Hans.Joachim Steigertahl

Silber

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Nordhausen, Thüringen, Sommer 1349

Steigerthal, Thüringen, Frühjahr 1316

Pontoise, August 1248

Lemesós (Limassol), Zypern, September 1248

Ein befestigtes Haus an der Adriaküste, November 1248

Steigerthal, Thüringen, Frühjahr 1316

Der lange Weg, Frühjahr 1317

Iglau, Frühjahr 1318

Iglau, Sommer 1318

Iglau, Herbst 1319

Iglau, Frühwinter 1319

Pisek, Spätwinter 1320

Böhmen, Sommer 1320

Böhmen, Winter 1320

Steigerthal, Sommer 1321

Steigerthal, Herbst 1321

Aus den Annalen des Hauses der Přemisliden, Anno domini 1321:

Spätwinter 1322

Steigerthal, Frühjahr 1323

Aus der Autobiographie Karls IV, Drittes Kapitel (1323)

Erfurt, Sommer 1323

Aus den Analen des Heiligen Römischen Reiches Deutscher Nation 1333)

Steigerthal, Sommer 1333

Arnstadt, Herbst 1342

Steigerthal, Sommer 1343

Steigerthal, Herbst 1343

Steigerthal, Winter 1343

Steigerthal, Frühjahr 1344

Aus der Autobiographie Karls IV, Fünfzehntes Kapitel (1344)

Steigerthal, Herbst 1344

Steigerthal, Frühjahr 1345

Weißenfels, Sommer 1346

Autobiographie Karls IV., Kapitel 19 und 20 (1346)

Rhense, Sommer 1346

Montaillou, Spätsommer 1346

Steigerthal, Sommer 1347

Thüringen, Sommer 1348

Frühsommer 1349

Sommer 1349

Nordhausen 1359

Impressum neobooks

Nordhausen, Thüringen, Sommer 1349

Er hielt an, schaute hinter sich und lauschte. Kein Getrappel war zu hören, keine Bewegung zu sehen. So lautlos wie möglich führte er den Hengst durch das Tor. Mit dumpfem Schlag fiel der rechte Flügel des schweren Holztors des Klosters Himmelgarten bei Nordhausen hinter ihm zu, der eiserne Riegel glitt quietschend in seine Verankerung.

Cuno, Cuonradus von Steigerthal, war aus der Welt der alltäglichen Menschen verschwunden und in die Welt des Klosters eingetaucht.

Er dankte dem Bruder Portenarius und führte sein Ross nach rechts an den Gesindewohnungen und den Schweineställen vorbei zu den Stallungen. Um kein Aufsehen zu erregen, öffnete er selbst die in der Mitte geteilte Tür, suchte sich, im Dunkeln tastend, eine leere Box und nahm Berno, dem Enkel Vážís, das Geschirr ab, hängte es an den Haken an der Rückwand, legte die nasse, schwere Pferdedecke über die Trennwand zur nächsten Box und rieb Berno mit trockenem Stroh ab, bevor er ihm einen Eimer Wasser holte und einen Scheffel Hafer in die Futterkrippe schüttete. Dann hängte er die zwei Handrohre, das Pulverhorn und den ledernen Beutel mit den Bleikugeln ebenfalls an den Haken für das Zaumzeug,

Als er aus dem Stall trat und sorgfältig die Tür wieder verriegelte, brach das Unwetter, das er schon vor Stunden ertragen hatte, erneut los. Heftige Sturmböen peitschten die Birken an der Klostermauer, im Westen zuckten erste Blitze. Noch vor dem ersten Regenguss lief Cuonrad eilig an der Klosterkirche und dem Kreuzgang entlang zum Haus des Abtes.

Ono von Wettin war von Walafried, dem Bruder Pförtner, der den späten Gast eingelassen hatte, schon in Kenntnis des längst befürchteten Ereignisses gesetzt worden und erwartete Cuonrad mit zwei reich verzierten Kelchen dunklen, roten Weines.

„Setz dich“. Cuonrad betrat den spartanisch aber erlesen möblierten Wohnraum des Abtes, der trotz seines Amtes kaum älter war als der Ritter. Gewebte Teppiche mit Darstellungen aus dem Leben und Wirken Christi bedeckten die beiden Querwände, direkt gegenüber der Tür befand sich das große Fenster mit der oben zulaufenden Spitze, wie es in den letzten Jahrzehnten Mode geworden war; völlig ungewöhnlich war der Luxus der mit Blei gefassten bunten Scheiben, die den ganzen Rahmen ausfüllten und so das Unwetter draußen hielten. Bei jedem Blitz konnte Cuonrad andere Szenen im Glasfenster erkennen. Unter dem Fenster stand die schwere, aus Eichenholz geschnitzte Truhe, in der die Dokumente des Klosters aufbewahrt wurden, auch die, die Cuno über sich und die Seinen ihm zur Verwahrung übergeben hatte. Zwei Fackeln in ihren Wandhalterungen rechts und links des Fensters gaben ein schwaches, aber im Vergleich mit den Blitzen stetiges Licht. Der Abt, ein großer, kräftig gebauter Mann, kaum älter als Cuonrad, der nach den langen Jahren des Streitens und Ausgleichens eher wie ein Ritter als wie ein Kirchenmann erschien, saß, mit der schwarzen, weit fallenden Kutte seines Ordens bekleidet, den Kopf von der Kapuze fast verdeckt, in einem reich verzierten Armstuhl aus hellem Holz, neben sich ein Tischchen mit Intarsien, auf dem die beiden Kelche standen; zwischen ihnen lag die – wie Cuonrad wusste – reich illustrierte Bibel, in die sich Ono in seinen wenigen Mußestunden zu vertiefen pflegte. Er wies auf den Stuhl an der anderen Seite des Tischchens. „Mach die Tür zu, das Wetter ist gar zu unchristlich – und außerdem muss niemand zuhören.“

Der Ritter legte seinen schweren Mantel ab, der bisher den wappengeschmückte Brustharnisch verborgen hatte und ließ sich in den Stuhl sinken. Unter den prüfenden Blicken das Abtes lächelte er kurz und sagte: „Nein, nein, Ihr müsst nicht schauen, ich habe keine Pestbeulen, bin unverletzt und vom letzten Gewitter schon fast wieder trocken, aber müde. Auch des Lebens!“

Der Abt reichte ihm den ziselierten Pokal: „Trink erst einmal und dann erzähle!“

Steigerthal, Thüringen, Frühjahr 1316

Cuno hüpfte unbeschwert die zwei Stufen zum Lichthof hinunter, rannte durch den äußeren Zwinger zum Tor und schaute den beiden Reitern entgegen, die eben auf die steinerne Bogenbrücke ritten.

Über ihm hatte aus der Wachstube schon der Ruf „Wettin“ gehallt und war mit „turingia semper“ von den beiden Reitern beantwortet worden.

Auf einem kräftigen Braunen saß sein älterer Bruder Gernot - meistens nur der „Kleine“ gerufen, um ihn von seinem Vater Gernot, dem „Alten“ zu unterscheiden - wenig standesgemäß gekleidet in einen einfachen, blauen Bauernkittel ohne Wappen, der hervorragend dazu diente, das darunter getragene Kettenhemd und das Kurzschwert zu verbergen. Ihm zur Seite ritt Cuonrad von Hohnstein, Cunos Pate, im glänzenden Kettenhemd unter dem wehenden Mantel. Er war das Oberhaupt der weit verzweigten Familie derer von Hohnstein. Hinter ihnen folgten ein paar von Hohnsteins Leuten und sein Knappe mit dem Schild. Hohnstein, die rechte Hand des Landgrafen Friedrich, des Herrschers über Thüringen, gehörte zu einem alten Grafengeschlecht, dessen Stammsitz, Burg Hohnstein, etwa drei Tagesritte nach Südosten lag. Burg Hohnstein war auch das Vorbild für die Burg in Steigerthal gewesen, einer der Gründe, warum Cuonrad von Hohnstein gerne hierher kam.

Cuno schaute seinem Bruder kurz ins Gesicht, um irgendwelche Informationen ablesen zu können. Aber der „Kleine“ war schon so geübt, dass sich Cuno, ohne seine Neugier befriedigt zu haben, vor Hohnstein verbeugte und ihn in Steigerthal willkommen hieß, wie es Usus war in den Burgen der thüringischen Ritter.

Der Graf glitt von seinem grauen Hengst, drückte sein Patenkind kurz aber herzlich an sich und befahl: „Bring mich zu deinem Vater!“ Cuno hatte hunderte von Fragen, er hatte ja gesehen, was im Dorf gestern Abend geschehen war, aber er wusste, dass Hohnstein erst seinen Vater sprechen wollte. Zu Cunos Glück kam einer der beiden Stallburschen herbei um die Pferde zu versorgen, so dass der Junge mit dem Angebot „Darf ich Euch zu ihm führen?“ wenigstens die Chance hatte, bei dem Gespräch dabei zu sein.

Stolz lief Cuno vor dem Grafen und seinem Bruder durch den Hof zum im Süden der Burg gelegenen Wohnhaus der Familie. Sie stiegen die wenigen Stufen, die immer noch aussahen als wären sie frisch gehauen worden, hinauf; einer der beiden Torflügel war offen, um die warme Luft in den Saal hineinzulassen. Der „Kleine“ öffnete auch den zweiten Flügel und ließ den Grafen eintreten.

Der Boden des Saals war mit frischem Stroh bestreut, die großen Tische waren mit Sand geschrubbt, Becher und Holzteller standen sauber in der Mitte. Nur die an der Wand gestapelten Bänke für das Gesinde wiesen darauf hin, dass offensichtlich gerade der Saal geputzt worden war. Der große offene Kamin am Ostende des Saals war mit einem Strohteppich verhängt, damit die warme Luft des strahlenden Tages nicht gleich wieder entwich. Cuno stürmte die Holztreppe rechts neben dem Kamin hoch, klopfte an die dritte Tür und trat ein, ohne auf Antwort zu warten. „Cuno!“ Die Stimme des Vaters klang unwirsch. „Habe ich ‚Herein‘ gesagt?“ „Entschuldige, Vater, aber ich habe Dir den Grafen Hohnstein gebracht, den Du doch sicher nicht erwartet hast!“ „Ich weiß, dass er da ist, ich habe sein Wappen auf der Satteldecke schon erkannt, lange bevor er die Zugbrücke mit Gernot betrat, auch wenn der Mantel es meist verdeckte; und schließlich kenne ich den Herrn Grafen gut genug! Tretet ein!“ wandte er sich an den Grafen „ und verzeiht dem Wildfang Cuno sein mangelndes Benehmen.“ Cuonrad trat ein, lächelte Gernot an und legte ihm beide behandschuhten Hände auf die Schultern. „Es tut gut, Euch wohl zu sehen in diesen unruhigen Zeiten!“

Die beiden Männer traten an das Fenster, das seit dem Wärmeeinbruch von seiner Bretterverschalung befreit war, und schauten hinunter zum Dorf. Zwei verkohlte Ruinen waren deutliche Zeichen für das, was der Graf meinte.

Der „Kleine“ hatte ihm auf dem Weg hierher berichtet, was geschehen war: Eine Truppe Reiter unter der Fahne des benachbarten Städtchens Nordhausen war des Abends angerückt und hatte plötzlich die wenigen noch anwesenden Bergleute mit Waffengewalt vertrieben, das Windenhaus über dem Schacht angezündet, den zum Löschen herbeigeeilten Schachtmeister niedergeschlagen, ihm den Schlüssel entrissen und dann in der Schmelzhütte das fertige Silber entwendet, bevor sie auch diese Kammer dem Feuer überantworteten und unter lautem Gejohle davonjagten.

Menschen waren wohl nicht zu Schaden gekommen, der Schachtmeister hatte sich bald wieder erholt, aber die Schmelzöfen waren zerstört, der Schacht ohne Winde nicht mehr benutzbar, das Silber fort. Graf Hohnstein, den der Landesherr Friedrich zum thüringischen Münzvogt ernannt hatte, hätte daraus in den kommenden Wochen Münzen schlagen lassen sollen, um die dringendsten Bedürfnisse des Hofes und des Heeres zu befriedigen.

Während der Alte berichtete, legte Graf Hohnstein die Handschuhe ab und warf den Mantel über einen Schemel. „Ich habe natürlich gleich heute Morgen den Kleinen mit zwei landfremden Knappen, die hier bei mir dienen, nach Nordhausen geschickt, um im Kloster und der Stadt zu erkunden, wer hinter dem Angriff steckt, aber leider konnte der Magistrat nachweisen, dass die Fahne gestohlen und die Angreifer nicht aus Nordhausen waren. Der Abt des reichsunmittelbaren Klosters Himmelgarten hat Gernot bestätigt, dass die Kriegsflagge der Reichsstadt in der Tat vor Wochen geraubt wurde, als ein kleiner Trupp der Gemeinde auf dem freien Feld vor dem Südtor seine Wehrfähigkeit trainierte.“

„Wer kann es dann gewesen sein?“ „ Fragt besser, wer es nicht gewesen sein kann“, erwiderte der Alte. Cuonrad von Hohnstein verzog angewidert den Mund. „Ich weiß, dass alle Ritter in der Umgebung dazu in der Lage und dazu gewillt gewesen wären, ärgert sie doch immer noch Eure nicht ganz ritterliche Herkunft und Euer Wohlstand.“ „Weil sie zu beschränkt sind, um sich in wandelnden Zeiten wandelnde Erwerbsquellen zu suchen!“ antwortete der Alte, ohne auf die versteckte Kritik einzugehen. „ Silber gibt es doch nicht nur in Steigerthal, sondern in der ganzen Region bis hinunter nach Böhmen, aber sie sind so ehrversessen und wenig auf Veränderungen bedacht, dass sie es an uns auslassen, weil wir ein besseres Leben mit ausreichend Essen und Trinken und ohne Kriegswunden führen können, und das ‚wir‘ sind nicht nur wir Steigerthals, sondern auch die Leute im Dorf und im ganzen Lehen“.

Hohnstein wusste sehr wohl, worauf der Alte anspielte: Das in der Landgrafschaft übliche Fehdewesen führte dazu, dass Kleinigkeiten als Ehrverletzung aufgefasst wurden und jedes Rittergeschlecht versuchte, das andere zu übertrumpfen. Da waren die Steigerthals gute Sündenböcke, denn deren Ritterlichkeit beruhte nicht auf langen Reihen von ritterlichen Vorfahren, sondern auf der Belehnung vor kaum fünfzig Jahren durch den Landgrafen Heinrich aus dem mächtigen Geschlecht der Wettiner, die seit zwei Generationen um die Herrschaft über Thüringen kämpften. Davor war der erste Gernot erst Leibeigener aus dem Dorf Steigerthal, dann Diener Heinrichs gewesen, kam also wirklich aus niederstem Stand. Doch nachdem er Heinrich zwei Mal das Leben gerettet hatte, hatte dieser nicht gezögert, ihn zum Ritter zu schlagen.

Einer der Knappen, die mit dem Kleinen in Nordhausen gewesen waren, brachte einen Krug und Pokale. Der Alte reichte Hohnstein und seinem Ältesten ein Trinkgefäß, füllte das des Gastes, dann seines und dann das des Sohnes. Cuno hatte nicht verstanden, was die beiden mit der Ehrversessenheit und der Beschränktheit der anderen Ritter gemeint hatten, aber nach der Zurechtweisung durch den Vater vorhin getraute er sich nicht nachzufragen. Da er wusste, was in dem Krug sein würde, wartete er auf den Gesichtsausdruck des Grafen, wenn der den ersten Schluck probiert hatte.

„Wo habt Ihr diesen Tropfen her?“ brach es aus dem Grafen hervor. Trotz der misslichen Lage musste der Alte lächeln: „Den habe ich bei meiner lothringischen Verwandtschaft gekauft und der Hansekaufmann Wiebold aus Brügge hat ihn mir neulich mitgebracht, als er meinen Teil vom Silber abholte. Da er von über 50 Landsknechten begleitet war, ist dem Wein nichts passiert und – soweit ich weiß – auch dem ganzen Silber nicht, hat er doch bis hinunter ins böhmische Iglau das edle Metall für den Kaiser Heinrich aufgekauft. Ich verstehe nicht, warum König Johann sein Silber vom Händler seines Todfeindes aufkaufen lässt…“ Hohnstein lachte bitter: „Aus dem gleichen Grund, aus dem die Spitzbuben unser Silber gestohlen haben: Gier auf schnellen Gewinn ohne größere Anstrengung, egal, was passieren könnte, wenn der Plan nicht aufginge.“

Der Alte wies auf die in die dicke Wand eingelassenen, einander gegenüberliegenden Sitzbänke, auf die Cuno schnell ein paar Kissen gelegt hatte: „Setzt Euch – wir müssen überlegen, was wir tun können. Bis wann müsst Ihr die Münzen für Landgraf Friedrich geschlagen haben? “ „Er braucht sie spätestens beim Hoftag im Herbst – dann muss der Sold der Reisigen ausbezahlt werden und der gesamte Adel Thüringens wird versuchen, ihm Küche und Keller leer zu fressen und leer zu saufen - verratet ihm ja nichts von Eurem Wein, sonst kommt der ganze Haufen hierher!“, schloss er wieder lachend. „Aber im Ernst: ich muss bis Anfang September das Silber haben, und zwar mehr als 150 Pfund, sonst schaffen es meine Münzknechte nicht mehr, daraus die Münzen zu schlagen.“

„Und das schaffen wir nicht – wir hatten fast 90 Pfund bereit, und selbst, wenn wir alle Silberadern gleichzeitig ausbeuten könnten, würde es nicht reichen.“ „Aber ich kann auch nirgendwo anderes Silber kaufen, denn erstens ist Euer Silber garantiert rein, was ich bei anderen bezweifle, zweitens wüsste ich nicht, womit ich es bezahlen sollte und drittens würde es sofort heißen, dass der Landgraf so schlecht wirtschaftet, dass er viel mehr verbraucht als er einnimmt. Wenn wir herumerzählen, dass Diebe Euer Silber gestohlen haben und wir deshalb Silber an anderen Orten kaufen müssen, hat das die gleichen Folgen. Wir können also nur darauf vertrauen, dass die Gauner hübsch verheimlichen, wieso sie plötzlich so wohlhabend geworden sind…“

Beide schwiegen lange und leerten ihre Pokale. Der Kleine schenkte nach und sah seinen Vater fragend an. „Woran denkst Du?“ meinte dieser. „Herr Graf, Ihr habt doch von den letztjährig geschlagenen Münzen auch Blei für Handrohr- und Kanonenkugeln gekauft, oder habe ich das falsch gehört?“ „Nein, das ist richtig.“ „Und seitdem haben die thüringischen Truppen doch keine größeren Feldzüge gemacht, oder?“ „Stimmt, wir versuchen, uns in diesen Zeiten des Streites darüber, wer denn nun der wirkliche Herr des Reiches, Ungarns, Böhmens ist, fein herauszuhalten.“ „Wenn man die Bleikugeln, die man für das Handrohr braucht, oder Teile von Kanonenkugeln flachschlägt, dann sind sie doch etwa so groß wie ein Silbertaler?“ „Worauf willst Du hinaus?“ Wenn man nun neue Münzprägestöcke machte, die Münzen ergeben, die es eben nur in diesem Jahr gibt und dann das wenige Silber, das wir haben, etwas ‚verdünnt‘…“ „Bist Du von allen guten Geistern verlassen“, brüllte der Alte. „Willst Du die thüringischen Taler verschneiden, so dass wir alle zum Gespött des Reiches werden? Und wir Steigerthals die Verderber des Reiches?“

Der Kleine duckte sich auf seinem Hocker und ließ den Kopf sinken: „Das hatte ich nicht bedacht, Vater, ich suche doch nur nach Auswegen.“

Graf Hohnstein schaute ihn unverwandt an und wandte sich dann an den alten Gernot: “Wie lange brauchen Eure Leute, bis sie die 150 Pfund wieder aus dem Berg geholt und in Barren geschmolzen haben?“ „Wenn ich genügend Bergleute und Hilfskräfte hätte und zum Schmelzen genügend Holzkohle, dann könnten wir bis zum nächsten Mai das Silber zusammen haben, aber ich habe weder das Eine noch das Andere. Und ich weiß auch nicht, ob der Berg das noch hergibt.“ „Und ich brauche das Silber in vier Monaten!“

„Es ist zum Verzweifeln,“ brach es aus dem Alten heraus, „ wir wissen einfach viel zu wenig über Silber, den Bergbau – wenn nicht schon meine Vorfahren hier immer wieder Erz gefunden hätten, wäre ich wahrscheinlich genauso unwissend wie die Ritter der Umgebung - und genauso arm!“ Hohnstein lächelte erneut: „Damit gebt Ihr mir fast schon eine Antwort auf meine noch nicht gestellte Frage! Wundert Ihr Euch nicht, dass ich so schnell nach dem Überfall schon hier bin?“ „Doch, stimmt, aber…“ „Ich war auf dem Weg zu Euch, weil ich Euch einen Vorschlag machen wollte.“

Er schaute sich im Refugium Gernots um, entdeckte den fast hinter einem bemalten Kasten versteckten Cuno, winkte ihn zu sich und fuhr fort: „Ihr wisst, einer meiner alten Kampfgenossen ist Boleslav Přemisl, der Herr über die Lande um Iglau und damit fast der Herr der bedeutendsten Bergbaustadt Böhmens. Wir haben zusammen als Knappen bei Heinrich von Meißen gedient, bevor er sein Erbe antreten konnte. Ich habe ihn vor kurzer Zeit am Hof in Erfurt getroffen, wo er mit Landgraf Friedrich über Hilfen für Jan von Luxemburg verhandelt hat. Ihr wisst, dass Jan die Krone Böhmens beansprucht. Dabei haben wir unter uns bei einem Becher Wein – viel schlechter als Eurer - über die missliche finanzielle Lage Friedrichs gesprochen. Er hat mir ein Angebot gemacht, das es Thüringen möglich machen würde, mit genügend eigenen Mitteln auszukommen, ohne dass Boleslav große Konkurrenz entsteht. Er braucht sowieso immer Knappen und er würde einen Knappen aus Thüringen in seinen Haushalt aufnehmen. Boleslav ist dabei nicht nur ein erprobter, heldenhafter Ritter, sondern auch der Besitzer vieler Silberbergwerke. Der Knappe, den er an seinen Hof ziehen möchte, würde in allen ritterlichen Tugenden ausgebildet werden und daneben alles lernen, was man über Bergbau wissen kann. Allerdings würde wenig Zeit für Unterricht in Lesen, Schreiben und Minnesang bleiben. Ihr könnt Euch denken, dass ich sofort an meinen Patensohn Cuno gedacht habe. Er hat bei eurer Gemahlin ja schon fast alles gelernt, was er als Page wissen sollte und könnte, wenn auch verfrüht, bei Boleslav dienen. Du, Cuno,“ wandte er sich direkt an ihn „ würdest alles lernen, was ein Ritter können muss - und da fehlt dir vieles – aber du würdest auch das ganze Wissen der Böhmen über den Silberbergbau nach Thüringen holen und unserem Landesherren und deiner Familie eine bessere Zukunft sichern können! Und das Lesen und Schreiben kann Dir die Mutter oder der Kleine beibringen, bevor Du nachIglau gehst. Er selbst hat ja schon den Ritterschlag erhalten und kann deswegen nicht gehen.“

Cuno erschrak zutiefst, so sehr, dass alle es ihm ansehen konnten. Weg von zu Hause? Allein in einem fremden Land, in dem er viele Menschen nicht einmal verstehen würde? Weg von seiner Mutter Ada, die ihn auch jetzt noch so gut trösten konnte, wenn er wieder einmal von einer Mauer oder einem Baum gefallen war? Alles zurücklassen? Er war doch gerade erst zwölf Jahre alt geworden…

Gernot der Alte unterbrach seine Gedanken: „Es ehrt uns, Graf Cuonrad, dass Ihr an Cuno und uns gedacht habt. Eigentlich hatte ich noch nicht vor, Cuno so bald als Knappe wegzugeben, schon gar nicht so weit, aber es ist – nach dem, was gestern geschah – wohl schon besser, wenn er weiter weg ist als unsere ‚lieben‘ Nachbarn.“ „Sprecht mit Ada darüber und falls Ihr einverstanden seid, werde ich dem Landgraf mitteilen, was wir vorhaben.“

Dann verdüsterte sich seine Miene: „Aber wenn ich das Silber nicht bis zum Herbst gemünzt habe, wird es kaum noch einen Landgraf Friedrich geben.“ Dann wendete er sich dem Kleinen zu: „Hast Du eine Handrohrkugel hier in der Burg?“ Des Ritters ältester Sohn nickte und verließ das Refugium. „Cuno, lauf ins Dorf hinunter und suche in den Resten der Schmelzhütte, ob du einige Schmelztiegel findest – und schick‘ den Köhler, er soll so viel Holzkohle in den Zwinger schaffen, wie er tragen kann. Dann schau, ob Du in der Sicherungskammer noch eine Waage findest und bring alles hier her ins Refugium – dabei kannst Du darüber nachdenken, was Du von meinem Vorschlag hältst!“ Cuno nickte bedrückt und verließ ebenfalls den Raum.

Als die beiden Älteren allein waren, sagte Hohnstein: „ Ich weiß, Gernot, dass das, was ich jetzt ausprobieren will, auf keinen Fall Eure Billigung findet. Ihr habt doch sicher noch reines Silber im Haus? Ich will nichts unversucht lassen und vor allem keine Zeugen haben!“ Als in diesem Moment der Kleine mit einer Bleikugel durch die Tür trat, erkannte der Alte, dass er die Situation nicht mehr verändern konnte und bat seinen Erstgeborenen, der Hausherrin Ada Bescheid zu geben, dass die Burg einen hohen Gast beherbergen würde und dass alle hungrig seien. Cuonrad von Hohnstein grinste und akzeptierte die unausgesprochene Einladung: „Lasst uns hinuntergehen – Cuno wird noch eine Weile unterwegs sein und alle Mägde, Knappen und Herren in der Burg sollen sehen, das ich einen ganz normalen Besuch abstatte!“

Als sie die Treppe hinabgestiegen waren und die Halle betraten, wurden sie von Ada von Steigerthal begrüßt, die schon, bevor sie vom Kleinen informiert worden war, längst gewusst hatte, was auf die Familie zukam. Sie trat vor Graf Hohnstein, knickste leicht und als sie sich wieder aufrichtete, war jedem Beobachter klar, dass es nicht nur die Nähe zum landgräflichen Haus war, die Gernot den Alten zu dieser Verbindung gebracht hatte:

Ada war hochgewachsen, ihr dunkelblondes Haar war in Flechten um ihren Kopf geschlungen, die blauen Augen im von der Sonne gebräunten Gesicht zeugten von einer Klarheit, die auch durch die harte Arbeit, die die Frau eines niedrigen Adligen zu besorgen hatte, nicht gebrochen wurde. Sie war die Tochter des Landgrafen Friedrich mit einer flämischen Hofdame der Landgräfin, die diese Affäre mit einem Landesverweis büßen musste. Gerade deswegen hatte sich Friedrich umso intensiver um das Mädchen, seine einzige Tochter, gekümmert. Sie war die Sonne seines Lebens, deren Lebensglück ihm mehr als wichtig war. Seine Gemahlin war ihm zugeführt worden, als beide noch Kinder waren; sie kam aus dem Hause Luxemburg und sollte den Makel, den er trug, weil seine Mutter Leila außer einer reichen Mitgift in Edelmetallen viel Unmut bei den Herren der Landgrafschaft mitgebracht hatte, wettmachen. Als eines Tages Gernot von Steigerthal an den Hof in Erfurt kam, um mit Graf Hohnstein die Silberabrechnung dem Fürsten vorzulegen, war er in der Vorhalle der jungen Frau begegnet, die zu diesem Zeitpunkt auf ihren Eintritt ins Kloster vorbereitet wurde. Er war wie angewurzelt stehen geblieben und da er im Innersten eben doch nicht den ritterlichen Verhaltensformen entsprach – so wie es seine adligen Nachbarn immer behaupteten – sprach er sie unverhohlen an: „Bitte verratet mir, warum an diesem Hof Engel verkehren!“ Ada war nun genauso perplex wie er und antwortete fast schnippisch: “Ich weiß nicht, welche Engel außer mir hier verkehren, aber ich wohne hier!“ Beide brachen in Lachen aus und stellten sich dann gegenseitig vor, nicht wie Herr und Dienerin oder Herrin und Diener, sondern so, wie es zwei gleichberechtigte ungewöhnlich offene Menschen tun würden. „Ich bin die uneheliche Tochter der Kebse des Landgrafs, meine Mutter wurde verjagt und mein Vater hat mich hierbehalten, obwohl seine Frau mich immer wieder vergraulen wollte und ich endlos schuften musste und jetzt ins Kloster soll.“ „Ich bin ein unritterlicher Ritter - erst von Eurem Großvater wurde mein Großvater zum Ritter geschlagen - der in einem winzigen Dorf am Rande des Harzes lebt und versucht, der Erde ein paar Früchte und den Bergen ein paar Brocken Silber abzuringen. Und auch ich wurde bisher vom Landgrafen hierbehalten.“ „Dann lasst uns diese Gemeinsamkeit feiern – setzt Euch, ich hole uns einen Tropfen Wein.“

Es blieb bei einigen Tropfen, aber die Unterhaltung vertiefte sich, und als Hohnstein und Landgraf Friedrich ebenfalls in die Halle traten, waren Gernot und Ada so ins Gespräch vertieft, dass sie die eintretenden Herren nicht bemerkten.

„Wäre das nicht eine schöne Alternative zum Kloster?“ fragte Hohnstein. Der Landgraf sah ihn erstaunt an und setzte nach:“ Steigerthal ist ein Ehrenmann, das weiß ich, da er Euch und mich noch nie betrogen hat. Ist er unbeweibt? Könnte er eine Familie ernähren? Würde er einen Bastard zur Frau nehmen?“ Hohnstein erwiderte ohne zu zögern: “Er ist völlig vereinsamt auf seiner neuen Burg, er ist einer der reichsten Adligen in Thüringen, weil er nicht Krieger sondern Unternehmer ist, er wird von seinen Nachbarn gemieden, weil erst sein Großvater von Eurem Großvater zum Ritter geschlagen wurde und er damit nicht standesgemäß ist und deshalb würde er nicht im Geringsten zögern, eine Frau zu ehelichen, die ihm entspricht, gleich welchen Standes.“

„Dürfen wir stören?“ wendete sich der Landgraf an Ada und Gernot. „Du, Ada, wirst, glaube ich, in der Küche gebraucht, und Ihr, Gernot, solltet mir eigentlich die Abrechnung vorlegen!“ Beide erröteten, standen auf und gingen in unterschiedliche Richtungen, nicht ohne dass sich kurz ihre linke und seine rechte Hand fast unmerklich berührten.

Die Silberabrechnung war wie immer ohne Fehl und Tadel und Gernot von Steigerthal konnte sich nach der Zustimmung des Landgrafen um einige Hundert Thaler reicher schätzen, denn wie bei allen anderen Erzproduzenten auch bekam er als Gegenwert für die Mühe des Schürfens und Verarbeitens den fünften Teil des Erarbeiteten. Eigentlich gehörte alles, was sich unter der Erde befand, nach Brauch und Sitte dem Kaiser, der es seinen Lehensmännern gegen eine Gebühr überließ. Da die Bergleute meistens ihr silberhaltiges Gestein an den Grubenbesitzer verkauften, der es dann zu Rohsilber schmelzen ließ, war es nur recht und billig, dass die Bergherren einen gerechten Anteil erhielten, der das Niederbringen der Schächte, die Verhüttung, also das Ausschmelzen des Erzes und die Weiterverarbeitung, beinhaltete.

Landgraf Friedrich ließ einen Krug mit rotem Wein bringen und stieß mit Gernot und Cuonrad von Hohnstein auf den Abschluss an. „Damit ist die Landgrafschaft für dieses Jahr gerüstet, und Ihr beide seid die Garanten für Frieden und Ruhe in Thüringen in diesen Jahren der dauernden Kämpfe um Königs- und Kaiserkrone. Mit Euren Thalern können wir uns von aller Parteinahme freihalten und unsere Untertanen können sich dem Vermehren ihrer selbst und ihres Besitzes widmen!“ Er lachte kurz auf und wandte sich dann Steigerthal zu: “Euer Land lässt sich ja kaum vermehren, aber wollt Ihr nicht Eure neue Burg, von der mir Hohnstein erzählt hat, mit ein bisschen mehr Leben füllen?“ „Nichts täte ich lieber als das, denn seit meine Mutter verstarb, ist außer mir nur noch Dienstvolk in Steigerthal, und da meine lieben Nachbarn uns auch nach drei Generationen noch schneiden, bleibt mir nur die Vermehrung meines Reichtums, was auch immer einmal damit geschehen mag.“ „Ihr braucht eben einen Erben!“ „Ha! Welche Frau, die wirklich einen Erben gebären könnte, also eine Frau aus ritterlichem Geschlecht, würde einen wie mich, der zwar Lesen, Schreiben und Rechnen kann, aber kaum Singen und Fechten, als Ehemann akzeptieren? Mein Großvater hatte schon einen Sohn, bevor er zum Ritter geschlagen wurde, aber mein Vater – Gott habe ihn selig – musste sich seine Braut aus Lothringen mitbringen. Er hat dabei sicher mehr Glück erfahren, als die meisten unserer Standesgenossen hier, aber die ersten Jahre waren für beide schon sehr schwer: Der thüringische Adel weigerte sich, mit meiner Mutter Umgang zu haben, denn zum einen verstand man sie nicht richtig und zum anderen war ihre dunkle Schönheit in dieser Gegend verdächtig und man hielt sie deshalb für eine Hexe…“ Steigerthals Gedanken schienen sich in der Vergangenheit festzuhalten und deshalb fuhr er erschrocken auf, als Landgraf Friedrich ihn erneut ansprach:“ Ihr habt eben meine Tochter Ada kennengelernt – würde sie bei Euch am Rande des Harzes auch als Hexe gelten?“ „Eine blonde, blauäugige Frau ihrer Statur, dazudie einzige natürliche Tochter des Landgrafen – nie und nimmer!“ Plötzlich merkte er, in welche Richtung sich das Gespräch drehte: „Was wollt Ihr damit sagen?“ „Nun, mir schien, als ob Ihr sie nicht ganz ablehnen würdet, und sie Euch auch nicht. Was läge da näher, als Euer beider Probleme zu verringern?“ „Von Herzen gern, aber nur, wenn Ada sich freiwillig dahinein fügt!“ „Fragen wir sie, dort kommt sie mit den Küchenmägden, um die Tafeln zu decken.“

Er hob die Hand und winkte Ada zu sich:“ Meine Tochter, ich weiß, dass das Leben hier am Hof in Erfurt nicht leicht für Dich ist, deshalb habe ich ja geplant, Dich ins Kloster zu entlassen. Aber heute hat sich für mich eine andere Möglichkeit abgezeichnet, und ich möchte, dass Du ganz im Sinne der Erziehung, die ich Dir angedeihen ließ, selbst entscheidest, was Du möchtest – auch wenn es allen Sitten und Gebräuchen dieses Landes widerspricht: Möchtest Du in das Kloster Schöndorf eintreten, wie es mit der Äbtissin vereinbart ist, oder könntest Du Dir vorstellen, an der Seite dieses Mannes“, und er deutete auf Gernot, „doch weiter ein weltliches Leben zu führen und Herrin auf einer Burg weit im Norden unseres Landes zu werden?“

Ada atmete tief ein und ließ die Luft mit einem Seufzer entweichen. „Vater, ich bin nur ein Mädchen und kann keine so schnellen Entschlüsse fassen – lass mir Zeit!“ Dann wandte sie sich Gernot zu und sagte „Und Euch kenne ich viel zu wenig um mit gutem Mut sagen zu können, ob Ihr eine Alternative zum klösterlichen Leben sein könntet!“ „Ich bin bereit für Euch alles zu tun, aber Ihr müsst selbst entscheiden!“ Fragend wandte er sich Friedrich zu: „Herr, könntet Ihr Eure Tochter nicht zu uns nach Steigerthal senden oder noch besser, sie begleiten? Wenn sie sich dort umgeschaut und mich etwas besser kennen gelernt hat, kann sie doch erst entscheiden, ob Schöndorf oder Steigerthal ihr eher entspricht.“

Friedrich unterdrückte ein Grinsen, denn genau so hatte er seine Tochter erziehen lassen, und nun schien der passende Schwiegersohn gefunden.

Zwei Wochen später kamen Ada, Friedrich, Hohnstein und eine Truppe Reisige in Steigerthal an. Die Burg war auf Hochglanz gebracht, die Speisekammern und die Fässer gefüllt. Die Sonne schien zum ersten Mal in diesem Frühjahr vom Morgen bis zum Abend, die Wiesen glänzten, Schaumkraut, Gänseblümchen und Löwenzahn zauberten Farbtupfer ins Grün, selbst das Dorf schien gewaschen – wenn auch nur vom Regen der vergangenen Tage. Die Pferde trabten über die gepflasterte Straße – die einzige weit und breit - die Burg und Bergwerk verband. Diejenigen Bewohner des Dorfes, die nicht unter Tage waren, sammelten sich an der Straße um die Gäste anzustarren und sich beim Vorbeireiten der Adligen zu verbeugen – natürlich hatte es bereits Gerüchte gegeben, warum der Landesherr nach Steigerthal käme. Ada fiel auf, dass diese Menschen, auch die Frauen und Kinder, weniger schmutzig und besser genährt aussahen als all die Leute auf dem Ritt bis hierher.

Gernot erwartete sie unter dem Torbogen der Hauptmauer, seine Knechte und die vielen Mägde hinter sich. Über dem Tor war das steigerthalsche Wappen in den Bogen gemeißelt und dann bemalt, ein blauer Schild, von einem Balken schräg halbiert, der die Form einer silbernen Leiter hatte, zwischen deren Rungen drei sechseckige silberne Sterne standen. Es war kein Bastard-Balken, der bei vielen Geschlechtern die Edlen von den Unedlen trennte, aber es war wie ein Zeichen, dass ein eigentlich nicht ritterlicher Herr auf dieser Burg mehr als nur ein Dienstmann war, aber eben keiner der seit Jahrhunderten geachteten Adligen.

Er hatte sein bestes Gewand angelegt, der rotblonde Bart des jungen Ritters war gestutzt und die langen Haare wehten in dem leichten Wind, der immer an dieser engen Stelle zwischen Vorburg und Hauptburg wehte.

„Willkommen in meinem bescheidenen Heim“, begrüßte er die Reiter. Friedrich sprang von seinem Rappen und drückte Gernot fest die Hand. „Danke!“ Gernot verschränkte nun die Hände und bot sie Ada als Hilfe, um aus dem Damensattel zu gleiten. „Verzeiht, aber ich habe völlig vergessen, ein Treppchen für Damen bauen zu lassen“, und ließ sie errötend sanft zu Boden, nicht ohne tief den angenehmen Duft einzuatmen, den er schon vor zwei Wochen an ihr wahrgenommen hatte. „ Ich kann durchaus auch selber vom Pferd steigen, aber so ist es natürlich einfacher“ und nach wenigen Sekundenbruchteilen setzte sie hinzu „und angenehmer!“

Hohnstein begrüßte Gernot nun ebenfalls. Während die Stallburschen die Pferde in den Stall, der hinter dem Brunnen am Hofraum lag, brachten, entluden die Knappen und Reisigen die Packpferde und brachten sie in den Stall im Vorhof.

Steigerthal und Cuonrad von Hohnstein, gefolgt von Friedrich von Thüringen, an seinem Arm seine Tochter Ada, gingen durch den Zwinger und den Lichthof in den Hofraum und die Stufen zum Saal empor. Drinnen wartete Wibke, die alte Amme Gernots, die jetzt die Rolle der Haushälterin übernommen hatte, mit frisch gebackenem weißen Brot, das nur zu besonderen Anlässen gebacken wurde, Salz und einem Krug Wein auf sie. Die Männer brachen von dem Brot, tunkten es in das Salz und spülten alles mit einem Schluck aus den Kelchen hinunter, nicht ohne den Wein mit behaglich-wohligem Grunzen zu genießen. „Was darf ich Euch anbieten, Herrin?“ „Gebt mir auch einen Schluck Wein und Wasser dazu.“

Das war vor zwanzig Jahren gewesen. Alle Anwesenden konnten sich noch so gut daran erinnern, dass es schwer fiel zu glauben, dass das so lange her war. Ada war in Steigerthal geblieben, hatte Gernot aus freier Wahl zum Mann genommen. Der „kleine“ Gernot und der nach seinem Paten benannte Cuno wurden geboren, so manche Veränderung in Sitten und Gebräuchen wurde nach dem Vorbild des Hofes in Erfurt eingeführt, und über viele Jahre war ein bescheidenes Glück Gast auf der Burg. War heute der Tag des beginnenden Unglücks?

Ada führte Graf Hohnstein zur etwas erhöhten Plattform an der vorderen Schmalseite des Saals mit dem Tisch für gehobene Gäste, bat Cuonrad, in dem besonders kunstvoll geschnitzten Sessel Platz zu nehmen, nahm ihrerseits den Platz zu seiner Linken ein, während der Alte sich zu seiner Rechten setzte, den Kleine rechts neben ihm. Da Cuno noch nicht wieder erschienen war, hielt Ada den Platz neben sich frei. Als alle sich gesetzt hatten, klatschte sie in die Hände, woraufhin die Mägde die Platten auftrugen: gegrillte Hühnchen mit Äpfeln und Rosinen, Rehbraten mit Rüben, Wildschwein mit Kraut, dazu frisches Brot. Die Knechte schenkten schäumendes Bier aus.

„Könnt Ihr doch zaubern, wie Euer Gemahl schon immer vermutet hat, oder wie kommt es zu solch einem Festmahl?“ fragte Hohnstein. „Nun, natürlich kann ich zaubern, aber eigentlich ist heute Gernots und mein Hochzeitstag, und da hatten wir im Voraus schon etwas vorbereitet“, antwortete sie lächelnd. „Greift zu! Und wenn Euch der Wein besser mundet als das Bier – unsere Leute trinken das Bier gerne alleine weiter!“ und dabei deutete sie auf das Gesinde, das im Saal saß und sich ebenfalls von Platten und vor allem Krügen bediente.

Die Tür flog auf und Cuno stürmte herein, rannte die Treppe hoch und rief im Laufen: „Ich wasche mir nur die Hände, dann komme ich zum Essen!“ „Ja, ja, die Steigerthals und das Waschen und Baden“, schmunzelte Hohnstein. Als Vertrauter beider wusste er natürlich, dass sowohl am Hof in Erfurt wie auf Burg Steigerthal das heiße Bad eine besondere Rolle spielte. „Aber im Ernst – damit hat er vor allen verbergen können, dass er außer sich selbst noch etwas anderes ins Refugium befördert hat! Ein kluger Junge – das darf ich sagen, auch wenn ich sein Pate bin – ich bin sicher, dass er der Richtige für Boleslav Przsymel ist.“ Ada schaute ihn groß an, denn das war eine Aussage, die sie nicht verstehen konnte. Ihr Gatte Gernot wandte sich an sie: „Graf Hohnstein hat uns ein sehr ehrenwertes Angebot gemacht. Einer der mächtigsten Adligen Böhmens, eben dieser Boleslav Przsymel, wäre bereit, Cuno als Knappen zu sich zu nehmen und ihm neben allem, was Ritter können müssen, auch alles beizubringen, was ein Bergmann wissen muss. Das war die eigentliche Absicht Cuonrads auf dem Weg hierher. Und nach dem Unglück von gestern wäre es sicher nicht schlecht, alles über den Bergbau zu lernen, was die Böhmen können. Aber ich wollte dir eigentlich nicht so plötzlich damit entgegentreten…“

Ada schluckte. Ihr kleiner Cuno? In Böhmen? Ausgerechnet in Böhmen, wo, wie sie als Tochter des Landgrafen sehr wohl wusste, der Übergang vom Herrschergeschlecht der Přemisliden auf das Haus Luxemburg nicht kampflos von statten ging und immer noch nicht ganz vollzogen war. Gernot der Jüngere war am Hof des Landgrafen in Erfurt als Knappe ausgebildet worden, das war damit für seinen Bruder nach Rittersitte ausgeschlossen. Graf Hohnstein konnte ihn auch nicht nehmen, da er als Pate das auch nicht durfte. Und die ‚lieben‘ Nachbarn? Während die Männer herzhaft zugriffen und Cuno sich neben sie setzte und ebenfalls zu essen begann, kamen ihr die Erzählungen über die Familie Steigerthal aus alten Zeiten in den Sinn:

Pontoise, August 1248

Das Wappenschild Heinrichs von Thüringen aus dem Hause Wettin zeigte, wer sich beim Kreuzzugsaufruf des päpstlichen Legaten in Pontoise, am wandernden Hof des französischen Königs, seinem lothringischen Cousin Jean de Beaumont anschloss und den Kreuzeid leistete. Auf blauem Grund war ein aufrechtstehender, nach links gewandter Löwe dargestellt, dessen Körper weiß und rot gestreift war – das Wappen Wettins und seit wenigen Jahren Thüringens.

Sultan As-Salih Ayyub, bei den Christen bekannt als Saladin, hatte vier Jahre zuvor das heilige Jerusalem erobert, die christlichen Ritterorden aus der Stadt vertrieben und die Grabeskirche zur Moschee umbauen lassen. Die wenigen verbliebenen christlichen Herrscher in einigen Stadtstaaten Palästinas hatten Papst Innozenz IV um einen weiteren Kreuzzug gebeten, damit Jerusalem wieder unter christlicher Herrschaft stehen könnte. Innozenz aber war völlig mit dem Kampf um die Oberherrschaft über die Christenheit beschäftigt. Der Papst und Kaiser Friedrich II aus dem Hause Staufer glaubten, dass jeweils er selbst das alleinige Oberhaupt der Christenheit sei. Innozenz hatte Friedrich ein Jahr nach der Eroberung Jerusalems förmlich abgesetzt. Friedrich hatte ihn im Gegenzug als Ketzer und Widerchrist im Reich verkünden lassen, so dass Chaos und Unruhe herrschte, die den Gedanken an einen Kreuzzug eigentlich unmöglich machten. Nur Ludwig, der Neunte seines Namens, aus dem Königreich Franzreich sah die Chancen und Möglichkeiten, durch einen Kreuzzug seine weltliche und himmlische Lage zu verbessern. Als der päpstliche Legat Odo von Châteuroux in Pontoise anlässlich eines Hoftages erschien und in einer aufrüttelnden Predigt das irdische Leiden der Christen im Morgenland und die himmlischen Freuden der für die Befreiung des Heiligen Landes gefallenen Kreuzritter in der Ewigkeit beschrieb, brach ein Begeisterungssturm unter den französischen Adligen aus: Hunderte nahmen die bereitgehaltenen roten Stoffkreuze und hefteten sie sich an die Rüstung, um anschließend den Eid zu schwören. Heinrich von Thüringen, der mit dem Sohn seines mütterlichen Onkels den Sommer mit den üblichen ritterlichen Lustbarkeiten verbracht hatte, wollte nicht abseits stehen und nahm ebenfalls das Kreuz. Als er mit den anderen zurück zum Zeltlager in Pontoise kam, zwängten sie sich durch die engen Lagergassen, die zwischen den herrschaftlichen Zelten zwar genug Platz ließen, aber nachdem alle Knechte, Knappen und Diener den wenigen verbleibenden Wegesraum nutzten, war der jeweilige Weg durchaus sehr eng. Heinrichdachte jedes Mal mit Schrecken daran, wie sich diese Situation auswirken würde, wäre das Lager nicht als Vergnügungsstätte, sondern als eine einem Angriff ausgesetzte Stellung errichtet worden.

Als sie zum Zelt Jean de Beaumonts kamen, schwang sich Heinrich von seinem Streitross, warf dem herbeieilenden Diener die Zügel zu und befahl ihm, Wein zu holen. Gernot, der Sohn eines unfreien Bauern aus dem kleinen Ort Steigerthal in Thüringen, führte das Ross in das Zelt, das als Stall diente, wischte es mit einem Bündel Stroh trocken, gab ihm Hafer und Wasser und beeilte sich dann, seinem Herren Wein und einen passenden Pokal aus dem Speisezelt des Prinzen von Lothringen zu besorgen.

„Wo bleibst du denn?“ war der Satz, mit dem er begrüßt wurde, als er endlich alles beisammen hatte. Oft genug hatte er sich gefragt, warum der Graf ihn noch in seinen Diensten behielt, obwohl er so oft seine Unzufriedenheit mit ihm äußerte. Die Knechte und Diener anderer Herren, mit denen er sich unterhielt, wenn die Herren abwesend waren, konnten ihm keine Antwort geben: Sie kannten alle Formen von Auspeitschen bis Missachtung, womit die Herren die Knechte zu behandeln pflegten. Er wurde sich immer sicherer, dass sein Verbleib im Dienste Heinrichs mit einem Eid zusammen hing, den er vor wenigen Jahren in voller Überzeugung vor dem Inquisitionsgericht abgegeben hatte:

Heinrich war bei einem Jagdausflug im Süden des Harzes in der Nähe von Nordhausen eine Nacht auf Hof Steigerthal geblieben, keine Burg, nur ein befestigter Hof. Aber das Mädchen, das ihm und Heinrichs Begleitern Essen und Getränke brachte, machte auf Heinrich einen so großen Eindruck, dass er sie, ohne den damaligen Herren des Dorfes mit einzubeziehen, fragte, ob sie nach dem Festmahl Zeit für ihn habe. Ohne zu zögern stimmte sie zu, und die „Zeit“, die sie verbrachten, war erst eine Nacht, dann kam sie mit ihm nach Erfurt und die verbrachte Zeit war viele Nächte lang. Als nach Wochen des nächtlichen Glücks und der täglichen Jagd- und Turnierausflüge mit abendlichem Kartenspiel Graf Guido von Schwarzburg-Arnstadt, ein Rivale Heinrichs nicht nur um die Gunst des Mädchens sondern auch um die zukünftige Herrschaft über Thüringen, die Anschuldigung erhob, Heinrich von Wettin sei nicht nur ein Betrüger, sondern auch ein Hexer, der von der Inquisition zur Rechenschaft gezogen werden müsse, änderten sich die Verhältnisse. Guido hatte nicht nur sein ganzes Geld verspielt, sondern auch in jedem Turnier eine Niederlage eingesteckt, sei es gegen Heinrich oder andere. Er hatte auch trotz oder wegen seines herrischen Wesens keine der anwesenden Damen beglücken dürfen, und immer, wenn er versucht hatte, das sich Heinrich zugehörig fühlende Mädchen, Hedda, die schöne Leibeigene aus dem Dorf Steigerthal auf seine Seite zu ziehen, war er grandios gescheitert.

Der Erfolg der Anklage vor dem Inquisitionsgericht hätte für Heinrich den Verlust des Anspruchs auf Thüringen und im schlimmsten Fall den Tod bedeutet. Aber da kam ein von dem Mädchen benannter Zeuge ins Spiel, ihr Bruder Gernot. Dem hatte sie schon am ersten Tag, noch während des Abendgelages, gestanden, dass sie sich in Heinrich verliebt hatte und wie sie in den folgenden Wochen Guido von Schwarzburg-Arnstadt immer wieder in die Irre und ins Verderben geführt hatte.

Gernot beschwor also vor der Inquisition, dass seine Schwester sich aus freiem Herzen Heinrich hingegeben habe und alle weiteren Probleme nur aus dem Neid des Schwarzburg-Arnstadter Grafen entstanden seien. Da sie keine Frau von Stand war, sprach das Gericht Heinrich frei, seine Mätresse wurde ihm wieder übergeben. Zum Dank für seine wahrheitsgetreue, aber mutige Aussage wurde Gernot aus der Leibeigenschaft entlassen, wofür Heinrich dem greisen Herrn von Steigerthal eine kleine Summe bezahlen musste, und stieg auf zum Leibdiener des – so hoffte zumindest Heinrich - zukünftigen Landgrafen von Thüringen. Zu seinem großen Leidwesen überlebte Hedda die Gefangennahme durch die Inquisition und auch ihre Befreiung nicht lange. Wenige Monate, nachdem sie in Heinrichs Arme zurückgekehrt war, starb sie unter großen Schmerzen als Folge einer Vergiftung: ihr ungeborenes Kind war wohl in der Gefangenschaft durch die Entbehrungen und Misshandlungen in ihrem Leib gestorben und hatte sie von innen her vergiftet. Heinrich war untröstlich und fand in seiner Trauer in Gernot einen Mittrauernden, auch wenn er nicht von Stand war. Er behielt den Bruder seiner Geliebten in seinem Hofstaat und hatte sich mit der Zeit so an ihn gewöhnt, dass er ihn auch mit auf den Zug nach Lothringen nahm.

Kurze Zeit später kam auch Jean de Beaumont ins Zelt zurück, ganz aufgeregt von dem Geschehen: „Wir werden in wenigen Wochen Jerusalem befreien und am Ende unseres Lebens ins Paradies eingehen – ist das nicht wunderbar?“ Heinrich antwortete wesentlich nüchterner: “Nun, wir werden vielleicht in wenigen Wochen aufbrechen, aber alles Weitere sehe ich noch nicht so klar.“ „Bedenkenträger! Seit ich Dich kenne, bist Du immer voller Zweifel, voller schlechter Laune – außer bei der Jagd – und scheinst immer Angst vor der Zukunft zu haben.“

Heinrich konnte dem nicht widersprechen, aber ihre Situation war einfach zu verschieden: Jean de Beaumont war der unumstrittene Erbe Lothringens, ein gutaussehender, in allen ritterlichen Künsten glänzender Mann in den frühen Zwanzigern, sein Königreich war wirklich reich, die Feinde schon vom Vater bezwungen und Vater und Sohn wurden von König Ludwig IX. von Franzreich umworben, weil er Lothringen als Bastion im Osten brauchte, um sich ohne Einmischung der deutschen Stauferkaiser mit seinen Vettern aus England um deren Besitztümern in der Bretagne zu schlagen. Um ihn an sich zu binden, hatte Ludwig ihn zu seinem Kämmerer gemacht, der die Finanzen des Königreichs Franzreich verwaltete – ein kluger Schachzug, da damit ein Edler betraut war, der in Franzreich keinen Besitz hatte und deshalb auch nicht Gelder in seinem Sinn veruntreuen konnte.

Heinrich, Markgraf von Meißen, dagegen hatte als junger Ritter erst im Jahr zuvor, nachdem Heinrich Raspe aus dem Haus der Ludowinger ohne Erbe verstorben war, im Kampf mit den Luxemburgern den Sieg davon getragen und die Landgrafschaft Thüringen für das Haus Wettin gewonnen. Ohne die Hilfe seiner lothringischen Vettern wäre er sicher nicht erfolgreich gewesen, da deren Heer die luxemburgischen Stammlande in Schach hielt und er die nach Thüringen entsandten Truppen aufreiben konnte, ohne dass Nachschub an Kämpfern drohte. Noch immer gab es vereinzelte Adlige, die Widerstand zu leisten versuchten, aber sein getreuer Marschall, Graf von Hohnstein, hatte Ruhe in der ganzen Landgrafschaft erzwungen. Als dann die Einladung Jean de Beaumonts ihn erreichte, ihn zum Hoftag in Pontoise zu begleiten, war er froh, den Scharmützeln zu entkommen und sich unter die Fürsten des Abendlandes mischen zu können. Der Gedanke, an einem Kreuzzug teilzunehmen, hatte ihm fern gelegen – dazu war die Lage in Thüringen viel zu unsicher, aber die Begeisterung der tausenden von Rittern in Pontoise hatte ihn zu dem unüberlegten, und wie er jetzt schon ahnte, unguten Eid verleitet. Konnte er Hohnstein so lange alleinlassen? Würde er diesen Eid nicht schon bald bitter bereuen?

Jean reichte „Henri“, wie er ihn nannte einen Becher und gemeinsam tranken sie auf die Abendteuer, die ihnen bevor standen. „Ist es nicht toll, wenn Du jetzt schon weißt, dass alle Sünden, die Du begangen hast und die Du noch begehen wirst, dadurch gesühnt sein werden, dass Du Dich in ein Abendteuer stürzt? Und das soll genauso verlaufen, wie die vielen andern, die wir bisher gemeinsam bestanden haben. Erinnerst Du Dich noch an die Herbstjagd, irgendwo nördlich Deiner Grafschaft? Wir hatten den ganzen Tag ein Rudel Hirsche verfolgt und kamen abends in irgendeinem Ort mit unaussprechlichem Namen an, wo wir im Haus eines Bergwerkbesitzers Unterschlupf fanden.“ „Oh, ja, ich weiß genau,“ entgegnete Heinrich nun grinsend. „Der Ort heißt Clausthal und der Mann schien unermesslich reich an weltlichen Gütern, war aber nicht gerade eine Zierde der Menschheit! Du hattest im Lauf des Tages einen kapitalen Hirsch erlegt, der fast so stank wie unser Gastgeber – vom Hirsch haben wir nur das Geweih mitgenommen, und mir war eine junge brunftige Hirschkuh vor den Speer gelaufen, die wir die Knechte aufladen hießen, und mit der wir unser Nachtlager bezahlt haben. Wenn der Mensch gewusst hätte, wie brunftig wir waren und wie brunftig seine Frau und seine Tochter – ich glaube, den Hirschbraten hätte er lieber nicht gegessen!“ „Und siehst Du, Henri, das ist ab jetzt keine Sünde mehr, sondern frommes Tun!“

Lemesós (Limassol), Zypern, September 1248

Genuesische Galeere um genuesische Galeere lief in den Hafen von Lemesós ein, entlud ihre Ladung aus Rittern, Knappen, Knechten, Pferden, Rüstungen, Waffen, Mätressen, Nahrungsmittel, Weinkaraffen….. Was immer das riesige Kreuzfahrerheer brauchte, musste herbeigeschafft werden, und die Republik Genua konnte ihre Schiffe nicht besser einsetzen als zum Transport all dieses – auch wenn jedes hundertste Schiff als Spende umsonst fuhr!

Für die meisten Kreuzfahrer, gleich welchen Standes, war die Überfahrt unangenehm gewesen – das Schwanken des Schiffs auch bei ruhigem Wind, die Enge, der Gestank, das ständige Getrampel der Tiere, das meist brakige Wasser, das eintönige, nur aus Getreidebrei bestehende Essen morgens, mittags und abends. Für einige hundert Ritter und ihr Gefolge war die Überfahrt allerdings bereits das Ende des Kreuzzuges geworden.

Ein Verband von 10 Galeeren, wie immer begleitet von zwei wendigen, schwer bewaffneten Zweimastern der genuesischen Marine, war östlich von Syrakus in einen schweren Sturm geraten. Die Wellen waren so gewaltig, dass die Ruder wie Zweiglein brachen. Der eine Zweimaster verlor beide Masten und trieb nach wenigen Minuten kieloben über einen Wellenkamm, der andere ritt, nur mit der Fock segelnd, den Sturm unter dem Schutz der Küste Siziliens aus und brachte später die Nachricht nach Lemesós, dass alle zehn Galeeren gesunken seien – und mit ihnen ein fast unersetzlicher Truppenteil.

Jean de Beaumont fluchte gotteslästerlich, als er im Zelt König Ludwigs die Neuigkeit vernahm. Der Kreuzzug, zu dem er mit solcher Freude aufgebrochen war, hatte in den wenigen Wochen seit dem Kreuzeid seine Stimmung schwer getrübt. Als Kämmerer des Königs sah er die Ströme an Gold und Silber durch seine Hände fließen, die nötig waren, um nur die Kosten des Hofes und den Transport zu bezahlen – die Ritter mussten für sich und ihr Gefolge selbst aufkommen. Und die Beschaffung der Münzen aus Franzreich war jedes Mal ein gewagtes Spiel, denn längst hatte sich unter den Piraten herumgesprochen, dass die Schätze Franzreichs in Säcken in ihrer Nähe herumsegelten. Wenn dann auch noch viele Kämpfer gar nicht am Etappenziel ankamen, schwächte das die Kampfeskraft und den Kampfeswillen. Schlimmer aber war, dass der König den Genuesern zusagen musste, dass er für mögliche Verluste aufkommen würde. 10 Galeeren und eine Brigantine würden ihn mehr kosten als die Verpflegung des ganzen Heeres für einen Monat – und es war schon Herbst!

Heinrich von Meißen sah seinen Freund an und wusste, dass er jetzt die Seite des Freundespaares sein musste, diefür die schöneren Seiten des Lebens zuständig war. „Lass das Geschimpfe, Jean. Wir sind um unseres ewigen Lebens willen hier, und das Geld, das verloren ist, war doch sowieso nicht Deines! Lass uns dieses Zeltlager wenigstens heute Abend einmal verlassen und uns im Städtchen vergnügen!“ „Du hast Recht! Genug des Ärgers für heute. Komm, wir kleiden uns wie einfache Soldaten und nehmen nur ein Beutelchen mit meinem Geld mit.“ Gesagt, getan. Der treue Gernot blieb zurück mit dem Auftrag, beide Rüstungen zu reinigen und für Nachschub an Wein und Käse zu sorgen.

Als sie das Lager verlassen hatten, sagte Jean: „Eine gute Idee von Dir, Henri. Wir haben bisher noch nicht ein einziges Mal über die Stränge geschlagen – und das, wo uns unsere zukünftigen Sünden doch bereits vergeben sind! Pierre La Motte hat neulich im Zelt des Königs Ludwig von einer Kneipe gesprochen, die noch so unter byzantinischem Einfluss steht, dass sie sauber ist, aber Zicklein vom Feinsten und vorzüglichen Wein serviert. Und was Pierre sonst noch so erzählte - lassen wir uns überraschen.“

Wie von selbst führte sie der Weg vom Lager gleich hinter dem Hafen den Hügel hinauf in die Richtung der Hochburg. Das geschäftige Treiben und die Verschiedenheit der Menschen beeindruckten Heinrich immer wieder. Ein bärtiger, dunkelhaariger Fischverkäufer mit blauen Augen hatte seinen Stand neben einem Obsthändler, der ganz offensichtlich afrikanischen Ursprungs war und für den Thüringer unbekannte Früchte lauthals anpries. Auf zweirädrigen Karren wurden Waren von Männern transportiert, die so mancher Erzählung in den trauten Winternächten entsprungen zu sein schienen: hochgewachsener Berber mit ihren blauen Turbanen überholten sehnige, aber viel kleinere Araber in ihren wehenden Gewändern, beide machten einem offenbar wohlhabenden Juden Platz, der durch seine Kopfbedeckung, die Kippa, und seine Schläfenlocken ganz eindeutig als orthodoxer Jude gekennzeichnet war, selbst wenn das wegen seines Gesichtsschnittes nicht nötig gewesen wäre. Sein Knecht, der den Karren schob, war unzweideutig ein Sklave aus Nordeuropa. Osmanen, Griechen, Italiker, Berber, Nubier, Ägypter – Lemesós war wahrhaftig ein Schmelztiegel der Völker. Und wie überall in von Christen beherrschten Gegenden des Orients mischten sich verschleierte wie unverschleierte Frauen und Mädchen in das Gewühl, während die Kinder zwischen den Erwachsenen herumwuselten. Die Mischung aus orientalischem Handel, dem Durcheinander von Religionen und Kulturen und der dominanten Anwesenheit von vor allem französischen Knechten und Knappen machten aus der verschlafenen Hafenstadt, die erst durch Richard Löwenherz, der hier während des dritten Kreuzzugs geheiratet hatte, bekannt geworden war, einen brodelnden Kessel aller menschlichen Eigenschaften. Raub, Erpressung, Todschlag, Mord, Vergewaltigung waren hier genauso an der Tagesordnung wie Hilfsbereitschaft, Almosen, Dankbarkeit und Hingabe.

Als die beiden fast auf dem Hügel angekommen waren, zeigte Jean auf eine kleine Gasse, die halblinks wieder den Hügel hinabzuführen schien. „Dort hinein!“ Wenige Schritte später standen sie vor einem zweistöckigen Haus, von dem nur das Eingangstor mit den schweren Türflügeln und der Inschrift „Λεμεσός“ (Lemesós) darüber zeigte, dass es sich hier um mehr als eine Mauer handelte. Auf Jeans Pochen hin wurde der eine Torflügel einen Spalt weit geöffnet und ein finsterer, riesiger Bursch mit Vollbart und dem Krummschwert an der Seite musterte sie. „Kein Eintritt für Knechte und anderes minderwertiges Volk“ fasste seinen Eindruck von den beiden, die eintreten wollten, zusammen und er versuchte, den Torflügel wieder zu zudrücken. Jean stellte seinen stiefelbewehrten Fuß in den Türspalt fingerte nach seinem Beutel und drückte dem Riesen eine Münze in die Hand. Der schaute das Geldstück nicht einmal an, sondern ließ seinen Daumen über die Oberfläche gleiten, öffnete mit einem schiefen, aber wohlwollenden Lächeln die Tür und sagte: „Oh, die Herren sind verkleidete Ritter – eine gute Vorsicht! Herzlich willkommen im Lemesós.“

Sie traten durch das Tor und kamen in einen kaum beleuchteten Gang; in den Nischen der dicken Festungsmauer standen Statuen fremder Götter und vor allem Göttinnen, die vom Aussehen her wenig mit Küchenfeen zu tun hatten. Am hinteren Ende des Ganges tat sich eine Türwölbung auf, durch die helles Licht fiel. Jean und Henri traten durch diese Wölbung und standen in einem Innenhof: an allen Seiten gab es Säulengänge, in der Mitte plätscherte ein Springbrunnen und Heinrich stellte mit einem Blick an den Himmel erstaunt fest, dass der ganze Hof mit einem festen Dach überdeckt war. Das Licht, das sie bemerkt hatten, kam von Fackeln, offenen Feuerschalen und Kerzen, die in den beiden Etagen der Säulengänge geschickt verteilt waren, dass das ganze Atrium erleuchtet, aber nicht allzu hell war. Rund um den Springbrunnen waren Tische so platziert, dass zwischen ihnen und dem Brunnen ein gewisser Abstand eingehalten war. Überall standen große Tontöpfe mit blühenden Pflanzen, die Tische waren mit weißen Leinendecken gedeckt, die Stühle und Bänke mit Kissen gepolstert, über allem schwebte der Duftreifer Feigen, wie er so typisch für Zypern war. Sowie die beiden Ritter den Torbogen durchschritten hatten, näherte sich ihnen ein barfüßiger Junge in roten, knielangen Pluderhosen und einem weißen Überwurf und bat sie wortlos mit deutlichen Gesten darum, ihnen einen Platz anbieten zu dürfen, von dem aus sie die Darbietung auch gut verfolgen könnten. Erst da wurde ihnen bewusst, dass das regelmäßige Viereck des Hofes von einer etwas erhöhten breiten Stufe unterbrochen wurde, die ganz offensichtlich als Bühne gedacht war. Jean und Heinrich wählten einen Tisch, der etwas abseits stand, so dass sie sehen konnten, ohne allzu genau gesehen zu werden. Kaum hatten sie sich gesetzt, brachte der Junge weißes Brot und ein Tablett mit vielen kleinen Tellern, auf denen viele kleine Happen von Fleisch und Fischgerichten dekoriert waren. Diese Meze, eine typische Landesspeise, gab einen Querschnitt über die kulinarischen Spezialitäten: frisches, knuspriges Brot, eingelegtes Gemüse, Jogurt mit Minze, Sesampaste, Fischpastete, Hackfleischbällchen, Oliven, Schafskäse, gebratenen Fisch und vieles mehr; dazu ein Krug mit kühlem, gewürztem Weißwein und edle Pokale.

Sie schauten sich um und stellten fest, dass etwa die Hälfte der Tische bereits besetzt war, obwohl es noch früh am Abend war. Die Gäste waren – Lemesós entsprechend – höchst unterschiedlich: An einem Tisch tafelten bereits Kreuzritter, die ihrem Dialekt und ihrem Gelärm entsprechend aus der Provence zu kommen und sich mit diesem Kreuzzug dem Kampf um ihre Heimat gegen England zu entziehen schienen; an einem weiteren Tisch saßen zwei in edle Stoffe gehüllte Araber, die tafelten, und vier Frauen, die völlig in glänzende, dunkelblaue Schleier gehüllt waren und deswegen auch weder essen noch trinken konnten; ein dritter Tisch war Tafel für eine Runde fröhlicher, zechender Ritter, die von Sprache, Kleidung und Verhalten wohl als Überreste derjenigen Kreuzritter einzuordnen waren, die im letzten Jahr von den Muslimen aus Palästina vertrieben worden waren und nun Zuflucht auf Zypern gefunden hatten; vor den beiden Freunden saß eine Runde von Kaufleuten aus vieler Herren Länder, die – nach ihren eigenen, lauten Bemerkungen - vor allem einen guten Blick auf die Bühne und viel zu Trinken haben wollten. Ganz am Rande drängten sich genuesische Seeleute an einem Tisch, genau beobachtet von der Besatzung einer venezianischen Brigantine.

Der Junge kam, schaute auf die Teller und machte deutlich, dass er gern mehr bringen würde. Jean winkte ab und bestellte gegrilltes Zicklein. Der Junge verneigte sich und verschwand. Die beiden nutzten die Pause zu einem kurzen Austausch im lothringischen Dialekt, von dem sie sicher waren, dass keiner der Anwesenden ihn verstehen würde: „Was hat Pierre La Motte gemeint, dass es hier mehr gibt als gutes Essen?“ „Ich weiß es nicht, gerade als er es erklären wollte, kam der König dazu, aber die Meze sind auf jeden Fall schon mal das Beste, was ich in den letzten vier Wochen zu essen bekommen habe.“ „Schau mal zu dem Tisch mit den Arabern – kommt es Dir nicht seltsam vor, dass die Männer Frauen mit in ein öffentliches Gasthaus bringen – und dann auch gleich vier?“ „Du hast Recht, aber verstehe einer die Muselmänner!“

Bevor Heinrich antworten konnte, erklangen Lauten und von beiden Ecken der Längsseite traten als Araber gekleidete Musikanten auf die erhöhte Stufe und begannen eine Melodie zu spielen, die den beiden Freunden völlig unbekannt war, sie aber an ein süßes Sehnen erinnerte. Der Lärm im Hof klang ab, alle schienen die gleiche Wirkung zu spüren und begannen, auch in sich hinein zu hören. Als die Lautenspieler endeten, gab es keinen Applaus, die entstandene Stille dauerte ein wenig an und wurde erst unterbrochen, als die Kaufleute nach mehr Wein riefen. Jean und Heinrich hatten ihre Meze vertilgt und baten ebenfalls um einen weiteren Krug Wein, als der Junge die Zicklein brachte. Sie waren mit Rosmarin gewürzt, hatten eine köstliche knusprige Kruste und einen so intensiven Geschmack, dass den Beiden das Gespräch nicht weiter wichtig war.

Auf dem Podium erschien ein Gaukler, wie man sie in allen Städten zu sehen bekam: behängt mit Musikinstrumenten, Fratzen ziehend und mit Bällen jonglierend. Er schien mit sich selbst zufrieden und spielte so vor sich hin, bis alle Gäste das Hauptgericht verzehrt hatten. Dann aber stand er auf, legte sich, auf einen Ellbogen und ein Bein gestützt auf die Bühne und begann – Feuer zu spucken! Die Seeleute beider Städte schrien auf, die Kaufleute erstarrten, nur die Ritter behielten ihre Haltung. Ohne Worte gelang es dem Gaukler, den Kampf zwischen einem edlen Sohn Zyperns und dem Drachen darzustellen, indem er immer wieder blitzschnell die Position änderte und durch kleine Veränderungen seiner Kleidung die Rollen deutlich machte. Als der Drachen dann zum letzten Mal Feuer spuckte und der siegreiche Zypriot sich über ihm erhob gab es Beifall von allen Tischen.

Der Junge räumte die Teller mit den abgenagten Knochen ab, brachte Trinkschalen und Krüge mit anderem Wein und servierte nacheinander wieder allen Gästen ein Tablett, das reich gefüllt war mit süßen Teigtaschen und eingebackenen Mandeln; beides triefte von Honig und duftete nach vielen Gewürzen; der Wein dazu war rot, schwer und süß.

Die Akkorde eines dreiseitigen Saiteninstruments klangen auf, der Musiker setzte sich auf die rechte Seite der Bühne und lockte durch einen besonderen Akkord einen Flötenspieler dazu, der mit seinen Tönen der Melodie des ersten zu folgen suchte; als beide ihren Rhythmus und Klang gefunden hatten, kam ein Männchen und setzte sich in der Mitte der erhobenen Plattform an den Rand; sein Instrument schien eine umgekehrte Amphore zu sein, aber die eigentlich offene Seite war mit einer Tierhaut bespannt und durch unterschiedliches Antippen des Trommelfells erreichte der Alte die Klangfülle vieler Instrumente. Als er sich in den Rhythmus eingespielt hatte, sprangen Männer über die Plattform in den Kreis rund um den Springbrunnen; sie hatten nackte Oberkörper, trugen weite Röcke bis zum Boden und auf den Köpfen balancierten sie Tabletts mit Kerzen. Als die Musik schneller wurde, fingen sie an, sich um die eigene Achse zu drehen und dabei doch den Raum um den Springbrunnen durch weiter kreiselnde Bewegungen zu füllen. Immer schneller wurde der Rhythmus der Musik, immer schneller drehten sich die Tänzer und schienen durch ihre Geschwindigkeit das Licht zum Erlöschen zu bringen.

Heinrich erschrak fast, als er spürte, wie in diesem Wirbeln von Noten und Körpern jemand seine rechte Hand zart anfasste; neben seinem Ohr sagte eine vibrierende Stimme auf Französisch: „ Kommen, Sie mein Herr. Ich möchte Ihnen das Besondere des Λεμεσός zeigen.“ „Aber ich weiß nicht – was ist das? Kann ich das? Die Kosten…“ Nun hörte er ein leises Lachen und eine aufflackernde Feuerschale erlaubte ihm einen Blick auf seine Gesprächspartnerin zu werfen: Es war eine der blauverschleierten Frauen, die mit den arabischen Vornehmen zu Tisch gesessen hatten. „Nur keine Bange! Meine Freundin kümmert sich um deinen Freund und unser Diener“ sie deutete mit einer Kopfbewegung auf den Jungen mit den Pluderhosen, „ hat den Inhalt des Beutelchens begutachtet – es reicht für euch beide!“ Damit zog sie ihn von der Bank hoch und führte ihn im Schatten der Tanzenden zu einer Tür, die hinter den linken Torbögen versteckt war.

Als die Tür sich hinter ihnen schloss, brauchten Heinrichs Augen Zeit im Halbdunkel zu erkennen, was ihn umgab: Sie waren in einem mit Teppichen ausgekleideten Raum, geschmackvoll eingerichtet mit kleinen Tischchen mit Kirschholzintarsien, darauf Schalen mit Duftölen, andere mit Nüssen und Gebäck, wieder andere mit Pokalen und Krügen; ein großes Polster mit vielen Kissen darauf lud zum Niederlegen; und über allem schwebte der berauschende Geruch von Weihrauch.. Ein Fenster und eine Tür ließen eine Dachterrasse vermuten, wie sie in vielen zyprischen Häusern zu finden war, eine weitere, offene Tür zeigte marmorgetäfelte Wände und Böden. In großen Vasen und am Fenster standen Blumen, an der Tür konnte man einen Oleanderbusch sehen, der draußen stand.

Seine Begleiterin löste den Schleier, warf ihn auf einen Hocker und drehte das Licht einer auf dem Tisch stehenden Öllampe höher. „Ich heiße Leila und wohne und arbeite jetzt in diesem Haus. Vorher war ich, wie meine Freundinnen, in der Haremsschule des Scheichs as-Salih Ayyub in Kairo, wo wir lernen sollten, wie man Männer wie den Sultan zufrieden stellt. Als der aber den Krieg gegen seinen Vetter an-Nasir Yusuf verlor und Yusuf der Harem zufiel, wurden wir Novizinnen wie unser Lehrer, der Eunuch al-Abd Ser, alle verjagt, weil er uns nicht traute. Deshalb sind wir in unsere Heimat Lemesós zurückgekehrt, wo wir früher an den Sultan verkauft worden waren.“ Während sie sprach, betrachtete Heinrich sie gebannt: ein klar geschnittenes schmales Gesicht mit deutlichen Backenknochen, einem vollen roten Mund und schwarzen Augen, deren Größe durch dunkle Kajal-Striche noch betont wurde, war umrahmt von einer Fülle schwarzen, lockigen Haares, das ihr über die Schulter bis auf die Brust fiel; die dünne Tunika, wieder in dem glänzenden Dunkelblau, enthüllte mehr als dass sie den Körper darunter verhüllte. Heinrich fühlte sich wieder an die Empfindung erinnert, die ihn übermannt hatte, als die Lautenspieler den Abend einleiteten, und wehrte sich nicht im Geringsten, als sie anfing, seine Kleider zu lösen und dabei sagte: „Ihr Franzen riecht doch immer sehr nach Krieg und Ungutem – lass dich auskleiden und komm dann mit mir ins Bad nebenan!“ Nackt folgte er ihr in den Nachbarraum, wo einige Stufen in ein Wasserbecken führten. Sie nahm eine Klingel von einem Hocker, läutete und ließ sofort durch eine nicht sichtbare Tür eine Dienerin ein, die zwei Zuber mit dampfend heißem Wasser ins Becken schüttete. Als diese wieder verschwunden war, schob Leila ihn die Stufen hinunter ins Wasser, das ihn angenehm umspielte. Sie nahm einen runden Gegenstand wie eine kleine Wolke auf, tauchte ihn in eine Schale mit einer hellen, wohlriechenden Flüssigkeit und reichte ihm das Ganze. Er starrte sie an ohne zu wissen, was er tun sollte, wenn auch wohl wissend, was er tun wollte. Sie lachte wieder leise, löste die Knoten an der Schulter ihrer Tunika, trat ebenfalls nackt aus dem auf den Boden sinkenden Kreis aus Stoff heraus, stieg die Stufen hinab und sagte: „Ich sehe schon, dass du zum ersten Mal so etwas erlebst! Leg dich ins Wasser und dann zeige ich dir, was zu tun ist!“ Er starrte sie weiter an, aber nun, als sich durch die Nähe ihr Körper mehr als deutlich machte, war es nicht das Starren des Unwissens, sondern des Genießens. „Dies hier ist ein Schwamm – die wachsen hier im Meer und man benutzt sie, um den Körper zu reinigen; ich habe ihn in Seife getaucht, und wenn du jetzt wieder aufstehst, kann ich dich einseifen und reinigen!“ Er gehorchte wortlos und genoss die zärtliche Berührung des Schwamms und des Schaumes am ganzen Körper, schwer mit sich ringend, ob er dieses Gefühl weiter ertragen konnte, ohne Leila weniger Zärtliches anzutun. Ab und zu schloss er die Augen, um nicht überwältigt zu werden, aber immer wieder betrachtete er ihren Körper: schlank, mit schmalen Hüften, die vollen Brüsten fast von den Haaren bedeckt, ein Hinterteil, das in seiner Festigkeit und Rundung zum Anfassen lud und die schlanken, wohlgeformten Beine mit den kleinen, ganz offensichtlich gepflegten Füßen. Als der Schwamm um seine hoch aufgerichtete Männlichkeit kreiste, wäre es fast um ihn geschehen gewesen, aber Leila verstand ihr Tun und drückte ihn wieder in das nun schon etwas kühlere Wasser. Sie selbst fuhr sich mit dem Schwamm über Lende und Po und nahm dann vom Rand des Beckens ein weiches Tuch, trocknete sich ab und zog Heinrich aus dem Becken um ihn ebenfalls zu trocknen, bevor sie ihn mit Duftöl einsalbte. Sie ging vor ihm her zu dem einladenden Polster, und als er versuchte, sie darauf zu legen, schüttelte sie den Kopf und bat stattdessen ihn, sich auf den Rücken zu legen. Dann kniete sie sich über ihn, legte seine Hände an ihre Brüste und senkte sich langsam über seinen Schaft. Obwohl sie sich nur wenig bewegte, war er so erregt – und hatte schon so lange bei keiner Frau mehr gelegen – dass er bald unter lautem Aufstöhnen in ihr explodierte. Sie lachte wieder ihr leises Lachen, das weiche Tuch kam noch einmal zum Einsatz und dann schmiegte sie sich an seine rechte Seite. „Erzähl‘ mir von dir,“ bat sie. Und während er anfing, sein Herz auszuschütten über seine unsichere Stellung als Landesherr, den ungewollten Kreuzzugseid, die Sinnlosigkeit des Herumsitzens in Lemesòs, fuhr ihre Linke zärtlich über seinen Körper und gerade als er sagte: „Obwohl ich Dir sonst nie begegnet wäre“, war seine Männlichkeit wieder erwacht. Nun legte sie sich auf den Rücken und bot sich ihm dar und nach wenigen Minuten war Heinrich mehr als befriedigt eingeschlafen

Als er erwachte, war Leila verschwunden. Das Tageslicht schien durch Tür und Fenster. Auf dem Tisch stand eine seltsame Kanne mit Stiel über einem kupfernen Gestell, in dem eine Kerze brannte. In der Kanne war ein schwarzes, wohlriechendes Gebräu, daneben ein kleine Trinkschale und ein Teller mit Gebäck.. Auf dem Hocker lag seine Kleidung, ordentlich zusammengefaltet, obenauf das Kurzschwert, dass er unter dem Soldatenkittel verborgen hatte. Er kleidete sich an, trank kleine Schlucke von dem heißen, schwarzen, süßen Getränk, aß ein paar Kekse und ging dann in den jetzt menschenleeren Hof hinaus. Nach einigem Suchen fand er den Gang zum Tor, bei dem – noch oder wieder – der Riese vom Vorabend wachte. Der grinste ihn an, öffnete den Torflügel, ließ Heinrich hinaus und verschloss die Tür dann hinter ihm hörbar.

Heinrich ging den kurzen Weg zurück zum Lager, und als er in Beaumonts Zelt trat, erhob sich dieser nahm ihn mit beiden Händen an den Schultern und bevor einer von beiden irgendetwas sagen konnte, fingen sie an zu lachen, denn beide bemerkten beim Anderen den Duft von Reinlichkeit und guter Seife. „Ich kann dir gar nicht sagen, wie ich …“ Er konnte nicht weitersprechen, denn Gernot stürzte ins Zelt und stammelte außer Atem: „Verzeiht, edle Herren, aber eben ist drüben im Hafen ein Schnellsegler aus Venedig angekommen und mit ihm ein Bote, der eine sehr wichtige Nachricht für den Landgrafen bringt!“ „Lass ihn hereinkommen!“ Gernot stürzte wieder davon und erschien wenige Minuten später mit einem jungen Ritter, den Heinrich aus der gemeinsamen Zeit als Knappen am Hof in Erfurt kannte und begrüßte ihn freundlich. Der Bote, Eginhard, übergab ein versiegeltes Schreiben, das Heinrich erbrach. Er fing an zu lesen und wurde immer blasser: „Graf Hohnstein, mein Statthalter, schreibt, dass die aufsässigen Grafen Thüringens sich wieder zusammenrotten und beschlossen haben, ein Heer aufzustellen, um mir die Herrschaft wieder zu nehmen; die Anführer sind natürlich wieder die Grafen von Schwarzenberg, unterstützt werden sie dabei von Ottokar dem Zweiten, aus dem Haus der Přemysliden, der sich wohl schon als Herzog von Österreich sieht und mit Thüringen der mächtigste Fürst des Reiches wäre. Hohnstein sagt, dass ich sofort in die Heimat zurückkommen müsse, da ihm im erneuten Kriegsfall die Autorität fehle.“ Heinrich wandte sich an Jean de Beaumont; „Ich muss zurück. Du weißt wie opferreich und teuer meine Herrschaft erobert wurde.“ „Aber du hast einen Eid geschworen!“ „Ich kann weder Hohnstein noch die Landgrafschaft aufs Spiel stellen – und Du weißt, dass ich nicht wirklich aus Überzeugung hier bin!“ „Unsinn, Du hast wie jeder andere, der auf den Kreuzzug mitkommen wollte, hörst du: wollte, den Eid geschworen und dafür Vergebung der Sünden erhalten. Wenn du jetzt flüchtest, aus welchen Gründen auch immer, dann verlierst du dein Seelenheil, und ob du deine Landgrafschaft behältst, ist ja wohl seht fragwürdig!“ „Jean, nimm doch Vernunft an! Ich muss das Haus Wettin absichern und Hohnstein helfen – ich kann doch nicht wieder tatenlos zusehen wie zu Beginn des letzten Jahres, als treue Gefolgsleute hingemeuchelt und ihre Familien vernichtet wurden!“ „Tu, was du willst, aber meine Unterstützung bekommst Du nicht mehr.“ Damit wandte sich Jean de Beaumont ab und stampfte aus dem Zelt. Heinrich sank auf einem Hocker nieder und versuchte, klar zu denken. „Eginhard, wie bist du hier her gekommen? Wie lange hat das gedauert?“ „Ich bin direkt von Erfurt nach Venedig geritten, das hat schon zwei Wochen gedauert, und dann musste ich warten, bis ein Schiff nach Lemesós segelte, also etwa sechs Wochen bin ich schon unterwegs!“ „Sechs Wochen? Unterdessen kann sich das ganze Reich aufgelöst haben! Wo ist dein Schiff?“ „Es liegt drüben im Hafen und wartet auf eine Ladung, die im Gespräch der Seeleute auf der Herfahrt als sehr wertvoll eingeschätzt wurde, so dass sie sich einen gewissen Anteil versprechen!“ „Wann könnte der Venezianer zurückfahren?“ „Ich denke, wenn die Ladung da ist, schon morgen.“ „Schau, dass du für uns einen Platz an Bord bekommst – ich muss zurück!“

Nachdem Eginhard gegangen war, wandte sich Heinrich an Gernot: „Pack alles zusammen, was mir gehört – wenn Du nicht ganz sicher bist, lass es hier; pack auch Deine Sachen und tue alles Geld, das wir noch haben, in meinen Beutel. Rüstung und Waffen müssen blinken, mein Wappenmantel muss sauber sein - morgen geht es zurück!“

Heinrich trat aus dem Zelt, richtete seine Schritte hinunter zum Hafen und betrat das Kloster, das direkt an der Hafenmauer lag. Ein Soldat mit Harnisch und Pike vertrat ihm den Weg. „Meldet mich beim Prälaten Odo von Châteuroux, ich bin Heinrich, Landgraf von Thüringen und muss ihn dringend sprechen.“ Der Soldat zog sich zurück und erschien wenige Minuten später mit einer Geste des Zulassens. Heinrich trat in den Klosterhof und wurde von einem weiteren Soldaten in das ehemalige Refektorium geleitet, das Odo von Châteuroux als Empfangsraum diente. Odo saß auf einem erhobenen Stuhl, vor sich ein Tisch mit Pergamenten, Wachstafeln, Tellern, Pokalen, Obstresten, Büchern… Es schien ein Chaos, das ihm aber offensichtlich wenig ausmachte. Heinrich verbeugte sich und trug dann sein Anliegen vor: „Ich bin Heinrich, Landgraf von Thüringen aus dem Hause Wettin. Ich habe den Kreuzeid geschworen und bin bis hierher mitgekommen. Nun hat mich die Nachricht ereilt, dass meine Stammlande in Aufruhr stehen und ich ihrer verlustig gehen werde, wenn ich nicht zurückkehre und selbst die Rebellion beende. Ich habe aber den Kreuzeid geschworen. Wie kann ich ohne Verlust der ewigen Seligkeit diesem Konflikt entkommen?“ „ Das ist einfacher gesagt als getan, mein Sohn! Du solltest sofort zurückkehren, um dein Erbe zu sichern, und da du den Eid geschworen hast, kehrst Du anschließend zurück, machst der Kirche eine Schenkung und unterstützt den Heiligen Vater bei der Eroberung des Heiligen Landes!“ „So einfach?“ „Ja, so einfach! Ich werde dir eine Urkunde ausstellen lassen, die dir die Heimreise ermöglicht – der Zeitpunkt deiner Rückkehr in den Kampf und damit ins Paradies steht dir dann frei!“ „Ich danke Euch – das macht mir eine Entscheidung möglich, die mir das Ewige Leben und den Erhalt der Landgrafschaft Thüringen möglich machen könnte.“ Odo winkte einem der Mönche, die im Refektorium arbeiteten „Setz‘ eine Eidbefreiung auf den Namen Heinrich von Thüringen auf, heutiges Datum, wenn sie fertig ist, leg‘ sie mir zum Siegeln vor!“ Der Mönch verbeugte sich und ging an seinen Platz zurück. Als Heinrich sich ebenfalls verbeugte und nochmals danken wollte, sagte Odo: „Lasst sie heute Abend abholen und sagt Jean de Beaumont nicht, wie einfach es das Kirchenrecht macht, einen solchen Eid kurzfristig zu unterbrechen! Wenn er davon erführe und den König allein auf dem Kreuzzug ließe, wären wir in drei Wochen Pleite!“ Heinrich musste lächeln und versprach, Jean nichts zu sagen, auch wenn das sein Verhältnis zu seinem Vetter auf Dauer trüben sollte.

Als er ins Lager zurückkehrte, war von Beaumont nichts zu sehen, aber Gernot hatte die meisten Güter des Landgrafen bereits auf einem Haufen gesammelt, das Kettenhemd blinkte, die Farben des Umhangs mit dem thüringischen Wappen strahlten und als er seinen Herren kommen sah, lief er ihm entgegen und bestätigte, dass für ihn und Gernot Platz an Bord der Sambuke unter venezianischem Kommando sei, die am Abend auslaufen würde. Das Pferd allerdings könnten sie nicht mitnehmen, dafür sei das Schiff zu klein und zu voll. Heinrich überlegte kurz und rief dann einen der Knappen Jean de Beaumonts: „Dein Herr weiß, dass ich Zypern vorläufig verlassen muss. Nimm mein Schlachtross, präge auf dem Sattel die Initialen des Herzogs von Lothringen ein und lass‘ es ihn bei nächster Gelegenheit reiten – es gefiel ihm schon immer und soll mein Abschiedsgeschenk an ihn sein; sag ihm, dass ich zurückkommen und wieder am Kreuzzug teilnehmen werde, solange das Pferd lebt!“

Gernot kümmerte sich um seine Besitztümer; Jean war ärgerlich, aber durch sein Präsent könnte er ihn vielleicht wieder freundlich stimmen, sie waren schließlich Gefährten seit ihrer Kindheit; sein Seelenheil war nicht in Gefahr – eines drängte sich ihm aber noch auf, was er noch tun musste.

Wieder schritt er wie gestern Abend den Hügel hinauf, bog halblinks in die kleine Gasse ein und klopfte an das Tor mit den schweren Türflügeln und der Inschrift „Λεμεσός“ darüber. Als der Riese die Tür einen Spalt breit öffnete, sah er vor sich einen Ritter mit Kettenhemd und wappengeschmücktem Umhang und direkt vor seinen Augen auf der Hand des Ritters eine Silbermünze. „Leila“, sagte der Ritter nur, und an der Stimme erkannte der Wächter den Besucher von gestern. Er ließ ihn eintreten, aber nicht weitergehen, sondern pfiff laut durch die Finger, was einen Diener herbeirief, und sprach in einer für Heinrich völlig unverständlichen Sprache zu ihm. Der Diener verschwand wortlos und kehrte wenige Minuten später zurück, verbeugte sich und machte Heinrich ein Zeichen, ihm zu folgen und führte ihn in das Zimmer, in dem er gestern Abend schon gewesen war. Das Zimmer war aufgeräumt, aber Leila war nicht da. Das helle Sonnenlicht, das durch Tür und Fenster strahlte und den Luxus des Zimmers noch verdeutlichte, verdunkelte sich kurz. Leila kam von der Dachterrasse herein, in einem leichten, seidenen, weißen Kleid, ungeschminkt und noch schöner als in seiner Erinnerung.

„Herr Landgraf,“ war ihre leicht ironische Begrüßung, „ ich hätte trotz allem nicht gedacht, dass wir uns so schnell wiedersehen!“ Heinrich stutzte kurz, bis er die Ironie bemerkte und antwortete ernsthaft: „Ich hätte es selbst nicht geglaubt, aber ich musste kommen. Darf ich etwas bleiben?“ Wortlos wies sie auf die gepolsterten Stühle am Tisch. „ Ich muss zurück nach Deutschland. Ich habe Dir doch gestern erzählt, wie unsicher die Lage in meiner Herrschaft Thüringen noch ist – heute Morgen kam Nachricht, dass es schlimm steht. Deswegen muss ich zurück. Aber ich konnte nicht, ohne Dich noch einmal zu sehen!“ „Nur sehen?“ „Nein, nicht nur sehen, aber auch sehen!“ Sie stand auf, stellte sich hinter ihn, legte beide Hände auf seine Schultern und sagte: „Aber mit dieser Rüstung bist du nicht der, der gestern hier war, sondern mir fremd.“ Sie half ihm, das leichte Kettenhemd abzulegen und musste dann wieder leise lachen, denn er roch schon wieder wie ein Franze, nach Krieg und Ungutem. „In Wirklichkeit willst Du doch nur baden, oder?“ Sie lief ihm voraus ins Bad, klingelte mehrmals, weil natürlich keine Magd darauf vorbereitet war, jetzt ein heißes Bad zu richten, und als es endlich soweit war, kleidete sie ihn wieder aus und warf ihm den Schwamm zu. Sie selbst schlüpfte aus dem Kleid und kam dann zu ihm ins Wasser.

Im hellen Sonnenlicht war der unwirkliche Zauber der letzten Nacht verschwunden. Statt dessen sah Heinrich eine Frau vor sich, wie er sie sich in seinen Träumen nicht hätte vorstellen können und die jetzt doch neben ihm im warmen Wasser lag. Da sie, den Gebräuchen der Harems entsprechend, am ganzen Körper unbehaart war, wirkte sie im Licht noch nackter und verletzlicher als im Dämmerlicht des Abends – und noch anziehender. Sie seiften sich gegenseitig ein, und als der Schwamm sich dieses Mal um seinen Schaft wickelte, blieb er stehen und schaute Leila fasziniert zu, wie sie ihn befriedigte. Das Abtrocknen geschah langsam und mit Hingabe, galt es doch, jedes Fleckchen des anderen Körpers zu berühren. Getrocknet liefen sie zum Polsterbett. Als Leila sich wieder seiner Männlichkeit widmen wollte, schob er jedoch ihre Hände beiseite und begann, sie mit seinen Lippen zu liebkosen: er begann an ihrer Wange, glitt über die Halsbeuge, die Brüste, den ganzen Körper immer weiter hinab bis zu ihren Füßen, und als er den Weg zurück machte, hörte er voller Freude, wie sie leicht stöhnte und küsste sie mit ganzer Inbrunst, die sie sogleich erwiderte. Sie liebten sich fast ekstatisch und lagen dann unter einer leichten Decke aneinander gedrängt auf dem Polster und schauten in das helle Licht hinaus. „Leila, ich weiß, es klingt verrückt, aber glaube mir, ich komme wieder, und wenn ich dich dann noch hier finde, werde ich dich fragen, ob du vielleicht nur noch für mich da sein könntest – ist das sehr verrückt?“ „Nein, Henri,“ denn so hatte sie ihn gestern schon genannt, „wenn Du wiederkommst weiß ich, ob ich deine Frage bejahen kann. Jetzt halt mich noch einmal ganz fest, küss mich und geh – das Schiff wartet nicht auf dich!“

Ein befestigtes Haus an der Adriaküste, November 1248

Gernot saß im hintersten Winkel des Kerkers und beschimpfte sich selbst zum hundertsten oder gar tausendsten Mal als Esel.

Es war der letzte Tag des Sommers auf Zypern gewesen, als Heinrich von Thüringen, angetan mit dem wappengeschmückten Kettenhemd seiner Vorfahren, wehendem Mantel, Schild und Schwert, begleitet nur von Gernot, der sich um das Gepäck kümmerte, den venezianischen Schnellsegler bestieg. Es war eine Sambuke, ein zweimastiges Segelschiff, das eigentlich nur in der arabischen Welt vorkommt. Aber die Venezianer hatten einige dieser Schiffe mit den leicht nach vorne geneigten Großmasten und den nach hinten geneigten Besanmasten gekapert und benutzten sie als Botenschiffe und schnelle Transporter. Heinrich erhielt einen Platz in der einzigen Kajüte, Gernot wurde mit dem Gepäck im Laderaum einquartiert, wo er auf die Knechte der anderen Mitreisenden traf. Sie musterten ihn von oben bis unten und fragten dann in gebrochenem Französisch, wer sein Herr sei. „Ein thüringischer Ritter aus dem Gefolge des Lothringers. Und eure Herren?“ „Geht dich nichts an!“ Schon da hatte er das Gefühl, dass die Fahrt nicht sehr erfreulich werden würde. Aber die paar Tage auf See würde er schon überstehen, solange kein Sturm aufkäme! Er lehnte sich an den Ballen mit dem Gepäck des Landgrafs und versuchte, es sich so gemütlich wie möglich zu machen. Die anderen Kerle steckten die Köpfe wieder zusammen und schnatterten in einer Sprache, die er für einen italienischen Dialekt hielt. Noch bevor sie ablegten, war er eingeschlafen.

„He, du da, dein Herr will etwas von dir!“ – unsanft wurde Gernot dabei an der Schulter gerüttelt. Er schlug die Augen auf und sah einen der Matrosen vor sich, der mit der anderen Hand nach oben zur Kajüte deutete. „Und sehr erfreut schien er nicht, als du auf sein Rufen nicht gekommen bist!“ Grinsend half er ihm aufstehen und überließ ihn seinem Schicksal.

Gernot kletterte die Leiter hoch, die den Laderaum mit dem Deck verband und erklomm dann die wenigen Stufen zur Kajüte. Bevor er anklopfen konnte, flog die Tür auf und ein in Seide und Brokat gekleideter Mann stürmte hinaus, ein anderer im dunklen Ornat der venezianischen Kaufleute lief hinterher: „No parli en la prossimità dé altri de questa materia!“Aber der Reichgekleidete war schon an den Bug gestürmt, wo er, den Blick auf die Wellen, verharrte. Der Kaufmann drehte sich um, schüttelte den Kopf und sagte noch etwas wie „Cretino“ und ging zurück in die Kajüte.

Als der Steigerthaler nach ihm eintrat, sah er, dass die Herren wohl beim Essen gesessen hatten, bevor es zum Streit kam: Ein Stuhl lag auf dem Kajütenboden, die Scherben eines Trinkglases aus buntem Murano-Glas lagen daneben und Heinrich von Thüringen saß mitten drin und schüttelte nur den Kopf. „Die ganze Geschichte ist faul, und wenn ich könnte, würde ich mit der Sambuke sofort nach Lemesós zurückkehren. Hol mir mein Schwert und den Helm, ich weiß noch nicht, mit wem sich hier wer schlagen will!“ Als Gernot den Raum verließ, folgte er ihm: „Du musst auf alles gefasst sein: soweit ich die beiden verstanden habe, holt das Schiff normalerweise nur die monatlichen Erträge der von Sklaven auf Zypern ausgebeuteten Kupferminen, sie gehören ja seit ewigen Zeiten den Venezianern. Aber diesmal ist offensichtlich noch mehr an Bord, ich glaube, dass es die Entschädigung König Ludwigs für den Verlust der zehn Galeeren und der Brigantine ist, die neulich Schiffbruch erlitten haben, du warst dabei, als Jean de Beaumont wegen der Kosten fluchte. Und der Kaufmann will natürlich nicht, dass bekannt wird, was alles an Bord ist, weil er fürchtet, dass durch irgendwelche Zeichen eine Person an Bord – und sie verdächtigen natürlich uns – Piraten einen Hinweis geben könnte.“ „Was tut oder ist der andere, der vorne am Bug?“ „Das ist ein Ritter des Ordens vom Hl. Johannes zu Jerusalem, die darauf hoffen, dass der Papst ihnen für die Unterstützung in den Kreuzzügen Zypern bald als Lehen übergegeben wird, und damit natürlich auch die Kupferminen. Und er behauptet jetzt, dass die Venezianer viel mehr Kupfer herausholten, als sie je zugegeben haben und nichts mehr zu holen sei.“

Nun war es an Gernot, den Kopf zu schütteln, er verstand eigentlich gar nichts mehr. Nachdem er Heinrich Schwert und Helm gebracht hatte, lehnte er an der Reling und schaute hinüber nach Zypern: sie umrundeten gerade Cap Gata, die Halbinsel südlich von Lemesós, die dessen Hafen vor den häufigsten Stürmen schützte. Mit einigem Glück und entsprechendem Wind, dem aus Osten blasenden Levante, würden sie, so hatte der Bote Eginhard gesagt, in einer Woche Kreta passiert haben und dann nordwestlich in die Adria hineinsegeln, immer nah genug am Ufer, um die Küste noch zu erkennen, aber weit genug, um vor Piraten flüchten zu können. Die Informationen, die ihm Heinrich gegeben hatte, damit er Vorsicht walten lassen könnte, konnte er nur mühsam verarbeiten. „Was bedeutet das für uns?“ „Wir müssen uns, bis wir in Venedig sind, so gut wie möglich nur auf uns selbst verlassen, deshalb habe ich dich auch rufen lassen – du im Laderaum, ich hier in der Kajüte. Und wenn etwas Seltsames passiert“ hier unterbrach er sich und suchte in seinem Mantel etwas „bläst, wer immer es entdeckt, auf dieser Pfeife, meiner Hirschjagdpfeife, und warnt den anderen – hast du verstanden?“ Gernot nickte und war entlassen. Als er wieder unten im Laderaum ankam, merkte er, dass auch die Knechte gestritten hatten: drei waren in die Ecke gedrängt worden und wurden von zwei breitschultrigen Kerlen bewacht, während die restlichen beiden die Ladung durchstöberten – auch Gernots Gepäck. „Pfoten weg, sonst sind die Pfoten weg!“ rief er ihnen zu, zog sein Messer aus dem Gürtel und stellte sich auf. Obwohl sie wohl kein Deutsch konnten, verstanden die zwei ihn sehr gut und widmeten sich dem Rest der Ladung. Und sie waren gerade den ersten Tag auf See!

Die Tage vergingen langsam, aber ereignislos. Gernot hatte schon fast vergessen, was ihm Heinrich am ersten Tag eingeschärft hatte, und er war auch nie wieder in die Kajüte gerufen worden. Morgens erhob er sich, stürzte sich nach der Sitte der Mannschaft mit einem Tau um die Hüfte ins Meer, erleichterte sich und zog sich dann wieder an Bord. Dann holte er sich sein trockenes Brot, seinen Löffel Olivenöl und das wenige Wasser, das ihnen zugeteilt wurde, und stellte sich mit einer leichten Angelrute an die Reling, immer auf einen Fang hoffend, den ihm der Schiffskoch mit einer Extra-Ration bezahlte. Die drei eingeschüchterten Venezianer gesellten sich häufig zu ihm, und auch wenn sie nicht miteinander reden konnten, gab es freundliche und Verständnis zeigende Gesten zwischen ihnen. Gernot hatte herausgefunden, dass die drei die Knechte des Kaufmanns waren, während die anderen vier dem Johanniter dienten. Zu gern hätte er gewusst, worum der Streit am ersten Tag gegangen war!

Wie Eginhard ihm angekündigt hatte, wechselte die Sambuke am achten Tag den Kurs und segelte nach Nordosten, aber das bedeutete auch, dass sie immer wieder vor dem Wind kreuzen mussten und dadurch recht langsam wurden. „Man hätte Venedig wo anders bauen sollen,“ hörte Gernot an einem Vormittag den Steuermann brummen, „dann wären wir schneller da!“ Doch die Langeweile der ereignislosen Reise ließ alle Eindrücke verschwimmen, die Geschwindigkeit des Schiffs spielte für die Passagiere kaum noch eine Rolle.

Am zehnten Tag kam Sturm auf. Der Levante blies heftig, und wenn sie nicht an die kalabrische Küste gedrückt werden wollten, musste die Sambuke mit immer kürzeren Wenden der Windgewalt trotzen, was immer wieder dazu führte, dass sie der Balkanküste sehr nahe kamen. Die Matrosen waren vom ständigen Wenden ermüdet, die Rahsegel an Haupt- und Besanmast standen unter vollem Winddruck, zum Sturm kam peitschender Regen, der alle durchnässte. Und alle, ob Venezianer oder Thüringer, Ritter oder Knechte, mussten sich am Ausschöpfen des Schiffs beteiligen, was vor allem die Herren und Landgraf Heinrich erzürnte, aber nur so war die Fahrt fortzusetzen – und im Windschatten der Küste Schutz zu suchen, kam für keinen in Frage. Zu Sturm und Regen gesellte sich Blitz und Donner. Lichtexplosion folgte auf Lichtexplosion, krachender Donner auf krachenden Donner.

Als ein dumpfer Schlag erklang, war das für die Mannschaft und die Passagiere völlig ohne Bedeutung, bis der Steuermann plötzlich schrie: „Piraten!“ Zwar hörten nur die Nächststehenden den Schrei, gaben ihn aber weiter, so dass sich alle an Bord schnell der Gefahr bewusst wurden, aber zu spät: Sonnenverbrannte Gestalten, die sich an Enterhaken über die Bordwand zogen, stürzten sich, den Krummsäbel schwingend, ein Messer quer zwischen den Zähnen, auf die Menschen an Bord, die sich nur mit ihren Schöpfkellen, Tauenden oder Baumniederholern verteidigen konnten. Der Kampf war kurz: Mannschaft, Kapitän, die venezianischen Knechte, der Kaufmann, Heinrich und Genot wurden an Händen und Füßen gebunden und an die Bordwand gefesselt, so dass sie zwar schöpfen, aber sich nicht mehr wehren konnten, als plötzlich aus der Kajüte der gerüstete Johanniter mit seinen vier Knechten stürmte und die Piraten angriff. Die Überraschung verwirrte die Piraten, die den Schwerthieben der wild um sich Schlagenden nichts entgegenzusetzen hatten und sich immer weiter nach Luv zurückzogen, wo ihr kleines Boot, mit dem sie sich angeschlichen hatten, festgemacht war. Aber bevor sie über Bord gingen, erledigte der Sturm ihr Werk: Der Kreuzritter verfehlte in einer plötzlichen Orkanböe wieder einmal einen Piraten, sein Schwert verfing sich in dem Tau, mit dem Gernot und Heinrich gefesselt waren, durchschnitt es und blieb in der Bordwand stecken. Durch das plötzliche Bremsen seines Hiebes stürzte der Johanniter und lag schwertlos im eingedrungenen Wasser. Diesen Moment nutzte einer der Piraten und hieb ihm mit seinem Krummsäbel mit einem Schlag erst den Schwertarm, dann mit einem zweiten den Kopf ab. Jetzt brachen die anderen über die Johanniterknechte herein. In kürzester Zeit waren sie besiegt, getötet und über Bord geworfen. Während des Kampfes war das Rahsegel am Hauptmast vom Sturm zerfetzt worden, aber unter der Besanrah lief das Schiff unter dem Wind zur Küste, und als sie aus dem Sturm heraus in den Windschutz der Küste kamen, zielte der Pirat am Steuerruder auf eine Bucht, die hinter Vorbergen und Klippen fast verborgen war. Die gespenstische Ruhe an Bord, die eingekehrt war, nachdem das Heulen des Sturmes und das Tosen des Gewitters vorbei war, enthüllte, wie es um die Sambuke stand: das Schiff war unversehrt, der Kaufmann und Landgraf Heinrich waren verletzt, aber nur leicht; die Knechte des Kaufmanns und Genot waren unverletzt, weil man sie geschont hatte, damit sie weiter schöpfen konnten. Als Heinrich sich mühsam aufrappelte, um gleich wieder an die Bordwand gebunden zu werden, sagte Gernot zu ihm: „Für uns ist es doch egal, wer gesiegt hat, wir wollen doch nur nach Hause! Ich hole Eure Waffen und die Rüstung, und dann werden wir sehen, was geschieht!“ Heinrich nickte nur und Gernot stieg, von den Piraten, die sich um das Tauwerk kümmerten, unbehelligt in die Kajüte hinauf. Als er das Kettenhemd, Schwert, Helm und Wappenmantel sah, wusste er, dass er das nicht auf einmal tragen konnte und streifte sich deshalb Hemd, Helm und Mantel über. Als er so gewandet aus der Kabine trat, brüllte der Anführer der Piraten, der am Steuer stand, lachend: „Was haben wir denn da noch für einen seltsamen Vogel? Der wird uns viel Lösegeld einbringen. Und dabei wollten wir doch nur das Geld für die Galeeren - umso besser, Männer, ab jetzt ist genug Geld da für ein Fest an jedem Tag!“ Während die Piraten jubelten, schaute Gernot zu Heinrich, der ihn anstarrte und dann nickte.

In der Bucht angekommen, wurde das Schiff entladen, der Kaufmann wurde in Ketten gelegt und in ein kleines Boot verfrachtet, das ihn nach Venedig bringen sollte, damit der Rat der Stadt das Kupfer zurückkaufen könnte; die Knechte und der vermeintliche Diener Heinrich mussten mit an Bord – als Ruderknechte, wenn es nötig würde. Gernot wurde gefesselt an Land gebracht und in diesen Kerker verschleppt, in dem er seitdem saß; ein Bote mit Lösegeldforderungen war auf dem Weg nach Erfurt!

Wenn Landgraf Heinrich viel Glück hatte, kam er überhaupt nach Hause zurück, aber sicher nicht vor dem Boten. Und was geschehen würde, wenn tatsächlich Lösegeld bezahlt würde und dann käme er, Gernot, anstelle von Heinrich nach Erfurt – und Heinrich selbst wäre nicht da, um zu erklären, was geschehen war… „Wie kann man nur so ein Esel sein – ich hätte das ganze Zeug liegen lassen sollen, statt den treusorgenden Diener zu spielen!“

Er richtete sich mühsam auf und schleppte sich zu der kleinen Schießscharte, die seinen einzigen Ausblick nach draußen möglich machte. Wie immer – kahle Felsen, das Meer, mal schwarz, mal blau, der Himmel über der Bucht, selbst jetzt im Spätherbst meist blau; irgendwo schien fast immer die Sonne, aber er sah sie eigentlich nie; offensichtlich zeigte die Öffnung ziemlich genau nach Norden. Gedankenverloren sah er hinaus, ohne wirklich etwas zu sehen. Das Bild hatte sich in den letzten Wochen so eingeprägt, dass er es sicher niemals mehr vergessen würde.

Andererseits musste er zugeben, dass es Schlimmeres gab als Gefangenschaft bei Piraten, die auf Lösegeld hofften: er wurde nicht allzu schlecht behandelt, denn eine tote Geisel bringt nichts mehr ein, er erhielt ausreichend Essen und Wasser, fing an, in der beschäftigungslosen Zeit alle möglichen Rätsel zu erfinden oder die heimischen Methoden der Feldarbeit und des Erzabbaus im Kopf zu verbessern, versuchte, beweglich zu bleiben, nur die Kälte, die immer schärfer wurde und die Nässe des Gemäuers setzten ihm sehr zu. Sogar eine Art Zeitrechnung konnte er machen, denn die Piraten waren alle sieben Tage so besoffen, dass sie ihn nicht versorgten; damit konnte er zählen, wie viele Wochen er wohl schon hier saß, nicht ganz genau, denn am Anfang hatte er den Rhythmus noch nicht verstanden, aber es mussten sieben oder acht Wochen her sein, seit er gefangen genommen worden war…

Was war das? Eine Bewegung in seinem Gesichtsfeld ließ ihn aufmerksam werden. Das war nicht das Piratenboot, das hatte er oft genug gesehen in diesen Wochen, meist vollbeladen zurückkehrend und manches Mal mit einem erbeuteten Schiff. Diesmal sah er nur eine Mastspitze, an der der Wimpel der genuesischen Flotte flatterte. Und dann erfüllte Lärm die sonst so ruhige Bucht: Geschrei und dumpfe Schläge wechselten sich mit Kommandos ab, es flackerte, als wenn ein Teil der Burg brennen würde, und mit einem Krachen flog die Tür seines Kerkers auf: „Gernot von Steigerthal? Oder auch Heinrich, Markgraf von Meißen, Landgraf zu Thüringen?“ Vor ihm stand ein Mann in Kettenhemd mit Armschienen und Helm, dessen Visier er eben hochklappte. „Ich bin Bartolomeo Sforza, Kommandant der genuesischen Brigantine ’La Spezia‘ und soll Euch hier rausholen!“ Ein Grinsen ging über das Gesicht des Genuesers:“Das hättet Ihr nicht erwartet, was?“ Gernot blieb wie erstarrt an der Schiesscharte stehen, den Blick auf Bartolomeo gerichtet. „Euer Herr, Heinrich, ist ja als Ruderknecht nach Venedig gekommen und konnte im Gewimmel des Hafens fliehen. Auf dem Weg nach Mailand traf er meinen Bruder, Gabriele Sforza, den er als Käufer thüringischen Silbers und als Waffenlieferant gut kannte und erzählte ihm, was geschehen war. Da Heinrich Gabriele einmal aus einem Hinterhalt in eurem Gebirge, Herz oder Harz oder so, herausgehauen hatte, war es für meinen Bruder eine Selbstverständlichkeit, Euch und die ehrwürdige Rüstung hier ebenfalls herauszuhauen. Also hat er mich hierher geschickt, und es gelang uns, die Piraten nach ihrem eigenen Muster zu überraschen, als sie nämlich alle besoffen waren. Deshalb gab es nur wenig Gegenwehr, wir haben genügend Beute, um die Fahrt zu bezahlen, die Piraten verkaufen wir bei Pescara an Sklavenhändler und Euch bringen wir nach Ancona, von wo aus Ihr relativ sicher nach Thüringen kommen könnt.“

Steigerthal, Thüringen, Frühjahr 1316

„Hat dich die Vorstellung, Cuno bald wegzugeben zu müssen, so erschreckt, dass du nicht einmal dein vorzügliches Essen kosten kannst?“ fragte Gernot. „Ja“, war die einsilbige Antwort, „Weiß er schon davon?“ „Seit vorhin.“ Die Gedanken wirbelten in Adas Kopf. Sie kannte natürlich all die Geschichten vom Kreuzzug, der Befreiung Gernots und auch, wie dieser in Erfurt empfangen wurde, als er die Rüstung zurückbrachte und sie seinem unterdessen unversehrt heimgekehrten Herren übergeben konnte: Heinrich war so bewegt, dass er etwas tat, was seiner Umgebung und dem ganzen thüringischen Adel Gesprächsstoff für Jahre gab: Er bat Gernot, niederzuknien, schlug ihn zum Ritter und belehnte ihn mit dem Weiler Steigerthal, der nach dem Tod des alten Ritters an Heinrich zurückgefallen war, worauf ihm Gernot die Treue schwor. Die anwesenden Adligen murrten und klagten, dass Gernot schließlich eigentlich leibeigen sei und nie von ihnen als gleichwertig aufgenommen würde, aber Heinrich blieb stur, auch wenn er versuchte den anderen Rittern klar zu machen, dass das Lehen, das nur aus dem Weiler Steigerthal und das ihn umgebende Tal bestand, für keinen der anderen Adligen einen Verlust bedeuten würde. Für diese Ritter ging es nicht um weltliche Güter, sondern um Ehre, Reinheit des Blutes und Traditionen. Gernot aber wusste, dass der Name des Lehens – der ja jetzt auch sein Name war – eine tiefere Bedeutung hatte: An den Berghängen des Tals gab es einzelne Aufbrüche und Stollen, in denen die Dorfbewohner in ihrer kargen Freizeit Gestein ausbrachen, das sie mit Schmiedehämmern zerschlugen und in Holzkohlefeuern erhitzten, so dass zumindest meistens eine kleine Pfütze geschmolzenes Silber übrigblieb. Der verstorbene Ritter von Steigerthal hatte schon einen Teil der wenigen Bauern aus dem Weiler von der Leibeigenhaft befreit. Sie gaben daraufhin den größten Teil der Landwirtschaft auf den wenig ergiebigen Böden auf und versuchten, ihren Lebensunterhalt mit dem Berggewerbe zu verdienen. Da sie bald Hilfskräfte beschäftigten, um das Gestein zu bearbeiten und selber in die Schächte stiegen, nannten sich die Bergleute Steiger. Dadurch waren die Ritter von Steigerthal wohlhabend geworden und deswegen war das Lehen keineswegs so unbedeutend, wie Heinrich es darstellte. Dadurch würden Gernot und seine Familie sich vieles leisten können, wovon andere Ritter nicht einmal träumten, aber das Ansehen bei den benachbarten Adligen würde nicht wachsen, dafür der Neid, die Verdächtigungen und die Bosheiten, wie das Niederbrennen des Schachtturms und der Sicherungskammer gestern wieder deutlich gezeigt hatte. Gernots Vater, Gerfried von Steigerthal, hatte allen Bauern, die Steiger werden wollten, die Freiheit gegeben und damit den Ertrag des Bergbaus schnell ausgeweitet. Da die Steiger und ihre Arbeitskräfte nun ihre Nahrung und alle Dinge des täglichen Bedarfs kaufen mussten, aber auch kaufen konnten, hatte sich neben den Bergleuten eine ganze Gruppe von Handwerkern wie Bäcker, Metzger, Schreiner, Weber und Händler im Dorf angesiedelt, das so schnell wuchs und wohlhabender wurde. Es war Gerfried gelungen sich über Jahrzehnte aus den Händeln des Adels herauszuhalten und er hatte mit seiner Frau, der Enkelin eines lothringischen Ritters aus dem Gefolge Jean de Beaumonts, eine glückliche Ehe geführt, die nur dadurch beeinträchtigt war, dass von ihren Kindern nur Gernot überlebte. Gerade als der auf der Burg seines Großvaters seine Knappenzeit beendet hatte und vom französischen König zum Ritter geschlagen worden war, erreichte ihn die Nachricht, dass seine beiden Eltern im Sterben lagen. Er kehrte noch so rechtzeitig nach Steigerthal zurück, dass er von ihnen Abschied nehmen konnte, nicht ohne seinem Vater Gerfried versprochen zu haben, dass er sich dem friedlichen Berggewerbe und nicht dem Kriegshandwerk widmen würde.

Gernot „der Kleine“, der älteste Sohn, hatte in Erfurt am Hof des Landgrafen das Ritterhandwerk gelernt, und zwar erfolgreich, er war im Turnier, im Tjost und auf der Jagd kaum zu schlagen, aber Gernot war schon als Kind besessen davon gewesen, ein richtiger Ritter zu werden. Cuno dagegen war ein Träumer, ihr Nesthäkchen, und von vielen Ideen begeistert, die zwar im Hause Steigerthal, vielleicht auch noch im Hause Hohnstein vorgebracht wurden, aber in sonst keinem ritterlichen Haus: welches Kind käme zum Beispiel von sich aus auf die Idee, vor dem Essen Hände waschen zu müssen – davon, dass er schnell etwas verstecken musste, wusste sie ja nichts. Er war fast dreizehn. Ein verspieltes, liebenswertes Kind mit dicken Backen und blonden Locken, die sie an ihre eigene Kindheitszeit erinnerten, obwohl es eigentlich sehr ungewöhnlich war, dass sie selbst tatsächlich blond und blauäugig war, war doch ihr Vater eher ein dunkler Typ. Ihre Mutter aus Dänemark war zwar auch hellhäutig, aber ihre Großmutter väterlicherseits, die Landgraf Heinrich aus Zypern mitgebracht hatte, als er nach dem Sieg über die Grafen sich wieder König Ludwig von Franzreich angeschlossen hatte, war schwarzhaarig, mit dunklem Teint und liebenswert wie keine andere Frau, die sie kannte. Was sie über ihren leiblichen Vater von ihr geerbt hatte, war die Fähigkeit, andere Menschen schnell einzuschätzen und ihre Gefühlslage zu erkennen, so dass sie sehr selten enttäuscht wurde, wenn sie versuchte etwas zu verstehen oder ihre Ideen durchzusetzen. Insgeheim lächelte sie, als sie daran dachte, wie sie die Einrichtung von Bädern auf Burg Steigerthal durchgesetzt hatte: Gernot hatte festgestellt, dass sie anders roch, als bei ihrer Ankunft auf der Burg oder im Haus ihres Vaters. Seitdem genoss sie das tägliche Bad! Diesmal aber wusste sie nicht, was sie durch setzten wollte. Das Angebot Hohnsteins war ehrenwert und würde der Familie insgesamt sicher weiterhelfen. Aber Cuno war doch noch so klein! Und er hatte Angst – das war klar, auch wenn sie ihn selbst noch nicht gesehen und gesprochen hatte, aber diese überdrehte Fröhlichkeit, die er zur Schau stellte, als er die Treppe hinaufgerannt war, die kannte sie gut. Immer, wenn er sich fürchtete, gab er vor, bester Dinge zu sein.

Cuno kam jetzt wieder die Treppe herabgestürmt und nahm seinen Platz neben der Mutter ein. Als er sah, dass auf ihrer Platte nichts lag, griff er sich die nächstbeste Schüssel, nahm ein gegrilltes Hühnchen, mit Äpfeln und Rosinen gefüllt, legte Ada einen Hühnchenschenkel vor, nahm sich den anderen und biss herzhaft hinein. Ada nagte an ihrem Stück herum, während Cuno unter der grinsenden Beobachtung des ganzen Tisches, eigentlich des ganzen Saales, nach Wildschwein und Brot griff. „Ich bin so gerannt“, sagte er, als der Mund kurz leer war, „ich glaube, ich könnte ein ganzes Schwein essen!“ und biss wieder zu.

Als er seinen ersten Hunger ausreichend gestillt hatte, beugte er sich vor, blinzelte seinem Vater und seinem Patenonkel zu: „Habe alles erledigt“, und widmete sich dem Rest seines Fleischstückes. „Dann können wir ja zu Werkgehen!“ antwortete Hohnstein lächelnd und wandte sich an den Alten: “Könnt Ihr das Gesinde vom Zwinger fernhalten, so dass niemand das Holzkohlefeuer und uns sehen kann?“ „ Leute“, wandte sich Gernot der Ältere von Steigerthal an alle im Saal: „Ihr wisst, was gestern Abend passiert ist. Unser hoher Gast und ich werden heute Abend versuchen, eine Gegenwehr zu probieren, die den nächsten Angriff zumindest erschweren wird. Deshalb ein klarer Befehl: Alle, die heute Nacht nicht in der Burg bleiben, verlassen jetzt die Mauern. Die Wachtposten zu mir. Auf euer Wohl“, und er leerte seinen Pokal, „ und gute Nacht!“ Die für die Nachtwache eingeteilten Männer näherten sich dem erhöhten Tisch, erhielten ihre Instruktionen, einschließlich einer geänderten Parole, alle anderen leerten ihre Trinkgefäße, standen auf und räumten den Saal. Die Mägde eilten, alle Überreste des Abendessens wegzuräumen, da viele von ihnen drüben im Dorf wohnten und die Nacht nicht hier in der Burg verbringen wollten. Hohnstein und die Familie erhoben sich und verließen den Saal nicht über die Treppe nach oben zu den Wohnräumen, sondern durch das Tor hinaus in den Hofraum. „Was geht hier vor?“ fragte Ada, die zwar die Ereignisse kannte, nicht aber die Idee des Lösungsversuchs. „Mutter“, Cuno war der Schnellste, „der Landgraf braucht das Silber, das die Banditen uns gestohlen haben. Und da wir es so schnell nicht aus dem Berg holen können, müssen wir etwas anderes versuchen!“ „Cuno hat recht“, gab Hohnstein zu. „Wir müssen in dieser Notlage mit dem Möglichen auskommen, und deswegen, Burschen, holt, was ihr zu holen habt!“ Der Kleine und Cuno stoben davon, während Graf Hohnstein Ada seinen Arm anbot und sie durch den Lichthof in den Zwinger führte.

Der Köhler hatte in der Tat einen Berg Holzkohle herbeigebracht und ihn in der Ausbuchtung der südlichen Bastei der Wallmauer abgelegt. Der Alte bereitete mit wenig Zunder, Kienspan und kleinen Kohlestücken das Feuer vor und zündete es an. Während die Flamme Kraft bekam, eilten alle, die nicht bleiben wollten oder sollten, durch den Zwinger hindurch zum Tor, und sowie die Wachtposten nachgezählt hatten, dass alle Nichtbewohner die Burg verlassen hatten, schlossen sie das Tor und hoben die Zugbrücke über dem Wallgraben, nicht ohne den Gehenden zuzuraunen, dass man so etwas wie eine neue Kanone ausprobieren wolle.

Ada stand wortlos dabei und als ihre beiden Jungen wieder da waren, ahnte sie, was beabsichtigt war: „Ihr wollt nicht wirklich die ehrlichen thüringischen Thaler verschneiden?“ fragte sie empört. „Von Wollen keine Spur“, übernahm Hohnstein die Antwort. „Aber wenn wir bis September keine Thaler im Wert von 150 Pfund gemünzt haben, ist die Herrschaft Friedrichs von Thüringen Eures Vaters, sehr in Gefahr; seit Generationen bemühen wir Hohnsteins uns, die Landgrafschaft zu finanzieren. Wenn also wirklich nicht genügend Silber da ist, müssen wir aus dem bisschen Silber eben mehr Silber machen, wenn wir verhindern wollen, dass in Thüringen wieder der Kampf um die Herrschaft ausbricht. Aber“, und damit kam er dem Einwand Adas zuvor, „wir kennzeichnen diese Münzen, so dass wir sie im Lauf der Jahre wieder durch wirklichen Silbermünzen ersetzten können. Dafür allerdings“ und er schaute Gernot und Cuno an, „dafür müssen wir allerdings lernen, wie wir die Silberausbeute erhöhen.“ „Es ist also ganz wichtig, dass ich nach Böhmen zu dem Herrn Boleslav gehe? Den Nachnamen kann ich mir nicht merken, aber ich habe ihn ja heute auch das erste Mal gehört“ „Ja, Cuno. Es geht natürlich um dich und deine Familie, aber es geht auch um viel mehr – deswegen habe ich dir ja auch die Antwort offen gelassen und dir Zeit zum Überlegen gegeben. Aber jetzt: zur Sache! Kleiner, kannst du die Glut noch etwas anfachen? Hier, nimm den Sack, in dem die Holzkohle gebracht wurde und fächle. Und du, Cuno, lauf hinein und hole uns die Schmelztiegel.“ Als Cuno zurückkam, glühte die Kohle tiefrot. Der Alte nahm ein Stück Silber aus der Tasche: „Das ist genau ein Lot, also der sechzehnte Teil einer Kölner Mark, der normalerweise für einen Thüringer Thaler gebraucht wird,“ und gab ihn in den Tiegel, den der Kleine schon sicher auf der Glut platziert hatte. Nach wenigen Minuten begann das Silberstück zu schmelzen. „Jetzt beobachtet genau, wie es aussieht und wie es sich bewegt, und du Gernot, lege die bleierne Handrohrkugel ebenfalls in die Pfanne.“ Gespannt beobachteten fünf Augenpaare, was in der irdenen Pfanne geschah: auch das Blei fing an zu schmelzen und der Alte begann, mit Hilfe eines Holzscheits die beiden flüssigen Metalle zu vermischen. Zuerst sank das Blei unter das Silber, aber mit einigem Rühren entstand eine Mischung, die reinem Silber sehr ähnlich sah. Der Ritter von Steigerthal nahm die Pfanne und goss den Inhalt in den anderen Schmelztiegel, den Cuno in sicherer Entfernung von der Glut abgestellt hatte. Das Metall zischte, Funken sprühten, stinkender Dampf stieg auf.

Als Hohnstein vorsichtig ein Birkenblatt auf das Metall legte, schrumpelte es zwar zusammen, entzündete sich aber nicht. Daraufhin zog sich der Alte einen Falknerhandschuh über, hob den Tiegel vorsichtig auf und trat unter eine Fackel, die den Durchgang vom Lichthof zum Zwinger beleuchtete: „Das sieht jeder Fachmann, dass das kein reines Silber ist. Wie schwer,“ wandte er sich an seinen ältesten Sohn „war die Handrohrkugel?“ „Etwa drei Lot.“ „Dann fache die Glut nochmal an – wir trennen Blei und Silber und dann nehmen wir nur die Hälfte vom Blei!“ Wie beim ersten Versuch sank das geschmolzene Blei unter das geschmolzene Silber, und diesmal goss Gernot vorsichtig Silber aus der Pfanne in den anderen Tiegel. „Halt die Pfanne gut fest!“ flüsterte er dem Kleinen zu und benutzte seinen Holzscheit von vorhin, um etwa die Hälfte des flüssigen Bleis aus der Pfanne zu schieben. „Jetzt das Silber wieder dazu“ und warf Cuno den Handschuh hinüber. Der nahm vorsichtig das immer noch sehr heiße Silber auf und gab es in die Pfanne. Wieder wurden die beiden Metalle miteinander verrührt, und als der Alte diesmal das neue Gemisch in den Tiegel gab, sahen alle, dass es jetzt aussah wie reines Silber. Der Alte richtete sich auf und schaute Hohnstein und Ada an: „Wenn das beim Schlagen der Münzen keine Fehlstellen zeigt, dann ist Euer Problem und das des Landgrafen gelöst! Meines – unseres, nämlich das der Ehre und der Wahrheit, bleibt bestehen, aber Ihr beschriebt ja vorhin, dass ohne die Münzen die Herrschaft gefährdet sei und Bürgerkrieg drohe, und da gäbe ich eher meine Ehre, die ja sowieso keiner ernst nimmt, her, um das zu verhindern!“ Sprach‘s, wandte sich abrupt um und ging durch den Lichthof zurück in den Saal. Ada lief ihm nach und schloss die Tür hinter sich.

„Nun, ihr Burschen, Euer Vater hat schon Recht: Betrug sollte nicht sein. Und Betrug lohnt sich nicht. Aber in diesem Fall seid nicht Ihr und der Vater diejenigen, die etwas Unrechtes tun, sondern ich werde es zu lassen, indem ich einen meiner Leute mit dem Prägestempel herschicke, wenn wir die Mischung beim Münzenschlagen ausprobiert haben, und er wird genau die benötigte Menge Blei und einige vertrauenswürdige Bewaffnete mitbringen. Ihr müsst nur dafür sorgen, dass der Schachtturm wieder aufgebaut wird, Eure Steiger fleißig arbeiten und die Knechte und die Bauern an den Wochenenden eine Sicherungskammer errichten, die größer und stärker sein muss als die bisherige! Und schaut, dass ihr einen Schmelzofen baut, der mehr Hitze entwickelt als der alte, da hat es immer ewig gedauert, bis das Silber ausgeschmolzen war! So, und du, Cuno, überlegst bis zum Herbst, ob du im Frühjahr zu Boleslav Przsymel als Knappe willst, damit du dich noch vorbereiten kannst und uns keine Schande machst. Jetzt lasst uns hineingehen, euer Vater wird sich schon beruhigen, wenn ihr ihm berichtet, was ich gerade gesagt habe!“

Der lange Weg, Frühjahr 1317

Als Cuno und sein Bruder Gernot in Steigerthal aufbrachen, meinte es das Wetter gut mit ihnen: Die Wege waren trocken, der leichte Wind umspielte die gerüsteten Gestalten, die Sonne schien gerade so, dass es angenehm war zu reiten.

Cuno - nur sein Vater nannte ihn jetzt Cuonrad – hatte lange darüber nachgegrübelt, ob er es sich zutraute, nach Iglau zu gehen und viele Jahre weit weg von Mutter und Vater zu verbringen. Er hatte mit dem alten Gernot gesprochen, und mit seinem Bruder, er hatte viele Zeit mit seiner Mutter Ada verbracht und auch seinen Spielkameraden in Burg und Dorf erzählt, was ihm möglicherweise bevorstand.

Er war jetzt dreizehn Jahre alt, fast das Alter, in dem man als Knappe auf eine befreundete Burg ging, um das Ritterhandwerk – oder wie seine Mutter sagte, das Kriegshandwerk – zu lernen. Er war relativ groß für sein Alter, das viele Trainieren mit den Stallburschen und seinem Bruder hatte Schulter und Brustkorb ein wenig geweitet, das Blondhaar des Vaters hatte er zu seinem Leidwesen als Lockenkopf geerbt, aber dafür die schwarzen Augen seiner zypriotischen Urgroßmutter – ein ansehnliches Kerlchen, wie Ada ab und an scherzte. All seine Kameraden beneideten ihn um die Möglichkeit, an einem andern Ort weiterzuleben, auch wenn keiner seine Angst davor zugegeben hätte. Cuno hatte versucht, sein Reiten, Schwimmen und Bogenschießen zu verbessern und seine Manieren zu vervollkommnen. Seine Mutter, Gernot und selbst sein Vater hatten das letzte Jahr viel Zeit dafür verwendet, auch Cunos Lesen, Schreiben und Singen zu vervollkommnen, wobei ihm das Singen am meisten Spaß machte – vielleicht weil er es bei Ada, seiner Mutter, lernte?

Auf jeden Fall war er jetzt gerüstet für die Knappenzeit in Iglau. Sein Vater hatte ihm mit vielen Geschichten über die Familie der Steigerthals und des Bergbaus klargemacht, wie wichtig es wäre, wenn er, Cuno, als Zweitgeborener, der das Lehen ja doch nicht übernehmen könne, Ritterschaft und Bergwerkskunst verbinden könne. Wichtig für Steigerthal, wichtig für Thüringen und die Familie seiner Mutter, wichtig aber auch für das Reich, in dem die Kämpfe um die Vorherrschaft einzelner Familiengeschlechter mehr Opfer forderten als die Unbilden des Wetters und der daraus folgende Hunger. Sein Pate, Graf Cuonrad von Hohnstein, hatte sich bei seinen zahlreichen Besuchen bemüht, den einen oder den anderen Aspekt genauer zu beleuchten.

Ohne das Silber aus Steigerthal und den Nachbartälern würde das Geschlecht der Wettiner kaum in der Lage sein, die Freiheit der Landgrafschaft Thüringen und seiner Bewohner zu sichern; das Fürstentum würde an die Luxemburger oder die Welfen fallen, Steuern in unermesslicher Höhe zur Finanzierung der Kriege um den Erhalt der Macht im Deutschen Reich würden die Leute verarmen lassen. Ohne das Silber aus Thüringen – und aus Böhmen – wären alle Fürsten auf die Kredite der jüdischen Geldhäuser angewiesen, die schon jetzt ihre Zinssätze nach Belieben festlegten… Auch was „Zinssätze“ bedeutete, hatte Cuno gelernt!

Und aus dem Abend, als Hohnstein unter widerwilliger Mitarbeit des Ritters Steigerthal ausprobiert hatte, wieweit man reines Silber „verschneiden“, also mit anderen Metallen verdünnen konnte, hatte er einiges zu lernen gehabt:

Da war die Frage der Ehre und der Wahrheit, da war aber auch die Frage, wie man Frieden am besten sichern könne; da war die Frage, wie sich die Ergiebigkeit der Schächte erhöhen ließe; da war die Frage, wie man aus den gebrochenen Gesteinsbrocken auch noch die letzten Reste an Edelmetall herauslösen könne; und dann war die entscheidende Frage, was er, Cuno, dazu beitragen könne und müsse.

All das ging Cuno durch den Kopf, als er den Händedruck seines Vaters und die letzte tränenreiche Umarmung seiner Mutter noch direkt spürte. Sein Bruder ritt voraus, den wohlbekannten Weg nach Nordhausen, wo sich noch einige seiner Freunde aus der Knappenzeit am Hof zur Reisegesellschaft gesellen wollten. Dem Abt des Klosters Himmelgarten war noch eine Nachricht zu überbringen und ein wertvoller Kelch, damit die Mönche für das Heil der Reisenden beten würden.

Die beiden Knechte aus Steigerthal, kaum älter als Cuno, die sich freiwillig der Reise angeschlossen hatten, um etwas von der Welt zu sehen, bildeten mit den beiden Packpferden die Nachhut. Ein fröhlicher Trompetenstoß aus der Wachstube, ein letztes Winken, die bis zum letzten Haus des Dorfes neben den Reitern herlaufende Schar der Dorfkinder – dann begann das Abenteuer.

Nach ereignislosem Ritt passierten sie gegen Abend das schwere Tor des Klosters Himmelgarten und wurden am südlichen Rand der Klosteranlage zu den Unterkünften für die edlen Reisenden gebracht. Die Knechte gingen die Pferde versorgen und bezogen in der Nähe der Stallungen ihr Quartier. Gernot traf vor dem Haus der Gäste schon seine Freunde aus alten Zeiten und begrüßte sie herzlich, nachdem sie Abt Ono, der gerade erst wenige Wochen das Kloster leitete, ihre Aufwartung gemacht hatten.

Heinrich von Hohnstein, der Sohn des reichsgräflichen Münzmeisters, der Cunos Pate war, hatte sich schon seit Monaten auf die Reise vorbereitet, denn auch er wollte von Boleslav Přemisl so viel wie möglich über die Gewinnung von Silber lernen; aber sein Vater hatte ihm aufgetragen, sich zurückzuhalten und keineswegs als Konkurrent zu erscheinen. Cuno kam aus einem kleinen Rittergeschlecht, der würde für Boleslav harmlos sein; aber der Sohn und Erbe des wichtigsten Beraters des benachbarten Fürstentums, eben der Landgrafschaft Thüringen, war schon eine andere Gefahr für die Macht und den Reichtum der Přemisliden. Walter war, wie sein Vater, ein hochgewachsener, schlanker Mann mit dunkelblonden Haaren, meergrünen Augen – die ihm noch manche Geschichte einbringen würden –und einem ungebrochenen Optimismus, der auch an einem völlig regnerischen Tag durchnässt vom Pferd steigen, dem braven Gaul eine Handvoll Futter hinhalten, sich das Wasser abklopfen würde und dann feststellte, dass es nicht geschneit habe.

Ganz anders der Knappenbruder Bodo von Schwarzburg. Er hieß so, wie er aussah, dunkle, stechende Augen unter einer flachen Stirn, die von einem schwarzen Haarschopf überstülpt wurde; sein Gemüt war eher umwölkt, was natürlich mit darin begründet war, dass er der legitime Sohn und Erbe seines Vaters war, der Bodos Mutter allerdings nie geliebt und nur unter Zwang in der Hochzeitsnacht geschwängert und sich dann wieder dem nächtlichen Vergnügen mit seinen Mägden gewidmet hatte. Trotzdem war er ein Schwarzburg, Spross eines der ältesten und bedeutendsten Geschlechter Thüringens, und dass er nicht nur Gernot von Steigerthals Freund geblieben war, sondern ihn auch auf dieser Reise begleiten wollte, zeigte, dass er viel weniger dünkelhaft war, als es den Anschein hatte. Sein Bruder Günter von Schwarzburg hatte, was das Erbe anging, das schlechtere Ende erwischt: als Sohn einer der Mägde, die der Vater nach dem Tod seiner Ehefrau geehelicht und damit Günter legitimiert hatte, war er nach glücklicher Kindheit an seinen Bruder herangeführt worden, dem zu dienen sein Lebenszweck sein sollte. Aber er war ganz das helle Gegenteilseines Bruders: Blond, blauäugig, mit offenem Gesichtsausdruck und der athletischen Figur des Vaters, war er eher das Idealbild eines Ritters als Bodo und stand im Ruf eines begnadeten Kriegers. Er sollte diesen zwar nach Meinung des Vaters auf dieser Reise begleiten und beschützen, aber er wäre auch von sich aus auf jedes Abendteuer, das ihn aus der Reichweite der heimischen Burg bringen würde, eingestiegen.

Der vierte Knappenbruder, Tasso von Weinbergen, war dagegen eher der verträumte Typ. Am Hof in Erfurt hatte er jeden Sängerwettbewerb gewonnen und fast jedes Turnier verloren; seine langen dunkelblonden Locken reichten ihm bis auf die Brust, sein meist umflorter Blick schien die Gegenwart kaum wahrzunehmen. Gernot fragte sich, warum Tasso sich ihnen auf dem Weg nach Böhmen angeschlossen habe. Der einzige Grund schien ihm, das Tasso seinen Minnesang üben und schulen wollte. Die damit verbundene Möglichkeit, adlige Frauen kennenzulernen, war sicherlich mit eingeplant.

Die Nacht war laut, kurz und sehr weinhaltig. Cuno erlebte zu ersten Mal das Wiedersehen alter Freunde.

Als die Sonne über den Kamm des Hügels im Osten gestiegen war, bestiegen sie ihre Pferde, nun eine stattliche Truppe von fünf Rittern,sieben Knechten, und mittendrin Cuno, und machten sich auf den Weg nach Erfurt.

Für Gernot und die Freunde war es ein Ritt in die alte Zeit der Knappenschaft. Für Cuno war es der Beginn des Neuen, denn er hatte bisher weder Bruder noch Vater nach Erfurt begleiten dürfen. Von Nordhausen ging es am Hang des Paßbergs über die Windleite nach Süden. Ein Mittagsimbiss beim Herrn der Jechaburg, den sie von früher gut kannten, ließ sie wieder beschwingter den Weg über den Urbach nehmen, immer den Übergang der Unstrutt als Ziel, die sie am nächsten Tag an der Straussfurt überqueren wollten. Dort angekommen, wurde das erste Nachtlager im Freien bezogen. Die Knechte versorgten die Pferde und banden sie dann in einem Wäldchen nahe des Lagerplatzes an. Der mitgebrachte Proviant reichte für ein abwechslungsreiches Mahl; geräuchertes und getrocknetes Fleisch, Brot, Speck, Wein; die Unstrutt lieferte das Wasser für Cuno, die Knechte und die Pferde. Die Ritter wollten sich im Lauf der Nacht als Wachen ablösen, wann immer der Wachhabende die Augen nicht mehr aufhalten konnte.

Der Junge hatte schon manche Nacht im Freien verbracht, wenn er Vater und Bruder zur Jagd, nach Hohnstein oder zu anderen Burgen begleitet hatte. Er suchte sich ein Plätzchen in der Nähe das Feuers, rollte seine Satteldecke zusammen, legte den Kopf darauf, deckte sich mit seinem Mantel zu und war eingeschlafen, bevor die anderen noch ausgetrunken hatten.

Lautes Wiehern, Heulen aus vielen Kehlen und raues Bellen riss ihn aus dem Schlaf. Günter von Schwarzburg, der Wache hatte, brüllte „Wölfe!“, riss einen brennenden Ast aus dem Feuer und stürmte zu den Pferden, die angstvoll auf die Hinterbeine stiegen und laut wieherten. Auch die anderen sprangen nun auf und suchten nach brennendem Holz, um die angreifende Meute abzuwehren. Cuno entzündete einen trockenen Zweig und lief hinüber in das Wäldchen, wo er eher die Szene beleuchtete als die Pferde verteidigte: Sieben oder acht große, graue Wölfe versuchten, auf die Rücken der Pferde zu springen, von wo aus sie dann die Kehlen der stampfenden und steigenden Pferde zerbeißen konnten. Ein Packpferd lag schon blutend am Boden und die zwei großen Hunde, die ganz offensichtlich zum Rudel gehörten, versuchten, Stücke herauszureißen. Weniger das Geschrei der Männer als die Flammen versetzten die Angreifer in Angst, die wohl größer war als der Hunger; sie ließen von den Pferden ab und verschwanden im Schatten des Waldes. „Das war knapp“ sagte Bodo von Schwarzburg zu seinem Bruder, „doch gut, dass wir die Wachen verteilt haben.“ Sie klopften sich gegenseitig auf die Schultern und widmeten sich dann beruhigend ihren Gäulen, während die beiden Knechte herauszufinden versuchten, ob dem verwundeten Packpferd noch zu helfen sei. Und wirklich hatte es zwar eine große Fleischwunde, aber die würde wieder verheilen und dazu am Morgen Spitzwegerich suchen, um die Heilung zu beschleunigen. Allerdings würde man die Ladung auf alle andern Pferde verteilen müssen.

Als Cuno zum Lagerplatz zurückging, fiel sein Blick auf ein Häufchen grau und beige geflecktes Fell. Als er sich danach bückte, bewegte es sich und es schaute ihn ein Welpe mit großen dunkelgrauen Augen an. „Schaut mal, ist der nicht putzig?“ Er nahm ihn am Nacken hoch und zeigte ihn den Rittern. „Der gehört sicherlich zu dem Rudel, das wir gerade vertrieben haben.“ „Dann lass ihn da, wo du ihn gefunden hast, vielleicht findet er selbst den Weg oder seine Mutter holt ihn zurück. Wir wollen wegen dem Vieh doch keinen neuen Angriff riskieren…“ Cuno sah ein, dass Heinrich von Hohnstein recht hatte und legte den Welpen ins Gras zurück. Gernot, der seinen kleinen Bruder gut genug kannte, wusste, wie schwer das Cuno fiel und setzte deswegen hinzu: „Wenn er morgen früh noch da ist, kannst Du ja immer noch überlegen, was wir mit ihm machen!

Die wenigen Stunden bis zum Sonnenaufgang nutzten alle bis auf Gernot, der die Wache übernahm, und Cuno, um noch etwas zu schlafen. Cuno schaute immer wieder vorsichtig in die Richtung des Welpen. Es wäre doch schön, wenigstens ein Wesen in Böhmen zu haben, das noch aus der Heimat kam!

Als nach dem Frühstück – Reste des Abendessens und ein frischer Schluck aus dem Fluss – das Lager abgebrochen wurde, hatten bis auf die beiden Steigerthals alle den Welpen vergessen. Cuno nahm ihn vor sich in den Sattel; der Kleine war schon so entkräftet, dass er das Pferd nicht sehr beunruhigte, obwohl er natürlich so roch wie die nächtlichen Angreifer. Gernot schaute herüber: „Decke deinen Mantel ein bisschen über ihn. Sobald wir an einen Bauernhof kommen, musst du versuchen, etwas Milch zu erwerben, sonst bringst du ihn nicht durch!“

Die Sonne brannte schon früh vom Himmel, so dass Reiter und Pferde froh waren, als sie nach einigen Stunden bei dem Dorf Vippach in den dichten Buchenwald kamen, der sich bis zur Residenzstadt Weimar erstreckte. Bei einem kurzen Halt im Dorf machte sich Cuno auf die Suche nach Milch. Er hatte sich von Gernot einen Heller geliehen und tatsächlich konnte er damit einer Bäuerin einen Krug mit Ziegenmilch abkaufen. Als er ihr erzählte, wofür er die Milch brauchte, gab sie ihm noch ein Stück Tuch mit und erklärte ihm, wie er damit den Welpen füttern könnte. Zeit hatte er genug während des Weiterritts, und der Kleine saugte gierig, was ihm Cuno vor das Maul hielt. Mehr als Flüssigkeit konnte er aber noch nicht aufnehmen, wie Cuno deutlich erfahren musste, als das Tier ihm ein Stückchen Brot wieder entgegenspuckte, das Cuno in Milch getaucht und dem Welpen ins Maul geschoben hatte.

Der Weg war wenig aufregend, es ging über den weichen Waldboden im Schatten mit friedlichem Trab weiter und weiter, und schon bald konnten die Reiter die Silhouette von Weimar, das die fünf Ritter nur zu gut kannten, erkennen: den wuchtigen Turm der Stadtkirche, noch übertroffen vom Friedturm der Burg. Es ging am Asbach entlang zum Gerbertor. Die Wachen fragten nach dem Begehr und als ihnen Antwort gegeben war, zog die kleine Schar dann durch die Rittergasse zum Zeughaus. Dort empfing Eginhard v. Weimar-Orlamünde, der Zeugmeister des Landgrafen, von Cuonrad von Hohnstein schon ins Benehm gesetzt, sie herzlich und wies ihnen entsprechende Schlafplätze zuwies: Cuno bezog mit dem jungen Eginhard, dem etwa gleichaltrigen Sohn des Grafen, eine Kammer im kleinen Turm des Zeughauses, ein Stockwerk über der Kemenate. Als er den Welpen mitbrachte, war Eginhard begeistert, denn er durfte keine Tiere im Haus halten, und wollte alles über den Kleinen wissen.

Die fünf Ritter bezogen das Gästehaus der Markgrafen von Weimar, die ja nun auch Landgrafen von Thüringen waren; die Knechte entluden die Pferde, verbanden das verletzte noch einmal mit zerstampftem Spitzwegerich und verzogen sich dann mit den anderen Stallburschen in den Gesindebereich.

Der Abend war noch einmal die Gelegenheit, Speis und Trank zu würdigen und dem Gastgeber und seiner Gemahlin mit manch frohem Lied zu danken. Eginhard und Cuno gaben vor, müde zu sein und schlichen mit Milch und einigen Leckereien nach oben, weil sie fürchteten, der Welpe würde sich bemerkbar machen. „Du musst ihn Wolf nennen“, beharrte Eginhard, nachdem sie festgestellt hatten, dass es ein Männchen war. „Stell dir vor, ihr seid unterwegs, du fühlst dich unsicher, rufst ‚Wolf‘ und er kommt mit Geheul in deine Richtung – da bist du doch gleich viel sicherer!“ „Wolf –Wölfchen!“ Der Welpe schaute Cuno an, rollte sich an seine Seite und schlief leise behaglich knurrend ein und die Burschen mit ihm.

Am nächsten Morgen ging es über die Sternbrücke weiter in Richtung Sonnenaufgang – die Ritter müde und verkatert, die beiden Knechte, die die halbe Nacht mit den anderen Knechten geredet hatten, nur müde. Cuno war putzmunter, den Welpen vor sich auf dem Sattel und einen Schlauch aus Ziegenleder mit nahrhafter Suppe, die ihm Eginhard organisiert hatte, hinter sich.

Das verletzte Packpferd konnte schon wieder ganz gut mithalten, die Pferde hatten alle noch einmal Hafer und gute Streu bekommen, die Menschen wussten – das hatte Graf Eginhard ihnen noch mal bestätigt – dass der weitere Ritt lang, eintönig, aber relativ sicher war. Bis zur nächsten festen Herberge würden Tage vergehen. Bergauf an Bächen entlang, über die Bergkuppe, am nächsten Bach entlang wieder ins Tal, um wieder anzusteigen. Das Wetter war wechselhaft, aber weder brannte die Sonne ihnen Löcher in die Kappen, noch durchnässte sie dauerhafter Regen – „Herrliches Reisewetter“ ,wie Heinrich von Hohnstein grinsend meinte, als die anderen sich ob der Strapazen der Reise beschwerten. Sie lagerten im Freien an irgendwelchen Bächen und lebten von dem, was das Packpferd trug und der Wald hergab. Wolf lernte, aus einer irdenen Schale zu schlabbern. Abends stellte Cuno den Milchkrug der Bäuerin ans Feuer, gefüllt mit Wasser und all den Resten des Abendessens – abgenagte Knochen, Brotrinden, Speckschwarten – und hatte am Morgen eine kräftige Brühe, die Wolf bald nicht nur aus zu schlabbern lernte; er fing auch an, die festeren Teile zu zernagen. Er wurde zunehmend kräftiger, und die Pferdedecke roch schon sehr intensiv nach Hund oder Wolf, aber Cunos Pferd hatte sich daran gewöhnt und scheute nicht mehr, im Gegenteil, es schien vor dem Abritt zu warten, bis Wolf auf dem Sattel lag.

Sie überquerten die Saale auf einem Fährboot, die Wälder wechselten von Laubbäumen zu Nadelbäumen, schließlich erreichten sie nach 7 Tagen ereignislosen Reitens Silberbach, den letzten Ort auf landgräflichem Gebiet. Walter inspizierte im Auftrag seines Vaters die wenigen Dörfler, die tatsächlich noch Silber aus dem Bach wuschen, die anderen schlugen das Lager auf der Almende am Bach auf, der hier vielleicht 20 Fuß breit und recht flach war.

Ihnen gegenüber auf der anderen Bachseite hatte eine andere Reisegruppe bereits ihr Quartier errichtet:

Drei hohe Karren, die offensichtlich von den 6 schweren Gäulen, die in einer Koppel grasten, gezogen wurden, waren zu einem zum Bach hin offenen Viereck zusammengeschoben worden. An der offenen Seite brannte ein Feuer, über dem an einem Dreibein ein Eisenkessel hing, aus dem Wohlgeruch zu den Beobachter hinüberzogen. Eine ältere Frau in langer, dunkler Kleidung rührte den Topfinhalt, warf immer wieder Salz oder Gewürze hinein und starrte - wie es Cuno schien – furchtsam herüber. Hinter ihr stieg aus einem der Karren ein ebenfalls dunkel gekleideter alter Mann mit langem grauen Bart und langen grauen Locken an den Schläfen und einem schwarzen Käppi, trat zum Bach und verneigte sich: „Ich bin Salomon Herschel, Händler aus Prag, auf dem Weg nach Meißen. Ich grüße euch und wünsche die Erfüllung der irdischen Wünsche. Wenn ihr erlaubt, möchte ich fragen, wer ihr seid und was euch hierherführt.“ Da Walter noch bei den Silberwäschern war, antwortete Bodo von Schwarzburg als der erhabenste der Anwesenden: „Wir sind eine Gruppe thüringischer Ritter aus der Gegend von Nordhausen, die diesen Knaben“, er wies auf Cuno, „als Kappen zu BoleslavPřemisl nach Iglau bringen.“ „Dann freue ich mich, dass ich sowohl Herren treffe, die dort herkommen, wo ich hin will, und gleichzeitig Herren, die meinen guten Geschäftspartner BoleslavPřemisl bald treffen werden. Wenn Ihr nichts anderes vorhabt, würde ich Euch gerne zum abendlichen Mahl einladen – ihr seht, dass meine Magd bereits reichlich Essen vorbereitet!“ Die Genannte erwachte aus ihrer Starre und begann, ein neben dem Feuer liegendes, schon gehäutetes Zicklein auf einen Spieß zu stecken um es zu grillen. Bodo schaute in den Kreis der Ritter, und da alle nickten, dankte er für die Einladung und sagte das Kommen bei Einbruch der Dunkelheit zu. Der Mann am anderen Ufer verbeugte sich und gab der Magd weitere Anweisungen, während zwei weitere Frauen und fünf oder sechs Knechte aus den Karren stiegen und begannen, eine Tafel vorzubereiten, gedeckt mit schwerem Tuch und metallenem Geschirr. Während die zwei Knechte begannen, für alle ein Zelt aufzubauen, denn es sah zum ersten Mal seit sie Kloster Himmelgarten in Nordhausen verlassen hatten aus, als ob es bald stark regnen würde, fragte Cuno seinen Bruder Gernot, was das für seltsame Menschen seien. „Das ist – wie du am Namen schon hörst – ein jüdischer Händler, einer von denen, die Silber aufkaufen und dafür Wein, Edelsteine und Gewürze liefern. Sie stehen eigentlich unter dem Schutz des Kaisers, aber wenn – wie nun schon viele Jahre – kein wirklicher Kaiser da ist, steht es um ihren Schutz nicht allzu gut. Und da sie mit ihrem Handel viel Geld verdienen, gibt es natürlich viele Neider, die sich gern holen würden, was ihnen nicht gehört. Wir hatten in Steigerthal mal einen jüdischen Viehhändler, der natürlich versucht hat, für sich so viel wie möglich herauszuholen, aber er hat nie betrogen und immer pünktlich bezahlt. Und dann hat er den Herren von Buchholz – du weißt, die Burg einen Tagesritt nördlich von Steigerthal – Geld geliehen, mit dem sie ihre Wehrmauern erneuert haben. Und auf dem Weg dorthin, um die verliehene Summe und die Zinsen wieder zu holen, verschwand er. Nie fand man ihn oder seinen Karren. Die Buchholzer haben allerdings ein „gutes Geschäft“ gemacht.“ „Ist der Herschel deshalb so freundlich, fast unterwürfig?“ „Klar! Wir sind Ritter, Edle; er ist Jude. Wenn er nicht auf seine Freundschaft zu Boleslav Přsymel oder Landgraf Friedrich bauen kann, ist sein Leben nichts wert und sein Besitz verloren!“ „Was ist eigentlich ein Jude?“

Günter von Schwarzburg, der die Frage gehört hatte, lachte laut auf: „Gut, dass du uns fragst, und nicht Tasso! Der würde dir jetzt das lange Lied von den vertauschten Ringen singen, bis dir alles zu den Ohren rauskommt!“ Tasso von Weinbergen, der in Hörweite sein Lager vorbereitete, grinste schief. „Kommt schon noch, die Reise ist noch lang!“ „Also“ setze Alexander wieder an, „die Juden haben unseren Herren Jesus Christus hinrichten lassen, weil sie glauben, dass ihr Gott Jahwe der wahre Gott ist. Weil sie sich dann gegen die Römer aufzulehnen versuchten, wurden die Juden von den Legionen des römischen Kaisers aus Palästina- das ist da, wo alle Kreuzzüge hin wollen – verjagt, so dass sie jetzt überall als kleine Gemeinden zu finden sind. Sie dürfen kein ehrliches Gewerbe betreiben und kein Amt übernehmen. Deshalb bleibt ihnen nur der Handel als Broterwerb. Man sagt ihnen viele komische Dinge nach, aber mir geht es wie Gernot: die Juden, die ich kennengelernt habe, waren auch nicht schlechter als unsereins – ein bisschen eigen eben.“

Als sich die Sonne den Hügelkuppen im Westen näherte, rief der alte Jude hinüber, dass das Mahl gerichtet sei. Die Ritter und Cuno überquerten den Bach auf ein paar über den Wasserspiegel hinausragenden Steinen und wurden zu Tisch gebeten.

Die Tafel war so gestellt, dass alle auf den Bach schauen konnten; an der einen Seite saßen Walter und Bodo in der Mitte, links davon Alexander und Tasso, rechts Gernot und Cuno. Ihnen gegenüber der alte Jude in der Mitte, rechts und links zwei kräftige junge Männer, ebenfalls mit Schläfenlocken, am linken Ende eine schüchterne junge Frau und am rechten Ende, Cuno gegenüber, ein junges Mädchen, etwa in seinem Alter, mit langen schwarzen Locken und schwarzen Augen in einem blassen Gesicht. Im Gegensatz zu der jungen Frau schaute sie keck umher und betrachtete die Gäste ausführlich. Als Heinrich von Hohnstein sich und seine Freunde vorstellte, musterte sie besonders Cuno gründlich, dem dabei gar nicht wohl war!

Dann stellte Salomon die Seinen vor: seine beiden Söhne Schmul und Jacob, Sara, die Frau von Jacob und seine Enkelin, die Tochter von Schmul und Eva, Rebecca. Seine Frau und Eva waren in Prag angeklagt worden, Hexen zu sein. Die Inquisition hatte die Gelegenheit genutzt, ihre Macht zu zeigen und Juden in die Schranken zu weisen, obwohl doch der Kaiser die Juden zu seinen Schützlingen erklärt hatte. Beide wurden verurteilt und öffentlich verbrannt, Rebecca entging nur knapp dem gleichen Schicksal, weil sie sich bei einem Vetter versteckt hielt.

Da hatte Salomon Herschel die Flucht ergriffen, denn der Streit über die Herrschaft von Böhmen zwischen Jan von Luxemburg, dem Gatten Elisabeths, der letzten aus dem Hause Przemysl, und den Habsburgern als Grafen von Österreich hatte die Lage in Prag noch verschlechtert. Deshalb hatte Salomon alles Hab und Gut verkauft und sich mit seiner Familie auf den Weg nach Thüringen gemacht, wo er hoffte, unter dem Schutz des Hauses Wettin sicherer leben zu können, bewacht von 10 schwerbewaffneten jüdischen Knechten, die sich nun – weil christliche Ritter zu Gast waren - unbewaffnet rund um das Feuer auf Holzklötzen zur Magd gesetzt hatten.

„Wir haben den Weg von Prag hierher fast ohne Pause zurückgelegt, deshalb sind wir froh, wieder einmal richtig zu essen. Lasst es euch als unsere Gäste schmecken.“ Mit diesen Worten winkte er der alten Magd, die für jeden eine irdene Schale brachte, in die sie von der Suppe geschöpft hatte, die sie seit Stunden kochte. Salomon sprach ein kurzes Gebet und alle griffen zu den Löffeln, denn auch die Thüringer hatten längst Hunger bekommen.

Verblüfft schauten sie nach dem ersten Löffel auf. „Das ist keine Suppe, sondern ein paradiesisches Gericht“ sprach Heinrich von Hohnstein für alle. „Was ist das?“ Die ganze Händlerfamilie lächelte, auch Rebecca, und Sara antwortete für ihre Seite: „Es ist eine Suppe, die wir eigentlich immer am Schawuot, ihr Christen nennt es Pfingsten, kochen und deshalb waren wir wirklich froh, als ihr euer Lager gegenüber aufgeschlagen habt, denn zu Schawuot teilt man das Mahl mit Nachbarn und Freunden. Deshalb hat Marja, unsere alte treue Magd, auch eine solche Menge gekocht – man weiß ja nie, wieviele Gäste kommen! Was es ist, habt ihr gefragt“ und sie war so in ihrem Element, dass sie gar nicht mehr verschüchtert wirkte und Hohnstein offen anschaute, „Schawuot ist das Fest der Weizenernte, und deshalb ist Weizen das Wichtigste in der Suppe, Damit sie aber Geschmack bekommt, wird der Weizen vorher in Honig angeröstet und dann mit Brühe aufgefüllt, in der vorher lange Rinderhüften gekocht wurden. Dann kommen Lauch, Zwiebeln, türkischer Kümmel, Minze und Rosinen dazu, am Schluss feingeschnittenes Fleisch vom vorher in der Brühe gekochten Rind.“ Während sie noch erklärte, hatte Cuno seine Schale schon geleert und eine grinsende Rebecca ging ihm Nachschub holen. Er bedankte sich und ließ schnell den Kopf sinken, damit sie nicht sehen konnte, dass er rot geworden war – es ärgerte ihn immer, aber er wusste nicht, wie er es verhindern könnte.

Als auch die anderen ihre Schalen geleert hatten, brachte die alte Marja das Zicklein, das sie vorher gegrillt hatte; Salomon verteilte das Fleisch, brach das ungesäuerte frisch gebackene Brot und lies den Korb herumgehen. Dann holte Schmul aus einem der Karren Becher und einen Weinschlauch, stellte Becher vor die Männer und goss dunkelroten Wein ein. „Zum Wohlsein! Und bevor ihr fragen müsst: Es ist Malvasier von der Insel Kreta…“ Der schwere, süße Wein passte hervorragend zum knusprigem Ziegenfleisch und es dauerte nicht lange, bis Schmul den nächsten Weinschlauch holen musste.

Die Knechte und die alte Marja hatten ein zweites Zicklein gegessen. Der Wein blieb allerdings an der Tafel. Als das Feuer eigentlich nur noch Glut war, legte die Alte ein großes, rundes Blech darauf und verstrich einen dünnen Teig mit einem Holzlöffel; der Duft von Pfannkuchen war bald nicht mehr zu verkennen, Marja strich eine braune Masse auf den Pfannkuchen, nahm ihn aus der Glut, rollte ihn zusammen und schnitt dann Streifen ab, die sie allen auf ihre Schalen legte: Pfannkuchen-Roulade mit Feigencreme.

Gesättigt, fingen beide Gruppen an zu berichten und zu diskutieren, über alles außer Religion! Cuno wurde es langweilig und er fragte seinen Bruder leise, ob er ins Lager gehen könne, er würde ihre Knechte ablösen, die auch was von dem Festmahl abbekommen sollten. Gernot beugte sich zu ihm: „Wenn ich dich nicht kennen würde, hielte ich dich jetzt für einen sooo guten Menschen! Aber da ich dich kenne: bitte die Alte um etwas Suppe und zieh ab, um Wolf damit zu füttern.“ Cuno sprang auf und ging mit seiner Schale zu den Bediensteten ans Feuer. Noch bevor er um Suppe bitten konnte, war Rebecca neben ihm und fragte völlig verwundert: „Bist Du etwa immer noch nicht satt?“ „Nein, doch, es ist halt so …“ unwohl drehte er sich zu ihr und flüsterte: „Ich habe vor einer Woche ein ganz kleines Wolfsjunges gefunden und es ist schwierig, für es etwas zu essen zu bekommen, da es noch nicht kauen kann, und da dachte ich, die Suppe wäre gut.“ Sie nahm ihm die Schale ab, füllte sie zum dritten Mal, drückte sie ihm in die Hände und befahl: „Geh du voran, du weißt, wo die Trittsteine liegen“, und schob ihn an das Ufer des Baches. Cuno hüpfte hinüber und wurde sofort von dem mauzenden Fellbündel begrüßt, das ihn mit der Schnauze ans Bein stupste, um Zuwendung bettelnd. Cuno schickte die beiden Knechte hinüber und sagte, dass er die Wache übernähme. Als er die Schale auf den Boden stellte, war er für Wolf allerdings nicht mehr von Bedeutung. Der Kleine stand da und schlabberte die Suppe in sich hinein, so schnell er konnte, „Ist der aber putzig!“ „Ja, das fand ich auch, und viel zu schade zum gleich Sterben“, und er erzählte ihr, wie er zu Wolf gekommen war. Während sie zusahen, wie er fraß, hörte man plötzlich von der anderen Seite zum ersten Mal die erhobene Stimme von Tasso von Weinbergen: „Gut, ich werde etwas singen, aber es ist nicht von mir, sondern von Süßkind von Trimberg, einem Glaubensbruder von euch.“ Er hatte vorher schon einen der Knechte zurückgechickt, um die Laute zu holen und fing nun nach einem kurzen Vorspiel mit seiner vollen, für einen Mann relativ hellen Stimme zu singen an:

„ Ich habe immer von Mannheit, der Tapferkeit, gesungen,

von maßvollem Leben,

von Treue und Freigiebigkeit der Ritter und Herren.

Der Zucht stand ich im Dienste,

viel mehr als der Minne und dem Schöntun.

Anstand und Wohlerzogenheit,

dem Knappen schon beigebracht mit festen Regeln.

Doch was war mein Lohn?

Ich bin wahrlich auf einer Narrenfahrt
mit meiner Dichtkunst.
Da mich die Herren nicht entlohnen wollen,
werde ich ihre Höfe meiden
und werde mir einen langen Bart
aus grauen Haaren wachsen lassen:
Nach der Art alter Juden
werde ich fortan davonziehen.
Mein Mantel soll bis auf den Boden reichen,
das Gesicht unter einem Hut verborgen.
Demütig wird mein Gang sein.
Und niemals mehr singe ich am Hof,
da mir die Herren ihre Belohnung vorenthalten.“

Der Beifall war lauter, als man es von so einer kleinen Runde hätte erwarten können. Tasso dankte, Heinrich von Hohnstein dankte Salomon für seine Gastfreundschaft, versprach ihm für den Morgen ein Schreiben an Eginhard v. Weimar-Orlamünde, den Zeugmeister in Weimar, und ging etwas unsicher auf den Beinen zum Bach hinunter, noch mehr verunsichert durch einen huschenden Schatte, der seinen Weg kreuzte – Rebecca, die schnell noch auf ihre Bachseite zurückgekehrt war, bevor ihre Abwesenheit auffallen konnte.

Am Morgen brachte Walter den versprochenen Brief hinüber und verabschiedete sich. Die anderen taten es ihm gleich, Das Mädchen steckte Cuno noch einen der leeren Weinschläuche zu. „Ich habe den Rest der Suppe hineingefüllt“, flüsterte sie und drückte seine Hand. Diesmal war sie es, die errötete, bevor sie in einem der Karren verschwand.

Sie ritten den Bach in seiner Fließrichtung entlang und überquerten ihn dann Richtung Sonnenaufgang, bevor andere Bäche ihn anschwellen ließen. „So“, sagte Walter, „nun sind wir über die Eger und damit raus aus Thüringen. Die ganze Herrschaft Böhmen liegt vor uns, an deren anderen Ende Mähren beginnt; dort, an der Grenze, liegt unser Ziel- ich hoffe, dass wir es in zwei Wochen erreicht haben. Und ich hoffe, dass sich mein Vater richtig erinnert hat, denn auch er war erst einmal bei Boleslav Přemysl.“

Ausgeruht und gestärkt wie sie waren, stellten sie sich auf lange Tagesetappen ein. Entlang eines anderen Bachbetts stiegen sie bis zur Höhe hinauf, dann an der anderen Seite wieder hinab, durch Wälder, über Wiesen. Das Land menschenarm. Nur hin und wieder ein kleiner Weiler, in dem es Cuno zunehmend schwerer wurde, Milch für Wolf zu bekommen, nicht, weil die Bauern nichts hatten, sondern weil er Schwierigkeiten hatte, sich mit ihnen zu verständigen. Ihr Deutsch war hart und seltsam betont, ihre eigene Sprache, die die Dörfler als „Česka“ bezeichneten, verstand Cuno nicht. Das machte ihm sehr zu schaffen, denn wenn er schon so weit weg seine Knappenjahre abdienen sollte, dann wäre eine andere Sprache, die so seltsam klang, nicht auch noch vonnöten gewesen.

Zwei Nächte lagerten sie im Freien, am dritten Abend rief sie Walter auf einem Hügelrücken zusammen. Selbst er hatte einen Teil seiner guten Laune verloren: der Weg war lang, und das Wetter wurde zunehmend schlechter. Regenschauer und Sturmböen deuteten auf eine weitere feuchte Nacht hin. Aber als er sie zusammenrief, zeigte er nach Süden und fragte: “Was seht ihr dort auf dem Hügel? Das ist doch eine Burg mit einem Bergfried, der von einer Kuppel gekrönt ist, oder? Und wenn es so ist, dann sind wir endlich in Nepomuk – Vater hat von Küche und Keller dort geschwärmt, und trockene Schlafstellen gibt es allemal in der großen Halle!“ Er drückte seinem Pferd die Hacken in die Seite und preschte den Hügel hinunter, um an der anderen Seite wieder den Aufstieg zu machen. Die anderen folgten ihm, angesteckt von der Hoffnung auf eine gute Nacht.

In Sichtweite des Burgtores lies sich Walter von einem der Knechte seine Lanze mit dem wappengeschmückten Wimpel reichen und ritt vor die verschlossene Zugbrücke. „Heinrich von Hohnstein, Sohn des Cuonrad von Hohnstein, erbittet für sich und seine Begleiter ein Quartier für die Nacht.“ „Wo kommt ihr her und wo wollt ihr hin?“ fragte eine deutsche, aber brummige Stimme aus der Wachstube. „Wir sind vor drei Tagen über die Eger und wollen zu BoleslavPřemisl – gib deinem Herrn, dem Grafen von Weißensee Bescheid!“

Es dauerte einige Minuten, bis die Zugbrücke sich senkte, das eiserne Gatter hochgezogen wurde und ein älterer Ritter unter dem Torbogen sichtbar wurde. „Willkommen auf Nepomuk“ rief dieser und begrüßte Walter mit „Ganz der Vater!“. Walter stieg mit seinen Gefährten von den Pferden, stellte sie dem Grafen vor und dankte für die Gastfreundschaft. Weißensee geleitete sie zur Halle und trug zwei Stallburschen auf, die herbeigelaufen waren, als sich die Zugbrücke quietschend senkte, die Pferde in den Stall zu bringen, abzusatteln, abzureiben und zu füttern.

Nachdem sie die Stufen zur Halle hinaufgestiegen waren, krumm und lahm vom langen Ritt, begrüßte sie der Sitte gemäß die Hausherrin mit Brot und Wein und bat sie, Platz zu nehmen. Die fünf Männer setzten sich zum Grafen an die erhöhte Tafel, Cuno suchte sich eine Ecke, in der er Wolf absetzten konnte, ohne dass es allzu sehr auffiel. Der Kleine war in der kurzen Zeit seit der Attacke durch das Wolfsrudel sichtbar gewachsen und zeigte deutlich, dass er ein Wolf war. Die Schnauze spitz mit ersten kleinen Zähnen, der Körper gedrungen, wie es bei Welpen üblich war, nur die Rute war ganz ungewöhnlich buschig. „Ist der putzig!“ hörte Cuno eine Frauenstimme neben sich. Als er aufschaute, sah er die Gräfin, die, den leeren Weinkrug in der Hand, auf dem Weg zur Küche war. „Lass ihn hier in der Ecke, ich bringe ihm eine Schale Milch. Setz‘ du dich zu den Männern, für dich gibt es gleich einen Krug Wasser.“

Als Cuno an die Tafel trat, begann Weißensee gerade zu berichten: „Ihr wisst, dass der letzte böhmische König aus der Familie der Přemisliden, König Wenzel, vor einer Generation in Olmütz ermordet wurde. Immer wieder hatte er wie seine Väter vor ihm versucht, Böhmen auszudehnen und als unabhängiges Reichsland zu erhalten. Nach seinem Tod wollten sowohl die polnischen Könige als auch die österreichischen Habsburger Böhmen in ihre Ländereien eingliedern. Da heiratete Wenzels Schwester Elisabeth Graf Johann von Luxemburg, der ja auch schon Friedrich von Thüringen geholfen hatte, sein Land frei zu halten, wie ihr“ – und er schaute Gernot und Cuno an „ mit eurer Familie selbst erfahren habt. Seit einigen Jahren herrschte wieder Ruhe und Frieden, als einige der alten Adelsgeschlechter der Česka, also der alteingesessenen Böhmen - ja, Cuno, sie nennen sich genauso wie die Sprache“ Cuno wurde wieder rot, weil er ungefragt herausgeplatzt war, „sich zusammenrotteten und versuchten, die deutschen Siedler, die schon Wenzel und dann Johann nach Böhmen geholt hatten, zu vertreiben und sich die urbar gemachten Gebiete anzueignen. In Böhmen gibt es kein Lehenswesen wie in Thüringen oder in anderen deutschen Landen; jeder versucht deshalb, sich soviel unter den Nagel zu reißen wie es geht und daraus entstehen Unfriede und Fehden. Deshalb hat mich Johann aus Thüringen geholt und als Statthalter für die Česka eingesetzt; Burg Nepomuk ist Königsgut und von hier aus suche ich, den Siedlern zu helfen. Ihr habt ja gesehen, dass das Burgtor verschlossen war, als ihr kamt. Bevor ihr euer Wappen gezeigt hattet, wussten die Wachen nicht, zu wem ihr gehört und hatten deshalb die Brücke hochgezogen. Fast täglich erwarten wir kleine Überfälle und Scharmützel, und immer wieder fliehen Siedler in den Schutz der Burgmauern. Da, wo ihr hin wollt, nach Jihlava, oder wie die Siedler sagen, Iglau, ist es einfacher, dort gibt es so viele Deutsche, dass die Aufrührer kaum Fuß fassen können.

Nun berichtet, was euch herführt: Wie geht es Cuonrad? Hat Landgraf Friedrich das Geldproblem gelöst? Ich habe deinen Vater“, wandte er sich an Walter „schließlich hier beherbergt, als er für Friedrich Silber in Böhmen kaufen wollte. Wie vertragen sich Meißener und Thüringer, die ja nun alle dem gleichen Herrscher unterstehen?“

Walter, Alexander, Bodo und Gernot antworteten gleichzeitig, ein ungeheures Stimmengewirr entstand, keiner verstand irgendetwas und nach kurzer Zeit brachen alle in Gelächter aus und versuchten, nach einander zu sprechen und nicht alles zu wiederholen. Die Gräfin ließ ein schnelles Abendessen für die Gäste servieren. Cuno hatte sich Wolf auf den Schoß gesetzt und lauschte den Berichten. Wer weiß, was er in Jihlava noch alles gefragt werden würde und dann wäre es gut, wenn er Antworten bereit hätte!

Am nächsten Mittag wurde sie Zeuge eines Vorgangs, wie ihn Graf Weißensee beschrieben hatte. Sie näherten sich gerade einem kleinen Weiler. Aus allen Kaminen kam Rauch, vor den recht neu aussehenden Häusern standen Karren mit Ochsen oder Eseln, und auf der Allmende graste eine ganze Reihe von Tieren. Cuno hoffte schon auf Milch für Wolf, als plötzlich mit wüstem Getöse ein Dutzend Reiter aus dem Wald hinter dem Dorf preschten und über die Felder den Hang hinunterjagten. Sie verteilten sich vor den Häusern und drangen mit gezogenen Schwertern ein. Lautes Geschrei, ängstliche Rufe, Schmerzenslaute und lautes Flehen waren das Ergebnis. Ohne lange zu überlegen, gaben die thüringischen Ritter ihren Pferden die Absätze und jagten nun ebenfalls auf das Dorf zu. Am ersten Haus angekommen, sprangen Bodo und Alexander aus dem Sattel, stürmten hinein und riefen laut: „Was ist hier los?“ „Sakra Germàn!“ war die Antwort und die beiden Schwarzenbergs sahen sich zwei ganz offensichtlich wütenden Bewaffneten gegenüber, die von ihren bäuerlichen Opfern abließen und nun ihre Schwerter gegen die Ritter richteten. Aber die Thüringer machten nicht viel Federlesens, schlugen die beiden nieder, riefen dem Bauern zu: „Bindet sie!“ und stürmten zum nächsten Hof, wo Gernot und Tasso Ähnliches erlebt hatten, während Walter, gefolgt von Cuno, schon zum dritten Haus geritten war. Dem fiel Wolf aus dem Sattel. Sobald der die Pfoten auf dem Boden hatte, fing er, wahrscheinlich aus Schmerz, an zu jaulen wie ein richtiger Wolf. Jemand rief. „Wölfe!“ und aus den restlichen Häusern rannten die Bewaffneten. Als sie die Ritter sahen, sprangen sie auf ihre Pferde und jagten wieder davon. Walter trat in das Haus und wäre beinahe gefallen, denn ein deutlich besser gekleideter und offenbar auch besser kämpfender Mann als die Geflohenen versuchte, ihm sein Schwert in die Seite zu rammen. Cuno sprang ebenfalls vom Pferd, griff nach Walters Lanze, die an dessen Sattel befestigt war und versuchte, den Fremden zumindest soweit abzulenken, dass Walter sich wieder wehren konnte. Nach kurzem Ringen hatte der andere Walters Schwertspitze an der Kehle und ließ sein Schwert fallen. „Was soll dieser Wahnsinn?“ fragte der Ritter und sein Gegner antwortete in gebrochenem Deutsch: „Das unser Land. Ihr Sakra Germàn, verdammten Deutschen, nehmt uns Wälder, macht Äcker und dann gehört euch Land. Wir wollen das nicht. Wir verlieren Land.“ „Wer seid Ihr?“ „Ich bin Rytíři Bobdan Rožmitâl, der Herr dieser Wälder!“ „Für mich seid Ihr ein Dieb. Ihr wartet, bis die Siedler das Land urbar gemacht haben, dann tötet ihr sie und nutzt das Land selbst! Bauer“ wandte sich Walter an den verängstigten Siedler, „ Gib mir ein starkes Seil und dann kannst du den gefesselten Bobdan Rožmitâlund seine Spießgesellen zu Graf Weißensee auf Burg Nepomuk bringen – er soll entscheiden!“ Bobdan ließ sich nur mit Mühe fesseln und wehrte sich so verzweifelt, dass Walter selber eingreifen musste. Dann schob ihn Cuno mit der Spitze der Lanze vor sich her ins Freie, wo sich unterdessen die anderen Dorfbewohner und die Thüringer Ritter versammelt hatten. Ein Mann in schwarzer Kutte nahm das Wort: „Ich danke Euch, Ihr Herren. Meine kleinen Gemeinden hier im Wald haben jahrelang bis zur Erschöpfung gearbeitet, um sich hier ihren Broterwerb zu sichern; als Zisterziensermönch hat mich mein Abt hierher beordert, damit ich mit den Siedlern die bestmöglichen Anbaumethoden ausprobiere – und wir waren erfolgreich!“ Die umstehenden Siedler klatschten zur Bestätigung. „Ohne Euch wäre auch diese Rodung verloren, denn den Česka fehlen die Arbeitskräfte, aber nicht der Hochmut. Lasst uns die glückliche Fügung mit einem guten Mahl feiern!“

Die Frauen des Weilers, von denen keine zu Schaden gekommen waren, genausowenig die Kinder, das Vieh, die Gebäude, beeilten sich, die Worte des Paters umzusetzen. Vor dem Haus, in dem Walter den Ritter gestellt hatte, wurde Glut zusammengetragen, mehrere Hühner und ein Lämmchen mussten den Tag vorzeitig beenden, und selbst das im Weiler gebraute Bier – Wasser, Hefe, Hopfen und Weizen – mundete allen, auch Bobdan, den Cuno mit allem Notwendigen versorgte. Während sich ein kleiner Trupp der Siedler mit den Gefangenen auf den Weg nach Nepomuk machte, richteten die Frauen den Rittern und Knechten ein Nachtlager, denn die waren viel zu müde und aufgeregt, um noch den fehlenden Halbtagesritt bis Pisek hinter sich zu bringen. So blieben sie in dem Weiler und verschoben die Weiterreise auf den nächsten Tag.

Der brach unerbittlich an, mit Sturm, Regen und Nebel. „Ihr müsst aufpassen, wenn Ihr gegen Mittag nach Pisek kommt – die Stadt liegt in einem Kessel, rundum von Bergen umgeben, und man hat das Gefühl, als würde man in diesen Kessel wie in einen Schlund gezogen“, hatte der Zisterzienser die Ritter noch am Abend ermahnt, „aber es ist nicht einfach, auch für mich als Mann der Kirche nicht, die Stadt zu betreten. König Ottokar hat Pisek befestigen lassen, um den Übergang über die Otava mit einer Brücke abzusichern. Pisek ist eine Königsstadt, das heißt, alle Rechte, die eine Stadt haben kann – auch das Gerichtsrecht – hat Pisek. Die Wachen sind unerbittlich. Das Schreiben von Boleslav Přemysl wird Euch allerdings helfen. Wenn Ihr Herberge sucht, wendet Euch nach dem Putimská-Tor nach Sonnenaufgang, dann kommt Ihr zur Burg. Graf Heinrich, der Statthalter, ist ein Neffe König Johanns, also aus dem Hause Luxemburg. Wenn Ihr Hilfe braucht: das Dominikaner - Kloster liegt direkt neben der Pfarrkirche zur Heiligen Elisabeth am Marktplatz. Pisek ist wichtig, denn hier kontrolliert der Herrscher Böhmens den „Goldenen Steig“-die Leute hier nennen das den Zlatá stezka:im Sand der Otava findet sich viel Gold, das dort herausgewaschen und dann über die Vitava – oder wie Ihr Deutschen sagt, die Moldau –nach Prag weitertransportiert wird.“

Als sie sich, an einem Nebenfluss der Otava entlangreitend, Pisek näherten, war alles anders als vom Mönch beschrieben: der Bergkessel, in dem Pisek liegen sollte, war in Regen und Nebel verborgen, das Stadttor stand weit offen, die Wachen ließen sie ohne Kontrolle passieren und wiesen ihnen sogar den Weg zur Burg. Die Straßen waren voller Menschen, die unter lautem Jubeln die Straßen auf- und abzogen. Als sie sich schließlich durch die Massen einen Weg gebahnt hatten und vor der Burg standen, erfuhren sie auch den Grund: König Johann hatte an eben diesem Tag der Stadt das Salzrecht gegeben; nun mussten alle, die in Südböhmen Salz brauchten, dieses in Pisek kaufen – es war ein reiches Geschenk. Der Wohlstand würde weiter wachsen und die Bürger noch treuer zum König stehen als bisher schon. Die Ratsherren der Stadt hatten sich schon zum königlichen Statthalter in die Burg begeben, um die Urkunde in Empfang zu nehmen. Als der Erste Magistrat aus dem Tor trat, die gesiegelte Urkunde über den Kopf schwenkend, brandete noch lauteres Rufen auf. „Heute Abend wird aus den Brunnen der Stadt Bier fließen – lasst uns diese Gabe feiern!“ Dann wandte er sich etwas erstaunt den nassen und schmutzigen Reisenden vor ihm zu, deren Kleidung aber doch noch erkennen lies, dass es sich um höheren Besuch handelte: „Meine Herren – was ist euer Begehr?“ „Wir wollen Graf Heinrich sprechen!“ Der Magistrat schickte einen Knappen zurück in die Burg und machte sich mit seinen Begleitern auf zum Marktplatz, wo weiter gejubelt und gefeiert werden würde.

Unterdessen kam der Knappe zurück, bat die Reisenden in die Burg, pfiff nach ein paar Stallknechten, die sich um die Pferde kümmern sollten und brachte die Herren in die Halle. Ein noch recht junger, hochgewachsener Ritter, deutlich gekennzeichnet durch das luxemburger Wappen, den aufrechtstehenden roten Löwen auf grauem Grund, erhob sich aus dem Hochsessel. „Was wünscht ihr?“ Heinrich von Hohnstein neigte wie die anderen seinen Kopf und sprach für alle: „Wir sind thüringische Ritter, geschickt von meinem Vater Cuonrad von Hohnstein, dem Münzmeister des Landgrafen von Thüringen, um diesen Knaben“, er deutete auf Cuno, „ zu Boleslav Přemysl in Jihlava zu bringen, bei dem er Knappendienste leisten soll.“ Er stellte die Ritter vor. Heinrich grinste immer breiter und streckte dann den Rittern die Hand hin: „Ihr kommt wie gerufen! Die ganze Stadt wird heute toben, das Saufen wird kein Ende nehmen und die Büttel werden eifrig zu tun haben. Gerade eben hat mich der Magistrat eingeladen, mit den Ratsherren und den Bürgern zu feiern, aber jetzt kann ich doch nicht so ehrenwerte Gäste einfach allein lassen!“ Er rief nach Mägden und Knechten, und bald wurde in der Halle aufgedeckt. Die Reisenden legten ihre nassen Mäntel ab und reinigten sich so gut es ging. Nur Gernot und Cuno gingen zum Brunnen im Lichthof und wuschen sich wenigstens oberflächlich. Dabei bekam Wolf auch gleich einen Krug voll Wasser.

Als die drei zurückkamen, saßen die anderen bereits am Tisch. Ein Krug kreiste, die Becher wurden gefüllt, und die Thüringer berichteten von der Reise. Graf Heinrich war besonders an dem Bericht über Salomon Herschels Flucht interessiert. „Er ist, nein, war einer der wichtigsten Kaufleute in Prag, und wenn er geht… Ich muss morgen mit dem Ältesten der jüdischen Gemeinde hier reden, um zu sehen, ob wirklich Gefahr besteht oder Herschel einfach nur langsam zu alt wurde. Aber lassen wir das Tagesgeschäft: Darf ich Euch meine Gattin Ermingilde vorstellen, die Hausherrin hier in Pisek!“ Eine großgewachsene, recht rundliche Frau mit einem freundlichen Lächeln trat an die Tafel und begrüßte die Ritter. „Und das ist mein Patenkind Salwa, die Tochter eines edlen Ritters aus der Nachbarschaft, die in den Unruhen der letzten Jahre leider alle engen Verwandten verloren hat und deshalb an Kindesstatt bei uns aufwächst, nachdem wir selbst keine Kinder haben!“ Ein Mädchen, etwa so alt wie Cuno, trat an den Tisch und knickste. Der kleine Steigerthal starrte sie an. Sie war gertenschlank, hatte rotbraune Haare, zu Zöpfen geflochten und wie einen Kranz um den Kopf gelegt, Augen, die so grün waren wie die saftigen Wiesen, durch die sie geritten waren, ein ovales Gesicht mit hohen Backenknochen und eine schneeweiße Haut mit ein paar winzigen Sommersprossen. „Setz dich zu Cuno, dann kannst du ihm alles über die Česka erzählen, zumindest alles, was er wissen muss, wenn er hier dienen soll!“ Salwa gehorchte und setzte sich Cuno gegenüber an die Tafel. „Das tut mir Leid mit Deinen Eltern.“ „Ist gut, es ist schon so lange her, dass ich mich kaum noch an sie erinnern kann, und außer, dass ich Tschechin bin, gehöre ich eigentlich zu Heinrich und Ermingilde – ich sage aber immer Hermine zu ihr! Sie senkte ein wenig ihre helle Stimme: „Wo sollst du dienen? Als was? Wie kommt es, dass nur du und dein Bruder sich gewaschen haben – ich habe euch am Brunnen gesehen?“ Cuno war verwirrt, dass ausgerechnet sie das Waschen mitbekommen hatte, aber eigentlich war das das Einfachste von allem, und deshalb begann er: „Also, das mit dem Waschen ist so eine verrückte Sache in meiner Familie: Mein Urgroßvater war bei dem letzten Kreuzzug dabei und lernte auf Zypern, als sie auf Schiffe warteten, die sie weiterbringen könnten, seine spätere Frau kennen. Die hat ihn die orientalischen Gewohnheiten der Körperpflege gelehrt, und als sie ihm dann später nach Erfurt gefolgt ist, hat sie natürlich auf diesen Gewohnheiten bestanden. Von ihr hat es meine Großmutter gelernt, von der meine Mutter und so haben auch wir heute zu Hause bei uns in der Burg einen Baderaum, in dem wir uns täglich waschen – was für Rittersleute wohl schon recht ungewöhnlich ist. Und irgendwann hast du dich dann daran gewöhnt, dass du dich nur noch sauber richtig wohlfühlst. Aber bitte mit warmem Wasser gewaschen! Ich fürchte, das wird mir fehlen, wenn ich nächste Woche meinen Dienst als Knappe bei Boleslav Přemisl in – wart mal, du würdest sagen Jihlava, oder? – antrete.“

„Beim dicken Přemisl? Da wirst du so manches erleben! Also dick ist vielleicht falsch, er ist so hoch wie breit, aber so kräftig, dass er immer noch manche seiner Bergleute eigenhändig aus dem Schacht schmeißen kann. Sollst du bei ihm als Knappe das Ritterhandwerk lernen oder den Bergbau – den kann er nämlich besser!“ „Kennst du ihn? Mein Pate, der Vater von Walter da drüben, sagte, er sei ein hervorragender Ritter.“ „Das war er sicher auch, aber seit ich ihn kenne, und es sind ja nur zwei Tage von hier nach Jihlava, ist er immer breiter geworden und wohl auch immer reicher. Er hat sogar, das wird dir gefallen, ein Badehaus gebaut, da soll es warmes Wasser direkt aus einem Rohr geben. Da war ich allerdings nie drin! Eigentlich soll ich mit dir aber nicht über Boleslav schwätzen, sondern dir erklären, was uns Tschechen von den Deutschen unterscheidet. Also, da ist natürlich Česka, die Sprache, aber in Jihlava wirst du mit Deutsch gut durchkommen, die Fachbegriffe der Knappen und Steiger in der anderen Sprache lernst du schnell.

Wir lieben die Freiheit, deswegen gibt es bei uns auch nicht das komische System wie bei euch. Ritter sind reiche Grundbesitzer, aber Menschen gehören ihnen nicht, wie es bei euch sein soll. Und Treue schwört man hier seinem Herrn und seinem Gemahl, aber nicht irgendeinem Fürsten. Und deshalb ist unser Ehrbegriff auch nicht an irgendwelche seltsamen Regeln gebunden, sondern Ehre hat, wer ehrlich, also ohne Betrügereien, seinen Lebensunterhalt verdient. Auch ein Bauer, Steiger oder Knappe hat seine Ehre. Wer ihm die wegzunehmen droht, bekommt allerdings Probleme! Auch wir Frauen,“ sie verbesserte sich, „auch wir Frauen und Mädchen haben unsere Ehre, die wir und unsere Familien mit allen Mitteln verteidigen. Komm‘ also nie einem tschechischen Mädchen zu nahe, auch keiner Magd, es sei denn, die Familien haben sich abgesprochen!“

„Da haut aber jemand auf den Putz!“ dröhnte Graf Heinrich, der die letzten Sätze mitgehört hatte, weil Salwa wieder lauter geworden war. „Aber im Grunde hast du recht, das macht das Leben hier in Böhmen so anders als im alten Reich der Lehnsmänner. Hier ist jeder für sich allein verantwortlich und handelt deshalb so, dass er es auch verantworten kann.“ Gernot wollte gerade mit den anderen Rittern über diesen ungewohnten Ehrbegriff disputieren, wusste er doch, wie das Hochhalten der Adelsregeln seine eigene Familie noch im letzten Frühjahr getroffen hatte, als lautes Gegröle von der Straße herüberklang. „Das ist es, was ich vorhin meinte! Lasst uns in Frieden hier oben das Mahl einnehmen und dann muss ich wohl noch einmal mit meinen Leuten zu Pferd und durch die Stadt reiten, um den übermütigsten Bürgern zu zeigen, dass die Ordnung aufrecht erhalten bleibt!“

Die Mägde trugen auf und Ermingilde erklärte den thüringischen Rittern, was die Frauen servierten. „Wir schmoren das Fleisch meistens, weil da eine kräftige Sauce entsteht, die gut zu dem passt, was die Menschen hier am liebsten essen, nämlich Knödel. Das sind große Kugeln aus Hefeteig, die in wenig heißem Wasser zum Aufquellen gebracht werden und dann geschnitten wie bei Euch Brot zum Austunken der Sauce dienen. In Böhmen gibt es alles, was das Herz begehrt, Feldfrüchte aller Art, Obst, besonders Zwetschgen, aus denen ein Brand hergestellt wird, der selbst mir schmeckt, Gemüse, Beeren, Pilze, Wildbret. Und die Grundlage ist das Fleisch von Schweinen und Rindern. Das, was vor Euch steht, ist geschmortes Schwein.“ Salwa schaltete sich ein: „Unser Urvater Čech hat gesagt, Tschechien sei das Land, in dem Milch und Honig fließen. Ich würde nie hier weggehen wollen! Und du, Cuno, wirst noch sehen, wie gut es einem hier geht.“ Gutmütig spottend setzte Heinrich den Gedanken seines Patenkindes fort: „Und da du Knappendienst leisten wirst, besteht auch nicht die Gefahr, dass dir das Essen solche Probleme bereitet wie meiner Ermingilda,“ und zwickte seine Gemahlin in die runden Hüften. Alle griffen zu, auch Cuno, der aber zunehmend unruhiger wurde, weil er glaubte, ein leises Winseln zu hören, das sein schlechtes Gewissen hervorrief. Salwa merkte etwas und fragte: „Was ist? Das Essen schmeckt doch gut, oder?“ „Ja, und wie, aber ich habe es versäumt, mich um etwas Wichtiges zu kümmern, und jetzt befürchte ich nichts Gutes.“ „Was ist das?“ „Ich habe vor drei Wochen ein Wolfskind gefunden, das ich als Hund behalten will, und die ganze Zeit habe ich es gefüttert, aber heute …“ „Wo ist es?“ „Da hinten hinter den Bänken, wo wir unsere Sachen abgelegt haben. „Komm!“ Sie stand auf und zog ihn mit. „Wo ist es?“ Cuno hörte Wolf ganz genau und fand ihn hinter der Pferdedecke, von Cunos Mantel fast zugedeckt. „Ist der putzig,“ rief sie. „Wer ist hier putzig?“ erkundigte sich Ermingilda. Cuno führte Wolf an seinem Strick näher an die Tafel und erklärte unter dem Grinsen seiner Reisekumpane noch mal, wie er Wolf fand, warum er ihn mitgenommen hatte und welche Mühe seine Ernährung bis heute machte. Eine der Mägde, die das Tier genau betrachtete, verschwand und kehrte nach kurzer Zeit mit einer Schale zurück, in der Milch, Bratensauce und kleine Knödelstückchen schwammen. „Vom Vortag“, wie sie ihrer Herrin versicherte. Wolf machte seinem Namen alle Ehre und machte sich wie ein Wolf über das Essen her, das er mit seinen wenigen kleinen Zähnen aufessen und ausschlabbern konnte.

Auch Cuno griff nun nochmals richtig zu, und während die Männer dem Bier zusprachen, spülten Salwa und Cuno ihre Knödel mit Wasser hinunter.

„So, Männer, meine Leute und mich ruft nochmal kurz die Pflicht. Hebt mir einen Krug Bier auf, wir sind gleich zurück.“

Salwa verabschiedete sich von Cuno und den anderen und verschwand mit Ermingilda in Richtung Kemenate. Die Ritter und die wenigen in der Halle zurückgebliebenen böhmischen Männer erzählten aus dem Alltag, und als Heinrich mit den anderen zurückkam, war ein fröhliches Zechen im Gange. Bodo hatte den anderen verraten, dass Tasso ein hervorragender Sänger sei, und als diese immer lauter „Singen, singen“ riefen, kam auch Ermingilda zurück in die Halle, und erst dann erklärte sich der Erbe von Weinbergen bereit, seine Laute zu holen und ein Lied anzustimmen. „Das Lied ist nicht von mir, ich habe es Walther von der Vogelweide abgeschaut:

Frau Erde, sagt dem Herrn dort oben,
dass ich ihm alles zurückgezahlt habe.
Meine große Schuld ist beglichen,
er soll mich von der Liste streichen.
Wer ihm noch etwas zu bezahlen hat,

der möge sich Sorgen machen.
Er schweigt zu uns bis an jenem Tag,
an welchem er die Strafe austeilt.
Frau Erde, ich habe gut gelebt,
es ist Zeit, dass ich mich entwöhne.
Du gabst mir viele süße Freuden.
Als ich dich im rechten Lichte betrachtete,
da war deine Schönheit - ohne zu leugnen –

in großer Wonne anzusehen.
Doch da war ebenso sehr das Böse
als ich hinter die Fassade schaute.
Gott schenke Euch, Herrin, eine gute Nacht,

ich will ein Nachtlager aufsuchen.

Möge mein Lied Euch ein Dank sein

und ein wenig Freude für Euch alle.“

Lauter Beifall klang auf, und als Tasso seine Laute zurücktrug, mahnte der Burgherr seine Gäste, die Nacht nicht noch mehr zu verkürzen und schickte seine Männer auf die Bänke, denn morgen sehr früh sollten sie die nächste Runde durch die Stadt drehen.

Als sich Cuno und seine Begleiter nach ein paar Scheiben gebratener Knödel und herzlichen Worten der Gräfin und von Salwa auf die Pferde begaben, waren der Graf und seine Männer schon längst unterwegs. Betrunkene beiseite schaffen, umgestürzte Verkaufsstände wegräumen, die Brunnen kontrollieren, dass überall wieder Wasser floss und vor allem die Wachmannschaften an den Toren wieder einsetzen und verstärken, denn die Nachricht über das neue Salzrecht hatte sich sicher schon weit verbreitet, so dass alle Welt versuchen würde noch Salz zu kaufen, bevor der Magistrat die neuen, höheren Preise beschlossen haben könnte. Als sie sich dem Brückentor näherten, sahen sie Graf Heinrich in voller Aktion, angetan mit seiner Rüstung, das Schwert einsatzbereit in der Hand, saß er mitten in der Torwölbung auf seinem schweren Streitross und hielt die Menschen zurück, die mit leeren Körben, Kiepen und Karren in die Stadt wollten. „Wenn die Kirchenglocken zur Terz rufen, wird euch Einlass gewährt, nicht vorher.“

Er ließ die deutschen Ritter passieren, verabschiedete sich von jedem und gab Cuno einen Schlag mit der behandschuhten Rechten auf die Schulter: „ Du wirst sehen, Jihlava ist nicht weit weg – wann immer du willst – du bist willkommen!“ Und dann leiser: „ Ich glaube auch, bei Salwa. Viel Glück!“ Und damit ließ er sie auf die steinerne Brücke über die Otava, auf dem Weg weiter in Richtung Sonnenaufgang.

Iglau, Frühjahr 1318

Cuno wälzte sich ächzend auf die Seite. Sein Strohsack lag innen an der dem Regen ausgesetzten Wand der Knappenkammer – immer der Platz für Neulinge - und machte ihm bei starkem Regen die der Wand zugewandten Seite klamm vor Feuchtigkeit. Seine Glieder schmerzten von den Übungen des Tages, die Stelle am Oberarm, wo heute das Holzschwert Pritbors niederschlug wie ein Brechhammer, war geschwollen und sicher schon grün-blau. Er hatte Hunger und war aufgeregt wegen morgen:

Seit einem Jahr war er jetzt als Knappe bei Boleslav Přemisl. Der war wie Salwa ihn beschrieben hatte, so breit wie hoch – und er war groß! Er sah ihn täglich an der Tafel, selten beim Training, aber seine tiefe, wohlklingende Stimme zeigte den ganzen Tag, dass er in der Nähe war. Cuno war wie die anderen Knappen Pritbor von Jihlavy unterstellt, einem Ritter ganz aus der Nähe, der seit Jahrzehnten für Boris die Ausbildung der Knappen übernommen hatte, weil der Hausherr selbst zu wenig Zeit und Geduld dafür besaß. Das bedeutete aber auch, dass Pritbor fast nach Gutdünken mit den 7 Jungen verfahren konnte, die als Knappen dienten. Neben Cuno als dem bisher jüngsten waren das Miška, Tibor, Johann, Juri, Pjotr und Friedrich.

Miška, der Älteste hatte seinen Strohsack direkt hinter der Tür. Das war der Platz, von dem aus man am besten Handeln konnte, je nachdem, wer oder welche Anforderung zur Tür hereinkam. Und gegen diesen musste Cuno am Morgen im Tjost antreten.Miška war Tscheche und stolz darauf. Und überzeugt, dass er, sowie er zum Ritter geschlagen wäre, alle, die keine Tschechen waren, also nicht zur Česka gehörten, aus Böhmen vertreiben würde.Sein jüngerer Bruder Tibor war Cunos besonderer Freund: sie waren ungefähr gleich alt, versuchten, in der wenigen Freizeit, die sie hatten, ihren Schatz an Liedern gemeinsam zu erweitern und sie waren beide von dem gleichen Mädchentyp fasziniert. Cuno erkannte zunehmend, dass er alle weiblichen Wesen, die jünger waren als Boleslavs Frau Aljina, mit Salwa verglich! Tibor war ein Jahr länger in Jihlava als Cuno, aber Cunos Vorbereitung in Steigerthal hatte aus ihm einen ebenbürtigen Kämpfer gemacht. Johann war wie Cuno aus Thüringen, aus einem edlen, aber armen Rittergeschlecht, das auf einer halbverfallenen Burg nahe der Eger im Grenzgebiet zu Böhmen hauste. Trotzdem hielt er sich für den Vornehmsten unter den Knappen und ließ sich nur hin und wieder herab, mit den anderen die Zeit zu verbringen. Juri war der Sohn eines Bergmeisters aus Mähren, etwas weiter Richtung Mittag als Jihlava, der eigentlich nur zu Boleslav gekommen war, um mehr über das Bergwesen zu lernen, aber der Ritter hatte so viel Gefallen an ihm gefunden, dass er ihn seiner Knappenschar zugesellte, ganz zum Stolz von Juris Eltern. Pjotr war der Sohn eines polnischen Adligen, mit dem Boleslav Handel zu treiben pflegte und den der Böhme auf Bitten der Eltern als Knappe aufgenommen hatte, damit er bei Pritbor von Jihlavy Zucht und Ordnung lernte, was ihm seine Eltern wohl nicht beibringen konnten. Er war der Störenfried in der Gruppe – außer Miška natürlich – der immer wieder daran schuld war, wenn Pritbor sich genötigt sah, die ganze Knappenschar zu bestrafen. Und dann Friedrich: schmächtig, dunkles, dünnes Haar und einem Gesichtsausdruck, der zeigte, dass er gleich zu heulen anfangen würde, und er war in hohem Grad ängstlich. Seine bayrische Familie war sicher froh, ihn für eine Weile los zu sein! Er war auch schuld, dass Wolf nicht im Zimmer der Knappen schlafen durfte, sondern sich im Stall eine Kuhle bei Cunos Pferd machen musste.

Das Pferd! Cuno hatte es ja von zu Hause mitgebracht, damals noch jung, kaum geschult, aber der lange Weg hatte den Hengst einiges lernen lassen, und der Weiße Boris, der Stallmeister der Přemysliden in Jihlava, dem das Pferd sofort gefallen hatte, hatte ihn zu einem richtig guten Streitross erzogen, auch wenn er ein wenig zu klein und leicht war; deshalb hatte Boris ihm auch einen anderen Namen gegeben: statt „ Hasso“ hieß er nun „der Kleine“, auf tschechisch „ Váží “.

Morgen also Tjost gegen Miška. Für beide war es eine wichtige Entscheidung. Natürlich wäre es eine große Überraschung, wenn er gegen den fünf Jahre älteren und sicher doppelt so schweren Miška gewinnen würde, aber Pritbor hatte angekündigt, dass er aus dem Verlauf des Turnieres heraus entscheiden würde, ob Cuno weiterhin ganz die ritterlichen Übungen durchleiden musste, oder ob er zu gewissen Zeiten den Schwarzen Boris begleiten könnte, den Bergmeister Boleslavs, um das Berghandwerk zu erlernen.

Für Miška war der Tag entscheidend, weil er nach Vorgabe des Knappenmeisters die anderen Knappen, die das Gleiche wie er, nur noch nicht so lange, gelernt hatten, besiegen musste. Erst dann könne ihn Johann von Luxemburg, der derzeitige böhmische König, zum Ritter schlagen. Zweimal schon hatte Miška es nicht geschafft: beim ersten Mal hatte er zwar alle anderen besiegt, aber es gab keinen König, der ihn hätte in den Ritterstand erheben können. Und als Johann sich im Jahr, bevor Cuno nach Jihlava kam, endlich als König durchgesetzt hatte, war Miska seinem eigenen Bruder, gegen den er wohl nicht mit aller Macht gekämpft hatte, unterlegen! Für ihn ging es also um alles oder nichts, und dementsprechend würde er die anderen Knappen zu vernichten versuchen, Cuno als jüngsten zuerst.

Im Geist ging Cuno nochmal den Ablauf des Tjosts durch; er wusste, wie er die Lanze beim Gegner anzusetzen hatte, auch wenn es morgen um stumpfe, vorne gepolsterte Stangen ging; er wusste auch, wie er verhindern konnte, dass sich die Lanze in den anstürmenden Angreifer verhakt und ihn damit vom Pferd zog. Aber würde es so gehen? Und dann kam das Schwerste: mit stumpfem Schwert und dem kleinen Schild zu Fuß in der schweren Rüstung gegen den größeren Gegner durchhalten – er konnte sich nur auf seine Schnelligkeit verlasen, an Kraft hatte er Miška nichts entgegenzusetzen. Wenn der wieder, wie letzte Woche, es schaffte, ihm den Schild aus der Linken zu schlagen, könnte er sich das Wissen über den Bergbau, weswegen er ja seiner Meinung nach eigentlich hier war, noch für ein weiteres Jahr aus dem Kopf schlagen. Wenn er Váží dazu brächte, dass er einen Schritt zu der Seite machen würde, die dem anstürmenden Miška abgewandt ist, dann hätte der seine Lanze falsch gesetzt und Cuno hätte eine zweite Chance. Aber wie soll er das schaffen. Und dann kam ihm der Gedanke, Wolf mit auf den Turnierplatz zu nehmen; wenn der rechtzeitig seinen Freund Váží anheulen würde, lehnte der sich sicher auf Wolfs Seite und Miška stürmte ins Leere… „Euer Vater hat schon Recht: Betrug sollte nicht sein. Und Betrug lohnt sich nicht.“ Die Stimme Cuonrads von Hohnstein hallte in seinem Kopf wider. Er hatte das gesagt, nachdem der alte Gernot wutentbrannt gegangen war, weil ihm das Verschneiden der Münzen als Betrug erschien. Es war Betrug, auch wenn es die Landgrafschaft in dem Jahr gerettet hatte und unterdessen die meisten verschnittenen Münzen wieder eingesammelt und gereinigt waren.

Als Cuno in voller Rüstung auf Váží in die Kampfbahn ritt, war er froh, dass er Wolf nicht zum Betrug mitgebracht hatte; und er war froh über seinen Helm, der verbarg, dass ihm das Blut ins Gesicht schoss: Auf der einfachen Tribüne saßen Graf Heinrich von Pisek, seine Gemahlin Ermingilda und ihr Patenkind Salwa neben Boleslav Přemisl, um dem Tjost zuzuschauen und den Fortschritt der Knappen zu begutachten, während Pritbor Ausrüstung, Waffen und die Sattlung der Pferde bei den anderen Knappen ein letztes Mal überprüfte.

Miška war auf seinem Ross in die anderen Kampfbahn geritten. Beide warteten auf das Zeichen Boleslavs um die Pferde antraben zu lassen. Doch der unterhielt sich mit seinen Gästen und rief auch noch Pritbor hinzu. Nervös nestelte Cuno an seinem Waffenrock herum, zog das steigerthalsche Wappen gerade und versuchte, Salwa so gut wie möglich zu sehen. Die winkte ihm kurz zu und als Boleslav in dem Moment den Befehl zum Angriff gab, war Cuno zu überrascht, um an Taktik zu denken. Er setzte die Lanze auf den Oberschenkel, gab Váží die Sporen und raste auf Miška zu, dessen Lanze schon am rechten Ellbogen eingelegt auf Cuno gerichtet war. Als sie nur noch wenige Längen trennten, ließ Cuno seine Lanze nach vorne sinken und traf Miškas vom Schild geschützten linken Arm, während er selbst sich unter dem beim Aufprall etwas zu hoch geratenen Lanzenkopf Miškas durchbückte, so dass der halbe Schaft ihm über den Rücken glitt, ihn aber nicht aus dem Gleichgewicht brachte. Am Ende der Kampfbahn wendeten beide ihre Pferde und stürmten erneut aufeinander zu. Diesmal gab es kein Entrinnen. Cuno flog aus dem Sattel und krachte auf den sowieso schon schmerzenden Oberarm. Aber im Fallen hörte er den Aufschrei Salwas. Als er wieder auf die Füße kam, sah er, dass sie die Hand vor den Mund hielt und ihn mit Tränen in den Augen ansah. Das war der Kraftspender, der ihm gefehlt hatte. Miška und Cuno standen einander nun – so gebot es die Regel – zu Fuß gegenüber, Kurzschwert und kleines Schild. Miška stürmte auf Cuno zu, den Schild halbhoch gehalten, das stumpfe Schwert in der Faust, bereit, von unten nach oben zuzustechen. Cuno wartete, bis der Tscheche schon fast nah genug für einen Streich war und wechselte dann blitzschnell Schwert und Schild, so dass Miška nun vor seinem Schwert den Schild Cunos hatte, während dessen Linke einen mächtigen Schlag gegen den Kopf des Gegners landete. Miška stolperte kurz und warf sich mit einem lauten Schrei auf den Kleineren, der wieder Schwert und Schild zu tauschen versuchte, aber doch zu langsam war. Der Schild fiel ihm nach dem ersten Schlag aus der Hand, Miška setzte ihm das Schwert an die Halsbeuge und schlug zu. Stöhnend sank Cuno in den Matsch der Kampfbahn und gnädiges Vergessen legte sich um ihn.

Als er wieder zu sich kam und versuchte, die Augen zu öffnen, lag er in dem kleinen Zelt, das den Kämpfern als Ankleide diente. Draußen hörte er das Geschrei der Kämpfenden, drinnen lag Tibor bewusstlos neben ihm, und Friedrich wartete , nun wirklich heulend, auf seinen Einsatz. Aber da spürte Cuno, wie jemand ein feuchtes Tuch auf seine Stirn legte und ihm vorsichtig das Gesicht zu reinigen versuchte. „Du kannst es sicher nicht ertragen, schmutzig zu sein!“ sagte die helle Stimme Salwas hinter ihm. Er öffnete die Augen und schaute hoch. Ihre Stimme hatte geklungen, als ob sie sich über ihn lustig machen würde, aber als er ihr ins Gesicht sah, bemerkte er die Tränen, die ihr über die Wangen liefen. „Warum müsst ihr nur immer kämpfen, es gibt doch Wichtigeres, das immer gilt – frag deinen Tasso!“ Mit Mühe hob er seinen Arm und legte seine Hand auf ihre. „Danke!“

Neben im rührte sich Tibor und Salwa konnte nicht anders als auch ihm die Stirn zu kühlen, bis er ganz erwachte. „Wie sieht es draußen aus?“ fragte Cuno, die unverfänglichste Frage, die dem Vierzehnjährigen einfiel. „ Miška hat bisher alle besiegt, aber so übel wie euch beide hat es keinen erwischt. Johann ist erst im vierten Anlauf gefallen und, Pjotr hat sich, glaube ich, von alleine fallen lassen und tat sich damit gar nicht weh. Juri fiel gleich, hat aber Miška im Fußkampf fast besiegt – jetzt ist noch Friedrich dran, aber sicher nicht lange!“ „Stimmt!“ Das war Pritbor, der gerade die Decke am Eingang des Zeltes zurückschlug. „Miška kann sich zum Ritter schlagen lassen und auch der Rest hat sich gut gehalten –bis auf Friedrich – der dürfte schon oben in eurer Kammer auf dem Strohsack liegen und heulen! Lasst sehen, was ist euch passiert?“ Salwa rückte zur Seite und der stämmige Ritter machte kein Federlesen aus seiner Überprüfung. Beide Jungen zogen vor Schmerz die Luft durch die Zähne ein, als er sich Arme, Beine und Brustkorb der beiden vornahm. „Sehr schön – nichts wirklich kaputt, auch wenn es noch ein paar Tage weh tun wird. Du, Tibor, brauchst nochmal ein paar Fußkampfübungen, damit dich so einer wie dein Bruder nicht wieder niederschlagen kann. Ich verstehe schon, dass er die Schmach vom letzten Jahr, gegen den kleinen Bruder verloren zu haben, tilgen musste, aber du hättest auch damit rechnen müssen und dich besser sichern. Und nun zu dir, Cuno: Dafür, dass du erst ein Jahr bei uns bist, hast du dich gut geschlagen; der Trick, Schild und Schwert erst in der einen, dann in der anderen Hand zu führen, hat schon manchen großen Ritter zu Boden gebracht. Was dir noch fehlt, ist Kraft und Sicherheit. Die Kraft wirst du bekommen, wenn du ab nächster Woche wieder richtig laufen kannst und der Schwarze Boris dich in den Berg scheucht!“ Damit verließ Pritbor die drei und gesellte sich wieder zu den Gästen, um einen ordentlichen Schluck auf die Erfolge zu nehmen. Cuno überlegte verzweifelt, wie er das Gespräch mit Salwa, die ihn jetzt fragte wo und wie es weh täte, so hinbiegen konnte, dass dabei mehr als nur das Gesagte gesprochen wurde, als die Decke des Zeltes wieder gehoben wurde. Eine der Mägde schaute scheu herein und überbrachte ihre Botschaft: „Ritter Přemisl bietet euch an, das Badehaus zu benutzen; Frau Aljina hat warmes Wasser bringen lassen. Neben dem Becken findet ihr ein Fläschchen mit einer Tinktur, die sollt ihr auf die schmerzenden Stellen reiben.“ Und damit war sie verschwunden. Salwa musste trotz immer noch rollender Tränen über das ganze Gesicht grinsen. „Da wird unser Cuno sich aber freuen! Und, ehrlich gesagt, ich auch, denn so, wie ihr beide gerade riecht, ist es keine Freude, heute Abend beim Festmahl neben euch zu sitzen! Bis später!“ Sie ließ ihre Hand etwas länger als notwendig auf Cunos Stirn liegen und verschwand dann ebenfalls durch die Zeltdecke.

„Ist das das Mädchen aus Pisek, von dem du erzählt hast?“ Tibor schien der Schlag seines Bruders schon weniger zu beschäftigen als seine Neugier. „Ja.“ „Die ist wirklich süß – diese Haare, diese Haut – aber das mit den grünen Augen war hier im Zelt gar nicht zu erkennen – ich glaube, da hast du aufgeschnitten!“ Cuno quälte sich auf die Füße. „Ich glaube nicht. Wenn wir nachher mit ihr zu Abend gegessen haben und die Halle wie üblich festlich erleuchtet ist, wirst du schon sehen. So, und jetzt lass uns baden gehen!“ Tibor war gar nicht so begeistert, seinen ganzen Körper nass zu machen, aber Cuno hatte schon so oft das Baden als etwas Schönes erwähnt, dass er sich ohne Murren ebenfalls aufrichtete und mitkam, und wenn es nur war, um seine Neugier zu befriedigen!

Das Badehaus war hinter dem Turm, der die Kemenate verbarg, in halber Höhe angebaut. Eigentlich war die Kemenate das Frauenhaus, aber BoleslavPřemisl hatte es wie viele andere als die Privatgemächer der Familie gebaut. Cuno und Tibor mussten erst einmal die Treppe im Turm hinauf, dann durch die von einem Gewappneten bewachte Tür in den eigentlichen Wohnbereich, und da erwartete sie schon die Magd, die ihnen vorher die Nachricht gebracht hatte und wies ihnen den Weg: Hinter einer festen Holztür öffnete sich ein wohl zwanzig auf vierzig Fuß großer Raum, angenehm erwärmt durch ein großes Feuer im Kamin und in das in der Mitte liegende Becken sprudelte – wie Salwa es erzählt hatte – dampfendes Wasser aus einem Holzrohr. Die beiden Jungen entledigten sich der Reste der Rüstungen, dann der Unterkleider und stiegen vorsichtig in das Becken. Kaum hatten sie es sich auf den gemauerten Bänken im Becken gemütlich gemacht, kam Pritbor herein, und rief nach draußen: „Genug Wasser! Abstellen!“ Dann wandte er sich an Cuno und Tibor: „Das warme Wasser hilft den Muskeln, den Schmerz zu vertreiben und es verhindert, dass Schlimmeres als Schmerzen daraus entstehen. Lasst euch erst einmal durchwärmen, und dann nehmt die Tinktur von Frau Aljina und reibt sie in die schmerzenden Stellen. Die Magd wird euch saubere Kleidung bringen, eure dreckige könnt ihr morgen waschen und die Rüstungen morgen polieren. Wir erwarten alle Kämpfer beim Abendmahl. Es wird schließlich das letzte Mal sein, dass Miška als Knappe in unserer Halle sitzt!“

Etwa eine Stunde später saßen zwei wohlriechende, saubere und aufgeregte Knaben neben ihren Knappenbrüdern und Salwa gegenüber. Cuno gratulierte Miška, der sich sichtlich freute, dass seine härtesten Gegner wieder auf den Beinen waren. „Danke für die guten Wünsche! Und ich muss sagen, du warst ein harter Brocken, genau wie Tibor. Und wenn ich euch nicht alle besiegt hätte, hätte ich wenigstens Baden wollen. Ich weiß noch, wie das mir beim ersten Kampf wohl getan hat!“ Alle waren durstig und hungrig, und wie es Brauch war in Jihlava, musste der Sieger des Tjost die Unterlegenen und die Gäste bewirten, so dass sich Miška erst einmal seinen Pflichten widmen musste. Tibor, Johann, Juri, Pjotr und Friedrich stürzten das erste Bier hinunter, Cuno blieb beim Wasser, da er wusste, dass das Bier ihn zu schnell wirres Zeug reden ließ, und das wollte er heute Salwa gegenüber nun wirklich nicht. „Wie war das Baden?“ „So, wie du gesagt hast: das warme Wasser fließt aus einem Rohr in der Wand und wenn du bis zum Hals darin liegst, kannst du dir vorstellen, wie das Paradies ist!“ „Schwärme du nur weiter – wenn das noch lange geht, werde ich Onkel Heinrich bitten, mir in Pisek auch ein Badehaus einzurichten!“ „Dann könnten wir zusammen baden“ platze es aus Cuno heraus, und bevor der Satz ganz heraus war, wurde der Junge puterrot, Salwa aber auch, obwohl sie die Geschichte von Cunos Urgroßmutter sicher nicht kannte. Und keiner von beiden vollendete den Gedanken in Worten.

Nach dem Essen kam der Schwarze Boris herüber an den Tisch der jungen Leute. Er war vierschrötig, mit kräftigen Armen und Beinen und trug einen dichten, schwarzen Bart und langes schwarzes Haar – der Name passte zu ihm. „ Pritbor hat mir gesagt, dass ich nächste Woche einen neuen Bergmann einarbeiten soll; hast du feste Schuhe, keine Stiefel? Und eine eiserne Kappe? Besorg dir beides von Boleslav und am Montag bei Sonnenaufgang bist du am ersten Schacht in Staré Hory, das ist gleich hinter der Burg!“ Ohne weitere Höflichkeiten drehte sich der Schwarze Boris um und stapfte zu seinem Tisch, wo er mit anderen Bergleuten weiter trank. „Warum willst du denn unbedingt das Berghandwerk lernen? Du fliegst als Knappe ja schon oft genug in den Dreck!“ Cuno schaute Salwa an – ja, ihre Augen waren so grün, wie er es Tibor erzählt hatte. Als er kurz zu dem hinübersah, konnte er feststellen, dass auch Tibor diese Augen suchte.

„Ich komme aus einer Familie, die nur ein sehr kleines Lehen hat – und du kannst beruhigt sein, wir haben keine Leibeigenen! Die Leute in unserem Dorf arbeiten entweder als Bergleute oder versorgen diese. Und das Silber, das wir gewinnen, erhält der Landgraf Friedrich von Thüringen, um Hof und Heer zu bezahlen. Aber wir haben wenige Kenntnisse, was Bergbau und Silbergewinnung angeht. Was wir wissen, das haben wir alles aus Erfahrung uns erarbeitet. Boleslav, eigentlich noch besser der Schwarze Boris, weiß viel, viel mehr darüber, und wenn ich das auch alles gelernt habe, dann können wir unseren Steigern ein besseres Leben sichern und unserem Landesherren die Ruhe für eine gute Politik!“ „Und du kannst den ganzen Tag baden!“ Es klang schnippisch, aber Salwa sah dabei eher verträumt aus. „Oder du kannst mit mir Schach spielen – jetzt!“ „Oh, Salwa – das ist etwas, was ich nun noch überhaupt nicht kann. Ich weiß, ich sollte es können, so wie Singen und Leier spielen, aber…“ Tibor beugte sich zu ihnen hinunter. „Hast Du Pritbor nicht gehört? Wir sollen sofort in unserer Kammer zusammenkommen. Die Arbeiten für morgen werden verteilt und da Miška heute seine erste Nacht im Saal der Ritter verbringen darf, müssen wir auch klären, wer im nächsten Jahr, bis ich zum Ritter geschlagen werde, wo seinen Schlafplatz hat. Bleibst Du überhaupt hier in der Burg oder wohnst du dann irgendwo beim Schwarzen Boris?“ Cuno stand auf, verbeugte sich höflich vor Salwa, flüsterte leise „Ich hoffe, ich sehe dich bald wieder“ und folgte Tibor, um sich von Boleslav und Aljina und den Gästen zu verabschieden. Heinrichs „Besuch uns bald in Pisek!“ nahm er gern zur Kenntnis und folgte dann Tibor in ihre Kammer. „Wo sind die anderen?“ „Unten in der Halle.“ „Was soll das? Warum hast du mich hierher gelockt?“ „Weil jeder sehen konnte, dass du völlig verschossen bist in dieses Mädchen und ich dich vor irgendwelchen blamablen Geschichten schützen wollte! Sie ist sehr nett und sehr schön und hat sehr grüne Augen, aber sie ist Tschechin, und du kennst die Meinung Miškas, die übrigens die Meinung meiner ganzen Familie und meine ist, dass dieses Land und seine Menschen unser Land sind.“

Cuno gab sich geschlagen. Er wusste, dass er von Salwa träumte und sie schöner, klüger, geistreicher fand, als alle anderen Mädchen oder jungen Frauen, und er war sich nicht sicher, ob er nicht bald irgendeinen Blödsinn gemacht hätte, den er zwar sich erträumen könnte, aber den er nicht im Beisein all dieser Männer zeigen durfte.

Deshalb half er Tibor, die Strohmatratzen herum zu schieben. Tibor erhielt nun den Platz hinter der Tür, Cuno rutschte an die trockene Wand zum Treppenhaus hin und der nasse Platz an der Außenwand blieb frei für den, wen auch immer, der neuer Knappe von BoleslavPřemisl werden sollte. „Ich soll meinen Bruder nach Prag begleiten, du kannst dann solange meinen Platz einnehmen.“

Iglau, Sommer 1318

„Die Hochfläche, die sich rund um Jihlava erstreckt, ist aus den gleichen Gesteinen, die du auch schon von zu Hause kennst, der grauschwarz gesprenkelte Granit und der grauschwarz gebänderte Gneis. Hier haben wir den Vorteil, dass sich die Schichten von Sonnenuntergang nach Sonnenaufgang senken, so dass man schon bald feststellen kann, ob das Gestein Silber enthält.“ „Das ist viel einfacher als bei uns – da liegen die Schichten gerade und man muss sich erst hindurch graben, um Erzgänge zu finden!“ „Siehst du, das ist schon ein Grund, warum wir hier viel erfolgreicher sind. Woran erkennst du, ob Silber im Gestein ist?“ „Zwischen den schwarzgrauen Punkten oder Streifen sieht man kleine fast braune Kerne oder Fäden – das ist das Silber.“

Cuno und der Schwarze Boris liefen von der Burg durch Staré Hory zum ersten Schacht. Er war von einem massiven Dach aus Balken und Schindeln gekrönt, das die eigentliche Mechanik verbarg. Zwei dicke Stämme, die auch den Dachfirst trugen, hatten je ein großes Loch, durch das ein kleinerer Stamm geschoben war, an dessen beiden Seiten Hölzer hineingeschlagen waren, damit man an ihnen wie an einem Steuerrad den Stamm drehen konnte.. Der Schachtmeister überwachte die Anlage und rieb oft Tierfett in die Löcher, so dass sich der kleinere Stamm leicht bewegte, trotz der großen Lasten, die an ihm hingen. An ihm befestigt waren zwei Seile, die jeweils große Wannen trugen. Die Seile waren aber so gewickelt, dass ein Bergmann, der sich in so einer Wanne in den Schacht begab, mit seinem Gewicht die andere Wanne mit ausgebrochenem Gestein nach oben zog – auch wenn der Schachtmeister manchmal nachhelfen musste, weil die eine oder die andere Wanne schwerer waren. Aber dafür waren die Querhölzer an den beiden Enden des Stammes ja schließlich da. Oft musste des Schachtmeisters Geselle, der tatsächlich nach seinem Körpergewicht ausgesucht wurde, an der Stelle eines Bergmanns in den Schacht fahren, damit das Gestein nach oben kam. Der arme Kerl hatte dann aber immer wenig Zeit, um über die Leitern wieder nach oben zu steigen, denn es waren viele Steiger und ihre Gehilfen im Schacht, und die Schmelzöfen brauchten ständig Nachschub an Gesteinsbrocken. Das silberhaltige Gestein wurde in Schubkarren geschüttet und zur Verarbeitung gebracht. Das „blinde“ Gestein, also der Abfall, der ausgebrochen wurde, um den Schacht tiefer zu machen oder um zwei Gänge zu verbinden, wurde rund um den Schachteingang aufgeschüttet. Dieser Wall war beim ersten Schacht schon höher als der Schachtturm. Cuno hatte die letzten Wochen die niederste Arbeit im Berg getan: er hatte das von den Steigern herausgebrochene Gestein in Weidenkörben entweder schräg nach oben oder schräg nach unten bis zum Schacht getragen und in die Wannen geschüttet. Da die Schichten sich absenkten, wie ihm Boris gerade wieder erklärt hatte, hieß das, dass er auf dem unebenen Boden im Dunkeln die nicht mal mannshohen Gänge schwerbeladen bergauf laufen musste, immer auf das Licht im Schacht achtend, das ihm die Richtung wies. Zurück war der Weg leichter, aber die Funzeln der Steiger waren so schwach, dass er oft gegen das Gestein taumelte. Die eiserne Kappe und die festen Schuhe hatten ihm oft geholfen, aber er hatte trotzdem mehr blaue Flecken als jemals in seiner Knappenzeit. Aber, und das hatte ihm Knappenmeister Pritbor ja vorausgesagt, er war wesentlich kräftiger geworden. Das war wohl auch der Grund, warum Boris heute mit ihm sprach, statt ihn direkt in den Schacht zu schicken. „Du hast jetzt genug Kraft, um selbst als Hauer zu arbeiten. Lass uns über die Leitern in den Schacht steigen, und dann versuchst du mal,ob du eine Stelle finden kannst, die wirklich Silber führt und an der du das Gestein aus deinem ersten Erzgang herausbrichst.“ Er drückte Cuno eine Haue in die Hand. Sie sah fast aus wie ein Kreuz: der Eichenholzstiel steckte in einem Flacheisen, das an beiden Enden daumenlang und zugespitzt war. Cuno war stolz, dass der Schwarze Boris ihm das Steigen schon nach so wenigen Wochen zutraute, aber er wusste auch, dass er jetzt gut suchen musste, sonst würde er noch Monate Steine schleppen. Als sie die Leitern bis fast zum Grund des Schachts herabgestiegen waren, sah er aus den Augenwinkeln im Licht der Laterne eine braune Linie im Gneis, die eine andere Farbe hatte als die Gesteinsbänder. Er stieg die Leiter wieder etwas hinauf und bat Boris um seine Laterne. Oft genug hatte er die Hauer ihr Werkzeug führen sehen und so konnte er mit wenigen Schlägen einen vielleicht faustgroßen Stein herausbrechen, den er mitsamt der Laterne Boris reichte. „Verdammt, da kommt so ein Anfänger und sieht, was alle meine Steiger übersehen haben! Leg eine zweite Leiter an und dann schauen wir, ob da noch mehr ist als ein Silberfädelchen.“ Boris nahm sich ebenfalls eine Haue und mit vereinten Kräften hatten sie bald eine kleine Höhle in die bis dahin recht glatte Schachtwand geschlagen. Normalerweise reichte der Schacht immer nur so tief, wie die unterste Fundstelle, aber nun arbeiteten sie mindestens 20 Fuß über dem Schachtboden, so dass sie genauso viel Kraft brauchten, nicht von der Stelle zu rutschen als Gestein zu hauen. „Hol die Proben, und dann schauen wir nach, was Du wirklich entdeckt hast!“ Cuno stieg zum Schachtboden hinab, füllte das herausgehauene Gestein hinein, trug es zur Wanne und schaute ihr nach, als sie nach oben stieg und der Geselle des Schachtmeisters unten aus der anderen Wanne sprang. Während Boris schon die Leitern hinaufstieg, blieb Cuno unten, bis alles Gestein verladen war. Als auch er oben ankam, sah er, dass Boris den Inhalt der ersten Wanne bereits einem Hauer zugeschoben hatte. Wie viele andere saß dieser gleich hinter dem Gesteinswall, der den Schacht umgab, auf einem Sitzbalken, vor sich einen Granitwürfel, so hoch wie der Balken. In der Oberfläche war durch das dauernde Hauen eine Kuhle entstanden, in die der Hauer nun das neu gebrochene Gestein legte. Mit einem Holzschlegel und einem Flacheisen rückte er den Brocken zu Leibe und zerschlug sie in kieselgroße Stückchen. Ein Junge füllte diese Splitter in einen Korb, und als die „Ernte“ von Cuno und Boris zerkleinert war, lud sie der Junge auf eine Schubkarre und führte sie zu dem Schmelzofen, der gerade die größte Hitze entwickelte. „Jetzt wird es spannend“, sagte der Schwarze Boris und wies einen Knecht an, den Karreninhalt in einen der großen tönernen Tiegel zu füllen und schob diesen eigenhändig auf eisernen Schienen in die Glut. Der Knecht stellte eine Sanduhr auf „Beginn“; neben ihm begann ein dritter Helfer, den Blasebalg mit beiden Händen zu ziehen. Die Hitze in der Schmelzhütte war enorm, die Knechte trugen eigentlich nur Lederschürzen, um sich vor herausfallender Glut oder gar geschmolzenem Metall zu schützen. „Warum sind die Schmelzöfen eigentlich von Mauern umgeben und haben ein Dach? Die Hitze kann man doch kaum ertragen, und wenn einem der Schweiß in die Augen läuft, wie mir gerade, kann doch viel passieren.“ „Das stimmt schon“, lachte Boris, „Aber Hitze brauchen wir nun mal zum Schmelzen, und es ist teuer genug, die Hitze zu erzeugen, da wollen wir doch nicht den Wald dadrüben mit erwärmen!“ Als der Sand in der Uhr durchgelaufen war, zog der Knecht den Tiegel wieder aus der Glut, stellte einen anderen davor, befüllte diesen und das Ganze wiederholte sich. Boris und Cuno waren zu neugierig, um abzuwarten, bis der erste Tiegel ausgekühlt war. Cuno schnappte sich einen Holzspaten, mit dem gewöhnlich die Holzkohle aufgelegt wird und schob das heiße Gestein heraus. Und am Boden blieb eine ziemlich große, mattgraue Lache übrig. Als Cuno den Spaten in die Lache stieß, brach die mattgraue Haut darüber und das hellglänzende Silber kam zum Vorschein. „Junge, damit hast du dir in ein paar Stunden einen ordentlichen Einstand geschaffen,“ rief der Schwarze Boris und schlug Cuno auf die Schulter; denn wie im ganzen Reich erhielt der Steiger auch in Böhmen den zehnten Teil des erschmolzenen Silbers als Lohn, und das Zehntel der ersten Schmelzung sofort. „Damit kannst du deinen vornehmen Herren und Knappen heute Abend so manchen Krug Bier kaufen!“ „Ihr seid eingeladen, Boris, und der Schachtmeister auch!“

Als Cuno bei Sonnenuntergang zurück zur Burg mehr schwankte als ging, hatte er „seinen“ Erzgang schon so weit vertieft, dass er beim Hauen in der Höhlung knien konnte, und die Ausbeute war weiter gut gewesen. Die Hände schmerzten vom Aufprall der Haue auf das Gestein, die Finger waren blutig vom Zusammenklauben der Brocken, aber trotzdem war er glücklich. Er hatte einen Fladen Silber in der Tasche und endlich ging es vorwärts mit seinen Kenntnissen über den Bergbau. Allein die Vorrichtungen wie der Schachtturm oder der ausgeklügelte Schmelzofen, die er in den letzten Wochen kennengelernt hatte, würden die Produktion in Steigerthal vervielfachen. Er musste nur noch die Technik soweit verstehen, dass er sie nachbauen konnte. Wenn er da an die primitive Kurbel dachte, mit der das Gestein zu Hause aus dem Schacht gezogen wurde – wie Wasser aus dem Brunnen! Und die Schmelzen waren eher wie der Holzkohlehaufen an der südlichen Bastei, damals, als Graf Hohnstein und sein widerstrebender Vater versucht hatten, Silber zu verschneiden. Vieles aber verstand er noch überhaupt nicht, und deswegen war es gut, dass er bis zum Winter dem Schwarzen Boris zugeteilt war, auch wenn er seine Knappenbrüder nur des Abends wiedersah.

Miška war nach Hause geritten um den alten Vater als Herrn der Güter abzulösen. Tibor war alleine von Prag zurückgekommen und hatte Wolf wieder mitgebracht, dem es ohne Cuno zu langweilig geworden wäre. Er war jetzt ein erwachsener Wolf, der sehr wohl sein Fressen selbst besorgen konnte, aber er war auch so gut erzogen, dass selbst Friedrich ihn jetzt in der Knappenkammer akzeptierte, vielleicht auch, weil Wolf als einziger sich nicht über ihn lustig machte. Als Cuno eintrat, stürmte der Hund schwanzwedelnd auf ihn zu, und so wackelig, wie Cuno auf den Beinen war, hätte er ihn fast umgeworfen. Gemeinsam gingen sie in den Stall, wo Cuno wie jeden Abend Váží noch einmal sattelte und rund um die Burg eine kleine Runde drehte. Diesmal ritten sie allerdings in die Stadt hinein, wo Cuno im besten Wirtshaus der Stadt für einen kleinen Teil seines Silberfladens ein Fässchen Bier erstand, das er vor sich auf dem Sattel zur Halle transportierte. Vorsichtig stieg er mit seinen schmerzenden Knochen von Váží, der gar nicht mehr so klein zu sein schien, und trug das Bier in die Halle, wo er und das Fass mit großem Hallo begrüßt wurden.

Am nächsten Morgen taten ihm seine Knochen immer noch weh, aber zusätzlich der Kopf! Der Schwarze Boris erwartete ihn schon am Schachtturm, doch als Cuno sich auf den Weg nach unten machen wollte, hielt ihn Boris am Arm fest. „Du hast doch einen unvoreingenommenen Blick von außen“, sagte er. „Wenn Du jetzt mal überlegst, was Dir gestern passiert ist: Kann man schneller eine Silberader finden? Nein! Gibt es eine andere Möglichkeit, das Gestein herauszuschlagen? Ja, nämlich mit Holzkeilen, die wir in vorhandene Spalten schlagen und dann mit Wasser befeuchten, bis sie aufquellen und so den Stein brechen. Aber das geht nicht im Schacht, da ist die Gefahr, dass der Bruch riesig wird, zu groß. Gibt es eine Möglichkeit, das Gestein schneller aus dem Schacht zu befördern? Nein!“ „Doch“, unterbrach ihn Cuno, „das haben wir sogar in Steigertahl schon mal gemacht, als uns vor zwei Jahren viel Silber gestohlen worden war und wir viel mehr herausbrechen mussten als normal üblich: Wir haben damals aus einer alten Windmühle die Flügelwelle, die die Flügel trägt mitsamt dem Kammrad ausgebaut. Die Welle haben wir aufrecht in ein Holzgestell gesteckt und an die Flügel jeweils einen Ochsen geschirrt, die statt des Windes die Welle gedreht haben. Das Kammrad, also ein Holzrad mit ganz vielen Zapfen am Rand, haben wir mit einem zweiten Kammrad verbunden, das auf der Welle saß, an dem der Fördereimer festgemacht war. Wenn sich die Ochsen also im Kreis bewegten, drehten sie das Kammrad auf der Welle und dieses Kammrad drehte die Seilwicklung. War der Eimer oben, wurde er geleert, durch einen Hebel wurden die beiden Kammräder getrennt und der leere Eimer fiel wieder an seinem Seil in den Schacht; war er voll, wurde der Hebel wieder entfernt und der Eimer rauschte nach oben. Nur schade, dass das Holz schon sehr alt und mürbe war, so dass wir nicht allzu lange die Förderung so einfach hatten.“ „Habt ihr nicht versucht, diese Vorrichtung noch einmal zu bauen?“ „Nein, ich glaube, die Steiger und die Knechte wollten das nicht – und was machst du mit einem Bergwerk, wenn die Steiger nicht wollen?“ Boris setzte sich auf den Wall am Schacht, nahm einen Stein auf und versuchte, die von Cuno beschriebene Vorrichtung in den Staub zu zeichnen. „Lauf zurück zur Burg, nimm dein Pferd und reite zu Ješko, dem Zimmermann, der seine Werkstatt direkt an der Mündung der Jihlávka hat. Bring ihn so bald wie möglich her. Und er soll seinen Kopf mitbringen, wir brauchen ihn hier!“ Cuno rannte los, stürmte in den Stall, wo er von Wolf mit Schwanzgewedel und von Váží mit einem Stupsen der Schnauze an die Schulter begrüßt wurde. Er führte das Pferd in den Hof, legte ihm die Trense an und schwang sich ohne gesattelt zu haben auf dessen Rücken. In leichtem Galopp ging es, begleitet von dem weitausgreifenden Wolf zum Burgtor hinaus, den Pfad hinunter und in das Gedränge der Händler, Käufer und Gaffer am Fluss. Als er die Einmündung der Jihlávka gefunden hatte, schaute er sich suchend um und fand schließlich das schmale, vielstöckige Haus mit dem Dreieck und der Bügelsäge als Abzeichen über der Tür. Ješko saß an seiner Werkbank und glättete mit einem Zugeisen die Rundung eines Holzrades. Als Cuno halb durch das Tor trat, die Zügel in der Hand und Wolf an den rechten Fuß geschmiegt, fragte der Handwerksmeister unwirsch: „Was willst Du? Du nimmst mir das Licht!“ Wolf gefiel der drohende Tonfall gar nicht und lies ein kurzes Heulen hören. Der Alte sprang mit vor Angst geweiteten Augen auf, drückte den Rücken an die Wand und hob das Zieheisen als einziges, was er als Waffe in Reichweite hatte. „Hsch, Wolf“ zischte Cuno und das gehorsame Tier legte sich sofort auf den Bauch, wedelte ein wenig mit dem Schwanz und legte die Schnauze auf Cunos Schuh. Ješko entspannte sich langsam, starrte aber weiter auf Wolf: „Was ist das für ein Vieh?“ Cuno erklärte zum unzähligen Mal, wie er Wolf gefunden hatte und dass er eine ganz harmlose, gut gezogene Kreatur sein. „Das glaube ich erst, wenn er tot vor mir liegt!“ polterte der Zimmermann. „Er hört sich genauso an wie die verdammte Meute, die vor vielen Jahren meine ganze Familie drüben in Mähren angegriffen hat. Nur meine Mutter und ich haben überlebt, sie, weil sie auf den Dachboden geflüchtet war, und ich, weil ich zum Holzholen im Wald war und erst zurückkam, als es schon zu spät war. Einmal Wolf, immer Wolf.“ Cuno ließ es gut sein und gab seinen Auftrag weiter. „Ich bin einer der Knappen Boleslav Přemisl; der Schwarze Boris, sein Bergmeister, schickt mich, weil er sobald wie möglich einen Auftrag mit dir besprechen will. Er wartet am Schachtturm des ersten Schachts in Staré Hory auf dich.“ „Wenn Boris was von mir will, ist es immer was Besonderes“ sagte der Alte, nun schon weniger brummig. „Aber du verschwindest vorher mit dem Vieh aus meiner Sichtweite!“ „Nichts lieber als das!“ Cuno trat die wenigen Schritte zurück auf die Straße, Váží hatte sogar schon gelernt, rückwärts zu gehen, Wolf folgte gehorsam. Als eCuno sich auf den Rücken des Pferdes schwang, bemerkte er – was ihm vorher nicht aufgefallen war – wie die Leute ihn aus den Augenwinkeln beobachteten. Klar, er war auffällig: Ein großer, kräftiger Junge, fast schon ein Mann, mit langen dunkelblonden Locken und fast schwarzen Augen auf einem Pferd, dem man die Erziehung sofort anmerkte, den Wolfshund, der auf seine Anweisungen reagierte, neben ihm; doch der Bursche war schmutzig wie nur je ein Bergmannsein konnte. Er sah, wie die Mägde der umliegenden Werkstätten ihn mit Blicken verfolgten und kichernd miteinander tuschelten, aber er musste zurück. Er gab Váží die Absätze und stob davon. Am Burgtor glitt er vom Pferd und führte es in die Stallungen. „Heute braucht er nur noch geritten werden, wenn ihr Zeit habt“, rief er den Stallknechten zu, „ich habe ihn gerade ganz schön galoppieren lassen!“ Er nahm Váží die Trense ab, gab ihm einen Scheffel Hafer in die Futterkrippe, holte einen Eimer frisches Wasser und strich ihm über die Nüstern, bevor er hinauslief. Wolf sah, dass es nach Staré Hory hinüber ging, und aus den letzten Wochen wusste er, dass er dort keinen Platz hatte; deshalb drehte er ab und trottete zurück zu seinem vierbeinigen Freund im Stall.

Noch bevor Cuno am Schacht ankam, brach eines der typischen Sommergewitter los. Er hatte natürlich den Himmel keines Blickes gewürdigt und war deshalb völlig überrascht, als ihm etwas Kaltes im Nacken traf und hatte schon seine Knappenbrüder in Verdacht, aber als alles um ihn herum plötzlich weiß wurde, war auch ihm klar, dass es ein Graupelschauer war und kein Schabernack. Trotzdem lief er schneller zurück zum Schwarzen Boris, den er auf dem Schachtwall im Trockenen sitzend vorfand, vor sich einen Haufen Zweige, Schnüre, Holzscheiben, Stöckchen – Boris konnte es nicht erwarten, die Idee aus Steigerthal in „seinen“ Bergwerken auszuprobieren. Als Ješko dann endlich eintraf, triefte er vor Nässe, was seine Laune auch nicht gerade hob. Das änderte sich allerdings schlagartig, als ihm Boris sagte, was er von ihm wolle. „Und bei euch hat das funktioniert?“ fragte er Cuno. „Ja, aber da es eben eine alte Mühle war, hat es nicht lange gehalten.“ „Da muss eben ein Fachmann heran, dann kann man das schon dauerhaft machen – bin ich ganz sicher!“ „Also“, beendete Boris das Gespräch, „du weißt, wie es funktionieren soll, und du machst bis zum Montag ein Modell, mit dem wir dann Boleslav Přemisl überzeugen können, dass wir so die Bergwerksausbeute erhöhen können – es soll euer beider Schaden nicht sein. Althergebrachtes ist gut, aber in unruhigen Zeiten wie diesen, in denen Přemisl fast täglich von uns fordert, dass wir mehr Silber gewinnen müssen, kann man auch einmal etwas versuchen, das es bisher noch nicht gab!“ „Wir hatten die Rolle, die das Seil bewegte, ziemlich hoch gelegt, so dass die Ochsen unterhalb laufen konnten; dadurch war es möglich, das herausgebrochene Gestein mit Hilfe eines ganz normalen Ladebaums, wie er auf jedem Schiff und in jedem Kaufmannshaus zu finden ist, auf Karren umzuladen. Aber das wackelte immer ziemlich heftig. Vielleicht könnte man hier die Ochsen auf dem Schachtwall laufen lassen, dann könnte darunter alles so bleiben wie es ist?“ „Probier‘ beides aus, Ješko!“ Damit war der Zimmermann entlassen und Cuno musste wieder in den Schacht in „seinen“ Gang, denn die anderen Steiger waren schon argwöhnisch geworden, ob ihnen „das Jüngelchen“ nicht den Verdienst verderben würde. Da jeder in einem anderen Stollen arbeitete, aber der eine Schachtturm das Gestein von allen heraufbrachte, wurde der Ertrag allen Gesteins als Grundlage genommen, von dem die Steiger ihren zehnten Teil erhielten, und ein Steiger, der den halben Tag nicht arbeitet, ist schlecht für Alle anderen..

Schon zwei Tage später wurde Cuno, als er abends müde und dreckig aus Staré Hory zurückkam, von den anderen Knappen mit der Aufforderung empfangen, sich zu waschen und dann unverzüglich in den Saal zu Boleslav zu kommen. Pjotr grinste schon höhnisch: „Na, hast wohl mal wieder gezeigt, dass du es nicht kannst, was?“ Aber die ärgerlichen Blicke der anderen Knappen, die keine Lust hatten, mal wieder wegen einer von Pjotr angezettelten Prügelei bestraft zu werden, brachten ihn zum Schweigen.

Als Cuno, noch vom Waschen tropfend, die Halle betrat, sah er Boleslav mit dem Schwarzen Boris, Ješko und dem Weißen Boris an einem Tisch sitzen. „Komm her, Cuno! Und du, Zimmermann, erklärst jetzt nochmal, was ihr vorhabt, Cuno muss ja auch eingeweiht werden.“ Ješko und die beiden Boris senkten ihre Köpfe, damit man das Grinsen nicht sehen konnte, denn es war ihnen klar geworden, dass Boleslav die zweite Erklärung für sich brauchte, weil er die Idee noch nicht verstanden hatte. Der Alte fing also nochmal an und stellte das Modell auf dem Tisch auf. „Diese Welle zieht die eine Wanne mit den Gesteinsbrocken nach obenund lässt die zweite, leere Wanne nach unten. Das Kammrad hier am Ende greift in das andere Kammrad auf dieser Welle, die senkrecht nach oben führt. Die zweite Welle endet in einem Flügelrad. An jedem der vier Flügel wird ein Ochse mit verbundenen Augen angeschirrt, der oben auf dem Schachtwall läuft…“ „Die verbundenen Augen sind notwendig, damit den Ochsen nicht schwindlig wird, wenn sie immer im Kreis laufen müssen“, warf der Weiße Boris ein. „Ja, ja, lass mich doch fertig erklären: Wenn eine volle Wanne oben angekommen ist, kann ein Helfer mit diesem Hebelstock hier die beiden Kammräder voneinander trennen. Oben kann die volle Wanne geleert und unten die leere gefüllt werden. Dann wird der Hebel wieder weggenommen und die weiterlaufenden Ochsen verrichten wieder ihre Arbeit.“ „Wenn das wirklich so geht, dann können wir noch mehr Hauer einstellen und brauchen dann noch einen neuen Schmelzofen und noch mehr Köhler, damit wir genügend Holzkohle haben und dann…“ Boleslav hörte auf zu sprechen, aber auf seinem offenen, breitem Gesicht war deutlich abzulesen, dass er in Gedanken schon das zusätzlich verdiente Geld nochmal gewinnbringend einsetzte! Doch dann schaute er Cuno plötzlich an: „Wenn das funktioniert – wieso arbeitet ihr in Steigerthal wieder mit Eimer und Handkurbel?“ „Die Steiger und die Knechte wollten nicht, dass wir wieder so etwas bauen, nachdem das alte Mühlengestell zerbrochen war. Sie hatten viel mehr Gestein herausbrechen müssen, damit die Ochsen was zu tun hatten, die Knechte mussten mehr schleppen, die Hauer mehr brechen – mein Vater wollte neue Steiger aus Böhmen holen, aber unsere Leute sind sehr stolz; sie wissen, dass man ohne Steiger und Knechte kein Bergwerk betreiben kann. Als sie deshalb drohten, wieder in ihren kleinen Stollen zu arbeiten, die ihre Vorfahren schon vor Jahrzehnten angelegt hatten, hat mein Vater aufgegeben. Normalerweise hat es mit der Kurbel und dem Eimer ja auch funktioniert.“ „Das werden wir hier anders machen – ein Přemisl findet immer Mittel und Weg. Findet ihr nicht“, wandte er sich an die vier Männer, „dass die Preise für alles seit einiger Zeit steigen? Selbst das Bier wird teurer! Wenn das alles so klappt, wie ihr das sagt, dann werden die Leute mehr Silber bekommen – ein Zehntel ist ein Zehntel, ein Zehntel von zwei Händen ist ein Finger, aber ein Zehntel von vier Händen sind zwei Finger!“ Mit dieser přemislschen Logik beendete er das Gespräch und rief eine Magd, dass sie ihnen Bier bringe. Ein guter Trinkspruch eröffnete einen langen Abend.

Iglau, Herbst 1319

Der Wind peitschte den Regen über den Turnierplatz. Váží war glitschig vor Nässe und Cuno lief das Wasser durch alle denkbaren Ritzen der leichten Rüstung. Doch Pritbor von Jihlavy war unerbittlich. „Du hast dich monatelang im Bergwerk herumgetrieben und fast alles verlernt, was ich dir letztes Jahr beigebracht habe – wie willst du jemals zum Ritter geschlagen werden, wenn dich selbst Friedrich im Turnier besiegt?“ Cuno wusste, das Pritbor Recht hatte, aber der Knappendrill war eben so viel eintöniger als mit Billigung des Herrn von Přemisl und mit der Unterstützung des Schwarzen Boris und des Zimmermanns Ješko an den Bergwerksmaschinen herumzubasteln! Nach vielen Versuchen funktionierte endlich der neue Aufzug im Schacht. Ješko hatte viele Versuche gemacht, das zweite Rad mit den aufrechtstehenden Stäben ohne Probleme für den Transport des Gesteins nach oben, aber auch ohne Probleme für die Ochsen an die eigentliche Achse anzuschließen, und nach vielen Ansätzen lief jetzt alles einwandfrei. Der Schwarze Boris machte die Aufsicht und versuchte herauszubekommen, ob auch alle Steiger, auch die neu eingestellten, fleißig arbeiteten. Bisher war die Menge der ans Tageslicht gebrachten Gesteinsbrocken die Grenzmarke gewesen; jetzt gab es diese Einschränkung nicht mehr und mehr Leute konnten im Schacht arbeiten. Ein Gehilfe von Boris schloss und löste die Verbindung der beiden Kammräder, Knechte führten die mit Gestein gefüllten Schubkarren zu den Hauern, und da hörten die Verbesserungen auf. Die Verarbeitung des gebrochenen Gesteins lief so langsam wie immer. Zwar waren ein paar mehr Hauer in Arbeit genommen worden, aber die Gesteinsbrocken türmten sich trotzdem vor den Hauplätzen. Cuno hatte vorgeschlagen, noch mehr Hauer zu beschäftigen, aber da kamen Proteste von den Knechten an den Schmelzöfen.

Während Cuno in Gedanken an der Lösung des Problems knabberte, erhielt er einen gewaltigen Hieb auf den Helm. Im Nachhinein war er froh, einen dieser grässlichen Topfhelme übergestülpt zu haben statt seines prächtigen Helms mit dem Klappvisier, auch wenn das steigerthalsche Wappen nicht darauf zu sehen war. Ohne diesen Schutz hätte ihm Pritbor den Schädel eingeschlagen. Wütend fuhr Cuno auf und erwiderte den Angriff des Knappenmeisters. Es war ja richtig, dass er viel von der Geschicklichkeit verloren hatte, die er letztes Jahr noch im Kampf gegen Miška gezeigt hatte, aber er war größer und viel kräftiger geworden, so dass er dem alten Haudegen ganz schön zu schaffen machte, ganz abgesehen von dem zufriedenen Váží, der sich freute, wann immer er seinen eigentlichen Reiter auf sich fühlte. Beide Kämpfer bedienten sich des Streitkolbens, einer Waffe die unter gerüsteten Rittern nicht viel Beliebtheit genoss, konnte sie doch keine wirklichen Wunden zufügen, aber gebrochene Rippen und Arme und Quetschungen an allen Stellen des Körpers gab es allemal! Und Pritbor konnte Cuno damit ohne ihn schwer zu verletzen wieder zu mehr Geschicklichkeit und Geschmeidigkeit bringen, selbst wenn er rücksichtslos auf ihn eindrosch: jeder Hieb musste pariert werden, jeder Attacke musste ausgewichen werden, und wenn Cuno dann einmal selbst zum Schlag kam, freute esihn, wenn er das Stöhnen des Alten hörte.

Um die Mittagszeit nahm Pritbor den Helm ab, wischte sich den Schweiß aus den Augen und sagte: „Langsam wird es, Kerl. Du bringst jetzt die Pferde in den Stall, ich gehe baden, um deine verdammten Schläge gar nicht erst zu Beulen und blauen Flecken werden zu lassen! Wir sehen uns an der Tafel. “ Cuno schaute zu seinen Knappenbrüdern hinüber, die am Rand des Turnierplatzes die morgendliche Extraübung beobachtet hatten. Tibor nickte aufmunternd, Johann und Friedrich schauten ausdruckslos zu ihm zurück und Pjotr war ganz offensichtlich wieder schlechter Laune, wohl, weil Cuno Pritbor nicht so zugerichtet hatte, dass das Exerzieren am Nachmittag ausgefallen wäre. Juri fehlte, und da fiel Cuno ein, dass der abheute an seiner Stelle im Bergwerk angefangen hatte und sicher erst mal Steine schleppen musste, während der Schwarze Boris an Cunos Gang arbeiten würde..

Als die Pferde versorgt waren, nahm sich Cuno die Zeit und spielte mit Wolf, der durch die Schulung durch den Weißen Boris immer mehr gelernt hatte, die Andeutungen seines Herrchens zu verstehen und umzusetzen – auch wenn dieser nur Stimmungen ausdrückte und gar nichts Besonderes ausdrücken wollte. Erst dann stieg Cuno zur Halle hinauf und setzte sich zu seinen Kameraden. „Weißt du, was Pritbor für nachher angekündigt hat?“ grummelte Pjotr. „Wir sollen nachher tanzen üben! Ein Knappe müsse auch tanzen können und dabei den Damen gegenüber beste Manieren beweisen! Ich bin doch nicht hier, um mich zum Gespött zu machen!“ Die andern vier Knappen grinsten, denn dass Pjotr keinerlei Gespür für Musik hatte, war schon oft genug belegt worden. Er sang überhaupt nur, wenn er betrunken war, und dann so falsch, dass sie schon einmal im Spaß beschlossen hatten, ihn zum Vertreiben der Mäuse einzusetzen. Tibor hatte im Auftrag des Meisters in Jihlava zwei Musikanten ausfindig gemacht, die außer ihren Spottgesängen auf Gott und die Welt ein paar höfische Lieder kannten, die sie am Nachmittag zum Vortrag bringen sollten, damit die Knappen üben konnten. „Und mit welchen blöden Mägden sollen wir denn tanzen?“ Das war wieder Pjotr, der sich davor fürchtete, sich so lächerlich zu machen, dass selbst die zwei oder drei Mägde, bei denen er so manche Nacht ein Bett und offene Schenkel fand, ihn in Zukunft abweisen würden. „Du kannst ja bezahlen,“ ein grimmiger Blick auf Cuno, „aber wir haben kein Silber und müssen sehen, wie wir durchkommen!“ „Ha, ihr werdet mit euch selbst tanzen!“ dröhnte Pritbor, der leise in die Halle getreten war und hinter den jungen Männern stehen geblieben war. „Pjotr, du wirst gleich zu Beginn den Frauenpart übernehmen und dich von Friedrich führen lassen. Und ich habe ein gutes Mittel, euch zum Gehorsam zu bringen!“ Und damit schwang er den Streitkolben, den Cuno am Morgen an so mancher Stelle seiner Rüstung zu spüren bekommen hatte. Aber ohne Rüstung? Lachend setzte sich der Alte an die Tafel, und als Boleslav und Aljina ebenfalls in die Halle traten, begannen die Mägde, Knödel und Fleisch und Bier aufzutragen. Als sie an den Tisch der Knappen kamen, kicherten sie und benahmen sich wie schüchterne Tänzerinnen, mit viel Gewackel der ausladenden Hüften, Pusten und Quieken – den jungen Männern war klar, dass sie am Nachmittag nicht unbeobachtet üben konnten. „Wenn Du Tibor nicht auf die Füße trittst und im Takt bleibst, bade ich das nächste Mal mit dir,“ flüsterte ihm die Magd – sie hieß Anja, wie er wohl wusste – ins Ohr, die ihn und Tibor nach dem Frühjahrsturnier ins Bad geführt hatte. Cuno verfluchte insgeheim seine Neigung rot zu werden, aber das machte Anja erst recht Vergnügen, und sie streifte, als sie die Platte auf den Tisch stellte, wie zufällig seine rechte Backe mit ihrer linken Brust.

Die Musiker kamen und stimmten ihre Instrumente; der eine hatte eine Laute, der andere eine Drehleier und ein schellenbesetztes Tamburin, das er sich an den rechten Fuß band. Boleslav, der mitbekommen hatte, was das Nachmittagsgeschehen für seine Knappen werden sollte, verbeugte sich formvollendet vor seiner Gattin. „Darf ich zum Tanze bitten?“ „Gern!“ Und als die Musik begann, führte Boleslavgraziös trotz seiner Leibesfülle Aljina über den Boden der Halle. Beide schritten gemessen, im Takte der Musik, mit gleichlangen Schritten bis zur Ende der Halle, drehten wie auf ein Kommando und bewegten sich zurück; am anderen Ende angekommen, gab Boleslav den Musikanten ein Zeichen und als die Musik wesentlich schneller wurde, fasste sich das Paar gegenseitig an den Handgelenken, drehte sich wirbelnd im Kreis und bewegte sich dabei langsam durch den Raum. Wieder an der anderen Wand angekommen, verlangsamten die Musiker ohne weitere Aufforderung den Takt auf das Tempo des Anfangs, nach Luft schnappend schritten Boleslav und Aljina mit gleichlangen Schritten den Weg zurück zur erhöhten Tafel. „So, Leute, jetzt seid ihr dran!“ und stürzte einen Krug Bier hinunter.

„Sprecht eure Tanzpartner an!“ Das war das Kommando Pritbors. Also wandte sich Tibor an Johann, der neben ihm saß, Pjotr an Friedrich. Cuno atmete auf, dass er zumindest ein wenig Zeit gewonnen hatte.

Das Schreiten des ersten Teils ging noch ganz ohne Schwierigkeiten vonstatten, aber als die Musik wieder schneller wurde, hatte keiner der Knappen seinen Partner so fest an den Händen gefasst, wie es sein musste, und alle vier landeten rücklings auf dem gestampften Lehmfußboden. Cuno musste vor Lachen prusten, obwohl ihm klar war, dass er von Pritbor gleich an die Stelle eines anderen Knappen gestellt werden würde. „Was lief falsch?“ fragte Pritbor. Als keiner antwortete, gab er selber die Antwort: „ Der Mann hält die Frau an den Handgelenken, die Frau den Mann – hättet ihr aufgepasst, hättet ihr das bei Boleslav und Aljina gesehen; nur so ist der Halt fest genug, wenn das wirbelnde Drehen einsetzt. Eigentlich ist immer klar, wer was ist, aber bei euch wohl festgelegt werden, wer der Tänzer und wer die Tänzerin ist! Johann und Friedrich, ihr macht die Frau!“ Die Musiker begannen wieder und die „Paare“ schritten und wirbelten, wie Pritbor es befahl. Dann ordnete er einen Wechsel an. Tibor sollte nun mit Cuno tanzen, Johann mit Pjotr, und diesmal waren die beiden Thüringer als Männer eingeteilt. Das Schreiten ging ohne Probleme, aber bei den Drehungen vergaß Tibor, dass seine Handgelenke festgehalten werden mussten und ließ Cuno nicht richtig zugreifen, so dass beide wieder hinfielen. „Aber im Takt bin ich geblieben, ohne dir auf die Füße zu treten,“ sagte Cuno sehr laut, ohne dass die anderen verstanden, was er meinte – nur die Magd Anja, die im Hintergrund die Tische abräumte, lächelte wissend vor sich hin.

Nach ein paar weiteren Wechseln und als die Knappen die Melodie schon hätten mitpfeifenkönnen, ließ Pritbor die beiden Musikanten die Melodie wechseln. Jetzt wurde ein getragener Reigen gespielt, der nach den Gesichtsausdrücken der Spieler und des Knappenmeisters wesentlich höhere Anforderungen an die Tänzer stellen würde.

„Ich mache euch einmal vor, was ihr zu tun habt: Gibt es hier denn keine Weiber mehr?“ Er schaute sich suchend um und entdeckte Anja, die sich hinter einem Stapel Schüsseln und Platten zu verstecken suchte. „Komm her, du da!“ Gehorsam und mit gesenktem Kopf näherte sich das Mädchen. „Hast du schon einmal einen Reigen getanzt? „Ja, Herr.“ „Dann los! Musik!“Er stellte sich neben das Mädchen, das ihm die Hand auf den Unterarm legte und sie schritten gemeinsam, langsam im Takt der Musik,auf einer nur in ihren Köpfen gezogenen Kreislinie entlang, „Wenn ihr einmal im Kreis herum seid,“ sagte Pritbor laut, um die Musik zu übertönen, „beginnt das eigentliche Tanzen. Vier Schritte, dann untergehakt, einmal im Kreis rechts herum gedreht, dann wieder vier Schritte, links herum gedreht und so weiter!“ Während er sprach, machte er vor, was er von ihnen erwartete. „Die Schwierigkeit liegt darin, dass ihr denen, die vor euch schreiten, nicht in die Hacken tretet und sie beim Kreisdrehen nicht umwerft.“ Dann gab er der Musik ein Zeichen, und die Instrumente verstummten. „Ich habe einen großen Kreis beschritten, denn den Reigen tanzt man nur, wenn viele mitmachen. Damit ihr die Schwierigkeiten fühlt, machen wir jetzt einen kleinen Kreis um diese Säule herum – die Paare wie eben und du, Friedrich, gehst mit der Magd hier vorneweg!“ Als die Musik einsetzte, legte Anja Friedrich die Hand auf den Unterarm und die drei Paare schritten aus. „Erst mal nur im Kreis herum Schreiten, damit ihr den eingebildeten Kreis im Kopf habt!“übertönte Pritbor erneut die Musik. „Das Mädchen könnte doch zu uns passen, oder?“ flüsterte Tibor. „Fast so groß wie wir, schlank, an den richtigen Stellen rund, lange helle Locken und – schau mal wie die die Hüften beim Schreiten schwenkt!“ Als ob Anja Tibors Kommentar gehört hätte, bewegte sie sich noch geschmeidiger und brachte dadurch Friedrich aus dem Takt. „Tölpel!“ Die Stimme des Knappenmeisters schnitt durch den Raum und die Musik. „Von vorn, und wenn ihr einmal herum seid, kommt die erste Drehung – nach rechts! Musik!“ Friedrich versuchte, sich an der Seite ‚seiner‘ Dame so zu bewegen, wie er und die anderen es schon so oft bei den Festen in der Halle gesehen hatten, und dabei auch noch im Takt zu bleiben. „Eins, zwei, drei, vier – unterhaken, Drehung nach rechts! Und wieder Schreiten. Eins, zwei, drei, vier – unterhaken, Drehung nach links. Und Schreiten.“ Glücklich, dass er die ersten Hürden ohne weiteres Gebrüll überstanden hatte, machte Friedrich einen langen Schritt, trat dabei Pjotr in den Hacken und brachte Anja zum Stolpern, Als er versuchte, sie aufrecht zu halten, fiel sie wirklich hin. Die Musikanten brachen ab und der Unglücksrabe stand puterrot an der Säule, viel zu verwirrt, um dem Mädchen wieder aufzuhelfen. Die Gelegenheit ließ sich Tibor nicht entgehen, hob Anja auf und verbeugte sich galant vor ihr, als sie ihm dankte. „Du bleibst jetzt vorne, Johann geht zu Cuno und du, Pjotr, kannst ja mal versuchen, deine Hacken zu schonen, wenn Friedrich neben dir tanzt,“ spottete Pritbor. Tibor versuchte erst gar nicht, das siegesgewisse Grinsen zu unterdrücken, als er kurz zu Cuno und Johann zurückschaute, und schon setzte die Musik wieder ein und der Tscheche schritt mit dem Mädchen los – man wusste kaum, wer mehr mit den Hüften wackelte. „Hast du runde Füße, oder was ist los?“ herrschte der Alte ihn nach wenigen Schritten an. „Schreite wie ein Ritter! Die Fräuleins sind es, die mit den Hüften wackeln – du bist doch keins, oder?“ Tibor wollte auffahren, aber der Blick des Meisters war so, dass der Knappe keine Gegenwehr mehr versuchte und einfach mit Anja den Tanz zu Ende brachte. Dann wurde die Magd zurück an ihre Arbeit und die Knappen zum Helfen in die Ställe geschickt.

Iglau, Frühwinter 1319

Der Schwarze Boris