Lisa Janssen

Black Rose

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Inhaltsverzeichnis

Titel

1. Kapitel

2. Kapitel

3. Kapitel

4. Kapitel

5. Kapitel

6. Kapitel

7. Kapitel

8. Kapitel

9. Kapitel

10. Kapitel

11. Kapitel

12. Kapitel

13. Kapitel

14. Kapitel

15. Kapitel

16. Kapitel

17. Kapitel

18. Kapitel

19. Kapitel

20. Kapitel

21. Kapitel

22. Kapitel

23. Kapitel

24. Kapitel

25. Kapitel

26. Kapitel

27. Kapitel

28. Kapitel

29. Kapitel

30. Kapitel

31. Kapitel

32. Kapitel

33. Kapitel

34. Kapitel

35. Kapitel

36. Kapitel

37. Kapitel

38. Kapitel

39. Kapitel

40. Kapitel

Impressum neobooks

1. Kapitel

Wo Demut ist, da ist steter Friede; wo aber der Stolz herrscht, da
ist Eifersucht; da ist Zorn und eine ganze Hölle voll Unruhe.

Thomas von Kempen

(1379/80 - 1471), holländischer Augustinermönch und Prediger

Teil 1

Der Geschäftsmann Paul Young

(1958)

England, Little George, ein kleiner Ort in der Nähe von London

Paul Young stand auf den schwarz weiß gemusterten Fliesen in der großen Eingangshalle und nieste. Der Staub lag zentimeterdick auf den Möbeln und tanzte im Lichtstrahl, der sich seinen Weg zwischen den dicken Vorhängen bahnte. Er blickte sich etwas skeptisch um und schaute seinen Makler dann genervt von der Seite an.

„Kein Grund zur Besorgnis Mr. Young. Das wird schon wieder. Einmal ein bisschen durchwischen und ein paar neue Vorhänge und dieses Prachtstück erstrahlt in neuem Glanz!“ Dieser Optimismus war wirklich überwältigend. Young rümpfte die Nase und bereute es sofort, denn ein erneutes Niesen überfiel ihn. Frustriert legte er seinen Bowler auf den Tisch neben der Eingangstür und legte dann auch den schweren teuren Wintermantel ab. An der Wand neben der Garderobe hing ein riesiges Gemälde von einer fünfköpfigen Familie. Young war kein Familienmensch, er war Geschäftsmann und beides kam für ihn nicht in Frage.

„Die vorherigen Besitzer des Hauses, die Abberlines“, erklärte Adam Sand, der Makler, eilig als er Youngs Blick bemerkte. „Lassen Sie sich nicht vom derzeitigen Zustand des Hauses täuschen“, versicherte er ihm gut gelaunt und winkte ihn zur Flügeltür an der rechten Seite. Young runzelte die Stirn, folgte ihm dann schließlich doch während seine Absätze auf den Fliesen wiederhallten.

„Das hier ist der Salon. Hervorragend geeignet für ihre Meetings, Geschäftsessen oder für einen netten Abend. Vor allem der Kamin ist doch fantastisch, finden Sie nicht? Stellen Sie sich vor, Sie sitzen abends hier zusammen, hören das Knistern der Flammen und sehen durch die großen Fenster hinaus in einen stürmischen Herbstabend.“ Young lehnte sich skeptisch an den Türrahmen. Begeisterung kam bei ihm nicht auf. Große weiße Laken bedeckten das spärliche Mobiliar und der Kamin machte einen traurigen leblosen Eindruck. Er blickte auf seine Uhr und stellte fest, dass er spätestens in einer Stunde wieder am Bahnhof sein sollte. Adam Sand hatte die Begeisterung in seinen Augen immer noch nicht verloren, wie er jetzt schwungvoll durch den Raum schritt und versuchte Young ein Bild davon zu machen, wie es hier mit ein bisschen Fantasie bald aussehen könnte. Vom Salon ging es zurück in die Eingangshalle und die breite Treppe hinauf in den ersten Stock. Young beugte sich oben über das Geländer und schaute hinunter in die Halle. Der Eindruck von oben war nicht besser als der von unten. Die Vorhänge waren wirklich scheußlich. Die Abberlines besaßen seiner Meinung nach keinen Geschmack. Gleich am Anfang des Flures öffnete Sand die Tür zu einem Zimmer, das sonst als Arbeitszimmer benutzt worden war.

„Das wäre doch ideal für Sie, oder?“, bemerkte Sand und Young nickte. Das Anwesen verfügte insgesamt über zehn Schlafzimmer, drei Badezimmer, fünf Gästezimmer, einer Bibliothek, dem Speisesaal und Salon, einem Raucherzimmer für die Herren und vielen kleineren Zimmern, die nun meist leergeräumt waren. Als die beiden Herren den Westflügel erkundet hatten, wollte Sand die Treppe wieder hinunter, um die Dienstbotenräume zu zeigen, doch Young blickte fragend in Richtung Ostflügel.

„Der Ostflügel ist zurzeit nicht bewohnbar Sir. Durch einen Blitzeinschlag sind viele Räume völlig zerstört.“ Young rieb sich verdutzt das Kinn, grummelte schließlich nur ein paar unverständliche Worte und folgte dem eifrigen Makler in die Küche.

„Was kostet mich dieses Anwesen?“, unterbrach er irgendwann die Ausschweifungen des jungen Mannes.

„Ein Schnäppchen Mr. Young. 550.000 Pfund.“ Young strich sich seinen neuen Anzug glatt. Charme hatte dieses Haus, das musste er zugeben, nur bis er hier stilvolle Abendgesellschaften abhalten und seine Geschäftspartner umgarnen konnte, würde er noch einiges an Zeit und Geld investieren müssen.

„Überlegen Sie es sich in Ruhe, aber so ein Haus wie das Black Rose werden Sie nicht ein zweites mal finden“, zwinkerte Sands. „Ach, hatte ich das schon erwähnt? Ich meine den Namen des Anwesens? Sehr originell, finden Sie nicht auch?“

„Jaja, allerdings“, brummte Young in Gedanken.

Letzten Endes entschied sich Paul Young, erfolgreicher Unternehmer in der Stahlindustrie, dafür, das Anwesen in Little George zu kaufen. Es dauerte zwei Monate bis Young mit auf Hochglanz polierten Schuhen in der Eingangshalle seinen neuen Hauses stand und Mrs Mary Sinclair einen Kuss auf die Wange hauchte, ihr den Mantel abnahm und sie galant zu den anderen Gästen an seine Tafel führte. Er hatte ein paar alte Freunde und Partner eingeladen, um mit ihnen die Fusion von Young & Jones Industries mit Steel Company Norton zu feiern. Damit waren sie zum größten Stahlhersteller in Südengland geworden. Ein Grund zur Freude und zur Besprechung der weiteren Vorgehensweise. Seine Gäste zeigten sich allesamt begeistert von seinem Kauf des Hauses, besonders die weiblichen Gäste waren entzückt über den Stil und das Ambiente. Es gab sogar Vergleiche mit dem Buckingham Palace, obwohl Young das nun wirklich mehr als übertrieben erschien. Nach dem Dinner zogen sich die Damen mit einem Glas Wein an den Kamin zurück, während die Herren die Zeit für eine Zigarre im Nebenzimmer nutzten. Die Stimmung war fabelhaft, die Diskussionen anregend und vielversprechend, um eine blühende Zukunft in der Stahlindustrie zu prägen. Die Dienstboten wurden von Young etwa gegen zwei Uhr morgens weggeschickt, er bräuchte sie nicht mehr. Die Damen hatten sich bereits auf ihre Zimmer zurückgezogen und ein paar Männer ebenfalls. Der Wein hatte ihnen wohl stärker zugesetzt, als sie es zugeben wollten. Young saß in einem bequemen Sessel vor dem Kamin im Salon, paffte an einer Zigarre und stieß dann mit einem guten Whisky mit den letzten drei Herren an, die noch nicht müde zu werden schienen.

„Ich freue mich, dass wir so einen gelungenen Abend miteinander verbracht haben“, sagte Young zufrieden. „Diese Fusion wird uns eine Menge Gewinn geben.“

„Und viele Feinde dazu“, bemerkte ein junger Mann Anfang dreißig, der schon etwas gerötet im Gesicht war.

„Das war uns doch bekannt meine Freunde. Doch wie heißt es so schön, wer nicht wagt, der nicht gewinnt.“ Young erhob sich etwas schwankend aus seinem Sessel und erhob das Glas.

„Gentlemen! Auf die Fusion, unsere Partnerschaft und unsere Freundschaft!“

Als am nächsten Morgen gegen fünf Uhr früh die Köchin durch die Hintertür in den Dienstbotentrakt im Keller trat, sich ihre Schürze von der Garderobe nahm und die Tür zur Küche aufstieß, entfuhr ihr ein gellender Schrei, der durch das ganze Anwesen zu hören war. Es war ein Anblick, den sie nie vergessen würde. Vor ihren Augen baumelte ein Mann mit einer Schlinge um den Hals von der Küchendecke. Genauer gesagt hing er an dem Haken, an dem normalerweise immer das Fleisch oder die Bohnen zum Trocknen aufgehängt wurden. Bei dem Mann handelte es sich um Paul Young.

Teil 2

Der Schriftsteller john adams

(1978)

2. Kapitel

„Der Kaffee ist kalt Mrs Smith!“

Er hasste kalten Kaffee; das war seiner Meinung nach eine der schlimmsten Todsünden, die man begehen konnte.

„Es tut mir sehr Leid Mr Adams“, ertönte ihre Stimme durch die halb offene Bürotür von John Adams.

Das machte den Kaffee auch nicht wieder warm.

„Soll ich Ihnen einen neuen Kaffee machen Mr Adams?“

„Lassen Sie nur. Ich wollte ohnehin bald aufhören zu schreiben.“

Das entsprach zwar nicht ganz der Wahrheit, aber er wusste, dass auch der nächste Kaffee kalt sein würde. Kalter Kaffee war leider Gottes die größte Schwäche seiner Haushälterin. Sie brachte es einfach nicht fertig den Kaffee heiß zu servieren. Und heißer Kaffee war nun eigentlich keine große Kunst, nicht etwa wie der Bau der St. Paul’s Cathedrale. Man konnte Kaffee nun mal nicht mit architektonischen Meisterleistungen vergleichen.

„Dann ist es ja gut Mr Adams.“

Gar nichts war gut…

„Ich werde in einer Stunde anfangen das Abendessen zu kochen.“

Wetten es gab Fleischpastete, wie jeden Montag, Dienstag, Mittwoch…

„Ist das in Ordnung Mr Adams?“

Nein, eigentlich war es ganz und gar nicht in Ordnung, aber etwas Anspruchsvolleres als Fleischpastete brachte die Frau einfach nicht zustande.

„Mr Adams?“

Gott, wie sie ihm manchmal auf die Nerven ging. Müde rieb er sich die Schläfen und nahm noch einen Schluck von dem ungenießbaren kalten Kaffee.

„Mr Adams?“ Das war zu viel!

John Adams riss die Tür seines Arbeitszimmers auf, stapfte mit polterndem Schritt zum Treppengeländer und schrie in die Halle hinunter: „Ja Mrs Smith, es ist alles in bester Ordnung!“ Mrs Smith stand lächelnd unten in der Eingangshalle mit einem Staubwedel in der Hand.

„Dann ist ja gut. Ich hab mir schon Sorgen gemacht. Also ich fange dann…“

„Fangen Sie an wann Sie wollen!“

John Adams knallte die Tür geräuschvoll zu und ließ sich dann erschöpft hinter seinem Schreibtisch nieder. Die Frau machte ihn noch wahnsinnig. Manchmal fragte er sich wirklich, warum er sie übernommen hatte. Na ja, vielleicht weil es im Umkreis von zehn Meilen keine einzige freie Haushälterin mehr gab und Mrs Smith zudem nur wenig Geld verlangte. Dann musste man sich eben mit kaltem Kaffee und Fleischpastete zufrieden geben. Ansonsten war sie aber gut zu gebrauchen. Sie kannte das Haus schon seit etlichen Jahren und wurde praktisch von Besitzer zu Besitzer weitergereicht. Ob die Vorgänger sich auch über den kalten Kaffee beschwert hatten?

John Adams hatte sich erst vor gut einem Jahr in dem alten Herrenhaus in Little George eingerichtet, um sich abseits vom Trubel der heutigen Zeit voll und ganz der Schriftstellerei widmen zu können. Das Schreiben war seine Leidenschaft. Er konnte gut und gerne 12 Stunden am Stück an seiner alten Schreibmaschine verbringen und dem Klang der aufschlagenden Tasten lauschen. Damit entsprach er ganz und gar dem Klischee eines Schriftstellers. Er war ein wohlgenährter Mann, dem man ansah, dass er die meiste Zeit seines Lebens hinter dem Schreibtisch verbracht hatte. Das inzwischen ergraute und spärlich gewordene Haar stand etwas zerzaust vom Kopf ab, was sicherlich daran lag, dass er sich in den letzten Stunden nur allzu oft die Haare gerauft hatte. Was ihm an Haupthaar fehlte, machte er mit seinem gut gepflegten Schnauzbart wieder wett. Er trug eine große Hornbrille, die ihm ein wenig den Anblick eines Gelehrten verschaffte und die an einer Seite mit etwas Klebeband geflickt worden war. Adams störte dies nur wenig, denn er verließ selten das Haus und verbrachte lieber Stunde um Stunde mit seiner geliebten Schreibmaschine anstatt sich in die Menschenmassen zu stürzen.

Black Rose hieß das Haus, so wurde es ihm von seinem Makler erzählt, doch Adams hatte sich zu dem Zeitpunkt wenig für die Geschichte des Anwesens interessiert. Sein Interesse hatte sich seit diesem Tag jedoch verändert, gezwungenermaßen wohlgemerkt.

Adams verstaute jetzt das Manuskript seines neuesten Buches in der untersten Schublade und streckte sich dann ausgiebig. In den Fängen der Klischees hieß sein Werk, ein Kriminalroman, und er war wahrlich stolz darauf.

Constable William Crane hatte schon viele Fälle gelöst, einer mysteriöser und verworrener als der andere. Viele waren interessant gewesen, aber dieser war etwas ganz besonderes. William Crane glaubte normalerweise nicht an Legenden, Märchen, Schauergeschichten und all den anderen Unfug, den sich Menschen erzählten, doch in diesem Fall musste er sich genau dies zu Hilfe ziehen. Als Mrs Turner, eine alte Witwe, ermordet aufgefunden wurde, sollte sich die Suche nach dem Täter als trickreicher herausstellen als gedacht.

John Adams hatte schon zwei Bände über seinen Protagonisten Constable William Crane herausgebracht. Zwar war der Erfolg eher mäßig ausgefallen, doch er hatte eine treue Leserschaft gewonnen. Dazu zählte auch Mrs Smith Ehemann, der Adams jedes Mal aufs Neue von seinen Büchern vorschwärmte.

Vielleicht sollte er vor dem Abendessen noch einen Charly trinken, um anschließend die Pastete besser vertragen zu können. Er hatte nie mit eigenen Augen die Zubereitung dieser Spezialität gesehen, hoffte jedoch es handelte sich nicht um eine Kreation alla Mrs Lovett.

Er hatte heute Abend aber auch wieder düstere Gedanken. Und so hievte er sich etwas ungelenk aus dem Stuhl und trottete hinaus.

Auf dem Weg zum Salon begegnete ihm James, sein treuer Butler. Mr Moore, der Immobilienmakler, von dem Adams das Anwesen gekauft hatte, hatte ihm James empfohlen und da Adams keine großen Ansprüche an seine Bediensteten stellte, hatte er James sogleich übernommen. James war stumm, zumindest nahm man das an, denn er hatte noch nie ein Wort gesprochen. Jedenfalls nicht in den letzten acht Monaten, seitdem John Adams im Black Rose ein Zuhause gefunden hatte.

James verbeugte sich so tief, dass er mit der Nasenspitze fast den Teppichboden berührte.

Er hatte schütteres schwarzes Haar, war sehr schmächtig und seine Augen traten merkwürdig aus ihren Höhlen hervor. Zusammen mit seiner weißen Haut machte er stets den Eindruck, als würde er jeden Moment von dieser Welt scheiden. Allerdings beeinträchtigte dieser Zustand nicht seine Leistungen als Butler und Chauffeur.

„James, würden Sie mir einen Gefallen tun? Schenken Sie mir doch bitte im Salon einen Charly ein. Ich muss noch ein dringendes Telefongespräch führen.“

Mit einer weiteren Verbeugung kehrte James abrupt um und lief die Stufen wieder hinunter.

Sein Verleger musste unbedingt Bescheid bekommen, dass er noch zwei weitere Wochen für sein Buch brauchte. Gut Ding muss eben Weile haben! Ob Sir Benedikt das verstand, war durchaus fraglich.

„Ja ja… Nur noch zwei Wochen. Ich muss mir über einen ganz entscheidenden Punkt noch Gedanken machen. Das ist wirklich wichtig. Es geht um Leben und Tod, im wahrsten Sinne des Wortes!“

„Mr Adams, ich habe Ihre Spielchen satt. Drei Tage und keine Minute länger. Versetzen Sie sich mal in meine Lage. Seien Sie froh, dass Ihnen überhaupt jemand Ihre irrwitzigen Geschichten abnimmt“, ertönte die näselnde Stimme am anderen Ende der Leitung.

Dann ein Knacken. Sir Benedikt hatte aufgelegt. Drei Tage… Jetzt brauchte er wirklich einen Charly. Nach dem Abendessen würde er sich sofort wieder an die Arbeit machen müssen. Nicht, dass er das Schreiben als Arbeit empfand, aber der lästige Zwang die Bücher über seinen Verleger zu veröffentlichen, schränkte seine schöpferische Kreativität ein ums andere mal ein.

„Ich habe Ihnen Ihr Leibgericht gemacht Mr Adams. Das wird Sie ein wenig aufmuntern; Sie haben’s ja in letzter Zeit so schwer.“

Vielen Dank Mrs Smith, aber Fleischpastete hilft auch nicht gegen Zeitnot.

„Dankeschön, dass ist sehr nett von Ihnen.“

„Oh… nicht der Rede wert. Sie wissen doch, Ihr Wohl liegt mir sehr am Herzen Mr Adams.“

Dann sollten Sie sich mal um warmen Kaffee bemühen.

„Ich weiß es wirklich zu schätzen.“

Dann ließ sie ihn endlich allein. James stand reglos in der Ecke und wartete darauf, dass man seine Dienste in Anspruch nahm. Es wäre niemandem aufgefallen, wäre er jetzt in diesem Moment dahin geschlichen, höchstens das dumpfe Geräusch beim Aufschlagen seines schmächtigen Körpers auf dem Boden hätte man vernommen.

Drei Tage… John Adams stocherte lustlos in seiner Fleischpastete herum. Drei Tage… Das war verdammt kurz und er hatte eine wichtige Entscheidung zu treffen. Sollte er seinen Protagonisten sterben lassen? Sollte er seine Buchreihe ein für alle Mal beenden? Im Grunde kannte er die Antwort schon eine ganze Weile. Er wollte es nur nie wahr haben.

Er schob die Fleischpastete beiseite. Die letzten Tage und Wochen hatte ihn dieser Gedanke gequält, weil er auf eine grausame Art wusste, dass es genau dieses Ende sein musste und kein anderes. Man konnte es schriftstellerische Intuition nennen oder kaltherzige Berechnung, es lief auf’s Selbe hinaus.

„James! Holen Sie mir mein Manuskript und die Schreibmaschine aus dem Arbeitszimmer. Ich muss einen Mord begehen!“

Constable William Crane hatte den Täter entlarvt, er hatte den Mörder gefunden, der das ganze Dorf in Angst und Schrecken versetzt hatte. Jetzt galt es ihn nur noch zu stellen. Nie im Leben hatte er damit gerechnet, dass er erneut zum Haus der Witwe fahren müsste, dass er abermals eine Runde durch den herrlich angelegten Park drehen würde, in den Mr Thomson so viel Arbeit investiert hatte. Der gute Mr Thomson… Jetzt durfte er nicht sentimental werden. Schließlich war er einem Mörder auf der Spur.

Im Hintergrund tickte die große Standuhr. Das Ticken klang unheimlich, in dem ansonsten stillen Salon, in dem nur John Adams neben der erkalteten Fleischpastete saß. Adams bekam schwitzige Hände, wie immer wenn er fieberhaft in seine Arbeit vertieft war und gerade jetzt, als es um das entscheidende Ende ging, schlug sein Herz immer höher, als würde er selbst hinter sich die drohende Gefahr spüren.

„Niemand wäre mir auf die Schliche gekommen, keiner würde einen armen unschuldigen Gärtner verdächtigen. Verraten Sie mir, wie haben Sie das gemacht?“

Constable William Crane bewahrte die Ruhe.

„Ich bin Ihnen keinerlei Rechenschaft schuldig Mr Thomson. Aber haben Sie schon einmal etwas von dem Spruch <<Der Mörder ist immer der Gärtner>> gehört? Es tut mir sehr Leid, aber ich muss Sie jetzt festnehmen.“

Crane trat einen Schritt auf den Gärtner zu, doch mit dem, was dann geschah, hatte er nicht gerechnet. Ein wahnsinniger Aufschrei, eine blitzschnelle Bewegung seitens des Gärtners und ehe Constable Crane auch nur mit der Wimper zucken konnte, war er einem verrückten alten Mann zum Opfer gefallen.

„Niemand verdächtigt einen treuen Gärtner!“

Es war weit nach Mitternacht, als Adams die Schreibmaschine von sich schon und sich gähnend streckte. Mrs Smith war schon längst zu Bett gegangen und hatte alle Lampen im Haus gelöscht.

Morgen und übermorgen würde er noch einmal alles in Ruhe durchlesen und dann am Mittwoch Sir Benedikt wie versprochen das Manuskript bringen. Elender alter Kauz! Er hatte aus Zeitdruck seinen liebsten Protagonisten umbringen lassen. Nein, das war eine Lüge und das wusste er auch. Adams wischte den Gedanken ärgerlich fort. Er wollte jetzt in Ruhe schlafen, tief und fest, so wie er es nur konnte, nachdem er ein Buch fertiggestellt hatte. Seufzend stieg er die knarrende Treppe hoch. Das Manuskript verstaute er wieder in der untersten Schublade seines Schreibtisches.

3. Kapitel

John Abberline war 12 Jahre alt, als er beschloss sein erstes Experiment heimlich in der kleinen Garage auf dem Anwesen seiner Familie durchzuführen. Er war ein neugieriger aufgeweckter Bursche und der ganze Stolz seines Vaters, auch wenn dieser es nur selten zum Ausdruck bringen konnte. Für sein Experiment benötigte John zwei Dinge: Koko, den Wellensittich seines Bruders William und den schwarzen Bentley im Schuppen.

Als er mit seiner Mutter vor ein paar Tagen ins Dorf gegangen war, um eine Beileidsbekundung für eine alte Frau abzugeben, die in der vergangenen Woche verstorben war, hatte er zufällig die Worte eines alten Mannes zu einem Freund gehört, der gegenüber des Trauerhauses auf einer Bank gesessen und sich eine Pfeife angezündet hatte. Er hatte gerade von einem alten Bekannten erzählt, der in einem Bergwerk ums Leben gekommen war. John hatte das Gespräch mit höchstem Interesse verfolgt, während er draußen auf seine Mutter gewartet hatte und war schließlich neugierig näher geschritten. John hatte dem Mann unverhohlen auf die Schulter getippt und mit seiner piepsigen Jungenstimme gefragt, warum der Mann denn gestorben sei. Der Alte schien leicht verärgert gewesen zu sein, dass ein Bengel wie John ihn in seiner Unterhaltung störte und hatte barsch geantwortet: „Ist abgekratzt, was denn sonst. Und der Wellensittich auch.“ John hatte fragend den Kopf zur Seite geneigt und der Mann genervt geseufzt.

„Hatte keinen Sauerstoff mehr zum Atmen. Das kommt vor in Bergwerken, dass einem die Luft ausgeht. Stell dich in die Garage, lass den Motor laufen und schließ vorher alle Fenster. Ähnliche Situation, selbes Ergebnis.“

„John!“, hatte ihn Mrs Abberline vom anderen Straßenrand her plötzlich zugerufen und der Junge war flink zurückgelaufen.

„Dass du mir das aber nicht ausprobierst“, hatte der Mann noch kopfschüttelnd gekrächzt und sich wieder seinem Freund zugewandt.

Koko machte auf dem gesamten Weg von Williams Zimmer durch die Hintertür bis in den Schuppen zum Glück keinen Mucks. Vorsichtig stellte John den Käfig auf die Motorhaube des Bentleys. Am Haken neben der Tür hingen die Schlüssel. Er hatte seinen Vater und auch Charly, einem der Gärtner, schon oft genug dabei zugesehen, wie sie den großen schwarzen Wagen starteten. Das dürfte für ihn dann ja auch kein Problem sein. John setzte sich auf die äußerste Sitzkante, streckte seine kurzen Beine so weit wie möglich nach vorne und drehte den Schlüssel um. Ein zähes Stottern ertönte, dann heulte der Motor auf. Er klatschte vor Freude in die Hände und stieg aus, um sich im Schneidersitz vor den Wagen zu hocken. Er hatte den Blick starr auf Koko gerichtet, der inzwischen doch nervös wurde, gerade so, als ahnte er, was der junge John mit ihm vorhatte. Die Minuten verstrichen, John unterdrückte ein Gähnen und kramte ein Jo-Jo aus der Hosentasche. Sein Vater schlief vermutlich auf dem Sofa im Salon und Mr Smith war weit draußen nahe des Sees. Niemand würde sein Experiment stören. Mehr als eine Stunde hockte er nun so da, bis ihm langsam schlecht wurde. Erst war es Müdigkeit, die ihn überfiel, jetzt fing er an zu husten und zu würgen. Seine Augen tränten. Der Schuppen war in schwarzen Dampf gehüllt, doch Koko krächzte immer noch. John überfiel ein neuer Hustenanfall. Taumelnd erhob er sich und funkelte den Vogel böse an. Plötzlich hörte er von draußen Rufe und erkannte Williams Stimme. Hektisch stürzte er zur Schuppentür, öffnete sie einen Spaltbreit und sog mit Erleichterung die frische Luft ein, die ihm entgegenströmte. Kurzum beschloss er sein Experiment mit einem gewissen Abstand aus zu verfolgen und verlegte seinen Beobachtungsposten nach draußen. Erst am frühen Abend entdeckte Charly die ganze Katastrophe.

4. Kapitel

Drei Tage später saß Adams mit schwitzigen Händen im Büro seines Verlegers.

„Sie haben Ihn umbringen lassen? Verstehe ich das richtig, Mr Adams?“

„Ja, aber nur, weil Sie mich dazu gezwungen haben!“

Sir Benedikt schlug die Hände über dem Kopf zusammen und nahm sichtlich verzweifelt noch einen Schluck Kaffee.

„Mein lieber Freund, ich spreche jetzt ganz im Vertrauen zu Ihnen, von Mann zu Mann…“

Adams schnaubte. Na das wollte er erleben, dass Sir Benedikt mit einem im Vertrauen sprechen konnte.

„Sie wissen selbst, dass Ihre schriftstellerischen Fähigkeiten, mmhh.. sagen wir mal nicht die größten sind. Und ich muss auch zugeben, dass Ihre Figur, dieser Constable Crane nicht gerade das größte Genie ist. Etwas plump würde man sagen.“ Er machte eine leicht einfältige Geste. „Aber der Sinn eines Kriminalromans besteht doch darin, dass am Ende der Fall aufgeklärt wird! Der Täter wird bestraft und im nächsten Buch beschäftigt sich der Held mit einem neuen Fall.“ Sir Benedikt brauchte ihm doch nicht die Grundregeln der Schriftstellerei zu erklären!

„Der Mord wurde aufgeklärt, Sir Benedikt. Es war der Gärtner!“

„Das nennen Sie aufgeklärt! Um Gottes Willen, Adams! Ihr Buch endet mit dem Tod des Constables und diesem, diesem Satz…wie heißt er noch? Hier: Niemand verdächtigt einen treuen Gärtner! Und was dann? Der Mörder entwischt! Katastrophal!“

Sir Benedikt wedelte theatralisch mit den Händen in der Luft herum und kippte dabei seinen Kaffeebecher um. „Ach um Himmels Willen!“, stöhnte er.

„In meinen Augen war es eine grandiose Idee den Gärtner den Mord begehen zu lassen. Da kommt niemand drauf“, antwortete Adams ruhig

„Warum lassen Sie Crane den Fall nicht bis ganz zum Schluss lösen?“

„Sie gaben mir nur drei Tage Zeit. Das war das schnellste Ende…“ John Adams stockte einen Moment, fuhr sich mit den Fingern über seinen Schnauzer, räusperte sich kurz und fuhr dann fort: „Und außerdem glaube ich nicht an ein glückliches Ende. Der Held muss sterben. Ich sehe es vor mir. Es ist wie eine Fügung, verstehen Sie? Nein, das tun Sie nicht…“

Sir Benedikt verstand kein Wort davon und er wollte es auch nicht verstehen. In seinen Augen war die ganze story überhaupt der größte Humbug, den es gab. Was wollte man da eigentlich groß retten?

„Na gut Adams, ich gebe Ihnen eine Woche, wenn Sie Ihren Roman nochmals umschreiben. Und dann will ich ein anderes Ende sehen. Sie können jetzt gehen.“

Und mit einer Handbewegung gab er Adams zu verstehen, dass die Unterhaltung beendet und Widerworte zwecklos waren. John Adams erhob sich müde.

„Fahren Sie uns nach Hause, James!“, wies er seinen Butler an und rieb sich müde die Schläfen.

Der schwarze Bentley setzte sich in Bewegung und John Adams ließ sich auf den Rücksitz zurücksinken. Auf einmal fühlte er sich alt, sehr alt. Natürlich war er schon nicht mehr der Jüngste und konnte 65 Jahre sein eigen nennen, aber doch war er sich dieser enormen Summe an Jahren noch nie so bewusst geworden wie jetzt. Und niemand wusste wann er sein Ende finden würde. Diese Gedanken über Leben und Tod quälten ihn, man konnte es sehen, an dem eingesunkenen Gesicht, dem trüben Blick und dieser Mischung aus Verzweiflung und Resignation, die sich in seinen Augen widerspiegelte. Diese Gedanken quälten ihn nun schon seit langem, waren zu einem ständigen Begleiter geworden, der mal mehr mal weniger stark an seiner Seite auftauchte.

Vielleicht hatte er deshalb Constable Crane umbringen lassen, weil er sich selbst so nah am Tod fühlte. Die Frage, die noch blieb, war nur, wie er sterben würde. An Altersschwäche durch einen Herzinfarkt oder würde er einfach in Frieden entschlafen oder sogar ermordet werden? Warum denn nicht? Adams musste ein wenig schmunzeln. In diesem Moment war es für ihn eine amüsante Vorstellung. Welch makabre Gedanken er doch manchmal hatte!

Dann holte er Notizblock und Stift aus der Innenseite seiner Weste (beides trug er stets bei sich, wie es sich für einen guten Schriftsteller gebührte) und fing an zu schreiben. Aufgrund der holprigen Straße war seine Schrift kritzelig und schwer zu entziffern, doch er ließ es sich dennoch nicht nehmen seine Ideen poetisch auszuformulieren. Das hatte er sich noch nie nehmen lassen. Egal wie schlecht die Handlung einer Geschichte auch ausfallen mochte, letztenendes kam es doch immer auf die Sprache an. Und so schrieb er vom Leben und Tod, der Liebe und dem Leid, während der Bentley ihn durch die englische Landschaft kutschierte.

Plötzlich kam der Wagen zum Stehen und James öffnete ihm die Tür zum Aussteigen. Die Blicke der beiden Herren streiften sich einen Augenblick, doch niemand vermochte zu wissen, was der andere in diesem Moment dachte. Es war ein distanziertes Verhältnis zwischen dem Herren des Hauses und seinem Dienstboten, aber bis jetzt ehrlich und loyal. Adams konnte sich keinen besseren Butler vorstellen. James verbeugte sich und wendete damit den Blick wieder ab. Genauso gehörte es sich auch, nur manchmal wünschte sich Adams einen etwas geselligeren Butler, doch diesen Wunsch ließ er zu keinem Zeitpunkt vernehmen.

Mrs Smith erwartete ihn bereits in der Eingangshalle und kam nun mit federnden Schritten auf ihn zu, um ihm den Mantel abzunehmen. Adams hatte noch nie verstanden woher sie immer diesen überschwänglichen Enthusiasmus nahm. Und das in Ihrem Alter. Schließlich war sie auch nicht mehr die jüngste.

„Mr Adams, ich hoffe es ist alles gut gelaufen bei Sir Benedikt? Also mein Albert ist wieder einmal begeistert von Ihrer Geschichte. Nur das Ende macht ihn ein wenig traurig. Er mochte diesen Constable. Wie hieß er noch gleich?“ Mr Smith hatte schon seit langem darum gebettelt, der Erste sein zu dürfen, der das neue Buch um Constable Crane lesen könnte. Und Adams hatte ihm schließlich den Wunsch erfüllt und direkt, nachdem er den letzten Punkt unter den Tod seines Protagonisten gesetzt hatte, Mr Smith sein fertiges Manuskript gegeben.

Welch famose Begrüßung und die verbesserte seine Laune auch nicht gerade!

„Crane, Constable William Crane! Schön, dass es Ihrem Mann gefallen hat, nur leider kann ich dies von Sir Benedikt nicht sagen. Er teilte mir auf seine eigene wundervolle und so liebenswerte Art mit, dass ich das Ende wieder umschreiben darf.“

„Oh, das tut mir leid, Mr Adams. Aber meinem Albert…“

„Ich wäre Ihnen sehr verbunden wenn Sie sich jetzt um das Abendessen kümmern würden, Mrs Smith“, schnitt Adams ihr das Wort ab.

„Natürlich, natürlich! Sie dürfen das nicht so tragisch nehmen, Mr Adams!“

„Ich hätte heute Abend gerne Hühnchen. Ließe sich das einrichten?“

Adams merkte schon wie sich Kopfschmerzen einstellten und wenn er nicht gleich in sein ruhiges Arbeitszimmer konnte, dann würde ihm noch heute Abend der Kragen platzen.

„Nun ich weiß nicht, ob wir noch Hühnchen in der Speisekammer haben. Wäre es schlimm, wenn es auch etwas anderes zum Essen gäbe, Mr Adams?“

Mit einem Kopfschütteln polterte er die Stufen der großen Treppe in der Eingangshalle hoch und mit einem lauten Türenschlagen verschwand er in seinem Büro.

„Der arme Mr Adams! Er hat es nicht leicht in letzter Zeit!“

Mrs Smith wuselte wieder zurück in ihre Küche während James im Wohnzimmer verschwand.

5. Kapitel

Das Anwesen der Familie Abberline in Little George war ein stattliches Herrenhaus etwas abseits des nächstgrößeren Dorfes, welches sich südwestlich von London befand. Warum es nun ausgerechnet den Namen Black Rose trug, was schließlich ein unüblicher Name für ein Haus war, das wusste niemand so genau. Vielleicht deshalb, weil die Hausherrin eine große Rosenliebhaberin war und man um das Anwesen herum Rosen unterschiedlichster Farben und Größen finden konnte und vielleicht auch weil das Haus aus dunklem Stein erbaut worden war. Das zusammen mochte zum Namen Black Rose geführt haben. Das Anwesen bestand aus einem West- und einem Ostflügel, wobei sich das meiste Leben der Abberlines im Westflügel abspielte und der Ostflügel lediglich ein paar Räume für die Kindermädchen und einige Gästezimmer enthielt. Das Grundstück war derweil so weitläufig, dass man es mit einem Blick kaum erfassen konnte, denn der große Garten hinter dem Haus erstreckte sich bis zu einem kleinen Wäldchen hinunter, in dem sich noch ein See und eine Jagdhütte befanden. In den glanzvollen Zeiten sorgten eine Handvoll Gärtner dafür, dass die Pracht dieser Anlage erhalten blieb. Währenddessen wurde im Haus die Dienerschaft rigoros von einem strengen Butler geführt, der penibel darauf achtete, dass alles seinem gewohnten Gang nachging.

Die Wurzeln dieser alteingesessenen Familie reichten weit zurück genau wie ihr Anwesen. Und so waren die Abberlines und ihre Villa eng miteinander verwachsen und wurde einmal in Little George von dem Black Rose gesprochen, dann fiel das Wort auch gleich auf die darin lebende Familie. Man musste dazusagen, dass im Dorf fiel über die Abberlines gesprochen wurde. Sie boten immer genügend Stoff für den neuesten Tratsch, der meist in der alten Wirtsstube Old George Inn seinen Anfang fand. Denn hier kehrte alle paar Tage der alte Charly ein, der Gärtner der Abberlines, der es sich nicht nahm, die neusten Geschichten aus dem stattlichen Anwesen zu berichten. Genau wie die Abberlines gehörten auch ihre Dienstboten zum Black Rose dazu und das waren wie gesagt eine ganze Menge. Aber an erster Stelle wurden immer der alte Charly und die resolute Köchin genannt, die aus einem Verhältnis mit dem Butler eine kleine Tochter zur Welt gebracht hatte. Sie alle kümmerten sich schon seit Generationen um all das, was im Haus und in den großen Gärten anfiel. Aber wie in jeder großen Familie hat alles einmal ein Ende und der Prunk der letzten Jahrhunderte verstaubte, genau wie die Vorhänge verblichen und man sah sich gezwungen immer mehr Personal zu entlassen und viele Räume zu schließen, um an den Heizkosten zu sparen. Die Abberlines waren schon lange nicht mehr das, was man von einer reichen und stolzen Familie erwartete, doch gerade dieser Umstand machte sie im Dorf nur noch beliebter, denn es boten sich auf diese Weise mehr Klatschgeschichten über den Verfall der Familie. Die tragischste Geschichte ereignete sich im Jahre 1953 und bedeutete zugleich das Ende der Abberlines.

6. Kapitel

Der Herbst hatte viele Stürme und noch dazu eine eisige Kälte mit sich gebracht. Die Weiden, die dicht am Haus gepflanzt worden waren, peitschten immer wieder gegen die Scheiben, sodass sie klirrten. Adams hatte nie verstanden, wer so unvernünftig gewesen war, die Bäume so dicht an das Haus zu setzen, obwohl doch jedes Kind wusste, dass Bäume bei schweren Stürmen auch entwurzeln konnten. Innen war es deutlich gemütlicher mit den prasselnden Feuern in jedem Kamin und dem Geruch nach gerösteten Kastanien, der aus der Küche wehte. Weiß Gott, mochte Mrs Smith noch so einen schlechten Kaffee machen und noch so einfallslos sein was das Abendessen anging, so war der Geruch nach Kastanien, der jetzt im Herbst durch die Villa wehte, etwas Wunderbares. Es waren jetzt drei Wochen vergangen seit dem Erscheinen des Romans und John Adams plagte diese innere Leere, vor dem sich jeder große Schriftsteller fürchtet. Ein Zustand erbarmungsloser Passivität, in dem kein frischer Wind einen neuen Anflug von Kreativität mit sich brachte.

Adams bewahrte alle Erstexemplare seiner Werke in einem alten Eichenschrank hinter seinem Schreibtisch auf. Und so wurde auch das neue Buch fein säuberlich neben seinen Vorgängern platziert.

Immer wenn ihn diese tiefe Leere heimsuchte, und das geschah in letzter Zeit leider nur allzu oft, dann blätterte er seine alten Werke durch, vor und zurück, in der Hoffnung sie mögen ihm eine Idee für ein neues Werk geben. Doch dieses Mal, so schien es, dauerte sein Zustand länger an als je zuvor. Stundenlang saß er in seinem Arbeitszimmer, die alte Schreibmaschine seines Vaters vor sich stehend und starrte die Decke an. Nicht einmal auf Mrs Smith liebevolle Versuche ihn aufzumuntern oder ihn einmal an die frische Luft zu bringen, reagierte er.

Es war an einem Sonntagnachmittag, draußen war es bereits dunkel und ein Gewitter kündigte sich an, als Adams sich endlich erhob und nach unten ins Wohnzimmer trottete.

„James“, rief er, „machen Sie mir bitte einen Kognak!“

Stöhnend ließ er sich in dem alten Sessel am Kamin nieder und wartete, doch die Einzige, die

erschien, war Mrs Smith.

„Wo ist James? Ich hab nach ihm gerufen. Er soll mir einen Kognak bringen“, brummte Adams schlecht gelaunt.

„Oh, James ist vor etwa einer Stunde mit dem Wagen fort.“

„Verdammt noch mal, er soll doch vorher Bescheid geben und sich nicht einfach so den Wagen nehmen. Wo sind wir denn hier, wenn sich die Bediensteten einfach so selbstständig machen!“, brüllte Adams auf einmal. Er geriet immer mehr in Rage.

„Wir wollten Sie nicht stören, Mr Adams. Sie sahen so…so beschäftigt aus und ich habe schon immer gehört, dass man einen Schriftsteller nicht bei der Arbeit stören darf, denn sonst könnten seine Gedanken auf unliebsame Weise plötzlich verloren gehen.“

„Nur leider hatte ich gerade keine Gedanken!“

„Soll ich Ihnen etwas zu essen machen, Mr Adams?“

„Nein, Sie sind für heute entlassen. Gesellen Sie sich zu Ihrem Mann.“

„Sind Sie sicher? Sie sehen nicht gesund aus.“

„Mrs Smith!“ Adams erhob sich beinahe drohend, sodass die arme Frau schnell aus dem Zimmer flüchtete. Er bereute es sofort, Mrs Smith so angeschrien zu haben, doch er hatte sich nicht beherrschen können. Nach einer Weile hörte man die Hintertür zuschlagen. Adams war allein. Er bediente sich damit also selbst, holte sich eine Flasche Wein und ein Glas und ließ sich wieder am Kamin nieder. Mit jedem Glas wurde seine Stimmung schlechter, seine Augen quollen auf seltsame Weise hervor und sein Gesicht lief dunkelrot an. Mit der Absicht solange hier unten zu warten bis James wiederkam, lehrte er zwei Flaschen Wein. Die Uhr tickte unaufhaltsam, die Zeiger schoben sich langsam vor und Adams hing seinen düsteren Gedanken nach, die sich einfach nicht aus seinem Kopf verbannen ließen. Mit dem Tod seines Romanhelden war auch er innerlich gestorben. So zumindest fühlte er sich gerade und auf grausame Weise wusste er, dass es so richtig war. Zum Schluss war Adams so betrunken, dass ihm das Glas aus der Hand rutschte und der Wein sich über den schönen alten Teppich ergoss. Doch davon bekam er schon nichts mehr mit, denn er war bereits eingeschlafen. Sein Schnarchen erfüllte den ganzen großen Raum.

James kehrte erst nach Mitternacht zurück und fand Adams in sich zusammen gesunken in dem Sessel vor. Er nahm die leeren Flaschen Wein und das Glas beiseite und deckte den alten Mann vorsichtig mit einer Decke zu. Doch dieser zuckte zusammen und öffnete seine blutunterlaufenen Augen.

„James“, murmelte er im Halbschlaf, „ich habe ein ernstes Wörtchen mit Ihnen zu wechseln. Das geht…“ Er gluckste einmal, „das geht so nicht mein Freund. Haben Sie das gehört?“

James verneigte sich tief, doch Adams nahm ihn offenbar gar nicht wahr.

„Antworten Sie gefäll…gefälligst!“, lallte er weiter, „haben Sie mein Manuskript gelesen? Das sollten Sie tun, es ist… es ist wirklich…“ Er vollführte eine so ausschweifende Handbewegung, dass er fast aus dem Sessel fiel. „Es ist verdammt noch mal wirklich gut. Mein bestes Stück! Und wissen Sie was? Er stirbt! Ja er ist am Ende mausetot, ganz mausetot.“ Adams beugte sich ganz weit vor und hob seinen rechten Zeigefinger, sodass dieser James fast berührte, aber der Butler blieb steif stehen. „Er wurde erschlagen, ganz hinterhältig. Aber das wird mir nicht passieren, nein nein nein. Ich bin nicht er und…und er ist auch nicht ich. Aber am Ende da isser tot! Passen Sie gut auf mein Freund! Haben Sie’s gelesen? Das ist wirklich gut!“ Und dann sank er wieder zurück und fing erneut an zu schnarchen.

Am nächsten Morgen schlich Adams noch schlecht gelaunter als am vorherigen Tag durch das Haus, scheuchte Mrs Smith und James von einem Zimmer ins nächste und nahm eine Tablette nach der anderen gegen seine üblen Kopfschmerzen, die er wohl dem Rotwein vom Abend zu verdanken hatte. Er vertrug einfach keinen Wein! Mein Gott, so konnte das doch nicht weitergehen! Gegen Mittag meldete sich Sir Benedikt, der neue Roman verkaufe sich so mäßig, nicht besser aber auch nicht schlechter als die beiden Vorgänger. Er hätte doch das erste Ende wählen sollen, das wusste Adams instinktiv. Und außerdem verspürte er nicht mehr die geringste Lust sich noch weiter mit Constable William Crane zu beschäftigen. Diese Figur erinnerte ihn zu sehr an sich selbst und das erschreckte ihn.

Es konnte ein Fluch sein, wenn sich der Autor zu sehr mit seinen Figuren identifizierte. Die Grenzen zwischen Realität und Fiktion verschwammen nur allzu leicht. Aber manchmal war gerade genau dies die pure Absicht. Machte es ein Buch nicht erst lesenswert, wenn es Spuren des echten Lebens enthielt?

7. Kapitel

Man sagt, Blut sei dicker als Wasser. Vielleicht ist etwas dran an diesem alten Spruch. Das Blut ist es, was eine Familie zusammenhält. So ist der Adel stolz auf sein angeblich blaues Blut, das ihn von dem einfachen Volke unterscheidet. Man mag zweifeln an derlei Ausführungen, aber im Grunde ist es genau das, was diese Einheit verbindet und von anderen abgrenzt.

Die Abberlines waren stolz auf ihr Blut und scheuten keine Gelegenheit dies unter Beweis zu stellen. Im Dorf hielt man sie daher für arrogant und hochnäsig, obwohl sie dies im Grunde gar nicht waren. Sie verteidigten nur ihre Ehre und das mit zunehmender Kraft je mehr ihrem Stammbaum und dem Anwesen der Verfall drohte. Die Familie stand für alle Angehörigen an erster Stelle und dies wurde mit einer Selbstverständlichkeit angenommen, wie es in kaum einer anderen Familie vorkam. Doch nicht immer war es leicht mit erhobenem Haupt für die Familie einzustehen, dies waren sich die Abberlines nur allzu bewusst, besonders dann nicht, wenn sich eine Tragödie nach der andern ereignete und es in den eigenen Reihen zu Verrat kam. In diesem Fall war selbst das Blut nicht dick genug, um die Familienkatastrophe aufzuhalten.

8. Kapitel

John Adams schaffte es nicht diese Flaute in seiner Kreativität, man mochte sogar sagen den absoluten Tiefpunkt, zu überwinden. Es war, als ob er mit Constable Crane auch sich selbst ins Grab befördert hatte. Und dabei war Crane, wenn es nach Sir Benedikt ging, ja eigentlich sogar noch am Leben, doch für Adams zählte nur die erste Fassung seines Romans. Die erste Fassung war immer die bessere, dieser Ansicht war Adams und hieran hielt er auch fest.

Ein paar Tage nach seiner in Alkohol ertränkten Verzweiflungstat traf ein Brief ein. Der Umstand allein, dass der Brief ankam, erschien in erster Linie nun nicht besonders eigenartig, aber es war so, dass John Adams äußerst selten Post bekam. Die einzige, die ihm schrieb, war seine Schwester, die ein Modeatelier in London besaß, aber meist schrieb sie nur zu Ostern, zu Weihnachten oder zu seinem Geburtstag. Es war aber jetzt nun weder Weihnachten noch Ostern noch sein Geburtstag und so staunte er nicht schlecht als Mrs Smith ihm den Brief überreichte.

„Sind Sie auch sicher, dass der für mich ist? Ich erwarte keinen Brief.“

„Nun ja auf dem Umschlag steht John A. und die Adresse des Hauses, sogar der Name Black Rose wurde erwähnt und ich kenne kein anderes Anwesen, das so heißt.“

Mit gerunzelter Stirn nahm Adams ihr den Brief ab und schaute ihn sich sehr genau an, so als erwarte er, dass jeden Moment eine Bombe hochgehen würde. Der Absender war aus Frankreich, ein Lucien Depardieu.

„Der Name sagt mir nichts. Ist bestimmt ein Versehen. Bringen Sie ihn am besten wieder zur Post.“

„Ich würde ihn aufmachen, Mr Adams. Wenn er nun doch für Sie ist.“

„Ja vielleicht hat meine Schwester einen Franzosen kennen gelernt“, gluckste Adams. Seiner Schwester würde er die kuriosesten Liebschaften zutrauen. Also öffnete er ihn schließlich doch.

Mein lieber John,

verzeih mir, dass ich dich auf diesem Wege zu erreichen versuche, aber ich sah mir keinen anderen Rat, als es dort zu probieren, wo deine Geschichte begann und vermutlich auch enden wird. Du sollst wissen, dass ich immer hinter dir stehe und deine Taten billige, ja mehr als das, ich halte sie für absolut richtig. Da ich weiß, wie gefährlich es sein kann, auf diesem Wege zu kommunizieren, halte ich es für das Beste, ebenfalls nach England zu reisen, um dich zu unterstützen. Was hältst du von dieser Idee?

Auf bald! Dein Freund Lucien

Juni 1956

Auch beim zweiten Überfliegen wurde er nicht schlauer aus den Worten, bis ihm schleppend das Datum auffiel. Offensichtlich hatte man den Brief über Jahrzehnte vergessen und nicht zugestellt.

Ohne noch einen weiteren Blick drauf zu werfen, verfrachtete er den Brief in den Mülleimer.

„Ist nicht für mich. Sagt mir nichts.“

„Nun wenn Sie meinen Mr Adams, dann wird das wohl so sein. Ich wundere mich nur, wissen Sie. Weil die Adresse doch so genau angegeben wurde.“

„Dann hat sich jemand einen Scherz erlaubt. Sie können wieder an die Arbeit gehen.“

Der Nachmittag brachte keine weiteren Überraschungen mit sich. Der Herbst wütete immer noch im Land und das Blatt Papier vor ihm war immer noch leer, genau wie all die Tage zuvor auch. Doch jetzt war es etwas anderes, das ihn vom Schreiben abhielt. Zusätzlich zu seinem Mangel an Ideen, war es der Brief, der in seinem Kopf spukte. Mal mehr mal weniger.

Es bereitete ihm Unbehagen und lies ihn erneut zum Wein greifen. An diesem Abend leerte Adams eine Flasche und schlief auf der Couch vor dem Kamin ein. Er träumt von einem großen Mann, in lange dunkle Gewänder gehüllt, der mit einem Messer auf ihn zurannte…

9. Kapitel

„Du kannst sie nicht heiraten!“

„Warum nicht? Nenn mir einen, nur einen verdammten Grund, warum ich es nicht kann!“

Die beiden Brüder standen sich zornesfunkelnd gegenüber. Es wäre nicht verwunderlich gewesen, wenn sie jetzt die Pistolen gezückt hätten, um sich in einem Duell gegenseitig zu erschießen. Aber diese Zeiten waren gottseidank vorbei.

„Sie ist die Tochter des Wirts.“

„Und?“

„Du bist ein Abberline, William. Das geht nicht, das funktioniert einfach nicht! Sieh’s ein.“

„Ich sehe gar nichts ein. In welcher Zeit lebst du eigentlich Bruder! Wir sind nicht mehr im Mittelalter. Ich liebe sie und sie liebt mich. Das genügt, um in den heiligen Stand der Ehe einzutreten. Und außerdem hast du mir nichts zu sagen.“

„Ich habe dir viel mehr zu sagen als du denkst. Ich bin dein großer Bruder und seit Vaters Tod damit der Herr im Haus und außerdem…“

„Scher dich zum Satan!“

William Abberline stürmte aus dem Salon und ließ einen wütenden Bruder zurück, der die Hände zu Fäusten geballt hatte. Seine Mundwinkel zuckten und in seinen dunklen Augen war nichts als Verachtung für seinen Bruder zu erkennen. William und John Abberline hatten sich noch nie sonderlich gemocht. Der eher zart besaitete William war stets von allen verehrt worden. Das Kindermädchen hatte ihm immer einen Keks zugesteckt und die Köchin ließ ihn aus den Töpfen naschen. Die dunklen Locken verliehen ihm ein bubenhaftes Aussehen und William wusste, dass er Frauenherzen mit einem einzigen Augenaufschlag für sich gewinnen konnte. Sein älterer Bruder John besaß nichts von diesem Charme, denn er hatte den harten unnahbaren Ausdruck seines Vaters geerbt.

„Wenn hier einer mit dem Teufel Bekanntschaft machen wird, dann bist du das. Du wirst sie nicht heiraten Bruderherz. Das kann ich nicht zulassen. So leid es mir tut“, sagte John Abberline jetzt und in seiner Stimme lag eine Entschlossenheit, die einem Angst machen konnte.

Der älteste der Abberlinekinder stolzierte aus dem Raum und verließ schnellen Schrittes das Haus. Er würde erst spät in der Nacht heimkehren, aber dann mit einer Schuld, die an seinen Händen klebte wie getrocknetes Blut. Und er würde auf seine Mutter stoßen, die in einem langen Nachtgewand in der Eingangshalle auf ihre Söhne gewartet hatte.

10. Kapitel

Seine Schwester würde ihn besuchen kommen. Himmel Herr Gott womit hatte er das verdient! Und warum musste immer alles auf einmal auf ihn hereinbrechen. Juliette hatte mit Mrs Smith gesprochen (die beiden verstanden sich prima) und sich für Sonntag einladen lassen. Er konnte nicht noch mehr Trubel in seinem Haus gebrauchen. Er musste schreiben, seine Gedanken wieder in den Griff bekommen!

Adams ging stark davon aus, dass Mrs Smith und Juliette sich gegen ihn verschworen hatten, um ihn wieder aufzumuntern. Mrs Smith konnte sich auf ein Donnerwetter gefasst machen, sollte Juliette tatsächlich am Sonntag vor der Tür stehen. Adams hatte noch gut ihren letzten Besuch in Erinnerung, wo sie ihn mit auf die Pferderennbahn geschleppt hatte. Er hasste Pferde.

Mrs Smith war sogleich in die Küche gewuselt, um Juliettes Lieblingskuchen zu backen – Apfelkuchen mit Zimt und ganz viel Sahne – und sie hatte James angewiesen das Gästezimmer im zweiten Stock zurecht zu machen. Immerhin würde Juliette dann nicht in der Nähe seines Arbeitszimmers weilen.

Sie kam mit dem Zug und vom Bahnhof aus nahm sie sich ein Taxi bis zum Black Rose – anscheinend verdiente sie ja genug Geld.

Juliette war eine stämmige, aber durchaus elegante Frau Anfang 60 mit einer knallroten Lederhandtasche, die von ihrem rechten Handgelenk baumelte und dazu passend lackierten Fingernägeln. Ihre blonden Locken (vermutlich gefärbt) wippten bei jedem Schritt auf und ab.

Sie trug einen schwarzen Trenchcoat, der allerdings ihre Kurven unangenehm betonte. Der Taxifahrer wuchtete zwei riesige Koffer aus dem Kofferraum und stellte sie in die Eingangshalle. Offenbar erwartete er dafür noch ein Trinkgeld, denn er druckste ein wenig herum, ließ den Blick von Juliette über Mrs Smith und James bis zu Mr Adams und wieder zurück schweifen, doch da niemand der Anwesenden sich noch weiter um ihn scherte, verließ er mit einem letzten Räuspern die Halle.

„Oh mein Johnny-boy! Wie lange ist es her, dass wir uns nicht gesehen haben? Ein Jahr, zwei?“

Es waren zwei Jahre und fünf Monate her und für Johns Geschmack war das noch verdammt zu kurz.

„Was führt dich zu mir Juliette?“

„Ich wollte dich sehen Bruderherz. Ist das so seltsam? Ein schönes Haus hast du dir zugelegt. Die letzte Wohnung war ja auch eine Bruchbude. Wie heißt es nochmal?“

„Black Rose“

„Wirklich sehr schön. Und wie lange wohnst du jetzt hier?“

Während dieses Frage-Antwort-Spiels hatte sich die Prozession aus Hausbesitzer, Schwester und Dienstboten in den Salon bewegt, wo sich Juliette jetzt in dem Sessel am Kamin niederließ. Seinem Sessel…

„Knapp ein Jahr“

Er mochte Juliette, schließlich war sie ja seine Schwester, aber sie hatte so eine Art an sich, die Normalsterblichen einfach auf die Nerven gehen musste. Das war einfach so, das war es schon immer gewesen und würde sich wahrscheinlich auch nicht mehr ändern.

„Ach Johnny!“

Er hasste es, wenn sie ihn so nannte.

„Wie schön, dass wir uns wieder sehen und dass ich endlich einmal aus der Stadt rauskomme. Ich sag dir, London ist wirklich wunderbar. Die ganzen Boutiquen und Clubs und Pubs und Museen und Musicals. Erst letztens war ich mit meiner Freundin, du weißt schon, Polly Rogers, die mit dem kleinen Café bei mir um die Ecke…“

„Ah ja.“ Er hatte keine Ahnung.

„Also wir waren in einem Musical. Wundervolles Stück. Ich war zu Tränen gerührt. Ach John! Ich glaube du wirst hier vereinsamen. Du solltest mich unbedingt mal in London besuchen kommen. Ich könnte dir so viel zeigen und du würdest so viele neue Leute kennen lernen.“

„Juliette du weißt ich mag die Großstadt nicht. Ich brauche Ruhe zum Schreiben. Das Black Rose ist genau richtig für mich.“

Er verdrehte die Augen und blickte zum Fenster hinaus. Draußen war es bereits dunkel und schwere Wolken zogen auf. Das sah ganz nach einem Gewitter aus. Er mochte Gewitter. Sie machten den Menschen immer wieder deutlich welche ungeheuren Kräfte in der Natur schlummerten und wie größenwahnsinnig der Mensch doch war, wenn er glaubte diese Kräfte beherrschen oder zumindest kontrollieren zu können.

Es war schon viele Jahre her, mindestens 25 hatte Mrs Smith erzählt, da war ein Blitz in das Black Rose eingeschlagen. Der komplette Ostflügel war zerstört worden und war es heute teilweise immer noch. Das war zur Zeit der letzten Abberline-Generation, die noch hier gewohnt hatte, geschehen und die Abberlines verfügten damals nicht mehr über genügend finanzielle Mittel um die Schäden zu beseitigen.

„Was sagst du dazu John?“

Adams wurde unsanft aus seinen Gedanken gerissen als Juliette plötzlich eine Hand von hinten auf seine Schulter legte. Ja, seine Schwester war immer noch da. Leider…

„Du hast mir gar nicht zugehört! Du hörst mir nie zu. Immer träumst du vor dich hin. Das solltest du dir abgewöhnen. So kann sich ja kein Mensch mit dir unterhalten.“

Mit wem sollte er sich auch unterhalten. Höchstens mit Mrs Smith über die Fleischpastete am Abend. Aber hierzu genügte ein zustimmendes Nicken allemal.

„Ein Schriftsteller ist immer in seiner eigenen Welt versunken.“

Juliette stieß ein Stöhnen aus und drehte sich wieder weg während Adams immer noch am Fenster blieb und zusah wie die ersten Regentropfen gegen die Scheibe klatschten.

„Jetzt komm mir nicht wieder mit dieser Masche.“

„Ich bin aber nun mal Schriftsteller.“

Juliette schwang sich wieder in den Sessel, diesmal mit einem Glas Brandy in der Hand.

Selbstbedienung – für eine Dame doch sehr unfein. Allerdings war er auch kein charmanter Gastgeber. Nun, er hatte schließlich auch nicht um einen Gast gebeten.

„Weißt du John, ich fand schon immer, dass du dich viel zu sehr in diese Schriftstellerei hineingekniet hast. Du verlierst dabei vollkommen die Wirklichkeit aus den Augen. Du lebst in deiner eigenen Welt, ein Einsiedler.“

Adams drehte sich mit einem Ruck um. Mit einem Mal war er hellwach und funkelte seine Schwester an.

„ Erklär du mir nicht die Grenzen zwischen Fiktion und Wirklichkeit, Juliette! Ich kenne sie, denn ich bin schon oft genug um sie herum geschlichen, habe sie ausgedehnt und überschritten, hin und her. Diese Grenze ist dazu da, dass sie verschoben und durchbrochen, erweitert und eingeengt wird. Das ganze Leben ist ein einziges Buch, das geschrieben wird. Du weißt nicht, was in deinem nächsten Kapitel passiert.“

Juliette zog spöttisch eine Braue hoch.

„Weißt du es denn?“

Adams Gesichtszüge wurden wieder schlaff und ein leichtes Zittern überfiel ihn.

„Ich habe mein letztes Kapitel schon geschrieben.“

11. Kapitel

„Wo ist William?“

Mrs Abberline schaute ihren ältesten Sohn ernst an. Dieser versuchte dem Blick seiner Mutter stand zu halten, gab aber schon nach wenigen Sekunden auf.

„Ich weiß es nicht Mutter“, versuchte er es trotzdem.

„Du bist ein schlechter Lügner“, sagte sie, drehte sich um und stieg die Treppe empor.

Was sollte er denn sagen? Sie würde ihn schon verstehen, eines Tages, wenn sie die ganze Geschichte erfuhr über William und seine Heiratspläne. Wie konnte er die Ehre der Familie nur so in den Schmutz ziehen. Die Tochter des Wirts! Wo um alles in der Welt sollte das bloß hinführen?

„Weißt du was William vorhat? Er will Marion, die Tochter des Wirts heiraten!“, rief er ihr plötzlich hinterher, aber sie hörte ihn schon nicht mehr. Zumindest drehte sie sich nicht noch einmal um.

„Vater hätte das niemals zugelassen. Bin ich denn der Einzige, der sich noch um die Familie kümmert, unsere Traditionen, unseren Stolz? Wenn Vater noch am Leben wäre…“

Mrs Abberline drehte sich ruckartig auf der obersten Treppenstufe um. Ihr Gesicht war aschfahl.

„Er ist es aber nicht.“ Ihre Worte waren so leise, dass er sie kaum verstehen konnte.

Ja, Mutter hatte sehr unter dem Tod gelitten. Es war Selbstmord gewesen. Kalter berechneter Selbstmord. Er hatte sich die Pulsadern mit dem Schlachtermesser aus der Küche, mit dem Mrs Smith immer die Kaninchen zerlegte, aufgeschnitten. Eine Stunde später hatte Ellen, seine kleine Schwester (sie war jetzt 15) ihn gefunden und das ganze Haus zusammengeschrien. Es war kein schöner Anblick gewesen. Trotz aller Bemühungen dieses Grauen verdeckt zu halten, sickerte etwas davon nach draußen. Und schon bald waren die Abberlines wieder in aller Munde.

Das war jetzt zwei Jahre her.

„Es tut mir leid Mutter“. Es kam von Herzen, wirklich…

Sie blickte ihn noch einmal an.

„Es gibt Augenblicke mein Sohn, da erkenne ich dich nicht wieder. Obwohl du viel von deinem Vater hast. Das schwarze Haar, die dunklen Augen und dieser Drang sich etwas beweisen zu wollen. Warum lässt du es nicht ruhen. Es hat doch keinen Zweck mehr. Die Familie Abberline ist zu Grunde gegangen.“

Nein, das war sie nicht. Das durfte sie nicht. Er würde alles wieder in Ordnung bringen. Und die Sache mit William und Marion war erst der Anfang gewesen.

12. Kapitel

Das Gewitter kam. Ein ohrenbetäubendes Brausen und Stöhnen, es goss wie aus Kübeln und alle paar Minuten erhellte ein Blitz auf grausig schaurige Weise das Black Rose. Es war genau wie damals vor 25 Jahren. Nur würde auch diesmal ein Blitz in das alte Anwesen einschlagen?

Es bot sich ein groteskes Bild wie die fünf im Speisezimmer um den langen Esstisch herum verteilt saßen. John Adams an einem Ende, Juliette am gegenüberliegenden Ende und James sowie Mr und Mrs Smith dazwischen. Es war einer der wenigen Momente, in denen Mr Smith seine Gärtneruniform gegen ein sauberes Baumwollhemd eingetauscht und sich sogar den Bart gestutzt hatte. Mrs Smith legte jedes Mal, wenn sie sich an den Tisch setzte ihre weiße Schürze ab, um sie dann sogleich wieder umzubinden, wenn sie zurück in die Küche eilte. Juliette hatte darauf bestanden, dass die Dienstboten mit am Tisch saßen, obwohl Mrs Smith zu Recht darauf hingewiesen hatte, dass sich sowas nicht gehörte. Doch gegen Juliettes Dickschädel kam nur selten jemand an. Adams hielt sich aus der ganzen Diskussion heraus. Letzten Endes war es ihm auch völlig egal.

Juliette plapperte während der gesamten drei Gänge, die Mrs Smith zubereitet hatte (welch Wunder, es gab keine Fleischpastete, stattdessen das Hühnchen, das Adams sich schon vor Wochen gewünscht hatte). Während Mr Smith ab und zu in das Gerede einstimmte, ein paar zustimmende Grunzlaute von sich gab, ansonsten aber meistens mit dem Essen beschäftigt war, hielten sich Adams und James (natürlich!) zurück. Mrs Smith wuselte ohnehin die meiste Zeit hin und her, um abzuräumen und den neuen Gang zu holen.

Sie waren beim Nachtisch angelangt und endlich saß auch Mrs Smith entspannt vor ihrem Stück Apfelkuchen als Juliette das Black Rose ansprach.

„Erzählt mir ein bisschen was darüber. Ich meine so ein altes Haus, da muss es doch viel zu sagen geben. Ein paar alte Geschichten! Solche Häuser haben immer Geschichten. Vielleicht ein eingemauerter Butler oder ein Mord unten in der Küche oder einfach eine tragische Liebesgeschichte. James, Sie als Butler wissen doch bestimmt etwas. Ich hab mal gehört, dass die Butler immer am meisten wissen. Sie bekommen alles mit.“

„James ist stumm, Juliette“, antwortete Adams knapp und nahm einen weiteren Bissen des Apfelkuchens. Der war sogar ganz ausgezeichnet! In Mrs Smith schlummerten verborgene Kochkünste.

„Oh.“

Ganz tolle Reaktion Juliette. Das dir das noch nicht selbst aufgefallen ist!

„Nun dann vielleicht Mr Smith?“ Juliette schenkte ihm ein aufmunterndes Lächeln.

„Da gibt’s nicht viel zu erzählen, Madame…“

Es müsste miss heißen, aber ganz offensichtlich störte Juliette dieser Fehler nicht.

„Das Haus gehörte einmal der Familie Abberline. Ist aber schon ne ganze Weile her. Ich glaub vor etwa 25 Jahren, da sind die letzten ausgezogen. Hatten kein Geld mehr. Familienpleite muss man wohl sagen. Ne ganze Weile stand das Haus leer, hat sich niemand mehr drum gekümmert. Ist in der Zeit ziemlich verkommen. Dann nach fünf Jahren etwa kam da so ein reicher Geschäftsmann. Ich glaub der suchte nen ruhiges Plätzchen, Sie wissen schon, so als Sommerresidenz oder wie man das nennt. Der ist aber nicht lang geblieben. Höchstens ein Jahr. War ohnehin kaum hier.“

Mr Smith nahm einen großen Schluck Wein und wischte sich den Mund mit dem Hemdsärmel ab, was ihm einen Rippenstoß von Mrs Smith einbrachte.

„Aber eins muss man dem Kerl lassen. Hat ne Menge Geld in das Haus investiert. Tja und danach gab’s immer mal welche, die hier wohnten. Ein kommen und gehen, sag ich Ihnen. Hat niemand lang hier ausgehalten. Ich weiß gar nicht warum. Ist ein schönes Fleckchen Erde hier. Könnt mir keinen besseren Platz zum Wohnen und Arbeiten vorstellen.“

„Und die Abberlines? Was ist aus denen geworden?“

Juliette zeigte sich wirklich interessiert an dem Thema. Adams ging es allmählich auf die Nerven. Nein, das war nicht der passende Ausdruck. Es war etwas anderes. Ihm gefiel das Thema nicht. Was gingen ihn alte Geschichten an, die längst vergessen gehörten. Er hatte so ein ungutes Gefühl dabei, ein Gefühl, das ihn schon länger beschlich, ein Gefühl, das ihn am Schreiben hinderte. Er hatte schon viel zu viel in der Vergangenheit gestöbert. Ja, die Neugierde hatte ihn gepackt damals, als er das Black Rose übernommen hatte. Inzwischen bereute er es. Alles, was er getan hatte. Es hatte ihn verändert, ihm unruhige Nächte beschert und ihn in den Wahnsinn getrieben.

Ich habe mein letztes Kapitel schon geschrieben…

13. Kapitel

Ellen blickte ihren Bruder aus ihren strahlend blauen Augen an. Ihr Blick war traurig. Er hatte sich schon immer gefragt woher sie diese strahlend blauen Augen hatte. Sicherlich von ihrer Großmutter, die hatte auch solche Augen gehabt. Augen, die durch einen hindurchschauen konnten, tief in die Seele hinein. Was würde sie sehen? Eine schwarze Seele?

„Warum hast du das gemacht?“

Warum hatte er das gemacht? Wie sollte er es ihr am besten erklären? Wie wäre es damit: Ellen, ich wollte nur deine Zukunft retten, damit du den Namen Abberline auch weiterhin mit Stolz tragen kannst. Dein Bruder wollte diesen Namen beschmutzen, indem er Marion, ein einfältiges dummes Mädchen aus dem Dorf heiratete. Das musste ich verhindern. Es war meine Pflicht. Es ist jetzt besser so. William hat es verdient. Nur das mit Marion, das tut mir aufrichtig leid. Das wollte ich nicht. Es war ein Unfall. Das Messer ist mir ausgerutscht. Ich weiß du wirst mir nicht glauben. Aber ich habe es für dich getan Ellen, für dich allein, weil ich dich liebe.

Stattdessen sagte er etwas anderes.

„Es war meine Pflicht Ellen. Du bist zu klein, um das zu verstehen. Und jetzt geh mir aus dem Weg!“

Er schupste sie ein wenig unsanft zur Seite, nahm seine beiden Koffer und trat aus der Tür.

Draußen wartete bereits ein Polizeiwagen und Inspektor Harrison. Vermutlich war es für Mrs Abberline leichter, dass Harrison ihren Sohn verhaftete, denn er war ein guter Freund der Familie, aber John war es gleichgültig, wer ihm die Wagentür aufhielt. Er beachtete Harrison mit keinem Blick, sondern kletterte stumm in den Wagen.

„Mr Abberline!“ Er hielt ihm die hintere Wagentür auf.

Ellen stand in der Eingangstür und schaute ihrem Bruder nach. Tränen liefen ihre Wangen hinab. Dann tauchte auch Mrs Abberline auf.

„Mom, werden wir ihn jemals wiedersehen?“, fragte Ellen ihre Mutter.

„Du solltest dich von einem Mörder fernhalten, Ellen. Ich werde ihn nicht über die Schwelle dieses Hauses lassen, auch wenn er mein eigener Sohn ist!“ Ihre Stimme war eisig, das Gesicht verhärtet und ihre Haltung angespannt. Doch im Gegensatz zu Ellen vergoss sie keine Träne.

Und deutlich leiser, sodass Ellen es nicht mehr verstehen konnte, fügte sie hinzu: „Solange wir dies noch unser Haus nennen können.“

Harrison schlug die Wagentür zu, tippte sich zum Abschied an die Mütze und warf den Frauen einen letzten bedauernden Blick zu. Mutter und Tochter waren jetzt als Einzige übrig geblieben. Die letzten Abberlines, die in dem Black Rose wohnten. Doch schon bald sollten auch sie dieses Anwesen, das über so viele Jahre in dem Besitz der stolzen Familie gewesen war, verlassen müssen, ungewiss, ob sie jemals zurückkehren würden.

14. Kapitel

„Was ist aus den Abberlines geworden?“

Juliette beugte sich jetzt so weit über den Tisch, dass sie dabei fast ihr Glas Rotwein umstieß.

Mr Smith räusperte sich und schien sich mit einem mal recht unwohl zu fühlen. Er warf einen Seitenblick zu seiner Frau und dann zu Adams. Beide wirkten nicht weniger verstört.

Er wollte es nicht hören. Er hatte es nie hören wollen.

„Nun Madame…“, fing Mr Smith an, aber er wurde schnell von seiner Frau unterbrochen.

„Lassen wir das Thema sein. Es gibt wahrlich schönere. Das Wetter draußen ist schon so trist, warum sollen wir uns dann auch noch mit tristen Geschichten beschäftigen.“ Sie rümpfte die Nase, stand auf und begann die Dessertteller abzuräumen.

Juliette zog einen Schmollmund, wie immer, wenn sie ihren Willen nicht bekam. Das hatte sie schon als Kind getan.

„Na schön, wenn nicht heute Abend, dann eben ein andermal. Meine Herren, ich gehe jetzt zu Bett.“ Sie nickte James freundlich zu, ging einmal um den Tisch herum und wollte Adams einen Kuss auf die Wange geben, aber der drehte sich verärgert zur Seite.

„Na schön, wenn mein Bruderherz nicht will.“

Dann wandte sie sich an Mr Smith, legte von hinten die Hände auf seine Schultern und flüsterte ihm verschwörerisch ins Ohr: „Ich wette, das wird eine ganz tolle story!“

Juliette wollte volle zwei Wochen bleiben. Das hatte sie bisher noch nie getan. Adams konnte es sich beim besten Willen nicht erklären, was sie zu dieser „Großherzigen Tat“, wie sie es nannte, bewog. Was für ihn aber zweifelslos feststand, war die Tatsache, dass er immer noch kein neues Wort zu Papier gebracht hatte. Es war eine Schande, ein Desaster, schlicht und ergreifend die reinste Katastrophe. Sir Benedikt hatte sich zu allem Übel auch schon gemeldet und gefragt, was denn sein nächstes Projekt sei. In einem Nebensatz hatte er hinzugefügt, dass es nicht unbedingt wieder ein Constable Crane-Werk sein müsse, es könne auch etwas vollkommen neues sein, vielleicht Science-Fiction. Das wäre gerade groß im Kommen. Adams konnte ihn beruhigen.

„Es wird kein neues Buch mit Crane geben. Crane ist tot!“, hatte Adams geantwortet, woraufhin für einen kurzen Augenblick Schweigen in der Leitung geherrscht hatte.

„Mr Adams…“

„Ja ich weiß, ich habe eine andere Version für Sie verfasst. Aber für mich ist er mausetot. Wie oft soll ich Ihnen das noch sagen.“ Dann hatte er den Hörer aufgeknallt, sich in sein Arbeitszimmer verkrochen und war erst zum Abendessen herunter gekommen. Die Tür hatte er abgeschlossen. Er befürchtete Juliette könnte in einem Anflug schwesterlicher Fürsorge hereinplatzen und ihn mit ihrem Gerede zur Weißglut bringen.

Während Adams also die meiste Zeit in seinem Büro blieb und nur James ab und zu hereinkam, um nach dem Rechten zu sehen, begann Juliette damit das Haus vom Keller bis zum Dachboden auf den Kopf zu stellen. Sie stöberte sogar im nicht bewohnten Ostflügel herum, der seit dem Blitzeinschlag vor 25 Jahren nicht mehr genutzt wurde. Zusammen mit Mrs Smith rückte sie Möbel um, hing alte Bilder auf, die sie in irgendeiner Ecke gefunden hatte und überredete sogar James dazu, sich einen neuen Frack zu kaufen.

Bei einem ihrer Entdeckungsexpeditionen durch das alte Haus bekam sie ein Gemälde zu fassen, das die letzten Hinterbliebenen der Abberlinefamilie zeigte. Als Adams das Bild eines Abends in der Eingangshalle hängen sah, explodierte er endgültig. Kurzerhand riss er es wieder herunter.

„Ich will nichts mehr über diese Familie hören noch sehen. Habt ihr das verstanden? Ich will nur in Ruhe den Rest meines Lebens genießen und ein paar Zeilen schreiben! Diese ganze Abberline-Geschichte bringt mich noch ins Grab! Ich kann nicht mehr! Juliette verdammt, was sollte das?“

Juliette, Mrs Smith und James waren bei dem Geschrei herbeigeeilt und sahen jetzt einen hitzigen Adams vor sich, der in seinen bebenden Händen das Gemälde hielt.

Juliette hob theatralisch die Hände.

„Ach Johnny! Ich dachte nur, das Bild passt doch so schön in die Halle. Mrs Smith hat mir zugestimmt.“ Dabei sah Mrs Smith ganz und gar nicht danach aus. Sie hatte die Lippen zusammen gekniffen und starrte missbilligend die fünfköpfige Familie an, die ihr entgegenblickte.

Adams streckte James das Gemälde entgegen.

„Schaffen Sie es aus dem Haus! Ich will es nicht mehr sehen!“

James zeigte eine seiner wohl gekonnten knappen Verbeugungen und nahm das Gemälde entgegen. Dann verschwand er in die Küche.

15. Kapitel

Die Familie Abberline stand jetzt schon über eine Stunde stocksteif vor dem Kamin im Salon und die beiden Jungen wurden langsam ungeduldig. Man konnte es ihnen auch nicht verübeln. Nur Ellen hatte sich bis jetzt erstaunlich ruhig verhalten. Aber das lag sicher auch daran, dass sie in den Armen ihrer Mutter liegen konnte, während die anderen mit steifem Rücken und schmerzenden Füßen Haltung bewahrten.

„William halt gefälligst deinen Kopf gerade!“, schelte ihn seine Mutter.

William hob das Kinn wieder ein wenig.

„Wie lange noch?“, maulte er und kratzte sich an der Nase.

„Mon Dieu! So kann ich nicht arbeiten. C’est impossible, madame.“

Henry Fernand, der Künstler, der im Auftrag von Mrs Abberline die Familie porträtieren sollte, war von sehr ungeduldiger Natur. Vielleicht nicht gerade eine der besten Eigenschaften für einen Künstler. Noch dazu war er aufbrausend und leicht reizbar.

„Ich muss erst die groben Umrisse fertig haben. In einer Stunde können Sie sich ein wenig die Beine vertreten“, gab Fernand an woraufhin ein unwilliges Murren von William kam. Gott sei Dank konnte seine Mutter ihm keine Ohrfeige geben. Stattdessen zischte sie missbilligend. Fernand zückte wieder seinen Bleistift, zog die Augenbrauen zusammen, sodass sie wie ein dunkler Strich auf seiner Stirn saßen. Er hüstelte ein wenig gekünstelt, was er oft tat, vielleicht um ein wenig Aufmerksamkeit zu erregen. William verkniff sich ein Grinsen.

Mrs Abberline war eine graziöse Frau mit langen schwarzen Haaren, die sie meist in einer Hochsteckfrisur verbarg. Die dunklen Augen wirkten vornehm, doch auf eine gewisse Weise waren sie kalt. Kalte dunkle Augen, die noch durch die Schatten unter ihnen hervorgehoben wurden. Das lag an den Schlafstörungen, die sie die letzten Monate über plagten.

Mrs Abberline hatte ihr langes rotes Kleid mit den goldenen Stickereien für das Porträt angezogen und über ihrer rechten Brust konnte man eine kleine Brosche sehen, die das Familienwappen der Abberlines zeigte – eine schwarze Rose.

Mr Abberline stand rechts von ihr und hatte den linken Arm auf den Kaminsims gestützt. Eine deutliche Geste, wer der Herr im Hause war, doch das Bild täuschte. Den Herrn im Hause spielte er schon lange nicht mehr, nicht seit dem Beginn seiner Alkohol- und Spielsucht, die ihn langsam aber sicher auffraß. Seine Wangen waren eingefallen, die Haut hatte einen ungesunden gelblichen Stich und das Haar hing ihm schütter in die Stirn. Der stolze Mr Abberline war Geschichte und das wusste jeder. Mrs Abberline war es, die die Familie noch zusammen hielt. Die Frage war nur, für wie lange. Auf ihre vornehme Art wirkte sie unnahbar, aber im Grunde ihres Herzens war sie eine gutmütige Frau, die sehr unter den Problemen ihres Mannes zu leiden hatte. Doch diese einfühlsame und zerbrechliche Seite, die sie in sich trug, kam so gut wie nie zum Vorschein.

Das jüngste Familienmitglied Ellen hielt sie auf dem Arm. Das kleine Mädchen mit den großen blauen Augen wirkte zart und zerbrechlich.

Der jüngere Sohn William war vor seinem Vater positioniert worden. Er verkörperte das, was seine Mutter die ganze Zeit über zu verstecken versuchte. Seine Engelslocken umrahmten das runde Kindergesicht und das leichte Grinsen umspielte fast immer seine Lippen.

Sein älterer Bruder kam ganz nach dem Vater, bevor dieser vom Alkohol zerstört worden war. Außenstehende sahen in ihm immer die Arroganz und den Stolz der Abberlines, die Überheblichkeit und den Drang anderen etwas beweisen zu wollen.

In diesem Augenblick schaute er unschuldig in Richtung Fernand, die Hände vor dem Körper verschränkt. Wer konnte schon ahnen, dass aus ihm einmal ein Mörder werden sollte. Ein junger Mann, der seinen eigenen Bruder ersticht. Wer hatte damit gerechnet…

16. Kapitel

Vier Tage vor ihrer Abreise klopfte Juliette an Adams Tür und nach einem unwilligen Knurren wurde sie hereingebeten. Adams hob nicht einmal den Kopf, sondern starrte weiterhin das Manuskript an, das vor ihm auf dem Tisch lag. Er blätterte eine Seite um, dann noch eine und noch eine, blätterte wieder zurück und plötzlich sank sein Kopf mit einem Stöhnen auf die Tischplatte.

„Ich verfluche dieses Haus!“ Seine Faust stieß so kräftig hinab, dass die noch halb volle Kaffeetasse zu Boden fiel und zerbrach. Juliette war so erschrocken, dass sie für eine kurzen Moment einfach nur im Türrahmen stehen blieb und ihren Bruder betrachtete. Er sah alt aus. Natürlich war er alt, aber mit einem Mal wirkte er auch so. Und es wurde von Tag zu Tag schlimmer. Dieser Anblick stimmte sie traurig und sie schämte sich, dass sie sich in den vergangenen Jahren viel zu wenig um ihren Bruder gekümmert hatte.

Kurzentschlossen machte sie auf dem Absatz kehrt und ging raschen Schrittes zu Mrs Smith in die Küche.

„Ich habe einen wundervollen Vorschlag“, fing sie begeistert an und ihre Augen strahlten. „John sieht müde aus. Er braucht etwas Abwechslung. Also werden wir für ihn eine Feier organisieren, ein paar Leute aus dem Dorf einladen und uns einen schönen Abend machen. Sie kochen uns etwas Leckeres. Das wird wunderbar! Ich sehe es schon vor mir. An das Treppengeländer in der Eingangshalle hängen wir ein paar Luftschlangen und…“ Sie stürzte sich voller Begeisterung in ihre Pläne ohne auch die arme Mrs Smith für eine Sekunde zu Wort kommen zu lassen. Mrs Smith legte schließlich den Kochlöffel beiseite und wischte sich die Hände an der Schürze ab.

„Madam, ich weiß nicht ob das so eine gute Idee ist. Sehen sie, Mr Adams ist hierher gekommen, um seine Ruhe zu haben und eine Feier in diesem Haus steht ihm glaube ich nicht im Sinne.“ Die Köchin hatte eine zweifelhafte Miene aufgesetzt.

„Ach, lassen Sie das meine Sorge sein Mrs Smith. Sie zaubern uns am Samstagabend einfach ein paar Delikatessen.“

Und bevor Mrs Smith auch nur ein weiteres Wort sagen konnte, war Juliette auch schon wieder verschwunden, um James von ihren großen Neuigkeiten zu berichten. Da sie ihn allerdings nirgendwo finden konnte, beschloss sie schon einmal die Gästeliste zu erstellen.

Juliettes Ankunft im Black Rose hatte sich schnell herumgesprochen. Zum Einen hatten ein paar Bewohner das schwarze Taxi zum Anwesen hinaus fahren sehen und zum Anderen hatte Mr Smith bei einem seiner abendlichen Kneipenbesuche den Rest erledigt. Juliette selbst hatte sich auch schon des Öfteren blicken lassen und aufgrund ihrer offenen Art war sie auch gleich mit den Leuten ins Gespräch gekommen, die seitdem über die Frau aus der Großstadt nur in den höchsten Tönen sprachen. An einem Abend war sie mit Mr Smith zusammen in die Kneipe Zum Hirsch am Dorfbrunnen gegangen, obwohl Mrs Smith auf sie eingeredete hatte für eine Frau gehöre sich das nicht. Doch Juliette war keineswegs die einzige Frau in dem kleinen Gasthof gewesen. Sie hatte den alten Wirt Marty und dessen Frau Judith kennen gelernt und das alte Ehepaar sofort in ihr Herz geschlossen. Natürlich durften die zwei nicht auf ihrer Gästeliste fehlen. Dann die Skatrunde bestehend aus drei Herren mittleren Alters, zu denen sich Juliette gesellt hatte (das Skatspiel hatte sie trotz großer Bemühungen der Herren allerdings nicht verstanden), zwei Witwen ihres Alters, denen sie die Vorzüge der Großstadt näher gebracht hatte, Dr. Winslow, einen recht seltsamen Zeitgenossen, sowie noch die ein und andere Familie, die ihr einen sympathischen Eindruck machten.

Außerdem gab es dort noch einen Herrn etwa in ihrem Alter, der zurzeit ein Zimmer in dem Gasthof gemietet hatte. Meist saß er abends allein vor einem Bier, manchmal auch einem Schnaps und beobachtete die anderen wie sie sich fröhlich unterhielten und lachten. Als Juliette ihn das erste Mal gesehen hatte, hatte sie Mitleid mit ihm empfunden. Er war ihr so einsam und verlassen vorgekommen, sodass sie sich einfach zu ihm gesetzt und angefangen hatte sich mit ihm zu unterhalten. Schnell hatte sie seinen französischen Akzent bemerkt und auf Nachfrage erfahren, dass er aus Paris stammte.

„Die Stadt der Liebe“, hatte sie träumerisch gesagt und in ihrem Kopf waren alte Erinnerungen aufgeflammt. Schmerzliche Erinnerungen, die sie schnell wieder verdrängt hatte. Sein Name war Henry Fernand und er war Tourist.

„In diesem gottverlassenen Dorf sind Sie ein Tourist?“, hatte Juliette verwundert gefragt, doch statt einer Antwort hatte er nur verschwiegen gelächelt. Er hatte eine geheimnisvolle Art an sich, denn er verstand es zwar sich mit den Menschen zu unterhalten, doch seltsamerweise erfuhr er dabei meist mehr über sie, als dass er selbst etwas über sich preisgab. So kam es, dass Juliette nach drei geselligen Abenden mit ihm beinahe ihr ganzes Leben erzählt hatte (sogar die verflossene Liebe mit einem Bankier, den sie in Paris hatte heiraten wollen, wäre er nicht frühzeitig an einem Herzinfarkt gestorben), während er immer nur stillschweigend zugehört und ab und zu ein aufmunterndes Nicken beigesteuert hatte.

Trotz alledem mochte Juliette ihn, sehr sogar und so beschloss sie, auch ihn zu der Feier einzuladen.

Man war im Dorf zunächst verwundert über diese unerwarteten Einladungen, hatte sich John Adams doch so gut wie nie im Dorf blicken lassen und jeglichen Kontakt vermieden. Daher brauchte Juliette bei einigen ihre ganze Überredungskunst, um den negativen Eindruck, den ihr Bruder hinterlassen hatte, fortzuräumen. Letztendlich siegte aber bei allen die Neugierde, das alte Anwesen der Abberlines zu sehen und so hatte Juliette am Ende des Tages über 20 Zusagen.

In dem kleinen Laden an der Dorfstraße kaufte sie ein paar bunte Girlanden und Masken, die sich die Kinder aufsetzen konnten.

Während der Vorbereitungen für die Feier ließ sich Adams nicht einmal blicken, obwohl Juliette ihn das ein ums andere Mal wenn nötig auch mit Gewalt aus seinem Arbeitszimmer zerren wollte, doch der alte Mann blieb stur.

Das Einzige, was er zu sagen hatte, war: „Soll ich meinen eigenen Tod feiern?“

Juliette wusste darauf keine Antwort, verstand sie schließlich nicht, was er damit meinte.

Am Samstagabend gegen acht Uhr trudelten die ersten Gäste ein. Sie wurden höflich von Mrs Smith und James empfangen, die sich um die Mäntel und Schals kümmerten. Die meisten blieben erst einmal in der Eingangshalle stehen, um über all den Prunk der vergangenen Jahre zu staunen. Ja, das Black Rose war auch nach so vielen Jahrzehnten immer noch eindrucksvoll. Die große mit roten Teppichen ausgelegte Treppe, die in die oberen Stockwerke führte, die riesigen vergoldeten Vasen, die elegante in dunklen Violetttönen gehaltene Tapete und nicht zu vergessen die enorme Deckenhöhe. Es war schlichtweg ein kleiner Palast zum Träumen. Juliette öffnete schwungvoll die Flügeltüren zum Salon auf der rechten Seite und bat die Gäste einzutreten.

Alle waren begeistert, nur selten wurde eine kurze Bemerkung hinter vorgehaltener Hand über den Verfall des Black Rose oder über die Abberlines gemacht. Man freute sich einfach viel zu sehr, endlich wieder Leben in dem alten Haus zu sehen, das schon seit langer Zeit genauso zum Dorf dazugehörte wie der Gasthof oder der kleine Gemischtwarenladen von Mrs Templeton. Auch Henry war gekommen mit einem kleinen Blumenstrauß in der Hand, der Juliette erröten ließ.

„Mercy beaucoup!“, flüsterte sie, woraufhin er mit den Augen zwinkerte. Henry war ein Charmeur, auch in seinem Alter noch und verstand es die Frauen um den Finger zu wickeln.

Dann mischte er sich unter die Menge.

James lief mit einem blank polierten Silbertablett hin und her und versorgte die Gäste mit Getränken und kleinen Snacks. Er verstand es sich möglichst unauffällig zu bewegen wie es sich nun einmal für einen guten Butler gehörte und hätte man später einen der Gäste gefragt, wer genau sie mit Sekt und Orangensaft, kleinen Törtchen und Lachsröllchen versorgt hatte, so ließe sich mit ziemlicher Sicherheit sagen, dass niemand von ihnen James auch nur annähernd gut hätte beschreiben können. Verlangte man einmal nicht seiner Dienste, verschwand er unauffällig, tauchte aber immer zur rechten Zeit wieder auf, wenn jemand nicht wusste, wo er sein leeres Glas abstellen sollte. Mr Smith hatte sich wieder in ein Baumwollhemd gezwängt und trug dazu eine etwas seltsame orangene Fliege. Er machte sich an dem Plattenspieler in der Ecke des Salons zu schaffen und wippte schmunzelnd mit den Fußballen im Takt der Musik auf und ab.

Im Laufe des Abends verschwanden auch die letzten Hemmungen, man wurde immer ausgelassener und es zeigte sich, dass Henry hervorragend mit Kindern umgehen konnte. Er hatte den ein oder anderen Taschenspielertrick auf Lager, mit dem er alle zum Lachen brachte und er ließ es sich auch nicht nehmen eine der Masken aufzusetzen, die Juliette gekauft hatte. So spazierte er also als Clown getarnt durch das Black Rose und erschreckte die Kinder.

Der Einzige, der sich die ganze Zeit über nicht einmal blicken ließ, war John Adams. Er hatte sich in sein Arbeitszimmer verkrochen und blätterte sein letztes Werk über Constable Crane fieberhaft durch, als suche er etwas ganz bestimmtes. Vielleicht das Mittel gegen seine immer schlechter werdende Laune, gegen die gähnende Leere, die sich in seinem Inneren breit machte oder gegen die Angst, die ihn manchmal schlagartig überfiel. Dann drehte er sich immer erschrocken um, als erwartete er den alten und treuen Gärtner mit der Harke hinter sich stehen zu sehen.

Crane wandte sich um zum Gehen. Ein wahnsinniger Aufschrei, eine blitzschnelle Bewegung seitens des Gärtners und ehe Constable Crane auch nur mit der Wimper zucken konnte, war er einem verrückten alten Mann zum Opfer gefallen.

Es war schätzungsweise kurz vor Mitternacht, als Sam, ein zehnjähriger Junge mit einem Indianerschmuck auf dem Kopf, in Adams Arbeitszimmer stieß, auf der Suche nach einem guten Versteck.

„Hoppla!“, war das Erste, was der kleine Indianerhäuptling ausrief, als er Adams am Schreibtisch zusammengesunken vorfand. Adams hob müde den Kopf und schielte Sam mit blutunterlaufenen Augen an. Doch er schien ihn gar nicht richtig wahrzunehmen, vielmehr schaute er durch ihn hindurch auf die offene Tür.

„Ich weiß wer du bist“, krächzte Adams, „du willst mich vertreiben, weil ich dich durchschaut habe.“ Zitternd hob Adams seine rechte Hand und deutete auf Sam. Der Junge wich merklich zurück.

„Äh, tut mir leid. Ich dachte, dass Zimmer wäre leer“, sagte Sam schnell und rannte auch schon hinaus. Er war der Letzte, der John Adams lebend sah.

17. Kapitel

John Abberline holte sich eines der Messer aus der Küche, vor denen die Köchin ihn immer gewarnt hatte als er noch klein war.

„Fass die niemals an mein Junge“, hatte sie stets gesagt, „die säbeln dir so die Hand ab.“

Das hatte ihn fasziniert, aber er hatte trotzdem nie eines in die Hände bekommen. Bis heute. Jetzt fuhr er mit dem Daumen sanft über die Klinge, die so glatt poliert war, dass sich sein Gesicht darin spiegelte. Er war blass, aber nicht aus Furcht. Er hatte keine Angst. Was er vorhatte, war sein gutes Recht.

Das Black Rose lag still und einsam auf dem kleinen Hügel. Ein stolzes Anwesen, das erhaben auf alle hinunterblickte, die sich ihm näherten. Langsam schritt er durch den großen Garten hinter dem Haus und sog den schweren Duft der Blumen ein. Es war immer noch warm, ein perfekter Sommerabend. Der Weg führte ihn hinunter zu dem kleinen Wald unter den Birken entlang, die im Wind leise rauschten, als flüsterten sie ihm zu, ja, als würden sie ihn noch zusätzlich ermutigen. Er lächelte. Ein kaltes hartes Lächeln. Seine Hand schloss sich fester um das Messer. Er hatte keine Eile, denn er wusste, dass William und Marion die ganze Nacht in der alten Hütte am See bleiben würden. Das wusste er, denn er war ihnen einmal gefolgt und hatte sie beobachtet und belauscht und er hatte sich zusammenreißen müssen, um nicht vor Wut laut loszuschreien. Und heute Nacht waren die beiden wieder dort, wo sie sich heimlich liebten. Wie konnten sie nur so dumm sein zu glauben, dass niemand sie dort entdecken würde. Er hatte sie entdeckt und würde diese Spielereien ein für alle Mal beenden. William war sein kleiner Bruder, aber was kümmerte ihn das Alter. Das Einzige was zählte, war das Blut. Das Blut der Abberlines, das William beschmutzte, indem er sich Marion hingab. John hasste das alberne Lachen dieses dummen Mädchens und ihre einfältigen Kommentare, immer wenn sie ihm zufällig begegnete. Sie war vielleicht nicht das hübscheste Ding in Südengland und auch nicht das klügste, aber im Dorf war sie beliebt, weil sie so voller Lebensfreude war. John fand es erbärmlich.

Langsam kam die Hütte in Sicht. Ein Licht flackerte hinter den Vorhängen, die sie zugezogen hatten. Er hörte ein Lachen. Unbeschwert war es, nichtsahnend. Dann tauchte William hinter der Hütte hervor mit den Armen voll Kaminholz. Marion streckte den Kopf durch die Tür. Ihre roten Locken fielen sanft um ihr sommersprossiges Gesicht. William ließ das Holz fallen und nahm sie in die Arme. Er küsste sie, auf die Stirn, auf den Mund. Sanft schob sie ihn von sich und deutete auf das Holz. Doch er ließ nicht von ihr ab.

Was für eine Schande!

Vorsichtig schlich er sich näher heran. Er stand jetzt direkt gegenüber der Hütte, versteckt hinter einer Tanne und konnte durch die offene Tür in den kleinen Raum sehen. Sein Herz pochte immer schneller. Das war die Aufregung, die Heiterkeit, die ihn durchströmte.

William trug jetzt schließlich das Holz hinein und machte sich am Kamin zu schaffen. Wie unvorsichtig von ihnen, ein Feuer anzuzünden. Der Rauch hatte sie verraten.

Schritt für Schritt näherte er sich der Hütte. William kehrte ihm immer noch den Rücken zu. Marion konnte er nicht sehen. Sie musste irgendwo an der Seite stehen. Vielleicht hatte sie es sich auch schon auf dem Bett bequem gemacht. Diese Vorstellung vergrößerte seine Wut noch mehr und er beschleunigte seine Schritte. In der Ferne flatterte eine Eule auf. Sie begann ihren nächtlichen Raubzug, genau wie er. Dann stand er in der Tür und immer noch bemerkte ihn niemand.

„Das Holz ist wohl feucht. Letzte Nacht hat’s geregnet, aber das habt ihr sicherlich nicht mitbekommen“, stieß er hervor. Seine Stimme war ruhig und leise, kaum mehr als ein Flüstern, aber William drehte sich erschrocken um und Marion sprang vom Bett hoch, auf dem sie gesessen hatte. Er hatte also Recht gehabt.

William war aschfahl geworden.

„Was willst du hier Bruder? Du hast hier nichts zu suchen. Verschwinde wieder!“

„Ich glaube ich sollte nirgendwo sonst auf der Welt sein als hier. Genau hier in diesem Moment.“ Er trat einen Schritt in den Raum hinein. William hatte sich von seinem Schrecken erholt und verzog nun spöttisch das Gesicht.

„Verschwinde! Na los, kriech in dein Bett zurück und lass uns in Ruhe! Was denkst du eigentlich wer du bist? Ich sag dir was du bist: ein arroganter kleiner Mistkerl, der denkt er sei der Herr der Welt. Das bist du!“

William bemerkte das Messer nicht und Marion starrte immer nur zwischen den beiden Brüdern hin und her.

Er lachte. Er fing einfach an zu lachen. Wie ein Wahnsinniger, was William erneut verstört gucken ließ.

„Der Herr der Welt? Das gefällt mir, William. Das ist gut!“, sagte er, „und der Herr der Welt muss jetzt für Recht und Ordnung sorgen.“

Und damit sprang er auf seinen überraschten Bruder zu und stieß ihm das Messer in die Brust. Es ging ganz leicht. Das Messer war gut geschärft worden. Es war wie ein Rausch, der ihn überfiel, der ihn die Welt um sich herum vergessen ließ. Es gab nur ihn, seinen Bruder und dieses Messer.

William taumelte gegen den Kaminsims und Marion fing an zu schreien. Sie schrie sich die Seele aus dem Leib, bis sie plötzlich auf ihn zustürmte und schluchzend versuchte ihn von ihrem Liebsten wegzuzerren.

„Lass los du dummes Mädchen. Er hat es nicht anders verdient!“, fauchte John und schleuderte sie von sich weg.

„Du bist wahnsinnig, du bist wahnsinnig! Wahnsinnig, wahnsinnig, wahnsinnig“, stammelte sie vor sich hin. William schwankte, presste sich die Hand auf die Brust, doch er konnte nicht verhindern, dass sich sein Hemd bereits begann rot zu färben. Das Blut quoll ihm unter der Hand hervor. Langsam sackte er in sich zusammen, stöhnte, versuchte nach dem Messer zu greifen, von dessen Klinge sein Blut tropfte.

„Das musste sein Bruderherz. Du wolltest ja nicht auf mich hören. Ich sah mir keinen anderen Ausweg!“ Und mit diesen Worten stieß er ein zweites Mal zu. Marion kreischte erneut und warf sich auf ihn, versuchte ihm das Messer aus der Hand zu reißen. Dabei fasste sie genau in die Klinge. Er zerrte wütend an ihrem Handgelenk, um sie abzuschütteln. Auf einmal ließ sie los, seine Hand mit dem Messer fuhr ruckartig aus und die Klinge schlug direkt in ihren schlanken weißen Hals. Für ein paar Sekunden wirkte sie überrascht, dann wurden ihre Augen glasig und sie fiel rückwärts auf das Bett.

Sein Atem ging schwer. Er starrte auf die beiden Menschen zu seinen Füßen hinab. Dies war sein Werk. Es war vollendet. Er hatte seine Pflicht erfüllt. Er wischte das Messer an der Bettdecke ab, wo nun ein roter Streifen zurückblieb. Dann legte er es vorsichtig in Williams leblose Hand zusammen mit einem Zettel, auf dem eine einzelne schwarze Rose abgebildet war.

„Tut mir leid Bruderherz“, murmelte er.

Zwei tote Augenpaare blickten ihm nach, als er das Haus am See verließ.

Kurz nach Sonnenaufgang entdeckte einer der Gärtner die zwei Liebenden und verständigte sofort die Polizei, woraufhin noch am selben Tag ein Beamter vor dem Black Rose auftauchte und den Mörder verhaftete.

18. Kapitel

Es war ein Schrei, der einem durch Mark und Bein ging. Es war der Schrei der kleinen Polly und er kam aus dem oberen Stockwerk, aus Adams Büro. Sofort ließen die Gäste alles stehen und liegen und hasteten die große Treppe hinauf, allen voran Juliette.

Später würde sie sagen, dass dies der schlimmste Moment ihres Lebens war. Der Moment, in dem sie ihren großen Bruder tot mit einem Messer in der Hand auf seinem Schreibtischstuhl vorfand. Polly stand genau davor, unfähig sich zu rühren, bis ihre Mutter sie aus dem Raum schob und nach unten brachte.

„Himmel Herr Gott nochmal, was für eine Sauerei!“ Das war Mr Smith und er hatte absolut Recht mit diesen Worten.

So wie Adams auf seinem Stuhl saß, lässig zurückgelehnt, hätte man auf den ersten Blick auch sagen können, er hätte es sich bequem gemacht, um ein kleines Nickerchen zu halten. Doch diesen Gedanken konnte man gleich wieder verwerfen, denn was nun einmal der unumstößliche Beweis dafür war, dass Adams nicht nur schlief, sondern mausetot war, war die Tatsache, dass ein gewaltiger Schnitt quer über seinen Brustkorb verlief, aus dem Unmengen an Blut sickerten. Der ganze Schreibtisch sowie ein Teil der Wände waren von diesem Blut durchtränkt und an einer Seite der Gardinen war ebenfalls ein roter Streifen zu erkennen, so als ob jemand daran etwas abgewischt hätte. Vielleicht das Messer.

Juliette trat einen Schritt auf ihren Bruder zu, doch Henry hielt sie zurück.

„Non. Du kannst nichts mehr für ihn tun. Bleib hier stehen“, sagte er.

Ein aufgeregtes Murmeln erfüllte den kleinen Raum und wer noch ganz hinten stand, versuchte sich nach vorn zu drängen, um einen Blick auf den Leichnam zu erhaschen.

„Welcher Mensch kann so grausam sein?“, flüsterte jemand.

„Man muss die Polizei rufen!“, sagte ein anderer, woraufhin zwei Männer zurück in die Eingangshalle liefen, um zu telefonieren.

Mrs Smith war die Erste, die anfing zu schluchzen und sich dann heftig die Nase schnäuzte.

„Der arme Mr Adams. Er war doch so ein guter Mensch. Warum hat ihm jemand das angetan?“ Ihr Mann nahm sie tröstend in den Arm und führte sie dann hinaus. Immer noch stand Juliette stocksteif da, unfähig auch nur einen Ton von sich zu geben und erst als nach einer Viertelstunde zwei Polizeibeamte den Raum betraten, musste sie zurückweichen.

Man würde ihr Fragen stellen und sie musste sich ihnen stellen. Sie wollte das nicht. Auf einmal verspürte sie den Drang sich ein Taxi zu nehmen und nach London zu fahren. Weit weg von diesem schrecklichen Anblick, diesem schrecklichen Haus, das Schauplatz eines Mordes geworden war.

„Verzeihen Sie Madam. Darf ich ihren Namen erfahren?“ Einer der Polizisten wandte sich ihr zu.

„Adams, Juliette Adams.“

„Man sagte mir, Sie seien die Schwester des Verstorbenen?“

Sehr milde ausgedrückt. Warum sagte er nicht wie es war? Des Ermordeten? Des Verstümmelten?

„Das ist richtig.“

„Ich möchte Ihnen gern ein paar Fragen stellen.“

Juliette musste sich einer ganzen Reihe von Fragen unterziehen und nicht nur sie, alle Gäste, die zur Tatzeit im Haus waren, wurden von den beiden Polizisten befragt.

Inspektor Acherson und sein Kollege Walton waren noch sehr jung und offenbar erst seit kurzem in der kleinen Gemeinde eingesetzt, dessen Polizeirevier aus vier Beamten bestand. Es stellte sich zudem heraus, dass die beiden noch gänzlich unerfahren waren und es sich hierbei folglich um ihren ersten Mordfall handelte. Keine guten Voraussetzungen zur Aufklärung dieser Gräueltat. Hinzu kam, dass die zwei schnell das Interesse an der Leiche verloren als sich herausstellte, dass John Adams noch nicht allzu lange in dem Dorf verweilte, ein sehr zurückgezogenes Leben geführt hatte und sich absolut niemand finden ließ, der auch nur das geringste Mordmotiv vorweisen konnte. Niemand hegte einen Groll gegen den Schriftsteller, er schuldete keinem Geld oder war in irgendwelche kriminellen Machenschaften verwickelt.

Kurzum, die Ermittlungen schleppten sich träge dahin, nicht zuletzt auch deswegen, weil es dem kleinen Polizeirevier darum ging, möglichst wenig Unruhe zu verbreiten, war es im Dorf doch immer so schön ruhig und gelassen angegangen worden.

Juliette war über diesen fehlenden Ehrgeiz der Polizei mehr als erbost, sprach von „Zuständen wie im Mittelalter“, während Henry es eher als „Zustand auf dem Land“ bezeichnete.

Nach drei Monaten wurde der Fall offiziell abgeschlossen mit dem Vermerk es könne sich auch um Selbstmord gehandelt haben. Diese Einschätzung wurde vorgenommen, nachdem sich etwa fünf Wochen nach dem Mord ein Mann namens Paul Simpson gemeldet hatte, der angab John Adams Psychiater gewesen zu sein und ein paar brisante Details veröffentlichte.

Diese Nachricht brachte schließlich die Wende und John Adams wurde für psychisch krank erklärt, was von der Polizei mit offenen Armen aufgenommen wurde. Damit konnten sie den Leuten eine brauchbare Erklärung abliefern.

Nur Juliette gab sich mit dieser Einschätzung nicht zufrieden, hatte sie doch zu keinem Zeitpunkt auch nur ansatzweise den Verdacht gehabt, dass ihr Bruder psychisch krank war. Er war vielleicht schon immer etwas seltsam gewesen, aber mehr auch nicht.

Daher suchte sie das Gespräch mit Paul Simpson.

Mr Simpson war ein überaus freundlicher Mann, der tiefstes Verständnis für Juliette empfand und ihre Zweifel durchaus nachvollziehen konnte. An einem Freitagnachmittag Anfang März suchte sie ihn in seiner Praxis auf, die sich ein paar Meilen südlich des Dorfes befand.

Er bot ihr einen Tee an, den sie dankend ablehnte und nachdem er sich selbst eine Tasse eingeschenkt hatte, ließ er sich mit einem tiefen Seufzer hinter seinem Schreibtisch nieder. Er blickte Juliette über seine runden Brillengläser hinweg lange an ehe er etwas sagte.

„Eigentlich dürften Sie gar nicht hier sein.“

Dieser Satz verblüffte Juliette.

„Was meinen Sie damit?“

Mr Simpson zögerte als ob er sich genau überlegte wie er am besten beginnen sollte, denn beginnen, das musste er irgendwann. Dafür war Juliette hier, um eine Erklärung zu fordern, warum man ihren Bruder für verrückt erklärt hatte.

„Wissen Sie Mrs Adams, ich musste Ihrem Bruder versprechen niemandem etwas zu erzählen. Es sollte ein Geheimnis bleiben, dass er meinen Rat aufsuchte. Aber als ich von seinem Tod hörte und den, sagen wir unschönen Umständen, da hielt ich es für das Beste, der Polizei einen Hinweis zu geben, in der Annahme, das könnte den Fall lösen.“

Juliette rutschte unruhig in dem Sessel hin und her.

„Warum hat mein Bruder Sie aufgesucht? Kam er freiwillig?“

„Ja er kam freiwillig. Eines Morgens stand er in meiner Praxis und hat mich gefragt, ob ich ihm helfen könne.“

„Wobei sollten Sie ihm helfen?“

„Nun, wie soll ich das am besten erklären. Ihr Bruder war Schriftsteller und Schriftsteller erschaffen sich immer ihre eigenen Welten. Das müssen sie, es ist ihr Beruf und ihre Leidenschaft. Doch genauso wichtig wie es ist, diese Welten zu erschaffen, ist es, sie wieder verlassen zu können und genau darin lag das Problem.“

„Verzeihen Sie, ich glaube ich kann Ihnen nicht ganz folgen.“

„Ihr Bruder hat mit der Zeit angefangen sich in seiner eigenen Fantasiewelt zu bewegen. Er hat den Sprung zurück in die Realität nicht mehr geschafft. Er war manchmal wie besessen und hielt sich für einen gewissen Constable Crane, einer Romanfigur, die er erschaffen und dann verinnerlicht hat.“

„Ja, von dieser Figur habe ich schon mal gehört. Fahren Sie bitte fort.“

„Mr Adams war wirklich verzweifelt. Die Sache begann aus dem Ruder zu laufen. Das ist wie, als wenn Sie von einem fahrenden Zug abspringen müssten. Es geht nicht. Constable Crane stirbt am Ende des Buches. Er wird ermordet. Und genau das fürchtete auch ihr Bruder.“

Simpson machte eine Pause, legte die Fingerkuppen aneinander und seufzte schwer.

„Seltsam, dass er am Ende doch irgendwie Recht behalten hat.“

„Ich habe mein letztes Kapitel schon geschrieben“, flüsterte Juliette plötzlich.

Simpson hob den Kopf und blickte sie fragend an.

„Das hat er gesagt; das er hat er mal zu mir gesagt und ich habe es damals nicht verstanden, was er damit meinte. Wissen Sie, ich konnte nie etwas mit Büchern und derlei anfangen und habe auch die Schriftstellerei nicht ernst genommen.“

„Ein fataler Fehler“, bemerkte Mr Simpson.

„Glauben Sie, dass es Selbstmord war?“

„Ich weiß es nicht. Aber ich würde nichts ausschließen.“

Selbstmord war genau das, was Juliette als allererstes ausschloss. Möglicherweise war ihr Bruder tatsächlich krank gewesen, aber er hätte sich niemals das Leben genommen. Niemals.

Es war Mord gewesen, das stand für sie fest. Und wenn die Polizei unfähig war, dass zu erkennen, dann musste sie eben selbst dem Mörder auf die Schliche kommen.

Das Black Rose war wieder einmal unbewohnt mit Ausnahme von Mr und Mrs Smith sowie James, die dem alten Anwesen nicht von der Seite wichen. Doch schon bald sollte sich ein neuer Hausherr finden.

19. Kapitel

Frankreich bedeutete für John Freiheit und Erlösung. Er versuchte seine Gedanken an die Vergangenheit zu verdrängen, doch nachts, wenn er versuchte einzuschlafen, schlichen sich zwei tote Augenpaare in seine Träume und er wachte mit grimmiger Genugtuung auf. Er hatte einen Freund gefunden, jemand, der ihn verstand und dem er all das erzählte, was sich in den vergangenen Wochen ereignet hatte. Und anstatt Furcht oder Entsetzen zu verspüren angesichts der Tatsache, dass ihm ein Mörder in dem kleinen Café an der Seine gegenüber saß, musste Lucien Depardieu lachen, ja noch mehr, er gratulierte ihm zu seiner hervorragenden Tat und bestärkte ihn in dem Glauben, das richtige getan zu haben. Der älteste Sohn der Abberlines, oder mittlerweile der einzige,