Petra Hartmann

Geschichten aus Movenna

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Karte des Landes Movenna

Erstes Buch: Das Buch der Könige

König Surbolds Grab

Die Krone Eirikirs

Flarics Hexen

Das letzte Glied der Kette

Brief des Dichters Gulltong

Rimurics Kranich

Teil I: Der Kranich

Teil II: Die Rückkehr des Kranichs

Das Märchen von Yvalir

Zweites Buch: Das Buch der Nearith

Fandir von Venta

Strandleben – Sechs Gedichte Fandirs

Wildbesen

Der Turmbau zu Ira

Varelian

Drittes Buch: Das Buch der Götter

Föj lächelt

Ein Opfer für Weor

Ein teurer Tag in Ura

Impressum neobooks

Karte des Landes Movenna

Erstes Buch: Das Buch der Könige

König Surbolds Grab

„Und so fiel König Surbold in der Schlacht auf den singenden Feldern“, schloss Aeshna ihre Erzählung und bemühte sich, nicht auf das Lärmen der Krieger zu achten. Es war wichtig, dass die Enkelin die Geschichte König Surbolds kannte. Die wahre Geschichte. Nicht die, die Harvarts Krieger verbreiteten, wenn sie aus den Schenken gewankt kamen.

„So also war König Surbold“, murmelte Lournu versonnen. Sie schmiegte sich enger an die Großmutter, und beide blickten in das Lagerfeuer. Es war dunkel um sie, schon vor Stunden war die Sonne untergegangen, und Harvarts Krieger lärmten noch immer. Da war es gut, wenn man in die Flammen starren konnte und ein wenig Ruhe und Kraft sammeln für den weiten Weg, der noch vor ihnen lag.

„Na, alte Hexe, erzählst du der Kleinen eine Gute-Nacht-Geschichte?“ Harvart, der an allen Feuern des Lagers einige Minuten verweilt hatte, war zu den beiden Frauen getreten.

Lournu wusste, dass Aeshna den fremden König nicht leiden konnte, und schob die Unterlippe trotzig vor. „Großmutter hat mir von König Surbold erzählt. Das war ein mächtiger König und immer gut und freundlich. Er hat in den alten Zeiten geherrscht, lange bevor deine Leute nach Movenna gekommen sind und alles zerstört haben.“

Harvarts Hand fuhr zum Schwert, doch der Blick der alten Aeshna ließ ihn zurückschrecken. Lächelnd streichelte er dem Mädchen über das Haar. „Aber deine Großmutter hat dir sicher nichts von König Surbolds Grab erzählt, nicht wahr?“ Lournu schüttelte den Kopf, und ohne sich um die wütenden Blicke Aeshnas zu scheren, ließ sich der König am Feuer nieder und zog den Mantel enger um sich. „Dann werde ich dir davon erzählen“, sagte er ruhig. „Denn warum sollte jeder hier im Lager unser Ziel kennen, nur unsere süße kleine Geisel nicht.“ Er schwieg eine Weile und kostete die Wut der beiden Frauen genussvoll aus. Endlich begann er mit der sanften Stimme eines Märchenerzählers:

„Als König Surbold gestorben war, da hoben ihn seine Mannen auf vom Schlachtfeld und setzten ihn auf sein Pferd. Bis in das Tal der tanzenden Schatten, das weit im Norden Movennas in den Bergen der eisigen Einsamkeit liegt, brachten sie seinen Leichnam und schufen ihm dort ein Grab, wie es die Menschheit bis dahin noch nicht gesehen hatte und wie es auch auf Erden kein zweites Mal errichtet werden wird, so hoch und groß war dieses Hünengrab des Königs Surbold. Allein der Felsen, der oben auf dem Grabhügel liegt, ist so groß, dass weit über einhundert Schafe darauf stehen können. Und ganz oben auf dem Felsen ist eine Inschrift eingegraben. Weißt du wohl, wie die lautet?“

Verwundert schüttelte Lournu den Kopf.

„Und du, Alte?“

Aeshna biss sich wütend auf die Lippen und sagte keinen Ton.

„Ich will es dir verraten, meine Kleine“, fuhr Harvart aufgeräumt fort und schnalzte mit der Zunge. „Da steht geschrieben: ‚Wunner äwer Wunner - wat leit woll dar unner‘. Wunder über Wunder, was liegt wohl darunter. Das steht darauf.“

„Und was liegt darunter?“, fragte Lournu gespannt.

„Das weiß niemand. Viele hundert Männer haben schon versucht, den Stein zu heben. Aber der schwere Fels auf König Surbolds Grab widerstand all ihren Versuchen und rührte sich nicht von der Stelle. Und so hat bis heute noch niemand herausgebracht, was dort liegt unter dem gewaltigen Grabstein im Tal der tanzenden Schatten.“

„Jeder weiß es“, grölte ein vierschrötiger Kerl am Nachbarfeuer. Jorn, Harvarts erster Krieger, stand auf und kam zu ihnen herüber gestapft. „Jeder weiß, was dort vergraben liegt. Was kann dort anderes liegen als der Schatz des alten Surbold, hä? Sag mir das mal.“

Harvart lächelte flüchtig über den Eifer seines Heerführers. „Es ist wahr“, nickte er dann Lournu zu. „Was kann dort anderes liegen als der märchenhafte Reichtum des alten Königs. Gold und Silber in Fülle soll er besessen haben, dazu Diamanten und Perlen und Schmuck. Möchtest du nicht auch einen solchen Schatz haben, kleine Lournu?“ Lournu schob die Unterlippe noch weiter vor. „Ich jedenfalls träume schon seit meiner Kindheit davon“, gestand Harvart. „Und wenn ich ehrlich sein soll: Nur deswegen bin ich in euer Land eingefallen.“

Lournu lachte. „Na, König, das ist aber wirklich dumm. Wie willst du denn den Stein hochheben, wenn er tatsächlich so schwer ist, wie du sagst?“

Der König grinste und sah zu Aeshna hinüber. „Ihn zu heben wird Aufgabe deiner Großmutter sein. Denn wo rohe Gewalt versagt, muss eben die Magie ran.“

Aeshna schüttelte traurig den Kopf. „Ich habe dir schon mehrfach gesagt, dass ich nichts von Magie verstehe. Dass du das nicht einsehen willst.“

„Ich habe deine Taten gesehen, alte Frau“, widersprach der König. „Wie du die Pfeile in der Schlacht in Rauch aufgehen lassen hast. Wie du die Kranken geheilt und das tote Kind wieder zum Leben erweckt hast. Wie konntest du das tun, wenn du, wie du sagst, nichts von Magie verstehst?“

Aeshna starrte in die Flammen und antwortete nicht. Erst nach einer Weile murmelte sie, mehr zu sich selbst als an den König gerichtet: „Vielleicht versteht ja die Magie ein wenig von mir ...“

„Großmutter wird den Stein heben, den keine Macht heben kann“, sagte Lournu überzeugt. „Und dann wird sie ihn auf dich drauf fallen lassen, dass du ganz zermatscht wirst. Das hast du dann davon.“

Harvart fuhr erschrocken zurück, doch gewann er seine Überlegenheit sofort wieder. Mit bösem Grinsen zischte er: „Und genau darum habe ich dich mitgenommen, du kleine Ratte. In jedem Augenblick sind zwanzig Pfeile auf dich angelegt, und wenn deine Alte nicht spurt, dann ...“ Er machte eine vielsagende Pause, und auch Lournu schwieg betroffen.

„Ich denke, es ist besser, wenn du uns nun schlafen lässt“, stellte Aeshna ruhig fest. „Es ist noch ein weiter Weg, und du willst sicher nicht, dass die Kleine unterwegs schlappmacht und deinen ganzen schönen Marsch verzögert.“

Harvart erhob sich vom Feuer. „Du hast Recht. Ich möchte sowieso noch ein wenig mit dem Techniker plaudern.“ Er nickte hinüber zu dem kleinen schmächtigen Mann am Nachbarfeuer, der sich seltsam fremdartig zwischen all den muskelbepackten Riesen ausnahm. „Wer wird sich schließlich allein auf Hexen verlassen, wenn es um Schätze geht.“ Er und Jorn stapften davon, während sich die beiden Frauen zum Schlafen niederlegten.

„Glaubst du an einen Schatz in Surbolds Grab?“, flüsterte Lournu leise.

„Vielleicht“, murmelte Aeshna. „Eine Sage hat immer einen wahren Kern. Nur ob der Schatz Harvart gefallen wird, da bin ich mir gar nicht so sicher.“

 *

Lournu schlief tief und fest in dieser und in allen darauffolgenden Nächten. Sie bewegte sich mit der unbekümmerten Sorglosigkeit eines Kindes zwischen den Soldaten Harvarts, ließ ihr Pony bald neben dem einen, bald neben dem anderen Ritter her traben und wusste sogar mit dem finsteren Jorn ungezwungene Gespräche anzuknüpfen. Aeshna sah es nicht ohne Sorge. Zum wiederholten Male fragte sie sich, ob die Kleine nicht zu sehr auf die Kunst ihrer Großmutter vertraute. Denn es stimmte schon, was Harvart gesagt hatte: Die Soldaten ließen Lournu nicht aus den Augen, und ununterbrochen hatten die Bogenschützen auf sie angelegt.

Aeshna hätte mit den Kriegern spielend fertig werden können. Vielleicht. Vielleicht aber auch nicht. Denn mit der Magie war das so eine Sache. Man wusste vorher nie ganz genau, was passieren würde. Harvart würde das niemals begreifen. Lournu vielleicht. Später einmal. Wenn sie nicht vorher erschossen wurde.

Aeshna seufzte. Der Weg durch die eisigen Einöden war auch an ihr nicht spurlos vorüber gegangen. Mit Genugtuung stellte sie fest, wie heruntergekommen das ehemals so stolze, schmucke Heer des fremden Königs aussah. Nein, es waren nicht bloß der Frost und der eisige Wind, die hier an den Nerven der Soldaten zerrten. Es war die Eiswüste selbst. Sogar die Leute aus Movenna durchquerten das Eisland nie ohne eine gewisse Scheu und waren dankbar, wenn sie unversehrt an Leib und Seele wieder heraus kamen. Denn in der ewigen Einsamkeit des Eises, unter dem ewig weißen Himmel mit dem ewig gleichen, einförmigen Horizont, gab es nichts als das Nichts. Nur noch das Nichts, dem schon der Einzelne nicht ohne weiteres gegenüber zu treten wagte. Um wie viel weniger diese riesige Armee. Wenn die Philosophen und Magier Movennas sich am Ende ihrer Ausbildung einige Wochen in das weiße Nichts zurückzogen, dann war dies trotz jahrelanger Vorbereitung immer noch eine höchst gefährliche Angelegenheit, und es kam immer wieder vor, dass jemand nicht zurückkehrte aus dem Nichts. Der tanzte nun wohl als Schatten mit den Geistern der Ahnen in Surbolds Tal um den Felsen des Königs.

Aeshna sah besorgt zu Lournu hinüber. Sie hatte versucht, die Enkelin auf die Eiswüste vorzubereiten. Hatte versucht zu erklären, dass alle Wesen und Geister in der Wüste den Bewohnern Movennas freundlich gesonnen waren. Und auch, dass man sich mit dem Nichts befreunden musste, um es zu überleben.

Viele von Harvarts Kriegern hatten es nicht verstanden, mit der eisigen Einöde umzugehen. Wie sollten sie auch, dachte Aeshna grimmig. Die meisten waren Söldner, nachgeborene Bauernsöhne zumeist, ausgesetzte Waisen die anderen. Gestrandete, auf deren Ausbildung niemand auch nur die geringste Mühe verwandt hatte. Gib ihnen ein Schwert in die Hand und jage sie in die Schlacht. Kehren sie lebendig zurück, so hast du erfahrene Soldaten, und du kannst sie in die nächste Schlacht schicken. Kehren sie nicht zurück, hast du wenigstens den Sold gespart und kannst dir neue damit kaufen. Aeshna schüttelte den Kopf. Es war kein Wunder, wenn diese Menschen in der Eiswüste durchdrehten. Eben erst war wieder einer von ihnen in irrsinniges, tierhaftes Geschrei ausgebrochen, war vom Pferd gesprungen und in wahnwitzigem Lachen davon gestürzt, und sie fanden ihn nicht mehr wieder. Und Lournu?

Aeshna lenkte ihr Pferd näher an die Kleine heran und hörte zu, wie das Mädchen fröhlich auf den finster vor sich hinbrütenden Jorn einschwatzte. War es Bosheit, dass das Mädchen die Nerven des bis aufs Äußerste gereizten Kriegers mit Erzählungen aus den heiteren Tagen Movennas malträtierte? Aeshna glaubte es fast.

„König Surbold war ein fröhlicher Mann“, plauderte Lournu munter und schlenkerte mit den Beinen unaufhörlich an der Seite ihres Ponys hin und her. „Seine Regierungszeit wird auch als das lachende Zeitalter Movennas bezeichnet. Kein Tag ging ins Land, an dem es nicht wenigstens einmal ein Gelächter gab, das selbst die Berge der eisigen Einsamkeit erschütterte. Solch ein König war König Surbold.“

Jorn lachte böse. „Und das macht also deiner Meinung nach einen großen König aus, ja?“

„Man erinnert sich an ihn“, stellte Lournu einfach fest. „Was ist schon ein König ohne Humor. Deinen lächerlichen Schattenkönig habe ich noch niemals lachen sehen. Und darum wird er eher vergessen sein, als du vielleicht glaubst.“

„Ach wirklich, ist das so?“ Harvart hatte die unangenehme Angewohnheit, sich besonders leise von hinten zu nähern. Er hatte die letzten Worte des Mädchens mit angehört und trieb nun seinen Hengst drohend an das Pony heran.

Doch Lournu ließ sich nicht einschüchtern von seinem finsteren Blick. „Sicher“, sagte sie. „Ein König, der keinen Sinn für Humor hat, ist es nicht wert, dass man sich seiner erinnert.“

„Wenn ich erst mit deinem Land fertig bin, wird sich garantiert niemand mehr an deine großartigen Könige erinnern“, drohte er.

Lournu lachte hell auf, und dann sang sie die Kette der alten Könige hinunter, wie Aeshna es sie unterwegs gelehrt hatte, und sie vergaß keinen einzigen dabei:

„Surbold als erster war König Movennas
ihm folgte sein schöner Sohn Vidger
dann Glaukos und Henna
Katlyna Selanna
und Wulfric der König der Schwerter
von hoher Gestalt war Eirikir
und Flaric ein freundlicher Mann
schönen Künsten zugetan
dann Vagn der Starke und Luthold der Rasche
mit heller Stimme auch Lathmon und Kyris
so sind die Könige Movennas
mit Lorman und Orsan
richtig aufgezählt.“

Sie schaute Beifall heischend zu Aeshna hinüber, und die Alte nickte zufrieden. Lournu hatte die Reihe der alten Könige auf dem Wege sorgfältig auswendig gelernt. Wieder schrie einer der Soldaten.

„Dich werfe ich im Tal den tanzenden Schatten vor, du freches Ding“, grollte Harvart.

Doch Lournu lachte nur. „Die Schatten im Tal sind die Geister meiner Ahnen“, stellte sie fest. „Und die alten Könige sind dort. Glaubst du, sie werden ein Mädchen aus Movenna anrühren? Sei auf der Hut, fremder König. Es sind nicht deine Ahnen, die bei Surbolds Grab tanzen.“ Damit stieß sie ihrem Pony die Fersen in die Weichen und lenkte es hinüber zu den Bogenschützen.

„Deine Enkelin wird sehr frech, alte Frau“, brummte der fremde König Aeshna zu. „Du solltest ihr etwas mehr Respekt beibringen, das ist sicherer für sie.“

„Sie hat fast alles gelernt, was ich ihr auf dieser Reise beibringen wollte“, entgegnete Aeshna.

Wieder brach einer der Krieger in wahnwitziges Schreien aus.

„Heb du nur morgen den Stein“, drohte Harvart. Dann trieb er den Hengst an und sprengte davon.

*

Das Tal. Aeshna war schon oft im Tal der tanzenden Schatten gewesen. Und doch hatte der Ort für sie nichts von seinem geheimnisvollen Zauber verloren. Dunkle Berghänge, reichbewaldet, umschlossen das Tal, und in langsamen, würdevollen Wellenbewegungen glitten Licht und Schatten durch das dunkle Laub der Bäume. Schattengeister, die alten Mächte Movennas, wohnten im Tal, helle und dunkle Erinnerungen, und König Surbold war einer von ihnen.

Harvart war sehr schweigsam geworden, seit sie das Tal betreten hatten. Bösen, bleichen Gesichtes bewegte er sich durch die Schatten der Bäume, ein falscher König unter den Schatten Movennas, und biss nervös auf seiner Unterlippe herum. Auch die Krieger waren sehr still geworden, als spürten auch sie die Heiligkeit dieses Ortes.

Als der Wald sich lichtete, schrie Harvart auf.

Was immer er aus den alten Legenden über Surbolds Felsen erfahren haben mochte, so groß hatte er sich das Grabmal des Königs nun doch nicht vorgestellt. Wie erstarrt stand er vor der gewaltigen Felsplatte, eine lächerliche rotäugige Fliege, und mit blutunterlaufenen Augen las er die Inschrift:

„Wunner äwer wunner – wat leit woll dar unner“.

„Eine reizvolle Aufgabe, in der Tat“, stellte der kleine Mann fest.

Der Techniker war der einzige, den die Aura des Tales nicht angerührt hatte, und Aeshna konnte es fast körperlich fühlen, wie unter den trockenen Worten der Zauber zerbrach.

Die Schatten wichen, und plötzlich war die Felsplatte über Surbolds Grab nicht mehr als ein gewöhnlicher Grabstein. Ein besonders großer Stein vielleicht, doch nichts was man nicht mit Hilfe von Rollen, Keilen und Seilwinden von der Stelle bewegen konnte. Die Soldaten Harvarts atmeten auf, und schon machten erste Scherzworte die Runde.

„Siehst du, du kleine Kröte“, grinste Jorn triumphierend zu Lournu hinüber, „wir brauchen deine Großmutter nicht einmal. Wir sind moderne Eroberer, mit uns marschiert eine neue Zeit in Movenna ein.“

Lournu sagte nichts darauf.

Der kleine Techniker hatte inzwischen seine Werkzeuge ausgepackt und gab den Soldaten seine Anweisungen. Harvart stand dabei, fast sah es aus, als habe der König abgedankt und die Macht in die Hände des schmächtigen Mannes gelegt. Und die riesenhaften Krieger, die den Techniker auf der Reise oft genug verlacht und verspottet hatten, nun sprangen und liefen sie nach seinem Befehl mit einer Demut und Bereitwilligkeit, die sie Harvart gegenüber nie gezeigt hatten. Hundert mächtige Eichen fällten Harvarts Männer an diesem Tage. Andere hoben einen tiefen Graben am Fuße der Steinplatte aus, wieder andere trieben Keile unter den Felsen oder verarbeiteten die Eichenstämme zu Hebeln und Rollen, während der Techniker mehrere Seilwinden anbrachte.

„Ich glaube“, flüsterte Lournu der Großmutter zu, „der kleine Mann ist gefährlicher als König Harvart.“ Aeshna nickte stumm.

Kurz vor Sonnenuntergang war der Techniker bereit. Tausend schwitzende und schwer atmende Riesen standen still und warteten auf seinen letzten Befehl. Seile, Hebel, Rollen, Keile und die riesenhafte Armee Harvarts, all dies stand bereit, harrte auf das Wort des mächtigsten Mannes in Movenna. Und er sprach es aus: „Jetzt.“

Da legten sich eintausend Riesen in die Seile, eintausend Männer zogen, schoben, drückten, hoben, eintausend Beinpaare stemmten sich gegen die Erde. Mächtig traten die Muskeln der Krieger hervor, Adern drohten zu platzen, Sehnen zu reißen, und der Stein hatte sich noch immer nicht geregt, doch dann – „Sieh nur, Großmutter, der Felsen!“, rief Lournu erschrocken aus – hob sich die gewaltige Steinplatte, erst langsam, endlich mit einem einzige mächtigen Ruck richtete sie sich auf und schlug dann donnernd um. Eintausend Krieger stürzten zur Erde und blieben keuchend im Gras liegen.

Der Felsen war bewegt worden, doch keiner der Soldaten hatte noch Kraft genug, zum Grab zurückzukehren.

Einzig Harvart, ein sehr alter, einsamer Mann, stand vor dem Felsen und las die Inschrift, die an der Unterseite der Grabplatte eingemeißelt war: „Dat was Tied, dat ek kom op anner Siet“, las er fassungslos und starrte in das leere Grab hinein. Das war Zeit, dass ich auf die andere Seite komme.

Kein Gold, kein Silber, kein Schmuck. Dafür das Heer vollkommen zugrunde gerichtet und die Soldkasse leer.

Das Gelächter in Movenna, das über ihn hereinbrechen würde, konnte er schon jetzt hören. Lachte es dort nicht bereits aus den Schatten um ihn herum, lachten nicht selbst die Schatten Movennas über den lächerlichen Eindringling?

Harvart presste die Hände auf die Ohren, aber das Gelächter wollte kein Ende nehmen, da lief er davon, tiefer und tiefer in den Wald hinein, und niemand in Movenna hat ihn je wieder gesehen.

*

„Was sollen wir jetzt tun, Großmutter?“, fragte Lournu leise, als sich die Soldaten nach und nach davongemacht hatten und es still und dunkel geworden war im Tal.

„Aufräumen“, sagte die Alte. „Fass mal mit an.“

Als Lournu die Hand an die Steinplatte legte, spürte sie ein eigenartiges Kribbeln in den Fingerspitzen, das sich durch ihren ganzen Körper fortsetzte. „Ist das jetzt Magie?“, flüsterte sie ehrfürchtig.

„Ich weiß es nicht genau“, entgegnete Aeshna.

Vorsichtig hoben die beiden Frauen die Felsplatte auf und legten sie zurück auf das Grab, wo sie hingehörte. Dort liegt sie heute noch, und jeder, der versuchen will, sie zu heben, wird sie leicht finden. Sie liegt im Tal der Schatten, wo die Geister Movennas tanzen, und auch Lournu und Aeshna sind schon seit langen Zeiten dort.

Die Krone Eirikirs

Ardua hielt das Buch mit beiden Armen fest umklammert. Sein Atem ging stoßweise, als er durch die Nacht hastete, mehrfach war er gestrauchelt, war lang hingeschlagen auf das scharfkantige Geröll und hatte sich üble Schürfwunden an Armen und Beinen zugezogen. Aber das Buch ließ er nicht los, obwohl der dickleibige Kodex viel zu schwer war, um von einem untrainierten, schwächlichen Jungen über weite Strecken getragen zu werden. Keuchend stürzte er voran, blickte immer wieder hastig über die Schulter zurück, doch einen möglichen Verfolger hätte er selbst bei Tage in der unwegsamen Felslandschaft nur schwer ausmachen können, um wie viel weniger in dieser mondlosen Nacht und mit flüchtigen, gehetzten Schulterblicken.

„Verwünschte Hexe!“, stieß er keuchend hervor und dachte neiderfüllt an seine Altersgenossen daheim in Mogàl, die bei ihren kriegerischen Übungen auch auf derartige nächtliche Fluchten in wüsten Felsgegenden vorbereitet worden waren. Hier in Movenna dagegen, so hatte man es seinem Vater einzureden gewusst, sei es Tradition, dass der zukünftige König zu einem der alten Kräuterweiber in die Lehre gegeben wurde. Wie hatte er nur darauf eingehen können. Ardua stolperte schwer atmend vorwärts. „Verwünschte Hexe!,“ keuchte er wieder und schaute sich im Laufen um, übersah dabei einen fast kniehohen Steinblock, stürzte und rutschte meterweit über feinkörnigen Schotter, bis er gegen eine Felswand prallte. Benommen blieb er liegen.

Das Buch hielt er noch immer umklammert, fest hatte er den in uraltes, brüchiges Leder eingebundenen Wälzer an sich gepresst, und obwohl er nun wirklich kaum noch Luft bekam, spielte ein triumphierendes Lächeln um seine Lippen. „Das hättest du nicht gedacht, Lournu, du alte Wetterhexe“, röchelte er, „dass dein kleiner Kräutersammler aus Mogàl dir deine Sprüche stiehlt.“

Langsam, sehr langsam beruhigte sich sein Atem wieder, es wurde still um ihn, nicht einmal Schotter rutschte noch nach. Offenbar hatte er seine Verfolger, wenn es solche gegeben haben sollte, tatsächlich abgeschüttelt. Er war allein. Zufrieden ließ er seine Finger über den Einband des Buches gleiten, ertastete Lederwülste, metallene Beschläge und die feingeschliffenen grünen Katzensteine aus dem nördlichen Gebirge, wo die Hexen, wie man in Mogàl erzählte, seinen Großvater getötet hatten. Das Leder war etwas abgeschabt von Arduas Sturz, doch hatten auch andere Unfälle im Laufe der Jahrhunderte an dem Buch ihre Spuren hinterlassen. Bei Tageslicht hatte er Brandlöcher im Einband sehen können, einige Seiten waren durch Bücherwürmer verstümmelt worden, und den allerletzten Zauberspruch hatte ein dunkler Blutfleck fast vollkommen unlesbar gemacht. Aber es roch gut, das Buch, es roch nach Pferden, nach Vanille, nach der uralten Magie des Landes Movenna. Warm und freundlich lag es in den Händen des jungen Prinzen, und ein bläuliches Glimmen schien von den Pergamentseiten auszugehen.

Entschlossen stand Ardua auf. Sein Atem hatte sich inzwischen fast vollkommen beruhigt, und auch der Puls schlug langsam und regelmäßig, wie ein Puls schlagen muss, wenn man sich mit magischen Dingen beschäftigen möchte. „Also, Schluss mit dem Blümchenpflücken“, murmelte er. „Jetzt wird es sich ja zeigen, ob man aus diesen Hexen nicht etwas mehr herausholen kann als Pfefferkuchenrezepte und Kräutertees.“

Als der Junge sich in Positur stellte und das uralte Buch aufschlug, zitterten seine Arme unter dem Gewicht des schweren Bandes, denn der voluminöse Wälzer war nicht für die Hände jugendlicher Hexenlehrlinge geschrieben worden, und erst recht nicht für fremde Eroberer aus den Steppen von Mogàl. Doch Ardua stemmte beide Beine fest und entschlossen in den Schotterboden und hielt den alten Kodex mit aller Kraft fast waagerecht vor sich. Nun sollte es sich erweisen, ob er nicht erfolgreicher war als sein Vater und sein Großvater, die das Land erobert und dennoch kein Glück gehabt hatten mit ihrer Herrschaft über Movenna.

Ardua schlug das Buch auf, und das bläuliche Leuchten, das von den Seiten ausging, verstärkte sich. Im Licht des Buches konnte man erkennen, wie sehr seine Arme zerschunden waren von den nächtlichen Stürzen, und die zerrissene Hose gab den Blick auf Knie und Oberschenkel frei, in deren Fleisch der feine rote Steinstaub sich tief hineingefressen hatte. Doch Ardua fühlte keinen Schmerz in diesem Augenblick.

Mit den Fingerspitzen wandte er die rauen, steifen Pergamentblätter um, eines nach dem anderen. Er blätterte langsam, ohne Hast, aber für die kunstvollen Illustrationen oder die geheimnisvoll verschlungenen Initialen, die von Hexen zahlloser Generationen geschaffen worden waren, hatte er keinen Blick übrig. Er wusste genau, was er suchte. Endlich hatte er den Zauberspruch gefunden. Er las ihn durch, zweimal, dreimal und zur Sicherheit auch noch ein viertes Mal. Dann schlug er das Buch zu und sprach ihn aus:

„In den Bergen von Movenna wohnt der alte Riese Orkon,
Hüter roter Schotterhalden,
Wächter gelber Goldesadern,
Hort der Krone Eirikirs.
Wem Movenna ist zu eigen, dem gehören auch die Berge.
Wem die Berge sind zu eigen, dem gehorcht der Riese Orkon.
Wem der Riese ist zu eigen, der erlangt des Reiches Krone
von dem alten Riesen Orkon aus den Bergen von Movenna.“

Ein Blitz jagte durch die Nacht. Genau vor seinen Füßen schlug er in den Boden, und Ardua sprang erschrocken zurück, als er in dem plötzlichen Lichtstrahl erkannte, dass die Felswand, vor der er gelegen hatte, gar keine Felswand war. Entsetzt starrte er nach oben, erblickte steinerne Knie und den unbewegten steinernen Oberkörper, breite steinerne Arme waren vor der gewaltigen steinernen Brust verschränkt, und obwohl der Felsenkoloss saß, konnte Ardua den Kopf bereits nicht mehr erkennen.

„Ho ho“, lachte eine grollende Donnerstimme auf ihn herab, dass das Echo noch minutenlang die Berggipfel erzittern ließ. „Wer ruft nach Orkon?“

„Ich bin es“, rief Ardua fest und laut zu ihm hinauf und hoffte, der Riese werde das Zittern seiner Stimme überhören. „Ardua, Sohn des Königs Jurtak und Kronprinz von Movenna. Als dein Herr und Meister gebiete ich dir, Orkon: Bring mir die Königskrone Eirikirs, die in allen Stämmen Movennas geehrt und geachtet ist. So lautet mein Befehl.“

Irgendetwas war falsch, entsetzlich falsch, etwas stimmte nicht, schoss es Ardua durch den Kopf. Klein und demütig hätte der Riese vor dem Meister des Zauberspruchs erscheinen müssen und auf seinen Befehl hin die strahlende Krone des Eirikir herbeibringen sollen. Aber von einem solchen Gelächter, wie es nun ertönte, hatte in Lournus Buch nichts gestanden. Mit fliegenden Fingern begann er erneut zu blättern, zerriss beinahe in seiner Hast eine der Seiten, endlich fand er das Blatt mit der Zauberformel, deren Buchstaben wirr vor seinen Augen zu tanzen begannen. Ardua stöhnte auf, als er den Butterfleck und einige verschmierte, kaum noch sichtbare Zeichenreste am Ende des Spruches bemerkte. Zwei Verse, mindestens zwei, waren hier verlorengegangen, verschwunden unter dem Geruch von ranziger Butter und frischem Pfefferkuchen, und nur noch Lournu selbst mochte wissen, wie man die Beschwörung Orkons korrekt zu Ende brachte. „Verwünschte Hexe!“, stieß Ardua ein drittes Mal hervor und taumelte rückwärts.

Der Steinblock hatte sich noch immer nicht bewegt, nur das Lachen beruhigte sich langsam. „Ho ho“, lachte Orkon ein letztes Mal, „ein fluchender kleiner Moglàt mit ’nem Buch. Und Eirikirs Krone will er haben. Sowas Komisches ist mir ja noch nie in den Weg gekommen.“

„Ich ...“ stammelte Ardua und wich weiter zurück, „ich – meine Mutter war eine Moven’Am. Jurtak mein Vater nahm eine Steppenprinzessin aus dem Stamm der Nearith zur Frau und machte sie zu seiner Königin. Ich bin ein echter Sohn Movennas ...“

Der Felsgigant antwortete nichts. Wieder wich Ardua einen Schritt zurück und versuchte gleichzeitig, in dem Buch einen, irgendeinen, hilfreichen Spruch zu finden. Aber die Zeichen waren plötzlich fremd und unlesbar geworden, und er erkannte keinen einzigen Buchstaben mehr. „Mein Vater gab mich zu Lournu der Hexe in die Lehre“, rief er ängstlich. „Sie soll mich in der Geschichte Movennas unterweisen – glaub mir, ich werde deinem Land ein guter König sein, wenn ...“ Ein weiterer Schritt rückwärts, dann noch einer und –

„Bleib stehen!“, herrschte ihn Orkon mit Donnerstimme an. Ardua erstarrte. „Ich glaube, ich muss mir dich einmal aus der Nähe betrachten. Momentchen, ich komme runter.“ Oben auf den Knien des Steinriesen bewegte sich etwas. Eine kleine, flinke Gestalt ließ sich über die Kante des linken Knies gleiten, rutschte daraufhin eher gemächlich das Schienbein herunter und sprang vom Fuß in den Schotterkies hinein. Ein kleiner, verhutzelter Zwerg, der Ardua nicht einmal bis zum Bauchnabel reichte, kam auf den jungen Prinzen zu, blieb vor ihm stehen und musterte ihn kritisch von oben bis unten. „Du hältst das Buch verkehrt herum“, stellte er fest.

Ardua wurde rot bis über beide Ohren. Hastig schlug er das Buch zu und schnaubte unwillig: „Das geht dich gar nichts an. Wer bist du überhaupt?“

Aber der Zwerg ließ sich nicht aus der Ruhe bringen. Gelassen lehnte er sich gegen den großen Zeh des Felsgiganten und fuhr fort, Ardua zu mustern. Schließlich zog er seine alte, zerkaute Tabakspfeife hervor, die er umständlich zu stopfen begann. „Man sollte meinen“, nuschelte er undeutlich mit dem Pfeifenrohr zwischen den Zähnen, „man sollte meinen, du wüsstest, wer ich bin. Immerhin hast du eben noch laut und deutlich nach mir gerufen.“

„Dann bis du – du bist ...?“, japste Ardua überrascht.

„Orkon der Bergriese, ja“, bestätigte der Zwerg. Er hatte inzwischen einen Holzspan entzündet und hielt die linke Hand schützend vor Flamme und Pfeifenkopf. Ardua betrachtete das putzige Männchen, das dort am Zeh des Steinriesen lehnte und an seiner Pfeife sog, mit großen, runden Augen. Endlich hatte der Tabak Feuer gefangen, Orkon der Zwerg begann vergnügt, vor sich hin zu paffen, und verbreitete einen schweren, nicht unangenehmen Vanillegeruch um sich.

„Aber wenn du Orkon bist“, fragte Ardua unsicher, „wer ist dann das da?“

„Wer?“ Der Zwerg blickte sich verwirrt um. „Ach, du meinst das da, das Steindingsbums?“ Er zuckte die Achseln. „Das haben die Menschen gebaut, vor langer Zeit. Ich glaube, es stellt König Eirikir dar, den letzten der sieben großen Könige. Weißt du, ich wohne da oben in seinem Bauchnabel, der ist sehr geräumig und schön trocken, muss man sagen.“

Ardua lachte. Er lachte fast so laut wie Orkon vorhin gelacht hatte, nur dass die Berge dabei nicht zitterten. Sogar das Buch musste er loslassen, um sich den Bauch halten zu können, so sehr lachte Ardua. „Und vor so einem lächerlichen Winzling habe ich Angst gehabt“, lachte er lauthals, „es ist wirklich zu komisch.“

Orkon der Bergriese schmauchte gemütlich weiter vor sich hin und betrachtete mit unbewegtem Gesicht den jungen Königssohn, der sich nur langsam wieder beruhigte. Erst als Ardua nach einigen Minuten mit seinem Gelächter zum Ende gekommen war, nahm der Zwerg die Pfeife aus dem Mund und brummte: „Ein halbausgebildeter Halb-Moglàt will mit einem halben Zauberspruch die Krone Eirikirs erlangen. Wer von uns beiden ist hier wohl die größere Witzfigur? Also, besser noch klein als halb.“

„Entschuldigung“, murmelte Ardua. Er streckte dem Zwerg die Hand entgegen. „Es tut mir leid, nimm’s bitte nicht übel.“

Orkon übersah die ausgestreckte Hand. Aber er blickte nicht unfreundlich dabei. „So, also du willst die Krone Eirikirs nach Hause tragen. Weißt du denn auch, dass keiner der sieben kleinen Könige, die nach Eirikir kamen, die Krone gefunden hat? Und sie waren alle hier und haben mich gerufen mit ihrem Zauberspruch. Mit dem ganzen Spruch, wohlgemerkt. Glaubst du etwa, ein komischer kleiner Halb-Moglàt kann erreichen, woran sieben echte Könige Movennas aus dem Stamm König Surbolds gescheitert sind?“

„Die sieben kleinen Könige waren Schwächlinge“, sagte Ardua selbstbewusst. Jedenfalls hoffte er, dass es sich selbstbewusst anhörte. „Sie waren die kraftlosen Erben einer großen Zeit, die mit König Eirikir beendet war. Aber ich bin der Spross einer neuen Dynastie. Mein Großvater König Harvart eroberte Movenna durch die Kraft seines Schwertes. Mein Vater König Jurtak errichtete und festigte eine neue Königsherrschaft, wie es sie seit Eirikirs Tagen nicht mehr gegeben hat. Ich bin fähig, die Krone zu tragen, glaube mir. Bitte, lass es mich versuchen.“ Bei dem letzten Satz hatte Ardua seinen typisch mogalithischen Kinderblick eingesetzt. Lournu hatte er damit noch jedesmal herumgekriegt. Er war sich jedoch nicht sicher, ob er auch auf Wesen wirkte, die ihm nur bis zum Bauchnabel reichten.

„Und obendrein würdet ihr damit endlich so etwas wie Achtung bei den Moven’Am erlangen“, ergänzte der Zwerg Arduas Rede und ignorierte demonstrativ den herzensbrecherischen Kinderblick.

Der junge Prinz nickte. Selbst wenn man die stärkeren Waffen auf seiner Seite hatte, war es nicht angenehm, von den Eingeborenen als unerwünschtes Usurpatorenärgernis betrachtet zu werden. Die Krone Eirikirs konnte dem Königshaus der Moglàt eine Legitimation verleihen, die einen Mangel an Ahnen mehr als wettmachte. „Lass es mich versuchen, bitte“, bettelte Ardua.

Der Zwerg schwieg. Langsam kletterte er den großen Zeh Eirikirs hinauf, bis er genau auf der Höhe von Arduas Gesicht angelangt war. Er fasste den Jungen unters Kinn und blickte ihm prüfend in die Augen. „Es ist wirklich zu schade, dass du nie König werden wirst“, murmelte er. „Wir hätten sicher viel Spaß miteinander. Aber wenn du darauf bestehst, gut, du sollst deine Chance haben.“ Ardua jubelte hell auf. „Freu dich nicht zu früh, mein Kleiner“, warnte der Zwerg. „Wer die Krone Movennas finden will, der muss den Pfad der Träume und Alpträume gehen, und selbst wenn er schließlich den Saal der Krone erreichen sollte, so ist noch nichts, aber auch wirklich gar nichts, dadurch gewonnen.“ Mit einem gewagten Salto kam Orkon vom Zeh des alten Königs herabgesprungen, dass der Schotterkies nach allen Seiten davon spritzte. „Ich sage dir jetzt die Regeln für den Weg zur Krone. Und es ist wichtig, dass du sie dir vollständig einprägst. Jede auch noch so winzige Abweichung bedeutet das Ende deines Weges. Dann verschwindet die Krone im Inneren der Berge, und sie wird sich von dir nie wieder berühren lassen. Hast du das verstanden, kleiner Prinz?“

Ardua nickte ehrfürchtig.

„Also“, sagte Orkon, „das Wichtigste, das überhaupt Aller-Allerwichtigste auf deinem Weg ist: Du darfst nicht sprechen. Kein einziges Wort, kein lauter Angstschrei, kein noch so leiser Seufzer darf über deine Lippen kommen, bevor nicht die Krone sicher und fest auf deinem bezaubernden Prinzenköpfchen sitzt. Kein Wort von jetzt an, verstanden?“

Ardua biss sich fest auf die Lippen und nickte. Die Bedingung war leicht zu erfüllen. Schließlich galten die Moglàt nicht gerade als Schwätzer, nein ganz gewiss nicht.

„Der Rest ist einfach“, fuhr der Zwerg, inzwischen wieder gemächlich geworden, fort. Er lehnte mit untergeschlagenen Armen an Eirikirs Zeh und plauderte im Tonfall movennischer Märchenerzähler: „Die ersten hundert Schritte musst du in absoluter Dunkelheit zurücklegen. Zähle sie sorgfältig mit, aber sprich die Zahlen nicht aus. Nach einhundert Schritten wird dir ein Licht erscheinen. Und was immer auch geschehen mag: Diesem Licht musst du folgen. Du wirst Spukgestalten sehen, die furchterregendsten Gestalten von ganz Movenna, vielleicht auch schöne, verlockende Bilder. Aber achte nicht darauf. Folge du nur immer deinem Licht, und es wird dich durch das Innere der Berge geleiten bis hin zu dem großen steinernen Saal, in dem die Krone Eirikirs seit neun Königsaltern verborgen ruht. Dann fasse sie an, mit beiden Händen, hebe sie hoch in die Luft, dann setze sie dir aufs Haupt, und wenn du das getan hast, wird sie unangefochten dein sein, und auch die Krone deiner Kinder und Enkelkinder. Aber du darfst nicht sprechen, bis zu diesem Moment. Denn sonst zerbricht der Pfad unter deinen Füßen, und die Krone Eirikirs sinkt zurück in die unerreichbaren Tiefen der Berge. Hast du das alles begriffen?“

Ardua nickte schweigend.

„Nun gut!“, rief Orkon. Er richtete sich hoch auf, und plötzlich kam es Ardua so vor, als sei er doch ein Riese, der mit seiner gewaltigen Faust zwischen Eirikirs Beinen gegen den Fels schlug. Donnernd fuhren die Steinmassen auseinander.

Ardua schluckte lautlos, fast hätte er aufgeschrien vor Entsetzen. Schwarze, undurchdringliche Finsternis breitete sich hinter dem Felsriss aus, zwei Schritte weit konnte er noch sehen, doch was danach kam, was dort hinten im Dunkel auf ihn lauern mochte, das –

„Und denk daran: keinen Laut, sonst ist alles verloren!“, brüllte der Bergriese ihn an. Er packte Ardua mit der Faust am Kragen und warf ihn hinein in die Dunkelheit. Noch während er durch die Luft segelte, schlossen sich die Felswände hinter ihm.

Er stürzte auf unebenen Schotterboden und schlug mit dem Ellenborgen gegen eine Felskante. Mit zusammengebissenen Zähnen rappelte er sich auf, hastete in der ersten Panik zurück zur Tür, doch seine ausgestreckten Hände fuhren ins Leere. Wohin er sich auch wandte, der lichtlose Raum schien in keiner Richtung eine Begrenzung zu haben. Um ihn war Dunkelheit. Dunkelheit und absolute Stille. Und die Angst, die langsam heran kroch, mit jedem Herzschlag ein Stück näher. Hätte sich in diesem Augenblick eine Hand auf seine Schulter gelegt, der mogalithische Prinz wäre in hysterisches Schreien ausgebrochen und in wahnsinniger Flucht davon gestürzt. Doch nichts dergleichen geschah.

Ardua, der unendliche Herzschläge lang wie erstarrt in der Finsternis gestanden hatte, fasste sich endlich. Einhundert Schritte, hatte der Riese verlangt. Dummerweise hatte er nicht gesagt, in welcher Richtung er gehen sollte. Doch Ardua hatte bei seinem hilflosen Herumtasten inzwischen ohnehin vollständig die Orientierung verloren. So konnte er kaum mehr tun, als aufs Geratewohl vorwärts zu stolpern, blindlings durch den wandlosen Raum, der nicht nur alles Licht zu verschlucken schien, sondern auch alle Geräusche. Ardua versuchte verzweifelt, wenigstens das Knirschen des Steinschotters unter seinen Füßen zu hören, doch selbst seine tastenden Schritte auf dem unebenen Fußboden blieben vollkommen lautlos. Siebzehn, achtzehn, neunzehn, zählte er in Gedanken peinlich genau mit und widerstand der Versuchung, die Zahlen laut auszusprechen. Langsam verstand er, warum Orkon ihn ausdrücklich vor dem Sprechen gewarnt hatte. Dreiunddreißig, vierunddreißig, fünfunddreißig. Denn das Schweigen des Raumes schien einen fast unwiderstehlichen Sog auf ihn auszuüben. Immer stärker wurde der Drang, ein lautes Wort zu sprechen, ein einziges nur, um die Stille zu zersprengen. Dies musste der Punkt gewesen sein, an dem die sieben kleinen Könige gescheitert waren. Zweiundfünfzig, dreiundfünfzig, vierundfünfzig. Irgendwo hier musste es passiert sein, sie hatten die undurchdringliche Lautlosigkeit nicht mehr ausgehalten, der Druck war zu groß für sie, und sie zerbrachen mit dem Schweigen auch ihren Pfad. Neunundsiebzig, achtzig, einundachtzig. Doch in Mogàl lernte man, sich zu beherrschen, er würde durchhalten, ganz sicher. Siebenundneunzig, achtundneunzig, neunundneunzig und Einhundert ...

Ardua fuhr erschrocken zusammen, als das Licht vor ihm aufflammte, obwohl er die ganze Zeit über darauf gewartet hatte. Eine helle Stichflamme schoss genau vor seinen Füßen in die Höhe, und er erkannte schaudernd, dass das Geröll, auf dem er stand, nicht der Boden eines endlosen Raumes war: Unter seinen Füßen befand sich nichts als ein lächerlich schmaler Pfad aus weißem, geharktem Kies. Kaum breiter als eine Armeslänge spannte sich der Weg in flachem Bogen über einen schwindelerregenden Abgrund, und beide Wände der Schlucht waren so entsetzlich fern, dass Ardua sie kaum erkennen konnte. Unter ihm in der Tiefe wich die Erde zurück, bodenlose Felsklüfte taten sich auf und schienen ihn zu rufen in ihrer unerbittlichen steinernen Lautlosigkeit. Der Kronprinz taumelte. Angstschweiß brach ihm aus, er sank in den Kies nieder, umklammerte den brüchigen Pfad fest mit beiden Armen. Die Moglàt waren Steppenbewohner, erinnerte er sich schmerzlich, und den Blick aus größeren Höhen nicht gewohnt. Schon beim Aufstieg zu den Wachttürmen der alten Grenzfestung Ira hatte er vor Jahren einen furchtbaren Anfall von Höhenangst erlitten, aber dieser Abgrund, der an seinem Magen sog und vor seinen Augen zu wirbeln begann, ließ selbst den höchsten Turm von Ira wie ein Kinderspielzeug erscheinen.

Es wurde dunkler um ihn, und Ardua stellte mit Schrecken fest, dass sein Licht bereits ein gutes Stück von ihm entfernt war und sich zielstrebig dem Ende der Kiesbrücke zubewegte. Zornig schüttelte er den Kopf, bis das Schwindelgefühl verflog, raffte sich auf, hastete der Flamme hinterher und hatte sie bald wieder eingeholt. Den Blick geradeausgerichtet, folgte er dem Licht, tappte mit weichen Knien den Kiesweg entlang und hütete sich, in die Tiefe zu sehen, aus der die scheußlichsten Fratzen Movennas zu ihm herauf grinsten und boshaft zu kichern schienen. Ardua beachtete sie nicht, er folgte nur seinem Licht und erreichte endlich die rettenden Felsen am anderen Ende.

Hier wurde der Weg breiter, fast war es eine Freude, auf ihm zu gehen, und beinahe war er versucht, ein fröhliches Liedchen vor sich hin zu pfeifen. Doch er war sich nicht sicher, ob das Pfeifen nicht ebenfalls verboten war auf diesem Weg, so ließ er es besser bleiben. Das Licht setzte gemächlich seine Wanderung fort, und Ardua trottete ergeben hinterdrein.

Endlich tat sich vor ihm ein hohes Felsentor auf. Die Flamme tänzelte durch den Torbogen hindurch, und als Ardua folgte, fand er sich im Innern eines geräumigen Saales wieder, der bis zur Decke angefüllt war mit Gold, Diamanten und Schmuck jeglicher Art. Der Moglàt atmete tief ein. Er war seinem Ziel jetzt ganz nahe, das spürte er.

Der Geruch der Schatzkammer weckte eigenartige Erinnerungen in dem Prinzen. Das Bild Lournus und ihres kleinen gemütlichen Hexenhauses stieg vor ihm auf, und Ardua schüttelte unwillig den Kopf. Lournu. Wie kam es, dass er ausgerechnet jetzt an Lournu denken musste? Er streckte die Hand aus und griff wahllos nach einer der Goldmünzen. Die Münze roch nach Lournu und fühlte sich seltsam weich an. Als er wie ein Münzprüfer auf den movennischen Marktplätzen in die Münze hineinbiss, wusste er, was hier nach Lournu roch: Pfefferkuchen. Die Schätze des Saales bestanden ausnahmslos aus Pfefferkuchen, den süßesten und duftigsten, die Lournu jemals gebacken hatte.

Aber dem jungen Prinzen stand der Sinn nicht nach Süßigkeiten. Unwillig schleuderte er die Münze weit von sich, und mit leisen Zischen löste sich der Kuchenspuk in Luft auf.

Ardua blickte sich um. Der Saal war leer. Leer bis auf einen hohen Steinsockel in der Mitte des Raumes. Fast hätte er einen lauten Jubelschrei ausgestoßen, als er erkannte, was dort auf dem Sockel ruhte. Dort lag sie, unberührt seit neun Königsaltern, und barg alle Macht und Herrlichkeit Movennas in sich. Zögernd trat Ardua näher. Er betrachtete die sagenumwobene Krone Eirikirs mit großen, runden Moglàt-Augen. So wundersam strahlend hatte er sich die Krone Movennas nicht vorgestellt. Sie glänzte und funkelte wie von tausend Mittagssonnenstrahlen, und noch der kleinste ihrer Edelsteine war so kostbar, dass man ihn für ein ganzes Lehen zum Pfand setzen konnte.

Auf der Krone aber hockte ein winziger, schrumpeliger Zwerg, noch kleiner und hutzeliger als Orkon der Bergriese, der hatte eine so unfassbar-fürchterlich große Nase, wie man sie in Movenna und Mogàl noch niemals zu Gesicht bekommen hatte.

„Mein Gott, was für eine große Nase!“, rief Ardua überrascht aus.

Eine zornige Zwergenhand versetzte ihm eine Ohrfeige, deren Klatschen den gesamten Felsensaal zum Dröhnen brachte. Im selben Augenblick zerbarst der Weg unter seinen Füßen in Milliarden von Steinsplittern, in einer Lawine aus Kies und Staub wurde Ardua in die Tiefe gerissen, stürzte hinab in den Abgrund, der Erdboden raste ihm entgegen, bis er donnernd aufschlug.

Der Aufprall war so heftig, dass die Berge erzitterten. Ardua erwachte und fand sich lang ausgestreckt auf Lournus Zauberbuch wieder. Seine rechte Wange brannte wie Feuer. Im Rot der aufgehenden Sonne glühte König Eirikirs Steinbild über ihm, und tanzender rötlicher Steinstaub kratzte in seinem Hals, der trocken und ausgedörrt war wie nach einem mehrtägigen Wüstenmarsch.

Eine faltige Hand reichte ihm eine Trinkflasche. Ardua griff fiebernd zu und trank in gierigen Schlucken.

„Tut es sehr weh?“, fragte Lournu besorgt.

Ardua schüttelte heftig den Kopf und bereute die Bewegung sofort, als der Wind in die Wunde auf seiner Wange griff, eine winzige glührote Brandwunde mit fünf schmalen Fingern wie von einer sehr kleinen Hand. Aber er bemühte sich, tapfer zu lächeln.

„Das ist gut“, seufzte die Hexe. „Zwergenwunden heilen nie.“

Sie half ihm vorsichtig beim Aufstehen und tastete seine Arme und Beine ab. „Für das andere habe ich Salben. Wir werden dich schon wieder in Ordnung bringen, kleiner Prinz.“

Ardua winkte ab. „Später“, sagte er. „Wenn es dir nichts ausmacht, würde ich vorher noch gern dein Pfefferkuchenrezept lernen. Ich fürchte, ich habe beim letzten Mal nicht richtig aufgepasst.“

Gestützt auf die alte Waldhexe hinkte Ardua auf dem unebenen Schotterweg zurück zum Hexenhaus, und zum ersten Mal in seinem Leben hatte er dabei das Gefühl, nach Hause zu kommen.

Flarics Hexen

„Aaaaaaaaaaaaaaaaauuuuuuuuuuuuuuuuaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaah!!!“ Ardua schrie auf vor Schmerz, als die alte Hexe ihn berührte. Mit grausamer Präzision schienen die faltigen Hände genau die Stelle erspüren zu können, die am furchtbarsten wehtat. Blut sickerte aus seinem Oberschenkel, verkrusteter Steinstaub und Dreck lösten sich viel zu langsam.

„Ja, heul du nur“, brummte Lournu mitleidlos und fuhr mit dem feuchten Lappen erneut über die Wunde. „Was läufst du auch nachts in den Bergen herum, dummer Junge.“

Ardua sog die Luft durch die zusammengebissenen Zähne ein. „Ich hab – autsch! – ich hab einen Zauberspruch ausprobiert – aaah!“

„So, Zauber also“, kommentierte Lournu trocken und goss eine scheußlich brennende Flüssigkeit über sein Bein aus.

„Das –“, gurgelte Ardua, „– das hast du mit Absicht getan.“

Doch Lournu schraubte unbewegten Gesichts die räuchernde Tranfunzel etwas höher, die das Hexenhaus mehr schlecht als recht beleuchtete. „So, nun zeig das Bein nochmal her, kleiner Prinz, wir wollen sehen, was wir noch darauf tun können ...“

Ardua fuhr zurück. Wütend stampfte er mit dem Fuß auf, eine Bewegung, die er sofort bereute. Lodernder Schmerz trieb ihm die Tränen in die Augen. „Nein“, brach es aus dem jungen Prinzen hervor. Schmerz und Empörung ließen seine Stimme fast umkippen. „Jetzt ist es genug. Du bringst mir keine Zaubersprüche bei, du erklärst mir nicht, wie man mit Zwergen redet, und mit dem Besen lässt du mich auch nicht fliegen. Denkst du vielleicht, mein Vater hat mich hergeschickt, damit du mich hier zu Tode folterst, du altes Nachtgespenst? Unterrichten sollst du mich, ja. Mich zu einem guten König machen, ja. Aber du sollst mich nicht umbringen.“

Lournu zeigte keine Regung. Nur wer die zerfurchten Gesichtszüge der Alten sehr gut kannte, hätte ein amüsiertes Lächeln im Winkel des linken Auges entdecken können, als sie entgegnete: „Nachtgespenster gibt es nicht. Und du kannst froh sein darüber.“ Leise, sodass Ardua es nicht verstehen konnte, setzte sie hinzu: „Die können nämlich sehr gefährlich werden.“ Das Lächeln verschwand, als sie knurrte: „Außerdem gibt es keine Zauberei, obendrein bist du sowieso viel zu abergläubisch dazu und viel zu ungeduldig. Man kann nicht einfach ins Gebirge hineinlaufen und irgendeinen Spruch aufsagen, den man nicht einmal verstanden hat. Schau dir doch an, was dabei herauskommt.“

Ardua senkte schuldbewusst den Kopf. Arme und Beine waren zerschunden, rohes Fleisch lag offen, und obwohl Lournu beim Reinigen der Wunden nicht eben zimperlich gewesen war, konnte man doch noch überall den feinen Steinstaub des Schottergebirges finden, der sich tief in den Muskel hineingefressen hatte. Nicht einmal Jorn, der alte Waffenmeister des Königs, hatte jemals nach einer Schlacht so ausgesehen. Und Jorn war immer genau dort zu finden, wo die Hiebe am dichtesten fielen.

„So“, sagte Lournu, „und jetzt gib mir den Topf dort. Die Wunden werden sich entzünden, wenn sie nicht behandelt werden. Das willst du doch nicht, oder?“

Gehorsam hinkte Ardua zu dem baufälligen Regal hinüber und fand zwischen Trockenblumen und halbleeren Flaschen ein Töpfchen aus ungebranntem Ton. Er hob den Deckel, schnupperte misstrauisch und schloss das Gefäß sofort wieder, als sich der ekelhafte Geruch von ranziger Butter ausbreitete.

„Schon recht“, lächelte Lournu. „Alles hat seinen Nutzen, auch wenn es nicht besonders gut riecht.“

Ardua zögerte. Doch das Brennen in seinem Bein war schwerer zu ertragen als der Gestank, so trug er das Töpfchen zu Lournu hinüber.

„Brav“, lobte die Alte. Sie tunkte den Finger hinein, schnupperte und verzog angewidert das Gesicht. „Riecht wirklich schlimm“, gab sie zu. „Aber es wirkt, glaub mir. Wenn auch nicht allzu viel Zauberei darin ist. Nur ein bisschen.“

„Erklärst du es mir?“, bat Ardua. „Zeigst du mir wenigstens den Heilzauber? Für einen zukünftigen König ist das eine nützliche Kunst.“

„Das kann ich tun“, brummte Lournu versöhnlich. Sie drückte ihn auf seinen Holzschemel nieder und rührte vorsichtig mit dem Finger in der Salbe. Dann strich sie eine schmale Spur der Substanz über seinen Oberschenkel. „Es gehört eine Geschichte dazu“, murmelte sie. „Die Geschichte vom Ursprung der Waldhexen, die du für so üble Nachtkreaturen hältst. Das Rezept für die Salbe stammt aus der Zeit, als die Waldfrauen das Zaubern lernten. König Flaric war es, der die Magie in Movenna einführte, und er gilt als der Begründer der Hexenzunft.“

„Das ist einer von den Kleinkönigen, nicht wahr?“, unterbrach Ardua. „Ich habe immer gedacht, die sieben kleinen Könige hätten gar nichts geleistet in Movenna.“

„O was das angeht, war Flaric ein mindestens ebenso großer König wie sein Vater Eirikir. Es gab bloß zu seiner Zeit keine Kriege mehr, da konnte er sich nicht so gut mit Ruhm eindecken wie seine Vorfahren. Jedenfalls war von den Kleinkönigen Flaric der größte. Das glauben nicht nur die Waldhexen.“

Mit den Fingerspitzen verteilte sie die Salbe auf Arduas Bein. Sie ging nun bedeutend sanfter vor als beim Reinigen der Wunde, und auch der Gestank schien ihm nach und nach erträglicher zu werden. Dunkle Schatten huschten über die Wände des Zimmers, kicherten leise in den Regalen, und hinter der Fensterscheibe glaubte er, Waldgeister grimassieren zu sehen. Ardua lächelte zufrieden. Bei allem Spuk um sie herum, das eine hatte er längst gelernt, dass man nämlich nirgends auf Erden geborgener sein konnte als im Haus einer Hexe, die Geschichten erzählte.

„Flaric war ein freundlicher Mann“, fuhr Lournu fort. „Künste und Wissenschaften blühten an seinem Hofe, und fast alle bedeutenden Bauwerke der Stadt Pol Movenn sind während seiner Regierungszeit entstanden. Manche nennen diese Zeit auch das Goldene Zeitalter Movennas, und Flaric, den großen Baumeister, nennen sie den Säulenkönig. Er hat aber auch die Universität von Vitta gestiftet. Alles in allem ein wirklich bemerkenswerter König.“

Lournu beugte sich über die Wunde und flüsterte einige Worte in der alten Sprache Movennas vor sich hin. Ardua konnte sie nicht verstehen, doch breitete sich daraufhin ein angenehm warmes Gefühl in seinem Bein aus. Es musste ein sehr mächtiger Zauberspruch gewesen sein, und er war begierig darauf, ihn zu lernen.

„Ein freundlicher König war Flaric“, wiederholte Lournu, und mit einem Seitenhieb auf Ardua fügte sie hinzu: „gar nicht so wie heutige Könige. Oft sah man ihn durch die Straßen Pol Movenns schlendern, und sehr gern streifte er durch die Uferwiesen unten an der Trifta, wo sie den Waldrand berührt. Denn er liebte den Fluss und die Menschen, die an ihm lebten. Auch liebte dieser Sohn Eirikirs das Dunkel des Waldes, und er war überhaupt vollkommen anders geartet als seine Vorfahren, die aus den östlichen Steppen stammten und an gleißende Sonne und offenes Land gewöhnt waren. Und wie er zu allen Bewohnern Movennas freundschaftlichen Umgang pflog, so stand er auch mit Waldwohnern und Kräuterfrauen auf vertrautem Fuße und hielt gern ein Schwätzchen mit ihnen ab, wenn sie ihre Waren auf dem Markt von Pol Movenn feilboten.

In jenen Tagen lebte eine Frau namens Achlys im Walde. Sie war die Großmutter meiner Großmutter Aeshna und verdiente sich als Pilzsammlerin ihren Lebensunterhalt. Die ganze Woche über suchte sie Braunhüte, Schmackschwämme und die seltenen Mundlinge, und am Markttag trug sie ihre Beute nach Pol Movenn und verkaufte sie dort. Und wenn du dich erinnerst, wie lange du letztens gebraucht hast, um einen Korb Braunhüte zusammenzufinden, dann wirst du mir zustimmen, dass es keine leichte Arbeit war und dass man kaum davon leben konnte.“

Ardua nickte. Der Geruch der Salbe stieg ihm zu Kopf, und ihm war ein wenig neblig zumute in seinen Gedanken. Doch der Zauber Lournus hatte bereits begonnen, seine Wirkung zu entfalten. Die Wunde im Oberschenkel war merklich kleiner geworden. Oder bildete er sich das nur ein? Lournu massierte indessen die Salbe in sein linkes Knie ein, das sich langsam erwärmte. Beim Sturz war das Gelenk schwer geprellt worden. Wieder murmelte die Hexe ihren Spruch, aber sosehr Ardua sich auch anstrengte, die undeutlich gebrummten Worte verstand er nicht.

„Achlys die Pilzsammlerin“, nahm Lournu die Erzählung wieder auf, „war eines Tages mit einem Korb voller Mundlinge hinunter zum Ufer der Trifta gestiegen. Sie hatte sich früh aufgemacht, denn der Weg zur Stadt war lang, und als sie zur Triftafurt kam, war sie weit und breit das einzige menschliche Wesen. Die Fischer und Fährleute schliefen noch, und auch fahrende Händler waren noch nirgends zu erblicken. Niemand war dort, der sie hätte hinübersetzen können. Doch Achlys hob den Saum ihres Rockes an, und sie wollte eben zu Fuß durch die Furt hindurch waten, als plötzlich hinter ihr Hufschlag erklang.

Flaric war zu dieser Zeit noch ein junger Prinz, der Zaubergeschichten und Märchengestalten liebte, und er hatte, wie schon oft, die Nacht im Walde verbracht, um nach Trollen und Gespenstern zu suchen. Natürlich hatte er keine gefunden, denn es gab dergleichen nicht in unserem Wald. Vielleicht war er nicht besonders gut gelaunt deswegen, doch höflich und wohlerzogen, wie er nun einmal war, zügelte der Prinz sein Pferd, als er meine Ahnfrau erreichte, und bat sie, zu ihm in den Sattel zu steigen. Achlys war froh darüber. Denn zu dieser Zeit führte die Trifta viel Wasser, und in der Mitte des Flusses schlugen die Wellen bis an den Bauch des Pferdes herauf, doch Flaric und Achlys gelangten trockenen Fußes hinüber, und es blieb ihnen sogar Zeit für ein Schwätzchen. ‚Wie stehen denn die Waldpilze dieses Jahr?’, erkundigte Flaric sich interessiert. ‚Ich hoffe doch, die Geschäfte gehen gut?’ ‚Ach nein’, erwiderte Achlys traurig, ‚es geht gar nicht mehr gut mit dem Pilzgeschäft. Der Sommer war trocken, und was die Mäuse nicht weggeholt haben, das haben die Fliegen zerfressen. Jedesmal fällt es mir schwerer, genug Pilze zu finden. Und was ich auf dem Markt dafür bekomme, reicht kaum zum Leben. Die Zeiten sind schwer geworden, Prinz, und es ist wahrhaftig nicht leicht für eine arme Pilzfrau, sich über Wasser zu halten.’ ‚Das tut mir leid’, sagte Flaric, der ein mitfühlendes Herz besaß, und er schwieg betroffen.

Bis sie das gegenüberliegende Flussufer erreicht hatten, dachte er nach, und er sagte kein einziges Wort dabei. Doch als er vom Pferd sprang und Achlys aus dem Sattel half, da begannen seine Augen plötzlich zu leuchten. Hatte ich schon erwähnt, dass Prinz Flaric strahlendblaue Augen hatte? Manchmal, wenn er einen guten Gedanken verfolgte, haben die Leute sogar dunkelblaue Blitze darin flackern sehen. ‚Du könntest doch nebenher ein wenig doktern’, schlug er vor. ‚Krankheiten heilen und Wunden pflegen, das soll schon etwas einbringen.’ Achlys schüttelte den Kopf. ‚Davon verstehe ich nichts.’ Aber Flaric hatte den Faden schon weitergesponnen und erklärte begeistert: ‚Nichts leichter als das. Du brauchst nur ein paar Salben. Nimm Butter dazu oder meinethalben Wagenschmiere, dann tu ein paar Kräuter hinein, das wird schon ausreichen. Anfangs musst du von selbst hingehn, wenn du hörst, dass jemand krank ist. Den reibst du mit deiner Salbe ein und murmelst dabei immer so vor sich hin: Helpt dat nich, dann schad’t ook nich. Du wirst sehen, die meisten werden wieder gesund, denn so leicht stirbt es sich nicht hierzulande. Und wenn du das ein paarmal getan hast, werden die Leute irgendwann zu dir kommen und dich holen, wenn jemand krank wird. Es wird gar nicht so lange dauern, dann musst du keine Pilze mehr sammeln und kannst von deiner Heilkunst leben.’

Achlys, die wusste, dass Prinz Flaric am liebsten sämtliche Wälder Movennas mit Kräuterhexen und Nachtgespenstern bevölkert hätte, dankte ihm höflich für den Ratschlag und beschloss, nicht weiter darüber nachzudenken. Sie verabschiedete sich also von dem jungen Mann, er stieg wieder auf sein Pferd, und beide setzten ihren Weg fort. Flaric hat meine Ahnfrau auch bald vergessen.“

Als Lournu die Salbe in seinen aufgeschrammten Ellenbogen einmassierte, konnte Ardua deutlich verstehen, was sie da vor sich hinmurmelte. „Helpt dat nich, dann schad’t ook nich“, brummelte sie immer wieder, „hilft’s auch nicht, es schadet nicht.“ Das Kribbeln in seinem Arm war nicht unangenehm, und die Schmerzen in seinem Bein hatten inzwischen fast vollständig aufgehört.

„Achlys hatte nicht vor, sich auf die Doktorei zu verlegen. Aber im nächsten Jahr wuchsen die Braunhüte noch schlechter, und im übernächsten hat sie auch keine Mundlinge mehr finden können. Nur Schmackschwämme wuchsen noch reichlich, aber sag selbst, was würdest du wohl ausgeben für einen Korb Schmackschwämme?

In dieser Zeit geschah es, dass ein Schmied in Pol Movenn sich an einem glühenden Eisen verbrannte. Da warf Achlys eine Handvoll getrockneter Kräuter in einen Topf voll Butter, gab zerstoßene Schmackschwämme hinzu und vermengte das alles miteinander. Am nächsten Morgen stand sie vor der Tür der Schmiede und verlangte, die Wunde zu sehen, strich dann ihre Salbe darauf, und dabei murmelte sie leise vor sich hin: ‚Helpt dat nich, dann schad’t ook nich.‘ Daraufhin kehrte sie nach Hause zurück, und als die Zeit vergangen war, die es braucht, bis eine Brandblase verheilt, war der verletzte Schmied wieder gesund. Nur wenig später geschah es, dass an der Furt ein auskeilendes Pferd einen Kaufmann am Bein verletzte. Achlys kam zufällig herzu, und wieder strich sie ihre Salbe auf die Wunde und sagte ihren Spruch dabei, den niemand verstehen konnte. Und da Kaufleute weit herumkommen, wusste es nach einigen Jahren beinahe das ganze Land, dass unten am Fluss eine Frau hauste, die Wunden besprach und Kranke heilte. Es dauerte gar nicht lange, da kamen Verletzte von selbst zu ihr oder ließen sie durch Boten zu sich bitten. Zuerst waren es nur Bewohner Pol Movenns, die sie riefen, bald aber kamen Menschen von weither, um sich heilen zu lassen.“

„Aber das war doch Betrug“, schimpfte Ardua.

„Wie man es nimmt“, entgegnete Lournu. „Die Menschen wurden ja gesund, oder nicht? Tut dein Bein noch sehr weh?“

„Nein, nicht mehr so sehr.“

„Nun“, fuhr Lournu fort, „meine Ahnfrau jedenfalls war bald eine bekannte Heilerin, und manches wurde wohl auch bis ins Maßlose hinein aufgebauscht, je weiter man sich von Pol Movenn entfernte. Längst musste sie keine Pilze mehr sammeln, um sich zu ernähren. Aus der alten Pilzfrau war angesehene Zauberin geworden, und sie lebte nicht schlecht dabei.

Auch Flaric war inzwischen nicht mehr der junge, unbekümmerte Prinz von damals, der in den Wäldern herum streifte und Gespenster suchte. Nach dem Tode Eirikirs war er König geworden, und da blieb nicht viel Zeit, um über Spukgestalten nachzugrübeln. In jenen Tagen legte die Handelsstadt Ura sich einen neuen Hafen an der Mündung des Lethargyrion an: Urasport, eine hübsche kleine Hafenstadt. So hatte der junge Säulenkönig seinen Hof nach Ura verlegen lassen, um die Bauarbeiten besser verfolgen zu können.“

„Dann hat er nie erfahren, dass er die Hexenzunft begründet hat?“, warf Ardua ein. „Das ist aber schade.“

„Man muss nicht alles wissen über die Dinge, die man geschaffen hat. Flaric hatte wichtigere Dinge zu bedenken, da blieb keine Zeit für Geschichten von Kräuterhexen und Nachtgespenstern. Frag einmal deinen Vater den König, ob er noch Zeit zum Träumen hat. Flaric hatte alle Sorgen und Nöte Movennas in seinen königlichen Gedanken zu bewegen. Nachts wachte er schweißgebadet auf und hatte von Kostenvoranschlägen geträumt für den Bau des Hafenbeckens von Urasport.

Nein, es war kein leichtes Amt, das Königsamt von Movenna. Und so ist es kein Wunder, dass der gute König Flaric am Ende krank wurde dabei. Ein faustgroßes Geschwür unten am Bauch hat ihm die Sache eingetragen, und seine Ärzte schüttelten traurig die Köpfe darüber, denn sie konnten es nicht operieren. Flaric, der spürte, wie es mit ihm zu Ende ging, schrieb sein Testament, und dann legte er sich hin und erwartete den Tod.

Ganz bestimmt hätte der ihn auch ereilt, wenn nicht gerade in diesen Tagen der Kaufmann nach Urasport gekommen wäre, den Achlys damals geheilt hatte. Als er vom Zustand des Königs hörte, erinnerte er sich an die Zauberfrau und berichtete Flarics Familie von ihr. Sofort wurden Boten ausgesandt, zwanzig schwarze Ritter galoppierten nach Pol Movenn und suchten und fragten, bis sie die berühmte Wunderheilerin gefunden hatten.

Achlys hatte ein wenig Angst, als man sie fast gewaltsam ins Krankenzimmer des Königs hineinschob. Denn wie sollte sie dem Kranken etwas vorzaubern, sie kannte ja nur den einen Zauberspruch, den er sie damals gelehrt hatte. Sicher, sie hatte viele Menschen geheilt inzwischen, doch waren das Menschen gewesen, die an sie geglaubt hatten. So trat sie sehr zögernd an sein Bett.

Flaric erkannte sie nicht. Er lag zusammengerollt da und atmete schwer. Das Geschwür hatte inzwischen die Größe eines Kindskopfs, dick und rot leuchtete es, und es war leider gar kein Zweifel mehr möglich, dass es ihm ans Leben griff, wenn nicht schnell etwas geschah. Seufzend packte sie ihre Salben aus und fing an, den König einzureiben.

Flaric war inzwischen alles egal, was man mit ihm anstellte. Teilnahmslos lag er dort, starrte die Wand an und ließ auch diese Kur gleichmütig über sich ergehen. Nur ein leises Murmeln hörte er, jemand sagte einen Zauberspruch auf. Doch plötzlich stutzte er. Irgendetwas an der Frau kam ihm bekannt vor. Er fasste sie näher ins Auge, und als er nun die Ohren spitzte, da verstand er, was sie sagte: ‚Helpt dat nich, dann schad’t ook nich’, brummte sie vor sich hin. Als Flaric die alte Pilzfrau wiedererkannte, brach er in Gelächter aus. ‚Das ist doch nicht wahr!’, prustete er. ‚Das kann doch nicht wahr sein, dass du tatsächlich mit dem Doktern angefangen hast!’ Er konnte sich gar nicht mehr halten vor Lachen, er lachte und lachte, so laut lachte er, dass die Wände des Zimmers zu zittern begannen, und plötzlich gab es einen lauten Knall, und das Geschwür platzte auf.“

„Und dann?“, fragte Ardua.

„Nun, Flaric musste natürlich noch ein paar Tage lang im Bett bleiben, aber er ist wieder vollständig gesund geworden. Er lebte noch lange glücklich und zufrieden, und wenn er nach Pol Movenn kam, ließ er es sich nie nehmen, hinüber zur Triftafurt zu reiten und Achlys zu besuchen. Dann schwatzten beide vergnügt über alte Zeiten, und manchmal erzählten sie sich auch Gespenstergeschichten. Nur von den Salben der Hexe war der König überhaupt nicht begeistert, und er nahm ihr das feierliche Versprechen ab, ihm nie wieder mit ranziger Butter auf den Leib zu rücken.“

„Verständlich“, fand Ardua.

Lournu lächelte. Sie schob den Topf zu ihm hinüber und forderte ihn auf: „Jetzt du.“

„Wie?“ Ardua riss die Augen ungläubig auf. Wollte die Hexe allen Ernstes von ihm verlangen, dass er das Ekelzeug anfasste?

„Du wolltest es lernen. Da an der Hand ist noch ein Kratzer offen.“

Widerstrebend tauchte er die Fingerspitze in das Fett und strich es über den verletzten Handrücken. Die Wunde war klein. Sie würde auch ohne Quacksalbereien heilen. Also, wozu das alles.

„Na los, sag es.“

Ardua spürte ein merkwürdiges Kribbeln in den Fingerspitzen. „Helpt dat nich, dann schad’t ook nich“, flüsterte er andächtig.

Als sich der Kratzer unter seinen Fingern schloss, war Ardua etwas verwirrt. Vorsichtig tastete er über die Stelle, die eben noch zerrissen und blutig unter seinen Fingerspitzen gelegen hatte. Nicht einmal eine Narbe war zurückgeblieben, verschwunden wie der brüllende Schmerz in Oberschenkel und Armen war der kleine Kratzer auf dem Handrücken, als hätte es ihn niemals gegeben.

„Das verstehe ich nicht“, murmelte er. „Lournu, wie funktioniert dieser Zauber?“

„Oh“, entgegnete sie gelassen, „der funktioniert sehr gut.“ Sie drückte den Deckel auf den Topf. „Genug gezaubert für heute. Und jetzt nimm dir einen Spaten und vergrab das alte Gammelzeug hinterm Haus, ja? Ich hätte es längst wegwerfen sollen. Das ist ja nicht zum Aushalten mit dem Gestank.“

Seufzend trug Ardua den Topf hinaus. Eines Tages, das nahm er sich fest vor, würde er das Geheimnis der movennischen Magie lösen. Und er hoffte, dass er dafür die Butter nicht wieder ausgraben musste.

Das letzte Glied der Kette

Man konnte den fremden Eroberern eine ganze Menge nachsagen. Nur das eine nicht, dass sie es nämlich nicht verstanden, Feste zu feiern. Zwar Harvart aus Mogàl, der das Land mit seinem Heervolk überzogen hatte, war noch das alte Raubein von Kriegerkönig geblieben, als er sich selbst zum neuen Herrscher Movennas ernannte, und er hatte auf jeden Pomp verzichtet. Doch schon sein Sohn Jurtak hatte seine Krönungsfeierlichkeiten als eine solche Demonstration von Macht und Pracht begangen, wie man es im Lande noch niemals erlebt hatte. Nicht zu Zeiten der sieben großen Könige, ja nicht einmal als die sieben kleinen Könige regierten, die doch für ihren Reichtum und ihre Prunkliebe berühmt gewesen waren. Da hatte es Waffenspiele gegeben und Gelage und die grausigsten Hinrichtungen, die ein mogalithisches Herz sich nur erträumen konnte, daneben Gesang und Tanz und Theateraufführungen in der kostbarsten Ausstattung. Bier und Wein waren in Strömen geflossen, und noch Jahre später sprachen selbst die entschiedensten Gegner Jurtaks mit Anerkennung, ja mit Begeisterung von dieser Krönungsfeier.

Und doch waren die Krönungsfeierlichkeiten Jurtaks nichts im Vergleich zu den überwältigenden Spielen, die der König am zehnten Geburtstag seines Sohnes und Kronprinzen Ardua gab. Denn Ardua, so war es Jurtaks Wille, sollte dereinst als sein Erbe die Herrschaft über Movenna antreten und die noch junge mogalithische Königsdynastie im Lande fortsetzen. Und so war es wichtig, dem Volk der Moven’Am den jungen Prinzen als Herrn der Festspiele zu präsentieren und als freigebigen Fürsten, der mit Gold und Geschenken nicht sparte. Zwei ganze Wochen lang hallten die Straßen der mächtigen Reichshauptstadt Pol Movenn wider von Trompetenklang und Saitenspiel, Hufschlag und Schwerterklirren, und jeden Tag ritt der Kronprinz in einem prächtigen Umzug durch die Stadt zum Festplatz hinaus, streute aus vollen Händen Goldmünzen mit seinem Bildnis unters Volk und ließ sich huldigen. Draußen auf dem Festplatz aber saß er dann auf einem gewaltigen goldenen Thron an der Seite seines Vaters Jurtak und sah gemeinsam mit dem Volk den Spielen zu, die zu seinen Ehren gegeben wurden, lauschte den berühmtesten Barden des Reiches und ergötzte sich an den Reiterkämpfen, für die sich die Moglàt seit jeher begeistern konnten.

Mehr als einmal schrien die Moven’Am angstvoll auf, wenn einer der mogalithischen Reiter sein Pferd auf der Hinterhand wendete oder sich in vollem Galopp unter dem Bauch seines Pferdes hindurch gleiten ließ, um einen winzigen Goldreif vom Boden aufzugreifen. Die fremden Reiter aus den östlichen Steppen, so hieß es, hatten ihr gesamtes Leben auf dem Rücken ihrer Pferde zugebracht, und daheim in Mogàl, so erzählte man sich in Movenna, aßen und schliefen sie sogar im Sattel. So war es kein Wunder, dass ihre Kunst den Moven’Am bei diesen Spielen den Atem raubte.

Einzig die Nearith, die im Grenzland zwischen Movenna und Mogàl lebten, konnten mit den Reitern der Eroberer konkurrieren, und groß war der Jubel auf dem Festplatz, als ein junger Häuptlingssohn aus den nearithischen Steppen das große Ringstechen vor allen mogalithischen Reitern gewann und einen goldenen Ehrenpokal aus den Händen Arduas empfing. Die Ehre Movennas schien gerettet mit diesem Sieg, und auch die Moglàt stimmten in die Beifallsrufe des Volkes mit ein, denn zum einen galten die Nearith als ein vor Jahrhunderten nach Movenna eingewanderter Stamm der Moglàt, zum anderen aber war Arduas Mutter eine nearithische Prinzessin gewesen, und so blieb auch dieser Sieg in der Familie der neuen Dynastie.

Auch Jurtak und Ardua lauschten dem nicht enden wollenden Jubel auf dem Festplatz. Jurtak mit der zufriedenen Miene eines Staatsmannes, dem ein schwieriges Projekt gelungen war, und Ardua mit großen runden Kinderaugen, wie sie die schmaläugigen Steppenbewohner fast alle bekommen hatten in den farbenfrohen Landschaften Movennas, doch Arduas Augen waren besonders rund und glänzend, selbst für einen Moglàt.

Endlich hob Jurtak die Hand, und ein schmetternder Fanfarenstoß aus hundert Trompeten schallte über den Platz. Sofort trat Stille ein. Aller Augen richteten sich auf den König, der sich von seinem Sitz erhoben hatte und sich in einer feierlichen Ansprache zugleich an den Prinzen und an das Volk der Moven’Am wandte: „Ardua, mein Sohn“, hallte seine Stimme weithin über die Köpfe der Zuschauer bis hin zu den Knechten und Tagelöhnern ganz hinten in den letzten Reihen des Volkes. „Du bist der Erbe zweier großer Nationen und wirst dereinst an meiner Statt die Krone dieses Reiches tragen. Zwei Wochen lang habe ich dich dem Volk gezeigt, und du hast die Huldigungen deiner zukünftigen Untertanen entgegengenommen. Empfange nun zu deinem Geburtstag das letzte Geschenk deines Vaters und des Landes Movenna.“

Wieder hob Jurtak die Hand, und ein erneuter Fanfarenstoß erschütterte die Luft. Mit weitaufgerissenen Augen starrten die Moven’Am auf den Kampfplatz und erwarteten gespannt die neuen Sensationen, die jetzt kommen sollten. Pferde mit glänzendem Fell und bebenden Nüstern mussten nun heran galoppieren, gewandte, sehnige Steppenkrieger und Magier der Reitkunst, noch großartigere Darbietungen als bisher erwartete das Volk.

Doch nichts dergleichen geschah. Stattdessen teilten sich die Reihen der mogalithischen Krieger und gaben den Blick auf einen einzelnen, alten Mann frei, ein Greis mit wallendem weißen Bart und lang auf die Schultern niederfallenden weißen Locken kam zu Fuß auf den Kampfplatz geschritten, langsam, feierlich, einen Schritt nach dem anderen, trat er in die Mitte der Arena, senkte in einer kurzen, ruckartigen Bewegung vor dem König und seinem Sohn den Kopf und schlug dann seinen weißen, weitgebauschten Mantel zurück.

„Das ist ja Rimuric!“, rief plötzlich einer der Moven’Am in die atemlose Stille hinein.

Rimuric! Der Name flog von Mund zu Mund, erst flüsternd, dann jubelnd, aufjauchzend. „Heil Rimuric!“, rief, schrie, brüllte die Menge, dass man für einen Augenblick befürchten musste, die Mauern Pol Movenns könnten einstürzen. „Heil Rimuric, größter Sänger Movennas!“

„Mein Gott, er ist es wirklich“, rief ein junger Schüler. „Ich habe ‚Rayan und Yvalir’ bestimmt zwanzigmal gelesen.“

„Und ich kenne beide Kranichsepen auswendig“, warf sich eine ältliche Bettelfrau in die Brust. „Und alle Diamantlieder kann ich singen.“

„Ja, er ist es“, murmelte bestätigend ein Händler aus der Seestadt Ura. „Ich kenne ihn von dem Porträt, das vorne in seiner Gesamtausgabe eingedruckt ist. Es ist kein Zweifel möglich: Dies ist Rimuric, Movennas Dichter.“

Der alte Mann hörte den Jubelrufen des Volkes eine Weile wohlgefällig zu und lächelte leise. Dann winkte er zurück zu den Reitern, und zwei mogalithische Diener trugen ihm seine Harfe herbei, ein mächtiges, volltönendes Instrument aus dunklem Winterbaumholz, auf dem goldene Rosshaarsaiten wie Windhauch säuselten.

Schon bei den ersten Tönen verbreitete sich ein ungläubiges Raunen über den Festplatz. Die Unruhe steigerte sich, doch griff der Greis gleichmütig tiefer in die Saiten hinein und schien den Sturm nicht zu bemerken, den er entfesselte mit dieser Melodie. Denn das Lied, das er spielte, kannte wohl jeder Moven’Am auswendig, jeder einzelne. Noch vor einigen Monaten war ein junger Bursche hingerichtet worden, der es in einer Schenke gesungen hatte. Mit leuchtenden Augen lauschten die Moven’Am, als Rimuric das Lied sang, die alte Kette der movennischen Könige, der wahren Herrscher Movennas:

„Surbold als erster war König Movennas
ihm folgte sein schöner Sohn Vidger
dann Glaukos und Henna
Katlyna Selanna
und Wulfric der König der Schwerter
von hoher Gestalt war Eirikir",

sang Rimuric mit einer Stimme wie Sturm und Ewigkeit, machtvoll tönte das Lied des alten Sängers über Mauern und Türme Pol Movenns, griff nach den Herzen des Volkes, das berauscht und bestürzt zugleich den alten Worten lauschte. Zaghaft, dann mächtiger werdend, fielen die ersten Stimmen in Rimurics Gesang mit ein:

"und Flaric ein freundlicher Mann
schönen Künsten zugetan
dann Vagn der Starke und Luthold der Rasche
mit heller Stimme auch Lathmon und Kyris
so sind die Könige Movennas
mit Lorman und Orsan
richtig aufgezählt.“

Das Lied von den Königen Movennas war gesungen worden. Und das am zehnten Geburtstag Arduas und unter den Augen der mogalithischen Garden. Scheue Blicke flogen zum Thron des Königs und seines Prinzen hinüber, doch Ardua summte nur die Melodie lustig mit und hielt das alte heilige Lied wohl für einen Kinder-Abzählvers. Jurtak aber blickte mit gespanntem Gesichtsausdruck und einem seltsam zufriedenen Lächeln auf den Sänger, der noch immer die Saiten rührte und weiterspielte, obwohl die Kette nun zu Ende gesungen war. Doch Rimuric spielte noch immer, noch immer spielte der alte Dichter. Dann öffnete er erneut den Mund. Und sang. Sang nach der Melodie der alten Kette. Dies waren seine Worte:

„Drauf Harvart der Große mit Heermacht gewann er
und mächt’gem Gefolge Movenna
Jurtak sein Erbe voll Umsicht und Weitblick
errichtet von neuem das Reich
aber als Stolz seiner Väter
strahle im Ruhme der Herrschaft
Ardua Blüte Movennas.“

*

Das Volk ging schweigend auseinander. Und wieder einmal fragte sich König Jurtak, was er von diesen Moven’Am eigentlich wusste. Eigentlich sehr wenig, schloss er seine Grübeleien ab, eigentlich so gut wie gar nichts. Nur das eine hatte sich wieder einmal als unerschütterliches movennisches Naturgesetz erwiesen, und das war die verwünschte Gelassenheit, die bei diesen Leuten immer wieder bei den unpassendsten Gelegenheiten zu Tage trat. Jubelrufe hatte er erwartet oder auch Unmutsäußerungen des Volkes, in jedem Fall aber erregte Diskussionen darüber, dass der König die Kette öffentlich hatte vortragen lassen. Doch in den Gesichtern der Untertanen war nichts zu lesen. Mit gleichmütigen Mienen trennten sie sich, sie gingen auseinander, ohne ein Wort oder auch nur einen Blick zu wechseln, jeder seines eigenen Weges, und Jurtak sah sich plötzlich allein mit seinen Moglàt auf dem Festplatz zurückgelassen und gab rasch das Zeichen zum Aufbruch, um die Entzweiung beider Nationen nicht allzu offenkundig werden zu lassen. Mit lautschallenden Fanfarenstößen trabten die Moglàt zurück nach Pol Movenn, und inmitten des Heervolks der kühnen Reiter wippte auf seinem Pony Prinz Ardua auf und ab und streute Goldmünzen aus, die niemand mehr aufsammelte.

Einzig Rimuric, der greise Sänger, blieb auf dem Platz zurück. Seine Hände glitten noch immer über die Saiten der Harfe. Noch einmal spielte er die Melodie der Königskette. Ein versonnenes Lächeln lag auf seinen Lippen, als er die Worte sang, die alten und die neuen Verse, würdig einer großen Tradition und des größten Dichters der Moven’Am. Die Kranichsepen hatten seinen Ruhm begründet, und die Diamantlieder konnte man in den Städten Movennas an jeder Straßenecke singen hören. Die Geschichte von Rayan und Yvalir schließlich war so tief in die Herzen des Volkes eingedrungen, dass viele sie für eine alte movennische Sage hielten, und nicht für die Dichtung, die sie war. Aber erst jetzt, fühlte der alte Dichter, erst jetzt hatte er sein wahres, sein größtes Werk geschaffen, als er die neuen Verse an den heiligen Gesang anfügte. Und so die längst vergangene Zeit der Heroen mit der kräftigen Gegenwart einer neuen Epoche verknüpfte. Ein letztes Mal spielte er das Lied der Könige, dann nahm er die schwere Winterbaumharfe auf und schlug den Weg zur Stadt ein.

Oh, er hatte es sich wahrlich nicht leicht gemacht. Niemand würde sagen können, er habe leichtfertig gehandelt oder sich gar kaufen lassen. Der Dichter kicherte leise, als er an Jorn zurückdachte. Jorn, der alte Waffenmeister Jurtaks, der schon unter Harvart gedient hatte. Ein beeindruckender Mann, zweifellos, dieser alte Kämpe in der verbeulten Rüstung, die er noch trug aus der Zeit, als er das Land erobert hatte. Zweimal erobert hatte, zuerst unter Harvart, dann ein zweites Mal als Mentor des jungen Königs Jurtak.

Rimuric sah den Helden noch immer vor sich stehen, breitbeinig im Wohnzimmer, genau vor dem Bücherregal, vor dem er keinerlei Ehrfurcht zu haben schien.

„Bist du der Dichter Rimuric?“, tönte seine raue Stimme in die Ohren des Sängers. „Der, den sie den Barden Movennas nennen?“

„Es mag wohl sein, dass mich der eine oder andere so genannt hat“, entgegnete der Verfasser der Yvalir gelassen.

Da griff der Krieger in seinen Brustharnisch hinein. „Das hier schickt dir mein König.“

Ein prallgefüllter Lederbeutel segelte durch die Luft und schlug schwer auf dem Schreibtisch Rimurics auf. Der volle, satte Klang hatte wenig gemein mit dem Geräusch, das eine normale Poetenbörse beim Aufprall verursachte.

„Einhundert movennische Reichstaler Königsgold“, verkündete Jorn prahlend. „Wenn du mich fragst, ein stolzer Preis für ein wenig Reimerei, aber Jurtak muss ja wissen, was er tut.“

Da ergriff Rimuric den Beutel mit den Münzen, wog ihn gleichmütig in der Hand und warf ihn schließlich ebenso gleichmütig zum Fenster hinaus.

„Sag deinem König“, lächelte er Jorn an, „Movennas Dichter habe keine Verwendung für mogalithisches Gold.“ Und als Jorn aus dem Haus stürzte, um den kostbaren Dichterlohn wieder aufzulesen, hatte der Barde Movennas die Tür hinter ihm verschlossen.

Rimuric lächelte vor sich hin bei der Erinnerung an diesen Abgang des riesenhaften Moglàt. Man sollte es nicht für möglich halten, wie sich ein alter schwacher Mann bei einem solchen Fleischberg in Achtung setzen kann.

Inzwischen hatte er sein kleines Häuschen erreicht, das ein wenig außerhalb der Mauern auf einer kleinen Anhöhe lag. Wohlgefällig glitten seine Augen über den gepflegten Vorgarten und über die vielen bunten Blumen, deren Farbenpracht auch jetzt noch, im Licht der untergehenden Sonne, eine außerordentliche Leuchtkraft hatte. Nur wenige Dichter konnten einen solchen Garten ihr eigen nennen, dachte Rimuric stolz. Und nur wenige Dichter hätten je einen Krieger wie Jorn ihrer Wohnung verwiesen. Während er die Haustür aufschloss, wanderten seine Gedanken erneut zu Jorn und zu dem Boten, der nach ihm gekommen war. Wieder kicherte er. Und dachte an Gulltong, den geschmeidigen Ratgeber Jurtaks.

Gulltong war einen Tag später bei ihm erschienen. Noch immer glaubte der Dichter in seiner Wohnung den schweren, süßlichen Parfümgeruch wahrzunehmen, den der Moglàt hinterlassen hatte. Gulltong war ein Freund schöner Worte und kannte, im Gegensatz zu Jorn, die Schriften Rimurics sehr genau.

„Ich habe stets den Wohlklang und die klugen Gedanken deiner Kranichsepen bewundert, Barde Movennas“, begann der Moglàt das Gespräch. Und als Rimuric bescheiden dankte, fuhr er fort: „Man hat mir erzählt, die Geschichte sei frei erfunden. Doch das habe ich nie so recht glauben wollen. Schon als kleines Kind daheim in Mogàl war ich überzeugt, dass eine große Wahrheit in den Versen verborgen lag. Ich habe lange darüber nachgesonnen, Rimuric. Und nun glaube ich, sie gefunden zu haben.“

„In jeder großen Dichtung liegt Wahrheit verborgen“, nickte Rimuric zustimmend. „Ich freue mich, dass mein Kranich dir so viel davon geben konnte.“

„Und dennoch erschien mir die Geschichte des Kranich um vieles wahrer als manche andere Erzählung“, lächelte Gulltong. „Du hast darin die Abenteuer eines fremden Ritters beschrieben, der aus einem sagenhaften Land im Osten nach Movenna kam. Gayol der Kranich besiegte alle Ritter des Reiches, denn er war stark und mutig. So erwarb er die Hand der movennischen Prinzessin, und nach des Königs Tod gewann er die Herrschaft über das Land und war ihm ein weiser und gerechter Fürst.“

„Das alles wurde in den Kranichsepen berichtet, ja“, sagte Rimuric. „Aber einen historischen Gayol hat es, wie du weißt, nie gegeben. Nicht zur Zeit der sieben großen und nicht am Hof der sieben kleinen Könige.“

„Und dennoch irrst du dich.“ Gulltong beugte sich erregt vor. „Ich spreche nicht von vergangenen Zeiten, wenn ich die Wahrheit der Kranichsepen suche. Nein, Rimuric, nicht in den alten Zeiten habe ich deinen Gayol gefunden. Als du die Verse schriebst, leitete dich ein prophetischer Geist. Nicht die Vergangenheit, sondern die Zukunft deines Landes hast du beschrieben. Jurtak ist es, den du verkündet hast. Dem ganzen Volk hast du, Jahrzehnte vor seiner Ankunft, den neuen König gezeigt, ohne es zu wissen.“

Rimuric wich erschrocken zurück. Doch Gulltong fasste mit beiden Händen nach seinem Arm. „Sieh es ein, Rimuric. Das Ideal eines Königs, wie du es im Gayol entworfen hast, es ist nun zum Greifen nahe.“

„Einen Eroberer und Tyrannen habe ich nicht beschrieben“, entgegnete der Barde unwillig. „Die Hände deines Königs sind mit Blut befleckt.“

„Sicher“, gab Gulltong zu. „Er hat in den ersten Jahren ein wenig härter durchgreifen müssen. Ein neues Königreich regiert sich nicht so leicht wie ein seit Generationen ererbtes. Aber sieh dich doch um in Movenna. Jurtak ist dem Volk gegenüber nun milder und großzügiger, als es je ein König aus Surbolds Stamm gewesen ist. Recht und Gesetz genießen Achtung in unseren Landen, und das neue Gesetzbuch wird selbst von Feinden des Königs gepriesen. Du selbst, alter Mann, würdest dich kaum abends auf die Straßen Pol Movenns wagen, wäre Orsan noch König. Und nahm nicht Jurtak eine movennische Prinzessin zur Frau? Achtet er etwa nicht movennische Sitten und Gebräuche? Sicher, ein Teil von ihm wird stets ein Fremder hier im Lande bleiben. Doch sein Sohn Ardua wird einer von euch sein, Rimuric. Und das ist gut so. Schau, die sieben kleinen Könige waren kaum noch stark genug, Surbolds Volk weiter zu leiten. Mit Harvart und Jurtak strömte nun neues, frisches Heldenblut durch den morschen Stamm. Eine neue Ära der Heroen wird in Movenna heraufziehen ...“ Gulltong verstummte. Er blickte den Dichter auffordernd an.

Auch Rimuric schwieg. Er war nicht sicher, was er von der ganzen Angelegenheit halten sollte. Seinen Ritter Gayol mit Jurtak zu identifizieren, schien ihm eine recht unpassende Deutung seiner Dichtungen. Und doch hatte die Vorstellung vom Heraufdämmern eines neuen Heldenzeitalters in Movenna etwas ungemein Verlockendes für den alten Barden. Denn waren nicht die Könige Lorman und Orsan schrecklich unpoetische Figuren gewesen? Undenkbar ein Epos über den alten Lorman oder darüber, wie Orsan in der letzten Schlacht um Movenna versagt hatte. Rimuric hatte stets daran gelitten, in einer Zeit nüchterner Interessenvertretung und Handelspolitik zu leben. Wie hatte er von ruhmreichen Schlachten geträumt in seiner Jugend, von Reiterkönigen wie Surbold. Was hätte er dafür gegeben, Barde am Hof König Eirikirs sein zu dürfen und dessen Taten zu besingen. Und Lorman und Orsan hatten die Mittel für das Heer dermaßen zusammengestrichen, dass Harvart der Einladung irgendwann einfach folgen musste.

„Warum erzählst du mir das alles?“, fragte Rimuric schließlich.

„Weil dein König dich braucht“, antwortete Gulltong, jedes einzelne Wort betonend. „Jurtak kennt und achtet die Macht der Barden. Dir als dem größten Dichter Movennas hat er eine Aufgabe zugedacht, wie sie ehrenvoller kaum sein kann: Es ist an dir, Rimuric, die alte und die neue Zeit zusammenzuschmieden durch ein Werk, das nur der Barde Movennas vollbringen kann: Ergänze das alte Königslied, Dichter. Schmiede ein neues Glied für die Kette Movennas. So lautet Jurtaks Befehl.“

Bei dem letzten Wort Gulltongs schoss Rimuric in die Höhe, als habe ihn eine Schlange gebissen. „Die Kette ist heilig, lieber Freund“, entgegnete er förmlich. Man hängt da nicht einfach irgendwelche Namen an.“ Wenig später hatte er den Moglàt mit einer knappen Verbeugung hinauskomplimentiert, und Gulltong war ebenso erfolglos davongegangen wie vor ihm Jorn.

Die Erinnerung an die beiden Boten Jurtaks tat dem alten Dichter wohl. Zufrieden lehnte er seine Harfe an das Bücherregal und ließ den Blick über die Buchrücken gleiten. In seinem nächsten Gedichtband würde er die Verse der Königskette aufnehmen, das machte sich bestimmt ausgesprochen gut darin. Wieder summte er die Strophe vor sich hin, während er die Kerzen auf dem Schreibtisch entzündete. Er wärmte seine Hände an den Flammen und sah vergnügt zu, wie die Schatten über die Wände huschten.

Genau so hatten die Schatten getanzt an dem Abend, als der König zu ihm gekommen war. Ja, Jurtak persönlich war in die bescheidene Hütte des Dichters herabgestiegen, um ihn um die Verse zu bitten.

„Der König vermag nichts ohne den Dichter“, hatte Jurtak gesprochen. „Die Macht des Königs ist nichts im Vergleich zu der deinen. Darum bitte ich dich heute, Barde Movennas: Erkenne mich als König an. Tu, was kein König jemals vermöchte. Vereine unsere Völker, schmiede die alte und die neue Dynastie zusammen. Ich bitte dich, Barde Movennas.“

In dieser Nacht hatte Rimuric das letzte Glied der Kette geschmiedet.

*

Ein Geräusch ließ den Dichter aufhorchen. Er lauschte. Waren da Schritte im Vorgarten? Besuch noch um diese Zeit? Doch niemand klopfte an die Tür, und die Schritte – er hatte sie sich nicht eingebildet – entfernten sich wieder. Mühsam erhob er sich aus dem Sessel und schlurfte zur Tür.

Draußen war es bereits dunkel geworden, er konnte niemanden entdecken, kein Mensch war auf der Straße unterwegs, nicht einmal eine streunende Katze war zu sehen. Doch auf der Türschwelle lag etwas. Ein kleines Büchlein lag dort, kaum größer als seine Hand, eingebunden in brüchiges, abgegriffenes Leder, und Rimuric brauchte nicht hineinzusehen, um seine Diamantlieder wiederzuerkennen.

Er hob das Buch auf und kehrte ins Haus zurück, hatte kaum wieder im Sessel Platz genommen, als draußen erneut Schritte zu hören waren. Schritte, die kamen. Schritte, die gingen. Und die prunkvolle Erstausgabe der Kranichsepen blieb vor der Tür liegen.

Die ganze Nacht über ging das so. Schritte kamen, Schritte gingen. Nie waren es laute Schritte, doch niemals bemühte sich jemand, besonders leise aufzutreten. Schritte kamen, Schritte gingen, Bücher blieben zurück, auf der Türschwelle, im Vorgarten. Tagelang, Nächte durch, Schritte kamen, Schritte gingen, wochenlang, Bücherberge türmten sich auf im Garten des Dichters, Diamantlieder, Kranichsepen, täglich wuchsen die Berge aus Versen, täglich kamen neue Bücher herzu, aus allen Teilen des Landes brachte man sie zurück, und niemand, der jemals ein Buch Rimurics besessen hatte, behielt es bei sich, wie weit der Weg auch sein mochte.

Den Dichter aber hat kein einziger Mensch jemals wiedergesehen.

Brief des Dichters Gulltong

an seinen Herrn König Jurtak, Harvarts Sohn,

die Kranichsepen Rimurics betreffend

Seyner Majestät dem König von Movenna/ Jurtak/ Harvarts Sohn/ Bezwinger der Sieben Inseln/ Herrscher Bernlands/ Oberster Heerführer des Reiches etc. etc.

Allerdurchlauchtigster/ Großmächtigster König und Herr!

Euere Königliche Majestät haben in Gnaden geruht/ Seynen unterthänigsten Diener und Hofdichter nach einem Exemplar der von demselben höchlich gepriesenen Kranichsepen des Barden Rimuric auszusenden/ welche ein nutzbringend und ergötzlich Geschenk für den hochedlen Kronprinzen Ardua zu seyen bestimmt waren.

Zu seyner nicht geringen Betrübnis kann der ehrfurchtsvolle Endunterzeichner Dieses bezüglich der sehr gewünschten Schrift Allerhöchst Ihnen jedoch einzig diese hier nun folgende Mittheilung machen:

Daß es im gesamten Lande Movenna/ einschließlich seyner Verbündeten und Benachbarten Staaten/ als da sind Bernland/ Die Sieben Inseln/ Mogàl/ Bavìr/ Osrat/ Stire/ die Länder der Nearith und selbst Chadashqart/ keinen einzigen Menschen gibt/ welcher nicht den Besitz besagter Werke auf das Hartnäckigste ableugne. Haussuchungen/selbst solche bei Buchhändlern und einschlägig bekannten des Lesens und Schreibens Kundigen Personen sowie in den Behausungen der Hexen und Waldwohner/ blieben ergebnislos. Euerer Königlichen Majestät Hofdichter fand weder die Kranichsepen/ noch auch die Diamantlieder oder andere Werke des oben genannten Rimuric irgend vor. Auch gaben die Befragten Buchhändler und Sonstig der Schrift Verständigen dem Beauftragten Allerhöchstderselben zu verstehen/ sie seyen gänzlich außerstande und unfähig/ sich in auch nur Irgend einer Weise des Namens Rimuric zu entsinnen/ und gaben sich hartnäckig den Anschein/ als sey die Existenz eines also benamseten Barden ihnen gänzlich unbekannt.

Das Bewußtseyn/ seynen Herrn und König durch seyn Versagen bei vorstehend benannter Suche auf das Schwerste gekränkt und beleidiget sowie seynen gerechten Zorn herausgefordert zu haben/ lastet schwer auf seyner Majestät unwürdigem Knecht/ und er möchte dieses seyn Versagen nicht noch steigern durch tadelswerthen und lächerlichen Eygensinn. Der Fehler/ den er begangen/ ist zwar kaum mehr gut zu machen/ allein er hoffte/ ihn durch ein offenes Geständnis an seynen Allergnädigsten Herrn und König mildern zu können.

Obwohl die ihm gezeigten Begünstigungen ihn nicht berechtigten/ sich eine Neue zu erbitten/