Myron Bünnagel

Der große Sprung

Krimi aus dem Totenreich 1

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Der große Sprung

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Der große Sprung

Sie kam gegen Mitternacht, eine passende Stunde für ihre Sorte. Ich saß an meinem Schreibtisch und stierte gelangweilt auf die Maserung des Holzes, als sie sich in den Sessel mir gegenüber setzte. Sie war hübsch, kein Zweifel: Blondes, lockiges Haar, unschuldiges Gesicht und strahlende Augen, die sie mühelos mit Tränen füllen konnte, Würgemale an ihrem schönen Hals.

Ich schwieg und musterte sie nur desinteressiert. Sie saß da und betrachtete mich unsicher, wartete eine geraume Weile, bis sie ansetzte zu sprechen. Genau in dem Moment brach ich mein Schweigen: "Hübsche Schramme, die Sie da haben." Dabei deutete ich mit dem Kinn auf ihren Hals.

Ihre behandschuhte Hand fuhr verunsichert über die dunklen, fast schwarzen Male. "Die stammen von meinem Mann", antwortete sie abwesend, schürzte dann die Lippen und fügte mit fester Stimme hinzu: "Deswegen bin ich jedoch nicht hier."

"Habe ich mir schon gedacht“, meinte ich und lehnte mich zurück, die Füße auf die Kante meines Schreibtischs gelegt.

Sie rutschte unsicher auf ihrem Sessel umher: "Ich wollte Sie engagieren."
"Auch das habe ich mir schon gedacht“, setzte ich gelangweilt hinzu.

Sie musterte mich mit einem bösen Blick, weil ich ihr keine höfliche Gelegenheit bot, ihre Sache vorzutragen.

"Sie sollen jemanden für mich finden. Können Sie das?“, rückte sie endlich heraus.

"Klar kann ich das.“

Sie schien noch immer nicht ganz überzeugt davon, ob sie mir ihre Geschichte erzählen sollte, aber ich machte keine Anstalt, ihr entgegen zu kommen.

"Es handelt sich um einen ... Freund. Ich habe ihn aus den Augen verloren.“

"Bedauerlich, aber das passiert immer wieder“, sagte ich mit einem Lächeln.
In ihren schönen Augen blitzte es kurz auf, dann hatte sie sich wieder im Griff: "Sein Name ist Kevin Delano; ich vermute, dass er hier irgendwo in der Stadt sein muss, ich weiß bloß nicht wo."

"Schön, und?“

"Sie sollen ihn finden!“, zischte sie wütend, setzte dann aber sofort wieder ein unschuldiges Schmollen auf: "Bitte!"

"Kein Problem. Warum?“

"Ich ... ich würde ihn gerne wiedersehen. Sie wissen schon ... wir sind alte Freunde.“

Ich zog die Beine vom Tisch und beugte mich zu ihr vor: "Ich glaube Ihnen kein Wort."

Sie schaute mich für einen Moment mit Angst in den Augen an, reckte dann kampflustig das Kinn vor und sagte: "Und wenn schon, was geht Sie das an? Ich möchte, dass Sie ihn finden!"

"Sehen Sie, jetzt kommen wir uns näher. Ich finde ihn, kein Problem. Was können Sie mir über Delano erzählen?“

"Nicht viel. Er ist noch nicht lange dabei. Vielleicht ein, zwei Wochen. Ich denke, er hat es selbst getan“, antwortete sie knapp.

"Warum?“, wollte ich wissen.

"Vermutlich irgendeine Art von Kummer. Depressionen. Peng …“

"Sie sind nicht sonderlich hilfreich.“

"Mehr weiß ich wirklich nicht. Ich habe nur so ein Gefühl, dass er jetzt unter uns ist. Deshalb sollen Sie ihn finden“, sagte sie leise und schaute mich mit ihren strahlenden Augen an.

Ich lächelte: "Gut, was passiert, wenn ich ihn gefunden habe?"

Sie kaute nachdenklich auf ihrer Unterlippe: "Geben Sie mir Bescheid. Dann machen wir einen Treffpunkt aus und Sie bringen ihn dorthin, einverstanden?"

Ich zuckte mit den Schultern: "Sie sind die Chefin, ganz wie Sie wollen. Wo erreiche ich Sie?"

Sie erhob sich und wandte sich zum Gehen: "Ich habe ein Zimmer im Dead Men's End, fragen sie nach Miss Vain, Zimmer 203. Schönes Loch haben Sie da."

Damit verschwand sie und ließ mich und mein Loch alleine.

Das Loch stammte von einer Luger und saß ziemlich genau an der Stelle, wo mal mein Herz geschlagen hatte. Vor ziemlich langer Zeit hatte mir jemand eine Kugel in den Rücken gejagt und mich damit aus dem Reich der Lebenden katapultiert. Ich war zwar tot, aber noch lange nicht weg. Eigentlich hätte ich der Sache auf den Grund gehen und meinen Mörder irgendwie ausfindig machen müssen, vermutlich wäre ich dann erlöst gewesen. Aber ich tat es nicht. Ich hatte einfach so eine Ahnung, dass am Ende nicht das Paradies auf mich warten würde, also zog ich es vor, meinen Job zu machen.

Der bestand aus guter alter Detektivarbeit. Vielleicht war es unter den Toten nicht ganz dasselbe, aber es gab immer noch genug zu tun. Irgendwie fühlte ich mich wohl dabei.

Nach unserem kleinen Gespräch wartete ich noch zwei Stunden, drehte untätig Däumchen, und machte mich dann auf zu Sammy. Er war ein guter Geist, nicht der klügste, aber was macht das schon. Wenn einer in der Stadt etwas über Neuankömmlinge wusste, dann er.

Ich fand ihn am Bahnhof, wo er den ein- und abfahrenden Zügen wehmütig hinterher schaut. Sammy starb durch einen Arbeitsunfall - ein Waggon hatte ihn zerquetscht, als er gerade dabei war, die Bremsen zu warten. Sein Körper war ziemlich entstellt; der gesamte Brustbereich war platt gedrückt, so dass die Knochen aus seinem Overall herausstachen.

"Hey, Sammy.“

"Roger, alter Schnüffler. Schön dich zu sehen“, grunzte er und klopfte mir auf die Schulter.

"Wie läuft das Geschäft?“

"So lala, die Arbeitsunfälle haben ein bisschen abgenommen. Die meisten, die sterben, fahren nach oben oder unten. Kaum einer, der hier bleibt“, gab er bedauernd zurück.

"Warte ab, es wird schon wieder besser.“

Vor uns lief eine altmodische Dampflok ein und kam mit quietschenden Rädern zum Stehen. Der Koloss spie dichte Dampfschwaden und verstummte dann mit einem klagenden Pfeifton. In den Fenstern der Waggons sah ich die verstorbenen Passagiere; Männer und Frauen, die ihren Tod noch nicht recht fassen konnten. Verloren saßen sie da und warteten auf die Weiterfahrt, niemand durfte aussteigen. Das grimmig blickende Zugpersonal stand sich an jedem Ausgang, bedacht darauf, auch nicht einer Seele entkommen zu lassen. Wenigstens stieg auch keine ein.

"Direkt nach unten. Einen Halt hier - ohne aussteigen zu können, einen im Wald, wo es keiner möchte, und dann geradeswegs abwärts. Arme Schweine, allesamt“, sagte Sammy und kratzte sich eine der bleichen Rippen.

Ich betrachtete die Toten und fragte mich, welchen Zug ich nehmen müsste, wenn meine Zeit hier einmal abgelaufen sein sollte. Vermutlich könnte ich gleich mitfahren.

"Sehen nicht gerade wie Stammgäste aus“, meinte ich.

"Warst lange nicht mehr hier. Die Zeiten haben sich geändert. Heute fahren Typen in die Hölle, da würdest du dir an den Kopf fassen. Früher hätten sie die nicht rein gelassen.“

Wir standen schweigend nebeneinander, bis der Schaffner den Zug aus dem Bahnhof pfiff. Mit lautem Stampfen rollte er davon, die Gesichter der Toten so ausdruckslos wie zuvor.

"Hast du eine Ahnung, ob ein paar Neue in der Stadt sind?“, erkundigte ich mich schließlich.

"Es gibt immer Neue, du musst schon ein bisschen genauer sein.“
"Selbstmörder, seit etwa zwei Wochen.“

Sammy verzog den Mund und zupfte an einer seiner Rippen: "Du weißt genau, dass sich niemand freiwillig mit denen abgibt, wenn sie hier ankommen. Die machen nicht mal Halt hier, sondern fahren direkt weiter."

"Ist mir schon klar, ich dachte ja nur, dass du vielleicht was gehört hast. Der Knabe, den ich suche, heißt Delano - hat sich vermutlich erschossen.“

"Habe ich noch nie gehört. Ist hier nicht ausgestiegen. Vermutlich ist er noch im Wald“, krächzte Sammy und wandte sich zum Gehen.

"Verflucht! Könnte es nicht doch sein, dass er hier angekommen ist?“

"Hör' zu, Cross: Ich habe ihn nicht ankommen sehen, also wird er nicht hier sein. Ich höre mich aber gerne noch einmal um. Wenn ich etwas erfahre, sage ich es dir. Mache dir aber keine all zu große Hoffnung", meinte Sammy resignierend.

"Danke, Sammy. Bist ein großartiger Geist“, bedankte ich mich und verließ den Bahnhof.

Sammy ergab nichts weiter. Auch ein paar andere Quellen, die ich anzapfte, blieben trocken. Delano war wie vom Erdboden verschluckt, vielleicht hatte es ihn gar nicht dahin gerafft.

Schließlich blieb mir nichts anderes übrig, als einen ihrer bevorzugten Treffs aufzusuchen. Es war einer der beschissenen Teile meines Jobs. Ich mochte die Selbstmörder nicht, ihnen haftete meist etwas ziemlich Niederdrückendes an. Als wate man wissentlich in Treibsand.

Das Torture war einer ihrer Läden, in die sie sich zurückzogen. Es lag in einem miesen Teil der Stadt, schmiegte sich in die Trostlosigkeit der Straße. Innen standen Zigarettenqualm und deprimierende Blues-Musik unverrückbar in der Luft. Ich wandte mich an den fetten Barkeeper; sein Körper wirkte verkrampft, vermutlich hatte er sich mit Gift umgebracht: "Ich suche einen Kerl, ist noch nicht lange hops."

"Habe ihn nicht gesehen“, entgegnete er mürrisch.

Ich schaute mich in der Bar um, betrachtete einen jungen Mann, an dessen Hals deutlich die Kerben eines Seils zu sehen waren.

"Vielleicht hilft es, wenn ich etwas genauer bin. Er heißt Kevin, ist seit etwa zwei Wochen tot und hat sich vermutlich eine Kugel in den Kopf gejagt“, sagte ich leise, aber bestimmt.

Der fette Kerl beugte sich vor: "Ich sagte, ich habe ihn nicht gesehen. Niemand hat das. Und jetzt zieh ab, Schnüffler."

Ich zuckte mit den Schultern und trabte nach draußen. Drinnen schienen Selbstmitleid und Melancholie alles zu durchtränken. Die Suiziden wollten lieber unter sich bleiben, eigentlich hatte ich da auch nichts gegen. Aber irgendwie musste ich mit meinem Job weiter kommen. Also wartete ich an einer Straßenecke.
Nach einiger Zeit verließ der Gehängte den Club und wanderte verloren die Straße entlang. Ich klemmte mich an seine Fersen und wartete einen günstigen Moment ab. Er kam, als wir in eine verlassene Seitenstraße abbogen.

"Hey, Kumpel. Hast du mal Feuer?“, fragte ich.

Er drehte sich um, ein entschuldigendes Lächeln im Gesicht, das jedoch sofort verschwand, als er mich erkannte.

Ich ließ ihm keine Zeit, sich zu beschweren, sondern drängte ihn grob an die Wand, einen Unterarm an seine zerquetschte Kehle gedrückt.

Er versuchte sich zu wehren, aber das Deja vu seines Selbstmordes paralysierte ihn beinahe. Es war eine miese Tour, zugegeben, aber Suizide sind ziemlich schwierige Tote. Wenn man etwas von ihnen will, muss man ein bisschen grob sein.

"Na, vielleicht ist Rauchen ungesund, was meinst du?“, flüsterte ich mit gespielter Freundlichkeit und verstärkte den Druck auf seinen Hals. Natürlich konnte ich ihn damit nicht umbringen - tot war tot. Aber die Qual ihres Sterbens war bei diesen Typen besonders stark, wie alle Emotionen. Ein bisschen Druck, und sie klappten zusammen wie ein Kartenhaus.

"So, Freundchen, ich weiß, dass du nicht ewig hier hängen möchtest, also wäre es ganz nützlich, wenn du mir einfach sagst, was ich wissen möchte“, knurrte ich.

Er röchelte erbärmlich und versuchte sich aus meinem Griff zu befreien - vergeblich. Ich drückte noch fester zu: "Was ist, gefällt dir das so sehr? Ich kann gerne noch weiter machen."

Er starrte mich aus angstvollen Augen an, dann brachte er hervor: "Der Typ, den du suchst ... muss noch im Wald sein." Er begann sich zu winden und mit den Augen zu rollen. Ich ließ ihn los, aber es war schon zu spät. Sein Körper begann zu zucken, sein geschwollenes Gesicht war eine schreckliche Fratze. Ich trat ein paar Schritte zurück und schaute ihn bedauernd an. Ich war zu weit gegangen, das war nicht in Ordnung. Der Kerl durchlebte sein Sterben noch einmal, zuckte hin und her, während ihm der Strick der Erinnerung die Luft abdrückte.

Ich ließ ihn in der Gasse liegen, da ich nichts für ihn tun konnte. Irgendwann war sein Todeskampf vorbei und er würde wieder ins Torture kriechen und sich in Selbstmitleid suhlen.

"Miss Vain? Ich habe Ihren Kevin ausfindig gemacht. ... Ja, er ist tatsächlich tot. ... Schön. Leider ist er noch nicht draußen. Nein, ... im Wald. ... Genau. ... Natürlich kann ich ihn da herausholen. Wo wollen Sie ihn hin haben? ... Kenne ich, kein Problem, auch wenn es etwas ungewöhnlich ist. ... Sie sind die Chefin. ... Morgen Abend. Wiedersehen."

Der Wald lag außerhalb der Stadt. Entweder nahm man einen der Sonderzüge dorthin, was ich nicht tat, da ich kein Bedürfnis verspürte, mit den Suiziden in einem Waggon zu sitzen und mir ihr Leid anzuhören, bevor sie ihre eigene Hölle erlebten, oder man schlug einen der inoffiziellen Wege ein. Wo sie hinauskamen, musste man auch hereinkommen.

Schon von weitem hob sich der Wald wie ein Krebsgeschwür von der ausgestorbenen Landschaft ab. Es gibt solche und solche Plätze hier in der Schattenwelt. Alle waren sie mies; verkommen und krank, wie die Geister, die sie bewohnten. Aber manche waren schlimmer als andere. Der Wald ganz besonders.
Der Wind trug einem als erstes ihr Klagen entgegen. Dann sah man die Bäume. Schwarze Gewächse, die unter einem sonnenlosen Himmel wuchsen. Krankhafte, knotige Äste, dicke, fast schwarze Rinde. In einiger Entfernung sah ich die Bahnstrecke in der Dunkelheit zwischen den Bäumen verschwinden. Ein qualmender Zug kroch über das silbrige Band und wurde verschluckt. Die Waggons würden leer wieder abfahren. Ich fragte mich, ob sich die Strecke rentieren mochte, während ich auf den Waldrand zuhielt. Vermutlich schon, denn Lebensmüde gab es in Mengen.
Die meisten der äußeren Gewächse waren leer. Nur hier und da war ein Geist zu sehen, aber sobald sie konnten, verließen sie das Unterholz.

Das Schreien und Stöhnen nahm zu, wurde zu einem stetigen Geräusch - ein nicht enden wollendes Heulen mit der Regelmäßigkeit eines Herzschlages. Ich tauchte in den Wald ein, hielt mich aber auf etwas, von dem ich hoffte, es sei ein Pfad.

Die ersten Geister, die ich passierte, waren in jenem Stadium, in dem ihre Selbstqual schon fast überstanden war. Einige hingen nur noch mit einer Winzigkeit in ihrem Baum fest, bald würden sie sich losreißen und davonlaufen.

Je tiefer ich in den Wald kam, desto mehr waren Geister und Bäume Eins. Sie mussten erst aus einem Baum herauswachsen, ehe sie als freier Geist dastanden.

Ein qualvoller Prozess. Sie waren mit den kranken Bäumen verwachsen, deren Saatkorn ihren gepeinigten Gedanken entstammte. Unter Schmerzen schoben sie ihren Geistkörper durch die Rinde, drangen nach draußen. Falls sie den Absprung schafften, starb der Baum - sie waren auf irgendeine Art geläutert. Manche brauchten dazu eine Ewigkeit. Das Zentrum des Waldes war immer mit frischen Bäumen bestückt - die Waggons brachten Nachschub.

Im Inneren war es dunkel, die Schwärze zwischen den Bäumen schien lebendig.

Nachdem ich für mein Bedürfnis tief genug vorgedrungen war, suchte ich mir einen Baum aus, der mir frisch genug schien, um etwa zwei Wochen alt zu sein.
Der Besitzer des Baumes war ein junger Mann - oder das, was er von sich übrig gelassen hatte, als er sich von etwas in die Tiefe gestürzt hatte. Ich verstand sie nicht; da wählten sie ihren Tod schon freiwillig, dachten aber nicht daran, sich ästhetisch umzubringen, und mussten dann in einem zerfledderten Körper herumgeistern.

Der Knabe war noch nicht sehr weit gekommen. Eine einzelne Hand wuchs wie ein Ast aus der knorrigen Rinde, etwas darüber konnte ich einen Mund und ein einzelnes Auge ausmachen. Sein zerschlagenes Gesicht drückte sich nur langsam durch die Rinde. Sprechen konnte er also.

Das Auge musterte mich aufmerksam. Es war ziemlich langweilig hier. Man vernahm das beständige Stöhnen und Kreischen, aber viel zu sehen gab es nicht.
Ich machte mir einen Jux daraus, mich langsam aus dem Blickwinkel des einzelnen Auges zu bewegen. Die Pupille folgte mir. Einmal den Baum umrundend trat ich wieder in sein Blickfeld, ganz nah heran und lächelte breit. Aus dem Mund drang ein jämmerliches Seufzen. Es klang wie Resignation.

Ich wartete und starrte ihn an. Er wiederholte sein Seufzen, dieses Mal um eine Nuance gequälter.

Seine Stimme blubberte, als stammte sie aus einer frisch durchschnittenen Gurgel: "Was willst du?"

Ich verschränkte die Arme und tat nur beiläufig interessiert. Aus den Augenwinkeln beobachtete ich aufmerksam das Dunkel zwischen den Bäumen. Es gab schauerliche Gerüchte über Wesen, die hier ihr Revier hatten. Monster, die sogar einen Toten in Angst versetzen konnten.

Ich formte mit meiner Hand eine Pistole, setzte sie mir an die Schläfe und drückte ab. Dabei grinste ich boshaft.

Seine Stimme heulte nun: "Was willst du?"

"Ich suche jemanden - vielleicht hast du ihn gesehen?“, fragte ich ihn und beugte mich verschwörerisch näher.

"Lass' mich in Ruhe!" Nähe mochten sie nicht besonders.

"Nun komm schon, du dreck...“, dann verstummte ich und versuchte mich zu beruhigen. Sie brachten mich zur Weißglut. Ihr ewiges Stöhnen und Jammern.
Irgendwo pfiff ein Zug.

"Er heißt Kevin. Kopfschuss, etwa zwei Wochen“, erklärte ich knapp.

Das Auge musterte mich, während sich die einzelne Hand öffnete und schloss.

Abseits von uns hörte ich das hysterische Lachen eines Verrückten, dessen weit aufgerissener Mund wie ein bodenloses Astloch aussah.

Und dann stimmten die anderen gequälten Seelen mit ein. Das Lachen wuchs zu einem schrillen Crescendo, wurde zu einem Sturm, der durch den Wald der Selbstmörder fuhr. Der Lärm war ohrenbetäubend.

Mein Gegenüber hatte seinen Mund ebenfalls zu einem tiefen Loch aufgerissen und lachte höhnisch.

Mir wurde angst und bang. Dieser Wald war verflucht. Trotzdem wollte ich nicht Hals über Kopf fliehen.

"Was ist mit Kevin?!“, schrie ich gegen das Kreischen an und schlug auf die Rinde des Baumes.

Er lachte weiter, während mich sein einzelnes Auge weit aufgerissen musterte.

"Der ist nicht hier, du Narr! Er ist aus dem Zug gesprungen!“, höhnte der Baum.

"Oh mein Gott!“, stöhnte ich auf. Mein Einschussloch fing an zu schmerzen, als wäre die Wunde frisch und würde bluten. Unsere Art zu zeigen, dass einem schlecht ist. Ich wankte und machte einen Schritt zurück.

Plötzlich war es totenstill im Wald. Das Lachen war völlig erstorben und die Stille tobte in meinen Ohren wie ein Orkan.

Dann begannen die verfluchten Seelen zu tuscheln. Aufgeregt, wie verängstigte Kinder. Ein paar Augenblicke später nahm ich es wahr: es war ein ekelhafter Geruch, der zwischen den verkrüppelten Bäumen umherschlich. Wie von einem Tier, nur viel schlimmer. Eine Welle der Bedrohung rollte über mich hinweg.
Ich begann zu laufen. Das Tuscheln dröhnte in meinen Ohren, aber dahinter vermeinte ich ein Rascheln und Knacken zu hören. Als würde sich etwas Schweres und Gefährliches durch das Unterholz bewegen.

Die Bäume um mich herum verschwammen, wurden zu einer Masse aus Ästen, Händen und hässlichen Gesichtern. Klagende Augen, mahnende Finger und heulende Münder. Mehrmals griff eine Hand nach mir, aber ich schüttelte sie grob ab und rannte weiter.

Als ich den Waldrand erreichte, sah der Himmel aus wie geronnenes Blut.

Meine Schusswunde schmerzte erbärmlich. Ich füllte mich schlecht und verängstigt. Aber das Gefühl des Verfolgtwerdens war weg. Was immer es war, es war verschwunden.

Ich saß in meinem Büro und brütete vor mich hin. Die Angst war abgeklungen, hatte nur ein bitteres Echo hinterlassen.

Er war aus dem Zug gesprungen.

Ich erinnerte mich an meine Anreise. Ein enger Waggon voller toter Seelen. Erschossene, erschlagene, verbrannte, verätzte und überfahrene Leiber. Arbeitsunfälle. Polizisten, Bankangestellte und Gangster. Ich war der einzige Private. Wir saßen dicht an dicht, wie Schweine auf dem Weg zum Schlachter. Der Waggon war alt und ungemütlich. Das Jammern und Stöhnen der Toten war allgegenwärtig.

Hier und da klagte jemand sein Leid oder erzählte seine Geschichte. Draußen raste das Nichts vorbei. Neblige Unendlichkeit. Niemandsland. Man fühlte sich blind, wenn man zu lange hineinstarrte. Dann kam der Malstrom. Ein wirbelndes Chaos aus Lila und Schwarz. Ein Wirbelsturm und Unwetter, Schneesturm und Dürreperiode. Er zerrte am Zug und ich hatte das Gefühl, dass nicht viel fehlte, um uns von den Gleisen zu reißen.

Da war er ausgestiegen. Verrückt. Selbst wenn es nicht die deutlich Anweisungen des Zugpersonals gegeben hätte, wäre niemand bei Sinnen dort abgesprungen. Es sei denn, er hätte einen triftigen Grund. Ich konnte mir keinen vorstellen.

Irgendetwas war oberfaul an der Sache. Sie stank. Das brachte meine Gedanken auf den seltsamen Verfolger im Wald. Auch darauf konnte ich mir noch keinen Reim machen.

Aber ich würde.

"Ich weiß, dass es gegen die Regeln ist, Mr. Randall, aber die Sache scheint sich auch außerhalb der Regeln abzuspielen“, erklärte ich dem Mann vor mir. Er war bei einem Autounfall ums Leben gekommen