Hermann Multhaupt

Wunderwaffe

Ein Weser-Krimi

Impressum

Die Namen der meisten von den Kriegsereignissen in den Orten betroffenen Menschen sind authentisch. Die mit dem Krimi verflochtenen Namen sowie einige zusätzliche Szenen sind fiktiv.

Die Abbildung auf dem Umschlag zeigt Ottbergen nach dem Bombenangriff am 22. Februar 1945. Zur Verfügung gestellt mit freundlicher Genehmigung von Bernhard Scheideler, Ottbergen.

Alle Abbildungen im Buch stammen von Hermann Multhaupt.

1. Auflage 2017

© Hermann Multhaupt/Eire Verlag, Ringstr. 5, 33178 Borchen

Covergestaltung: Karen Kliewe, Beckum, www.werbemenue.de

Alle Rechte vorbehalten. Ohne ausdrückliche Genehmigung des Verlags und des Autors ist es nicht gestattet, dieses Buch oder Teile daraus auf fototechnischem oder elektronischem Weg zu vervielfältigen.

ISBN 978-3-943380-84-2

www.eire-verlag.de

Widmung

Den unschuldigen Kindern und Jugendlichen gewidmet,

die im Krieg durch Tieffliegerbeschuss ihr Leben verloren.

Vorwort

Im Keller unseres Hauses in Herstelle (Weser) hängen an einer Bretterwand die Reste eines Sperrballons, der, mit Traggas gefüllt, an der Weserbrücke bei Wehrden im Zweiten Weltkrieges der Abwehr feindlicher Flugzeuge dienen sollte. Nach dem Krieg war das gummiartige Material ein willkommener „Stoff“ für eine Art „Kleppermantel“ und andere Bedürfnisse. Der wiederholte Anblick des Ballonrestes hat mich ermutigt, der Kriegsgeschichte jener Tage nachzugehen und sie mit einer Kriminalgeschichte zu verknüpfen.

Hermann Multhaupt, Herbst 2017

Kapitel 1

Bürgermeister Haferstroh, der einer Wesergemeinde vorstand, erhielt im Frühherbst 1944 das Schreiben einer NS-Zentrale, in dem ihm die bevorstehende Ankunft eines hohen Parteifunktionärs angekündigt wurde. Bürgermeister und Ortsgruppenleiter hätten Sorge für dessen Aufnahme und standesgemäße Unterbringung zu tragen. Wenn sich keine passende Unterkunft anbiete, müsse notfalls ein Haus beschlagnahmt werden. Der Gast leiste einen wichtigen Beitrag für die Vorbereitung auf den Endsieg.

 Haferstroh hatte erhebliche Zweifel an dem Auftrag des Mannes. Ein Haus zu beschlagnahmen kam schon gar nicht in Frage. Schließlich hockten die meisten Menschen schon auf engstem Raum, beherbergten Ausgebombte und Evakuierte. Hinzu kamen polnische und russische Fremdarbeiter, die den Bauern auf den Feldern zur Hand gingen oder in Fabriken am Fließband standen. Es kam nur der auf einer leichten Anhöhe gelegene Gasthof „Zum Femegericht“ infrage. Er lag oberhalb des Dorfes, das aus einer einzigen Hauptstraße und mehreren Sträßchen und Gassen bestand. Die idyllische Lage hatte dem Dorf in Friedenszeiten im Juni, Juli, August und September einige Sommerfrischler beschert, meist pensionierte Beamte, die die Ruhe der Wälder schätzten, starke Buchen- und Eichenbestände, durch die sich ein Netz von Wanderwegen zog. Zahlende Übernachtungsgäste kamen derzeit allerdings so gut wie nicht mehr. Und so war die Auswahl an Zimmern unbegrenzt.

 Nachdem die Frage der Unterbringung geklärt war, fuhr an einem der folgenden Abende ein Horch Pullmann mit Bosch-Tarnvorrichtung RL 3 vor. Die Scheinwerfer ähnelten in ihrer Verdunkelung den Augen eines Insekts. Der Herr, der dem Wagen entstieg, war allein. Er trug die braune Parteiuniform und die Hakenkreuzarmbinde. „Kriegskreisleiter Müller!“, schnarrte er und hob die rechte Hand.

 Wirt Meinolf Engelhardt, Mitte Fünfzig und wegen eines Beinleidens vom Militärdienst befreit, hatte bereits eine Weile auf der Lauer gelegen und trat jetzt vor, hieß den Gast mit dem Deutschen Gruß willkommen und rief nach Hugo, seinem Knecht, das Gepäck ins Haus zu schleppen. Es waren zwei Koffer und zwei Kisten. Das Auto fand unter der Remise Platz. Den angebotenen Begrüßungstrunk lehnte Müller nicht ab. Er ließ sogar nachschenken.

 „Vorzüglicher Kognak“, lobte er, „und das auf dem Lande. Wohl noch Vorkriegsware, was?“

 Er lachte plump. Man sah dem Parteifunktionär an, dass er keine Not gelitten hatte. Die Uniformjacke spannte; das Koppel verhinderte, dass ein Knopf absprang. Noch bevor er sich die beiden für ihn reservierten Zimmer zeigen ließ, fragte er, was es abends zu essen gäbe. Der Wirt zählte auf, was auf der dürftigen Speisenkarte handgeschrieben verzeichnet stand. Offensichtlich überzeugte die Auswahl nicht.

 Der Kriegskreisleiter schüttelte den Kopf. „Kein Rindersteak, kein Schweinsbraten, schön gepfeffert, mit Rosenkohl und Salzkartoffeln? Und als zweiten Gang Pommersche Gänsekeule in Backpflaumensauce? Schließlich ,Liegnitzer Bombe‘ zum Nachtisch?“

 „Sie wissen, Herr Kriegskreisleiter, dass es ein Schlachtverbot gibt.“

 „Aufgehoben, solange ich hier bin, verstanden?“

 Engelhardt wollte „Zu Befehl!“ rufen und salutieren, doch besann er sich und sagte: „Sehr gern.“ Noch am späten Abend setzte er sich mit seinem Schlachter in Verbindung und trieb am übernächsten Morgen eine fette Sau aus dem Stall.

 Was der Kriegskreisleiter in den oberen Räumen tat, blieb dem Wirt und seiner Frau verborgen. Antonie Engelhardt war erst einen Tag nach dem Einzug Müllers von einem Besuch bei ihrer Schwester in Gelsenkirchen zurückgekommen. Die Bahnfahrt hatte wegen der Luftgefahr einen Tag und eine halbe Nacht gedauert. Als die Wirtin beim Frühstück davon erzählte, wurde der Kriegskreisleiter wütend. In diesen Tagen, in denen Deutschland im Abwehrkampf gegen feindliche Eindringlinge stehe, müsse jeder Opfer bringen und auch einmal ein paar Stunden Verzögerung in Kauf nehmen. Darauf untersagte er der Wirtin jede weitere Kommentierung ihrer Reise und verbot ihr auch, die von ihm angemieteten Räume zu betreten.

 „Habt ihr denn überhaupt schon über die Miete gesprochen?“, fragte Antonie Engelhardt ihren Mann, als sie sich von diesem Schock erholt hatte.

 „Er sagt, dafür sei die Parteizentrale zuständig“, erwiderte der. „Nur welche, bleibt in diesem Chaos undurchsichtig.“

 „Nicht, dass wir auf den Kosten sitzenbleiben.“

 „Nein, nein. Irgendwie bringe ich die Sache ins Reine.“

 „Irgendwie, ja …“

Antonie Engelhardt war in den Dreißigern eine Schönheit und bis zum Kriegsausbruch Teilhaberin eines Modegeschäftes in Berlin gewesen. Sie hatte es sogar einmal bis auf Seite 3 einer Modezeitschrift gebracht. Manchmal zog sie das zerknitterte Heft hervor, um es den Gästen zu zeigen oder um ihrem Mann, den sie erst vor wenigen Jahren geheiratet hatte, in Erinnerung zu bringen, dass sie eine Modeschöpferin und keine gewöhnliche Wirtin war. Goebbels war sogar einmal in ihrem Geschäft gewesen. Ob seine Begleiterin etwas gekauft hatte, wusste sie nicht mehr. Vor lauter Aufregung hatte sie die Tasse Kaffee, die sie den Herrschaften anbieten wollte, verschüttet.

 Antonie stammte ursprünglich aus dem Rheinischen, entsprechend lebhaft war ihr Gemüt. Die Einheimischen liebten sie nicht, sagten ihr sogar nach, sie sei Ensemblemitglied eines zweifelhaften Varietétheaters gewesen, sei wie ein Hecht im Karpfenteich, bringe Unruhe ins Dorf und halte ihren Mann auf Trab. Meinolf hatte Antonie auf einer Reise des Gaststättenverbandes nach Berlin in einem Restaurant kennengelernt und sich in sie verliebt. Er erzählte ihr von dem gutgehenden Gasthof „Zum Femegericht“ mit seinen zahlreichen Sommergästen und dass er große Pläne für den Ausbau des Fremdenverkehrs habe. Diese Aussicht weckte Antonies Organisationstalent. Doch dann hatte der Krieg alle Ausbaupläne vereitelt. Kinder hatten sie nicht.

 Antonie war vor allem den Frauen ein Ärgernis: Weil sie sich „schön machte“ und schminkte, nach der letzten Mode kleidete, sofern in diesen Kriegstagen überhaupt neue Kleidung auf den Markt kam, und damit gern auf der Dorfpromenade einherstolzierte. Nein, diesen Fummel konnten sich die einheimischen Frauen nicht leisten. Antonies Kommentar war gleichfalls nicht auf Aussöhnung angelegt: „Die laufen herum in Sack und Asche.“

Die wechselnden Militärs am Ort gingen dem Kriegskreisleiter aus dem Wege. Außer der vorgeschriebenen Begrüßung enthielten sie sich jeden weiteren Kommentars. Mancher hatte das Gefühl, dass der „Braune“, wie sie ihn nannten, froh war, wenn die Soldaten wieder abzogen.

 Gerda, die Hausangestellte, die sonst während der Saison als Zimmermädchen arbeitete, durfte nur jeden zweiten Tag und stets in Anwesenheit des Gastes das Bett aufschütteln oder den Papierkorb leeren. Staubwischen war auf ein Mindestmaß beschränkt. Es war offensichtlich, der Kriegskreisleiter wollte, nein, musste allein sein, um an den Plänen für den Endsieg zu arbeiten …

 „Der Feind zwingt uns dazu, unsere Pflicht dezentralisiert zu tun“, erklärte er einmal, nachdem er drei Schoppen „Pfälzer Roten“ auf Kosten des Hauses genossen hatte. „Wir haben die Büros aufgelöst, weil sie, wie alles, was deutsch ist, das Ziel der angloamerikanischen Flugzeuge sind. Dennoch arbeiten wir effektiv. Wir sind durch Kuriere miteinander verbunden. Die Kradfahrer kommen anonym. Wir treffen uns kurz an verschiedenen Plätzen zum Informationsaustausch. Sie werden kaum etwas mitbekommen. Den Fernsprecher benutzen wir nicht, Sie wissen, Herr Wirt: Feind hört mit!“

 Wirt Engelhardt legte sich zweimal auf die Lauer – einen Kradfahrer entdeckte er nicht. Auch versuchte er einmal heimlich, den Inhalt des Papierkorbes vor der Entleerung in die Weser zu inspizieren, was der Gast stets persönlich besorgte; vergeblich. Er fand nur Schnipsel mit Zahlen vor, auf die er sich keinen Reim machen konnte. Allerdings verließ Müller einige Male spätabends das Haus – zum Spaziergang, wie er sagte. Engelhardt war zu müde, um ihm nachzuschleichen.

 Zwei, drei Wochen vergingen. Der Tag des Kriegskreisleiters brachte nur wenig Änderung in inzwischen eingespielte Gewohnheiten. Einige Male suchte er das Postamt auf, um eingeschriebene Briefe zu expedieren. So hinterlistig einige Dorfbewohner auch darauf drangen, die Empfänger der Nazi-Botschaften in Erfahrung zu bringen – die Beamtin, eine säuerliche Jungfer, deren Verlobter im Ersten Weltkrieg gefallen war, hielt sich an ihre Diskretionspflicht und beantwortete die Fragerei mit mürrischem Schweigen. Sie hatte ohnedies nur Tarnadressen vor sich. Einige Male verfolgte der Kriegskreisleiter auch die Luftlagemeldungen im Büro des Femewirtes; dort stand das Radio, das über Feindeinflüge ins Reich informierte.

 „Das ist eine zwiespältige Sache“, meinte er einmal. „Die feindlichen Verbände können die Funkwellen als Orientierungshilfe nutzen.“

 Er war äußerst zufrieden, wenn die Sender vorübergehend den Sendebetrieb über Funk einstellten und zum Drahtfunk übergingen, dessen Mitteilungen über das Telefon kamen.

 Als Bürgermeister Haferstroh dem hohen Partei-Bonzen seine Aufwartung machen und ihn im Namen der Dorfgemeinschaft begrüßen wollte, erhielt er eine Abfuhr. Wichtige Geschäfte hinderten ihn, den Bürgermeister persönlich zu empfangen, ließ der Kriegskreisleiter dem im Gastraum wartenden Dorfoberhaupt mitteilen, er danke jedoch für die Aufmerksamkeit. „Heil Hitler!“

Einmal nahm Müller die Hausangestellte Gerda beiseite.

 „Mich wundert“, sagte er, „dass ein so fesches Mädel wie Sie hier in einem abgelegenen Gasthof Dienst tut. Haben Sie nie nach Höherem gestrebt?“

 „Was nennen Sie denn Höheres, Herr Kriegskreisleiter?“

 „Nun hören Sie mal!“, fuhr Müller auf, „das mindeste wäre doch eine Funktion in der NS-Frauenschaft, wenn Sie die Zeit für eine Tätigkeit im Bund Deutscher Mädel schon verschlafen haben.“

 „Verschlafen?“ Gerda holte tief Luft. „Ich habe nichts verschlafen. Ich bin nur geradezu immer in Deckung gegangen, wenn etwas auf mich zukam, das ich nicht wollte.“

 Kriegskreisleiter Müller stemmte die Fäuste in die Seite. „Was soll das! Das müssen Sie mir erklären!“

 Gerda lehnte sich an das Treppengeländer, als handele es sich um eine leichte, erfrischende Konversation.

 „Der Gedanke, zu heiraten, ist mir noch nicht gekommen. Dann müsste ich dem Führer ja ein Kind schenken, eins für den Krieg oder eins für den BDM oder die Frauenschaft oder weiß der Kuckuck für wen. Mir macht die Arbeit hier Spaß und ich bin zufrieden.“

 Müller lag eine harsche Erwiderung auf den Lippen, doch er sagte nichts, sah Gerda nur wütend an und stapfte wutschnaubend in seine Zimmer hinauf. Gerda war eine entfernte Verwandte Engelhardts. Sie hatte den Gymnasialbesuch abbrechen müssen, um zur finanziellen Versorgung ihrer kranken Mutter beizutragen. Ihr Vater, ein lutherischer Pfarrer, war wegen regimekritischer Predigten ins KZ Dachau eingeliefert worden. Er hatte beispielhaft von einem Grubenunglück in Frankreich erzählt, bei dem eine Schicht von Bergleuten eingeschlossen worden war. Die französische Seite verfügte nicht über die Rettungsmaßnahmen, die die deutsche Seite bereits besaß. Der Schlagbaum hinderte einen freien Grenzverkehr. Man stellte sich vor, wie sich die Angehörigen am Schacht versammelten und nach ihren Angehörigen fragten, wie Mütter um ihre Söhne, Frauen um ihre Männer bangten. Da entschlossen sich die deutschen Kumpels, den französischen Kollegen zur Hilfe zu kommen. „Wir Bergleute holen sie da heraus!“, entschieden sie, und vollzogen einen Akt der Menschlichkeit, der ihnen Sympathien, dem Prediger jedoch bei der Parteizentrale Ärger und die Einlieferung ins Konzentrationslager einbrachte.

 Gerda hörte, wie die Tür ins Schloss fiel, schüttelte den Kopf und zog sich in die Küche zurück.

Kapitel 2

Die Tage waren schon herbstlich. Die Bäume färbten sich, unberührt von den kriegerischen Ereignissen in ihrem Umfeld, wie alle Jahre. Die Natur hielt ihren Lebensrhythmus ein. Die Luft war klar. Fliegerwetter. Was das bedeutete, wussten alle. Wer nicht unbedingt mit dem Zug fahren musste, vermied die Reise. Die Gefahr, durch Tieffliegerbeschuss sein Leben zu riskieren, wuchs mit jedem Tag. Die Schülerinnen und Schüler, die auf den Transport mit der Eisenbahn angewiesen waren, nahmen manchmal den Frühzug, bevor es richtig hell wurde, und kamen erst zurück, wenn die Dämmerung hereingebrochen war. Viel Zeit für die Schularbeiten blieb dann nicht mehr, zumal eine Reihe von ihnen noch die Kühe melken oder im Haushalt helfen musste.

 Fliegerwetter!

 „Musst du heute wieder auf den Zug?“

 In Hembsen räumte Elisabeth Hillebrand das Frühstücksgeschirr in den Schrank und sah ihren Mann besorgt an.

 „Wo kann ein Lokomotivheizer sonst schon Dienst tun? Meinst du, man schickt mich auf ein Schreibbüro, weil es dort sicherer ist? Wie viele Bahnhofsgebäude liegen schon in Schutt und Asche. Auf der Lok kann man nötigenfalls noch ausweichen.“

 „Ausweichen? Wohin willst du da denn ausweichen, wenn die Jabos dich ausgeguckt haben?“

 Hillebrand packte die Thermoskanne und ein paar Stullen in die Aktentasche. „Man kann abspringen, unter einen Wagen kriechen. Und wenn man einen Tunnel vor Augen hat, kann man mitsamt dem Zug im Loch verschwinden.“

 „So, so. Du kannst mir doch nicht weismachen, dass du noch eine Chance hättest, wenn die Bordkanonen knallen. Wie ist es denn deinem Kollegen Anton Winter aus Brakel ergangen? Wurde von einem Leuchtspurgeschoss an der rechten Ferse getroffen. Wer ahnte denn, dass der Phosphor erst nach vierzehn Tagen seine tödliche Wirkung bringt?“

 Anton Hillebrand zuckt die Schultern. „Bis heute Abend. Kann aber auch später werden.“

 Seine Frau Elisabeth sah ihrem Mann besorgt nach. Um den Küchentisch saßen drei ihrer fünf Kinder. Das Kleinste spielte fröhlich im Laufstall und unternahm seine ersten Sprachversuche. Die dreizehnjährige Else befand sich in der Volksschule.

 Hatte Anton Hillebrand eine Vorahnung? Dass der Tag heute nicht so glimpflich verlaufen würde? Seine Beschwichtigungen, mit denen er seine Frau zu beruhigen versuchte, hatten heute nicht sehr überzeugend geklungen. Natürlich war es fast aussichtslos, einem Tieffliegerangriff zu entkommen. Bis man vom Führersttand hinuntergesprungen und unter den Wagen verschwunden war, vergingen endlos scheinende Sekunden. Die tödlichen Garben aus den Bordkanonen waren schneller. Und einen rettenden Tunnel, den er seiner Frau in Aussicht gestellt hatte, konnte er nicht herbeizaubern.

Heute befährt Hillebrand die Strecke Ottbergen – Nordhausen. Vor dem Bahnhof Wulfen steht das Signal auf Rot. Fliegeralarm! In den Bahnhof zu fahren, würde doppelte Gefahr bedeuten: einmal für den Zug, zum anderen für das Bahnhofsgebäude mit den Menschen auf den Bahnsteigen und im Wartesaal sowie für die Bediensteten vor Ort. Deshalb gilt der strenge Befehl, Züge immer außerhalb der Bahnhofsanlagen anzuhalten. Lokomotiven sind das erklärte Ziel der Jagdbomber. Es war vorgekommen, dass ein einziger Eisenbahnzug, der von Altenbeken über Ottbergen, Wehrden nach Scherfede geleitet werden musste, mehrere, ja bis zu sechs Lokwechsel benötigte, weil die Maschinen durch Beschuss aus Bordkanonen ausgefallen waren.

 An diesem Tag, dem 11. September 1944, wird die Lok von Anton Hillebrand auf freier Strecke durch 52 Schüsse bewegungsunfähig gemacht. Der Heizer wird noch an seinem Arbeitsplatz auf dem Führerstand getroffen.

 Er ist sofort tot.

Johannes kam aus der Schule heim. Er warf den Tornister in die Ecke und setzte sich an den Mittagstisch vor die Schüssel mit dampfendem Kartoffelbrei, einem viergeteilten Stück Speck und einer Lage Sauerkraut. Er wartete das Tischgebet nicht ab, sondern griff gleich nach der Kelle, um sich den Teller vollzupacken.

 „Was ist los? Hast du ausnahmsweise mal eine gute Note bekommen, oder wie darf ich deinen Freudenausbruch verstehen?“ Mutter Helga Köhne starrte befremdend ihren Sohn an und nahm ihm die Kelle aus der Hand. Die Geschwister grinsten.

 „Ich werde Luftspäher!“, verkündete Johannes stolz.

 „Luftspäher?“

 „Ja, das sind Leute, die auf Lastkraftwagen, auf Eisenbahntransporten und Personenzügen nach feindlichen Flugzeugen Ausschau halten und Meldung machen.“

 „Bist du verrückt, dich für einen solchen Einsatz zu melden? Oder hat dich der Lehrer dazu überredet? Warte, dem werde ich einheizen!“

 Johannes schob eine Gabel voll Kartoffelbrei in den Mund. „Ich werde im nächsten Monat sechzehn“, sagte er, nachdem er ausgekaut hatte. „Nach Schulabschluss kann ich einberufen werden. Flakhelfer oder so. Oder gleich Soldat. Einige meiner Schulkameraden mussten sich schon melden. Der Lehrer meint, besser, als an die Front zu müssen, sei, auf Kübelwagen durch die Gegend zu fahren.“

 „So, meint er das?“ Im Stillen leistete Frau Köhne dem Lehrer Abbitte. So blieb ihr Sohn wenigstens der Heimat erhalten. Allerdings war auch die Tätigkeit eines Luftspähers nicht ungefährlich. Denn inzwischen verging kein Tag ohne Flugzeugangriffe aus heiterem Himmel.

 „Johannes wird ein Hans guck in die Luft!“, rief der achtjährige Bruder Franz. „Ich würde auch gern in der Gegend herumjuckeln.“

 „Ich juckele dir gleich ein paar hinter die Ohren“, warnte die Mutter. „Still jetzt. Jetzt wird gegessen. Ich möchte keinen Mucks mehr hören.“

 Alle kannten die Geschichte vom Hans guck in die Luft aus dem „Struwwelpeter“. War das nicht ein jüdischer Junge, seine Nase war so eigenartig gebogen? Nein, sicher nicht. Denn den hätte niemand aus dem Wasser gezogen, nachdem er hineingeplumpst war.

 Nachmittags traf Frau Köhne zufällig den Lehrer auf der Straße.

 „Ich möchte mich bedanken.“

 „So? Wofür?“

 „Dass Sie meinen Sohn vor dem Militär …“

 „Ist doch ein schöner Tag heute, Frau Köhne, nicht wahr? Genießen Sie die Sonne. Bald kommt der Winter – und es wird ganz schön kalt.“

 Schreiner Georg Köhne stand an der Ostfront. Von dort kamen bedrohliche Nachrichten. Der Russe rückte auf Ostpreußen vor. Zwar verkündete der Deutschlandsender immer noch Siegeszuversicht, aber die Menschen waren ja nicht dumm. Sie hielten nichts von Goebbels Durchhalteparolen und von der Ankündigung der Wunderwaffe.

 Nachdem die Städte weitgehend zu Tode bombardiert worden waren und in Trümmern lagen, konzentrierten sich die feindlichen Angriffe von Woche zu Woche mehr auf das Land. Die deutsche Luftabwehr versagte. Es fehlte an Maschinen und Sprit, um die immer frecher und ungestörter einfliegenden Flugzeuge von ihren tödlichen Angriffen abzuhalten. Es war wie ein Wunder, dass dennoch manche schwere Fliegende Festungen vom Himmel geschossen wurden.

„Hast ja jetzt eine toll gemästete Gans am Schlafittchen.“ Auguste Rein stand am Stankett und grinste.

 Meinolf Engelhardt fuhr herum. Er hatte die neugierige Nachbarin, die ihre Nase gern in anderer Leute Angelegenheiten steckte, nicht gesehen. Es war ihre Art, sich anzuschleichen und die Menschen zu erschrecken.

 „Wen meinst du mit ‚gemästeter Gans‘?“

 „Na, den Herrn NS-Funktionär, der sich aufplustert wie ein Enterich und sich wichtig tut wie ein kleiner Herrgott.“

 Auguste Rein, fast siebzig, schütteres, strähniges Haar, stand am Gartenzaun, dort, wo der Johannisbeerstrauch sie halb verdeckte, und feixte.

 „Nicht so forsch, Auguste, nicht so forsch. Du weißt, Feind hört mit!“

 „Soll er hören. Ich habe den Paragraphen. Ich darf reden, wie‘s mir gefällt.“ Auguste zupfte an den Trägern ihrer Küchenschürze, die sich über einem strammen Busen wölbte.

 „Der Paragraph schützt dich nicht, wenn du‘s zu bunt treibst. Herr Müller wird sich bei dir bedanken, wenn er erfährt, wie du über ihn denkst.“

 Engelhardt stützte die Holzscheite, die er in der Armbeuge trug und die ihm langsam zu schwer wurden, auf dem Zaun ab.

 „So, Müller heißt der Kerl. Heißt Müller, aber ein Müller ist er nicht.“

 „Auguste, du solltest den Mund nicht so voll nehmen und mich nicht andauernd erschrecken.“

 „Mund zu voll? Jemand, den man zwangssterilisiert hat, muss hinausschreien, was für ein Unrecht ihm geschehen ist! Hast du gestern nicht den schwarzen Rauch über meinem Kamin gesehen? Ich habe das Buch ,Die deutsche Mutter und ihr erstes Kind` in Jauche getunkt und dann verbrannt.“

 Engelhardt wusste, dass Auguste Rein unbelehrbar war. Beider Grundstücke grenzten aneinander. Zur Ausweitung seines eigenen Besitzes hätte er der Nachbarin gern ein paar Parzellen abgekauft, doch sie wollte nicht, und es war auch zweifelhaft, ob sie bei ihrer medizinischen und sozialen Einstufung wirtschaftsfähig war. Auguste Rein rief: „Unheil, Herr Hitler!“ rauschte davon und betrat durch den Hintereingang ihr kleines Haus. Die Tür führte direkt in die Küche. Ihr Mann war bei einem Erdrutsch im Steinbruch ums Leben gekommen. Kinder hatte man ihnen zwangsweise verwehrt.

 „Na, hat dich Auguste wieder an ihr Herz gedrückt?“, erkundigte sich Antonie. „Ich sehe es dir an, denn du hast rote Ohren.“

 Der Wirt warf die Holzscheite in den Weidenkorb neben dem Küchenherd.

 „Kommt von der Kälte. Es geht ein frischer Wind“, entgegnete er. „Sie redet viel, wenn der Tag lang ist, und leider nicht stubenrein. Wenn unser Müller das mitkriegt …“

 Antonie trat ein paar Schritte auf ihren Mann zu, fasste ihn am Revers und sagte leise: „Unser Müller? Unser Müller kann uns eines Tages vielleicht behilflich sein.“

 „So? Was meinst du?“

 „Wenn die Auguste irgendwann Sicherheitsverwahrung oder Schutzhaft bekommt. Lästert sie weiterhin so, hat sie gute Chancen. Wir kaufen ihr marodes Haus, reißen es ab und erweitern unseren Betrieb.“

 „Erweitern? Wovon denn? Jetzt gibt uns niemand Kredit.“

 Meinolf Engelhardt wollte davonlaufen. An der Tür drehte er sich um. „Und zudem: Würdest du das tun? Sicherheitsverwahrung? Haus abreißen? Wir sind keine Christenmenschen mehr, wenn wir uns mit solchen Gedanken abgeben.“

 „Christenmensch hin oder her. In diesen schlimmen Zeiten ist jeder sich selbst der Nächste, und der Teufel, Meinolf, der Teufel ist auch nur ein armer Mann.“

Es wurde Zeit, dass die Kartoffeln aus dem Boden kamen. Die Erde roch spendabel; sie wollte ihre Frucht loswerden. In den Gärten beim Haus ging die Ernte ja reibungslos vonstatten, doch wer hinaus aus Feld muss, aufs ,Hohe Holz‘, wo der Himmel so weit ist, dass man an klaren Tagen den Herkules im Bergpark Wilhelmshöhe oberhalb von Kassel wie eine Nadel im Blaugrün des Habichtswaldes erblicken kann, der durfte die Augen nicht immer an der Grepe und bei den Kartoffelhorsten haben, der musste fortwährend aufblicken, ob er nicht doch eines dieser feindlichen Dinger am Himmel sah. Wenn man die Motorengeräusche hörte, war es manchmal zu spät. Kurz darauf setzte das bekannte „Tack, Tack, Tack“ ein. Wegrennen war sinnlos. Man warf sich einfach zu Boden, wenn man Glück hatte, in einen Graben, und hoffte, dass der Angriff fehlschlug. Ja, man lebte auch an der Heimatfront gefährlich, und erst viel später würden manche Landser nach der Rückkehr aus der Gefangenschaft erfahren, wie tapfer die Frauen und alten Männer diese „Heimatfront“ verteidigt und durchlitten hatten.

 Gegen Abend ging der Pastor durchs Dorf. Kinder, die noch auf der Straße spielten, rannten auf ihn zu, gaben ihm die Hand, machten einen Diener oder Knicks. Oft bekamen sie ein Heiligenbildchen, das der Pastor aus der Manteltasche zog.

 „Wohin er nur heute wieder geht?“

 „Das will ich nicht wissen, das erfahre ich noch früh genug.“

 Klara Wutke und ihre Freundin Franziska Kraus saßen bei einer Tasse Muckefuck und konnten sich noch nicht trennen. Es gab so viel zu erzählen. Feldpost war eingetroffen, und die Männer schrieben mehr versteckt als offen, wie es um sie stand. „Meiner machte bei der Ardennenoffensive ganz schön was mit! Schreibt er doch, am ersten Tag seien tausend GIs gefallen.“

 „GIs – du kennst dich ja aus“, wunderte sich Franziska. „Und wie viel von den Unseren hat es erwischt?“

 „Davon schreibt mein Hans nichts.“ Klara schüttelte den Kopf. Sie goss eine Tasse „Trinkt Kathreiner, der ist billig“ nach. Echte Bohnen gab es nur noch selten.

 „Ich habe ein Päckchen Zichorienkaffee bekommen, damit kann ich mich in den nächsten Tagen revanchieren, wenn du vorbeikommst“, ermunterte Franziska die Freundin.

 Mittelpunkt ihrer Gespräche blieben die Männer. Trotz heftiger Kämpfe an der West- und Ostfront schien die Feldpost gelegentlich noch zu funktionieren. Die Heeresgruppe Mitte im Osten war zusammengebrochen, wie der englische Rundfunk gemeldet hatte. Ein neuer Verteidigungsring an der Weichsel sollte die siegreiche Rote Armee nun endgültig aufhalten.

 „Hörst du London?“

 Klara antwortete nicht gleich. „Na klar. Du etwa nicht?“

 „Wenn Opa vor der Tür steht und niemanden in die Stube lässt.“ Die Freundinnen lachten.

 Nach einer Weile kam der Pastor zurück. Er sah ernst aus und sein Blick hing am Boden.

 „Abermals einer, der für Führer, Volk und Vaterland gefallen ist.“ Klara seufzte.

 „Ja, ein neuer Held. Wie sich das anhört: Führer, Volk und Vaterland. Klingt irgendwie poetisch. Könnte von Goethe sein.“

 „So etwas hätte Goethe nie geschrieben“, sagte Klara leise.

Heinrich Dohmann aus Godelheim, 33 Jahre alt, ist ein erfahrener Lokführer. Er hat manchen Fliegerangriff erlebt und seinen Zug bisher immer aus der Gefahrenzone bringen können. Doch als er sich am 18. Oktober 1944 gegen 14.30 Uhr zwölf doppelrumpfigen Lightnings gegenübersieht, die sich der Reihe nach auf Lokomotive und Wagen stürzen, sieht er den letzten Ausweg darin, mit hoher Geschwindigkeit in den Wahmbecker Tunnel zu fahren. Kurz hinter dem Ausgang in Richtung Karlshafen bringt er die Lok zum Stehen. In diesem Augenblick sieht er den Leitbomber von vorn anfliegen. Heinrich Dohmann, Oberzugführer Franz Löneke aus Hembsen und der Heizer Marian Sczygil, ein kriegsgefangener Pole, rennen so schnell sie können in die 22 Meter vom Eingang entfernte Mauernische. In diesem Augenblick detoniert zehn Meter hinter ihnen die Fliegerbombe zwischen den Gleisen. Der Luftdruck schleudert die Drei aus der Nische heraus. Blutüberströmt, mit zerfetzter Kleidung und vom Pulverdampf geschwärzter und verbrannter Haut wird die Zugbesatzung ins Krankenhaus Beverungen eingeliefert. Hier glaubt man zunächst, Schwarze vor sich zu haben. In langen Wochen erholen sich Dohmann und Löneke von den schweren Schädelverletzungen. Der Heizer erleidet eine Splitterverletzung am Oberschenkel und ist zwei Monate später wieder dienstfähig.

 „Heimatfront.“ Ein immer aggressiver auftretender Feind verlor längst die Scheu, auch auf unbewaffnete und wehrlose Menschen zu schießen. Wie auf einer Hasenjagd verfolgte er alles, was sich in Zügen, Bussen, Lastkraftwagen und in Privatautos – sofern sie noch nicht für Kriegszwecke requiriert waren – bewegte. Wehrlose Kinder und Greise fielen ihm ebenso zum Opfer wie Bauern auf dem Felde oder Schüler auf dem Weg zur Schule.

Johannes, der „Luftspäher“, tat seinen Dienst dort, wo er gebraucht wurde. Die anfängliche Begeisterung, mit der er mit seinem Fernrohr den Himmel absuchte, erlahmte in dem Augenblick, als es „ernst“ wurde und der Wagen, auf dessen Ladefläche er saß, von zwei Flugzeugen angegriffen wurde. Gott sei Dank gelang es dem Fahrer, das schützende Blätterdach des Waldes zu erreichen, und, da der Berg hier steil anstieg, konnten die Maschinen nicht folgen, ohne sich selbst in Gefahr zu bringen. Johannes Mutter war froh, wenn ihr Junge des Abends gesund heimkehrte.

 „Noch alles dran?“, fragte sie ihn, wenn er auch schon mal über Nacht fortblieb, weil die Kolonne, die er begleitete, nur bei Dunkelheit Richtung Osten fuhr. Damit meinte sie seine Hände und Füße. Wie vielen diensthabenden Männern wurden in diesen Tagen Arme und Beine weggeschossen, so wie dem Schrankenposten 21 der Strecke Ottbergen – Brakel, Karl Schrick, der bereits den Ersten Weltkrieg mitgemacht und auch im Zweiten im Felde gestanden hatte, bis er von der Eisenbahn für den Zivileinsatz zurückgefordert worden war. Bei einem Angriff während der Ausbildung zum Zugschaffner zerriss ihm eine Splitterbombe das linke Bein, das ihm im Nikolaikrankenhaus Höxter amputiert werden musste. Nun war es vorbei mit der Zukunft bei der Reichsbahn; nur die Schranken durfte er noch bedienen.

 Die Flut der Evakuierten von West nach Ost ebbt ab. Die meisten aus dem Ruhrgebiet, von denen viele Hab und Gut verloren hatten, waren in den Weserdörfern untergekommen, doch einige, die es verstanden, hatten inzwischen die Ellenbogen benutzt und sich breitgemacht. Das waren die, die eine teuer erkaufte Kriegsuntauglichkeitsbescheinigung vorweisen konnten oder in der Heimat uk-gestellt, unabkömmlich waren. Während die meisten eingezogenen Männer auf den verschiedenen Kriegsschauplätzen ihr Leben riskierten, wickelten sie ihre Geschäfte ab und lebten recht gut dabei, derweil die Bevölkerung nur erhielt, was ihr auf Lebensmittelkarten zugedacht war.

Aus einem Brief der Benediktinerin Schwester Bartholomaea aus der Abtei vom Heiligen Kreuz zu Herstelle an Johannes Wille aus Herstelle:

„Draußen in unserem Garten und in Willen Kamp hängen die reifen Äpfel an den Bäumen. Das Laub der Linden, der Buchen und anderen Bäume im Abhang glänzt wie lauter Gold in der schönen Herbstsonne. In unserem Binnenhof ist die Weinrebe ganz leuchtend rot. Wie schön ist der Herbst in der deutschen Heimat, lieber Johannes. … Weißt du, dass neulich in Kirchhofs Kamp im Ilkisloch eine Luftmine niederging? Unser ganzes Haus bebte. Das Treibhaus fiel zum Teil zusammen, viele Wände wurden beschädigt und manche Scheiben zertrümmert. Auf dem Kemperfelde wurde das halbe Scheunendach abgedeckt. Gott Dank, dass kein größerer Schaden entstanden ist! Unsere Nelly musste neulich auch zur Musterung und wurde gleich dortbehalten. Wir haben ein Ersatzpferd bekommen, Lotte heißt es, es hat viele Schönheitsfehler, ist aber sonst arbeitsam und treu – und das ist jetzt die Hauptsache. Unten im Dorf geht es wie immer. Die jungen Frauen warten auf Nachricht von ihren Männern, und die Mütter auf ein Lebenszeichen vom Sohn …“¹

Kapitel 4

Ende 1944. Der Winter ist hart. Die Temperaturen erreichen an manchen Tagen zweistellige Minusgrade. Weihnachten ist für die meisten Menschen ein trauriges Fest. In den ungeheizten Kirchen drängen sich die Menschen aneinander, um sich gegenseitig zu wärmen. Die Kinder starren gebannt in den Lichterglanz der Kerzen am Altar und an der Krippe. Ja, so arm und herbergslos wie das göttliche Kind sind auch viele Menschen. Das Lied „Stille Nacht“ erklingt so gefühlvoll wie nie, und mancher wischt sich eine Träne aus dem Gesicht. Nur das „O du fröhliche“ will nicht so festlich erklingen, wie es gedacht ist. Wo sind die Gedanken der Menschen? Auf den Kriegsschauplätzen bei den Männern, Vätern, Söhnen, bei den Verwandten, die in zerstörten Städten unter primitiven Verhältnissen ihr Leben fristen. Bei denen, die in dieser kalten Nacht ihren Dienst an der Heimatfront versehen.

 Johannes Köhne, der Luftspäher, sitzt mit der Besatzung eines Flakwagens, der hinter einen Güterzug mit kriegswichtigen Gütern gespannt ist, zusammen und starrt in die sternenübersäte Nacht. Wohl nie ist ihnen das Geheimnis des Festes so nahe gewesen wie in diesen Tagen. Unter den Tannenbäumen in den Häusern liegen nur wenige Geschenke: eine gewendete Jacke, ein Pullover aus aufgeribbeltem Garn, die reparierte Lok, deren Feder ersetzt worden ist, die instandgesetzte Puppe, der ein Auge gefehlt hat.

 Wenigstens in dieser Nacht gibt es keine Feindberührung am Himmel.

Doch das sollte sich bald ändern. Der Februar kam. In der dritten Woche brach die Hölle los. Der Donnerstag, 22. Februar, atmete bereits einen Hauch des baldigen Frühlings. Vom frühen Morgen an zogen schwere Bomberverbände ununterbrochen aus westlicher und südlicher Richtung nach Osten und Norden. Doch nicht die großen Städte und Rüstungsanlagen waren diesmal ihr Ziel, sondern Eisenbahnanlagen und Knotenpunkte. Die, die den Luftwaffensender Primadonna hörten und sich in den Planquadraten der „Drahtfunk-Karte“ zurechtfanden, konnten vermuten, in welche Richtung sich die Bomberpulks bewegten, doch dass sie alsbald über den Bahnanlagen des Kreises Höxter ihre tödliche Fracht abwerfen würden, ahnte niemand.

 Als um 12.30 Uhr dieses Tages Fliegeralarm zwischen Paderborn und Kreiensen gemeldet wird, schicken die Schulen ihre Kinder nach Hause. Diejenigen, welche einen weiten Heimweg haben, harren im Luftschutzraum der Schule der Dinge. Auch manche ängstliche Personen schnappen sich ihr Handgepäck und suchen splittersichere Räume auf. Die Menschen, die vor ihren Haustüren stehen, lauschen auf die Motorengeräusche der Flugzeuge. Klingen sie dumpf, sind sie schwer beladen. Noch ziehen die Geschwader in großer Höhe ostwärts.

 Um 13:40 Uhr kreisen einige Bombenflugzeuge vor Brakel, drehen dann jedoch Richtung Paderborn ab und entledigen sich dort ihrer todbringenden Fracht. Doch zwanzig Minuten später nähern sich zwölf Bomber Typ Liberator in geordneter Formation, fliegen in etwa vierhundert Metern Höhe. Vier von ihnen greifen Brakel an. Achtzehn Bomben treffen das Bahnhofsgelände. 36 Bahnbedienstete, Straßenpassanten und Menschen aus der Nachbarschaft erleben hautnah das fürchterliche Szenario. Als sie kurz darauf aus dem Luftschutzkeller nach oben hasten, ist der Bahnhof ein einziger Trümmerhaufen. Zwei Bomben haben das Bahnhofsgebäude direkt getroffen, eine davon hat den Wirtschaftskeller durchschlagen, eine dritte die abseits befindliche Abortanlage hinweggefegt. Die Hauptgleise sind durch weitere Bomben zerstört, eine Viehrampe schwer beschädigt. Bei der Güterabfertigung bleibt es hauptsächlich bei Sachschäden. Ein Blindgänger zündet nicht.

 Gott Dank war bei diesem Angriff nur ein Toter zu beklagen: Fahrdienstleiter Reichsbahnsekretär Franz Fröhling wurde erst am dritten Tag unter den Trümmern an der Bahnhofsmauer geborgen. Hier lag auch der Eisenbahner Johannes Mikus aus Rheder mit leichten Verletzungen; einen Arm hatte er schon 1940 im Westen eingebüßt. Über Konrad Thiemann hat sich beim Einsturz des Bahnhofsgebäudes unter dem Gebälk ein Hohlraum gebildet, der ihm das Leben rettete. Er erlitt leichte Verletzungen.

 Acht der zwölf Bomber waren nach Ottbergen weitergeflogen. In Brakel hörte man die furchtbaren Detonationen. Um 14:10 Uhr blieb im Wohnzimmer des Ottbergener Standesbeamten die Pendeluhr stehen. 90 Sterbeurkunden sind die furchtbare Bilanz dieses Angriffs, 60 Menschen wurden verletzt. Das gesamte Siedlungsgebiet Steinäckern lag in Trümmern, und ein Stollen namens „Sprung“, in dem viele Menschen Schutz gesucht hatten, wurde zur tödlichen Falle. Besonders tragisch war, dass die Piloten mit ihren Bordwaffen später noch auf die Helfergruppen zielten.

 Maria Groppe und ihre Familie wohnen in einem Haus auf dem Gelände der Ottbergener Papierfabrik. Als der schreckliche Angriff große Teile des Dorfes in Trümmer legt, tut ihr Mann als Fahrdienstleiter seinen Dienst. Die Tochter Hilde besucht die Haushaltsschule in Höxter. Wegen der ständigen Tieffliegergefahr legt sie den etwa zehn Kilometer langen Weg nach Ottbergen zu Fuß zurück.

 „Deine Mutter ist zu Hause“, ruft ihr eine Nachbarin zu. „Sie hat eben noch aus dem Fenster geschaut.“

 In diesem Augenblick bricht das Inferno los. Hilde versucht über die Siedlung „Steinäckern“ zum „Sprung“ zu kommen, eine als sicher eingestufte mannshohe und eineinhalb Meter breite Bahndammunterführung. Doch nach wenigen Metern fliegen ihr die Ziegelsteine um die Ohren. Hilde wirft sich zu Boden. Ihr erster Gedanke: Wo ist Mutter?

 Eine Zentnerbombe ist auf die Fabrik gefallen und hat auch das daneben befindliche Haus zerstört. Mittels einer Leiter gelingt es Hilde, sich durch die Trümmer einen Weg zu bahnen. Da ragt die Hand der Mutter aus dem Schuttberg heraus! Sie umklammert eine Dachlatte. Ihr Körper liegt langgestreckt auf der Treppe. Hilde schreit um Hilfe. Vom Hof der Fabrik eilen einige Männer herbei. Der Eisenbahner Anton Meise aus Hembsen erweist sich als besonnener Retter in höchster Not. Er befreit Maria Groppe aus dem meterhohen Schutt. Sie hat schwere Verletzungen erlitten. Im Krankenhaus wird sie in langen schweren Wochen einigermaßen wieder hergestellt. Doch eine gesunde, tatkräftige Frau ist sie nie mehr geworden.

Am 22. Februar 1945, es war ein herrlicher, sonniger Tag, sitzt Friedrich Ostmeyer gegen 14 Uhr in Amelunxen über seinen Schularbeiten. Plötzlich schrickt er auf: Eine gewaltige Detonation lässt ihn Böses ahnen. Noch weiß er nicht, wo die Katastrophe hereingebrochen ist, doch bald stellt sich heraus, dass acht feindliche Bomber in Ottbergen die Bahnanlagen bombardiert, dabei jedoch auch eine Reihe Häuser getroffen haben. Unter den Toten, die im „Sprung“ ihr Leben lassen mussten, sind auch drei Amelunxer Bürger: Johannes Müller, 48 Jahre alt, Herbert Schlenke, 16 Jahre und John Held, 14 ½ Jahre alt. 20 Männer, 37 Frauen und 33 Kinder sind die Todesbilanz dieses schrecklichen Angriffs.

Kapitel 5

Wenn der Kriegskreisleiter seine beiden Räume verließ, pflegte er abzuschließen und die Schlüssel in seiner Uniformjacke zu verstauen. Eines Abends nach dem Essen rief er den Wirt zu sich: „Morgen werde ich meinem alten ,Horch‘ mal wieder eine Ausfahrt bescheren.“

 Müller hatte abermals kräftig zugelangt und die neuen Würste der Schlachtung der Reihe nach probiert. „Ich muss meinem Kollegen in Holzminden einen Besuch abstatten. Sie sind mir verantwortlich, Engelhardt, dass oben nichts passiert. Niemand hat Zugang, weder das Zimmermädchen noch sonst wer. Sie wissen, woran ich arbeite. Auf Geheimnisverrat, und erst recht in dieser Sache, steht die Todesstrafe. Und von der machen unsere Richter derzeit reichlich Gebrauch. – Verstanden?“

 „Zu Befehl!“, fluppte es Engelhardt heraus. Im gleichen Augenblick ärgerte er sich, dass er dem harschen Ton der Nazi-Größe auf den Leim gegangen war.

 „Jetzt musst du herausfinden, was hinter der Sache steckt“, forderte Antonie ihren Mann auf.

 „Was für eine Sache?“

 „Na, an der Müller wirklich arbeitet. Glaubst du etwa, dass er der Typ ist, den man mit Dingen für den Endsieg betraut?“

 „Nein, weil niemand mehr an den Endsieg glaubt.“

 „Nicht so laut, Meinolf. Hier haben bald die Bäume Ohren und denunzieren, so vergiftet ist die Luft.“

 Kriegskreisleiter Müller hatte nicht bedacht, dass der Wirt für alle Räume einen Zweitschlüssel besaß. Und selbst wenn, dann würden die abschreckenden Worte und die Todesandrohung, mit denen er ihn eingeschüchtert hatte, ihre Wirkung nicht verfehlen. Engelhardt postierte Knecht Hugo, der etwas einfältig war, vor die Gasthaustür.

 „Hugo, pass auf, wenn jemand kommt. Sofort sagst du Bescheid.“

 „Wer soll denn kommen?“

 „Weiß der Kuckuck, wer! Du sollst ja nur achtgeben.“

 Antonie hatte vorausschauend dünne Handschuhe angezogen und forderte ihren Mann auf, desgleichen zu tun. Dann knirschte der Schlüssel im Schloss. In den beiden Zimmern sah es nicht nach Arbeit aus. Ein paar Bücher nationalsozialistischen Inhalts lagen auf dem Tisch. Auch eine Art Tagebuch, das beide jedoch unberührt ließen. Hier konnte die kleinste Veränderung der Lage das Misstrauen des Besitzers hervorrufen. Im Schrank lagen ein paar Hemden und Socken, ein Schlips mit dem NS-Hoheitszeichen, zwei Paar Schuhe. Neben der Waschschüssel waren Seife, Kamm, Waschlappen, Zahnbürste und Pasta deponiert. Nicht Auffälliges, also. Auffällig waren hingegen die zwei Kisten im Nachbarraum. Sie waren fest verschlossen und beim Anheben leichter als vermutet.

 „Akten sind es nicht, die sind schwerer“, vermutete Antonie.

 „Vielleicht eine Loseblattsammlung mit Bauanleitungen für die ,Wunderwaffe‘.“

 „Bist du verrückt, Meinolf? Solche Geheimnisse wird man einem kleinen Kriegskreisleiter nicht anvertrauen.“

 „Klein? Er hat sich uns also solcher zu erkennen gegeben. Vielleicht ist es ein Mann aus einer Heeresversuchsanstalt, der hier wichtige Unterlagen aussiedelt, damit sie nicht in Feindeshand fallen.“

 Einen Augenblick war es still vor Schreck, doch dann gewann der sichere Instinkt der Wirtsfrau die Oberhand. „Jetzt will ich Klarheit haben!“ Die Kisten waren mit Nägeln verschlossen, aber nicht versiegelt. Das ließ darauf schließen, dass ihr Inhalt doch nicht so bedeutsam war, wie ihre Phantasie es ihnen vorgegaukelt hatte.

 Eine Zange war rasch zu Stelle. Mit äußerster Vorsicht zogen sie einen, dann den nächsten Nagel so weit heraus, dass sie die Latte anheben und einen Blick in die Kiste werfen konnten.

 Geld!

 Geld in Bündeln verpackt!

 Es musste sich um zigtausende Reichsmark handeln!

 „Der Mann ist alles andere als ein Geheimnisträger, Meinolf. Der will sich von der NS-Leitung absetzen. Hat gleichsam die Kriegskasse geklaut.“

 Engelhardt pfiff durch die Zähne. „Wenn wir das melden, gibt es eine schöne Stange Geld.“

 „Bist du verrückt? Melden! Was willst du melden, was dir gehören kann!“

 „Wie meinst du das?“

 „Jetzt nicht. Komm, lass uns die Latte wieder so befestigen, dass kein Verdacht geweckt wird.“

An der Seite des Großvaters geht der siebenjährige Enkel Hermann während des Krieges auf der Straße in Richtung Karlshafen. Hier blühen die Obstbäume im Frühling und im Herbst werden die Früchte vom Gemeindediener an interessierte Haushalte an die Gemeinde „versteigert“. Da hier kaum ein Auto fährt, sind die Äpfel von Abgasen unbelastet. Opa trägt eine weiße Binde am Arm und über der Schulter ein Gewehr. Somit gehört er zur Landwacht.

 „Warum müssen wir hier hin- und herlaufen?“, fragt der Enkel.

 „Vielleicht fangen wir einen Piloten“, erwidert der Großvater. Es klingt nicht überzeugend.

 „Du meinst, wenn einer abgeschossen ist?“

 „Ja. Wenn sie sicher auf dem Boden landen, versuchen sie bestimmt, sich zu ihren Kameraden durchzuschlagen oder in ihr Heimatland zu kommen.“

 Hermann ahnt nicht, dass „durchschlagen“ hier nicht etwas in zwei, drei Teile zerlegen bedeutet und grübelt eine Weile darüber nach, wie ein durchgeschlagener Pilot wohl aussehen mag.

 „Weißt du“, hebt der Großvater nach einer Weile an, „wenn sie heil vom Himmel heruntergekommen sind, dann wollen die Piloten nach Hause. Wenn wir Glück haben, fangen wir einen und befördern ihn ins Spritzenhaus.“

 „Und dann?“

 „Dann holen die ,Kettenhunde‘ ihn dort ab und bringen ihn ins Kriegsgefangenenlager.“

 Hermann kennt Hunde, die an der Kette liegen. Die sollen plötzlich frei herumlaufen und Piloten fangen? Der Großvater sieht das zweifelnde Gesicht seines Enkels.

 „Kettenhunde nennt man auch die Feldgendarmerie. Weil sie ein Blechschild vor der Brust baumeln haben.“

 „Feldgendarmerie? Und was dann?“

 „Weiß der Kuckuck, was dann ist, Junge. Die Piloten werden in der Gefangenschaft arbeiten, denke ich, und vielleicht das reparieren helfen, was sie vorher zerstört haben.“

 Das leuchtet dem Jungen ein.

 Er hat gehört, dass sich abgeschossene Piloten bis zum Einbruch der Nacht gern in Wäldern oder Straßengräben verstecken. Manchmal sprängen sie aber auch aus den Gräben hervor, ein Messer zwischen den Zähnen oder eine Pistole im Anschlag. Hermann blickt auf seinen Großvater. Das Gewehr hängt lässig auf seiner Schulter. Wenn jetzt wirklich ein Feind aus dem Hinterhalt hervorspränge – Großvater würde keine Gelegenheit haben, das Gewehr auf ihn zu richten. Er denkt auch gar nicht daran, auf jemanden zu schießen, überlegt der Junge, sondern tut hier einfach nur eine Pflicht, zu der auch andere ältere Männer des Dorfes abkommandiert worden sind. Dann hört man gelegentlich, die feindlichen Piloten gäben sich freundlich und mischten sich unerkannt unter die Bevölkerung. Manche seien auch sehr vornehm, hätten Schokolade, die sie den Kindern anböten und die natürlich vergiftet sei. In seiner Phantasie malte sich der Enkel aus, ein vornehmer Engländer sei ein Mann mit Zylinder, der plötzlich aus dem Chausseegraben auftaucht, den Hut zieht und gemessenen Schrittes an ihm vorbeischreite.

 Einmal sehen sie – es war Gott sei Dank recht weit weg – nach einem Luftkampf zwischen zwei Maschinen einen Fallschirm zur Erde gleiten.

Nicht überall werden abgeschossene Feindflieger ohne ernste Zwischenfälle gefangengenommen. Manchmal droht ihnen Lynchjustiz, wenn deutsches Militär oder besonnene Bürger nicht einschreiten würden. Die Wut auf die Piloten, die ihre Häuser zerstört haben, ist bei den Menschen groß. Doch es gibt auch Zeichen von Feindesliebe, wenn verletzte Flieger zunächst von der Bevölkerung versorgt werden, bevor sie in Gefangenschaft kommen. Solche verbotenen Hilfsleistungen können den Helfern allerdings teuer zu stehen kommen.

 An einem Tag kreisen zwei englische Lightnings mit dem Doppelrumpf über dem Wesertal und setzten zum Tiefflug an, genau das Fenster im Visier, hinter dem Hermann mit seinem Großvater sitzt und hinausschaut. „Opa, versteck dich!“, ruft er in panischer Angst, doch der Großvater rührt sich nicht. Dann merkt der Junge, dass der Angriff nicht ihnen beiden, sondern dem auf der anderen Weserseite vor dem Haltesignal wartenden Güterzug gilt.

 Der Heizer wird schwer verletzt.

 Als Kriegskreisleiter Müller von Holzminden nach Hause kam, trug er keine Uniform mehr, sondern einen gewöhnlichen Straßenanzug mit auffälligen Knöpfen. Der Wirt des Gasthofes „Zum Femegericht“ musste seinen Gast wohl überrascht angestaunt haben, Müller jedenfalls schlug ihm beim Betreten der Gaststube auf die Schulter und meinte: „Reine Tarnmaßnahme. Es muss nicht für jedermann kenntlich sein, dass man Geheimnisträger ist.“

 Engelhardt erwiderte nichts. Er schenkte ihm vielmehr einen Klaren ein, füllte sich dann selbst ein Glas und prostete dem Gast zu: „Auf Ihre glückliche Rückkehr!“

 „Ja, das kann man wohl sagen“, nickte Müller, und hielt dem Wirt sein Glas entgegen. Der Wirt füllte es zum zweiten Mal. „Ist allerlei los in der Luft. Doch nur noch wenige Wochen, dann wird sich die Lage entspannen. Dann wird unsere ,Wunderwaffe‘ eingesetzt und in kürzester Zeit den Spuk am Himmel vertreiben. Lasst uns darauf noch einen heben.“

 Antonie Engelhardt betrat den Schankraum. „Mit Ihnen müsste ich eigentlich noch ein Hühnchen rupfen“, polterte der Kriegskreisleiter los, doch es klang eher jovial als gefährlich.

 Die Wirtsfrau zuckte zusammen. „Weshalb? Was habe ich angestellt?“

 „Angestellt ist das richtige Wort, Frau Engelhardt. Kürzlich sah ich auf dem Tresen Viktor Hugos ,Les Misérables‘ in Französisch liegen. Ich gehe davon aus, dass nur Sie hier die Sprache unseres Erbfeindes beherrschen, oder?“

 Da Antonie Engelhardt betreten schwieg, fuhr Müller fort: „Mit solcher Schundliteratur geben Sie sich ab? Haben Sie ,Mein Kampf‘ unseres Führers gelesen?“ Müller wartete die Antwort nicht ab. „Nun gut, ich will kein Wort mehr darüber verlieren und die Sache vergessen.“

 Nach dem dritten Schnaps wurde der Kriegskreisleiter melancholisch. Er murmelte etwas vor sich hin, das Engelhardt nicht verstand. Dann fragte er: „Sie haben doch einen Plattenspieler, Herr Wirt?“

 Engelhardt bejahte.

 „Und auch die Platte mit Lale Andersen?“

 „Sie meinen ,Lilli Marleen‘?“

 „Ja. ,Vor der Kaserne, vor dem großen Tor‘.“

 „Genau.“

 „Wenn Sie mir einen Gefallen tun wollen …“

 Der Femewirt hastete hinaus, dem Gast den Wunsch zu erfüllen. Er kam mit der „Electrola“-Aufnahme zurück. Der Kriegskreisleiter ließ sich auf einen Stuhl fallen. „Das Lied dringt mir immer tief in die Seele.“

 Engelhardt bediente die Handkurbel am Gerät. Die Nadel kratzte durch die Rillen der Platte. Müller hörte mit gerunzelter Stirn zu.

 „Scheußlich, scheußlich, die Aufnahme ist ja durch und durch verdorben.“

 Er schüttelte sich.

 „Es gibt keine neuen Plattennadeln mehr. Ich wüsste nicht, wo ich noch nachfragen könnte.“

 Der Kriegskreisleiter reagierte unwirsch, dann erhob er sich seufzend und ging auf die Tür zu.

Eine merkwürdige, doch für die Wirtsfamilie am Ende nicht überraschende Nachricht war am folgenden Morgen im Rundfunk zu hören: „Der frühere Kriegskreisleiter Theodor F. ist verschwunden. Der Verdacht liegt nahe, dass er sich vor dem Einmarsch amerikanischer Truppen im Rheinland abgesetzt und mit einer beträchtlichen Geldsumme aus Nazi-Fonds das Weite gesucht hat. Außerdem soll er auch wertvolle Schmuckexponate aus einem Koblenzer Museum an sich gebracht haben. Es ist möglich, dass er vor der Front Richtung Osten geflohen ist. Seine Familie soll derweil in einem oberbayerischen Dorf leben.“

 „Es ist nur gut, dass hier nur wenige Leute einen Volksempfänger besitzen. Hoffentlich haben sie die Suchmeldung nicht gehört, sonst wird der Verdacht sofort auf unseren Gast fallen.“

 „Gut oder nicht“, erwiderte Meinolf auf den Einwand seiner Frau. „Wir wissen, was los ist. Mit einem Theodor F. können wir nicht dienen. Unser Mann heißt Müller, Punktum.“

 „Jetzt ist mir auch klar, weshalb er zivil trägt.“

 „Über kurz oder lang hätte er das braune Zeug ohnehin abgelegt. Denn die Leute haben alles, was in Parteiuniform herumläuft, auf dem Kieker. Niemand lässt sich gern von den Fliegern sein Haus zerdeppern und weiß, wer schuld daran ist. Ganz zu schweigen von den vielen Toten, die wir zu beklagen haben.“

 „Vor kurzem hast du noch anders gesprochen, Meinolf. Aber es ist gut, dass du deine Meinung geändert hast.“

Es hatte nur wenige Gelegenheiten gegeben, sich noch einmal bei einer Tasse Muckefuck zu treffen. Klara Wutke und Franziska Kraus bangten um ihre Männer in Ost und West, sie bangten um die Heimat, die immer mehr aus der Luft und jetzt auch am Boden bedroht wurde. Sie waren froh, wenn ihre Kinder heil aus der Schule nach Hause kamen. An manchen Tagen ließen sie sie erst gar nicht fort, wenn die feindlichen Flieger schon in aller Morgenfrühe aufgestiegen waren und ihre Ziele im Weserraum suchten. Die Hauptlehrerin mahnte das Fehlen zwar an, doch mit einer Nachsicht, die sie ihr als strammes Mitglied der NS-Frauenschaft nicht zugetraut hätten. Ihre Großmäuligkeit war längst einem moderaten Ton gewichen. Dennoch, aus Berufs- und Parteigründen

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