Alexandre Dumas

Isabelle von Bayern

Historischer Roman aus der Zeit Karls VI.

Isabelle von Bayern

Alexandre Dumas

Historischer Roman aus der Zeit Karls VI.

Impressum

Texte:             © Copyright by Alexandre Dumas
Umschlag:      © Copyright by Walter Brendel

Übersetzer: © Copyright Ludwig von Alvensleben

Verlag:            Das historische Buch, 2021

Mail: walterbrendel@mail.de

Druck:            epubli - ein Service der neopubli GmbH,

Berlin

Inhalt

Historischer Überblick des Herausgebers

Erster Band.

Zweiter Band.

Dritter Band.

Über dieses Buch

Historischer Überblick des Herausgebers

Karl VI., auch genannte der Vielgeliebte oder der Wahnsinnige, wurde als ältester von drei überlebenden Kindern der königlichen Eltern, Karl V. von Frankreich und dessen Gemahlin Johanna von Bourbon, am 3. Dezember 1368 in Paris war geboren.

1380 bestieg er 11jährig, 1380 den Thron von Frankreich. Er stand zunächst unter Vormundschaft der drei jüngeren Brüder seines Vaters, die einem Regentschaftsrat bildeten und die Staatsherrschaft ausübten. Dieser Regentschaftsrat wurde auch als Regierung der Herzöge bekannt. Dieser Regentschaftsrat regierte das Land schlecht, nur auf ihren eigenen Vorteil bedacht, beuteten sie das Land aus und provozierten damit mehrere Aufstände.

1388 übernahm Karl die Regierung selbst. Er hatte zwar den guten Willen zur Verbesserung, konnte sich aber gegen die Berater seines Vaters kaum durchsetzen sorgte kaum für Verbesserungen. Erschwert wurde das auch von einer Geisteskrankheit, die ihm 1392 befiel und die ein Jahr später deutlich ausbrach. Kurzzeitig war er zwar bei klarem Verstand, aber überwiegend handlungsunfähig.

Zu den königlichen Onkels gesellten sich auch der ehrgeizige Bruder des Königs, der Herzog Ludwig von Orléans und die Titelheldin Isabeau de Bavière, der jungen Frau des Königs. Karls Einfluss und Anspruch wurde immer begrenzter.

Anno 1400 gab es in Land zwei Strömungen, die vom Hof ausgingen. Das waren die Orléanisten und die Bourguignons unter Herzog Philipp bzw., nach seinem Tod 1404, um seinen Sohn Herzog Johann Ohnefurcht. Orléans wurde 1407 durch gedungene Mörder des Herzogs Johann Ohnefurcht ermordet. Es kam zum Bürgerkrieg, indem die Armagnacs die Oberhand behielten und 1413 die Herrschaft übernahmen. Die Königin wurde aus dem Thronrat ausgeschlossen.

Die Auseinandersetzungen schwächten Frankreich zunehmend Diese Schwäche nutzte Heinrich V. von England, um neue Raub- und Eroberungszüge auf französischem Boden zu beginnen, bei denen seine Truppen im Herbst 1415 die Normandie besetzten.

1417 verbannte Bernard, inzwischen Konnetable von Paris, die Königin und ihren Hofstaat. Daraufhin verbündete sich die Königin mit Johann von Burgund, bildete eine Gegenregierung in Troyes und eroberte 1418 Paris zurück. Bernard von Armagnac wurde hingerichtet.

Der Dauphin, obwohl Generalleutnant des Königs, blieb unter dem Einfluss der Armagnaken, vor allem der mit ihnen verbündeten Anjou Yolantha von Aragon, seiner Schwiegermutter. Inzwischen standen die Engländer kurz vor Paris, viele Städte und Landstriche waren verwüstet. Die Spaltung der königlichen Familie beunruhigte viele.

1419 traf der Dauphin den Herzog von Burgund auf der Brücke von Montereau und ließ ihm ermorden.

Karls VI. bezeichnete seinen Sohn als sittenlos und als der Thronfolge unwürdig und enterbte ihm 1420. Durch den Vertrag von Troyes vermählten das königliche Paar ihre Tochter Katharina mit Heinrich V. von England und bestimmten diesen zum französischen Thronfolger des vereinigten Königreiches Frankreich und England.

Der französische Kronprinz Karl erkannte den Vertrag von Troyes nicht an und führte den Widerstand fort.

Die bittere Not der Engländer nach der langen Belagerung der Stadt Meaux griff schließlich Heinrichs Gesundheit so stark an, dass er am 31. August 1422 im Schloss Vincennes in der Nähe von Paris an der Ruhr verstarb.

Am 21. Oktober 1422 starb König Karl VI., am 30. Oktober 1422 ließ sich der Dauphin als Karl VII. in Mehun-sur-Yèvre zum König ausrufen. Ihm gelang mit der Hilfe Jeanne d'Arcs zunächst die Wende im Hundertjährigen Krieg, bevor er 1453 mit der Vertreibung der Engländer aus Frankreich den endgültigen Sieg errang. Frankreich wandelte sich unter seiner Herrschaft von einem großen Lehensverband zunehmend zum Nationalstaat.

Warum Dumas Isabelle von Bayrn als Titelheldin gewählt hat, mag sein Geheimnis bleiben. Isabeau de Bavière, vermutlich 1370 in München als Elisabeth von Bayern geboren, war eine Prinzessin von Bayern aus dem Hause der Wittelsbacher. Am 17. Juli 1385 wurde sie in Amiens mit dem ebenfalls noch jugendlichen französischen König Karl VI. verheiratet und war bis zu dessen Tod 1422 Königin von Frankreich.

Isabeau hielt sich in diesen ersten Ehejahren von der politischen Bühne weitgehend zurück und genoss das Leben als französische Königin. Während das Volk hungerte, verursachte ihr Hang zum Luxus erheblichen Unmut.

Isabeau, die sich mit ihrem Bündnispartner Johann Ohnefurcht in Loyalität übte, versuchte, den Anspruch ihres eigenen Sohnes auf den Thron abzuwehren. Das Verhältnis zwischen Mutter und Sohn war ohnehin nicht das Beste, da ihr der erst vierzehnjährige Dauphin fast täglich Vorwürfe bezüglich ihres schamlosen Lebensstils machte. Letzten Endes bestimmte Karl VII., seine Mutter vom königlichen Hof zu entfernen, und wies ihr Quartier in Tours zu. Später befreite Johann Ohnefurcht die Königin aus ihrem Arrest und geleitete sie zurück nach Paris, womit Karl VI. wieder ihrem verhängnisvollen Einfluss ausgesetzt war.

1420 erklärte Isabeau, dass ihr Sohn, der Dauphin, keinesfalls den Thron Frankreichs besteigen könne, weil er kein legitimer Sohn König Karls VI. sei. Da ihr geistig behinderter Mann keine Anklage wegen Ehebruchs erheben konnte und sie als Verbündete des Hauses Burgund keinerlei Befürchtungen haben musste, als Ehebrecherin belangt zu werden, erklärte sie ihren Sohn als außerehelich gezeugt. Mit dieser Behauptung setzte sie den Streit zwischen sich und ihrem Sohn fort, dem sie damit die offizielle Thronfolge aberkannte. Viel mehr noch drängte sie ihren Mann, Karl VI., den Vertrag von Troyes zu unterzeichnen.

Johann Ohnefurcht wurde 1419 ermordet. Isabeau, die somit keinen Verbündeten mehr hatte und auch die Rache der Armagnacs fürchtete, begab sich freiwillig ins burgundische Exil. Am Ende ihres Lebens lebte sie zurückgezogen im Hôtel Saint-Paul in Paris, wo sie im September 1435 starb.

Erster Band.

Vorwort.

Es ist eines der schönsten Vorrechte des Geschichtsschreibers dieses Königs der Vergangenheit, ist es, dass er bei Durchlaufung eines Reiches mit der Feder nur die Trümmer und Leichen berühren darf, um Paläste wieder aufzuführen, Menschen wieder auferstehen zu lassen; auf feine Stimme, wie auf die Gottes, sammeln sich die zerstreuten Gebeine, lebendes Fleisch bekleidet sie, prächtige Gewänder schmücken sie, und in dem ungeheuern Josaphat, in welches drei Jahrtausende ihre Kinder senden, darf der Geschichtsschreiber nur die erwähnen, die feine Laune bezeichnet, ihre Namen nennen, so erheben sie sich im Augenblicke aus dem Grabe, werfen ihr Leichentuch zurück und antworten, wie Lazarus dem Heiland: hier bin ich, Herr, was willst Du von mir?

Freilich bedarf es eines festen Schrittes, um in die Tiefen der Geschichte hinabzusteigen, einer gewaltigen Stimme, um die Fantome zu befragen, einer Hand, um die Worte niederzuschreiben, die sie diktieren. Die Todesfälle sind zuweilen mit furchtbaren Geheimnissen verbunden, welche der Totengräber mit ihnen in das Grab versenkt. Die Haare Dantes erbleichten bei der Erzählung vom Grafen Ugolino, und seine Augen behielten einen finstern Ausdruck, seine Wangen eine solche Totenblässe, dass die Weiber von Florenz, als Virgil ihn wieder auf die Oberfläche geführt hatte, erkannten, woher der sonderbare Reisende kam; sie zeigten in ihren Kindern und sagten: »Seht Ihr den Mann, der so ernst und traurig vorübergeht? Er ist in die Hölle hinabgestiegen.«

Auf uns besonders wird dieser Vergleich mit Dante und Virgil anwendbar: das Tor des Gewölbes von Saint Denis, welches sich vor uns öffnen wird, hat wohl was Ähnliches von dem Höllentor; dieselbe Sünde paßt wunderbar auf Beide, und wenn wir die Fackel Dante's trügen und durch die Hand Virgil's geführt würden, so würden wir nicht lange unter den drei königlichen Geschlechtern, welche die Grabgewölbe der alten Abtei bevölkern, zu suchen haben, um irgend einen Mörder zu finden, dessen Verbrechen eben so verdammenswert ist, des Erzbischofs Roger, irgend ein Opfer, dessen Unglück eben so beweinenswert ist, als das des Gefangenen im Hungerturm von Pisa.

In diesem weiten Beinhause ist besonders ein Grab, vor dem wir nie vorüber gingen, ohne stehen zu bleiben, die Arme zu kreuzen und die Augen zu senken. Es ist in einem Gewölbe zur Linken ein einfaches Denkmal von schwarzem Marmor, auf dem, dicht nebeneinander, zwei Statuen ruhen, die eines Mannes und die einer Frau. Schon seit vier Jahrhunderten ruhen sie so nebeneinander, mit gefalteten Händen betend; denn der Mann bittet Gott um Verzeihung für einen Zorn, die Frau um Gnade für ihren Verrat; denn Ihr müsst wissen, diese beiden Figuren sind die eines Unsinnigen und einer Ehebrecherin; die Narrheit des Einen und die Liebschaften der Andern färbten zwanzig Jahre lang Frankreich mit Blut, und nicht ohne Grund fügte der Griffel den Worten des Grabmales: »Hier ruht König Karl der Vielgeliebte, seines Namens der Sechste, und die Königin Isabelle von Bayern seine Gemahlin« – weiter unten hinzu: »Betet für sie.«

In Saint Denis also, da wir einmal dort sind, wollen wir die geheimnisvollen Archive der sonderbaren Regierung öffnen, welche, wie einer unserer Dichter sagte: »zwischen der Erscheinung eines Greises und der einer Schäferin stand, und als Denkmal für ihre Dauer nichts hinterließ, als einen bitteren Spott auf das Geschick der Reichen und das Glück der Menschen – das Kartenspiel.«

Für einige weiße Blätter, die es in diesem Buche gibt, werden wir viele finden, welche rot von Blut, schwarz von Trauer sind; denn Gott wollte, dass hienieden sich alles mit diesen drei Farben färben sollte, die er dem menschlichen Leben als Wappen mit der Devise gab: »Unschuld, Leidenschaft, Tod.«

Jetzt wollen wir also das Buch, wie Gott das Leben, bei den weißen Blättern öffnen, schnell genug werden wir zu denen des Blutes und der Trauer gelangen.

I.

Sonntag, den 20. August des Jahres 1389¹ strömte schon mit Tagesanbruch eine große Volksmenge auf die Straße hinaus, die von Paris nach Saint Denis führt.

Madame Isabelle, Tochter des Herzogs Stephan von Bayern, und Gemahlin König Karls VI. sollte als Königin von Frankreich ihren ersten feierlichen Einzug in die Hauptstadt des Reiches halten.

Um diese Neugier zu rechtfertigen, muss man erwähnen, dass man sich wunderbare Dinge von dieser Prinzess erzählte. Man wusste, dass der König bei dem ersten Zusammentreffen mit ihr, welches an einem Freitag stattfand (15. Juli 1385), leidenschaftlich in sie verliebt geworden wäre, und nur mit Mühe wollte er seinem Oheim, dem Herzog von Burgund, bis zum nächsten Montag Frist geben, die Vorbereitungen zur Vermählung zu treffen.

Diese Vermählung erweckte übrigens große Hoffnungen im Königreiche. Man wusste, dass der König Karl V. auf seinem Totenbett den Wunsch aus gesprochen hatte, sein Sohn möchte sich mit einer bayrischen Prinzess vermählen, um ein Gegengewicht gegen den Einfluss Richards von England zu gewinnen, der die Schwester des deutschen Königs geheiratet hatte. Die Liebe des jungen Prinzen unterstützte daher wunderbar die letzten Wünsche seines Vaters; überdies hatten die Matronen, welche die Braut untersuchen mussten, den Ausspruch getan, dass sie fähig sei, der Krone Erben zu geben, und nach Verlauf eines Jahres machte die Geburt eines Sohnes ihrer Erfahrung Ehre. Es gab freilich einige Unglückspropheten, wie bei dem Beginn einer jeden Regierung, welche sagten, dass alles zum Schlechtesten ausschlagen würde, denn der Freitag sei ein Unglückstag zu einer Brautwerbung. Aber bis jetzt hatte noch nichts ihren Weissagungen Glauben, verschafft, und hätten sie ihre Stimmen erheben wollen, würden sie schnell vor dem Freudengeschrei des Tages verstummt sein, womit wir unsere Geschichte beginnen.

Da die Hauptpersonen, welche in dieser Chronik eine Rolle spielen werden, durch ihre Geburt oder ihren Rang berufen sind, an der Seite der Königin oder in deren Gefolge Platz zu nehmen, wollen wir, mit Erlaubnis des Lesers, dem Zuge folgen, der, um sich in Bewegung zu setzen, nur noch die Ankunft des Herzogs von Touraine, Bruder des Königs, erwartete. Die Einen sagten, die Sorge für seinen Putz halte ihn zurück, Andere, eine der Liebe geweihte Nacht.

Dies wird wenigstens ein bequemes, wenn auch kein neues Mittel fein, mit den Personen und Dingen Bekanntschaft zu machen, und überdies wird es in dem Gemälde, das wir zu entwerfen suchen, einige Details geben, denen es nicht an Eigentümlichkeit und Originalität mangelt.

Wir sagten also, dass an diesem Sonntage viel Volk auf die Straße nach Saint Denis hinaus strömte; es war wunderbar mit anzusehen, wie die Landstraße mit Männern und Frauen so dicht bedeckt war, wie ein Kornfeld mit Halmen; dieser Vergleich wurde noch passender bei jedem Ereignisse, welche die dichte Menschenmenge hin und her wogen ließ wie ein Kornfeld, denn sie war so dicht gedrängt, dass der geringste Stoß sich gleich der ganzen Masse mitteilte.

Um elf Uhr ertönte lautes Geschrei und verkündete der allgemeinen Ungeduld, dass endlich et was Neues sich zeigen sollte. Es war die Königin Johanna und die Herzogin von Orleans, ihre Tochter. Mit Hilfe einiger Diener, welche ihnen voranschritten und das Volk mit Prügeln zurücktrieben, bahnten sie sich einen Weg, und damit die Menschenmasse sich hinter ihnen nicht wieder schlösse, besetzte die berittene Elite der Bürgerschaft von Paris, zwölfhundert an der Zahl, beide Seiten der Straße. Die, welche zu dieser Ehrenwache gewählt worden waren, trugen lange seidene Gewänder, grün und rot, und auf dem Haupte Schweifkappen, deren Spitzen auf die Schultern herabfielen, oder gleich Fahnen flatterten, wenn ein Lufthauch die drückende Atmosphäre erfrischte, die durch den Sand, welchen Pferde und Menschen aufwühlten, noch unerträglicher wurde. Durch diese Bewegung zurück gedrängt, ergoss sich das Volk zu beiden Seiten auf das Feld, und die Straße blieb frei. Das alles geschah weit leichter, als es heut zu Tage der Fall fein würde, denn das Volk glaubte, dass es sich geduldig prügeln lassen müsste. Hier suchte es im vollen Laufe die nächsten höheren Punkte zu erreichen, wo man die Straße übersehen konnte. Im Nu waren Bäume und Häuser mit Menschen bedeckt, und vom untersten Aste bis zum Wipfel, vom Erdgeschosse bis zum Dache, reihte sich Kopf an Kopf. Die, welche eine solche Erkletterung nicht wagten, stellten sich hinter den berittenen Bürgern auf; die Weiber erhoben sich auf die Fuß spitzen, die Kinder kletterten auf die Schultern ihrer Väter; die Einen blickten über die Croupen der Pferde hinweg, die Andern durch deren Beine hindurch. Die Art von Unruhe, welche der Durchzug der Königin Johanna und der Herzogin von Orleans, die sich nach dem Justizpalaste begaben, wo der König ihrer wartete, bewirkte, war kaum beseitigt, als man von der Hauptstraße von Saint Denis her die so lange erwartete Sänfte der Königin kommen sah. Das Volk war sehr neugierig, die junge Prinzess zu sehen, die noch nicht neunzehn Jahr alt war, und auf der die Hälfte der Hoffnungen des Reiches ruhte. Der erste Blick, den die Menge auf sie warf, rechtfertigte vielleicht den Ruf der Schönheit nicht, der ihr vorausgegangen war, denn es war eine sonderbare Schönheit, an die man sich erst gewöhnen musste. Das kam aus dem scharfen Kontrast her, den ihr beinah goldblondes Haar mit den glänzend schwarzen Augenbrauen bildete, Diese charakteristischen Zeichen der Geschlechter des Norden und des Süden kreuzten sich in dieser Frau, und verliehen ihrem Herzen die glühenden Leidenschaften einer jungen Italienerin, ihrer Stirn den stolzen Hochmuth einer deutschen Prinzess².

Was ihren Körper betraf, so hätte ein Bildhauer dem Modell einer aus dem Bade steigenden Diana keine anmutigen Formen wünschen können. Ihr Gesicht bildete jenes vollkommene Oval, dem Raphael zwei Jahrhunderte später seinen Namen verlieh. Die engen Kleider und dicht anliegende Ärmel, welche man zu jener Zeit trug, ließen ihre schlanke Taille und ihren vollen gerundeten Arm sehen; ihre Hand ließ sie vielleicht mehr aus Koketterie, als aus Nachlässigkeit, auf dem Wagenschlage ruhen, und sie glich einem Basrelief von Alabaster auf goldenem Grunde. Ihr übriger Körper war zwar durch die Felder der Sänfte verborgen, aber nach dem, was man sah, hielt man sich überzeugt, dass er auf Feenbeinen, auf Kinderfüßen ruhen müsste. Das fremdartige Gefühl, von dem man bei ihrem ersten Anblicke ergriffen wurde, verschwand beinahe sogleich, und der glühende Blick ihrer Augen übte jene Zauberkraft aus, welche Milton, und nach ihm alle Dichter, als das charakteristisch und verhängnisvolle Zeichen der Schönheit ihrer gefallenen Engel angeben.

Die Sänfte der Königin wurde durch die sechs ersten Großen von Frankreich begleitet; an ihrer Spitze waren der Herzog von Touraine und der Herzog von Bourbon. Der Name des Ersten leite unsere Leser nicht irre; sie mögen darunter den jüngern Bruder des Königs, den jungen und schönen Prinzen von Valois erkennen, der vier Jahr später den Titel eines Herzogs von Orleans annahm, den er durch seinen Verstand, sein Unglück und seine Liebschaften so berühmt gemacht hat. Seit einem Jahr war er vermählt mit Galeas von Visconti Tochter, die anmutige historische Erscheinung, welche unter dem Namen Valentine von Mailand besungen wurde, und deren Schönheit selbst in ihrer ersten Blüte nicht im Stande war, den königlichen Schmetterling zu fesseln. Wahr ist es, dass er der schönste, reichte und eleganteste Herr des Hofes war. Man fühlte, wenn man ihn sah, dass alles an ihm Freude und Jugend sein müsse, dass er das Leben empfangen hätte, um zu leben, und dass er lebte; dass das Unglück wohl ihm entgegen kommen könnte, aber er nicht dem Unglück; dass dieser sorglose Pagenkopf mit blondem Haar und blauem Auge nicht geschaffen sei, lange Zeit ein großes Geheimnis oder einen traurigen Gedanken zu bewahren, und dass Beide bald über die Lippen gleiten würden, die so unbesonnen und rosig waren, wie die eines Weibes. An diesem Tage trug er mit einer Anmut, die nur ihm eigen war, ein prachtvolles Gewand, das er sich zu dieser Gelegenheit hatte machen lassen. Es war eine Robe von schwarzem Sammet mit dunkelrotem gefüttert; an den Ärmeln zog sich eine Stickerei in Gestalt eines Rosenzweiges herunter; der Stamm war von Gold gestickt, hatte auf beiden Seiten Blätter von Smaragd, und zwischen diesen funkelten auf jedem Arme elf Rosen von Rubinen und Saphiren; die Knopflöcher erinnerten an einen alten Orden, den die Könige von Frankreich gestiftet hatten; sie waren mit Stickerei eingefasst, und hatten, in den Ecken eine Quaste von Perlen. Der eine Schoß, welscher das Knie bedeckte, das von der Sänfte abgewendet war, wurde ganz von einer goldnen Sonne bedeckt, welche der König zu einer Devise erwählt hatte, und die Ludwig XIV. später erneuerte. Der andere Schoß, auf den die Königin mehrmals ihre Blicke richtete, denn er zeigte ganz offenbar ein verborgenes Emblem, das sie zu enträtseln suchte, der andere Schoß also, sag' ich, hatte einen jungen, silbernen Löwen, der gefesselt war und den eine in die Wolken sich verlierende Hand lenkte. Er hatte die Umschrift: Wohin ich will. – Die reiche Kleidung wurde durch ein Barett von rotem Samt vollendet; dieses war mit prächtigen Perlenschnüren umwunden, deren jede einzelne so tief herabhing, dass er während des Gespräches mit der Königin die vom Zügel freie Hand damit spielen ließ.

Den Herzog von Bourbon werden wir mit wenigen Worten erwähnen. Er war einer jener Prinzen, welche ihren Namen in das Buch der Geschichte nur als Sohn oder Vater großer Männer einschreiben.

Hinter ihnen ritten der Herzog Philipp von Burgund und der Herzog von Berry, Brüder Karls V. und Oheime des Königs. Es war eben der Herzog Philipp, welcher die Gefahren des Königs Johann zu Poitiers und dessen Gefangenschaft zu London teilte, und der durch seine Tapferkeit auf dem Schlachtfelde, wie durch einen Muth im Gefängnisse, den Beinamen des Verwegnen erhielt welchen ihm sein Vater gab, und welchen Eduard bestätigte, als er eines Tages bei einer Mahlzeit dem Mundschenken des Königs von England, der ihn eher bediente, als den König von Frankreich, eine Maulschelle gab, indem er dazu rief: »Meister, wer hat Dich denn gelehrt, den Vasallen vor dem Lehnsherren zu bedienen?«

Der Andere war der Herzog von Berry, welcher mit dem Herzoge von Burgund während des Wahnsinns des Königs, die Regentschaft von Frankreich teilte, und der durch seinen Geiz wenigstens ebenso sehr dazu beitrug, das Reich in das Verderben zu stürzen, wie der Herzog von Orleans durch seine Verschwendung. Auf diese folgten Peter von Navarra und der Graf von Ostrevent. Da sie aber. Beide nur wenig Teil an dem nehmen, was wir erzählen wollen, verweisen wir die Leser auf ihre Biographien. Hinter dem König folgte in ihrer Sänfte auf einem reich geschmückten Pferde die Herzogin von Berry; neben ihr ritten die Grafen von Nevers und von La Marche. Auch hier wieder drängt der berühmtere Namen den unbedeutenden in den Hintergrund.

Dieser Graf von Nevers, Sohn Philipps und Großvater Karls, wird einst Johann von Burgund sein. Sein Vater hieß der Verwegne; sein Enkel wird der Kühne heißen, und die Geschichte hat ihm den Beinamen des Furchtlosen gegeben.

Der Graf von Nevers war am 12. April 1385 mit Margarethe von Hennegau vermählt, und jetzt 22 Jahr alt; ohne eben groß zu sein, war er doch kräftig und schön gebaut. Sein Auge war zwar klein und hellblau, wie das des Wolfes, aber glänzend und drohend; seine Haare, die er lang und glatt gekämmt trug, waren von jenem violetten Schwarz, von dem nur die Federn des Raben einen Begriff geben können; sein Bart war rasiert und ließ offen ein volles, frisches Gesicht sehen, ein Bild der Kraft und Gesundheit. An der Nachlässigkeit, mit der er den Zügel seines Pferdes hielt, erkannte man das Vertrauen des Reiters. Seiner Jugend ungeachtet, und obgleich er noch nicht zum Ritter geschlagen war, hatte er sich doch schon mit der Kriegsrüstung vertraut gemacht, und keine Gelegenheit versäumt, sich Mühseligkeiten zu unterwerfen und an Entbehrungen zu gewöhnen. Strenge gegen Andere und sich selbst, fühllos gegen Hunger und Durst, Kälte und Hitze, hätte man ihn für einen jener Männer aus Stein halten sollen, auf welche die Bedürfnisse des Lebens keine Herrschaft ausüben. Hochmütig gegen die Großen, herablassend gegen die Kleinen, säte er unablässig Hass bei seines Gleichen, Liebe bei den Geringeren für sich aus. Er war allen heftigen Leidenschaften zugänglich, aber er wusste sie in der Brust zu verbergen, und diese Brust unter dem Harnisch, dieser Wall von Erz und Fleisch, verbarg einen Abgrund, in den keines Menschen Auge dringen konnte, und in welchem der Vulkan, scheinbar verlöscht, seine innern Eingeweide verzehrte, bis er den günstigen Zeitpunkt gekommen glaubte; dann brach er finster und zürnend aus, und wehe dann dem, auf den die vernichtende Lava seines Zornes sich ergoss. An diesem Tage, und ohne Zweifel um einen Kontrast gegen Ludwig von Touraine zu bilden, war der Anzug Johanns von Nevers von übertriebener Einfachheit. Er trug ein Gewand, kürzer als gewöhnlich, von violettem Sammet, mit geschlitzten, herabhängenden Ärmeln, ohne Schmuck oder Stickerei; um den Leib wurde es durch einen Gürtel von Stahlplatten zusammen gehalten, und an diesem hing ein Schwert mit Gefäß von angelaufenem Eisen; auf der Brust sah man ein enganliegendes Wams von himmelblauer Farbe, welches um den Hals mit einem goldenen Bande festgehalten wurde; ein Barett war schwarz, und ein einziger Diamant bildete die Agraffe, aber es war der, welcher später unter dem Namen des Sancy unter die Kron-Juwelen Frankreichs kam³.

Wir trachteten besonders darnach, die beiden edlen Herren näher kennen zu lernen, welche wir beständig zur Rechten und Linken des Königs wiederfinden, und die neben dem traurigen, dichterischen Gesichte Karls und dem glühenden, leidenschaftlichen Isabelles, die wichtigsten Personen dieser unglücklichen Regierung waren. Denn für sie teilte sich Frankreich in zwei Parteien, und nahm zwei Herzen an, deren eines bei dem Namen Orleans, das andere bei dem Namen Burgund lebhafter klopfte. Jede Partei teilte den Hass und die Liebe dessen, den sie zu ihrem Oberhaupte gewählt hatte, liebte in ihrer Liebe, hasste in ihrem Hasse, vergaß alles, um sich nur ihrer zu erinnern, alles, ja sogar den König, der ihr Herr, Frankreich, das ihre Mutter war.

Auf einer Seite des Weges ritt auf einem weißen Pferde Madame Valentine, welche wir unsern Lesern schon als die Gemahlin des jungen Herzogs von Touraine vorgestellt haben. Sie verließ ihr schönes Vaterland, die Lombardei, und kam zum ersten Male nach Frankreich, wo ihr alles neu und reich erschien. Zu ihrer Rechten ritt Messire Peter von Craon, der teuerste Günstling des Herzogs von Touraine, in einer Kleidung, welche der seines Herrn glich, und die dieser als Zeichen der Freundschaft ihm hatte machen lassen. Er war ungefähr von gleichem Alter mit dem Herzoge, schön wie dieser, und nahm, gleich ihm, das Wesen der Unbefangenheit und Heiterkeit an. Prüfte man ihn jedoch näher, so konnte man leicht erkennen, dass im Grunde dieses dunkeln Auges der Ausdruck aller Leidenschaften eines heftigen Herzens ruhte; dass er jenen eisernen Willen besaß, der stets ein Ziel erreicht, sei es im Hasse, sei es in der Liebe, und dass wenig dabei zu gewinnen war, ihn zum Freunde zu haben, Alles zu fürchten, wenn man ihn zum Feinde hatte. Links neben der Herzogin und im voller Eisenrüstung, die er eben so leicht trug, wie die andern Herren ihre Samtgewänder, ritt der Sir Olivier von Clisson, Konnetabel von Frankreich, Sein aufgeschlagenes Visier ließ das offene, treue Gesicht des alten Kriegers blicken, und eine Narbe die sich über die Stirn zog, ein blutiges Andenken der Schlacht von Auray, bewies, dass das mit Lilien geschmückte Schwert, welches an seiner Seite hing, nicht der Intrigue oder Gunst, sondern wirklichen treuen Diensten gewährt worden war. Clisson, in der Bretagne geboren, war in England erzogen worden, doch mit achtzehn Jahren kehrte er nach Frankreich zurück, und seit Zeit kämpfte er eifrig und tapfer in den königlichen Heeren.

Wir begnügen uns, nachdem wir die genannten Personen dem Auge der Leser vorübergeführt haben, bloß die Namen derer zu nennen, welche folgten. Es waren die Herzogin von Burgund und die Gräfin von Nevers, geführt durch den Messire Heinrich von Bar und den Grafen von Namur.

Dann die Herzogin von Orleans, auf einem schönen reich geschmückten Zelter, geführt durch Messire Jacob von Bourbon und Messire Philipp von Artois.

Dann die Frau Herzogin von Bar mit ihrer Tochter, begleitet von Messire Karl d'Albret und dem Herrn von Coucy, dessen Name allein eine große Erinnerung erwecken würde, beeilten wir uns nicht, seine Devise mitzuteilen, welche die bescheidenste oder die hochmütigste ihrer Zeit war. Sie lautete:

»Prinz und Herzog bin ich nicht.«

»Aber doch der Herr von Coucy.«

Der andern Herren, Damen und Fräulein, welche teils zu Ross, teils zu Wagen, teils in Sänften folgten, erwähnen wir weiter nicht. Wir führen nur an, dass die Spitze des Zuges, das die Königin, schon die Vorstadt erreichte, als die Pagen und Reitknechte, die das Ende bildeten, Saint Denis noch nicht verlassen hatten. Während des ganzen Weges wurde die junge Königin mit dem Rufe: »Weihnachten« begrüßt, welches damals den Ruf: »Es lebe der König!« ersetzte, denn in jener Zeit des Glaubens hatte das Volk noch kein Wort gefunden, welches seine Freude besser ausdrückte, als jener Ruf, der an die Geburt des Heilandes erinnerte. Beinahe überflüssig ist es, hinzuzufügen, dass die Blicke der Männer sich zwischen Isabelle von Bayern und Valentine von Mailand teilten, so wie die der Frauen zwischen dem Herzoge von Touraine und dem Grafen von Nevers.

An dem Tore von Saint Denis machte die Königin Halt, denn hier hatte man für sie die erste Station bereitet. – Es war eine Art von großem Ruhealtar, wie beim Frohnleichnamsfest. Er war ganz mit weißem Atlas bekleidet und darüber hing ein Himmel voll goldener Sterne. In den Wolken, welche diesen Himmel bildeten, schwebten Kinder, als Engel gekleidet; sie sangen leise und melodisch und bildeten den Chor für ein schönes Mädchen, das die Mutter Gottes vorstellte. Auf dem Schoß hielt sie ein Kind, das Jesuskind vorstellend. Der Gipfel dieses Himmels, der die Wappen von Frankreich und Bayern trug, wurde die Sonne erleuchtet, die wir als die Devise des Königs erwähnten. Die Königin fand viel Vergnügen an diesem Schauspiele und lobte die Anordnung sehr. Als die Engel ihren Gesang beendigt hatten, und man glaubte, dass die Königin alles in Augenschein genommen hätte, öffnete sich das Altarblatt und ließ die ganze große Rue Saint Denis bedeckt, wie ein ungeheures Zelt erblicken; alle Häuser waren mit Camelot oder Seide bekleidet, so dass Froissard sagt, man hätte glauben sollen, das Tuch koste kein Geld, oder man wäre in Alexandrien oder Damaskus.

Die Königin blieb einen Augenblick halten, man hätte glauben können, sie zögere, die Hauptstadt zu betreten, die sie mit solcher Ungeduld erwartete, mit so viel Liebe begrüßte. Sagte ihr vielleicht eine geheime Ahnung, ihr, die so jung, so schön, dass einst ihre Leiche verwünscht und verflucht eben diese Stadt verlassen sollte, auf dem Rücken eines einzigen Schiffers, dem der Schlossvogt von Saint Paul den Auftrag erteilt hatte, das, was von Isabelle von Bayern übrig blieb, den Mönchen von Saint Denis zu überbringen.

Sie setzte sich indessen wieder in Bewegung, aber man sah sie erbleichen, als sie die lange Straße betrat und die ungeheure Masse trennte jene Menschenmauern, die sich nur zusammenschieben durften, um zwischen sich König, Sänfte, Pferde zu zermalmen. Indessen geschah kein Unglück; die Bürger blieben in ihren Reihen, und bald kam man zu einer Fontaine, die mit himmelblauem Tuch, mit goldnen Lilien besäet, bedeckt war. Rings um diesen Springbrunnen standen gemalte und geschnitzte Säulen, an denen man die edelsten Wappenschilder Frankreichs aufgehängt hatte. Statt des Wassers sprudelte die Fontaine, Piment und Hyppocras durch Spezereien und aromatische Kräuter Asiens wohlriechend gemacht; um die Säulen standen junge Mädchen, welche goldne Gefäße und silberne Becher in den Händen hielten und der Königin, den Prinzen und Herrn ihres Gefolges einen Trunk boten. Die Königin nahm einen Becher aus der Hand eines dieser Mädchen, setzte ihn an die Lippen, ihr eine Ehre zu erzeigen, und gab ihn dann gleich zurück. Aber der Herzog von Touraine riss eben den Becher aus der Hand des jungen Mädchens, schien die Stelle zu suchen, an der die Lippen der Königin geruht hatten, presste sie an die seinigen und trank mit einem Zuge den Wein aus, an dem der Mund der Königin nur genippt hatte. Die Farbe, welche einen Augenblick von Isabellens Wangen gewichen war, kehrte schnell darauf zurück, denn über die Handlung des Herzogs konnte man sich nicht täuschen, denn so stets sie auch war, ging fiel doch nicht unbemerkt vorüber und man sprach am Hofe während des Abends viel dar über, doch selbst die entgegengesetztesten Meinungen stimmten dahin überein, dass der Herzog sehr kühn gewesen sei, sich eine solche Freiheit gegen die Gemahlin seines Herrn zu erlauben, die Königin sehr nachsichtig, sie nur durch ihr Erröten zu missbilligen.

Bald darauf lenkte jedoch ein neues Schauspiel die Aufmerksamkeit von diesem Ereignisse ab. Man war bei dem Kloster der Dreieinigkeit angelangt, vor dessen Toren sich ein Gerüst, in Gestalt eines Theaters, erhob, auf dem die Waffentaten des Königs Sallah - Eddim dargestellt werden sollten. Die Christen fanden daher auf einer Seite, die Sarazenen auf der andern, und unter beiden konnte man die Hauptpersonen jenes berühmten Lanzenbrechens erkennen, denn die Schauspieler trugen die Rüstungen des dreizehnten Jahrhunderts und die Wappen und Devisen derer, die sie vorstellten. Im Hintergrunde saß der König Philipp August von Frankreich und um ihn her standen die zwölf Pairs seines Reichs. In dem Augenblicke, als die Sänfte der Königin vor dem Gerüste Halt machte, trat der König Richard Löwenherz aus den Reihen, näherte sich dem König von Frankreich, ließ sich vor ihm auf ein Knie nieder, und bat um die Erlaubnis, die Sarazenen bekämpfen zu dürfen. Philipp August gewährte sie ihm huldreich, und sogleich fand Richard auf, trat zu feinen Gefährten zurück, ordnete sie zum Kampf, und griff sogleich die Ungläubigen an. Es entstand nun ein heftiger Kampf bis zuletzt die Sarazenen besiegt und in die Flucht geschlagen wurden. Ein Teil der Flüchtlinge rettete sich durch die Fenster des Klosters, die mit dem Gerüste in gleicher Linie lagen und die man zu diesem Zweck offen gelassen hatte. Es wurden aber dennoch eine Menge Gefangene gemacht; der König Richard führte sie vor die Königin, welche um ihre Freilassung bat und als Lösegeld eines ihrer goldnen Armbänder dem Sieger überreichte.

»Ha«, sagte der Herzog von Touraine, indem er seine Hand auf die Sänfte stützte, »hätte ich gewusst, dass ein solcher Lohn des Siegers wartete, so hätte kein andrer als ich die Rolle des Königs Richard spielen dürfen.«

Isabelle sah auf das zweite Armband nieder, mit dem ihr andrer Arm noch geschmückt war, schnell aber unterdrückte sie ihre erste Bewegung, welche ihren Gedanken verraten hatte, und sagte:

»Ihr seid verrückt und unsinnig, Herr Herzog; solche Spiele sind gut für Gaukler und Possenreißer, ziemte sich aber nie für den Bruder des Königs.«

Der Herzog von Touraine schien antworten zu wollen, doch die Königin gab das Zeichen zum Aufbruche, wendete den Kopf zu dem Herzoge von Bourbon und sprach mit ihm, ohne ihren Schwager wieder anzusehen, bis sie vor dem zweiten Tore von Saint Denis anlangte, welches das Malertor hieß und unter Franz I. abgetragen wurde. Hier war ein kostbares Schloss erbaut, über dem, wie bei dem ersten Tor, ein gestirnter Himmel hing, an dem in ihrer ganzen Majestät Gott Vater, Sohn und Heiliger Geist erschienen; um die Dreieinigkeit standen Chorkinder, welche mit zarter Stimme das Gloria und Veni creator sangen. In dem Augenblicke, als die Königin anlangte, öffnete sich die Pforte des Paradieses und zwei Engel mit goldnem Heilgenschein und gemalten Flügeln, der eine rosenroth, der andere blau gekleidet, traten daraus her vor; sie trugen gewaltige Schnabelschuhe, ganz mit Silber gestickt; ließen sich bis zu der Königin her ab, setzten ihr eine schöne goldne Krone mit Edelsteinen geschmückt, auf das Haupt, indem sie dazu sangen:

»Dame, umschlungen von Lilienband,

Ihr seid die Königin von Paris,

Von Frankreich und dem ganzen Land;

Wir gehn zurück ins Paradies.«

Bei diesem letzten Verse kehrten sie in den Himmel zurück, dessen Tür sich hinter ihnen schloss.

Auf der, der Himmelstür entgegengesetzten Tür warteten aber andere Personen auf die Königin, und man machte sie darauf aufmerksam, damit deren Anblick ihr keine Schrecken einflöße, was ohne diese Vorsicht gewiss der Fall gewesen sein würde. Es waren die Deputierten der sechs Handelsabteilungen; sie trugen einen Thronhimmel und kamen, ihr altes Privilegium in Anspruch zu nehmen, welches sie berechtigte, die Könige und Königinnen von Frankreich, sobald sie in Paris ihren Einzug hielten, von dem Tor von Saint Denis bis zu dem Palaste zu geleiten. Ihnen folgten die verschiedenen Repräsentanten der verschiedenen Gewerke, sie trugen Charaktermasken und stellten die sieben Todsünden vor: den Stolz, den Geiz, die Trägheit, die Üppigkeit, den Neid, den Zorn und die Leckerhaftigkeit; als Gegensatz waren dann die sieben christlichen Tugenden da: der Glaube, die Hoffnung, das Mitleid, die Mäßigung, die Gerechtigkeit, die Klugheit, die Kraft. In einiger Entfernung von Ihnen und eine besondere Gruppe bildend, fanden der Tod, das Fegefeuer, die Hölle und das Paradies. Die Königin zeigte bei dem Anblicke dieser sonderbaren Maskerade, obgleich darauf vorbereitet, einen gewissen Widerwillen, sich ihr anzuvertrauen. Der Herzog von Touraine seinerseits war sehr verdrießlich, seinen Platz an der Seite der Sänfte aufgeben zu sollen, aber die Abgeordneten des Volkes nahmen, gestützt auf ihr Vorrecht, die beiden Seiten der Sänfte ein. Der Herzog von Bourbon und die anderen Herren hatten die Sänfte bereits verlassen und ihre Plätze eingenommen. Isabelle wendete sich zu dem Herzoge von Touraine, der hartnäckig halten blieb, und sagte ihm:

»Monseigneur, ist es Euch gefällig, diesen guten, Leuten. Euern Platz abzutreten, oder erwartet Ihr dazu unsern besondern Befehl?«

»Ja, Madame und Königin« erwiderte der Herzog, »ich erwartete den Befehl von Euch und besonders einen Blick, der die Kraft verliehe, zu gehorchen.«

»Mein Herr Schwager«, sagte Isabelle, indem sie sich auf die Seite des Herzogs neigte, »ich weiß nicht, ob wir uns im Laufe dieses Abends noch wiedersehen können, aber vergesst nicht, dass ich morgen nicht nur Königin von Frankreich, sondern auch Dankspenderin des Turnieres bin, und dass dies Armband der Lohn des Siegers sein wird.«

Der Herzog neigte sich bis zum Rande der Sänfte. Die, welche entfernter waren, sahen in diesem Gruße nur ein Zeichen der Ehrfurcht, welche jeder Untertan, wäre er auch ein Prinz von Geblüt, seiner Königin schuldig ist; aber Einige, welche so standen, dass sie den engen Zwischenraum zwischen der Sänfte und dem Pferde erblicken konnten, glaubten zu bemerken, dass die Lippen des Herzogs sich auf die Hand seiner Schwägerin pressten, und das zwar mit einem Feuer und einer Ausdauer, welches die bloße Etikette des Handkusses nicht gestattete.

Wie dem aber auch sei, erhob sich der Herzog, die Stirn funkelnd vor Freude und Glück; Isabelle ließ die langen Barben ihres Kopfputzes wie einen Schleier über ihr Gesicht fallen, ein letzter Blick wurde durch diesen gefälligen Vorhang zwischen ihnen gewechselt, und der Herzog sprengte dann zu seiner Gemahlin zurück, um den Platz einzunehmen, den bis jetzt der Konnetabel von Clisson inne gehabt hatte. Während dessen erhoben die sechs Deputierten der Kaufleute den Thronhimmel über die Sänfte der Königin; die sieben christlichen Tugenden und die sieben Todsünden traten dahinter, und hinter ihnen wieder gingen mit der Ernsthaftigkeit, die ihrer Rolle zukam, der Tod, das Fegefeuer, die Hölle und das Paradies. Der Zug setzte sich wie der in Bewegung, aber ein komischer Umstand störte bald die Anordnung.

An der Ecke der Rue de Lombards und der Rue Saint Denis machten zwei Menschen auf einem Pferde gewaltiges Aufsehen. Die Menge war so dicht gedrängt, dass man nicht begreifen konnte, wie sie hierhergekommen waren. Freilich muss man bemerken, dass sie sich nicht sehr um die Drohungen der armen Teufel kümmerten, die sie auf ihrem Wege über den Haufen ritten. Ihre Kühnheit ging so weit, den öffentlichen Diener zu trotzen und mit stoischer Gleichgültigkeit die Prügel hinzunehmen, die sie ihnen erteilten, um fiel zurück zu treiben. Drohungen und Schläge waren verloren. Sie drangen immer weiter vor und gaben rechts und links die Püffe, die sie empfingen, mit Wucher zurück. Vor sich trieben sie die Menschen durch ihre Pferde auseinander, wie der Kiel eines Schiffes die Wogen des Meeres teilt, und schlossen sich hinter ihnen auch ebenso wieder. Auf diese Weise war sie noch zu rechter Zeit gekommen, den Zug zu sehen, und man hoffte, dass sie ihn ruhig vorüber ziehen lassen würden, aber in dem Augenblicke, als die Königin Isabelle ihnen gegenüber war, schien der, welcher die Zügel des Pferdes hielt, von seinen Kameraden einen Befehl zu empfangen. Schnell gehorchend gab dieser mit dem langen Stocke, den er in der Hand hielt, dem Kopfe und der Croupe der beiden Pferde der Bürgergarde, die an dem Durchgange hielten, einen tüchtigen Schlag. Das eine sprang vorwärts, das andere zurück, und so öffnete sich eine Art von Bresche, welche die Doppelreiter benutzten, mitten in den Zug zu sprengen. Sie kamen zwei Schritt vor dem Pferde der Herzogin von Touraine vorüber, welches dadurch scheu wurde und gewiss Madame Valentine umgeworfen haben würde, hätte nicht der Sir von Craon den Zügel des Pferdes ergriffen, als es eben überschlagen wollte. Die beiden Reiter ritten gerade auf die Königin zu, warfen das Paradies auf die Hölle, den Tod auf das Fegefeuer, die christlichen Tugenden auf die Todsünden. So gelangten sie bis zu der Sänfte unter dem lauten Geschrei des Volkes, welches sie für Bösewichter oder für Wahnsinnige hielt, und verfolgt von den Herzogen von Touraine und von Bourbon, welche irgendeine verräterische Absicht fürchteten, und das Schwert gezogen hatten sie zu verteidigen.

Die Königin ihrerseits hatte viel Furcht über den ganzen Lärm. Sie wusste die Ursache davon noch nicht, als sie die beiden Schuldigen zwischen dem Abgeordneten des Kaufmannstandes und der Sänfte erblickte. Ihre erste Bewegung war, sich rückwärts zu werfen, aber der auf der Croupe des Pferdes sitzende Reiter flüsterte ihr heimlich einige Worte, lüftete seine Kuppe, zog eine schwere goldene Kette mit Diamanten und Lilien vor und hing sie der Königin um den Hals, welche sich anmutig vorbeugte, das Geschenk zu empfangen, dann gab er seinem Pferde die Sporen und sprengte wie ein Blitz davon. Fast in demselben Augenblicke langten die Herzöge von Touraine und Burgund an; sie hatten von dem Vorgefallenen nichts gesehen, als dass diese Männer die Königin in ihrer Gewalt hielten und schwangen ihre Schwerter unter dem Geschrei: »Tod, Tod den Verrätern!«

Das Volk stand überall so dicht gedrängt, dass sich kaum bezweifeln ließ, sie würden die unbekannten Reiter einholen, zumal diese eben so viel Mühe hatten die Rue Saint Denis zu verlassen, wie zu vor, in sie einzudringen. Jedermann erwartete daher eine Katastrophe, als die Königin sich in ihrer Sänfte erhob, die Arme gegen ihren Vetter und ihren Schwager ausstreckte und ängstlich ausrief: »Messeigneurs! Was wollt Ihr beginnen? Es ist der König!«

Die beiden Herzöge hielten sogleich an, zitterten jetzt selbst, dass ihrem Herrscher etwas widerfahren möchte; sie stellten sich im Bügel hoch in die Höhe, streckten ihre Schwerter mit gebieterischer Bewegung gegen das Volk aus und schrien mit lauter Stimme: »Es ist der König, Ihr Herren!«– Dann schwangen sie ihre Barett's und riefen: »Ehre und Achtung dem König!«

Der König, denn es war in der Tat Karl VI. selbst, der hinter dem Messire Karl von Sabois auf der Croupe saß, antwortete auf diese Worte, indem er seine Kapuze erhob und an seinem langen kastanienbraunen Haar, an seinen blauen Augen, seinem etwas großen aber mit prächtigen Zähnen gezierten Munde, an der Anmut seines Benehmens, und besonders an dem Wohlwollen, das aus seinem Gesichte sprach, erkannte das Volk den König, für den es, ungeachtet des Unglückes, von dem es während seiner Regierung bedrückt wurde, den Namen des Vielgeliebten bewahrte, den es ihm an dem Tage seiner Thronbesteigung im Voraus gab. Das Geschrei: »Weihnachten!« ertönte jetzt von allen Seiten; die Stallmeister und Pagen schwangen die Banner ihrer Gebieter, die Damen ihre Schärpen und Tücher. Die Riesenschlange, die sich die ganze Länge der Rue Saint Denis hinzog, schien ihre Lebendigkeit zu verdoppeln und tätiger ihre bunten Ringel von dem Schweife nach dem Kopfe zuzuschieben, denn Jeder machte den Versuch, den König zu sehen, aber die offene Bahn benutzend, die Ehrfurcht vor ihm bildete, als sein Inkognito verraten war, war Karl VI. schon verschwunden. Es verlief wohl eine halbe Stunde, die dies Ereignis gestört hatte, ehe die Ruhe wieder hergestellt war. Die Menge wurde noch durch eine Aufregung gestört, welche verhinderte, dass Jeder feinen Platz wie der einnahm. Messire Peter von Craon benutzte dies, um boshaft gegen Madame Valentine zu bemerken, dass ihr Gemahl, der vielleicht allein den Aufenthalt verringern könnte, wenn er an ihre Seite zu rückkehrte, ihn im Gegenteil verlängere, indem er mit der Königin plaudere und so die Sänfte, die das Signal zum Wiederaufbruche geben sollte, ab hielt, sich in Marsch zu setzen. Madame Valentine versuchte bei diesen Worten gleichgültig zu lächeln, aber ein halb unterdrückter Seufzer rang sich dabei aus ihrer Brust und strafte ihre Zunge Lügen; denn, sagte sie mit einer Stimme, deren Zittern sie vergeblich zu verbergen suchte: »Messire Peter, wes halb macht Ihr diese Bemerkung nicht gegen den Herzog selbst, da Ihr doch dessen Vertrauter seid?« »Ich werde mich hüten, es ohne Euern besondern Befehl zu tun, Madame; seine Rückkehr beraubt mich des Vorrechtes, das feine Abwesenheit mir gibt: allein über Sie zu wachen.«

»Mein einziger und wahrer Hüter ist der Herr Herzog von Touraine, und da Ihr nur meinen Befehl abwartetet, so eilt, ihm zu sagen, ich wünschte, dass er zurückkehre.«

Peter von Craon verneigte sich und überbrachte dem Herzoge die Worte der Madame Valentine. In dem Augenblicke, als sie Beide zu ihr zurückkehrten, ertönte unter der Menge ein gellender Schrei; ein junges Mädchen war in Ohnmacht gefallen. Dies Ereignis war etwas zu gewöhnliches bei solchen Fällen, als dass die hohen Personen, mit denen wir uns beschäftigen, darauf nur im Geringsten hätten achten sollen. Sie kehrten daher, ohne auch nur die Augen nach jener Gegend zu wenden, wo das Ereignis stattgefunden hatte, auf ihren Platz, neben der Herzogin von Touraine zurück. Als hätte der Zug nur hierauf gewartet, setzte er sich sogleich in Bewegung, aber bald fand er einen neuen Grund, Halt zu machen.

Vor dem Tor des Châtelet von Paris war ein Gerüst erbaut; es stellte ein hölzernes Schloss dar, war aber so bemalt, als wäre es aus Stein, und an dessen Flügeln fanden zwei Wachthäuschen mit vollkommen gerüsteten Schildwachen. Der große Saal des untern Geschosses fand den Blicken der Zuschauer offen, als wäre die Mauer nach der Straße eingerissen worden. In diesem Saale stand ein Bett, das so reich und prachtvoll geschmückt war, wie das des Königs in seinem Hôtel Saint Paul; in diesem Bett, welches das Lager der Gerechtigkeit darstellte, befand sich ein junges Mädchen, als die heilige Anna.

Um dies Schloss hatte man so viel schöne grüne Bäume gepflanzt, dass sie einen schattigen Wald bildeten, in welchem eine Menge Hafen und Kaninchen umherliefen, während zahlreiche Vögel aller Farben von Zweig zu Zweig hüpften. Die Menge wunderte sich hierüber sehr, denn sie fragte sich, wie man sonst so wilde Tiere in diesem Grade hätte zähmen können. Das Staunen stieg aber noch bedeutend, als man aus diesem Walde einen schönen weißen Hirsch hervortreten sah, der so groß war, wie die, welche im Garten des Königs sich befanden, und so künstlich gearbeitet, dass man ihn für lebend halten musste, denn ein Mensch, der darin verborgen war, bewegte seine Augen, öffnete seinen Mund und ließ seine Beine gehen. Sein Geweih war vergoldet, auf dem Halse trug er eine Krone, welche der königlichen ähnlich war, und auf der Brust hing ihm ein azurblaues Schild mit drei goldenen Lilien, das Wappen des Königs und Frankreichs. Schön und stolz trat so das edle Tier gegen das Lager der Gerechtigkeit vor, nahm mit dem rechten Vorderlaufe das Schwert, das Symbol derselben, hob es in die Luft und ließ es erzittern. In diesem Augenblicke traten aus dem entgegengesetzten Teile des Waldes ein Löwe und ein Adler hervor, die Symbole der Kraft, und diese wollten ihm mit Gewalt das heilige Schwert entreißen; aber zwölf junge, weißgekleidete Mädchen, in der einen Hand einen goldenen Rosenkranz, in der andern ein blankes Schwert tragend, traten jetzt aus dem Wald und umgaben, als Symbole der Religion, den Hirsch, wie zu dessen Verteidigung. Nach einigen vergeblichen Versuchen kehrten der Adler und Löwe besiegt in den Wald zurück. Der lebende Wald, welcher die Gerechtigkeit verteidigte, öffnete sich jetzt, und der Hirsch neigte anmutig die Knie vor der Sänfte der Königin, und diese liebkoste ihn, wie sie bei den Hirschen zu tun pflegte, die der König in dem Garten seines Hôtels hatte. Diese Anordnung fanden sowohl die Königin als die Herren ihres Gefolges sehr sinnreich.

Indessen war die Nacht angebrochen, denn seit Saint Denis hatte man nur im langsamen Schritt vorwärts kommen können, und die verschiedenen Schauspiele während des Weges hatten den Marsch sehr verzögert; endlich nahte man sich, doch der Kirche von Notre Dame, wohin die Königin sich begeben sollte. Nur der Pont- au- Change blieb noch zu überschreiten, und man glaubte nicht, dass bis dahin irgendetwas Neues erdacht werden könnte, als man plötzlich ein wunderbares Schauspiel er blickte. Ein Mensch, wie ein Engel gekleidet, er schien an dem Dach der Türme von Notre Dame; er trug in jeder Hand eine prächtige Fackel, und ging auf einem so feinen Seile, dass man es kaum erkennen konnte. Er stieg über die Dächer der Häuser herab, und schien wie durch Wunder durch die Luft zu gleiten, bis er sich auf einem der Häuser, welche die Brücke bekränzten, niedersetzte. Als die Königin ihm gegenüber war, verbot sie ihm, aus Furcht vor irgendeinem Unglücksfalle, auf dem Wege zurück zu kehren, auf welchem er gekommen war er aber wusste wohl, aus welchem Grunde dieser Befehl entsprang, achtete nicht darauf, und ging rückwärts das Seil hinan, um der Königin nicht den Rücken zuzuwenden. So erreichte er die Höhe des Turmes der Kathedrale und verschwand durch eben die Öffnung, durch welche er herausgekommen war. Die Königin fragte, wer dieser leichte, gewandte Mensch wäre, und man sagte ihr, dass es ein Genueser von Geburt und Meister in dieser Art von Spielen sei. Während dieser letzten Darstellung hatten sich die Vogelhändler in großer Menge auf der Straße der Königin versammelt; sie hatten in Käfigen eine Menge Sperlinge und ließen diese fliegen, als die Königin vorüber kam. Dies war ein alter Gebrauch, der auf die Hoffnung anspielte, welche das Volk bei jeder neuen Regierung hat: dass sie nämlich neue Freiheiten mit sich bringen werde. – Der Gebrauch ist verschwunden, die Hoffnung geblieben.

In der Kirche von Notre Dame fand die Königin auf den Stufen des Altars den Bischof von Paris, bekleidet mit Mitra und Stola, dem Helm und Harnisch unters Heilandes; rings um ihn her stand die hohe Geistlichkeit und die Deputierten der Universität, welche ihr Titel als älteste Tochter des Königs berechtigte, der Krönung beizuwohnen. Die Königin stieg aus der Sänfte, und ebenso auch die Damen ihres Gefolges; die Ritter sprangen von den Pferden, übergaben diese ihren Pagen oder Stallmeistern, und begleitet von den Herzögen von Touraine, von Berry, von Burgund, und von Bourbon, trat sie in die Kirche ein, während der Bischof und die Geistlichkeit laut das Lob Gottes und der Heiligen Jungfrau sangen.

Dem großen Altare gegenüber angelangt, kniete Madame Isabelle ehrfurchtsvoll nieder, und nachdem sie ihr Gebet gesprochen, schenkte sie der Kirche von Notre Dame die goldene Krone, welche die Engel am zweiten Tor von Saint Denis ihr aufs Haupt gesetzt hatten. Messire Johann de la Rivière und Messire Johann le Mercier überreichten ihr dafür eine noch schönere, prachtvollere, der ähnlich, welche der König trug, wenn er auf einem Thron Sitzung hielt. Der Bischof fasste sie bei der Lilie, in die ihre Spitze auslief, die vier Bischöfe hielten sie mit der Hand, und setzten sie leise auf die Stirn der Madame Isabelle. In diesem Augenblicke ertönten lauten, allgemeinen Freudengeschrei, denn jetzt erst war Madame Isabelle wirkliche Königin von Frankreich.

Die Königin und die Herren verließen hierauf die Kirche und bestiegen ihre Sänften, Zelter und Rosse wieder. An beiden Seiten des Zuges trugen sechshundert Diener brennende Fackeln, so dass es in den Straßen hell war, als fände die Sonne am Himmel.

Die Königin wurde zu dem Palaste von Paris geführt, wo sie der König erwartete, an seiner Rechten die Königin Johanna, an seiner Linken die Herzogin von Orleans. Vor ihm angelangt, verließ die Königin ihre Sänfte und kniete vor ihm nieder, wie sie in der Kirche getan; dadurch wollte sie andeuten, dass sie Gott als ihren Herrn im Himmel, wie den König als ihren Gebieter auf Erden anerkenne, Der König hob sie auf und umarmte sie. Das Volk schrie: »Weihnacht!« denn es glaubt, indem es seine Herrscher so einig, so jung, so schön erblickte, dass die beiden Schutzengel Frankreichs die Rechte und die Linke Gottes verlassen hätten.

Die Herren beurlaubten sich hierauf von dem König und der Königin, um sich in ihre Hôtels zurück zu ziehen; nur die blieben bei ihnen, welche zu ihrem Hofstaate gehörten. Das Volk harrte noch vor dem Palaste aus und schrie so lange Weihnacht, bis der letzte Page hinter dem letzten Ritter eingezogen war. Dann schloss sich das Tor, die Fackeln zerstreuten sich oder verlöschten allmählich, Und die Menge verlief sich durch die tausend Straßen, welche sich, wie die Adern des Körpers, durch alle Richtungen der Hauptstadt hinziehen. Bald war der Lärmen nur noch ein Gemurmel, doch auch dies verstummte endlich ganz. Eine Stunde später war alles Schweigen und Finsternis.

Wir verbreiteten uns etwas ausführlich über den Einzug der Königin Isabelle in Paris, über die Personen, welche sie begleiteten und über die Feste, welche bei dieser Gelegenheit gegeben wurden; das aber nicht blos, um dem Leser einen Begriff von den Sitten und Gebräuchen jener Zeit zu geben, sondern auch, um zu zeigen, wie, gleich dem ersten schwachen Quell der Flüsse, schwach und schüchtern jene verderbliche Liebe, jener tödliche Hass entstanden, die sich von dort herschreiben. Jetzt werden wir sie erblicken, wie sie bei jedem Winde sich regen, unter Stürmen und Widerwärtigkeiten anwachsen, und wie sie Frankreich so tiefe Wunden schlugen, wie ihr Übermaß jene unglückselige Regierung bezeichnete.

II.

Es gibt wohl keinen Romanschreiber oder Historiker, der nicht seine Betrachtungen über große Wirkungen aus geringen Ursachen angestellt hätte, und in der Tat ist es auch unmöglich, die Falten des Herzens oder die Tiefen der Geschichte zu erforschen, ohne darüber zu erschrecken, wenn man sieht, wie leicht ein unbedeutender Umstand, der unbemerkt vorüberging, als er sich zutrug, nach einer gewissen Zeit eine Katastrophe für ein Menschenleben oder für ein ganzes Reich sogar werden kann. Es ist daher auch für den Dichter, wie für den Philosophen vom höchsten Interesse, nach der vollendeten Katastrophe in deren Tiefe hinabzusteigen, wie in den Krater eines ausgebrannten Vulkanes, und sie dann in allen ihren Windungen und Verzweigungen bis zur Quelle zu verfolgen. Wahr ist es, dass die, welche durch ihren Geist zu dergleichen Forschungen getrieben werden, und sich ihnen mit Ausdauer und Leidenschaft hingeben, dabei Gefahr laufen, allmählich ihre älteren Begriffe gegen neuere umzutauschen, und je nachdem sie von der Flamme der Wissenschaft oder dem Sterne des Glaubens sich leiten lassen, werden sie aus gottesfürchtigen Leuten Atheisten, oder aus Irreligösen Gläubige; denn in der Verkettung der Umstände glaubt der Eine die phantastische Laune des Zufalls, der Andere die leitende Hand Gottes zu sehen. Der Eine sagt mit Hugo Foscolo: »Verhängnis«, der Andere mit Sylvio Pellico: »Vorsehung.« Dadurch sprechen sie die beiden Worte aus, welche man auch durch: »Verzweiflung« und »Ergebung« bezeichnen könnte.

Wahrscheinlich durch die Verachtung dieser kleinen Umstände und sorgsamen Nachforschungen haben unsere neuern Historiker uns das Studium unserer Geschichte so trocken und ermüdend gemacht. In der Organisation der menschlichen Maschine sind nicht die Lebensorgane das Interessanteste, sondern die Muskeln, welche durch sie die Kraft erhalten und durch die zahllose Verzweigung der Adern ihnen das Blut zuführen.

Dem oben ausgesprochenen Tadel wollten wir uns entziehen und laden dadurch vielleicht den entgegengesetzten auf uns; aber es ist unsere Überzeugung, dass keine Stufe der Jakobsleiter übersprungen werden darf, dass jedes Ereignis mit einem früheren zusammenhängt, und so viel es in unserer Gewalt steht, werden wir daher nie den Faden zerreißen lassen, der die kleinen Ereignisse mit den großen Katastrophen verknüpft, und unsere Leser dürfen ihm daher nur folgen, um sich durch die Irrgewinde des Labyrinthes zu finden.

Diese Erklärung schien uns nötig beim Anfange eines Kapitels, das man sonst vielleicht als fremd für das betrachten möchte, was wir beschrieben, und ohne Zusammenhang mit dem, was kommen wird. Freilich würde man den Irrtum bald bemerkt haben, aber die Erfahrung macht uns zittern, dass man uns nach einzelnen Teilen beurteilt, ehe man uns ganz hat kennen lernen. Nach dieser Erklärung nun kehren wir zu unserm Gegenstande zurück.

Fürchtet der Leser nicht, sich mit uns in die öden, finstern Straßen von Paris zu wagen, so führen wir ihn an die Ecke der Rue Coquillière und der Rue du Séjour. Kaum dort angelangt, sehen wir durch eine Seitentür des Hôtel de Touraine, welches später das Hôtel Orleans wurde, einen Mann heraustreten, der in einen weiten Mantel gehüllt war, dessen Kappe ihm über das Gesicht fiel, und deren man sich in jener Zeit bediente, wenn man unbekannt bleiben wollte. Nachdem dieser Mensch stehen geblieben war, um die zehn Glockenschläge zu zählen, welche eben von der großen Uhr des Louvre herüber tönten, erinnerte er sich ohne Zweifel, dass diese Stunde gefährlich sei, denn um nicht unvorbereitet zu fein, zog er das Schwert aus der Scheide, stützte die Spitze auf den Boden und bog die Klinge hin und her, als wolle er sich ihrer Tüchtigkeit versichern. Ohne Zweifel zufrieden mit dieser Prüfung, trat er seinen Weg an, in dem er mit dem Schwerte Funken aus den Steinen schlug und halb laut ein Lied vor sich hin summte.

Wir wollen ihm durch die Rue des Etuves folgen, können es aber nur langsam thun, denn an dem Heiligenbilde der Ecke blieb er stehen, ein Gebet zu sprechen; nach dessen Beendigung fuhr er in seinem Gesange fort, wo er stehen geblieben war, verfolgte die Rue Saint Honoré und sang immer leiser, je mehr er sich der rue la Ferronnerie näherte; in dieser angelangt, verstummte er ganz und ging leise an der Mauer des Kirchhofs der Saints Innocens hin; als er ungefähr Dreiviertel derselben zurückgelegt hatte, wendete er sich plötzlich, ging quer über die Straße, blieb vor einer niedrigen Tür stehen und that drei leise Schläge daran. Er schien erwartet worden zu sein, denn man antwortete ihm so gleich:

»Seid Ihr es, Meister Ludwig?«

Auf seine bejahende Antwort öffnete sich behutsam die Tür und schloss sich sogleich hinter ihm.

In dem Hause blieb die Person, die wir hier Meister Ludwig nennen hören, stehen, steckte das Schwert wieder in die Scheide, warf seinen Mantel über der Führerin Arm und erschien in einem einfachen, aber eleganten Kleide. Sein Anzug war der eines Stallmeisters aus gutem Hause, es bestand aus einem Barett von schwarzem Samt und einem Wams von demselben Stoff und gleicher Farbe; die Ärmel waren vom Handgelenke bis zur Schulter aufgeschlitzt und ließen enganliegende grüne Unterärmel sehen; ein enganliegendes Beinkleid von violettem Zeuge vollendete den Anzug. Auf dem einen Schenkel trug er ein Wappen mit drei goldenen Lilien und darüber eine herzogliche Krone.

Als Meister Ludwig sich von dem Mantel befreit sah, widmete er, obgleich er weder Licht noch Spiegel hatte, einige Augenblicke seiner Toilette, und erst, nachdem er sein Collet glatt gezogen und sich die Haare aus der Stirn gestrichen hatte, dass sie glatt und anmutig auf die Schultern herabfielen, sagte er in leichtem Tone:

»Guten Abend, Amme Jehanna; Ihr seid eine gute Wächterin, ich danke. Was macht Eure junge Gebieterin?«

»Sie wartet Eurer!«

»Es ist gut, hier bin ich. In ihrem Kämmerlein, nicht wahr?«

»Ja, Meister.«

»Ihr Vater?«

»Schläft.«

»Gut!«

Die Spitze seines Schnabelschuhes traf in diesem Augenblicke die erste Stufe der Wendeltreppe, welche in die oberen Stockwerke des Hauses führte, und obgleich es ganz dunkel war, stieg er die Treppe mit einer Leichtigkeit hinauf, welche zeigte, dass er hier bekannt sei. Im zweiten Stockwerk angelangt, sah er durch eine angelehnte Tür einen Lichtstrahl fallen; so gleich näherte er sich, drückte sie vollends auf und befand sich in einem Gemache, dessen Geräte den Mittelstand verrieten.

Der unbekannte war auf den Zehen und unbemerkt eingetreten, und konnte so einen Augenblick das anmutige Gemälde betrachten, das sich ihm darbot.

Neben einem Säulenbett mit Gardinen von grünem Seidenzeuge kniete ein junges Mädchen vor einem Betpulte; sie trug ein langes weites Gewand, dessen bis zur Erde herabhängende Ärmel schön gerundete Arme und zarte weiße Hände erblicken ließen, auf denen in diesem Augenblicke ihr Haupt ruhte; ihre langen, blonden Haare fielen in gefälligen Ringeln über die Schultern bis zu dem Boden. In ihrer ganzen Erscheinung lag etwas so Einfaches, so Himmlisches, so Ätherisches, dass man sie für ein Wesen aus einer andern Welt hätte halten können, wenn nicht unterdrücktes Schluchzen die Erdentochter verraten hätte, das Weib, das geboren und erschaffen ist, um zu leiden.

Als der Unbekannte diese Tränen hörte, machte er eine Bewegung, und das junge Mädchen sah sich um. Regungslos blieb er stehen, als er sie so traurig und blass erblickte.

Sie stand auf und näherte sich langsam dem schönen jungen Manne, den sie schweigend und verwundert kommen sah. Einige Schritte vor ihm blieb sie stehen und beugte ein Knie vor ihm.

»Was macht Ihr, Odette zu fügte er; »was bedeutet diese Stellung zu »Es ist die«, erwiderte sie traurig, »welche einem armen Kinde, wie ich bin, einem großen Prinzen, wie Sie, gegenüber, gebührt.«

»Träumt Ihr, Odette?«

»Wollte der Himmel, dass ich träumte, gnädiger Herr, und dass ich beim Erwachen wieder wäre, wie damals, ehe ich Euch sah, ohne Tränen im Auge, ohne Liebe im Herzen.«

»Meiner Treu, Ihr seid nicht gescheit, oder es hat Euch jemand eine Lüge angeheftet, kommt!« Bei diesen Worten umschlang er das junge Mädchen mit seinen Armen und zog es empor; sie aber beugte den Oberkörper zurück und wehrte ihn mit beiden Händen von sich ab, ohne sich jedoch von ihm frei machen zu können.

»Ich bin nicht verrückt, gnädiger Herr!« fuhr sie fort, »und Niemand hat mir eine Lüge gesagt. Ich sah Euch.«

»Und wo?«

Bei dem Zuge, als Ihr mit der Frau Königin spracht, und ich habe Euch wiedererkannt, obgleich Ihr sehr prachtvoll gekleidet war, Monseigneur.«

»Ei, Ihr täuscht Euch, Odette, irgend eine Ähnlichkeit führt Euch irre.«

»Ja, ich habe es auch glauben wollen und hätte es vielleicht auch geglaubt, aber ein anderer Herr kam und sprach mit Euch, und ich erkannte in ihm den, der vorgestern mit Euch hier war, den Ihr Euern Freund nanntet, und von dem Ihr mir sagte, er stände mit Euch im Dienste des Herzogs von Touraine.«

»Peter von Craon?«

»Ja, ich glaube, das ist der Name, den man mir nannte. Nach einer Pause fuhr sie dann traurig fort:

»Ihr habt mich nicht gesehen, Monseigneur, denn Ihr hattet nur Augen für die Königin, Ihr hörtet den Schrei nicht, den ich ausstieß, als ich ohnmächtig wurde und zu sterben glaubte, denn Ihr hörtet nur die Stimme der Königin, und das ist ganz natürlich, denn sie ist so schön! – Ach mein Gott, mein Gott!«

Bei diesen Worten brach das arme Kind abermals in einen Strom von Tränen aus.

»Nun gut, Odette«, sagte der Herzog, »was tut's, wer ich bin, wenn Du mich nur liebst?« »Was das tut, Monseigneur?« sagte Odette, indem sie sich aus seinen Armen befreite. Was das tut, fragen Sie? Ich begreife Sie nicht.«

Wie erschöpft durch diese Anstrengung ließ sie den Kopf auf ihre Brust sinken und betrachtete dabei den Herzog.

»Und was wäre aus mir geworden«, sagte sie, »wenn ich, Euch für meines Gleichen haltend und in der Hoffnung, dass Ihr mich heiraten würdet, Euch nachgegeben hätte, als Ihr mich auf den Knien darum batet? Ihr hättet mich heut Abend tot gefunden. Ach, Ihr würdet mich aber bald vergessen haben: die Königin ist so schön!«

»Nun ja, Odette«, sagte der Herzog, »ich habe Dich getäuscht, indem ich Dir sagte, dass ich nur ein Stallmeister sei. Ich bin der Herzog von Touraine, es ist wahr.«

Odette stieß einen tiefen Seufzer aus.

»Aber sag' mir«, fuhr der Herzog fort, »liebst Du mich nicht mehr, reich und glänzend, wie Du mich gestern sahst, als einfach, wie Du mich jetzt hier siehst?«

»Ich, gnädiger Herr, ich liebe Sie nicht, liebe Sie gar nicht.«

»Wie! Aber Du hast mir doch zwanzig Mal gesagt? –«

»Ich würde den Stallmeister Ludwig lieben«, fiel Odette ein, ich würde den lieben, der von gleichem Stande mit der armen Odette von Champsdivers ist; ich würde ihn lieben, dass ich lächelnd mein Blut und Leben für ihn hingäbe, und aus Pflicht täte ich dies auch für den Herrn Herzog von Touraine. Aber was machte mit meinem Leben, meinem Blute der edle Gemahl der Madame Valentine von Mailand, der galante Ritter der Königin Isabelle von Bayern?«

Der Herzog wollte etwas antworten, als die Amme ganz bestürzt herein trat. »Ach, mein armes Kind«, sagte sie auf Odette zueilend, »was wollen sie mit Dir anfangen?«

»Wer denn?« fragte der Herzog.

»Ach, Meister Ludwig, man will. Odette holen.«

»Und wohin?«

»An den Hof.«

Der Herzog runzelte die Stirn.

»An den Hof?« Er sah Odette an. – »Und wer lässt sie holen, wenns Euch gefällig ist?« fragte er mit misstrauischem Blicke auf Jehanna.

»Madame Valentine von Mailand.«

»Meine Frau?« rief der Herzog verwundert.

»Seine Frau?« wiederholte Johanna voll Staunen,

»Ja, seine Gemahlin«, sagte Odette, indem sie die Hand auf die Schulter ihrer Amme stützte. »Es ist der Bruder des Königs, den Du siehst. Er hat eine Gemahlin, und lachend wird er ihr gesagt haben: da in der Straße la Ferronnerie, dem Kirchhofe der Saints Innocens gegenüber wohnt ein armes Mädchen, das mich alle Abende bei sich sieht, während ihr alter Vater – o, es ist wunderbar, wie sie mich liebt!« – Odette lachte bitter; »das hat er ihr gewiss gesagt, und jetzt will sie mich sehen.«

»Odette«, fiel der Herzog heftig ein, »ich will sterben, wenn dem so ist! Hunderttausend Livres hätt' ich im Spiel verlieren wollen, wenn das nicht so gekommen wäre! Ich schwöre es Dir, dass ich nicht weiß, wer mein Geheimnis entdeckte, aber wehe Jedem, der mich hintergangen hat!« – Er machte eine Bewegung, sich zu entfernen.

»Wohin wollen. Sie gehen, Monseigneur?« fragte Odette. »Niemand in meinem Hôtel hat das Recht, Befehle zu erteilen, als ich allein, und ich will den Leuten, die unten sind, gebieten, sich auf der Stelle zu entfernen.«

»Ihr seid Herr, zu tun, was Ihr Monseigneur; aber diese Leute werden Euch erkennen und Madame Valentine sagen, dass Ihr hier seid was sie jetzt vielleicht noch nicht weiß; sie würde mich für strafbarer halten, als ich jetzt noch bin, und dann wär' ich rettungslos verloren.«

»Aber Du gehst nicht nach dem Hôtel Touraine?«

»Im Gegenteil, Monseigneur, ich muss es. Ich werde Madame Valentine sehen, und wenn sie nur noch Verdacht hat, gesteh' ich ihr alles. Dann fall' ich ihr zu Füßen, und sie wird mir verzeihen. Euch, Monseigneur, wird sie auch verzeihen, und Eure Freisprechung wird leichter zu erlangen sein, als die meinige.«

»Thu', was Du willst, Odette«, sagte der Herzog, »Du hast stets Recht und bist ein Engel.«

Odette lächelte traurig und gebot Jehanna durch ein Zeichen, ihr einen Mantel zu geben.

»Und auf welche Weise willst Du nach dem Hôtel kommen?« fragte der Herzog.

»Die Leute haben eine Sänfte bei sich«, erwiderte Johanna, indem sie Odette den Mantel um hing.

»Auf jeden Fall wach' ich über Dich«, sagte der Herzog,

»Gott hat es schon getan, Monseigneur«, erwiderte sie, »und ich hoffe, er wird es auch ferner tun.«

Bei diesen Worten grüßte sie den Herzog mit Ehrfurcht und Würde, und ging die Treppe hin ab. »Hier bin ich, meine Herren«, sagte sie zu den Männern, die ihrer warteten. »Ich stehe zu Euerm Befehl; führt mich, wohin Ihr wollt.«

Der Herzog blieb einen Augenblick schweigend und regungslos an der Stelle, wo Odette ihn verlassen hatte. Dann eilte er aus dem Gemache und die Treppe hinab. An der Haustür blieb er einen Augenblick stehen, zu sehen, welche Richtung die Leute mit der Sänfte eingeschlagen hätten. Er sah fiel zwischen zwei Fackeln der Rue Saint Honoré zuführen und lief hierauf durch die Rue Saint Denis, dann durch die Rue aux Fers und gelangte durch die Kornhalle zeitig genug nach dem Hôtel Touraine, um den Zug am äußersten Ende der Rue des Etuves zu erblicken. Überzeugt, dass er ihr um einige Minuten zuvorgekommen war, kehrte er durch die erwähnte Seitentür in den Palast zurück, erreichte sein Gemach, warf sich hastig in andere Kleider, und eilte in ein Kabinett, das an das Schlafgemach der Madame Valentine grenzte, und von wo aus er alles sehen konnte, was in deren Zimmer vorging. Madame Valentine ging, wie es schien, etwas mit Ungeduld erwartend, im Zimmer auf und nieder; beim geringsten Geräusch wendete sie den Blick der Eingangstür zu, und ihre schönen schwarzen Augenbrauen, die einen regelmäßigen Bogen bildeten, wenn ihr Gesicht ruhig war, zogen sich voll Heftigkeit zusammen. Sie war reich und sehr zu ihrem Vorteil gekleidet; dennoch ging sie von Zeit zu Zeit vor einen Spiegel und zwang ihr Gesicht zu einem Ausdruck der Sanftmut, welche sonst den Hauptcharakter ihrer Züge bildete. Dann ordnete sie etwas an ihrem Kopfputze, denn sie wollte doppelt das Mädchen vernichten, das es wagte, ihre Nebenbuhlerin zu sein: sowohl durch ihre Würde und ihren Rang, als durch den Glanz ihrer Schönheit.

Endlich hörte sie wirklich ein Geräusch in ihrem Vorgemache, blieb horchend stehen, legte eine Hand an die Stirn und suchte mit der andern einen Stützpunkt auf der Lehne eines geschnitzten Sessels; denn ihre Augen verdunkelten sich und sie fühlte ihre Knie zittern. Endlich öffnete sich die Tür und ein Diener meldete, dass das junge Mädchen, welches die Herzogin zu sehen verlangte, draußen warte. Die Herzogin gab ein Zeichen, dass sie zu ihrem Empfang bereit sei.

Odette hatte im Vorzimmer ihren Mantel gelassen und erschien daher in dem einfachen Anzug, den wir bereits beschrieben haben, ihre langen Haare jedoch hatte sie geflochten, und so fielen sie ihr über die Brust bis auf das Knie herab. Sie blieb an der Tür stehen, die sich hinter ihr wieder schloss.

Die Herzogin blieb stumm und regungslos vor dieser weißen und reinen Erscheinung stehen; sie staunte, das junge Mädchen, von dem sie sich ohne Zweifel einen andern Begriff gemacht hatte, so bescheiden und würdig zu sehen. Endlich fühlte sie, dass sie zuerst sprechen müsse und sagte mit zittern der Stimme: »Tritt näher!«

Odette trat mit niedergeschlagenen Augen, doch ruhiger Stirn näher; drei Schritte vor der Herzoginnen ließen sie sich auf ein Knie nieder.

»Du bist es also«, fuhr Madame Valentine fort, »die mir die Liebe Monseigneur's entziehen will, und die nun glaubt, Du dürftest nur vor mir niederknien, um meine Verzeihung zu er langen?«

Odette erhob sich lebhaft, und brennende Röte überzog ihr Gesicht.

»Ich beugte ein Knie, Madam«, sagte sie, »nicht, damit Ihr mir verzeihen solltet, denn, Dank sei es dem Himmel, ich habe mir gegen Euch nichts vorzuwerfen. Ich beugte ein Knie, weil Ihr eine große Prinzess seid und ich nur ein armes Mädchen bin; jetzt aber, da ich Eurem Range die Ehre erzeugt habe, spreche ich aufrecht mit Euch. Eure Hoheit wollen mich befragen, und ich bin bereit zu antworten.«

Madame Valentine war auf diese Ruhe nicht gefasst; sie begriff, dass nur die Unschuld sie zeigen oder die größte Frechheit sie erheucheln konnte. Sie sah die schönen lichtblauen Augen, durch die man bis auf den Grund ihres Herzens blicken zu können schien, und fühlte, dass dieses Herz rein sein müsse, wie das der Heiligen Jungfrau. Die Herzogin von Touraine war gut; das erste Gefühl italienischer Eifersucht, das sie handeln und sprechen ließ, verschwand, sie reichte Odette die Hand und sagte mit unbeschreiblicher Sanftmut der Stimme: »Komm!«

Dieser Wechsel im Ton und Wesen der Herzogin brachte bei dem armen Mädchen eine plötzliche Umwandlung hervor. Sie hatte sich gegen den Zorn, aber nicht gegen die Milde gewaffnet. Sie nahm die Hand der Herzogin und heftete ihre Lippen darauf.

»Ach«, sagte sie schluchzend, »ich schwöre es Euch, es ist nicht meine Schuld. Er kam zu meinem Vater als ein einfacher Stallmeister des Herzogs von Touraine, unter dem Vorwand, Pferde für seinen Gebieter zu kaufen. Ich sah ihn! Er ist so schön! Ich betrachtete ihn ohne Arg, denn ich hielt ihn für Meinesgleichen. Er trat zu mir und redete mich an. Nie hatte ich eine so sanfte Stimme gehört, oder höchstens in meinen Kinderträumen, als noch die Engel zu mir herabstiegen. Ich wusste nichts, weder dass er verheiratet, noch dass er Prinz, noch dass er Herzog sei. Hätt' ich gewusst, dass er Euer Gemahl sei, hätt' ich Euch so schön und prächtig gekannt, als Ihr seid, dann hätt' ich gleich gesehen, dass er sich nur über mich lustig mache, aber jetzt hab' ich alles gesagt: er hat mich nie geliebt – und ich – lieb' ihn nicht mehr!«

»Armes Kind«, sagte Valentine, sie betrachtend, »armes Kind, das Du sagst, ihn geliebt zu haben, und nun glaubt, ihn vergessen zu können!«

»Ich habe nicht gesagt, dass ich ihn vergessen würde«, erwiderte Odette traurig, »nur dass ich ihn nicht mehr lieben würde; denn man kann nur seines Gleichen lieben, man kann nur einen Mann lieben, dessen Weib man werden kann. Ach, gestern, gestern, als ich ihn bei dem prächtigen Zuge und in der funkelnden Kleidung erblickte; als ich Zug für Zug den Ludwig, den ich für den meinigen hielt, als Ludwig Herzog von Touraine er kannte, der Euch gehört, ach, da glaubt' ich, das schwör' ich Euch zu, dass ein böser Zauber auf mir laste, und dass meine Augen mich täuschten. Er sprach, und ich hörte auf zu atmen und zu leben, um zu hören. Es war eine Stimme. Er sprach mit der Königin. Ach, die Königin!«

Odette zitterte krampfhaft, und die Herzogin erbleichte.

»Hasst Ihr nicht die Königin?« fügte Odette mit einem Schmerz hinzu, der sich unmöglich beschreiben lässt.

Madame Valentine drückte lebhaft ihre Hand auf den Mund des jungen Mädchens.

»Still, Kind«, sagte sie; »Madame Isabelle ist unsere Herrin. Gott hat sie uns zu unserer Gebieterin gegeben, und wir müssen sie lieben.«

»Das sagte mir mein Vater auch«, erwiderte Odette, »als ich gestern sterbend nach Haus kam und ihm gestand, dass ich die Königin nicht liebte.«

Die Augen der Herzogin hefteten sich auf Odette mit dem lebhaftesten Ausdruck der Sanftmut und Güte. In diesem Augenblicke erhob das junge Mädchen schüchtern den Blick; ihre Augen trafen sich, die Herzogin öffnete ihre Arme, Odette sank ihr zu Füßen und küsste ihre Knie.

»Jetzt hab' ich Dir nichts mehr zu sagen«, sagte Madame Valentine. »Versprich mir, ihn nicht mehr zu sehen, das ist alles.«

»Das kann ich Euch leider nicht versprechen, Madame, denn der Herzog ist reich und mächtig, und wenn ich in Paris bleibe, kann er bis zu mir dringen, und wenn ich mich von hier entferne, mich verfolgen; ich darf Euch daher nicht versprechen, ihn nicht wiederzusehen. Aber ich kann Euch schwören, zu sterben, wenn ich ihn gesehen habe.«

»Du bist ein Engel«, sagte die Herzogin, »und ich würde einiges Glück auf dieser Welt hoffen, wenn Du mir verspricht, für mich zu Gott zu beten.«

»Gott für Euch bitten, Madame! Seid Ihr nicht eine jener glücklichen Prinzessinnen, deren Pate eine gütige Fee war? Ihr seid jung, schön, mächtig, und es ist Euch erlaubt, ihn zu lieben.«

»Dann bete zu Gott, dass er mich liebe.«

»Ich werde es versuchen«, sagte Odette.

Die Herzogin nahm eine kleine silberne Pfeife, die auf dem Tische lag, und pfiff. Bei diesem Rufe erschien derselbe Diener, welcher Odette eingelassen hatte, und öffnete die Tür.

»Führe dies junge Mädchen nach ihrer Wohnung zurück«, sagte die Herzogin, »und behüte sie vor jedem Unfall. Odette«, fügte sie hinzu, »bedürftest Du jeder Hilfe oder Unterstützung, so komm zu mir.« Dabei reichte sie ihr die Hand, wie einer Schwester.

»Ich werde jetzt nur noch wenig in der Welt bedürfen«, sagte sie, »aber gewiss denk' ich an Euch, auch ohne dass ich Eurer Hilfe bedarf.«

Sie neigte sich vor der Herzogin und ging.

Allein geblieben, setzte sich Madame Valentine, ihr Haupt sank auf die Brust, sie verfiel in tiefes Sinnen. Schon hing sie so ihren Gedanken einige Minuten nach, als die Tür des Kabinettes sich leise öffnete. Der Herzog trat ein, ohne gehört zu werden, näherte sich seiner Gemahlin, ohne dass sie ihn bemerkte, und stützte sich auf die Lehne des Stuhles, auf dem sie saß. Als er nach einigen Augenblicken sah, dass sie ihn noch immer nicht gewahrte, nahm er eine prachtvolle Perlenschnur vom Halse, hielt sie über das Haupt der Herzogin, und ließ sie auf deren Schultern hinabfallen. Valentine stieß einen Schrei aus, erhob das Haupt und sah den Herzog.

Der Blick, den sie auf ihn warf, war ausdrucksvoll und forschend, aber er hatte sich darauf vorbereitet und hielt ihn lächelnd aus, als wüsste er von dem Vorgefallenen nichts; ja noch mehr, als die Herzogin das Haupt senkte, fasste er sie unter das Kinn, hob ihr den Kopf in die Höhe, drückte ihn sanft hinten über, und zwang sie so, ihn noch einmal anzusehen.

»Was wollt Ihr von mir, Monseigneur?« sagte Valentine.

»Es ist wahrlich eine Schande für den Orient« sagte der Herzog, indem er die Perlenschnur, die er seiner Frau geschenkt hatte, nahm und ihr leise damit die Lippen trennte. »Das ist eine Schnur, die mir der König von Ungarn, Sigismund von Luxemburg, wie ein wahres Wunder schickt. Er glaubt mir ein kaiserliches Geschenk zu machen, und ich habe weißer, schönere Perlen, als die seinigen.«

Valentine seufzte, aber der Herzog schien es nicht zu bemerken.

»Wisst Ihr wohl, meine schöne Herzogin«, sagte er, »dass ich nichts gesehen habe, was Euch gleich käme, und dass ich ein glücklicher Mensch bin, einen solchen Schatz von Schönheit zu besitzen. Vor einigen Tagen rühmte mir mein Oheim von Berry so laut, die schönen Augen der Königin, die ich bis dahin noch nicht bemerkt hatte, dass ich gestern die Nähe, in die mein Rang mich zu ihr führte, benutzte, sie zu betrachten.«

»Nun, und?« sagte Valentine.

»Nun, und – ich erinnerte mich, zwei Augen gesehen zu haben – freilich weiß ich nicht mehr genau wo, – welche keck den Vergleich mit denen der Königin aushalten können. Seht mich jetzt an – ja – so. Es war in Mailand, wo ich sie sah, im Palaste des Herzogs Galeas. Sie glänzten unter den schönsten schwarzen Augenbrauen, welche je der Pinsel eines italienischen Malers einem Gesichte verlieh. Sie gehörten einer gewissen Valentine an, welche die Frau eines gewissen Herzogs von Touraine geworden ist, der, wie man eingestehen muss, ein solches Glück nicht verdiente.«

»Und glaubt Ihr, dass dies Glück, ihm sehr groß scheint?« sagte Valentine, indem sie ihn mit einem Ausdruck der Liebe und Traurigkeit ansah. Der Herzog ergriff ihre Hand und legte sie auf sein Herz; Valentine wollte sie ihm entziehen; der Herzog hielt sie zwischen den einigen zurück, zog einen brillanten Ring vom Finger und steckte ihn seiner Gemahlin an.

»Was soll der Ring?« fragte Valentine.

»Er gehört Euch von Rechtswegen, meine schöne Herzogin«, erwiderte der Herzog, »denn Ihr seid es, durch die ich ihn gewann. Ich muss Euch das erzählen.«

Der Herzog verließ hierbei den Platz hinter dem Sessel seiner Gemahlin, den er bis jetzt inne gehabt hatte, nahm ein Tabouret, setzte sich zu ihr und stützte seine Arme auf die ihres Lehnstuhls. »Ja, gewonnen«, wiederholte er, »und zwar von dem armen Coucy.«

»Wie das?«

»Ihr müsst wissen, und ich rate Euch, ihm Euern Zorn zu bewahren, dass er behauptete, ein Paar Hände gesehen zu haben, die fast ebenso schön gewesen wären, wie die Eurigen.«

»Und wo hat er sie gesehen?«

»Als er ein Pferd kaufen wollte in der Rue la Ferronnerie.«

»Und bei wem?«

»Bei der Tochter eines Pferdehändlers.«

Ihr fühlt wohl, dass ich die Möglichkeit leugnete. Er verteidigte, was er aus Eigensinn behauptete, so dass wir zuletzt wetteten, er diesen Ring und ich dies Perlenhalsband.«

Valentine sah den Herzog an, als wolle sie in dem Grunde seiner Seele lesen; er aber fuhr fort:

»Ich verkleidete mich hierauf als Stallmeister, dies Wunder zu sehen; ich ging zu dem alten Champ-Divers, und kaufte für einen wahnsinnigen Preis die beiden schlechtesten Gäule, welche je ein Ritter, der eine Herzogskrone trägt, zur Strafe seiner Sünden bestiegen hatte. Ich sah aber auch die Göttin mit den weißen Armen, wie der göttliche Homer gesagt haben würde. Man muss gestehen, Coucy war kein so großer Narr, wie ich anfangs glaubte; es ist ein Wunder, wie eine so schöne Blume in einem solchen Garten wachsen kann. Indessen, meine schöne Herzogin, erkannte ich mich nicht für besiegt; im Gegenteil verteidigte ich die Ehre der Dame meines Herzens. Coucy blieb bei seiner Behauptung. Kurz, wir gingen zu dem König, diesen um die Erlaubnis zu einem Kampfspiel zur Entscheidung unseres Streites zu bitten, aber es wurde ausgemacht, dass Peter von Graon, ein ausgezeichneter Richter in dieser Sache dieselbe entscheiden solle. Wir gingen, ich glaube es war vor drei Tagen, mit einander zu dem schönen Kinde und bei meiner Ehre, Craon ist ein vor trefflicher Richter, denn Ihr seht den Ring an Eurem Finger. Was sagt Ihr zu dieser Geschichte?«

»Dass ich sie schon kannte«, sagte Valentin, indem sie ihn wieder zweifelnd ansah. »So?« fragte der Herzog, »wie denn das? Coucy ist ein zu galanter Ritter, als dass er eine solche Mitteilung hätte machen können.«

»Auch erfuhr ich es nicht von ihm.«

»Von wem denn?« sagte Ludwig mit dem Tone erzwungener Gleichgültigkeit.

»Von Eurem Kampfrichter!«

»Von Messire Peter Craon? So!«

Der Herzog zog die Stirn in düstere Falten, seine Zähne schlugen auf einander, aber sogleich sagte er gefasst:

»Ja, Peter weiß, dass ich ihm sehr gewogen bin, und da hat er ohne Zweifel auch Eure Gunst erlangen wollen. Vortrefflich! – Aber findet Ihr nicht, dass es schon sehr spät ist, von solchen eitlen Dingen zu plaudern? Bedenkt, dass der König uns morgen zum Frühstück erwartet, dass dann ein Kampfspiel folgt, in welchem ich mit meiner Lanz beweisen will, dass Ihr die Schönste seid, und da dort Peter von Craon nicht mein Kampfrichter ist. Bei diesen Worten ging der Herzog zur Tür und schob den hölzernen, mit Samt bekleideten und mit goldnen Lilien geschmückten Riegel vor, der bestimmt war, sie von innen zu verschließen. Valentine folgte ihm mit den Augen, und als er zu ihr zurückkehrte, stand sie auf und schlang ihre Arme um seinen Hals.

»Ach, Monseigneur«, sagte sie, »Ihr seid sehr strafbar, wenn Ihr mich täuscht.«

III.

Am folgenden Tage fand der Herzog von Touraine sehr früh auf und begab sich in den Palast, wo er den König Karl im Begriffe stand, die Messe zu hören. Der König, der ihn sehr liebte, trat ihm mit feinem gutmütigen Gesichte lächelnd entgegen, aber er bemerkte, dass der Herzog seinerseits sehr traurig schien. Das beunruhigte ihn, er reichte ihm die Hand, sah ihn fest an und fragte ihn: »Schöner Bruder, sagt mir, was Euch betrübt, denn Ihr scheint mir sehr niedergeschlagen.«

»Monseigneur«, sagte der Herzog, »ich habe dazu wohl Ursache.«

»Kommt«, sagte der König, indem er ihn beim Arme nahm und in ein Fenster führte, »sagt es uns, denn wir wollen es wissen, und wenn Euch Jemand Unrecht hat, so lasst es unsere Sorge sein, Euch Gerechtigkeit zu gewähren.«

Der Herzog von Touraine erzählte nun den Auftritt des vergangenen Abends, den wir unsern Lesern geschildert haben. Er sagte ihm, wie Peter von Craon sein Vertrauen verriet, indem er Madame Valentine seine Geheimnisse, und zwar in böser Absicht mitteilte. Als er dann sah, dass der König seinen Unwillen teilte, fügte er hinzu: »Monseigneur, bei der Treue, die ich Euch schuldig bin, schwöre ich Euch, dass ich, wenn Ihr mir gegen diesen Menschen nicht Gerechtigkeit gewährt, ihn noch heute im Angesichte des ganzen Hofes einen Verräter und Lügner nennen werde, und er von keiner andern Hand als der meinigen sterben soll.«

»Das werdet Ihr nicht tun«, sagte der König, »und zwar auf unsere Bitte, nicht wahr? Aber Wir werden ihm sagen lassen, Wir selbst, und zwar spätestens diesen Abend, dass er Unsern Palast verlassen soll, und dass Wir seiner Dienste nicht mehr bedürfen. Dies ist übrigens nicht die erste Klage, die Uns über ihn zukommt; verschlossen Wir den früheren das Ohr, so geschah es nur aus Achtung für Euch, und nur, weil er einer Eurer besten Freunde ist. Unser Bruder, der Herzog von Anjou, König von Italien, Sizilien und Jerusalem, wo der Calvarienberg ist – der König bekreuzigte sich – hat, wenn wir ihm glauben können, sich über beträchtliche, ihm entwendete Summen, über ihn zu beklagen. Überdies ist er ein Vetter des Herzogs von Bretagne, der sich nicht um Unsern Willen kümmert und Uns dies täglich beweist, in dem er noch nichts von dem erfüllte, was Wir ihm zur Ausführung mit Unterm guten Konnetabel auferlegt haben. Dann ist es Mir auch eingefallen, dass der schändliche Herzog fortfährt, den Papst von Avignon, welcher der wahre Papst ist, zu verleugnen. Auch schlägt er noch immer, ungeachtet Meines Gebotes, Goldmünze, da doch Vasallen nur Kupfermünzen schlagen dürfen. Dann, mein Bruder«, fuhr der König, der immer aufgebrachter wurde, fort, »weiß Ich aus guter Quelle, dass seine Beamten sich weigern, die Gerichtsbarkeit des Parlaments von Paris anzuerkennen. Er nimmt sogar, und das ist beinahe ein Verbrechen des Hochverrates, den unbedingten Eid seiner Vasallen an, ohne Vorbehalt. Meiner Oberlehnsherrlichkeit. Alle diese Dinge und viele andere noch machen, dass die Freunde des Herzogs nicht die Meinigen sein können; das geht so weit, dass auch Ihr Euch über Messire Peter von Craon zu beklagen habt, gegen den auch Ich schon Argwohn zu hegen begann. Es sei also heute von nichts die Rede, diesen Abend aber lassen Wir ihm Euern und Meinen Willen kundtun. Was den Herzog von Bretagne betrifft, so ist das eine Angelegenheit des Lehnsherrn mit den Vasallen, und wenn der König Richard Uns den dreijährigen Waffenstillstand zusagt, den wir von ihm gefordert haben, so wollen. Wir wohl sehen, wer Herr in Frankreich ist, ob Er oder Ich, und mag ihn auch Unser Oheim von Burgund, dessen Frau eine Nichte ist, unterstützen.«

Der Herzog dankte dem König für den Anteil an der ihm widerfahrenen Beleidigung und wollte eben gehen, aber die Glocke der heiligen Kapelle rief zur Messe, und der König forderte ihn auf, diese mit anzuhören, umso mehr aber, als heut ausnahmsweise der Erzbischof von Rouen, der Messire Wilhelm von Vienne dieselbe lesen und die Königin ihr beiwohnen sollte.

Nach der Messe traten der König Karl, die Königin Isabelle und der Herzog von Touraine in den Festsaal, wo sie alle die Herrn und Damen versammelt fanden, welche ihr Rang, ihre Würde, oder die Gunst des Königs und der Königin zu dem Male beriefen. Das Essen wurde auf der großen Marmortafel serviert, und außerdem war gegen eine der Säulen des Saales der Trinktisch des Königs errichtet, mit goldenen und silbernen Geschirren reich besetzt. Rings um der Tafel zogen sich Barrieren, durch Diener und Hellebardiere besetzt, damit nur die eintreten könnten, welche zum Dienste der Tafel bestimmt waren; aber dieser Vorsichtsmaßregel ungeachtet, drängte das Volk so sehr, dass die Bedienung der hohen Herrschaften kaum möglich war. Als der König, die Prälaten und die Damen sich die Hände in dem silbernen Becken gewaschen hatten, welche die Diener ihnen kniend darreichten, setzten sich zuerst der Bischof von Noyon, welcher den Vorsitz an der Tafel des Königs führt, dann der Bischof von Langres, der Erzbischof von Rouen, und endlich der König. Dieser war in einem hoch roten, samten Überwurf, ganz mit Hermelin besetzt, gekleidet, und hatte auf dem Haupte die Krone von Frankreich; neben ihm saß Madame Isabelle, ebenfalls mit einer goldenen Krone gekrönt. Zur Rechten der Königin saß der König von Armenien, und unter ihm in der Ordnung, wie wir sie nennen, die Herzogin von Berry, die Herzogin von Burgund, die Herzogin von Touraine, Dlle. von Nevers, Dlle. Bomen de Bar, die Dame von Coucy, Dlle. Marie von Harcourt, und endlich die Dame von Sully, die Gemahlin des Messire Guy de la Trimouille.

Außer dieser Tafel gab es noch zwei andere, an welchen die Herzöge von Touraine und Bourbon, von Burg und von Berry den Vorsitz führten, und an denen wohl fünfhundert Damen und Herren Platz gefunden hatten. Das Gedränge war aber so groß, dass man sie kaum bedienen konnte. Was die Gerichte betrifft, sagt Froissard, so waren sie vortrefflich und reichlich, aber ich zähle sie nicht näher auf, sondern spreche nur von den Zwischengerichten, die sowohl angeordnet waren, dass es nicht besser möglich wäre. Diese Art von Schauspielen, welche die Mahlzeit in zwei Hälften schnitt, war damals sehr üblich und beliebt. Sobald der erste Gang beendigt war, erhoben sich die Gäste und nahmen an den Fenstern, auf den Stufen, und selbst auf den Tischen, die zu diesem Behufe dahin gestellt waren, die besten Plätze ein, die sie erlangen konnten. Es war ein großes Gedränge, dass selbst der Balcon, auf dem der König und die Königin sich befanden, von Herren und Damen vollgepfropft war.

Mitten auf dem Schlosshof hatten Arbeiter, welche schon seit länger als zwei Monaten damit beschäftigt waren, ein großes hölzernes Schloss aufgeführt, das 40 Fuß hoch, und die Flügel mit in begriffen, 60 Fuß breit war. An den vier Ecken hatte es vier Türme, und in der Mitte einen fünften noch höheren. Dies Schloss stellte die große und feste Stadt Troja, und der hohe Turm die Burg Ilion vor. Rings um die Mauern waren auf Fahnen die Wappen des Königs Priamus, des stolzen Hector, seines Sohnes, und die der König und Prinzen gemalt, die sich mit ihnen in Troja eingeschlossen befanden. Dieses Gebäude ruhte auf vier Rädern, welche von Männern im Innern bewegt wurden, und mit deren Hilfe es jede Richtung annehmen konnte, die zu seiner Verteidigung nötig war. Die Geschicklichkeit wurde bald geprüft, denn von zwei Seiten rückten zum Angriffe und sich gegenseitig unterstützend, zugleich ein Turm und Schiff vor. Der Turm stellte das Lager, das, Schiff die Flotte der Griechen dar; Beide waren mit den Wappen der tapfersten Ritter geschmückt, welche den König Agamemnon begleiteten, von dem leichtfüßigen Achill bis zu dem klugen Ulisses. In dem Schiffe und Turme befanden sich wohl an zweihundert Männer, und aus einer Stalltür blickte der Kopf des hölzernen Pferdes, das ruhig seine Reihe erwartete, den Schauplatz zu betreten. Aber zur großen Verzweiflung der Zuschauer konnte das Fest nicht bis auf diesen Punkt gedeihen, den in dem Augenblicke, als die Griechen auf der Schiffe und auf dem Turm, Achill an ihre Spitze, die Trojaner mit der größten Tapferkeit an griffen, die Hector mit bewundernswertem Mut verteidigte, ließ sich ein gewaltiges Krachen vernehmen, dem wildes Getöse und Angstgeschrei folgt Eines der Gerüste vor dem Tor des Parlamentgebäudes war unter der Menschenmasse, die es bedeckte, zusammengebrochen.

Wie es bei dergleichen Fällen stets zu sein pflegt, fürchtete Jeder für sich selbst den Unfall, der den Andern betroffen hatte, und schrie, als sei es bereits geschehen. Es entstand daher eine große Verwirrung unter der Masse, und obgleich die König und die Damen, welche auf den steinernen Balcon des Schlosses fanden, nichts zu fürchten hatten, ergriff das panische Schrecken sie dennoch, und sei es nun unüberlegte Furcht vor der Gefahr, vor der sie nicht erreicht werden konnten, sei es, doch sie nicht sehen wollten, was sich unter ihren Auge zutrug, genug, sie wollten eilig wieder in den Speisesaal zurückkehren. Aber hinter ihnen hatte sich eine dichte Reihe von Stallmeistern, Dienern und Pagen aufgestellt, und hinter diesen wieder stand das Volk, welches sich den Eifer, mit dem die Dienerschaft die Fenster säuberte, zu Nutze gemacht, die Gemächer zu füllen. Madame Isabelle konnte daher nicht durch die dichte Masse dringen, und sank erschöpft und halbtot dem Herzog von Touraine, der neben ihr stand, in die Arme. Der König befahl hierauf, die Spiele zu enden. Die Tafeln, auf denen der zweite Gang eben aufgetragen war, wurden fortgeschafft, die Barrieren niedergerissen, und die Gäste gewannen dadurch freien Raum, sich zu bewegen. Zum Glück hatte kein ernster Unfall stattgefunden. Nur die Dame Coucy war leicht beschädigt worden, und Madame Isabelle lag noch immer in Ohnmacht. Man trug sie zu einem einsamen Fenster, das man einschlug, um ihr schneller Luft zu verschaffen, und durch deren Berührung kehrte sie wirklich zum Leben zurück, aber sie war von einem solchen Schrecken er griffen, dass sie sich sogleich entfernen wollte. Von den Zuschauern auf dem Hof waren einige getötet, und andere hatten mehr oder minder schwere Verletzung davon getragen.

Die Königin bestieg demnach ihre Sänfte, und begleitet von den Herren und Damen, diesen Zug von mehr als tausend Pferden bildete begab sie sich durch die Straßen nach dem Hof Saint Paul; der König bestieg unter dem Potau au Change ein Fahrzeug und fuhr die Seine mit den Rittern hinauf, die an dem Kampfspiele teilnehmen sollten.

Als er in seinem Hôtel anlangte, fand der König ein schönes Geschenk, welches ihm im Namen der Bürgerschaft von Paris, vierzig von den ersten derselben, darboten.

Sie waren sämtlich in Tuch von derselben Farbe gekleidet, wie in eine Uniform. Diese Geschenke befanden sich in einer Sänfte, welche man Seidenflor überzogen war, so dass man die Gegenstände erkennen konnte. Es waren vier Töpfe vier Schalen und sechs Schüsseln, sämtlich von massivem Golde und fünfzig Mark schwer.

Als der König erschien, setzten die Träger Sänfte, als Wilde gekleidet, dieselbe mitten im Zimmer nieder; und einer der Bürger, welche ihn begleiteten, kniete vor dem König nieder und sagte:

»Sehr teurer Sire, und edler König, Eure Bürger von Paris schenken Euch bei dem freudig Ereignisse Eurer Regierung alle die Sachen, welche sich in dieser Sänfte befinden, und ähnliche werden in diesem Augenblicke auch der Frau Königin und der Frau Herzogin von Touraine überreicht.«

»Wir danken sehr«, erwiderte der König, »diese Geschenke sind schön und reich, und Wir werden Uns bei jeder Gelegenheit derer erinnern, welche sie Uns machten.«

In der Tat warteten auch zwei ähnliche Sänften bei der Königin und der Herzogin von Touraine. Die der Königin wurde durch zwei Männer getragen, von denen der eine als Bär, der andere als Einhorn verkleidet war, und enthielt eine Wassertonne, zwei Flaschen, zwei Becken, zwei Salznäpfe, sechs Töpfe, sechs Teller, ganz von massivem Gold; und zwölf Lampen, vier und zwanzig Schalen, sechs große Schüsseln und zwölf große Becken von Silber, alles zusammen dreihundert Mark schwer.

Was die Träger der Sänfte der Herzogin von Touraine betrifft, so waren sie als Mauren gekleidet, hatten geschwärzte Gesichter, trugen weiße Turbane, und reiche Kleider von Seidenstoff. Die Sänfte enthielt an goldnen Geräten, ein Becken, einen großen Topf, zwei Konfektbüchsen, zwei große Schüsseln, zwei Salznäpfe; und an silbernen Gegenständen, sechs Töpfe, sechs Schüsseln, vier und zwanzig Salznäpfe und vier und zwanzig Tassen; das Gewicht an Gold und Silber betrug an zweihundert Mark. Der ganze Wert der sämtlichen Geschenke betrug, nach Froissard, sechzigtausend Goldkronen.

Indem die Bürger der Königin diese prachtvollen Geschenke darbrachten, hatten sie die Hoffnung, ihre Gnade zu gewinnen und sie zu bestimmen, ihr Wochenlager in der Stadt Paris zu halten, um dadurch vielleicht eine Verminderung der Abgaben zu erlangen. Aber es kam ganz anders; denn als die Zeit der Entbindung herannahte, führte der König Isabellen mit sich fort, man erhöhte die Salzsteuer und verbot die Silbermünzen von zwölf und vier und zwanzig Denar’s, welche seit der Regierung Karls V. in Umlauf waren. Diese Münzen dienten dem geringen Volke und den Bettlern zur Bestreitung ihrer Bedürfnisse, und es fehlte daher diesen an dem Notwendigsten.

Diese Geschenke erfreuten übrigens die Königin und Madame Valentine sehr; sie dankten den Überbringern derselben höchst anmutig, und begaben sich dann nach dem Felde der heiligen Catharine, wo für die Ritter Schranken errichtet waren und Gerüste für die Damen zum Zuschauen.

Von den dreißig Rittern, welche an diesem Tage kämpfen sollten⁴, und die sich die Ritter der goldnen Sonne nannten, weil sie auf ihrem Schilde eine strahlende Sonne hatten, waren bereits neun und zwanzig ganz gerüstet in den Schranken versammelt. Der dreißigste ritt jetzt ein, und alle Lanzen senkten sich: es war der König.

Ein lautes Murmeln verkündete fast zu gleicher Zeit die Ankunft der Königin; sie setzte sich auf die Estrade, die für fiel bereitet war, und hatte an ihrer rechten Seite die Frau Herzogin von Touraine, und an ihrer linken die Mademoiselle von Nevers⁵. Hinter den beiden Prinzessinnen standen die Herzöge Ludwig und Johann, und wechselten von Zeit zu Zeit einige Worte mit jener kalten Höflichkeit, welche den Leuten eigen zu sein pflegt, welche durch ihre Lage gezwungen sind, ihre Gesinnungen zu verbergen. Als die Königin saß, suchten auch die andern Damen, die nur auf dies Zeichen gewartet hatten, ihre Plätze, und in kurzer Zeit war die ganze Estrade mit Gold- und Silberstoffen, mit Diamanten und Edelsteinen bedeckt.

Die Ritter stellten sich jetzt in Ordnung, der König an ihrer Spitze; auf ihn folgten die Herzöge von Berry, von Burgund und von Bourbon, und auf diese die sechs und zwanzig andern Ritter, nach ihrem Range und ihrer Würde. Einzeln ritten Alle vor der Königin vorüber, neigten vor ihr die Spitze ihrer Lanze bis zu dem Boden, und die Königin grüßte Jeden einzeln.

Als diese Zeremonie beendigt war, teilten sich die Kämpfer in zwei Parteien. Der König nahm den Befehl der einen, der Konnetabel den der andern. Karl führte seine Parthei unter den Balkon der Königin, Clisson die seinige an das entgegengesetzte Ende.

»Monseigneur von Touraine«, sagte der Her zog von Nevers, »ist Euch keine Lust angekommen, Euch unter die edlen Ritter zu mischen, und eine Lanze zu Ehren der Madame Valentine zu brechen?«

»Mein Vetter«, erwiderte trocken der Herzog, »der König, mein Bruder, hat mir erlaubt, morgen der einzige Platzhalter zu sein; nicht im Gemenge, sondern im einzelnen Rennen; nicht Einer gegen Einen, sondern allein gegen Alle will ich die Schönheit meiner Dame und die Ehre, meines Namens verteidigen.«

»Und Ihr könntet hinzufügen, Monseigneur, dass Eines und das Andere durch andere Waffen, als das Kinderspielzeug verteidigt werden dürften, dessen man sich zu solchen Spielen bedient.«

»Ich bin auch bereit, mein Vetter, sie mit den Waffen zu vertreten, deren man sich bedienen wird, mich anzugreifen. An meinem Zelt wird ein Friedens- und ein Kriegsschild hängen. Wer das Erstere berührt, erzeigt mir eine Ehre, wer das Letztere berührt, macht mir ein Vergnügen.«

Der Herzog von Nevers verneigte sich wie jemand, der alles vernommen hat, was er wissen wollte, und das Gespräch damit zu beendigen wünscht. Der Herzog von Touraine schien den Zweck dieser Fragen nicht verstanden zu haben, und spielte nachlässig mit einem der Spitzenstreifen, die von dem Kopfputze der Königin herabhingen.

In diesem Augenblicke ertönten die Trompeten; die Ritter, die dadurch das Zeichen erhielten, dass der Kampf beginnen sollte, schnallten die Schilder fest, legten ihre Lanzen ein, setzten sich fest im Bügel, so dass Jeder bereit war, als der letzte Ton der Fanfare und die Kampfrichter von beiden Seiten der Schranken riefen: »die Zügel los!« Kaum waren diese Worte ausgesprochen, als der Boden unter den Staubwolken verschwand, in deren Mitte es unmöglich war, den Kämpfern zu folgen. Fast in demselben Augenblick hörte man den Lärm der beiden aufeinander treffenden Parteien. Die Schranken erschienen jetzt den Zuschauern wie ein wogendes Meer von Gold und Stahl. Von Zeit zu Zeit sah man hier oder dort einen bekannten Helmschmuck auftauchen, aber fast alle Waffentaten dieses ersten Zusammentreffens waren verloren, und erst als die Trompeten zum Rückzuge bliesen, konnte man erkennen, auf welcher Seite der Vorteil sei. Acht berittene und gerüstete Ritter blieben noch um den König; es waren der Herzog von Burgund, Messire Wilhelm von Namur, Mesire Guy von Trimouille, Messire Johann von Harpedanne, der Baron von Saint-Very, Messire Reinald von Roye, Messire Philipp von Bar, und Messire Peter von Craon. Der König hatte wohl einen Augenblick daran gedacht, diesem Letzten wegen des Zornes, den er gegen ihn hegte, das Turnier zu verbieten, aber er überlegte, dass dessen Entfernung die Ordnung stören würde, welche durchaus eine gleiche Zahl erforderte. Nur sechs Ritter waren noch bei dem Konnetabel: Der Herzog von Berry, Messire Johann von Barbangen, der Herr von Beaubanoen, Messire Gottfried von Charny, Messire Johann von Vienne, und der Sire von Coucy. Alle Andern waren entweder aus dem Sattel gehoben und hatten dadurch das Recht verloren, das Pferd wieder zu besteigen; oder sie hatten die Barriere berührt, indem sie vor ihrem Widersacher zurückwichen, und wurden daher als besiegt betrachtet. Die Ehre des erstens Rennens blieb daher dem König, welcher die meisten Ritter behalten hatte. Die Pagen und Stallmeister benutzten diesen Augenblick der Ruhe, um die Schranken zu sprengen, damit der Staub gedämpft würde; die Damen billigten dies sehr, und die Ritter, welche gewiss waren, dass jetzt ihre Tapferkeit gerühmt und gepriesen werden würde, schöpften frischen Muth. Jeder rief seinen Pagen oder Stallmeister, ließ seine Rüstung untersuchen, sein Pferd abwischen, sein Schild festschnallen, und bereitete sich zu neuem Kampfe vor.

Sie durften nicht lange auf das Signal warten. Die Trompeten ertönten zum zweiten Male, die Lanzen wurden eingelegt, und auf den Ruf: »Zügel los!« sprengten die beiden, schon um die Hälfte verminderten Parteien aufeinander ein. Aller Augen richteten sich auf den König und Messire Olivier von Clisson, welche gegen einander rannen. In der Mitte der Schranken trafen sie zusammen. Der König stieß seinen Gegner mitten auf den Schild, so stark und fest, dass die Lanze splitterte, aber obgleich der Stoß gewiss derb war, blieb der alte Krieger doch fest im Bügel und Sattel sitzen, und nur sein Pferd senkte sich etwas auf die Hanken, um sich jedoch beim ersten Spornstoß seines Reiters kräftig wieder zu erheben.

Der Connetable hatte erst seine Lanze eingelegt, wie um den König zu bedrohen; als er aber den selben erreichen konnte, hob er die Spitze empor, und deutete so an, dass er es für eine Ehre halte, gegen seinen König zu rennen, ihn aber zu sehr achte, um ihn auch nur im Spiele zu treffen.

»Clisson, Clisson«, sagte der König lachend, »bedient Ihr Euch Eures Konnetablesschwertes nicht geschickter, als Eurer Ritterlanze, so werd' ich Euch die Klinge nehmen und Euch nur die Scheide lassen, denn Ihr könntet ebenso gut mit einer Haselrute in die Schranken kommen, als mit einer Lanze, wenn Ihr Euch ihrer so bedienen wollt.«

»Monseigneur«, erwiderte Clisson, »mit einer Gerte würde ich den Feinden Eurer Hoheit entgegen treten, und mit Gottes Hilfe dennoch triumphieren; denn die Liebe und Achtung für Sie würden mir eben so viel Muth geben, Euch zu verteidigen, als sie mir Furcht einflößte, Euch anzugreifen. Und was die Art und Weise betrifft, mit der ich mich meiner Lanze gegen jeden Andern als Euch zu bedienen gedenke, so könnt Ihr davon selbst urteilen. Seht nur!«

Messire Wilhelm von Namur hatte Messire Gottfried von Charny aus dem Sattel gehoben und suchte mit den Augen einen neuen Gegner. Jeder aber war beschäftigt, und obgleich er das Recht hatte, einem Jeden seiner Partei zu Hilfe zu kommen, der zu sehr gedrängt wurde, verachtete er doch diesen ungleichen Kampf. In diesem Augenblicke hörte er die Stimme des Connetable, welcher ihm zu rief: »Zu mir, Messire von Namur, wenn Ihr wollt!«

Messire Wilhelm nickte zum Zeichen der Bejahung, setzte sich fester in die Bügel, legte die Lanze ein, fasste die Zügel und sprengte auf Messire Olivier zu; dieser seinerseits setzte sein Pferd in Galopp, seinem Gegner die Hälfte des Weges zu sparen. Sie trafen auf einander.

Messire Wilhelm hatte seine Lanze auf den Helm Clissons gerichtet und so wohl gezielt, dass er das Visier des Konnetabels traf und ihn enthelmte. Die Lanze des Messire Olivier traf seinen Gegner mitten auf die Brust. Wilhelm von Namur war ein zu guter Ritter, um bügellos zu werden, aber die Heftigkeit des Stoßes war so groß, dass der Sattelgurt platzte und der Ritter mit samt dem Sattel zehn Schritt weit flog. Lauter Beifallsjubel ertönte von allen Seiten. Die Damen schwangen ihre Schärpen. Es war ein herrlicher Lanzenstoß.

Clisson nahm sich nicht die Zeit, einen neuen Helm zu fordern, denn er sah, dass sein kleiner Haufe hart bedrängt wurde. Er warf sich mit entblößtem Haupte mitten in das Gefecht, brach seine Lanze, die durch drei Rennen schon erschüttert war, beim ersten Stoße an dem Helme des Messire Johann von Harpedanne, den er dadurch enthelmte, zog das Schwert, und drängte diesen so heftig, dass er die Barriere erreicht hatte, ehe er sich noch besinnen konnte. Der Konnetabel kehrte hierauf zu dem Schlachtfeld zurück. Nur zwei Ritter kämpften noch miteinander, der Messire von Craon und der Herr von Beaumanoir. Der König war seit dem Rennen gegen Clisson bloßer Zuschauer geblieben. Der Konnetabel machte es eben so, und wartete auf den Ausgang des Kampfes zwischen seinem letzten Ritter und seinem letzten Gegner. Der Vorteil schien auf Seiten des Herrn von Beaumanoir zu sein, als dessen Schwert an dem Schilde des Messire Peter von Craon sprang. Da es nur erlaubt war, sich der Lanze und des Schwertes zu bedienen, und der Herr von Beaumanoir diese Waffen nicht mehr hatte, sah er sich zu seinem großen Verdrusse genötigt, den Kampf aufzugeben. Er gab sich daher durch ein Zeichen der Hand als besiegt zu erkennen. Messire Peter von Craon wendete sich jetzt um, indem er glaubte, der Einzige zu sein, welcher das Feld behauptete; da erblickte er zehn Schritt von sich Clisson, seinen alten Feind, der ihm lachend zurief, die Ehre des Tages solle sich zwischen ihnen beiden entscheiden.

Peter von Craon schäumte unter feinem Visier vor Wut, denn obgleich er ein gewandter Ritter und in allen Waffenspielen wohl erfahren war, kannte er doch den Eisenmann, mit dem er es zu thun hatte; dennoch zögerte er nicht einen Augenblick, ließ seinem Pferde den Zügel schießen, warf sich beinahe auf die Croupe seines Pferdes, fasste sein Schwert mit beiden Händen, und stürzte auf den Konnetabel ein. Während des Weges sah man die Klinge zwei Mal sich blitzend um sein Haupt schwingen, dann fiel sie mit einem Schlage, wie der des Hammers auf den Amboss, auf den Schild nieder, mit dem Clisson sein unbehelmtes Haupt deckte. Wahrlich, wäre das Schwert scharf gewesen, so wäre der Schild, obgleich er vom feinsten Stahle war, nur ein schwaches Schutzmittel gegen einen solchen Hieb gewesen, aber man kämpfte nur mit stumpfen Waffen, und der Konnetabel wurde durch diesen furchtbaren Streich eben so wenig erschüttert, als hätte die Hand eines schwachen Kindes ihn mit einer Weidenrute getroffen.

Der alte Krieger wendete sich gegen Peter von Craon, der, von seinem Pferde fortgerissen, einige Schritte an ihm vorübergesprengt war, ihn aber bereits mit vorgehaltenem Schwerte erwartete. Dies Mal war es der Konnetabel, der angriff, Peter von Craon, der sich vertheidigte. Der Angriff war ganz einfach; Messire Olivier schlug das Schwert seines Feindes bei Seite, ergriff dann das seinige mit beiden Händen, und als hätte er es verschmäht, sich der Schneide seines Schwertes zu bedienen, führte er mit der flachen Klinge einen so furchtbaren Hieb auf den Helm des Messire von Craon, dass derselben zusammengepresst wurde, als hätte er zwischen Amboss und Hammer gelegen. Der Ritter streckte den Arm aus und sank ohne ein einziges Wort ohnmächtig vom Pferde.

Der Konnetabel ritt hierauf gegen den König vor, sprang vom Pferde, nahm sein Schwert bei der Spitze, reichte ihm den Griff dar, und erklärte sich so für besiegt, dem König die Ehre des Tages abtretend. Aber der König sah, dass dies nur eine Handlung bloßer Höflichkeit sei, sprang ebenfalls vom Pferde, umarmte Clisson und führte ihn unter dem Beifallsruf der Herren und Damen zu dem Balkon der Königin. Hier wünschten ihm Madame Isabelle, der Herzog von Touraine, der mit Vergnügen das Missgeschick des Messire Peter von Craon gesehen hatte, und der Herzog von Nevers Glück. Dieser Letztere war zwar kein Freund des Konnetabels, selbst aber ein zu guter Kämpfer, um nicht dessen Waffentaten zu bewundern.

In diesem Augenblicke hielt eine Kavalkade vor dem Tor der St. Katharinenkirche an. Der, welcher der Führer derselben zu sein schien, stieg vom Pferde und näherte sich den Schranken. Ganz bestäubt trat er ein, ging gerade auf den König zu, beugte ein Knie vor demselben und überreichte ihm ein Schreiben, das mit dem Wappen des Königs von England versiegelt war. Karl öffnete es und fand, dass König Richard und dessen Oheim den Waffenstillstand bewilligten, der drei Jahre währen sollte, zu Lande wie zur See, nämlich vom 1. Aug. 1389 bis zum 19. Aug. 1392. Der König las das Schreiben so gleich mit lauter Stimme vor, und diese Nachricht, die Jedermann mit Ungeduld er wartete, schien dadurch, dass sie eben in einem solchen Augenblicke eintraf, noch eine neue Bürgschaft für das Glück einer Regierung, die unter günstigen Vorzeichen begann. Der Herr von Châtel-Morand, der der Überbringer dieser Botschaft war, wurde daher auch vom Hofe sehr freundlich empfangen, und der König nahm ihn, gestiefelt und bestäubt wie er war, als Zeichen seiner besonderen Zufriedenheit mit an seine Tafel.

Am Abend desselben Tages erschienen der Herr von La Rivière und Messire Johann Lemercier von Seiten des Königs, so wie Messire Johann von Beuil und der Seneschal von Touraine von Seiten des Herzogs im Hôtel des Messire Peter von Craon, welches neben dem St. Johanniskirchhof lag, und verkündeten ihm, dass weder der König noch der Herzog ferner seiner Dienste bedürften.

In der nächsten Nacht, und obgleich er von seinem Unfalle noch viele Schmerzen auszustehen hatte, verließ Messire Peter von Craon mit seiner ganzen Dienerschaft Paris und schlug den Weg nach Anjou ein, wo er ein großes festes Schloss besaß, Sablé genannt.

IV.

Am nächsten Tage mit Sonnenaufgang durchzogen Herolde, in die Farben des Herzogs von Touraine gekleidet, die Straßen von Paris. Trompeter ritten ihnen voran, und sie hielten auf allen Kreuzwegen und Plätzen still. Mit lauter Stimme verlasen sie hier die Herausforderung, die schon seit einem Monat im ganzen Reiche, so wie in die Hauptstädte von Italien, England und Deutschland verteilt worden war. Sie lautete:

»Wir, Ludwig von Valois, Herzog von Touraine, durch die Gnade Gottes Sohn und Bruder der Königin von Frankreich, tun im Verlangen, die edlen Herren, Ritter und Junker des Königreichs Frankreich, wie der andern Königreiche, kennen zu lernen, kund und zu wissen, nicht aus Stolz, Hass oder Böswilligkeit, sondern aus dem, Wunsche nach ihrer ehrenwerten Gesellschaft und mit der Erlaubnis des Königs Unsers Bruders, dass Wir von 10 Uhr morgens bis 3 Uhr Nachmittags den Kampfplatz behaupten wollen, und das zwar gegen Jedermann. Vor unserm Zelte, das sich am Eingange der Schranken erheben wird, hängen. Unser Kriegs- und Unser Wappengeschmücktes Friedensschild. Wer mit uns kämpfen will, berühre durch seinen Stallmeister oder selbst mit dem Schafte seiner Lanze. Unser Friedensschild, wenn er ein Schimpfspiel; mit der Spitze der Lanze aber Unser Kriegsschild, wenn er einen ernsten Kampf will. Damit nun jeder edle Ritter der Junker, der Kunde von dieser Aufforderung erlangt, sie für ernst und unwiderruflich halte, haben wir diesen Brief öffentlich verkünden und mit Unserm Siegel versehen lassen.

»Geschrieben, gegeben und geschehen zu Paris in Unserm Hôtel Touraine am 20. Tage des Monats Juni im 1389. Jahre der Geburt unsers Herrn und Heilandes.«

Die Ankündigung eines Kampfes, in dem der erste Prinz von Geblüt die Schranken halten wollte⁶, hatte schon seit langer Zeit viel Aufsehen gemacht. Die Räte des Königs versuchten es, sich zu widersetzen, als der Herzog von Touraine von seinem Bruder um die Erlaubnis eines solchen Kampfes bei Gelegenheit des Einzuges der Madame Isabelle bat. Der König liebte zwar dergleichen Spiele und war selbst Meister darin, aber dennoch ließ er den Herzog von Touraine zu sich kommen und ersuchte ihn, auf seinen Wunsch zu verzichten; sein Bruder sagte ihm jedoch, er habe die Verpflichtung zu diesem Kampfe in Gegenwart der Damen des Hofes übernommen, und der König, welcher das ganze Gewicht eines solchen Versprechens kannte, gab seine Einwilligung. Übrigens fand bei dergleichen Spielen nicht viel Gefahr statt; fast immer kämpften die Gegner nur mit stumpfen Waffen, und der Kriegsschild, der vor demselben Zelte dem Friedensschild gegenüber hing, schien nur da zu sein, um anzudeuten, dass sein Gebieter vor keiner Gefahr zurück wiche und jede Art des Kampfes anzunehmen bereit sei. Indessen geschah es doch zuweilen, dass besonderer Hass sich solche Gelegenheit zunutze machte, unter der Maske des Spieles in die Schranken eindrang, sich dort plötzlich entlarvte und einen wirklichen Kampf statt eines Scheinkampfes forderte. Für einen solchen möglichen Fall waren daher stets in dem Zelte auch scharfe Waffen und ein zur Schlacht gerüstetes Pferd vorrätig.

Madame Valentine teilte zwar den Enthusiasmus jener Zeit, war aber dennoch besorgt um den Ausgang des Kampfes. Das Verlangen der königlichen Räte schien ihr ganz in der Ordnung, und die Angst ihres Herzens sagte ihr, was den Andern ihr Verstand vorstellte. Sie war daher in trübes Sinnen versunken, als man ihr eben das junge Mädchen meldete, das sie am vorgestrigen Tage hatte zu sich rufen lassen. Madame Valentine tat sogleich einige Schritte gegen die Tür, und Odette trat ein. Es war noch immer dieselbe Schönheit, Anmut und Offenherzigkeit, aber die ganze liebliche Erscheinung hatte einen Anstrich tödlicher Melancholie angenommen.

»Was ist dir?« sagte die Herzogin, erschreckt durch ihre Blässe, »und was verschafft mir das Glück, dich bei mir zu sehen?«

»Ihr wart so gut gegen mich«, erwiderte Odette, »dass ich mich nicht durch die Regel eines Klosters von der Welt trennen kann, ohne Euch Lebewohl zu sagen.«

»Wie, armes Kind«, sagte Madame Valentine gerührt, nimmst du denn den Schleier?«

»Noch nicht, Madame; denn ich musste meinem Vater versprechen, ihn nicht zu nehmen, so lange er lebt; aber ich habe so lange und heftig an seiner Brust geweint, seine Knie so flehend umschlungen, dass er mir endlich erlaubt hat, mich als Kostgängerin in das Kloster der Dreieinigkeit zu rückzuziehen, dessen Priorin meine Tante ist. Ich begebe mich dahin.«

Die Herzogin ergriff ihre Hand und sagte: »Das ist nicht alles, was du mir anzuvertrauen hast, nicht wahr?« Denn lebhaft sprachen die Augen des jungen Mädchens noch Traurigkeit und Besorgnis aus.

»Nein«, erwiderte Odette, »ich wollte noch mehr sprechen; von –«

»Von wem?«

»Und von wem soll ich mit Euch sprechen, wenn es nicht von ihm ist? für wen soll ich et was fürchten, als für ihn?«

»Was kannst du fürchten?«

»Ihr verzeiht es mir gewiss, nicht wahr, wenn ich mit Euch, mit Madame Valentine, von dem Herzoge von Touraine spreche? Aber wenn irgendeine Gefahr –«

»Eine Gefahr?« rief Madame Valentine aus. »Erkläre dich deutlicher; du gibst mir den Tod!«

»Der Herzog wird heut die Schranken halten, nicht wahr?«

»Ja. Nun?«

»Es kam gestern zu meinem Vater, der, wie Ihr wisst, im Rufe steht, in ganz Paris die besten Streithengste zu haben, ein Herr in Begleitung einiger andern und verlangte die besten und kräftigsten Kampfrosse zu sehen, die er zu verkaufen hätte. Mein Vater fragte, ob es zu dem heutigen Turnier sein sollte, und sie antworteten: Ja! – ein fremder Ritter wollte dabei kämpfen. – So wird also ein ernster Kampf. Stattfinden? fragte mein Vater. – Gewiss, erwiderte sie lachend, und zwar ein sehr derber. – Ich zitterte bei diesen Worten und folgte ihnen; sie wählten das stärkste Pferd aus dem ganzen Stalle und legten ihm zur Probe eine Kriegsrüstung an.«

Odette weinte heftig. »Versteht Ihr das wohl, Madame? Ach, sagt es dem Herzog, fügt ihm, was ihn bedroht; sagt ihm, dass er sich mit seiner ganzen Kraft und Geschicklichkeit verteidige. –«

Sie fiel nieder auf die Knie. – »Dass er sich verteidigt für Euch, die Ihr so schön seid und ihn so sehr liebt. Sagt es ihm, wie ich es Euch sage, auf den Knien, mit gefalteten Händen. Sagt es ihm, wie ich es ihm sagen würde, wenn ich an Eurer Stelle wäre.«

»Ich danke dir, mein Kind, ich danke dir.«

»Ihr werdet es seinen Stallmeistern auch sagen, nicht wahr, damit sie eine beste Rüstung nehmen? Als er Euch aus Italien holte, muss er eine aus Mailand mitgebracht haben, und dort soll man sie ja besser und fester machen, als sonst irgendwo in der Welt. Sagt ihm auch, dass er seinen Helm gut befestigen lasse. Und seht Ihr, was freilich unmöglich ist, denn der Herzog von Touraine ist ja der schönste, tapferste und gewandteste Ritter des Reiches – was wollte ich doch noch sagen? – Ach ja: wenn Ihr seht, dass er schwach wird, denn sein Gegner könnte ja irgend ein Zaubermittel anwenden, so bittet den König – der König wird doch da sein, nicht wahr? – so bittet den König, dass er den Kampf enden lasse. Er hat das Recht dazu; ich habe meinen Vater danach gefragt. Die Kampfrichter dürfen nur ihren Stab zwischen die Kämpfenden werfen, und sie müssen sogleich aus einander. Sagt ihm also, dass er diesen unglücklichen Kampf enden lasse, da man ihn doch nicht verhindern kann. Ich werde währenddessen –«

Sie hielt inne.

»Nun, was wirst du?« sagte die Herzogin viel kälter.

»Ich werde mich in die Klosterkirche einschließen. Jetzt, da mein Leben Gott geweiht ist, muss ich für alle Menschen beten, besonders aber für den König, seine Brüder und seine Söhne. Und ich werde für ihn beten, die Stirn am Boden. Ich werde Gott bitten, dass er meine Tage, mit denen ich nichts anzufangen weiß, für die seinigen hinnehmen möge, und Gott wird mich hören und mein Gebet vielleicht erfüllen. Ihr betet gewiss auch, und Gott wird Eure Stimme eher vernehmen, als die meinige, denn Ihr seid eine große Prinzess und ich bin nur ein armes Mädchen. Lebt wohl, Madame, lebt wohl!«

Bei diesen Worten sprang Odette empor, küsste noch einmal die Hand der Herzogin und stürzte aus dem Gemache.

Die Herzogin von Touraine begab sich so gleich nach den Zimmern ihres Gemahls, aber schon seit einer Stunde befand er sich in seinem Zelte, wohin er sich früher begeben hatte, um sich vollständig rüsten zu lassen. In eben diesem Augenblicke meldete man ihr, dass die Königin sie erwarte, sich mit ihr nach dem St. Katharinenfeld zu begeben. Die Schranken waren an eben der Stelle wie am vorhergehenden Tage errichtet, jedoch innerhalb derselben und unter dem Balkon des Königs befand sich das Zelt des Herzogs von Touraine, auf dessen Spitze sein Banner mit seinem Wappen wehte. Es hing mit einem hölzernen Gebäude zusammen, in welchem sich seine Stallmeister und Pferde befanden; der letzteren waren vier, drei zum Schimpfspiel, eins zum ernsten Kampf gerüstet. Auf der linke Seite des Zeltes hing der große Kriegsschild des Herzogs, ohne Wappen und als Devise nur mit einem Knotenstocke und der Umschrift: Ich fordere heraus!

An der rechten Seite des Zeltes hing der Friedenschild mit drei goldnen Lilien auf himmelblauem Felde, dem Wappen der Kinder Frankreichs. Gegen über und am äußersten Ende der Schranken befand sich eine Tür, die auf das freie Feld führte und zum Einlass der Ritter diente.

Sobald der König, die Königin und die Herren und Damen des Hofes Platz genommen hatten, trat ein Herold mit zwei Trompetern vor, und las mit lauter Stimme die Herausforderung ab, welche unsere Leser bereits aus dem Eingang dieses Kapitels kennen. Die Kampfrichter hatten nur noch einige Bemerkungen über die Art und Weise des Kampfes hinzugefügt. Hiernach verpflichtete sich jeder Ritter und Junker, der den Schild berührte, nur zu zwei Lanzen; für die, welche den Kriegsschild berührten, bestimmte die Sitte freie Wahl der Waffen.

Nach dieser Erklärung kehrte der Herold in das Zelt zurück. Die Kampfrichter, Messire Olivier von Clisson und der Herr Herzog von Bourbon, nahmen an beiden Seiten der Schranken ihren Platz ein, und die Trompeten ertönten zur Fanfare der Herausforderung. Madame Valentine war blass wie der Tod.

Es entstand ein Augenblick tiefen Schweigens, nach welchem außerhalb der Schranken eine Trompete in gleichen Tönen antwortete. Die Schrankentür öffnete sich, und ein Ritter ritt herein. Sein Visier war zurückgeschlagen, und ein Jeder konnte den Messire Boucicaut den Jüngern erkennen. Die Herzogin atmete freier auf, als sie ihn sah.

Sobald man ihn erkannte, durchlief ein wohl wollendes Gemurmel die ganze Galerie; die Herren grüßten mit der Hand, die Damen winkten mit den Tüchern, denn Boucicaut war einer der besten, bravsten Turnierritter seiner Zeit.

Messire Boucicaut verneigte sich, um für den wohlwollenden Empfang der Zuschauer zu danken, ritt dann gerade zu dem Balkon der Königin vor, grüßte sie anmutsvoll und neigte die Spitze seiner Lanze bis zur Erde. Dann ließ er das Visier seines Helmes mit der linken Hand herab, berührte mit dem Schafte seiner Lanze den Friedensschild des Herzogs von Touraine, setzte sein Pferd in Galopp und sprengte an das entgegengesetzte Ende der Schranken.

In eben dem Augenblicke ritt der Herzog, ganz gerüstet, den Schild festgeschnallt, die Lanze eingelegt, aus seinem Zelte hervor. Er trug eine Mailänder Rüstung vom feinsten Stahle, mit Gold verziert; die Decke war von dunkelrotem Samt, und alles, was sonst von Eisen zu sein pflegt, Bügel, Stange u. s. w. von massivem Silber. Die Rüstung war so vortrefflich gearbeitet und gab allen Bewegungen des Ritters so sehr nach, wie es nur ein Panzerhemd oder ein Tuchkleid gekonnt hätte.

Hatte ein wohlwollendes Gemurmel den Messire Boucicaut empfangen, so schallte ein lauter Jubel dem Herzog entgegen; denn es war unmöglich, die Anwesenden mit mehr Anmut zu begrüßen, als er es tat. Der Beifallsruf endete erst, als der Herzog das Helmvisier schloss. Jetzt ertönten die Trompeten, beide Ritter legten die Lanzen ein, und die Kampfrichter riefen: »Zügel los!«

Die beiden Ritter gaben ihren Rossen, den Sporn und stürzten mit dem ganzen Ungestüm ihrer Tiere auf einander ein. Beide trafen sich mitten auf die Brust und zersplitterten ihre Lanzen. Ihre Pferde sanken in die Hanken und erhoben sich zitternd wieder, aber weder der eine noch der andere Kämpfer verlor auch nur einen Bügel; sie warfen sogleich ihre Rosse herum, und Jeder nahm eine frische Lanze aus den Händen seines Stallmeisters.

Kaum hatten sie sich zu diesem neuen Rennen gerüstet, als die Trompeten abermals ertönten, und noch schneller als das erste Mal sprengten sie auf einander ein; jetzt aber änderte jeder die Richtung seiner Lanze. Beide trafen sich in das Visier, enthelmten sich und rannten an einander vorbei. Dann wendeten sie ihre Rosse, und grüßten sich artig. Es war unmöglich, beiderseitig eine vollkommenere Gleichheit zu zeigen; man fand daher auch, dass ein solches Rennen für Beide gleich ehrenvoll sei.

Die beiden Ritter überließen es ihren Stallmeistern, die Helme aufzuraffen, und kehrten mit entblößtem Haupte zurück, Messire Boucicaut zu der Tür, durch welche er eingeritten war, der Her zog von Touraine in sein Zelt. Ein schmeichelhaftes Gemurmel begleitete den letztern, denn er glich dem Erzengel Michael, so schön war er, mit seinem langen, blonden Haar, seinen blauen Augen, sanft wie die eines Kindes, und feiner zarten Mädchenhaut.

Die Königin neigte sich ganz über die Brüstung, um ihn noch länger zu sehen, und Madame Valentine, welche sich an das erinnerte, was Odette ihr gesagt hatte, sah die Königin mit einer Art von schreckensvoller Ahnung an.

Nach einigen Augenblicken verkündeten die Trompeten, dass der Herzog zu einem neuen Rennen bereit sei. Es verging einige Zeit, bis eine Antwort erfolgte, und man fragte sich schon, ob ein so schönes Spiel so schnell aus Mangel an Kämpfern enden sollte, als eine andere Trompete in fremdartigen Tönen antwortete. Zugleich öffnete sich die Tür, und ein Ritter erschien mit herabgelassenem Visier und vorgehaltenem Schilde. Madame Valentine bebte, denn sie kannte diesen neuen Gegner nicht, und der Ernstkampf, den sie fürchtete, erfüllte ihre Seele mit fortwährender Besorgnis, die sich in eben dem Maße steigerte, wie der Fremde sich dem Zelte näherte. Vor dem königlichen Balkon angelangt, hielt er seinen Streithengst an, ließ seine Lanze zu Boden gleiten, stützte sie mit dem Knie, drückte an der Feder seines Helmes und nahm diesen ab. Man erblickte nun einen schönen jungen Mann von etwa vier und zwanzig Jahren, dessen bleiches, stolzes Gesicht fast allen Anwesenden unbekannt war.

»Gruß unserm Vetter von Lancaster, Grafen von Derby«, sagte der König, der den Vetter Richards von England erkannt hatte. »Er wusste wohl, dass er des Waffenstillstandes, den Unser überseeischer Bruder, Gott möge ihn schützen, Uns gewährte, nicht bedurfte, um an Unterm Hofe willkommen zu sein. Unser Abgeordneter, Messire von Châtel-Morand, verkündete uns schon gestern Eure Ankunft und ist so wahrlich ein Bote guter Neuigkeiten.«

»Monseigneur«, sagte der Graf von Derby, indem er sich abermals verneigte, »es gelangte nach unserer Insel das Gerücht von den herrlichen Spielen und Festen, die an Euerm Hofe stattfinden sollten, und da wir nun mit Leib und Seele Engländer sind, kamen wir über das Meer, eine Lanze zu Ehren der französischen Damen zu brechen. Ich hoffe, dass der Herr Herzog von Touraine vergessen wird, wie wir nur ein Vetter des Königs sind.«

Der Graf von Derby sagte diese letzten Worte mit einer spottenden Bitterkeit, welche bewies, dass er schon damals daran dachte, die Kluft zu überschreiten, die ihn vom Throne trennte.

Er grüßte hierauf zum letzten Male den König und Madame Isabelle, setzte seinen Helm wieder auf und berührte mit dem Schafte seiner Lanze den Friedensschild des Herzogs von Touraine. Erst jetzt kehrten die Farben, welche die Furcht bisher von den Wangen der Herzogin verbannte, zurück, denn sie hatte noch immer gezittert, dass der Nationalhass der Engländer gegen die Franzosen den Grafen von Derby zu diesem Turnier führte.

Ehe die beiden Gegner das Rennen begannen, begrüßten sie sich mit der Artigkeit, durch welche zwei so edle Herren sich auszeichnen mussten; dann ertönten die Trompeten, sie legten die Lanzen ein und rannten auf einander zu. Sie trafen sich auf den vollen Schild, aber ihre Pferde jagten aneinander vorüber, und Beide waren daher gezwungen, ihre Lanzen fallen zu lassen. Der Stallmeister des Herzogs von Touraine, so wie der des Grafen von Derby eilten sogleich herbei, sie aufzuheben und ihren Gebietern darzureichen, aber Beide zugleich gaben ihnen ein Zeichen, und der englische Stallmeister bot dem Herzoge von Touraine die Lanze des Grafen von Derby, während der französische Stallmeister dem Grafen von Derby die Lanze des Herzogs von Touraine übergab. Dieser Handlung wurde lauter Beifall gezollt, und man fand sie echt ritterlich.

Die beiden Ritter kreuzten sich von neuem, ein. Jeder seinen vorigen Platz einzunehmen, legten ihre Lanzen wieder ein und sprengten abermals auf einander zu.

Diesmal dienten die Pferde der Geschicklichkeit ihrer Reiter besser, denn sie trafen sich so gerade, dass man glaubte, sie würden sich die Stirn gegen einander zerschmettern. Auch diesmal wieder trafen sich beide Ritter auf die volle Rüstung und mit solcher Gewalt, dass ihre Lanzen zersplittert in die Luft flogen und beide Gegner nur noch einen Stumpf davon in der Hand behielten.

Sie grüßten sich hierauf, der Herzog von Touraine kehrte in sein Zelt zurück, und der Graf von Derby verließ die Schranken. An dem Ausgange wartete seiner ein Page des Königs, ihn im Namen seines Gebieters einzuladen, zur Linken der Königin unter den Zuschauern Platz zu nehmen. Der Graf nahm diese Ehre an, und erschien einen Augenblick darnach auf der königlichen Estrade, ganz gerüstet, wie er gekämpft hatte, nur ohne Helm, welchen ein Page in seinen Farben ihm nachtrug. Sobald der Graf saß, ertönten die Trompeten zum dritten Male.

Diesmal erfolgte die Antwort so schnell, dass man sie für ein Echo hätte halten können, nur geschah es mit einer jener langen Kriegstrompeten, deren, man sich bloß im Kampfe bediente, und deren schmetternder Ton die Feinde erschrecken sollte. Jedermann erbebte, und Madame Valentine bekreuzte sich mit großer Furcht, indem sie sagte:

»Mein Herr und Heiland, habe Barmherzigkeit mit mir!«

Alle Augen richteten sich auf die Tür, welche sich öffnete, um einen Ritter einzulassen, der alle Waffen trug, welche zu einem ernsten Kampfe erforderlich sind, nämlich eine starke Lanze, eines jener langen Schwerter, dessen man sich mit einer, wie mit beiden Händen bedienen konnte, und eine Streitaxt. Der Schild, den er trug, entsprach durch seine Devise der des Herzogs von Touraine, welche, wie erwähnt, in einem Knotenstocke, mit der Umschrift: »ich fordere heraus!« bestand. Der Schild des ebenerwähnten Ritters zeigte einen Hobel, dazu bestimmt, die Knoten abzuhobeln, mit der Umschrift: »ich nehme es an.«

Jeder richtete die Augen auf den Ritter, mit der Neugier, die ein ähnlicher Umstand immer er weckt; aber sein Visier war fest geschlossen und kein heraldisches Zeichen verriet seinen Namen; nur sein Helm trug einen Schmuck, der seine Geburt oder seine Würde bezeichnete, nämlich eine Grafenkrone von reinem Golde.

Indem er in die Schranken einritt, ließ er sein Pferd mit jener anmutigen Leichtigkeit manövrieren, welche den mit den Waffen vertrauten Ritter verrät. Vor dem königlichen Balkon angelangt, neigte er den Kopf bis zu der Mähne seines Streithengstes, und begleitet von tiefem Schweige ritt er dann zu dem Zelte des Herzogs von Touraine. Heftig stieß er hier mit der Spitze eine Lanze gegen den Kriegsschild des edlen Platzhalters. Der Todesruf ertönte von einem Ende der Schranken bis zu dem andern; die Königin wurde blass und Madame Valentine stieß einen Schrei aus.

Ein Stallmeister des Herzogs von Touraine erschien so gleich am Eingange des Zeltes, zu sehen welche Verteidigungs- und Angriffs-Waffen der Ritter habe. Dann grüßte er ihn artig, sagte: »Es soll geschehen, wie Ihr verlangt«, und trat in das Zelt zurück.

Der Ritter erreichte das Ende der Schranken wo er warten musste, bis der Herzog von Touraine sich gerüstet hatte. Nach zehn Minuten schon erschien dieser; er trug dieselbe Rüstung, wie früher ritt aber ein frisches, kräftiges Pferd. Er hatte wie sein Gegner, eine starke Lanze mit eiserner Spitze, ein langes Schwert an der Seite, und ein Streitaxt am Sattelknopfe hängen. Alle diese Waffen waren der Rüstung ähnlich, kostbar wie diese und mit Gold und Silber verziert.

Der Herzog von Touraine gab mit der Hand ein Zeichen, dadurch anzudeuten, dass er bereit sei; die Trompeten ertönten, die Gegner legten ihre Lanzen ein, pressten sie fest unter den Arm, spornten ihre Pferde, und sprengten mit aller Gewalt auf einander zu; mitten auf der Bahn trafen sie sich, so sehr lag Jedem daran, seinen Gegner zu erreichen.

Jeder der beiden Kämpfer hatte sich dabei tapfer und gut benommen, denn die Lanze des fremden Ritters traf den Helm des Herzogs von Touraine, riss ihm denselben vom Kopfe und warf ihn zehn Schritt rückwärts. Die Lanze des Herzogs von Touraine hatte den fremden Ritter auf die volle Brust getroffen, die Halsberge durchbohrt, war dann auf die Rüstung getroffen, davon ausgeglitten, und hatte den linken Arm in der Achselhöhle verwundet. Die Spitze der Lanze war dabei abgebrochen und in der Halsbeuge stecken geblieben.

»Monseigneur von Touraine«, sagte der fremde Ritter, »ich bitte, setzt einen andern Helm auf, während ich mir diese Lanzenspitze herausziehe, die mich nicht verwundet, mir aber unbequem ist.«

»Ich danke, mein Vetter von Nevers«, erwiderte der Herzog, denn er hatte ihn an dem glühenden Hasse erkannt, den auch er gegen ihn hegte, »ich danke. Ich gebe Euch volle Zeit, Euern Arm verbinden zu lassen, aber ich werde den Kampf so fortsetzen.«

»Es sei, wie Ihr wollt, Monseigneur; da aber ein Kampf ebenso gut mit einem Stück Eisen in der Halsberge, als mit unbehelmtem Haupte fortgesetzt werden kann, bedarf ich nicht mehr Zeit, als nötig, diese Lanze wegzuwerfen und dies Schwert zu ziehen.« Mit dem Wort vereinigte er die Tat, und hatte im Nu das Schwert in der Hand.

Der Herzog von Touraine folgte seinem Beispiele, ließ die Zügel seines Pferdes fallen, und bedeckte sein Haupt mit dem Schilde; der Graf von Nevers ließ den linken Arm hängen, da er sich desselben nicht mehr bedienen konnte. Die Stallmeister, welche sich genähert hatten, ihren Gebietern beizustehen, zogen sich zurück, als sie die Fortsetzung des Kampfes sahen.

In der Tat hatte auch dieser mit erneuter Gewalt begonnen. Der Graf von Nevers kümmerte sich wenig darum, dass er seinen linken Arm nicht brauchen konnte, vertraute der Festigkeit seiner Rüstung und bot sich ganz den Streichen seines Gegners dar. Er seinerseits griff unablässig das unbedeckte Haupt seines Gegners an, das nur noch durch den Schild geschützt wurde, und jeder seiner Hiebe fiel auf den Schild mit einem Getöse, wie der Hammer auf den Amboss. Der Herzog von Touraine, der noch ausgezeichneter durch seine Gewandtheit und Geschicklichkeit war, als durch seine Kraft, sprengte um den Grafen von Nevers herum, und suchte mit dem Schwerte die Fugen von dessen Rüstung zu treffen, indem er mit der Spitze angriff, da er mit der Schneide nicht hoffte durchzukommen. Rings umher herrschte tiefes Schweigen; man hörte nichts, als die Berührung des Eisens mit dem Eisen; man hätte sagen mögen, dass die Zuschauer sich zu atmen fürchteten, und dass all ihr Leben sich in die Augen gedrängt habe. Die allgemeine Teilnahme sprach sich aber nur für den Herzog von Touraine aus, da Niemand den Namen seines Gegners kannte. Der Kopf des Herzogs von Touraine, der durch sein Schild beschattet wurde, konnte einem Maler als Modell für den Erzengel Michael dienen; der sorglose Charakter seines Gesichtes war verschwunden; seine Augen sprühten Flammen, seine Haare flogen wie ein Heiligenschein um sein Haupt, und seine Lippen ließen das blendende Weiß seiner Zähne sehen. Es durchlief daher auch mit jedem Streiche, den sein furchtbarer Gegner auf ihn führte, ein Beben die ganze Versammlung, als hätte jeder Vater für seinen Sohn, jedes Mädchen für ihren Geliebten zu fürchten.

In der Tat verschwand auch der schützende Schild allmählich, denn jeder Streich riss ein Stück davon hinweg, als wär’ er von Holz; bald spaltete er sich in der Mitte, und der Herzog fühlte die Streich die bisher auf den Schild gefallen waren, auf seinem Arme; endlich gleitet ein Hieb an seinem Arm entlang, traf den Kopf und ritzte ihm leicht die Stirn.

Der Herzog von Touraine sah jetzt ein, da sein Schild ihm keinen Schutz mehr gewähre, dass sein Schwert zu schwach sei gegen die Rüstung seines Gegners; er ließ sein Pferd einen gewaltig Satz zurück tun, warf mit der linken Hand seinen Schild, mit der rechten sein Schwert weit von sich und ergriff mit beiden Händen die schwere Streitaxt, die an seinem Sattelknopfe hing. Dann sprengte er auf den Grafen von Nevers ein, ehe dieser seine Absicht noch ahnen konnte, und versetzte ihm einen solchen Schlag auf den Helm, dass die Visierbänder sprangen und der Graf von Nevers ohne enthelmt zu sein, sein Gesicht entblößt sah, er senkte den Kopf, und der Helm fiel herab. Ein allgemeiner Schrei der Überraschung ertönte, als man ihn erkannte.

In eben dem Augenblicke, als er sich fest in den Bügel stellte, um Streich für Streich zu geben, flogen die Stäbe beider Kampfrichter zwischen die Streiter herab, und die kräftige Stimme des Königs rief: »es ist genug, Ihr Herren! Es ist genug!«

Bei dem Streiche des Grafen von Nevers, und als sie das Blut über das Gesicht des Herzogs rinnen sah, war Madame Valentine in Ohnmacht gefallen, und die Königin ergriff bleich und zitternd den Arm des Königs und bat:

»Lasst enden, Monseigneur, um des Himmels willen, lasst enden!«

Die beiden Kämpfer hielten, ihrer Wut ungeachtet, augenblicklich inne. Der Graf von Nevers ließ sein Schwert an der Kette herabhängen; der Herzog von Touraine befestigte seine Streitaxt wie der an dem Sattelknopf. Die Stallmeister näherten sich ihren Gebietern; die Einen stillten das Blut, das über die Stirn des Herzogs von Touraine rann, die Andern zogen aus der Halsberge des Grafen von Nevers die Eisenspitze, die bis die Schulter eingedrungen war. Als dies Beides geschehen war, begrüßten sich mit kalter Höflichkeit, wie Leute, die einen gewöhnlichen Spiele gespielt haben. Der Graf Nevers verließ die Schranken, der Herzog von Touraine ging nach seinem Zelte, einen andern Helm aufzusetzen. Der König erhob sich von seinem Sitze und sagte mit lauter Stimme:

»Ihr Herren, es ist. Unser Wille, dass Spiel hiermit aus und zu Ende sei.«

Der Herzog von Touraine setzte daher sein Weg nicht fort, sondern trat zudem königlichen Balkon, das Armband zu empfangen, welches der Preis für den war, der den Platz behauptete. Als er jedoch am Fuße des Balkons angekommen war, sagte Madame Isabelle sehr freundlich:

»Steigt zu Uns herauf, Monseigneur, um Unserm Geschenke mehr Wert zu versehen, wollen Wir es selbst an Euerm Arme befestigen.«

Der Herzog sprang leicht vom Pferde, und einen Augenblick darauf empfing er, vor der Königin kniend, das Armband, welches sie bei dem Einzug versprochen hatte, und während Madame Valentine die Stirn ihres Gemahls abwischte, um sich zu überzeugen, dass die Wunde nicht tief sei, während der König den Grafen von Derby zu dem Mahle in seinem Palaste einlud, traf die Hand des Herzogs die der Madame Isabelle, und die erste ehebrecherische Gunst wurde heimlich gewährt sind empfangen.

V.

Als alle diese Feste und Turniere beendigt waren, dachte der König an die Regierung und Verwaltung seines Reiches. Nach außen herrschte vollkommener Friede, und Frankreich konnte einen Augenblick in der Mitte seiner Verbündeten ausruhen. Im Westen war dies der Herzog Galeas Visconti, den die Vermählung der Madame Valentine durch den Herzog von Touraine mit dem Hause der Lilien vereinigte; im Süden war es der König von Arragonien, dem König von Frankreich durch seine Gemahlin, Madame Jolande von Bar, verwandt; im Osten war es der Herzog von Bretagne, ein unruhiger, ungehorsamer Vasall, der sich aber noch nicht zum Gegner erklärt hatte; im Norden endlich war es England, der älteste und tödlichste Feind Frankreichs, welches aber in seinem Busen die Keime des Bürgerkrieges fühlte, und deshalb seinen Hass schlummern ließ, indem es zugleich wie eine Gunst den dreijährigen Waffenstillstand gewährte, den es selbst als eine Gnade hätte erbitten sollen. Die Provinzen allein forderten also jetzt die Aufmerksamkeit des Königs, nahmen diese aber auch dringend in Anspruch. Languedoc und Guyenne waren allmählich durch die Verwaltungen der Herzöge von Anjou und von Berry an Gold und Blut erschöpft und streckten ihrem jungen Monarchen die abgemagerten Hände flehend entgegen. Messire Johann Lemercier und der Sire Wilhelm von La Rvière, die vertrautesten Räte des Königs, ermahnten diesen seit längerer Zeit, die fernen Provinzen seines Reiches zu besuchen. Er bestimmte sich endlich dazu, und der Aufbruch wurde für das nächste Michaelisfest (29. September 1389) festgesetzt. Die Reise sollte über Dijon und Avignon gehen, und es wurden daher der Herzog von Burgund und der Papst Clemens von der nahen Ankunft des Königs unterrichtet.

Am festgesetzten Tage brach Karl von Paris auf, begleitet von dem Herzoge Ludwig von Touraine, dann Sire von Coucy und noch vielen andern Rittern. In Chatillon-sur-Seine traf er mit dem Herzoge von Burgund und dem Grafen von Nevers zusammen, welche ihm entgegen gekommen waren, ihm eine Ehre zu erzeigen. In Dijon fand er die Herzogin von Burgund, welche sich aus den Frauen und Fräuleins einen Hofstaat gebildet hatte, von denen sie wusste, dass sie dem König angenehm seien. Es waren die Frau von Sully, Fräulein von Nevers, die Dame von Vergy und noch andere Knospen, an den Stämmen der edelsten Familien Frankreichs erblüht. Es fanden hier zehn Tage lang Festlichkeiten statt, worauf der König sich nach lebhaftem Danke an seine Tante und nach reichen Geschenken an die Damen seines Hofes beurlaubte. Der Herzog bestieg eine große Barke, fuhr die Rhone hinab, und traf fast zu gleicher Zeit mit dem König in Avignon ein.

Kennt ihr Avignon, die Heilige Stadt, die jetzt so traurig und öde ist, wie eine gestürzte Macht, und sich ewig in der Rhone spiegelt, um auf ihrer Stirn die päpstliche Tiara zu suchen? Es war damals die Courtisane Clemens des Siebenten.

Ein Großmeister des Maltheser-Ordens hatte ihre Taille mit einem Gürtel neuer Wälle umgeben⁷, Johann XXII, Benno XII, Clemens VI., Urban V. beschenkten die Stadt mit dem päpstlichen Palaste, und der heilige Benezent mit ihrer Wunderbrücke. Sie hatte einen vergoldeten Hof ausschweifender Kardinäle und weltgesinnter Äbtissinnen, welche am Tage in einer Atmosphäre lebten, die durch den Weihrauch der Zeremonien und kirchlichen Feste gewürzt war, und Abends unter Wollustgefühlen bei den Gesängen Petrarca's und dem leisen Gemurmel des Springbrunnen von Vauclaufe einschliefen.

Philipp der Schöne war es, welcher die päpstliche Krone, die dem Haupte Bonifaz VIII. durch die Maulschelle Calonne's entfiel, aufhob und sie auf die Stirn Clemens VI. setzte. Um in seiner Hand und der seiner Nachfolger die geistliche Obergewalt mit der weltlichen zu vereinigen, fasste er den Riesenplan, Rom seiner katholischen Königs würde zu berauben, und Frankreich damit zu begaben. Avignon empfing den heiligen Gast vom Vatikan; die Rhone sah die Stellvertreter Christi die Hand ausstrecken, die bindet und löst, und die Franzosen hörten zum ersten Male den allgemeinen Segen urbi et orbi sprechen.

Aber ein großes Schisma hatte sich erhoben in der Kirche. Das im ersten Augenblicke erschreckte Rom hatte neuen Mut gefasst und hatte dem Altare den Altar gegenüber gestellt. Die christliche Welt hatte sich in zwei Parteien gespalten; die eine erkannte den Papst von Avignon als den rechtmäßigen, die andere leugnete, dass es einen anderen päpstlichen Stuhl geben könne als den, welchen Sankt Peter in Rom gestiftet. Die beiden Päpste, ihrerseits weit entfernt, in einem Kampfe müßig zu bleiben, der für sie von so mächtiger Bedeutung war, hatten sich zu Häuptern der großen zweifachen christlichen Streitmacht aufgeworfen, und sich gegenseitig in den Bann erklärend, richteten sie ihre Macht durch diese selbst zugrunde, und löschten unklugerweise das Feuer ihrer Bannstrahle aus, indem sie diese sich selbst gegenseitig ins Antlitz schleuderten.

In dieser großen Zwistigkeit, und je nachdem der Verbündete oder Feinde Frankreichs waren, haben die Völker wechselweise den Papst von Avignon und den von Rom anerkannt. Die Einzigen, welche jetzt das Knie vor Clemens VII. beugten, waren der König von Spanien, der König von Schottland, und der König von Aragonien; da sie dies indessen nur aus Rücksicht für den König von Frankreich taten, so war es den ein großes Fest für Clemens VI. den Monarchen bei sich zu sehen, der allein noch gegen die Ansprüche seines Nebenbuhlers verteidigte, und wenn er bei den Mahlzeiten und Festen, die er gab, sich an einer besonderer Tafel bedienen ließ und den Vortritt vor ihm nahm, so suchte er dieses Übergewicht des Altars über den Thron bald dadurch vergessen zu machen, dass er dem König die Ernennung zu 750 Pfründen für arme Priester seines Königreichs gewährte, und ihm das Recht zugestand, die Bischofssitze von Chartres und Auxerre zu besetzen, und endlich, indem er zum Erzbischof von Rheims den weiten Ferry-Cassinel ernannte, den der König seines besondern Schutzes würdigte und der einen Monat nach seiner Ernennung, vergiftet durch die Dominikaner, starb.

Der König von Frankreich verpflichtete sich, zum Danke für diese Gunst, ihm Hilfe und Beistand gegen den Antipapst zu gewähren, und sich nach der Rückkehr nach Frankreich tätig, und selbst durch die Gewalt der Waffen, damit zu beschäftigen, das bestehende Schisma zu zerstören.

Nachdem der König acht Tage in Avignon gewesen war, nahm er Abschied von Clemens und ging nach Villeneuve.

Dort dankte er seinen Oheimen, den Herzögen von Berry und Burgund, zu ihrem großen Erstaunen, für ihre gute Gesellschaft, und erklärte noch seinen Wunsch, der Eine möchte nach Dijon, der Andere nach Paris zurückkehren, während er selbst seinen Weg nach Toulouse fortsetzte, begleitet von den Herzögen von Touraine und von Bourbon.

Die beiden Oheime des Königs sahen nun erst ein, welches der wahre Zweck dieser Reise gewesen, und dass der König, indem er sie unternahm, nichts Andres beabsichtigte, als die eigenmächtige Verwaltung zu untersuchen, durch welche Languedoc ausgesogen war. Sie ließen bei ihm Messire von La Rivière und Lemercier, Montagne und Le Bégue de Villaine zurück, die sie als erfahrene strenge Männer kannten, die der Herzog für seine persönlichen Feinde hielt, und die doch in der Tat seinen Eigenmächtigkeiten feindlich gesinnt waren. Die beiden Herzöge verließen daher Villeneuve in sehr trüber Stimmung.

»Was denkt Ihr davon, mein Bruder?« sagte der Herzog von Berry zu dem Herzoge von Burgund, als sie die Stadt verließen.

»Ich denke«, sagte dieser, »dass unser Neffe jung ist, und dass es ihm Unglück bringen wird, auf jugendlichen Rat zu hören; für den Augenblick, aber müssen wir dulden. Es wird ein Tag erscheinen, an dem die, welche noch seinen jetzigen Weg leiten, es bereuen, und der König auch. Was uns betrifft, mein Bruder, so lasst uns in unser Vaterland zurückkehren. So lange wir vereint sind, kann uns Niemand etwas anhaben, denn nach dem König sind wir die Größten des Reiches.«

Den folgenden Tag kam der König durch Nismes, und ohne sich in dieser alten römischen Stadt aufzuhalten, nahm er sein Nachtquartier in Lunel. Am nächsten Tage blieb er zu Mittag in Montpellier, und hier begann er die Seufzer und Klagen zu vernehmen; man sagte ihm jedoch, je weiter er kommen würde, desto mehr würde er auch die Provinz zu Grunde gerichtet finden, und seine beiden Oheime, die Herzöge von Anjou und von Berry, die sie nach einander verwalteten, hätten sie so arm gemacht, dass die reichsten und mächtigsten Bewohner derselben kaum noch im Stande wären, ihre Weinberge und Felder bebauen zu lassen.

»Es wäre für Euch, Sire, ein großer Schmerz, zu sehen, wie Eure Kinder den Dritten, Vierten, Zwölften entrichten müssen und stets mit neuen Abgaben belastet werden, ehe sie noch die alten getilgt haben; denn die beiden Herren, Eure Oheime, haben zwischen der Rhone und Garonne eigenmächtig mehr als 30.000 Livre Abgaben erhoben. Herzog von Anjou hielt sich doch nur an die Reichen und Mächtigen, aber als der Herzog Berry ihm folgte, verschonte er weder Arme Reiche.« Man fügte hinzu, dass alle diese Abgaben durch die Hände seines Schatzmeisters gingen, der von Béziers gebürtig war und Bétisac hieß; dass dieser noch da die Nachlese hielt, wo Herr geerntet hatte, und dem Volke selbst das ließ, was der Landmann den Vögeln des Himmels gewährt: die Ähre, welche vom Erntewagen herabfällt.

Auf diese Mitteilungen antwortete der König wenn Gott ihm seinen Beistand verleihe, so werden alle diese Bedrückungen enden; er würde gegen die Herzöge, seine Oheime, nicht mehr Rücksicht nehmen, als ob sie nicht die Brüder seines Vaters wären, und was ihre bösen Ratgeber und Helfershelfer beträfe, so würde er gegen dieselben parteiische und strenge Untersuchungen anstellen lassen.

Mitten unter Verwünschungen gegen seine Statthalter betrat der König die Stadt Béziers wo Bétisac war; er befahl jedoch Stillschweigen über die an ihn eingegangenen Klagen, und bemerkte öffentlich die drei oder vier ersten Tage seiner Ankunft den Festen, während er ins geheim sich nach Allem genau erkundigen ließ. Am vierten Tage berichteten ihm seine Bevollmächtigten, gegen den Schatzmeister seines Oheims befänden solche Anklagen, dass sie nicht zu verzeihen wären, da er die Todesstrafe verwirkt hätte.

Der Rat des Königs versammelte sich, und als er beisammen war, wurde Bétisac in seiner Wohnung verhaftet und vor seine Richter geführt. Diese zeigten ihm auf dem Tische eine Menge Papiere und Beweise für seine Vergehen und sagten: »Bétisac, hört und antwortet. Was habt Ihr gegen diese Beschuldigungen vorzubringen?«

Bei diesen Worten nahm ein Schreiber diese Papiere und las sie ihm einzeln vor; auf keines blieb er die Antwort schuldig. Die einen, nämlich die mit seiner Unterschrift versehenen, erkannte er wohl an, sagte aber, er habe nur nach den Befehlen des Herzogs von Berry gehandelt, und man solle deshalb seinen Gebieter befragen. Die andern leugnete er ab, indem er sagte: »Ich habe keine Kenntnis davon; sprecht dar über mit dem Seneschals von Beauceire und von Carcasonne, oder mit dem Kanzler von Berry.«

Die Richter waren in großer Verlegenheit, in Erwartung neuer Beweise schickten sie ihn in das Gefängnis. Sobald er dahin abgeführt war, begaben sie sich in feine Wohnung, nahmen Papiere in Beschlag und untersuchten sie mit Muße. Man fand, dass solche Gewalttaten begangen worden, solche Summen erhoben waren, dass die, welche hörten, glaubten, die Andern läsen nicht richtig. Man ließ ihn hierauf neuerdings kommen, und er erkannte die Richtigkeit aller Rechnungen an, dass die Summen wahr wären, fügte aber hinzu, sie wären nur durch seine Hände gegangen und den Herzog von Berry abgeliefert worden, und zeichnete einen Ort seines Hauses, an welchem sich die richtigen Quittungen für alle Gelder finden würde. In der Tat wurden sie den Räten bracht, mit den Einnahmen verglichen und sie übereinstimmend gefunden. Sie betrafen eine Summe von beinahe drei Millionen.

Die Richter erstarrten vor Staunen über die Beweise von der Habgier des Herzogs von Berry.

Man fragte Bétisac, was sein Herr mit solchen ungeheuren Summen angefangen hätte.

»Meine Herren«, erwiderte er, »das kann ich nicht wissen; ich glaube jedoch, dass ein großer Teil zu Ankäufen von Burgen, Schlössern und Dörfern für die Herren Grafen von Boulogne und Etampe angewendet wurden; überdies hält er, wie Euch bekannt ist, glänzend Haus und schenkte so viel an Thibaut und Morinot, seine Diener, dass sie jetzt reich sind.«

»Und Ihr, Bétiac«, sagte ihm der Sire von La Rivière, »habt wohl auch 100 000 Franks als Euren Anteil an der Plünderung bekommen?«

»Messire«, erwiderte Bétiac, »der Herzog von Berry hatte seine Macht von dem König, ich die meinige von dem Herzog von Berry; ich war daher so gut wie vom König selbst beauftragt, und alle Abgaben, die ich erhob, sind rechtmäßig. Was da von mir blieb, geschah mit Bewilligung des Herzogs von Berry; dieser liebt es, dass seine Leute reich sind, und mein Reichtum ist daher gut und rechtlich, da er mir von ihm kommt.«

»Das ist töricht gesprochen«, erwiderte Messire Johann von Lemercier; kein Reichtum ist gut und rechtlich, wenn er durch schlechte Mittel erworben wurde. Kehrt in das Gefängnis zurück, während wir abwägen, was Ihr uns gesagt habt. Wir werden dem Könige Eure Verteidigungsgründe hinterbringen, und es wird geschehen, wie er es befiehlt.«

»Gott wolle ihn erleuchten!« sagte Bétisac, grüßte seine Richter, und wurde in das Gefängnis abgeführt.

Sobald die Nachricht sich im Lande verbreitete, dass Bétisac durch den König in den Kerker geworfen sei und gerichtet werden sollte, strömte das ganze Volk vom benachbarten Lande in die Stadt. Die Unglücklichen, die er ausgeplündert hatte, drangen mit Gewalt in den Palast des Königs, um Gerechtigkeit von ihm zu fordern. Verließ er denselben, so knieten sie an seinem Wege nieder und überreichten ihm Bittschriften und Klagen. Die einen waren Kinder, die er zu Waisen gemacht, die andern Witwen, die er ihrer Männer beraubt; noch andere endlich waren Mädchen, die er zu Müttern gemacht, und bei denen Gewalt angewendet wurde, wo Überredung nichts half. Alles hatte dieser Mann unter Taxe gesetzt: die Schätze, das Blut und die Ehre. Der König sah wohl, dass das Blut des armen Volkes laut um Rache gegen die Bedrücker schrie, und befahl, dass der Rat ein Urteil über ihn fällen sollte. Aber in dem Augenblicke, als die Richter versammelt waren, traten zwei Ritter ein; es waren die Sire von Nantouillet und von Mespin. Sie kamen im Namen des Herzogs von Berry, alles das zu billigen, was Bétisac unternommen hatte, und den König und dessen Räte aufzufordern, diesen Menschen in ihre Hände zu liefern, die Untersuchung aber, wenn es ihr Wille sei, gegen den Herzog zu richten.

Der Rat befand sich jetzt in großer Verlegenheit. Der Herzog von Berry konnte früher oder später die Herrschaft über den König wiedergewinnen, und in dieser Vermutung fürchtete Jeder, ihn unzufrieden zu machen. Auf der andern Seite waren die Bedrückungen und Verbrechen Bétisac's so unleugbar und schreiend, dass es Gott beleidigen hieß, wollte man ihn ungestraft aus dem Gefängnisse entlassen. Man machte zwar den Vorschlag, sein ganzes Vermögen einzuziehen und zum Vorteil der Armen zu verkaufen, wodurch er wieder so arm geworden wäre, wie er zu dem Herzoge von Berry kam; aber der König wollte keine halbe Gerechtigkeit. Er sagte, durch eine solche Wiedererstattung würden nur die befriedigt, die er beraubt hätte; für die Familien aber auf die er Tod und Schande gebracht, sei auch sein Tod und seine Schande zur Sühne nötig.

Während dieser Verhandlungen erschien ein Greis bei den Räten. Er hatte erfahren, worüber sie sich besprochen, und kam nur, dem König und den Untersuchungsrichtern den Vorschlag zu machen, Bétisac zu dem Geständnisse eines Verbrechens zu bringen, das nur ihn persönlich betreffe, so dass es der Herzog von Berry nicht auf seine Rechnung bringen könnte. Man fragte ihn, was dazu nötig sei, und er erwiderte: »mich in dasselbe Gefängnis zu bringen, in welchem Bétisac sitzt.«

Andere Erklärungen wollte er nicht geben, indem er behauptete, dass die Sache nur ihn anginge. Es geschah daher, wie er es verlangte. Wachen führten ihn öffentlich in das Gefängnis, der Schließer empfing feine Weisung, stieß den Neugekommenen zu Bétisac und schloss die Tür hinter ihm. Der Greis schien nicht zu wissen, dass das Gefängnis bereits einen Inhaber besitze, er tappte mit den Händen vor sich her, wie Jemand, der, plötzlich in Dunkelheit gestoßen, nicht sehen kann. Als er die Mauer des Kerkers erreicht hatte, setzte er sich nieder, den Rücken gegen die Wand gelehnt, zog die Knie an die Brust, stützte die Ellenbogen darauf, und legte den Kopf in die Hände.

Bétisac, dessen Augen sich seit acht Tagen an die Dunkelheit gewöhnt hatten, sah den neuen Ankömmling mit der ganzen Neugier eines Menschen an, der sich in ähnlicher Lage befindet. Er machte eine Bewegung, dessen Aufmerksamkeit zu erwecken, aber der Greis blieb regungslos und wie in Träumerei versunken sitzen. Er richtete daher die Frage an ihn, ob er von außerhalb in das Gefängnis gekommen sei.

Der Greis erhob die Augen und erblickte in einer Ecke den, welcher fragte. Er lag auf den Knien in der Stellung eines Betenden. Dieser Mensch wagte zu beten. Der Greis schauderte, indem er sich so nahe bei dem erblickte, den zu verderben er versprochen hatte. Bétisac wiederholte seine Frage.

»Ja«, erwiderte der Greis kurz.

»Und womit beschäftigte man sich in der Stadt?« fragte Bétisac weiter, indem er sich gleichgültig stellte.

»Mit einem gewissen Bétisac«, erwiderte der Greis.

»Und was sagte man von ihm?« fragte der Schüchterne weiter, für den die Antwort so wichtig war.

»Man sagte, dass endlich Gerechtigkeit geübt und er gehängt werden sollte.«

»Mein Herr Jesus!« rief Bétisac, indem er aufsprang. Der Greis ließ den Kopf wieder in die Hände sinken, und das Schweigen wurde nur durch den heftigen Atem dessen gestört, der die verhängnisvolle Nachricht empfangen hatte. Er blieb einen Augenblick regungslos stehen, aber bald versagten ihm die Beine den Dienst, er musste sich gegen die Mauer stützen, und wischte sich den Schweiß von der Stirn. Nach einem kurzen Schweigen fuhr er mit gebrochener Stimme, und ohne seine Stellung zu verändern, fort:

»Heilige Maria ist denn keine Hoffnung für ihn?«

Der Greis blieb schweigend und regungslos, als hätte er die Frage nicht gehört.

»Ich frage Euch, ob keine Hoffnung mehr für ihn ist?« wiederholte Bétisac, indem er heftig auf den Greis zuschritt und ihn am Arme schüttelte.

»O ja«, sagte dieser ruhig, »ihm bleibt noch eine; dass der Strick reißt.«

»O mein Gott, mein Gott!« rief Bétisac, in dem er die Hände rang, »was soll ich tun? wer gibt mir einen Rat?«

»Ach«, sagte der Greis, indem er ihn mit finsterem Ausdrucke ansah, als wollte er sich keine Äußerung seiner Verzweiflung entgehen lassen, »so seid Ihr also der Mensch, den ein ganzes Volk verwünscht? Nicht wahr, die letzten Stunden eines solchen Lebens sind schwer zu ertragen?«

»Ach«, sagte Bétisac, »man nehme alles, mein Geld, mein Haus, meine Güter. Man werfe sie dem schreienden Volke hin, und lasse mir nur das Leben! Müsste ich es auch in diesem Kerker zubringen, gefesselt an Händen und Füßen, und ohne je das Tageslicht wieder zu erblicken. Aber das Leben, das Leben! Ich will leben!«

Der Unglückliche wälzte sich auf dem Boden wie ein Wahnsinniger. Der Greis sah ihm zu, und als er dann erschöpft war, sagte er: »und wer Euch nun einen Rat erteilte, der Euch aus Eurer Lage befreite?«

Bétisac erhob sich auf die Knie und sah den Greis an, als hätte er in dem Grunde seines Herzens lesen wollen.

»Was sagt Ihr?«

»Ich sage, dass Ihr mir Mitleid einflößet, und dass alles gut gehen wird, wenn Ihr meinem Rat folgen wollt.«

»O, sprecht! Ich bin reich – mein ganzes Vermögen –«

Der Greis lachte laut auf.

»So glaubst Du Dein Leben durch das zu erkaufen, was den Verlust desselben herbeizieht? Du wirst dann denken, Deine Schuld gegen die Menschen und gegen Gott abgetragen zu haben.«

»Nein, nein, ich werde noch immer ein großer Sünder sein. Ich weiß es, und bereue in der Bitterkeit meiner Seele. – Aber Ihr sagtet mir, dass Ihr ein Mittel wüsstet, – welches ist es?«

»Wenn ich an Eurer Stelle wäre, wovor mich Gott bewahre, so würde ich, wenn ich wieder vor dem Rat des Königs erschiene, fortfahren, alles zu leugnen.«

»Ja, ja«, sagte Bétisac,

»Aber ich würde sagen, dass ich ergriffen von Reue über ein anderes Verbrechen, zum Heile meiner Seele es zu gestehen wünschte. Ich würde sagen, dass ich lange Zeit gegen den Glauben mich verging, dass ich ein Manichäer und ein Ketzer wäre.«

»Aber das ist nicht wahr«, fiel Bétisac ein. »Ich bin ein guter Christ, und glaube an Jesus und die Jungfrau Maria.«

Der Greis fuhr fort, als hätte Bétisac nichts gesagt:

»Ich würde sagen, dass ich ein Manichäer und Keber wäre und noch immer auf meinem Glauben beharrte. Dann würde mich der Bischof von Béssieres vor sich fordern, denn ich verfiele dadurch dem geistlichen Gerichte; er würde mich zu dem Papste nach Avignon schicken, und da unser Heiliger Vater Clemens ein großer Freund des Herzogs von Berry ist –«

»Ich verstehe«, unterbrach ihn Bétisac. »Ja, ja, unser Herr von Berry wird nicht dulden, dass mir irgendein Leid zugefügt werde. Ha, Ihr seid mein Retter!«

Er wollte sich in die Arme des Greises stürzen, aber dieser stieß ihn zurück. In diesem Augenblicke öffnete sich die Tür, und man kam, Bétisac abzuholen, um ihn wieder vor seine Richter zu stellen. Er glaubte, dass jetzt die paffende Zeit gekommen sei, die ihm geratene List anzuwenden. Er kniete nieder, bat um die Erlaubnis, zu sprechen, und als ihm dies gewährt worden war, sagte er:

»Edle Herren, ich habe mich mit meinem Gewissen beraten, und fürchte, Gott sehr beleidigt zu haben; nicht dadurch, dass ich das arme Volk aus plünderte, denn Gott sei Dank, ist es erwiesen, dass ich nur auf Befehl meines Gebieters handelte; – aber dadurch, dass ich mich gegen den Glauben verging.«

Die Richter sahen einander verwundert an.

»Ja«, fuhr Bétisac fort, »ja, ihr Herren, denn mein Verstand weigert sich, an die Dreieinigkeit zu glauben, so wie daran, dass der Sohn Gottes herabstieg auf die Erde, durch ein Weib geboren zu werden; von meiner Seele, glaub' ich, bleibt nach meinem Tode nichts übrig.«

Ein Murmeln des Staunens flog durch die ganze Versammlung. Der Sire Lemercier, welcher übrigens sein tödlichster Feind war, stand jetzt auf und sagte:

»Bétisac, denkt an das, was Ihr sprecht, denn Eure Worte beleidigen die heilige Kirche unsrer Mutter und verlangen Feuer. Überlegt daher, was Ihr sagt.«

»Ich weiß nicht«, erwiderte Bétisac, »ob meine Worte Feuer verlangen oder Wasser; aber diese Meinung war die meinige, seit ich meiner selbst bewusst bin, und wird bis zum Tode mein eigen bleiben.«

Die Richter bekreuzigten sich hierauf, fürchteten für ihr eigenes Heil, wenn sie ihn noch länger anhörten, und ließen ihn in sein Gefängnis zurückführen. Als er dies betrat, ersuchte er den Greis, ihm zu sagen, was ihm begegnet sei, aber er war nicht mehr hier.

Was in der Seele dieses Menschen bis zum folgenden Tage vorging, ist nur Gott bekannt, doch hätte er am nächsten Tage leugnen können, dass er der Mensch des vergangenen sei. Gott hatte seine Stunden in Jahre verwandelt, denn in einer einzigen Nacht waren seine Haare erbleicht. Als der König die Aussage Bétisac's erfuhr, staunte er sehr über dessen Geständnis.

»Ha!« sagte er, »das ist ein schändlicher Mensch, Wir glaubten, er sei nur ein Dieb, und nun ist er gar ein Ketzer; Wir glaubten, er verdiene nur den Strick, und nun fordert er gar noch dazu den Scheiterhaufen. Gut, es sei, er soll verbrannt und gehängt werden. Und nun mag mein Oheim von Berry kommen, um seine Missetaten auf sich zu laden. Wir wollen sehen, ob er auch diese auf sich nimmt.«

Bald verbreitete sich das Gerücht von dem Geständnisse, das Bétisac abgelegt hatte, in der Stadt; überall sah man auf den Straßen Gruppen des Volkes, die laut ihre Freude äußerten, denn er wurde überall gehasst und verwünscht. Aber niemand staunte mehr über die unerwartete Nachricht, als die beiden Ritter, welche von dem Herzoge von Berry abgesendet worden waren, Bétisac zu reklamieren. Sie sahen, dass er verloren sei, und glaubten, dass er ein solches Geständnis nur auf den Rat eines Feindes abgelegt hätte, genug, es war aber geschehen, und der König hatte das Urteil gesprochen. Es blieb nur noch die Hoffnung, ihm am folgenden Tage leugnen zu machen, was er an diesem ausgesagt.

Sie eilten daher nach seinem Gefängnis, um mit ihm zu sprechen, aber der Schließer sagte, dass es ihm, so wie vier bewaffneten Bütteln, die zu diesem Zwecke her gesandt wären, im Namen des Königs und bei Verlust ihres Kopfes verboten sei, irgend Jemand mit dem Gefangenen sprechen zu lassen. Darauf kehrten die Ritter in ihr Gasthaus zurück, bestiegen ihre Pferde, und ritten wieder zu dem Herzoge von Berry, der sie abgesendet hatte.

Am folgenden Tage gegen zehn Uhr morgens holte man Bétisac aus seinem Gefängnisse ab. Als er sah, dass man ihn nicht vor den Rat des Königs führte, sondern zu dem bischöflichen Palaste, begann er neue Hoffnung zu schöpfen. Er fand die Inquisitoren des Königs und die Mitglieder der heiligen Kirche dort versammelt, und dies bewies ihm aufs Neue, dass die weltliche Gerechtigkeit mit der geistlichen in Konflikt gekommen sei. Der Bailli von Béssieres, der ihn bisher im Gefängnis gehalten hatte, sagte zu den Leuten der Kirche:

»Ehrwürdige Herren, hier ist Bétisac, dem wir Euch als Ketzer und Beleidiger des heiligen Glaubens überliefern. Fiele die Bestrafung seines Verbrechens der königlichen Gerechtigkeit anheim, so würde sie bereits erfolgt sein, aber durch seine Ketzerei gehört er dem geistlichen Gerichte an; tut daher mit ihm, was seine Werke verdienen.

Bétisac glaubte sich gerettet.

Der Official des Bischofs fragte ihn hierauf ob er ein so großer Sünder sei, wie man sagte; er sah, dass die Angelegenheit jetzt die Wendung nahm, die man ihm als günstig vorausgesagt hatte, und antwortete daher mit Ja. Hierauf ließ man das Volk eintreten und gebot Bétisac, dass er sein Geständnis vor demselben wiederhole; er tat dies drei Mal, so sehr hatte der Greis ihn berückt, und drei Mal empfing das Volk dies Geständnis mit dem Gebrüll, in welches der Löwe bei dem Geruche des Blutes ausbricht.

Der Official machte ein Zeichen, und Bétisac wurde den Händen der bewaffneten Büttel wieder überliefert, die ihn in die Mitte nahmen und ihm geboten, ihnen zu folgen, Das Volk eilte neben und hinter ihm die Stufen des Palastes herab, umgab und presste ihn, als fürchte es, dass er ihm noch entschlüpfen möchte. Bétisac glaubte, man führe ihn aus der Stadt, um ihn nach Avignon zu bringen. Am Fuße der Treppe fand er den Greis auf einem Steine sitzend; sein Gesicht zeigte den Ausdruck der Freude, den Bétisac günstig für sich auslegte. Er nickte ihm zu.

»Ja, ja, alles geht gut, nicht wahr?« sagte der Greis.

Er lachte, stieg auf seinen Stein, von welchem er die ganze Menschenmenge überragte, und rief Bétisac zu:

»Bétisac, vergiss nicht, wem du den Rat verdankst; ich bin es.«

Sogleich sprang er von dem Steine herab, und eilte mit einer Schnelligkeit, die sein Alter ihm zuließ, durch eine Seitenstraße nach dem Palast.

Bétisac wurde dahin durch die Hauptstraße gebracht, stets umgeben von der Menge, welche von Zeit zu Zeit in jenes wilde Gemurmel ausbrach, das man in unserer Zeit hinlänglich kennen gelernt hat. Der Schuldige erblickte hierin nur den Zornausdruck des Volkes, das sich seine Beute entschlüpfen sah, und er staunte, dass es ihn so ruhig aus den Mauern von Béssieres fortließ. Auf dem Platze vor dem Palaste angelangt, ertönte von dorther ein lautes Geschrei, dem die antworteten, die ihn begleiteten. Die Menge öffnete sich und drängte sich um die Mitte des Platzes; hier stand ein Scheiterhaufen, und auf demselben erhob sich ein Galgen, welcher gegen die große Straße seinen nackten Arm ausstreckte, an dessen Ende eine Kette mit einem eisernen Ringe herabhing. Bétisac sah sich plötzlich allein von seinen vier Wachen, umringt; denn jeder war bemüht gewesen, den besten Platz rings um den Holzstoß zu gewinnen.

Jetzt zeigte sich die nackte Wahrheit diesem Menschen, und sie trug die Gestalt des Todes.

»Ach, Herr Herzog von Berry!« rief er aus, »es ist um mich geschehen! zu Hilfe! zu Hilfe!«

Die Menge antwortete hierauf durch Geschrei der Verwünschung gegen den Herzog von Berry und seinen Schatzmeister. Der Verbrecher weigerte sich, weiter zu gehen; die vier Wachen nahmen ihn da her auf die Arme und trugen ihn vorwärts. Er sträubte sich, dass er kein Ketzer sei, dass er an den Mensch gewordenen Christus und die heilige Maria glaube. Er flehte Gott an, die Wahrheit seiner Worte zu bekräftigen; er bat das Volk um Gnade, aber nur lautes Gelächter antwortete ihm. Er bat den Herzog von Berry um Beistand, und jedes Mal antwortete bei einem solchen Rufe das Geschrei: zum Tode! zum Tode!

Endlich setzten die Kerkerknechte ihn am Fuße des Scheiterhaufens nieder, gegen einen der Pfeiler, welche die Barriere trugen. Der Greis lehnte dagegen.

»Ha, verwünscht!« rief Bétisac, indem er ihn erblickte, »du bist es, der mich hierher brachte. Meine Herren, meine Herren, ich bin nicht strafbar; da ist der Schändliche, der mich verlockt hat. Zu mir, meine Herren, zu mir!«

Der Greis lachte.

»Ei, du hast ein gutes Gedächtnis«, sagte er, »du vergisst die Freunde nicht, die dir einen guten Rat erteilen. Empfange noch einen letzten, Bétisac.«

»Ja, meine Herren«, sagte Bétisac, der dadurch Zeit zu gewinnen hoffte; »ja, einen Priester, einen Priester!«

»Und wozu?« schrie der Greis, da keine Seele zu retten und sein Körper verloren ist?«

»Zum Tode! Zum Tode!« heulte das Volk. Der Henker näherte sich.

»Bétisac«, sagte er, »es ist befohlen, dass Ihr sterben sollt; Eure schlechten Taten führen Euch zu einem schlechten Ende.«

Bétisac stand regungslos, mit starrem Blick und zu Berge gesträubten Haaren. Der Henker ergriff ihn bei der Hand; er ließ sich wie ein Kind führen. Auf dem Scheiterhaufen hob er ihn auf seinem Arme empor, seine Knechte öffneten das Halsband und legten es Bétisac um. Er hing so ohne erwürgt zu werden. In diesem Augenblicke sprang der Greis nach der Pechfackel, die an der Seite brannte und setzte den Scheiterhaufen in Flammen. Der Henker und seine Knechte sprangen herab.

Die Flamme gab dem Unglücklichen, den sie verzehren sollte, eine ganze Kraft wieder. Ohne einen Schrei auszustoßen, ohne weiter um Gnade zu flehen, ergriff er mit beiden Händen die Kette, an der er hing, wand sich an deren Ringen empor, erreichte den Arm des Galgens und klammerte sich daran fest, indem er sich so viel als möglich von dem Scheiterhaufen entfernte. So hielt er sich fern von der Flamme, so lange diese nur noch den unteren Teil von dem Scheiterhaufen erfasst hatte, aber bald breitete sie sich weiter aus und streckte gleich einer gierigen Schlange die spitzige Zunge gegen Bétisac aus, Rauch und Funken um ihn sprühend; endlich schien sie ihn mit ihrer Glutzunge zu belecken. Der Unglückliche stieß bei dieser tödlichen Liebkosung ein gellendes Angstgeschrei aus; das Feuer hatte seine Kleider ergriffen.

Es entstand ein feierliches Schweigen, als hätten die Zuschauer sich verabredet, sich nichts von dem letzten Kampfe des Geschöpfes mit dem Elemente, des Lebens mit dem Tode entgehen zu lassen. Man hörte die Klagelaute des Einen, das Freudenjauchzen des Andern. Der Mensch und das Feuer, das Opfer und der Henker, schienen sich nun zu umschlingen und mit einander zu ringen; bald aber erklärte der Mensch sich besiegt, seine Füße gaben ihren Halt auf, seine Hände konnten die glühend gewordene Kette nicht mehr umklammern, er stieß einen lauten, grässlichen Schmerzensschrei aus und stürzte herab in die Mitte der Flammen. Noch einige Sekunden wand sich hier die unförmliche Gestalt, die noch kurz zuvor ein Mensch gewesen war, dann streckte sie sich lang aus und blieb zuletzt regungslos. Einen Augenblick darauf riss der Ring aus dem verbrannten Arme des Galgens und der Leichnam verschwand in dem Brande des Scheiterhaufens, als stürze er in die Hölle hinab,

Jetzt kam wieder Leben in die noch wortlose Menge; sie verlief sich allmählich und nur der Greis blieb am Fuße des Scheiterhaufens zurück. Den scheuen Blick rückwärts gewendet, fragte man sich, ob das nicht Satan sei, gekommen, um die Seele eines Verdammten in Empfang zu nehmen.

Dieser Greis war ein Vater, dessen Tochter Bétisac geschändet hatte.

VI.

Wir bitten unsere Leser, um die einzelnen Umstände des Ganzen, das zu schildern wir uns vorgenommen, besser zu übersehen, uns außerhalb den Mauern Béssieres zu folgen. Willigen sie ein, die reichen Ebenen Languedoc's und der Provence zu verlassen, und Städte mit dem wohlklingenden Namen, wo man die Tochtersprache Roms und Athens spricht, die Olivenhaine, von silbernen Bächen durch rieselt, an deren Ufern Rosenlorbeeren blühen, und mit uns die bergigen Gegenden der Bretagne mit ihren hundertjährigen Eichenwäldern, ihrer Ursprache, ihren Ozean mit den tiefen grünen Fluten zu besuchen, so wollen wir sie an einige Orte der alten Stadt Vannes geleiten und sie in einer jener festen Burgen einführen, welche der Wohnsitz jener großen Vasallen waren, die sich stets bereit zeigten, große Rebellen zu werden. Dort erblicken wir an einer Tafel von künstlich geschnitztem Holzwerk, auf der ein Krug von künstlicher Silberarbeit, gefüllt mit gewürztem Weine stand, zwei Männer; der Eine hatte häufigen freundschaftlichen Verkehr mit diesem Kruge, aus dem er oft sein Glas füllte, der Andere aber zeigte sich mäßig und zurückhaltend und wies stets die Einladungen seines Gefährten ab, indem er sein Glas mit der Hand bedeckte.

Der, welchen wir als den wenigste eifrigen Anhänger der Mäßigkeit bezeichneten, war ein Mann zwischen fünfzig und sechzig Jahren, ergraut unter der Kriegsrüstung, mit der er noch jetzt zu dem größten Teile bekleidet war. Seine gebräunte Stirn, an der zu beiden Seiten ein graues Haar herabhing, war weniger durch das Alter gefurcht, als durch den beständigen Druck des Helmes. In den Zwischenräumen der Beschäftigung, deren wir er wähnten, stützte er seinen Ellenbogen auf den Tisch; sein Kinn lehnte sich auf die beiden gewaltigen Hände, und sein mit einem tüchtigen Schnurrbarte gezierter Mund befand sich so in gleicher Höhe mit dem Kruge, dessen durch feine wiederholten Angriffe abnehmende Flüssigkeit er mit gierigem Blicke zu verfolgen schien.

Der Andere war ein schöner junger Mann, ganz in Samt und Seide gekleidet, der nachlässig in einem großen Armsessel ruhte, das Haupt rückwärts gelehnt, und der diese Stellung nur verließ, um, wie erwähnt, die Hand auf das Glas zu decken, wenn der alte Krieger ihn mit einer neuen Ladung Wein bedrohte, dessen Wert beide so verschieden zu betrachten schienen.

»Meiner Treu, mein Vetter von Craon«, sagte der Greis, indem er zum letzten Male den Krug auf die Tafel setzte, man muss gestehen, dass Ihr trotz Eurer Abstammung mütterlicherseits von dem König Robert, den Schimpf, den der Herzog von Touraine Euch angetan, mit merkwürdiger Philosophie ertragen habt.

»Ei, mein gnädiger Herr von Bretagne«, er widerte Peter von Craon, ohne seine Stellung zu verändern, »was Teufel wolltet Ihr, dass ich gegen den Bruder des Königs beginnen sollte?«

»Gegen den Bruder des Königs? – es sei, obgleich das für mich kein Hindernis gewesen wäre. Der Bruder des Königs ist nur Herzog und Edelmann gleich mir, und tat er mir das, was er Euch tat – aber ich werde mich dem nie aussetzen, darum wollen wir nicht von ihm sprechen. Aber seht Ihr wohl, es ist ein Mensch, der die ganze Geschichte eingefädelt hat.«

»Ich glaube es«, erwidert der Ritter nachlässig.

»Und dieser Mensch, seht Ihr wohl«, fuhr der Herzog fort, indem er sein Glas wieder füllte und es halb zum Munde führte, »dieser Mensch – ebenso wahr, als dieser Hyppocras, der nicht nach Eurem Geschmack zu sein scheint, aus dem besten Weine, den man in Dijon gewinnt, den besten Honig, den man in Narbonne zieht, und den feinsten aromatischen Kräutern Asiens zusammengesetzt ist – eben so gewiss ist dieser Mensch Niemand anders, als der niederträchtige Clisson;« und dabei schlug er mit der Faust auf den Tisch.

»Ich bin ganz Eurer Meinung, gnädiger Herr«, erwiderte mit derselben Gleichgültigkeit der Messire Peter, welcher sich zum Gesetz gemacht zu haben schien, in eben dem Maße kälter zu werden, als der Herzog sich ereiferte.

»Und Ihr habt Paris mit dieser Überzeugung verlassen, ohne den Versuch zu machen, Euch an diesen Menschen zu rächen?« erwiderte der Herzog.

»Ich hatte einen Augenblick den Gedanken daran, aber eine Betrachtung hielt mich zurück.«

»Und welche, wenn es Euch gefällig ist?« sagte der Herzog, indem er sich in seinen Armsessel zurückwarf.

»Welche?« sagte Peter, stützte jetzt seinerseits die Ellenbogen auf den Tisch, das Kinn in die Hände und sah den Herzog starr an. »Welche? Ihr sollt sie kennen lernen, gnädiger Herr. Ich sagte zu mir selbst: dieser Mensch, der mich jetzt beleidigt, mich, einen einfachen Ritter, beleidigte eines Tags noch schmählicher einen der ersten Großen von Frankreich, einen Herzog, der so reich und mächtig war, dass er gegen einen König hätte Krieg führen können. Dieser Herzog hatte das Schloss Gavre den berühmten Johann Schandos geschenkt, und als er Clisson davon sagte, erwiderte er: »»Der Teufel soll mich holen, Monseigneur, wenn ich jemals einen Engländer als Nachbar dulde!« »Noch an eben demselben Abend wurde das Schloss Gavre erobert, und am nächsten Tage wurde es geschleift. Ich weiß nicht mehr, wem der Konnetabel diesen Schimpf zufügte, aber dessen erinnere ich mich noch, dass es ein Herzog war. Auf Eure Gesundheit, gnädiger Herr!«

Peter von Craon ergriff sein Glas, leerte es auf einen Zug, und setzte es wieder auf die Tafel nieder.

»Bei der Seele meines Vaters«, sagte der Herzog erbleichend, »Ihr sagt uns das, um Uns zu ärgern, Vetter, denn Ihr wisst wohl, dass uns dies widerfuhr, aber ebenso auch, dass der Freche sechs Monate darauf in eben diesem Schloss gefangen saß.«

»Und was er gesund und wohlbehalten verlassen hat.«

»Ja, indem er mir hunderttausend Livres auszahlte und eine Stadt und drei Schlösser abtrat.«

»Aber er behielt sein verwünschtes Leben«, sagte Craon mit lauterer Stimme, »sein Leben, welches der mächtige Herzog von Bretagne ihm nicht zu nehmen wagte, indem er den Hass seines Gebieters auf sich zu laden fürchtete. Hunderttausend Livres, eine Stadt und drei Schlösser! O, über die schöne Rache gegen einen Menschen, der 1,700.000 Livres, zehn Städte und zwanzig Schlösser besitzt. Nein, nein, mein Vetter, sprecht offen; Ihr hieltet ihn für entwaffnet, gefesselt, in dem tiefen und finstersten Kerker eines Schlosses gefangen. Ihr hasst ihn tödlich und Ihr wagtet nicht, ihm den Tod zu geben!«

»Ich gab Bavalan den Befehl dazu, aber er tat es nicht.«

»Und er hatte Recht, Monseigneur, denn wenn ihn der König als den Mörder des Konnetabel gefordert hätte, würde der, welcher ihm den Befehl dazu erteilte, wahrscheinlich es nicht gewagt haben, sich dem königlichen Zorne auszusetzen. Vielleicht hätte der treue Diener, der doch nur das Schwert war, sich von dem Arme verlassen gesehen, und von je feinerem Stahle das Schwert ist, um desto leichter lässt es sich zerbrechen.«

»Mein Vetter«, sagte der Herzog, indem er aufstand, »Ihr verdächtigt. Unsere Ehre, glaub' ich; Wir hatten Bavalan unser Wort gegeben, ihn zu schützen, und wir würden es beim Himmel getan haben, sowohl gegen den König von Frankreich, als gegen den deutschen Kaiser und den Papst von Rom. Nur eins verdrießt uns«, fuhr er fort, indem er sich wieder setzte und den ganzen Ausdruck seines Hasses annahm, »dass Bavalan uns nicht gehorchte, und dass Niemand bereit ist, zu tun, was er verweigerte.«

»Und wenn jemand sich dazu erböte, dürfte er überzeugt sein, nach vollbrachter Tat bei dem Herzoge von Bretagne Schutz und Zuflucht zu finden?«

»Ein ebenso sicheres Asyl, als das Heiligtum einer Kirche ist«, erwiderte der Herzog mit feierlicher Stimme, »eine Unterstützung, so kräftig, als dieser Arm sie zu geben vermag. Ich schwöre das bei dem Grabe meiner Väter, dem Wappen meines Schildes, dem Kreuze meines Schwertes. Es komme ein solcher Mann, und die Sache ist in Richtigkeit.«

»Sie ist es, gnädiger Herr!« rief Craon, indem er aufstand und die Hand des alten Herzogs mit einer Kraft drückte, deren ihn dieser gar nicht fähig gehalten hatte. »Warum sagtet Ihr das nicht früher? so wäre die Sache jetzt abgemacht.«

Der Herzog sah Craon voll Verwunderung an.

»Ihr glaubtet wohl«, fuhr der Ritter, die Arme kreuzend, fort, »dass die Beleidigung an meiner Brust abgeglitten sei, wie die Lanze am Stahle meines Panzers? Nein, nein, sie ist tief eingedrungen und hat mir das Herz verwundet. Ich bin Euch heiter und sorglos erschienen, aber dennoch sagtet Ihr mir oft, dass ich blass aussähe. Das ist der Krebs, der mir die Brust zernagt und mir mit den Zähnen dieses Menschen zernagen wird, so lange er selbst lebt. Jetzt kehren die Farben der Freude und der Gesundheit auf meine Wangen zurück, denn von jetzt an gerechnet, beginnt meine Genesung, und in einigen Tagen hoffe ich ganz hergestellt zu sein.«

»Wie das?«

Craon setzte sich wieder.

»Hört, gnädiger Herr, ich wartete nur auf dies Wort, um Euch alles mitzuteilen. Ich habe in Paris bei dem Kirchhofe von St. Johann ein großes Hôtel, welches nur durch einen Kastellan bewohnt wird, der mir ganz ergeben ist, und auf den ich fest bauen kann. Ich habe ihm vor länger als drei Monaten geschrieben, in meinem Hôtel starke Vorräte von Wein, Mehl und gesalzenem Fleisch anzulegen, Rüstungen, Panzerhemden, Waffen für vierzig Mann anzuschaffen. Diese vierzig Mann habe ich angeworben und selbst ausgewählt; es sind kecke Bursche, die weder Gott noch Teufel scheuen, und in die Hölle hinabsteigen würden, sähen sie mich an ihrer Spitze.«

»Aber«, sagte der Herzog, »Ihr würdet bemerkt werden, wenn Ihr mit einem so zahlreichen Gefolge nach Paris zurückkehrtet.«

»Dafür werde ich mich wohl hüten. Schon seit zwei Monaten sind sie allmählich zu zweien, dreien und vieren nach der Hauptstadt geschafft. Einmal in dem Hôtel angelangt, haben sie den Befehl, es nicht mehr zu verlassen, und der Kastellan, sie reichlich zu verpflegen. Sie sind eine Art von Mönche, die der Hölle entgegenarbeiten. Begreift Ihr jetzt, gnädiger Herr? Der nichtswürdige Konnetabel bringt fast alle Abende bei dem König zu und verlässt ihn gewöhnlich erst um Mitternacht. Um sich nach seinem Hôtel Clisson in der Rue de Bretagne zu begeben, kommt er durch die Rues Saint Catharine und de Poulies, welche um diese Zeit stets öde sind, und wobei er an dem Kirchhofe von St. Johann vorüber muss.«

»Meiner Treu, Vetter«,, sagte der Herzog, »die Sache ist gut angelegt.«

»Und wird gut enden, Monseigneur, wenn Gott sich nicht hinein mischt, denn das Ganze ist eine Teufelsangelegenheit.«

»Und wie lange denkt Ihr noch bei uns zu bleiben, wo Ihr übrigens ein gern gesehener Gast seid?«

»So lange, gnädiger Herr, als nötig ist, mein Pferd satteln zu lassen, denn hier ist der Brief meines Kastellans, den ich diesen Morgen durch einen Boten empfing, und der mir meldet, dass meine letzte Mannschaft angekommen ist.«

Bei diesen Worten pfiff Peter von Craon seinem Stallmeister und befahl, sein Pferd zu satteln.

»Wollt Ihr nicht noch diese Nacht in Unserm Schloss Hermine bleiben, mein schöner Vetter?« sagte der Herzog, als er diese Vorbereitung sah.

»Ich bin Euch sehr dankbar, Monseigneur, aber jetzt, da ich weiß, dass alles bereit ist und man nur noch auf mich wartet, darf ich nicht um eine Stunde, eine Minute, eine Sekunde zögern. Wie könnt Ihr verlangen, dass ich mich in ein Bett niederlege oder vor einem Tische niedersetze? Ich muss fort, Monseigneur, und zwar auf dem kürzesten Wege. Ich bedarf der Luft, der Bewegung, lebt wohl, Monseigneur, ich habe Euer Wort.«

»Und ich erneure es Euch.«

»Ein zweites Versprechen verlangen, hieße an dem ersten zweifeln.« Bei diesen Worten gürtete Peter von Craon sein Schwert um, zog die Stiefeln von grauem Leder, mit rotem Plüsch gefüttert, über die Knie herauf, nahm einen letzten Abschied vom Herzoge, und schwang sich langsam aufs Pferd.

Er setzte seine Reise so leicht und glücklich fort, dass er am Abende des siebenten Tages, seit er das Schloss Hermine verließ, Paris erblickte. Er wartete bis zum gänzlichen Einbruch der Nacht, um die Stadt zu betreten, und langte in seinem Hôtel mit eben so wenig Geräusch und Aufsehen an, als alle die Leute, die er vorausgeschickt hatte. Kaum vom Pferde gestiegen, gab er dem Knechte, der am Tor wachte, den Befehl, bei Verlust seiner Augen. Niemand in sein Zimmer zu lassen. Der Knecht überbrachte diesen Befehl dem Kastellan, der das Hôtel hütete, und dieser schloss Frau, Kinder und Mädchen in seine Stube ein.

Und das war sehr vernünftig, sagte Froissard sehr naiv, denn wenn Frau und Kinder auf die Straße gelassen worden wären, hätte man bald die Ankunft des Messire Peter gewusst.

Nach diesen getroffenen Vorsichtsmaßregeln wählte Peter von Craon die verschlagendsten seiner Leute und stellte sie den Türhütern vor, damit dieser sie zu jeder Stunde frei ein- und ausließe. Sie erhielten den Auftrag, den Konnetabel zu umgeben und ihm Schritt vor Schritt zu folgen, damit ein Feind von Allem Kunde bekäme, was er vornahm. Jedem Abend wusste er daher auch, was er den Tag über begonnen, und wo er den Abend zubringen würde. So blieben aber die Sachen stehen, und es bot sich keine sichere Gelegenheit zur Ausführung feiner Rache, vom 14. Mai bis zum 18. Juni, dem Tage des Frohnleichnamfestes.

An diesem Tage hielt der König von Frankreich offnen Hof in seinem Hôtel St. Paul, und alle Barone und Herren seines Reiches, in Paris anwesend, waren zu einem Mahle geladen, dem auch die Königin und die Herzogin von Touraine bei wohnten. Nach der Mahlzeit und zur Unterhaltung der Damen wurde in dem innern Raume des Hôtels ein Rennen gehalten. Messire Wilhelm von Flandern, Graf von Namur riefen die Herolde als Sieger aus; er hatte den Preis aus den Händen der Königin und denen der Madame Valentine empfangen; dann tanzte man bis Mitternacht. Um diese Stunde dachte. Jeder daran, sich in sein Hôtel oder seine Wohnung zurück zu begeben, und fast Alle verließen das Schloss ohne Begleitung. Messire Olivier von Clisson blieb bis zuletzt, nahm dann Abschied vom König, und kehrte hierauf in die Gemächer des Herzogs von Touraine zurück. Er fand diesen damit beschäftigt, seine Toilette zu ordnen, statt sich auszuziehen. Als er ihn so beschäftigt fand, fragte er ihn lachend, ob er nicht bei Poulain schlafen wolle. Dieser Poulain war der Schatzmeister des Herzogs von Touraine, und unter dem Vorwande, seine Rechnungen zu prüfen, verließ er oft Abends das Hôtel St. Paul, aus dem er sonst während der Nacht nicht hätte gelangen können und ging zu seinem Schatzmeister, um dort größerer Freiheit zu genießen, denn von dort begab er sich dahin, wohin das Vergnügen ihn führte. Der Herzog sah wohl, was der Konnetabel sagen wollte, legte ihm die Hand auf die Schulter und erwiderte lachend:

»Konnetabel, ich weiß noch nicht, wo ich schlafen werde, und ob ich deshalb weit oder nahe gehen muss. Vielleicht verlasse ich das Hôtel St. Paul diese Nacht nicht, doch was Sie betrifft, so rate ich Ihnen zu gehen, denn es ist spät.«

»Gott verleihe Ihnen eine gute Nacht, Monseigneur!« sagte der Konnetabel. »Ich danke. In dieser Hinsicht aber, erwiderte der Herzog lachend, »habe ich mich nicht sehr zu beklagen und glaube, dass sich Gott mehr mit meinen Nächten, als mit meinen Tagen beschäftigt, Lebt wohl, Clisson.«

Der Konnetabel sah wohl, dass er den Herzog belästigen würde, wenn er noch länger bliebe, verneigte sich daher zum Abschied und ging zu seinen Leuten und Pferden, die seiner auf dem Platze vor dem Hôtel warteten. Es waren acht Diener, und außerdem noch zwei Knechte, welche Fackeln trugen.

Als der Konnetabel zu Pferde saß, zündeten die Diener ihre Fackeln an und gingen nach der Rue Saint Catharine einige Schritte vor ihrem Gebieter voraus. Seine übrigen Leute folgten ihm, ausgenommen ein Stallmeister, den er an seine Seite berufen hatte, ihm Befehle wegen einer Mahlzeit zu erteilen, welche er am folgenden Tage dem Herzoge von Touraine, dem Sir von Coucy, dem Messire Johann von Vienne und einigen. Andern geben wollte.

In diesem Augenblicke gingen zwei Männer an den Fackelträgern vorüber, und schlugen ihnen die Fackeln aus den Händen, das sie verlöschten.

Der Connetable hielt sein Pferd kurz an, aber er glaubte, es sei ein Scherz des Herzogs von Touraine, welcher ihn eingeholt hatte, und rief heiter: »Meiner Treu, Monseigneur, das ist nicht Recht; aber ich verzeihe es Ihnen, denn Sie sind jung und finden in Allem Freude und Spiel.«

Bei diesen Worten sah er sich um und eine große Menge unbekannter Reiter unter seine Leute gemischt; zwei dieser Unbekannten waren nur wenige Schritte von ihm entfernt. Jetzt begann Verdacht sich in ihm zu regen, er hielt fein Pferd an, und rief: »Wer seid Ihr? und was heißt –«

»Zum Tode, zum Tode mit Clisson«, rief der Mensch, welcher ihm zunächst war, und zog sein Schwert.

»Zum Tode mit Clisson!« rief der Konnetabel, »das ist ein freches Wort. Wer bist Du, der es auszusprechen wagt?«

»Ich bin Peter von Craon, Euer Feind«, sagte der Ritter, »Ihr habt mich so vielfältig beleidigt, dass ich mich endlich rächen muss.« Darauf stützte er sich in die Bügel, wendete sich zu seinen Leuten, und schrie ihnen zu: »Ich habe den, den ich suche, drauf! drauf!«

Bei diesem Worte stürzte er auf den Konnetabel ein, während seine Leute dessen Gefolge auseinander sprengten und zerstreuten. Aber obgleich ohne Rüstung und überfallen, war Messire Olivier dennoch nicht der Mann, den man leicht niederwirft. Er zog ein kleines Schwert von etwa zwei Fuß Länge, das er mehr zum Schmuck, als zur Verteidigung genommen hatte, deckte sich den Kopf mit dem linken Arme und drängte sein Pferd gegen die Mauer, dass man ihn nur von vorne angreifen könne.

»Sollen wir alle töten?« riefen die Leute Peters von Craon.

»Ja«, erwiderte dieser, indem er auf den Connetable einhieb, »aber zu mir, hierher! der verfluchte Konnetabel sterbe! kommt!«

Zwei oder drei seiner Leute kamen ihm zu Hilfe, aber die Kraft und Gewandtheit Clisson’s war einem solchen Kampfe dennoch nicht gewachsen, und während er mit dem linken Arme einen Streich auffing, mit dem rechten einen führte, sank das Schwert Peters von Craon auf seinen unbedeckten Kopf her ab. Clisson stieß einen Seufzer aus, ließ seine Waffe fallen und stürzte vom Pferde, mit dem Kopf gegen eine Tür, welche nachgab; so lag er an der Erde, mit der Hälfte seines Körpers in dem Hause eines Bäckers, der mit seiner Arbeit beschäftigt gewesen war, und die Tür halb öffnete, um zu sehen, was der gewaltige Lärm auf der Straße verursachte.

Messire Peter von Craon wollte in das Haus hineinreiten, aber die Tür war zu niedrig.

»Soll ich absteigen und ihn vollends abtun?« sagte Einer der Leute.

Ohne zu antworten ließ Craon ein Pferd auf die Beine und Schenkel des Konnetabel treten, und als er sah, dass er kein Zeichen des Lebens gab, sagte er: »es ist unnütz, wir haben ihm genug gegeben; ist er nicht todt, so ist es doch auch Nicht viel besser; er ist am Kopf getroffen worden, und das von gutem Arm, das schwör' ich Euch. Auf also, Ihr Herren! Wir treffen uns jenseits des Tores von Saint Antoine⁸.

Kaum hatten die Mörder sich entfernt, als die Leute des Konnetabels, denen kein großes Übel zu gefügt worden war, sich um den Körper ihres Gebieters sammelten. Als der Bäcker erfuhr, dass der Verwundete der Konnetabel sei, bot er mit Freuden sein Haus an. Man legte den Verwundeten auf ein Bett, brachte Licht, und Alle brachen in ein lautes Geschrei aus, denn sie glaubten, ihr Gebieter sei tot, als sie auf der Stirn eine breite Wunde und Gesicht und Kleider voll Blut erblickten.

Indessen war Einer von den Leuten des Konnetabels nach dem Hôtel St. Paul geeilt, und als man seine Farben hier erkannte, führte man ihn in das Zimmer des Königs, welcher sich ermüdet eben in eine Gemächer zurückgezogen hatte. Er fand im Begriff, zu Bett zu gehen, als dieser Mensch bleich und entstellt eintrat und laut ausrief: »Ach, Monseigneur! welch eine traurige Sache! welch großes Unglück!«

»Was gibt’s denn?« sagte der König.

»Messire Oliviers von Clisson, Euer Konnetabel, ist ermordet worden.«

»Und wer hat dies Verbrechen begangen? fragte der König,

»Ach, wir wissen es nicht, aber das Unglück widerfuhr ihm nahe bei Eurem Hôtel in der Rue Saint Catharine.«

»Fackeln, Fackeln, Diener!« rief der König. »Todt oder lebend will ich meinen Konnetabel wiedersehen.«

Er warf ein leichtes Gewand über, und in fünf Minuten waren Bewaffnete und Diener zu seiner Begleitung bereit. Der König wollte nicht einmal auf ein Pferd warten, und verließ das Hôtel St. Paul zu Fuß, nur von seinen Fackelträgern und seinen Kammerherren begleitet, Messire Wilhelm Martel und Messire Helion von Lignac. Er ging rasch und gelangte bald zu dem Hause des Bäckers. Seine Kammerherren und die Diener blieben vor der Tür, er aber trat heftig ein, ging gerade auf das Bett zu, nahm die Hand des Verwundeten und sagte: »ich bin es, Konnetabel, wie fühlt Ihr Euch?«

»Teurer Sire!« erwiderte der Konnetabel, »matt und schwach.«

»Und wer versetzte Euch in diesen Zustand, mein braver Olivier?«

»Messire Peter von Craon und seine Mitschuldigen; sie überfielen mich verräterischer Weise, als ich ohne Argwohn und ohne Verteidigung war.«

»Konnetabel«, sagte der König, indem er die Hand über das Bett streckte, »nie soll ein Verbrechen so schwer gebüßt worden sein, als dieses. Aber jetzt wollen wir uns mit Eurer Rettung beschäftigen; wo sind die Arzte und Wundärzte?«

»,Man holt sie, gnädigster Herr!« sagte einer von den Leuten des Konnetabel. In diesem Augenblicke traten sie ein. Der König ging auf den Vordersten zu und führte ihn an das Lager.

»Betrachtet meinen Konnetabel, Ihr Herren«, sagte er, »und erklärt mir schnell, wie es mit ihm steht, denn ich bin trauriger über seine Verwundung, als hätte das Schwert mich selbst getroffen.«

Die Ärzte untersuchten die Wunde des Konnetabels; aber der König war so ungeduldig, dass er ihnen kaum die Zeit ließ, den Verband an zulegen,

»Ist Todesgefahr vorhanden, Ihr Herren?« wiederholte er alle Augenblicke, »So antwortet mir doch!«

Der, welcher der Geschickteste zu sein schien, wendete sich hierauf zu dem König und sagte:

»Nein, Sire; wir schwören es Euch, dass der Konnetabel in vierzehn Tagen das Pferd wieder besteigen kann.«

Der König suchte eine Kette, eine Börse, kurz irgend so etwas, um es diesem Menschen zu schenken, als er nichts fand, umarmte er ihn und ging dann zu dem Konnetabel.

»Nun, Olivier«, sagte er, »Ihr hört es; in vierzehn Tagen seid Ihr wieder so gesund, als wäre Euch nichts widerfahren. Ihr habt uns da eine köstliche Nachricht gegeben, Ihr Herren, Wir werden sie Euch nicht vergessen. Was Euch betrifft, Clisson, so bekümmert Euch um nichts, als um Eure Genesung, denn ich sagte es Euch und wiederhole es noch einmal: nie so ein Vergehen so gezüchtigt, nie ein Verbrechen härter bestraft, ein vergossenes Blut mit mehr Blut gerächt werden. Verlasst Euch auf mich; das ist meine Sache.«

»Gott vergelte es Euch, Sire!« sagte der Konnetabel, »und segne Euch besonders den freundlichen Besuch.«

»Es wird nicht der letzte sein, mein lieber Clisson, denn ich gebe den Befehl, dass man Euch in unser Hôtel bringt, denn es ist weniger weit als das Eurige.«

Clisson wollte die Hand des Königs an seine Lippen ziehen, aber Karl umarmte ihn wie einen Bruder.

»Ich muss Euch verlassen, Clisson«, sagte er dann, »denn ich habe nach dem Hôtel St. Paul den Oberrichter von Paris bestellt, ihm meine Befehle zu erteilen.«

Er schied von dem Konnetabel, und kehrte nach seinem Hôtel zurück, wo er in der Tat den Oberrichter bereits vorfand.

»Oberrichter«, sagte der König, indem er sich in einen Armsessel warf, »nehmt Leute, wo Ihr wollt, wo Ihr könnt; gebt ihnen tüchtige Rosse, und lässt sie auf Wegen und Fußsteigen, über Berge und Täler, den Verräter Craon verfolgen, der unsern Konnetabel verwundet hat. Wisset, dass Ihr Uns keinen größeren Dienst erzeigen könnt, als ihn aufzufinden, gefangen zu nehmen und uns zuzuführen.«

»,Sire«, erwiderte der Oberrichter, »ich werde tun, was in meiner Macht steht, aber welchen Weg kann er eingeschlagen haben?«

»Das zu erforschen, ist Eure Sache«, sagte der König. »Geht!«

Der Oberrichter ging. – Sein Auftrag war schwierig, denn um diese Zeit blieben die vier Haupttore von Paris Tag und Nacht offen, in Folge einer Ordonnanz, die der König nach der Rückkehr aus der Schlacht von Rosebrique erlassen hatte, wo er die Flammländer schlug. Messire Olivier von Clisson selbst hatte diesen Befehl bewirkt, damit der König stets Herr in seiner Stadt Paris sei, deren Bürger sich in seiner Abwesenheit empört hatten. Die Torflügel wurden ausgehoben, die Ketten von den Straßen und Kreuzwegen genommen, so dass die königliche Scharwache während der Nacht überall hindurch konnte. War es nicht wunderbar, dass Messire Clisson, der diese Ordonnanz bewirkte, die Strafe dafür erlitt? denn wären die Tor geschlossen, die Ketten gezogen gewesen, so hätte Peter von Craon, es nimmermehr gewagt, dem König und dem Konnetabel die Beleidigung zuzufügen; denn er hätte gewusst, dass er nach dem vollbrachten Verbrechen, der Strafe dafür nicht entgehen konnte.

So war es aber jetzt nicht. Als Peter von Craon und seine Mitverschwornen an dem bezeichneten Orte anlangten, fanden sie die Tore offen und das Feld frei. Die Einen sagten, dass er auf der Brücke von Charenton über die Seine ging; Andere behaupteten, er sei um die Wälle gegangen, am Fuße des Montmartre vorüber, das Tor Saint Honoré links lassend und sei bei Ponson über den Fluss gegangen. Das war wenigstens gewiss, dass er gegen acht Uhr zu Chartre mit den Bestberittenen