Tödlicher Whisky

Tödlicher Whisky

Impressum

Prolog

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Kapitel 16

Kapitel 17

Kapitel 18

Kapitel 19

Kapitel 20

Kapitel 21

Kapitel 22

Kapitel 23

Kapitel 24

Kapitel 25

Kapitel 26

Kapitel 27

Kapitel 28

Epilog

Wort der Autorin

Tödlicher Whisky

 Simone Häberli Mlinar

Impressum

Texte:             © Copyright by Simone Häberli Mlinar

Umschlag:      © Copyright by Simone Häberli Mlinar

Verlag:            epubli.de

Druck:             epubli - ein Service der neopubli GmbH, Berlin

Prolog

Die Leiche zu seinen Füssen sah seltsam wächsern aus. Der Wandel von einem lebendigen, atmenden Wesen zu totem Fleisch, das grotesk verrenkt vor ihm auf dem Boden lag, war so unglaublich schnell vor sich gegangen. Nun erinnerte nichts mehr an die starke Persönlichkeit, das Feuer und die Leidenschaft, die den lebenden Menschen ausgezeichnet hatte. Da war nur noch eine seelenlose Hülle.

Er dachte einen Moment über die Endlichkeit des Daseins nach. Aber er war weder gläubig, noch besonders sentimental.  Er hatte den Mord an Ruaridh McDougal perfekt geplant und ohne die geringsten Gewissensbisse ausgeführt.

Sein Blick schweifte weiter zu den Blutflecken an der Wand. Ein schauderhaftes Gemälde. Ein zufriedenes Lächeln glitt über sein Gesicht. Er dachte an McDougals verblüfftes Gesicht, als der ihm die Türe geöffnet hatte. Der Alte hatte wohl nicht mit ihm gerechnet. Ganz dummer Fehler. Hätte McDougal eigentlich nicht passieren dürfen. Der war ja so stolz auf seine Menschenkenntnis gewesen. Aber die Verblüffung im Gesicht des Hausherrn war ganz schnell dem Verstehen gewichen, als er den Golfschläger in der Hand seines Besuchers sah. Nicht mal McDougal, der in seinen Aktionen immer so vorsichtig gewesen und auf alle Eventualitäten vorbereitet gewesen war, konnte annehmen, dass ihn jemand mitten in der Nacht für eine Golfpartie aufsuchte. Der Alte hatte zuerst auf Schadensbegrenzung machen wollen und eine Deeskalation der Situation versucht, hatte ihm sogar einen Stuhl und einen Whisky anbieten wollen. Ausgerechnet! McDougal hatte wohl gedacht, er könne ihn mit ruhiger Konversation besänftigen. Hatte mit fester Stimme beschwichtigend getönt, obwohl ihm doch sicher mulmig zu Mute gewesen war: „Beruhigen Sie sich, Mann, wir können über alles sprechen, ich bin sicher, wir finden eine befriedigende Lösung für alle.“ Ha, der Dummkopf hatte ihn in seiner Arroganz wohl manipulieren wollen. Aber er war McDougal an Schauspielerei weit überlegen, tat zuerst so, als wiche er zurück, wolle sich setzen und verhandeln. Er konnte an McDougals Augen den genauen Augenblick erkennen, als dieser dachte, die Gefahr sei vorüber. Zweiter Fehler, diesmal aber irreversibel. Der Mann war an seinem Schicksal selbst schuld. Er hätte ihn nicht unterschätzen dürfen.

Er blickte sich in dem kleinen Cottage prüfend um. Er war das erste und auch letzte Mal hier im Haus. Kaum zu glauben, aber die Küche war picobello aufgeräumt. Entweder hatte McDougal selbst einen Putzfimmel, oder seine Putzkraft war ihr Geld wert. Schade, dass McDougal nun verhindert war, die Blutspuren an den Wänden zu sehen, er wäre wahrscheinlich bei seinem Ordnungswahn in eine existentielle Krise geraten. Witziger Gedanke.

Er machte sich nicht die Mühe, die Sauerei aufzuwischen. Jedem, der das hier sah, musste klar sein, dass der Mann nicht durch eigene Hand ums Leben gekommen war. Das kümmerte ihn nicht sonderlich. Sollte sich doch die Spurensicherung mit Fingerabdrücken und DNA-Analysen rumschlagen, von ihm würden sie hier rein gar nichts finden. Kriminaltechnisch gesehen, war er inexistent.

Er schaute durchs Fenster mit den gestreiften Gardinen hinaus und schätzte, dass  es ungefähr vier Uhr morgens sein musste. Gleich würde es hell werden. Es war ja Sommer, da ging die Sonne vor fünf Uhr auf.

Draussen blökte ein Schaf. Wahrscheinlich war einem Muttertier das Lamm davongelaufen. Er hatte schon immer geglaubt, dass Schafe sagenhaft dumme Viecher waren.

Blieb noch die Frage, was tun mit dem Golfschläger. Gar nicht so einfach. Aber diese Schwierigkeit hatte er natürlich vorausgesehen. Da war möglicherweise ein klitzekleines Risiko, dass man ihn mit der Sache doch noch in Verbindung bringen könnte. Obwohl - wenn die Leitung der Untersuchung dieser Neuen aus Achnasheen übertragen wurde, bestand wohl nur geringe Gefahr. Die Kleine würde sich an ihrem ersten Fall die Zähne ausbeissen.

Aber schliesslich war der Ewe nur hundert Schritte entfernt und hatte einige tiefe Stellen, wo sich die Tatwaffe problemlos entsorgen liess. Selbst wenn die Polizei den Fluss absuchen und den Schläger finden sollte, könnte sie damit nicht viel anfangen. Er hatte ihn bereits vor mehreren Wochen geklaut und nahm nicht an, dass der rechtmässige Besitzer den Verlust gemeldet hatte.

Einen Moment lang war er versucht, das Ding einfach auf dem Boden liegen zu lassen. Wäre zum Totlachen, wenn sich darauf noch die Fingerabdrücke irgendeines deutschen Hobbygolfers finden würden. Da könnte sich dann gleich Europol in die Untersuchung miteinklinken. Ein Kichern entschlüpfte ihm, die Nachwirkung des Adrenalinschubs. Es wäre wirklich der Gipfel der Ironie, wenn die einzigen auffindbaren Spuren auf den Kontinent führen würden, gerade jetzt, wo sich Britannien soeben für den Austritt aus der EU entschieden hatte.

Aber er würde bei seinem ursprünglichen Plan bleiben und den Schläger in den Fluss werfen. Das war einfacher, und die Suche nach der Waffe würde die örtliche Polizei ein bisschen auf Trab halten.

Er hob den Schläger auf – igitt, etwas tropfte auf den Boden. Er hoffte, dass es nur das Blut des Alten war. Die Alternative war nicht sehr appetitlich. Aber es half alles nichts, der Schläger musste weg. Er ging zur Tür hinaus, trat um die Ecke des Hauses und blickte zum Fluss hinab.

Es musste doch schon später sein, als er gedacht hatte - draussen war der Horizont leicht rosa und das Wasser glitzerte silbern. Die Vögel stimmten ihr Morgenkonzert an. Hoffentlich war kein übermotivierter Angler unterwegs, um sich frühmorgens sein Mittagessen zu fischen. Das hätte ihm seinen Plan etwas durcheinander gebracht. Vielleicht müsste er den Zeugen dann auch gleich mit eliminieren, ein wirklich interessanter Gedanke. Aber schliesslich war er ja kein Killer. McDougal zu töten war notwendig gewesen, aber er war nicht scharf darauf, noch mehr Leute umzubringen und sich selbst damit in unnötige Gefahr zu bringen. Er hatte noch ganz andere Pläne für seine Zukunft. In einem schottischen Gefängnis zu verrotten, war nicht nach seinem Geschmack.

Ein Augenschein nach links und nach rechts zeigte ihm, dass keine Seele um diese Zeit unterwegs war. Wie auch sonst immer in diesem verschlafenen Kaff.

Den Schläger an der vorgesehenen Stelle ins Wasser zu werfen, machte ihm nur ein, zwei Minuten Arbeit. Er guckte dem Schatten lange genug nach, um sicher zu sein, dass das Gerät auf dem Grund verschwunden und nichts mehr davon zu sehen war. Dann lief er zurück den Hang hinauf – ein bisschen Morgenjogging hatte noch nie jemandem geschadet - und überprüfte ein letztes Mal das Haus. McDougal lag noch da, wo er ihn zurückgelassen hatte, mit dem Gesicht zum Boden, die eingeschlagene Vorderansicht glücklicherweise nicht zu sehen. Er dachte einen Moment verwundert über diese Tatsache nach. Irgendwie kriegen sie das in den Filmen nicht richtig hin. Man hätte doch meinen können, dass der Mann mit dem Rücken nach hinten gestürzt wäre. Stattdessen hatte ihm der Schlag eine solche Rotation versetzt, dass er jetzt bäuchlings auf dem Boden lag. Der Mann hatte auch nicht geschrien oder sonst einen Mucks von sich gegeben. Ein trauriger Blick aus verschwimmenden Augen, als kurz vor dem Schlag das Begreifen einsetzte, zu spät für irgendeine Art von Gegenwehr. Vom silbernen Schlägerkopf wuchtig getroffen, hatte sich der Körper dann um die eigene Achse gedreht und war wie ein Sack umgefallen. Das lächerlich getüpfelte Pyjamahemd war dabei nach oben gerutscht und hatte den Anblick auf einen straffen, bleichen Rücken mit einigen roten Pusteln freigegeben. Überraschend, dass der Kerl so gut gebaut war, bei dem ungesunden Leben in der Destillerie. Nur diese Pusteln verunstalteten, was sonst ein attraktiver Torso gewesen wäre. Wer weiss, vielleicht hatte McDougal irgendeine Allergie gehabt. Aber egal, alles in allem war das Ganze unerwartet einfach gewesen. Es schien, als ob er Talent für diese Art von Tätigkeit hätte. Vielleicht sollte er doch den Beruf wechseln und sich als Terminator verdingen.

Jetzt musste er nur noch die Beute sichern. Das würde sicher eine kleine Zeitspanne benötigen. Aber er hatte jeden einzelnen Handgriff genau geplant, eine Viertelstunde müsste genügen. Danach würde er die altersschwache Petrollampe auf dem Tisch löschen, die den Raum bis jetzt schummrig erhellt hatte. Danach konnte er ruhig ab nach Hause verschwinden.

Kapitel 1

Dienstag

Es regnete nun schon seit vier Tagen. Sogar für Schottland ein neuer Tiefpunkt. Christina Felder blickte missmutig durch das breite Fenster des gemieteten Cottages. Sie war als einzige schon aufgestanden und hatte sich in der Küche eine Tasse Tee gemacht.

Der Ausblick wäre an einem sonnigen Tag fantastisch gewesen. Rosemary Cottage ging auf den Fluss und die Brücke von Poolewe hinaus. Im Katalog hatte sie gerade diese Aussicht angezogen, und um der Wahrheit Ehre zu geben, war sie mit dem Haus sehr zufrieden. Es war gut eingerichtet, hatte einen schönen gusseisernen Kamin für ein Kohlenfeuer, das sie nach ein wenig Anlaufschwierigkeiten sogar in Gang gebracht hatte. Das Wohnzimmer lud zum gemütlichen Beisammensein und Faulenzen ein. Mit einem Buch, heissem Tee und Shortbread den Tag auf dem Sofa sitzend vor dem flackernden Kaminfeuer zu verbringen, hätte auch seinen Reiz.

Aber dann war da noch ihre Familie.

Die beiden Jungs hatten schon zu Hause über das Reiseziel gemotzt. Schottland im Sommer! Wo es immer regnete! Wo man nicht baden konnte! Wo es kein Internet, sondern nur Schafe und Hügel gab! Wohin niemand Angesagtes hinreiste, nur Pensionierte und kleine Kinder, denen ihre spiessigen Familien keine Wahl liessen. Womöglich wurde man noch gezwungen, Wanderungen mitzumachen! All die Kollegen verbrachten die Sommerferien in mondänen Hotels in der Ägäis oder auf den Malediven, konnten abends in den Ausgang, Party machen. Nur sie, die Pechvögel der gesamten Schule, mussten mit den Eltern am Ende der Zivilisation versauern! Wusste Mama überhaupt, wie peinlich das war?

Christina seufzte. Nun wenigstens hatte das mit dem Internet nicht gestimmt. Im Gegenteil, eigentlich war WLAN sehr viel selbstverständlicher als in der Schweiz, wo man in jedem Hotel für diese kleine Dienstleistung gutes Geld bezahlen musste. Hier, im Nordwesten der Highlands, in diesem Zweihundertfünfzig-Seelen-Dorf, war das Passwort zum WLAN gleich mit dem Cottageschlüssel mitgeliefert worden. Das hatte die Söhne ein bisschen beruhigt. Ein bisschen, aber nicht sehr. Denn baden konnte man tatsächlich nicht. Seit Tagen herrschten Temperaturen von höchstens fünfzehn Grad, und das im Juli. Wandern hätte man schon können, schliesslich hatte Christina Regenzeug und wasserdichte Trekkingschuhe für die ganze Familie ins Reisegepäck mit eingepackt. Aber schon nur das Wort Wanderung laut auszusprechen war bei ihren Söhnen gleichbedeutend mit einer Kampfansage, und bis jetzt hatten sich die Jungs keinen einzigen Schritt aus dem Haus bewegt. Sie lagen den ganzen Tag in ihrem Zimmer auf dem Bett oder im Wohnzimmer auf dem Sofa und glotzten auf ihre Handys. Oder sie blickten zum Fenster in den Regen hinaus und murmelten unterdrückte Flüche vor sich hin. Die Stimmung war entsprechend gereizt, es herrschte eine Art kalter Krieg, bei dem derjenige umgehend verlor, der irgendetwas Positives an der Situation sah.

Mark war auch keine grosse Hilfe. Wandern war nicht seine grosse Leidenschaft, deshalb kam ihm die Ausrede mit dem Wetter gerade recht. Aber das Golfspiel, welches er unbedingt während seiner Ferien in Schottland hatte ausprobieren wollen, machte auf dem sumpfigen Untergrund keinen grossen Spass. In Gairloch gab es zwar einen 9-Loch-Golfplatz, der als der vielleicht beste Golfplatz der Welt angepriesen wurde. Als Mark letzthin aber eine Runde in Angriff nehmen wollte, war kein Mensch da, obwohl die Öffnungszeiten für jedermann sichtbar an der Türe des Clubhauses angeschrieben standen. Ein hilfreicher Passant erklärte Mark, man müsse das Geld für die Runde einfach in die kleine blaue Kasse legen und könne dann auf dem Grün spielen. Fantastisch simple Lösung. Aber Mark musste ja noch die Ausrüstung dazu mieten, da er als blutiger Anfänger keine mitgebracht hatte. Da wusste der hilfreiche Gentleman leider auch keinen Rat mehr.

Wenn es also nicht bald zu regnen aufhörte, musste ein Alternativprogramm her. Das war in diesem Winkel der schottischen Highlands nicht gerade einfach. Poolewe’s Touristenprogramm bestand im sonntäglichen Gottesdienst und einem Tanzabend mit traditioneller Musik jeweils am Mittwoch. Da Mark und sie an beide Orte bereits hingegangen waren, hatte man einen Drittel der Einwohnerschaft schon kennengelernt. Das half zwar, wenn man sich im einzigen Pub des Ortes zu einem kleinen Schwatz traf, aber man konnte ja auch nicht den ganzen Tag dort herumhängen. Sonst gab es hier keine andere Zerstreuung. Ruhe und Erholung, rief sich Christina in Erinnerung, waren für sie der wichtigste Grund für die Auswahl des Ferienortes gewesen. Die Landschaft war, sogar mit einem grauen Regenschleier verhüllt, grandios, die Luft sauber und unglaublich weich auf der Haut und das Meer mit den schönen langen Stränden in unmittelbarer Nähe sicher ein Gewinn. Nur leider war die ganze Schönheit an zwei Teenager, die nur an Vergnügen und Online-Games dachten, vollkommen verschwendet. Ein Rundgang durch die exotischen Gärten von Inverewe mit ihren Palmen und Riesenfarnen kam einer Wanderung schon so gefährlich nahe, dass Christina ihn bisher noch nicht vorzuschlagen gewagt hatte.

Ein Geräusch veranlasste sie, sich umzudrehen. Ihr Mann kam die Treppe heruntergeschlurft. Das Haar stand ihm wirr vom Kopf ab, das Gesicht war vom Schlaf noch rosarot angehaucht. Der Dreitagebart verlieh ihm einen rebellischen Anstrich. Eigentlich sah er mit seinen bald fünfundvierzig Jahren immer noch sehr gut aus.

„Wenigstens schläft sich hier gut!“, brummte er anstelle eines Morgengrusses und verschwand in der Küche. Eine Minute später war das Pfeifen des Wasserkessels zu hören, und eine weitere Minute darauf erschien Mark wieder mit der Kaffeekanne und einer Tasse im Wohnzimmer.

„Willst du auch einen?“

Christina deutete auf ihre Teetasse und schüttelte den Kopf.

„Regnet’s immer noch?“

Da diese Frage keiner Antwort bedurfte, dehnte sich das Schweigen zwischen ihnen. Christina holte tief Luft. „Sollen wir heute mal einen Ausflug machen? Wir könnten uns ins Auto setzen und ein Schloss besuchen. Bis Eileen Donan ist es nicht einmal zwei Stunden Fahrt.“

Christina hatte schon von Anfang an klar gemacht, dass sie Angst davor hatte, ein ihr unbekanntes Mietauto und dann noch auf der linken Strassenseite zu lenken. So war die Fahrerei an Mark hängen geblieben. Er blickte zum Fenster hinaus und legte die Stirn in Falten. „Gute Idee“, meinte er zustimmend zur grossen Erleichterung von Christina. „Sind die Jungs schon aufgestanden?“

Das war nun so offensichtlich nicht der Fall, dass Christina nur lachen und hilflos mit den Schultern zucken konnte. Immerhin war es erst neun Uhr, und bis jetzt hatte sich vor Mittag in diesem Hause noch nie was geregt.

In diesem Moment krachte eine Tür auf, und ihr jüngerer Sohn erschien, finsteres Gesicht unter ungekämmtem Rastalook. „Ihr macht einen Heidenkrach!“, maulte er und verschwand im Badezimmer.

„Gut!“, rief Christina. „In einer halben Stunde gibt’s Frühstück, dann fahren wir los.“

„Wohin denn?“, kam es aus dem Badezimmer. Dies gab Anlass zur Hoffnung, dass wenigstens Stefan möglicherweise für einen Ausflug zu haben sein würde. Paul dagegen hatte schon zu Beginn der Reise kundgetan, Schlösser besichtigen sei nur etwas für hobbylose Nerds, die nichts mit sich anzufangen wüssten.

„Wir gehen zum Eilean Donan Castle. Das hat als Kulisse für viele Filme gedient.“

„Was für Filme?“

Christina suchte krampfhaft nach einem Filmtitel, der auch ihrem Sohn bekannt wäre. „Highlander zum Beispiel.“

„Nie gehört. Um was geht’s da?“

Christina warf Mark einen hilflosen Blick zu und konstatierte, dass dieser breit grinste. Highlander war einer seiner Lieblingsfilme gewesen, einer der wenigen Actionfilme, die sie zusammen im Kino gesehen hatten. Er dachte aber gar nicht daran, am frühen Morgen seinem übelgelaunten Sprössling die komplizierten Gedankengänge Hollywoods zu erklären und tippte sich nur an die Stirn. Wirklich eine tolle Unterstützung, vielen Dank! Christina seufzte erneut. Wenigstens liess Mark sich herbei, Paul aufzuwecken. Der Siebzehnjährige schien seit Ferienbeginn unglaublich viel Schlaf zu brauchen, allerdings durchwegs am Morgen und nie in der Nacht, wo normale Menschen ihre Nachtruhe hielten. Christina hörte, wie sich im Zimmer eine halblaute Diskussion zwischen Vater und Sohn entspann, an deren Ende Paul mit noch düsterer Miene als vorhin sein Bruder und noch im Bademantel in die Küche schlurfte, um die vorfabrizierten Pfannkuchen in den Toaster zu stecken, die er zur Wiederherstellung seiner Kräfte zu verputzen gedachte.

Trotz Protesten der Jungs bestand Christina darauf, dass sich die Familie wenigstens in den Ferien gemeinsam an den Frühstückstisch setzte.

Die Ausflugspläne wurden zur Sprache gebracht. Wider Erwarten konnten sich beide Jungs für den Plan erwärmen. „Dieses Schloss kommt in einem James Bond vor!“, wusste Paul. „Das wird sicher cool. Wenigstens etwas, was ich den Kumpels dann erzählen kann.“ Stefan nickte zustimmend. James Bond war eindeutig was anderes als Highlander, das sicher irgendein Historienschinken war, die ihre Mutter so gerne schaute und von denen keiner in seiner Klasse je etwas gehört hatte.

Christina staunte über die plötzliche Begeisterung ihrer Söhne. Offenbar hatten sie und Mark wider Erwarten einen erfolgsversprechenden Weg gefunden, den Tag zu verbringen. Sie atmete auf. Vielleicht wurden diese Familienferien ja doch noch zu einem Erfolg.

Kapitel 2

Mittwochnachmittag

Der Anruf ging um 13.40 Uhr bei der Polizeistelle in Gairloch ein. Police Sergeant Dan Gilchrist nahm den Hörer ab und vernahm die aufgeregte Stimme einer älteren Lady, die etwas von einer Leiche in Poolewe faselte.

PS Gilchrist war an Verkehrsunfälle, verlorengegangene Hunde und unangenehme Zwischenfälle, die Touristen und Verstauchungen am Strand involvierten, gewohnt. Leichen fielen nicht in sein Ressort. Da er aber schon fünfundzwanzig Dienstjahre auf dem Buckel hatte, konnte ihn so leicht nichts aus der Fassung bringen. Er beruhigte die aufgeregte Dame, so gut er konnte, und nach zehn Minuten hatte er nicht nur ihren Namen, ihre Adresse und ihre Beschäftigung – Putzfrau -, sondern auch den Fundort der Leiche in Erfahrung gebracht.

Offensichtlich war Penelope McKay wie jeden Mittwochnachmittag, um Punkt ein Uhr im Heather Cottage von Ruaridh McDougal eingetroffen, um dort sauber zu machen. Sie hatte sich noch gewundert, dass die Türe zum Cottage nicht abgeschlossen war, obwohl Mr. Ruaridh doch am Vormittag zur Destillerie gefahren war. Als sie jedoch ins Haus eintrat und wie gewohnt direkt in die Küche ging, stiess sie mit dem Fuss an etwas Weiches, Schweres, das auf dem Küchenfussboden lag. Als sie sich bückte um nachzusehen – sie war etwas kurzsichtig -, erblickte sie den Hausherrn, offensichtlich ohnmächtig zusammengebrochen, vor dem Küchentisch. Nun war Penelope McKay keineswegs eine Zimperlise, sie hatte ihr Leben lang gearbeitet und war sich nicht zu schade anzupacken und sich die Hände schmutzig zu machen. Sie kniete sich also neben Ruaridh McDougal nieder und drehte ihn mit einiger Kraftanstrengung, auf den Rücken, um zu sehen, wie sie ihm helfen konnte. Und da sah sie, dass anstelle seines Gesichts – an dieser Stelle kippte Mrs. McKays Stimme wieder ins Falsett, und Dan Gilchrist beeilte sich, beruhigend auf sie einzureden und sie zu ermahnen, sich nicht so aufzuregen. Schliesslich hatte sie schon gut siebzig Lenze auf dem Buckel, und er wollte nicht, dass ihr Herz Schaden nahm.

„Immer mit der Ruhe, immer mit der Ruhe! Ich schlage vor, Sie rühren im Haus nichts mehr an, setzen sich draussen irgendwo hin an einen ruhigen Ort und warten, bis die Polizei eintrifft. Das kann etwa eine Viertelstunde dauern, sie rückt von Gairloch aus an. Ich rate Ihnen, den Toten, äh, ich meine Mr. McDougal, nicht mehr anzusehen, vor allem nichts zu berühren – Sie können ihm sowieso nicht mehr helfen. Seien Sie vorsichtig, vielleicht ist der Mörder noch in der Nähe…“

Im Hörer quietschte es. Penelope McKay war nicht auf den Kopf gefallen und protestierte, sie werde sich keinesfalls auf eine Bank vor dem Cottage setzen, sichtbar für alle Mörder und Verbrecher, die noch in der Nähe herumlungerten. Sie würde sich jetzt ins Pub ins Dorf begeben und sich dort einen Whisky genehmigen. Die Polizei wüsste ja, wo sie zu finden sei, und im Übrigen schliesse sie die Türe zum Cottage ab. Die Einsatztruppe könne den Schlüssel bei ihr im Pub abholen.

Gilchrist kratzte sich am Kopf. Dieser Vorschlag stimmte nicht mit dem vorgeschriebenen Prozedere überein, wie es der Leitfaden zur Polizeiarbeit in so einem Fall vorsah, und der Gedanke, sich anschliessend mit einer heillos betrunkenen Zeugin herumschlagen zu müssen, war auch nicht gerade berauschend. Aber er sah nicht, wie er Mrs. McKay an der Ausführung ihres Vorhabens hindern konnte, ohne selbst vor Ort zu sein. Also musste es halt das Pub sein.

Er legte den Hörer auf und wählte die interne Nummer von Charlotte McKenzie. Die Polizeiwache war zurzeit unterbesetzt – schliesslich waren es Sommerferien, und die Hälfte der Besatzung war dem tristen schottischen Wetter entflohen und sonnte sich irgendwo an der Costa del Sol oder sonstwo, wo nichts an keltische Mystik und kalte Füsse erinnerte. Aber er hatte Glück, seine Chefin war in ihrem Büro. Sie war erst seit einem halben Jahr auf ihrer neuen Position, nach der Beförderung zum Detective Inspector, die sie der Tatsache zu verdanken hatte, dass sie an der Küste einige illegale Whiskybrennereien ausgehoben und den Kollegen von Lochalsh einen Tipp zur Festnahme zweier prominenter Mitglieder eines Mafia-Spielclubs gegeben hatte.

DI McKenzie war klein, blond, mit einem lustigen Pferdeschwanz, sie war immer sehr höflich zu ihren Untergebenen und hatte meist ein leichtes Lächeln auf den Lippen. Die beiden letzten Merkmale hatten zur Folge, dass einige der Uniformen sie unterschätzt hatten. Einer hatte sich sogar zu einer anzüglichen Bemerkung hinreissen lassen, für die er postwendend die Quittung in Form einer Versetzung nach Thurso erhalten hatte. Noch weiter ins Niemandsland ging’s nun wirklich nicht, dachte Gilchrist mit nicht geringer Schadenfreude, ausser man rechnete noch die Shetlands dazu. Aber die Polizeiwache in Lerwick wurde meist mit Einheimischen besetzt, denen das Inselleben im Blut lag. Die Episode hatte aber allen klar gemacht, dass Inspector McKenzie nicht lange fackelte, wenn es um die Umsetzung von Gleichstellungsmassnahmen und die Ahndung von sexueller Belästigung am Arbeitsplatz ging. Seither hatte keiner der Truppe sie jemals wieder blöd angemacht.

Ein Mord war aber ebenfalls etwas Neues für sie.

„Ok, ich gehe mit zweien vom Team hin und fordere die Spurensicherung an. Vermutlich müssen wir die Special Unit in Inverness alarmieren, aber ich werde mir zuerst mal selber ein Bild machen. Wahrscheinlich gibt es eine ganz einfache Erklärung für den Mord, ein schiefgelaufener Einbruch oder so. Kennen Sie diesen McDougal-Typen, Dan?“

„Nein, das ist ein unbeschriebenes Blatt. Am besten hören Sie sich an Ort und Stelle einfach mal um. Die Putzfrau, diese Mrs. McKay, scheint nicht auf den Mund gefallen zu sein. Vermutlich weiss sie einiges über ihren Arbeitgeber. Der scheint da ganz allein in diesem abgelegenen Cottage gehaust zu haben. Offenbar hatte er eine Stelle in der Lochewe Distillery, das ist da oben bei Aultbea – bei diesem komischen Kauz, der die Kunst des Whiskymachens neu erfindet, für die Touristen! Grauenhaftes Gesöff.“

McKenzie liess die letzte empörte Bemerkung, die den erfahrenen Whiskytrinker erkennen liess, unkommentiert, machte sich ein paar Notizen von dem Gesagten und klappte ihren Laptop zu. Auf zu einem kleinen Trip nach Poolewe. Das kam ihr gerade recht, schliesslich war es noch nicht lange her, dass ein wochenlanger Dauerregen einem die Laune gründlich verdorben hatte. Obwohl sie selbst aus Achnasheen stammte und sie seit ihrer Kindheit an das raue Highland-Klima gewöhnt war, hatten die kalten Temperaturen und die Feuchtigkeit in diesem Sommer auch ihre fröhliche Laune beeinträchtigt. Eine kleine Ausfahrt in ihrem Fiat, und wenn es auch nur zur Besichtigung einer Leiche ging, konnte da nicht schaden.

Sie ging nach draussen, wo zwei Uniformierte sie bereits erwarteten. PC Smith und PC Purdy freuten sich ebenfalls auf die Fahrt, auch wenn einer von ihnen hinten auf dem Rücksitz Platz nehmen musste, weil die Chefin selbst fahren wollte. Aber die Besichtigung eines Mordschauplatzes versprach interessant zu werden, und im Übrigen erlöste es sie davon, einen Bericht über eine Schlägerei zu verfassen, welche vor drei Tagen im örtlichen Pub stattgefunden hatte. Den Tathergang aufzunehmen und die verschiedenen Aussagen zu bündeln, war geradezu sensationell langweilig.

McKenzie war eine gute Autofahrerin, und sie genoss den Weg von Gairloch bis in das kleinere Poolewe durch die menschenleere hügelige Landschaft in vollen Zügen. Wobei – menschenleer war die Landschaft nicht. Auf der Passhöhe hatten sich ein paar Camper häuslich in ihren Zelten eingerichtet.

„Ganz schön mutig von denen, wenn man bedenkt, dass sie in der letzten Woche zu ertrinken drohten!“, bemerkte sie. „Ich glaube nicht, dass das meine Vorstellung von erholsamen Ferien wäre, bei Wind, Regen und Nebel mitten im Sommer da oben zu übernachten. Hoffentlich haben sie wenigstens warme Sachen dabei.“

„Sind wahrscheinlich vom Kontinent, oder es sind Engländer.“ Das war Smith. Er hatte nichts übrig für Romantiker und Touristen, meist in Personalunion. Das eine war so schlimm wie das andere. Er ging mit seiner Maud jedenfalls immer an die Costa Brava, wo sie in der Sonne am Strand liegen und würzigen spanischen Wein trinken konnten.

Purdy auf dem Rücksitz hatte noch andere Bedenken. „Meinen Sie, die haben etwas mit dem Mord zu tun?“ Bei all den Fremden im Sommer konnte man ja nie wissen, ob sich nicht das eine oder andere merkwürdige Subjekt darunter befand. PC Purdy war das konservativste Teammitglied und hatte all die Veränderungen, die das Hochland in den letzten Jahren durchgemacht hatte, mit Zurückhaltung aufgenommen.

„Ich glaube kaum, dass sie dann noch hier wären, Michèle“, meinte McKenzie. „Oder denken Sie, sie würden seelenruhig beim Fischen auf uns warten?“

Purdy schwieg beleidigt und nahm sich vor, die Camper trotz allem zu überprüfen. Vielleicht waren es die Schläger vom Pub. Aber sicher hatten sie mindestens keine Fischerlizenz, so gab’s vielleicht da etwas zu holen. Das Bussensoll für diesen Monat war noch nicht erfüllt.

In Poolewe bog McKenzie vor der Brücke links auf die Dorfstrasse ab. Sie mussten ja noch im Pub vorbei, um den Schlüssel von Heather Cottage abzuholen und zudem mussten sie die Zeugin, die die Leiche gefunden hatte, vernehmen.

Mrs. McKay hatte trotz der kurzen Zeit, die seit ihrem Anruf bei der Polizei verstrichen war, schon wesentlich mehr als nur einen Whisky intus, als die drei Polizisten das Pub betraten und sich nach ihr umblickten. Aber sie erhob sich ohne zu schwanken und trat den Hütern des Gesetzes mit sicheren Schritten entgegen.

„Guten Tag.“ McKenzie blickte auf ihren Notizzettel. „Penelope McKay, nicht wahr? Sie haben die Leiche gefunden?“

„Jawohl. Und ich habe zu Malcolm hier gesagt, nie im Leben hab’ ich was ähnlich Schreckliches gesehen, hab ich gesagt. Jawohl. Der arme Mr. Ruaridh! Und sein Gesicht! Oder was davon übrig ist! Einfach schrecklich. Ganz blutig war’s, und ein Auge…“

„Wann haben Sie die Leiche gefunden?“ McKenzie unterbrach die Litanei, bevor Mrs. McKay noch weitere deftige Einzelheiten zum Besten geben konnte.

„Ja, um 13 Uhr. Ich bin wie immer um diese Zeit am Mittwoch beim Cottage eingetroffen. Ich habe jetzt zwölf Jahre bei Mr. Ruaridh gearbeitet, und nicht ein einziges Mal bin ich unpünktlich gewesen! Diese jungen Dinger von heutzutage – Raumpflegerinnen nennen sie sich ja wohl –, die wissen überhaupt nicht, was Verlässlichkeit bedeutet! Mr. Ruaridh hatte nie Anlass, sich über mich zu beklagen, ich bin immer pünktlich gekommen, ob’s nun geregnet oder geschneit hat. Sogar wenn’s eisig war…“

„Aber den Anruf haben Sie erst –“, ein weitere Blick auf den Notizzettel –, „um 13.40 Uhr getätigt. Was haben Sie so lange am Tatort gemacht?“

Mrs. McKay schnappte nach Luft. „Na hören Sie mal, Inspektor, ich hatte einen Schock! Zuerst bin ich ja reingekommen, das dauerte wohl zwei Minuten. Dann bin ich in die Küche gegangen und habe meinen Mantel und die Tasche auf den Tisch gelegt. Dann habe ich mich umgedreht, und da habe ich ihn gesehen.“

„PS Gilchrist haben Sie gesagt, Sie seien mit dem Fuss gegen die Leiche gestossen, als Sie in die Küche gegangen sind.“

“Ja, das stimmt. Aber erst habe ich den Mantel ausgezogen und die Tasche auf den Tisch gelegt, wie ich gesagt habe. Und dann bin ich um die Theke gebogen – Sie müssen wissen, Mr. Ruaridh hat da so eine neumodische Einrichtung. Nicht wie wir, wir haben den Tisch direkt vor dem Herd. Aber Mr. Ruaridh hat eine halbhohe Wand vor seinen Kochherd gebaut – Frühstückstheke sagt er dem wohl. Und da hat er gelegen – zwischen der Wand und dem Herd.“

„Also konnten Sie ihn gar nicht sehen, als Sie vom Flur in die Küche gegangen sind?“

„Nein, sag ich ja. Erst als ich um diese Wand rumgegangen bin und mit dem Fuss gegen den Körper gestossen bin…“ An dieser Stelle zitterte Mrs. McKays Stimme leicht.

McKenzie kam auf die Zeitfrage zurück. „Sie haben also die Leiche gefunden, oder sagen wir, Sie haben geglaubt, den ohnmächtigen Mr. McDougal vor sich zu haben. Was haben Sie dann gemacht?“

„Ja also, wissen Sie. Ich bin ja kurzsichtig. Ich hab gedacht, er wäre wohl ohnmächtig geworden. Ich hab ihn etwas geschüttelt, aber als er sich nicht bewegt hat, hab ich meine Brille geholt…“

„Sie haben was?“ McKenzie hoffte, ihre Stimme töne nicht so entgeistert, wie sie sie selber gerade empfand.

„Ich bin zum Tisch und meiner Tasche gegangen und habe meine Brille geholt. Ich sehe sonst nicht so gut. Und als ich sie dann aufgesetzt hatte und zurückgegangen bin, da habe ich ihn umgedreht und da habe ich, nun ja, gesehen, dass er kein Gesicht mehr hatte. Da wurde mir ein bisschen schlecht, und ich musste mich setzen.“

Als die drei Polizeibeamten wieder im Auto sassen, holte Smith als erster Luft. „Das alte Mädchen ist ja nicht ganz dicht. Holt die Brille, um sich die Leiche zu begutachten! Und ich wette, sie hat danach den Alkoholvorrat von Ruaridh McDougal geplündert, bevor sie zum Telefonhörer gegriffen hat.“

„Ja, über diese halbe Stunde mache ich mir auch Gedanken. Wer setzt sich schon an den Küchentisch und wartet mindestens zwanzig Minuten, bevor er die Polizei ruft, wenn er einen Mord entdeckt?“

„Denken Sie, sie könnte vor Schreck ohnmächtig geworden sein?“ Mrs. McKay war immerhin eine Einheimische, und Purdy hielt ihr das zugute. Eine Lady von über siebzig Jahren! Sie konnte sich gut vorstellen, dass die Putzfrau den Schreck ihres Lebens erhalten hatte, als sie ihren Arbeitgeber so daliegen sah. Vielleicht hatte sie sich wirklich zuerst erholen müssen, bevor sie ihre Bürgerpflicht erfüllen konnte.

McKenzie äusserte sich nicht weiter dazu, sondern wendete den Wagen und fuhr zurück zur Hauptstrasse. Heather Cottage befand sich etwa eine Meile am rechten Ufer des Ewe entlang. Rund hundert Schritte von der geschotterten Strasse auf der linken Seite glitzerte das Wasser zwischen den Bäumen hindurch im Sonnenlicht. Eine richtige Idylle!, dachte McKenzie, bevor sie auf den Parkplatz vor dem Cottage einbog und den Motor ausschaltete.

Das Cottage machte einen hübschen Eindruck. Von einer Rhododendronhecke eingesäumt, weiss gestrichen, gepflegt, mit Geranien auf dem Fensterbrett neben der blau gestrichenen Eingangstür.

McKenzie beorderte Smith auf einen Rundgang rund ums Haus, streifte sich die Latexhandschuhe über und schloss mit Mrs. McKays Schlüssel die Tür auf. Purdy folgte ihr ins Haus.

Vom düsteren Flur ging die Treppe ins Obergeschoss weg. Links befand sich die Tür ins Wohnzimmer und geradeaus ging’s zur Küche. McKenzie konstatierte, dass Mrs. McKay die Küchentür sorgfältig geschlossen hatte, bevor sie das Cottage verlassen hatte. Ein weiteres Element, was sie an diesem Fall merkwürdig berührte. Sie drückte die Klinke herunter und stiess die Tür vorsichtig auf.

Tatsächlich konnte man von der Küchentür nicht direkt zum Herd sehen, der hinter der Frühstückstheke, die den Raum zweiteilte, versteckt war. Über die Theke hin waren nur der Küchentisch mit vier Stühlen und das Fenster, welches zum Fluss hinausging, zu sehen.

„Sie scheint die Wahrheit gesagt zu haben“, brummte Purdy mit sichtlicher Genugtuung. „Sie kann die Leiche unmöglich sofort bemerkt haben.“

„Ja, scheint so.“ McKenzie bog um die Theke herum und hielt erschrocken den Atem an. Eine Leiche war kein schöner Anblick, und das Opfer hier war ein besonders unerfreuliches Beispiel dafür. In ihrer Ausbildung und der kurzen Laufbahn hatte McKenzie zwar schon einige Toten zu begutachten gehabt – in der Mehrheit waren die Betroffenen entweder bei einem Unfall oder eines natürlichen Todes gestorben. Hier aber war klar, dass Ruaridh McDougal brutal umgebracht worden war. „Rühren Sie bloss nichts an, Michèle. Hier muss die SpuSi ran. Offensichtlich war hier enormer Hass und Wut am Werk. Sehen Sie die Waffe irgendwo?“

Aber die Waffe war nirgends zu finden. Ruaridh McDougal war offensichtlich entweder aus dem Bett gekommen oder gerade auf dem Weg dahin gewesen, jedenfalls trug er einen dunkelblauen, getüpfelten Pyjama und am linken Fuss hing noch der Filzpantoffel. Den anderen Hausschuh fand Purdy unter dem Küchentisch.

„Michèle, gehen Sie nach oben und schauen Sie, ob das Bett benutzt worden ist. Ich rufe mal in Inverness an. Die sollen ein Team herschicken. Ich glaube, das ist zu gross für uns.“

McKenzie wartete die Antwort nicht ab, sondern wählte die Nummer ihres Vorgesetzten in der Hauptstadt der Highlands, erstattete Bericht und erhielt die Versicherung, dass sich so rasch als  möglich ein Spezialistenteam auf den Weg an die Küste machen würde.

Purdy war verschwunden und statt ihrer tauchte Smith in der Küchentür auf. „Draussen ist nichts zu sehen. Keine Spuren an den Scheiben, einfach nichts, nicht mal ein Zigarettenstummel auf dem Kies, jedenfalls nicht auf den ersten Blick. Vermutlich ist der Täter auf demselben Weg hergekommen wie wir, und entweder hatte er einen Schlüssel oder McDougal hat ihm selber die Tür geöffnet. Jedenfalls deutet nichts auf einen Einbruch hin.“

„Wie sieht’s mit Fussspuren zum Fluss hinunter aus?“

„Nichts zu sehen. Aber es gibt da einen gekiesten Fussweg, der zu einem Bootshaus zu führen scheint. Da hätte der Täter keine Fussabdrücke hinterlassen. Vielleicht könnte ein Spürhund…wenn wir so einen hätten. Denken Sie, der Täter hat die Waffe im Wasser versenkt?“

„Würde jedenfalls naheliegen, nicht? Aber wir haben keine Mittel, den ganzen Fluss abzusuchen. Vielleicht können die Herren in Inverness einige Taucher abstellen, wenn man sie lieb bittet. Den Spürhund bringen sie vielleicht aus eigenem Antrieb mit.“ McKenzie lächelte zynisch. „Wenn sie sich überhaupt für diesen Fall hier interessieren. Sie erschienen mir am Telefon nicht gerade übereifrig. Glauben wohl, was hier oben passiert, interessiert ohnehin keinen im Parlament. – Was wissen wir vom Opfer?“

„Nun, ich habe kurz im Netz und bei der Gemeinde recherchiert. Offensichtlich lebte er allein, hatte keine Familie und nur die Putzfrau kam regelmässig her, um reinezumachen. Ansonsten führte er ein völlig unauffälliges Leben. Er hatte einen Job als Barkeeper in Aultbea.“

„Ich dachte, er hätte in einer Whiskydestillerie gearbeitet? Jedenfalls hat Gilchrist das gesagt.“

„Ja, wenn man da von Destillerie sprechen will. Es ist der komische Kerl, Amerikaner, ha!, da oben in Drumchork. Der destilliert selber Whisky, angeblich basierend auf alten Geheimrezepten von der Küstenregion. Bietet für Ausländer Kurse an. Ich kann nicht verstehen, wie man von so etwas leben kann, aber Amerikaner haben die merkwürdigsten Ideen, und die Kunden vom Kontinent – na ja. Jedenfalls hat Bothwell, so heisst der Besitzer, noch ein anderes Standbein – er betreibt ein Hotel mit einer Bar, in der er Whiskydegustationen anbietet. Und McDougal scheint da hinter der Bar gestanden zu haben.“ Und mit düsterer Stimme fügte er hinzu: „Vermutlich hat er nebenbei auch noch was gepanscht.“

„Na, Bothwell nehmen wir dann mal unter die Lupe.“ McKenzie blickte sich aufmerksam um. „Jedenfalls scheint sein Angestellter ziemlich pedantisch gewesen zu sein. Bis auf die schrecklichen Spritzer da an der Wand ist alles sauber aufgeräumt hier, sogar die Küchenzeile ist blitzblank. Ich nehme nicht an, dass Mrs. McKay noch geputzt hat, bevor sie uns angerufen hat.“

„Wer weiss? Ich würde der alles zutrauen.“ Smith mochte keine forschen alten Damen, und Mrs. McKay hatte nicht den besten Eindruck auf ihn gemacht.

Purdy erschien wieder in der Küche. „Das Bett ist benutzt worden, ein Glas Wasser steht auf dem Nachttisch. Der Wecker ist auf halb Neun gestellt, aber ich kann nicht sehen, ob er geläutet hat oder nicht. Im Bad ist alles sauber, die Zahnbürste steht im Zahnglas, und die Badetücher sind am Trockner aufgehängt. Scheint, als ob er schon im Bett gewesen wäre, als der Mörder eintraf.“

„Hm, das würde auf eine Todeszeit mitten in der Nacht bis zum frühen Morgen hindeuten. Hat Gilchrist den Arzt schon verständigt?“

„Ja, aber der ist irgendwo zu einem Notfall unterwegs und kann erst in einer Stunde eintreffen. Bis dahin ist schon fast die Spurensicherung mit dem Pathologen hier.“

„Nun gut, wir sperren hier alles ab. Sie können beide zurück nach Gairloch. Brian, Sie können meinen Wagen nehmen. Ich warte hier auf das Eintreffen der Spezialisten. Überprüfen Sie McDougal, jeden seiner Schritte seit dem letzten Monat. Ich lass mich dann auf dem Rückweg in Poolewe absetzen und nehme mir noch einmal Mrs. McKay vor.“ Mit diesen Worten griff McKenzie zu ihrer Tasche und nahm das Absperrband heraus. „Ich vermisse übrigens die Presse? Ist es möglich, dass noch nichts durchgesickert ist?“

Smith verzog das Gesicht. „Ich tippe darauf, dass sich die Pressefritzen schnellstens im Pub versammelt haben. Aber Sie haben recht, vermutlich dauert’s nicht lange, bis sie hier aufkreuzen. Wir sollten uns lieber beeilen.“

„Na, dann los.“ McKenzie scheuchte die andern hinaus. Zusammen sperrten sie die Zufahrt zum Cottage ab. Sie waren gerade fertig, als der erste Pressefritze eintraf.

Kapitel 3

Mittwochmorgen

Christina erwachte. Etwas war anders als sonst. Durch die zugezogenen Vorhänge schimmerte das erste Morgenlicht, und es war vollkommen still im Cottage. Christina drehte sich zu ihrem Mann um, der noch ganz ruhig schlief. Wieder hatte sie das Gefühl, es sei etwas nicht wie sonst. Und plötzlich fiel ihr auf: es regnete nicht mehr!

Nichts hielt sie mehr im Bett. Leise, um Mark nicht aufzuwecken, schlug sie die Bettdecke auf ihrer Seite zurück und stand auf.

Mit blossen Füssen tappte sie die Treppe hinunter und ging ins Wohnzimmer. Da waren alle Vorhänge noch zugezogen und verbreiteten ein diffuses blaues Licht. Energisch zog Christina eine der schweren Stoffbahnen zurück und liess das Licht herein. Der Himmel über dem Fluss und den Hügeln war rosa gefärbt. Es musste noch ganz früh am Morgen sein, die Sonne war noch nicht aufgegangen.

Christina schlüpfte in die Schuhe, zog sich ein Strickjäckchen über das Nachthemd und trat zur Tür hinaus.

Welche Wohltat! Der lange Regen hatte die Luft gereinigt – oder vielleicht roch die Luft hier auch immer so frisch und leicht salzig? Das Meer war ja nicht weit. Jenseits der Strasse floss das Wasser gemächlich im breiten Flussbett vorbei, die Vögel zwitscherten und es war noch kein Mensch zu sehen. Das ganze Tal atmete Frieden und versprach einen wunderschönen sonnigen Tag.

Es stand nicht erwarten, dass sich der Rest der Familie für die nächsten paar Stunden regte. Der gestrige Ausflug zum Schloss hatte ihre Söhne wohl unglaublich erschöpft. Trotzdem war der Besuch tatsächlich ein Erfolg geworden. Das Schloss selbst war wunderschön und auf vielen Plakaten abgebildet. Es von Nahem zu besichtigen, hatte alle beeindruckt. Zum Erfolg beigetragen hatte nicht nur die interaktive Ausstellung, die die langweiligen historischen Details auch für Teenies einigermassen erträglich gemacht hatte, sondern auch die vorzüglichen Scones, die man sich anschliessend an die Schlossbesichtigung mit Konfitüre und einer Unmenge Rahm im Schlosscafé gegönnt hatte.

Christina fasste einen spontanen Entschluss. Sie kehrte ins Haus zurück, zog sich hastig an, machte oberflächlich Toilette und schnappte sich Handtasche und Jacke. Im letzten Moment kehrte sie noch einmal um, steckte ihre Kamera ein und hinterliess eine kurze Nachricht – bin spazieren gegangen, komme gleich zurück. Sie lachte auf – vermutlich wäre sie längst wieder zurück, bevor ein Mitglied ihrer Familie diese Nachricht zu Gesicht bekam.

Vor der Tür wandte sie sich nach links. Auf der Karte, die sie schon vor Tagen ausgiebig studiert hatte, war ein Wanderweg eingezeichnet, der rund um einen kleinen Loch im Hinterland führte. Der erste Teil war bequem geteert und verlief in kleinen Serpentinen dem Fluss entlang. Christina hielt ihren Fotoapparat griffbereit. Wenn sie zu Hause mit ihren Fotos Eindruck schinden wollte, so war jetzt der Zeitpunkt, bei dem langersehnten guten Wetter und in der Morgendämmerung ein paar schöne Aufnahmen zu schiessen. Farne, Erika, ein Birkenwäldchen – Christina konnte gar nicht genug auf den Auslöser drücken. Das gab tolle Sujets, vielleicht könnte sie zu Hause sogar ein Poster von einigen der Bilder machen.

Beim Schlendern blickte sie sich aufmerksam um. Das Gefühl, ganz allein in der Schönheit der Natur unterwegs zu sein, füllte sie völlig aus. Was schimmerte da über dem Fluss weiss durch die Bäume? Sie trat drei Schritte zur Seite und sah, dass am anderen Ufer ein ausgesprochen hübsches Cottage lag, mit Reet gedeckt, mit Geranien in den Fenstern und einem kleinen eingezäunten Garten davor. Zwischen diesem und dem Fluss grasten Schafe. Idyllisch! Sie würde die Foto Stefan zeigen – er hatte erst vorgestern gefragt, was eigentlich ein Cottage sei. Dieses hier war ein Prachtexemplar.

Sie ging weiter. Der Weg stieg ein bisschen an, und sie begann warm zu werden. Wie lange war sie denn schon unterwegs? Sie beschloss, noch eine halbe Meile weiterzugehen, bis dahin, wo der Weg sich gabelte. Dann war es sicherlich Zeit umzukehren.

Ein Geräusch weckte ihre Aufmerksamkeit. Sie war wohl doch nicht so alleine unterwegs, wie sie gedacht hatte. Mitten im Fluss stand ein Mann in hohen Fischerstiefeln und warf die Angel aus. Er stand bis zur Hüfte im Wasser und konzentrierte sich voll und ganz auf seine Aufgabe. Christinas Blick schweifte umher und blieb an einem Schild mitten in der Wiese hängen: Achtung auf die Hochspannungsleitungen beim Angeln! Oho, offenbar war auch dieser gemächliche Sport nicht ganz ohne Gefahren.

Sie ging weiter. Hier wuchsen keine Bäume mehr, der Weg verlief jetzt in offenem Gelände, zur linken Hand begann der Boden moorig zu werden. Die Sonne stand inzwischen am Himmel und erwärmte den asphaltierten Weg. Christina beschloss umzukehren. Ihr Magen begann zu knurren. Ob die Männer wohl schon aufgestanden waren und Frühstück gemacht hatten? Ein Blick auf die Uhr zeigte aber, dass es erst knapp nach sechs Uhr war, also war vermutlich von Frühstück noch keine Spur. Vielleicht hatte der Dorfladen ja schon geöffnet – ein paar frische Croissants wären sicher hilfreich bei der Vorbereitung zur Attacke, die sie heute auf ihre Familie plante.

Alles Maulen der Jungs half dieses Mal nichts. Christina blieb hart. Bei diesem schönen Wetter war eine Familienwanderung angesagt.

„Ihr könnt auch ohne mich gehen, ich bleibe hier und lese mein Buch für die Schule.“ Paul startete einen, wie auch er wusste, erfolglosen Versuch, sich um die bevorstehende Moorexkursion zu drücken.

„Nichts da.“ Mark blickte seinen Ältesten streng an. „Du hattest jetzt vier Tage Zeit, das Buch zu lesen. Mama hat vollkommen recht. Wir sind alle schrecklich faul geworden. Heute gibt’s ein bisschen Bewegung. Wir nehmen ein Picknick mit und machen unterwegs irgendwo am Loch Rast. Ihr könnt, wenn ihr wollt, auch die Badehose mitnehmen.“

„Was?“ Stefan blickte geschockt. „Das Wasser ist bestenfalls vierzehn Grad warm! Ausserdem tut mir mein Knie weh. Vielleicht sollte ich lieber zum Arzt gehen und es untersuchen lassen. Es ist schon ganz angeschwollen.“

„Unsinn.“ Das war Christina. „Dein Knie erholt sich, sobald du es nur bewegst. Es ist einfach eingerostet. Und du, Paul, kannst das Buch mitnehmen. In freier Natur beim Picknick liest sich ganz wunderbar.“

Paul murmelte etwas in seinen spärlichen spriessenden Bart, das nicht druckreif war und ihm von seinem Vater einen bösen Blick einbrachte. Aber schliesslich hatten alle ihre festen Schuhe angezogen, der Rucksack war gepackt mit leckeren Sachen und Christina scheuchte, mit der Karte in der Hand, ihre Familie zur Tür hinaus.

Die beiden Söhne hatten jeder für sich eine Guerillataktik entwickelt, mit der Situation umzugehen. Paul schleppte sich im Abstand von fünfzig Metern hinter seiner Familie her, stöhnend und seufzend, so dass jeder seine Qualen mitbekommen konnte. Stefan dagegen hatte ein so forsches Tempo angeschlagen, dass er den Rundgang wohl gut eine Stunde vor dem Rest seiner Familie abgeschlossen haben würde. Ohne nach rechts oder links zu blicken, marschierte er drauflos und rebellierte so in stummer Entschlossenheit, die einen Stein zum Erweichen gebracht hätte.

Christina und Paul kümmerten sich nicht darum. Es war unwahrscheinlich, dass die beiden auf dem klar vorgezeichneten Weg verloren gehen würden, und spätestens der Hunger würde sie, wenn nicht gerade in den Schoss der Familie, so doch zum Rucksack mit seinem köstlichen Inhalt zurücktreiben.

Sie folgten dem asphaltierten Weg, den Christina am Morgen schon gegangen war. Es war inzwischen noch wärmer geworden, am Himmel stand keine einzige Wolke mehr, und die Aussicht, sich im kalten Loch abzukühlen, erschien in Christinas Vorstellung immer freundlicher. Sie wollte es nicht öffentlich zugeben, aber der Gedanke, die Badeanzüge vergebens in die Ferien mitgebracht zu haben, hatte sie schon etwas gewurmt. Glücklicherweise konnte dem ja heute abgeholfen werden.

Plötzlich fand der Weg vor einem Gittertor ein abruptes Ende. Privat leuchtete auf dem Schild daran, und obwohl links neben dem Tor ein kleineres Türchen zum Durchgang einlud, blickte Christina Mark fragend an.

„Wie soll’s jetzt weitergehen? Wir müssen wohl umkehren.“ Stefan verkündete diese Hiobsbotschaft mit düsterer Genugtuung. Er hatte sich auf einen Stein am Wegrand gehockt und mindestens zwanzig Minuten auf seine Familie gewartet.

„Ich habe im Reiseführer gelesen, dass es so was wie Privat in Schottland nicht gibt“, meinte Mark zögernd. „Die Wege sind alle öffentlich, und man darf überall durchgehen, muss nur ein bisschen auf die Privatsphäre der Leute achten.“

„Vielleicht hat es hier bissige Hunde. Dann wird’s gefährlich. Wir sollten besser wieder umkehren.“ Pauls Warnung stiess leider jedoch auf taube Ohren.

„Nein, euer Vater hat recht.“ Christina gab sich den Anschein der Sicherheit. Auf der Karte führte der Weg eindeutig weiter, da stand nichts von privatem Gelände. Ausserdem würde es unmöglich sein, ihre Söhne noch einmal zu einer Wanderung zu bewegen und sie müsste die Hoffnung auf ein gemeinschaftliches Naturerlebnis endgültig begraben, wenn sie jetzt umkehrten. Sie zog also beherzt am Griff des Törchens und ging hindurch.

Wie auf Bestellung hörte sie ein Kläffen, das vom etwas entfernt stehenden Haus zu hören war. Was, wenn Paul doch recht hatte? Sie blickte nervös durch das Geäst und sah zwei undefinierbare, aber unbestreitbar grosse Tiere, die aufmerksam in ihre Richtung blicken. Christina erinnerte sich an alle Touristenunfälle, von denen sie in letzter Zeit gelesen hatte, von wildgewordenen Mutterkühen und rabiaten Hütehunden oder Bulldoggen, die sich in nackte Wandererbeine verbissen hatten. Wo wohl in Poolewe das nächste Spital war? Ihre Nackenhärchen kräuselten sich ein bisschen bei dem andauernden Gekläffe. Glücklicherweise war die ganze Truppe aber schon durch das Tor hindurch, und man machte, dass man zügig weiterkam.

Der Pfad war jetzt nicht mehr geteert und stieg steiler an. Das Ganze begann eher der Vorstellung von einer Wanderung zu gleichen. Wie wenn sie übereingekommen wären, ihren vergeblichen Protest auf Eis zu legen, hatten sich Paul und Stefan jetzt ihren Eltern angeschlossen, und man wanderte plaudernd und in Frieden dem vorgegebenen Weg entlang, bewunderte die tolle Aussicht auf weitentfernte Hügelzüge, probierte das torfige Wasser aus dem Bach in der Heide und freute sich an der ganzen Blumenpracht am Wegrand. Fuchsien, Sommerflieder, Farne und roter Fingerhut wucherten in unglaublicher Menge, als wollten sie das harsche Klima Lügen strafen.

 „Wow, das war cool!“ Soviel Begeisterung in der Stimme hatte Christina schon seit langem nicht mehr von ihrem Sohn gehört. Paul war soeben prustend und schnaubend aus dem kalten Wasser aufgetaucht und mit den nackten Füssen ans moorige Ufer geklettert. „Los Stefan, machen wir ein Wettschwimmen – bis dort zur Halbinsel!“ Ohne auf die Antwort seines kleineren Bruders zu warten, warf er sich wieder ins Wasser und startete mit kräftigen Schwimmzügen. Stefan folgte ihm und schon bald entfernten sich die beiden Köpfe im Wasser vom Ufer.

„Schaffen die das bis da rüber?“ Christina machte sich schon wieder Sorgen. Mark lachte. „Kein Problem, wenn ihnen nicht vorher die Zehen abfrieren. Kommst du auch ins Wasser? Na los, sei keine Spielverderberin!“

Obwohl ursprünglich Christina die Idee mit dem Baden gehabt hatte, blickte sie jetzt missmutig der Herausforderung entgegen. Die Sonne schien zwar warm auf ihren Körper herab und liess das Schwimmen verlockend erscheinen, aber der Loch war tief und das dunkelblaue Wasser sah doch ausserordentlich frisch aus. Verzagt streckte sie eine Zehe ins Wasser. Brrr! Vierzehn Grad hatte Stefan gesagt. Sehnsüchtig dachte sie an das warme Mittelmeer. Aber es half nichts – da musste sie jetzt durch. Sie schloss todesmutig die Augen, zählte bis Drei und warf sich in die kalten Fluten.

Kapitel 4

Mittwochnachmittag

McKenzie hatte sehr schlechte Laune. Die Special Unit, die überraschend schnell in Poolewe eingetroffen war – hatten die den Helikopter gechartert? – hatte ihr und ihrem Team den Fall aus der Hand genommen. Zwei Anzugträger, die in einer Limousine mit getönten Scheiben vor dem Cottage vorgefahren kamen, hatten mit gerunzelter Stirn auf die Absperrbänder geblickt und dann auf sie – die gerade mit dem Pressefritzen sprach. McKenzie konstatierte nebenbei, dass sie keinen Spürhund mitgebracht hatten.

„Wir übernehmen jetzt hier das Zepter“, sagte der Grössere, ein blonder hagerer Mann mit schütterem Backenbärtchen. „Detective Chief Inspector Huckley und Detective Sergeant Mull, National Intelligence Bureau.” Schnell flackerten zwei IDs auf – unmöglich, die so schnell zu lesen! – dann wieder streng: „Und Sie sind?” Die Frage war an den Journalisten gerichtet, aber McKenzie war schneller. Sie stellte sich vor und fügte, mit, wie sie hoffte, grosser Gelassenheit hinzu: „Darf ich Ihnen Stephen Light von den Gairloch Weekly News vorstellen. Ich habe ihm soeben erklärt…“

„Unwichtig. Setzen Sie uns bitte ins Bild. Mr. Light entschuldigt uns. Er kann sich an die Pressestelle in Inverness richten, die gibt ihm alle gewünschten Informationen, die wir freigeben können. – Was ist hier passiert?“ Damit nahm Huckley McKenzie am Arm und führte sie ohne viel Federlesens hinter das Haus, wo keine neugierigen Journalistenohren zuhören konnten.

McKenzie fühlte sich wie bei ihrem ersten Examen auf der Polizeischule. Trotzdem gab sie sich nicht so schnell geschlagen. „Können Sie mir Ihren Ausweis noch einmal zeigen – das ging vorhin zu schnell für mich.“ Huckley zuckte sichtlich zusammen, griff sich dann aber ins Jackett und produzierte seinen Ausweis ein zweites Mal, sein Adlatus tat es ihm gleich.

Nachdem diese Formalität erledigt war, bemühte sich der Chefinspektor sichtlich, seine ins Wanken geratene Autorität sofort wiederherzustellen und McKenzie blieb nichts anderes übrig, als gehorsam ihre Ankunft im Cottage und die Massnahmen, die sie bisher ergriffen hatte, zu schildern.

„Die Leiche ist also noch hier? Kein Arzt, keine SpuSi? Was ist mit der Zeugin?“

McKenzie musste zugeben, dass die Zeugin nicht mehr vor Ort war. Diese Information produzierte ein verächtliches Schnauben vonseiten des Sergeanten. Offenbar hielt er nicht viel von den ermittlungstechnischen Fähigkeiten der örtlichen schottischen Polizeibehörden. Huckley blieb eisig höflich. „Was können Sie mir zum Opfer sagen? Irgendwelche Feinde? Bekannte Fehden im Umfeld? Eine frustrierte Exfrau oder eine verschmähte Geliebte im Hintergrund?“

McKenzie richtete sich zu ihren vollen 1 Meter 60 auf. Der Mann wurde ihr zunehmend unsympathisch. So entgegnete sie möglichst hoheitsvoll: „Wir haben mit den Ermittlungen erst begonnen. Soweit bekannt, hat das Opfer allein gelebt und keine näheren Beziehungen gepflegt. Aber wir werden selbstverständlich…“

„Vielen Dank, Inspektor“, unterbrach Huckley sie rüde. „Aber wie schon gesagt, ab jetzt übernehmen wir. Wenn wir Ihre Hilfe brauchen, melden wir uns. Sie sind ja sicher im Büro zu erreichen.“

Das war’s. McKenzie hatte sich in ihrem ganzen Leben noch nicht so gedemütigt gefühlt. Huckley und Mull forderten von ihr den Schlüssel zum Cottage ein, liessen sie dann stehen und traten ein. Mull schloss demonstrativ hinter sich die Tür.

Nicht mal den Arzt hatte sie gesehen. Keine Chance zu erfahren, was der zu diesem Todesfall sagen würde. Und wie kam sie jetzt zurück nach Gairloch?

Vielleicht sollte sie zuerst die Umgebung erkunden. Der Schotterweg führte am Haus vorbei Richtung Osten. McKenzie ging ein paar hundert Meter weiter, aber als sie sah, dass in der unmittelbaren Umgebung keine anderen Häuser standen, gab sie auf und kehrte zurück. Das Cottage stand auf einer kleinen Anhöhe, das Grundstück dahinter fiel sanft zum Fluss hin ab. Ein kleiner Teil des Grundstücks war eingezäunt, der Rest mit Bäumen verschiedenster Herkunft bewachsen, und wie Constable Smith schon gesagt hatte, führte ein gekiester Weg hinunter zu einem kleinen Bootshaus, das aber leer war. Der Gedanke lag nahe, dass die Tatwaffe im Fluss entsorgt worden war, und McKenzie blickte sich aufmerksam um. Sie entdeckte keine Spuren, jedoch war das Ufer recht flach zugänglich – es wäre wohl nicht schwierig, einen Gegenstand in den Fluss zu werfen, die Strömung würde diesen in tiefere Stellen wegspülen. Was könnte der Täter benutzt haben? Einen Stein, einen Knüppel, einen Totschläger? Wohl eher etwas Schweres, das sofort sank. Kein Holz. Der Pathologe würde Näheres sagen können.

McKenzie trat vom Ufer zurück und blickte hoch zum Haus. Bei den reflektierenden Fensterscheiben konnte sie nicht erkennen, was im Haus selber vor sich ging, aber sie kannte das vorgeschriebene Prozedere. Sicher würden sich Huckley und Mull daran halten und ihr dann Bericht erstatten.

Im umzäunten Bereich des Gartens stand eine Holzbank, daneben eine Spritzkanne, mit der die Geranien vor den Fenstern gewässert werden konnten. Im Moment war das kaum nötig, von dem tagelangen Regen war genügend Feuchtigkeit in der Erde vorhanden. Tatsächlich machten die Blumen einen mehr als tristen Eindruck. Ob Mrs. McKay sich jeweils auch um sie kümmerte? Oder hatte Ruaridh McDougal einen grünen Daumen?

McKenzie suchte mit den Augen den Wasserhahn für die Giesskanne, aber da gab es keinen. Sie ging den gekiesten Weg wieder hoch und bog links um das Haus herum. Hier sah sie einen gemauerten Brunnen, dessen Deckel leicht zur Seite geschoben war. Vermutlich holte man sich hier bei Bedarf jeweils das Wasser für den Garten. McKenzie zog sich ihre Latexhandschuhe wieder über und schob mit einiger Mühe den Deckel weiter zur Seite. Im Innern des Brunnens war es finster und feucht. Der Brunnen war bis etwa dreissig Zentimeter unterhalb des Rands mit Wasser gefüllt. Natürlich hätte das Tatwerkzeug auch hier entsorgt werden können. Sie würde ihr Team bitten müssen, den Brunnen genauer zu untersuchen.

In diesem Moment hörte sie die Eingangstür von Heather Cottage quietschen. Offenbar waren die Anzugträger mit ihrer Erstuntersuchung schon fertig. Sie ging weiter und bog gerade um die Ecke, als Huckley zur Tür heraustrat. Er hatte ein Handy in der Hand und schien zu telefonieren. McKenzie hörte gerade noch, wie er Okay, wir warten hier auf Sie sagte, bevor er das Handy wieder zusammenklappte, sich umdrehte und sie erblickte.

„Was tun Sie denn noch hier, Inspektor?“ Der Ton war nicht sehr freundlich.

„Ich habe mich nur kurz umgesehen. – Wie weit sind Sie gekommen?“

„Die SpuSi und der Leichenwagen werden gleich hier sein. Wir nehmen die DNA von der Wand auf und suchen dann die Umgebung ab. Sie können die weitere Untersuchung gerne uns überlassen, wir tun alles Nötige.“

„Werden Sie nach der Tatwaffe suchen lassen? Ich habe gesehen…“

„Wir tun alles Nötige“, wiederholte Huckley, sichtlich ungeduldig. „Aber wir müssen natürlich auch unsere Ressourcen verwalten, wie Sie sicher verstehen werden. Entschuldigen Sie mich jetzt bitte.“ Damit drehte er ihr den Rücken zu und machte sich zu einem nächsten Telefonat bereit.

Was sollte sie jetzt tun? Auf die SpuSi warten und die Kollegen aus Inverness weiter verärgern, oder sollte sie ein Taxi rufen und sich zurück auf den Weg nach Gairloch machen? Es war jetzt knapp nach siebzehn Uhr. Vielleicht konnte sie Mrs. McKay noch  einmal befragen. Irgendetwas stimmte an der Aussage dieser Dame nicht, und McKenzie war fest entschlossen herauszufinden, was das war.

Sie machte auf dem Absatz rechts umkehrt und ging zu Fuss nach Poolewe zurück. Fünfzehn Minuten Marsch brachte sie ins Pub, wo sich inzwischen die halbe Dorfschaft zum Sensationsklatsch versammelt hatte. Mrs. McKay war der Mittelpunkt der Gesellschaft. Vor sich hatte sie einen Teller mit Scones, Konfitüre und Rahm stehen, sowie eine riesige Tasse dampfenden Tees. Sie genoss ihren neuen Status in vollen Zügen. So viel Aufmerksamkeit würde ihr in ihrem Leben nie mehr zuteilwerden, und so schilderte  sie den Anwesenden - zum wievielten Mal wohl? -, wie sie am Mittag fast der Schlag getroffen hätte, als sie den armen Mr. Ruaridh da in seinem Blute liegend gefunden hatte. Die Details wurden immer farbiger, je öfter sie die Geschichte wiederholte.

McKenzie sagte nichts dazu, sondern stellte sich neben der Tür an die Bar und musterte die Gäste.

An einem der grösseren Tische sass ein Ehepaar mit zwei halbwüchsigen Jungs mit unmöglichen Frisuren beim Nachmittagstee. Der unverständlichen Sprache nach wahrscheinlich deutsche Touristen, sie hatten einen Rucksack dabei und kamen offenbar soeben von einer Wanderung zurück. Die Mutter blickte ziemlich erbost drein, es schien, als ob sie ihre Familie zum Gehen auffordern wollte, damit jedoch keinen Erfolg hatte. Ihr Mann hatte sich in die Zeitung vergraben und hörte seiner Frau nicht zu, die beiden Youngsters dagegen spitzten die Ohren in andere Richtung– vielleicht genügten ihre Englischkenntnisse, um etwas von den Schauergeschichten von Mrs. McKay aufzuschnappen. Auf jeden Fall waren diese Leute uninteressant. Unwahrscheinlich, dass sie ihre Ferien dazu nutzen würden, einen Einheimischen abzuschlachten.

Am Tischchen daneben sass die Reverendin der Episkopalkirche und trank ihren Sherry, wie jeden Tag um diese Zeit. Vielleicht würde sie sich, falls nötig, noch in offizieller Funktion als Seelsorger von Mrs. McKay betätigen, aber auch sie konnte sich McKenzie nicht als keulenschwingende Mörderin vorstellen. Eher schon die beiden Halbstarken, die lässig an die Bar lehnten und mit ihren von oben bis unten tätowierten Armen ihr Bierchen stemmten. Leider aber kannte McKenzie die beiden und wusste, dass das grimmige Aussehen täuschte und die beiden, die zu Hause voll und ganz unter der Fuchtel ihrer Mutter standen, nicht im Mindesten gewalttätig waren.

„Hey, Inspektor.“ Das war der Wirt. Er lehnte sich über die Theke zu ihr rüber und senkte seine Stimme zu einem Flüstern. „Stimmt es, dass man den alten Ruaridh McDougal um die Ecke gebracht hat? Penny erzählt heute schon den ganzen Tag nichts anderes. Hat es etwas mit der Schlägerei zu tun?“

McKenzie war verwirrt. „Hallo, Malcolm. Wie geht es Ihnen. Wovon sprechen Sie?“

Malcolm Bligh zwinkerte ihr unverschämt zu. „Nun, Ihre Buddys haben meinen Leuten vorgestern den halben Tag Löcher in den Bauch gefragt. Ruaridh war ja auch bei der Schlägerei dabei. Dachte, vielleicht hätte das etwas mit seinem Tod zu tun?“

„Ruaridh McDougal war in die Schlägerei hier vor drei Tagen verwickelt?“ McKenzie blickte Bligh ungläubig an. Auf ihren Wangen erschienen zwei winzige rote Flecken. Purdy und Smith mussten das doch gewusst haben, wenn sie den Tathergang aufgenommen hatten. Sie hatten davon aber kein Wort gesagt. Was für eine Schlamperei! Die würden von ihr was zu hören kriegen! Aber momentan war Schadensbegrenzung vorrangig. Zuerst die Anzugträger aus Inverness, die eklatant wenig Respekt vor ihrer Kompetenz gehabt hatten und nun Malcolm Bligh, der sie genauso spöttisch anblickte. McKenzie hatte sich ihre Position in Beruf und Gesellschaft hart erarbeitet, und sie wollte ihre Autorität nicht so kampflos untergraben lassen.

„Meine Mitarbeitenden haben selbstverständlich einen Bericht darüber verfasst, den ich gelesen habe“, begann sie vorsichtig. „Aber die Details sind mir noch nicht vollständig klar. Können Sie mir in eigenen Worten noch mal schildern, was hier vorgefallen ist? Ich möchte mir aus erster Hand ein Bild machen.“

Malcolm Bligh zog seufzend die Schultern hoch. Ganz offensichtlich stahl ihm McKenzie die Zeit, aber da er sich normalerweise bemühte, das Bild eines gesetzestreuen Bürgers abzugeben, liess er sich herbei, die ganze Geschichte noch mal zu wiederholen, damit auch die Inspektorin es noch kapierte.

„War ein ganz normaler Sonntagabend, wissen Sie. Nicht viel los, nicht allzu viele Gäste, nur die Üblichen, die in Ruhe ihr Bierchen trinken wollten. Dann noch eine Gruppe Touristen, die mit dem Car vorgefahren sind – vorbestelltes Abendessen. Da…“

„Wer waren die Üblichen?“, unterbrach ihn McKenzie. Sie musste dem Ganzen ein bisschen Struktur geben, sonst kam sie hier nicht weiter.

Dem Wirt war das sichtlich unangenehm. Sein kantiges Gesicht mit den Pockennarben verzog sich missmutig. „Na ja, halt Fraser vom Laden, trinkt hier jeden Sonntag ein, zwei Bierchen, dann Robin Lough, Brett Piper und Liam McGregor…“

„Wer sind denn diese drei? Mit einem Namen wie Brett Piper sind die doch wohl nicht  einheimisch.“

„Ach, die arbeiten in den Inverewe Gardens drüben, sind, glaub ich, seit letztem Oktober da als Gärtner angestellt. Gute Typen, machen keinen Ärger, bezahlen immer in bar.“ Und geben wohl gutes Trinkgeld, ergänzte McKenzie für sich.

„Woher kommen sie?“

„Lough ist der Sprache nach irgendwo aus dem Süden, verbringt hier sowas wie ein Praktikum, noch ziemlich jung und grün hinter den Ohren. McGregor ist von Down Under und Piper hat einen amerikanischen Akzent. Einmal hat er erwähnt, dass er auf der Suche nach seinen Wurzeln ist. Würde mich ja wundern, wenn er die ausgerechnet hier fände!“ Bligh liess ein Schnauben hören. „Aber, wie gesagt, gute Jungs, kein Ärger.“

„Aber letzten Sonntag hatten Sie ja dann doch Ärger. Wie kam das?“

„Na ja, sassen also alle da und ahnten nichts Böses. Da geht die Tür auf und es kamen so Camping-Typen rein, Sie wissen schon, lange Haare, Bärte, die einen schaudern machen, Hüte auf dem Kopf, Rucksäcke, na ja, das Übliche halt. Setzen sich da an meinen Stammtisch und wollen essen.“

„Und das gab Probleme? Dafür ist dieses Etablissement ja da, oder nicht?“

„Ja, aber doch nicht am Stammtisch! Der war reserviert für später, wenn die Golfer aus Gairloch zurückkommen würden. Haben jeden Sonntag um acht Uhr ihr Abendessen hier bei mir.“

„Aha, verstehe. Welches ist der Stammtisch?“

„Da hinten.“ Bligh zeigte auf einen unscheinbaren quadratischen Tisch in der hinteren Ecke, der sich in nichts von seinen Nachbarn unterschied.

„Wie konnten die Camper das wissen? Ist das angeschrieben? Stand ein Schild darauf mit Vermerk Reserviert?“

„Nee, das wohl nicht.“ Das kam etwas zögernd. Offenbar war sich auch der Wirt bewusst, dass hier eine Schwachstelle seiner Argumentation lag. „Aber Fraser ist dann aufgestanden und hat den Typen gesagt, sie sollten da verschwinden.“

„Und das taten sie? Verschwinden, meine ich.“

„Nee. Die sagten, sie seien müde und wollten jetzt essen. Der eine, ein baumlanger Kerl mit Brille, hat sogar gesagt, das sei ein freies Land hier und sie könnten sitzen, wo sie wollten.“

„Was geschah dann? Sind Sie eingeschritten?“

Bligh trat unsicher von einem Bein auf das andere. „Nein, ich war gerade am Essenauftragen für die Touris im anderen Saal. Ich habe davon nichts mitbekommen. Als ich zurückkam, war die Keilerei schon im Gang.“

„Aha. Woher wissen Sie dann, wie das abgegangen ist?“

„Nun, Fraser hat’s mir dann erzählt. Danach, als die Camper Leine gezogen hatten.“

Das ging McKenzie nun doch zu schnell. „Sie kamen also herein, als die Schlägerei gerade angefangen hatte, oder als sie schon zu Ende war?“

„Die waren gerade mitten drin. Fraser, Lough, Piper und die drei Camper. Fraser lag schon am Boden, blutende Nase, auch einer der Camper, der mit der Narbe auf der Wange, lag flach und wurde von einem der Gärtner – ich glaube, von Lough – nach Strich und Faden verdroschen.“

„Was ist mit McGregor? Tat der auch mit? Und wie kommt jetzt Ruaridh McDougal ins Spiel?“

„McGregor war nicht dabei. Vermutlich war er draussen, um eine zu rauchen. Aber McDougal kam gerade zu diesem Zeitpunkt zur Tür rein, als ich vom anderen Saal herkam. Er hat sich Lough gekrallt und von dem Camper weggezogen. Dann hat er versucht, die Lage zu beruhigen. Hat gesagt, dass nun gut sei und man sich die Hand geben soll.“

„Und war’s das dann? Gab es Frieden? Was haben Fraser, Piper und die andern beiden Camper getan?“

„Ja, die haben sich noch ein paar Knuffe gegeben, danach war aber Schluss. McDougal hat das gut hingekriegt. War ihm dankbar, sonst wäre womöglich noch Mobiliar zu Bruch gegangen.“

„Was haben Sie denn gemacht? Haben Sie auch eingegriffen?“

„Nee, ich hatte ein paar Gläser in den Händen. Die wollte ich nicht riskieren. Ich habe einfach zugesehen. McDougal hat das gut…“

„…hingekriegt, ich weiss. Hatten Sie den Eindruck, er kannte die Camper? Oder die Jungs aus den Gärten?“

Malcolm Bligh dachte angestrengt nach, etwas, was ihm sichtlich schwerfiel. Dann schüttelte er den Kopf. „Ich glaube nicht. Hat sie jedenfalls nicht mit Namen angesprochen. Hat nur alle aufgefordert, sich die Hand zu geben und hat dann eine Runde ausgegeben. Freibier für alle.“ Letzteres schien dem Wirt eine ausgesprochene Befriedigung zu geben. Wenn er auch nichts zur Schlichtung des Streits beigetragen hatte, war es ihm offenbar doch nicht zu peinlich gewesen, daraus Profit zu schlagen.

McKenzie seufzte. Diese Geschichte brachte sie einem Tatmotiv für den Mord an Ruaridh McDougal nicht näher. Sie würde sich alle Beteiligten, so sie denn noch greifbar waren, ansehen müssen. Allerdings zweifelte sie daran, dass einer dieser Rowdys, wenn er die Einmischung von McDougal vielleicht auch als Frechheit empfunden haben mochte, diesen dann zwei Tage später mitten in der Nacht zu Hause aufgesucht und umgebracht hatte. Besonders eingedenk der Tatsache, dass offenbar das ganze Pub nach der Schlägerei einhellig miteinander Brüderschaft getrunken hatte.

„Gehörte McDougal auch zu Ihren Stammgästen?“

„Stammgast war er nicht gerade“, brummte Bligh, „Aber er ist wohl schon öfters im Monat vorbeigekommen. Nicht immer zur selben Zeit, manchmal kam er morgens, kaum hatten wir geöffnet, für einen Kaffee. Abends eher selten, der arbeitete ja da irgendwo oben an einer Bar. Musste wohl selbst bis um Mitternacht schuften.“

„Hat er bei seinen Besuchen Kontakt zu den anderen Gästen gesucht?“

„Nee. Der hat sich immer etwas abseits gehalten. Obwohl, jetzt wo Sie fragen, kommt mir in den Sinn, dass er im letzten Monat oder so zweimal die Woche hier war, um Pool-Billard zu spielen – da hinten im Spielzimmer.“

„Mit wem denn?“

„Och, habe nicht so darauf geachtet. Wer halt gerade so da war. Ich blick da meinen Gästen nicht so auf die Finger. So lang die Ruhe geben, können sie meinetwegen spielen oder saufen, solange sie wollen.“

Das war nun auch nicht gerade hilfreich. McDougal konnte also sowohl mit den drei Jungs von den Inverewe Gardens als auch mit den Hippie-Campern auf irgendeine Weise Bekanntschaft geschlossen haben. Um das rauszukriegen, müssten zuerst aber mal aufwendige Ermittlungen eingeleitet werden. McKenzie beschloss, Smith und Purdy darauf anzusetzen. Das geschähe ihnen recht, langweilige Tür zu Tür-Befragungen machen zu müssen. McKenzie selber wollte sich dagegen mit dem zweifelhaften Whiskybrenner in Aultbea befassen. Das würde ihr immerhin wieder einen Grund geben, ihren kleinen Fiat auszufahren. Keinesfalls liesse sie sich von den Anzugträgern aus dem Fall drängen. Eine solche Chance, sich in ihrem Job in einem schwierigen Fall zu bewähren, kam für sie nicht so schnell wieder.

„Haben Sie in der letzten Zeit etwas Verdächtiges bemerkt? Leute, die sich ungewöhnlich benahmen? Wurden irgendwelche Geschichten am Stammtisch erzählt?“

Bligh schüttelte den Kopf. „Da gibt es ja immer die Touristen, die benehmen sich generell merkwürdig. Aber aussergewöhnlich? Nein, nicht dass ich wüsste.“

„Kamen die Golfer dann an dem Abend noch fürs Nachtessen?“

„Ja natürlich. Die wussten ja nichts von der Schlägerei.“ Blighs Ton deutete an, dass er die Frage überflüssig fand. „Ich habe mich dann auch nicht mehr um die Burschen gekümmert, hatte alle Hände voll damit zu tun, die Drinks auszuschenken und Greta in der Küche Beine zu machen.“

„Wer ist die Familie da hinten? Die mit den beiden Jungs? Ist die schon lange im Ort?“

„Wohl etwa eine Woche. Sind irgendwoher aus dem Süden Europas, bewohnen das Rosemary Cottage über der Brücke. Harmlos. Die Jungs langweilen sich ganz klar, hab’ die hier nie gesehen. Die Eltern kamen zweimal zum Billardspielen, und wenn ich mir ihre Schuhe so ansehe, haben sie heute wohl alle zusammen eine Moorwanderung gemacht. – Aber die beiden Kerle da drüben sollten Sie sich näher ansehen. Die machen mir schon die ganze Zeit den Eindruck, dass sie etwas zu verbergen haben.“ Damit deutete er auf zwei ältere Herren, die eifrig diskutierend und gestikulierend an einem Ecktisch beim Fenster sassen. Die beiden waren so sehr in ihr Gespräch vertieft, dass sie dem Auflauf rund um Mrs. McKay bisher keine Beachtung geschenkt hatten.

McKenzie nickte dem Wirt zu und ging auf die beiden zu. „Guten Tag.“

Der eine, um die sechzig, längliches Gesicht und Knollennase, auf der eine runde Brille thronte, blickte auf. „Sie sehen doch, dass wir in einem Gespräch sind. Es hat noch genügend freie Tische hier.“

„Ich bin Detective Inspector Charlotte McKenzie, Polizeiwache Gairloch. Darf ich bitte Ihre Ausweise sehen?“

Der andere, dicklich, mit einer rötlichen Hautfarbe, die verriet, dass er viel Zeit im Freien verbrachte, knurrte etwas Unverständliches und griff sich dann in die Hosentasche. Beide produzierten ihre Personalausweise, die sie als Engländer aus London identifizierten.

„Was tun Sie hier?“

Es stellte sich heraus, dass die beiden Finanzleute aus der City waren und einen Monat Anglerurlaub in den Highlands gebucht hatten. Sie residierten allerdings in der Nähe von Ullapool und hatten sich nur ausnahmsweise soweit südlich vorgewagt, weil ihnen eine Zufallsbekanntschaft verraten hatte, dass die Fischerei im Hinterland von Gairloch viel erfolgsversprechender sei, als dort, wo sie zuerst ihre Ruten ausgeworfen hatten.

„Ihre Anglerlizenz?“

Der Knollennasige rutschte unruhig auf seinem Stuhl hin und her. „Wir wollten diese heute lösen, aber das Amt war geschlossen. Deshalb sitzen wir hier. Wir diskutierten gerade, ob wir hier übernachten und unser Glück morgen versuchen sollten.“

„Öffnen Sie bitte Ihre Rucksäcke.“ McKenzie war streng. Offensichtlich hatten die beiden wirklich etwas zu verbergen, wenn auch mit aller Wahrscheinlichkeit keinen Totschläger, mit dem sie einem Einheimischen den Schädel eingeschlagen hatten.

„Wir sind ehrbare Bürger. Was gibt Ihnen das Recht, unsere Sachen zu durchsuchen?“, brauste der Rotgesichtige auf. „Kein Wunder, geht es mit dem Land bergab, wenn harmlose Gäste von der Polizei belästigt werden. Ich werde mich bei meinem MP beschweren.“

„Tun Sie das. Was Ihre Frage betrifft - das Gesetz gibt mir jedes Recht, Ihre Taschen auf illegalen Fang zu durchsuchen. Zeigen Sie mir bitte jetzt sofort den Inhalt, bevor ich Sie in die Zelle schicken muss.“

Da aller Protest nichts half, taten die beiden Sportsfreunde schliesslich wie geheissen. Ihre Rucksäcke enthüllten vier prächtige silberne Lachse, die von McKenzie sofort beschlagnahmt wurden. Darüber hinaus verfasste sie mit nicht geringem Vergnügen eine saftige Anzeige wegen Verstosses gegen das Anglergesetz und entliess die beiden mit einer Verwarnung, sich nicht wieder in der Gegend blicken zu lassen.

Damit hatte sie den Mord aber noch nicht aufgeklärt. McKenzie übergab die Lachse an Malcolm Bligh für die Küche und bat ihn im Gegenzug, ihr seinen Pickup zu leihen, damit sie nach Gairloch zurückkehren konnte.

Kapitel 5

Donnerstag

„Da ist einer abgemurkst worden! Das ist voll krass.“ Paul sprach schon seit einer Viertelstunde von nichts anderem. Christina hatte langsam die Nase voll davon. „Unglaublich, was diese Frau im Pub gestern da erzählt hat. Laut Reiseführer sollte dieser Ort hier angeblich so ruhig und friedlich sein. Und jetzt sind wir mitten in einer Mordermittlung.“ Sie blickte anklagend ihren Mann an. „Ich hatte ja gleich gesagt, wir sollten aus dem Pub raus. Jetzt werden die Jungs nur noch an diese grässliche Geschichte denken, und unser Urlaub ist im Eimer!“

Mark sah das gelassener. „Sei doch froh, dass die Jungs genügend interessiert sind, dass sie sich das ganze Kauderwelsch hier angehört haben. Ich habe noch nie einen so fürchterlichen schottischen Akzent gehört, wie von dieser alten Frau. Dass die Jungs überhaupt etwas verstanden haben, wundert mich eigentlich. Aber so kommt es wenigstens ihren Sprachkenntnissen zugute. Und sie haben eine ganze Stunde lang still gesessen und zugehört, ohne auf ihren Handys rumzuhacken.“

Obwohl all diese Beobachtungen zweifellos zutrafen, konnte Christina der Sache doch keine positive Seite abgewinnen. „Und was ist, wenn der Mörder noch frei hier herumläuft? Müssen wir jetzt immer die Türe abschliessen und können nachts nicht mehr rausgehen?“

„Jetzt mach mal halblang. Die ganze Sache hat doch nichts mit uns zu tun. Da wird wohl einfach ein Streit aus dem Ruder gelaufen sein. Die Polizei wird den Täter schon finden. Ich nehme an, übermorgen beherrscht ein anderer Dorfskandal das Gespräch.“

Stefan und Paul protestierten beide. „Wir werden uns im Pub weiter herumhören. Toll, was wir dann in der Schule erzählen können. Vielleicht entdecken wir ja einen wichtigen Hinweis und können so zur Aufklärung beitragen.“

„Untersteht euch, an so was auch nur zu denken. Wir sind hier fremd. Fehlt noch, dass sie euch beide als mögliche Tatverdächtige verhaften, wenn ihr zu viele Fragen stellt.“ Christina hatte ihren Humor wieder gefunden. Immerhin war es doch recht unwahrscheinlich, dass die Geschichte noch weitere Kreise ziehen würde. Man kannte ja niemanden der Beteiligten. Ausserdem hatte sie für den Tag bereits einen Ausflug nach Ullapool geplant, und so hätten die Jungs auch keine Gelegenheit mehr, ihre Nase in Angelegenheiten zu stecken, die sie nichts angingen. „Keiner von euch ist volljährig, so kommt ihr allein sowieso nicht in das Pub rein. – Wer hilft mir beim Abwasch?“

Stefan hatte gar nicht zugehört. „Weiss jemand, wo genau der Mord stattgefunden hat? Die Frau hat, glaub ich, ein Cottage erwähnt. Mam, du hast doch eine Foto gemacht – kann ich die noch mal sehen?“

„Was für eine Foto?“ Einen Moment lang hatte Christina den verrückten Gedanken, er meine, sie hätte den Mord fotografiert. Dann fiel ihr das weisse Häuschen ein, von dem sie am Vortag auf ihrem Morgenspaziergang ein Bild für Stefan gemacht hatte. Er hatte sich dieses gestern ohne Kommentar angeschaut. Woher dieses plötzliche Interesse? Trotzdem holte sie ihren Fotoapparat und klickte zu dem Bild zurück. Es zeigte, durch Bäume über den Fluss hinweg aufgenommen, ein kleines, weissgestrichenes typisches Cottage. Davor grasten Schafe, jedenfalls wenn man die kleinen weissen Punkte auf dem Bild als Schafe interpretieren konnte.

Stefan schaute sich das Bild an und dachte laut nach. „So ähnlich muss wohl auch der Tatort sein. Die Frau hat gesagt, das Haus sei ziemlich abgelegen. Wäre schon eine Sensation, wenn du zufällig das richtige Haus fotografiert hättest, Mam. Dann wär das ja ein Beweisstück.“

„Blödsinn.“ Christina nahm ihrem Sohn die Kamera unwirsch weg, warf aber doch noch einen Blick auf das Bild. „Wenn dir nicht was Gescheiteres einfällt, nimm das Abtrock-Tuch und hilf mir. Sobald wir mit dem Frühstücksgeschirr fertig sind, wollen wir nach Ullapool. Heute ist wieder ein schöner Tag, und wir könnten Delfine beobachten.“

Mark kam zur Tür herein, als sie gerade mit dem Abwasch fertig waren. Er hatte inzwischen das Auto vollgetankt und im Dorfladen einen kleinen Imbiss für unterwegs geholt. Auch er hatte Neuigkeiten von dem verflixten Mordfall.

„Im Laden sprechen sie von nichts anderem. Der Inhaber, ein Mr. Fraser, hat den Verstorbenen offenbar gekannt. War ein alter Knabe, der ganz für sich allein gelebt hat. Scheint ein anständiger Kerl gewesen zu sein, alle sprechen nur in den höchsten Tönen von ihm. Und alle rätseln, wieso ausgerechnet ein solcher Mann, der zudem noch regelmässig in die Kirche ging, ermordet worden ist.“

„Wie wenn ein Kirchgänger nicht ermordet werden könnte…“ Christina wollte nicht zynisch klingen, aber der Zusammenhang erschloss sich ihr nicht ganz.

„Weiss man, wie der Mann umgebracht worden ist?“ Das kam von Paul. Christina blickte ihn aufmerksam an. Der Junge war nicht mehr wiederzuerkennen. Die pubertäre Tristesse und No-Bock-Haltung, die ihn im letzten halben Jahr geprägt hatten, waren komplett von ihm abgefallen. Er interessierte sich tatsächlich mal für irgendwas, das nicht nach einem komplizierten Regelset in der Cyber-Welt um sich ballerte. Traurig nur, dass ihn offenbar auch in der realen Welt vor allem der Aspekt der Gewalt faszinierte. Christina hätte es viel lieber gesehen, wenn er sich für den bevorstehenden Ausflug hätte begeistern können.

„Nun, offenbar ist er erschlagen worden, das hat ja gestern die Frau erzählt. Die Polizei scheint aber mit ihren Ermittlungen noch nicht sehr weit gekommen zu sein. Offenbar suchen sie nach der Tatwaffe.“

„Mam hat den Tatort auf einer Foto festgehalten.“ Stefan wollte ebenfalls seinen Teil beisteuern.

Mark blickte entsetzt drein. „Was hast du?“

“Das ist blanker Unsinn. Stefan, hör sofort damit auf. Das Cottage, das ich fotografiert habe – rein zu Illustrationszwecken und weil es so hübsch ist! – hat nichts, aber auch gar nichts mit diesem unerfreulichen Vorfall zu tun. Das entspringt nur deiner unermesslichen Fantasie. Und ich möchte kein weiteres Wort mehr darüber hören. Wenn dieser arme Mann umgebracht worden ist, ist das sehr traurig und es tut mir wirklich leid für ihn. Aber die Polizei wird ihr Möglichstes tun und den Täter finden. Und das ist jetzt auch wirklich alles. – Zieht euch endlich fertig an, damit wir gehen können.“

Die Jungs begriffen, dass ihre Mutter ernstlich aufgebracht war und schwiegen wohlweislich. Auf das, was in ihren Köpfen vor sich ging, hatte Christina allerdings keinen Einfluss. Sie war aber zufrieden, dass nach weiteren fünf Minuten die ganze Familie im Auto sass und man starten konnte.

Der Tag war herrlich. Kein Wölkchen stand am Himmel, die Sonne wärmte angenehm durch die Windschutzscheibe hindurch und die Fahrt in den Norden entlang der Küste versprach ein schönes Erlebnis. Zur linken Hand konnte man zwischendurch immer wieder das Meer glitzern sehen, und die vorgelagerten Inselchen mit den weiten Sandstränden boten den Augen ein absolutes Traumbild.

Dies fand auch McKenzie, die dieselbe Strecke etwa eine halbe Stunde nach der Familie befuhr. Sie war glänzender Stimmung. An Tagen wie diesen war sie einfach nur froh, dass sie ihren Dienst in dieser grandiosen Landschaft leisten durfte. Und sie hatte gestern Abend noch einiges abgearbeitet. Nicht nur hatte sie mit Dr. Murray, der die erste Untersuchung bei dem Toten vorgenommen hatte, sprechen können, sie hatte auch Smith und Purdy einen eisig höflichen Abrieb verpasst. Purdy war zuerst völlig fassungslos gewesen, als McKenzie ihr von der Verwicklung McDougals in die Schlägerei im Pub erzählt hatte, hatte dann aber in ihren Notizen gewühlt und war tatsächlich ganz zuunterst in ihrem Büchlein auf den Namen gestossen. Sie hatte sich tausendmal für ihre Nachlässigkeit entschuldigt und ihrer Chefin den fertigen Bericht für den kommenden Morgen versprochen. Als McKenzie heute um acht Uhr in ihr Büro gekommen war, hatte dieser auf ihrem Pult gelegen. Purdy musste die halbe Nacht durchgearbeitet haben.

Allerdings war der Bericht mit Blick auf den Mord nicht sehr ergiebig gewesen. In den Grundzügen hatte er nur die Aussagen von Malcolm Bligh zum Hergang des Streits bestätigt. Demnach hatte McDougal damit nichts zu tun gehabt, er hatte lediglich geschlichtet und danach eine Runde Bier ausgegeben. Der Abend hatte in Minne geendet, die Camper – die sich inzwischen wieder zurück in den Süden verschoben haben dürften – waren genauso friedlich abgezogen, wie die drei Gärtner und Fraser vom Laden. Von der Touristengruppe und den Golfern war nichts Bemerkenswertes festgehalten worden. Vermutlich hatte der Streit im Pub mit dem Mord in Heather Cottage nichts zu tun.

McKenzie war trotzdem optimistisch. Sie versprach sich viel vom bevorstehenden Gespräch mit McDougals Arbeitgeber. Irgendein Motiv für den Mord musste es doch gegeben haben. Vielleicht wusste John Bothwell, der diese angeblich kleinste Destillerie Schottlands betrieb, was sein Angestellter auf dem Kerbholz gehabt hatte, was mit seinem Tod durch Erschlagen geendet hatte.

Die Anzugträger hatten sich nicht mehr bei ihr gemeldet. Sie hatten sich damit begnügt, bei Gilchrist eine telefonische Nachricht zu hinterlassen und ihr eine Kopie des vorläufigen Berichts in Aussicht zu stellen. Letzteren natürlich erst, nachdem er von den hohen Herren in Inverness abgesegnet worden wäre. McKenzie verzog angewidert das Gesicht. Diese arroganten Arschlöcher. Vermutlich würde die Untersuchung im Sand verlaufen. Das Hauptziel war wohl, dass nichts in die Presse geriet, was Touristen abschrecken konnte. Wenn sie aber Stephen Light richtig einschätzte, wäre das Thema für die nächsten fünf Ausgaben der Gairloch Weekly News garantiert auf die Frontseite gesetzt. Nicht dass dies ein globales Blatt gewesen wäre. McKenzie grinste bei dem Gedanken. Es wäre den Anzugträgern trotzdem nicht recht, die dachten meistens sehr eingleisig. Sie selbst hatte immer gute Beziehungen zur Presse gepflegt. In einem so  kleinen Ort war es wichtig, sich mit allen einigermassen gut zu stellen. Arroganz kam da sehr schlecht an und würde sie nur daran hindern, einen guten Job zu machen.

McKenzie war in diese philosophischen Gedanken so versunken, dass sie in Aultbea beinahe die Abzweigung nach Drumchork verpasst hätte. Ein winziger Wegweiser – wie konnten die Touristen den Weg überhaupt finden? – wies auf die Richtung zum Hotel hin. McKenzie bog mit ihrem Fiat auf den geschotterten Weg ab und rumpelte die nächste halbe Meile mehr schlecht als recht dahin, bis sie unversehens vor einer länglichen Garage zu stehen kam. An der Frontseite war in riesigen roten Buchstaben Lochewe Distillery aufgemalt. Das ganze Anwesen sah ziemlich verlassen aus, aber es hatte Parkfelder für mehrere Fahrzeuge – zurzeit allerdings leer – und ein Schild, auf welchem Hotel stand und das optimistisch auf einen grasüberwucherten Weg zeigte.

McKenzie zog den Zündschlüssel ab und stieg aus. Der Weg führte zum Hintereingang eines weissen, einst herrschaftlichen, inzwischen aber doch ziemlich heruntergekommenen Gebäudes. Die schwere Holztür, von der die rote Farbe abblätterte, war nicht abgeschlossen. McKenzie drückte die Klinke herunter und fand sich in einem engen dunklen Gang wieder, der zu einem riesigen Schankraum führte. An der Wand hinter der polierten Schanktheke waren unzählige Whiskyflaschen aufgereiht. McKenzie betrachtete die Flaschen mit Interesse. Offenbar verstand hier jemand sein Metier, sie sah die meisten gängigen Marken, es hatte aber auch mehrere seltene Jahrgänge darunter. Vermutlich war das McDougals Arbeitsplatz gewesen.

„Hallo, ist hier jemand?“ Ihre Worte hallten hohl in dem Raum wieder. Sie blickte sich um. Der Schankraum war viel besser unterhalten als die Gebäudehülle, er war hell und freundlich eingerichtet, mit grossen Panoramafenstern, die auf die Heide hinausgingen und an diesem freundlichen Tag einen grandiosen Ausblick auf die Hügel in der Ferne boten. Kleinere Salontischchen waren über den ganzen Raum verteilt, und in der Mitte beherrschte ein riesiger Snooker-Tisch den Raum. Der Boden bestand aus gewachstem Parkett, Vorhänge und Sitzbeläge aus rotem Samt. Es sah alles sehr vornehm und edel aus.

McKenzie hörte hinter sich ein Geräusch und drehte sich um. Ein etwa sechzigjähriger Mann, grossgewachsen, mit weissem lockigem Haar und überraschend hellblauen Augen, stand vor ihr.

„Guten Tag, wie kann ich helfen?“

„Sind Sie Mr. Bothwell?“ McKenzie zückte ihre ID und wedelte damit vor der Nase des Mannes herum. „DI McKenzie, Schottische Polizei, Wache in Gairloch. Ich bin hier, um Ihnen ein paar Fragen zu Ihrem Mitarbeiter zu stellen.“

Die Stirn des Hoteliers umwölkte sich. „Ruaridh McDougal? Ich bin von Ihrer Dienststelle über seinen Tod informiert worden. Ein PS Gilchrist, glaub ich, hat mich angerufen und mir von dem schrecklichen Ereignis berichtet. Wenn ich helfen kann, gerne. Ruaridh war ein feiner Kerl, und er verstand wirklich etwas von Whisky. Die Gäste haben seine Tipps geschätzt.“

„Seit wann arbeitete er hier bei Ihnen?“

„Lassen Sie mich nachdenken. Das müssen inzwischen sicher fünfzehn Jahre sein. Ich hatte das Hotel und die Destillerie etwa zwei Jahre zuvor aufgemacht. Nach einem etwas harzigen Beginn lief das Geschäft dann so gut, dass ich Hilfe brauchte. Ich habe die Stelle als Barmann ausgeschrieben. Ruaridh war der fähigste Kandidat, der sich darauf gemeldet hat. Er hatte zuvor einige Jahre in einer der grösseren Firmen gearbeitet, ich glaube Glenmorangie. Ich könnte das für Sie nachsehen, wenn es wichtig ist.“

„Danke, im Moment genügt mir diese Angabe. Sie waren also zufrieden mit seiner Arbeit?“

„Ja, wie gesagt, er hat sehr viel vom Geschäft verstanden.“

„Hat er auch in der Destillerie gearbeitet? Oder nur an der Bar?“

Bothwell lachte amüsiert. „Ruaridh hat sich immer über meine Versuche, Whisky zu brennen, lustig gemacht. Hat das auf meine amerikanischen Wurzeln zurückgeführt. Alle Amerikaner seien Spinner, das war sein Lieblingsspruch. Na ja, das Konzept war wohl nicht seins.“

„Welches Konzept?“

„Wollen Sie sich nicht setzen?“ Ohne eine Antwort abzuwarten, zog Bothwell einen Stuhl unter dem ihm am nächsten stehenden Salontischchen hervor und bot McKenzie die Sitzgelegenheit an. Ein Gentleman alter Schule. Gegen ihren Willen war McKenzie angenehm berührt.

„Nun, ich baue auf die jahrhundertealte Tradition der Schwarzbrennerei hier in der Gegend. Als ich hier die Garage zu einer Destillerie umbaute, stiess ich auf ganz viel Widerstand, vor allem vonseiten der Behörden. Die wollten mir keine Lizenz erteilen. Aber viele Einheimische haben die Idee begrüsst, und sie haben mir auch ihre Rezepte verraten. Ich stelle hier meinen eigenen Whisky – ganz kleine Mengen – her und experimentiere damit. Sie können sich hinterher gerne die Brennerei anschauen. – Ruaridh dagegen kam halt von einer grösseren Brennerei. Er hatte für meine Bemühungen nur ein müdes Lächeln übrig.“

„Trotzdem haben Sie ihn hier als Mitarbeiter behalten?“

„Wir haben uns sonst sehr gut verstanden. Ich hatte einfach meine Leidenschaft und er die seinige.“

„Leidenschaft? Wofür?“

„Für edlen Whisky. Ruaridh war ein echter Kenner. Gab nicht viel, was er darüber nicht wusste. Und er hat auf den Auktionen und Märkten auch immer wieder gute Flaschen gefunden, die er dann hier ausgeschenkt hat. Die Gäste kommen deswegen sogar von Übersee her.“

„Sein Tod ist also ein grosser Verlust für Sie?“

„Ja, so kann man es auch sehen. Obwohl –“, hier zögerte Bothwell. Es schien McKenzie, als ob er sich nicht ganz schlüssig sei, ob er etwas sagen oder lieber schweigen sollte.

„Obwohl was?“ McKenzie insistierte. In einem Mordfall gab es nichts zu verschweigen.

Bothwell zuckte mit den Schultern. „Im letzten Monat hat sein Arbeitseifer merklich abgenommen. Es schien, als ob er mit seinen Gedanken ganz woanders war. Einmal hat er einem Gast sogar einen Lagavulin statt einen Laphroaig ausgeschenkt. Ein solcher Lapsus wäre für ihn vorher undenkbar gewesen. Und dann hat er ja auch vor einer Woche gekündigt.“

Das war nun tatsächlich eine Neuigkeit. „Er hat gekündigt? Mit welcher Begründung?“

„Gar keiner. Er hat nur gemeint, er habe jetzt lange genug für andere Leute gearbeitet, und er möchte sich selbständig machen. Aber wie er das schaffen wollte, darüber hat er sich ausgeschwiegen. Er hat ja kein Kapital gehabt. Sonst hätten wir über eine Partnerschaft sprechen können, er wäre mir sehr willkommen gewesen.“

McKenzie fuhr nachdenklich nach Gairloch zurück. Sie hatte sich von Bothwell die Destillerie zeigen lassen, an seinem Selbstgebrannten geschnuppert und sich danach in gutem Einvernehmen von ihm verabschiedet. Sie hatte keinen Anlass, an den Aussagen des Mannes zu zweifeln, trotzdem wollte sie den Geschäftsgang des Unternehmens überprüfen lassen. Vielleicht war Ruaridh McDougal irgendwie zu Geld gekommen, und falls die Destillerie und das Hotel nicht genug abwarfen – immerhin war das Äussere des Hauses ziemlich vernachlässigt –, könnte Bothwell vielleicht doch in Versuchung geführt worden sein. Der Mann und sein Anliegen waren ihr sympathisch, aber McKenzie war fest entschlossen, ihr Urteilsvermögen nicht durch die guten Manieren Bothwells und seinen zur Schau getragenen Idealismus trüben zu lassen.

Kapitel 6

Purdy hatte den ganzen Vormittag damit verbracht, die drei Gärtner in den Inverewe Gardens zu vernehmen. Sie ging dabei mit aller Sorgfalt vor und hielt sich an ihren ausgetüftelten Vorgehensplan. Ein solch furchtbarer Fehler wie gestern durfte ihr nicht noch einmal unterlaufen. Nur mit Scham konnte sie an ihr unglaubliches Versagen zurückdenken. Sie und Smith waren so froh gewesen, für die Tatortbesichtigung von dem langweiligen Bericht über die Schlägerei abgezogen zu werden, dass sie darob die ganze Angelegenheit schlicht und einfach vergessen hatten. Die Chefin war zu Recht böse gewesen, und Purdy nahm ihr den scharfen Verweis nicht übel.

Aber jetzt wollte sie ihre Sache umso besser machen. Sollte einer der drei Verdächtigten etwas mit der Sache zu tun haben, würde sie das herausfinden.

Der erste, den sie sich vorknöpfte, war der Amerikaner. Er stammte aus Texas und war das erste Mal in Europa. Seiner Aussage nach hatte er vorletztes Jahr Verwandte in Edinburgh besucht und verdiente sich nun noch eine Rundreise durch den alten Kontinent, bevor er im kommenden Winter wieder in die Heimat abzureisen gedachte. Purdy zeigte ihm eine Foto des Toten aus besseren Tagen, worauf der Ami selbstsicher erklärte, diesen faden Typen hätte er noch nie gesehen. „Überhaupt“, gab er mit seinem schauerlichen Akzent zu Protokoll, er hätte sich kaum unter die Einheimischen gemischt, sei nur mit seinen beiden andern Kollegen ab und zu ins Pub auf ein Bierchen oder ein Spielchen gegangen. „Sind alles langweilige Typen hier, keine scharfen Dinger, keine Unterhaltung, nichts. Nicht so wie bei uns zu Hause, da machen wir so richtig Party.“ Wenn das Gehalt, das er für seine Arbeit auf dem Estate erhielt, nicht verhältnismässig üppig gewesen wäre, hätte es ihn nie und nimmer in diese Gegend verschlagen, wo sich Fuchs und Hase gute Nacht sagten.

Diese Bemerkungen liessen Purdys Herz verständlicherweise nicht für ihn schlagen. Sie erkundigte sich frostig nach seinem Alibi. Nicht überraschend behauptete er, zu der Tatzeit, die gemäss der Aussage des Arztes zwischen zwei und fünf Uhr morgens vermutet wurde, in seinem Bett gelegen und den Schlaf des Gerechten geschlafen zu haben.

Purdy notierte sich seine Personalien, sowie die Anschrift seines Onkels und seiner Tante in Edinburgh, liess sich seinen letzten Bankauszug zeigen, den Piper mit einem gewissen Stolz vorzeigte und der ein recht ordentliches Guthaben auswies. Sie sprach noch eine Warnung aus, dass er den Ort bis auf weiteres ohne polizeiliche Erlaubnis nicht zu verlassen hätte und verabschiedete sich dann ohne Bedauern von dem unangenehmen jungen Mann.

Der nächste war Liam McGregor. Sie fand ihn bei den Süsserbsen, die er gerade mit Gartenschnur auf ein Stangengerüst festbinden wollte.

„Kann ich Sie einen Moment sprechen? PC Michèle Purdy, Gairloch Highland Police.“ Sie räusperte sich kurz: „Will sagen, Police Scotland, Wache in Gairloch”. Die vor ein paar Jahren erfolgte Totalreorganisation der Polizei in Schottland stellte Purdy immer noch vor Herausforderungen.

McGregor richtete sich auf und strich sich eine blonde Strähne aus dem Gesicht. Er war gross, hager, hatte offene Gesichtszüge und eine angenehme Stimme. Sein langes blondes Haar trug er in einem Dutt aufgesteckt. Er sprach akzentfreies Englisch, was auf eine Erziehung in Privatschulen hindeutete. Trotz seines Namens war er kein Schotte, sondern kam aus Australien. Sein Geburtsort war Sydney und er war hier in Poolewe sozusagen auf der Durchreise.

„Aha, ein weiterer Europareisender. Wie lange sind Sie schon hier?“

McGregor gab sich den Anschein des Nachdenkens. „Nun, ich bin letzten Herbst – September oder Oktober? – hier angekommen und arbeite seither in den Gärten. Bis ich genügend Moos zusammen habe, um nach Spanien oder Griechenland in die Wärme abzuhauen. Ist ja schon recht kalt hier, und das Wetter erst!“ Er deutete ein Schaudern an, hob dazu die Hände in einer jungenhaften Geste, die darauf abzielte, sie für sich einzunehmen.

Purdy gab ihm zwar im Stillen recht. Aber im Moment schien ja die Sonne, also sollte sich der Kerl nicht so zieren. „Was sind Sie von Beruf? In Ihrer Heimat, meine ich.“

„Hab Biologie studiert und habe da und dort gejobbt. Auf Schaffarmen zum Beispiel. Da gibt es massenhaft Arbeit für mich, und man trifft interessante Leute. Bin aber nirgends allzu lang geblieben. Ich möchte die Welt sehen und das Leben geniessen.“

Und das vertrug sich wohl nicht mit einer geregelten Arbeit. Die puritanische Seele von Purdy regte sich. Diese jungen Leute! Immer dachten sie nur an sich, ans Spasshaben, nie daran, dass es auch Pflichten zu erfüllen galt. Purdy war ein treues Mitglied der Freikirche, und McGregor mit seiner oberflächlichen Lebenseinstellung fand keineswegs ihre Billigung. Sie musste aber zugeben, dass er eine sehr charmante Art hatte, die auch sie nicht ganz unberührt liess.

„Wo Sie schon von interessanten Leuten sprechen - kennen Sie diesen Mann?“ Purdy zeigte auch McGregor das Bild.

„Warten Sie mal.“ Der Australier liess sich mit der Antwort Zeit. Er betrachtete das Bild nachdenklich, zog die Stirn kraus, blickte wieder auf das Bild, runzelte wiederum die Stirn. Das ging Purdy auf die Nerven. „Ja oder nein?“

„Ich weiss nicht. Vielleicht habe ich den Mann ein- oder zweimal gesehen. Etwas an ihm kommt mir bekannt vor. Wer ist es denn?“

„Dieser Mann ist gestern in seinem eigenen Haus ermordet worden.“ Purdy beobachtete das Gesicht ihres Gegenübers ganz genau, konnte aber keine ungewöhnliche Emotion ablesen. Der Australier schüttelte nur bedauernd den Kopf. „Tut mir leid für ihn. Aber ich denke, ich kenne ihn wohl doch nicht. Oder höchstens flüchtig, vielleicht habe ich ihn mal auf der Strasse gesehen.“

„Was ist mit dem Pub? Sie verkehren dort ja ziemlich regelmässig, habe ich gehört.“

„Was heisst schon regelmässig? Ich gehe mit den Kumpels manchmal auf einen Drink dahin.“ Plötzlich erhellte sich sein Gesicht. „Natürlich, das ist doch der Mann, der letzten Sonntag die Keilerei im Pub beendet hat. Muss sagen, ich war von ihm sehr beeindruckt. Ein ruhiger, wohlüberlegter Mann. Hat die Streithähne dazu gebracht, sich die Hände zu schütteln. Und hat dann sogar noch eine Runde ausgegeben. War ihm sehr dankbar.“ Dies mit einem frechen Grinsen. „Ich bin nämlich zurzeit ein bisschen klamm, und ich hatte mich schon den ganzen Abend an einem einzigen Guiness festgehalten.“

„Und vorher und nachher haben Sie ihn nicht mehr gesehen?“

„Nein, ich denke nicht. Nachdem ich den von ihm spendierten Drink gekippt hatte, bin ich kurz darauf gegangen.“

„Waren Sie selbst an der Schlägerei beteiligt?“

 „Nein, ich kam erst von einer kurzen Zigarette herein, als die Keilerei schon in vollem Gange war.“

„Und obwohl Ihre beiden Kollegen da mitmachten, eilten Sie ihnen nicht zu Hilfe?“

„Nein, sicher nicht. Ihr gehorsamer Diener ist Pazifist.“ Mit gespielter Bescheidenheit hob McGregor erneut die Hände und grinste. Ohne Zweifel war er sich seiner Wirkung auf Frauen bewusst. Unwillkürlich musste Purdy zurücklächeln. Dann fiel ihr Blick auf ihre Notizen und sie nahm sich zusammen. „Wissen Sie, wie der Streit angefangen hat?“

„Nun, es ging da wohl um Revierstreitigkeiten. Stammtisch und so. Ein paar Fremde sind den Einheimischen auf die Zehen getreten. Eigentlich lächerlich.“

„Und woher wissen Sie das? Sie waren ja Ihren eigenen Worten nach gar nicht dabei?“

McGregor verlor etwas von seiner Nonchalance, so, als ob er es nicht gewohnt wäre, dass seine Worte in Zweifel gezogen wurden. „Das ganze Pub sprach davon. Einer der Gäste hat sich des Langen und Breiten darüber ausgelassen. War wohl der selbsternannte Verteidiger der heimischen Ehre.“

„Hm. Wo wohnen Sie?“

„Ich habe ein kleines Zimmer hier auf dem Estate, so wie die anderen auch. Gemeinschaftsküche, Gemeinschaftsraum, separates aber winziges Zimmerchen.“

„Wo waren Sie in der Nacht von vorgestern auf gestern, sagen wir zwischen Mitternacht und sechs Uhr?“

„Ist das die Mordzeit? Na dort, wo alle anständigen Bürger um diese Zeit sein sollten, Constable. Im Bett. Und habe vermutlich geschnarcht, dass die Wände wackelten.“

„Kann das jemand bestätigen?“

„Leider nicht. Bin im Moment solo. Traurig für mich, aber so ist es. Damit gehöre ich vermutlich zu den Verdächtigen.“ Erneutes Grinsen. Offenbar konnte dieser Mann nichts ernst nehmen.

Seufzend klappte Purdy ihr Notizbuch zu und verabschiedete sich.

Der letzte des Trios war mit Heckenschneiden beschäftigt und schien nur allzu froh, die Schere weglegen zu können, um die Fragen der Gesetzeshüterin zu beantworten.

Robin Lough hatte nichts von der Grossspurigkeit von Piper und nichts von der Lässigkeit von McGregor. Er war kleingedrungen, dunkel, kaum zwanzig und machte kein Hehl daraus, dass ihm die Arbeit in den Gärten lästig war. Er stammte aus den Lowlands und musste ein Jahr auf Betreiben seiner Eltern hier oben verbringen als Teil seiner Rehabilitation.

Bei diesem Wort horchte Purdy auf. „Was haben Sie denn ausgefressen?“

Es stellte sich heraus, dass Lough zusammen mit zwei Kollegen aus jugendlichem Leichtsinn einen Einbruch in ein Elektronikgeschäft in Sterling begangen hatte. Der Ertrag dabei war äusserst gering gewesen, da der Laden vier Tage vorher seine teuersten Geräte aufgrund einer internen Revision ins Lager transferiert hatte. Aus Loughs Stimme klang Bedauern heraus, offenbar weinte er der entgangenen Beute nach. Auf alle Fälle kam er mit einer leichten Strafe davon. Er war nicht vorbestraft gewesen, der Ladeninhaber, der mit seinen Eltern gut bekannt war, hatte von einer Anzeige abgesehen, und so bekam er nur zwei Wochen gemeinnützige Arbeit aufgebrummt, die er mit Strassenwischen ableistete. Sein Vater allerdings verstand in der Sache weniger Spass. Er zog im Hintergrund die Strippen und schickte seinen missratenen Sprössling auf Vermittlung von Bekannten in die Highlands, wo er sich nun durch harte Arbeit bewähren sollte.

Purdy warf einen Blick auf die unregelmässig geschnittene Hecke und war nicht besonders beeindruckt von den Rehabilitationsmassnahmen. Sie notierte sich alles gewissenhaft in ihr Büchlein und beschloss, diesen jungen Mann genauer auf den Zahn zu fühlen. Typisch, dass die Lowlander ihr Gesindel in die Berge schickten, wo man dann kurzum jahrelange Fehler beheben sollte.

Robin Lough hatte weder zu der Schlägerei (endlich war in diesem Kaff auch mal was los) noch zu dem Mord (krass, dass ausgerechnet hier sowas passiert) Wesentliches zu sagen. Er wusste nur, dass der Konflikt ausgebrochen war, weil ein dicker Kerl  mit schütterem Haar ein paar Kerle vom Stammtisch verjagt hatte. Er erinnerte sich nicht an Ruaridh McDougal, noch nicht mal an das Freibier, sondern nur daran, dass er selbst einem der Camper die Fresse poliert hatte, eine Tatsache, auf die er offensichtlich mit einigem Stolz zurückblickte.

„Da haben Sie Glück, dass der Betreffende Sie nicht wegen Körperverletzung angezeigt hat!“, meinte Purdy streng.

Lough zuckte die Schultern. „War nicht so schlimm. Er hat nur leicht geblutet, aber die Nase habe ich ihm nicht gebrochen. Ich muss ein bisschen achtgeben, wissen Sie. Mein Vater hätte es nicht gerne gesehen, wenn ich schon wieder in Schwierigkeiten geraten wäre.“

Ein nutzloses Mitglied der menschlichen Gesellschaft und ein Vatersöhnchen noch dazu. Aber obwohl Purdy noch eine Weile weiterbohrte, gelang es ihr nicht, Lough mit McDougal oder dem Mord in irgendeiner Weise in Verbindung zu bringen.

„Wie  kommen Sie mit Ihren Kollegen hier klar?“

Lough zuckte wiederum die Schultern. „Sind ganz in Ordnung. Brett erzählt mir viel von Texas. Seine Familie hat eine Ranch mit zwanzigtausend Rindern. Was für ein Leben! Den ganzen Tag reiten und nachts am Feuer sitzen. Das wäre was für mich.“ Offenbar sah er sich geistig bereits als Cowboy mit einem Revolver unter der Sonne von Texas herumstolzieren. „Und Liam ist witzig. Die Geschichten, die er erzählt! Er hat Kängurus mit dem Lasso gejagt. Stellen Sie sich das mal vor. Er hat gesagt, er hätte versucht, auf einem dieser Biester zu reiten, sei dann aber runtergefallen. Brett und ich haben uns gekugelt vor Lachen.“

Purdy stellte sich diese Räubergeschichte vor ihrem geistigen Auge vor und glaubte kein Wort. Offenbar hatte sich der Australier über seinen Kumpel lustig gemacht. Die drei Gärtner stellten sich immer mehr als absolutes Traumteam heraus – überheblich, selbstverliebt und faul, das Ganze gewürzt mit einer guten Portion Dummheit. Sie wünschte, sie hätte etwas gegen irgendeinen der Drei in der Hand. Aber wie es aussah, konnte sie nichts anderes tun als auch Lough die übliche Warnung auszusprechen und ihn weiter seinem ungeliebten Heckenschneiden zu überlassen.

Hätte sie zurückgeblickt, hätte sie gesehen, wie der Junge eine hässliche Grimasse zog und ihr die Zunge rausstreckte, bevor er gelangweilt zur Schere griff und weiterschnippelte.

Sie stieg auf ihr Motorrad und setzte den Helm auf. Wenn sie Glück hatte, könnte sie auch noch die Camper auf dem Hügel interviewen. Bei der Hinfahrt hatte sie deren Zelte immer noch da stehen sehen, die Bewohner schienen aber noch nicht aufgestanden zu sein, wahrscheinlich war es dafür noch zu früh am Morgen gewesen.

Sie legte den Gang ein und fuhr los. Die Fahrt dauerte kaum zehn Minuten.