Inhalt

Impressum

Großstadtballaden

Prolog

Erstes Kapitel

Zweites Kapitel

Drittes Kapitel

Viertes Kapitel

Zwischenspiel

Fünftes Kapitel

Sechstes Kapitel

Siebtes Kapitel

Zwischenspiel

Achtes Kapitel

Neuntes Kapitel

Zehntes Kapitel

Elftes Kapitel

Epilog

Über den Autor

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Weitere Großstadtballaden

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Buchreihe: Großstadtballaden

Titel: Mohnblumen

© 2021 Markus Szaszka

Autor: Markus Szaszka

Herausgeber: Gefahrgut Edition

Lektorat: Selfpublishingo

Das Werk, einschließlich seiner Teile, ist urheberrechtlich geschützt. Jede Verwertung ist ohne Zustimmung des Autors unzulässig. Dies gilt insbesondere für die elektronische oder sonstige Vervielfältigung, Übersetzung, Verbreitung und öffentliche Zugänglichmachung.

Großstadtballaden

Seit ein paar Jahren schon reise ich von Stadt zu Stadt, wo ich jeweils ein paar Monate, manchmal auch ein Jahr bleibe.

In dieser Zeit schreibe ich einen Roman, eine Geschichte, die an dem Ort spielt, an dem ich gerade eben bin.

In meinen Büchern beschäftige ich mich am liebsten mit gesellschaftlich relevanten Themen, aber auch die Liebe und das Alltägliche kommen nicht zu kurz.

Und wenn ich mit einem Manuskript fertig bin, dann ziehe ich weiter und das Abenteuer beginnt von vorne, in einer neuen Großstadt.

Wenn du mehr über mich und mein Schreibkonzept erfahren möchtest, dann schau doch gerne auf grossstadtballaden.com vorbei.

Dort gibt es alle Informationen zu meinen bisherigen Bänden und du kannst dich für einen Newsletter anmelden, in dem ich exklusive Kurzgeschichten, Essays uvm. teile.

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Lieben Gruß, dein Markus „Nirgendsmann“ Szaszka

Prolog

Prolog

Schwere Hufe klappern über das Kopfsteinpflaster des ersten Wiener Gemeindebezirkes.

tick

In den Kaffeehäusern werden Sachertorten mit Schlag verputzt.

tack

Die untergehende Sonne taucht den wolkenbesetzten Himmel in warme Farbtöne.

tick

Blaumeisen eilen um die Baumwipfel der Parks.

tack

Die letzten Touristen werden rechtzeitig zur Sperrstunde aus dem Schlosspark Schönbrunn gebeten.

tick

Das Riesenrad dreht ein paar letzte Runden vor der Nachtruhe.

tack

Es ist ein herrlich einfach zu lebender Spätsommerabend.

…

In einer der prächtigen Altbauten, wo die hohen Decken mit Stuck besetzt sind, gibt eine antike Kaminuhr ihren Geist auf.

Nur kurz sieht Eleonore hinüber, stellt vergnügt fest, dass sie eine weitere ihrer Antiquitäten überlebt hat, und blickt wieder aus dem geöffneten Fenster.

Schade, dass die Zeit dennoch vergeht, huscht ihr durch den Kopf.

»Aber was denk ich nur für dummes Zeug«, murmelt die betagte Dame über sich selbst verwundert. »Als ob ich eine Göre wär. Als ob ich nicht gelebt hätt.«

Jeden Abend sitzt sie in ihrem bequemen Ohrensessel und beobachtet die Gloriette, deren anmutige Umrisse den Horizont schmücken.

Und dann wartet sie auf die ersten Sterne, schwelgt in Erinnerungen oder denkt sich Märchengeschichten aus wie ein Jungspund, der sie im Herzen ja auch geblieben ist.

Welch schöne Erinnerungen trägt die warme Brise an ihr Fensterbrett, an ein langes und ereignisreiches Leben. Freilich nicht von Erschwernissen und Kummer befreit, aber die gehören nun einmal zu einem guten Leben dazu.

»Kannst du es denn glauben. Es ist jetzt schon 59 Jahre her, seit unserem ersten Rendezvous. Damals sind wir durch den Schlosspark geschlendert und haben Eis gegessen. Und dann hast du mich geküsst, vor der Gloriette.«

Eleonore plaudert, als ob ihr Ehemann in seinem Sessel beim Kamin sitzen würde, aber das tut er schon seit einer Weile nicht mehr.

»Und deshalb haben wir diese Wohnung genommen und sie zwei Jahrzehnte abbezahlt, damit wir uns jeden Tag an den Beginn unseres Glücks erinnern konnten.«

Manchmal denkt sie viel über ihre gemeinsame Zeit nach, über ihre ersten Jahre, ihre vielen Höhen und Tiefen, ihre Zweisamkeit.

»Ja, es war ein gutes Leben. Ein vielfältiges Leben. Viel ist passiert. Vieles ist gekommen – und gegangen. Manches zu früh.«

Aber an diesem Abend ist Eleonore nicht nach Erinnerungen zumute. Nach Märchengeschichten schon eher.

Nun, da es beinahe dunkel geworden ist, tauchen weiße Schatten inmitten des Schönbrunner Irrgartens auf. Geister.

»Sieht aus, als ob die Crème de la Crème der Nachtgesellschaft aufgewacht wäre, um einen Spaziergang zu wagen. Wen haben wir denn da? Klimt und Schiele, Beethoven und Brahms, alle sind sie hier und werfen einen Blick auf eine neue Zeit, mit der sie so bestimmt nicht gerechnet haben.«

Eleonore kann sich des Gefühls nicht erwehren, irgendwo einen leisen Walzer vernehmen zu können. Wobei es weniger ein Klang und mehr eine Art Walzer-Gefühl ist. Ferner fragt sie sich, ob es dem Oberkellner des Cafés in der Gloriette ähnlich wie ihr geht, wenn er seinen Blick auf die tonfarbene Dachlandschaft vor ihm hebt.

Was er von dort oben gewiss sieht, das sind nicht nur zahlreiche Kirchtürme, sondern auch das Allgemeine Krankenhaus der Stadt Wien.

Das AKH besteht aus zwei Schwesterbauten, riesenhaften Quadern, die prominent aus dem Stadtbild herausstechen. Zweckmäßige Kolosse der sechziger Jahre.

Damals, als mittzwanzigjährige junge Frau, war sich Eleonore nicht sicher, ob solche Klotze in ein ansonsten jugendstilistisches Umfeld passen würden. Sie weiß es immer noch nicht.

Interessant sehen sie allemal aus, außen wie überdimensionierte Spielzeug-Bausteine, innen wie ein Raumschiff.

Und die Anzahl der Stationen ist derart groß, dass sich zu verlieren ein Leichtes ist. Es gibt unterirdische, wo mit nuklearem Material und Tieren rumhantiert wird. Die ebenerdigen, wo Studenten lernen, Patienten eingeliefert werden und Passanten Lebensmittel einkaufen, zur Post oder der Trafik gehen. Und die vielen darüberliegenden, wo Verunglückte, Kranke und Sterbende nichts sehnlicher möchten, als nach Hause zurückzukehren.

Leonore hat ihr ganzes Leben in Wien verbracht, abgesehen von ein paar kleinen Reisen, und natürlich war auch sie des Öfteren in diesem Gebäudekomplex – aus traurigen, aber auch aus alltäglichen Gründen.

Während eines dieser Besuche hat sie Folgendes für interessant befunden.

Von der Affinität zum Tod, die den Wienern nachgesagt wird, fehlt an diesem Ort jede Spur. Vielleicht deshalb, weil es schwer ist den Tod zu romantisieren, wenn er allzu nahe ist.

Erstes Kapitel

Erstes Kapitel

»Mama? Wo bist du?«, fragte Linh verspielt, obwohl sie wusste, dass ihre Mutter sie nicht hören würde. Zu weit war das Mädchen vom Patientenzimmer weggegangen, um verwaiste Krankenhausflure zu erkunden.

Um zwanzig Uhr hätte ihr Papa sie abholen sollen und um fünfzehn nach acht war sie losmarschiert, trotzig, unruhig und voller Tatendrang.

Er verspätete sich häufig, weil er als Jurist eine ernste Arbeit hatte, die viel von ihm abverlangte. Nicht zuletzt war das ein Grund, weshalb Mama und Papa seit geraumer Zeit getrennt lebten, wusste das Kind.

Linh war es nicht anders von ihm gewohnt, hatte sogar Verständnis für ihren armen, überarbeiteten Vater und fühlte sich deshalb nicht traurig.

Die Langeweile allerdings, die konnte sie kaum aushalten. Das war schon immer so gewesen.

Fünfzehn Minuten auf jemanden zu warten, stillsitzend und Däumchen drehend; ein unmögliches Unterfangen.

Vielmehr noch war es an diesem Abend so, dass Linh sich über sein Zuspätkommen sogar freute, denn sie hatte ein Gefühl, als ob es gut wäre, noch ein bisschen im Krankenhaus zu bleiben und es zu erforschen – ein Abenteuer zu haben.

Für ihre jungen neun Jahre war Linh sehr keck. Mutiges kleines Ding sagte ihr Vater immer, wenn sie sich unerlaubterweise der elterlichen Aufsicht entzog, aus dem Staub machte und auf eine ihrer berüchtigten Erkundungstouren ging.

Oft hatten sie sich schon Sorgen gemacht, wenn sie nach Schulschluss noch im Gebäude blieb und im Biologie-Zimmer über die präparierten Tiere in Gläsern staunte. Oder wenn sie im Einkaufszentrum ins Spielzeuggeschäft flüchtete, um dort mit ein paar Teddybären in einem aufgeschlagenen Zelt zu spielen. Oder jetzt, wenn sie sich aus Langeweile im Krankenhaus umsah, um etwas zu tun zu haben.

Linh machten solche Ausflüge einen Riesenspaß, nur ihre Eltern litten unter dieser frühreifen Selbstständigkeit. Und all das Geschimpfe und Ermahnen, nicht ohne Vorwarnung zu verschwinden, war stets spurlos an dem Kind vorbeigegangen.

Meistens fürchtete sich Linh nicht, wenn sie allein herumstrolchte, aber an diesem Abend war ihr zumindest ein wenig mulmig zumute.

Die sterilen Gänge des AKH konnten nämlich etwas Einschüchterndes an sich haben, vor allem spätabends und nachts, wenn die meisten Tagesbesucher nicht mehr da waren.

Denn dann hörte man nur noch das Knistern der Leuchtstoffröhren an den Decken und hin und wieder Geräusche aus den Kranken-, Tierversuchs- und Laborzimmern.

Die Besuchszeit endete für gewöhnlich um neunzehn Uhr. Und die Passanten, die gerne mal durch das Krankenhaus hasteten, weil es eine Abkürzung zwischen dem Währinger Gürtel und der Spitalgasse sein konnte, lagen um diese Zeit bereits selig auf ihren Couchen. Die meisten Ärzte auch. Die Medizinstudenten, die tagsüber in den Hörsälen paukten, befanden sich in Kneipen und das Nachtpersonal hütete die Bereitschaftszimmer.

Es gab noch die Ambulanz, sie befand sich in einem Eckchen des Erdgeschosses, und da war immer was los. Aber dorthin verirrte sich Linh an diesem Abend nicht.

Zunächst hatte sie sich bloß die hübsch gestalteten Wände der Station angesehen, in der ihre Mutter lag, und dann war sie einem ulkig aussehenden Doktor in einen der Aufzüge gefolgt. Er hatte ein plüschenes Kätzchen unter seinem Arm getragen und war in sein Klemmbrett vertieft gewesen, sodass er das Mädchen, das mit ihm im Personalaufzug nach unten fuhr, nicht einmal bemerkte.

Dann war er in einem der vielen Zimmer der dritten Ebene verschwunden, die sich zwei Ebenen unter dem Haupteingang befand.

Linh tapste ihm hinterher und las Nuklearmedizin auf der Tür, die er gut hörbar verschloss.

»Hm«, überlegte sie, kaum von dieser Zwickmühle beeindruckt, die sie nicht vorausgesehen hatte. So etwas brachte ihre Verträumtheit nun einmal mit sich. Das war sie gewohnt. »Blöd! Wie komme ich jetzt nur zurück zu Mama?«

Die naheliegende Idee, die auch Linh einfiel, war zurück zu den Aufzügen zu gehen und hinaufzufahren. Nur hatte sie sich dummerweise nicht gemerkt, auf welcher Ebene ihre Mutter lag und ihr Vater womöglich schon schimpfend auf sie wartete.

»Ach Menno! Ich glaube, es war eine zweistellige Ebene. Zwölf? 19? 14? Hühnerkacke! Ich weiß es nicht mehr«, sprach das mutige kleine Ding mit sich selbst, um die aufkeimende Nervosität zu verscheuchen. »Was mache ich denn jetzt?«

Und just in diesem Moment sauste ein jugendliches, vielleicht fünfzehn- oder sechzehnjähriges Punk-Rock-Mädchen auf einem Skateboard aus einem der Seitengänge und direkt auf Linh zu, die ein bisschen erschrocken »Wow!« rief. Aber sie beruhigte sich gleich wieder, weil das Mädchen harmlos aussah – und cool – alles an ihm;

Die schwarz-grün gestreiften Strumpfhosen, der weiß-pinke Hello-Kitty-Kapuzenpullover, die Jeanskutte mit den vielen Aufnähern, der kleine, niedlich gestaltete Totenkopfanhänger und auch der schöne Ponyhaarschnitt, der ihm zu den Schultern ging. Es sah aus wie die große Schwester, die Linh sich manchmal wünschte, aber als Einzelkind nicht hatte.

Das Teen zog sich die Kopfhörer von den Ohren, blieb neben Linh stehen, kickte das Board mit einem gekonnten tritt in die Luft, fing es mit einer Hand, lächelte und fragte: »Hey, Kleine, weißt du vielleicht, wo die Ebene mit der Nummer siebzehn ist? Ich glaube, ich habe mich ein bisschen verfahren.«

»Ähm, nein, tut mir leid, ich habe mich aber auch verlaufen. Ich muss zu meiner Mama, aber ich weiß nicht, wo ihr Zimmer ist.«

»Oh, das ist ja ein Zufall. Hallo, mein Name ist Mori und wie heißt du?«, sagt sie und streckt Linh eine Hand entgegen.

»Ich bin Linh.«

»Cool. Ich mag dich. Du bist klein und süß und noch so jung. So lebendig!«

»Ähm, danke, nehme ich an«, Linh musste über beide Ohren grinsen, weil Moris Ausdrucksweise ungewöhnlich war. »Ich mag dich auch. Du hast tolle Klamotten.«

»Danke. Was meinst du? Sollen wir zusammen versuchen, zu finden, wonach wir suchen? Ich helfe dir und du hilfst mir.«

»Okay!«, jubelte Linh.

»Super.« Mori musterte den langen Hauptgang dieser Ebene und kratzte sich an der Stirn. »Schon komisch, dass wir hier unten gelandet sind. Hier gibt es doch gar keine Patienten. Ich glaube, wir müssen ein wenig weiter nach oben. Was denkst du?«

»Ja, wahrscheinlich. Ich bin mit dem Aufzug gekommen.«

»Wollen wir die Treppen nehmen? Die sind dort vorne. Die habe ich schon häufig genommen.«

»Ja, okay. Das heißt, du kennst dich hier aus?«

»Ein bisschen.«

Sie machten sich auf ihren Weg, beide erfreut darüber, nicht mehr allein rumstrolchen zu müssen.

»Und was für tolle Aufnäher du hast, Mori. Das sind alles Monster, oder?«

»Sind doch ganz süß, was meinst du?«

»Mhm, die meisten zumindest«, meinte Linh, der manche der Aufnäher zu grauslich waren.

»Aber dein Outfit ist auch nicht ohne. Ein Bärchen-Pulli. Ein Klassiker.«

»Ja! Das ist mein Lieblingspulli.«

»Und das zu Recht!«

»Und was sagst du zu meinen Strümpfen und zu meinem Tutu? Habe ich ganz neu bekommen, damit ich gut tanzen kann. Alles in Rosa, weil das meine Lieblingsfarbe ist. Meine alten, aber hübschen Tanzschuhe habe ich zu Hause, weil meine Sportschuhe bequemer sind. Leider sind sie weiß.«

»Die sind auch sehr schön. Sie passen gut zu dir, genauso wie deine Zöpfe und die Schleifchen darin.«

»Die habe ich selbst gebastelt, in der Schule. Ich habe sie bunt gemacht, weil sie so am besten zu meinen dunklen Haaren passen.«

So gingen die beiden nebeneinander einher, der Nacht entgegen, stiegen Treppen, liefen Gänge entlang, hielten nach einem Mitarbeiter des Krankenhauses Ausschau, den sie nach dem richtigen Weg fragen konnten, fanden aber niemanden. Manchmal huschte jemand weit entfernt über einen Flur, aber meistens sahen sie ihn nur aus dem Augenwinkel und dann war er wieder weg.

»Es ist wie verhext«, stellte Linh fest.

»Ja, irgendetwas ist Besonders an dieser Nacht. Ich spüre es auch.«

Also gingen sie weiter, suchten nach der Ebene Nummer siebzehn und Gängen, die Linh bekannt vorkamen. Diejenigen, bei denen ihre Mutter lag, trugen hübsche Mohnblumenmalereien auf den Wänden.

Zweites Kapitel

Zweites Kapitel

»Mori, schau, was ist denn das?«, staunte Linh und zeigte auf eine Reihe von Bildern, wie sie häufig im AKH anzutreffen waren. Sie dienten der Verschönerung einer schmucklosen Baut, erfüllten diesen Zweck allerdings kaum, weil der Kunststoff der Böden, Wände und Decken ihren kreativen Zauber beinahe komplett absorbierte.

»Ich glaube, das soll Kunst sein.«

»Echt? Aber das sind doch nur Striche und Quadrate.«

»Ja, ich weiß.«

»Aber, das kann ja sogar ich!«

»Aber natürlich. Jeder kann Kunst machen. Und ob sie gut oder nicht so gut ist, dazu hat jeder eine andere Meinung.«

»Ich finde das nicht so gut. Ich mag es lieber, wenn etwas Schönes auf einem Bild zu sehen ist. Ich male gerne Häuser und Menschen und Flüsse und solche Sachen.«

»Das kann ich verstehen. Ich finde es auch besser, wenn ein Gemälde lebendig ist. Das hier ist mir alles viel zu tot. Wieso das in einem Krankenhaus hängt? – keine Ahnung. Hier sollten bunte, lebensfrohe, fröhliche Bilder hängen, nicht?«

»Ja!«

»Ich fürchte, ich bin verdammt dazu, die Menschen nicht zu verstehen.«

Linh kicherte. »Ja, diese Menschen«, sagte sie übertrieben betont und rollte mit ihren Augen, als ob auch sie nicht dazugehören würde.

Das Treppenhaus führte die beiden Mädchen zur fünften Ebene und somit zur großen Eingangshalle. Um diese Uhrzeit war es immer ruhig, aber dass so gar niemand da war, nicht einmal die Sicherheitskräfte, die normalerweise beim Informationsstand saßen und böse guckten, das erinnerte an Hexerei.

»Mori, wieso ist denn keiner hier?«

»Hm, es sieht aus, als ob wir irgendwie in eine geheime Welt hinter der Welt gestolpert wären. Als ob wir niemanden sehen könnten, der sich in unserer Nähe befindet. Und als ob niemand uns sehen könnte, der sich in unserer Nähe befindet.«

»Uh, sag sowas nicht. Das ist ja gruselig!«

»Ein bisschen schon.«

Auf solch geisterhafte Vorstellungen war das Kind nicht gut zu sprechen. Verunsichert nahm es Mori bei der Hand und fühlte sich gleich wohler.

Hätte Linh aber auf eine der reflektierenden Flächen geachtet, während sie mit den Rolltreppen hoch zu den Ebenen mit den Patientenbetten fuhren, hätte sie sich mächtig erschrocken. Denn anstatt eines Punk-Rock-Teens hätte sie einen mindestens zwei Meter großen Sensenmann gesehen, mit aufgezogener Kapuze, tiefschwarzem Nichts anstelle eines Gesichts und anstatt des geschulterten Skateboards eine lange Sense.

Aber Mori, besser gesagt der Tod achtete ganz genau darauf, dass Linh immer zum richtigen Zeitpunkt abgelenkt wurde und nicht sein wahres Wesen zu Gesicht bekam.

So tat es der Tod jedes Mal, wenn er auf einen Menschen traf und als das gesehen wurde, was der Mensch sehen wollte – was ihm guttat – was er in dieser Phase seines Lebens brauchte.

Denn ohne Grund traf kein Mensch auf den Tod. Ohne etwas gelernt zu haben trennte sich ein Mensch nie von einer scheinbar zufälligen, tatsächlich aber stets schicksalhaften Begegnung mit dem Knochenmann.

Und Linh brauchte an diesem Abend offensichtlich den Zuspruch eines Mädchens, das sie an eine große Schwester erinnerte und von dem sie nie erfahren würde, dass es sich nicht um ein Punk-Rock-Teen handelte.

Hand in Hand gingen sie weiter, bis sie auf ein Zimmer trafen, das offen stand. Ein Zimmer, dessen Patienten sie sehen konnten und der auch sie sehen konnte.

Und so gewiss, wie Mori magisch war und wie magisch dieser Abend bisher verlaufen war, so gewiss musste auch diese Begegnung magisch werden.

Drittes Kapitel

Drittes Kapitel

Zuerst trauten sich die Mädchen nicht hinein, lugten hinter dem Türstock hervor und prüften, wer da im Zimmer lag.

Es war ein älterer Herr, der in seinem Bett ein Buch las. Dennoch entdeckte er die beiden Besucherinnen augenblicklich, als sie ihn ungeschickt bespitzeln wollten.

»Guten Abend, die Damen. Kommt doch rein und leistet einem alten Opa Gesellschaft. Was macht ihr denn um diese Uhrzeit noch hier? Ist die Besuchszeit nicht schon längst vorbei?«

»Guten Abend«, sagte der Tod, den der Opa als eine junge blonde Frau in einem roten Abendkleid sah. »Die Kleine hat sich verlaufen und sucht das Zimmer ihrer Mama. Rote Mohnblumen soll es dort auf den Wänden geben. Und ich suche nach der siebzehnten Ebene. Sie können uns nicht zufälligerweise helfen?«

»Ich bedaure, meine Teuerste, aber ich kenne mich hier nicht aus. Jedoch könnte ich darauf wetten, dass sie im Krankenhaus Schilder angebracht haben, auf denen steht, wo sich welche Ebene befindet.«

»Da haben Sie recht, aber dennoch bleibt uns das Problemchen mit dem Zimmer der Kleinen. Wir werden wohl nicht drumherum kommen, alle Ebenen nacheinander abzuklappern, um es zu finden.«

»Es scheint so. Aber bevor ihr weitersucht, bleibt doch noch ein bisschen. Mir ist ein wenig einsam zumute.«

Linh setzte sich auf die Bettkante und zeigte auf das hochgelagerte Gipsbein. »Was ist passiert?«

»Wie ist dein Name?«

» Linh.«

»Sehr erfreut, Linh. Und wie ist Ihr werter Name?«

»Mori.« Der Tod ging zum Fenster, beäugte den alten Mann und stellte in Gedanken fest: Noch drei Jahre, zwei Monate und vier Tage – ein langes Leben.

»Sehr erfreut, Linh und Mori, ich heiße Otto und Tollpatsch, der ich bin, habe ich mir beim Wechseln einer Glühbirne mein Bein gebrochen.«

»Oh nein, das tut mir aber leid für Sie«, tröstete Linh den Opa.

»Ach ja, so ist das nun einmal, wenn man bei der Arbeit mit seinen Gedanken woanders ist.«

»Und, tut es weh?«

»Ja, aber der Doktor sagt, ich kann in ein bis zwei Wochen wieder nach Hause gehen – beziehungsweise humpeln.« Otto grinste über sein eigenes Witzchen. »Bei älteren Menschen dauert es ein wenig länger als bei jungen Menschen wie dir, bis alles heile wird.«

»Das ist blöd!«, meinte Linh, holte einen Filzstift, den sie zwischen anderen Stiften und Notizbüchern auf dem Nachtkasten des alten Mannes entdeckte, hüpfte noch einmal auf das Bett und fragte, ob sie etwas auf den Gips malen dürfe.

»Aber natürlich, das würde mich sogar sehr freuen.«

»Und wieso hat noch niemand auf den Gips draufgemalt? So ist er doch ganz langweilig!«

»Aber Linh«, mahnte Mori. »So direkt fragt man einen Fremden doch nicht.«

»Oh, entschuldigen Sie bitte.«

»Aber nicht doch. Das macht mir gar nichts aus. Außerdem: Wer nicht fragt, bleibt dumm, nicht?« Wieder strahlte Otto die beiden jungen Damen an. Sein Lächeln verriet, dass dieser Opa schon viel erlebt und gesehen haben musste. Dass es nicht nur schöne Dinge, sondern auch traurige gewesen waren. Und dass sie ihn in Summe verständig, milde und lieb gemacht hatten. »Wenn du ein bisschen Zeit hast, dann erkläre ich dir, wieso noch niemand auf meinen Gips gemalt hat und weshalb ich so gedankenversunken meine Glühbirne gewechselt habe.«

»Okay.«

»Haben Sie beide denn auch wirklich Zeit?«, fragte er Mori noch einmal, die er aufgrund ihres endzwanzigjährigen Aussehens missverständlich für Linhs Mutter hielt.

»Nur zu, guter Mann. Wir haben es nicht eilig.« Der Tod setzte sich auf den Besuchersessel neben Ottos Bett und hörte zu, wie dieser von seinem Leben erzählte.

Davon, dass er schon 79 Jahre alt war und ursprünglich aus Graz kam, dort die Schule besucht und auch ein bisschen studiert hatte, aber nicht sehr lange. Dann, als er Mitte zwanzig gewesen war, hatte er sich dazu entschlossen, sein altes Leben hinter sich zu lassen und ein neues in Wien anzufangen. »Das Wien der sechziger Jahre war aufregend! Jetzt ist es das vielleicht auch, aber davon weiß ein alter Mann wie ich nichts. Ich komme ja kaum noch aus meinem kleinen Häuschen am Stadtrand heraus, aber das ist in Ordnung so.«

»Die sechziger Jahre, das war vielleicht eine Zeit!«, bestätigte Mori und es klang, als wäre sie dabei gewesen, als hätte sie einen Scherz gemacht.

»Sie sind eine witzige junge Frau, Frau Mori.«

»Nun erzählen Sie. Wie haben Sie diese Zeit erlebt?«, fragte der Tod und stellte den spiegelnden metallenen Nachttopf unbemerkt vom Nachttisch unters Bett.

»Wo soll ich da nur anfangen? Es war so anders als heute. Aber ich nehme an, am Ende eines Lebens ist immer alles anders als am Anfang. So ist es auch bei meinen Eltern und bei meinen Großeltern gewesen. Und so wird es vermutlich auch Ihrer und deiner Generation ergehen. Und so soll es sein. Die Veränderung ist unaufhaltbar.«

»Ja, Opa, aber was war denn so toll in den sechziger Jahren?«, bemerkte Linh frech, wie man es von ihr gewohnt war, und was Otto sichtlich amüsierte. Das verriet sein glücklicher, rotnasiger und faltiger Altherrenkopf, der unter seiner Bettdecke herausguckte.

»Stell dir eine Welt ohne all den vielen technischen Geräten vor, ohne Handys, ohne Internet, ohne all den vielen Filmen und Fernsehprogrammen. Eine Welt, in der du deine Freunde nur von zu Hause aus anrufen konntest, wenn überhaupt. Und im Fernsehen gab es nur zwei Programme. Die Menschen reisten nicht so viel herum und es kostete ganz schön viel Geld, von einem Land in ein anderes zu fliegen. Es gab Grenzkontrollen innerhalb Europas, zwischen allen Ländern. Es gab noch nicht so viele Atomkraftwerke und so viele Roboter, die die Arbeit der Menschen machten. Es war eine langsamere Zeit und ich glaube, die Menschen redeten mehr miteinander. Mir kommt vor, als ob es eine unschuldigere Zeit gewesen wäre, aber was weiß ich schon. Wahrscheinlich denkt auch das jeder am Ende seines Lebens.«

»Interessant«, warf Mori ein. »War es nicht auch eine turbulente Zeit? Ich erinnere mich an viele Tote, an Kriege und an exzessive Drogenräusche.« Sie hielt kurz inne und korrigierte sich: »Ich meine, ich erinnere mich an Erzählungen davon.«

»Aber natürlich. Die gab es auch. Aber gibt es die nicht immer?«

»Mal mehr, mal weniger.«

»Was für Geräusche?«, fragte Linh, weil sie nicht wusste, worum es ging.

»Nicht Geräusche«, erklärte der Tod. »Ein Rausch ist etwas, dafür bist du noch zu klein. Das ist etwas für Erwachsene. Wenn sie zum Beispiel Alkohol trinken und dann nicht mehr richtig denken können.«

»Das klingt aber nicht sehr lustig.«

»Den Spaß dahinter können nur Erwachsene verstehen«, fügte Otto hinzu. »Aber so ein Rausch kann auch ganz schön gefährlich werden.« Die vielen Falten auf seiner Stirn kräuselten sich und die Fröhlichkeit wich aus seinem Gesicht.

»Na gut.« Linh kritzelte weiter an dem Bildchen, das sie auf den Gips malte.

»Erzählen Sie ruhig weiter. Die Kleine wird es verstehen.«

Mori sah ihn verständnisvoll an und er fragte sich, ob sie wusste, woran er gedacht hatte. Aber das konnte nicht sein. Er musste sie missverstanden haben, überlegte er, erzählte aber trotzdem davon: »Was soll ich sagen. Ein bisschen schäme ich mich dafür, aber ich habe den Rausch viel zu sehr gemocht. Ich habe mehr Zeit mit ihm verbracht als mit den Menschen, die ich liebhatte. Ich schätze, deshalb ist mein Gips heute so leer.« Otto dachte nach. Er hatte ein erstaunliches Gesicht, dachte Mori. In der einen Sekunde konnte es fröhlich sein, in der nächsten tieftraurig und in der darauffolgenden wieder fröhlich. »So richtig hat das mit dem Trinken bei mir angefangen, als ich nach Wien gekommen bin und mich meiner Leidenschaft hingegeben habe; dem Schreiben von Geschichten. Das ging damals Hand in Hand. Alle Schriftsteller tranken in den Sechzigern.«

»Oh, wie cool. Ich mag Geschichten, besonders mag ich Märchengeschichten.«

»Ja, solche Geschichten sind schön, nicht wahr? Ich habe eher spannende Geschichten geschrieben, solche, in denen Detektive und Schurken vorkommen.«

»Die finde ich blöd.«

»Linh, bitte. Benimm dich doch vor dem Herrn.«

»Es ist in Ordnung. Nicht jeder mag die gleichen Geschichten.« Otto setzte sich ein wenig auf, soviel es ihm möglich war, und streichelte Linh über den Kopf. »So ein süßes Kind wie dich hätte ich auch gerne gehabt, aber ich war mit meinen Gedanken viel zu sehr in meinen Geschichten, sodass ich kaum bemerkt habe, was um mich herum geschah.«

»Und das bereuen Sie heute?«, fragte der Tod besorgt.

»Das würde ich nicht sagen. Manchmal fühle ich mich deshalb ein wenig einsam, aber ich mache mir keine großen Sorgen mehr. Ich bin alt und bei mir wird sich ohnehin nicht mehr viel ändern. Es würde mir nicht viel bringen, mich deshalb aufzuregen. Aber manchmal frage ich mich, ob es das wert war – für meine Leidenschaft alles andere um mich herum zu vergessen.« Otto sah beim Fenster hinaus auf das nächtliche Wien, ein städtisches Lichtermeer.

»Und zu welchem Schluss kommen Sie?«

»Ich will nicht meckern, weil ich ein sehr gutes Leben hatte, aber hätte ich die Gelegenheit, noch einmal von vorne anzufangen, dann würde ich mich dem Rausch nicht mehr derart hemmungslos hingeben, würde mich mehr um Freundschaften kümmern, anstatt Nacht für Nacht mit einem anderen Barmann um den Preis eines letzten Drinks zu feilschen, mir eine liebe Frau suchen und eine Familie gründen, um ein kleines Mädchen wie Linh zu haben. Ist es nicht das, was dieses Leben so wertvoll und schön macht? Andere Menschen.«

»Manche sagen so, manche sagen so«, entgegnete Mori und »Aber ich kann dich doch immer wieder mal besuchen, Herr Otto«, sagte Linh und umarmte den freundlichen Opa sachte.

»Das ist lieb von dir.« Weil er die beiden jungen Damen nicht langweilen und sich selbst daran erinnern wollte, dass sein Leben tatsächlich nicht schlecht gewesen war, begann er aufzuzählen, woran er Freude hatte. »Na, ganz so allein bin ich auch nicht. Manchmal spreche ich ein bisschen mit den Nachbarn in meinem Grätzel und manchmal, selten, gehe ich in den Seniorenclub, um ein bisschen Karten zu spielen oder mit den anderen Alten fernzusehen. Aber wenn ich ehrlich sein soll; die Alten deprimieren mich, so wie ich vermutlich euch deprimiere.«

»Aber werter Herr, ganz und gar nicht. Sonst wären wir nicht so lange bei Ihnen geblieben. Und wir bleiben gerne noch ein Weilchen, wenn Sie das mögen.«

»Sehr gerne, allzu freundlich. Wissen Sie, man sollte sich nicht darüber beschweren, was man sich selbst ausgesucht hat.«

»Sehr weise.«

»Und obwohl die Einsamkeit nicht das einzige Übel meines Lebens war, sondern ich aufgrund meines Lebensweges auch nie besonders viel Geld hatte, war ich dennoch ein im Großen und Ganzen sehr glücklicher Mensch – trotz all meiner Macken und Fehler. Manchmal voller Sorgen, durchaus, aber mit jedem Jahr weniger bedrückt.«

»Das ist interessant. Einsam und arm, aber dennoch glücklich. Wie haben Sie dieses Kunststück bewerkstelligt?«

Linh war mit ihrer Zeichnung fertig. Den Gips schmückte nun ein Schiffchen mit drei Passagieren darauf. Rundherum schwebten Herzchen. »Schau, Otto. Damit es dir bald besser geht. Das sind wir drei und wieso wir auf einem Schiff sind, das weiß ich auch nicht.«

»Danke. Sehr lieb von dir. Gefällt mir ausgesprochen gut. Hier«, er öffnete die Schublade seines Nachtschränkchens. »Für deine künstlerische Tätigkeit bekommst du ein Honorar. Zehn Euro für ein Bild – ich denke, das ist fair.«

»Wow!« Linh nahm den Schein, beäugte ihn und war

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