, aber sie kann nichts dafür. Wir arrangieren uns. Auch wenn Dad manchmal ziemlich verplant ist, ist er eigentlich ein ziemlich netter Typ. Meine Schwester Eve ist besessen von ihrem Ballett und nervt uns oft tagelang immer wieder mit demselben Klavierstück. Sie ist eine gewaltige Zicke, aber damit komme ich klar. Und Tyler?« Ich stocke kurz. »Der ist ein eher ruhiger Typ, lässt … kaum jemanden an sich heran. Verzieht sich gerne in seinem Zimmer. Keiner weiß, was er dort drin macht. Insofern ja, ich komme mit meiner Familie klar. Ist ihre Frage damit beantwortet?« Ich schlucke schwer.

Waren das genug unwichtige Details, damit ich bald hier wieder raus spazieren kann? War das genug sinnlose Information, damit mir diese unwahrscheinlich schlaue Psychologin endlich abkauft, dass ich ein ganz normales Leben habe? Zugegeben, so leicht ist es nicht, sämtliche Dinge wegzulassen, die für dieses Gespräch vielleicht wesentlich relevanter wären, als alles, was ich ihr in der darauffolgenden halben Stunde noch erzähle. Und ich erzähle ihr sogar sehr viel. Von mir und meinen Hobbys, davon, dass ich Zeichnen liebe und Mathe, weil ich die Objektivität der Zahlen vergöttere, die Bestimmtheit ohne Abweichungen von der Norm. Ich berichte von meinem Geburtstag und meinem neuen Notebook. Dass ich auf Suzans Party war und ich immer noch nicht verstehe, wieso Maddie einen Führerschein hat. Mrs. Sawyer folgt meiner Stimme, als würde es sie wirklich interessieren, was ich da sage. Schwierige Vorstellung.

»Unsere Sitzung ist nun fast vorbei. Ich muss dir noch einige Fragen stellen, fürs Protokoll. Nicht wundern, das ist einfache Routine.« erklärt sie dann. Ich mache mir nicht die Mühe, ihr zu antworten und belasse es bei einem Nicken.

»Gab es bisher in deiner Familie irgendwelche Todesfälle?«

»Meine Oma starb, als ich dreizehn war. Und Sally, meine Katze ist vor etwa einem halben Jahr unter die Räder gekommen. Sofern eine Katze auch zählt.« Mein Gewissen zwingt meinen Lippen ein Lächeln auf.

»Natürlich zählen Katzen auch.«, sie notiert sich etwas. »Und sonst irgendwelche Formen von Gewalt in der Familie?« Da muss ich nicht lange überlegen:

»Nein.«

»Irgendwelche traumatischen Erlebnisse? Wie zum Beispiel das Erleben gewaltsamer Übergriffe auf Familienmitglieder oder dich selbst?

»Nein.« Nein bleibt nein!

»Vorfälle von anderweitiger Kriminalität? Diebstahl, Drogenkonsum, weiteres Risikoverhalten?«

»Nein.« Wir. Sind. Eine. Ganz. Normale. Familie.

»Formen sexueller Gewalt? Missbrauch?«

Und noch mal, aber diesmal mit viel mehr Nachdruck: »Nein.«

»Okay, dann hätten wir so weit alles. Danke, Helena. Wir sehen uns dann übermorgen, würde ich sagen.« Sie steht auf, ich tue es ihr gleich, wir geben uns die Hand und dann ruft sie über eine hochtechnisierte Sprechanlage eine Schwester namens Ruby, die sich als die Namenlose von heute Morgen herausstellt. Ich werde zurück in den Aufenthaltsraum gebracht und verbringe den Rest des Vormittags damit, mit Melinda und Kyle stillschweigend Karten zu spielen, während ich in Gedanken das Gespräch revuepassieren lasse, um sicherzugehen, dass ich mich wirklich nicht verdächtig gemacht habe.

Am Nachmittag sitze ich mit Lexie und einer anderen Magersüchtigen, die an den Rollstuhl gefesselt ist, weil sie noch dünner ist als Abeline, im Garten. Allerdings schweigen wir beide, sodass Lexie Alleinunterhalterin spielen muss, was ihr Spaß zu machen scheint. Pausenlos beschwert sie sich über die Klinik. Irgendwann werden die beiden dann nach drinnen gebracht zum Kuchen essen. Ich bin ja nicht essgestört, habe die Wahl und keinen Hunger. Also verbringe ich die restliche Zeit bis zum Abendessen damit, allein im Garten Runden zu drehen und den Gedanken wegzuschieben, dass ich eigentlich sehr wohl hier hergehöre. Oder doch nicht? Ich weiß es nicht. Weiß nicht mehr, was ich will. Die Tatsache, dass ich hier lediglich davor Angst haben muss, zu viel zu erzählen, erscheint mir dann aber doch eher positiv. Ich ziehe die Ärmel meiner Jacke über die Handgelenke, als ich mich auf den Weg nach drinnen mache. Auf dem Gang kommt mir Lexie plötzlich entgegen gesaust, peilt die Toiletten an und alles, was ich dann noch wirklich wahrnehme, ist ihr wütender Schrei: »Sind denn hier sogar die Toiletten schon abgeschlossen? Sind wir hier im Hochsicherheitstrakt, oder wie?!« Es folgt eine hitzige Diskussion zwischen ihr und einem Pfleger, der sich mir ebenfalls nicht vorgestellt hat, der aber schon beim Mittagessen an unserem Tisch saß und abwechselnd Abeline und der anderen Essgestörten den Löffel regelrecht in den Mund geschoben hat. Auch wenn ich nicht verstehe, was sie sagen, weiß ich, dass es kein schönes Gespräch ist, und als Lexie dann auch noch heulend und schimpfend zugleich an mir vorbei ins Aufenthaltszimmer stürzt, bin ich mir absolut sicher.

»Nur Probleme macht dieses Mädchen …«, murmelt der Pfleger und verschwindet in die Küche.

»Was machst du denn hier, Helena?« Ich bin total erschrocken, als Zoey plötzlich vor mir steht.

»Ähm …« Ich muss lächeln, als ich in diese gütigen Augen schaue. Was macht so ein unschuldiges Mädchen hier in der Klinik?

»Kommst du mit in den Garten irgendwas spielen?« Ich zucke mit den Schultern und lächele. Zoey nimmt meine Hand.

»Oder wir gehen in den Gruppenraum und spielen da. Es ist okay, dass du nicht mit mir reden willst. Ich weiß, wo wir hier sind. Auch wenn ich erst sieben bin.«

Also gehen wir in den Gruppenraum und spielen irgendein Brettspiel, dessen Sinn ich erst verstanden habe, als Jodi kommt und sagt, dass es Zeit für Zoey ist, schlafen zu gehen.

Als ich zwei Stunden später dann ebenfalls in meinem Bett liege, werde ich wieder traurig. Vielleicht liegt das daran, dass Lexie sich unter ihrer Decke zusammengerollt hat und vor sich hin schluchzt. Oder es liegt einfach nur daran, dass ich Helena bin, einfach ich selbst bin. Mit einem Finger fahre ich über die Kerben in meinem Arm. Dass mich noch niemand gefragt hat, wieso ich mit Strickjacke schlafen gehe? Wo sie doch hier immer alles kontrollieren? Vielleicht bin ich auch traurig, weil mir wieder einmal etwas klarer wird, dass das hier genau der Ort ist, an den ich schon sehr lange gehöre.

Und das ist nicht / größtenteils / komplett / definitiv allein meine Schuld.

Ich träume. Von Mom und Dad und Evelynne und Tyler, davon, wie sie den Gang in der Klinik entlang schreiten. Eve im Tutu mit rosafarbenen Spitzenschuhen, Mom mit dem Nudelholz in der Hand und einer Kochmütze auf dem Kopf, Dad mit der Gartenschere und Tyler mit dem ausgestreckten Zeigefinger auf seinen Lippen.

*

»Psst!« Ich sitze senkrecht im Bett, als dieses Geräusch in mein Ohr dringt. Das kann doch nicht sein, dass ein Traum so real ist, dass …

»Lexie, was ist denn los?« Ich schaue mich um, entdecke Flynn kniend neben meiner Mitbewohnerin. Ich verstehe … und als er das Psst wiederholt, verstehe ich noch mehr, lege mich wieder hin und stelle mich schlafend. Dabei bekomme ich jedoch mit, wie Lexie Flynn um ein Gespräch bittet und mit ihm nach draußen geht. Als ich meinen Blick nochmals durchs Zimmer streifen lasse, bemerke ich, dass die Tür nicht ganz geschlossen ist. Ich atme tief durch, um dann beruhigt weiterschlafen zu können.

Wir sitzen beim Frühstück, Kyle erzählt gerade irgendetwas von seiner neongelben Müslischale zu Hause, die sein Freund bei einem Streit zu Boden geschmettert hat, als Mrs. Sawyer plötzlich in die Küche kommt und mit Angie spricht. Sie schauen zu mir herüber, schauen zu Lexie, reden wieder, Angie nickt, Mrs. Sawyer verschwindet.

»Juliet hat mich gebeten, dir mitzuteilen, dass du heute um 17.00 Uhr an einer eher ungewöhnlichen Therapiestunde zusammen mit Lexie und Daniel teilnehmen sollst. Naja eigentlich ist das Lexies Stunde. Ihr geht joggen. Du sollst mitlaufen.« Angie lächelt mir Mut zu. Sie hat mich aus dem Getümmel herausgezogen, wofür ich ihr dankbar bin.

»Ich und joggen gehen?« Jetzt muss ich auch lachen.

»Sie ist der Boss! Da kann man nichts machen.« Ich mag Angies Art, denn sie macht mich irgendwie ein bisschen glücklicher. Aber dass ich joggen gehen soll, gefällt mir nicht wirklich gut.

»Aber haben Sie mich schon mal joggen sehen?«

»Ich bin mir sicher, du schaffst das!« Aufmunternd klopft sie mir auf die Schulter und macht sich dann an die Arbeit. Ich setze mich ins Aufenthaltszimmer neben Zoey auf die Couch. Der Fernseher ist ausgeschaltet, die Kleine blättert in einer Zeitschrift.

»Hallo, Hellie«, sagt sie freundlich.

»Hi, Kleine.« Ich lächele.

»Weißt du, wer mich auch immer so genannt hat?«, fragt sie mich dann, legt die Zeitung zur Seite und dreht sich zu mir, damit sie meine Augen mit ihrem zuckersüßen Blick fixieren kann. Wir sind allein im Gruppenraum. Die anderen haben entweder Therapie oder sind draußen im Garten, weil es ein schöner Vormittag ist, weil die Sonne scheint und die verfärbten Blätter der Bäume zum Leuchten bringt.

»Wer denn?«

»Mein Daddy. Der hat mich auch immer Süße genannt. Und Engelchen. So auch.« Stolz strahlt Zoey mich an.

»Und wie nennt er dich jetzt?« hake ich nach. Die Vergangenheitsform, die die Kleine benutzt, kommt mir ein wenig seltsam vor.

»Weiß nicht, ich habe ihn schon lange nicht mehr gesehen. Los, Helena, wir gehen auch in den Garten, du musst mit mir Fußball spielen!« Und dann werde ich wieder an die Hand genommen und werde gezwungen, mir eine Jacke aus dem Zimmer zu holen, bevor Zoey mich in den Garten scheucht. Keine Chance.

Es wird spät und später. Nach dem Mittagessen sitze ich mit Lexie im Zimmer, aber wir reden nicht. Sie kritzelt etwas in ein Notizbuch, ich liege auf meinem Bett, höre Musik, träume mich weg von diesem Ort. Wann sie mich hier wohl wieder raus lassen? Ich werde aus den Gedanken gerissen, als Lexies Buch plötzlich gegen die Zimmertür fliegt.

»Was machst du?«, frage ich sie schroff, weil mir vor Schreck die Ruhe in der Stimme wegbleibt.

»Was wohl? Ich bin stark, ich hocke auf meinem Bett und werde fett. DAS nennen die hier stark sein. Haha, sehr witzig! Die können mich alle Mal!«

»Ähm …«

»Was willst du überhaupt von mir, Helena? Kommst hier an, sprichst kein Wort, liegst nur da und starrst die Wand an. Also lass mich in Ruhe!« faucht sie, aber mir entgeht ihr trauriger Blick nicht. Mir entgeht die Leere in ihren Augen nicht. Sie ist vielleicht genauso verloren wie ich. Wir könnten darüber reden, unsere Probleme bei dem anderen abladen. Aber ich sage nichts dazu, halte diesen Augen einen Moment stand und schaue dann zurück zur Zimmerdecke.

»Du hast recht.«

Dann ist es 17.00 Uhr. Daniel steht in Sportsachen in unserem Zimmer und meint, wir sollten uns umziehen und dann in den Gruppenraum kommen. Ich zweifle kurz daran, dass ich überhaupt Sportsachen dabei habe, finde sie dann aber doch fein säuberlich gefaltet in meinem Kleiderschrank.

Also gehen wir joggen. Mrs. Sawyer, sportlich mit Pferdeschwanz und teuren Laufschuhen, läuft mit der wenig motivierten Lexie vorn weg. Daniel und ich warten noch. Weil das ja Lexies Stunde ist und ich davon nicht allzu viel mitbekommen soll.

»Treibst du viel Sport, Helena?«, fragt mich der muskulöse Pfleger. Ich? Sport?

»Nein, überhaupt nicht. Ich bin so was von unsportlich!« Wir lachen.

»Na dann wird das heute für dich eine ziemliche Qual. Du kannst davon ausgehen, dass Juliet …, dass Mrs. Sawyer euch auf dem Rückweg ziemlich hart rannimmt. Sie ist keine normale Therapeutin.« erklärt er mir. Meine Chancen stehen ausgesprochen schlecht.

»Was soll das eigentlich bringen?«, will ich dann wissen.

»Joggen? Ist gut für die Figur, gut für den Kreislauf, für die Psyche.«

»Ja, aber was soll mir das bringen? Was bezweckt Mrs. Sawyer damit?« Wenn ich herausfinde, was sie vorhat, kann ich ihr sagen, was sie hören muss.

»Wenn ich dir das verrate, geht ihr Plan vielleicht nicht auf. Aber Sport bricht Mauern, so viel dazu.« Wir biegen in eine Nebenstraße ein. Es geht mir noch erstaunlich gut. Dafür, dass ich mich sonst nie irgendwie bewege.

»Toll … ich habe aber keine Mauer«, antworte ich ein wenig trotzig.

»Weißt du, wie sie dich auf Station nennen?«

»Nein. Wie denn?« Jetzt macht er mich neugierig.

»Das Schweigen der Lämmer. Weil du nicht redest.« Daniel lacht, ich verschlucke mich fast.

»Das … Schweigen der Lämmer?« Ich unterdrücke einen ziemlich heftigen Lachanfall.

»Ja. Bescheuert, oder? Aber ich denke, das ist so eine Mauer, dass du mit niemandem von den anderen sprichst.« erklärt er weiter. Das dürfte wirklich die niedrigste Mauer sein.

»Das ist keine Mauer, das ist meine Persönlichkeit.« Dazu sagt er nichts mehr. Wir laufen einfach weiter, lassen uns vom monotonen Geräusch unserer Schritte leiten. So lange, bis ich Lexie schreien höre: »Verdammt, ich habe keine Bulimie!!«

»Hör auf, zu leugnen, Lexie! Gib es endlich zu, dass du ein gewaltiges Problem hast.« Als Daniel und ich an den beiden vorbeilaufen, sehe ich Lexie schluchzend auf der Wiese stehen. Mrs. Sawyer hockt vor ihr, versucht sie zu besänftigen. Ich ignoriere, was ich sehe, folge dem Krankenpfleger weiter den Weg entlang.

Und ich ignoriere die Tatsache, dass auch ich viele Dinge verleugne. Aber welche Dinge? Wenn ich sie leugne, dann ist da nichts. Also nein, ich leugne nichts. Es geht mir gut, ich verstecke mich nicht hinter einer Mauer, die aufgebrochen werden muss.

Letztendlich sind Daniel und ich eher wieder in der Klinik, als Lexie und die äußerst engagierte Therapeutin, die mit ihren Patientinnen joggen geht. Ich bin völlig fertig, schnappe nach Luft. Weil ich eine Jacke trage, die ich nicht ausziehen darf.

»Hast du super gemacht, Hellie. Bist doch gar keine so schlimme Niete in Sport.« Daniel zwinkert mir zu. Aber alles, was ich will, ist duschen.

An diesem Abend schlafe ich so schnell ein, dass ich gar nicht mitbekomme, dass Lexie wach liegt und auf Flynn wartet, damit sie mit ihm reden kann. Weil sie aufgibt, ihre Krankheit zu verdrängen. Erst, als sie wieder ins Zimmer gebracht wird, weckt mich das leise Gespräch der beiden.

»Sie ist komisch«, flüstert Lexie.

»Sie ist schüchtern. Erinnere dich Mal, wie du hier angekommen bist, was du die ersten Tage gemacht hast. Ich bin sicher, das hat auf andere auch komisch gewirkt.« erklärt Flynn ruhig.

»Aber sie redet nicht. Sie schweigt alle an.«

»Und du? Hast du ihr schon viel von dir erzählt? Hast du ihr gesagt, warum du entweder weinst oder Streit suchst?« Ich liege ganz ruhig in meinem Bett, stelle mich schlafend. Dabei weiß ich genau, dass Flynn wieder neben Lexie kniet.

»Das ist doch was anderes.«

»Wieso? Denk mal drüber nach. Und jetzt solltest du schlafen.«

»Danke, Flynn.« Ich bemerke, wie die Tür sich schließt. Ich bin komisch. Da hat sie recht.

Es ist Mittag, ich sitze wieder mal bei Mrs. Sawyer im Büro und rede mein Leben schön. Ich erzähle ihr von Evelynnes letzter Ballettaufführung und dass ich Damien vors Fahrrad gelaufen bin. Dass ich meinen schulfreien Tag mit Dad vergammelt habe und was ich vorhabe, wenn ich hier raus bin. Sie macht einen zuversichtlichen Eindruck.

»Machen wir einen Deal?«, fragt sie dann plötzlich.

»Deal?« Sie nickt.

»Einen Deal. Und zwar folgendermaßen: Du kommst morgen Nachmittag noch mal zu mir, bringst dich bis dahin gut in die Gruppe ein, unterhältst dich auch mal ein bisschen. Nur, weil du dich mit der Klinik nicht anfreunden kannst, heißt das nicht, dass du unsozial sein musst. Denn eigentlich bist du doch ein freundliches Mädchen. Du hast keinen Grund, dich zu verstecken.«

»Und dann?«, frage ich. Wo ist da die Gegenleistung?

»Dann reden wir morgen noch mal. Und wenn ich der Meinung bin, du bist stabil genug, dann rufen wir deine Eltern an und lassen dich abholen.« Ein Lächeln huscht über ihr Gesicht. Freiheit! Ich darf endlich in die Freiheit!

»Deal!« nicke ich ihr zu. Damit bin ich absolut einverstanden.

»Okay, dann Hand drauf.« Wir schlagen ein. Dann darf ich mit dem Wissen gehen, was ich zu tun habe: Ich muss nur glücklich wirken. Mit den anderen sprechen. Das dürfte ich doch hinbekommen! Am besten fange ich gleich damit an.

»Hey, Kyle!« Lächelnd lasse ich mich neben ihn aufs Sofa fallen.

»Äh, hey, Helena. Wie geht’s?«

»Gut und selbst?«

»Meine Verbände sind endlich ab.« Stolz zeigt er mir seine Arme. Diese sind längs gestreift von roten Narben, die mir allerdings nicht tief vorkommen.

»Cool! Und wann darfst du nach Hause?« frage ich, mache einen auf sozial, tue so, als würde es mich interessieren und tatsächlich ist es auch ein bisschen so.

»Eigentlich nächste Woche. Aber die haben mir angeboten, noch ne Weile hier zu bleiben. Ich denke, das sollte ich machen.« erzählt er mir.

»Okay … warum bist du eigentlich hier?«

»Habe versucht, mich umzubringen. Aber mit der Schere ging das schwer mit den Pulsadern. Weißt du, Helena, ich bin schwul. Ich habe meine Gründe.«

»Ach so …« Ich weiß nicht, wie man so ein Gespräch weiterführt. Ich führe selten Unterhaltungen dieser Art.

»Du bist heute aber ziemlich redefreudig.« lacht Kyle dann.

»Ja, naja, es geht mir heute gut. Tut mir leid, wenn ich manchmal komisch bin, aber ich weiß einfach nicht, was ich hier soll.« So langsam fällt mir das mit dem Lügen immer leichter.

»Wie jetzt?«

»Naja die haben mich auf ‘nem Hochhaus aufgegabelt. Aber ich sitze da immer. Ich wollte mich gar nicht umbringen.« erzähle ich und ich bin mir sicher, dass ich meine Rolle gut spiele. Weil Kyle voll darauf hereinfällt.

»Na das klingt echt sinnvoll … und wann lassen sie dich wieder raus?«, fragt er.

»Morgen Nachmittag. Zum Glück!«

»Was ist morgen Nachmittag?« Melinda setzt sich neben uns.

»Warte, bist du Melinda?« Ich bin von Kyles Frage total überrascht.

»Nee. Gina. Mel ist irgendwo anders. Also, was ist nun morgen Nachmittag?« Sie schaut mich an. Ich weiß nicht, was für einen Gesichtsausdruck ich mache, aber er muss sehr verwundert aussehen. Gina? Mel ist irgendwo anders?

»Oh, Shit! Kyle, hast du sie noch nicht darüber aufgeklärt?« Sie lacht plötzlich los, laut, schallend, herzlich.

»Wieso sollte ich das denn machen, ich kapiere es doch selbst nicht.« Auch er lacht. Dann schließt das Mädchen seine Augen, schaudert kurz, und sieht mich dann mit einem völlig anderen Blick an als zuvor.

»Entschuldigt, Gina drängelt sich heute so in den Vordergrund!« Und sie spricht auch mit einer ganz anderen Stimme, die viel weicher und sanfter ist. Was zur Hölle geht hier vor?

»Mel?«, fragt Kyle. Sie nickt. Jetzt bin ich endgültig verwirrt.

»Ähm …« Mehr bringe ich nicht zustande.

»Oh, Helena, entschuldige, das muss dich sehr verwundern«, stellt Melinda dann fest. Oh ja, das tut es wirklich! Kann sich bitte mal jemand die Mühe machen und mich aufklären?

»Mel ist mehrere.« wirft Kyle trocken ein. Beide lachen.

»Ich habe eine dissoziative Identitätsstörung«, erklärt sie mir dann. Ich sehe sie ungläubig an. »Ich bin multipel, habe eine gespaltene Persönlichkeit, also viele Personen in mir, die abwechselnd die Kontrolle über mein Handeln übernehmen.« schießt sie noch hinterher, und obwohl es echt abgedreht ist, fange ich an, es ein ganz kleines bisschen zu verstehen.

»Und die sind … alle in deinem Kopf?« Ich bin regelrecht erschrocken von der Frage, die mir da plötzlich herausrutscht. Melinda nimmt es jedoch gelassen.

»Ja. Ich teile mir meinen Körper mit acht anderen Personen. Aber früher waren wir noch viel mehr.«

»Okay …« Überwältigt von dieser Geschichte starre ich an die Wand mir gegenüber.

»Crazy, ja?« Kyle lacht wieder. Schweigen.

»Äh … ein bisschen.« Jetzt lachen die beiden wieder. Eine gespaltene Persönlichkeit, dass es so etwas wirklich gibt … dass mir so jemand wirklich begegnet!

»Und damit kann man … leben?«

»Ja. Wir sind durch die Therapie ein großes Team geworden. Werden nächste Woche entlassen. Jeder hat seine Aufgabe, für die nur er selbst zuständig ist. Zum Beispiel heute Morgen im Bad, das war Clara. Sie redet zwar nicht, aber sie macht einfach. Deshalb habe ich immer perfekt gestylte Haare.« Sie lacht, scheint glücklich. Wie kann man mit so einer Krankheit glücklich sein und ich, die im Vergleich dazu gar keine Probleme hat, versinke in meinem Selbstmitleid. Ich sollte damit wirklich aufhören!

Nach dem Abendessen verschwinde ich auch nicht gleich in meinem Zimmer wie vorher in den letzten Tagen, sondern bleibe bei den anderen am Tisch sitzen und spiele mit ihnen und Jodi Karten. Ich lache viel, ich rede viel, ich mime das glücklichste Mädchen in Perfektion. Denn ich will endlich weg von diesem Ort, an dem Magersüchtige, Selbstmörder und Multiple aufeinander hocken und ihren gestörten Alltag normalisieren wollen. Hier gehöre ich nicht her. Ich kann nichts normalisieren, weil mein Leben inzwischen absolut normal für mich ist. Ich kann nichts ändern, was seit so vielen Jahren Gesetz ist. Man könnte einen Antrag stellen, aber das ist mir zu viel Papierkram, zu riskant, zu gefährlich. Dann lebe ich lieber mit der Art von Gefahr, die mir so lange schon vertraut ist.

Als ich dann später in mein Zimmer geschickt werde, die Tür öffne und Lexie mit ihrem MP3-Player auf dem Bett sitzen sehe, begrüße ich sie ebenfalls mit einem Lächeln und einem freundlichen »Hi«.

»Hey«, antwortet sie nur. Ich krieche unter meine Bettdecke, winkle die Beine an und sehe zu ihr herüber.

»Wie geht’s so?«

»Wie … immer? Was ist denn heute mit dir los?« will Lexie beinahe entsetzt von mir wissen.

»Ich … wieso? Soll ich lieber nichts sagen?«

»Nee, aber wundert mich halt. Du bist doch sonst so … schweigsam.« Lässig zuckt sie die Schultern, stellt ihre Musik ab und dreht sich zu mir, sodass sie mir in die eisblauen Augen sehen kann.

»Hast du Geschwister?« Die Frage überrascht mich.

»Ja, warum?«

»Ich nicht. Und hast du eine Mutter?« Was soll das denn?

»Äh … ja. Wieso …«

»Ich nicht. Ich habe nur einen Vater und der hat eine Faust und deshalb habe ich einen Finger und eine Kloschüssel. So, jetzt habe ich dir was von mir erzählt. Jetzt bist du dran.« Ich muss erst einmal schlucken. Was antwortet man auf so etwas?

»Oh, das tut mir leid …, aber was willst du denn von mir wissen?«

»Eigentlich nichts. Du wirst schon deine Gründe haben, warum du mit niemandem redest.«, Lexie lässt sich in ihr Kissen sinken. »Da will ich mich nicht reindrängen. Aber weißt du, es gibt nur wenige Leute hier, die einem wirklich zuhören. Die Schwestern und Pfleger kannst du teilweise echt vergessen. Außer Flynn, der Typ ist schwer in Ordnung.« Ein Lächeln huscht über ihr Gesicht. Ob sie weiß, dass ich mitbekommen habe, dass sie nachts mit ihm redet?

»Ich finde eigentlich viele hier ganz nett.«

»Nett ist die kleine Schwester von Scheiße.« lacht Lexie plötzlich. Zugegeben … da hat sie nicht unrecht.

»Wann kommst du hier eigentlich raus?«, will ich sozialerweise wissen.

»Mein Vater ist ein Schläger, meine Mutter ist tot, der Rest meiner Familie irgendwo auf dieser Welt verstreut. Und weil die das hier sehr gut wissen, stehen die Chancen schlecht. Außerdem … da ist ja noch diese Bulimiesache. Okay, sie nennen es so. Für mich ist es einfach Überleben.« Ein Zucken mit der Schulter, als wäre es ihr gleichgültig, doch in Lexies Augen sehe ich das Gegenteil.

»Ich darf morgen Nachmittag gehen.« bringe ich leise an.

»Wow, das ging ja schnell. Was hast du verbrochen, dass sie dich jetzt schon wieder rausschmeißen?« Wieder ein gekünsteltes Lachen.

»Mädels …« Und plötzlich steht Flynn in unserem Zimmer, schaut uns freundlich an, zwinkert Lexie zu.

»Oh, hey, Flynnie! Du hast immer noch Nachtdienst? Sorry, wir waren zu laut, stimmt‘s?« flötet Lexie los.

»Habe ich dir doch gesagt, Lexie. Fünf Nächte. Und ja, ihr solltet langsam wirklich schlafen. Morgen wird wieder ein anstrengender Tag. Oder macht zumindest das Licht aus.« Sie hat recht, er ist wirklich in Ordnung.

»Geht klar. Bis dann.« Dann ist es dunkel im Zimmer und mir fallen die Augen beinahe schon zu. Zu nervenaufreibend war diese ganze Schauspielerei, das ewige Lächeln. So viele Gespräche habe ich schon lange nicht mehr geführt.

»Helena?«, flüstert Lexie noch.

»Hmm?«

»Viel Glück zu Hause.« Zu Hause. Jetzt treten mir doch noch die Tränen in die Augen. Wo ist mein Zuhause? Aber bevor ich großartig sentimental werden kann, bin ich schon eingeschlafen.

Die Uhr hängt über mir an der Wand und tickt. Es ist das einzige Geräusch und es ist laut, übertönt meinen schnellen Herzschlag, meine Unsicherheit. Juliet Sawyer ist losgegangen, um meine Mutter aus dem Besucherzimmer zu holen. Damit sie mich abholen kann. Meine Hände sind verschwitzt, in mir dreht sich alles, aber nicht so, als wäre mir schwindlig. Mir ist nicht schwindlig, ich fühle mich nur nicht wohl. Weil ich das ja nie tue, beschwere ich mich auch nicht weiter über dieses Gefühl, sondern nehme es hin und ertrage das ewige Warten, das am Ende doch nur ein paar Minuten dauert. Und da ist meine Mutter, steht in der Tür in ihrem weißen langen Rock und der schwarzen Lederjacke. Ganz die Anwaltsgattin: Perfekt gestylt, passende Handtasche, selbst die Fingernägel sind auf den Rest abgestimmt und das breite, falsche Lächeln rundet die Sache noch ab. Ich lasse zu, dass sie mich in den Arm nimmt.

»Hellie, was habe ich dich vermisst!« Genau deshalb hat sie mich auch nicht besucht ...

»Ich dich auch, Mom«, lüge ich. Obwohl: so ein bisschen stimmt es schon. Ich habe meine Mutter vermisst, das tue ich seit sieben Jahren und ich vermisse sie auch jetzt noch, obwohl sie direkt neben mir sitzt. Wir reden lange mit Mrs. Sawyer und ich werde gefragt, ob ich bereit wäre, nach Hause zu gehen. Natürlich bin ich das. Ich gehöre hier nicht her, bin nicht verrückt. Warum verstehen sie das nicht endlich? Mom wirkt nervös, dabei hat sie doch eigentlich gar keinen Grund.

»Und Sie sind sich sicher, dass sie es nicht noch mal versucht?«, fragt sie misstrauisch.

»Ich denke nicht, dass diese Gefahr besteht. Ihre Tochter ist vielleicht immer noch labil, aber stabil genug, um sich nichts anzutun.« antwortet die Therapeutin sachlich.

»Da bin ich ja beruhigt. Und ich darf sie jetzt einfach mitnehmen?«

»Wenn es nichts weiter zu besprechen gibt? Helena?« Ich schüttele den Kopf. Ich will nicht mehr reden. Es ist doch alles gesagt, was für die Sinne dieser Menschen erfassbar ist. Meine Seele spricht eine andere Sprache, aber die versteht niemand. Ich sollte Dolmetscherin werden. Seele-Englisch, Englisch-Seele. Dieses Wörterbuch wäre ein Bestseller: Die stumme Sprache der Seele endlich verstehen. Ich würde damit sicher massig Geld verdienen.

»Vielleicht wäre es trotzdem besser für ihre Tochter, eine ambulante Therapie zu machen. Ansonsten gibt es für mich keinen Grund, Helena länger hierzubehalten. Sie stellt keine Gefahr mehr für sich da« Juliet Sawyer strahlt mich an. Dann dürfen wir endlich hier raus. Meine Tasche habe ich vorhin schon nach dem Mittagessen gepackt, als Angie kam und meinte, ich dürfe nachher tatsächlich gehen. Mom trägt sie jetzt zum Auto, verfrachtet sie in den Kofferraum und dann düsen wir davon.

»Tu mir so etwas bitte nie wieder an, Süße, okay?«, ermahnt sie mich. Heuchlerin!

»Das ist nicht mehr als ein riesiges Missverständnis, Mom. Ich wollte mich wirklich niemals umbringen. Ehrlich!« erkläre ich mit Nachdruck.

»Okay … gut, okay … lassen wir das Thema jetzt am besten. Hast du Lust auf ein Eis?« Also biegen wir zum Eiscafé ab, setzen uns und quälen uns gegenseitig mit Themen wie dem Ballettvortanzen, zu dem Evelynne nächste Woche fährt. Sie wird es nicht schaffen. Das hat sie noch nie. Mom erklärt mir tausendmal, wie schön es doch ist, dass ich wieder da bin. Gleichfalls.

Eine Stunde später sitze ich wieder in meinem abgeschlossenen Zimmer. Der Ausflug zur Rettungsinsel ist beendet. Hallo, Alltagswahnsinn, hier bin ich wieder. Unbeschadet der Möglichkeit auf eine Verbesserung entkommen. Wieso habe ich nicht einfach die Wahrheit gesagt? Nicht dass ich es bedauern würde, aber … ich bereue es.

Meine ganze Familie ist auch noch die nächsten zwei Tage scheinheilig freundlich zu mir.

»Helena, möchtest du auch noch ein Stück Schokolade?«

»Helenchen, Süße, lass mich dir doch noch ein bisschen Honig ums Maul schmieren.«

»Hellie, wir sind immer für dich da!«

Ich will das nicht hören, es stimmt doch sowieso nicht. Als wären mir diese Blicke von allen Seiten nicht schon wieder aufgefallen. Als würde ich nicht registrieren, dass sie kommentarlos an mir vorbeigehen, anstatt zusammen mit mir über die Dinge zu reden, die ich nicht aussprechen kann. Ja, ich war in der Psychiatrie. Ja, ich gehöre in die Psychiatrie, aber nein, ich werde nicht vernünftig sein und eine Therapie irgendeiner Art machen.

Auch diese Diskussion verliert sich mit der Zeit. Mom drängt darauf mit ihrer Angst um mein Leben. Dad drängt darauf, weil er meine Launen nur schwer ertragen kann. Eve ist das egal, sie stimmt nicht dafür und nicht dagegen. Und Tyler? Der ist absolut dagegen. Ist ja auch selbstverständlich, denn es steht viel zu viel für ihn auf dem Spiel. Deshalb argumentiert er mit mir zusammen strikt gegen eine ambulante Therapie. Bräuchte ich nicht, so ein Gelaber. Ich wäre ja schließlich nicht verrückt. Ich hätte nur die typischen Nachwirkungen meiner Pubertät. Das überzeugt sie dann schließlich und das Thema ist vom Tisch. Helena, das Psychiatriekind, ist wieder genauso unwichtig wie vorher. Aber dafür weine ich mehr, weil mir klar wird, dass ich die Chance schon wieder vertan habe und ich nicht weiß, wann die nächste kommt. Ob eine nächste kommt. Oder ob ich irgendwann einfach so untergehe. Ich denke an Lexie und Abeline, an Kyle, an Zoey. Ich denke an das Leben, das sie zurückbekommen, geschenkt bekommen. Doch ich bin wieder gezwungen, mich selbst zu retten. Immer und immer wieder, bis das Ende irgendwann meine Füße packt und mich in die Hölle reißt. Helena: Hellie, Hell. Hölle.

____4____

Das Schulhaus ist brechend voll, als ich zur Tür hereinkomme. Ich habe kaum Zeit, wirklich durchzuatmen, denn Madison fängt mich schon am Eingang ab und fragt mich darüber aus, wo ich denn die letzte Woche gewesen sei. Angespannt erzähle ich ihr von Krankenhaus und Fehldiagnose. Dass alles am Ende doch nur eine Magenverstimmung war und keine Blinddarmentzündung. Ziemlich üble Magenverstimmung, beißender Virus, der sich bis hoch in meine Seele frisst.

Heute bin ich ungewöhnlich früh dran. Normalerweise stehe ich nicht schon eine halbe Stunde vor Klingeln an meinem Schließfach und sortiere die Bücher heraus, die ich für den Tag brauche. Normalerweise lasse ich sie einfach im Spind liegen, weil ich erst eine halbe Stunde nach dem Klingelzeichen da bin.

»Bin dann mal bei Toby. Wir sehen uns später!« Und damit ist Maddie auch schon wieder weg. Vor lauter Müdigkeit bekomme ich das kaum mit, lasse mich durch das Gerede der anderen Schüler hindurch von meinen Füßen zur Toilette tragen. Dort stehe ich einfach nur vor dem Spiegel und betrachte mein Erscheinungsbild: Das Mädchen mit den schwarzen, langen Haaren verschwindet fast in seinem viel zu weiten Pullover. Es hat die Englischbücher unter den Arm geklemmt, umklammert sie wie einen Schatz, den es nicht loslassen möchte. Selbstverständlich weicht es den anderen Schülerinnen höflich aus, die sich die Hände waschen wollen, wendet den Blick von seinen eigenen Augen aber dennoch nicht ab. Dort steht ein mageres Mädchen mit zarten Gesichtszügen und porzellanfarbener Haut. Die matten, eisblauen Augen möchten so gern ihre Geschichte erzählen, bleiben jedoch vorbildlich stumm. Weil niemand ihre Sprache spricht.

Das Unterrichtsklingeln überhöre ich. Jedoch erschreckt mich der Blick auf die Uhr, denn es ist unerwartet schon acht Uhr. Nicht einmal, wenn ich zu früh da bin, schaffe ich es, wirklich pünktlich zu sein!

Mit großen Schritten sprinte ich zum Raum, klopfe vorsichtig an die bereits geschlossene Tür – ein Szenario, das nicht ungewöhnlich ist.

»Herein?«, bittet die unbekannte Stimme. Das falsche Klassenzimmer? Vorsichtig drücke ich die Klinke herunter, schaue zunächst schüchtern um die Ecke. Jedoch schäme ich mich nicht. Die anderen sind es bereits gewohnt, dass ich nie rechtzeitig irgendwo erscheine.

»Guten Morgen!« werde ich dann begrüßt. Wer ist die rothaarige Frau, die dort im schwarzen Kleid am Lehrertisch steht und ihre Tasche auspackt?

»Entschuldigung, ich habe schnell noch meine Bücher geholt«, rechtfertige ich mich nun doch ein wenig verlegen und lasse die Tür langsam hinter mir wieder ins Schloss fallen.

»Kein Problem. Wir haben sowieso noch nicht angefangen«, erklärt sie mir. Freundlich und verständnisvoll. Das kenne ich von Mrs. Trevor gar nicht. Diese ist schroff und sarkastisch, lässt mich mit jedem Wort spüren, wie sehr sie von meinem Zuspätkommen genervt ist. Die neue Lehrerin, die sich nun locker an die Tischkante lehnt und sich die Haare zurückstreicht, ist das komplette Gegenteil. Vorsichtig schlängele ich mich durch die Reihen zu meinem Platz.

»Mensch, Hellie, was machst du denn schon wieder?« lacht Madison. Ich übergehe diesen Kommentar einfach und versuche, mich auf die Aufgabenstellung zu konzentrieren, während ich meine Sachen aus dem Rucksack nehme. Zwar schlage ich das Buch auf und beginne, das Gedicht zu lesen, will anfangen zu arbeiten. Doch innerlich bin ich dafür schon zu weit weg. Ich bin es nicht gewohnt, zur Schule zu gehen. Menschen wie ich gehören nicht auf die Schulbank. Ich sollte oben auf meinem Hochhausdach sitzen, oder bei Mrs. Sawyer im Büro auf der Couch liegen. Aber ich sollte gewiss nicht hier zwischen Anonymität und einsamer Selbstständigkeit kauern.

»Du bist Helena Grace, richtig?« Verwundert hebe ich den Kopf, weil mich so selten jemand bei meinem zweiten Namen nennt, ohne mich dabei anzuschreien.

Und dann blicke ich in große Augen, deren Farbe ich auf Anhieb gar nicht genau definieren kann. Sie sind nicht grün, nicht blau, nicht grau. Sie sind eine Mischung aus allen drei Farben, aber auch nichts davon. In diesem Blick schwingt etwas Warmes, etwa Vertrautes mit, das ich mir nicht erklären kann. Aber für einige Sekunden irritiert es mich so stark, dass ich nicht sofort antworten kann.

»Ist alles in Ordnung?« Ich halte die Luft an, um mich kurz zu sammeln, und schließlich schaffe ich es, zustimmend zu nicken.

»Ich bin Johanna Hale, die Vertretung für Mrs. Trevor. Die anderen kennen mich schon, ich unterrichte eure Klasse schon seit letzter Woche.« Still mustert sie mich, ignoriert meine peinliche Benommenheit, wofür ich ihr wirklich dankbar bin.

»Ja, ich bin Helena.« Mehr weiß ich nicht zu sagen. Was ist das, dieses Gefühl, als dürfe ich plötzlich erzählen. Reden, ehrlich sein. Was soll das, Schicksal, wieso schickst du mir schon wieder eine Chance?

»Gut, Helena! Dann arbeite mal ein bisschen am Text. Ich wollte mich dir nur kurz vorstellen.«

Also schreibe ich eine ewig lange Interpretation zu einem Gedicht, das mich nicht mal annähernd erreicht. Der Text ist schlecht, ernsthaft richtig schlecht. Also gebe ich mir auch keine Mühe und mein Aufsatz wird letztendlich nicht besser als seine Grundlage.

Nach dem Unterricht hält mich Mrs. Hale noch einmal kurz zurück, bevor ich den Raum verlassen kann.

»Du warst krank in der letzten Woche, richtig? Nur fürs Kursbuch.« Der letzte Satz wird von einem sonnigen Lächeln begleitet. Ich nicke jedoch wieder nur, erzähle meine perfekt ausgetüftelte Blinddarmgeschichte. Während des ganzen, kurzen Gespräches liegt mir das Wort Psychiatrie auf der Zunge. Wie eine Tablette, die man nicht herunterschlucken kann. Bittersüße Medizin der Selbstrettung. Placebo. Lügen ist normalerweise keine Schwierigkeit für mich, aber es ist diesmal die pure Herausforderung.

Ich schaffe es ohne innere Zusammenbrüche zu Mathe und zu Biologie. Und nach Hause. Wobei ich es mir nicht nehmen lasse, Oma vorher von der letzten Woche zu berichten.

Am Nachmittag telefoniere ich über eine Stunde mit Suzan, erkläre auch ihr, wieso ich offiziell nicht in der Schule war. Sie erinnert mich an unser Treffen am nächsten Wochenende bei ihr zu Hause, zu dem auch Maddie, ihr Freund Drake und sein Bruder Damien kommen werden: Damien, meine Fahrradunfallbekanntschaft. Ich weiß nicht, ob ich das schaffe, so viele Leute um mich herum zu haben. Ob ich sozial genug sein kann. Weil Suzan jedoch die Einzige ist, die sich ein bisschen für mich interessiert, sage ich ihr ganz fest zu. Ich will das kleine Stück Freundschaft, das mir vom großen gesellschaftlichen Kuchen noch übriggeblieben ist, nicht einfach so verderben lassen. Ehrlich gesagt schmeckt dieser Kuchen sogar ziemlich gut. Nach Hoffnung und Geborgenheit. Suzan ist so ein lieber Mensch. Sie hat es verdient, dass ich ihr diesen Gefallen tue. Das bin ich ihr schuldig.

»Helena, es gibt Abendessen!«

Die ungeliebte Stimme meiner Schwester reißt mich wieder zurück, vertreibt meinen Tagtraum und erschüttert mich bis in die Knochen. Ich bin so erschrocken, dass ich gar nicht wirklich weiß, was Evelynne überhaupt gerufen hat.

»Hellie! Essen!« Oh … okay. Aggressiv trommeln die Hände gegen meine verriegelte Zimmertür.

»Ja doch, ich komme!« Aber ich will nicht, ich muss.

Fünf Minuten später betrete ich unsere penibel aufgeräumte Küche. Das gehört zu Moms Plan von der perfekten Familie. Wenn äußerlich alles sitzt, lassen sich die inneren Schwierigkeiten

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