Werner Koschan

Ganz für sich allein

Story einer unmöglichen Aufgabe

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Inhaltsverzeichnis

Titel

GANZ FÜR SICH ALLEIN

1. Kapitel

2.

3.

4.

5.

6.

7.

8.

9.

10.

11.

12.

13.

14.

15.

16.

17.

Zweites Buch

1. Kapitel

2.

3.

4.

5.

6.

7.

8.

9.

10.

11.

12.

13.

14.

15.

16.

17.

18.

Drittes Buch

1. Kapitel

2.

3.

4.

5.

6.

7.

8.

9.

10.

11.

12.

13.

14.

15.

16.

17.

18.

19.

20.

Epilog

Zur Geschichte

Wie ist dieser Roman entstanden?

Impressum neobooks

GANZ FÜR SICH ALLEIN

Diese Geschichte beruht auf tatsächlichen Begebenheiten, historischen Umständen, Vorgängen und Persönlichkeiten. Die Namen und Personenbeschreibungen nicht zeitgeschichtlich belegter Handelnder sind frei erfunden. Sofern Ähnlichkeiten mit Lebenden oder Verstorbenen bestehen, wäre dies rein zufällig.

Erstes Buch

1. Kapitel

Dienstag. Faschingsdienstag und mir ist überhaupt nicht nach Fasching oder irgendwie nach Frohsinn. Obwohl ich ein fröhlicher Pessimist bin. Aber wenn es so weitergeht, kann ich das fröhlich sehr bald weglassen! Ich befürchte stets das Schlimmste und bin dann froh, wenn das weniger Schlimme eingetreten ist. Das ist heute am Faschingsdienstag nicht anders! Meinem Pessimismus zum Trotz haben Carola und ich diesen Tag ohne größere Aufregungen hinter uns gebracht. Nichts Schlimmes ist uns passiert und hierüber bin ich froh. Nicht im Sinne von Frohsinn, sondern von Durchatmen. Ich bin ja ohnehin zufrieden über jeden Tag, den ich lebend hinter mich bringe und im Kalender ausstreichen kann.

Nicht nur heute, wo dieser Faschingsdienstag zu allem Übel ausgerechnet auf einen 13. fällt. An einem 13. passiert mir dauernd irgendetwas. Mal was Gutes, mal was Schlechtes. Meistens was Schlechtes. Heute ist mir noch gar nichts passiert. Dem Himmel sei Dank.

Genau genommen spielt es gar keine Rolle, ob nun heute der 13. Februar ohne schlimme Folgen vorübergegangen ist oder im Sommer der 13. Juli ohne persönliche Katastrophe verstrichen sein wird.

Eigentlich! Aber ich weiß ganz genau, sofern ich den 13. Juli dieses Jahres ohne Katastrophe hinter mich gebracht haben werde, könnte jeder neue Morgen tatsächlich endlich ein klitzekleines Stück dauerhafter Zukunft bedeuten. Wenn ich dann noch lebe. Das ist im Moment mehr als unwahrscheinlich. Trotzdem bleibe ich dabei, jeden Tag im Kalender abzustreichen, mit dem Gefühl der Verwunderung trotz allem am Leben zu sein. Musste bisher schon ein Irrtum sein. Oder ein Versehen. Ich streiche jeden Tag ab, weil uns jeder Tag der Erlösung näher bringt. Mich nicht mehr wirklich. Dessen ungeachtet bedeutet für mich jeder überlebte Tag ein unbeschreibliches Geschenk. Pfui Spinne, wie rede ich denn? Unbeschreiblich - auch so eine geschmacklose Propagandaphrase, die sich in meinem Kopf festgesetzt hat, geradezu widerwärtig. Genauso wie: Nation, Reich, Bewegung, Schicksal. Einlullende Worthülsen, die uns über den Unsinn der Zeit hinwegtäuschen sollen. Überhaupt ist alles nur eine einzige Täuschung, wenn ich es richtig bedenke. Heim ins Reich zum Beispiel. Gott, haben wir über diesen Blödsinn gelacht - meist hinter vorgehaltener Hand, weil man nicht genau wusste, wer neben einem steht. Manchmal haben wir unvermittelt laut gelacht, wenn es mal wieder gar zu dämlich klang. Einmal, als während einer meiner Nachhilfestunden in Deutsch am Gymnasium ein Primaner trockenen Tons ausführte: »Goebbels ist seit ein paar Tagen in Afrika und studiert den Negern Sprechchöre ein: ›Wir wollen heim ins Reich!‹«, bebte der Klassenraum vor Gelächter.

Na, nicht nur das Lachen ist uns einstweilen vergangen. Und die Tage sind mittlerweile eher recht leicht zu beschreiben. Morgens herrscht reichsweit Angst und Hunger; mittags herrscht große Angst und großer Hunger und abends - kann man Angst eigentlich steigern? - herrscht maßlose Angst und Mordshunger.

Bis vor ein paar Jahren musste ich oftmals grinsen, wenn Schriftsteller das Gefühl der Angst beschrieben hatten. Der Atem bliebe stehen, das Herz krampfe und das Blut koche in den Adern. Schwacher Stil, hatte ich stets gedacht. Inzwischen muss ich zugeben, dass es gar nicht so vollkommen platt beschrieben war. Man ist kaum noch zu einem klaren Gedanken fähig. Und dazu grummelt immerzu der Magen. Ein völlig neues Scheißgefühl.

Allerdings habe ich gehört, dass die hingebungsvolle Regierung für gerade frisch Ausgebombte wahrhaft eindrucksvoll sorgen soll. Besonders in Berlin und im Ruhrgebiet. Für jeden Ausgebombten, der schnell genug aus den Trümmern seiner bisherigen Existenz zur nächsten Gulaschkanone kriechen kann, gibt es einen Schlag warmen Eintopf.

Trotz meines ständigen Hungers verzichte ich gern auf solch einen Schlag Eintopf und streiche lieber den heutigen Tag aus dem Kalender. Dresden hat während des ganzen Krieges nur wenig abbekommen. Wir sind zum Glück wohl entweder zu weit östlich oder vielleicht nur militärisch zu uninteressant. Von mir aus darf das durchaus so bleiben, bis der ganze Spuk vorbei ist. Gestern hat man hinter vorgehaltener Hand getuschelt, dass die Artillerie einer Wehrmachtseinheit versehentlich die eigenen Truppen mit Granaten beharkt hat. Welch ein Fortschritt in der Kriegführung hatte ich mir heimlich überlegt. Wenn sich das in der Führung herumspricht und vielleicht Mode wird, dass man am besten die eigenen Soldaten erledigt und die eigenen Städte bombardiert, dann könnte man Schäden und Verluste genau planen und einen Haufen Material und Menschenleben sparen. Gesagt habe ich natürlich nichts, nur zu Carola. Sie mag solche Dinge wirklich nicht hören.

Ich sitze in meinem geliebten Erker unserer Wohnung in der 2. Etage im sogenannten Judenhaus in der Sporergasse 2 und blicke auf das Residenzschloss hinüber. Wäre wirklich zu schade, wenn hier was zerstört würde. Wenn ich das Residenzschloss betrachte, fällt mir automatisch unser lieber König Friedrich August III. ein. Er warf dem Volk, nachdem man ihn abgesetzt hatte im November 1918, im Verlauf seiner Abdankung, die Brocken vor die Füße. »Macht doch euren Dreck alleene«, hatte er lapidar festgestellt und überließ das Volk sich selbst. Dann übernahmen Politiker, die besten Freunde der Militaristen, die junge Republik! Und nun steckt Deutschland im allertiefsten braunen Dreck. Wenn diese Pest in Uniform bloß verrecken würde!

Carola blickt mich schon wieder ungnädig an. Ich habe ihr vor ein paar Tagen unvorsichtigerweise von meinen Gedanken erzählt, wenn ich den Kalender in der Hand halte und einen Tag abstreiche. Ich sollte sie vielleicht besser etwas ablenken.

»Sag mal, Carola, kennst du den Unterschied zwischen der Schweiz und Deutschland?«

Sie blickt mich skeptisch an und schüttelt den Kopf.

»Wenn es in der Schweiz frühmorgens an der Tür klopft, bringt der Bäcker die Brötchen. Ha ha.«

»Ja und? Was ist daran lustig?«

»Wenn es in Deutschland frühmorgens an der Tür klopft, holt die Gestapo die Bewohner. Ha ha.«

Carola lacht nicht. Sie mag es nicht, wenn ich so rede. Obwohl das stimmt. Wenn sich aus der Nacht der Tag nähert und um fünf Uhr früh niemand kräftig an die Tür geklopft hat, ist man dieses Mal verschont geblieben. Dann ist einem der Tag geschenkt. Der ständige Hunger bleibt einem selbstverständlich treu, aber daran bin ich gewöhnt. Irgendetwas findet man ja doch. Und wenn es nur ein paar Blätter Löwenzahn sind, die am Elbufer zumindest im Frühling und Sommer besonders gut gedeihen. An Kartoffeln oder ein Stück Brot kommt man allerdings schwieriger. Tagsüber zu hungern ist beinahe erträglich, hauptsächlich nachts quält mich der Hunger, weil es keine Ablenkung gibt. Tagsüber lastet der geistige Hunger viel schlimmer auf mir. Ich darf mich nicht beim Zeitunglesen erwischen lassen, aber ich mag die Lektüre nicht aufgeben. Natürlich habe ich meine Quellen und bekomme die Morgenzeitung und das Abendblatt vom Vortag in die Hände. Ich verstecke mich dann und lese trotz des Verbotes. Das dürfte Carola niemals wissen, sonst wäre ein Streit unvermeidlich, ich lebe nämlich nur noch, weil sie zu mir hält. Meist lese ich auf einer Friedhofsbank, weil die Kerle dort niemals erscheinen. Sterben ist für die Brut etwas Heldenhaftes, nur die einfachen Toten sind ihnen lästig. In den Zeitungen wird stets von Helden berichtet, daneben wird immer häufiger im Abendblatt exakt das Gegenteil als unwiderruflich festgestellt, was in der Morgenzeitung mit ergreifend glühenden Worthülsen für tausend Jahre unverrückbar im Bleisatz verankert war. Ich schrecke aus den Gedanken auf. Carola spricht mit mir.

»Ich wünsche, dass du diesen vermaledeiten Kalender nun beiseite legst. Ich ahne, was dir durch den Kopf geht und du weißt ganz genau, dass ich das nicht wünsche!«

Ojweh. Hätte ich Carola nur nichts von meinen Gedanken erzählt.

2.

Draußen ist es stockfinster und ich habe nicht die geringste Ahnung, wie spät es sein mag. Vielleicht ist es neun Uhr abends, vielleicht etwas früher oder später. Ich darf ja keine mechanische Uhr besitzen und meine innere Uhr tickt nicht mehr so richtig - und das nicht nur wegen der im Reich eingeführten Sommerzeit, die helfen soll, den Krieg zu gewinnen. So ein Blödsinn! Der Krieg ist längst verloren! Bloß kann niemand sagen, wie lange seine Agonie dauern wird. Ich schaue hinaus aufs Schloss. Wie war das früher schön, als es hell erleuchtet stand. Nun ist alles stockfinster, eben herrliche Zeiten - auch so eine Phrase.

Carola hat Tee aufgebrüht. Sie sieht mir wieder mal an, was ich denke. Ich will ja gar nicht, aber es denkt sich ganz von alleine. Das versteht sie nicht.

»Wer weiß, ob die Gestapo nicht sogar Gedanken lesen kann«, flüstert sie manchmal und schaut mich vorwurfsvoll an.

Ich höre ja schon auf und nicke ihr freundlich zu. Gleich lege ich den Kalender weg. Komisch, dass die Gedanken mit mir durchgehen, wenn ich das Ding in die Hand nehme. Albert Mitteldorf hatte recht, als er uns im August 1944 zu Carolas Geburtstag besuchte und nach einigen Gläsern Bier - das er selbst mitgebracht hatte - mit lockerer Zunge bemerkte: »Die Herren von der Kunstakademie in Wien hätten den Kerl aus Braunau bei sich studieren lassen sollen. Hätte keinem geschadet, der Welt hingegen wäre vermutlich viel erspart geblieben.«

Dies stelle ich mir unentwegt vor. Sicherlich würde ich dann immer noch als Rechtsanwalt mit dem Schwerpunkt Strafrecht meine Kanzlei führen. Und zum Privatvergnügen nebenbei am Gymnasium Nachhilfe geben und dem einen oder anderen Schüler Deutsch beizubringen versuchen. Deutsch ist wirklich eine sehr interessante Sprache, obwohl sie in den letzten zwölf Jahren vergewaltigt worden ist.

Carola gießt den dünnen Tee ein. Den brüht sie nach ihrer ganz persönlichen Methode, denn auch Tee ist Mangelware. Carolas Tee-Methode geht folgendermaßen: Den ersten Aufguss genießen wir am Sonntag. Montag bereitet sie aus zwei Portionen aufbewahrtem Teesatz eine neue Portion Tee. Und heute ist bereits Dienstag. Da färben die Reste das heiße Wasser allenfalls ein wenig. Von würzigem Geschmack will ich da gar nicht erst reden. Lausige Zeit, diese deutsche Heldenzeit - wieder so eine Phrase. Ich lächle Carola möglichst unschuldig an.

Gestern war ich bei meinem Freund Mäßig zu Besuch, der besitzt einen Volksempfänger und normalerweise wenn ich bei ihm bin, stellt Mäßig den Apparat aus. Ich darf ja nicht hören. Gestern hat er ihn eingeschaltet gelassen.

»Ich komme später zurück«, hatte ich gesagt, aber Mäßig hatte mich auf einen Stuhl gedrückt und laut gelacht.

»Bleib hier, Mensch, Kaltenbrunner versucht Hochdeutsch zu sprechen. Hör mal zu. Das klingt, als hätte eine schwangere Elefantenkuh Blähungen.«

»Wieso schwanger?«, hatte ich wissen wollen.

Mäßig winkte ab. »Die Stimme klingt so furzig, dass ich den Lulatsch mit den Schmissen in der kantigen Mörderfresse geradezu vor mir sehe! Hahaha.«

Mäßig hatte eigentlich völlig recht mit diesem Vergleich. Die Nazis sind doch bloße Blender, überhaupt alles in dieser Bewegung ist reines Blendwerk, schlichtester Betrug. Und deswegen würde ich Carola am liebsten offenbaren, dass ich mir sicher bin, dass die Kerle keine Gedanken lesen können. Wäre ja noch schöner. Aber ich halte lieber meinen Mund. Schließlich lebe ich nur noch, weil ich mit ihr verheiratet bin; nein andersherum, sie mit mir, denn ich genieße den Schutz des Halbjuden durch die Ehe mit einer reinrassigen Arierin. Welch ein idiotischer Begriff! Man muss Massel haben, wenn man den Tod überleben will. Rosenzweig hatte Pech, seine arische Ehefrau war von einer dieser komischen Bomben erschlagen worden.

Ich kann mich genau daran erinnern. Am 8. Oktober war das, im vergangenen Jahr. Dazu an einem Sonntag. Im ganzen Reichsgebiet wurde ein Wehrertüchtigungstag veranstaltet, in dessen Verlauf der Jahrgang 1928 sich als Kriegsfreiwillige melden sollte. Ein Kindergarten, angeführt von ein paar Hitlerjungen mit Befehlsbefugnis, marschierte durch die Stadt und passenderweise gab es den ersten Luftangriff auf Dresden.

Was haben wir gestaunt, als wir aus den Kellern kamen und entdeckten, dass überhaupt nichts zerstört war, sondern lediglich eine Menge Zeitungen im Kleinformat auf den Straßen herumflatterten. Die durfte man selbstverständlich nicht behalten, sondern musste sie sofort abgeben. Gelesen haben wir sie trotzdem und danach sprach es sich unter der Hand herum, dass wahrhaftig diese alliierten Teufelskerle ihr Leben eingesetzt hatten, um Propagandabomben auf uns niederregnen zu lassen, die nicht Tod und Verderben brachten, sondern alliierte Informationen zum Stand des Krieges. Eine dieser Propagandabomben hatte Rosenzweigs Frau sehr unglücklich getroffen und getötet. Und ihn, als nun nicht mehr durch die Ehe beschütztem Juden, hat man umgehend ins KZ geschickt. Gehört habe ich nichts mehr von ihm.

Jeden Tag, wenn ich den Kalender zur Hand nehme und einen überlebten Tag ausstreiche, besteigen mich diese Gedanken. Und das meine ich genau so, denn es bedrückt nicht nur. Das mag auch daran liegen, woher ich den Kalender habe. Bierlos hat ihn mir nämlich geschenkt. Bruno Bierlos. Am Silvesterabend. Habe ich mich schon beinahe dran gewöhnt, obwohl ich weiterhin ›Rosch ha-Schana‹, unser Neujahrsfest feiere. Zumindest begehe ich dieses Fest still und leise mit mir selbst.

3.

Bruno Bierlos. Sehkraft wie ein Maulwurf. Trotzdem übersahen seine klugen Augen hinter den minus 8 Dioptrien starken Gläsern auf der Stupsnase nichts Wesentliches. Als 1933 der Schulsport völkische Pflicht wurde, hat er sich vom Kletterseil fallen lassen und sich eine Hüfte gebrochen. Er hinkt infolgedessen leicht, und war seitdem von zumindest der vormilitärischen Pflichtübung der Körperertüchtigung befreit. Dass er sich bewusst fallen lassen hatte, konnte man ihm nie beweisen. Keiner der neuen Helden nahm ihn für voll, denn er grölte keine Parolen. Allerdings brachten ihm seine schlagfertigen Argumente gelegentlich Prügel ein. Er galt als Außenseiter. Aber sein Gehirn war aufnahmefähig wie ein feuchter Schwamm.

Seit Mitte der Zwanzigerjahre war die Arbeitslosigkeit gestiegen und der Staat konnte sich kaum Lehrkräfte leisten. Es herrschte reichsweit Lehrermangel und ich gab deswegen zu meinem eigenen Vergnügen und völlig kostenlos Nachhilfestunden in Deutsch am Gymnasium. Bis mich im Frühsommer 1933 der Deutschlehrer der Anstalt, Herr Oberstudienrat Güntz ansprach. Er wunderte sich über die urplötzlich nur noch bestenfalls genügenden Leistungen von Bruno Bierlos im Deutschunterricht. Güntz wusste, dass mir Bruno Bierlos etwas förderungswürdiger erschien als die meisten anderen und bat mich, mit Bruno zu reden. Bis dato hatte er in sämtlichen Fächern gut oder besser gestanden und so fragte ich ihn nach dem Grund seiner schlechten Deutschnoten.

»Mein lieber Herr Doktor Löwenthal, Deutschtum ist ja nun Pflicht und das liegt mir nicht so«, hatte er schmunzelnd erklärt. Der junge Mann zeigte Charakter, die meisten Menschen in Deutschland vor lauter Dickfelligkeit nicht einmal Rückgrat.

Bruno schwieg zwar, um nicht aufzufallen, aber er verweigerte sich konsequent den völkischen Pflichten. Sich aus Parteiorganisationen herauszuhalten gelang ihm leicht, denn seine körperliche Schwäche blieb augenscheinlich. Krüppel passten bereits damals nicht in Goebbels Propagandabild. Wer mag schon an die eigene Missbildung erinnert werden?

Anfang 1934 durfte ich nicht mehr ins Gymnasium. Die arische Jugend dürfe nicht Nachhilfe von einem Untermenschen erhalten, so hieß es. Juden unerwünscht! Mir hatte man lediglich einen Zettel an unsere Wohnungstür genagelt, auf dem geschrieben stand: ›Juden dürfen das Schulgelände bei Strafe nicht mehr betreten. Ab sofort! Unwiderrufliche Entscheidung der Reichsschulleitung. Widerspruch zwecklos.‹ Hakenkreuzstempel und unleserliche Unterschrift.

So verlor ich Bruno leider aus den Augen. Und wenn man auf der Abschussliste steht, hält man sich besser zurück, forderte Carola.

Am Montag, den 16. September 1935 wurde mir der Beschluss über mein Berufsverbot als Jurist eingeschrieben zugestellt. Ich sei kommunistischer Umtriebe überführt, lautete die Begründung, da ich mit der Sonntagsausgabe des Neuen Vorwärts vom 8.9.1935, in welcher Otto Wels gegen die nationalsozialistische Rassenhetze eintrat, auf dem Neumarkt angetroffen worden war. Man unterzog mich eines Schnellverfahrens ohne Anhörung. Folge, wie gesagt, das Berufsverbot und der Einzug meines Vermögens sowie Androhung weiterer Repressalien. Seit dem Tag bin ich vorsichtiger denn je. Schließlich habe ich sogar noch Glück gehabt.

Riebelutz, der Nachbar Kowalskis aus der Wilsdruffer Straße hatte mir erzählt, dass der Familie Kowalski einen Monat zuvor weit Übleres geschehen war. Kowalski hatte mit seinem Handkarren einem arischen Mädchen nicht rechtzeitig ausweichen können, das an der Hand ihrer Mutter übermütig herumtollte und gegen den Karren gestolpert war. Für diesen Verkehrsunfall mit Personenschaden (Urteil: Körperverletzung durch Übertretung der Fahrzeugverordnung) erhielt er 10 Mark Strafe. Das reichte, um bei Kowalski das ›Gesetz über den Widerruf von Einbürgerungen zum Schutze des deutschen Blutes‹ von 1935 anzuwenden, ihm die Staatsangehörigkeit abzuerkennen und mit Frau und den Töchtern nach Polen abzuschieben. Gerade mal zwei Stunden Zeit hatten sie gehabt, persönliche Gegenstände in zwei Koffer zu packen, denn mehr war nicht erlaubt, dann wurden sie mit anderen Ausgewiesenen auf der Ladefläche eines Wehrmacht-Lkw unter bewaffneter Bewachung zum Bahnhof Neustadt transportiert. Als Fremdblütigen, nunmehr Ausländern, war es ihnen untersagt, sich bei der Sparkasse mit Bargeld vom eigenen Konto zu versorgen. Ob Kowalskis in Polen angekommen waren, wusste Riebelutz nicht. Als er mir dies erzählte, hatte ich wütend die Fäuste in den Manteltaschen geballt.

Aber schon im großen Krieg, der mittlerweile der Erste Weltkrieg heißt, habe ich mir, frei nach Shakespeare, immer gesagt: Der bessere Teil der Tapferkeit ist Vorsicht. Und in dem idiotischen Taumel, in dem wir heute leben, halte ich mich äußerst strikt an diese Devise, denn gegen die großdeutsche Gesinnung kann man im Augenblick nichts machen. Ich verhalte mich wie ein Kamel, ja wie eine Seele von einem Kamel und bin damit bisher sogar ohne größere Vergeltungsmaßnahmen durchgekommen. Carola hält mich für einen Feigling, das weiß ich. Doch ich bin erst während der vergangenen zwölf Jahre zu einem Feigling geworden.

Und außerdem hat Carola mich ja darin bestärkt, keine Rechtsmittel gegen die Reichsschulleitung einzulegen, weil Recht in Deutschland mittlerweile eine sonderbare Sache geworden ist. Recht hat nämlich nur Rechts, der Rest hat die Schnauze zu halten. Und das tue ich, denn ich halte Schweigen im Moment für wesentlich klüger. Glück braucht man natürlich auch und beinahe schäme ich mich für meinen Massel.

4.

Als uns im Dezember 1944 ausgerechnet Bruno Bierlos als Blockwart zugeteilt wurde, staunte ich nicht schlecht. Wir trafen uns im Judenkeller unseres Hauses wieder. Ob Dresden Ziel des Angriffs sein würde, war unklar. Die Erde zitterte noch nicht, das Licht schien ruhig. Bruno stand am Eingang, den Eimer und die Feuerpatsche in der Hand. Er hatte mir kurz zugenickt, dann meinen Stern entdeckt. Auf der Faust, die den Eimer trug, traten die Knöchel weiß hervor. Dann öffnete sich die Faust und der Eimer fiel mit einem Knall und laut scheppernd zu Boden, sodass alle Leute im Keller angstvoll zuckten und die Köpfe einzogen. Die Feuerpatsche landete neben dem Eimer. Bruno ergriff meine Hände und drückte mich an sich.

»Ach, Herr Doktor. Es ist schön, Sie zu sehen. Wenngleich unter diesen unerfreulichen Umständen.« Er ließ mich los und betrachtete meinen Stern. »Jetzt begreife ich, weshalb Sie so plötzlich verschwunden waren. Man hatte uns erzählt, dass Sie ... na, ist ja egal. Ich fürchte, dass nicht mehr viele übrig sind.«

»Das befürchte ich auch, mein Junge. Und dass ich noch hier bin, liegt womöglich nur daran, dass ich mit einer Arierin verheiratet bin. Bislang ist das nicht verboten.«

»Nicht nur deshalb wünsche ich Ihrer Frau ein langes Leben.«

Er küsste Carolas Hand und schaute sich im Bunker um. Obwohl von draußen nichts zu hören war, umfing uns leises Beten und das schwache Wimmern eines übermüdeten Kindes. Jeder schien nur mit seiner Angst beschäftigt zu sein. Ich wunderte mich trotzdem über Brunos Worte. So herzlich hatte uns seit Langem niemand mehr begrüßt.

Er grinste über das ganze Gesicht und flüsterte: »Der ganze Zauber dauert nicht mehr lang, Herr Doktor. Die Stimmung kippt schon langsam um. Vor ein paar Tagen habe ich eine beeindruckende Szene beobachtet. Mir kam auf der Langemarckstraße beim Reichsplatz ein zittriger älterer Mann entgegen, der während des Gehens versonnen an einem Päckchen in den Händen schnupperte und beinahe in einen Luftwaffenoffizier gelaufen wäre. Im letzten Augenblick hob das Männchen den Kopf und blieb abrupt stehen. Natürlich ließ er das Paket angsterfüllt zu Boden fallen. Ein Stück Fleisch hüpfte aus dem Papier und der kleine Mann stand zitternd vor dem Flieger und duckte sich. Zunächst hatte ich befürchtet, der Hüne scheißt den Hungerleider jetzt wegen der Unachtsamkeit zusammen. Schließlich ist Fleisch Mangelware. Und richtig, er hob das Fleischpäckchen auf, griff den einfachen Volksgenossen am Ärmel und stellte ihn aufrecht, ich konnte den Stern deutlich leuchten sehen. Die halbe Portion schlotterte vor Angst und stammelte mit zittriger Stimme: ›Behalten Sie es ruhig, gnädiger Herr.‹ Der Flieger ließ den Ärmel los, stemmte die Faust in die Hüfte, ruderte mit dem Fleischpäckchen in der anderen Hand und fragte lautstark: ›Was glauben Sie eigentlich, in welcher Zeit wir leben?!‹ Das Männchen starb geradezu und sagte leise: ›Ich bin Nichtarier.‹ Da lachte der andere kurz, schüttelte den Kopf, drückte dem Verdutzten das Fleisch in die Hand zurück und verabschiedete sich mit einem barschen: ›Das ist mir doch scheißegal!‹

Sie sehen, Herr Doktor, der Karren kippt um. Es geht langsam aufwärts, obwohl der Milchtopf nicht ganz vom Feuer ist. Ach, übrigens Milch, wie geht es dem Mäxchen?«

»Seit dem 15. Mai 1942 dürfen Sternjuden und jeder, der mit einem solchen zusammenwohnt keine Hunde, Katzen, Vögel oder sonstige Tiere mehr halten. Wir haben Mäxchen einem Bekannten in Laubegast geschenkt. In dessen Garten darf er wenigstens jagen, wenn es noch Mäuse gibt.«

»Sicherlich, Herr Doktor, aber auch leider viel zu viele Ratten. Und damit meine ich nicht die vierbeinigen.« Er winkte ab und schaute sich forschend um. Niemand schien auf uns zu achten. »Tut mir leid. Sie haben ziemlich an dem Tierchen gehangen, nicht wahr?«

»Ja, wir vermissen den Kleinen. Jedoch in dieser Hungerhölle würde er sich ohnehin nicht wohlfühlen. Vielleicht ist es besser so.«

»Wenn es vorbei ist, können Sie ihn ja zurückholen. Apropos, endlich Entwarnung. Für diesmal ist es wieder vorbei! Sowieso sonderbar, Gauleiter Mutschmann hat gerade erst großspurig versichert: ›Dresden ist tabu!‹«

Bruno öffnete die Bunkertür. Die ersten Leute verließen den Schutzraum und traten in die Dunkelheit. Wahrscheinlich hatte Leipzig den Segen abbekommen. Die armen Schweine. Wir traten hinaus auf die Schlossstraße, viele Menschen hasteten an uns vorbei. Bruno hielt mir die Hand entgegen.

»Da fällt mir etwas ein, Herr Doktor. Sagen Sie mal, was machen Sie zu Silvester?«

Brunos lockere Art ließ mich gedankenlos drauflosplappern.

»Kommt darauf an, was wir zu essen organisieren können. Ansonsten abwarten und Tee trinken. Und vor allen Dingen auf andere Zeiten hoffen.«

»Was halten Sie von einem 37er Johannisberger? Original Kellerabzug. Genau das Richtige, um den Wechsel in ein besseres Jahr zu feiern.«

Ein hohes Stimmchen meldete sich hinter uns. »Was meinen Sie mit besserem Jahr, Freundchen? Sie sollten lieber eine Knarre in die Hand nehmen und an der Front das Vaterland verteidigen, als sich hier herumzudrücken und miesmachen!« Bruno betrachtete den Mann, zu dem das Stimmchen gehörte und der den Existenzknopf auffällig am Revers trug. Dann hinkte Bruno einen Schritt auf ihn zu. Die Augen des Parteigenossen (PG) wanderten verächtlich an Bruno hinab. »Ach so einer sind Sie. Haben Sie sich das wenigstens im ehrlichen Kampf fürs Vaterland zugezogen?«

»Nein, ich hinke seit meiner Geburt. Zufrieden?«, log Bruno.

Das Parteimitglied wuchs. »Nicht diesen Ton, Sie Subjekt! So, so, nicht nur ein Deutscher, der mit einem Juden feiern will, sondern darüber hinaus ein minderwertiges Element, der Hamsterwaren besitzt, was! Vergasen sollte man solch einen Kerl wie Sie. Die Geburtskrüppel sind noch unser Untergang! Vergasen! Alle vergasen!«

Brunos Stimme durchschnitt die Luft rasiermesserscharf: »Achtung! Alle mal herhören! Ich werde das melden. Achtung, dieser Mann hat den Reichspropagandaminister schwer beleidigt! Stehen bleiben, Leute, ich brauche Zeugen!«

Der Volks- und Parteigenosse zuckte. Einige Leute blieben tatsächlich stehen. Wunderten sich, dass jemand laut wurde. Durch das Interesse einiger fühlten sich zunehmend mehr Leute angezogen, die Zahl der uns umgebenden Zuschauer stieg.

»Aber ...« Der Parteigenosse stemmte die Fäuste in die Hüften. Von einem Blockwart ließe er sich nicht derart anfahren. »Was erlauben Sie ...«

Nun schrie Bruno: »Was fällt Ihnen ein?! Name, Anschrift! Sie wollen die Hinkenden vergasen, damit haben Sie ganz offensichtlich unsern allseits geliebten Minister Goebbels gemeint. Kerl, mit Ihnen machen wir kurzen Prozess! Muss sofort eine Streife her!« Bruno zückte die Trillerpfeife und hob sie zum Mund.

Entsetzen beherrschte nun das Gesicht des PG.

Eine Frau mit erloschenen Augen trat aus der Zuschauermenge nah zu uns. »Das ist Kurt Schmidt. Wohnt in Schössergasse Nummer 12, zweiter Stock. Ich wohne ebenfalls dort in einem Zimmer, Tiefparterre. Kurt Schmidt ist aus tiefster Berufung Denunziant. Meinen Mann hat er auch auf dem Gewissen. Ich habe gehört, was er gerade über unseren Propagandaminister gesagt hat und werde es vor jedem Gericht bezeugen.« Sie blickte ihm aufrecht ins Gesicht. »Du glaubst gar nicht, wie ich die Angst in deinen Augen genieße, Kurt. Darauf warte ich seit Jahren und ich habe immer noch das dringende Bedürfnis, dich anzuspucken. Aber meine Spucke ist für deine Visage viel zu schade.« Sie spuckte vor die Füße des PG und verließ uns durch den sich langsam öffnenden Kordon der Zuschauer. Sie wirkte wie eine Fee. Elfenhaft beinahe, als schwebe sie auf einer Wolke.

Bruno wirkte wie in der Schule, wenn er wieder mal irgendeinen Schreihals vor versammelter Mannschaft an die Wand geredet hatte.

»Ich werde bei der SS über Sie Meldung machen, Herr Schmidt. Ist jemand von Ihnen ...«, Bruno wandte sich an die Umstehenden, »ist jemand bereit, mich als Zeuge zur SS zu begleiten?« Im gleichen Augenblick war die Menge auseinander. Die zwei Begriffe Zeuge und SS hatten genügt, dass die Leute davoneilten. Bruno sprach nun zum PG. »Eine Zeugin ist ausreichend, Herr Schmidt. An Ihrer Stelle würde ich so schnell wie möglich verschwinden. Freuen Sie sich inzwischen auf die Befragung! Ich denke, dass die Beleidigung des Ministers strikt bestraft werden wird. Die Guillotine ist von der SS seit Langem als viel zu human abgeschafft. Die neueren Methoden haben die Herren sich bei der Kirche abgeschaut, obschon hier bei uns die Leute bislang nicht lebendig verbrannt werden, glaube ich. Aber auch in Sachen Hängen sind die Herrschaften hoch motiviert. Zur Abschreckung natürlich nur, schließlich sind wir ein Volk von Herrenmenschen. Hauen Sie ab, ich denke, morgen früh wird man Sie abholen! Na los, oder sollen wir das direkt erledigen?« Bruno hob erneut die Pfeife an die Lippen. So viel Brutalität hätte ich Bruno gar nicht zugetraut.

Der Mann verließ den Platz mit hängenden Schultern. Ein lebender Kadaver.

»Musste das sein?«

»Ja. Der Kerl würde uns ohne mit der Wimper zu zucken anzeigen und mit Genuss aufs Schafott bringen.«

»Und was geschieht nun? Willst du wirklich eine Anzeige machen? Die arme Frau da mit hineinziehen? Außerdem glaube ich nicht, dass man einen Parteigenossen wegen einer solchen Lappalie aufhängen wird.« Ich tippte auf meinen Stern. »Ich möchte mit denen nichts zu tun haben.«

Bruno schaute sich nach allen Seiten aufmerksam um und vergewisserte sich, dass niemand mehr zugegen war. »Machen Sie sich mal keine Sorge, glauben Sie, ich will mit denen was zu tun haben? Ich werde dem Scheißkerl morgen früh erneut gut zureden. Leute, wie der, machen mittlerweile jede noch so widerliche Sauerei, bloß damit sie wenigstens ein Weilchen weitermachen können. Die wissen ganz genau, dass es mit ihrer Narrenfreiheit bald vorbei ist und dass sie dann womöglich zur Verantwortung gezogen werden. Seit dem 20. Juli hoffen ein Haufen einfacher Leute wieder und trauern nur darum, dass Hitler nicht im Sarg herausgetragen wurde.«

Obwohl die Worte lebensgefährlich waren, musste ich nach Monaten zum ersten Mal lächeln. Wortwitz à la Bruno Bierlos.

5.

Am Silvesterabend 1944 erschien Bruno mit zwei Flaschen Wein und einer Schallplatte unter dem Arm, sowie einem gehäuteten Kaninchen ohne Kopf in einem Blatt Zeitungspapier. Unwillkürlich musste ich an Mäxchen denken. Statt Kaninchen waren schon im letzten großen Krieg viele Katzen gegessen worden. Das war sicherlich in unserer Zeit herrlicher Größe nicht wesentlich anders. Dazu gab es Bratkartoffeln mit Zwiebeln. Obwohl es nirgendwo Zwiebeln zu geben schien. Man tuschelte, dass aus Zwiebeln irgendein kriegsentscheidendes Gas hergestellt würde, als Pendant zum Senfgas oder so ähnlich.

So unglaublich es auch klingen mag, trotzdem hatte ich Zwiebeln aufgetrieben. In der Ziegelstraße, Ecke Elias-Platz neben dem Friedhof. Am Silvestermorgen hatte dort ein Handkarren gestanden, auf dem Grünkohl, Kartoffeln und Mohrrüben lagen. Neben dem Karren stand eine an sich jung wirkende Frau mit dennoch bereits schlohweißem Haar. Unsere großartige Zeit hatte sie wohl so früh vergreisen lassen. Sie verkaufte das Gemüse. Ich betrachtete die Mohrrüben und konnte mich nicht erinnern, wann ich solche Köstlichkeiten zum letzten Mal gegessen hatte.

Wir lebten seit Jahren nur auf Carolas Karten und was es dafür zu kaufen gab, reichte kaum für sie allein. Mir wurde schwindelig. Wie sehr kann Hunger einem das Gehirn vernebeln.

Eine andere Frau, die ein buntes Tuch um ihren Kopf geschlungen hatte und ein Fahrrad schob, hatte mich beobachtet, denn sie blieb vor mir stehen und nickte mir zu. Ihr Blick berührte nur einen Augenblick meinen Stern.

»Haben Sie kein Geld?«

Ich biss mir auf die Lippen und senkte den Blick.

»Ich habe keine Marken«, antwortete ich. »Entschuldigen Sie bitte.« Lieber schnell weg, dachte ich und drehte mich um.

»Nun laufen Sie nicht gleich davon, Herr Doktor.«

Derart angesprochen blieb ich stehen. »Sie kennen mich?«

»Natürlich. Ich bin die Mutter vom Paul. Paul Malert, Herr Doktor. Erinnern Sie sich nicht?«

»Paul Malert, und ob ich mich an den Bengel erinnere.« Wieso ich ihn so genau im Gedächtnis hatte, verschwieg ich lieber. Ich hatte den pubertierenden Paul nämlich seinerzeit mal in einer sehr delikaten Situation mit drei ebenso blutjungen wie nackten Mädchen ertappt. Kann man einer Mutter unmöglich erzählen. »Wie geht es Paul?«

»Ich hoffe gut. Er ist Soldat, aber er schreibt leider viel zu selten, der Bengel. Das haben Sie ganz richtig gesagt. Weshalb haben Sie denn keine Lebensmittelmarken?«

»Na, Sie sind vielleicht gut. Ich trage den ›Pour de Sémite‹.« Ich tippte gegen den Stern. »Wir dürfen doch an der völkischen Nahrungsfürsorge nicht teilhaben.«

»Im Ernst? Das habe ich nicht gewusst. Das ist ja unerhört! Wovon leben Sie denn dann?«

»Meine Frau ist Arierin und sie bekommt Marken. Wir teilen halt.«

»Und das soll sozial sein?«

»Wieso sozial?«

»Na, wofür steht denn das ›S‹ im Parteinamen, wenn nicht für sozialistisch?«

»Jedenfalls nicht für mitmenschlich! Lassen Sie uns aufhören, Frau Malert. Ich darf überhaupt nicht so reden. Zurück zu Ihrer Frage«, mit den Nägeln der rechten Hand kratzte ich den Handteller der linken, »offen gesagt, Geld habe ich auch nicht.«

Frau Malert lächelte. Sie beobachtete mich eine Weile nachdenklich und unter diesem Blick fühlte ich mich nackter als bei Verhören durch die Polizei. Ihre Augen wirkten durch ihre dicken Brillengläser wie ungewöhnlich große dunkle Murmeln. Sie schaute nochmals zu meinem Stern und verzog angewidert den Mund. »Haben Sie Kinder?«

Ich schüttelte den Kopf. »Zum Glück für die Kinder haben wir keine.«

»So gesehen haben Sie recht«, erwiderte die Frau. »Die Kinder tun mir am meisten leid. Wie lange es wohl dauern wird, den Blagen diesen ganzen Irrsinn aus den Köpfen zu kriegen. Halten Sie mal bitte.« Sie hielt mir den Fahrradlenker hin und ging zu der Gemüsefrau, verlangte eine Handvoll Kartoffeln und einige Mohrrüben, kam wieder zu mir und steckte mir die Kostbarkeiten in die Manteltaschen. Nun trat die Verkäuferin zu mir und steckte zwei schöne Zwiebeln dazu. »Allein hätte ich mich das niemals getraut«, gestand sie.

»Weswegen? Schenken ist schließlich nicht verboten«, ereiferte sich Frau Malert.

Vor Hunger, Vorfreude auf das Abendessen und Rührung brachte ich keinen Ton raus und blickte zwischen den beiden Frauen hin und her.

»Nu man hoch den Kopp«, flüsterte die Verkäuferin mit dem weißen Haar. »Das dauert nich mehr lang. Und wenn Se bis jetzt ausjehalten ham, sollten Se sich jefällichst bemühen, ooch den Rest ze überleben. Se sehen mich an wie een Schaf. Kann man ja glatt sentimental werden. Nu jehn Se schon und alles Jute im tausendsten Jahr.« Sie grinste und berührte ein Brett ihres Karren. »Bloß nicht verschreien, Holz anfassen.«

6.

Um Mitternacht des Silvesterabends 1944 hatte mir Bruno den Kalender in die Hand gedrückt, auf dem ich nun zum 44. Mal einen Tag abstreiche, eben den 13. Februar 1945.

»Herr Doktor, ich habe hier etwas für Sie«, hatte er zu mir gesagt, nachdem Mitternacht vorüber war und wir uns gegenseitig viel Glück gewünscht hatten. »Würden Sie mir einen Gefallen tun und ab heute jeden Tag ausstreichen?«

Ich weiß noch genau, wie ich ihm in die Augen sah und instinktiv Angst verspürte. Vielleicht hört uns trotz unserer gedämpften Stimmen irgendjemand zu, hatte ich befürchtet. Also lügen, dachte ich. »Wenn es dem Endsieg nicht schadet.«

Der Blick hielt.

»Wie unser geliebter Minister Goebbels bereits bemerkte, der Sieg ist demjenigen sicher, der ihn verdient!«, rief Bruno überlaut, stellte den Plattenspieler an und legte die Platte auf, die er mitgebracht hatte. Laut dröhnte Marschmusik, da hört jeder Denunziant betreten beiseite.

Carola und ich müssen wohl recht erstaunt gewirkt haben, denn Bruno grinste.

»Marschmusik ist in Deutschland am wenigsten gefährlich, wenn man sich ungezwungen unterhalten möchte. Die Platte ist von meinem Vater und ich wollte uns zumindest den Lieblingsmarsch des österreichischen Gefreiten ersparen. Sie dauert nur nicht lange und wenn wir sie laufend spielen, könnte man uns das durchaus als Verunglimpfung auslegen. Also kurz, Herr Doktor. Höchstens vier oder fünf Monate, dann sind diese tausend Jahre ausgestanden. Kennen Sie den Schlager von Lale Andersen: ›Es geht alles vorüber, es geht alles vorbei ...‹?«

»Na ja, habe ich gehört. Ist nicht gerade sehr anspruchsvoll.«

»Deswegen singen unsere Landser schon seit November einen geradezu hoffnungsvollen Text zu der Melodie: ›... im April geht der Führer, und im Mai die Partei!‹ Leider sind wir bis dahin noch nicht aus dem Schneider. Ich bitte Sie ganz inständig, Dresden so bald als nur irgend möglich zu verlassen. Bislang sind Sie geduldet, als Jude mit arischer Ehefrau aus bester völkischer Herkunft - was für eine schwachsinnige Phrase. Die Nerven der Kerle liegen blank, die bringen im letzten Moment lieber alle um, als hinterher lästige Zeugen am Hals zu haben. Selbst als Blockwart ...«

Die Platte tat den letzten Kratzer. Bruno startete sie trotz seiner vorhin geäußerten Bedenken erneut.

»Selbst als Blockwart muss ich ganz vorsichtig sein. Spätestens im März ist der Bart ab, Herr Doktor. Entschuldigung, das mit dem Bart habe ich nur so gesagt. Hauen Sie ab in die Schweiz, nur nicht in die Sächsische. Wie hat unser trampeliger Gauleiter Martin Mutschmann doch dem ebenso trampeligen Frankenführer Julius Streicher mitgeteilt: ›In unserer herrlichen Sächsischen Schweiz ist kein Platz für Juden!‹ Sehen Sie zu, dass Sie nach Helvetia kommen. Dort wird man zwar später auch nicht daran erinnert werden wollen, dass man so vielen nicht hat helfen mögen und sie stattdessen zurück in die Gaskammern getrieben hat. Aber dort werden Flüchtlinge mittlerweile wieder lange genug verhört, um ihnen eine Chance zum Überleben zu lassen. Besonders, wenn der Verhörte Geld mitbringt. Wenn Sie irgendwann gegen Mitte Februar aufbrechen und es bis Anfang März über die Grenze schaffen, könnten Sie wirklich in Sicherheit sein. Also sehen Sie zu, dass Sie beizeiten auf Ihren Baum gestiegen sind - ich zitiere in diesem Zusammenhang sehr gerne Wilhelm Busch ›Wenn das Rhinozeros, das schlimme, dich fressen will in seinem Grimme, dann steig auf einen Baum beizeiten, sonst hast du Unannehmlichkeiten!‹ - Die Schweiz ist der Baum, auf den Sie steigen müssen, Herr Doktor! Verfügen Sie über Geld oder irgendwelche Werte?«

»Nein. Wir dürfen nichts mehr haben. Demzufolge sollten wir den Gedanken, dass wir verreisen könnten, schnell wieder vergessen. Außerdem, wo sollte ich eine Reiseerlaubnis für uns herbekommen? Als Jude? Lächerlich.«

»Überhaupt nicht lächerlich, Herr Doktor! Sie sind viel zu pessimistisch! Sie dürfen nicht länger in der Herde mittrotten und brav gehorchen! Irgendwann wird es eine Gelegenheit geben, zu verschwinden. Dann muss der Stern weg und die Papiere müssen weg. Wenn Sie jetzt aufbrechen, wird es nicht klappen. Aber in fünf, sechs Wochen sind die Strukturen völlig erledigt. Glauben Sie im Ernst, dass unter dem Umstand irgendwer nach Papieren fragt?«

»Papiere werden in Deutschland immer wichtiger sein als alles andere«, warf Carola ein. »Hat Brecht schon 1940 vorhergesehen: ›Der Pass ist der edelste Teil von einem Menschen. Schließlich kommt er auch nicht auf so einfache Weise zustande, wie ein Mensch ... Dafür wird er auch anerkannt, wenn er gut ist, während ein Mensch noch so gut sein kann und doch nicht anerkannt wird.‹ Hat Brecht gesagt.«

»Stimmt. Brecht muss es ja wissen, letztendlich ist er ja ausgebürgert worden. Und wenn dieser Winter vorbei ist, dürfte für kurze Zeit jegliche Administration im allgemeinen Zusammenbruch unüberschaubar sein. Dann braucht es in der Stadt, in der man gerade ist, bloß einen Volltreffer im Rathaus. Ohne Listen und Unterlagen sind Beamte absolut hilflos. Vielleicht gibt es mal einen Angriff auf uns und vielleicht einen Volltreffer hier im Block. Vielleicht nicht gerade in dem Keller, in dem Sie hocken, aber irgendwo in der Nähe, dann nichts wie weg! Wenn ich selbst nicht so ein Scheißpech gehabt hätte, wäre ich längst in Sicherheit.« Bruno wirkte richtig wütend.

»Was für ein Pech?«

»Nachdem ich 1935 durchs Abitur gerasselt war, bin ich abgehauen.«

»Du bist durchs Abitur? Weswegen?«

»›Nicht genügend‹ in Deutschtümelei und das hat man mir übel genommen. Ich bereue trotzdem nichts. Ich habe in Antibes als Barmixer gearbeitet, meine Longdrinks waren der Geheimtipp dort.«

»Wo?«

»In Antibes. An der Côte d’Azur. Das ist ein ganz kleines Fischerdorf zwischen Nizza und Cannes. Dort gibt es kaum Deutsche, nur Einheimische und im Winter ein paar Engländer. Die waren ganz verrückt auf meine Drinks.«

»Antibes kennen wir. 1930 waren wir mal dort, ein netter Hafen mit der Burg darüber. Erinnerst du dich daran, Carola? Meinen 23. Geburtstag haben wir in Cannes gefeiert, weil ich kurz vorher von der sicher in Aussicht stehenden Verleihung meines Doctor iuris utriusque erfahren hatte.«

»Doktor was in was?«, fragte Bruno.

»Das bedeutet Doktor beiderlei Rechts, des kirchlichen und des weltlichen. Ich fühlte mich stolz wie Oskar. Natürlich weiß ich genau, dass mein Mentor Professor Grünbaum daran gedreht hatte, obwohl er es nie zugab. Na, auf jeden Fall hat er gedrängt, dass wir den künftigen Titel gemeinsam mit meinem Geburtstag in Cannes feiern müssten. Das haben wir gemacht, und zwar im gerade neu eröffneten ›Majestic‹ an der Croisette. Und während dieser Tage sind wir mal in Antibes gewesen. Warum bist du denn nicht dort geblieben?«

»Na, wegen dem Scheißkrieg!«

»Bruno, wenn schon, dann sag gefälligst wegen des Krieges! Kein Wunder, dass du durchs Abitur gefallen bist. Was hattest du denn mit dem Krieg zu tun?«

»Na, ich war noch Deutscher. Mein Einbürgerungsverfahren lief zu der Zeit und irgendwann im September 1939 hätte ich meine französische Staatsbürgerschaft erhalten.«

»Der Krieg hat doch erst im September begonnen.«

»Richtig. Aber französische Freunde hatten mich gewarnt, dass, wenn Paris dem Reich den Krieg erklärt, wäre ich als Deutscher plötzlich auch der böse Feind. Und meine Freunde vermuteten weiter, dass die Franzosen alle bösen Feinde zunächst mal vorsichtshalber in Internierungslager stecken würden. Darauf hatte ich nun gar keine Lust und bin Anfang August in die Schweiz abgedampft, schwarz über die Grenze. Das hat den Schweizern hingegen nicht gefallen, und die haben mich nach Deutschland abgeschoben.«

»Und?«

»Nichts und. Ein paar Monate Untersuchungshaft wegen Reichsflucht. Im Knast habe ich für die Wachen Drinks gemixt, die waren begeistert und haben mir geholfen, wo sie nur konnten. Nach der Freilassung habe ich dann in einer Fernmeldeeinheit der Wehrmacht im Offizierskasino den Barmixer gespielt. Meine Drinks waren dort genauso der Hit wie in Antibes und ich war praktisch vor jeglicher Nachstellung sicher. Im Mai 1940 ging es mit denen nach Belgien und als Clou habe ich am 22. Juni in Compiègne die Drinks zum Abschluss der Waffenstillstandsverhandlungen gemixt.«

»Du? Das gibt es nicht! Du bei jenen hohen Herren?«

»Ja. Scheißplatte, ist schon wieder zu Ende. Na gut, lassen wir eben die Rückseite laufen. So, na also. Wo war ich? Ach ja, hat ja niemand gewusst, dass ich so gerne ein Franzose wäre! Und ich habe mir gedacht, in der Höhle des Löwen wird mich der Löwe wohl nicht vermuten. Ganz einfach. Und in Paris habe ich von einem süßen Mädchen französisch sprechen gelernt wie ein Pariser. Die Kleine hat im Widerstand mitgemischt und ich habe ihr alles erzählt, was ich im Kasino gehört hatte. Besoffene Offiziere reden ziemlich viel. Françoise, so hieß das Mädchen, wollte mir helfen, mich ins unbesetzte Frankreich schaffen und mir auf den Namen Gérard Courvoisier französische Papiere besorgen. Courvoisier, weil ich diesen Cognac als Grundlage meiner Drinks benutzte. Zu Weihnachten 1942 sollte es so weit sein. Ja, Scheiße!«

»Bruno!«

»Nix, Bruno. Im November hat dann die Wehrmacht mit der Besetzung der Südzone Frankreichs begonnen. Und somit hatte ich erneut Pech. Es war unmöglich, so schnell unbemerkt die Seiten zu wechseln. Und als sich die Zeichen einer alliierten Landung in Frankreich mehrten, rieten mir meine französischen Freunde, nach Dresden zurückzukehren. Sie würden sich melden. Und so bin ich hier gelandet. Wenn irgend möglich, möchte ich nach Antibes, bevor der Krieg zu Ende ist. Denn danach wird man uns bestimmt eine ganze Weile nicht aus Deutschland rauslassen, aber ich will dort unten leben. Das Essen, die Frauen und die Sprache haben es mir angetan. Abhauen werde ich auf jeden Fall. Und wenn es in der Nähe einen Volltreffer geben sollte, wird Bruno Bierlos nicht mehr existieren, Gérard klingt wesentlich besser. Wenn es mal im Hause kracht, sollten Sie besser anderswo in einem Keller überleben. Na ja, kann man ja nicht vorhersehen.«

Der Marsch war leider zu Ende. Komisch, dass ausgerechnet ich dies bedauerte, wo ich doch Militär, Fahnen und Marschmusik für das Dümmste halte, was es gibt.

»Jawohl, Herr Doktor, Sie haben recht!«, rief Bruno überlaut. »Wenn erst die neuen Waffen des Führers da sind, werden wir es den Kerlen ordentlich zeigen. Ich wünsche ein siegreiches neues Jahr. Ich werde nun die Verdunkelung im Block kontrollieren. Zunächst einmal muss ich pinkeln. Kommen Sie, Herr Doktor, lassen Sie uns eine gute deutsche Eiche düngen.«

Ich folgte Bruno Bierlos. Jeder Horcher hätte gewusst, einem Blockwart stellt man sich besser nicht in den Weg.

»Meinst du wirklich«, fragte ich Bruno draußen, »es ist gut, einen Juden aufzufordern, eine deutsche Eiche zu düngen? Schadet womöglich der Stämmigkeit, oder?«

Bruno schwieg einen Moment lang. »Also die Verordnung ist bislang nicht raus. Wer weiß, aber ich wollte Ihnen unbedingt etwas zeigen.«

Brunos Wasser plätscherte die Eichenrinde hinunter. Bruno schaute sich zunächst sorgfältig um und dann an mir hinunter.

»Sie sind beschnitten, Herr Doktor, bedeutsam in unserer großen Zeit. Tja, ich habe auch etwas zu bieten, sehen Sie nur.«

Ein Mann schaut nicht so leicht weg, dachte ich, und blickte an Bruno hinab und wollte es nicht glauben. Der Anblick verschlug mir den Atem. Ich schaute wieder in Brunos Augen und atmete tief aus.

»Du bist beschnitten?! Kein Mensch wird einem beschnittenen Mann einen öffentlichen Posten in Deutschland verschaffen können. Und wieso bist du jetzt Blockwart?«

Bruno lachte. »Purer Zufall, Herr Doktor. Ich war acht Tage alt, als mein Vater mich beschneiden ließ. Er war 1913 zum jüdischen Glauben übergetreten. Das wusste allerdings kaum jemand. Ich habe mich lange geschämt, weil ich eben anders war als die anderen - mittlerweile bin ich stolz darauf. Und einem hinkenden Mann glotzt keiner auf den Pimmel. Nicht einmal bei der Musterung wollte man mich zum Glück eingehender betrachten. Wir Gehkrüppel waren nie gerne gesehen. Aber unser Krieg hat inzwischen so viele Krüppel produziert, dass wir mittlerweile gar nicht weiter auffallen. Nicht mal Goebbels Klumpfuß und wer weiß, vielleicht gilt das demnächst sogar als besonders schick. Womöglich plant er sogar ein Gesetz in dieser Richtung, von dem wir nichts ahnen. Hinken darf in Großdeutschland nicht als krank gelten. Beschnitten sein schon, denn das ist undeutsch! Apropos, ich wollte Ihnen ja eine komische Begebenheit erzählen. Am 9. November letzten Jahres bin ich Esel am Adolf-Hitler-Platz in einen Aufmarsch zum Heldengedenken an Wessel und den Novemberputsch gestolpert. Wie ich da nun stehe und nicht weg kann, fangen die Dummköpfe an zu grölen: ›Juden raus, Juden raus!‹ Solch einen Blödsinn muss man sich erst mal vorstellen, es gibt doch kaum noch welche. Schließlich haben die Kerle vorletztes Jahr im Juni, ich glaube am 12. war’s, die Reichsvereinigung der Juden aufgelöst, weil es im ganzen Reich gar keine mehr gäbe. Hätte ich diesen grölenden Hirnlosen am liebsten entgegengerufen.«

»Um Himmels willen, was hast du gemacht?«

»Na, was werd ich gemacht haben? Ich habe mitgeschrien ›Juden raus!‹ - Soll ich mich totschlagen lassen?«

7.

Im Januar übernahm ein anderer Blockwart das Kommando. Bruno Bierlos war wie vom Erdboden verschwunden, obwohl wir keinen Angriff bekommen hatten. Was mochte seine gute Gelegenheit gewesen sein? Hoffentlich schaffte er es zu den Franzosen. »Ach Bruno«, sagte ich ins Nichts. »Ich wünsche dir alles erdenklich Gute.« Welchen Namen hatte er mir denn nur genannt, den er in Frankreich führen wollte? Irgendwas mit Schnaps, das wusste ich, nur welcher Schnaps? Keinen blassen Schimmer. Irgendwas Französisches, Cognac bestimmt. Ich werde alt. Hennessy war es auf jeden Fall nicht. Na egal. Alles Gute, Bruno.

Die erste Anordnung des Neuen fand ich morgens an unsere Haustür gezwickt: ›Nichtariern sind die Arierkeller verboten!!!‹, wahrhaftig mit drei Ausrufezeichen. Offensichtlich hatte Bruno Bierlos tatsächlich genau gewusst, wovon er in der Silvesternacht gesprochen hatte. Zwar haben wir in unserem Judenhaus in der Sporergasse 2 einen Kellerverschlag in dem Juden sich verkriechen dürfen, aber nebenan im Mittelhaus gab es einen geeigneten Keller, der aus gemauertem Gewölbe einem richtigen Betonboden errichtet war. Dort durfte ich nun nicht mehr hinein. Jedes Mal, wenn die Sirenen heulten, machte ich mir beinahe in die Hosen und betete, dass Mutschmann recht behalten würde, und Dresden bliebe tabu.

Die Gemeinsamkeit und der damit verbundene Schutz vor bürgerlicher Willkür bröckelte. Noch durften wir gemeinsam leben und wohnen, nur nicht mehr gemeinsam sterben. Carola durfte ohne Weiteres mit mir in unseren Judenkeller, doch da war kein Mensch wirklich drin sicher. Meinen Vorschlag, dass ich in den Judenkeller ginge und Carola nach nebenan, dann wären wir nur durch eine Brandmauer getrennt, lehnte Carola kategorisch ab.

So paradox es klingen mag, wenn Carola und ich gemeinsam im Keller gehockt hatten, erschien uns auch jeder einzelne Angriff unerträglich - obwohl wir in Dresden beileibe nicht so viel abbekommen haben wie Berlin oder das Ruhrgebiet. Die Angst vor dem Tod lässt sich bei allem Intellekt nicht abschütteln. Und nun künftig getrennt zu sein angesichts des herabfallenden Todes, erschien uns noch viel grausamer. Als ob man gemeinsam leichter sterben würde.

Den Keller in unserem Haus mochte sie nun überhaupt nicht mehr. Carola sprach oft vom Judenkeller in der Zeughausstraße. Selbst der Judenkeller in der Cranachstraße erschien ihr, aus welcher rationalen Überlegung auch immer, recht sicher zu sein und hatte zumindest den Vorteil, dass wir im Falle eines Angriffs nur einen kurzen Weg von zu Hause bis dorthin zurücklegen mussten. Bloß über den Schlageter Platz, zweihundert Meter die Pillnitzer lang und links in die Cranachstraße bis zur Nummer zwölf, ein Katzensprung. Ihren Rucksack hielt Carola bei Tag und Nacht griffbereit. Möbel und derartige Gegenstände zu verlieren, schien ihr völlig gleichgültig zu sein. Und sie hatte bisher recht behalten. Bei jedem Voralarm führten wir nur diesen Rucksack mit uns. Mal trug sie ihn, mal ich. Dresden blieb ja meist verschont. Wenn wir wieder in unsere Wohnung traten, lächelte Carola überlegen. Nichts war geschehen, wir hatten uns gemeinsam gefürchtet und waren gemeinsam zurückgekehrt. Alles war wie vorher.

Und nun schien diese Gemeinsamkeit für uns zu Ende zu sein. Welchen Keller, der uns beiden zugänglich war, sollten wir beim nächsten Angriff aufsuchen? Bei aller Liebe zu dem Haus, in dem wir lebten, einen Angriff in dem Verschlag

abzuwarten, mochte ich nicht riskieren. Obwohl mir ja seit meiner Jugend das Haus ausgesprochen gut gefiel. Schon allein der Name ›Triersches Haus‹. In den Erker war ich bereits als Gymnasiast verliebt gewesen. Ultra posse nemo obligatur, proklamierte ich stets, wenn ich das Haus bewunderte. Niemand ist verpflichtet, etwas ihm Unmögliches zu leisten, heißt das, aber da wir Juden von jeher ein wenig besser sein müssen, etwas mehr leisten müssen als die anderen, war ich überzeugt, dass ich es einst schaffen würde, eine Wohnung in diesem wunderschönen Haus zu besitzen, wenn ich mir nur genügend Mühe gäbe. Als Carola eines Tages ganz nebenbei bemerkte, dass im Trierschen Haus eine Wohnung zu vermieten sei, hatten wir keine Minute lang gezögert. Zumal es im Volksmund ›Das Judenhaus‹ genannt wurde - hier wähnte ich mich zumindest als Gleicher unter Gleichen vor Denunzianten sicher.

8.

Mit dem Finger fahre ich die Konturen der Ziffern 1 und 3 auf dem Kalenderblatt nach. Faschingsdienstag. Nur zwei verkleidete Menschen habe ich heute gesehen, zwei kleine Mädchen tanzten oder hüpften am Neumarkt entlang. Eines sollte einen Clown darstellen, das andere wohl eine Prinzessin. Beneidenswert. Die anderen Leute waren gar nicht wirklich verkleidet, die trugen nur die üblichen Uniformen oder Lumpen. Und wie überall auf der Welt tragen auch bei uns nur Lumpen Uniform.

Carola schaut mich strafend an, manchmal bin ich mir sicher, dass sie meine Gedanken errät. Sie ist tausendmal klüger als alle Handlanger des Tausendjährigen Reiches zusammen! In Dresden laufen im Moment zahllose ärmlich gekleidete Flüchtlinge aus dem Osten herum, überwiegend lauter ganz arme Schweine. Dagegen komme ich mir beinahe vor wie ein alberner König. Ich kann mir gut vorstellen, wie diesen Menschen zumute sein muss. Alles aufgegeben, alles verloren. Und alles nur, weil ein paar größenwahnsinnige Militaristen erneut einen Weltkrieg vom Zaun brechen mussten. Und weswegen? Aus Rache für den völlig zu Recht verlorenen Kaiserkrieg? Für Großdeutschland? Na, wenn dieser zweite große Krieg jetzt bald zu Ende sein wird, wird Deutschland ganz schön überschaubar sein. Hoffentlich zieht man dann die Verantwortlichen wenigstens diesmal gehörig zur Rechenschaft, obwohl das unwahrscheinlich ist.

Ich werde das Kriegsende sowieso nicht mehr erleben, denn mit mir wird es am Freitag vermutlich endgültig vorbei sein. Und diese Tatsache traue ich mich gar nicht Carola zu erzählen. Ich schaue durch unser Erkerfenster auf die Schlossstraße. In der trüben Dunkelheit schimmert mein Spiegelbild auf der Glasscheibe. Rechtsanwalt Doktor Jakob Löwenthal. Doktor bin ich zu meinem eigenen Erstaunen tatsächlich noch. Haben die gleichgeschalteten Kammerkollegen glatt vergessen, mir den Titel abzuerkennen.

Vor mir in der Scheibe erscheint Carola und ich höre ihre Stimme hinter mir.

»Schließe die Verdunkelung, Jakob. Es wird höchste Zeit.«

Gehorsam klemme ich die Pappdeckel in den Rahmen des Erkerfensters, dann die anderen vor die übrigen Fenster unserer Wohnung und lasse den Tag Revue passieren.

Der Morgen dieses 13. Februar 1945 blieb ohne die allmorgendlich befürchteten Schläge gegen die Wohnungstür. Tagsüber war ich unterwegs gewesen und hatte nach Essbarem gesucht. Stundenlang war ich erfolglos durch die Stadt gepilgert und hatte beschlossen, mich wenigstens an den Schaufenstern entlang der Pillnitzer Straße sattzusehen. Unser Bäckermeister Ehrhardt, der mich in seinem Laden in der Pillnitzer Straße schon lange nicht mehr bedienen darf, war trotzdem aus seiner Bäckerei geeilt, als er mich erkannte und hatte mir im Vorbeigehen zugeraunt, ich solle in einer Viertelstunde in seinem Hof sein. Er hätte was für uns. Hoffentlich was Essbares, hatte ich mir ausgemalt.

Der Hof war mit Brettern überdacht und somit nicht einsehbar. Er war mir dessen ungeachtet absolut verboten und ich betrat ihn nur sehr zögernd, den Hut wie zum Gruße abgenommen vor meinen Stern haltend.

Meister Ehrhardt hatte wohl auf mich gewartet, denn er trat sofort durch die Hoftür der Bäckerei zu mir. Er drängte mich in den Verschlag, in welchem das Brennholz lagert und man ungesehen war. Meister Ehrhardt blieb bei der Tür stehen und beobachtete unentwegt den Hof, während er zu mir sprach. Komisch, dass sich jeder wie ein gehetztes Tier umschaut, wenn er mit mir spricht. Ich komme mir vor wie ein Aussätziger.

»Herr Doktor Löwenthal, schön, Sie wieder mal zu sehen.« Er drückte mir einen neutralen Stoffbeutel in die Hand. Ich blickte hinein. Ein großes, dunkel gebackenes Graubrot erkannte ich darin und sogar einige Brötchen. Das bedeutete ein paar Tage lang keinen beißenden Hunger.

»Vielen, vielen Dank«, sagte ich.

»Danke für nichts«, wehrte Ehrhardt ab und flüsterte: »Sie sollten sich kräftig satt essen und schleunigst von hier verschwinden, Herr Doktor.«

Ich schaute den Beutel und danach Meister Ehrhardt an. Was sollte denn das? Erst beschenkt er mich und dann jagt er mich davon?

»Wieso...«

»Weil Sie bestenfalls 72 Stunden Zeit haben zu verschwinden, Herr Doktor.« Er trat aus dem Verschlag, schaute sich umsichtig im Hof um und warf einen Blick zur Straße hinaus. Dann trat er zu mir. »Ich habe gehört - von wem, tut nichts zur Sache - dass nun auch die verbliebenen paar Juden aus Dresden ausgesiedelt werden und sich am Freitag, den 16. Februar am Bahnhof einzufinden haben. Es heißt, dass sie von dort in ein ›Schweizer Lager‹ transportiert werden.«

Ausgesiedelt?! Also doch noch, durchfuhr mich der Schreck. So kurz vor dem Ende doch noch. Aber vielleicht werden wir lediglich ausgebürgert, hoffte ich. Möglicherweise nur vor den anrückenden Russen versteckt? Man glaubt ja, was man hofft.

»Diesen Freitag?«

»Ja.«

»Was bedeutet Schweizer Lager?«, wollte ich wissen.

»Was das bedeutet, können Sie in diesem Papier ganz genau nachlesen; ist eigentlich ein Brief, der von Rechts wegen niemals hätte geschrieben werden dürfen.« Er drückte mir ein ganz klein zusammengefaltetes Päckchen Papier in die Hand und schloss meine Finger darum. »Ich habe das von jemand bekommen, der mich für vertrauenswürdig hält. Derjenige hat es ebenso wieder von einem anderen bekommen und ich gebe es Ihnen weiter. Wenn dieser Brief einem Falschen in die Hände fallen sollte, ist das Leben des Briefbesitzers keinen Pfennig mehr wert. Wer immer diese Dinge aufgeschrieben und weitergegeben hat, hat unser aller Leben riskiert, als er den Brief weitergab. Wenn die Gestapo den jeweiligen Besitzer in die Klauen bekommt, werden die Herrschaften im Handumdrehen den Weg der Besitzer zurückverfolgen können. Und die machen kurzen Prozess. Denn die Herren möchten auf keinen Fall, dass bekannt wird, was in diesen Lagern passiert. Ich finde, man muss berichten, was geschieht, sonst wird es womöglich irgendwann heißen, dies sei alles gar nicht wahr; Hirngespinste, Gräuelpropaganda und dergleichen. Lesen Sie und geben Sie den Brief weiter, aber bitte sehr, sehr vorsichtig. Und wenn man Sie verfluchterweise tatsächlich damit erwischen sollte, fressen Sie die Blätter auf. Noch baut die Reichsführung auf absolute Geheimhaltung, was die Judenfrage dezidiert bedeutet. Das Ganze wird allerdings langsam durchlässig wie ein poröser Schwamm. Und deswegen wird jedermann möglichst versuchen, die Wahrheit unter den berühmten Teppich zu kehren, notfalls mit weiterem Mord und Totschlag, nur um hinterher zu behaupten, niemand hätte von nichts etwas gewusst. Kann man nur hoffen, dass diesen Schutzbehauptungen nicht geglaubt wird, wenn der Spuk dann mal vorbei ist.«

Mir lief es kalt den Rücken hinunter.

»Wird man also uns, die wir mit Ariern verheiratet sind, ebenso abtransportieren?«

Er nickte knapp. »Andere sind ja nicht mehr hier. Lesen Sie und verschwinden Sie!« Dann bat er mich, den Hof durch die Verbindungstür zum Keller des Nebenhauses zu verlassen. Dabei drückte Ehrhardt mich an sich. »Schalom sagt man ja wohl bei Ihnen.« Mit diesem Wort hatte mich schon lange kein Mensch mehr verabschiedet. Er verzog den Mund und stieß Luft hörbar durch die Nase, schüttelte den Kopf und ließ mich stehen.

Ich hatte das kleine Papierpäckchen ins Schweißband meines Hutes gesteckt und war dann so unauffällig wie möglich zurück in Richtung Altmarkt gegangen. Was mochte denn nur so Ungeheuerliches aufgeschrieben sein? Gelesen habe ich den Brief heute Mittag im Verschlag, dem Judenkeller unseres Hauses. Außer bei Vor- und Vollalarm hält sich keine Menschenseele auch nur in seiner Nähe auf. Und niemand hat mich beim Lesen überrascht.

Die Worte standen deutlich lesbar in lateinischen Druckbuchstaben geschrieben.

9.

Birkenau im Winter 1943

Ich kann nicht mehr. Wenn man diese Zeilen liest, werde ich bereits tot sein. Ich, der SS-Mann von der Rampe.

Ich muss dies einfach loswerden, denn trotz allem Schnaps, den man uns zu den Einsätzen an der Rampe spendiert, kann ich mit dem, was wir hier in Birkenau machen, nicht mehr leben.

Für heute waren wieder Ofentransporte angekündigt; wie leichthin kann ich nur diesen Begriff benutzen? Ich hatte gehofft, dass es mit diesen Transporten allmählich vorbei sein würde, dass es endlich nicht mehr genug Leute gäbe. Ich habe mich getäuscht. Und zwar gründlich! Das Grauen geht weiter. Und am widerlichsten empfinde ich, dass manche Kameraden sich geradezu auf diese Transporte freuen, denn jeder mit lebenden Kadavern gefüllte Waggon bringt erhebliche Gewinne mit sich. Die Hiwis, die Hilfswilligen, Häftlinge, die als Hilfskräfte die eigentliche Arbeit an der Rampe machen, johlen vor Begeisterung auf die zu erwartende Habe der Transportierten. Wir SS-Männer sind ja im Grunde nur zur Aufrechterhaltung der Ordnung da. Nur!

In der Hilfswilligen-Baracke sind diese Hiwis separat untergebracht, damit die anderen Zwangsarbeiter nicht mitbekommen, wie verhältnismäßig gut es denen im Gegensatz zu den normalen Häftlingen geht. Ich bemerke den Melder, der wie üblich vor diesen Transporten in die wiederum separat abgegrenzte Ecke des Barackenältesten eilt. Daraufhin tritt der Kalfaktor hoheitsvoll aus seinem Verschlag.

»Raus, Männer, eine Lieferung kommt!«

Im nächsten Augenblick sind die Hiwis in der frostklirrenden Kälte draußen. Saukalt ist es, verflucht noch mal, und die Helfer warten in der eisigen Kälte nur mit den gestreiften Anzügen bekleidet, man mag es kaum glauben. Ich habe wenigstens den Schnaps. Meine Feldflasche ist schon halb leer und kalt ist mir trotzdem, der Wehrmachtsfusel taugt nichts.

Ein verschlafener SS-Kamerad hält eine große Tafel in der Hand und zählt die Hiwis zu je fünf Mann pro Reihe ab. Zwanzig Reihen marschieren an ihm vorüber und nach ein paar Hundert Metern erreichen sie die Rampe von diesem Viehbahnhof. Früher wurden von diesem Scheißkaff aus wahrscheinlich Rindviecher zum Schlachten abtransportiert - heute werden Menschen hergekarrt, um wie Schlachtvieh ins Gas zu gehen. Zum Kotzen; die Feldflasche kann ich hoch an die Lippen setzen, da kommt nichts mehr heraus. Werde ich mir von der plattbusigen, hässlichen Sturmführerin erneut auffüllen lassen. Das ist das einzig Erfreuliche an unserem Dienst, Schnaps gibt es reichlich auf Staatskosten, wenn es ums nationalsolidarische Morden geht.

Den Hiwis ist saukalt und die Posten verkaufen ihnen heißen Tee mit Fusel, werden bezahlt mit den Wertsachen von Menschen, die noch gar nicht da sind. Spekulationen auf Geld und Waren, welche diejenigen mit sich führen.

Motorräder fahren vor und satte, fettleibige Stabsoffiziere springen ab, Abzeichen glitzern im scharfen Licht der Wintersonne, Weihnachtsmanngesichter strahlen. Einige tragen große Aktentaschen, andere schwingen Haselnussgerten.

Sie begrüßen sich mit der erhobenen Rechten. Schütteln sich dann herzlich die Hände, lächeln sich an, erzählen Neuigkeiten von zu Hause. Reden über ihre Kinder und zeigen sich gegenseitig Fotos.

»Der Transport kommt!«

Hinter den kleinen, vergitterten Fenstern drängen sich Gesichter, blass, ängstlich und übernächtigt. Einige Fäuste trommeln gegen die Waggonwände. Verzweifelte Rufe höre ich. Dann wachsen die Rufe wie jedes Mal zu lautem Geschrei.

Ein Offizier, arisch hochgewachsen und mit mehr Silber behangen als die anderen, winkt angewidert einem Posten. Der feuert eine kurze Salve über die Reihe der Waggons. Die Schüsse hallen nach in der plötzlichen Totenstille.

Der Riese mit der Aktentasche hebt die Hand. »An die Arbeit!« Die Hiwis wissen längst, wer Gold nimmt oder sonst etwas, was nicht essbar ist, wird wegen Diebstahls von Reichseigentum kurzerhand erschossen!

Die Riegel der Waggons knarren, die Türen werden geöffnet. Die ersten Leiber stolpern von hinten gedrückt aus den Waggons. Koffer landen auf ihren Rücken, andere Leiber folgen und schließlich sind die Menschen beinahe erdrückt von der Last der Koffer, Päckchen, Bündel und Taschen jeder Art. Denn die Transportierten bringen so viel Unnützes mit, was in ihrem bisherigen Leben Sicherheit und Wohlstand bedeutete und hier vollkommen bedeutungslos für sie sein wird.

»Was geschieht mit uns?« Wie stets die erste Frage der ängstlichen Menschen.

»Ihr werdet entlaust und dann frisch eingekleidet, deshalb braucht ihr bis dahin euer Zeug ja nicht. Das muss ebenfalls entlaust werden. Seid bitte vernünftig!«

Menschen, die in den Tod gehen, sollen bis zum letzten Augenblick belogen werden, das ist die einzige zulässige Form von Mitleid. Und die meisten werden wirklich ruhiger.

Ehe sie Zeit haben, sich an die frische Luft zu gewöhnen, bevor sie zu sich kommen, zerrt man ihnen alles aus den Händen.

»Ach bitte, lassen Sie mir ...«

»Verboten!«, zischen die Hiwis scharf durch die Zähne.

Äußerlich beherrscht schaue ich zu und rufe den Verängstigten automatisch die Sätze zu, die ich bei jedem Transport rufe, von denen ich träume.

»Meine Herrschaften! Legen Sie Ihr Gepäck bitte selbst ab, damit Sie es später leichter wiederfinden, wir wollen doch nur Ihr Bestes!«

Und das ist nicht mal eine Lüge. Die Kameraden wollen Geld, Gold und dergleichen - die Hiwis wollen Fressen. Meine Stimme klingt sanft, begütigend.

»Jawohl«, antworten manche Menschen gedämpft hoffnungsvoll.

Eine hübsche Frau bückt sich nach ihrer Tasche. Das darf ich nicht durchgehen lassen, denn wir stehen ebenfalls unter Beobachtung. Besonders die plattbusige SS-Frau ist peinlich darauf bedacht, dass kein männlicher Kamerad für eine einzige andere Frau Mitleid oder Ähnliches zeigt. Meine Gerte pfeift durch die Luft, die Frau fällt unter die Füße der Menge. Das Kind hinter ihr wimmert »Mammele ...« Ein kleines, zerzaustes Mädchen. Die Sturmführerin mit dem farblosen Haar lächelt sadistisch.

Ganze Berge abgelegter Koffer und Taschen wachsen neben den Waggons. Aus manchen Hand- und Aktentaschen, die aufgesprungen sind, quellen Banknotenbündel hervor, Gold, Uhren, Schmuck, Brot, Schinken, Würste; Zucker vermischt sich mit Sand, zerrinnt im Schotter.

Diejenigen, die man nach rechts geschickt hat, atmen durch. Sie sind jung und gesund und gehen ins Lager. Sie dürfen eine Zeitlang arbeiten, bevor sie dann ins Gas gehen, das pausenlos in den Rotkreuzwagen hin und her transportiert wird. Denn unter dem Zeichen des Roten Kreuzes fährt man das Gas heran, mit dem die Menschen vergiftet werden. Schließlich wäre es ja auch eine Schande, wenn eine alliierte Granate diese kriegswichtigen Transporte gefährden würde.

Die Helfer schubsen die ersten Menschen auf die Lastwagen, sechzig, siebzig Leute pro Wagen, Kinder zählen gar nicht, ein paar mehr oder ein paar weniger, darauf kommt es nicht so genau an. Daneben steht ein junger Kamerad und macht ins Transportbuch für jeden Lastwagen einen Strich, jeden fünften Strich diametral über die vier vorherigen. Drei solcher Strichpakete zählen für rund Tausend Menschen - vereinfachte Buchführung, Ordnung muss sein!

Die Strichpakete mehren sich und meine Feldflasche ist schon wieder ziemlich leer. Ein Hoch auf unser reinrassiges Großdeutschland: Ein Volk - ein Reich - ein Führer - Krematorien - und kostenloser Schnaps für uns!

Ich stehe mit meiner Gerte dabei, könnte kotzen und traue mich nicht, sondern nuckle lieber gehorsam an meiner Feldflasche! Ach so, leer. Los, du plattbusige Hure - ach was, selbst wenn du die einzige Frau der Welt wärst, würde kein Kerl seinen Pimmel bei dir reinstecken wollen, aber du darfst mir die Flasche füllen. Das Scheusal genießt meinen Ekel und kneift mir ein Auge zu, widerlich!

Die Waggons sind leer geworden. Kamerad Harald, Vater von sechs Kindern schaut ruhig hinein und nickt den Häftlingshelfern zu.

»Rein! Sauber machen!«

Die Hiwis klettern hinein. Zwischen den Pissepfützen und Scheißehäufchen liegen totgetrampelte und erstickte Kinderleichen mit riesengroßen Köpfen und aufgedunsenen Bäuchen. Die Hiwis halten je zwei Leichen in jeder Hand, wie Hühner an einem Bein, zu den Waggontüren hinaus.

»Kann uns mal jemand den Dreck abnehmen?«, schreien die Hiwis die Frauen an, die erschreckt und angewidert zurückweichen. Sie wissen ja noch nicht, dass Frauen sowieso alle auf die Lastwagen müssen, alle Frauen und Kinder ohne Ausnahme. Immer mehr Menschen besteigen die Lastwagen, fahren ab ins Gas.

Ich lehne mich mit dem Rücken gegen den Waggon. Die Rampe geht mir auf die Nerven und ich kriege Wut, und die Wut kann man nun mal am besten mit Schnaps hinunterspülen oder an den Schwächeren auslassen. Es wird sogar verlangt, dass wir unsere Wut ganz besonders an denen auslassen. Das ist die Logik des Herrenmenschen.

Ich trinke in tiefen Zügen den spritigen Schnaps und hoffe, dass ich wegen dem Zeug schnell nichts mehr sehen kann und dann in meine Stube auf die Pritsche darf - ist mir bislang zweimal passiert.

Leichen werden aus den Waggons hinausgetragen und auf einen Haufen neben den Gleisen geschichtet. Auch Ohnmächtige finden sich häufig in den Waggons, die man zu den Toten auf den Haufen neben den Schienen wirft. Wegen angeblicher Seuchengefahr wird man sie nicht mal bis ins Krematorium befördern. Wenn der Zug abgewickelt ist, wird man ein paar Kanister Sprit über den Haufen gießen und ihn anzünden.

Die Bilder in meinem Innern verändern sich zu brennend leuchtenden Farbkaleidoskopen. Ich weiß nichts mehr. Der Schnaps scheint glücklicherweise zu wirken. Gott im Himmel, was tun wir?! Lass mich endlich besoffen umfallen!

»Unterführer, nehmen Sie sich zusammen, oder ich muss Meldung machen!« Eine Frauenstimme staucht mich zusammen. Ich öffne die Augen. Vor mir steht die Plattbusige. Ihr nordisches Gesicht über dem sehnigen Hals. Das Haar ist streng zurückgekämmt und im Nacken zu einem Knoten geschlungen. Nordischer kann ein Mensch kaum aussehen. Mit der Gerte in der Hand schlägt sie mir ein paarmal auf die Schulter. Auf den schmalen Lippen steht ein hartes, giftiges Grinsen. In den wasserhellen energischen Augen glüht der Hass. Nicht nur Hass auf mich oder uns Männer überhaupt, sondern besonders der verzweifelte Hass einer hässlichen Frau auf weibliche Anmut. Sie schlägt mich nochmals mit der Gerte, weist auf eine Frau aus dem Transport und schreit mich an: »Bringen Sie diese Frau dort zur Räson, Unterführer!«, befiehlt sie mir und weist eindringlich auf jene Frau hin, welche gierig nach rechts zu den Gesunden fliehen möchte. Hinter ihr stolpert ein Kind, die kurzen Beinchen können nicht Schritt halten. Es fällt auf die ausgestreckten Ärmchen. »Mammele ...«

In meinem Schnapsnebel erreiche ich die Frau, stoße sie ebenfalls zu Boden, zerre sie an den Haaren empor. »Nehmen Sie gefälligst Ihr Kind auf den Arm!«

»Es ist nicht mein Kind!«, schreit sie. Sie ist jung, gesund und wirklich ungewöhnlich schön. Sie will nichts weiter auf dieser Welt als leben. Sie will mit dem Kind nichts zu tun haben wollen.

»Mammele!«, schreit es erneut.

Die Bestie, die mir den Befehl gab, steht neben uns und schlägt die Mutter mit der Gerte quer durchs Gesicht. Blut rinnt vom Auge über die Nase zum Kinn. »Du jüdische Hure! Nicht dein Kind? Ich zeig’s dir, du Hure!« Viel zu oft benutzt die Hässliche in Uniform diesen Begriff. Ich spucke ihr meine Schnapsrotze ins Gesicht und wende mich angeekelt ab. Jetzt ist es genug, ich spiele nicht mehr mit.

»Unterführer!«, kippt die blecherne Frauenstimme mir nach. Ich winke ab und gehe weiter. Ein Schuss knallt, ein weiterer und ein dritter. Mich trifft keine Kugel und darüber bin ich traurig. Der silberbeschlagene Dicke stellt sich mir in den Weg.

»Machen Sie keinen Unsinn! Gehen Sie auf Ihren Posten zurück! Dies ist nun mal unser Beruf.« Er lächelt mich jovial an. Tja, denke ich, das ist unser Beruf und wende mich tatsächlich zu meiner eigenen Verwunderung der Frau, nein, dem weiblichen Biest in Uniform zu. Sie zielt mit der Pistole auf mich, zu ihren Füßen liegt die Schöne neben dem Kind. Ich lächle, denn meine Rotze tropft ihr vom Kinn.

»Für diese Heldentat bekommen Sie garantiert einen Orden, Frau ...«

»Sturmführerin, nicht Frau!«

»Ja, damit haben Sie ganz bestimmt recht. Von Frau kann bei Ihnen wahrhaftig keinerlei Rede sein.«

Lautes Gelächter aus den umstehenden Männerkehlen rettet mir leider das Leben, denn sonst hätte sie mich unweigerlich erschossen. Wirklich schade, das wäre so einfach gewesen. Sie steckt die Waffe ein. »Darüber reden wir später, Unterführer!«

»Herr bitte, so viel Zeit muss sein!« Wieder habe ich die Lacher auf meiner Seite und begebe ich zurück zum Waggon, lehne mich erneut an und hole meine Feldflasche hervor, nehme zwei, drei tiefe Züge; der billige Wehrmachtfusel brennt wie Feuer. Der Anfall ist vorbei. Mich wird nichts mehr erschrecken.

Von überall her schleppt man Leichen herbei. Große, kleine, dicke, dünne, sogar nackte Kadaver. Offenbar haben sogar die ›Reisenden‹ bei den Toten zugelangt. Einfach unglaublich, die menschliche Rasse. Der Berg mit den Leichen wächst bedrohlich. Hoffentlich war dies der letzte Zug, sonst müssen wir mit dem Verbrennen beginnen, bevor die Lebenden abtransportiert sind. Dann wird es erfahrungsgemäß schwierig, sie ruhig zu halten, denn der Berg der Toten bewegt sich bereits, stöhnt und heult. Auch einige Scheintote sind inzwischen zu sich gekommen. Einer hat sich sogar aus dem Totenberg hinausgewühlt und steht fassungslos daneben. Ihn hat offenbar noch niemand bemerkt, denn der Motor des letzten Lastwagens springt stotternd an und ruckt los.

»Halt! Halt!« Von Weitem brüllen zwei Helfer. »So halt doch, zum Teufel!«

Aber der Wagen verschwindet in der Staubwolke. Die beiden tragen ein Mädchen, dem das rechte Bein ganz fehlt. Das linke reicht nur bis zum Knie. Die Männer zerren das Kind an den Händen hinter sich her, der längere Beinstumpf schleift blutig über den Schotter. Tränen haben Rinnen auf das staubige Kindergesicht gezeichnet. »Lieber Gott, hilf mir, das tut so weh! Hilf mir bitte!«

Man wirft sie zuoberst auf den Leichenberg. Ihr Weinen geht im Jammern des Berges unter. Der Mann, der sich aus dem Berg gewühlt hat, trägt einen dunklen Straßenanzug und macht sich an dem Berg zu schaffen, als würde er den ordnungsgemäßen Zustand zu kontrollieren haben. Der Kerl imponiert mir in seiner somnambulen Verzweiflungshaltung, denn wirklich niemand nimmt Notiz von ihm.

Es wird wohl heute kein weiterer Transport mehr erwartet, denn vier Hiwis erklettern den Berg. Sie tragen Benzinkanister und leeren sie über den Menschenleiberberg. Drei Helfer rutschen zurück auf den Schotter, der vierte stolpert oben auf dem Leiberberg, schlägt hart mit dem Kopf auf seinen Kanister und rührt sich nicht mehr.

»Lasst ihn liegen, ist eh wurscht«, sagt der silberbehangene Dicke. »Achtung, zurück!«, ruft er und wirft einen übergroßen Fidibus auf den Berg. Der Mann im Straßenanzug rennt so schnell er kann von dem Leiberberg weg in unsere Richtung. Das ist ein Fehler, mein Junge, denke ich. In die andere Richtung hättest du verschwinden sollen. Der unerhört laute Knall, mit dem das Benzin explodiert, weckt mich aus der Trance auf.

»Wer sind Sie denn?«, fragt der Dicke den Mann im Straßenanzug. »Da kriegst du die Motten.« Ein Kamerad zückt bereits die Waffe, aber der Dicke hält seinen Arm fest. »Nee, lassen Sie mal, uns fehlt doch einer.« Er weist mit der anderen Hand auf den lichterloh brennenden Leichenhaufen und wendet sich an den Kamerad mit der großen Papptafel. »Der hier ist jetzt Nummer hundert, dann müssen wir die Listen nicht ändern. Los, in die Reihe mit dir, du Hundsfott. Heute ist dein Glückstag und dann gleich raus aus dem Anzug und ab in richtige Klamotten.«

Dutzende Männerkehlen lachen.

Es ist vorbei! Mein Herz schlägt wie ein Hammer im Kopf, mein Magen gibt alles her, was in ihm steckt und ich wanke in unsere Baracke, klettere auf meine Pritsche und träume vom Tod.

10.

Ich falte den Brief, stecke ihn zurück ins Schweißband des Hutes und verlasse unbemerkt das Haus. Wo ich langgehe, weiß ich nicht. Ich sehe nicht die Straßen, nehme keinen Menschen wahr, sondern stelle mir nur das Grauen plastisch vor. Irgendwann sitze ich am Elbufer auf einem vermodernden Baumstamm und lese den Brief noch einmal.

Tief in Gedanken versunken wandere ich anschließend das Elbufer entlang. So, wie im Brief geschildert, wird dann ja vermutlich ebenso mein Transport enden. Nehmen wir mal an, am Freitag muss ich mich wirklich melden, somit macht es keinerlei Sinn, irgendetwas mitzunehmen oder gar einen Koffer zu packen - den Koffer eines Juden. Nichts mehr wert. Und mit Carola darüber zu reden macht ja auch keinen Sinn, sie wird schon früh genug merken, wenn ich nicht mehr wiederkomme. Soll ich ihr vielleicht von diesem Brief erzählen? Was würde ihr dieses Wissen nützen? Wem nützt es überhaupt, etwas zu wissen? Gut, in normalen Zeiten hieß es, Wissen sei der einzige Vorrat, der sich bei Gebrauch vermehrt! Aber jetzt und hier? Jetzt und hier ist es besser, wenn niemand etwas wüsste. Jeder, der irgendetwas weiß, läuft unweigerlich Gefahr, selbst dranzukommen, überlege ich und zerreiße den Brief in ganz kleine Schnipsel und werfe sie nach und nach in die Elbe. Was habe ich denn davon, ob später mal Rache geübt wird? Nichts. Kriege ich ohnehin nicht mit. Und was nützt es den anderen, dass ich weiß, wohin am Freitag die Fahrt geht? Mir nützt es insoweit, dass ich gar keine Angst mehr habe; komisch, wo ich doch solch ein Feigling bin, nein, war.

Carola staunt nicht schlecht, als ich ihr das Brot und die Brötchen gebe. Von Ehrhardts Warnung und dem Brief erzähle ich ihr nichts. Ich bin mit mir vollkommen im Reinen, beinahe sogar vergnügt.

Wir essen jeder ein ganzes Brötchen und trinken dazu den dünnen Tee. Ich erzähle Carola von meinem obligatorischen Spaziergang über den Schlossplatz bis zum Elbufer, den ich heute gar nicht unternommen habe. Ich erfinde halt ein paar Dinge, rede vom gesäuberten Weg rechts runter zu der Brühlschen Terrasse, lüge neue Fahrpläne an den Dampferanlegestellen zusammen und beschreibe die knospenden Pflanzen am Terrassenufer, die ich gar nicht gesehen habe, denn die Brühlsche Terrasse dürfen wir Juden seit Langem nicht mehr betreten. Diese Lüge müsste Carola eigentlich auffallen, aber sie hört mir wohl gar nicht zu. Ich erzähle dennoch weiter, dass ich am Sachsenplatz vor der Albertbrücke wie immer eine regelmäßige Pause eingelegt und den Verkehr betrachtet hätte. Weshalb sollte sie meiner Schilderung denn zuhören? Ich rede ja sowieso jeden Tag das Gleiche, fällt mir heute auf. Weiter spaziere ich sonst auch stets das Hindenburgufer unter den wertstrotzenden Villen der Bonzen vorbei bis zum Feldherrnplatz und von dort dann direkt am Wasser entlang bis zum Blauen Wunder und wieder zurück. So finde ich täglich viel Zeit zum Nachdenken.

Nun sitze ich in meinem geliebten Erker und grüble, bis Carola mich zum Abendessen ruft. Es gibt eine dicke Scheibe Brot mit Margarine und Salz. Wo Carola die Margarine organisiert hat, bleibt ihr Geheimnis, denn die Fettmarken für den Februar sind von uns längst verbraucht.

Wir kauen mechanisch und vollkommen schweigend, ohne dass ich einen Grund dafür nennen könnte. Wir sprechen wirklich kein Wort miteinander, was recht ungewöhnlich ist. Ob Carola irgendeine Vorahnung hat, was mit mir am Freitag geschehen wird?

»Möchtest du noch eine Tasse Tee?«

»Gern«, sage ich. »Haben wir denn Tee? Warum setzt du mir diese dünne Brühe vor, wenn wir Tee im Hause haben?«

»Du bist widerlich, Jakob. Ich kann nichts dafür, dass es nichts gibt«, meint sie niedergeschlagen.

Plötzlich heulen die Sirenen nicht Voralarm, sondern direkt Vollalarm.

»Was soll denn das jetzt?«, frage ich. »Ich hatte bisher geglaubt, die Engländer und Amerikaner seien abergläubisch. Die werden nicht ausgerechnet einen Fliegerangriff an einem 13. beginnen. Ojweh, so was geht nicht gut aus.«

»Bleiben wir hier oder möchtest du in den Keller?«, fragt Carola. »Wahrscheinlich trifft es uns gar nicht. Hoffentlich ist Berlin wieder an der Reihe. Wenn sie dort bloß alles zerstören würden und dieser Irrsinn zu Ende wäre!«, fleht Carola erbittert.

»Das ist nicht sehr human, Carola. Die Menschen in Berlin haben nicht mehr Schuld als wir andern Deutschen.«

»Doch, von dort geht der ganze Irrwitz aus. Es ist gerade mal zwei Jahre her, da haben vor allem die Berliner ›Jaaa‹ gebrüllt, dass sie endlich ihren totalen Krieg haben wollten! Nun sollen besonders die Berliner diese Suppe auslöffeln. Jede Bombe, die auf diese Miststadt fällt, spricht mir aus dem Herzen.«

Carolas Augen funkeln wie die eines Racheengels. Sie sieht zum Verlieben furchterregend aus. Aber sie hat unrecht.

»Nein, Carola, das ist so nicht korrekt. Diese Berliner im Sportpalast, waren nur eine Horde Verblendeter. Diese Schreihälse waren sämtlich organisiert. Ich bin mir sicher, dass die meisten Deutschen diesen Krieg auch nicht wollen.«

»Ja, mittlerweile. Das stimmt. Und nachdem Warschau und Paris besetzt waren, haben sie alle gejubelt und sich gegenseitig auf die Schultern geklopft, was sie für tolle Übermenschen sind. Und den österreichischen Gefreiten nannten sie mit einem Mal Gröfaz. Gröpfaz hielte ich für passender. Nicht größter Feldherr, sondern größte Pfeife aller Zeiten, so wär’s richtig. Ja, jetzt haben die Leute die Nase voll vom Krieg; jetzt wo sie merken, dass es nicht klappen wird. Nicht klappen darf! Und du nimmst diese Armleuchter in Schutz. Ausgerechnet du!«

»Ich nehme nicht die Nazis in Schutz. Die dürfen meinetwegen samt und sonders verrecken. Ich empfinde dagegen Mitleid mit den einfachen Leuten in ihren einfachen Kellern oder Splittergräben. Die tun mir leid. Ja.«

»Von denen haben trotzdem sehr viele brav ihr Kreuzchen gemacht. So viele haben Hitler gewählt, als von Gott gesandtem Heilsbringer nahezu herbeigesehnt. Und jeder, der sein Kreuz für ihn gemacht hat, konnte vorher ganz genau wissen, was seitdem exakt so geschehen ist. Wir haben seinen Phrasenkatalog beide gelesen und ich muss sagen, darin steht alles genauso beschrieben, wie es eingetroffen ist. Jeder andere hat ebenso dieses Buch lesen können, aber man wollte ja nicht. Bloß nicht nachdenken, vor allem, da mit einem Mal so viele Arbeitslose von der Straße verschwunden waren. Na wenn schon, wenn die letztendlich nur Waffen, Panzer und Rollbahnen dafür sowie Bomben bauen durften. Hurra doch! Und wer hat diese Bomben dann auf friedliche Zivilisten geworfen? Wer hat mit dem Morden begonnen? Deutsche und niemand sonst! Von Berlin aus wurden die Bomber nach Coventry geschickt, nach Rotterdam, nach Warschau. In den Wochenschauen haben Millionen Deutsche die Bilder vom Untergang dieser Städte beklatscht. Da ist es nur recht und billig, wenn die anderen zurückschlagen. Wir haben es mehr als verdient, dass man uns das Land in Schutt und Asche legt. Wir haben es uns redlich verdient!«

So hatte ich Carola noch nie erlebt. Sie, die möglichst nirgends auffallen wollte, redet plötzlich so energisch.

»Das meinst du sicherlich nicht ernst, Carola.«

»Oh ja, das meine ich ernst, weil ich Angst davor habe. Was werden die anderen mit uns machen? Und wenn es nicht so schnell geht, wie wir hoffen, was werden unsere eigenen Leute mit uns machen? Das stelle ich mir sogar viel schlimmer vor. Manchmal wünschte ich, die Amerikaner hätten Bomben, die auch die sichersten Bunker der Bonzen durchschlagen können. Dann wäre Ruhe.«

Was soll ich darauf entgegnen? Sonderbare Gedanken. Wir schweigen wieder und warten.

Man wartet auf etwas, was man mittlerweile genau kennengelernt hat und hofft dennoch, das dunkle und schnell lauter werdende Brummen vieler Flugzeugmotoren möge abdrehen und einen anderen Ort heimsuchen. Zugegebenermaßen ein zutiefst unsozialer Gedanke, aber in diesem Augenblick wünsche ich mir dies ähnlich wie Carola, denn das Brummen lässt nicht nach. Und dann steigt mir das Entsetzen den Nacken hinauf, denn man hört Einschläge.

Die ersten Einschläge klingen relativ weit weg. Das dumpfe Knallen wechselt rasch zu lautem Krachen. Das metallene Inferno kommt tatsächlich immer näher. Dann beginnt das Licht zu flackern. Und die Angst schnürt mir den Atem ab, weil ich weiß, dass man es ohne Licht schon gar nicht aushalten kann.

»Hast du einen Ton Voralarm gehört?«, frage ich.

»Nein, ich habe auch nicht darauf geachtet.«

Wieso hat man keinen Alarm gegeben? Vielleicht haben wir ihn nur nicht gehört? Carolas langer Monolog brachte meine Gedanken wohl ein wenig durcheinander. Da glaubt man, einen Menschen durch und durch zu kennen, und dann stellt er sich urplötzlich in ein völlig anderes Licht. Irgendwo hat sie ja recht. Na, hoffentlich rächt sich diese Einstellung jetzt nicht.

In der Küche platzt die Fensterscheibe und reißt die Verdunkelung mit sich zu Boden. In der gleichen Sekunde erreichen uns die üblichen ›Licht aus!‹-Schreie. Irgendwer scheint immer draußen herumzustehen, in der Hoffnung sich auf diese Weise ein wenig wichtig tun zu können. Sonderbare Kreaturen. Geschwind stehe ich auf und laufe zum Fenster. Ich sehe vereinzelte Lichtfinger der Flak leuchtend den Himmel absuchen. Ich kann Flugzeuge erkennen. Die Hundesöhne da oben in ihren Blechzylindern haben jetzt hoffentlich auch die Hosen gestrichen voll. Komisch, wenn man sich in diesem Moment gegenübertreten könnte und einander in die Augen blicken, was würde wohl geschehen? Na klar haben manche sicherlich Spaß daran, zu zerstören. Aber die meisten wollen wahrscheinlich bloß die Bomben abladen und dann weg!

Müßige Gedanken, Jakob Löwenthal, denke ich und drücke die Verdunkelung wieder vor den Fensterrahmen. Dabei lausche ich dem Herannahen weiterer Fliegergruppen. Und was mich total verunsichert, ich vernehme Glockengeläut. Ich schaue Carola an. »Hörst du das?«

»Die Explosionen sind ja nur schlecht zu überhören.« Sie schüttelt den Kopf und stutzt. »Wieso läuten Glocken? Das kann nur ein Fanal des Himmels sein!«

Das Licht zuckt ein paarmal und verlischt dann endgültig. Eine Explosion in unmittelbarer Nähe zerreißt unser Schweigen. Und dann nehme ich immer mehr die unmenschlichen Geräusche in der Nähe wahr. Selbst das sonore Brummen der vielen Motoren klingt bedrohlich.

Man wagt gar nicht zu atmen. Jeder Atemzug kann die Sekunde des Todes einleiten. Nur nicht bewegen, nicht atmen, nicht husten. Als ob die Männer in ihren fliegenden Mordmaschinen uns hören könnten und nicht nur wahl- und ziellos den Tod verteilen.

Carola greift nach dem Rucksack. Diesmal gilt es eindeutig uns in Dresden. In vielen Städten hatte man sich ja schon beinahe an die Nächte im Keller gewöhnt. Ich weiß, dass ich mich nie daran gewöhnen werde. Und bisher war es meist schnuppe, weil es uns nur selten galt und stets harmlos endete. Aber nun bin ich konsterniert. Erst der Brief und die Gewissheit und jetzt das. Na, für mich war es ja gleichgültig, nur um Carola tut es mir leid.

Wir verlassen die Wohnung und versperren die Tür. Im Treppenhaus höre ich die kleine Sarah Abend weinen. »Kann mir denn keiner helfen?«, fleht sie. Offenbar hat sie uns gehört.

Ich steige die Treppe hinauf. Sarah hockt vor der Wohnungstür und schaut mich mit verweinten Augen an. Sie ist zwölf Jahre alt, hat Kinderlähmung und kann nicht laufen.

»Wo sind deine Eltern?«

»Ich weiß es nicht.«

»Na, dann werde ich dich mal hinuntertragen. Komm, halte dich an meinem Hals fest.«

Das Mädchen wiegt mehr, als ich gedacht hätte. Carola streichelt Sarahs Hand. Sie ahnt, dass ich das Kind nicht quer durch Dresden in einen sicheren Keller tragen kann. Ich nicke Carola zu, das soll heute allem Anschein nach so sein.

»Wir bleiben besser hier im Keller. Ich muss Sarah ja nachher wieder hochtragen. Einverstanden, ihr beiden?«

Carola lächelt gequält und Sarah drückt ihr tränenfeuchtes Gesicht an meine Wange. Ein sonderbares Gefühl. Im Keller angekommen, setze ich Sarah auf einen Stuhl. »Weiß jemand, wie spät es ist?«, frage ich in den matt erleuchteten Keller hinein.

»Gegen 21 Uhr 30 haben wir Sirenen gehört«, antwortet eine Frauenstimme.

Dann höre ich nur noch verhaltenes Atmen. Wie lange wird es wohl diesmal dauern? Jede Sekunde kann es einschlagen und den Tod bedeuten, da werden Minuten zu endloser Zeit. Wir warten darauf, dass die Welle über uns endlich abgeladen hat. Jede Sekunde dauert Stunden. Schließlich hören wir, dass die Flugzeuge über unseren Köpfen hinweggezogen sind. Das Brummen der Motoren entfernt sich. Mit zwei anderen Männern steige ich die Treppe hinauf, wage zunächst nur einen Blick aus dem Keller und trete dann doch ins Freie.

Einige Menschen hasten die Schlossstraße entlang. Ich schaue mich um. Saurer beißender Qualm liegt schwer in der Luft. Unser Haus ist überwiegend heil geblieben, aber auf der anderen Seite das Cäsarsche Haus hat ordentlich was abbekommen. Dieser Angriff an einem 13. hat uns nichts anhaben können, das muss etwas bedeuten. Hoffe ich zumindest.

Jemand umfasst meinen Arm. Es ist Carola, sie blickt mich an und weint.

»Kein Grund zu weinen«, beruhige ich sie. »Ist alles gut gegangen, Carola.« Was Besseres fällt mir nicht ein.

Ein recht wohlgenährter Herr hat meine Worte gehört. Er tritt zu uns, blickt auf meinen Stern an der Brust und sieht mich erbost an. Dann spuckt er voller Verachtung vor mir aus. Was hat das nun zu bedeuten? Und dann begreife ich, weswegen Carola weint. Alle vorbeihastenden Leute scheinen meinen Stern und mich zu verfluchen. Man schaut uns böse an. Klar, ich bin schließlich schuld an all dem Übel. Verdammter Jude, bist an diesem ganzen Krieg schuld!, kann ich in den Gesichtern lesen. Nicht in allen, aber in einigen. Und Carola ist auch schuld, weil sie sich nicht von mir scheiden lässt, weiß ich, obwohl ich dies nicht in den Gesichtern lesen kann.

»Warum gibt es keine Entwarnung?«, fragt Carola leise.

Statt einer Antwort hören wir erneut leises, fernes Brummen von Motoren, das langsam anschwillt. Die Menschen beginnen zu schreien und rennen nun wahllos umher.

Unvermittelt stehen Sarahs Eltern neben uns. Sie schnaufen, Atemwölkchen verbreitend. Sie sind anscheinend im Galopp hierher gelaufen.

»Wo ist Sarah?«, fragt Frau Abend mit ängstlicher Stimme. »Ist sie oben?«

»Nein«, beruhige ich sie. »Ich habe sie in den Keller getragen. Sie hat ein bisschen geweint, weil sie sich etwas allein fühlte. Wo waren Sie denn nur?«

»Wir waren nahe dem Platz der SA und konnten dann nur noch die Laurinstraße bis zum Wettiner Bahnhof, als es losging«, schnauft Herr Abend. »Da ist zum Glück nur ganz wenig runtergekommen. Der Alarm kam viel zu spät. Wir haben Sarah zum ersten Mal alleine gelassen. Dann der Krawall. Wir haben uns solche Sorgen gemacht. Gott sei Dank! Vielen Dank für Ihre Hilfe, Herr Doktor Löwenthal.«

Es kracht ganz in der Nähe. Meine Zeit, denke ich, können die denn immer nur die Innenstädte angreifen? Die Industriegebiete liegen doch nicht gerade auf dem Altmarkt oder aufm Schlossplatz. Wenn sie wenigstens den Adolf-Hitler-Platz abknallen würden - zumindest dem Namen nach wäre das wenigstens vortrefflich!

Carola und ich laufen die Kellertreppe so flink hinab, dass wir im freien Fall nicht schneller unten gewesen wären. Ich schiebe Carola in den Keller, bleibe selbst an der Tür stehen und halte sie geschlossen, weil das Schloss fehlt. Judenkeller dürfen nicht verschlossen sein! Das Verbot ist unumstößlich. Ich knie mich geduckt unter die Treppe, die das ganze Haus trägt. Scheint stabil zu sein, bilde ich mir ein und schaue durch die einen Spalt geöffnete Kellertür. Viele hocken geduckt zwischen Stühlen, manche sind sogar unter die wenigen Tische gekrochen. Als wäre dies sicherer als auf den Stühlen zu sitzen. Ich höre leises Wimmern und Weinen. Eine kleine Weile bleibe ich unter der Treppe hocken. Bald wird der beißende Rauch unerträglich. Ich begebe mich in den Verschlag, setze mich zu Carola auf den Lehmboden. Sie ergreift meine Hand. Der Druck ihrer kleinen Hand schmerzt richtig.

Neues Herannahen der Flieger. Wieder Einschläge. Das Knallen und Erzittern des Bodens fühlt sich an, als läge es sehr in der Nähe. Ich weiß nicht, wie oft sich das wiederholt, denn ich zähle die Einschläge schon nicht mehr. Sonst zähle ich immer. Wenn es zehn Mal in der Nähe gekracht hat, ohne direkt bei uns einzuschlagen, hat uns das Schicksal verschont, bilde ich mir ein. Auch sonst zähle ich alles, sogar die Schritte während meiner Spaziergänge. Dabei schließe ich mit dem Schicksal jedes Mal eine Wette ab: Wenn die Schrittsumme bis zu dem und dem Punkt eine gerade Zahl ergibt, rede ich mir ein, geht alles gut aus. Allerdings mogle ich dabei manchmal ein wenig. Sobald ich abschätzen kann, ob ich noch einen oder zwei Schritte bis zum Zielpunkt gehen muss, mache ich entweder zwei kleinere oder einen größeren Schritt. Je nachdem. So geht die Wette stets gut für mich aus. Das beruhigt.

Die Angriffswellen zähle ich heute nicht. An einem 13. zu mogeln ist mir einfach zu gefährlich!

Es knallt spürbar in der Nähe. Der Keller scheint sich zu heben und ins Fundamentbett zurückzuplumpsen. Natürlich eine irrationale Vorstellung. Plötzlich springt die Tür zum Schutzraum auf und durch das Kellerfenster auf der Straßenseite des Hauses fällt taghelles Licht in den Kellerraum. Gespenstische Gesichter zu Tode erschrockener Menschen. Ich sehe schwitzende und nach altem Schweiß stinkende Männer, Frauen mit verschwitzten wirren Haaren. Sarahs Gesicht scheint ausschließlich aus angsterfüllt aufgerissenen Augen zu bestehen, und zugleich betrachtet ein vielleicht sechsjähriges Mädchen das Schauspiel der Helligkeit. Ihr leicht geneigtes Gesicht scheint äußerst interessiert.

Eine gutturale Männerstimme lenkt mich von meinen Gedanken ab.

»Los, Kameraden, das war eine Brandbombe! Lasst uns den Kram löschen, oder wir haben hier gleich einen Backofen!«

Im Vorkeller liegt seit 1939 ein kleiner Sandhaufen. Unser Pflichthaufen. Als der in den Keller geschaufelt worden war, hatte kein Aas die Notwendigkeit desselben auch nur in Erwägung gezogen.

Koslowski aus dem Erdgeschoss schaufelt nun den Sand in Eimer, zwei andere Männer aus dem Haus schaffen die Eimer zum Brandherd und versuchen zu löschen. Es geht sogar besser als erwartet. Und das finde ich recht sonderbar. Man hört ständig, dass Brandbomben aus Phosphor bestünden. Aber Phosphor soll man mit ein paar Eimern Sand löschen können? Wer das glaubt, der glaubt ebenso an Gerechtigkeit vor einem deutschen Gericht. Lachhaft, kann ich da nur sagen und ich weiß, wovon ich rede, schließlich bin ich Jurist. Da glaube ich eher an die Jungfräulichkeit einer Hure. Sonderbar, seit ich weiß, was mit mir geschehen wird, verirren sich meine Gedanken immer häufiger ins Burleske, und weshalb ich so vergnüglich denke, weiß ich selbst nicht. Ich habe doch gar keinen Grund dazu, sondern eher im Gegenteil. Heulen sollte ich über mein Schicksal, verzweifeln. Stattdessen ist mir beinahe zum Lachen zumute, das muss mit meinem Charakter zu tun haben. Ich befürchte, die Clownerie steckt mir im Blut, das war nämlich schon früher so, trotz meines Juristenberufes, der ja eigentlich eher Zurückhaltung und Sachlichkeit verlangt. Früher bin ich mutig drauflosgegangen und habe mit meinen Sprüchen im Verlauf so mancher Verhandlung die Richter zum Schmunzeln gebracht und das ein oder andere Urteil schien milder auszufallen, als vorher befürchtet. Irgendwie scheint meine Hallodrimentalität von früher wiederzukehren, obwohl ich bis gestern ein Hasenfuß war. Ich bin mir selbst ein Rätsel.

Der Brand ist gelöscht und wir begeben uns zurück in den Schutzraum. Das Fenster zur Straße ist mit feuchten Tüchern verhängt. Koslowski verzieht die Lippen und zuckt leicht mit den Schultern, während er die Tür schließt. Ich nicke ihm aufmunternd zu. Er kann ja schließlich nichts für unsere Lage.

Die Einschläge wandern endlich weiter und wir atmen hörbar aus. Langsam werden die verängstigten Menschen ruhiger.

»Sollen wir nach draußen? Vielleicht ist es vorbei. Die können ja nicht ewig über uns hin und her fliegen«, lässt jemand verlauten. Die Ersten verlassen den Keller. Mein Zeitgefühl hat sich immer noch nicht wieder eingestellt. Carola nimmt meine Hand und ich folge ihr die Kellertreppe hinauf. Durch die Fenster der Haustür dringt Licht, so hell, als würde die Sonne strahlend vom wolkenlosen Himmel scheinen. Sonderbar, denke ich, als jemand die Tür öffnet. Gleißende Helligkeit schlägt uns entgegen. Wir treten dessen ungeachtet auf die Schlossstraße hinaus und schauen auf unser Haus, ob es auch brennt. Aber offensichtlich sind nur ein paar Fensterscheiben eingedrückt.

»Wir haben anscheinend Glück, scheint kaum was abgekriegt zu haben«, sagt Carola. Ich sehe sie an und nicke. Als mein Blick über ihre Schulter hinweg die Schlossstraße am Altmarkt vorbeiwandert, bemerke ich, dass hinter dem Altmarkt die Prager Straße zu beiden Seiten wie ein Glutofen brennt. Der Himmel ist von dichten Brandschwaden verhangen, die Helligkeit kommt von der brennenden Stadt. Es stinkt penetrant nach Säure und Feuer.

Wie durch einen Schleier höre ich von weither ein paar Sirenen Entwarnung melden. In unserer direkten Umgebung schweigen die Sirenen. Viele sind wohl nicht mehr in Betrieb.

»Vielleicht funktionieren nur die Handsirenen«, vermutet ein vorbeihastendes Pärchen.

Wir laufen am Schloss vorbei, das ebenfalls unversehrt wirkt und ich schaue zur Elbe. Dort brennt es lichterloh. Es sind nicht etwa einzelne Feuer auszumachen, sondern es brennt anscheinend überall. Wie in einem überdimensionalen Lagerfeuer. Und ein sonderbarer Sturm tost durch die Straßen. Dieses Geräusch bemerke ich erst jetzt, obwohl es ungeheuerlich laut ist.

Wir wenden uns wieder der Schlossstraße zu. Auch aus diesem Blickwinkel und dieser Entfernung scheint unser Haus unbeschädigt. Wir entdecken keine Flammen aus dem Dachstuhl, aber betreten wollen wir es lieber noch nicht. Man hat schon einiges über Bomben mit Zeitzündern gehört. Erst mal zum Altmarkt gehen und schauen, was dort übrig geblieben ist, erscheint uns sicherer. Wir passieren das Haus Nummer 26, ein mehrstöckiges schmales Wohnhaus. Es gleicht einem Hochofen, in den man kräftig Sauerstoff bläst, um die Hitze zu erhöhen. Wie in einer Stahlhütte, um Stahl zu produzieren. Nur hier wird nichts produziert, sondern vernichtet. Aus dem Keller unter dem Ofen wird niemand mehr herauskommen. An Löschen ist nicht zu denken, zumal weit und breit nicht die geringste Spur etwaiger Löschtätigkeiten zu bemerken ist. Somit ist es nur eine Frage der Zeit, wann die Nachbarhäuser ebenfalls Feuer fangen werden.

Wir laufen staunend in Richtung Altmarkt. Niemals zuvor hatte ich bemerkt, dass Feuer so laut brennt. Es tost und braust durch die Häuser und Straßen. Manche brennende Ruine wirkt wie ein Schornstein, der die Luft vom Boden saugt und durch die brennenden Häusergerippe prasselnd in den Himmel herausschießt. Auf den Straßen liegen Scherben, Mauerstücke, Steine und jede Menge Holzbalken und Bretter. Leichen kann ich bis jetzt keine entdecken, die liegen sicherlich in den brennenden Trümmern. Wir passieren den Altmarkt und machen ein paar Schritte in die Seestraße hinein. Wegen der Hitze ist an ein Weitergehen nicht mehr zu denken. Die Prager Straße, unsere prächtige Einkaufsstraße mit den vielen Geschäften, wirkt wie ein Höllenschlund. Hitze und Brandgeruch wiegen zentnerschwer und drücken so unerträglich, dass wir lieber nach Hause umkehren.

Die Gesichter der Menschen, denen wir begegnen, offenbaren maßloses Entsetzen. Wieso jetzt noch ein Angriff auf Dresden? Seit Ende Januar hatte sich gerüchteweise herumgesprochen, dass die Rote Armee nicht mehr weit vor Berlin stand und dass die Russen auch unserer Stadt unaufhaltsam näher kamen. Die Hoffnung hatte sich durchgesetzt, dass Angriffe auf Dresden wohl kaum zu erwarten waren. Hier war doch zu unserem Glück nichts Kriegswichtiges zu holen, hatten wir gemeint.

11.

Im Treppenhaus zu unserer Wohnung sind die Fenster eingedrückt. Putz, Wandkacheln und zerbrochene Glasscheiben liegen auf der Treppe. Von jeder einzelnen Stufe, die wir hinaufsteigen, schiebe ich die Scherben mit dem Schuh beiseite, um weiter hinaufzugelangen.

Unsere Wohnungstür ist aus der oberen Türangel gesprungen und hängt nun schief im Rahmen. Lediglich im Schlafzimmer ist eines der beiden Fenster absolut unbeschädigt geblieben. Vom Küchenfenster hängt nur der Rahmen im Mauerwerk, das Fenster ist vom Luftdruck eingedrückt. Die Stühle liegen umgeworfen am Boden. Die Regale sind von der Wand gerissen. Die wenigen Vorräte liegen verstreut am Boden. Das gute Graubrot von Bäckermeister Ehrhardt hat sich auf eine große Scherbe der zerbrochenen Steingutschüssel gespießt. Die Verdunkelungen hängen zerfetzt am Rahmen. Im Wohnzimmer sind sogar die Möbel vom Luftdruck verrutscht, was ein wenig komisch wirkt. Das Sofa steht quer mitten im Raum und der Tisch liegt auf der Platte. Ich drehe die Lichtschalter. Fehlanzeige. Selbst unser sonst stetig tropfender Wasserhahn über der Spüle in der Küche hängt trocken aus der Wand. Die Wohnungstür hängen wir wieder in die Angeln zurück. Sie lässt sich noch schließen. Na also.

Ich steige die Treppe zum Speicher unter dem Dachstuhl hinauf, um mich zu vergewissern, dass dort auch wirklich kein Feuer oder vielleicht sogar ein Blindgänger zu entdecken ist.

Der Speicher dient als Trockenraum, und ziemlich hoch unter dem Giebel sind auf jeder Seite kleine Fenster eingebaut, welche man kippen kann, um zu lüften. Mit einer Holzleiter kann man zu den Fenstern gelangen. Ich stelle die Leiter an ein Fenster zur Seite der Schlossstraße, steige hinauf, entriegele das Fensterchen und klappe es auf. Man hat dort einen recht großzügigen Blick über Dresden, der nun eher gespenstisch wirkt. Von hier oben scheint es, als brenne die ganze Stadt, nicht nur einzelne Häuser. Am Altmarkt wird tatsächlich gelöscht. Lächerliche Sisyphusarbeit. Denn kaum wandert der Wasserstrahl ein paar Meter weiter, brennt die soeben gelöschte Partie sofort lodernd hoch. Die Löscharbeiten können aber sicherlich insoweit nützen, damit das Feuer nicht auf die unversehrten Nachbarhäuser übergreifen kann, nehme ich an.

Ich muss aus einem inneren Zwang heraus unbedingt auf der Seite Sporergasse hinausschauen. Ebenfalls ein Abbild der Hölle. Otto Dix gilt als entartet, weil er den militärischen Irrsinn so grausig gemalt hatte. Das, was um mich herum wahrhaftig geschieht, wirkt noch viel entarteter. Wie mag wohl das Inferno für die Besatzungen der Bomberflugzeuge anmuten? Wozu Menschen kaltschnäuzig in der Lage sind! Das ist doch entartet! Entartete Verbrecher sind sie samt und sonders, diese Militärs und Politiker, egal, welcher Nation sie angehören. Hier geht eine ganze Stadt voller Kultur sinnlos zugrunde, denke ich. Und Carola hat recht, wir sind es selbst schuld!

In der direkten Umgebung entdecke ich keine Feuer. Demnach scheint mir ein Übergriff der Flammen auf unser Haus wenig wahrscheinlich. Unser Judenhaus hat wohl unglaublich viel Glück gehabt. Wenn das nichts bedeutet? Ich steige hinab in unsere Wohnung. Carola hat zwischenzeitlich begonnen, in der Küche aufzuräumen.

Wir stellen die Stühle wieder auf die Beine. Carola zündet eine Kerze an und stellt sie auf den Tisch. Im Badezimmer halten wir stets zwei Eimer Wasser bereit. Nun trinken wir dieses kalte Wasser, das nach Staub schmeckt und essen das trockene Brot, das ich so gut wie möglich von Steingutsplittern befreit habe.

Dann räumen wir gemeinsam in den Zimmern auf. Den Schutt kehren wir zusammen und leeren das Kehrblech in die Waschschüssel. Insgesamt neunmal trage ich die Schüssel hinunter und leere sie auf dem Schutthaufen neben der Eingangstür. Die Beine werden mit jeder Stufe schwerer. Und jedes Mal, wenn ich vor die Haustür trete, schüttle ich den Kopf - die Nacht wird einfach nicht dunkel.

Endlich haben wir den gröbsten Dreck aus der Wohnung geschafft. Erschöpft legen wir uns angezogen zu Bett. Ich möchte nur noch schlafen, möglichst ohne zu träumen. Morgen werden wir ohnehin die Zerstörungen genau erkennen und die Situation früh genug begreifen. Unser Leben ist zunächst gerettet und wir haben sogar ein Dach über dem Kopf. Wie mag einem zumute sein, wenn er nicht mal das mehr hat? Trotz der bleiernen Müdigkeit geben die Nerven keine Ruhe. Ich liege mit geschlossenen Augen und bin hellwach.

»Da ist tatsächlich immer noch Dreck in meinem Bett«, beschwert sich Carola unvermittelt. Ich linse durch beinahe geschlossene Lider, nur damit sie ja nicht merkt, dass ich wach bin. Ich mag nicht mehr aufstehen und ihr helfen. Sie zerrt die vier Enden ihres Bettlakens zusammen und trägt dieses in die Diele. Dann spannt Carola ein neues Betttuch auf und legt sich wieder hin. Endlich gibt sie Ruhe, ich kann nämlich nicht einschlafen.

12.

Anscheinend bin ich doch eingeschlafen und werde nun vorsätzlich geweckt. Unerhört! Irgendjemand klopft an unsere Wohnungstür. Carola hat sich neben mir aufgerichtet und schaut mich an. Das Klopfen klingt zunehmend energischer. Hoffentlich ist das nicht schon die Gestapo, um mich zum Vergasen abzuholen, fantasiere ich.

»Herr Doktor!«, höre ich eine Stimme rufen. Das beruhigt mich, denn Polizisten würden einen Delinquenten wohl kaum mit seinem Titel anreden, nehme ich an und verlasse das Bett, angezogen bin ich ja sowieso.

Ich frage durch die geschlossene Tür: »Wer ist da? Was gibt es?«

»Abend ist hier, Herr Doktor. Das müssen Sie sich unbedingt anschauen.«

Ich öffne die Tür. Herr Abend steht davor und wirkt recht aufgelöst.

»Es ist zwar gleich ein Uhr, aber ich konnte nicht schlafen, Herr Doktor, und habe aus dem Fenster geschaut. Die Verdunkelung ist ohnehin im Dutt. Kommen Sie, Herr Doktor, das muss man einfach gesehen haben, die spielen draußen Feuerwerk! Nun sind sie vollkommen übergeschnappt. Die halbe Stadt brennt und die Bonzen zünden vor ihren Villen ein riesiges Feuerwerk an. Das müssen Sie sich ansehen, Herr Doktor, sonst glauben Sie, ich spinne!«

Tatsächlich neige ich zu dieser Einschätzung, obwohl ich Herrn Abend bisher stets für einen besonnenen Mann gehalten hatte. »Soll ich jetzt mitten in der Nacht zu Ihnen rüberkommen, um aus dem Fenster zu sehen?«

»Ja klar. Nein, Sie haben recht. Vielleicht sieht man aus dem Speicherfenster wesentlich besser. Kommen Sie mit?«

»Ja, meinetwegen komme ich mit.«

Die Klappleiter steht noch unter dem Fensterchen, wir klettern jeder auf einer Seite hinauf und drücken die Köpfe gegen den Fensterrahmen. Mir bleibt glatt die Spucke weg und der Atem stockt. Der Himmel über der Stadt leuchtet feuerrot und an manchen Stellen sogar gleißend hell. Viel entsetzlicher hingegen verläuft ein imposanteres Schauspiel am Himmel über Dresden.

Es handelt sich hierbei nicht etwa um ein Feuerwerk der Bonzen, wie Herr Abend angenommen hat, sondern der Himmel über ganz Dresden glänzt erleuchtet von sogenannten Christbäumen. Brennende funkensprühende Magnesiumfackeln, die tausendfach an Fallschirmen oder Ballons ganz langsam zu Boden sinken. Die sollen den anfliegenden Bombern als Zielmarkierungen dienen. Gehört habe ich davon, vorstellen konnte ich es mir bisher nicht. Die Luft riecht, als würden Berge von Wunderkerzen abgebrannt. In meiner Aufregung rutsche ich von einer Leitersprosse ab und lande mit dem Hosenboden auf dem Holzboden des Speichers.

»Mann Gottes«, rufe ich Abend zu, »was Sie für Feuerwerk halten, kündigt erst das richtige Feuerwerk an! Wir stehen unmittelbar vor einem neuen Angriff! Machen wir, dass wir in den Keller kommen!«

Abend schaut mich entgeistert an. »Wieso denn ein weiterer Angriff? Es ist doch gerade erst vorbei.« Er blickt aus dem Fenster und schüttelt den Kopf.

Ein dünner Sirenenton meldet von weit weg tatsächlich Fliegeralarm. Die Behörden scheinen keinerlei Kontrolle mehr über die Lage zu haben. Ich steige die Treppe hinab und finde Carola im Türrahmen stehen.

»Jakob, ich glaube, ich höre wieder Alarm.«

»Ja, die Christbäume stehen schon am Himmel. Ich habe es selbst gesehen. Dies ist kein normaler Nachtangriff mehr, ich glaube, dass es jetzt ans Eingemachte geht!«

Carola ergreift schweigend den Rucksack. »Warum wird denn nicht früh genug Alarm gegeben?«

»Geht wohl nicht. Vielleicht fahren sie mit Handsirenen herum. Kann ja sein, dass überall der Strom fehlt.«

Wir klopfen laut an die Wohnungstür von Frau Steinmetz und rufen: »Alarm! Wachen Sie auf! Es ist Alarm!«

Sie öffnet die Tür und ist wie wir ebenfalls vollständig angezogen. Offenbar hat niemand Schlaf gefunden. Die Haare fallen ihr ins Gesicht und sie spricht mehr zu sich selbst: »Was machen wir bloß, wo doch unser Keller vorhin beschädigt worden ist?«

Stimmt, habe ich gar nicht mehr dran gedacht. Ich schaue Carola an, denn sie zieht meine Hand zu sich.

»Ich bleibe nicht hier, Jakob. Ein zweites Mal geht das nicht gut, das fühle ich. Lass uns in den Judenkeller in der Zeughausstraße oder in der Güntzstraße gehen. Da gibt es sogar zwei. Es liegt ganz in der Nähe.«

»Möchtest du nicht lieber ins Albertinum?«, frage ich Carola. »Meine Haut ist eh keinen Pfifferling mehr wert, du solltest besser an dich denken und im Albertinum ist es bestimmt sicherer.«

Carola betrachtet mich wie man einen blödsinnigen Kretin betrachtet. Klar, sie weiß ja nichts von dem Brief und dem kommenden Freitag. Was bedeuten mir denn die paar Stunden Aufschub?

»Also hör mal, Jakob. Nein, wenn, dann soll es uns zusammen erwischen«, antwortet sie und klopft, bevor wir hinuntereilen, bei Frau Bleibtreu und ruft die Warnung durch die geschlossene Wohnungstür. Wir erhalten keine Reaktion aus der Wohnung und ich muss mich beeilen, Carola zu folgen, denn ich trage heute den Rucksack. Und Carola braucht ihn doch noch.

Die Straße zeigt sich durch Brände und die Magnesiumfackeln taghell erleuchtet. Das milchige Licht erinnert an Friedenszeiten, als nachts die Gaslaternen brannten. In dem bewölkten Himmel spiegelt sich das Licht der Brände vom anderen Elbufer wider. Der Sturm hat hier unten auf der Straße nicht nachgelassen. Es tost und braust wie ein Orkan, der im Winter über die Nordsee fegt. Dass Wind an allem Möglichen mit einer solchen Lautstärke zerrt, hätte ich mir nie vorstellen können. Oben haben wir davon nichts bemerkt.

Wir überqueren den Neumarkt, biegen in die Rampische Straße, ziehen am Polizeipräsidium vorbei und dann links zum Zeughausplatz. Dort steht selbst während der Nachtangriffe eine Wache. Auch eine Aufgabe im Bombenhagel. Ob solch ein blinder militärischer Gehorsam anderswo auf der Welt ähnliche idiotische Blüten treibt?

Wir erreichen die rechte Haustür des vorderen Hauses der Zeughausstraße, in dem der Arierkeller liegt. Durch einen Durchgang gelangt man in den Hofbereich, wo sich der Judenkeller befindet. Carola möchte unbedingt mit mir zusammenbleiben. Sie als Arierin darf den Judenkeller benutzen. Würde man mich hingegen im Arierkeller aufgreifen, wäre es ein todsicheres Verbrechen. Ich schiebe gerade die Haustür auf, um Carola den Vortritt zu lassen, als mich eine unsichtbare Faust besinnungslos schlägt.

13.

Ich erwache auf dem Rücken liegend und bemühe mich, von dem Sog der Luft nicht einfach über den Straßenbelag weggezogen zu werden. Ich mache mich ganz steif und kralle die Finger in den Boden. Was war nur geschehen? Irgendetwas hat mich umgehauen. Wenn ich richtig kombiniere, hat mich der Sog infolge eines sehr nahen Einschlags zurück auf die Straße gezerrt. Ich habe zwar keine detaillierte Erinnerung, aber ich muss ganz offensichtlich gestolpert und auf den rauen Straßenbelag gefallen sein. Der Rucksack hat wohl die Heftigkeit des Sturzes gemildert, nur meine Schulter schmerzt und die Hände sind aufgeschürft. Mein Hut liegt einige Meter neben mir unter einer steinernen Platte. Ich krieche an den Boden gedrückt hin und als ich ihn aufhebe, fällt mein Blick auf den Zeughausplatz und die lange Mauer zwischen den Häusern, die jetzt an einigen Stellen durchbrochen ist. Aber weder von dem Posten, noch von der schweren Eisentür, die er bewacht hatte, ist eine Spur zu erkennen. Na ja, der Held hat seine Pflicht erfüllt. Schön für sein Ehrgefühl, zerfetzt im Traum von heldisch herrlichen Zeiten, wie sie den Jungs versprochen werden. Sonderbar, denke ich, während ich unter dem Sturm zurück zum Zeughaus zu kriechen versuche, mein Mitleid bewegt sich in ziemlich engen Grenzen. Ein Pferdegespann rast vom Sturm geschoben an mir vorbei, obwohl die zwei Tiere sich krampfhaft zu wehren versuchen und verschwindet dann in einer der weißglühend brennenden Ruinen.

Die ruhig über mich hinwegschwebenden Flugzeuge wirken kein bisschen furchterregend, sondern geradezu majestätisch. Wer weiß, vielleicht bin ich ja überhaupt nicht mehr bei Sinnen, sondern mein Gehirn spinnt im Verlauf der Agonie milde gutmütige Bilder? Dagegen spüre ich die Schmerzen am ganzen Körper recht real. Auf allen vieren erreiche ich die Tür des Hauses in der Zeughausstraße, ziehe mich am Türgriff auf die Beine und schiebe mich dann mit dem Rücken an der Wand durch den Durchgang zur Hoftür hin.

Wo mag nur Carola geblieben sein? Sie war bereits im Haus gewesen, als ich durch den Sog wieder hinausgeflogen bin. Draußen habe ich keinerlei Spur von ihr entdecken können, sie war wohl hoffentlich nicht mit mir hinausgeschleudert worden. Ich denke an die Pferde und staune, dass ich selbst liegen geblieben war und hoffe Carola in dem Arierkeller in Sicherheit. Ich ziehe kurz in Erwägung, nachzusehen, aber als Besternter lasse ich das dann doch besser sein.

Die fallenden Bomben surren. Diesmal gilt es eindeutig unserer Gegend. Ein weiterer naher Einschlag bestätigt meine Vermutung. So nah habe ich das bisher nie erlebt. Mit wenigen Sprüngen schaffe ich es über den Hof und erreiche die Tür des Judenkellers. Die steht wie immer offen. Wir Juden dürfen uns nun mal nicht so einfach einschließen, das darf man nur mit uns tun. Von innen hängen mehrere Lagen nasser Decken vor der Tür. Ich suche vergeblich Carola zu entdecken. Einige Sternträger kauern neben der Tür. Mehrere haben sich in den hinteren Teil des Kellers gehockt. Ich will lieber bei der Tür bleiben. Dort ist man etwas ungeschützter, dafür schneller draußen. Ein Fenster besitzt der Raum nicht. Deswegen gilt er als relativ sicher gegen Brand und Splitter. Nur durch die Tür droht Gefahr. Und natürlich bei einem Volltreffer.

Es stinkt erbärmlich. Ängstliche Körper dünsten an sich schon mehr als normal. Und wenn dann die Luft stickig wird, verstärkt sich diese Belastung. Es ist ohnehin schwierig genug, mit der eigenen Angst umzugehen. Aber die Furcht der anderen Menschen zu riechen, wirkt lähmend und erdrückend. Ich atme so flach wie nur möglich. Schwere Einschläge lassen Wände und Boden zittern.

Plötzlich werden Tür und Decken vom Luftdruck heftig nach innen aufgestoßen. Der heiße Türgriff schlägt mir gegen das Gesicht. Blendende Taghelle umfängt uns. Gleißende Hitze prallt uns entgegen. Mechanisch taste ich mein Gesicht ab und befühle die Wunde. Die Hand glänzt dunkel und feucht vom Blut, seltsamerweise bleibt der zu erwartende Schmerz aus. Wird so schlimm nicht sein.

Ein halbes Dutzend Zwangsarbeiter, der Sprache nach zu urteilen vermutlich Tschechen, drängt an mir vorbei ins Freie. Wo die wohl hergekommen sein mögen? Sicherlich haben die armen Hunde den unerwarteten zweiten Angriff innerhalb weniger Stunden genutzt, um von einem mit absoluter Gewissheit in den Tod führenden Arbeitseinsatz, in die immerhin mögliche Sicherheit eines Judenkellers zu fliehen. Wenn schon Zwangsarbeiter einen solchen Schritt wagen, scheint es in der ganzen Stadt weitaus schlimmer zu sein, als ich bisher vermute. Ich denke an Bruno Bierlos. Wenn die behördliche Struktur ordentlich was abbekommen haben sollte, wird sich kein Mensch um einen noch lebenden Juden kümmern und mich am Freitag ins Gas schicken. Dank dieses Angriffes hat sich mein Leben unter Umständen grundlegend geändert, aber zunächst einmal muss ich diesen Angriff überleben, sinniere ich. Dann Carola finden und anschließend müssen wir so schnell es geht aus der Stadt abhauen. Bierlos und Ehrhardt haben recht, nur weg, irgendwohin, wo uns kein Mensch kennt. Und dort verstecken, bis der Spuk vorüber ist. Die Zeit Hitlers und seiner Mörderbande neigt sich dem Ende entgegen, freue ich mich, obgleich das leider viel zu langsam geht.

Ich weiß nicht weswegen, instinktiv springe ich hinter den Tschechen her. Den Rucksack mit den wenigen Habseligkeiten, die uns die SA trotz ständiger Wohnungsdurchsuchungen noch nicht gestohlen haben, halte ich nun mit beiden Händen fest. Denn Carolas Schmuck steckt in der stählernen Schmuckschatulle, die wohlweislich wie ein Buch aussieht. Bei sämtlichen Kontrollen hatten die Herrschaften dieses Buch nicht einmal angesehen. Mag ja sein, dass Uniformträger nicht gern lesen. Dieses Spezialbuch spüre ich durch den Stoff des Rucksacks und halte es verkrampft mit der Hand. Vielleicht würde der Schmuck uns den Weg in die Freiheit ermöglichen. Der alte Hut ist mir irgendwo vom Kopf gefallen. Ich stolpere und stürze durch die Hoftür den Tschechen nach in den Flur des Hauses. Hockend beobachte ich die Straße.

Einer der Tschechen schleicht gebückt durch die Haustür von der Straße zurück und kniet sich neben mich. Warum bin ich nur den Leuten gefolgt? Was ist hier in diesem Flur besser als in dem Judenkeller? Und weshalb ist dieser eine Tscheche nun zu mir zurückgekehrt? Möglicherweise halten wir uns gegenseitig für Glücksbringer. Ich möchte zum Arierkeller und nach Carola suchen. Hinter uns zerreißt ein ohrenbetäubendes Krachen die anderen Geräusche, das ganze Haus zittert. Die Hoftür fliegt polternd durch den Flur und bleibt diagonal zwischen dem Treppengeländer und dem Mauervorsprung der Tür zum Arierkeller stecken. Von einer zur anderen Sekunde herrscht im Flur Backofentemperatur. Wie heiß muss es erst draußen sein? Der Tscheche springt auf und tritt mehrmals kräftig gegen die untere Ecke der schräg eingeklemmten Hoftür, bis ein Stück Mauerwerk von dieser Ecke abplatzt und die Tür zu Boden fällt. Er schiebt sich an der Wand entlang langsam Schritt für Schritt zum Hof hin, einen Arm zum Schutz vor den Flammen und der Hitze vor die Augen haltend. Schließlich stoppt er, pfeift und winkt mir, zu ihm zu kommen. Mir stockt der Atem. Statt Hof und Judenkeller ist nur ein tiefer, brennender Krater zu sehen. Der Tscheche ist wohl tatsächlich mein Glücksbringer.

Er wendet sich zu mir um, schüttelt den Kopf und läuft durch den Flur zur Haustür. Er schaut hinaus und deutet mir, ihm zu folgen. Eigentlich hätte ich doch zunächst nach Carola suchen wollen, aber ohne zu denken folge ich ihm auf die Zeughausstraße. Nun scheint ausnahmslos alles zu brennen. Mein Glücksbringer zieht mich am Ärmel mit sich. Immer wieder müssen wir ausweichen, weil irgendetwas Brennendes vor uns liegt oder zu Boden fällt.

Wir laufen planlos durch Straßen, die ich nicht mehr erkenne. Ganze Straßenzüge sind mir wildfremd. Irgendwann stehen wir geduckt in einem offenen Hauseingang und drängen uns aneinander, als würde das wenigstens einen von uns beiden schützen können.

Vor uns liegt ein großer, freier Platz, in dessen Mitte ein ungeheurer Krater versinkt. Obwohl Dresden meine Geburtsstadt ist, habe ich nicht die geringste Ahnung, wo wir uns befinden.

Zitterndes Grollen von irgendwo her, explodierendes Krachen in der Nähe, heißer Sturm und blitzende Helligkeit überall. Keine Chance, mich zu orientieren. Zu meinem eigenen Erstaunen denke ich nichts. Bin ich als studierter Jurist nach diesen zwölf Jahren verordneter Dummheit und verlogener Kleinbürgerlichkeit bereits so abgestumpft? Ich spüre nicht einmal Angst. Lediglich eine enorme Spannung in mir lässt das Blut kochen, aber das kann an der hohen Temperatur um mich herum liegen. Die Apokalypse menschlichen Größenwahns, überlege ich, so sieht also das Ende aus. Nicht weit vor mir kracht es berstend. Der Tscheche zieht mich kraftvoll bei einem Schutthaufen zu Boden.

Das ausgebrannte Gerippe eines ehemaligen Hauses stürzt in sich zusammen und wir drücken die Gesichter an die heiße Erde. Ich warte darauf, dass Trümmer, Splitter oder irgendwelche Brocken auf mich fallen würden und halte den Atem an. Genugtuung lässt mich sardonisch lächeln bei dem Gedanken an die Geschichten, die man sich erzählt von den hohen Herrenmenschenherrschaften, die in Berlin täglich in ihren besonders sicheren und außergewöhnlich tiefen Kellern in der Wilhelmstraße 102 und ein Stück weiter, Ecke Voßstraße unter der Reichskanzlei sitzen, und sich mutig mit Drogen ablenken, und sich trotzdem die Hosen vollschissen. Genau vor uns kracht es. Ein Haus zerplatzt funkensprühend und brennende Balken und Möbel landen ringsum. Ich denke, dass uns weniger feinen Volksgenossen die Schadenfreude auch nicht hilft, die wir praktisch ungeschützt verrecken.

Nach einigen endlosen Augenblicken klettere ich hinter dem Tschechen über eine Geröllhalde oder eine Brüstung oder was Ähnlichem ins Freie und stürze mich neben ihm in den Krater und hoffe, dass die Landser recht haben mit ihrer Behauptung, dass niemals eine Bombe oder Granate dahin fällt, wo schon eine hingefallen war.

Ich verharre ein Weilchen fest an den Boden gedrückt. Der Tscheche liegt auf dem Rücken und schaut in den Himmel. Die Einschläge hören sich nicht mehr ganz so nahe an und ich klettere den Trichter aufwärts bis zum Rand. Vor mir steht ein Haus, dessen Straßenschild auf dem Gehweg liegt und ich verspüre urplötzlich den Drang, dort nachzuschauen, wo ich mich denn nun befinde. Vielleicht hilft es ja später etwas, wenn man weiß, wo es einen erwischt hat, denke ich und schwinge mich gerade über den Rand meines Trichters, als jemand meinen Namen ruft. In dem demolierten Schuppen neben dem Backsteinhäuschen erkenne ich meinen Kollegen Blumenthal, er trägt seine kleine Tochter auf dem Arm. Das Kind weint leise wimmernd. Ich laufe schnell zu ihm hin.

»Können Sie mir sagen, wo wir sind?«, frage ich ihn.

»Ich weiß überhaupt nichts mehr. Meine Leute habe ich aus den Augen verloren.« Er scheint erschöpfter zu sein als ich. Der Tscheche hat sich mittlerweile zu uns gesellt. Ein Dachbalken schlägt prasselnd und funkensprühend neben uns auf den Asphalt der Straße. Durch die große Hitze ist der Teer weich geworden. Rund um den Dachbalken brennt er nun. Wenn die Straßen erst mal zu brennen anfangen, wird eine Flucht kaum mehr möglich sein. Ich sehe Blumenthal an.

»Es wird zu heiß, die Straße brennt schon. Wenn der Teer schmilzt, sitzen wir hier fest.« Ein weiterer Balken kracht auf die Straße. Winzige Teerspritzer treffen die Haut sehr schmerzhaft. Mein Gesicht pocht heftig. Seltsam, die Verletzung hatte ich total vergessen. Und nun arbeitet mein Gehirn in eine völlig andere Richtung. So heftig hatte mein Gesicht nämlich zuletzt gepocht, erinnere ich mich, als ich für einen Mandanten den Freispruch vom Vorwurf des Widerstands gegen die Staatsgewalt durchgesetzt hatte. Er hatte am Abend des schwärzesten Montags der Weltgeschichte, dem 30. Januar 1933, auf ein Plakat der NSDAP mit schwarzer Farbe gemalt: ›Heute beginnt der 2. Weltkrieg!‹

Die gegen ihn anstürmenden Braunhemden hatte er sich mit der Waffe in der Hand vom Leib gehalten, bis ordentliche Polizei eintraf. Der hatte er sich ergeben. Und meinem Argument in der Verhandlung, dass Braunhemden an jenem Tag noch keinerlei Staatsgewalt darstellten, ist der Richter gefolgt. Danach habe ich elf Jahre lang nichts mehr von dem Mandanten gehört, bis ich Doktor Faber letzten Sommer in der Pfotenhauerstraße getroffen habe. Aber nach der Urteilsverkündung hatte mein Gesicht vor Freude geglüht, so wie jetzt. Greinen weckt mich aus den Gedanken.

Das Kind weint lauter. Kann ich gut verstehen. Wenn ich ein Kind wäre, würde ich auch weinen. Wohin könnte man das arme Würmchen bloß in Sicherheit bringen? Ich schaue mich um und greife nach Blumenthals Arm. »Mensch, Blumenthal, wir stehen zwar inmitten einer Höllenwüste, aber das Gebäude erkenne ich sogar in dieser Wüste wieder!«

Ich weise mit der Hand auf einen dreistöckigen Bau, welcher kaum fünfzig Meter von uns entfernt steht. Die Fenster der unteren Etage sind in Bogenform verkleidet. Die der ersten Etage zieren aufgesetzte Spitzdächer und die der zweiten Etage sind gerade gehalten. Diese Fassadenanordnung hat mich von jeher belustigt, weil ich beim Anblick der Fassade stets an meinen Kollegen Schibulski aus Berlin denken muss.

Er hatte sich 1927 oder 1928 ein Haus in Spandau bauen lassen und ich hatte ihn in jener Zeit gelegentlich besucht. Während eines Besuches hatte er mich zu seiner Baustelle geführt, um mir stolz den Fortschritt der Arbeiten zu zeigen. Wir standen damals im künftigen Vorgarten und betrachteten den Bau, da trat ein wahrer Koloss mit Kappe und Schnurrbartbürste zu uns.

»Chef, der Rohbau is fertig«, sprach der Berliner Bauhandwerker. »Und wat for ’n Stil soll nu an de Fassade?«

Seitdem muss ich jedes Mal, wenn ich an dem Gebäude der Niederlassung der Dresdner Bank in der König-Johann-Straße 3 vorbeikomme, schmunzelnd an die Begebenheit in Spandau denken. Und nun im Inferno der Bombennacht erkenne ich das Gebäude an eben dieser Fassade. Komische Zufälle gibt es im Leben, man glaubt es kaum.

»Das ist die Dresdner Bank, so viel erkenne ich noch. Die Hakenkreuzflaggen über dem Gebäude sind verbrannt; eigentlich ein gutes Zeichen, aber davon mal abgesehen, ist die Bank solide gebaut. Prima Marmor, brennt überhaupt nicht. Ich war früher mal Kunde dort und hatte sogar einen Tresor. Bevor man mich enteignet hat. Der Keller ist tief und solide, da werden zwar die hohen Herren sitzen, doch wenn wir es wenigstens bis in die Halle schaffen, sind wir vielleicht gerettet. Los jetzt, kommen Sie! Da müssen wir rein!«

14.

Wir stolpern durch Flammen, an glühenden einstürzenden Häusern vorbei und der unsichtbare Sturm zieht uns weiter. Beinahe, als würde man durch einen Windkanal vorangezogen. Es riecht nach morschem Brennholz und Schwefel; wenn es eine Hölle geben sollte, muss es dort genauso riechen. Diesen Geruch werde ich nie mehr in meinem Leben vergessen können. Die Hitze wird immer unerträglicher. Schließlich erreichen wir den sehr stabil aussehenden Eingangsbereich des Bankgebäudes, das wie ein von Arkaden durchbrochener Vorbau wirkt. Vielleicht ist diese Bank, welche den Namen unserer Stadt trägt uns jetzt zu etwas nutze, hoffe ich. Viel geschehen ist dem Gebäude offensichtlich nicht. Die Bombeneinschläge scheinen in dieser Gegend vorläufig vorüber zu sein. Aber die Unzahl der Feuer, die nun lodern, lassen die Tragweite des Angriffs noch viel fürchterlicher erscheinen. Dagegen kommt mir der Angriff von vor ein paar Stunden fast lächerlich vor. Ich habe das Gefühl in einem Amphitheater zu stehen, umgeben von hohen Gebäuden statt Zuschauertribünen, über deren Dächern ein gleißender Lichtschein steht. Überall um uns herum muss es brennen. Einzelheiten sind für das bloße Auge nicht mehr zu unterscheiden. Ich lausche dem bisher nie gehörten Lärm. Ein Inferno incremento furioso.

Im Portal des Bankgebäudes fühle ich mich völlig ruhig. Als stünde ich im Zentrum meiner selbst ohne jegliche Nervosität. Blumenthal wirkt dagegen wie ein gejagtes Wild, zumal das leise weinende Kind auf dem Arm seinen Nerven mehr als alles andere zusetzt. Auch ich hätte eigentlich mit dem Schicksal hadern und um Erlösung flehen müssen. Aber in der Thora findet sich meines Wissens nichts im Sinne der Apokalypse und des Weltendes und der Rettung der Seelen durch Jehova. Ich betrachte ruhig das Inferno und halte das Fehlen der Beunruhigung fast für eine Unterlassungssünde. Denn das Weltende findet gerade um mich herum statt und nun wäre der richtige Zeitpunkt für die Rettung. Wiederauferstehung des Geistes ist ja eine feine Sache, nur welcher Geist soll aus dieser Hölle wiederauferstehen? Was wohl Carola macht? Hoffentlich ist sie in Sicherheit.

Nach einer Weile des Grübelns bemerke ich einige Leute, die anscheinend ebenfalls innerhalb des Bankgebäudes Schutz gesucht hatten. Diese Menschen treten nun vorsichtig zu uns ins Portal der Bank. Sie spähen ins Freie. Die Flugzeuge sind davongeflogen. »Vielleicht sammeln sie sich bereits zum nächsten Schlag«, befürchtet eine Männerstimme. »Wir müssen zur Elbe hinunter. Wenn wir bis dorthin durchkommen, sind wir gerettet.«

Als wenn dieser Ruf eine göttliche Erleuchtung wäre, stürmen die anderen Menschen los. Sogar Blumenthal läuft mit dem Kind auf dem Arm vorwärts. Die verängstigten Leute folgen dem Rufer automatisch. Ebenso der einzelne Tscheche - mein Glücksbringer - folgt der Menge.

Ich sehe ihnen hinterher, spüre ein seltsames Gefühl im Bauch und glaube, verrückt zu werden. Ich höre ganz deutlich Carolas Stimme, sie ruft eindringlich: »Jakob, du darfst nicht wieder weglaufen! Du darfst nicht den Kopf in den Sand stecken! Nimm endlich dein Leben in die eigene Hand. Lass dich nicht länger drangsalieren! Zeig hier und jetzt, dass du ein wertvollerer Mensch bist als dieses Volk von Mitläufern und willigen Mördern. Jakob ... Jakob ... Jakob!« Es kommt mir so vor, als würde sich Carolas Stimme in Richtung Eingangshalle des Bankgebäudes bewegen. Da muss ich hinterher.

Obwohl mir der Zutritt zu diesem Gebäude strengstens untersagt ist, folge ich nun Carolas Ruf. Ich betrete die Halle, welche den gleichen soignierten Eindruck auf mich macht wie seinerzeit, als ich selbst Kunde hier war. Seltsamerweise riecht es nicht so nach Brand und Katastrophe, wundere ich mich, sondern nach Wohlstand und Sicherheit. Ach, wie lange habe ich diesen Geruch nicht mehr gekostet.

Erneut glaube ich Carolas Stimme zu hören. »Wenn du nicht fortläufst, wird alles gut werden und wir werden uns wiedersehen! Du musst nur mutig sein!«

Ich bin fest überzeugt, dass ich in diesem Moment absurd wirken muss. Ich schaue mich mehrmals um. Wie soll ich denn Carolas Worte in die Tat umsetzen? Mutig. Ausgerechnet ich. Ein Jurist, ein jüdischer dazu; in einem Land, das aus der ganzen Welt einen blutigen Schlachthof gemacht hat. Ich soll mit einem Mal mutig sein? In einer reichlich zerstörten Stadt, daselbst allerdings in einem scheinbar intakten Bankhaus. Grotesk. Was soll ich hier? Soll ich vielleicht Rache nehmen? Vor allem, wie soll ich Rache nehmen? Womit? Gegen wen? Nun gut, ich könnte die Akten anzünden. Brand legen. Aber der würde ja vermutlich sowieso bald von selbst entstehen. Außerdem bin ich kein Brandstifter!

Moment mal, denke ich. Momentchen bitte mal! Wer hat denn etwas von Rache gesagt? Carola hat darum gebeten, dass ich nicht einfach abhaue. Vielleicht ist ja durch den Luftdruck, der die Türen eingedrückt hatte, irgendetwas geschehen, auf das sie mich mit der Nase stoßen will. Wenn ich schon ihre Stimme höre, hat das sicherlich was zu bedeuten!

Ich schaue mich in der Halle der Bank um. Es besteht kaum ein Zweifel, ich bin allein. Ist bestimmt Schicksal, dass die Glastüren zerbrochen sind. Normalerweise wäre ich ja gar nicht in den Kasten hineingekommen. Nun schaue ich mich bewusst aufmerksam um. Es hat sich seit früher kaum etwas verändert. Versteht sich ja eigentlich von selbst, eine Bank ist traditionsbewusst.

Im Schalterraum brennt kein elektrisches Licht, jedoch durch die Feuer in der Umgebung fällt genügend Helligkeit ins Gebäude, um ausreichend zu sehen. Ich kann mich nahezu mühelos zurechtfinden. Zögernd betrete ich den Schalterraum, verharre eine Weile vor dem Informationsschalter, an welchem ich mich damals immer angemeldet hatte, wenn ich etwas in meinem Schließfach deponieren wollte oder daraus etwas zu entnehmen gedachte. Im Schalterraum war nur recht wenig durcheinandergewirbelt. Ich schaue mich suchend um. Niemand ist zu entdecken. Die breite Treppe, welche ich früher hinabgegangen war, um zum Schließfach zu kommen, scheint mich wiederzuerkennen und lädt zum Betreten ein. Ich steige Stufe für Stufe vorsichtig hinab. Der Schimmer der Brände beleuchtet sogar noch den Keller.

»Hallo!«, rufe ich. »Hallo, ist hier jemand? Wenn jemand da ist, geben Sie ein Zeichen, damit ich Ihnen helfen kann.«

Niemand antwortet, und vorsichtig erreiche ich den Platz vor dem Tresorraum. Dessen schwere Stahltüren sind geschlossen.

Es gibt niemanden, dem ich hätte etwas erklären müssen. Umso besser, so kann ich ein wenig zur Ruhe kommen und nachdenken. Zunächst würde ich eine ganze Weile im Keller der Bank bleiben. Weiß der Himmel, ob der Bombenterror noch mal von vorne losgeht. Das ganze Ausmaß der Katastrophe kann man sowieso erst bei Tageslicht ermessen. Vielleicht wäre es sinnvoll, bis zum Morgen zu warten? Aber was sollte dann Carolas Rufen? Wieso sollte sie mich ausgerechnet an diesem Ort vermuten? Was, wenn sie unterdessen durch ganz Dresden läuft, um mich zu suchen? Wenn sie überhaupt herumlaufen kann. Bloß nicht dran denken. Schon allein die Vorstellung, Carola läuft in Todesgefahr durch das brennende Chaos und ich hocke hier gemütlich in zeitweiser Sicherheit. Ich habe Angst und Hunger. Nun gut, dieses Gefühl kenne ich seit Jahren. Zusätzlich habe ich einen Mordsdurst. Wasser hatte bisher wenigstens immer genügend zur Verfügung gestanden. Woher soll ich wissen, wo es in diesem Gebäude was zu trinken gibt? Vielleicht sind ja die Leitungen in den Toiletten intakt? Will ich doch sofort mal nachschauen.

Also steige ich die Treppen wieder hinauf und gehe vorsichtig zu den Toilettenräumen für die werte Kundschaft. Bin ich ja auch - nun ja, war ich zumindest mal. Nichts hat sich verändert, außer dass es nun ein wenig unordentlich wirkt. Ich drehe einen Wasserhahn auf, nichts. Ebenso der zweite und dritte Hahn bleiben trocken. Die Fensterscheiben hat’s zerrissen und Papierrollen liegen wüst am Boden verstreut. Ich halte den Atem an; eine schwelende Stabbrandbombe ist wohl durch ein Fenster in den Raum gelangt und hat die Papierrollen in einer Ecke des Toilettenraumes angekokelt. Wenn das Ding jetzt zündet, brennt es lichterloh und ich gleich mit. Löschen, unbedingt löschen ist mein erster Gedanke. Die Frage ist, wie, da die Wasserleitungen trocken sind.

Unwillkürlich denke ich an Bruno Bierlos während der Silvesternacht; ob ich auf die gleiche Art hier löschen soll, wie wir damals die Eiche gewässert hatten? Nein danke, wozu soll ich denn etwas riskieren? Selbst wenn Toilettenpapier Mangelware ist, diese wohlhabende Hausbank des Führers wird diesen Verlust sicher verkraften - haben schließlich genügend von uns enteignet! Ist das jetzt ausgleichende Gerechtigkeit? Was geht es mich an? Schwere Einschläge ganz in der Nähe lassen das Gebäude zittern und prompt fällt mir wieder ein, was um mich herum in Dresden geschieht und wie lächerlich mein Durst eigentlich ist. Wenn schon eine Brandbombe durchs Fenster ins Haus gefallen ist, kann ohne Weiteres durchaus ein Wohnblockknacker durchs Dach einschlagen, dann ist hier Schluss. Wohin, mein Gott, wohin kann ich nur verschwinden?

Ich höre ein metallisches Geräusch aus dem Keller. Oh Gott, hoffentlich kracht nicht gleich das Haus ein. In neugieriger Panik eile ich zur Kellertreppe und sehe gerade noch, wie die Stahltür zum Tresorraum geschlossen wird. Eine junge Frau steigt rasch die Treppen empor und bleibt unvermittelt stehen, als sie mich entdeckt. Sie blickt mich zweifelnd an. »Wo kommen Sie denn her?«

»Aus der Toilette«, antworte ich beinahe wahrheitsgemäß.

»Was wollen Sie denn dort?«

»Fragen Sie mich das jetzt im Ernst?«

Sie lächelt tatsächlich kurz, wirkt dennoch gehetzt. »Nein, natürlich nicht. Das kann ich mir denken. Wie kommen Sie denn in die Bank? Wir haben geschlossen.«

Sie hat den oberen Absatz der Treppe erreicht und steht mir nun gegenüber. Ihr Blick fällt auf den Stern an meiner Brust. Ihre Augen weiten sich. »Mann, sind Sie irre?«

»Halten Sie Juden für Irre?«

Sie schaut die Treppenstufen hinab. »Nein, Irre sind die anderen und davon sitzen ein paar als Luftschutzwache unten bei meinen Kollegen im Tresorraum. Wir sind 16 Leute zum Nachtdienst und zur Luftschutzwache. Die andern 15 sind dort unten und wenn einer auf die Idee kommt, oben nach dem Rechten zu sehen und findet Sie, knallt man Sie ab wie einen tollen Hund. Sie dürfen doch gar nicht hier sein.«

»Das weiß ich selbst. Danke. Ich hatte nur den inneren Drang eventuell helfen zu wollen.«

»Denen ist nicht mehr zu helfen.« Sie weist mit dem Kopf zum Keller. »Mich wollten sie auch zunächst nicht gehen lassen, aber ich lass mich nicht in einem Stahlofen einsperren. Wenn das hier anfängt zu brennen, werden die elend gebacken. Da möchte ich lieber mit meiner Familie zusammen einen Volltreffer abkriegen. Ist sowieso alles egal. Wie sieht es denn draußen aus? Ist viel kaputt?«

»Beinahe alles, ein einziges Inferno. Wo wollen Sie denn hin?«

»Blumenstraße. Ecke Scharnhorststraße. Haben Sie eine Ahnung, ob dort viel passiert ist?«

»Kann ich nicht sagen. Ich bin seit Stunden nicht weit vom Altmarkt weg gewesen. Ich wünsche Ihnen auf jeden Fall viel Glück, der Weg wird beschwerlich werden, kann ich mir vorstellen.«

»Das nehme ich gerne in Kauf und ich wünsche Ihnen noch viel mehr Glück.« Sie blickte nochmals auf meinen Stern. »Ist schon eine Riesenschande. Trotzdem würde ich mich an Ihrer Stelle mehr in Richtung Ausgang postieren. Die Kerle da unten sind unberechenbar. Leben Sie wohl, wenn Sie können. Und geben Sie Acht auf sich!« Mit diesen Worten hastet sie an mir vorbei aus der Bank.

Genau genommen hat sie ja recht und ich sollte mich wirklich näher zum Ausgang begeben. Und wenn hier drin jemand mit einer Waffe auftaucht, werde ich sofort verschwinden. Ich erreiche die Tür, die zur Straße führt und hocke mich auf den Boden. Sollte jemand kommen, wäre ich mit einem Satz draußen. Ich muss erst einmal in Ruhe nachdenken. Was um mich herum in der Stadt geschieht, geht völlig über meine Vorstellungskraft. Alles was sich abseits meiner unmittelbaren Umgebung abspielt, ist geradezu bedeutungslos. Was mache ich nun mit Carolas eindringlicher Forderung, nicht wegzulaufen?

Wenn es mich in der Bank nicht trifft, geht es am Freitag sowieso ins Gas, sofern Meister Ehrhardt recht behält. Wer sagt denn, dass seine Vermutung überhaupt noch stimmt? Braucht es jetzt nicht jeden Mann, um die Zerstörungen in Grenzen zu halten? Jude oder nicht. Wer sagt denn, dass weiterhin an diesen unsinnigen Ideologien festgehalten wird? Sind die Behörden morgen früh nicht sogar froh darüber, wenn zwei Hände mehr mit anfassen?

Vielleicht hat Carola das ja gemeint mit ihrer Forderung, nicht wegzulaufen? Ja, bestimmt sogar. Das ist schließlich meine Stadt, meine Heimat; ich kann unmöglich einfach abhauen. Unsere wunderschöne Wohnung, mein geliebter Erker, unsere wenigen noch verbliebenen Freunde. Nein, nein, ich bin sicher, dass ich hier gebraucht werde.

Außerdem, wohin sollten wir denn? Zumal ohne Reiseerlaubnis. Wäre schon schwierig genug, aus Dresden grundsätzlich herauszukommen. Nehmen wir mal an, ich fände Carola und wir schafften es zu Fuß aus Dresden heraus, wie würde es weitergehen? Wohin dann? Zu den Russen? Nein danke! Auch wenn ich der Gräuelpropaganda nicht glaube, ein Zuckerschlecken wird es bei denen bestimmt nicht. Weshalb sollten die Russen ausgerechnet uns glauben, dass wir selbst Opfer sind? Ja Pustekuchen, so wie ich uns Deutsche kenne, sind wir sowieso in null Komma nichts kollektiv millionenfache arme Opfer. Junge, Junge, werden die Kirchen wieder mal Zulauf bekommen von uns armen Opfern, die wir dann massenweise um Vergebung betteln werden und natürlich inniglich beten. Beten würde ich gern, ob es aber gelingen wird, in Dresden zehn männliche Juden für einen Gottesdienst aufzutreiben, ich wäre dann der elfte, halte ich für wenig wahrscheinlich. Ich schaue hinaus auf die brennende Stadt und spüre ganz genau, das hier wird man uns Juden garantiert ebenfalls in die Schuhe schieben, so wie wir ja schließlich an allem schuld sind, was irgendwie schiefläuft. Nicht zuletzt haben wir Juden ja Jesus gekreuzigt - welch ein Quatsch, das haben die Römer erledigt. »Ach Carola, ich irre wieder mal ab und spreche mit dir, wo du doch gar nicht da bist.«

In Gedanken versunken blicke ich zur König-Johann-Straße hinaus. Ein brennender Holzbalken fällt vor dem Bankgebäude zu Boden, hüpft auf beide Enden und bleibt dann brennend liegen. Der muss vom Dach kommen. Demnach hat es über mir zu brennen begonnen. Ich muss demnächst besser verschwinden. Schade, ich hatte mich hier ganz sicher gefühlt.

Vor dem brennenden Balken bleibt ein Mann stehen, der einen stabilen Koffer absetzt und tief durchatmet. Er reckt sich kurz und greift erneut zum Koffer, als ihn ein weiterer herabfallender Balken mit einem Ende im Rücken trifft. Der Mann sackt lautlos in sich zusammen.

Den armen Kerl kann ich nicht so einfach da draußen liegen lassen, die Flammen züngeln schon nach seinem Hut. Ich schiebe mich vorsichtig ins Freie, krieche zu ihm hin und schaue prüfend die Fassade empor. Das Dachgeschoss brennt tatsächlich lichterloh. Auch aus den Fenstern der obersten Etage schlagen bereits leckende Flammen.

Ich greife den Mann mit beiden Händen am Mantelkragen und zerre ihn mühsam durch die Tür in die Bank. Er rührt sich nicht. Ich versetze ihm ein paar sanfte Ohrfeigen. Dann öffnet er endlich die Augen und blickt mich stumm an.

»Können Sie mich verstehen?«, frage ich ihn überlaut.

Er schluckt ein paarmal und bewegt bestätigend den Kopf. »Der Koffer«, sagt er.

»Was ist mit dem Koffer?«

»Wo ist mein Koffer?«

»Draußen, was denken Sie denn? Es war ohnehin schwierig genug, Sie hier hereinzuzerren.«

Er versucht den Oberkörper aufzurichten und stützt sich rücklings auf die Ellenbogen. »Verflucht, ich kann meine Beine nicht bewegen. Ich spüre meine Füße gar nicht. Was hat mich denn da umgehauen?«

»Sie haben einen Dachbalken abbekommen.«

»Ja, genauso fühle ich mich. Ich kann mich wirklich nicht bewegen, sonst würde ich meinen Koffer ja selbst reinholen. Würden Sie mir einen Gefallen tun und das für mich erledigen?«

Na, der hat vielleicht Nerven, denke ich und spähe trotzdem aus der Tür. Immer noch fallen irgendwelche brennenden Gegenstände herab, und da soll ich raus, wegen so einem Sch... Koffer? »Draußen ist die Hölle los, lieber Mann.«

»Ich bin nicht Liebermann, nur der Koffer ist wichtig. Ungemein wichtig! Bitte. Ich bezahle Ihnen, was Sie wollen!«

»Unfug, ich will kein Geld, aber da draußen ...«

»Bitte!«

Ich spähe nach oben, im Augenblick ist es ruhig. Also mache ich den Satz zum Koffer hin, ergreife ihn, ziehe ihn ins Gebäude und lege ihn so neben den Mann, dass er mit der Hand an den Griff kommt. Hoffentlich ist er nun zufrieden, denn nochmals möchte ich nicht hinaus, weil in diesem Augenblick heftige Einschläge den Boden erzittern lassen. Zahllose Detonationen durchbrechen das monotone Brummen der Flugzeugmotoren. Der Wahnsinn scheint längst nicht vorbei zu sein.

Der Mann trommelt mit einer Faust auf seine Oberschenkel. »Verdammt! Verdammt! Verdammt! Ich spüre nicht das Geringste. Ist doch zu blöd.«

»Das gibt sich bestimmt gleich wieder«, beruhige ich ihn. »Die Flucherei nützt ja auch nichts.«

Nun hält er die Augen geschlossen und flüstert so leise, dass ich kein Wort verstehen kann. »Wie bitte?«, frage ich.

Er winkt ab. »Scheiße, ich komm nicht mal richtig an den Koffer ran. Können Sie das Mistding bitte öffnen?«

Ach, auf einmal ist das ein Mistding, gerade hat er mich dafür vor die Tür gescheucht. Aber bitte schön, ich habe heut meinen sozialen Tag. Ich öffne den Koffer und schiebe ihn so zu dem Mann hin, dass er hineingreifen kann. Er hantiert kurz in dem Koffer, lässt dann den Deckel völlig aufklappen und schaut mich an. »Nicht mal das geht noch. Tun Sie mir einen Gefallen und geben mir etwas zu trinken, ja?«

»Ja.« Als ich in den Koffer blicke, muss ich nicht schlecht staunen. Neben einer Reihe Rollen, die fein säuberlich in Papier gewickelt darin liegen, entdecke ich einige alte Bücher, die wie Bibeln aussehen, sowie zwei Flaschen Cognac Napoléon und eine Reihe ineinandergesteckte Goldbecher. Eine der beiden Flaschen scheint angebrochen. Ich nehme sie heraus und zeige sie dem Mann. Er nickt. Ich ziehe den bereits gelösten Korken und reiche ihm die Flasche und einen der Goldbecher. Er gießt den Becher randvoll mit der würzig duftenden goldgelben Flüssigkeit. Auf einen Zug kippt er den Cognac und atmet kräftig durch den Mund aus. »Wollen Sie auch einen?«

»Nein, ich vertrage keinen Schnaps.«

»Das ist kein Schnaps! Was sind Sie denn für ein drolliger Vogel. Na dann, zum Wohl.« Noch solch einen Becher voll kippt er und hämmert dann mit dem leeren Becher auf einen seiner Oberschenkel. »Na, das war’s dann wohl.«

»Haben Sie genug?«, frage ich. »Soll ich die Flasche wieder einräumen?«

»Nee, nee, das lassen Sie mal schön bleiben.«

»Meinetwegen, aber wie kriegen wir Sie jetzt auf die Beine?«, frage ich. »Wir sollten schnellstens verschwinden.«

Er hält die Augen geschlossen und bewegt leicht verneinend den Kopf.

»Na, Sie können ja hier schlecht liegen bleiben. Der Kasten brennt oben schon. Wir müssen raus. Und zwar schleunigst!«

»Gehen Sie alleine«, sagt er und kippt einen weiteren Becher.

»Ja, Pustekuchen. Und Sie lasse ich einfach liegen, was? Ich bin doch kein Tier.«

Wieder voll den Becher und runter damit. Ob der irgendwo ein Loch hat? Er schluckt nicht mal richtig, sondern lässt den Schnaps einfach durch die Kehle rinnen. »Mit Kurt Anders ist es aus.«

»Wer ist Kurt Anders?«

»Ich. Ich bin Kurt Anders.«

»Angenehm, Jakob Löwenthal.«

»Gleichfalls, Herr Löwenthal.« Er kippt von Neuem. »Sie müssen mir helfen, Herr Löwenthal.«

»Ja, wie denn? Soll ich Sie tragen? Blödsinn, das schaffe ich nie.«

»Nein, Sie sollen nicht mich tragen, sondern den Koffer!«

»Wozu das?«

»Sie müssen den Koffer übernehmen und ihn zu meiner Familie bringen.«

»Ich?«

»Ja, bitte. Ich komme hier nicht mehr weg, sonst würde ich das selbst tun. Ich spüre meine Beine wirklich überhaupt nicht mehr. Nein, für mich ist die Reise zu Ende. Na egal! Tun Sie mir den Gefallen und bringen Sie den Koffer meiner Familie nach München.«

»Nach ... nach München? So gerne ich Ihnen ja helfen möchte, aber das ist vollkommen unmöglich!«

Er gießt sich erneut ein und trinkt. »Wieso unmöglich?«

Ich tippe mit der Hand an meinen Stern. »Deshalb, ich bin Jude.«

»Machen Sie bloß das dämliche Ding ab!«

»Das ist bei Todesstrafe verboten!«

»Mann Gottes.« Seine Stimme schwingt leicht, na kein Wunder, so, wie der Mann den Schnaps kippt. »Reden Sie nicht solch einen Unsinn, Verbote und Todesstrafe. Machen Sie das Scheißding ab und sehen Sie zu, dass Sie beizeiten auf einen Baum steigen!«

»Auf welchen Baum?«

»Kennen Sie nicht Wilhelm Busch?«

»Doch schon.« Jetzt fängt der damit an. Bruno hatte mir das erzählt und ich lerne so schnell auswendig. »Wenn das Rhinozeros, das schlimme, dich fressen will in seinem Grimme, und so weiter und so weiter. Ja, kenne ich!«

»Na, sehen Sie. Also weg mit allem, was bisher war und rauf auf den Baum. Im Koffer sind die Sachen meiner Familie, die ich habe retten können. Und Schmuck. Der steckt in den Büchern, die sind nämlich hohl.« Er schnauft hörbar. »Ich schlage Ihnen ein Geschäft vor.«

»Ein Geschäft?«

»Ja. Ich helfe Ihnen auf den Baum und Sie helfen meiner Familie, indem Sie den Koffer dorthin transportieren.«

»Ja, aber München? Wie soll ich denn nach München kommen? Liegt ja nicht gerade um die Ecke. Das wird nie was. Bei der ersten Kontrolle bin ich erledigt.«

»Eben nicht, mein Freund. Im Koffer sind neben den Wertgegenständen auch Ausweispapiere. Haben Sie Angehörige in Dresden?«

»Ja, meine Frau. Wo die allerdings ist, weiß ich momentan nicht.«

»Gut.«

»Na hören Sie mal.«

Er winkt ab. »So meine ich das doch nicht. Wenn Sie Ihre Frau wiederfinden sollten, dann nehmen Sie den Pass aus dem Koffer, der gilt für ein Ehepaar. Müssen Sie nur Ihre Fotos einarbeiten lassen. Sie tun dann einfach so, als seien Sie ich. Auf der anderen Seite der Elbe in der Neustadt, in der Forststraße steht ein gelbes Haus. Man wird Ihnen helfen. Haben Sie Ihre Kennkarte mit dem ›J‹ dabei? Wird reichen. Helfen Sie jetzt bitte mir!«

»Ich möchte Ihnen ja gerne helfen, aber wie stellen Sie sich das vor? Ich soll den Stern abmachen. Gut. Dann soll ich in der Forststraße mit meiner Kennkarte wedeln ohne den dazugehörigen Stern auf der Brust. Kein Mensch wird mir helfen und wenn ich zehnmal behaupte Jude zu sein. Mit dem Stern hingegen, als Jude erkennbar, komme ich wahrscheinlich über keine Brücke, ohne kontrolliert zu werden. Und das mit Ihrem Gepäck, in dem Ihre arischen Papiere sind. Haben Sie noch mehr solcher Ideen auf Lager? Und wer weiß denn, ob überhaupt eine Brücke in Ordnung geblieben ist. Vor allem, wo ich doch gar nicht draußen sein dürfte. Gut, ich könnte behaupten, dass ich ausgebombt bin (nur nicht verschreien!), aber deswegen kann ich ja nicht in der Gegend herumlaufen, wie ich will.« Das ist mir alles viel zu unüberschaubar, denke ich. »Wie soll das gehen?«

»Ich glaube nicht, dass heute viel kontrolliert wird. Sehen Sie zu, dass Sie auf die andere Seite der Elbe kommen. Dann beim gelben Haus in der Forststraße klopfen Sie dreimal kurz und einmal lang. Das Zeichen für V. Victory. Kennen Sie bestimmt von Radio London.«

»Wissen Sie, Auslandsrundfunk zu hören wird als Hochverrat bestraft«, antworte ich. »Und bevor ich mich deswegen aufhängen lasse, glaube ich lieber an den Sieg! Außerdem, wissen Sie denn nicht, dass wir Juden gar keine Radiogeräte besitzen dürfen?«

»Nein, das wusste ich nicht. Ich habe jeden Tag London gehört und es wird Sie interessieren, dass die Alliierten am 20. Juli als erstes Dekret die Aufhebung der Judengesetze erlassen haben. Dauert also nicht mehr lang, dann dürfen Sie wieder Radio hören. Na egal. Jemand wird öffnen. Und nun sage ich Ihnen etwas ungemein Wichtiges. Müssen Sie sich unbedingt merken! Dürfen Sie allerdings auf keinen Fall aufschreiben. Also, Sie fragen: Bin ich hier richtig bei Müller? - Die Antwort des anderen muss lauten: Schillers Glocke gefällt mir gut. Dann stellen Sie die zweite Frage: Ist Ihre Lieblingsspeise Coq à la Canard? - Und die zweite Antwort lautet: Ein Seitensprung schadet nicht. Wiederholen Sie und lernen Sie auswendig. Bloß nicht aufschreiben, das wäre für alle sehr gefährlich. Verwechseln Sie kein Wort, das könnte wiederum tödlich für Sie selbst sein!«

Einprägen? Kein Problem. Schon in der Schule war es mir sehr leicht gefallen, auswendig zu lernen. Auch in Englisch. Ich kann Oscar Wildes The canterville ghost bis heute hersagen: ›When Mister Hiram B. Otis, the American minister, bought Canterville chase, und so weiter und so weiter.‹ Da sind diese paar Sätze für die Forststraße lächerlich. Also los! Infantiles Kasperltheater. »Ich klopfe dreimal kurz und einmal lang. Bin ich hier richtig bei Müller? Schillers Glocke gefällt mir gut. Ist Ihre Lieblingsspeise Coq à la Canard? (Hähnchen nach Art der Ente? Was soll der Blödsinn?) Ein Seitensprung schadet nicht (sind Frauen sicher anderer Meinung).« Ich schaue dem sitzenden Mann ins Gesicht. Der trinkt mal wieder. »War das so in Ordnung?«

»Wirklich wunderbar. Ach, noch eine Kleinigkeit.« Er löst eine Kette mit Medaillon vom Hals. »Dieses Medaillon trägt das Bild eines Mädchens. Louisa. Nehmen Sie die Kette als Lebensversicherung für den äußersten Notfall, falls irgendetwas mit den Erkennungssätzen schiefgehen sollte. Sonst heben Sie sie für München auf.« Er küsst das Medaillon und reicht mir die Kette. »Um den Hals damit! Ja, so ist es richtig. Und nun geben Sie mir bitte das Reiseetui aus dem Koffer. Ja genau das. Danke.« Er zieht den Verschluss auf. »Werden Sie den Koffer meiner Familie nach München bringen?« Er schaut mich eindringlich an. »Nun sagen Sie endlich ›Ja‹!«

»Ja gut, ich will es versuchen«, entgegne ich zu meiner eigenen Verwunderung.

»Dann leben Sie wohl«, murmelt er, steckt sich irgendetwas aus dem Etui in den Mund, füllt erneut den Goldbecher mit dem Cognac, beißt auf das, was er im Mund hat und kippt den Schnaps nach. Der Mann beginnt zu zucken, windet und krümmt sich, die Flasche und der Becher rollen über den Steinboden. Ein wenig Schaum fließt über die verkrampften Lippen. Dann liegt er still, es riecht nach Mandeln. Der erste Mensch, den ich beim Sterben beobachtet habe. Und was jetzt?

Jetzt sitze ich da mit dem Koffer und meinem Versprechen.

15.

In der Schalterhalle hinter mir höre ich plötzlich ein Geräusch. Wenn man mich neben einer Leiche findet, habe ich es ebenfalls hinter mir. Durch die Decke über dem Schalterraum dringen erste Flammen. So leid mir der Mann tut, helfen kann ich ihm nicht mehr. Allenfalls seinen Wunsch erfüllen. Vielleicht.

Und auch dies nur, wenn ich am Leben bleibe. Also raus hier! Ich schiebe die Arme durch die Riemen meines Rucksacks und ziehe ihn auf die Schultern. Dann verstaue ich den Becher und die fast leere Cognacflasche wieder im Koffer und verschließe ihn. Ich befestige den Gurt, nehme den Koffer beim Griff und trete, vorsichtig die Fassade oberhalb des Eingangs abschätzend, mit ein paar großen Schritten auf die König-Johann-Straße.

Ich schaue zum Bankgebäude zurück, welches bereits im ersten Stockwerk gleißend brennt, es erfolgt eine Explosion in der Schalterhalle. Flammen schießen nun aus den Fenstern und der Eingangstür. Anscheinend ist der Brandsatz im Toilettenraum jetzt explodiert und hat weiß der Teufel was in die Luft gejagt. Welch ein Massel!

Weniger für den Mann in der Halle, er ist sowieso tot. Ach du liebe Zeit, die Leute im Tresorraum. Da kommt kein Mensch mehr raus. Vielleicht hätte ich ihnen helfen können? Nein, sicherlich nicht, wenn ich an die warnenden Worte der jungen Bankangestellten denke. Die Hitze nimmt mir den Atem und die Haut glüht.

Ich biege in die Schössergasse, weil dort die Flammen nicht ganz so arg zu wüten scheinen. Erst einmal nach Hause, überlege ich und Ordnung in die Gedanken bringen. Das Gehirn beruhigen. Und dann einen Plan machen.

Zwei Männer in dunklen Ledermänteln mit breiten Hüten kommen mir entgegen. Die Sorte, vor der man sich seit Jahren fürchtet und der man möglichst nicht begegnet. Was jetzt? Ich kann mir zwar nicht vorstellen, dass in der Hektik der Angriffe Kontrollen stattfinden, aber als Jude mit einem Koffer nachts durch die Stadt zu marschieren, muss diesen Männern recht seltsam vorkommen. Verdammt! Verdammt! Zwischen uns liegen bestenfalls zwanzig Meter und nun schnell umzudrehen und wegzulaufen wäre verräterisch. Ich gehe weiter. Am liebsten hätte ich freundlich gegrüßt, wie jemand der nichts zu verbergen hat. Juden grüßen besser nicht, sondern verlassen den Gehsteig und gehen auf der Straße weiter.

Der rechte Mann blickt meinen Stern an, dann mich. Er weist mit dem Daumen hinter sich. »Da geht’s nicht weiter. Rund um den Jüdenhof ist alles im Eimer. Wenn Sie zur Elbe wollen, versuchen Sie es ein paar Straßen weiter, Mann.«

»Aber ich wohne doch da.« Verdammt, warum kann ich nur meine Klappe nicht halten?

»Auch das noch. Na dann, viel Spaß beim Suchen.«

Sie passieren mich, ohne weiteres Interesse an mir zu zeigen. Dass einer von der Gestapo Mann zu mir sagt statt Judenschwein, finde ich unbegreiflich. Bisher war ich alle naselang angehalten worden, musste meine Papiere zeigen und häufig sogar die Taschen leeren. Ich schaue den beiden Männern zunächst sprachlos hinterher und gehe dann einige Schritte weiter. Am Ende der Schössergasse lodern tatsächlich unübersehbar helle Flammen. Also folge ich dem Rat umzukehren. Vielleicht kann ich über die Schlossstraße probieren, nach Hause zu kommen, und dann nichts wie runter von der Straße.

Jetzt irgendjemandem zu begegnen, der sich womöglich für den Inhalt des Koffers interessiert, möchte ich nicht riskieren. Bloß mein Glück nicht überstrapazieren. Ewig wird das nicht gut gehen, befürchte ich, denn mein Judenstern ist das Problem. Ohne Stern wäre ich zweifellos in erster Linie ein ganz normaler Mensch. Da hat Kurt Anders wirklich recht. Ich erreiche das Café an der Ecke zum Altmarkt und will gerade in die Schlossstraße einbiegen. Wenige Schritte vor mir reden zwei SS-Leute mit einer Frau, die ein Kind an der Hand führt. Ein großer Koffer steht neben ihr am Boden. Es sieht zwar so aus, als würden die Männer der Frau einen Weg erklären, aber die Angst der Frau kann ich bis zu mir herüber deutlich spüren. Was finden die Kerle nur an ihrer furchterregenden Wirkung? Ich zucke zurück. Ich hätte es nicht berufen sollen. Die SS bewegt sich in meine Richtung und ich spüre bis unter die Haut, mich werden die kontrollieren, ob hier alles zerstört ist oder nicht. Neben mir die Fensterscheiben des Cafés sind unversehrt, dafür ist das Glas der Tür zerbrochen. Als Jude dürfte ich diesen Raum nicht betreten. Habe ich denn jetzt irgendeine Wahl? Ich steige durch den Türrahmen, den Koffer längs vor dem Bauch haltend. Nach wenigen beherzten Schritten habe ich die Theke erreicht und nehme hinter ihr Deckung.

»Sollen wir mal nachsehen, ob es hier was zu futtern gibt?«, höre ich eine männliche Stimme.

»Nee, lass man«, antwortet eine zweite. Die Schritte entfernen sich. Durch ein Fenster scheint das helle Licht der Brände. Niemand ist zu entdecken. Gott sei Dank.

Auf dem Koffer hockend ruhe ich mich eine Weile aus. Hinter der Theke ist es angenehm dunkel. Von draußen würde man mich kaum bemerken können. Ich höre nichts weiter als den Gesang der brennenden Stadt. Gespenstisch. Urplötzlich duftet es ulkigerweise nach Kuchen. Mein Magen knurrt sofort. Wieso Kuchen? In der Küche war doch kein Mensch gewesen. Wahrscheinlich werde ich nun verrückt. Vorsichtig hebe ich den Kopf über den Thekenrand und blicke in die Augen eines interessiert wirkenden Mannes. Den beinahe kreisrunden Kopf hält er leicht zur Seite geneigt.

Ich stelle mich auf die Beine. Was sagt man in solch einer Situation? Keine Ahnung. Also schweige ich lieber. Die gedrungene Korpulenz des Mannes lässt auf kalorienreiche Ernährung schließen. Wird sich wohl um den Bäcker oder Konditor dieses Cafés handeln. Sein Blick fällt auf meinen Stern.

Mit einem Heben des Kopfes atmet er hörbar durch die Nase aus. Dann greift er mit Daumen und Zeigefinger an die Nase und atmet noch hörbarer wieder ein.

»Ach so is dett.«

Wieso klingen manche Dialekte spontan sympathisch? Ich senke den Kopf. »Entschuldigen Sie bitte, ich verschwinde schon.« Ich hebe den Koffer am Griff hoch und mache einen Schritt zur Tür.

Der Mann legt mir eine Hand auf den Arm. »Warten Se man noch ’n bissken. De Kerls sin nich weit jenuch wech.«

Er hält den Kopf aus der Tür und schaut in beide Richtungen. Er winkt mir, mich zurückzuziehen und ich hocke mich hinter die Theke. Was, wenn er mich nun verraten will? Die SS in das Café lockt? Nein, das kann ich nicht glauben. Hm, will ich zumindest nicht hoffen. Der Teufel soll den Stern holen.

Der Mann kehrt zu mir an die Theke zurück.

»Angst, wat? Kann ick mir denken. Se ham sicher viel schlechte Erfahrung mit die Leute jemacht?«

»Mit einigen, ja. Nicht mit allen.« Ich bemühe mich, ihn hoffnungsvoll anzusehen.

»Warten Se man ab. Noch’n paar Wochen und det janze Pack hat de Juden schon immer jeliebt. Man hat se denn bloß missvastandn. Nu man im Ernst, Männeken. Weswejen machen Se det Dings nich ab? Denn kann Ihnen keener mehr wat, aba alle könn Se mal jern haben.«

»Tja, so einfach ist das alles nicht. Darauf steht KZ.«

»Ach wat. Um uns mang is allet in Klumpen und ohne dat Dings kontrolliert Se keen Aas. Jehn Se ma auf Tauchstation. Ick bin sofort wieder da.«

Er verschwindet auf der anderen Seite der Theke durch einen dunklen Vorhang in einen Raum, der mir vorher gar nicht aufgefallen war. Daher hat er so urplötzlich vor mir auftauchen können. Was mag nun geschehen?

Nach einigen Momenten erscheint er hinter der Theke. Ich erhebe mich. Er stellt einen Teller mit herrlich duftendem Kommissbrot vor mich auf die Theke. Dick bestrichen mit Marmelade.

»Möjen Se vielleicht een Stück ›Adolf-Hitler-Kuchen‹?«

Ich stiere hungrig auf den Teller und schaue dann den Menschen an. »Was?«

Er zeigt mit einer Hand auf den Teller.

»Na, trocken jeröstetet Kommissbrot mit Marmelade. Riecht wie Kuchen. In Berlin saren ma dazu ebent ›AH-Kuchen‹. Nu haun Se man rin in de Stulle.«

Ich nehme die Scheibe, beiße ab und kaue. »Köstlich.«

»Na, lassen Se sich man ruhich een bissken Weile, niemand nimmt Ihnen wat wech. Kaun Se lieber orntlich.«

Er lacht und ergreift meine freie Hand. Er legt mir ein flaches Briefchen aus Fettpapier hinein und schließt meine Finger darum. Ich öffne die Hand kurz und entdecke eine in Wachspapier verpackte simple Rasierklinge.

»Damit trennen Se die Naht janz vorsichtig auf und schmeißen den jelben Fetzen int Feuer. Jibt ja jenuch davon im Momang.«

Ich habe mittlerweile meinen Kuchen hinuntergeschlungen und öffne nun eine Lasche des Briefchens.

»Nee, nee, mein Juter. Nich bei mir. Bei aller Liebe, ick hab keene Lust, jehängt zu werden. Machen Se det ma lieber woanders. Legen Se sich bis dahin det Messerchen in een Schuh. Und nu raus hier, mir is schon janz übel vor Bammel.« Er zögert. »Nee, is ooch schlecht, wenn man Se hier rauskommen sieht. Besser ick verschwinde erst ma für ‘ne halbe Stunde. Und wenn Se erwischt wern, weeß ick von nüscht. Le’m Se wohl, Männeken.«

Wieso wollen mir plötzlich wildfremde Menschen helfen? Das ist doch geradezu widersinnig. Ich stütze den Kopf in die auf der Theke verschränkten Arme.

»Sind Se valetzt? Kann ick Ihnen helfen?«

Ich schüttele den Kopf. »Mir kann niemand mehr helfen.«

»Sind alle umgekommen?«

Ich schaue ihn an. »Wer?«

»Na ja, als ick vorhin sah, wie Se hier rinjeloofen sind, dachte ick erst, Se wärn een Plünderer, denn ha’ck de SS jesehn und mir hinten nich jerührt vor Schiss. Aber wejen Ihrm Stern denk ick nu, det alle Ihre Leute hin sind, deswejen frage ick. Tschulljung.«

»Nein, nein. Ich muss mich bei Ihnen entschuldigen, weil ich bei Ihnen so eingedrungen bin. Wir dürfen ja nachts nicht draußen sein. Sonst hätte ich Sie gar nicht belästigt. Meine Frau habe ich zu Beginn des Angriffs vorhin verloren, dann schien es, als ob ich selbst mein eigenes Leben ... und Sie helfen mir einfach so. Das muss ich erst verkraften, verzeihen Sie.« Ich stütze den Kopf in die Hand. Es ist zum Heulen.

»Hat se sehr jelitten?«, fragt er teilnahmsvoll.

»Wer?«

»Nu, Ihre arme Frau.«

»Keine Ahnung. Ich hoffe nicht. Wie kommen Sie darauf?«

»Na, weil Se saren, Se hätten se vorhin varlorn. Da dachte ick...«

»Nein, nein. Um Himmels willen. Ich habe sie nur aus den Augen verloren. Ich hoffe, sie ist in Sicherheit in einem Arierkeller.«

Er tritt einen Schritt zurück. »Dusslije Bezeichnung. Arier. Wat for ’n Quatsch. Wir sin doch alle Deutsche, eener wie der andre.«

»Kann ich vielleicht was dafür, dass diese Kerle damit angefangen haben? Trotzdem sollten wir nicht so reden. Sowieso sollte ich besser den Mund halten.«

»Ham Se irjendwat ausjefressen?«

»Eine Menge: Ich darf nicht hier drinnen sein und dort draußen auch nicht. Und mit Ihrer Klinge werde ich gleich ziemlich viel ausfressen. Ich danke Ihnen nochmals recht herzlich. Bringen Sie sich in Sicherheit, in ein paar Minuten bin ich weg. Ich werde den Koffer auf die Theke legen. Wenn Sie ihn darauf nachher nicht mehr sehen, bin ich ebenfalls verschwunden. Danke.«

»Nüscht zu danken. Wiedasehn. Wat heeßt Wiedasehn auf Jüdisch?«

»Wir sagen Schalom.«

»Na denn, schalomm.«

Er beobachtet kurz die Lage draußen und ist mit einem Sprung verschwunden. Recht behände für solch ein Moppelchen, finde ich. Aber vor allen Dingen hat der Mann Chuzpe, obwohl ihm die Hilfeleistung nichts einbringt. Erinnert mich an den Bettler des ukrainischen Dorfes Anatevka im gleichnamigen Musical. Dort bittet der Bettler den Rabbi um eine milde Gabe. Der Rabbi gibt ihm eine Kopeke und der Bettler beschwert sich, weil er vorige Woche zwei Kopeken erhalten habe. Der Rabbi erwidert, dass er eine schlechte Woche gehabt hätte. Da braust der Bettler auf: ›Wie, wenn du eine schlechte Woche hast, soll ich leiden?‹ Wahre Chuzpe.

Wann waren Carola und ich das letzte Mal in einem Musical gewesen? Vergessen.

Ich ziehe den Mantel aus, wickele die Klinge aus dem Papier und beginne vorsichtig die Naht um den Stern zu zertrennen. Mit einer sehr strammen Doppelnaht ist das Mistding am Mantel befestigt. Schon nach wenigen Schnitten habe ich den Mantel um den Stern derart beschädigt, dass die Schnitte ebenso auffällig sind, wie der Stern selbst. Mein Zeitgefühl lässt mich wie so oft im Stich. Ich schätze von der halben Stunde sind bestimmt erst zehn Minuten verstrichen. Ich will den Besitzer des Cafés nicht enttäuschen. Also weg mit dem Mantel und an dem Jackett versucht, den Stern abzutrennen. Das funktioniert einwandfrei und recht schnell.

Und dann habe ich Angst. Hundserbärmliche Angst. Bisher war alles - na ja nicht gerade alles - irgendwie geregelt gewesen. Hunger, Sorge, Not, ja schon. Und nun, den abgetrennten Stern in der einen Hand, das nackte Jackett in der anderen spüre ich - Gott wie kitschig - den Hauch des Schicksals. Den Atem der vergangenen zweitausend Jahre. So muss es einem Fallschirmspringer beim ersten Absprung gehen. Bis dahin kann man beinahe alles rückgängig machen oder zumindest den letzten Schritt nicht tun. Nun kann ich nichts mehr rückgängig machen. In diesem Café habe ich mit ein paar Schnitten mein Leben aufs Spiel gesetzt. Und jetzt muss ich da durch, egal, was geschieht! Auf jeden Fall erst mal weg hier.

Ich verpacke die Klinge im Fettpapier, lege das Briefchen unter die Einlegesohle und schlüpfe in den Schuh. Den Mantel werde ich nicht liegen lassen. Das wäre ein schlechter Dank für die Freundlichkeit dieses Menschen. Tja, Chuzpe, wird dringend Zeit, dass ich selbst wieder etwas von meiner längst verschütteten Dreistigkeit zurückgewinne. Mir fällt unvermittelt meine Studentenzeit ein. Wieso gerade in diesem Augenblick? Beeilen sollte ich mich, statt in Gedanken herumzutrödeln. Aber es denkt sich ganz von allein. Dagegen kann ich nichts machen.

Wir mussten juristische Probleme lösen. Meine Aufgabe bestand darin, einen Fall aus dem Jahre 1925 zu beurteilen, in dem ein Sohn beide Eltern erschlagen hatte und nun um mildernde Umstände bat. Wie ich nach Recht und Gesetz hätte urteilen müssen, war mir bewusst. Andererseits wollte ich mal sehen, was geschieht, und zum Erstaunen meiner Kommilitonen und des Prüfungskomitees schlug ich vor, mildernde Umstände zu gewähren, da es sich bei dem Mörder nun ja schließlich um einen Vollwaisen handelte. Meine Kommilitonen lachten lauthals und die Prüfer schmunzelten über die Idee. Und wenn ich aus diesem ganzen Schlamassel herauskommen will, muss ich meine Unverfrorenheit, zumindest Stück für Stück davon, wirklich schnellstens wiederfinden.

Ich lege den Rucksack an. Dann wickele ich den Mantel auf links und hänge ihn mir dergestalt über die linke Schulter, dass er die Stelle verdeckt, an welcher vormals der Stern auf meinem Jackett befestigt war. Das erscheint mir doppelt sicher - na also, geht doch. Frechheit steh mir bei! Ein absurdes Gefühl, zwölf Jahre lang hatte ich den Kopf eingezogen und jederzeit den ... hm ... eingekniffen. Wenn es mir verboten worden wäre zu atmen, hätte ich vermutlich selbst dann zu gehorchen versucht; und nun, heute, durch unbegreifliche Verstrickungen getrieben, stolpere ich von einer Ungehorsamkeit in die nächste. Vor Furcht und Sorge sollte ich vergehen und was ist? Ich mache mir nur Sorgen um Carola. Wenn ihr nur nichts geschieht. Mir selbst bin ich beinahe völlig wurscht, mir macht diese ganze Geschichte sogar irgendwie Spaß. Mir graut vor mir selbst. Rund um mich herum geht die Welt zum Teufel, wegen dieser Teufel in Uniform, die mit der Teufelei begonnen haben und mir kommt es vor, als ob mich das nichts mehr angeht. Mir und mich - ulkigerweise hat der Berliner das gerade so wundervoll dialektisch definiert: Mir kann keiner, aber mich können sie alle!

»So. Und nun nix wie nach Hause. Vielleicht ist Carola ja schon da.« Ich rede zu mir selbst. Genau, vielleicht erwartet sie mich ja längst ungeduldig mit einer Tasse Tee. Gott, wäre das schön!

Da fällt mir ein, dass ich meine Kennkarte mit dem deutlich eingestempelten ›J‹ in der Manteltasche trage. Muss man ja stets mit sich tragen. Andererseits kann ich, falls ich kontrolliert werden sollte, nicht ohne Stern und mit J-Karte dastehen. Der Ausweis muss weg! Aber wenn etwas in der Forststraße schiefgeht, soll ich die Karte als Identitätsbeweis zeigen. Wieso eigentlich? Was hat denn das eine mit dem anderen zu tun? Nur weil jemand eine J-Karte hat, bedeutet das nicht, dass er nicht doch von der Gestapo geschickt ist. Was nun?

Am besten stecke ich das Ding in die Unterhose - wird ja wohl niemand drin suchen wollen.

16.

Ich ziehe den Koffer von der Theke und verlasse sehr vorsichtig das Café in Richtung Schlossstraße. Zwar trage ich den Stern nicht mehr und auf der Stirn steht nichts davon geschrieben, welcher Glaubensgemeinschaft ich angehöre, doch jahrelange Vorsicht und Furcht lassen sich nun mal nicht so einfach abschütteln. Muss ich mich erst dran gewöhnen. Das sitzt tief. Das sitzt sogar tiefer, als ich es mir selbst eingestehen mag. Steht obendrein zu befürchten - egal, wie lässig ich mich irgendwann würde benehmen können -, diese innere Vorsicht im ganzen Leben nie mehr loszuwerden.

Im Freien kann von frischer Luft keine Rede sein. Säurestickiger Brandgeruch lastet allgegenwärtig. Es ist Winter, aber durch die vielen Brände empfinde ich die Luft als nicht kühl. Der ganze Altmarkt liegt voll mit Trümmern und ist von Schutt übersät. Ich muss geradezu Slalom laufen. Es scheint kein einziges Haus unversehrt zu sein. Wieso geht es in dieser Nacht immer dort, wo ich gerade bin, relativ glimpflich ab? Zu viel Glück ist genauso verdächtig.

Die ganze Schlossstraße brennt, beinahe jedes Haus. Ich muss leider recht dicht an den Bränden vorbeigehen. Dauernd etwas in Sorge, ob mich nicht irgendwo ein Dachbalken erschlägt oder ich Feuer fange. Muss ja nicht sein, dass auch der zweite Träger dieses Koffers an ein und demselben Tag umkommt. Nicht nur wegen des Gepäcks schwitze ich Blut und Wasser, bis ich endlich vor unserem Haus ankomme. Fast wäre ich glatt daran vorbeigegangen.

Die Sporergasse ist nicht mehr wiederzuerkennen. Trümmerberge liegen umher. Unser Haus und die Häuser in direkter Nachbarschaft haben anscheinend Volltreffer erhalten. Ob Bruno Bierlos dies geahnt hatte? Bis zum Jüdenhof brennt es und von der anderen Seite her genauso, überall Feuer, Qualm, Hitze und Verderben. Wenn Carola nicht so gedrängt hätte, lägen wir nun ganz gewiss unter dem schwelenden Schutthaufen. Den Koffer stelle ich neben mich. Unwillkürlich muss ich an Familie Abend denken, an die kleine Sarah. Mit dem Handrücken streiche ich über die Wange, an der Sarah geweint hatte. Wie mag das gewesen sein in ihrer letzten Sekunde? Ahnt man es? Weiß man es vielleicht sogar? Müde setze ich mich auf den Koffer und schaue in die Flammen der Ruine unseres Hauses. Aus war es mit unserem Zuhause. Leer fühle ich mich, komplett ausgebrannt. Uralt.

Ich habe nicht die geringste Ahnung, wie lange ich die brennenden Trümmer des Hauses schon betrachte. Der Sturm in der Straße zerrt immer energischer. Meinen Mantel kann ich kaum noch festhalten und urplötzlich weiß ich, in diese apokalyptischen Flammen gehört mein Mantel mit dem angenähten elenden Makel rassischen Wahnsinns. Menschen schieben zahllos an mir vorüber, interessieren sich für nichts anderes als für sich selbst. Nicht einer achtet auf den anderen. Einige gehen zielgerichtet in eine Richtung, als ob es dort besser sei, andere genauso zielstrebig in die entgegengesetzte. Auf den Fragmenten des Bürgersteigs liegt ein Scheiterhaufen brennenden Bauholzes. Den Mantel nehme ich von der Schulter und lege ihn darüber. So kann ich jederzeit argumentieren, dass ich das Feuer hätte ersticken wollen. Der Mantel fängt sofort Feuer und brennt innerhalb weniger Augenblicke lichterloh. Niemanden interessieren die leuchtenden Flammen. Kein Polizist legt mir die Hand auf die Schulter, um mich zu verhaften. Nichts. Überhaupt nichts geschieht. Und mir kommt es vor, als hätte das Schicksal bei mir angeklopft. In jenem Moment geht eine große Verwandlung in mir vor. Das war gar nicht das Ende, nur das Kapitel ›Doktor Jakob Israel Löwenthal‹ ist in den Flammen der Faschingsnacht 1945 abgeschlossen. Ich schüttele mich wie ein Hund, der lästige Wassertropfen abschüttelt, und beginne zu lachen. Selbst mein lautes Lachen interessiert niemanden um mich herum. Umso besser. Hier und heute ergibt sich ein Neuanfang! Bisher hielt man mich für anders. Nun bin ich Anders. Kurt Anders.

Wohin jetzt? Ich habe keinerlei Lebenszeichen von Carola entdecken können. Nicht ein einziges bekanntes Gesicht ist mir begegnet und überhaupt gibt es kaum irgendetwas erkennbar Vertrautes. Meine Gedanken gehören den Nachbarn und Freunden, welche nun unter den brennenden Trümmern nicht mehr leben. Ich sehe geradezu jeden Einzelnen vor mir: die Abends mit ihrer hilflosen Tochter Sarah; Koslowski, das muskulöse Urviech; Witwe Bleibtreu, die ihrem Namen alle Ehre macht, seit ich sie kenne; Frau Steinmetz, deren aufgelöstes Haar ihr stets ins schüchtern wirkende Gesicht hing. Tja.

Tja, und die Löwenthals. Carola und Jakob Löwenthal liegen ebenfalls unter dem Feuer. Der Mantel ist längst bis zur Unkenntlichkeit verbrannt. Mit der Ferse stoße ich gegen den Koffer des Kurt Anders. Bis vor wenigen Augenblicken war dies der Koffer eines Juden gewesen. Aber nun, da ich mich endgültig von dem tödlichen Stern getrennt habe, stellt der Koffer die letzte Habe eines ganz normalen Menschen dar. Komisch, ich stehe vor den Trümmern meiner Existenz und dennoch fühle ich mich sogar ein wenig erleichtert. Nun gut, denke ich, lassen wir das alles dort in Frieden unter der Asche liegen. Und damit auch wirklich alles dort begraben bleibt, wäre es wahrscheinlich klüger, schnellstens zu verschwinden. Kurt Anders, sage ich in Gedanken zu mir, wenn dir hier ein Bekannter begegnet, würde der fehlende Stern auf der Brust nicht nur Unerfreuliches nach sich ziehen, sondern die plötzlich in Aussicht stehende Zukunft unter Umständen gleich wieder beenden. Zwölf Jahre lang hatte ich mich erniedrigen und bedrohen lassen, hatte vor Angst und Hunger Tag und Nacht gezittert und nun, wo eigentlich alles aus ist, möchte ich am liebsten laut pfeifend meine bisherige Umgebung verlassen.

Auf der Brühlschen Terrasse oder am Elbufer würde es bestimmt kühler sein und man müsste etwas freier atmen können als in diesem Glutofen. Wie lange war ich wegen des Verbots nicht mehr auf der Terrasse gewesen? Ohne Stern durfte ich ja. Muss ich mich erst dran gewöhnen. Überhaupt muss ich mich an mich selbst gewöhnen. Bisher habe ich mich tagtäglich so winzig wie möglich gemacht, und im Augenblick fühle ich mich nahezu unangreifbar. Unfasslich. Ich finde die neue Situation beinahe sogar höchst spannend. Die anderen Leute, die mir auf dem Weg zur Terrasse begegnen, sehen bedrückt aus, wirken entsetzt. Ich könnte lachen über das Ganze, so blödsinnig kommt mir alles vor, seit ich meinen Stern abgetrennt habe. Als hätte ich ... ja, als hätte ich die schwere Eisenkugel mitsamt Fußkette versenkt und würde schlagartig ein ganz normaler Mann wie früher sein. In den vergangenen Jahren hatte ich täglich geglaubt, dass mich alle Leute wegen des Sterns ständig misstrauisch beobachten und nur darauf warten, dass ich stolpere und mir etwas zuschulden kommen lasse. Und nun hier, heute Nacht, in Feuer, Tod und Verderben, vor den Treppen der mir bis jetzt verbotenen Brühlschen Terrasse, könnte ich die ganze Welt umarmen vor lauter Glückseligkeit, wieder ein ganz durchschnittlicher Mensch zu sein. Möchte am liebsten zum Himmel hinaufschreien ›Danke ihr geliebten Flieger! Danke, dass ihr mich unter Einsatz eures Lebens befreit habt!‹ Selbstverständlich werde ich nicht rufen, sonst ist ja die ganze Freiheit gleich im Eimer. Ich denke auf einmal ganz anders als gestern noch. Wahrscheinlich bin ich nur ein egoistisches Schwein, wenn ich mich so umschaue. Aber was gehen mich die anderen Leute an? Haben die sich nur eine Sekunde lang um mich gekümmert? Na also. Weiter, Jakob. Nein, Kurt.

Die Treppen hinauf mühe ich mich mit dem Gepäck und begrüße praktisch jede einzelne Stufe. Niemand achtet auf mich. Jeder hat genug mit sich selbst zu tun. Endlich stehe ich auf der obersten Stufe und beobachte das höllische Szenario.

Im Sturmwind brennt ringsum die ganze Stadt. Viele Gebäude gleichen überdimensionalen Fackeln. Eigentlich ganz passend für diese überdimensionale Heldenzeit. Hitlers Götterdämmerung im Feuersturm.

Wenn ich mir vorstelle, wie viele unwiederbringliche Kunstgegenstände und Werte, im unmenschlichen Nationalwahn jenes geistesgestörten Hilfsmalers aus Braunau, in Flammen aufgehen, bin ich fassungslos. Dieser Dilettant hatte Sturm gesät, und wie nicht anders zu erwarten, Orkan geerntet. Wäre er Maler geblieben, hätte er mit seinem Gepinsel in der Kunst viel weniger Schaden angerichtet. Wäre man an der Wiener Kunstakademie weniger selbstgefällig eingestellt gewesen, der Kunst wäre sicherlich vieles erspart geblieben. Und nicht nur der Kunst. Wie viele Kunstwerke mögen wohl in den vergangenen zwölf Jahren vernichtet worden sein? In diese Gedanken versunken habe ich den Eindruck, als beträfe mich persönlich der Untergang Dresdens nur als Zuschauer. Na, von frischer Luft kann absolut keine Rede sein. Der Funkenregen wirbelt bis hier hinauf. An Ausruhen ist nicht zu denken. Dauernd schwingt die Menschenwoge von einer Seite der Terrasse zur anderen. Zunächst habe ich die Leute noch belächelt, inzwischen werde ich das Gefühl nicht los, ich sollte mich besser dem Taumel anschließen, beinahe wie auf einem Schiff bei schwerem Seegang. Wenn die Flammen an einer Seite zu gefährlich werden, weichen wir automatisch zur andern aus. So geht es ohne Pause ständig hin und her und so langsam werde ich müde. Bestimmt besonders wegen des ungewohnten Koffers. Soll ich ihn liegen lassen? Mein Wort brechen? Selbst nach zwölf Jahren Barbarei will ich mich dazu nicht herablassen. Obwohl, wenn ich mich nicht zufälligerweise in der Bank befunden hätte, wäre der Koffer mitsamt seinem Besitzer verbrannt, und die Familie Anders in München hätte nie mehr etwas von ihm erfahren - immer das gleiche Lied bei mir: wenn, hätte, könnte. Wenn es nicht passiert wäre ... hätte ich vermieden ... könnte man möglicherweise. Ich liebe Konditionalsätze, aber das nützt mir zurzeit nichts, schimpfe ich mich selbst. Außerdem ist das auch wieder einmal nicht vernünftig weitergedacht. Im Koffer steckt schließlich unter Umständen meine neue Identität und die Möglichkeit, den Henkern in Uniform endgültig zu entwischen.

In der wogenden Menge Menschen sehe ich manche mit Handkarren voller Gerümpel umherlaufen. Solch ein Karren würde mir die Aufgabe schon erleichtern. Wie sollte ich an einen solchen kommen? Zwecklose Grübelei.

Von hier oben habe ich einen ausgedehnten Blick über die Stadt, und im weiten Umkreis sehe ich nichts anderes als Brände und lodernde Flammen. Auf unserer Seite der Elbe leuchten unzählige Feuerfackeln. Drüben am anderen Elbufer glüht das Dach des Finanzministeriums wie ein offener Hochofen. Da gibt es mit Sicherheit nichts mehr, was an menschliches Leben erinnert.

Wo fange ich jetzt bloß an, nach Carola zu suchen?, überlege ich. In den Flammen der Altstadt macht eine Suche keinen Sinn. Denn im Feuer herumzulaufen wäre idiotisch und gefährlich. Das Löschen der zahlreichen Brände halte ich für absolut undurchführbar. So viele Löschzüge gibt es weit und breit nicht. Und sollte Carola am Leben sein, würde sie sicherlich den Weg zur Elbe suchen. Wasser brennt ja schließlich nicht. Also wäre es das Vernünftigste, am Fluss nach ihr zu suchen.

In den vergangenen Stunden habe ich ausschließlich mit mir selbst zu tun gehabt. Nun, wo ich mit meinem früheren Leben abgeschlossen habe, gilt es zuallererst Carola wiederzufinden. Wie gern würde ich Carola erzählen, dass ich bei der Bank in der König-Johann-Straße ihre Stimme gehört habe. Diese Gedanken nützen nichts, rein gar nichts, ermahne ich mich selbst. Sachlich bleiben, Jakob Löwenthal ... ähm, Kurt Anders. Und ganz sachlich gesehen fühle ich mich auf der Terrasse auch nicht sicher. Das Albertinum scheint nicht viel abbekommen zu haben. Aber die Gebäude der Nachbarschaft wirken übel zugerichtet. Aus welchem Grund mag man Dresden innerhalb einer Nacht gleich zweimal angegriffen haben? Und um Himmels willen was, wenn die Angriffe gegen uns Zivilisten weitergehen? Auf der Brühlterrasse wären wir ein gefundenes Fressen für die Flieger. Dass irgendwo intakte Schutzräume zu finden wären, glaube ich nicht.

Am vernünftigsten wäre es wohl, wenn ich zum Elbufer hinuntersteigen und in Richtung ›Blaues Wunder‹ wandern würde. Schlicht und einfach meinen täglichen Spaziergang absolviere und mich ein wenig aus der Stadt heraushalte. Sobald der Morgen dämmert, würde ich zurückkehren, würde nach Carola suchen und dann nichts wie in die Forststraße geeilt und den Pass ändern lassen. Würde, würde, würde, es geht schon wieder los.

Ich schleppe mein Gepäck durch den Brühlschen Garten am Albertinum vorbei. Werfe einen Blick auf die von Gottfried Semper erbaute und von den braunen Barbaren zerstörte Synagoge und steige zum Terrassenufer hinab.

Unter der Carolabrücke setze ich mich auf das steinerne Fundament und ruhe mich eine Weile aus. Außerdem will ich endlich den Inhalt des Koffers mal etwas genauer untersuchen. Schließlich möchte ich ja wissen, was ich da mit mir herumschleppe. Nicht, dass darin irgendetwas viel Brisanteres steckt, was mich den Kopf kosten könnte. Ich werde seltsamerweise das Gefühl nicht los, dass ich in meiner neuen Identität tausendmal vorsichtiger sein muss als bisher. Mensch, Kurt, du musst ab sofort alles, was du tust, von zwei Seiten betrachten. Nachdenken reicht nicht mehr aus, ich muss unverzüglich mit Vordenken beginnen.

Der Schein der Feuer beleuchtet meinen Platz unter der Carolabrücke. Ich öffne den Koffer. Eine der in Papier gewickelten Rollen ziehe ich hervor und löse die Umschnürung. In dem Papier steckt ein Stück Leinwand. Ich rolle es auf. Ein Bild kommt zum Vorschein. Ein Mann mit einem Heiligenschein. Nie gesehen. Im Bild ist eine Expertise eingerollt: Lucas Cranach d.Ä. ca. 1530. Und dann eine Beschreibung in französischer Sprache. Mist, Carola kann Französisch, die könnte mir was über das Bild erzählen. Ui!, bei so viel Aufwand könnte das Bild wohl ein Vermögen wert sein. Mir wird warm, denn es befinden sich weitere Papierrollen im Koffer. Die mache ich jetzt aber nicht alle auf. Und ich schleppe so etwas hier durch den Dresdner Backofen. Hoffentlich bringe ich das heil nach München. Ach du lieber Himmel, ich sag das so, als wär’s ein Spaziergang dorthin. Und überhaupt, wo in München soll ich denn hin? Steht im Pass, hat Kurt Anders gesagt. Wo mag der vermaledeite Pass nur sein? Im Koffer jedenfalls nicht. Eine Autofahrerkappe steckt darin, so eine schicke aus Leder. Ich probiere sie aufzusetzen, und sie passt. Prima, ist zwar kein richtiger Hutersatz, aber immerhin besser als nichts. Besonders, weil ich den Schirm der Kappe tief ins Gesicht ziehen kann. Dann ziehe ich ein Bündel kleiner Hefte aus der Innentasche des Kofferdeckels. Das Bündel ist mit einer Schnur umwickelt.

Obenauf ein rotes Büchlein mit Hakenkreuz im Zahnradkranz. Die deutsche Arbeitsfront. Alle Beitragsmarken eingeklebt, bis einschließlich Februar 1945. Darunter ein Facharbeiterbrief. Kann auch nichts schaden. Im Arbeitsbuch steht vermerkt, dass der Mensch nie die Firma gewechselt hat. Nächstes Heft. Ich muss kräftig lachen. Ein Sparbuch der Dresdner Bank, ausgestellt in der Köpenicker Straße, Berlin. Kontostand 211 Reichsmark, 35 Reichspfennige. Die Dresdner Bank scheint mich zu verfolgen. Es ist einfach zu komisch. Was ist das? Familienstammbuch. Mit Heiratsurkunde vom 10. Juni 1939. Warum nicht? Und was ist das? Ach du lieber Gott, ein Ahnenpass. Na, dieser Unfug dürfte hoffentlich bald vorbei sein! Kurt Anders, geboren im Kreis Kalau - Kurt Anders ist demnach ein Kalauer. Die Eintragungen gehen zurück bis zum 25.10.1795. Na ja, heben wir den mal auf, vielleicht möchte die Familie Anders das Ding ja haben. Weiß man’s? Bloß von einer Adresse in München kann ich ums Verrecken nichts finden. Halt, Moment. Hat der Mensch nicht gesagt, im Reisepass steht die Adresse? Wo ist denn zum Donnerwetter der Reisepass? Keine Ahnung. Was nützt mir das ganze Geraffel ohne den Pass?, rege ich mich auf. Die Gedanken rasen.

Nach einer Weile habe ich mich wieder beruhigt. Ich wundere mich, dass die Papiere samt und sonders in Berlin ausgestellt sind. Nur den Pass kann ich nicht finden. Nochmals untersuche ich den Inhalt des Koffers. Eine flache Innentasche im Kofferdeckel habe ich doch glatt übersehen. Darin steckt eine Brieftasche mit vier nagelneuen Hundertreichsmarkscheinen und dem Pass.

Du gütiger Himmel. Einen Reisepass habe ich schon ewig nicht mehr in den Händen gehalten. Geltungsbereich Inland und Ausland. Wird ungültig am 24. Juli 1946. Juchhe!, der ist bis zum nächsten Jahr gültig. Name des Passinhabers Kurt Anders. Begleitet von seiner Ehefrau Ermine Anders, geb. Leuchter. Er geboren am 21. Mai 1913. Ist etwas jünger als ich, beziehungsweise war. Na gut, bin ich halt frühzeitig gealtert. Unauffällige Fotos. Dem Kurt Anders sehe ich beim besten Willen nicht ähnlich. Den Beruf eines kaufmännischen Angestellten kann ich ja noch vortäuschen. Gestalt: mittel. Stimmt. Gesicht: oval. Na gut, das ist Ansichtssache. Farbe der Augen: braun. Das trifft zum Glück zu. Farbe des Haares: dunkelblond. Kann man vielleicht was machen, bin ich eben in dieser Nacht ergraut. Besondere Kennzeichen: keine. Dass ich beschnitten bin, sieht ja niemand auf den ersten Blick. Ausgestellt vom Polizeipräsidenten in München, 93. Revier. Also doch München. Ich gebe die Unterlagen zurück in den Koffer.

Unwillkürlich muss ich an Johannes, Carolas Bruder denken. Er lebte als katholischer Pfarrer in Niedersedlitz. Er bezeichnete sich als apostatischen Prediger, den Glauben hatte Johannes während der Gewaltherrschaft verloren, die Liebe zu den Menschen nicht. Er machte leider keinen Hehl aus seinen Gedanken und predigte jeden Sonntag den Unterdrückten der unmenschlichen Diktatur zu helfen. Auch Strafandrohungen ließen ihn nicht schweigen. Nach der Niederlage von Stalingrad schrie Goebbels für den totalen Krieg und Johannes mahnte seine Gemeinde, sich nicht endgültig von dem rheinischen Krüppel in den Untergang schreien zu lassen. Wir haben nie mehr etwas von Johannes gehört. Sonderbar, woran man sich erinnert, wenn man mal eine Minute Pause macht und übers Schicksal nachdenkt. Schicksal? Zufall? Gott?! Demnach muss der ja wirklich ein komischer Vogel sein; so wie ich ein Spaßvogel zu werden scheine, bloß dass ich nicht fliegen kann. So, genug ausgeruht, sage ich mir, stecke die Sachen in den Koffer und schleppe ihn weiter am Flussufer entlang. Rollen müsste so ein Koffer haben, überlege ich. Eine angekohlte, sonst unversehrte Wolldecke liegt auf dem Gehweg. Der Besitzer ist anscheinend ohne sie davongelaufen. Ich schwinge die Decke um meine Schultern und den Rucksack. Sie wird die schlimmste Hitze der kochenden Luft für eine Zeit wohl von mir und dem Gepäck abhalten.

Der Sturm zerrt unnachgiebig an der Decke und so langsam fühle ich mich müder werden. Die Wunde in meinem Gesicht schmerzt, daran hatte ich schon lange nicht mehr gedacht.

Über die ab und an durchlässige Decke der Rauchwolken ziehen anscheinend normale Wolken. Es beginnt daraus zu regnen, und der Regen schmeckt nach Rauch und Säure. Der Boden spiegelt schnell vom öligen Regen. Die Decke saugt das Wasser auf und lastet von Schritt zu Schritt schwerer auf meinen Schultern. Der Rucksack zieht die Riemen ins Fleisch.

Ich möchte mich so gern einen Moment setzen, um mich auszuruhen, aber das wird nichts. Am Elbufer sind die paar Sitzgelegenheiten ausnahmslos besetzt. Mir fällt ein, dass ein Stück weiter oben, am städtischen Licht- und Luftbad zahlreiche Bänke stehen. Ich werde dort versuchen, einen Sitzplatz zu ergattern, wäre doch gelacht. Das bedeutet zwar eine zusätzliche körperliche Anstrengung, und so eine bin ich seit Langem nicht mehr gewohnt, denn in den Matsch hier unten mag ich mich nicht setzen. Ob der Regen den Koffer wohl aufweichen wird? Hoffentlich nicht. Sonderbar, dass ich in diesem brennenden Inferno so nachdrücklich auf das Eigentum eines Toten achte. Hm, Tod. Hm, Carola.

Na, oben kann ich lange suchen. Jedes Fleckchen ist besetzt. Ich kann mich bestenfalls an die Litfaßsäule lehnen. Auf einem Plakat wird jedem Benutzer von ›Doktor Müllers Wundertinktur‹ jünglingshafter Haarwuchs versprochen. Drunter steht, wohl mit Lippenstift geschrieben ›Warum sind Schamhaare gekräuselt? - Damit man sich nicht in die Augen sticht.‹ Sonderbare Art von Humor in dieser Zeit. Das tut richtig gut. Ich meine das Anlehnen.

Nach ein paar Minuten gehe ich ziellos weiter und spüre ständig einen dumpf stechenden Druck in den Augen. Ich schaue mich häufig nach der brennenden Trümmerstadt um. Wohin jetzt? Allzu weit möchte ich mich nicht entfernen. Carola würde sicherlich auch in der Nähe bleiben. Die Leute hier im Luftbad wirken hoffnungsloser, als die wabernde Menschenmenge dort unten am Ufer. Kaum eine Möglichkeit, stehen zu bleiben. Es wird wohl einfacher sein, mich von der Menge wieder zum Elbufer hin mitschieben zu lassen. Wozu soll ich mich so weit vom Stadtkern entfernen? Wenn dann endlich diese Nacht vorüber sein wird, muss ich den Weg ohnehin zurückgehen, um in der Nähe der Altstadt nach Carola zu suchen. Und das mit dem schweren Koffer und dem zerrenden Rucksack. Und die ständig nasser werdende Decke bringt mich um den Verstand, so schwer wird sie.

Ich treffe, während ich zum Ufer zurückgehe, auf verstörte Leute, die neben einem Holzkarren im Matsch sitzen und bitte, mich für einen Moment auf ihren Karren setzen zu dürfen, um wirklich mal ein wenig auszuruhen. Apathisch lassen sie mich gewähren. Ich stelle den Koffer neben mich, lege die verdammte Decke auf dem Karren ab und setze mich mit dem weiterhin angeschnallten Rucksack auf die Decke. Das erleichtert spürbar. Ein Mann aus dieser Gruppe spricht mich an. »Wohnen Sie nicht am Altmarkt? Ich meine, wir wären uns schon einmal begegnet.«

»Nein, tut mir leid, ich kann mich nicht erinnern, verzeihen Sie.«

Er blickt irritiert auf mein Jackett. »Ich hätte gedacht, Sie ... Verzeihung.«

»Tut mir leid, ich kenne Sie nicht.«

Der Fremde zuckt, deutet eine Verbeugung an und lässt den Kopf wieder hängen. Mordsgefährlich, wenn der mich tatsächlich kennt und irgendwann stutzig wird. Ich such lieber schnell das Weite und lass die Decke gleich auf dem Karren liegen. Mögen die Leute sich darüber freuen. Wer weiß, wer mich noch alles erkennt? Ich ergreife den Koffer und entferne mich von der Gruppe.

Nach ein paar Schritten spüre ich eine Berührung am Arm und erschrecke fürchterlich, denn sie wirkt wie ein Stromschlag. Welch eine Zeit, die einen nur durch eine simple Berührung in Todesangst versetzt. Eine junge Frau lächelt mich stumm an und reicht mir ein feines Seidentüchlein, mit dem ich mein Gesicht abtupfen soll. Überaus erstaunt nehme ich ihr Angebot an. Sie hilft mir sogar die verkrustete Wunde notdürftig zu reinigen. Das Gesicht der Frau kommt mir irgendwie bekannt vor und ich habe erneut Angst, erkannt zu werden.

Das Gesicht wird beherrscht von einem selbstsicheren Blick samt wissend verzogenem Mundwinkel. Sie trägt erkennbar teure Kleidung, schwarze Lederschuhe und ihre Figur wirkt schlank unter dem dicken Wollmantel. Sie trägt mittellanges dunkles Haar unter einem blauen Hut.

»Ich danke Ihnen sehr, Frau ...«

Sie blickt mich lange intensiv an und ich möchte am liebsten weglaufen. Dann spricht sie freundlich aber sehr leise: »Sie sollten in den nächsten Tagen den Kontakt zu Menschen meiden und Dresden am allerbesten so schnell es nur irgend geht verlassen. Dass Sie Ihren Stern abgenommen haben, war vernünftig, doch allein deswegen sind Sie längst nicht in Sicherheit, Herr Doktor Löwenthal. Hier in Dresden ist die Führung leider noch lange nicht am Ende, glauben Sie mir. Sehen Sie zu, dass Sie einen Waggon Richtung Süden erwischen. Die Amerikaner werden bald in Bayern sein und auch über den Rhein, dann ist wohl endlich Schluss. Bis dahin müssen Sie übervorsichtig sein. Es reicht nicht, nur die Kappe ins Gesicht zu ziehen.«

Unverhofft mit meinem jüdischen Namen angesprochen zu werden, verblüfft mich. Mit dem Stern glaubte ich ebenfalls meine frühere Identität abgelegt zu haben. Offenbar ein Irrtum. »Mir fällt partout Ihr Name nicht ein. Wer sind Sie? Woher wissen ... nein, andersherum, wieso nennen Sie mich Doktor Löwenthal?«

Die Dame lächelt gequält. »Entschuldigung, mein Herr. Sie haben mir vor Jahren in einer sehr delikaten Angelegenheit geholfen, als Sie noch Ihre Kanzlei hatten.«

»Mein Gott, das ist ...«

»... lange her, ich weiß.« Sie lacht und zeigt dabei ein entzückendes Grübchen. Ich versuche krampfhaft mich zu erinnern. Vor Jahren. In meiner Kanzlei. Delikat. Was heißt delikat? So gesehen behandelt ein Jurist in seiner Kanzlei andauernd derartige Probleme seiner Klienten. Heikel empfand ich zum Beispiel den Schadenersatzanspruch wegen einer ungewöhnlich ausgeprägten analen Verletzung infolge homoerotischer Praktiken eines sehr bekannten Schauspielers am Dresdener Staatstheater. Er war verheiratet und hatte drei Kinder. Das Bekanntwerden seiner Verletzung aufgrund der besonderen Neigung hätte ihn die Zulassung bei der Reichskulturkammer kosten können und ihn möglicherweise mit einem rosa Winkel auf der Häftlingsjacke ins KZ gebracht. Wenngleich im ersten Jahr die NS-Justiz ganz andere Verfahren bevorzugt verhandelte. Ich hatte ihm von weiteren Eskapaden abgeraten und vor dem - ich hatte es seinerzeit ›Konzertlager‹ genannt - gewarnt. Diesen Ausdruck hatte er missvergnügt und stehend entgegengenommen. Erst nach zwei Wochen fühlte er sich wieder in der Lage, zu sitzen. Ich hatte allerdings wesentlich länger zu tun, ihm die Schadenersatzansprüche gegen den Strichjungen auszureden. Gut, er hatte den Bengel zwar genau dort aufgegabelt, wo sich auch zahlreiche SA-Männer mit kleinen Jungs versorgten, und gerade dies hielt ich für bedenklich. SA-Männern wurden derartige Vorlieben von verständnisvollen Führerpersönlichkeiten in der Regel meist vergeben - aber einem arischen Künstler? Sicherlich, jenen Fall wertete ich als problematisch.

Und ebenso empfand ich eine Anklage gegen den Vormund eines kleinen Mädchens wegen pikanter Übergriffe. Nun ja, einer sehr, sehr jungen Frau. Ich konnte mich exakt an die Kleine erinnern. Brünette Zöpfe zu Schnecken gewunden, weiche Züge und wenn sie lachte, sah man ein niedliches Grübchen. Ach du grüne Neune. Na klar, denke ich. Moment, der Name fällt mir gleich ein.

»Fräulein Ulrike Behr, nicht wahr?«

»Namen sind was für Grabsteine, Herr Doktor. Ich trage heute einen anderen Namen, doch das spielt keine Rolle. Wir haben nicht viel Zeit. Ich wollte ursprünglich vorgestern Dresden verlassen, fatalerweise konnte ich erst gestern Nachmittag mein Geld von der Bank holen und nun sitze ich hier vorübergehend im Schlamassel. Na ja, wird schon gut gehen, bloß nicht die Hoffnung verlieren. Ich freue mich, dass wir uns begegnen, Herr Doktor. Machen wir es kurz, ich bin Ihnen für Ihre Hilfe damals bis heute sehr dankbar. Wenn man Sie allerdings erwischt mit den Löchern der Naht, die den Stern prima ahnen lässt, kann Ihnen kein Mensch mehr helfen. Werfen Sie schleunigst dieses Jackett weg, Herr Doktor. Diese kleinen Löcher sind absolut tödlich.«

»Sie müssen mich verwechseln, gnädige Frau. Ich bin weder Doktor, noch sagt mir der Name etwas, den Sie mir zueignen wollen. Ich heiße Anders. Kurt Anders.« Chuzpe, Kurt, denke ich und schwitze wie ein Spanferkel über der Glut.

In ihren Augen blitzen kleine Sterne. Sie küsst meine Wangen.

»Das freut mich ungemein, Herr Anders. Trotzdem muss das Jackett weg. Sofort! Gegen die Herrschaften, die jetzt zuschlagen und den schmutzigen Rest erledigen, kann kaum jemand etwas machen. Schmeißen Sie die Vergangenheit in die Mülltonne der Zeit und retten Sie sich in die Zukunft hinüber. Leute wie Sie brauchen wir, brauchen wir dringend.« Sie flüstert nur noch. »Sie haben mir damals wirklich sehr geholfen, aber nun sollten wir beide endlich verschwinden. Gehen Sie irgendwohin, wo Sie niemand kennt. Und viel Glück. Haben Sie Geld?«

»Geld?«, frage ich. »Nee, wieso?« Die vierhundert Mark im Koffer gehören mir ja schließlich nicht.

»Nein, natürlich nicht, Sie Schaf. Jeder denkt an sich, nur Sie nicht.«

Sie zieht einige Geldscheine aus der Handtasche, drückt sie mir in die Hand, bevor ich ein einziges Wort widersprechen kann, nimmt ihren Koffer und verschwindet im Dunst der Brände. Ich blicke ihr nach in die Nebelwand. Wann war das gewesen? Es war alles so lange her, du liebe Zeit, bloß nicht daran denken. Ulrike hatte ihr Alter nicht verraten wollen. Ich hätte sie auf bestenfalls sechzehn Jahre geschätzt. Sie war alleine in meine Kanzlei gekommen und hatte mich angefleht, ihr zu helfen. Was sollte ich tun? Das weinende Bündel Mensch wegschicken? Damals trug sie brünette Mädchenzöpfe und nun ist aus ihr eine attraktive Dame geworden. Und aus mir ein alter Esel. An die Löcher der Naht habe ich überhaupt nicht gedacht. Ein idiotischer Fehler. Ich untersuche die Taschen des Jacketts. Darin sind lediglich die Schlüssel zu unserer Wohnung. Als Jude trägt