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Seltsame Vorfälle. Kriminalroman

Elisa Scheer

Published by: epubli GmbH, Berlin.

www.epubli.de
Copyright: © 2021 R. John 85540 Haar

Cover: privat

ISBN 978-3-754924-52-5

1

Der Flyer für die Eröffnung der nächsten Ausstellung („Malerei plus“ – Gemälde, die in Installationen integriert werden sollten) war fertig, sie hatte ihn fünfmal Korrektur gelesen, ihre Kollegin zweimal, es konnte absolut kein Fehler mehr drin sein!

„Hunger!“, seufzte sie, sobald das Ding an die Druckabteilung gemailt war, „Ich mach jetzt Mittag, okay, Biggi?“

„Klar doch. Hau schon ab, Stella, es ist eh schon fast zwei Uhr. Kein Mensch mehr auf der Straße – und die Mittagskarte gilt wahrscheinlich auch nicht mehr.“

„Ich geh ins Art Café, die sehen das nicht so eng. Da krieg ich schon noch was.“

Das tat Stella auch; sie schlenderte die Avenariusgasse entlang, die Galerien auf der gegenüberliegenden Straßenseite mit flüchtigen Blicken streifend – später mal, vielleicht… Schräg vor einer der Galerien stand ein eher schmuddeliger Sprinter. Warum waren die eigentlich immer so hässlich und gar so ungewaschen? Gerade wenn einer Kunst anlieferte oder abholte, sollte er doch etwas angemessener daherkommen. Ein Maler – gut, der durfte schon zerzaust auftreten – aber die Lieferanten doch nicht?

Ach, egal – ihr Magen knurrte!

Das Art Café war wenigstens halb leer, soweit hatte Biggi – die wie immer um halb eins zu Tisch gegangen war – recht gehabt. So konnte Stella sich einen netten Fenstertisch sichern und sich grünen Tee und die Fischtasche bestellen, die der absolute Bestseller des Art Café war.

Sie warf einen Blick nach draußen, wo, wie nicht anders zu erwarten, rein gar nichts los war. Offenbar war das hier das tote Ende der Avenariusgasse. Die spannenden Läden waren woanders – und die Leisenberger schienen sich auch nicht übermäßig für Kunst zu interessieren.

Der Tee kam; sie tauchte den Teebeutel noch ein paarmal unter und fischte ihn dann aus dem Becher, bevor sie einen vorsichtigen Schluck nahm.

Heiß.

So eine Überraschung!

Im Café sah sie niemanden, den sie kannte, draußen war nichts los – nur gut, dass sie das tun konnte, was fast alle hier beim Essen taten, nämlich durch ihr Handy scrollen – Whatsapp, Nachrichten, SMS, verpasste Anrufe? Sie fand nichts Interessantes und sah auf, als sich die Bedienung mit der Fischtasche näherte. Hmm! Knuspriger Blätterteig, darin Lachs und etwas Goldbarsch in kleinen Stückchen, umhüllt von einer Creme aus Kräuterfrischkäse und etwas anderem, das sie noch nie hatte identifizieren können.

Sie schnitt sorgfältig ein Eckchen ab und genoss den wunderbaren Geschmack. Ja, und die Hitze. Schließlich hatte sie den ersten Bissen schluckfähig gemacht und ihn verspeist; sie seufzte glücklich auf, öffnete die Teighülle ganz und machte sich an das nächste Häppchen, dermaßen von Fischdampf umwabert, dass sogar die Fensterscheibe neben ihr beschlug.

Sie liebte Fisch! Obendrein war er auch noch gesund… vielleicht war das ein Erbe ihres Vaters, die Liebe zur skandinavischen Kost?

Nachher sollte sie endlich mal die ganzen erledigten Projekte richtig zusammenheften und in die entsprechenden Ordner packen, dann wäre der Schreibtisch auch wieder leer, schließlich hatte sie ja schon mindestens drei neue Veranstaltungen in der Pipeline…

Die Hülle war wirklich herrlich knusprig und allmählich verzog sich der Dampf so weit, dass die Fensterscheibe einigermaßen klar war. Nur war leider draußen immer noch gar nichts zu sehen… der langweilige Abschnitt der Avenariusgasse eben, Richtung Schule und Markt, aber kam ja erst nach einer leichten Kurve.

Und heute Abend würde sie mindestens eine Maschine voll waschen, endlich mal Sabine anrufen - ja, und Mama am besten auch! Und vielleicht diesen komischen Film um zehn…

So etwas sollte sie sich eigentlich aufschreiben, dann vergaß sie es vielleicht weniger schnell. Aber ihren Kalender hatte sie gar nicht mitgenommen – egal, sie hatte doch ihr Handy, samt einer To do-App! Endlich mal ausprobieren…

Faszinierend! Da gab es verschiedene Farben für Prioritäten A, B und C – und ein Feld für die Deadline! Sie trug alles ein, was ihr gerade so einfallen wollte, und betrachtete dann verzaubert ihre neue Taskliste.

Draußen sprang ein Wagen an und röhrte dann davon. „Neuer Auspuff“, empfahl Stella, ohne aufzusehen, und probierte aus, was geschah, wenn man das Häkchen für „erledigt“ setzte: Klasse, die Aufgabe wurde blassgrau, blieb aber sichtbar. Da konnte man sich daran aufgeilen, wieviel man geschafft hatte! Hastig aß sie die Fischtasche auf und winkte der Bedienung.

Draußen war die Straße genauso leer wie zuvor; nur bei einer Galerie stand die Ladentür offen. Wohl stickig drinnen…

Zurück ins Museum!

Dort kam sie ganz gut voran und konnte tatsächlich zwei ihrer Teilprojekte ins Hellgraue drehen. Zwischendurch rannten mal wieder etliche Kolleg*innen durch die Gänge wie nicht gescheit. Entweder gab es irgendein tolles neues Gerücht oder jemand hatte Kuchen ausgepackt.

Oder es war unten in den Ausstellungssälen etwas vorgefallen? Eher unwahrscheinlich.

Sie arbeitete friedlich weiter, bis ihr doch mulmig wurde und sie auf die Suche nach den anderen ging. Sie fand alle vor den Fenstern, die nach Norden zeigten.

„Gibt´s da was zu sehen?“

Anja drehte sich um. „Hast du vorhin die Sirenen nicht gehört?“

„Nö, Tür war zu. Und: Ist ein Krankenwagen vorbeigefahren?“

„Du bist ja wieder voll cool unterwegs! Ne, Polizei, in Massen.“

„Aha. Und was war los? Kann man das von hier aus überhaupt sehen?“

Stella fand diese Frage durchaus berechtigt, denn die Nordfenster ließen zwar den Blick auf die Avenariusgasse zu, aber nur bis zu der Stelle, wo ganz früher mal ein Tor gestanden hatte. Deshalb machte die Gasse da wieder einen Schlenker – und was dahinter lag, konnte man nicht mehr sehen. Das Art Café eben – und das langweilige Ende der Gasse, bevor sie zur Carolinenstraße wurde.

„Was war denn nun los?“, insistierte Stella nicht ganz ohne Gemeinheit.

„Weiß ich nicht“, grummelte Biggi. „Blöde Straße, kann die nicht geradeaus laufen?“

Anja und Nico hatten auch keine Ahnung, also kehrte Stella achselzuckend wieder in ihr Büro zurück, räumte ihre Unterlagen ordentlich auf und packte ein abgeschlossenes Projekt in den Schrank, wo sie diese verschnürten Mappen, sauber labelliert, aufzubewahren pflegte. Ein Blick auf die Uhr – zehn nach fünf. Um halb sechs schloss das Museum. Sie erledigte noch einigen Kleinkram, entwarf einen weiteren Flyer und surfte kurz durch die Seiten der Konkurrenz. Aha, Ludwigskron plante etwas zu Großstadtdarstellungen? Stella dachte sofort an Edward Hopper, Camille Pissarro und Maurice Utrillo. Da sollte sie hingehen, wenn es so weit war!

Sie dachte an das Museum der Stadt Wien… sollte das Städtische Museum sich nicht auch einmal eine – kleine? – Ausstellung zur Stadtgeschichte leisten? Mit Herzog Roderich, Herzog Leopold, der Prinzessin Eleonore, dem Verlauf der Stadtmauer, Stadterweiterungen… bis hin zum Konzept von Birkenried?

Sie machte sich einige flüchtige Notizen in ihr „Schatzbuch“, notierte auch, dass sie sich die Stadt-Ausstellung in Ludwigskron ansehen wollte, wenn es so weit war (das war schließlich nahezu berufliche Pflicht, nicht wahr?) und sah wieder auf die Uhr: halb sechs, sie konnte gehen. Ab ins gemütliche Mönchberg, ab aufs Sofa. Oder doch ein bisschen laufen? Zum Drogeriemarkt musste sie auch noch: Fuggerplatz oder Assisiplatz? Der in der Altstadt war größer – aber nein, da war´s immer so voll – und der Bus nach Mönchberg hielt gleich hier vor dem Museum. Wahrscheinlich eher wegen des Marien-Gymnasiums gleich nebenan, aber das Museum profitierte eben auch davon.

Sie verließ das Museum und trat durch den Torbogen nach draußen; der Wächter schloss das Gittertor hin ihr und sie stolperte fast gegen einen jungen Mann, der sie kurz festhielt und dann einen Schritt zurücktrat.

„Alles in Ordnung?“

„Ja, klar. Es war nur so plötzlich…“

„Ich wollte ins Museum, aber…?“

„Richtig.“ Sie deutete auf die Messingtafel. „Wir schließen um halb sechs. Sie sind leider zu spät dran. Versuchen Sie es doch morgen noch einmal! Schönen Abend noch!“

Sie eilte an ihm vorbei, denn da kam schon der Bus um die Ecke.

2

Im Bus spielte sie weiter mit ihrem Handy. Bisschen Nachrichten gucken. In Stockdorf – wo war das denn, hier in der Gegend doch wohl nicht? – hatte sich jemand an dieser komischen neuen chinesischen Krankheit angesteckt, bei wem, wusste man noch nicht. Total exotisch…

Sie sah misstrauisch aus dem Fenster – nein, nur noch zwei Stationen, dann würde sie Stockdorf eben später googeln…

Komische Krankheit – war das so etwas wie eine Grippe? Aber dass man da gleich ins Krankenhaus musste? Sollte sie sich vielleicht doch mal gegen Grippe impfen lassen? Bei Gelegenheit würde sie mal Dr. Höchle fragen, die konnte ihr da sicher einen guten Rat geben.

Sie sauste einmal durch den Drogeriemarkt, schleifte ihre Beute nach Hause, schlüpfte in bequemere Hosen und ihre Laufschuhe und machte sich auf zum See, da waren die Wege wenigstens fein gekiest, das war besser für die Gelenke. Noch spürte sie die zwar nicht, aber mit bald fünfunddreißig sollte man das nahende Alter wohl doch langsam einkalkulieren…

Das hatte sie Biggi mal erzählt und die hatte gestaunt: „Gehst du nächstes Jahr in Rente? Stella, du bist dreiunddreißig! Und ausschauen tust du wie Mitte zwanzig!“

Das mochte ja stimmen, aber wenn sie noch einige Jahre wie Mitte zwanzig aussehen wollte, musste sie eben aufpassen! Auch wenn Biggi glaubte, sie habe sich von diesen Werbespots der Kosmetikindustrie einwickeln lassen, von wegen Ab fünfundzwanzig altert die Haut. Ja, vielleicht. Jetzt war es halt so.

Jedenfalls machte es den Kopf wunderbar frei, wenn man so gemütlich am See entlang vor sich hin joggte. Und wenn man dabei ein paar Stunden jünger wurde – warum nicht?

Schwimmen gehen sollte sie auch mal wieder… und wenn das Frühjahr kam, wieder Fahrradtouren unternehmen, durch die Dörfer außerhalb von Leisenberg, da gab es nämlich wirklich reizvolle Winkel.

Ach, es gab so viel, was man unternehmen konnte! Im Juni vielleicht mal wieder nach Wien? Oder Berlin? Nein, Berlin mochte sie eigentlich nicht, obwohl es da auch interessante Ecken gab. Wien war einfach souveräner und selbstironischer.

Arm, aber sexy fand sie blöd, denn Berlin mochte zwar arm sein, aber die allgemeine Unfähigkeit, die sie den Nachrichten entnehmen zu können glaubte, war doch nicht sexy? Peinlich traf es dann wohl eher. Berlin. Arm, aber peinlich. Nicht übel… Sie grinste vor sich hin und näherte sich wieder dem Benediktsweg.

Wieso denn aber? Wo war da der Gegensatz? Berlin. Arm und peinlich – das war´s! Sollte sie denen mal schicken. Mit Hinweisen auf den BER, das LaGeSo und so weiter. Mehr fiel ihr gerade auch nicht ein. Aber arm war noch keine Sünde, peinlich vielleicht schon. Ach, egal.

Leise vor sich hin glucksend trabte sie vor sich hin.

„So gut gelaunt?“

Ach, Wolfi. Der wohnte im Nachbarhaus und wollte sich offensichtlich auch gerade zum Laufen schleppen. Sah aber nicht so aus, als mache ihm das Spaß.

„Klar. Arbeit geschafft, gelaufen, frische Luft getankt – Sonne nicht so direkt“, sie blinzelte schräg nach oben. „Und mir ist ein neuer Slogan für Berlin eingefallen.“

„Machst du jetzt Werbung? Ich dachte, du bist in einem Museum?“

„Bin ich auch. Und Werbung ist es auch nicht direkt. Wie findest du Berlin. Arm und peinlich?“

Wolfi grinste. „Du denkst an diesen Endlosflughafen? Stimmt schon. Aber ich frage mich ja auch, ob da nicht ein gewisser Bundesminister schuld ist. Du weißt schon, der, der alles verbockt, was er anpackt.“

„Der mit der anderen Rechtsauffassung? Hübsche Idee. Dann lauf mal schön, ich werde jetzt meine Bude auf Hochglanz bringen.“

„Und danach?“ Das klang regelrecht betrübt.

„Ach, ich hab da noch einen ziemlich spannenden Krimi. Und zwei Freundinnen muss ich auch noch anrufen…“ Sie winkte Abschied nehmend und trabte davon, immer langsamer werdend.

Vor der Haustür dehnte sie sich noch ein wenig und trabte dann die Treppen hinauf. Kaum schnaufend schloss sie im zweiten Stock ihre Türe auf und verharrte einen Moment voller Selbstzufriedenheit: Fit war sie, ohne Zweifel.

Fit und gesund und gescheit und gut in ihrem Job – was sollte sie sich mehr wünschen? Mama würde sicher sagen: Einen Mann!

Aber wozu? Das bisschen Sex war es doch nicht wert, sich sein Leben durcheinanderbringen zu lassen – und Männer brachten einem das Leben durcheinander, das hatte sie bei allen ihren Freundinnen gesehen. Die hatten es auch alle zugegeben und verträumt gekichert: „Aber er ist so süß dabei!“ – „Aber mein Leben ist jetzt auch viel aufregender!“ – „Da merkt man erst, wie sehr man vorher in Routine erstarrt war!“

Herzlichen Dank, sie mochte ihre Routine – und wenn das eines Tages nicht mehr so war, konnte sie sie ja wohl selbst ändern! Dann stimmte wenigstens die Richtung.

Ihre Wohnung gefiel ihr immer wieder – und das nicht nur, weil sie schon abbezahlt war. Ein großes Zimmer, ein kleines Zimmer, ein Bad, ein Kämmerchen. Sechsundfünfzig perfekt genutzte Quadratmeter. Weiße Wände, weiß lasierter Holzboden, blassblaue Küchenzeile im großen Zimmer, dazu eine Chillout-Ecke und eine Arbeitsecke, die bei Besuch auch als Essplatz nutzbar war. Alles in Weiß, Gelb und Blau. Ihre Freundinnen fanden, es sehe aus wie im IKEA-Katalog, obwohl sie merkwürdigerweise gar nichts von IKEA hatte. Das Kämmerchen gefiel ihr fast am allerbesten, denn dort hatte sie einen ebenfalls blassbauen Schrank einbauen lassen (von der Küchenfirma), in dem neben all ihren Klamotten, die sie sorgfältig ausgewählt hatte, auch Putzmittel, Haushaltsvorräte und alles andere verräumt war, was Stella nicht offen herumstehen lassen wollte. Praktisch alles also.

Klare Linien… schön!

Und jetzt hatte sie Hunger und zwar nicht auf etwas Gesundes, Nachhaltiges und Korrektes! Sie würde sich etwas Fertiges machen – und bis das warm war, konnte sie Staub wischen und den Roboter einmal durchsaugen lassen.

Andererseits hatte sie ja mittags schon die Fischtasche, aber Fisch und diese Sauce aus Kräuterkäse, das war doch auf jeden Fall proteinreich? Und wenn sie jetzt diese Gemüsemischung mit ein paar Nudeln in die Auflaufform… und etwas Käse darüber? Das war ja wieder Protein? Egal, sie hatte da jetzt Lust drauf. Und sie war ordentlich gelaufen! Ihr Tracker meldete vierzehntausend Schritte, da könnte sie sogar Buttercremetorte esse, wenn sie so etwas herunterbrächte. Igitt.

Also kippte sie alles, was sie sich überlegt hatte, in die Auflaufform, streute geriebenen Gouda darüber und schaltete den Ofen ein. Staubwedel, Roboter, Geschirr verräumen, den Müll wegbringen (viel war´s nicht, darauf achtete sie schon), zwei Bücher zurück ins Regal, eine DVD zuklappen…

Morgen konnte sie diese Ideen einmal ausarbeiten und wenigstens ein Projekt oben vorlegen…  Ach herrje, einkaufen sollte sie vielleicht auch noch. Nein, morgen genügte!

Und wo war jetzt Stockdorf? Sie surfte und schnupperte ab und zu, ob der Auflauf schon zu duften begann. Ach, in der Nähe von München… nicht so arg in der Nähe.

o

Der nächste Vormittag verlief auch ganz nach Plan – und die Museumsschefin, Pia von Feldenhain, zeigte sich von der Idee, eine Abteilung zur Stadtgeschichte einzurichten, durchaus angetan.

Also sammelte sie Ideen, angefangen von dem Raum, den man nutzen konnte, über mögliche Ereignisse, passende Gemälde, Pläne und Karten, mögliche Infotexte zu den Ereignissen. Ob man dafür jemanden von der Uni gewinnen konnte? Sie stöberte durch die Homepage der UL und stieß schließlich auf den Namen Josephine von Collnhausen, den sie auch sofort vermerkte. Für heute reichte das wohl… Sie gab das Exposé in Pias Vorzimmer ab und durchquerte auf dem Rückweg die Eingangshalle: wenig Betrieb, auch von dem enttäuschten Besucher von gestern war nichts zu sehen – na, vermutlich musste der um diese Zeit arbeiten. Oder er studierte noch und saß irgendwo auf dem verwinkelten Gelände der UL in einer Vorlesung oder einem Seminarraum… ach, das konnte ihr doch auch wirklich egal sein!

Immerhin gab es auf dem Tischchen neben dem Tresen nicht nur Postkarten und Flyer für die Ausstellungen, sondern auch einen hübschen kleinen Stapel MorgenExpress und HOT!. Also, auf HOT! sollte man allmählich verzichten, das Käseblatt war so peinlich wie die BILD-Zeitung.

Stella nahm sich einen MorgenExpress mit in ihr Büro; nachdem sie schon so fleißig gewesen war – es war kaum Viertel nach neun! – konnte sie jetzt ja wohl die erste Morgenbreze essen und dazu die Zeitung überfliegen, den Kulturteil auf jeden Fall. Na, Klatsch und Tratsch vielleicht auch noch.

Es ging so, was das Interessante betraf. In diesem Stockdorf waren noch zwei Leute an der chinesischen Grippe erkrankt und ins Schwabinger Krankenhaus eingeliefert worden. Wuchs sich das zu einer Seuche aus? In der art&book - Buchhandlung hatte jemand mehrere teure Bildbände geklaut, in der Avenariusgasse war eine Galerie überfallen worden, drei Ladendiebe hatten sich im Kaufhaus Damberger am Markt umgetan, die Galerie der Moderne wollte eine Banksy-Ausstellung machen. Ui, kam der vorbei und malte ihnen seine Werke an die Wand? Sie sollte sich den Termin auf jeden Fall notieren!

Die Breze war verspeist, sie legte die Tüte mit dem zweiten Exemplar in das Regal neben sich und überlegte. Irgendetwas hallte noch in ihr nach… Damberger? Quatsch, da war sie schon ewig nicht mehr gewesen. Avenariusgasse? Stimmt, da hatte sie ja gestern erst gegessen. Aber welche Galerie? Und wann? Stand mal wieder nicht da… bei HOT! stand es ganz bestimmt, aber für das dämliche reißerische Blatt gab sie doch keinen Cent aus. Und außerdem war ihr die Sache doch auch egal. Als sie ihre Fischtasche genossen hatte, war in der Avenariusgasse aber schon sowas von tote Hose gewesen…

Sie legte die Zeitung beiseite und konzentrierte sich auf ihre Mails, auf die Briefpost und alle Memos mit dem Betreff Kannst du bitte mal…, die auf ihren Tisch geflattert waren. Bis das alles erledigt war, war es wieder einmal Mittag durch - ok, essen gehen? Ach, die zweite Breze genügte ja wohl!

Sie blätterte ein wenig durch den Rest der Zeitung, bevor sie sie achselzuckend ins Altpapier warf und sich wieder einmal vornahm, Nachrichten lieber auf mex-online zu lesen, damit kein Baum für diesen Quatsch sterben musste.

Dann eben auf zum Meeting!

Dort ging es leider fast nur um Themen, die sie selbst gar nicht betrafen, was ihr Zeit ließ, über diesen so ungenau beschriebenen Überfall nachzudenken. Ja, und über die Frage, was sie nachher einkaufen musste und ob sie sich später mit Sabine und Paulie irgendwo treffen wollte. Als die Wogen wegen der neuen Klimaanlagen im großen Saal für die Wechselausstellungen besonders hoch gingen, schaffte sie es sogar, unbemerkt eine kurze Nachricht in der passenden Whatsapp-Gruppe unterzubringen.

Nicht ganz unbemerkt; Anja sah zu ihr herüber und grinste wissend, bevor sie die Augen rollte.

Schließlich sah Stella wieder fromm drein, ganz gespannte Aufmerksamkeit, fing dann aber doch Pias Blick ein und sah kurz auf die Uhr. Pia nickte leicht, räusperte sich und bat die drei Streiter*innen, doch bitte bis zum nächsten Mal alle Argumente für die eine und die andere Variante in einer Kosten-Nutzen-Rechnung zusammenzustellen, damit es eine Diskussionsgrundlage gebe. Biggi, die schon verzweifelt dreingesehen hatte, versprach, dies anstatt des recht giftigen Streits ins Protokoll aufzunehmen, und wirkte eindeutig erleichtert.

Noch einige Kleinigkeiten unter „Sonstiges“ und Gequengel von Anita und Roland, die sich – wie meistens – benachteiligt fühlten, dann war die Sitzung vorbei; Biggi tippte noch schnell die Uhrzeit, 17:14, und schickte ihr Protokoll an alle Teilnehmer*innen, dann erhoben sich alle erleichtert und verteilten sich auf ihre Büros, um noch so lange zusammenzupacken, bis die Ausstellungsräume geschlossen waren. Vorher zu gehen galt als unfein, es sei denn, man hatte Außentermine.

Stella grinste vor sich hin, während sie ihren Schreibtisch aufräumte, noch kurz in ihr Postfach schaute – nichts Neues, dem Himmel sei Dank – und den Rechner herunterfuhr.

An diesem Abend zumindest wollte niemand außerhalb der Öffnungszeiten ins Museum; sie besorgte alles, was sie sich während des langweiligen Meetings überlegt hatte (und noch einige weniger nötige Dinge, über die sie sich hinterher prompt ärgerte), und stellte fest, dass Paulie und Sabine ab sieben im Salads sitzen und ihr einen Platz freihalten würden. Perfekt!

3

Ben und Maggie hatten das Krankenzimmer zwar betreten dürfen, vorschriftsmäßig verhüllt, aber eigentlich hatte das nicht den geringsten Nutzen: Das Opfer lag still da, mit diversen Schläuchen und Zugängen versehen, die Augen geschlossen und lediglich die Geräusche erzeugend, die die Überwachungsapparate von sich gaben. Wenn sie das enervierende Piepen richtig deutete, dachte Maggie, war die Atmung gleichmäßig. Immerhin.

„Das bringt nichts“, meinte Ben schließlich, „versuchen wir es morgen nochmal, vielleicht ist er bis dahin wieder wach. Armer Kerl.“

Maggie gab ein zustimmendes Geräusch von sich und wandte sich zur Tür. Die Schwester auf dem Gang lächelte ihnen mitfühlend zu und nahm die Einmal-Schutzanzüge entgegen. „Ganz schön viel Müll, gell?“, bemerkte Maggie.

„Mei, perfekt keimfrei reinigen ist wohl mindestens genauso aufwendig…“ Die Schwester seufzte ob des ökologischen Dilemmas.

„Verdammt“, schimpfte Ben im Aufzug nach unten, „wer macht sowas? Haut einen armen alten Herrn um, nur für einige lumpige Bilder? Hast du den Flyer in der Galerie gesehen? Die waren doch scheußlich? Und diese Assistentin oder was immer sie war, hat ja auch gemeint, sie haben seit der Eröffnung-“

„Vernissage.“

„Besserwisserin. Seit der Vernissage also noch kein einziges dieser Machwerke verkauft. Elf solche Bilder…“

„Zwischen Elftausend und null. Dafür kriminell werden? Hast schon recht, Ben.“

Er brummte. „Hoffentlich wird der Inhaber wieder! So unnötig, das Ganze – oder glaubst du, er hat sich todesmutig vor dieses Geschmier geworfen?“

„Also, wir beide haben ja vielleicht nicht den tollsten Kunstverstand, aber das kann ich mir auch nicht vorstellen. Vielleicht aber geht es auch gar nicht um das Gepinsel?“

„Worum denn dann?“

„Vielleicht hat eins der Bilder etwas Besonderes. Einen Microchip unter der Farbe oder ein Erpresserfoto. Oder – ja, bei Agatha Christie war mal unter irgendwelchem Mist ein Rembrandt versteckt.“

„Der Wachsblumenstrauß“, ich weiß. Das ist aber schon ein bisschen – naja, wenigstens arg umständlich. Warum das Bild dann nicht kaufen? Den Schotter hätte man doch bestimmt noch runterhandeln können! Dann den Microchip an die Chinesen oder wen auch immer verscherbeln und man kann das Konto locker wieder ausgleichen. Und Konkurrenz beim Kaufen gab´s ja ganz offensichtlich gar keine.“

Maggie brummte – wieder nix mit ganz großem Kino…

Im Präsidium betrachteten sie das noch recht leere Whiteboard: Galerie Enkofer – Martin Schmidt-Enkofer (65) – Gemälde von Nick Asmannsperger (11 Stück), noch nichts verkauft. Keine Zeugen. Ärgerlich.

Zwei weitere Galerien flankierten Enkofer, aber bis jetzt wollte da niemand etwas gesehen haben.

Gegenüber gab es diverse Büros und in den Erdgeschossen Läden: eine Boutique (geschlossen), ein Café (um die Zeit schwach besucht), ein Steuerbüro (lange Mittagspause) und noch ein Café, das vor allem einen Wintergarten nach hinten raus benutzte: „Vorne ist der Blick so langweilig!“

Maggie hatte sich den Wintergarten angesehen - der war wirklich hübsch gemacht und schaute in einen bepflanzten Innenhof.

Und die Straße war wirklich langweilig. Sie war ja nicht einmal zugeparkt! Kein spannender Laden, die lagen nämlich alle am anderen Ende der Straße, näher beim Markt, den man von hier aus auch noch nicht sehen konnte.

Aber den Krawall hätte doch wohl jemand hören müssen? So etwas lief doch nicht ohne Geräusche ab?

Sie seufzte ungeduldig und schickte „Schalldämpfer?“ an die Tafel. Ben sah auf, als es piepste. „Nö. Niedergeschlagen. Schädel-Hirn-Trauma. Hast du vorhin nicht zugehört?““

„Irgendein Auto, das man dort noch nie gesehen hat, wäre schön“, murrte Max, der sich mit einer Brezentüte an seinem Tisch niedergelassen hatte. Maggie stand auf und nahm sich eine Breze. „Danke. Frustfutter. Hast du irgendwas rausgefunden??“

Max schüttelte den Kopf. „Die beiden Cafés hatten nicht mal Brezen. Das eine ist so auf nordländisch gepimpt, viel Fisch und so, das andere mit dem Wintergarten hat mehr Schokotorten für ältere Damen. Die konnten nichts hören und der Fischladen hat wohl eher gegen zwölf Hochbetrieb. Wann war der Überfall genau gleich wieder?“

„Kurz vor halb drei.“

„Und der Laden war echt ganz leer? Haben dann nicht mal die gelangweilten Bedienungen aus dem Fenster geschaut?“, wollte Maggie wissen.

„Paar Leute waren schon drin, aber keiner wusste die Namen, und die haben bloß gegessen und dabei mit ihren Smartphones gespielt.“

„Was sonst“, brummte Ben. „Früher haben die Leute sich auch mal umgeschaut.“

„Früher konnten sie aber die Polizei nicht informieren, weil in der nächsten Telefonzelle der Hörer abgerissen war. Filmen konnten sie auch nichts“, gab Maggie zu bedenken.

„Telefonzelle? Was ist das?“, piepste Max und warf Ben eine Breze zu.

„Schluss mit der Nostalgie“, verlangte Ben. „Ist ja wie Opa erzählt vom Krieg!“

Max trat ans Whiteboard. „Dann sollten wir mal überlegen, was wir als nächstes machen. Die Nachbargalerien haben wir noch nicht gründlich – wer möchte?“

Liz meldete sich.

„Und dieses Fischcafé? Welche Kunden genau? Ob denen irgendetwas aufgefallen ist, vielleicht nur Autos in der Nähe, vorzugsweise mit Kennzeichen?“

Ben seufzte und hob die Hand.

Max nickte. „Dann schau ich mal ins Städtische Museum, vielleicht hat da irgendwer was gesehen… um vier wieder hier, gut?“

o

Heute war ihr kurzer Nachmittag, freute Stella sich schon um drei – um vier konnte sie gehen. War nett gewesen gestern mit Paulie und Sabine, auch wenn sich Paulie wieder mit ihren komischen Eltern herumärgern musste.

Sie arbeitete weiter an dem Projekt zur Stadtgeschichte und sah leicht belästigt auf, als ein freundlicher junger Mann durch die angelehnte Tür schaute und dazu vorsichtig klopfte.

„Ja, bitte? Die Ausstellungsräume sind im Erdgeschoss, hier ist nur die Verwaltung. Kann ich Ihnen irgendwie weiterhelfen?“

Der junge Mann zückte einen Ausweis. „Korka, Kripo Leisenberg. Haben Sie mitbekommen, dass vorgestern hier in der Straße eine Galerie überfallen wurde?“

„Mehr indirekt. Ich hab´s gestern in der Zeitung gelesen. Gesehen habe ich, fürchte ich, gar nichts. Welche Galerie war es denn?“

„Enkofer?“

„Huch. Der arme alte Herr, er ist recht nett, liegt aber geschmacklich meist weit daneben, vor allem in letzter Zeit. Hat man wirklich Gemälde geklaut? Verkaufbare Gemälde?“

Max grinste kurz. Nicht unzutreffend, was diese Frau sagte!

„Würden Sie mir zunächst Ihren Namen sagen?“

„Stella Mutén. Ich bin hier als Projektmanagerin tätig.“

„Aha. Schwedin?“

„Nicht schlecht geraten. Schwedischer Vater, ansonsten Leisenberger Urgewächs.“

 „Nun, ob der oder die Täter viel Freude an ihrer Beute haben werden, sei mal dahingestellt. Sie haben also gar nichts bemerkt? So gegen halb drei am Nachmittag?“

„Wo war ich da – ach, noch beim Mittagessen. Art Café. Das ist tatsächlich schräg gegenüber der Galerie Enkofer. Ist dem armen alten Herrn dabei etwas zugestoßen?“

Max nickte ernst. „Er liegt im Krankenhaus und ist noch nicht ansprechbar. Diese Täter waren recht brutal – und das für diese Gemälde!“

Frau Mutén blätterte rasch durch ein Häuflein Prospekte und zog etwas heraus. „Da ist es ja – nein! Asmannsperger? Du lieber Himmel, der arme Enkofer, hat er davon überhaupt irgendetwas verkauft?“

„Rote Punkte gab es keine, wenn Ihnen das weiterhilft. Sie haben im Café nicht zufällig aus Langeweile aus dem Fenster geschaut?“

„Nein, eigentlich nicht. Ich habe eine sehr leckere Blätterteigtasche mit Fischfüllung verspeist und daneben durch mein Smartphone gescrollt. Draußen stand ein schmutziger Sprinter, das weiß ich noch, aber das Kennzeichen konnte ich von der Seite nicht sehen, vermutlich aber Leisenberg. Der Wagen hat auf jeden Fall recht alt ausgesehen, aber vielleicht war er auch nur ungepflegt. Rostspuren, glaube ich.“

„Wissen Sie noch, in welche Richtung er gestanden ist?“

„Hui! Moment…“ Sie stellte sich seitlich vor ihr Fenster und schaute betont beiläufig aus dem Fenster, dann nickte sie und zeigte über ihre Schulter nach hinten. „In die Richtung. Ich hab Richtung Markt geschaut, dann muss er mit der Schnauze mehr zur Carolinenstraße gestanden haben.“

„Immerhin – das ist mehr, als andere Zeugen zusammengebracht haben. Die Farbe oder gar die Marke können Sie mir nicht nennen?“

„Auf jeden Fall dunkel, damit sehen die ja immer besonders schäbig aus, gell? Aber die Marke – nein. Wissen Sie, wenn ich aufgepasst hätte, aber ich hab ja nichts geahnt und den Ausblick aus dem Fenster eher langweilig gefunden. Außerdem war das Fenster auch beschlagen, weil meine Fischtasche so gedampft hat. Kann man den Enkofer wohl besuchen?“

„Im Moment noch nicht. Wir müssen ihn auch gut bewachen, denn vielleicht hat er etwas gesehen – und wenn den Tätern das klar wird, versuchen sie vielleicht: nun ja.“

„Ich verstehe schon. Vielleicht schreib ich ihm ein Kärtchen…“

„Da wird er sich freuen, wenn er wieder wach ist“, nickte Max und verabschiedete sich.

Viel war’s nicht, stellte er auf dem Rückweg fest, aber besser als nichts. Wirklich alle anderen waren vergleichsweise blind und taub gewesen.

o

Ben hatte sich im Art Café umgesehen – jetzt war es recht gut besucht, Kunststück, zur Mittagszeit! Die Karte war interessant und er bestellte sich einen Burger mit Kabeljau in Kräutercreme, dazu Wedges und Gurkensticks.

Schmeckte hervorragend, den Laden sollte er sich merken! Langsam und genüsslich arbeitete er sich durch den Burger und stellte hinterher fest, dass er jetzt zwar satt, aber keinesfalls vollgestopft und müde war. Vielleicht sollten sie den Brezenverzehr doch etwas einschränken? Gesund waren die in dieser Menge bestimmt nicht und müde machten sie auch…

Der Laden begann sich allmählich etwas zu leeren, wahrscheinlich mussten die Leute langsam an ihre Schreibtische zurück. Als die Bedienung mit der Rechnung kam, konnte er sie fragen, ohne den Betrieb unnötig aufzuhalten.

Ja, sie konnte sich dunkel an eine große Blonde erinnern, die am Fenster gesessen und die Fischtasche gegessen habe. Aus dem Fenster geschaut? Hm, eher wohl nicht, die hatte mit ihrem Handy gespielt und draußen war ja auch nie etwas los, nicht wahr? Dann stutzte sie und entschuldigte sich: „Also, außer vorgestern, aber das konnten wir ja nicht wissen, oder? Sonst ist hier voll die tote Hose. Die Leute, die am Fenster sitzen, freuen sich, weil es da heller ist, zum Lesen zum Beispiel, aber rausschauen…? Ich habe ja auch nichts bemerkt – hätte man da eigentlich nicht wenigstens etwas hören müssen? Geschrei oder so?“

„Da war also auch nichts?“, fragte Ben.

„Nichts, kein Geschrei, kein Gehupe, keine aufgeregten Passanten… ich meine, Leute gehen draußen schon mal vorbei, die, die in die Carolinenstraße wollen oder weiter zur Uni, gell?“

„Verstehe, da ist offenbar niemandem etwas aufgefallen. So ein Mist aber auch.“

„Der leiseste Überfall aller Zeiten?“

„Ja“, seufzte Ben und bezahlte. „Und Ihre Kollegen wissen auch nicht mehr?“

Sie schüttelte den Kopf. „Die haben sich ihre Kollegen heute Morgen doch schon vorgenommen, bloß ich hatte vormittags frei. Tut mir ehrlich leid.“

Im Präsidium traf Ben auf Max, der zumindest einige Details zu bieten hatte, und Maggie, die sofort diese Aspekte in die Tafel gefügt hatte und außerdem zu berichten wusste, dass Enkofer Feinde hatte.

„Woher weißt du das?“

„Internet. Aber diese Feinde sind eher höhnisch unterwegs. Früher muss er ein tolles Händchen für Geheimtipps gehabt haben und die anderen hatten sich offenbar daran gewöhnt, einfach zu schauen, wen er fördert, und den dann abzuwerben. Und dann hat er, also in letzter Zeit, merkwürdige Leute präsentiert.“

„Und jetzt müssen sich die anderen auch mal selbst anstrengen und sind deshalb sauer?“

„Ja, zum einen und zum anderen verachten sie ihn jetzt, weil er solche Fehlgriffe tut. Gibt´s auf Twitter, ich hab´s rauskopiert und gespeichert. Hoffentlich ist Enkofer da gar nicht unterwegs, dann muss er sich auch nicht ärgern.“

„Ganz interessant, Maggie, aber ist das ein Motiv für einen Überfall?“, fragte Max.

Ben wiegte den Kopf. „Vielleicht wollte ihm jemand eins aufbrennen lassen – und der Raub ist einfach Tarnung? Dann kann er bei einer Befragung sagen Glauben Sie ernsthaft, ich lasse solchen Schrott stehlen? Und wir finden das dann noch ganz einleuchtend…“

„Na, jetzt nicht mehr“, feixte Maggie.

„Die Frage ergibt sich also, ob ein Feind selbst aktiv wurde oder den Überfall – mit oder ohne Vortäuschung der Raubabsicht – in Auftrag gegeben hat“, resümierte Max. „Aber ist die Tatsache, dass Enkofer früher mal ein besseres Näschen hatte als die anderen, wirklich ein Motiv?“

Maggie seufzte. „Ganz schön ums Eck gedacht, gell? Ein Depp (oder zwei), der denkt, so ein Kunsthändler hat bestimmt viel Geld und Kunst ist immer wertvoll – das wäre eine deutlich einfachere Annahme. Auch wenn das an Die dümmsten Verbrecher Deutschlands erinnert.“

Ben gluckste. „Es gibt ja auch die Leutchen, die ohne Maske fröhlich in die Überwachungskamera grinsen. Und dann ehrlich verblüfft sind, wenn wir sie finden. Übrigens ist das Essen in diesem Art Café sehr, sehr lecker. Sollten wir mal für Mittagspausen ins Auge fassen.“

„Mehr hast du dort nicht rausgekriegt?“

„Nein. Wenig Gäste, alle am Spielen mit dem Handy. Genau wie vorgestern. Die Bedienung hat sich nur gewundert, dass auch gar nichts zu hören war.“

„Ganz toll“, fand Max. „Im Museum ist keinem irgendetwas aufgefallen. Nur eine Projektmanagerin war so spät in der Mittagspause im Art Café und die hat wirklich am Fenster gesessen, irgendwas mit Fisch gegessen und mit ihrem Smartphone herumgemacht. Rausgeschaut hat sie praktisch nie, aber ein ältlicher Sprinter ist vor der Galerie gestanden. Und sie kennt den Enkofer.“

„Verdächtig?“, überlegte Maggie.

„Weniger“, antwortete Max. „Dass eine Frau aus dem Museum den Inhaber einer Galerie kennt, finde ich jetzt nicht so ungewöhnlich. Aber wir können eine Kachel für sie anlegen. Sie heißt Mutén, Stella Mutén.“

„Schwedisch?“

„Der Vater. Hat sie wenigstens erklärt.“

4

Stella suchte eine Kollegin und durchquerte zu diesem Zweck, ordentlich mit angeheftetem Namensschildchen in den Farben des Museums, die Ausstellungsräume im Erdgeschoss.

„Oh, hallo!“, hörte sie da eine freundliche Stimme und sah sich leicht irritiert um. Ein junger Mann grinste sie lausbubenhaft an und sie runzelte die Stirn: Sollte sie den etwa kennen?

„Ich wollte doch vor einigen Tagen hier rein und war zu spät dran – Sie haben mir das erklärt, erinnern Sie sich?“

„Ach so – ja, flüchtig. Und heute haben Sie die Gelegenheit genutzt?“

„Ja, genau!“ Warum schaute der so treuherzig? Wie ein Teenager, dabei war der bestimmt – naja Anfang dreißig?

„Nun, dann hoffe ich, dass Ihnen die Ausstellung gefällt, Herr-“

„Schilling. Kay Schilling, Frau“ – er linste auf ihr Namensschildchen. „Frau Mutén. Ist das französisch?“

„Nein, schwedisch.“ Ihm zu erklären, dass ein accent aigu und ein Nasal (wegen des en) nicht an der gleichen Stelle auftauchen konnten, war sie zu faul.

„Da gibt´s Akzente? Wusste ich gar nicht! Aber ich kann auch leider kein Wort Schwedisch.“

Sie lächelte etwas mühsam. „Das können hier die wenigsten. Also, viel Vergnügen noch. Ich suche hier eine Kollegin…“

Er vollführte eine graziöse Handbewegung, als wollte er ihr den Weg freimachen, und sie eilte weiter. Im Nachbarsaal fand sie endlich Biggi, die einem der Aufseher etwas erklärte, und zog sich mit ihr in eine Nische zurück, um ein Projekt zu klären, das mit dem Louvre zu tun hatte.

Als sie zurückkam und das Treppenhaus ansteuerte, war dieser Schilling nicht mehr zu sehen – schade oder glücklicherweise?

Ganz hübscher Kerl, aber was sollte ihr das? Bisher hatte sie mit Männern nicht allzu viel Glück gehabt – die einen hatten offenbar bei Schwedinnen merkwürdige Vorstellungen von besonderer Freizügigkeit im Kopf, die anderen fanden, Frau plus Kunst sei Weiberkram und folglich nicht weiter ernstzunehmen, und wieder andere hatten vielfältige Macken aufzuweisen gehabt. Oder lag es an ihr, wenn sie immer heilfroh war, sobald eine Beziehung wieder eingeschlafen war?

Schwer zu sagen - und im Moment auch nicht das dringendste Problem.

Gut, Biggi würde an dieser Louvre-Sache mitarbeiten; was das Thema sein sollte, würden die in Paris entscheiden, sie sollte aber wenigstens schon einmal anfragen.

Also schrieb sie an Claire Demésnil, mit der sie schon einmal eine Ausstellung organisiert hatte, und las ihren Brief dann zufrieden durch – bis auf einen Akzent kein Rechtschreibfehler, auch nicht, wenn man bei Überprüfen als Prüfsprache Französisch anklickte.

Gut so.

Und wo war jetzt ihr Handy?

Sie hatte es mit nach unten genommen, um Biggi etwas darauf zu zeigen… aber sie hatte es doch auf keinen Fall aus der Hand gelegt? Doch nicht in einem Ausstellungsraum, da sähe sie es ja nie wieder…

Verflixt! Sie drehte sich mehrmals um die eigene Achse, dann setzte sie sich. Okay, sie war zurückgekommen, das Handy in der Hand – oder? Nein, mit einer Hand konnte man die Tür schlecht aufschließen, weil man die Tür am Knauf zu sich herziehen musste… hatte sie es draußen…? Nein, wo denn, auf dem Gang stand nichts Geeignetes.

Sie wollte die Hände in die Blazertaschen schieben und stutzte – keine Taschen! Das war ja zum Irrewerden!

Ach, Blödsinn, sie hatte den Blazer ausgezogen und an den Haken hinter der Tür gehängt. Und in der Tasche – na bitte! Ihr Handy.

Da dachte sie schon, Alzheimer habe angeklopft – mit dreiunddreißig? Das gab´s wahrscheinlich gar nicht! Frühvergreist oder wie? Beruhigt kehrte sie wieder an ihren Schreibtisch zurück und sammelte Ideen für ihre Projekte; dazwischen sortierte sie einiges, das bereits erledigt war, in den Ordner ABGESCHLOSSEN und sah sich danach befriedigt um: Schon wieder besser!

Und natürlich hatte sie keine geistigen Aussetzer, weshalb denn auch?

Abends auf dem Parkplatz hatte ihr jemand irgendwelche angeschmuddelten Pizzaflyer unter den Scheibenwischer geklemmt; sie entfernte sie leise schimpfend und stellte fest, dass Biggi, die ebenfalls ein rotes Auto fuhr, auch mit diversem Altpapier kämpfte.

„Hasst da einer rote Autos oder glaubt er, wir hätten diesen Kram zu Unrecht im Papierkorb versenkt?“, rief sie zu ihr hinüber.

Biggi zuckte die Achseln und schlug vor: „Spaßvogel?“

„Ja, wahnsinnig lustig. So ein Idiot…“

„Und dann noch Pizza! Wenn es wenigstens Chinafutter gewesen wäre!“ Einträchtig warfen sie das schmuddelige Papier in den Papierkorb, grinsten sich dann unfroh an und stiegen in ihre Autos.

Blöder Tag, überlegte Stella zu Hause, erst die Sache mit dem Handy, wo sie schon fast an sich gezweifelt hatte – und dann dieser Müll an ihrem Auto? Sie versuchte, sich die Erfolge dieses Tages vor Augen zu halten, aber das nützte gar nichts, sie ärgerte sich ja doch.

Sie reagierte sich mit Putzen ab, aber da ihre Wohnung nicht gerade groß war, war sie danach auch nicht wohlig erschöpft – nur so halb zufrieden. Außerdem hatte sie erst vor wenigen Tagen geputzt, man sah also ohnehin kaum einen Unterschied.

Es gab eben doofe Menschen – und was das Handy betraf, hatte sie einfach vergessen, dass sie ihre Jacke schon weggehängt hatte!

Lieber lümmelte sie sich aufs Sofa und dachte an die seltsame Geschichte, von der Paulie erzählt hatte: Eine ihrer Kolleginnen glaubte, von einem Stalker verfolgt zu werden, aber niemand hatte jemals etwas Entsprechendes beobachtet. Und die Botschaften, die an ihrem Wagen zu klemmen pflegten, konnte sie, so tuschelten manche, genauso gut selbst verfasst haben.

Paulie gehörte so halbwegs auch zu diesen bösen Stimmen, denn diese Kollegin schien dazu zu neigen, sich interessant machen zu wollen.

„Wahrscheinlich hat man das zurzeit – einen Stalker“, hatte Paulie dann gefeixt. „Sozusagen das must have der Saison.“

„Das ist gemein“, hatte die sanfte Sabine gemahnt, „vielleicht ist es ja auch etwas Psychisches?“

Das fand Stella eigentlich auch nicht viel besser. Wer sich von einem Stalker verfolgt fühlte, war also entweder eine Angeberin oder nicht ganz dicht? Stalker gab es doch, auch wenn Paulie behauptete, vor allem in schlechten Filmen.

Dem war eine längere Diskussion gefolgt, warum man eigentlich immer sofort sagte „in schlechten Filmen“: Konnte ein solches Thema nicht auch in einem anspruchsvollen und gelungenen Film umgesetzt werden?

Bis sie damit durch waren, hatten sie alle aufgegessen, lehnten satt und zufrieden in ihren Stühlen und hatten keine Lust mehr auf Tiefschürfendes, also beschränkten sie sich auf ihre Pläne für Ostern, auf die Frage, was an den Gerüchten von einer neuen Grippeart in einem Kaff bei München und irgendwo im Rheinland dran sein konnte und natürlich: Warum diese komischen Grippearten mit den schwer merkbaren Namen alle aus China stammten – oder angeblich stammen sollten.

Die Frage, ob es Rassismus war, alles den Chinesen in die Schuhe schieben zu wollen, konnten sie dann nicht mehr abschließend klären, denn dafür war ihr Inneres doch zu sehr mit der Verdauung und zu wenig mit Nachdenken beschäftigt.

Ja, es war ein netter Abend gewesen, fand Stella abschließend. So, und jetzt würde sie sich etwas ebenso Nettes zu essen machen!

5

Zwei Tage später saß sie gerade an einem zu überarbeitenden Info-Blatt zur Wanderausstellung „Installationen zur Medienkritik“, die bald wieder bei ihnen ankommen sollte, als die Tür aufging und der Bote ihr ein Päckchen brachte.

„Hier. Riecht aber ein bisschen seltsam, finde ich.“

„Ach ja?“ Sie nahm es entgegen und stellte es auf das alte Infoblatt. „Von wem ist das denn? Metzgerei Bartl? Kenn ich nicht…“

Sie hob das Päckchen wieder hoch.

„Ihh!“ Das Infoblatt wies jetzt blassrote Flecken auf, die sehr unerfreulich rochen. War das womöglich – Blut?

Sie schluckte krampfhaft und kramte das Kärtchen von diesem Korka heraus – obwohl der für solche blöden Scherze wahrscheinlich gar nicht zuständig war – und nahm den Hörer ab. Jemand anderes ging dran, sie verstand in ihrer Aufregung den Namen nicht. Immerhin konnte sie das Paket und seine unappetitlichen Folgen für ihre Unterlagen beschreiben, ohne verwirrt zu wirken – und der Beamte versprach, sofort vorbeizuschauen.

Tatsächlich rief etwa zehn Minuten später der Empfang und kündigte einen Herrn Hollerbach an. Stella eilte gleich zur Tür und spähte den Gang entlang, winkte den Beamten dann zu sich und führte ihn an ihren Schreibtisch.

„Da! Ich weiß nicht, ob das Blut ist – aber was, wenn da ein abgeschnittenes Ohr drin ist oder sowas?“

Hollerbach grinste kurz: „Van Gogh oder Paul Getty?“

„Beide. Aber schauen Sie, Metzgerei Bartl – ich kenn die nicht und niemand würde doch Fleisch mit der normalen Post verschicken, da wird ja alles schlecht!“

Sie sah auf und ihm ins Gesicht. Sah nett aus, der Kommissar oder was immer er war…

„Also Sie haben das bestimmt nicht bestellt?“

„Ich bin doch nicht wahnsinnig! Wie gesagt – Kühlkette? Außerdem mag ich Fleisch gar nicht so besonders. Wer sagt auch, dass das Fleisch ist – also, essbares Fleisch…“ Sie musste wieder schlucken und hielt sich hastig die Hand vor den Mund. „J-jetzt komme ich vor wie eine Kannibalin! Ekelhaft!“

Hollerbach zog sich Handschuhe über und nahm das Paket auf.

„Meine Fingerabdrücke sind bestimmt auch drauf, ich hab es angeschaut, wegen des Absenders. Blöd…“

„Das war doch klar, machen Sie sich da bloß keine Sorgen, Frau Mutén. Ist das schwedisch?“

„Ja. Ich überlege nur – warum sollte mir jemand etwas Ekliges schicken? Ich hab keinen Schlachthof, bin aber auch nicht streng vegan, ich hab keine Feinde, keinen rachsüchtigen Ex, der hat mich doch schon längst vergessen.“ Sie zuckte ratlos die Schultern.

„So schnell vergessen Männer ihre Exfreundinnen auch nicht. Wie lange ist er denn schon ein Ex?“

„Knapp zwei Jahre. Und er hat Schluss gemacht. Weil ich nicht kochen kann. Dabei kann er es doch auch nicht!“

„Klingt nicht so, als sollte das Paket jetzt ein Menüvorschlag sein“, fand Hollerbach. „Sie haben auch Familie? Sind da irgendwelche Witzbolde dabei, die so etwas lustig finden könnten?“

„Meine Mutter bestimmt nicht. Mein Vater, Göran Mutén, ist schon vor sieben Jahren gestorben. Geschwister habe ich keine und meine Freundinnen Sabine und Paulie finden so etwas auch nicht gerade komisch.“

Sie diktierte ihm sämtliche Adressen und las ihm die Telefonnummern aus ihrem Smartphone-Telefonbuch vor. „Mehr Leute fallen mir nicht ein. Meine Kolleg*innen hier – da wüsste ich wirklich auch nicht. Und Ärger habe ich auch mit niemandem. Na, vielleicht war das ein einmaliger blöder Witz.“

„Außer wenn es ein menschliches Ohr ist“, gab Hollerbach ernsthaft zu bedenken. „Das ginge über einen blöden Witz dann doch weit hinaus.“

„Ach ja?“, konnte Stella sich nicht verkneifen. Hollerbach grinste. „Ganz schön cool! Also, ich nehme das fiese Ding mit und lasse es untersuchen. Wenn ich Ergebnisse habe, schaue ich wieder vorbei, einverstanden?“

„Ja, natürlich! Dachten Sie, ich wollte lieber nicht wissen, was in dem Ekelpaket drin ist?“

Die Frau war ihm über, auch wenn das Paket sie schockiert hatte. So eine freche Klappe! Eigentlich ganz witzig, musste er sich auf dem Weg ins Präsidium eingestehen.

Aber wer schickte einer harmlosen Museumsangestellten ein Paket, aus dem es herauszubluten schien? Gut, vielleicht war das bloß Wasserfarbe – aber woher dann dieser widerliche Geruch?

Im Präsidium schien Max, der sich hier als Chef aufspielte, zuerst geneigt, zu fragen, warum Ben sich auf ein solches Nebengleis locken ließ, aber dann horchte er doch auf: „Mutén? Hast du Mutén gesagt? Wie die Frau, die gegenüber dieser Galerie im Café gesessen hat?“

„Ja. Stella Mutén. Groß, blond, unverschämt. Unverschämt, aber lustig.“

„Unverschämt fand ich sie nicht, aber das ist sie. Merkwürdiger Zufall. Gut, bleib an ihr dran, vielleicht hat es ja mit dem Überfall etwas zu tun…“

„Eben. Alles andere wäre ja vielleicht noch unwahrscheinlicher! Das Paket ist jedenfalls schon in der KTU. Mal schauen, was drin ist. Und, was war bei euch derweil los?“

Max wies auf die Tafel, die so ziemlich genauso aussah wie beim letzten Mal, nur ein Feld war neu: Maria Luggauer, 2. Stock Ploppgeräusch 14:20.

Ben las sich das durch und nickte. „Tatzeit, Schalldämpfer? Aber er hatte doch gar keine Schusswunde?“

„Vielleicht steckt die Kugel in der Galerie in der Wand.“

Ben grinste. „Das heißt also, die beiden Nasen können nicht nur Kunst nicht beurteilen, sondern auch nicht schießen.“

„Gut für den Enkofer. Passt aber irgendwie auch zum Rest, nicht? Die Luggauer ist zwar schon über achtzig, aber noch recht fit. Gutes Gehör, auf jeden Fall. Wir haben uns was zugeflüstert und sie sofort: „Sie, des hab i fei g´hört! Früher warn die Wachtmeister net so gschert! I bin no net hundert!“

Ben kicherte pflichtgemäß. „Aber niemand hat die Täter gesehen? Die Luggauer hat nicht vielleicht einen speziellen oberpfälzischen Zungenschlag erkannt?“

„Werd net frech, Bürscherl!“

Ben grinste noch mehr. „Viel haben wir also immer noch nicht. Ist der Enkofer vielleicht schon wieder besser beieinander?“

„Unverändert. Und die KTU ist noch am Auswerten.“

6

Am nächsten Tag klopfte dieser nette Polizist an ihre Bürotür, als Stella gerade Materialien für eine Ausstellung sichtete und einen Katalog-Entwurf korrigierte.

Sie lachte ihn an. „Sagen Sie bloß, sie wissen schon, was in diesem Paket war?“

„Ich weiß es: eine halbe Schweineleber.“

„Äh, sowas Wabbeliges, nicht wahr? Ich hasse Leber – wenn das eine Anspielung sein wollte, muss sich jemand schwer in der Adresse geirrt haben!“

Hollerbach setzte sich. „Und wer könnte das sein?“

Sie zuckte die Achseln. „Im Prinzip jeder, der mich nicht gut kennt und einen sehr seltsamen Sinn für Humor hat. Und rohe Leber anfassen kann, natürlich – sie war ja wohl nicht gebraten, oder?“

„Sie haben recht. Aber sie kennen wirklich niemanden, der etwas – äh – seltsam drauf ist und vielleicht etwas gegen Sie hat?“

„Nein. Ich komme eigentlich mit allen gut aus. Und die meisten meiner guten Bekannten sind ohnehin Vegetarier, die fassen kein Fleisch an. Schon gar keine Innereien!“

„Und Sie haben in letzter Zeit auch keine neuen, vielleicht etwas seltsamen Leute kennengelernt?“

„Nein… im Art Café war ich schon öfter, auf die anderen Gäste habe ich noch nie geachtet – und in die Ausstellungssäle im Erdgeschoss und im ersten Stock komme ich eher selten. Ich sitze ja doch immer hier oben. Naja, ab und zu wechselt man mit einem Besucher ein, zwei Sätze – aber die kenne ich doch gar nicht!“

„Worüber reden Sie mit den Besuchern? Kleiner Flirt?“

„Herr Hollerbach, ich bitte Sie! Zu den Toiletten geht´s da rechts, nein, das da ist kein Rembrandt, sowas können wir uns gar nicht leisten, hier bitte, ein Infoflyer, bitte setzen Sie sich nicht auf den rosa Stuhl, der ist Teil des Kunstwerks…“

Hollerbach grinste.

„Und dann sagt der Kunstkenner, das ist doch bloß Unordnung, so sieht es im Zimmer seiner Teenietochter auch aus?“

„Mit sowas müssen wir auch ab und zu rechnen. Immerhin hat bei uns noch keine Putzkraft eine Installation abgeschrubbt und weggeräumt, denken Sie nur an Joseph Beuys!“

Hollerbach lächelte vage – von Beuys hatte er wohl noch nie gehört? Das fand Stella jetzt nicht allzu tragisch, Beuys wurde ihrer Ansicht nach seinerzeit doch ziemlich überschätzt.

„Und an die Leute, mit denen ich ab und zu mal ein paar Sätze gewechselt habe, kann ich mich ehrlich gesagt nicht mehr erinnern. Im Gegensatz zu uns tragen die ja auch keine Namensschildchen!“

„Das heißt aber, wenn jemand im Museum auftauchte und sich wegen irgendwelchem Quatsch über Sie ärgern sollte, wüsste er gleich, dass Sie dort arbeiten und wie sie heißen?“

„Das natürlich schon…“ In ihrem Kopf schlug ein winziges Glöckchen an, da war doch – nein, schon wieder weg. War wohl nur Unsinn gewesen…

„Ja?“

„Bitte?“

„Sie sahen gerade aus, als sei Ihnen eine Idee gekommen?“

Stella schüttelte ärgerlich den Kopf. „Es war bestenfalls ein Hauch eines Gedankens. Verschwunden, bevor ich ihn auch nur annähernd erfasst hatte. Tut mir leid.“

„Wenn Ihnen wieder einfällt, was es war…“ Er reichte ihr eine Visitenkarte, die sie interessiert studierte. „Ben – Benjamin oder Benedikt?“

„Weder noch – einfach nur Ben!“ Er lächelte abschiednehmend.

Stella blieb an ihrem Schreibtisch sitzen: Schweineleber? Ein bisschen eklig, aber doch wohl keine Bedrohung?

o

Max und Liz hatten auch keinen Fortschritt zu vermelden, als er zurückkehrte und berichtete. „Ich glaube, sie weiß doch etwas – aber sie sagt, es war nur ein vager Gedanke. Vielleicht weiß sie nicht mehr, wer ihr komisch vorgekommen ist.“

„Vielleicht trifft sie den oder die ja mal wieder und dann wird ihr einiges klar“, hoffte Katrin. „So nach dem Motto Der hat mich doch damals so merkwürdig angesehen – und genau, der heißt sowieso…“

„Wenn der oder die gescheit ist, lässt er sich nicht mehr blicken“, unkte Max.

„Aber gar nicht mehr?“, wandte Katrin ein. „Will so einer nicht sehen, wie sein Opfer immer nervöser wird? Sich daran aufgeilen vielleicht? Wenn ich so eine kranke Sau wäre, würde ich mich doch in der Nähe herumdrücken, versteckt natürlich, und mich freuen, wenn sie heult oder so.“

„Theoretisch könnte er auch der sein wollen, an dessen breite Brust sie sich dann flüchten soll, weil ihr Stalker sie so unter Druck setzt“, warf Max ein.

„Ich glaube, so ist die nicht“, wandte Ben ein. „Eher cool. Regelrecht frech sogar. Die lässt sich nichts bieten, glaube ich.“

„Wie will sie das verhindern, wenn sie ihren Gegner gar nicht kennt?“

Ben brummelte. „Man müsste sie im Auge behalten. Ob sie wiederum von jemandem beobachtet wird.“

„Personalaufwendig“, gab Max zu bedenken.

Katrin überlegte, ob sie einschreiten sollte, wenn Max sich hier als Chef aufspielte – die Gruppenchefin war doch eigentlich sie? Aber auch Max sollte sich natürlich profilieren…

„Gut, Max, du hast da leider recht, aber wenn noch Weiteres vorfällt, sollten wir wirklich über eine Überwachung nachdenken.“ Das war doch richtig schön ausbildermäßig?

Max nickte. „Enkofer scheint sich langsam zu erholen, ist aber noch nicht aufgewacht. Wenn wir Pech haben, kann er sich an den Überfall dann gar nicht mehr erinnern. Und außer dieser Frau Luggauer haben wir keine Zeugen – und die hat nichts gesehen, nur die Schüsse gehört. Mit Schalldämpfer.“

„Was ist mit den Kugeln?“, fragte Katrin.

„Haben wir noch nicht, die KTU schaut jetzt die Wände in der Galerie an. Kann also noch kommen. Ich soll gefälligst keine Hektik verbreiten.“

„Du kannst ja nichts dafür, Max.“

„Superwitz“, murmelte Ben. „So viele falsche Fährten – für eine Handvoll unverkäuflicher Bilder?“

„Und schwere Körperverletzung noch obendrein“, ergänzte Liz erbost. „Vielleicht versuchen die Täter – Tatpersonen – ja, die Beute zu verscherbeln.“

„Viel Spaß“, wünschte Max griesgrämig. „Das ist ja schon dem Enkofer nicht gelungen!“

o

Als Stella aus dem Personaleingang des Museums trat und in die schwächliche Sonne blinzelte, sah sie diesen jungen Mann, den sie vor wenigen Tagen in der Ausstellung gesehen hatte. Er studierte einen der Schaukästen und schien sie nicht gesehen zu haben, also entfernte sie sich rasch in die andere Richtung, an der Galerie Enkofer vorbei.

Der Junge war ja doch eher uninteressant, außerdem hatte sie schon wieder vergessen, wie er hieß, und das würde dann doch nur peinlich.

Ungesehen kam sie sozusagen von hinten zu ihrem Auto, das – als hätte sie es morgens geahnt! – ganz hinten auf dem Parkplatz stand, so weit wie möglich von der Straßenfront mit den Schaukästen entfernt.

Erleichtert atmete sie auf, sobald sie die Fahrertür zugeschlagen und sich angeschnallt hatte.

Mein Gott! Sie tadelte sich selbst wegen ihrer Hysterie. Dieses unbedarfte Kerlchen, hatte sie etwa Angst vor dem?

Blödsinn, bloß keine Lust, den näher kennenzulernen. Auf so etwas hatte sie schon seit Jahren schon keine Lust mehr. Alleine war es schöner, eindeutig.

Sie fuhr nach Mönchberg, überlegte unterwegs, ob sie etwas einkaufen musste, kam zu dem Schluss, dass sie Klopapier brauchte und vielleicht Brot, Käse und Eier. Wurst mochte sie nicht, da dachte sie dann womöglich an die Sache mit der Schweineleber!

Nein, sie hatte keine Angst vor Männern, das wäre ja noch blöder! Aber es gab Männer, mit denen hatte man beruflich zu tun und führte sachliche Gespräche, das war auch ganz okay – und dann gab es Männer, die einen nur so anquatschten und eigentlich ein bisschen lästig waren: so zwecklos!

Mit Freunden ganz zweckfrei zu ratschen, war toll, aber mit Leuten, bei denen man nicht wusste, was sie von einem wollten, nur wusste, dass man selbst von ihnen nichts wollte – no, Sir!

Irgendwer hatte mal in einem uralten Film so ungefähr gesagt Ich habe so viele Bekannte, bevor nicht einer von ihnen stirbt, kann ich keinen neuen aufnehmen. Das hatte ihr sehr gut gefallen! War´s nicht Audrey Hepburn gewesen, in einem Film, wo sie von sehr seltsamen Männern verfolgt wurde… ? Wie war bloß der Titel? Keine Ahnung, anscheinend wurde sie doch langsam alt…

Egal. Klopapier und was zu essen, das wusste sie immerhin noch! Mit ihrem Proviant und einem Zehnerpack kam sie zurück und packte alles in den Kofferraum, dann fischte sie den Zettel von der Windschutzscheibe: Zu blöd zum Parken?

Häh? Sie umrundete zweimal ihren Wagen, der exakt mittig zwischen den Markierungen stand und weder zu nahe an der Wand des Supermarktes war noch zu weit in den Fahrweg zwischen den Parkplätzen ragte. Was bitte sollte da denn falsch sein?

Sie warf den Zettel auf den Beifahrersitz und stieg wieder ein. Als sie in die Tiefgarage im Minoritenweg gefahren war, tat sie etwas, was sie noch nie gemacht hatte: Sie blieb unten an der Einfahrt stehen und blickte starr in den Rückspiegel, bis das Tor sich wieder schloss – niemand war ihr gefolgt, natürlich nicht.

Der Zettel kam von irgendeinem mürrischen Typen, der mit seinem Angeber-SUV (wahrscheinlich zur Penisverlängerung!) zwei Parkplätze gebraucht hätte und sich geärgert hatte, dass sie es gewagt hatte, auch parken zu wollen.

Ganz klar! Obwohl – würde so einer nicht seine Frau zum Einkaufen schicken und in der Zeit lieber auf der Autobahn per Lichthupe alle anderen von der linken Spur scheuchen?

Vorurteile waren wirklich etwas Schönes… vielleicht war er ja auch einer dieser selbsternannten Meisterköche, der noch schnell etwas Ingwer oder Safran für ein Nouvelle Cuisine-Rezept brauchte? Nur ein anderes Vorurteil, musste sie zugeben, während sie die Treppen hinaufeilte.

Den albernen Zettel legte sie oben aufs Regal, denn aus irgendeinem unklaren Grund widerstrebte es ihr, ihn dahin zu werfen, wohin er eigentlich gehörte – ins Altpapier.

Du lieber Himmel! Sie kaute auf diesem Schwachsinn herum und der Typ/die Typin, wer auch immer den Zettel geschrieben hatte (in einer recht ordentlichen Schrift übrigens, eigentlich erstaunlich!), hatte seinen momentanen Ärger garantiert längst vergessen - aber sie ließ sich hier den Abend verderben!

Das kannte sie schon: Sie hatte einmal fast einen ganzen Tag lang überlegt, warum ihr ein anderer Autofahrer den Finger gezeigt hatte, obwohl sie doch gar nichts falsch gemacht hatte. Wie schnell sich die schlechte Laune anderer Leute übertragen ließ!

Egal jetzt.

Sie schaute in den Kühlschrank, packte ihre Einkäufe hinein, schnitt sich dann zwei Scheiben Brot ab, einige Scheiben Käse, legte alles auf einen kleinen Teller, wusch zwei Tomaten und legte sie aufgeschnitten dazu. Ein Ei kochen? Ach, wozu, das hier reichte ja wohl!

Schön, zu Hause zu sein. In der Sicherheit ihrer eigenen Wohnung. Huch? Sicherheit? Fühlte sie sich jetzt draußen verfolgt? Nur wegen Schweineleber und diesem albernen Parkzettel? Soweit kam´s noch, dass sie sich von zwei Vollpfosten in Ängste drängen ließ…

Etwas Hausarbeit lenkte sie ab, danach überlegte sie, was sie morgen alles im Büro zu erledigen hatte, plante die Reihenfolge der Aufgaben durch und war schließlich recht zufrieden mit sich.

Dann rief sie ihre Mutter an und vertiefte sich in genüsslichen Tratsch über Tante Beate und ihre Kinder, die wie üblich allerlei Unsinn anstellten – merkwürdige Liebhaber*innen, originelle bis abstruse Studienpläne und Studienwechsel; die Jüngste war letzthin durchs Abi gefallen und hatte eigentlich keine Lust, das letzte Jahr noch einmal zu machen – und keine*r der vier machte Anstalten, endlich einmal auszuziehen! Ihre Mutter fand ja, Beate habe keine gute Hand in der Erziehung, Stella dagegen fand, die vier wüssten einfach nicht, was sie wollten oder wonach sie eigentlich suchten. Sie sah die anderen ja selten und hatte auch nicht das Gefühl, dass die sie besonders mochten – sie war mindesten sechs Jahre älter als ihre Cousins und Cousinen und brav in Amt und Würden, was die anderen mit ihrem Hang zur Bohème vermutlich als Angriff auffassten. Dabei war es Stella doch egal, was sie trieben, solange es ihnen Spaß machte!

Waren die etwa so sauer auf ihre bürgerliche Existenz, dass sie ihr eine Schweineleber schickten? Also Mia, die Jüngste, bestimmt nicht, die war doch streng vegan unterwegs? Und Robin, der Älteste, auch nicht, der verachtete Spießer doch nur…

Nein, sie glaubte es von keinem. Die waren etwas chaotisch, was sie ja auch gerne sein durften, wie sie sich sofort selbst versicherte, aber niemand war böse – oder auch nur bedenklich seltsam!

Alles Quatsch! Sie verabredete eher vage, sich mit Mama wieder einmal im Café Fugger zu treffen, vielleicht in der nächsten Woche, und lehnte sich dann nachdenklich zurück. Nein, die Heiling-Kinder ganz bestimmt nicht!

Ein Idiot, der selbst nicht einparken konnte – und ein dummer Junge, wahrscheinlich, der sie in einem der Ausstellungssäle gesehen hatte und sich ihren Namen wegen des ungewöhnlichen Akzents hatte merken können. Und jetzt würde sie früh ins Bett gehen und diesen Kriminalroman lesen, der im Wien der letzten Habsburger Jahre spielte und ausgesprochen verwickelt und spannend war!

7

Enkofer war wach.

Nicht unbedingt munter und aufgeweckt, aber wach. Er hatte die Augen offen und starrte zumeist an die Decke.

Max hatte sein bravstes Gesicht aufgesetzt und bei der Stationsleitung zehn Minuten herausgeschlagen – „aber regen Sie ihn nicht auf, junger Mann, der Patient braucht noch viel Ruhe!“

Aufregen, pah!

Enkofer zeigte eigentlich keine nennenswerte Reaktion.

„Herr Enkofer? Hören Sie mich?“

Nichts. Naja, ein kurzes Blinzeln.

„Ich nehme an, das Blinzeln bedeutet ja?“

Blinzeln.

„Schön. Herr Enkofer, erinnern Sie sich an den Überfall? Äh – ich bin von der Kripo. Korka mein Name.“ Er hielt Enkofer, der wirklich gar nicht gut aussah, seinen Ausweis vor die Augen.

Blinzeln.

„War es ein Täter?“ Mit Tatperson würde er hier nicht anfangen, das war schließlich ein alter Herr. Herr auf jeden Fall, sogar im Krankenhaushemdchen wirkte er vornehm. Und sicher war er noch nicht allzu aufnahmefähig…

Keine Reaktion.

„Zwei Täter?“

Blinzeln.

„Hat nur einer geschossen?“

Nichts.

„Beide?“

Blinzeln.

„Haben Sie jemanden erkannt?“

Keine Reaktion. Mist.

„Waren die maskiert?“

Blinzeln.

Die Stationsleitung öffnete die Tür und zog eine grimmige Miene. Max fügte sich: „Gute Besserung, Herr Enkofer. Ich komme vielleicht morgen wieder vorbei.“

Blinzeln.

Na, immerhin!

o

Im Präsidium freuten sie sich gedämpft über diese Ergebnisse, denn die zwei Kugeln aus unterschiedlichen Waffen, die man mittlerweile aus der Wand gepult und untersucht hatte, hatten ja schon auf zwei Täter hingewiesen. Und dass Räuber, die nicht erkannt werden wollten, sich maskierten, war wohl auch keine großartige Überraschung.

Immerhin hatte er Brezen mitgebracht.

„Es sind noch keine Gemälde von Asmannsperger irgendwo aufgetaucht. Offenbar ist den Räubern aufgegangen, dass sie sich da einen rechten Mist geschnappt haben, denke ich“, verkündete Maggie.

„Und dafür schießen sie und schlagen einen alten Herrn nieder“, murrte Ben. „Wenn die nichts von Kunst verstehen, warum überfallen sie dann nicht eine Tankstelle? Bargeld, Kippen, Bier? Damit kennen sich diese Nasen doch bestimmt viel besser aus!“

„Du solltest Kurse anbieten, Überfälle richtig planen – für Einsteiger oder so.“

Ben feixte. „Du meinst, das könnte eine Marktlücke sein?“

„Sonst gibt es gar nichts?“ Max war hörbar nicht nach Albernheiten zumute.

„Ein Passant hat sich gemeldet“, hatte Maggie noch zu bieten. „Er ist um die Tatzeit herum da vorbeigegangen und hat auf der Höhe der Galerie ein Auto stehen sehen. Dunkelblauer Sprinter in schlechtem Zustand. Rostig.“

„Kennzeichen wäre wohl zu schön?“

„Leider. Ein älterer Mann, hat sich über das runtergewirtschaftete Auto geärgert – die Reifen waren auch abgefahren, aber aufs Kennzeichen hat er nicht geschaut. „Ich wollte den ja nicht anzeigen“, hat er gesagt. Aber er glaubt, es war ein Leisenberger.“

„Toll“, war der matte Kommentar. „Vielleicht wenigstens die Marke?“

„Nö. Das war kein Autofreak, nur ein ordentlicher Bürger. Sprinter, dunkelblau, vermutlich LEI- Irgendwas. Sorry.“

„Und Enkofer kommuniziert durch Blinzeln und weiß eigentlich gar nichts. Ist der eigentlich immer alleine in seiner Galerie?“

„Ja“, wusste Ben, „der Laden läuft wohl nicht so doll. Bei dem Händchen für merkwürdige Künstler vielleicht kein Wunder. Diese sogenannte Assistentin kommt dreimal die Woche von neun bis elf und macht die Abrechnungen.“

Max legte den Kopf schief und die anderen betrachteten ihn gespannt: Brütete er etwas aus? Eine Lösung? Einen Wutanfall?

„War es dann wirklich ein Raubüberfall?“, fragte er schließlich und lächelte erfreut, als er die dummen Gesichter von Maggie und Ben registrierte.

„Du meinst wirklich – nur vorgetäuscht?“, fragte Ben.

„Dann könnte das Motiv im privaten Bereich liegen“, folgerte Maggie. „Seine Familie. Hat er überhaupt eine? Freunde?“

„Feinde? Frühere Geschäftspartner? Hat er mal etwas angestellt und nun will sich jemand rächen?“, versuchte Ben wieder einen Punkt zu machen.

„Genau das alles“, verfügte Max, „werdet ihr jetzt herauszufinden versuchen. An die Arbeit!“

„Und was machst du?“

„Ich schau erst noch mal zur KTU und höre mich dann in den anderen Galerien um, vielleicht ist dieser komische Asmannsperger ja der totale Geheimtipp. Oder irgendein Feind hat ihn dem Enkofer eingeredet…“

„Auch eine schöne Idee“, lobte Maggie frech. Max zwinkerte ihr zu und zog seine Jacke von der Stuhllehne.

o

Maggie fand immerhin heraus, dass Enkofer verheiratet – äh, gewesen war. Die Frau, Ulrike Enkofer, geborene Seeberger, hatte sich vor neun Jahren scheiden lassen. Maggie suchte weiter – über die Details der Scheidung fand sie nichts, das hätte sie in puncto Datenschutz auch etwas irritiert. Ulrike Enkofer hatte jedenfalls wieder geheiratet und war jetzt in einem kleinen Ort auf Mallorca gemeldet. Das hörte sich nicht gerade an, als hätte sie Rachegelüste – aber gut, wer konnte das schon wissen…

Hm – Kinder?

Ach ja, Verena Enkofer, geboren 1978, gestorben 2002 unter rätselhaften Umständen: Überdosis – Selbstmord, Mord, Unfall? Ermittlungen eingestellt.

Außerdem Susanne Enkofer, geboren 1980, Schule, Studium (Jura), heute bei der Staatsanwaltschaft tätig. Da konnte sie mal nachfragen, wenn Max einverstanden war! Sie schickte das alles an die Tafel und ordnete es dort richtig stammbaummäßig an, dann suchte sie weiter. Oh, noch ein Versuch, einen Stammhalter zu produzieren? Die frühen Achtziger ließen es an modernem Denken auch noch ganz schön fehlen, frauenfeindliches Pack… und das Ergebnis: Gabriela, geboren 1984. Hihi. Schule, Ausbildung, Heirat 2010, lebte mit Mann (und vermutlich Kinderchen, das stand hier nicht) in Kaiserslautern. Zur Not konnte man sie ja anrufen…

Keine weiteren Kinder – und mit Kunst hatte offenbar keine viel am Hut (gehabt). Da war der Papa sicher enttäuscht! Susanne und Gabriela – Männer, Kinder?

Susanne offenbar nicht, jedenfalls nicht amtlich, Gabriela hatte einen Mohammed Aziz geheiratet. Maggie suchte ihn auch und erfuhr, dass er bei einem Chemieunternehmen in Kaiserslautern als Laborchef arbeitete, verheiratet war (mit besagter Gabriela Enkofer) und zwei Kinder hatte – Leila und Ben. Auch diese Idylle (war es eine, nach etlichen Jahren?) sprach nicht für Mordlust, Rachedurst oder andere Motive.

Höchstens konnte es etwas zu erben geben…

„Ben? Wie schaut´s mit Geld aus?“

„Naja, er hat ein Haus in Leiching, da müsste man mal hinschauen. Sollten wir eh mal, wenn er wieder richtig klar ist, mit einem Team, vielleicht gibt´s da Unterlagen…? Leiching ist teuer und sogar, wenn die Hütte abbruchreif ist – die Grundstücke dort sind auf jeden Fall groß. Tausend Quadratmeter oder so. Das sind schon ein bis zwei Millionen, denke ich. Ansonsten – seine geschäftlichen Einkünfte sind laut Finanzamt nicht mehr so toll, er hat wohl kein rechtes Händchen mehr für Qualität. Er muss seiner Ex nichts mehr zahlen, weil sie ja wieder verheiratet ist – Geldanlagen müssten wir bei der Bank eruieren. Bankverbindung laut Steuererklärungen ist die Stadtsparkasse.“

„Danke. Weißt du, was mir gerade eben eingefallen ist? Den Asmannsperger könnten wir uns auch mal anschauen.“

„Der dieses Geschmier produziert hat? Warum jetzt den?“

„Naja, jetzt ist er sozusagen in aller Munde – wenigstens in der Kunstszene…“ Maggie grinste Ben abwartend an.

„Hui! Dann glauben alle, die Bilder taugen etwas? Kühne Theorie – aber immerhin. Schreib´s an die Tafel. Aber ob wirklich deshalb die Preise steigen? Die Leute müssen das Zeug doch bloß sehen?“

„Komm, wer gibt schon zu, dass ihm ein Bild nichts sagt! Wenn das Zeug so begehrt wirkt, kann man es später ja vielleicht zu einem höheren Preis wieder verkaufen?“

„Mag sein. Ich hab mich mal über ein Bild von Jackson Pollock gewundert – sah aus wie ein altes Laken, das man beim Streichen untergelegt haben könnte.  Kostet aber bestimmt Millionen. Deine Theorie beginnt mir zu gefallen…“

„Dann haben wir jetzt (a) Überfall durch Kunstidioten, (b) Intrigen in der Familie und (c) Der Maler will Publicity. Sonst noch was?“

„Das Haus soll generalsaniert werden und die Galerie muss dafür raus?“, schlug Ben vor. Maggie nickte billigend. „Aber dann hat er doch wohl schon mal Post vom Hausbesitzer bekommen? Von wegen Sanierung und Mieterhöhung bzw. Bitte ausziehen, sonst gehen Ihre Bilder kaputt? Da müssten wir den Enkofer mal fragen…“

„Wenn er etwas besser beieinander ist. Was ist denn mit der Frau von der Staatsanwaltschaft? Ich meine – kurzer Dienstweg?“

„Schlagen wir Max nachher vor.“

o

Max hatte in der KTU nicht viel Neues erfahren – die Projektile passten immer noch zu keiner polizeibekannten Waffe, Fingerabdrücke gab es zwar, aber sehr vereinzelt, abgesehen von denen, die man wohl Enkofer zuordnen konnte. Außerdem jede Menge Spuren an den Wänden, aber eben nur Spuren von behandschuhten Händen… Das war wahrscheinlich beim Abnehmen der Bilder geschehen.

Neben der Galerie Enkofer war das Fine Arts.

„Asmannsperger?“, wiederholte der etwas schnöselige Inhaber leicht befremdet, „Asmannsperger? Hm. Nie gehört – oder?“

„Das habe ich eigentlich Sie gefragt“, merkte Max betont sanft an.

„Ja, also – nein. Hab ich wirklich noch nie gehört… vielleicht ein neues Talent?“

„Möglich.“ Max hatte einen der Flyer dabei und zeigte ihn dem Galeristen. Der nahm ihn mit spitzen Fingern und warf einen Blick darauf, dann erschauerte er theatralisch: „Allmächtiger! Das hatte der alte Enkofer im Angebot? Hat er schon etwas verkauft?“

Max zuckte die Achseln.

„Ich glaub´s ja nicht. Neues Talent trifft es da nicht unbedingt. Neu mag er ja sein, aber ich erkenne eher eklatante Talentlosigkeit. Enkofer hatte immer ein Händchen für interessanten Nachwuchs – aber in letzter Zeit scheint ihn sein Glück verlassen zu haben. Armer Mann. Naja, er ist auch schon recht alt, nicht wahr? Wie geht´s ihm denn?“

„Den Umständen entsprechend“, wich Max aus. „Haben Sie an diesem Tag etwas Auffälliges bemerkt?“

„Das war… vor drei Tagen?“

Max stimmte zu.

„Ein Montag, nicht wahr? Montag ist Fine Arts geschlossen, tut mir leid. Ich war nicht hier, sondern bei einer jungen Malerin im Alpenvorland, Luise Helferich, in Bad Tölz, sagt Ihnen das etwas?“

„Bad Tölz schon. Von Frau Helferich bräuchte ich bitte die Adresse. Und sie ist talentiert?“

„Aber hallo! Sie hat das Zeug zum Shooting-Star, da können Sie - äh – sicher sein.“ Er schrieb etwas auf einen Zettel.

„Wie sieht es denn mit ihren Nachbarn auf der anderen Seite aus? Die haben doch montags nicht zu, oder?“

„Rathgeber? Doch“, sagte Mr. Fine Arts, “leider schon. Montag lohnt sich einfach nicht besonders, da sind sogar Vernissagen schlecht besucht. Anderswo vielleicht ja nicht, aber in Leisenberg bleiben die Leute montags anscheinend einfach daheim.“

„Ah ja – und dann bräuchte ich bitte noch Ihren Namen?“

„Mairsamer“, gab der Galerist eher ungern zu, „Korbinian Mairsamer.“

„Ein guter bayerischer Name. Hört man gar nicht mehr so oft“, drehte Max das Messer noch ein wenig in der Wunde herum.

Der Galerist murmelte etwas von uncool und Max versuchte nicht zu grinsen und vermied es, mit Tradition zu argumentieren – das hätte nicht zur hier ausgestellten Kunst gepasst.

„Haben Sie sich öfter einmal mit Herrn Enkofer unterhalten?“

„Eher nicht. Er fand meine Ausstellungen schrecklich – und ich seine (in letzter Zeit wenigstens) auch. Also, beste Freunde waren wir jetzt nicht. Wenn Sie sein Privatleben meinen, das weiß ich nur, dass ihm die Frau vor Jahren davongelaufen ist. Vielleicht war er zu griesgrämig?“

„Ach, war er das? Häufig?“

„Na, so mittelhäufig. Nicht selten wenigstens. Grummelig halt. Wie die Leute parken, dass sie nichts von Kunst verstehen, dass das Städtische Museum die falschen Sachen ankauft, Ludwigskron und die Galerie natürlich auch.“

„Das Städtische Museum?“

„Ja, das ist ja gleich ein Stück die Straße rauf. Aber er hat alle Museen wegen ihres Kunstgeschmacks verachtet, da müssen Sie sich wegen des Städtischen Museums nicht zu arg wundern.“

„Nun gut.“ Max verwahrte seine Notizen, von Mairsamer neugierig beäugt. „Taugt das Tablet etwas?“

„Durchaus. Sehr gute Schreibfunktion, in unserem Beruf nicht unwichtig. Vielen Dank für Ihre Aussagen – vielleicht kommen wir nochmal auf Sie zu, wenn wir mehr Erkenntnisse gewonnen haben.“

„Ja, kein Problem.“

Doll war´s nicht, fand Max und überquerte die Straße. Ach ja, das Art Café. Von da müsste man wirklich einen guten Blick auf die Galerie Enkofer haben… Wieso hatte diese Museumsfrau denn nicht rausgeschaut? Was die Leute, die am Fenster saßen, auf ihren Tellern hatten, sah lecker aus und ihm knurrte prompt der Magen. Kurz vor zwölf – und das labbrige Knäcke zum Frühstück war seit Ewigkeiten verdaut… Er stieß die Tür auf und atmete gierig den Duft nach frischem Fisch, frisch gebackenem Brot, leckeren Teighüllen und Salaten ein.

Außerdem konnte er so ja überprüfen, ob man wirklich hier essen und dabei nichts von dem mitbekommen konnte, was draußen vor sich ging – ein Überfall zum Beispiel…

Eine freundliche Bedienung brachte ihm eine typische Karte für solche Cafés – bunt wie eine Eiskarte, mit Bildern jedes einzelnen Angebots. Da musste man gar nicht mehr lesen können, darauf deuten reichte.

Max wollte nicht wie ein Analphabet wirken, also bestellte er in klaren Worten eine Fischtasche, einen Gurken/Olivensalat und eine Coke Zero.

Dann sah er sich um – was taten die anderen Gäste?

Das Pärchen neben der Küchentür hatte nur Augen füreinander und hätte wohl nicht einmal aufgesehen, wäre Lady Gaga in ihrem legendären Fleischkleid hereingetanzt. Ein Mann aß so versunken, den Blick so fest auf den Teller geheftet, als habe er Angst, das Essen werde auf mystische Weise im Teller verschwinden. Nein, der würde auch nichts bemerken…

Ja, und alle anderen starrten auf ihre Handys – Social Media oder Nachrichten? Egal. Außerdem machte er das auch meistens, wenn er nicht gerade versuchte, die Galerie Enkofer zu observieren.

Man konnte sie von hier aus recht gut sehen, vor allem, wenn man richtigherum am Fenster saß und tatsächlich hinausschaute.

Er sah den Galerieeingang auch – es stand kein Wagen davor wie dieser alte Sprinter neulich. Es saß auch niemand im Weg. Wenn natürlich jemand klug parkte, konnte man wohl aus keinem Fenster des Cafés sehen, ob jemand die Galerie betrat… der alte Sprinter konnte bewusst genauso geparkt worden sein. Keine besonders tiefschürfende Idee, leider.

Das Essen kam und die Fischtasche duftete absolut hinreißend. Nachher würde er sich einmal die Fenster der Nachbarhäuser genauer ansehen und alles fotografieren, soweit es noch nicht geschehen war – hatte das überhaupt schon einer gemacht?

Aber jetzt würde er erst einmal essen!

o

Mittagspause! Stella hatte sich vorgenommen, nicht essen zu gehen, sondern schnell zum Baumarkt an der Kirchfeldener Landstraße zu fahren und endlich diese Haken für die Handtuchheizung zu besorgen. Da gab’s im Vorraum auch einen Brezenstand, das reichte ja wohl für ein Mittagessen. Und ein nettes Körbchen für ihren Kosmetikkram brauchte sie auch noch…

Sie eilte zum Nebenausgang, der auf den Parkplatz führte und stieg in ihren Wagen, dann blinzelte sie verblüfft: ein Knöllchen? Verdammt, das war hier so etwas wie ein Firmenparkplatz! Und ihre Parkerlaubnis lag auf dem Armaturenbrett! Hier hatten die Bu – äh, die Polizei gar nichts zu suchen!

Also stieg sie seufzend wieder aus – vielleicht war es ja auch bloß wieder ein Pizzaflyer oder so ein doofer „Wir kaufen jedes Auto“- Zettel.

Sie streckte schon die Hand aus, um den Zettel zu zerknüllen und am liebsten einfach wegzuschleudern (nur theoretisch, das war schließlich Umweltverschmutzung!), aber dann entfaltete sie ihn doch und starrte darauf, ohne zunächst zu verstehen, was darauf stand.

Komma iväg till sverige, dum ko

Was sollte das denn bedeuten? Verzieh dich nach Schweden, blöde Kuh…?

Etwas benommen stieg sie mit dem Zettel wieder ein und fuhr vom Parkplatz. Wer schrieb ihr denn so etwas?

Es musste jemand sein, der/die Schwedisch konnte.

Blödsinn, sie hatte auch schon einen frechen Spruch bei Google eingegeben und irgendeine Sprache hinzugefügt, damit Google brav und hoffentlich nicht allzu falsch übersetzte.

Der poplige Satz war korrekt, einigermaßen. Vielleicht würde man es idiomatisch auch anders formulieren können, aber direkt falsch war der Satz eigentlich nicht.

Wer wusste, dass sie Schwedisch sprach, dass ihr Vater Schwede gewesen war? Im Museum ja wohl alle! Ihr Namensschildchen zeigte ihren schwedischen Nachnamen – und als sich einmal eine schwedische Reisegruppe aus unerfindlichen Gründen nach Leisenberg verirrt hatte, hatte sie selbst die Gruppe durch die damals aktuelle Ausstellung geführt.

Aber im Museum hatte doch keiner etwas gegen sie? Sie arbeitete doch mit allen gut zusammen?

Sie achte ja auch penibel darauf, bei gemeinsamen Projekten stets ein wenig mehr als ihren Anteil zu erledigen, damit keiner sagen konnte, sie lasse die anderen für sich schuften. Und sie hatte auch niemandem etwas weggenommen, nur bereitwillig irgendwelche Lästigkeiten übernommen. Wer konnte sich darüber empören?

War es vielleicht niemand aus dem Museum? Von der Straße war dieser Personalparkplatz gut zu sehen, aber für die Schranke brauchte man eine Fernbedienung. Die Schranke war obendrein recht hoch und streifte unten fast den Boden – Hinüberzuklettern wäre einem Sportler vielleicht möglich, unten durchzurobben war unmöglich. Und wozu sich verletzen oder wenigstens sich mit Straßendreck einzusauen? Um jemandem einen albernen Zettel unter den Scheibenwischer zu klemmen? Das war doch wirklich schwachsinnig! Und wer kannte schon diesen Schleichweg hinten durchs Gebüsch?

Privat?

Aber da gab es nur Mama und ihre Freundinnen, Pauline und Sabine, dazu vielleicht noch Nachbarn, aber mit denen stand sie doch auf gutem Fuß?

Niemand war laut oder ließ seinen Müll überall liegen, die Treppe wurde von einem Putzteam sauber gehalten, man grüßte sich höflich und hatte ansonsten wenig Kontakt. Vielleicht gab es ja heimliche Techtelmechtel, vielleicht zwischen der Ehlers aus dem ersten Stock und ihrem Nachbarn, dem Wieberger? Sie selbst bekam so etwas doch sowieso nie mit und egal wäre es ihr obendrein auch. Und wer wusste überhaupt, dass sie hier arbeitete?

Mit Mama verstand sie sich gut – und Mama konnte kaum schwedisch sprechen und war auch nicht der Mensch, der alles bei Google erfragte. Sie hatte ein schwedisch-deutsches Lexikon, aber keine Grammatik dazu, also konnte sie nur durch Zufall die korrekten Formen treffen. Papa hatte ja auch gut deutsch gesprochen! Ach, war das schon lange her, sie konnte sich gar nicht mehr so genau an Papa erinnern.

Pauline und Sabine hatten die Tatsache, dass sie Halbschwedin war und die Sprache beherrschte, fünf Minuten lang als exotisch bestaunt und dann wieder vergessen. Außerdem hatten sie mit ihr ja auch keinen Ärger!

Sie könnte höchstens den netten Polizisten fragen, der ihr mit der Schweineleber geholfen hatte – aber ihn wegen einer solchen Lappalie zu belästigen? Zu albern.

Sie würde den Zettel nachher wegwerf– nein, archivieren, man wusste ja nie!

Genau das tat sie auch, als sie – nach Baumarkt und Nachmittagsdienst – nach Hause kam: Der Zettel kam in eine Klarsichthülle, die mit Datum, Uhrzeit und Fundstelle versehen wurde. So, fertig für die Asservatenkammer!

Sie fand noch eine Pappkiste, in der außer einem veralteten Pizzaflyer und zwei rätselhaften Visitenkarten nichts lag, und erklärte diese zu ihrer privaten Asservatenkammer.

Sie hatte mit niemandem Ärger, verflixt!

So, und jetzt würde sie Feierabend machen und auch etwas essen – die trockene Breze vom Baumarkt hatte ihr System längst vergessen und meldete sich jetzt lautstark, um Nachschub zu verlangen. Knusperknäcke mit etwas Remoulade und einem harten Ei in Scheiben? Und danach einen Apfel?

Der erste Teil funktionierte problemlos, der letzte Apfel aber war leider vorne rot und hinten matschig. Na, auch egal. Aß sie eben den Rest von der Nussschokolade, die war auch süß.

Sie war damit kaum fertig, als ihr Handy brummte. Aha, Mama!

Mama erzählte von einem Besuch im Gartencenter und von dem Bekannten einer Freundin, der doch tatsächlich jemanden kannte, der an dieser merkwürdigen neuen Krankheit litt: „Musst du dir mal vorstellen, der liegt jetzt in München im Schwabinger Krankenhaus, auf der Intensivstation! Kann das denn noch eine Grippe sein?“

„Weiß ich auch nicht – aber vielleicht ist das ja ein Einzelfall?“

„Sternchen, du passt nicht gerade gut auf, was? Es werden jeden Tag mehr Kranke, das ist schon gar nicht mehr nur diese Firma da unten an diesem See…“

„Starnberger See? Ehrlich, sind das schon so viele? Aber doch nur dort?“

„Ich glaube, es gibt auch einen Ausbruch in Österreich, in irgendeinem Skiort – und auf irgendeiner Karnevalssitzung in – in – weiß ich nicht mehr. Halt da, wo sie Karneval feiern, du weißt schon…“

„Nicht genau, aber ich kann´s mir schon vorstellen. Du meinst, das wird eine richtige Epidemie?“

„Ich glaube schon. So was wie eine Supergrippe. Bist du eigentlich gegen Grippe geimpft?“

Stella hatte die Besorgnis herausgehört und versicherte sofort, sie sei selbstverständlich geimpft.

Morgen musste sie schnell einen Termin beim Arzt ausmachen…

Mama erzählte noch einiges aus Henting und Stella gab die passenden Geräusche von sich – dass der Leiß-Pegel so niedrig stand wie seit Jahren nicht mehr, erschien ihr trotz Klimawandel nicht allzu beunruhigend, denn dass die Leiß überhaupt Wasser führte, hatte sie schon in ihren Kinderjahren verblüfft. Armseliges Rinnsal – und dann so viele Auen darum?

Und wer Frau Schwarzbauer war, wusste sie genau genommen auch nicht, also befand sie deren Theorie, dass diese komische neue Krankheit bestimmt in einem russischen Labor entstanden sei, nicht gerade als ernstzunehmen.

Sie schaffte es gerade noch, sich das mit dem Arzttermin zu notieren – aber war es für eine Grippeimpfung nicht eigentlich zu spät? Im Februar?

Dann kam der nächste Anruf – Pauline, die dreihundert Euro vermisste, die sie sich für eine Shoppingtour bereitgelegt hatte. „Die hat sich bestimmt der Benni gekrallt! Der ist doch immer pleite!“

„Aber der ist doch nicht doof! Wenn dein Geld weg ist, können es ja bloß er oder Frauke gewesen sein – und Frauke ist doch so gut organisiert und obendrein gut bei Kasse, oder?“

„Wahrscheinlich hofft er, ich denke, ich hab die Mäuse verlegt. Verlässt sich auf meine Unordnung.“

„Dann räum halt mal gescheit auf! Stell dir vor, du blaffst ihn an und findest dann tatsächlich die Kröten in deinem Verhau wieder, da müsstest du ja praktisch ausziehen!“

„Wieso das denn?“

„Na, wäre dir das nicht viel zu peinlich?“

„Nö. Kann doch jedem mal passieren! Ja, okay, dir natürlich nicht, aber du bist ja auch ein Roboter – in dieser Beziehung natürlich nur!“

„Na, herzlichen Dank. Paulie, die meisten Leute räumen ab und zu mal ihren Schotter auf und stecken ihr Geld in die Geldbörse. Versuch´s mal, das hilft wirklich! Und bevor du dich mit Benni anlegst, für nix und wieder nix?“

„Naja… vielleicht. Ich glaube, ich lege jetzt auf, das war genug Predigt für einen Abend.“

Stella kicherte und wünschte viel Vergnügen beim Aufräumen.

Sie hatte das Telefon kaum beiseitegelegt, als Sabine anrief und fand, Paulie bräuchte wirklich einmal ein Coaching, was das Aufräumen betraf.

Stelle musste lachen. „Hat sie sich bei dir auch wegen der dreihundert Euro beklagt?“

„Na klar. Benni ist ein Dieb und sie braucht dringend neue Jeans, neue T-Shirts und einen lässigen Blazer.“

„Das hat sie doch alles schon! Mehrfach!“

„Ich weiß. Den Jeansblazer zum Beispiel. Ich bin sicher, der würde auch noch passen, aber…“

„Sprich doch weiter!“

„Sprich du weiter! Passen, aber – na?“

„Sie findet ihn gerade nicht“, vollendete Stella, halb heiter, halb resigniert.

„Wir könnten sie mal überfallen und richtig bei ihr aufräumen. Wie so Ordnungs-Coaches“, schlug Sabine vor. „Kennst du Marie Kondo?“

„Wer kennt die nicht! Aber wenn wir bei Paulie Ordnung machen, findet sie doch erst recht nichts mehr. Kennst du das nicht, wenn dir jemand in der Küche hilft und alles falsch einsortiert?“

„Hör bloß auf, der Tommi ist so einer! Wenn ich gemeckert habe, dass er ein alter Faulpelz ist, dann schleimt er sich mit Abtrocknen und Aufräumen ein. Seitdem finde ich das Brotmesser, den Schneebesen und den Apfelteiler nicht mehr. Und noch mehr Zeug, fällt mir bloß nicht mehr ein.“

„Wenn du das andere Zeug nicht mal vermisst, ist es doch egal?“

Sabine brummte zustimmend.

„Jedenfalls müssten wir Paulie eher einen Profi vermitteln, der mit ihr zusammen aufräumt.“

„Für ein WG-Zimmer leicht übertrieben, meinst du nicht?“

„Auch wieder wahr – na, vielleicht versucht sie es ja selbst, ich hab sie jedenfalls ein bisschen rundgemacht. Ob´s natürlich was gebracht hat, weiß ich nicht.“

„Aber besuchen sollten wir sie mal wieder, dann sehen wir, wie arg es ist. Wenigstens abholen und dann zu Fabrizio´s?“

„Au ja, mal wieder eine richtige Pizza! Dieser tiefgefrorene Kram ist einfach nicht das Gleiche…“

8

Enkofer hatte immer noch nichts Substantielles beizutragen, er sprach zwar wieder, aber er hatte niemanden erkannt, sozusagen niemanden gesehen und wusste auch nicht, dass sich jemand besonders für Asmannspergers Werke interessiert hätte.

„Die Vernissage war schon ziemlich schnell vorbei. Der Maler war auch leicht beleidigt, weil die Leute gekichert haben.“ Er seufzte und schloss gepeinigt die Augen.

Max überlegte: Rache des Malers? Wollte er möglicherweise tatsächlich durch diesen Coup prominent werden? Den sollte man vielleicht doch mal aufsuchen…

Er wünschte gute Besserung und beschloss, Fachleute zu befragen. Das Städtische Museum hatte doch sicher jemanden, der solche Vernissagen sozusagen dienstlich zu besuchen hatte?

Er erkundigte sich an der Information in der Eingangshalle. Die beiden Angestellten waren zunächst leicht ratlos, dann schlug der junge Mann vor: „Die Stella vielleicht?“

„Nein, die macht doch jetzt eher so was wie Installationen, sowas gibt´s beim Enkofer nicht, oder? Die Biggi schon eher…“

„Biggi und wie noch?“, fragte Max geduldig.

„Brigitte Sieger. Sie ist mehr für eventuell interessante Gemälde zuständig. Wir haben auch eine Wechselausstellung mit neuen Strömungen in der Malerei, wenn Sie sich das mal ansehen wollen?“

Max bekam einen Flyer und revanchierte sich mit einer Ausrede und der Frage, ob man diese Frau Sieger vielleicht einmal sprechen könne.

„Klar!“, antwortete die junge Frau, „läuft sie da drüben nicht gerade?“

„Stimmt“, meinte ihr Kollege und sah Max zufrieden an. Der verkniff es sich, Anzeichen von Ungeduld zu zeigen, denn da drüben liefen einige Menschen herum.

„Wie sieht sie denn aus?“, fragte er also geduldig.

„Schwarze Locken, rotes Kleid, Namenschild vom Museum.“ Die junge Frau hielt ihn offenbar für leicht begriffsstutzig!

Er bedankte sich betont knapp und eilte auf die Frau im roten Kleid zu. „Frau Sieger?“

„Ja…? Was kann ich für Sie tun?“

Er zeigte seinen Ausweis. „Oh! Aber ich wüsste jetzt gar nicht…“

„Es geht um den Überfall auf die Galerie Enkofer.“

„Ach Gott, ja – aber das ist doch schon einige Tage her? Haben Sie den Täter schon?“

„Nein. Da Enkofer nicht gerade viel beizutragen hatte, treten wir noch etwas auf der Stelle. Ich hätte da auch einige Fragen an Sie, Frau Sieger.“

„An mich? Na, ich wüsste jetzt nicht… aber bitte! Gehen wir in mein Büro.“ Sie nickte in Richtung einer Treppe neben der Information.

Max folgte ihr in ein Büro mit aufgeräumter Sitzgruppe und sehr überhäuftem Schreibtisch. Ob die Dame im Moment sehr im Stress war?

„Sie haben wahrscheinlich schon erfahren, dass die Diebe neben einer eher bescheidenen Geldsumme alle Werke von Nick Asmannsperger gestohlen haben?“

Frau Sieger nickte. „Ganz ehrlich, man fragt sich da – warum bloß?“

„Sie waren bei der Eröffnung?“

„Bei der Vernissage, natürlich. Man schaut ja gerne mal, ob es etwas gibt, das wir in unseren Bestand aufnehmen könnten. Aber das stand schon fest, als hier der Flyer herumgegangen ist – von Asmannsperger kaufen wir erst etwas, wenn er malen gelernt hat! Die Bilder sind nicht nur banal, was die Sujets betrifft, sondern auch technisch schlecht. Was sich der Enkofer bei dieser Ausstellung gedacht hat, weiß ich auch nicht.“

„Wissen Sie zufällig, wo Herr Asmannsperger wohnt, Frau Sieger?“

„Puh! Nein, leider – ich fand den Maler ja sofort unwichtig, also habe ich mich nicht darum bemüht. In Enkofers Papieren muss es aber doch Kontaktdaten geben?“

„Sicherlich“, seufzte Max, „aber hätten Sie eine Adresse gewusst, hätte mir das etwas Arbeit erspart.“

„Sehr tragisch“, kommentierte Frau Sieger und feixte ein klein wenig. Er musste unwillkürlich auch grinsen. „Da muss ich dann eben durch… Aber Sie können mir wenigstens noch beschreiben, wie diese Vernissage genau abgelaufen ist, wie der Maler aufgetreten ist, ob er sozusagen ein Gefolge dabeihatte, wie das Publikum gestimmt war und wie Enkofer…“

„Ja, gerne. Das ist aber zum Teil Klatsch und Tratsch und meine subjektive Meinung!“

„Kein Problem. Bitte!“

„Die Einladung war noch recht nett gemacht, aber die Abbildung eines von Asmannspergers Mach – äh – Meisterwerken hat natürlich sehr gestört. Naja, es kamen vielleicht dreißig Leute, schon etwas Skepsis im Blick. Manche kommen ja auch nur wegen Prosecco und Häppchen. Spart ein Abendessen, gell?“

Max nickte.

„Enkofer hat auf das Natürliche, Ungekünstelte in Asmannspergers Malerei hingewiesen, was sollte er schließlich auch sonst sagen… Da haben die ersten schon gekichert, Asmannsperger hat begonnen, verkniffen dreinzusehen, seine Freundin oder was immer die war und sein Kumpel haben strafende Blicke um sich geworfen. Der Applaus war mehr als matt und dann konnten die Leute die Gemälde anschauen. Ungekünstelt, jaja. Manche haben laut gesagt, so könne man mangelnde Technik auch taktvoll umschreiben. Das hat Asmannsperger natürlich gehört und war entsprechend noch beleidigter. Er ist noch einigermaßen jung, vielleicht Anfang dreißig, vielleicht lernt er es ja noch. Jedenfalls sind er und seine beiden Begleiter*innen dann ziemlich bald gegangen und Enkofer hat ein langes Gesicht gezogen, weil niemand ein Bild wenigstens reserviert hatte. Armer Mann – aber das hätte er sich eigentlich denken können, nicht wahr?“

Sie angelte den Flyer von ihrem Schreibtisch. „Hier – hätten Sie so etwas gekauft?“

Max betrachtete grob gepinselte Naturbildchen in trüben Farben, das Aufregendste war ein halb verfallener Holzzaun und dahinter ein kahler Baum vor einem langweilig hellgrauen Himmel.

„Bei einem solchen Ausblick würde ich nicht mal aus dem Fenster schauen – und das wäre immerhin gratis.“

Frau Sieger grinste. „Mir aus der Seele gesprochen. Hinten drauf ist sowas wie eine Kurz-Bio, steht da was über seinen Wohnort?“

Max sah nach und schüttelte den Kopf. „Nichts Brauchbares, nur, wo er studiert hat. Oh, Uni Wien? Haben die nicht mal Hitler wegen mangelnden Talents abgelehnt? Und den Typen haben sie angenommen?“

„Na, der kleine Adolf hat aber auch nicht besser gemalt“, warf Frau Sieger ein. „Ach, hat nicht bei der Vernissage einer so halblaut gesagt, der Asmannsperger könne ja immer noch Reichskanzler werden, wenn keine Sau (wörtlich!) dieses Zeug kauft? Das waren aber nicht etwa Sie?“

„Lieber Gott, nein! Ich war im Leben noch nicht auf einer Vernissage, ich möchte nur wissen, warum jemand eine Galerie überfällt, um dieses Zeugs da zu stehlen!“

„Ja, das ist mir auch ein Rätsel. Ob ein Verwandter den Asmannsperger vor der Blamage bewahren wollte? Auch Blödsinn, oder?“

„Vermutlich. Ich darf wieder auf Sie zukommen, wenn ich neue Fragen habe? Jetzt fällt mir für den Moment nämlich nichts mehr ein.“

Biggi Sieger lachte. „Ja, gerne, ist doch mal eine Abwechslung. Sagen Sie dem Enkofer gute Besserung von mir, wenn Sie ihn besuchen!“

o

Im Präsidium klagte er Maggie sein Leid und schickte dann seine dürftigen Fakten an die Tafel. Maggie gab mal probeweise Asmannsperger + Verkäufe bei Google ein und wurde fündig: „Wahnsinn!“

„Was denn?“

„Asmannsperger hat schon drei Bilder verkauft, welche, die nicht in der Ausstellung waren. Anscheinend wird er jetzt prominent… Moment, ich muss da mal den Querverweis… ach was! Max, was glaubst du, wer den ausführlichsten Artikel zum Überfall verfasst hat? Naja, eher ein Interview gegeben hat?“

Max grinste: „Der Künstler höchstselbst?“

„Richtig. Er war ja so schockiert – aber zugleich auch geschmeichelt, dass die Leute so scharf auf seine Werke sind. Nur gut, dass er nicht alles, was er hatte, zur Ausstellung gegeben hatte… hach…“

„Im Klartext: Leute, ich hab noch was von dem heißen Scheiß, kommt und kauft?“

„Richtig. Könnte er dann den Überfall selbst inszeniert haben, sozusagen als PR-Maßnahme?“

„Das wäre natürlich wirklich krass… wir brauchen die Kontaktdaten, dann besuchen wir ihn zusammen. Er hatte noch einen Kumpel und eine Frau bei sich auf der Vernissage, vielleicht war einer von denen der zweite Mann.“

„Oder die zweite Frau.“

„Ja doch, meine ich ja! Nick Asmannsperger… ob der in Leisenberg wohnt?“

Maggie hatte schon nachgesehen. „Tut er tatsächlich! In… der Graf-Rasso-Straße 9. Das ist hinter der Uni.“

„Weiß ich. Na, da gibt es wohl alle diese Altbauten mit Ateliers nach Westen raus, wegen gleichmäßigem Licht…“

„Braucht man das heute noch? Kann man so ein Atelier mit LEDs nicht noch gleichmäßiger ausleuchten? Ich finde, das mit der Ausrichtung nach Westen klingt nach alten Romanen.“

„Sozusagen oldschool? Kommst du mit?“

„Au ja. Diesen Maler möchte ich ja gerne mal sehen…“

Asmannsperger war zu Hause und direkt erfreut, dass die Polizei ihn aufsuchte: „Verdächtigen Sie mich womöglich? Ist ja aufregend!“

„Das wissen wir noch nicht“, dämpfte Max die Vorfreude. Maggie musterte den Maler unauffällig und warf ihm dann einen richtigen Fan-Blick zu.

„Ich hab noch nie einen echten Maler getroffen. Und Sie hatten sogar schon eine richtige Ausstellung! Wahnsinn…“ Sie spielte ganz zufällig mit ihrem Tablet herum und Asmannsperger funktionierte prompt: „Würden Sie gerne ein Selfie machen?“

„Oh! Wenn das möglich wäre…?“

Das Selfie wurde gemacht – praktisch Wange an Wange. Maggie hielt tapfer aus, obwohl der Maler heute ganz offensichtlich noch nicht geduscht hatte und obendrein nach kaltem Rauch roch.

Max räusperte sich mahnend, nachdem die Fanaktion beendet war, und kündigte einige Fragen an. Der Maler lehnte sich in seinem Sessel entspannt zurück, zündete sich eine Filterlose an und grinste. „Nur zu! Ich hab keine Geheimnisse.“

„Sie haben mittlerweile einige Ihrer Bilder verkaufen können?“

„Ja, erstaunt Sie das?“

„Ich bin kein Fachmann“, wich Max geschmeidig aus. „Aber ich hatte gehört, Ihre Vernissage bei Enkofer sei kein besonderer Erfolg gewesen?“

Das Grinsen verschwand und Asmannsperger seufzte theatralisch. „Leute, die nur wegen Sekt und Häppchen kommen, sind ja wohl erst recht keine Fachleute, nicht wahr?“

„Nicht einmal eine Reservierung? Es kommen doch im Allgemeinen auch Leute von den Museen? Die wären doch wohl Fachleute?“

Der Maler zuckte die Achseln. „Die denken wohl noch nach… oder die Zeit ist noch nicht reif für meine Bilder. Das Ursprüngliche, Wilde ist wohl gerade nicht zeitgemäß…“

Max hielt den mittlerweile zerknitterten Flyer hoch. „So wie hier?“

„Ja, so etwa… nun, alles kommt ja wieder, nicht? Und Natur ist eben die Kraft schlechthin…“

„Das könnte man dann auch ökologisch sehen, oder?“

„Hm…“ Asmannsperger wandte sich Maggie zu und ließ seine dunkelblauen Augen aufleuchten. „Das wäre auch ein interessanter Gedanke! Ich werde ihn mir merken.“

Maggie lächelte schüchtern und tippte auf ihrem Tablet Versucht mich einzuwickeln.

„Und warum, glauben Sie, haben Sie nun einige Interessenten angesprochen und auch - waren es nicht drei? – Gemälde gekauft?“

„Mittlerweile sind es fünf“, korrigierte der Maler selbstzufrieden. „Gar nicht so schlecht. Ich denke, die Leute haben gelesen, dass Räuber meine gesamte Ausstellung gestohlen haben… naja, zwei Hunde, ein Knochen, gell?“

„Der Überfall wirkt also als PR-Maßnahme?“

„Kann man so sagen. Und hat mich keinen Cent gekostet, das ist noch das Allerbeste! Ich musste bloß ein, zwei Interviews geben. Na, und das ist ja wohl eine meiner leichtesten Übungen.“

„Da hätten Sie ja direkt ein Motiv, gell?“, warf Maggie ein.

„W-was? So ein Blödsinn!“

„Naja, wenn man nach der alten Frage Cui bono? geht, Herr Asmannsperger“, erklärte Max und grinste sein Opfer an, „da bleibt eigentlich niemand außer Ihnen.“

„Wenn Sie natürlich ein Alibi haben?“, warf Maggie wieder ein.

„Ein Alibi? Ui… für wann denn genau?“

„Wenn Sie schon Interviews wegen des Überfalls gegeben haben, werden Sie ja wohl den Termin kennen, oder? Am frühen Nachmittag.“ Sie nannte auch noch im Ton einer resignierten Nachhilfelehrerin das Datum.

„Weiß ich doch“, tat der Maler das ab und Maggie funkelte ihn an. Hübsch war er ja, aber er brauchte echt ein paar hinter die Löffel!

„Und? Wo waren Sie da, wenn Sie sich doch an den Zeitpunkt erinnern können?“

„Zu Hause. Allein.“

„Tolles Alibi“, murmelte Maggie.

„Ich brauch kein Alibi, ich hab ja nichts angestellt – aber nützen tut mir der Überfall schon, das geb ich zu. Ich war aber zu Hause, weil ich auf eine Lieferung gewartet habe, vom Farben Kunstmann. Die machen die besten Ölfarben. Dazu noch Pinsel, Leinwand, eine neue Palette, Rahmenholz, Nägel – als ich mit den Bildern für die Ausstellung fertig war, ist mir praktisch alles ausgegangen. Bloß die Staffelei war noch okay. Und der Kunstmann sitzt in München. Zum Hinfahren war ich zu faul, bei der Kunstakademie kann man eh nie parken. Die Lieferung ist um zwei gekommen.“

„Und der Bote kennt Sie persönlich?“, hakte Maggie nach.

„Was? Ja, klar, der Bertl liefert den ganzen Kram vom Kunstmann aus. Der trägt mir, wenn ich echt mal dort persönlich einkaufe, auch immer die Sachen zum Wagen, wenn ich wieder mal drei Querstraßen weiter parken musste.“

Er diktierte Maggie die Adresse der Künstlerbedarfshandlung in der Maxvorstadt, wusste aber nicht, wie der Bertl mit vollem Namen hieß: „Mei, Albert, Hubert, was weiß ich. Der Chef weiß es ja, der Herr Junker.“

„Nicht Kunstmann?“

„Kunstmann hat den Laden gegründet, so um 1900 herum. Der Name ist bei Münchener Malern ein Begriff, sowas ändert man nicht einfach. Die haben auch eine Webseite, wenn Sie das interessiert.“

„Sie haben auch nicht zufällig Ihren Freunden vorgejammert, wie bescheiden die Vernissage verlaufen ist? Und diese Freunde hat dann das Mitleid gepackt?“, übernahm nun Max.

Asmannsperger überdachte das einen Moment, dann lachte er schallend los. „Das kann ich mir so richtig vorstellen, die sagen sich Mei, der arme Nick, da muss man doch was machen – und dann überfallen sie den armen Enkofer. Nur, damit ich in aller Munde bin!“

Er wurde wieder ernst. „Nein, so nett ich das Szenario finde – dazu würden sich die Freunde, die ich mit der Vernissage gelangweilt hatte, niemals bereitfinden. Die einen würden mir erzählen, dann sollte ich eben etwas anderes malen, wenn mein Krempel keine Käufer findet, die anderen könnten ihre Schadenfreude kaum verbergen – und die dritten würden sich auf tatenloses Mitleid beschränken. Ich kann Ihnen gerne die Namen geben, aber ganz ehrlich, die kichern Ihnen bloß ins Gesicht.“

Maggie schrieb die Namen auf, aber sie konnte sich Max´ reizvolles Szenario auch nicht im echten Leben vorstellen.

„Ich fürchte, ich bin ein unschuldiger Nutznießer dieses Überfalls“, fasste Asmannsperger gut gelaunt zusammen. „Es sei denn, natürlich, die Räuber haben so ähnlich gedacht wie Sie, Herr Kommissar: dass die Bilder nicht mehr lange Ladenhüter bleiben werden, wenn sie durch den Überfall erst einmal sozusagen prominent geworden sind. Auch wenn man sie sich kaum sofort an die Wand hängen kann…“

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Stella hatte den Überfall auf den armen Enkofer schon fast wieder vergessen, als Biggi ihr von dem Gespräch mit der Polizei erzählte.

„Ach ja… die wissen also immer noch nichts?“

„Offensichtlich. Nur: Warum haben die Räuber nicht eine Galerie überfallen, in der wirklich gute und leicht verkäufliche Bilder hängen? Warum überhaupt Kunst? Von der müsste man immerhin etwas verstehen!“

„Vielleicht war das genau das Problem der Räuber“, antwortete Stella etwas abgelenkt, weil sie gerade einen Stapel Papiere durchsuchte. „Ich meine, dass sie offenbar von Kunst überhaupt nichts verstanden haben. Oder was glaubst du?“

„Ja, kann schon sein…“

Stella zog einen Zettel aus dem Stapel. „Da ist es – was ist das denn?“

„Wieso?“

Stella hielt Biggi den Zettel hin, ein blassblaues Blatt im Format DIN A 5, auf dem getippt stand: kollega gris.

„Graue Kollegin?“, riet Biggi und sah Stella verwirrt an. „Was soll das denn bedeuten?“

„War heute jemand in meinem Büro, als ich nicht da war?“

„Sperrst du nicht ab, wenn du rausgehst?“

„Meistens schon – aber doch nicht immer, sowas vergisst man ja auch mal.“

„Also ich hab niemanden gesehen, aber ich hab mich ja auch mit dem Typen von der Kripo unterhalten. Da war die Tür zu.“

„Worüber denn?“, fragte Stella mit unwillkürlichem Misstrauen.

„Über die Vernissage von Asmannsperger. Er wollte wissen, wie der darauf reagiert hat, dass niemand seine Bilder so richtig toll gefunden hat. Na, und sowas halt. Wieso steht jetzt da „Graue Kollegin“? Du trägst doch nie Grau?“

Stella, in Jeans und einer blau-weiß gestreiften Bluse mit roten Knöpfen, lachte böse auf. „Es heißt auch nicht graue Kollegin, sondern Kollegenschwein. Was sagst du jetzt?“

„Dann ist das von einem hier aus dem Museum? Aber wer sollte das denn sein? Du kommst doch mit allen gut aus, oder?