Abschied einer Mörderin

Blutbücher

Von Nick Stein

Man tötet einen Menschen, und man ist ein Mörder. Man tötet Millionen, und man ist ein Eroberer.

Man töte sie alle, und man ist ein Gott.

— Jean Rostand,

französischer Biologe und Schriftsteller

Kapitel 1

Ich hatte das Morden längst aufgegeben, als ausgerechnet er mir über den Weg lief.

Ich musste ihn ablenken, bloßstellen oder beseitigen, um mein Lebenswerk nicht zu gefährden.

Nur einer dieser Wege war wirklich sicher. Ich musste ihn beseitigen.

Ich konnte auf ein erfolgreiches Leben zurückblicken. Ich hatte Erfolge gefeiert, ich war reich, ich hatte den gefährlichsten Menschen der Welt unschädlich gemacht. War das nicht Grund genug für einen geruhsamen Lebensabend, wenn man mit Ende dreißig davon sprechen durfte?

Er hatte mich hier rein zufällig angetroffen und leider sofort erkannt. Noch im gleichen Wimpernschlag war mir klargeworden, dass er wegmusste, und wie ich es anstellen konnte.

Das Morden. Es war mir zugelaufen wie ein süßer kleiner Hund.

Mein erster Mord war strenggenommen gar keiner gewesen. Ich hatte eine Freundin mehr oder weniger legitim um ihre fantastischen Manuskripte gebracht, als ihr lüsterner Ehemann, der glaubte, ich wäre an ihm interessiert statt an ihrem Werk, sie eine Schlucht hinuntergestürzt hatte, im Glauben, damit wäre der Weg zu mir frei. Ich war nur indirekt schuld an ihrem Ende gewesen.

Mit ihren Romanen hatte ich meine erste Karriere gestartet, erst als Lektorin, dann als Herausgeberin, später als Autorin, unter wechselnden Pseudonymen.

Meine eigenen Werke waren nie gut genug gewesen; als Lektorin war ich an gute und einsam lebende Autoren herangekommen, die ich bestohlen und dann entsorgt hatte. Niemand hatte sie je vermisst oder an mehr als einen Unfall geglaubt. Ich bin ziemlich stolz darauf.

Auch meine schönste Trophäe gehört dazu. Gero von Witzleben, den ich im Keramikofen zu Asche verbrannt hatte. Mit seinen Überresten und einer Menge Ton hatte ich eine Statue seiner selbst geformt und gebrannt. Einem keramischen Kunstwerk. Witzleben war selbst ein recht erfolgreicher Mörder gewesen, der mit viel Witz und Geschick jene Lektoren und Lektorinnen umgebracht hatte, die seine Werke nicht herausgeben wollten. Ich wäre die Nächste geworden, wäre ich ihm nicht zuvorgekommen.

Er steht heute mit den Skulpturen von sieben anderen toten Dichtern als teures Werk im Haus eines reichen Mafia-Bosses in New York, als Gruppe um einen Tisch platziert, auf dem ihre Werke liegen. Der Klub der toten Dichter.

Damals hatte dieser aufdringliche Jungbulle mich als Zeugin befragt, später aber selbst verdächtigt und mich sogar in meiner Villa in Italien festnehmen können. Ich war ihm und der Mafia, die mich inzwischen als Belastung angesehen hatte, nur entgangen, indem ich meinen Tod vorgetäuscht hatte. Ich hatte eine todessehnsüchtige junge Frau an meiner Stelle ans Steuer eines Sportwagens gesetzt, dessen Bremsleitungen ich beschädigt hatte. Im Wagen selbst waren genügend Spuren von mir, Haare, Fingerabdrücke und Datenträger, alle Hinweise deuteten bei der verbrannten Leiche auf mein erstes Ego. Viola Kroll.

Europa hatte ich verlassen müssen. Ich hatte auf die Beziehungen eines meiner anderen Opfer gesetzt und mich bei einem New Yorker Verlag als Übersetzerin beworben. Schon damals hatte ich die Nase vom Morden voll; ich hatte genug Geld erwirtschaftet und wollte ein neues Leben beginnen.

Meine Geschichte hatte mich eingeholt. Der Verlag, genauer einer seiner Direktoren, hatte herausgefunden, dass ich nicht Johanna Svensson war, als die ich mich ausgab, denn die Schwedin war genauso tot wie meine sonstigen Lieferanten, sondern ihre Mörderin Viola.

Der Verlag lag in einer Übernahmeschlacht mit einem anderen Medienkonzern, der Dumb Media Group, die ihn übernehmen wollte.

Der Direktor hatte einen Plan. Wenn ich, die erfolgreiche Mörderin, Ronald Dumb, den sattsam bekannten Milliardär, auf meine unauffällige Weise erfolgreich vom Leben zum Tode beförderte, würde er mich laufenlassen und außerdem über die Börse Hunderte von Millionen zusätzlich verdienen. Das Letztere hatte er mir nicht erzählt, ich war ihm trotzdem draufgekommen.

Was ein guter Plan war. Den ich leicht abänderte, damit ich selbst dieses Geld verdienen konnte, denn auch Ronald Dumb bekam eine ähnliche Geschichte vorgesetzt, so dass ich auf beiden Seiten über Derivatehandel massiv verdienen konnte.

Ronald Dumb war ein eitler Pfau von Milliardär, der mehr auf seine Frisur als auf seine Sicherheit bedacht war. Ich ertränkte ihn nach einem gemeinsamen Golfspiel in seinem opulenten Waschbecken, indem ich ihn beim Haare färben unter seine goldenen Wasserhähne zwängte, bis er ertrunken war. Es sah wie ein Unfall aus.

Trophäe Nummer zwei, die größte von allen, nicht zu toppen. Den gefährlichen Unhold beseitigt, viele Millionen verdient, ohne Schrammen davongekommen.

Von New York aus hatte ich mich erst nach England abgesetzt, nach London, und von dort aus nach Schottland.

Auf dem New Yorker Flughafen war mir dieser Jungbulle begegnet, der mich dort nicht erkannt hatte. Ich war mir zumindest nicht sicher; er hatte mich trotz meines veränderten Aussehens angestarrt. Nun tun das viele Männer, denn ich bin eine sehr ansehnliche Frau; bei ihm war das anders. Kritisch, zweifelnd, verdächtigend.

Danach hatte ich ein paar Jahre Ruhe gehabt. Ich hatte nichts getan, mich in meiner neuen Identität in London herumgetrieben, Leute kennengelernt, nur leider keinen der Royals.

Andererseits wäre mir als gesuchter Mörderin zu viel Publicity schlecht bekommen, selbst wenn mich alle für tot hielten.

Nichtstun war noch nie etwas für mich. Ich habe schon immer den Erfolg gebraucht, den Rausch der Bewunderung, den ansteigenden Schwall des Applauses, den Kick, den mir Morde genauso gaben wie Erfolg. Macht über andere. Ich war die Beste, und alle sollten das wissen.

Andere Gefühle waren etwas für Loser.

Irgendwann erzählte mir ein flüchtiger Bekannter in einem Londoner Club, dass er eine der geschlossenen Destillen in Schottland kaufen wolle; es gäbe einige mit hervorragenden Namen, und schottischer Whisky wäre noch für Jahre eine erfolgversprechende Investition.

Das war etwas nach meinem Geschmack. Ein Schloss in den Highlands, Beschäftigung als Herstellerin eines erstklassigen Brandes, Zeit zum Schreiben und für die Kunst. Werke in 3D-Druck sind meine Spezialität; sie mussten ja nicht wieder die Asche von Leichen enthalten. Eine Destillerie als Feigenblatt für mein zusammengemordetes Vermögen, das war es. Korrekt Steuern zahlen, ansonsten im Hintergrund bleiben, nur die Creme der Gesellschaft treffen, als eine neue Frau, die mit den Mörderinnen Viola und Johanna nichts zu tun hatte.

Bis mein schlechtes Karma wie ein Bumerang auf mich zurückgeflogen kam, in Form des Schnüfflers Lukas Jansen, der scheinbar gern Whisky trank und plötzlich und unerwartet hinter mir gestanden hatte.

Und mich erkannte.

Gut. Wenn er schon Whiskyliebhaber war, sollte er Whisky bekommen, bis an sein Lebensende. Mit den richtigen Beigaben, so dass er gar nicht lange auf dieses Ende warten musste. Vorher musste ich meine Spuren wieder verwischen und mich unsichtbar machen. Ein paar Tage später, ein, zwei Wochen, dann konnte er mit einem Glas in der Hand vor seinem Kamin friedlich einschlafen.

Genau so würde ich es machen.

Kapitel 2

Während des Landeanfluges auf Heathrow fiel sein Blick auf die Londoner City, aus der ein markanter Turm wie der Überrest einer zersprengten Kathedrale nach einem nuklearen Angriff herausragte. The Shard, daneben die Tonne des Gherkin, dazwischen die altehrwürdigen Baudenkmäler wie St. Pauls und der Tower of London.

Die Hauptstadt der Sünde, was finanzielle Gier anging. Lukas Jansen, inzwischen Beamter beim BKA, hatten mehrere Spuren hierhergeführt.

Um die Versorgung Deutschlands mit dringend benötigtem Erdgas hatten sich russische Syndikate, die ihre Pipeline durchdrücken wollten, mit US-Agenten geprügelt; Nord Stream 2 gegen LNG-Terminals, ein gigantisches Milliardengeschäft. Beide Seiten wollten die riesigen Kavernen unter Friesland nutzen, es war zu Sabotagen und katastrophalen Bränden gekommen, beide Seiten hatten gegenseitig ihre Agenten ausgeschaltet. Es hatte Tote und Verletzte gegeben.

Nachdem es zu einer Art Waffenstillstand gekommen war, hatte eine dritte Seite einen Cleaner geschickt, der die noch umherirrenden Auftragskiller beider Seiten unauffällig beseitigt hatte, Unfälle, unglückselige Verkettungen von Umständen, so hatte es ausgesehen.

Nur eben nicht für ihn. Jansen hatte die Spur des Cleaners bis nach London verfolgen können, nachdem diese dritte mysteriöse Macht ihn fast im Wattenmeer kaltgestellt hätte.

Hier, in den Schaltzentralen des Kapitals, saßen Leute, die dafür sorgten, dass stets alles reibungslos ablief; ein Unternehmen oder eine Gruppe, der es dafür auf ein paar Menschenleben nicht ankam. Kollateralschäden für den permanent reibungslosen Ablauf der Wirtschaft und der Gewinnmaximierung, bei dem die Partikularinteressen von Russengas und Fracking-Gas aus den USA nur störten.

Er hatte keine Ahnung, wer dahintersteckte; eine große Versicherungsgruppe oder ein schattiger Rückversicherer? Ein diskreter Zirkel der Finanzwelt, dem es um die Stabilität des Aktienmarktes ging?

Deswegen war er diesmal nicht hier. Seine Familie war damals, als der Cleaner zugeschlagen hatte, auf den Kapverdischen Inseln in einem Safe House untergebracht gewesen. Dort hatte es seiner Frau Lisa und den Zwillingen so gut gefallen, dass sie jetzt dort ihren Sommerurlaub verbrachten, und genau dort wollte er hin.

Dennoch hatte er sich zwei Tage Aufenthalt in London gegönnt, bevor es weiterging. Außerdem hatte er bei dieser Flugverbindung noch dreihundert Euro eingespart, für einen Kommissar durchaus lohnend.

Er hatte ein paar schwache Spuren, die in den Sumpf der City führten, in den Moloch des im Dunklen wirkenden Geldes.

Der Airbus flog jetzt über Hammersmith und setzte zur Landung an. Jansen schnallte sich an.

Was soll’s, dachte er sich. Dafür ist später auch noch genug Zeit. Ich miete mir ein Auto und fahre nach Schottland. Eine Spur hatte auch dorthin geführt, die inzwischen zwar nicht mehr wichtig war, an die er sich aber dennoch gut erinnerte; ein teurer Single-Malt-Whisky war damals im Spiel gewesen, dessen leergetrunkene Flasche ein Rocker bei einem Angriff auf eine Gasverteileranlage bei Esens als Molotow-Cocktail benutzt hatte. Blair Athol hieß er, die Flasche für achthundert Euro, handsigniert, mit nur einer Flasche pro Kunden.

Sein Freund und Kollege Werner Heim hatte ihm als Ergänzung seines BKA-Ausweises eine Karte von Interpol besorgt, mit der er schneller durch die komplizierten Nach-Brexit-Kontrollen kam als die anderen Reisenden, die in langen Schlangen geduldig warteten.

Flüge nach Edinburgh gingen vom selben Terminal 5 ab. Er musste wieder hoch zum Abflug; es gab Flüge im Standby, sogar einen günstigen, und er konnte gleich zum Gate durchgehen. Das Gepäck flog weiter nach Praia auf den Kapverden, mit Handgepäck ging alles viel schneller. Mehr brauchte er für zwei Tage nicht.

Nach der Ankunft in Schottland mietete er sich einen Landrover und fuhr los, Richtung Pitlochry, an Perth vorbei, das es nicht nur in Australien gab, wie er erstaunt feststellte.

Gegessen hatte er im Flieger genug. Es war Nachmittag, die Fahrt sollte laut Navi eine Stunde und zwanzig Minuten in Anspruch nehmen. Ein Kinderspiel. Jansen streckte sich, knackte mit den Fingerknöcheln, machte ein paar Dehnübungen und angedeutete Karateschläge und zwängte seine Einsneunzig hinter das Steuer.

Beim Linksabbiegen und nach einem Kreisel bog er jeweils einmal auf die rechte statt auf die linke Spur ab, bevor er sich ans Linksfahren gewöhnt hatte. Und einmal hätte er aus Versehen statt zu schalten fast die Tür geöffnet; mit links zu schalten war sehr ungewohnt.

Warum machten die Schotten das mit, diesen Linksverkehr, dachte er. Die sind doch sonst so vernünftig und europafreundlich, anders als die Engländer mit ihrem Brexit.

Anderthalb Stunden später stand er auf einem leeren Parkplatz vor der Brennerei, wo der Stoff herkam. Blair Athol war nicht nur ein Whisky, sondern auch der Name eines Schlosses in der Nähe, wie ein Hinweisschild anzeigte.

Das Gebäude hatte bereits geschlossen, obwohl es noch nicht achtzehn Uhr war; Jansen fragte in seinem gebrochenen Englisch einen Einheimischen, den er kaum verstand, der ihm aber klarmachte, dass er den Whisky auch im Hotel bekommen würde. Er schickte ihn zum Hydro Hotel, das aussah wie das Klubhaus eines Golfklubs.

Am nächsten Morgen, nach einem ungewohnt fetten englischen Frühstück, war er der Erste, der sich für eine Führung anmeldete. Zu viel probieren durfte er nicht, wenn er zurück nach Edinburgh fahren wollte. Besser früh anfangen, hatte er sich ausgerechnet, dann bist du nachher wieder nüchtern.

Im Verkaufsraum, von wo aus die Führung starten sollte, fühlte Jansen sich betrogen. Angeboten wurden fast ausschließlich amerikanische Whiskeys, und das in Schottland; Johnny Walker und Bell’s.

Er fragte sich durch. Irgendjemand hatte die Brennerei übernommen und der ursprünglichen Destille von Blair Athol nur noch ein kleines, aber feines Steinhaus gelassen, in dem ausschließlich Single Malt verkauft wurde. Gebrannt wurden sie alle gemeinsam in den großen und schlichten Hallen vor dem Parkplatz.

Jansen hatte Glück. Die Führung durch die Brennerei des ursprünglichen Blair Athol, der nach dem Schloss in der Nähe benannt war, ging gerade los.

Der Führer sprach ein merkwürdiges Englisch, das ihn von der Aussprache her ans Deutsche erinnerte. Ein ausgewanderter Landsmann? Nein, er war Schotte, antwortete er auf Jansens Frage.

Diese Führung hätte ich auch in Jever haben können, dachte sich der gebürtige Friese. Whisky wurde nicht anders gebraut als Bier, bis auf den Umstand, dass das Malz über einem Torffeuer zubereitet wurde und dessen Geschmack annahm.

Das Produkt sah nicht anders aus als ein dunkles Bier, bevor es in alten Kupferkesseln destilliert und zum Reifen in gebrauchte Sherry-Fässer abgefüllt wurde.

Jansen fiel unter seinen Mitbesuchern eine Frau auf, die ihm bekannt vorkam. Sie stellte viele Fachfragen in gutem Englisch, nicht Schottisch, und so, wie sie fragte, wollte sie anscheinend selbst in die Herstellung von Whisky einsteigen.

Jansen trat hinter sie, um besser verstehen zu können, und berührte sie zufällig an der Schulter. Sie fuhr herum, erschrocken, und auch Jansen fuhr der Schreck durch die Glieder, als er ihr ins Gesicht sah. Es war der Schock, jemanden unerwartet zu treffen, ohne sagen zu können, wie diejenige hieß und wer sie war. Kein Name fiel ihm ein.

Die flüchtige Begegnung ließ ihn nicht mehr los; sie hatte eine tiefsitzende Erinnerung losgetreten, die gleich eine Flut von Signalen an andere Synapsen sendete und ihn in Alarm versetzte. Wer war diese Frau? Woher kannte er sie?

Sie hatte eine graublaue Kurzhaarfrisur, die sie wie eine Katze aussehen ließ, auch die beiden halbrunden Schnitte vor der Stirn mit einem spitz zulaufenden Dreieck in der Mitte erinnerten ihn an Catwoman. War das die Schauspielerin? Nein. Die war dunkelhäutig gewesen. Halle Berry.

Wie alle trug sie ein Namensschild, das sie als Vanessa Hemsford auswies, was ihm nichts sagte. Doch dann hatten die Impulse durch seine angeregten Gehirnareale Jansens Hörzentrum erreicht; die Stimme! Er kannte sie. Daran erinnerte man sich stärker und länger als an das Aussehen einer Person, und sie ließ sich kaum verändern. Frisuren, Haar- und Augenfarben, Teint, das alles konnte man wechseln wie ein Hemd, die Stimme nicht.

Und dieses Organ gehörte zu einer Frau, die er irgendwann, irgendwo einmal verhaftet hatte. Er kannte sie, gut sogar, sie versetzte ihn in helle Panik, doch der Name wollte nicht aus dem Gedächtnis aufsteigen. Wer war diese Person, die so anders aussah, als ihre Stimme erwarten ließ?

Die Frau hatte braune Augen. Hätten sie nicht blau sein sollen? Die Haare lang und rotblond?

Mit der Stimme war auch etwas anders. Sie war rauchiger, sie war das Äquivalent eines Single Malt, während die Erinnerung eher wie ein Bourbon klang.

War sie es doch nicht? Erlebte er eine Art falsches Deja Vu? War sie jemand aus dem Fernsehen?

Der Name Vanessa Hemsford sagte ihm gar nichts.

Viola Kroll, schoss es schlagartig wie ein elektrischer Schock durch Jansens Bewusstsein, als die Erinnerung wie ein Sektkorken aus ihrem Schlummer herausploppte.

Er hatte diese Frau in Italien verhaftet. Und sie dann später in New York, auch schon anders aussehend, auf dem Flughafen gesehen, während eines Kurzurlaubs mit der Familie.

Sie war nach allem, was Werner Heim und er über sie herausgefunden hatten, eine vielfache Mörderin. Heim und Jansen hatten sie nach der Verhaftung aus formalen Gründen der italienischen Justiz übergeben müssen; in Rom war sie gegen Kaution freigelassen worden, und gleich am Tag darauf war sie bei einem Autounfall in der Toskana gestorben. Sie war mit zweihundertzwanzig aus einer Kurve der Autostrada geflogen und sofort tot gewesen. Im Auto hatten sich Haare, Ausweise, Fingerabdrücke und andere Spuren von ihr gefunden, die Leiche selbst war verbrannt und nur noch ein Stück auf Zwergengröße geschrumpfte Kohle gewesen.

Wie war es möglich, dass sie trotzdem überall auftauchte und noch lebte, auch wenn sie anders aussah? Hatte sie eine Doppelgängerin, eine Zwillingsschwester?

Sein Aussehen konnte man ändern, bei der Stimme, beim Gang und der Körpersprache war das nicht so einfach. Sie war es, jetzt war sich Jansen schon zu neunzig Prozent sicher.

Vanessa Hemsford hatte gerade eine Frage über den Angels’ Share gestellt, den Anteil des Whiskys, der im Laufe der Zeit verdunstete, als Jansen sich eine kurzfristige Überraschungsstrategie zurechtlegte, seinen Mut zusammennahm und sie ansprach.

»Mensch, Viola, was machst du denn hier?«, sprach er sie von hinten an wie einer, mit dem sie schon im Sandkasten gespielt hatte. »Willst du jetzt Whisky brauen, oder was?«

»Genau,« entfuhr ihr eine spontane Antwort, bevor sie ihren Lapsus bemerkte, herumfuhr und erstarrte.

Sie war es selbst, nicht eine Schwester. Sonst hätte sie nicht auf die Ansprache mit ihrem Namen Viola reagiert.

Aber schon hatte sie sich wieder in der Gewalt.

»Excuse me?«, sagte sie mit schiefgelegtem Kopf und gerunzelter Stirn. Sie sprach auf Englisch weiter.

»Sie müssen mich verwechseln, mein Herr. Außerdem ist es unhöflich, mich bei meiner Frage zu unterbrechen. Lassen Sie mich bitte in Ruhe weiter zuhören, ja?«

Jansen blieb eng hinter ihr stehen; sie wirkte jetzt sichtlich irritiert.

Ein anderer Besucher fragte nach der Art der Holzfässer.

»Du hast deinen Tod nur getürkt, oder?«, flüsterte Jansen ihr zu. »Ich werde das untersuchen lassen. Du entkommst mir nicht noch einmal, Viola.«

Mit dem Ergebnis, dass sie einen kleinen Aufruhr verursachte und Jansen rausgeworfen wurde.

»Das ist ein verdammter Stalker, der Bursche, der stellt mir schon länger nach«, behauptete sie. »Der hat mir gerade an den Po gefasst! Kann bitte jemand die Polizei rufen? Das ist doch unerhört, was manche Leute sich erlauben! Und das in Ihrer altehrwürdigen Brennerei!«

Den letzten Satz hatte sie an den Führer gerichtet.

Der bat ihn höflich zu gehen und sich doch der nächsten Führung anzuschließen, wenn er wirklich Interesse an Whiskys und nicht nur an dieser Frau hätte, die er im Übrigen bitte in Ruhe lassen möge.

Jansen war raus aus der Führung, aber nicht vom Gelände. Er stand verdattert vor dem Haus; was nun?

Kapitel 3

Beim ersten Umdrehen hatte ich nicht gewusst, wer da hinter mir stand, um einiges größer als ich selbst. Ich kannte viele Menschen, aus meiner Berliner Zeit, aus New York und London. Ein flüchtiger Bekannter?

Als er mich über die Schulter ansprach, reagierte ich freundlich auf seine nett klingenden Worte. Im selben Moment klingelte es in meinen Ohren; ich kannte dieses wohltönende Organ, kräftig und doch etwas piepsig. Ein deutscher Bulle, einer der lästigen Verfolger, die mich damals am Lago Maggiore in Schwierigkeiten gebracht hatten.

Ihn auf die Schnelle loszuwerden, war mit den Waffen einer Frau einfach. Einer empörten schönen Frau glaubte das jeder, dass ihr ein Schnösel wie der hochgeschossene Jungbulle an den Po gegriffen hatte.

Als die Führung weiterging, ging ich im zweiten Stock unauffällig ans Fenster und spähte hinaus. Jansen schlenderte mit gesenktem Kopf zu einem Landrover auf dem Parkplatz, nachdem er wütend einige Steine hier- und dorthin gekickt hatte. Er stieg ein und parkte um, gerade noch in Sichtweite der anderen Autos auf dem Parkplatz.

Er wartete auf mich und wollte mir folgen.

Gut. Das würde ich nicht bemerken, nahm ich mir vor. Er sollte mir folgen, ich wusste schon, wie ich ihn abhängen konnte. Ich hatte gestern bei einer anderen Destillerie, Dalwhinnie, zu viel probiert und meinen eigenen Wagen stehen lassen. Ein netter Herr hatte mich mit zurück nach Perth genommen, wo ich mir vor Monaten eine Villa gekauft hatte.

Ich würde mit meinem Mietwagen dorthin fahren und die Führung noch einmal mitmachen oder zumindest anfangen. Mein eigener Wagen stand auf dem Mitarbeiterparkplatz, den Tesla würde ich stehen und später abholen lassen. Die Extrakosten waren es mir wert.

Polizisten sind so berechenbar. Jansen würde mich aus sicherer Entfernung beobachten und warten, dass ich weiterfuhr. Also würde ich ihm im Tesla ein schönes Ziel liefern, wo er mich suchen konnte und wo ich niemals hinfahren würde. Dufftown. Das konnte er mit einem kurzen Blick aufs Navi leicht feststellen.

Ich selbst verließ die Destille in Dalwhinnie durch den Hintereingang und fuhr zurück mit meinem eigenen Wagen nach Perth, einige Meter an ihm vorbei, mit einem Kopftuch. Er bemerkte mich nicht, sah nur erwartungsvoll auf meinen Mietwagen.

Sein Kennzeichen hatte ich mir aufgeschrieben und prüfte sie zu Haus nach. Sie fing mit SK an, was für Edinburgh stand, und war auf eine Mietwagenfirma eingetragen. Ich habe in meiner Karriere gelernt, mit welcher Software ich was hacken konnte, und klopfte mir geistig auf die Schulter.

Er hatte den Wagen am Flughafen gemietet, war also mit dem Flugzeug hergekommen. Hatte er nach mir gesucht? Unwahrscheinlich, denn dann hätte er in Perth vor meiner Tür gestanden und nicht bei einer Führung einer kleinen, aber feinen Whiskybrennerei. Das konnte nur Zufall gewesen sein.

Passagierlisten unterliegen dem Datenschutz, mich da einzuhacken war mir noch nie gelungen. Ich kannte aus meinen Londoner Tagen einen jungen Mann, der bei British Airways arbeitete, und rief ihn an. Ich würde zusammen mit einem Lukas Jansen fliegen, er wäre nicht erschienen.

»Sein Flug geht auch erst morgen«, erklärte er mir. »Nach London. Dann könnten wir uns doch mal wieder treffen, Victoria, was meinst du? Oder fliegst du auch auf die Kapverden? Ich bin in Heathrow, ihr habt drei Stunden Übergangszeit, auf einen Kaffee? Was meinst du? Und soll ich den Flug gleich für dich buchen? Du stehst noch nicht auf der Liste, Sweetheart.«

»Ich rufe dich an«, säuselte ich zurück. »Wenn ich es schaffe, ich wollte vorher noch einiges einkaufen. Vielleicht fliege ich erst später. See you, Norton.«

Ich rechnete nach. Wenn Jansen auf mich wartete und irgendwann weiter nach Dufftown fuhr, musste er abends zurück, um den Flug am nächsten Morgen zu erwischen, oder durch die Nacht fahren.

Ich musste darauf setzen, dass die Begegnung Zufall gewesen war, ansonsten stand er bald vor meiner Tür, mit einer Waffe in der Hand.

Er hatte mich schon einmal unrechtmäßig festgenommen, in der Schweiz. Aber anstatt mich den Schweizer Behörden vorzuführen, hatte er mich in eine deutsche Exklave gefahren, die nur über die Schweiz zu erreichen war, aber der deutschen Gerichtsbarkeit unterlag.

Der brachte es fertig, mich hier privat festzunehmen und auf einem Fischtrawler zurück nach Deutschland zu bringen, um mich vor ein Gericht zu stellen. Das Risiko durfte ich nicht eingehen; ich übernachtete in einem Dorfgasthaus in der Nähe, von dem aus ich mein Haus beobachten konnte.

Jansen war bei seiner Jagd nach mir nie allein unterwegs gewesen. Er war immer von einem ältlichen Polizisten begleitet worden, Werner Heim, der mehr Erfahrung und Befugnisse als der Jungbulle hatte, ein BKA-Agent.

Heim hatte ursprünglich meinem Opfer Gero von Witzleben nachgestellt, bis er und Jansen herausgefunden hatten, dass dessen letzte Spur zu mir geführt hatte. In Italien hatten sie einen Bildband gefunden, in dem praktisch alle meine Morde aufgelistet waren, ein Produkt meiner eigenen Eitelkeit, die ich noch heute verfluchte.

Ich hatte den Bildband für meinen Schönling von der Mafia angefertigt, der mein wichtigster Kunde war und den Verkauf meines Werks an einen New Yorker Capo organisiert hatte. Der Klub der toten Dichter; acht keramische 3D-Künstler um einen Tisch mit Büchern, in jeder Skulptur die Asche der echten Person, vermischt mit Ton und Titandioxid. Nur er, Giovanni de Luca, hatte die Wahrheit darüber wissen sollen.

Mit dem Ergebnis, dass mich auch die Mafia tot sehen wollte, als die beiden mir diesen Bildband gestohlen hatten und alles aufgeflogen war. Meine Eitelkeit hatte meinen Morden die Perfektion genommen. Das verfolgte mich bis heute.

Ich durfte annehmen, dass Jansen auch diesmal Heim wieder einschalten würde. Der war der Hartnäckigere von beiden und würde sich wie ein Terrier an mir festbeißen; Jansen war jemand, der das Glück des Naiven hatte, ihm fehlte der Scharfsinn Heims. Beide zusammen waren gefährlich.

Auch allein war jeder von ihnen eine Bedrohung. Dafür hatte ich mir kein neues Leben aufgebaut, um am Ende mein Ansehen und mein immenses Vermögen wieder zu verlieren und eines Tages am Pranger zu stehen.

Ich hatte der Welt mit der Beseitigung von Ronald Dumb einen großen Dienst erwiesen; das sollte karmamäßig den Tod einiger kleinerer Lichter mehr als aufwiegen. Und auch der vorzeitige Tod zweier unwichtiger Polizisten würde die Waagschale von Gut und Böse nicht zu meinen Ungunsten neigen.

Ich goss mir einen Schluck Blair Athol ein, den ich heute erstanden hatte, und seufzte. Also noch zwei weitere klitzekleine Morde, nicht nur einer.

Der Whisky sandte einen wohligen Schauer erst durch meine Kehle und dann durch den ganzen Körper, sein Rauchgeschmack erfüllte mich mit Lust.

Das war eine neue Art Beute; Polizisten hatte ich noch nicht gehabt. Sie ohne Aufsehen zu beseitigen, würde einige Mühe erfordern. Eine Herausforderung, die reizte.

Ich nahm noch einen Schluck.

Whisky. Ich stellte mir vor, dass Jansen Heim eine Flasche als Andenken aus Schottland versprochen hatte. Er durfte seit dem Brexit nur noch eine Flasche mitnehmen, die würde er selbst haben wollen, wie ich ihn einschätzte.

Also würde ich Heim eine Flasche schicken. Heim war alt; die Essenz aus der Wurzel des Blauen Eisenhutes, farb- und geruchlos und Stunden später so gut wie gar nicht nachzuweisen, würde im starken Torfgeschmack nicht zu bemerken sein. Richtig bemessen, würde sie erst nach dem Genuss mindestens einer halben Flasche zum Tode führen. So würde es nicht auffallen. Zu stark, und er würde nach dem ersten Schluck umfallen. Zu schwach, dann passierte gar nichts.

Bei einem alten Mann würde es wie ein natürlicher Herztod aussehen. Er würde ihn abends vor dem Schlafengehen trinken und morgens nicht wieder aufwachen; am Abend würde er noch nichts spüren, so schnell wirkte das Gift nicht.

Ältere, korpulente Männer neigten zum Schnarchen. Also würde er allein schlafen, wenn er überhaupt verheiratet war und mit seiner Frau zusammenlebte. Mit etwas Glück würde sein Tod erst viele Stunden später bemerkt werden.

Kein perfekter Mord, denn vieles konnte schiefgehen. Jemand anderes konnte mit ihm trinken oder die Reste in der Flasche zu sich nehmen. Zwei ähnliche Tode würden auffallen.

Andererseits durfte ich nicht so lange warten, bis die beiden sich organisiert hatten und systematisch nach mir suchten. Darüber hatte ich keine Kontrolle. Ich musste sofort handeln.

Niemand fuhr zu meinem Haus; es war tatsächlich Zufall gewesen, dass Jansen mich getroffen hatte. Ich stand früh auf, kaufte mir eine Burka, die ich sofort überzog, fuhr los und setzte mich in ein Café auf dem Edinburgher Flughafen.

Jansen blieb berechenbar. Er kam pünktlich zu seinem Flug, mit einer Duty-Free-Tasche in der Hand, aus der eine Whisky-Flasche schaute. Sein Flug ging planmäßig ab.

Ich selbst hatte eine Flasche Macallan Estate für dreihundert Pfund gekauft, als Absender Lukas Jansen darauf draufgeschrieben und schickte sie nun vom Flughafen per DHL an Werner Heim, dessen private Adresse ich noch am vorigen Abend herausgesucht hatte.

Die Flasche hatte ich vorher auf der Toilette durch den Korken hindurch mit einer feinen Spritze mit dem Extrakt des Blauen Eisenhutes geimpft. Der Eigendruck des Korkens verschloss den Kanal sofort wieder, und das winzige Loch auf der metallenen Schrumpfhülle fiel nicht auf. Ich packte alles wieder ein, zog meine Handschuhe wieder aus und erledigte den Versand.

Wenn Jansen von seinem Urlaub zurückkam, würde Heim womöglich schon nicht mehr da sein. In der Zwischenzeit würde ich auch für ihn selbst einen Plan geschmiedet haben. Ein Beamter wie er hatte mit Sicherheit für zwei Wochen gebucht. Ich hatte nachgesehen; in Niedersachsen, wo er wohnte, liefen die Schulferien noch sechzehn Tage, dann mussten seine beiden Kinder in die zweite Klasse. Wie berechenbar! Der Junge war so gut wie tot.

Kapitel 4

Er konnte nicht viel mehr tun als warten; diesen Fang durfte er sich nicht entgehen lassen, auch wenn er in Schottland keinerlei Befugnisse als Polizist hatte. Sollte er die lokalen Kräfte herbestellen? Aber er hatte keinerlei Beweise, die er vorlegen konnte. Oder doch? Die schottischen Kollegen konnten doch zumindest die Identität und Adresse dieser Frau feststellen und sie überprüfen; ob sie ihm die Informationen weitergeben würden, war die nächste Frage. Mit seinem Interpol-Ausweis müsste das gehen.

Er suchte die Nummer raus und rief an, um in einer Warteschleife zu landen, bis ihn eine Frau mit starkem Akzent zu einer weiteren Warteschleife weiterleitete. Dort lief eine billige, scheppernde Version von Yesterday von den Beatles; nach zehn Minuten legte Jansen auf, er konnte es nicht mehr hören.

Er hatte genügend Zeit zu warten, die er mit einem Besuch im Steinhaus verbrachte, wo er sich eine Flasche kaufte, die die Ersparnis aus der billigeren Flugverbindung gleich wieder aufbrauchte.

Er setzte sich in den Landrover, beobachtete den Ausgang von der anderen Straßenseite aus, im Rückspiegel, und wartete.

Es dauerte eine weitere Stunde, bis die gesuchte Frau wieder mit den anderen Besuchern herauskam und sich verabschiedete. Jansen hatte die Zeit genutzt, um sich zu verkleiden; was die Kroll konnte, beherrschte er schon lange. Eine im Geschäft erstandene dicke Wollmütze mit dem Abbild des Schlosses Blair Athol darauf, eine 3D-Brille vom letzten Kinobesuch, die noch in seinem Rucksack gesteckt hatte, und nach vorn in die Stirn gekämmte Haare gaben ihm das Aussehen eines schottischen Landdeppen, der nicht bis fünf zählen konnte.

Die vermeintliche Kroll stieg in einen Tesla Model X, der auf dem gleichen Parkplatz stand wie vorher sein Landrover.

Sie stieg ein und fuhr sofort los. Jansen wartete einen Moment, bevor er ebenfalls startete und ihr folgte, in der Hoffnung, dass sie ihn nicht wahrnahm.

Der Tesla blieb auf der A9 Richtung Westen. Wo wollte sie hin? Er musste das rauskriegen, bevor er zurück nach London und von dort aus auf die Kapverden weiterflog. Diese Mörderin hatte niemand mehr auf dem Schirm, er war der einzige, der jetzt den alten Fall wiederaufnehmen konnte. Es war seine heilige Pflicht, sie zu stellen und der Justiz zuzuführen, wie auch immer.

Jansen hielt sich zurück, um nicht zu nahe aufzuschließen. Er blieb so weit entfernt, dass er ihren Wagen nur ab und zu kurz sehen konnte. Es war nicht ungewöhnlich, auf einer so wichtigen Straße längere Strecken zu fahren, mal sechzig, mal siebzig Meilen, die meisten Autos blieben in lockerer Sichtweite voneinander. Jansen glaubte nicht, dass die Kroll ihn bemerkt hatte.

Bei einem Ort namens Dalwhinnie verließ sie die A9. Wollte sie zu der gleichnamigen Destille? Nein. Sie hielt bei einer Ladestation vor einer Tankstelle.

Glücklicherweise lag diese Ladestation etwas bergab. Jansen hatte seine neue Kamera dabei, die eine elektronische Brennweite von 6000 mm hatte, nebst vierfachen Bildstabilisatoren. Damit konnte man auch aus großer Entfernung noch scharfe Fotos schießen, es war eigentlich eine Kamera, die für Vogelfreunde gedacht war. Da die Sonne schien, für Schottland eher ungewöhnlich, hatte er gute Chancen, mehr über sie zu erfahren.

Die angebliche Vanessa Hemsford saß noch im Auto und sah etwas auf ihrem Handy nach. Jansen hielt weit hinter ihr, nahm seine Kamera aus dem Rucksack und stellte auf maximale Vergrößerung.

Er zielte durch die Heckscheibe des Tesla auf den großen Bildschirm des Navi, auf dem die Karte mit dem Fahrtziel zu sehen war; Keith. Was das der Name eines Freundes? Das Ziel lag bei einer Stadt namens Dufftown. Jansen fotografierte, lud das Bild auf sein Handy und vergrößerte die Details.

Was machte die Kroll? Nachdem sie das Ladekabel angeschlossen hatte, ließ sie die Schlüssel im Wagen, verließ die Tankstelle und marschierte weiter zu einem größeren Gebäude. Jansen folgte ihr mit der maximalen Vergrößerung seiner Kamera; sie ging zur Dalwhinnie Distillery, einem weiteren Hersteller von Single-Malt-Whiskys.

Jansen leckte sich die Lippen. Hier war ein Land seiner Träume, überall saßen Hersteller von guten Tropfen, die er zu Haus nicht trinken durfte, weil seine Frau Lisa generell etwas gegen Alkohol hatte und zudem den torfigen Geruch nicht in der Nase haben wollte.

Warum machte die Kroll das? Den Whisky konnte sie überall kaufen, dazu musste niemand von einer Destille zur nächsten fahren. Plante sie einen weiteren Mord? An wem, warum, und wann?

Sein Jagdinstinkt war erwacht. Die Kroll war wieder auf Tour, und er war an ihr dran.

Hinterhergehen brachte jetzt nichts. Sie würde erstens gewarnt sein und ihn zweitens wieder bloßstellen.

Nein. Sie würde sich hier noch eine Weile herumtreiben. Die Zeit konnte er nutzen, um sich ihr Ziel anzusehen und sich dort auf die Lauer zu legen. Jansen suchte auf seinem eigenen Navigationssystem; Keith war der Name einer Straße oder Gemeinde, die zu Dufftown gehörte. Dufftown wie Duff Beer, dem Lieblingsgetränk von Homer Simpson. Beides durfte er jetzt nicht zu sich nehmen; heute Abend im Hotel, nahm er sich vor. Jansen trank eine Dose Ginger Ale, die er auf dem Beifahrersitz liegen hatte, und fuhr zurück auf die A9, Richtung Dufftown.

Eine halbe Stunde später war er am Ziel, umgeben von Brennereien mit klangvollen Namen, Glenfiddich, Balvenie, Glendullan, alles die Namen großer Whiskys. Das Gebäude vor ihm dagegen gehörte zu einer stillgelegten Destille, nicht klein, aber verlassen und eingestaubt, mit zerbrochenen Fenstern hier und herangewehtem Dreck an den Mauern.

Jansen wartete. Irgendwann war die Führung zu Ende und der Tesla aufgeladen, dann würde sie sich auf den Weg hierher machen. Die Kroll imponierte ihm; nicht ihres Aussehens wegen, sondern wegen ihrer Kaltschnäuzigkeit und ihres schnellen Reaktionsvermögens. Zu behaupten, er hätte sie an den Po gefasst; vorstellbar, bei ihrer Figur, und deshalb glaubhaft. Sofort war er der Böse gewesen, nicht sie.

Er musste auf der Hut sein. Die war wachsam, intelligent und wehrhaft. Wenn er sie fangen wollte, hatte er womöglich nur eine einzige Chance, bevor sie wieder untertauchte. Noch einmal half ihm Kommissar Zufall nicht.

Jansen stieg aus und besah sich das Gelände. Die Gebäude waren gut erhalten; die Spinnweben, die Birken, die sich durch das Pflaster ans Licht gekämpft hatten, und dem Unrat überall sprachen dafür, dass die Destille schon mehrere Jahre nicht mehr in Betrieb war.

Am Hauptgebäude standen und hingen Schilder. Auf dem einen stand etwas von Denkmalschutz, wenn er ›historical monument‹ richtig verstand. Das andere sagte ›For Sale‹. Die ehemalige Destillerie trug den Namen Convalmore, den Namen hatte er noch nie gehört.

Das musste es sein; sie wollte sich schlaumachen und dann diese alte Destille kaufen. Jansen wusste, dass sie über viel Geld verfügte; als sie in Italien verschwunden war, hatte sie um die fünfzehn Millionen Euro besessen. Das reichte gewiss für den Kauf und den Betrieb einer kleinen Whisky-Destillerie. Wollte sie sich neben ihrer Kunst, die sie vielleicht nicht mehr verkaufen konnte, und ihren Büchern, für die dasselbe galt, ein neues sozial akzeptiertes Standbein schaffen?

Sie hatte sich bei der Führung alles aufgeschrieben und Fachfragen gestellt; sie wollte etwas mit Whisky machen, so viel war klar.

Jansen korrigierte sich. Sie hatte auch noch Grundbesitz. Diese fantastische Villa in Italien, wo er sie mit ihrem Nacktmodell erwischt hatte, das Atelier und Haus in Berlin am Schlachtensee, das alles kam noch zu ihrem in Steueroasen gebunkerten Vermögen hinzu. Und in den USA war sie bestimmt nicht untätig gewesen; er hatte sie auf dem La-Guardia-Flughafen getroffen, nicht weit vom Sitz der NYSE entfernt. Vielleicht hatte sie ihr Geld an der Börse vermehrt.

Jansen setzte sich ins Auto und parkte es etwas abseits, so dass er den Tesla sofort erkennen konnte. Nach einer Stunde war nichts von der Kroll zu sehen, nach zwei Stunden noch immer nicht. Er sah auf seine Uhr; er musste zurück nach Edinburgh und dort übernachten, wenn er seinen Anschlussflug nach London kriegen wollte. Seine Familie auf den Kapverden durfte er auf keinen Fall versetzen.

Nach einer weiteren Stunde prügelte Jansen auf sein Steuerrad ein; sie kam nicht. Das einzige, was er nun tun konnte, war zurückzufahren und unterwegs auf ihr Auto zu achten. Falls sie die Destille wirklich kaufte, kam das ins Handelsregister; das ließ sich finden.

Jansen schoss ein paar Fotos und legte sich die Kamera griffbereit auf den Beifahrersitz. Kein Tesla kam ihm entgegen; ihr Fahrzeug stand immer noch an der Ladestation, als er dort vorbeikam.

Sie hatte ihn reingelegt. Wie konnte er sie fangen? Ohne Hilfe ging das nicht, er hatte hier keinerlei Befugnisse und würde sie nur unnötig warnen. Er brauchte Interpol. Zwar hatte Werner Heim ihm einen Ausweis besorgt, Befugnisse verlieh ihm der jedoch nicht. Er brauchte Heim selbst.

Die Kroll war auch Heims Nemesis. Der ältere Beamte hatte als Hauptkommissar in Essen Gero von Witzleben gejagt, der erst seine Kollegin bei der Kripo grausam getötet hatte, neben vielen anderen Opfern, und dann durch einen Skandal für Heims Entlassung bei der Essener Kripo gesorgt hatte. Er war beim BKA und bei Interpol untergekommen und hatte Witzleben von dort aus weitergesucht.

Bis sie sehr viel später lernen mussten, dass Witzleben nicht mehr lebte, sondern selbst ein Mordopfer geworden war, weil die Kroll seine Werke brauchte und er ihr gefährlich werden konnte. Die Löwin hatte die Hyäne zur Strecke gebracht, und war sogleich zum Objekt der beruflichen Begierde Heims aufgestiegen.

Er hätte sich zurücklehnen können. Mein Intimfeind ist tot, er ist selbst ermordet worden, passt schon, geht in Ordnung. Nicht so Heim. Er sah die Kroll als die Fortsetzung Witzlebens mit anderen Mitteln. Eine noch perfektere Mörderin, wenn es das gab, die der Gerechtigkeit einer Strafe zugeführt werden musste, wenn Recht und Gesetz noch etwas galten.

Heim hatte beinahe seine Familie verloren. Auch das ging auf diese Rechnung. Heim musste und würde ihm helfen.

Kapitel 5

Was Heim anging, konnte ich nur warten. Ich hatte nach seinen sozialen Accounts gesucht, um sofort sehen zu können, wenn sich etwas tat; Heim war ein Polizist vom alten Schlag, er hatte weder Facebook noch Twitter oder andere Portale, auf denen er sich austauschte. Zumindest hatte er nichts davon in den letzten Monaten benutzt.

Einiges hatte ich trotzdem herausgefunden; er fuhr einen uralten Opel und besaß ein fast genauso antikes Nokia-Telefon ohne jegliche smarte Funktion.

Von Witzleben hätte sich jetzt eine Wohnung in der Nähe gesucht und ihn ausgespäht, vielleicht noch ein wie zufällig aussehendes Treffen kurz vor dem Tod herbeigeführt, um den Triumph über diesen Gegner leibhaftig verspüren zu können. Er hatte mir das alles treuherzig kurz vor seinem Tod erzählt, denn seine Morde waren gleichzeitig der Inhalt und die Substanz seiner Bücher gewesen.

Das war nicht mein Stil. Zurück nach Deutschland wollte ich auch nicht, wenn es sich vermeiden ließ.

Ich begegnete dem Problem auf ebenso altmodische Weise und bestellte mir online die Neue Ruhr Zeitung, einschließlich des Essener Lokalteils, um die täglichen Todesanzeigen durchzusehen. Anzeigen erwartete ich ebenfalls auf den Seiten der Essener Polizei, wo er Hauptkommissar gewesen war, und auf den Seiten des BKA.

Außerdem konnte ich mich darauf verlassen, dass Jansen die Nachricht vom Ableben seines Mentors überall herumposaunen würde. Dazu musste ich seine Posts nachlesen können, und das war einfach.

Ich erschuf eine Polizeianwärterin namens Louisa Fischer, die in Eutin ausgebildet wurde, wo auch Jansen gelernt hatte, und verlinkte mich mit ihm, ohne selbst etwas zu posten. Er nahm den Kontakt sofort an und schickte einen Smiley, den ich unbeantwortet ließ. Jetzt hatte ich Zugang zu seinen sozialen Netzwerken und konnte sehen, was ihn interessierte. Auch eine Meldung über Heim, sollte sie kommen.

Als Erstes musste ich mich in seinen Kopf versetzen, sehen, wie er tickte, was er unternehmen würde, um mich zu fangen.

Ich las alle seine Posts und war kein bisschen schlauer, denn über seine Arbeit gab er nichts preis. Ich musste improvisieren.

Was würde ich selbst an seiner Stelle tun? Systematisch vorgehen. Wenn er davon ausging, dass Viola Kroll, also ich, noch lebte, war der Verkehrsunfall fake gewesen. Dem würde er nachgehen und eine neue Untersuchung anfordern. Ich bezweifelte, dass das noch viel bringen würde. Das Wrack des Sportwagens war nach so vielen Jahren längst eingeschmolzen, die verbrannte Leiche längst endgültig verbrannt und beigesetzt worden. Wo war ich eigentlich bestattet worden? Das hatte mich nie bekümmert. Hatte es Nachrufe gegeben, Todesanzeigen? Auch das wusste ich nicht.

Die Spuren, die vielleicht noch gefunden worden waren, Dinge, die aus dem Auto herausgeschleudert worden waren, lagen sicher noch in einer italienischen Asservatenkammer. Wobei die eher schludrigen Italiener die inzwischen sicher auch verbaselt hatten. Ich hatte genug Genmaterial von mir im und am Auto verstreut; die Fahrerin hatte eine Echthaarperücke von mir getragen, meine Fingerabdrücke und mein Blut waren außen an Griffen und Spiegeln. Innen war mit Sicherheit alles verbrannt.

Darum musste ich mir keine großen Sorgen machen, es waren seitdem einige Jahre vergangen.

Hatte er den Namen auf meinem Schild gelesen? Vanessa Hemsford? Da konnte er lange suchen, den hatte ich vor der Besichtigung frei erfunden. Ich hieß, seit ich in England lebte, Victoria Saunders. Und meine Käufe von Häusern und anderen Wertsachen hatte ich über eine Firma gemanagt, die in Luxemburg ansässig war und bei der es nichts gab, das zu mir führte.

Jansen würde nicht aufgeben und weitersuchen. Das Nächste, das mir einfiel, waren Phantombilder. Er kannte mein früheres Aussehen, hatte mich verändert in New York gesehen und jetzt bei der Führung. Ich traute ihm zu, dass er alle drei Versionen von mir einigermaßen beschreiben und zeichnen lassen konnte. Die Polizei hatte Programme, die daraus andere Aussehen generieren konnte, die zu meinem zugrundeliegenden Typus passten. Also ich mit Brille, anderer Frisur, anders geschminkt. Mit solchen Suchbildern musste ich rechnen, wenn er seine Arbeit ordentlich machte.

Es gab überall Kameras, denen ich unmöglich entgehen konnte. Es war nur eine Frage der Zeit, bis die inzwischen mit potenter künstlicher Intelligenz ausgestatteten Programme mich ausgesiebt hatten, unabhängig von Haarfarbe und anderen Details. Die biometrische Vermessung blieb dieselbe, das Verhältnis von Augen, Mundwinkeln, Backenknochen und Kinn zueinander, neben anderen Details. Und diese Daten hatten leider in meinem letzten echten Personalausweis von Viola Kroll gestanden und waren verfügbar.

Das alles ließ sich selbst chirurgisch nur schwer ändern.

Jansen war in Gang gekommen, nachdem ich eine Frage gestellt hatte. Hatte er mich an der Stimme erkannt? Seine hatte ich zwei Sekunden nach seiner Frage dem Namen Lukas Jansen zugeordnet, so lange hatte meine Erinnerung dafür gebraucht. Leider erst, nachdem ich bereits auf seine Ansprache reagiert hatte. Zu blöd.

Meine Stimme musste ich loswerden.

Wenn ich ihn fangen und unschädlich machen wollte, musste ich zuerst dafür sorgen, dass er mich nicht zuerst finden und verhaften konnte. Verteidigung ist der beste Angriff und Angriff die beste Verteidigung. Also musste ich mich selbst absichern und dann zur Tat schreiten. Oder war ich vor ihm sicher, wenn ich mein Aussehen stark verändern ließ?

Ich traute dem nicht. Ich wollte nicht mein Leben lang in Unsicherheit verbringen, verfolgt und am Ende doch noch erwischt werden. Mord verjährt schließlich nicht.

Ich wollte lesend und kunstschaffend zwischen Weinbergen oder Whiskyfässern sitzen und mir ein neues Leben erschaffen und es genießen, ohne in Angst leben zu müssen.

Also noch einmal in die Tretmühle – gut verstecken und die Bedrohung beseitigen.

Jansen musste sterben.

Ich nutzte die Zeit, um mir den neuesten Stand der Technik anzusehen. Ich hatte vor Jahren mitbekommen, wo sich die Mafiabosse operieren ließen, um nicht mehr erkannt zu werden, bis hin zu kompletten Gesichtstransplantationen.

Das ging mir noch zu weit, ein fremdes Gesicht mit mir herumzutragen. Ich war immer stolz auf mein Aussehen gewesen, hässlich wollte ich auf keinen Fall werden.

Meine Recherchen, für die ich drei Tage benötigt hatte, führten zu einer Reise nach Asien, die ich demnächst antreten wollte. Meine erste Station würde Kyoto in Japan sein, wo der Doyen der Phonochirurgie wohnte, Dr. Nobuhiko Isshiki. Seine Hiroshiba ENT Clinic hatte sehr gute minimal invasive Techniken, er operierte durch ein handlanges Rohr mit mikrochirurgischen Instrumenten, überwacht durch Kameras und externe bildgebende Verfahren, die den Hals praktisch durchsichtig machten.

Ich hatte mir eine Story zurechtgelegt; ich wolle mich einer Geschlechtsumwandlung unterziehen und bräuchte eine tiefere Stimme mit anderem Timbre, damit mein Ex-Mann mich nicht erkannte, er würde mich sonst umbringen.

Sollte ich mich vielleicht tatsächlich umbauen lassen? Dann würde mich kein Suchalgorithmus der Welt so schnell finden können. Ich entschied mich dagegen. Ich würde mir ein männliches Aussehen geben lassen, eine männlich klingende Stimme, dann konnte ich immer noch als Mann auftreten und doch Frau bleiben.

Ich flog gut zehn Tage später nach Japan und ließ mich von Dr. Watanabe beraten, einem Assistenten, der noch besser sein sollte als der Chef selbst.

»Ich kann Ihre Stimmlippen verlängern, was man gemeinhin Stimmbänder nennt, und an zwei Stellen etwas aufspritzen, das wird Ihnen schon einen anderen Klang geben, Frau Saunders. Allerdings bleibt der Klangraum derselbe, und der trägt wesentlich zum Timbre Ihrer Stimme bei. Das können Sie selbst chirurgisch nur schwer ändern, Nase und Rachen müssten ebenfalls verändert werden. Davon würde ich abraten.«

Der Mann dachte zu weit in die Zukunft. Man machte einen Schritt nach dem anderen, um ans Ziel zu kommen, wer an den vierten Schritt dachte, während er den ersten machte, geriet unweigerlich ins Stolpern.

»Hören Sie, Herr Watanabe. Mir reicht die maximale Veränderung der Stimme, wie es im Bereich Ihrer Möglichkeiten liegt. Ich möchte ein tieferes und sonorer klingendes Organ. Ich würde gern eine großzügige Spende an Ihre Klinik machen, wenn ich sofort operiert werden kann.«

Ich musste einige Tests durchlaufen und mich eingehend instruieren lassen, auf was ich zu achten hatte. Komplikationen waren angeblich nicht zu erwarten.

Am nächsten Morgen lag ich bereits im Operationssaal, nur örtlich leicht betäubt. Die Japaner hatten ihre Operationstechniken so weit entwickelt, dass ich während des Vorgangs sprechen und meine jeweils eingestellte Stimme hören konnte; die Verlängerung der Stimmlippen und ihre Form veränderten die Art der Vibration des Organs. Ich hörte mich über Kopfhörer reden, wenn ich darum gebeten wurde; so erfuhr ich auch selbst, wie ich für andere klingen würde, denn man selbst hörte die eigene Stimme durch Knochenschall verfremdet.

Der Doktor blendete meine alte Stimme dazu ein, er hatte einige Mustersätze aufgenommen, die ich jetzt nachsprach.

»Ein Orang-Utan ist mir lieber als andere orangefarbene Affen«, war einer davon, alle enthielten viele Vokale.

Ich sagte stopp, als meine Stimme so klang, wie ich mir sie vorgestellt hatte. Die ganze Operation hatte keine zwei Stunden gedauert, ich fühlte mich am Kehlkopf merkwürdig an, sonst spürte ich nichts. Ich konnte vorsichtig sprechen, gut atmen und nach drei Stunden sogar schon etwas essen, Reis mit gedünstetem Fisch.

Am nächsten Tag wurde ich entlassen. Zeit, meine Stimme auszuprobieren; ich machte eine Runde durch die Tempel Kyotos und sprach von hinten Ausländer an. Die meisten wirkten überrascht, wenn sie sie umdrehten. »Oh. Ich dachte, Sie wären ein Mann. Entschuldigung«, hörte ich gleich dreimal.

Das hatte schon mal geklappt. Watanabe hatte mir versichert, dass ich die OP auch rückgängig machen konnte, eine Verkürzung wäre immer einfacher als eine Verlängerung.

Kapitel 6

Jansen rief Heim an.

Der BKA-Mann war sofort am Apparat, als ob er das Telefon schon in der Hand gehalten hätte. Jansen hörte im Hintergrund die Stimme von Heims Frau, die leise auf ihn einredete. Es ging um seinen Ruhestand. Nach ein paar Schritten weg von der Stimme räusperte sich der ältere Kollege.

»Werner Heim«, meldete er sich von der Festnetz-Nummer, die Jansen gewählt hatte.

»Ich hätte eine entlaufene Mörderin für Sie, Heim«, trug Jansen ohne Umschweife sein Anliegen vor. »Ich brauche die Hilfe von Interpol, am besten helfen Sie mir, dort selbst offiziell eingestellt zu werden. Ostfriesland wird langsam zu klein für mich.«

»Sind Sie das, Jansen?«, fragte Heim. »Ich brauche keine Mörderin, ich bin schon verheiratet. Oder was meinten Sie? Sie sind im Auto unterwegs, oder? Was ist denn so eilig? Ich bin hier gerade bei einem wichtigen Gespräch.«

»Die Kroll lebt, Heim. Viola Kroll. Ich habe sie gerade getroffen, quicklebendig und wehrhaft wie eh und je, in Schottland. Nur dass sie jetzt anders aussieht und heißt. Vanessa Hemsford.«

»Die Kroll?« Jansen meinte zu hören, wie Heim der Mund offen stehen blieb. »Die ist doch tot, Jansen. Autounfall. Wollen Sie mich verarschen? War zwar nett, damals, die Jagd nach ihr und die Entführung in der Schweiz, aber mit Erinnerungen kriegen Sie mich nicht mehr vom Hocker. Außerdem werde ich wohl nicht mehr lange bei Interpol bleiben. Ich hab’s hinter mir, Jansen, irgendwann reicht es. Ich bin inzwischen zu alt für all das.«

Jansen erinnerte sich an die mahnenden Worte des Älteren. Die unermüdlichen Einsätze machen die Ehe kaputt, hatte er gesagt. Passen Sie auf, dass es Ihnen nicht genauso geht. Das wollte er natürlich nicht. Andererseits brauchte er Heim, um die Kroll ein weiteres Mal zu schnappen.

»Nee, keine Verarschung, Heim. Die hat ihr Ende vorgetäuscht, glaube ich. Sie hat einen anderen Namen, andere Haare und eine neue Augenfarbe, sie spricht Englisch und hat sich einen anderen Gang angewöhnt. Ihre Stimme war noch die gleiche, das hat sie entlarvt. Ich habe sie von hinten auf Deutsch mit ihrem Namen angesprochen, und sie hat sofort darauf reagiert und sich damit verraten. Sie war das, glauben Sie mir. Bei meinem letzten Urlaub habe ich sie auch gesehen, in New York auf dem Flughafen. Da war ich mir noch nicht sicher, jetzt schon. Die erfreut sich des Lebens und hat was vor. Die bringt wieder Leute um, Heim, irgendeine Schweinerei ist da im Gange. Der Fall ist wieder ungelöst, Heim. Wir müssen da ran. Die lebt.«

Der alte Kommissar schnaubte. »Sie wollen doch nicht etwa, dass ich mich darum kümmere, oder? Ich war eigentlich ganz froh, dass das abgeschlossen ist. Von mir aus darf das auch gern so bleiben.«

Jansen hörte ein schabendes Geräusch. Heim kratzte sich wohl die karge verbliebene Haarpracht.

»Sind Sie wirklich sicher, dass die Frau die Kroll war?«, fragte er schließlich. Aha, dachte ich. Jetzt habe ich ihn am Haken, das wird ihn nicht ruhen lassen.

»Sehr sicher. Erst dachte ich, sie hätte vielleicht eine Schwester. Andere Augen und Haare, anders zurechtgemacht, etwas anderer Gang und eine rauchige Stimme. Dann hab ich’s einfach ausprobiert und sie von hinten mit ihrem richtigen Namen angesprochen, Viola«, wiederholte Jansen. »Sie hat reagiert, war stinksauer, hat sofort wieder von Deutsch auf Englisch umgeschaltet und einen Heidenaufstand gemacht, damit sie mich loswird. Ich hätte ihr an den Arsch gefasst und so.«

»Und? Haben Sie?«, hörte Jansen ihn grinsend sagen.

»Nö. Natürlich nicht. Die war in Panik und wollte mich so schnell wie möglich loswerden. Sie war es. Hundert Pro.«

Heim dachte kurz nach. »Hm. Spannend, auch wenn mir das nicht in den Kram passt. Lassen Sie mich darüber nachdenken, Jansen. Spannend. Wo war das?«

»In Schottland. In einer Destillerie in Pitlochry. Ich war da bei einem Zwischenstopp auf dem Flug auf die Kapverden. Wir machen da Urlaub, Lisa und die Zwillinge. Und ab morgen auch ich.«

»Gut, ich werde darüber nachdenken. So ein dicker Fisch geht einem ja selten ins Netz. Wäre es wert.«

»So dick war sie übrigens gar nicht«, erwiderte Jansen.

Heim überging seinen Einwand.

»Hören Sie, Jansen. Ich mache Ihnen einen Vorschlag. Sie folgen der Spur dort. Ich selbst versuche, an die Ermittlungsergebnisse der italienischen Kollegen ranzukommen. Wenn sie es nicht war, muss da jemand anderes umgekommen sein und irgendwo vermisst werden. Ich melde mich dazu. Und wenn das wahr ist, was sie behaupten, machen wir uns gemeinsam auf die Pirsch. Der Einstieg bei Interpol für Sie, für mich mein letzter Fall. Den Fisch angeln wir uns. Wenn Sie recht haben.«

Jansen brummte Zustimmung.

»Ich habe in Italien noch ein paar verlässliche Kontakte, Jansen. Lassen Sie mich das in Ruhe verfolgen, so viel Zeit sollte ja sein. Machen Sie Ihren Urlaub, der wird ja sicher eine Weile dauern, dann hören wir voneinander.«

Jansen verabschiedete sich und eilte zu seinem Flugsteig. Es gab wieder etwas zu tun für ihn.

*

Drei Tage vor dem Ende seines Urlaubs zeigte sein Handy drei entgangene Anrufe an, als Jansen mit seinem Sohn aus den Wellen des Atlantiks an den Pool zurückkam.

»Mein Telefon hat dreimal geklingelt, warum gehst du nicht ran, Lisa?«, beschwerte er sich bei seiner Frau.

»Weil ich mit Ella hier im Pool plantsche und ihr Schwimmen beibringe, und weil wir Urlaub haben und es bestimmt wieder nichts Wichtiges war. Wenn es was Berufliches war, sind wir nicht erreichbar, das hatten wir so vereinbart, schon vergessen, Lukas? Und wenn es deine Eltern waren, können wir jederzeit zurückrufen.«

»Genau«, schob seine Tochter hinterher. »Ist doch dein Telefon, Papa.«

Jansen brummelte etwas Unverständliches zurück. »Ruf mal den Kellner, Onno, ja? Wir brauchen was zu trinken.«

Während der Sechsjährige mit seinem Auftrag davonlief, öffnete Jansen per Gesichtserkennung sein Gerät.

Heim. Damit ging er besser weiter weg, sonst bekam er Ärger mit seiner Frau. Wir sind im Urlaub und nicht im Dienst und so. Auf dem Weg ins Gebäude traf er auf Sohn Onno und den Kellner.

»Bringen Sie mir bitte ein kaltes Bier«, trug er ihm auf. »Onno, geh schon mal vor zu Mami, ich muss eben mal telefonieren, komme gleich wieder zu euch.«

»Ich möchte ein Eis«, sagte der. »Am Pool.«

Kellner und Sohn eilten davon.

Jansen tippte den Rückruf an und wartete. Heim ging sofort ran.

»Sie hatten recht, Jansen«, eröffnete er ihm. »Wir hatten ein Riesenglück. Die Kollegen in Rom hatten genügend Hinweise auf die Identität von der Kroll gefunden. Sie hatte das Auto ja auch gemietet, war also naheliegend. Alle Beweise sind inzwischen vernichtet worden, andere Hinweise gab es nicht mehr.«

»Sie ist also doch tot«, schloss Jansen enttäuscht aus seinen Worten.

»Eben nicht.« Der Ältere freute sich hörbar. »Die verkohlte Leiche ist nämlich als Kuriosität und Beispiel für Brandopfer in die Anatomie der Sapienza University gekommen, das ist eine Art Hochschule für Chirurgen in der Ewigen Stadt, Jansen. Und die waren so freundlich, eine Tiefenuntersuchung des Leichnams vorzunehmen. Sie haben schließlich im Rückenmark noch DNA-Spuren sichern können, was sie selbst kaum noch erwartet hatten. Aber es waren welche da, und sie waren nicht identisch mit den Genspuren von der Kroll. Die hatten wir ja damals schon gesichert. Sie war es also tatsächlich nicht, die da verbrannt ist. Sie könnte wirklich noch am Leben sein.«

Jansen setzte sich und atmete schwer. Er hatte das zwar vermutet, aber im Hinterkopf angenommen, dass er falschliegen würde. Jetzt war alles wieder weit offen. Die Beute lebte und war zum Abschuss freigegeben.

»Wow«, brachte er schließlich heraus. »Das ist der Hammer, echt, Heim.«

»Die römische Polizei hat den Fall daraufhin wiedereröffnet«, freute sich Heim am Telefon. »Viola Kroll wird dort jetzt wieder offiziell gesucht, als Mörderin. Außerdem sucht die Polizei nach der Besitzerin der gefundenen DNA, der wirklichen Toten. Das wirft natürlich viele Fragen auf, Jansen.«

»Wer sie war«, begann der Jüngere aufzuzählen. »Wie die Kroll sie dazu gebracht hat, sich als sie auszugeben. Ob diese andere Frau gewusst hat, dass sie sterben soll, oder nur manipuliert worden ist. Will mir nicht in den Kopf, dass sich jemand freiwillig für eine Mörderin umbringt. Und noch was. Die Spuren, die damals gefunden worden sind, kann die Kroll ja gelegt haben, das sieht nach einem Plan aus. Aber wie sicher konnte sie sein, dass die Polizei nicht auch die DNA der anderen Frau findet? Irgendwie alles sehr unwahrscheinlich, wenn Sie mich fragen.«

»Trotzdem hat sie uns alle für Jahre an der Nase herumgeführt«, sagte Heim, nicht ohne einen Ton der Bewunderung. »Vielleicht kannte sie jemanden bei der Spurensuche, direkt oder indirekt, der die Indizien entsprechend ausgewählt hat.«

»Wäre eine Spur, die wir verfolgen könnten«, fand Jansen. »Auch wenn ich befürchte, dass wir damit nicht sehr weit kommen werden. Die werden jeden Verdacht von sich weisen.«

»Ja, Korruption ist dort kein Fremdwort«, bestätigte Heim. »Da gibt es viele Seilschaften und Verbindungen zu mafiösen Organisationen, die halten dicht.« Heim machte eine kurze Sprechpause. »Andererseits frage ich mich, ob es nicht auch Kreise gibt, die an der Aufklärung Interesse haben könnten.«

»Ich könnte mir vorstellen, dass Wut und Ehrgeiz da eine Rolle spielen«, sagte Jansen. »Die lassen sich genauso ungern verarschen wie wir. Es muss doch Leute geben, die an der Aufklärung interessiert sind, oder? Und abgesehen davon, hatte die Dame nicht auch Kontakte zur ’Ndrangheta, hatten wir da nicht einen von denen auf dem Schirm? Derjenige, der das Buch bekommen sollte, das wir gefunden haben? Wie hieß der noch gleich?«

»Und Sie glauben, dass der wissen könnte, wo sie steckt?«, fragte Heim. »Könnte natürlich sein. Die haben Mittel und Wege, jemanden verschwinden zu lassen oder unsichtbar zu machen. Haben die schon mit vielen polizeilich gesuchten Personen geschafft, die dann nie einer gefunden hat. So eine Art Zeugenschutzprogramm, nur von den Bösen, nicht von uns.«

»Dann haben die kein Interesse daran, ausgerechnet uns dabei zu helfen, sie ausfindig zu machen, Heim. Die werden uns was husten, wenn wir überhaupt an sie rankommen.«

»Giovanni de Luca«, fiel Heim der Name wieder ein. »Dem hatte sie das Buch gewidmet, das Sie geklaut hatten, Jansen.«

»Richtig.« Jansen seufzte, als er sich vorstellte, wie schwierig es werden würde, an diesen Mann heranzukommen. »Vielleicht erzählt er uns etwas über sie, wenn wir ihn unter Druck setzen. Er schien ja etwas mit den Morden zu tun zu haben, die die Kroll in ihrem Bildband dargestellt hat. Sie wissen schon.«

»Die Skulpturen«, erinnerte sich Heim. »Der Typ hat dieses grausame Werk für sie vermarktet, glaube ich. War es nicht so?«

»Ich glaube schon«, bestätigte Jansen. »Sie hat sich doch bei ihm bedankt.«

»Dann hätten wir zumindest einen Ansatz. Der andere ist die Identität der wahren Toten. Vielleicht sagt uns das auch etwas darüber, was aus der Kroll geworden ist. Sie haben sie ja gesehen, Jansen. Wir wissen zumindest, wie sie aussieht, einen Namen haben wir auch. Das ist schon eine ganze Menge. Wissen Sie was? Ich klemme mich hinter die Italiener, vielleicht finden die was über die Identität der Toten heraus und wissen etwas über de Luca. Und Sie, Jansen, kümmern sich um ihren Namen, sie wird ja irgendwo gemeldet sein, um diese Whisky-Destille, die sie kaufen will oder schon gekauft hat, und setzen sich mit den britischen Kollegen zusammen. Wir lassen Phantombilder anfertigen und legen sie denen vor. Ich kenne einen genialen Zeichner in Amsterdam, der Ihnen gleich eine ganze Palette von Möglichkeiten, wie sie sich zurechtmachen kann, aufstellt. Vielleicht hat sie ja auch in England wieder jemanden umgebracht und die Kollegen dort suchen auch nach Hinweisen.«

Heim klang zufrieden mit seiner Analyse. Jansen dagegen druckste herum. »Alles gut und schön, Heim, so könnten wir vorgehen. Nur bin ich hier noch gut drei Tage auf Urlaub, ohne richtigen Zugang zu allem, und meine Frau reißt mir den Kopf ab, wenn ich mich um diesen alten Fall statt um die Familie kümmere. Ich kann das erst nach meiner Rückkehr anpacken, Heim.«

»Ist schon gut, Jansen«, beruhigte ihn der ältere Polizist. »Solange kümmere ich mich. Ich sende Ihnen dann Mails mit Zwischenergebnissen.«

»Prima«, sagte Jansen erleichtert. »Ich muss auch wieder zurück. Wir hören voneinander.«

»Mit Sicherheit«, freute sich Heim. »Diesmal kriegen wir sie. Ich freue mich schon. Ach ja; vielen Dank übrigens für den Whisky, obwohl ich eigentlich keinen mehr trinke. Nett von Ihnen.«

Kapitel 7

Der römischen Polizei war die Nachricht, dass sie sich hatte irreführen lassen, gar nicht gut runtergegangen. Entweder war geschlampt worden oder jemand hatte die Spurensicherung beeinflusst, beides war absolut nicht in Ordnung.

Untersuchungen und Befragungen folgten, doch da die meisten Belege nicht mehr vorhanden waren, weil der Fall als gelöst galt und die Polizei an großer Platznot im Asservatenbereich litt, führten die Bestrebungen zunächst zu nichts. Der Fall wurde als kalte Spur einem älteren Commissario übertragen, der sich mit viel Ruhe und Geduld langsam an die Arbeit begab.

Jemand anderen riss die Nachricht der Wiederaufnahme der Untersuchung des Verkehrsunfalls komplett aus seiner gewohnten Routine. Giovanni de Luca, der ’Ndrangheta-Mann, der Viola den Selbstmord befohlen hatte, besaß seine eigenen Kanäle bei der Polizei. Schon einen Tag nach der Anfrage Heims bei der Universität lagen dieselben Ergebnisse auch auf seinem Schreibtisch.

Zwei Dinge trieben ihn an. Einmal fühlte auch er sich hinters Licht geführt. Seine Organisation hatte damals beschlossen, Viola Kroll verschwinden zu lassen, weil sie die heilige Gesellschaft in Misskredit gebracht hatte, und dem war Folge zu leisten. Er, inzwischen Finanzchef des römischen Ablegers der ’Ndrangheta, hatte somit versagt. Er musste dieses Versagen unbedingt wiedergutmachen, wenn er nicht selbst unter Beschuss kommen wollte.

Zum anderen hatte de Luca Viola Kroll, seine Muse und Geliebte, immer sehr gemocht. Es hatte ihm das Herz gebrochen, sie in den Tod zu schicken, aber so waren die Regeln nun einmal. Gern hätte er sie jetzt, Jahre später, wo alles nicht mehr so heiß gekocht wurde, wiedergesehen und die alte Beziehung wiederhergestellt. Was nicht ging. Was er dennoch gern wollte. Zwei Seelen pochten in seiner Brust, er wusste nur nicht, welcher er folgen sollte.

In einem waren sich beide einig; er musste Viola so oder so finden und zur Rede stellen. Ob er sie dann liebte oder tötete oder beides, das würde sich ergeben.

De Luca stellte seine eigenen Ermittlungen an. Wenn Viola eine andere Frau an ihre Stelle gesetzt hatte, war das ein Meisterwerk gewesen, denn sie hatte weniger als drei Tage Zeit dazu gehabt. Sie war in Rom gewesen, sie hatte einen schnellen Sportwagen als Mietwagen benutzt, wozu er ihr geraten hatte.

Sie musste die andere Frau telefonisch oder per Mail dazu gebracht haben, sich für sie ans Steuer zu setzen und ihre Rolle zu spielen. De Luca wusste, wie gut sie im Manipulieren anderer Menschen war; das würde sie geschafft haben.

Hatte sie die Rolle mit dieser anderen Frau getauscht? Dann würde sie ihren Namen und Pass benutzt haben, um Rom zu verlassen. Er musste diese andere Frau finden, um an Viola heranzukommen.

Vielleicht war die DNA der Toten doch irgendwo bekannt. Das musste er herausfinden. Und er brauchte eine Liste ihrer Anrufe und ihrer sonstigen Aktivitäten in der fraglichen Zeit vor ihrem vorgetäuschten Tod. Hatte sie Besuch erhalten? War sie irgendwohin gefahren, um jemanden zu treffen? Mit wem hatte sie telefoniert oder auf anderem Wege kommuniziert? All das musste er herausfinden.

De Luca machte sich an die Arbeit. Viel Hoffnung machte er sich nicht; Telefonverbindungsnachweise wurden nach einem Monat gelöscht, an ihre Mail kam er ebenfalls nicht heran. Was noch länger aufgehoben wurde, waren Dinge, die steuerlich relevant sein konnten; dort galten sieben Jahre als Aufbewahrungsfrist. Also konnte er Hotelbuchungen, Flugbuchungen und Konto- und Kreditkartenbewegungen mit viel Glück noch einsehen und Schlüsse daraus ziehen.

Das würde eine ziemliche Puzzlearbeit werden. De Luca nahm sich eine Woche frei und recherchierte. Einige der Aufgaben spielte er über seine Gewährsleute an die Polizei weiter, andere, darunter alle finanziellen Informationen, übernahm er selbst.

Zwei Tage später wusste er, dass Viola damals einen Flug nach Zürich gebucht hatte und von dort fast sofort wieder zurückgeflogen war. Sie hatte dort etwas erledigt, das dringend war; was war das gewesen?

Er versetzte sich in ihre Lage. Wenn sie ihren Tod vortäuschen wollte, musste sie sich um eine neue Identität kümmern. Also brauchte sie neue Konten, Ausweise, Kreditkarten. Zürich sprach für Bankgeschäfte; vermutlich hatte sie neue Konten und Karten unter anderem Namen organisiert, das war möglich.

Neue Pässe und Identitäten dagegen waren in so kurzer Zeit nicht so einfach zu beschaffen. De Luca kannte jemanden, der alle Passfälscher aufzählen konnte; in Zürich gab es niemanden, der das Metier gut genug beherrschte und schnell genug war. Also hatte sie vorher vorgesorgt und in einem Schließfach Ersatzpässe bereitliegen gehabt, etwas, das er auch selbst so machte. Hatte er ihr davon nicht sogar mal in einer stillen Stunde erzählt? Sie auf diesen Gedanken gebracht?

So weit, so gut. Er ließ seine Beziehungen spielen und fragte die Zürcher Banker, die er kannte oder die er indirekt befragen konnte. Aber so gut waren seine Beziehungen dann doch nicht, dass jemand das Bankgeheimnis für ihn gelüftet hätte; er tappte weiter im Dunkeln.

Auch von der Universität kam nichts Neues. Die DNA der Toten blieb unbekannt. Es war eine vermutlich blonde Frau mit mutmaßlich blauen Augen zwischen fünfundzwanzig und fünfunddreißig gewesen, mehr war bei der Analyse nicht herausgekommen. Demnach hätte sie auch von Viola stammen können, das war jedoch ausgeschlossen worden. Ein weiteres Enigma; oder war die DNA-Datei, die die Polizei von der echten Viola besaß, falsch? Dann konnte es sich bei der Toten doch um sie gehandelt haben, und sie hatte die Bullen vorher an der Nase herumgeführt.

All das brachte ihn nicht weiter.

Eine einzige Spur hatte ein Ergebnis gezeitigt. Er selbst hatte Viola eine Suite in einem guten Hotel in Fiumicino gebucht, und die wurde von einer Raumpflegerin betreut, die sich vage daran erinnern konnte, dass die nette Frau, die den tödlichen Autounfall erlitten hatte, vorher Besuch von einer anderen Frau bekommen hatte, die ihr sehr ähnlich sah. Rotblond und blauäugig, hübsche Figur, etwas kleiner; vielleicht eine ältere Schwester, sagte sie aus.

Das musste die Frau gewesen sein, die an Violas Stelle gestorben war. Leider hatte sie nicht im Hotel eingecheckt, sondern sich im Zimmer von Viola nur aufgehalten oder sogar eine Nacht verbracht, das konnte die kalabrische Putzfrau nicht mehr sagen.

De Luca kam nicht weiter. Er hatte das dumme Gefühl, dass er irgendetwas Wichtiges übersehen hatte, das ihm weitergeholfen hätte.

Nur kam er nicht drauf.

Trotzdem fühlte er sich erleichtert. Die Polizei hatte damals den Bildband gefunden, den Viola für ihn angefertigt hatte, mit einer Widmung mit seinem Namen darin. Ein Umstand, den die Capos der heiligen Gesellschaft als Grund genug gesehen hatten, sie als Risiko zu beseitigen und Giovanni selbst den Job zu übertragen.

Die Polizei war indes nicht an ihn herangetreten, als ihren Sponsor und Kunsthändler. Anscheinend war sie nur an Viola selbst interessiert gewesen; also gab es eigentlich keinen Grund mehr, sie jetzt wirklich umzubringen; eine Gefahr für die Familie hatte sich nicht mehr ergeben.

Wenn sie jetzt unter anderem Namen lebte, gab es auch keinen Grund mehr, ihn selbst wegen eines schlecht erledigten Jobs zu belangen. So hochrangig, wie er jetzt war, machte man ihm auch nicht so schnell Vorwürfe für Dinge, die Jahre zurücklagen.

Sollte er Viola wiederfinden?

Es juckte de Luca in den Fingern. Klar, sie war eine äußerst attraktive Frau, kaltblütig und klug, genau das richtige Material für einen wie ihn. Andererseits hatte sie ihn betrogen und verarscht. So etwas ließ sich ein Kalabreser nicht gefallen. Vielleicht sollte er ein paar Tage mit ihr spielen, wenn er sie gefunden hatte, ein paar wunderbare Stunden mit ihr verbringen, sie noch einmal bis zur Neige auskosten, um sie in einem letzten Akt des Genusses dann doch zu töten. Das war eine Sache der Ehre.

Gut. Das hatte er geklärt. Jetzt musste er sie nur noch finden. Wenn er doch nur wüsste, was ihm bei seinen Überlegungen entgangen war!

Einer Spur konnte er noch folgen, auch wenn er wusste, wie wenig wahrscheinlich sie zu einem Ergebnis führen würde. Er ließ sich die Passagierdaten der Flüge geben, die am Tag des vorgeblichen Todes von Viola und am Tag davor in Fiumicino angekommen waren. Eine davon konnte die tatsächliche Tote sein, die auf der Autostrada gestorben war. Einige tausend Personen, davon vierzig Prozent weiblich, und darunter immer noch sechshundert im Altersbereich von fünfundzwanzig bis fünfunddreißig.

De Luca übertrug die Fleißarbeit, das Aussehen dieser Personen zu ermitteln, an einen Assistenten. Der sollte herausfinden, über Facebook und andere Quellen wie Firmenwebseiten, ob sie weitergereist waren, in welchen Hotels sie abgestiegen waren, ob sie allein oder in Begleitung gereist waren. Dann würden nicht viele blonde und blauäugige Frauen übrigbleiben. Etwas kleiner als Viola, also kannte er in etwa auch die Körpergröße der Gesuchten. Er suchte nach einer, die nicht weitergereist, zurückgeflogen oder in Hotels übernachtet hatte.

Viel Hoffnungen auf einen Sucherfolg machte er sich trotzdem nicht, denn alle Passagierlisten alle Flüge hatte er gar nicht mehr bekommen können.

Kapitel 8

»Ich muss nach Wiesbaden«, sagte Jansen seiner Frau Lisa beim Frühstück. Sie waren wieder zu Hause in Burmönken bei Wittmund. »Ich bringe die Kurzen zur Schule, dann fahre ich zum Bahnhof in Bremen. Werde wohl erst morgen zurück sein, denke ich. Schaffst du das?«

»Seit du beim BKA bist, musst du ständig da runter«, beschwerte sie sich. »Oder hast du da eine Freundin?«

»Wär ich ja schön blöd.« Jansen drückte ihr einen flüchtigen Kuss auf die Wange. »Nee, es geht um Interpol. Ich könnte da einsteigen, ist eine wichtige Stelle, mehr oder weniger die Nachfolge von Heim.«

»Früher hast du dich mehr um Umweltprobleme gekümmert, Lukas Jansen«, erinnerte sie ihn. »War mir irgendwie lieber.« Sie sah ihn forschend an. »Oder geht es um was Konkretes? Du siehst so aus, als ob du mir etwas verheimlichst. Dann machst du immer dieses wissende Gesicht.«

Jansen schluckte und entschloss sich, ihr lieber gleich die ganze Wahrheit zu sagen. »Du erinnerst dich bestimmt noch an meinen Trip mit Heim nach Italien, wo wir diese Viola Kroll verhaftet haben, nicht? Die ist dann in Rom bei einem Verkehrsunfall umgekommen, als mindestens achtfache Mörderin.«

»Klar erinnere ich mich daran«, antwortete sie mit einem Ausdruck, der nichts Gutes versprach. »Ich war hochschwanger und habe eine Obduktion durchgeführt, für mein Examen. Und du haust mit dem Heim ab. Fährst mit einer jungen und schönen Italienerin mit einem Ferrari durch die Berge, wenn ich mich richtig erinnere, nicht wahr? Ich hätte mich fast scheiden lassen. Und fast eine Fehlgeburt gehabt. Wie könnte ich das vergessen. Mach so etwas bloß nicht nochmal, Jansen.«

Lukas schluckte. »Die lebt. Also nicht diese Ferrari-Frau, sondern die Kroll. Die hat ihren Tod nur vorgetäuscht. Neue Erkenntnisse. Die Frau ist brandgefährlich, Lisa.«

»Musst du die jetzt totschießen?«, fragte Ella und zielte mit ihrem Brot auf ihren Vater. »Finde ich doof, dass du Polizist bist. Milas Vater ist Förster. Das ist viel cooler.«

Ihre Eltern sahen sich an. Sie wollten doch solche Dinge nicht vor den Kindern besprechen, sagten ihre Blicke.

»Also gut. Ruf an, wenn du weißt, wann du zurückkommst, Lukas. Erzähl mir später mehr. – Onno, iss' dein Müsli auf, ihr kommt zu spät zur Schule.«

*

Als Jansen endlich im Zug saß, rief er Heim an. Der ließ ihn gar nicht zu Wort kommen.

»Sind Sie von allen guten Geistern verlassen, Jansen?«, brüllte er durchs Telefon. »Ich hätte tot sein können! Was haben Sie sich dabei bloß gedacht? Wollten Sie mich loswerden und meinen Platz einnehmen, oder was?«

»Hä? Ich…« Weiter kam er nicht.

»Sie haben mir eine Flasche teuren Whisky geschickt, weit über Ihre Verhältnisse. Dabei trinke ich nur noch Pepsinwein, das sollten Sie eigentlich wissen, seit ich es mit dem Magen habe. Also seit ich Sie kenne.«

»Ich habe Ihnen nichts geschickt«, wandte Jansen ein. »Heim…«

»Sie haben mir sehr wohl eine Flasche geschickt, aus Edinburgh, vom Flughafen, für dreihundert Pfund. Sehr starken Whisky. Ich habe ihn dem Schwager meiner Frau geschenkt, der hatte seinen Siebzigsten. Drei Tage später war er tot. Der war ansonsten völlig gesund«, polterte der Ältere. »Herzversagen, dabei war der sein Leben lang Radfahrer und fit. Was war das für ein Teufelszeug, und warum schicken Sie mir so etwas?«

»Ich habe Ihnen nichts geschickt, Heim. Ich habe mir eine Flasche gekauft, im Duty Free, stimmt schon, aber die habe ich selbst mitgenommen. Und die hat auch nur vierzig Pfund gekostet.«

Heim schwieg einen Moment, bevor er nachdenklich weitersprach. »Wirklich nicht? Meine Frau redet nicht mehr mit mir. Der Mann ihrer älteren Schwester ist tot, und wir beide sind wie immer schuld. Dabei hatte ich unsere Ehe gerade mit Mühe und Not gekittet, Jansen. Der dumme Hund bringt dir nichts als Ärger, hat sie gesagt. Über Sie.«

»Echt nicht. Ganz bestimmt nicht. Das muss jemand anderes gewesen sein. Und an Whisky stirbt man nicht, Heim. Ich habe mich nach meiner Flasche zwar wie ein Räucheraal gefühlt, aber geschadet hat mir das nicht. Und das war eine eher billige Sorte. Hat Ihr Schwager was vertragen?«

»Bis hin zu Selbstgebranntem. Der konnte was ab. Deshalb frage ich ja, was das für ein Teufelszeug war.«

Jansen hatte mehrere Ideen auf einmal. »Das muss Ihnen jemand anders geschickt haben. Und ich würde die Flasche überprüfen lassen. Auch auf Fingerabdrücke. Mir schwant da was ganz Übles.«

Heim ließ den Gedanken einsickern. »Sie denken an die Kroll, oder? Glauben Sie wirklich? Dass die zu sowas fähig ist?«

Jansen musste schlucken. »Die hat mich ja bemerkt. Und sie weiß, dass wir beide zusammenarbeiten. Das war eine Warnung. Oder schon ein Mordversuch. Scheiße. Damit hätte ich nicht gerechnet«, fluchte er. »Dass die jetzt uns auf dem Kieker hat.«

»Woher sollte die wissen, dass Sie in Edinburgh waren?«, fragte Heim. »Und wieso Whisky?«

Jansen überlegte nur kurz. »Weil das der nächste internationale Flughafen ist. Und weil sie mich in einer Destille getroffen hat. Wahrscheinlich hat sie angenommen, ich würde Ihnen was mitbringen wollen. Weil ich selber eine Flasche mitnehmen wollte, wie sie richtig erkannt hat. Dann ist es nur logisch, die zweite Flasche als Geschenk separat zu schicken. Die schaut genau hin, Heim, das wissen wir doch.«

»So genau auch nicht. Dann hätte sie rauszufinden versucht, ob ich sowas auch trinke. Überschätzen Sie die nicht.«

»Trotzdem.« Jansen blieb bei seiner Linie. »Ich kann mir das gut vorstellen. Die hat mich bemerkt, sie muss davon ausgehen, dass wir die Suche nach ihr wiederaufnehmen, und will das sabotieren. Ich sehe das als Versuch, Sie still und heimlich verschwinden zu lassen. Nicht so perfekt wie damals, das war doch eher dilettantisch. Die lässt nach. Lassen Sie auf jeden Fall die Flasche untersuchen, wenn sie noch da ist, auch wegen der Fingerabdrücke. Und dem Inhalt.«

»Vielleicht war es ja auch etwas anderes«, sinnierte Heim. »Heinz hat in der letzten Zeit übermäßig viel Lakritze gegessen. Und meine Schwägerin kocht ziemlich fett.«

»Heim. Lenken Sie nicht ab. Wenn da was dran ist, will die uns beide loswerden. Ich nehme das ernst. Die Frau ist zu allem fähig. Gehen Sie dem nach.«

»Habe ich natürlich schon veranlasst. Ich musste die Flasche aus dem Müll fischen, Monikas Schwester Anne hatte sie schon entsorgt, als sie merkte, dass er Heinz nicht gut bekommt. Obwohl er so teuer war. Es war nur noch ein Viertel drin. Ihr Mann ist dann nachts um drei gestorben, nach einem schweren Herzanfall. Und die beiden Schwestern haben sich nicht mehr eingekriegt. Dieser Scheiß-Whisky und so, was ich mir eigentlich dabei gedacht hätte. Also zwischen den Heulanfällen. Ich war schuld. So ausländisches Zeugs verträgt er nicht und so.«

»Um so wichtiger ist es, rauszufinden, ob da was drin war. Wann wissen wir das?«, fragte Jansen.

»Morgen. Ich bringe alles mit nach Wiesbaden. Dann gehen wir durch, was wir wissen, was wir veranlassen können, und wie wir vorgehen.«

»Sie könnten schon mal eine Red Notice für Vanessa Hemsford rausgeben lassen. Und wir sollten schauen, ob es in England so etwas wie Handelsregistereinträge gibt. Vielleicht hat sie die Destille in Dufftown schon gekauft, dann finden wir darüber auch ihre Adresse raus.«

»Gut.« antwortete Heim. »Endlich mal wieder was zu tun. Ich meine, es tut mir auch schrecklich leid, das mit Heinz, ich bin fuchsteufelswild, aber andererseits kann ich das Geflenne nicht mehr mitanhören, wenn Sie verstehen, was ich meine. Mir läge eher daran, die Kroll dafür zu bestrafen und für zehnmal lebenslänglich in Verwahrung zu bringen, in eine der härtesten Klapsen, die wir finden können.«

Jansen atmete tief durch. Der nächste Satz fiel ihm nicht leicht. »Heim, Sie werden Ihren Schwager obduzieren lassen müssen, wenn wir das ernst nehmen. Das müssen Sie Ihrer Frau und Schwägerin irgendwie verklickern, denke ich.«

»Oh nein. Mist. Natürlich. Das wird Anne nicht gut finden, Monika auch nicht. Den guten alten Heinz aufschneiden? Kommt gar nicht infrage. Da kommt was auf mich zu.«

»Machen Sie Ihrer Frau klar, dass das Ihnen galt. Dass Sie das aufklären müssen, zum Schutz von Ihnen selbst und Ihrer Familie. Um Schlimmeres zu verhüten. Sie sind der Einzige, der sie alle retten kann. Die müssen Sie anflehen, dass Sie die Schuldige fangen, Heim.«

»Trotzdem.« Der Hauptkommissar war nicht überzeugt. »Die werden mir die Eier auf kleiner Flamme rösten und mir die Hölle heißmachen, Jansen. Sie kennen die beiden nicht.«

»Tut mir leid für Sie. Wir müssen unsere Angehörigen warnen, Heim, nichts mehr anzunehmen, aufzupassen, nicht mehr allein rauszugehen«, improvisierte Jansen.

»Das glaube ich nun nicht. Das galt mir, Ihnen kann etwas Ähnliches blühen. Wenn die ihren Autounfall gefaket hat, würde ich auch auf Ihr Auto achten, Jansen. Auf beschädigte Bremsschläuche und Benzinleitungen zum Beispiel. Die meint uns, nicht unsere Familien.«

Jansen schnaubte. »Mist. Wir müssen die kriegen, bevor sie auf dumme Gedanken kommt. Die hat was zu verlieren. Die will sich und ihr Erspartes und Zusammengemordetes schützen. Da können wir auch ansetzen. Sie hatten doch damals Konto-Unterlagen von ihr. Vielleicht ist das ein Ausgangspunkt. Aber als Erstes müssen wir wissen, ob das stimmt, oder ob der Whisky einfach nur zu viel für Ihren Schwager war.«

Heim fluchte eine Weile vor sich hin. »Na gut«, lenkte er ein. »Ich werde das über die Kollegen von der Kripo einstielen, dann bin ich nicht selbst verantwortlich. Also das mit der Obduktion. Und ich sehe mal die alten Unterlagen durch, was ich da noch über ihr Geld habe. Kümmern Sie sich um die britischen Kollegen, die Brennerei und was auf der Insel über diese Hemsford bekannt ist, Jansen.«

»Dann sind wir wieder ein Team, oder?« Jansen klang noch unsicher.

»Allein schon, weil wir gemeinsam bedroht werden, wenn ich mich nicht täusche. Wer etwas findet, meldet sich beim anderen. Und morgen in Wiesbaden tragen wir alles zusammen.«

»Wie, morgen?«, fragte Jansen besorgt. »Ich bin heute Nachmittag schon da. Ich dachte …«

»Ich muss mich um einen Bestatter kümmern und alles veranlassen. Und der muss ihn in die Gerichtsmedizin bringen, nicht in sein Institut. Das wird heute nichts mehr mit Losfahren, ich muss meine Frau wieder beruhigen. Ich fahre morgen in aller Herrgottsfrühe. Sie haben doch bestimmt noch andere Dinge beim BKA zu besprechen, oder?«

»Na ja. Eigentlich nicht wirklich, aber ich kann den Fall ja schon mal vorbringen. Und wegen Interpol nachfragen.«

»Na sehen Sie, Jansen. Passt doch«, freute sich Heim. »Dann sehen wir uns morgen früh in Wiesbaden. Notfalls nutzen Sie die Zeit für Recherchen. Bis dann.«

Er hatte aufgelegt. Das tue ich doch schon während der Bahnfahrt, hatte Jansen noch sagen wollen.

»Dann tue ich das eben jetzt«, sagte er leise zu sich selbst. »Aber erst gönne ich mir im Speisewagen einen Cappuccino und ein Eis.«

Kapitel 9

De Luca pfiff leise durch die Zähne. Bei seiner Suche waren nur sechszehn Frauen übriggeblieben, die nicht aus Rom zurück nach Haus geflogen waren, davon acht Italienerinnen. Von den übrigen acht waren drei zu alt, eine war in einem Krankenhaus nach einem Unfall gestorben, zwei waren schwarzhaarig. Die beiden übrigbleibenden Frauen passten ins Profil, beide hatten jedoch nichts auf sozialen Portalen, die er hätte einsehen können.

Die Tote im Krankenhaus hätte am ehesten zu Viola gepasst, es wäre eine doppelt erloschene Spur gewesen. Nur war die Tote über fünfzig und adipös gewesen.

Er besorgte sich über Freunde in Deutschland die Fotos der beiden Frauen aus den Melderegistern. Die Familie, die sich selbst heilige Gesellschaft nannte, hatte viele Kontakte in der deutschen Polizei, das war einfach gewesen. Beide passten auch vom Aussehen her als neue Identität für Viola.

Eine hatte ihr Ticket mit einer Karte bezahlt, die ihren eigenen Namen trug. Jennifer Ahrens. Die andere, Rosemarie Mertens aus Berlin, nicht; ihr Ticket war mit einer Kreditkarte bestellt worden, die auf den Namen Gianna Moro lautete. Und die hatte ihr Konto, mit dem sie die Kreditkarte ausgeglichen hatte, in Zürich.

Bingo.

Rosemarie Mertens sah Viola nur bedingt ähnlich. Sie war blond und hatte blaue Augen, sah ansonsten verhärmt und fettleibig aus.

Über sie war nicht viel bekannt. De Luca fand eine Vermisstenanzeige in einer Berliner Zeitung und bei der Polizei in Wilmersdorf zu ihr; demnach war sie um die Zeit des Autounfalls von Viola Kroll spurlos verschwunden. Die Polizei ging von einem Suizid aus; eine Bekannte hatte ausgesagt, dass Rosi seit Monaten zu einer Selbsthilfegruppe für Suizidgefährdete gegangen war. Eine Leiche war indes nie gefunden worden.

Luca zeigt ihr Bild der kalabrischen Putzfrau. Die nickte; ja, das könnte sie gut gewesen sein.

Er hätte nun noch nach ihrer DNA suchen können. Das wäre erstens wohl vergeblich gewesen, nach einigen Jahren waren alle Zahnbürsten, Kämme, Bekleidung und andere persönliche Dinge verschwunden. Selbst Blutspenden wurden nur ein Jahr aufbewahrt. Zum anderen hielt er es nicht mehr für nötig; Rosemarie Mertens passte. Sie hatte in der Nähe von Viola Kroll gewohnt, die beiden hätten sich kennen können.

Dann schüttelte er den Kopf. Er war so blöd. Eine Rosemarie Mertens war nicht wieder abgereist, zumindest nicht per Flugzeug, denn das war ja sein Suchschema gewesen. Entweder hatte sie Rom auf anderem Wege verlassen, per Bahn oder mit dem Auto oder als Mitfahrerin, oder Viola hatte die Identität gar nicht benutzt.

Andere Verkehrswege konnte er nicht nachprüfen. Womöglich war Viola mit dieser Identität nach Neapel oder Florenz oder Mailand gefahren und von dort geflogen, um ihre Spuren zu verwischen? Aber von dort aus gab es keine Flüge einer Rosemarie Mertens irgendwohin. Er war in einer Sackgasse gelandet.

Gleichwohl gab er seine Erkenntnisse an einen Kollegen aus der Familie weiter, der bei der Polizei arbeitete, als dessen eigene Recherche. Das würde ihm erstens bei seiner Karriere helfen, und zweitens konnte das zu neuen Erkenntnissen führen, die ihm selbst weiterhalfen.

De Luca sah sich an, was die Polizei Roms bisher gefunden hatte; nichts. Da konnte sein junger Kollege auftrumpfen. Außerdem konnte die Polizei offiziell nach der Kreditkarte und dem Bankkonto dieser Gianna Moro fahnden; das würde weitere Hinweise ergeben, denen er nachgehen konnte. Geld verschwand nicht so einfach, es hinterließ Spuren, und das war seine Spezialität.

Bei der Polizei lag eine Fahndung von Interpol vor, eine so genannte Red Notice, eine Art internationaler Haftbefehl. Sie lautete auf Vanessa Hemsford, eine Engländerin. Unter weiteren Namen war Viola Kroll aufgeführt.

Ausgestellt hatte sie ein gewisser Werner Heim. De Luca wusste, wer das war; einer der beiden deutschen Bullen, die Viola am Lago Maggiore entführt und nach Deutschland verschleppt hatten, Viola hatte ihm das haarklein berichtet.

Heim lebte in Essen. Dort kannte die heilige Gesellschaft jemanden bei der Zollfahndung, der ihr einen Gefallen schuldete; de Luca wies seine Leute an, diesen Mann auf Heim anzusetzen und ihn auszufragen. Hemsford hätte angeblich in Frankreich gestohlene Kunstwerke nach China geschmuggelt, wo ein reicher Sammler viel Geld dafür zahlte. Das passte ganz gut in Violas Profil, fand er. Als Zielort des Transportes gab er Shanghai ein, zusammen mit einem Fantasienamen des Käufers, Zhou Jun, den er mehrfach so im Netz gefunden hatte. Vielleicht ließ sich auf diesem Wege erfahren, was Heim über diese Vanessa Hemsford wusste.

Die Fahndung nach Rosemarie Mertens gab er auf; darum konnte sich die Polizei kümmern.

Jetzt musste er warten.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.