PATRICK SCHNALZER

Veggie-Burger mit Speck

Zu diesem Buch:

Tim Schimmel ist Metzgersohn und seit jeher nicht nur passionierter, sondern auch maßloser Fleischesser. Sein Leben ändert sich jedoch schlagartig, als er auf die sportliche Isa trifft. Vom ersten Moment an verliebt er sich unsterblich in sie, doch dann macht er eine niederschmetternde Entdeckung: Isa ist Vegetarierin.

Fest entschlossen, ihr Herz zu erobern, trifft Tim einen folgenschweren Entschluss: Ab sofort verzichtet er auf alles, was mit Fleisch, Wurst und dergleichen zu tun hat. Aber das ist leichter gesagt als getan.

Auf seinem Weg zum sportlichen Vorzeige-Vegetarier tritt er von einem Fettnäpfchen ins nächste. Bald kommen ihm Zweifel, ob er das Herz seiner Liebesten auf diese Weise wirklich erobern kann. Als dann auch noch ein Rivale auftaucht, geht der ganze Schlamassel erst richtig los.

Veggie-Burger mit Speck: Eine lustige Geschichte, die beweist, dass Liebe tatsächlich auch durch den Magen geht.

Zum Autor:

Patrick Schnalzer lebt in Graz und hat dort Germanistik und Anglistik studiert. Vor seiner Zeit als Autor arbeitete er mehrere Jahre als Schauspieler und Regieassistent am Theater.

In seinen Büchern legt er sich auf kein Genre fest und schreibt sowohl Belletristik für Erwachsene als auch Kinder- und Jugendbücher.

Patrick Schnalzer

Veggie-Burger mit Speck

ROMAN

Impressum

Copyright © 2017 Patrick Schnalzer

Graz

www.patrickschnalzer.com

autor@patrickschnalzer.com

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Umschlaggestaltung: Patrick Schnalzer

Coverbilder: pixabay.com/photo-47920,

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Handlung und Figuren sind frei erfunden.

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Für alle Fleisch- und Pflanzenesser

INHALTSVERZEICHNIS

Kapitel 1: Der kleine Dicke

Kapitel 2: Fremde Würstchen und Papa

Kapitel 3: Meine Koteletts und ich

Kapitel 4: Die schönste Frau der Welt

Kapitel 5: Schnitzel oder Sellerie?

Kapitel 6: Das neue Leben schmeckt nicht

Kapitel 7: Lügen haben dicke Beine

Kapitel 8: Es geht um die Wurst

Kapitel 9: Fit wie ein Faultier

Kapitel 10: Wenn Liebe wehtut

Kapitel 11: Die Schöne und das Dickerchen

Kapitel 12: Schmetterlinge oder Blähungen

Kapitel 13: Timmilein

Kapitel 14: Der Rückfall

Kapitel 15: Kommunikationsprobleme

Kapitel 16: Unerwartete Hilfe

Kapitel 17: Der Doofe

Kapitel 18: Rache

Kapitel 19: Mit Speck

Kapitel 20: Verbockt

Kapitel 21: Der Plan

Kapitel 22: Reife Leistung

Kapitel 23: Dumm gelaufen

Kapitel 24: Mettwurst

Liebe Leserin, lieber Leser!

Die Unwahrscheinlichkeit des Thomas Morgan

The Running Queen

Papa Papst

ÜBER DEN AUTOR

Kapitel 1: Der kleine Dicke

Als Kind verbrachte ich die Nacht vor Weihnachten in aller Regel schlaflos. Das ganze Jahr über freute ich mich auf dieses Ereignis, und wenn es endlich so weit war, konnte ich vor Nervosität kaum an mich halten. Anderen Kindern in meinem Alter ging es höchstwahrscheinlich nicht viel anders, dennoch unterschied ich mich von ihnen grundlegend. Während ich mir sicher war, dass sich meine Freunde und Klassenkameraden abends auf die schön verpackten Geschenke stürzten und mit Begeisterung die neuen Spielsachen auspackten, ließ ich meine Päckchen unberührt unter dem Weihnachtsbaum liegen. Meine ganze Aufmerksamkeit galt einzig der gefüllten Gans, die im Backofen brutzelte.

Durch die Innenbeleuchtung des Ofens wirkte es so, als wäre die knusprige Haut des Vogels von einem Schein umrandet. Für mich war diese Gans der Inbegriff aller guten Dinge, und jede Minute, die ich sie in diesem Licht betrachtete, fühlte ich mich glücklich und erleuchtet. Damals wäre ich auf einen solchen Gedanken niemals gekommen, doch zurückblickend finde ich es durchaus amüsant, dass ich jedes Jahr am vierundzwanzigsten Dezember meine ganz private Heiligenverehrung betrieb, während ein großer Teil der Weltbevölkerung die Geburt ihres Erlösers feierte.

Meine Mutter war einerseits besorgt über das spezielle Verhalten ihres kleinen »Dickerchens«, wie sie mich liebevoll nannte, doch andererseits war ihr bewusst, dass meine Faszination für alles Gebratene, Geröstete und Gegrillte auf ihre außergewöhnliche Kochkunst zurückzuführen war, was sie wiederum mit einem gewissen Grad an Stolz erfüllte. So ließ sie mich dann auch immer schweigend vor dem Ofen sitzen und stellte mir sogar noch einen kleinen Teller mit Keksen daneben, damit ich währenddessen nicht verhungerte.

Eine solche Gefahr bestand unter ihrer Aufsicht glücklicherweise nie. Mein zugegebenermaßen etwas unästhetischer Spitzname kam daher auch nicht von ungefähr, denn ich hatte schon als kleiner Junge immer ein wenig mehr auf den Knochen, als ich zum Überleben benötigte. Es war keine Seltenheit, dass ich den Tisch erst nach meinem zweiten Schnitzel verließ, wobei ich locker ein drittes verputzt hätte, wenn da nicht der extra große Teller Pommes gewesen wäre. Der war ursprünglich für die ganze Familie gedacht, aber weil ich meist ohnehin fast alle frittierten Kartoffelstangen in mich hineinschaufelte, bekam ich schließlich meine eigene Portion.

Als gut gefütterter Junge hatte man natürlich den Vorteil, dass man niemals Hunger leiden musste. Allerdings gab es auch den einen oder anderen Nachteil, etwa dann, wenn man es in der Schule mit zwölf Jahren bereits gewichtsmäßig mit jedem Lehrer aufnehmen konnte. Mit einem verniedlichenden »Dickerchen« war da vonseiten meiner Mitschüler nicht zu rechnen gewesen, weshalb man mich irgendwann kurz und knapp einfach »den Dicken« nannte. Das war nicht einmal böse gemeint – zumindest nicht von allen. Ich war ganz einfach »der Dicke«, Peter war »der Lange«, Uwe war »der Kleine« und Steffen war »der Doofe«. Äußerst kreativ sind Kinder nun einmal nicht, wenn es um Spitznamen geht. Peter, Uwe und ich waren jedenfalls heilfroh, dass wir entweder dick, lang oder klein, zumindest aber nicht Steffen waren.

Ob es an unseren Spitznamen und der damit einhergehenden, sich ständig wiederholenden Verspottung lag, oder woran auch immer: In Uwe und Peter hatte ich Brüder im Geiste gefunden. Auf jeden Fall hatten wir das gleiche Verständnis von Humor, was nichts anderes heißen soll, als dass wir ähnlich bekloppt waren. Man musste beispielsweise schon ziemlich einen an der Waffel haben, wenn man sich in den Garten des sadistisch veranlagten Mathe-Lehrers schlich, um seinem heißgeliebten Dackel mit ein paar Spraydosen ein buntes Aussehen zu verpassen. Beweisen konnte man uns damals allerdings nichts. Im Gegenteil, wir waren trotz unserer körperlichen Attribute drei so unscheinbare Typen, dass nie jemand auf die Idee kam, uns zu verdächtigen. Ein Umstand, den wir im Laufe der Jahre schamlos ausnutzten.

Mehr noch als unser Humor sollte uns jedoch die Liebe zum Essen verbinden. Anfangs waren es abenteuerliche Ausflüge zu McDonald’s, bei denen wir unser Taschengeld in Burger, Pommes und Milchshakes investierten. Irgendwann wurde uns der Clown allerdings zu kindisch und wir stiegen auf Burger King um, wobei wir noch Kinder genug waren, um anschließend mit den Pappkronen auf den Köpfen durch die Stadt zu laufen. Mit fünfzehn verbrachten wir schließlich die meiste Zeit bei KFC, was unweigerlich dazu führen musste, dass ich zumindest zwischen sechzehn und achtzehn kein frittiertes Hühnchen mehr sehen konnte. Zum Glück gab es aber genug andere Fleischsorten, die ich nach wie vor genüsslich in jeglicher erdenklichen Form verspeiste.

In unserem Trio war ich klarerweise der unumstrittene König, was den Appetit betraf. Uwe hatte wohl nicht nur eine kompakte Statur, sondern mit ziemlicher Sicherheit auch einen kleinen Magen. Kulinarischen Genüssen gab er sich mit einer ähnlichen Ambition hin wie ich selbst; was die Menge betraf, aß er aber kaum die Hälfte von mir. Peter wiederum, der mich beinahe um einen Kopf überragte, konnte mengenmäßig beizeiten sogar annähernd mit mir mithalten, was man ihm aber nicht ansah. Ob damals im Sportunterricht oder mit Mitte zwanzig in der Sauna: Jedes Mal, wenn ich seinen nackten Oberkörper zu Gesicht bekam, stellte sich bei mir ein unweigerliches Gefühl des Hungers ein. Diese weiße, fast durchsichtige Haut, die sich eng an seine Rippen presste, schien meinem Unterbewusstsein zu suggerieren, dass mein Gegenüber dringend etwas zu essen brauchte. Weshalb ich wiederum ebenso hungrig wurde.

Das scheint in meinem Fall so zu sein, wie es bei anderen mit dem Gähnen ist. Man kennt das ja, kaum reißt jemand in der Nähe den Mund auf, glaubt das eigene Gehirn, dass man selbst auch unter Sauerstoffmangel leidet, und schon gähnt man, was das Zeug hält. Bei mir ist das nicht so. Gähnende Menschen sind mir eigentlich ziemlich schnuppe. Dafür bekomme ich eben jedes Mal Hunger, wenn ich einen dünnen Menschen sehe. Aus diesem Grund kann ich mir auch Germany’s Next Topmodel nicht ansehen. Da fresse ich sonst den halben Kühlschrank leer.

Meine Fastfood-Zeiten bereue ich keineswegs, denn sie gehören zu den besten Erinnerungen, die ich an meine Kindheit habe. Mein Leben – und zu einem gewissen Grad auch das von Uwe und Peter – sollte sich aber von Grund auf verändern, als ich von meinem Vater in die Kunst des Grillens eingeweiht wurde. Es ist nicht weniger als eine Offenbarung, wenn man zum ersten Mal in ein Stück beißt, das man eigenhändig – beziehungsweise aus Sicherheitsgründen mit der Zange – auf dem Grill so lange wendet, bis es Perfektion erreicht hat.

Natürlich wusste ich damals noch nicht einmal ansatzweise, was wahre Perfektion auf diesem Gebiet bedeutete. Erst nach und nach entwickelte ich mich vom blutigen Anfänger zu einem Grillmeister, der es mit den Besten der Besten aufnehmen konnte. Erfahrungen sammelte ich zunächst während unserer sommerlichen Familiengrillabende, die zwischen April und Oktober zwei- bis dreimal pro Woche stattfanden. Je nach Witterung warfen wir beizeiten sogar im Dezember oder Januar den Grill an, aber das waren nur abenteuerliche Ausnahmen.

Eines Sonntagabends durfte ich Uwe und Peter zu einem familiären Grillbeisammensein einladen, woraufhin sich am nächsten Tag in der Schule die Kunde wie ein Lauffeuer verbreitete: »Der Dicke kann grillen!« Das war im Jahr, in dem wir unser Abi machten, und mit meiner Rolle als Außenseiter hatte ich mich zu diesem Zeitpunkt längst abgefunden. Von den laufend stattfindenden Partys hatte ich zwar gehört, nachdem ich aber nie eingeladen worden war, hatte ich diesen keine besondere Aufmerksamkeit geschenkt. Das sollte sich mit meinem neuen Ruf allerdings schlagartig ändern.

Die Sache war die: So cool und beliebt einige Jungs in unserer Schule auch waren, keiner von ihnen hatte auch nur ansatzweise eine Ahnung davon, wie man einen Grill bediente. Ein solches Unterrichtsfach hatten wir nicht am Gymnasium. Und selbst wenn wir es gehabt hätten, wären sie zweifellos überfordert gewesen. Ob das nur an unserer Schule der Fall war, konnte ich nicht sagen, aber es war nämlich so: Je beliebter ein Typ war, desto weniger hatte er in der Birne. Das war den Mädels offensichtlich egal, was ich nicht nachvollziehen konnte, doch auch in diesem Fall hatte ich mich mit den gegebenen Umständen abgefunden. Wenig Hirn, dafür aber ein großes Haus mit Garten und Pool reichten wohl aus, um den gesellschaftlichen Ansprüchen zu genügen und die weiblichen Herzen zu erobern. Zumindest bis zu jenem – für mich schicksalshaften – Tag.

Jens – der mich seit Monaten nicht einmal mit dem Hintern angesehen hatte, obwohl wir bereits gemeinsam im Kindergarten gewesen waren – dürfte von den Lobpreisungen auf meine Grillkunst Wind bekommen haben. Während der Pause kam er zu mir, zog mich ein Stück zur Seite und machte mir ein – aus seiner Sicht bestimmt äußerst gönnerhaftes – Angebot. Ich war unter der Voraussetzung auf seine – Zitat – »Mega-Party« eingeladen, wenn ich dort den Grilldienst übernehmen würde. Tatsächlich war ich sehr aufgeregt, hielt mich jedoch so gut es ging zurück und stellte die Bedingung, dass auch Uwe und Peter kommen durften. Ein verächtliches Lächeln von Jens fixierte den Deal und der Rest ist Geschichte, wie man so schön sagt.

Die Party war ein voller Erfolg Die kommenden Wochen und Monate war ich nun im Dauereinsatz über den glühenden Kohlen. Meine Popularität stieg so rasant an, wie ich es mir nicht in meinen kühnsten Träumen hätte ausmalen können. Wo immer ich auftauchte, wurde ich von freundlichen Gesichtern empfangen, was meinem Ego zweifelsohne guttat. Selbstverständlich begegnete ich den neu entstehenden Freundschaften anfangs skeptisch, da mir bewusst war, dass ich nur als Mittel zum Zweck fungierte. Mit der Zeit änderte sich das allerdings, denn nach und nach wurde das Verhältnis zu diesen Leuten authentischer. Mit niemandem verband mich zwar eine so enge Beziehung wie mit Uwe und Peter, dennoch erweiterte sich mein Freundeskreis in den nächsten Jahren ungemein.

Mein ganzes Leben hatte sich somit zum Positiven verändert und das verdankte ich einzig und allein meiner Liebe zu gegrilltem Fleisch.

Hierbei ist anzumerken, dass ich mich schon sehr früh geweigert hatte, mit x-beliebigem Fleisch zu arbeiten. Das Geheimnis des guten Geschmacks liegt nämlich keineswegs allein bei der korrekten Handhabung desselbigen über der Glut, sondern vor allem an der Herkunft und der Qualität. Mir war schon immer ein Rätsel, wie man der Meinung sein konnte, fünfhundert Gramm Schwein oder Rind zu einem Schnäppchenpreis im Discounter zu erwerben, ohne hierbei Kompromisse einzugehen. Wenn der Preis das wichtigste Kriterium ist, dann habe ich hierfür natürlich vollstes Verständnis, denn Geld wächst nach wie vor nicht auf den Bäumen. Richtig schlimm finde ich es hingegen, wenn sich ein sogenanntes Vier-Sterne-Restaurant in derselben Abteilung bedient, dafür aber den stolzen Preis eines kompletten, lebenden Tieres verlangt. Ich für meinen Teil setzte meinen guten Ruf nicht leichtfertig aufs Spiel und verwendete deshalb aus tiefster Überzeugung das Fleisch meines Vaters.

Nur damit hier keine Missverständnisse entstehen, ich spreche hierbei nicht von Kannibalismus. Mein Vater befindet sich in guter und ganzheitlicher, körperlicher Verfassung, ich würde nicht im Traum daran denken, ihm ein Haar zu krümmen. Er hingegen hatte es sich zum Beruf gemacht, Tieren durchaus an den Kragen zu gehen und sie in Einzelteilen und verarbeitet zu verkaufen. Seine Metzgerei war schon über zwanzig Jahre gut im Geschäft, als ich nach meinem Abi in das Familienunternehmen einstieg. Der Erfolg war in erster Linie seinem leidenschaftlichen Einsatz und seinem handwerklichen Können geschuldet. Seine buchhalterischen Fähigkeiten hatten damit bestimmt nichts zu tun, denn diese waren schlichtweg nicht vorhanden gewesen, wie ich bald feststellte.

Zwei Dinge lernte ich im Betrieb meines Vaters schnell. Erstens schien das Finanzamt bei Weitem nicht so streng zu sein wie sein Ruf, andernfalls hätte die Metzgerei schon längst zusperren müssen, was nicht am mangelhaften Umsatz, sondern an den nur sporadisch vorhandenen Belegen liegen würde. Zweitens arbeitete ich für mein Leben gerne mit Schweinekoteletts, Rindsmedaillons, Hähnchenkeulen und dergleichen, jedoch nur dann, wenn diese bereits ... sagen wir ... entsprechend vorbereitet waren. Hingegen schlägt mir der Prozess, wie aus einem grunzenden Schwein eine Vielzahl an Koteletts wird, gehörig auf den Magen. Es genügte deshalb auch, dass ich mir bei unserem ersten gemeinsamen Besuch im Schlachthof die Seele aus dem Leib kotzte, um mein zukünftiges Aufgabenfeld anders abzustecken.

Ich war ohnehin besser im Büro oder hinter der Theke aufgehoben, in beiden Bereichen konnte ich glänzen. Im ersten Jahr, in welchem ich die Einnahmen-Ausgaben-Rechnung sowie die Belegsammlung übernahm, entdeckte ich genügend Sparpotential, um unseren Gewinn im darauffolgenden Jahr um zehn Prozent zu erhöhen. Zudem liebte ich den Kontakt mit den Kunden und es gelang mir fast immer, dass sie das Geschäft mit mehr Waren verließen, als sie eigentlich hatten kaufen wollen. Das hatte nichts mit ausgewieften Verkaufstaktiken zu tun und es lag mir auch fern, die Leute über den Tisch zu ziehen. Jedoch schien meine aufrichtige Begeisterung für alles, was mit Fleisch und Wurst zu tun hatte, bei den Menschen gut anzukommen und meine diesbezüglichen Empfehlungen wurden nur allzu gerne angenommen.

Es wäre nicht gelogen, zu behaupten, dass ich mein Leben liebte. Man konnte natürlich nicht sagen, dass es perfekt war, denn dafür fehlte es dann doch an der einen oder anderen Kleinigkeit. Aber insgesamt war ich mehr als zufrieden, sowohl mit meiner Familie als auch mit meinen Freunden und mit meiner Arbeit in der Metzgerei. Dass diese mir so lieb gewonnene Harmonie an einem einzigen Tag aus den Fugen geraten konnte, hätte ich nie für möglich gehalten.

Dennoch sollte es so kommen.

Dieses einschneidende Datum fiel mit meinem sechsundzwanzigsten Geburtstag zusammen. Die Nacht zuvor schlief ich unruhig, wie ich es aus meiner Kindheit vor Weihnachten kannte. Doch auch dieses Mal hatte es nichts mit Geschenken oder dergleichen zu tun, vielmehr hatte ich mich wenige Wochen zuvor unsterblich verliebt. Mit Worten ließ sich dieses unstillbare Verlangen in mir nicht beschreiben, ich wusste lediglich, dass ich so etwas noch nie zuvor empfunden hatte.

Ich hatte mir meinen Geburtstag als Ultimatum gesetzt, um endlich die Initiative zu ergreifen. Den Wecker schaltete ich an diesem Samstagmorgen bereits ab, ehe er die Möglichkeit hatte, sein nervendes Klingeln von sich zu geben. Frühstücken wollte ich erst später, ich gönnte mir lediglich einen Kaffee, putzte mir anschließend die Zähne und machte mich frisch, ehe ich mich in den Firmenwagen setzte. Dabei handelte es sich um einen kleinen Lieferwagen, auf dessen Seiten in großen Buchstaben »Metzgerei Schimmel« geschrieben stand. Zugegebenermaßen waren wir mit unserem Nachnamen nie prädestiniert gewesen, einen Betrieb zu führen, der auch nur ansatzweise etwas mit Lebensmitteln zu tun hatte, zum Glück funktionierte es trotzdem.

Neben dem Firmennamen war ein Schweinekopf abgebildet, der fröhlich lächelte und mit einem Auge zwinkerte. Mit diesem gutgelaunten Schwein war ich aufgewachsen und auch als Erwachsener brachte es mich immer zum Schmunzeln, wenn ich einen flüchtigen Blick auf das Logo warf.

Obwohl der Lieferwagen für viele durchaus ein Grund zur Belustigung sein mochte, hatte ich keine Probleme damit. Deshalb hatte ich es bisher auch noch nie für nötig erachtet, mir ein eigenes Auto zuzulegen, weshalb ich sämtliche privaten Wege ebenfalls mit dem »Schweinemobil« – wie ich den Lieferwagen gerne nannte – erledigte. Und so fuhr ich auch an diesem Morgen zum Baumarkt meines Vertrauens in die Nibelungenstraße, wo ich eine geschlagene Viertelstunde warten musste, bevor es neun Uhr war und die elektrische Schiebetür mir Zugang gewährte.

In dieser riesigen Halle kannte ich mich bestens aus, denn ich hatte hier in der Vergangenheit schon für reichlich Umsatz gesorgt. Nicht, dass ich ein begnadeter Handwerker gewesen wäre, ganz im Gegenteil. Tatsache war jedoch, dass man im Baumarkt selbst als gepeinigter Doppellinkshänder allerlei nützliches und unnützes Zeug erwerben konnte, wobei ich mich auf Letzteres spezialisiert hatte. Mein Glanzstück auf diesem Gebiet war ein Fahrrad-Kupplungsträger, den ich seinerzeit als besonderes Schnäppchen erachtete. Dabei hatte ich zum einen außer Acht gelassen, dass mein Rad zu diesem Zeitpunkt bereits seit über zwei Jahren mit platten Reifen im Keller vor sich hin staubte. Zum anderen hatte ich nicht bedacht, dass unser Schweinemobil überhaupt keine Anhängekupplung besaß. Die Nutzlosigkeit meiner Errungenschaft wurde mir freilich erst viel zu spät bewusst, und da ich nicht der Typ war, der Dinge im Geschäft umtauscht oder zurückgibt, verstaubt der Fahrrad-Kupplungsträger seither neben meinem Rad im Keller.

Ein derartiger Fauxpas würde mir an besagtem Geburtstag jedoch nicht unterlaufen, davon war ich überzeugt.

An diesem Morgen kam ich nämlich mit einer gänzlich anderen Absicht in den Baumarkt. Zielgenau lief ich durch die Gänge, bis ich letzten Endes doch von Ehrfurcht gepackt erstarrte. Wenige Meter vor mir stand eine junge Frau mit dem Rücken zu mir. Selbst die unvorteilhaft geschnittene Baumarktkleidung konnte nicht darüber hinwegtäuschen, dass sie eine schlanke Taille und unendlich lange Beine besaß. Meine plötzlich verstummten Schritte mussten ihre Aufmerksamkeit erregt haben, denn sie drehte sich zu mir um und lächelte mich freundlich an.

»Kann ich Ihnen helfen?«

Ihre Stimme klang zuckersüß und ich musste schlucken, weil ich so etwas wie einen Kloß im Hals spürte. Ich wollte ihr antworten, aber es fiel mir mit einem Mal schwer, die richtigen Worte zu finden. Stattdessen starrte ich sie stumm an. Fragend zog sie ihre Augenbrauen ein wenig nach oben.

»Ich ...«

Mehr brachte ich nicht heraus. Schließlich konnte ich den Augenkontakt nicht mehr halten und mein Blick wanderte über ihre Nase, ihre Lippen und ihren Hals weiter und weiter nach unten, bis ich auf Höhe ihrer Hüften hängenblieb.

»Wunderbar«, glitt mir nun wie von selbst über die Lippen.

»Wie bitte?«

»Einfach wunderbar«, erwiderte ich auf die Frage der Verkäuferin.

Ich trat nun endlich näher und beugte mich nach unten, was sie wohl dazu veranlasste, einen kleinen Schritt zurückzutreten.

»Auf dich habe ich mein Leben lang gewartet.«

Mit einem Gefühl der Wonne starrte ich auf den blankpolierten, silbernen Rost vor mir.

»Sie sprechen mit dem Grill, nicht wahr?«

Die Stimme der Verkäuferin klang amüsiert.

»Das ist nicht nur einfach ein Grill«, klärte ich sie auf, »das ist der Firemaster 2000. Und heute Abend werden wir es so richtig krachen lassen.«

Kapitel 2: Fremde Würstchen und Papa

»Was ist denn das für ein Ungetüm?«

Meine Mutter machte übertrieben große Augen, wie sie es stets zu tun pflegte, wenn sie der Meinung war, dass ich eine Dummheit begangen hatte.

»Das ist mein neues Schmuckstück«, antwortete ich und hievte den Firemaster 2000 an die rückseitige Kante des Schweinemobils. »Mit dem werde ich dir heute das beste Kotelett grillen, das du jemals gegessen hast.«

Ich konnte nicht sagen, ob meine Worte die Skepsis aus ihrem Gesicht vertrieben hatten, denn ich betrachtete konzentriert meine neue Errungenschaft und überlegte, wie ich das riesige Teil aus dem Wagen bekommen sollte. Für einen Moment spielte ich mit dem Gedanken, den netten Mitarbeiter vom Baumarkt zu holen, der mir dabei geholfen hatte, den Grill hineinzuheben.

»Soll ich deinen Vater rufen?«

Wie so oft war ich für meine Mutter ein leicht lösbares Rätsel, vergleichbar mit einem Sudoku, in welches man nur noch drei fehlende Zahlen einfügen musste.

»Ist schon in Ordnung«, erwiderte ich.

»Bist du sicher?«

»Ja.«

Das Rascheln von Plastiktüten riss mich aus meinen Überlegungen und ich wandte mich meiner Mutter zu.

»Du warst schon einkaufen?«

»Ein paar Kleinigkeiten für deine Feier.«

Die sogenannten Kleinigkeiten waren in vier bis zum Bersten vollgepackten Plastiktüten verstaut, die meine Mutter nun auf den Boden stellte. Ich wagte nicht einmal zu schätzen, welches Gewicht die Tüten auf die Waage bringen würden, ich wusste lediglich, dass ich sie nicht mit einer solchen Leichtigkeit hätte tragen können. Tatsache war nun einmal, dass meine Mutter die Stärkste in der Familie war, auch wenn sie uns Männern stets das Gefühl vermittelte, dass dem nicht so war. Insofern war ich auch überzeugt davon, dass sie den Grill ohne Probleme hätte herausheben können, aber mein Stolz ließ mich nicht danach fragen. Es gab schließlich Grenzen bezüglich der Dinge, um die man als Sohn seine Mutter bitten konnte. Und so wie ich sie als Junge auch nicht darum hatte bitten können, mir zu erklären, wie genau man ein Kondom handhabt, so war es mir auch jetzt unmöglich, sie zu fragen, ob sie ihrem Jungen den schweren Grill auf den Bordstein befördern könnte.

»Alles Gute zu deinem Geburtstag!«

Ansatzlos trat meine Mutter an mich heran und umfasste mein Gesicht mit ihren großen Händen. Ehe ich mich versah, hatte sie mir auch bereits zwei dicke Küsse auf meine Wangen gepresst, woraufhin sie mich stolz anblickte. Mühselig versuchte ich zu lächeln, allerdings fiel es mir schwer, meine Gesichtsmuskeln entsprechend zu bewegen. Zu kraftvoll war mein Kopf von ihren Händen umschlossen.

»Daaaan...keeee«, presste ich umständlich zwischen meinen Lippen hervor.

»Ich kann kaum glauben, wie alt du schon bist.«

Das war ein Satz, den man bis zum neunzehnten Lebensjahr mit höchster Verzückung hört, immerhin suggerierte er, dass man nun zur Welt der Erwachsenen gehört. Ab Mitte zwanzig hatte sich das – zumindest bei mir – schlagartig geändert. Jetzt hörte es sich vielmehr so an, als hätte ich bereits einen Großteil meiner Existenz mit Nichtigkeiten vertan und nicht einmal die Hälfte von dem erreicht, was möglich gewesen wäre.

»Sind das Würstchen?«

Meine Aufmerksamkeit richtete sich unweigerlich auf jene Plastikverpackung, die aus einer der Einkaufstüten ragte. Wie auf frischer Tat ertappt zuckte meine Mutter zusammen. Infolgedessen entließ sie mein Gesicht in die Freiheit und machte einen Schritt zurück, um besagte Tüte von meinem Blick abzuschirmen.

»Ach, das ...«, begann sie in unschuldigem Tonfall, »das ist nur, weil ...«

Auf der Suche nach einer plausiblen Ausrede wurde sie offensichtlich nicht fündig.

»Wenn Papa das sieht«, sagte ich und zog meine Augenbrauen bedeutungsschwanger nach oben.

Meine mahnenden Worte verfehlten die Wirkung nicht, denn wir beide wussten, dass mein Vater fuchsteufelswild werden würde, wenn er erfahren sollte, dass meine Mutter sich ihre Würstchen woanders besorgte. Da hätte er es höchstwahrscheinlich noch eher ertragen, wenn er sie beim Fremdknutschen erwischte.

»Aber die sind nun einmal so lecker. Es ist doch nur einmal.«

Ich blickte sie forschend an.

»Im Monat«, ergänzte sie.

Es fiel mir schwer, nicht zu lächeln.

»Höchstens alle vierzehn Tage«, gestand sie letzten Endes.

»Ist ja schon gut«, beruhigte ich sie, »von mir erfährt er nichts.«

Voller Dankbarkeit ging wieder die Sonne in ihrem Gesicht auf. Sie kam auf mich zu und drückte mich herzlich an ihren Busen. Diese Art der Umarmungen fürchtete ich seit meinen Teenager-Tagen.

»Dafür bekommt mein Dickerchen heute auch die beste Geburtstagstorte aller Zeiten!«

Ich erhielt einen Klaps auf den Hintern, dann schnappte sich meine Mutter die Einkaufstüten und machte sich auf den Weg ins Haus. Vorsichtshalber ging sie dabei nicht durch die Metzgerei, sondern durch den Seiteneingang.

Den Kopf schüttelnd sah ich ihr nach und fragte mich, ob ich auch noch mit fünfzig ihr Dickerchen sein würde. Ein kurzer Blick an mir hinab gab mir die Antwort. Sofern ich nicht etwas aktiv für eine Veränderung tat, standen die Chancen ziemlich schlecht, dass sich mein speckiger Bauch einfach in Luft auflöste. Doch ehrlich gestanden fehlte mir die nötige Motivation. Essen war nun einmal ein zentraler Bestandteil meines Lebens und wozu sollte ich auf etwas verzichten, das ich am liebsten in Hülle und Fülle genoss?

»Vielleicht würdest du mit ein paar Kilogramm weniger Fett und ein bisschen mehr Muskelmasse diesen Grill leichter herausheben können“, flüsterte mir meine innere Stimme zu, doch wie gewöhnlich ignorierte ich diese.

Alternativ beschloss ich, den neuen Grill zu packen, und ohne groß darüber nachzudenken, über die Kante des Lieferwagens und auf den Bürgersteig zu hieven. Ich fasste ihn oben mit beiden Händen, zählte bis drei, holte tief Luft und zog mit aller Kraft. In der nächsten Sekunde hatte ich den Aufsatz abgetrennt, der mit dem Grillrost verbunden war.

Meiner ersten Einschätzung nach sah es nicht so aus, als wäre dieser Teil dazu gedacht, an jener Stelle abgetrennt zu werden. Die Bruchstellen am Rand legten diese Vermutung nahe. Zumindest aber hatte ich nun etwa zehn Prozent des Grills bereits aus dem Wagen herausbekommen, was als Leistung nicht unterbewertet werden durfte.

Im zweiten Ansatz hielt ich es dennoch für ratsamer, das Gerät weiter unten anzufassen. Und siehe da: Nach einer neuerlichen, beherzten Kraftanstrengung war es mir wahrhaftig gelungen, den Grill am gewünschten Ort zu platzieren. Das schlagartig einsetzende Stechen im Rücken würde mich zwar mit Sicherheit den restlichen Tag quälen, aber das war nur halb so schlimm. Immerhin handelte es sich dabei um einen typischen Männerschmerz, der per Definition aus übermäßiger Eitelkeit und/oder Dummheit entstand. Ein Männerschmerz konnte noch so schlimm sein, da musste vorher schon die Hölle zufrieren, bevor man sich einen solchen anmerken ließ. Aus diesem Grund würde auch ich den Teufel tun und darüber jammern, es sei denn, mir fiel später noch ein überzeugender Vorwand ein.

Aber erst einmal wollte ich den Grill an seinen neuen Heimatplatz unter dem Vordach im Innenhof bringen.

Durch zwei an der Unterseite montierte Räder war das keine Hexerei, wenngleich sich jener Griff, der zum Ziehen gedacht war, auf dem von mir versehentlich abgetrennten Teil befand. Dennoch war der Grill keine fünf Minuten später an der vorgesehenen Stelle eingerichtet. Die beschädigte Oberseite mit dem Rost befestigte ich notdürftig, sodass man kaum etwas von dem minimalen Fehlschlag bemerken würde. Es war ohnehin nur ein optischer Makel, denn in seiner Funktionsweise war der Grill natürlich nicht eingeschränkt.

Und genau das würde ich heute Nachmittag unter Beweis stellen.

Die Vorfreude in mir stieg von Sekunde zu Sekunde ins Unermessliche, doch zugleich nahm ebenso das Hungergefühl in meiner Magengegend zu. Ich hatte heute Morgen ja noch nicht gefrühstückt – was bei mir höchstens ein- bis zweimal pro Jahr vorkam – und mittlerweile fühlte sich meine Bauchregion so an, als hätte sich dort ein riesiges Loch gebildet. Ein Blick nach unten bestätigte mir allerdings, dass meine ausgeprägte Bauchwölbung nach wie vor da war. Auf mein Hungerempfinden hatte das freilich keinen Einfluss.

Ein Frühstück gestaltete sich bei mir in der Regel wie bei anderen Menschen auch: Zwei Scheiben Schwarzbrot, zwei Scheiben Weißbrot, ein Croissant, Butter, Käse, Schinken, Konfitüre, ein Ei, etwas Speck und im Anschluss ein paar Kekse, ein Stück Kuchen oder einfach nur eine halbe Tafel Schokolade. An manchen Tagen – wie am heutigen – war ich jedoch auch mit einigen Mettwürsten und Brot zufrieden. Und die besten Mettwürste der ganzen Stadt hatte zweifellos mein Vater in seiner Metzgerei.

»Junge!«, rief er laut aus, als freute er sich ehrlich, mich zu sehen. »Du kennst doch Frau Steeger.«

Er deutete weit ausholend auf die kleine Frau, die ihm gegenüber auf der anderen Seite der Theke stand. Sein theatralisches Herumfuchteln und Deuten wäre im Übrigen nicht notwendig gewesen, da nur eine einzige Kundin anwesend war.

»Selbstverständlich. WIE GEHT ES IHNEN, FRAU STEEGER?!«

Da ich mich erinnerte, dass die alte, kleine Dame über kein besonders gutes Gehör verfügte, passte ich die Lautstärke meiner Stimme den Umständen an.

»Wieso schreit Ihr Sohn denn so mit mir?«

Hilfesuchend wandte sie sich an meinen Vater, der mich nun wiederum nicht mehr so erfreut anblickte.

»Sie wissen doch, Frau Steeger«, begann er und setzte sein typisches Verkäuferlächeln auf, das er immer dann benutzte, wenn er sich etwas Zeit verschaffen wollte, ehe er sich eine garantiert unwahre Antwort auf eine Kundenfrage aus den Fingern sog, »draußen auf der Straße ist es immer so laut. Wenn man dann hereinkommt, muss man sich erst einmal wieder an die Ruhe gewöhnen.«

»Erzählen Sie mir nichts«, erwiderte Frau Steeger und mein Paps sah im ersten Moment das Kartenhausgebilde seiner Ausrede in sich zusammenstürzen, »seit ich mein neues Hörgerät habe, werde ich ständig mit Geräuschen beschallt, die ich überhaupt nicht hören will.«

Ein neues Hörgerät. Das erklärte einiges.

»Nun ja, Sie können Ihr Hörgerät wenigstens abschalten, wenn Sie einmal Ihre Ruhe haben wollen«, sagte ich. »Das Alter hat eben auch seine Vorteile.«

Ich lächelte sie freundlich an, da ich mir sicher war, mit meiner humoristischen Äußerung bei ihr gepunktet zu haben.

Dem war jedoch nicht so.

Irritiert sah sie mich von oben bis unten an, als wäre ich im Bauarbeitergewand zu einem Gala-Dinner erschienen.

»Ähm, wie viele Schnitzel wollten Sie gleich noch einmal?«

Mein Vater versuchte die Aufmerksamkeit wieder auf sich zu lenken, um die peinliche Stille zu beenden, die entstanden war. Frau Steeger bestellte vier Stück und noch zweihundert Gramm Fleischpastete.

»Möchten Sie auch noch ein Stück Schinken?«, fragte ich.

»Nein«, antwortete sie recht harsch, »sonst hätte ich doch ein Stück Schinken bestellt.«

Ungläubig schüttelte sie den Kopf, als hätte ich ihr ein unmoralisches Angebot für eine leidenschaftliche Nacht unterbreitet. Anschließend verabschiedete sie sich höflich von meinem Vater und spürbar distanzierter von mir, ehe sie die Metzgerei verließ.

»Behauptest du nicht immer, dass du so gut mit den Kunden umgehen kannst?«

Ich musste mir einen skeptischen Blick meines Vaters gefallen lassen.

»Kann ich auch. Und das weißt du genau. Die letzten drei Monate musste ich immer mit ihr schreien, damit sie wenigstens ansatzweise verstanden hat, was ich gesagt habe. Woher hätte ich wissen sollen, dass sie sich endlich ein Hörgerät zugelegt hat?«

»Ein guter Verkäufer weiß solche Sachen.«

Er sah mir fest in die Augen und ich wusste nicht, was ich damit anfangen sollte. Plötzlich begann er bananenförmig zu grinsen.

»Ich verscheißere dich nur, Junge.«

Mit einer flinken Bewegung kam er hinter der Theke hervor und packte mich mit seinen großen Händen an den Schultern. Hätte mich ein anderer Mann mit solcher Kraft angefasst, würde sich jetzt der Inhalt meiner Blase entleeren. Im Fall meines Vaters genoss ich die ungestüme Berührung aber sogar, denn es kam nicht allzu oft vor, dass er seine Gefühle auf diese Weise kundtat.

»Alles Gute zum Geburtstag!«

Um dem Ganzen nun auch noch die Krone aufzusetzen, umarmte er mich sogar, was mich fast schon ein wenig verlegen machte. Dieser herzliche Moment zwischen Vater und Sohn wurde schließlich durch das deutlich hörbare Grummeln meines Magens gestört.

»Hunger?«

»Du kennst mich doch«, antwortete ich, als er sich wieder von mir löste.

»Mettwurst?«

Ich lächelte ihn bejahend an. Er kannte mich tatsächlich.

»Wie viele Leute kommen denn heute?«, wollte er wissen, während er zwei Mettwürste unter der Glasvitrine hervorfischte.

»Zur Party?«, fragte ich zurück und setzte mich an einen der beiden Tische, die sich in der Metzgerei für Imbisskunden befanden. »Zwanzig. Fünfundzwanzig.«

»Wie viele nun?«

Ein kurzes Zögern meinerseits.

»Nicht mehr als dreißig«, sagte ich.

Es war kein Geheimnis, dass mein Vater keine Freude an großen Menschenansammlungen hatte, und er konnte es noch weitaus weniger leiden, wenn sich eine solche Ansammlung in seinem Innenhof breitmachte.

»Keine Sorge«, fügte ich beschwichtigend hinzu, »das sind alles meine Freunde, die werden sich schon gut benehmen.«

»Dreißig Freunde? Wenn ich alle meine Freunde einlade, dann sind wir gerade einmal genug, um ein paar Runden Skat zu spielen.«

Obwohl ich nicht wusste, welche Anzahl von Spielern man für Skat brauchte, verstand ich, worauf er hinauswollte.

»Es sind auch nicht meine engsten Freunde«, gestand ich, »die meisten sind wohl eher Bekanntschaften. Aber nett sind sie trotzdem.«

Mein Vater brachte mir die Mettwürste sowie drei Scheiben Schwarzbrot, die herrlich frisch dufteten und sogar noch warm waren.

»Solange ihr nicht so laut seid, dass die Polizei antanzt.«

Ich lächelte ihm zu und nickte, versprach in diesem Moment aber vorsichtshalber nichts, was man später hätte gegen mich verwenden können. Danach nahm ich sowohl von einer Wurst als auch vom Brot einen herzhaften Bissen und genoss die Geschmackskombination in meinem Mund.

»Und wie sieht es bei den Mädels aus, die kommen? Ist da eine für dich dabei?«

Der »Ich-will-einen-Enkel-und-Stammhalter-Blick« meines Vaters war mir nicht unbekannt, doch der plötzliche Überfall hatte mich durchaus überrascht. Unwillkürlich atmete ich tief ein, was grundsätzlich eine blöde Idee ist, wenn man den Mund gerade voll hat.

»Ähm ...«, brachte ich in einem schrillen Ton heraus, dann begann ich wie verrückt zu husten.

Es dauerte eine endlos scheinende Minute lang, bis sich die letzten Bröckchen so weit von meiner Luftröhre entfernt hatten, dass ich wieder halbwegs normal atmen konnte.

»Papa!«, war schließlich das Erste, das ich vorwurfsvoll über die Lippen bekam.

»Was? Du bist jetzt sechsundzwanzig! In deinem Alter habe ich schon dafür gesorgt, dass unser Familienname weitergegeben wird.«

»Es wäre auch zu schade, wenn es plötzlich keinen Schimmel mehr geben würde.«

Selbstverständlich hatte ich mir das nur gedacht, anderenfalls wäre ich meiner potentiellen Enterbung bereits einen großen Schritt näher gewesen.

»Das waren noch andere Zeiten«, sagte ich stattdessen. »Heutzutage bekommen viele erst später Kinder.«

»Mag schon sein, aber du hast ja noch nicht einmal eine Frau, mit der du überhaupt Kinder machen könntest. Sieh doch mal zu, dass sich da wenigstens mal was tut.«

Selbst wenn es ein wenig harsch klang, konnte niemand abstreiten, dass er recht hatte. Meine sogenannten Beziehungen bisher waren kurz und bedeutungslos gewesen, und im Augenblick war diesbezüglich ohnehin Funkstille angesagt. Im Meer der Liebe tuckerte ich mit einem alten Kahn dahin, wobei ich weder ein Navigationsgerät noch Benzinreserven besaß, die mich in den nächsten Hafen bringen konnten.

»Mann, Mann, Mann, sieh dir nur an, was ich für ein Zeug rede«, meinte mein Vater nach einer schweigenden Pause. »Hör einfach nicht hin. Ich klinge ja schon fast wie deine Mutter. Erzähl ihr das bloß nicht!«

Aufmunternd klopfte er mir auf die Schulter.

»Du wirst schon noch die Richtige finden, keine Sorge.«

Sein Lächeln wirkte versöhnlich und aufbauend. Ich lächelte ihm ebenfalls zu, dann zerriss ein Klingeln die Stille. Das Glöckchen über der Eingangstür der Metzgerei kündigte das Eintreten von Frau Huber an. Sie war seit vielen Jahren Stammkundin, die uns ausschließlich samstagvormittags beehrte.

»Frau Huber!«, rief ihr mein Vater entgegen und sprintete hinter die Theke, als wollte er an den nächsten Olympischen Spielen teilnehmen.

Ich blieb sitzen, nahm einen neuerlichen Bissen von der Wurst und kam nun nicht drum herum, über mein Leben nachzudenken. Es war immerhin nicht so, dass ich mich nicht nach einer Partnerin gesehnt hätte, aber sich einfach so zu verlieben und geliebt zu werden, das war leichter gesagt als getan. Gut möglich, dass andere damit weit weniger Schwierigkeiten hatten, aber mir fehlte es in dieser Hinsicht an gewissen körperlichen Attributen und bestimmt auch an einer Portion Selbstbewusstsein.

Dennoch: Wenn ich nicht ewig allein bleiben wollte, dann musste ich tatsächlich endlich einmal die Initiative ergreifen, denn es war höchst unwahrscheinlich, dass die Frau meiner Träume aus heiterem Himmel an meiner Tür klingeln würde, nach dem Motto: »Hallo, darf ich mich vorstellen?« Auch wenn das – zugegeben – ziemlich praktisch und genau nach meinem Geschmack gewesen wäre.

Als ich das Brot und die Würste verputzt hatte, tendierte ich dazu, diese ganze Angelegenheit fürs Erste auf sich beruhen zu lassen. Ich war jetzt bereits so lange Single, da würde es auf ein paar Tage, Wochen oder Monate nicht mehr ankommen. Außerdem dachte ich nicht daran, mir meine Geburtstagparty von einer mittelstarken Sinnkrise verderben zu lassen. Das Vorbereiten des Grillfleisches würde zudem meine ganze Konzentration in den nächsten Stunden in Anspruch nehmen, da durfte ich mich nicht mit unnötigem Firlefanz ablenken.

Ich begab mich schließlich in den hinteren Teil der Metzgerei, zog mir die durchsichtigen Einweghandschuhe an und nahm das große Fleischmesser. Mit dem ersten Schnitt stand meine Entscheidung dann auch endgültig und unumstößlich fest: Meine zukünftige Freundin musste noch ein wenig warten. Jetzt hatten erst einmal die Schweinekoteletts Vorrang.

Kapitel 3: Meine Koteletts und ich

Gegen fünfzehn Uhr kamen Peter und Uwe, um mir bei den letzten Vorbereitungen zu helfen. Wir holten die Klapptische und Klappstühle aus dem Keller und stellten sie im Innenhof auf. Anschließend brachten wir die gekühlten Getränke nach oben und zu guter Letzt führte ich die beiden in die Metzgerei, um auch das Fleisch hinaus neben den Grill zu verlagern.

»Ach, du meine Güte!«, rief Uwe aus, als er die von mir liebevoll marinierten Schweinekoteletts sah. »Willst du etwa die ganze Bundeswehr versorgen?«

»Das ist der größte Haufen von zerstückelten Tieren, den ich je gesehen habe«, entgegnete Peter sichtlich beeindruckt. »Mir läuft jetzt schon das Wasser im Mund zusammen.«

Ich konnte mir ein Lächeln nicht verkneifen.

»Was heute nicht gegessen wird, kann morgen als Frühstück herhalten.«

»Ein paar Kilogramm Schwein als Frühstück?«, erwiderte Uwe mit einem schelmischen Grinsen.

»Du kennst ja mein Motto: Das eine oder andere Kotelett am Morgen vertreibt Kummer und Sorgen.«

Es war weniger mein Motto, sondern eher als Scherz gemeint. Da meine Freunde laut auflachten, hatte ich die beabsichtigte Wirkung auch tatsächlich erzielt.

»Und das ist also dein neues Prachtstück?«, fragte Peter, nachdem wir die Teller voller Fleisch auf den dafür vorgesehenen, runden Tisch neben dem Grill abgestellt hatten.

»Yep!«, rief ich stolz aus, als präsentierte ich meinen Erstgeborenen. »Der Firemaster 2000! Vergesst jeglichen Fraß, der euch bisher vorgesetzt wurde. Heute speisen wir wie die Könige!«

»Ich nehme dich beim Wort«, meinte Uwe, wobei sein Blick etwas anderes sagte. »Auch wenn es vielleicht Leute gibt, die meinen, dass du dich etwas weit aus dem Fenster lehnst.«

Er deutete in Richtung Peter, der wiederum seine unschuldigste Miene aufsetzte.

»Nun ja, schließlich behauptest du das bei jedem neuen Grill«, verteidigte er sich. »Und geschmeckt hat es natürlich immer. Nur ...«

Während einer dramaturgischen Pause legte er seine Stirn in Falten, so als versuchte er sich angestrengt an etwas zu erinnern.

»Ehrlich gesagt, einen Unterschied habe ich bisher noch nie geschmeckt.«

»Judas!«

Meinen anklagenden Ausruf unterstrich ich mit einem ausgestreckten Zeigefinger, der auf seine Brust deutete.

»Ein einziges Kotelett bekommst du heute von mir. Und nur aus dem Grund, damit du weißt, was du in Zukunft versäumst, denn für deinen Frevel sollst du kein weiteres Stück Fleisch von meinem wunderbaren Grill erhalten.«

Meinen gespielten Unmut konnte ich nicht ganz bis zum Ende meiner pathetischen Rede durchhalten, und so lachten wir bereits neuerlich, ehe ich zu Ende gesprochen hatte.

»Wann geht es eigentlich genau los?«, fragte Uwe.

»In etwa einer Stunde sollten die Ersten kommen«, antwortete ich, nachdem ich meine Armbanduhr konsultiert hatte.

»So lange lässt du deine besten Freunde doch wohl nicht auf dem Trockenen sitzen, oder?«

Uwe deutete mit seinem Kinn auf die Bierkiste, die er zuvor nach oben geschleppt hatte.

»Lasst den anderen aber noch etwas übrig«, erwiderte ich seufzend, denn Uwe hatte bereits zwei Flaschen geöffnet.

»Willst du auch?«

»Nein, danke. Ich möchte mich erst noch umziehen. Das heißt, wenn ich euch beide inzwischen allein lassen kann.«

Meine Freunde tauschten neckische Blicke aus und schon musste ich befürchten, dass das eine dumme Idee gewesen war. Wer wusste schon, welcher Unsinn den beiden einfiel?

»Geh nur, wir werden ganz artig sein«, versprach Peter unheilvoll grinsend, während Uwe überhaupt nichts sagte und mich lediglich lammfromm ansah, was noch weitaus bedrohlicher auf mich wirkte.

»Lasst einfach die Finger vom Fleisch, okay?«

Ich wartete auf keine weitere Reaktion der beiden, sondern wandte mich mit ungutem Gefühl von ihnen ab und ging hinauf in mein Zimmer. Dort hatte ich mir schon am Vortag drei Hemden auf die Kommode gelegt, zwischen denen ich mich nun entscheiden wollte. Welches davon war das absolute Geburtstagshemd? Das dunkelblaue mit dem aufgedruckten Sonnenuntergang? Das violette mit den weißen Blümchen auf den Ärmeln? Oder am Ende gar doch das türkis-gelb karierte?

»Mama!«

Man mochte es ihr nicht ansehen, aber meine Mutter war nicht nur besonders kräftig, sie war zudem unwahrscheinlich flink. Und das war noch untertrieben. Hätte man in der Formel 1 von ihrem Talent gewusst, würden sich die Spitzenteams um sie prügeln. Ich war mir sicher, dass es für sie keinen Unterschied machte, ob sie nun Socken stopfte, Schnitzel panierte oder die Räder an einem Rennwagen wechselte: Sie schaffte alles in Rekordzeit.

So vergingen nun auch maximal sieben Komma acht Sekunden und schon stand sie neben mir im Zimmer.

»Was brauchst du denn, Liebling?«

»Kannst du mir bitte helfen? Ich weiß nicht, welches Hemd ich anziehen soll.«

Skeptisch begutachtete sie meine Vorauswahl.

»Auf alle Fälle keines von diesen hier. Die sind hässlich.«

Meine Kinnlade musste wohl ein Opfer der Schwerkraft geworden sein, denn ich spürte, wie meine Mundhöhle schlagartig trocken wurde.

»Aber Mama ...«

»Ach, mein Dickerchen, du weißt, ich liebe dich. Und es gibt ganz viele Dinge, die du gut kannst. Du hast ja so wahnsinnig viele Talente!«

Konsequenterweise hätte sie nun mindestens drei aufzählen müssen, doch die folgende, kurze Pause legte nahe, dass ihr spontan keine einfielen.

»Aber einen modischen Geschmack, den hast du leider nicht«, meinte sie letztendlich, um auf das eigentliche Thema zurückzukommen.

Die Wahrheit kann wehtun, heißt es. Doch ich musste gestehen, dass ich nicht sonderlich überrascht war, selbst wenn es ein Vierteljahrhundert gedauert hatte, bis meine Mutter mich diesbezüglich aufklärte. Es hatte immer wieder Momente gegeben, in denen der Verdacht nahelag, dass ich aufgrund meiner Kleidung belustigte Blicke auf mich gezogen hatte. Ich erinnerte mich schlagartig an die Hochzeit eines Bekannten im letzten Sommer. Es war an diesem Tag so heiß gewesen, dass ich beschlossen hatte, eine braune, kurze Hose zu tragen. Selbst der Pfarrer hatte mich belächelt. Ein anderes Mal hatte ich den Versuch unternommen, bei einem Discobesuch eine neongrüne Krawatte zu einem weißen T-Shirt zu tragen. Der Türsteher hatte mich aber mit klaren Worten darauf hingewiesen, dass es besser wäre, ich würde wieder nach Hause gehen. Nicht zu vergessen waren schließlich auch die Fischerhüte, die ich eine Zeit lang getragen hatte. Dadurch musste ich mir zwar keine Gedanken über meine Frisur machen, höchstwahrscheinlich hatte ich dennoch bescheuert ausgesehen. Zumindest hatte meine Klassenkameradin Jenny einmal eine subtile Anspielung in diese Richtung gemacht.

Nun ja, in Wahrheit hatte sie mir ins Gesicht gesagt, dass ich mit den Hüten wie ein Trottel aussah. Ein Wink mit dem Zaunpfahl sozusagen.

»Und was soll ich dann anziehen?«

»Was weiß ich?«, war die wenig hilfreiche Gegenfrage. »Warum behältst du nicht die Sachen an, die du jetzt trägst?«

Erkundend blickte ich an mir herab, denn um die Wahrheit zu sagen: Ich hatte keine Ahnung, was ich mir heute Morgen übergestreift hatte.

Dass ich eine blaue, kurze Jeanshose trug, verwunderte mich dabei recht wenig, denn diese hatte ich bereits seit einer Woche jeden Tag getragen. Zum einen war ich zu faul gewesen, mir eine neue Hose aus dem Schrank zu holen, da es viel praktischer war, immer jene Hose anzuziehen, die ich vor dem Schlafengehen neben meinem Bett abschüttelte und dort griffbereit auf dem Boden liegen ließ. Zum anderen war sie auch ungeheuer bequem, denn es gab nur wenige Beinkleider, die mich nicht entweder an den Schenkeln, am Bauch oder im Schritt zwickten. Insofern war es auch keine schlechte Idee, wenn ich die Hose für meine Feier anbehielt, vor allem wenn ich bedachte, dass ich heute noch das eine oder andere Kotelett verspeisen wollte.

Was das T-Shirt betraf: Ich hatte es vor zwei Jahren bei Rock am Ring erworben, wie deutlich am Schriftzug auf der Vorderseite zu lesen war. Die blaugrünen Farbvariationen machten einen angenehmen Eindruck, lediglich der Stoff spannte ein wenig um die Mitte. Das lag offiziell daran, dass das Shirt beim einunddreißigsten Waschen etwas eingegangen war, inoffiziell hatte ich seit dem Musikfestival ein paar Kilos zugelegt.

Auch wenn mein Outfit zugegebenermaßen etwas abgetragen wirkte, machte es insgesamt einen akzeptablen Eindruck, wie ich fand. Gut, auf den Opernball würde man mich so nicht lassen, aber da wollte ich schließlich auch nicht hin, sondern lediglich auf meine eigene Geburtstagsparty.

»Du hast recht«, stimmte ich meiner Mutter also zu, »eigentlich könnte ich die Sachen wirklich anbehalten. Außerdem wird sonst wahrscheinlich auch keiner im Hemd auftauchen.«

Für mich war die Angelegenheit damit erledigt. Meine Mutter hingegen machte ansatzlos einen Schritt auf mich zu und drückte ihre Nase tief in meinen Brustkorb.

Was ihre unbekümmerte Art betraf, sagen wir so: Ich fühlte mich dabei nicht immer sonderlich wohl. Dass ich meine Mutter liebte, stand außer Frage, aber ich hätte nichts dagegen einzuwenden gehabt, wenn sie etwas mehr Berührungsängste besessen hätte. Allerdings würde ich für sie eben auch noch in zwanzig Jahren ihr kleiner Junge sein, dem sie früher die Windeln gewechselt hatte, was ihr manchmal scheinbar wie gestern vorkommen musste. Insofern machte ich mir keine Illusionen, was eine baldige Änderung dieses Verhaltens betraf, und ich sagte nichts, als sie zwei tiefe Luftzüge nahm und an mir roch.

»Du stinkst«, sagte sie mit herzlicher Ehrlichkeit einer Mutter.

Nachdem sie wieder zurückgewichen war, nahm ich selbst eine Nase voll, indem ich meinen rechten Arm hob und mich mit dem Gesicht der Achselhöhle näherte.

»Stimmt.«

Der beißende Schweißgeruch war nicht zu leugnen.

»Vielleicht doch ein anderes Shirt?«, fragte ich.

Die hochgezogenen Augenbrauen meiner Mutter machten deutlich, dass sie es nicht für notwendig erachtete, eine derart offensichtliche Antwort zu geben. Stattdessen öffnete sie meinen Schrank, zog ein sommerlich-gelbes T-Shirt heraus und hielt es mir entgegen. Gerade in dem Moment, als ich danach greifen wollte, zog sie es wieder zurück.

»Erst gehst du dich aber duschen!«

Das war nun nicht die schlechteste Idee, denn nachdem ich eine weitere Duftprobe meiner Achselhöhle nahm, begann das Zimmer um mich herum leicht zu rotieren.

Nach der Dusche fühlte ich mich wie neugeboren. Das kühle Wasser hatte vitalisierend gewirkt, und als ich aus der Dusche stieg, kam es mir so vor, als könnte ich Bäume ausreißen. Der Moment meiner Selbstüberschätzung war jedoch nicht von langer Dauer, denn mein verhasster Erzfeind sollte mich schnell wieder auf den Boden der Tatsachen holen.

Wie oft hatte ich diesen übergroßen und völlig unnötigen Spiegel neben der Heizung schon verflucht? Meines Erachtens benötigte ein Badezimmer nur einen kleinen Spiegel über dem Waschbecken, damit man beim Rasieren keine Büschel übersah oder sich Mohnkörner aus den Zahnzwischenräumen pulen konnte. Was man mit Sicherheit nicht brauchte, war ein spiegelndes Ungetüm, das bis zu den Knien reichte und jene Fettschicht in vollem Umfang reflektierte, die sich am Bauch angesetzt hatte. Mit diesem Speckpolster umgeschnallt fiel es mir schwer, das Herkules-Selbstbildnis im Kopf zu behalten, und ich verwarf umgehend jegliche Pläne, etwaige Bäume mit bloßen Händen zu entwurzeln.

»Eines Tages schlage ich dich in Stücke«, drohte ich dem Spiegel murrend und zog das T-Shirt über, sodass die nackte Haut meines Oberkörpers unter dem Stoff verschwand.

Ganz so einfach ließ sich der Bauch zwar nicht verstecken, aber die Wölbung wirkte nun glücklicherweise ansehnlicher. Zumindest ein wenig.

*

»Wir dachten schon, du hättest dich verlaufen!«, rief Uwe mir entgegen, als ich den Innenhof betrat.

An seiner Tonlage erkannte ich, dass das Bier in seiner Hand bestimmt nicht mehr das erste von vorhin war.

»Du verpasst noch deine eigene Geburtstagsparty!«, ergänzte Peter, der Uwe in puncto Alkoholkonsum offenbar in nichts nachstand.

»Quatsch!«, erwiderte ich und blickte auf meine Armbanduhr, um nach der Zeit zu sehen.

»Überraschung!!!«, schallte es von links und rechts an meine Ohren, und ich fürchtete, dass es das Letzte war, was ich für eine lange Zeit gehört hatte.

»Alles Gute zum Geburtstag!«

Ich erkannte Silvies Stimme und wusste zugleich, dass mein Trommelfell den euphorischen Anschlag überlebt hatte und nicht geplatzt war, auch wenn ich ein leichtes Klingeln im Hintergrund wahrnahm, das mich an das Glöckchen in der Metzgerei erinnerte. Zudem konnte ich davon ausgehen, dass es Philipp gewesen war, der mir auf der anderen Seite ins Ohr gebrüllt hatte, denn die beiden waren seit einem halben Jahr zusammen und überall nur im Doppelpack anzutreffen. Tatsächlich tauchte Philipp nun auch als Erster in meinem Sichtfeld auf, fasste meine Hand und quetschte sie so sehr, dass ich mit mindestens einem gebrochenen Finger rechnete.

»Gratuliere! Wieder ein Jahr älter, was?«

»Sieht ganz danach aus.«

»Und, wie fühlst du dich?«, wollte Silvie wissen.

»Spitze. Wunderbar. Ich darf nicht klagen«, log ich, denn das Klingeln in meinen Ohren war noch nicht verschwunden und meine Hand schmerzte.

»Wollt ihr ein Bier?«

Kaum hatte ich die Frage gestellt, kamen auch schon weitere Gäste. Von nun an bestand mein Lebensinhalt in der nächsten Stunde aus Begrüßungen, Händeschütteln und Bierverteilen. Uwe und Peter unterstützten mich bei Letzterem, allerdings lag der Verdacht nahe, dass sie das nur taten, um an der Alkoholquelle zu bleiben.

Als schließlich alle da waren, machte ich mich daran, die Kohle aufzulegen und den Grill anzuheizen. Es wäre womöglich etwas zu weit hergeholt, diesem Vorgang eine sexuelle Komponente zuzuschreiben, und dennoch war es auf gewisse Weise eine Art Defloration, die hier vonstattenging, während ich in dem bis dahin unschuldigen Grill zum ersten Mal ein Feuer entfachte. Eine leichte Erregung konnte ich zumindest nicht abstreiten.

Die Harmonie zwischen uns war dann auch von Anfang an hergestellt. Noch nie hatten ein Mann und sein Grill eine so vollkommene Einheit demonstriert. Es war kaum zu sagen, wo meine Hand endete und sein Rost begann. Die glühenden Kohlen brachten das Fleisch perfekt temperiert zum Brutzeln, was für mich nicht weniger kunstvoll als Beethovens Neunte klang. Und schon bald stieg der Geruch der ersten Koteletts auf und entfaltete sich so betörend, wie es kein Parfüm jemals zustande bringen würde.

»Langt nur ordentlich zu!«, forderte ich meine Gäste mehrmals auf, obwohl das nicht notwendig gewesen wäre.

Es gab niemanden, der meinen Grillkünsten widerstehen konnte oder wollte, und so kam ich kaum damit nach, die nächste Ladung auf den Rost zu werfen. Dass ich mit dem Verlauf des Nachmittags und Abends mehr als zufrieden war, muss nicht extra erwähnt werden. Die glücklichen, ja fast schon entzückten Gesichter aller Anwesenden, die mit ihren gefüllten Mägen einhergingen, waren die größte Freude, die man mir machen konnte. Deshalb empfand ich auch meine Geburtstagsfeier insgesamt als riesigen Erfolg, wobei ich die kleinen Geschenke und die zahlreichen Glückwünsche als Sahnehäubchen wertete.

Gegen zweiundzwanzig Uhr hielten Uwe und Peter eine Festrede, in der sie mich nach allen Regeln der Kunst durch den Kakao ziehen wollten. Die beiden waren zu dieser Zeit allerdings bereits so betrunken, dass sie die Hälfte ihrer Gags bereits vergessen hatten, und die andere Hälfte brachten sie so durcheinander, dass sie nicht mehr als gelegentliche Mitleidslacher ernteten. Ich bezweifelte allerdings, dass ihnen das auffiel, zumindest wirkten sie so, als hätten sie den Spaß ihres Lebens.

Eine halbe Stunde später verlegten wir die Feier vom Hof ins Innere des Gebäudes, um die umliegende Nachbarschaft nicht zu verärgern. Hierbei handelte es sich immerhin um Stammkunden der Metzgerei und es lag auch in meinem Interesse, unnötige Animositäten zu vermeiden.

Den Ortswechsel nutzten nicht weniger als zwei Drittel der Gesellschaft, um sich zu verabschieden. Das war keine große Überraschung, denn vor allem die Pärchen zog es um diese Zeit für gewöhnlich in die eigenen vier Wände, wie ich bereits von anderen Gelegenheiten wusste. Interessanterweise galt das an diesem Abend nicht für Philipp und Silvie, die zum kläglichen Rest der Party zählten, und die selbst nach Mitternacht noch blieben, als sonst nur noch Uwe, Peter und ich übriggeblieben waren.

»Dass ihr noch hier seid!«, platzte es mir dann auch heraus, als wir fünf um den Küchentisch saßen und ein paar kalte Kotelett-Überbleibsel als nächtlichen Snack verputzten.

Das Pärchen mir gegenüber tauschte schuldbewusste Blicke aus. Zumindest machte es auf mich diesen Anschein, aber nachdem ich bereits einige Bierchen im Kreislauf hatte, konnte ich mich ebenso irren. Fragend wandte ich mich an Uwe und Peter, scheiterte jedoch kläglich an dem Vorhaben, mit ihnen Augenkontakt herzustellen. Die beiden waren sturzbetrunken und hatten Mühe, das kalte Fleisch mit ihren bloßen Händen in den Mund zu befördern. Gerade als ich in die Hosentasche fassen wollte, um mit meinem Smartphone ein Video von diesem Schauspiel zu machen, das ich später auf YouTube hochladen würde, ging Silvie auf meine Bemerkung ein.

»Um ehrlich zu sein«, begann sie zögerlich, »gehen wir heute Nacht noch in einen Club. Aber erst um eins.«

»Ah, verstehe«, erwiderte ich und versuchte den Gedanken auszublenden, nur als Übergangslösung zu fungieren.

»Die Feier war übrigens total klasse, nicht wahr, Philipp?«

Silvie stieß ihm auffällig den Ellbogen in die kurzen Rippen.

»Total klasse«, wiederholte er papageienhaft. »Und das Essen war ausgezeichnet. Ich kann mich nicht erinnern, schon einmal so viel Fleisch auf einmal gegessen zu haben.«

Die beiden sahen mich reumütig an und für einen Moment fühlte ich mich tatsächlich ein wenig verletzt. Dieses Gefühl verflog jedoch sofort wieder, als Philipps letzte Worte in mein Bewusstsein sackten.

»Freut mich, dass es geschmeckt hat«, sagte ich mit geschwellter Brust. »Das ist doch das Wichtigste.«

So war es auch wirklich. Für mich zumindest. Ein Leben ohne schmackhaftes Essen war für mich unvorstellbar. Könnte ich dieser Leidenschaft nicht mehr nachgehen, hätte auch alles andere keinen Sinn mehr.

Silvies Smartphone vibrierte plötzlich ein paar Millimeter über den Tisch.

»Oh, das ist eine Freundin von mir«, teilte sie mir mit, als sie die Nachricht vom Display las. »Sie holt uns für den Club ab. Ich habe ihr deine Adresse gegeben, ich hoffe, das ist in Ordnung.«

»Klar. Kein Problem.«

Ich wusste nicht, ob sie mich hörte, denn sie tippte wie wild auf ihrem Touchscreen herum. Kaum hatte sie das Smartphone wieder aus der Hand gelegt, vibrierte es erneut. Scheinbar war ihre Freundin noch schneller im Tippen als sie selbst. Ehrlich gesagt bewunderte ich das, denn ich selbst hatte bereits Mühe, in fünf von zehn Fällen die richtigen Buchstaben zu erwischen.

»Sie ist schon unten vor der Metzgerei.«

Auffordernd blickte Silvie mich an, doch es vergingen einige Sekunden, bis ich kapierte, was sie von mir wollte.

»Ich kümmere mich darum.«

Mit Mühe quetschte ich mich am Tisch und an Uwe vorbei, dann ging ich zum Fenster, öffnete es und blickte auf die Straße hinunter. Die nächste Laterne war zu weit entfernt, als dass man etwas deutlich hätte sehen können, dennoch erkannte ich eine Gestalt, die sich hin und her bewegte.

»Hey!«, rief ich hinunter. »Komm zum Seiteneingang, dann lass ich dich rein!«

Unterstützend machte ich mit meiner Hand eine übertriebene Geste in jene Richtung, die Silvies Freundin einschlagen sollte. Das Fenster ließ ich gleich offen, denn die frische Nachtluft war merklich besser als der abgestandene Dampf, der sich in unserer Küche gesammelt hatte. Auf dem Weg nach unten stürzte ich beinahe zweimal über meine eigenen Füße, wobei ich erst merkte, wie betrunken ich tatsächlich war. Sitzend war mir das nicht so schlimm vorgekommen, aber jetzt schien das gesamte Haus unter einem extremen Wellengang zu leiden. Dieser war schlussendlich auch der Grund, warum ich mit vollem Schwung – den ich von der Treppe mitnahm – gegen die Eingangstür knallte.

»Ahhhhh! Verdammt!«, schrie ich vor Schmerzen und presste meine linke Hand gegen die Stirn, die den größten Teil der Wucht abbekommen hatte.

Mit der rechten Hand öffnete ich instinktiv die Tür, nur um ein weiteres Mal mein Leid lautstark zu beklagen.

»So eine Scheiße aber auch!«

»Hallo«, hörte ich eine fremde, aber ungewöhnlich sanfte Stimme sagen. »Mein Name ist Isa.«

Als ich die Hand von der Stirn nahm und meine zusammengekniffenen Augen so weit wie möglich öffnete, erblickte ich vor mir die schönste Frau, die ich je gesehen hatte.

Kapitel 4: Die schönste Frau der Welt

»Schimmel«, stammelte ich. »Tim. Tim Schimmel.«

Mein Name klang schon nicht besonders geistreich, wenn ich ihn nur einmal nannte, aber wusste der Teufel wieso ich mich auf diese Weise vorstellte. Warum hatten mich meine Eltern auch unbedingt Tim nennen müssen? Nichts gegen den Namen an sich, ich mochte ihn sogar, aber in Kombination mit meinem Nachnamen kam ich mir vor, als wäre ich einer Zeichentrickserie mit sprechenden Tieren entsprungen. Andererseits konnte ich meinen Eltern keinen Vorwurf machen, denn es gab wohl keinen Namen, der wirklich zu Schimmel passte.

»Schön, dich kennenzulernen, Tim.«

Isa berührte mich kurz mit ihrer Hand am Oberarm und schon wurden meine Knie weich wie Butter. Ich war mir zu neunzig Prozent sicher, dass es dieses Mal nichts mit dem Alkohol in meinem Kreislauf zu tun hatte, sondern dass es einzig und allein auf den Kontakt mit diesem zauberhaften Wesen zurückzuführen war.

»Isa Schimmel«, fantasierte ich in Gedanken vor mich hin und revidierte meine bisherige Überzeugung: Es gab also doch einen Vornamen, der wunderbar zu Schimmel passte. Ob sie wohl derselben Meinung war?

»Kann ich reinkommen?«

»Natürlich! Selbstverständlich!«

Hastig trat ich einen Schritt zur Seite, stieg dabei auf einen Schuh und knickte infolgedessen mit meinem linken Fuß um. Der Schmerz dachte nicht daran, sich langsam über mein Bein nach oben zu arbeiten, nein, es dauerte nur den Bruchteil einer Sekunde, ehe ich zu schreien begann, als würde man mich bei lebendigem Leib abfackeln.

»Aua! Aua! Aua! Auaaaaaaaaa!!!«

Es vergingen einige hechelnde Atemzüge, in denen ich alles um mich herum vergaß und um baldige Erlösung flehte.

»Geht es wieder?«

Engelsgleich trat die Stimme an mein Ohr, aber ich konnte mich nur kurz an ihr erfreuen, da mir im nächsten Moment klar wurde, was für einen mimosenhaften Anblick ich gerade liefern musste.

»Ja, alles in Ordnung«, antwortete ich mit der tiefsten Stimme, die ich zustande brachte.

Es verstand sich von selbst, dass ich sie damit nicht täuschen konnte. Isa hatte mich zweifelsfrei nicht in meiner männlichsten Stunde angetroffen, und so wies ich ihr mit gesenktem Haupt den Weg nach oben in die Küche. Wie ein begossener Pudel trottete ich hinter ihr her. Jedes Mal, wenn ich den linken Fuß belastete, zuckte ich unwillkürlich zusammen.

Oben wartete bereits Silvie auf uns. Sie hatte einen leicht besorgten Gesichtsausdruck aufgesetzt.

»Alles klar bei euch?«

Mein Geschrei durfte scheinbar bis in die Küche vorgedrungen sein.

»Passt schon«, erwiderte ich in einem Ton, der ihr zu verstehen geben sollte, dass ich nicht weiter auf die Sache eingehen wollte.

Ich bekam mit, dass die beiden Frauen Blicke austauschten und dabei auf eine Weise kommunizierten, die uns Männern für immer ein Rätsel bleiben würde. Klar, wir warfen uns auch gelegentlich Blicke zu, die »Ja«, »Nein«, »Keine Ahnung« oder etwas dergleichen bedeuteten. Frauen hingegen verstanden es, mit leichten Augenbewegungen ganze Gespräche zu führen. Möglicherweise hing das auch mit telepathischen Fähigkeiten zusammen, ich wusste es nicht. Ich war mir nur sicher, dass Isa ihrer Freundin in etwa Folgendes mitteilte: »Mach dir keine Sorgen, es ist nichts passiert. Er hat sich nur ungeschickt den Fuß verstaucht, oder so. Dann hat er geheult wie ein kleiner Junge, aber ich glaube, es geht schon wieder etwas besser.« Woraufhin Silvie wohl meinte: »Ach so. Ja, er ist manchmal ein wenig ungeschickt. Und du weißt ja, wie Männer sind: Halten einfach nichts aus, die Kerle.«

Ob der Gedankenaustausch wirklich so stattgefunden hatte, konnte ich nicht sagen, aber ich war mir dennoch sicher, dass ich nicht allzu weit von der Wahrheit entfernt war. Auf jeden Fall begannen sie schulmädchenhaft zu kichern, was mich in meiner Annahme noch mehr bestärkte.

Resignierend quälte ich mich die letzten Stufen hinauf. Mit meiner tollpatschigen Aktion hatte ich mir bestimmt alle Chancen bei Isa zunichtegemacht. Nicht, dass ich mir je ernsthaft eine Chance ausgerechnet hätte, immerhin war sie ... Sie war einfach unglaublich. Schulterlange, braune Haare, von denen ein Teil zu einem Zopf gebunden war. Strahlend blaue Augen, die wie zwei Sterne aus ihrem Gesicht leuchteten. Zarte, schön geschwungene Lippen und eine zierliche Nase, die man am liebsten anstupsen mochte, vervollständigten den hinreißenden Anblick.

Ihr Körper wirkte auf mich weder zu groß noch zu klein, nicht zu dünn und nicht zu dick, sowohl sportlich als auch ästhetisch. Sie trug ein sommerliches, grünes Kleid mit Trägern und einem weißen Muster, das ich noch nicht genau identifizieren konnte. Vielleicht waren es Blümchen oder doch einfach nur asymmetrische Flecken, doch in Wahrheit war mir das vollkommen schnuppe. Sie hätte in einem braunen Jutesack frisch aus der Kohlemine vor mir stehen können, ich hätte sie dennoch für das hübscheste Wesen auf diesem Planeten gehalten.

Ich hingegen? Ich wusste, wie ich aussah und wie ich auf das andere Geschlecht wirken musste. Nicht in meinen kühnsten Träumen konnte ich daran glauben, dass aus Isa und mir jemals etwas werden würde.

»Isa würde bestimmt gerne etwas trinken«, meinte Silvie und starrte mich eindringlich an.

Na, toll. Andere zu bewirten war so ziemlich das Einzige, das ich wirklich gut konnte, und selbst dabei versagte ich jetzt katastrophal.

»Ach, sicher doch. Möchtest du ein Bier?«

Schon humpelte ich mit Schildkrötenschritten in Richtung Kühlschrank.

»Danke, aber du musst nicht ...«, warf Isa ein.

Wahrscheinlich deshalb, weil ich in meiner Verfassung einen jämmerlichen Eindruck machte.

»Geht schon, kein Problem!«, unterbrach ich sie und hopste demonstrativ den letzten Meter.

»Danke«, sagte Isa, als ich ihr eine Flasche und ein Glas in die Hand drückte.

Wir setzten uns zu den anderen an den Tisch, wobei Uwe und Peter mittlerweile mehr lagen als saßen. Zudem hatte ich nicht den Eindruck, als wären sie noch bei vollem Bewusstsein. Uwe hing ein halb aufgegessenes Stück Kotelett aus dem Mund und Peters Wange lag in einer Bierlache am Tisch, die er zuvor mit Sicherheit selbst verursacht hatte. Meine zwei besten Freunde taten ihr Bestes, um meiner Küche das Flair einer billigen Spelunke zu geben. An Isas Stelle hätte ich mir meinen Teil gedacht.

»Schön hast du es hier«, sagte sie dennoch und nahm einen Schluck Bier direkt aus der Flasche.

Das gefiel mir.

»Danke«, gab ich zurück, auch wenn ich wusste, dass sie das nur aus Höflichkeit gesagt hatte.

Unsere Küche war das Gegenteil von dem, was man als modern bezeichnen würde. Die ehemals weißen Fronten hatten einen deutlichen Gelbstich angenommen und der alte Gasherd flößte jedem Respekt ein, der mutig genug war, sich ihm auf Schlagdistanz zu nähern. Und das zu Recht. Meine Mutter wusste Bescheid, wie man mit dem alten Gerät umzugehen hatte. Ich wusste ebenfalls Bescheid. Mein Vater? Der wusste wiederum, dass er besser die Finger davon ließ, denn er erachtete es nicht als sinnvoll, das ganze Haus samt Metzgerei in die Luft zu jagen. In diesem Punkt waren wir übrigens einer Meinung.

Was die restliche Einrichtung betraf, so war diese zwar nicht so lebensgefährlich wie der Herd, man hätte vom längeren Anstarren aber zumindest Probleme mit dem Magen bekommen können. Kurz gesagt: Ein Kompliment wie jenes von Isa war bestimmt nett gemeint, doch weder sie noch ich konnten es auch nur ansatzweise ernst nehmen. Aus diesem Grund musste ich einfach lächeln und sie tat es mir gleich.

Ihr Lächeln ließ mich einmal mehr dahinschmelzen.

»Also, ihr geht noch in einen Club?«, erkundigte ich mich.

»Ja, ins High Five. Schon mal davon gehört?«

Ich starrte Löcher in die Luft und überlegte. Zumindest tat ich so, als müsste ich nachdenken, denn die Wahrheit war, dass ich überhaupt keine Clubs kannte.

»Nö, kenne ich nicht.«

»Der Club ist ziemlich neu, wahrscheinlich liegt es daran.«

»Ja, wahrscheinlich.«

Auch wenn es mir schwerfiel, aber ich hielt mein Pokerface mit aller Macht aufrecht.

»Wir sollten uns dann ohnehin langsam auf den Weg machen«, meldete sich Silvie zu Wort. Steffens Schicht beginnt bald.«

Fragend blickte ich in die Runde.

»Der Türsteher«, klärte Isa mich auf. »Wir haben ihn letzte Woche kennengelernt und er hat gesagt, dass er uns heute gratis hineinlassen kann.«

»Ah, verstehe«, sagte ich, während Silvie, Isa und Philipp aufstanden.

Gut möglich, dass man meinen geknickten Unterton hören konnte, denn ich war alles andere als erbaut darüber, dass die drei schon gehen wollten. Genauer gesagt: Silvie und Philipp konnten sich gerne vom Acker machen, das würde mich nicht im Geringsten stören, aber Isa ... Was hätte ich dafür gegeben, um mit ihr allein zu sein und sie besser kennenzulernen?

»Willst du denn nicht mitkommen?«

Aus meinen Gedanken gerissen starrte ich Isa an, als wäre sie ein Geist.

»Wie bitte?«

»Ob du nicht Lust hast mitzukommen?«

Mir war so, als würde mein Herz einen dreifachen Axel mit punktgenauer Landung machen.

»Nun ja, eigentlich ...«, begann ich enthusiastisch und sprang nun ebenfalls hoch, nur um in der nächsten Sekunde schmerzerfüllt wieder auf meinen Stuhl zu sinken.

Dieses Mal behielt ich meine Flüche für mich, biss mir aber gehörig auf die Unterlippe, sodass ich kurz darauf sogar ein wenig Blut schmeckte.

»Ist was?«, fragte Philipp.

»Nichts«, presste ich hervor und demonstrativ versuchte ich ein zweites Mal aufzustehen.

»Weinst du?«

Silvies Blick wirkte weniger bemitleidend als vielmehr belustigt.

»Nein«, antwortete ich und wischte mir Tränen von den Wangen.

»Dein Fuß, nicht wahr?«

Im Gegensatz zu ihrer Freundin, zeigte Isa sichtlich Anteilnahme.

»Ist es so schlimm? Vielleicht sollten wir die Rettung rufen.«

Ich winkte ab.

»Nein, nein. Nicht nötig. In ein paar Stunden ist alles wieder in Ordnung. Aber ich fürchte, dass ich heute Nacht kein Tanzbein mehr schwingen werde.«

Wie altbacken sich das anhörte, realisierte ich erst, als ich es schon gesagt hatte. Mittlerweile machte das aber wohl auch keinen Unterschied mehr, Isa hielt mich bestimmt für den größten Vollidioten auf diesem Planeten. Und dennoch ... Sie hatte mich eingeladen mitzukommen. Warum hatte sie das getan? Dazu gab es keine Veranlassung, sie musste sich mir gegenüber nicht verpflichtet fühlen. Vielleicht war ja noch nicht alles verloren.

»Wollt ihr vorher etwas essen? Bevor ihr geht, meine ich.«

Es war nicht untypisch für mich, dass ich die Lösung eines Problems im Essen suchte. Allerdings konnte ich auch auf entsprechende Fähigkeiten zurückgreifen und möglicherweise konnte ich Isas Herz auf diese Weise für mich gewinnen. Liebe ging ja bekanntlich durch den Magen und einen Versuch war es allemal wert.

»Wir haben ja gerade noch die Reste genascht«, winkte Silvie ab.

»Also, ich bin auch voll«, pflichtete Philipp ihr bei.

Die beiden ahnten wahrscheinlich nicht, dass mir ihre Befindlichkeit im Moment mehr als egal war.

»Aber Isa ist bestimmt noch hungrig«, wandte ich demonstrativ ein und blickte aufmunternd in ihre Richtung.

»Ähm, eigentlich ...«

»Nur einen kleinen Happen«, unterbrach ich sie und machte mich humpelnd auf den Weg zum Kühlschrank, wo ich die restlichen Schweinekoteletts verstaut hatte. »Ich verspreche dir, du wirst es bestimmt nicht bereuen!«

Mit einer Gabel fischte ich nach dem größten Stück, spießte es auf und legte es auf den einzigen sauberen Teller, den es noch gab. Dann humpelte ich weiter zum Fensterbrett, wo sich ein Topf mit Petersilie befand. Ich riss zwei Büschel ab und legte sie als schmackhafte Dekoration neben das Kotelett. Fest davon überzeugt, dass Isa diesem herzhaften Stück Fleisch nicht widerstehen konnte, hüpfte ich ihr auf einem Bein entgegen.

»Hier, für dich!«

Isa starrte zuerst mich an, danach das Kotelett, das ich ihr wie einen Strauß rote Rosen unter die Nase hielt.

»Vielen Dank«, sagte sie schließlich, »aber ich möchte wirklich nicht.«

Nun war ich es, der starrte. Wie konnte man nur diese Köstlichkeit ablehnen? Gut, das Kotelett war nicht frisch vom Grill, das war mir schon klar, aber trotzdem konnte man doch mit verbundenen Augen sehen und mit verschnupfter Nase riechen, dass man hier einen Leckerbissen sondergleichen vor sich hatte.

»Koste doch nur ein kleines Stückchen«, versuchte ich es ein weiteres Mal mit gutem Zureden.

Es ging mir dabei ja nicht nur darum, dass sie etwas aß, das ich nach allen Regeln der Kunst zubereitet hatte. Vor allem wollte ich Isa nicht gehen lassen, und wenn sie nun endgültig ablehnte, dann war sie weg und aus meinem Leben verschwunden.

»Ich wette, dass du noch nie so ein leckeres Stück Fleisch gegessen hast.«

»Darauf wette ich auch«, pflichtete Philipp mir bei.

Allerdings hatte er dabei ein recht eigenwilliges Grinsen aufgesetzt, weshalb ich mir nicht ganz sicher war, ob er das wirklich zu meiner Unterstützung gesagt hatte. Irgendetwas schien da nicht zu stimmen. So richtig unwohl wurde mir in meiner Haut dann aber, als ich Silvie dabei beobachtete, wie sie mit aller Mühe versuchte, ein Lachen zu unterdrücken, obwohl sie beinahe schon zu zerbersten drohte. Isa hingegen wich meinem fragenden Blick aus und sah peinlich berührt zu Boden.

»Was?«, wollte ich energisch wissen, als ich diese seltsame Situation einige Sekunden über mich hatte ergehen lassen.

»Es ist wirklich lieb gemeint von dir«, sagte Isa endlich, »aber ich bin Vegetarierin.«

Zunächst stand ich eine Weile mit zusammengekniffenen Augen da und versuchte aus ihren Worten einen Sinn zu extrahieren. Mir war es nämlich so vorgekommen, als hätte sie etwas in einer Sprache zu mir gesagt, die ich nicht verstand. Allerdings kam ich zu dem Schluss, dass es weder spanisch noch russisch, sondern alles in allem doch deutsch geklungen hatte. Und obwohl ich meine Muttersprache im Großen und Ganzen gut beherrschte, vermochte ich lange nicht zu begreifen, was Isa mir mitteilen wollte.

»Du ... bist ...«

Weiter kam ich nicht, da packte Silvie ihre Freundin schon an der Hand und zog sie mit sich fort.

»Wir müssen jetzt wirklich los. Vielen Dank noch einmal für die tolle Party, Tim. Und alles Gute!«

»Ja, alles Gute«, sagte auch Philipp und klopfte mir beim Vorbeigehen auf die Schulter.

Die beiden drängten mit Isa in der Mitte zur Küchentür hinaus. Kurz bevor sie den Raum verließen, drehte Isa sich jedoch noch einmal kurz zu mir um.

»Schön, dich kennengelernt zu haben. Bis dann.«

Ein paar Sekunden später waren sie verschwunden. Ich stand wie angewurzelt mit dem Kotelett auf dem Teller da und blickte ins Leere. Hinter mir fingen Peter und Uwe fast gleichzeitig zu schnarchen an, aber das registrierte ich nur am Rande. Für mich war gerade eine Welt zusammengebrochen, da interessierte es mich nicht, welche Geräusche meine betrunkenen Freunde im Schlaf von sich gaben.

Wie grausam konnte das Schicksal eigentlich sein? Da traf man eine Frau, mit der man sich ein Leben bis ans Ende aller Tage vorstellen konnte, mit der man bereit war, durch gute und schlechte Zeiten zu gehen und der man sogar das letzte Stück seiner Mettwurst anbieten würde. Und dann stellte sich heraus: Sie war Vegetarierin.

Selbst das kalte Kotelett konnte mich angesichts dieser bitteren Niederlage nicht trösten.

Natürlich aß ich es dennoch auf.

Kapitel 5: Schnitzel oder Sellerie?

Ich konnte kaum schlafen. Stundenlang wälzte ich mich im Bett von der einen auf die andere Seite und fantasierte von riesigen Schweinekoteletts, die mich vor eine Kutsche gespannt hatten und vor sich hertrieben. Als Peitschen benutzten sie dabei aneinandergebundene Wiener Würstchen, die mir bei jedem Hieb klatschend gegen den nackten Rücken schlugen. Hin und wieder versuchte ich mit den Zähnen nach einem Würstchen zu schnappen, da ich vor Hunger fast umkam, aber als Strafe dafür schlugen mir die Schweinekoteletts mit zwei Meter langen Salamistangen auf den Kopf.

Als mir die ersten Sonnenstrahlen des Tages auf das Gesicht schienen und mich zwangen aufzustehen, war ich froh, diese schrägen Fantasien hinter mir lassen zu können. Mein Fuß schmerzte nach wie vor von meiner Unachtsamkeit in der vergangenen Nacht, wenn auch nicht mehr ganz so schlimm wie noch vor einigen Stunden. Natürlich vermied ich es weiterhin, ihn mehr als nötig zu belasten, und so verließ ich langsam und vorsichtig mein Zimmer.

Mit meiner Laune stand es nicht zum Besten, und das hatte nicht ausschließlich mit sadistischen Schweinekoteletts und einem schmerzenden Fuß zu tun. Hauptsächlich kreisten meine Gedanken um Isa. Ich machte mir da gar nichts vor: In dem Moment, als ich sie gesehen hatte, hatte ich mich in sie verliebt. Und in dem Moment, als sie mir gesagt hatte, dass sie Vegetarierin war, hatte sie mir mein Herz gebrochen.

Wie um alles in der Welt hätte es unter diesen Vorzeichen eine Zukunft für uns geben können? Ich, ein leidenschaftlicher Fleischfresser, der keinen einzigen Tag ohne Wurst oder Schinken erlebt hat, seit er von der Muttermilch weg war. Und sie? Wahrscheinlich fand sie schon den Gedanken an eine Rindssuppe abstoßend. Niemals konnte das gutgehen.

»Morgen«, sagte Uwe, als ich die Schwelle zur Küche überschritten hatte.

»Morgen«, erwiderte ich und war beeindruckt.

Uwe machte einen unwahrscheinlich fitten Eindruck, vor allem wenn man bedachte, dass ich ihn letzte Nacht nicht geweckt, sondern halb vom Stuhl sinkend in seinem volltrunkenen Zustand zurückgelassen hatte. Dasselbe hatte ich im Übrigen mit Peter gemacht, der nun allerdings ausgestreckt am Boden lag und noch immer weggetreten war.

»Atmet er?«, fragte ich etwas besorgt.

»Er hat vorhin im Schlaf gefurzt. Zählt das auch?«

Ich grinste.

»Schätze schon.«

Dennoch wollte ich auf Nummer sicher gehen und schleppte mich zu Peter, um ihm die Hand unter die Nase zu halten.

»Was hast du denn angestellt?«, wollte Uwe wissen, als er mich humpeln sah.

»Ach, nichts«, antwortete ich etwas abweisend. »Yep, er atmet noch.«

Nachdem ich einige Sekunden lang den warmen Atem meines Freundes am Handrücken gespürt hatte, richtete ich mich wieder auf, nur um mich anschließend auf einen Stuhl neben dem Esstisch sinken zu lassen.

»Hunger?«

Erst jetzt bemerkte ich, dass Uwe mit einer Pfanne am Herd stand. Ich war zutiefst beeindruckt, dass er das alte Ding zum Laufen gebracht und uns noch nicht in die Luft gejagt hatte.

»Nein, danke.«

Kurzzeitig kehrte ich in meine Gedankenwelt zurück, aber Uwes fassungsloser Blick war nicht zu ignorieren und riss mich schnell wieder in das Hier und Jetzt.

»Bist du krank?«, fragte er.

»Wieso?«, fragte ich retour.

»Na, weil ...«

Er suchte nach den richtigen Worten.

»Seit ich dich kenne, hast du noch nie ein Essen ausgeschlagen.«

Instinktiv wollte ich mich gegen diese infame Verleumdung auflehnen, kam aber nach einigem Nachdenken zu dem Schluss, dass Uwe mit seiner Behauptung mit ziemlicher Sicherheit sogar recht haben dürfte. Etwas Essbares hatte ich wahrscheinlich wirklich noch nie abgelehnt.

»Oder bist du etwa verliebt?«

Sichtlich amüsiert über seinen eigenen Scherz lachte Uwe so lautstark auf, dass sogar Peter aus seinem komatösen Zustand hochschreckte.

»Was?! Wo?!«, rief er irritiert.

Mühsam versuchte sein verkatertes Gehirn zu ergründen, was es mit seinem momentanen Zustand auf sich hatte.

»Guten Morgen, gnädiger Herr. Wir vertragen wohl nicht mehr so viel wie früher. Kann das sein?«

Uwes Stimme klang selbst in meinen Ohren ungemein schrill und laut, aber ich ging davon aus, dass er genau das beabsichtigte. Ich kannte ihn gut genug, um zu wissen, dass er Peter in den nächsten Minuten hingebungsvoll quälen würde, denn eine solche Chance ließ er sich nicht entgehen. Wir waren nun einmal wie Brüder, da gehörten so kleine Bosheiten einfach dazu.

Unter anderen Umständen hätte ich trotzdem versucht, ihn davon abzuhalten, weil Peter im Augenblick einen wirklich bemitleidenswerten Eindruck machte. Da es mir jedoch gerade recht war, dass der Fokus der Aufmerksamkeit von mir abwich, hielt ich meinen Mund.

Leider half mir das auch nicht.

»Hey, Peter! Stell dir vor: Tim hat keinen Hunger.«

Peter wandte seinen Kopf in meine Richtung und starrte mich mit glasigen Augen an.

»Bist du krank?«

Ich fand das nicht witzig.

»Oder verliebt!«, warf Uwe ein weiteres Mal ein und verließ den Herd mit einer Pfanne in der Hand.

Jetzt sah ich, dass er eine riesige Portion Rührei zubereitet hatte. Er warf einen Untersetzer auf den Tisch und stellte die heiße Pfanne darauf, welche dezente Dampfwolken in die Höhe steigen ließ.

»Mahlzeit!«, sagte Uwe, legte mir eine Gabel hin und setzte sich.

Vom ausbreitenden Duft angelockt, kämpfte sich nun auch Peter auf einen freien Stuhl und blickte lüstern auf die noch immer zuckende, gelbe Masse.

»Hier! Greif zu!«, rief Uwe erneut lauter als notwendig, sodass Peter zusammenzuckte.

Gleichzeitig reichte er ihm ebenfalls eine Gabel und Peter war dann auch der Erste, der sich auf das Frühstück stürzte. Uwe tat es ihm kurz darauf gleich, nur ich saß regungslos da und starrte Löcher in die Luft. Ich konnte mir das selbst nicht erklären, aber allein der Gedanke, etwas zu mir zu nehmen, erschien mir unmöglich.

»Sag bloß!«, schallte es plötzlich durch die Küche und ich wandte mich wieder meinen Freunden zu.

Uwe ließ die Gabel sinken und sah mich fassungslos an.

»Du bist doch nicht etwa wirklich verliebt, oder?«

»Unser Tim? Verliebt?«

Peter kicherte bei seinen Worten wie ein kleines Schulmädchen.

Alles in meinem Innersten sträubte sich dagegen, den beiden die Wahrheit zu sagen, und so formte sich auf meinen Lippen bereits ein »Ach, Blödsinn!«, um das Thema gleich wieder im Keim zu ersticken. Leider bekam ich keinen Ton heraus, sondern saß mit offenem Mund da, so als ob ich an einer Kiefersperre leiden würde.

»Nicht im Ernst jetzt, oder?«

Peter – soeben noch vollkommen verkatert und kaum ansprechbar – war auf einen Schlag hellwach und strahlte mich wie ein Honigkuchenpferd an.

»Ich fasse es nicht!«, rief Uwe mir zu. »Das ist ja großartig! Tim, du alter Aufreißer! Was haben wir denn gestern verpasst? Erzähl schon!«

In seiner Begeisterung schlug er mir mehrmals gegen den Oberarm, sodass ich befürchtete, dieser würde mir gleich abfallen. Bei Uwe musste man aufpassen, denn seine überschwängliche Freude konnte einen fast ins Krankenhaus befördern.

»Es ist nicht so, wie ihr denkt«, musste ich schließlich einlenken.

»Bist du etwa nicht verliebt?«

Ich zögerte mit der Antwort auf Uwes Frage, denn wenn ich es einmal ausgesprochen hatte, gab es keinen Weg zurück mehr.

»Doch, ich glaube schon.«

»Masel tov!«, grölte Peter.

Für gewöhnlich machte er sich nicht besonders viel aus seinen jüdischen Wurzeln, doch hin und wieder überkam es ihn dann doch.

»Na, Buberle, haste eine hübsche Ische gefunden?«

Mein Gefühl hatte mir schon immer gesagt, dass Peter hundert Prozent seiner Jiddisch-Kenntnisse aus Filmen hatte, und ich ging zudem davon aus, dass er in dieser Sprache zu fünfzig Prozent absoluten Stuss laberte, weil er sie selbst nicht verstand.

»Hazlacha uwracha!«

»Ja, genau. Wie auch immer«, warf Uwe ein und wandte sich wieder an mich, »erzähl uns endlich alles!«

Wo sollte ich da anfangen? Wie sehr man sich in Isas Augen verlieren konnte? Wie gut ihr Haar duftete? Wie geschmeidig und elegant jede einzelne ihrer Bewegungen war? Wenn ich wollte, könnte ich stundenlang schwärmen, doch es würde im Endeffekt auf dasselbe hinauslaufen: Wir waren nun einmal nicht füreinander bestimmt.

»Sie ist Vegetarierin.«

Ich ließ diese Worte im Raum stehen, denn mir war klar, dass sie für sich selbst sprachen. Melancholisch ließ ich mein Kinn nach unten sinken und betrachtete die Kerben im Holztisch, die ich seinerzeit höchstpersönlich dort hineingeschnitzt hatte. Als ich den Blick wieder meinen beiden Freunden zuwandte, hatte ich zwei ratlose Gesichter vor mir.

»Und weiter?«, erkundigte sich Uwe.

Ich verstand die Frage nicht.

»Was meinst du mit: Und weiter?«

Er zog die Augenbrauen nach oben, so als müsste mir das als Antwort genügen.

»Sie ist Vegetarierin!«, wiederholte ich lautstark. »Sie isst kein Fleisch!«

Uwe und Peter sahen mich wie einen Zeugen Jehovas an, der sie sonntagmorgens in aller Früh aus dem Bett geklingelt hatte, um ihnen vom unmittelbar bevorstehenden Armageddon zu berichten.

»Und das ist ein Problem, weil ...?«

Offenbar erwartete Uwe von mir, dass ich den Satz vervollständigte.

»Weil ... Weil ... Weil ...«

Ich schnappte nach Luft, da ich beinahe vergessen hatte zu atmen.

»Weil ich nun einmal zufällig ein sehr großer Fleischliebhaber bin und mir nicht vorstellen kann, mit jemandem zusammen zu sein, der diese Leidenschaft nicht mit mir teilt.«

Zwar war ich der Ansicht gewesen, dass diese Erklärung eigentlich auf der Hand gelegen hatte, aber zumindest konnte ich jetzt davon ausgehen, dass die beiden nun verstanden, wo das Problem lag.

»Tim, ich liebe dich, Mann, aber du bist ein Hohlkopf!«

Verdutzt guckte ich Uwe an, danach wandte ich mich hilfesuchend an Peter.

»Tut mir leid, aber er hat recht. Du bist ein Idiot.«

Plötzlich hatte ich das Gefühl, ich wäre im falschen Film.

»Moment mal! Er hat mich nicht Idiot genannt.«

»Aber gemeint«, sagte Uwe. »Das passt schon so.«

»Warum? Was habe ich denn falsch gemacht? Sie ist doch diejenige, die sich so unnatürlich ernährt. Der Mensch ist nun einmal dazu geboren, Fleisch zu essen. Er ist ein Jäger und es liegt in seinen Genen. Dieser ganze Vegetarier-Mist ist nur so eine Modeerscheinung, damit die Gemüsefresser so tun können, als wären sie besser als alle andern.«

Während ich mich reden hörte, konnte ich beinahe runterzählen, wie sich mein IQ um zehn Punkte verringerte.

»Verdammt, ich bin wirklich ein Idiot.«

Die Einsicht kam spät, aber sie kam.

»Was mache ich denn jetzt nur?«

»Am besten erzählst du uns erst einmal, um wen es überhaupt geht«, schlug Peter vor und schaufelte sich eine Gabel voll Rührei in den Mund.

Da das wohl tatsächlich das Vernünftigste war, berichtete ich den beiden ausführlich von meiner Begegnung mit Isa. Dabei machte ich keinen Hehl daraus, wie ungeschickt ich mich angestellt hatte. Im Nachhinein betrachtet kam mir das Ganze sogar noch viel schlimmer vor als letzte Nacht. Allein der Umstand, dass ich mehrmals versucht hatte, ihr dieses kalte Kotelett aufzudrängen, war an Peinlichkeit kaum zu überbieten.

»Sieht übel aus.«

Manchmal wünschte ich mir, Uwe wäre nicht immer von Grund auf ehrlich.

»Ja, ich weiß. Sie muss wirklich glauben, dass ich bescheuert bin.«

»Was von der Wahrheit nicht so weit entfernt ist, wie wir vorhin einstimmig festgestellt haben.«

Uwe grinste mich spitzbübisch an.

»Außerdem«, meldete sich Peter zu Wort, »ist es höchst unwahrscheinlich, dass sie überhaupt Interesse an dir haben könnte.«

»Na, herzlichen Dank aber auch. Wenn man euch beide als Freunde hat, braucht man keine Feinde mehr.«

»So habe ich das ja nicht gemeint. Aber denk einmal an die Vorbehalte, die du ihr gegenüber gehabt hast, und dann versetz dich mal in ihre Lage. Als Vegetarierin hat sie vermutlich ein eher liebevolles Verhältnis zu Tieren, du hingegen findest Tiere nur interessant, wenn du sie grillen, braten oder sonst irgendwie zubereiten kannst. Während sie bestimmt alle Lebewesen beschützen will, arbeitest du in einer Metzgerei mit tierischen Leichenteilen. Sagen wir deshalb mal so: Tendenziell ergibt sich daraus schon ein gewisses Spannungspotential zwischen euch, nicht wahr?«

Ich ersparte mir eine Antwort, denn es war offensichtlich, dass er den Nagel auf den Kopf getroffen hatte. In den Augen von Isa musste ich nicht weniger als ein Monster sein.

»Verdammt, du hast recht. Ich habe nicht die geringste Chance bei ihr.«

»Nun mal ganz langsam«, meinte Uwe beruhigend, »lassen wir mal den ganzen Unsinn und betrachten die Situation systematisch. Punkt eins: Ist es dir ernst damit? Hast du dich wirklich in diese Isa verknallt?«

»Ähm ...«

»Ja oder nein?«

»Ja«, antwortete ich leise, merkte meinem Freund jedoch an, dass ihn das nicht zufriedenstellte.

»JA!«, wiederholte ich mit deutlich erhöhter Lautstärke.

»Gut, dann hätten wir das Wichtigste einmal geklärt. Punkt zwei: Auf einer Skala von eins bis zehn ist sie eine ...?«

Ich zuckte mit den Schultern.

»Keine Ahnung. Eine Neun?«

Uwe lachte.

»Für dich wahrscheinlich, klar, weil du dich in sie verknallt hast, aber stell dir vor, du wärst ein neutraler Beobachter und würdest sie auf der Straße sehen. Was wäre sie dann?«

Neuerlich zuckte ich mit den Schultern.

»Immer noch eine Neun.«

Ein tiefes Seufzen drang aus Uwes Mund.

»So kann ich nicht mit dir arbeiten. Nun ja, sei es drum. Sagen wir einfach, sie ist eine solide Sieben. Daran gibt es nichts auszusetzen. Hey, viele Männer kommen ihr Leben lang nicht an eine Sieben heran, es ist ja nicht so, als ob Frauen dieser Art auf Bäumen wachsen würden. Aber gehen wir jetzt mal davon aus, dass du Teufelskerl es tatsächlich geschafft hast, in die Nähe eines solchen Geschöpfs zu gelangen. Dann haben wir immer noch das Problem, dass du wiederum ...«

Er hielt inne und starrte mich eindringlich an. Sein Blick tastete mich förmlich von oben bis unten ab, sodass ich mir wie bei einer aus dem Ruder gelaufenen Leibesvisitation am Flughafen vorkam. Ich fühlte mich mit einem Mal regelrecht nackt.

»Was?«

»Hm, wie formuliere ich das jetzt am besten?«

Nun sah ich an mir selbst herab. Plötzlich machte es »klick« und ich wusste genau, worauf Uwe hinauswollte.

»Schon klar, ich spiele nicht ganz in ihrer Liga.«

»Davon kann man ausgehen, ja.«

Er ließ den Satz wirken und ich fragte mich, ob das nun seine Vorstellung davon war, mich aufzubauen.

»Und? Was soll ich jetzt machen?«

Uwe grinste.

»Das führt uns zu Punkt drei: Was bist du bereit, für deine Liebste zu tun?«

An seinem Gesichtsausdruck war zu erkennen, dass er einen Plan hatte.

»Was schwebt dir denn vor?«, fragte ich zurück.

Sein Grinsen verbreiterte sich noch erheblich.

»Ich hoffe, du hast dich gestern sattgegessen.«

»Was soll das nun schon wieder bedeuten?«

Langsam verlor ich die Geduld mit ihm.

»Hör zu, deine Optionen sind ganz einfach«, sagte Uwe in einem kühlen Geschäftston. »Schnitzel oder Sellerie?«

Endlich ging mir ein Licht auf. Der Typ war eindeutig noch betrunken, deshalb ergab auch nichts von dem, was er sagte, einen Sinn.

»Reden wir wieder weiter, wenn du nüchtern bist«, schlug ich vor und wollte aufstehen.

Uwe hielt mich jedoch zurück und blickte mir klar und fest in die Augen.

»Schnitzel oder Sellerie?«, wiederholte er. »Deine Entscheidung. Wenn du auch nur den Hauch einer Chance bei deiner Isa haben willst, dann musst du das größtmögliche Opfer bringen, das du dir vorstellen kannst.«

Nun fiel es mir wie Frikadellen von den Augen.

»Du meinst ...«

»Sehr richtig, mein lieber Tim. Ab sofort bist du ebenfalls Vegetarier.«

Ich riss die Augen auf und verfiel in eine Art Schockstarre. War das Uwes Ernst? Oder machte er sich gerade einen fiesen Spaß mit mir? Rasch wandte ich mich Peter zu, denn ich erhoffte mir von ihm Aufklärung. Er hatte schon länger nichts mehr zu der ganzen Angelegenheit gesagt, wie mir erst jetzt auffiel.

Leider konnte ich von Peters Gesicht nichts ablesen. Offensichtlich hatte sein Körper nach einigen Happen Rührei eine weitere Runde Schlaf verlangt, um den Alkohol in Ruhe abbauen zu können. Von meinem möglichen, zukünftigen Vegetarier-Dasein hatte er somit noch gar nichts mitbekommen. Er schlief in aller Seelenruhe, wenngleich seine Position bereits jetzt ein böses Erwachen garantierte.

Peters Gesicht lag nämlich mit der Nase voraus in der heißen Pfanne und ich kam nicht umhin, den appetitlichen Geruch wahrzunehmen, der nun ganz zweifellos an gebratenes Fleisch erinnerte.

Kapitel 6: Das neue Leben schmeckt nicht

Die Aufräumarbeiten meiner Geburtstagsfeier mussten auf später verschoben werden. Zunächst einmal galt es, Peter schnellstmöglich ins Krankenhaus zu bringen. Obwohl seine rote Nasenspitze im ersten Moment ehrlich gesagt ziemlich lustig ausgesehen hatte, bestand dennoch kein Zweifel daran, dass mit dieser Verbrennung nicht zu scherzen war. Es lag ebenfalls auf der Hand, dass ich fahren musste, denn im Vergleich zu den anderen beiden war ich mit Abstand der Nüchternste.

Dummerweise war ich auch derjenige, dessen linker Fuß nach wie vor etwas schmerzte, was das Durchtreten des Kupplungspedals zu einem nicht sonderlich angenehmen Unterfangen machte. Wie praktisch wäre jetzt ein schönes Automatikgetriebe gewesen, aber über eine solche technische Innovation verfügte das Schweinemobil selbstverständlich nicht. In Wahrheit musste ich froh darüber sein, wenn mich der Lieferwagen ohne größeren Ölverlust an mein Ziel brachte. Heimlich schickte ich vor jeder Fahrt ein kleines Stoßgebet in Richtung Motor, damit er mich nicht hängenließ. Glücklicherweise tat er das auch heute nicht, aber insgeheim wusste ich, dass jener schicksalshafte Tag unweigerlich kommen musste.

Wir verbrachten geschlagene zwei Stunden in der Notaufnahme, nur um mit dem Rezept für eine Salbe und mit einem großzügigen Verband wieder entlassen zu werden. Peter sah so aus, als hätte er gerade eine Schönheits-OP hinter sich. Wäre er ein C-Promi gewesen, hätten in den Büschen bestimmt einige Paparazzi gelauert, um diesen Schnappschuss an irgendein billiges Revolverblatt zu verkaufen. Da Peter aber lediglich im Kundencenter eines Möbelhauses arbeitete, warteten vor der Klinik keine sensationshungrigen Fotografen. Stattdessen machte Uwe mit seinem Smartphone heimlich ein Bild von ihm und postete es auf Facebook. Irgendwann – so hatte ich das Gefühl – würde Peter sich für Uwes ständige Neckereien noch einmal fürchterlich rächen.

Meine Verschwiegenheit erkaufte sich Uwe damit, dass er mir versicherte, mir bei den Aufräumarbeiten zur Hand zu gehen. Allerdings nur unter der Bedingung, dass wir uns zuvor noch etwas zu beißen organisieren würden. Ich willigte natürlich ein und fuhr mit dem Schweinemobil zum O’Brian, einem Irish Pub, bei welchem wir öfters abhingen.

»Die Auswahl ist ja nicht sonderlich groß«, stellte Uwe trocken fest, nachdem er die Speisekarte eindringlich studiert hatte.

Mir war das die ganze Zeit über schon seltsam vorgekommen, denn er bestellte für gewöhnlich jedes Mal denselben Burger und bisher hatte er sich noch nie beschwert.

»Für DICH ist die Auswahl nicht besonders groß, meine ich natürlich«, fügte er hinzu, weil ich nicht reagierte. »Das wird dann wohl der große Salat werden, nehme ich an.«

Sein spöttischer Blick war nicht notwendig, um zu kapieren, worauf er hinauswollte.

»Ich kann kein Vegetarier werden.«

Seit heute Morgen hatte ich mich fast durchgehend mit dieser Thematik beschäftigt, aber ich kam immer wieder zu demselben Ergebnis.

»Dann wird das aber nichts mit deiner Isa«, entgegnete Uwe.

Es war mir so, als spürte ich einen Stich in meiner Brust, als er ihren Namen sagte.

»Wie soll das funktionieren?«, fragte ich eher mich selbst als die beiden, die mit mir am Tisch saßen. »Ich kann mir einfach nicht vorstellen, auch nur einen einzigen Tag ohne ... Das kann doch nicht gesund sein!«

Uwe sagte nichts. Er grinste nur. Am liebsten hätte ich ihm in aller Freundschaft eine aufs Maul gegeben.

»Ach, komm schon«, schaltete sich Peter ein. »Sei nicht meschugge. Du kannst es ja zumindest ausprobieren.«

Seine Stimme klang überhaupt nicht nach ihm, da seine Nase dick mit Verband umhüllt war.

»Du kannst ihr immerhin zeigen, dass du dich bemühst. Mehr wollen die Frauen oft gar nicht, weil sie ohnehin wissen, dass wir Männer schwache und triebgesteuerte Primaten sind.«

Wir blickten Peter kurz an, fühlten uns jedoch in keiner Weise angegriffen. So unwahr war das schließlich nicht.

»Aber du musst es auf jeden Fall ernst meinen«, warf Uwe ein.

»Ja, ich weiß«, erwiderte ich kleinlaut. »Das wäre ihr gegenüber sonst nicht fair.«

»Doch nicht deshalb!«, stieß Uwe lachend aus. »Nein, weil sie dir sonst gleich auf die Schliche kommt. Du bist nun einmal ein mieser Schauspieler, und wenn sie merkt, dass du sie veräppelst, dann möchte ich nicht in deiner Haut stecken, mein Lieber.«

Meine beiden Tischgefährten kamen mir wie Engelchen und Teufelchen vor, die auf meinen Schultern saßen und mir links und rechts ins Ohr flüsterten. Dabei wollten sie mich beide von derselben Sache überzeugen, nur eben jeder auf seine eigene Art.

»Ich weiß einfach nicht, was ich machen soll.«

Zwar hoffte ich, dass sich meine Stimme nicht so bemitleidenswert anhörte, wie ich befürchtete, aber es war nur eine sehr, sehr kleine Hoffnung.

»Na, was darf es denn für euch sein, Jungs?«

Die Kellnerin war eine waschechte Irin mit roten, gelockten Haaren, die einen amüsanten, aber irgendwie süßen Akzent hatte. Sie arbeitete hier seit einigen Monaten und wir kannten sie bereits.

»Ich nehme den Classic Burger mit Potato Wedges. Und ein paar Chicken Wings«, verkündete Uwe stolz. »Kann ruhig noch etwas blutig sein.«

Der Nachsatz ging an mich. Auch ich mochte meine Burger meist nicht ganz durch.

»Für mich bitte das Dublin Steak.«

Peters Bestellung kam ohne beabsichtigten Seitenhieb in meine Richtung, fühlte sich unter den gegebenen Umständen aber dennoch wie ein Schlag ins Gesicht an.

»Und für dich?«, fragte die irische Kellnerin, nachdem ich etliche Sekunden nicht auf ihren wohlwollenden Blick reagiert hatte.

Ich holte tief Luft und atmete lange aus.

»Den großen Salat, bitte.«

Als unser Essen später an den Tisch gebracht wurde, zögerten Uwe und Peter keine Sekunde. Sie ließen es sich schmecken und hatten keine Scheu davor, ihren Genuss durch zufriedene Laute kundzutun. Meine Wenigkeit hingegen saß nur schweigend da und starrte auf den Teller, der vor mir stand.

Ich war noch nie ein Fan von Salat gewesen. Unter allen möglichen Beilagen war ein Salat bisher die wirklich allerletzte Wahl. Meine persönliche Favoritenreihenfolge lautete vielmehr: Pommes, Wedges, Zwiebelringe. Dann kam lange nichts. Nach diesem Respektabstand folgte Reis, der unter Umständen zu gewissen Speisen eine passende Alternative sein konnte. Aber Salat? In Wahrheit fiel ein solcher Blattwerk-Mix für mich überhaupt nicht in die Kategorie Beilage, ein Salat war für mich nie etwas anderes als Tisch-Deko gewesen.

Bis heute zumindest.

»Mahlzeit!«

Uwe grinste und stopfte sich seinen Burger in den Mund.

»Für die Liebe!«, ergänzte er kaum verständlich mampfend.

Ich seufzte, schnappte mir meine Gabel und spießte ein grünes Salatblatt auf. Langsam führte ich dieses vor mein Gesicht und betrachtete es von allen Seiten. Wie um alles in der Welt sollten in diesem dünnen Etwas Nährstoffe sein? Ein lautes Grummeln aus meinem Magen ertönte, als ob dieser sich dieselbe Frage stellte.

»Was soll’s!«, sagte ich und steckte mir das Blatt in den Mund.

Offen gestanden war ich überrascht. Ich hatte wirklich schlimme Befürchtungen gehabt und mir den Geschmack als ziemlich fade ausgemalt. So schlimm war es dann jedoch nicht.

Nein, es war sogar noch viel schlimmer.

»Das schmeckt nach Fliegenschiss!«

»Ach so? Und wie genau schmeckt Fliegenschiss?«, wollte Peter wissen.

»Na, du hast leicht reden.«

Lüstern blickte ich auf sein Steak, dessen herrlicher Duft die Speichelproduktion in meinem Mund auf Hochtouren laufen ließ.

»Alles nur eine Kopfsache«, behauptete Uwe. »Du musst dir einfach einreden, dass dieser Salat das Beste ist, das du jemals vorgesetzt bekommen hast. Du musst jeden Bissen ganz bewusst genießen.«

Normalerweise hatte ich ein gutes Gespür dafür, ob Uwe mich auf den Arm nehmen wollte, oder nicht. Gerade eben hatte ich aber keine Ahnung.

»Frag Peter, der wendet diesen Trick immer bei seinen Freundinnen an.«

»Ich habe wenigstens Freundinnen«, schnaubte Peter in Uwes Richtung.

»Ja, schon, aber ...«

Man konnte an Uwes Gesichtsausdruck ablesen, dass er darüber nachdachte, ob er es noch auf die Spitze treiben sollte. Darauf wollte ich es jedoch nicht ankommen lassen.

»Hey, können wir uns wieder auf MEIN Privatleben konzentrieren?«

»Aber du weißt doch schon, was du zu tun hast. Schön kauen, schlucken und ein fröhliches Gesicht dabei machen.«

Uwe leckte sich die Finger seiner linken Hand ab, ehe er einen weiteren, herzhaften Bissen von seinem Burger nahm. Offensichtlich war er überzeugt davon, dass er mir all seine Weisheit weitergegeben hatte, denn ich erhielt keine weiteren Tipps von ihm. Hilfesuchend wandte ich mich an Peter, doch der zuckte nur ratlos mit den Schultern und richtete seine Aufmerksamkeit anschließend auf sein Steak. Ich war also auf mich allein gestellt. Es war ein Kampf, wie ich ihn noch nie zuvor ausgetragen hatte.

Mann gegen Salat.

Bis zum bitteren Ende.

Zunächst machte ich mich daran, meinen Gegner genauer unter die Lupe zu nehmen. In der großen Schüssel vor mir befanden sich abgesehen von den unzähligen grünen Blättern noch Käferbohnen, Kartoffeln, geschabte Karotten, Zwiebeln, Oliven und Paprika. Ich fasste den Entschluss, dass ich die Schlacht am ehesten gewinnen konnte, wenn ich mich nach und nach den verschiedenen Fronten widmete, deshalb startete ich mit jenem Nahrungsmittel, das mir am vertrautesten war: dem Kartoffelsalat. Dieser bestand nun einmal aus Kartoffeln, die ich in frittierter Form über alle Maßen liebte, wo also sollte schon das Problem liegen?

Um es kurz machen, so richtig warm wurde ich mit dem Kartoffelsalat nicht, denn genau das war es, was mich von Anfang an störte: Er war nicht warm. Kalte Kartoffeln hatten einen vollkommen anderen Geschmack als warme und nachdem sie auch nicht in siedend heißem Fett gebadet hatten, ließen sie meinen Gaumen ziemlich kalt.

Und leider wurde es nicht besser.

Die Karotten etwa waren einfach ekelhaft. Die Käferbohnen wiederum waren nur deshalb nicht ganz so abstoßend, weil sie mich an leckere, kleine Hühnernieren erinnerten. Die Oliven waren zu sehr in Essig getränkt, die Zwiebeln waren nun einmal Zwiebeln, nicht mehr und nicht weniger. In der Pfanne wären sie bestimmt lecker gewesen, aber roh sollten sie mir später noch Magenschmerzen bereiten. Und was die Paprikastückchen betraf: Ich hasste Paprika. Punkt.

Und dennoch: Ich nahm meinen ganzen Mut zusammen und nach zehn Minuten hatte ich den kompletten Inhalt des Tellers samt grünem Blattwerk verputzt. Nur noch das restliche Gemisch aus Essig und Öl schimmerte am Boden und ich starrte darauf, als könnte ich wie aus einem Kaffeesatz die Zukunft darin lesen.

»Und?«

Peters Stimme drang leise an mein Ohr. Ich öffnete den Mund, um etwas zu sagen, von dem ich noch nicht wusste, was es sein würde. Es kam jedoch ohnehin anders.

Ehrlich gestanden hatte ich noch nie einen so lauten Rülpser ausgestoßen.

»Hat es also geschmeckt?«, wollte Uwe wissen.

Er puhlte sich seinerseits mit dem Zahnstocher gerade Essensreste aus den Zahnzwischenräumen, wenngleich bei Weitem nicht so diskret wie andere Menschen das für gewöhnlich taten.

»Grauenhaft«, antwortete ich.

»Aber machbar«, wandte Peter aufmunternd ein.

Da hatte er recht. So ungenießbar das Ganze auch gewesen sein mochte, es hatte mich nicht umgebracht. Zumindest nicht sofort.

Es hatte mich andererseits aber auch nicht wirklich satt gemacht, nur war das wohl wieder eine völlig andere Sache. Am wichtigsten erschien mir jedoch augenblicklich nur der Umstand, dass ich es geschafft hatte, diesen Salat in mich hineinzuschaufeln, ohne einen feststellbaren Schaden genommen zu haben. Zum ersten Mal keimte in mir tatsächlich Hoffnung auf. Konnte ich es wahrhaftig fertigbringen, mich vegetarisch zu ernähren? Konnte ich Isa zuliebe auf Fleisch verzichten?

Ja!

Ja, ich konnte!

»Willst du noch?«, fragte Uwe und hielt mir einen kleinen Teller mit zwei Chicken Wings hin, die er nicht aufgegessen hatte.

»Danke«, sagte ich, nahm mir einen der Hähnchenflügel und steckte ihn mir sorglos in den Mund.

Uwe lachte laut auf und mich überkam das Gefühl, dass es vielleicht doch nicht ganz so einfach werden würde.

*

Als wir später wieder bei mir zu Hause waren, standen wir vor den Spuren der gestrigen Geburtstagsparty. Vor allem der Innenhof glich einem Schlachtfeld und ich musste froh sein, dass noch niemand die Behörden verständigt hatte, um auf den vermeintlichen Bombenanschlag hinzuweisen, der hier stattgefunden haben musste. Um ehrlich zu sein, hatte ich keine Ahnung, wo ich überhaupt anfangen sollte, das Chaos zu beseitigen.

An dieser Stelle würde ich ein Loblied auf Uwe singen, wenn ich nur ansatzweise musikalisch wäre. Klar, er hatte durchaus seine – sagen wir mal so – gewöhnungsbedürftigen Eigenschaften, die auf Fremde auch schon mal arrogant wirken mochten. Fakt war aber, dass man alles von ihm haben konnte und er sich mit Leib und Seele für seine Freunde einsetzte, wenn er nicht gerade dabei war, sie zu verarschen.

So war es an diesem Tag Uwe, der einen Großteil der Aufräumarbeiten im Alleingang erledigte. Peter und ich hatten ja mit unseren jeweiligen Handicaps zu kämpfen, weshalb wir nur langsam vorankamen. Ich humpelte mit meinem Fuß durch die Gegend – wobei ich kaum noch etwas spürte, aber eben zur Sicherheit – und Peter hatte teils große Mühe, etwas an seinem Nasenverband vorbeizusehen, da ihm dieser das Sichtfeld enorm einschränkte. Im Gegensatz zu uns arbeitete Uwe aber wie gesagt durchwegs wie ein Duracellhase auf Ecstasy, und ich hatte sogar das Gefühl, dass ihm das Spaß machte.

Kurz vor halb sechs war der Innenhof wieder in tadellosem Zustand und nach einem letzten gemeinsamen Bier machten sich meine beiden Freunde langsam auf den Heimweg. Ich begleitete sie bis vor die Metzgerei, wo mir Uwe kraftvoll auf die Schulter klopfte.

»Und nicht vergessen«, sagte er und deutete ins Schaufenster. »Finger weg von allem, was früher mal geatmet hat.«

»Schon klar«, murrte ich zurück.

»Aber Spaß beiseite, ruf an, wenn du Hilfe brauchst.«

»Ist gut, mach ich.«

»Ja, melde dich einfach«, stimmte auch Peter zu.

Wir verabschiedeten uns mit einem Händedruck und die beiden marschierten davon.

»Übrigens: Witziges Foto von dir auf Facebook«, hörte ich Uwe noch sagen.

»Was für ein Foto?«, wollte Peter wissen und zog zugleich sein Smartphone aus der Hosentasche. »What the F...?«

Sie verschwanden um die Ecke und mehr bekam ich von der Unterhaltung dann auch nicht mehr mit. Ich musste lachen. Keine Ahnung, was ich ohne die zwei schrägen Vögel tun würde.

Gleich darauf schleppte ich mich in mein Zimmer und ließ mich wie einen Sack Kartoffeln auf das Bett fallen. Der Lattenrost ächzte unter der Last und es fehlte nicht viel, dass mindestens eine der Holzlatten das Zeitliche segnete. Mich kümmerte das im Augenblick wenig, denn ich fühlte mich ausgelaugt und war fertig mit der Welt.

Was für eine Party!

Was für eine Nacht!

Was für ein Tag!

Es war zu viel, um alles verarbeiten zu können, und so hatte ich das Gefühl, als würde mich die plötzliche Ruhe schon nach wenigen Minuten an den Rand das Wahnsinns treiben. Womöglich war es auch der Hunger, der mich quälte. Der Salat und der versehentliche Chicken-Wing-Happen lagen weit unter meinem gewohnten Essenspensum.

Sehr, sehr weit darunter.

Ich musste mich ablenken. Nur wie? Aufstehen war auf jeden Fall eine Grundvoraussetzung, deshalb erhob ich mich wieder mühselig von der Matratze. Die Schwerkraft sowie mein gut gepolsterter Bauch erschwerten mir die Sache zwar ungemein, doch es gelang mir letztendlich dennoch. Durch die Anstrengung außer Atem holte ich tief Luft und zeitgleich schoss mir ein Gedanke durch den Kopf, der für mich völliges Neuland war.

»Tim, du gehst jetzt joggen.«

Wie um alles in der Welt mein Gehirn auf diese glorreiche Idee kam, konnte ich nicht sagen, aber da war sie nun und klammerte sich in mir fest wie eine Zecke am Haaransatz hinter dem Ohr. Ja, mein Fuß hatte sich in den letzten Stunden deutlich erholt, aber wenn, dann war er maximal zu achtzig Prozent einsatzfähig. Davon abgesehen gehörte ich zu jenen Menschen, die nun mal von Natur aus prinzipiell nicht dazu geschaffen waren, sich schneller als in gemächlichem Gang fortzubewegen. Ich erinnerte mich noch gut an meinen Sportlehrer, der einmal zu mir gemeint hatte: »Wenn du noch lahmarschiger läufst, wirst du dich noch rückwärts durch die Zeit bewegen.« Er hat mich höchstwahrscheinlich dann auch immer nur deshalb nicht durchfallen lassen, weil er bei uns Stammkunde war und mein Vater immer mal wieder das eine oder andere Schnitzel gratis miteingepackt hatte.

Sei es drum: Die plausibelste Erklärung für mich war, dass mein Kopf mittlerweile bereits auf den Fleischentzug reagierte und nicht mehr richtig funktionierte. Gut möglich, dass ich mir auch dachte, dass ich zehnmal zum Vegetarier mutieren könnte, mein äußeres Erscheinungsbild aber dennoch nicht dem eines Mannes entsprach, dem sich die Frauenwelt freiwillig zu Füßen warf. Einige Speckschichten mussten also unbedingt weg, warum also nicht sofort damit beginnen?

Einen Versuch war es wert.

Ich belastete nun meinen linken Fuß mehr als den ganzen Tag über, um meine Grenzen auszuloten. Überrascht hatte ich nun die Bestätigung, dass ich offenbar etwas zu übervorsichtig gewesen war, denn ich konnte mich überraschend gut bewegen. So revidierte ich meine Diagnose von vorhin und bescheinigte mir eine neunzigprozentige Einsatzbereitschaft.

Das genügte mir.

Es dauerte keine fünf Minuten, da stand ich in neon-oranger, kurzer Hose und mit leuchtend gelbem Trägershirt vor dem Haus. Zudem trug ich ein grünes Stirnband, um zu verhindern, dass mir der Schweiß in die Augen rann. Rückblickend betrachtet musste ich wie ein übergewichtiger Disco-Fuzzi aus den Neunzigern ausgesehen haben, der sich im Jahrzehnt vertan hatte.

Das Stirnband nutzte im Übrigen überhaupt nichts.

Zu dieser Erkenntnis gelangte ich bereits nach fünf Minuten, die ich mit laufähnlichen Bewegungen verbracht hatte. Das musste jedoch keinesfalls die Schuld des Stirnbands sein, sondern es konnte durchaus auch daran liegen, dass ich aus allen Poren so dermaßen schwitzte, dass diesen Flüssigkeitsausscheidungen meines Körpers kein textiler Stoff gewachsen war. Diese Theorie bestätigte sich insofern, als dass auch meine Hose und mein Trägershirt schon nach kurzer Zeit schweißgetränkt und somit klatschnass waren.

Mit letzter Kraft stürzte ich ein paar Minuten später auf einen Laternenmast zu, an den ich mich mit beiden Händen klammerte, um nicht zusammenzubrechen. Ich umarmte den Mast regelrecht und sog dabei so viel Sauerstoff in meine Lunge wie nur irgendwie möglich. Meine Knie zitterten wie Zwiebel in der heißen Pfanne und meine Haare klebten fettig am Kopf, als hätte ich mich mit Olivenöl übergossen. Zu guter Letzt drang mir auch noch der Gestank meiner eigenen Ausdünstungen in die Nase, die locker als biologische Waffen hätten durchgehen können.

Ich war froh, dass mich niemand so sah.

»Tim!«

Beinahe wäre ich nun wirklich kollabiert, als ich meinen Namen hörte. Womöglich wäre das auch besser für mich gewesen, so hätte ich mir zumindest die folgende Schmach erspart.

»Hallo, Silvie«, erwiderte ich, nachdem ich mich umgedreht hatte.

Anschließend warf ich einen beschämten Blick zu Boden, denn Silvie war nicht allein.

Natürlich war sie das nicht.

»Hallo, Isa.«

Kapitel 7: Lügen haben dicke Beine

Mein verschwitzter Hintern saß in der Patsche. Isa blickte mich zaghaft lächelnd an und ich ging wohl recht in der Annahme, dass sie bei meinem jämmerlichen Anblick Mitleid mit mir haben musste.

»Hallo, Tim«, erwiderte

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