Schattenkriege

Band 1: Jane

Deutsche Erstausgabe

Juni 2020

Copyright: © 2020 H.L. Thomas

Herausgeber: Helga Luttmann, Spillheide 77, 45239 Essen

Lektorat & Buchsatz: Petra Schmidt, www.lektorat-ps.com

Covererstellung: Henry Damaschke, www.sheep-black.com

Bildquellen: „Fotografin“ Jessica Durrant by Die Illustratoren, Umschlagfotos H.L. Thomas

Verlag & Druck: epubli – ein Unternehmen der Neopubli GmbH, Berlin

Dieses Werk ist urheberrechtlich geschützt. Alle Rechte, einschließlich der Rechte der vollständigen oder teilweisen Kopie in jeglicher Form, sind vorbehalten. Eine Verwertung ist ohne vorherige, ausdrückliche Zustimmung der Autorin unzulässig.

Die Handlung und alle handelnden Personen sind frei erfunden, jegliche Ähnlichkeiten mit lebenden oder realen Personen wären rein zufällig.

Für Mike († 01.09.2019).

Du hast mich gelehrt, meinen Traum nicht aufzugeben.

Inhalt

Intro

April 1967

Ltd. Corso

Erste Schritte

Ermittlungen

Unter Anklage

Madame Jeanne

Sealed with a Kiss, 1971

Washington 1971

1971 Way down

Eine bittere Erkenntnis

Mexiko

Cave

Der Blick zurück 1972

Epilog

Danksagung

Vorschau auf Band 2

Intro

Geographic Magazine, 25.10.1966, Fotos u. Text: Jane Mulwray

Es ist uns beinahe zur Gewohnheit geworden, beim Abendessen Bilder eines Krieges aus einem weit entfernten Land anzuschauen. Wir sehen weitflächige Grasebenen, über die sich unsere Soldaten auf Patrouille bewegen. Dschungel, unbefestigte Straßen mit Flüchtlingen, die typischen Strohhüte auf dem Kopf. Die Bilder sind ein solch selbstverständlicher Teil unseres Lebens geworden, dass man sich kaum noch fragt, warum, wie lange, wofür.

Vietnam ist ein kleines Land am anderen Ende der Welt. Es war ein Teil von „Indochina“, dem Kolonialterritorium Frankreichs in Südostasien. Wie in allen Kolonien wollten die Menschen eines Tages Freiheit und Eigenständigkeit. Sie hatte sich gegen die französischen Kolonialherren erhoben und sie vertrieben. Die größte siegreiche Partei in den langen und grausamen Kämpfen war die der Kommunisten, die seither den Norden des Landes bis zum 17. Breitengrad beherrschen. Im Süden des Landes wehren sich die Menschen. Sie wollen die neu gewonnene Freiheit nicht aufgeben. Wir leben in einer zweigeteilten Welt, getrennt durch den Eisernen Vorhang. Wir leben in Freiheit. Auf der anderen Seite herrschen die Kommunisten, die Sowjetunion, China. Sie setzen ihre Weltanschauung brutal durch. Es gibt keine freie Meinungsäußerung, Menschen denunzieren einander, Unterdrückung, Folter, Umerziehungslager und Tod. Es muss furchtbar sein, so zu leben. Vielleicht müssen wir wirklich die Freiheit der Welt in diesem abgelegenen Land der Erde verteidigen. Vielleicht ist es auch anders.

Ich möchte die Geschichte eines Jungen erzählen, den ich in einem Flugzeug zum ersten Mal in meinem Leben begegnete. Private Richard Lee Tibbs. Neunzehn Jahre, blond, ein hübscher Junge aus guter Familie. Sehr höflich und wohlerzogen. Er machte einen sehr guten Abschluss, könnte aufs College gehen, vielleicht Anwalt werden oder Lehrer. Sein Großvater hat gedient und im Ersten Weltkrieg gekämpft, sein Vater hat gedient und im Zweiten Weltkrieg gekämpft. Es hätte für seine Familie bestimmt Möglichkeiten gegeben, ihn vom aktiven Dienst freizustellen, aber es war gar keine Frage, dass Richard Lee Tibbs ebenfalls seinem Land dient. Er hat sicher viele Geschichten über Kameradschaft, Tapferkeit und Heldenmut gehört. Er fiel zwischen diesen Jungs auf, weil er anders war als sie. Es war nicht nur die Kleidung, weit entfernt von dem, was zu Hause als Uniform durchgehen würde. Es war die Haltung, die Augen. Der Umgangston war rau, selbst nach militärischem Maßstab. Es waren Kämpfer, Leute mit dem unbedingten Willen, zu überleben. Niemand, den man daheim zum Tee einladen würde.

Mir fiel auf, dass keiner der Privates mit Namen angeredet wurde. Die gängigen Anreden waren „Frischfleisch“ oder eher unfreundlich „Toter“. Ich fand das befremdlich. Die Erklärung hierfür ist drastisch. Man bindet sich nicht an Männer, die den morgigen Tag nicht überleben. Namen gibt es nach den ersten lebend überstandenen Patrouillen. Ich schluckte. Immer wieder versuchte ich zu verdrängen, dass viele der Menschen, die mich umgaben, in wenigen Tagen nicht mehr leben würden. Unwillkürlich blickte ich wieder zu Tibbs hinüber. Er passte weniger denn je hierher.

Das Land, durch das wir fuhren, ist unsagbar schön. Die Reisfelder, die Häuser auf Stelzen über dem glitzernden Wasser. Frauen mit Strohhüten beugten sich in den Feldern. Wasserbüffel zogen primitive Pflüge oder grasten friedlich vor sich hin. Alles war unglaublich grün. Ich glaube, auf dem Lkw war ich die Einzige, die das so wahrnahm. Die Männer waren angespannt. Meine Augen suchten den Horizont ab, ich sah nichts, was ich als gefährlich wahrgenommen hätte. Die Fahrt verlief ohne Zwischenfall.

Tibbs hatte während der ganzen Zeit kein Wort gesagt. Es saß einfach dort, in Gedanken versunken. Sein Gewehr war ein Fremdkörper in seiner Hand. Ich hatte ihn beim Schießtraining beobachtet. Er hatte sich alle Mühe gegeben, aber er war weder schnell noch geschickt. Ich hätte ihn lieber in Zivil beim Baseballtraining gesehen. Da sei er gut, hat er mir erzählt. Er hatte mir auch ein Bild von seiner Freundin gezeigt. Ein nettes Mädchen, blonde, glatte Haare, weiße Bluse, hochgeschlossen. Ein dunkles Haarband. Sie lächelt. Ihr Name ist Arlene. Erst als wir abstiegen, nahm Tibbs den Blick wieder hoch.

„Ma'am, lassen Sie mich helfen.“

Ich blickte über ihn hinweg, als er meine Tasche nahm, in das Gesicht seines Sergeanten. Unsere Augen trafen sich und ich glaube, wir dachten in diesem Moment dasselbe. Er wird es nicht schaffen!

Ich verbrachte den Abend bei der Mannschaft. Als ich das Zelt betrat, herrschte Totenstille. Blicke glitzerten lüstern durch dicke Schwaden von Marihuana. Bebende Nasenflügel sogen einen Geruch ein, den es an der Front sonst nicht gibt. Den Geruch einer Frau. Ich hatte Angst, aber ich hatte bereits gelernt, dass man die besser nicht zeigen sollte. Sergeant McCarthy machte schnell klar, dass ich nicht als Frau zu betrachten sei und stellte mir die Leute, meist mit ihrem Spitznamen, vor: Smitty, Mothergun, Cal, Terry, No-Balls. Die Rekruten saßen in einer Ecke, der wilde Haufen der kampferprobten Männer war ihnen genauso wenig geheuer wie mir. McCarthy deutete auf Tibbs und gab ihm den Befehl, auf mich achtzugeben. Ich war dankbar. So würde der Private nicht in der ersten Reihe stehen.

Am nächsten Morgen brachen wir in aller Frühe auf. Ich musste mich schwer zusammenreißen, denn munter war ich nach diesem Abend gewiss nicht. Die meisten der Jungs auch nicht, aber es war, als ob man einen Schalter umgelegt hätte. Der Job? Wie jeden Tag sollten sie zugeteilte Gebiete durchsuchen, aufgefundene Kampfeinheiten von Charlie vernichten, Grenzregionen kontrollieren und das Einsickern von feindlichen Truppen verhindern. Der Gegner sollte möglichst große Verluste erleiden. So wenige Männer wie möglich wurden abgesetzt, um Feindkontakt herzustellen, dann forderten sie Luftunterstützung an. Diese würde durch massives Feuer so viel Schaden wie möglich anrichten. Man nennt diese Strategie „search and destroy“.

Mothergun, ein riesenhafter Hüne, hatte dort mit seiner Waffe, Kaliber 42, Position in der offenen Tür der Bell eingenommen. Wie er freuten sich etliche der Männer auf den Einsatz, um Charlie zu töten. Sie zeigten einander Bilder, die sie geschossen hatten, oder Trophäen wie zum Beispiel abgeschnittene Ohren. Ich kannte so etwas von Anglern oder Jägern. Nur, dass hier die erlegte Beute Menschen waren. Abscheu und Fassungslosigkeit stiegen in mir auf. Ich hatte Gerüchte über Kriegsgräuel gehört. Jetzt sah ich, dass sie von Männern begangen wurden, mit denen ich abends zuvor gefeiert hatte. Die selbst Frauen und Kinder hatten. Das passte nicht in mein Weltbild. Dass es notwendig sein würde, in einem Krieg Menschen zu töten, das war klar. Aber diese Begeisterung? Ich war angewidert. Sie hatten kein Problem damit, mit ihren Trophäen fotografiert zu werden. Der Krieg macht Bestien aus uns allen. Das Zitat stimmte. Niemand sagt so etwas zu Hause in den Nachrichten. Den Leuten könnte ja das Abendessen im Halse stecken bleiben.

Die Öffentlichkeit muss wissen, was der Krieg aus Menschen macht, die als Kfz-Mechaniker, Lagerarbeiter, Familienväter, Söhne, Brüder hierhergekommen waren! Ich werde damit nicht hinter dem Berg halten.

Ich hatte wenig Zeit, darüber nachzudenken, weil kurz darauf etwas in die Seitenwand einschlug. Ich realisierte verblüffend langsam, dass wir beschossen wurden. Der Hubschrauber drehte eine Kehre. Wir sahen fast senkrecht auf das satte Grün des Reisfeldes unter uns. Neben mir brüllten die 42er-Kalibergeschosse, die Mothergun auf alles feuerte, was sich dort unten bewegte. Die Männer setzten sich auf ihre Helme. Ich tat es ihnen gleich. Tibbs sah uns verwundert zu.

„Warum?“, fragte er mich.

„Ich erkläre es dir später. Setz dich auf den verdammten Helm!“

Ich sah ihm zu. In diesem Augenblick wusste ich, was der Sergeant gemeint hatte. Private Tibbs würde nicht als strahlender Held nach Hause zurückkehren.

Der Sergeant brüllte, wir müssten abspringen, zwei Meter über dem Boden. Tibbs zögerte. Ich hielt ihm meine Hand hin.

„Helfen Sie mir, Private!“

Er überwand seine Angst. Er musste tapfer für eine Lady sein. Wir warfen uns auf den Boden. Außer Tibbs. Er blickte über das Grasland, als müsse er sich orientieren. Ich riss ihn runter. Das war sicher nicht mein Job, aber ich wollte ihn nicht sterben sehen. Das mannshohe Gras verdeckte Freund und Feind. Der Beschuss hatte aufgehört. Wir rückten vor, das Adrenalin hämmerte unter die Schädeldecke. Der Feind war unsichtbar.

Wir erreichten den Rand des Waldes. Dschungel. Dunkel, grün, nass, exotisch, unbekannt. Wir waren bis auf die Knochen nass, aber daran gewöhnt man sich. Entweder schwitzt man, es regnet oder die Blätter, die man streift, durchnässen einen. Es ist nicht kalt, deshalb ist es irgendwann egal.

Ein schmaler Pfad schlängelte sich durch das Dickicht, aber wir gingen daneben durch das Unterholz, im Gänsemarsch in die Fußspur des Vordermanns tretend.

Die Schritte werden mühsam, wenn man die Füße aus dem sumpfigen Unterboden hochziehen muss. Schlingpflanzen, in denen man hängen bleibt. Krabbeltiere in Mengen, Mücken. Du verlierst das Zeitgefühl. Du schleppst dich nur noch weiter, weil du musst. Du wirst unaufmerksam für deine Umgebung. Du wirst zur Beute. Der Dschungel ist auf der Seite des Feindes.

Mir wurde klar, warum wir nicht auf dem Weg gingen, als mir einer der Männer Fallen zeigte. Ich hätte sie nie bemerkt. Angespitzte Bambusstäbe, mit Büffelmist oder Leichengift beschmiert und ein wenig Erde bedeckt. Geht durch jede Sohle. In diesem Klima tödlich. Schmale Drähte, die angespitzte Pfeile vorschnellen lassen. Man darf nicht darüber nachdenken, wie viele Männer diese Erfahrung mit Leib und Leben bezahlt haben. Dafür ist keine Zeit und die Aufmerksamkeit lässt nach.

Das Terrain wurde weniger dicht. Vermutlich war ein Dorf ganz in der Nähe. Die Anspannung stieg. Ein kurzes, scharfes Geräusch, einer der Männer schrie auf und ging zu Boden. Die Hölle brach los.

Befehle wurden gebrüllt. Das Knattern der MPs, Blätter wurden zerfetzt. Tibbs stand neben mir, zur Salzsäule erstarrt. Sein AK 14 schussbereit im Anschlag, vollkommen paralysiert. Ich riss ihn runter zu mir in Deckung und sah in seinem Gesicht, dass er mich überhaupt nicht wahrnahm. Es ging alles so schnell, dass ich nicht mehr genau weiß, was passiert ist. Ich hatte sein Gewehr in der Hand. Ich glaube, ich habe geschossen. Ob ich getroffen habe? Bäume und Blätter bestimmt. Den Feind sahen wir nicht. Er war eins mit der Umgebung. Es hörte genauso schnell auf, wie es angefangen hatte.

Ich schaute neben mich auf den Boden. Tibbs war weg. Ich hatte sein Gewehr immer noch in der Hand. Der Sergeant rief die Leute zusammen. Auch wenn das Frischfleisch kein hohes Ansehen genießt, sie würden Tibbs nicht zurücklassen. Wir suchten eine Weile ohne Erfolg. Es gab in unmittelbarer Nähe zu viele Kampfspuren, um deuten zu können, in welche Richtung Tibbs gelaufen war. Dann hörten wir Schreie, unmenschliche Schreie voller Qual. Es war Tibbs. Er schrie nach seiner Mutter.

So schnell es ging, rückten wir vor. Wir wurden nicht beschossen. Sie wollten, dass wir ihn finden. Auch Charlie, die Kämpfer des Vietcong, versteht etwas von psychologischer Kriegsführung. Etwa fünfhundert Meter südlich von der Lichtung gab es ein Dorf. Die Hütten waren verlassen, rauchgeschwärzt. Auf dem Dorfplatz hatten sie ihn zwischen Bambusstäben aufgespannt. Die Stöcke waren durch Hände und Füße getrieben worden und dann hatte man die Seile straffgezogen. Über dem Bauch verlief ein großer Schnitt und die Gedärme quollen hervor. Er schrie ununterbrochen vor Schmerzen. Der Sergeant bedeutete vier der Männer, ihn loszumachen. Es war offensichtlich, dass sie so etwas nicht das erste Mal sahen. Es war das erste Mal, dass ich so etwas sah. Man ist nicht vorbereitet auf so etwas. Entsetzen, Fassungslosigkeit, Hilflosigkeit, Trauer, Wut. Die Tränen liefen mir über das Gesicht. Die Schreie von Tibbs hörten auf.

Wir brachten ihn zurück. Einer der Jungs, die in einem Sarg mit der Flagge darauf zu ihren Eltern zurückkehrten. Er hätte Anwalt werden können, Baseballprofi oder Vertreter. Er hätte mit Arlene Kinder haben und ein zufriedenes Leben in der Vorstadt führen sollen. All dies wird nicht passieren. Er war anders. Er hatte von Beginn an ein unsichtbares Mal. Es ist das Schicksal mancher Menschen, zu verlieren. Er hätte nicht sterben müssen.

Sein Tod wurde zu einer sehr persönlichen Erfahrung für mich, weil ich ihn, seine Hoffnungen und Wünsche kannte. Weil er einen Namen hatte. Ich verstand auf einmal den Sergeanten und seine Leute. Warum sie den Frischlingen keine Namen gaben. Warum sie ihre Abende betäuben mit Drogen, Alkohol, Mädchen. Wie viele solche Erfahrungen kann ein Mensch ertragen, bevor alle Werte der Humanität umschlagen in Rache, Wut und Hass? Welches Ziel ist einen solchen Preis wert? Meine Fragen sind mehr geworden, nicht weniger.

***

„Süße, ich bin wirklich stolz auf dich. Der erste Artikel mit deinem Namen darunter. Mach weiter so, ich glaube, du wirst es weit bringen!“

Billy Henderson reichte Jane das Magazin über den Tisch und grinste über das ganze Gesicht.

Er hatte die Kleine vor ein paar Wochen bei einer Party kennengelernt. Es hatte gefunkt zwischen ihnen und er war ziemlich überrascht gewesen, als sie ihm ein paar Tage später unverblümt mitteilte, dass sie ihr Studium geschmissen hatte und mit ihm nach Vietnam gehen würde. Er war schon lange in dem Geschäft, hatte schon in Korea als Kriegsberichterstatter gearbeitet. Verdammt, wusste sie eigentlich, worauf sie sich einließ? Natürlich nicht. Er hatte versucht, es ihr auszureden, aber keine Chance. Wenn Jane Mulwray sich etwas in den Kopf gesetzt hatte, zog sie es auch durch. Er hatte sie zu Beginn nicht ernst genommen, das hatte sich schnell gelegt. Sie war tough. Sie ging Risiken ein, bei denen er schluckte. Sie würde ihren Weg machen. Er war stolz auf sie.

April 1967

Langley, Virginia

Der stellvertretende CIA-Direktor Summers war erfreut. Er hatte soeben einen Bericht über Vietnam im „Geographic-Magazine“ gefunden. Es war nicht die Art des Berichts gewesen, der ihm solche Freude bereitet hatte, auch nicht die zugegeben guten Fotos, sondern es war der Name der jungen Reporterin: Jane Mulwray. Sie war ein K-Programm und galt den Akten nach als unkontrollierbar, aufsässig und widerspenstig. Eigentlich war sie aufgrund mangelnder Eignung zur Abschaltung vorgesehen gewesen. Das hatte wohl nicht geklappt. Stattdessen war dieses abgängige K-Programm in Vietnam aufgetaucht. Eines der verlorenen K-Programme wiederzufinden, würde seiner Karriere mächtigen Vorschub leisten. Dadurch ergaben sich völlig neue Möglichkeiten, warum sollte er nicht von den Fehlern der anderen profitieren. Sein Finger drückte auf die Gegensprechanlage zu seinem Vorzimmer:

„Betty, bestellen Sie Agent Julius in einer halben Stunde in mein Büro.“

***

Sergeant Trevor Jones warf die zum dritten Mal ausgegangene Camel aus dem Hubschrauber. Seine Laune war auf dem Nullpunkt angekommen. Er hatte keine Ahnung, womit er seinen Boss diesmal verärgert hatte, dass er ihm diesen Job aufgebrummt hatte: irgend so eine überspannte Reportertussi aus der Gegend von Van T‘rac abholen. Jane Mulwray – die Frau war nicht mal eine offizielle Armeereporterin! Vermutlich eine dieser Weltverbesserer, die nicht mal im Ansatz eine Ahnung von dem hatten, was hier vorging. Wie solche Reportagen aussahen, konnte sich Sergeant Jones gut vorstellen, es gab ja genug Fernsehberichte, die Leute wie ihn als brutale Mörder darstellten. Sein Leutnant hatte keine klaren Befehle ausgegeben. War die Frau jetzt zu verhaften? War er eine Art Geleitschutz? Die Frau sollte offenbar schnellstmöglich aus der heißen Zone. Vermutlich war diese Jane Mulwray verrückt. Verrückt oder naiv. Als Frau an die vorderste Front zu gehen, dazu musste sie einfach verrückt sein. Vielleicht hatte ihr Daddy ja Einfluss? Mist. Wer sich in Gefahr begibt, kommt darin um. Klare Regel.

Die Chinook würde noch etwa eine halbe Stunde brauchen. Er war heilfroh, wenn der Ritt endlich vorbei war. Sie flogen etwa hundert Meter über dem Boden. Außer ihm und dem Piloten waren noch ein Mitglied der Special-Forces, ein paar Frischlinge und jede Menge Material an Bord. Es war ein Transportflug, aber das schien den Kerl von den Special-Forces nicht zu stören. Er nahm den Spitznamen des Helikopters „Guns-a-go-go“ wörtlich, hatte die M60 im Anschlag und ballerte auf alles, was sich unter ihnen bewegte. Dabei kreischte er begeistert auf und führte mit dem Geschütz eine Art Fruchtbarkeitstanz auf. Der Kerl war völlig irre. Die Rekruten bekamen Panik. Es half nichts, Jones musste eingreifen. Er schnippte die Zigarettenkippe weg, zog die 45er, spannte den Hahn und hielt sie dem Special-Force-Irren an die Schläfe. Dann fuhr er mit der linken Hand über seinen Hals und sagte tonlos:

„Hör auf.“

Es war einfach zu laut. Der Soldat brauchte eine Sekunde, um zu begreifen, dass Sergeant Jones es wirklich ernst meinte. Hass glomm in seinen Augen auf, dann sah er die MP-Binde des Sergeanten und ließ die Waffe sinken. Einer der Rekruten schaute Jones wie ein dankbarer Hundewelpe an. Fuck, so was konnte Jones nicht leiden. Die Chinook flog weiterhin tief über die endlosen Reisfelder. Toller Job.

Als die Chinook in Van T’rac landete, sprang der Special-Force-Mann raus und baute sich vor Jones auf. Er hatte etwas von einem lauernden Schwein, die Hand am Messer. Jones grinste bei der Steilvorlage. Der Typ nahm ihn augenscheinlich nicht für voll. Zeit für eine kleine Lektion, dass man einen MP nicht ungestraft reizen sollte. Er „stolperte“ und pflanzte dem Irren seine Faust auf die Nase. Diese knackte tatsächlich so laut, dass man es trotz der laufenden Rotoren hören konnte. Gut, der Stiefeltritt ins Gemächt war etwas viel, aber er hatte förmlich darum gebettelt.

Der diensthabende Sergeant Miller ließ den zusammengesackten Soldaten zum Sanitätszelt bringen. Jones wusste, dass er sich vermutlich einen Feind fürs Leben geschaffen hatte, aber das war ihm egal. Von Miller erhielt er die unerfreuliche Neuigkeit, dass Miss Mulwray und ihr Fotografenfreund Billy Henderson mit einem Platoon der 11. Infanterie unterwegs waren. Eigentlich hätten die Jungs längst zurück sein sollen, aber es hatte irgendeinen Vorfall dort oben gegeben und jetzt suchten sie seit Tagen nach der vollkommen durchgedrehten Frau. Diese Hippiemädchen sollten doch vielleicht besser nach San Francisco gehen als hierher. Es stand Miller deutlich ins Gesicht geschrieben, was er von der ganzen Sache hielt. Jones’ Begeisterung schlug fast Purzelbäume. Hatte die Frau eigentlich nur solch großartige Ideen?

Zum Glück fand er Leutnant Tommy Hughes, einen Hubschrauberpiloten, der ihm seit seinem letzten Besuch in Saigon noch was schuldig war. Es fehlte noch, durch den Dschungel zu rennen und nach einer durchgekrachten Braut zu suchen. Das Einzige, was man dort finden konnte, war „Charlie“ und seine Fallen.

Hughes’ Bell ratterte seit einer Stunde über endlose Grünflächen und namenlose Dörfer, als sie etwa dreißig Meter unter sich Geschützfeuer hörten. Sergeant Jones machte Hughes ein Zeichen, weiter runterzugehen. Auf einer Lichtung sah er kurz eine kleine Gestalt in US-Uniform, kein Helm. Sie rannte taumelnd durch das hohe Gras und verschwand im Dschungel. Wer schoss? Er kniff die Augen zusammen, um besser zu sehen. Verdammt! Die Jungs von der 11. Infanterie-Brigade machten Jagd auf die Gestalt. Jones nahm sich ein M16 und deutete Hughes an, noch tiefer zu gehen. Der sah jetzt ernsthaft unglücklich aus. In zwei Metern Höhe sprang Jones. Irgendwie war ihm klar, dass die 11. Infanterie Jagd auf Jane Mulwray machte, und das bereitete ihm Sorgen.

Wenn du im vietnamesischen Dschungel bist, ist alles anders. Alles tropft, es riecht seltsam und es ist irgendwie stiller.

Der Sergeant schob sich unter ein Gebüsch und wartete. Holz brach, keuchender Atem vor ihm. Jones sprang auf und legte seinen Arm um den Hals der Gestalt: klein, weiblich, europäische Gesichtszüge, höchstwahrscheinlich Jane Mulwray. Sie schaute ihn an und er wusste sofort, dass diese Frau ihn gar nicht wahrnahm. Ihre aufgerissenen Augen spiegelten pure Panik wider, reinen Überlebensmodus, Flucht.

„Lady, alles ist gut, Sie sind sicher.“ Er presste sie an sich. Es war Blut auf ihrem Gesicht. Scheinbar nicht von ihr, sonst wäre sie vermutlich nicht so weit gekommen. Mist, das sah sogar nach Hirnmasse aus. War neben ihr jemandem der Schädel weggeblasen worden? Sie wehrte sich vergebens gegen ihn. Sie hatte keine Kraft, schien völlig ausgelaugt. Er konnte die Worte nicht verstehen, die sie stammelte. Was zur Hölle war hier los?

Drei GI’s brachen zwischen den Pflanzen durch, der eine mit einer M16, die beiden anderen mit einer Machete. Beide hatten Mord im Blick, sie wollten diese Frau töten. Jones richtete mit links sein M16 auf die beiden. Fuck, keine gute Schussposition.

„Sergeant Jones, Militärpolizei. Hört auf!“

Der Typ mit der Machete stierte ihn an, als ob er vom Mars kommt. Sein Kumpan kicherte und sagte:

„Komm, Sergeant, gib uns die Mistschlampe. Sie hat einen Offizier angegriffen und mit Charlie gemeinsame Sache gemacht. Wir müssen sie bestrafen.“

Jones ließ die Frau auf den Dschungelboden gleiten.

„NEIN, die Frau ist meine Gefangene!“

„Oh, Sergeant … Komm schon, du darfst auch als Erster.“ Der Kerl mit der M16 machte eindeutige Bewegungen.

Jane sah das Messer, das er hinter dem Rücken verbarg. Sie hatte gesehen, wozu diese Kerle fähig waren. Dieser Sergeant Jones konnte es nicht bemerken, sie musste handeln oder es würde zu spät sein.

Sie spürte die Feuchtigkeit der Blätter nicht, als sie auf die Soldaten zustürzte. Dem rechten Typen hämmerte sie ihre Faust auf die Nase. Sie realisierte weder das Blut noch das Knacken. Der Angriff war erst mal gestoppt, weil der Mann damit beschäftigt war, sich die Nase festzuhalten. Den anderen holte sie mit einem sauberen Kick von den Füßen. Sie hatte keine Zeit mehr, sich weiter um ihn zu kümmern, denn sie sah, wie der dritte Kerl Anstalten machte, den Sergeanten mit dem Messer anzugreifen.

Jones war völlig perplex über ihren plötzlichen Angriff. Als er überrascht herumwirbelte, sah er gerade noch, wie sein „Job“ mit einem sauberen Roundkick zwei Soldaten auf den Boden schickte. Dann erst realisierte er die Gefahr, in der er schwebte. Der GI stand mit dem Messer in der Hand vor ihm und stach von unten in Richtung seines Bauches. Scheiße, das passt nicht mehr, ging es ihm durch den Kopf. Er würde den Stich nicht abwehren können. Aus, das Heimticket, war sein nächster Gedanke, als Jane mit beiden Füßen voran in den Brustkorb des Mannes einschlug, wie ein verfluchter Marinetorpedo. Der Typ krachte nach hinten über, Jane sprang auf seinen Brustkorb und bearbeitete sein Gesicht mit eins, zwei, drei, vier, fünf beidhändigen schnellen Faustschlägen. Das war eindeutig eine asiatische Kampfart.

„Das reicht! Aufhören!“ Mist, sie hörte nicht auf. Sie würde den Kerl umbringen. Nicht, dass er es bedauern würde. Sergeant Trevor Jones, von vielen Tank genannt, zog sie von dem Soldaten runter, der Uniformstoff ihrer Jacke riss auf, so tobte sie. „Schsch…, Mädchen. Alles ist gut, niemand tut dir was“, flüsterte er in ihr Ohr, während er sie fest gepackt hielt.

Sie sackte zusammen und verlor fast augenblicklich das Bewusstsein. Was zur Hölle war hier vorgefallen? Er hatte noch nie eine Frau so kämpfen sehen. Er würde sie auch nie wieder als Reporter-Tussie titulieren, schwor er sich. Sie hatte ihm gerade den Arsch gerettet.

Im Lazarett von Saigon stellten sie dutzende Prellungen, Schürfwunden und leichte Verbrennungen fest. Jane Mulwray hatte eine ziemliche Menge Amphetamine genommen. So ein Zeug, das die Soldaten oft dabeihatten, um die Müdigkeit zu unterdrücken. Vermutlich hatte sie mehrere Tage nicht geschlafen. Dass sie im Dschungel nicht schlafen wollte, konnte Jones nur zu gut verstehen. Die Nacht gehört Charlie. Vor allem in der Gegend, wo er sie aufgetrieben hatte. Ein Wunder, dass sie bei der ganzen Aktion nicht draufgegangen war. Er hatte versucht, herauszufinden, was sich abgespielt hatte, bevor ihm Miss Mulwray mehr oder weniger in die Arme gestolpert war. Es hatte einen Einsatz gegeben. Im Dorf hatte man angeblich Kämpfer des Vietcong versteckt. Die Lage war außer Kontrolle geraten. Miss Mulwray war mit einem zweiten Fotografen dort gewesen. Der Mann war im Kampfgetümmel scheinbar erwischt worden. Man hatte ihn bereits ausgeflogen, in einem Leichensack, wie der Kommandant versicherte. Eine der Kameras, die Miss Mulwray dabeihatte, wies ein Einschussloch in der Linse auf. Er hatte den Film entwickeln lassen. Die Bilder zeigten tatsächlich einen Strafeinsatz. Die Soldaten hatten selbst Kinder und Hühner nicht verschont. Wenn diese Fotos an die Öffentlichkeit geraten würden, bekäme der gesamte Zug eine Anklage wegen Kriegsverbrechen. Die Sache war vermutlich ganz einfach. Jemand hatte den Fotografen, vermutlich Henderson, erschossen, während er die Bilder machte. Mulwray war abgehauen. Es sprach für ihre außerordentlichen Überlebensreflexe, wenn sie diese Jagd ein paar Tage durchgehalten hatte.

Sein Vorgesetzter äußerte sich immer noch nicht, ob die Lady jetzt zu verhaften war oder nicht.

„Bleiben Sie da, bis sie aufwacht.“

Das hatte Jones getan. Vier Tage lang.

***

Langsam erwachte Janes Geist aus der Tiefe der Bewusstlosigkeit. Es war kein gnädiger Zustand gewesen, eher ein ziemlich lang andauernder Albtraum. Immer wieder hatte sie die Bilder vor Augen gehabt. Den Befehl von Ltd. Hunter in den Ohren, der nur den Gedanken an die nächste Belobigung wegen seines tollen Body-Counts im Kopf hatte. Er war einer dieser Männer, die aufgrund ihrer Gewalttätigkeit vermutlich zu Hause im Knast gelandet wären. Hier konnte er seine Gelüste frei austoben und bekam obendrein eine Belobigung. So etwas wie Kontrolle schien es nicht zu geben. Wer in seiner Gruppe überleben wollte, stellte besser keine Fragen und versuchte, sein Gewissen so bald wie möglich abzustellen.

Fassungslos hatten sie und Billy gesehen, wie die Männer losgingen und alles umbrachten, was ihnen ins Blickfeld kam. Frauen, Kinder, Babys, selbst die Haustiere, wirklich alles. Sie fotografierten. Wie man in einem solchen Moment Bilder machen konnte, das hatte sie in den Monaten gelernt, die sie jetzt hier waren. Sie hielt einen Moment inne, als sie den Scharfschützen sah. Der Mann beteiligte sich nicht an dem Massaker. Ganz kühl zielte er in ihre Richtung. Sie drehte sich um, blickte hinter sich in der Erwartung, dass jemand hinter ihr und Billy sein musste. Nein, niemand da. Ihr Gehirn realisierte gerade, dass sie beide das Ziel waren, da kippte Billy schon nach hinten weg. Kein Schrei. Kein Knall. Blut schoss aus seinem Auge, durch das die Kugel in seinen Schädel eingedrungen war. Entsetzen auf seinem Gesicht. Sie blickte zu dem Schützen, der hatte das Gewehr noch im Anschlag. Sie würde die nächste sein. Ihr Überlebensinstinkt übernahm die Kontrolle. Sie entriss Billy die zerschossene Kamera und rannte. Der Dschungel verschluckte sie schnell. Nicht auf den Wegen laufen. Sie würden sie verfolgen, bestimmt. Der Rest war ein Inferno aus nassem Blattwerk, nassem Boden, glitschigen Wurzeln. Sie glitt auf dem schlammigen Untergrund aus, rappelte sich hoch, rannte weiter, tiefer ins Unterholz. Sie hörte Stimmen hinter sich, sie riefen nach ihr.

Jane lief immer weiter in den Dschungel. Sie hatte vollständig die Orientierung verloren. Irgendwann kroch sie erschöpft unter tiefes Blattwerk. Es wurde dunkel. Im Dunkeln würden die Männer nicht weiter suchen. So hoffte sie zumindest.

Sie wusste nicht mehr, ob sie geschlafen hatte und, wenn ja, wie lange. Sie fand noch einige Kekse aus der Armeeverpflegung in den Taschen ihres Overalls. Die Dinger waren so hart, dass sie selbst in der feuchten Schwüle noch nicht aufgeweicht waren. Gierig verschlang sie das trockene Zeug. Ihre Wasserration ging drauf, um es runterzuwürgen. Sie verlor das Zeitgefühl. Sie hatte Angst vor jedem Knacken. Meist war sie es selbst, aber sie erwartete jedes Mal, in das Gesicht eines Soldaten oder eines Vietcong zu blicken. Ihre Kleidung war vollkommen durchnässt, verdreckt und zerrissen. Ihr tat jeder Knochen einzeln weh, aber es half nichts, sie musste weiter. Irgendwann wurde es heller, der Wald weniger dicht. Sie hörte das Geräusch eines Hubschraubers. Eine Bell ratterte tief über Wipfel. Vielleicht hatte sie Glück und das war die Rettung, vielleicht auch nicht.

Sie stolperte aus dem Dickicht, als sie die Soldaten der 11. Infanterie erblickte. Sie sah das dreckige Grinsen in ihren Gesichtern. Sie hatte das Sirren der Kugeln gehört, dann war sie gerannt.

Jetzt nahm sie den stechenden Geruch von Desinfektionsmitteln wahr. Sie spürte ein dünnes, glattes Laken auf ihrem Körper. Sie war in einem Krankenhaus. Dann hatten die Kerle sie wohl nicht erwischt. Sie entschloss sich, die Augen zu öffnen. Ein Mann lehnte an der Wand und blickte aus dem Fenster. Er trug Uniform und eine Binde am Arm, die ihn als Militärpolizisten auswies. Ja, der Militärpolizist, sie erinnerte sich vage an ihn. War er es gewesen, der sie rausgebracht hatte? Er schien darauf gewartet zu haben, dass sie aufwachte, denn er drehte sich in diesem Moment um. Sie musterte ihn eingehend. Er war sehr groß, schlank, sehnig. Dunkle Haare, sonnengegerbtes, offenes Gesicht, dunkelbraune Augen. Sehr schöne Augen. Er sah überhaupt ziemlich gut aus.

„Wer sind Sie und wo bin ich?“

„Sergeant Trevor Jones, Militärpolizei Saigon. Ich habe Sie gefunden und ins Krankenhaus gebracht. Mein Gott, Lady, in was für eine Scheiße sind Sie da geraten?“

Als er sich vorstellte, bemerkte sie, dass ihr auch seine Stimme gefiel. Etwas rauchig, überraschend dunkel, von seiner Aussprache her tippte sie auf Mittelwesten. Irgendwie hatte sie das Gefühl, diesem Mann vertrauen zu können.

Die fürchterlichen Ereignisse der letzten Tage sprudelten nur so aus ihr heraus. Er unterbrach sie nur zweimal. Einmal, um zu fragen, ob sie ganz sicher war, dass die eigenen Leute ihren Begleiter, diesen Henderson erschossen hatten. Das zweite Mal wollte er wissen, in welcher Beziehung sie zu ihm gestanden hatte.

Ja, sie war ganz sicher, dass der Scharfschütze zum Platoon gehört hatte. Das Gesicht hatte sie leider nicht erkannt. Er hatte es mit Tarnfarbe beschmiert.

Ihre Beziehung zu Billy Henderson? Sie blieb einen Moment stumm. Sie hatte Billy vor knapp einem Jahr auf einer Party kennengelernt und sich Hals über Kopf in diesen Abenteurer verliebt. Kriegsberichterstatter, wow, das klang aufregend. Sie schmiss das College und kam mit ihm nach Vietnam. Ja, es war aufregend und ihr gefiel das Spiel mit der Gefahr. Die Sache mit Billy stellte sich allerdings als Strohfeuer heraus. Er war nicht der Typ für eine feste Beziehung. Dennoch hatte er ihre Arbeit geschätzt und sie unterstützt, wo er konnte. So waren sie Freunde geblieben. Vermutlich wäre diese Story zu kompliziert für einen Militärpolizisten.

„Wir waren Kollegen.“ Sie beobachtete, wie er sich Notizen machte. „Sergeant Jones? Wie bin ich hergekommen?“„Gute Frage, Miss Mulwray. Ich hatte den Befehl, Sie dort abzuholen.“

„Weshalb?“

„Ich weiß es nicht. Mein Vorgesetzter diskutiert seine Befehle nicht mit uns. Sie können ihn selbst fragen, sobald Sie entlassen werden. Eine Frage: Wo haben Sie so kämpfen gelernt? Sie haben drei Männer im Alleingang erledigt.“

Jane schaute ihn irritiert an. Wovon redete der Mann? Tank sah das Unverständnis in ihrem Gesicht. Offenbar erinnerte sie sich nicht daran. Sehr seltsam. „Okay. Es geht mich auch nichts an. Wollen wir los?“

Jane nickte. Sie wollte sobald wie möglich hier raus. Sie musste die Bilder entwickeln lassen, diese Kerle durften nicht davonkommen. Sie musste Billys Verbleib klären und …

Es schien, als könne Sergeant Jones ihre Gedanken lesen.

„Geht nicht. Ich hatte den Auftrag, das Material zu beschlagnahmen.“ Er hielt ihr eine Tasche hin. „Ziehen Sie sich was an, wir sollten los.“

„Bin ich jetzt verhaftet?“

Er sah sie von der Seite an, um seinen Mund spielte ein leichtes Grinsen, wobei seine Augen ernst blieben.

„Von mir jedenfalls nicht.“

Sie nahm die Tasche. „Es reicht, wenn Sie sich umdrehen, Sergeant.“

Als er realisierte, was sie meinte, lief eine leichte Röte über sein Gesicht und er drehte sich hastig wieder zum Fenster. Sie musste unwillkürlich schmunzeln, als sie sich des Krankenhaushemdchens entledigte und in T-Shirt und Armee-Uniform schlüpfte.

***

Langley, Virginia

Agent Julius stand vor seinem Dienstvorgesetzten.

„Sir, mit Verlaub, ich habe hier den Bericht. Jane Mulwray hat überlebt.“

Sein Vorgesetzter nahm den Bericht kommentarlos entgegen.

„Ist noch etwas, Julius?“

„Ja, Sir. Darf ich fragen, warum dieser Aufwand für eine kleine Hippiereporterin?“

„Diese Hippiereporterin, wie Sie sie nennen, ist mehr wert, als Sie in fünf Jahren verdienen! Sie ist ein abgängiges K-Programm. Sie haben sie wiedergefunden.“

Julius schaute fragend: „K-Programm?“

„Dafür reicht Ihre Geheimhaltungsstufe nicht aus. Ist lange vorbereitet und bringt Ihnen eine Belobigung. Das ist alles, was Sie wissen müssen, Julius. Meinen Glückwunsch! Schicken Sie das hier nach Saigon.“

Nachdem Julius den Raum verlassen hatte, ging sein Dienstvorgesetzter zu dem Safe in seiner Bürowand, öffnete ihn und nahm einen Ordner mit der Aufschrift „K-Programme“ heraus.

Agent Julius eilte zum Fernschreiber und tippte die Nachricht an das Hauptquartier, z. H. Lieutenant Colonel Christopher Corso, ein. Er kannte den Code nicht, obwohl er als Dechiffrier-Spezialist eingesetzt war, und hatte nur mitbekommen, dass es um diese Jane Mulwray ging. Bericht würde baldmöglichst zurückerwartet, an seinen unmittelbaren Dienstvorgesetzten. Julius seufzte. Er würde gleich noch Kaffee für die nächste Besprechung machen müssen.

Ltd. Corso

Ltd. Corso beobachtete hinter der Jalousette, wie die Frau aus dem offenen Jeep stieg. Sie lachte. Sie flirtete mit einem seiner Untergebenen! Was sollte sie sein? Ein K-Programm? Niemals. Sein Urteil war schnell gefällt.

Ein leichtfertiges, abenteuerlustiges und verantwortungsloses Geschöpf. Die Art, wie sie sich bewegte. So bewegte sich keine anständige, gottesfürchtige Frau. Eine anständige, gottesfürchtige Frau wäre gar nicht hier, würde sich nicht freizügig unter die Soldaten mischen, praktisch mit ihnen an der Front leben. Wer weiß, was sie tat, mit ihren langen Beinen, dem dunklen seidigen Haar, ihrem sündigen Körper, wenn sich das Dunkel der Nacht herabsenkte. Sie würde sie verderben, sie von der gerechten Sache abhalten.

Jane Mulwray verkörperte alles, was er hasste.

Die Kälte schlug Jane beinahe fühlbar ins Gesicht. Himmel, der Lieutenant hatte sein Büro in einen Kühlschrank verwandelt. Zwei Klimaanlagen, die ohne jedes Geräusch funktionierten. An den Wänden standen einige Schreibtische, auf denen Berichte lagen. Das wäre nicht weiter aufgefallen, aber die Art, wie sie dort lagen, passte zur Temperatur. Exakt ausgerichtet, wie frisch von einer gigantischen Papierschneidemaschine auf Kante gelegt. Die Mitte des Raums wurde von einem wahren Ungetüm von Schreibtisch dominiert. Dunkles Tropenholz, vermutlich höllisch schwer. Jane schaute sich nach einem Besucherstuhl um. Vermutlich standen die Soldaten, die Lieutenant Corso Bericht erstatteten. Die kleine Fußbank vor dem Tisch konnte wohl kaum als Besucherschemel durchgehen. Oder doch? Der Lieutenant saß in einen Bericht vertieft hinter dem Schreibtisch. Sie wusste nicht, ob es an der Umgebung, der Haltung oder der Kleidung lag. Der Mann schien nur aus rechten Winkeln zu bestehen.

Sie räusperte sich. Nicht, dass es den Lieutenant interessiert hätte. Seine Augen hoben sich nicht von dem Schriftstück. So viel Unhöflichkeit war ihr noch nie entgegengeschlagen. Nach endlos scheinenden weiteren zwei Minuten nahm er einen von den aufgereihten Stiften und unterschrieb den Bericht. Dann hob sich sein Blick. Einen Moment lang war er irritiert. Er sah etwas Seltsames. Ihre Aura, sie war beinahe magisch – nein, er wollte nicht über diese Dinge nachdenken. Das war widernatürlich, ekelhaft. Diese Frau hier war kein Mensch, jedenfalls nicht nach seiner Definition. So etwas musste vernichtet werden. Er musste es vernichten. Es war seine Pflicht.

Die Luft war Jane kalt vorgekommen? Das war nichts gegen die Temperatur, die ihr aus seinem Blick entgegenschlug.

„Sie sind Zivilistin und tragen die Uniform eines Sergeanten. Normalerweise kann ich Sie dafür einsperren lassen.“

Jane war einigermaßen fassungslos. Sie hätte nicht damit gerechnet, dass es irgendeine Höflichkeitsfloskel zur Begrüßung geben würde, aber was sollte das denn? Ihr Hinweis, dass sie sonst wohl halbnackt in seinem Büro stehen würde, ließ ihn vollkommen kalt.

„Wir hatten zwar den Befehl, Sie dort rauszuholen, aber ich halte Sie für ein subversives Element! Unamerikanisch! Dennoch, wir kümmern uns um unsere Leute, selbst wenn sie Kommunisten sein sollten.“

Kommunisten? Lieutenant Corso schien sich wohl ziemlich sicher zu sein, dass das auf sie zutraf. Anders war sein angewiderter Blick nicht zu erklären.

„Wir mussten davon ausgehen, dass Sie so leichtsinnig wären, auf der vermeintlichen Suche nach Ihrer Wahrheit“, Corso spuckte diese Worte beinahe aus, „den Feind um ein Interview zu bitten. Vermutlich würden Sie dann so wie Henderson enden. Der Vietcong – Charlie – achtet nicht auf Ihren wackelnden Arsch! Wir müssten Sie in einem Leichensack zurückschicken, so wie ihn!“

Jane riss langsam die Hutschnur. Was bildete sich dieses Arschloch ein? Sie war schließlich keine Idiotin. Sie nahm sich zusammen, um einen Rest von Höflichkeit zu wahren.

„Sir, wir waren im offiziellen Auftrag dort. Mein Partner, William Henderson, hatte eine Akkreditierung seitens des Militärs und war dort, um offiziell den Einsatz zu dokumentieren.“

Corso hielt die Hand hin. „Haben Sie eine?“

Jane verneinte. Sie war als Hendersons Assistentin hier, eine eigene Akkreditierung besaß sie nicht.

„Sie haben vierundzwanzig Stunden, ansonsten sitzen Sie im Flieger nach Hause! Dieses Land befindet sich im Kriegszustand. Sie befinden sich unter Kriegsrecht. Ich hoffe, Sie wissen, was das bedeutet.“

„Sir, selbstverständlich werde ich mir eine eigene Akkreditierung …“

„Diese Uniform verlässt den Stützpunkt nicht!“, fiel ihr Corso unvermittelt ins Wort. Jane sah ihn irritiert an. „Sie haben sich unrechtmäßig Armeeeigentum angeeignet. Normalerweise würden Sie dafür drei Tage in den Bau gehen, Zivilist hin oder her.“

Jane reichte es. Es war ihr vollkommen egal, dass ihr T-Shirt zerrissen war und sie unter der Armeehose nur ihren Slip trug. Sie knöpfte die Jacke auf, zog sie mit einem Ruck aus und knallte sie ihm auf den Tisch.

„Ein bisschen pfleglich mit fremdem Eigentum.“

Jane schoss einen Moment lang der Gedanke ins Hirn, ihm mit der Hose sein verflixtes Maul zu stopfen. Die Idee war verlockend, aber stattdessen schnürte sie die Stiefel auf, zog sie von den Füßen und streifte dann die Hose ab. Sie behandelte sie keineswegs pfleglicher als die Jacke, als sie alles auf seinen Schreibtisch warf. Zumindest geriet die penible Ordnung der Stifte durcheinander, wie sie befriedigt feststellte. Corso nahm alles mit eisiger Miene hin.

„War es das? Dann sind Sie entlassen!“

Als sich Jane zum Gehen umwandte, nahm sie aus dem Augenwinkel seinen Blick wahr. Sie hatte selten Angst. Jetzt konnte sie sich eines Schauers nicht erwehren. Er gierte nach etwas. Er wollte etwas mit ihr tun. Etwas, was ihr nicht gefallen würde, aber es würde ihm gefallen. Sie riss sich los und knallte die Tür zu.

Jane schloss die Tür hinter sich. Sie holte tief Luft und ließ ihren Blick über das Büro streichen. Ein halbes Dutzend Männer saß dort und hackte irgendwelche Berichte in Reiseschreibmaschinen. Das Klappern der Schreibmaschinen verstummte. Alle Blicke wendeten sich ihr ungläubig zu. Das Geräusch der Ventilatoren erschien ihr beinahe laut. Jane setzte eine harmlose Miene auf und zuckte mit den Schultern, bevor sie weiterging. Mehr als ein Dutzend Augenpaare folgten ihr, als sie hocherhobenen Kopfes den Raum verließ.

Tank verschluckte sich an seiner Coke, als Jane halbnackt wieder herauskam.

„Ich müsste mal was zum Anziehen besorgen. Wären Sie so nett und fahren mich?“

Tank schaffte es, seine Fassungslosigkeit einigermaßen zu verbergen, als er sich auf den Fahrersitz schwang und den Motor startete.

„Klar, Ma’am!“ Er salutierte und versuchte, sich das Grinsen zu verbeißen. „Ach übrigens, mein Name ist Trevor. Die meisten nennen mich Tank.“

Sie lächelte.

***

Dieser Corso war ja recht schnell dabei, dachte Agent Julius. Typisch Militär: widerspenstiges, aufmüpfiges Hippiemädchen, sexuell promiskuitiv, drogensüchtig, kommunistische Tendenzen, unamerikanische Einstellung. Er seufzte. Es wäre schön gewesen, etwas mehr Information statt einiger Schlagworte zu haben. Es würde seinen Boss auch interessieren, aufgrund welcher Äußerungen dieses Ergebnis zustande gekommen war. Er selbst hätte gern mal ein Foto von dem Mädchen gesehen.

***

Jane musste bei der Erinnerung an die Verkäuferin grinsen, als sie halbnackt in den Laden gekommen war und sich eine neue Jeans und eine Bluse gekauft hatte. Tank war so nett gewesen, sie zu begleiten. Vermutlich war er auch nicht wild darauf, schnellstmöglich wieder zum Stützpunkt zu kommen. Es war bestimmt kein Spaß, für Lieutenant Corso zu arbeiten. Ein paar Straßen weiter gab es eine kleine Bar und sie setzten sich auf die Terrasse.

„Ich habe keine Ahnung, was das eben bedeuten sollte. Es wäre ihm wahrscheinlich lieber gewesen, du hättest mich in einem Leichensack abgeliefert. Er hat vielleicht ein Theater wegen der Uniform gemacht. Er wollte nicht mal wissen, was da oben passiert ist. Es interessierte ihn nicht mal im Ansatz. Ich frage mich, warum er mich überhaupt suchen ließ!“ Jane stockte. „Tank, der hat mich so irre angesehen! Ich bin weiß Gott nicht ängstlich, aber dein Boss …“ Ihre Stimme wurde leiser. Tank sagte nichts weiter, sondern legte ihr einfach nur seine Hand auf die Schulter. Es hatte etwas ungemein Tröstliches. Jane schaute ihm in die Augen. „Weißt du, er hat mir gesagt, dass sie Billy gefunden haben. Sein Leichnam wurde bereits ausgeflogen. Ich, ich konnte ihm nicht mal Lebewohl sagen.“ Ihre Stimme stockte. Neben ihr stieß Tank so etwas wie ein leises Knurren aus. Jane schaute ihn fragend an.

Er schüttelte nur den Kopf, wollte ihr aber offensichtlich nicht mehr sagen.

„Was wirst du jetzt machen?“

Jane lächelte ein wenig bitter. „Ja, ich muss jetzt wohl mein Leben hier ohne Billy auf die Reihe kriegen. Ich brauche ein nicht allzu teures Zimmer, einen neuen Ausweis von AP und einen Job. Vermutlich alles ein Kinderspiel.“

Tank kannte ein Hotel, das billig, aber nicht unbedingt eine Absteige war. Als er sie absetzte, hätte sie ihn am liebsten gebeten, mit raufzukommen. Einfach deshalb, weil sie nicht allein sein wollte. Er war der einzige Freund, den sie in dieser verdammten, lauten und grellen Stadt hatte. Sie verkniff sich die Bitte, umarmte ihn kurz und war schon hinter dem bunten Glasstäbchenvorhang, der den Eingang abschirmte, verschwunden.

***

Es ist dunkel geworden. Unweit der Mango-Bar geht ein Mann durch eine enge Nebenstraße. Er sieht sie überall. Die Huren Babylons, verdorben, schmutzig, verseucht. Gott straft und prüft. Er ist sein Werkzeug, sein Jäger, der Jäger Gottes.

„Na Mister, Sir? Sex? Ich viel lange bumsen, nur dreißig Dollar. Ich ja sooo geil.“

Ja, er hatte wieder eine gefunden, die er reinigen konnte, sie war jung, da war noch nicht alles verloren. Die Zeichen Gottes, geschrieben in ihrem eigenen Blut, würden sie säubern. Diese kleine Hure würde keinen seiner Jungs mehr besudeln.

„Gut, gehen wir. Ich kenne da eine Pension. Ist nicht weit.“

Gott gab ihm ein Zeichen, das Brennen im Schritt, das ihn seit Wochen quälte, ließ nach. Er würde sie reinigen, sie segnen, ihr Gottes Zeichen in den Körper schnitzen.

Er griff nach dem Messer mit der Dreißig-Zentimeter-Klinge unter seinem Armeemantel. Er hatte eine Erektion. Halleluja.

Erste Schritte

Jane zog die Tür hinter sich zu. Sie lehnte sich mit dem Rücken daran und schloss die Augen. Seit Tagen lief sie sich die Hacken ab und steckte eine Enttäuschung nach der anderen weg. Sie war eine Außenseiterin unter den Kriegsberichterstattern, Fotografen, Kameraleuten und Journalisten, die sich in Saigon tummelten. Das war ihr schon lange klar, aber nicht in dieser Konsequenz. Die meisten waren erfahren, arbeiteten für eine große Zeitung oder Fernsehsender. Sie kannten einander seit Jahren und wussten, was sie voneinander halten konnten. Einige machten ihre Reportagen selbst, kamen in entlegenste Teile des Landes und waren gut vernetzt. Andere saßen herum, tranken teuren Whisky und schrieben das ab, was sie von anderen erfuhren. Sie trafen sich im Hotel „Oriental“, in teuren französischen Restaurants, in Bars oder auch schon mal in Opiumhöhlen.

Dann gab es die Free-Lancer, deutlich mieser bezahlt. Oftmals mit Vietnamesinnen liiert, Abenteurertypen, die zum Teil schon seit zehn Jahren und mehr hier lebten. Sie beherrschten Vietnamesisch oder sprachen zumindest perfekt Französisch. Zudem gab es dutzende einheimische Fotografen. Diese waren natürlich besonders gut vernetzt, beherrschten nicht nur die Sprache, sondern konnten auch noch ganz gut Freund und Feind unterscheiden.

Und sie – Jane – sprach weder Vietnamesisch noch Französisch, verfügte über kein Netzwerk, war jung, Amerikanerin, eine Frau. Das waren so ziemlich alle Nachteile, die man hier haben konnte.

Sie hatte versucht, bei einem der erfahrenen Journalisten als Fotografin unterzukommen – keine Chance. Man hielt sie für Billys kleines amouröses Abenteuer und machte sich meist nicht einmal die Mühe, ihre Fotos anzusehen. Die, die es taten, glaubten ihr nicht, dass sie von ihr und nicht von Billy stammten. Von einigen bekam sie eindeutige Angebote, die persönlichen Kontakte zu intensivieren, von anderen den Rat, es doch mal mit der Klatschkolumne von „Womens Weekly“ zu versuchen. Sie widerstand erfolgreich der Versuchung, dem Kerl nach diesem ‚Rat‘ ihren Drink ins Gesicht zu schütten.

Heute war sie bei Dave Newman gewesen, dem Leiter von APTV in Saigon. Billy und sie waren mit ihm mal zum Dinner ausgegangen. Dave hatte sie damals gefragt, ob sie nicht an TV-Reportagen interessiert sei. Immerhin sei sie deutlich fotogener als der aktuelle Frontmann von APTV, Rob Gillespie. Vielleicht stand das Angebot noch. Sie rechnete sich nach den Erfahrungen der letzten Tage nicht viele Chancen aus, aber ein Versuch mehr oder weniger, darauf kam es jetzt auch nicht mehr an.

Mr Newman erinnerte sich zunächst zwar nicht an ihren Namen, aber dann fiel es ihm wieder ein. Klar, die Kleine von Billy, das sagte ihm was: lange dunkle Locken und endlose Beine, fotogene Erscheinung! Sie hatten zusammen zu Abend gegessen. Er führte sie in eines dieser netten französischen Restaurants aus, die man in der Branche so mochte. Dann gab er ihr zu verstehen, dass er sich durchaus ein weiteres kleines Privatprogramm mit ihr vorstellen könnte. Sie spürte, wie ihr das Essen förmlich wieder hochkam, aber sie brachte dennoch ein freundliches Lächeln zuwege. Sie war tatsächlich mit zu seinem Hotel gegangen. Er bewohnte eine ganze Suite im „Oriental“. Schon als sie in seiner Begleitung das Hotel betrat, war sie sich schäbig und dreckig vorgekommen. Sie fühlte sich, als trage sie ein unsichtbares Schild auf dem Kopf: arbeitslose Reporterin auf dem Weg zur Besetzungscouch. Nachdem sich die Zimmertür hinter ihr geschlossen hatte, wollte sie die Sache nur schnell hinter sich bringen. Newman schüttete zwei Drinks ein und gab ihr ein Glas.

„Hören Sie, Jane, machen Sie nicht so ein Gesicht. Ich hätte schon gern wenigstens die Illusion, dass Sie auch Gefallen an diesem Arrangement haben. So macht das keinen Spaß.“

Jane nahm den Drink, stürzte ihn auf einmal hinunter und machte Newman klar, dass es auch kein Spaß für sie war, sondern einfach der bittere Preis für einen Job. Er zuckte mit den Schultern.

„Wie Sie meinen, Jane. Ich zwinge Sie zu nichts. Bringen Sie mir doch eine gute Story, dann können wir ja noch mal darüber reden. Brauchen Sie Geld fürs Taxi?“ Er wedelte mit den Scheinen, wie er das für ein vietnamesisches Taxi-Girl vermutlich auch getan hätte.

Jane verließ fluchtartig das Hotel, ohne das Taxigeld. Der Regen draußen fühlte sich beinahe angenehm an, er wusch das dreckige Gefühl fort.

Eine gute Story, ja, wenn sie die hätte! Die besaß sie aber nicht und sie hatte keine Ahnung, wie sie an eine kommen sollte. Vielleicht könnte sie Sergeant Jones auf ein paar Patrouillen begleiten. Sie hatten sich in den letzten Wochen zwei-, dreimal gesehen. Vielleicht ergab sich ja daraus eine Story, die man weiter verfolgen konnte. In seiner Nähe würde ihr nichts passieren und er war ausnehmend nett und freundlich. Außerdem schien er der einzige Mensch in Saigon zu sein, der sie nicht für zu jung, zu hübsch oder zu blöd hielt, um einen guten Job zu machen.

Der Gedanke an Sergeant Jones tröstete sie ein wenig. Sobald sie zu Hause angekommen war, ging sie ins Bad. Das Wasser aus dem Wasserhahn war nicht kalt und nicht warm, aber immerhin gab es überhaupt fließendes Wasser. Das war in einem Hotel der Kategorie, die sie sich leisten konnte, nicht selbstverständlich. Dafür funktionierte der Deckenventilator nicht und das war bei der drückenden, feuchten Hitze ein echtes Problem. Sie lag lange wach und starrte auf die reglosen Flügel des Ventilators. Kleine Schweißperlen liefen ihr die Schläfen hinab. Von unten drang der Lärm der Straße kaum gedämpft zu ihr hoch. Das Knattern der „Hondas“, das geschäftige Treiben, das Grölen betrunkener GIs. Das Blinken der Leuchtreklamen. Diese Stadt schlief nicht und sie tat es ihr gleich. Sie war hundemüde und es würde nichts bringen, wenn sie sich erneut schlaflos hin- und herwälzte.

Sie erhob sich und ging noch mal ins Bad. Dort stand ein Glasfläschchen mit kleinen blauen Kapseln. Billys Versicherung, wenn er mal wieder nicht schlafen konnte. Jetzt versprachen sie Jane goldenen, traumlosen Schlaf. Die Dinger halfen immer.

***

Sie zog in den nächsten Tagen tatsächlich einige Male mit Sergeant Jones („hey, ich hab dir doch gesagt, du kannst mich Tank nennen“) los. Es gab die üblichen Dinge: Ärger in den Bars, Überdosis, Prügeleien, Schießereien. Nichts, was sich auf Fotos besonders gut machte oder jemanden in Arkansas oder Maryland interessieren würde.

Aber dann hatte Tank eine Idee. Er nahm sie zu einem ehemaligen französischen Kloster mit. Es war jetzt eine Art Krankenstation, Armenfürsorge oder Ähnliches. Es arbeiteten tatsächlich noch ein paar Nonnen dort. Glücklicherweise sprach eine der Frauen, Schwester Madeleine, ein wenig Englisch. Tank begrüßte sie sehr höflich. Schwester Madeleine führte sie zu einer Pritsche, auf der eine junge Frau lag. Das Alter war wie bei vielen der vietnamesischen Mädchen sehr schwer zu schätzen. Sie konnte zwölf oder zwanzig sein. Das schmale Gesicht mit dem langen schwarzen Haar war sehr blass, die Augen von dunklen Ringen umschattet.

Tank bedeutete der Nonne, das Laken beiseite zu ziehen. Es war ziemlich eindeutig, dass es Schwester Madeleine nicht passte, die junge Frau unbekleidet einem Mann zu präsentieren, aber dann war sie doch zu eingeschüchtert, weil Tank ihr unmissverständlich seinen Status als MP klarmachte. Jane schluckte. Jemand hatte das arme Ding entsetzlich zugerichtet. Sie war grün und blau geschlagen und – mein Gott – jemand hatte mit einem Messer über und über Kreuze in ihre Haut geritzt. Ein großer, fast durchgebluteter Druckverband bedeckte ihren Unterbauch. Sie hatte viel Blut verloren und es war nicht klar, ob sie überhaupt überleben würde.

Jane zog das dünne Krankenhauslaken wieder über die zierliche Gestalt und strich ihr sacht über die Wange.

„Wer um alles in der Welt tut so etwas?“

Tank zuckte die Schultern. „Keine Ahnung. Sie hat in einer Seitenstraße hinter dem Kaufmannsviertel von Cholon gearbeitet. Keine gute Gegend. Ich bin seit Tagen auf der Suche. Ich dachte, vier Augen sehen vielleicht mehr als zwei.“

Jane überlegte einen Moment. „Ich bin kein Detektiv oder so was … Aber ich glaube, die Kleine hat eine Geschichte, die erzählt werden sollte. Ich werde dir gern helfen, wenn ich das kann.“

Sie bat die Schwester um eine Lampe, etwas mehr Licht wäre gut. Dann fotografierte sie das Mädchen. Sie würde ein Gesicht brauchen, um Nachforschungen anzustellen.

Am nächsten Tag ging Jane wieder zur Missionsstation. Schwester Madeleine begrüßte sie freundlich, konnte ihr aber nur mitteilen, dass die Kleine es nicht geschafft hatte. Man hatte sie bereits fortgebracht. Bedauerlicherweise wusste sie nicht, wohin. Jane bedankte sich freundlich, obwohl sie innerlich fluchte. Das Mädchen war der einzige echte Anhaltspunkt gewesen. Sie wollte das Foto entwickeln lassen, obwohl wenig Hoffnung bestand, dass sie jemanden fand, der ihr weiterhelfen konnte. Es gab hanebüchene Geschichten über vollkommen durchgekrachte Soldaten, die den Frauen, mit denen sie gerade noch Sex gehabt hatten, einfach die Kehle durchgeschnitten hatten. Dazu kamen Alkohol und Drogen. Wenn das tatsächlich ein US-Soldat veranstaltet hatte, gab es wirklich niemanden, der an einer Aufklärung interessiert war. Eine Nutte weniger! Ein anderes Mädchen würde ihren Platz einnehmen.

Jane bedankte sich bei Schwester Madeleine und ging unverrichteter Dinge wieder. Der Fall war kalt. Sie brauchte etwas Neues.

***

Langley, Virginia

Agent Julius schaute fassungslos auf das Telex von Lieutenant Colonel Corso aus Saigon. Jane Mulwray sei eine Gefahr für die nationale Sicherheit. Ihre unamerikanischen Umtriebe schadeten der Truppe zunehmend. Er schlug vor, persönlich für die Liquidierung zu sorgen. Was für ein kranker Mistkerl dieser Corso war. Agent Julius kannte Jane nicht. Er wusste nicht einmal, wie sie aussah. Aber das, was man jetzt plante, war ein Verbrechen! Das Schlimmste war, dass seine Vorgesetzten gesagt hatten: „Der Lieutenant hat freie Hand!“ Er lächelte in sich hinein. Nun, das würde er verhindern. Es wäre das erste Mal, dass der Wortlaut einer Nachricht an einen Feldagenten überprüft würde. „Fuck you, Corso! Diese Frau lässt du in Ruhe!“ Agent Julius grinste. Er war zufrieden.

***

Das Telefon schellte. Die Dame von der Rezeption war dran. Es sei Besuch für Miss Jane da. Eigentlich sah man Herrenbesuch ja nicht so gern, aber der Gentlemen sei von der Militärpolizei. Miss Jane habe sich hoffentlich nichts zuschulden kommen lassen? Jane verdrehte die Augen. Jedes zweite Hotel in Saigon war ein Behelfspuff, aber ausgerechnet dieser Schuppen hier gab den Moralapostel.

„Schicken Sie den Gentlemen rauf! Wir sind verabredet!“ Bevor sie die Tür öffnete, warf sie rasch einen prüfenden Blick auf ihr Spiegelbild. Scheiße, es war vollkommen egal, wie sie aussah. Jones hatte bisher in keiner Art und Weise irgendein Interesse bekundet.

„Ich gehe mal nicht davon aus, dass du mich verhaften möchtest. Was treibt dich her?“

„Ich wollte dir einen kleinen Ausflug vorschlagen. Ich habe für einen Kameraden einen Job übernommen. Es geht Richtung Norden. Wir sollen da jemanden abholen. Der ‚Job‘ ist ein vollkommen durchgekrachter Lieutenant. Ich dachte, das ist vielleicht eine Abwechslung für dich.“

Jane musste nicht lange nachdenken. Es war auf jeden Fall besser, als ohne vernünftige Aufgabe in Saigon festzusitzen. Sie grinste breit.

Tank stutzte einen Moment: „Eine Sache noch, bevor wir runtergehen. Mich haben vor dem Haus zwei Typen auf dich angesprochen. Hast du irgendwelchen Ärger?“ Jane schüttelte den Kopf. Tank ging zum Fenster und blickte hinaus. Der Wagen stand noch da. Er war leer. Tank drehte sich zu Jane um. „Was immer auf deinen Filmen war, du machst die Sorte von Bildern, die die Leute auf keinen Fall beim Abendessen sehen sollen. Ich gehe vor.“

Die Gasse am Seiteneingang war sehr schmal. Hier gab es kein Pflaster und durch den Regen war der Boden ziemlich aufgeweicht. Es fiel wenig Licht hinein und Jane überkam ein unangenehmes Gefühl. Sie zuckte fast zusammen, als zwei Männer am Ende der Gasse auftauchten. Spontan blickte sie nach hinten. Ihr erster Reflex war Flucht. Tanks Modus war Angriff. Er hatte seinen Schlagstock in der Hand – weiß der Himmel, wie er den so schnell hervorgezogen hatte.

„Bleib hier und rühr dich nicht vom Fleck!“ Er ging mit einer gleichmütigen, selbstverständlichen Art auf die Typen zu. Jane blieb natürlich nicht stehen, sondern folgte ihm auf dem Fuße.

„Sergeant, machen Sie den Weg frei und überlassen Sie uns Miss Mulwray für einen Moment. Das Miststück hat sich wirklich eine Abreibung verdient!“

Jane sah, dass einer der Männer nach seiner Waffe griff. Verdammt, eine Schießerei war das Letzte, was sie wollte. Tank sah das offenbar genauso. Da der Agent jedoch Vernunftgründen gegenüber wenig aufgeschlossen schien, ging Jones ansatzlos zum Angriffsmodus über. Ohne ein Wort der Warnung krachte seine Faust unter das Kinn des Mannes. Jane hörte förmlich, wie die Zähne brachen. Er ging sofort zu Boden und spuckte Blut. Tank störte sich nicht im Geringsten daran und packte sich den nächsten Kerl. Seine Schläge trafen schnell, brutal und effizient. Jane schaute ihm entsetzt zu. Sie hatte schon gehört, dass Jones dafür bekannt war, extrem brutal vorzugehen: ein mieser Schläger, der sich nicht an Regeln hielt. Jetzt sah sie es mit eigenen Augen. Sie brauchte ein wenig, um ihre Kaltblütigkeit zurückzugewinnen. Sie hockte sich neben den Mann, der zu Boden gegangen war, und fingerte in seiner Seitentasche nach einem Ausweis oder Ähnlichem. Sie brauchte nicht lange zu suchen.

„Oh Gott, Tank! Die Typen sind von einer Bundesbehörde!“

Tank schien nicht wirklich überrascht. „Komm mit! Wir sollten machen, dass wir hier wegkommen!“ Er war so ruhig, als wäre nichts gewesen.

Sie traten aus der engen Gasse in das brodelnde Gewimmel der Hauptstraße. Das geschäftige Treiben verschluckte sie förmlich. Jane schaute auf Tanks Rücken. Das Hemd war zerrissen. Tank drehte sich zu ihr um:

„Was ist?“

Sie deutete auf den halb abgerissenen Ärmel. Tank ruckte einmal daran und er war ganz ab. Der zweite Ärmel hatte den Kampf ebenfalls nicht überstanden.

Die Muskeln der Oberarme arbeiteten unter der gebräunten Haut und nahmen Janes Blick gefangen. Er sah wirklich gut aus, dieser Sergeant Trevor Jones! Er war unglaublich cool. Ihre Kehle wurde trocken. Sie riss sich zusammen und hoffte, dass er ihre Gedanken nicht von der Nasenspitze ablesen konnte.

„Du solltest vielleicht was Neues zum Anziehen besorgen.“

Er schüttelte den Kopf. „Ich glaube, wir sollten machen, dass wir loskommen.“

***

Wenige Stunden später saßen Tank und Jane in einer DC 3, die sie nach Norden brachte. Es war kein offizieller Einsatz und sie war sich ziemlich sicher, dass Tanks Vorgesetzter nicht die mindeste Ahnung von ihrer Anwesenheit besaß. Tank hatte sie dem Piloten als Psycho-Doc vorgestellt, die ihn unterstützen sollte, falls es Ärger gab. Claude, der Pilot, grinste vielsagend. Vermutlich glaubte er, dass sich der Sergeant auf dem Flug ein wenig die Zeit vertreiben wollte.

Tank schlug ihr vor, ein wenig zu schlafen, aber sie konnte nicht, obwohl sie sich vollkommen zerschlagen fühlte.

„Na komm, lehn' dich an. Du brauchst deine Kräfte, wenn wir da oben sind!“

Jane spürte, wie er seinen Arm um sie legte. Das regelmäßige Pochen seines Herzschlags. Es war ein schönes, seltsam vertrautes Gefühl.

Nach fast zwei Stunden erwachte sie. Sie hatte wunderbar geschlafen, keine Albträume, kein Herzrasen, keine Angst. Wohlig streckte sie sich. Tank war ebenfalls eingenickt. Er besaß den leichten Schlaf der Soldaten und schlug sofort die Augen auf, als er ihre Bewegung spürte.

„Etwa eine halbe Stunde noch“, meinte er knapp nach einem Blick auf seine Armbanduhr. Draußen war es dunkel geworden.

In Richtung des 17. Breitengrades gab es keine Infrastruktur. Sie würden im Dunkeln landen müssen, auf irgendeiner Schneise im Urwald. Hier gehörte die Nacht Charlie, dem Vietcong. Wie auf ein Kommando erschienen Leuchtraketen wie bizarre Blumen am Nachthimmel. Claude fluchte, schien aber nicht wirklich überrascht.

„Festhalten, Leute, jetzt rumpelt es.“

Jane starrte fasziniert auf die Leuchtmarkierungen. Sie waren so hell, dass sie den Boden darunter ins Licht tauchten. Es sah fantastisch aus, wenn man nicht darüber nachdachte, wozu diese Markierungen dienten. Sie nahm die Kamera zur Hand und stellte die Blende ein. Entweder würden die Fotos gar nichts oder spektakulär werden. Sie war wie elektrisiert und knipste, was das Zeug hielt.

Jane klinkte die Karabinerhaken ihrer Sicherung ein und stand fast in der Luft, als Claude die Maschine runterzog. Dieses eigentümliche Gefühl in der Magengrube – sie liebte diesen Kick von Adrenalin. Es war wie Achterbahnfahren. Sie riss die Arme hoch und genoss das Gefühl von freiem Fall.

Tank sah sie an. Von allen Gefahrensuchern unter den Reportern, die er bisher erlebt hatte, war Jane definitiv die Verrückteste. Jeder vernünftige Mensch hätte sich einen Sitzplatz gesucht und sich festgekrallt. Sie hing in diesem Gurt und genoss das Ganze. Sie hörten die Luftabwehrraketen, sahen die Mündungsfeuer. Es störte diese Frau nicht im Geringsten. Jemand wie sie würde früher oder später draufgehen. Bei aller Bewunderung, die er insgeheim für sie hegte, war es besser, das im Hinterkopf zu behalten.

Claude war begeistert über seine Passagierin. Endlich jemand, der seine Flugkünste zu schätzen wusste. Gekonnt wich er den Geschossen aus. Er riss die Maschine herum und flog an einer Kuppe vorbei. Er kannte die Gegend wie seine Westentasche. Auch im Dunkeln war er schon oft dorthin geflogen. Vor ihnen lag eine schwarze Schneise im Busch. Die Landebahn war notdürftig erleuchtet. Die Maschine setzte auf. Behutsam konnte man es nicht nennen. Wäre bei dieser Piste auch nicht möglich gewesen.

Als sie ausstiegen, blickte sich Jane neugierig um. Sie war sich nicht sicher, ob sie überhaupt noch in Vietnam waren. Sie tippte eher auf Laos, aber das konnte nicht sein. Dort gab es keine amerikanischen Soldaten, keine amerikanischen Flugplätze. Oder etwa doch? Immerhin sollten sie hier einen amerikanischen Lieutenant abholen.

„Tank, sind wir hier überhaupt noch in Vietnam?“

Er zuckte nur die Schultern und verzog keine Miene. Manchmal wünschte sie sich, er wäre ein wenig mitteilsamer. Aber vielleicht war er auch nicht schlauer als sie.

Am Rand der Piste standen Männer in einer Tracht, die sie noch nie gesehen hatte. Sie trugen Turbane. Die Kittel zeigten eine andere Form als die der vietnamesischen Landbevölkerung. Die Gesichtszüge waren nicht die von Vietnamesen. Das könnte wirklich Laos sein! Es gab einige Hütten, vor denen Waren in Ballen gelagert wurden. Was mochte darin sein? Jane zog vorsichtig die Kamera aus der Tasche und machte einige Bilder. Die Männer standen mit dem Rücken zu ihr. Der Pilot und Tank begrüßten einen großen, leicht rotgesichtigen Amerikaner mit Hawaii-Hemd und bekamen daher nichts mit. Die kleine Leica arbeitete tapfer, in ihr steckte ein besonders lichtempfindlicher Film. Hoffentlich wurden die Bilder etwas. Hier sah es schon ziemlich merkwürdig aus.

Als die Sprache auf sie als mitreisende Psychologin kam, ließ sie die Leica mit gekonnten Bewegungen blitzschnell in ihrer Tasche verschwinden.

„Hi, nett, Sie kennenzulernen.“ Mit gewinnendem Lächeln schüttelte sie dem Typen, der sich als Joe vorstellte, die Hand. Sie fand ihn schmierig und der Händedruck vertiefte diesen Eindruck nur.

„Nun, dann schauen Sie mal, wie Sie Jesus aus der Hütte bekommen. Der ist vollkommen durch!“

„Jesus?“

„Ja, er hält sich für die Reinkarnation Christi. Und, Lady, lassen Sie den Sergeanten vorgehen. Ihr ‚Job‘ ist unbekleidet und weigert sich seit Tagen, auch nur in die Nähe einer Schüssel Wasser zu kommen. Er stinkt erbärmlich!“

Jane schaute zu Tank rüber, der sich ein Grinsen kaum verbeißen konnte.

Während sie mit Tank zur Hütte ging, bekam sie im Augenwinkel mit, dass der Pilot mit Joe und einigen Männern zum Laderaum der Maschine ging.

Lieutenant Stanley entpuppte sich wirklich als schwerer Fall. Sie rochen das Marihuana schon draußen. Außerdem mischte sich noch ein anderer, schärferer Geruch hinein, den Jane nicht deuten konnte. Tank forderte Lieutenant Stanley auf, die Tür zu öffnen, was er nicht tat. Jane wusste ja schon, dass Geduld nicht gerade zu Sergeant Jones’ Stärken gehörte, und so war sie keineswegs verwundert, als Tank die notdürftig zusammengezimmerte Tür eintrat.

Der Lieutenant lag auf einer Art improvisiertem Bett, links und rechts zwei vollständig zugedröhnte Frauen im Arm. Er erhob sich mit einer einladenden, beinahe pastoralen Geste und lud sie zur Teilnahme an der Party ein. Jane sah nicht zum ersten Mal einen nackten Mann, allerdings selten in dieser Souveränität, wenn gerade die Polizei in der Tür stand. Na ja, vermutlich verstand er mit seinem vernebelten Gehirn die Situation ohnehin nicht wirklich.

Tank sah den Bruchteil einer Sekunde so aus, als wolle er Jane diesen Anblick ersparen. Sie war immerhin eine Lady und Tank hatte in dieser Hinsicht eine eher konservative Erziehung genossen. Dann wurde ihm schlagartig klar, dass Jane nicht wie andere Mädchen war. Verflucht, wahrscheinlich hatte sie schon mehr als einen nackten Kerl gesehen!

Er ging in den Raum, packte ein paar am Boden liegende Klamotten und warf sie dem Lieutenant zu.

„Anziehen!“ Der Ton duldete keinen Widerspruch.

Der Lieutenant blickte verwirrt von den Kleidungsstücken zu Tank, zu Jane und wieder zurück zu den Mädels auf dem Bett. So langsam schien er die Lage zu erfassen. Er traf die falsche Entscheidung, als er sich anschickte, die Flucht anzutreten. Eine kurze, schnelle Bewegung von Tank stoppte ihn und ließ ihn sich zusammenkrümmen.

„Ich sag’s nicht noch mal, Lieutenant. Ziehen Sie sich an und kommen Sie mit. Ich habe den Auftrag, Sie nach Saigon zu bringen. Das können wir nett und freundlich erledigen oder auf die harte Tour. Ihre Wahl!“

Der Mann blickte zu Jane. War sie auch dieser Ansicht? Sie schien kein MP zu sein. Jane setzte ein unverbindliches Lächeln auf.

„Lieutenant Stanley, mein Name ist …“ Sie stutzte einen Moment. Verdammt, welchen Namen sollte sie nennen? Mulwray wäre keine gute Idee. „Mein Name ist Henderson. Ich bin Militärpsychologin.“ Die Lüge ging ihr völlig glatt über die Lippen. Tank grinste. „Ich denke, Sie sollten den Anweisungen des Sergeanten folgen, Sir. Ich warte draußen, bis Sie fertig sind.“

Solch einen tollen Anblick bot der Lieutenant nun auch nicht, dass sie sich darum reißen würde, ihn weiter anzuschauen.

Der Lieutenant legte den Kopf schief und musterte Jane. War sie ein Engel, der gesandt worden war, sein irdisches Dasein mit ihrem süßen Körper zu verschönern? Warum hatte sie nur so viel an? Das sollte man ändern ... Zu dumm nur, dass er nach der bösartigen Attacke dieses MP dazu gerade nicht in der Lage war. Sein Blick besagte, dass er lieber mit Jane dort weitergemacht hätte, wo er bei den beiden anderen Mädels so rüde unterbrochen worden war.

Tank entging dieser Blick nicht und er verspürte nicht übel Lust, diesem drogenvernebelten Lüstling noch eine zu verpassen. Jane machte ihm ein Zeichen, dass er den Ball flach halten solle und schlüpfte aus der Tür. Na gut, er würde ihr den Gefallen tun, aber bei der nächsten dummen Idee, die diesem Mistkerl kam … Tank hoffte beinahe darauf, dass der Lieutenant noch einen Fluchtversuch wagen würde, aber den Gefallen tat er ihm nicht.

Jane war aus der Hütte geschlüpft. Sie wollte eigentlich Richtung Flugzeug gehen, als sie jedoch bemerkte, dass der Pilot und einige der Einheimischen Kisten ausluden, entschied sie sich anders. Sie stand hier im Schatten in einer sehr guten Deckung. Verflixt, das waren Armeekisten! Waffen? Sie zog die Leica heraus. Sie fotografierte hier aus dem Dunkel und die Maschine wurde nur vom Licht der Fackeln erleuchtet. Nur mit viel Glück würde man auf dem Foto überhaupt etwas erkennen können.

Die Munitionskisten wechselten den Besitzer. Joe warf einen Blick in die Kisten und zählte einige Geldscheine in die Hand des Piloten. Dann nickte er den Turbanträgern zu und die Ballen wanderten in den Laderaum.

Was gab es in dieser Gegend an Waren? Wenn Janes Vermutung über die Gegend richtig war, gab es nur eine Ware: Opium. Waffen gegen Drogen! Ihr Pilot war zumindest ein Schmuggler und Joe war der Mann, der alles vor Ort koordinierte. Ob Tank so etwas vermutet und sie deshalb mitgenommen hatte? Immerhin war es ein großes Risiko für ihn, eine Zivilistin ohne Abstimmung mit auf eine solche Mission zu nehmen. Sie bekam ihre Story!

Tank stieß die Tür auf und hielt den Lieutenant im Polizeigriff. Dieser lamentierte laut herum und wollte Tank offenbar von einem Leben mit Love, Peace and Happiness überzeugen, das doch die deutlich bessere Alternative zu diesem Krieg war. Es gab das Paradies, das musste doch selbst ein Mann von der MP einsehen. Aus dem Augenwinkel sah Jane, dass Joe den Leuten kaum merklich Zeichen gab, das Zeug so schnell wie möglich wegzuschaffen, während er selbst mit jovialem Grinsen auf Tank zuging. Jane ließ die Kamera wieder verschwinden, augenscheinlich hatte Joe nichts mitbekommen.

Tank kämpfte mit seiner Selbstbeherrschung. Er war heilfroh, als Jane es übernahm, auf den Lieutenant wie auf einen kranken Gaul einzureden, während er mit Joe den Papierkram erledigte. Jane verstand es zumindest, den Lieutenant davon zu überzeugen, ohne Widerstand mitzukommen. Vermutlich wäre sie wirklich eine gute Psychologin, die Rolle spielte sie jedenfalls perfekt. Bereits eine Viertelstunde später im Flugzeug war der Lieutenant so weit, ihr zu berichten, dass er sich auf den Weg nach San Francisco machen wollte, um sich der Hippiebewegung anzuschließen. Auf einmal krallten sich seine dürren Hände um ihren Arm. Die Intensität seines Blickes aus den tiefliegenden Höhlen war beinahe fiebrig.

„Lady, Sie glauben nicht, was ich gesehen habe.“

Ob sie nun Informationen zu dem Opiumhandel bekommen konnte? Sie wechselte einen kurzen Blick mit Tank. Der nickte.

„Lieutenant, ich würde sehr gern hören, was passiert ist.“ Sie lächelte ihn strahlend an.

„Ich bin vor drei Monaten in dieses verdammte Drecksloch gekommen. Man sagte mir, der Einsatz würde meiner Karriere dienlich sein, immerhin war das ein leitender Posten. Mein Job war es, die einheimischen Stämme davon zu überzeugen, gegen den Norden vorzugehen, mit allen Mitteln. Lady, wenn einer das konnte, dann ich. Ich wäre in der Lage, dem Teufel einen Gebrauchtwagen zu verkaufen. Das war leicht, also dachte ich: Jimmy, das schaffst du mit links. Sie gaben mir einen Haufen M16-Gewehre, damit sollte ich die Leute bewaffnen. Können Sie sich vorstellen, was das bedeutete? Diese Wilden hier kennen nur alte Steinschlossgewehre und Macheten! Es war ein Kinderspiel.“ Er kicherte. „Zumindest dachte ich das. Es gab hier einen Übersetzer, Kung Pao. Er sprach wirklich sehr gutes Englisch, ich war ziemlich verwundert, hier auf so jemanden zu treffen. So ein kleiner, schmaler Kerl. Obwohl – die sehen hier alle klein und schmal aus. Alle gleich, Miss, alle gleich. Auf dem Weg zur Unterkunft ging es schon los. Er bot mir alles Mögliche an. Essen, ein Bad, Mädchen, einen Ritt auf dem Drachen. Ich wollte das nicht. Ich fand es widerlich. Ich mag auch diese kleinen, schnatternden Frauen nicht so besonders. Das sind Wilde, Barbaren.“ Er verzog bei der Erinnerung angewidert den Mund. „Ich hatte meine Instruktionen, aber diese Wilden wollten ihr eigenes Ding durchziehen. Die leben hier wie in der Steinzeit und dieser Kung Pao wollte sich rein gar nichts sagen lassen. Dabei bin ich doch der Adler, der Abgesandte von Uncle Sam! Hergekommen, um diesem Teil der Welt die amerikanische Kultur zu bringen, die Freiheit. Ich bin die Verkörperung Amerikas, und wenn am Sonntag Gottes Sohn zu mir kommt, werden wir gemeinsam diese barbarischen Heiden bekehren, die Kommunisten erschlagen und Gottes amerikanischer Segen wird das Land erblühen lassen. Und die Blumen, die lässt er natürlich auch erblühen. Miss, die stecke ich Ihnen ins Haar. Sie sehen bestimmt toll aus, so nur mit den Blumen im Haar und sonst nichts …“ Er kicherte, dann wurde die Stimme zu einem Flüstern. „Ich schwöre Ihnen, Miss, dieser Kung Pao ist kein Mensch. Diese kleinen, miesen Kerle haben alle dunkle Augen, aber seine Augen waren schwarz, vollkommen schwarz wie die Hölle. Und er hatte Hörner, wirkliche Hörner auf seiner Stirn.“

Jane nickte todernst, während Tank sich mit eindeutiger Geste an die Stirn tippte. Joe gesellte sich zu ihnen. Lieutenant Stanley senkte seine Stimme zu einem Flüstern.

„Hüten Sie sich vor Joe. Er macht Geschäfte mit dem Teufel. Wir sind im goldenen Dreieck. Sie lassen uns den Drachen jagen. Irgendwann erwischt es alle. Aber der Herr wird kommen und seine Liebe wird das Böse besiegen. Das goldene Dreieck wird im Licht aufgehen und zurück bleibt nur Liebe und Frieden. Und dann kommen wir wieder und tanzen nackt in der Sonne, wie die unschuldigen Kinder Evas im Paradies.“

Joe betrachtete den Lieutenant und beschloss, dass es an der Zeit war, mit dem Saufen aufzuhören. Lieutenant Stanley hatte nur eines Abends mit Kung Pao gegessen und das hatte ihn schon in diesen Zustand versetzt. Joe war bestrebt, dass ihm so etwas nicht passierte. Er war nur am maximalen Profit interessiert. Geld machen und so schnell wie möglich wieder fort, sonst wurde man irgendwann verrückt in dieser elenden, feindlichen Fremde. Lieutenant Stanley war vollkommen verrückt geworden. Einen Vorteil hatte die Sache: Ihm würde keiner glauben, dass hier oben Opium gehandelt wurde. Das war auch besser so, White-Powder-Dad, Joes Partner in Saigon, war nicht unbedingt für seine Gutherzigkeit bekannt. Er bemerkte den misstrauischen Blick von Sergeant Jones.

„Ich hab doch gesagt, der Kerl ist irre. Er war gerade mal drei Tage hier, da hockte er auf einem leeren Ölfass, nur mit seinen Shorts bekleidet. Er erklärte jedem, der es hören wollte oder auch nicht, er sei der Adler, von Gott gesandt, um die Erlösung zu bringen. Ich bin heilfroh, dass Sie ihn mitnehmen.“

***

Tank schaute auf den schlafenden Lieutenant und schüttelte verständnislos den Kopf. Er hatte von der Hippiebewegung gehört. Männer wie Frauen, die sich die Haare lang wachsen ließen, Blumenkränze auf den Kopf setzten, den ganzen Tag Marihuana rauchten oder Trips schmissen. Dazu freie Liebe, was bedeutete: jeder mit jedem … War es das, was Lieutenant Stanley wollte? Er selbst fand die Vorstellung ziemlich absonderlich. Arrest, Disziplinarstrafe und dann ab an die Front. Das war es, was einen üblicherweise nach einer solchen Nummer erwartete. Lieutenant Stanley hatte allerdings einen ziemlich einflussreichen Daddy und so standen die Chancen nicht schlecht, dass der Kerl demnächst wie gewünscht in San Francisco auf einen Dauertrip gehen konnte. Egal, es machte einfach keinen Sinn, auch nur einen weiteren Gedanken an die Sache zu verschwenden.

Jane tippte ihm auf die Schulter. „Sag mal, wusstest du, dass Claude außer dem Lieutenant noch andere Dinge befördert?“ Sie sprach ziemlich leise und bei dem lauten Motorengeräusch konnte er sie kaum verstehen.

„Na klar, wenn es einmal in eine so abgelegene Gegend geht, sind meist noch Nahrungsmittel oder Versorgungsgüter dabei. Manchmal sogar lebende Viecher, Hühner oder Schweine!“

„Das meine ich nicht! Ich spreche von Waffen und Munition.“ Sie sah ihm voll in die Augen.

Tank wusste, dass die Piloten von Air America keine Chorknaben waren. Die meisten waren vollkommen durchgekrachte Irre, die nie wieder im normalen Leben klarkommen würden. Claude machte da keine Ausnahme. Konnte schon gut sein, dass er Waffen schmuggelte. Jane schaute ihn weiter unverwandt an. Tank las das Misstrauen in ihrem Blick. Scheiße, sie dachte doch wohl nicht, dass er in die Sache verwickelt war? Doch, genau das dachte sie! Tank schüttelte den Kopf.

„Jeder weiß, dass die Jungs hier öfter mal Dinge auf eigene Faust machen. Aber ich habe nichts damit zu tun. Wirklich nicht!“

Jane musterte seine Züge. Entweder log er verdammt gut oder er hatte wirklich nichts damit zu tun. Sie überlegte einen Moment. Es wäre unlogisch, ausgerechnet eine Reporterin auf solch einen Trip mitzunehmen, wenn er in den Schmuggel verwickelt war. Das würde er nicht tun. Jones war nicht dämlich.

„Okay.“ Sie lächelte kurz und nickte ihm zu. „Ich habe nämlich auch gesehen, was im Gegenzug eingeladen wurde. Es gibt nicht wirklich viele lohnenswerte Erzeugnisse aus dieser Gegend, oder? Der Lieutenant hat zwar eine Menge Blödsinn geredet, aber an der Sache mit dem Opium ist vermutlich was dran.“

Tank sagte nichts. Er kannte Gerüchte über das, was hier oben vor sich ging. Wenn er ehrlich war, musste er zugeben, dass er Jane aus genau diesem Grund mitgenommen hatte.

***

Langley, Virginia

Agent Julius war nervös. Er war in echten Schwierigkeiten. Sie hatten seine Meldung wider Erwarten überprüft. Sie hatten ihn rund gemacht, richtig rund! Er konnte von Glück sagen, wenn er in näherer Zukunft die Walgesänge vor Ostgrönland nach kommunistischen Umtrieben untersuchen durfte. NEIN! Dafür hatte er nicht hier angefangen. Er war Patriot, ja. Er wollte sein Land und seine Leute schützen, aber nicht so. Es war ihm gelungen, Einblick in die geheimen Akten zu nehmen. Was er dort gefunden hatte, war ungeheuerlich. Einer seiner Schulfreunde arbeitete als Reporter für die Washington Post. Diese Ungeheuerlichkeiten mussten an die Öffentlichkeit. Sein Entschluss stand fest.

Julius packte seine Aktentasche inklusive der Befehle und ging zu seinem 1961er Impala.

Washington Post 18.09.1967

Gestern Abend kam es in der Gegend von Langley zu einem schweren Verkehrsunfall mit Todesfolge. Der Familienvater Frank Julius fuhr mit seinem 1961er Impala vom Parkplatz eines Schnellrestaurants herunter, als ein Truck ihn mit mindestens 100 km/h rammte. Der Wagen von Mr Julius ging in Flammen auf und er war offenbar sofort tot. Der Fahrer flüchtete unerkannt vom Unfallort. Das Fahrzeug selbst war als gestohlen gemeldet. Mr Julius hinterlässt Frau und zwei Kinder.

Langley, Virginia

Die Sache mit Julius war erledigt. Summers zerknitterte das Papier.

„Wilma, stellen Sie mir eine Verbindung zu Agent Jenkins in Saigon her.“

***

Jane stand an der Ausgabe von AP. Ihre Bilder waren genial geworden. Selbst die Nummerierungen auf den Kisten waren zu sehen. Es gab Gerüchte über Opiumschmuggel und Air America. Sie war es, die Beweisfotos hatte. Das war ihre Eintrittskarte. Heroin wurde langsam zum Problem. Immer mehr von den Jungs beließen es nicht bei Marihuana und ein paar Drinks. Man würde die Augen nicht mehr verschließen können.

***

Am anderen Ende der Stadt nahm Agent Jenkins einen Drink. Verdammt, der Abend hatte so vielversprechend angefangen. Dann war der Anruf gekommen und er musste die vietnamesische Schönheit nach Hause schicken. Jetzt saß er mit einem Drink auf der Bettkante und grübelte. Es gab eine Akte über diese Miss Mulwray, deren Geheimhaltungsstufe seine Kompetenzen überstieg. Verdammt, warum hatten die Jungs sie oben in Van T‘rac nicht erledigt. Sie war jung, unerfahren und es gab niemanden, der sie schützte. Über kurz oder lang musste sie aufgeben. Sie war eigentlich keine Gefahr. Eigentlich! Andererseits musste sie verdammt zäh sein, immerhin hatte sie vier Tage allein im Dschungel durchgehalten. Jetzt machte sie Recherchen. Unangenehme Recherchen. Sie kam Leuten ins Gehege, störte Pläne! Sie bot Fotos an, es war nur eine Frage der Zeit, wann diese Bilder in der New York Times oder der Washington Post veröffentlicht würden.

Glücklicherweise hielten seine Leute überall die Augen offen. Es gab schnelle und einfache Lösungen. Niemand würde sie vermissen, außer vielleicht dem MP, mit dem sie öfter zusammenhing. Aber es gab über sie eine Akte mit Geheimhaltungsstufe. Wer weiß, wem er auf die Füße treten würde, wenn er Summers Order ausführte. Jenkins drehte unschlüssig das Whiskyglas in seiner Hand. Es war auf jeden Fall ratsam, sie unter Kontrolle zu haben. Er griff zum Hörer.

„Mr Newmann, bitte.“

***

Dave Newmann war wütend. Was mischten sich diese Arschlöcher in seinen Job ein? Jane Mulwray einstellen! Okay, ihm blieb keine Wahl. Dann wollte er doch mal sehen, ob die liebe Miss Mulwray die Schnauze nicht bald voll hatte. Dave plante, ein Kamerateam Richtung 17. Breitengrad zu schicken. Dort sickerten immer mehr Vietcong ein. Das Team sollte mit einer Truppe Tunnelratten losziehen. Das würde die Kleine schon kurieren.

Als Jane am nächsten Morgen zur Rezeption kam, lächelte sie der Portier freundlich an.

„Miss Jane, ich habe eine Nachricht für Sie.“

Sie riss den Umschlag auf.

Wenn Sie den Job noch wollen, melden Sie sich. Noch heute fliegt ein Team nach Da Nang.

Dave Newman.

Na bitte, das war ihre Chance.

***

Jane konnte ihr Glück kaum fassen. Das Treffen mit Dave Newman war hervorragend gelaufen. Er hatte sich die Bilder angeschaut. Sie waren brillant. Er entschied dennoch, sie nicht zu veröffentlichen.

„Miss Mulwray, diese Bilder zeigen lediglich Transportkisten, keinen Inhalt. Bei den Ballen: kein Inhalt. Es liegen keine genauen Daten über den Ort vor. Ihr Zeuge ist nicht glaubwürdig. Damit nehmen die uns auseinander.“ Jane sank der Mut. Ja, vermutlich hatte der erfahrene Redakteur recht. Dave sah sie an. „Miss Mulwray, Jane! Sie machen extrem gute Bilder. Sie verstehen Ihr Handwerk und ich möchte Ihnen eine Chance geben. Wir nehmen Sie in das Korrespondententeam. Sie gehen mit der Crew dahin, wo es interessant ist, machen die Reportage, wenn möglich live. – Eine Sache noch! Vor der Kamera berichten Sie nur Dinge, die hieb- und stichfest sind, verstanden? Und die Richtung ist auch klar: Zu Hause wollen sie Helden sehen! Habe ich mich klar ausgedrückt?“

Jane nickte. Wow, das war mehr, als sie sich je erträumt hätte. Sie verspürte Lust, die Welt zu umarmen und konnte sich geradeso beherrschen, nicht mit Dave Newman anzufangen.

„Danke, Mr Newman, ich werde Sie nicht enttäuschen!“

Nachdem Jane gegangen war, nahm Dave Newman einen großen Aschenbecher und steckte die Bilder samt Negativen hinein und zündete sie an. Die Kleine hatte in ein Wespennest gestochen, sonst hätte Jenkins nicht so prompt reagiert. Vermutlich gäbe das wirklich eine Riesenstory, wenn er sie darauf ansetzen würde. Nun ja, er tat es nicht. Seine Anweisungen waren klar und eindeutig. Der Sender unterstützte die amerikanische Sache. Schließlich kämpfte man hier als letztes Bollwerk gegen den Weltkommunismus. Dave sah zu, wie die Bilder sich kräuselten und langsam zu schwarzem Staub zerfielen.

Ermittlungen

Es waren einige Wochen vergangen und Jane ging in ihrem Job völlig auf. Dave war mit dem Bericht über die Tunnelratten sehr zufrieden gewesen. Sie bekam seither häufiger die Gelegenheit, Missionen begleitet. Jane verstand sich gut auf den Umgang mit den Soldaten. Die anfängliche Skepsis der Männer gegenüber der Reporterin wich rasch der Akzeptanz als Mitglied der jeweiligen Truppe. Sie war tagelang mit ihnen unterwegs. Sie teilte das Gefühl, bei jedem Schritt in eine Falle zu laufen. Sie teilte die Angst, einzuschlafen, weil die Nacht Charlies Zeit war. Sie teilte die Nervosität, die alle ergriff, wenn es Feindkontakt gab. Sie war dankbar für die Pillen gewesen, die sie durchhalten ließen. Schlafen konnte sie, wenn sie wieder in Sicherheit war. Den Jungs ging es nicht anders. Search and Destroy, so nannte man die Taktik, die solchen Erkundungsaufträgen zugrunde lag. Die ständige Gefahr, die subtil und nicht greifbar war, zerrte an den Nerven. Erleichterung, wenn das Geräusch der Bomber näherkam. Der rot erleuchtete Horizont. Der Beschuss. Dann Schreie, Gestank: nach Angst, nach Napalm, nach Blut, nach Wunden.

Die Bells kamen irgendwann und brachten sie zurück. Jane wunderte sich manchmal über sich selbst. Wie brachte sie es fertig, all diese Dinge kaltblütig zu fotografieren? Sie sah reihenweise Männer daran zerbrechen, gestandene Kämpfer, wenn der Kamerad neben ihnen tot zusammenbrach. Sie fotografierte Sanitäter, denen dutzende Leute unter den Händen wegstarben, Verwundete, die knapp nachdem die Rettung kam dahinschieden, Piloten, die ihre Bells mit dem Hochdruckreiniger ausspritzten und auf die blutigen Rinnsale blickten, die sich auf dem Boden ausbreiteten.

Sie betraten Dörfer, die oft menschenleer waren. Dörfer, die aus Asche bestanden, weil das Napalm gewütet hatte. Sie sahen Leichen. Männer, Frauen, Kinder, Haustiere. Bewohnte Dörfer waren noch schlimmer. Die Stimmung war immer zum Zerreißen gespannt. Würden sie in einen Hinterhalt geraten? Die verängstigten Augen von Frauen und Kindern, von Greisen. Das normale menschliche Gefühl wäre Mitleid gewesen. Das konnte man sich hier nicht leisten. Wer von ihnen gehörte zum Feind? Wer von ihnen würde heimlich Meldung machen? Wer von ihnen würde sie kaltlächelnd in ein Minenfeld schicken oder eine Handgranate werfen?

Jane sah die Veränderung, die dieser Zustand in den Soldaten hervorrief. Sie wurden brutal, ungerecht, grausam. Sie wollten das nicht, es passierte einfach. Jane fragte sich, ob sie sich ebenfalls veränderte. War es normal, hier herumzulaufen, die Kamera im Anschlag und Bilder zu machen? War sie abgestumpft, sensationslüstern, ein Adrenalinjunkie auf der Suche nach dem nächsten Kick? Was würden diese Bilder bewirken? Sie konnte es aussehen lassen, als würden coole amerikanische Helden einen tollen Job machen. Sie konnte Monster zeigen, die man nie wieder auf die Menschheit loslassen dürfte. Sie konnte Menschen zeigen, die zerbrochen waren und die nur noch der Gedanke an die nächste Spritze aufrecht hielt. Alles entsprach der Wahrheit.

Sie war beinahe froh, als Dave ihr eröffnete, dass sie einige Wochen in Saigon bleiben konnte. Die Situation eskalierte zusehends. Immer mehr Vietcong fielen in den Süden ein, und das, obwohl nie für möglich gehaltene Mengen an Material und Menschen jeden Tag aus den USA eintrafen. In Saigon herrschte eine nervöse Spannung. Sie hoffte darauf, sich mit Tank treffen zu können. Sie mochte Tank. Sie machte sich schon seit geraumer Zeit Gedanken, was sie anstellen musste, um diesen spröden Militärpolizisten aufzutauen. Sie wollte diesen Mann unbedingt, aber bisher ließ er jede Gelegenheit, die sich bot, ungenutzt verstreichen. Sie hatte aber nicht den Eindruck, dass sie nicht sein Typ war.

Obwohl die Lage ziemlich angespannt war, gelang es Tank, sich einen Abend freizunehmen. Er holte Jane mit dem Jeep ab und schlug ein kleines Restaurant in Cholon vor. Als die Bedienung an ihren Tisch kam, registrierte Tank erstaunt, dass Jane vietnamesisch sprach. Nicht viel, vermutlich so was wie „Guten Tag“, „bitte“, „danke“. Auch die Bedienung war überrascht, zeigte aber ein erfreutes Lächeln und verbeugte sich.

„Ich bemühe mich, ein paar Brocken zu lernen, seit ich hergekommen bin. Es ist immer leichter, mit Menschen in Kontakt zu kommen, wenn man was in der Landessprache sagt. Was hältst du von Lotussalat, einem Curry und Kaffee zum Abschluss?“

Jane hätte Tank auch Wasser und trockenes Brot vorschlagen können, er wäre damit zufrieden. Wie sehr hatte ihm ihre überschwängliche, mitreißende Art gefehlt!

Sie wollten gerade bestellen, als sie aus der Bar nebenan entsetzte Schreie hörten. Tank rannte reflexartig los, seinen Schlagstock parat. Im Türrahmen stand ein Soldat mit kreideweißem Gesicht. Tank hielt ihn fest und wollte wissen, was los war.

Der Soldat versuchte zu antworten, aber sein Würgereiz war stärker und so ergoss sich sein Mageninhalt auf den Boden. Tank verdrehte die Augen und verzog angesichts der Sauerei vor ihm das Gesicht.

Jane nutzte die Gelegenheit, um an beiden vorbeizuschlüpfen und nachzusehen, was den Soldaten derart aus der Fassung gebracht hatte. Im oberen Stockwerk stand eine der Zimmertüren auf. Sie lief die Treppe hinauf. Schon im Flur schlug ihr ein wahrer Schlachthausgeruch entgegen. Hier musste jemand sehr viel Blut verloren haben. Sie hielt kurz inne, riss sich dann aber zusammen und betrat den Raum.

Der Anblick war grauenhaft. Überall war Blut: auf dem Boden, an den Wänden. Eine tote Frau lag wie eine hingeschlachtete Puppe auf dem französischen Bett. Ihre Augen waren aufgerissen und der Mund in einem stummen Schrei erstarrt. Man hatte ihr die Kehle aufgeschlitzt, das war selbst von der Tür aus zu erkennen. Aus dem Unterleib quollen die Eingeweide hervor. Das war zu viel. Jane spürte, wie sich ihr der Magen umdrehte. Sie riss die Hand vor den Mund, aber zu spät. Sie hörte Schritte auf dem Gang. Zu Recht vermutete sie, dass es Tank war.

„Großer Gott …!“, war alles, was er sagte. Dann sah er Jane, die auf den Knien lag und immer noch versuchte, den Würgereiz unter Kontrolle zu bekommen. „Kommst du klar?“ Seine Stimme klang besorgt. Sie nickte und rappelte sich hoch.

„Geht schon wieder!“

„Ich ruf’ die Dienststelle an. Da ein Soldat, wie auch immer, darin verwickelt war, sind wir zuständig. Ich bin gleich wieder da!“

Jane kämpfte ihre Übelkeit nieder und die kühle Routine der Kriegsberichterstatter setzte wieder ein. Sie nahm die Leica und begann, den Tatort akribisch zu dokumentieren. Sie achtete peinlich darauf, nichts zu berühren. Die tote Frau war nackt und über und über mit Schnittwunden bedeckt. Es waren Kreuze, mit einem Messer in die Haut geschnitten. Sofort fiel ihr das Mädchen in dem französischen Kloster ein! Vermutlich hatte die arme Frau das bei vollem Bewusstsein erduldet. Janes Gefühle schwankten zwischen Entsetzen, Mitleid und Hass auf den Menschen, der das getan hatte. Da! Auf dem Boden glänzte etwas. Es war ein Knopf. Ein Knopf, der eindeutig von der Ausgehuniform eines amerikanischen Offiziers stammte. Sie hielt die Kamera darauf.

Was war das dort in der Ecke? Eine Wiege? Jane perlte der Schweiß von der Stirn. Nur ein Gedanke schoss durch ihren Kopf: Bitte nicht … Sie ließ die Kamera sinken und schlug das Tuch zurück, das das Kind bedeckte. Es schlief. Die winzigen Händchen neben dem Kopf geballt. Das kleine Gesicht war schmutzig. Jane überlief ein Schauder, als sie feststellte, dass der Mörder dem Kind mit dem Blut seiner Mutter ein Kreuz auf die Stirn gemalt hatte. Als Janes Kamera aufblitzte, erwachte das Baby und begann leise zu weinen. Jane nahm es sachte hoch und wiegte es auf dem Arm.

So stand sie dort, als Tank zurückkam. Er presste die Lippen zusammen.

„Ist es auch tot?“ Eine dumme Frage, vermutlich läge es dann noch in seinem Bett und nicht auf Janes Arm.

 Jane schüttelte den Kopf und hielt ihm das Kind entgegen. „Was machen wir mit dem Baby?“

Tank zuckte die Schultern. „Schau nach, ob es unten irgendeinen Verwandten oder eine Freundin gibt, die sich um das Kind kümmern kann.“

Jane wandte sich um und wollte schon gehen, als ihr noch etwas einfiel.

„Tank, schau mal hinter das Bett. Dort liegt ein Uniformknopf!“ Jane konnte sehen, wie Tank sich anspannte und dann tief die Luft einsog.

„Danke, ich mach das hier. Geh runter, bitte.“

Der Barbesitzer war vollkommen aufgelöst und die Mädchen schnatterten aufgeregt durcheinander, als Jane mit dem Baby herunterkam. Sie konnte nichts herausbekommen, außer, dass die Tote Jenny hieß. Natürlich hieß sie nicht so, aber der Barbesitzer behauptete schlichtweg, er kenne keinen anderen Namen. Eines der Mädchen nahm Jane das Baby ab und verschwand in einem Nebenraum.

„Miss Mulwray, kann man Ihrer Gegenwart nirgends entgehen?“

Jane fuhr herum, als sie hinter sich die schneidende Stimme von Ltd. Corso hörte.

„Ich wollte nur …“

Er ließ sie nicht ausreden. „Es interessiert mich nicht, was Sie wollen. Aktuell stören Sie mit Ihrer Anwesenheit unsere Ermittlungen. Sergeant Jones, sorgen Sie dafür, dass die Frau den Tatort nicht weiter kontaminiert!“

Tank schaute zu Jane und deutete mit einer Kopfbewegung auf die Tür. Jane gab keine Widerworte und folgte ihm. Bei Corso wäre ein Hinweis auf das öffentliche Interesse eher kontraproduktiv. Vermutlich würde er ihr auch kein offizielles Statement zu diesem Fall geben.

Tank steuerte ohne ein Wort auf den Jeep zu. Jane stieg ein. Es stand ihnen beiden nicht mehr der Sinn nach einem Abendessen.

„Du brauchst mich nicht zu fahren. Die werden doch bestimmt auf dich warten, bei solch einem Fall …“

„Das ist Corsos Fall!“, unterbrach er knapp. Jane schaute ihn überrascht an. Er war sonst nicht so barsch zu ihr. Nun ja, auch Tank hatte seine Schwierigkeiten mit Ltd. Corso. Sie wollte nicht nachfragen. „Entschuldige. Ich wollte nicht grob sein. Aber du erinnerst dich doch an das Mädchen aus dem Kloster? Sie war das erste Opfer, das hier war jetzt Nummer sieben und es ist jedes Mal brutaler. Kannst du dir vorstellen, was hier los ist, wenn das bekannt wird?“ Jane nickte. „Corso hat die Ermittlungen zur Chefsache erklärt.“

Jane schaute ihn an und fragte:

„Wir kümmern uns aber später noch um die Sache, oder?“

Er nickte zwar nicht, aber er widersprach auch nicht. Jane beschloss, das als stillschweigende Zustimmung zu deuten.

***

Die Militärpolizei war im Dauereinsatz und Tank bekam keinen freien Tag. Aufgrund der katastrophalen Sicherheitslage verhängte man Ausgangssperren. Allerdings wurden sie nie sehr lange durchgehalten, weil der Lagerkoller die Männer durchdrehen ließ. Die Vergnügungsmeilen boomten wie nie. Die Spannung brauchte ein Ventil und das hieß bei den meisten Männern Whisky und Mädchen.

Jane nutzte die Zeit, streifte durch die Straßen oder fotografierte von den Verandas der Bars und Cafés. Ihr fiel auf, wie ihre Landsleute sich immer mehr als Kolonialherren aufführten. Das war eine Entwicklung, die nicht bewusst vonstattenging, sondern mit einer merkwürdigen Selbstverständlichkeit schleichend passierte. Junge Männer, einfache Leute aus Kentucky, Virginia, dem tiefen Süden oder dem Mittelwesten kamen hierher. Sie hatten nicht viel Bildung genossen, viele waren raue Burschen. Sie ließen sich auf eine Scheinwelt ein. Für ihre Dollars erhielten sie falsche Rolex-Uhren oder Transistorradios. Die Frauen säuselten ihnen etwas von wahrer Liebe ins Ohr, aber der Sex war seelenlos. Die Männer wussten das. Sie verachteten die Vietnamesen, die ihre Schwestern und Töchter feilboten. Gleichzeitig waren sie selbst es, die diese Ware verlangten. Je jünger, desto besser. Eine Jungfrau? Immer her damit.

Jane beobachtete auch die Vietnamesen. Nach außen hin blieben die Gesichter undurchdringlich. Sie konnte sich mittlerweile jedoch einiges zusammenreimen. Vietnam besaß eine jahrhundertealte Geschichte. Es war einst eine Hochkultur. Jetzt kamen Fremde hierher, deren Geschichte vielleicht gerade mal zweihundert Jahre alt war. Sie waren rau, lärmend, meist betrunken. Sie nahmen die Frauen, verachteten die Männer. Sie machten, was sie wollten, zerstörten alles und nannten das Freiheit. Wie mochten sich diese Menschen fühlen? Jane wusste keine Antwort. Sie wollte glauben, dass es richtig war, dieser Militäreinsatz am anderen Ende der Welt. Es fiel ihr immer schwerer, daran zu glauben, je länger sie hier war.

Die Paradise-Street war die Essenz dieses ganzen Wahnsinns. Es war laut, bunt, lärmend, aggressiv, geschäftig. Es gab nichts, wirklich nichts, was man hier nicht kaufen konnte. Aber nichts war echt. Hier war der Vorhof zur Hölle. Jeder versuchte, seinen Vorteil zu wahren, Prostituierte, Kuppler, Väter, Brüder, selbst die Kinder.

Jane wollte gerade an ihrer Cola nippen, als sie eine Bewegung in ihrem Nacken verspürte. Als sie sich umdrehte, ruckte es kurz und ein kleiner Junge rannte los, ihre gute Canon in der Hand. Jane fluchte und sprang auf. Die Kamera war teuer, die überließ sie nicht einfach einem Dieb! Der Kleine schlug Haken wie ein Hase, aber Jane konnte ihm folgen. Es interessierte sie nicht, hinter sich Gläser splittern und Leute fluchen zu hören, weil sie einen Tisch umgerissen oder einen Kellner aus dem Weg geschubst hatte. Der Junge bog in eine Seitenstraße ein. Sie war eng, schmutzig und dunkel. Eine dieser Gassen, die man nicht wirklich gern betrat, aber das war Jane gerade vollkommen egal. Es war eine Sackgasse. Der Kleine stand am Ende, ungläubig, dass die große Amerikanerin so flink war und es geschafft hatte, ihm zu folgen. Er schaute sich panisch nach links und rechts um. Die einzige Fluchtmöglichkeit war, über eine Mauer zu steigen, aber dazu würde er beide Hände brauchen. Er ließ die Kamera fallen und begann zu klettern.

Jane versuchte mit einem Hechtsprung, die Kamera noch zu greifen, bevor sie im Matsch der Straße landete, aber es gelang ihr nicht. Sie hob sie vorsichtig auf. Auf den ersten Blick war nichts kaputt. Der Junge saß oben auf der Mauer und schaute ängstlich auf sie herunter. Sie suchte nach einigen Vietnamesisch-Brocken, die sie gelernt hatte.

„Wie heißt du? Ich tue dir nichts.“ Sie winkte ihm zu und setzte sich auf einen Stapel Paletten, die dort herumlagen.

Der Kleine schaute skeptisch herunter. Ob diese Fremde ihm wirklich nichts tun würde? Seine Erfahrung sagte ihm etwas anderes. Aber sie machte wirklich kein böses Gesicht. Und sie besaß etwas, das er brauchte, dringend brauchte. Er konnte nicht ohne zurückkommen. Hoffnung glomm in seinen dunklen schmalen Augen auf.

Er krabbelte zögernd und vorsichtig hinunter, immer bereit zu fliehen, sobald Jane eine falsche Bewegung machte. Jane sprach auf den Jungen ein wie auf einen scheuen Hund, den sie locken wollte.

„Ich brauchen dein Kamera“, sagte der Kleine in gebrochenem Englisch.

„Meine Kamera? Ich gebe dir doch nicht einfach meine Kamera! So was ist verflixt teuer! Außerdem hast du sie gerade fast kaputtgemacht!“, fauchte Jane ihn an.

Der Junge fuhr erschrocken zusammen. Jetzt würde sie ihm doch etwas tun. Er verkroch sich zwischen einem Stapel Kartons.

„Ich soll Kamera von Jane Mulwray bringen. Das bist du doch?“ Sie nickte. „Sie sonst töten Schwester! Sie gesagt, wenn ich retten will, ich dein Kamera holen!“

„Wer hat das gesagt?“

Der Kleine schüttelte den Kopf und war offensichtlich nicht geneigt, zu antworten. Das konnte jetzt die Räuberpistole des Jahres sein oder auch nicht. Jane schaute den Jungen skeptisch an. Auf Menschenkenntnis konnte man sich in diesem Fall nicht unbedingt verlassen, aber sie beschloss, dem kleinen Kerl Glauben zu schenken. Woher sollte er ihren Namen kennen? Was aber viel wichtiger war: Weshalb wollte jemand, dass er ausgerechnet ihre Kamera klauen sollte? Es gab nur einen Weg, das herauszufinden.

Sie hielt dem Jungen die Kamera hin. Die schwarzen Augen sahen sie ungläubig an. Zwei kleine Hände griffen blitzschnell zu und der Bursche verschwand Richtung Paradise-Street. Jane folgte ihm. Er war sehr gewandt, aber es gelang ihr, dran zu bleiben, ohne weitere Tische umzustoßen. Nach ein paar Biegungen verschwand er im Seiteneingang eines Hauses, das Jane kannte.

Es war eine dieser alten französischen Kolonialvillen, etwas viel Patina, aber durchaus vorzeigbar. Es war das Haus einer elitären Gemeinschaft von amerikanischen Offizieren, „100-Million-$-Club“ genannt. Die Fenster im unteren Stockwerk waren vergittert. Im ersten Stock verschatteten schwere Schlagläden die Zimmer. Eine Wache stand vor dem Eingang. Kein Soldat, aber ein schwer bewaffneter Weißer, Typ Gorilla. Jane vermutete einen der vielen Söldner, die hiergeblieben waren, aber nicht mehr zur Truppe gehörten.

Dort sollte sich die Schwester eines kleinen Jungen aufhalten? Jane schaute sich suchend nach einem Beobachtungsplatz um. Es gab eine Suppenküche, die auch einige Sitzplätze vor dem Haus anbot. Sie winkte den Kellner herbei, bestellte eine Nudelsuppe und behielt das Haus im Blick.

Es verging eine ganze Weile, aber der Junge ließ sich nicht mehr blicken. Sie beobachtete das Kommen und Gehen: ein Offizier der Fahrbereitschaft von General Moore, den sie schon einige Male flüchtig gesehen hatte; eine Gruppe junger Marineoffiziere in ihren schneeweißen Uniformen. Sie bewegten sich wie ein Schwarm Haie durch die Menge. Jane kannte den Typ Mensch: arrogant und selbstbewusst bis zum Anschlag. Sie verachteten alle und jeden, der unter ihnen stand. Das galt für Soldaten wie Zivilisten und für die Einheimischen erst recht.

Jane wollte gerade ihre Suppe bezahlen und gehen, als eine schwere weiße Limousine hielt. Der Fahrer stieg aus und ging um den Wagen herum, um seinem Fahrgast die Tür zu öffnen. Ein Chinese in einem tadellos sitzenden cremefarbenen Maßanzug stieg aus. Er war groß für einen Asiaten, schlank, die kurzgeschnittenen Haare zurückgegelt, Sonnenbrille. Seine Bewegungen erinnerten an ein Raubtier. Er ging auf das Haus zu, wo der Gorilla ihn rüde anhielt und verjagen wollte. Jane sah interessiert zu. Ein Mann, der sich hier ein Auto leisten konnte, was zuhause in den USA noch auf der Warteliste stand, und einen Anzug trug, der den Monatssold eines Vierteljahres gekostet haben mochte, wurde von einem drittklassigen Söldner abgefangen. Der Chinese wich einen Schritt zurück, so, als wolle er verhindern, dass der gute Anzug Flecken bekam. Angst war es jedenfalls nicht.

In diesem Moment wurde die Haustür geöffnet und der Sergeant von der Fahrbereitschaft blickte auf den Ankömmling. Jane rechnete fest damit, dass dieser nun hineingebeten wurde, aber dem war nicht so. Der Sergeant sagte etwas zu dem Mann und warf dann einen Sack vor dessen Füße. Der Chinese verzog keine Miene, ging zu seinem Wagen zurück und bedeutete dem Chauffeur, den Sack in den Kofferraum zu packen. Der Sack war ziemlich schwer und Jane ging durch den Kopf, dass ein kleiner Junge, den man womöglich verschwinden lassen wollte, hervorragend in diesen Sack passte. Der Chinese glitt mit einer eleganten Bewegung in das Auto und nahm die Sonnenbrille ab. Die Limousine glitt vorwärts. Der Vorhang des hinteren Fensters wurde zur Seite geschoben und Jane blickte in ein Paar rabenschwarze Augen. Sie waren vollkommen schwarz, nicht nur die Pupillen – das hätte sie beschwören können –, und sie schienen ihr direkt in die Seele zu blicken. Jane wurde es für einen Moment kalt. Hirngespinste, schalt sie sich und winkte den Kellner herbei.

„Wer war das mit dem weißen Lincoln?“

Der Kellner wollte erst nichts gesehen haben, aber ein paar Geldscheine ließen sein Gedächtnis doch auf wundersame Weise wieder zurückkehren.

„Man nennt ihn White-Powder-Dad, Miss. Er ist ein gefährlicher Mann. Er ist böse. Sehr böse.“ Jane hätte sich nicht gewundert, wenn der Kellner ein Kreuz geschlagen hätte. Nun ja, ihr selbst war ziemlich mulmig gewesen, als er sie angesehen hatte.

„Ma’am, entschuldigen Sie. Ich glaube, das gehört Ihnen.“

Jane zuckte zusammen und starrte auf einen Petty-Officer, der vor ihrem Tisch aufgetaucht war. Sie war so mit dem Gedanken an White-Powder-Dad und seine unheimlichen Augen beschäftigt gewesen, dass sie nicht bemerkt hatte, wie der Soldat an ihren Tisch kam. Sie blickte in freundlich lächelnde Augen. Der Typ war groß und hatte blondes Haar, so weit der militärisch korrekte Marine-Haarschnitt es vermuten ließ. In seiner Hand baumelte ihre Kamera.

„Ich habe sie dort drüben in der Seitenstraße gefunden.“

Moment, da stimmt was nicht, schrillte eine Alarmsirene in Janes Kopf. Selbst wenn er sie gefunden hat, es steht nicht mein Name drauf!

„Oh vielen Dank, Sir. Wollen Sie sich nicht setzen?“ Jane versuchte ein einladendes Lächeln. „Wie heißen Sie? Ich würde mich gern bei Ihnen mit einem Drink bedanken.“

„Mein Name ist Petty-Officer Randall Smith, Ma’am.” Er deutete auf das Namensschild seiner Uniform. „Ich bedauere, Ihrer Einladung nicht Folge leisten zu können.“ Er lächelte sie ziemlich charmant an, verbeugte sich formvollendet und verschwand auf der anderen Straßenseite.

Jane blickte mit gemischten Gefühlen auf die Kamera. Ihr fiel auf, dass mindestens fünf Fotos gemacht worden waren. Verflucht, was war darauf, das sie nicht kannte? Eine Mischung aus Neugier und Panik stieg in ihr auf. Hier lief ein riesiger Scheiß ab und sie wusste nicht, in welcher Art sie darin verwickelt war. Es gab nur eine Möglichkeit, das herauszufinden. Sie winkte ein Taxi herbei und ließ sich zu AP fahren.

***

Es war einer dieser heißen, stickigen Tage. Lee Martin stand lustlos in der Dunkelkammer und entwickelte den Film, den die Frau ihm übergeben hatte. Sie hatte eine wilde Story geschildert, von einer geklauten Kamera, die man ihr dann zurückbrachte und mit der jemand Unbekanntes Aufnahmen gemacht haben sollte. Es interessierte ihn im Grunde nicht im Geringsten, was diese aufgedrehte Reportertussi da erzählte. Er sehnte den Feierabend herbei. Er freute sich auf eine ziemlich aufregende Verabredung: Jason. Nur noch diese Bilder standen zwischen ihm und seinem Date. Er hatte zugestimmt, dass die Lady mit reinkam und bei der Entwicklung half, obwohl es gegen die Vorschriften war. Aber Vorschriften, die ließ Lee sich schon lange nicht mehr machen. Lee schluckte, als die Fotos im Chemikalienbad langsam Konturen bekamen. Oh, mein Gott, diese Irre hatte einen Mord fotografiert!

Jane schaute entsetzt auf die Bilder und dann wieder zu Lee. Ihr Herzschlag hämmerte bis in die Schläfen. Was die Bilder zeigten, war grauenhaft. Ein junges Mädchen lag auf einem Bett, sie war gefesselt und ihre aufgerissenen Augen sahen angstvoll in die Kamera. Blut lief über den Körper, aus Kreuzen, die tief in die Haut geritzt waren. Das Gesicht war eine Maske der Qual, man hörte förmlich die Schmerzensschreie. Blut. Die Kehle war mit einem tiefen Schnitt durchtrennt worden. Das ganze Bett war mit Blut getränkt. Die Rippenbögen des Mädchens waren auf der rechten Seite durchtrennt und hochgebogen worden. Auf dem nächsten Bild war das auch mit der linken Seite gemacht worden. Es wirkte in einer grausigen, skurrilen Art wie blutige Flügel, nur dass sie nicht auf dem Rücken, sondern aus der Brust emporwuchsen. Ein Kind lag neben dem Bett. Das Laken war ebenfalls blutig. Die Stirn trug ein blutiges Kreuz. Lees Mageninhalt ergoss sich unter heftigem Würgen in den Papierkorb.

Jane stand da, wie zur Salzsäule erstarrt. Ihr wurde abwechselnd heiß und kalt. Jeder, der diese Bilder sah, musste unweigerlich überzeugt sein, dass der Fotograf ein Mittäter war. Jemand, der mit eiskalter Präzision jedes Stadium dieses grausamen Verbrechens festgehalten hatte. Und in Lee Martins Augen war sie diejenige Person. Panik ergriff sie.

„Lee, hören Sie, ich war das nicht. Hier will mich jemand in die Scheiße reiten! Bitte glauben Sie mir. Die Kamera wurde geklaut! Ich habe damit nichts zu tun.“ 

Lee war erst zurückgewichen, aber als er die aufgelöste Jane vor sich sah, glaubte er ihr. Sie war eine derjenigen, die ihn völlig normal behandelte, obwohl er ihr eben erst erzählt hatte, dass er auf Jungs stand. So jemand würde niemals solche Bilder machen, davon war Lee überzeugt. Der Schrecken in ihrem Gesicht war echt, entschied er.

„Verdammt, Mädchen, da sitzt du aber in der Scheiße! Mit wem hast du dich denn angelegt?“

„Keine Ahnung, ich weiß es ehrlich nicht.“

„Ich muss das melden, Jane! Das weißt du oder?“

Jane nickte. Verflucht, was sollte sie tun. Es war niemand hier, der ihr helfen konnte. Sie entschied sich zur Flucht nach vorn.

„Wer ist der zuständige Bildredakteur?“

„Jeremy Compton, du kennst ihn sicher. Er ist für den ‚Gesellschaftsteil‘ zuständig, aber eigentlich arbeitet er für den Geheimdienst.“

Na, das konnte ja heiter werden. Ihrem ersten Reflex folgend wäre Jane am liebsten rausgerannt, hätte sich bis zu Tank durchgeschlagen und ihn um Hilfe gebeten. Das würde vermutlich dazu führen, dass er sie festnehmen und den hiesigen Behörden überstellen musste. Nein, nicht er, auf gar keinen Fall! Dann schon lieber dieser Agent Compton, der oben saß und so tat, als würde der Gesellschaftsklatsch von Saigon irgendeinen interessieren.

Sie nahm die Bilder, holte tief Luft und marschierte zu seinem Büro.

Jeremy Compton saß an seinem Schreibtisch und fächelte sich Luft zu. Die Klimaanlage versagte mal wieder, wie so oft. Er hasste es. Compton war Texaner, Ende fünfzig, leicht übergewichtig und hatte eine Halbglatze. Die Brille verbarg müde, graue Augen. Er trug ein buntes Hemd mit offenem Kragen, der die Brustbehaarung sichtbar machte. Immerhin kein Goldkettchen, dachte Jane, als sie den Kopf hineinsteckte.

„Störe ich?“

Compton blickte sie teilnahmslos an und zeigte auf den Besucherstuhl vor seinem Schreibtisch. Er musterte die junge Frau, die in sein Büro geschneit kam. Moment, das war doch die Kleine, die für Dave die Fernsehreportagen machte. Er straffte seine Haltung, zog den Bauch ein wenig ein und sah Jane erwartungsvoll an.

„Mr Compton, ich habe ein Problem. Man hat mir meine Kamera gestohlen und damit Fotos gemacht. Nicht genug, jemand hat sie gefunden und mir zurückgegeben ...“

Compton hatte sich Jane Mulwrays Geschichte angehört. Sie klang nicht besonders glaubwürdig, aber irgendetwas, vielleicht ein winzig kleiner Rest von Instinkt sagte ihm, dass diese Geschichte stimmte. Allerdings, bei dem, was die Bilder zeigten, musste er so oder so die Behörden einschalten. Wenn die Kleine keinen guten Anwalt kannte oder ihr Sender sie raushauen würde, bekam sie ein echtes Problem. Er schaute auf das aufgelöste Bündel vor ihm auf dem Stuhl und zog ein Fläschchen mit Tabletten aus der Schublade.

„Hier nehmen Sie, das beruhigt Sie fürs Erste.“

Jane schüttelte den Kopf. Compton zuckte die Schultern und spülte direkt zwei von den Dingern mit einem großen Schluck Whisky runter, der ebenfalls in Reichweite stand.

„Kann ich bitte jemanden anrufen?“

Janes bittender Blick erweichte ihn. Mein Gott, die Kleine könnte seine Tochter sein. Was würde er tun, wenn er eine Tochter in dieser Situation hätte?

„Eigentlich nicht, Miss, aber – ach, was soll’s! Da hinten ist das Telefon, bedienen Sie sich.“

Jane nahm den Hörer ab und klemmte ihn zwischen Kopf und Schulter fest, während sie begann, zu wählen. Sie hörte ein leises metallisches Klacken in der Leitung. Sie zögerte. Dieses Geräusch! Ob Compton abgehört wurde? Verkehrte Welt, schließlich war er doch beim Geheimdienst. Wenn jemand das alles hier aufzeichnete und hinterher gegen sie verwenden würde? Sie wollte Tank nicht in die Sache hineinziehen. Sie legte auf.

„Vielen Dank, Mr Compton, aber ich habe es mir anders überlegt.“

Compton schaute sie prüfend an. Er hatte das Zögern sehr wohl bemerkt, als sie die Nummer wählen wollte. Hatte sie etwa auch das Klacken gehört? Seit Jahren versuchten sie ihm einzureden, er sei überspannt, völlig durchgekracht. Würde sich einbilden, man hörte die Leitung ab. Nun, er hatte Dinge gesehen, Dinge, die niemand glauben würde! Und ja, sie hörten ihn ab, seit er es entdeckte! Abgeschoben hatten sie ihn, auf den hinterletzten Posten in diesem Universum! Und jetzt merkte dieses Mädchen es auch! Es musste so sein, anders war ihre Reaktion nicht zu erklären.

Compton warf noch eine Pille ein und nahm einen großen Schluck aus der Flasche.

„Haben Sie es gehört?“

Jane sah den Mann irritiert an. Er verhielt sich ausgesprochen merkwürdig, sein Blick hatte etwas Flackerndes.

„Was meinen Sie, Sir?“

„Die Leitung, das Knacken in der Leitung.“ Seine Stimme überschlug sich fast.

Jane zögerte nur einen Moment. „Ich habe ein Knacken gehört und ich gehe fest davon aus, dass sich jemand auf Ihre Leitung geschaltet hat und Sie abhört.“

Compton sprang auf und umarmte die vollkommen überrumpelte Jane, die diesen Gefühlsausbruch mit ziemlich gemischten Gefühlen über sich ergehen ließ. Offenbar war dieser Compton vollkommen durchgedreht. Er zog sie mit sich zur Tür und durch den Flur auf die andere Seite. Er verzichtete darauf, anzuklopfen und stand ohne jede Vorwarnung im Büro eines Kollegen.

„Larry, du verdammtes Arschloch! Ich spinne nicht! Sie hat es auch gehört. Ich bin nicht verrückt und euren verdammten Psychodoc könnt ihr euch auch sparen. Ihr hört mich ab, ihr Dreckschweine und jetzt reicht es!“

Larry schaute Compton kühl an. Jane war sofort klar, dass Larry kein untergebener Angestellter war, der von seinem Chefredakteur zusammengestaucht wurde, sondern dass vermutlich Larry der Dienstvorgesetzte von CIA-Agent Compton war. Sie setzte ein entschuldigendes Lächeln auf und zuckte die Schultern. Larry nahm von ihr keine Notiz, sondern sagte ungerührt zu Compton, dass er ja Beschwerde einlegen könne. Oder wie es mit einer Untersuchung wäre. Bei seiner Vorgeschichte …

Compton sah aus, als würde er Larry am liebsten zu Brei schlagen. „Weißt du was, Arschloch? Du kannst mich mal! Ich kündige!“ Jane schaute von einem zum anderen und kam sich ziemlich fehl am Platz vor. Compton drehte sich mit erhobenem Zeigefinger zu ihr um. „Und deine Sache regeln wir noch, bevor ich nach Hause fahre und diesen Mistkerl und seinen Verein verklage!“

Sie verließen das Gebäude und gingen in ein kleines Café. Jane erzählte die Geschichte noch einmal von Anfang an. Compton nickte. Er war wohl doch nicht völlig verrückt, obwohl er Pillen schluckte wie ein Irrer und sich auch hier noch mal Whisky bestellte. Jane hoffte, dass er wusste, was er tat. Als sie von dem Chinesen im Lincoln berichtete, nickte er.

„White-Powder-Dad! Hat er dich gesehen?“ Sie bejahte und Compton machte eine sorgenvolle Miene. „Wir müssen was für deinen Schutz tun. Mit dem Kerl ist nicht zu spaßen.“

***

Jane war einigermaßen verblüfft darüber, was Agent Compton unter Schutz verstand. Sie rechnete mit Waffen, ein paar Anrufen oder Ähnlichem. Aber nein! Jetzt stand sie mit ihm im Flur eines beinahe abbruchreifen Hauses, das vermutlich nur durch Farbreste, einige illegal verlegte Stromkabel und die pure Gewohnheit aufrecht gehalten wurde. Der Boden war schmutzig, die schmale Stiege, die einige Stockwerke nach oben führte, ausgetreten und morsch. Die Wände trugen einen leichten Schimmelüberzug. Jane fragte sich, wie man nur so wohnen konnte. Sie hoffte inständig, dass Compton wusste, was er tat. Auf der Fahrt hatte er wieder wahllos irgendwelche Pillen in sich hineingestopft. Unter normalen Umständen hätte er schon lange umfallen müssen, aber wer weiß? Vielleicht hatte ein wohlmeinender Arzt das ganze Pillen-Arsenal gegen Placebos ausgetauscht.

Jetzt füllte Compton den engen Raum zwischen Wand und Treppengeländer beinahe vollständig aus. Er öffnete eine Tür der Marke „die Klügere gibt nach“ und sie standen in einer Art Wartezimmer. Jane hielt die Hand vor den Mund und bemühte sich, nicht zu würgen. Der Raum war fensterlos, eine nackte Glühbirne warf ein trübes Licht. Die Luft stand. Es roch nach ungewaschenen Menschen, Schweiß, Eiter, Blut. Jane brauchte eine Weile, um zu erkennen, dass die Menschen hier tatsächlich auf einen Arzt warteten.

Compton ging ungerührt an ihnen vorbei und öffnete eine weitere Tür. Sie führte in ein anderes Gebäude. Die Häuser waren ineinander verschachtelt und wirkten so beinahe wie ein Labyrinth. Dieser Raum beherbergte eine Art Rezeption. Er war sehr sauber und roch ein wenig nach Gewürzen. Eine große Chinesin kam auf sie beide zu, verbeugte sich höflich vor Compton und bat ihn um ein wenig Geduld. Sie zog ein Tablett unter dem Tresen hervor und begann, zierliche Porzellanschälchen und eine Kanne darauf zu drapieren. Danach öffnete sie die Tür zu einem weiteren Raum.

„Madame Do Yüan erwartet Sie.“

Compton nickte, beugte sich zu Jane und flüsterte: „Sie ist nicht von dieser Welt, wissen Sie. Eine Göttin, eine weise und gute Göttin.“

Jane verdrehte die Augen. Das konnte ja heiter werden.

Im nächsten Zimmer erhob sich eine Frau mit vollendeter Grazie von einem Schemel und verbeugte sich. Ihr Alter konnte man sehr schlecht einschätzen, da sie stark geschminkt war. Jane vermutete aber, dass sie relativ jung war. Das Haar war mit Schmuckkämmen aufgesteckt. Sie trug ein türkisfarbenes Seidengewand mit Stehkragen und weiten bodenlangen Ärmeln. Die schmale Taille wurde durch einen breiten cremefarbenen Brokatgürtel betont, der in der Mitte ebenfalls bis zum Boden reichte. Jane fielen die makellosen Hände auf, als Madame Do Yüan ihnen mit einladender Geste bedeutete, Platz zu nehmen. Jane orientierte sich an Compton, der eine ehrerbietige Verbeugung machte und Madame Do Yüan für die freundliche Einladung dankte.

Sie setzten sich und Jane wartete die Begrüßungsfloskeln ab. Sie war so lange in Asien, dass sie mittlerweile wusste, dass die Einheimischen es nicht mochten, wenn man direkt und ohne Umschweife zur Sache kam. Im Gegensatz zu den meisten ihrer Landsleute beachtete sie diese Sitten. Was nutzte ein Gesprächspartner, wenn man ihn mit den ersten Sätzen bereits verärgerte. Was sie allerdings überraschte, war, dass Compton sich ebenso auf die Gepflogenheiten des Landes verstand. Er wusste sich wohl auch in den Augen ihrer Gastgeberin vollendet zu benehmen. Jane war beeindruckt.

„Miss Mulwray, haben Sie schon einmal einer chinesischen Teezeremonie beigewohnt?“ Madame Do Yüan sprach ein beinahe akzentfreies Englisch.

„Nein, es ist das erste Mal.“

„Erlauben Sie dann, dass ich es ein wenig erkläre. Die chinesische Teezeremonie wurde nie so stark verfeinert und überhöht wie in Japan, dafür ist sie stärker in den Alltag eingebunden. Diese Art der Zeremonie nennt sich Gongfu Cha. Der Teemeister reinigt zunächst die Teeschalen und die Kanne mit heißem Wasser. Dann werden Oolong-Teeblätter in die Kanne gegeben und mit heißem Wasser übergossen. Dieser erste Aufguss öffnet nur die Blätter und mildert die Bitterkeit der späteren Aufgüsse – er wird nicht getrunken. Danach wird das Kännchen ein zweites Mal mit Wasser gefüllt, man lässt den Tee etwa zehn bis dreißig Sekunden ziehen und gießt den Aufguss dann in die Teeschalen, und zwar ‚schichtweise‘, damit jeder Gast die gleiche Aufgussqualität erhält. Die Aufgüsse werden dann mit demselben Tee mehrfach wiederholt. Jeder Aufguss schmeckt anders.“

Jane war vollkommen fasziniert, was man mit etwas Wasser und ein paar Teeblättern anstellen konnte, während sie Madame Do Yüans Assistentin beobachtete, die jeden der beschriebenen Schritte akribisch ausführte.

„Nun, Miss Mulwray, Mr Compton, Sie sind nicht wegen des Tees hergekommen.“

Compton erzählte von Janes Begegnung mit White-Powder-Dad, während sie den 100-Million-$-Club beobachtet hatte. Madame Do Yüan hörte sich alles an und nickte. Sie schaute Jane in die Augen und Jane hatte beinahe das Gefühl, dass diese Frau ihr bis auf den Grund ihrer Seele sehen konnte. Madame Do Yüan nickte wieder, als habe sie Janes Gedanken erraten.

„Sie haben recht, Miss Mulwray. Vergleichen Sie es mit einer Art Psychoanalyse, wenn es Ihnen einfacher erscheint. Nur dass ich einen wesentlich traditionelleren Ansatz wähle. Es ist eine Gabe, über die ich verfüge.“ Ein Lächeln und ein Augenzwinkern begleiteten diesen Satz. „Geben Sie mir Ihre Hand, bitte.“ Jane überließ Madame Do Yüan ihre Hand. Madame Do Yüan hielt sie eine Weile fest und schloss dann die Augen. „Sie sind wie eine Esche, Miss Mulwray. Die Esche gilt in vielen Kulturen als Baum des Wassers und des Universums sowie der Erneuerung.“ Sie wartete einen Augenblick, als konzentriere sie sich. „Ihre Vergangenheit liegt in einem Nebel. Sie wird blockiert. Ich kann nicht zu ihr durchdringen. Sie haben sehr früh einen großen Verlust erlitten.“

Jane war irritiert. Woher konnte diese Frau diese Dinge wissen?

„Meine Eltern sind früh gestorben. Ich vermeide es, daran zu denken, es war keine schöne Zeit.“

„Es war eine Zeit großer Veränderung. Sie waren danach nicht mehr dieselbe.“ Jane zuckte die Schultern. Das konnte schon sein. Wer war nach einer traumatischen Erfahrung schon noch derselbe? „Sie haben danach wieder Zeiten der Freude gefunden, das ist gut. Aber die Nebel, sie werden Sie einholen, unaufhaltsam.“ Madame Do Yüan blickte sie an und in ihren Augen lag echte Sorge. Jane fühlte sich unbehaglich. „Sie werden in Ihrem Leben großes Leid erfahren, Miss Mulwray, sehr großes Leid. Es wird nicht einfach sein. Aber selbst, wenn Sie verlieren, werden Sie letztendlich gewinnen. Und es wird eine Macht geben, die Sie schützt und über Sie wacht. Sie ist bereits in Ihr Leben getreten.“

Jane sah Madame Do Yüan an. Sie war skeptisch bei solchen Aussagen. Jedoch hier, in diesem Raum mit seiner fremdartigen Atmosphäre, glaubte sie Madame Do Yüan jedes Wort. Aber wer würde über sie wachen? Wer war in ihr Leben getreten und passte auf? Agent Compton? Wohl kaum! Ein anderes Gesicht stahl sich in ihre Gedanken. Ach Blödsinn, schalt sie sich. Der Typ interessiert sich nicht mal ernsthaft für dich. Aber wer weiß, vielleicht …

Madame Do Yüan lächelte und gab ihrer Assistentin einen Wink. Diese zog ein Kästchen hervor und reichte es ihr. Madame Yüan entnahm ihm einen roten Kristall.

„Das ist der Schutz, den ich für Sie habe, Jane Mulwray. White-Powder-Dad, wie Sie ihn nennen, ist eine bösartige Kreatur, ein Kuei, ein Dämon. Er lehrt dunkle Geheimnisse und bringt die Menschen dazu, entsetzliche Dinge zu tun, wenn sie diese Geheimnisse ergründen wollen. Er hat Ihnen in die Augen geblickt. Die Augen sind das Tor zur Seele. Sie müssen sich vor ihm hüten, ihm aus dem Weg gehen, sonst erwecken Sie sein Interesse. Das wäre nicht gut. Dieser Stein wird Sie warnen. Je näher Sie ihm kommen, desto blasser wird er.“

Jane nahm den Stein. Er fühlte sich kühl und glatt, irgendwie beruhigend real an. Agent Compton erhob sich. Jane hätte gern noch einige Dinge mit Madame Do Yüan besprochen, aber diese erhob sich ebenfalls, um sie zu entlassen.

„Sie müssen entschuldigen, es warten noch andere Menschen, die meiner Gabe bedürfen.“

Als sie wieder draußen standen, kam es Jane vor, als habe sie einen Traum erlebt. Der Kontrast zum Lärm der Hondas, zu den Gerüchen der Garküchen und dem pulsierenden Leben ringsum hätte nicht krasser sein können. Sie steckte den Stein in die Tasche ihrer Jeans.

„Ich schlage vor, wir suchen uns jetzt einen guten Standort und observieren den 100-Million-$-Club.“

Compton nickte und schlug Zwölfstundenschichten vor, wobei er die erste Schicht übernehmen wollte. Jane kam das ziemlich viel vor und sie beschloss, auf keinen Fall so lange zu warten. Außerdem war es bestimmt angenehmer, zu zweit zu arbeiten.

Es war kein Problem, über der Garküche, die schräg gegenüber dem 100-Million-$-Club lag, ein Zimmer zu mieten. Dem Vermieter war an der Nasenspitze anzusehen, was er über die Verwendung des Zimmers dachte. Er blickte von Jane zu Compton, bemerkte etwas auf Vietnamesisch und grinste. Jane zog es vor, nicht genau zu wissen, was er gesagt hatte.

„Okay, Agent Compton, Sie übernehmen die erste Schicht. Ich komme dann und löse Sie ab. Bis ich das Stativ für die Kamera habe, schreiben Sie einfach auf, wer kommt und geht.“

Er nickte. „Geht klar, Kindchen!“

Draußen regnete es immer noch. Im Gegensatz zu dem stickigen Raum empfand Jane den Regen als wohltuend. Sie blieb einen Moment stehen, schloss die Augen und hielt das Gesicht nach oben. Die Tropfen fielen warm und schwer auf ihr Gesicht, es war, als ob der Regen den Schmutz der letzten Stunden abwaschen würde. Ein paar Stunden Schlaf würden jetzt guttun. Sie winkte ein Taxi heran.

***

Als Jane aufwachte, war sie überrascht, dass es beinahe zehn Uhr morgens war. Der Schlaf war traumlos und tief gewesen. Sie musste doch erschöpfter gewesen sein, als sie geglaubt hatte.

Sie stand auf, ging in das winzige Bad und warf einige Handvoll Wasser ins Gesicht. Es dauerte nicht lange, bis sie fertig war. Jeans, Bluse, Sandalen, das lange Haar locker in einem Pferdeschwanz zusammengenommen. Kamera, Stativ, das reichte.

Sie ließ sich vom Taxi ein gutes Stück entfernt absetzen und ging zu Fuß die Straße hinunter. Selbst am Morgen war es hier geschäftig, aber es war kein Vergleich zu abends. Nur wenige GIs waren zu sehen. Es war noch viel zu früh für eine Sauftour und selbst diejenigen, die die ganze Nacht durchgemacht hatten, lagen entweder im Bett, schoben wieder Dienst oder rappelten sich gerade in einer Ausnüchterungszelle hoch.

Als sie vor der Garküche stand, stieg ihr der Essensduft in die Nase. Sie ging hinein und kaufte eine Auswahl von Gerichten. Compton würde auch hungrig sein.

Als sie die Treppe hochlief, hörte sie aus dem Zimmer Stimmen. Sie lauschte einen Augenblick und wurde wütend. Verdammt, sie war davon ausgegangen, dass ein Geheimagent eine gewisse Professionalität in seinem Job besaß – für Compton traf das wohl nicht zu. Die Geräusche waren eindeutig und sie hörten sich nicht nach Observierung an.

Jane klopfte nicht an, sondern stieß die altersschwache Tür mit Schwung auf. Das Erste, was sie sah, war der dicke, weiße, haarige Hintern von Compton, der soeben aufhörte, sich rhythmisch zu bewegen, weil er sich überrascht und auch etwas verlegen umsah. Unter ihm lag eine zierliche, bildhübsche Vietnamesin mit langem Haar, die sich nicht im Geringsten an Janes Erscheinen zu stören schien.

„Sie mitmachen?“

Jane verdrehte die Augen, warf Compton dessen Hosen zu und meinte nur knapp:

„Wir haben einen Job hier, schmeißen Sie die Kleine raus.“ Sie war stocksauer, vor allem, als sie auch noch zwei leere und eine halbvolle Whiskyflasche auf dem Boden liegen sah.

Compton stieg aus dem Bett. Er schaute Jane verlegen an und bedeutete der Vietnamesin, zu verschwinden. Diese erhob sich mit provozierender Langsamkeit. Jede ihrer Bewegungen strahlte pure Erotik aus. Jane konnte sich einer gewissen Faszination nicht entziehen. Compton wohl auch nicht, was seiner Männlichkeit eindeutig anzusehen war. Er schnappte sich hastig seine Hosen und verschwand in dem winzigen Bad. Die Frau lachte leise, zog sich ohne jede Hast an und verließ dann das Zimmer, während Jane sich über Comptons Aufzeichnungen beugte. Immerhin hatte er seine Zeit nicht nur mit Ficken verbracht, stellte sie fest.

Als Compton aus dem Bad wieder auftauchte, hielt er in der einen Hand eine weitere halbleere Whiskyflasche, in der anderen einige Pillenfläschchen, die er hastig bis zur nächsten Ablagefläche balancierte. Die Auswahl, die er dann traf, erschien Jane relativ sinnfrei. Er spülte gefühlt ein halbes Dutzend Pillen mit einem weiteren Schluck Whisky hinunter. Währenddessen versuchte er Jane glaubhaft zu versichern, dass es sich bei seiner Bettgefährtin um eine Nymphe handele und er nicht anders gekonnt hätte. Sie habe doch sicher auch dieses knisternde Gefühl von Erotik verspürt, die von der Nymphe ausgegangen sei. Jane war sich sehr sicher, dass diese Frau ihr Handwerk verstand, aber sie war weder gewillt, sich mit Compton über die erotische Anziehungskraft im Allgemeinen noch mit einer „Nymphe“ im Besonderen zu unterhalten. Vermutlich hatte er mittlerweile vollkommen den Verstand verloren, was sie nicht im Mindesten verwunderte.

Sie ließ ihrer Wut über die Qualität seiner Observierung, die Menge der leeren Flaschen und angebrochenen Medikamentenpackungen freien Lauf. Compton bot das Bild eines begossenen Pudels.

„Nein, Miss Mulwray, ich habe alles im Griff. Glauben Sie mir. Ich habe in meinem Leben Dinge gesehen, die können Sie sich nicht einmal vorstellen. Dinge, die unglaubwürdig sind und doch waren sie da. Und das hier“, er deutete mit einer ausladenden Geste über das Chaos aus Medikamenten und Alkohol, „das hier erhält mir meine geistige Gesundheit. Und sehen Sie, hier habe ich bis vor etwa einer Stunde alles aufgeschrieben.“

Jane sah sich die Liste an und war verblüfft. Nach dem, was Compton konsumiert hatte, wäre jeder andere vermutlich tot zusammengebrochen. Trotz seines enormen Alkohol- und Pillenkonsums schien er irgendwie zu funktionieren. Die Liste war wirklich fein säuberlich angelegt, Ein- und Ausgänge, Uhrzeiten, Dienstgrade, Fahrzeuge, zum Teil Namen. Sie nickte zustimmend.

„Okay, ist schon gut. Dennoch schlage ich vor, dass Sie sich jetzt zu Hause ein wenig hinlegen und ich mache weiter.“

„Einverstanden. Und machen Sie sich keine Sorgen, ich bin das Zeug gewöhnt.“

Nun, daran bestand kein Zweifel. Er schloss die Tür hinter sich und sie hörte, wie sich seine schweren Schritte auf der Treppe langsam entfernten.

Jane nahm die Kamera aus der Tasche und begann, sie auf ein Stativ zu montieren, als ihr Blick aus dem Fenster fiel. Der himmelblaue Anzug von Compton strahlte förmlich über die ganze Straße. Wie kann man freiwillig so eine abscheuliche … Oh, mein Gott, nein! Sie stutzte und rief eine Warnung hinunter, die er aufgrund des geschlossenen Fensters natürlich nicht hörte. Eine Honda fuhr ziemlich dicht an ihm vorbei. Der Fahrer holte aus und schlug auf Compton ein. Compton brach zusammen, während Jane reflexartig die Kamera hochnahm und den ganzen Überfall fotografierte. Dann riss sie die Tür auf und rannte die Stufen zum Laden hinunter.

„Holen Sie Hilfe! Wir brauchen einen Krankenwagen!“

Der Ladenbesitzer schaute ihr verständnislos nach.

Auf der Straße bot sich ein eigentümliches Bild. Während überall woanders Gaffer die Szene versperrt hätten, war die Straße wie leergefegt. Nur Compton lag im Matsch der Straße, der hellblaue Anzug von Regen und Straßenschmutz durchweicht. Jane kniete sich neben ihn. Nein, es war kein Schlag gewesen, der ihn niedergestreckt hatte. Eine tiefe, klaffende Wunde am Hals ließ bei jedem Pulsschlag das Blut hervorquellen. Jane drückte ihre Hand auf die Wunde. Compton sah sie an und röchelte. Er würde sterben, wenn nicht in den nächsten Sekunden ein Wunder geschah. Das wusste sie. Sie schloss die Augen und schickte ein kurzes Stoßgebet gen Himmel.

Jemand trat neben sie und ein Regenschirm wurde über sie gehalten.

„Nun, hat es den nächsten armen Teufel erwischt, nur weil er sich in Ihrer Gegenwart befand, Miss Mulwray?“ Es war die Stimme von Lieutenant Colonel Christopher Corso.

Jane zuckte zusammen und ärgerte sich gleich darauf über sich selbst. Wie sollte sie jemals als ernstzunehmende Journalistin arbeiten, wenn sie vor dem erstbesten Mistkerl kuschte, der ihr über den Weg lief. Außerdem brauchte Compton ernstlich Hilfe, und das sofort.

„Holen Sie Hilfe, Lieutenant! Bitte! Der Mann stirbt mir unter den Händen weg.“

Wundersamerweise gab Corso seinem Begleiter eine knappe Anweisung und dieser kümmerte sich tatsächlich um den Notruf, während ein anderer Soldat Jane beiseiteschob und Verbandszeug auf die Wunde drückte. Jane sah, dass Compton kurz zuckte, dann bewegte er sich nicht mehr. Der Soldat schloss Comptons Augen und schüttelte dann den Kopf. Jane hätte heulen mögen. Compton war ihr zwar gehörig auf die Nerven gegangen und ob er wirklich eine Hilfe war, würde sich erst noch herausstellen. Außerdem war er vollkommen wahnsinnig. Aber das hier? Insgeheim gab sie Corso recht. Wenn Compton ihr nicht über den Weg gelaufen wäre, würde er noch leben. Diese Erkenntnis war bitter.

„Kommen Sie, Miss Mulwray. Sie können hier nichts mehr tun. Meine Leute werden sich darum kümmern.“

Er hielt ihr sogar den Schirm über den Kopf, während er sie in das Innere des Clubs begleitete.

Jane sah sich um. Zu diesem Haus bekamen nur Mitglieder Zutritt. Journalisten durften hier üblicherweise nicht rein. Der Eingangsbereich des Clubs war edel. Messing, Edelhölzer, chinesische Teppiche. An den Wänden Tuschzeichnungen und ein vermutlich sündhaft teures rotes Lackmöbel. So sah also das Haus aus, in dem mindestens ein Mensch ermordet worden war.

„Wir haben einen Aufenthaltsraum für Gäste hier unten. Der Rest des Hauses ist nur Clubmitgliedern zugänglich. Ein Drink?“ Jane nickte. Corso goss eine bernsteinfarbene Flüssigkeit ein. „Bester Kentucky-Bourbon. Nicht so eine Plörre wie das Zeug, das sie in den Bars servieren.“ Er verzog angewidert den Mund.

Jane war sich nicht sicher, ob es seine Verachtung für die Bars war oder die Tatsache, dass er das Glas an jemanden wie sie weitergab. Sie entschied sich für die Bar.

„Vielen Dank, Lieutenant!“ Sie schlug einen betont freundlichen Ton an.

Er deutete auf eines der Ledersofas. „Setzen Sie sich.“

Jane nahm Platz, schlug die Beine übereinander und balancierte das Glas zwischen den Fingern, als sei sie zu einer Party eingeladen worden.

„Lieutenant Colonel Corso, ich habe mich mit Mr Compton getroffen. Das ist korrekt, aber dafür, dass er auf dem Rückweg ermordet wurde, können Sie mich nicht verantwortlich machen.“

„Das werden wir noch feststellen, Miss Mulwray. Vor allen Dingen, was Sie beide hier zu suchen hatten.“

„Das kann ich Ihnen sagen, Lieutenant Colonel. Man hat mir die Kamera gestohlen und die Spur des Diebes hat sich hier verloren. Und tatsächlich wurde sie ja auch hier wiedergefunden. Leider hat sich mir der ehrliche Finder nicht vorgestellt, daher konnte ich ihn bisher nicht ausfindig machen. Mr Compton war mir nur bei der Suche behilflich.“

Falls Corso etwas von den Vorgängen in diesem Hause wusste, war er die Selbstbeherrschung in Person, seine Miene war undurchdringlich. Er ging auf und ab, sein Glas in der Hand, und fixierte Jane, die Stimme war wieder schneidend kalt.

„Ich denke, es gibt da eine andere Version, Miss Mulwray. Sie und Ihresgleichen versuchen, unserer gerechten Sache hier zu schaden. Sie sorgen mit Ihren Bildern dafür, dass die Menschen zu Hause beginnen zu zweifeln. Sie spielen dem Feind in die Hände und bilden sich auch noch ein, das Richtige zu tun! Sie werden nicht ruhen, bis sich die Kommunisten auch noch bei uns breitmachen und all das zerstören, wofür die Vereinigten Staaten stehen! Sie versuchen jeden Trick, um Bilder zu machen, die einfach nicht die Realität zeigen. Die Menschen hier, auch unsere Soldaten können die Geschehnisse einordnen. Die Menschen zuhause können das nicht! Die Leute wollen Helden! Sie wollen hören, dass ihre Armee siegt! Glauben Sie ernsthaft, irgendein Mensch in Ohio oder Kentucky interessiert sich dafür, dass ein betrunkener GI einer vietnamesischen Nutte die Kehle aufschlitzt? Dass die Männer hart durchgreifen müssen, weil hinter jedem Kinderwagen ein Attentäter lauern kann? Nein! Deshalb müssen Sie Ihre Meldungen aufbauschen, hochkochen, um sie interessant zu machen. Sie ängstigen und manipulieren die Familien dieser Soldaten. Sie gehen sogar so weit, sich an ein Mitglied einer Bundesbehörde heranzumachen und dieses für ihre Zwecke einzuspannen. Natürlich, Compton mit seinen Wahnvorstellungen, seinem Alkoholismus und seinem Pillenkonsum war eine leichte Beute für Sie! Ohne Sie könnte er heim zu seiner Familie und seine Kinder wären jetzt keine Waisen! Aber so etwas ist jemandem wie Ihnen egal.“ Er beugte sich zu ihr und seine Stimme wurde leise. „Ich werde das nicht dulden! Sie werden keine weiteren Lügen verbreiten und der Unmoral Vorschub leisten …“

„Lieutenant Colonel, Sir. Der Tote wurde zum Stützpunkt gebracht. Haben Sie weitere Befehle, Sir?“

Jane war so dankbar, die Stimme von Sergeant Jones zu hören, dass sie am liebsten aufgesprungen und ihm um den Hals gefallen wäre.

Lieutenant Colonel Corso unterbrach seine Rede und rang einen Moment um Fassung.

„Nehmen Sie Mulwray mit, Sergeant Jones. Ich will ihre Aussage!“

Sergeant Jones schaute von einem zum anderen. Es war nicht zu übersehen, dass die Luft in diesem Raum vor Spannung knisterte. Corso hatte vermutlich wieder eine seiner Brandreden gehalten. Jane sah auf den ersten Blick unbeeindruckt aus, aber Jones entging nicht, dass ihre Hand zitterte, als sie das Glas abstellte. Glücklicherweise sah Corso in eine andere Richtung, sodass er es nicht bemerkte. Jones hätte ihm diesen Triumph nicht gegönnt. Er nickte Jane kurz zu und deutete auf den Jeep, der draußen vor der Tür stand.

Jane war offensichtlich erleichtert, hinauszukommen, und atmete erst einmal tief ein, als sie vor der Tür stand.

„Na komm, wir machen jetzt erst mal, dass wir hier wegkommen!“ Jones grinste und startete den Motor. „Was ist eigentlich passiert?“

Jane berichtete von dem Diebstahl der Kamera, von dem, was der kleine Langfinger gesagt hatte. Wie sie ihm gefolgt war und ihr ein Petty-Officer die Kamera zurückgebracht hatte. Von White-Powder-Dad, der einen ziemlich schweren Sack abgeholt hatte. Einen Sack, in den ein kleiner Junge problemlos hineinpasste.

Jones hörte aufmerksam zu und seine Miene wurde zusehends ernster.

Jane zog die Bilder aus der Tasche.

„Hier! Die hat jemand mit meiner Kamera gemacht. Ich habe sie entwickeln lassen. Kannst du dir vorstellen, wie ich mich fühle?“

 Jones warf einen Blick darauf.

„Scheiße, Jane, da will dir jemand gewaltig was anhängen.“

„Ja, ich weiß! Und Corso will mir jetzt auch noch den Tod von Compton in die Schuhe schieben. Aber ich habe Fotos, die klar beweisen, dass ich es nicht gewesen sein kann! Aber vermutlich wird der Dreckskerl mir nachsagen, dass ich wahrscheinlich einen Verbündeten habe, der das für mich erledigt hat!“

Tanks besorgtes Gesicht zeigte ihr, dass sie mit ihrer Vermutung nicht weit daneben lag.

„Ich weiß nicht, warum, aber Corso hat dich einfach gefressen. Aber mach dir keine Sorgen, selbst wenn er wollte, er kann es nicht beweisen.“

Jane verspürte auf einmal das Bedürfnis, mit dem Sergeanten über die merkwürdigen Vorkommnisse der letzten Tage zu sprechen.

„Weißt du was, Tank? Ich war gestern Abend mit Compton bei einer chinesischen Wahrsagerin oder so etwas Ähnlichem. Sie hat mir einen Schutzkristall gegeben, wegen diesem White-Powder-Dad. Er sei ein böser Geist oder so etwas und er hat mich angesehen, dieser Blick hatte nichts Menschliches an sich. Aber …“ Jane zögerte plötzlich und kam sich lächerlich vor. Der vertraute Geruch von Metall, Benzin und nassem Asphalt auf dem Stützpunkt holte sie abrupt in die Realität zurück. Das, was sie Tank erzählen wollte, kam ihr auf einmal vollkommen verwirrt und surreal vor. Der Sergeant musste sie für völlig überspannt halten, wenn sie jetzt weitersprach. „Ich erzähle hier gerade echten Bullshit, Tank! Ich hab’ mich einfach von dieser mystischen Atmosphäre bei dieser Frau mitreißen lassen.“

Jones schaute sie nur ruhig an und nickte dann. „Ist der Film da drin?“ Er deutete auf die Kamera. Jane nickte. „Na komm, wir lassen den jetzt entwickeln und währenddessen kannst du deine Aussage machen. Anschließend fahre ich dich nach Hause.“

Es war merkwürdig. Tank verfügte immer über einen Sinn für das Wesentliche. Bei ihm gab es keine Verstrickungen, keinen exotischen Zauberkram.

Als sie zu der Baracke kamen, in der die MP untergebracht war, sah Jane einen nagelneuen weißen Lincoln dort stehen. Sie riss die Augen auf und rutschte erschreckt tiefer in ihren Sitz. Tank sah irritiert zu ihr rüber. Jane schien tatsächlich Panik zu haben!

„Scheiße, Tank. Das ist der Kerl! White-Powder-Dad! Der Typ ist ein gefährlicher Drogenhändler. Er hat im Club eine Leiche abgeholt und er hat mich dort gesehen!“

„Ich regle das!“ Jones stoppte den Jeep und stieg aus.

Jane sah, wie er mit seinem gewohnten, federnden, sicheren Gang zu dem Lincoln ging. Die Scheibe senkte sich. Dann stieg der Chinese aus. Die beiden standen sich gegenüber, Jane erschien es wie ein Duell.

„Haben Sie einen Durchsuchungsbefehl, Sergeant? Ich kenne die Gesetze und ich bin nicht ohne Einfluss hier.“

Tank unterdrückte den Impuls, diesem Kerl einfach die Faust in den Magen zu rammen. Er konnte nichts tun. Einen Durchsuchungsbefehl gab es nicht und es stimmte, dieser Dreckskerl war gut vernetzt. Irgendjemand hielt seine schützende Hand über ihn. Der Mistkerl hatte die Finger dick im Drogengeschäft. Es war sogar bekannt, wo er sein Heroin herstellte, aber ihnen waren die Hände gebunden.

White-Powder-Dad setzte ein süffisantes Lächeln auf.

„Sergeant Jones, ich werde ganz entspannt hier rausgehen und weder Sie noch irgendjemand anderes wird mich daran hindern.“ Er wedelte mit einem Ausweis, der ihm Diplomatenstatus zusicherte, was sowohl Jane als auch Tank unschwer erkannten. In der Tat, der Mann würde hier unbehelligt rausgehen. „Nun, vielleicht können wir uns gütlich einigen. Vielleicht habe ich einige Informationen für Sie, die vor allem Miss Mulwray interessieren. Hierzu würde ich aber bevorzugen, mit Miss Mulwray allein zu sprechen. Nun, Miss Mulwray? Interessiert?“ Seine schwarzen Raubtieraugen verengten sich zu schmalen Schlitzen, während er zu Jane herüberschaute. Er ging wie selbstverständlich auf die Baracke mit den Büros zu und öffnete die Tür.

Jane war hin und her gerissen. Vermutlich besaß er Informationen, ganz sicher sogar. Die Frage war nur, inwieweit die richtig waren und was er im Gegenzug verlangte. Sie nickte Jones kurz zu und stieg aus dem Jeep. Es passte Tank gar nicht, was sie vorhatte, das sah sie ihm an der Nasenspitze an.

„Ich warte hier neben der Tür. Wenn er auch nur eine Handbewegung macht, die dir nicht passt, greife ich ein!“ Er sah aus, als ob er hoffte, dass die Bewegung schon kam, bevor der Chinese die Tür schloss, aber den Gefallen tat White-Powder-Dad ihm nicht.

„Nun, Sir, wir sind allein. Was wollen Sie mir sagen? Wie ist eigentlich Ihr Name? Ich glaube, Sie haben sich mir noch nicht vorgestellt.“

„Ich heiße Pa Long, Miss Mulwray, das wussten Sie nicht? Habe ich Ihnen etwa zu viel zugetraut?“ Seine Stimme war glatt wie Seide, sein Blick selbstsicher.

Jane ärgerte sich, versuchte aber, sich nichts anmerken zu lassen.

„Ich kann nicht wirklich sagen: erfreut, Sie kennenzulernen, das würde nicht den Tatsachen entsprechen. Aber da wir uns jetzt einander vorgestellt haben, schlage ich vor, zur Sache zu kommen. Höfliches Geplänkel ist meiner Meinung nach fehl am Platz!“

„Miss Mulwray.“

Sein Ton glich einem herablassenden Tadel, was Jane noch ärgerlicher machte. Er wollte sie aus der Deckung locken, wissen, wie sie reagierte. Sie hatte hier etwas gelernt. Einem asiatischen Gesprächspartner würde man seine Gefühle niemals ansehen. Gefühlsausbrüche galten als Gesichtsverlust. Sie schluckte ihren Ärger hinunter, atmete tief ein und lächelte ihn an.

„Was wollten Sie mir erzählen?“

White-Powder-Dad lächelte ebenso unergründlich zurück.

„Ihr Verdächtiger in diesen absonderlichen Mordfällen hat bereits zu Hause damit angefangen. Er sucht sich immer Mütter aus. Junge Prostituierte mit halbamerikanischen Kindern. Er zahlt immer im Voraus. Er ist groß, schlank, weiß, Militär. Uniform und Rangabzeichen wechseln, aber es ist immer dieselbe Person.“

„Wissen Sie, wer es ist?“

„Was wären Sie bereit, für diese Information zu geben?“

„Was verlangen Sie?“

„Ich würde bei meinen Geschäften gern auf den Umweg über den Geheimdienst verzichten und den Direktvertrieb an ihre Truppen vornehmen. Dafür lassen mich die Ermittler in Ruhe.“

Jane dachte an die vielen Jungs, die mittlerweile Verbände an den Armen trugen oder die Hemdsärmel nicht aufkrempelten, damit man die Einstichstellen nicht sah. Heroin verbreitete sich in der Truppe wie eine Seuche. Es war unmöglich, das nicht zu bemerken. Sie hätte diesem Dreckskerl am liebsten ins Gesicht geschlagen, aber sie zwang sich mit aller Beherrschung zu einem weiteren Lächeln.

„Nein, Mister, das steht nicht zur Disposition. Und wenn die Hölle zufriert, würde ich das nicht zulassen. Außerdem überschätzen Sie meine Möglichkeiten.“ Gott, was gäbe sie darum, eine Waffe direkt in dieses feist grinsende Gesicht abzufeuern. Das Gespräch war beendet.

Pa Long beugte sich mit einer geschmeidigen Bewegung zu ihr. Sein Gesicht berührte fast das ihre. Seine Augen waren kohlrabenschwarz, die kompletten Augen, so schien es. Er fixierte sie und Jane erschauerte bis tief in ihr Innerstes. Dieser Mann war böse, wirklich böse. Ihre Nackenhaare stellten sich auf. Sie riss sich los.

„Sergeant Jones!“ Es war ihr nicht bewusst, dass ihre Stimme klang, als rufe ein Ertrinkender um Hilfe.

Es dauerte nicht mal eine Sekunde, die Tür flog auf und Jones stand mit der Waffe im Anschlag in der Türöffnung. Irgendwo zersprang Glas. Jane spürte es mehr, als dass sie es hörte.

White-Powder-Dad kostete es einige Mühe, seine regungslosen Züge zu bewahren. Es war außergewöhnlich. Nicht nur, dass diese seltsame Gaijin seiner Beeinflussung widerstand, auch der Sergeant verfügte über eine ungewöhnliche Gabe. Von zehntausend Menschen hatte er bislang nicht einen gesehen, der in der Lage war, den Fluss seiner Kräfte durch bloße Anwesenheit zu negieren. Er hatte von Menschen gehört, die Kräfte entwickeln konnten, die denen der Geschöpfe der Anderswelt ähnlich waren. Ein derartig seltenes Ereignis bedurfte einer besonderen Würdigung. Er würde sie am Leben lassen. Beide. Sie weckten sein Interesse, er würde sich Zeit nehmen, sie zu studieren.

„Machen Sie, dass Sie wegkommen, Dreckskerl!“

Einen Moment starrten beide Männer einander in die Augen. Tank bewegte sich keinen Millimeter.

„Das wird Ihnen noch leidtun, Sergeant Jones!“

Jones würdigte White-Powder-Dad keines Wortes.

Als der Wagen langsam fortfuhr, schien es Jane, als ob sie leichter atmen konnte.

„Alles in Ordnung? Hat er dir irgendwas getan?“

„Nein, nein!“ Trotzdem fiel sie Jones um den Hals und klammerte sich fest, als sei der Leibhaftige hinter ihr her gewesen.

„Hey, ist alles gut. Aber lass mich jetzt los. Wir erregen hier gerade einiges Aufsehen. Du bist hier, um eine Aussage in einem ziemlich fiesen Fall zu machen.“

Jane nickte verlegen, als sie ihn losließ. In der Baracke brachte sie das übliche Prozedere für die Aussage hinter sich. Sergeant Jones sorgte dafür, dass die Bilder ihrer Kamera so schnell wie möglich entwickelt wurden. Sie zeigten eindeutig, dass Jane nicht an dem Mord an Compton beteiligt war. Sollte Corso mal versuchen, ihr was anzuhängen. Selbst ein drittklassiger Anwalt würde ihn auseinandernehmen.

„Alles in Ordnung, Jane. Gehen wir.“

Er grinste über das ganze Gesicht. Jane war ehrlich erleichtert.

***

Als er sie an ihrer Pension absetzte, kam der Portier ihr schon an der Tür entgegengelaufen.

„Miss Jane, Miss Jane! Mr Newman will Sie sehen. Dringend!“

Sie seufzte ergeben und machte auf dem Absatz kehrt.

„Soll ich dich hinbringen? Wir sind auf jeden Fall schneller als ein Taxi.“

Dankbar nahm sie Tanks Angebot an. Es dauerte keine Viertelstunde, bis sie beim Sender waren.

Dave sprach gerade etwas in sein Diktiergerät, als Jane die Tür öffnete. Er bedeutete ihr, Platz zu nehmen.

„Da ist ja die junge Dame, die die aktuell größte Gefahr für die Sicherheit der Nation im Allgemeinen und die Streitkräfte hier vor Ort im Besonderen darstellt. Verdammt, Jane, was haben Sie wieder angestellt! Ich hatte einen Anruf von General Moore persönlich! Wie es scheint, stellen Sie gerade auf eigene Faust Ermittlungen an, die nicht mit dem Sender abgesprochen sind. Soviel ich verstanden habe, wollen Sie hergehen und berichten, dass amerikanische Soldaten im Alkohol- oder Drogenrausch Morde begehen! Haben Sie eine Ahnung, was das bedeutet? Es wird die Stimmung negativ beeinflussen. Nicht nur zu Hause, sondern auch hier vor Ort! Sie arbeiten dem Feind in die Hände, auch wenn das nicht Ihre Absicht ist. Mein Gott, Jane, niemand ist begeistert, wenn die Jungs über die Stränge schlagen, aber kann man es ihnen verdenken? In jeder Minute müssen sie davon ausgehen, Opfer eines Hinterhalts zu werden. Jede Frau, jedes Kind, jeder Greis kann derjenige sein, der sie in die Hölle pustet. Niemand kann es sich leisten, dass amerikanische Soldaten in der Öffentlichkeit als Monster dargestellt werden, nur weil Miss Mulwray es so will. Wir haben hier eine Mission! Südvietnam darf nicht an die Kommunisten fallen. Ich werde alles, wirklich alles daran setzen, dieses Ziel zu unterstützen. Glauben Sie mir, es macht niemandem Freude, ganze Landstriche zu bombardieren oder mit Napalm zu überziehen. Es macht niemandem Freude, die toten und verwundeten Soldaten zu sehen, aber es gibt keine Alternative. Der Vietcong wird unaufhörlich in den Süden einsickern, wenn wir ihn nicht mit allen Mitteln stoppen, die wir zur Verfügung haben. Sie müssen damit aufhören!“

Jetzt war es raus. Ihre Vermutung fand sich bestätigt. Hatte Corso den General instruiert, bevor dieser beim Sender anrief? Sie musste davon ausgehen.

„Sir, ich habe großen Respekt vor unseren Soldaten. Sie riskieren jeden Tag ihr Leben, ich war dabei und weiß, wovon ich spreche. Die meisten haben sich den Job nicht ausgesucht, sie wissen nicht mal wirklich, was sie hier erwartet. Mir ist auch klar, dass die Männer ein Ventil brauchen. Es geht mir nicht darum, ein schlechtes Bild unserer Soldaten zu zeichnen. Aber das rechtfertigt keine brutalen Morde! Ja, ich arbeite an diesem Fall. Es geht mir hierbei nicht mal um eine Story. Ich will nur nicht, dass hier ein Irrer herumläuft und ungehindert weiter mordet. Es gibt viele Vietnamesen, die diese Dinge mitbekommen haben, und glauben Sie mir, auch das spricht sich herum und schadet unseren Leuten! Sehen Sie sich das an.“

Sie zog die Umschläge mit den Negativen aus der Bar und der Missionsstation aus der Tasche. Dave hielt sie gegen das Licht und schluckte. Er war sichtlich erschüttert.

„Mein Gott, das ist furchtbar, pervers, krank! Jane, ich glaube, ich muss mich bei Ihnen entschuldigen. Ich werde sofort General Moore anrufen. Bitte warten Sie einen Moment draußen.“

Offenbar verfügte Dave über einen sehr guten Draht zum Oberbefehlshaber der Truppe. Es dauerte nicht einmal zehn Minuten, bis er sie wieder hereinbat.

„Es hat sich gezeigt, dass man dem General einige Informationen vorenthalten hat. Er ist darüber ziemlich erbost. Ich habe ihm angeboten, dass wir bei der Aufklärung behilflich sind, aber darüber keinen Bericht bringen werden. Haben Sie einen Kontaktmann, dem Sie vertrauen können?“

Jane überlegte einen Moment, ob sie von den neuen Bildern und dem Versuch berichten sollte, sie damit zu belasten, aber sie entschied sich dagegen. Es gab nur einen Menschen, dem sie vertraute, und das war nicht Dave Newman.

„Ich kenne jemanden bei der MP, Sergeant Trevor Jones.“

***

Als sie herauskam, wartete Tank noch im Jeep.

„Ich habe zwar keine Ahnung, welche Strippen du gezogen hast, aber es gab eine Order von ganz oben, dass ich dich bei deiner Arbeit unterstützen soll. Also hier bin ich, zu Ihren Diensten, Ma’am. Wo soll ich Sie hinbringen?“

Sie zwinkerte ihm zu. „Journalistengeheimnis! Ich schlage vor, wir fahren als Erstes in die Wohnung, die ich mit Agent Compton angemietet hatte.“

Tank nickte und gab Gas.

Sie parkten den Jeep ein paar Straßen weiter, um kein Aufsehen zu erregen. Als sie das Zimmer betraten, bemerkte Jane sofort, dass während ihrer Abwesenheit jemand da gewesen war. Das Bett. Die Decke lag anders. Es war Blut daran. Jane wies Tank darauf hin. Er schlug die Decke zurück. Es lag ein Messer darin. Es war blutig. Es war das Messer von Agent Compton. Tank stieß einen leisen Fluch aus.

„Ja, wirklich simpel. Wir haben unseren Prostituiertenmörder. Er hat uns direkt sein Messer dagelassen und ich wette, wir finden Blut mit seiner Blutgruppe und das von einer toten Frau daran! Fall gelöst!“ Er war richtig sauer.

Jane blätterte in den Aufzeichnungen.

„Tank, es fehlt alles, was auf die Fahrbereitschaft hinweist. Das zeigt mir ziemlich deutlich, auf wen wir die Recherche konzentrieren sollten.“

Tank nickte, bedeutete ihr aber zu schweigen und machte eine Bewegung, die eine Runde durch den Raum beschrieb. Jane verstand sofort. Na klar, man konnte Wanzen installiert haben. Dieser Ort war nicht sicher. Sie schnappten sich die Unterlagen und machten sich auf den Weg zu Janes Hotel.

Sergeant Jones saß auf dem Bett, auf dem sie die Unterlagen ausgebreitet hatten, und schaute Jane an. Sie hatten einige Stunden damit zugebracht, alles zu sichten, Zeiten abzugleichen, Dienstpläne zu durchforsten. Ihre Köpfe rauchten mittlerweile. Tank blickte auf und schaute Jane in die Augen.

„Wenn wir es genau nehmen, haben wir drei Verdächtige. Sergeant Ward von der Fahrbereitschaft, Lieutenant Colonel Corso und mich.“

Seine Analyse traf es ziemlich genau. Die Beschreibungen, die sie bisher bekommen hatten, trafen auf alle drei zu: Militär, Zugang zu unterschiedlichen Uniformen, groß, schlank, weiß, guter Kämpfer.

Sergeant Ward war ein religiöser Spinner aus South-Carolina, der sechsunddreißig Vergehen gegen „Nichtkombattanten“ in seiner Dienstakte hatte.

Lieutenant Colonel Corso tickte zumindest nach Janes Meinung auch nicht richtig. Ob er ein waschechter Rassist war? Keine Ahnung, aber er verachtete die einheimische Bevölkerung im Allgemeinen und mit Frauen schien er überdies generell ein Problem zu haben. Für die Tatzeitpunkte kein Alibi.

Tank? Nein, natürlich nicht. Bei ihm passte lediglich die äußere Erscheinung, die Möglichkeit, sich die Uniformen zu beschaffen. Er besaß die Kraft, die furchtbaren Verletzungen und Verstümmlungen zuzufügen. Er war als äußerst brutal bekannt. Und er hatte ebenfalls kein Alibi. Allenfalls die dubiose Fotografin, die gern Morde knipste …

Jane seufzte. Bei objektiver Betrachtung sah die Sache für Tank deutlich schlechter aus, als sie wahrhaben wollte.

„Warst du es?“

„Nein.“

„Sie könnten es dir anhängen, das weißt du, oder?“

„Ja.“ Tank strich sich mit der rechten Hand durch das kurze Haar. „Wie spät ist es eigentlich?“

Jane schaute auf ihre Armbanduhr. „Gleich zehn.“

„Okay, dann machen wir morgen weiter. Die Jungs und ich haben heute Nacht noch was vor.“

Jane war überrascht. Wollten sie um diese Zeit noch ausgehen? Es war längst Ausgangssperre. Das galt auch für die MP, zumindest für die, die nicht im Dienst waren.

Tank musterte sie einen Moment.

„Wir werden heute Nacht eine Sache durchziehen. Es ist eine private Angelegenheit, keine Fotos, keine Story. Bist du dabei?“

Jane schaute Sergeant Jones in die Augen und versuchte darin zu lesen, aber sie gaben den Plan nicht preis. Dass Jones zuweilen hart an der Legalität agierte, war ihr bekannt und sie akzeptierte das merkwürdigerweise. Vielleicht hatte es etwas mit ihrem Gerechtigkeitsempfinden zu tun, vielleicht war sie Jones gegenüber auch kritikloser, weil sie ihn mochte. Ganz einig war sie sich da selbst nicht.

„Ja, ich bin dabei.“

***

Es juckte sie in den Fingern, aber sie hatte es Tank versprochen. Keine Fotos, kein Bericht. Sie würden in wenigen Minuten aufbrechen. Es waren ein gutes Dutzend Männer beteiligt, eine verschworene Gemeinschaft, das erkannte ein Blinder. Jane wusste, dass es ein besonderer Vertrauensbeweis war, dass Jones sie mitnahm. Die Jungs waren freundlich zu ihr. Keiner nahm sich einen anstößigen Spruch heraus. Vielleicht lag es am Sergeanten, vielleicht auch an der Anspannung.

„Hier, nimm das! Mal dich an.“ Jane kannte das Zeug aus ihren Außeneinsätzen an der Front. Die Männer schwärzten die Gesichter, damit sie im Dunkeln unkenntlich waren. Sie zögerte einen Moment. „Na komm!“ Tank nahm etwas Paste auf die Finger, grinste und fuhr ihr damit durchs Gesicht. Jane konnte nicht anders, sie genoss die Berührung …

Die Fahrt ging Richtung Hafen. Genau die Gegend, vor der Madame Do Yüan sie gewarnt hatte. Das Herrschaftsgebiet von White-Powder-Dad. Jane wurde schlagartig bewusst, dass die Aktion gegen ihn gerichtet war. Sie erinnerte sich an Tanks Ausspruch: „Legal können wir einem Mann wie White-Powder-Dad nichts anhaben …“ Dann eben illegal. Der Chinese war kein Mann, der Mitleid verdiente.

Sie hielten in der Nähe eines Areals, auf dem ein zweistöckiges Gebäude stand. Lagerhalle, Firma? Von außen war es nicht zu erkennen. Vor dem Eingang konnten sie im fahlen Licht einiger Scheinwerfer Wachleute mit schwerer Bewaffnung ausmachen. Die Art von Bewaffnung, die man in Händen von Zivilisten und insbesondere vietnamesischen oder chinesischen Zivilisten sehr ungern sah. Die übrige Gegend war um diese Zeit menschenleer.

Die Aktion war militärisch straff organisiert und ähnelte den Operationen, die Jane