Paul Baldauf

Der Sohn des Verderbens

Speyer-Krimi

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Inhaltsverzeichnis

Titel

DER SOHN DES VERDERBENS

1. Kapitel

2. Kapitel

3. Kapitel

4. Kapitel

5. Kapitel

6. Kapitel

7. Kapitel

8. Kapitel

9. Kapitel

10. Kapitel

11. Kapitel

12. Kapitel

13. Kapitel

14. Kapitel

15. Kapitel

16. Kapitel

17. Kapitel

18. Kapitel

19. Kapitel

20. Kapitel

21. Kapitel

22. Kapitel

23. Kapitel

24. Kapitel

25. Kapitel

26. Kapitel

27. Kapitel

28. Kapitel

29. Kapitel

30. Kapitel

31. Kapitel

32. Kapitel

33. Kapitel

34. Kapitel

35. Kapitel

36. Kapitel

37. Kapitel

38. Kapitel

39. Kapitel

40. Kapitel

41. Kapitel

42. Kapitel

43. Kapitel

44. Kapitel

45. Kapitel

46. Kapitel

47. Kapitel

Über den Autor

Impressum neobooks

DER SOHN DES VERDERBENS

PAUL BALDAUF

1. Kapitel

Er hüllte sich in seinen Mantel, verließ, nahezu fluchtartig, das Haus. Die Straßen rund um den Hasenpfuhl lagen zu dieser Zeit des Jahres verlassen da. Während unweit der Speyerbach ruhig und dunkel dahinfloss, erhob sich in Sichtweite die mächtige Kathedrale. Er knöpfte seinen Mantel zu und überquerte das Kopfsteinpflaster. In Nähe des Speyerbachs stieg er Treppenstufen empor und sah in träge vorüberziehendes Wasser. Dann wandte er sich wieder ab und schlug einen Weg ein, der ihn zum Holzmarkt führte. Eine kleine Gruppe von Menschen kam aus dem Kutscherhaus und verschwand bald im Gewirr der Gassen der Altstadt. Wohin jetzt? Ob sie gemerkt hat, dass ich gegangen bin? Er blieb stehen, seine Augen bewegten sich unruhig hin und her, während sich seine Hände in den Manteltaschen zu Fäusten ballten. Vielleicht hatte sie es ja gar nicht so gemeint…Während er dies dachte, wusste er schon, dass dieser Beschwichtigungsversuch sinnlos war. Natürlich war es genau so gemeint …Das hätte sie nicht sagen dürfen …Nun, da er eine Weile stand, merkte er erst, wie kalt es geworden war. Er überquerte den Platz, wandte sich nach links und ging in Richtung Johannesstraße. Dort blickte er nach oben und sah, wie langsam Schnee niederging. Während er planlos seinen Weg fortsetzte, Schneeflocken von seinem Mantel strich, kehrte die Erinnerung wieder, so wie ein Besucher, den man zuerst erfolgreich hingehalten hat und der sich dann doch ungestüm Eintritt verschafft: Wie sie sich vor mir auftürmte…, vor mir aufpflanzte, es sah aus, als wachse sie mit jedem Satz in die Höhe. Die Verachtung in ihrem Blick, diese schneidenden, höhnischen Worte…Es ist höchste Zeit, dass ich mich zur Wehr setze…Autos fuhren vorbei, ein Fahrer hupte. Galt es ihm? Er drehte sich um und bemerkte, dass seine Schuhe nass und mit Schlamm bedeckt waren. Seine Gedanken kehrten zu seiner Frau zurück: Warum nur drängt sie nicht darauf, sich von mir zu trennen, warum versucht sie nicht, mich vor die Tür zu setzen, wo ihr doch das Haus gehört? Denkt sie, es würde mir ohne sie besser gehen und will sie dies vermeiden…? Geht es ihr besser, wenn es mir schlechter geht? Braucht sie mich dafür?

Mittlerweile lag das Bistumshaus St. Ludwig hinter ihm und er näherte sich langsam dem Dom. Nach einer Weile tauchte zu linker Hand das Don Quijotte auf. Er sah hinüber, zur Maximilianstraße. Trotz der Kälte waren Leute zu Fuß unterwegs. Wie entspannt sie wirken, dachte er mit Argwohn und zunehmend grimmig. Wie gelassen und zufrieden! Wie können sie auf solch provozierende Art zur Schau stellen, dass es ihnen gut geht? Er überquerte die Straße und bewegte sich auf eine kleine, hinabführende Gasse zu. Plötzlich erinnerte er sich, dass er einmal genau hier, an dieser Stelle stand, als das Altstadtfest voll im Gange war. Leute drängten sich überall, auf Straßen und Gassen. Damals war er losgezogen, plan- und ziellos und allein. Dabei saß ihm die Ungewissheit im Nacken, wie und mit welchen Worten sie ihn später wieder empfangen würde, wenn er verstohlen die Wohnung betrat. Damals blickte er hin auf die Menge, die sich bei Musik und romantischem Lichtschein, sorglos und lebenslustig in Gruppen zusammenballte. Er sah hin und erlebte sich wieder einmal wie ein Fremdkörper, der keinen Zugang fand. Nach einiger Zeit fiel er damals auf, bis jemand mit dem Finger nach ihm zeigte. Er erinnerte sich an ihre Blicke und wie er in der Dunkelheit verschwand, wie ein scheues Wild, das sich schnell im Gehölz verbirgt.

Nun war er auf Höhe des Domhofs. Selbst bei diesem Wetter stand ein Fenster gekippt. Lichtschein fiel auf die Straße, Stimmen und Gelächter waren zu hören. Leute betraten gut gelaunt den Innenraum des Lokals oder verließen ihn zufrieden. Er passierte sie, ohne sie anzusehen. Am liebsten hätte er sich noch etwas tiefer in den Mantel verkrochen. Er wartete ab, bis Autos vorbeigefahren waren. Dann näherte er sich, an den Pollern des Domplatzes vorbei, dem Domnapf. Er fühlte, wie er die Erinnerung nicht länger niederhalten konnte. Das hätte sie nicht tun dürfen! Er sah sich selbst wieder das Firmengelände betreten: Skeptische Blicke der Kollegen und dann ihre Entdeckung, dass er nichts mitbrachte. Warum hatte sie ihm keinen Kuchen gebacken, aber so getan, als ob? Alle Kollegen gaben am Geburtstag einen aus und er wusste doch, dass sie nur wegen des Kuchens und der Getränke mit ihm zusammensitzen wollten. Das war Absicht! Sie ließ mich auflaufen. Und dann war es zu spät: Noch einen Kuchen kaufen, schnell in die Bäckerei laufen? Nein, nein, das akzeptierten die Kollegen nicht. Die schmeckten den Unterschied heraus und warfen es einem vor. Sie hatte ihm doch immer einen Kuchen gebacken. Nicht meinetwegen, sondern weil alle in der Firma wussten, dass er von ihr stammte und sich ihr Ruf als exzellente Kuchenbäckerin herumsprach. So war die Feier ausgefallen. Nicht, dass ihm da etwas fehlte. Die Feier war immer eine Qual, da er spürte, dass er nicht dazu gehörte, da er ihre befremdeten Blicke wahrnahm, ihre Anspielungen mitbekam. Aber Kuchen verschlangen sie gern und so war ihre Laune ihm gegenüber an diesem Tag immer besser. Aber heute stand ich mit leeren Händen da und die meisten haben mir noch nicht einmal gratuliert. Er sah wieder die Blicke von Kollegen, den bald stummen, bald ausgesprochenen Vorwurf, ihre Enttäuschung, ihr Kopfschütteln. Der Chef des Hauses ließ ihm über seine Sekretärin kühl gratulieren und dann war er den ganzen Tag wieder allein in seinem Kabuff. Das war die schlimmste Strafe, dass sie mich in diesen Kabuff verbannt haben. Dabei habe ich doch damals diese Prüfung abgelegt und gut bestanden, noch eine Fortbildung und Seminare besucht. Buchhaltung, Rechnungsprüfung: Da macht mir so schnell niemand etwas vor! Dies war eine Welt, in der er sich auskannte, die klar, geregelt und überschaubar war, in der die Zahlen nicht eigenmächtig wurden und das Programm seinen Eingaben und Vorgaben zu gehorchen hatte! Oh, ja, er war ein effizienter Buchhalter, ein hervorragender Rechnungsprüfer. Kein Wunder eigentlich, wenn man es von einem anderen Blickwinkel aus bedachte, dass man ihn in diesen kleinen, engen, schlecht beleuchteten Kabuff wegsperrte. Sie konnten bestimmt meine Überlegenheit nicht mehr ertragen, die drei Buchhalterinnen und haben heimlich gegen mich intrigiert. Mittlerweile war er sogar froh, war er doch die meiste Zeit über von ihrem Anblick befreit.

Während er weiterlief, den Domkiosk passierte, sah er sie wieder vor sich. Am meisten nahmen sie ihm bestimmt übel, dass er sich an ihrem Getratsche nicht beteiligte. Was hätte ich auch sagen sollen? Zumal ihn nach einiger Zeit der Verdacht erfüllte, dass sie – hinter meinem Rücken, diese verschlagene Brut! – über ihn tratschten! Wie sie ihre Köpfe zusammensteckten, tuschelten, verstohlen zu ihm hinsahen und dann, wenn er eintrat, plötzlich wieder auseinander gingen... Sicher duldeten sie ihn in der Firma nur, weil er in seinem Fach wirklich gut war. Ja, die Zahlen trügen nicht, ich habe sie im Griff. Wenn er diese endlos langen Listen von Zahlen vor sich sah, die sich aus Forderungen oder Zahlungsverpflichtungen ergaben, so schienen sie ihm wie ein kleines Heer, das seinem Befehl unterstand. Und immer ging die Rechnung auf. Im Grund waren ihm diese Zahlen viel lieber als die Leute, die in der Firma arbeiteten. Die Zahlen fragten nicht aus, gingen nicht auf Distanz, tuschelten nicht und waren nicht falsch.

Mittlerweile war er, am Springbrunnen vorbei und die Treppe hinab, in den Tiefen des Domgartens angekommen. Und was für ein Tag ist heute? Er blickte – gleichsam mit Argwohn – auf sein Gedächtnis. Heute war sein Geburtstag. Und wie feierte er, wer feierte mit ihm? Der Park lag verlassen in der Dunkelheit. Er blickte zu den Bäumen. Wie gut, dass sie immer still waren. Wie oft wünschte er, dass die Leute in der Firma auch so still wären. Aber nein, sie redeten und er hegte zusehends den Verdacht, dass er selbst zum Hauptgegenstand ihrer Gespräche wurde. Tauchte er irgendwo auf, wurden sie plötzlich still, sahen sich vielsagend an. Währenddessen ging er an der Minigolf-Anlage vorbei. Wie lächerlich kam es ihm einmal vor, als er hier an einem Wochenende vorbeilief, wo Familienmitglieder eng zusammenstanden, sich bemühten einzulochen und dann ihre Mienen, wenn es einem von ihnen gelungen war. Als wäre damit irgendetwas gewonnen. Dann taten sie ganz fröhlich und gingen zuversichtlich zur nächsten Station, Leute, die zusammengehörten, die die Gesellschaft genossen und er, er schaute aus der Entfernung zu, hoffte, dass ihre Schläge misslängen. Was für ein Lächeln lag auf ihren Zügen, wenn sie erfolgreich spielten. Sie sahen aus, als wären sie das blühende Leben. Dabei waren sie doch alle Todeskandidaten, wenn man es genau bedachte: Ein paar Jahre oder Jahrzehnte und dann würde ihnen ihr Einlochen nichts mehr nutzen: Dann würde man sie betten, in einen kleinen, engen Raum, in den niemand wollte… und der noch enger war, als der Kabuff, in den man ihn verbannte.

Er blickte zu den vor ihm liegenden Rasenflächen, die die Dunkelheit wie mit einem Laken bedeckte. Weiter hinten erstreckte sich der Rhein, jener, seltsam zeitlos wirkende Strom. Manchmal stand er einfach nur nahe am Rheinufer und schaute hinaus, betrachtete langsam dahin fließende Wassermassen. Schiffe störten da eher. Als er einige Schritte später in Höhe des Alter Hammer angekommen war, schaute er scheu nach rechts. Einige Leute saßen doch tatsächlich bei dieser Kälte im Freien. Für einen Moment fühlte er sich versucht, auf sie zuzugehen und ihnen laut zuzurufen:
’Ich habe heute Geburtstag! Was sagt ihr nun?!’ Aber er verwarf den Gedanken, schlug seinen Kragen hoch, beschleunigte den Schritt. Sicher sah jetzt jemand nach ihm, oh ja, er konnte schon ihre Blicke spüren. Sicher dachte der ein oder andere: Wer ist das denn? Was will der hier, wo geht er hin? Aber er war ihnen keine Auskunft schuldig, und ihr auch nicht, später, wenn er wieder in ihr Haus schlich, bei Nacht.

Ob sie sich jetzt Gedanken macht, wo ich bin? Sie wird froh sein, dass ich fort bin. Zugleich wird sie wütend sein, dass ich Ihre Erlaubnis nicht eingeholt habe. Auf einmal tauchte vor seinem geistigen Auge wieder jene Szene auf, die seinem Gedächtnis unauslöschlich eingebrannt war. Lag es Tage, Wochen oder Monate zurück? Es war, als weigere sich sein Gedächtnis, mit dieser bildhaft-akustisch gespeicherten Erniedrigung auch noch ein festes Datum zu verbinden: Ihr verächtlich geringschätziger Blick…: ‘Sieh dich einmal an! Wenn du dich sehen könntest, wie ICH dich sehe…Was für ein jämmerliches Bild von einem Mann! Du wirst langsam zur Mumie. Was hast du erreicht? B u c h h a l t e r..Da kauerst du vor dich hin in deinem Kabuff und vermoderst irgendwann oder bekommst Schimmelpilze. Dich kann ich doch nirgends mitnehmen!‘

Er lief schneller, blieb auf einmal stehen, presste seine Handflächen gegen seine Ohren. Ich will diese Stimme nicht mehr hören, weg mit dir, n i e m e h r! Er war nunmehr, in unmittelbarer Nähe des Rheins, vor einem kleinen Boot angelangt, das unweit eines Spazierweges auf eine kleine freie Fläche postiert worden war. Er blieb stehen und schaute dumpf auf den Strom. Wie still es hier ist... Er trat näher und sah zu dem Boot, lauschte: Kein Laut…Oder doch? Was ist das für eine Stimme…, woher kommt sie: N e i n, b i t t e n i c h t! W a s t u n S i e? W e r s i n d S i e? L a s s e n S i e m i c h l o s! Und dann ein langer, heller, bald gedämpfter und zum Ersticken gebrachter Schrei…Hörte er da nicht ein Geräusch, wie von einem Gewicht, das auf den Boden aufschlug? Er trat entsetzt zurück. Was war das eben? Er sah sich um, lauschte: Kein Mensch weit und breit. Er atmete schwer.

2. Kapitel

Eine Woche danach

Kommissar-außer-Dienst Rehles blickte zufrieden in die Weite und begleitete dies mit einer entsprechenden Geste.

„Immer wieder schön, der Weihnachtsmarkt.“

Oksana hing an seinem Arm und seinen Lippen. Er deutete auf die herrliche Beleuchtung am Stadthaus, an der Alten Münze, dann hin zu Verkaufsständen und leuchtenden Girlanden, die der Stadt um diese Jahreszeit ein ganz besonderes Flair verliehen. Wer ihn sah, wie er seiner Frau mit stolzem Blick die Schönheit des vorweihnachtlichen Speyer zeigte, hätte fast auf den Gedanken kommen können, Rehles habe das Ganze mit aufgebaut. Sicher, Lemberg, die Heimatstadt meiner Frau, ist eine faszinierende Stadt. Aber Speyer kann sehr gut mithalten. Der Schnee knirschte unter seinen Stiefeln. Oksana hielt sich an ihm fest. Ihr elegantes Schuhwerk war nicht auf der Höhe der kalten Jahreszeit.

„Magst du einen Glühwein?“

In Gedanken zückte er schon lässig sein gut gefülltes Portemonnaie.
„Trinken wir beide eine Glühwein und nachher musst du mir nach Hause tragen.“

Er schüttelte kennerhaft den Kopf.
„Nein, nein. So stark ist der nicht. Nicht wie euer Vodka.“

Er biss sich auf die Lippen. Das hätte ich besser nicht gesagt…Die Erinnerung stieg in ihm auf: Jener erste Abend bei Oksanas Eltern in Lemberg, oder Lviv, wie sie dort sagten…Erst die Schwierigkeiten bei der Verständigung und dann seine Hingabe an ein Ritual, das dort bei bestimmten Anlässen einfach dazu gehörte: Vodka…Dabei nahm er doch sonst immer nur in vertretbaren Mengen sein Bitburger zu sich. Dieser Vodka war Neuland für ihn und stärker als erwartet. Er räusperte sich, während er versuchte, peinliche Vorkommnisse von damals aus seinem Gedächtnis zu tilgen. Oksana neckte ihn:
„Kann ich mir noch gut erinnern, wie du unsere Vodka probiert hast. Weißt du noch, wie heißt bei uns? Horilka! Schon stärker als deine Bier. Damals noch ein Glas mehr und kannst du auf Ukrainisch singen.“
Er lachte etwas gequält, zog sie weiter, bahnte sich einen Weg – „Danke, geht schon“ – wich hier aus, drängelte dort, bis sie endlich vor einem Glühweinhäuschen standen. Im Handumdrehen hielten sie ein Glas Glühwein in der Hand, stießen an.

„Autsch, gut warm.“
Oksana lachte vergnügt.
„Musst du langsam machen, so wie Katze.“
Sie machte es ihm vor. Er blickte verdrießlich. So wie Katze? Nein, nichts für mich, da warte ich lieber. Er blies über den heißen Wein, während Oksana wohlige Laute von sich gab. Fehlt nur noch, dass sie anfängt zu schnurren…Seine Stimmung wurde wieder besser.

„Ha!“ rief er auf einmal aus.
„Was hast du?“
„Da vorne…, die Schneebel!“
„Wer?“
„Sandra Schneebel, bisher unsere Auszubildende. Wird übernommen.“
„Ach so.“
Sie sah in die Richtung, in die sein Finger zielsicher deutete. Unweit von ihnen stand eine junge Frau mit schwarzem, lockigem Haar, die ihnen halb den Rücken zudrehte. Sie unterhielt sich lebhaft mit einer anderen jungen Frau.
„Willst du hingehen und ihr begrüßen?“
„Sie begrüßen.“
„Am Ende gefällt dir noch und machst ihr schöne Augen!“
Rehles wusste nicht genau, ob sie es nun ernst meinte. Er nahm vorsichtig einen Schluck Glühwein, schüttelte den Kopf:
„Keine Sorge, ich glaube, da gibt es andere, die ihr hinterher sehen...“
„Ach, ja?“

„Wa…“, er hielt gerade noch rechtzeitig inne.

„Wie?“
„Wa…s ich gerade sagen wollte: Der Puhrmann hat, glaube ich, ein Auge auf sie.“
Von Wagner sage ich besser nichts. Wo er doch so oft bei ihr im Eiscafé vorbeischaut. Ist schließlich mein Chef. Nur nichts anbrennen lassen.
„Ah, du meinst eure, wie sagt man, oberste…?“
„Hauptkommissar.“
Sie kniff ein Auge zu.

„Hat ein Auge auf sie? Na, wenn nur ein Auge ist…“
In diesem Moment drehte Sandra Schneebel sich um. Sie erkannte Rehles, stieß ihre Freundin an und beide kamen näher. Der Kommissar fuhr eine Hand aus.
„Oksana, das ist Sandra Schneebel. Oksana, meine Frau.“
Nun kreuzten sich Arme und Hände. Oksana nahm Sandra heimlich ins Visier: Ist sie sehr hübsch…Kein Wunder, dass diese Puhrmann oder wie heißt, um sie herum schleicht wie um Brei. Wagner arbeitet auch mit diese Sandra. Bestimmt gefällt sie ihm auch. Kommt er vielleicht deswegen nicht mehr so oft in Eiscafé? Hm. Ihr Mann trat von einem Fuß auf den anderen. Was nun? Den Damen einen Glühwein spendieren? Geht ganz schön ins Geld.
„Einen Glühwein, die Damen?“
Bevor sie noch protestieren konnten, bestellte er. Sandra war vergnügt:
„Noch änner? Oh, wei!“
Dann dankten beide. Er trank zügig aus und erhob erneut die Hand.
„Für uns dann auch noch einen, bitte.“
Oksanas Protest kam zu spät.
„Musst du mir nachher nach Hause tragen, quer durch Stadt. Kann ich sowie schlecht laufen, mit diese Schuhe.“
Sandra Schneebel probierte den Glühwein.
„Huu, der iss noch heiß!“
Nun war wieder einmal die Erfahrung eines Mannes gefragt, der mit beiden Beinen fest im Leben stand.
„Am besten, man trinkt ganz vorsichtig, so wie eine Katze.“
Sandra und ihre Freundin lachten fröhlich. Oksana dachte, sie höre nicht richtig. Sie sah ihren Mann aus den Augenwinkeln an und setzte für einen Moment einen Schmollmund auf.

3. Kapitel

Am nächsten Morgen verließ Oberkommissar Wagner Schramm’s Kaffeerösterei in der Gilgenstraße. Er spürte, wie die Tasse Columbian Medellin ihre Wirkung zu entfalten begann. Ah…, das tut gut! Die Luft war angenehm frisch und kühl, Straßen glänzten von frisch gefallenem Schnee, es atmete sich leicht. Er hüllte sich tiefer in seinen Mantel und rieb sich die Hände. Während er vor seinem geistigen Auge einen Kalender überflog und die Anzahl der noch freien Tage ausrechnete, steuerte er auf den Durchgang am Altpörtel zu. Ein Mädchen huschte aus einer Tür von Blumen Nothhelfer und ließ, eine Passantin begrüßend, ihren Charme spielen. Speyer, wahrlich kein schlechtes Pflaster… Ob ich für immer hier bleibe? Er blickte auf Schnee, der ringsum gut verteilt war. Was nun? Sehen, ob irgendein Bistrot aufhat, in dem ich ein vernünftiges Frühstück bekomme? Auf einmal wurde ihm bewusst, dass er seit etlichen Tagen einen Termin vor sich herschob: Es hilft ja alles nichts, muss mal wieder zum Friseur. In der Wormser Straße angekommen, passierte er die alteingesessene Buchhandlung Oelbermann, überquerte die Straße und lenkte dann seine Schritte zum Haarparadies Hammer. Er schaute hinein: Noch war kein anderer Kunde da. Er trat ein, hängte seinen Mantel auf. Ein junger Mann begrüßte ihn freundlich.
„Nehmen Sie Platz. Ich komme gleich.“
Es dauerte nicht lange – „So, jetzt!“ – und der Friseur stand hinter ihm. Er holte einen Umhang und brachte ihn so an, wie es sich gehörte. Eine flinke Handbewegung und schon entdeckte Wagner einen Spiegel hinter sich.
„Wie sollen wir’s schneiden?“
Wagner sah sich um. Wir? Ist noch jemand da?
„Kürzer.“
Der Friseur lachte, gut gelaunt, hell auf.
„Und ich dacht’ schon, ich soll’s Ihne länger mache.“
Er trat näher und fügte leiser hinzu:
„Ä Spässel.“
Der Friseur stellte das Radio etwas leiser −…auf der A6…, bitte fahren Sie vorsichtig − und ergriff ein kleines Sprühgerät.
„So, jetzt wird’s graad e bissje nass.“
Wagner verdrehte die Augen. Der Friseur, der behutsam vorging, sprühte nichtsdestoweniger so lange, bis die Haare feucht genug waren. Da komme ich mir ja vor, als wäre mein Kopf eine Topfpflanze…
„So kann ich einfach besser schneide, als wenn’s ganz trocke iss.“
Wagner nickte. Am besten nicht widersprechen, lag ja außerhalb seines Kompetenzbereichs.

„Unn um die Ohre rum…? Halb bedeckt oder alles freimache?“
„Wäre gut, wenn Sie die Ohren dran lassen: Spässel!“
Der Friseur lachte vergnügt auf.
„Alla guut.“
Er kämmte und schnitt, schob Haare hin und her, veränderte den Blickwinkel, schnitt weiter. Doch der Gast blieb stumm. Nun sah er, dass er sogar die Augen geschlossen hielt. Der wird mir doch am Ende nicht hier einschlafen…Da hörte Wagner vorderpfälzischen Singsang:
„Ä Tässel Kaffee?“
„Nein, danke. Ich war vorhin in Schramm’s Kaffeerösterei.“
„Ich dacht’ nur, weil Sie so still sinn.“
„Ach, wissen Sie…, wenn man beruflich immer so viel reden muss…“
„Wem sagen Sie das? Des iss ganz klar, dess versteh ich. Da iss mer als froh, wenn man mal sei Ruh hat. Nur manche Kunde, die erwarten einfach, dass man sich nach Ihne erkundigt und sich unnerhält.“
„Da können Sie bei mir beruhigt sein.“

Langsam wurde er doch ein wenig neugierig. Würd’ mich schon mal interessieren, was der beruflich so macht…
„Da haben Sie einen Beruf, in dem man viel rede muss? Ich versteh…“
Was könnt’n der sei: Anwalt?
„Manchmal bin ich auch lange Zeit still und grübele nur.“
„Und dafür wer’n Sie bezahlt? Dess deed mer aah gefalle! Ich grübel als auch viel, aber mir zahlt niemand was dafür. Das iss der Unnerschied.“
„Die Lebensschicksale sind sehr unterschiedlich.“
„So isses!“

Der Friseur setzte mit einer letzten Schnittoffensive gleichsam das Fanal zum Endspurt.
„Ein paar graue hab ich schon entdeckt. Iss abber net schlimm.“
Wagner zog die Mundwinkel nach unten.
„Wenn’s Ihne mit der Zeit mit dem Grau zuviel wird, kummen Se halt zu mir und dann mache mer die Packung druff.“
Der Friseur raunte unter dem Siegel der Verschwiegenheit:
„Sie wer’n lache, dess machen immer mehr Männer. Oft die, wo mer’s gaar net denkt.“
„Ich fürchte, ich werde nicht lachen.“
Der Friseur holte flugs einen großen Spiegel und zeigte seinem Neukunden das Resultat seiner Haarpflegekunst.
„Zufriede?“
„Sehr gut!“

In diesem Moment ging die Tür auf, ein Mann trat ein. Wagner blickte in den Spiegel und war bestürzt.
„Was machen S I E hier?!?“
Hinter ihm stand Kommissar Rehles, der Mann, den ihm sein berufliches Schicksal vor einigen Jahren über den Weg führte.
„Äh, ich wollte gerade zum Friseur.“
Rehles starrte vor sich hin, als habe er sich in der Zimmertür eines Büros geirrt. Dann deutete er auf die vielen Haare am Boden:
„Das hat sich aber gelohnt.“
Wagner verzog das Gesicht. Dann nahm er den Haarschopf seines Mitarbeiters in den Blick. Diese verwegene Locke gehört auch mal ab.
„Ich dachte, Oksana schneidet Ihnen die Haare?“
„Das war einmal. Seit sie im Eiscafé Roma arbeitet…“
Wagner bewegte sich zur Kasse.
„Stimmt so.“
„Danke!“
An der Tür drehte Wagner sich noch einmal zu Rehles um.
„Bin jetzt schon gespannt, wie Sie am Montag aussehen...“

4. Kapitel

Die Buchhalterin zog eine kleine Fingerkappe über und blätterte in unglaublichem Tempo durch einen Stapel Rechnungen. Zwischendrin seufzte sie auf. Irgendetwas stimmte hier nicht. Nochmals. Was war ihr hier durch die Lappen gegangen? Mit der Zeit kannte sie ihre Pappenheimer. Habe ich doch alles sofort angelegt, ’Debitorenbuchhaltung’, da bin ich mir sicher. Sie überflog Daten, Rechnungs- und Kundennummern, warf einen Blick auf Beträge, addierte Summen, verglich mit Ausdrucken, ächzte tief auf. Verflixt. Ein typischer Montag. Irgendetwas lief da schief, aber sie konnte sich nicht konzentrieren. Diese Migräne! Und dann hatte man ihr auch noch diese langhaarige Kollegin vor die Nase gehockt, die sich oft genug unter dem Deckmantel ihrer Mähne merkwürdig nach vorn beugte, so als fische sie etwas aus der Schublade heraus. Bestimmt Kuchen, jede Wette. Na, warte. Nein…., nicht gleich… Die soll sich erst mal in Sicherheit wiegen und dann, schnelle ich hervor und erwische sie! Dann heißt es: Gibst du mir sofort die Hälfte vom Kuchen ab oder du kannst was erleben! Erpressung? Nein, nein. So etwas nennt man ’christlich teilen’. Ich muss sie zu einer guten Tat zwingen, da tue ich sogar noch ein gutes Werk. Sie lachte boshaft in sich hinein. Wo drückt sie sich jetzt wieder rum? Mittagspause? Ist doch längst vorbei. Na, soll mir recht sein. Sonst fängt sie wieder an mit ihrem: ’Glaaben-se, ich hann widder sooo de Lääde!’-Gejammer: De Lääde? Habe ich am Anfang gar nicht verstanden, was sie meinte. Die gehen einfach davon aus, dass jeder aus der Pfalz stammt. ’De Lääde’. Sie äffte es nach und wurde von mächtigem Unwillen erfüllt. Was für ein grauenhafter Ausdruck! Sollte man verbieten! Wenn die das jeden Tag dreimal sagt – sie überschlug in Gedanken die Zahlen – dann sind das, bei ungefähr 220 Arbeitstagen im Jahr, schon 660. Rechnen wir mit 20 Jahren bis zur Rente…, dann muss ich mir das – sie holte ihren Taschenrechner – 13.200 Mal anhören! Ziehen wir vielleicht noch die Grippe ab, die sie jedes Jahr nimmt, dann sind das…ungefähr: 12.275! Nun war sie selbst erschüttert über die ungeheuer große Zahl. Und das soll ich mir bieten lassen? Fast 13.000 Mal diesen hässlichen Ausdruck! Ich glaube, die kann das gar nicht mehr kontrollieren. Auf einmal kam ihr eine Idee: Nehmen wir an, für jedes Mal, wo ihr das rausrutscht, bekomme ich ein Stück Kuchen! Dann sind das 12.275 Stück Kuchen…, ein Kuchen hat, sagen wir mal, 12 Stücke: Durch 12 = 1023 ganze Kuchen! Nun wurde sie fast von einem Rausch erfasst. 1023 Kuchen…, verteilt über 20 Jahre, das heißt: 50 Kuchen im Jahr…, 50 an 220, abzüglich Grippe…= 200 Tagen, zirka, das bedeutet…Sie blickte triumphal auf: Sie muss mir jeden Donnerstag einen Kuchen bringen! Das Telefon klingelte schrill und laut, sie erschrak:
„Ja, bitte?“
„Kommen Sie bitte herauf, der Chef will Sie sprechen.“
„Ich komme…“

5. Kapitel

Auf demselben Flur, gleich neben dem Aufgang zur Treppe, fand sich zu rechter Hand der Eingang zum Personalbüro. Herr Unterberger strich sich durch sein graumeliertes gewelltes Haar und versuchte sich zu konzentrieren:

„Moment e mohl. Sahn mer mohl…“

Er zückte seinen Filzstift und überprüfte die Urlaubsliste, die der Auszubildende ihm vorlegte. Dann hob er das Blatt in die Höhe, so als müsse er es erst im Licht der Sonne betrachten. Die mit Schreibmaschine und Lineal gezogene Umrandung war doch auf dieser Seite…, mal sehen. Nein, obwohl…, vielleicht 1 Millimeter?

Er holte sein Lineal aus der Schublade, legte an und maß ab. Er fühlte eine gewisse Gereiztheit in sich aufsteigen. Darüber befragt, hätte er wohl kaum zu sagen vermocht, woher sie stamme und auf wen oder was sie sich richte. Er beugte sich nach links und linste in den Nebenraum:

„Herr W a d l e?“
Der Auszubildende, der inzwischen an seinen Arbeitsplatz zurückgekehrt war, schrak auf und blickte nach links. Herr Unterberger winkte ihn herbei, bewegte sich dabei unruhig hin und her, wie er immer zu tun pflegte, wenn jene schwer zu steuernde Gereiztheit von ihm Besitz ergriff. Er zeigte auf das Blatt, gerade so als ob dieses ein Corpus Delicti sei. Dann wedelte er mit ihm hin und her:
„So kann ich das nicht brauchen!“
Der Auszubildende lugte hervor, so wie eine Schildkröte ihren Kopf aus dem Panzer hervor schiebt. Kleinlaut fragte er:
„Wieso?“
Herr Unterberger zeigte, zur Stütze seiner Anklage, auf das zuvor mitgelieferte Muster. Dann maß er erneut nach:
„Die Linie hier…, hätte ich gern etwas tiefer. Und hier, etwas höher. Gerade so, wie hier auf dem Blatt!“
Der Auszubildende, der das Fadenscheinige des Vorwurfs klar erkannte, fühlte zugleich, dass eine Diskussion kaum weit führen würde. Er blickte in das Gesicht des Angestellten, der den Geist der Personalabteilung verkörperte. Einmal in der Woche war er meist einer der Ersten, die unten im Eingangsbereich eingetroffene Brezeln abgriffen und nach oben beförderten. Dann spendierte er auch schon mal die eine oder andere Brezel und trat als Vaterfigur auf. Sein Gesichtsausdruck glitt dann zuweilen ins Joviale, Leutselig-Betuliche ab. Nun aber zeigte er ein ganz anderes Gesicht, das eines Mannes, der langsam aber sicher fuchtig wurde. Der Auszubildende wich zurück, zeigte den ersten abgelieferten Entwurf, verglich ihn mit den Angaben Unterbergers und preschte nochmals vor:
„Der erste Entwurf, den ich Ihnen gegeben habe, war genauso, wie Sie es jetzt haben wollen.“
Unterbergers Blick blitzte geradezu auf. Es fehlte nur noch, dass Funken sprühten. Er nahm das als Beweis guter Erstausführung vorgelegte Blatt unwirsch entgegen – „Moment e mohl“ – und wurde durch festes Klopfen an seiner Tür abgelenkt.
„Wir sprechen dann später…“

Der Auszubildende zog sich zurück und bekam mit, wie der Leiter der Abteilung Einkauf, Herr Riesbacher, das Arbeitszimmer von Unterberger betrat. Riesbacher steckte, wie immer, in einem etwas eng bemessenen, penibel sauber gehaltenen und etwas antiquiert wirkenden Anzug. Etwas Unruhiges, Quirliges ging von ihm aus, so als sei er immer und überall, jederzeit gerade auf dem Sprung oder werde von einem Sprung abgehalten. Der Auszubildende hätte sich nicht gewundert, wenn in Riesbachers Körper tatsächlich eine Sprungfeder steckte.
„Herr Unterberger…, Folchendes: Stör’ ich?“
Die Frage schien nicht wirklich nach einer Antwort zu verlangen und klang beinahe eher so, als hoffe hier jemand auf Zustimmung zur Frage. Seine Füße bewegten sich unruhig hin und her. Herr Unterberger blickte auf und verneinte.
„Wenn Sie jetzt ’ja’ gesagt hätten, wäre ich trotzdem nicht gegangen!“

Herr Riesbacher hatte seine Stimme bewusst erhoben, wusste er doch um die Anwesenheit von zwei Mitarbeiterinnen im Nebenraum. Den Auszubildenden betrachtete er – rein kaufmännisch-rechnerisch – als zu vernachlässigende Größe. Seinen Satz schloss er mit Gelächter ab, das sich nur zur Hälfte freie Bahn brach und deshalb etwas krampfig wirkte. Herr Unterberger fühlte, wie die impertinente Bemerkung von Riesbacher – was glaubt der eigentlich?!? – seine schon leicht siedende Gereiztheit weiter aufheizte.
„Um was geht’s?“
„Jetzt lachen-se doch auch mal, Herrn Unterberger! Net immer so ernst. Folchendes…“
Während er seine Stimme anhob, lauschte er mit einem Ohr in den Nebenraum. Wie erwartet, hörte er nun zu seiner Genugtuung ein gedämpftes Lachen der Damen, die Unterberger zuarbeiteten. Diesen lag daran, dass ihr Lachen seitens Unterbergers keinesfalls so gedeutet werden könne, als machten sie sich etwa über ihn lustig. Ihr Gelächter klang daher auch eher so, als wolle jemand zum Ausdruck bringen, wie gut hier das Arbeitsklima sei, wenn sogar während der Arbeit gelacht werde. Riesbacher hatte aber für solche Feinheiten kein Ohr. Seine Sache war die klar zu berechnende, streng zu kalkulierende Welt der Ver- und Einkaufspreise, der Preise pro Stück oder Ries, der kaufmännischen Bilanzen, der buchhalterischen Grundsätze, der doppelten Buchführung. Nicht ohne Stolz führte er gelegentlich an, dass er ja bei der IHK in Ludwigshafen seinerzeit eine Fortbildung absolviert und mit sehr gut bestandener Prüfung abgeschlossen habe, die in gehobenen kaufmännischen Fachkreisen Ansehen genieße. Nun wandte er sich Unterberger auch in der Körpersprache zu, sprach gedämpfter. Das Fußvolk von nebenan sollte gar nicht erst auf die falsche Idee kommen, als lasse hier jemand die Zügel schleifen und stelle eine Atmosphäre plumper Vertraulichkeit her.
„Folchendes, Herr Unterberger. Eine Fraache…Wie viele Urlaubstage hab ich eigentlich noch?“
Unterberger hatte diese simple Frage nicht erwartet. Erleichtert sah er sich um und begleitete dies mit zunächst seltsamen Lauten, derer er sich offensichtlich nicht bewusst war und deren Bedeutung sich nicht auf Anhieb erschloss :
„Perúmpumpum…Ich kann’s net saache, so aus em Stegreif. Einen Moment...“
Er schaute sich auf dem Schreibtisch um, öffnete eine Schranktür und blickte dann in den Nebenraum…Nun erklang eine gereizte, argwöhnisch klingende Stimme:
„H e r r W a d l e?!“
Er hatte die Buchstaben bewusst in die Länge gezogen, rechnete er doch damit, dass der Auszubildende vermutlich in Gedanken oder in eine seine Aufmerksamkeit ganz auf sich ziehende Arbeit vertieft war.
„Ja?“
„Kommen Sie mal bitte.“
Der Auszubildende erhob sich und trat in den Bereich unmittelbar vor dem Nebenzimmer. Herr Riesbacher musterte ihn mit einem Blick, den er so ähnlich auch aufsetzte, wenn eine neue Großlieferung Papier eintraf, die peinlich genau auf Übereinstimmung mit der Bestellung zu prüfen war. Dabei zog er die Stirne etwas in die Höhe, wie jemand, der zu lange gelesen hat und blinzelte.
„Sie hatten doch vorher die Urlaubsliste?“
„Ja, hab ich Ihnen zurückgegeben.“
Herr Unterberger blickte ihn ungläubig an und zog ein Gesicht, als sei nun ein Meineidiger gleich einer Unwahrheit zu überführen. Bevor er etwas entgegnen konnte, preschte Riesbacher nach vorn:
„Richtich, richtich, da isse ja.“
Er hatte die Liste hinter einem Ordner entdeckt. Unterberger spürte, wie sich seine Gereiztheit einem neuen Höhepunkt näherte.
„Ja, so kann ich das nicht brauchen!“
Der Gesichtsausdruck des Auszubildenden glich in bemerkenswerter Weise einem Fragezeichen. Unterberger legte nach:
„Wenn Sie mir die Liste zurückgeben, dürfen Sie sich nicht einfach hinter den Ordner legen.“
„Hab ich auch nicht. Den Ordner haben Sie nachher erst hervorgeholt. Der stand vorher gar nicht da.“

Unterberger kochte und schnaubte. Riesbacher, der aus irgendeinem unbekannten Grund guter Dinge war, schaltete sich quirlig ein:
„Herr Unterberger, das ist ja schon bedenklich. Sie werden doch nicht langsam vergesslich werden, so wie unser…, Sie wissen, wen ich meine.“
Jetzt stellt er sich auch noch auf die Seite des Auszubildenden! Unterberger tobte innerlich. Na, warte, das zahle ich dir heim!

6. Kapitel

Karl Windbeutler, Dipl.-Kaufmann und Geschäftsführer des Unternehmens, drückte auf eine Taste, die ihn mit seiner Sekretärin verband.

„Ja, bitte?“

“Sagen Sie Herrn Morgur, er soll raufkommen!“

„Sofort.“
Die Sekretärin wählte die Durchwahl, die sie – wie so viele Telefonnummern – auswendig wusste. Sie rief sich die Gestalt des Mannes vor Augen, den viele für einen Sonderling hielten und der, einen Stock tiefer, in ein kleines Zimmer verbannt war. Eigentlich seltsam, dass er nicht mehr mit den drei Buchhalterinnen zusammensitzt…Sie zuckte mit den Achseln, die Verbindung kam zustande:

„Der Chef sagt, Sie sollen heraufkommen.“

Am anderen Ende der Leitung hörte sie schwere Atemzüge.
„Hallo?“
„Ich habe gehört.“
Eigenartige Stimme…Klingt, als hielte er sich ein Tuch vor den Mund. Sagt nur drei Worte. Heißt das jetzt, dass er gleich kommt? Kein Wunder: Den ganzen Tag allein…Angeblich verheiratet…Warum kommt sie dann nie zum jährlichen Betriebsfest? Ob der Kinder hat? Schwer vorstellbar.
„Also sage ich ihm, dass sie gleich hochkommen, ja? Hallo?“

Es dauerte nicht lange und sie hörte Schritte im Gang. Die Tür zu ihrem Zimmer stand mit Absicht einen Spalt weit auf. So war sie schneller ’vorgewarnt’, wenn jemand im Anmarsch war. Schließlich oblagen ihr als Chefsekretärin schon gewisse Repräsentationspflichten, die es nach ihrem Dafürhalten erforderten, dass sie einen nicht unwesentlichen Teil ihrer Arbeitszeit vor einem Spiegel stand oder hineinschaute: Hier den Scheitel zurechtrückte, da Wimperntusche oder dezentes Make-up überprüfte, bald den aufgetragenen Lippenstift nachzog oder sich die Nägel nachlackierte, alles Tätigkeiten, die in ihrer Arbeitsplatzbeschreibung unverständlicherweise gar keine Erwähnung fanden. Dabei investierte sie dafür nicht unbeträchtliche Summen aus ihrem Privatguthaben, Gelder, die sie im Interesse der Firma für ihre optische Erscheinung einsetzte, während andere ihr Geld für firmenfremde Zwecke verschleuderten. Sie blickte an sich herab: Der Rock saß gut. Dann blickte sie auf. Herr Morgur stand vor der Tür und klopfte dreimal an. In diesem Moment öffnete sich die Tür nebenan. Der Geschäftsführer blickte mit ungeduldiger Miene zur Tür und nahm den Ankömmling ins Visier.
„Kommen Sie gleich rüber.“

Der Stimme des Chefs klang ausgesprochen trocken, während er Herrn Morgur musterte. Es schien, als wisse er noch nicht recht, was von diesem Mann − von seiner fachlichen Kompetenz einmal abgesehen −zu halten sei. Morgur sah auf, blickte ausdruckslos und bewegte sich langsam nach vorn. Von der Sekretärin nahm er keine Notiz. Dieser fiel auf, dass Morgurs Schuhe an einigen Stellen nicht geputzt waren. Wo mochte er sich herumgetrieben haben? Längere Spaziergänge? Mit seiner Frau? Warum erzählte er nie von ihr? Was erzählte er überhaupt? Nun, da die Tür nebenan sich hinter Morgur schloss, dachte sie über die letzte Frage nach. Ihr war aufgefallen, dass er seit Jahren kontinuierlich stiller geworden war. So wie andere jedes Jahr etwas an Gewicht zunahmen oder vergesslicher wurden, so war Morgur immer sprachloser geworden. Manchmal sah sie ihn, wie er durch die Gänge ging, immer mit diesem dumpfen, etwas scheuen, kaum ergründbaren Blick. Es würde mich nicht wundern, wenn er auch ohne Sonnenlicht Schatten wirft…Sie begab sich unter einem Vorwand in die Nähe der Tür, die zum Reich von Windbeutler führte, näherte ihr Ohr an, doch sie konnte vereinzelt zu ihr dringende Laute nicht verstehen. Das war Windbeutler…, unverkennbar, diese unpersönliche Stimme, die an Kreide denken ließ. Manchmal, das beobachtete sie, tat er jovial-leutselig. Aber sie konnte er damit nicht täuschen. Waren die Leute für ihn nicht meist nur Mittel zum Zweck? Würde mich interessieren, was er von Morgur hält…Sie lauschte und hörte nun Bruchstücke der Unterhaltung, zu der von Windbeutler − im Unterschied zu seiner sonstigen Gewohnheit − niemand hinzugezogen worden war. So kann man auch den Tag rumkriegen: Eine Besprechung jagt die andere…

„Herr Morgur…, über Ihre fachlichen Kenntnis habe ich keine Zweifel, aber…, in Anbetracht…“
Mehr war nicht zu verstehen. Was erzählt er da? Als sie eine Viertelstunde später wieder an ihrem Platz saß, öffnete sich plötzlich die Tür. Morgur tauchte auf, schloss die Tür hinter sich, schaute sie an, als habe er sie heute noch gar nicht gesehen. Sie klappte ihren Terminkalender zu und sah ihn an, so als erwarte sie eine Erklärung. Doch Morgur blieb still, während er Schritt um Schritt nach vorn setzte und ihr Zimmer verließ. Fällt mir jetzt erst auf, dass er seit letztem Jahr nur noch Kleidung dunkler Farben trägt: Grau, Braun, Schwarz oder Dunkelgrün…Und immer diese altmodischen Hosen und Mäntel. Wenn ich so herumlaufen würde…Sie schüttelte den Kopf.

7. Kapitel

Herr Riesbacher blätterte seinen selbst angelegten Karteikasten durch, auf dem sämtliche Lieferanten, alphabetisch penibel geordnet in tadellos-einwandfreier Schrift angeordnet waren. Sicher, das Ganze befand sich nach einem von einem Programm vorgegebenen System in anderer Form auch in seinem Computer. Doch mit diesem grauen Rechenknecht konnte er sich nicht anfreunden. Wie ganz anders waren da doch seine Karteikarten! Wenn er sie durchblätterte, auf, ach so vertraute Namen stieß: Wie viele Erinnerungen verbanden sich damit, waren darauf doch, neben den üblichen Kontaktdaten, auch die Namen der wichtigsten Vertreter notiert. Diese zählten für ihn, nach nahezu 40 Jahren Dienst für dieselbe Firma fast schon zur Familie. Sie konnten ihm auch nichts vormachen. Er kannte die Ränke und Schliche jedes Einzelnen, mit denen sie versuchten, an den Preisen für 1 Ries Papier 80 g / holzfrei – nur ein Beispiel, das er besonders gerne zitierte und verhandelte – kleine Feinjustierungen vorzunehmen. Dann fackelte er nicht lange und ließ sie gleich merken, dass er solche Spielchen sofort durchschaute. Notfalls stellte er sie auch vor anderen bloß und weidete sich an ihrer Verlegenheit. Dann brachte er dies schon mal in etwas taktlosen Bemerkungen zum Ausdruck, die er mit lang ausklingendem Gelächter begleitete, das dem Gemecker einer bestimmten Spezies zuweilen merkwürdig ähnlich klang.

Was wäre ich, so fragte er sich manchmal, ohne meine Karteikarten? Auf der Rückseite enthielten sie mit Füller gestochen scharfe und präzise festgehaltene Besonderheiten zu Papiergewichten und -bezeichnungen, eingeräumten Skonti und anderen Details, die sich nur dem versierten Fachmann in ihrer wirtschaftlichen Bedeutung erschlossen. Er schob den Karteikasten zurück in die Schublade und überflog neueste Bestellzettel, die ihm vom Produktionsbereich zugestellt worden waren. Er presste ein Auge zusammen, um unleserliche Bezeichnungen entziffern zu können, schimpfte über zu spät eingegangene Bedarfsanmeldungen – „Die Bestellung iss doch schon raus, wie oft soll ich’s noch sagen, dass ihr euch mehr beeilen müsst!“ – und griff erhitzt zum Telefon. Sein ganzer Körper pulsierte nun geradezu von aufgeladener Energie, die sich nun zum Teil verbal äußern musste:

„Ja, Sie wollte ich! So kann ich das nicht brauchen! Ich hab Euch doch schon s o o f t gesagt, dass ihr euch früher melden müsst! Die schicken ihre LKWs zu bestimmten Zeiten raus und dann pfeift die keiner mehr zurück, nur weil ihr ein paar Ries Papier…Wie? Ich kann auch nicht dauernd unten bei euch herumlaufen und die Bestände kontrollieren, dafür haben wir ja einen Lagerverwalter. Also, bitte! Nächstes Mal meldet euch früher!“

Er legte ungestüm auf. Dann erhob er sich geradezu federnd-ruckartig, überprüfte Knöpfe seines Sakkos, das er alter Gewohnheit gemäß immer noch einmal geradestrich und verließ sein Büro. Im Gang angekommen, zeigte er nach wie vor ein verdrossenes Gesicht, das auch keinen anderen Ausdruck annahm, als ihm eine der Buchhalterinnen über den Weg lief.
„Sie machen schon Mittagspause: Haben Sie das auch verdient?“
Sie sah ihn groß an, schaute dann vielsagend hin und her und suchte das Weite. Er nahm nun einen geradezu zackigen Schritt an und stieß fast mit einem der Sachbearbeiter aus der Auftragskalkulation zusammen:
„M a a a h l z e i t!“
Er zog das Wort gerne in die Länge, um so schon rein akustisch die damit verbundene besondere kulturelle Bedeutung zu unterstreichen. Der Angesprochene erwiderte so, wie erwartet, mit einem etwas mundfaul vorgebrachten: „Mahlzeit.“
Herr Riesbacher war der Auffassung, dass der Kalkulator da durchaus etwas mehr Entschlossenheit und Schwung hätte hineinlegen können! Warum orientierte er sich nicht an seiner Vorgabe? Er zog erst so, wie es sich gehörte, das ’M a h l’ stark in die Länge, um dann mit einem schneidig-zackigen ’z e i t!’ noch nebenher anzudeuten, dass hierfür eine genau bemessene Zeit vorgesehen war, die exakt einzuhalten war.

Deshalb legte er auf die zweite Silbe des Wortes ein besonderes Gewicht und sprach sie zuweilen fast schon provokativ überbetont aus. Nun aber lief ihm noch eine der Damen über den Weg, die im Umfeld von Unterberger arbeitete. Die kam ihm gerade recht.

„M a a a h l ZEIT!“ sagte er schnittig, worauf sie – unter freundlichem Kopfnicken – so wie in der Firma gelernt, mit einem ’Mahlzeit’ antwortete, das Herr Riesbacher gerade noch durchgehen lassen konnte. Innerlich freilich schüttelte er den Kopf: Warum so lasch? Doch blieb ihm keine Zeit, diesen Gedanken zu vertiefen, kroch doch in diesem Moment eine weitere Buchhalterin aus ihrem Zimmer hervor: „MAHLZEIT!“ stieß er mit kräftiger Stimme aus, worauf sie origineller Weise mit ’Mahlzeit’ antwortete. Nun erblickten sich die beiden Damen und quittierten dies mit mehreren ‘Mahlzeit!‘ die, so schien es Riesbacher, etwas bieder klangen. Er wandte sich verstimmt ab und trat den Weg an, der ihn zu der nach unten, in die Kantine, führenden Treppe brachte. Er überprüfte seinen Anzugskragen, trippelte, geradezu jungenhaft in seinen Bewegungen, nach unten und warf einen Blick auf die Empfangsdamen, zu denen gerade Mitarbeiterinnen der Anzeigenabteilung stießen. Die Damen blickten auf, erspähten ihn, so dass er ganze Salven von ’Mahlzeit!’ anbringen konnte. Nun ging es kreuz und quer, ’Mahlzeit’, ’Mahlzeit’, Sachbearbeiter aus angrenzenden Büros traten hinzu, ’Mahlzeit’, bahnten sich ihren Weg in Richtung Kantine, ’Mahlzeit’, grüßten und erwiderten: ’Mahlzeit!’.

8. Kapitel

Morgur verließ das Firmengelände durch den Hinterausgang. Dazu musste er an Druck- und Schneidmaschinen, an Druckern, Buchbindern, an Arbeiterinnen vorbei, die ihn allerdings kaum beachteten. Ganz anders war es, wenn er den normalen Weg zum Ausgang, an den Empfangsdamen vorbei, wählte. Dann beschlich ihn immer das Gefühl, dass sie ihm nachsahen, Köpfe zusammensteckten, über ihn tuschelten. Auch konnte es vorkommen, dass er auf diesem Weg, im Freien angekommen, auf andere Angestellte traf, die gerade lässig in ihre Sportwagen stiegen, während er den Fußweg zum Bus antrat. Oh, er kannte die Häme, mit denen sie ihn manchmal in aller Offenheit, manchmal hinter seinem Rücken, übergossen, da er auf den Bus angewiesen war. Nach drei gescheiterten Versuchen, den Führerschein zu erwerben, hatte er es aufgegeben. Einmal nahm ihn ein Kollege mit. Morgur erinnerte sich mit Grauen an diese Fahrt mit dem Angestellten, der unterwegs die Leistung seines Autos in höchsten Tönen pries und nach einiger Zeit beiläufig, mit fast verdächtigendem Unterton, fragte: ’Warum kommen Sie eigentlich nicht mit dem Auto?’ Der alte Heuchler. Dabei wusste er doch genau, warum.

Diesmal aber gelang es ihm, sich davonzustehlen. Das Gespräch mit dem Geschäftsführer hallte in ihm nach, bis er von sich steigerndem Grimm erfasst wurde: Alter Windbeutel! Es kam ihm vor, als betrachte der Chef das Personal wie Schachfiguren, die man je nach erhofftem Vorteil, nach strategischer Idee, nach Wohlgefallen oder Missfallen einfach hin und her schieben, versetzen oder umstoßen konnte. Diese lauernde Falschheit im Blick, hinter der sich kaltes Kalkül und scharfe Beobachtung verbarg…War das eine versteckte Drohung? Der muss heimlich in meinen Kabuff gegangen sein und meine Papiere durchwühlt haben. In der Mittagspause? Er dachte daran, wie er sich oft mit einigen Broten in einer Ecke der Kantine oder – besser noch – außerhalb, in einem stillen Winkel des Firmengeländes verdrückte. Er muss diese Zeit genutzt haben, um zu sehen, was ich mache, wieweit die von mir geführten Listen und Zahlen stimmen. Es scheint, er führt über alles Buch…Was sollte dieser versteckte Hinweis, den er unter falschem Lachen vorbrachte: ’Sie wissen ja, Herr Morgur, nichts im Leben ist sicher…’ Und dann sein Palaver um nötige Erhöhung der Produktivität, Reduzierung der Personalkosten, wobei sich ja am mehr oder weniger erkennbaren Willen zur Leistung die Spreu vom Weizen trenne. Und was sollte der Spruch am Ende: ’Wenn’s eng wird, nicht wahr, Herr Morgur, dann nimmt man auch mal einen Schwung Arbeit mit nach Hause…’ Wollte er mich provozieren, verunsichern, um zu sehen, wie ich reagiere? Wie kam er auf die Idee, gezielt nach meinen Excel-Kenntnissen zu fragen? Wo jeder im Haus weiß, dass mir da niemand etwas vormacht? Will er am Ende jemand anderen entlassen und mir mehr Arbeit aufbürden? Arbeit mit nach Hause nehmen? Während er noch auf den Bus wartete, trat er unruhig von einem Bein auf das andere. Wenn die Zeit erfasst wird, ich dafür bezahlt werde oder an anderer Stelle kürzertreten kann…, vielleicht gar keine schlechte Idee. Er stellte sich vor, wie er mit einem Packen Arbeit beladen, zu Hause einmarschieren würde. Dann hätte ich eine Ausflucht, ein Mittel um ihr zu entkommen…Ich könnte einfach damit in mein Zimmer verschwinden, , aus einem Kabuff in den anderen…Dagegen hätte sie bestimmt nichts einzuwenden…. Und wenn sie dann nach einem Vorwand sucht, um mich zu erniedrigen, dann deute ich auf meinen Schwung Arbeit und ziehe mich zurück, hänge ein Schild an die Tür: BITTE NICHT STÖREN, ARBEIT!

Ein wohliges Gefühl überkam ihn, eine geradezu wilde Vorfreude, die bald wieder einem Gefühl der Niedergeschlagenheit wich. Der Bus wollte einfach nicht kommen. Zu Fuß war es zu weit und nun lief er Gefahr, dass der ein oder andere Kollege in seinem protzigen Wagen vorbeifuhr, ihn sah, hämisch winkte oder gar anhielt…Sollte ich Windbeutler nochmals darauf ansprechen? Nein, nein. Am Ende deutet er das als schlechtes Gewissen. Der Bus tauchte endlich auf…

Als Morgur am selben Abend den Innenhof betrat, von dem aus eine Treppe zur Wohnungstür führte, war kein Laut zu hören. Das Haus war mehrstöckig. Seine Frau ließ einen Teil des von ihr geerbten Hauses einfach leer stehen. Ein Stockwerk war in verschieden große Wohnungen unterteilt und komplett vermietet. Es verstand sich bei ihr von selbst, dass sie ihn weder über Mieter noch Einkünfte unterrichtete. Ebenso wusste er nicht, was sie mit dem Geld machte. Ihm gab sie zwischen den Zeilen immer wieder das Gefühl, dass er eigentlich froh sein könne, dass sie ihn hier im Haus dulde. Auf einen Teil seines Gehaltes griff sie zu, ohne mit der Wimper zu zucken, verfügte sie doch über eine entsprechende Kontovollmacht, die er ihr einst, auf ihren Druck hin, ausstellte. Mittlerweile war er an diesen Zustand fast gewöhnt. Nur manchmal kam Wut in ihm hoch, die aber in ihrem Anblick schnell zurückwich. Es lag ein gewisses Etwas in ihrem Blick, gegen das er einfach nicht ankam. Und wenn sie dann seine Wehrlosigkeit spürte, merkte er, wie es sie einerseits mit Genugtuung und andererseits mit starkem Widerwillen erfüllte. Es kam ihm vor, als brauche sie ihn, damit sie an der für ihn empfundenen Geringschätzung wachsen könne. Wenn er aber dann, in dieser Gewissheit, irgendwo gebraucht zu sein, forscher auftreten wollte, wies sie ihn schnell und resolut in die Schranken und ruhte nicht, bis er gleichsam wieder klein genug war. Er öffnete die Haustür, lauschte ins Treppenhaus, betrat die erste Treppenstufe. Es roch, als habe hier jemand das ganze Treppenhaus gebohnert. Stufe um Stufe stieg er die knarrende Treppe empor.

In einer Hand hielt er eine schon ziemlich ausgebeulte Tasche, in der er immer seine Brote, manchmal auch zurechtgeschnittene Apfelstücke oder Joghurt mit sich schleppte. Davon verzehrte er manchmal enorme Mengen, was den Leuten in der Firma nicht entgangen war und erneut Kopfschütteln, Getuschel und Befremden auslöste. Aber wenn ihn dieser Heißhunger überkam, verlor er die Gewalt über sich und schlang alles in sich hinein. Es kam ihm zuweilen vor, als drücke sich darin ein anderer Hunger aus, den er nicht genauer bezeichnen konnte. Seiner Frau war sein Heißhunger ein willkommener neuer Stoff, mit dem sie ihre Vorwürfe nährte: ’Du müsstest dich einmal sehen. Irgendwann passt du nicht mehr in die Tür. Wie kann man nur so unbeherrscht sein!’ Aber ihm schien, dass ihre Entrüstung nicht ganz ehrlich war, dass sie insgeheim an seinem zunehmenden, sicher nicht sehr vorteilhaft aussehenden Gewicht, ihre klammheimliche Freude fand. So nahm auch ihre Verachtung zu und konnte sich umso ungehemmter ausdrücken.

9. Kapitel

Einige Tage waren vergangen…

Kommissar Rehles stellte eine schwere Tüte ab, wischte sich die Stirn. Schon wieder ging ein Jahr zu Ende. Oksana tauchte aus der Küche auf und blickte neugierig. Ihr Mann bewegte einen Finger hin und her:
„Das ist geheim. Die Überraschung kommt heute Nacht.“
Oksana tat ganz enttäuscht und verschwand wieder in der Küche. Ihr Mann verstaute die Raketen erst einmal in einer Ecke des Balkons und verbarg sie unter einer Decke. Heute Sylvester, morgen Neujahr und dann noch ein paar Tage frei. Er reckte und streckte sich. Ah, das tat gut! Dann kam noch Dreikönige…, Wochenende…, bis ein Neues Jahr seine Fähigkeiten, seine Kraft und Erfahrung im Beruf wieder voll in Anspruch nehmen würde. Während er einen Beipackzettel überflog, der in den fachmännischen Umgang mit Feuerwerk einwies, gähnte er. Kenn ich doch alles schon, ist ja nicht das erste Mal.

Nach einiger Zeit kam Oksana aus der Küche hervor. Ihre Hände trieften noch, sie trocknete sie ab.
„Bin ich schon fast fertig mit Essen. Was macht eigentlich deine Wagner an Sylvester?“
Ihr Mann war von der Frage überrascht.
„Wagner?“
„Ja, sage ich doch.“
„Hm. Offen gesagt…“
„?“
„Ich weiß nicht, er hat nichts gesagt.“
„Müssen wir einmal einladen. Glaube, nicht schön für diese Mann, so allein.“
„Der hat bestimmt auch Verwandtschaft.“

Er legte nach: „Glaube nicht, dass er allein feiert.“

Während er Sekt, Orangensaft und einige Gläser schon mal in Reichweite postierte, geriet er ins Grübeln. Wagner an Sylvester…Ob der auch Raketen in den Himmel jagt? Schwer vorstellbar. Wer weiß, ob es ihm bei uns überhaupt gefallen würde? Wie kommt Oksana darauf? Als hätte sie seine Gedanken erraten, sagte sie:
„Ich meine, er bekommt ja auch mit, dass jemand auf dich wartet, wenn du kommst nach Hause.“
„Nach Hause kommst.“
„Nach Hause kommst.“
„Ja, schon. Nur…“
„Was, nur?“
„Ich frage mich, ob es ihm hier gefallen würde. Ich meine, dann ist er zwar in Gesellschaft. Wenn er danach nach Hause kommt, wartet aber trotzdem keine Frau auf ihn. Vielleicht ist es dann sogar noch schlimmer: Er sieht hier, wie es sein könnte.“
Nun war er fast selbst überrascht, von der strengen Logik seiner Argumentation. Oksana war näher gekommen. Sie schien nachdenklich.
„Mag ich Wagner, ist nette Mann. Wenn kommt in Eiscafé Roma, ist immer freundlich und lässt auch ganz schön Trinkgeld auf Tisch. Ich verstehe nicht, dass so eine Mann alleine ist. Sieht doch gut aus, ist höflich und – glaube ich – wie sagt man? hat hier ganz schön!“
Sie legte einen Zeigefinger an ihre Stirn. Rehles stutzte. Sieht doch gut aus? Hm.
„Ja, er hat schon was im Kopf. Macht auch der Umgang.“
Der Hinweis auf das gute Aussehen von Wagner irritierte ihn. Zugegeben, Wagner sah nicht schlecht aus, aber Vorsicht vor Übertreibungen! Oksana legte ihren kleinen Finger ans Kinn und fügte hinzu:

„Wenn kommt in Urlaub auf Ukraine, findet bestimmt eine. Sind schön die Frauen dort und… intelligent auch. Muss Urlaub machen in Ukraine, am besten kommt mal mit nach Lemberg. Findet sich leicht Fremdenführerin, zeigt ihm Stadt… und wer weiß…“
Sie lachte schelmisch und verschwand wieder in der Küche. Ihr Mann runzelte die Stirn: Fehlt mir gerade noch, dass er bei unseren Leuten aufkreuzt. Am Ende muss ich mit ihm Vodka trinken oder er plaudert aus dem polizeidienstlichen Nähkästchen…Dann geht der Schuss noch nach hinten los…

Einige Stunden später – sie waren, auf Oksanas Wunsch, von einem orthodoxen Gottesdienst zum Jahresabschluss aus Kaiserslautern zurückgekommen – deckte Oksana festlich den Tisch. Wegen der Zeitdifferenz zur Ukraine stießen sie mehrmals auf ein Neues Jahr an. Er fürchtete, dass sie – wie schon im Vorjahr – wieder auf die Idee kommen könnte, zu Hause anzurufen und ihm gegen Ende des Telefonats den Hörer in die Hand zu drücken… Kurz vor Mitternacht gab ihr Mann ihr einen Wink, sie in den kleinen Vorgarten zu begleiten. Wie ein kleines Heer waren die Raketen schon postiert und warteten abschussbereit. Eine nach der anderen jagte er in den Nachthimmel. Die Überraschung sparte er sich für den Schluss auf. Er machte es spannend.
„Oksana, jetzt kommt’s!“
Sie machte große Augen und hielt sich im Sicherheitsabstand. Die Raketen schossen unter Zischen in die Höhe und entfalteten prächtige Farben: Blau-Gelb!

„Oh, sieht aus wie Flagge von meine Land!“
Sie war sichtlich gerührt. Als die Gefahr vorüber war, trippelte sie schnell zu ihm. Dafür bekommst du extra Kuss. Was sag ich, zwei: Eine für Blau, eine für Gelb.

10. Kapitel

Sie war verschwunden, einfach so, hinterließ noch nicht einmal eine Nachricht auf dem Küchentisch. Sicher traf sie sich nun mit Freunden und Bekannten, um irgendwo eine rauschende Sylvesterparty zu feiern. Von ihrer Katze verabschiedet sie sich immer, krault ihr das Fell: Bin bald wieder zurück! Mich aber ignoriert sie, wie einen Mantel am Haken. Wenn man ihn braucht, benutzt man ihn, wenn er stört, gibt man ihn weg. Fühlte er zunächst Pein, so wich diese bald der stummen und hilflosen Wut eines Mannes, der sich erniedrigt fühlt. Er öffnete den Kühlschrank und schlug ihn wieder zu. Aus den Resten war kaum etwas Vernünftiges zu machen. Wohin jetzt? Er dachte an seinen Bruder, der vor einigen Jahren plötzlich verstorben war. Sein Haus stand immer für mich offen, doch diese Anlaufstelle ist für immer verschwunden. Seine Eltern waren schon länger verstorben. Der Rest der ihm noch verbliebenen Verwandtschaft stellte den Kontakt schon vor längerer Zeit ein oder zeigte offen Desinteresse. : Wohin jetzt? Ob seine Frau mit den Leuten, mit denen sie feierte, über ihn sprach? Vermutlich ignorierte sie ihn auch dort. Wer weiß, am Ende denken sie, dass ich verstorben bin. Das würde ich ihr zutrauen, dass sie eine solche Nachricht verbreitet. Er verließ die Küche und dachte nach. Sinnlos in die Stadt gehen? In den meisten Lokalen waren an solchen Tagen längst Tische reserviert: Geschlossene Gesellschaft, eine Chance, groß abzukassieren. Wer da überhaupt noch einen Platz bekam, von dem wurde erwartet, dass er ständig nachbestellte. Und was sollte er dort? Er durchquerte das Wohnzimmer und betrat die Treppe, die nach oben und in das Zimmer führte, das er als sein Arbeitszimmer deklarierte. Bei seiner Frau löste diese Bezeichnung freilich nur Hohn aus. Aber insgeheim war sie sicher froh, wenn er sich dahin zurückzog. So stand er nicht im Weg, wenn sie Besuch bekam. Manchmal drängte sie ihn dann regelrecht nach oben: Wolltest du nicht gerade hochgehen, in dein Arbeitszimmer? Dabei sprach sie das Wort mit einem Unterton aus, der ihre ganze Geringschätzung erkennen ließ. Wenn Windbeutler mir Arbeit nach Hause gibt…, ziehe ich mich in mein Reich zurück, in meine Höhle…Er trat ein und machte Licht an. Als erstes brauche ich hier einen Computer. Ja! Wenn Windbeutler mich anspricht, werde ich schon so weit sein…Sie wird Augen machen…Am besten, ich bestelle ihn bald…Wenn sie nicht da ist…

11. Kapitel

Einige Tage des neuen Jahres waren schon ins Land gezogen, als Hauptkommissar Puhrmann wieder einmal zu seinem schon traditionellen kleinen Sektempfang zum Anfang eines neuen Arbeitsjahres einlud. Den Zeitpunkt hierfür legte er immer auf den späten Nachmittag, so dass dem Genuss von Sekt auch für die ’Kollegen auf Streife’ praktisch nichts mehr im Wege stand. Seine Ansprachen waren berüchtigt. Er bemühte sich um aufrechte Haltung und streckte hierzu den Rücken durch.
„…und so darf ich zum Abschluss noch sagen, dass ich…, dass wir wirklich erfreut sind, dass unsere frühere Auszubildende…, Sandra Schneebel − die wir ja alle als sehr lernwillige, verbindliche und …− wie soll ich sagen − Nachwuchskraft, kennen gelernt haben − dass Sandra Schneebel…, kurzum: Ich darf Ihnen allen mitteilen, dass ihre Übernahme durch ist: Ein Applaus!“
Sandra dankte artig und genoss den Beifall. Geschafft…Einer nach dem anderen trat nun alle nach vorn und schüttelte ihr die Hand. Puhrmann dirigierte danach nach vorne zum Ausschank, wo Sekt und Orangensaft in gleichen Mengen warteten. Wer konnte, machte heute sowieso früher Schluss. Als sich die meisten wieder verliefen, ging Wagner nochmals in sein Büro, hängte den alten Kalender ab, brachte einen neuen an. Auf einmal klopfte es.
„Herein!“
Unter dem Türrahmen stand Rehles, der, wie es aussah, ein weiteres Jahr eng mit ihm zusammenarbeiten würde.
„Auch noch da?“
Der Kommissar trat herein und streckte ihm, zu seiner Überraschung, nochmals die Hand hin:
„Alles Gute noch zum Neuen Jahr!“
„Danke, Ihnen auch. Den Anfang gut verbracht?“
Darauf wollte ich eigentlich nicht zu sprechen kommen. Fehlt mir nur noch, dass er mir jetzt erzählt, wie viele Raketen er wieder geschossen hat.
„Schön, dass Sandra übernommen wurde.“
„Ja, finde ich auch. Ob sie jetzt ein anderes Zimmer bekommt?“
„Glaube schon. Sie kann ja nicht ewig in diesem Kabuff bleiben.“
Wagner erinnerte sich wieder an Sandras Hilfe im ’Fall Jan Silias’. Er seufzte auf. Das war auch schon wieder eine Weile her, der arme Jan. Dann kehrten seine Gedanken wieder zu Sandra zurück. Ob sie noch ihren ‘Schaich‘ in England hat? Wie hieß der noch: Peter? Er wandte sich wieder seinem Gesprächspartner zu:

„Gehen Sie auch bald nach Hause?“
Rehles sah auf die Uhr, nickte, erhob eine Hand zum Gruß und ging seines Weges. Ich glaube, Oksana hat Recht. Für ihn muss das ganz anders sein, als für mich: Wenn er, nach der Arbeit, seine Wohnung betritt, ist niemand da. Was für ein Zuhause hat er?

12. Kapitel

Herr Voragin schlug ein Bein über das andere, lehnte sich bequem zurück und vertiefte sich erneut in die ’Süddeutsche’. Nach einiger Zeit setzte er seine starke Brille ab und säuberte sie penibel. Wie schön, so ein Samstagvormittag. Endlich Zeit, um in Ruhe die Zeitung zu lesen. Im Hintergrund hörte man Musik von Mike Oldfield, Tubular Bells. Er setzte die Brille gerade wieder auf, als seine Frau das Wohnzimmer betrat.
„Schon vom Markt zurück?“
„Ja, wenn man früher geht, ist es noch nicht so voll und man wird schneller fertig. Immer wieder herrlich diese Fülle an Obst und Gemüse, an Brot- und Käsesorten. Allein schon die Farben!“
Er stimmte beiläufig zu und vertiefte sich wieder in einen Artikel über moderne Pädagogik, für ihn als Pädagogen geradezu eine ’Pflichtlektüre’. Seine Frau hegte eine hohe Meinung von seinem akademischen Fachhochschul-Hintergrund, während sie ihre eigene, halbtags ausgeübte Profession ’Krankengymnastin’ zu bescheiden einschätzte. Daher übernahm sie an Samstagen die Einkäufe meist selbst, wusste sie doch, dass er sich dann gerne der Zeitungs- oder sonstiger Fachlektüre hingab, was er gerne mit ‘Fortbildung ist schon enorm wichtig!‘ zu kommentieren pflegte. Überdies war er der Auffassung, dass Frauen für solche Dinge wie Einkaufen einfach einen anderen, besseren Blick hätten, was weder mit ihrer Sozialisierung noch mit althergebrachten Vorurteilen erklärbar, vielmehr ein nachgewiesenes Faktum sei. Was sollte sie einer derartigen Argumentation entgegenhalten? Davon abgesehen ging sie gerne einkaufen, so dass es nicht zu Reibereien kam. Während sie nun noch die Frische des auf dem Markt angebotenen Gemüses pries, sich in Schilderungen herrlicher Obstsorten und anderen Schätzen der Natur hingab, war er schon wieder in seine Fachwelt abgetaucht. Wenn er sich dann, einem natürlichen Drange nach Verständigung folgend, in Kommentaren erging, die Vorzüge und Nachteile bestimmter pädagogischer Konzepte erläuterte, sprach er zuweilen für sie so unverständlich, dass sie oft nur noch mit ’ach, ja?’, ’ach, so!’ und ähnlichen Füllwörtern reagierte. Merkwürdig fand sie , dass ihn ihre Einsilbigkeit gar nicht zu stören schien. Vielmehr kam es ihr fast so vor, als wäre er gar nicht ernsthaft an ihrer Meinung interessiert. Sie konnte sich darauf keinen rechten Reim machen. Vielleicht war das einfach so mit Akademikern? Die Hauptlast der Erziehung musste ohnehin sie tragen. Nach einer Theorie, die er ihr gerne wortreich und unter verschiedenen Aspekten ihrer historisch-soziologischen Entwicklung erläuterte, waren Frauen hierfür einfach viel geeigneter, von Natur aus, wie er sich ausdrückte, ’einfach viel näher dran.’ Als Beleg für seine These brachte er vor, dass Männer schon von der Wahrnehmung her ganz anders veranlagt seien. Ihr Blick ginge – von Ausnahmen abgesehen – doch mehr ins Große und Ganze, weshalb es auch keine Frauen gegeben habe, die je ein großes philosophisches System geschaffen hätten. Dies sei mit der Einschränkung verbunden, dass dann Naheliegendes leicht übersehen werde und hier setze die Domäne der Frauen ein. Er spickte seine Erläuterungen noch mit Begriffen aus der Psychologie, die sie vollends aufs Glatteis führten. Wenn er von Ich, von Überich und Es, von Individuation, von Anima und Animus sprach, zog sie sich meist schnell und unter einem Vorwand in eine Ecke des Zimmers zurück und widmete sich Dingen, die ihr näher lagen, wie Lesen oder Seidenmalerei.

„Wo ist Alina?“
Er löste sich mühsam von seiner Süddeutschen und blickte zerstreut auf:
„Alina? Hm, ich glaube…, sie ist in ihrem Zimmer.“

„Ich sehe mal nach, was sie macht.“
Er klappte die Zeitung zu und drehte sich nach rechts:
„Meinst du? Ich denke, wir sollten nicht zu oft nach ihr sehen. Sie braucht auch ihren Freiraum. Das ist enorm wichtig. Sie ist ja schließlich kein Kind mehr.“

Ihr Blick fiel auf ein Foto ihrer Tochter, das auf einer kleinen Freifläche des Wohnzimmerschrankes stand. Seit der Arzt ihr sagte, dass sie keine weiteren Kinder mehr bekommen könne, liebte sie Alina noch mehr. Wie schön sie auf dem Foto aussah. Auf dem Foto? Ach, nicht nur da, immer und überall. Sie betrachtete ihre herrlichen blonden Haare, ihr schmales Gesicht mit den großen blau-grauen Augen. Wie vernünftig sie für ihr Alter ist. Sie konnte sich kaum erinnern, dass sie ihnen jemals größere Sorgen bereitet hätte. Sicher, damals, ihre zarte Gesundheit, das war manchmal schon aufregend. Aber davon abgesehen? Auch in der Schule kam sie gut mit, zu jedem war sie freundlich, alle Nachbarn mochten sie. Nur gewann sie manchmal den Eindruck, dass Alina Geschwister fehlten. Zog sie sich in letzter Zeit nicht zu sehr auf ihr Zimmer zurück? Mit ihrem Mann wollte sie jetzt lieber nicht darüber sprechen. Er war schnell mit einem längeren Diskurs ’aus pädagogischer Sicht’ zur Hand. Andererseits: Alina las gerne und wenn sie so still und friedlich, in ein Buch vertieft, auf ihrem Zimmer saß, sah es nicht danach aus, dass Alina etwas fehlte. Oder vielleicht doch?

Ihr Mann war mittlerweile in ein Magazin ’Psychologie Heute’ vertieft und schüttelte den Kopf, wobei offen blieb, ob dies nun als Zustimmung oder Kritik zu interpretieren sei. Vor ihm, auf dem Glastisch, lagen Rowohlt-Monographien über ’Alfred Adler’, ’Johann Amos Comenius’ und ’Die Frankfurter Schule’. Für einen Moment beschlich sie der Gedanke, dass ihr mehr geholfen wäre, wenn er – anstatt sich in Fachlektüre zu vertiefen – die vom Markt hierher geschleppten, schweren Taschen zumindest in die Küche tragen würde. Aber sie traute sich nicht, etwas zu sagen. Vermutlich hätte er auch hierfür wieder eine Theorie parat, nach der derlei Arbeiten eher dem Naturell einer Frau entsprachen. Und wie sollte sie seine Theorien entkräften? Wenn er etwa eine ’Klärung im herrschaftsfreien Diskurs’ in Aussicht stellte, war sie mit ihrem Latein am Ende, zumal sie gar kein Latein konnte. Vor längerer Zeit legte sie sich mehrmals mit ihm an, sah dann aber schnell ein, dass dies nur längere Diskussionen zur Folge haben würde, die in keinem Verhältnis zum Anlass standen. Einmal ganz davon abgesehen, dass sie ohnehin kaum zu Wort kam. Also schleppte sie auch diesmal die schweren Taschen und entschied auf dem Weg in die Küche, dass sie doch einmal bei Alina vorbeischauen würde. Vielleicht saß sie an den Hausaufgaben und brauchte Hilfe? Auf jeden Fall spürte sie den starken Wunsch, ihre Tochter zu sehen und zu begrüßen, ihr über das Haar zu streichen und sie an sich zu drücken.

Sie klopfte an und wartete, bis ihre Tochter ’herein!’ sagte. Die Idee mit dem Anklopfen ging auch auf ihren Mann zurück, der ihr dafür vor Jahren den genauen Zeitpunkt angab. Er dozierte in diesem Zusammenhang über ’die Persönlichkeitsentwicklung Heranwachsender unter besonderer Berücksichtigung der Sozialisation in einer Kleinfamilie’ und versäumte nicht, sie auf Pädagogen hinzuweisen, die sein Denken maßgeblich beeinflusst hätten. Also klopfte sie an, obwohl sie nicht klar erkennen konnte, wieweit sich dies auf die Persönlichkeitsentwicklung Alinas auswirkte. Sie trat ein und blickte ihre Tochter voller Wohlwollen an. Nun bist du schon dreizehn, mein Augenstern. Alina schrieb gerade einen Brief an eine Austauschschülerin aus Dänemark, die letztes Jahr zu Besuch gekommen war. Sie legte den Brief zur Seite, stand auf und umschlang ihre Mutter. Diese sah nach unten, strich Alina über das Haar. Sie ist etwas klein für ihr Alter…

„Was machst du, Schatz?“
Alina wirkte froh und munter. Sie zeigte zu ihrem kleinen Schreibtisch.
„Ich schreibe gerade einen Brief.“
„An Sofie?“
„Ja. Sie kann schon so gut Deutsch. Es ist gar kein Problem.“
„Schön, dass ihr euch noch Briefe schreibt. Wo doch heute alle nur noch E-mails schreiben.“
Alina wurde hellhörig.
„Ja, sie mag es auf diese Art. Es ist irgendwie spannender, zu warten, bis endlich ein Brief kommt. Aber, da wollte ich dir gerade erzählen. Weißt du was?“
„Was denn?“
Sie bückte sich ein wenig, da sie ihre Tochter deutlich überragte.
„Sofie bekam ein Notebook geschenkt und fragte mich auf einmal, ob sie mir, ab und zu, auch E-mails schicken kann. Ein Notebook wäre mir lieber als ein Smartphone. Du weißt ja, dass ich damals mein Handy verloren habe. Bei einem Notebook ist auch das Display viel größer. Da kann ich viel besser lesen.“
Ihre Mutter grübelte. Sie hatten doch schon einen Computer. Als habe Alina ihre Gedanken erraten, sagte sie:
„Auf Papis Computer geht es nicht.“
„Warum nicht?“
„Er nutzt ihn selbst so oft und außerdem…“
Sie blickte ihre Mutter treuherzig an.
„Nun?“
„Er will bestimmt nicht, dass ich seinen Computer durcheinander bringe.“

Sie setzte sich auf einen Stuhl und betrachtete ihre Tochter. Wie blass ihre Haut war…Manchmal sah sie ein wenig aus wie eine kostbare Porzellanpuppe.
„Und, hast du mit ihm darüber gesprochen?“
Alina strahlte und streckte einen Finger in die Höhe.
„Ja und weißt du was?“
Sie machte es spannend.
„Sag schon.“
„Er sagt, er kauft mir eines!“
„Ach!“
Alina umschlang ihre Mutter aufs Neue, legte ihren Kopf an ihren Arm. Was für ein Glück haben wir mit unserer Tochter. Doch Computer…, Internet…, man hörte da ja so einiges. Es ist doch nicht ganz ungefährlich…
„Was sagte er noch?“
Alina besann sich.
„Hm, es war kompliziert. Ich meine…, er hat viel gesagt, aber ich weiß gar nicht mehr was…“
Ihre Mutter lachte.
„Also ist er dafür. Ich spreche mal mit ihm.“
Alina hüpfte vor Vorfreude.
„Dann kann ich Sofie schreiben und es dauert gar nicht lange, bis sie meine Post hat!“
„Und umgekehrt auch.“
„Ja! Dann ist es, als ob sie näher wohnen würde.“
Ihre Mutter wurde gerührt. Wenn du wüsstest, wie gerne ich dir ein Geschwisterchen geschenkt hätte. Sie bemühte sich, jetzt nicht traurig zu werden. Ja, es war bestimmt eine gute Sache. So konnte Alina mit ihrer Freundin regen Kontakt halten. Obwohl sie weit weg wohnte, schien es, dass sie sich mit ihr am besten verstand. Schließlich hatten sie sich beide schon besucht. Ab und zu telefonierten sie sogar. Sie blickte in das strahlende Gesicht ihrer Tochter: An mir soll es nicht scheitern.

13. Kapitel

Als Morgur zu Beginn der folgenden Woche Treppenstufen erklomm, die zu seinem Arbeitszimmer führten, hörte er hinter sich Schritte. Er schloss aus der Stärke des Geräusches schnell auf die mögliche Entfernung und überlegte, ob er nun schneller gehen solle. So wie ein mögliches Beutetier in Gefahr zu einer Fluchtstrategie greift, so tat er, als sei er sich der Person hinter ihm nicht bewusst und legte einen Schritt zu.
„Warum so schnell?“
Er drehte sich zögerlich um. Hinter ihm stand Frau März, eine der Buchhalterinnen, die darüber erfreut war, dass sie ihn in seinem Gang aufhielt. Sie sah ihn an, in etwa so, wie man in einem Tierpark einen distanziert-interessierten Blick auf eine seltene Spezies wirft: Mit einem fast schon morbiden Interesse und dem beruhigenden Gefühl, dass man ja jederzeit gehen kann.
„Na, wie gefällt es Ihnen in ihrem kleinen ‘Büro‘?“
Ihre betont ironische Aussprache war Morgur nicht entgangen. Wie soll es mir darin schon gefallen…Auf jeden Fall besser als in deiner Nähe…Er schwieg, sie hakte nach.
„Fühlen Sie sich da nicht ein bisschen einsam?“
Morgur spürte, dass sie nicht aus Anteilnahme fragte. Warum dann? Es klang, als wolle sie etwas auskosten. Er sah, wie sie − wie immer − ihren Schlüssel auf eine bestimmte Art in der Hand hielt, die ihn reizte. Es sah nicht danach aus, als schließe sie damit ein Arbeitszimmer auf. Vielmehr schien sich darin ein provozierendes Überlegenheitsgefühl auszudrücken. Er registrierte ihre Dauerwelle, die auf ihn penetrant wirkte. Dazu noch diese übertrieben gefaltete graue Hose, die immer so aussah, als habe sie sie eigens stärken lassen. Auch waren ihre Haare nach seinem Geschmack zu kurz, was ihr etwas unangenehm Burschikoses verlieh. Ihren Beruf, das Buchhaltungswesen betrachtete und übte sie auf eine Weise aus, dass man fast denken konnte, hier werde eine Geheimwissenschaft betrieben, die die Welt im Innersten zusammenhalte. Stimmte die Buchhaltung, dann konnte nicht mehr viel schiefgehen. Aber wehe, irgendein buchhalterisches Rechenergebnis stimmte nicht! Dann konnte sie richtig ungemütlich werden.
„Einsam…?“ fragte er zurück und geriet ins Stocken. Es kam ihm vor, als sei sie einen halben Schritt zurückgetreten.
„Ich spreche doch deutlich?“

„In Gesellschaft kann man einsamer sein.“
Er ließ sie stehen. Sie blickte ihm nach und schüttelte den Kopf. Na, ja, zumindest gab es jetzt wieder genug Stoff für Tratsch in der Mittagspause.

In seinem Kabuff angekommen, schloss er die Tür hinter sich. Er blickte auf seinen Wandkalender und sah, dass jemand mehrere Blätter abgerissen haben musste, um ihn auf den neuesten Stand zu bringen. Unverschämtheit! Sicher eine der Buchhalterinnen. Vor Wochen war er erst Ohrenzeuge eines seltsamen Vorfalles geworden. Die neue, langhaarige Buchhalterin stand auf der obersten Treppenstufe und rief etwas hinab, was ihn überraschte: ’Wenn Weiber zu Hyänen werden…’ Vermutlich verstand sie sich auch nicht gut mit ihr. Er hängte seine Tasche über den Stuhl und fragte sich, wie lange er das Alles noch aushalten sollte. Noch an die 10 Jahre bis zur Rente…Obwohl, vielleicht bekomme ich ja tatsächlich Heimarbeit und reduziere hier…Er sah sich um und entdeckte, dass ein neuer Schwung Arbeit neben seinem Bildschirm lag. Darunter ein schriftlicher Hinweis in einer Handschrift, die ihm gar nicht vertraut war. Er erschrak, als er das Kürzel darunter las: Es stammte von Windbeutler! So weit er es entziffern konnte, sollte er sich einmal Kostenstellen und Stundensätze vorknöpfen und den Umsatz der Außendienstler sowohl graphisch als auch tabellarisch in einer Weise darstellen, die Windbeutler als leicht interpretierbare Entscheidungshilfe dienen sollte. Er horchte auf: Also hat Windbeutler doch einen Plan mit mir…! Er wurde von einer eigenartigen Stimmung erfasst. Spürte er auf der einen Seite das Gewicht seiner Jahre, seiner häuslichen und beruflichen Situation, so fühlte er sich auf einmal zugleich von hoffnungsvoller Unruhe erfasst. Wenn Windbeutler ihm mehr Arbeit aufbürden und ihn dazu freistellen würde, einen Teil davon zu Hause zu erledigen, wer weiß, ob seine Frau ihn dann nicht eher akzeptieren, am Ende vielleicht sogar noch stolz auf ihn werden würde…Telefongeklingel schreckte ihn auf.
„Hier Weidmann, Personalbüro…, Folgendes:“
Die mit ihrem ’Folgendes’: Das kann ich auch nicht mehr hören! Er atmete schwer.
„Hallo?“
„Ja!“
„Können Sie mal rüberkommen?“

Was bildet die sich eigentlich ein? Diese Weidmann ist bestimmt jünger als ich und noch gut zu Fuß. Warum kommt sie nicht zu mir?! Er legte auf und erhob sich. Die Tür zum Arbeitszimmer von Unterberger stand offen. Dort angekommen, trat dieser auf ihn zu:
„Kommen Sie bitte rein, Herr Morgur.“
Er schloss die Tür hinter sich und sah sich etwas orientierungslos auf seinem Schreibtisch um: Lohn- und Gehaltsabrechnungen, Karteikarten, Urlaubszettel, ein Druckerhandbuch.
„Moment e mohl.“
Er besann sich und fand wieder in die Spur zurück. Im Nebenzimmer hörte man Geklapper einer Schreibmaschine. Wer schrieb heutzutage noch auf einem solchen Gerät? Beschäftigte Unterberger wieder den Auszubildenden mit sinnlosen Fingerübungen?
„Herr Morgur, warum ich Sie habe anrufen lassen…“
Er deutete auf einen Stuhl.
„Nehmen Sie Platz. So, jetzt!“
Unterberger kämpfte offensichtlich mit Anlaufschwierigkeiten. Morgur sah ihm unverwandt ins Gesicht. Der Leiter des Personalbüros beugte sich nun etwas nach vorn. Seine Ärmel waren aufgekrempelt. Er trug eine weinrote Weste und sah aus, wie man sich einen Ortsvorsteher aus ländlichem Raum vorstellen mag.
„Ich hab mir vorhin mal die Urlaubslisten durchgesehen und festgestellt, dass Sie noch alten Urlaub haben…Ich weiß nicht, wieweit Ihnen bewusst ist, dass er nach einiger Zeit auch verfallen kann?“
Morgur erinnerte sich, dass unter Kollegen einmal davon die Rede gewesen war, dass Unterberger − auf schon chronische Weise − immer einen beträchtlichen Urlaubsüberhang mit sich herumschleppte.

„Ja, ich weiß.“
„Ich wollt‘s Ihnen nur sagen. Nicht, dass es dann nachher heißt: Warum hat mich niemand darauf hingewiesen?“
„War das alles?“
Unterberger nickte und erhob sich. Das Ziel dieser kleinen Aktion erschloss sich nicht auf Anhieb. Auf jeden Fall schien es Morgur, dass im Verhalten des Personalleiters Menschlichkeit zum Vorschein gekommen war. Als Morgur wieder im Flur war, gingen ihm Fragen durch den Sinn: Urlaub? Wohin? Sie fährt ja nie mit mir. Soll ich irgendwohin fahren und im Hotel am Katzentisch sitzen? Zuhause bleiben? Welches Zuhause?

14. Kapitel

Herr Voragin war gerade von seiner Arbeit an einer Fachhochschule für Pädagogik zurückgekehrt, als ein Notebook angeliefert wurde. Er öffnete die Eingangstür, erspähte das für seine Tochter bestimmte Gerät und winkte den Computerfachmann herein.
„Geradeaus und dann links. Moment!“
Er schaute nach, ob seine Frau da war.
„Ah, hier bist du. Kannst du dem Mann den Weg weisen? Ich lese dann noch eben die Zeitung von gestern zu Ende.“
Er machte es sich auf der Couch bequem. Der Computerfachmann packte das Notebook unter den Arm und stapfte zielsicher gerade aus. Herr Voragin sah ihm nach und vertiefte sich wieder in die ’Süddeutsche.’ Die Zeitung hatte er einst in Erinnerung an seine Zeit in München abonniert. Natürlich stimmte er nicht mit allen politischen Kommentaren ein. Dann pflegte er Leserbriefe zu schreiben, die er mit Alexander Voragin, Diplom-Pädagoge und Fachhochschul-Dozent, Speyer am Rhein, unterschrieb. Nun aber war er bereits wieder so in die Lektüre vertieft, dass er es gar nicht mitbekam, als der Computerhändler mit dem Notebook an einer Türecke hängenblieb, was er sinnigerweise mit einem „Autsch!“ quittierte, gerade so, als habe er sich selbst wehgetan.

Inzwischen war Alina von einer kleinen Radtour zurückgekommen. Als sie das Notebook entdeckte, hüpfte sie aufregt von einem Bein auf das andere und klatschte vor Vorfreude in die Hände. Herr Voragin, der aus Alinas Zimmer Stimmen hörte, sah, mit Erzieherblick, auf. Ja, so muss das sein: Die freie Entwicklung der Persönlichkeit…Ich hänge mich da gar nicht erst groß rein. Sie muss ihre Erfahrungen schon selbst machen. Und wenn sie ein Problem hat, haben wir beide natürlich ein offenes Ohr und können − wenn sie es will − alles ausdiskutieren. Nun erfüllte ihn eine gewisse Genugtuung und ein sicher nicht unberechtigter Stolz. Die Theorie war das eine, aber auch die Praxis hatte er im Griff. Seine Frau musste einfach lernen, etwas gelassener zu werden und Alina mehr Freiraum zu geben. Sich zu sehr in ihrer Nähe aufzuhalten, war ihrer Entwicklung sicher nicht förderlich. Da musste er mal wieder mit ihr reden. Er rückte seine starke Brille zurecht und stimmte sich zu. Während er darüber nachdachte, schien ihm, dass dies doch eigentlich Teil seiner Berufung sei: Während andere handfest zupackten, wie dieser etwas ungeschickte Computerhändler oder praktische Arbeit verrichteten, oblag ihm ernsthafte Lektüre und kontinuierliche Fortbildung, der Erwerb und die Vermittlung pädagogischer Einsichten. Pädagoge: Wie schön sich das anhörte…Und erst D o z e n t! Er neigte den Kopf, so ähnlich, wie ein Weinkenner nach Verkostung einer edlen Sorte. Es fehlte nur noch der Kommentar: Etwas leicht und süffig im Abgang.

15. Kapitel

Ein langer Arbeitstag lag hinter Morgur. Der Chef des Hauses war heute gar nicht da; vielleicht lieÃŸ er sich die Sache durch den Kopf gehen. Irgendwann wird meine Stunde kommen.