Erwin Schröder

Der Heiligenschein im Vollwaschgang

Achims Pleiten, Pech und Pannen im Gemeindealltag

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Wie ein Entertainer zum Bruder wird und ich auf einer Leiter die enge Pforte entdecke.

Wie vier Brüder in Einmütigkeit beisammen sind und Leonardo da Vinci zu einer Badehose kommt.

Wie ich meine ersten Gehversuche mache und meine Ausdauer zum Liebesbeweis wird.

Wie die Ewigkeit in die Fußgängerzone kommt und ich zur kommunistischen Urzelle werde.

Wie ich über meine eigene Courage stolpere, und warum ein gelbes Auto doch schöner ist als ein blaues.

Wie Bruder Johannes zur roten Rose kommt und ein Abend im Höllenfeuer endet.

Wie mir die Gemeinderoutine abhandenkommt und ich mich zum armen Spinner mache.

Wie mir mein Einkaufswagen abhandenkommt und Pastor Wilhelm Busch auf Edgar Wallace trifft.

Wie die große Freiheit zur kleinen Zelle wird und ein Arm in die Tiefkühltruhe kommt.

Wie ein Weckglasgummi für Chaos sorgt und der Jubel des Volkes Israel darüber keine Grenzen kennt.

Wie eine Reise in die Vergangenheit in den Zeichen der Endzeit stecken bleibt und ein Fußball zum Lichtblick wird.

Wie sich ein Gummistiefel mit Wasser füllt und ich die Gemeinde im Regen stehen lasse.

Wie Manna vom Himmel regnet und mein Tempel eine Rundumsanierung bekommt.

Wie Johannes der Täufer auf den Hund kommt und ein pädagogisches Experiment zum hygienischen Problem wird.

Wie eine Predigt zu Herzen rührt und ein Satz Messer unter den Küchenschrank kommt.

Wie ich meine persönliche Bestzeit laufe und das größte Geheimnis des Pietismus lüfte.

Wie ich für die Vielfalt der Gemeinden werbe und Jesus mich an meinen Worten messen will.

Wie sich ein Porsche überschlägt und mein Gesprächskonzept aus den Fugen gerät.

Wie ich mit Fürbitten für ein langes Leben überschüttet werde und mein Kleingeld zum Prüfstein der Nächstenliebe wird.

Wie ich in die Tiefen der Gemeindestruktur eingeführt werde und die Effizienz eines Unternehmens gemessen wird.

Wie unsere Katze zur Therapiekatze wird und sich ein Nachbar daneben benimmt.

Wie ein Blitz meine Rettung werden könnte und ich den Tag auch ohne ihn überstehe.

Wie ein Krimi entsteht und Bruder Seidler gegen seine ehernen Grundsätze kämpfen muss.

Wie ich die Stimme meines Herrn höre und Makowiz seinen größten Coup landet.

Wie ich versuche, einen Berg zu versetzen und eine Thermoskanne in den Abgrund führt.

Wie Judith zu Frau Renate wird und ich mir Jonny im Himmel vorstelle.

Wie ich das göttliche Postverteilzentrum kennen lerne und mein Weg nach Emmaus in der Wüste endet.

Wie eine Pommes rot-weiß zu Johann Sebastian Bach führt und sich der Knoten in meinem Kopf löst.

Impressum neobooks

Wie ein Entertainer zum Bruder wird und ich auf einer Leiter die enge Pforte entdecke.

Da hockte ich nun in drei Metern Höhe auf dieser wackeligen Leiter und versuchte, mich auf die Arbeit zu konzentrieren. Man hatte mich gebeten, einen Bibelvers in großen Lettern an die Wand zu malen. Die Wand gehörte zu einem großen Saal, in dem sonntags die Gottesdienste zelebriert wurden. Und der Saal gehörte zu einem alten Fabrikgebäude, das als eine Art Kirchenersatz diente.

Wie ich in diese seltsame Situation hinein geraten war, hätte ich zwei Wochen vorher selber noch nicht für möglich gehalten. Natürlich lag es an einer Frau, der wunderbarsten Frau des gesamten Kosmos, die ich jetzt mit meinem Arbeitseifer beeindrucken wollte.

Die Gemeindeleitung hatte sich für den Vers „Gehet ein durch die enge Pforte“ entschieden, was mir sehr gelegen kam. Sechs Wörter, 26 Buchstaben, das müsste in einer Stunde zu schaffen sein. Mir zur Seite stand der Gemeindeleiter, ein gutaussehender, braungebrannter Mittvierziger, der wahrscheinlich früher mal als Entertainer in einer amerikanischen Vorabendshow gearbeitet hatte. Er stand unter der Leiter und erklärte mir, dass ebenfalls die sogenannte „Waffenrüstung des Paulus“ zur Debatte gestanden hätte. „Ergreifet den Harnisch Gottes ... den Panzer der Gerechtigkeit ... den Schild des Glaubens ... und noch dies und das“. Ich schaute diese Stelle einige Tage später in meiner alten Schulbibel nach und zählte 88 Wörter oder 444 Buchstaben … da hätte ich aber mächtig zu tun gehabt. Da gefiel mir die enge Pforte doch schon wesentlich besser.

Der Entertainer stellte sich dann als Bruder Dornstett vor. Wieso er sich jetzt „Bruder“ nannte, war mir nicht direkt klar. Ich hatte immer gedacht, Brüder und Schwestern gäbe es nur im Kloster. Aber nein: „Bruder“ - die Anrede war hier so selbstverständlich wie „Genosse“ bei den Roten.

Während ich vorsichtig mein „Gehet“ pinselte, fragte ich ihn nach der Gemeinde aus, nach diesem Haus, nach der Anzahl der Mitglieder, nach allem, was mir so einfiel. Es war ja doch beeindruckend, wenn man nur den normalen Kirchenbetrieb kannte. Dieses Autonome, dieses Bewusste … Hier war niemand ein Mitläufer oder eine Karteileiche. Bruder Dornstett gab mir bereitwillig Auskunft, und als ich mein „Gehet ein“ fertig hatte, war ich tief beeindruckt von der Vielzahl der christlichen Gemeinschaften, die neben den beiden großen Kirchen existierten.

Als ich mit „durch“ begann, fragte mich Dornstett unvermittelt: „Ihre Wiedergeburt, liegt die schon länger zurück?“

„Meine Wiedergeburt?“, fragte ich und überlegte, was er gemeint haben könnte.

„Ja, Ihre Wiedergeburt, ich meine, Ihre Bekehrung, wann war die?“

Ich konzentrierte mich mit meinem Pinsel auf den Bogen im „u“ und überlegte, was ich antworten sollte. Wieso wollte er jetzt ein Datum meiner Wiedergeburt haben? Brauchte man so etwas?

„Ich glaube schon länger an Gott“, sagte ich nur und war mir selber nicht sicher, ob ich meinen eigenen Worten trauen konnte.

Um das Gespräch wieder auf handfestere Dinge zu lenken, fragte ich: „Wie finanziert sich diese Gemeinde eigentlich?“

„Wir geben den Zehnten“, sagte Dornstett und griff nach der Leiter, um sie festzuhalten.

Der Zehnte, was hatte das wieder zu bedeuten? Die Fachsprache der Freikirchler schien mir ebenso umfangreich wie die der Juristen und Mediziner. Vielleicht war ja Zahltag am 10. jeden Monats.

„Welchen Zehnten?“, fragte ich.

„Die Bibel spricht davon, dass wir zehn Prozent unserer Güter dem Herrn geben sollen.“

Ich überflog im Kopf kurz mein Gehalt. Als ich zu Dornstett herabschaute, wurde mir schwindelig. „Das ist aber erheblich mehr als die Kirchensteuer“, sagte ich.

Dornstett wollte mich etwas beruhigen. Er umfasste die Leiter noch fester und sagte: „Alles ist ganz freiwillig, jeder gibt, wie es der Herr ihm aufs Herz legt.“ Da war ich ja froh, dass der Herr mir noch nichts aufs Herz gelegt hatte.

Meinen Schriftzug hatte ich schließlich fertig gepinselt. Nun standen wir davor und begutachteten das gelungene Ergebnis. Ich spürte, dass so eine Gemeinde nicht irgendein Verein war. Trotz aller Skurrilitäten war ich neugierig geworden und wollte das hier weiter kennen lernen. Und auch durch eine enge Pforte wollte ich mich nicht abschrecken lassen.

Wie vier Brüder in Einmütigkeit beisammen sind und Leonardo da Vinci zu einer Badehose kommt.

Einige Wochen waren vergangen. Mit meiner Beziehung zur wunderbarsten Frau des gesamten Kosmos war auch meine Beziehung zu unserer Gemeinde gewachsen. Unsere Gemeinde, ja, so konnte man es sicher schon ausdrücken. Und Gott? Ich suchte ihn, zweifellos, und ich begann mit ihm zu reden. Dabei waren mir die Filme von Don Camillo und Peppone oft hilfreicher als so manche Predigt über das Gebet.

Leider wollten sich die Antworten Jesu nicht so akustisch einstellen, wie das bei Don Camillo der Fall war. Vielleicht sollte ich auch ein lebensgroßes Kruzifix haben, mit dem ich reden könnte, nur im übertragenen Sinne natürlich. Ich wollte kein Stück Holz anbeten, aber Gott hätte sicher Verständnis für mein Bedürfnis nach Anschaulichkeit. In Ermangelung eines leibhaftig antwortenden Christus kamen mir immer öfter Dialoge in den Sinn, die ich mit dem Gekreuzigten führte.

„Herr“, begann ich eines Tages wieder, „wie soll ich dich in unserer Gemeinde finden? Die Gottesdienste sind lang, die Stühle hart und der Lobpreis ... Du weißt, ich möchte dich loben, aber sehr musikalisch bin ich nicht. Ich fühle mich dir manchmal näher, wenn ich einen langen Spaziergang mache, als in der Gemeinde.“

Und tatsächlich - Jesus antwortete mir. „Versuch nicht, Äpfel mit Birnen zu vergleichen. Ich freue mich über deine langen Spaziergänge mit mir, aber ich freue mich auch über die Gemeinde.“

„Ach Jesus, ich habe trotzdem ein Problem mit der Gemeinde. Gib mir doch ein paar Tipps, wie ich mich da verhalten soll.“

„Vielleicht brauchen sie dich einmal, Achim.“

Ich war fassungslos; mit so einer Antwort hatte ich nicht gerechnet. „Mich? Die sollen mich brauchen? Jesus, das kann nicht dein Ernst sein! Ich betrachte jeden Sonntag das Teppichmuster, und die scheinen direkt bei dir auf dem Schoß zu sitzen. Und dann schau dir einmal ihre Bibeln an. Von vorn bis hinten mit Leuchtmarkern durchgearbeitet. Und wenn der Prediger eine Bibelstelle nennt, machen die einen Wettbewerb daraus, wer sie als Erster aufgeschlagen hat. Und die sollen mich brauchen?“

„Sei etwas nachsichtig mit ihnen“, sagte Jesus, „du solltest bereits gemerkt haben, dass nicht alles, was bei ihnen heilig aussieht, auch heilig ist. Sie brauchen dich, gerade weil du anders bist, und wenn nicht heute, dann morgen ... oder übermorgen. Hab etwas mehr Geduld.“

An dieser Stelle schien die Leitung nach oben abgebrochen. Ich fragte mich, ob das jetzt ein Hinweis Gottes gewesen war, oder ob ich nur das, was ich ohnehin schon wusste, als Dialog neu formuliert hatte.

Wenige Tage später sah es tatsächlich so aus, als würden sie mich brauchen. Nachdem ich die enge Pforte so sauber an die Wand gebracht hatte, war jemand vom Ältestenkreis (auch dieses Wort hatte ich inzwischen gelernt) an mich herangetreten. Die Gemeinde benötigte dringend einen Handzettel, ein Faltblatt, ein Traktat oder so was. Man wollte bei Straßeneinsätzen, Evangelisationen und Vortragsabenden endlich was Eigenes zum Verteilen haben. Und für mich als gelerntem Grafiker sei es doch sicher eine Freude, meine Begabungen in den Dienst des Herrn zu stellen. Ja, vielleicht hatte Jesus genau das gemeint.

An den folgenden Tagen entwickelte sich in meinem Kopf eine Idee für das Faltblatt. Ich wollte den Glauben an seinem Ursprung darstellen. Die Grundfrage aller menschlichen Existenz sollte zum Ausdruck kommen. Jeder, der sich in diesem Leben auf der Sinnsuche befand, sollte angesprochen, ja in den Tiefen seiner Seele berührt werden. „Was ist Leben?“, diese Frage allein sollte übergroß die Titelseite dominieren. In dieser Frage konzentrierte sich alles, was das ruhelose Herz des Menschen bewegte. Ich war begeistert. Aber es fehlte noch ein Bild, eine visuelle Darstellung dieses Satzes.

Ich wurde fündig bei Leonardo da Vinci. Sein Bild „Proportionsstudie nach Vitruv“, das heute die Chipkarten sämtlicher Krankenkassen ziert, war damals noch unverbraucht. Ein Kreis in einem Quadrat, in diesem geometrischen Gebilde ein Mensch, ein nackter Mann, die Arme und Beine ausgestreckt, als wollte er die Maße von Kreis und Quadrat abstecken. Dieses Bild passte genau zu meiner Frage „Was ist Leben?“. Der Mensch in seiner radikal reduzierten Existenz, dargestellt wie ein geometrisches Studienobjekt, wie ein soeben konstruiertes Geschöpf. Adam auf dem Reißbrett Gottes, das war’s. Der Entwurf würde alle begeistern, bestimmt hatte keine Gemeinde der Welt eine Imagepräsentation von so existenzieller Tiefe.

Am folgenden Sonntag nahm ich meinen Entwurf mit. Die Worte „Was ist Leben?“ hatte ich typographisch geschickt um meinen Leonardo da Vinci angeordnet. Das Ganze steckte in einer ansprechenden Präsentationsmappe. Nach dem Gottesdienst setzten wir uns zusammen, drei Älteste und ich. Ich öffnete meine Mappe und wartete auf die begeisterte Reaktion. Mein Entwurf wurde hin- und hergereicht, alle drei rangen anscheinend nach den passenden Worten.

„Mmhh, ja ...“, meinte der erste Älteste.

„Hast du das selber gemalt?“, fragte der zweite.

„Das ist von Leonardo da Vinci“, sagte ich, „Ich denke, das passt genau zu ...“

„Ja, eigentlich ganz hübsch“, unterbrach mich der dritte Älteste. Dann schwiegen sie alle drei und ließen das Bild auf sich wirken.

„Wirklich, hübsch gemacht, vielleicht könnte man noch die eine oder andere Kleinigkeit ... diese Frage ‚Was ist Leben?‘, könnte man die eventuell noch austauschen?“

Ich schluckte. „Natürlich, wir können über alles reden, dafür sind wir hier.“

„Könnte man nicht ‚Was ist Leben?‘ austauschen durch ‚Wir sind erlöst durch sein Blut von Golgatha‘?“

Ich schluckte wieder und atmete tief durch.

Der dritte Älteste tippte mit dem Finger auf das Bild. „Ich habe das schon mal gesehen auf dem Plakat von einer esoterischen Gruppe.“

Bei allen drei Ältesten entdeckte ich sorgenvolles Stirnrunzeln.

„Nein, nein, es ist wirklich hübsch gemacht“, sagte der erste Älteste wieder, „wir könnten es eigentlich fast so übernehmen, vielleicht nur ... ich meine ... dieser Mann da ... ich meine ... der ist ja nackt.“

Alle drei schauten auf die körperliche Mitte des Bildes.

„Du hast dir bestimmt etwas dabei gedacht“, fuhr er fort. „Ich finde es auch gut, ganz bestimmt. Könntest du dem Mann da nicht eine Hose anziehen?“

Der dritte Älteste nickte heftig mit dem Kopf und meinte: „Zumindest eine Badehose.“

Ich hielt die Luft an, während mir der zweite Älteste freundschaftlich auf die Schulter klopfte. „Ja, ich denke, wir werden einen schönen Handzettel machen. Ich freue mich, dass wir die Dinge so in Einmütigkeit sehen können.“

Wie auf Kommando standen bei diesem Schlusswort alle drei auf und drückten mir meine Mappe in die Hand.

„Lieber Bruder, wir sind gespannt, wie du unsere Anregungen umsetzen wirst ... Wirklich, es ist hübsch gemacht.“

Dann verabschiedeten sie sich von mir, und ich konnte endlich wieder tief durchatmen.

Meine erste spontane Erwiderung landete direkt bei Jesus. „Herr, das kann nicht wahr sein! Diese Ignoranten haben von der Aussage meines Entwurfs überhaupt nichts begriffen.“

„Das kann schon sein“, antwortete Jesus, „aber bedenke, der Handzettel soll zu ihnen passen und nicht sie zu deinem Handzettel.“

„Und dann wollen diese Dilettanten auch noch, dass ich Leonardo da Vinci ins Handwerk pfusche. Eine Hose, ich fasse es nicht, eine Hose …“

„Überfordere nicht ihr Glaubensbild, auch ich habe nackt am Kreuz gehangen, und trotzdem verhüllen sie mich auf ihren Kruzifixen schamhaft.“

Ich wagte einen letzten Einwand. „Meine Gedanken zu dem Entwurf, Herr, waren Sie denn nicht richtig?“

„Sie waren ausgezeichnet. Doch alles zu seiner Zeit und am richtigen Ort.“ -

Für mein Verhältnis zur Gemeinde war diese Begebenheit eine erste schwere Belastungsprobe. Und Jesu Nachsichtigkeit mit diesen Hinterwäldlern war mir unbegreiflich. Für mich gab es nur zwei Möglichkeiten, entweder die spinnen oder ich.

Wie ich meine ersten Gehversuche mache und meine Ausdauer zum Liebesbeweis wird.

Eigentlich war mir dieser ganze Laden von Anfang an suspekt vorgekommen. Und ich hätte viel vorsichtiger sein sollen. Ich hatte Judith in unserer Stammkneipe kennen gelernt. Konnte ich ahnen, dass sie mich gleich in ihre Gemeinde mitnehmen würde?

Ein paar Wochen war das jetzt her. Da stand ich damals im Gemeindesaal, der Gottesdienst sollte in zehn Minuten beginnen, und lauter furchtbar nette Menschen kamen strahlend herein. Judith hatte mich nur für eine kurze Minute an dieser Stelle abgestellt und allein gelassen, als dieser große, braun gebrannte, gut aussehende Entertainer auf mich zukam und mir die Hand drückte wie einem alten Bekannten.

„Sind Sie das erste Mal hier?“, fragte er.

Ich wusste nicht so recht, was ich antworten sollte. Warum war sie auch in diesem Gewühle verschwunden? Eigentlich hätte ich mit ihr viel lieber einen Spaziergang gemacht, wäre mit ihr essen gegangen, auf die Kirmes oder noch besser, wir hätten bei ihr oder bei mir ein bisschen gemütlich ...

„Ich habe Sie hier noch nie gesehen“, hakte der Entertainer nach.

„Ich bin nur zu Gast hier, wissen Sie? Ich bin mitgenommen worden von ...“ Sollte ich jetzt den Vornamen oder den Nachnamen nennen? Ich blickte mich suchend um. Wo blieb sie nur?

„Wir sind alle nur zu Gast auf Erden, unser Vater im Himmel hält viele Wohnungen für uns bereit.“ Dabei strahlte er mich an, dass ich unverzüglich bereit war, ihm alles zu glauben, wenn er mich denn nur in Ruhe ließe. Endlich kam sie wieder. Sie hakte sich sofort bei mir unter.

„Judith, wie schön dich zu sehen“, jetzt strahlte er auch sie an. „Ich habe deinem netten Freund hier schon gesagt, dass ...“

„Achim ist zum ersten Mal hier“, unterbrach sie ihn, „wir haben uns vor zwei Wochen kennen gelernt.“

„Wie schön, und wo habt ihr euch kennen gelernt?“

„In der Kneipe“, beeilte ich mich zu sagen und spürte instinktiv, dass ich einen besonderen Nerv getroffen hatte.

„Der Herr schreibt auch auf krummen Linien gerade“, kam als Antwort, immer noch strahlend, aber schon um eine Nuance eindringlicher. Zu meiner großen Erleichterung setzte ein Harmoniumspiel ein, das alle Umherstehenden zum Platznehmen auffordern sollte. Judith und ich zwängten uns in eine Reihe und setzten uns. Sie lächelte mich an.

Ich sollte sie nach dem Gottesdienst fragen, ob wir noch ein wenig zu mir fahren könnten. Ich sollte es wenigstens versuchen. Doch erst einmal wurde gesungen. Es war der sogenannte Lobpreis, wie sie mir zuflüsterte.

„Aha, Lobpreis“, dachte ich, „genauso wie beim Münchner im Himmel, einer meiner Lieblingssatiren.“

Trotzdem bemühte ich mich nach Kräften, die Lieder mitzubrummen. Im Vergleich zum normalen Kirchengesangbuch hatten die Lieder tatsächlich etwas Schmissiges. Zwischendurch schielte ich mal zu Judith. Sie lächelte mich immer noch an, worauf ich auf der Himmelsleiter sofort eine Stufe raufrutschte und etwas lauter brummte.

Doch dann fing vor mir der Erste an, kurz darauf eine Frau in der zweiten Reihe, und gleich schlossen sich ein paar andere an. Sie hoben die Hände und schauten mit geschlossenen Augen nach oben.

„Aha“, dachte ich, „eine besonders innige Art des Lobpreises.“

Da ich wild entschlossen war, alles, was zu Judiths Leben gehörte, kennen zu lernen, hob ich auch die Augen und versuchte, noch andächtiger zu brummen. Aber es hatte keinen Zweck. Die erhoffte Andacht wollte sich so natürlich nicht einstellen, stattdessen bemerkte ich ein elektrisches Lampenkabel an der Decke, das dringend ausgetauscht werden musste.

Nach dem zehnten Lied hatte ich die ohnehin schwache innere Verbindung zu den anderen gänzlich verloren. Während um mich herum anscheinend jeder in Verzückung geraten war, beobachtete ich das Muster des gesprenkelten Teppichfußbodens. Ich hatte gerade begonnen, die Anzahl der Sprenkel pro Quadratmeter zu schätzen, als der Lobpreis zu Ende war und die Predigt begann. Inzwischen war mir klar, dass diese Gemeinde und dieser Gottesdienst nicht mit normalen Maßstäben zu messen war. So war ich auf alles gefasst, solange ich nur an ihrer Seite sein durfte. Ich ahnte ja nicht, auf welch harte Probe meine Liebe gestellt werden sollte. Der erste Satz des Predigers sollte bezeichnend sein für die nächsten 90 Minuten.

„Liebe Geschwister“, fing er an, „ich hoffe, ihr seid keine Uhr-Christen.“

Erstaunte Gesichter.

„Ich meine die Uhr-Christen, die immer auf die Uhr schauen, wann die Predigt endlich zu Ende ist.“

Ich erwies mich in der Folge als glänzender Uhr-Christ. Nach einer halben Stunde dachte ich für mich, dass die Predigt eine runde Sache wäre, wenn der gute Mann da vorne den Spannungsbogen jetzt schließen würde und ein kräftiges „Amen“ sprechen würde. Er erzählte irgendwas Prophetisches von Jesaja. Den Namen kannte ich wohl noch flüchtig aus dem Religionsunterricht, aber die Verknüpfung zum Weltuntergang war mir nicht so geläufig.

Inzwischen lernte ich die Bestuhlung der Gemeinde schätzen: preiswerte Holzklappstühle in Leichtbauweise, hart im Gesäß, aber sensibel in der Standfestigkeit. Nun gut, es konnte ja nicht mehr lange dauern.

Nach einer Stunde spürte ich auch beim Prediger erste Ermüdungserscheinungen. Er war jetzt bei irgendeinem anderen Propheten angekommen, dessen Namen ich nicht kannte. Aber die Art, wie er die Betonung seiner einzelnen Sätze auslaufen ließ und kleine Sprechpausen von bis zu fünf Sekunden machte, ließ mich bei jedem Satz hoffen, es könnte der letzte sein. Doch dann schlug er seine Bibel ein paar hundert Jahre vor, oder waren es ein paar tausend? Er erhob seine Stimme und begann, von der Verheißung des Abraham zu berichten. Ich drückte heimlich meine Stoppuhr und hielt noch weitere 24 Minuten an Judiths Seite aus, ein überaus großer Liebesbeweis, wie ich fand.

Am folgenden Samstagabend war ich mit meinem alten Freund Manni unterwegs. Wir kannten uns seit der Schulzeit, und obwohl unser Kontakt sparsamer geworden war, machten wir doch noch gelegentlich unsere Kneipentour. Wir waren jetzt in der „Kaschemme“ gelandet, unserer Lieblingskneipe aus alten Tagen. Wir standen etwas abseits, wo die Musik nicht so laut war, und hielten uns an unserem Glas Bier fest. Es herrschte das übliche Samstagabend-Gedränge, die Luft war zum Zerschneiden.

Ich hatte Manni natürlich von Judith erzählt und von dieser komischen Gemeinde. Hier und jetzt, in meiner altvertrauten Umgebung, erschien mir die Gemeinde so fremd und exotisch wie ein Iglu vom Nordpol. Trotzdem wollte ich mir das alles nicht von Manni madig machen lassen, der mich mit seinem Misstrauen nervte und seit einer halben Stunde vollquatschte.

„Das ist doch eine Sekte, wo die Frau dich hingeschleppt hat! Was du mir bis jetzt davon erzählt hast, klingt jedenfalls nicht normal.“

„Was heißt denn schon normal?“, konterte ich. „ Die Leute, die da hingehen, sind jedenfalls aus Überzeugung da und nicht aus Tradition oder Gewohnheit.“

„Und du, warum bist du da?“

„Weil ... weil ich auf der Suche nach Gott bin, und weil ...“

Manni zog eine Grimasse und hielt seine Hände krallenförmig über mich. „... weil du in den Fängen eines betörenden Weibes deinen letzten Funken Verstand verloren hast.“

Ich klopfte mit dem Finger ein paar Mal gegen seinen Kopf. „Ich hatte da drin bei dir mehr vermutet. So flach bist du doch gar nicht. Die Sehnsucht nach etwas Höherem hast du doch auch, dafür kenne ich dich viel zu gut.“

Manni lachte. „Und du glaubst wirklich, in diesem komischen Laden wirst du was Höheres entdecken?“

„Klugscheißer“, dachte ich, doch seine Frage hatte ihr Ziel nicht verfehlt.

Als er mein Zögern bemerkte, setzte er sofort nach. „Vielleicht musst du ja sogar Judith aus den Fängen dieser Sekte befreien. Vielleicht wird sie durch Gehirnwäsche manipuliert. Ein undurchsichtiges Netz von Psychoterror hat euch alle ergriffen. Es gibt kein Entkommen, kein Entrinnen ...“

Ich boxte ihm lachend in die Seite. „Du bist immer noch der gleiche Schwätzer. Komm doch einfach mal mit, wenn du es genau wissen willst.“

Manni winkte ab. „Ach lass mal, zum Glauben brauche ich nicht so einen Verein.“

„Das sieht man dir an“, sagte ich, „wie weit bist du mit deinem Glauben an ein höheres Wesen denn schon gekommen?“

„Was meinst du mit ‚wie weit‘?“

„Ich meine damit, dass mir irgendein Glaube an irgendwas Höheres nicht reicht. Willst du denn gar nicht mehr wissen?“

Manni sah mich beschwörend an und hielt mir sein leeres Bierglas vor den Mund wie ein Reporter das Mikrofon. „Meine Damen und Herren, nach langen Recherchen ist es mir endlich gelungen, ein weiteres Opfer der ‚Gemeinschaft zur ewigen Glückseligkeit‘ ausfindig zu machen. Wie er mir soeben unter Tränen gestand, steht er ganz unter dem Einfluss eines weiblichen Sektenmitgliedes. Können Sie unseren Hörern erklären, mit welchen Methoden diese Frau es geschafft hat, Sie zu einem willenlosen Werkzeug zu machen?“

Ich nahm Manni das Glas aus der Hand. „Wenn ich dir noch ein Bier austun soll, kannst du das auch anders sagen.“

Er war wirklich ein unverbesserlicher Schwätzer, ein Blödmann, eine hohle Nuss. Nichts hatte er kapiert, gar nichts. Von diesem Schwachkopf da vor mir wollte ich mich nun wirklich nicht beeinflussen lassen.

Wie die Ewigkeit in die Fußgängerzone kommt und ich zur kommunistischen Urzelle werde.

Natürlich waren wir beim Straßeneinsatz dabei. Judith hatte uns längst in die Liste eingetragen; irgendwann hatte sie mir wohl davon erzählt, und ich hatte möglicherweise nicht richtig zugehört – oder so ähnlich. Auf jeden Fall standen wir jetzt am Verkehrsknotenpunkt unserer Fußgängerzone, es war 11.30 Uhr, und mir war unwohl. Wir waren zu viert: Johannes, Judith und ich und noch ein anderer Mann, den ich aber nicht näher kannte. Wir hatten uns auf Sichtweite voneinander entfernt.

In meiner Jackentasche hatte ich ein Päckchen Traktate, in der Hand hielt ich verstohlen ein Dutzend der Blätter. Ich wollte versuchen, sie so rationell und unauffällig wie möglich zu verteilen. Also sah ich mir die Passanten an. Ich brauchte jemanden, der nicht zu hektisch an mir vorüberhasten würde, auch musste er wenigstens eine Hand frei haben, um das Blättchen entgegenzunehmen. Aber bloß nicht diesen Pulk Jugendlicher da vorne. Die würden mich doch nur anglotzen wie einen Alien und loslachen. Die da, die wäre nicht schlecht, Hausfrau beim Einkaufen, um die 45 Jahre, zügiger Schritt, eine große Tüte von Karstadt in der Hand. Ich trat ein paar Schritte vor aus meiner Deckung heraus und hielt ihr einen Zettel so vor die Nase, dass sie nur noch wie automatisch zugreifen konnte. „Darf ich Ihnen etwas zum Lesen mitgeben?“, murmelte ich dabei. Sie blickte kurz erstaunt auf, und schon war die Übergabe erfolgt. Sie verschwand in der Menge, und ich trat wieder etwas zurück, raus aus dem Hauptstrom der Passanten, bis ich die schützende Hauswand im Rücken spürte.

Ich sah zu Judith rüber, sie hatte mich beobachtet und winkte mir aufmunternd zu. Ich lächelte etwas steif zurück und schielte dann zu meiner Armbanduhr. Es waren gerade fünf Minuten meines Einsatzes vergangen, eine Stunde und 25 Minuten lagen noch vor mir.

Mist, durchfuhr es mich, warum hast du damals mit dem Handzettel bloß nicht weitergemacht? Vielleicht hätte man sich ja doch noch geeinigt? Mit so einem „Was ist Leben?“ hätte ich jetzt etwas anders da gestanden. Mit dem Satz hätte ich von den Tierschützern bis zu den Anhängern der ganzheitlichen Medizin alle angesprochenen. Oder wie wäre es mit einem ganz anderen Thema? Ich könnte die Leute fragen: „Was halten Sie von der aktuellen Bundespolitik?“, oder wenigstens „Was halten Sie vom Fernsehprogramm?“ Mit so was würde ich bestimmt offene Türen einrennen. Aber jetzt hatte ich ein „Wo wirst du die Ewigkeit verbringen?“ auf dem Traktat und dazu einen Sonnenuntergang von penetranter Schönheit. Oder sollte es ein Sonnenaufgang sein? Der Morgenschein der Auferstehung gewissermaßen?

Der nächste Kunde, der in mein Kandidatenraster passte, näherte sich meinem Standort. Wieder mittleres Alter, mittlere Schrittgeschwindigkeit, mittleres Emotionspotenzial im Gesicht. Ich stellte mich ihm halb in den Weg, dann kam mein „Darf ich Ihnen etwas zum Lesen mitgeben?“ und wieder drei Schritte zurück.

Na ja, es schien zu funktionieren, ich würde die Zeit schon gut schaffen. Ich fühlte in der Tasche das Päckchen Traktate, vielleicht würde ich die ja doch noch unters Volk bringen. Nur eines durfte nicht passieren, es durften keine Nachbarn, Arbeitskollegen oder ähnliche Mitmenschen zwischen halb zwölf und eins hier vorbeikommen.

Ich sah zu meinen drei Mitstreitern hinüber. Judith war schon in ein Gespräch verwickelt. Das war mir zwar unbegreiflich, aber es passte zu ihr. Jemand, der am Telefon mit „Falsch verbunden“ zehn Minuten reden konnte, der konnte auch mit „Wo wirst du die Ewigkeit verbringen?“ Leute ansprechen. Johannes dagegen stand mitten im Strom der Menschen und hielt ein Traktat in Brusthöhe. Dabei versuchte er immer wieder, jemanden anzusprechen. Jetzt gerade ging er auf eine junge, elegante Frau zu, so was Hochbeiniges mit einem Täschchen von Douglas in der einen Hand und einer Hundeleine mit Yorkshire-Terrier in der anderen Hand. Sie verlangsamte wohl etwas ihren Gang, blieb aber nicht stehen. Johannes wollte diese Gunst wohl nutzen und lief beständig auf sie einredend neben ihr her. Dabei wirkte er auch ohne Buckel wie Quasimodo, der um die Gunst der schönen Esmeralda warb. Der Vierte in unserem Quartett stand dagegen eher unauffällig am Ausgang von Karstadt und versuchte wie ich, ein paar Blättchen loszuwerden.

Und dann passierte es doch. Ich hätte es ahnen können, aber ich hatte gehofft, es würde nicht dazu kommen. Da hinten näherte sich ein bekanntes Gesicht! Nicht irgendeines, nein, es war Manni in Begleitung von einem Typen, den ich flüchtig kannte. Der hatte früher in seiner WG gewohnt, irgend so ein ultralinker Chaot. Blitzschnell hielt ich Ausschau nach möglichen Rückzugsgebieten. Vielleicht könnte ich ins Reisebüro hinter mir verschwinden und eine Pazifik-Kreuzfahrt buchen, vielleicht könnte ich im Schaufenster des Sanitätshauses die Toilettenstühle und Brustprothesen studieren. Aber dann sah ich Judith. Sie winkte mir fröhlich zu und deutete mit einer Hand in Mannis Richtung. Auch sie hatte ihn also schon entdeckt, und ich – ich saß in der Falle. Kein Toilettenstuhl und kein Traumschiff konnten mich retten.

Jetzt hatte Manni auch mich entdeckt und steuerte direkt auf mich zu. Wieder traf mich Judiths aufmunternder Blick, dabei fühlte ich mich alles andere als munter. Sollte ich jetzt meine paar Zettel in der Jackentasche verschwinden lassen?

„Hi, Achim“, sprach mich Manni an. „Heute ohne deine Flamme? Ich denke, ihr seid schon unzertrennlich?“

„Ja, ja, sind wir auch, sie ist da drüben.“ Ich zeigte schräg über die Straße, wo Judith schon wieder ein Gespräch mit einem Passanten begann. Manni schaute kurz rüber, um sich mir dann wieder zuzuwenden.

„Und? Geht’s gut?“

Ich räusperte mich. „Ja, doch, eigentlich schon.“

Wieder schaute Manni hin und her. „Habt ihr euch verkracht?“

„Wer? Judith und ich? Nee, warum?“

„Na, weil sie da hinten steht und du hier, und weil du so angeschlagen wirkst.“

Ich lächelte etwas verlegen. „Ach so, das meinst du. Nein, das kommt daher, weil wir hier so ein Dingsda ... also wir verteilen Handzettel von unserer Gemeinde, du kennst die ja, du bist ja schon mal bei uns gewesen.“

„Und? Kriegen wir keinen Zettel?“, fragte er und streckte seine Hand aus.

Ich legte ihm ein Traktat mit der Rückseite nach oben in die Hand und zeigte auf den Stempel, den Dornstett höchstpersönlich überall aufgedrückt hatte.

„Da sind unsere Gottesdienstzeiten“, sagte ich, „vielleicht hast du ja noch mal Lust zu kommen.“

Der Typ neben Manni grinste mich an. „Bist du ein Pfaffe?“

„Wer? Ich? Nein, wieso?“

„Na, weil du hier so Kirchenpropaganda verteilst.“

„Nein, nein, das ist bei uns anders. Wir haben zweimal im Jahr so einen Straßeneinsatz, um auf unsere Gemeinde aufmerksam zu machen und den Menschen von Gott zu erzählen. Und die heute hier stehen, sind ganz normale Gemeindemitglieder. Bei uns gibt’s nämlich keine Karteileichen und Mitläufer. Bei uns sind alle aus einer inneren Überzeugung.“

Der Typ grinste noch breiter. In seinen Augen blitzte der Blick eines Piraten, der ein wehrloses Handelsschiff aufgebracht hatte.

„So einen wie dich wollte ich immer schon mal treffen. Was mich am meisten interessiert: Glaubst du eigentlich selber an den Quatsch, von wegen ‚lieber Gott‘ und so, oder erzählst du das nur?“

Sicher hatte ich keine salbungsvollen Worte erwartet, aber von der Heftigkeit dieses Angriffs war ich doch überrascht.

„Was heißt hier Quatsch? Die Möglichkeit der Existenz einer höheren Instanz kann niemand leugnen. Und dass diese höhere Instanz zu den Menschen in Beziehung treten möchte, ist dann nur eine logische Schlussfolgerung.“

„Aber sicher, die höhere Instanz heißt ‚Herrschende Klasse‘ und die Beziehung heißt ‚Opium fürs Volk‘.“

„Das kann man so nicht sagen“, konterte ich, „die Sehnsucht des Menschen nach Gott ist ein ... ein Urbedürfnis, das ...“

„Na klar“, unterbrach mich der Typ, „ein Urbedürfnis, das von den Herrschenden seit Jahrtausenden genährt wird, um das Proletariat von seinen eigentlichen Bedürfnissen abzulenken. Ihr lügt euch doch selber einen in die Tasche. Ohne Typen wie euch wäre der revolutionäre Prozess schon viel weiter vorangeschritten.“

Manni hatte sich bisher zurückgehalten und das Traktat studiert. Aber jetzt kam seine alte Diskutierlaune zum Vorschein.

„Nee, das siehst du verkehrt“, sagte er zu dem Typen, „was hier mit Achim und seinen Leuten abläuft, kannst du nicht politisieren. Das entspringt tatsächlich einer tiefen Sehnsucht nach Transzendenz. Außerdem sind die total autark, das musst du mal gesehen haben.“

Weiter hinten in der Fußgängerzone entdeckte ich Johannes. Er schien über den Verlust seiner schönen Esmeralda noch nicht ganz hinweg. Jetzt hatte er uns bemerkt und überlegte wohl, ob er sich zu uns gesellen sollte.

„Den Achim kenne ich schon seit Ewigkeiten“, fuhr Manni fort, „das ist ein moderner Franz von Assisi, Selbstaufgabe bis aufs Hemd, auch wenn’s zum Konflikt mit der Obrigkeit kommt.“

Ich wusste zwar nicht mehr, wovon Manni redete, aber es klang beeindruckend.

„Außerdem setzen die sich für inhaftierte Genossen und Geschwister ein. Der Achim will demnächst meinen Herbert unterstützen, du weißt schon, dieses bedauernswerte Opfer von Staatswillkür und Polizeiterror.“

Johannes steuerte mittlerweile auf uns zu. Er wollte mir sicher behilflich sein bei der missionarischen Betreuung meiner beiden Gesprächspartner. Mir musste blitzschnell was einfallen, um das zu verhindern.

„Sieh mal“, sagte Manni wieder zu dem Typen, „der Achim und seine Leute leben nach den Statuten der Urchristen. Und was bei denen abgelaufen ist, das ist ja bekannt. Bei denen hat’s die ersten Kommunen gegeben, die kommunistische Urzelle gewissermaßen. Da kannst du doch nicht erzählen, das wären Lakaien der Bourgeoisie.“

Das Gespräch nahm eine seltsame Wendung, aber wahrscheinlich lag das in Mannis Absicht.

Trotzdem wagte ich eine Kurskorrektur. „Ich denke, wir kommen in dieser Diskussion weiter, wenn wir das Wort ‚Transzendenz‘ einfach durch ‚Gott‘ ...“

Ich wollte noch „ersetzen“ sagen, doch dazu kam ich nicht. Manni unterbrach mich. „Lass mal, Achim. Das mit der Transzendenz kapiert der schon nicht, wie soll der dann Gott kapieren. Aber wenn du demnächst meinen Herbert im Knast besuchst, das wird ihn beeindrucken ... gesellschaftspolitisch, meine ich.“

Bis jetzt hatte der Typ Mannis Wortschwall kommentarlos hingenommen, aber nun war das Maß wohl voll.

„Verarschen kann ich mich auch selber“, zischte er, dann drehte er sich um und ließ uns stehen. Nun schlug er genau die Richtung ein, aus der Johannes auf uns zusteuerte. Die beiden waren wie zwei schwere Frachtschiffe auf Kollisionskurs, keiner von beiden war gewillt oder überhaupt in der Lage, dem anderen auszuweichen. Als sie noch drei Meter voneinander entfernt waren, hob Johannes sein Traktat in die Höhe wie eine Hostie. Wahrscheinlich wollte er das von mir begonnene Missionswerk an diesem Erdenbürger fortsetzen. Aber noch bevor er den Typen ansprechen konnte, riss der ihm den Zettel aus der Hand, knüllte ihn zusammen und schmiss ihn Johannes im Vorübergehen ins Gesicht.

Ich konnte mir ein Schmunzeln nicht verkneifen beim Anblick dieser Szene, obwohl mir Johannes durchaus Leid tat. Er stand da wie vom Donner gerührt. Sicher gingen ihm alle Märtyrer der Bibel durch den Kopf, die die Qual und Schmach der Steinigung hatten erleiden müssen. Schließlich gesellte er sich zu uns.

„Mach dir nichts draus“, sagte Manni, „der ist eben manchmal so. Das hat mit dir persönlich nichts zu tun.“ Und zu mir gewandt: „Das mit dem Herbert im Knast solltest du dir mal überlegen. Fände ich echt toll, wenn du ihn besuchen könntest. Ich selber habe im Moment furchtbar wenig Zeit.“

„Ja, ich muss mal sehen“, sagte ich langsam, eigentlich eine Formulierung, mit der ich mir unangenehme Termine vom Hals halten wollte. „Woher kennst du ihn denn?“

„Die Biggi hatte mich mal mitgenommen, die macht doch in Gefangenenhilfe und so’n Zeug. Der ist total gut drauf, der Typ. Du kannst ihm ein Päckchen Pfeifentabak mitbringen, dann freut er sich wie ein Schneekönig.“

„Und wieso sitzt er? Ich denke, das mit der Staatswillkür vorhin war doch nicht ernst gemeint.“

„Ach, Achim, du stellst schon kleinbürgerliche Fragen. Sind wir nicht alle Täter? Und sind wir nicht alle Opfer der gesellschaftlichen Verhältnisse? Nein, nein, du als moderner Wanderprediger wirst nicht ernsthaft ein Urteil über Herbert sprechen wollen. Pass auf, ich schreibe dir den Namen auf.“

Und schon zog er einen Kuli aus der Tasche und kritzelte etwas auf das Traktat, das er noch immer in der Hand hielt.

So kam ich also an Herbert Achterbusch. Sein Name stand jetzt direkt über dem Sonnenaufgang, natürlich, in diesem Fall war es ein Sonnenaufgang, und es war mir nahezu unmöglich, die tiefe Symbolik dieses Bildes zu übersehen. Direkt unter die Frage „Wo wirst du die Ewigkeit verbringen?“ hatte Manni „Justizvollzugsanstalt“ geschrieben. Ob das auch ein Wink mit dem Zaunpfahl sein sollte, darüber konnte ich allerdings keine abschließende Klarheit erlangen.

Wie ich über meine eigene Courage stolpere, und warum ein gelbes Auto doch schöner ist als ein blaues.

Ich hatte mir einen Wagen gekauft, einen R4, damals neben der Ente das Studentenauto schlechthin. Kanariengelb, die Rostflächen konzentrierten sich auf das Bodenblech, so sah er oben herum fast aus wie neu. Fünf Türen, riesiger Stauraum hinter der Heckklappe, ein Wagen der oberen Luxusklasse sozusagen. Damit bekam ich ein Problem, von dem nichtmotorisierte Christen überhaupt nichts ahnen: Welchen Aufkleber für mein Auto? An unserem gut sortierten Büchertisch wühlten Judith und ich im Schuhkarton mit den Aufklebern. Natürlich wollte ich wieder einen tiefgründigen Spruch für alle Sinnsucher dieser Erde.

„Jesus Christus, Weg, Wahrheit, Leben“ – nein, nein, viel zu direkt.

„Auch du brauchst Jesus“ – der war wohl aus den Sechzigern übrig geblieben.

Der Fisch wäre schön dezent gewesen, war damals aber noch nicht so verbreitet.

„Wir glauben an Jesus Christus“ – auch der hatte mir zu wenig Weltumspannendes.

Ich konnte mich nicht entscheiden, an mein Auto sollte nicht irgendein Spruch in irgendeiner Typografie und Gestaltung. Judith wurde angesichts meiner Unentschlossenheit leicht nervös. Aus einem alten Umzugskarton unter dem Büchertisch zog sie schließlich den passenden Aufkleber hervor: kreisrund, Durchmesser über 40 cm, knallrot. Darauf „Gott kennen ist Leben“ in großen schwarzen Buchstaben, darunter ganz klein „Tolstoi“.

Ein knallroter Kreis dieser Größe auf einem kanariengelben R4, das war nicht mehr zu übersehen, eine fahrende Litfaßsäule, ein evangelistisches Bekenntnis auf Rädern, perfekt in Typografie und Gestaltung, tiefsinnig in der Aussage und auffällig wie ein bunter Hund!

„Jesus, steh mir bei“, war mein Stoßgebet, als ich den Aufkleber positioniert und blasenfrei angedrückt hatte.

Als ich am nächsten Morgen zur Arbeit fuhr, fühlte ich mich beobachtet. An der ersten roten Ampel schaute ich in den Rückspiegel. Da, mein Hintermann, der schaute doch genau rechts unten auf meine Heckklappe. Vielleicht hätte ich doch einen kleineren Aufkleber nehmen sollen? An der nächsten Kreuzung musste ich wieder anhalten, ein Mercedesfahrer hielt neben mir auf der Linksabbiegerspur. Natürlich hatte er auch mein rotes Signal gesehen, wahrscheinlich hatte er es für eine rote Ampel gehalten. Er schaute auf jeden Fall zu mir rüber und lächelte kurz – oder war es nicht eher ein Grinsen? Als wir beide anfuhren, schien er etwas zügiger Gas zu geben als nötig. Ich erwischte mich dabei, wie ich ihn in Gedanken einen „Blödmann“ nannte.

Dieser andere Aufkleber „Wir glauben an Jesus Christus“ wäre viel dezenter gewesen. Hätte man gut auf die Scheibe kleben können, bei ungünstigen Lichtverhältnissen hätte man ihn glatt übersehen. „Jesus Christus, Weg, Wahrheit, Leben“ wäre auch nicht schlecht gewesen. Maximal 20 cm lang, weiße Buchstaben auf gelbem Grund. Das hätte farblich doch eine reizvolle Kombination gegeben.

Als ich auf unseren Firmenparkplatz fuhr, entschied ich mich dafür, in die Parklücke rückwärts einzuparken. War ja eigentlich auch praktischer, da kam man zum Feierabend schneller wieder raus. Von nun an parkte ich fast immer rückwärts ein, wurde so eine Angewohnheit von mir, die einen parken eben vorwärts ein, die anderen rückwärts. Es dauerte trotzdem nur zwei Tage, bis mich mein erster Kollege auf dem Flur ansprach.

„Ich habe deinen Aufkleber am Wagen gesehen, der sticht ja ganz schön ins Auge.“

„Ja, ich dachte, dieses Rot auf gelbem Grund, das harmoniert irgendwie. Außerdem war da ein großer Kratzer im Lack, habe ich doch jetzt geschickt verdeckt.“

Ich machte einen beschäftigten Eindruck und beeilte mich weiter zu kommen. Eine innere Stimme in mir zischte: „Feigling! Hast du den Aufkleber nur genommen, um mit deinen Kollegen über Farbenlehre zu reden? Meinst du etwa, der glaubt dir deine blöde Ausrede mit dem Lackkratzer? Vielleicht wollte er tatsächlich mit dir über Gott reden, und du tust so, als hättest du vor lauter Arbeit keine fünf Minuten Zeit.“

Es gab kein Zurück mehr, der Aufkleber war nun mal da. Mit welcher Begründung hätte ich ihn denn wieder abnehmen sollen? Es hätte in der Gemeinde schon einen dämlichen Eindruck gemacht. Alle hatten ihn gesehen, alle hatten ihn für gut befunden. Würde man mich nicht für feige und kleingläubig halten, wenn ich ihn wieder abreißen würde? Und hätten sie nicht sogar Recht damit? Nein, es gab keinen Grund, den Aufkleber wieder zu entfernen ... es sei denn ... wenn ich den Wagen neu lackierten wollte, dann müsste ich natürlich vorher ... Genau genommen war der Lack auch schon recht stumpf, und ein paar Kratzer und Rostflecken gab es tatsächlich. Und überhaupt, gelb war nicht unbedingt die Trendfarbe, hatte Judith nicht von einem blauen Auto geschwärmt?

Ich wurde aus meinen Gedanken gerissen, als mir der Kollege ein zweites Mal entgegenkam.

„Was ich noch sagen wollte, Achim ... finde ich echt stark, deinen Aufkleber! Ich glaube auch an Gott, aber so viel Mut hätte ich nicht, das so plakativ zu bekennen. Wirklich, echt stark.“ Mit diesen Worten ging er weiter.

Vielleicht sollte ich den Wagen doch nicht neu lackieren. Gelb ist immerhin eine gute Signalfarbe im Straßenverkehr.

Wie Bruder Johannes zur roten Rose kommt und ein Abend im Höllenfeuer endet.

Judith hatte Geburtstag, und wir wollten ihn mit Freunden aus der Gemeinde feiern. Diesmal hatten wir an einen Spieleabend gedacht. „Wir müssen unsere vergeistigten Geschwister mal etwas auflockern, „ hatte Judith gemeint und konnte sich meiner vollen Unterstützung gewiss sein. Im Vorfeld stellten sich jedoch ein paar unwesentliche Widrigkeiten ein.

Eines Abends klingelte das Telefon. Johannes war am Apparat, ein junger Mann, sehr lieb und sehr engagiert.

„Hallo Achim, hier ist Johannes, ich wollte mich für eure Einladung bedanken.“

„Schön, ich hoffe, du hast Zeit und kannst kommen.“

„Aber natürlich. Ich wollte mal fragen, was ihr für den Abend so geplant habt.“

Ich musste schmunzeln. „Wir werden bestimmt viel Spaß haben. Wir haben uns ein paar Spiele ausgedacht, da bleibt kein Auge trocken.“

„Ah ja“, sagte Johannes kurz.

„Keine Angst, es wird kein Flaschendrehen mit Pfänderspiel geben. Trinkst du lieber Bier oder Wein?“

„Macht euch keine Umstände, Achim, für mich reicht Mineralwasser.“

„Kein Problem“, sagte ich, „Wasser gibt es mehr, als dir lieb sein wird. Ein Spiel haben wir, da bekommt der Verlierer …“

Johannes unterbrach mich. „Ich bin mir aber noch nicht sicher, ob ich kommen kann.“

„Ach, das wäre aber schade.“

„Ich muss noch mal ins Gebet gehen“, fuhr er fort, „und sehen, was der Herr mir zu sagen hat. In der Stillen Zeit ist mir heute ein Wort im Epheserbrief wichtig geworden: ,Närrische oder lose Reden stehen euch nicht an.‘ Du wirst verstehen, dass ich mir noch unschlüssig bin, ob ich kommen kann.“

Ich wollte noch etwas entgegnen; aber nein, er sollte seine Entscheidung selber treffen. So beendeten wir das Telefonat, und in den folgenden Tagen betete ich intensiv für den lieben Johannes.

Als der Abend gekommen war, freuten wir uns über das zahlreiche Erscheinen unserer Gäste. Auch Johannes war gekommen. Unsere Freunde saßen in geselliger Runde und begannen, über eine Auslegung des ersten Korintherbriefes zu diskutieren, als sie von Judith mit sanfter Gewalt zum ersten Spieleblock geschoben wurden. Das Konzept unseres Abends erwies sich als erfolgreich. Nach ein, zwei Stunden hatte sich die Atmosphäre gelöst, und es wurde viel gelacht. Auch Johannes wurde munter. Ich schaute gerade in der Küche nach den Getränken, als Judith hereinkam. „Lass uns jetzt ‚Die rote Rose‘ spielen“, lachte sie außer Atem.

„Die rote Rose, das ist gut“, erwiderte ich. „Und wen nehmen wir als Freiwilligen?“

In Judiths Augen blitzte es schelmisch. „Wie wäre es mit Johannes?“

„Ausgerechnet Johannes? Ich weiß nicht, er ist gerade etwas aufgetaut, wir sollten es nicht zu weit treiben. Wer weiß, wie er das verkraftet? Er ist sehr sensibel und hatte schon schwere Glaubenskämpfe, ob er überhaupt …“

„Ach was“, wischte sie alle meine Bedenken vom Tisch, „gerade dann hat er es nötig.“

Noch ehe ich weitere Zweifel anbringen konnte, lief sie lachend zurück ins Wohnzimmer, um das Spiel anzukündigen. Ich hatte gerade noch Zeit, ein Stoßgebet nach oben zu schicken: „Herr, bin ich zu vorsichtig, oder ist sie zu dreist?“

Als ich ihr folgte, hatte sie schon Johannes von seinem Stuhl gezogen und zum Freiwilligen abkommandiert.

„Achim, führ ihn doch eben ins Arbeitszimmer, und mach die Tür gut zu.“

Ich geleitete ihn also in seine Zelle. Bevor ich die Tür schloss, sah ich ihn vertrauensvoll an und sagte: „Johannes, was auch immer passiert, wir sind bei dir.“

Zurück im Wohnzimmer war es meine Aufgabe, das Spiel zu erklären. Judith hatte sich inzwischen Tabea und Rahel als Mitspielerinnen ausgesucht, zwei junge Zwillingsschwestern, beide gleichermaßen ansehnlich. Früher hätte ich gesagt „zwei süße Mäuschen“, wenn sie denn ihre Haare etwas offener getragen hätten. Aber ich war in Gegenwart meiner Geschwister (an diesen Ausdruck konnte ich mich lange nicht gewöhnen) mit meiner Wortwahl zurückhaltender geworden. Also, da standen Judith, Tabea und Rahel, drei recht ansehnliche Frauen, und ich postierte mich daneben und begann einen kurzen Vortrag:

„Diese drei Hübschen hier sind von nun an Prinzessinnen, zu denen ein junger Prinz kommen wird in Gestalt von Johannes. Eine von ihnen ist die rote Rose, und Johannes wird sie nacheinander fragen: ‚Bist du die rote Rose?‘. Sie sind aber stumm und können nur nicken oder mit dem Kopf schütteln. Wenn er vor der Richtigen steht, und sie nickt mit dem Kopf, darf er ihr einen Kuss geben. Soweit das Spiel, wie wir es gleich auch Johannes erklären werden. Und jetzt kommt die Pointe.“

Judith zog unter dem Serviertisch eine Tüte Mehl hervor und nahm einen Esslöffel davon in den Mund. Schnell stellte sie sich mit Tabea und Rahel in eine Reihe und deutete mir mit Handzeichen an, ich solle mich beeilen, Johannes reinzuholen. Der stand nun, nachdem ich ihm die Spielanleitung erzählt hatte, unschlüssig da. Ich schubste ihn aufmunternd an und sagte: „Fang an, du bist der Prinz.“

Dann zog ich mich hinter die Reihen der Zuschauer zurück, schließlich wollte ich meine schwarze Hose schwarz behalten. Nochmals blickte er Hilfe suchend zu mir herüber, und ich machte eine auffordernde Handbewegung.

„Bist du die rote Rose?“, begann er endlich sein Sprüchlein aufzusagen. Kopfschütteln bei der hübschen Tabea.

„Bist du die rote Rose?“ Kopfschütteln bei der hübschen Rahel.

„Bist du die rote Rose?“ Kopfnicken bei der überaus hübschen Judith.

Johannes spitzte ein wenig die Lippen und näherte sich ihr im Zeitlupentempo. Bei 40 cm Abstand steuerte er auf die linke Wange zu, bei 30 cm auf die rechte, bei 20 cm platzte die Bombe. Judith pustete dem armen Johannes mit einem heftigen Stoß eine weiße Wolke ins Gesicht. Es gab ein lautes und befreiendes Gelächter bei allen Zuschauern. Johannes stand da, weiß wie ein Bäcker. Er rieb sich die Augen und musste selber am meisten lachen. Er konnte gar nicht mehr aufhören zu lachen. Selbst als ich ihn ins Bad führte, wo er sich das Gesicht waschen sollte, prustete er immer wieder los. Ich war erleichtert, dass er keinen seelischen Schaden genommen hatte, schließlich hatte ich mich zum Handlanger dieser gewagten Tat machen lassen.

Wir hatten im Verlauf des Abends noch viel Spaß. Der eine oder andere bekam noch eine kleine Ladung Wasser ab, musste Rätsel lösen, Denkaufgaben bestehen oder Prinzessinnen befreien.

Es war schon weit nach Mitternacht, als ich mit Johannes am Tisch saß. Alle anderen Gäste waren gegangen, Judith räumte die Gläser zusammen.

„Ich möchte euch noch danken für diesen Abend“, sagte Johannes, „ich glaube, es war richtig, dass ich gekommen bin. Ich hätte nie gedacht, dass wir so viel Spaß haben würden.“

Ich schlug ihm mit Schwung auf die Schulter. „Du hättest dich sehen sollen“, lachte ich, „das Gesicht weiß eingepudert, hast du den Mund aufgerissen wie ein Goldfisch, der nach Luft schnappt.“

Judith trat mir im Vorübergehen kräftig auf den Fuß. Noch ehe ich „Au“ rufen konnte, sagte sie zu Johannes: „Du machst in der Gemeinde immer einen sehr ernsten Eindruck.“

„Vielleicht habt ihr Recht. Aber im Moment beschäftige ich mich mit wichtigen biblischen Themen. Ich glaube, Gott will mir einige Dinge zeigen, um mir die rechte Demut beizubringen. Ich habe in der letzten Woche ausgiebig alles über die Hölle in der Bibel nachgelesen. Die Bibel ist ja voll davon. Es ist wichtig, dass wir alles darüber wissen.“

Johannes kam in Fahrt. Er stand auf, ging an Judiths Bücherregal und zog die Bibel heraus. „Ich darf doch, oder?“, fragte er kurz. Und schon saß er wieder am Tisch und schlug das Buch auf.

„Hier im Matthäus gibt es ein paar Stellen … wartet, gleich hab ich’s … ‚Fürchtet euch aber vielmehr vor dem, der Leib und Seele verderben kann in der Hölle‘ … Das ist doch eine unheimlich starke Aussage, das kann man doch nicht so einfach übergehen!“ Er sah mich kurz an und blätterte dann weiter. „In der Offenbarung habe ich auch mehrere Stellen gefunden … hier, pass auf: ‚So jemand nicht ward gefunden geschrieben in dem Buch des Lebens, der ward geworfen in den feurigen Pfuhl‘ … Aber ich hatte noch eine andere Stelle, wo war die denn nur?“

Mit gesenktem Kopf blätterte er hastig vor und zurück. Seine Ohren leuchteten so rot, als würde er das Höllenfeuer schon spüren.

„Das ist ja furchtbar“, sagte ich.

„Ja, findest du nicht auch?“

„Das ist ja furchtbar, wie sehr du dich nur noch mit diesem Thema beschäftigst.“

Wir redeten noch eine ganze Weile. Mir wurde klar, dass Johannes ein falsches Gottesbild hatte, das für seine Psyche wie auch für seine Glaubensentwicklung gefährlich war. Aber welches Gottesbild hatte ich eigentlich? Konnte ich ihm etwas entgegensetzen? Konnte ich ihm ein positives Gottesbild nahe bringen – von einem Gott, der uns uneingeschränkt liebt?

Als er uns spät in der Nacht verließ, war er mir auf jeden Fall näher gekommen. Und vielleicht - wer weiß? - vielleicht war er jemand, der uns brauchte.

Wie mir die Gemeinderoutine abhandenkommt und ich mich zum armen Spinner mache.

Jetzt war genau das passiert, was ich mir nach außen hin immer gewünscht hatte. Aber nun, da die Sache ernst wurde, bereitete es mir erhebliche Magenschmerzen: Mein alter Freund Manni hatte sich bereit erklärt, sich unseren „komischen Laden“ einmal anzusehen. Er hatte mir zu Hause einen Besuch abgestattet und dabei auch Judith kennen gelernt.

„Dann will ich mal sehen, wo mein alter Mitstreiter sich jetzt rumtreibt“, hatte er gesagt. Doch ich hatte das Gefühl, dass es bei ihm ebenfalls Judiths betörender Charme gewesen sein könnte, der ihn neugierig gemacht hatte.

Durch meinen Kopf schwirrten plötzlich eine Menge Gedanken: Manni interessiert sich für die Gemeinde ... Manni hat ja doch Tiefgang und ist auf der Suche ... Manni öffnet sich für den Glauben ... Manni, mein alter Freund, folgt meinen Spuren ... Doch eine Viertelstunde später kamen die Gedanken aus einer anderen Richtung: Manni findet, dass Judith ein süßes Mäuschen ist ... Manni wird kommen und die Gemeinde für einen „komischen Laden“ halten ... Manni wird mich anlächeln und sagen: „Nett habt ihr’s hier.“ Und dabei wird er denken: „Der arme Spinner!“

Judith konnte meine Gedanken nur unzureichend nachvollziehen. „Ist doch nett von deinem Freund“, sagte sie. „Zumindest weiß er, was sich gehört. Hätte ich ihm auf Anhieb gar nicht zugetraut.“

Nein, das hätte ich auch nicht. Aber er hatte sich bei seinem Besuch wirklich ausgezeichnet mit Judith unterhalten. Auch hatte er weniger Blödsinn geredet als mit mir und Interesse ... nun ja, sagen wir mal, er hatte ehrliches Interesse vorgespielt.

Da standen wir nun vor der Gemeinde und warteten auf ihn. Mir fiel ein, dass wir uns gar nicht erkundigt hatten, wer heute predigen würde. Hoffentlich gab es nicht wieder eine Marathonpredigt. Manni würde spätestens nach einer halben Stunde abschalten.

Fünf Minuten vor Gottesdienstbeginn fuhr er vor. Wir begrüßten uns kurz und traten ein. Bevor wir uns setzten, schüttelten wir hier und da noch ein paar Hände. Dabei sagte ich immer mein Sprüchlein auf: „Das ist ein alter Freund von mir, der möchte sich hier mal etwas umschauen.“ Das hörte sich wohl an wie der typische Boutiquen-Dialog: „Kommen Sie zurecht, oder kann ich Ihnen helfen?“ „Danke, ich möchte mich nur etwas umschauen.“ Ja, so war es auch gemeint: Ihr braucht dem Manni nicht helfen, der kommt schon alleine zurecht.

Als Bruder Johannes ihm die Hand schüttelte, hoffte ich inständig, dass er nicht mit der Hölle anfangen würde. Tat er auch nicht. Als Dornstett ihn begrüßte, hoffte ich inständig, dass er ihn nicht nach seiner Wiedergeburt fragen würde. Tat er auch nicht. Als wir uns setzten, war ich erleichtert, dass der Begrüßungsgang-vor-dem-Gottesdienst absolviert war.

Ich ärgerte mich. Warum war mir das hier auf einmal so unangenehm, ja geradezu peinlich? Mein bisschen Gemeinderoutine, die ich mir schon angeeignet hatte, war wie weggeblasen. Wie konnte mich Mannis Gegenwart nur so verunsichern? Bei jeder Gelegenheit schielte ich zu ihm hinüber und versuchte, in seiner Mimik zu lesen. Was er wohl dachte? Jeden Fremden hätte ich souverän und mit Leichtigkeit mit in den Gottesdienst nehmen können, hätte ihm die Räumlichkeiten gezeigt und allen Leuten vorgestellt. So nach dem Motto: Hier, schaut her, ich habe einen mitgebracht. Aber Manni? Der wird doch gleich ganz schön dämlich gucken, wenn beim Lobpreis alle die Hände heben.

Beim zweiten Lied wurden die Hände tatsächlich gehoben, doch Manni schaute sich nicht mal verwundert um. Er blickte auf den Liedtext, der vom Projektor an die Wand geworfen wurde. Ja, er bewegte sogar die Lippen. Er kannte die Lieder doch gar nicht, und ich konnte mich nicht entsinnen, ihn jemals singen gehört zu haben. Beim Blick nach unten sah ich, wie er leicht mit dem Fuß wippte. Sollte ihm das alles hier etwa gefallen?

Plötzlich knuffte er mich leicht in die Seite. „Vergiss das Singen nicht“, flüsterte er mir zu.

Eine halbe Stunde später begann die Predigt. Wieder beobachtete ich Manni aus dem Augenwinkel. Zum dritten Mal flüsterte er jetzt Judith etwas ins Ohr, die auf der anderen Seite neben ihm saß. Was hatte er ihr ins Ohr zu flüstern?

In Gedanken sah ich uns in der „Kaschemme“ sitzen. Was hatten wir früher alles zusammen unternommen?! Damals zum Beispiel, als wir per Anhalter nach Italien gefahren waren. Einmal hatte uns einer mitgenommen, mit dem ich auf Anhieb über Gott hatte reden können. Manni hatte hinten gesessen und sich weniger am Gespräch beteiligt, aber ich hatte alle meine Fragen, Zweifel und Gedanken über Gott erzählt. Am Ziel hatte der Fahrer sich als Pfarrer vorgestellt und mich gefragt, ob er mit mir beten dürfte. Komische Situation war das gewesen, wir beide vorne im Wagen am Beten und Manni auf dem Rücksitz, etwas deplatziert und überflüssig.

Und dann damals auf Texel. Der Ralf war auch noch dabei gewesen, zu dritt in diesem Minizelt. Und eines Tages hatte uns gegenüber so ein großes Zelt gestanden von der Campingmission. Geschlagene fünf Tage hatte ich mich davor gedrückt, hinüberzugehen und jemanden anzusprechen. Dann, an unserem letzten Urlaubstag, hatte ich es doch noch geschafft.

Mannis Einstellung zu diesen Dingen war mir nie richtig klar gewesen. Sicher, er hatte Tiefe, er dachte viel über das Leben nach, von Hermann Hesse hatte er fast alles gelesen. Wir hatten oft und lange diskutiert, in der Kaschemme oder in seiner WG mit den anderen. Aber wenn’s zu konkret wurde, hatte er doch nur einen flotten Spruch auf Lager. Immer die Distanz wahren, sich nie festlegen, von der Transzendenz hatte er oft und gerne geredet, wobei er wohl selbst nie genau wusste, was er damit meinte. Das Wort „Gott“ hatte er nie benutzt, obwohl ich ihn oft damit konfrontiert hatte, vielleicht hatte ich ihn aber auch nur provoziert. Ich wusste ja selbst nicht, was ich glauben sollte. Ich wusste nur, da muss es etwas geben, was über diesem Leben steht, eine Wahrheit, die höher ist als alle Vernunft. Dieser Ausdruck hatte mir schon immer gefallen, früher, wenn ich mal einen Gottesdienst besucht hatte. Warum sollte diese Wahrheit nicht „Gott“ heißen? Aber Manni hatte immer diese Distanz ... immer cool bleiben ... immer wie ein Analytiker über den Dingen stehen. Und so viel wir auch diskutierten – manchmal beneidete ich ihn ein wenig um dieses ... na ja, dieses Erhabene. Er wirkte so sicher, viel sicherer als ich.

Und jetzt saß Manni neben mir in diesem Gottesdienst, sang fromme Lieder und lauschte ergriffen der Predigt. Vielleicht hatten wir uns auch beide geändert in den Jahren. Früher waren wir durch die Kneipen gezogen und waren immer auf der Suche gewesen, auf der Suche nach Leuten, auf der Suche nach Frauen, auf der Suche nach irgendwas Besonderem, das passieren sollte. Heute waren unsere gelegentlichen Abende in der Kaschemme nur noch ein Hauch von Nostalgie.

Plötzlich bekam ich einen leichten Stoß in die Seite. Ich schreckte hoch.

„Und?“, fragte mich Manni erwartungsvoll. „Wie fandest du die Predigt?“

Der Gottesdienst war tatsächlich zu Ende. Alle standen auf. Manni schien noch auf meine Antwort zu warten.

„Die Predigt“, sagte ich, „ja natürlich, die Predigt. Also, die war schon ... die war nicht wie alle Tage.“

Wir bewegten uns langsam dem Ausgang zu. Heute hatte unsere Gemeinde ihre Nagelprobe bestanden. Manni hatte es anscheinend für gut befunden, oder zumindest akzeptabel. Nichts hatte bei ihm einen komischen Nachgeschmack hinterlassen. Eigentlich waren wir doch eine nette Truppe, durchaus gesellschaftsfähig und auch nicht so skurril, wie es mir manchmal schien, oder wenigstens nur ein ganz kleines bisschen. Absolut nichts und niemand hatte bei Manni angeeckt. In meinen Augen hatte unsere Gemeinde heute ihr Soll erfüllt.

Nun hatte ich ja von Zeit zu Zeit meine Gespräche mit Jesus. In der Regel geschah dies, wenn ich was zu meckern hatte, mich beschweren wollte oder Dampf ablassen musste. Es gab aber auch Momente, in denen ich seine Stimme hörte, ohne dass ich ihn angesprochen hatte. Solch ein Moment war jetzt gekommen.

„Achim“, sagte er, „dein Anspruch an deine Gemeinde ist aber niedrig.“

„Wieso niedrig? Was meinst du damit?“

„Reicht es dir tatsächlich, nicht anzuecken und gesellschaftsfähig zu sein?“

Oh Mann, schon wieder mal erwischt. Sollte Jesus vielleicht Recht haben ... so wie immer?

„Jesus, du musst verstehen“, sagte ich, „im Prinzip hast du ja Recht, von wegen missionarischer Auftrag und so. Aber in diesem Fall war für mich alles sehr schwierig. Und beim Manni darf man sowieso nicht mit der Tür ins Haus fallen und ...“

Ich hielt kurz inne. Mir war, als wäre ich in meinem Gespräch allein. Tatsächlich, Jesus war schon wieder weg. Anscheinend hatte er keine Lust auf meine Argumente und Schlussfolgerungen, sondern wollte mir einfach nur seine Frage zum Nachdenken überlassen.

„He, Achim“, Manni stieß mich wieder an, „du machst heute so einen abwesenden Eindruck. Ich will dann mal los. Ruf mich doch nächste Woche an, wir könnten mal wieder in die Kaschemme gehen. Und was ich dir noch sagen wollte: Nett habt ihr’s hier.“

Dabei lächelte er mich so an, dass ich unweigerlich in seinem Blick „Der arme Spinner“ suchte. Aber noch bevor ich den „Spinner“ in seinen Augen entdecken konnte, war er in seinen Wagen eingestiegen und fuhr los.

„Was meinst du?“, fragte ich Judith, „wie hat’s ihm wohl gefallen?“

„Gefallen? Ich weiß nicht“, antwortete sie, „er ist ein höflicher Mensch, aber ich glaube nicht direkt, dass er nächsten Sonntag wiederkommt. Wenn ihr euch demnächst mit dem Bier in der Hand gegenübersteht, kannst du ihn ja noch mal auf die Predigt ansprechen. Ich glaube, die hat ihm tatsächlich gefallen.“

Wie mir mein Einkaufswagen abhandenkommt und Pastor Wilhelm Busch auf Edgar Wallace trifft.

Es war Freitagabend, und ich hatte es eilig. Ich machte meinen wöchentlichen Großeinkauf im Supermarkt, außerdem hatte Judith mich gebeten, ihr einige Dinge mitzubringen. Spätestens nachdem ich zwei Kisten Wasser und einen Sack Kartoffeln in meinen Wagen gehoben hatte, wurde seine Kurvengängigkeit immer schwerfälliger. So ließ ich ihn im Mittelgang stehen und wanderte die Regale ab. Ich war gerade auf der Suche nach milchsauer vergorenem Sauerkraut, einer Sonderbestellung von Judith, da fiel mir siedend heiß ein, dass ich meine Tasche inklusive Portemonnaie auf dem Sack Kartoffeln liegen hatte. Ich sollte das Portemonnaie umgehend an mich nehmen, es war eine ganze Menge Bargeld drin. Aber wo hatte ich den Wagen bloß abgestellt!? Stand er nicht an der Kühltruhe bei den Pizzen? Nein, weit und breit war nichts zu sehen. Also doch noch bei den Süßwaren. Während ich an den Schoko-Osterhasen vorbei Richtung Kekse eilte, hörte ich meinen Namen.

„Hallo Achim, wie geht’s?“

Ich drehte mich um. Vor mir stand Johannes, in der Hand ein Schoko-Osterlamm.

„Kommst du auch am Samstag zum Straßeneinsatz?“

„Straßeneinsatz?“, fragte ich erstaunt, „ich weiß jetzt nicht genau ... Also, am Samstag ist es sowieso schlecht.“

Ich durchforstete blitzschnell mein Gedächtnis. Irgendetwas hatte Judith doch davon erzählt, und im Gottesdienst war das Wort auch schon mal gefallen.

„Ja, am Samstag in der Fußgängerzone“, sagte Johannes und knibbelte an der Goldfolie des Osterlammes. „Wir wollen Traktate verteilen. Bruder Dornstett ist dabei, Frau ten Hagen und noch ein paar andere. Komm doch auch, ich würde mich freuen, echt.“ Dabei sah er mich so bittend an, dass ich in Erklärungsnöte kam.

„Ich muss mal sehen“, sagte ich. „Also, Samstag ist wirklich nicht einfach. Versprechen kann ich es nicht, aber wie gesagt, ich werde sehen, was sich machen lässt.“

Straßeneinsatz, ging es mir durch den Kopf, das war doch diese höchst peinliche Situation, wo man den Leuten Blättchen in die Hand drückte, die sie nicht haben wollten, und sie auf Dinge ansprach, über die sie gar nicht reden wollten. Mein erster Straßeneinsatz wäre das, und ehrlich gesagt hatte ich überhaupt keine Lust auf so was.

Johannes spürte meine Verlegenheit. Er drehte das Osterlamm in den Händen und sagte plötzlich: „Jetzt sieh dir das an, jedes Jahr rege ich mich darüber auf. Das Lamm Gottes degradiert zu einer Frühlingsdekoration.“

In diesem Moment entdeckte ich meinen Wagen. Da hinten, kurz vor der Fleischtheke stand er, die zehn Kilogramm Kartoffeln in den aufgeklappten Kindersitz gequetscht, und das Portemonnaie oben aufgelegt.

„Ja, ja, du hast Recht“, sagte ich, „es ist schon ein Zeichen von geistlicher Ignoranz, so was. Aber ich glaube, es gibt Schlimmeres.“

Mit dieser Bemerkung war ich bei ihm allerdings an den Falschen geraten.

„Na, hör mal. Du darfst das nicht verharmlosen. Das ganze Christentum wird von solchen Dingen unterwandert, verwässert und irgendwann aufgelöst. Schau dir die Menschen hier an. Die wähnen sich doch alle in Sicherheit in unserer pseudochristlichen Kultur ... getauft, konfirmiert, zu Ostern und Weihnachten mal in die Kirche und dann noch so eine Scheußlichkeit auf die Anrichte gestellt.“

Er griff nochmal ins Regal und hielt ein größeres, goldfolienglänzendes Lamm in die Höhe. „Hier, das trägt sogar das Kreuz. Siehst du? Das Opferholz unseres Herrn in Schokolade gegossen. Am liebsten würde ich ...“

Schnell nahm ich ihm die beiden Schokofiguren aus der Hand. Ich bekam Sorge, er könnte sich zu einem christlich-militanten Tierschützer entwickeln und alle Osterlämmer aus dem Tingeltangel dieses Supermarktes befreien.

„Du hast natürlich Recht“, sagte ich und schielte unentwegt zu meinen Einkaufswagen, „die Menschen sind entsetzlich oberflächlich. Wenn man sie fragen würde ‚Was bedeutet das Osterlamm?‘, ich glaube, neun von zehn würden mit den Schultern zucken.“

Ein paar Jugendliche lungerten in der Nähe meines Wagens herum. Ob sie das Portemonnaie schon entdeckt hatten?

Johannes zeigte mit ausgestrecktem Arm zum Eingangsbereich. „Siehst du die Rolltreppe da hinten? Siehst du, wie viele Menschen ein Stockwerk tiefer fahren? Manchmal bleibe ich da stehen, und dann stelle ich mir vor, die würden schnurstracks in die Hölle fahren.“

Jetzt war’s passiert. Einer der Jugendlichen näherte sich meinem Wagen. Er blickte verstohlen um sich.

„Johannes“, sagte ich hastig, „wir müssen uns unbedingt noch mal darüber unterhalten. Ich hab’s leider furchtbar eilig.“

Ich ließ ihn stehen und sprang mit schnellen Schritten Richtung Fleischtheke. Noch ehe sich die Hand des Jungen meinem Geld nähern konnte, umfasste ich den Griff des Wagens und setzte ihn in Bewegung.

Etwa zehn Minuten später bugsierte ich mein schweres Gefährt vorsichtig an den Weinflaschen vorbei Richtung Kasse. Und wieder stand da jemand aus der Gemeinde. Lotti ten Hagen, eine ältere Dame, studierte aufmerksam das Sektregal. Eigentlich hatte ich es eilig, eigentlich würde ich gerne unauffällig an ihr vorbeihuschen, eigentlich wollte ich kein Gespräch mehr anfangen. Sie hatte mich noch nicht entdeckt, ich könnte also unbemerkt ... aber nein, wenn sie es doch merken würde ... so viel Zeit musste sein. Ich verlangsamte meinen Gang und sprach sie an.

„Hallo, Frau ten Hagen, das ist ja das reinste Gemeindetreffen hier, den Johannes habe ich auch gerade getroffen.“

Sie blickte auf, ein Lächeln ging über ihr Gesicht. „Ach, Herr Pfeiffer, ich glaube, Sie schickt der Himmel.“

Ich bremste meinen Einkaufswagen ab, an Durchstarten war wohl doch nicht zu denken.

„Sie sind doch sicher mit dem Wagen hier. Schauen Sie, mein Lieblings-Sekt im Angebot. Ich würde gerne eine Kiste mitnehmen. Wären Sie so lieb, mich nach Hause zu fahren? Ich wohne hier nur zwei Straßen weiter.“

Es gab kein Entrinnen, wir setzten unseren Weg zur Kasse gemeinsam fort. Lotti ten Hagen war mir schon früher aufgefallen in der Gemeinde, obwohl wir noch nie ins Gespräch gekommen waren. Ich wusste nur, dass sie seit vielen Jahren verwitwet war, und dass sie alleine in einem großen Haus wohnte, in dem sie schon mal Gastprediger und sonstige Vagabunden kurzfristig beherbergte. Ja, ihr gastliches Haus war bekannt, dazu diese reizende Mischung aus Warmherzigkeit und Weltoffenheit, die sie ausstrahlte.

Als wir in der Schlange vor der Kasse standen, fiel mein Blick auf die Rolltreppe. Ein Stockwerk unter uns war die Textilabteilung. In Scharen stellten sich die Menschen auf die Stufen und verschwanden in der Tiefe. Frau ten Hagen riss mich aus meinen Gedanken.

„Wie geht es Johannes? Haben Sie mit ihm gesprochen?“

Ich wandte meinen Blick von der Rolltreppe. „Ach ja, der Johannes, ich weiß auch nicht ... Der hat ganz schön extreme Ansichten. Ich nehme an, Sie kennen ihn schon länger, Frau ten Hagen?“

Sie griff nach meinen Arm. „Ja, natürlich, ich kenne ihn schon seit zwei Jahren, solange ist er jetzt bei uns. Hat er Ihnen etwa auch die Rolltreppengeschichte erzählt?“

Ich nickte und wollte etwas sagen, doch durch ein kräftiges „Hallo“ wurde ich von der Kassiererin daran erinnert, meine Sachen aufs Band zu legen.

Frau ten Hagen wohnte wirklich nur zwei Straßen um die Ecke. Es war ein großes, zweigeschossiges Haus aus den Gründerjahren. Ich fuhr mit meinem kanariengelben R4 auf die kiesbedeckte Auffahrt und hielt vor einem alten hölzernen Garagentor. Ohne weiteres hätte ich dahinter einen Jaguar oder ähnliches vermutet, aber wahrscheinlich standen da nur ein klappriger Rasenmäher und ein paar Gartenstühle. Mit der Kiste Sekt im Arm stiefelte ich hinter ihr her. Sie führte mich in ein Wohnzimmer, zu dem der Begriff „Salon“ besser gepasst hätte.

„Stellen Sie den Sekt einfach hier auf dem Tisch ab, ich mache uns schnell eine Tasse Tee.“ Und schon eilte sie in die Küche und ließ mich allein.

Eigentlich hatte ich es ja eilig, eigentlich wollte ich keinen Tee, eigentlich war ich schon viel zu spät dran. Aber dann schweifte mein Blick durch diesen Raum und ich vergaß alle Zeit.

Ein alter, schwerer Schreibtisch, eine noch ältere Standuhr mit aufgemalten Planetenbahnen auf dem Zifferblatt, ein Teleskop auf einem wackeligen Holzstativ und lauter andere Dinge, die mich in eine verzauberte Welt versetzten. Und dann dieses Bücherregal, fünf, sechs Meter lang, vom Fußboden bis zur Decke, vollgestellt, gestapelt, gestopft mit Büchern. Da stand „Der Hexer“ von Edgar Wallace neben Macintosh’s „Gedanken zum 1. Buch Mose“ und Bücher von Pastor Wilhelm Busch neben dem „Selbstporträt des Jürgen Bartsch“ (war das nicht dieser Kindermörder in den sechziger Jahren gewesen?). Ich stand vor der Bücherwand, meine Augen wanderten über die Buchrücken. Ich merkte gar nicht, dass Frau ten Hagen mit dem Tee eingetreten war und mich amüsiert beobachtete. Da oben in der Ecke, es sah aus wie ein Antiquariat, standen Titel wie „So schossen wir nach Paris“ und „Die Geschichte der russischen Revolution“.

Frau ten Hagen lachte auf. „Mein Bücherregal ist nicht mein Glaubensbekenntnis. Sie werden einiges finden, was ich mir heute niemals kaufen würde, aber es ist ein Teil dieses Hauses und unserer Familiengeschichte.“

Wir nahmen Platz in zwei grazilen Sesselchen, vor uns auf dem Nierentisch ein Tee-Service aus den fünfziger Jahren. Frau ten Hagen strahlte mich fröhlich an, ihr enges Kostüm hatte ihr vor 30 Jahren sicher einmal gut gestanden. Die Haare hatte sie stramm zum Knoten gebunden.

„Ich freue mich jedes Mal, wenn ich Sie bei uns sehe“, sagte sie, „und ich freue mich für Judith, dass sie einen so netten Partner gefunden hat.“

Ich rührte etwas verlegen in meiner Tasse Tee herum.

„Und ich kann mir auch gut vorstellen, wie es Ihnen geht. Jemand, der neu zu uns kommt, wird einiges komisch finden. Es wäre nicht normal, nichts komisch zu finden. Und dann ausgerechnet Johannes. Ich bete viel für ihn und hoffe inständig, dass er sich im Glauben weiter entwickelt. Ja, die Rolltreppengeschichte ... Es gab eine Zeit, da dachte ich auch so. Ich hatte mich da immer mehr hineingesteigert. Ich bin fast verrückt geworden. Ich hatte nur noch diesen einen Gedanken im Kopf: Ich muss mich vor die Rolltreppe stellen und die Menschen zurückhalten. Ich konnte keine Nacht mehr ruhig schlafen. Deshalb meine Bitte an Sie: Bleiben Sie auf der Suche nach Gott, aber hüten Sie sich vor allzu fertigen Antworten.“

Es entstand eine kurze Pause, wir schlürften unseren heißen Tee.

„Ich glaube“, sagte ich, „dass ich Gott nicht mehr suchen muss, dass ich ihn gefunden habe.“

Frau ten Hagen lächelte. „Oh, dann sind Sie aber schon erheblich weiter als ich. Ich suche Gott heute noch, Tag für Tag. Nicht dass Sie denken, ich hätte keine Heilsgewissheit, aber was heißt das denn? Heilsgewissheit bedeutet, dass ich weiß, Gott hat mich gefunden. Das ist etwas Wunderbares. Aber obwohl ich das jetzt seit über 40 Jahren weiß, frage ich mich oft: Was weiß ich denn von Gott? Es ist doch oft nur ein Ahnen, ein Sehnen, und das wahrscheinlich noch bis an mein Lebensende.“

Ich rührte mit dem kleinen Silberlöffel wieder in meiner halb leeren Tasse herum.

„Ja“, sagte ich nur leise und blickte dann auf, „aber in der Gemeinde gibt es etliche Geschwister, die ... wie soll ich sagen ... die sehr konkrete Vorstellungen haben, was Gott betrifft.“

Frau ten Hagen lachte. „Ich kann das gut verstehen. Es ist ein großes Problem für Sie, Gott und die Gemeinde unter einen Hut zu kriegen. Und ich glaube, Gott hat manchmal auch große Probleme, bei uns Fuß zu fassen, aber er versucht es immer wieder ... ganz bestimmt.“

Als sie mir noch etwas Tee nachschüttete, hatte ich ganz vergessen, wie eilig ich eigentlich gewesen war.

Wie die große Freiheit zur kleinen Zelle wird und ein Arm in die Tiefkühltruhe kommt.

Judith und ich näherten uns mit dem Wagen dem großen Gebäudekomplex. Es war eines von diesen typischen Gefängnissen aus dem 19. Jahrhundert. Mehrere große Zellenflügel, die sternförmig vom Zentralgebäude ausgingen, das Ganze in dunkelrotem Backstein und von einer fünf Meter hohen Mauer umgeben. Ich stellte meinen Wagen auf den Besucherparkplatz, dann gingen wir auf das eiserne Portal zu.

„Warst du schon mal im Gefängnis?“ fragte Judith, „ich meine als Besucher?“

„Nein, noch nie“, sagte ich und drückte auf die Klingel.

Es hatte wirklich einen Hauch von Exotik, diese Gittertüren, dieses Schlüsselgerassel und dieser schmale Blick nach oben zum Blau des Himmels. Wie im Fernsehen, wenn sich Robert Liebling auf dem Weg zu seinem Mandanten befand, der durch eine Verkettung unglücklicher Umstände unschuldig hinter Gittern war.

Schließlich saßen wir uns gegenüber. Herbert Achterbusch erwies sich als äußerst höflicher Mensch mit Taktgefühl. Er bedankte sich mit tausend Worten für unseren Besuch, der ihm von Manni brieflich angekündigt worden war. Und dann fing er an zu erzählen. Er erzählte von seinem früheren Leben als Seemann, von einer Welt auf hoher See rund um den Globus, einer Welt, die für uns beide so geheimnisvoll und spannend klang.

Aber irgendwann stellte Judith doch diese kleinbürgerliche Frage, die Manni mir ausgeredet hatte. „Herr Achterbusch, dieses Leben hinter Gittern muss sehr schwer für Sie sein ... Wie kam es eigentlich, dass Sie straffällig geworden sind?“

Ich erwartete bei ihm schon einen mentalen Rückzug im Angesicht dieser Frage, doch er machte eine ausladende Bewegung mit der Hand, so als wollte er sein ganzes Leben relativieren.

„Ach wissen Sie, man hat früher so viel Scheiße gebaut. Vielleicht war man zu jung, zu doof, oder man hatte zu viele Flausen im Kopf. Stellen Sie sich nur mal folgende Situation vor“, er schmunzelte, „wenn wir Landgang hatten, dann haben wir uns den elegantesten Schuppen ausgesucht, den wir finden konnten im Hafen. Wir also rein mit fünf Mann und den besten Tisch ausgeguckt, egal, ob der besetzt war oder nicht. Dann hat sich jeder einen Stuhl geschnappt und sich zwischen die Leute gesetzt. ‚Entschuldigung, hier ist doch noch frei, oder?‘ Ruck zuck war der Tisch tatsächlich frei. Dann mit unseren schweren Stiefeln Füße auf den Tisch, dicke Zigarre rausgeholt und große Herren gespielt.“

Er grinste, eine Zahnlücke bei den Backenzähnen wurde sichtbar. Die Erinnerung daran machte ihm sichtlich Spaß.

„Manchmal haben uns die Kellner fast die Füße geküsst, nur um keinen Ärger zu bekommen. Manchmal ging es nicht ganz so glimpflich ab, aber immerhin waren wir zu fünft.“

„Aber soweit ich weiß“, wagte ich einen Einwand, „sind Sie schon einige Jahre hier, so was kriegt man doch nicht für eine Wirtshauskeilerei.“

Er machte ein etwas gequältes Gesicht. „Wiederholte schwere Körperverletzung. Irgendwann fehlt auch dem barmherzigsten Richter die Geduld. Ich hab’s wohl etwas zu weit getrieben.“

Auf einmal zog Judith ein kleines Buch aus ihrer Handtasche und zeigte es ihm. Ich war ganz überrascht, sie hatte mir vorher nichts davon gesagt. Ich machte einen langen Hals und schielte auf den Titel. „Schwere Jungs und Gottes Gnade“ stand da.

„Ich wollte Ihnen das Buch gerne hier lassen“, sagte Judith. „Ich denke, es passt in Ihre Situation. Möglicherweise hat Manni Ihnen mal erzählt, dass wir an Gott glauben. Ich weiß zwar nicht, wie das bei Ihnen ist, aber vielleicht hilft Ihnen das Buch, sich mit der Frage nach Gott auseinander zu setzen. Zeit zum Nachdenken haben Sie ja sicher mehr als genug.“

Ich saß daneben und konnte mit ansehen, wie Judith mit Herbert ein Glaubensgespräch begann, als sei das die normalste Sache der Welt. Und Herbert ging darauf ein, als hätte er nur darauf gewartet, sich mit ihr über Gott zu unterhalten. Ja, er fände das gut, wenn jemand so glauben könnte, und er hätte das Gefühl, dass der Glaube vielen Menschen helfen würde. Ja, und seine Großmutter sei auch sehr fromm gewesen, hätte jeden Tag in der Bibel gelesen usw. Und er selber, jaaa, er selber würde auch gerne so glauben können, das sei sicher oft eine Hilfe im Leben, aber seine verkorkste Kindheit und dann die Jahre auf See und überhaupt. Aber er fände es supernett von ihr, dass sie ihm das Buch schenken wollte. Er würde jetzt tatsächlich viel über alles nachdenken, jaaah, er sei doch viel reifer als früher. Und sie sei eine tolle Frau, und ich sei zu beneiden, so eine tolle Frau zu haben ...

Judith hatte es mit ihrer Art geschafft, aus diesem gestrandeten Seebär die reinste Charmekanone zu machen.

Zum Schluss sagte er noch: „Das Buch können Sie am Eingang für mich abgeben, man wird es mir dann zukommen lassen. Ich habe mich sehr gefreut, Sie kennen zu lernen. Es ist etwas Wunderbares, so wertvolle Menschen wie Sie zu seinen Freunden zählen zu dürfen.“

Wir erhoben uns zum Abschied. Bei so vielen süßlichen Komplimenten fehlten mir die Worte, nur Judith säuselte ein paar Nettigkeiten zurück. Wir wussten ja noch nicht, was wir zehn Minuten später wissen würden. Draußen auf dem Flur kam es nämlich zu einer folgenschweren Begegnung, deren Auswirkungen ich zu diesem Zeitpunkt nicht überblicken konnte.

Der Vollzugsbeamte, der uns zum Ausgang bringen sollte, traf auf dem Korridor auf einen Mann in Zivil, der in die gleiche Richtung ging. „Gehen Sie zufällig zum Ausgang?“, fragte er. „Könnten Sie die beiden hier nach draußen begleiten?“ Schon war er weg, und wir hatten einen neuen Geleitschutz, der sich sogleich vorstellte.

„Ich bin hier der Gefängnispfarrer. Darf ich fragen, wen Sie besucht haben?“

„Wir waren bei Herrn Achterbusch“, sagte ich.

„Ach, bei dem, das ist ja interessant. Kennen Sie ihn schon lange?“

„Nein, wir haben ihn das erste Mal besucht. Ein Freund von uns betreut ihn schon länger.“

„Hat er Ihnen gegenüber denn offen über seine Taten gesprochen?“

„Ja, schon“, sagte ich zögernd, „das heißt, so richtig offen auch wieder nicht. Was hat er denn genau ... ?“

„Das ist ja kein Geheimnis ... Nun, er hat fünf Frauen, oder waren es sechs, nein, ich glaube fünf, ja, ich bin mir sicher, es waren fünf Frauen. Die hat er umgebracht, meistens erwürgt. Und die Einzelteile, na ja, er wollte die Tat vertuschen, da hat er die Einzelteile entsorgt, vergraben. Einen Arm hat man damals in seiner Tiefkühltruhe gefunden. Aber es waren nur Frauen aus dem Milieu, Sie verstehen schon, man könnte fast sagen, Beziehungstat im Rotlichtmilieu. Oh, wir sind da, ich darf mich von Ihnen verabschieden, es war mir eine Freude.“ Er wandte sich zum Gehen.

„Das Buch“, rief Judith ihm nach.

Er blieb stehen und nahm erstaunt das kleine Taschenbuch aus ihrer Hand.

„Schwere Jungs und Gottes Gnade“, las er.

„Wir hatten mit ihm ... also wir hatten darüber gesprochen“, stammelte Judith, „wenn Sie ihm das ... ich meine ... Sie könnten ihm das überreichen.“

Eine Minute später standen wir draußen, die schwere Tür fiel hinter uns ins Schloss. Wir gingen schweigend zu unserem Wagen, setzten uns schweigend hinein, fuhren schweigend los. Es dauerte fünf Minuten, bis Judith ihre Sprache wiederfand.

„Es ist unglaublich, einfach unglaublich. Dieser Mensch ist für mich erledigt, ich will ihn nie wieder sehen, hörst du? Wenn wir für deinen Manni nochmal den Sozialarbeiter spielen sollen, dann aber ohne mich. Der Kerl hat uns doch die ganze Zeit nur eingeseift, und wir sind drauf reingefallen. Ja, was für tolle Freunde wir doch sind, und wie supernett wir sind und wie er sich gefreut hat, uns kennen zu lernen. Wahrscheinlich träumt er heute Nacht davon, mich mit dem Küchenmesser in Einzelteile zu zerlegen. Solange dieser Kerl es nicht schafft, offen über seine Vergangenheit zu reden, kriegen mich keine zehn Pferde mehr hierher. Und sollte er jemals auf freien Fuß kommen, dann kannst du dir schon mal überlegen, wo du mich verstecken willst.“

Ich hatte Mühe, mich auf den Verkehr zu konzentrieren, während Judith mit ihrer Anklage fortfuhr.

„Aber es waren ja ‚nur‘ Frauen aus dem Milieu, genau genommen waren es gar keine richtigen Frauen. Vielleicht rege ich mich umsonst auf, und ich sollte auf die beruhigenden Worte dieses netten Pfarrers hören. Außerdem waren es nur fünf Frauen. Wenn es sechs gewesen wären, ja dann, aber bei fünf Frauen. Aber wer weiß, vielleicht könnte ich irgendwann mal die sechste werden. Auf den Geschmack gekommen ist er heute ja schon, da braucht er nur noch seiner Fantasie freien Lauf lassen. Zeit genug dazu hat er ja, und wo er doch jetzt reifer geworden ist.“

Mein Kontakt zu Herbert Achterbusch beschränkte sich von da an auf drei, vier Briefe und Tabakpäckchen im Jahr. Zu einem Besuch konnte ich mich auch nochmal überwinden, allerdings ohne Judith. Dass wir einmal mehr miteinander zu tun haben würden, das konnte ich mir beim besten Willen nicht vorstellen. Aber wie so oft sollte mich eines Tages das Leben eines Besseren belehren.

Wie ein Weckglasgummi für Chaos sorgt und der Jubel des Volkes Israel darüber keine Grenzen kennt.

Die „Sonntagsschule“ – das war ein Wort, bei dem sich in mir Widerstand regte, ja das mir als Widerspruch an sich erschien. Welches Kind wollte schon sonntags Schule haben? Auf meiner Suche nach einer werbewirksamen Bezeichnung für diese Veranstaltung blieb ich bei der einfachen Abkürzung SoS hängen – das hatte so was schön Dramatisches.

Wie in vielen Gemeinden war auch bei uns der SoS-Mitarbeiterstab chronisch unterbesetzt. Und so hatte man mich eines Tages gefragt, ob ich nicht mitmachen wollte, es sei gar nicht so schwer und auch gar nicht so oft ... und obendrein eine wundervolle Möglichkeit, meine Gaben in den Dienst unseres Herrn ... Naja, das hatte ich irgendwann schon mal gehört. Meine spontane Reaktion war gewesen: „Da muss ich mal sehen.“ Doch nach zwei Probesonntagen gehörte ich bereits zum festen SoS-Mitarbeiterkreis.

Wir hatten nur eine kleine Kinderschar zu betreuen. Fünf, sechs Kinder, an guten Tagen auch mal acht oder neun. Bei vier Mitarbeitern hieß das für mich: Jeder vierte Sonntag ist Kindersonntag. Im Sommer ging ich mit den Kindern nach Möglichkeit in den nahe gelegenen Stadtpark. Die biblische Geschichte wurde auf der grünen Wiese erzählt, und anschließend brachte ich ihnen einen Kopfstand bei und wie man kopfstehend ein Glas Wasser runterschlucken, beziehungsweise hochschlucken konnte. Die Nummer kam bei den Kindern toll an. Leider ließ sich so etwas schlecht in eine Aufführung – Krippenspiel oder ähnliches – einbauen.

Eines Sonntags war ich wieder „dran“. Zu Beginn der Predigt ging ich mit meinen Kindern in den SoS-Raum. Leider hatte ich diesmal wenig Zeit für die Vorbereitung gehabt, und so hatte ich ganz spontan den Kassettenrekorder mitgenommen, um ein Hörspiel aufzunehmen. „David und Goliath“ stand auf dem Programm, wunderbar, wie geschaffen für ein Hörspiel. Da ich nur eine Stunde Zeit hatte, verteilte ich schnell die Rollen. Lukas spielte Goliath, Sven den David, Rahel war Sprecher, Nicki spielte Saul – und die kleine Sonja? Was machen wir nur mit Sonja? Eine tragende Rolle sollte es schon sein! Ihr Gesichtsausdruck wurde leicht säuerlich, weil sie weder David noch Goliath spielen durfte.

„Du spielst das jubelnde Volk Israel“, beruhigte ich sie schnell. „Das gibt die schönste Szene am Schluss des Stückes, und du mitten drin!“

Sofort strahlte sie wieder und wartete gespannt auf ihren Einsatz. Ich las die Geschichte aus der Kinderbibel vor, danach sollte die erste Szene eingespielt werden: David erzählt Saul, wie er den Löwen und den Bären getötet hat.

„Hochverehrtes Publikum“, begann Rahel mit lauter Stimme, „erleben Sie die wahre Geschichte ‚David und Goliath‘, vorgetragen von unseren tollen Schauspielern Lukas, Sven und Nicki.“

„Achim“, quengelte Sonja, „warum hat die meinen Namen nicht gesagt?“

David herrschte sie an: „Sei ruhig, Sonja, ich bin jetzt dran. He, König, lass mich gegen Goliath kämpfen.“

Jetzt stellte sich Saul in Positur. „Du Zwerg willst gegen Goliath kämpfen?“

„Achim“, sagte David, „darf der einfach Zwerg zu mir sagen?“

Wir schauten noch einmal gemeinsam im Urtext nach, das Wort ‚Zwerg‘ wurde daraufhin gestrichen.

Saul wandte sich erneut an David. „Du kleiner Mann willst gegen Goliath kämpfen?“

„Na logo, dem hau ich eins aufs Maul. Ich hab’ bei meinen Schafen mal einen Löwen gehabt, der hat eins geklaut, ein Bär war auch noch dabei. Da bin ich aber hin und hab’ die beiden verdroschen, weil die doch mein Schaf geklaut haben.“

Auf einmal tönte es laut durch den kleinen Raum. „Hurraah, Hurraah, Hurraaaahh!!!“

Ich erklärte Sonja, dass ihr Einsatz als jubelndes Volk später käme, erst müsste David noch gegen Goliath kämpfen. Ihr Gesichtsausdruck wurde wieder leicht säuerlich.

David fuhr fort. „Und dann sind der Löwe und der Bär noch frech geworden, da habe ich die abgemurkst. Sooo groß war der Bär.“ Er machte sechs lange Schritte durch den Raum, um die Größe des Tieres zu demonstrieren.

„Sven, du Schwachkopf“, rief Goliath, „wie soll man im Hörspiel denn sehen, wie viele Schritte du machst?“

„Achim, sag dem Lukas, dass er nicht Schwachkopf zu mir sagen darf.“

Ich beschloss, die nächste SoS-Stunde unter das Thema zu stellen: ‚Wie gehe ich mit meinen Geschwistern um?‘ Hier schien es große Defizite zu geben.

„Na gut“, sagte Saul.

David sah ihn erstaunt an. „Was, na gut?“

„Ich meine, na gut, du darfst gegen Goliath kämpfen, du Schnelldenker.“

Sonja unterbrach die beiden. „Achim, wann bin ich dran?“

Auf meiner Stirn sammelten sich kleine Schweißperlen, ich hielt meinen Zeigefinger vor den Mund und schaute Sonja eindringlich an.

„Hochverehrtes Publikum“, rief Rahel wieder laut, „sehen Sie jetzt, wie Saul mit seiner ganzen Ritterrüstung kommt, die