Charlie Meyer

Schrott

... oder das Ende des Universums

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Schrott

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Schrott

„Hey, Kira, Bucks Enkel ist zu Besuch. Der Herr Student vom Oxxfricc. Hat Interstellare Raumoptik oder so’n Quatsch belegt. Brotlose Kunst, während unsereins sich Tag für Tag abrackern darf.“ Mica spähte aus dem Fenster in Nachbars Garten. Kira stellte sich neben ihn und stemmte die Arme in die Taille. Gemeinsam sahen sie zu, wie sich am Pool jenseits der Lichtschranke ein junger Mann auf das Ende des Sprungbrettes vortastete und zaghaft zu federn begann, wobei seine seitlich ausgestreckten Armen wild durch die Luft ruderten. Es sah wenig elegant aus. Er war bis auf eine eng anliegende Badekappe nackt und sein Körper, mit Ausnahme britzebrauner Beine, einer braunen, schwarz behaarten Hand (die andere war weiß und haarlos) und diverser sonnengebräunter Flecken auf Brust und Rücken kreidebleich.

„Beim Weisen des Juniperus!“, stieß Kira hervor, als hinter der dunkel getönten Glaskuppel des Nachbarn ein Raumschiff mit der riesengroßen Aufschrift MTS auftauchte und senkrecht gen Himmel schoss. „Ich glaube, das ist gar nicht der Enkel, Darling, das ist der alte Buck höchstpersönlich. Runderneuert, guck doch mal, da fliegt gerade der Mobile-Transplantations-Service davon.“

Mica presste seine Nase gegen die Scheibe der eigenen Wohnkuppel.

„Heiliger Alien“, stieß er hervor. „Der Kerl hat sich neue Beine gekauft.“

„Nicht allein das. Er ist seine Gichthand los, hat keine Altersflecken mehr und ...“ Kira schaute ungläubig. „... hat sich das Gesicht des eigenen Enkel-Klons annähen lassen, ach du ...“ Es kam selten vor, doch an dieser Stelle gingen Kira einfach die Worte aus.

Mica nicht. „Wenn du mich fragst, hat die MTS da gewaltig gepfuscht. Oder dem Alten ist das Geld ausgegangen, obgleich ich mir das bei einem Burschen, der beim Sternenbingo angeblich den Jackpot geknackt hat und im Planetenrat sitzt, kaum vorstellen kann. Aber meinst du nich’ auch, dass er für diese Pfuscharbeit keine tausend Skr’s berappt hat?“, kommentierte er gehässig, kratzte sich an der kahlen Stelle auf seinem Hinterkopf und zog unter Kiras prüfendem Blick den Bauch ein. „Ein Flickenteppich is’ nix dagegen.“ Seine Lippen schwiegen, doch die Stimme in seinem Kopf redete weiter: Aber er wohnt in einer getönten Panzerglaskuppel, darf in einen Färbepool hüpfen und regiert die Stadt, während dich, den Schrottsauger, das Billigglas deiner eigenen Behausung beim nächsten Meteoritensturm einfach erschlägt.

Mica sah zu, wie sich sein Nachbar vom Sprungbrett abstieß und mit einem gekonnten Bauchklatscher im Pool landete. Das quittegelbe Wasser spritzte bis in die künstlichen Palmwedel. In diesem Monat war gelb ganz groß in Mode, jedenfalls unter den Privilegierten mit Färbepool-Lizenz und getönten Wohnkuppeln, während die Nicht-Privilegierten nach wie vor naturbelassen fleischfarben herumlaufen mussten. Wer sich, seinem Sozialstatus widerrechtlich, in fremder Leute Pools oder unter der eigenen Dusche einfärbte, wurde auf den Xeryx K5, den Besserungsplaneten, deportiert und zwar für den Rest seines Lebens. Wer seine Glaskuppel widerrechtlich tönte oder gegen eine lange Liste weiterer Bestimmungen verstieß, ebenfalls.

Der alte Buck blieb gerade so lange im Wasser, wie er brauchte, mit hektischen Paddelbewegungen den goldeingefassten Poolrand zu erreichen. Mica glaubte sein Ächzen zu hören, als er sich die Leiter hochzog und tropfend, mit hängenden Schultern, auf dem Gold stehen blieb, von der Badekappe bis zur großen Zehe quittegelb eingefärbt. Die Transplantationsnähte waren nicht mehr zu sehen, weg, weshalb die Einfärbmode bei Runderneuerten sehr beliebt war. Bucks Hände zerrten an der Badekappe, und ein langer Vorhang weißer Altmännerhaare ergoss sich über die quittegelben Schultern. Haarefärben verstieß gegen die utopianische Strafgesetzordnung, Paragraf 313, und wurde, einer der wenigen Paragrafen, die gleichermaßen Reiche wie Arme betrafen, mit sofortiger Exekution bestraft. Eine verschärfte Neuregelung, die bürokratische Verwechselungen ausschließen sollte, in einer Zeit, in der sich Großväter die Gesichter ihrer Enkelklone kauften und Mütter nicht mehr von Töchtern zu unterscheiden waren.

„Jetzt sindse weg, die Flicken, aber für ein neues Herz war er dann doch zu knickerig.“, lästerte Kira, als sie den runderneuerten Alten aufs Haus zuschlurfen sah. „Das Gesicht eines halben Kindes, aber schlurfig wie ein Greis. Is` doch nur Pfusch ohne neues Herz. Außen hui und innen pfui.“

„Sobald er das erste Neptunbunny bumst, der geile alte Bock, bleibt die Pumpe stehen.“

Kira blickte ihren Mann mit zusammengekniffenen Augen an. „Das würdest du wohl gern, was? Neptunbunnys bumsen?“

Ja, ja, ja, geiferte es in Mica, während, Woing–Woing-Woing, ein Neptunbunny über seine Netzhaut hüpfte. Neptunbunnys waren der Inbegriff weiblicher Schönheit und Hingabe, zumindest aus Männersicht. Frauen zogen es in der Regel vor, ohne Puschelschwänzchen und Knickohren geboren zu werden. Sie zogen es auch vor, nicht an vorbeifliegende Cromer oder Styxxe als Reiseproviant verkauft zu werden, sobald sich das jugendliche Funkeln aus ihren Augen stahl.

Mica schwieg und begnügte sich mit einem betont gleichmütigen Blick, der Kiras körperliche Makel im Bruchteil einer Sekunde einscannte. Schrott, besagte dieser Blick, und sie sah es, biss sich auf die Lippen und streckte ihm herausfordernd die Brüste entgegen. Er hatte sie ihr letztes Jahr zu Weihnachten geschenkt, heimlich, versteht sich, damit Melody, ihre Tochter, nicht schon wieder als Protest gegen die Ersatzteillager Mörder auf die eine oder andere der getönten Kuppeln sprayte. Dabei wurden in diesen Lagern tatsächlich nur nichtsnutzige Herumtreiber auf Vorrat gehalten. Arbeitsscheues Gesindel, das glücklich sein sollte, seinen Tribut zur Steigerung der utopianischen Lebensqualität und - keinesfalls zu vergessen – zum Wirtschaftswachstum beitragen zu dürfen. Früher hatten die Betreiber dieser Ersatzteillager Klone gezüchtet, während die Herumtreiber an Ort und Stelle ihres Herumtreibens entmaterialisiert wurden, aber Klone erwiesen sich nun mal nicht als Verkaufsschlager. Mit Ausnahme der Opa/Enkel- und Mutter/Töchter-Geschäfte. Ansonsten war niemand erpicht darauf, mit dem gleichen Gesicht herumzulaufen wie die halbe Nachbarschaft.

Mica seufzte. Kiras neue, straffe Brüste gingen zwischen all diesen Ringen aus herabhängendem Fett einfach verloren. Rausgeschmissenes Geld, und das bei seinem mickrigen Gehalt als Schrottsauger. Außerdem war es Pariern bei Androhung einer Xeryx-Deportation strikt verboten, sich rundzuerneuern, und er hatte bei Nacht und Nebel in eines der illegalen Schwarzmarktlager auf dem Ysius fliegen und überteuerte Preise zahlen müssen. Immer öfter träumte er davon, als Privilegierter und nicht als Schrottsauger geboren worden zu sein, sich quittegelb oder türkis einfärben und Kira gründlich runderneuern zu dürfen. Keine halben Sachen wie Schwarzmarktbrüste. Ein neuer Körper, straff, frisch und verführerisch, ein neues Gesicht, hübsch – nein, schön! – und vielleicht ein kleines sexy Puschelschwänzchen.