Bärbel Junker

Science-Fiction-Geschichten

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Inhaltsverzeichnis

Titel

GLAUBEN SIE AN UFOS?

TÖDLICHE NEUGIER

DER VIEL ZU LANGE MITTELFINGER

Impressum neobooks

GLAUBEN SIE AN UFOS?

Glauben Sie an Ufos? Nein? Dann hätten Sie vielleicht mit Manfred Zarbrowski sprechen sollen. Oder sprechen Sie mit Adrian van Clouten, falls Sie einen Termin in der Hölle bekommen.

Manfred Zarbrowski war Kunstmaler, äußerst sensibel und dem Neuen gegenüber sehr aufgeschlossen; vielleicht zu aufgeschlossen.

Es begann alles mit einer Sèance, zu der ihn Bekannte einluden und auf der versucht werden sollte, Kontakt zu extraterrestrischen Intelligenzen aufzunehmen. Sèancen, auf denen Verstorbene, Geister oder gar das Böse angerufen wurde kannte der Maler, aber eine Kontaktaufnahme zu Außerirdischen?!

Zarbrowski war sehr gespannt und sehr, sehr neugierig.

Am späten Abend des dreiundzwanzigsten Juni war es dann soweit. Außer dem Maler fanden sich vier Aliengläubige in der alten Patriziervilla des Kunstsammlers, Hajo Bachmann, ein und nahmen an dem großen, runden Tisch in dessen Bibliothek Platz.

UND HIER GESCHAH ES!

Manfred Zarbrowski erschien die von einer dunstigen, blauen Lichtflut umwaberte bedrohliche Gestalt eines Alien, mit den riesigen schrägen Augen, dem herzförmigen Gesicht und dem lippenlosen Mund. Der Alien hob drohend die rechte Hand. Aus seinen sieben überlangen Fingern rasten glühende Lichtpfeile auf den sich entsetzt zu Boden werfenden Künstler zu.

„MENSCH, ICH WERDE DICH TÖTEN!“

dröhnte die schrille Stimme des Alien in Zarbrowskis Kopf, ließ sämtliche Nervenenden vibrieren, wurde lauter und lauter, füllte ihn aus, sprengte fast seinen Kopf, steigerte sich zum Crescendo. Mit einem gequälten Seufzer stürzte der Maler bewusstlos zu Boden.

Seit dieser Begegnung war Manfred Zarbrowski nicht mehr derselbe. Obwohl ihn die Angst vor dem Alien und vor dessen Todesdrohung nicht mehr aus den Klauen ließ, malte er von Stund an wie ein Besessener nur noch dessen, ganz alleine ihm erschienene, Gestalt.

Die anderen Teilnehmer der Sèance hatten fest und steif behauptet, die Erscheinung nicht gesehen zu haben. Und die Bedrohung setzte sich fort.

Eines Nachts klingelte das Telefon. Als Zarbrowski zitternd vor Angst dem unheimlichen Kichern am anderen Ende der Leitung lauschte, erstrahlte plötzlich die Tür in phosphoreszierendem Licht, und wabernde Lichtnebel durchzogen das riesige Wohnatelier in der alten Fabrik. Der Hörer entglitt seiner kraftlosen Hand. Er taumelte zu seinem Bett, zog sich wimmernd die Decke über den Kopf und rollte sich schluchzend zusammen.

Stunden vergingen, bevor der Künstler den Mut aufbrachte einen Zipfel seines Verstecks zu lüften.

Nichts! Das Atelier sah aus wie immer.

„Ich werde noch verrückt. Ich will damit nichts mehr zu tun haben“, murmelte der Maler verzweifelt und kroch aus dem Bett. Jedoch wie unter Zwang skizzierte er mit wenigen Strichen ein weiteres Bild des Alien.

Wie im Rausch huschte der Pinsel über die Leinwand, schuf schattenhafte Nebel, eine hoch erhobene, siebenfingrige, Lichtpfeile schießende Hand und verweilte bei den akribisch genau skizzierten Augen.

Nebelschwaden drangen unter der Tür hindurch ins Atelier. Blaues Licht durchströmte den weitläufigen Raum und tauchte die Leinwand in mystisches Licht. Der Maler starrte aus blutunterlaufenen Augen auf die Leinwand und hob langsam den Kopf.

UND DA STAND ER!

„STIRB! MENSCH!“,

schrillte der Alien. Zarbrowski schrie auf, fuhr auf dem Absatz herum, raste auf die Fensterfront zu, UND SPRANG!

„Da haben wir aber Glück gehabt, obwohl der Tod Manfred Zarbrowskis natürlich tragisch ist“, meinte der Kunstsammler, Hajo Bachmann, lächelnd.

Adrian van Clouten faltete sein Exemplar des Kaufvertrages sorgfältig zusammen und legte es in seinen Aktenkoffer.

Nicht schlecht, frohlockte er.

Dreißig Millionen Euro hatte er für das Gelände mit dem Fabrikgebäude erzielen können. Bachmann würde darauf zusammen mit einem japanischen Unternehmen ein riesiges Einkaufscenter errichten.

„Ja, sehr tragisch. Aber Künstler drehen ja häufiger durch. Sie besitzen eben eine zu dünne Haut, sind nicht besonders geeignet für die harte Wirklichkeit“, entgegnete der Vermieter des toten Künstlers.

„Tja, wer glaubt auch schon an Aliens. Verrückt! Völlig verrückt! Es ist schon spät“, sagte Bachmann lächelnd und verabschiedete seinen Besucher und Komplizen.

Adrian van Clouten fuhr beschwingt nach Hause. Der Fahrstuhl brachte ihn zu seinem Penthouse in der achten Etage. Er schloss auf, trat in den beeindruckenden Wohnraum mit der breiten Fensterfront und öffnete die Schiebetür zur Dachterrasse.

Er setzte sich hinter seinen antiken Schreibtisch und legte den Vertrag vor sich hin.

DREISSIG MILLIONEN!

Seine Zukunft war gesichert. Dass ein Mensch dafür hatte sterben müssen, berührte ihn nicht.

Hätte sich Manfred Zarbrowski nicht so störrisch an seinen Mietvertrag geklammert und wäre freiwillig ausgezogen, könnte er noch am Leben sein, dachte van Clouten ohne Bedauern. Er hatte die anderen Teilnehmer gut für die Behauptung bezahlt, den Alien nicht gesehen zu haben.

Er selbst hatte vom Nebenzimmer der Bibliothek aus die Alien-Projektion gesteuert. Bei dem Gedanken daran krochen ihm eisige Schauer über den Rücken. Die Projektion war so realistisch gewesen, dass selbst er sie einen Moment lang für echt gehalten hatte.

Und dann diese Stimme!

Niemals in seinem ganzen Leben hatte er etwas Grauenhafteres vernommen. Er hätte jedoch nie für möglich gehalten, dass die Alien-Projektion eine so langanhaltende Wirkung haben würde, dass der Künstler noch Tage später in den Tod springen würde.

Er hatte ihn zwar nervlich zermürben, aber nicht unbedingt töten wollen, obwohl er diese Tatsache ohne Gewissensbisse in Kauf nahm.

DREISSIG MILLIONEN! WUNDERBAR!

Seine Hand strich fast zärtlich über den Vertrag, und er verfing sich in rosaroten Zukunftsträumereien; und so entgingen ihm die Nebelschwaden, die unter der Tür hervordrangen.

Erst als phosphoreszierende Helligkeit den Raum durchflutete hob van Clouten irritiert den Kopf.

UND DA STAND ER!

Dunstiges, blaues Licht umwaberte seine Gestalt, verwischte seine Konturen, floss an ihm herunter und durch ihn hindurch, wurde konstanter und zeichnete so klar wie in einem Scherenschnitt die Umrisse des Wesens nach.

„Stirb! Mensch!“, schrillte seine