Franz J. Bingenheimer

Stalag XI C 311

Dramatische Lebensgeschichte

Roman

Das Bild zeigt mein Vater Josef Altmann.

Die Handlung des Romans beruht auf wahren

Ereignissen. Namen wurden auf Rücksichtnahme

beteiligter Personen im Roman geändert. Orte wurden

zum Teil geändert.

Copyright 2022

Franz J. Bingenheimer

Alle Rechte liegen beim Autor

Verlag F. J. Bingenheimer

ISBN 978-3-9823676-4-4

Der Roman spiegelt, das grausame Geschehen

in einem deutschen Straf u. Kriegsgefangenenlager im zweiten

Weltkrieg.

Aufgrund erneuter Recherchen zum Zeitgeschehen im 2. Weltkrieg, wurde der Roman Stalag XI C 311, neu aufgelegt.

Klappentext

Der schaurige Roman Stalag XI C 311 erzählt die grausamen Erlebnisse eines

Deutschen Soldaten in einem deutschen Krieg und Strafgefangenenlager.

Anfang 1943. Angst Misshandlung Mord und Gewalt sind die Begleiter des Sträflings

Im Getto des Grauens, aus dem es für die Strafgefangenen kein Entfliehen gibt.

Stalag XI C 311 ist ein Stück Zeitgeschichte das allzeit Gegenwärtig ist, nur auf einem anderen Platz, in einer anderen Zeit.

Die dramatische Kriegsgeschichte beruht auf wahrer Begebenheit der Nacherzählung meines Vaters.

Am 17. Mai 1940 gegen 19:00 Uhr begann der planmäßig vorbereitete Sturmangriff auf die vom Feind besetzte Höhe 311, zwischen den kleinen Ortschaften Sally und Villy im Westen Frankreichs. Für mich, den Hauptgefreiten Soldaten Josef Altmann, war es der Tag, der mein Leben total veränderte.

Die qualvolle Angst vor dem Tod saß mir wie bei jedem Angriff der letzten Monate fest im Nacken und bestimmte den schrecklichen Augenblick des grausamen Geschehens.

Angespannt, abwartend auf den Befehl zum Angriff auf die Höhe 311, lag ich mit hunderten Soldaten bereit, im Kampf für das deutsche Vaterland zu sterben.

Schon am Vortag hatten wir bereits durch lebhaftes Artilleriefeuer nähere Bekanntschaft mit den Franzosen gemacht.

Langsam gingen wir jetzt beobachtend was vor uns auf der Höhe 311 geschah in Schützenkette vor. Plötzlich und unerwartet empfing uns rasendes Maschinengewehrfeuer unterstützt von feindlicher Artillerie von allen Seiten. Sofort gingen wir schutzsuchend in Stellung.

Uns gegenüber lagen Teile einer algerischen Schützendivision, welche zum größten Teil aus Negern bestand.

Nach einer Weile der Beobachtung robbten wir uns flach mit dem Körper hautnah am Boden durch das unwegsame matschige Gelände in Richtung des Feindes.

Wir hatten Glück, denn nur mit drei Mann Verlust erreichten wir einen kleinen schmalen Waldstreifen, der der Höhe 311 etwa 400 Meter vorgelagert war. Von hier aus starteten wir den Angriff auf die eigentliche Höhe.

Jetzt war wieder einmal der Augenblick gekommen, wo ich dem Tod mit Gleichgültigkeit ins Auge sah.

Während wir schweigsam mit großer Anspannung auf den bevorstehenden Sturmangriff in unserer Feldpostenstellung lagen, suchte ich nach dem Sinn des Krieges. In düsteren Gedanken fiel ich in meine schicksalhafte Kindheit zurück. Wie ein Film ging ein Teil meines Lebens noch einmal an mir vorbei.

Geboren wurde ich am 30. oder 31.12.1915 in Mainz. Meine Mutter starb bei meiner Geburt. Es gab Komplikationen bei der Entbindung, hatte die Hebamme gesagt. Woran sie starb, hatte ich nie in Erfahrung gebracht. In meiner Geburtsurkunde stand der 30. Dezember. Das sollte ein Irrtum sein, meinte meine Tante und ließ die Eintragung trotzdem nicht ändern.

Elisabeth Bingenheimer so hieß meine Tante, die mich auch großzog. Denn meinen Vater kannte ich nicht. Er hatte nach meiner Geburt meine Mutter verlassen. So bekam ich den Namen meiner Mutter. Doch dies war nur der Anfang meines schicksalhaften Lebens.

Im Alter von neun Jahren kam ich bei einem Motorradrennen in meiner Heimatstadt Oppenheim am Rhein, bei der Überquerung der Straße, unter die Räder eines Motorrollers. Ich erlitt einen schweren doppelten Schädelbasisbruch und lag vierzehn Tage im Koma. Danach war ich eineinhalb Jahre krank und wurde in der Schule zwei Klassen zurückgestuft. Einen Finger kann man heute noch in die vordere Stirnseite meiner rechten Schädeldecke legen, so schwerwiegend war der tragische Unfall.

Dieser dramatische Verkehrsunfall veränderte mein weiteres Leben. Wenn ich zu viel Alkohol trank, war ich nicht mehr der Josef Altmann, so wie ihn jeder kannte, sondern ein anderer Mensch.

Auch die Schule hatte mich aufgrund meiner schlechten Leistungen, die durch meine zweijährige Abwesenheit von der Schule zustande kam, nicht mehr interessiert. Dennoch erlernte ich einen Malerberuf, in einem kleinen Familienunternehmen in Oppenheim am Rhein. Arbeitslosigkeit und Gelegenheitsjobs bestimmten mein weiteres Leben, bis ich 1938 zum Arbeitsdienst eingezogen wurde.

In einem herrlich gelegenen kleinen Ort in der Nähe des Hambacher Schlosses, bei Neustadt an der Weinstraße, wurde ich in einem Familienbetrieb im Weinbau zur Arbeit eingesetzt. Dort lernte ich Katharina kennen, meine erste Frau. Sie bekam ein Kind von mir, das den Namen Becker trägt. Doch die Ehe hielt nicht lange an, denn der Alkohol brachte uns nach kurzer Zeit auseinander. Wir verstanden uns nicht mehr. So verließ mich meine Frau mit unserem Jungen nach kurzer Zeit.

Der Krieg begann und ich wurde 1939 direkt vom Arbeitsdienst zur Wehrmacht eingezogen. Nach einer harten militärischen Infanterie-Gefechtsausbildung in einer Einzelkämpfereinheit, kam ich in eine Flammwerfer - Abteilung. Danach wurde ich an vorderster Front im Frankreichfeldzug eingesetzt.

In wenigen Wochen besetzten wir das Land, bis hin zum Atlantik. Es gab sehr viele Tote. Ich bekam das schreckliche Elend des Krieges hautnah zu spüren. Das eigene Ich kam in den Vordergrund. Es gab nur noch eins. Überleben, egal wie!

Durch die laute Explosion eines Geschosses der feindlichen Flack wurden meine Gedanken unterbrochen. Und ich kehrte wieder in die Grausamkeit des Krieges zurück.

Das vor uns liegende Gelände war bis zur Höhe 311 ohne jegliche Deckung glatt wie eine Eisfläche und nur mit einer dünnen Grasnarbe bewachsen. Es bat kaum Schutz vor einem Abwehrfeuer des Feindes.

Ja, ich wusste, dass ein solcher Angriff, auf freiem Feld sehr viele menschliche Opfer forderte. War ich diesmal auch bei den toten Soldaten, die ihre Heimat niemals wiedersahen? dachte ich angespannt und wartend auf das Kommando von Unteroffizier Wiedemann.

Jetzt hob er die Hand. War es das Zeichen für den Angriff gegen den Tod, überlegte ich kurz. Dann konzentrierte ich mich voll auf meinen Auftrag.

Die schwere erdrückende Last des gefüllten Kerosinkanisters auf meinem Rücken spürte ich nicht mehr. Doch die Todesangst saß mir von nun an fest im Nacken und bestimmte den Augenblick des Geschehens.

>>Fertig machen zum Sprung! <<, kam der klare Befehl, bei dem es kein Zurück mehr gab.

Angespannt lag ich mit hunderten jungen deutschen Soldaten bereit die feindliche Höhe 311 zu stürmen.

>>Sprung auf Marsch, Marsch! Wir reißen den Bastarden den Arsch auf! <<, schrie Unteroffizier Wiedemann lauthals kämpferisch anfeuernd, sprang als erster vom Boden auf und stürmte voraus.

Kaum waren wir aus der Stellung im Wald herausgesprungen, wurden wir mit einem Hagel von feindlichen Geschossen eingedeckt.

Auf dem Boden liegend, das Gesicht in die schlammige Erde gepresst, lag ich mit dem schweren Flammenwerfer auf dem Rücken, flach wie ein Hase hinter einem kleinen Erdhügel in Deckung.

Ein weiterer Angriff war unmöglich. Artillerie und MG-Feuer hielten uns zwingend am Boden.

>>Wir ziehen uns zurück in den Wald! <<, vernahm ich den lauten Befehl von Unteroffizier Wiedemann.

Plötzlich hatte das Sperrfeuer etwas nachgelassen. Vereinzeltes gezieltes MG-Feuer hielt uns weiterhin am Boden.

Langsam und vorsichtig hob ich meinen mit Schlamm verschmutzten Kopf zur Seite, um zu sehen, was geschehen war.

Was ich sah, drehte mir den Magen um. Links und rechts von mir lagen die Leichen meiner Kameraden auf die übelste Weise zu Tode gerichtet. Klaus Planinger, unser MG-Schütze, lag noch fest mit dem Gesicht an den Boden gepresst, zwei Meter seitlich auf meiner Höhe.

>>Auf komm! Wir müssen zurück! Den Rest erledigen die Sanitäter! <<, rief ich ihm zu.

Dann drehte ich mich flach auf dem Boden liegend um, um zurück zukriechen, in die angrenzende Waldlichtung.

Jetzt erst bemerkte ich, dass etwas nicht stimmte mit ihm. Vorsichtig, unter vereinzeltem feindlichem Gewehrfeuer robbte ich zu ihm hinüber, um zu sehen was geschehen war.

>>Der Sensenmann hat verloren<<, sagte ich wie immer makaber vor mich hin, wenn wir dem Tod von der Schippe sprangen.

Ja, es war meine Kampfansage gegen den Tod. Unerbittlicher Hass gegen die Unmenschlichkeit lag in den Worten, die den Zustand meiner zerstörten Seele wiedergaben.

Doch diesmal war es anders. Langsam drehte ich meinen Kameraden vorsichtig auf den Rücken. Was ich sah gab mir einen wehmütigen Stich ins Herz. Klaus Planinger hatte es voll erwischt. Wo das linke Auge einmal war, klaffte jetzt ein großes blutiges fleischzerfetztes tiefes Loch. Eine gezielte MG-Garbe hatte ihn tödlich am Kopf getroffen.

Plötzlich lag Unteroffizier Wiedemann neben mir.

Jetzt ging das MG-Feuer wieder heftiger los. Wiedemann knöpfte hastig mit sorgevoller Mine den Kragen der Uniformjacke von Klaus Planinger auf und brach seine Erkennungsmarke ab.

>>Los auf Josef! Wir müssen hier raus aus dieser verdammten Scheiße! <<, befahl er.

Dann drückte er unserem toten Kameraden das eine noch verbliebene weit aufgerissene Auge langsam zu.

Nach allen Richtungen beobachtend, noch unter heftigem Beschuss des Feindes, robbten wir nach einem Augenblick des Wartens in die Waldlichtung zurück. Jetzt erst wurde mir bewusst, dass die kleine Erderhebung vor wenigen Minuten mein Leben gerettet hatte. Auch Wiedemann hatte gesehen, dass eine MG-Salve voll vor meinem Kopf ins Erdreich ging.

Total mit der Psyche am Ende lagen wir jetzt in unseren Ausgangsstellungen und warteten auf erneute Befehle.

Eines stand fest! Das Massensterben auf der Höhe 311 hatte soeben erst begonnen.

Mittlerweile war es kurz vor 22:00 Uhr. Leichter nasskalter Regen rieselte hernieder. Sehr viele Soldaten unserer Kompanie waren bei dem Angriff auf offenem Angriffsfeld gefallen, andere verwundet. Die Sanitäter hatten viel zu tun, um die verwundeten Soldaten aus dem immer wieder aufkommenden Feuerhagel zu holen. Nicht immer konnten sie gleich zur Stelle sein. So lag auch neben mir ein Soldat mit einem Schultersteckschuss. Flehend mit schmerzverzerrtem Gesicht rief er bettelnd um Hilfe. Da weit und breit kein Sanitäter zu sehen war, ging ich auf Befehl von Unteroffizier Wiedemann los, um auf dem Verbandsplatz Hilfe zu holen. Kaum war ich seitwärts einhundert Meter in Richtung auf den Verwundeten-Sammelplatz zugegangen, wurde ich ohne jegliche Vorahnung heftig beschossen.

Sofort ging ich in Deckung hinter einem dicken kräftigen Baum, um das vom Feind besetzte Gelände zu erkunden.

Jetzt sah ich ihn, den feindlichen Bunker, der nur dreißig Meter entfernt von mir seitlich zu erkennen war. Ich hatte mich in dem unwegsamen Gelände in feindliches Gebiet verlaufen, war mein erster Gedanke. Schnell ging ich zu Boden und bewegte mich seitlich in Richtung der feindlichen Stellung. Dann blieb ich ruhig regungslos eine Viertel Stunde lang liegen, um abzuwarten was um mich geschah. Nichts außer ein paar Granateinschlägen von feindlichem Artilleriefeuer war zu hören. Vorsichtig hob ich den Kopf hoch und beobachtete genau das vor mir liegende Gelände. Durch die starke Lichteinwirkung des Mondes, der direkt über mir am wolkenlosen Himmel stand, erkannte ich die große Schießscharte des Bunkers, aus der eine Mündung eines 10,5-cm-Geschützes, getarnt durch kleine Zweige und verschmutztes Erdreich, herausragte.

Wenn ich diese aussichtslose Situation, in die ich hineingeraten war, überleben wollte, musste ich angreifen, dachte ich in Todesangst und entschloss mich für das Unmögliche.

Mich umschauend ging ich blitzschnell vom Boden hoch und lief schnell in gebückter Haltung, den schweren noch vollen Kerosinkanister des Flammwerfers auf dem Rücken, von der Seite an den Bunker heran. Dass der Feind mich im toten Sichtwinkel des Kampfstandes nur sehr schwer ausmachen konnte war mir bewusst. Jetzt sah ich die zwei Belüftungsluken auf dem mit hohen Sträuchern und Gras bewachsenen gut getarnten Erdhügel.

Sie hatten ihren Kampfstand in einen stark ansteigenden Berghang hineingebaut. Unbemerkt konnte ich in gebückter Haltung auf die Anhöhe des Bunkers gelangen. Wiederum blieb ich stehen und lauschte angespannt in die Nacht. Vorsichtig sah ich jetzt durch die Öffnung, die zur Belüftung des Gefechtsstandes diente, in das Innere des Bunkers. Ich erkannte sofort, dass sie die Bunkertüre vom Eingang von innen verschlossen hatten. Mehrere Offiziere mit hohem Dienstgrad standen in saubererem Kampfanzug an einem großen Lageplan und diskutierten in französischer Sprache die feindliche Lage. Einige französische Soldaten liefen im Bunker umher. Andere lagen auf ihren notdürftig gebauten Feldbetten und starten apathisch an die Decke. Fünfzehn bis zwanzig französische Soldaten mussten im Inneren des Bunkers sein, schätzte ich flüchtig, während ich meinen Flammwerfer zum Kampf-Einsatz vorbereitete. Mir war sofort bewusst, dass sie ihr eigenes Massengrab von innen verschlossen hatten. Ja, sie saßen in der Falle des Todes, aus der es kein Entrinnen gab. Nur in wenigen Sekunden spürten sie am eigenen Leib die Macht des Bösen, das immer wieder neue Todesopfer forderte, in diesem grausamen menschenunwürdigen Krieg, der alles Leben zu verschlingen drohte.

Als ich für Sekunden an meinen Kampfauftrag dachte, denn ich mir soeben selbst gegeben hatte, und dass es jetzt so weit war ihn auszuführen, überkam mich ein Gefühl der Übelkeit.

Mir lief es eiskalt den Rücken herunter. Doch es gab kein Zurück mehr. Wollte ich selbst am Leben bleiben, musste ich sofort handeln. Jetzt begann, das Inferno des Todes, für das es im Krieg eine Legitimierung gab. Denn ich hatte den Eid meinem Vaterland treu zu dienen bis zum Tode, nach der Grundausbildung bei einem Gelöbnis abgelegt.

Langsam und vorsichtig, so dass mich niemand im Inneren des feindlichen Bunkers bemerkte, schob ich meine Flammwerferlanze von oben in die kleine Luke des Kampfstandes und zog gnadenlos den Hebel an der Lanze des Flammwerfers durch.

Das Szenario des grausamen Sterbens für die Soldaten im Inneren des Kompaniegefechtsstandes hatte begonnen.

Zwanzig bis dreißig Meter lange gewaltige Feuerstöße gingen in Millisekunden durch die Luke in das Innere des Bunkers.

Der grausame Flammentod kam fast lautlos. Kein Schuss fiel. Menschen und Geräte verschmolzen in Millisekunden ineinander. Plötzlich stank es bestialisch nach verbranntem Menschenfleisch. Qualvolle Schreie und schmerzhaftes Wimmern der Opfer, die mich mein ganzes Leben lang verfolgen sollten, bekam ich zu hören. Ein Anblick von erbärmlicher menschlicher Grausamkeit schlug mir durch die Luke entgegen. Die Brutalität des Tötens bekam ich Hautnah zu spüren, wie ich sie noch nie im Laufe des Krieges erlebt hatte. Nur wenige Minuten später war alles vorbei. Ich hatte jegliches menschliche Leben im Bunker ausgelöscht. Mein Flammwerfer war restlos ausgebrannt.

Den Kampfauftrag mit totaler Vernichtung des Feindes, den ich mir selbst gegeben hatte, war erfolgreich ausgeführt und durch den Eid für das deutsche Vaterland treu zu dienen, gerechtfertigt.

Doch in mir war in diesem schrecklichen Augenblick ein Stück heile Seele gestorben, das nie mehr zur Lebensfreude erwachen konnte. Ohne weiter abzuwarten was geschah, flüchtete ich von der Angst getrieben weg von dem grausamen Tatort, in den nahe liegenden Wald.

Kaum hatte ich die ersten Bäume am Waldrand erreicht geriet ich in ein Sperrfeuer mehrerer feindlicher Heckenschützen.

Ohne dass ich es wollte, stürzte ich in der Dunkelheit über einen Baumstumpf und landete in einer kleinen Erdmulde.

In diesem Augenblick dachte ich daran dem bevorstehenden Tod nicht mehr entrinnen zu können. Abwartend was geschah, blieb ich keuchend nach Luft ringend regungslos am Boden liegen. Plötzlich vernahm ich fremdsprachige Laute.

Sie mussten ganz in meiner Nähe sein, dachte ich und drehte mich langsam auf die Seite. Nichts war zu sehen. Das Gelände um mich war ohne jegliches Leben. So beschloss ich noch etwas abzuwarten und legte mich angespannt lauschend auf jedes Geräusch auf den Rücken.

Plötzlich sah ich sie durch das fahle Licht des Mondes, hoch oben in den Baumkronen nicht weit von mir gut getarnt, mit grünen Zweigen, sitzen. Es waren feindliche Baumschützen, die hier in Massen ihr Unwesen trieben. Ja, was konnte ich tun. Sie hatten mich ausgemacht und warteten nur darauf, dass ich aus meinem Versteck herauskam. Eines war mir klar, ich musste schnellstens meine Stellung wechseln. Aber wie? Meinen Flammwerfer konnte ich nicht mehr zum Einsatz bringen, denn der Kerosintank war leer. Er war jetzt nur noch Ballast. Also legte ich ihn vorsichtig, kaum hörbar, neben mir ab.

Nur ein Sturmgewehr mit zwanzig Patronen Munition, das war alles was ich dem Feind gegen einen Angriff zu bieten hatte. Fast hilflos war ich der Meute meiner Verfolger ausgeliefert.

Angespannt erkundete ich kurz noch einmal die Lage. Dann legte ich meinen Fluchtplan fest.

Jetzt oder nie, dachte ich, sprang schnell aus meiner Stellung und rannte ziellos durch den fast dunklen Wald.

Die Dunkelheit, die Sträucher und die Bäume waren zu meinem Vorteil geworden, um dem nahenden Tod, zu entfliehen.

Die Sekunden der Angst vor dem Tod wurden durch das Feuern vereinzelter Gewehrschüsse verdrängt. Unbeeindruckt von den Kugeln, die ganz in meiner Nähe einschlugen, stürmte ich weiter dem ungewissen Ziel entgegen.

Da die Breite des Wäldchens nur knapp 100 Meter betrug, wurde ich durch weitere Schüsse, denen ich nur durchlaufenden Stellungswechsel entkam, von meiner Flucht abgehalten.

Nach mehrmaligem unkontrolliertem verteidigendem Abwehrfeuer wurde ich unbewusst von meiner Einheit abgedrängt.

Wie ein Hase trieben sie mich jetzt in ihrem Gewehrfeuer durch den angrenzenden Wald, auf die vor mir auftauchende Lichtung zu. Ja, sie saßen siegessicher hoch oben gut getarnt in den Bäumen und warteten auf den zielsicheren Schuss, der mir den Tod bringen sollte. Auch hatten sie zwischenzeitlich bemerkt, dass ich keine Munition mehr besaß. Hilflos der mordsüchtigen feindlichen Meute ausgeliefert rannte ich um mein nacktes Leben.

Völlig ausgepumpt nach Luft ringend kam ich am Waldrand an. Vor mir befand sich plötzlich ein freies Feld, das noch mit überwachsenen Granattrichtern aus dem ersten Weltkrieg überzogen war. In einem dieser Erdlöcher suchte ich vorerst Deckung und sprang kurz darauf von Trichter zu Trichter weiter, um so die gefahrvolle Stelle zu umgehen.

Das Unmögliche war mir gelungen. Ich war den schwarzen Bastarden entkommen, dachte ich.

Schwer atmend ruhte ich mich, ringend nach Luft, am Boden liegend, ein wenig aus.

Mittlerweile war es Mitternacht geworden und der Mond schien spärlich durch die dunkel verhangenen Regenwolken.

Wie ein übergroßer Trauerfloh hing der Schleier des Nebels über dem Schlachtfeld des vergangenen Tages, dachte ich, stand ohne jeglichen Überlebenswillen auf und lief orientierungslos weiter.

Meine Tränen die mir über die Wangen liefen, spürte ich nicht mehr. Sollen sie doch kommen und mich endlich töten, damit das Elend, das die Menschheit herbeigeführt hatte vorbei ist, sagte ich Lebensmüde vor mich hin, denn ich wollte den grausamen Krieg nicht mehr ertragen.

In dem mir jetzt völlig unbekannten Gelände kam ich plötzlich an einen großen mit Sträuchern und Gras bewachsenen französischen Bunker. Die Bunkertür stand weit offen. Total überrascht von dem was ich sah, blieb ich wie angewurzelt stehen.

Langsam in gebückter Haltung, das umliegende Gelände immer im Auge, schlich ich vorsichtig an die Bunkertür heran. Dann horchte ich hinein. Drinnen war es dunkel und totenstill.

Da die französische Artillerie die ganz Gegend erneut durch ein Granatfeuer ab streute, lief ich ohne lange zu überlegen in den Bunker hinein. Denn er bot mir in meiner aussichtslosen Lage immerhin gegen das immer stärker wertende Artilleriefeuer sichere Deckung. Schnell schloss ich die Eisentür vom Bunker hinter mir ab und schob die zwei eisernen Riegel vor.

Das Glück war wieder mal auf meiner Seite, dachte ich erleichtert und holte eine Schachtel Streichhölzer aus meiner durchnässten Uniformjacke hervor. Nach mehreren fehlgeschlagenen Versuchen ein Streichholz zu zünden, gelang es mir ein noch funktionsfähiges anzuzünden. Auch fand ich gleich eine Kerze, worauf ich mir den ganzen Bunker näher ansehen konnte.

Sofort erkannte ich, dass der Kampfstand bis vor kurzem noch durch den Feind besetzt gewesen sein musste.

Geöffnete Einmachgläser mit Kirschen, Pflaumen und Birnen standen zahlreich umher. Auch Kekse und Schokolade fand ich in größeren Mengen vor.

Ein freudiges Schmunzeln zog jetzt über mein vom Schmutz gezeichnetes Gesicht. Selbstverständlich begann ich sofort ohne zu überlegen, nach den Tagen der Entbehrung, in meinen Magen hineinzustopfen was das Zeug hielt.

Bei näherer Kontrolle der einzelnen Räume entdeckte ich auch eine Kiste mit 14 Faschen Rotwein und drei Flaschen Sekt. Meine Freude über die vorgefundenen Lebensmittel war in meiner aussichtslosen Situation natürlich groß. Ich kam mir vor wie im Schlaraffenland. War es die Henkersmahlzeit vor dem Tod, dachte ich für einen Augenblick.

Jetzt hatte ich nur noch eines im Sinn! Mich mit Alkohol zu betäuben, um all das Schreckliche, das ich in wenigen Stunden erlebte zu vergessen. Voller Freude suchend in meinen Gedanken nach dem Lebensglück nahm ich gierig eine Flasche Rotwein und trank sie in kurzen Abständen aus.

Kurz darauf ging es mir wesentlich besser. Nachdem ich von vielen Lebensmittel tüchtig genascht hatte, wechselte ich aus den französischen Kleidungsbeständen meine Unterwäsche, denn sie war tropf Nass. Es fror mich am ganzen Körper. Ein vorgefundener Pullover mit Jacke tat mir in dem kühlen Bunker ganz besonders gute Dienste. Dies wurde mir zum Verhängnis.

Da es aussichtslos war in der Dunkelheit den richtigen Weg zurück zu meiner Einheit zu finden, legte ich mich auf eines der Feldbetten, die reichlich zur Verfügung standen.

Völlig erschöpft nach den Strapazen der letzten Tage auf dem Schlachtfeld, schlief ich nach wenigen Minuten fest ein. Es war kein Wunder, nachdem ich den Rotwein zu schnell und zu gierig in meinen leeren Magen hineingetrunken hatte.

Kurz nach Mitternacht wurde ich durch einen ohrenbetäubenden Knall plötzlich aus meinem festen Schlaf gerissen.

Ein Treffer von einem 21-cm-Kalieber-Geschütz landete direkt auf dem Bunker. Ich flog förmlich etwas hoch von meinem Feldbett. Kaum war dies vorüber, schlug unmittelbar neben der Schießscharte des außer Gefechts gesetzten 10,5 cm- Geschütztes, noch eine schwere Granate ein. Die Granatsplitter flogen nur so im Bunker umher. Doch ich selbst war gut geschützt, denn die Schießscharten in dem Raum, indem ich lag, hatte ich sofort, nachdem ich den Bunker inspiziert hatte, sicherheitshalber verschlossen. So fühlte ich mich ziemlich sicher und legte mich vom Alkohol immer noch beruhigt auf die andere Seite. Kurz darauf schlief ich psychisch total gestört, wieder fest ein.

Erst morgens gegen 9:00 Uhr wurde ich wach. Ja, es war kein Wunder nach dem Schlafentzug der letzten Tage.

Sofort sprang ich auf, ging eilig an eine der kleinen Schießscharten, öffnete sie und beobachtete genau das vor mir liegende Gelände.

Nichts! Totenstille war es vor dem Bunker. Der Regen hatte zwischenzeitlich nachgelassen und starker Nebel versperrte mir die klare Sicht. So entschloss ich mich vorerst noch im Bunker zu bleiben. Ja, gewaschen hätte ich mich gerne. Doch leider war kein Tropfen Wasser im Bunker aufzufinden.

Nach weiterer Suche im feindlichen Kampfstand entdeckte ich in einer Ecke drei volle Literflaschen, deren Inhalt sich bei näherer Betrachtung als französisches Parfüm herausstellte. Mit diesem Blütenduft konnte ich mich notfalls auch waschen und rasieren, kam mir plötzlich in den Sinn. Als ich dann noch Rasierzeug vorfand, begann ich mit meiner Morgentoilette.

Kurz danach fühlte ich mich wie ein junger Gott. Ich duftete förmlich aus allen Knopflöchern.

Zwischenzeitlich sah ich öfter durch die Schießscharten, um mich zu vergewissern, was draußen vor dem Bunker geschah. Das Artilleriefeuer hatte sich endlich gelegt. Nur mit meiner Orientierung sah es schlecht aus. Vorsichtig schloss ich die Bunkertür auf und ging ein paar Schritte hinaus, um meinen Standort zu definieren. Obwohl ich an der Sonne, die jetzt leicht durch den Frühnebel brach, meinen ungefähren Standort feststellen konnte, war mir doch nicht klar, wo sich meine Einheit befand.

Doch die Zeit drängte, denn ich wollte auf dem schnellsten Wege zu meiner Kompanie zurück. Also beschloss ich vorerst wieder in den Bunker zu gehen, um abzuwarten, was in der nächsten Stunde geschah.

Angespannt beobachtete ich durch die Schießscharte, dass immer mehr vom Nebel befreite vor mir liegende Gelände.

Plötzlich sah ich gut in 200 Metern Entfernung auf einem schmalen Feldweg zwei französische Soldaten in Richtung Westen gehen. Einer von ihnen schien verwundet zu sein. Hinkend mit dem rechten Bein wurde er von seinem Kameraden beim Laufen gestützt. Nun wusste ich, dass ich mich ganz in der Nähe des Feindes befand. Also musste ich doppelt wachsam sein. Abwarten war meine neue Entscheidung, damit ich dem Feind nicht in die Hände fiel.

Inzwischen war es Mittag geworden. Meine Mahlzeit nahm ich aus den Bunkerbeständen. Auf meiner Speisekarte standen Ölsardinen, Kekse und französischer Rotwein, der wiederum mir die Sinne benebelte. So ließ sich die Angst vor der Ungewissheit besser ertragen, dachte ich entschuldigend.

Gegen 14:00 Uhr setzte wieder schweres Artilleriefeuer ein. Trotzdem fasste ich endgültig den Entschluss, mich in einer Feuerpause zu meiner Einheit durchzuschlagen.

Doch von einer Feuerpause war keine Rede. Im Gegenteil, es wurde immer schlimmer. Die Granateinschläge lagen jetzt in nächster Nähe des Bunkers.

Makaber lachend mit einer vollen Flasche Rotwein in der Hand ging ich an eine Schießscharte, redete kampfansagend vor mich hin und sah hinaus was geschah.

Plötzlich sah ich mehrere französische Soldaten, wie sie in heftigem Granathagel in Angst um Ihr Leben, auf den Bunker zu rannten. Mein Atem stockte jetzt, und mein Puls raste.

Kurz darauf klopfte es heftig an die Bunkertür.

Blitzschnell überlegte ich ob ich ihnen aufmachen sollte oder nicht. Da ich zwar mein Gewehr, aber keine Munition mehr besaß, stand mein Entschluss fest.

Eilig ging ich zum Bunkereingang und öffnete kaltblütig, auf alles gefasst, die Tür.

Mir gegenüber standen jetzt elf französische Soldaten. Dass ich durch das Öffnen der Tür ihnen vollkommen ausgeliefert war, war mir vorher bewusst.

Mit dicken Schweißperlen auf der Stirn und total Nass mit Schlamm beschmutzt, kamen sie auf mich zu und umarmten mich, da ich ihnen geöffnet hatte. Die französischen Soldaten, waren alle im Alter von 20 bis 35 Jahren, schätzte ich.

Jetzt kamen noch drei weitere französische Soldaten völlig erschöpft in den Kampfunterstand gestürmt.

Nun saß ich in der Falle des Feindes. Denn ich wollte ja heraus aus dem Bunker, während die Franzosen dagegen froh waren, einen sicheren Platz vor dem Granatfeuer meiner Landsleute gefunden zu haben. Die vierzehn Franzosen sahen mich musternd misstrauisch an nachdem Sie bemerkten, dass ich eine völlig falsch zusammengestellte französische Uniform trug.

Sofort war ihnen klar, dass ich keiner ihrer Landsleute war. So versuchten sie sich mit mir zu verständigen. Nur konnte keiner dem anderen helfen, eine klärende Verständigung herbeizuführen. Sie sprachen dem Inhalt nach, über Krieg und Nächstenliebe, vermutete ich. Um nun weiterhin mit ihnen im guten Kontakt zu bleiben, tischte ich ihnen, selbst schon angetrunken, listig den vorhandenen Rotwein und den Sekt auf. Draußen vor dem Bunker hagelte es jetzt unaufhörlich mit Granaten, denn die deutsche Artillerie streute die feindlichen Kampflinien ab.

Ihnen ging es genauso wie mir, dachte ich. Besaufen wollten sie sich, um die Grausamkeiten des furchtbaren Krieges zu vergessen. Durch den reichlich konsumierten Wein angeregt kamen wir uns wenig später näher. Doch nach wie vor blieb ich das bestaunte Objekt. Da ich wusste worauf es jetzt ankam, ließ ich mir meine verdammte Angst nicht anmerken und war kalt wie eine Hundeschnauze. Auch hielt ich mich mit dem Genuss des Weines zurück.

Gegen 17:00 Uhr hatten wir unser Saufgelage beendet. Die Artillerie hatte aufgehört zu schießen. Unbekümmert ging ich mit einigen Franzosen vor den Bunker, um zusehen wie weit das vor uns liegende Gelände feindfrei war.

Wir waren jedoch kaum draußen, als uns die ersten Gewehrkugeln um die Ohren flogen. Schleunigst zogen wir uns zurück in den Bunker und schlugen die Eingangstür hinter uns zu.

Jetzt waren die Franzosen unruhig geworden. Ich selber war gespannt wie ein Lux, in Erwartung der kommenden Ereignisse.

Im Bunker tauchte nun die Frage auf, wer hatte vor wenigen Minuten auf uns geschossen? War es Freund oder Feind. Denn für eine Partei der Bunkerinsassen konnte es jetzt unangenehm werden. Sofort ging unter den französischen Soldaten ein Getuschel los. So viel ich aus dem Mienenspiel meiner ungewollten Mitbewohner erkennen konnte, wurde darüber beraten, wie man wohl auf dem schnellsten Wege wieder aus dieser eigenartigen Gaststätte herauskam. Bei diesem erregten Gespräch hatte ich mich absichtlich etwas abseits gestellt und beobachtete jeden einzelnen Mann sehr eingehend. Einer von ihnen kam auf mich zu und gab mir zu verstehen, dass sie jetzt zu ihren Stellungen zurückmussten und ich als Gefangener deutscher Soldat mitkommen müsste. Doch ich stellte mich dumm, zuckte die Schultern, als könnte ich kein Wort verstehen. Denn in diesem Augenblick war dies meine einzige Waffe gegen ihr Vorhaben.

Während die Franzosen weiter beratschlagten trat ich in den Nebenraum und beobachtete durch eine kleine Schießscharte die weiteren Vorgänge vor dem Bunker.

In einer Entfernung von etwa 400 Metern sah ich plötzlich einige Soldaten direkt auf den Bunker zukommen. Noch konnte ich nicht erkennen war es Freund oder Feind?

Die Lage wurde jetzt zunehmend spannender. Eilig ging ich zurück. Ohne weiter von dem Gerede der Franzosen Notiz zunehmen, schenkte ich Ihnen die letzte Flasche Wein in ihren halb vollen Gläsern nach.

Gern hätte ich nochmals nach draußen Ausschau gehalten, aber man beobachtete mich zu sehr.

Weitere bange Minuten des Wartens vergingen. Gerade wollten die französischen Soldaten ihren letzten Schluck Wein austrinken, da zerriss eine ungeheure Detonation unsere Bunkerluft.

Eine Handgranate war durch die größte Schießscharte am 10,5-cm-Geschütz geworfen worden. Ich versuchte noch in Deckung zugehen, aber es gelang mir nicht mehr.

Die Auswirkung der Handgranate war verheerend. Zum Glück detonierte sie nicht neben den umherliegenden Granaten des noch einsatzbereiten Bunkergeschützes. Auch meine Lunge und mein Trommelfell hatten wie durch ein Wunder dem Angriff standgehalten. Von dem starken Luftdruck, der nach keiner Seite ausweichen konnte wurden wir alle zu Boden geschleudert. Die Wachskerzen gingen aus und die noch zum Teil gefüllten Marmeladegläser, Kirschengläser und Weingläser flogen durch die Luft. Die zerborstenen Gläser fielen uns auf das Gesicht und die Uniform. Im selben Augenblick klopfte jemand heftig an die Tür und rief mit kräftiger kämpferisch drohender Stimme:

>>Aufmachen! Ergebt Euch! Ihr seid Umstellt! <<

Als ich meine Muttersprache erkannte, erfasste ich sofort die Situation, sprang auf, rannte zum Eingang und öffnete die Bunkertür mit den Worten.

>>Nicht schießen! hier ist ein deutscher Soldat mit vierzehn Franzosen. <<

Mir gegenüber stand zu meiner Freude ein deutscher Unteroffizier mit vorgehaltener Maschinenpistole, den Finger schussbereit am Abzug. Ich glaubte kaum, dass mein Schreck größer war, als der des deutschen Unteroffiziers.

In Kürze schilderte ich ihm meine unfreiwillige Begegnung mit den französischen Soldaten.

Jetzt kamen die noch völlig verstörten, vom Feind überraschten französischen Soldaten mit erhobenen Händen langsam aus der dunkeln Bunkerecke ans Tageslicht. Sie zitterten vor Angst wie Espenlaub am ganzen Körper. Erleichtert gab ich ihnen zu verstehen, dass wir jetzt endlich zurückgehen würden. Aber nur nicht in der von ihnen gewünschten Richtung.

Plötzlich kamen drei deutsche Militärpolizisten mit vorgehaltenen Maschinenpistolen in den Bunker. Sie hatten den Auftrag die Gefangenen und versprengten Soldaten des Feindes festzunehmen, um sie in ein deutsches Gefangenenlager zu überführen.

Ab jetzt nahm das unglaubliche dramatische Kriegsschicksal für mich seinen Anfang. Da ich die französische Militäruniform an meinem Körper trug, wurde ich ohne Anhörung auf Verdacht der Fahnenflucht von der Militärpolizei, wie auch die französischen Soldaten, entwaffnet und vorläufig festgenommen.

Der Feldjäger Unteroffizier, der den kleinen Stoßtrupp führte, hatte wenig Interesse daran gezeigt, als ich ihm meine brisante Lage erklärte in der ich mich befand.

Achselzuckend sah er mich an und verließ mit mir und den Französischen Gefangenen den Bunker, um weitere verlassene feindliche Kampfstände zu durchsuchen. Als ich erneut dem Streifenführer der Militärpolizei meine Unschuld erklären wollte, sagte er erzürnt:

>>Du bist ein fieser Vaterlandsverräter! Deine Haut wolltest du retten! Und bist übergelaufen zum Feind. Stell dich in die Reihe der Kriegsgefangenen, damit wir dich der gerechten Strafe, die für dich den Tod bedeutet, zuführen können. <<

Sein Gesicht war hochrot von dem unermesslichen Zorn, den er in sich spürte. Misstrauisch sahen seine zwei Streifenbegleiter zu wie er mich mit zwei heftigen Schlägen mit einem kurzen Holzknüppel, den er mit sich führte, in die Reihe der zum Abmarsch aufgestellten französischen Gefangenen trieb.

Wenig später ließen uns die Feldpolizisten in sicherem Abstand hinter uns, und seitlich gesichert, unter Androhung mit der durchgeladenen Maschinenpistole im Anschlag, vorausgehen.

Zynisch lächelnd beobachtete der Streifenführer der Kettenhunde, wie ich einem Verletzten französischen Soldaten meine Unterstützung beim Gehen anbot.

Da zwei der Franzosen durch die Streuwirkung der detonierten Splitterhandgranaten im Bunker erheblich verletzt waren, kamen wir nur langsam voran. Immer wieder klopfte mir ein anderer französischer Soldat kameradschaftlich auf die Schulter und sagte: >>Bon, Kamerad! <<

Auch ich bestätigte durch ein kurzes Kopfnicken, das ich die Stunden im Bunker gut mit ihnen ausgekommen war.

Mit erheblichen Marschschwierigkeiten durch die zwei verletzten Kriegsgefangenen kamen wir eine Stunde später in der Kampfstellung des Infanterie- Regiment 191 an.

Was ich sah stockte mir den Atem. Auf einem Sammelplatz, nicht weit vom Gefechtsstand entfernt, lagerten dicht aneinander gedrängt hunderte französische kriegsgefangene Soldaten zusammen gepfercht unter freiem Himmel.

Unter Bewachung eines Feldjägerzuges warteten sie in der Ungewissheit ihres Schicksals auf den Transport in eines der deutschen Kriegsgefangenenlager.

Ohne jegliche Erklärung wurde ich von den französischen gefangenen Soldaten getrennt und in Handschellen gelegt. Da meine Kompanie zwischenzeitlich unter schweren Kampfhandlungen weiter ins Feindesland vorgerückt war, war mir klar, dass jeder Beweis für meine unverschuldete Abwesenheit von der Truppe fehlte. Also hieß es abwarten dachte ich, während mich ein Hauptgefreiter der Militärpolizei in einen Kampfunterstand der Feldpolizei vor sich her dirigierte.

Wieder einmal hatte ich es geschafft dem Tod zu entkommen. Doch jetzt hatte mich das Glück verlassen. Nach einem kurzen Verhör durch einen Offizier der Militärpolizei stand fest, dass ich ein Deserteur sei und zum Feind übergelaufen wäre.

„Ich sei ein Vaterlandsverräter, den man vor ein deutsches Militärgericht stellen müsste“, meinte der kleine giftige Hauptmann völlig außer Atem wütend.

Von meinem heldenhaften Sondereinsatz am feindlichen Bunker wollte der Frontoffizier nichts wissen.

Im Gegenteil, er beschuldigte mich der Spionage und des Hochverrats am deutschen Volk.

„Ich sei nichts anderes als ein feiger hinterhältiger Bastard, der seine Kameraden und sein Vaterland verraten habe“, ließ er mich energisch nochmals wütend wissen.

>>Steckt ihn zu denen, mit denen er gemeinsame Sache gemacht hat! <<, befahl er seinen zwei Feldpolizisten, die mich in sicherem Abstand während des Verhöres im Auge behielten.

Auf die Bitte von mir nach einer deutschen Uniform lachte er spöttisch und meinte: >>Du bist kein deutscher Soldat mehr! << Danach ließ er mich ohne weitere Anhörung zum Sammelplatz der Kriegsgefangenen abführen.

Gut bewacht von den Lagerwachen, abgestempelt zum Deserteur, Spion und Vaterlandsverräter, verbrachte ich die kommende Nacht unter freiem Himmel in einem nassen schlammigen Granattrichter gemeinsam mit den französischen Kriegsgefangenen.

Immer wieder kamen neue Kriegsgefangene von der Front, in das provisorisch aufgebaute Gefangenenlager.

Deutsche Sanitäter eilten umher, um die verwundeten französischen Soldaten notdürftig zu versorgen, denn ein Lazarett gab es nicht. Wartend auf den grausamen Tod jammerten kläglich die Schwerstverletzten und baten flehend um Hilfe.

Laute Befehle wurden gerufen und ständig liefen Wachsoldaten durch die Reihen der Kriegsgefangenen, um die Ordnung und Disziplin im Gefangenenlager aufrechtzuerhalten. Wer nicht den Anforderungen standhielt, musste mit dem schlimmsten rechnen.

Denn der grausame Tod lauerte ständig überall und forderte erbarmungslos seine Opfer.

In der Nacht war es kälter geworden. Leichter Nieselregen bestimmte den Augenblick. Wer jetzt nicht den anstehenden Strapazen standhielt dem drohte der Tod durch Erschießung.

Gegen Morgen bekam ich den Befehl von einem Wachsoldaten mich dem ersten Gefangenentransport, der zum Abmarsch bereitstand, anzuschließen.

Wohin der Fußmarsch ging, sollte ich erst am Ziel erfahren, entgegnete er mir mürrisch, nachdem ich ihn nach meinem weiteren Schicksal fragte.

Ohne jegliche Chance mich zu legitimieren, marschierte ich völlig erschöpft von den Strapazen im Lager beim ersten Morgengrauen mit den französischen Kriegsgefangenen Soldaten über freies unwegsames Gelände zum nächsten Verladebahnhof für Kriegsgefangene. Zwei Wachsoldaten hatten auf Anweisung ein besonderes Augenmerk auf mich, damit ich nicht entfliehen konnte. In der Ungewissheit was auf mich zukam, verlor ich jeden Lebenswillen. Wenn es nur bald zu Ende wäre, das grausame Dasein, dachte ich Wehmütig ohne Zeit und Raum wahrzunehmen. Ein unbändiger Hass gegenüber meinen Peinigern bestimmte den Augenblick.

Die neun Stunden strammer Fußmarsch, die wir jetzt hinter uns hatten, wurden für einige Kriegsgefangene zu einem qualvollen Marsch in den Tod. Wer nicht mehr in der Lage war den Befehlen der Bewacher zu folgen, sei es durch Verletzung, Krankheit oder körperlicher Erschöpfung, wurde nach mehrmaligen Aufforderungen weiter zu marschieren, gnadenlos am Wegesrand erschossen. Ich hatte an der Front schon von solchen grausamen Hinrichtungen gehört. Aber, was ich jetzt miterlebte überbot jede Anschuldigung, von der ich bisher gehört hatte.

Langsam verlies auch mich die Kraft. Meine Beine wurden immer schwerer und die heftigen Schmerzen an meinen Füßen waren fast unerträglich geworden. Die offenen Wunden der Blasen vom strammen Marschieren schürften jetzt zunehmend am harten Leder meiner Kommissstiefel.

Wie lange konnte ich diese qualvollen Strapazen noch durchstehen? waren meine einzigen Gedanken, als ich plötzlich das Pfeifen einer Dampflok vernahm.

„Oh Gott, war es der Zug, der uns endgültig erlöste und nach Deutschland in ein Gefangenenlager brachte“, dachte ich.

Hoffnungsvoll sah ich in die Richtung aus der das schnaubende zischende Geräusch einer Lokomotive kam.

Meine wage Vermutung war richtig. Tausend Meter entfernt hinter einer langen Pappelbaumgruppe stand ein Güterzug auf einem Bahngleis bereit, um uns aufzunehmen.

Mit dem antreibenden herrischen Befehlston >>Auf! Hob! Hob! <<, forderten uns die Militärpolizisten auf schneller zu laufen, als sie den warteten Zug auf dem Abstellgleis erkannten.

Querfeld ein trieben sie uns jetzt erbarmungslos wie eine Viehherde auf freiem Feld, unter Androhung mehrerer Pistolenschüsse, auf den wartenden Zug zu.

Erst als wir näher kamen sah ich, dass der Zug sicher von deutschem Militär bewacht war. Die Schiebetüren der Güterwagen waren weit aufgezogen. Neugierig sahen uns zerlumpte abgemagerte Gestalten ängstlich aus den überfüllten Waggons entgegen. Was ich zu diesem Zeitpunkt noch nicht wusste, die Insassen der Güterwagen waren ein zusammen gestellter Sammeltransport von Juden, Kriminellen, Kriegsgefangenen und Menschen, die dem deutschen Führer und seiner treuen Gefolgschaft für den Endsieg zur Gefahr werden konnten.

Unter Androhung von Prügel wurden wir jetzt von der bereitstehenden Waffen-SS aufgefordert, in die mit Menschen überfüllten Waggons einzusteigen. Wer nicht schnell genug aufsprang, bekam es mit einem Holzknüppel oder Gewehrschaft zu spüren.

>>Du Weichei! Du kommst in den hinteren Wagen <<, rief mir ein SS- Mann zu, als ich in der Mitte des Zuges aufspringen wollte.

Ohne eine Gegenrede folgte ich sofort seinem Befehl und lief eilig an den offenstehenden Güterwagen vorbei zum Zug-Ende.

Vollgestopft und eingepfercht wie eine Viehherde auf dem Transport zum Schlachthof standen die ängstlichen Menschen dicht aneinander gedrängt in den nach Kot stinkenden Transportwagongs des langen Häftlingszuges.

Immer wieder wurden die französischen Kriegsgefangenen unter Androhungen jeder Art und Stockhieben aufgefordert in die schon überfüllten Zugwaggons einzusteigen.

Im letzten Wagen, der nur zu drei Viertel besetzt war, stieg ich eilig zu. Der nach menschlichem Urin stickende Güterwagen war im Inneren - was nicht üblich war - bewacht von zwei Feldpolizisten, die mich mit der Maschinenpistole im Anschlag in Empfang nahmen.

>>Josef Stahlmann heißt der Vaterlandsverräter. Er ist ein Lügner! Glaubt ihm nicht! In die Hosen hat er geschissen an der Front und ist übergelaufen zum Feind. Ein Spion soll er sein steht im Vernehmungsprotokoll. In der Uniform, in der er jetzt noch steckt, wurde er mit französischen Soldaten in einem feindlichen Bunker bei einem Angriff festgenommen. Er wird in Osnabrück von den Kollegen abgeholt und der Gestapo übergeben <<, rief ihnen der SS-Mann zu, der mich bis zum Einstieg mit einem Gewehr im Anschlag vor sich hertrieb. Eilig stieg ich ein. Dann zog er heftig von außen die Holztür des Waggons zu.

Ängstlich sah ich mich im Güterwagen um. Sofort erkannte ich an den zerschlissenen Uniformen, dass im Güterwagen nur deutsche Soldaten waren. Sie lagen teils erschöpft und abgemagert bis auf die Knochen am Boden. Wie einen Aussätzigen, den die Lepra befallen hatte, sahen sie mich in meiner französischen völlig verschmutzten und durchnässten Uniform an. Ohne auf ihre Reaktion zu warten, ging ich an eine der Belüftungsluken und sah hinaus über die Weite der brach liegenden Felder bis hin zum Horizont. Die blanke Abendsonne blinzelte durch die dicken verhangenen Regenwolken und verkündete, dass der Tag bald zu Ende ging. Während der Zug ruckartig kreischend durch das Lösen der Bremsen, schnaubend anfuhr, dachte ich wehmütig an die vergangenen Stunden und Tage, die ich ertragen musste, um diesen furchtbaren Krieg zu überstehen. Sollte mein Tod, der demnächst von einem deutschen Militärgericht festgeschrieben wurde, der Lohn für all das sein was ich seit Kriegsbeginn für mein Vaterland getan hatte. Andere Soldaten bekamen für Ihre besonderen Verdienste an der Front einen Verdienstorden.

Und was bekam ich? Einen Tritt in den Hintern!

Ein Spion sei ich und für mein Vaterland eine Gefahr!

Ein Parasit, den man töten müsste, sagte vor wenigen Stunden noch ein Offizier der Feldpolizei zu mir, der den Gefangenentransport begleitete.

>>Geh von der Luke weg! Du nimmst uns die Luft zum Atmen <<, vernahm ich eine leise Stimme unter mir bittend.

Jetzt erst bemerkte ich den penetranten Gestank nach Urin und menschlichen Kot, der sich in der fahrenden mit Menschen überfüllte Gefängniszelle breit gemacht hatte.

Sofort trat ich von der Belüftungsluke zurück und setzte mich in eine noch freie Ecke neben einem jungen Soldaten nieder.

Das feuchte muffige Stroh, das auf dem Boden des Waggons spärlich ausgelegt war, erinnerte mich an einen Schweinestall, der nicht regelmäßig ausgemistet wird.

>>Du brauchst nicht an eine Flucht zu denken. Denn der Waggon ist von draußen fest verschlossen! <<, sagte einer der zwei Militärpolizisten, der auf einem Holzschemel saß und jede Bewegung der gefangenen Soldaten beobachtete.

Sein Kollege saß ermüdet neben ihm am Boden. Er hatte vor wenigen Minuten den Stahlhelm abgenommen, die Augen geschlossen und döste schmatzend vor sich hin. Sein blechernes Schild, das mit einer dünnen eisernen Kette um seinen Hals hing und die Aufschrift Feldpolizei trug, baumelte wie ein Latz eines Babys an seiner starken Männerbrust.

Ja, es war der Hass, der mich jetzt gefangen hielt, dachte ich für einen Augenblick, während ich ihn heimlich zynisch belächelte.

Das monotone Zuggeräusch und das Tackern der Eisenräder bei jedem Gleiswechsel bekleideten jetzt den schrecklichen Augenblick.

>>Kommt ihr von der Front? <<, traute ich mich kleinlaut die Frage zustellen.

>>Du bist Deutscher? <<, wollte ein Soldat wissen, der gegenüber mit dem Rücken an der Holzwand des Waggons saß und meine leise Frage gehört hatte.

>>Ja, ich bin ein deutscher Soldat. Ich wurde an der Front ...

>>Maul halten! <<, rief der Wachposten dazwischen, dem die Unterredung nicht gefiel.

Sein herrischer Befehl wurde durch das schmerzhafte Stöhnen eines älteren Soldaten unterbrochen.

Der schwer erkrankte Landser lag erbärmlich jammernd am Boden, hielt mit beiden Händen seinen Magen und suchte den Blickkontakt zu dem Feldpolizisten.

>>Geh schon! Aber scheiß nicht solange! <<, erwiderte der Feldjäger befehlend auf seinen flehenden Blick.

Der Soldat rappelte sich qualvoll vom Boden auf, ging gebückt in die Ecke des Waggons, schürfte mit seinem Kommissstiefel das Stroh am Boden etwas weg. Dann schob er ein kleines Stück Pappkarton zur Seite. Niemand außer mir im Güterwagen nahm Notiz von dem was jetzt geschah. Mühsam zog er seine zerschlissenen Hosen herunter und erledigte seine menschlichen Bedürfnisse durch ein kleines Loch, das man zur Nottoilette umfunktioniert hatte. Der Wachmann behielt ihn dabei beobachtend im Auge.

>>Sie kommen alle von der Front. Teils sind sie irre geworden von den dramatischen grausamen Erlebnissen. Manche haben das weitere sinnlose Töten verweigert. Fünf Tage sind wir jetzt schon unterwegs. Wasser und etwas Brot gab es gestern Mittag zum ersten Mal. Der Zug hält ab und zu an, damit man die Toten aus den Waggons entsorgen kann <<, flüsterte der junge Soldat neben mir, nachdem er bemerkt hatte, dass wir nicht beobachtet wurden.

>>Scheiß nicht so lange! <<, befahl der Feldpolizist herrisch, worauf der Soldat sich sofort ängstlich säuberte mit schmutzigem Stroh. Dann zog er mühsam seine Hosen hoch und humpelte an seinen Liegeplatz zurück.

Draußen auf den Feldern war es zwischenzeitlich finster geworden. Der Halbmond schien zaghaft durch die düsteren Regenwolken und gab dem Geschehen im Waggon den würdigen Rahmen der traurigen Begebenheit.

Ja, es war ein Zug des Grauens, der mit unzähligen Toten eingepfercht unter den noch lebenden Kriegsopfern durch die Nacht fuhr. Wo werden wir sein, dachte ich wehmütig und legte mich zögernd seitlich, die Wärme suchend, an die dicht nebeneinander liegenden Menschen auf den provisorischen Schlafplatz auf dem nasskalten Holzboden. Meine körperliche Kraft war zu Ende. Ich versank in einen traumatischen Schlaf. Es war der kleine Tod der mich vor dem endlichen Dasein schützte.

Ratternd fuhr der Zug mit den Gefangenen gespenstig durch die Nacht. Durch das plötzliche Kreischen der bremsenden Eisenräder am Waggon wurde ich aus meinem dahin dämmerten schlafenden Zustand aufgeweckt.

Ruckartig kam der Güterzug zum stehen. Draußen vor den Waggons wurden plötzlich befehlende Laute hörbar. Einer der beiden Feldpolizisten, der jetzt mit der Maschinenpistole schussbereit an der eisernen Schiebetür im Güterwaggon stand, sah neugierig durch die Luke hinaus und sagte laut befehlend:

>>Wir sind an der Grenze nach Deutschland. Keiner bewegt sich vom Fleck! <<

Kurz darauf wurde der eiserne Riegel der Waggontür geöffnet und die hölzerne schwere Schiebetür aufgezogen.

Schemenhaft sah ich im Dunkeln mehrere Soldaten auf dem wegen bevorstehender Luftangriffe abgedunkelten Bahnsteig.

>>Da kommen noch welche dazu. Sie kommen alle nach Bergen-Belsen <<, hörte ich eine forsche Männerstimme aus der Finsternis vor dem Waggon.

Kurz darauf kamen von einem anderen Zug, der gegenüber auf einem Abstellgleis stand, russische und polnische Kriegsgefangene. Sie wurden wiederum unter Androhung von Prügel verteilt in die schon bis zum letzten Platz besetzten Güterwagen.

>>Wir fahren auf der Plattform am Wagenende mit! <<, sagte einer unserer Bewacher bestimmend, als er sah, dass die Menschen jetzt dicht aneinander gereiht auch bei uns im Waggon standen.

Schnell sprangen die beiden Militärpolizisten ab und legten von außen die schweren eisernen Riegel an der Schiebetür vor.

Nur wenige Minuten später verließ der Gefangenentransport den für mich fremden Bahnhof in Richtung Hannover.

Im Güterwagon wurde es jetzt unerträglich. Stickige Luft und Platzmangel erschwerten die strapaziöse Fahrt ins Ungewisse.

Da die zwei Feldpolizisten außerhalb des Waggons am hinteren Ende des Zuges mitfuhren hörte, man unter den Kriegsgefangenen und Häftlingen zunehmend das jämmerliche Klagen über das Leid, das sie ertragen mussten.

Eines war mir in diesem Augenblick bewusst: Wer jetzt am Boden lag, kam nicht mehr hoch. Dicht aneinander gepresst standen die kranken abgemagerten polnischen, russischen und deutschen Soldaten kraftlos, ohne jeglichen Lebenswillen eingezwängt, in dem Waggon. Regungslos harrten sie dem Schicksal, das auf sie zukam.

Plötzlich verspürte ich eine warme Nässe am Oberschenkel. Ich brauchte nicht hinzusehen, um zu wissen, dass es der Urin von einem Kriegsgefangenen war. Aschfahl im Gesicht stand er mir hautnah gegenüber. Seine mit Tränen verquollen Augen baten um Verzeihung, für die von ihm peinliche menschliche Tat.

Die Zeit eilte dahin. Und der Tod suchte seine Opfer. Noch keine Stunde war vergangen bis der erste im Zugwaggon inhaftierte Gefangene unter stöhnender Last seiner Schmerzen in sich zusammensackte. Gnadenlos traf ihn das Schicksal des Todes ohne jegliche ärztliche Hilfe.

Wo war der allmächtige Gott Vater von dem sie alle sprachen? Wenn es ihn gab? Warum ließ er das unerträgliche Leid unter uns geschehen, dachte ich jetzt erzürnt und zweifelte an seiner Existenz im Jenseits.

Ratternd fuhr der Geisterzug durch die Nacht. Der pfeifende Ton der Dampflok wurde zum Leichengesang für die menschlichen Opfer, die diesen menschenunwürdigen Gefangenentransport nicht überlebten. Nahe dem Wahnsinn, überstand ich die qualvolle Fahrt bis in den Zielbahnhof.

Erst als der Zugwaggon von außen geöffnet wurde und ich im anbrechenden Tageslicht auf dem Bahnsteig das Schild Osnabrück las, wusste ich, dass wir unser Fahrtziel erreicht hatten.

Laute befehlende Kommandos bestimmten den düsteren Augenblick auf dem Bahnsteig.

SA, Waffen-SS und Feldpolizei standen schon bereit um den Gefangenentransport zu empfangen um die Kriegsgefangenen mit Lkws weiter in die Gefangenenlager zu transportieren.

Wie eine Herde Rinder wurden wir in Schach gehalten und nacheinander aussortiert. Die auf dem Gefangenentransport zu Tode gekommenen Soldaten wurden aus den jetzt leerstehenden Waggons geworfen und zum Abtransport auf eine Handkarre entgegengesetzt aufeinandergeschichtet.

Wie die Kadaver von Tieren sollten sie auf Anweisung des Führers wenig später in einem ausgehobenen Erdloch, für niemand mehr auffindbar, verscharrt werden.

Oh Gott, was ging da vor in Deutschland? An der Front hörte man doch immer wieder von einer humanitären Behandlung der Kriegsgefangenen in der Heimat, dachte ich, während mich drei Feldpolizisten in sicheren Gewahrsam nahmen und gewaltvoll in Handfesseln legten.

>>Komm mit, du Vaterlandsverräter! <<, befahl der Streifenführer in bösartigem Ton. Jetzt wurde ich zu einem Kübelwagen abgeführt. Einer der Feldpolizei öffnete die Wagentür, die anderen zwei Kettenhunde, so nannte ich sie jetzt hasserfüllt in meinen Gedanken, stießen mich mit dem Kopf voraus in den Wagen.

Da meine Hände auf dem Rücken mit Handschellen gefesselt waren, konnte ich mich nicht mehr vor einem Sturz bewahren. Mit großer Wucht schlug ich mit dem Kopf gegen ein Funkgerät, das neben der Sitzbank fest eingebaut war. Wehrlos lag ich jetzt zwischen den zwei Rücksitzen auf dem Boden.

>>Steh auf, du Schwein! <<, befahl einer der beiden Kettenhunde die mich im hinteren Teil des Wagens bewachen sollten.

Plötzlich unerwartet spürte ich nur noch einen heftigen unermesslichen Schmerz, der blitzartig durch meinen Körper ging.

Denn mit dem Gewehr hatte mir irgendeiner meiner Bewacher in die Seite meiner Rippen gestoßen.

Du musst sofort aufstehen und ihnen ins Gesicht sehen, damit sie von dir ablassen, dachte ich und rappelte ich mich mühsam auf. Erst als ich auf der Sitzbank des Kübelwagens saß, bemerkte ich, dass ich mir bei dem unglücklichen Sturz auf das Funkgerät meine linke Augenbraue und die Nase aufgeschlagen hatte.

Die klaffende Wunde blutete stark. Jetzt stiegen die zwei Feldpolizisten in den Kübelwagen ein und setzten sich gegenüber von mir auf die Sitzbank.

Sie mussten noch ziemlich jung sein, dachte ich, während mir das Blut von der Augenbraue auf die Nase tropfte.

Vorne im Führerhaus stieg noch ein Beifahrer zu. Durch das kleine Verbindungsfenster konnte ich erkennen, dass es ein Stabsgefreiter war.

Jetzt fuhr der Militärkraftwagen los. Meine beiden Bewacher unterhielten sich amüsant über die Erlebnisse einer durchzechten Nacht, ohne mich jedoch aus den Augen zu lassen.

Mein Kopf dröhnte vor Schmerz. Für einen Augenblick schloss ich meine Augen, denn ich musste Kraft sammeln, um den weiteren Strapazen die auf mich zu kamen standzuhalten.

Wiederum verspürte ich einen heftigen Stoß mit einer Faust an meiner linken Schulter.

>>Nicht schlafen! du Pfeife! Hast wohl an der Front in die Hosen geschissen und deine Kameraden im Stich gelassen <<, sagte einer meiner Peiniger provozierend, worauf ich ihnen keine Antwort gab, denn ich wusste, dass ich ihnen hilflos ausgeliefert war.

Links und rechts durch die Wagenfenster erkennbar tauchten plötzlich Häuser auf. Ein Ortsschild hatte ich noch nicht gesehen. Als wir ein wenig später an einem Bahnhof vorbeifuhren sah ich das Schild Osnabrück.

Kurz nach dem Ortsschild bogen wir in eine schmale Straße ein. Durch das kleine Fenster im Kübelwagen, das nach vorne ging, konnte ich ein großes Gebäude mit einer bewachten Toreinfahrt erkennen. Vor dem Tor stand ein junger Wachposten. Die Einfahrt war mit einem eisernen Schlagbaum versperrt. Kurz vor der Sperre hielten wir an. Nach kurzer Unterredung mit dem Fahrer drückte der Wachposten den Schlagbaum hoch und gab den Fahrweg frei. Der Innenhof durch den wir jetzt langsam fuhren glich einem Exerzierplatz in einer militärischen Kaserne.

Vor einer steinernen steilen Treppe, die hinauf zu einer Türe in das Gebäude führte, hielt das Fahrzeug an.

Sofort stieg der Stabsgefreite aus dem Wagen, ging eilig die ca. fünfzehn Stufen hinauf und verschwand im Gebäude.

Nicht lange danach kam er wieder zurück. Breitbeinig stand er oben am Eingang und rief: >>Bringt ihn hoch den verdammten Vaterlandsverräter! <<

Einer meiner Bewacher stieg zuerst aus. Dann zerrte mich der zweite am Ärmel meiner Jacke aus dem Kübelwagen. Danach trieben sie mich gemeinsam mit dem Gewehr in drohender Haltung vor sich her die Treppen hinauf zum Eingang des Gebäudes.

Der klein wüchsige Stabsgefreite hielt wartend zynisch grinsend die Eingangstür auf und schubste mich in einen langen Flur. Links und rechts der Zimmertüren erkannte ich schreckhaft die Schilder der einzelnen Abteilungen in Abkürzung. Am vorletzten Zimmer des düsteren breiten Flurs blieben wir stehen.

„Gestapo" stand auf dem Schild, das gut sichtbar an der Wand neben der Eingangstür befestigt war.

Vier einfache Holzstühle standen längs der Wand vor dem Zimmer bereit, um Platz zu nehmen.

>>Setz dich! <<, befahl der Stabsgefreite.

Links und rechts von mir postierten sich sofort meine zwei Bewacher. Der widerliche Stabsgefreite rümpfte die Nase, zog seine Uniform zu Recht und klopfte an die Zimmertür.

>>Ja! <<, rief jemand von drinnen.

Nur zögernd öffnete er die Tür, sah kurz hinein und verschwand in dem Zimmer.

Draußen auf dem Flur konnte man jetzt ganz klar seine laute Meldung verstehen.

>>Der Gefangene steht wie befohlen zu Ihrer Verfügung! <<, meldete er.

>>Wo ist er? <<, fragte eine andere männliche Stimme herrisch.

>>Er sitzt vor dem Zimmer unter Bewachung<<, erwiderte der Stabsgefreite sofort.

Oh Gott, bei der Gestapo bin ich gelandet, dachte ich ängstlich, denn ich wusste: Das Wort „Gestapo“ gehört zu den Schreckensabkürzungen des dritten Reiches. Die Abkürzung stand für Geheime Staatspolizei. Diese Dienststellen waren nur von SD-Leuten der Reichsführung und SS besetzt. Ihre Kompetenzen waren sehr groß. Ihr Wirken wurde gerichtlicher Kontrollen entzogen. Bei milden Gerichtsurteilen griffen sie korrigierend ein. Freigesprochene wurden in Konzentrationslager überstellt. Sie befahlen KZ-Haft bis hin zu Hinrichtungen.

Zu ihren Hauptaufgaben gehörten auch KZ-Einweisungen von politischen Gegnern, Juden, Zigeuner, Homosexuelle, Freimaurer und anderen. Sie werden mich in die Mangel nehmen und stundenlang vernehmen, dachte ich. Vor diesen Verhören hatte ich große Angst. Plötzlich wurde ruckartig die Tür geöffnet. Heraus kam ein kleiner spindeldürrer, ca. 1,60 m großer uniformierter Mann. Seine Stiefel waren auf Hochglanz poliert und sein Gesicht wirkte ernsthaft. Als er mich sah, sagte er erstaunt vorwurfsvoll: >>Ja, wie sieht der denn aus!? Habt ihr ihn verprügelt oder was! <<

Die zwei Feldpolizisten waren im ersten Augenblick so verwirrt von seiner Feststellung, dass sie nicht wussten, was sie ihm darauf antworten sollten.

>>Nehmen sie dem Mann sofort die Handschellen ab! Seine Schuld steht noch nicht fest! <<, befahl er energisch.

Einer der beiden Bewacher nahm mir darauf hin sofort die Handfesseln ab. Jetzt sah man, meine Handgelenke waren blau von Blut unterlaufen, denn die Handschellen wurden bei meiner Festnahme zu fest zugedrückt. Sie verursachten auch eine sichtbar erhebliche schmerzende Schürfwunde. Doch endlich konnte ich mich wieder normal bewegen.

>>Wir müssen den Tatvorgang der Festnahme noch aufnehmen. Kommen Sie mit mir! <<, kommandierte der Gestapo Beamte und ließ die Feldjäger ohne weitere Erklärung stehen.

Eilig ging ich ihm hinterher. Zwei Türen weiter sperrte er eine Eisentüre auf. Sofort sah ich, dass es eine Arrestzelle war, die für eine vorübergehende Unterbringung sein sollte, bis die Verhöre der Gestapo abgeschlossen waren.

>>Gürtel, Schnürsenkel ausziehen! <<, gab der SS Mann mir herrisch den Befehl.

Mir war bewusst: Dies war eine Vorsichtsmaßnahme wegen der Selbstmordgefahr eines Gefangenen in der vorläufigen Untersuchungshaft.

>>Es wird gleich jemand kommen und mit dir zum Sanitäter gehen <<, lies der Gestapo-Beamte mich wissen.

Jetzt sagte er plötzlich zu meiner Überraschung, Du zu mir.

>>Wo kommen die Verletzungen her? hast Du noch mehr? <<, wollte er wissen.

Darauf hin ließ ich meine Hose etwas herunter. Zog mein Hemd etwas hoch, so dass er deutlich meine mir zugefügten Verletzungen sehen konnte. Jetzt sah er, dass meine ganze linke Seite von der Hüfte aufwärts am Körper stark angeschwollen und blau durch einen Bluterguss unterlaufen war.

>>Die Verletzungen wurden mir nach der Festnahme zugefügt<<, sagte ich zögernd vorwurfsvoll.

Ohne auf meine Beschwerde einzugehen, lies er mich stehen und ging aus der Zelle. Als er die Tür hinter sich verschlossen hatte, atmete ich auf. Denn ich war froh endlich alleine zu sein. Wehmütig sah ich mich in der Gefängniszelle um.

Nur eine klapprige, harte Holzpritsche, auf der eine zerschlissene Kommissdecke lag, stand in der Arrestzelle. Was mir auffiel, der Raum war extrem hoch. In einer Höhe von etwa drei Metern befand sich ein kleines rechteckiges Fenster, das von außen vergittert war. Dies war die einzige Belüftung für die muffig riechende Arrestzelle. Völlig erschöpft zog ich meine Schuhe aus und legte mich auf die Holzpritsche. Mir war plötzlich alles gleichgültig.

Eine Flucht aus dieser Zelle kommt für mich nicht mehr in Frage. Alles werde ich bei dem Verhör erzählen, wie es war. Nur die eigenmächtige Kampfhandlung am feindlichen Bunker werde ich verschweigen, denn die werden sie mir nicht glauben und als hinterlistige Lüge auslegen, dachte ich.

Plötzlich wurde die Tür aufgeschlossen und ruckartig geöffnet. Ein junger Gefreiter der Sanitäts-Abteilung stand in der Tür.

Griffbereit trug er eine militärische Pistole der Marke 08 an seinem schwarzen Koppel. Mit der Hand klopfte er hinweisend fest auf den Lederholster und sagte drohend:

>>Komm mit! Wir müssen zur Sanitäts-Abteilung. Wenn du Dummheiten machst, muss ich von der Waffe gebrauch machen. Du gehst jetzt drei Schritt mir voraus! <<

Er hatte wohl Angst ich könnte ihm entfliehen, dachte ich.

Als ich aufstand, bemerkte ich, da ich keinen Hosengürtel mehr besaß, der meine viel zu große französische Uniformhose, die ich mir in dem feindlichen Bunker angezogen hatte, an meinem Unterkörper herunterfiel. Sie war drei Kleidernummern zu groß für mich. So musste ich sie mit beiden Händen festhalten.

Selbst ängstlich, drei Schritte hinter mir hergehend führte mich der Gefreite ab, in einen Sanitätsraum.

Es war ein kleiner Behandlungsraum im düsteren Kellergeschoss des vierstöckigen Gebäudes, in den er mich hinein dirigierte.

Ein junger Militärarzt stand schon wartend bereit. Wie es zu den Verletzungen kam interessierte ihn nicht. Nach Säuberung der Wunde mit einem desinfizierenden Mittel, nähte er mir die verletzte Augenbraue unter örtlicher Betäubung zu. Die Schürfwunde an der Nase wurde gereinigt und mit einem Pflaster verklebt. Auf meinen mit blauen Striemen gezeichneten verletzten Rücken bekam ich eine heilende kühlende Salbe aufgetragen. Danach brachte mich der Sanitäter wieder in die Haftzelle zurück.

Kaum hatte ich mich etwas auf die Holz-Pritsche gelegt um mich etwas zu erholen, hörte ich wiederum das heftige Öffnen des Schlosses der Zellentür.

>>Mitkommen! <<, kam der kurze Befehl als die Tür heftig aufgestoßen wurde.

Der herrische Ankömmling war ein Untersturmführer der Waffen-SS. Er führte mich ein paar Türen weiter in einen mir unbekannten Raum. Dann zog er hinter mir heftig die Tür zu und sperrte von draußen ab.

Jetzt stand ich alleine in dem Zimmer, das keine Fenster besaß. Eine kleine Schirmlampe an der hohen Decke brachte spärlich Helligkeit in den Raum. Ich erkannte sofort an der Einrichtung der Möbel, dass es ein Raum sein musste, in dem Verhöre durchgeführt wurden. Denn in der Mitte des Raums stand ein großer Eichentisch, an dem zwei Holzstühle gegenüberstanden. Neben dem Tisch erkannte ich eine in der Höhe und Seite verstellbare Stehlampe. Nicht weit davon befand sich nochmals ein kleiner viereckiger Holztisch, auf dem eine Schreibmaschine neben einem Telefon stand. Der klapprige Holzstuhl dahinter ließ ahnen, dass es der Platz für einen Schreiber sein musste, der das Vernehmungsprotokoll aufnahm.

Wartend was geschah, lief ich unruhig und aufgeregt in dem kleinen abgedunkelten Raum, der einer Gefängniszelle gleich kam hin und her bis schließlich nach einer Stunde des zermürbenden Wartens die Tür geöffnet wurde.

Das ist die Verhörstrategie der Gestapo. Sie wollen dich zermürben, noch bevor die Vernehmung beginnt, dachte ich, als mehrere uniformierte Männer in das Zimmer kamen. Einer von ihnen, war in Zivilkleidung. Er schloss die Tür hinter sich wieder ab und steckte den Schlüssel ein.

Der Untersturmführer der Waffen-SS, der mich aus der Zelle geholt hatte, war auch dabei. Ein weiterer uniformierter Soldat war ein mir noch unbekannter Sturmmann, der Waffen-SS. Er nahm sofort Platz an dem kleinen Tisch auf dem die Schreibmaschine stand.

>>Setz dich an den langen Tisch! <<, befahl der Sturmführer herrisch, bestimmend.

Er selbst ging in eine Ecke des Raumes, von der aus er mich gut beobachten konnte.

Der kleine mürrisch daher schauende Mann in Zivilkleidung rückte den noch freien Stuhl an den langen Tisch und setzte sich, die Beine übereinandergeschlagen. mir gegenüber.

>>Mayer, Gestapo! <<, sagte er nur.

Dabei sah er mir anhaltend fest in die Augen. Seinen Dienstgrad verschwieg er. Zu einer Frage von mir kam es erst gar nicht.

>>Und wer bist du? Man sagt Du bist ein Deserteur. Wie man sieht an deiner französischen Uniform, bist Du zum Feind übergelaufen. <<

Jetzt machte er eine kleine Sprechpause bevor er weitersprach. Sein Blick war gefährlich und ließ ahnen, welch ein Hass er mir gegenüber in sich spürte.

>>Merke dir gut! An der Front kann man sterben und als Deserteur muss man sterben. Hast du das nicht gewusst!!!

Wer bist du wirklich!? Ein Spion? Oder nur ein feiger widerlicher fieser Vaterlandsverräter!

Was ist wirklich geschehen an der Front in Frankreich? <<, wollte er mit zunehmend lauter Stimme wissen.

Ich wusste! Jetzt musste ich präzise glaubwürdig antworten, um von dem schlimmsten verschont zu bleiben.

So antwortete ich selbstsicher, ruhig in der Hoffnung, dass alle Anschuldigungen zu meiner Person zurückgenommen würden.

>>Ich bin der Hauptgefreite Josef Altmann. 1938 wurde ich zum Arbeitsdienst eingezogen. Bei Kriegsausbruch kam ich sofort zum Militär. Danach war ich im Kampfeinsatz in Frankreich, unter ständigem Vormarsch ins feindliche Gebiet. <<

Jetzt bemerkte ich, dass er überlegte.

>>Ich bin kein Deserteur, Herr...?

>>Hauptsturmführer Mayer! <<, beendete er belehrend meinen Satz.

Der Schreiber an dem kleinen Tisch hatte aufmerksam zugehört und alles mitgeschrieben.

>>Untersturmführer, Sie übernehmen! Kein weiteres Verhör vorerst. Nur Aufnahme der Person und den genauen Dienstweg in der Wehrmacht. Von 1938 bis heute.

In zwei Stunden liegt der Bericht auf meinem Schreibtisch, verstanden! <<, kommandierte der Hauptsturmführer befehlend unmissverständlich seinem Untergebenen.

Dann stand der er auf, ging in Richtung Tür, drehte sich davor noch einmal um, sah zu mir, und sagte:

>>Bis morgen früh werden wir Klarheit in den Vorfall bringen. Sollten sich Ihre Aussagen nicht bestätigen, werden Sie sehr schlechte Karten haben. Heil Hitler! <<

Dann verließ er das Zimmer.

Der Untersturmführer nahm jetzt gemütlich den Platz auf dem Stuhl vor mir ein. Seine bösartige Haltung war plötzlich gewichen. Versöhnlich sagte er: >>Geben Sie alle Zeitabschnitte, Dienststellen und Kampfeinheiten in denen Sie bis heute waren in Reihenfolge genau an. <<

Jetzt sagte er Sie zu mir, dachte ich erfreut und doch verwundert über seine plötzliche Sinneswandlung.

Das Aufnahmeprotokoll dauerte eine Ewigkeit. Unendlich viele belanglose Fragen wurden mir gestellt. Auch hatte ich mich während der Befragung entschlossen den Angriff auf den feindlichen Bunker anzugeben. Der Schreiber vom Dienst hatte alle Angaben genau dokumentiert. Nach einer geschlagenen Stunde der Anhörung brachte der Untersturmführer mich wieder in die Zelle zurück. Als die Zellentür hinter mir geschlossen wurde, fiel ich völlig erschöpft auf die Pritsche zurück.

Mit geöffneten Augen lag ich da und suchte nach dem Sinn des Lebens. Das schrecklich Geschehene der letzten Wochen, ja Monate, lief unwillkürlich noch einmal wie ein Film in meinen Gedanken ab. Wie eine dramatische Szene in einem Horrorfilm sah ich die Vergangenheit der letzten Jahre beim Militär.

Der grausame Tod und das Elend tausender kriegsgefangener Soldaten hielt mich gefangen in meinen düsteren Gedanken.

Ich kam mir plötzlich vor wie ein nutzloser Erdenbürger, der an der Erdkruste nagt, wie der Rost an einem Eisen und alles irdische Leben nicht in Frage stellt.

Ich hasste die Menschheit, denn sie waren in diesem Augenblick für mich die größten Parasitten dieser Erde. Schlimmer wie jedes Tier, das unbewusst, das andere Lebewesen auffrisst.

Denn die Menschen fressen die Lebewesen, ganz gleich ob Tier oder Pflanzen in vollem Bewusstsein in sich hinein. Ja sie zerstückeln ihre Beute, zerlegen sie und bereiten sie genüsslich zu, für ihre Mahlzeit.

Das ganze Leben ist ein Theater, dachte ich. Man spielt seine Rolle auf der Bühne des Lebens, vom Tag der Geburt an, bis in den Tod. So stellte ich mir die Frage: Bestimmt den Abgang auf dieser hoch dramatischen Lebensbühne ein Regisseur, den man Gott nennt, oder ist es das Schicksal, das gnadenlos zuschlägt und die Zeit von Geburt an bis zum Tod bestimmt? Kann man die ganze menschliche Grausamkeiten, die in den letzten Jahren meines Lebens geschehen sind unter dem Deckmantel des Krieges verstecken. Menschen bestimmen über Leben und Tod ihrer eigenen Art. Die Juden, das gehasste Volk der NSDAP wurde zu Hunderttausenden zunächst geächtet, dann verfolgt, anschließend misshandelt und gedemütigt und schließlich ermordet. War denn nicht alles Schreckliche von menschlichem Geist konzipiert? überlegte ich von seelischem Schmerz erfüllt, in der Sehnsucht nach Frieden in aller Welt.

Mein Leben kam mir jetzt vor wie ein winziger Stich einer Mücke in einem Misthaufen. Hätte ich eine Flasche Wein gehabt, würde sie in einem Zug aussaufen, um meine düsteren Gedanken aus dem verwirrten Geist zu verdrängen.

Dabei knirschte ich mit den Zähnen so fest aufeinander, dass man es laut hören konnte.

Durch das kleine vergitterte Fenster in der Gefängnis-Zelle bemerkte ich jetzt erst, dass es draußen dunkel war. Ich war unbemerkt in eine tiefe Depression gefallen. Der eiskalte Schweiß stand mir auf der Stirn. Plötzlich ging das Licht in der Zelle an. Es musste von draußen angeschaltet worden sein, denn im Raum gab es keinen Lichtschalter. Nur ein kleiner Knopf war neben der Zellentür. „Bei Notfall drücken“, stand auf dem kleinen Schild darüber. Draußen an der Tür machte sich jetzt jemand bemerkbar. Als die Tür aufging, sah ich, dass es ein Soldat war, der mir etwas zu Essen brachte. Ich erkannte, dass er auf einem dünnen Holzbrett, das er mitgebracht hatte, ein kleiner Blechteller mit einer Feldflasche stand.

>>Sollst auch nicht leben wie ein Hund! <<, versuchte er mit ernstem Gesichtsausdruck zu scherzen, als er mich völlig erschöpft und niedergeschlagen vor sich sah.

Da ich ihm keine Antwort gab, stellte er das Essen vor mir auf dem Boden ab und redete weiter:

>>Ich komme später noch einmal vorbei und hole den Teller ab. Wenn du etwas brauchst oder auf den Topf musst, drückst du auf den Knopf neben der Tür<<, ließ er mich mitleidig wissen.

>>Danke Kamerad! <<, erwiderte ich freundlich während er die Gefängniszelle verlies.

Dann schloss er hinter sich die Tür ab und ging eilig davon.

Vorsichtig setzte ich mich unter sehr starken Schmerzen am ganzen Oberkörper von der harten Holzpritsche auf.

Als ich den Deckel vom Teller nahm, bemerkte ich, dass das Essen warm war. Er brachte mir eine wohlriechende Bohnensuppe, in der ein wenig Speck eingelegt war. In der Feldflasche befand sich heißer Tee. Ja, es war eine Mahlzeit mit der ich in meiner aussichtslosen Lage nicht gerechnet hatte. Ein hoffnungsvolles dankbares Lächeln huschte über mein Gesicht. Sofort fing ich an die Speise zu verzehren. Während des Essens kam endlich wieder ein Gefühl der Lebensfreude in mir auf. Eine innerliche Stimme sagte mir, Du schaffst es! Kämpf weiter! Es geht alles nicht Ewig. Auch der verdammte Krieg geht zu Ende.

War es die Stimme von Gott? von dem ich nichts mehr wissen wollte, seit den schrecklichen Erlebnissen, die ich im Krieg täglich ertragen musste. Oh, man wird mich bald aus der Zelle holen. Als ein Versehen wird sich alles aufklären. Schließlich war ich ein guter Soldat, der jeden Befehl ausführte und auch nicht negativ aufgefallen war. Bis auf die dramatische Geschichte bei dem Angriff auf die Höhe 311, dachte ich hoffnungsvoll.

Der einzige Makel, von dem niemand wusste beim Militär war mein Alkoholproblem. Durch das Kriegsgeschehen hatte ich es geschickt verdeckt. Dass ich im Frankreichfeldzug an vorderster Front in einem Munitionskasten, der für den MG-Einsatz bestimmt war, auch Rotwein mitgeführt hatte, wurde niemals bemerkt. Der Alkohol war für mich eine Droge um die furchtbaren Einsätze mit meinem Flammwerfer auszuführen.

Erschöpft von den Strapazen des Verhörs schloss ich jetzt meine Augen, um etwas Ruhe zu finden. Nein es ging nicht! Die vergangenen grausamen Geschehnisse des Krieges hatten mich wieder fest in geistiger Gewalt. Ich sah in meinen Gedanken die feindlichen Soldaten des britischen Heeres, die im Raum Dünkirchen in der Falle saßen. Ja, Hitler gab den eingeschlossenen Truppen des Feindes Zeit zur Evakuierung nach England.

Wir trafen auf schwachen feindlichen Widerstand. Die britischen Soldaten hatten dies wahrgenommen und zogen sich über den Kanal nach England zurück ehe wir den Kessel zuzogen.

So kamen wir in den Besitz von Waffen und Gerät des Feindes ohne großen Widerstand.

Die Seine erreichten wir kurz darauf. Ein paar Tage später fiel Paris kampflos. Dies brachte uns deutsche Soldaten in einen Siegesrausch. Der einzige Sieg der Franzosen war die Abwehr der Italiener an der Alpenfront. Man sprach von 92000 Toten auf der französischen Seite. Bei den Briten gab es Verluste von 68000 Mann. Wir Deutsche hatten ca. 27000 Gefallene zu beklagen. 18000 wurden vermisst und 120 000 deutsche Soldaten wurden verwundet.

Durch ein lautes Geräusch auf dem Flur wurde ich aus meiner düsteren Vergangenheit aufgeschreckt. Ich musste in ein depressives Wachkoma gefallen sein, dachte ich.

Das Licht in der Zelle war gelöscht. Nur ein heller Lichtschein fiel von der Laterne, die im Hof brannte, durch das kleine Fenster in die Gefängniszelle.

Jetzt hörte ich laute Schritte. Sie kamen immer näher. Die Zelle wurde aufgeschlossen.

>>Aufstehen! Mitkommen! Hopp hopp! <<, kommandierte eine männliche uniformierte Gestalt, die ich nur schemenhaft durch das Licht, das im Flur brannte, erkennen konnte.

Mitten in der Nacht holen sie mich zum Verhör. Die sind ja verrückt, dachte ich.

Der Ankömmling war ein Scharführer, der mich in ein in der Nähe liegendes Zimmer führte.

Oh Gott nicht schon wieder, dachte ich ängstlich, als ich den Untersturmführer sah, der mich erst vor wenigen Stunden intensiv befragt hatte.

Auf einer runden Uhr, die an der Wand hing, konnte ich erkennen, dass es mittlerweile 2:30 Uhr war.

>>Setz Dich hin! Du Ratte! <<, schrie der Scharführer mich an.

Dann gab er mir einen gewaltigen Stoß mit der flachen Hand vor die Brust, so dass ich neben den Stuhl fiel, der vor dem Schreibtisch stand. Schnell stand ich auf und nahm Platz auf dem Stuhl. Ohne ein klärendes Wort zu sagen, schob der Untersturmführer mir ein Schreiben über den Schreibtisch.

Es war eine Eilmeldung direkt aus dem Fernschreiber des Gestapo Hauptquartiers.

>>Ließ! <<, fauchte er mich bösartig an.

Zögernd nahm ich das Schreiben an mich, und fing an zu lesen.

Sicherheitsdienst Oberabschnitt West

Frankfurt, den 28.01..., Uhrzeit 2:25 Uhr

Geheimer Meldedienst

Betreff Auskunft:

Hauptgefreiter Josef Altmann

2. Infanterie Bataillon, 1. Kompanie, 2. Zug, Flammwerfer Abteilung. Träger des EK 2.

Geboren am 30.12.1915 in Oppenheim a. Rhein.

Der oben Genannte wurde während des feindlichen Angriffs auf die Höhe 311 im Westen Frankreichs zwischen den Ortschaften Sally und Villy bei einem Rückzug aus feindlichem Gebiet mit dem Unteroffizier Rainer Wiedemann das letzte Mal von seinen Kameraden gesehen. Wenig später wurde sein Gruppenführer, Unteroffizier Wiedemann, in der Feldpostenstellung von dem Hauptgefreiten Josef Altmann tödlich aufgefunden.

Wiedemann wurde laut Truppenarzt Dr. Haberkorn durch einen gezielten Genickschuss getötet.

Seit diesem Zeitpunkt ist der Hauptgefreite Josef Altmann nicht mehr gesehen worden. Mit großer Wahrscheinlichkeit ist er nach dem grausamen hinterhältigen Mord an seinem Kameraden übergelaufen zum Feind. Vereinzelte deutsche Soldaten sahen, wie er sich heimlich von der Truppe eigenmächtig entfernte.

Unterschrift:

Oberstleutnant Peter Naumann.

MAD Frankfurt am Main.“

Völlig sprachlos von der stark belastenden Anschuldigung legte ich das Fernschreiben geschockt auf den Tisch zurück.

>>Hast Du mir nichts zu sagen, du fieser erbärmlicher Mörder! <<, schrie der Untersturmführer erzürnt heraus.

In seinen Augen sah man den Hass und den Drang nach Vergeltung. Unerwartet sprang er auf. In der Hand hielt er plötzlich krampfhaft einen kurzen spanischen Rohrstock.

Erzürnt ging er um den Schreibtisch auf mich zu. Dabei schlug er heftig auf den Holztisch. Plötzlich und unerwartet schlug er wahllos auf mich ein. Mit meinen Händen versuchte ich in letzter Sekunde instinktiv mein Gesicht und den Kopf zu schützen. Doch es gelang mir nur noch zum Teil. Fünf, sechs, sieben, achtmal, ich weiß es nicht mehr, wie oft er auf mich einprügelte. Vom stechenden qualvollen Schmerz durchbohrt schrie ich auf.

Nachdem er seine hasserfüllte Wut herausgeprügelt hatte, schaute ich zögernd auf. Was ich sah machte mir Angst.

Er stand vor mir wie eine vom Zorn erfüllte menschliche Bestie. Sein Kopf war hochrot vor Erregung und aus seinem rechten Mundwinkel lief der schmierige Speichel des Zornes.

>>Wie kommst Du Schwein dazu einen ehrenhaften tapferen Soldaten, der für sein Vaterland das Letzte gab, hinterhältig zu ermorden? Sag es mir! Du bist ein Spion, oder ein Partisan? Wo sitzen Deine Hintermänner? Wer hat Dich beauftragt! <<, wollte er in drohender kampfbereiter Haltung wissen.

Jetzt lief er aufgeregt hinter mir hin und her.

>>So ein verdammter Hurensohn! <<, schimpfte er total außer sich und schlug wiederum heftig mit seinem Rohrstock auf den blanken Tisch.

Eilig nahm er aus der Schublade seines Schreibtisches einen roten Schein, den er mit der Hand vor mir auf den Schreibtisch schlug, mit den Worten.

>>Unterschreiben! << befahl er drohend und mit hasserfülltem Blick.

Mit Schreck und großer Angst las ich den Text.

Am Kopf des A4-Blattes, stand ganz groß mit schwarzer Schrift gedruckt: Schutzhaftbefehl DN II Nr. 9517.

Die Fragen darunter waren noch nicht ausgefüllt. Name, Adresse, Staatsangehörigkeit und so weiter. Eine A4-Seite lang Fragen über Fragen.

Alle Spalten waren leer. Man hatte mir ein Blankoschreiben vorgelegt.

Unerwartet packte mich der SS-Mann plötzlich fest von hinten am Kopf und schlug mich mit der Stirn auf die harte Schreibtischplatte.

>>Unterschreibe ihn, Du hinterlistiger Meuchelmörder! Sonst mach ich dich alle! <<, schrie er total nach Vergeltung süchtig.

Mit zitternden Händen unterschrieb ich ängstlich den Schutzhaftbefehl. Ich hatte keine andere Wahl. Hätte ich es verweigert, hätte er mich totgeprügelt.

Nachdem ich den Blanko-Schutzhaftbefehl unterschrieben hatte setzte ich mich aufrecht auf den Stuhl und sagte mit fester Stimme laut:

>>Ich bin kein Mörder, kein Spion und auch kein Deserteur. Das Ganze ist ein großer Irrtum. <<

>>Scharführer, abführen! <<, gab der Untersturmführer den Befehl ohne auf meine Verteidigung einzugehen.

Dann kam er bis auf einen Schritt noch einmal auf mich zu. Blitzschnell packte er mich an meinem Hemdenkragen und zog mich hoch vom Stuhl.

Bis auf zehn Zentimeter Abstand kam er jetzt mit seinem Gesicht an mich heran.

>>In einer Stunde hole ich Dich wieder. Bis dahin weißt Du wer deine Auftraggeber sind! <<, ließ er mich wissen.

Danach stieß er mich mit aller Kraft, die er besaß auf den Stuhl zurück und verließ eilig den Raum.

Dann brachte mich der Scharführer wieder in die Zelle zurück.

Als ich auf der Holzpritsche lag zeigten die festen Stockhiebe ihre zermürbende Wirkung. Mein Rücken schmerzte fast unerträglich. Vom Hals bis zu meinen Backenknochen im Gesicht zeigten sich lange blaue blutunterlaufene Striemen von den gewaltigen Stockhieben.

Langsam konnte ich mich jetzt nur noch bewegen. Oh Gott, was ist geschehen? Wie könnte ich beweisen, dass ich ihn nicht getötet hatte. Einen Blanko-Haftschein hatte ich unterschrieben. War das mein Todesurteil? schoss es mir durch den Kopf.

Was hatten sie vor mit mir? Was heißt D EE auf dem Haftschein? Komme ich vielleicht nach Dachau?

Alle diese Fragen quälten meine geschundene Seele.

In einer Stunde werden sie mich wieder aus der Zelle holen und so lange prügeln bis das Geständnis zu ihren Unterlagen passt, dachte ich voller Wehmut. Denn die Methoden der Gestapo und der Waffen-SS kannte ich zur Genüge von den Erzählungen gefolterter Soldaten.

Sollte das nur der Anfang gewesen sein, fragte ich mich.

Angespannt lag ich auf meiner Pritsche und wartete auf das nächste Verhör.

Eine Stunde musste vergangen sein, keine Schritte auf dem Flur, keine Geräusche, es war Totenstille.

Zwei, drei Stunden lag ich noch hell wach, doch es kam keiner, der mich zum Verhör abholte. Dann musste ich eingeschlafen sein. Der kleine Tod wie ich den Schlaf nannte in aussichtsloser Lage, hatte mich geschützt

Durch das Aufschließen der Arrestzelle wurde ich aufgeweckt. Ich musste fest eingeschlafen sein, denn die Müdigkeit war stärker als die Angst, dachte ich. Zu weiterem Nachdenken kam es erst gar nicht mehr, denn jetzt stand ein mir noch unbekannter Unterscharführer breitbeinig im Türrahmen. Seine beiden Hände hatte er demonstrativ in die Seiten seiner Hüfte gestützt.

Am Kragen seiner Uniformjacke erkannte ich sofort das SS-Zeichen und den Totenkopf. Grinsend kam er mit Sturmschritt an meine Pritsche. Dann zog er mit einem kurzen Ruck mir die Kommissdecke weg und sagte: >>Aufstehen, Du verlogenes hinterhältiges Kameradenschwein!

>>Mitkommen! <<, war der nächste laute Befehl.

Sofort sprang ich von der Pritsche auf und folgte ihm. Direkt neben der Arrestzelle befand sich eine Tür. Er öffnete sie und stieß mich mit aller Wucht in den Raum.

>>Waschen, duschen, scheißen! In zehn Minuten bist du fertig, du widerlicher Bastard! <<, befahl er bösartig. Dann schloss er hinter mir die Tür von draußen ab.

Der muffige Raum, in dem ich mich befand, war ca. sechs Quadratmeter groß. Er war rundum bis zur Decke mit weisen verschmutzten Kacheln gefliest. Ein kleines vergittertes Fenster unter der Decke brachte etwas Helligkeit in den Raum.

Waschbecken, Plumpsklo und Dusche waren auf engstem Raum in der Nasszelle untergebracht. In einer verdreckten Ecke hinter der Tür stand ein alter heruntergekommener Holzschemel.

In mir stieg plötzlich ein Gefühl des Hasses auf. Nur dieses nach Vergeltung rachsüchtige Gefühl, das in mir brodelte gab mir die Kraft all diese Demütigungen zu ertragen.

Schnell zog ich mich aus und öffnete den Duschhahn. Das wohltuende Wasser war lauwarm und richtig angenehm. Zeit müsste man jetzt haben, eine halbe Stunde würde ich duschen. Nur das Wasser über den Körper laufen lassen, nichts denken, keine Angst mehr spüren, einfach frei sein, Mensch sein.

Diese sehnsüchtigen Gedanken der Freiheit wurden durch das heftige Aufstoßen der Tür unterbrochen.

Provozierend zynisch lachend, stand der Unterscharführer vor der ganz geöffneten Tür auf dem Flur. Die zehn Minuten konnten noch nicht vorbei gewesen sein, dachte ich.

>>Auf, auf! Du Lahmarsch! <<, schrie er mich an.

Flüchtig trocknete ich mich mit dem schmutzigen Handtuch, das an der Wand hing, ab.

So schnell wie es nur möglich war zog ich mich an. Oh Gott! auf die Toilette musste ich noch.

Der Unterscharführer beobachtete mich durch die offenstehende Tür. Absichtlich wartete er provokativ während ich auf der Toilette saß.

>>Genug geschissen! Du Vaterlandsverräter. Mitkommen! <<, befahl er mit festem lautem und herrischem Ton.

Ja, er zwang mich meine menschlichen Bedürfnisse einzustellen, indem er mich von der Toilette hochzog.

Während er mich mit aller Kraft, die er besaß auf den Flur zerrte, zog ich meine Hosen schnell hoch.

>>Vorwärts, Du Kameradenschwein! Hast Deinen Vorgesetzten erschossen, weil Du zum Feind überlaufen wolltest! <<, schimpfte er zornig.

Dann trat er mir mit seinen schweren Kommissstiefeln wuchtig in meinen Hintern.

So schlecht wurde kein bissiger Hund behandelt, dachte ich, als ich den schmerzhaften Tritt verspürte.

Anstatt mich zu einem erneuten Verhör zu führen, warf er mich in die Zelle zurück.

Spöttisch lachend schloss er hinter mir die Zellentür ab und verschwand.

Einige Zeit später kam ein SS-Mann in die Zelle. Er hatte etwas zu Essen und zu Trinken mitgebracht. An seiner Paspelierung konnte ich erkennen, dass es ein SS- Sturmmann war.

Obersoldat wäre er in meiner Einheit gewesen. Durch ihn kannst du etwas erfahren, dachte ich sofort und sagte vorsichtig:

>>Ich bin Hauptgefreiter beim Heer. Sie glauben mir nicht. Da liegt ein Irrtum vor. Sie beschuldigen mich des Mordes an meinem besten Kameraden und des Vaterlandverrats. Diese Anschuldigungen sind falsch. Sie stimmen nicht! <<

Der Obersoldat hatte mir interessiert zugehört ohne mich zu unterbrechen. Jetzt sah er zur Zellentür, dann wieder zu mir.

>>Bleibe bei Deiner Aussage. Sie sind sich nicht mehr sicher ob Du den Unteroffizier an der Front hinterhältig ermordet hast <<, flüsterte er ängstlich und sah wiederum zur Tür. Dann redete er weiter.

>>Vor ein paar Minuten kam ein zweites Fernschreiben vom SD-Oberabschnitt in Berlin. Das Fernschreiben bestätigt die Angaben Deiner Person. Der Unterschied zu dem ersten Fernschreiben ist der, dass Du bei denen nur als Deserteur gemeldet bist. Mehr weiß ich nicht. Du weißt was mir passiert, wenn man von unserem Gespräch erfährt. Wir haben nie zusammen gesprochen, verstehst Du!

>>Niemand wird von unserem Gespräch erfahren. Du hast mir sehr geholfen, danke! <<, ließ ich ihn wissen.

>>Ich habe Dir noch eine Scheibe Brot mehr draufgelegt. Viel Glück, Kamerad <<, erwiderte der SS-Sturmmann und ging eilends davon.

Freudig sah ich auf das Essen, das er mir mitgebracht hatte. Es war ein kleiner Blechteller, auf dem zwei Stücke Brot, Marmelade und eine kleine Käseecke lagen. In eine Feldflasche hatte er mir heißen Kamillentee gefüllt. Normalerweise gab es eine dünne Kaffeebrühe. Für meinen gereizten Magen war der Kamillentee genau das richtige. Auch seine gutmütigen Worte der Information waren ein Zeichen, dass mich wieder hoffen ließ. Mir war bewusst, es war eine Mahlzeit, die ich jemandem zu verdanken hatte, der die menschliche Nächstenliebe noch besaß.

Ja, er war ein Mensch, dessen Geist noch nicht von seinen Tyrannen umerzogen war. Ein unbeflecktes Schaf unter den bösartigen Wölfen. Doch sie werden ihn auffressen oder zum Wolf machen in seiner Militärzeit, dachte ich traurig.

Mit der erneuten Hoffnung bald in die Freiheit zu gelangen, konnte ich das Frühstück genießen. Der Tee, die Marmelade, den Käse. Für einen Augenblick vergaß ich all das Leid, das ich in den letzten Monaten ertragen musste.

Fast einen halben Tag harrte ich jetzt schon aus in der Gefängniszelle ohne, dass etwas geschehen war. Nervös ging ich in der kleinen Zelle hin und her. Plötzlich hörte ich Stimmen. Die Zellentür wurde von draußen geöffnet. Zu meiner Verwunderung waren es zwei Feldpolizisten, die hereinkamen. Ein Unteroffizier und ein Obersoldat.

>>Packen Sie Ihre Sachen und kommen Sie mit! <<, kommandierte der Unteroffizier.

>>Wohin? <<, fragte ich hoffnungsvoll.

>>Das werden Sie schon noch sehen <<, erwiderte der Obersoldat recht freundlich.

Vielleicht hatte ich es tatsächlich geschafft und der Irrtum hatte sich aufgeklärt, dachte ich. Auch Handfesseln legten sie mir keine mehr an. Dies war schon ein gutes Zeichen.

Eilig brachten sie mich aus dem Gebäude auf den Innenhof des großen viereckigen Bautrakts. Was ich sah, lies mich wiederum nichts gutes ahnen. Drei Lkw standen fahrbereit in der Mitte des Hofes. Zwei der Lastwagen waren schon voll besetzt mit Menschen. Irgendwie kam mir dies alles ganz merkwürdig vor.

Kein Verhör mehr. Keine Fragen. Nichts. Was hatten sie vor mit mir?

Vor dem ersten Lkw erkannte ich ein Motorrad mit Beiwagen, in dem drei Feldpolizisten saßen. Kettenhunde, ein Gefangenentransport, schoss es mir durch den Kopf.

Gegenüber des Hofes kamen plötzlich mehrere Personen im Laufschritt aus einem Gebäude.

Alle Fenster des Gebäudes, aus dem sie kamen, waren vergittert. Es musste ein Gefängnis sein, dachte ich sofort. Mehrere Feldpolizisten trieben jetzt die hilflosen Menschen in Richtung der bereitstehenden Lkws.

„Los vorwärts!“, kam auch für mich jetzt der Befehl, der meine ganze Hoffnung auf Freiheit in Frage stellte.

Die Feldpolizisten stießen mich vor sich hertreibend, wie ein Zuchtvieh auf dem Schlachthof, zu dem noch leerstehenden Lastkraftwagen.

>>Aufsteigen, hopp, hopp! <<, kamen jetzt die Kommandos für die Personen, die schon ängstlich hinter der Wagenpritsche standen.

Auf das militärische Fahrzeug gingen ca. zwanzig Personen. Nachdem der LKW bis zum letzten Platz besetzt war, stiegen noch zwei Militärpolizisten auf die Wagenpritsche.

Was mir auffiel, außer ihrer Pistole am Koppel hatten sie noch Maschinenpistolen, die sie schussbereit in Anschlag hielten.

An ihrem Hals mit einer Kette befestigt hing ganz klar zu erkennen das Schild „Feldpolizei".

Ich wusste dieses blecherne Schild stempelte sie ab zu dem grauenvollen Namen „Kettenhunde“.

Es war der Spitzname der Feldjäger im dritten Reich. Sie sorgten für Ordnung und Disziplin innerhalb der Wehrmacht.

Gefangenentransporte, Verkehrsregelungen, Marschkolonnenbegleitung bis zur Front. Deserteure, Drückeberger, die sich versteckt hatten und nicht zur Wehrmacht wollten, mussten sie aufspüren und sie wieder zu ihren Einheiten zurückführen.

Sie mussten auf Befehl des Führers die Drecksarbeit verrichten und waren in der Truppe nicht sehr beliebt.

Ich sah links und rechts der Lkws standen noch zwei Kradmelder mit ihren schweren Geländemaschinen bereit zur Abfahrt.

Mir war klar, sie eskortierten den Gefangenentransport und waren schwer bewaffnet.

Dicht nebeneinander gepresst saß ich jetzt mit den Häftlingen auf der hölzernen Bank, die auf der Lkw-Pritsche befestigt war.

Hinter uns fuhr plötzlich ein Pkw-Kübelwagen auf. Er war voll besetzt mit Wachsoldaten der Waffen-SS. Sie sicherten den Gefangenentransport nach hinten sicher ab.

Durch das Ertönen einer schrillen Trillerpfeife setzte sich jetzt die Wagenkolonne langsam in Bewegung.

Mir fiel auf, dass einige Gefangene auch kleine Koffer dabeihatten, andere wiederum einen zusammengeschnürten Pappkarton. Doch der größte Anteil der Häftlinge besaß nichts, als das, was sie auf dem Leib trugen, so wie ich. Mir fiel weiterhin auf, dass es alles kräftige junge Männer waren. Keiner war unterernährt oder krank. Nach einer kurzen Fahrzeit fing der eine oder andere Häftling an leise zu reden. Doch durch das laute monotone Motorengeräusch des LKWs konnte man die leise Unterhaltung der Personen auf der Wagenpritsche sehr schlecht verstehen.

Rechts neben mir saß ein junger Mann, den ich auf Mitte dreißig schätzte. Er hatte den Kopf nach vorne gebeugt und die Augen geschlossen. Seine Brille war ihm auf die Nase gerutscht.

>>Hallo, Sie! Darf ich Sie etwas fragen <<, sagte ich leise und schubste ihn leicht an.

Als er es bemerkte zuckte er schreckhaft zusammen. Dann sah er mich über seine Hornbrille verdutzt an.

>>Meinen Sie mich? <<

>> Ja, wissen Sie um was für einen Transport es sich hier handelt und wo diese Leute alle herkommen? <<

>>Weiß ich nicht! <<, erwiderte er desinteressiert an einer Unterhaltung mit mir.

Überlegend sah er mich danach an.

>>Sie kommen sehr wahrscheinlich alle aus dem Gefängnis hier in Osnabrück, in dem ich auch zwei Monate inhaftiert war <<, lies er mich dann doch zögernd wissen.

Dem weiteren Gespräch konnte ich entnehmen, dass es alle Arten von Gefangenen in diesem Gefängnis gab.

Vorwiegend Berufsverbrecher, politische Gefangene und Asoziale seien in dem Gefängnis gewesen, hob er hervor.

>>Und wo kommen Sie her? <<, wollte er im Laufe unserer Unterredung interessiert wissen.

Ich erzählte ihm in Kurzform meine dramatische Kriegsgeschichte. Überraschend streckte er mir danach versöhnlich die Hand hin und meinte. >>Ich bin Paul Zimmer, wollen wir du zueinander sagen? <<

>>Ja<<, erwiderte ich erfreut und nannte meinen Namen.

Zu zweit lassen sich die vor uns liegenden Strapazen leichter ertragen, dachte ich in diesem Augenblick.

Eine Stunde fuhren wir jetzt schon unserem unbekannten Ziel entgegen. Beide erzählten wir ein wenig aus unserem Leben.

Mir war nach all dem, was wir in kurzer Zeit von einander wussten, als kannten wir uns schon Jahre. Der Weg in die düstere Ungewissheit hatte uns schicksalhaft zusammengeführt. Es tat der geschundenen Seele gut wieder einmal mit jemandem zu reden, der einem interessiert zuhörte.

Dies ist seine Geschichte.

Paul Zimmer kam aus Heidelberg. Sein Vater hatte eine kleine Apotheke, in der auch er beschäftigt war. Vor dem Anfang des Krieges gab es für die Apothekerfamilie keine Probleme.

Doch zu Beginn des Krieges wurde die Beschaffung der Medikamente schwieriger. Illegal Medikamente herauszugeben war sehr gefährlich geworden. Eines Nachts gegen 23:00 Uhr klopfte es an der Hintertür seiner Apotheke. Paul stand auf und ging an die Tür und öffnete sie. Vor ihm stand ein kleiner schwarzhaariger Junge. Ungefähr zehn Jahre alt wird er gewesen sein, dachte Paul Zimmer damals. In der Hand hielt er einen kleinen Zettel, den er ihm hoffnungsvoll entgegenstreckte.

>>Ich komme von Dr. Weis<<, flüsterte er ängstlich.

>>Lassen Sie mich bitte in ihr Haus, damit ich ihnen mein Anliegen erklären kann. <<

Paul sah noch einmal die Straße hinauf, denn er hatte Angst, dass man sie beobachtete. Niemand war zu sehen. Auch wusste er, durch die Verdunkelung, wegen der überraschenden Luftangriffe feindlicher Flieger, konnte man eh nicht viel erkennen längs der Straße vor seiner Apotheke.

>>Komm! <<, sagte Paul Zimmer zu dem nächtlich vor Angst zitternden Ankömmling.

Nach dem sie im Haus waren, gab der Junge, Paul den Zettel. Zimmer sah, die Medikamente, die auf der Nachricht standen, waren sehr schwer zu bekommen. Ohne Rezept, was der Fall war, ganz und gar nicht. Unterschrieben von Dr. Weis war der Zettel auch nicht. Trotzdem konnte Paul feststellen, dass das Schreiben von Dr. Weis war, denn Sie hatten sich ein Erkennungszeichen vereinbart. Wenn man das kleine Blatt gegen das Licht hielt, konnte man verteilt auf dem Papier drei Stellen erkennen, die mit einer feinen Nadel durchgestochen waren.

Paul Zimmer hob die geheime Nachricht hoch und hielt sie gegen das brennende Licht der schwachen Zimmerlampe. Sofort erkannte er das vereinbarte Zeichen.

>>Wir sind Juden. Papa ist sehr krank. Wir leben in einem sicheren Versteck. Bitte, bitte, helfen Sie uns! <<, flehte der Junge, besorgt um seinen Vater, Paul an.

Paul Zimmer hatte schon in anderen Situationen Dr. Weis illegal mit Medikamenten geholfen um das Elend der verfolgten Untermenschen, wie sie Hitler nannte, zu lindern. Er wusste, das Rezept wurde von Dr. Weis auf einen anderen Namen ausgestellt und das Geld für das Medikament gab er Zimmer danach persönlich. Warum sollte es diesmal nicht gut gehen, dachte er.

So gab er dem traurigen hilfesuchenden Jungen alles, was auf der geheimen Nachricht stand. Die Augen des Jungen strahlten, als er die lebensrettenden Medikamente für seinen geliebten Vater endlich in der Hand hielt.

>>Sie sind so gut zu uns. Danke! Gott beschütze Sie. <<, sagte der kleine jüdische Junge herzlich und sah ihn erfreut an.

Paul Zimmer öffnete ihm die Hintertür an der Apotheke, sah noch einmal in der Dunkelheit die Straße hinauf und ließ ihn gehen. Lautlos wie das Kind gekommen war, so verschwand es in der finsteren Nacht.

Was Paul Zimmer nicht wusste, einer SA-Streife fiel der Judenjunge auf seinem Weg zur Apotheke auf. Sie verfolgten ihn nachdem er die Apotheke verlassen hatte, bis dahin zurück, wo sich seine Familie versteckt hielt. Der Arzt Dr. Weis war auch noch bei der Familie, denn er wartete auf die lebensrettenden Medikamente, damit er den Vater behandeln konnte.

Zu der Behandlung des Todkranken Vaters kam es nicht mehr. Denn alle Anwesenden in der Wohnung wurden sofort festgenommen und in der Ungewissheit ihres Schicksals verschleppt

In derselben Nacht noch kam die SA und holte auch Paul Zimmer in seiner Apotheke ab.

Nach langen Verhören bei der Waffen-SS kam die jüdische Familie ins Konzentrationslager Buchenwald.

Dr. Weis kam in eines der Gefangenenlager als Lagerarzt. Wohin, wusste niemand seiner Angehörigen. Paul Zimmer kam ins Gefängnis nach Osnabrück.

So hatte das Schicksal zwei Menschen zusammengebracht, die beide nicht wussten, wohin sie der militärische Gefangenentransport bringen wird. Auf einem Straßenschild konnte Paul Zimmer jetzt im vorbeifahren erkennen. Vierzig Kilometer waren es noch bis Hannover.

>>Ich glaube, nein ich weiß jetzt wohin die Reise geht<<, sagte er leise vor sich hin.

>>Wohin? <<, fragte ich neugierig und horchte auf.

>>In das Gefangenenlager Bergen-Belsen. Denn es befindet sich nicht weit von Hannover entfernt. <<

Paul Zimmer sollte recht behalten mit seiner Vermutung, denn das Gefangenenlager Bergen-Belsen, genannt Stalag XI C/311, diente seit 1940 als Kriegsgefangenenlager.

„Historische Anmerkung zum Gefangenen Lager Bergen Belsen“ Vorwiegend waren dort belgische und französische Kriegsgefangene untergebracht. Die Gefangenen mussten das Barackenlager ausbauen und erweitern.

Doch der Ausbau war noch nicht abgeschlossen, als nach dem deutschen Überfall auf die Sowjetunion die Barackensiedlung Stalag XI C 311 auch zu einem Auffanglager für russische Kriegsgefangene bestimmt wurde.

Mitte Juli bis November 1941 kamen rund 20000 Kriegsgefangene von der Front in das Stalag Bergen-Belsen.

Für sie wurde die Gefangenschaft zu einem Szenario des Todes. Da die Unterkünfte für einen großen Teil der Gefangenen nicht ausreichten, vegetierten die meisten auf einer umzäunten großen offenen Fläche unter freiem Himmel in selbst gegrabenen Erdhöhlen, in Zelten oder Laubhütten vor sich hin.

Ende Oktober setzte ein großes Massensterben im Lager ein. Die sowjetischen Kriegsgefangenen starben an Ruhr, Typhus und Fleckfieber. Ein großer Teil starb aber auch an Schwäche und Erschöpfung. Im Frühjahr 1942 war das Lager fast ausgestorben. Im Stalag Bergen-Belsen waren zwischenzeitlich rund 15000 Gefangene gestorben. Es waren nur noch ca. 5000 russische Kriegsgefangene, die den Horror überlebt hatten. Ein Lagerteil wurde zum Lazarett für sowjetische Gefangene umfunktioniert. Der Rest der Insassen in den Arbeitseinsatz geschickt.

Jetzt rollte der Gefangenentransport dem Lager Bergen-Belsen immer weiter entgegen. Im Lager waren noch ca. 1500 Gefangene. Es war ein Lagerkomplex, in dem die Baracken in größter Eile aufgestellt worden waren. Es gab keine Kanalisation, keine Waschgelegenheit, keine Toiletten. Es war ein Schauplatz, der eine grausige Katastrophe hinter sich hatte.

Wir mussten etwa drei, vier Stunden gefahren sein, dachte ich. Paul war wieder eingenickt in einen leichten Schlaf. Plötzlich fuhren wir an einem hohen Stacheldrahtzaun entlang.

Jetzt sah ich einen hohen Wachturm aus Holz mit einem überdachten Rundlauf. Auf dem Wachturm konnte ich einen Wachposten mit einem Maschinengewehr erkennen.

Mit dem Ellenbogen stieß ich Paul an. Er zuckte heftig zusammen und sah erschrocken auf.

>>Du hast recht, sie bringen uns in ein Lager<<, bestätigte ich seine Vermutung.

Am Eingang vor dem Lager hielt die Fahrzeugkolonne an. Kurz darauf fuhren wir in das Lager ein. Was mir besonders ins Auge fiel, war die über dem Tor große nicht übersehbare Aufschrift mit dem Text. „Arbeit macht frei“.

Langsam fuhren die LKWs über das schlammige, holprige Gelände bis zu einem großen freien Platz, auf dem ein Rudel Scharführer und Unterscharführer auf unser Ankommen warteten.

Wie eine Meute lauernder gefräßiger Wölfe auf ihre Beute, fielen sie über uns her, als die Lkws zum Stehen kamen.

Während sie die hinteren Ladepritschen der Lkw öffneten, kamen schon die ersten Befehle: >>Aufstellen in drei Reihen. Im Laufschritt Marsch, Marsch! <<

An jedem Lkw standen drei streitsüchtige Lagerwachen zum Empfang bereit. Mit Fußtritten, heftigen Schlägen und einem dicken Holzknüppel wurden wir beim Herunterspringen von den Lastwagen empfangen. Schmerzhaftes lautes Stöhnen und panische Angst der Häftlinge bestimmten den schrecklichen Augenblick im Gefangenenlager.

Kurz darauf waren wir mit 64 Häftlingen im Lager Bergen-Belsen angetreten.

>>He, du da! Weichei, vortreten! <<, rief einer der Scharführer und zeigte mit dem Finger auf einen Häftling.

Der Strafgefangene schreckte ängstlich zusammen. Wie ein Stich ins Herz hatte ihn die befehlende Aufforderung getroffen.

Ich sah, dass das ganze Gelände im Kriegsgefangenenlager vom tagelangen Regnen total aufgeweicht war.

Manche Häftlinge standen bis zur Knöchelhöhe mit den Schuhen im schlammigen Boden.

Der Häftling, der nur zögernd vorgetreten war, stand jetzt in einer fünf Meter Durchmesser großen, mit Schlamm gefüllten Wasserpfütze. Jetzt kamen die weiteren befehlenden Kommandos.

>>Hinlegen, drei Rollen nach rechts, dann nach links! <<, befahl der Scharführer laut, so dass es alle hören konnten.

Wenige Sekunden später war der Häftling von oben bis unten voll mit klebrigem nassem Schlamm. Keine Stelle an seinem abgemagerten Körper war mehr trocken.

>>Bis zu mir vorrobben! <<, schrie der SS-Wachmann wütend so, dass es alle verstanden.

Während der Häftling sich mühsam und ängstlich in dem schlammigen Gelände auf den Scharführer zu bewegte, ging dieser sarkastisch lachend langsam rückwärts im Kreis.

Dem schwachen Häftling ging mehr und mehr die Kraft aus. Er wurde langsamer und langsamer, bis er total ausgepumpt kraftlos vor den Füßen des SS-Wachmanns im matschigen Schlamm ringend nach Luft liegen blieb.

>>Aufstehen, Du widerliche Ratte, zurück ins Glied! <<, befahl der SS-Scharführer leise, zynisch in die Totenstille, die unter den Häftlingen eingetreten war.

Ja, es war eine Demonstration der Macht, die man uns vorgeführt hatte. Mit letzter Kraft stand der erschöpfte Häftling auf und ging schwankend zurück in die Reihe.

Es war jetzt eine ganze Herde SS-Leute, die vor uns und hinter uns umherliefen. Ich erkannte an ihrer Uniform, sie waren alles untere Dienstgrade bis zum SS-Mann.

Bedrohungen wurden ausgerufen und vereinzelt Stockhiebe verteilt. Eine halbe Stunde standen wir jetzt schon im nieselnden kalten Regen, als aus einer kleineren gegenüberliegenden Baracke ein uniformierter SS-Mann auf uns zukam.

Als er näher herankam, sah ich, dass es ein Oberscharführer war. Ein Unterscharführer, der uns beim Eintreffen im Lager antreten ließ, ging ihm zackig entgegen und meldete lauthals heraus.

>>Gefangenentransport der Haftanstalt Osnabrück mit 64 Häftlingen, wie befohlen, angetreten. <<

Bis auf zehn Meter kam jetzt der SS-Mann auf die Häftlings-Kolonne zu, ehe er stehen blieb. Dann rief er laut in die angetretenen Reihen der Strafgefangenen.

>>Mein Name ist Oberscharführer Petermann. Einen Namen, den ihr nie vergessen werdet. Ich bin euer Blockwart.

Ihr seid hier in dem Kriegsgefangenenlager Bergen-Belsen.

Euer Haufen besteht aus Kriminellen, Berufsverbrechern und politischen Häftlingen. Ein paar Homosexuelle und Asoziale sind auch dabei. Ihr werdet hier im Häftlingslager untergebracht und zur Instandsetzung des Lagers einem Baukommando zugeteilt.

Das Kriegsgefangenenlager muss schnellstens zu einem Sonderlager umgebaut werden. In vier Monaten muss es fertig sein. Weitere Häftlingstransporte werden in den nächsten Tagen und Wochen zur Unterstützung hier eintreffen. Gesonderte Dienstanweisungen bekommt ihr von meinem Oberscharführer. <<

Jetzt machte er eine Atempause. Dann rief er uns zum Ende seiner kurzen Ansprache mit erhobenem Arm entgegen:

„Heil Hitler, mein Führer!"

Der Gruß wurde aus der Häftlingskolonne kaum hörbar erwidert. Der Oberscharführer delegierte jetzt durch ein Handzeichen verärgert einen der SS-Wachposten zu sich, redete mit ihm und ging schimpfend davon.

>>Was geht da vor? <<, fragte mich Paul.

>>Wir werden es gleich erfahren<<, erwiderte ich leise achselzuckend.

Alle Lagerwachen bis auf einen SS-Mann verließen jetzt den Sammelplatz. Ein SS-Sturmmann, ein im Dienstgrad niedriger Obersoldat war er, der jetzt noch vor uns stand.

Demonstrativ hob den Arm hoch zum Hitlergruß und rief uns herrisch entgegen:

>>Heil Hitler, mein Führer! <<

Dann hielt er seine linke Hand an sein Ohr und wartete.

>>Ich höre nichts! <<, schrie er darauf aufbrausend und gereizt wie ein Wolf der seine Beute fest schüttelt, bevor er sie tötet.

Nur wenig später wussten alle Strafgefangenen um was es ging. Wer nicht laut genug den Gruß erwiderte, musste sich auf den Boden in den aufgeweichten lehmigen Schlamm setzen.

Kaum hatte er seine Anweisungen durchgesetzt, kam der nächste kurze laute Befehl.

>>Ein Mann vortreten zu mir! <<

Wie angewurzelt standen alle Strafgefangenen auf dem Appellplatz. Eine panische Angst ging um in den Reihen der angetretenen Häftlinge. Keiner wollte freiwillig seiner Aufforderung Folge leisten. Ehe es noch mehr Ärger gab, entschloss ich mich mutig vorzutreten.

>>Name! <<, fragte der SS-Wachmann herrisch nach dem ich abwartend vor ihm stand.

>>Josef Altmann! <<, erwiderte ich militärisch, damit es nicht noch mehr Ärger gab.

>>Dreh dich zur Gruppe und führe alle Bewegungen aus, die ich dir sage<<, meinte er listig.

Dann rief er laut den Häftlingen entgegen.

>>Dieser Gruß, den euch Altmann jetzt zeigt, wird in der Zeit, die ihr hier im Häftlingslager untergebracht seid begleiten <<

Danach grinste er mit innerlicher Genugtuung, bevor er mit fester Stimme weitersprach.

>>Also aufpassen ihre Weicheier! sonst gibt es Ärger.

Die Hände werden hinter dem Kopf im Nacken zusammengeführt und jeder geht in die Kniebeuge. In dieser Haltung verharren alle so lange, bis ich den Befehl aufhebe. <<

Jetzt wurde der SS-Mann lauter.

>>Der Gruß, den ihr ausführt heißt Sachsengruß. Er kommt aus dem Konzentrationslager Buchenwald. Ich habe ihn persönlich für euch mitgebracht. Alle bleiben weiter in dieser

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