Georg Steinweh

Der Koch der Hübschlerinnen

Die Gelegenheiten des Fred Keller, Teil 2

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Prolog

Die Vergangenzeit

das Gynaäceum und die Lust

die Stadt und der Freund

Figuren und Plan

über den Autor

Impressum neobooks

Prolog

worum es geht:

Um 1415, zur Zeit des Konstanzer Konzils findet Fred durch eine glückliche Fügung Arbeit als Koch in einem Dirnenhaus. Hohe Kirchendiener feiern hier ihre Orgien. Die Stadt stinkt und platzt aus allen Nähten. Händler aus ganz Europa verkaufen ihre Waren. Jan Hus wird hingerichtet.

Fred lernt den kleinen Paul kennen, der ihm Konstanz näherbringt. Trotz aller Armut gefällt es ihm hier. Er spricht im Schlaf, hat Angst, entlarvt und als Hexer verbrannt zu werden. Er entscheidet sich gegen den kleinen Paul und seine Dirnen-Freundin und versucht zurückzureisen – in die Gegenwart.

 wie es klingt:

...   Gleich hinter dem Rathaus, auf dem Oberen Fischmarkt, reihten sich die Stände der Bodenseefischer wie Bojen der Netze im See. Die schreienden Fischer priesen ihre Hechte, Karpfen, Schleien und Felchen – alles fangfrisch aus dem See.

Die Veroneser hatten in Windeseile ihren guten Ruf und den noch besseren Duft ihrer Spezialitäten bis in die engste Konstanzer Gasse verbreitet. Für hoffnungsvolle Momente schien es, als könne der schwebende Kloakengeruch auf Dauer vom Aroma ihrer delikaten, in Baumöl gebackenen Fische verdrängt werden. Dem Fisch, der den Felchen glich und sechs Pfennige kostete, sagte man lange Haltbarkeit nach. Seinem Aroma zwischen den Häusern leider nicht.   ...

Die Vergangenzeit

Montagabend, gegen 20 Uhr

Bescheiden und doch bewusst, das erste Haus am Wegrand zu sein, duckte sich der Gasthof unter das kalte Mondlicht. Fred hielt das späte Mittelalter für eine sehr rustikale Zeit. Trotzdem fand er es nicht schicklich, in seinem merkwürdigen Aufzug durch die vordere Tür ein fremdes Haus zu betreten, und sei dieses noch so schlicht.

Mehr erschöpft als zaghaft klopfte er an das hintere Fenster.

Die junge Frau schaute von ihrer Küchenarbeit auf, zum Fenster, direkt in Freds Augen. Sie erschrak fürchterlich, kreischte, ruderte aufgeregt mit den Armen und rannte schreiend aus dem Raum. Es war die vierzehnjährige Lisbeth und es war die Erfahrung, die sie vor plötzlich auftauchenden Männern fliehen ließ.

Gleich darauf erschien hinter der donnernd gegen die Wand knallenden Tür ein unglaublich dicker Mann. Wütend ging er auf den Kerl vor dem Fenster zu, griff im Vorbeigehen ein großes Messer und öffnete den Riegel.

„Was willst du? Bei uns gibt es nichts zu strolchen oder Almosen begehren.“ Abfällig taxierte Kuno Fred und wedelte, um seine Worte zu unterstreichen, mit dem Messer gefährlich nahe vor Freds Nase.

Beschwichtigend hob Fred die Hände, bewegte sich einen kleinen, aber respektvollen Schritt weg vom Fenster. Vor dem Mann wäre er auch ohne Messer zurück gewichen. Der Kerl war nicht nur dick, er war riesig. Von einer Körpergröße, die Fred den Menschen im Mittelalter nicht zugetraut hätte.

Fred schaute auf zu seinem ersten Gesprächspartner, der ihn um einen halben Kopf überragte.

„Entschuldigt meine Aufmachung. Nichts lag mir ferner, als jemanden zu erschrecken. Ein Handstreich. Mir wurde alles geraubt. Und dies so kurz vor meinem Ziel. Ein Bestrafter der ach so unsicheren Zeiten.“

Fred rieb sich die Arme am Körper - tatsächlich fror er fürchterlich - in der Hoffnung, dass der Wirt, den er offensichtlich vor sich hatte, ein Einsehen hatte und ihn einließ.

Der Messerschwinger musterte Fred kurz von oben bis zum Fenstersims, beschloss, mit diesem elenden Wurm sowieso kurzen Prozess machen zu können und ließ ihn zum hinteren Verschlag herein.

„Setzt euch! Ich lass euch zu essen richten. Was sind das bloß für Zeiten?“ Es war mehr eine Feststellung als eine Frage und Kuno lamentierte und jammerte über die vielen Fremden, die sich seit Monaten in der Gegend festgesetzt hatten, keinen sicheren Schritt könne ein braver Mann mehr allein vor die Tür gehen. Geschweige denn ein ehrbares Weib.

Kuno der Wirt lief in der Küche hin und her, kratzte sich am Kopf, kratzte sich im Schritt und rammte das Messer in eine dicke Rübe.

„Am hellen Tag rauben sie einen aus, so weit ist es schon gekommen. Und das unter den Augen unseres Königs. Ein Elend, hat er doch die Welschen und die Winden selber hinter Petershausen einquartiert. Spanische, italienische Grafen, Herzöge aus Lothringen und Österreich, alle haben sie ihre Gefolgschaft im Zügel. Nur von diesen Winden vernimmt man immer wieder die übelsten Dinge. Nicht gerade im Namen des Königs. Gott möge uns beistehen und ihn schützen!“

Ach, der König ist da. War das nicht Sigismund?

„Ich dank Euch, dass Ihr mir Obdach gewährt. Es gibt also noch ein paar Menschen in diesen rauen Zeiten, die guter Taten fähig sind.“

„Ach, was palavere ich hier vor mich hin!“ Kuno rief nach seiner Küchenhilfe. „Geh Lisbeth, bring dem armen Kerl einen Teller Hafergrütze und zuallererst eine ordentliche Decke!“

Vorsichtig lugte das erschrockene Mädchen zur Tür herein. Konnte sie es wagen, die Küche wieder zu betreten? Verschämt bedeckte Fred mit dem wenigen Stoff seinen halbnackten Körper. Dem Wirt war das nicht entgangen, ein gutes Zeichen. Nur Herrschaften waren es nicht gewohnt, sich öffentlich fast nackt zu zeigen. Das gehörte sich nicht. Und verwahrlost schien er auch nicht zu sein. Menschen taxieren und schnell einschätzen können hatte dem Schankwirt schon oft geholfen. Mit weitaus schwierigeren Situationen hatte er gelegentlich zu tun, die beim Umgang mit rauen Gesellen im Handumdrehen gefährlich werden konnten. Da war es schon hilfreich, Zechprellern die leeren Taschen an der versoffenen Nasenspitze anzusehen.

Lisbeth brachte eine Decke, die muffig und fleckig war und Freds Sackrupfen in nichts nachstand. Sie reichte sie ihm mit ausgestreckten Armen, als sorgte sie sich, von seiner Nacktheit angesteckt zu werden. Dabei entblößte sie ihre Arme, die voller Striemen und blauer Flecke waren. Die Haut der mageren Hände war rissig, die blonden Haare schmutzig. Ihre blauen Augen waren kaum auszumachen, so selten hob sie den Kopf, um einen scheuen Blick zu wagen. Ihr schlichter brauner Kittel war an der Taille mit einem einfachen Strick zusammengebunden und Freds Erscheinungsbild nicht unähnlich. Ihre kleinen Füße steckten in derben Holzschuhen.

Fred wickelte sich so gut es ging in die grobe Decke. Allmählich wurde ihm wärmer, die Unsicherheit nagte nicht mehr so sehr an seinem Gemüt. Trocken schluckte er bei der Vorstellung, was passiert wäre, wenn er als Sonderling, von den Leuten gerne Ketzer genannt, entlarvt würde. Verleumdet und gebranntmarkt wäre er schnell. Am Pranger würde er sich wiederfinden, im Hungerturm dem Ende seiner Tage entgegenfaulen. Er schüttelte sich. Es fröstelte ihm plötzlich von innen heraus.

Ein derber Schlag auf den Hintern scheuchte das Mädchen an den Herd. „Wo bleibt die Grütze?“ raunte Kuno. „Dem Herrn friert und ganz ausgezehrt schaut er mir auch drein. Also spute dich gefälligst!“

Kuno nahm Freds Zittern als Folgen des Überfalls und mahnte Lisbeth zur Eile. Wechselte sogleich den Ton und widmete sich mit fürsorglicher Stimme seinem mitgenommenen Gast. „Was verschlägt den Herrn in unsre gepriesene Stadt? Gibt es zur Zeit einen Menschen auf Gottes fruchtbarem Erdboden, der nicht wegen des Konzils nach Konstanz reiste?“

Fred versuchte, seine Anspannung fallen zu lassen. Der Wirt hatte sich von seiner Körpersprache beeinflussen lassen. Innerhalb weniger Minuten wurde er vom armen Kerl zum Herrn. Ein hoffnungsvoller Anfang.

Gierig schlürfte Fred den heißen Brei. Das Brot schmeckte intensiv nach Sauerteig mit einer Spur von Rauch. Die dunkle Kruste war fest und von tiefen Rissen durchzogen. Langsam kehrten seine Lebensgeister zurück. Lisbeth stellte ungefragt einen kleinen Krug warmes Bier neben den Teller. Und verließ ihn mit einem kleinen, aber deutlichen Knicks. „Bring besser noch einen gehörigen Becher Wein!“ rief der Wirt hinterher.

„Mein Pferd ist geraubt, Satteltaschen mit Tauschwaren, meine Töpfe, meine Kleider. Alles diesen schändlichen Räubern in die Hände gefallen. Die weite Reise, völlig vergebens. Ich bin am Ende.“

Fred rutschte mit jedem Löffel Grütze tiefer in seine neue Rolle. Das Bier schmeckte lau und dünn. Bevor er seine abenteuerliche Reise antrat, hatte er sich in einer letzten Bootsfahrt eine plausible Geschichte zurechtphantasiert. Aber was hieß das schon, plausibel war sie nur für ihn. Er konnte nicht sicher sein, ob ihm die Bürger des 15. Jahrhunderts seine Räuberpistole abkaufen würden – vorausgesetzt, er würde überhaupt dort ankommen.

Genauso gut könnte ich im Kerker landen. Das wär´s dann wohl gewesen. Da mach ich mir Gedanken über den Füllzustand meiner Pressluftflaschen. Lächerlich.

Für ein paar Sekunden versteckte sich Fred hinter seinen Sätzen, kaschierte seine Unruhe, indem er gierig die Grütze löffelte. Konnte er sich in Sicherheit wiegen, nur weil ihn sein Magen wärmte, das Bier so schmeckte, wie er es gelesen hatte? Viele Menschen galt es zu überzeugen, Kuno war nur ein Anfang. Der war immerhin getan. Er gab sich nicht der Hoffnung hin, in der Stadt nur wohlmeinenden Bürgern zu begegnen.

Kuno holte ihn ins wahre Leben. Es hieß, zu reagieren, nicht nur zu denken.

„Wo seid Ihr denn sesshaft, welcher Euer Grund, um auf diesen doch oft unsicheren Wegen auch noch mit Töpfen beschwerlich zu reisen?“ Der Wirt wollte nicht länger warten, die Neugier gehörte schließlich zum guten Recht seiner Zunft. „Gleichwohl...“

Fred zuckte zusammen. Ist der Dicke mit dem beweglichen Hirn über etwas gestolpert?

„Gleichwohl melden hin und wieder meine Gäste, dass auch Fremde und zugereiste Händler täglich die sicheren Mauern von Konstanz verlassen, um bis auf eine Meile durchs Aichhornwäldchen zu spazieren. Kein Flecken, in dem man einen Schnapphahn vermuten würde. Dort gibt es Wirte, die allerlei gewürzten Wein ausschenken, gebratene Hühner, auch andere ungewöhnliche Speisen servieren und was das Herz sonst noch so begehre. Auch hübsche Frauenzimmer.“

Kuno lachte feist und haute sich auf die fetten Schenkel, dass es nur so staubte. „Bei mir erbeutet Ihr dergleichen natürlich nicht, das sollt Ihr gerne glauben. Die arme Lisbeth hat sich allerdings manch gierigen Blicken auszusetzen. Aber trinkt doch einen guten Schluck und erzählt. Ein warmes Stück Dohle wird sich gewiss noch finden.“

Kuno freute sich an seinen eigenen Späßen und rückte Fred näher, als ob er seine Wahrheit körperlich spüren wollte.

Fred erzählte von seinen Absichten, als Koch während des Konstanzer Konzils sein Glück zu suchen. Die Gegend um Würzburg, wo er bisher in Lohn und Brot stand, bot kaum mehr eine Bereicherung und so lockte ihn die Nähe des königlichen Hofstaates und der bischöflichen Eminenzen. „Für einen flinken Koch gibt's immer einen heißen Herd.“

Der dicke Wirt goss Fred vom gewärmten Wein ein und schien zufrieden. Irgend etwas hatte seinen unsteten Blick zur Ruhe, seine Augen zum Leuchten gebracht. Still saßen sie gegenüber, ganz genau studierte er diesen Fremden. Fred griff den getriebenen Becher, versuchte in kleinen Zügen den fremden Trank, strich sich über den gefüllten Bauch und lehnte sich zurück, um in Ruhe die Küchenstube zu betrachten. Spürte den deutlichen Spuren von Zimt und Nelken nach, die sich auf seiner Zunge niedergelassen hatten. Ganz hinten im Gaumen verlor sich fast eine Spur Ingwer. Erinnerte an besonders gelungenen, abgekühlten Glühwein.

Die letzten Holzscheite verglühten im Ofen, den für späte Gäste warm gehaltenen Eintopf hatte Lisbeth an den Rand des Herdes geschoben und zweimal betrat sie mit schmutzigen Tellern die Küche. Kuno erhob sich energisch, der Schemel kippte scheppernd um. Gemächlich schritt er durch die Küche, dachte nach, sortierte die frischen Eindrücke, betrachtete seinen Gast.

„Ihr behagt mir“, flüsterte er mehr, als dass es ein Urteil werden sollte. „Mein Ansinnen: ihr bekommt von mir Kleidung und alles Nötige, um schicklich unter Menschen zu treten. Dafür arbeitet ihr in meiner Küche. Aber nicht geringer als allerhand Wochen. In diesen Zeiten kann ich eine flinke Hand gut gebrauchen, die weiß, wie es gelingen kann.“

Kuno kratzte sich an seinen üblichen Stellen, stemmte sich auf den groben Tisch mitten im Raum, auf dem sich schmutziges Geschirr stapelte, der aber auch zur Vorbereitung von Fleisch und Gemüse diente und verbreitete durch seine ausladenden Bewegungen einen gehörigen Schwall Wirtsschweiß. Außerdem roch es säuerlich - eine Mischung aus vergorener Kohlsuppe und schimmligen Zitronen – ein Geruch, der für Fred in einer Küche nichts zu suchen hatte. Hatte er denn in dieser Küche etwas zu suchen? In diesem Umfeld konnte er nur gewinnen. Mit welchem Glück hatte es ihn nur hierher verschlagen...

Fred hatte vor seiner Abreise so viel über die Eßgewohnheiten um 1400 gelesen, wie er finden konnte. Und erfasste zwei Hauptunterschiede: was die Armen aßen und was die Reichen aßen. Bis ins 19. Jahrhundert ernährten sich die Armen hauptsächlich von Gemüse- oder Mehlsuppen, dazu gab es Brot. Zur Abwechslung Hafergrütze. Diese ‚Gerichte’ stellten kein Problem in der Zubereitung für ihn dar, die einseitige Ernährung konnte er sich merken. Es war aber nicht sein Ziel, für die Armenspeisung zu sorgen. Er wusste, es wurde viel mit Zucker gekocht, Obst oft nur gedörrt angeboten und Knollengemüse meist geschmort. Ob Kuno mit seiner derben Wirtsküche eine große Hilfe sein würde, diese spärlichen Kenntnisse zu vertiefen, bezweifelte er. Andererseits: war er in der Lage, es sich aussuchen zu können?

Unruhig wälzte er sich auf seinem harten Strohlager durch die erste Nacht. Er hatte es geschafft, war ins Mittelalter gereist, eine Zeitreise, seine Erfindung. Wie würde es nun weitergehen und - was würde das alles aus ihm machen?

Wie war er überhaupt hierher gekommen? Noch vor ein paar Stunden tauchte er im Bodensee. Und meinte noch immer den kalten, ungewohnten Geschmack seines Mundstücks zu spüren.

Des Mundstücks, das kein Fremdkörper mehr war, durch das er aus dem Vacumator das Zeiten verändernde Gemisch saugte. Ruhig beobachtete er die Sauerstoffbläschen, sie schwebten im schwarzen Wasser, begleiteten ihn. Die Stille entspannte ihn völlig – er hatte die Zeit verdrängt.

Fred erschrak.

Wie lange hatte er die Instrumente nicht kontrolliert? So plötzlich wie er jegliches Zeitgefühl verloren hatte ohne einschätzen zu können, wann das war, so plötzlich drängte sich der Reflex, die Tauchzeit nun ganz wichtig zu nehmen, nach vorn. Eine Handvoll Messgeräte baumelte an ihm. Sein erster Blick fiel auf den großen Tiefenmesser. Dreimeterfünfzig, das war in Ordnung. Die Tauchrichtung brachte ihn nach dem befürchteten Kontrollverlust im Moment nicht weiter, die lebenswichtigste Kontrolle war die Anzeige der Flaschenfüllung.

Er wollte nicht stundenlang tauchen, aber der Plan war klar. Er hatte nicht viel vorzuweisen: eine unbewiesene Berechnung, wann er auftauchen sollte, falls eintrat, was er hoffte, sich aber mit keiner Faser seines Verstandes vorzustellen wagte. Für dieses vage Erlebnis durfte er maximal fünfundvierzig Prozent des Flascheninhaltes verbrauchen, für den Hinweg, wohin auch immer. Weitere fünfundvierzig Prozent als Rückfahrkarte, zehn Prozent Reserve. Sicherheitshalber. Sicherheitshalber hätte er diese Reise allerdings gar nicht antreten sollen. Reserve wofür? Wo würde er ankommen?

Der See lag ruhig, zumindest unter Wasser, was ihn oben erwartete, war außerhalb seines Vorstellungsvermögens. Dem Wasser spürte er nicht an, ob er in einer anderen Epoche unterwegs war, die Fische sahen nicht anders aus als sonst. Ein dichter Schwarm, womöglich Renken, kreuzte sein Blickfeld, der volle Mond warf einen trüben Schatten von ihnen ins Nichts darunter.

Begleitete ihn dieser Schwarm oder fantasierte er schon?

Mein Gott, fuhr es ihm mit einer gehörigen Portion Pressluft durch den Kopf. Die Fische! Warum bin ich nicht gleich drauf gekommen?

Es prickelte in ihm, als hätte er eine Flasche Dom Perignon aus seiner Pressluftflasche gesaugt.

Zu viele und zu große Fische. Nicht leer gefischt, nicht abgewandert, nicht unrentabel. Der See. Er lebt. In der Blüte der Zeit. Welcher Zeit? Verdammt. Die Anzeige!

Achtundfünfzig Prozent Inhalt. Und er würde eine Weile brauchen, um aufzutauchen. Würden drei Prozent reichen? Der Kompass behauptete, dass er Richtung Osten unterwegs war. Links abbiegen, wenn alles gut ging, lag hier nördlich das Ufer. Mechanisch schlugen die langen Flossen durchs Wasser.

Nicht gleich ans Ufer, erst auftauchen, hier, irgendwo hier draußen.

Ein mulmiges Gefühl bedrängte ihn, unerwartet und schnell breitete es sich wie ein Geschwür in ihm aus. Die Flossen wurden schwerer, die Beine weigerten sich, in Bewegung zu bleiben. Der Bauch bestimmte. Das Gehirn musste die Anweisungen nur weitergeben. Nicht weiter. Höher. Fred hatte Angst. Eine Angst, die ihn lenkte. Er ließ es zu.

So weit war es gekommen.

Vierundfünfzig Prozent. Verdammter Mist, registrierte er panisch.

Auftauchen. Der Rest wird geschwommen und wenn´s bis in die Steinzeit ist.

Offenes Feuer. Fred entdeckte offenes Feuer am Ufer. Zumindest sah es so aus. Fackeln säumten das Ufer. Der See schlug ihm kleine Wellen ins Gesicht, hielt ihn wach, um bereit zu sein. Nicht für den neuen Tag, der hatte noch nicht begonnen. Es war die andere Zeit, die vor ihm lag, sie war aufgetaucht, ließ ihn noch im Unklaren darüber, ob das, was er zu sehen glaubte, Wirklichkeit war. Der Wind kam vom Ufer, brachte würzigen Rauch und unvertraute Klänge. Schalmeien? Betörende Töne, die wie ein selbstknüpfendes Netz das deutlich hörbare Stimmengewirr bündelten.

Langsam, lauschend schwamm er näher. Zweihundert Meter waren es wohl bis ans Ufer, zu diesem imposanten Bauwerk. Die Fassade flackerte, als sandte es Leuchtsignale auf den See hinaus, um den heimkehrenden Fischern den rechten Weg zu weisen. Unstetig, mal hier, mal dort heller blinkend. Nun wies es Fred die Richtung. Es war das Konzilgebäude, von Fackeln eindrucksvoll beleuchtet.

Konstanz! Ich habe es tatsächlich geschafft.

Er musste an Land gehen. Es wurde Zeit. Am 13. Mai 1415.

Er nahm die Flossen ab, um sich nicht im Schlick zu verheddern, versank knöcheltief im Morast. Spürte seinen heftigen Herzschlag, wurde aufgeregter, mit jedem Schritt, der ihm das Ufer dieser Zeit näher brachte. Seine Vorstellungen vor der Reise waren zu abstrakt. Jetzt war es, als ob das Schilf ihn schwerer als nötig ans Ufer gelangen ließ.

Ein gutes Stück entfernt, weit genug von den letzten Lichtern, versteckte er seine Ausrüstung, prüfte die Flaschen, schraubte gewissenhaft die Ventile zu. Seine Rückfahrkarte, diese kleine, unscheinbare Kugel baumelte in einem am Bleigürtel verknoteten Säckchen. Zaghaft nahm er die Kugel in die Hände, wie ein Teil von sich, unglaublich wertvoll war sie in diesem stillen Augenblick. Nur der Wind war um ihn herum, und die wispernden Laute, die das fast vier Meter hohe Schilf verbreitete, als wollte die Bewegung Fred beruhigen und ihn endlich in Sicherheit wiegen.

Irgendwie kam ihm dieses Bild vertraut vor. Hatte er nicht vor längerer Zeit an einem anderen Ort wogendes Schilf vor sich, das ihn gefangen nahm? Allerdings voller negativer Erinnerungen. Sein Haus, sein Steg, sein Schilf.

Bibbernd - war es die Ungewissheit, die Kälte - kauerte er hinter den Büschen, deren andere Seite den Eintritt in eine fremde Welt verhieß. So musste sich Neugeboren anfühlen. Nackt, kalt, wehrlos. Aber nicht hoffnungslos.

Der erste Schritt war getan, zurück auf keinen Fall. Nicht jetzt. Wann? Steif wickelte er sich den Kartoffelsack um. Mit Sand und etwas Lehm versuchte er, den Zeitsprung unsichtbarer werden zu lassen. Seine üppige Körperbehaarung würde den Eintritt in diese Gesellschaft etwas erleichtern. Außerdem passte es besser zu seinem Sackrupfen.

Ein steiniger Weg. Die Füße schmerzten. Das Bewusstsein trommelte sich in den Vordergrund. Er fürchtete sich, war erschöpft, unsicher und aufgeregt, alles gleichzeitig und überall. Die Arme baumelten an ihm, als gehörten sie nicht dazu, zu dieser Gestalt, in der ein hasenfüßiger Geist hauste.

Die Schritte wurden kleiner, seine Körperspannung verschwand, kampflos überließ er sich schleichender Müdigkeit.

Weit weg von seinem Versteck schimmerten die ersten Fenster, wiesen undeutlich die Richtung zum Rand der Stadt.

Die Keramikscherbe stammte also tatsächlich aus der von Leon vermuteten und durch Freds Destillation bewiesenen Zeit und Gegend. Die Menschen, die aus allen Himmelsrichtungen herbeiströmten, die sich zu diesem einmaligen Ereignis in und um Konstanz versammelt hatten, bescherten nicht nur den Goldschmieden arbeitsreiche Tage und Monate. Die Stadt platzte aus ihren Nähten.

Mit dem Wohlstand der Städte wuchs das Selbstbewusstsein. Unabhängig von den Fürsten, frei von der Willkür des Königs. In den Gilden und Zünften lag die Hoffnung der Bürger, sie lenkten die Geschicke ihrer Städte selbst, um nicht länger unter dem oft auspressenden Schutz der Landesherrschaft zu stehen. Sie fühlten sich in den Jahren des Wachstums stark genug, sich aus eigener Kraft gegen Eindringlinge wehren zu können. Wie sollte sie auch ein König schützen, der weit entfernt seinen Hofstaat die Kornkammern einer Pfalz plündern ließ, bevor der gefräßige Tross zur nächsten Pfalzstadt zog? Welche Soldaten wollte er schicken, wenn sie doch mal hier, mal da ihrem in ständige Scharmützel verwickelten König das gesprochene und geschriebene Recht durchsetzen mussten?

War es bisher schon nicht ohne Glanz, erblühte Konstanz mehr und mehr, lag es doch eingerahmt von mitteleuropäischen Handelswegen strategisch günstig im Herzen des damaligen Europa. Handwerker bevorzugten die ummauerte Stadt. Königspfalzen, Bischofssitze waren attraktiv und versprachen Sicherheit und geregelte Umsätze. Selbst Bauern zog es hinter die Mauern. Sie waren es leid, nur für den Bedarf eines Grundherren ihr Feld zu bestellen.

Dienstagfrüh

In Freds Welt wäre Kuno ein großer Ökonom unter den ihre Anhängerschar werbewirksam blendenden Köche geworden.

Fred kam aus dem Staunen nicht mehr heraus. Nachdem er über die regionalen Unterschiede der Küchen lamentiert hatte und dem guten Kuno versprach, einige Besonderheiten aus dem nördlichen Deutschland in dieser Küche anzuwenden, „natürlich nur, wenn’s recht ist und die anständige Kundschaft nicht vergrault“, bat er den Koch, ihn über die Eigenheiten der Bodenseeküche aufzuklären.

„Hat sich denn vieles geändert, weil nun Gäste aus aller Herren Länder ihre Essgewohnheiten an die Tische tragen?“

„Es ist gewöhnlicher als du glauben magst.“

Kuno war der Meister in der Küche, Fred sein Lehrling. Damit das klar war, duzte er ihn, wie man einen niederen Koch eben ansprach.„Seitdem Köche denken können... und das sind immerhin schon ein paar hundert Jahre,“ Kuno fiel in albernes Gelächter über seine eigene Rede, „wird überall auf der Welt gleich gekocht. Zumindest da, wo der rechte Glaube herrscht. Der Gesundheitsleitfaden von Salerno wird dir wohl nicht fremd sein?“ Kuno hatte sein Lachen unterdrückt, aber der Bauch bebte noch leicht nach.

Geschickt wich Fred der Antwort mit einer Gegenfrage aus. „Ja, aber es sind doch nicht wenige Fürsten und Händler tief aus dem Osten in der Gegend.“

„Gleichwohl!“ Mit einem fahrigen Argument wischte Kuno die Bedenken weg. „Im Grunde kochen alle gleich. Nur wir hier ein wenig genügsamer.“ Kuno lachte wieder und bewegte sich flink, wie es Fred ihm nicht zugetraut hätte, zum großen Küchentisch, wo Gemüse und Messer parat lagen. Er schaufelte eine Hand voll Hafer aus dem Sack und streute ein ordentliches Kreuz auf den Tisch. Fred sollte sich gleich noch mehr über Kunos Fähigkeiten wundern.

Lisbeth kam von der Stube in die Küche und unterbrach mit einem „Haben wir noch ein Fässchen Burgunder?“ die Demonstration.

„Warum?“ fragte Kuno kurz angebunden, ungern wollte er sich stören lassen, war er doch gerade voll in seinem Element, der Beschäftigung mit den vier Kardinalssäften.

„Zum Abend hat sich eine Gesellschaft Fleischhauer aus der Stadt angekündigt, sie haben von deinem Hippokras gehört, der besser als anderswo munden soll. So sagten sie.“ Lisbeth stand scheu in der Tür, hatte ihr blondes Haar ordentlich geflochten und sah überhaupt sauberer aus als es Fred gestern Nacht schien.

„Gallonen genug. Aber lauf zum Krämer hinterm Augustinertor und hol uns drei Knollen Galgant. Sonst büßen wir unseren Ruf.“

Als Lisbeth draußen war, kratzte sich Kuno im Schritt und wandte sich wieder an Fred. „Darauf werden wir den Wein ansetzen, damit er gut durchziehen kann, aber nun weiter.“

In der nächsten Stunde, die schnell verging, sollten sich für Fred die Weichen stellen ob er in dieser Zeit zurecht kam oder nicht. Würde er sich die Kochkünste einverleiben können, wäre die Sorge unnötig, als quacksalberischer Hochstapler angeklagt zu werden. Die erste Nacht war zu unruhig und zu nah an der vergangenen Zukunft, als dass er seelenruhig dem Tag entgegen sehen mochte.

Aufmerksam beobachtete er die Handgriffe, gespannt prägte er sich Kunos Sätze ein. Der füllte nach und nach das Diagramm. In das Feld rechts oben legte er nah an den Kreuzungspunkt ein Stück Rindfleisch, daneben Zimt und Cumin. Ganz oben rechts außen eine Pfefferschote.

„Das Feld der gelben Galle“ flüsterte er fast beschwörend.

In die linke obere Hälfte häufte er eine Handvoll Hülsenfrüchte, darüber mit etwas Abstand Knollen- und Wurzelgemüse. Im linken Feld unterhalb der waagerechten Linie platzierte er stellvertretend für weicheres Blattgemüse ein Stück Kohl, mit Abstand einen Fisch, einen Kürbis. Weiter weg vom Zentrum des Kreuzes eine Melone, ganz außen Pilze.

„Ich sehe, mein Küchenmeister verfilzt sich über mein Tun.“ Kuno amüsierte sich und war gleichzeitig stolz auf seine gefüllte Speisekammer.

„Ich bin in der Tat beeindruckt, wie anstellig ihr mir das Exempel der Säftelehre darbietet.“ Fred wollte Kuno nicht ständig in der dritten Person ansprechen, hielt es aber doch für angebracht, weil er hoffte, seine unsichere Wortwahl damit etwas überspielen zu können und Kunos Gemüt angemessen zu bauchpinseln. Fred war überrascht, wie kenntnisreich dieser Koloss war und wie üppig die Zutaten in dieser anspruchslosen Herberge vorrätig waren.

Fred tat sich selbst im Mittelalter schwer, seinen überheblichen Blick abzulegen und mit einer freundlichen Grundhaltung den Menschen entgegenzutreten. Nicht gerade ideale Voraussetzungen für einen glücklichen Ausgang dieser Reise.

Kuno fuhr fort, legte in die rechte untere Ecke eine gerupfte Dohle, daneben Mandeln und Zucker. Unter die Waagerechte stellte er rechts neben den Vogel ein Schälchen Milch, weit außen eine Ingwerknolle, beides aber direkt unter der Linie, die eines der vier Elemente begrenzte, (in diesem Fall mit der unteren senkrechten Linie die Luft) – heiß und feucht.

Nun wurde es doch kompliziert für Fred. Leider hatte er bei seinen Recherchen nichts gefunden, um sich besser vorbereiten zu können. Am unteren rechten Eck platzierte Kuno eine Zwiebel. Das Bild war fertig.

„Jedes Feld des Gevierts stellt einen der Körpersäfte dar, hier unten rechts ist das Blut zu finden, das – feucht und heiß – auch für das Element Luft steht.“

So wie Kuno erklärte, erfuhr Fred nicht nur etwas über die Speisefolgen dieser Zeit, er lernte ganz nebenbei etwas über die Natur des Menschen. Und Kuno hatte einiges zu erzählen.

Je weiter sich die Nahrungsmittel nahe der Kreuzung befanden, umso bekömmlicher waren sie für den Menschen. Der in sich ja auch eher warm und feucht war. Die Horizontlinie war links kalt und rechts außen heiß, dazwischen müsse man sich alle Temperaturen vorstellen. Gekreuzt wurde sie von der senkrechten Linie, die oben sehr trocken und am unteren Ende feucht und nass war.

Die zweite Flüssigkeit des Menschen, der Schleim, bewege sich im Feld links unten zwischen der feuchten und der kalten Linie und war dem Element Wasser gleichzusetzen. Diese Speisen waren mit Vorsicht zu genießen.

„Ebenso wie die Pilze hier, weil sie sich außerhalb des Mittelpunktes befinden“, wollte Fred punkten.

„Gewiss,“ merkte Kuno an, „es gibt Ärzte, die warnen vor dem Verzehr von Pilzen, zu kalt und nass seien sie für den Menschen. Beim Knollengemüse oben ist es gänzlich anders. Im Feld der schwarzen Galle – inmitten der trocknen und der kalten Eingrenzung – liegen die Früchte der Erde, die, so sagt man, nur für Bauern zum Verzehr dienlich seien, weil sie als erdig und kalt gelten. Rüben sind unbedingt zu schmoren, verstehst du, damit dringen Wärme und Feuchtigkeit ein.“

Fred fürchtete, niemals im Leben behalten, geschweige denn anwenden zu können, wovon Kuno mit leichter Hand erzählte. Er war unausgeschlafen, von der rauen Decke durchlaust und vom Gestank der Kammer über dem Stall durchdrungen, hing dafür aber erstaunlich aufmerksam an Kunos Lippen. War es Angst, sich zu blamieren? War nicht auszuschließen. Kuno könnte wegen Freds zu verstörten Blicken nachfragen, ob denn in Würzburg die Obrigkeiten nicht nach den Regeln der Säftelehre bekocht würden. Irgendetwas musste er bald von Franken erzählen.

„Nicht nur Pilze sind nicht jedermanns Sache, weiches Obst wie diese Melone oder Trauben gar, werden, solange man sie als solche erkennt, geringgeschätzt. Dörr oder koch sie wie die Quitten zu Gelee mit gehörig Zucker ein.“

„Und weshalb?“, wagte Fred nun doch eine direkte Frage.

„Ach Ungläubiger!“ Kuno schlug auf den Tisch, die Melone rollte davon und die feine Haferkreuzung bekam fasrige Ausleger. „So feucht, wie diese Früchte sind, neigen sie schon bei der Ernte zum Verwesen. So gehörig wie möglich ist ihnen die Feuchte auszutreiben.“

„Das Rindfleisch ist ja wohl ein Leichtes.“ Es kam einer Frage gleich, aber Fred versuchte, dem nah am Zentrum der trocken-heißen Ecke platzierten Fleischbrocken Harmlosigkeit zu attestieren.

„Fast. Die gelbe Galle, die hier bedeutet wird, das Element Feuer also, ist zu heiß und zu trocken für unzählige Menschen. Dem feuchten Geschlecht kann man damit ersprießlich Nässe entziehen. Du weißt, was ich bedeute, gell!“ Und wieder lachte Kuno derb durch die Küche, Fred konnte nicht anders, als mitzulachen. Zum ersten mal erlebte er ein entspanntes Gefühl, Wärme und Sicherheit, die nicht nur seinen Körper mitnahm und ihn vollständig entkrampfte. Er lachte und strahlte Kuno an, als genieße er es, in dieser Zeit nicht wegen frauenfeindlicher Witze angeprangert werden zu können.

Kuno präsentierte bei seinen Lachanfällen eine sehenswerte Zahnlücke, oben und unten fehlten die linken Eckzähne. Lückenhafte Erinnerung an die unvergessliche Rechte eines Zechprellers.

Kuno hatte Fred in sein Herz geschlossen und ihm etwas beizubringen, genoss er ganz und gar. Fred hatte Kuno unterschätzt und Zauberlehrling zu sein, erfüllte ihn voll und ganz.

Ehrgeizig versuchte Fred das Nahrungsdiagramm in sich abzuheften. Verknüpfte das Angelesene mit dem Gelernten, blätterte die aktuellen Kapitel vor seinem geistigen Auge durch und kochte. Tag für Tag. Oft genug stand Kuno neben ihm am Herd, befragte ihn nach den Gewohnheiten in Würzburg.

Wollte wissen, ob die Küchen wirklich ganz anders ausgerüstet waren und „Was wünschen die Herrschaften im Norden denn zu Tisch?“

Fred hatte sich einiges zurechtgedacht und baute immer wieder darauf auf. Trotzdem nervte Kuno. Für einen Wirt einer einfachen Schänke stellte er Fragen wie der Tester eines Gourmet-Führers.

„Unser Abt war ein Völler vor dem Herrn. Wir Köche mussten es mit der Säftelehre nicht so genau nehmen. Derenthalben ist sie dem einen oder anderen nicht so geläufig. Die Kirchenoberen im Norden speisen sehr nach ihrer Laune. Die täglich wechseln konnte. Leider geschah es aus diesem Grunde öfters, dass Unbill in die Küche drang und ein Koch zwei Tag in den Keller gesperrt wurde. Dem Abt und seinen Gästen mundeten die Platten nicht und so wurde nach Gutdünken bestraft. Wochen darauf wurde eine annähernde Speisenfolge gereicht – und kein Koch verschwand im Keller. Wir waren sieben, deswegen widerfuhr es mir nicht oft, bei trübem Wasser und faulem Brot im Keller zu sitzen. Doch mir war´s genug.“

Fred nickte lange und schenkte Kuno einen Blick, aus dem alles Elend seiner Kelleraufenthalte sprach.

Kuno saß aufmerksam auf seinem Lieblingsschemel und hörte sich Freds Geschichte zum dritten Mal in den letzten fünf Tagen an. Und jedes mal entlockte es ihm an ähnlichen Stellen ein „Bei Gott!“ und ein „Schinderei!“.

Fred gefiel Kunos Aufmerksamkeit, seine Biographie klang glaubwürdig und anrührend. „Den Rest habt Ihr fast miterlebt. Ich reiste zu Pferd mit all meinem Arbeitsgerät gen Süden, um Konstanz zu besuchen und mein Glück zu suchen. Und mir geschah, was geschah.“

Montagfrüh

Sieben Tage später hatte Fred plötzlich sein spärliches Bündel zu packen. Kuno hatte ihn großzügig eingekleidet. Auf dem Weg zu seinem neuen Arbeitgeber trug Fred graue Hosen und ein graues Hemd, darüber ein ehemals rotes, ausgebleichtes Wams, eine Kordel um die Taille. Hose und Hemd zum Wechseln wickelte er in sein Bündel und folgte Kuno in die Stadt.

Zwischen dem Kreuzlingertor und dem Augustinertor passierten sie eilig die Vorstadt Stadelhofen, die sich um die Kirche Sankt Jodok entwickelt hatte. Kuno schenkte den niedrigen Häusern weiter keine Aufmerksamkeit.

Sieben Tage konnte sich Fred nicht weiter als zwanzig Schritte von Kunos Haus entfernen. Eifrig hatte er sich auf die Aufgabe gestürzt, seine Kochkünste auf Kunos Schilderungen der ‚Säftelehre’ umzustellen. Das war nicht einfach, aber er versuchte von Anfang an, sich Kunos Diagramm einzuprägen und Stück für Stück abzuarbeiten. Doch rührte er eine einfache Schwitze an, klumpte der Brei. Hastig zerrieb er die groben Brocken in kleine Brösel, die gut zu den Schweißperlen auf seiner Stirn passten.

Einen abgezogenen Dachs, den ein Konstanzer brachte, um ein Fässchen Hippokras einzutauschen, zerlegte er fachmännisch wie einen Hasen. Das Fell hatte der Jäger schon an anderer Stelle eingetauscht. Wildsorten und Gemüse, die in seinem Raster nicht gelistet waren, fragte er vorsichtig ab, so bewegte er sich nach und nach souveräner und zeigte sich nicht ganz fremd in dieser Welt. Das war seine größte Sorge. Fast vergaß er darüber, wie unbekannt ihm dies alles war und was ihm in Innersten ständig umtrieb: welche Zeit hier eigentlich war.

Die Stadt, ja, welche Stadt, dieses Konstanz war ihm weit und fremd. Kein Haus, keine Gasse, hatte er bisher gesehen, und nur Menschen, die beim ‚Rossknecht’ einkehrten. Kuno, oder zumindest jemand aus Kunos Familie musste früher Pferdeknecht oder etwas Ähnliches gewesen sein. Das Haus nannten alle nur ‚beim Rossknecht’, obwohl Fred keinerlei Bauten oder Unterstände finden konnte, die nötig gewesen wären, eine Poststelle mit Pferdewechsel für Reisende zu betreiben oder einem Hufschmied die nötige Werkstatt und Pferdestall zu bieten. Vielleicht war ja ein Gebäude abgebrannt oder es wurde aufgrund der augenscheinlichen Notwendigkeiten zur Gaststätte umgebaut.

Unterm spitzen Dach des breit gebauten Wirtshauses drängten sich drei Kammern. Eine bewohnte Lisbeth. Die anderen waren für Gäste, die zu reichlich dem warmen Hippokras zugesprochen hatten, von dem überall geschwärmt wurde. Kam noch ein Gast dazu, musste Lisbeth ihr Lager räumen – was mancher Gast gerne unterbunden hätte - und in den Stall ausweichen. Der duckte sich direkt neben der Latrine so winzig hinterm Haus, dass gerade einmal zwei Pferde Platz fanden. Hier schütteten sie ein einfaches Strohlager für anspruchslose Reisende, auch hier lag Lisbeth unterm Spitzdach. Das war allerdings die einzige Ähnlichkeit mit ihrer Kammer.

Die ersten zwei Nächte hatte Kuno Fred in diesem Strohlager schlafen lassen. Nach der ersten gedankenverschwendeten Nacht schlief Fred erstaunlich tief, obwohl es ihn ständig piekste. Die Tage waren lang, die Mischung aus Angst und Konzentration anstrengend. Den dumpfen Geruch hakte er unter den Erfahrungen ab, die er wohl im Mittelalter zu machen hatte. Dem schlechten Gewissen Kunos und seinen gelehrigen Kochkünsten war es wohl zu danken, dass Fred ab der dritten Nacht in einer der leeren Kammern nächtigen durfte.

„Aber nur, solang kein Reisender ein gutes Lager begehrt“, brummte Kuno, damit Fred ja nicht auf den Gedanken käme, sich hier einzunisten.

Kuno trieb Fred zur Eile an, als hätte die Pest das Sagen.

Die Stadt quoll über. Noch war der König nicht in Konstanz, keine Spanier, keine Kürfürsten. Die berühmteste aller Universitäten, die von Paris, hatte noch nicht ihre Beobachter zum Konzil gesandt, da tummelten sich schon unzählige Goldschmiede, Schneider, Schuhmacher, Quacksalber und Kürschner zwischen den Mauern. Um die Ordnung zu gewährleisten und um Streitigkeiten mit den ansässigen Handwerkern zu vermeiden, erließen die Gesandten des Papstes, der Kardinäle und des Königs eine Verordnung.

Um der vielen Bürger Herr zu werden, orderte der Marschall die Bevölkerung zum Seeufer zwischen Rathaus und östlich der Pfalz, jenseits des oberen Münsterhofes. Zugezogene und Ansässige drängten aus den umliegenden Gassen auf den Platz, weit über tausend Menschen, unterschiedlicher Kleidung, verschiedener Sprachen, doch nun Bürger einer Stadt. Des Königs Marschall ließ die Proklamation in Deutsch, Lateinisch und Französisch verkünden, damit möglichst auch alle Fremden die Regeln verstehen konnten.

„Bürger von Konstanz! Es wurde bestimmt: Alle Bürger, die Handwerk treiben, sollen tätig sein und jeder das Handwerk verrichten, das er verstünde, damit er etwas verdienen könne. Kein Handwerk aber wäre zu verbieten, bis das Konzil nicht vorüber sei! Fremde Handwerker, die in Konstanz verweilten, solange das Konzil dauere, sollen ihr Handwerk treiben, wie die Bürger der Stadt, und sie sollen Freiheit und Geleit ohne Zölle und Maut haben wie alle anderen. Sie sollen das Bürgerrecht erhalten wie der Stadt eigene Bürger.“

Das war nicht jedermann recht. Alteingesessene Handwerker sahen ihre Monopolstellung bedroht, durch Preiskämpfe ihre Existenzen gefährdet. Kaum einer konnte sich vorstellen, wie der Rat der Stadt das regulieren wollte. Um Fred herum murrte und fluchte ein jeder, aber verhalten genug, damit es nicht von des Marschalls Männern gehört wurde.

Zugezogene Wirtsleute bekamen zumeist ihr Domizil in Stadelhofen zugewiesen, während vor St. Stephan auf dem Barfüßerkirchhof im Westen der Stadt die Krämer und Schreiber ihre Buden richteten, sich sogar bis zum Kreuzgang des Franziskanerklosters an der westlichen Stadtmauer ausbreiteten. Nur gebremst von drei engen Reihen schlichter Wohnhäuser, die sich südlich des Klosters bis zum Geltingertor drängten.

Fred passierte mit Kuno das Augustinertor, ohne von den Wachen aufgehalten zu werden. Jenseits schlugen die Glocken spürbar anders. Fast direkt mit dem Segen der hinter dem Tor ansässigen Mönche zog es Fred mit Kuno in die Stadt, geradeaus die Mordergasse lang, die schmal und Haus an Haus wie sie bebaut war, Fred von einer Sekunde auf die andere den Atem raubte.

Kein Sonnenstrahl streifte die rauen Fassaden, obwohl die Gasse akkurat in nord-südlicher Richtung verlief. So gut es ging schritt er hinter Kuno her, der ständig links und rechts deutete und hier einen Apotheker erwähnte und dort einen Schuhmacher verfluchte. Still tat es Fred ihm gleich. Diese Pantinen, die Kuno ihm überlassen hatte, rieben und drückten gleichzeitig an seinen maßschuhverwöhnten Füßen. Die Sohle zu störrisch, um abrollen zu können, waren seine Schritte eher den Tritten eines staksenden Straußes ähnlich. Warum er gerade an einen Strauß dachte? Vielleicht eines der wenigen Tiere, das sich nicht auf hiesigen Speiseplänen fand.

Fred war ständig damit beschäftigt, die Zehen in den Schuh zu krallen, damit der beim nächsten Schritt nicht davonflog. Barfuss laufen kam aber nicht in Frage, schlimm genug, dass er alle paar Meter auf etwas trat, das Sekunden später eine Ratte davontrug. Ungeziefer aller Größen versuchte furchtlos, die Hoheit zu gewinnen, tauchte blitzartig aus einer Hausnische auf, schnappte den Fund, bevor er faulen konnte und verschwand an anderer Stelle wieder. Fred überlegte, ob es schlimmer wäre, auf ein Hühnerbein zu treten oder auf eine Ratte. Oder die knackenden Panzer einer Handvoll Käfer zu hören. Doch mehr noch beschäftigte ihn die Frage:

Wo gehe ich hin?

Am Metzig verbreiterte sich die Gasse, verschaffte der Unzahl eiliger Bürger etwas Platz und frische Luft und traf von rechts auf die Marktstätte. Dieser Hauptweg führte übers Kornhaus bis zum Aberhakenturm am östlichen Seeufer. Jeder zweite Bürger schien im Besitz eines Hundes sein. Flink wichen die Tiere den holpernden Karren aus, deren eisengefasste Räder auf dem Steinpflaster fürchterlich lärmten. Kuno bog nach links. Ein selbstbewusst vorspringendes, ungewöhnlich hohes Gebäude schmälerte wirkungsvoll die Hauptgasse und verwies den linken Weg in seine untergeordnete Bedeutung. Wohnhaus an Wohnhaus reihte sich mit geringen baulichen Unterschieden rechts und links akkurat wie auf eine Perlenschnur gezogen, die sich in einem leichten Rechtsbogen im Obermarkt verlor.

‚Unter den Säulen’ hieß die Gasse, in der sie auf Brettern liefen, die mal guten Tritt versprachen, mal seitlich hoch wippten, als galt es, das darunter Verborgene ans Tageslicht zu befördern.

Völlig unnötig.

Denn Freds Begleiter war, außer dem geschätzten Kuno, ein wechselnder, aber immer unangenehmer Gestank. Das Problem der Fäkalienentsorgung hatte man in Konstanz ganz modern und vorbildlich gelöst. Der gemeine Bürger durfte nicht mehr einfach nur hinterm Haus seine Notdurft verrichten, obwohl sich in den Hinterhöfen zumindest die Toiletten, das ‚sprachhus’ zu befinden hatte.

Dazu verfügte der Rat, dass spätestens alle acht Tage der Unrat weggebracht werden musste. Nur: wohin? Und in einer Stadt dieser Größe gab es kaum mehr ein ‚hinterm Haus’. Unter Androhung massiver Strafen brachte der Rat der Stadt die Konstanzer (zumindest den weitaus größten Teil) dazu, ihre Scheiße in eigens dafür angelegte Rinnen zu leiten, damit diese im Bodensee verdünnt werden konnte.

Ein findiger Prior – so die Geschichte - der beim betenden Wandern durch seinen Klostergarten der Wirklichkeit so weit entrückt war, um unmöglich den unzähligen Scheißhaufen seiner Mönche ausweichen zu können, soll diese Neuerung erdacht haben. Ihm entfloh ein Stoßgebet zum Herrn, manch einer behauptete, Flüche gehört zu haben. Jedenfalls, er wurde erhört und erfand die erste Kanalisation, ‚Ehgräben’ genannte schmale Stichgassen, die die regulären Wege kreuzten und den Dreck der Bürger bei glücklichem Gefälle mit sich zogen.

Leider kam diese Erfindung städteplanerisch so spät zum Einsatz kam, dass sich der Rat der Stadt in vielen Vierteln nur auf die bekannte Art und oberflächliche Weise zu helfen wusste. Für lange Zeit mussten sich Bürger und Unrat die Wege teilen.

Am Obermarkt wurde es etwas besser. Inmitten des Platzes war der größtmögliche Abstand von den gelegentlich versickernden Bächen.

„Da oben, die Ringgasse längs, geht´s hinaus zum Geltingertor. Dahinter breiten sich Brüel und das Paradies. Imposante Zeltstädte sind hier entstanden. Viele Fürsten haben hier ihr Gefolge Quartier aufschlagen lassen.“

Fred hörte den Stolz in Kunos Stimme, er schilderte lebendig, Fred sah förmlich die überdimensionale Patchworkdecke, über die Ländereien außerhalb der Stadtmauern ausgebreitet. Der gute Kuno hatte eine Haltung zu seiner Stadt. Fred war so ein Gefühl fremd, diese loyale Zugehörigkeit, die den Blick auf die Dinge prägte. Sein Blick war durch Pragmatismus geprägt, selbst zu bestimmen, wenig Verantwortung für Andere zu übernehmen, seine Geschäfte zu machen.

Diese Gegenwart ist altmodisch.

Er ging neben einem Konstanzer Bürger und dieser ließ es ihn deutlich spüren. Fred bedauerte plötzlich, Kuno all die Tage nicht als Mensch wahrgenommen zu haben, wo er ihm doch ein hilfsbereiter Lehrmeister war.

Wo wäre ich ohne Kuno gelandet?

Fred wusste nicht, ob er sich je revanchieren könnte. „Das Paradies also, soso.“ Mehr fiel ihm in seiner angespannten Laune nicht ein, ein kümmerliches Stückchen Konversation.

Kuno nahm es gelassen. „Das leibhaftige Paradies indes liegt hier auf dem rechten Pfad, in der guten Blattengasse. Kommt.“

Kuno eilte sich, Fred abzuliefern. Es konnte nur von Vorteil sein, mit der Herrschaft dieses Hauses in gutem Verhältnis zu stehen. Für die Vermittlung eines Koches – die Stelle wurde plötzlich von heute auf morgen vakant – hatte er sich einige Münzen verdient. Vielleicht war bei passender Gelegenheit auch ein Bonus in Naturalien zu erwarten. Das wäre allerdings davon abhängig, wie geschickt sich Fred in der Küche dieses neuen Haushaltes anstellen würde. Kuno war zuversichtlich, sein Schüler stellte sich ganz gelehrig an. Deswegen plagte ihn auch kein schlechtes Gewissen, als sie endlich vor der Tür standen.

Ein eigentümliches Haus, das sie da betraten.

„Herrin. Dieser Mann wird Euch vortrefflich zu Diensten sein. Zumindest was die Qualitäten angeht, die er in meiner Küche dartun konnte. Zwar bringt er so manche Eigenheit der nördlichen Küche mit, das soll aber Euer Schade nicht sein. In Eurem verschwenderisch ausgestatteten Haushalt werden seine Möglichkeiten sicher noch mehr zur Geltung finden. Eine ehrliche Haut, wie ich schon angezeigt habe und ein gerader Charakter, soweit ich das beschauen konnte.“

Die ältere Dame, die sich von allen, die mit ihr zu tun haben wollten - und es wollten viele mit ihr zu tun haben - Herrin nennen ließ, winkte Fred näher. Sie saß mitten im Zimmer, nein, sie thronte. Ein merkwürdiger Raum. Es gab fast keine Wände, so viele Türen gingen von ihm ab, irgendwohin. Trotzdem war es kein Flur oder ein einfaches Durchgangszimmer. Der Sessel, die Dame, das schmale Mauerwerk zwischen den Holztüren: alles strahlte auch auf den nur gelegentlichen Besucher sofort eine gewisse Kraft aus. Der Mittelpunkt des Lebens, das sich innerhalb dieser Mauern abspielte, war offensichtlich dieser Raum, ein gewagt konstruierter architektonischer Mittelpunkt für solch ein Haus, das schon von außen äußerst groß schien.

Fred stand mitten in diesem Raum und musste es sich gefallen lassen, ausgiebig gemustert zu werden.

„Wie nennt man dich?“ Fast hätte Fred den gleichen Fehler gemacht, wie beim dicken Kuno. Da war ihm ‚Fred’ versehentlich rausgerutscht. Sein voreiliges ‚Fred’ konnte er vor einer Woche gerade noch retten, indem er einen Hustenanfall vortäuschte und ein für sich selbst völlig unpassendes ‚Frederikus’ hervorzauberte. Kuno war zufrieden. Die alte Dame wird den Namen sicher auch annehmen.

„Frederikus, verehrte Dame“, verneigte sich Fred leicht vor ihr. Schwungvoll drehte die Alte plötzlich ihren Sessel in eine andere Richtung und ließ sich von Kuno durch eine der Türen schieben.

Sie kamen in die Küche. Fred war noch zu beeindruckt von der Überraschung. Hinter der gerafften Stoffblende, die den Sitz umspielte, verbargen sich Räder. Quietschende, die taxierende Stimmung störende Räder. Ein mittelalterlicher Rollstuhl mit einer schrulligen Alten. Welch ein Anfang.

„Zum einen bin ich für dich wie für alle anderen nichts anderes als die Herrin. Das ist nicht nur mein Name, das ist auch das, was ich bin.“ Augenblicklich holte ihn die Herrin wieder aus seinen Gedanken. „Und des Weiteren. Was ist das für ein törichter Name? Keinen rechtschaffenen Mann heißt man in dieser Gegend Frederikus. Ist es nicht so, Kuno?“

Kuno hatte kaum Zeit zu nicken. Allein wie sie den Namen aussprach. Aussätzige würden man damit stigmatisieren. Und wie Recht sie hatte. War denn Fred ein anständiger Mensch aus dieser Gegend? Fred folgte der Herrin, die langsam durch die Küche glitt, einer weit größeren als die vom Rossknecht. Die Frau am Spülstein hörte auf, mit dem Blechgeschirr zu klappern, als stünde es ihr nicht zu, in dieser Situation auch nur das kleinste Geräusch zu verursachen. Ihre besten Jahre waren offensichtlich vorbei. Sie wirkte jünger als die Herrin, aber ausgebrannt und nachlässig im Umgang mit ihrem Äußeren. Wahrscheinlich war sie früher hübsch anzusehen, schlank war sie immer noch.

Fred war nicht wohl zumute. War er all dem gewachsen? Sollte er nicht besser wieder abtauchen?

„Solange du bei uns bist, heißt du…“. Nachdenklich drehte die Herrin eine halbe Runde durch die Küche, nur die quietschenden Räder waren zu hören, sonst nichts. Sie schaute in einen Korb, hob von einem dampfenden Topf den Deckel, „Wir werden dich Alfred heißen, das gleitet allen hier wohlfeil über die Lippen.“ Sie konnte sich ein vieldeutig verschmitztes Grinsen zu Irmtraut, neben der sie eben stand, nicht verkneifen.

Fred stand wie eine Salzsäule mitten im Raum.

„Der Name delektiert doch, oder?“

Vor seinen Augen schlug der Händler Huhn um Huhn den Kopf ab. Packte jedes bei den Flügeln, presste es auf den rissigen Holzklotz und trennte mit einem kurzen Hieb den Kopf vom Rumpf. Das Huhn zuckte eine Weile, versuchte zu flattern, aber mit dem in die Schüssel tropfenden Blut wich jedes Leben. Vier Hühnerleiber hingen an Haken an der Wand, halsunter, so blieb wirklich kein Tropfen Blut in den Tieren zurück.

Wie viele Hühner waren an diesen Haken wohl schon ausgeblutet?, fragte sich Fred mit leichtem Ekel. Obwohl selbst Koch, kam ihm die ganze Prozedur in dieser Umgebung brutal und martialisch vor. Zwei Körbe Rüben, Sellerie und Bohnen schob der Händler auf den massiven Tisch in der Küche. Fred wollte sich ablenken, schlich durch die Küche, fand sich schnell zurecht. Waren wirklich erst zwei Stunden vergangen, seit er sich von dem Flächenbrand erholen musste, den die Herrin in ihm entfacht hatte?

Muss ich sechshundert Jahre reisen, um schon wieder Alfred gerufen zu werden?

Er war gereizt. Machte keinen sehr klugen Eindruck, wie er kopfschüttelnd an den Tischen vorbei strich, um die Lebensmittel zu betrachten.In der Ecke hinter einem Vorhang stand ein Sack mit Dinkel, etwa halbvoll, ordentlich verknotet, damit sich ja kein Nager daran vergehen konnte. Daneben ein Tontopf mit Schmalz, darauf ein Tuch, ein Brett, ein Stein. In einem amphoreartigen Gefäß bewahrten sie das Mehl, zu seinem Erstaunen feiner gemahlen, als er es den Leuten hier zutraute. Salz und verschiedene Kräuter reihten sich in kleinen Schalen, ein Korb mit etwa dreißig Eiern neben einer gelb bemalten Schüssel voller roter und weißer Erbsen. Und nahezu überall Kochtöpfe, Rührlöffel und Gerätschaften, die ihm vertraut schienen, als ob über Jahrhunderte hinweg in den Küchen immer gleich hantiert wurde.

Dabei hatte er nur kurze Zeit daran verschwendet, sich zuhause auf seinem Seebalkon mit den kulinarischen Gepflogenheiten des frühen fünfzehnten Jahrhunderts anzufreunden.

Man kann es auch übertreiben mit den Vorbereitungen.

War ihm letztlich dann doch zu theoretisch.

Aber ich bin hier. Offensichtlich genau hier.

So rätselhaft die Zusammenhänge der Zeitreise auch waren, die ihn abstrakt betrachtet in die Verwirrung und praktisch erlebt ins Mittelalter getrieben hatten, so rätselhaft erlebte Fred nun das Haus, in dem er Arbeit fand. Und intensiveren Kontakt zur Zeit. Die es galt, schleunigst zu präzisieren. Zwischen 1414 und 1418, genauer musste er das unbedingt herausbekommen. Fred war erstaunt, die Menschen vertrauten ihm, einfach so, mühelos. Bisher. Hoffentlich auch in diesem Haus. Trotzdem hatte er das Gefühl, verkauft worden zu sein, von einem, der in anzog und lehrte, an eine die...

Fred hatte keine Ahnung.

Er sammelte einige Rüben vor sich, nahm ein großes Brett, ein ebensolches Messer und sortierte seine Gedanken, während er Rüben schnitt.

War das im Labor angezeigte Datum auch das hier erlebte? Er wollte besonnen vorgehen. Wie würden die Menschen reagieren, wenn er zu offensichtlich fragte, in welcher Zeit er mit ihnen lebte? Nicht den Hauch einer Blöße durfte er sich leisten, nicht den winzigsten Verdacht sollten diese schlichten Gemüter hegen. In den Kerker würde ihn das bringen, das war sicher, diese Epoche war nicht geeignet, tolerant und verständig mit Zeitgenossen umzugehen, die offensichtlich des Teufels waren. Ein Bürger, der nicht einmal wusste, in welchem Jahr er lebte - das war eine ungeheuerliche Bedrohung für das gemeine Volk.

Gedankenversunken bearbeitete er einen Kohlkopf, schnitt mundgerechte Streifen und schob sie neben den Berg aus Rübenstücken. Bloß nicht zu ordentlich schneiden, derb stellte er sich das Erscheinungsbild eines Hühnereintopfes vor, der heute Abend bereitstehen sollte.

„Es werden sich nicht alle hungrigen Mäuler zugleich am Tisch einfinden“, war die einzig verbindliche Aussage, die die Herrin an Fred richtete, als er danach fragte, für wie viele Esser er denn zu welcher Zeit kochen sollte. „Und außer uns Vieren gilt es noch Zwölf weitere zu beköstigen.“

Fred staunte. Eine große Familie, in die er da hineingeraten war, mit Gesinde für die Küche und einer Alten, die herrisch das Zepter schwang. Ihren Titel trug sie wirklich nicht von ungefähr.

Dann gab es noch Runold, der gleichzeitig auf die Herrin und Fred starrte, so schielte er. Mit ihm hatte er sich eine Kammer zu teilen. Eine kurze Begegnung in der Küche reichte und Freds Meinung stand fest. Dann ging Runold seiner Wege.

Wo ist dieses stinkende Faktotum überhaupt, ist den ganzen Tag schon verschwunden.

Fred hielt nichts von Runold, von dem er allerdings nicht einmal wusste, was er zu tun hatte. Außer auf alles und jeden ein Auge zu haben. Während Fred Gemüse schnitt und Gedanken strukturierte, rupfte Irmtraut, die Küchenhilfe unaufgefordert die Hühner. Ohne ihn auch nur eine Sekunde aus den Augen zu lassen. Es war ihm egal, ob Irmtraud neugierig war, so lange sie ihre Arbeit ordentlich machte. Schließlich war er der Küchenchef. Er hatte seine Rolle schnell gefunden, sie war ihm vertraut. Geschickt zerkleinerte er die Hühner, damit sie langsam in der vor sich hin köchelnden Gemüsesuppe garen konnten.

In der Küche trug Fred ein derbes Leinenhemd, das dem früheren, recht dicken Koch vor langer Zeit als weiß übergeben worden war. Die wenigen Knöpfe verschlossen das Hemd nur notdürftig. Hauptsächlich wurde es vom Band der Schürze zugehalten. Wegen der Hitze am offenen Feuer hatte Fred die Ärmel hochgekrempelt. Unter dem fast knielangen Hemd tauchte eine dunkelbraune Strumpfhose auf, seine Füße steckten in abgestoßenen Holzpantinen. Wenn Fred nicht so sehr bei der Sache gewesen wäre hätte er gespürt, wie die Schuhe den Namen nicht verdienten und seine Zehen quälten.

Drei Handvoll Dinkelschrot rösteten in einem Batzen Schmalz und einem Löffel Salz noch dunkler als es eh schon war. Fred ließ Irmtraud einen Becher hellen Wein bringen, löschte die Dinkelpfanne damit ab, dass es nur so dampfte.

Fred war in seinem Element.

Kaum eine Stunde später war ihm nicht mehr so wohl in seiner Haut.

Eine der Türen im von ihm so genannten Sesselzimmer führte in einen erstaunlich weiten Raum, den ein wuchtiger Eichentisch dominierte. Viele Stühle, mehr, als Fred nötig schienen, gruppierten sich um den langen Tisch, zwei standen wie zufällig in einer Ecke, einer vor einem der