H.W. Jenssen

Neoland

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Rekruten

Kim

Belial

Latein

Zettel

Terrafranca

Berlin

Wochenschau

Lob

Lara

Knockout

Friesland

Großer Aufstand

Kleiderkammer

Frühstück

Edwina

Wölfe

Zwillinge

Vorseech

Kutter

Verschätzt

Besuch

Geständnis

Wende

Keller

Ausflug

Gefangen

Erwischt

Gerüchte

Treffer

Ballon

Gelemen

Aufschub

Drehbuch

Neue Liebe

Amboss

Butterbrote

Globzon

Äußerer Kreis

Falle

Kalt

Vorsorge

Baden

Überraschung

Impressum neobooks

Rekruten

War er nicht schon tot? Hatten sie ihn nicht vor langer Zeit erschlagen, und war er nicht hinabgesunken auf den Grund des Meeres, wo das Böse wohnte? Sie hatten sich geirrt. Der Leviathan erwachte mächtiger als je zuvor. Übermütig hatten sie ihm neues Leben eingehaucht.

Es schneite. Silvio beobachtete, wie sich das Porträt des Vorsitzenden vom westlichen Ende des riesigen Aufmarschplatzes näherte. Es war mit einem Gestell auf einem klobigen Militärlaster befestigt. Bald konnte Silvio das feiste Präsidentengesicht mit dem fleischigen Mund erkennen, um das Schneeflocken tänzelten. Die fanatischen hellblauen Äuglein des Vorsitzenden blickten unter einer großen Offiziersmütze hervor. Eine Ecke des Porträts zierte Trauerflor. Der Fotograf musste die Aufnahme vor langer Zeit gemacht haben, denn der Verblichene, der hinter seinem Porträt auf dem Lastwagen in seinem kupfernen Sarg lag, wirkte hier so viel kraftvoller und jünger als bei seinen letzten seltenen Auftritten in der Öffentlichkeit. Der Blick des Vorsitzenden war durchdringend und schien dem Betrachter unablässig zu folgen.

Gelegentlich konnte Silvio Musikfetzen eines getragenen Marsches der Militärkapelle hören, die den Leichenzug begleitete. Mit der Musik drangen vereinzelte Schluchzer aus der Menschenmenge herüber, die sich in geometrischer Präzision auf dem Aufmarschplatz versammelt hatte.

Silvios Füße und Gesicht waren taub vor Kälte. Sein Gewehrriemen schnitt ihn in die Schulter. Die Wagenkolonne schwarzer gepanzerter Funktionärskarossen, die dem Sarg folgte, war jetzt noch etwa 500 Fuß entfernt. Silvio würde hier noch Stunden mit seinen Kameraden reglos stehen müssen.

Um vier Uhr früh hatte der Hauptmann das Wachregiment 'Sonnentau' mit dem 'Gruß an den Gütigen Führer' wecken lassen, einer Ode an den Herrscher des Landes, die heute wie an jedem Morgen aus den Lautsprechern der riesigen grauen Kaserne schepperte.

„Euch mache ich Beine, wascht Euch, Ihr Arschlöcher! Wagt es nicht, stinkend vor die Leiche des Gütigen Führers zu treten!“ hatte Zugführer Scholz gebrüllt.

Mit einem seit früher Kindheit eingeübten gleichmütigen Gesichtsausdruck war Silvio mit den anderen Soldaten in den Waschraum gerannt. Stumpf vor Müdigkeit und Kälte wuschen die Rekruten ihre bleichen knochigen Körper. Wie jeden Morgen schaute Silvio auf das bröckelnde Kachelmosaik an der Stirnwand. Es stellte einen grimmigen Soldaten mit muskulösem freiem Oberkörper dar, dessen Sturmgewehr in seinen kräftigen Händen zu verschwinden schien. Der sonnengegerbte Mosaiksoldat – dessen linke Wange fehlte, weil die Kachel, die sie abbilden sollte, herausgebrochen war - stürmte einem Dutzend feindlicher Soldaten hinterher, die nur als krumme, dunkle Silhouetten vor einem rotem Sonnenaufgang zu erkennen waren.

Nach dem Waschen trotteten die jungen Wachsoldaten müde in ihre Stuben zurück, um ihre Paradeuniform anzuziehen. Keiner von ihnen war unter 5 1/2 Fuß groß. Damit galten sie in Neoland als wahre Hünen. Alle waren seit mindestens sechs Monaten bei der Armee.

In der Stube angekommen nestelte Silvio mit morgensteifen Fingern die Aluminiumknöpfe seiner Uniform zu und erinnerte sich daran, wie er und seine Kameraden vor knapp einem halben Jahr Jahren direkt nach der Erntezeit von Militärpolizei festgenommen worden war. Mit drei Dutzend anderer junger Männer waren sie auf offener LKW-Pritsche in die Provinzhauptstädte gefahren worden.

Während sie schwankend auf der Ladefläche des altersschwachen 'Heimat'-LKW standen, ahnten sie, dass dies eine der berüchtigten 'Sonderrekrutierungen' war. Alle eingefangenen Jungen – freiwillig meldeten sich nur Dummköpfe oder Verzweifelte zum Militär - waren auffällig groß.

Jetzt – Monate später - waren die jungen Soldaten längst nicht mehr so dürr wie bei ihrer Zwangsrekrutierung. Dank der Sonderrationen des Wachregiments waren sie kräftiger geworden. Hier im Wachregiment gab es weitaus bessere Verpflegung als beim Rest der Armee – mit Ausnahme der Luftwaffe, wo sie noch besser war. Die Soldaten bekamen mehr und vor allem regelmäßiger zu essen als die Leute in den Dörfern - ganz zu schweigen von den Bewohnern der Ruinenstädte.

Silvio, den sie im Dorf nur 'Lulatsch' nannten, erinnerte sich, wie sie ihn hinter dem Stall erwischt hatten. Die Militärpolizisten hatten ihn grob gepackt und ihn hoch zu den anderen zerlumpten Gestalten auf dem Laster geprügelt, nicht ohne zwei ausgemergelte Ziegen, aus dem Besitz von Silvios Familie für den Eigenbedarf ins Führerhaus zu zerren. Silvios Vater hatte protestiert, aber die Militärpolizisten hatten ihn rücklings in eine Pfütze neben dem Stall gestoßen. Das letzte, was Silvio von seinem Vater gesehen hatte, war, dass er im Schlamm lag und die Soldaten ihm einen Gewehrlauf an den Kopf hielten.

Während sie sich an den Bracken der schaukelnden Ladefläche und an einander festhielten, mussten die Rekruten das 'Lied der kleinen Hagebutte' singen. Schon die Vierjährigen trugen es den Soldaten am 'Tag der Heimat' vor. Jeder leierte das Liedchen bis zum Erwachsenenalter wohl mehrere tausende Male herunter, ohne auch nur je einen Gedanken auf den kaum glaubhaften Inhalt zu verschwenden, der in endlosen Strophen den Heldentod einer Fünfjährigen beschrieb. Der Unteroffizier des Greiftrupps linste immer wieder mal vom Beifahrersitz durch das vergitterte Guckloch hinter ihm. Er achtete darauf, dass jeder zum Gesang die Lippen bewegte und grölte begeistert den Refrain in seinen tarnfleckbraunen Handlautsprecher, den er zum Wagenfenster heraus hielt. Silvio gelang es, unbemerkt mit seinem Nebenmann zu flüstern.

„Wo haben sie dich erwischt?“ fragte er ihn. Der Angesprochene blickte aus den Augenwinkeln vorsichtig nach dem vergitterten Fensterchen, ohne den Kopf zu bewegen.

„Gar nicht. Die Drecksäcke haben alles durchsucht, aber sie haben mich nicht gefunden. Aber dann hatten sie meine Mutter...“, antwortete er. Er zuckte resigniert mit den Schultern.

„He, Ihr da vorne! Maul halten!“, brüllte der Unteroffizier, der genau in diesem Moment durch sein Guckloch geschaut hatte.

Der Laster und der Jeep mit den vier Feldgendarmen, der ihm als Begleitfahrzeug folgte, erreichten rumpelnd das Nachbardorf. Hier wie überall im Land kündeten riesige Transparente von der Überlegenheit des Gesellschaftssystems, warnten vor den grausamen Feinden der Nation, den Saboteuren, den Vernichtern der Lebensmittel, den Verderbern der Jugend und vor den Fremden als solchen.

'Euer Einsatz, Euer Wohlstand!' versprach ein zwanzig Fuß breites und fünf Fuß hohes Plakat, auf dem kleines Mädchen dem 'Gütigen' einen Blumenstrauß überreichte.

Der Jeep mit den vier Häschern hielt vor einem Gehöft. Drei der Feldgendarmen schulterten ihre Maschinenpistolen und verschwanden im Gebäude. Nach einer Weile erschienen sie vor dem Tor und stießen einen weiteren großgewachsenen Jungen mit den Gewehrkolben vor sich her. Auch er musste auf die Ladefläche klettern. Über Feldwege holperte der Konvoi zur Dorfstraße zurück. Sie war von Schlaglöchern übersät, zu denen sich wie in jedem Winter neue hinzugesellt hatten.

Der Fahrer musste bremsen. Die Rekruten hörten ihn fluchen. Ein Pferdekadaver, der aufgedunsen auf der Straße lag, versperrte den Weg. Ein Rudel Hunde stritt mit einem Pulk Krähen um die dunklen Fleischfetzen, die an der Karkasse klebten. Alle Augenblicke stob ein schwarzer Fliegenschwarm von der Pferdeleiche auf. Die Krähen ließen sich von der kläffenden Meute nicht den Schneid abkaufen. Die dreisteste von ihnen krallte sich im Kopf einer Töle fest und hackte ihr in die Augen. Jaulend suchte der Hund mit dem Rest der Meute das Weite.

Die Rekruten mussten absitzen. Bewacht von den Feldgendarmen knoteten zwei von ihnen ein Seil um die Hinterbeine des toten Gauls. Drei weitere Rekruten saßen ab. Mit vereinten Kräften zogen die Soldaten das Pferd von der Straße. Ein Soldat griff mit den Händen in den offenen Bauch des Tieres und zerrte den langen Darm heraus. Dann schnüffelte er in der offenen Bauchhöhle und winkte angewidert ab. Das Fleisch war ungenießbar, denn der Körper war bereits in Fäulnis übergegangen. Der Konvoi setzte die Fahrt fort.

Bald lag das Dorf hinter ihnen. Unter bräunlichem Gras und Gestrüpp lag die Winterlandschaft wie unter einer schmutzigen Decke. Der Konvoi passierte die lustlos abgeernteten Felder, die großflächig mit schwarzen Plastikplanen zugedeckt waren, die angefroren aus Eispfützen ragten.

Wie gefesselt starrte Silvio auf ein riesiges nagelneues buntes Propagandaplakat mitten in dieser graubraunen Einöde, auf dem ein vor Gesundheit strotzendes Mädchen für den Jugendbund warb. Es strahlte mit unnatürlich weißen Zähnen und deutete mit ausgestrecktem Zeigefinger auf den Betrachter. Dabei legte es seine rechte Hand in Höhe des Herzens auf die üppige Brust. Halb von dem Mädchen verdeckt stemmte ein Jüngling die muskulösen Unterarme in die Hüften und blickte entschlossen in die Ferne.

„Hast Du eine Freundin?“ fragte der Nachbar Silvio halblaut, der Silvios Blick bemerkt hatte, ohne ihn anzusehen. Silvio den Blick zum Horizont wandern. Er sog den Winter in die Nase, der nächsten Monat wie jedes Jahr von einem Augenblick auf den anderen enden würde. Die Frage des Kameraden riss ihn aus seiner trüben Stimmung.

„Ja“ antwortete er, obwohl das diesen Kerl nach Silvios Ansicht gar nichts anging, aber irgendwie tat es trotzdem gut, wenn jemand fragte.

Niemand wusste, wohin die Reise gehen würde. Die Häscher hatten ihnen jedenfalls nicht gesagt, in welche Gegend es ging. Es war auch nicht sicher, wie lange der Militärdienst dauern würde. Es konnten ein paar Monate sein, aber auch Jahre. Neoland war im Krieg, und nichts war so sicher in Neoland wie die Unsicherheit.

Kim

  Kim und Silvio hatten sich erst im Juni bei der Spargelernte kennengelernt. Kim war zierlich, hatte ein waches Gesicht mit leicht schräggestellten Augen und schwarzes zu Zöpfen geflochtenes Haar, das sie unter einem blauen Kopftuch verbarg, wie es den unverheirateten Frauen des Landes vorgeschrieben war. Sie hoffte auf eine gute Ausbildung und war darum Mitglied des Jugendbundes geworden. Wer dort 24 Monate Dienst tat, durfte ein ganzes Jahr länger zur Schule gehen.

Wie alle Landeskinder ab zwölf Jahren mussten Silvio und Kim im Frühsommer in die 'Spargelschlacht' ziehen. Spargel war die Leibspeise des verstorbenen Präsidenten von Neoland gewesen. Er hatte ihn – so wurde es überall und ständig berichtet - vor dreißig Jahren im Land höchstpersönlich eingeführt. Es existierten unzählige Witze über den 'Alten' und dessen Vorliebe für das Gewächs, aber man ließ sich besser nicht dabei ertappen, dass man diese Scherze kannte, darüber lachte oder sie gar weitererzählte.

Radio Neoland berichtete in seiner Sendung 'Freies Wort' ausführlich und regelmäßig über die kulinarische Passion des Ersten Mannes im Staate. Festlich wurde am 1. Mai überall im Land der 'Tag des Spargelstechens' begangen. Feierlich überreichte die 'Spargelkönigin', ein besonders hübsches Mädchen in Landestracht, bei dieser Gelegenheit dem Staatschef symbolisch den ersten Spargel in Form einer drei Fuß langen hölzernen Nachbildung und wurde dafür mit einem undurchdringlichen Lächeln und einem feuchten Wangenkuss des Herrschers bedacht. Hurra-Rufe der Parteioberen und der zu Tausenden herbeigeschafften Menge begleiteten die von Jahr zu Jahr absurder scheinende Szene.

Bei dieser Gelegenheit pries der Staatschef regelmäßig die Bescheidenheit des Spargelgenusses und lobte allenthalben die Anspruchslosigkeit der Pflanze in endlosen Reden, bei denen er virtuos von einem Thema zum nächsten wechselte. Der 'Gütige' konnte zum Beispiel mit dem Thema Spargelanbau beginnen, die Bedeutung der Infanterie beim Spargelstechen streifen, die Vorzüge des Jugendbundes als 'frischester Organisation der Welt' preisen, um dann zwei bis fünf Fronterlebnisse einzustreuen. Niemand konnte voraussagen, wann der 'Gütige Führer' zum Ende kommen würde, und es war besser, ausgeruht und mit vollem Magen zu den Massenversammlungen zu erscheinen.

Spargel habe ihm damals in der Todeszone das Leben gerettet schwärmte er den weißen Holzspargel fast zärtlich streichelnd. Ohne das köstliche Gemüse wäre er nicht in der Lage gewesen, den 'Großen Aufstand' zu seinem glücklichen Ende zu bringen. Neolands Jugend, so der greise Staatslenker, solle sich gefälligst ein Beispiel an der Pflanze nehmen. Frische, Kraft und Festigkeit seien auch für sie ein Vorbild.

Dabei wedelte er mit dem Mittelfinger phallusgleich und zweideutig, und die Menge lachte pflichtschuldig und voll ängstlicher Übertriebenheit über derartige Anzüglichkeiten. Der Passion des Gütigen Führers folgend war das Land auf seinen wenigen bebaubaren Flächen überzogen von Spargelwällen, zwischen denen die Menschen während der Erntezeit von Aufsehern überwacht wie ein Ameisenheer herumkrauchten.

Unnötige Unterhaltungen und schon gar engere Kontakte zwischen Mädchen und Jungen waren während der Ernte zwar streng verboten, aber trotzdem hatte die Jugend gelernt, sich mit unauffälligen Blicken und Zeichen zu verständigen. So hatte Silvio zumindest Kims Namen erfahren. Nach Sonnenuntergang waren beide aus ihren Unterkunftsbaracken geschlichen und hatten im Mondschein am Rande des Feldes miteinander geredet. Sie hatten den politischen Unterricht geschwänzt, der abends nach dem Ernten stattfand und der im wesentlichen im gemeinsamen Herunterbeten von Losungen bestand, die so perfekt abgespult werden konnten, weil sie von klein auf im Stammhirn verankert zu sein schienen.

Falls herauskam, dass die beiden sich drückten, würden sie sich eine gute Ausrede einfallen lassen müssen. Da aber fast fünfhundert Jugendliche in ihrem Ernteabschnitt arbeiteten, konnten sie Glück haben und nicht auffallen.

„Morgen bringen sie alle Frauen und Kinder an die Küste.“ hatte Kim geflüstert.

„'Landgewinnung', steht im Marschbefehl“, fuhr sie fort. Sie hatten eine Weile geschwiegen.

„Und mich holen sie bestimmt bald zum Militär“ hatte Silvio gebrummt. „Wenn sie mich kriegen...“

Sie lagen aneinander geschmiegt Seite an Seite am Rande des Feldes auf einem Bett aus Plastikplanen und betrachteten die Sterne. Sie strahlten wie jede Nacht hell, weil es im Land kaum Industrie und so gut wie keine Fahrzeuge gab, deren Abgase den Himmel hätten trüben können.

Sie wussten, dass es ein ziemlich großes Risiko, sich hier vor der Arbeitskolonne zu verstecken. Wahrscheinlich würden jetzt alle nach dem Unterricht in der Kantine beim Essen sitzen und alberne Propagandalieder singen. Dieser Moment hier gehörte ihnen ganz allein, und sie würden sich ihn von niemandem stehlen lassen.

Mit der Unschuld der Ahnungslosen und dem Eifer der Gelegenheitsarmen hatten sie sich im Schutze der Dunkelheit zwischen den Spargelwällen geliebt. Morgen würden sie getrennt. Kims Gesicht, ihre Stimme, ihren Körper, ihren Geruch – Silvio wollte nichts vergessen. Er wollte sie wiedersehen.

Kim war sofort in den hageren und auf sanfte Art rebellischen Silvio verschossen, der so anders als die eingeschüchterten Jungs im politischen Unterricht war, die auch bei den absurdesten Behauptungen des Politischen Leiters nicht den geringsten Anflug von Geringschätzung zeigten.

Vor dem Morgengrauen küssten sie sich ein letztes Mal und schlichen zurück in ihre Baracken.

Belial

   Das Schneetreiben hörte auf. Als das Porträt mit dem durchdringenden Blick des Verblichenen seine Höhe erreicht hatte, starrte Silvio einfach durch das Bild hindurch. Er wollte lieber an Kim denken. Wie die meisten Neoländer beherrschte er es perfekt, Aufmerksamkeit bei völliger Teilnahmslosigkeit vorzuspiegeln. Mit einer langsamen synchronen Kopfbewegung folgten die Rekruten dem wenige Fuß entfernten vorbeirollenden Katafalk mit der Leiche des Präsidenten.

Eine unbestimmte Angst arbeitete in Silvios Eingeweiden. Wenn das Leben unter dem 'Gütigen' schon hart gewesen war, wie würde es erst unter seinem Sohn werden, von dem Gerüchte – und davon entstanden in jeder Sekunde Hunderte in Neoland – nichts Gutes berichteten?

Die gewaltige Menschenmenge, die sich jenseits der Paradestraße gegenüber den angetretenen Wachsoldaten versammelt hatte, blickte mit gesenkten Köpfen auf den betonierten Aufmarschplatz mit den auf Halbmast gesetzten Fahnen. Der Betonboden war so kalt, dass die Schneeflocken darauf liegen geblieben waren. Hier und da hörte man ein angestrengtes Stöhnen und Weinen, das sich mit dem Triebwerksgeheule von sechs 'Vaterland-Düsenjägern abwechselte, die in Formation mehrmals dicht über die Köpfe der Menge hinwegdonnerten. Die Jettriebwerke hinterließen lange bunte Rauchfahnen in Blau, Rot und Schwarz, den Farben des Landes.

Jedes Kind lernte, dass Blau für die Weisheit, Rot für die Liebe und Schwarz für den Tod stand, ohne, dass es den Sinn dieser Begriffe verstanden hätte. Schon die Erstklässler der vierjährigen Volksschule (länger gingen nur die Kinder der Partei in die Schule) lernten das Gedicht 'Die drei Farben' auswendig.

Blau, Schwarz und Rot

das ist unser Glück

verlachen wir den Tod

niemals geht's zurück

Belial, der Sohn des 'Gütigen' und ein halbes Dutzend Generäle, schälten sich umständlich aus den schwarzen Limousinen, die dem Sarg auf dem Lastwagen gefolgt waren.

Der Sohn des Toten, der jetzt die fahnengeschmückten Holztribüne betrat, war schon als kleiner Junge herausgeputzt in Begleitung des Vaters bei den Massenveranstaltungen erschienen. In der Phantasieuniform eines 'Kinderadmirals', eines Ranges, der extra für ihn erfunden worden war, hatte er stolz die weiß behandschuhte kleine Hand zum Gruß an die viel zu große Offiziersmütze gelegt, wenn das Defilee der Soldaten an ihm und seinem Vater vorüber marschierte. Der blickte ob dieses Anblicks gerührt und mit gütiger Strenge auf sein Fleisch und Blut herab. Waren das nicht die gleichen wasserblauen Augen, das gleiche strohblonde Haar, der gleiche stets halbgeöffnete fleischige Mund, der immer ein wenig an eine klaffende Wunde erinnerte? Jeder in Neoland kannte das Doppelporträt von Vater und Sohn, das überlebensgroß an jedem Polizeiposten, jeder Schule aber auch jeder der kärglich ausgestatteten Lebensmittelzuteilungsstellen in den Städten des Landes angebracht war.

Vor Jahren, am 'Tag der Heldenmutter', hatte Globzon, Erster Sekretär der Heimatfront und Belials Erzieher, dem jungen Erben der Macht im 'Stadion des Großen Aufstandes' vor aller Augen ein goldenes Kindermaschinengewehr überreicht. Kriegsspielzeug wurde im Rahmen der normalen Waffenproduktion seit Jahren in den Waldwerkstätten von Neoland von besonders zuverlässigen Gefangenen 'für den Export' - wie es hieß - gefertigt.

Dann hatten Clowns Hirsche und Wildschweine ins Stadionrund getrieben. Treiber in orangenen Warnwesten dengelten unter dem Gejohle einer Abordnung von Maiden des Jugendbundes auf Blechnäpfe ein, um das Wild in Aufregung und die Zuschauer in Ekstase zu versetzen. Auf einer großen Leinwand hatten die Zuschauer verfolgen können, wie Belial mit geschickten Handgriffen zuerst das Dreibein seines Kinder-MGs justierte und nun liegend von der Ehrentribüne aus eifrig sein Ziel ins Visier nahm. Atemlose Stille trat ein. Immer wieder korrigierte der Kleine seine Position und visierte sein Ziel an.

Prüfend blickte der Gütige Führer auf seinen Spross. Der flüsterte seinem Vater etwas zu und lächelte ihn an. Wie sehr rührte die Massen diese Geste des Einverständnisses zwischen Vater und Sohn. Ein anerkennendes Raunen ging durch die Ränge. Der Vorsitzende zwinkerte seinem Sohn aufmunternd zu und wich in gespieltem Respekt einige Schritte beiseite. Schon bellte eine krachende Maschinengewehrsalve über die Köpfe der Zuschauer, und ein Keiler und ein Treiber sackten tödlich getroffen zusammen.

Sofort schnellte Globzon von seinem Sitz in der Ehrenloge und applaudierte. Auch die Menge durchzuckte es wie ein Blitz. Beifall brandete auf. Hochrufe erklangen. Den Zuschauern zugewandt waren im Stadionrund Truppen des Wachregiments postiert, das den Vorsitzenden und seinen Spross schützte. Als sie die Unruhe bemerkten entsicherten die zweihundert Wachsoldaten, die ihre Gesichter die ganze Zeit den Zuschauerrängen zugewandt hatten, ihre Sturmgewehre mit hörbarem Klacken. Noch zweimal fegte eine MG-Garbe über Zuschauer, Hirsche, Treiber und Schweine hinweg, ohne etwas zu treffen. Dann setzte Musik ein, und Mädchen des Jugendbundes in fleischfarbenen Leibchen und schwarzen flatternden Bändern tänzelten zum 'Marsch der Mutter' graziös ins Stadion.

Es war zu einem kurzen Massenaufruhr gekommen, in dessen Verlauf Vater und Sohn Vorsitzender von Soldaten des Wachregiments über sichere Pfade aus dem Stadion herausgebracht worden waren. Das Wachregiment hatte nach einer halben Stunde die Kontrolle über das Stadion zurückgewonnen – doch vorsichtshalber war die Veranstaltung in der Staatszeitung (und einzigen Zeitung) 'Freier Gedanke' nur mit einem Halbsatz erwähnt worden.

Aus dem Staatsblatt, einer mit großer Schrift und vielen Bildern erscheinenden Postille, deren bräunliches grobes Papier das Einwickeln von gelegentlich zugeteilten Fleischrationen, aber wegen seiner Beschaffenheit nicht einmal das Reinigen nach dem Stuhlgang erlaubte, erfuhr man über Belial im übrigen, dass er bereits mit zehn Jahren eine Oper komponiert, mit 13 mehrere neue Werkstoffe für die Rüstung erfunden hatte und mit 16 Jahren an der Nordgrenze hinter den feindlichen Linien aus einer Militärmaschine abgesprungen war. Anschließend habe der Sechzehnjährige seinem Stoßtrupp mit sieben Getreuen 20 feindliche Panzer vernichtet. Der Jahrestag jedes dieser Ereignisse wurde im Staatsblatt, im Rundfunk und in der Wochenschau feierlich und ausführlich begangen. Das Fernsehen war seit dem 'Großen Aufstand' in Vergessenheit geraten und sein Betrieb nicht wieder aufgenommen worden.

Nun trat der 19jährige Belial in weißer Bärenfellmütze und weißem etwas zu knappen Zobelfellmantel flankiert von Globzon und dem Militärrat, sechs griesgrämig drein schauenden alten Männern im Generalsrang, an das Mikrofon der Rednertribüne, um die Trauerrede zu halten.

Seit dem Vorfall im Stadion hatte man Belial nicht mehr in der Öffentlichkeit gesehen. Aus dem blassen dünnen immer etwas abweisend blickenden Kind war ein kräftiger junger Mann geworden, aus dessen dicklichem auf dem riesigen Bildschirm bis zum Erschrecken vergrößertem Gesicht kalte helle Augen einen Punkt oberhalb der hundertausendköpfigen Menge fixierten. Belial schien sich an dem herausgepressten Weinen und Stöhnen zu ergötzen. Schließlich war das Volk zu Tausenden zu diesem Ereignis hergeschafft worden, um seinen Schmerz über den Tod des Landesvaters zu bekunden. Stumm genoss Belial die Szene und wandte sich kurz an einen seiner Generäle. Er wechselte eine paar Worte mit ihm und deutete dann mit einer knappen Geste in Richtung einer Zuschauergruppe, die daraufhin in noch lauteres Schluchzen ausbrach.

Abrupt setzte der Trauermarsch aus. Weinen und Klagen verebbten. Die mächtigen Lautsprecher links und rechts der Tribüne knisterten, als ob die angespannte Erwartung sie elektrisch aufgeladen hätte.

Mit einer erstaunlich hohen gequetschten Stimme, die der des Alten zum Verwechseln ähnlich war, begann Belial zu sprechen.

„VoVoVoVoVolk k k von n n Neeo eo eo land land land!“ schepperte das Echo. Irritiert kniff Belial die Augen zusammen. Auf dem Panorama-Bildschirm konnte Silvio deutlich sehen, wie sich vor dem Mund des neuen Machthabers ein zorniges Atemwölkchen bildete. Belial zögerte, dann sprach er weiter.

„Volk von Neoland...“ Er breitete die Arme aus.

„...Huldige Deinem neuen Herrscher, dem Statthalter des Gütigen! ..ütigen, ütigen“

„Hurra, hurra, Belial lebe hoch“ schrie die Menge in gehorsamer Entfesselung ein ums andere Mal, bis Belial nach einer guten Minute die ausgebreiteten Arme senkte und sich anschließend nach Diktatorenart selbst applaudierte.

„Durch gnadenlose Strenge werden wir dem Gütigen Führer unsere Ehre erweisen und alle Saboteure...“ - Silvio bemerkte, dass der Sohn des toten Präsidenten nicht nur die gleiche Stimme, sondern auch dessen starken S-Fehler geerbt hatte - „... aufspüren und vernichten, die die Lebensgrundlagen unseres heiligen Volkes zerstören. Der Gütige Führer, mein Vater, um den wir hier heute alle weinen, hat befohlen, entschlossen zu handeln, denn die Zukunft unserer ewigen Nation steht dem Spiel.“

Silvio spürte wie seine dicken Zehen vor Kälte taub wurden und versuchte mit wenig Erfolg, sie in seinen Paradestiefeln in eine wärmende Auf-und-Abwärtsbewegung zu versetzen. Um sich von dem Schmerz abzulenken, konzentrierte er sich auf die akustisch schwerverständliche Rede des neuen ersten Mannes der Heimat. Der pries nun bereits seit einer Viertelstunde – thematisch mäandernd wie der Alte - die Menschen, die Landschaft, die Produktion des Landes, seine eigenen sowie - etwas weniger ausführlich - die 'unermesslichen Leistungen' seines Vaters.

Von irgendwo her erklang plötzlich das hohle Geräusch, von aufeinanderschlagendem Blech und Beton. Wenige Augenblicke später das gleiche Scheppern noch einmal. Kein Soldatenkopf rührte sich, aber aus den Augenwinkeln sah Silvio zwei Kameraden reglos bäuchlings auf dem Boden liegen. Ein Stahlhelm, der unsanft in Kontakt mit dem Beton gekommen und Ursache des Krachs war, kullerte im Zickzack in Richtung Rednertribüne. Belial stutzte eine lange Sekunde.

Wahrscheinlich hatten Kälte und Entkräftung die beiden Soldaten gefällt. Derartiges geschah in einem Land, dessen Herrscher stundenlange Militärparaden liebte, natürlich immer wieder. Bei solchen Anlässen zusammenzubrechen hatte für die Soldaten unangenehme Folgen. Zunächst einmal ließ man die Ohnmächtigen unbeachtet liegen. Anschließend würde die geheime Militärpolizei sie aufklauben, aufs Revier bringen und Fragen stellen. Wollte sich hier jemand drücken? Handelte es sich um eine Art Demonstration? Vielleicht steckte gar die Absicht dahinter, den Staat lächerlich zu machen.

Außer dem Verhör und dem Spott der Kameraden blühten dem Bedauernswerten eine Nacht 'im Loch' ohne Decke, ohne Wasser und ohne Essen. Nach einem weiteren kurzen Verhör ließ man ihn dann meistens in Ruhe. Die übrigen Soldaten, die durchgehalten hatten, würden dagegen eine Extraration erhalten. Die Heimat päppelte die Soldaten des Wachregiments.

Latein

   Cato Olsen spielte gedankenverloren an der Fibel seiner marineblauen Toga. Mit der Linken, deren Ellenbogen auf dem Geländer der Terrasse einer klassizistischen Villa ruhte, und die einen herrlichen Blick aufs Meer bot, stützte er das Kinn. Er saß auf einer marmornen Bank und kniff die Augen zu Schlitzen, denn er musste sich konzentrieren, um sein Gegenüber zu verstehen. Obwohl er vor Olsen stand, war der Mann einen halben Kopf kleiner. Zu einer zu engen weißen Toga trug der Zwerg einen stattlichen safranfarbenen Turban. Der Kleine sprach ein stümperhaftes Latein, und er sprach es zudem mit einem hässlichem Akzent. Wo war dieser Mensch nur zur Schule gegangen? Olsen seufzte unmerklich. Schließlich hatte sich seit gut drei Jahrzehnten Latein als Verkehrssprache in diesem Teil der Welt, in Terrafranca, durchgesetzt.

Seit dem 'Großen Aufstand' war die Welt – oder besser das, was von ihr übrig geblieben war - in zwei Hemisphären geteilt, deren Bevölkerung nun schon wieder um die sechs Millionen Menschen betrug. Angeblich sollten es – so wusste Olsen es zumindest vom Hörensagen – zuvor neun Milliarden gewesen sein. Aber das schien unvorstellbar.

„Was möchtest Du genau?“ fragte Cato den Turban mit leichtem Stirnrunzeln.

Da hunderte Sprachen mit ihren Sprechern im Zuge der Katastrophe untergegangen waren, hatte man sich in Terrafranca auf das Idiom der alten Römer besonnen, obwohl es in einem Teil der Welt lag, den sie weder erobert noch jemals betreten hatten.

Ein Grund für die ungewöhnliche Auswahl der Sprache war wohl, dass Flüchtlinge unterschiedlichster Herkunft im Land gestrandet waren, die sich untereinander nicht verständigen konnten. Ein anderer, dass Englisch oder Chinesisch als Sprache der alten Supermächte nicht in Frage kamen. In einer der wenigen Bibliotheken, die der 'Große Aufstand' nicht völlig vernichtet hatte, waren Grammatiken, Wörterbücher und Monographien in Latein aufgefunden worden waren. Um das angestaubte Latein alltagstauglich zu machen, hatte man es mit allerhand neuen Ausdrücken angereichert. Nur wenige sprachen es fließend, und viele mischten dänische Brocken hinein.

In Terrafranca waren Heerscharen von Linguisten über Jahre damit beschäftigt gewesen, die antike Sprache zu ergänzen und moderne Unterrichtswerke zu erstellen. Zwar sah man sich einerseits in römischer Tradition, hatte aber trotzdem Begriffe für modernes technisches Gerät wie Warper, Transluzender oder Schlafmaschinen gefunden.

„Desidero renum pro filiae meae, bedes straks“ wiederholte der Fremde radebrechend, der sich Olsen respektvoll genähert hatte. Sein Gesicht unter seiner Kopfbedeckung glühte knallrot vor Hitze. Er schwitzte und war hochgradig nervös. Olsen musterte den Zwerg kalt und freundlich und zögerte, bevor er antwortete. Mit Daumen und Zeigefinger der Linken und Daumen und Zeigefinger beider Hände formte er die Buchstaben 'L M' für 50.000.

„Nächste Woche kann Deine Tochter ihre neue Niere bekommen“, antwortet Cato höflich.

Sein Gesprächspartner war ihm lästig, aber das ließ er sich nicht anmerken. Schließlich verdiente gut an diesen Leuten. Und Höflichkeit tat einer Geschäftsverbindung immer gut. Zufriedengestellt trottete der Turbanträger davon.

„Nimm Deine Finger weg, Fettsack!“, irgendwo auf der Terrasse schrie eine Frau. Olsen drehte sich um und erblickte über den Köpfen der Menge vor dem marmornen Swimmingpool eine hübsche Rothaarige, die zum belustigten Entsetzen der anderen Partygäste gerade einem korpulenten Mann in einem metallisch glänzenden Umhang einen Pokal Weißwein mitten ins Gesicht schüttete.

Der Dicke schnappte nach Luft und trollte sich. Die Rothaarige drehte sich triumphierend um. Dann rauschte sie zur sonnenbeschienen Balustrade in Olsens Richtung davon. Sie setzte sich auf die steinerne Brüstung in seine Nähe und blinzelte in die Abendsonne und dann kurz zu Olsen herüber.

Er bemerkte den Blick sofort. Günstige Gelegenheiten wie diese durfte man nicht verstreichen lassen. Cato Olsen schnappte sich zwei Weinpokale von einem Tablett, das ein livrierter Kellner bereit gehalten hatte.

„Viel zu schade um den guten Wein...“ sagte er lächelnd.

„...ich bin Cato Olsen und habe uns etwas zum Abkühlen mitgebracht.“

Er reichte ihr einen Pokal.

„Lara Pulkra, ich danke Dir. Nächstes Mal lasse ich dem Kerl die Eier abschneiden“ knurrte sie.

„Oh, bitte – sag mir vorher unbedingt Bescheid. Ich hätte eventuell Verwendung dafür“, warf Olsen lächelnd ein.

Lara Pulkra, Cato Olsen – alle Namen, oder zumindest Namensteile in Terrafranca waren durch die Standesämter latinisiert worden, um durch Anknüpfen an eine vermeintliche römische Tradition jede Erinnerung an die jüngere Vergangenheit zu löschen.

Lara blickte Olsen aus stark geschminkten Augen eine lange Sekunde fragend an, lachte dann schallend und zeigte dabei zwei Reihen perfekter elfenbeinfarbener Zähne. Olsen bemerkte zwei parallele kleine Narben unterhalb ihres gut gefüllten goldfarbenen Bikinioberteils, die sich beim Lachen hoben und senkten. Fachmännisch erkannte er, dass die kurzen Rippen entfernt worden sein mussten, um eine mädchenhaft schlanke Taille zu formen. Über den Schultern trug Lara eine offene orange-gold changierende Toga und an den Füßen silberne Römersandaletten.

Nicht nur die Frauen von Terrafranca ließen ständig etwas 'an sich machen' – wie es hieß. Tätowierungen, Piercings, durch Körperteile gestochener Schmuck und korrigierte Körperzonen sowie bei Bedarf verlängerte oder verkürzte Gliedmaßen entsprachen dem Massengeschmack und waren so alltäglich wie die Nahrungsaufnahme. Lara jedoch brachte bis auf das gelöste Taillenproblem von Natur aus offensichtlich bereits vieles mit, was dem Schönheitsideal nahekam.

„Bist Du nicht eigentlich viel zu beschäftigt, um mit mir zu flirten, Olsen?“, fragte sie prüfend.

Vorsicht war geboten. Cato musste ihr irgendwie aufgefallen sein. Lara war ganz offensichtlich im Marketing-Senat an leitender Stelle beschäftigt. Wenn sie dem Marketing-Senat angehörte, kannte sie vermutlich seine Transluzender-Auswertungen oder konnte diese zumindest mühelos beschaffen. Dass Olsen kaum Zeit hatte, war nicht zu leugnen, verriet das Gerät doch so ziemlich alles über Lebenssituation, Ziele und Motive jedes Bewohners von Terrafranca.

Der Transluzender wurde am Deka – also jedem zehnten Tag - genau um 12 für 10 Sekunden mit je einer Klemme am Ohrläppchen und am Geschlechtsteil angeschlossen und lieferte einen Datenstrom, der es Marketingfachleuten, Versandhäusern, Reiseanbietern, Partnervermittlungen, Immobilienmaklern und natürlich den sogenannten 'Motivatoren' vom Marketing-Senat ermöglichte, maßgeschneiderte Angebote für jedes Landeskind zu entwickeln. Mit dieser kleinen - und nicht ganz schmerzlosen Unannehmlichkeit – erkauften sich die Einwohner von Terrafranca eine reichhaltige und effiziente Versorgung mit allen erdenklichen Gütern.

Erfüllt von der Aufgabe, die anspruchsvollen Massen stets mit den neuesten Dingen zu versorgen, warnte der Marketing-Senat die Bevölkerung, wenn Dinge alt waren. 'Alt' war ein dehnbarer Begriff, der je nach Gegenstand unterschiedliche Bedeutung haben konnte. So war Kleidung nach drei Monaten 'veraltet', Fahrzeuge nach einem Jahr und Immobilien spätestens nach fünf Jahren. Dies bedeutete, dass die Bürger Neues anschaffen mussten, und es galt als 'Verrat an der Republik', sich dem Konsumgebot nicht zu beugen.

Obwohl ständig importiert und produziert wurde, waren manche Waren trotzdem fast nicht zu bekommen. Dazu zählten Zeitungen und Bücher. Diese wurden kaum hergestellt, und alte Bücher gab es so gut wie gar nicht. Die Beschäftigung mit der Vergangenheit – außer mit der römischen - war nicht gerne gesehen. Bunte Bildbände, die weitgehend ohne Text auskamen, stellten das Leben in im Römischen Reich vor zweitausend Jahren in idealisierter Weise dar. Aus den Bildbänden konnte man sich mit dem Transluzender sofort alles, was abgebildet war, bestellen. Togen, Marmorbänke, Sandalen, Wein, Delikatessen – aber auch Pfauenfedern oder Nachbildungen von Kurzschwertern – alles stand innerhalb kürzester Zeit zur Verfügung.

Literatur aus der Zeit vor dem 'Großen Aufstand' war schwer zu bekommen, da sie größtenteils mit der damaligen Welt untergegangen war. Der Erwerb der wenigen verbliebenen Werke war verpönt und Wissenschaftlern vorbehalten. Verstöße gegen dieses unausgesprochene Tabu fielen aber spätestens im Transluzender auf und konnten mit dem eingebauten Gedankenverbesserer umgehend korrigiert werden. Dafür musste am Gerät nach dem Anschließen lediglich ein Schalter umgelegt und weitere 10 Sekunden gewartet werden. Danach war der lästige Drang, im 'Vergangenen zu wühlen' - wie offizielle Stellen dieses Bedürfnis lächerlich zu machen versuchten, verschwunden.

Manche Terrafrancaner hatten eine regelrechte Obsession für den Gedankenverbesserer entwickelt und nutzten den Transluzender darum verbotenerweise erheblich länger als die erforderliche Zeit. Dies aber galt als 'Energieverletzung' und damit als eines der verabscheuungswürdigsten Vergehen.

Wie durch ein Wunder konnten die Energieverletzer nach einer Übertretung dieser Regel eine Zeit lang weder Luxusartikel kaufen, selbst wenn sie ihre elektrischen Kaufkarten vorlegten, noch Schönheitsoperationen durchführen lassen, selbst wenn sie dafür alle Vorbereitungen getroffen waren. Nachweisbar war diese unausgesprochene Strafe zwar nicht, es gab aber keinen Zweifel, dass der unberechtigte Einsatz des Transluzenders der Grund war.

Cato jedenfalls brauchte keine Maschine, um seine Stimmung aufzuhellen. Eine Frau wie Lara brachte ihn zum Leuchten! Mit einer eleganten Bewegung beugte er sich ganz nahe zu ihr und küsste sie auf den Mund.

Zettel

   In einer schäbigen Kaserne tief in Neoland erwachte Silvio mitten in der Nacht vom schrillen Pfiff eines vermutlich betrunkenen Wachoffiziers, denn auf den Pfiff folgte ein unverständliches zorniges Gegröle, das in den kahlen Kasernenfluren widerhallte. Der Wachoffizier war betrunken, weil Wochenende war, und die Offiziere, Unteroffiziere und Mannschaften in der Kaserne bleiben mussten. Was gab es anderes zu tun, als sich volllaufen zu lassen, wenn zweihundert Soldaten in braungrauer Uniform ihr Wochenende zusammengepfercht verbringen mussten? 'Großes' stand bevor, hatte Scholz behauptet. Was es war, hatte er wie immer nicht gesagt. Das machte es in den Augen des Wachoffiziers nicht besser.

Silvio versuchte sich blinzelnd in der Dunkelheit der Soldatenstube zurechtzufinden. Da standen drei Dreistockbetten, in denen acht Kameraden unruhig schnarchten. Fast durchgängig war ein Quietschen zu vernehmen, wenn ein Soldat sich im Bett herumdrehte, im vergeblichen Bemühen, auf der daumendünnen Pferdehaarauflage ein weiches Plätzchen zu ergattern oder ein regelmäßiges Wimmern der stählernen Bettfedern, wenn einer der der Rekruten masturbierte. Also quietschte es im Grunde immer.

Der Federstahl des Bettgestells stach nach wenigen Minuten durch die Matratzen und machte den Schlaf unruhig und leicht. Der ständige Schlafentzug fiel unter 'Abhärtung', führte aber nur dazu, dass die Soldaten ständig übermüdet ihren Dienst taten. Einschlafen während des Dienstes galt jedoch als Vergehen und wurde mit Streichen der Essens- und Schnapsration für die gesamte Stube für einen ganzen Tag bestraft. Der Eingeschlafene büßte seine Verfehlung doppelt, wenn die Kameraden ihn nachts zur Vergeltung mit Seifenstücken grün und blau schlugen, die sie in nasse Handtücher einwickelten. Diese Strafe, der sogenannte 'Seifenmann' fiel unter den Begriff 'Erziehung zur Kameradschaft'. Neben dem 'Seifenmann' existierten noch der 'Pissmann' und der 'Altölmann'.

Zugführer Scholz ließ die Soldaten vor der Baracke antreten. Er war um die vierzig, groß und massig und hatte ein ungemütliches Gesicht mit flacher niedriger Stirn und einem kurzgeschnittenen Vollbart, der in eine graue, sehr kurze Stoppelfrisur überging, die je nach Lichteinfall glänzte wie ein Rattenpelz. Scholz' Arme wuchsen aus breiten Schultern und endeten in schaufelartigen Händen mit kurzen dicken Fingern. Er trug Stiefel aus echtem Leder, die ihm bis ans Knie gingen und die er - wie man munkelte - einem toten Terrafranca-Soldaten abgenommen hatte. Sein linkes Auge wirkte wie ständig aufgerissen, seit ihm bei einer Rauferei das Lid abhanden gekommen war. Seine Eckzähne waren mit Silberblech überkront.

Scholz' Frau war bei der Geburt des sechsten Kindes gestorben. Seine Kinder wurden seither in der Kinderkaserne aufgezogen. Scholz hatte sie seit Jahren nicht gesehen.

Sein Zuhause war das Militär, aber er soff gegen die Verzweiflung an, wenn er an seine tote Frau und seine Kinder dachte, die irgendwo ihr Dasein fristeten. Mit seiner dunklen kehligen Stimme befahl Scholz die jetzt Männer auf die Ladeflächen von fünf Militärlastern, die mit nagelnden Dieselmotoren bereits vor der Kaserne warteten. Blauschwarze stinkende Auspuffschwaden lösten sich träge in der kalten Winterluft auf.

Wie beim Militär zu allen Zeiten üblich wurde zu allen Gelegenheiten 'Singen' befohlen. Ein Marschlied auf den Lippen setzte sich die Kompanie schlaftrunken in Bewegung. Scholz brüllte, dass es 'zur Küste' ginge und 'gefälligst lauter' gesungen werden müsste.

„Lauter, Ihr Säcke!“

Bei dem Wort Küste spürte Silvio ein freudiges Kribbeln, schließlich hatte Kim denselben Weg genommen.

Silvio war außer zur Spargelernte kaum aus seinem Dorf herausgekommen und konnte sich unter der Küste nicht viel vorstellen. Im einzigen Lehrbuch, das die Volksschüler erhielten, dem 'Band der Heimat' hatte er einmal eine Schwarzweißzeichnung gesehen, auf der Fischer in ihren Booten am Strand Netze flickten. 'Kameraden der Nordsee' hatte das Bild geheißen, hatte der Lehrer gesagt. Ihm war klar, dass dies zur Orientierung kaum reichen würde. Aber er würde Kim finden.

Je acht Soldaten nahmen auf jeder Seite der überplanten Ladefläche auf Holzbänken Platz. Bald rumpelten die Laster über die Straße aus hartgefrorenem Lehm Richtung Norden. Der Konvoi fuhr durch Ortschaften, die von ihren Bewohnern aufgegeben worden waren, durch Städte, die diese Bezeichnung nicht mehr verdienten, in denen fensterlose dunkle Löcher aus Ruinen auf die Betrachter starrten und durch Wälder, die so dicht und dunkel waren, dass man nur mit dem Kopf im Nacken oben über den Baumkronen kleine Himmelsfetzen erkennen konnte.

Nach Stunden erreichte die Kolonne einen stillgelegten Industriekomplex. Trotz der Kälte stieg nirgendwo Rauch aus einem der brüchigen Schornsteine auf. Die Ruine, die mit ihren Röhren, die sich rostig zu Hunderten über das Gelände schlängelten, einmal eine riesige Chemiefabrik gewesen sein musste, reckte sich in den kalten Morgenhimmel. Ein Dutzend Krähen betrachteten auf einer Mauer hockend neugierig die Karawane. Eine flog auf und schiss dabei einen gewaltigen weißen Klecks, der an der Scheibe der Fahrertüre eines der Laster landete. Bald breitete sich wieder rechts und links der Straße undurchdringlicher Wald aus.

Eines der wenigen Lebenszeichen kam von einem Rudel Hunde mit räudigem Fell und teils grotesken Verstümmelungen, die fast zwei Meilen hinter der Wagenkolonne her rannten und kläfften, was ihre ausgemergelten Körper hergaben. Es war nicht ungefährlich, diesen Rudeln schutzlos zu begegnen, da die Tiere wegen des ständigen Hungers jede Beißhemmung verloren hatten und sogar übereinander herfielen.

Silvio dachte an die kleine Jette aus seinem Heimatdorf, die eines Tages nicht vom Brennnesselsammeln zurückgekehrt war. Ein Suchtrupp hatte abends nur noch ein Zopfband, ein Kettchen und Knochen mit Bissmarken gefunden.

Die Landschaft war jetzt flach und frei. Bis zum Horizont war nichts als braunes frostiges Gras und Gestrüpp zu erkennen. Hier war lange nichts angebaut, geschweige denn geerntet worden.

'Das Volk liebt seine Soldaten' behauptete ein Transparent, das froststarr zwischen zwei der Betonmasten hing, die die Landstraße säumten und die alle 600 Fuß mit Lautsprechern bestückt waren. Aus ihnen blökten normalerweise unablässig Lieder und Weisungen der Partei. Offenbar hatte die Kälte aber die Elektrik außer Betrieb gesetzt. So war es gegen jede Gewohnheit still.

Am Straßenrand tauchte eine Gruppe junger Frauen auf, die mit geschulterten Hacken nach Norden trotteten. Eine Ältere mit geplatzten Äderchen an Wangen und Nase war die Anführerin. An der einen Hand zog sie ein fleckiges Arbeitspferd an einem Strick hinter sich her, dessen Schulterblätter unter der Kruppe mitleiderregend hervorstachen. Die andere Hand ruhte locker auf einem Revolver, den sie auf Taillenhöhe um ihren abgeschabten Mantel in einem Holster trug.

Da sie bewaffnet war, musste sie der Capo sein. Vermutlich waren die Frauen auf dem Weg zu irgendeiner Zwangsarbeit.

„He Kameraden, anhalten“, mit erhobener Hand winkte sie dem Fahrer des Leitfahrzeugs zu. Abrupt stoppten die Laster, so dass die Soldaten, die nichtsahnend auf der Ladefläche unter der Plane gesessen hatten, fluchend übereinander purzelten. Die Kolonnenführerin wechselte ein Paar Worte mit dem Fahrer. Dann band sie ihren Klepper an die Bracke des LKW und verschwand kichernd in dem verbeulten mit Tarnfleck bemalten Führerhaus. Unter dem Gejohle der Soldaten stiegen die jungen Frauen auf die Ladeflächen und quetschten sich mit gespielter Unbeholfenheit zwischen die jungen Soldaten. Bald setzte die Kolonne ihre Fahrt mit Rücksicht auf den hinterher trottenden Gaul etwas langsamer fort. Im letzten Laster begann eine angeregte Unterhaltung zwischen Mädchen und Rekruten.

„Wo wollt Ihr denn mit Euren Hacken hin?“, fragte einer der Soldaten seine neue Nachbarin nach kurzer Zeit.

„Keine Ahnung - wahrscheinlich Rüben hacken, vielleicht auch etwas anderes. Schwachsinnig, weil der Boden steinhart ist“, maulte eine kesse Schwarzhaarige und blickte dem Soldaten direkt ins Gesicht.

Silvio spürte, wie sein Schwanz steif wurde.

„Hier kannst Du schonmal was Steinhartes anfassen“, sabberte der Soldat neben Silvio, ein Typ mit schadhaftem Gebiss und stierem Gesichtsausdruck. Der Rekrut beugte sich zu der jungen Frau und versuchte, ihre Hand zwischen seine Beine zu drücken. Silvio schüttelte den Kopf.

„Behalt' deine Griffel bei dir, Wichser!“ Eine Blonde, zwei Sitze weiter, brüllte den Grabscher an und traf ihn mit ihrem Hackenstiel hart an der Schläfe. Mit einem Ächzen sackte der Aufdringliche auf den Boden des Lasters.

„Hab' Dich nicht so. Der kannte bis heute nur seine Ziegen und seine rechte Hand!“ rief ein Soldat. Unter Lachen und Gejohle ging die Fahrt weiter.

Die Frauen hatten schmale Gesichter und kaputte Zähne. Die Haut an ihren Händen war aufgeplatzt und die Wangen grindig. Wahrscheinlich waren die Frauen in diese menschenleere Gegend verbannt worden, weil sie sich irgend etwas Läppisches hatten zu schulden kommen lassen. Vielleicht hatten sie die Sperrstunde missachtet, waren zu spät zur Arbeit erschienen oder hatten vergessen, eines der Doppelporträts oder der Landesflaggen nach Vorschrift zu grüßen und waren denunziert worden. Die Flaggen erinnerten an den 'Großen Aufstand' – und wie von den Bildern des Vorsitzenden und seines Sohnes es gab nicht eben wenige davon in Neoland. Vielleicht waren sie aber auch rein zur Abschreckung verhaftet worden, wie es seit einigen Jahren üblich war. Niemand traute sich zu fragen.

Trotz des jämmerlichen Anblicks, den die Frauenkolonne bot, waren die jungen Männer sofort elektrisiert vom Duft der Mädchenkörper und dem Klang ihrer Stimmen. Dünn besiedelt wie Neoland war, begegneten Menschen einander ohnehin selten. Junge Mädchen und junge Männer selbstverständlich noch seltener.

Alle Jugendlichen mussten den Massenorganisationen beitreten, in denen streng darauf geachtet wurde, dass sich die Geschlechter nur unter Aufsicht trafen. Sauertöpfisch dreinblickende Funktionärinnen angetan mit den für sie viel zu jugendlichen Uniformen des Bundes schlichen bei diesen Anlässen lügnerisch lächelnd von einem zum anderen Grüppchen und horchten auf die Gespräche, die mit dem Näherkommen einer dieser Wachteln im Handumdrehen einen unverdächtigen Gegenstand annahmen.

Umso ekstatischer fielen zufällige Begegnungen wie diese im Militärlaster aus. Rasch hatten sich auch in den vorderen beiden Lastwagen Pärchen gefunden, die heftig mit einander knutschten und sich gegenseitig befummelten und schließlich mit einander unter den Augen aller anderen sogar vögelten. Gelegenheiten wie diese ließ sich trotz des Verbots niemand entgehen, beschränkten sich die sexuelle Erfahrung der Jugend doch auf gelegentliches Missbrauchen wehrloser Geschöpfe wie Hühner, Ziegen, Hunde oder Schafe sowie auf Masturbation.

Rekruten – wie die erwachsene Bevölkerung überhaupt - konnten in sexuellen Dingen auf eine gewisse Narrenfreiheit setzen. Wie in allen Diktaturen waren Suff und Sex die Ventile, die das Regime geöffnet hielt und kaum regulierte.

Selbst die Spitzel, die eigentlich immer da anzutreffen waren, wo mehr als fünf Personen zusammenkamen, musste man in diesem Fall nicht fürchten. Sogar die furchterregenden Feldgendarmen drückten Alkohol und Sex ein Auge zu. Zwar hielt die Staatsführung offiziell das Ideal der Keuschheit hoch, huldigte aber andererseits dem Ideal ungezügelter Fruchtbarkeit.

„Wenn eine starke Nation heranwachsen soll, muss man der Natur ihren Lauf lassen“, war eine der Weisheiten der Partei. Der Gütige Führer hatte sich zu Lebzeiten bei öffentlichen Auftritten stets mit Kindern umgeben und in seinen Reden unablässig die heilige Aufgabe der Frau gepriesen, die höchste Erfüllung darin fände, Partei und Volk reichlich Kinder zu schenken.

Jedes überlebende achte Kind einer Familie durfte darum auf die Patenschaft des ersten Mannes von Neoland und auf zahlreiche Privilegien hoffen, von denen das beste die Befreiung vom Militärdienst, das zweitbeste die Sicherheit vor Verhaftung war.

An einem Militärposten hielt die Kolonne. Zugführer Scholz ließ die Frauen aussteigen. Unauffällig drückte die Blonde, die Silvio während der Fahrt unablässig angestarrt – und die seinen Blick gelegentlich erwidert hatte, Silvio einen eng zusammengefalteten Zettel in die Hand.

„He Langer“, flüsterte sie. „Du hast ein gutes Gesicht und scheinst nicht so ein Schwein wie Deine Kameraden zu sein. Nimm den Zettel und bring ihn dem Widerstand. Wir sind in Lebensgefahr.“

'Widerstand?' Silvio durchzuckte es wie ein Blitz. Trotz der Kälte fing er an zu schwitzen. Gab es sie also doch, die 'Aufsässigen', die angeblich den Umsturz planten und den Vorsitzenden und seinen Sohn umbringen und eine neue Ordnung errichten wollten? Wie sollte ausgerechnet er, der außer seinem Dorf nichts kannte, Kontakt zum Widerstand bekommen? Unauffällig ließ Silvio den Zettel in der Beintasche seiner Uniformhose verschwinden. Silvio hoffte, dass unter den Aufsässigen jemand war, der lesen konnte. Er selbst hatte es nie richtig gelernt.

Terrafranca

  „Merda!“, fluchte Olsen. Er hasste die Unerbittlichkeit, mit der der Transluzender am Deka genau um 32.400 Sekunden angelegt werden musste. Das Ding nervte und schmerzte, und er hatte wirklich besseres zu tun. Grob schob er Lara zu Seite, die sich neben ihm im Bett räkelte und ein Bein über ihn geschlagen hatte.

„Noch 20 Sekunden“ flüsterte Lara etwas atemlos und klemmte stöhnend das Gerät wieder an. Olsen tat es ihr gleich. Er hasste diese Prozedur.

Im Grunde war es ja sehr bequem, sich nicht selbst um die Erfüllung der eigenen Bedürfnisse kümmern zu müssen. Der Marketing-Senat erledigte alles, indem er den freien Kräften des Marktes – in diesem Fall den individuellen Wünschen, die der Transluzender automatisch aus dem Frontalkortex und den Schleimhäuten der Menschen auslas - alles überließ. P.C. - „panem es circensis“ (Brot und Spiele) war das vom römischen Vorbild übernommene Motto. Selbst bei der Partnerwahl wurde nichts dem Zufall überlassen, weil man am Transluzender einfach den sogenannten 'Pirsch-Modus' einstellen konnte. Ohne lästiges Geplänkel, ohne zeitraubendes Gebalze, kamen so Männer mit Frauen, Frauen mit Männern, Frauen mit Frauen und Männer mit Männern in Kontakt und ohne Umschweife zum Ziel.

Sobald man auf jemanden traf, dessen Vorlieben den eigenen entsprachen, blinkte, summte und vibrierte das Gerät. Die Auswertungsalgorithmen waren immer weiter perfektioniert worden. Schließlich sonderte jeder Einwohner, wo er ging und stand, konsumierte, kopulierte, entspannte oder verdaute, eine Unsumme von Daten ab, die die der Marketing-Senat unablässig analysierte.

Was immer es auch sein mochte – welches Angebot eines Unternehmens jemand angenommen, angesehen oder ignoriert, welche Veranstaltung er besucht und wie sehr oder wenig begeistert er oder sie davon gewesen war – alle Regungen wurden mit Hilfe ausgeklügelter Rechenoperationen kontinuierlich, unauffällig und effektiv aufgezeichnet und ausgewertet und bildeten in ihrer ungeheuren Summe die Grundlage für alle Entscheidungen die der Marketing-Senat, das Führungsgremium des Staates, traf.

Die Peinlichkeitsschwelle lag hoch in Terrafranca. Auf die Privatsphäre zu achten, galt als rückschrittlich. Olsen war es dennoch eindeutig lieber, seine Partnerinnen, die er regelmäßig und in kurzen Abständen wechselte, aus eigener Kraft zu erobern. Regelmäßig kamen E-Mails und sogar Briefe des Marketing-Senats, in denen er aufgefordert wurde, endlich den Gedankenverbesserer zu nutzen. Gelangweilt löschte er die Werbe-E-Mails, die ihm die Vorteile des bestehenden Systems in aufwendig zusammengestellten Filmchen nahebringen wollten. Wenn er diese einmal wieder ignoriert oder gelöscht hatte, quäkte aus jedem Lautsprecher, in dessen Nähe er geriet, tagelang der Präferenzer-Jingle - eine unerträgliche süßliche Melodie, wie Olsen fand. Das Internet verfolgte ihn mit Präferenzer-Werbeeinblendungen, und wie zufällig patrouillierten hübsche Präferenzer-Promoterinnen vor seinem Wohnblock, lächelten strahlend und wackelten mit Po und kaum verhüllten Brüsten. Es war ein Spielchen, bei dem es darum ging, die Nerven zu behalten. Olsen versuchte deshalb, diese Belästigungen zu ignorieren. Der Senat konnte ihm nicht wirklich gefährlich werden. Diese Leute brauchten ihn schließlich mehr als er sie, das wusste Olsen.

Sein überbordendes Selbstbewusstsein verdankte er nicht zuletzt einer hervorragenden Ausbildung. Auf Anraten eines Onkels hatte Olsen während seines Tennis- Golf- und Polostudiums an der Leisureluxury-University in Kopenhagen, das in einer merkwürdigen Mischung aus Antike und Moderne inzwischen 'Terrafranca-City' hieß, einige Semester Medizin belegt. Schließlich hatte er sich für die Pathologie entschieden.

Es war weniger das Zerlegen der Körper oder das Untersuchen der Todesursachen, das ihm zusagte, als vielmehr die paradiesische Ruhe im Sektionssaal. Hier war einer der wenigen Orte, an denen man für sich sein konnte, wo man Abstand gewann zum unablässigen geschäftigen Konsumieren und Kopulieren im Lande.

Es war, als ob auch die Toten die knapp bemessene Ruhe vor dem letzten und lärmenden Akt des Beerdigungsrituals genössen. Denn, nachdem der tote Körper nach römischer Sitte von den Verwandten rasiert, gebadet und parfümiert worden war, wurde er mehrere Tage aufrecht sitzend in der Öffentlichkeit in einer Sänfte herumgetragen. Es war wie ein Zwang. Mit dem Eintritt des Todes wurde dieser sofort verdrängt. In der Trauer sollte alles an das Leben des Toten erinnern, nicht an sein Ende. Nach einer Trauerwoche, in der die Hinterbliebenen einen schwarzen Flor tragen durften, wandte man sich wieder dem Leben zu und die vulgäre Geschäftigkeit des pseudorömischen Alltags begann von neuem.

Der Sektionssaal aber war kühl, sachlich, medienfrei und auch die Autopsiegehilfen – vierschrötige Gestalten, die emotionslos mit Brustmeißel und Schädelsäge an den Leichen hantierten und bei denen es sich zum großen Teil um Arbeitssklaven aus Neoland handelte – sprachen selten und nie lauter als unbedingt nötig. Der tote Körper waren Olsen immer als die letzte Zuflucht vor einer allzu lärmenden Gesellschaft erschienen. Abgekoppelt vom Datenstrom lagen die Leichen friedlich da und warteten auf letzte Verwertung. Denn selbstverständlich durfte in Terrafranca nichts vergeudet werden. Seine Arbeit als Pathologe hatte er wegen seines neuen Jobs aufgegeben und betrat nur noch gelegentlich einen Sektionssaal.

Olsen schlurfte in die Küche und kehrte mit zwei Orangeaden ins Schlafzimmer zurück. Der Raum war vollständig auf Olsens promisken Lebensstil zugeschnitten. Ein weißer flauschiger Teppich arbeitete sich zu einem Podest hoch, auf dem sich das breite Bett samt ebenfalls weißer seidener Wäsche befand.

In Regalen rechts und links reihten sich unzählige Flakons mit Lotionen, Wässerchen und Tinkturen für unterschiedlichste Zwecke aneinander. Der Raum war fensterlos. Pinkfarbenes indirektes Licht schmeichelte Laras Körper, die gerade gebannt eine der chirurgischen Morgenshows im Fernsehen verfolgte. Spätestens jetzt fühlte Olsen einen unwiderstehlichen Drang aufzubrechen.

Berlin

   Neoland umfasste Teile des ehemaligen Frankreichs, Deutschlands und Polens westlich bis zur Seine und Rhone, östlich bis zur Weichsel und südlich bis ungefähr zur Donau. Die Nordgrenze zu Terrafranca war die einzige, die scharf bewacht war, während alle anderen durch Flüsse begrenzt waren, die so stark verstrahlt waren, dass weder Mensch noch Tier es wagte, sie zu überqueren. Den Flüssen näherte man sich in keinem Fall näher als hundert Fuß. So weit bekannt war, existierte jenseits der Flüsse kein menschliches Leben.

Die Hauptstadt des wüsten und spärlich besiedelten Landes war das ehemalige Berlin, das dampfend inmitten einer Kieferneinöde lag. Vier Fünftel von Neoland waren von Wald bedeckt, der an vielen Stellen von Brandrodungen unterbrochen war.

Während das nördlich gelegene Terrafranca wegen günstiger Windverhältnisse von Strahlenschäden weitgehend verschont geblieben war, waren die Folgen des 'Großen Aufstands' in Neoland verheerend. Durch die monatelange Freisetzung von Caesium und Uran hatte sich der Wald zwanzig Jahre nach den Ereignissen stark verändert. Bis zu einer Höhe von 15 Fuß war der Boden dicht mit Kreuzdorn und Efeu bewachsen, der über Totholz wucherte und dessen Blätter so groß wie eine Männerhand wuchsen.

Efeu rankte an Buchen und Eichen hoch, die turmhoch aus diesem Urwald aufragten. Manche dieser Giganten erreichten eine Höhe von dreihundert Fuß und waren so mächtig, dass sechs Männer nötig waren, um den Stamm mit ausgebreiteten Armen zu umfassen. Wenn einer dieser Baumriesen durch Sturm oder Krankheit umfiel, schlug er mit seiner Masse breite Schneisen ins Gehölz. Alles, was die Welt vor Neoland ausgemacht hatte, verschwand unter der üppigen Wildnis. Unter Brücken und Autobahnkreuzen fanden sich die dunkelsten und bizarrsten Oasen, an denen Menschen siedelten. Innerhalb weniger Jahre hatte die Natur Asphalt und Beton besiegt. Sie waren komplett von Gestrüpp überwuchert und dienten als Schutz und als Rohstoffmine. Der Beton war an vielen Stellen von Pflanzen aufgebrochen worden, so dass die eiserne Armierung freigelegt war. Wo die Menschen das Werkzeug hatten, legte man das Eisen frei, um es weiter zu verwenden.

Mitten in der Wildnis waren primitive Siedlungen entstanden, deren Bewohner von der Jagd, vom Pilze- und Beerensammeln und vom einfachen Ackerbau mit der Hacke lebten. Die Partei verheimlichte die immense Strahlenbelastung der Vegetation. Das meiste von dem, was gesammelt oder angebaut wurde, war so stark kontaminiert, dass eine Unzahl Neoländer 'an den Strahlen', wie man das qualvolle Dahinsiechen heimlich nannte, starben. Den frühen Tod vieler Menschen erklärte die Partei damit, dass feindliche Agenten das Wasser vergifteten und Flugzeuge aus Terrafranca nachts heimlich Chemikalien über Neoland versprühten.

Die Technik, die den Alltag der Menschen vor dem 'Großen Aufstand' so sehr geprägt hatte, war unrettbar mit der Vergangenheit versunken. Dem Volk fehlten Mittel und Kenntnisse, um auch nur ein wenig anspruchsvolleres technisches Gerät herzustellen. Was an Technik die große Zerstörung überlebt hatte, wurde von ihm gehütet wie ein Schatz und mühsam in Stand gehalten, so gut es eben ging. Manches allerdings, was sich anfand, stellte die Menschen vor ein Rätsel. Toaster gehörten zu diesen Dingen, aber auch Computer und Fitnessfahrräder. Niemand konnte sich vorstellen, wozu diese Geräte einmal gedient haben sollten.

Eine Bevölkerung, die keine Rechner oder Telefone besaß, die hätten überwacht werden können, musste mit primitiveren und brachialeren Mittel kontrolliert werden.

Große Chinook-Militärhubschrauber – sie stammten von einer amerikanischen Airbase, die in Polen aufgegeben worden war - flogen regelmäßig Patrouille über den Wäldern, den Ebenen, Siedlungen und Ruinenstädten und kreisten von Zeit zu Zeit bedrohlich über einem Fleck, um entweder zu landen oder knatternd ihren Flug fortzusetzen.

Hörte man die Luft-Patrouille nahen, war es ratsam, nicht ins Sichtfeld zu geraten, sondern sofort zu flüchten und sich versteckt zu halten, bis das charakteristische Geräusch verschwunden war. Dabei war unklar, was das eigentliche Ziel dieser Flüge war; man hatte allerdings immer wieder gehört, dass die Hubschrauber irgendwo gelandet waren und sämtliche Bewohner verschleppt worden waren. Die Männer kämen zur Armee hieß es, die Frauen und Kinder zum 'Arbeitseinsatz'. Nie kam jemand zurück.

Olsen bewunderte die Hubschrauberpiloten. Mit ihren Wärmebildkameras konnten diese Teufelskerle im dichtesten Gestrüpp, in Hütten und Häusern und sogar bei Nacht Menschen aufspüren. Was für ein abwechslungsreicher Job verglichen mit seinem eigenen Beruf, der zwar Organisations- und Verhandlungsgeschick erforderte, aber in Olsens Augen nicht genug Abenteuer und Abwechslung bot. Cato beugte sich von seinem Passagiersitz zu dem ledrigen Piloten mit der Habichtsnase vor, der trotz der arktischen Temperaturen schwitzte. Aufgeregt deutete er auf den Wärmebildmonitor.

„Da sind Menschen!“ rief Cato mit den paar Brocken Neoländisch, die er beherrschte.

„Rehe...“ erwiderte der Pilot gelangweilt.

„...die sind schneller – und kleiner. Sieh hier“. Er deutete auf die orangerot zuckenden Linien, die sich in rhythmischem Auf und Ab von einer Ecke des Monitors in die andere schoben. Später döste Cato Olsen ein. Er wachte auf, als nach vier Stunden am künstlichen Horizont des Helikopters der Name der Hauptstadt des Nachbarlandes auftauchte, die offiziell 'Stadt des Spargels' hieß, bei den Bewohnern aber hartnäckig weiterhin 'Berlin' genannt wurde.

Im Dunkeln und aus einer Höhe von 2.000 Fuß waren über der Metropole nur ein paar trübe Lichter zu erkennen, die keine städtische Struktur erahnen ließen. Die Hauptstadt von Neoland war im Grunde nichts weiter als eine Ansammlung zehntausender Schuttberge, zwischen denen nachlässig freigeräumte Straßen den Blick auf einige wenige mehrstöckige Gebäude freigaben. Die wenigen hundert erhaltenen Gebäude der Stadt waren von Kletterpflanzen überwuchert. Auf den Freiflächen hatten sich Birken und dichter Kreuzdorn ausgebreitet, der ab und zu mit Flammenwerfern im Zaum gehalten wurde.

Das Machtzentrum von Neoland lag an einem innerstädtischen Fluss in der aufgegebenen chinesischen Botschaft. Das abweisende mit Aluminiumplatten verblendete Gebäude hatte den 'Großen Aufstand' fast unbeschadet überstanden.

Mit seinen Zäunen, verspiegelten Fenstern, Horchantennen, Verhör- und Folterzellen hatte es ohne größere Umbauten für die Zwecke von Neoland übernommen werden können. Der Gütige Vorsitzende hatte zu Lebzeiten bei der Inspektion des Gebäudes an vielen Stellen anerkennend genickt und nur die in Rot, Gold und Gelb und Troddeln gehaltene Dekoration komplett austauschen lassen.

„Scheußlich, weg damit“ war das einzige, was er gesagt haben soll.

Der Hubschrauber landete in der kalten Morgendämmerung auf dem Dach des Machtkomplexes und scheuchte ein paar der unvermeidlichen Krähen auf, die unwillig zur Seite wichen. Catos Blick glitt über die Silhouette der Stadt, aus der milchig grau ein spargelförmiger Turm mit Kugel und Spitze, dem Wahrzeichen, dem die Stadt ihren neuen Namen verdankte und ein Gebäude mit den verblassten Buchstaben 'DB' hervorragten. Er würde seinen Gastgeber fragen, was dies zu bedeuten hatte, nahm er sich vor. Tausende kleiner Rauchsäulen, die von unzähligen Lagerfeuern und Brandrodungen aufstiegen, vernebelten den Morgenhimmel. Am Heliport wurde Olsen von einem Beamten mit katzenhaften Bewegungen in einem schlichten grauen Anzug und dem Parteiabzeichen am Revers empfangen. Er führte Cato in einen großen dämmrigen Raum, in dem ein Aquarium Catos Aufmerksamkeit beanspruchte, da es die gesamte Rückwand einnahm. Olsen war allein und ließ sich in einen der drei dunkelbraunen altmodischen Ledersessel sinken. Er wartete. Träge döste ein kolossaler Wels auf dem schottrigem Grund des Aquariums und ein Krebs klappte mit seinen Scheren. Ein Katzenhai schubberte sein lippenloses Maul an einem Goldbarren, der aus einer Art Schatztruhe am Grunde des Aquariums hervorlugte.

'Kitschig', dachte Olsen, dem der Tand, mit dem seine Landsleute sich ständig ausstaffierten, auf die Nerven ging. Wozu brauchte man steinerne Putten im Garten, marmorne Sarkophage als Blumenschüssel oder Statuetten der Götter als Garderobenhalter?

„Salve Cato!“ begrüßte ihn eine wohlbekannte warme einnehmende Stimme, der, so hatte Cato schon beim ersten Zusammentreffen dank seiner medizinischen Ausbildung und Erfahrung sofort erkannt, etwas Psychopathisches anhaftete.

„Professor, schön Dich zu sehen“ wandte Olsen sich seinerseits an den Gastgeber, der unmerklich wie ein Gespenst durch eine schwere mit rotem Leder bespannte Tür hereingekommen war.

„Ich bin gespannt, was Du für mich hast, junger Freund.“ fragte Globzon in flüssigem Latein. Statt einer Antwort schaute Olsen den Professor vielsagend an. Dann drehte er den metallenen Aktenkoffer auf seinen Knien mit der Öffnung zu Globzon und ließ die Schlösser aufschnappen. Er klappte den Deckel hoch. Globzon blickte verzückt.

„Darf ich?“ Er langte in den Koffer.

„Allerfeinste Terrafranca-Technik, Professor, diese Wärmebildkameras kommen direkt aus unserem modernsten Werk.“

Globzon strich anerkennend mit der Hand über das schwarze Kameragehäuse nahm die Kamera heraus und betrachtete sie eingehend. Cato beobachtete ihn. Globzon war ein typischer Vertreter der herrschenden Klasse von Neoland. Er war in seinen Fünfzigern.

Vor mehreren Jahren war er vom 'Gütigen' zum Erzieher und Vormund Belials eingesetzt worden und war nun 'Erster Sekretär der Partei und des Landes'.

Globzons dürre große Gestalt steckte in einer grauen Ausgehuniform mit rundem heruntergeklapptem Kragen und vier aufgesetzten gefältelten Taschen, die mit spargelförmigen Knöpfen verschlossen waren. Auf der linken Brusttasche in Höhe des Herzens trug er wie alle Parteimitglieder und Soldaten das Doppelporträt des verblichenen Vorsitzenden und seines Sprosses, die beide auf unheimliche Weise zugleich väterlich und durchdringend dreinblickten.

Um die Hüfte gürtete Globzon ein ledernes Koppel mit dem eingestanzten Staatswappen, der aufgehenden Sonne über zwei gekreuzten Spargeln.

Die Partei benutzte weder Orden noch Schulterstücke, um ein hohes Mitglied der Partei als solches auszuweisen, kultivierte in Wahrheit allerdings dutzende Unterscheidungsmerkmale für die Trachten der Partei und des Militärs, die die Rangunterschiede auf subtile Weise unterstrichen.

Globzons Parteiuniform war in Schnitt und Farbe mit der eines einfachen Rekruten identisch, jedoch im Gegensatz zu den Kunstfaseruniformen der Soldaten, die spätestens nach einer halben Stunde Marschieren übel nach Schweiß rochen, von erlesenster Qualität. Diese wurde aber erst aus der Nähe betrachtet sichtbar, und wenn man den feinen Stoff mit den Händen prüfte, auch fühlbar.

Auch das Koppelschloss der Parteimitglieder war nicht etwa wie bei den einfachen Parteimitgliedern aus billigem Aluminiumguss, sondern aus vernickeltem Edelstahl gefertigt. Statt grober Stiefel oder Fußlappen trugen die höheren Parteileute elegante halbhohe spitzzulaufende Stiefelletten aus grauem Straußenleder.

Globzons eulenhafter Blick hinter einem randlosen Kneifer hatte etwas Irritierendes. Während sein linkes Auge hellblau strahlte, schimmerte sein rechtes Auge smaragdgrün. Eine Laune der Natur und nicht etwa ein durch eine Operation herbeigeführter Effekt, wie er gelegentlich in Terrafranca gewünscht und durch sogenannte Körpermodulation erzielt wurde, registrierte Olsen fachmännisch.

Globzon legte die Kamera zurück, klappte den Deckel zufrieden zu und nahm den Koffer an sich.

„Cato, wir haben auch etwas für Euch“ sagte er und überreichte ihm eine rote schweinslederne Mappe.

„Darf ich?“ fragte Cato. Globzon nickte ihm aufmunternd zu. Olsen nahm die Mappe und blätterte konzentriert darin, während der Professor ihn aufmerksam betrachtete. Olsen entfaltete etwas umständlich einen Plan, den er der Ledermappe entnommen hatte. Ungläubig fuhr er mit dem Finger über den Plan und blickt den Professor an.

„Olsen“, sagte dieser, schau nicht so entgeistert. Ihr werdet an der Küste alles vorfinden, was Ihr braucht. Wir liefern subito!“

„Ach, noch etwas Professor, was heißt eigentlich 'DB' auf diesem großen Gebäude mitten in der Stadt?“

„Ich werde mich erkundigen, antwortete Globzon.“

Wochenschau

   Die Kinos von Neoland – 'Lichtburgen' genannt – bildeten eine der seltenen Zerstreuungen, bei denen die Neoländer im Schutze der Dunkelheit ein Gefühl von Freiheit genossen. Die meisten Lichtburgen waren in entweihten Kirchen eingerichtet worden, deren Fenster man mit Brettern zugenagelt hatte, damit auch am Tage Vorführungen stattfinden konnten. Aus Propagandafilmen erfuhren die Menschen, dass in den Kirchen das Volk früher massenhaft verdummt worden sei. Die schlimmsten Demagogen 'der Popen' seien die 'Katholen' gewesen, die außer dem Verblöden des Volkes, dem Missbrauchen von Kindern und dem Zusammenraffen von Schätzen in ihren Kirchen für viele weitere Übel des alten Systems verantwortlich gewesen sein sollten.

Den Menschen, die gekommen waren, um sich abzulenken, war es gleich. Sie gaben weder etwas auf die Religion, von der sie nicht wussten, ob sie gut oder schlecht sein sollte, noch auf die Sprüche der Partei. Alles, was sie wussten, war, dass im Winter ein mächtiger Kanonenofen einheizte, während im Sommer die Kirchengemäuer für angenehme Kühle sorgten. Es war recht gemütlich dort. Niemand ging allerdings davon aus, dass die Partei nicht auch hier herumschnüffeln wollte.

Landesweit lief in allen Kinos die 'Nationale Wochenschau'. Eine vielköpfige Menge hatte es sich im Saal des Gaus 'Schwarzried', so gut es ging, gemütlich gemacht. Es roch nach alten Kleidern, Schnaps - dem billigen 'Neoländer', einem Fusel, der in der Kehle so brannte, dass es einem die Tränen in die Augen trieb - und nach menschlichen Ausdünstungen. Dafür war es warm, und man kam hierher, weil man in der sicheren Dunkelheit flüstern und die Blicke unbeobachtet schweifen lassen wollte.

Die Vorstellung begann. Je nach Jahreszeit präsentierten stramme, ansehnliche junge Frauen in ihren rosafarbenen Jungmaidenblusen Woche für Woche entweder die kolossalen Ernte- oder Produktionsergebnisse, die die Erwartungen einmal mehr um ein Vielfaches übertroffen hatten, oder es wurden die heldenhaften Gefechte zwischen der 'tapferen Neoländer Armee' einerseits und der 'Terrafranca-Weltverschwörung' andererseits gezeigt.

Archivaufnahmen flackerten über die Leinwand, die Grenztruppen von Neoland in dem zwei Kilometer breiten säuberlich geharkten Sandstreifen mit Sperrgräben, Panzersperren und Wachtürmen zeigten, der die Nordgrenze zu Terrafranca bildete. Große hölzerne mit weißen Totenköpfen bemalte Tafeln kamen ins Bild, die vor dem 'Angriff auf das friedliche Neoland' warnten. Dazu schmetterte ein Kinderchor das 'Lied vom freundlichen Soldaten Peter'.

Dann wechselte die Musik. Untermalt von dramatischen Celli und der schnarrenden Stimme eines Wochenschausprechers tauchten von links auf der Leinwand feuernde Raketenwerfer, dröhnende Panzer und Infanterie der Terrafranca-Armee auf, die sich durch den Sperrgürtel kämpfte und eine Schneise in die Reihen der Feinde schlug.

Als Augenblicke später Terrafranca-Soldaten durchs Bild marschierten, die höhnisch lachend Frauen und Kinder mit Bajonetten vor sich her stießen, ging ein empörtes Raunen durch die Reihen der Zuschauer. Man sah, wie ein Trupp Soldaten Dutzende Frauen und Kinder mit roher Gewalt hinter einen hohen Stacheldrahtverhau pferchte. In Großaufnahme riss ein rausgefressener Terrafranca-Soldat gerade einem kleinen Mädchen ein Stück Brot weg, lachte und schlug es mit dem Gewehrkolben mitten ins Gesicht. Dazu erklangen Pauken und dissonante Trompetenklänge. Aus dem Publikum ertönten Protestrufe. Bei jeder neuen Grausamkeit die an ihren Landsleuten begangen wurde, heulten die Zuschauer in dem vermieften Raum empört auf. Wieder setzte der Sprecher ein:

'Bruder, Schwester, Kamerad und Parteikamerad. Nach heldenhaftem Abwehrkampf unserer Truppen dringen Horden aus Terrafranca von Norden auf unser Gebiet vor und nehmen Tausende Geiseln. Wir aber, werden den Feind zurückschlagen und koste es uns noch so viele Opfer.'

Schließlich zeigten die Bilder entschlossen blickende Neoländer Soldaten mit kantigen Gesichtern in schmucker Ausgehuniform, stramme Erntehelferinnen, strahlende Kinder und zu ihren Füßen gut genährte Schweine und Gänse in strahlend weißem Federkleid. An Stelle der aufwühlenden Musik von vorhin legte sich ein harmonischer Streicherteppich über die friedlichen Bilder. Auf der Leinwand flatterte jetzt bildfüllend die Fahne der Partei, und die sonore Stimme des Sprechers erklang

„Sei bereit, und bringe Dein Opfer für Freiheit und Vaterland!“

„Für Freiheit und Vaterland“ antwortete die Masse halbbeeindruckt mechanisch und von klein auf darauf abgerichtet, den eingeübten Riten zu folgen. Dann war die Vorstellung vorüber, und die Menschen strömten aus dem Vorführsaal. Sie sammelten sich im Foyer, wo drei müde junge Frauen in Rot-Kreuz-Uniformen Suppe aus einem enormen Blechkübel verteilten. Wer seine Suppe bekommen hatte, kauerte auf einer der Holzbänke und schlürfte ergeben die mehr wässrige als fettige Brühe in sich hinein. Brotlaibe, Schweineschmalz und irdene Schnapskrüge kamen auf die Tische, und die Anspannung der Menschen löste sich allmählich.

„Diese Hunde! Diese lateinischen Teufel! Habt Ihr das gesehen? Sie ermorden unsere Menschen!“ schrie eine junge blonde Frau empört, die wenn nicht schon am Umstand, dass sie hier das große Wort führte, dann spätestens an Stiefeln und Koppelschloss als Funktionärin zu erkennen war. Als keine Reaktion von den um die Tische Sitzenden kam, blickte sie lauernd in die Runde. Pflichtschuldig murmelten die Tischgenossen nun beifällig und nickten unschlüssig zu ihrer geifernden Rede.

Wer von den Zuschauern den eigenen Staat nicht aus ganzem Herzen hasste, stand ihm zumindest ablehnend gegenüber. Aber die Gräuel der Terrafranca-Soldaten, die sie hier mit eigenen Augen gesehen hatten, verunsicherten selbst die Kritischen ein wenig, die auch Belial jede Grausamkeit zutrauten. Trotzdem war es ratsam, jedes sichtbare Zeichen von Gleichgültigkeit oder gar offener Ablehnung gegenüber dem Staat oder seinen Funktionären zu vermeiden und sich unauffällig zu verhalten.

Nach etlichen Schnäpsen verließ die Funktionärin beschwipst und mit sich selbst zufrieden den Saal. Die Wochenschau hatte ihren Eindruck nicht verfehlt. Wieder einmal war sich die Funktionärin sicher, dass sie auf der richtigen Seite stand. Diese primitiven Proleten würden es auch noch begreifen. Leicht schlingernd trat die Frau in die Dunkelheit hinaus und merkte nicht, dass ihr in sicherem Anstand zwei Männer folgten, die die ganze Zeit über nüchtern geblieben waren.

Lob

  „Ein Meisterwerk der Propaganda!“, Lara Pulkra starrte ungläubig in den Telefonhörer, dann lächelte sie stolz. Es war sehr ungewöhnlich, dass Globzon direkt nach einer Wochenschauübertragung über die geheime Leitung anrief, noch seltener, dass er Lara lobte.

„Diese Wochenschau hat sie aufgewühlt!“ schwärmte Globzon mit seiner warmen Stimme.

Auch aus den übrigen Lichtburgen des Landes kamen erbauliche Daten. Tatsächlich gelangen die Computeranimationen immer realistischer und es glückte, den Bildern einen glaubwürdigen dokumentarischen Touch zu geben, zum Beispiel indem man angebliche Archivaufnahmen künstlich alterte und ab und zu vermeintliche Kriegsreporter bei einer Attacke des Feindes 'sterben' ließ. Effektvoll wurde dann im Abspann der Name des Reporters neben einem Kreuz eingeblendet. Das Kreuz hatte ansonsten seine religiöse Bedeutung völlig verloren.

Genauso erfunden wie die Kampfszenen waren die Bilder weinender Frauen und Kinder, die an mit der Spargelfahne bedeckten Soldatensärgen knieten, sich in ihrer Verzweiflung das Haar ausrissen und mit den Fingernägeln die Wangen blutig kratzten.

Die Schlachten, die Massen zerlumpter bedauernswerter Neoländer in den Lagern des Feindes, die Divisionen schwer bewaffneter Terrafranca-Soldaten, die Panzer, die wimmernden Kinder und verzweifelten Flüchtlinge – sie alle entstanden im Rechner.

In diesem Krieg ging es nicht um Territorien sondern um die Alleinherrschaft über Gehirne und Gefühle. Es war das, was Globzon, die graue Eminenz des Regimes, die 'weiße Diktatur' nannte. Diese war die appetitlichere Variante einer blutigen Unterdrückung, die sich mit elektronischen Bilderlügen verschleiern ließ.

Die Waffen in diesem Kampf waren keine Panzer und Granaten, sondern erstklassige Software, die auf den Festplatten von Superrechnern in Terrafranca gespeichert war. Der Marketing-Senat, die mächtigste Behörde von Terrafranca, beschäftigte die besten Programmierer und Drehbuchschreiber, die sich darauf verstanden, mit aberwitzigen Plots und manchmal auch mit nur einer Textzeile die Gemüter der nach Bildern und Aufregung gierenden Neoländer zum Kochen zu bringen.

So war die heutige Wochenschauübertragung in Globzons Augen geradezu perfekt gelungen. Zwanzig in jedem Vorführsaal versteckte Kameras hatten alle Reaktionen in jedem Zuschauersaal des Landes erfasst. Per geheimer Leitung waren die gewonnenen Daten nach Terrafranca überspielt worden und dienten nun zur Vervollkommnung weiterer Wochenschauberichte.

Neoland hatte es seit langem aufgegeben, die Wochenschauen selbst zu fabrizieren. Zu primitiv waren die Arbeitsmittel und zu aufwendig die Herstellung. Doch die vom vorgeblichen Feind durch die Macht der Illusion erschwindelte Gefolgschaft hatte ihren Preis.

Lara

  Lara wollte sich mit einem ausgiebigen Nachmittagseinkauf für ihren Erfolg belohnen. Globzons Lob beflügelte sie. Lara bewunderte den Professor. 'Die Schlange' nannte sie ihn heimlich. Lara selbst verfügte über eine nicht mit Klugheit zu verwechselnde grobe Bauernschläue. Eine gefährliche Mischung aus Intelligenz, Rohheit und Dumpfheit, die Cato aufgeilte und die er zugleich abstoßend fand und die sie an die Spitze der Gesellschaft Terrafrancas hatte aufsteigen lassen. Sie war mathematisch begabt und eine hervorragende Marketingspezialistin, die als Jahrgangsbeste ohne Umwege von der Universität in den Senat gelangt war. Dort hatte sie sich mit Ihrem Können und spitzen Ellenbogen den Weg an die Spitze erkämpft. Sie erkannte bei ihren Mitmenschen mit analytischer Präzision sofort jede Schwäche und hatte sich geschworen, niemals auf das Niveau ihrer dekadenten Untertanen herabzusinken. Wie jeder Technokrat fehlte ihr die Fähigkeit, sich über ihre Erfolge zu freuen. Sie suchte Befriedigung in Sex und Konsum, aber sie ahnte, dass sie dies nicht sehr von ihren Landsleuten unterschied, um so mehr Wert legte sie auf Globzons Anerkennung.

Mit ihrem weißen Elektrojeep, dessen Räder ungefähr so groß wie die eines römischen Streitwagens waren, verließ Lara ihr palmengesäumtes bewachtes Quartier, das in einer mit einem schweren 15 Fuß hohen Eisenzaun umwehrten Siedlung lag. Am Portal nickte sie dem massigen Wachmann freundlich zu, der breit lächelnd die Hand an seine mit einem silbernen stilisierten Liktorenbündel geschmückte Mütze legte. Seine Vorfahren mussten irgendwann dem 'Großen Aufstand' aus Indien kommend entronnen sein, wie überhaupt eine bunte Mischung verschiedener Ethnien in Terrafranca gestrandet war. Es handelte sich zumeist um Nachkommen von Flüchtlingen, die sich die astronomisch teuren Schiffspassagen oder die letzten Flüge von zerstörten Häfen und Flughäfen hatten leisten können. Das Bedürfnis nach Luxus und die Selbstverständlichkeit, mit der sie ihn beanspruchten und konsumierten, steckte diesen Menschen in den Genen.

Über den achtspurigen spiegelglatten Julius Caesar-Freeway ging es im Strom der Luxuskarossen und Spaßgefährte von Roskilde in Richtung Kopenhagen, das seit dem 'Großen Aufstand' Terrafranca-City hieß. Die schneebedeckte Stadt glitzerte in der Nachmittagssonne. Dass hier der Schnee um diese Jahreszeit hüfthoch lag, war erst seit den Ereignissen so, die beim südlichen Nachbarn als der 'Große Aufstand' bezeichnet wurden. Am Caligula-Boulevard war die Fahrt an einem großen prächtigen Gebäude zu Ende. Lara winkte einem livrierten Dienstboten, der die vom Schnee freigeräumte Freitreppe herunter eilte und gab ihm die Wagenschlüssel.

Die marmorgeflieste Eingangshalle der Luxus-Shoppingmall 'Consum' gegenüber dem Tivoli gab den Blick frei auf eine Unzahl prächtiger Geschäfte. Drinnen war es hell und es duftete nach Sommer. Schönheitssalon reihte sich an Schönheitssalon, Juwelier an Juwelier, schönheitschirurgische Praxen und Modegeschäfte, in denen prächtige Replikationen römischer Gewänder feil geboten wurden.

Eine ganz in weiß gehaltene Transluzenderbar lockte mit austrainierten männlichen Models und wohlproportionierten Hostessen, die ihre straffen braunen Bäuche und blendend weiße Zähne zeigten. Dienerinnen auf Elektroboards in knappen Bikinis, die die Knospen ihrer Brüste freiließen, schnurrten anmutig über marmorgeflieste Passagen und boten Früchte, phantasievoll angerichtetes Meeresgetier, Säfte und Alkohol an. Wasserspiele spuckten bläulich gefärbtes Wasser aus goldenen Siphons in glasgeätzte Blumenornamente, die in massives Silber gefasst waren.

Auf einem vergoldeten Sockel stand ein Automat aus Marmor und verchromtem Stahl, um den sich eine Meute reicher Nichtstuer scharte. Nach Einführen eines dicken Bündels Geldscheine spuckte der Apparat kleine gelbe Goldbarren aus, die unter dem Gejohle der Umstehenden von den stolzen Käufern in die Luft gehalten wurden. Eine neue Idee des Marketing-Senats, um den unstillbaren Wünschen nach Abwechslung des sorglosen aber gelangweilten Volkes zu willfahren. Lara wollte den ausgedehnten Einkaufsnachmittag dazu nutzen, ein wenig nach dem Rechten zu sehen.

Ein Aufzug mit saphierbesetzten Knöpfen fuhr Lara direkt in ein nur acht Fuß breites Geschäft mit Hemden, Blusen und Tuniken. Ein zugleich weibisch und verhungert aussehender Mann um die fünfzig mit einer großen rotgeäderten Nase bekleidet mit einer weißen Toga und roten Riemchensandalen tänzelte herbei.

„Holophern Doewa, ich bin hier der Marketingdirektor, wie kann ich Dir helfen?“ säuselte er devot.

Lara wich vor Doewas scharfen Mundgeruch instinktiv zurück. Sie runzelte die Stirn. Außer weißen und blauen Herrenhemden, einer Unzahl gestreifter trutschiger Blusen und Doewa selbst war nichts und niemand im Laden. Sie blickte ungehalten abwechselnd zwischen den tristen Regalen und Doewa hin und her. Das hier war eine Marketing-Inspektion und damit sozusagen eine Art göttlicher Inquisition der Luxusmarktwirtschaft, die zum Ziel hatte jeden Lapsus aufzudecken. Hier herrschte Einfallslosigkeit und der Laden schien nicht sauber geführt. Was bildete sich dieser Sodomist ein? Sie, Lara Pulchra vom Marketing-Senat, hatte weder die Zeit noch die Geduld, sich mit Nonsens aufzuhalten. Sie knallte ein Plastiksiegel auf die gläserne Ladentheke, das sie als Mitglied des Marketingsenats auswies.

„Doewa, Du lernst es wohl nie? Hier wird nicht genug gekauft. Kein Wunder. Dein Sortiment sieht ja auch aus wie auf einem Hinterhof-Flohmarkt in Neoland, Disgratiato (Knalltüte) “.

Doewa erbleichte. Unorganisiert wie er war, hatte er einmal wieder den Inspektionstermin völlig übersehen. Ja doch, er erinnerte sich trübe, dass demnächst jemand vom Senat kommen wollte, um seine Performance zu überprüfen. Jetzt kam ausgerechnet eine Frau, die zudem Haare auf den Zähnen zu haben schien. Wie viel leichter war es doch mit dem süßen Inspektor im letzten Jahr gewesen, den er mit seinem ranzigen Charme um den Finger hatte einwickeln können. Jetzt hieß es Aufpassen - eine falsche Reaktion könnte seine fällige Nasen-OP in unerreichbare Ferne rücken – die meisten Männer in Terrafranca ließen sich irgendwann die Nase brechen und neu modellieren, damit sie dem römischen Ideal nahe kam, und auch die immer wieder aufgeschobene Gesichtsstraffung war gefährdet. Er überlegte fieberhaft.

„Aber Senatorin...“ hauchte er verzweifelt „...meine Gehilfen holen gerade landauf landab Informationen ein, wie sich das Sortiment kurzfristig verbessern lässt.“

„Si tacuisses...“ (hier: Halt’s Maul) Lara schickte einen verzweifelten Blick gegen die plüschige Decke des Ladens.

„Doewa, es ist entschieden. Der Marketing-Senat überantwortet Dir ab sofort die Verantwortung für die Sauberkeit der Latrinen in diesem Consum!“

Mit einem ihrer strassbesetzten Pumps traf sie den jammernden Doewa, der auf dem Boden liegend versucht hatte, ihre Knöchel zu umfassen, in die Hoden. Zwei der allgegenwärtigen kräftigen Sicherheitsleute schleppten den bewusstlosen Ladenschwengel davon.

Die Aufzugtür schloss sich und Lara seufzte. Sie betrat ein Piercingstudio und ließ sich einen Flesh-Tunnel in jede Augenbraue stechen, die sie mit Stäbchen aus 750er Gold verzieren ließ. Der Schmerz erregte sie derart, dass sie sich an Ort und Stelle dem Piercer, einem jungen Asiaten mit kindlichen Gesichtszügen hingab.

Kaum jemand in Terrafranca nahm Anstoß an öffentlichem Geschlechtsverkehr. Es galt hingegen als spießig 'medii ordinis' und damit verpönt, dem Treiben anderer allzu große Aufmerksamkeit beizumessen.

Das Gefühl von Macht und Bedeutung, das Lara heute den ganzen Tag verspürt hatte, ebbte allmählich ab und wich einem schmerzhaften Gefühl der Leere. Zu Hause schloss sie sich an den Transluzender an und dachte an Cato. Irgendetwas an Olsen war anders als sonst. Völlig anders. 

Knockout

   Carlos und Enno hatten die Lichtburg kurz nach der Funktionärin verlassen. Die Zwillinge waren Jäger und Waldläufer und trotzten auf ihren kleinen Ackerflächen mitten im Wald der vom atomaren Feuer ausgedörrten und kontaminierten Erde ab, was sie und die ihren zum Leben brauchten. Die beiden waren selbst für neoländer Verhältnisse klein gewachsen.

Mit ihren Landsleuten teilten sie die Magerkeit, die Rippen, Schulterblätter und Schädelknochen vorstehen und Hände und Füße im Verhältnis zum Rest des Körpers zu groß aussehen ließen. Sogar bis hin zu den Lücken zwischen ihren kräftigen gelben Zähnen sahen die beiden Männer identisch aus. Ihr dünnes, blondes Haar hatte einen Rotstich, der in ihren mächtigen Bärten deutlich sichtbar wurde. Ihre wässrigen blauen Augen blickten traurig hinter blonden Wimpern hervor, die ihnen ein harmloses, schweinchenhaftes Aussehen verliehen.

Sie kannten kein anderes Leben als das ihre voller Elend, Trostlosigkeit und Entbehrungen. Was aber beide erkannten, war die Lüge und Dürftigkeit der offiziellen Propaganda. Deshalb hatten sie zumindest eine vage Hoffnung, dass es ein besseres Leben als das ihre geben müsste.

Sie waren zwanzig Jahre nach dem Ende des 'Großen Aufstandes' in einem Ruinenblock einer zerstörten