Die letzten
Wolkensegler

ein Roman von
Lukas Kellner

Originalausgabe August 2021
© Lukas Kellner, 2021

Covergestaltung: Lukas & Daniela Kellner

Alle Rechte vorbehalten. Das Werk darf - auch teilweise - nur mit Genehmigung des Autors wiedergegeben werden.

Verlag: Waiter Serves Productions - Lukas Kellner
Stossberg 4, 87490 Haldenwang
www.ws-productions.de, info@ws-productions.de
Korrektorat: Karina Klüg

Druck: epubli - ein Service der Neopubli GmbH, Berlin

Eins – Chen

Überlebender

Chen erwachte, sah in den Spiegel und fühlte sich schlecht. Er sah auch schlecht aus. Langsam fuhr er sich über die müden Augen und vermochte nicht viel in seinem „Spiegel“ zu erkennen. Ein Außenstehender hätte der Scherbe vor ihm wohl die Bezeichnung „Spiegel“ verwehrt, ihn denunziert oder wenigstens in der Namensgebung auf seine Unvollkommenheit hingewiesen. Doch Chen nannte das Stück Glas genau so, einen Spiegel, denn das fühlte sich besser für ihn an. Normaler.
Von den braunen Wänden flackerte das Licht der Petroleumlampe und tanzte um die Schatten herum, die sich hinter Chens Rücken formierten. Draußen war es noch dunkel. Die Sonne würde sich innerhalb der nächsten Stunden über dem Wald erheben, doch bis dahin lag das Geäst weiterhin in triefender Schwärze da. Chen betrachtete sich kritisch und konzentriert, stellte bald fest, dass er es geschafft hatte, sein Gewicht zu halten. Trotzdem fielen feine Schatten über seine Wangen und waren Zeuge von der Mangelernährung, die ihm vor allem in den letzten Wochen schwer zu schaffen machte.
Seine Augen waren grün und erinnerten ein bisschen an die Farbe eines Prachtkäfers. Stand das Sonnenlicht richtig, erstrahlten sie voll des Stolzes, trat Chen hingegen in den Schatten hinein, so sogen sie auch die Dunkelheit in sich auf und verloren ihr schönes Funkeln. Sein Haar war schwarz, dünn, fast schon seidig. Früher hatten sie ihn darum beneidet, die anderen Männer. Selbst ohne Haarwachs konnte er seine Frisur drapieren, wie es ihm gerade gefiel, sie blieb immer in Form und Gestalt, genau so, wie er es eben haben wollte. Dabei wäre es ihm lieber gewesen, er hätte mehr von der Körpergröße der anderen gehabt. Mit seinen 1,75 Metern war er einer der Kleinsten gewesen, in einer Welt, in der Größe zählte. Und einen Bart. Den hätte er gerne gehabt, doch wuchs der bei ihm nur fleckig-flaumig, so dass er zum Vollbart niemals taugen würde. Er hatte sich damit abgefunden. Es ging vielen Asiaten so. Es ging vielen Männern so. Dafür hatte er ja seine Haare.
Er nahm den kleinen Kanister und füllte Wasser in die weiße Schale vor ihm. Nachdem er sich gewaschen und von der Trägheit der Nacht befreit hatte, stellte er die Schüssel zurück auf den Boden, setzte sich auf den dreibeinigen Hocker davor und zog sich die Socken von den Füßen. Es sah grausig aus. Zwei neue Blasen waren hinzugekommen und dort wo die alten verschwunden waren, lagen jetzt tiefe, nässende Krater aus Fleisch und Blut. Vorsichtig tunkte er mit den Zehen in die Schale. Seine Finger vergruben sich in seinen Oberschenkeln, als der Schmerz von den Füßen hinauf in die Hüfte strahlte und sich darin verbiss. Er hatte keine Binden mehr, aber noch trieb ihn der Hunger nicht in das nächste Dorf, also würde er sich vorerst mit einem selbstgemachten Wickel aus Spitzwegerich und anderen Heilkräutern versorgen müssen. Er behandelte die betroffenen Stellen vorsichtig mit den grünen, entzündungshemmenden Blättern, die er bereits tags zuvor gesammelt hatte und zog sich die Socken wieder an. Während er sich die Klamotten überstreifte, bemerkte er den Duft von Ammoniak, der sich faulig-brackig in der Hütte ausbreitete. Er würde T-Shirt, Hose und Pullover waschen müssen. Die letzten Tage waren anstrengend gewesen und der Stoff hatte schon lange kein Wasser mehr gesehen.
Der Anblick seiner Füße, gepaart mit dem schwer zu ertragenden Geruch, den er nicht mehr aus seiner Nase bekam, führte ihm vor Augen, was an diesem Tag alles auf dem Spiel stand. Heute musste er erfolgreich sein oder er würde wieder an Gewicht verlieren. Er nahm den Sportbogen und legte sich den Köcher mit den Pfeilen um. Danach griff er zu dem braunen Unterarmschutz, der an einem Haken neben seinem Spiegel hing und wickelte ihn sich an die empfindliche Stelle oberhalb der linken Hand, dort wo blanke Haut vom scharfen Schnitt der Sehne beschützt werden musste. Das Messer. Die Feldflasche. Dann hinaus.
Die Vögel waren wie immer die ersten und fieberten dem Tag in voller Lautstärke entgegen. Chen ging den gewohnten Weg und hüpfte dabei immer wieder über die vielen, kleinen Bäche, die seinen Wald durchzogen. Ein magischer Wald. Das war er damals schon und das war er geblieben. Das Holz, die Blätter, Pilze und Moose hatte es nicht gekümmert, kein bisschen hatte sie das Sterben interessiert. Vielleicht lag es daran, dass dieser Ort bereits früher nur sehr wenig Menschen kannte, denn er war schwer erreichbar, durch Täler und Schluchten hindurch; Straßen und Parkplätze fehlten, waren fremd und unnötig, weil es ohnehin keine fahrenden Autos mehr gab. Zur nächsten Kleinstadt brauchte es einen Fußmarsch von drei Tagen, doch mied jetzt jeder die Städte.
Normalerweise redete Chen mit sich selbst, wenn er im Wald unterwegs war. Dann erzählte er sich von seinem Tag und tat manchmal überrascht, so als hätte er gar nicht ahnen können was ihm, Chen, bisher passiert war. Er war sich selbst der beste Zuhörer geworden und lauschte unentwegt seinen eigenen Erzählungen. Wieder sprang er über ein kleines Bächlein. Es war der Yukon. Er hatte diesem kleinen Wasser einen Namen gegeben, so wie er es mit allen Wasserzungen tat, die den Wald durchzogen. Als ihm keine berühmten Flussnamen mehr eingefallen waren, hatte er ihnen einfach Menschennamen gegeben. Gerade überquerte er Ashoka. Sie war die Schönste von allen, denn ihr Ufer war gleichmäßig bemoost und ihr Grund klar, wie bei einem erhabenen Gebirgsbach, bei dem einem vor Kälte die Zähne wehtaten, wenn man daraus trank.
Die Vögel wurden jetzt lauter und seine Umgebung immer heller. Es war das unausweichliche Schicksal der Nacht, jeden Tag aufs Neue: gleich würde sie sich geschlagen geben und ihren Niedergang hatte man bereits seit Stunden kommen sehen. Hätten sie es damals auch kommen sehen müssen? Hätte er es kommen sehen müssen? Sein Vater hatte ihm damals am Telefon davon erzählt, als es anfing. Von einem kleinen Clan, der noch nach den Traditionen der alten Welt lebte, Bartmäer nannten sie sich. Sein Vater hatte Kontakt mit einem Mann der Bartmäer namens Shi. Obwohl die Familie eher zurückgezogen lebte, kannten sie sich aus Schulzeiten und waren Freunde geblieben. Shi erzählte Chens Vater, dass seine Großeltern etwas im Gebet gesehen hätten, die Vision eines schrecklich-grausigen Unglücks, das ihnen allen bevorstand. Deswegen würden sie sich auf den Myoko-Berg zurückziehen und beten. Eine Woche später waren alle auf einen Schlag tot. Sie waren eine der Ersten gewesen.
Der Wald wurde lichter. Chen musste fast eine halbe Stunde unterwegs gewesen sein, doch seit Ashoka hatte er kein Wort mehr gesprochen. Stille war das Gebot der Stunde, wenn er heute erfolgreich sein wollte. Erst an der Waldgrenze blieb er stehen. Vor ihm erstreckte sich eine riesige Grasfläche: Links endete sie einige hundert Meter weiter an einer Schlucht, rechts schien sie bis in die Unendlichkeit zu verlaufen. Am Horizont zeichnete sich der Myoko-Berg ab. Zu dieser Jahreszeit lag sein Gipfel in glitzerndem Weiß, angestrahlt von der aufgehenden Sonne, umgeben vom feinen Dunst des Morgens.
Chen nahm einen Pfeil aus dem Köcher und klemmte die Sehne in die Nocke hinter der Befiederung. Dann legte er sich auf die Lauer. Er musste jetzt Geduld haben. Zeit hatte er immer, die Geduld war stets die Herausforderung. Zeit hatten sie jetzt alle. Früher war es das größte Problem gewesen, so groß, dass sich eine ganze Branche darauf erbaute. Zeitmanagement, effizientes Leben, Work-Life-Balance; Chen dachte damals, sein größtes Problem sei es, zu wenig von dieser kostbaren Zeit zu besitzen. Heute war sie alles, was er hatte, sein Segen und furchtbarer Fluch zugleich. Zeit im Übermaß.
Nach einer Weile fixierte er gleichzeitig Bogen und Pfeil mit der linken, um der angespannten rechten Hand eine Pause zu gewähren. Er begann mit dem Zeigefinger im Dreck herumzustochern. Der Boden war feucht vom Tau der Nacht, doch es hatte seit Wochen nicht mehr geregnet und grub man etwas tiefer, wurde die Erde staubig, sodass man Formen darin zeichnen konnte, wie beim Spiel im Sand. Er griff nach einer Eichel und trennte die Frucht vom hölzernen Hut. Mit seinem Daumennagel versuchte er die Nuss zu knacken. Vergebens. Sie machte keine Anstalten ihre schützende Hülle aufzugeben und ihr Fruchtfleisch zu offenbaren. Er würde beide Hände dafür brauchen. Wohl eher beide Hände und einen Stein. Das würde dann Geräusche machen. Aber Stille war das Gebot der Stunde.
Die Sonne hatte sich jetzt endgültig über dem Horizont erhoben. Dort, wo sie nicht von Bäumen oder Hügeln unterbrochen wurde, trafen ihre Strahlen auf das Gras und ließen den feuchten Tau hübsch glitzern. Es war eine malerische Landschaft, geradezu paradiesisch, doch Chen hatte schon lange den Blick dafür verloren. Zu oft war er hier gelegen und hatte den immer gleichen Sonnenaufgang beobachtet. Zwar glich kein Tag dem nächsten, aber die Unterschiede wurden zuweilen immer kleiner.
Jedoch erhielt einer dieser Unterschiede soeben Chens volle Aufmerksamkeit. Sie bewegten sich in einer Gruppe aus fünf. Er ging voran, die Frauen folgten ihm. Eines von ihnen war noch ein Kalb. Sie waren der Grund, warum Chen noch vor Sonnenaufgang aufgestanden und einen langen Fußmarsch in Kauf genommen hatte. Die Rehe setzten jeden Schritt mit Bedacht, während sie auf offener Fläche nach frischem Gras und saftigen Kräutern suchten. Immer wieder hob der Rehbock den Kopf, dann taten es ihm die Kühe gleich und hörten für einen Moment auf zu kauen. Wenn er dann doch keine Bedrohung witterte, senkte er den Kopf wieder ab und auch die Kühe kauten weiter. Sie passten aufeinander auf. Eine Familie. Chen beneidete sie. Jedes Mal wenn er sie sah, beneidete er sie für das, was sie hatten. Dass sie einander nahe standen. Wörtlich und bildlich. Ob sie wussten, was für ein Glück das war? Dass nur die Tiere verschont blieben? Nein, die Tiere hatten von all dem nichts mitbekommen. Genauso wenig wie die Bäume, die Berge, die Erde, das Universum.
Chen schüttelte die rechte Hand, um sie vom Dreck zu befreien, führte sie zur Sehne und setzte dann mit Zeige- und Mittelfinger oberhalb und mit Ring- und kleinem Finger unterhalb des Pfeils an. Er versuchte seine Atmung auf ein Minimum zu reduzieren und ließ die Augen für keine Sekunde von seinem Ziel abweichen. Er würde wählen müssen. Sich festlegen. Sonst war kein Treffen möglich. Er entschied sich für die Kuh, welche etwas abseits der Herde stand. Sie hatte besonders schönes Fell und wenn die Sonne im richtigen Winkel traf, dann glänzte es wie eine frisch polierte Bronzemünze. Langsam erhob er sich. Millimeter für Millimeter, solange bis er kniete. Er stellte das linke Bein nach vorn, vergrub die Zehen in der Sohle seines Schuhs und war bereit. Es war kein einfacher Schuss, die Distanz eigentlich zu groß, doch er musste treffen, Versagen war keine Option. Nahrung war notwendig, das Fleisch seine letzte Möglichkeit, denn sonst musste er wieder in das Dorf hinabsteigen und das widerstrebte ihm mehr als alles andere. Beim letzten Mal war er zwischen Holz und Häusern vor Angst beinahe verrückt geworden.
Langsam spannte er den Bogen. Seinen linken Arm hielt er dabei ausgestreckt, die Sehne führte er so nah an seine Wange wie möglich. Es kostete ihn eine Menge Kraft diese Position zu halten und die Muskeln in seinem Rücken jammerten, warnten vor Krämpfen und Versagen. Er würde einmal noch Luft holen müssen, bevor er einen Schuss abgeben konnte. Chen stabilisierte seine Körpermitte, schloss die Augen und konnte die Häuser des Dorfes sehen, er dazwischen, irrend, stolpernd, auf ständiger Flucht. Niemals wollte er da wieder hin. Niemals…
Er öffnete die Augen und atmete tief ein. In dem Moment schnellte der Kopf des Rehbocks nach oben. Scheiße! Er hatte ihn bemerkt. Jetzt oder nie! Chen ließ die Sehne los, der Pfeil schnellte durch die Luft, die Metallspitze glitzerte, während sie sich dem Ziel näherte, todbringend oder heilbringend, im Grunde beides zu gleichen Teilen. Doch es war zu spät. Als der Pfeil traf, war da nur noch Erde und kein Fleisch. Chen fluchte, als die Herde schon in Panik davongaloppierte und schließlich einige hundert Meter von ihm entfernt im Wald verschwand. Er schlug mit der Faust auf den Boden.
Es war seine einzige Chance gewesen. Die Sonne stand mittlerweile höher am Himmel und die Rehe würden nicht zurückkehren. Sie waren den Anblick von Menschen nicht mehr gewohnt und deswegen noch scheuer geworden als damals schon. Er hatte seine Chance vertan. Kein Grund mehr leise zu sein. Wohl aber Grund, noch ein weiteres Mal auf den Boden zu schlagen, dass ihm die Faust wehtat und ganz rot wurde.
Der Pfeil. Den würde er wieder brauchen. Widerwillig erhob er sich, rieb sich dabei die schmerzende Hand und ging auf die Stelle zu, an der noch vor wenigen Sekunden die Rehe gegrast hatten. Früher hätte ihm dieser Weg sehr viel Angst bereitet. Von allen Seiten hätte ihm der Tod auflauern können, nur darauf geeicht, ihm die Zeit zu nehmen, die ihm auferlegt war. Heute prüfte er nicht einmal mehr den Horizont. Er war allein hier, verlassen von allem und jedem. Als er nach oben in den Himmel blickte, bemerkte er, dass diese Annahme doch nicht ganz richtig war. Der hatte ihm gerade noch gefehlt!
„War klar, dass du dabei bist, wenn mir so ein Malheur passiert!“ Chen beobachtete den Milan, der über ihm seine Kreise zog. Er gab dem Greifvogel Zeit zu antworten und nickte zustimmend, obwohl es freilich keine Stimme gab, die das Wort an ihn gerichtet hatte.
„Ja, ja, hör bloß auf zu lachen. Du bist auch nicht das Jagdgenie schlechthin!“ Wieder wartete er ab und stellte sich eine Antwort des Tieres vor, auf die er dann reagieren konnte.
„Pff, König der Lüfte, du bist eingebildet geworden!“ Nach dieser doch eher schroffen Spitze stimmte Chen etwas versöhnlichere Töne an.
„Na ja, egal, vergessen wir’s. Wie geht es deiner Familie?“ Wieder wartete er eine Antwort ab, um dann munter weiter mit sich selbst zu reden.
„Schön… Was? Ja, ja bei mir ist alles beim Alten. Ich glaube, ich lasse die Hütte demnächst mal renovieren. Wenn es windet, dann zieht’s und pustet’s bei mir, das ist nicht gut…“, den letzten Nebensatz flüsterte Chen nur noch. Er war mittlerweile bei seinem Pfeil angekommen, die Stelle, an welcher die Rehe gegrast und er ihnen aufgelauert hatte. Doch interessierte ihn sein Eigentum augenblicklich wenig. Kein Geräusch, sondern ein Gefühl hatte ihn stutzig gemacht und ihm einen Schauer über Nacken und Rücken gejagt. Er ging langsam in die Knie, spannte seinen Bogen und fixierte die Waldkante. Er suchte nach der Stelle, an der er vor wenigen Momenten gelegen und im Dreck herumgekratzt hatte. Dort war nichts. Meter für Meter tastete er den Waldrand mit den Augen ab und hielt dabei den Bogen weiterhin gespannt. Er fühlte sich wie ein Kind, das zur Schlafenszeit im Dunkeln ein Monster zu sehen glaubte. Obwohl er es besser wusste, konnte er sich doch nicht gegen das Herzklopfen wehren, genauso wenig wie gegen das Schwitzen, die Übelkeit und den dringenden Wunsch, die Beine in die Hand zu nehmen und davonzurennen. Erst nachdem er sich absolut sicher war, begann er wieder zu reden.
„Ach, ich dachte, mich hätte jemand beobachtet. Nein, bei mir ist alles beim Alten“, murmelte er vor sich hin, weil er sein Gespräch mit Milan so jäh unterbrochen hatte. Er zog den Pfeil aus der Erde und befreite die Spitze vom Schmutz, ehe er ihn zurück in seinen Köcher steckte.
„Obwohl, eigentlich nicht. Ich hab kein Essen mehr. Seit ein paar Tagen schon. Die Kartoffeln sind noch nicht soweit und das hier hast du ja mitbekommen.“ Er deutete auf den Boden.
„Das heißt, dass ich jetzt wohl oder übel in das Dorf muss. Da wird’s mir ganz anders.“ Chen rieb sich die Augen, ehe ihm eine Idee kam.
„Du könntest mitkommen! Dann wär ich nicht ganz allein und du überschaust die Lage von oben aus. Dann kannst du mich auch warnen. Bist du dabei?“ Ohne Gegenwehr, im Gegenteil, mit großherziger Bereitschaft, willigte der Milan ein. Chen fiel ein Stein vom Herzen. Es würde ihm die Aufgabe leichter machen, die vor ihm lag.
Auf dem Weg diskutierten sie die letzten Feinheiten ihres Plans. Milan sollte sehr hoch über ihm kreisen, so hoch, dass sogar Chen ihn ab und an aus den Augen verlieren würde. Von dort aus hatte er den besten Überblick und konnte Alarm schlagen, falls etwas Unvorhergesehenes passierte. Ja, so würde es gehen! So war es fast sicher. Chen wiederholte es immer wieder in seinem Kopf wie ein Mantra. So ist es sicher, so ist es sicher, so ist es sicher, so wird nichts passieren, so ist es sicher!
Doch selbst dieser große Haufen ‚Sicherheit‘ vermochte es nicht zu verhindern, dass Chens Handflächen feucht und seine Innereien flau wurden. Er war auf der offenen Grasfläche entgegen der Richtung des Myoko-Berges gelaufen, so lange, bis er an der Schlucht ankam, die sich wie eine gigantische Furche durch die Landschaft zog. Nur an einer bestimmten Stelle lag eine hölzerne Treppe an; nicht viele kannten sie damals, noch weniger kannten sie heute. Die Holzplanken mit brusthohem Geländer erlaubten den Abstieg hundert Meter hinab in das Tal, in dem ein kleines Dorf gelegen war. Minenarbeiter hatten sich dort angesiedelt und mit der Zeit eine immer größere Gemeinschaft gebildet. Als der herkömmliche Bergbau dann langsam ausstarb, nutzten Touristen die Abgeschiedenheit und die außergewöhnliche Lage der kleinen Gemeinde, um zur Ruhe zu kommen. Der alte Minenschacht war fortan für Besichtigungen geöffnet, die umgebende Natur lud zu Wanderungen ein und die verbliebenen Bewohner boten Kurse an, in denen man Korbflechten, Schmuckschmieden und Brotbacken erlernen konnte. Es war ein Geheimtipp gewesen, vor allem für Manager und andere Leistungsmenschen, die nach einem passenden Ort für kurzzeitige Retreats suchten, fernab von Trubel, Tatendrang und täuschenden Träumereien. Natürlich konnte man allein davon auch nicht reich werden, aber am Ende waren doch zwanzig kleine Häuser geblieben, dazu ein bescheidener Krämerladen und ein Trinkhaus.
Während er die vielen Stufen nahm, fragte er sich, wie lange die Holztreppe wohl noch intakt bleiben würde, jetzt wo niemand mehr da war, der sie hätte instand halten können. Manche Planken knarzten verdächtig laut und Chen versuchte das furchteinflößende Getöne zu ignorieren. Stattdessen zuckten seine Augen hin und her wie der Zeiger eines Metronoms, suchten dabei das Tal unter ihm ab, das, eingehüllt in Schatten und feinem, morgendlichem Dunst, nur ein paar Dächer und Laternenpfähle von sich preisgab.
Immer wieder war er kurz davor anzuhalten und Anhalten wäre wohl gleichbedeutend mit Umkehren gewesen. Freilich war es verlockend, zurückzulaufen und die Versuchung flüsterte ihm ununterbrochen zu, wie die erhabenen Worte einer Muse. Einfach die Treppe hoch, über das Gras zurück in den Wald über den Yukon und über Ashoka, dann in die Hütte, nach Hause, nochmal schlafen, Augen zu und nichts sehen, ein schöner Gedanke. Aber Chen wusste, dass ihn der Hunger beim Aufwachen in Empfang nehmen würde. Er wusste auch, dass dort unten Konserven lagerten, die diesen Hunger stillen konnten. Die Möglichkeit, die ihm der Kuss der Muse vorgaukelte – es gab sie gar nicht.
„Außerdem… was macht es schon. Dann sterb’ ich eben“, sagte er zu sich selbst, zwang sich zu gespielter Gleichgültigkeit und beschleunigte seinen Schritt. Er war am Ende der Treppe angekommen. Vor ihm lag das kleine, seelenverlassene Dorf, das einst von gutmütigen Arbeiterfamilien bewohnt wurde. Die Häuser waren aus Holz und Lehm gebaut, originalgetreu und mit den einfachsten Mitteln, wenngleich auf den meisten Dächern ein zweites, kleineres Dach an die Bauweise der alten Paläste des Shogun erinnerte. Ein System aus mächtigen, glattgelaufenen Holzplanken führte durch das gesamte Dorf, sodass man nicht ständig in Erde und Schlamm versinken musste, sondern trockenen Fußes dort hinkam, wo es einen eben dünkte. Von einer ‚Hauptstraße‘ aus verzweigten sich kleinere Seitengassen zu den einzelnen Häusern. Die Hauptstraße reichte vom Dorf über den alten Minenschacht bis zu einer Stelle am Fels, an der einst ein langes Seil hinab hing. Den dazugehörigen Kran gab es immer noch: Oben am Rande des Abgrunds stand ein Betonfundament, darauf thronte der motorisierte Flaschenzug, mit unterarmdicken Schrauben am Stein fixiert, bereit die abgetragenen Erdschätze von unten hinauf in die Zivilisation zu ziehen. Heute war es nur noch ein Haufen verrosteter Schrott, seiner Funktion beraubt und wild bewuchert von Brennnesseln, Flechten und anderem Kraut.
Chen ging den Steg entlang, bis er an das erste Haus kam. Die Mauern waren aus Lehm, die Größe bescheiden. Direkt davor begann die Hauptstraße. Er schlich an der Hauswand entlang und blieb mit dem Rücken daran angelehnt stehen. Vorsichtig lugte er um die Ecke. Alles präsentierte sich so, wie es ihm in Erinnerung geblieben war. Der breite Steg in der Mitte, links und rechts davon reihten sich die Häuser ein, dahinter erhoben sich jeweils die Wände aus Erde, Gestein und Schlamm in die Höhe und gaben keine Möglichkeit zur Flucht. Erst ganz am anderen Ende der Hauptstraße blitzte der ehemalige Krämerladen hinter Wohnhäusern und hölzernen Laternenpfosten hervor. Sein Ziel.
Chens Hände zitterten und er spürte, wie ihm der Schweiß in die Augen tropfte. Vielleicht doch einfach umkehren? Eigentlich hatten sich die Umstände eher zu seinen Gunsten entwickelt: Der neblige Dunst war fast vollständig verschwunden, weiterhin spürbar zwar, in Form von nass-feuchter Kälte, doch deutlich weniger sichtbar. Der Wind, der sonst stets ungestüm durch das Tal marschierte, war abgeflaut und man konnte es deswegen zweifelsohne hören, falls sich etwas näherte.
Chen wischte sich mit dem Ärmel über die Stirn und schaute zum Himmel hinauf. Über ihm kreiste der Milan. Er war tatsächlich gekommen! Natürlich war es nur ein Spiel gewesen, er redete ständig mit dem Tier und tat dabei so, als seien sie alte Freunde. Aber jetzt war der Greifvogel wahrhaftig über ihm erschienen, so wie sie es vereinbart hatten, so wie es sich Chen gewünscht hatte. Auch wenn es kindisch war, er mochte diese Vorstellung, sie gab ihm Zuversicht. In einem Anfall von Mut stieß er sich von der Mauer ab und bog um die Ecke. Jetzt stand er auf der Hauptstraße. Er hielt die Luft an, um jedes noch so kleine Geräusch um ihn herum wahrnehmen zu können. Da war nichts, außer der leichten Brise, die durch die Schlucht zog. So blieb er einige Minuten lang stehen, mit halb geöffnetem Mund, den Kopf langsam hin und her schwenkend, auf der Suche nach einer Bedrohung, die zwar immer lauerte, aber dann doch nur selten auftauchte. Nichts passierte.
Schließlich setzte er sich in Bewegung, darauf bedacht, dem Holz unter ihm so wenig Geräusche wie möglich zu entlocken. Am dritten Haus blieb er kurz stehen. Dort sah er sie. Und sie sah ihn. Sie starrte aus leeren Höhlen heraus und bewegte sich keinen Millimeter. Die Leiche in dem Schaukelstuhl war noch an derselben Stelle wie beim letzten Mal. Wenngleich sie auch ausgemergelter und brauner geworden war, trug sie immer noch das blaue Kleid mit dem verwaschenen Blümchenmuster darauf. Die Augen waren nur noch Löcher, Raben hatten sich der Delikatesse habhaft gemacht, doch die Haare hingen ihr nach wie vor in Fetzen vom Skalp herunter. Sogar deren Farbe, ein gräuliches Blond, war erhalten geblieben. Bei jedem Schritt bemerkte Chen nun jene Details, die ihm bei seinem letzten Besuch schon aufgefallen waren. Die blaue Tür an Haus Nummer sechs, die Stoffpuppe auf der Straße auf Höhe von Haus Nummer sieben, das zerbrochene Fenster bei Nummer elf. Manche der Häuser wirkten unversehrt, bewohnt, in Erwartung ihrer Familien, die nur ausgegangen waren, um Besorgungen zu erledigen oder etwas frische Luft zu schnappen. Andere wiederum beschlich die Verwahrlosung mehr und mehr, in Form von Löchern, zerbrochenen Scheiben oder wild wuchernden Pflanzen.
Chen gewann mit jedem Schritt an Sicherheit, vor allem mit jedem Detail, an das er sich zurückerinnern konnte und das noch immer an dem ihm zugewiesenen Platz verweilte. Das musste bedeuten, dass niemand in der Zwischenzeit hier gewesen war und warum sollte sich daran ausgerechnet heute etwas ändern?
Der Krämerladen hatte keine Tür. Vom Türstock hingen vier lange, gleich große Stoffbahnen herunter; einst weiß gewesen, hatten die einsamen Jahre mit Regen, Pollen und Wind sie ins Dunkelgrau verfärbt. Chen schob die Tücher zur Seite und trat ein. Beim letzten Mal hatte es ihm an dieser Stelle die Luft aus den Lungen gepresst. Er hatte geschrien, obwohl er wusste, dass Schreien sein Todesurteil sein konnte. Und wie damals saß er auch heute noch da. Zusammengesackt neben dem Eingang: Die Leiche eines Mannes, der vor rund vier Jahren gestorben war. Wahrscheinlich gehörte ihm einst dieser Laden, zumindest trug der Körper auch heute noch eine Schürze, Brille, die Überreste eines langen, weißen Bartes und hochgekrempelte Hemdsärmel.
Chen sah sich um. Der Laden war sehr klein, es gab nur zwei Reihen aus schulterhohen Holzregalen und eine Theke. Der süßlich-modrige Geruch von Schimmel wehte ihm entgegen, stieg ihm in die Nase und gab ihm das Gefühl eines sich anbahnenden Niesens. Frische Lebensmittel waren mittlerweile zu einer bräunlich-grünen, unidentifizierbaren Masse verschmolzen. Er ging daran vorbei und hielt schnurstracks auf sein eigentliches Ziel zu: Regal Nummer zwei! Dort lagerten die Konserven. Eingelegtes Gemüse, Dosenfleisch, Eintopf, stets versehen mit bunten Etiketten, darauf fröhlich schrille Schriftzeichen, die nochmal erklärten, was durch die abgedruckten Bilder ohnehin offensichtlich war. Bei dem Anblick lief Chen das Wasser im Mund zusammen. Jetzt erst bemerkte er, wie sehr ihn der Hunger plagte und zum ersten Mal war er wahrlich froh, hergekommen zu sein. Er nahm einen Jutebeutel vom Tresen und begann die Dosen hineinzubugsieren. Er bog um die Ecke und fand einen Behälter mit der Aufschrift ‚Petroleumöl‘. Zusammen mit drei Zahnbürsten und Zahnpasta packte er auch das mit ein. Jeder Gegenstand, der in dem Beutel landete, hob seine Laune. Er hätte schon viel früher herkommen müssen. Bei seinem letzten Besuch war ihm der Verstand von Furcht, Panik und Paranoia so vernebelt gewesen, dass er die meisten Artikel gar nicht wahrnehmen konnte. Was er sich hatte entgehen lassen war unglaublich: Sogar Schokolade war noch da, die natürlich schon lange abgelaufen, aber sicher noch gut verzehrbar sein würde. Säcke, gefüllt mit Reis, manche zwar löchrig und befallen von Nagetieren, doch das Wasser von Ashoka würde die Körner vom Dreck befreien und genießbar machen. So gerne hätte er das meiste gleich an Ort und Stelle geöffnet, Finger hineingesteckt, Stücke abgebrochen und nach Herzenslust geschlemmt, aber die Welt, in der er sich befand, hatte sich nicht verändert, nur weil ihm soeben ein wunderbarer Lichtblick, ja, ein wahrer Glücksmoment geschenkt worden war. Jede Sekunde war ein Risiko, das nach seinem Leben trachtete und auch wenn ihm Schokolade, Reis und Kaugummi die größte Freude seit Wochen, vielleicht seit Monaten bereiteten, so blieb ihm diese Gewissheit doch stets im Kopf und flüsterte ihm wieder und wieder zu: „Du musst hier weg!“
Als er den Laden verlassen wollte, hielt er vor den Stofftüchern inne und blickte ein letztes Mal zur Leiche des Mannes hinunter, die neben dem Eingang saß. Kurz überlegte er, dann stellte er den prall gefüllten Jutebeutel neben sich auf den Boden, drehte sich dem Toten ganz zu und verneigte sich vor ihm. Nur weil er tot war, wollte er nicht unhöflich sein und seine Dankbarkeit für die Schätze zeigen, die ihm das Leben um so vieles leichter machen würden und ihm jetzt schon so große Freude bereiteten wie lange nicht mehr. Dann schulterte er den Beutel, lächelte dem Alten noch einmal zu und stapfte fröhlich nach draußen.
Er wollte sich gerade auf den Weg Richtung Treppe machen, als der Beutel zu Boden fiel. Die Konserven knallten auf das speckige Holz und kullerten kreuz und quer davon. Chens Finger hatten sich gelockert, weil ihm die Nahrungsmittel auf einmal nicht mehr wichtig waren. Ganz im Gegensatz zu dem Schatten an seiner Peripherie, den er glaubte soeben gesehen zu haben. Oder war da in Wahrheit gar nichts gewesen? Er würde sich um fast 180 Grad drehen müssen, um Gewissheit zu erlangen. Vielleicht sollte er einfach weitergehen, so als hätte er nichts bemerkt, und sogleich mit der Flucht beginnen, die Schätze zurücklassen, aber dafür leben? Wie lange noch leben, ohne die Nahrungsmittel zu seinen Füßen? Was, wenn er einfach nicht hinsah, wenn er die Augen davor verschloss, die Dosen aufsammelte, dann kehrt machte, genau in die entgegengesetzte Richtung? Kindisch, zu glauben, dass die Bedrohung, welche nicht gesehen wird, auch gar nicht existiert. Eine Vorstellung, der einst die ganze Welt auf den Leim gegangen war.
Obwohl ihm jede Faser seines Körpers entgegen brüllte und das Gegenteil forderte, obwohl seine Knie zu schlottern begannen und es sich anfühlte, als müsse er sich gleich übergeben, drehte sich Chen langsam um. Circa dreißig Meter von ihm entfernt stand er. Am Eingang der ausgedienten Mine. Seine schwarzen Umrisse vermischten sich mit der Dunkelheit des stillgelegten Schachtes. Er musste dort drin gelauert haben. Oder hatte er ihn doch verfolgt? War es nicht nur ein Gefühl gewesen, als er oben auf dem Plateau den Pfeil zurückholte? Dreißig Meter waren nicht viel, er hatte Glück, dass er noch am Leben war. Vielleicht war er einer von den Vernünftigen. Vielleicht konnten sie einfach ihres Weges gehen, so als wäre nichts passiert. Vielleicht.
In dem Moment trat der Mann vollständig aus dem Schatten heraus. Chen konnte es sehen. Damals, während es sich immer weiter ausbreitete, hatten sie im Fernsehen und Radio davon berichtet, davor gewarnt. Man sollte sich hüten vor ihnen, vor denjenigen, die ihr Aussehen derart veränderten, denn sie brachten einem nur den Tod, mehr noch als es jeder andere ohnehin schon tat. Die Augen des Mannes waren umhüllt von dunkler, senfgelber Farbe.
Chen sprintete los, der Mann jagte ihm sofort nach. Er musste unbedingt den Abstand beibehalten, ein paar Meter näher und er könnte tot sein. Hinter ihm begann der Mann zu schreien und zu lachen, Chen stolperte, taumelte einige Meter, konnte sich aber wieder auffangen und rannte weiter. Das Manöver hatte ihn wertvolle Distanz gekostet, zwischen ihm und dem Verfolger lagen jetzt nur noch gut zwanzig Meter. Chen hyperventilierte, strauchelte über die Holzplanken, fing sich immer wieder auf und hastete weiter. Jeder Meter, den der Mensch ihm näher kam, glich einem Münzwurf um Leben oder Sterben. Doch er hatte so wenig Kraft, so wenig Energie und einzig der Wille zu überleben schien ihn weiter voranzutreiben. Seine Beine zitterten, als er an der Ecke des letzten Hauses einen Haken schlug und mit einem Sprung die erste Stufe der Treppe erreichte.
Chen nahm immer zwei auf einmal und wagte es schon gar nicht mehr, einen Blick über die Schulter zu werfen. Er keuchte und spuckte, wollte aber auf keinen Fall Halt machen, konnte auf keinen Fall Halt machen. Er dachte an seinen Vater und an seine Mutter, an seine Schwester und an den Milan und an alles, was es doch noch Wert war, am Leben zu bleiben. Da riss es ihn von den Beinen. Er war gestolpert und konnte sich gerade noch vom Holzgeländer abstoßen, um nicht darüber hinweg in die Tiefe zu stürzen. Er knallte mit dem Kopf gegen eine Stufenkante und sah Sterne. Immer noch laut keuchend drehte er sich auf den Rücken.
Er war da. Weit näher noch, als Chen gedacht hatte, vielleicht zehn Stufen unter ihm. Zum ersten Mal konnte er seine Augen aus nächster Nähe sehen. Sie waren weit aufgerissen, durchflutet von Raserei und Rausch, dunkel, tot, eher Löchern gleich als dem empfindlichen Organ. Rundherum das kräftige Gelb, durchzogen von Rissen wie eine spröde Kalkschicht. Er war noch jung, in Chens Alter, vielleicht 30 Jahre, bremste vor ihm ab, warf den Kopf in den Nacken, begann ein lautes Schreien, ehe er voll der Glückseligkeit ausrief: „Akzeptiert es! Du, akzeptier es endlich!“ Er ging langsam auf Chen zu, Stufe für Stufe, und ließ dabei die Hand über das Holzgeländer streichen. Chen wimmerte, warmes Blut lief ihm aus der Nase, besudelte seine Klamotten und Schuhe.
„Bi… Bitte nicht!“
„AKZEPTIERT ES!“
Da erkannte Chen, dass es für ihn keinen Ausweg mehr gab und dass dies sein Ende war. Er wollte nicht weinend sterben. Auch im Angesicht dieser Schwere nicht. Er genoss den tiefen Atemzug, den er nahm, es würde sein letzter sein, und schloss die Augen. Ruhe senkte sich über ihm ab und belegte seinen Geist, Herz und Kopf. Ein Moment der Furchtlosigkeit, wie er ihn noch nie erlebt hatte, denn Furcht war sein ständiger Begleiter. Die Stufen ächzten unter dem Gewicht des Mannes, der ihm fortwährend näherkam, nicht Halt machen würde, ihnen beiden keine Gnade schenkte. Jetzt musste es so weit sein! So fühlte sich also Sterben an. In der Ferne hörte er den Ruf des Milan.

Als Chen seine Lider hob, lag der Mann tot vor ihm auf der Treppe. Seine Augen waren noch immer weit geöffnet und trachteten nach dem Leben. Chen begann zu zittern. Die Furcht floss zurück in seine Glieder, erfüllte ihn mit dem vertrauten Gefühl der Rastlosigkeit, diesem ständigen Willen aufzuspringen und loszurennen, kraftlos, harmlos, klein, allein. Langsam hob er seine Hand. Er bewegte jeden Finger. Es fühlte sich normal an. So wie davor. Seine Nase pulsierte und er spürte, wie mit jedem Herzschlag mehr Blut über seine Lippen strömte. Aber wenn dem so war, wenn es aus ihm herauslief und er es schmecken konnte – es war wie eine Mischung aus feuchter Tonerde und Metall – dann bedeutete das, dass er am Leben sein könnte, nein, dass er am Leben sein musste. Nur war das unmöglich.
Kein Mensch konnte sich einem anderen Menschen auf weniger als 15 bis 20 Meter nähern. Es wäre das Todesurteil für beide gewesen, seit über vier Jahren schon war es das Schicksal der Welt. Trotzdem lag dieser Suicidal jetzt eine Handbreit von ihm entfernt da, leblos und kalt, und Chen erhob sich, den Blick stets auf seine stierenden Augen gerichtet, drehte sich um und hinkte davon.

Zenit

Chen blätterte durch die Dokumente und Zeitungsartikel, die er damals gesammelt hatte und die schon seit Ewigkeiten unberührt in einem gelben Schuhkarton im Schrank lagen. Damit war es der einzige Gegenstand in seiner Hütte, der keinen rechten Sinn besaß, denn ansonsten war da nicht viel und das konnte es auch gar nicht sein. Schließlich boten ihm die paar Fuß Holz in jede Richtung nicht genug Platz, um sich schnöden Schnick-Schnack zu erlauben. Man konnte die Tür nicht ganz öffnen, denn gleich rechts dahinter stand ein kleines, hüfthohes Regal, in dem Chen einen Wasserkanister, seine Feldflasche, ein Rasiermesser, eine aufgebrauchte Packung Zahnseide, eine Keramikschüssel mit gelbblauen Blümchenmuster und mehrere verblichene Handtücher aufbewahrte. Darauf lehnte sein ‚Spiegel‘. Direkt daneben, unterhalb des einzigen Fensters der Hütte, befand sich eine kleine, alte, hellbraune Schulbank, die Chen als Tisch diente. Hinten bildete der große Schrank die Rückwand der Hütte, worin er seine Kleidung und Vorräte lagerte. Gleich links neben der Tür lag seine Isomatte samt Decke am Boden; seine Schlafstätte der letzten Jahre, und der Platz, den er sich ausgesucht hatte, um in der Vergangenheit zu wühlen.
Er tat das eigentlich nie, mied die Dokumente und Papiere aus alter Zeit, denn sie hatten ihren Sinn verloren und weiter bereiteten sie ihm niemals Freude, im Gegenteil – die Erinnerung schmerzte. Er durchlebte alles von vorn. Er war nicht ganz ein Jahr aus der Uni gewesen, als es begann. Damals träumte er davon, sein Leben dem Journalismus zu widmen, der Investigation, der Wahrheit. Mit der Anstellung bei der Shima Shinbun war er seinem Ziel einen riesigen Schritt nähergekommen. Die unabhängige Zeitschrift erschien einmal pro Woche und sie zeichnete sich durch investigative Formate sowie ausgezeichnete Recherche aus. Er verdiente nicht so viel wie bei einer New York Times, einer Yomiuri Shimbun oder der FAZ, doch konnte er stolz auf seine Arbeit sein und abends ohne Skrupel in den Spiegel blicken. Chen hielt einen alten Notizzettel in Händen. Seine Schrift war kaum zu entziffern. Die Überschrift schrie: „ANOMALIE!!!“, darum drei fette Kreise, um den Lettern die nötige Dramatik und Schwere zu verleihen. Chen musste einer der Ersten gewesen sein, die bemerkt hatten, dass etwas nicht stimmte. Er besaß schon immer ein Gespür für Details, denen andere keinerlei Beachtung schenkten, einen ‚siebten Sinn‘ wie sein Vater immer sagte. In der Schule war er es, der herausfand, dass die Betreiber der Cafeteria einen viel zu großen Teil des Geldes, welches sie von der Schule bekamen, in die eigene Tasche steckten. Deswegen waren die Preise für Schüler immer zu hoch gewesen, die Portionen vergleichsweise mager und die Qualität schlecht. Er hatte recherchiert, hatte sich mit Köchen aus anderen Schulen getroffen, sich erklären lassen, wie man kalkulieren musste, um auf ‚Null‘ zu kommen und die Speisepläne der vorherigen Monate analysiert. Am Ende legte er die Beweise der Schulleitung vor, die ihn mit dem Kommentar ignorierten, er solle sich gefälligst um seine Noten kümmern und nicht um die guten Menschen, die ihn jeden Tag mit Essen versorgten. Ganz gleich, dass seine Mühen damals im Sand verliefen, das Gespür war ihm geblieben.
Als einer der wenigen nutzte er die Tracking App „Coro“ über Jahre hinweg weiter, auch nachdem selbst die Behörden keine Empfehlung mehr dafür aussprachen. Sie war damals entwickelt worden als das COVID-19-Virus für eine globale Pandemie sorgte, beinahe eine Weltwirtschaftskrise auslöste und die Gesellschaften der meisten Länder auf eine harte Probe stellte. Sie kam für Corona viel zu spät auf den Markt, das meiste war durchstanden, als der erste Nutzer sich darauf registrierte. Die App speicherte global gemessene Infektions-, Krankheits- und Todesfälle, außerdem konnte man sich selbst markieren, wenn man der Meinung war, dass man Symptome zeigte.
In seiner zweiten Woche bei der Shima Shinbun sollte es dann geschehen: Chen öffnete aus einer Laune heraus die App und sah sich Daten, Statistiken und Registrierungen an. Dort meinte er sie zu erkennen: Die Anomalie. Die größten Städte waren betroffen, unter anderem New York, Tokio und Moskau. Damals bemerkte er einen Anstieg der Totenzahlen bei gleichbleibender Anzahl der Infizierten und Erkrankten. Bei allen drei Städten stieg die Kurve vier Tage zuvor ganz leicht an und behielt ihren Wachstumsfaktor bei. Von diesem Trend irritiert, eröffnete Chen seine Recherche, indem er versuchte, mit den betroffenen Krankenhäusern zu telefonieren. Man wies ihn überall schroff ab, außer in New York, da bat ihn die Stimme einer jungen Frau darum, in der Leitung zu bleiben. Also gehorchte er, lauschte der Stille – das Krankenhaus besaß keine Musik für Menschen in der Warteschleife – und drehte sich in seinem Bürostuhl mehrere Male um die eigene Achse. Dann meldete sich ein Mann zu Wort. Er klang nicht rau oder gehetzt, sondern eher stoisch, ruhig, ein bisschen so wie am Morgen, wenn man erst noch ein paar Sätze sprechen musste, ehe sich alles wieder so anfühlte und anhörte, wie es normalerweise war. Der Mann fragte, mit wem er da sprach.
„Mein Name ist Chen Hyuga. Ich arbeite für eine unabhängige Zeitung. Mir ist eine Anomalie auf der Tracking App Coro aufgefallen. Demnach sind Sie auch betroffen. Stimmt das?“
Der Mann antwortete in Ruhe und bedacht auf Freundlichkeit. Chen schätzte ihn auf circa 50 Jahre.
„Hallo Mr. Hyuga, spreche ich das richtig aus?“
„Ja, sehr richtig“, log Chen.
„Gut, darf ich fragen, von was für einer Anomalie Sie hier reden?“
„Mir ist aufgefallen, dass Sie seit ungefähr vier Tagen einen Anstieg an Toten zu beklagen haben. Würden Sie sagen, dass das zutreffend ist?“
„Ich darf ihnen keine Daten über unsere Patienten geben. Tut mir leid“, antwortete der Mann, nicht weniger ruhig, dafür doch mit einem Anflug von Sorge in der Stimme. Chen wollte nicht so schnell aufgeben.
„Das verstehe ich natürlich. Ich dachte nur, dass Sie es vielleicht interessiert, dass Sie nicht die Einzigen sind. Es passiert überall. Ich bin Journalist und sehe mich in der Pflicht, Informationen zu überprüfen. Das ist der Grund meines Anrufs. Können Sie mir vielleicht einen Tipp geben, wie sich die Richtigkeit der Informationen bestätigen lässt?“ Der Mann schenkte seiner Frage keinerlei Beachtung.
„Es passiert überall? Was meinen Sie damit?“
„Ich habe das gleiche Muster in Moskau und Tokyo beobachten können.“ Dass er auch dort keine Auskunft von den örtlichen Behörden bekam, verschwieg Chen.
„Okay…“, seufzte der Mann, „Sie sollten vielleicht noch meinen Namen erfahren. Ich bin Dr. Markus Gideon und der Chefvirologe hier. Ich kann Ihnen keine Namen nennen und darf Ihnen auch nichts Genaueres sagen. Was ich Ihnen aber mitteilen darf ist, dass die Information stimmt. Wir haben einen untypischen Anstieg der Totenzahl. Das wird aber Zufall sein und ist kein Grund für weitere Verschwörungstheorien. Bitte seien Sie sich ihrer Verantwortung bewusst. Die Bevölkerung ist sensibel geworden, nach alldem was die letzten Jahrzehnte passiert ist.“
„Deswegen versuche ich, meine Informationen erst gründlich zu recherchieren, bevor ich sie veröffentliche.“
„Das ist gut, Mr. Hyuga, sehr gut. Ich schlage vor, Sie machen weiter, auch wenn Sie damit ins Leere laufen werden. Ich hätte eine Bitte: Bevor Sie doch etwas veröffentlichen, rufen Sie mich an. Meine Nummer ist die 0175 9976360. Sie wissen schon, damit ich Ihnen ins Gewissen reden kann.“ Die letzten Worte hüllte er in übertriebenen Sarkasmus. Obwohl Dr. Gideon gerade ihn selbst und seine Profession angegriffen hatte, hegte Chen keinerlei Groll gegen ihn, im Gegenteil. Die Art und Weise wie der Mann redete, gefiel ihm. Skepsis gegenüber Journalisten war ihm nicht fremd, er selbst war einer der größten Kritiker seiner Gilde und mit Gideon einen neuen Kontakt in der Welt der Medizin zu besitzen, war das Beste, was ihm hätte passieren können. Also galt es, die Kritik nicht persönlich zu nehmen.
„Ja, das werde ich tun, Dr. Gideon. Ich hoffe, Ihnen ist bewusst, dass ich Ihnen ab sofort hin und wieder auf die Nerven gehen werde.“
„Tja, einen Tod muss man sterben“, erwiderte der Doktor. Seine Stimme war von der Besorgnis gänzlich befreit.
„Gut, danke für Ihre Zeit… Ach, eine letzte Sache noch: Woran sind die Patienten gestorben?“.
„Ah, Mr. Hyuga, auch das darf ich Ihnen im Moment nicht sagen.“
„Schade, ich komme darauf zurück. Schönen Tag wünsche ich Ihnen.“
„Ihnen auch.“
Heute wusste Chen, dass Gideons „das darf ich Ihnen nicht sagen“ in Wahrheit ein „das kann ich Ihnen nicht sagen“ war, nur ein Wort Unterschied, nicht viel numerisch gesehen, doch die Bedeutung veränderte sich damit kritisch. Später erzählte ihm Gideon, dass er nach diesem Anruf noch einige Zeit im Büro saß und grübelte; Grübelte so lange, bis es ihm im Kopf ganz schwer geworden war und er sich einen Kaffee holen musste, um auf andere Gedanken zu kommen.
Chen indes stellte die Geschichte noch am selben Abend dem zuständigen Redakteur vor. Sein Vortrag war aggressiv, befeuert von Faszination, Eifer und dem Gedanken, etwas Wichtigem auf der Spur zu sein. So groß sein Enthusiasmus auch war, so groß war der Widerstand, auf den er traf. Es war wie damals in der Schule, sogar die Wortwahl ähnelte einer Kopie der Vergangenheit: Er solle sich zunächst auf die Aufgaben beschränken, die ihm zugewiesen worden waren. Außerdem baue sich seine Story auf waghalsigen Vermutungen und Hirngespinsten auf.
Ernüchtert fand sich Chen am selben Abend in seinem kleinen Appartement wieder, allein mit einer Flasche Sake und einem Mobiltelefon. Nachdem er stundenlang auf diversen Social-Media-Plattformen verbracht hatte, wollte er gerade zu Bett gehen, als die Coro App wieder vor seinen Augen auftauchte. Eigentlich war ihm die Laune nach weiterer Recherche gründlich vergangen, doch die Neugierde peitschte ihn voran. Er öffnete die Applikation und stellte mit Begeisterung fest, dass sich seine Beobachtung mehr und mehr zu einem Trend entwickelte. Nun schienen auch Berlin und Amsterdam betroffen zu sein, die Zahlen waren zwar nur leicht gestiegen, doch fielen sie definitiv aus der Norm. ‚Zum Teufel mit denen!‘, war sein Gedanke, während er versuchte einzuschlafen. Er würde es auf eigene Faust versuchen, wollte weiter daran arbeiten, auch wenn er es neben seinen Pflichten tun musste, denn sicher würde er es bereuen, wenn er diese Sache einfach liegen ließ.
Auf seiner Isomatte liegend legte Chen den Notizzettel weg und blätterte durch die ausgeschnittenen Zeitungsartikel. Keine zwei Tage nach dem Pitch der Story bei der Shima Shinbun erschien die erste Schlagzeile in einer Ausgabe der britischen ‚Sun’.

Globales Massensterben - Mediziner stehen vor Rätsel

Chen wurde noch am selben Tag zu demselben Redakteur gerufen, der ihn vor kurzer Zeit so schroff zur Zurückhaltung ermahnt hatte. Er solle seine Informationen teilen; Chen und ein Team aus vier Journalisten würden an der Sache weiterarbeiten und das unter der Leitung des Chefredakteurs höchstpersönlich. Sie verschanzten sich in einem Raum ohne Fenster und arbeiteten pausenlos, Stunde um Stunde. Als es Abend wurde, hatte Chen weder gegessen noch getrunken, sich aber alle aktuellen Artikel der Sache angesehen, sich durch mehrere spirituelle Blogs gekämpft, die reihenweise das Ende der Welt vorhersagten, und dutzende Telefonate mit Experten geführt. Die Hälfte von denen konnte ihm nichts zum Thema sagen, versuchte aber, ihn im Gespräch gefangen zu halten, um die Aufmerksamkeit zu spüren, die sie sich wünschten. Es war ihm lästig, doch wie so oft verbat es ihm die Höflichkeit, einfach aufzulegen. Eine schlechte Angewohnheit für einen Journalisten, zweifellos, aber es fiel ihm schwer, sie abzuschütteln.
Als er den Zeitungsartikel der ‚Sun’ zurück in die Schachtel legte, spürte Chen die Übelkeit in sich hochsteigen. Er hielt seine Hand in die Waagerechte und sah ihr beim Zittern zu. Der Jutebeutel mit den vielen Kostbarkeiten befand sich immer noch vor dem Krämerladen im Tal, wartete auf ihn, rief nach ihm. Doch dazwischen lag ein erneuter Abstieg hinab in das Dorf – was nach wie vor ein großes Risiko darstellte. Wenn er es wagte, dann müsste er jetzt aufbrechen, oder die Dunkelheit würde ihn einholen – und die Nächte in seinem Wald waren zuweilen ganz besonders unbarmherzig.
„Vielleicht warnt mich Milan ja diesmal wirklich.“ Chen grinste, versuchte sich Mut zu machen, stand auf und hüpfte ein paar Mal auf der Stelle. Es hieß, wenn man nur lang genug grinste, dann käme der Mut und die Freude von allein. Er wusste, dass das nicht stimmte. Man musste nur lange genug allein sein, lange genug einsam sein, dann verlor die Praktik ihre Wirkung. Dann konnte man im Stillen fröhlich vor sich hin grinsen und die Schwärze auf der Seele blieb die Gleiche.
Doch hatte sich seine Situation verändert. Als er vor ein paar Stunden hinab ins Dorf stieg, da war seine größte Furcht, einem von ihnen zu begegnen. Nun war es geschehen. Er hatte es erlebt, viel mehr sogar überlebt. Jetzt, da es ihm nicht mehr gänzlich fremd war, hatte es an Schreckenskraft verloren. Nur das ‚warum’, das stand immer noch im Raum und verlangte nach einer Antwort. Doch wenn er jetzt verhungerte, könnte er eben diese Antwort so oder so nie finden. Also los.
Er ließ den Bogen zurück. Es war pures Glück gewesen, dass er bei der Flucht nicht zu Bruch gegangen war. Lediglich die Pfeile hatte es aus seinem Köcher in die Schlucht geschleudert. Ein weiterer Grund, der ihn hinab in das Tal zwang.
Als er einige Zeit später den Yukon überquerte, fühlte sich sein Leben irgendwie leichter an als sonst. Er musste sich dazu ermahnen, dass es wohl nur Zufall gewesen war, dass er sich nicht darauf verlassen sollte, dass es einem Wunder gleichkam und er, Chen, eine weitere Begegnung sicher nicht überleben würde. Doch aus irgendeinem Grund ließ ihn diese Vorstellung nicht mehr los. Er war unbeschwerter, ein kleines bisschen freier, während er allein den Wald durchquerte und auf die offene Ebene zusteuerte. Spätestens hier kündigte sich an anderen Tagen ein Gefühl der Bedrohung an und die Angst vor dem lauernden Tod begann in ihm aufzusteigen, dass es ihm die Eingeweide zusammenzog. Doch heute blieb sie aus. Oder besser: Sie schien leiser geworden zu sein, wie ein Mensch, der durch einen schweren Vorhang hindurch mit einem sprach.
„Wo warst du bitte vorhin?“, sagte Chen laut zum Himmel, als er den Milan über sich kreisen sah.
„Hast du das wenigstens mitbekommen? Unglaublich, oder?“, Chen lauschte seiner Antwort.
„Ja, ja, du hättest es natürlich besser hinbekommen.“ Er rollte mit den Augen. So sehr er den Vogel auch mochte, konnte er manchmal ein ganz schön eingebildeter Kauz sein. Dennoch war das Gespräch mit ihm erheiternder und angenehmer als mit den Bäumen. Er hatte das eine Weile lang ausprobiert, doch irgendwann fühlte er sich ständig beobachtet und belauscht. Die Bäume waren überall. Milan hingegen war mal da, mal weg. Chen mochte das an ihm.
Die Sache mit der Einsamkeit schien die zu sein, dass sie weder so romantisch noch so grausam ausfiel, wie es gern beschrieben wurde. Erleuchtet hatte sie Chen nicht und auch nicht sein Bewusstsein erweitert, wie es von manchen ausgelobt wurde, doch ebenso wenig hatte sie ihn getötet oder zu einem Monster werden lassen. Der König von Preußen, Friedrich II., hatte einst ein Experiment an zwei Neugeborenen durchführen lassen: Sie wurden den Müttern entrissen und zwei Ammen in Obhut gegeben. Die beiden Frauen sollten sicherstellen, dass es den Kindern an nichts fehlte, doch durften sie nicht mit ihnen reden und ihnen keine unnötigen Berührungen schenken. Beide Kinder starben binnen vier Wochen. Chen erging es nicht so. Er lebte, andererseits, wer wusste schon was noch kommen mochte, immerhin waren es erst vier Jahre.
Während er durch das hohe Gras stapfte, kickte er immer wieder vor sich in die Luft und versuchte dabei, einen der Halmkronen zu erwischen, die an der Spitze der besonders hohen Gräser wuchsen. Wenn er es richtig anstellte, flogen sie nach oben weg, während er sich vorstellte, dass sie Fußbälle waren und er ein Schütze beim Freistoß. Er ging weiter Richtung Schlucht und kam der hinabführenden Treppe immer näher. Da die Klippe eine leichte Biegung machte, würde er die Leiche erst nach circa zwanzig Metern sehen können. Am Rande des Abgrunds angekommen, blickte er noch ein letztes Mal zurück zum Wald, schüttelte dann energisch den Kopf und nahm die oberste Stufe. Wieder Knarzen, wieder Schwindel, wieder griff er instinktiv nach dem Handlauf aus Holz, der neben ihm auf Höhe seines Brustbeins verlief.
Auch wenn der Anblick des Todes damals für alle unweigerlich zur Tagesordnung gehörte, so war es in Chens Fall Jahre her, dass er eine frische – nicht bereits zur braunvertrockneten Mumie gewordene – Leiche gesehen hatte. Vorhin war ihm nicht die Zeit geblieben, sich dieser Bedeutung bewusst zu werden. So tat er jeden Schritt zwar mit Bedacht und Vorsicht, doch gleichsam mit einer sich aufbäumenden, verbotenen Neugierde. Er lief dicht an das Geländer gedrängt und reckte den Hals hoch hinauf, um besser und früher sehen zu können, was sich auf seinem festgelegten Weg befand.
Er war kurz vor der Biegung angelangt, als er noch einmal stehen blieb. Die Zweifel kochten in ihm hoch und begannen ihre Argumente erneut vorzutragen. Vielleicht sollte er doch bis morgen warten, kehrt machen, wie immer im Wald nach Beeren suchen oder auf süßen Wurzeln herumkauen, bis ihm der Bauch nicht mehr so schmerzte. Da gurgelte ihm der Magen und die rechte Wade kündigte ihm einen Krampf an, den er nur abwenden konnte, indem er die Zehen hoch hinauf in Richtung Knie zog. Er brauchte das Essen und dass es hinter dem toten Körper eines Menschen lag, machte die Situation zwar unangenehm, nicht aber gefährlicher. Mit diesem Gedanken bog er entschlossen um die Ecke und sah die Leiche einige Stufen weiter unten liegen. Doch glich der Anblick nicht dem, den er in Erinnerung behalten hatte. Denn über dem Toten kauerte eine Frau. Sie streichelte ihm über die Wange und ihre Augen waren überzogen von verschmutzter, gelber Farbe. Chen blieb stehen. Seine Gedanken, eben noch frei und zuversichtlich, verstummten. Es war, als gieße ihm jemand heißes Quecksilber direkt über die Eingeweide. Während er noch überlegte, ob er sich einfach so leise wie möglich davonstehlen sollte, zuckte der Kopf der Frau nach oben. Ihre Blicke trafen sich. Dann riss sie die Augen weit auf, katapultierte sich hoch und nahm die ersten drei Stufen als eine. Chen wollte sich bewegen, wollte fliehen, konnte es aber nicht, seine Glieder waren in Kraftlosigkeit erstarrt, seine Gedanken träge und zäh. Sie sprintete weiter, kam ihm immer näher. Gleich würden sie beide sterben.

Gedeih und Verderb

Chen würde ihren Blick niemals vergessen. Sie war sechs Stufen von ihm entfernt plötzlich stehengeblieben. So als hindere sie eine unsichtbare Wand daran, weiter auf ihn zuzujagen. Ihre Augen schienen glückselig, ihre Züge munter, die Hände waren noch immer nach ihm ausgestreckt. Dann ging sie auf die Knie, kippte vorn über und starb.
Chen bekam keine Luft, sein ganzer Körper kribbelte und schmerzte, überall zog und brannte es, Krämpfe durchzogen seine Waden und Zehen, ihm wurde schwindelig. So fühlte es sich also an. Er hatte sich immer gefragt, wie es wohl war, diesen Tod zu sterben, das zu fühlen, was die Hunderttausenden, die Millionen vor ihm gefühlt hatten. Ob es weh tat oder ob es schnell ging. Jetzt glaubte er, diese Antwort zu kennen.
Falsch. Im nächsten Moment begann er zu keuchen. Luft durchströmte aggressiv seine Lungen und das Herz in seiner Brust presste Blut mit aller Gewalt durch seine Adern. Chen sackte zusammen und krachte auf die Stufen. Er starrte auf den Hinterkopf der Frau, die drei Meter vor ihm kollabiert war und ebenfalls in der Schräge auf dem Holz lag.
Er fasste sich an die Brust, wollte sicher gehen. Es schlug. Mit dem nächsten Atemzug konnte er es schmecken. Er leckte sich über die Lippen, hob die Hände vors Gesicht, begutachtete sich, begutachtete das Leben, das ihn durchfloss. Dann brach es aus ihm heraus.
„JA! JAAAAAA!!!“
Er wollte nie mehr aufhören zu schreien. Wie sehr hatte er es vermisst so laut zu sein, das Verbot zu ignorieren, das ihm die Welt und die Angst ausgesprochen hatten. Furcht und Flucht, immer und ständig. Er schrie so sehr, dass es ihm im Hals weh tat und so lange, bis ihm die Stimmbänder versagten. Es dauerte fünf Minuten, bis er wieder einigermaßen bei Sinnen war.
„Tja, dann bin ich wohl unsterblich“, gluckste er mit belegter Stimme. Staksig stieg er über die beiden Leichen und redete dabei unentwegt weiter.
„Für mich müsst ihr früher aufstehen! Ihr seid gruselige Kerle, gruselig, aber ich… ich bin eine Bestie!“ Er spannte jeden Muskel in seinem Körper an, nahm die Arme hoch und pumpte seinen Bizeps auf. Ein Krampf unterbrach den Siegeszug.
„Ha, na gut, vielleicht nicht ganz“, lachte er, während er versuchte seine Arme auszustrecken, um dem stechenden Schmerz ein Ende zu setzen.
„Ich glaube, man sollte so etwas feiern. Sollte man sowas nicht feiern? Doch, man sollte sowas feiern! Und was macht man beim Feiern?“ Er wartete ab, ob vielleicht doch von irgendwoher eine Antwort herbeifliegen würde. Nichts geschah. Es kümmerte ihn nicht.
„Richtig, essen! Haha!“, es dauerte den gesamten Weg hinunter in die Schlucht, bis er sich wieder einigermaßen beruhigt hatte. Ernüchterung folgte auf den Fuß. Er drehte sich um und sah die Treppe hinauf. Weit von ihm entfernt konnte er die zwei Körper erahnen, leblos umgefallen, wie Leinensäcke mit Kartoffeln. War es schon so weit mit ihm gekommen? Hatte die neue Welt, die Einsamkeit, das aus ihm gemacht? Zwei Menschen waren tot und für ihn war das ein Grund zu feiern? Auch wenn sie versucht hatten ihn umzubringen, er wollte nicht zu so einem Menschen werden, niemals.
Dabei galt sein Jubel weniger dem Tod der beiden Menschen, mehr der Abwesenheit eines Gefühls. Chen war zwar immer einsam, doch niemals allein. Die Angst war sein ständiger Begleiter und gerade eben hatte er zum ersten Mal seit Jahren keine Angst mehr verspürt. Erst jetzt bahnte sie sich langsam ihren Weg zurück, berührte ihn am Nacken und umgarnte seinen Geist. Ihm kamen Zweifel. Konnte das noch Zufall sein? Zweimal hintereinander? Wieso waren sie überhaupt aufgetaucht? Es war nicht einfach herzukommen, deswegen hatte er ja gerade diesen Ort ausgewählt.
Chen betrachtete seine Hände, während er über die Holzplanken lief, vorbei an den kleinen Häusern, der Leiche im Schaukelstuhl, den Laternenpfosten, deren Lampen schon seit Jahren nicht mehr brannten, zurück zu der Stelle, an der er ein paar Stunden zuvor den Beutel mit Lebensmitteln zurücklassen musste. Damals gab es keine Ausnahme. Hatte es sich vielleicht so sehr abgeschwächt, dass der Tod nicht mehr sicher war und an Gewissheit verlor? Mehr ein Spiel mit dem Zufall, wie bei einem Russisch Roulette? Und man hatte es einfach nicht bemerkt, weil nicht mehr genug zum Bemerken übrig waren? Oder hatte er einfach zwei Mal undenkbares Glück gehabt? Es musste so sein. Die Menschen hätten es mitbekommen, wenn es an Kraft und Letalität verloren hätte. Ohne Zweifel!
Als er die Sachen vom Boden aufhob und seine Pfeile gefunden hatte, bemerkte er abermals, wie sehr ihn der Hunger peinigte. Auf dem gesamten Weg zurück zur Hütte malte er sich aus, wie er sich gleich den Bauch vollschlagen würde. Nur bei den zwei Leichen machte er kurz Halt, kniete sich nieder und schloss die Augen. Zwar sah er sich nicht als Mensch des Glaubens oder der Religion, doch war er der Auffassung, dass man an die Toten denken könne und es würde sie genauso unsterblich machen, wie die Versprechen irgendeines Gottes. Er stellte sich vor, wie die beiden wohl gewesen waren, damals, als es keine Todeswellen gab, als Verzweiflung und Angst keinen bis zur Unkenntlichkeit hin verformten, sodass es fraglich war, ob die Bezeichnung Mensch überhaupt noch zutraf. Konnte man ihnen überhaupt vergeben? Seine Mutter hätte es von ihm verlangt. Wichtig sei das Vergeben, nicht nur für den Empfänger, sondern vor allem für einen selbst. Das hatte sie ihm eingeschärft, mehr als alles andere. Irgendwann, nachdem er eine Weile an die beiden, an seine Mutter und an das Vergeben gedacht hatte, erhob er sich, griff im Aufstehen nach dem Jutebeutel und machte sich eilends in kindlich, hysterischer Vorfreude auf den Weg.

Zurück in der Hütte nahm er sich Zeit. Sehr viel Zeit. Denn er hatte vergessen, wie wunderbar sie schmeckte. Chen fühlte sich, als könnte er Bäume ausreißen und kaute jedes einzelne Stück der Schokolade so lange es ging. Der Zucker gab ihm ein Gefühl der Vitalität, wie er es seit Ewigkeiten nicht mehr verspürt hatte. Er füllte den Behälter der Petroleumlampe nach, öffnete eine Dose Eintopf und sah sich im flackernd gelben Licht weitere Zeitungsartikel an, die er vorhin auf seiner Isomatte hatte liegen lassen.
Es ging damals alles sehr schnell. Jeden Tag verzeichneten Krankenhäuser auf der ganzen Welt mehr und mehr Tote. In den Medien kursierten tausende Theorien, was die Ursache für das Massensterben sein konnte. Auch bei der Shima Shinbun zermarterten sie sich die Köpfe, doch selbst die Experten waren sich allesamt uneins. Chen hatte zu diesem Zeitpunkt noch drei weitere Male mit Doktor Gideon telefoniert und bei jedem Gespräch klang er ratloser und mehr in Sorge als beim Mal zuvor. Auch er konnte sich absolut keinen Reim darauf machen. Auffällig war, dass die Menschen anscheinend immer mindestens im Doppelpack starben. Es waren nie einzelne Todesfälle. Sie starben immer zusammen. Besonders häufig betroffen waren diejenigen, die auf engstem Raum zusammenlebten. Familien, Arbeitskollegen, Paare. Die Todesursache war bei Obduktionen nie eindeutig zu bestimmen. Keines der Organe hatte Schaden genommen, sie schienen schlichtweg ihren Dienst aufgegeben zu haben. Bei ihrem letzten gemeinsamen Telefonat jedoch klang Gideon unerwartet euphorisch.
„Sind die Totenzahlen zurückgegangen?“, fragte Chen.
„Was? Äh nein, nein, verdoppelt. Aber ich habe gestern eine Obduktion selbst durchgeführt und dabei etwas entdeckt. Eine ungewöhnliche Schwellung am Hirnstamm. Ich habe die betroffene Stelle entnommen und mikroskopiert. Ich bin mir noch nicht sicher, ob Bakterium oder Virus, aber etwas scheint sich an der Stelle festgesetzt zu haben und eine Art Entzündung zu verursachen. Das heißt, wir können es heilen, verstehen Sie!“
Gideons Freude war nicht unbegründet. Die Welt reagierte schnell auf die Vorkommnisse. Binnen 48 Stunden hatten die meisten Länder die Maßnahmen wieder aktiviert, die zuletzt bei COVID-19 Anwendung fanden. Die Menschen durften ihre Häuser nicht verlassen, außer um einkaufen zu gehen; Kinos, Gaststätten, Schulen und Universitäten blieben geschlossen. Die Wirtschaft nahm die Situation gelassener hin als noch beim letzten Mal: Man kannte die Situation, es war nichts von Grund auf Neues und es würde vorbeigehen, vor allem, weil man es ja so früh erkannt hatte. Sicher würde es das…
Chen schob sich beherzt einen Löffel kalten Eintopf in den Mund. Die Brühe war fettig, das Fleisch zerfiel im Mund, der salzig-kräftige Geschmack breitete sich aus und stieg ihm in die Nase, es war wie der Himmel auf Erden. Es ließ seine Augen wässrig werden und er schämte sich sogleich, dass ein gewöhnlicher Eintopf ihn derart emotional machte. Schnell lenkte er seine Gedanken zurück auf die Artikel vor ihm. In den Tagen nach seinem letzten Gespräch mit Gideon wurde es zunehmend schlimmer. Was es auch war, es tötete die Menschen in Massen. Zumindest hatte man herausfinden können, dass die Tode immer zusammen auftraten. Bald wurde die Warnung herausgegeben, man dürfte sich einander niemals allzu nahekommen. Ein Mindestabstand von 30 bis 50 Zentimetern sei einzuhalten, auch bei Familien, Kindern und Partnern. Die Maßnahmen hatten kurzzeitig Erfolg. Zwei Tage lang ging die Sterberate leicht zurück. Die Regierungen gaben erste, vorsichtige Entwarnungen, mahnten aber dazu, die Maßnahmen weiterhin ernst zu nehmen, da noch nichts überstanden sei. Nicht einmal vier Stunden nach diesen Meldungen begann es.
Auf der Erde lebten damals rund 7 Milliarden Menschen. Binnen zwölf Stunden waren es nur noch 5,9 Milliarden. Überall Tote, egal wo. Am schlimmsten traf es die Städte. Die Menschen lagen auf offener Straße und in den Supermärkten. Dabei war das nur die Spitze des Eisbergs. Wegen der Ausgangssperre waren die meisten zu Hause in ihren Wohnungen gestorben, gemeinsam hinter verschlossenen Türen, abgeschottet von der Außenwelt. Bestatter konnten der schieren Welle an Leichen nicht mehr gerecht werden und selbst die Hilfe des Militärs war nur ein Tropfen auf den heißen Stein. In diesen Tagen erhöhten die meisten Regierungen den Mindestabstand auf ein bis zwei Meter.
Die Hälfte des Eintopfs war bereits verschwunden. Chen hoffte, dass er nie den Grund der Dose erreichen würde, genoss jeden Löffel, behielt die flüssig-feste Masse lange in seinem Mund, ließ sie immer zuerst hin und her fließen, ehe er sie hinunterschluckte. An die nächsten Schlagzeilen konnte er sich noch sehr gut erinnern. Die Shima Shinbun war eine der ersten, die über das Phänomen, über sie, berichteten. Allerdings in sachlicher Manier. Die Überschriften, die jetzt vor ihm lagen, konnten sich diese Eigenschaft nicht zuschreiben.

Chaoten umarmen sich in den Selbstmord.

Aus Onlinereligion entsteht größte Mordwelle des 21. Jahrhunderts.

Hüten Sie sich vor den Suicidals - Wie Verrückte Sie in den Tod reißen.

Gleich zu Beginn waren die Social Media Kanäle durchflutet worden von Verschwörungstheorien und Weltuntergangs-Szenarien. Es war wie ein Krebs, der sich langsam durch das Internet zog. Binnen weniger Tage bekam eine Gruppierung namens ‚Suicidals‘ immer mehr Aufmerksamkeit. Sie hatten einen eigenen Twitter-Account, posteten regelmäßig auf Facebook, Instagram, Tik Tok und sogar Snapchat. Ihre Tonalität erinnerte an die der großen Weltreligionen, ihr Produkt waren Hoffnung und Stabilität; Mangelware und gern gesehen. Die Botschaft war einfach: Das Sterben sei notwendig. Die Welt muss heilen. Es ist unumgänglich, dass alle Menschen sterben, wirklich alle. Und am Ende werden diejenigen eine neue Welt begründen, die dieser Wiedergeburt am wenigsten im Wege standen. Sie hielten dazu an, auf andere Menschen „zuzugehen“.
„Dabei sollst du deine Augen mit Sonnenlicht bedecken“, hieß es in mehreren Kommentaren, die sich lasen wie Bibeltexte – von den Rechtschreibfehlern darin einmal abgesehen – und dazu führten, dass Anhänger der Ideologie ihre Augenpartien mit gelber Farbe schminkten. Zu Beginn belächelt von Regierung und Behörden, entwickelte sich die Bewegung mehr und mehr zu einer Bedrohung. Je aussichtsloser die Situation, je länger die Unwissenheit darüber, was das Massensterben verursachte, je widersprüchlicher die Aussagen der Politiker und Wissenschaftler, desto mehr Gehör fanden die Botschaften der Suicidals. Chen erinnerte sich an einen Kommentar unter den Postings dieser Selbstmörder, der ihm aufgefallen war, kurz nachdem die Regierung den Mindestabstand auf einen Meter erhöht hatte: „Ich glaube nicht an euren Bullshit! Aber die Drecks-Politiker haben keine Ahnung. Und wenn ich den Rest meines Lebens allein sein muss, dann bin ich halt lieber tot.“
Als die nächste Sterbewelle die Menschheit auf fünf Milliarden reduzierte, wurden Regierungsvertreter aller Welt aus den Städten evakuiert. Der Präsident der Vereinigten Staaten war bereits tot, genauso wie die Staatsoberhäupter von Frankreich, Großbritannien, Schweden, Mexiko und Polen. Den Menschen wurde jetzt empfohlen, zueinander stets drei Meter Abstand zu halten, was in den Städten so gut wie unmöglich war. Es war der Tag, an dem es wirklich schlimm wurde. Stadtbewohner gerieten in Panik und verließen fluchtartig die urbanen Regionen des Landes. Jeder fürchtete sich vor seinem Nächsten. Der Tod war Mensch geworden, denn jeder Mensch konnte Tod bedeuten. Das führte dazu, dass alle nur noch auf sich bedacht waren, das Ende der Rücksicht, der Nächstenliebe, der Zivilisation. Die Gesellschaft war aufgehoben. Vater, Sohn, Mutter, Tochter, Bruder, Schwester, Kollege und Kollegin, all das gab es nicht mehr. Binnen weniger Tage hatte die Krankheit die Fundamente der Menschheit zerbröckelt, so mühelos und selbstverständlich, als hätte es nie einen Zusammenhalt zwischen Individuen gegeben. Hinzu kamen die Suicidals. Ihre Angriffe wurden immer häufiger. Dabei rannten sie auf flüchtende Menschen zu, umarmten sie und starben mit ihnen. Die Krise hatte sie zum Ding werden lassen, nicht zum Menschen und auch nicht zum Tier, denn kein Tier tut, was sie getan haben, leblos, seelenlos, hoffnungslos.
Die Städte waren jetzt leer. Der Mensch zurück, einen Schritt näher an der Natur, doch noch nicht zur Gänze aus der Zivilisation vertrieben. Die überlebenden Regierungen etablierten ein neues Krisenmanagement. Sie schafften es, essentielle Versorgung aufrecht zu erhalten. Dies war auch der Tatsache geschuldet, dass die existierenden Notfallpläne mittlerweile auf die gesamte Menschheit ausgelegt waren. Auf über sieben Milliarden Menschen, von denen jetzt nur noch vier Milliarden übrig waren.
In den kommenden Wochen trauerte die Erde. Zwar verschlimmerte sich die Lage nicht, doch war sie ohnehin schrecklich genug gewesen. Die Menschen konnten sich nur noch auf zweieinhalb bis drei Meter nähern. Der soziale Kontakt war damit stark eingeschränkt, in einer Zeit, in der sich jeder nach einer Schulter zum Anlehnen verzehrte. Die Trauer war groß. Jeder hatte Tote zu beklagen. Verwandte, Geliebte, Kinder.
Über einen Monat lang versuchten sich die Menschen in Zusammenhalt zu üben. Der Gedanke, der in vielen Wurzeln schlug, gab ihnen Hoffnung: So viel mussten wir leiden, so viel Schmerz und Tod. Von jetzt an wird es besser werden!
Auch Chen war dieser Meinung gewesen und führte seine Arbeit fort. Er war ebenfalls auf das Land geflohen, in das Haus seiner Großeltern. Er erinnerte sich daran, wie ihre Leichen aussahen. Sie hatten sich das Leben genommen, mit einem erfüllten Leben hinter- und der Hölle vor sich. Gestorben, Arm in Arm.
Chen legte im gedimmten Licht seiner Petroleumlampe den letzten Zeitungsartikel weg und sah dann ihr Bild. Er hatte es vorsorglich mit den anderen Erinnerungen weggesperrt. Seit Jahren mied er dieses Foto. Denn ihre Augen verbrannten sein Innerstes und trafen ihn wie einer der Pfeile im Köcher, der neben ihm an der Holzwand lehnte.
Er stellte den leeren Eintopf zur Seite und sah nach draußen. Finsterste Nacht war eingekehrt. Kein Mond, der sein silbernes Licht an die Rinden warf, oder Sterne, deren Glitzern durch die Kronen blitzte und die so vom Bild in seinen Händen hätten ablenken können. Da war nur sie. Mit lautem Lachen und glücklichem Blick. Seine Schwester.
Sie hatte dunkelbraune Haare gehabt, fast schwarz, ähnlich dem geölten Holz des Nussbaums. Ihre Haut, ihre Augen, ihre Wangen und sogar das eine Grübchen auf der rechten Seite kamen von ihrer Mutter. Während Chen eher seinem Vater glich, blass und mit schwarzem Haar, hatte seine Schwester braungebrannte Haut, häufig kombiniert mit einem verschmitzten, frechen Lächeln, das einen herausforderte, nur um im nächsten Moment zu sagen, dass es ja doch alles Spaß war. Ihre blauen Augen strahlten hell wie Leuchtsteine, sogar nachts noch, wenn eigentlich gar kein Licht da war, das hätte reflektiert werden können. Anders als Chen war sie schon als Abenteurerin geboren worden, mit breiter Brust und erhobenem Kinn, mit einem natürlichen, gesunden Selbstbewusstsein, das es ihr ermöglichte, großherzig zu sein und zu vergeben, aber eben auch ‚nein!‘ zu schreien, ‚halt!‘ und ‚stopp!‘ auszurufen, wenn manches nicht richtig lief. Das führte dazu, dass sie sich nur selten etwas gefallen ließ. Als sie Kinder waren, hatte sie Chen einmal verprügelt, weil er ihr die Fernbedienung des Fernsehers entrissen hatte, vollkommen zurecht, wie er sich erinnerte, denn sie durfte an diesem Tag eigentlich das Programm bestimmen. Dabei war es ihr egal, mit wem sie es zu tun hatte und wie groß oder stark derjenige war: Wenn es sein musste, legte sie sich mit jedem an. Seine Schwester war trotz allem der mitfühlendste und sensibelste Mensch, dem er in seinem gesamten Leben begegnet war. Wie keine andere fühlte sie, wenn ihm etwas auf dem Herzen lag und er es einfach nicht aussprechen wollte, weil er sich davor fürchtete oder sich schämte oder beides. Und sie war witzig. Seine Schwester konnte der witzigste Mensch der Welt sein, zumindest, wenn sie Zeit mit ihm verbrachte. Dann erfand sie Sprüche, Pointen und eigene Kalauer als hätte sie ihr ganzes Leben lang nichts anderes getan und als sei ihr Geist eine nie versiegende Quelle der Kreativität. So war sie. Seine Schwester. Aya.
Er verlor nach der Flucht in das Haus seiner Großeltern den Kontakt zu Aya. Das Mobilfunknetz funktionierte nicht mehr zuverlässig und es gelang ihm nicht, sie zu erreichen. Bei seinem Vater hatte er mehr Glück. Auch er überlebte die ersten Wellen des Sterbens und drängte darauf, sich bei seiner alten Jagdhütte zu treffen. Weit weg von allen wollte er mit seinem Sohn überdauern, bis es vorbei war. Doch Chen widersetzte sich, obwohl ihm das eigentlich überhaupt nicht ähnlichsah. Zeit seines Lebens hatte er sich in Demut geübt, war hörig geblieben im Angesicht des weisen Alters. Die Welt hatte ihm diesen Respekt diktiert, aber wenn die Welt nicht mehr existierte, dann zum Teufel damit. Er fühlte, dass es noch nicht vorbei war und dass er nicht einfach tatenlos dasitzen wollte. Er versuchte, Kontakt mit den anderen Überlebenden der Shima Shinbun aufzunehmen, ging mit vollem Eifer an die Arbeit, denn ein Ziel war Sinn und Sinn fehlte an allen Ecken und Enden. Die Ernüchterung folgte auf dem Fuß. Neben den Schwierigkeiten, die dem Notstand geschuldet waren – nur sporadisch Strom, Internet und Mobilfunk – stellte sich ihm die Sterblichkeit in den Weg. Gerade einmal zwei der ihm bekannten Mitarbeiter der Zeitung hatten überlebt. Er wusste noch genau, wie es war, als er Dominique erreichte, einen ehemaligen Jungredakteur, mit dem er bis dato nur zwei Mal an der Kaffeezeile geplauscht hatte.
„Dominique, hallo, kannst du mich hören?“
„Hallo?“
„Hallo, Dominique, ich bin Chen. Von der Shima Shinbun, der Chen, der Neue, du…“
„Oh mein Gott, Chen, du lebst, ich fass’ es nicht, du lebst wirklich, oh mein Gott, du…“ Dann brach Dominique in Tränen aus. Das Schluchzen war so laut, dass Chen das Handy eine Handbreit vom Ohr entfernt halten musste. Er wusste überhaupt nicht mit der Situation umzugehen, was gesagt werden sollte oder was man tun könnte, um dem Fluss aus Tränen ein Ende zu bereiten. Dann dachte er an seine Schwester und musste sich schnell auf die Stelle beißen, wo der Daumen an der Hand ansetzte, denn auch ihm stieg es hoch und füllte seine Augen.
Mit Dominique und einem weiteren Redakteur namens Shigeru recherchierte Chen weiter. Er kontaktierte Gideon via Mail, weil das internationale Telefonnetz zusammengebrochen war. Die Lage schien weltweit die Gleiche zu sein. Gideon war in ein Labor geflohen, das noch innerhalb der Stadtgrenzen lag. Er schrieb in Angst und Misstrauen, denn die Einzigen, die sich noch in den Städten herumtrieben, waren Scharen der Suicidals, auf der Suche nach Menschen, die sie mitreißen konnten. Gideon hielt sich versteckt und forschte weiter – sie vereinbarten, in engem Kontakt zu bleiben. Am selben Abend veröffentlichte Chen zusammen mit den anderen beiden einen Online-Artikel über den ‚Helden aus New York‘.
Mit Freude stellte er in den nächsten Tagen fest, dass auch viele Radiostationen ihre Arbeit wieder aufnahmen. Der Funk etablierte sich zum sichersten Kommunikationsmittel und wurde alsbald auch von den Regierungen genutzt. Hierüber wurde kommuniziert, wie es gelingen sollte, dass die Menschen einkaufen gehen können, nämlich durch ein Zeitplansystem, bei dem immer nur der Ladenbesitzer und der Einkäufer im Laden waren, zur vorgeschriebenen Zeit und mit vernünftigem Sicherheitsabstand. Außerdem wurden darüber die nötigsten Lieferketten organisiert und es wurde gewährleistet, dass überhaupt noch etwas zum Kaufen da war. Doch blieb auch die Gegenseite nicht untätig. Anhänger der Suicidals stiegen zahlenmäßig an. Sie warben über das Internet und vereinzelte Radiostationen, die sie ‚erobert‘ hatten. In diesen Tagen hielten sie ihre Anhänger dazu an, nicht andere Suicidals in den Tod zu reißen. Sie wären dazu bestimmt, dem Lauf der Dinge Folge zu leisten. Zwei Suicidals können gemeinsam vier Leben beenden. Wenn sie sich gegenseitig auslöschten, waren es nur zwei. Dieser Gedanke war so pervers, dass Chen noch heute schlecht dabei wurde. Übergeben wollte er sich bei dem Gedanken, bei wie vielen diese Ideologie auf freundliches Gehör gestoßen war.
Chen legte das Bild seiner Schwester zur Seite, denn es tat ihm weh, sie anzusehen. Damit war er beim letzten Blatt Papier aus dem gelben Schuhkarton angekommen. Es war ein Notizzettel, den er geschrieben hatte in jener Nacht, in der die Welt untergegangen war. Gideon hatte ihm am Morgen gemailt. Der Betreff lautete: VIRUS!!!!!

Lieber Chen,

Es ist ein Virus. Es ist doch ein Virus. Es verhält sich anders als alles andere, was ich bisher gesehen habe. Sehr untypisch. Im Grunde erinnert das Muster eher an einen Parasiten, aber es ist bestimmt ein Virus. Wie er sich überträgt und was das mit der Nähe zu Mitmenschen zu tun hat, konnte ich noch nicht entschlüsseln. Ich hoffe ich habe die Zeit, eine Therapie zu finden.
Es ist schlimmer geworden hier. Sehr viel schlimmer. Es gibt Berichte, dass sich Menschen jetzt gar nicht mehr nähern können, ohne zu sterben. Mir wurde von einem Kollegen an der Ostküste empfohlen, nun doch aufs Land zu fliehen. Irgendetwas scheint da passiert zu sein. Doch ich bleibe hier! Ich werde weitermachen. Wir schaffen das!

Liebe Grüße,

Dr. Markus Gideon.

Der Zenit nahte, ohne dass Chen ihn hatte kommen sehen. Gideon versteckte in seiner Mail zwar eine Warnung, doch Chen schenkte dieser keinerlei Beachtung, genauso wenig wie der Doktor selbst. Beide waren geblendet von der Euphorie über die neue Erkenntnis und dem Hauch von Hoffnung, den sie mit sich brachte. Es geschah während des Regens, als der Himmel so grau war wie die trüben Augäpfel einer erblindeten Alten. Als die Radiostationen davon berichteten, war es schon zu spät. Chen packte damals in großer Not Dinge in seinen Backpack, die er zum Überleben brauchen würde. Zahnbürsten, Zahnpasta, die Isomatte, Proteinriegel und Wasser. In panischer Eile vergaß er viele Dinge wie den Laptop oder sein Arbeitshandy von der Shima Shinbun.
Die Ersten waren bereits am frühen Abend tot. Der Rest folgte über Nacht. Der Radius hatte sich auf mindestens zehn Meter vergrößert. Mütter, Kinder, Männer, Frauen, Säufer, Flegel, Diebe und Priester; sie alle starben wie Ungeziefer. Chen hatte sich das Auto seiner Großeltern zu eigen gemacht und war losgefahren. Auf dem Weg sah er unbeschreibliche Dinge. Panik ließ die Menschen erblinden. Suicidals, die anderen nachjagten. Tote Körper, die vom Regen aufgequollen waren und aussahen wie Schwämme. Hysterisch kreischende Kinder, allein und durchnässt, die im nächsten Moment vornüberkippten und ohne erkennbaren Grund mit dem Gesicht auf dem dunklen Teer liegen blieben. Verzweifelte Hilferufe, die ertönten und noch im Schreien wieder verstummten. Es grenzte an ein Wunder, dass er es geschafft hatte. Sein Vater sollte am Ende doch Recht behalten. Die Hütte war der einzig sichere Ort. Und er war töricht gewesen, nicht sofort dorthin zu flüchten.
Chen blickte vom Notizzettel auf und ließ seinen Blick über die dunkelbraunen Dielen gleiten. Das Orange der Petroleumlampe verlieh dem Holz einen erhabenen Schein, wie es sonst nur allerfeinstes Mahagoni besaß. Sein Vater war mit ihm oft hergefahren. Zusammen verbachten sie die Wochenenden im Wald, der Vater allein mit seinem Sohn, zwei Generationen, umgeben von Bäumen und Tieren. Er lehrte ihn, in der Natur zu überleben, welche Kräuter ihm bei Verletzungen am Auge halfen und welche er bei Durchfall verwenden konnte, um nicht an Gewicht zu verlieren. Sein Vater hatte ihm damit unbewusst das Leben gerettet. Denn ohne sein Wissen hätte er die Jahre im Wald nicht überstehen können. Wo war sein Vater, Hashirama Hyuga, jetzt? Er stellte sich diese Frage jeden Tag, obwohl ihm die Antwort dabei stets auf die Schulter tippte. Nie drehte er sich um. Nie sah er ihr in das hässlich-stinkende Antlitz. Er würde es schon geschafft haben. Er kannte ihn. Er war zäh. Ein Mann alter Schule. Er hatte gedient, als Zugführer bei der Kraftfahrer-Kompanie.
„Ein Motor reicht ihm. Er bewegt dir alles überall hin“, erzählte einmal einer von Hashiramas Freunden namens Yuma euphorisch und leicht beschwipst, nachdem er mit ihm von der wöchentlichen Schrauberei in einer gemeinsam angemieteten Hobby-Garage zurückkam. Wenn er, Chen, es geschafft hatte, dann würde es für ihn ein Leichtes sein! Doch täglich tippte ihm die Antwort wieder auf die Schulter und jedes Mal musste er lange mit sich selbst reden oder mit Ashoka oder mit dem Milan, um sich nicht doch aus Versehen umzudrehen.
Genug davon. Genug war es für einen Tag. Oder zu viel. Viel zu viel! Er sperrte die Sachen zurück in den kleinen Karton und stellte ihn in den Schrank. Er löschte das Licht der Lampe und fummelte in der Dunkelheit an den Knöpfen des kleinen, faustgroßen Radios herum, das neben der Isomatte am Boden lag. Um diese Uhrzeit würde er nicht mehr reden, nur noch Musik spielen. Die Radiostationen waren die letzten sendefähigen Überbleibsel einer einst dominierenden Rasse. Nur die Kleinen hatten überlebt. Die, die schon zuvor von Einzelnen betrieben wurden. Viele waren von Suicidals übernommen worden. Über den Funk versprühten sie ihren Hass, gehüllt in einen Umhang aus Hoffnung und Nächstenliebe. Doch nicht so Stan. „Der Große Stan, Shogun der Neuzeit“, wie er sich jedes Mal aufs Neue über das Mikrophon vorstellte, sendete noch regelmäßig. Weiß Gott, wie er an die Informationen rankam, die er jeden Abend verkündete. Vielleicht waren sie auch alle nur erfunden. Chen wäre es egal gewesen. Er lauschte Stan fast täglich, fieberte ihm entgegen, gespannt wie ein Kind am Weihnachtsabend. Die Stimme eines anderen Menschen zu hören – es war wie ein Zauber, den man nur verstand, wenn man die Einsamkeit kannte. Er liebte Stan, die Art und Weise wie er redete, seine Worte, stets in Hast gesprochen, so als müsste er gleich weiter zu einem wichtigen Termin. Sein Lispeln war der kleine Makel, der es vollkommen machte, wie Sommersprossen auf dem Gesicht der schönsten Frau der Welt. Stan hatte ihn so oft schon zum Lachen gebracht, und das, obwohl er meistens über das Leid sprach, das sie alle teilten:

„Leute ich kann’s euch sagen, ich bin heute mit den größten Schmerzen im Mund aufgewacht, Ziehen, Stechen, Drücken, Knacken, Zacken, einfach unglaublich, ich glaube mein Gebiss fault mir einfach weg.“
Eingespielte Lacher eines Publikums.
„Nein, wirklich, erst heute bin ich einem Suicidal begegnet. Nachdem ich Hhhhhhhhhallo gesagt habe, ist er tot umgefallen!“
Wieder Gelächter.
„Hach Leute, ich hoffe, das hört bald auf. Und mit ‚das‘ meine ich den ständigen Hunger, bald können sich die Suicidals bei mir aussuchen wie sie sterben: Vom Gestank oder vom geplatzten Trommelfell. Mein Magen knurrt in einer Tour!“
Ein eingespielter Tusch.

Stan war immer fröhlich in seinen Shows, kam vom hundertsten ins tausendste und ließ nie etwas vom Gefühl der Feindseligkeit ihrer gemeinsamen Welt durch den Äther wandern. Doch manchmal verschwand er unangekündigt, sendete für Tage, Wochen oder Monate gar nichts mehr und ließ Chen in Trauer zurück, weil er dann immer befürchten musste, dass sein Freund – konnte er ihn einen Freund nennen? – dass sein Freund nicht mehr existierte. Er hatte ein genaues Bild von ihm vor Augen, obwohl er ihm nie begegnet war und gar nicht wusste, wo sich seine Station befand.
Orangefarbenes Haar hatte er und er war sehr dünn, schlaksig, blass. Die Nase stand etwas auf, das verlieh ihm Ähnlichkeit zu einem Schwein, doch die Augen waren ganz und gar nicht tierartig, sondern voller Menschlichkeit, hellblau, häufig hin und her zuckend, immer auf der Suche nach einem Detail, dem man ein Lachen abgewinnen konnte. So stellte Chen ihn sich vor, auch jetzt, während er den richtigen Knopf herumdrehte, das batteriebetriebene Radio klickte und ihm die Stimme von Ray Charles sanft entgegen flüsterte. Es musste eine wahrlich einzigartige Frau sein, die er da besang. Hallelujah I just love her so. Bis ans Ende würde sie ihn lieben. Bis ans Ende.
Warum hatte er heute überlebt? Der Suicidal hatte es ernst gemeint. Alle beide hatten es ernst gemeint. Und alle beide waren tot. Und was machte es für einen Unterschied? Keinen. Es wäre immer noch dieselbe Welt. Und in der Welt gab es nur ihn, seinen Wald, Stan und Ray. Mit diesem Gedanken schlief er ein.

Der erste Wolkensegler

Chen wachte auf. Seine Augen waren verklebt und die Schlafkörnchen fühlten sich an wie übergroße Brocken, die an seinen Wimpern spitzkantig anhafteten. Vorsichtig fuhr er die Lieder mit dem Fingernagel ab, um sich vom kristallisierten Wasser zu befreien, das sich vor allem am Tränenpunkt hartnäckig festgesetzt hatte. Doch es war ein guter Morgen. Zum ersten Mal seit einer langen Zeit war er nicht vom Hunger aufgewacht und auch nicht von Träumen über Suicidals, die ihm nachgejagt wären, oder von Gesprächen mit seiner Schwester, die ihn gar noch mehr gefoltert hätten. In Träumen waren es vor allem die schönen Dinge, die grausam waren, das hatte er gelernt, oder besser: Nicht das Träumen war der Ursprung der Grausamkeit, sondern das Aufwachen, das Herausreißen aus einer Realität, die nicht die Seine war, sondern nur pure Fantasie.
Manchmal ließ es ihn tagelang nicht los, wenn er seine Schwester gesehen hatte, wie sie mit ihm zusammen einen Tag am See verbrachte und herumalberte, Gelegenheiten, die er früher zwar genoss, aber aus heutiger Sicht viel zu wenig wertgeschätzt hatte. In ihrer Gegenwart war es für Chen immer einfach gewesen, denn bei ihm hielt sie sich nicht zurück, erblühte zu einer frechen, fast schon lauten Frau, niemals auf den Mund gefallen, der Humor zuweilen staubtrocken, gestochen scharf, jemand, mit dem man gerne Zeit verbrachte und sich nicht ständig fragte, ob das Gesagte richtig oder falsch sein könnte, denn es war immer richtig und niemals falsch.
Als es passierte, war sie Studentin, wenn auch erst seit knapp zwei Jahren, denn Aya war drei Jahre jünger als Chen. Während er sich anzog, dachte er daran, wie sie sich früher auch bitterböse streiten konnten, vor allem als sie noch Kinder waren. Einmal hatte er sie geschlagen und sein Vater hatte es daraufhin mit ihm gleichgetan. Doch dauerte es immer nur wenige Stunden und es war wieder wie zuvor, er war wieder der große Bruder und sie die kleine Schwester. Vielleicht hatte sie es irgendwie geschafft. Vielleicht. Vielleicht. Vielleicht.
Nur mit einem Handtuch bekleidet trat er aus der Hütte heraus. Es war weniger kühl und nicht so früh wie am Tag zuvor. Die Sonne musste bereits zwei bis drei Fingerbreit über dem Horizont stehen. Weiße Lichtsäulen glitzerten schräg über den Waldboden, eben dort, wo die Baumkronen einen Blick gen Himmel zuließen. Chen lief um die Hütte herum und die kleine Anhöhe dahinter hinauf. Der Boden war feucht von der Nacht, abgestorbene Blätter blieben an seinen Füßen kleben und fühlten sich glitschig-schmierig an. Er hüpfte über einen der kleinsten Flüsse seines Waldes namens Elster, um zu einem der größten und reißendsten zu gelangen, dem Ichitaka. In Wahrheit war er, wie die anderen auch, nur ein kleines Bächlein, doch waren seine Ufer so weit auseinander, dass man schon großen Anlauf nehmen musste, wenn man trockenen Fußes hinüberspringen wollte. Außerdem lag er nicht einfach so da, sondern plätscherte fröhlich vor sich hin und verursachte dabei ein Geräusch, das zum Träumen einlud, zum Abdriften in Gedanken, die weder schwer noch wichtig waren, die sich um krumme Äste oder besonders grünes Moos drehten oder um kleine Tierchen oder um etwas anderes Belangloses.
Auf zwei dünnen Baumstämmen, die Chen parallel über den Fluss gelegt hatte, verrichtete er seine Notdurft. Ein paar Meter weiter den Ichitaka hinauf wusch er sich und putzte sich die Zähne mit der neuen Zahnpasta. Es war wunderbar. Nach so langer Zeit durfte er endlich wieder Minze schmecken, riechen, schlucken. Er hatte sich ewig nicht mehr wirklich sauber gefühlt und sich gefragt, woran das wohl lag. Jetzt hatte er die Antwort darauf. Die sanfte Schärfe benetzte seine Zunge und sein Zahnfleisch und er war so glücklich wie lange nicht mehr. Er wollte jubeln, doch kam er sich etwas albern vor, derart fröhlich zu sein wegen einfacher Zahnpasta.
„Aber rasieren könnte ich mich wieder mal“, bemerkte er und betrachtete dabei sein behaartes Gemächt. Es war ein Geheimnis gewesen, das er bei sich trug und das früher oft schwer auf seiner Seele lastete. Ihm war es aufgefallen, als er sich das erste Mal erotische Filme angesehen hatte. Er war nicht zufrieden mit der Länge seines Geschlechts und immer in der Furcht, eine Frau könnte ihn um dieses Umstandes Willen niemals wollen. Er hatte keine Beziehung gehabt und nur einmal mit einer Frau geschlafen. Es war eine Prostituierte gewesen und niemand wusste davon. Er hatte sie selbst kontaktiert und bezahlt, weil er keine Jungfrau mehr sein wollte. Bei einer Frau war es ein Zeichen von Reinheit, bei einem Mann ein Zeichen von Schwäche. Die Prostituierte hatte ihm während des ganzen Aktes über Lügen in das Ohr geflüstert, davon war Chen überzeugt, doch zumindest war er hinterher frei von der Bürde des ersten Mals. Seine Furcht war gleich geblieben und das Geheimnis fest in ihm verschlossen. Wenn er für irgendetwas dankbar hätte sein müssen in dieser neuen Zeit, dann war es, dass ihn dieses Geheimnis nicht mehr allzu sehr beschäftigte. Denn er war allein und Erotik-Filme gab es nicht mehr.
Chen putzte sich noch ein weiteres Mal die Zähne. Zwar drückte ihn der Gedanke, erneut etwas von der Paste aus der Tube zu nehmen, denn sie würde so schneller zur Neige gehen und dann war es eher vorbei mit dem Gefühl der Reinheit, aber an jenem Tag konnte er nicht genug davon kriegen und der Wunsch nach mehr übertrumpfte den Gedanken der Sparsamkeit. Als er in langsamen Kreisbewegungen die Bürste über seine Zähne wandern ließ, grinste und hoch zum Himmel blickte, sah er es zum ersten Mal.
Direkt über ihm, offen gelegt durch eine Lücke in der Baumkrone, schob es sich still und langsam über den Himmel hinweg. Die Bewegung war makellos und ruhig, wie die einer Schaluppe im wellenlosen Wasser. Was war das? Links und rechts begrenzten zwei längliche Rümpfe das Gebilde und von der Mitte aus gen Boden gerichtet streckte sich ein Mast samt Segel aus. Es wirkte wie ein Katamaran, der durchgekentert war, umgedreht und weit über ihm. Doch Katamarane waren Gefährte des Meeres, dieses hingegen bewegte sich über den wasserblauen Himmel.
Chen war so erschrocken, dass er aufhörte zu Bürsten und mit offenem Mund dem Gefährt hinterher starrte, solange, bis es langsam hinter den Blättern verschwand. Sogar den Geschmack der Zahnpasta hatte er für den Augenblick vergessen. Eilends spuckte er aus, schnappte sich das Handtuch und rannte zurück zur Hütte. Er warf sich Klamotten über, griff nach Bogen, Köcher und Messer, verschloss die Tür hinter sich und jagte Richtung Schlucht. Nachdem er Yukon und Ashoka überquert und die gewöhnliche Strecke in Rekordzeit hinter sich gelassen hatte, bremste er völlig außer Atem ab. Er wollte vorsichtig sein. Zum einen wusste er gar nicht, um was für ein Gefährt es sich handelte und wen es beherbergte, zum anderen schienen in der Gegend mehr Suicidals umherzustreifen als üblich.
Er setzte seine Schritte mit Bedacht, so wie er sich durch den Wald bewegte, wenn er auf der Jagd war oder nach Heilpflanzen suchte. An der Waldkante ging er im Schutze eines Baumstammes auf die Knie, spähte seitlich daran vorbei und traute seinen Augen kaum.
Es war zu Boden gegangen. Kein fliegender Katamaran, sondern ein Luftschiff. Von der Seite konnte man es besser identifizieren als von unten. Nur war es in Form und Gestalt anders als jeder Zeppelin, den Chen bisher gesehen hatte. Zugegeben kannte er die Wolkengleiter nur aus Büchern oder dem Internet, doch er war sich sicher, dass dieses Exemplar keinem anderen aus seiner Gattung glich. Von seiner Position aus schätzte er es auf nicht viel größer als fünf Meter in der Höhe und zehn Meter in der Länge. Bei normalen Zeppelinen gab es den riesigen, oval geformten Ballon und darunter eine Kabine für die Passagiere. Der Ballon hier war dunkelgrau, kleiner und eher länglich als hoch. Nicht darunter, sondern links und rechts an der Hülle des Ballons entlang verliefen die rostbraunen Rümpfe mit Bullaugen, vor denen eine Art Terrasse mit Geländer angebracht worden war. Ganz vorne wurden beide durch ein Cockpit verbunden, das eigentlich mehr einer großen, gläsernen Kuppel ähnelte. Außerdem führte eine leiterartige Treppe mittig über den Gasballon, und man konnte so von der einen auf die andere Seite hinübersteigen. Hinten befanden sich zwei Propeller samt Steuersegel. Das große Hauptsegel, das Chen vorhin im Fluss gesehen hatte, war eingeklappt worden und erstreckte sich jetzt über die volle Länge an der Unterseite dieses seltsamen Gefährts. Tatsächlich hatte es mehr etwas von einem Katamaran als von einem Zeppelin. Im wahrsten Sinne des Wortes ein Wolkensegler!
So wundersam der Anblick dieser Maschine auch sein mochte, das was Chen danach sah, überraschte ihn um ein Vielfaches mehr und ließ sein Herz instinktiv höherschlagen, obwohl er wusste, dass die Euphorie ihre Tücken hatte. Denn davor stand ein Mann, der gerade dabei war, einen Keil in den Boden zu schlagen. Aus der Ferne konnte Chen nur erkennen, dass er schwarz war und einen weiß-blauen Umhang trug, der ihm bis unterhalb der Knie reichte und keine Ärmel besaß. Sogleich versuchte sein Kopf die Züge des Mannes zu rekonstruieren, gaukelte ihm vor, dass dem Fremden vielleicht rundliche Wangen zu eigen waren, eine knollige Nase, ein breites Lächeln und gütige Augen. Sicher war dabei nur, dass er kurze, sich kräuselnde und bereits ergraute Haare hatte, doch sein Alter ließ sich von Chens Position aus trotzdem nicht eindeutig bestimmen.
Es musste Jahre her sein, dass er einen Menschen gesehen hatte. Er betonte in Gedanken das Wort Mensch, weil er der Meinung war, dass Suicidals dieser Bezeichnung nicht mehr würdig waren. Der Fall folgte auf dem Fuß. Zwar war dort drüben ein Mensch, einer der letzten, wie Chen vermutete, doch selbst wenn er ihm gegenüber freundlich gestimmt sein sollte, so konnten sie sich dennoch nicht einander nähern. Wer war der Mann? Warum war er hier? Was hatte er vor? Chen wandte sich vom Anblick des Wolkenseglers ab, drückte sich an den Stamm und rieb sich die Augen. Ohne den Anblick des Menschen und der Maschine fiel es ihm leichter, logische Denkprozesse zuzulassen.
Der Mann dort drüben war ein Mensch. Nahrung und Wasser waren ihm eine Notwendigkeit, um zu überleben. Von Zeit zu Zeit würde er Halt machen müssen, um Vorräte aufzufüllen und vielleicht auch, um sich einmal die Beine zu vertreten. Dabei war seine Art zu reisen geradezu genial und an Sicherheit kaum zu überbieten. Schon ein paar hundert Meter über der Erde war er frei von jeder Bedrohung durch die gefährlichste Rasse, die diesen Planeten je bevölkert hatte.
Chen drehte sich wieder um und beobachtete den Mann weiter, sah ihm zu, wie er an dem eingeschlagenen Keil ein langes, starkes Drahtseil befestigte, das sein Luftschiff am Boden fixierte. Dann trat er an das rostbraune Geländer heran und tätschelte es, so wie man es mit einem Hund tat, der einem jahrelang ein treuer Begleiter gewesen war. Er drehte sich um und blickte in die Ferne, streckte die Arme aus und legte den Kopf in Nacken. So verharrte er eine ganze Weile. Gerade als Chen mit den Lippen ‚Was tut er da?’ formte, ließ der Mann sich ungestüm vornüberfallen, fing sich erst im letzten Moment mit einem beherzten Schritt auf und begann zu rennen. Chen sah, dass er wohl nicht der Beste zu Fuß war, denn er hatte die Ellenbogen vom Körper weggesteckt, verfiel bald schon in einen Trab, stolperte schließlich und ging zu Boden. Im Gras drehte er sich viele Male um die eigene Achse und schlug Purzelbäume, von denen kein einziger nötig gewesen wäre, um den Sturz abzufedern. Chen hörte ihn lachen, laut, warm und aufrichtig, fast schon hysterisch glücklich. Es zog ihn an, wie die Blüte eine Biene und er wollte nichts anderes tun, als zu ihm hinüberlaufen und mit ihm gemeinsam herumkugeln und lachen und Purzelbäume schlagen, so laut, dass es die ganze Welt hören sollte. Er verzehrte sich regelrecht danach, konnte die Stimme des Fremden in Gedanken hören, die Regungen in seinem Gesicht sehen, die man nur wahrnahm, wenn man direkt gegenüber gestellt ein Gespräch führte, wie früher in Cafés, in der Universität, im Bus, einfach überall. Er vermisste Augen, die sich vergrößerten, wenn sie etwas Witziges oder Schönes zu hören bekamen, und die Münder, die schwatzend tanzten, um Geschichten zu erzählen und sei es nur seelenloses Gerede über das Wetter. Er vermisste alles!
Das Lachen des Mannes war es auch, das Chen schlussendlich aus seiner Deckung lockte. Leichtsinnig war es gewiss, doch ein Mann, der zu solchem Glück fähig war, konnte kein Suicidal sein, niemals. Langsam trat er aus dem Schutz des Waldes heraus, während der Mann immer noch am Boden lag und in aller Ruhe den Himmel zu beobachten schien. Chen ging bis auf circa 40 Meter an ihn heran, näher wagte er es nicht, denn er wollte weder sich noch ihn in Gefahr bringen. Weil er befürchtete, ihn mit Schreien in die Flucht zu schlagen, begann er wild mit den Händen zu wedeln und presste ein bestimmtes, aber gediegenes Hallo! aus seinen Lungen. Als der Mann Chen bemerkte, sprang er sofort auf, streckte ihm die Hände entgegen und wich einige Schritte zurück. Der Schock war ansteckend. Auch Chen stolperte rückwärts und riss instinktiv die Arme nach oben. Wie sollte er ihm klar machen, dass er nicht vorhatte, sich ihm zu nähern? Ihm fiel nur die Pose ein, die Figuren in Filmen immer einnahmen, wenn sie sich ergaben und von ihrem Gegenüber nicht erschossen werden wollten. Sie sahen einander an, Chen beide Hände in die Höhe gestreckt, der Fremde mit einem Bein schon wieder in Richtung Luftschiff. Zwischen ihnen lagen gerade einmal knapp vierzig Meter. Doch innerhalb dieser Distanz lauerten Tod und Endlichkeit, scharrten mit den Hufen und warteten nur darauf, dass ein Fehler geschah.
So standen sie da, geschlagene Sekunden lang. Chen wusste nicht, was er hätte tun sollen, um die Situation zu unterbrechen. Irgendwie musste es doch möglich sein, sich verständlich zu machen, zu kommunizieren, etwas Menschliches auszutauschen. Schreien war zu laut, es könnte Suicidals anlocken. Zum ersten Mal verstand er, wie es sein musste, taub und stumm zu sein, denn im Grunde war er genau das: Unfähig zu sprechen, unfähig zu hören. Doch brachte ihn eben dieser Gedanke auf eine Idee. Er nahm den Zeigefinger hoch und deutete drei Mal schnell auf den Boden.
„Warte hier!“, sprach er, wohl wissend, dass die Worte niemals die Distanz zwischen ihnen überbrücken würden. Dann drehte er sich weg und sprintete los.
Im Wald übersprang er Yukon und Ashoka mit einer solchen Kraft, wie er sie seit Monaten nicht mehr aufgebracht hatte. An der Hütte angekommen, riss es ihn beim Abbremsen fast von den Beinen. Er stürmte hinein, warf Bogen und Köcher in die Ecke und riss die Kiste aus dem Schrank heraus. Er kramte einen Block und Bleistift hervor. So würde es gehen! Nachdem er mit dem Messer die Spitze des Bleistiftes so weit präpariert hatte, dass sie diesen Namen auch verdiente, begann er zu schreiben. Da er seine Nationalität nicht kannte, verfasste er den Brief auf Englisch. Keuchend versuchte er, seine Worte mit Bedacht und Höflichkeit zu formulieren, immerhin war es das erste „Gespräch“ mit einem Menschen seit Jahren.

Hallo Reisender,

mein Name ist Chen Hyuga. Ich bin ein Überlebender und will Ihnen nichts Böses. Entschuldigen Sie meine Euphorie, die auch der Grund dafür war, dass ich ungestüm zu Ihnen gestoßen bin, womit ich Ihnen höchstwahrscheinlich einen großen Schrecken eingejagt habe.
Darf ich Sie fragen, wofür Sie diesen Ort zum Landen ausgesucht haben? Kennen Sie mehr Überlebende?
Falls ich Ihnen helfen kann, dann lassen Sie es mich bitte wissen!

Chen

Er faltete eilends das Papier, kramte in dem Jutebeutel herum und nahm eine Dose des Eintopfs in die Hand. Er hätte das Fleisch gut gebrauchen können, doch was war er für ein Mensch, wenn er die Gelegenheit verstreichen ließ, zu teilen? – Wieder allein!
Mit der Dose und dem Blatt Papier rannte er los. Als er gerade Ashoka überquerte, stach es ihm in die Seite. Er zwang sich weiter, atmete lange aus und versuchte den Schmerz zu ignorieren. Er hatte Angst, der Mann könnte vor Schreck den Keil aus der Erde ziehen, mit seinem Schiff davonfliegen und ihn zurücklassen – Wieder allein!
Die Begegnung hatte ihm vor Augen geführt, wie einsam er in Wahrheit war, wie sehr er sich nach Gesellschaft verzehrte oder zumindest nach einem kurzen Lichtblick inmitten dieses erdrückenden Gefühls, das sich viel zu lange schon auf seiner Brust niedergelassen hatte. Wenigstens den Brief wollte er ihm übergeben können, er wollte, dass seine Worte die Gedanken eines Anderen wurden und nicht mehr leise ins Nichts verliefen. Eben ganz und gar Mensch sein – nicht mehr allein!
Am Waldrand angekommen bremste er abrupt ab. Zu seiner Erleichterung war das Schiff immer noch am Boden verankert. Er konnte auch ihn sehen. Er stand angelehnt an dem kleinen Geländer der Terrasse, die seitlich am Rumpf des Zeppelins verlief. Es machte Chen so glücklich, dass ihm fast die Tränen kamen. Er trabte auf die offene Fläche, kam wieder vierzig Meter vom Luftschiff entfernt zum Stehen, hob Brief und Eintopf hoch in die Luft und wedelte damit herum. Dann stellte er beides demonstrativ auf dem Boden ab und bewegte sich davon weg. Er entfernte sich so weit er konnte, solange, bis ihn der Abgrund der Schlucht aufhielt und nicht mehr weiter ließ. Von dort aus musste er über hundert Meter von ihm entfernt sein, ein sicherer Abstand!
Er sah zu, wie der Mann an das hintere Ende der Terrasse lief, wo man ein Stück des Geländers zur Seite hin wegklappen konnte. Mit einem vorsichtigen Satz hüpfte er von Bord und ging auf die Stelle zu, welche Chen gerade eben hinter sich gelassen hatte. Er nahm Eintopf und Brief, ging zurück, hievte sich am Geländer hoch und verschwand durch eine Tür, die am vorderen Ende und kurz vor Beginn des gläsernen Cockpits eingelassen war, im Innern des Luftschiffes.
Chen wartete lange. Er hatte sich am Boden niedergelassen, die Beine übereinandergeschlagen und rupfte kleine Grashalme aus der Erde. Mit jedem ausgerissenem Grün befürchtete er mehr und mehr, dass der Mann nicht mehr auftauchen oder das Luftschiff sich plötzlich erheben und verschwinden würde. Ob der Aufregung versagte ihm auch jegliches Zeitgefühl. Er konnte die Minuten oder Stunden nicht benennen, die er schon dort im Gras ausharrte. Dann wollte er gehen, entschied sich dagegen, wollte wieder gehen und blieb am Ende weiter sitzen. Zumindest solange Sonnenlicht die Wipfel der Bäume erreichte, wollte er bleiben, abwarten und hoffen, dass er sich wieder zeigen würde. Viel mehr hatte er an diesem Tag ohnehin nicht zu tun. Also rupfte er immerfort im Grün zu seiner Rechten und betete inständig, dass der Mann ihn nicht allein lassen würde.
Erst als die Sonne nur noch vier Finger breit über dem Horizont stand, öffnete sich endlich die Tür, durch die der Mann zuletzt verschwunden war. Er ging am Geländer entlang bis zum hinteren Ende des Luftschiffs, sprang von Bord und hielt zielstrebig auf die Stelle zu, die ihre Distanz zueinander halbierte. Er legte etwas ins Gras und nickte Chen entgegen, dann machte er kehrt, ging zurück zum Schiff und verschwand darin. Chens Herz pochte laut in seiner Brust, während er durch das hohe Gras stapfte und sich der Stelle näherte, an der etwas für ihn hinterlassen worden war. Nur für ihn, gegeben von einem anderen Menschen, ein unglaublicher Gedanke! Sein Mund war trocken geworden und ihm war leicht übel, so sehr fieberte er diesem Moment entgegen. Er würde gleich zum ersten Mal seit vier Jahren Kontakt mit einer anderen Person haben, mit ihm in irgendeiner Art und Weise kommunizieren. Hoch hinauf reckte er seinen Hals, um vielleicht schon vorab einen Blick auf das zu erhaschen, was dort im Gras auf ihn wartete. Er erkannte etwas Dunkles, Kleines. Daneben ein zweiter Gegenstand aus Glas, der die letzten Lichtstrahlen des Tages reflektierte und in ein kräftiges Orange verfärbte, wie bei einem Bernstein, den man in die Höhe hob und im Gegenlicht der Sonne betrachtete.
Die letzten Meter brachte er mit zwei Sprüngen hinter sich, blieb dann direkt davor stehen und traute seinen Augen kaum. Dort im Gras vor ihm lag kein Blatt Papier, kein Brief als Antwort, wie es Chen erwartet hätte. Stattdessen ein kleines, schwarz-graues Diktiergerät. Daneben ein kleines Fläschchen mit einer honigfarbenen Flüssigkeit darin und ein Papierzettelchen mit einer kurzen Notiz:

Es ist sehr lang geworden. Höre es Dir am besten zu Hause an. Ich höre dann morgen von Dir! :)

Chens Finger zitterten, während er das Stück Papier in die Tasche steckte, um nach dem Diktiergerät und dem Fläschchen zu greifen. Er blickte auf in Richtung Schiff, doch der Mann war nicht mehr zu sehen. Also nahm er in die Linke das Fläschchen, in die Rechte das Diktiergerät und hielt beide Gegenstände dicht an seinen Körper gepresst, fast so, wie man einen Säugling zu tragen hatte, dessen Leben noch zerbrechlich und fragil war. Vorsichtig ging er in den Wald zurück und achtete dabei auf jeden seiner Schritte, um den Schatz in seinen Händen nicht zu gefährden.
An der Hütte angekommen verschloss er die Tür hinter sich und setzte sich auf die Isomatte, die ihm als Matratze diente. Er legte das Fläschchen zur Seite, entflammte die Petroleumlampe und begutachtete das Diktiergerät im aufblühenden Licht. Einige seiner Kollegen bei der Shima Shinbun hatten ein solches Modell benutzt, dabei war es schon damals ein Relikt aus alter Zeit gewesen. Eigentlich verwendete jeder das Smartphone, um ein Gespräch aufzuzeichnen und zu späterem Zeitpunkt wiederzugeben, dennoch waren diese weniger vielseitigen und batteriebetriebenen Geräte nie zur Gänze ausgestorben. Zum Glück!
Chen atmete flach. Er streichelte über das Plastik in seiner Hand und bewegte schließlich seinen Finger auf den Knopf mit dem Pfeil darauf zu. Dann konnte er zum ersten Mal seine Stimme hören. Sie war warm und alt und weise und freundlich und wunder, wunderschön. Sie war wie kostbarer Balsam, heilend, ruhig, gespickt mit tiefem, zufriedenem Atmen. Er klang wie ein Geschichtenerzähler, der Sprecher eines Hörbuchs, betonte seine Sätze hie und da, nur um dann wieder beiläufig, flink und selbstverständlich weiterzusprechen. Vor allem sprach er mit einem solchem Optimismus, einer solchen Offenheit, einer Einstellung, die sagte: Ach, die Welt ist groß und schön und alles, wirklich alles ist möglich!

„Hallo lieber Chen! Du hast mir einen ziemlichen Schrecken eingejagt vorhin. Ich hoffe, ich bin mit meinem Schiff nicht in deinem Vorgarten gelandet!“, der Mann lachte, ehe er die Albernheit mit einem langen Seufzen beendete und zu seinem Monolog zurückkehrte.
„Wir sollten uns vielleicht erst vorstellen. Oder Ich. Aber eigentlich auch wir. Also, du musst wissen, das Luftschiff, das du gesehen hast, ist gewissermaßen ein Teil von mir. Ich bewohne es jetzt doch schon geraume Zeit, du darfst mich nicht für verrückt halten, aber es ist mir fast wie ein Gegenüber geworden. Mein Name ist Bill. Ihr Name ist Jacky. Ich habe sie nach der Frau von Kennedy benannt, weil sie ebenso schön wie kämpferisch ist. Liebst du diese Eigenschaft nicht auch an einer Frau? Sie sind furchtlos! Davon können wir Knacker uns eine Scheibe abschneiden“, wieder begann er laut zu lachen, gefolgt von kräftigem Schlucken.
„Also Chen, die Zeiten sind schnelllebig geworden und man trifft nicht mehr so häufig auf Menschen. Ich habe mit Jacky die Welt von oben beobachtet, habe zugesehen, wie sie langsam zugrunde ging und jetzt in Trümmern vor uns liegt. Ich habe unzählige Geschichten gesammelt, von denen ich dir berichten könnte. Aber ich bin alt und mit dem Alter kommt der Egoismus. Deswegen möchte ich mit einer ganz besonderen Erzählung beginnen. Eine für mich ganz besondere. Meine Geschichte. Ich wünsche mir, dass du mich kennenlernst und ich würde so gerne auch dich kennenlernen. Jacky und ich suchen Geschichten und tragen sie weiter. Sollte es dann so kommen, dass wir alle enden – und es wird so kommen – dann wird vielleicht das, was nach uns kommt, diese Geschichten finden.“ Den letzten Satz füllte er mit Freude an. Chen stellte sich vor, dass seine Augen bei diesen Worten im Licht einer Kerze funkelten, die neben ihm stand. Nein, nicht möglich, es war ja Tag gewesen, als er die Aufnahme gemacht hatte.
„Ich entschuldige mich also bei dir, dass ich so mit der Tür ins Haus falle, aber ich denke, du bist im Stande, diese Aufnahme abzubrechen, wenn es dir zu viel werden sollte.“
Dann Stille. Bill sagte nichts. Kurz dachte Chen, das Gerät hätte einen Fehler, drehte es in seiner Hand, begutachtete es und führte es dann ganz nah an sein Ohr heran.
„Ahhhh, Gottseidank, du bist noch da! Es wäre wirklich schade gewesen, wenn unser Erstkontakt so endete!“
Bill lachte laut.
„Also, mein voller Name. Vielleicht beginne ich damit…

Dr. Bill Frederic Till

Bill gab seiner Frau einen Kuss auf die Stirn. Ihre Tochter wartete bereits im Auto auf ihn. Jeden Morgen um 8:30 Uhr durchlief er dasselbe Ritual, küsste seine Frau und fuhr dann mit der Tochter zur Schule. Von dort aus war es nur noch eine halbe Stunde zum Labor. Bisher verlief der Morgen wie die perfekte Kopie all der anderen Tage zuvor. Das Handy weckte ihn zehn Minuten zu früh, er drehte sich um und nahm seine Frau in den Arm. So durfte er jeden Morgen die ersten Minuten in Intimität und Geborgenheit verbringen, in wärmender Sicherheit.
Sein ganzes Leben hatte er danach gesucht. Vielleicht lag es daran, dass er in Chicago aufgewachsen war und dort die erste Leiche noch vor seinem zehnten Jahrestag gesehen hatte. Sein Vater war stets versucht, ihn zu beschützen, doch gelang ihm das nicht immer. Er war allein. Die Mutter war gestorben. Bill hatte erst im College erfahren, dass es bei seiner Geburt passierte. Ein Leben beginnt, das andere endet. Seither kannte er den Preis für ein Menschenleben und wusste, dass man es nur geliehen, aber niemals verliehen bekam.
Der Vater war so ein guter Papa für ihn gewesen, doch war er der Typ Mensch, der seine Gefühle stets hinunterschluckte, um sie allein zu verdauen und niemanden damit zu belasten. Bill tat es ihm gleich. Gift für einen jungen, schwarzen Mann in Chicago, denn Gefühle verschwanden nicht, sondern goren heran, bis sie sich entluden in Angst und Hass und Wut. Bill war wütend auf den Tod, auf die Welt und auf alles, was sich darin befand. Er ging nur noch selten zur Schule, weil es ihn langweilte dort zu sitzen. Sein Leben schien die ihm vorbestimmte Richtung zu nehmen und wäre es so weiter gegangen, so wäre der Handel seiner Mutter gewiss in Sinnlosigkeit verendet.
Doch gab es einen Lehrer an der Schule, der es sich zur Pflicht gemacht hatte, die Zukunft seiner Schüler in die bessere Richtung zu lenken, wenn sie an einer Kreuzung in ihrem Leben angekommen waren. Weil er es nicht im Unterricht tun konnte – denn er wusste, dass Bill zuerst nicht dort erschien und weiters sich nicht gerne von ihm belehren ließ – schenkte er ihm ein Buch. Diese 350 Seiten gebundenen Papiers veränderten Bills Leben! Es hieß „Dominiere das Universum“, geschrieben von einem Physiker namens Dr. Thomas Newgate. In diesem Buch erklärte er die Welt und die verborgenen Gesetze, die sie beherrschten. Der Mann, der ihre Gesetze kannte, ja, sie sogar hier und dort manipulierte, der beherrschte folglich selbige. Er dominierte sie!
Das Vorwort war es, das Bill gefangen nahm. Er las das Buch innerhalb eines Monats. Viele Seiten musste er sich fünf-sechsmal zu Gemüte führen, ehe er sie verstand, doch am Ende hatte er jeder Seite vollen Sinn abgewinnen können. Er ging wieder zur Schule und arbeitete so hart er konnte. Aller Mühe zum Trotz reichte es nicht für ein Studium an eine der Elite-Universitäten. Es brach seinem Vater das Herz, den Traum seines Sohnes nicht erfüllen zu können, doch er, Bill, war mittlerweile reifer geworden und wusste mit Rückschritten umzugehen. So studierte er dennoch, an einer weniger renommierten Uni und tüftelte nebenher an allerlei Ideen herum. Einige seiner Kreationen postete er auf einer Videoplattform: Kleine, sensorgesteuerte Fahrzeuge, Modellflugzeuge, die nur mit Solarkraft betrieben werden konnten oder eine Batterie, deren Hauptbestandteil das Wasser des Meeres war. Letztere erregte die Aufmerksamkeit von keinem geringeren als Jake Hall. Der Mann war ein Genie und Wunderkind. Er hatte drei Firmen aufgebaut, die mittlerweile Marktführer in den Bereichen Energiespeicherung, Lebenserhaltungssysteme und Luftfahrttechnik waren. Als Bill ihn kennenlernte, war er von seiner offenen und sympathischen Art überrascht. Hall bot ihm einen Job an, ferner dürfe er gerne seine Doktorarbeit in Zusammenarbeit mit Windly verfassen (Windly war der Name von Halls Firma, die Lösungen für die Luftfahrt anbot). So geschah es. Seine Arbeit drehte sich um ein von ihm postuliertes, theoretisches Element namens Gelium, das leichter als Luft und in seiner Masse durch Energiezufluss stark manipulierbar war. Es folgten schöne Jahre, in denen er an unzähligen Projekten arbeitete, inspirierende Menschen kennenlernte und Hall als Freund bezeichnen durfte.
Als er seiner Frau begegnete, war er bereits 46. Sie war 38 Jahre alt und arbeitete als Ghostwriter und Schriftstellerin. Zum ersten Mal sah er sie im Regen und verliebte sich auf den zweiten Blick. Drei Jahre später wurde ihre gemeinsame Tochter geboren. Die kommenden neun Jahre schenkten Bill so viel Freude und Glück, dass er hin und wieder innehalten musste, um der Wertschätzung Genugtuung zu leisten. Denn das hatte er nie vergessen: Das Leben war an die Menschen nur geliehen, niemals verliehen.
„Papa, hast du Angst vor heute?“, fragte seine Tochter vorsichtig vom Beifahrersitz aus, während sie die noch dunklen Straßen entlangfuhren.
„Warum sollte ich Angst haben?“
„Weieeeeel…“, sie erhob den Zeigefinger und ihre Worte glichen mehr einer Mahnung als einer Feststellung, „…du mit Mama über heute geredet hast. Und du hast den Radio nicht angemacht. Du machst immer Radio an, wenn wir fahren!“
Obwohl sich Bill auf die Straße konzentrieren musste, konnte er dennoch ihre Blicke spüren. Sie hatte sich in ihrem Sitz aufgerichtet und sich ihm zugewandt. Ihre braunen Augen leuchteten in der Morgensonne wie Tigeraugen-Quarze. Das schwarze Haar hing ihr lockig an zwei Zöpfen seitlich vom Kopf. Die Nase stupsig, das T-Shirt blau, denn Blau war ihre Lieblingsfarbe. Eine Löwin, gefangen in der Gestalt eines neunjährigen Mädchens.
Sie ließ nicht locker. Eilends fügte sie hinzu: „Mama sagt, wir müssen erzählen, wenn wir Angst haben!“
Bill begann zu lachen. Es half alles nichts, er musste ehrlich zu ihr sein.
„Mein Chef will sich heute mit mir treffen. Er will etwas mit mir besprechen und ich weiß noch nicht was. Wir haben sehr lange nicht miteinander geredet. Ich habe aber keine Angst davor. Ich bin nur gespannt, was er mir berichten wird.“ Sie legte den Kopf zur Seite und antwortete mit einem langen: „Hmmmm…“
Nach einigen Sekunden schüttelte sie den Kopf und verschränkte die Arme: „Das ist aber doch kein Grund für keine Musik!“
„Ich hab’s ja verstanden!“, lachte Bill und drückte auf den Knopf. Als sie die Melodie erkannte, begann sie leise mitzusingen, so wie sie es jeden Morgen tat. Weil ihre Füße nicht den Boden erreichten, wippte sie damit auf und ab im Takt.
Ihre gemeinsame Fahrt neigte sich dem Ende zu. Bill bog in die Straße ihrer Elementary School ein und bremste direkt vor dem Eingang zur Schule ab.
„Ich liebe dich.“
„Ich dich auch“, antwortete sie, sprang vom Sitz auf und ließ ihn einen Herzschlag später allein im Auto zurück. Er sah ihr nach. Ihrem schwarzen, krausen Haar und dem blauen Schulrucksack mit Frozen-Motiv.
Als er eine knappe halbe Stunde später auf das Firmengelände einfuhr, begrüßte ihn der Pförtner wie jeden Morgen mit einem Nicken. Der Hauptsitz von Windly war über die Jahre so gewachsen, dass der Gebäudekomplex eher an eine Messestadt als an ein Unternehmen erinnerte. In Halls Büro angekommen, sah er seinen Freund zum ersten Mal nach drei Monaten wieder persönlich. Sein Kleidungsstil war gleichgeblieben, das gestreifte Hemd, das ihm mindestens zwei Nummern zu groß war, flatterte unter einem knallig gelben Pullover hervor und die Jeans endete an weißen Adidas Sportschuhen. Er wirkte müde. Sein braunes Haar war nicht gekämmt worden, seine Stirn glänzte, doch die blauen Augen strahlten ihm euphorisch entgegen.
„Bill, schön dich zu sehen!“, jubilierte er und umarmte ihn. Das war ungewöhnlich. Sie waren Freunde im Geiste, doch körperlicher Kontakt war eher selten gewesen. Bevor Bill darüber nachdenken konnte, deutete ihm Jake an, sich zu setzen.
„Also Bill, du wirst gleich fragen, wo ich die ganze Zeit gewesen bin.“
„Eigentlich will ich fragen, wie’s dir geht!“, konterte Bill.
„Mir? Sehr gut, Bill, schlechten Menschen, du weißt, wie es ist!“, er lachte. Es war seine Standardantwort. Wann immer man ihn nach seinem Befinden fragte, donnerte es aus ihm heraus: Schlechten Menschen geht es immer gut! Dabei war er Bills Meinung nach von ‚schlecht‘ meilenweit entfernt.
Bill: „Also gut, dann tu ich dir mal den Gefallen: Wo warst du?“
„Schön, dass du fragst!“, grinste Jake. „Ich war in China. Und ich habe eine Überraschung für dich. Bill, wir arbeiten jetzt seit… ja, seit wann eigentlich… seit… scheiße, seit über 25 Jahren zusammen. Gott, sind wir alt geworden“, er seufzte, dann erhob er sich aus seinem Stuhl.
„Komm mit, ich zeig’s dir!“, befahl er und öffnete die Tür nach draußen. Sie gingen die Gänge durch das Bürogebäude bis hinaus ins Freie. Dort ließen sie die Produktions- und Bürogebäude hinter sich, marschierten gar bis zum entlegensten Hangar des Geländes. Mitarbeiter der theoretischen Abteilungen, so wie Bill einer war, kamen nie dorthin, außer es gab einen Prototyp zu besichtigen.
Jake: „Ich verdanke dir viel. Du bist dageblieben, als es mir damals finanziell an den Kragen ging. Du hast zwei Jahre quasi für nichts gearbeitet.“
„Jake, ich…“, wollte Bill ihn unterbrechen, doch der ermahnte ihn mit einer sanften Geste zum Schweigen.
„Nein, ich werde das nie für selbstverständlich nehmen. Es war ein Geschenk. Und jetzt habe ich eines für dich! Erinnerst du dich an deine Doktorarbeit?“
„Da musst du meinen Ghostwriter fragen!“, lachte Bill.
„Ist mir klar! Nein, ich rede von Gelium. Das Element. Dein Element. Mit signifikant variabler Masse selbst bei minimaler Energieänderung.“ Bill verstand nicht, worauf er hinaus wollte.
„Ich habe mit deinem Vater gesprochen.“
„Mit meinem Vater? Wieso das denn?“
„Ich wollte wissen, ob es irgendeinen Traum gibt, den du dir schon immer erfüllen wolltest. Ein kleiner Herzenswunsch. Er war so lieb, mir eine Skizze aus deiner College-Zeit zu schicken.“ Bill starrte seinen Begleiter an und wusste nicht so recht, ob dieser es ernst meinte oder nur seinen Schabernack mit ihm trieb.
„Ich hatte schon immer so ein Gefühl dabei, so als wärst du da etwas wahrlich Großem auf der Spur gewesen. Dass es nur einen kleinen Schubser von jemandem wie mir braucht.“ Sie blieben vor dem großen Schiebetor zu Hangar neun stehen.
„Ich hatte große Mühe, es vor dir geheim zu halten. Weil ich in China dabei sein musste, konnte ich das alles hier nicht überwachen, aber es hat ja doch geklappt!“
Jake lehnte sich gegen das Tor und sah Bill direkt in die Augen.
„Bill… Damit sind wir quitt!“
Mit diesen Worten stieß er das Tor auf. Bill sah es zuerst nicht. Seine Augen brauchten einige Sekunden, um sich an den Helligkeitsunterschied zu gewöhnen. Doch sobald er die Umrisse erkennen konnte, wusste er schlagartig, was sein Freund für ihn gebaut hatte und was sich da vor ihm aus den Schatten erhob. Es war, als reiße es ihn durch ein Wurmloch in eine andere Dimension, in eine andere Zeit, dorthin, wo er noch jung war, am College, voller Träume und Flausen im Kopf. Als er fantastische Gefährte in der Theorie konstruierte und versuchte, mit seinen Kenntnissen über Physik und Ingenieurskunst aus Ideen Realität zu erschaffen. Während er Jake ungläubig ansah, lief ihm bereits eine Träne die Wange hinunter. Jake wurde verlegen, flüchtete sich in die Tat und hielt ihm einen kleinen Glasbehälter hin.
„Wir haben es geschafft, Bill. Deswegen war ich in China. Das Team dort hatte eine Idee. Vor ein paar Wochen konnten wir es das erste Mal synthetisch herstellen.“ Bill nahm den Behälter entgegen und wusste, was sich darin befand, ohne dass Jake es aussprechen musste. Es sah aus wie ein feiner, blauer Nebel, als hätte man ein Stück des Himmels eingefangen.
„Das ist Gelium!“
Bill wusste nicht, was er sagen sollte. Und auch Jake schien der Situation sichtlich unbeholfen gegenüberzustehen. Er berührte ihn an der Schulter: „Komm, sieh sie dir an!“
Langsam traten sie an das Gebilde heran, dessen Gestalt Bill so vertraut vorkam, als hätte er ein solches Exemplar seit Jahren im eigenen Garten stehen.
„Ich habe alles so bauen lassen, wie du es am College skizziert hast. Wegen deines Elements funktioniert es jetzt auch. Wir haben den Ballon damit befüllt. Ah, eine Sache aus den Skizzen hab ich verändert: Die Stripstange am Bett fehlt, aber weil deine Frau bei der Präsentation sicher auch dabei sein will, dachte ich, es sei das Beste, darauf zu verzichten.“
Das Luftschiff vor ihnen war sehr viel kleiner als seine großen Vorbilder aus vergangenen Zeiten. Der graue Ballon lag eher mittig und nicht oben auf, die Kabinen aus rötlich-braunem Stahl verliefen links und rechts am Polymer entlang. Vorne war das verglaste Cockpit, welches mithilfe von dünnen Stahlstreben segmentiert und stabilisiert wurde. Insgesamt erinnerte das Gefährt an die Form der Nautilus, dem sagenumwobenen U-Boot, das die Meere befuhr, mit seinem Herrn und Meister, Kapitän Nemo. Horizontale Metallgitter links und rechts formten eine Art Terrasse, die mit einem ebenfalls rötlich braunen Geländer abschlossen und so verhinderten, dass man einfach hinunterfallen konnte. Das Schiff besaß auf beiden Seiten jeweils eine rund ausgeschnittene Tür, die in Form und Funktion denen von U-Booten ähnelten und ungefähr auf Augenhöhe ein kopfgroßes Bullauge besaßen. An Backbord lag diese vorn, kurz bevor der stählerne Rumpf in das gläserne Cockpit überging und auch die Terrasse in einer galant geschnittenen Kurve mit dem Rest verschmolz. An der Steuerbordseite lag die Tür relativ mittig und direkt darüber führte eine leiterartige Treppe aus Metall über den gesamten Ballon hinüber. Erst nach geschlagenen Minuten des Staunens und Betrachtens und dann wieder Staunens fand Bill zu Wort.
„Präsentation?“, fragte er, während er sich Freudentränen aus den Augen wischte.
„Ja, natürlich. Wir werden Gelium präsentieren, Bill. Ein Stoff, der bei der Zufuhr von wenig Energie spürbar schwerer wird, ist sehr nützlich. Du hast uns damit wahrscheinlich die nächsten Jahrzehnte finanziert. Ich dachte du demonstrierst es der Presse. Als Erfinder“, er deutete auf das Luftschiff.
„Wir haben auch unser SolarPlane verwendet, die Oberfläche des Ballons kann also die Batterien laden. Die regulieren die Temperatur im Innern des Ballons und treiben die Propeller an. So kannst du Höhe, Geschwindigkeit und Richtung kontrollieren. Theoretisch kann es ewig fliegen“, triumphierte Jake und betrachtete stolz sein Bauwerk. Ein hoher Ton riss ihn aus seiner Begeisterung heraus. Er nahm ein Handy aus der Tasche und verzog sein Gesicht zu einer Schnute.
„Tut mir leid, da muss ich ran gehen. Sieh sie dir doch mal genauer an!“, sagte er und ging in Richtung Hangartor.
„Und überleg dir einen Namen!“, rief er ihm noch nach, ehe er den Anruf entgegennahm und Bill allein ließ. Zum ersten Mal allein mit diesem Schiff. Seinem Schiff.
Er tastete sich langsam vor, wie bei einem scheuen Tier, das durch ungestüm hektische Bewegungen leicht zu verschrecken war. Irgendwann kam er ihr so nahe, dass er seine Finger langsam über das rostbraune Metall gleiten lassen konnte. Einige Augenblicke später betrat er den „jungen“ Zeppelin, beging den terrassenartigen Vorsprung am Rumpf, lauschte den Tönen, die seine Schuhe auf den Metallgittern verursachten, blickte hinauf und hinab, schüttelte ungläubig den Kopf und lachte und musste sich immer wieder daran erinnern, dass es doch real war, was er vor sich sah.
Da stand er, Bill Frederic Till, an Bord eines Luftschiffes, befüllt mit einem Element, welches das seine war, glücklich an dem Ort, an dem er sterben sollte.

Denn es passierte drei Wochen später. Jake hatte die Premiere wegen der jüngsten Ereignisse verschieben lassen. Es hieß, man solle mindestens einen Meter Abstand voneinander nehmen. Dabei war es gleich, ob Familie, Freund oder Feind. Am schwersten war es, diese Maßnahme der eigenen Tochter zu erklären und ihr gleichzeitig zu versichern, dass alles gut werden würde. An einem Donnerstag bekam er dann auf einmal einen Anruf von Jake. Er nahm ihn entgegen. Jake klang außer Atem, vor allem aber meinte Bill ein Gefühl in seiner Stimme zu vernehmen, das ihm so gar nicht nahe lag: Jake hatte Angst.
„Bill? Bill? Bist du zu Hause?!“, schrie er in den Hörer.
„Ja, bin ich, was…“
„Bill, schnapp dir deine Familie und fahr zum Luftschiff, so schnell wie du kannst. Ihr müsst fliehen. Sie werden es in fünf Minuten verkünden. Dann wird die Hölle losbrechen. Hast du gehört, so schnell du kann…“ Die Verbindung brach ab. Bill kannte Jake gut genug, um zu wissen, dass es sich nicht um einen Scherz handelte, dass es ernst war und dass er nur zur Flucht ermahnte, wenn wirklich kein anderer Ausweg blieb. Er rief seine Frau und erklärte ihr kurz, wozu Jake ihnen geraten hatte. Sie verstand sofort und hastete nach oben, um das allernötigste zusammenzupacken. Indes rannte er zum Zimmer ihrer Tochter und klopfte.
„Wir machen einen Ausflug!“, sagte er und versuchte dabei so entspannt wie möglich zu klingen.
„Aber wir dürfen doch nicht raus?“
„Heute gibt es für uns eine kleine Ausnahme.“
„Dürfen wir wieder nebeneinanderstehen?“
„Nein, noch nicht, wir müssen immer noch Abstand halten, aber wir machen trotzdem einen Ausflug. Komm bitte runter!“
Eine viertel Stunde später standen sie alle drei im Wohnzimmer, aufgestellt im Kreis und mit genügend Abstand, um den anderen nicht zu gefährden.
Bill: „Okay, wir müssen uns aufteilen. Ich und…“, er wollte gerade den Namen seiner Tochter nennen, als seine Frau ihn unterbrach.
„Ich nehme sie mit!“, sie sah ihn halb überzeugt, halb wütend an. Es war der feurig entschlossene Blick einer Mutter, die ihr Kind niemals allein lassen würde, für keine Sekunde. Da hatte es keinen Zweck zu argumentieren.
„Gut, du und Mama ihr fahrt im SUV. Du sitzt ganz hinten, Mama ganz vorn. Wir fahren zu mir auf die Arbeit. Schatz, Hangar neun, das ist der ganz hinten. Dort steht es.“ Sie nickten einander zu.

Bill leitete sie an. Noch nie hatte er während einer Fahrt so oft in den Rückspiegel geblickt wie an jenem Tag. Als sie fünf Minuten unterwegs waren, wurde es bereits über das Radio verkündet. Der kritische Radius sei drastisch gestiegen, man solle anderen Menschen ganz aus dem Weg gehen, urbane Gebiete verlassen. Außerdem galt es, sich vor den Verrückten zu schützen, die sich Suicidals nannten.
Innerhalb von zehn Minuten füllten sich die Straßen. Menschen gingen aufeinander los und fielen mehrere Meter voneinander entfernt zu Boden. Man hörte Rufe, die Sirenen donnerten über die Skyline der Stadt und ohne die frühe Warnung von Jake hätten sie es niemals in das Büro geschafft. Es grenzte an ein Wunder, dass sie die Strecke überlebten.
Das Gelände schien verlassen, kein Pförtner, keine Autos auf dem riesigen Parkplatz, kein Jake Hall. Das Tor von Hangar neun stand weit offen, ebenso das große Dach, welches über einen Schienenmechanismus beiseite gefahren werden konnte. Es war wohl alles für ihre Flucht vorbereitet worden. Bill blieb gut zehn Meter vom Luftschiff entfernt stehen, seine Frau parkte hinter ihm. Er stieg aus und zeigte mit einer Handgeste beiden an, sitzen zu bleiben. Er hatte ein seltsames Gefühl und wollte prüfen, ob ihnen jemand beim Schiff auflauerte, immerhin war das Gelände momentan unbewacht und für jeden zugänglich. Er rannte voran, betrat das Luftschiff und jagte durch jeden Raum. Erst als sicher war, dass sich niemand Zutritt verschafft hatte, startete er die Maschine, ging nach draußen an das Geländer und winkte den Beiden zu. Seine Tochter und Frau stiegen aus und liefen schnellen Schrittes mit Koffer und Rucksack auf ihn zu.
In dem Moment kamen sie von hinten. Sie waren zu dritt gewesen, das wusste er noch, einer mittig, die anderen beiden jeweils links und rechts mit gebührendem Abstand, um sich nicht aus Versehen gegenseitig das Leben zu nehmen. Sie mussten sie von der Ferne ausgespäht haben, auf ihre Beute lauernd, mit Augen, gelb umrandet wie die Blüte einer Sonnenblume. Suicidals.
Bill schrie, während er beobachten musste, wie der erste losrannte, schnell, wie von Sinnen, gestört und seelenlos. Er konnte das Gesicht seiner Frau sehen, im einen Moment erfüllt von Panik, Weinen und Hast, im nächsten Moment erschlaffend und ruhig. Sie ging auf die Knie, hinter ihr fiel der Verfolger vornüber und landete tot auf dem Boden.
Dann hörte er das Kreischen seiner Tochter. Ihr lautes, bettelndes Kreischen. Ihre Mutter hatte sie vorausgeschickt, doch der Vorsprung war nur klein und so hatte der zweite Suicidal keine Mühen aufzuholen. Auch war sein armes Mädchen vor Schreck zu Boden gegangen, hatte sich die Ohren zugehalten und so laut geschrien, wie sie nur konnte. Das war der Moment, in dem der bisherige Bill sterben musste. Weil er sah, was gleich geschehen würde und unumgänglich war. Weil er das hellweiße Tuch des Todes spürte, wie es sich um sie legte. Weil er zuhörte, wie ihre Schreie verstummten. Weil das Geliehene von ihr genommen wurde.
Hilflos beobachtete er, wie sie in sich zusammensackte, die Arme erschlafften und von den Ohren abließen, sie zusammengekauert da lag, ohne Spannung in den Muskeln, ohne Leben in ihren Gliedern. Sogar ihr schwarzes Haar war verblasst und verdeckte ihre geschlossenen Augen.
Der Verfolger hinter ihr war es und seine Frau war es und der Mann hinter ihr ebenso. Sie waren alle tot.
Der dritte Suicidal sprintete los, nahm Kurs auf ihn. Bill blickte nicht zu ihm auf, hatte nur Augen für seine Tochter. Klarheit überkam ihn und es war ihm recht, dass der Verrückte auf ihn zurannte, dass er ihm das Leben nehmen wollte, dass er gleich erlöst sein würde vom Anblick, der ihm jede Sekunde alles nahm, was er je geliebt hatte. Es war ihm recht, zu gehen. Er atmete ruhig, sah ein letztes Mal zu seiner Frau und Tochter und schloss die Augen.
Da begann ein lautes Knarzen und Donnern und Rumpeln. Es sollte ihm auf ewig ein Rätsel bleiben, aber in diesem Moment erhob sich das Schiff in die Luft und der Suicidal lief ins Leere. Während er die Leichen seiner Familie kleiner und kleiner werden sah, hörte Bill nicht auf, nach ihnen zu schreien und zu weinen. Er wollte sich über die Reling stoßen, hinabfallen, es beenden, doch meinte er in genau diesem Moment, ihre Stimme zu hören. Wie sie ihn fragte, ob er Angst habe. Und er bejahte, immer und immer wieder. Angst davor, sie zu verlieren. Obwohl das doch schon längst geschehen war. Obwohl er alles verloren hatte. Alles.

Chen spürte seine Sicht vernebeln. Er biss sich auf die Lippe, während Bill noch sagte: „Jacky… Ihr Name war Jacky. Sie war das wunderschönste Mädchen, das du dir nur vorstellen kannst!“ Chen musste pausieren. Er begann zu weinen. Vor sich sah er seine Schwester. Und er sah ein kleines Mädchen, dass irgendwo in einem Hangar am anderen Ende der Welt gestorben war. Diese grausame, grausame Welt.

Plausch

Als Chen das Tonband weiter ablaufen ließ, sollte es noch eine ganze Weile dauern, ehe Bill abermals das Wort erhob.
„Ich habe dir ein bisschen meines besten Whiskys mitgegeben. Wie der Zufall will, ist es ein japanischer. Hibiki war immer einer meiner liebsten, Jake wusste das. Er war so frei, mir einige Flaschen in Jacky einzulagern. Ich bin mir sicher, dass auch du Menschen verloren hast, sei es durch den Tod oder durch die Distanz“, man hörte einen hohen Ton, wie er nur entstand, wenn Glas auf Glas traf.
„Ich stoße auf sie an. Mögen sie immer in unserem Herzen bleiben. Wenn du willst, Chen, so tue es mir gerne gleich. Und wenn du dabei auch an sie denken solltest: Sie hatte braune Augen und langes, krausiges, schwarzes Haar. Sie war die Schönste von ihnen allen.“ Wieder pausierte er das Tonband. Bill klang bei den letzten Worten nicht traurig, viel mehr überglücklich, stolz und energisch wie ein Vater, der mit seinem Kind vor anderen angeben wollte, während es neben ihm stand. Chen betrachtete das Fläschchen in seiner Hand, entkorkte es und nahm einen vorsichtigen Schluck daraus. Die Flüssigkeit brannte auf Zunge und Rachen. Doch als dieser Schmerz verflogen war, entfalteten sich der unglaubliche Geschmack in Chens Innern. Das was vom Brennen blieb, war die Essenz von Honig, von warmer Süße, von Kaminfeuer und Butterkeksen.
Chen spürte wie ihn der Alkohol alsbald umgarnte, wie er ihn sanft in den Arm nahm und die Welt ein bisschen von ihm entrückte. Nur gerade so viel, dass sie nicht mehr so real sein musste, wie es sonst diktiert wurde. Er ließ die Aufnahme weiterlaufen.
„Das war sie im Grunde. Meine Geschichte. Du magst jetzt sagen, dass das schon über vier Jahre her ist, doch an diesem Tag endete meine. Seitdem lebe ich von der Erinnerung und beobachte andere Geschichten. Ich habe das Privileg zu sehen, in einer Zeit, in der niemand mehr sehen kann. Mir ist es selbst erst lange nach ihrer beider Tod aufgefallen. Was es für ein Fügung war, dass Jake von all meinen Konstruktionen und Hirngespinsten ausgerechnet das Luftschiff gebaut hat. Ein Gefährt, das still und unbeteiligt über die Wolken gleitet. Das beobachtet, ohne zu urteilen. Ich glaube das ist meine Aufgabe im Moment. Und vielleicht findet meine Jacky dann irgendwann das entscheidende Teil, das dieses dunkle Puzzle zu lösen vermag. Bis dahin beobachte ich eben weiter und suche nach Geschichten. Deswegen, Fremder, möchte ich dir anbieten, nein, dich bitten, mir deine Geschichte mitzuteilen. Ich würde mich sehr freuen, wenn du sie mir erzählst. Und wer weiß, vielleicht kann dir ein alter Mann wie ich noch von Nutzen sein. Außerdem: Ein gepflegter Plausch ist selten geworden, sogar unmöglich wie du weißt. Wir sind hier also in einer glücklichen Position. Das Aufnahmegerät hat genug Platz für eine weitere, lange Aufnahme. Wenn du willst, spreche gerne alles darauf, was dir auf dem Herzen liegt, lege es morgen an die Stelle zurück und ich werde zuhören.“ Man konnte hören wie Bill einen weiteren Schluck nahm.
„So, ich denke ich habe dir genug Zeit gestohlen. Ich hoffe, ich höre dich morgen. Ach ja, eines noch: Falls du weißt, wo es hier in der Region noch Nahrungsmittel gibt, dann denke doch an mich. Meine Vorräte werden langsam knapp…. Gehabe dich wohl und… danke!“
Ein leises Klicken ließ Chen wissen, dass die Aufnahme zu Ende war. Er nahm den letzten Schluck Whisky und legte sich auf die Isomatte. Über ihm verliefen die dunklen Balken quer, die das Dach auf seiner Hütte stützten. In seinem ganzen Körper zuckte und knisterte es. Obwohl das Erzählte in großer Tragik endete und obwohl seine Augen wässrig glitzerten, hatte es Bills Stimme geschafft, jeglichen Schmerz aus Chens Körper zu ziehen. Seine Art und Weise, seine Stimme, sein ganzes Wesen, erinnerten nicht an Trauer oder Leid, sondern einzig und allein an vollkommene Schönheit. Obwohl er das Kostbarste verloren hatte, schien er das Leben immer noch für das Wunderbarste zu halten, für ein Kunstwerk, für pure, fleischgewordene Perfektion. Chen war sich nicht sicher, ob es an dem Whisky lag oder doch an Bills Geschichte, aber zum ersten Mal seit langer Zeit spürte er keinen Groll, keine Trauer, kein Bedauern, kein Bereuen. Nur Dankbarkeit.
Er nahm das Aufnahmegerät und begann zu sprechen. Auch er nannte seinen vollen Namen und erzählte – von sich, seinem bisherigen Leben, seinem einstigen Beruf, seiner Schwester, seinem Vater und davon, dass er nicht wusste, ob sie noch lebten. Wie sehr er seine Aya vermisste, weil er bei ihr immer er selbst sein konnte und umgekehrt. Was sie alles getan und wie viel Dummheiten sie angestellt hatten. Dass er sehr stolz auf seine Schwester war, so wie Bill auf seine Tochter. Dass er Jacky gerne kennengelernt hätte und dass Bill ihm gerne – sollte er länger bleiben – noch mehr von ihr erzählen könne.
Chen nutzte auch das Angebot, das ihm Bill unterbreitet hatte. Er stellte ihm Fragen. Wie er es schaffte, nicht den Verstand zu verlieren, allein ohne Kontakt zu irgendjemandem. Wie es kam, dass er keinen Groll im Herzen trug oder ob es nur Chens Eindruck gewesen war. Und schließlich, ob er Dinge gesehen hatte, die einen zur Hoffnung verleiteten. Orte, an denen Menschen sich wieder näherkommen konnten.
Als er seine Aufnahme beendete, war es sehr spät geworden. Chen stand auf, nahm einen Schluck Wasser und sah durch das Fenster hinaus in den dunklen Wald. Draußen lag die Nacht zwar finster, doch in ihm war es hell wie schon lange nicht mehr. Und wenn man sich nur genug anstrengte, konnte man sogar das Licht in der Dunkelheit erkennen. Der Himmel war klar und der Mond umhüllte die Bäume mit einem Mantel aus Silber und Schwarz.
Ein gepflegter Plausch ist selten geworden. Wer hätte gedacht, dass es nur eines Plausches bedurfte, um seine Seele zu heilen, zumindest für einen Moment. So lange, bis sie wieder da wären. Die dunklen Nächte, frei des Mondes, die Suicidals, die Einsamkeit, die Angst.
Chen legte sich zurück auf die Matte. Er spulte das Tongerät auf den Anfang und legte es vorsichtig dicht an sein Gesicht. Während Bill noch einmal über seine Zeit beim College berichtete, war er bereits eingeschlafen.

Als er am nächsten Morgen erwachte, wog seine Seele wieder etwas schwerer. Dennoch verharrte er nicht lange, stand auf, beging sein morgendliches Ritual am Ichitaka und machte sich sogleich mit dem Jutebeutel auf den Weg. Als er die Ebene erreichte, erschrak er, weil das Luftschiff verschwunden zu sein schien. Entrüstet blickte er wild um sich und stellte mit Erstaunen fest, dass die Jacky nicht weg, sondern in der Luft war. Sie schwebte gut fünfzig Meter über dem Boden, einzig an einem langen Seil aus Stahl befestigt.
„Natürlich…“, sagte Chen zu sich, während ihm der Schrecken noch immer in den Gliedern steckte, „Bill muss auch vorsichtig sein.“
Fröhlich, weil er seinen Plan nun doch weiterverfolgen konnte, ging er auf die Klippe zu. Einzig Milan schien über ihren Gast nur wenig erfreut zu sein. Immer wieder flog er in Jackys Richtung, nur um kurz davor einen Haken zu schlagen und seinen Angriff von vorne zu beginnen.
„Ach hab dich nicht so!“, zischte Chen. Mehr redete er nicht mit Milan an diesem Tag. Es fühlte sich falsch an. Vielleicht lag es daran, dass er zum ersten Mal seit langem wieder Worte mit einem Menschen gewechselt hatte. Vielleicht aber auch daran, dass er sich beeilen wollte. Nicht lange sollte Bill auf seine Antwort warten müssen. Er stieg hinab ins Tal, durchquerte das Dorf und betrat den alten Krämerladen. Er überlegte, was Bill wohl am liebsten mochte. Am Ende entschied er sich für ähnliche Dinge, über die auch er sich sehr gefreut hätte: eine Zahnbürste, Zahnpasta, eine Packung Lakritz, zwei Tafeln Schokolade, Dosenbrot, Drei Dosen Eintopf und ein Sack Reis, den er im Hinterzimmer gefunden hatte.
Beim Reis zögerte er zunächst. Auch ihm hätte das Korn geschmeckt und für eine Weile das Überleben gesichert. Doch seine Kartoffeln würden in einer Woche erntebereit sein und Bill hatte keine Möglichkeit, einen Acker anzulegen. So war es nur richtig, ihm den Reis zu überlassen. Schwer beladen machte er sich auf den Weg nach oben. Zweimal musste er pausieren, um wieder zu Atem zu kommen und das Brennen in seinen Schenkeln abklingen zu lassen. Er achtete darauf, dass die Pausen nicht neben den beiden Toten passierten, deren Leichen noch immer unverändert auf der Treppe moderten und faulten. Genau genommen bemühte er sich, besonders schnell an den beiden vorbeizukommen, denn der Duft von Verwesung und Eiter wehte ihm schon Meter zuvor entgegen. Krähen und Geier hatten sich an ihren Kadavern gelabt. Wo einst Augen stierten, waren nur noch leere Höhlen, die aufgedunsenen Körper durchzogen von Bissen und Rissen. Vielleicht hätte er gut daran getan, die Körper über das Geländer in die Tiefe zu werfen, doch nun wagte er es nicht mehr, sie zu berühren.
Als er sich der Kante näherte, sah er zuerst Jacky, die weit über allem anderen schwebte. Er wanderte durch das hohe Gras, bis an die Stelle, an der er gestern Aufnahmegerät und Fläschchen erhalten hatte. Chen kniff die Lider zusammen und hielt die flache Hand schützend über seine Augen, um beim grellen Sonnenlicht besser gen Himmel sehen zu können. Er erkannte Bill, wie er ihn vom Geländer aus beobachtete und zu winken begann. Chen winkte zurück. Dann legte er den Jutebeutel ins Gras und das Aufnahmegerät daneben. Er verneigte sich und ging zurück in Richtung Wald. Von dort aus beobachtete er, wie sich Jacky langsam gen Boden absenkte und schließlich sanft aufsetzte. Bill kam zum Vorschein und holte Jutebeutel sowie Aufnahmegerät ab. Nachdem er damit im Luftschiff verschwunden war, machte sich auch Chen auf, denn es war ihm danach, sich zu bewegen. Die Schwere vom Morgen hatte ihn verlassen. Zurückgeblieben waren das Glück und die Schönheit seines Plausches mit Bill. Es war etwas an seiner Stimme, die Chen dazu anhielt, die Welt aus anderen Blickwinkeln zu betrachten. Möglichkeiten dort zu erkennen, wo er früher niemals welche vermutet hätte. Er bewegte sich mit einer Leichtigkeit durch das Geäst, wie er sie über Jahre hinweg vermissen ließ. Nie hatte er sich zu weit von der Hütte fort getraut, nur wenn es nötig war, begab er sich auf längere Wanderschaften, meistens, um zu jagen, zu pflanzen oder Milan zu treffen. Schon gar nicht war er in die Richtung gestreunt, aus der er vor über vier Jahren gekommen war. Noch konnte er die Bächlein benennen, die er überquerte. Jashin, Komomoto, Rin. Doch den nächsten schon würde er nicht mehr beim Namen rufen können, einfach, weil er ihm niemals einen gegeben hatte.
Er betrat einen Teil des Waldes weit hinter seiner Hütte, entgegen der Richtung, die zur begrasten Ebene führte, dort, wo es dichter und dunkler war, wo es kein Wasser gab und die Bäume alle Nadeln trugen. Auch war der Boden braun und stachelig, die Sicht begrenzt und die Luft durchtränkt vom Geruch nach klebrigem Harz. Er kämpfte sich durch das Dickicht und hielt nur sehr selten an, wenn er ein Geräusch hörte, das er sich nicht auf Anhieb erklären konnte. So ging es lange. Es musste eine Stunde gewesen sein, vielleicht auch zwei. Erst dann wurde der Wald lichter und das Gezwitscher der Vögel wieder lauter. Früher konnte man von dort aus bereits die Straße hören, denn sie war oft befahren in den alten Tagen. Heute lag sie verlassen da und das Gras wucherte wild an beiden Seiten empor. Chen war nur ein einziges Mal an diesen Ort zurückgekehrt. Damals, um Benzin aus dem Auto zu saugen für seine Lampe. Und auch heute noch stand der Toyota Geländewagen geparkt am Straßenrand. Doch seine Felgen waren noch rostiger geworden, ein großer Ast lag auf der Windschutzscheibe und Brennnesseln schlängelten sich an den Seiten nach oben. Egal, er war nicht wegen des Benzins gekommen, keine Notwendigkeit hatte ihn herbestellt. Es war mehr eine Laune gewesen, ein stiller Ruf, den er empfing, als er an diesem Morgen das Luftschiff gesehen hatte, geradezu ein Bedürfnis. Denn wenn der Wind richtig stand, war das einzige Hindernis für den herrlichen Duft der dichte Wald. Dieser Duft war der Grund für seinen spontanen Ausflug.
Chen überquerte die Straße und ließ dabei seinen Blick kreisen. Das Land ab hier war flacher. Es gab keinen Wald mehr, keine Berge oder Schluchten. Vereinzelt hob sich das Terrain sanft auf und ab, wie die Brust beim Atmen. Nach einer Weile schloss er die Augen. An anderen Tagen hätte ihm das die nackte Angst in die Knochen getrieben, doch jetzt vertraute er auf den guten Willen der Welt, der ihm lange abhandengekommen war. Als er tief einatmete konnte er es riechen, schmecken, sogar fühlen. Das Salz, die Gischt, die Wellen. Wenn der Wind nur richtig stand, wehte er die Seele des Meeres bis an den Waldesrand heran, obwohl die See erst fünfzig Kilometer entfernt begann und von Chens Position aus nicht einmal zu erblicken war. Der Duft nach Freiheit überwältigte ihn. Er warf den Kopf in Nacken und war so überglücklich am Leben zu sein, genoss die Möglichkeit, diesen Augenblick voll und ganz auszukosten. All das nur wegen der Stimme eines alten Mannes? Oder war es die Idee, die in ihm geboren worden war. Die Idee, dass er vielleicht gar nichts zu befürchten hatte? Und wenn er nichts zu befürchten hatte, dann gab es die Möglichkeit, dass irgendwann niemand mehr fürchten musste. Warum hatte er die Begegnung mit den Suicidals überlebt? Einmal könnte Zufall sein, aber zweimal? Nein, so gut meinte es das Schicksal nicht mit ihm. Schicksal… Vielleicht war es genau das. Vielleicht war das der Grund, der Bill zu ihm geführt hatte. Warum sonst juckte ihn dieses starke Bedürfnis, mit einem Fremden alles zu teilen, was er besaß? Und war es überhaupt dienlich, ihm davon zu erzählen, von einer Anomalie, wo doch schon damals alles Böse, alles Dunkle und all das Leiden mit einer ‚Anomalie’ begonnen hatte? Was für einen Unterschied machte es in seinem, in ihrer aller Leben, wenn es nur Chen so erging und die Erprobung dieses Wunders an anderen einem Mord gleichkommen konnte? Doch warum sonst sollte es in ihm so warm sein, wie seit Jahren schon nicht mehr? Warum gerade jetzt und warum so unendlich schön? Zufälle mochte es geben, aber selten fühlten sie sich derart… derart vollkommen an.
Er würde ihm davon erzählen, würde ihn um Rat fragen. Bill war ein Mann der Hoffnung und er würde ihm damit helfen, so wie er ihm letzte Nacht geholfen hatte. Wenn es einen Menschen auf der Erde gab, dem er davon erzählen wollte, dann war er es und weiter: Wenn Bill vielleicht der letzte, echte Mensch auf der Erde war, dann sollte es doch sogar seine Pflicht sein, ihm von diesem sonderbaren Ereignis zu berichten? Eine Pflicht ist eine Aufgabe, ist ein Ziel!
Chen öffnete die Augen und sah vor sich kein Meer. Er nickte, verneigte sich und ging zurück in den Wald. Vielleicht würde Bills Nachricht schon auf ihn warten.

Die Geschichte von Judy Carter

Keine Nachricht und kein Aufnahmegerät. Chen traute seinen Augen kaum, als er das neue Gerät vom Boden aufhob. Konnte Bill zaubern? Oder war es wieder schlichtweg Zufall. Letzte Nacht hatte er von seiner Schwester erzählt. Von Schabernack und Spiel. Wie sie oft Abende am See verbrachten, aber auch, wie sie als Kinder manchmal des Nachts nicht einschlafen konnten. Da der Vater es verbot, nach zehn noch aufgekratzt herumzutollen und beide stets ins Bett befahl, mussten sie sich etwas einfallen lassen. Die Lösung kostete Chen drei Monate seines Taschengeldes, doch die Investition sollte sich lohnen. Fast jede Nacht kamen die nigelnagelneuen, selbstgekauften Funkgeräte zum Einsatz. Es half ihnen damals die Grenzen der Zimmer verschwinden zu lassen. Ein solches Funkgerät hielt Chen nun in Händen. Es war moderner und kleiner als das Modell von damals, doch besaß es gleichermaßen die Macht, Grenzen aufzuheben. Bill lehnte am Geländer seiner Jacky und obwohl er so weit weg war, meinte Chen, ihn doch breit grinsen zu sehen. Weil er sich auf die Bedienung der Technik verstand, drehte er sofort den Knopf oben links im Uhrzeigersinn. Eine weibliche Stimme verkündete den Kanal, auf den das Gerät voreingestellt war.
„Hallo, Bill?“, fragte Chen zögerlich.
„Chen, mein Lieber!!!“, seine Stimme war so warm, wie er sie in Erinnerung hatte. Als Chen gerade bewusst wurde, dass er die Möglichkeit in Händen hielt, sich mit einem Menschen zu unterhalten, redete Bill bereits weiter.
„Hahaha, ist das schön. Es ist lang her, dass ich das tun konnte. Wie geht es dir?“
„Mir geht es gut, wie geht es dir?“, fragte Chen. Er fühlte sich beim Reden wie ein junges Fohlen, das seine ersten Schritte tat. Konnte man ‚sich unterhalten‘ verlernen?