Goldmine des Teufels

Westernroman

von Logan Kenison

Das Buch

Über die verlorene Goldmine des Dutchman Jacob Waltz ranken sich viele Sagen und Gerüchte. Unzählige Männer sind aufgebrochen, um diese Goldmine in den Superstition Mountains zu suchen, denn es lockt unermesslicher Reichtum. Doch keiner war der Mine je näher als Daniel O’Hara...

»Ein atmosphärisch dichter und spannend erzählter Western – wer wissen will, was es mit der ›Totengräberin‹ auf sich hat, sollte dieses Buch genießen. Es beruht übrigens auf wahren Begebenheiten.« (Martin Barkawitz)

Lesermeinung

Ein Leser aus Arizona schreibt am 7. Oktober 2018 zu »Goldmine des Teufels«:

Eine gute Lese

Ich habe alle Bücher in der Logan Kenison Serie gelesen und diese ist mein Lieblings. Ich wohne in der Nähe der Superstition Mountains. Ich bin viele Male in der Superstition Wilderness gewandert. Die Legende des Lost Dutchman, Jacob Waltz, ist in Arizona gut bekannt. Diese Version der Geschichte ist sehr unterhaltsam und beschreibt richtig, wie verrückt mit Gier Menschen werden, wenn es die Aussicht schnell reich zu werden. Die Charaktere sind interessant, die Geschichte hält dein Interesse und das Ende ist zum Nachdenken anregend.

(5 Sterne)

Der Autor

Logan Kenison (vormals Joe Tyler) ist Autor von Western-, Abenteuer- und Spacegeschichten. Neben seinen Western, die er mit Leidenschaft verfasst, schreibt er seit 2018 die Reihe Spacewestern.

Inhalt

Impressum

Disclaimer

Goldmine des Teufels (Roman)

Weitere Titel von Logan Kenison

Erstausgabe 05/2015

Copyright © 2020 by Logan Kenison

Lektorat: Carola Lee-Altrichter

Abdruck auch auszugsweise nur mit Genehmigung des Autors.

Das Cover wurde gestaltet nach Motiven der Episode »Hinrichtung im Morgengrauen« (Orig.: »Death at Dawn«, USA, 1960) der Bonanza-Komplettbox. Im Handel auf DVD erhältlich. Mit freundlicher Genehmigung von www.fernsehjuwelen.de

logan.kenison@gmx.de

Disclaimer

Dieser Westernroman basiert auf wahren Begebenheiten. Die Namen einiger Personen und Orte wurden geändert.

Wer Gold liebt, wird mit Gold nicht gesättigt werden, noch jemand, der Reichtum liebt, mit Einkünften.

(nach Prediger 5:10)

Denn die Geldliebe ist eine Wurzel von schädlichen Dingen aller Arten, und indem einige dieser Liebe nachstrebten, sind sie vom Glauben abgeirrt und haben sich selbst mit vielen Schmerzen überall durchbohrt.

(1. Timotheus 6:10)

Goldmine des Teufels

Logan Kenison

WIR ERWACHTEN am Morgen des 19. Februar 1891 nicht wie gewöhnlich. Nicht die frühen Vogelstimmen oder das Krähen unserer Hähne holten uns aus dem Schlaf, nicht das sanfte Murmeln des stets kraftlosen Salt Rivers oder die zärtliche Berührung eines liebenden Menschen.

Ein dröhnendes Getöse riss uns aus dem Schlaf!

Innerhalb eines Sekundenbruchteils wurde uns klar, dass etwas nicht stimmte. Das Haus wackelte, die Wände zitterten, Bilder fielen von den Wänden, Schränke wankten, Gläser klirrten. Für den Moment glaubten wir, das Ende der Welt wäre gekommen; ein Fauchen und Zischen, als fielen glühende Steine vom Himmel, doch als wir zu den Fenstern rannten, sahen wir ihn nur grau bedeckt, wie all die Tage zuvor.

Die Temperatur betrug 39° Fahrenheit (4° Celsius), und wir hatten unsere Kühe und Rinder draußen auf den Weiden. Die Farmer hatten Wintersaat im Boden, Kleingetier befand sich in den Gehegen oder lief, je nach Laune ihres Besitzers, frei umher.

Doch als wir nun aus den Fenstern blickten, erwartete uns nicht der gewohnte Anblick, sondern die völlige Zerstörung. Gewaltige Flutwellen waren ohne Vorwarnung durch das Flussbett herangewälzt und hatten alles niedergedrückt und mitgerissen.

Bäume – entwurzelt.

Hühnerställe, Scheunen, Häuser – zertrümmert.

Haustiere – trieben tot in den Fluten.

Jaulende Hunde wurden von den Wassermassen fortgerissen.

Flussbiegungen wurden einfach fortgewaschen, als wären sie Spielzeuge in der Hand eines Riesen.

Zur Haustür, die aufgesprungen war, weil sie dem Druck nicht mehr hatte standhalten können, spülten Wassermassen herein. Wohn- und Schlafräume füllten sich innerhalb zweier Sekunden. Haushaltsgegenstände schwammen bereits im schmutzig-braunen, schäumenden Wasser.

Die Kinder schrien in Todesangst. Wir Erwachsene brachten sie aufs Dach, und damit in Sicherheit. Von dort oben – noch in Schlafkleidung, denn zum Umziehen hatte uns die Zeit gefehlt – konnten wir beobachten, wie die Wassermassen unser Land und die Arbeit unserer Hände vernichteten.

Die Kinder schrien zunächst weiter, so laut und schrill, dass es uns in den Ohren klingelte. Doch dann klammerten sie sich aneinander, um sich zu wärmen und sich zumindest ein wenig vor dem eisigen Wind zu schützen, der unsere Nachtgewänder mühelos durchdrang.

Wir Erwachsenen standen da wie betäubt. Alles, was wir tun konnten, war zuzusehen. Hilflos zuzusehen, wie unsere Lebensgrundlage zerstört wurde. Es gab nichts, was wir tun konnten, nichts, gar nichts.

Wir sahen, wie in den Nachbarhäusern ums Überleben gekämpft wurde. Auch dort versuchte man, sich aufs Dach zu retten. Auch dort brachte man die Kinder in Sicherheit.

Was aus Fred Zimming wurde, weiß ich nicht. Er war fortgeschwemmt worden und tauchte nie wieder auf.

Bob Fabricant war ins Wasser gefallen. Er schaffte es mit Mühe zurück aufs Farmdach, und seine Söhne deckten ein paar Schindeln ab, durch die sie Decken heraufholten. Das rettete Bob das Leben, er wäre sonst an Unterkühlung gestorben.

Ada Summers und ihre Töchter hatten es geschafft, das nackte Leben zu retten. Ihr Kleinvieh hing in den Zäunen der Gehege – tot. Ihre Gemüsebeete waren verwüstet.

Oscar Simms und seine Frau steckten im Haus zwischen umgefallenen und festgekeilten Möbelstücken fest; wir fanden sie später und befreiten sie. An ihren Verletzungen wird sie noch wochenlang zu leiden haben.

Ed Poole hatte sich vors Haus gewagt und war gegen einen der Balken gestürzt, die sein Hausdach stützten. Er schlug so heftig mit Schulter und Schläfe gegen die spitzen Holzkanten, dass er bewusstlos wurde und ins Wasser glitt, das ihn gnadenlos überspülte. Wenige Schritte vor seiner Haustür ertrank er.

Von anderen hörten wir nur.

Sidney Heckler – tot.

Orel Cassell – tot.

Walton Youngs – vermisst.

Carey Selzak – verletzt.

Albion Polack – verletzt.

Und so ging es eine ganze Weile lang weiter.

Die Springflut war die schlimmste Naturkatastrophe, die uns im Salt River Valley getroffen hatte. Noch nie zuvor waren wir mit solchen Wassermassen konfrontiert gewesen, noch nie mit einem solchen Ausmaß von Zerstörung und Tod.

Das Wasser blieb nicht lange. Innerhalb weniger Tage lief es ab.

Zurück blieb ein Tal, in dem alle Bewohner ihre Existenzgrundlage verloren hatten. Alle Farmen, Ranches, Handwerksbetriebe waren zum Erliegen gekommen. Wohnhäuser, Scheunen und Ställe waren zerstört.

Doch dann setzte eine beispiellose Hilfsaktion ein. Die Jungen halfen den Alten, und die Alten halfen den Jungen. Alle Nachbarn halfen sich gegenseitig. Sogar die Einwohner von Phoenix kamen zu uns aufs Land heraus und halfen uns. Natürlich nicht beim Wiederaufbau – der wird erst in den kommenden Wochen und Monaten stattfinden können, wenn wir neues Bauholz und Werkzeuge erhalten haben. Doch sie halfen uns, indem sie uns von den Dächern holten oder aus den Trümmern unserer Häuser. Indem sie unsere Kranken verarzteten und uns in die Stadt schafften und uns dort Obdach anboten.

Auch wenn es zum Teil nur winzige Zimmer sind, in die sie ganze Familien stecken, sehen wir doch den Geist der Hilfsbereitschaft, den wir jetzt so verdammt nötig haben.

Gouverneur Irwin hat uns schnelle und unbürokratische Hilfe zugesichert. Wir hoffen auf Bauholz und Werkzeug. Wenn die Regierung uns hier etwas zur Verfügung stellt, wäre uns wirklich geholfen.

Ob es tatsächlich so kommt, werden wir abwarten müssen.

Doch wir hoffen es sehr.

Wir sind darauf angewiesen, dass man uns hilft. Denn sonst haben wir keine Lebensgrundlage mehr.

Gez. am 23. März 1891

William Frederick McNicholl

Phoenix, Arizona

*

WILLIAM McNICHOLL schrieb die letzten Zeilen seines Berichts in seinem Refugium, einem kleinen Zimmer über dem Al Kendrick’s Saloon in der Montezuma Street, in das gedämpft der Lärm der darunter liegenden Trinkstube drang. Es war beileibe keine große und komfortable Unterkunft, in der er und seine Familie sich hatten einquartieren können, doch sie hatten jetzt wenigstens ein Dach über dem Kopf und eine trockene und relativ saubere Schlafgelegenheit. Da er im Moment nichts für seine Farm tun konnte – dazu fehlten ihm schlichtweg die Mittel – hatte McNicholl den Job als Hausmeister für den Saloon und das dazugehörige Gebäude angenommen.

Nächste Woche würde er zu den Resten seiner Farm hinausmarschieren und sehen, welchen Aufwand der Wiederaufbau für ihn bedeutete, wie lange er dafür arbeiten müsste und was es ihn kostete. Danach wollte er das Büro der Stadtverwaltung aufsuchen und um Unterstützung ersuchen.

Den Bericht hatte er geschrieben, damit er später als Gedächtnisstütze dienen konnte – obwohl er nicht glaubte, dass er auch nur eines der grausigen Bilder jemals würde vergessen können.

Nun, nachdem er den letzten Federstrich gemacht, den Bericht nochmals gelesen und für gut befunden hatte, legte er den Federhalter beiseite und blickte zum Fenster hinaus. Draußen war gerade einer jener herrlichen Arizona-Frühlingstage zur Neige gegangen, die einem Beobachter pures Staunen abrangen, und hatte sich in einen wunderschönen Abend verwandelt. Die allgegenwärtige rötliche Farbe herrschte jetzt nicht nur im Sand und den Ziegeln der Adobegemäuer vor, sondern auch am Himmel. Die untergehende Sonne erstarb und tauchte alles in jenes blutrote Licht, welches für das Territorium Arizona so typisch war.

Von der Flutkatastrophe war hier nicht das Geringste zu erkennen. Das Leben ging weiter, als wäre sie nie vorgefallen: Männer drängten sich in die Saloons, während ein paar Frauen noch rasch letzte Einkäufe erledigten. Kinder spielten auf den Sidewalks und bei den Pferdetränken, und ein paar Hunde jagten sich gegenseitig die Straße hinab.

Von Süden kamen fünf Männer herangeritten – etwas abgerissen, verschwitzt und erschöpft, aber ziemlich unzufrieden und finster dreinblickend. Sie steuerten den Al Kendrick’s Saloon an. Keiner – nicht einmal William McNicholl, der sich die Zeit nahm, ihr Eintreffen vom Fenster aus zu beobachten und die Ankömmlinge genau zu studieren – wusste, was diese Männer dort draußen gemacht hatten.

Die Richtung, aus der sie kamen, mochte ein Indiz liefern, aber es war nicht mehr als ein äußerst schwacher Anhaltspunkt, und außer den verschmutzten Klamotten, den dreckstarrenden Stiefeln und den lehmverklebten Fellen ihrer Tiere deutete nichts auf die Art der Arbeit hin, der die Männer draußen nachgegangen waren.

Nun hielten sie vor dem Saloon und saßen ab, und als sie noch kurz im Kreis beisammenstanden und sich sehnsüchtig über die trockenen Lippen leckten, sagte ein Mann namens Ransom Biddle:

»Verdammte Scheiße, wir genehmigen uns jetzt einen! Aber du, O’Hara, du brauchst gar nicht erst mit reingehen! Deine Fresse kann ich nämlich nicht länger ertragen. Bleib also hier draußen und hüte die Pferde oder bohre in der Nase oder tu sonst was, nur belästige mich nicht mit deinem Anblick, wenn ich jetzt da reingehe.«

Der so derb angesprochene, auf den der Sprecher auch noch mit dem Zeigefinger deutete, war ein zwanzigjähriger blonder Bursche, der genauso verschmutzt war wie die anderen, vielleicht sogar noch ein bisschen mehr, weil er sich aufopfernder durch Schlamm und Dreck gewühlt hatte.

»Lass’ den Kleinen in Ruhe, Ranse«, sagte Gunner Halverson, der Anführer des Trupps. Er war etwas über Vierzig, und sein Vollbart hatte bereits vor Jahren begonnen, eine graue Färbung anzunehmen. Da er sonst noch sehr agil und muskulös war, wirkte der graue Bart, der ein sonnengebräuntes Gesicht umrahmte, edel und ansehnlich. »Gewiss«, fuhr Halverson fort, »es war seine Idee. Aber sie hätte uns genauso gut ein paar Dollar einbringen können. Es ist ja nicht seine Schuld, dass die Bauerntölpel arme Schweine sind und wir in den Trümmern nicht das Geringste gefunden haben.«

Dass Halverson so unverhohlen für Daniel O’Hara Partei ergriff, missfiel Biddle, und er ballte die Fäuste. Es war klar, dass er nicht so rasch klein beigeben wollte. Andererseits suchte er nach einem Abgang, der seiner Person einigermaßen würdig war, ohne dass er einen Rückzieher machen musste, denn das war auch nicht gerade angenehm.

»Der mit seinen saudummen Ideen!«, stieß er daher noch einmal verächtlich hervor und spuckte zu Boden. Seine Ohren hatten zu glühen begonnen, ein Zeichen dafür, wie geladen er war. Ohne weiteres Wort wandte er sich ab und stapfte in den Saloon.

»Er hat sich an einem sägerauen Balken die Hand aufgerissen und ein paar Holzsplitter eingefangen«, versuchte Alfred Randall den Kameraden zu entschuldigen. Er klopfte Daniel auf die Schulter und sagte: »So schlecht war die Idee gar nicht. Konntest ja nicht wissen, dass wir rein gar nichts finden würden.« Er boxte eine spielerische Doublette gegen Daniels Oberarm, tänzelte ein paar Schritte von Daniel fort, tat dann, als stolpere er über den Absatz des Sidewalks und folgte Biddle lachend in den Saloon.

Halverson blickte Daniel kopfschüttelnd an. Daniel wusste die Geste nicht zu deuten: Galt sie Biddle und seinem Geschimpfe? Oder dem kindischen Getue, das Randall an den Tag legte? Beides war Daniel nicht ganz geheuer, denn er verabscheute das unablässige Genörgel Biddles so sehr, wie er Randalls Späße liebte.

Die »Idee«, die jetzt alle glaubten bewerten zu müssen, stammte tatsächlich von Daniel. Er hatte sich vorgestellt, dass in den Trümmern der Farmhäuser die Dollars nur noch eingesammelt werden müssten. Hatte gedacht, dass die Farmer und Handwerker im Salt River Valley jeder einen Sparstrumpf besaßen, den er irgendwo versteckt hielt. Und weil die Menschen das Gebiet verlassen hatten – die meisten waren in die Stadt gekommen, um ein Dach über dem Kopf oder ärztliche Hilfe zu bekommen – wäre es ein Leichtes gewesen, in den Trümmern nach den zurückgebliebenen Schätzen zu suchen und diese zu »heben«.

Doch das Ganze war ein einziger Fehlschlag gewesen. Nachdem sie stundenlang auf den Knien im Schlamm herumgerobbt waren, mit den Händen im Dreck gewühlt hatten, und sich schonungslos alle möglichen Häuser vorgenommen hatten, war ihnen klar geworden, dass die Bewohner gar keine Ersparnisse besaßen, die man ihnen hätte stehlen können.

Als diese neue Erkenntnis in ihren Gedanken Einzug hielt, waren sie schon durchnässt, durchfroren und ihre Kleidung stand vor Dreck. Sie hatten sich lächerlich gemacht, sich bis auf die Knochen blamiert, und zum Glück hatte kein Außenstehender etwas davon mitbekommen, denn mit dieser Pleite wollten sie nicht auch noch hausieren gehen; ihr Ruf wäre womöglich für alle Zeiten ruiniert gewesen. Auch dass es keine edle Sache war, die Notlage anderer auszunützen, um sich selbst zu bereichern, war Grund genug, mit keinem über den Schwachsinn zu reden, den sie heute dort draußen angestellt hatten.

Gunner Halverson wandte sich Daniel mit einem sparsamen Lächeln zu. Er sagte nur: »Ideen sind immer gut, Junge. Wenn du wieder eine hast, brauchst du dich nicht zu scheuen, sie mir zu erzählen.« Dann, ohne eine Erwiderung abzuwarten, wandte er sich ab und stieg die Stufe zur Saloontür hinauf.

Nun stand nur noch Alan Tamblin bei Daniel. Tamblin war Mitte Dreißig, ein meist schweigsamer Revolvermann, von dem man nie wusste, was er dachte. Wie alle anderen hatte auch er im Schlamm gewühlt und sah nun entsprechend verschmutzt aus. Er blickte nur stumm zu Daniel herüber – keine Geste, keine Freundlichkeit, keine Ablehnung –, bevor er sich in Bewegung setzte und im Saloon verschwand.

Daniel sah Tamblin nach, bis er außer Sichtweite war, dann seufzte er und lehnte mit dem Hintern gegen den Hitchrack, der bei seinem Gewicht bedrohlich nach hinten schwang.

Es war besser, wenn er jetzt nicht in den Saloon ging. Besser, er ließ Biddle in seinem schwelenden Zorn allein. Nachdem ein paar Biere und Whiskys geflossen waren, konnte sich die Stimmung bessern – oder aber sehr schnell in eine gewalttätige Atmosphäre umschlagen. Und Daniel wusste nur zu gut, dass er einem zornigen und alkoholgeschwängerten Biddle nichts entgegenzusetzen hatte.

Besser, er verbrachte den Abend irgendwo anders, nicht in Al Kendrick’s Saloon.

Er hatte schon einige Male mit dem Gedanken gespielt, die Mannschaft zu verlassen, doch wohin sollte er dann gehen? Diese Männer hatten ihn vor vier Jahren aufgenommen, als er, ein Vollwaise, niemanden auf der Erde mehr hatte. Diese Männer waren für ihn zu einer Art Familie geworden – wenngleich eine seltsame Familie –, mit Halverson als »Vater«, den Daniel ständig durch Ideen zu beeindrucken versuchte. Hatte er inzwischen Halversons Anerkennung errungen? Daniel wusste es nicht.

Sein Blick schweifte über die Häuserreihen. In vielen von ihnen waren die Opfer der Flut aufgenommen worden. Es hatte ein paar Tote gegeben, die man zum Boot Hill gebracht hatte. Andere waren einfach obdachlos geworden, und ihnen wurden Unterkünfte – zumeist einfache Kammern – zur Verfügung gestellt, bis sie wieder auf die Beine kamen.

Andere waren krank oder verletzt und siechten dahin – zu krank, um wieder auf die Beine zu kommen, oder zu alt, um nochmals von vorn anzufangen.

Drüben, bei Dessa Spellman, lag solch ein armer Teufel. Es hatte ihn bei der Flut schlimm erwischt, und er war mit einer schweren Lungenentzündung in die Stadt gebracht worden, wo Dessa sich bereiterklärt hatte, ihm zu helfen und ihn zu pflegen.

Daniel kannte Dessa Spellman; sie war Ende Dreißig und praktisch veranlagt. Ihr Mann hatte vor ein paar Jahren das Weite gesucht und sie mittellos zurückgelassen. Sie hoffte wohl auf ein paar Dollars, die ihr die Pflege des alten Mannes einbringen mochte. Aber vielleicht hoffte sie auch auf das große Geld.

Daniel kannte auch den alten Mann, der bei ihr untergebracht war. Sein Name war Jacob Waltz, und die Leute nannten ihn den »Dutchman« – eine Verballhornung und absichtlich falsche Verenglischung des Wortes »Deutschmann«. Über diesen Mann schwirrten eine Menge Gerüchte durchs Land. Angeblich sei er in Besitz einer gewaltigen Goldader, und Daniel würde sich nicht wundern, wenn Dessa es in Wirklichkeit auf diese Mine abgesehen hätte.

Nein, Daniel glaubte keine Sekunde, dass sie aus reiner Menschenfreundlichkeit und Nächstenliebe die Pflege des alten Mannes übernommen hatte. Und dass Waltz nicht mehr auf die Beine gekommen war, war kein Wunder, denn er war 81 und hatte stundenlang im eisigen Wasser ausharren müssen, bevor Helfer ihn hatten befreien können.

Daniel drehte sich eine dünne und wulstige Zigarette, die er selbst nur als völlig missraten bezeichnen konnte, und überlegte gerade, wie es Waltz wohl ergehen mochte. Da sah er Dessa aus dem Haus treten. Sie war eine kleine, mollige Person; keine besondere Schönheit, obwohl ihr rundliches Gesicht und die runden Formen auf manchen Mann durchaus attraktiv wirken mochten. Ihr Haar war nach hinten gekämmt und in einem Dutt zusammengeknotet. In der Armbeuge trug sie einen Einkaufskorb, eine Jacke hatte sie über die Schultern geworfen.

Daniel vermutete, dass sie noch Einkäufe erledigen wollte. Doch anstatt die Straße hinabzueilen und ein Ziel anzusteuern, blickte sie einen Moment zu Daniel herüber. Er nahm einen Zug von seiner kümmerlichen Zigarette, die mehr als alles andere nach verbranntem Papier schmeckte, weil er viel zu wenig Tabak in sie gepackt hatte, und erwiderte Dessas Blick gelassen. Noch war er zu keinem Entschluss gekommen, was er mit dem angebrochenen Abend anfangen sollte, als sie sich in Bewegung setzte und über die Straße zu ihm herüber kam.

»Gut, dass ich dich treffe, Danny«, begann sie ohne Gruß, »ich brauche deine Hilfe.«

Er blickte beinahe belustigt auf sie hinab. Dessa Spellman brauchte Hilfe? Von ihm? Sie war dafür bekannt, eine große Lippe zu führen, und ein paar Mal waren er und sie sich in ihrem Saloon, als sie ihn noch führte, wegen Kleinigkeiten in die Haare geraten. Doch das alles schien jetzt keine Rolle mehr zu spielen. Man kannte sich, und das war Grund genug, ihm einen Gefallen abzubitten.

»Na gut«, sagte Daniel, von oben in ihren Ausschnitt spähend, »was willst du?«

Dessa schob sich verschwörerisch nahe an ihn heran und raunte, als ob es niemand mitbekommen dürfe: »In meinem Haus liegt der alte Jacob Waltz. Ich glaube, er macht’s nicht mehr lange. Ich hatte noch keine Zeit, heute ein paar Dinge zu erledigen, und jetzt muss ich unbedingt noch Gemüse und Salat kaufen und zur Schneiderei und zur Post rüber. Kannst du eine Stunde auf den Alten Acht geben? Er hustet sich die Seele aus dem Leib, und ich möchte ihn ungern allein lassen.«

»Ach du meine Güte«, stieß Daniel unbehaglich hervor. »Ich hab’ keine Ahnung, was ich mit kranken Leuten anfangen soll.«

»Gar nichts sollst du mit ihm anfangen«, antwortete Dessa, »bloß bei ihm bleiben, damit er nicht allein ist. Nicht, dass er noch auf die Idee kommt, aus dem Bett zu klettern und im Fieber durchs Haus zu laufen oder – schlimmer – auf die Straße raus. Also los, geh’ rein. Er liegt im hinteren Schlafzimmer. Den Gefallen wirst du mir doch tun, Danny. Oder?«

Daniel seufzte. Natürlich hatte er nichts anderes zu tun. Während seine Kumpane sich bereits betranken, stand er noch bei den Pferden und hielt Maulaffen feil. Dessa hielt sein Zögern für Ablehnung und sagte schnell:

»Weißt du was, wenn du mir den Gefallen tust, bekommst du später ein paar belegte Brote und ein Bier. Das wäre doch was, oder?«

Daniel wägte rasch die Optionen ab. Eine Stunde auf den alten Knacker aufpassen, und dafür eine Mahlzeit, ein oder zwei Bier und etwas Zerstreuung in Dessas Gegenwart? Das war an sich ein gutes Geschäft. Nur – was erwartete ihn in der Krankenkammer? Er erschauerte kurz bei dem Gedanken. Das Thema gruselte ihn. Mit Kranken, Sterbenden und dergleichen hatte er keine Erfahrung; er wusste schlichtweg nicht, was er tun sollte.

Doch Dessa wischte seine Bedenken beiseite.

»Komm mit, ich bring’ dich rein.«

Sie ging voraus, und Daniel folgte ihr beinahe automatisch, sich fest vornehmend, keine Scheiße und andere unappetitlichen Dinge wegzuwischen.

Dessa führte ihn durch ihre kleine, hübsch eingerichtete Wohnung ins hintere Zimmer, aus dem ein reichlich ungesunder Geruch drang. Es roch beißend nach Urin, Kot, Schweiß und einer Mixtur, die man hier in der Gegend als Medizin verabreichte: Laudanum.

»Du hast es sicher schon wahrgenommen«, sagte Dessa. »Ja, ich hab ihm was davon gegeben. Er hat jetzt keine Schmerzen. – Dürfte keine haben«, schränkte sie dann ein.

Sie öffnete die Tür und trat in den Raum, und Daniel folgte ihr.

In einem Bett, das den größten Teil der Kammer einnahm, lag der alte Mann. Jacob Waltz. Sein Haar war lang, struppig, grau wie Asche und stand wirr von seinem Kopf ab. Sein Vollbart war genauso lang und ebenso struppig. Gewiss hatte dieses Haar auf Jahre hinaus kein Schermesser gesehen und offensichtlich auch keinen Kamm, keine Bürste.

Das, was Daniel am meisten erschreckte, war das Gesicht. Die dünne und gräuliche Haut lag wie faltiges Pergament über den Wangenknochen, der Totenschädel zeichnete sich deutlich darunter ab. Die Augen, die in schwarzen Tümpeln lagen, waren blutunterlaufen und von ungesund aussehenden graublauen Höfen umgeben.

Die Lippen waren trocken und rissig; sie standen offen, darunter hüpfte eine Zunge bei jedem schnappenden Atemzug in die Höhe. Bronchien und Lungen rasselten und gurgelten, und es wurde Daniel sofort siedendheiß klar, dass Jacob Waltz kaum noch Luft bekam.

Er stirbt, dachte Daniel. Das Biest hat mich angelogen! Der alte Mann ist am Abkratzen, und ich soll ihm dabei zusehen!

Dessa zeigte unbeirrt auf einen Stuhl am Fußende des Betts.

»Du kannst dich dort hinsetzen, während du wartest. Ich bin in einer Stunde zurück.«

Und zu Jacob Waltz sagte sie:

»Das ist Danny O’Hara, Jake. Er wird dir Gesellschaft leisten, bis ich zurück bin. Es dauert nicht lange. Mach’ keine Faxen, hörst du? Nicht, dass ihr beide zum Tanzen in die Bürgerhalle rübergeht, ohne mir Bescheid zu sagen.« Sie lachte klirrend auf, wie es ihre Art war, schwang herum und rauschte aus dem Raum.

Plötzlich war Daniel mit dem Sterbenden allein. Das Rasseln seiner Atmung drang überlaut zu ihm herüber. Ein Schauder jagte ihm über den Rücken, und er beschloss, sich auf den Stuhl zu setzen und die Wand anzustarren. Vielleicht war alles gar nicht so schlimm; vielleicht ging das hier schneller vorüber, als er dachte.

Aaah, aber vielleicht auch nicht!

Als Daniel die zwei Schritte zum Stuhl hinüber machte, knarzten die Bodendielen so laut, dass er glaubte taub zu werden.

Jacob Waltz starrte vor sich hin, murmelte etwas Unverständliches, so leise, dass es kaum zu hören war. Nur das Kinn und der buschige Bart hüpften auf und nieder und bewegten sich.

Als Daniel endlich saß und den alten Mann betrachtete, merkte er, dass dessen Augen auf ihn gerichtet waren.

Wieder bewegte sich das Kinn, raschelte der Bart am verschmutzten Hemdkragen entlang. Doch es kamen keine Worte.

Dann, als Daniel schon gar nicht mehr daran glaubte, hörte er die krächzende Stimme.

»O’Hara? Du bist O’Hara?«

»Ja, Sir«, sagte Daniel laut. Er glaubte, der alte Mann sei schwerhörig und benötigte eine laute und deutliche Aussprache. Und dann hörte er die Worte, und glaubte seinen Ohren nicht trauen zu können:

»Ein Glück, dass Sie endlich gekommen sind, Reverend. Ein Glück …«

*

MEIN NAME ist Jacob Waltz, sie nennen mich den Dutchman. Ich habe ihnen tausend Mal erklärt, dass Dutchman Holländer heißt, ich aber kein Holländer, sondern Deutscher bin. Aber sie sagen es mit Absicht weiter, wahrscheinlich wollen sie mich ärgern. Mir ist es inzwischen egal. Sollen sie mich Dutchman nennen. Henk, es gibt üblere Spitznamen.

Geboren bin ich 1810 in Koblenz, 1839 kam ich in die Staaten, doch erst 1863 fuhr ich mit einem kleinen Karren, der alle meine Habseligkeiten trug, und an den ich eine Eselin vorgespannt hatte, ins Territorium Arizona. Wir gingen in Schrittgeschwindigkeit, die alte Elsbeth und ich. Sie war der einzige Freund, den ich damals hatte. Schritt für Schritt legten wir zurück. Meile um Meile. Dann waren wir da. Es hat mich zwei Jahre gekostet, hierher zu kommen und im Salt River Valley sesshaft zu werden.

Ich nahm Land in Besitz und betrieb eine Farm. So ’ne kleine Farm, wie es sie hier zu Dutzenden gibt, die kaum was abwerfen und ihre Besitzer gerade so am Leben erhalten. Ich hatte nie etwas zu verschenken, Reverend. So war’s mein Leben lang. Ein paar Mal litt ich Hunger, wenn die Sonne die Ernte verdorrt hatte und nicht genügend Regen gefallen war.

Es waren Scheißzeiten damals, das kann ich Ihnen sagen. So vieles ist inzwischen besser geworden – wenn auch nicht alles. Na, die Menschheit hat noch ein paar Dinge, die sie verbessern muss. Aber wem sage ich das? Das wissen Sie selbst nur zu genau, nicht wahr, Reverend O’Hara?

»Ich bin kein …«

Schht! Lassen Sie mich reden, Pater. Es gibt etwas, das ich loswerden muss. Ich hatte so gehofft, dass Sie kommen. Ich spüre, dass es mit mir zu Ende geht. Warum auch nicht, ich bin 81, das sind genügend Lebensjahre, meinen Sie nicht? Na, egal. Wichtig ist, dass Sie sich mal was Zeit nehmen. So viel Zeit haben Sie doch für einen alten Mann.

»Ja, ja. Nur zu. Reden Sie.«

Ich war 1874 in den Superstition Mountains unterwegs. Ich hatte gehört, dass es dort Gold geben soll, und wollte ein wenig davon schürfen. Da haben mich diese Scheißindianer in die Mangel genommen. Es waren vier oder fünf oder sechs – genau weiß ich es nicht. Pima, glaube ich. Sie haben mich aus dem Hinterhalt angegriffen, auf mich geschossen. Mein Pferd wieherte schrill, dann fiel es zur Seite. Ein paar verdammte Indianerpfeile steckten in ihm. Es verreckte langsam und qualvoll, und ich musste aus der Deckung heraus zusehen. Ich konnte nichts für das Tier tun, das tat verdammt weh!

So ein treuer Gefährte – einfach unterm Arsch weggeschossen. Zur Hölle mit den Drecksrothäuten!

Ich robbte eine Felsrinne entlang. Meine Schrotflinte hatte ich aus dem Sattelschuh reißen können, als ich zur Erde fiel, und das war der Grund, warum die Hunde mich nicht offen angriffen. Sie wussten genau, dass ich ein paar von ihnen mit in die Hölle nehmen würde, wenn sie mich …

Ach, zum Teufel, was soll’s! Um die Burschen wäre es nicht schade gewesen.

Hölle, glauben Sie’s oder nicht, ich war damals vierundsechzig, und die Rothäute wagten sich nicht an mich heran. Ha, ha, ha! Wenn man das jemandem erzählt! Da denken die immer, sie wären große Krieger. Pfeifen sind das, nichts weiter. Greifen nur an, wenn sie in der Überzahl sind. Feige Hunde, die aus dem Hinterhalt kommen. Immer nur lauern. Immer nur von hinten. Nein, vor den Indianern habe ich keine Angst. Nie gehabt! Und ich mach’ sie heute noch fertig, wenn’s sein muss.

Ich hatte damals schon die Greener, weil ich mit ’ner Winch nichts anfangen konnte. Ich sah schon ein bisschen schlecht, und auf die Ferne war’s nichts mehr mit dem Schießen. Deswegen hab ich mir die Greener besorgt. Die schießt nicht sehr weit, hat aber ’ne ordentliche Streuung.

Deswegen hab ich auch mein Pferd nicht erlösen können. ’S war einfach zu weit weg für einen guten Schuss.

Aaah, tut mir heute noch in der Seele weh, wenn ich an das prächtige Tierchen denke, und wie es krepiert ist.

Als ich da so lag, hinter ein paar Felsblöcken und abgeschirmt von Kreosotbüschen, und nichts von den roten Hunden mehr sah, kam ich auf den Gedanken, ich könnte ihnen ganz leicht entkommen. Ich krabbelte eine Schneise entlang, bis ich hinter ein paar größeren Felsformationen wegtauchen konnte.

Sobald ich sicher war, dass eine Felsschulter mich deckte, bin ich aufgestanden und fortgelaufen.

Ich lief den ganzen Tag, das heißt den Rest des Tages, bis kurz vor Einbruch der Nacht. Und da stieß ich auf eine Sandrinne. Ich wollte schon ausweichen, um den Roten keine Spuren im Sand zu hinterlassen – allzu leicht will man es ihnen auch nicht machen, ha, ha, ha –, da sah ich einen Stiefelabdruck im Sand.

Teufel, denk’ ich, wer ist denn da zu Fuß in den Bergen unterwegs? Und folge der Spur. – Sie führte mich geradewegs zu einem prächtigen Lagerfeuer. Das Prächtige daran war, dass die Leute frischen Kaffee gekocht und ein frisches, großes Stück Fleisch über dem Feuer hatten, und ich mich nur noch hinsetzen musste und zugreifen konnte.

Aaah, tat das gut, nach der Flucht vor den Roten. Ich fühlte mich wie im Himmel. Oh, verzeihen Sie, Reverend. Ich wollte nicht respektlos sein. Der Himmel – das ist eine Domäne, für die Sie zuständig sind. Jedenfalls, ich hab’ von’em Kaffee genommen und von dem Fleisch, und in den Satteltaschen … nun ja, ich hab’ sie durchstöbert und fand auch noch Brot. Ich ließ es mir gutgehen, das können Sie mir glauben.

Ich rülpste und furzte und streckte mich schon auf einer der herumliegenden Decken aus – da kamen sie.

Sie waren zu dritt.

Drei Mexikaner.

Sie sahen mich, und griffen sofort zu den Waffen. Doch mitten in der Bewegung hielten sie inne. Sie sahen, dass ich allein war und keine Gefahr für sie darstellte. Sie lachten und kamen ans Feuer, in das ich zuvor neues Holz geworfen hatte, und das jetzt schön hoch loderte und ihre Visagen erhellte. Grinsende Greaser-Visagen.

Ich hatte mit allem Möglichen gerechnet, aber nicht damit, dass sie bloß lachten. Sie hießen mich willkommen und luden mich ein, ermunterten mich, noch etwas von dem Fleisch zu nehmen, sie packten auch feinen Cheddar aus, und einer ließ eine Flasche Tequila kreisen.

Bald waren wir die besten Freunde.

Ich erzählte ihnen von den Pimas, die hinter mir her gewesen waren, und sie … aaah, sie erzählten mir, was sie hier in den Bergen trieben. Warum sie hier waren. Und mir war, als träumte ich das alles nur.

Denn sie erzählten von einer gewaltigen, unvorstellbaren Goldmine.

Eine Goldmine, so ertragreich und rein, dass man Millionen abbauen könne! Eine Goldmine, von der jeder Digger von Kalifornien bis zur Ostküste, von Alaska bis zur Mexikanischen Grenze träume.

Solche Minen verfolgen einen nachts im Traum, wenn man noch unerfahren ist und nicht weiß, wie wenig Gold in Wirklichkeit in den Felsen steckt, ja, wie zäh es da drin steckt und wie hart man schuften muss, um es herauszubrechen.

Ich winkte verärgert ab, denn ich glaubte ihnen kein Wort.

Auch ihren Tequila wollte ich nicht mehr trinken, der sie dazu anstachelte, mir solche Lügenmärchen zu erzählen.

Da stand einer von ihnen auf und ging ein paar Schritte weit. Hinter einem Felsblock hatten sie ein Versteck. Ich hörte, wie er eine Weile dort herummachte, dann kam er zurück. Er trug etwas in Händen, das zu groß oder zumindest zu schwer war, um es mit einer Hand allein zu tragen. Er brauchte beide Hände, um es zum Feuer zu schaffen, und schon von weitem sah ich im Licht des Lagerfeuers das Funkeln und Glitzern in der Dunkelheit.

Es war der größte Brocken Gold, den ich je gesehen hatte, Reverend! Und das Gold war so rein, so ohne Verunreinigungen, dass ich es kaum glauben konnte.

Stolz präsentierte er mir den Brocken, und die anderen lachten dazu und ließen erneut die Flasche kreisen, denn jetzt würde einem erneuten Umtrunk wohl nichts mehr im Wege stehen.

Doch ich hatte keine Augen mehr für das Gesöff.

Ihr Fraß war mir auch zuwider geworden.

Ich hatte nur noch Augen für das Gold.

Reines Gold.

Ich glaube, diese drei Burschen waren zu jener Zeit die reichsten Männer in ganz Arizona.

Mir war, als hätte mir jemand mit dem Gewehrkolben auf den Schädel geschlagen. Ganz schwindelig war mir, als ich aufstand und zu meinem Nachtlager torkelte. Die Mexikaner hatten mir Decken gegeben, und ich hüllte mich ein.

Die ganze Nacht lag ich wach. Kein Auge tat ich zu. Meine Gedanken rasten und kreisten – immer nur um das Eine. Gold! Gold! Geliebtes Gold! Verdammtes Gold! Ich brachte das Grinsen nicht mehr aus meinem Gesicht, schon schmerzten mich die Muskeln in den Wangen und um den Mund. Aber es war ein böses Grinsen, über dem verschlagene Augen thronten; ein gehässiges, verschlagenes Grinsen, das jeden zutiefst verängstigt hätte, wenn er es gesehen hätte.

Doch in jener Nacht sah mich niemand. Ich war allein. Über mir der Sternenhimmel, und neben mir, ein paar Yards zu meiner Linken, diese drei Mexikaner, die noch eine Zeitlang zufrieden lachten und Tequila tranken und dann in Schlaf fielen.

Am nächsten Morgen wollten sie mir ihre Goldmine nicht zeigen. Zwei von ihnen verschwanden nach dem Frühstück, um darin zu arbeiten, der Dritte blieb bei mir zurück. Ich unterhielt mich ein bisschen mit ihm und erfuhr, dass sein Name Ramon war. Er hatte eine Familie in Montemorelos, Frau, einen Sohn und vier Töchter. Der Mann war knapp dreißig; war jünger, kräftiger und viel agiler als ich. Natürlich fühlte er sich mir überlegen, und das machte ihn leichtsinnig. Er ahnte nichts von der Gefahr, in der er schwebte.

Ich und meine Greener – wir zerhackten Ramon. Die Ladung riss ihn mitten entzwei. Aber das, was mir noch am Deutlichsten vor Augen steht, ist sein erstauntes Gesicht, die weit aufgerissenen, ungläubigen Augen, als er bemerkte, dass ich die Greener auf ihn angelegt hatte, eine Sekunde bevor ich abdrückte.

Danach war ja sowieso alles aus. Ramon hat nicht lange leiden müssen. Sein Blut und seine Innereien spritzten an die Felswände – es war ein verteufelter Anblick.

Noch bevor der Schuss verklungen war, hatte ich nachgeladen.

In den Taschen meines alten, zerschlissenen Mantels trug ich stets genügend Patronen bei mir, manche waren mit gehackten Nägeln geladen, die ich als Feierabendbeschäftigung auf meiner kümmerlichen Farm gefüllt hatte.

Ich wollte das Gold, und ich wollte die Goldmine!

Es war ganz einfach, den Spuren der Greaser zu folgen. Sie hatten mich zwar nicht zur Mine mitnehmen wollen, doch ich war fest entschlossen, herauszufinden, wo sie sich befand. Und wenn ich den Rest meines Lebens damit verbringen musste, sie zu suchen.

Das Gelände war zerklüftet mit vielen Schneisen und spitzen Felsblöcken, die in den Himmel ragten. Ich ging einfach den Spuren nach, und wenn ich keine fand, erriet ich den Weg.

Dann tauchte plötzlich einer der Mexikaner vor mir auf. Wie ein Geist stand er plötzlich da.

Ich denke, sie hatten den Schuss gehört und einer hatte sich aufgemacht, um nachzusehen. Sein Name war Alvaro.

Nun, ich reagierte blitzschnell, und Alvaro segnete das Zeitliche.

Zwischen den Felswänden hallte der Knall wie ein Kanonenschuss. Ich wurde ganz taub davon.

Ich ging weiter. Und dann fand ich sie. Ihr Eingang war etwa vier Fuß hoch und zwei Fuß breit, man musste sich fast hineinzwängen – die Öffnung von faulen Hunden, die sich nie die Mühe gemacht hatten, ihre Goldmine richtig anzulegen. Aus ihrem Innern drang das Licht einer Petroleumlampe, doch am Eingang stand Humberto, der dritte der Mexikaner.

Ich werde nie verstehen, was mit dem Mann los war. Er hatte ein Gewehr in der Hand, doch er schien es nicht benutzen zu wollen. Er hatte zwei Schüsse gehört und sah mich mit der Greener auf ihn zukommen – doch sein Lauf zeigte von mir weg schräg nach oben.

Er wusste vielleicht, dass er keinen Menschen erschießen konnte.

Gleichzeitig ahnte er, dass ich seine zwei Freunde erledigt hatte.

Er sah mich traurig an und sagte:

»Jetzt bin ich wohl an der Reihe.«

Ich nickte.

»Leg’ die Waffe weg, Amigo«, sagte ich.

»Nein. Ein Mann sollte nicht so sterben.«

»Es ist völlig egal, wie ein Mann stirbt.«

Und dann erschoss ich ihn.

Ich stieg über die Leiche – das heißt, über die Leichenteile, die überall herumlagen – und zwängte mich in die Mine. Ich nahm die Petroleumlampe vom Boden und leuchtete die Wände ab.

Beinahe fiel ich in Ohnmacht. Durch die Wand rechter Hand zog sich eine unglaublich reine Goldader in der Breite von eineinhalb Fuß, und sie war viele Yards lang!

Die drei Mex waren die reichsten Männer des Staates gewesen – jetzt aber war ich der reichste Mann. Hölle und Verdammnis, ich hatte es geschafft. Ich hatte die Goldmine in Besitz genommen.

Mehrere Stunden hackte ich mit dem herumliegenden Werkzeug an der Ader herum, nur um festzustellen, dass sie auch gewaltig tief ins Felsgestein hinein reichte. Hier war so viel Gold, dass es gereicht hätte, einen ganzen Bundesstaat reich zu machen.

Mein Herz pumpte wie verrückt, ich glaubte, ich müsse jeden Moment tot zu Boden sinken. Doch irgendwie überlebte ich, und als die Petroleumlampe dunkler zu werden und zu flackern begann, wurde ich endlich wieder in die Realität zurückgeholt. Ich musste die Lampe nachfüllen, und so nahm ich sie wieder auf und ging zum Ausgang.

Da sah ich, dass es schon Abend geworden war.

Stundenlang hatte ich mich in der Mine aufgehalten und hatte nicht bemerkt, wie die Zeit vergangen war.

Draußen fiel mein Blick auf den toten Humberto – das heißt auf dessen sterbliche Überreste. Mir wurde klar, dass ich die drei Burschen irgendwie wegschaffen und verschwinden lassen musste.

Ich betete um Regen, damit die Blutspuren weggewaschen wurden. Doch es regnete nicht. Kein einziger Tropfen fiel. Ich musste die Leichen selbst wegschaffen und arbeitete die halbe Nacht daran. Das Blut bedeckte ich mit Sand. Den Mexikanern spendierte ich eine grandiose Beerdigung mit den besten Steinen der Umgebung, mit denen ich sie bedeckte. Dann warf ich Gestrüpp und Erde darüber, damit niemand die Gräber für solche hielt.

Mein altes löchriges Hemd war völlig durchschwitzt, als ich endlich fertig war. Ich entfachte nochmals das Lagerfeuer, auf dem ich ein Stück Fleisch briet, den Tequila leerte und dann in einen unruhigen Schlaf fiel.

Ich wurde von Albträumen gequält. Ich hatte drei Männer erschossen – was wollte man da erwarten? Vor einer Wand mit Ziegeln aus Gold, die so hoch und so dick war wie die Mauer einer Festung, standen drei Mexikaner, die sich von mir niederschießen ließen. Immer wieder standen sie auf und sprachen zu mir, baten darum, dass ich sie erschieße. Jedes Mal spritzte ihr Blut. Doch jedes Mal fügten sie sich wie von Geisterhand zusammen, bis sie wieder aus einem Stück bestanden, erhoben sich und baten darum, erneut erschossen zu werden.

Schließlich gingen mir die Patronen aus.

Ich drückte immer wieder ab, doch die Greener gab nur noch ein leeres Klicken von sich.

›Wenn du uns nicht tötest, kannst du unser Gold nicht bekommen‹, sagten die Mexikaner und lachten so schaurig, dass es mir in den Ohren gellte.

Henk, war ich gottfroh, als ich endlich aufwachte. Es war irgendwann am Vormittag; die Sonne war schon ein Stück aufgegangen.

Die Schuld für die Albträume schob ich auf den Tequila. Es war ja allgemein bekannt, dass die Greaser nicht die Saubersten waren, und so musste eine Verunreinigung in die Flasche gekommen sein, die meinen Körper belastet oder leicht vergiftet hatte.

Den Rest des Vormittags schaffte ich alles vom Lager der Mexikaner zur Goldmine hinauf. Warum sollte ich dauernd hin und her laufen? Ich wollte alles dort oben haben, also richtete ich mein Lager oben ein.

Ich arbeitete tagelang. Hackte Gold aus der Wand und packte es in die kleinen Säcke, die die Mexikaner wohl für diesen Zweck gekauft hatten.

Irgendwann hatte ich so viele gefüllte Säcke beisammen, dass ich sie gar nicht mehr transportieren konnte. Gewiss, ich hatte die drei Pferde der Mexikaner, und zwei von ihnen konnte ich als Packtiere einsetzen. Doch das, was sie tragen konnten, war nichts im Vergleich zu dem, was noch in der Wand war. Es war, als hätte gerade mal ein Mäusezähnchen an der Goldader geknabbert.

Wie ich schon sagte, Reverend: Die Menge an Gold war gewaltig.

Ich konnte nicht anders, ich musste in die Zivilisation zurück. Mir gingen die Vorräte zur Neige, und ich brauchte auch ein paar andere Dinge. Vor allem besseres Werkzeug wollte ich mir besorgen. Und natürlich mehr Munition für die Greener und, ja, vielleicht noch neue Klamotten.

Ich musste sage und schreibe dreiundzwanzig gefüllte Goldsäcke in einem Versteck zurücklassen, weil die Pferde die Menge nicht tragen konnten.

Bevor ich aufbrach, warf ich einen letzten Blick auf die Mine. Ich hatte den Eingang mit Gestrüpp bedeckt und alle Spuren meiner Anwesenheit beseitigt, sodass niemand die Goldmine – meine Goldmine – finden würde.

Mit einem sicheren Gefühl ritt ich los. Ich war etwa eine Woche unterwegs.

Ich ritt zu meiner Farm und packte dort das Gold aus. Natürlich versteckte ich die Säcke. Nur einen einzigen nahm ich mit, als ich mich in die Stadt aufmachte, um mich mit allem Nötigen einzudecken.

Ich bezahlte alles mit dem Gold. Der Storekeeper, die Handwerker und die Frau, die die Hemden verkaufte, bekamen ganz große Augen, als sie die Brocken sahen. Im Saloon nahm ich ein Bier, da sagte der Barkeeper zu mir:

»Mit einem solchen Klumpen haben gestern auch ein paar Burschen bezahlt.«

Ich erschrak zu Tode.

»Darf ich ihn sehen?«, stieß ich mühsam hervor.

»Klar.«

Er ging nach hinten und kam nach einer Minute zurück. Der Brocken, den er vor mir auf den Tresen legte, sah genauso aus wie meiner. Ein bisschen größer vielleicht, aber genau dieselbe Art von Felsgestein, die noch an ihm klebte, und derselbe Reinheitsgrad wie bei meinem Klumpen.

Ich hatte keinen Zweifel: Dieses Stück stammte aus meiner Goldmine!

Jemand hatte mich bestohlen!

Ich fragte den Barkeeper, ob er mir die Leute beschreiben könne.

Er sagte, es wären zwei Soldaten gewesen, die mit ihren Pferden in die Stadt geritten kamen. Sie hätten hier ein paar Drinks genommen und seien dann weitergeritten.

»Wohin?«, fragte ich.

»Ich vermute, in die Superstition Mountains.«

Hölle und Verdammnis, diese Hunde waren hinter meinem Gold her!

Ich trank mein Bier aus, das plötzlich sehr schal schmeckte, und ging. Zurück auf der Farm packte ich alles Zeug auf die Packpferde und ritt sofort los. Ich wusste, dass ich so schnell wie möglich zur Mine zurück musste.

Ich trieb die Tiere an, so schnell ich konnte, doch der Weg war weit, und ich musste mit ihren Kräften haushalten. Bis zu den Superstition Mountains war ich zwei Tage in der Ebene unterwegs. Danach ging es zwei weitere Tage auf alten Pfaden durchs Felsgestein, auf und ab, hoch und runter, Sie wissen ja, wie das ist.

Yeah, ich schaffte den Weg diesmal in vier Tagen, und je näher ich der Mine kam, desto heftiger pochte mein Herz. Hatten diese verdammten Hunde wirklich meine Mine gefunden?

Ich jagte die Gäule den schmalen Felsweg hinauf, ohne darauf zu achten, dass mein Hufschlag jemanden warnen könnte. Als ich die Stelle erreichte, wurde mir sofort klar, dass sich jemand an meiner Mine zu schaffen gemacht hatte. Die Abdeckung vor dem Eingang war achtlos zur Seite geworfen worden, Werkzeug lag am Boden und die Petroleumlampe stand auf einem kleinen Stein. Als ich sie genauer untersuchte, stellte ich fest, dass sie völlig leer war. Man hatte sie benutzt.

Ich fluchte wie ein irischer Fuhrwerker und rief alle Verwünschungen auf die Diebe herab. Doch es half nichts. Ich war zu spät gekommen.

In der Mine stellte ich fest, dass die Schurken ein gutes Stück herausgebrochen hatten – die Arbeit von etwa einem halben Vormittag. Sie hatten sich wohl nur etwas »Kleingeld« geholt – immerhin an die tausend Dollar! – und waren dann weitergezogen.

Doch ich wusste, dass sie jederzeit wieder kommen konnten, um sich erneut zu bedienen. So beschloss ich, mich auf die Lauer zu legen. Wenn sie wieder kämen, würde ich bereit sein.

Ich richtete mir das Lager ein, suchte Brennholz zusammen und wartete. Ich lief die Gegend ab und fand mehrere Aussichtsposten, die einen weiten Blick ins Umland gewährten. Immer, wenn ich meine Runde machte, spähte ich von diesen Aussichtsposten in alle Himmelsrichtungen. Ich bemerkte lange im Voraus, wenn jemand unterwegs war. Nur wer sich von Norden und Nordosten nahte, entging mir, weil dort die Felsformationen zu hoch waren und mir die Sicht verdeckten.

Ich wartete zwei Wochen und vier Tage, und dieses Warten wurde immer langwieriger. Ich verstand bald nicht mehr, was ich hier eigentlich tat. Niemand kam. Niemand näherte sich meiner Mine. Niemand verirrte sich auch nur durch Zufall in diese Gegend der Superstition Mountains.

Es gab Städte, die näher lagen als Phoenix. Angenommen, die Golddiebe waren nach Apache Junction geritten. Oder nach Fountain Hills. Nach Queen Creek oder Rio Verde. Es gab so viele kleine Orte hier, in denen sie das Geld verspielen und sich sündige Freuden damit kaufen konnten.

Irgendwann mussten sie wieder hierher zurückkehren, um »Nachschub« zu holen. Das machte ich mir umso verbissener klar, je länger sich das Warten hinzog. Ich ging nie ohne meine Greener auf Tour. Ich war allezeit bereit, jemand abzuknallen.

Sie kamen am Spätnachmittag eines bewölkten Tages. Schon seit Stunden hatten sich Wolken zusammengeballt, und es roch nach Regen. Ich hatte keine Ahnung, welchen Wochentag oder welches Datum man schrieb. In der Wildnis hatte ich nie Wert darauf gelegt, mir das zu merken. Ich lebte so vor mich hin und tat, was immer ich tat. Welche Bezeichnung man den Tagen gab, war mir einerlei. Es war unwichtig.

Ich ging hinter einem Felsblock in Deckung und wartete, bis sie herankamen. Als sie nahe genug waren, erkannte ich, dass es sich tatsächlich um zwei Soldaten handelte: Kavalleriereiter

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