Werner Heinemann

Blut im Rinnstein

Skeptisch betrachtet

Das Gericht sprach Holger frei. Es war ihm keine Schuld am Tod der jungen Polizeibeamtin nachzuweisen. Wut und Enttäuschung waren der Staatsanwältin anzumerken. Sie knallte zornig ihre Unterlagen in den Aktenkoffer. Sein Anwalt drückte ihm stumm die Hand, der verächtliche Blick hinterließ Wirkung. Ohne ein Wort wandte sich sein Verteidiger von ihm ab.

Als freier Mann verließ Holger das Gericht. Er war erleichtert über das Urteil, das so nicht sicher erwartet werden konnte. Glücksgefühle eines Gewinners stellten sich dennoch nicht ein.

Was nun? Wie soll es weitergehen? Auf keinen Fall weiter wie bisher. Aber wie sonst? Bis auf die Vorsätze, die linksextreme Clique zu meiden und Beteiligungen an Gewaltexzessen zu unterlassen, hatte Holger keinen konkreten Plan. Ein klares Ziel hatte er nicht.

Die linken Freunde, die ihm während der Verhandlung beigestanden hatten, beglückwünschten ihn zum Freispruch. Eine Genossin mit lilafarbenen Haaren küsste ihn sogar links, rechts und mittig auf den Mund. Der örtliche Sprecher der ökologisch-sozialistischen Bewegung zitierte freudig große Worte: „Holger, der Kampf geht weiter!“

Sie bejubelten ihn wie einen erfolgreichen Stadtguerillero. Sein Vorhaben, diesen Leuten zukünftig aus dem Weg zu gehen, kam Holger jetzt schwieriger vor, als bis eben noch angenommen.

Holger bewertete positiv, dass seine antifaschistischen Mitstreiter beteuerten, wegen dringender Vorhaben mit ihm nicht ausgiebig feiern zu können. Er war ja einer von ihnen und wusste, wie sie tickten. Das linkspolitische Spektrum jubilierte einen Tag lautstark darüber, dass einem Antifaschisten endlich einmal Gerechtigkeit widerfahren sei. Das war es dann aber auch.

Längeren Nachhall und mehr Wirkung hätte man im Fall seiner Verurteilung erreichen können. Diese Opferrolle wäre für die selbsternannten demokratischen Aktivisten sehr ergiebig gewesen. Aber in Holger war während des Prozesses der Wunsch gereift, bloß nicht zum Märtyrer zu mutieren. Er wollte nicht einmal mehr Antifaschist sein.

Vertreter von Funk und Presse hatten seinen Wunsch akzeptiert, keine Interviews zu geben. Das mediale Interesse an ihm hatte ohnehin abrupt mit der Urteilsverkündung nachgelassen. Ein paar Fotos wurden geschossen und dann löste sich der kleine Pulk um ihn schnell auf. Die Lokalzeitung titelte anderntags: „Gerechtes Urteil: Der Angeklagte wird freigesprochen!“

Als er allein vor dem Portal des Gerichtsgebäudes stand, straffte er mühsam seine Schultern und ließ den Blick schweifen. Die Augen blieben an einer Frau hängen, die auf der gegenüberliegenden Straßenseite ein selbstbemaltes Pappschild in die Höhe hielt. Er las das blutrote Wort: „Mörder!“

Die Frau war ihm bekannt. Sie hatte die Verhandlungen, ihre Augen stets hinter einer dunklen Sonnenbrille verborgen, stumm verfolgt und Holger ununterbrochen fixiert. Er hatte es vermieden, sie länger anzusehen. Er fürchtete, diese Frau könnte die Mutter der getöteten Polizistin sein.

Holger versuchte, nicht zu rennen, aber er eilte mit weit ausholenden Schritten davon. Er flüchtete vor einer Klägerin, die ihm einen Mord vorwarf. Vor der mit roter Farbe auf Pappe gepinselten Anklage: „Mörder!“, konnte ihn der richterliche Freispruch nicht schützen.

Sein Mund war trocken, Druck lag auf den Augen und der Puls pochte wild in den Adern. Müsste er nicht schreien vor Freude? Aber nein, er fühlte sich noch mieser als vor dem Urteil.

Das geringe öffentliche Interesse an, oder gar Mitgefühl für eine totgeprügelte Polizeibeamtin, hatten alle Kräfte des politischen Systems schon längst gemeinsam erstickt und mundtot gemacht. Für die meinungsbildenden besseren Menschen hatte die junge Frau schlicht auf der falschen Seite gestanden und ihr Tod war nicht der Rede wert.

***

An einen der runden Tische vor der Kneipe „Zum Pils“ ließ sich Holger nieder. Es war noch früh am Tag, so gegen 11 Uhr. Die kleine Wirtschaft hatte eben erst geöffnet. Die korpulente Kellnerin begrüßte ihn mit Namen; man kannte sich seit Jahren. Sie hieß Tanja.

Sie freute sich, dass er freigesprochen war. „Sonst säßest du ja jetzt nicht hier.“

Er bestellte eine Apfelschorle.

Holger versuchte, sich zu sammeln, befreit von Belastung zu denken. Es gelang ihm nicht. Er blieb nervös und bedrückt. Ein junges Pärchen nahm am Nachbartisch Platz. Die Apfelschorle wurde serviert, die Bestellung von den jungen Leuten abgefragt.

Ein Schatten fiel von hinten auf Holger. Kurz darauf lag eine Hand auf seiner linken Schulter und an der rechten Kopfseite schob sich ein ihm bekanntes Gesicht nach vorn. Es starrte ihn schräg von oben an.

Sein ehemaliger Klassenlehrer Keffer erklärte seine Vermutung als bestätigt: „Da habe ich mich nicht getäuscht. Wahrhaftig, es ist der Lescher, der Holger Lescher.“

Keffer rückte sich einen Stuhl zurecht und setzte sich unaufgefordert neben Holger. Der wusste nichts zu sagen und nippte zur Überbrückung von der Schorle. Sein trockener Mund nahm die Erfrischung begierig auf. Holger genoss das kühle Nass.

„Menschenskind Lescher, was ist aus Ihnen geworden?“, fragte Keffer im bedenklichen Tonfall.

Nach der Bedienung des verliebten Pärchens bat Tanja um Keffers Wünsche. Er bestellte eine Cola ohne Rocks aber mit Zitronenscheibchen.

„Tut mir leid“, bedauerte die Kellnerin. „Eiswürfel sind nicht das Problem, aber Zitronen kommen erst gegen 14 Uhr mit der nächsten Lieferung.“

Keffer reagierte auffallend ärgerlich und riet: „Sie sollten ihre logistischen Abläufe optimieren. - Bringen Sie mir Orangensaft mit Rocks!“.

„Wie viel Würfel hätten Sie denn gerne? Zwei oder drei?“

„Einer genügt!“

Holger hatte während des Verkaufsgesprächs Keffer beobachtet und befand für sich: „Sieh an, Oberpauker Keffchen, immer noch der selbstherrliche Macho; kein bisschen gealtert in den letzten Jahren. Das ist doch kein Zufall, dass er jetzt auftaucht ...“

Keffer wiederholte sich: „Menschenskind Lescher!“ Er schüttelte bedauernd den Kopf. „Bei ihren Anlagen, mit ihren Talenten ... Aber es ist ja noch mal gutgegangen.“

„Stimmt, vor Gericht konnte mir der Totschlag an der Polizistin nicht nachgewiesen werden“, erklärte Holger provokant.

Keffer bestätigte: „Nicht einmal, dass Sie in unmittelbarer Nähe des Tatorts waren, konnte zweifelsfrei bewiesen werden.“

Holger entgegnete gereizt: „Wollen Sie jetzt wissen, ob es auch so war und das Urteil gerechtfertigt ist?“

Der Pädagoge beschwichtigte mit abwehrender Handbewegung. „Nein, nein. Mich interessiert eher Gegenwart und Zukunft. Hören Sie:“, er sprach plötzlich leiser. „Wir Demokraten haben doch schon längst die Macht, die wir uns im langen Marsch durch die Instanzen seit 50 Jahren peu á peu erstritten haben. Sehen Sie sich um: Politik, Verwaltung, Kirche, Medien, Verbände, Organisationen und so fort. Dies alles ist unser.“

Die üppige Kellnerin brachte den Orangensaft und kassierte anschließend bei den jungen Leuten.

„Demokraten,“ höhnte Holger und fragte, „sprechen Sie von Demokraten der Marke German Democratic Republic? Zählen Sie mich bitte nicht dazu.“

„Oho“, zeigte sich Keffer sichtlich überrascht, „solche Töne hätte ich von Ihnen nicht erwartet.“

„Sie hören aber richtig, denn inzwischen komme auch ich der Wahrheit etwas näher“, konterte Holger.

Keffer verzog den Mund und legte die Stirn in Falten. „Nun gut. Meine Zeit ist knapp bemessen. Ich fasse mich deshalb kurz. Erinnern Sie sich an unser kleines Theaterstück ´Brot und Spiele´? Sie haben Ihre damalige Rolle als Plebejer offensichtlich zu sehr verinnerlicht. Sie dürfen unter dem Pöbel nicht mitmischen. Sie müssen ihn regieren. Sorgen Sie für Brot und Spiele und führen Sie die Horde an den Nasenringen durch die Wahllokale.“

Seit langer Zeit fuhr Holger mal wieder ein Lächeln durchs Gesicht. „Dort können sie tolle bunte Demokraten wählen, die sich schön übersichtlich nur in Nuancen unterscheiden.“

„Nun übertreiben Sie mal nicht“, rügte Keffer.

Holger trank den Rest der Apfelschorle. Keffer bereitete seinen Abgang vor: „Zum Abschluss eröffne ich Ihnen den Hauptgrund, warum es mich in diese dunkle Ecke unserer Stadt getrieben hat. Kennen ...“

Holger unterbrach ihn: „Kommen Sie sich nicht ein bisschen schäbig vor, den Öko- und Sozial-Kümmerer vor Ihren Schülern zu mimen und doch die Leute dieses dreckigen Stadtviertels wie die Pest zu meiden?“

„Unsinn!“, sagte Keffer scharf und fuhr fort: „Natürlich ist es kein Zufall, dass ich mit Ihnen hier sitze.“

„Natürlich nicht“, bestätigte Holger ironisch.

Der Lehrer schob dem ehemaligen Schüler eine Visitenkarte zu und kommentierte: „Das ist die Karte von Pastor Zappel. Er ist mit der Registrierung und Betreuung von Flüchtlingen involviert. In dem Chaos wird dringend ein fähiger Koordinator gesucht; staatlich gefördert, versteht sich. Der Pastor will vermeiden, dass sich die Caritas oder herzlose Technokraten auch diesen Posten unter den Nagel reißen. – Wir haben an Sie gedacht. Nach dem heutigen Urteil stehen Sie ja wieder zur Verfügung.“

„Wer sind wir?“, wollte Holger wissen.

Keffer räusperte sich. „Das tut nichts zur Sache“. Er klemmte einen 5-Euro-Schein unter das halbvolle Trinkglas und erhob sich. „Na Lescher, dann mal auf Wiedersehen.“ Er drehte sich schwungvoll um und ging.

***

Der Alltag im Stadtviertel galt in linken Kreisen als gelebter Beweis für die multikulturelle Integration. Der Einwand der deutschen Minderheit, dass ihre Landsleute aus dem Stadtteil verdrängt würden und insofern von Integration nicht gesprochen werden könne, wurde von herrschender Meinung reflexartig mit Nazi- und Rassismus-Vorwürfen bekämpft.

Der Weg von der Kneipe nach seiner Unterkunft war nicht weit. Er führte durch türkisches Gebiet und grenzte an die Gegend, wo ein osteuropäisches Übergewicht inzwischen vom arabischen Zustrom bedrängt wurde. Ein ehemaliges jüdisches Warenhaus war bereits zur zweiten Moschee der Stadt umgewidmet.

Die von den verschiedenen Multikulti-Clans ausgeübte Gewalt gegen die Bewohner des Stadtteils existierte für die Verantwortlichen in Politik und Verwaltung nicht. Die Medien leugneten und die Kirchenoberen ignorierten die kriminellen Machtergreifungen. An den Schulen herrschte gegenüber der deutschen Minderheit geduldeter offener anti-deutscher Rassismus.

Das Loch, wie Holger seine Wohnung selbst bezeichnete, war nicht flüchtlingstauglich, denn es war dunkel, feucht und roch muffig. Diese Heimstatt machte ihm so schnell niemand streitig. Eine bessere Unterkunft konnte er sich allerdings auch nicht leisten. Ihm waren weitere Zahlungen nach dem Bafög mangels Leistungsnachweis abgelehnt worden. Einspruch wäre sinnlos gewesen. Holger war zu stolz, um andere Sozialleistungen in Anspruch zu nehmen. Er kämpfte lieber mit den linken Autonomen für die Rechte der sozial schwachen Mitmenschen, zu denen er sich selbst nicht zählte. Bis zu seiner Verhaftung hielt er sich mit Gelegenheitsjobs über Wasser.

Er dachte: „Die sterile Zelle in der Untersuchungshaft war wohnlicher als dieses Rattennest. Aber erst durch die Gefangenschaft habe ich das hohe Gut der persönlichen Freiheit richtig schätzen gelernt.“

Irgendetwas lief schief in seinem Leben. Keffer hatte wohl recht, dass er sich zu sehr als Plebejer begriff. Aber was wollte Holger konkret? Überhaupt - für was genau stand er politisch? Die Haft und der Prozess hatten sein Selbstverständnis erheblich ins Wanken gebracht.

Nein, den Grund der derzeitigen Misere wollte er nicht, wie üblich in seinen Kreisen, den gegenwärtigen gesellschaftlichen Verhältnissen ankreiden. Denn die Gesellschaft war dort immer an einer persönlich negativ empfundenen Erfahrung schuld. Lobenswert war sie, wenn sie den eigenen Ansprüchen genügte.

„Der Mensch ist von Natur aus gut. Unter Einfluss der Gesellschaft wird er schlecht. Deshalb hat die Gesellschaft prinzipiell immer Schuld und muss radikal verändert werden. Welch ein gigantischer Blödsinn“, stellte Holger fest.

„Ich bin für mich selbst verantwortlich, niemand sonst“, sagte er sich.

***

Als er Pastor Zappel gegenüberstand, blickte er in ein krankhaft graues, aber faltenfreies Gesicht, sah trübe Augen, eingefallene Wangen, hängende Mundwinkel und nur angedeutete Lippen.

„Mein Gott, das ist ja das personifizierte Leiden Jesu Christi höchstpersönlich“, staunte Holger.

Nachdem er dem Pastor die Hand geschüttelt hatte, wischte er seine unbewusst an den Jeans ab. Es blieb ihm das unangenehme Gefühl, eine schweißnasse Hand berührt zu haben.

Bedächtig erklärte Pastor Zappel duzend: „Moni hat das Bewerbungsschreiben für dich schon unterschriftsreif erstellt. Für den Lebenslauf sind noch ein paar Angaben nötig. Zeugnisse reichen wir der Form halber nach. Es gibt ohnehin niemand, der Zeit findet, diese Dokumente auszuwerten. Beziehungen sind das A und O. Und die“, er klopfte Holger aufmunternd auf den Rücken, „haben wir schon tüchtig bemüht.“

Damit zog er ihn untergehakt vor einen überladenen und unaufgeräumten Schreibtisch, hinter dem eine ergraute Berufsrevolutionärin residierte. Sie war ihm bekannt. Auch Moni erkannte ihn blinzelnd über die Brille auf der Nasenspitze und winkte mit der Computermaus.

„Meine liebe Ehehälfte“, stellte der Geistliche zusätzlich vor.

Das war Holger allerdings neu. Er ging darauf aber nicht ein und blieb auch sonst einsilbig.

„Leider kann der Herrgott uns nicht mehr mit Kindern segnen. Moni ist über die fruchtbare Zeit hinaus und mir um Jahre voraus“, verriet Zappel überraschend Interna und bekannte demütig: „Wir sind dem lieben Gott trotzdem aus vollem Herzen dankbar, dass er es fügte, uns zu finden und einander zu binden.“

Gemeinsam präzisierten sie Holgers Lebenslauf. Nach jeder Frage, die sie an ihn stellte, schob Moni mit der Zunge ihr loses Gebiss in die Mundöffnung, wobei sie die falschen Schneidezähne aus der Senkrechten diagonal ins Freie drückte. Hatte Holger geantwortet, sog sie mit einem Schnalzer die obere Zahnreihe in die Ausgangsstellung zurück. Danach notierte sie die Daten.

Holger war während der Abfrage etwas irritiert, weil der Pastor unbekümmert ein Monolog führte.

„Ein Schuldspruch urteilt nach erwiesener Schuld, ein Freispruch nicht nur nach nachgewiesener Unschuld. Bleibt Unwissen, strafen wir nicht. Das Kainsmal ist Gottes Zeichen der Schuld und des Schutzes zugleich. Wenn Gott dem Schuldigen Schutz gewährt, dann dürfen wir Unwissenden doch wohl auch getrost den Freispruch wagen. Denn, Holger, der Segen Gottes ist allemal vorhanden.“

Moni erklärte die Arbeit für erledigt: „Schluss, Ende, aus!“ Holger leistete Unterschriften. Sie stellte die Unterlagen versandfertig zusammen.

Er wollte Zappel antworten, wollte dem Geistlichen seine Meinung geigen. Aber er hielt sich ruhig und sagte nichts.

Moni bat um Verständnis, aber sie müsse sich dringend um die Angelegenheiten eines Kirchenasylanten kümmern. Die beiden Männer kamen ihrem Wunsch nach und verließen den Raum. Jetzt sprach er den Pastor an.

„Danke, dass Sie sich um mein Seelenheil Gedanken machen. Haben Sie denn auch ein paar Worte für die tote Polizistin und die Angehörigen gefunden?“

„Aber natürlich“, schoss es aus Zappel heraus, „in einem stillen Gebet haben wir ihrer gedacht.“

Holger waren die folgenden Sprüche des Pastors sattsam bekannt. „Unsere Türen und Tore stehen für bedrängte Schutzsuchende offen. Das ist unsere Christenpflicht! Denn statt sich der armen Menschen zu erbarmen, werden sie von den Mächtigen im Staate kriminalisiert und als illegale Migranten diffamiert. Kein Mensch ist illegal!“

Während Holgers Äußerung sperrte Pastor Zappel seinen lippenlosen Mund weit auf, als wolle er um Hilfe rufen.

„Illegal sind Menschen bei uns, wenn sie nach dem Gesetz nicht hier sein dürften. Andernfalls wären sie ja legal hier,“ bemerkte er lakonisch.

Holger wunderte sich über sich selbst, weil er eine Meinung wiedergab, die er vor seiner Verhaftung nicht geteilt hätte. Und er fuhr weiter fort:

„Eine Missachtung des Gesetzes ist auch die Gewährung des sogenannten Kirchenasyls. Auch die Kirche darf sich nicht anmaßen, über dem bestehenden Recht zu stehen. Rechtsstaatlichkeit fanatisch einfordern, wenn es uns in den Kram passt, aber den Rechtsstaat durch eigenen Gesetzesbruch aus den Angeln heben, das ist Ihre Position! Aber keine Angst, Herr Pfarrer, die Gesetze werden weiter solange angepasst, bis sich illegal endgültig in legal gewandelt und sich unser freiheitliches Land selbst aufgelöst hat.“

Es dauerte eine Weile, bis Zappel den Mund schloss. Seine Stimme bebte und er fand in der Anrede bewusst zum Sie zurück. „Mit Ihnen liegt wohl in Persona ein Irrtum vor.“

Die folgende Verabschiedung war frostig.

***

In der Nacht wachte Holger verschreckt auf. Er war nicht schweißgebadet, nein, er fror stattdessen. Und das war nicht nur auf das vorangegangene Traumerlebnis zurückzuführen. Trotz lauer Sommertemperatur war es in seiner verschimmelten Behausung nasskalt. Die wirren, panischen Traumbilder gaben Anlass, sich an die Ereignisse um den Tod der jungen Polizeibeamtin zu erinnern. Insbesondere die Vernehmungen durch die Polizei hatten sich unangenehm in sein Gedächtnis gebrannt.

Die Kommissare hatten sich abgewechselt, als sie ihn stundenlang verhörten. Das ging tagelang. Immer wieder setzten sie von vorn an. Sie behaupteten, dass Zeugen ihn als den Schläger, der die Polizistin zu Tode prügelte, identifiziert hätten; legten aber keine Aussagen und Beweise vor. Nee, so konnten sie ihn nicht kriegen. Hauptsächlich waren sie bemüht, ihn in Widersprüche zu verwickeln. Es gelang ihnen nicht. Auch gab er keine Namen preis.

Doch da waren die drei Fotos, die sie in kurzen Abständen mit anklagenden Kommentaren vor ihn auf den Tisch knallten. Abgebildet waren verschiedene Vermummte und auf einem Foto zusätzlich zwei behelmte Polizisten. Die, die schon von mehreren Schlägen mit einer eisernen Stange schutzsuchend gebückt zu einer Hauswand taumelte, war die Polizeibeamtin. Es war kein einziges Gesicht zu erkennen. Alles wirkte uniformiert.

„Hier! Das sind Sie, wie Sie mit Ihrer Horde Beamte abdrängen. Dort, der helle Fleck in Ihrer Sturmhaube verrät Sie!“ Der Beamte hämmerte mit dem Zeigefinger auf dem Foto herum. Er warf ein anderes Bild vor ihn hin.

„Und hier! Der Fleck fällt in der schwarzen Masse der Schläger auf. Deutlich ist zu erkennen: Sie, Lescher, schlagen mit der Eisenstange zu.“

„Nein“, wehrte sich Holger, „ich sehe nur Vermummte, die Schlagstöcke in der Hand halten. Sonst nix.“

„Aber hier“, der Kommissar hob die Stimme und legte das dritte Foto wie einen stechenden Trumpf auf den Tisch. „Das sind Sie, wie Sie die Kollegin zu Tode prügeln!“

„Nein!“, brüllte Holger. „Wo ist denn der helle Fleck in der Sturmhaube?“

„Der ist auf der abgewandten Kopfseite“, konterte der Kriminalbeamte.

„Das vermuten Sie!“, stellte er klar.

„Sie sind es zweifelsfrei! Vergleichen Sie die Fotos. Größe, Statur, Körpersprache. Das allein reicht, um Sie zu identifizieren!“, der vernehmende Kriminalist brüllte nun auch.

„Nein! Das bin ich nicht und das ist nicht meine Sturmhaube“, schrie er.

Holger versuchte, die Erinnerungen wegzuwischen. Es gelang ihm nicht. Uroma Isolde, seit Jahren seine letzte Verbündete in der Familie, tauchte auf. Die alte Frau hatte es ja mal wieder nur gut gemeint. Ein winziges Loch in der Sturmhaube hatte sie aufgespürt und großzügig mit etwas helleren Garn gestopft. Es war ihm nicht aufgefallen und hatte ihn in eine bedrohliche Lage gebracht.

Als polizeibekannter Antifaschist war ihm klar gewesen, dass man ihn früher oder später im Zusammenhang mit dem Verbrechen vernehmen würde. Seine Absteige hatte die Polizei durchwühlt. Sie hatten aber nichts Verwertbares gefunden.

„Aber wie erklärt sich“, so fragte sich Holger nicht zum ersten Mal, „dass die ermittelnden Beamten bei Uroma Isolde eine Hausdurchsuchung veranstalten und prompt meine wollene Maske in der Wäsche finden?“

Auch die Tatsache, dass die Durchsuchung genehmigt war, legte nahe, dass die Polizei über stichhaltige, konkrete Informationen verfügte. Ein Hinweis dürfte gelautet haben, dass die rüstige Uroma Holgers Klamotten wäscht. Derjenige, der den Tipp gab, vermutete, dass die Haube bei der alten Frau zu finden war.

Beim Anfangsverdacht, dass es in den Reihen seiner vorgeblichen Freunde und Genossen einen Maulwurf gibt, war Holger skeptisch gewesen. Inzwischen war er sicher, dass es ihn gab. Jemand aus dem Führungskreis war es wahrscheinlich nicht, denn ihre gut geplante und taktisch klug organisierte Aktion war wie geschmiert gelaufen; mal vom Totschlag abgesehen. Verrat hatte es nicht gegeben. Holger kam der Verdacht, dass der Maulwurf in seiner persönlichen Nähe zu finden sei.

Er rekapitulierte die Ereignisse, die dem Tod der Polizistin vorausgingen:

Das rechte Bündnis Recht und Freiheit, stadtintern kurz RuF genannt, hatte eine Demonstration unter dem Motto „Gegen Scharia - für deutsches Recht’“ angemeldet. Gewerkschaft, Kirchen, das linke Parteienspektrum einschließlich der städtischen Antifaschisten und weiteren Organisationen konterten mit einer Gegendemo.

Ihr Schlachtruf: „Toleranz! Nazis, Rassisten, islamophobe Hetzer raus!“, ertönte schon, bevor die RuF-Aktion überhaupt ihren Anfang nahm. Die Linksextremisten und die Polizei hatten vorsorglich Verstärkung von außerhalb angefordert.

Das Aktionsziel der gewaltbereiten Antifaschisten war so formuliert: „... dem faschistischen Mob nachhaltig die Fresse polieren und Reaktionen der Bullen im Keim ersticken.“

Im eigenen Demonstrationszug sollten Aktivisten die Stimmung aufheizen, sich nötigenfalls umkleiden und vermummen. Die Kampfgruppen hatten laut Plan den Auftrag, den Fußmarsch des RuF-Bündnisses aus ihren Verstecken heraus gleichzeitig an verschieden Stellen anzugreifen. Zwei zahlenmäßig starke Reservekollektive wurden bereitgestellt. Polizeikräfte in den Seitenstraßen sollten durch Späher gemeldet und nötigenfalls blockiert werden.

Der Anführer einer Reserve war Holger.

Eine Kampfgruppe war bei ihrem Sturmlauf unvermutet auf eine Polizeiansammlung aufgelaufen und geriet schnell in die Defensive. Im Versteck seiner Reservekräfte, auf dem Flachdach und im Treppenhaus eines gewöhnlichen Wohnhauses, wurde Holger alarmiert.

Er hatte die Abkürzung durch ein Kaufhaus genommen. Belegschaft und Kunden hatten zwar panisch reagiert, aber der Spuk mit von links nach rechts durchstürmenden Vermummten war schnell vorbei. Wenige Sekunden später griffen sie die Polizeiketten von hinten an. Derart in die Zange genommen, hatten die Beamten versucht, sich einzuigeln. Doch es war Holger und seinen Leuten gelungen, das Polizeiaufgebot zu sprengen und einzelne Polizisten abzudrängen.

Holger war müde, aber er konnte nicht einschlafen. Sein Gedankenkarussell kreiste weiter in der Vergangenheit.

Die Standardurteile der Presse waren deckungsgleich: „Deeskalation? Nein, nicht einmal im Ansatz erkennbar. Erst die heftigen Überreaktionen der Polizeikräfte führten zu bürgerkriegsähnlichen Gewaltexzessen“.

Außer solchen stereotypen Reflexen der Medien war ihr Echo zurückhaltend. Dies war wohl auch dem Tod der Polizistin geschuldet. Über Holgers folgende Verhaftung und Prozess war auch nur mit merklich angezogener Handbremse berichtet worden.

Eine Falschmeldung, Neusprech „Fake News“, in Sachen Wohnungsdurchsuchung gab es auch. Es wurde überregional gemeldet, dass eine 95igjährige Rentnerin in ihrer Sozialwohnung von einem Sondereinsatzkommando der Landespolizei rücksichtslos überfallen wurde. Richtig war nicht nur allein die Tatsache, dass die alte Frau in ihrer Eigentumswohnung lebte. Uroma Isolde hatte sich jedenfalls über den unerwarteten Besuch gefreut, Kaffee gekocht und darauf bestanden, dass die Beamten von den selbstgebackenen Keksen probierten.

***

Am nächsten Tag begab sich Holger erneut auf Arbeitssuche. Die startete er bei einer Spedition, die ihn schon als Packer und Aushilfe für einen Gabelstapelfahrer eingestellt hatte. Leider musste er feststellen, dass ausgerechnet der Autonome Lunte zurzeit den Gabelstapler fuhr. Weitere Arbeitskräfte wurden nicht gebraucht.

Lunte hieß nicht wirklich Lunte, es war sein Spitzname. Holger wusste nicht, wie er richtig hieß, obwohl sie sich schon lange kannten. Lunte hatte bei der Gegendemo zu seiner Reservegruppe gehört. Bei den Antifaschisten und linken Aktivisten war Lunte öfter im Einsatz.

In einem kurzen Gespräch empfahl ihm Lunte eine Arbeitsstelle auf einer Kompostierungsanlage. „Die brauchen immer Leute. Gib dich als Genosse zu erkennen, dann machen die Genossinnen und Genossen schon was möglich.“

Die Anlage lag weit vor der Stadt. Der lange Weg zur Arbeit wirkte abschreckend. Holger dankte trotzdem. Lunte sagte zum Abschied: „Ach ja, herzlichen Glückwunsch zum Freispruch.“

Er sah Holger dabei nicht an, drückte ihm aber fest die Hand. Der spürte Luntes Dankbarkeit, denn er hatte den Kommissaren die Namen beteiligter Aktivisten nicht verraten.

Der Supermarkt brauchte momentan keine Arbeiter zum Auffüllen der Regale. Der Fahrrad-Botendienst „Velo Runner“ bedauerte, man stehe kurz vor der Pleite. Holger knurrte der Magen. Aber bevor er bei Uroma Isolde schnorrte, wollte er erst einmal Außenstände eintreiben, um damit den Hunger zu stillen.

Trotzki, der ihm 5 Euro schuldete, traf er nicht an. Trotzki hieß natürlich ebenso wenig Trotzki wie Lunte Lunte. Da an dessen Wohnungstür kein Namensschild angebracht war, konnte Holger den richtigen Namen auch nicht erfahren. Es war nicht einmal sicher, ob Trotzki hier wohnte.

Holger wusste lediglich, dass er ein aktiver Antifaschist war und als tiefroter Linker sogar zeitweise im Stadtrat unter dem Namen Felix Trotzki gesessen hatte. Als Kommunist wollte er nicht bezeichnet werden, weil nach seiner Meinung der Kommunismus von den Intellektuellen zerlabert worden sei. Es müsse für die wahre linke Bewegung erst noch ein adäquater Terminus gefunden werden, meinte Trotzki.

Nachdem die unbenannte Wohnungstür trotz mehrmaligem Klingeln verschlossen blieb, versuchte es Holger an des Nachbars Tür. Nach einer Weile öffnete sich diese einen Spalt. Durch den hindurch fixierte ihn ein alter Mann misstrauisch.

Trotzki? Nee,

Impressum

Texte © Copyright by
Werner Heinemann Im Meerfeld 13 37434 Gieboldehausen info@werner-heinemann.de

Bildmaterialien © Copyright by
Werner Heinemann

Alle Rechte vorbehalten.

http://www.neobooks.com/ebooks/werner-heinemann-blut-im-rinnstein-ebook-neobooks-AWhW1NP5Qf4BctmW2p10