Elke Maria Pape

Mörderliebe

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Prolog

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Kapitel 16

Kapitel 17

Kapitel 18

Kapitel 19

Kapitel 20

Kapitel 21

Kapitel 22

Kapitel 23

Kapitel 24

Kapitel 25

Kapitel 26

Kapitel 27

Kapitel 28

Kapitel 29

Kapitel 30

Kapitel 31

Kapitel 32

Kapitel 33

Kapitel 34

Kapitel 35

Kapitel 36

Kapitel 37

Kapitel 38

Kapitel 39

Kapitel 40

Kapitel 41

Kapitel 42

Kapitel 43

Kapitel 44

Kapitel 45

Kapitel 46

Kapitel 47

Kapitel 48

Kapitel 49

Kapitel 50

Kapitel 51

Kapitel 52

Kapitel 53

Kapitel 54

Kapitel 55

Kapitel 56

Kapitel 57

Epilog

Impressum neobooks

Prolog

Es ist an der Zeit zu handeln.

Jetzt.

Es gibt keinen Grund mehr zu warten.

Im Gegenteil.

Die Zeit drängt!

Warum, werden Sie mich fragen, und ich habe keine Antwort darauf.

Warum gerade jetzt?

Irgendwie habe ich das Gefühl, meine Zeit ist begrenzt. Was diese Zeit begrenzt, weiß ich nicht genau. Wie gesagt, ein Gefühl.

Und die Sehnsucht vielleicht. Die Sehnsucht nach ihr, die ich nicht mehr aushalte. Ich beobachte sie jetzt fast täglich. Wann immer es meine Zeit erlaubt. Jede Faser meines Körpers verzehrt sich nach ihr. So stark und intensiv, dass es schmerzt.

Haben Sie schon einmal eine solche Sehnsucht verspürt, die Ihnen körperliche Qualen bereitet?

Ja?

Dann wissen Sie, wovon ich spreche.

Sie ist einfach das schönste Geschöpf, das Gott je erschaffen hat.

Ob ich an Gott glaube, wollen Sie wissen?

Ja, wenn ich sie sehe, weiß ich, dass es ihn geben muss.

In meinen Träumen habe ich alles genau geplant. Allerdings mehr in den Tagträumen. Nachts kann man das nicht so genau steuern. Da scheinen die Ereignisse, die ja noch keine Ereignisse sind, einen regelrecht zu überrennen. Gutes und Böses, alles miteinander in beliebiger Reihenfolge vermischt.

Aber am Tag, da kann ich planen. Obwohl ich wütend darüber bin, dass alles so lange dauert. Ich fühle mich zuweilen wie ein Leistungssportler, der monate- oder jahrelang für einen Wettkampf trainiert, und der jetzt heiß ist, absolut heiß auf das Spiel der Spiele.

Nur dass das, was kommt, kein Spiel ist. Sondern grausame Realität. Wenn überhaupt, dann ein Spiel um Leben und Tod.

Ein Spiel, in dem der Sieger schon fest steht.

Ich!

Ich bin der Sieger.

Und sie natürlich, die Frau, die ich so sehr liebe. Ich würde sogar sagen, dass sie auf dem Siegertreppchen ganz oben steht. Da gebe ich mich gerne mit dem zweiten Platz zufrieden.

Bronze wird es in diesem Fall nicht geben.

Nur sie und ich, nur wir beide.

Die Vorbereitungen sind weitestgehend abgeschlossen. Es fehlen nur noch ein paar Kleinigkeiten.

Aber der Teufel steckt ja bekanntlich im Detail, das weiß jeder, der je vor so einer schwierigen Aufgabe stand. Da gibt es einiges zu beachten, dass sich im Laufe der Zeit oder auch spontan noch ergibt.

Weil es mehr als ein Mensch ist!

Ein paar, die das Zeitliche segnen.

Die Reihenfolge steht schon fest. Aber ich brauche natürlich auch ein bisschen Glück auf meiner Seite. Im Großen und Ganzen bin ich aber optimistisch, dass alles gut klappt.

Sie fragen nach der Überwindung?

Sicher, aus Ihrer Sicht durchaus eine berechtigte Frage.

Aber ich habe schon einmal getötet.

Ja, nur einmal und Sie werden zweifelnd anmerken, dass das ja keine wirkliche Routine darstellt.

Einmal ist kein Mal, wie man so schön sagt, nicht wahr?

Aber für mich gilt das nicht, glauben Sie mir.

In Gedanken hat jeder von Ihnen schon einmal gemordet, geben Sie es zu!

Den Chef, den meist als aller erstes.

Die Ehefrau oder den Ehemann.

Oder irgendeinen Konkurrenten, jemand der einem im Wege steht.

Und da ist die Grenze, verstehen Sie?

Es geht über die Gedankenwelt nicht hinaus.

Es verlässt den Kopf nicht.

Jedenfalls bei den meisten.

Und ich überschreite genau diese unsichtbare Grenze.

Wie gesagt, ich habe sie bereits überschritten.

Also kommen Sie mir nicht mit Überwindung.

Das Einzige, das ich wirklich beachten muss ist, dass ich, während ich die Dinge tue, die getan werden müssen, meine Gefühle einigermaßen unter Kontrolle habe.

Hass ist kein guter Ratgeber!

Und ich muss genau an die Vorbereitungen denken, das ist wichtig. Das Wetter spielt auch eine Rolle, deshalb habe ich den Winter gewählt. Da wird es früh dunkel. Ein nicht zu verachtender Punkt. Wer nimmt schon Notiz von dunklen Gestalten, die durch die Straßen ziehen?

Hat Jack The Ripper auch schon für sich genutzt.

Lachen Sie gerade?

Ja, ich bin ganz Ihrer Meinung, der Vergleich ist wohl ein bisschen zu weit hergeholt.

Und so viele andere Dinge sind noch wichtig. Man kann das Verhalten von Menschen nur bedingt voraussehen.

Sind sie an dem Tag wirklich dort, wo man sie vermutet, oder haben sie plötzlich andere Pläne?

Wenn es endlich so weit ist, machen sie Probleme?

Wehren sie sich?

Rufen sie um Hilfe?

Oder werden sie einsehen, dass sie keine Chance mehr haben?

Dass sie sterben werden, sterben müssen.

Dass sie die Quittung für das bekommen, was sie getan haben. Die Endabrechnung!

Also, so gesehen ist das hier wirklich ein Prolog, eine einführende Szene vor dem ersten Akt.

Und damit ist alles gesagt.

Und wenn Sie über mich in der Zeitung lesen, denken Sie daran, dass diese Dinge nicht ohne Grund geschehen.

Es gibt immer einen Grund. Und das ist sie. Für sie tue ich das alles und deshalb fällt es mir nicht schwer. Sie ist der Anfang und das Ende all meiner Träume und Hoffnungen, all meiner Liebe und Treue.

Ob sie es zu schätzen weiß, ich vermute, dass Sie das anmerken wollen.

Diese Frage macht Ihnen zu schaffen, hab ich Recht?

Ob sie es überhaupt will?

Ich könnte jetzt sagen, ja, ich bin mir sicher, dass sie es will.

Aber bin es das wirklich?

Auch ich bin ein Mensch, der zweifelt. Ich bin kein Monster, mir gehen die gleichen Gedanken durch den Kopf, zermürbende Grübeleien, ob das Ganze auch richtig ist.

Aber dann sehe ich sie und dann ist sie da, die Sicherheit.

An diese Augenblicke erinnere ich mich dann und weiß, dass es kein Zurück mehr gibt.

Es hat nie einen anderen Menschen für mich gegeben. Das ganze Leben nur einen Menschen zu lieben, was kann man sich anderes wünschen, da stimmen Sie mir doch zu?

Na also, wusste ich es doch.

So verschieden, wie Sie denken, sind wir gar nicht.

Und wenn ich genau darüber nachdenke, ich werde doch schon jetzt anfangen. Trotz der Hitze!

Ich könnte gesehen werden, warnen Sie mich eindringlich!

Das ist nett gemeint.

Aber machen Sie sich keine Sorgen.

Ich werde gesehen und bin doch unsichtbar.

Morgen, schon morgen werde ich zuschlagen!

Was bleibt mir noch zu sagen?

Außer vielleicht, dass ich auf ein bisschen Unterstützung von Ihnen hoffe, sei es auch nur in Gedanken.

Wünschen Sie mir Glück!

Kapitel 1

Er schätzte, es waren mindestens dreißig Grad! Hier im Auto geschätzte fünfzig.

Lässig hielt er beide Hände am Lenkrad und fuhr in die scharfe Rechtskurve. Schweiß rann ihm von der Stirn. Verdammt, dachte er, die letzten heißen Sommertage im August! Das Wetter kann einem noch mal richtig zusetzen. Mehrmals versuchte er seinen massigen Körper in dem Autositz hin und her zu schieben um an seine Hosentasche heranzukommen. Endlich zog er das Taschentuch heraus und wischte seine schweißnasse Stirn ab. Diese letzte Sommerhitze war mörderisch.

Sein Blick fiel auf seinen Ehering. Wer hätte das gedacht, dass ausgerechnet er heiraten würde, dachte er amüsiert. Wahrscheinlich nicht einmal er selbst . Keine Ahnung, warum ihm das in diesem Moment durch den Kopf ging. Aber mit Gaby hatte er es einigermaßen gut getroffen, das musste er zugeben. Gut, sie war nicht die Schlaueste aber sie hatte doch gute Hausfrauen - und Mutterqualitäten, wenn man nicht zu hohe Ansprüche stellte. Es taugte sowieso nichts, wenn eine Frau zu schlau war. Diese sogenannten Emanzen mit ihrem intellektuellen Gequatsche, das hielt doch kein Mann auf Dauer aus. Seine Frau wusste wenigstens, wo ihr Platz war.

Zufrieden reckte er seinen fetten Bauch nach vorne in Richtung Lenkrad.

Vor allen Dingen konnte sie gut kochen. Eine Frau, die nicht kochen konnte hätte er sowieso nicht geheiratet, Schwangerschaft hin oder her. Als Gaby damals ungeplant schwanger wurde, hatte er sich überhaupt nicht mit dem Gedanken anfreunden können, Vater zu werden. Aber es war halt passiert, was sollte man machen.

Doch letztendlich konnte er nicht klagen. Er hatte nicht mehr den Stress mit den Weibern und konnte sich nebenher ein wenig unverbindlich umsehen. Ein paar, die willig waren, gab es schließlich immer. Bei dem Gedanken grinste er vor sich hin. Als er den Wald erreichte wischte er sich erneut mit dem nassen Taschentuch übers Gesicht. Die Hitze war einfach unerträglich, aber Gott sei Dank war er ja in fünf Minuten zu Hause. Er hoffte, dass ihm sein Chef endlich ein Firmenauto mit Klimaanlage zu Verfügung stellen würde. Wenigstens ab nächsten Sommer. Doch dieses Arschloch hatte ihm unmissverständlich klargemacht, dass er dafür noch einige Abschlüsse an Land ziehen müsste.

Er schnaubte wütend. Vielleicht sollte ihm dieser Idiot mal erklären, wie er das anstellen sollte. Die Leute waren heutzutage vorsichtig geworden. Sie kauften nicht mehr einfach so teure Landmaschinen. Die Bauern in seinem Bezirk mussten mit jedem Euro rechnen. Wenn er daran dachte, wie viele Verkaufsgespräche er in letzter Zeit vergeblich geführt hatte, kein Wunder, wenn er mit diesem Schrottauto vorfahren musste.

Alles sinnlos. Sein Chef wollte es einfach nicht kapieren.

Er gab Gas und raste durch den Wald. Um diese Zeit war hier nicht viel los. Da konnte er noch mal austesten, was die alte Mühle noch hergab.

Die engen Kurven schlängelten sich einige Kilometer durch den Wald. Dort hinten, wenn man genau hinsah, konnte man durch eine Lichtung schon die ersten Häuser des Dorfes sehen, in dem er zuhause war.

Jetzt wollte er einfach nur noch abschalten! Hoffentlich hatte Gaby sich um den Garten gekümmert. Wenn man ihr nicht alles dreimal sagte, dann kapierte diese Frau es nicht. Sie konnte so verdammt faul sein. Er dachte an das gekühlte Feierabendbier, das ihn hoffentlich erwartete und an den Schweinebraten, den er heute Morgen extra seiner Frau in Auftrag gegeben hatte. Bei dem Gedanken lief ihm das Wasser im Mund zusammen.

Trotzdem konnte er nicht verhindern, dass seine Gedanken wieder abschweiften zu den roten Zahlen, in denen der Betrieb zweifelsohne steckte. Er schlug mit der Hand aufs Lenkrad. Verdammter Mist, er hatte Feierabend. Schließlich war er mehr als zwanzig Jahre in der Firma. Sie würden schon nicht wagen, ihn raus zuwerfen. Er musste diesen Druck loswerden, am besten sofort. Er grinste. Wofür war eine Ehefrau schließlich da? Das Essen konnte noch ein bisschen warten. Hinterher hatte er umso mehr Hunger, das war klar.

Die nächste Kurve war die letzte vor dem Dorf. Lang gezogen und dunkel. Der Wald war an dieser Stelle dicht bewachsen. Er erinnerte sich, wie sie als Kinder hier immer im dichten Unterholz Verstecken gespielt hatten, zugegeben ein bisschen unheimlich war es schon, aber das war ja gerade das Spannende gewesen. Ein paar Jungen hatten richtig Schiss gehabt, die hatten sie besonders tief in den Wald geschickt und sie manchmal zurückgelassen, einfach so! Er musste grölend lachen, als er sich an die zitternden, vor Angst schlotternden Gestalten erinnerte, die irgendwann nach Hause geschlichen waren, als sie endlich aus dem Wald herausgefunden hatten.

Diese blöden Schwächlinge!

Er musste so lachen, dass er fast heulen musste. Na also, dachte er. Meine gute Laune ist wieder da. Wird schon werden mit der scheiß Arbeit, schließlich würde er immer wieder auf die Beine fallen, egal was passierte. Ihm konnte keiner so schnell was anhaben.

Verdammter Mist, was sollte das denn?

Er presste hektisch den Fuß auf die Bremse und hatte Mühe, den Wagen bei der hohen Geschwindigkeit unter Kontrolle zu bringen. Kurz nach der Kurve bekam er den alten Mercedes durch eine Vollbremsung mit quietschenden Reifen zum Stehen. Der Ruck war so gewaltig, dass seine Arbeitstasche vom Beifahrersitz in den Fußraum knallte.

Der Mann kam mit schnellen Schritten auf ihn zu.

Ach so, dachte er erleichtert.

Er wollte gerade seine Scheibe herunterdrehen, um zu fragen, was los war.

Da sah er die Waffe!

Was um alles in der Welt…..?

Er tastete mit der Hand über den Beifahrersitz, in der Hoffnung, dass der Mann es nicht sah, suchte sein Handy, bis im einfiel, dass es in seiner Tasche war.

Und die lag auf dem Boden.

Er starrte wieder nach vorne, seine Augen weiteten sich vor Panik.

Der Mann kam immer näher und trotzdem schien sein Gesicht immer unklarer zu werden.

Es stimmte, es stimmte, was alle sagen.

Was er schon mehrmals gelesen hatte und sich, zugegeben, darüber lustig gemacht hatte, das Leben spielt sich noch einmal vor dem Auge ab. In einem Bruchteil von Zehntelsekunden konnte er alles ganz genau erkennen, seine eigene Kindheit im Dorf, wie er spielend mit kurzen Hosen nach der Schule nach Hause rannte, die Hochzeitsfeier mit seiner Frau und die Geburt seines Kindes. Alles, einfach alles rauschte in rasender Geschwindigkeit an ihm vorbei.

Mein Kind, oh mein Gott, er sah das zarte Gesichtchen des Mädchens vor sich und dann der Schuss, wahnsinnig laut, wie ein Urknall, ohrenbetäubend und gleichzeitig der gigantisches Schmerz.

Und dann kam nur noch die Dunkelheit.

Kapitel 2

Endlich allein! Aber ist allein wirklich gut? Bedeutet allein Angst oder bedeutet zu zweit noch mehr Angst?

Rosemarie war nicht mehr in der Lage, Unterschiede festzustellen.

Sie hatte immer Angst.

Sie weinte wieder, obwohl sie gar nicht weinen wollte. Sie lag zusammengerollt wie eine kleine Katze auf dem dunkelrot geblümten Sofa in der Küche. Soweit zusammengerollt möglich war. Die Verletzung am Oberschenkel schmerzte höllisch und sie hoffte inbrünstig, dass die Wunde sich diesmal nicht infizieren würde und sie einen Arzt aufsuchen musste. Wie beim letzten Mal, als der Arzt ihr unangenehme Fragen gestellt hatte, sie seine mitleidigen Blicke aushalten musste und sich erneut eine ihrer vielen, haarsträubenden Ausreden hatte einfallen lassen. Bloß das nicht.

Diesmal hatte er mit einer Eisenstange zugeschlagen. Härter als je zuvor. Seine gezischten Laute schwebten noch im Raum: „Wage es morgen bloß nicht zu humpeln! Du weißt, wie ich das hasse, wenn meine Frau krank spielt.” Sein Adamsapfel hatte sich dabei hoch und runter bewegt. Ein untrügliches Zeichen, dass er es ernst meinte. Aber in seinen Augen hatte Rosemarie dieses verräterische Funkeln entdeckt.

Die pure Freude am Quälen!

Die Eisenstange hatte er als kleines Mitbringsel von der Arbeit mitgebracht. Also genau genommen geklaut. Rosemarie quälte sich Muskel für Muskel vom Sofa. Langsam, ganz langsam, dann war der Schmerz nicht ganz so schlimm. Sie schleppte sich in Richtung Badezimmer. Nicht humpeln, um Himmels Willen nicht humpeln. Bis morgen musst du das üben! Niemand darf es merken! Sie schwitzte. Sie schwitzte immer, wenn sie unter Druck stand. Ein kalter Waschlappen würde jetzt gut tun. Rosemarie ließ das Wasser laufen und benetzte ihre heiße Stirn. Mach das Wasser aus! Nicht so viel Wasser benutzen. Sie erschrak vor ihrer eigenen inneren Stimme. Der Druck, der von ihr kommt war allerdings zu ertragen, das Schwitzen zu kontrollieren. Das andere Schwitzen war schlimmer.

Das Angstschwitzen!

Es kriecht den Rücken hoch. Unten fängt es an, knapp über dem Po. Dann bewegt es sich langsam aber stetig höher, bis es am Haaransatz angekommen ist. Dort bleibt es sitzen. Kein nasser Waschlappen, kein tiefes Durchatmen, kein Zählen irgendwelcher Dinge um sich abzulenken bekommt es da wieder weg. Es gibt auch noch die andere Angst, die Schockangst. Die so plötzlich über einen kommt, dass der Körper keine Zeit hat, auf die Schnelle die Schweißattacken zu bilden. Dann fühlte sich die gesamte Haut an, als wäre sie von tausenden Nadelstichen befallen, die sich alle gleichzeitig erbarmunsgslos einbrennen.

Nur für Sekunden. Danach erfolgte eine Art Lähmung, die es einem unmöglich machte, zu handeln. Man glaubte, nicht mehr richtig atmen zu können, als würde man gleich unweigerlich ersticken. Rosemarie kannte alle Formen der Angst. Es gab Dinge, die sie auslösten. Blicke wie Eis, Worte wie Pfeile, Gesten der Demütigung und das Umdrehen des Schlüssels in der Wohnungstür, wenn er heimkommt.

Wenn es nicht so wehtun würde hätte sie beinahe gelacht bei dem Wort „Heim”.

Kapitel 3

Die Uhr zeigte 5 Minuten vor Acht, als Karla Albrecht an diesem Morgen zu ihrem Arbeitsplatz kam. Das Gebäude der Polizei lag am Ende der kleinen Fußgängerzone. Eine alt ehrwürdige Immobilie aus den 20iger Jahren. Zigmal renoviert hatte es einen sehr eigenen Charme, da aus jedem Jahrzehnt etwas dazugekommen war. Karla schimpfte leise vor sich hin, als sie bemerkte, dass einige der ohnehin schon wenigen Angestelltenparkplätze durch eine Baustelle blockiert waren.

Die war doch gestern noch nicht da! Wahrscheinlich wieder irgendein Rohrbruch oder ähnliches. Sie war jetzt 20 Jahre bei der Truppe und hatte sich inzwischen zwar schon an die ewigen Bau- und Renovierungsmaßnahmen gewöhnt, aber wenn sie morgens keinen Parkplatz fand, konnte sich ihre Laune doch schon mal nach unten bewegen. Gott sei Dank konnte sie mit ihrem kleinen Auto in einer Minilücke parken. Sie quetschte sich durch den schmalen Platz, den sie noch zum Aussteigen zu Verfügung hatte und schloss ab. Die Kühle des Morgens tat gut nach der Hitze der letzten Tage. So langsam konnte man den herannahenden Herbst erahnen und Karla war froh darüber. Dieses Herumwälzen und Wachliegen in verschwitzen Laken hatte sie satt und die kalte Luft tat den Gedanken gut und machte den Kopf frei. Die vergangene Nacht, oder das von ihr übrig blieb, hatte sie bei Stefan verbracht und er hatte großes Verständnis gezeigt wie immer, hatte keine Fragen gestellt, denn er wusste oder ahnte zumindest die Anstrengungen, die ihr Job bei der Kripo mit sich brachte.

Und doch ertappte sie sich immer öfter bei dem Gedanken, dass seine Bemühungen, sich für ihre Arbeit zu interessieren oft aufgesetzt und ein wenig geheuchelt rüber kamen. Vielleicht war sie auch einfach nur überarbeitet, dachte sie.

Sie war jetzt schon 3 Minuten zu spät dran und hetzte zur Eingangstür. Einer der Arbeiter von der Baustelle pfiff anerkennend hinter ihr her. Karla lächelte gequält. Aber irgendwie freute sie sich auch darüber, schließlich war sie nach dem Vorfall gestern Nacht erst um ein Uhr ins Bett gekommen, und sie fühlte sich schrecklich mit ihren Augenringen und den etwas zerzausten Haaren an diesem Morgen. Also was soll’s, dachte sie sich und lächelte dem Arbeiter mit dem schönst möglichen Lächeln zu, das sie an diesem Morgen aufbringen konnte.

Dann verschwand sie in der Eingangstür und lief die zwei Etagen hoch, wo sich die Räume der Kriminalpolizei befanden. Oben angekommen, atmete sie tief durch und ging, einen Morgengruß murmelnd, an ihren Kollegen vorbei in Richtung Schreibtisch. Ihre Büroecke war durch eine Glaswand und eine Tür von den anderen Büroplätzen abgetrennt. So war sie immer über alles im Bilde, konnte sich aber auch zurückziehen, wenn sie es wollte oder wenn Personen zum Verhör kamen. Verhörräume wie in den Großstädten gab es hier leider nicht.

Am Schreibtisch angekommen knallte sie ihre große Beuteltasche auf den Tisch, zog ihre Jacke aus und ließ sich auf den Schreibtischstuhl plumpsen. Durch die Scheibe konnte sie sehen, wie ihr Kollege Reinhard Köhler demonstrativ auf seine Uhr schaute. Auch er war gestern Nacht erst spät nach Hause gekommen, er schaffte es aber immer wieder trotz solcher Einsätze am nächsten Morgen jugendlich frisch auszusehen. Das lag wahrscheinlich an dem vielen Sport den er so trieb! Karla winkte ihn zu sich herüber. „ Reinhard.”, rief sie. „Gehen wir doch noch einmal die Sache von gestern Abend im Detail durch.” Reinhard Köhler kam forschen Schrittes in ihr Büro und zog sich einen Stuhl an ihren Schreibtisch. Er musterte Karla mit seinen hellgrauen Augen: „Na, ausgeschlafen?“, fragte er und grinste, sodass sich sein rechter Mundwinkel und die linke Augenbraue gleichzeitig hoben, was seinem Gesicht jedes Mal einen seltsamen Ausdruck verlieh. Karla hatte mal mit einigen Kollegen auf einer bierseligen Weihnachtsfeier versucht das nachzuahmen. Es war ihnen nicht gelungen. Sie winkte ab: „Frag nicht, lass uns arbeiten!“

Gemeinsam studierten sie die Unterlagen des Unfalls, der sich gestern Abend gegen 19.00 Uhr auf einer Landstraße rund 4 km von hier ereignet hatte. Der Notruf kam so gegen 19.15 bei der hiesigen Polizeiwache an.

Eine ältere Dame hatte aufgeregt in den Hörer gerufen, dass sie einen Toten gefunden hatte. In ihrer Aufregung und ihrem Schock hatte sie sich zunächst endlos darüber ausgelassen, von wo sie kam, dass sie mit ihren Hunden im Wald spazieren war, wo doch so schönes Wetter war, wo sie nun hinwollte und das ihr Mann zu Hause wartete, usw. Der Beamter in der Notrufzentrale hatte mit einer geschulten Geduld immer wieder auf sie eingeredet, dass sie sich doch beruhigen möge und genau sagen soll, wer sie ist, wo sie ist und wen sie denn gefunden hatte. Sie hieß Irene Müller war 78 Jahre alt, wohnte in einem benachbarten Dorf und hatte auf der Rückfahrt mit ihrem Auto plötzlich mitten auf der Fahrbahn kurz hinter ein paar Kurven einen Mercedes stehen sehen. Um ein Haar wäre sie aufgefahren, sie konnte im letzten Moment bremsen und kam hinter dem Wagen zu stehen. Sie dachte noch, wer ist so blöd, die Unfallstelle nicht abzusichern in einer solch kurvenreichen Strecke. Irene Müller überlegte nicht lange, fuhr ihren alten Toyota rechts ran, schaltete die Warnblinkanlage an und stieg aus. Ihre zwei Schäferhunde hinten im Auto spürten wohl, dass etwas nicht in Ordnung war und krochen hinten auf dem Rücksitz an die Scheibe und begannen lauthals zu bellen. Sie sah jetzt, da sie von hinten an den Mercedes heranging, dass am Steuer des Wagens jemand zusammengekrümmt saß.

Unruhe machte sich in ihr breit und ihr Herz begann bis zum Hals zu hämmern. Sie blieb stehen. Was mach ich jetzt, überlegte sie noch, während sie zögernd zu dem Wagen ging. Soll ich zuerst meinen Verbandskoffer aus dem Auto holen? Und was erwartet mich? Liegt dort jemand blutüberströmt und schwer verletzt? Oder hatte dieser jemand vielleicht einen Herzinfarkt oder Schlaganfall, röchelt vielleicht, stöhnt um Hilfe?

Sie merkte, dass sie flüsternd mit sich selbst sprach. Hunderte Gedanken schossen ihr in Sekundenschnelle durch den Kopf, während ihre beiden Hunde, die ihre Anspannung sicherlich bemerkten, pausenlos, mittlerweile fast hysterisch, bellten.

Langsam mit fast bedächtigen Schritten bewegte sie sich um das Auto herum. „Hallo?”, rief sie. „Hallo, sind Sie verletzt? Kann ich Ihnen helfen? Hallo!” Das Rufen half ihr, sich ein wenig zu beruhigen, so wie bei einem Kind, das laut ruft und lärmt, wenn es einen dunklen unheimlichen Keller betritt. Nun sah sie den Mann.

Er war extrem dick. Das fiel ihr komischerweise zuerst auf. Und er war definitiv tot.

Starke Kopfschmerzen setzten schlagartig ein und das Bellen ihrer Hunde wurde plötzlich zu einem alles über tönendem Geräusch. Sie überwand sich, den Mann, der seitlich etwas zusammen gesackt hinter dem Lenkrad saß, mit der Hand ein wenig anzufassen, seinen Kopf etwas gerade zu schieben, um zu sehen, ob nicht doch noch etwas zu machen war, ob sie nicht irgendwas helfen konnte, obwohl ihr Verstand ihr schon lange gesagt hatte, dass nichts aber auch gar nichts diesem Menschen noch helfen würde.

Auf dem Hemd des Mannes hatte sich ein großer Blutfleck gebildet. Mit aller Kraft schob sie seinen großen schweren Kopf in eine gerade Position -- und blickte in starre, weit aufgerissene tote Augen.

Auf diesen Anblick war sie trotz allem nicht vorbereitet gewesen. Irene Müller stolperte zwei Schritte zurück, schnappte hechelnd nach Luft und beugte sich vornüber, bis sie einigermaßen atmen konnte. Ihre Hunde bellten unaufhörlich. Aber sie sah es als ihre Pflicht an, sich in einem Notfall wie diesem zusammen zu reißen. Als sie sich wieder aufrichtete und sich zwang noch einmal hinzuschauen, bemerkte sie, dass in der Windschutzscheibe ein Loch war, von wo aus sich kleine Risse in alle Richtungen der Scheibe verteilten. Vielleicht ein Steinschlag, überlegte sie. Aber mit so gravierenden Folgen? Ich muss Hilfe holen! Sie stolperte zurück zu ihrem Toyota, riss die Tür auf und kramte wild in ihrer Handtasche. Schließlich hatte sie ihr Handy in der Hand. Die Hunde bellten immer noch. „Ruhig!”, herrschte sie ihre Schäferhunde an. „Seit endlich ruhig!” Überrascht über die plötzliche Lautstärke ihres sonst so sanftmütigen Frauchens verstummten die Hunde augenblicklich und legten sich mit reumütigen Blicken auf die Rückbank. Irene Müller wählte mit zittrigen Händen die Notrufnummer.

„Tja.“, sagte Reinhard Köhler. „Das muss ziemlich heftig für die alte Dame gewesen sein. Sie hat mir gestanden, dass sie trotz ihres hohen Alters noch nie einen Toten gesehen hat.” Karla dachte an gestern Abend zurück, wie sie und Reinhard an diesen Ort mitten im Wald gerufen wurden. Es war schon 19.30 und sie wollten gerade Feierabend machen, als der Anruf kam. Zwei Beamte von der Polizeistreife, die aufgrund des Anrufes von Irene Müller zur Unfallstelle gefahren waren, hatten ziemlich schnell gemerkt, dass es sich eben nicht um einen normalen Unfall handelte. Ihnen waren sofort das Loch in der Scheibe und das seltsame Verletzungsmuster des Mannes aufgefallen und sie hatten die Kriminalpolizei informiert.

Als Reinhard und Karla in dem Waldgebiet ankamen hatten ihre Kollegen bereits den Rest der Landstraße gesperrt. Einer der Streifenbeamten, ein stattlich wirkender älterer Beamter, den Karla von anderen Einsätzen kannte, kam auf sie zu. Er begrüßte sie mit einem kräftigen Händedruck. „Das müsst ihr euch mal anschauen.”, sagte er. „ Das ist kein normaler Unfall. Die Scheibe, die Verletzung des Mannes! Sieht eher wie ein Schuss aus!” „ Okay.” Karla zog sich ein Paar Handschuhe über. „Wir werden sehen. Sie haben hoffentlich nichts angefasst?” „Ich nicht.”, antwortete der Beamte. „Aber die Dame dort drüben.” Er zeigte auf Irene Müller, die in einiger Entfernung noch immer stark zitternd an ihr Auto gelehnt stand. „Na ja, sie hat halt gedacht, dass sie ihm noch helfen konnte. Daher hat sie seinen Kopf bewegt.” „Ja, ja...”, erwiderte Karla. „Wir werden uns die Sache erst mal ansehen.” Zusammen mit Reinhard ging sie zu dem Mercedes herüber.

Karla schluckte. Es kostete doch immer wieder Überwindung, sich einen Toten genau anzusehen.

Gott sei Dank kam das nicht zu häufig vor. Schweigend untersuchten sie den Mann. Sein Kopf lag zurückgebeugt im Nacken und es schien, als starrten seine Augen zur Wagendecke. Karla knöpfte vorsichtig die oberen Knöpfe von seinem Hemd auf. Durch das viele, bereits geronnene Blut fühlte sich das Hemd an, als wäre es aus Pappe und würde jeden Augenblick zerbrechen.

„Unser Kollege hat Recht. Informiere bitte den Rechtsmediziner.“ Karla wandte sich Reinhard zu, der die Scheibe untersuchte. Er nickte: „ Ja, dies hier ist eindeutig ein Einschussloch!”

Kurze Zeit später waren bereits die angeforderte Spurensicherung und der zuständiger Kollege von der Gerichtsmedizin eingetroffen. Karla und Reinhard überließen ihnen das Feld und gingen auf Irene Müller zu, um sie noch einmal genau zu den Geschehnissen zu befragen. Viel bekamen sie nicht aus ihr heraus. Eine junge Polizeibeamtin mit einem langen blonden Zopf, der geflochten unter ihrer Polizeikappe hervorlugte stand ihr zur Seite und tätschelte beruhigend den Arm der Frau. Behutsam sprach sie auf die alte Dame ein, die noch immer unter Schock stand. Da sie nicht mehr in der Lage war, ihr Auto zu fahren, wurde ein Kollege damit beauftragt, sie und ihre beiden Hunde nach Hause zu bringen, wo sie von ihrem Mann bereits erwartet wurde. Mehr konnte man im Moment nicht tun.

Reinhard und Karla wandten sich wieder den Kollegen der Kriminaltechnik zu. Einer der vermummten Männer in den weißen Schutzanzügen kam auf sie zu. In der Hand hielt er den Führerschein des Toten, den er im Handschuhfach gefunden hatte. Karla sah ihn sich genau an. „Hier.”, sagte sie zu Reinhard Köhler. „Der Mann wohnte hier ganz in der Nähe. Nur ein Dorf weiter. In fünf Minuten wäre er zu Hause gewesen. Er heißt Fritz Olischewski und ist 41 Jahre alt. War 41 Jahre alt.“, verbesserte sie sich.

„41?” Reinhard wunderte sich. „Ich hätte ihn bedeutend älter geschätzt. Mein, Gott! Ich kann mir jetzt schon denken, was uns gleich erwartet, wenn wir die Adresse aufsuchen. Eine in Tränen aufgelöste Ehefrau und wahrscheinlich noch ein paar kleine Kinder, die auf ihren Papa warten.” Karla nickte. In solchen Momenten hasste auch sie ihren Job.

Es dämmerte schon, als sie später in Richtung des nächsten Dorfes fuhren, wo Fritz Olischewski gelebt hatte. Die Spurensicherung war abgeschlossen, der Wagen des Mannes zur Untersuchung abgeholt und die Leiche in das nächste Gerichtsmedizinische Institut transportiert worden. Karla merkte, dass Reinhard, wahrscheinlich unbewusst, sehr langsam fuhr, um möglicherweise die Zeit bis zur Überbringung der schrecklichen Nachricht noch ein bisschen hinauszuzögern. In dem kleinen Dorf mit rund fünfhundert Einwohnern war es nicht schwer, die Adresse zu finden, obwohl mittlerweile fast schon die Dunkelheit eingesetzt hatte.

Bei dem Haus handelte es sich um ein Reihenhaus, welches in der Mitte einer Dreiergruppe stand. Alle drei Häuser hatten kleine, aber pedantisch gepflegte Vorgärten, so als wollten sich die Besitzer gegenseitig übertrumpfen in der Auswahl der Sträucher und Blumen. Bei dem Haus der Olischewskis kamen noch unzählige, etwas kitschig angehauchte Tonfiguren dazu, die überall auf dem Beet und am Treppenabsatz herumstanden. Karla schellte und sah schemenhaft durch das dunkle Glas der Haustür einen Kinderbuggy im Flur stehen. Ihr wurde ganz mulmig ums Herz. Zunächst hörten sie nichts, aber nach nochmaligem Schellen ging im Haus eine Tür auf und man konnte eine zierliche Frauengestalt erkennen, die sich zögerlich Richtung Haustür bewegte.

„Ja bitte?” Eine Frau, dunkelhaarig, Anfang 30, hatte die Haustür einen Spalt breit geöffnet und schaute erstaunt auf Karla Albrecht und Reinhard Köhler. „Frau Olischewski?”, fragte Karla. Die Frau nickte. „Mein Name ist Karla Albrecht und das ist mein Kollege Reinhard Köhler. Wir sind von der Kriminalpolizei.” Beide zeigten ihre Ausweise, die Frau Olischewski sorgfältig betrachtete. „ Können wir hereinkommen? Wir müssen mit Ihnen reden.” Frau Olischewski gab ihnen die Ausweise zurück, machte jedoch keine Anstalten die Haustür weiter zu öffnen.

„Mein Mann ist noch nicht da!”, sagte sie. „Muss wahrscheinlich wieder länger arbeiten. Ich weiß nicht, ob ihm das recht wäre, wenn ich Sie hereinlasse.” „Das geht schon in Ordnung.”, sprach Karla in einem sanften Tonfall. „Bitte, wir müssen mit Ihnen reden!” Jetzt öffnete sie die Tür und Karla und Reinhard folgten ihr in das Haus. Frau Olischewski ging voran in Richtung Wohnzimmer. Reinhard blickte sich um. Das Haus war genauso penibel sauber und aufgeräumt wie der Vorgarten. Er fühlte sich in solchen Häusern äußerst unwohl und er hatte außerdem Angst vor der Reaktion der Frau. Ein Blick auf seine Kollegin sagte ihm, dass es ihr genauso ging. Beide hatten schon öfters Todesnachrichten überbracht, und doch war es jedes Mal anders. Manche Angehörigen brachen völlig zusammen, weinten oder schrien hysterisch, andere wurden unnatürlich ruhig und starrten an die Wand, schienen die Nachricht nicht wahrnehmen zu wollen. Es gab sogar welche, die schienen erleichtert zu sein oder im schlimmsten Falle sogar froh.

Frau Olischewski zeigte keine von diesen Reaktionen. Im Grunde genommen reagierte sie überhaupt nicht. Sie blieb auf ihrem Sofa sitzen, schaute die beiden Kriminalbeamten mit genau demselben neutralen Blick an, den sie schon vorher aufgesetzt hatte, bevor Karla ihr behutsam den Tod ihres Ehemannes mitgeteilt hatte. Die Schusswunde hatten sie erst mal nicht erwähnt. „Kann ich Ihnen denn etwas zu trinken anbieten, einen Tee vielleicht. Für Kaffee ist es ja schon ein bisschen spät. Ich muss leise sein in der Küche. Unsere Tochter Pia schläft schon, wissen Sie, aber einen Tee kann ich Ihnen schnell machen.” Sie stand auf und wollte zur Küche gehen. Karla sprang auf und nahm ihre Hand. „Frau Olischewski, haben Sie verstanden, was wir Ihnen mitteilen wollten? Ihr Mann ist tot. Bitte bleiben Sie doch sitzen. Sie müssen sich jetzt erstmal um sich selbst kümmern. Bitte sagen Sie uns die Telefonnummer eines Verwandten oder Nachbarn, den wir benachrichtigen können!”

Die Frau gab ihnen ein wenig zögerlich den Namen einer Nachbarin, und Reinhard Köhler ging aus dem Haus, um bei der genannten Frau zu klingeln. Eigentlich war er sogar froh, dass er kurz aus der Situation heraus kam.

Am Nachbarhaus öffnete ihm eine resolut wirkende, zirka sechzigjährige Frau im Jogginganzug, die, als sie die schlimme Nachricht hörte, sofort bereit war, mitzukommen. „Oh Gott, die arme Frau!”, murmelte sie vor sich hin, wobei sie forschen Schrittes vor Reinhard Köhler zum Nachbarhaus ging: „Was soll sie jetzt nur machen, das Kind ist ja noch so klein. Und Frau Olischewski ist doch so unselbstständig. Ihr Mann hat immer alles geregelt, müssen Sie wissen!” Reinhard Köhler ging mit ihr zusammen zurück zum Haus der Olischewskis, öffnete die angelehnte Haustür und führte die Nachbarin in das Wohnzimmer, wo Frau Olischewski immer noch völlig regungslos auf dem Sofa saß, während Karla Albrecht ihre Hand hielt. Die beiden Kriminalbeamten versuchten noch, ein paar Fragen loszuwerden, und fanden so heraus, dass der Familienvater bei einer Firma für Landmaschinen als Vertreter gearbeitet hatte und viel unterwegs war, ansonsten aber, so sah es aus, ein völlig normales und ruhiges Leben geführt hatte. Schließlich mussten sie ihr, auch wenn es ihnen unsagbar schwer fiel, mitteilen, dass ihr Mann erschossen wurde und nicht durch einen Unfall ums Leben kam.

Während die Nachbarin schreckensbleich die Hand an ihren Mund presste, blieb Frau Olischewski stumm und zeigte erneut keinerlei Reaktion.

Ihre zarten Hände lagen gefaltet in ihrem Schoß. Ihre schmale Gestalt bot einen zerbrechlichen Eindruck und sie tat Karla aus tiefster Seele leid.

Das Angebot, einen Arzt zu rufen oder sonstige professionelle Hilfe in Anspruch zu nehmen, lehnte sie kategorisch ab. Allerdings war sie einverstanden, dass sich die Nachbarin in der kommenden Nacht um sie kümmern würde, bis ihre Eltern am darauf folgenden Tag eintrafen.

Reinhard und Karla hatten die Frau schweren Herzens allein gelassen und waren noch bis Nachts um ein Uhr im Präsidium gewesen, um Berichte zu schreiben und die ersten Spuren auszuwerten.

„Ja.“, bemerkte Reinhard und reckte sich in seinem Schreibtischstuhl nach hinten. „Das ist der Stand der Dinge. Zunächst müssen wir erstmal das Ergebnis der Spurensicherung abwarten und die Obduktion der Leiche. Vorher können wir nicht viel machen.”

„Ich begreife das nicht. Ich meine, warum wird ein ganz normaler Familienvater mit einem ganz normalen Job mitten auf der Landstraße in seinem Auto erschossen? Das macht keinen Sinn!”, grübelte Karla und rieb sich mit den Fingerspitzen ihre Schläfen. „Und ist dir das komische Verhalten der Ehefrau aufgefallen? Im Grunde genommen hat sie sich gar nicht „verhalten“. Sie hat keinerlei Regungen gezeigt. Alles sehr seltsam! Ich nehme an, der Schock! O.K. Heute Nachmittag ist die Obduktion abgeschlossen, dann wissen wir vielleicht mehr. Und dann müssen wir Frau Olischewski erneut befragen”

„Und die Nachbarn.”, ergänzte Reinhard.

Kapitel 4

Rosemarie versuchte Schritt zu halten und sie versuchte zu lächeln, wie sie es immer tat um möglichst unauffällig zu sein und keine Angriffsfläche zu bieten. Ihr Mann Roland schritt voran und griff zielsicher zu den Haushaltswaren in den Regalen. Der Supermarkt war um diese Zeit immer gut gefüllt, was ihr zusätzlich Panik bereitete. Ihre Haut fühlte sich heiß an, trotz der Kälte die draußen und auch hier drin herrschte. Manchmal, so wie auch heute quälten sie Sorgen, was diese Daueranspannung langfristig mit ihrem Körper machte. Sie hatte davon gelesen, dass sich Stress sehr negativ auswirkte, ähnlich wie Rauchen. Diese ständigen Stimmen, die sie drangsalierten, nicht gut genug zu sein, nicht zu genügen in dieser Welt. Rosemaries Angst verstärkte sich immer mehr und sie versuchte an etwas anderes zu denken.

„Du könntest heute mal Medaillons braten, mit frischen Möhren und einer schönen Sauce! Was hältst du davon Schatz?”, fragte Roland und strich ihr mit kalten Fingern über die Wange. Sie zuckte zusammen, lächelte aber und nickte heftig. Er mochte es nicht, wenn sie seinen Aufforderungen nicht klare Signale der Zustimmung entgegen brachte. Sie versuchte gerade zu stehen, ihre Wunde am Bein schmerzte fürchterlich. „Geh in den nächsten Gang, dort sind die Saucen. Und hol nicht wieder die falschen!”, befahl er ihr. „Ich stelle mich schon mal an der Fleischtheke an.”

Ohne ihre Antwort abzuwarten drehte er sich blitzartig um und verschwand in Richtung Fleischtheke. Rosemarie fuhr sofort mit ihrem Einkaufswagen in den nächsten Gang. Sie betete, dass diesmal die von ihm gewünschten Saucenpackungen im Regal standen. Jetzt konnte er sie nicht mehr sehen, jetzt durfte sie für einen Moment ihre Schmerzen zulassen und humpeln. Mühsam hatte sie schon den ganzen Nachmittag, seit er von der Arbeit gekommen war, versucht die Fassade aufrechtzuerhalten. Umso mehr kam jetzt der Schmerz zurück und der Schwindel.

Doch, da waren sie!

Gott sei Dank! Die richtigen Saucen! Sie hatte sie gefunden und spürte so wenigstens eine kleine Erleichterung. Sie stellte sich, soweit das möglich war, auf die Zehenspitzen und fingerte mit zittrigen Händen am oberen Regal herum. Schließlich bekam sie eine Packung zu fassen und ließ sie in den Wagen fallen. Aber sie brauchte zwei! Unruhig schaute sie sich um. Sie reckte sich hoch und bekam auch die zweite Packung in die Hände, aber leider purzelten danach noch vier weitere Saucenpackungen auf die Erde. Warum bloß war sie immer so ungeschickt?

Schnell, schnell, bloß alles schnell aufheben!

Du musst dich beeilen!

Er war heute nicht gut drauf, wer weiß, was noch alles passieren konnte.

Rosemarie bückte sich und versuchte das verletzte Bein möglichst gerade zu halten. Aber es schmerzte so sehr, dass sie sich fast auf den Boden hocken musste. Sie schwitzte schon wieder und aus ihrem Pferdeschwanz löste sich eine Strähne. Tränen rannen ihr übers Gesicht. Sie merkte es erst, als eine Haarsträhne auf ihrer Wange kleben blieb. Der Schwindel war kaum zu ertragen.

Sie versuchte, den Schmerz irgendwie auszuschalten und wollte nach den Saucenpackungen auf der Erde greifen, als sie plötzlich wie aus dem Nichts eine Hand vorschnellen sah. Die Hand griff nach einer der Saucenpackungen und reichte sie ihr. Rosemarie fuhr erschrocken zusammen. Jetzt hatte das Zittern ihren ganzen Körper ergriffen.

Neben ihr hockte Roland. Sie hatte etwas falsch gemacht, verdammt.

Sie wagte nicht, zur Seite zu schauen.

Roland hatte sie erwischt, schoss es ihr durch den Kopf. Er war Zeuge ihrer Ungeschicklichkeit geworden. Wieder einmal.

Aber alles blieb ruhig. Verdächtig ruhig.

Er war es gar nicht.

Es war gar nicht Roland, der ihr half.

Der Mann hatte kräftige Hände und eine sehr helle Haut. Weiß und kräftig! Sie riskierte einen scheuen Blick auf den Arm des Mannes und sah einen dichten Flaum feiner blonder Härchen. Außerdem nahm sie den schwachen Geruch eines würzigen Herrnduftes wahr.

Rosemarie traute sich immer noch nicht, dem Mann, der ihr geholfen hatte, direkt ins Gesicht zu schauen oder gar sich zu bedanken. Als er wieder aufstand, hockte sie immer noch dort wie versteinert, unfähig zu handeln, so wie es immer war, wenn Menschen in irgendeiner Form nett zu ihr waren.

Das kam schließlich selten vor. Ihr Körper fror dann förmlich ein und ihr Blick wurde starr, was von anderen fälschlicherweise als unhöflich angesehen wurde.

Aber diese Situation war trotzdem anders. Der Mann stand immer noch neben ihr und sagte kein Wort. Warum nicht?

Denk nach, zwang sie sich, der Mann will dir sicher nur helfen.

Aber warum sagte er dann nichts?

Während sie die ganze Zeit verlegen auf den Boden starrte bekamen ihre verwirrten Gedanken plötzlich eine Ahnung von dem Aussehen des Mannes. Sie stellte sich vor, wie er wohl sein könnte, der Fremde. Blond wahrscheinlich, darauf ließen die dichten, hellen Haare auf seinem Unterarm schließen. Und blaue Augen, vielleicht.

Er wartete. Sprach immer noch nicht.

Langsam wagte sie es endlich aufzustehen. Wirbel für Wirbel bog sie ihren Rücken gerade und achtete peinlich genau darauf, ihr verletztes Bein nicht zu belasten. Man wusste nie genau, von wem man angesprochen wurde. Im schlimmsten Fall einer von Rolands sogenannten Bekannten. Was, wenn er ihren Mann ausfragen würde, nach dem Humpeln seiner Frau?

Rosemarie schaute vorsichtig durch ihre angeklatschte Haarsträhne zur Seite. Es half nichts, sie musste ihn ansehen, er ging einfach nicht weg!

Die Augen des Mannes hatten tatsächlich eine durchdringende Farbe. Sie hatte solche Augen noch nie gesehen. Eine Farbe irgendwo zwischen einem stechenden Stahlblau und einem sanften Grün. Wie ein tiefer Bergsee in Aquamarin, dachte sie.

Die Augen fixierten sie die ganze Zeit, so als würde er abwarten, was sie tun würde. Aber Rosemarie war zu keiner Regung fähig. Eigentlich hätte sie nervös sein müssen. Normalerweise fand sie es grauenvoll, so angestarrt zu werden. Aber nichts war hier wie sonst. Ihr fiel die Geschichte von dem Kaninchen ein, das von den Blicken einer Schlange hypnotisiert ist, und nicht wegläuft, obwohl es eigentlich panische Angst hat.

Aber, und das beunruhigte sie fast noch mehr, sie verspürte keinerlei Angst.

Denn seine Augen schauten trotz des stechenden Blicks freundlich, fast warmherzig zu ihr herüber, so empfand sie es jedenfalls.

Rosemarie wollte Danke sagen, sie wollte lächeln, doch sie starrte nur in sein Gesicht!

Das Ganze ist verrückt, dachte sie. Litt sie jetzt schon unter Wahnvorstellungen? Schließlich kannte sie den Mann nicht. Hatte ihn noch nie zuvor gesehen. Und doch war da etwas, was ihr vertraut vorkam, ein ganz flüchtiges Gefühl, nicht wirklich greifbar, als hätte sie ihn doch schon einmal irgendwo gesehen.

Es war, als stände in diesen Augen eine Botschaft für sie, nur für sie allein. War sie jetzt komplett verrückt geworden? Kannte sie ihn vielleicht von früher?

Während sie in ihrem Gedächtnis kramte und sich beim besten Willen nicht erinnern konnte, stand er ganz nahe bei ihr und lächelte. Ich muss schleunigst hier weg, erschrak Rosemarie. Jetzt sofort! Wenn Roland sieht, dass ich hier mit einem anderen Mann stehe, sie stellte sich vor, wie er reagieren würde und ihr Körper fing erneut an zu zittern. Zuerst würde er noch freundlich fragen, würde wissen wollen, wer denn der junge Mann sei, Rosemarie, willst du uns nicht vorstellen. Dann würden Hände geschüttelt und freundliche Floskel ausgetauscht und hinterher, zuhause, würde er heftiger schreien und schlagen als je zuvor.

Als hätte der Fremde gespürt, dass sie weg wollte, hob er plötzlich ganz langsam seinen rechten Arm und berührte vorsichtig ihre Schulter. Rosemarie spürte nur einen kurzen Hauch seiner Bewegung. Trotzdem war es, als würde ihr ganzer Körper wie unter einem elektrischen Schlag zusammenzucken. Die Panik hatte sie nun wieder voll im Griff. Jeden Moment konnte Roland in den Gang kommen. Wie sollte sie ihm die Situation erklären?

„Ich komme wieder!” Jetzt sprach der Mann, wenn auch nur ganz leise, mit einer tiefen und rauchigen Stimme. „Ich helfe dir!“ Dann drehte er sich um und verschwand ganz einfach.

Rosemarie stand wie angewurzelt vor dem Regal. Was? Was hatte er gesagt? Ich helfe dir? Wer war der Mann? Was wollte er von ihr. Hastig tastete sie ihre Jackentaschen ab. Geldbörse, Ihr kleines Täschchen mit Ausweis und Handcreme, alles noch da. Er war also kein Dieb, aber wer war er dann? Nach ein paar Minuten der Regungslosigkeit fiel ihr auf, dass sie nicht mehr zitterte. Eine eigenartige Ruhe hatte sie erfasst. Eine Ruhe, die ihr unbekannt war, von der sie nicht wusste, ob sie gut war oder schlecht. Wann sie eine solche Empfindung das letzte Mal gespürt hatte, sie konnte sich nicht erinnern. Aber sie war nicht unangenehm, glich fast einer Art Betäubung und war doch anders. Rosemarie sah sich um.

Noch immer war Roland nirgendwo zu sehen. Was bedeutete das alles? Und bedeutete es überhaupt irgendetwas? Die Saucenpackungen, die noch auf der Erde lagen, ließ sie einfach liegen und ging schließlich wie unter Trance weiter.

Was wollte ihr ein fremder Mann helfen, und wobei eigentlich. War er nur charmant oder kannte er sie, überlegte sie erneut. Sicherlich hatte er nur Blödsinn gemacht, wollte sie ein bisschen ärgern und als er ihre Reaktion bemerkt hatte, war er weggegangen, würde wahrscheinlich keinen Gedanken mehr an sie verschwenden.

Und doch, ohne, dass sie es hätte verhindern können, schlichen sich andere Überlegungen ein. Solche, die sie sich eigentlich nicht zu denken traute. Konnte er es ernst gemeint haben, diese Worte?

Vielleicht.

Das konnte man nicht wissen oder?

Obwohl es ihr jetzt bereits ihr Unterbewusstsein zuraunte. Sein Blick, seine Gesten, er hatte es so gemeint, wie er es gesagt hatte.

Sie hatte es in seinen Augen gelesen und verstanden.

Kapitel 5

Endlich!

Sie hat mich kennen gelernt.

Oder sollte ich besser sagen, ich durfte sie kennen lernen?

Wie viele Jahre, Monate, Tage, Stunden und Sekunden habe ich darauf gewartet.

Im Supermarkt war die passende Gelegenheit dazu. Letztendlich war es doch einfacher, als ich es mir vorgestellt habe. Das erste Mal, dass ich sie, Rosemarie, ansprechen durfte. Rosemarie, dieser Name, der an so viel erinnert. An Blumen, an Duft, an Musik! Lange habe ich nachgedacht, wie es wohl ist, ihren Geruch zu riechen, ganz in ihrer Nähe zu sein, ihr feines Haar zu bestaunen, ihr so nah zu sein, dass ich sogar ihre feinen, roten Äderchen auf ihren Wangen sehen konnte, die sie manchmal bekam, wenn sie aufgeregt war.

Immer diese Träume, die ich gehabt habe! In letzter Zeit traten sie gehäuft auf und ich musste etwas unternehmen. Alle erdenkliche Situationen, die ich phantasiert habe, wie ich sie anspreche und wo! Das alles ist nun vorbei.

Endlich sind die Träume in der Wirklichkeit angekommen. Und es ist noch viel schöner und aufregender, als ich gedacht habe.

Als ich je zu hoffen gewagt habe.

Der Traum ist wahr geworden. Mein Traum. Unser Traum.

Sie hatte wieder geweint, nein nicht richtig geweint, aber ich habe es gesehen. Mir entgeht so etwas nicht! Rosemarie weint nicht laut, ihre Tränen fließen leise und rinnen in feinen Fäden über ihr wundervolles Gesicht und ich befürchte, sie bemerkt es nicht einmal mehr. Alles ist so schlimm für sie, dass sie es sogar verlernt hat, richtig zu weinen.

Ich verstehe das, aber aushalten kann ich es nicht. Aber vielleicht waren diese lautlosen Tränen im Supermarkt ja ein Zeichen für mich, ein von einer höheren Macht geschicktes Zeichen endlich zu handeln.

Ja, so muss es gewesen sein! Sie wurde ruhiger, als ich ihr mit diesen dämlichen Saucenpackungen geholfen habe, die sie für ihren noch dämlicheren, so genannten Ehemann holen sollte. Beim bloßen Gedanken an ihn wird mir schlecht.

Alles nur eine Frage der Zeit, und meine Zeit, mich mit ihm zu befassen wird ganz sicher kommen.

Ich darf nicht ungeduldig werden, muss vorsichtig sein mit ihr.

Zuerst wird sie wahrscheinlich noch erstaunt sein, wird vielleicht denken, ich habe sie verwechselt.

Aber ich habe dich nicht verwechselt, mein Herz. Wie könnte ich?

Schließlich gibt es eine Frau wie dich nur ein einziges Mal auf der ganzen Welt.

Sie wird es zunächst nicht glauben können, weil sie es nicht gewohnt ist zu glauben.

Das dort jemand ist, der sie wunderschön findet.

Aber eines Tages, so hoffe ich von ganzem Herzen, da wird sie mir vertrauen.

Zuerst werde ich die anderen Sachen ausführen.

Die Vorbereitungen!

Nicht immer würde es so einfach laufen wie bei dem Fettsack! Mein Gott, einfach mein Auto an die Straße stellen, die Motorhaube auf und warten. Irgendwann musste er ja nach Hause fahren. Ich gebe zu, dass ich etwas aufgeregt war, vielleicht eine Art Vorfreude. Schließlich würde es nur noch Minuten dauern, bis der Scheißkerl endlich krepierte und niemand mehr wehtun konnte.

Dann war es soweit und ich wurde ganz ruhig.

Ich habe ihn kommen sehen. Hat der dämliche Idiot nicht mein Fernrohr gesehen, das ich um den Hals hängen hatte, als ich ihn zu Anhalten zwang. Kam ihm das nicht komisch vor? Ach, nein, ich hab es ja ganz vergessen! Ich habe ihm keine Zeit zum Nachdenken gegeben.

Kapitel 6

Karla blickte nachdenklich aus ihrem Bürofenster im zweiten Stock. Der Sommer war vorbei. Bald würde der Herbst in schnellen Schritten heraneilen. Die ersten Blätter begannen bereits sich von den Bäumen zu lösen. Tagsüber war es in der Sonne noch recht warm, aber abends hatte es sich empfindlich abgekühlt.

Drei Wochen war es jetzt her, seit Fritz Olischewski einem Tötungsdelikt zum Opfer fiel. Drei Wochen, in denen sie keinen Schritt weiter gekommen waren. Die Obduktion war einen Tag nach dem Vorfall in der nächst größeren Stadt durchgeführt worden. Sie war dabei gewesen, obwohl die Anwesenheit bei einer Leichenöffnung zu ihren unliebsamen Aufgaben gehörte. Schon mehrmals, vorzugsweise während ihrer Ausbildung, hatte sie dies mitgemacht, aber man konnte wohl nicht erwarten, dass sich in irgendeiner Weise eine Gewöhnung einstellte und das war sicher auch gut so.

Schon wenn sie das Gebäude der Rechtsmedizin betrat, beschlich sie ein mulmiges Gefühl. Sie meinte jedes Mal, diesen eigenartigen Geruch schon in der Eingangshalle wahrnehmen zu können, auch wenn das natürlich Blödsinn war. Dr. Jacobs war in diesem Fall der leitende Rechtsmediziner. Karla kannte ihn schon einige Jahre. Er war ungefähr Mitte fünfzig, aber immer noch sportlich, drahtig, hatte eine Halbglatze und trug eine Brille. Karla hatte den Eindruck, dass er gar nicht alterte. Immer wenn sie ihm über die Jahre hinweg begegnete, sah er gleich aus. So empfing er sie auch diesmal wieder mit seinem gewohnt distanzierten Lächeln und beantwortete jede ihrer Fragen mit großer Kompetenz und routiniertem Fachwissen.

Karla nahm sich noch einmal den Obduktionsbericht vor. Irgendjemand musste Fritz Olischewski dort draußen auf der Landstraße zum Anhalten gezwungen haben, ja regelrecht auf ihn gewartet haben. Sie hatten fremde Reifenspuren in dem Acker am Straßenrand gefunden, deren Profil auf einen Kleinwagen hinwies. Aber Herr Olischewski war nicht ausgestiegen, oder er hatte keine Chance zum Aussteigen bekommen. Der Schuss war von seitlich vorne abgegeben worden, ging durch die Frontscheibe, bohrte sich bei dem Opfer durch Herz und Lunge und blieb in der rechten Schultermuskulatur stecken.

Hatte Fritz Olischewski in der letzten Sekunde seines Lebens geahnt, was ihm blüht, oder war er völlig ahnungslos gewesen? Noch immer grübelte Karla über das mögliche Motiv. Wer könnte diesen Mann so gehasst haben?

Von seiner Frau und ihren angereisten Eltern hatten sie nicht viel erfahren, und doch hatte Karla ein eigenartiges Gefühl gehabt, was die Frau betraf. Trotz der Tatsache, dass ihr Ehemann erschossen wurde, und dabei handelte es sich schließlich um keine sanfte Methode um aus dem Leben zu scheiden, blieb sie erstaunlich ruhig und ganz weit weg mit ihren Gedanken. Vielleicht der Schock, überlegte Karla, vielleicht war aber die Ehe der Olischewskis auch nur eine saubere Fassade, ähnlich wie die sterile Wohnung oder der Vorgarten. Wer blickte schon hinter so manches augenscheinliche Familienidyll?

Das Klingeln des Telefons riss Karla aus ihren Gedanken. Dr. Schiller, der Leiter ihrer Polizeibehörde war am Apparat. Forsch wie immer dröhnte seine laute Stimme durch den Hörer: „Frau Albrecht!”, rief er und Karla hielt den Hörer automatisch weiter von ihrem Ohr entfernt. „Das ist ja eine seltsame Sache, die dort draußen im Wald passiert ist. Wie denken Sie darüber?” „Ja.”, setzte Karla zum Reden an. „Ich hab mich gleich dafür eingesetzt, dass sie uns einen fähigen Kollegen aus der Stadt schicken.”, polterte er dazwischen und ließ sie erst gar nicht zu Wort kommen. „Schließlich kommen wir so nicht weiter. Die Presse macht uns auch Druck. Es wird übrigens der Herr Weinfeld sein, ein noch junger Kollege bei der Mordkommission, aber sehr clever, hab ich mir sagen lassen. Er wird morgen mit dem Zug anreisen. Also sorgen Sie dafür, dass er eine gute Unterkunft bekommt, na ja natürlich eine bezahlbare, kleiner Scherz, und schauen Sie, dass alle Kollegen gut mit ihm zusammenarbeiten. Wir wollen uns ja nicht blamieren. Also, ich verlass mich auf Sie, Frau Albrecht. Und viel Erfolg!” „Ja, geht klar!”, konnte sie gerade noch antworten, als sie bereits das Klicken auf der anderen Seite der Leitung hörte. Aufgelegt! Super!

Der Herr Weinfeld also! Auch sie hatte schon von ihm gehört. Es handelte sich um einen Kollegen der Mordkommission aus der Stadt, Anfang dreißig, arrogant und so eine Art Emporkömmling. Muss ich mir das gefallen lassen, dachte sie wütend. Ihr Chef hatte sie mit der Nachricht völlig überrumpelt. Und jetzt sollte sie auch noch eine Unterkunft für diesen Kerl besorgen.

Aber sie hatte sich wohl damit abzufinden. Wann kam hier mal ein Mord vor? Da war es doch selbstverständlich, dass man einen Kollegen aus der Stadt mit dem Fall vertraut machte, oder?

Karla nahm den Obduktionsbericht und warf ihn enttäuscht auf einen Stapel Unterlagen.

„Mist!“, schimpfte sie laut.

Die Kollegen sahen erstaunt zu ihr herüber.

„Wann kommt er denn? Schon morgen?“ Reinhard Köhler tat geschäftig als er mit einer Akte in der Hand an ihrer offenen Tür vorbeikam.

„Ach, du weißt es also auch schon?“

Er druckste herum: „Aber erst seit eben, Ehrenwort! Vielleicht wird es ja gar nicht so schlimm, schau ihn dir erst mal an, dann kannst du immer noch urteilen.”, versuchte er sie zu trösten.

Karla nickte mürrisch. Er hatte ja Recht. Aber das Ganze nagte schon sehr an ihrem Selbstbewusstsein, das musste sie zugeben.

Der nächste Morgen!

Als Karla die Büroetage betrat, wusste sie sofort, dass er es war, der dort kerzengerade auf einem der Bürostühle saß. Zacharias Weinfeld, ihr Vorgesetzter für die nächsten Tage und Wochen.

Sie hatte nicht damit gerechnet, dass er noch vor acht Uhr da sein würde. Schließlich war sie heute Morgen extra früher aufgestanden, um unbedingt vor ihm da zu sein.

Karla Albrecht blieb in einiger Entfernung stehen und musterte ihn. Er saß dort mit einer lässigen Arroganz, die viele Menschen in oberen Positionen oft an sich haben und besah sich seine manikürten Fingernägel. Seine glatten, schwarzen Haare waren streng nach hinten gekämmt mit genau der richtigen Menge an Haar Gel. Karla atmete tief durch und ging auf ihn zu. Noch ehe sie bei ihm angekommen war, kam Dr. Schiller von der anderen Seite des Büros mit großen Schritten auf sie zu.

„Frau Albrecht!” Er bemühte sich besonders dynamisch zu wirken. „Da sind Sie ja endlich! Kommen Sie, ich möchte Ihnen jemand vorstellen.” In dem Moment drehte sich der manikürte Mann auf dem Bürostuhl nach ihr um und stand formvollendet auf. Den Kopf neigte er ein wenig nach vorne, fast so als wolle er einen Diener machen: „Zacharias Weinfeld.” Seine Stimme klang genauso kontrolliert wie er aussah. „Sie müssen Frau Albrecht sein! Ja, dann würde ich sagen, auf gute Zusammenarbeit.”

Er lächelte charmant und Karla versuchte auch zu lächeln. Sein Händedruck war fest und kühl und er blickte sie mit dunkelblauen, tief liegenden Augen an. Was für ein Lackaffe, dachte sie.

Anschließend ging sie mit ihm durch das gesamte Büro und stellte Herrn Weinfeld den Rest ihrer Kollegen vor. Da Dr. Schiller nach einer kurzen Einführung über den Mordfall Olischewski es Gott sei Dank vorgezogen hatte, das Büro eilig wieder zu verlassen. „Die vielen Termine, Sie wissen ja, wie das ist, Herr Weinfeld!”, ging Karla mit ihrem neuen Kollegen der Mordkommission an ihren Schreibtisch, um ihm die Akte des Falls zu zeigen. Sie schlossen die Tür des kleinen separaten Raums hinter sich und der neue Kollege vertiefte sich schweigend in die Unterlagen des Mordfalles.

Genau zwanzig Minuten, nicht eine Minute länger, schafften sie es, sich mit dem Fall zu beschäftigen. Dann sah Karla ihren Kollegen Reinhard Köhler durch das Glasfenster, wie er zuerst aufgeregt am Telefon gestikulierte und dann schnellen Schrittes, ohne anzuklopfen in ihr Büro stürmte. „Wir haben die nächste Leiche.”, er klang etwas außer Atem. „Eine Rentnerin, 68 Jahre alt, liegt schon seit einigen Tagen tot in ihrer Wohnung in der Rosenstraße. Wahrscheinlich erdrosselt! Der Hausmeister hat sie gefunden.” Oh nein, nicht das noch, dachte Karla und schaute zur Seite auf Zacharias Weinfeld. Aber der hatte sich schon seine Anzugjacke geschnappt und war aufgesprungen. „Dann los.”, sagte er nur und war schon aus dem Büro, als Karla reagierte, ihre Tasche nahm und hinter ihm her durch das Treppenhaus lief. Er war so schnell, dass sie ihm kaum folgen konnte.

Kapitel 7

Als Karla auf dem Hof der Polizeidienststelle ankam, stand Zacharias Weinfeld schon auf der Beifahrerseite ihres Dienstwagens und wartete auf sie. Na, der scheint sich ja hier wie zu Hause zu fühlen, dachte sie und schloss auf.

Die Fahrt bis zur Rosenstraße dauerte nur eine Viertelstunde. Während der Fahrt schaute Karla Albrecht immer wieder rüber zu ihrem neuen Kollegen. „Na, haben Sie schon ein Quartier für die nächsten Tage gefunden? Wir können Ihnen da gerne behilflich sein.”, Sie hatte völlig vergessen, sich darum zu kümmern.

„Nein, nein, schon gut. Ich habe mir bereits von zu Hause aus ein Zimmer in einer kleinen Pension ganz in der Nähe gebucht. Meine Koffer sind auch bereits da.”, sagte er zum Glück und schaute wieder in sein Notizbuch.

Koffer, dachte Karla, er hatte mehrere Koffer mitgebracht? Wie lange gedenkt er zu bleiben. „Sie haben hier wohl nicht oft mit Gewaltverbrechen zu tun?”, unterbrach er ihre Gedanken. „Nein, Gott sei Dank nicht. Ein paar unbekannte Todesursachen, die sich dann aber bei näherer Untersuchung geklärt haben. Das einzige Verbrechen, das wir hier in der letzten Zeit hatten, stammt aus den Anfängen der neunziger Jahre. Damals wurde zunächst in einem Waldstück ein Schädelknochen gefunden, später dann noch andere menschliche Knochen. Die Knochen wurden einem jungen Mann zugeordnet, der seit 1990 vermisst war. Die Obduktion ergab, dass er erschlagen wurde. Diese Mord Akte haben wir bis heute in unserem Archiv. Der Fall ist unaufgeklärt. Wir hatten damals auch Hilfe von der Mordkommission, Herr Wälter, ein Kollege von Ihnen, der schon in Pension ist.” Karla schaute zur Seite. Herr Weinfeld hatte aufmerksam zugehört, gab aber nicht zu erkennen, ob er den Kollegen kannte.

Mittlerweile waren sie bei der Nummer sieben in der Rosenstraße angekommen. Ein altes Mietshaus aus den fünfziger Jahren. Vor dem Haus standen die Autos der Spurensicherung und der Gerichtmedizin. Die beiden Kommissare bahnten sich ein Weg durch die, trotz des frühen Morgens, schon zahlreichen schaulustigen Nachbarn.

Ein Polizist in Uniform hielt ihnen die Haustür auf: „Zweiter Stock, links!”, sagte er nur, und man konnte ihm ansehen, dass er aufgrund des Geruchs, der bereits durch das Treppenhaus strömte, froh war, dass ihm der Posten auf der Straße zugeteilt worden war. Karla legte schon auf der ersten Treppenstufe ihren Mundschutz an. Sie wunderte sich immer wieder, wie es passieren konnte, dass tote Menschen so lange unbemerkt in ihren Wohnungen lagen. Dieser Gestank musste doch auffallen! Oben angekommen stellten sie fest, dass die Spurensicherung noch bei ihrer Arbeit war. Auch der Gerichtsmediziner, ein noch recht junger Mann namens Doktor Gruß saß auf der Treppe und wartete geduldig auf seinen Einsatz. Karla und Zacharias Weinfeld nutzten die Gelegenheit, sich in ihre weißen Schutzanzüge zu zwängen. Wobei Zwängen nur für Karla galt. Etwas neidisch beobachtete sie ihren neuen Kollegen, der offensichtlich nicht mit einigen überflüssigen Kilos zu kämpfen hatte wie sie selbst, und sich lässig und routiniert den weißen Anzug überstreifte, als machte er das jeden Tag.

Als sie grünes Licht von der Spurensicherung bekamen, gingen sie rein.

Der Gestank war unbeschreiblich!

Überall Fliegen! Die Fenster waren geschlossen. Einer der Männer von der Spurensicherung kam auf sie zu: „Die Frau heißt Carola Schmidt, Anfang sechzig, sie lebte alleine in der Wohnung. Sie liegt dort drüben im Wohnzimmer, kein schöner Anblick.” Karla ging zögernd voran, und bei jedem Schritt in Richtung der Leiche wurde der Gestank schlimmer. Nun konnte sie die Frau sehen. So sollte niemand sterben, dachte sie, während sie sich zwang, die Leiche der alten Frau genau zu betrachten. Der tote Körper von Carola Schmidt war nach unten in den großen Fernsehsessel gerutscht. Ihre blondierten Haare, die mit grauen Strähnen durchzogen waren klebten an ihrem Kopf und bildeten einen bizarren Kontrast zu ihrer bläulich-schwarzen, mit Leichenflecken überzogenen Haut.

Überall am Körper konnte man bereits die beginnende Verwesung beobachten. Dr. Gruß hockte vor dem Fernsehstuhl und untersuchte die Frau. „Sie muss mindestens eine Woche hier gelegen haben! Deutliche Madenbildung!” Er schaute zu Karla hoch. „In der Wohnung waren es so um die 28 Grad Raumtemperatur. Alte Leute haben es ja gerne warm. Aber genaueres erst nach der Obduktion. Wie immer!“ „Was denken Sie über die Todesursache? Ist sie erdrosselt worden?” Karla zeigte auf den Schal, der um den Hals der Toten gewickelt war. Ein langer, breiter Schal in modischen Farben, wie ihn Jugendliche in letzter Zeit häufig trugen. Er passte überhaupt nicht zu der sonst eher biederen Kleidung des Opfers.

Sie sah sich um. Auch sonst sah in der kleinen Zweizimmerwohnung alles alt und funktionell aus, so als würden Decken, Gardinen und die ganzen Nippessachen, die auf den Schränken standen aus einer längst vergangenen Zeit stammen. Carola Schmidt hatte in den letzten Jahren wohl eher nicht viel Geld zur Verfügung gehabt. „Ja, ich denke, sie ist mit diesem Schal erdrosselt worden. Und wie gesagt, wir müssen die Ergebnisse der Obduktion abwarten, Sie kennen das ja.”, antwortete er ungeduldig.

Karla ging hinaus auf den Flur zu ihrem Kollegen Weinfeld, der gerade den Hausmeister befragte, der Carola Schmidt gefunden hatte. Dem älteren Mann floss vor lauter Aufregung der Schweiß in Strömen von der Stirn und er sprach mit gequälter Stimme durch den Mundschutz, den ihm irgendjemand gegeben hatte. „Die Frau Nolte hat bei mir geklingelt. Ich wohne im Nachbarhaus. Parterre. Frau Nolte ist so eine Art Freundin von Frau Schmidt. Viele Kontakte hatte sie ja nicht, wollte sie auch nicht, wenn Sie mich fragen. Na, ja, jedenfalls wollte die Frau Nolte sie abholen zu ihrem all wöchentlichen Kaffeeklatsch, den sie wohl mit ein paar älteren Damen veranstalten. Sie war ganz aufgeregt. Frau Schmidt hatte sich wohl schon einige Tage nicht mehr gemeldet und ist nicht mehr ans Telefon gegangen. Sie hat mich gebeten, mal nachzuschauen, weil ich doch den Schlüssel habe. Zuerst wollte ich gar nicht. Die Frau Schmidt, ja, man soll ja nicht schlecht über Tote reden!” Zacharias Weinfeld ermutigte ihn: „Nur zu! Ihre Aussage ist eine sehr wertvolle Hilfe für uns. Sagen Sie uns, was dann geschehen ist!”

„Ja wissen Sie, ich habe gesagt, dass ich keinen Ärger mit der Frau Schmidt haben will. Die konnte verdammt frech werden, wegen jeder Kleinigkeit. Immer hat sie was gefunden, was in ihren Augen nicht richtig war. Aber schließlich bin ich doch mitgegangen, die Frau Nolte hat ja nicht locker gelassen. Ich kann Ihnen sagen, der Gestank, als ich die Wohnungstür aufschloss! Die Frau Nolte habe ich gleich raus geschoben aus der Wohnung. Ich ahnte ja schon, was ich finden würde. Aber das es so schlimm ist. Ich hab natürlich sofort die Polizei angerufen. Die Frau Nolte hab ich nach Hause geschickt, so fertig war die. Brauchen Sie mich noch? Mir ist es wirklich schlecht. Für Sie mag das ja tägliche Arbeit sein, aber ich fühle mich gerade wie in einem Albtraum!” Karla und Herr Weinfeld hatten nichts dagegen, dass sich der arme Mann in seine Wohnung zurückzog.
Mittlerweile hatte die Spurensicherung und Dr. Gruß ihre Arbeiten abgeschlossen. Karla warf einen letzten Blick auf die Leiche der alten Frau. Durch die beginnende Verwesung traten die Augäpfel nach vorne und gaben dem Antlitz der Frau einen grauenhaften Eindruck. Maden waren zu sehen. Diese verdammten Viecher krabbelten zuerst in die Körperöffnungen. Karla kämpfte gegen ihre Übelkeit an und versuchte sich zu konzentrieren.

Der Mörder der Frau musste irgendwie in die Wohnung gelangt sein und sie von hinten erdrosselt haben. Wie lange hatte ihr Todeskampf gedauert, fünf Minuten? Oder länger! Karla erschauderte und riss, nachdem sie sich erkundigt hatte, dass sowohl die Raumtemperatur als auch die Körpertemperatur der Frau gemessen worden war, erst einmal eins der Fenster auf. Der Gestank der Leiche raubte einem fast den Atem. Die kalte Luft, die von draußen hereinströmte tat gut auf der verschwitzen Haut und sie brachte wieder etwas Leben in diese grausige tote Wohnung.

Kapitel 8

Ein leises kaum zu hörendes „Hallo.” Er war so unbemerkt wieder da, wie er vor fast einer Woche im Supermarkt verschwunden war.

Eine Woche, in der Rosemarie fast ununterbrochen an ihn gedacht hatte, sich gefragt hatte, was er von ihr wollte, ob er sie womöglich verwechselt hatte, ob er tatsächlich wiederkommen würde.

Halt!

Sie zügelte ihre zu schnellen und wirren Gedanken. Bloß jetzt nicht zu viel hineininterpretieren. Er ist nur ein netter, freundlicher Mann! Kein Grund länger als nötig darüber nachzugrübeln. Nur ein netter Mann! Ist vielleicht auch einsam und unsicher. Heute wagte Rosemarie es, ihn anzusehen. Er trug ein verwaschene Jeans und einen dunkelblauen Parka. Seine kurzgeschnittenen blonden Haare sahen ein bisschen strohig aus, bemerkte sie.

Er hatte sich einfach neben sie auf die Parkbank gesetzt. „Ich habe mir gedacht, dass ich Sie hier finden würde. Sie lieben diesen Park, gerade jetzt bei diesem Wetter, nicht wahr?” Er sah sie noch nicht an, er blickte nach vorne. Rosemaries Gedanken überschlugen sich. Woher wusste er das? Dass sie immer, wenn sie Zeit hatte diese Parkbank aufsuchte? Hatte er sie die ganze Zeit verfolgt und beobachtet? Und wer kommt schon darauf, dass sie ausgerechnet bei diesem Wetter gerne raus geht. Ihr Blick ging Richtung Himmel. Schwarze Wolken hingen tief und es sah nach baldigem Regen aus. Der Wind kam von Osten und pfiff ungemütlich durch den Park. „Ja.”, erwiderte sie scheu. „Ich bin gerne bei diesem Wetter hier. Wenn die Sonne scheint ist der Park so voll!” Er nickte und lächelte.

Rosemarie mied den Park bei gutem Wetter und Sonnenschein, besonders im Frühling empfand sie es besonders schlimm. Überall diese glücklich aussehenden Menschen, die herumtoben und Ballspiele machen, Eis essen, Kinderwagen schieben oder Inline skaten. Dann spürte sie extrem ihre eigene Kluft zwischen dem glückseligen Neuanfang der Natur und ihrem eigenen betrübtem Dasein und des Gefühls der Ausgeschlossenheit. Bei schlechtem Wetter dagegen waren auch die aktivsten Menschen müde und verdrossen. Da fiel ihre eigene Traurigkeit nicht weiter auf.

Er saß ruhig da mit einigem Abstand zu ihr und doch kam es Rosemarie vor, als wäre dieser Abstand noch zu gering. Sie fühlte sich unwohl und auch wieder nicht. Jetzt sah er sie an. Sie ertappte sich bei dem Gedanken, dem fremden Mann ihre Gedanken mitzuteilen und erschrak über ihren Wunsch plötzlicher Offenheit einem Fremden gegenüber, wo sie doch sonst bei fremden und auch bei bekannten Personen, eigentlich bei allen Menschen, immer vorher genau abwog, was sie sagen wollte oder musste oder was von ihr erwartet wurde. Immer passte sie genau auf, dass das was sie sagte, nicht dumm erschien, oder lächerlich oder vorlaut oder peinlich, oder, oder, oder. Die Liste war lang und so sagte Rosemarie meistens nichts.

Zu ihrer Verwunderung schien der Mann ihre Worte aber keinesfalls lächerlich zu finden. „Ich kann Sie gut verstehen, auch ich ziehe dieses stürmische Wetter vor. Ich mag den beginnenden Herbst und die dunkle Jahreszeit.” Er schaute sie unentwegt an.

Diese durchdringenden blauen Augen! Nein, schüchtern war er nicht. Eher sehr selbstbewusst. Aber anders als ihr Mann. Jemand, in dessen Nähe man sich sicher fühlen konnte, jemand der eine Frau beschützen und verteidigen würde, dachte Rosemarie und schämte sich sofort. Schließlich war sie eine verheiratete Frau.

Trotzdem genoss sie das Gefühl seiner Nähe für eine Weile. Andererseits musste sie doch sicher aufpassen, oder etwa nicht? Man konnte schließlich nicht vorsichtig genug sein, auch hier auf dem Lande. Sie hatte schon so oft von so genannten Stalkern gehört und gelesen.

Menschen, die andere verfolgen, ihnen zuerst schmeicheln und sie dann nicht mehr loslassen, kontrollieren und bedrohen. Hatte er ihre Gedanken erraten?

Denn jetzt beugte er sich seitlich ziemlich nah zu ihr herüber: „Hab keine Angst, ich tue dir nichts Böses. Ich bin hier, um dir zu helfen.”

Rosemarie erschrak fürchterlich und rückte hastig noch ein Stück zur Seite, bis sie das äußerste Stück der Parkbank unter ihrem Po spüren konnte.

Jetzt bekam sie es doch mit der Angst zu tun. „Helfen?” Sie schrie das Wort fast hysterisch. „Helfen wobei? Wer sind Sie, was wollen Sie von mir und woher kennen Sie mich?” Eigentlich wollte sie so schnell wie möglich aufspringen und einfach weglaufen, aber irgendetwas hielt sie auf dieser Parkbank fest. „Hören Sie!”, stammelte sie. „Mir kann niemand helfen. Niemand hat mir je geholfen. Wenn mein Mann oder einer seiner Bekannten uns hier sieht, werde ich viel Ärger bekommen. Also gehen Sie weg und lassen Sie mich in Ruhe!”

Der Mann wartete. Blieb einfach sitzen und wartete.

Rosemarie wusste nicht, was sie tun sollte. Einer solchen Situation war sie nicht gewachsen.

Ihn wegschicken? Ihn wieder anschreien, so wie eben?

Sie war sich jetzt schon sicher, dass das nichts helfen würde.

Der Fremde würde sie nicht alleine lassen.
Völlig zusammengesunken saß sie jetzt neben ihm und dann begann sie zur ihrer eigenen Bestürzung hemmungslos zu weinen. Oh nein, dachte sie noch. Das kann ich nicht machen. Nicht hier, nicht in aller Öffentlichkeit, noch dazu vor einem Mann, den ich überhaupt nicht kenne.

Sie hatte sich nicht mehr anders zu helfen gewusst.

Sie weinte und weinte und er ließ es geschehen, reichte ihr nur ein Taschentuch und berührte sanft ihre Schulter, bis er nach einer ganzen Zeit merkte, dass sie sich langsam beruhigte. „Ich heiße Eduard und wohne ganz in deiner Nähe, nur ein paar Straßen weiter. Ich habe dich schon oft beobachtet, wenn du aus dem Haus gehst oder einkaufen oder eben hier in diesem Park.”

„Warum?”, fragte Rosemarie und schniefte in das Taschentuch.

„Ich mag dich einfach und es tut mir so weh, wie traurig du immer bist. Ich musste dir einfach helfen. Du bist so eine hübsche Frau und du solltest glücklich sein!”

Rosemarie lauschte seinen Worten. Ihr ganzer Körper zitterte von dem heftigen Gefühlsausbruch. „Hübsch?”, murmelte sie und schüttelte den Kopf: „Schau mich mal an. Ich bin klein, dick, habe strähnige Haare und jetzt noch ein verheultes Gesicht! Niemand hat je gesagt, dass ich hübsch bin! Also, warum sagst du so etwas?” Jetzt hatte sie ihn auch geduzt und das schien ihm zu gefallen. Er lächelte.

„Weil es die Wahrheit ist!”

Eine ganze Weile blieben sie so nebeneinander sitzen ohne dass einer von ihnen ein Wort sprach. Normalerweise fühlte sich Rosemarie in einer solchen Situation äußerst unwohl, und versuchte entweder das Gespräch mühsam am Laufen zu halten oder unter irgendeinem Vorwand zu gehen. Aber jetzt merkte sie, dass sie sich entspannte, völlig die Zeit vergaß. Sie sah, dass er sehr breite Schultern hatte. Sie mochte Männer mit breiten Schultern und sie ertappte sich bei dem Wunschgedanken, ihren Kopf an diese Schultern zu legen. Eduard schaute liebevoll zu ihr herüber und zu ihrer Überraschung nahm er sanft ihre Hand. Aus einem Reflex heraus wollte Rosemarie sie sofort wegziehen, tat es aber nicht.

„Von jetzt an bist du nie wieder allein.”, sagte er eindringlich. „Das verspreche ich dir. Aber ich glaube jetzt musst du gehen. Wir sehen uns wieder, das schwöre ich. Du wirst von mir hören.”

Das schwöre ich, hatte er gesagt!

„Warum?”, fragte sie erneut und schaute ihn fragend an.

„Vertrau mir. O.k.?”

Rosemarie nickte stumm und zog ihre Hand aus der seinen. Sie stand auf, strich sich ihren Rock glatt, sah ihn noch einmal an und ging dann langsam den Kiesweg Richtung Parkausgang. Ihre altmodischen Schuhe knirschten auf den kleinen Steinen noch eine ganze Weile. Eduard sah ihr lange nach.

Er war so glücklich, wie noch nie in seinem Leben.

Kapitel 9

„Gaby! Gaby hörst du nicht?”, ihre Mutter fuchtelte mit der Grießbreipackung vor ihrer Nase herum: „Pia muss jetzt ihren Brei essen. Na gut, dann koch ich ihn eben, wenn du es nicht schaffst. Es ist nicht schlimm, hörst du!”

Gabriele Olischewski schrak zusammen. Meistens saß sie aber nur teilnahmslos am Fenster und starrte hinaus. Jetzt nickte sie. Ihre Mutter hatte zurzeit die Führung des Haushalts übernommen. Resolut wie immer krempelte sie die Ärmel hoch und kümmerte sich um alle anfallenden Dinge. Dabei brachte sie niemand von ihrem Anspruch an sich selber ab, sämtliche Hausarbeiten bis zur völligen Perfektion auszuführen, ja auch in dieser Situation.

Oder vielleicht gerade in dieser Situation. Jemand musste ja einen klaren Kopf behalten. Jetzt konnte sie endlich wieder zeigen, was in ihr steckt. Aber Gabriele war zu apathisch, um sie aufzuhalten. Es wäre sowieso nicht richtig gewesen, wenn sie eingegriffen hätte. „Wenn ich hier schon helfe, dann wird es so gemacht, wie ich es für richtig halte!”, pflegte ihre Mutter in solchen Situationen beleidigt von sich zu geben.

Gabriele schaute zur Seite auf ihren Vater, der in einem der Sessel saß und die Zeitung aufgeschlagen hatte. Er schien nicht wirklich zu lesen. Sie merkte, dass er ab und zu über die Zeitung zu ihr herüber blinzelte um dann schnell wieder seinen Kopf hinter die Zeitung zu senken. Gabriele Olischewski wusste genau, dass er sich große Sorgen um sie machte, doch in seiner langjährigen, jetzt fast vierzigjährigen Ehe hatte er gelernt, besser den Mund zu halten.

Er war ein sehr ruhiger und besonnener Mann und er kam einfach nicht an gegen seine alles wissende, und vor allen Dingen besser wissende Gattin. Ja, er fürchtete geradezu ihren Zorn, ihre schrille Stimme und ihre Wortgewandtheit, wenn es darum ging, ihn anzugreifen.

Er ist das, was ich in meiner Ehe war! Ganz plötzlich erkannte Gabriele das.

Als Kind und später als Jugendliche hatte sie ihren Vater eher als schwächlich angesehen. Mein Gott, warum steht er nicht einmal auf und zeigt Rückgrat, so empfand sie es jahrelang. Warum wehrt er sich nicht, vertritt seine Meinung, im Freundeskreis ihrer Eltern, auf seiner Arbeitsstelle, einfach überall, so dachte sie damals, ist er schwach.

Ein Feigling. Ein Trottel.

Ja, das war es wahrscheinlich, was auch ihre Mutter in ihm sah. Einen Trottel! Sie schämte sich noch heute für ihre damaligen Gedanken. Und wie ihr Vater da so saß, manchmal verstohlen und doch sorgenvoll zu ihr herüber schaute, da empfand sie plötzlich eine noch nie empfundene zärtliche Liebe für ihn.

Vielleicht war es das, grübelte sie, was sie damals letztendlich in die Arme von Fritz getrieben hatte. Er war einige Jahre älter als sie und strahlte gerade die Stärke und Entschlossenheit aus, die sie sich immer bei einem Mann herbeigesehnt hatte. Außerdem war er damals auch noch nicht so fett. Ein stattlicher Mann! Sie erinnerte sich daran, wie sie ihn auf dem hiesigen Dorffest das erste Mal wahrgenommen hatte. Komisch, dass es in Beziehungen oft so war, das Eigenarten des anderen, die einen zuerst faszinierten, am Schluss genau die Charakterzüge waren, die man am meisten hasste oder fürchtete.

Fritz hatte sie einfach angesprochen, sie trafen sich dann immer öfter, oder besser gesagt, er führte sie aus, nahm sie mit auf Feste, Veranstaltungen oder in Restaurants. Sie hatte sich sicher gefühlt in seiner Nähe und hielt das für Liebe. Er beriet sie in Kleiderfragen, sagte ihr, was ihr seiner Meinung nach stand und bestand darauf, dass sie sich nicht mehr die Nägel lackierte. „Natur pur.”, pflegte er zu sagen. „Ich möchte keine angemalte Frau haben, verstehst du!”

Sie machte es so wie er es wollte. Sie war noch auf der Suche gewesen, hatte kein Gefühl für ihren eigenen Stil gehabt. Geheiratet wurde ziemlich schnell. Gabriele war schwanger und hatte erst große Angst gehabt, dass sie in irgendeiner Art seine Zukunftspläne durchkreuzte. Aber er war wohl stolz, dass er ein Kind gezeugt hatte. Einen Sohn natürlich. Einen Stammhalter. Davon ging er aus. Als Pia geboren wurde, konnte man ihm seine Enttäuschung ansehen. Ein Mädchen, bloß ein Mädchen! Kein wilder Raufbold, mit dem er Fußball spielen konnte, mit dem er vor seinen Stammtischbrüdern prahlen konnte.

Pia war ihr Mädchen. Sie hatte sie für sich alleine, stundenlang konnte sie in ihr niedliches Gesicht schauen, konnte sich nicht satt sehen an den wunderschönen blauen Augen, den kleinen speckigen Ärmchen und dem feinen Haarflaum. Und manchmal, selten, hatte sie sogar Fritz beobachten können, wie er sich zu ihrem Bettchen herunterbeugte und sie streichelte. Etwas, das sie nicht wollte!

Gabriele tat sich schwer damit, war eifersüchtig gewesen. Nur zu gut konnte sie sich an dieses nagende Gefühl erinnern. Jetzt hatte sie Pia wieder für sich allein. Er war weg, weg für immer. Jemand hatte ihn ermordet. Erschossen! Wer hatte das getan? Die letzten Wochen dachte sie permanent darüber nach und kam zu keiner Antwort. Sie wusste nicht, was ihr Mann so alles getrieben hatte, wenn er außer Haus war. Und er war oft abwesend gewesen. Gab es jemanden, der ihn so gehasst hat?

Er besaß ja eine Art, die die Leute vor den Kopf stieß. War er bei jemand zu weit gegangen? Sie wusste es nicht, sie war sich auch nicht sicher, ob sie es wissen wollte. Fritz war tot. Er würde nie wieder ins Haus kommen in seiner lauten, polternden Art, würde nie wieder ihr Aussehen kritisieren, nie wieder den Garten so herrichten, als würde er eine Wasserwaage an die Beete halten und sich nie wieder in die Erziehung von Pia einmischen. „Du bist zu weich mit dem Kind, Gaby, du packst es in Watte, was soll denn mal aus ihr werden?” Worte, die sie nie wieder hören müsste. Aus, vorbei! Endgültig.

Sie hatte sich bemüht, so etwas wie Trauer zu empfinden, aber außer der beunruhigenden Frage, wer ihren Mann erschossen haben könnte, wollte sich einfach kein Bedauern über den Verlust einstellen. Nein, Gabriele Olischewski trauerte nicht um ihren Mann. Jetzt stand sie auf und ging ins Bad. Ihre Eltern schauten fragend hinter ihr her. Als sie wieder ins Wohnzimmer kam, hatte sie ein kleines Fläschchen in der Hand. Sie setzte sich neben ihren Vater an den Wohnzimmertisch und begann sich ihre Nägel in einer leuchtend roten Farbe zu lackieren.

Kapitel 10

„Und?” Karla schaute in ihre Unterlagen. „Gefällt es Ihnen in ihrer Pension?”, fragte sie, ohne ihn dabei anzusehen.

Zacharias Weinfeld nickte: „Ja, es ist ganz nett. Ich hab sogar ein eigenes Bad!” Jetzt starrte sie ihn mit blitzenden Augen an: „Was glauben Sie? Das wir hier auf dem Lande noch Hotelzimmer haben, wo die Toilette auf dem Gang ist?” Sie wirkte gereizt.

„Entschuldigung!”, sagte er schnell.

„Schon gut!” Karla atmete tief durch. „Nein, wissen Sie, es regte mich ganz einfach wahnsinnig auf, welches Bild Städter so vom Landleben haben. Wahrscheinlich liegt das an diesen bekloppten Krimiserien im Fernsehen, in denen die Landbevölkerung immer als ein Haufen griesgrämig reinblickender, Gummistiefeln tragender Vollidioten dargestellt wird, die sich jeden Abend in einer heruntergekommenen Gaststätte treffen, in der noch das Mobiliar aus den Sechzigern steht, und die wahlweise Dorfkrug oder Zum Hirschen heißen.“ Sie raufte sich die Haare und atmete erneut hörbar tief ein und aus.

Zacharias lächelte.

Er konnte ihren Ärger und ihre Anspannung gut verstehen.

Kein Wunder, dachte er, es kommt ja hier nicht alle Tage vor, dass man gleich zwei ungeklärte Mordfälle auf dem Tisch hat. Von seinem Platz aus versuchte er, sie unauffällig zu beobachten. Er hatte gehört, dass sie zehn Jahre älter ist als er, also 42!

Sie war nicht unattraktiv, das musste er zugeben. Vielleicht nicht sein Typ, aber er konnte sich durchaus vorstellen, dass sie bei einigen Männern gut ankam. Sie war groß, üppig und hatte, auch das war ihm aufgefallen, wunderschöne Augen, die jetzt aufgeregt funkelten.

Er versuchte sich wieder auf die Akten zu konzentrieren. Gleich würden sie den Neffen der ermordeten Carola Schmidt bringen. Ein 25-jähriges Bürschchen, der schon öfter mit dem Gesetz in Konflikt gekommen war. Ein paar Einbrüche, Drogendelikte, das Übliche halt, und chronische Geldnot. Nachbarn von Frau Schmidt haben ihn in letzter Zeit immer öfter bei ihr gesehen. Oft war er nur kurz da gewesen, schwatzte seiner alten Tante Geld ab und suchte dann schnell das Weite. Manchmal hatte die Tante auch nicht die Tür geöffnet, glaubte wahrscheinlich, ihr Neffe würde dann mit einem Schulterzucken wieder gehen. Aber das funktionierte meistens nicht, wie verschiedene Nachbarn berichteten. Ihr Neffe Tobias pflegte in diesem Fall gegen die Wohnungstür zu trommeln, wohl wissend, dass die Tante ihm lieber Geld gab, als Aufsehen bei den Nachbarn zu erregen.

Karla sah in bereits. Zwei uniformierte Beamte hatten ihn im Schlepptau. Er war sehr groß, mindestens ein Meter neunzig, von dürrer Gestalt, schlaksig und hatte schwarz gefärbte Haare, die sich sicher über etwas Wasser und Shampoo gefreut hätten. Zacharias Weinfeld wies ihn beim Hereinkommen an, sich auf den für ihn bereitgestellten Stuhl zu setzten, was Tobias Schmidt widerwillig und Kaugummi kauend befolgte.

„Er ist doch auf Drogen überprüft worden?” Zacharias wandte sich an die beiden Uniformierten. „ Nicht, dass wir seine Aussage hier wiederholen müssen!” Die beiden Beamten nickten: „Ja, da ist alles in Ordnung. Er scheint heute mal nicht zu gedröhnt zu sein! Aber wir bleiben zur Sicherheit vor der Tür. Man weiß ja nie!” Zacharias Weinfeld schloss die Tür und sofort stieg ihm der abgestandene Geruch in die Nase, der von Tobias Schmidt ausging, und der sich in dem kleinen Raum bei geschlossener Tür ziemlich schnell auszubreiten schien. Ein Geruch, der sich zwischen ungewaschener Kleidung, Tabak und Körperausdünstungen bewegte. Er nahm neben Karla Albrecht Platz, direkt gegenüber von Tobias, so dass beide ihn gut im Blick hatten. Zacharias hatte schon öfter mit diesem Klientel zu tun gehabt und so legte er sich meistens vorher in Gedanken eine Strategie zurecht, welche Fragen er wie stellen wollte.

„Ihr Scheißbullen, was wollt ihr jetzt schon wieder von mir. Was soll das? Ich hab nichts mit dem Tot der Alten zu tun. Lasst mich hier raus, ich hab noch was vor!”, schrie Tobias aus Leibeskräften und machte so alle Befragungspläne von Zacharias zunichte. Er sprang mit einem Satz von seinem Stuhl und griff mit seinen langen, dürren Händen über den Tisch. Die beiden Polizeibeamten, die vor der Tür standen, stürmten herein, packten ihn an der Schulter und drückten ihn mit Gewalt wieder in seinen Stuhl zurück. „Jetzt geben Sie erst einmal Ruhe!” Zacharias schäumte vor Wut. „Sie bleiben exakt auf diesem Stuhl sitzen und werden uns ausführlich, hören Sie, ausführlich, unsere Fragen beantworten. Eher kommen Sie hier nicht raus. Verstanden? Und nehmen Sie ihr Kaugummi aus dem Mund!” Er gab Tobias ein Stück Papier, in das er sein Kaugummi reinspuckte, wobei er Karla und Zacharias provozierend anstarrte.

„Wann waren Sie das letzte Mal bei Ihrer Tante? Genaue Angaben bitte!” „Mann, das weiß ich doch jetzt nicht mehr. Irgendwann letzte Woche. Da war sie aber nicht da. Jedenfalls hat keiner aufgemacht. Jetzt weiß ich warum!” Tobias kratzte sich am Kopf: „Ihr könnt doch nicht wirklich denken, ich hätte meine Tante kaltgemacht. Wie blöd seid ihr eigentlich? Sie hat mir oft Geld gegeben, Mann. So eine bring ich doch nicht um!”

Zacharias wurde so langsam immer ungehaltener. „Passen Sie bloß auf, was Sie sagen!” Er war aufgesprungen und hatte sich drohend vor dem jungen Mann aufgebaut.

Karla machte eine beschwichtigende Handbewegung in seine Richtung. Bisher hatte sie noch kein Wort gesagt.

„Was haben Sie denn noch vor?”, fragte sie Tobias freundlich und ließ ihn dabei keine Sekunde aus den Augen. Ihre Stimme war leise, so dass er sich, ohne es anscheinend zu bemerken, in ihre Richtung beugte.

„Wie?” Tobias Schmidt reagierte verwirrt. „Habt ihr jetzt eure Methode geändert? Ist jetzt der nette Bulle dran? Wie, was hab ich noch vor? Was soll das?”

„Na, ja, Sie sagten doch eben, dass Sie heute noch etwas vorhaben. Um was handelt es sich dabei?” Karlas Augen fixierten ihn sekundenlang und nahmen eine undefinierbare Farbe an. „Ich meine, Sie müssen uns doch sagen können, was!”

Tobias sah verdutzt zu ihr herüber: „Ein paar Kumpels treffen, ein paar Geschäfte, alles klar?” Er klang jetzt etwas kleinlauter.

„Was für Geschäfte?”

„Kann ich eine rauchen?” Tobias fingerte nervös an seiner schmierigen Jeans herum und er zog eine zerknitterte Zigarettenschachtel heraus.

„Nein!” Karla hatte noch immer ihren Blick starr auf ihn gerichtet. In ihrem Gesicht war nicht die geringste Regung abzulesen. Zacharias war beeindruckt. Was hatte sie vor?

„Leute, ihr wisst doch, dass ich ab und zu etwas verkaufe, ein bisschen Gras, mehr nicht!”

Karla Albrecht hatte die Fotos seiner Tante so blitzartig vor ihn auf den Tisch geknallt, dass er von dem Anblick der Leiche regelrecht wie erschlagen war. Die Tatortbilder waren von den Scheinwerfern und grellen Lichtern in der Wohnung so ausgeleuchtet worden, dass man jedes Detail des Verwesungsprozesses genau erkennen konnte.

Tobias schnappte hörbar nach Luft.

In seinem Kopf hämmerte es wie wild. Und so langsam spürte er auch die Entzugserscheinungen. Sein Puls raste. Scheiße, er brauchte dringend etwas.

Nein, dachte er, nein. Das kann sie gar nicht sein. Die wollen mich hier fertigmachen! So hab ich meine Tante nicht in Erinnerung. Das ist sie gar nicht. Das konnte sie nicht sein. Seine Tante, die immer so Wert gelegt hatte auf ordentliche Kleidung, auf Etikette.

Lag dort heruntergerutscht auf ihrem Fernsehsessel. Der grüne Fernsehsessel, auf dem sie immer saß, den er so gehasst hatte. Weil er für ihn der Inbegriff ihrer Spießigkeit war. Und was war mit den Augenhöhlen. Sahen so Augen aus, wenn sie begannen zu verwesen?

Er merkte, dass seine Stirn schweißnass war. Sein ganzer Körper schien im Schweiß zu baden. Er hatte fürchterliche Angst. Diese Kommissarin, die merkt das, schoss ihm durch den Kopf. Die weiß es ganz genau. Er hatte den Eindruck, dass ihre durchdringenden Augen in ihn hinein sahen, bis zum Kern.

„Ich brauche was.”, stieß er hervor: „ Irgendwas, eine Tablette, irgendwas. Lasst mich wenigstens rauchen!”

Zacharias Weinfeld schob Tobias die zerknitterte Zigarettenschachtel rüber. Mit zittrigen Fingern zündete er sich eine Zigarette an und zog gierig den Rauch ein.

Sie ließen ihm Zeit. Er schien sich zu beruhigen.

Nach einigen Minuten der Stille begann er zu erzählen: „Sie war die Schwester von meinem Vater! Im Grunde genommen war sie die einzige, die ich noch hatte.“ Seine Stimme klang jetzt weinerlich. „Meine Mutter ist tot, Krebs. Und mein Alter, also ich habe keinen Kontakt mehr zu ihm. Er hat immer so viel gesoffen, ich weiß noch nicht mal, wo er jetzt wohnt. Meine Tante wollte mich wohl wieder auf den rechten Weg bringen. Sie glaubte, das wäre ihre Aufgabe. Ständig hat sie gequengelt, ich solle bei ihr vorbeikommen. Na ja, ich hab ihr manchmal den Gefallen getan. Es gab hinterher meistens ein bisschen Geld. Sie hatte ja genug davon. Schließlich war sie früher Lehrerin. Da hat man doch eine gute Beamtenpension. Aber geizig war die, das kann ich ihnen sagen. Wenn ich Geld haben wollte, musste ich etwas dafür tun. Ich bin immer mit halbwegs heiler Kleidung bei ihr aufgetaucht, frisch gekämmt natürlich. Das musste sein! Und dann hab ich mich hinsetzten müssen, natürlich durfte ich nicht in ihren Fernsehsessel, da saß sie immer.” Er schluckte schwer und schaute auf die Bilder. „Dann begann sie endlos lange Geschichten zu erzählen, von früher und so, verstehen Sie? Mich hat das nicht ein Funken interessiert. Aber sie hatte ja sonst niemanden, außer vielleicht ihren Kaffeeklatschclub. Und ich hab die ganze Zeit da gesessen, hab nur gedacht, wann ist sie endlich fertig. Später hat sie mich dann immer betteln lassen, ich glaube, sie hat das regelrecht genossen, mich betteln zu sehen wegen dem scheiß Geld, was ich von ihr wollte. Und dann ich sie meist aufgestanden, mit diesem wie-kann-man-nur-so-tief-sinken-Blick und ist zu einem ihrer vielen Geldverstecke gegangen, die in der ganzen Wohnung verteilt waren. Sie war ja immer so misstrauisch. Wahrscheinlich dachte sie, bei dem Neffen, man kann ja nie wissen!”, schloss Tobias und er war so erschöpft, dass er nicht merkte, dass die Asche von seiner Zigarette auf den Tisch fiel.

„Ja, wir wissen davon!”, sagte Karla. „Wir haben an mehreren Orten in der Wohnung Geldbeträge gefunden. Wie es aussieht, fehlt nichts.”

Sie erinnerte sich daran, wie sie bei der Durchsuchung der Wohnung in mindestens zehn Verstecken teilweise hohe Geldbeträge gefunden hatten und wie verblüffte sie alle waren. Niemand hatte bei dieser Wohnungseinrichtung vermutet, dass die alte Dame über ein ganz beträchtliches Barvermögen verfügen konnte.

Carola Schmidt war, was die Art der Verstecke anbetrifft, sogar sehr erfinderisch gewesen. Und sie hatte bei jeder Summe einen Zettel dazu gelegt, auf welchem vermerkt war, wie viel Geld der jeweilige Stapel enthielt. Karla würde nie begreifen, was einen Menschen dazu trieb, so geizig zu sein.

Sie schaute rüber zu Zacharias Weinfeld. Dieser nickte ihr zu.

„O.k.” Karla zeigte mit einer flüchtigen Handbewegung in Richtung Tobias. „Sie können gehen!”

Tobias zuckte zusammen und schaute die beiden Kommissare entgeistert an, dann fing er sich aber recht schnell wieder. Erleichtert, dass er so schnell davongekommen war, beeilte er sich aufzustehen. Beim Herausgehen warf er noch einmal einen Blick auf die Bilder vom Tatort.

Jetzt sah er es und seine Augen weiteten sich vor Entsetzten.

„Oh Scheiße, mein Schal!”, schrie er. „Mein Schal. Das ist mein Schal, den sie um den Hals hat. Oh Gott, den hab ich mal bei ihr vergessen. Ist sie mit diesem Schal ermordet worden? Oh bitte nicht, nicht mit meinem Schal. Ich war das nicht! Bitte glaubt mir!”

Er brach fast zusammen und die beiden uniformierten Beamten, die die ganze Zeit regungslos an der Wand gestanden hatten, griffen ihm unter die Arme und führten ihn heraus. Tobias Schmidt wirkte wie ein Häufchen Elend, wie ein Schatten seiner selbst, wie ein Mensch, der einen anderen Menschen verloren hatte, ohne ihm je gesagt zu haben, wie viel ihm dieser Mensch vielleicht doch bedeutet hatte.

„Er war es nicht!” Karla schaute zu Zacharias und der nickte nur.

Kapitel 11

„Könnt ihr euch das vorstellen?” Sein Lachen dröhnte durch die enge Wohnung und er klopfte sich ausgelassen auf die Schenkel. „Ausgerechnet meine Frau und Gemeindearbeit. Das ich nicht lache, wo sie doch nie in die Kirche geht!” Seine Kollegen stimmten erwartungsgemäß in sein Lachen ein. „Ihr werdet sehen, hinterher bekehrt sie uns noch alle!” Wieder Lachen.

Rosemarie stand in der Küche und spülte das Geschirr. Natürlich hatte sie die Kollegen ihres Mannes bewirtet.

Wie sie es immer tat, wie sie es tun musste.

Jedes Mal wenn sie vorbeikamen, und das war alle vier Wochen, meistens kurz nach dem ersten des Monats, wenn das Gehalt auf dem Konto war. Dann stimmten sie sich ein auf den kommenden Monat. „Das machen wir hier.”, hatte Roland einmal gesagt. „Wir essen zuerst etwas, trinken ein paar Bier und ziehen dann um die Häuser.” Roland war wie selbstverständlich davon ausgegangen, dass sie, Rosemarie, sich um das Essen kümmerte. Er hatte sie noch nicht einmal gefragt. Von da an standen die Termine der Herrenrunde fest und waren deutlich in dem in der Küche hängenden Kalender vermerkt.

Endlich hörte sie das typische Stühle rücken und aufgeregte Geschwätz der Männer, ein sicheres Zeichen dafür, dass sie gleich aufbrechen würden und es kaum erwarten konnten, sich ihre Jacken überzuwerfen, um möglichst schnell in die nächste Kneipe zu kommen. Ein Abend ohne ihre Frauen, voll mit bierseligen Männergesprächen, in denen man sich endlich wieder so präsentieren konnte, wie man schon lange nicht mehr war. Wo sie Frauen nachstarren konnten, und sich gegenseitig vormachten, wie viel Chancen sie noch hätten, wenn sie nur wollten.

Ja. die Gemeindearbeit, dachte Rosemarie und räumte sehr langsam das Geschirr in die Schränke. Sie ließ sich Zeit, so konnte sie länger in der Küche bleiben, allerdings konnte sie es kaum erwarten, dass die Männer endlich gingen. Rosemarie brauchte Ruhe für ihre Gedanken, die sie noch einmal genießen wollte, ganz für sich alleine.

Roland war skeptisch gewesen, ja fast misstrauisch. Rosemarie hatte sich an jenem Tag besondere Mühe mit dem Essen gegeben. Schließlich galt es, einen geeigneten Zeitpunkt für ihre Bitte auszusuchen.

Trotzdem hatte sie regelrecht betteln müssen: „ Es sind ja nur zwei Nachmittage pro Woche! Es geht darum, alten Leuten in der Gemeinde zu helfen, kleine Besorgungen zu machen, sie zu besuchen, wenn sie im Krankenhaus liegen. Oder Feste in der Gemeinde vorzubereiten.” Angestrengt versuchte sie, nicht zu schnell zu sprechen und ihre Aufregung zu unterdrücken. Er sollte nicht merken, wie wichtig ihr das Ganze war. Bloß nicht.

Roland hatte sie mit einem amüsierten Blick betrachtet: „Auf was für Ideen du immer kommst. Ich brauche mein Essen und meine Ruhe, wenn ich nach Hause komme. Ich kann eine unordentliche Wohnung nicht ausstehen, das weißt du!”

Wann ist diese Wohnung jemals unordentlich gewesen, dachte Rosemarie aber sie beeilte sich etwas anderes zu sagen: „Nein, nein, versprochen. Du kannst dich darauf verlassen, Roland. Ich kriege das hin. Du wirst pünktlich dein Essen bekommen. Ich meine, es geht mir doch nur um die armen, alten Menschen. Stell dir vor, wenn wir einmal alt sind! Dann sind wir doch sicher auch froh, dass uns jemand hilft.”

Dabei versuchte sie das Wort Wir besonders zu betonen und ihr liebstes und persönlichstes Lächeln aufzusetzen, um ihn milde zu stimmen. Sie hatte am ganzen Körper gezittert und gebetet, dass er es nicht merkt.

„Von mir aus.”, hatte er gelangweilt geantwortet. „Aber denk immer daran, du hast einen Ehemann. Die Arbeit hier geht vor. Ich kenne dich, hinterher steigerst du dich wieder in irgendein Helfersyndrom hinein.” Mit einer lässigen Handbewegung schaufelte er sich Kartoffelpüree auf seinen Löffel und grinste provozierend. Seine Augen allerdings waren kalt und regungslos. Eine Weile wartete er noch und starrte sie feindselig an.

Sie wusste, was jetzt kam.

Weil es nicht das erste Mal war.

Weil es schlimmer war als Schläge.

Seine Hand drehte sich und mit einer Bewegung, die wie selbstverständlich bei ihm wirkte, schleuderte er ihr das heiße Püree mitten ins Gesicht.

Sie ertrug es, wie immer.

Für solche Fälle hatte sie immer ein Taschentuch in der Tasche. Aufstehen war ihr nicht erlaubt.

Stumm wischte Rosemarie sich ihr Gesicht ab, das von der heißen Masse wie Feuer brannte. Roland aß in Ruhe weiter, als wäre nichts geschehen. Sie war nur froh gewesen, das er nicht Näheres nachfragte. Das hatte sie irgendwie geschafft. Und nur das zählte jetzt.

Seine Interesselosigkeit an ihrer Person konnte manchmal auch von Vorteil sein.

Ja, jetzt gingen sie endlich. Rosemarie musste noch einen hin gehauchten flüchtigen Kuss ihres Ehemannes über sich ergehen lassen, er roch widerlich nach Bier und ungeputzten Zähnen. Dann hörte sie die Männer aus dem Flur ins Treppenhaus trampeln. Die Tür fiel geräuschvoll ins Schloss und eine Weile konnte man noch die lauten Stimmen hören, die in dem kalten Treppenhaus hallten.

Dann war es still!

Rosemarie war in der Küche fertig, und jetzt endlich konnte sie sich ihren Gedanken hingeben. Gedanken und Erinnerungen, die so neu und so fremd waren, dass sie es kaum wagte, sie zu zulassen. Und doch kamen sie in der Stille der abendlichen Wohnung so plötzlich zum Vorschein, dass sie erneut erzitterte.

Eduard hatte auf sie gewartet. Diese Mal war es am Rande des Marktplatzes gewesen. Als sie, beladen mit zwei schweren Einkaufstaschen um die Ecke des Bankhauses bog, das sich am Ende des Platzes befand, hatte er dort gestanden. Wie selbstverständlich hatte er ihr die Einkaufstaschen abgenommen und sie waren eine Zeit lang schweigend nebeneinander hergegangen, wobei sie bemerkt hatte, dass er immer wieder liebevoll zu ihr herüberschaute. Äußerlich ruhig, war Rosemarie tief in ihrem Innern aufgewühlt gewesen. Ihre Gedanken überschlugen sich zwischen der Angst, von irgendeinem Nachbarn oder Bekannten gesehen und erkannt zu werden und dem Gefühl, diese Minuten, in denen er neben ihr herging und ihre Taschen trug, zu genießen.

„Komm!”, hatte er gesagt und sie war mitgegangen, als er eine andere Richtung wählte und einige Straßen vor ihrer Wohnung Halt machte vor einem größeren Mehrfamilienhaus. „So.”, hatte er gesagt. „Hier wohne ich! Oben im Dachgeschoß. Nichts Besonderes, aber sehr gemütlich!” Er spürte ihre natürliche Sperre und Zurückhaltung, stellte die Taschen ab und nahm ihre Hand: „Hab keine Angst, dies hier wird dein persönlicher Ort der Entspannung werden!” Er sah sie selbstsicher mit seinen stahlblauen Augen an.

Er ist sich so sicher, dachte Rosemarie, er ist sich so verdammt sicher, dass ich jetzt mit in diese Wohnung gehe! Woher nimmt er diese Selbstverständlichkeit? Wie kann er ernsthaft denken, ich würde mit einem fremden Mann in seine Wohnung gehen? Erschrocken zog sie ihre Hand aus der seinen. Überhaupt was sollte das: Dein persönlicher Ort der Entspannung! Rosemarie hatte gezögert, sehr lange gezögert, hatte sich umgeschaut. Plötzlich wünschte sie sich, dass jemand Bekanntes vorbeigekommen wäre, sie angesprochen hätte: „ Ach, Rosemarie was machst du denn hier?” Und sie hätte unter einem Vorwand mitgehen können, und Eduard, ja Eduard wäre einfach stehen geblieben mit seiner Selbstverständlichkeit.

Aber nichts dergleichen passierte. Die Minuten verstrichen, und Rosemarie versuchte sich zu beruhigen. Ihre Hände zitterten gewaltig und sie bekam keinen Ton heraus. Trotz der kühlen Luft spürte sie, wie der Schweiß in Strömen den Rücken herunter floss. Was hatte dieser Mann bloß vor? Sie trat nervös von einem Fuß auf den anderen und fragte sich, was sie jetzt tun sollte. Wenn Roland von der Sache erfahren würde, Rosemarie schluckte. Sie wusste, dass er sie grün und blau schlagen würde. Sie war schon einmal mit einem Mann mitgegangen, vor ungefähr zwei Jahren.

Ein völlig harmloser Zufall. Sie hatte den Mann ihrer Cousine in der Stadt getroffen. Er war seinerzeit durch einen Gips Arm etwas eingeschränkt und hatte sie gebeten, kurz mit zu seinem Haus zu gehen, um ein Paket zu holen, das eine Nachbarin für ihn aufbewahrt hatte. Rosemarie hatte sich nichts dabei gedacht und natürlich hatte sie ihm geholfen.

Ein Bekannter Rolands, einer seiner Saufkumpane, hatte sie gesehen, wie sie, das Paket auf dem Arm in das Haus ging. Danach hatte sie büßen müssen. Drei Tage hatte sie in einem Krankenhaus verbracht, zwei ihrer Rippen waren gebrochen gewesen, das Gesicht zugeschwollen. Sie erinnerte sich mit Schrecken an die mitleidigen Blicke der Krankenschwestern und Mitpatienten. Alle hatten es gewusst. Unternommen hatte niemand etwas. Wozu auch! Rosemarie war immer erfinderisch gewesen mit ihren Erklärungen.

„Rosemarie!“ Eduards sanfte Stimme riss sie aus ihren schlimmen Erinnerungen. „Ja.“, flüsterte sie und sie wusste, dass er auf eine Antwort wartete. „Aber ich habe doch so viel zu verlieren.“ Eduard schüttelte den Kopf: „Aber du kannst doch auch etwas gewinnen, Rosemarie.“ Die Art und Weise wie er ihren Namen aussprach jagte ihr einen Schauer über den Rücken. Vielleicht hatte er ja Recht. Und wenn ihr etwas passieren sollte? Sie konnte immer noch um Hilfe rufen. Schließlich waren sie nicht in einer einsamen Waldhütte. Dies war ein Mehrfamilienhaus. Was sollte ihr geschehen? Zum allerersten Mal in ihrem Leben spürte sie den schmalen Grat zwischen Gefahr und Vernunft.

Lass es zu, begann eine ihr nicht bekannte innere Stimme zu flüstern, lass es zu. Nein, nein, nein, sagte ihr Verstand.

Das nächste, was sie bemerkte war die alte Holztür, die zu seiner Dachwohnung führte. Die braune Farbe war schon ziemlich abgeblättert und als Eduard sie aufgeschlossen hatte und öffnete, gab sie einen quietschenden Laut von sich. Er ging voraus. Direkt gegenüber der Wohnungstür befand sich ein Fenster, durch das die Morgensonne des Herbsttages hinein schien. Eduards blonde Haare bekamen durch die Sonnenstrahlen einen besonderen Glanz und das gefiel Rosemarie. Schüchtern stand sie dort und schaute sich erst einmal um, während Eduard ihre Einkaufstaschen an einen Sessel lehnte. Seine Wohnung war so völlig anders als ihre eigene! Eigentlich war es gar keine Wohnung, eher ein Zimmer. Nur ein Raum mit einer einzigen Tür, wahrscheinlich das Bad.

An einer Wand befand eine Art Schlafsofa, ziemlich alt und durchgelegen. Überall lagen Kissen, sehr viele Kissen, alle bunt und groß.

Sogar auf dem Boden befanden sich einige. Alles war freundlich, hell und gemütlich, aber auch alt, verbraucht und ein bisschen staubig. Was wohl Roland denken würde beim Anblick dieser Wohnung, ganz klar, er hätte die Nase gerümpft. Komisch, dass sie ausgerechnet in diesem Augenblick daran dachte.

Seltsam war auch, die Wohnung gefiel ihr!

Vielleicht gerade deswegen, weil sie nicht perfekt war. Es war ein Ort, wo man sich einfach auf das Sofa werfen konnte, ohne zu überlegen, ob man vorher die Schuhe ausgezogen hatte, ohne nachzudenken, ob man nicht noch dieses oder jenes erledigen musste, spülen, putzen, kochen oder saubermachen! Ja, er hatte Recht. Das hier war ein Ort der Entspannung. Einen Ort, wie sie ihn nicht kannte und einen Ort, den sie kennen lernen wollte.

Eduard hatte sie beobachtet, das wusste sie.

Jetzt kochte er Kaffee und sie schaute ihm zu, wie er alles mit lässigen Bewegungen erledigte. Sie war noch nie einem Menschen begegnet, der so eine wohltuende Ruhe auf sie übertrug. Rosemarie stand einfach nur da, ließ die Minuten und Sekunden verstreichen, bis er ihr schließlich einen dampfenden Becher Kaffee reichte und mit ihr zu dem Sofa ging, wo er sich gemütlich niederließ. Rosemarie zögerte, aber er gab ihr ein Zeichen, auch Platz zu nehmen. Mit der Kaffeetasse in der Hand ließ sie sich langsam auf das Sofa gleiten, das so durchgelegen war, dass sie automatisch zur Seite rutschte und fast den Kaffee verschüttet hätte. Jetzt saßen sie beide in der Mitte des Sofas in einer Vertiefung ganz eng beieinander und sie konnte seinen männlichen Duft riechen.

„Gefällt es dir hier?”, fragte er behutsam und sie nickte stumm.

„Ich sollte aber nicht hier sein.”, antwortete sie nach einer ganzen Weile.

„Warum nicht?”

„Du weißt doch, dass ich verheiratet bin, mit Roland, du hast ihn ja gesehen. Ich meine, Roland ist ein Mann mit Prinzipien und er kann ganz schön wütend werden.”

„Er schlägt dich. Das weiß ich.”, antwortete er und sah in Rosemaries erstaunt blickende Augen. „Meinst du das mit Prinzipien?” In seinem Blick lag eine gewisse Traurigkeit aber auch etwas Entschlossenes. „Ich werde mich um ihn kümmern.”

„Nein, nein.” Ihre Bewegungen wurden hektisch, fast panisch. „Bitte unternimm nichts. Es ist zu gefährlich, bitte. Er hat sehr viele Bekannte, die ihm diverse Nachrichten zutragen würden. Es hat keinen Sinn, bitte.”

„Komm lehn dich an mich.”, sagte Eduard ganz plötzlich. „Ruh dich aus!” Und als er den Arm um sie legte und sie an sich zog, wehrte sie sich nicht.

Roland war nicht ihr erster und einziger Mann gewesen, der sie je berührt hatte. Aber an das, was davor war, wollte sie nicht mehr denken.

Sie hatte nicht viele Erfahrungen mit Männern gehabt, bevor sie ihn traf. Außer? Nein das hatte sie für immer vergessen wollen.

Bis heute hatte sie der körperlichen Nähe zwischen Mann und Frau nicht so eine große Bedeutung zugemessen. Roland bestand halt ab und zu darauf und sie ließ es dann jedes Mal über sich ergehen. Jetzt war es anders. Sie hatte Eduards Umarmung mit jeder Faser ihres Körpers gespürt.

Seine Hand auf ihrem Oberarm war wie elektrischer Schlag gewesen. So neu und doch eigenartigerweise so vertraut, als würde sie ihn schon ewig kennen. Oder als hätten ihr Körper und ihre Seele schon lange auf diesen Moment gewartet?

Sie bewegte sich zwischen dem Bedürfnis den Atem anzuhalten und dem Willen, sich völlig zu entspannen, einfach nachgeben, an nichts denken. Vielleicht war es schon morgen wieder vorbei, wie ein schöner Traum, aus dem man schlaftrunken und verwirrt erwacht.

Rosemarie wusste nicht, wie lange sie dort an ihn gelehnt gesessen hatte. Sie lauschte seinem ruhigen, gleichmäßigen Atem, spürte die Wärme seines gesamten Körpers und wäre am liebsten für den Rest ihres Lebens an diesem Ort geblieben.

„Pass auf, ich habe eine Idee!” Sein Körper spannte sich plötzlich an und Rosemarie zuckte zusammen. „Unten im Haus ist ein Büro und ein angrenzender Raum der Kirchengemeinde. Wie wäre es, wenn du deinem Mann sagen würdest, dass du ab und zu dort arbeitest, etwas für die Kirche und die Gemeinde tust? Dann kannst du dort manchmal vorbeigehen und denen einen Kuchen bringen für den Seniorennachmittag oder so. Und nachher können wir uns sehen. Was meinst du? Ich spreche mit denen, dann können sie deinen Namen vermerken, falls dein Mann nachfragt. Du kannst den Hintereingang nehmen, den hinten im Hof, der führt zu den Gemeinderäumen und ins Treppenhaus.” Er sprach mit großem Eifer und seine Augen wurden noch heller und strahlender.

Rosemarie zögerte: „Ich muss jetzt wirklich gehen.”, sagte sie. „Ich war schon zu lange hier.”

„Zu lange?” Er sah sie zärtlich an. „Ich hoffe, lange genug, um mir nicht zu sagen, dass du nie wieder kommst.” Er schob ihre Haare zur Seite und sie spürte seinen heißen Atem ganz dicht an ihrem Ohr: „ Ich warte auf dich.”

Und sie erinnerte sich, wie verwirrt sie gewesen war. So schrecklich verwirrt!

Rosemarie lag bereits gegen neun Uhr in ihrem Bett und erlebte die gesamte Zeit in Eduards kleiner Wohnung noch einmal in ihren Gedanken. Auch jetzt hatten die Gefühle nichts von der Intensität verloren. Dies waren ihre Träume, ihre ganz allein. Roland würde später in der Nacht wie immer betrunken heimkehren und nichts davon merken, in welche neue Welt sich seine Ehefrau geträumt hatte.

Kapitel 12

Rosemarie hatte sich in die Tageszeitung vertieft. Sie nutzte immer die knappe Zeit, wenn ihr Mann Roland schon zur Arbeit gegangen war und zwischen ihrem eigenen Aufbruch, um sich kurz zu informieren, was es in der Kleinstadt an Neuigkeiten gab. Als sie die Todesnachrichten aufschlug stutzte sie. Carola Schmidt, las sie, verstorben plötzlich und unerwartet durch einen tragischen Unglücksfall!

Ihre ehemalige Lehrerin aus der Grundschule! Sofort beschlich sie ein ungutes Gefühl und längst verdrängte Erinnerungen kamen wieder hoch.

Sie sah sie vor sich in ihren Gedanken, diese so genannte Pädagogin, noch ganz nach altem Schlag, eine alte Jungfer, Mitte dreißig, schlank, fast dürr mit blondem Pagenkopf, erinnerte sich an ihre zackigen Bewegungen, ihrem forschen Gehabe, wie sie durch das Klassenzimmer geschritten war. Immer auf der Suche nach einem Kind, das ihrem kalten Blick nicht standhielt und ihren Anforderungen nicht entsprach.

Sie, Rosemarie, war dieses Kind gewesen.

Sie blätterte schnell eine Seite der Zeitung weiter und verdrängte die Gespenster aus ihrer Kindheit. Plötzlich stockte sie.

Moment mal!

Sie stand auf und holte die Zeitung von gestern aus dem Müllbehälter. Der Fall in der Rosenstraße! Carola S., 68 Jahre, ermordet in ihrer Wohnung aufgefunden, wahrscheinlich erdrosselt. Ja, hier stand es. Sie hatten den Neffen der Frau verhört, aber wieder laufen lassen.

War sie das? War das ihre alte Lehrerin? Rosemarie erschauderte und schaute noch einmal in die Todesanzeige. Es waren einige wenige Verwandte aufgeführt, ihr Neffe stand auch darunter.

Unglaublich dachte sie, in unserer kleinen Stadt. Wann passierte hier schon mal ein Mord? Aber das war nicht ganz richtig, das wusste sie. Es war nicht ein Mord, es waren zwei.

Fritz Olischewski! Auch er war tot.

Zuerst hatte man es für einen Unfall gehalten, doch dann wurde festgestellt, dass er erschossen wurde. Eiskalt erschossen! Rosemarie erinnerte sich daran, wie sie vor ein paar Wochen seine Todesanzeige gelesen hatte. Eine Frau und ein kleines Kind nahmen Abschied von ihrem Ehemann und Vater. In stiller Trauer. War er ein guter Vater gewesen, seiner Frau ein guter Ehemann?

Zwei waren tot. Zwei, die sie gekannt hatte.

Zwei, deren Quälereien sie mehr oder weniger erfolgreich verdrängt hatte.

Kapitel 13

Karla schloss ihre Wohnungstür auf. Müde schaute sie auf die Wanduhr in ihrem Flur. Elf Uhr nachts! Früher kam sie in den letzten Wochen selten nach Hause. Heute hatte sie den Geburtstag ihrer besten Freundin Ellen verpasst. Gott sei Dank hatte sie gegen acht Uhr abends noch daran gedacht vom Kommissariat aus anzurufen um ihr zu gratulieren. Ausgerechnet Ellen, eine ihrer wenigen Freunde, die es verstanden, dass ihr Beruf bei der Kriminalpolizei ihr oft wenig Zeit ließ, irgendwelchen Partys oder Freizeitaktivitäten nachzugehen. „Kein Problem!”, hatte sie geantwortet, als Karla ihr wieder einmal sagen musste, dass sie nicht kommen konnte. Aber, obwohl Ellen versuchte, ihrer Stimme etwas Lässiges zu geben, hatte Karla doch gemerkt, dass sie traurig und enttäuscht war. Ich muss mich wieder verstärkt um sie kümmern, dachte Karla mit schlechtem Gewissen, wenn diese ganze Geschichte erst einmal vorüber ist.

Die letzten Wochen zerrten an ihren Nerven. Immer wieder war sie mit Zacharias Weinfeld die diversen Unterlagen über die Mordfälle Olischewski und Schmidt durchgegangen. Endlose Tage und Stunden befragten sie Nachbarn, Arbeitskollegen und Verwandte und waren doch zu keinem wirklich befriedigenden Ergebnis gelangt. Zugegeben waren die beiden Mordopfer wahrscheinlich nicht die sympathischsten Mitmenschen gewesen, aber ein Motiv konnte man aus dieser Tatsache ja wohl nicht ableiten. Zwei Morde in kürzester Zeit in einer Kleinstadt. Ohne erkennbare Vorzeichen.

Keines der Opfer hatte sich vorher bedroht gefühlt, keiner der Angehörigen berichtete über besondere Vorfälle oder gar konkrete Feindschaften der Opfer. Wer waren die Täter? Ein einziger Täter für beide Fälle kam kaum in Frage.

Fritz Olischewski wurde erschossen. Ein gezielter Schuss, eine geplante Tat. Dafür musste man ein guter Schütze sein, und an eine Waffe herankommen. Außerdem war eine gewisse Kaltblütigkeit nötig, um einem Menschen aufzulauern und ihn mit präziser Genauigkeit abzuknallen.

Carola Schmidt dagegen, ja, alles sah nach Wut aus, nach einer spontanen Tat. Wäre da nicht das viele Geld in der Wohnung gewesen, hätte man auch auf einen Raubmord schließen können. Ihr Türschloss war nicht großartig beschädigt worden. Ihr Mörder musste über Kenntnisse verfügen, eine Tür schnell und lautlos zu öffnen.

Wahrscheinlich hatte sie in ihrem geliebten grünen Sessel gehockt und Fernsehen geschaut. Das hatte sie angeblich jeden Abend gemacht.

Sie hatten sich bei ihrem Hausarzt erkundigt. Frau Schmidt war etwas schwerhörig gewesen, ansonsten aber kerngesund. Man kann annehmen, dass der Fernseher laut lief und sie nicht hörte, wie ihr Mörder sich in ihrem Wohnzimmer von hinten an sie heranschlich. Karla erschauderte.

In der eigenen Wohnung! Ein Ort, wo man sich doch eigentlich sicher und geborgen fühlte. Hatte der Eindringling von Anfang an geplant, die alte Dame umzubringen, oder war es ein spontaner Einfall? Eine plötzliche Wut, die den Täter aus irgendeinem Grund überfallen hat?

Dass der Mörder für seine Tat ein Tuch benutzt hat, das zufällig dort in der Wohnung lag, sprach dafür. Andererseits war die Wohnung nicht durchwühlt worden, nichts deutete darauf hin, dass sich der Mörder von Carola Schmidt länger in der Wohnung aufgehalten hatte.

Den Fernseher musste er ausgeschaltet haben, sonst wären Nachbarn vielleicht durch den Lärm eher aufmerksam geworden.

Karla stellte sich in Gedanken die arme, alte Frau vor. Eben noch hatte sie entspannt Fern gesehen, sich vielleicht an einer Volksmusiksendung erfreut oder über einen lustigen Film gelacht, und in der nächsten Sekunde hatte sie um ihr Leben gekämpft. Verzweifelt versucht, mit ihren Händen die Schlinge des Tuches um ihren Hals zu lockern, am ganzen Körper gezuckt in ihrem Todeskampf, bis sich nach endlosen Minuten, und es dauerte ungefähr fünf Minuten einen Menschen zu erwürgen, eine gnädige Ohnmacht einstellte.

Karla schaute in ihren Kühlschrank. Fast leer! Wieder nicht geschafft, einen Großeinkauf zu machen. Das einzige, was sie vorfand waren eine Milchtüte, ein bisschen Toast, ein Glas Gurken und etwas Salami. Aus den wenigen Zutaten bereitete sie sich ihr Nachtmahl. Danach aß sie noch eine ganze Tafel Vollmilchschokolade, die sie sich auf dem Nachhauseweg an einer Tankstelle geholt hatte, die einzige, die hier in der Gegend noch nicht geschlossen war.

Der Kollege Weinfeld hatte etwas eher Feierabend gemacht. Ich wette, dass er bestimmt noch in irgendeinem Gasthof schick zu Abend gegessen hat, dachte Karla. Zwei ungeklärte Mordfälle waren vielleicht in der Großstadt nicht so Aufsehen erregend wie hier auf dem Lande. Er schien jedenfalls nie seine Ruhe zu verlieren, arbeitete von früh bis spät an Berichten und Akten und sah abends noch genauso smart aus wie morgens. Nie waren seine feinen Hemden verschwitzt, nie seine Haare ungekämmt oder gar zerzaust. Was allerdings die Befragung der heimischen Bevölkerung betraf, war sie ihm voraus, stellte Karla nicht ohne eine Portion Stolz fest.

Oft hatte sich in den letzten Tagen seine städtische Steifheit als schwierig herausgestellt, sprach er etwas zu abgehoben mit den Leuten. Dann war Karla dazugekommen, hatte die Menschen mit ihrer lockeren und direkten Art angesprochen und oft war es so gewesen, dass sie die Befangenheit mit der Polizei etwas verloren und Rede und Antwort standen.

Zacharias Weinfeld beobachtete ihre Vorgehensweise genau, enthielt sich allerdings, auch später im Auto, jeglichen Kommentars.

Karla konnte nicht wirklich erkennen, ob er beleidigt war oder vielleicht sogar erleichtert, dass er eine Kollegin an seiner Seite hatte, die eine gute Kenntnis über das Landleben und die Bewohner der Region besaß. Eines überließ sie ihm allerdings mit großer Erleichterung. Den Umgang mit den Medien! Da war er zweifelsohne die bessere Wahl. Wie ein Politiker sprach er mit diplomatischem Geschick in die Kameras einiger Privatsender, die sich genüsslich auf das Thema „Zwei Morde in einer Kleinstadt” stürzten. Auch auf der Titelseite der ansässigen Tageszeitung wurde spekuliert und die Arbeit der Kripo genau beobachtet.

Genug für heute, Karla zog sich ihren warmen Schlafanzug an und warf noch einen Blick in die Fernsehzeitung. Gleich würden sie noch einen alten Hollywoodstreifen mit Clark Gable bringen. Den schau ich mir an, überlegte sie. Ein bisschen abschalten würde ihr gut tun. Morgen komme ich früher nach Hause, ganz bestimmt, sprach sie zu sich selbst, und dann werde ich Frank anrufen. Der wird sich bestimmt freuen, wieder von mir zu hören! Frank war der zweite Mann in ihrem Leben, oder der, der immer schon da war. Sie kannte ihn seit sie sechszehn war. Es war einfach mit ihm und in dieser Einfachheit lag der Reiz ihrer langjährigen freundschaftlichen Beziehung, ohne dass man sie oberflächig nennen konnte, im Gegenteil. Ab und zu schliefen sie miteinander. Schließlich musste sie auch mal an etwas anderes denken als an Arbeit! Und das ging mit Frank sehr, sehr gut. Zufrieden schaltete sie ihren Fernseher im Schlafzimmer an und kuschelte sich in ihrem Bett unter die schwere, warme Daunendecke. Sie war eingeschlafen, bevor Clark Gable auf dem Bildschirm erschien.

Kapitel 14

Eduard rauchte. Das war jetzt bereits seine dritte Zigarette in einer Stunde.

Was ungewöhnlich war. Er rauchte nur, wenn er lange warten musste, er geduldig zu sein hatte. Dann brauchte sein Körper das. Heute Abend, dachte er, ja heute Abend ist genau der Richtige Zeitpunkt eine weitere Vorbereitung für Rosemarie zu schaffen. Dazu musste er die Firma erneut beobachten, damit alles seine Richtigkeit hatte.

Er verbarg sich hinter einer Mauer, von der aus er einen guten Blick auf das Gebäude der Firma hatte. Dort hinten, da arbeitete Rosemarie! In einer Knopffabrik. Nicht irgendeine Knopffabrik. Sondern eine der wenigen, die es noch in Deutschland gab. Eduard hatte sich genau erkundigt. Die Firma stellte besondere Knöpfe her. Die nicht alltäglich waren! Und die von sehr bekannten Designern für ihre hochwertigen Roben geordert wurden. Knöpfe aus edlen Materialien. Eduard stellte sich vor, wie reiche Damen der Gesellschaft die Kleider ausführten, an denen sich die wertvollen Knöpfe befanden, die vielleicht Rosemarie mit ihren zarten Händen verpackt hatte. Obwohl seiner Meinung nach eher sie es verdient hätte, die schönsten Kleider zu tragen.

Er malte sich aus, wie sie voll Freude in einem solchen Kleid vor ihm herumwirbelte, bis der Rock sich wie ein Teller drehte, wie ihre Augen dabei leuchten würden wie bei einem Kind.

Aber Rosemarie trug nur abgetragene Kleidung, alte Sachen, die schon längst aus der Mode waren.

Sie sah trotzdem wunderschön aus, fand er.

In der Firma arbeitete sie nun schon länger als zehn Jahre. Zehn Jahre, in denen man ihr doch eigentlich endlich einen besseren Posten anbieten könnte, wo sie doch so zuverlässig arbeitete. Aber Rosemarie war eben Rosemarie, verhielt sich stets still und bescheiden, und so rückten die anderen, die Vorlauten, die die es besser verstanden, sich in den Vordergrund zu drängen, nach oben. Und Rosemarie arbeitete immer noch an der Packstation. Sie hatte ihm das nicht erzählt, aber er hatte es mit eigenen Augen gesehen. Vor einem Jahr gab es in der Firma einen „Tag der offenen Tür“. Dort war er auch gewesen, hatte sich aber im Hintergrund gehalten, hatte es anderen überlassen, den Arbeiterinnen auf den Leib zu rücken, um ihnen auf die Finger zu sehen.

Trotzdem hatte er alles mitbekommen, gesehen wie unwohl und angespannt Rosemarie die Knöpfe sortiert und eingepackt hatte, wie sie große Pakete in der Fabrikhalle hin und her geschleppt hatte, außer Atem keuchend, weil diese so schwer waren.

Er war kurz in Versuchung geraten, ihr zu Seite zu springen, um ihr zu helfen, hatte sich aber dann doch zurückgehalten, weil er es besser fand, sie allein anzutreffen, um sie kennen zu lernen.

Doch vielleicht war seine Sorge in dieser Hinsicht unbegründet gewesen, dass ahnte er heute. Die stupide und manchmal auch schwere Arbeit schien gar nicht Rosemaries Problem zu sein. In dem letzten Jahr hatte er genau beobachtet, wenn Rosemarie und ihre Kolleginnen mittags nach einem vier-Stunden-Halbtagsjob aus der Firma strömten. Er saß dann oft in seinem Auto, hatte die Scheibe heruntergedreht und lauschte dem lauten Geschwätz einiger dieser Frauen. Eine war ihm dabei besonders unangenehm aufgefallen. Sie war sehr schlank, hatte platinblond gefärbte Haare, was ihre viel zu spitze Nase noch stärker aus ihrem Gesicht hervortreten ließ und ihn an eine Feldmaus erinnerte.

Außerdem war sie extrem dick geschminkt, was wohl er in einen Nachtclub als in eine Fabrik gepasst hätte.

Wenn Eduard an Information herankommen wollte, dann schaffte er es.

Ihr Name war Desiree Hausmann, sie war 25 Jahre alt und wohnte hier am Ort. Sie ging immer zu Fuß zur Arbeit.

Sie selbst hatte ihm diese Angaben gegeben. Eines Morgens hatte er sie abgefangen auf dem Weg zur Arbeit, hatte sie eingelullt in ein Gespräch. Es gehe um den Erhalt des örtlichen Hallenbades, sprach er auf sie ein, und ob sie denn nicht auch dafür unterschreiben wollte. Er hatte sogar extra eine Liste mit Spalten für Namen, Adressen und Geburtstaten angefertigt. Oben schrieb er ein paar Phantasienamen und Adressen hinein. Sie schöpfte kein Verdacht und gab ihm bereitwillig die Auskünfte, die er haben wollte. Hatte sogar noch mit ihm geflirtet, ihn angelächelt mit ihrem dick geschminkten, hässlichen Gesicht.

Völlig überzeugt von sich und von ihrer Wirkung auf Männer. Eduard machte mit, wenn es darauf ankam konnte er sehr überzeugend sein, setzte gezielt seine stahlblauen Augen ein und ein entwaffnendes Lächeln, um die Menschen um den Finger zu wickeln. Er hatte sich sogar zu einem Kompliment durchringen können, dass sie jünger aussah oder irgend so einen Unsinn. Eduard hatte es sofort wieder verdrängt und so konnte er sich heute nicht mehr erinnern, was genau er gesagt hatte.

Aber das war auch egal, er hatte die Angaben, die er brauchte, um die nächsten Vorbereitungen zu treffen.

Jetzt musste er sich beeilen, Rosemarie durfte ihn nicht sehen. Es viel ihm schwer wegzugehen, ohne wenigstens einen schnellen Blick auf seine Liebe zu werfen. Später, ermahnte er sich selbst, sie kommt morgen Nachmittag, und wir werden uns alle Zeit der Welt nehmen.

Eduard ging erst mal wieder nach Hause. Gut, dass er heute seinen freien Tag hatte. So konnte er sich noch etwas ausruhen, sich konzentrieren, dass er auch nichts vergaß. Schließlich wurde ihm die Zeit bis zum Abend doch lang und er bemerkte, dass er etwas nervös wurde. Als es endlich zu dämmern begann, hielt ihn nichts mehr in seiner Wohnung, er zog sich seinen langen, schwarzen Mantel über und ging hinaus. Mittlerweile war es abends schon sehr kalt, der erste Schnee würde sicher nicht mehr lange auf sich warten lassen. Er wartete geduldig vor dem Fitnessclub, in dem Desiree Hausmann dreimal die Woche trainierte. Nicht einmal eine Woche hatte es gedauert, bis er über alle Details ihres Lebens Bescheid wusste. Jetzt in diesem Moment würde sie sicher unter der Dusche stehen, ihren schlanken, trainierten Körper, auf den sie so stolz war, mit Duschcreme einreiben, mit sich und der Welt im Reinen sein. Danach noch einmal die Schminke auffrischen, aber diesmal, ja diesmal wird es das letzte Mal sein, dachte Eduard und trotz der eisigen Kälte spürte er einen wohligen Schauer, der über seinen Rücken glitt.

Unzählige Male bekam er mit, wie Desiree Hausmann mit ein oder zwei anderen Kolleginnen nach der Arbeit hinter Rosemarie herging. Nicht nur das, an manchen Tagen schienen sie ihr regelrecht aufzulauern, um sie fertig zu machen. Als sei es während der Arbeitszeit noch nicht genug gewesen.

Wie sie tuschelten, dann schrill lachten, manchmal sogar mit dem Finger auf sie zeigten, sich lustig machten über Rosemaries altmodische Kleidung, darüber, dass sie nur wenig bis gar keine Schminke benutzte. Desiree war nicht besonders diskret gewesen und hatte ihre bösartigen Aussagen oft so laut von sich gegeben, dass er, Eduard, sie bis zu seinem Auto gehört hatte. Reichte es denn nicht, was Rosemarie mit ihrem Ehemann ertragen musste? Er konnte kaum glauben, was er dort zu hören bekam. Was gibt Menschen es, wenn sie Schwächere oder solche, die sich nicht zu wehren wussten drangsalierten? Sah ihr eigenes, armseliges Leben dadurch besser aus? „Schaut sie euch an!“, hatte Desiree einmal laut gerufen. „Könnt ihr euch vorstellen, dass ihr Mann noch irgendetwas von der will? Ach Gott, jetzt wird sie noch rot, unsere Rosemarie!“ Aus voller Kehle hatte sie gelacht bis sich ihr Gesicht zu einer widerlichen Grimasse verzehrte und ihre glupschigen Augen hervor traten. Die häufigen Male, in der Eduard sie beobachtet hatte, war es so oder ähnlich abgelaufen.

Aber auch, wenn sie nicht ganz so laut war, hatte er anhand der traurigen Reaktion und dem gesengten Blick Rosemaries bemerkt, wie nah ihr das ging.

Am liebsten wäre er jedes Mal aus dem Auto gesprungen und hätte sich diese verkommene Desiree Hausmann vorgenommen. Ein gezielter Griff an ihre Gurgel und es wäre vorbei gewesen. Einmal hatte er seine Fäuste vor Wut so sehr zusammen gepresst und aufs Lenkrad geschlagen, das es schmerzte.

Er hatte es regelrecht vor Augen, wie sehr sie jeden Tag leiden musste, stellte sich vor, wie ausgeliefert Rosemarie den Attacken ihrer so genannten Kollegin war. Wahrscheinlich war es während der gesamten Arbeitsstunden so abgelaufen, jeden verdammten Tag aufs Neue. Menschen, die immerzu gemobbt werden, nehmen mit der Zeit eine bestimmte Körperhaltung an. Die Opferhaltung. Eduard konnte das sofort erkennen, und Rosemarie verhielt sich bereits so. Sie ging meistens gebückt und sah nach unten.

Es wurde also höchste Zeit, dass er eingriff.

Allerhöchste Zeit.

Sie würde wieder die Schönheit der Welt wahrnehmen, eines Tages, wenn ihr Blick wieder nach vorne ging und sie ihre Würde wieder bekam.

Er würde Teil dieses Planes sein. Nur ein klitzekleiner Teil. Das wusste er. Aber was spielte sein Ego für eine Rolle? Gar keine. Er würde Rosemarie retten. Alles andere war unwichtig.

Jetzt kam sie raus, lärmend und laut lachend wie immer, ein paar Freundinnen im Schlepptau, bei denen sie sich eingehakt hatte. Eduard drehte sich auf dem Absatz herum und ging schnellen Schrittes in die Richtung der Wohnung von Desiree Hausmann. Er wusste, dass sie immer einen dunklen Fußweg als Abkürzung nahmen, sie waren ja zu mehreren Leuten, was sollte da schon passieren?

Eduard war schon da, als er sie von weitem hörte. Jetzt waren sie nur noch zu dritt, die anderen hatten eine andere Richtung gewählt. Versteckt hinter zwei dichten Tannen wartete Eduard! Es war jetzt beinahe stockdunkel!

Seinen langen Mantel hatte er ausgezogen und am Anfang des Fußweges seitlich an einen Baum gehängt, so dass er von niemanden gesehen werden konnte. Trotz der Kälte zitterte Eduard nicht. Er atmete in tiefen Zügen langsam ein und aus. Jetzt war er vollkommen ruhig.

Es war soweit. Gleich würde Rosemarie ein Problem weniger haben auf ihrem Weg in die Freiheit.

Sie kamen näher, sie gingen jetzt an ihm vorbei. Eduard überlegte noch, wie er es am besten anstellen sollte, alle drei? Nein, das hatte er eigentlich nicht geplant. Aber wenn es sein musste. Da kam ihm ein Zufall zu Hilfe.

„Moment!”, rief Desiree laut ihren Freundinnen zu. „Mein Schuh ist auf. Geht ruhig schon mal weiter. Ich hol euch schon ein!” Die Freundinnen nickten und gingen weiter, froh, nicht in der Kälte stehen bleiben zu müssen.

Der richtige Zeitpunkt, dachte Eduard. Sie stand jetzt nur noch drei bis vier Meter von ihm entfernt, in gebückter Haltung und band sich ihren Schuh zu.

Eduard trat lautlos aus den Tannen hervor, zog sein Springmesser aus seiner Hosentasche und traf genau in dem Moment hinter ihr ein, als sie sich wieder aufrichtete.

Eine Sekunde lang reckte sie ihren Kopf nach oben, so als hätte sie ein Geräusch gehört. Eduard stand direkt hinter ihr und genoss es, wie aus der sorglosen Körperhaltung der Frau plötzlich eine verkrampfte wurde, als sie merkte, dass etwas nicht in Ordnung war. Sie drehte sich langsam, fast wie in Zeitlupe zu ihm herum.

Fahles Mondlicht fiel durch die Bäume und Desirees Augen weiteten sich vor Panik, als sie den riesigen, schwarz gekleideten Mann sah.

Er packte sie brutal, schleuderte sie herum und schlitzte ihr mit einem sauberen Schnitt die Kehle auf.

Der Tod war so schnell über Desiree Hausmann gekommen, dass sie keine Gelegenheit mehr hatte, zu schreien! Sie sackte zusammen und Eduard ließ sie einfach auf dem gepflasterten Gehweg liegen. Er spürte den warmen Blutstrom, der über seine Hände lief. Schnell wischte er sich seine Hände am Pullover ab und rannte mit dem Messer in der Hand in Richtung des Weganfangs. Dort riss er seinen Mantel von den Bäumen und streifte ihn sich über. Von weitem hörte er die Rufe der Freundinnen, zuerst noch fröhlich, doch als sie keine Antwort bekamen, immer besorgter.

Als die beiden Sportkolleginnen zurückgingen, um zu sehen, was mit Desiree los war, befand sich Eduard schon eine Straße weiter. Ein Mann, der sich an einem kalten Winterabend den zugeknöpften Mantel über den blutigen Pullover geschlungen hatte.

Nicht weiter auffällig für die anderen Menschen, die jetzt noch unterwegs waren.

Kapitel 15

Die aufgestellten, großen Standschweinwerfer der Polizei beleuchteten den Tatort auf eine bizarre Weise. Es war bitterkalt. Wenigstens gaben die dicht stehenden Bäume und Tannen einen gewissen Windschutz ab.

Ich möchte zu Hause sein, dachte Karla wehmütig. Zu Hause in meinem Bett. Sie dachte an Frank. Ihr alter Schulfreund, der ihr in den letzten Nächten ihre Feierabende versüßt hatte.

„Das Opfer heißt Desiree Hausmann, 25 Jahre alt und Arbeiterin in der hiesigen Knopffabrik.” Zacharias Stimme riss Karla brutal in die schreckliche Wirklichkeit zurück. Er stand jetzt neben ihr, eine Wollmütze tief ins Gesicht gezogen. In der Hand hielt er den Personalausweis und den Werksausweis der Toten.

„Was ist hier nur los? Was soll das alles?” Karla ging zu der Leiche, die in seltsam verzerrter Haltung auf dem mit Herbstblättern übersäten Gehweg lag. Unter dem Oberkörper der jungen Frau hatte sich eine riesige Blutlache gebildet.

Ihre Augen waren weit aufgerissen, starrten in dem grellen Scheinwerferlicht anklagend ins Nichts der dunklen Nacht.

Beamte der Spurensicherung waren gerade dabei, ein kleines weißes Zelt über der Leiche aufzubauen, damit sie in Ruhe ihrer Arbeit nachgehen konnten, den Körper abzukleben, um Fasern zu sichern und andere eventuelle Fremdspuren. Bis zum Morgengrauen würden sie beschäftigt sein. Und so waren sie sicher vor Regen und vor neugierigen Blicken von Passanten und Presse.

Karla hockte neben der Toten, wie in einer stillen Einkehr und starrte auf die klaffende Halswunde. Sie brauchte diesen Moment. Er gab ihr die Gelegenheit, das Opfer näher in ihre Gedanken aufzunehmen. Fast so, als wollte sie es kennenlernen und sich vorstellen, wie denn dieser Mensch gewesen war, als er noch lebendig war. Das war das Dilemma eines jeden Mordermittlers. Sie waren, im Gegensatz zu denen, die sie nachher befragten, die einzigen, die die Person ausschließlich als Opfer gesehen hatten.

Obwohl der Tatort ansonsten großräumig abgesperrt war, befanden sie schon die ersten Vertreter der Presse vor Ort, nervten die zur Bewachung abgestellten Beamten mit ihren Fragen und versuchten um jeden Preis, wenigstens ein halbwegs scharfes Foto vom Tatort zu bekommen.

Dr. Gruß, der Gerichtsmediziner, der auch Carola Schmidt untersucht

hatte, war wieder vor Ort. Zacharias und Karla standen neben ihm und hörten ihm zu.

„Ein glatter Schnitt, von links nach rechts ausgeführt. Der Täter ist also Rechtshänder. Er muss ein sehr scharfes Messer gehabt haben, mit einer mittellangen Klinge, also vielleicht ein Springmesser oder ein Skalpell. Und er muss mit dem Blut seines Opfers besudelt sein. Bei einer aufgeschlitzten Kehle spritzt das Blut in alle Richtungen.” Karla erschauderte.

Zacharias schaute hinunter auf die Leiche. Die Sporttasche der Frau stand noch neben ihr, wie abgestellt.

„Schauen Sie sich die Tasche an.”, sagte er zu Karla. „Sie sieht nicht aus, als wäre sie hingefallen, sondern als wäre sie hingestellt worden.”

„Ja.”, antwortete Karla. „Das ist mir auch schon aufgefallen. Sie ist kurz stehen geblieben, haben ihre Freundinnen gesagt. Ihr Schuh war wohl offen. Für den Täter eine günstige Gelegenheit. Und Frau Hausmann wähnte sich wahrscheinlich in Sicherheit, trotz des dunklen Weges. Ihre Freundinnen waren ja noch in Sichtweite, nicht weit entfernt.”

„Kommen Sie Frau Albrecht, hier können wir jetzt nicht mehr viel machen. Wir werden die Freundinnen befragen.”
„Sind die noch hier?”

„Ja, sie stehen dort hinten hinter der Absperrung an einem Kranken-wagen.”

Beide gingen das Stück bis zum Sperrband. Kurz dahinter stand ein Notarztwagen mit offener Tür, in dem die zwei Freundinnen saßen. Trotz der Wolldecken, die sie umgehängt bekamen, zitterten sie am ganzen Körper.

Karla und Zacharias stellten sich vor und versuchten behutsam herauszufinden, was sich genau zugetragen hatte. Sabine Klinger, eine der beiden, schien unter Beruhigungsmittel zu stehen, der Notarzt hatte seine Hand auf ihre Schulter gelegt, das gab ihr eine gewisse Sicherheit, so dass sie in der Lage war zu sprechen. Die andere, Tanja Wiesmann, deutlich jünger, stand noch völlig unter Schock und schaute mit glasigen Augen durch die Kommissare hindurch. Es hätte keinen Zweck gehabt, sie in diesem Zustand zu befragen.

Aber Sabine Klinger wollte reden, wollte das schreckliche, das sie gesehen hatte loswerden. Sie sprach mit stockender Stimme, die Tränen rannen ihr unaufhaltsam übers Gesicht: „ Wir haben so viel Spaß gehabt heute Abend. Die Desiree, die war immer so gut drauf. Die hat uns oft motiviert, wenn wir mal keine Lust aufs Training hatten. Sie war so voller Energie, wissen Sie!”, flüsterte sie leise, so dass die beiden Kommissare Mühe hatten, sie zu verstehen.

Sie weinte jetzt hemmungslos, erinnerte sich an die schrecklichen Minuten dort hinten auf dem dunklen Weg, wie sie gerufen hatten, immer wieder: „Desiree, wo bleibst du denn? Das kann doch nicht so lange dauern!” Späße hatten sie gemacht und sich an lustige Begebenheiten aus dem Fitnessstudio erinnert. Tanja, immer ein bisschen ängstlich, war die erste gewesen, der die Sache komisch vorkam. „Lass uns nachschauen.”, hatte sie besorgt gemeint.

„Ach komm, die macht doch nur Späße mit uns!”

Aber dann war auch sie überzeugt gewesen, dass etwas nicht stimmte. Während sie den Weg zurückgegangen waren, ist ihnen die Sache immer unheimlicher geworden. Ein unbestimmtes Gefühl des Grauens hatte sie erfasst, das sie nicht genau deuten konnten, so als wenn man weiß, dass gleich etwas ganz Schreckliches auf einen zukommt.

Und es war das Schrecklichste gewesen, das sie je in ihrem Leben gesehen hatten. Zuerst war ihnen nur der schlaffe Körper von Desiree aufgefallen, den sie von weitem auf den Steinen liegen sahen. Dann waren sie gerannt, in der Hoffnung, Desiree wäre nur zusammengeklappt, Kreislaufversagen, zu viel trainiert oder ähnliches. Und gleich würde sie wieder aufstehen, würde, wenn sie erst mal zu sich gekommen wäre einen ihrer Witze reißen und alle würden erleichtert lachen.

Doch Desiree stand nicht mehr auf, stand nie wieder auf. Trotz der Dunkelheit hatten sie ihre aufgerissenen Augen gesehen.

„Desiree, Desiree, was ist mit dir?” Tanja hatte sich als erste neben sie gehockt und sie am Gesicht angefasst, ihre Hand hatte etwas Klebriges gefühlt.

Blut. Jede Menge Blut. Desirees Blut.

Fassungslos hatten sie auf den toten Körper gestarrt. Desiree, die immer so schlank und schön war, dachte Sabine. Desiree, die stets auf ihren Körper geachtet hatte wie keine zweite. Wenn sie sich selber sehen könnte, wie sie jetzt hier lag, auf dem nassen, glitschigen Boden mit verzerrten Gliedmaßen, voller Blut. Sabine hielt es nicht für angemessen für eine so schöne Frau so hässlich zu sterben.

Sie konnte sich nicht mehr erinnern, wer von beiden mit dem Handy den Notruf gewählt hatte.

„Haben Sie irgendjemand gesehen? Vorher, bevor Sie in den Weg eingebogen sind?”, fragte Zacharias Weinfeld. „Oder haben Sie beobachtet, wie jemand weglief, irgendwelche Geräusche gehört?”

Sabine schüttelte den Kopf.

„Genug jetzt.” Der Arzt schritt ein. „Wir bringen die beide jetzt ins Krankenhaus zur Beobachtung. Mit einem schweren Schock ist nicht zu spaßen.”

Später wärmten sich Zacharias und Karla im Kommissariat an einem frischen Kaffee auf, beide fühlten sich völlig zerschlagen. Es war schon wieder passiert. Wieder ein Mord. Der dritte innerhalb der letzten drei Monate. Ein Mensch, mitten aus dem Leben gerissen, nicht durch Krankheit, nicht durch einen Unfall, sondern auf die furchtbarste Art, die man sich vorstellen konnte. Durch Mord.

„Atmen Sie noch mal durch heute Nacht!” Karla wärmte sich ihre Finger an der heißen Tasse Kaffee. „Morgen werden sich die von den Medien wie die Aasgeier darauf stürzen!”

Zacharias wusste, dass sie Recht hatte und dass sich sein Aufenthalt auf dem Lande noch etwas in die Länge ziehen würde.

Kapitel 16

Karla sollte Recht behalten. Das gesamte Kommissariat stand unter Druck. Ihr Chef Dr. Schiller rauschte mehrmals am Tag aufgehetzt ins Büro, meistens mit ihren welchen Faxen in der Hand, auf denen sich Interview Anfragen von Zeitungen befanden.

„Dr. Schiller, hören Sie.”, versuchte Karla auf ihn einzuwirken. „Wir arbeiten Tag und Nacht an der Aufklärung der Morde. Dieser Druck von allen Seiten bringt uns nichts. Wir müssen den Rücken freihaben, das ist jetzt das Wichtigste.”
„Ok. Ja, ich sorge dafür. Was haben wir bis jetzt?”

„Drei Morde in drei Monaten, völlig verschiedener Art.

Fritz Olischewski, erschossen in seinem Auto, Ende August,

Carola Schmidt, Rentnerin, erdrosselt in ihrer Wohnung, Ende September,

und jetzt Desiree Hausmann, gefunden am 30. Oktober mit aufgeschlitzter Kehle, 25 Jahre, Fabrikarbeiterin.

Es gibt keinen erkennbaren Zusammenhang zwischen den Opfern, keinen Hinweis, dass sie sich gekannt haben. Alle waren unterschiedlich alt, sahen unterschiedlich aus und wurden auf verschiedene Art und Weise umgebracht. Wir haben das Umfeld von jedem einzelnen genau unter die Lupe genommen und nichts Beunruhigendes gefunden.

Das einzige, was man, unter uns, etwas zynisch anmerken könnte, ist die Tatsache, dass alle Opfer, na, lassen Sie mich überlegen, wie ich es am besten ausdrücke, eher dominant waren, Führungspersönlichkeiten, verstehen Sie, was ich meine? Menschen, die eher anderen sagen, was sie machen sollen.” Karla kratzte sich grübelnd am Kopf.

„Ja, Sie haben Recht.” Dr. Schiller blätterte in den vielen Protokollen, die auf Karlas Schreibtisch lagen. „Fritz Olischewski ist wahrscheinlich so eine Art Familiendespot gewesen, Carola Schmidt die unnachgiebige Tante, die ihr Geld hortet, und Frau Hausmann?

Sie und Herr Weinfeld waren doch heute Morgen bei ihrem Verlobten. Wie hieß er noch gleich?” Er schaute angestrengt in die neu angelegte Akte Desiree Hausmann.

„Körner, Werner Körner!”, kam ihm Karla zuvor. „Ja, wir waren heute Morgen da. Er ist noch in der Nacht von zwei Beamten über den Tod seiner Verlobten informiert worden. Ein Psychologe kümmert sich um ihn. Wissen Sie, was mir gerade einfällt? Er ist der erste gewesen, von dem wir wirklich den Eindruck hatten, dass er aufrichtig und tief trauert.”

Karla hatte noch das Bild vom Morgen im Kopf, die zusammengesunkene Gestalt von Werner Körner, blass, mit rot geweinten Augen. Mit seinen Händen hielt er ein Bild fest umklammert, dass ihn und Desiree Hausmann während eines Urlaubs zeigte. Zwei fröhliche, verliebte Menschen, die mit der Unbeschwertheit der Jugend in die Kamera lachten, nicht wissend, wie schnell ihr Glück zu Ende sein würde.

Sie und Zacharias hatten versucht, ihn zu vernehmen, und verstanden nicht viel von dem, was Werner Körner mit tränenerstickter Stimme sagte. Nur so viel, dass Desiree seine große Liebe gewesen sei, die Frau, mit der er alt werden wollte. Er dachte zurück an die Zeit, in der sie sich kennen gelernt hatten, er etwas ungelenk und schlaksig, und sie, die kleine zierliche, schlanke, hübsche Frau, nach der sich so mancher Mann rumdrehte. Aber sie hatte ihn gewählt, und darauf war er stolz gewesen. Werner Körner tat alles, dass dies auch so blieb, holte sie öfter von der Arbeit ab, ging mit ihr in schicke Restaurants und versuchte auch sonst alles, um ihr ein schönes, angenehmes Leben zu ermöglichen.

„Was soll ich nur jetzt machen?”, hatte er geschluchzt. „Sie war alles für mich!”

Und wie alle Kommissare, die mit dem Leid der Hinterbliebenen konfrontiert wurden, waren auch Zacharias Weinfeld und Karla Albrecht hilflos gewesen. Meistens waren alle gut gemeinten Worte und Sätze in dieser Situation falsch, besser war es, das war ihre Erfahrung, einfach auch mal zu schweigen, zuzuhören, und den Angehörigen einfach das Gefühl geben, dass man für sie da war.

Gegen Mittag rief Karla ihn noch einmal an, sprach mit ihm über seine Verlobte.

„Herr Körner, können Sie sich in irgendeiner Weise vorstellen, ob jemand Ihre Verlobte verfolgt oder bedroht hat?”

„Nein, glauben Sie mir, ich habe mir den Kopf zermartert darüber. Mir fällt nichts ein. Sie hat doch ein ganz normales Leben geführt. Sie hat gearbeitet, ist jede Woche 2-3 Mal ins Fitnessstudio gegangen, ja das war ihr wichtig, sich in Form zu halten, sie hat das auch für mich getan, hat sie immer gesagt. Obwohl mir das gar nicht so wichtig war. Ich hätte sie auch geliebt, wenn sie keine perfekte Figur gehabt hätte.” Er schluchzte erneut auf. „Ansonsten war sie bei mir. Ab und zu sind wir mit Freunden ausgegangen, wie alle Paare, nichts Besonderes. Wer macht denn so etwas, Frau Albrecht, sie hat doch keinem etwas Böses getan?”

„Wir werden alles tun, um das heraus zu finden, darauf können Sie sich verlassen, Herr Körner. In den nächsten Tagen gehen mein Kollege und ich zu ihrer Arbeitsstelle, zu Freunden, zum Fitnessstudio, überall dorthin, wo sich Desiree aufgehalten hat, und wir befragen alle Leute, versuchen an neue Informationen heranzukommen.”

„Ich werde Ihnen helfen, fragen Sie mich ruhig, wann immer Sie wollen, Tag und Nacht können Sie mich erreichen!”

„Haben Sie Hilfe, Herr Körner?”

„Ja, ich werde noch von dem Psychologen betreut.”

„Das ist gut. Vielleicht lassen sie sich für ein paar Tage etwas aufschreiben. Tabletten meine ich. Nur für den ersten Schock. Ich mache mir Sorgen, dass sie sonst völlig zusammenbrechen!”

„Nein, Frau Albrecht, nein. Ich werde mich nicht betäuben. Desiree hat in den letzten Sekunden ihres Lebens so furchtbare Schmerzen aushalten müssen. Ich will jetzt auch diesen Schmerz zulassen und vielleicht kann ich ihr auf diese Weise ganz nah sein.”

Zacharias kam ins Büro und zu dritt besprachen sie den weiteren Tagesablauf. Karla beschloss, noch einmal die Freundinnen von Desiree Hausmann zu befragen, Zacharias würde das Fitnessstudio aufsuchen und danach hatten sie geplant, gemeinsam zu der Knopffabrik zu gehen.

„Ach übrigens.”, sagte Zacharias, nachdem Dr. Schiller gegangen war. „ Ich habe eben in der Mittagspause Frau Olischewski in der Fußgängerzone gesehen. Zuerst habe ich sie gar nicht erkannt. Sie würden sich wundern!”

„Warum?” Karla schaute erstaunt zu ihm herüber.

„Sie hatte eine große Tüte mit der Aufschrift Boutique Hellmann bei sich, trug eine flotte Kurzhaarfrisur und ihre Nägel waren in einem ziemlich auffälligen Rot lackiert.”

Karla hob erstaunt die Augenbrauen. Die Boutique Hellmann war der teuerste Laden im Ort.

Kapitel 17

„Danke, vielen Dank, Rosemarie. Die alten Menschen wissen sehr zu würdigen, dass Sie so häufig vorbei kommen, glauben Sie mir!” Die Mitarbeiterin der Gemeinde strahlte Rosemarie mit ihrem pausbäckigen Gesicht an und nahm ihr den Plastikbehälter mit dem Kuchen ab. Rosemarie nickte: „Kein Problem.”
„Kommen Sie, setzen Sie sich ein bisschen zu uns und trinken Sie einen Kaffee.”

Rosemarie wollte zuerst nicht, doch dann setzte sie sich doch zu den alten Leuten, die sie mit neugierigen Blicken musterten und ehe sie sich versah, hatte sie ein Kaffeegedeck vor sich, aß ein Stück von ihrem eigenen Kuchen und lauschte den Lebensgeschichten der älteren Herrschaften, die froh zu sein schienen, ihre immer wieder kehrenden Anekdoten von früher jemand zu erzählen, der sie noch nicht kannte, in dessen Gesichtsausdruck sie nicht lesen konnten: „Ach schon wieder dieselbe Geschichte!”

Rosemarie bemühte sich, fütterte sogar einige der Besucher des Altennachmittags mit ihrem Kuchen, weil sie sah, dass diese nicht mehr selbst in der Lage dazu waren, immer im Blickfeld der Dame in den Fünfzigern mit dem runden, freundlichen Gesicht, deren Name sie sich einfach nicht merken konnte. Aber sie war unruhig und hatte das Gefühl, jeder hier würde das merken.

Schließlich verabschiedete sie sich, hin und her schwankend zwischen dem Bedürfnissen noch etwas zu bleiben, noch ein wenig die Zärtlichkeit dieser alten Menschen zu spüren, die ihre Hand genommen und fest gedrückt hatten und dem Wunsch, endlich ihn wieder zu sehen, Eduard, der zwei Etagen höher auf sie wartete.

Rosemarie murmelte etwas von ich muss noch eine Freundin besuchen und war erleichtert, jetzt endlich die Etagentür hinter sich zu schließen, um durch das Treppenhaus mit den verblassten Tapeten nach oben zu gehen.

Eduard war nervös gewesen, die ganze Zeit. Jetzt, wo sie endlich da war, schloss er sie nur stumm in seine Arme, wollte sie gar nicht mehr loslassen. Sie trug ihr Haar heute offen und er atmete tief den Duft ihres Pfirsichshampoos ein. Er hatte es ihr geschenkt. Sie liebte den Geruch von Pfirsichduft. Doch sie war sehr aufgeregt, dass merkte er sofort. Er nahm ihr den Mantel ab.

„Ich war noch beim Altennachmittag unten!”

„Du musst mir nichts erklären, komm setzt dich. Ich bin so glücklich, dass du hier bist. Aber was ist los, ich spüre, dass dich etwas bedrückt. Hat dein Mann etwas bemerkt?”

„Nein, nein.” Rosemarie schluckte und dachte an den gestrigen Abend, wie sie Kuchen backend in der Küche gestanden hatte, an die abschätzenden Blicke und Bemerkungen von Roland. „Alles so wie immer!”

„Du kannst mir nichts vormachen, Rosemarie, sag was es ist!”

Rosemarie strich sich unsicher eine Haarsträhne aus dem Gesicht: „Es ist nur...” Sie begann fast zu weinen. „Leute sterben, Eduard. Plötzlich sterben alle!”

„Wer?”

„Menschen, die ich kenne oder vor langer Zeit gekannt habe. Vorgestern Nacht meine Kollegin, Desiree Hausmann. Und in den letzten Monaten ein früherer Klassenkamerad von mir und meine ehemalige Lehrerin aus der Grundschule.”, flüsterte sie.

„Waren diese Menschen wichtig für dich?”

„Wichtig?” Sie starrte ihn an. Ihre Augen waren rot und ihre Hände zitterten. „Über Tote soll man nicht schlecht reden, Eduard.”

„Du kannst mir alles sagen, alles, verstehst du!” Er wartete, ließ ihr Zeit.

„Sie alle.”, begann sie stockend. „Sie alle waren die Hölle für mich!” Wieder verstummte sie und Eduard hatte seinen Arm um sie gelegt und streichelte sie.

Rosemarie merkte, wie sie sich dadurch beruhigte. Ein wenig hatte sie vielleicht übertrieben, dachte sie. Eduard wird sicher nicht interessiert sein an Geschichten aus ihrer Vergangenheit, nicht jetzt jedenfalls.

Sie genoss jede Berührung von ihm, jedes Mal wenn sie hier war. Er bedrängte sie nicht mit Worten wie andere, die ständig an ihr herumzerrten, wenn sie wieder einmal sprachlos war.

Also konnte sie es doch genauso gut zulassen, dass die alten Geister ihrer Kindheit zum Vorschein kamen, ungefiltert diesmal, mit voller Wucht.

„Fritz Olischewski, er war ein Teufel, weißt du.”, begann sie stockend zu erzählen. „Er hat mich gequält, jeden Tag. In den meisten Klassen gibt es einen, der von sich glaubt, der Führer zu sein. Fritz war es bei uns.”

Rosemarie weinte erneut und erzählte Eduard von ihren Erlebnissen, berichtete, wie Fritz ihr mit seinen Kumpeln aufgelauert hatte. Auf dem Schulweg, auf dem Nachhauseweg, auf dem Schulhof, immer. Plötzlich hörte sie wieder sein dröhnendes Lachen, sah seine fette, plumpe Erscheinung vor sich. Eine hässliche Fratze, die ihr entgegensah. Manchmal hatte er ihr mit irgendeinem Gegenstand, den er gerade in der Hand hatte, ein Schulbuch, eine Mappe oder sonstiges, einfach auf den Kopf geschlagen, sich ergötzt an ihrer Reaktion. Rosemarie erzählte, wie sie die Tränen nicht mehr zurückhalten konnte, und er feixend zu seinen Freunden geschaut hatte. Die hatten natürlich mit eingestimmt in sein brüllendes Lachen. Nur bei ein oder zwei davon hatte Rosemarie zumindest eine schwache Regung in ihrem Gesicht erkennen können, dass diese Jungen das Ganze vielleicht doch nicht in Ordnung fanden, aber unternommen hatten sie nichts, zu schwach, um sich gegen Fritz zur Wehr zu setzten, zu schwach, um für Schwächere einzutreten. Zu bequem war es doch, einfach sich auf die Seite des Stärkeren zu stellen.

„Er hat dir sehr wehgetan!”

„Ja, er hat sich ständig über mich lustig gemacht. Wenn ich vor der Klasse etwas aufsagen musste, ein Gedicht zum Beispiel, tagelang konnte ich nicht schlafen, hatte fürchterliche Bauchschmerzen. Wenn es dann soweit war, habe ich das Gedicht runtergerasselt, um möglichst schnell wieder auf meinen Platz gehen zu können. Die ganze Zeit hat er höhnisch gegrinst aus seiner letzten Reihe. Und dann unsere Lehrerin, Frau Schmidt, ich glaube einfach nicht, dass sie nichts bemerkt hat, das muss sie doch gemerkt haben. Sie hat mir dann eine Fünf gegeben, weil ich in ihren Augen eine schlechte Leistung erbracht habe. Mit der Fünf konnte ich leben, ich wollte nur zurück auf meinen Platz, mich wieder verstecken hinter meinen Büchern. Aber das war ihr zu wenig, Eduard, so einfach ließ sie mich nie davonkommen. Steh gerade, Rosemarie, schau dich mal an, wie bist du wieder angezogen bist, dein Pullover ist fleckig, das habe ich dir gestern schon gesagt. Noch nicht einmal dieses kleine Gedicht kannst du aufsagen, was soll das, was glaubst du, was mal aus dir wird? Geh für den Rest der Stunde auf den Flur. Dort kannst du der Putzfrau zuschauen, wie sie den Flur schrubbt. Mehr wird aus dir auch nicht werden, wenn du so weitermachst. Und ich bin raus geschlichen. Das Lachen der Klasse habe ich noch durch die geschlossene Tür gehört.”

Rosemarie spürte die hitzigen Flecken, die in ihrem Gesicht brannten. Sie hatte sich förmlich in Rage geredet, aber sie hatte auch aufgehört zu weinen. Das erste Mal in ihrem Leben konnte sie über die schrecklichen Erlebnisse in der Schule sprechen. Alles sprudelte aus ihr heraus, sie konnte loslassen. Es gab jetzt einen Menschen, den es interessierte und der sie tröstete.

Als sie sich zurücklehnte, ein wenig müde, aber irgendwie erleichtert, bemerkte sie plötzlich, dass nun er der jene war, der weinte.

„Es geht dir nahe, nicht wahr?” Jetzt war sie es, die ihn tröstete.

„Rosemarie, ich muss dir etwas sagen.” Tränen rannen über sein markantes Gesicht. Und er tat ihr unendlich leid, obwohl sie überrascht war, wie sehr ihn das Ganze mitnahm.

In dieser Sekunde merkte sie, dass sie ihn liebte.

„Was?”, fragte sie ihn sanft.

„Ich weiß es.”

„Was weißt du?”

„Ich war auch da!”

„Wo?”

„Auf der gleichen Schule, in einer anderen Klasse.”

Sie starrte ihn entsetzt an.

„Ich habe dir damals nicht geholfen, du kanntest mich nicht, ich weiß, das ist keine Entschuldigung, ich war nur ein kleiner, schmächtiger Junge. Ich habe gesehen, was sie dir angetan haben, Fritz, all die anderen. Ich habe so mit dir gelitten, glaub mir, aber ich unternahm nichts, nichts!” Er schlug sich mit der Hand vor die Stirn.

Von ihren Gefühlen geradezu überwältigt nahm sie seine Hand: „Was hättest du denn tun sollen, sie waren stärker. Wir konnten nichts tun.”

Rosemarie schlang ihre Arme um seinen Hals.

„Sie sind tot.”, sagte Eduard nach einer Weile. Seine Stimme klang jetzt wieder gefestigter. „Keiner von ihnen wird dir je wieder wehtun!”

Rosemarie lauschte seinen Worten und war verwirrt. Er hatte Recht. Aber all die schrecklichen Sachen, die sie in der letzten Zeit über die Mordfälle gelesen und gehört hatte. Man musste doch erschüttert sein, oder?

Schließlich war die ganze Kleinstadt erschüttert. Wenn sie allein daran dachte, was gestern in ihrer Firma los war, nachdem die Nachricht von Desirees schrecklichem Ende durchgesickert war. Einige waren wie versteinert, andere Frauen weinten bitterlich, auch die, die nicht besonders gut mit Desiree auskamen, und das waren nicht wenige. So eine Tat, da musste man doch entsetzt sein und dies zum Ausdruck bringen oder etwa nicht? Im Nachhinein erinnerte sie sich, dass sie selbst von einer fast lähmenden Ruhe erfasst wurde, als die Nachricht über den Mord an Desiree die Runde gemacht hatte. Wie nach einer langen, endlosen Wanderung, wenn man endlich erschöpft ausruhen durfte.

Fritz, Desiree, Frau Schmidt!

Eduards Anwesenheit schien alle anerzogenen Verhaltensweisen bei ihr außer Kraft zu setzen.

Ja, verdammt, es stimmte. Im Grunde genommen war sie dankbar dafür, dass diese Menschen ihr nichts mehr antun konnten, sie war froh, dass sie tot waren, für immer weg.

Es ist erstaunlich, wie erleichtert man sich fühlt, wenn man erstmal einen Gedanken zulassen kann, den man sich jahrelang verboten hat. Rosemarie schaute zu Eduard, der sie jetzt zärtlich anlächelte.

„Ich will dich spüren, jetzt!”, sagte er.

Rosemarie zuckte zusammen.

Jetzt war es soweit, jetzt würde sie wohl endgültig eine Grenze überschreiten.

Sie hatte ihn schon ein paar Mal besucht, hier oben in seinem kleinen Appartement, aber noch nie waren sie so weit gegangen. Immer hatten sie nur geredet, was auch schon wunderschön war. In Mitten der vielen kleinen bunten Kissen hatten sie eng aneinander auf dem alten Sofa gehockt. Ab und zu hatte Eduard ihre Hand genommen und sie sehr lange angesehen. So lange und intensiv, dass sie oft verlegen wurde.

Ansonsten hatte er ihr Zeit gelassen.

So oft hatte sich Rosemarie schon bei dem Gedanken erwischt, wie es sein würde, ihm ganz nah zu sein, alles andere um sich herum zu vergessen. Ob es überhaupt so weit kommen würde? Sie hatte ein schlechtes Gewissen gehabt dabei, schließlich war sie verheiratet. Zu erschreckend waren ihre Sehnsüchte gewesen. Und nun, da der Moment gekommen war, schien es ganz richtig und selbstverständlich zu sein und sie wischte alle ängstliche Gedanken einfach fort, als er ganz langsam begann die Knöpfe ihrer Bluse zu öffnen.

Er ließ ihr keine Zeit zum Überlegen, schon war er bei ihr, ganz nah. Und alles war plötzlich so natürlich, so erregend. Sie spürte ein sehnsuchtsvolles Ziehen in ihrem Unterleib und ein sanftes Kribbeln erfasste ihren gesamten Körper. In ihrem Kopf überschlugen sich die Gedanken. Nein, nein, schrie ihr Verstand, das darfst du nicht! Und für eine Sekunde sah sie Rolands brutalen Gesichtsausdruck vor sich. Er wird mich totschlagen, wenn er dies hier erfährt, schoss es ihr durch den Kopf. Tu es, tu es, übertönten ihr Herz und ihre Seele ihre Furcht. Und wenn du morgen tot bist, und du nur einmal im Leben diese vollkommene Liebe erlebt hast, dann war es das schon wert!

„Ich will dich so sehr!”, stöhnte er und jetzt war sie sich ganz sicher.

Das, was nun passieren würde, war absolut richtig.

Später lagen sie nackt aneinander gekuschelt auf dem Sofa. Rosemarie wusste nicht, wie viel Zeit vergangen war.

Eine Stunde? Zwei?

Keine Sekunde bereute sie, nicht eine! Rosemarie war erschöpft und sie konnte sich nicht daran erinnern, wann sie zum letzten Mal in ihrem Leben so glücklich war wie jetzt. Wenn sie es recht überlegte, niemals zuvor.

Sie hatte das erste Mal nach der körperlichen Liebe nicht das Bedürfnis, sich sofort zuzudecken, ihre zu dicken Oberschenkel zu kaschieren und sich vor Blicken zu schützen.

Denn im Gegensatz zu ihren ehelichen Pflichten mit Roland war dies hier wohl Liebe.

Und Liebe kennt keine Scham.

Es war schon dunkel, als sie nach Hause ging. Zögerlich ging sie die Treppen zu ihrer Wohnung hoch. Sie war wieder da, die panische Angst! Was sollte sie bloß Roland sagen? Vielleicht hatte sie Glück, und er war nicht da!

Während sie vorsichtig die Wohnungstür aufschloss und dann leise aufschob und hineinhuschte, überlegte sie noch, was genau sie Roland erzählen wollte, falls er fragte, warum sie so spät nach Hause kam. Aber schließlich hatte sie das Essen für ihn ja schon vorbereitet. Einen Eintopf, den man nur erwärmen musste. Sogar den Tisch hatte sie schon gedeckt. Rosemarie hoffte, dass er alles zu seiner Zufriedenheit vorgefunden hatte.

Der erste Schlag traf sie völlig unvorbereitet. Mit voller Wucht hatte er ihr die geballte Faust ins Gesicht geschlagen. Er musste bereits hinter der Wohnungstür auf sie gewartet haben. Wie lange schon? Wie lange hatte sich seine Wut auf sie aufgestaut? Rosemaries Herzschlag wummerte bis in ihren Kopf. Sie taumelte. Schwarze Flecken bildeten sich vor ihren Augen. Sie sah und hörte plötzlich nichts mehr und unter Schock schwankte sie zur Seite und fiel gegen die Garderobe.

Im ersten Moment spürte sie noch keinen Schmerz. Aber der würde kommen! Es wurde jedes Mal schlimmer. Er steigerte sich von Mal zu mal. Sie konnte hören, wie er die Wohnungstür von innen zuschlug. Sie tastete nach ihrer Handtasche, die sie schemenhaft auf dem Boden liegen sah und hielt sie sich schützend vor das Gesicht. Nur mit größter Mühe gelang es ihr, sich langsam aufzurichten.

War er noch da? Sie konnte nicht viel sehen. Stand er immer noch im Flur? Rosemarie versuchte sich mit letzter Kraft auf den Beinen zu halten.

Dann schlug er erneut zu. Er hatte ihr brutal in den Magen geboxt und das nahm ihr völlig den Atem. Sie sackte zusammen und krümmte sich wimmernd auf dem harten Teppichboden vor der Garderobe vor Schmerzen.

Roland beugte sich über sie mit seiner Alkoholfahne und kam ihr gefährlich nah: “Wo zum Teufel warst du? A N T W O R T E!”, brüllte er ihr ins Gesicht.

Seine vom Alkohol glasigen Augen fixierten sie hasserfüllt.

Rosemarie stöhnte, war nicht fähig zu antworten. Ihr Körper war ein einziger höllischer Schmerz.

Er packte sie bei den Schultern und schüttelte sie rücksichtslos. Rosemarie schrie verzweifelt auf. Es war, als wollte er die Antwort aus ihr herausschütteln. Sie merkte, wie ihr Auge bereits zu schwoll. Durch das Schütteln sah sie nur noch schemenhaft die Lampe im Flur, wie sie hin und her flackerte. Sie fürchtete, vor lauter Schmerzen ohnmächtig zu werden.

Dann ließ er ohne Worte ganz plötzlich von ihr ab, wankte ins Wohnzimmer und ließ sich auf das Sofa fallen. Rosemarie blieb stöhnend im Flur liegen und weinte ganz fürchterlich vor lauter Angst.

Anscheinend erwartete er keine Antwort mehr von ihr.

Für heute.

Sie wartete, wartete eine ganze Weile, bis sie sein Schnarchen hörte und sich sicher war, dass er an diesem Abend zu besoffen war, um erneut aufzustehen.

Vor Schmerzen gekrümmt schleppte sie sich ins Bad und wusch vorsichtig ihre Wunde an der Schläfe ab. Sie biss die Zähne zusammen, wie immer. Aber es brannte höllisch. Morgen würde sie ein blaues Auge haben, ganz sicher! Vorsichtig schlich sie ins Wohnzimmer um sich zu vergewissern, dass Roland auch wirklich tief und fest schlief. Er lag Gott sei Dank immer noch ausgestreckt auf dem Sofa, ein Bein hing auf den Boden. Das ist der Mann, den du mal geheiratest hast, der Gedanke widerte sie mittlerweile so an.

Kann er es nicht sein, dachte sie. Kann er nicht tot sein, einfach so krepieren an seinem Suff, oder an einem plötzlich Herzanfall. Und wenn dieser unbekannte Mörder, der umging, nun ihn erwischen würde. Plötzlich zitterte sie am ganzen Körper. Was war das? Die Schmerzen? Wahrscheinlich. Sie sah an sich herunter und ihre Augen blinzelten. Irgendetwas umfasste ihre rechte Hand. Ihr ganzes Gesicht war angeschwollen und sie konnte nicht richtig sehen. Sie hob ihre Hand und erschrak auf Heftigste.

Panisch starrte sie auf die Schere, die sie irgendwo aufgenommen haben musste, vielleicht vom Tisch, sie wusste es nicht, und auf die schnarchende Gestalt auf dem Sofa, ihren Ehemann, der ekelhaft nach Saufen stank und dem dicke Speichelfäden aus dem Mund rannen.

Entsetzt ließ sie die Schere auf den Teppich fallen.

Was um alles in der Welt hatte sie vor gehabt, grübelte sie verzweifelt. Wäre ich in der Lage...? Nein, nein, bitte nicht diesen Gedanken zu Ende denken, niemals. Aber es gab Menschen, die konnten es. Die konnten sich von anderen befreien, alleine dreimal in den letzten Monaten.

Denk nie wieder an so etwas, dachte sie am ganzen Körper bebend, nie wieder.

Im Schlafzimmer zog sie sich, noch immer am ganzen Körper zitternd, ihren Schlafanzug an und legte sich ins Bett. Vorher hatte sie zur Sicherheit die Schlafzimmertür abgeschlossen, obwohl sie wusste, dass das Roland im Notfall auch nicht abhalten würde. Aber für diese Nacht hatte sie wahrscheinlich Ruhe.

Sie weinte und konnte gar nicht wieder aufhören. Und machte das, was sie immer machte, wenn sie sich so allein fühlte und niemand da war, der sie tröstete. Sie schlang ihre Arme um ihren eigenen Körper hielt sich selber ganz fest, bis sie ruhiger wurde. Das war ein Trick. Sie tat das häufiger. So fühlte sie sich geborgen, nur durch sich selbst. Man brauchte dann keinen anderen Menschen und es war ihr oft eine Hilfe gewesen, schon als Kind. Wenn sie einsam war, oder ihr Vater wieder mit ihr getobt hatte, ihre Mutter einmal mehr apathisch im Bett lag, noch nicht fähig, den Tag zu beginnen, weil Hochprozentiges sie am Abend vorher lahm gelegt hatte.

Aber jetzt konnte sie durch ihre eigenen Umarmungen, wenigstens in Gedanken, einen anderen Menschen spüren.

Eduard!

Rosemarie schob die Ärmel ihres Schlafanzugoberteils hoch und schnupperte an ihrer Haut. Schwach, ganz schwach, aber Eduards Geruch war noch da und ließ sie ihre schlimmen Schmerzen