Dorylis Romahn

Leben unter Daikims Sternen

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Inhalt

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Kapitel 16

Kapitel 17

Kapitel 18

Impressum neobooks

Inhalt

Dorylis Romahn

Leben unter

Daikims Sternen

Kapitel 1

Tenjen seufzt, als die Stimme seiner Schwester Waniri vom Hof durch das Fenster des Schulzimmers zu ihm dringt. Sie streitet mit Safira, wer sitzen darf in der Kutsche neben dem Korb, in dem Sunjen liegt, er ist Waniris Bruder, aber auch Safiras Blutbruder, und er ist so ein niedlicher kleiner Kerl. Der für alle überraschend das Licht der Welt erblickt hat, nicht zuletzt für seine Eltern, nichtsdestotrotz ist er mit Liebe in Empfang genommen worden. Und Schmerzen und Blut, wie jedes Kind, aber es ist nicht das eingetreten, was Arzt und Hebamme befürchtet haben nach Waniris Geburt, Danima hat das Kindbett mit ihrem zweiten Kind überlebt. Sie haben es ihr gesagt damals in der Residenz des Nun’thain, dass sie nicht noch ein Kind haben darf, etwas ist nicht so wie es sein soll. Sie hat kaum vermocht, dieses auf die Welt zu bringen, es kann sie ihr Leben kosten, wenn sie es noch einmal versucht, und auch Schaden bringen über ihr Kind. Sie hat geweint in Ginjens Armen, als er zurückgekommen ist aus der Schlacht, sie hat ihm eine Tochter geboren, aber sie wird ihr einziges Kind bleiben. Er hat sie liebevoll getröstet, sie ist ihm wertvoller als das, wenn Melak es so bestimmt hat für sie, dann ist es eben so, es ist doch nicht ihre Schuld. Sie hat die drei Kerne getreulich jeden Morgen genommen, die verhindern, dass sie ein Kind empfängt von Ginjen, die Hebamme hat sie ihr gegeben, und sie hat sich abgefunden damit.

Und im letzten sechsten Mond, als sie ihr Blut verpasst hat, da hat sie sich nichts dabei gedacht. Nicht mehr daran gedacht, dass es ihr im fünften Mond einmal sehr schlecht gegangen ist, sie hat bei einem Ausritt Wasser aus einem Tümpel getrunken, das nicht sauber gewesen ist, und sie hat danach vier Tage im Bett verbracht, kaum den Tee bei sich behalten, den Obida ihr gegeben hat, und schon der Geruch von Essen hat ihre Übelkeit wieder entfacht. Ginjen ist nicht zuhause gewesen, er ist mit Mar’thain Mereno in den Norden geritten um zu sehen, wie die Bezirke am Rand der Wüste zurechtkommen, und als er zurückgekommen ist, sie haben so große Sehnsucht nacheinander gehabt, es kaum erwarten können, miteinander zu liegen in der Nacht. Erst in ihrem Badehaus, Ginjen liebt Danimas Einfälle, er ergibt sich gern in ihre Hände, und später in ihrem Schlafzimmer hat er es ihr mit gleichem Plättchen zurückgezahlt. Ihr Blut ist ausgeblieben, es hat ihr keine Sorgen gemacht, es ist auch schon früher ab und zu so gewesen, vielleicht liegt es an den Kernen, die sie jeden Tag beim Morgenmahl nimmt, erst als es im siebten Mond auch wieder so war, hat sie gesprochen mit der Hebamme. Die hat die Hände über dem Kopf zusammengeschlagen, Danima trägt ein Kind. Und es ist schon zu spät für den Tee, der es wieder austreibt, schon nach dem zweiten verpassten Blut, jetzt ist er fast gefährlicher als das, was auf sie zukommt in sieben Monden. Und Danima hat es nicht gewollt, wenn Melak bestimmt hat, dass sie das Kind empfängt, wird er ihr auch helfen, es auf die Welt zu bringen. Es geht ihr gut, selbst von der frühmorgendlichen Übelkeit ist sie diesmal verschont geblieben, sie ist mitgereist nach Beth’nindra, als Mar’thain Kastir für alle überraschend abgedankt hat und Kasrim gekrönt worden ist, sie hat neben Selima gestanden vor der Statue des Melak in der Residenz des Mar’thain zur Feier der Jahreswende und darum gebetet, dass sie Ginjen einen zweiten Sohn schenkt. Damit die Erbfolge gesichert ist in Beth’lai, sie hat im Haus ihrer Eltern erlebt, wie schnell es gehen kann, dass ein Land ohne Erben dasteht, und Tenjen ist manchmal mehr als wagemutig, er ist gelegentlich ein wenig tollkühn. Wie Thain Tenaro es früher gewesen ist, aber bis jetzt hat Melak auch über ihn seine schützende Hand gehalten.

Und als der Tag gekommen ist, hat Ginjen sich nicht von ihr zu trennen vermocht. Der Arzt hat ihn nicht gern gesehen an ihrem Bett, ein Mann hat nichts zu suchen dort, wenn seine Frau niederkommt, aber die Hebamme hat Verständnis für ihn gehabt. Es ist schwer für einen Mann zu wissen, dass er die Frau, die er mit einem zärtlichen Kuss in ihr Kindbett legt, vielleicht erst auf ihrem Totenbett wiedersieht, da ist es besser, wenn sie in seinen Armen stirbt, auch wenn er das Kind danach nicht wird lieben können. Aber es ist besser gegangen dieses Mal, leichter gewesen, es hat nicht wieder endlos lange gedauert, Danima hat sich in ihr Kindbett gelegt gerade als die Sonne untergegangen ist hinter dem Gebirge, und die Hebamme hat Sunjen in ihre Arme gelegt noch bevor der erste Streifen Licht erschienen ist im Osten über dem Drat’kalar. Ginjen hat vor Freude und Erleichterung geweint, es war nicht Melaks Wille, dass er sie verliert, nicht seine geliebte Frau, und auch nicht seinen zweiten Sohn, der brüllt, als ob er die Mauern des steinernen Hauses wieder zum Einsturz bringen will. Der heute vier Monde und zehn Tage alt ist, er ist geboren am zweiten Tag des letzten Drittteils im zweiten Mond, auf den Tag genau acht Jahre nach der großen Erschütterung, die viele Veränderungen gebracht hat in die Länder am Ufer des großen Sees.

Es ist ein heller warmer Tag zu Beginn der dritten Jahreszeit, sie haben vorgestern den längsten Tag gefeiert, und morgen werden sie abreisen nach Beth’anu in die Feste des Thain, die Wagen werden schon beladen auf dem Hof. Es gibt etwas zu feiern, Thain Tenaro sitzt am zehnten Tag des siebten Mondes seit zehn Jahren auf dem Sessel des Thain, es wird eine Jagd geben, ein großes Fest und ein Reiterspiel, der Mar’thain von Beth’nindra richtet es aus für ihn. Mit seinen Ilan’ki, Tenjen erinnert sich immer noch gern daran, wie auch er einmal einer gewesen ist. Da ist er noch nicht einmal vier gewesen, gerade erst angekommen in seiner neuen Heimat, und er ist dem falschen Banner gefolgt, er hat nach Beth’anu gehört, nicht nach Beth’nindra, der alte Thain Deramo hat herzhaft gelacht darüber. Mar’thain Kasrim, der damals noch der Thronfolger gewesen ist, hat ihn dazu gemacht, als er ihn mitgenommen hat in den Waffenhof seiner Einheit, um ihn zu trösten, als Danima ein wenig Zeit gebraucht hat auf ihrem Bett, weil sie ein Kind trägt, und sein Vater mitgeritten ist, als sie Kasiros Grab gefunden haben in Beth’lai. Des ersten Kasiro, nicht Kasrims ältester Sohn, er war benannt nach ihm, und Thain Tenaros jüngster Sohn ist es nach ihm. Mar’thain Kasrim hat ihm einen kleinen Säbel geschenkt, eine Peitsche und eine Lanze, so wie die Ilan’ki sie tragen, mit einem Wimpel, das Banner von Beth’nindra, mit dem Pferdekopf und in der unteren weißen Ecke die Nummer der Einheit, die er damals befehligt hat, sie hängen noch an der Wand seines Schlafzimmers. Einheit Eins, sie stellen die Wachen für die Maran. Sein jüngster Bruder Kasian führt sie jetzt, zusammen mit der Einheit Zwei, und Mar’thain Kasrim hat Karsir als seinen Marschall bestätigt, als er Mar’thain geworden ist. Als Dank, weil er seinen Rücken gedeckt hat auf dem goldenen Wagen des Shat’a‘drak, als sie ihn getötet und seine Banner gefällt haben, und die Schlacht damit beendet, die Thain Tenaro auf den Thron gebracht hat vor zehn Jahren.

Und Tenjen seufzt noch einmal abgrundtief, er würde viel lieber mit Miruno und seinem Blutbruder Wanjen ausreiten in das Gebirge, das nicht weit von ihnen entfernt liegt, stattdessen sitzen sie hier und lernen etwas über asonische Brunnen. Warum nur, es gibt doch gar keine mehr in Beth’narn. Sie haben einmal die Teiche in den Oasen gespeist in der Wüste im Norden, aber die gibt es auch nicht mehr. Nur noch den breiten Fluss, über dem sie gelegen haben, er ist eingebrochen, wie so vieles im Norden, bei der großen Erschütterung vor acht Jahren.

Aber sein Vater ist nicht zu erweichen, Tenjen ist sein Erbe, darum soll er mehr wissen als seine Untertanen. Ihre Kinder lernen doch auch in den Schulen, wie man liest, schreibt und rechnet, wie will er ihnen ein guter Herrscher sein, wenn er nicht mehr kann als sie? Er hat es erst gelernt, als er schon dreiundzwanzig war, es ist ihm schwer gefallen, es lernt sich leichter, wenn man jung ist. Aber nicht mehr lange, er feiert im elften Mond sein fünfzehntes Geburtsfest, und im Jahr darauf wird er gemeinsam mit Miruno seinen Pflichtdienst antreten in der Armee von Beth’narn. Für drei Jahre, so wie es auch die Prinzen von Beth’anu und Beth‘narn tun werden, Mar’thain Mereno hat es übernommen von dort. Er ist selbst der Sohn eines Thain, Thain Tenaros Bruder, der Zweitgeborene von Beth’anu, er hat ihn zum Mar’thain von Beth’narn gemacht, als er Thain geworden ist. Als sie wieder drei Länder geworden sind, so wie Daikim es bestimmt hat vor unendlicher Zeit, und ihnen die Sterne gegeben, das Symbol ihrer Einigkeit. Obwohl viele gelehrte Männer streiten seit der großen Schlacht vor zehn Jahren, ob damit wirklich die sechszackigen Sterne im Siegel von Beth’anu gemeint sind oder die durchscheinenden gelbbraunen Steine, die Knäufe der drei Schwerter, die gestrahlt haben wie Sterne in den Händen Tenaros, Kasrims und Merenos, und ihnen den Sieg gebracht über die Reiter aus Tien’sa.

Jetzt mischt sich auch das Lachen Tonwins, seines Vaterbruders, in die Stimmen vor seinem Fenster, er beendet den Streit mit der Drohung, dass sie beide reiten werden, wenn sie nicht nachlassen mit ihrem Gezeter. Safira ist seine Tochter, er lebt mit seiner Familie in der Residenz seines Bruders, weil er nicht sorgen kann für sie. In der Schlacht, als er die Männer von Beth’lai geführt hat unter den blutroten Bändern des Marunan, das es damals noch gewesen ist, hat ihn etwas am Kopf getroffen, ein Schlag oder der Tritt eines Pferdes, der Knochen seines Schädels war gespalten, er hat überlebt, aber sein Augenlicht verloren. In ihrer alten Heimat, Tenjen erinnert sich kaum noch an sie, ein Lager aus runden Zelten neben einem kleinen Fluss im Schatten der Betain’it’Dromar, wäre es sein Ende gewesen, der Da’in, wie sie ihren Anführer genannt haben, hätte ihn erlöst von seinem Elend, damit seine Frau sich einen neuen Mann nehmen kann, der für sie sorgt. Damals hat es einen Sinn gehabt, Frauen und Kinder haben nicht überleben können ohne einen Beschützer, aber hier, in ihrer wunderschönen neuen Heimat, wäre es einfach nur grausam, einen Mann zu töten, nur weil er nicht mehr sehen kann. Oder nur noch eine Hand hat, oder nicht mehr laufen kann, weil ihm ein Fuß fehlt. Es ist mehr als ein Mann so zurückgekommen aus der Schlacht, sie haben nachgemachte Hände und Füße, sie kommen zurecht damit. Und ihre Familien müssen nicht hungern, auch wenn man nicht laufen kann, kann man sitzen und etwas tun mit seinen Händen, wie der Mann, der ihre Stiefel näht, und mit einer nachgemachten Hand kann man Beeren zerquetschen zu Wachs, oder Schälchen halten, um ein Muster in den Lehm zu ritzen, bevor sie gebrannt werden. Der Mann, der als Erster einen nachgemachten Fuß gehabt hat, weil noch einer gelegen hat in der Truhe im Schreibzimmer des Marun, schnitzt Spielzeug aus Holz, bemalt es mit den Säften aus Früchten, er hat jetzt ein eigenes Haus dafür und viele Helfer, sie können gar nicht so viel machen, wie sie verkaufen können. Auf den Märkten in Beth’narn und Beth’anu, und selbst aus Beth’nindra kommen Händler nach Ter’to und kaufen es dort von ihm. Nicht nur ein Püppchen, ein Pferdchen oder einen winzigen Wagen, dessen Räder sich drehen, sie kaufen gleich eine ganze Kiste davon, die Plättchen strömen nur so hinein in sein Haus. Er könnte schon lange einen anderen Fuß haben, es ist der falsche gewesen, der gelegen hat in der Truhe, er hat jetzt zwei rechte und er ist ein wenig zu lang, weil der Mann, für den er gemacht war, größer war als er, aber er will ihn nicht hergeben. Er hat sich gewöhnt daran, beim Schnitzen und Bemalen sitzt er auf einem Schemel, und nachts, wenn er bei seiner Frau liegt, braucht er seine Füße nicht. Es wäre Verschwendung, einen neuen zu machen, wenn es der alte auch tut, und Verschwendung ist etwas, das auch in Beth’narn nicht gern gesehen wird.

Tonwin kann nicht viel tun ohne Augen, aber das muss er auch nicht. Sein Bruder Ginjen, der jetzt der Barar ist von Beth’lai, hat ihm gesagt, er hat schon etwas getan, was ihn für immer in seiner Schuld stehen lässt. Er hat Tenjen für ihn gerettet. Seinen erstgeborenen Sohn von seiner ersten verstorbenen Frau, den er schon verloren geglaubt hat, tot auf den Ebenen hinter der Grenze zu Beth’nindra, um den er getrauert hat vor einer Statue des Melak, Hand in Hand mit der jungen Frau, die später seine Frau geworden ist. Für Tonwin und seine Familie wird immer gesorgt sein, und sie haben ihr Auskommen. Danima, die Barari von Beth’lai, hat keinen Haushofmeister, sie hat noch nie so recht verstanden, warum jemand unter der Tür zur Halle steht und die Namen derer nennt, die sie betreten, wenn sie doch jeden kennt, der eintritt, aber sie hat nicht viel Zeit für ihren Haushalt, Obida führt ihn für sie. Sie ist zuständig für die Dienstboten, sie streitet mit der Köchin, wenn sie schon zum dritten Mal in einer Woche Rauchfleisch auf den Tisch bringen will, sie kauft das Gemüse und die Früchte ein, die sie nicht selbst ziehen im Garten der Residenz. Und sie macht ihre Sache gut, sie ist eine sparsame Haushälterin, und sie wird entlohnt dafür. Nicht nur mit Plättchen, auch mit Freundschaft und dem Vertrauen, das Danima in sie setzt. Es geht ihnen gut, sie müssen nicht betteln um das, was sie zum Leben brauchen, und ihre Kinder wachsen gemeinsam auf.

Dann sind sie endlich erlöst aus ihrer Qual, sie verabschieden sich höflich von ihrem Lehrer und danken ihm für das Wissen, das er ihnen gegeben hat, so wie es sich gehört für einen Erbprinzen und seinen Gefolgsmann. Und just in dem Moment, in dem sie aus dem Haus in das weiche warme Licht des späten Nachmittags treten, halten auf dem Hof die Wagen aus Beth’narn. Die Kinder der Maran quellen förmlich heraus aus der Kutsche der Mar’thaini, Kirini, sie ist nur zwei Monde älter als Waniri, Darian, er ist benannt nach dem Bruder seines Urahnvaters, Deneri, sie heißt wie die Mutter der Thaini, und Tamino, der Jüngste, aber nicht der Leiseste, er weiß sich durchzusetzen gegen seine älteren Geschwister. Er wird erst zwei im nächsten Mond, der jüngste Prinz aus Beth’narn, und Mar’thain Mereno hat geschworen, dass er das auch bleibt. Er ist als Kind und junger Mann in der Feste des Thain der Gelehrte genannt worden, weil er gern gesessen hat in Ruhe mit einem Buch in der Hand, aber mit dieser wilden Horde, die die Mar’thaini seine Kinder nennt, bleibt ihm kaum einmal Zeit dafür. Er liebt sie heiß und innig, aber er freut sich darauf, wenn sie endlich groß sind. Vielleicht bleibt ihm dann wieder einmal ein ruhiges Fleckchen für ein gutes Buch. Er hat längst noch nicht alle der alten Bücher gelesen, die sie gefunden haben in einer Nebenhöhle zu Melaks Halle, und er hat schon manchen guten Einfall daraus geschöpft.

So auch den für die Brücke über den Abfluss des Kalar’terla, er hat sie errichten lassen, nachdem die alte eingebrochen ist und einen Soldaten und Griud, das Lieblingspferd seines Bruders, in den Tod gerissen hat, über die sie jetzt fahren auf ihrem Weg in die Feste des Thain. Die Tenjen’sa-Brücke, so steht es geschrieben auf Tafeln an ihren Enden, errichtet im Jahr sechshundertvierunddreißig nach Daikim, benannt nach dem Sohn des ersten Marun von Beth’lai. Der sein Vater damals noch gewesen ist, Barar ist er erst geworden, nachdem er die Residenz des Mar’thain davor bewahrt hat, zerstört zu werden durch eine wilde Horde, die aus dem westlichen Gebirge eingedrungen ist. Tenjen hat sich losgerissen von der Hand seines Vaters und ist als Erster auf sie gesprungen, weil er es nicht hat fassen können, für ihn ist sie ein Wunder gewesen. Man steht auf dem Wasser, und es erreicht einen nicht. Eigentlich hat sie Prinz Mereno-Brücke heißen sollen, nach dem Mann, der sie hat errichten lassen und als Erster über sie hat reiten sollen, aber Tenjen ist damals erst drei gewesen, Mereno hat es ihm nachgesehen und die Brücke kurzerhand nach ihm benannt. Er hat sie damals bezahlt, jetzt liegt sie auf dem Land der Baran, sein Vater kommt auf für ihre Instandhaltung, da ist es nur recht und billig, dass sie den Namen seines Sohnes trägt.

Es ist ein langer Weg zur Feste des Thain, fünf Tage länger als damals, als sie noch die Abkürzung über den See haben nehmen können. Mereno hat es nie gern getan, er hat das Schaukeln des Bootes schlecht vertragen, gesessen auf einer Rolle Seil mit einem Eimer zwischen seinen Füßen, und auch Ginjen hat einmal so gesessen. Da ist er noch nicht ganz gesund gewesen nach seinem Kampf mit einer der großen Echsen, die gelebt haben im See, später ist es ihm selten einmal so gegangen. Aber es ist keine Abkürzung mehr, sie müssen jetzt herumsegeln um die große lange Erhebung, die mitten im See liegt zwischen Beth’narn und Beth’kalar, und es ist gefährlicher als damals, weil das Wasser immer noch nicht zur Ruhe gekommen ist. Manchmal wallt es auf an einer Stelle, wie Wasser, das in einem eisernen Topf über dem Feuer kocht, dann trägt es nicht mehr, ein Boot sinkt wie ein Stein. Oder ein hoher Wasserstrahl schießt empor, siedend heiß, er dampft in der Luft, die ihn umgibt. Das Wasser steht nicht mehr so hoch wie einst, obwohl nicht mehr viel fehlt, bis es seinen alten Stand erreicht hat, die Bäche und Flüsse aus den Ländern an seinen Ufern plätschern manchmal sanft herab über flach abfallende Hänge, manchmal stürzen sie in glitzernden Fällen, wo die Ufer steiler sind, und im Nordwesten, wo ein tapferer Mann, der das Nordufer des Sees erkundet hat, wo es von Wüste umgeben ist, einmal beschrieben hat, dass es eine Stelle gibt, an der das Wasser heller ist als im restlichen See, über einen weiten Bogen aus Fels, das Donnern des fallenden Wasser ist fast einen halben Tagesritt weit zu hören. An seinem nordöstlichen Ufer, wo die Wüste in Beth’draket endet, ist ein großes Stück weggebrochen, viel Land verloren gegangen, es ist ersetzt worden durch einen breiten Strom, der aus der Richtung des Drat’kalar heranfließt, wo er sich in der Weite der Wüste verliert. Er speist den See mit seinem Zufluss, das Wasser steigt, weil es nicht abfließt, der Abfluss des Kalar’terla liegt noch fast drei Längen darüber, die Tenjen’sa-Brücke führt über das trockene Bett des ehemals wilden Flusses. Er wird Ir’kalar genannt, ohne Wasser, aber er bleibt nicht lange leer, es gibt genug kleine Flüsse und Bäche, die ihn speisen, an der Grenze zu Beth’nindra ist er schon fast wieder der breite Strom, der er einst gewesen ist. Es leben wieder Fische im See, aber keine großen Echsen mehr, sie haben nicht eine lebend gefunden nach der großen Erschütterung.

Es hat harmlos begonnen, mit ein wenig Wasser, das nicht mehr dort gewesen ist, wo es hat sein sollen. In dem Jahr, in dem Tenaro Thain geworden ist, Mereno ist mit seiner Familie gerade erst heimgekehrt nach der zweiten Tag- und Nachtgleiche, als Tenaro vier Fliegen gefangen hat mit einem Tropfen Honig. Wie sein Vater es gern genannt hat und herzhaft gelacht dabei, die Jagd auf die wilden schwarzen Schweine, aber sie haben diesmal nicht alle Jungtiere getötet, sie haben sie lebend gefangen und mitgenommen, zwei Bauern am Rand des Drat’kalar wollen versuchen, sie aufzuziehen wie Ziegen, damit es nicht nur nach den Jagden Rauchfleisch gibt. Tenaros Geburtsfest, er wird sechsundzwanzig, und das schönste Geschenk hat ihm Mirini gemacht, sie trägt wieder ein Kind. Die Sitzung des Kronrats, die erste, die Tenaro leitet als Thain, sie haben nicht gesprochen über Steuern und Abgaben, nur darüber, wie es den Menschen ergangen ist seit der großen Schlacht. Über die Verwundeten, über die Familien, die den Mann, den Vater verloren haben, ob es ihnen gut geht, und darüber, ob es genug Nahrung gibt im Land, um die Menschen durch die dunkle Jahreszeit zu bringen, die jetzt bald kommt. Tenaro erlässt dem Nun’thain von Beth’draket seine Steuerpflicht für die nächsten zehn Jahre, weil die Provinz viele gute Männer verloren hat, als sie den Vorstoß eines Reitertrupps auf die Stellung des Thain aufgehalten haben. Sie haben sein Leben gerettet damit, ihren Thain haben sie trotzdem verloren zwei Monde später. Er ernennt Andero, seinen jungen Schwestergatten, zum neuen Nun’thain von Anu’betain, und lacht, fast das erste Mal seit dem Tode seines Vaters, als er seine Krone vom Tisch stößt, als er vor ihm auf das Knie sinkt. Tollpatsch bleibt eben Tollpatsch, aber er hat bewiesen, dass er auch anders kann.

Und als letztes, als vierte Fliege, hat er wahr gemacht, über was er nachgedacht hat im Haus der Bewahrer von Melak, als sie ihnen erzählt haben, warum Beth’narn einen Fürsten hat anstelle eines Mar’thain und ein anderes Siegel als das, was ihnen gegeben worden ist von Daikim. Er entlässt Narn’kalar aus dem Bund der Provinzen von Beth’anu, und er ruft Mereno aus zum Mar’thain von Beth’narn. Er übergibt ihm die vierzackige Krone, sie ist wie alle Kronen der drei Länder aus Eisen gemacht. Mar’thain Kastir hat lange kramen müssen, bis er seine gefunden hat, die als Muster gedient hat, sie hat gelegen in einer Truhe, in der das alte Spielzeug seiner Söhne aufbewahrt wird, er trägt sie selten, sie ist ihm zu schwer. Das alte Siegel, der vierzackige im sechszackigen Stern, und ein neues Banner, Mereno hat es sich gewünscht, ein blauer sechszackiger Stern auf weißem Tuch und darin ein weißer vierzackiger, das Zeichen des Zweitgeborenen, blau und weiß sind von alters her die Farben Beth’narns gewesen. Mit einem blauen Rand an der freien Seite, wenn Mereno darunter reitet, und einem blutroten, wenn es der Marun von Beth’lai ist. Das Land, auf dem die Marunan liegt, ist ein Teil von Beth’narn gewesen, als es zu Narn’kalar geworden ist, Thain Deramo hat es an Ginjen gegeben als Dank, weil er seinem Brudersohn das Leben gerettet hat. Es kehrt zurück in die neue alte Maran, Tenaro hat es so besprochen mit Mereno und Ginjen. Nicht in der alten Grenze, Beth’kalar bleibt als Baran bei Beth’anu, sie haben festgelegt die Mitte des Sees und die Ostseite des Abflusses des Kalar’terla. Sie wird keine Bedeutung haben, es ist eine offene Grenze, so wie es auch die zu der Maran Beth’nindra ist. Sie sind drei, aber sie sind vereint unter Daikims Sternen.

Sie sind geritten unter den neuen Bannern auf dem Weg zurück nach Hause, die Krieger ihrer Garden haben sich ein wenig beklommen gefühlt in ihren neuen Überwürfen, blau und weiß sind einst die Farben ihres Feindes gewesen, es sind noch einige unter ihnen, die gekämpft haben in den Schlachten gegen die Krieger aus Beth’narn. Sie werden sich gewöhnen daran, es sind die Männer, die sie führen, denen ihre Treue gilt, nicht das Geflatter über ihnen. Sie sind über Land geritten, über die schöne neue Brücke, und sie haben geschlafen in Ginjens Haus in Ter’sa. Danima und Selima in dem großen Bett im Schlafzimmer, mit ihren Töchtern an ihren Seiten, Tenjen in seinem eigenen Bett unter dem Säbel, der Lanze und der Peitsche, die Prinz Kasrim ihm geschenkt hat, und Ginjen und Mereno auf dem Fell in der Halle vor dem Feuer. Mit den Füßen gestützt auf den breiten Kopf des Untiers, und sie haben noch einen Becher Wein getrunken vor dem Einschlafen. Ginjen hat leise gelacht, er ist geboren als ‘sa, als erster Sohn des Da’in, er hat dreiundzwanzig Jahre seines Lebens verbracht unter seiner Herrschaft, jetzt lebt er gerade einmal zwei Jahre in seiner neuen Heimat und dient schon dem zweiten Herrn. Wobei ihm der eine so lieb ist wie der andere, aber er ist noch nicht einmal fünfundzwanzig, er wird es erst übermorgen sein, jetzt muss gut sein damit. Sonst rebelliert er gegen die neue Herrschaft und schwingt sich selbst auf zum Herrscher, dabei hat er noch nicht einmal gelernt, ein Marun zu sein. Er ist immer noch ein Da’in, das hat er gelernt. Und Mereno hat sich mit Wein bekleckert vor Lachen, und wie will er ihm das Schwert aus der Hand schlagen, wenn er nicht weiß, eins zu führen? Denn das tut man, wenn man einem Herrscher sein Reich abnimmt. Aber er hat es gut gemacht bis jetzt, er wird es auch weiterhin tun, soviel anders regiert ein Marun nicht als ein Da’in. Und wenn er nicht mehr weiter weiß, kann er ja ihn fragen, er ist zwar erst dreiundzwanzig, aber nichtsdestotrotz sein Landesvater. Und dann haben sie sich lachend in ihre Decken gewickelt und sind eingeschlafen. Und sie haben wunderbar geschlafen auf dem dicken weichen Fell des Untiers, das Ginjen einst nur mit einem Dolch getötet hat an den Hängen der Betain’it’Dromar, bevor es seinen Bruder Tonwin hat fressen können.

Sie haben noch sein Geburtsfest mit ihm gefeiert, und dann sind sie zurückgekehrt in die Residenz des Nun’thain. Die jetzt wieder die eines Mar’thain ist, der Haushofmeister platzt fast vor Stolz. Obwohl, sind sie jetzt immer noch Hoheiten? Selima hat laut gelacht, nein, sie sind jetzt maranische Durchlauchten, aber wehe, wenn er sie so anredet. Weil Hoheiten bleiben sie auch, sie kommen dann ja gar nicht mehr zum Essen, bis er fertig ist mit seinem Spruch. Ihre Durchlauchten, die Hoheiten Prinz Mereno und Prinzessin Selima, Mar’thain und Mar’thaini von Beth’narn, unterlegt mit ganz unmajestätischem Magenknurren. Und Kirinis Kreischen, die hat nämlich auch Hunger, und sie tut es ein wenig lautstarker kund als ihre Eltern.

Sie haben gesessen bei ihrem Nachtmahl und sich gefreut darauf, gleich noch ein Bad zu nehmen im Becken ihres Badehauses, als der Haushofmeister einen Boten angekündigt hat. Ein Reiter aus einer Oase in der Wüste im Norden, und er hat eine Nachricht gebracht, der sie nicht viel Bedeutung beigemessen haben. Der Brunnen auf der Oase, auf der einst die weißen Schwestern gelebt haben, ist leer. Es ist ein asonischer Brunnen, wie die in den anderen Oasen, ihr Wasserstand ist immer gleich, er steigt nicht an, er fällt nicht ab, das Wasser ist immer klar und frisch. Aber das Becken dieses Brunnens ist geleert, schon halb gefüllt mit hereingewehtem Sand, die hohen kahlen Stämme mit den breiten Blättern, an denen die Früchte wachsen, die in der Sonne getrocknet süß wie Honig und ebenso klebrig werden, sind verdorrt, und die Statue des Melak und sein Altar sind umgefallen und halb versunken im sandigen Boden. Das Recht auf das Wasser der Oase ist noch nicht wieder vergeben worden, es lebt niemand dort, die Bewohner der anderen Oasen wachen darüber, dass sich auch niemand einnistet, es steht nur dem Nun’thain von Narn’kalar zu, er bestimmt, wer dort lebt. Der jetzt der Mar’thain von Beth’narn ist, und er hat dem Boten gedankt und ihm gesagt, sie brauchen die Oase nicht. Sie liegt abseits der grünen Perlenschnur der anderen, es werden noch genug der Früchte geerntet, die auf Schnüre gezogen wie Armreife getrocknet und verkauft werden, und es macht die Wüste sicherer für sie, weil sich jetzt dort niemand mehr niederlassen kann, der unerwünscht ist im Land. Sie haben nie wieder etwas gehört von dem Pferdehändler, der gelebt hat auf der letzten, er wird umgekommen sein in der Wüste mit seiner Familie, aber sie wissen es nicht sicher. Sie haben früher manchmal Spuren gefunden, wenn sie auf der Oase nachgesehen haben, als ob getrunken worden ist vom Wasser, aber sie haben nie jemanden gefunden dort. Sie sollen halt auch weiterhin ab und zu nachsehen, ob sie immer noch unbewohnt ist, aber sie ist kein Verlust für Beth’narn.

Dass sie das Badehaus der Residenz nicht mehr benutzen können schon eher, das Wasser ist heißer geworden, es brennt auf der Haut und sie rötet sich, wenn man hineinsteigt. Es dampft stärker, und als sie versucht haben, es abzusperren mit dem Schieber hinter den Kiemen des Fischkopfs, durch den es hineinläuft, damit es vielleicht ein wenig abkühlt, hat der Druck des Wassers, das sich dahinter gestaut hat, den Schieber mitsamt dem Fischkopf weggesprengt. Mereno und Selima haben geseufzt, ihr schönes Badehaus, aber sie haben es aufgegeben. Sie werden wieder vorlieb nehmen mit dem hölzernen Trog in der Kammer hinter der Küche, und die Tür des Badehauses ist versperrt worden mit eisernen Stangen. Es ist zu gefährlich, es leben Kinder in der Residenz, sie können sich verbrühen an dem heißen Wasser. Und wenn sie nur ihre kleinen Hände hineintauchen, es wird eine schmerzhafte Erfahrung werden für sie. Vielleicht kühlt die Quelle wieder ab, sie werden es sehen an dem Wasser, das durch den Überlauf in das Kiesbett läuft, dann werden sie es wieder öffnen. Wieder zusammen liegen darin, und Selima auf lustige Einfälle kommen.

Und auch Ginjen und Danima haben geseufzt, als sie angekommen sind zur Feier der Jahreswende, sie haben sich gefreut darauf, wieder einmal gemeinsam im warmen Wasser zu liegen. Sie werden ein eigenes Badehaus haben, wenn ihre Residenz fertig gebaut ist, aber es wird noch etwas dauern. Das Jahr ist kein gutes gewesen, die Männer sind ausgeritten in die Schlacht, manche haben sich immer noch nicht wieder erholt davon. Mereno hat sparsam sein müssen mit Plättchen, er hat sie lieber weggegeben, um Getreide und Gemüse zu kaufen für die Bewohner seines Landes. In Narn’kalar ist kaum ein Feld bestellt worden, sie sind zu einer schlechten Zeit abgerückt in die Schlacht. In Beth’anu ist es besser gewesen, dort sind mehr Männer zurückgeblieben, und der Mar’thain von Beth’nindra kennt die Sorge nicht, weil es in seinem Land keine Entsatzarmee gibt. Er hat ein stehendes Herr von fünfzehn Einheiten, und noch einmal zehn, die zu den Waffen gerufen werden, wenn er in den Krieg zieht, es sind genug Männer zurückgeblieben auf den Feldern im Südwesten seines Landes, Mereno hat genug Nahrung kaufen können, damit die Menschen in Narn’kalar nicht hungern müssen. Ginjen hat ihm Gold angeboten aus der Truhe, die jetzt in seinem Schreibzimmer steht, sie haben immer noch genug davon, aber Mereno hat es nicht nehmen wollen. Sie würden vielleicht zuviel davon in Umlauf bringen, die Preise steigen, das würde es für alle nur noch schlimmer machen. Und wenn es trotzdem nicht reicht, macht er eine Anleihe bei ihm, aber in Rasi, sie ernten zweimal im Jahr, weil das Gras an den sumpfigen Ufern nicht so sehr angewiesen ist auf Sonne und Regen wie Getreide, sie pflanzen es das erste Mal zur ersten Tag- und Nachtgleiche, sie ernten kurz nach dem längsten Tag, und dann können sie noch einmal pflanzen, die zweite Ernte wird eingebracht im zehnten Mond, und sie wird nicht verkauft, sie wird eingelagert in Fässern, damit sie genug haben in der dunklen Jahreszeit.

Aber auch sie berichten, dass die Quelle, die ihr Badehaus einmal speisen soll, sich verändert hat. Sie riecht jetzt stärker, und auch sie ist heißer geworden, einer der Männer, die die Steine setzen für die Mauern ihrer Residenz, hat sich verbrüht, als er seine Hände hat säubern wollen. Die Quelle läuft einfach aus einem Loch im Felsen und versickert in dem Erdreich darunter, es ist jetzt heiß und matschig, aber die Männer benutzen sie gern zum Säubern der Hände, weil es die Haut nicht rau und rissig macht wie das Wasser des Brunnens. Ihn haben sie zuerst gegraben und gemauert, weil sie ihn brauchen, er ist klar und frisch, immer gut gefüllt, aber sehr kalt. Und jetzt macht sich Mereno doch ein wenig Sorgen, er verbringt viel Zeit in seinem Leseraum, vielleicht findet er irgendwo beschrieben, was vorgeht mit dem Land.

Aber er weiß nicht so recht, wo er beginnen soll mit der Suche, wie er nennen soll, was vorgeht, es gibt einfach zu viele Bücher, in denen er nachsehen kann. Und er ist sehr abgelenkt, im ersten Mond durch Kirinis Geburtsfest, sie wird ein Jahr alt, dann kommt die überraschende Nachricht von Ginjen, dass Tonwins Frau Obida einem kleinen Jungen das Leben geschenkt hat. Mereno hat geprustet, dieser Tonwin. Sehen kann er nicht mehr, aber das, worauf es ankommt, findet er scheint’s auch ohne Augenlicht. Und so krank wird er ja nicht mehr gewesen sein, als er zurückgekommen ist aus der Schlacht, das kann Selima ausrechnen, ohne ihre Finger zu Hilfe zu nehmen. Er wird Wanjen heißen, der kleine Brudersohn, nach dem ihrer Brüder, der nicht zurechtgekommen ist in ihrer neuen Heimat.

Im dritten Mond feiern sie Waniris erstes Geburtsfest, sie ist ein liebes kleines Mädchen, sie hat aufgeholt, was ihr gefehlt hat bei ihrer Geburt. Sie kann schon laufen an Tenjens Händen, sie lacht und plappert, wenn er mit ihr spielt, und er liebt sie heiß und innig, seine kleine Schwester. Sogar fast mehr als Dorimi, aber er freut sich, sie wiederzusehen, als sie ankommen in der Feste des Thain zur ersten Tag- und Nachtgleiche. Mereno und Ginjen nehmen nicht mehr teil an der Sitzung des Kronrats, sie sind jetzt ein eigenes Land und nur geladene Gäste zur Feier, aber sie freuen sich, die wiederzusehen, an deren Seite sie gekämpft und gelitten haben im letzten Jahr. Das große Tor im Norden hat sich doch noch einmal geöffnet, nicht weit, nur ein kleiner Spalt, um die Wagen mit den Geschenken hindurchzulassen, die die Männer, die regieren in Tien’sa im Namen des neuen Shat’a‘drak, auf den Weg gebracht haben für ihre Bezwinger. Kostbare schimmernde Stoffe, Messer, Gabeln und Löffel aus Gold, Säbel mit silbernen Griffen mit den seltsamen gebogenen Klingen, Schüsseln und Platten aus einem weißen Lehm, bemalt mit einem blauen Muster, und durchscheinende Steine. Wie Saf’fa oder Roni, sie sind grün, aber auch sie funkeln und strahlen im Schein der Sonne. Und eine Statue wie die, die auf Mirinis Truhe steht, ein Tier, das erinnert an die großen Echsen im See mit Flügeln auf dem Rücken, aber sie ist geschlagen aus einem roten Stein, rot wie die Tiere auf den Bannern aus Tien’sa. Und Kisten mit Barren aus Gold und Kupfer, geprägt mit einem Siegel, das ihnen fremd ist, es ähnelt den Tieren auf den Bannern. Mar’thain Kastir erzählt Tenaro beim Nachtmahl, dass auch in seiner Feste Wagen angekommen sind aus Tien’sa, seine Statue ist grün wie Mirinis, und dabei gelegen haben Nachrichten, zierliche Buchstaben getrieben in hauchdünne Scheiben aus Kupfer. Dass die Wagen ein Tribut sind für die Bezwinger von Tien’sa, Geschenke des jungen Shat’a‘drak, um sie sich gewogen zu machen, und dass sie sie erhalten werden in jedem Jahr, bis er sein zwanzigstes Lebensjahr erreicht. Er ist erst sechs, er kann nicht laufen, aber sein Geist ist klar, und er bittet darum, Vertreter senden zu dürfen an ihre Sitze, damit sie ihnen berichten können, was vorgeht in Tien’sa, damit sie nicht fürchten, noch einmal angegriffen zu werden von den Reitern mit den roten Kappen.

Sie besprechen es gemeinsam, Thain Tenaro, Mar’thain Kastir und Mar’thain Mereno, und sie beschließen, einen Boten zu senden an den Shat’a‘drak. Unter einem weißen Banner, als Zeichen, dass er in Frieden kommt, dass Tien’sa nicht befürchten muss, noch einmal bezwungen zu werden. Er soll ihnen die Nachricht überbringen, dass es drei Sterne gewesen sind, die vor seinem Tor geleuchtet haben, sie stehen für drei Länder, er soll seine Vertreter senden an jeden der Sitze. Er hat nur zwei Banner gesehen vor seinem Tor, das Gelbrot aus Beth’anu und das Grünweiß aus Beth’nindra, der dritte Stern, das dritte Land, Beth’narn, wird kommen unter einem blauweißen Banner, wenn er sich nicht hält an das, was versprochen worden ist vor dem Tor. Mar’thain Kastir wird Kassio schicken, seinen zweitgeborenen Sohn, unter dem Schutz einer Hundertschaft Ilan’ki, auch sie werden weiße Wimpel tragen an ihren Lanzen. Er wird in ihrer aller Namen sprechen, und es gibt ihm etwas zu tun, es wird ihn ein wenig ablenken von der Trauer und dem Schmerz um den Verlust des Bruders, der mit ihm an einem Tag geboren war, er hat es immer noch nicht verwunden. Es ist ein langer Weg bis Tien’sa, er bricht auf im letzten Drittteil des vierten Mondes, und es wird lange dauern, bis er zurückkehrt nach Beth’nindra.

Die Wunden des Krieges, den der Shat’a‘drak von Tien’sa ihnen aufgezwungen hat, heilen in den drei Ländern, das Leben, wie sie es gewohnt sind, nimmt seinen geregelten Lauf, und Tenaro herrscht, wie der Spruch um das Siegel auf seinem rechten Schulterblatt es ihm vorgibt. Praesis ut Prosis Non ut Imperes, er ist Erster um zu dienen, nicht um zu herrschen, er dient seinem Volk gut. Und es herrscht große Freude im Land, als das Thainan zur Mitte des fünften Mondes die Geburt einer kleinen Prinzessin verkündet. Vier Tage vor der Zeit, aber sie ist ein kräftiges gesundes Kind, und ein kleiner Schreihals. Sie hält die Kinderfrauen in Bewegung, sie beschäftigt ihre Mutter, und sie ist Stolz und Freude ihres Vaters. Sie wird Milina heißen, nach ihrer Urahnmutter, der Mutter der alten Thaini Karima. Sie hat die Krone weitergegeben an Mirini, als Tenaro Thain geworden ist, sie lebt noch in der Feste, mit ihrem Sohn Danuro an ihrer Seite, dem jüngsten Bruder des Thain. Sie trägt immer noch schwer am Verlust ihres geliebten Deramo, aber sie liebt ihre Ahnkinder und jetzt auch Milina von ganzem Herzen.

Nur Melak scheint nicht viel von ihr zu halten, er weint keine Tränen, als sie sie vor ihn bringen zwei Tage, nachdem sie anerkannt worden ist als Kind des Thainan und eingetragen in die Rolle des Hauses ab’Daikim, aber die drei weisen Männer, die wachen über seine Halle, haben es Thain Tenaro schon früher berichtet, er schenkt ihnen keine Tränen mehr. Sie sind versiegt in dem Moment, als der alte Nun’thain von Anu’betain ihm die Krone auf sein Haupt gesetzt hat, nachdem sie fast fünf Drittteile lang geflossen sind, solange der steinerne Sarg Thain Deramos gestanden hat vor ihm. Sie wissen, es ist nur Wasser, das von oben durch die löchrigen Schichten des Steins dringt, warum er sie früher nur vergossen hat, wenn Menschen in der Halle waren, haben sie nie ergründen wollen. Aber sie sind hinaufgestiegen auf den riesigen Fels, der die Halle birgt, auch der Wasserfall in der Höhle der Gaben ist versiegt, sie haben einen Erdrutsch gefunden auf seinem Gipfel, es erklärt nicht, warum Melak ihnen seine Tränen versagt. Seine Statue ist die einzige, die je geweint hat, viele, die stehen in den Hallen der hohen Häuser und den Versammlungshäusern der Dörfer, sind geschlagen aus dem harten weißen Stein, der in Beth’nindra aus den Hängen des Drat’kalar gebrochen wird. Aus ihm war auch der steinerne Sarg für Thain Deramo gemacht, es steht immer ein Block bereit in der Feste des Thain, damit der, der es braucht, nicht lange warten muss auf sein letztes Bett. Es ist ein Steinmetz, dem es zuerst auffällt, er schlägt eine neue Statue, sie wird in der Halle der Residenz des Marun von Beth’lai stehen, die Kappe, die er trägt auf seinem Kopf, sieht aus wie die der Reiter von Tien’sa.

Die angekommen sind im achten Mond, nicht viele, nur zwanzig für jeden der Vertreter, die der Shat’a‘drak von Tien’sa gesandt hat, damit sie berichten in den drei Ländern, was vorgeht in ihrem Land, damit die Herrscher, die Männer mit den leuchtenden Schwertern, nicht fürchten, noch einmal angegriffen zu werden von ihm. Angekommen sind sie in einem Grenzfort von Beth’nindra, und sie haben sehr höflich darum gebeten, gebracht zu werden in den Palast des Herrschers des Landes, sie bringen Geschenke und eine Nachricht des Mannes, den die drei Länder gesandt haben, damit er mit ihrer Stimme spricht. Mar’thain Kastir hat sie in seine Feste bringen lassen, es sind noch junge Männer, aber sie sind gelehrt, und die Nachricht, die sie bringen, ist die seines Sohnes Kassio. Geschrieben auf etwas, das Mar’thain Kastir nicht kennt, die Männer aus Tien’sa nennen es Panis, es ist gemacht aus Resten von Holz und den Kleidern, die man nicht mehr tragen kann, weil sie alt und verschlissen sind, mit einer dunklen Tinte, gekocht aus den Säften eines Fisches, der gefangen wird in dem salzigen See, an dessen Ufern ihr Land endet.

Und Mar’thain Kastir schmunzelt, als er liest, was sein Sohn ihm berichtet. Dass er empfangen worden ist wie ein Thain, es ein großes Fest gegeben hat zu seinen Ehren, mit einem Feuerwerk, wie er es kennt aus der Feste des Thain von Beth’anu, wo der alte Yen-Meister seine Kunst weitergegeben hat. Er stammt tatsächlich aus Tien’sa, was er gelehrt hat, ist bekannt bei den Menschen, die hier leben. Dass es Yen’gi ist, das Innere des Menschen, das sein Dasein bestimmt. Die Statuen, die der Shat’a‘drak geschickt hat als Geschenk, wie auch eine steht auf Mirinis Truhe in ihrem Schlafzimmer, nicht dass er es je betreten hätte, Tenaro hat sie ihm einmal gezeigt, und die ein wenig aussehen wie die großen Echsen im See, sie werden Dra‘ken genannt und sollen einmal gelebt haben auf den Ebenen, vor unendlicher Zeit, vielleicht sind die Echsen hervorgegangen aus ihnen, die kläglichen Nachfahren einst stolzer Tiere, die gefürchtet gewesen sind, weil sie haben fliegen können wie Vögel. Und dass er nicht zurückkehren wird vor Ablauf eines Jahres, er lebt in einer großen Feste, die sie einen Palast nennen, kostbar eingerichtet, mit weichen Betten und Dienstboten, die ihm jeden Wunsch von den Augen ablesen. Seine Ilan’ki sind bei ihm, sie leben mit ihm im Palast, sie müssen sich nicht einmal selbst um ihre Pferde kümmern. Die Menschen in Tien’sa sind nicht so verschieden von denen in Beth’nindra, selbst die Sprache, die sie sprechen, ähnelt seiner eigenen, er kann sich gut verständigen mit ihnen. Und zu guter Letzt, vielleicht hat er den Krug gefunden, der an seinem Brunnen bricht. In Tien’sa sind nicht nur die Männer gelehrt, es ist eine junge Frau, die der Shat’a‘drak zu ihm geschickt hat, um ihn zu unterrichten in den Sitten und Gebräuchen und der Geschichte des Landes, sie sind einander herzlich zugetan. Ihr Name ist Lien’si, er wird sie mitbringen, wenn er zurückkehrt nach Beth’nindra, oder vielleicht bleibt er auch in Tien’sa, als sein Botschafter, so nennt es der Shat’a‘drak. Ein liebes Kind, er kann nicht laufen, aber sein Geist ist klar und scharf. Und er spielt gern das Spiel mit den buntbemalten Stäbchen, so wie Danuro es tut, er hat schon manches Mal verloren gegen ihn, er wird oft geladen an seinen Hof. Die Mar’thaini ist ein wenig traurig, dass sie ihren Sohn so lange nicht sehen wird, aber Mar’thain Kastir ist erleichtert. Kassio ist sehr bedrückt gewesen seit der großen Schlacht auf den Ebenen, vielleicht verwindet er jetzt den Verlust des Bruders, der mit ihm an einem Tag geboren ist. Er wird ihn nicht mehr so arg vermissen, wenn er sich mit einer Frau verbindet, die ihn ersetzt an seiner Seite.

Mar’thain Kastir hat zwei der Botschafter bringen lassen in die Feste des Thain, auch Tenaro heißt sie freudig willkommen. Nicht wegen der Geschenke, die sie bringen, sondern wegen der Schriftrollen, die sie mit sich führen. Die Geschichte Beth’anus liegt im Dunkeln, seit die erste Feste Daikims verbrannt ist in dem Bruderkrieg vor mehr als dreihundert Jahren, vielleicht findet sich in den Rollen aus Tien’sa ein Hinweis darauf, wo er hergekommen ist, der Mann, der die drei Länder einst geschaffen hat. Und einer der Botschafter wird mit Mar’thain Mereno reisen nach Beth’narn, sein Bruder ist immer schon der Gelehrte genannt worden, weil er sich gern beschäftigt mit Schriftrollen und Büchern, wenn es einen Hinweis gibt, wird er ihn finden. Aber Mereno und Ginjen reisen nicht an zu seinem Geburtsfest, nur Selima und Danima treffen mit ihren Kindern ein am Tag vor der zweiten Tag- und Nachtgleiche. Aber Thain Tenaro versteht, was sie zurückhält, als Selima ihm berichtet, was sich zugetragen hat in Beth’narn.

Der Verlust der Tränen Melaks fügt sich ein in die Reihe der Ereignisse, die vorgehen in Beth’anu und Beth’narn. Ein asonischer Brunnen, der versiegt, Quellen, die unerträglich heiß werden, auch das Wasser im Badehaus der Feste des Thain ist wärmer geworden, aber man kann noch liegen darin, und manchmal scheint der Boden unter ihren Füßen zu zittern. Nicht heftig, kaum wahrnehmbar, mehr zu erahnen als zu fühlen, wie ein Mann zittert, der zu lange durch Regen und Wind geritten ist, oder ein Kranker, der mit Fieber in seinem Bett liegt. Und im neunten Mond, gerade als der Mar’thain von Beth’narn und der Marun von Beth’lai sich mit ihren Familien aufmachen wollen in die Feste nach Beth’anu, am ersten Tag des letzten Drittteils, damit sie rechtzeitig ankommen zu seinem Geburtsfest, kommt eine Nachricht aus der Wüste im Norden, die ihnen Anlass zu neuer Sorge gibt. Die Oasen, die sich hindurchziehen in einem leichten Bogen in nordwestlicher Richtung, sie sind verloren für Beth’narn.

Begonnen hat es auf der Oase des Pferdehändlers, sie ist die letzte am Ende der grünen Perlenschnur, und sie ist die größte gewesen, ihr Brunnen ein Teich, der fast zehn Längen durchmisst, und viel Grün darum. Der Pferdehändler hat die großen Schlachtrösser dort gezüchtet, die er zweimal im Jahr in den Süden gebracht und dort verkauft hat an den Heermeister und die Krieger in seinen Einheiten. Er hat Metú damals gesagt, er ist ein armer Mann, der die Plättchen nicht entbehren kann, die die weißen Schwestern verlangt haben, als Mirini es nicht geschafft hat, seiner Frau beizustehen bei der Geburt ihres Kindes, es ist eine Lüge gewesen. Die Reiter der Hundertschaft, die Tenaro in den Norden geschickt hat, um ihn zu bestrafen für das, was er ihr angetan hat, haben sie säckeweise gefunden in seinem Zelt, sie sind wie die übervollen Truhen aus dem Haus der weißen Schwestern auf der Oase in die Hände der Madrona gegeben worden, damit sie genug haben, ihre neuen Häuser einzurichten. Die Menschen in Narn’kalar haben ihre Hilfe dankbar angenommen, sie haben sich um die Frauen gekümmert, die ein Kind tragen, ihnen bei der Geburt beigestanden, und unter ihren Händen sind mehr Kranke gesundet als in denen der Heiler, die bisher ihr Unwesen getrieben haben im Land. Auch Thain Tenaro weiß eine Weise zu singen über ihre Heilkunst.

Tenaro hat als Nun’thain das Recht auf das Wasser damals weitergegeben an die Familie, die auf der zweiten Oase lebt, es ist die kleinste, die Familie größer geworden, es war ein wenig eng. Ein Teil der Familie ist umgezogen auf die Oase des Pferdehändlers, sie haben die Früchte der hohen kahlen Stämme mit den breiten Blättern geerntet, um die Pferde haben sie sich nicht kümmern müssen, die hat die Hundertschaft mitgenommen. Und sie gewarnt, der Pferdehändler ist mit einem Teil seiner Familie entkommen in die Wüste, aber auch die Männer der Oasen sind wehrhaft, sie werden dafür sorgen, dass sie nicht zurückkehren, sie haben nie wieder etwas gehört von ihnen. Nur manchmal, wenn sie auf der Oase der weißen Schwestern nachgesehen haben, hat es den Anschein gehabt, als ob getrunken worden ist aus ihrem Brunnen.

Und dort, auf der letzten Bastion gegen die Ödnis der Wüste, hat es begonnen vor zwei Monden. Sie haben sich zur Ruhe gelegt für die Nacht, und am anderen Morgen ist ihr Brunnen leer gewesen. Sie haben nur noch ein Loch gefunden, wo am Abend vorher Wasser geschimmert hat im Licht des Vollmonds, sie haben es rauschen hören in der Tiefe, aber es war nicht mehr zu erreichen für sie. Bis es zurückgekommen ist. Sie haben es wieder steigen sehen in dem Loch, und sie haben geseufzt, Melak sei Dank, sie werden keinen Durst leiden. Aber als ihr Brunnen wieder voll gewesen ist, ist es immer weiter gestiegen, bis er übergelaufen ist, das Wasser nur so herausgequollen aus ihm, immer mehr, bis es das Gras überschwemmt hat, ihre Zelte, den Hain der hohen kahlen Stämme, bis es hinausgelaufen ist selbst auf den Sand, der die Oase umgibt, und dort versickert. Und es hat nicht mehr aufgehört, bis sie keinen Boden mehr unter den Füßen gehabt haben, nur noch Morast, da haben sie die Oase aufgegeben. Ihre Sachen gepackt, ihre Zelte abgebrochen, ihre Kinder auf die Pferde gehoben, und sich aufgemacht auf den Zweitagesritt zur nächsten Oase. Aber dort ist es genauso gewesen, und auch auf der nächsten, sie sind immer weiter gezogen, ihre Schar immer größer geworden, bis sie angekommen sind in dem Dorf am Rand der Wüste mit der Handelsstation, in der sie früher ihre Früchte getauscht haben gegen das, was sie nicht selbst haben anbauen können. Und das Wasser ist ihnen gefolgt.

Mar’thain Mereno hat es erst nicht glauben wollen, es sind asonische Brunnen, sie sinken nicht ab. Und sie laufen nicht über, ihr Wasserstand ist immer gleich, er reitet mit Ginjen in das Dorf, um es mit eigenen Augen zu sehen. Und sie sehen es schon von weitem, Wasser, das herausläuft aus der Wüste. Kaum knöchelhoch, Kinder planschen darin, Hunde trinken von ihm, aber es fließt immer weiter, in Richtung auf den See, er liegt nur einen Tagesritt entfernt. Das Gelände wirkt flach für die Augen, ein Geröllfeld, es liegen kleine und große Steine darauf, aber es muss fallen, das Wasser bleibt nicht stehen, und wo es versickert am Rand, wird es sogleich wieder aufgefüllt, er nimmt kein Ende, der glitzernde Strom. Sie reiten an ihm entlang, bis sie auf das Ufer des Sees treffen, und das Wasser, das sich ausbreitet vor ihnen, ist heller als sie es kennen, es schimmert nicht grünlich im Sonnenlicht. Mereno hat den Bericht des Mannes gelesen, der es einmal auf sich genommen hat, das nördliche Ende des Sees zu erkunden, er hat geschrieben von einer Stelle an seinem nordwestlichen Ufer, an der das Wasser heller ist als im Rest des Sees, anders schmeckt, und keine großen Echsen dort zu finden sind. Aber sie sind noch weit entfernt vom Nordufer des Sees, die Stelle, über die er geschrieben hat, muss noch fern von ihnen liegen. Mereno nimmt einen Schluck davon, es ist nicht ungefährlich, das Wasser des Sees macht Krämpfe, aber hier schmeckt es nicht, als ob man auf einem Schwertheft kaut, es ist frisch und riecht sauber, und selbst sein Planschen lockt keine große Echse an, die Schnur aus Luftblasen, die ihr Kommen ankündigt, erscheint nicht.

Thain Tenaro versteht seinen Bruder und Ginjen, es ist wichtiger, sich um die Menschen der Oasen zu kümmern, die ihre Heimstatt verloren haben, als neben ihm zu stehen und zu schauen auf das Feuerwerk zu seinen Ehren. Er war der erste Nun’thain von Beth’narn, als es zu einer Provinz von Beth’anu geworden ist und Thain Deramo es umbenannt hat in Narn‘kalar, die Menschen, die darin wohnen, liegen ihm immer noch am Herzen. Aber auch er versteht nicht, wie es möglich ist, sein Lehrer hat es ihm seinerzeit gesagt, es sind asonische Brunnen, sie sinken nicht ab. Und sie laufen nicht über, höchstens schwappt einmal ein wenig Wasser über ihren Rand, wie aus einem vollen Eimer, der getragen wird. Aber es sind stehende Teiche, sie fließen nicht, und schon gar nicht über. Und noch weniger kann er sich erklären, was der Nun’thain aus Beth’draket, dem geteilten Land, ihm berichtet auf der Ratssitzung drei Tage nach seinem Geburtsfest. Die Wüste blüht.

Sie hat es schon einmal getan vor drei Jahren, es ist kein gutes gewesen für Beth’anu. Als es viel geregnet hat im Drat’kalar, die beiden großen Flüsse zweimal über ihre Ufer getreten sind und ein Teil der Ernte vernichtet worden ist dadurch, und Tenaro als Regent seines Vaters Getreide gekauft hat bei seinem Mutterbruder Mar’thain Kastir, damit die wandernden Hirten auf den Weiden im Süden des Landes genug Brot für ihre Kinder haben. Aber da war es der Streifen, wo das karge Land übergeht in den endlosen See aus Sand, Beth’draket wird nicht umsonst das geteilte Land genannt. Es ist die kleinste der Provinzen, und die ärmste. Es gibt kaum Felder für Getreide und Gemüse, es gedeihen keine Fruchtbäume darin, nur ein kleiner Hain Ölnussbäume, aber die Menschen, die dort leben, haben ihr Auskommen von den Wollsträuchern, die sie hegen und pflegen. Sie mögen es ein wenig trockener, zuviel Regen bekommt ihnen nicht, sie haben es gesehen in dem Jahr, als die Wüste das erste Mal geblüht hat. Die Fasern in den geplatzten Samenkapseln waren nass und verklebt, und ein paar der Kerne, die darin stecken, haben grüne Triebe gezeigt wie nasses Getreide. Sie haben etwas gelernt dadurch, man muss keine Schösslinge schneiden, um die Wollsträucher zu vermehren, es genügt, wenn man die Kerne in den Boden steckt und gut wässert. Es wachsen Sträucher daraus, sie blühen, wenn sie zwei Jahre gestanden haben, es geht einfacher und besser, und es nimmt nicht soviel Platz weg in den Gärten, sie können ihn besser nutzen für Gemüse. Früher haben sie die Kerne verbrannt, wenn sie herausgekämmt waren aus den Fasern, jetzt werden sie gesammelt, damit sie die Wollsträucher ersetzen, die verdorrt sind in der dunklen Jahreszeit, weil sie zu alt geworden sind.

Sie ziehen Kräuter in Beth’draket, die die weißen Schwestern und die Ärzte brauchen, um daraus Medizin zu machen, die gern trocken stehen und nicht so recht gedeihen auf den gut bewässerten Böden weiter südlich. Und es gibt das Feld des Thain. Es wachsen Blüten darauf in der Farbe von Pena, sie leuchten im Licht der Sonne, aber so schön sie sind, sie sind gefährlich. Das Feld ist umgeben von einem dichten Zaun, er wird bewacht, nur die Ärzte des Thain haben das Recht, das Feld zu betreten. Die Blüten bilden Kapseln wie Wollsträucher, wenn ihre Blätter abgefallen sind, aber es platzen keine Fasern aus ihnen. Wenn man sie anritzt mit einem Messer, läuft ein klarer Saft heraus, aus ihm stellen die Ärzte die Medizin her, die einen Menschen tief schlafen lässt. So tief, dass er keine Schmerzen spürt, wenn sie Wunden verschließen mit Sedo, das eine Zeitlang in kochendem Wein gelegen hat, Brüche richten, wenn sie die Knochen wieder hineinschieben müssen in das Fleisch, oder Gliedmaße trennen vom Körper, wie es Tenaro ergangen ist. Aber es ist eine gefährliche Medizin, der Körper verlangt danach, wenn man sie zu lange nimmt, und wenn man dem Verlangen nachgibt, tötet sie. Nicht sofort, es geht langsam, aber früher oder später bringt sie den ums Leben, der nicht mehr lassen kann von ihr. Auch Tenaro hat die Gier gespürt, sie haben sie ihm oft gegeben nach seiner Folter im Hof des Heermeisters, erst im Haus des Mannes, in dem er versteckt war, damit er ruhig bleibt, als die Patrouille das Haus durchsucht hat und er gelegen in einem Verschlag unter dem Bett, und dann wieder, als sie seinen Arm zweimal haben kürzen müssen, um ihn zu heilen, aber er hat einen starken Geist, er hat es überwunden.

Diesmal ist es nicht ein Streifen entlang der Grenze zur Wüste, er windet sich fast wie ein Fluss durch den Sand. Er kommt aus der Richtung des Sees, und er verliert sich in der Weite, im Nordosten, wo sie begrenzt wird vom Drat’kalar. Es sind keine schönen großen Blüten, wie sie wachsen in den Gärten, oder das Kraut, dessen Blüten wie Ähren wachsen, es sind niedrige, einfache Blüten, meist blau oder violett, aber sie duften süß, selbst die Bienen, die den Honig sammeln auf den Wollstrauchfeldern und dem Feld des Thain, werden angezogen von ihnen. Die ersten sind erblüht am Beginn des siebten Mondes, kurz nach dem längsten Tag, sie lassen nicht nach in ihrer Pracht und sie breiten sich aus, der Streifen wird breiter je näher er dem See kommt. Aber Blüten brauchen Wasser, sie gedeihen nicht auf trockenem Sand, das haben die Menschen in Beth’draket gelernt, nur wo bekommen sie es her? Es ist eine öde Wüste, in der sie blühen, und auf dieser Seite des Sees hat es keine Oasen gegeben.

Es ist ein weiteres Rätsel, das sie nicht lösen können, und auch was Selima ihm berichtet nach ihrer Überfahrt über den See, trägt nicht dazu bei, Merenos Sorge zu mindern. Fischer haben es berichtet, es gibt neuerdings Stellen im See, die manchmal aufwallen wie Wasser, das in einem eisernen Topf kocht, aber es ist nicht warm, es dampft nicht, oder es bilden sich Ringe aus Wellen, als ob etwas hineingefallen ist, sie werden nicht getrieben vom Wind. Sie werden nicht mehr hinausfahren, es finden sich kaum noch Fische in ihren Netzen, und eine große Echse ist schon lange nicht mehr gesehen worden, es ist fast, als ob sie den Ausläufer des Sees meiden, an dem sich Beth’narn und Beth’kalar gegenüberliegen, und der nördliche Teil des Sees ist nicht erkundet, sie trauen sich nicht dorthin. Mereno verbringt noch immer viel Zeit in seinem Leseraum, aber er findet keine Erklärung, weil er einfach nicht weiß, wo und wonach er suchen soll.

Umso mehr freut es ihn, als kurz vor Kirinis Geburtsfest, sie wird schon zwei in diesem Jahr, ein Bote eintrifft von Thain Tenaro. Melak schenkt ihnen wieder seine Tränen. Sie haben das Fest der Jahreswende gefeiert, und als sie am Morgen nach den fünf dunklen Tagen, dem ersten des neuen Jahres, gestanden haben in seiner Halle und gewartet, dass die Strahlen der ersten Sonne in seine Augen fallen, sind zwei Tropfen aus seinen Augen geflossen, und dann noch zwei, bis sie geronnen sind wie in den Drittteilen, als der Sarg ihres geliebten Thain Deramo zu Füßen der Statue gestanden hat. Sie haben es als gutes Omen gesehen, es wird ein gutes Jahr werden für Beth’anu, und auch Mereno ist sehr erleichtert. Es hat etwas gefehlt, ein Kind seiner Gnade anzuempfehlen, eine Verbindung zu schließen, ohne die großen klaren Tropfen aus seinen Augen, es ist nicht dasselbe gewesen, sie haben es gesehen, als sie Milina zu ihm gebracht haben, und auch als Daneto und Silina sich verbunden haben. Aber jetzt schenkt er ihnen wieder seine Tränen, und vielleicht werden auch die anderen Rätsel einfach verschwinden, ohne je gelöst zu werden.

Kapitel 2

Es ist die erste, die dunkle Jahreszeit, und es ist ruhig in Beth’lai. Es sind kaum Reisende auf den Straßen unterwegs, es werden keine Märkte abgehalten, auf den Feldern und Hainen wird nicht gearbeitet. Die Frauen sitzen in ihren Häusern an den Webstühlen, sie machen die Decken, Laken, Stoffe und Teppiche, die sie verkaufen werden auf dem Markt zur ersten Tag- und Nachtgleiche, mit den Plättchen, die sie dafür erhalten, werden sie einkaufen, was nötig ist, um die Felder für die neue Ernte zu bestellen. Saatgut für Getreide und Gemüse, und das irdene Geschirr ersetzen, das zerbrochen ist, wenn jemand im Haus unachtsam war. Die Pferde, Schafe und Milchtiere verbringen sie auf Koppeln oder in Pferchen, das Gras auf den Weiden ist schlaff und braun geworden, sie fressen das duftende Heu, das die Männer während der hellen Jahreszeit geschnitten haben. Nur die Kinder gehen in die Schule, und sie knurren und murren, wie es jedes Kind tut, das sitzen muss und etwas lernen, wenn es doch draußen so viel anderes gibt, das ihnen wichtiger erscheint. Es hat geschneit im Gebirge, im Drat’kalar liegen in jedem Jahr die hohen Gipfel der Berge verborgen unter der weißen Pracht, in Beth’narn ist es eher selten. Die Gebirgskette, die die westliche Grenze bildet, ist nur halb so hoch, meist regnet es in der dunklen Jahreszeit, umso mehr und begeisterter sind die weichen Flocken begrüßt worden. Und auch Tenjen würde viel lieber seine Fußstapfen darin hinterlassen auf den Hängen, aber die Garde des Marun achtet darauf, dass er nicht entwischt. Er hüpft immer noch gern herum wie eine Springbohne, er kann jetzt gut reiten, manchmal besucht er das Totenhaus für Kasiro, das in dem kleinen Wäldchen steht, und er protzt immer noch nicht mit Säbel, Peitsche und Lanze, die Geschichte, die ihm sein Vater damals erzählt hat, wie der kleine Junge zu Tode gekommen ist und was daraus entstanden ist, hat ihn tief beeindruckt. Er sieht die Schwerter hängen in den Hallen, hinter dem Sessel des Thain, und auch in der Halle der Residenz des Mar’thain über der Feuerstelle, er betrachtet sie gern, aber er wird sie nicht anrühren. Und bald wird auch ihr neues steinernes Haus fertig sein, aber über ihrem Feuer wird kein Schwert hängen. Sein Vater hat nie gelernt, damit zu kämpfen, und jetzt will er es nicht mehr. Wozu auch, es gibt keine Bedrohung mehr, gegen die es gilt sich zu verteidigen, und auch auf den Steppen und Ebenen, auf denen sie einst gelebt haben, herrscht wieder Ruhe.

Mar’thain Kastir hat eine Versammlung einberufen mit den Pferdeherren, die die Angriffe aus Tien’sa überlebt haben, und er hat ihnen gesagt, sie können zurückkehren auf ihre angestammten Plätze, das große Tor im Norden wird sich nicht mehr öffnen. Es wird bewacht, und wenn es sich doch öffnet, erfährt er davon, dann werden die drei leuchtenden Schwerter wiederkommen und es endgültig schließen. Und dass sie auch untereinander Frieden halten sollen, sich nicht mehr befehden, lernen miteinander zu leben, es liegen schon viel zu viele Menschen tot auf den Ebenen. Seine Grenzforts werden nicht mehr besetzt sein bis auf fünf, sie werden zu ihnen kommen und handeln um das, was sie benötigen für das Leben auf der Steppe. Dann müssen sie nicht mehr versuchen, es zu stehlen, sie werden schon etwas finden, das sich eintauschen lässt gegen irdene Schälchen, eiserne Töpfe und warme Decken. Pferde nicht, davon gibt es in Beth’nindra genug, und auch noch genug Reiter mit Lanzen, die kommen werden, wenn kein Frieden herrscht auf den Ebenen. Das kleine Volk, das gelebt hat an einem Fluss nicht weit entfernt von den beiden Statuen, die in einer Nische im Fels stehen, wird nicht zurückkehren, sie haben eine neue Heimat gefunden.

Sie würden dort auch nicht mehr leben können, einer der Pferdeherren, der nördlich davon seinen angestammten Platz hat, berichtet es Mar’thain Kastir. Es leben jetzt andere Menschen dort, böse Menschen, sie sind durch den Pass über die Betain’it’Dromar gekommen, und sie bedrohen jeden, der ihnen zu nahe kommt. Das Lager des kleinen Volks ist verwüstet, das Wasser im Fluss kann man nicht mehr trinken, und die beiden Statuen stehen nicht mehr in der Nische. Sie sind herausgezerrt worden mit Pferden und Seilen, hinter ihnen hat sich ein Eingang befunden zu dem Loch in den Bergen, aus dem die weichen gelben Steine herausgespült worden sind in den Fluss. Es leben kaum noch Tiere an den Hängen, sie töten sie, um sie zu essen, und sie töten sich auch gegenseitig, wenn sie in Streit darüber geraten, wem die meisten der gelben Steine gehören, die sie aus den Wänden brechen. Die Goldmine, auf der Ginjens Volk einst gelebt hat, stiftet viel Unfrieden auf der Ebene. Das Gold, das sie aufklauben daraus, wird mit Blut bezahlt.

Aber Ginjens Volk will gar nicht mehr zurückkehren, sie haben sich eingewöhnt in ihre neue Heimat und ihr neues Leben. Sie wohnen jetzt in Häusern, sie schlafen noch auf den dicken warmen weichen Fellen der großen Tiere, die an den Hängen der Betain’it’Dromar zuhause sind, aber sie liegen jetzt auf hölzernen Bettgestellen. Ihre eisernen Töpfe stehen nicht mehr in einem Ring aus Steinen, sie hängen an einem Haken über dem Herdfeuer in der Küche, und ihre irdenen Schälchen stellen sie auf Tische, an denen sie auf Stühlen sitzen. Wie die Kinder in der Schule, lesen und schreiben ist eine Fertigkeit, um die sie beneidet werden von ihren Eltern. Der Lehrer der Schule hat es ihnen angeboten, er lehrt es auch sie, manche haben es angenommen, andere nicht, es fällt ihnen nicht leicht, aber der Lehrer schmunzelt, wenn er das Leuchten in ihren Augen sieht, wenn sie das erste Mal ihre Namen geschrieben haben. Sie haben gelernt, wie man mit Plättchen bezahlt und wie man ihren Wert bemisst, sie brauchen die weichen gelben Steine nicht. Sie haben viel Hilfe erfahren von den Menschen in Beth’narn und denen, die aus Beth’anu gekommen sind auf den Ruf des Nun’thain, sie haben es ihnen vergolten damit, dass sie die Hilfe willig angenommen haben und gelernt zu leben wie die Menschen in Beth’narn. Und sie sind stolz darauf, jetzt eine Marunan zu sein mit dem Mann als Herrscher, der ihr Da’in gewesen ist, und in der großen Schlacht auf den Ebenen haben sie ihre neue Heimat verteidigt.

Der zweite Mond ist schon in seinem letzten Drittteil, die Tage werden spürbar länger, nicht mehr lange bis zur ersten Tag- und Nachtgleiche, dann wird das Leben wieder lebhafter werden in den Ländern. Es sind klare Tage und Nächte, die sie erleben, Regen und Schnee sind kaum mehr gefallen im zweiten Mond, es wird heller und wärmer. Es fehlen nur noch acht Tage bis zum Beginn des dritten Mondes, und dann geschieht das, was große Veränderungen bringt in Beth’anu und Beth’narn.

Ginjen wundert sich, als er aus dem Bett steigt und aus dem Fenster des Schlafzimmers schaut, es ist klar gewesen in der Nacht, er hat den Mond deutlich gesehen, er sieht auch die Scheibe der Sonne, aber sie ist verschwommen, als ob ein feiner Dunst in der Luft liegt, wie ein Schleier, der den Blick verhängt. Es ist noch früh, sie ist noch kaum gestiegen über den Drat‘kalar, und doch regt sich schon etwas im Haus. Er hört leise Waniris Stimmchen aus dem Nebenzimmer, sie wird zwei im nächsten Mond, sie singt ein Liedchen, das Tenjen sie gelehrt hat. Ginjen erkennt es wieder, es ist das von der kleinen Spinne, das Danima ihm einmal vorgesungen hat, damit ihm die Zeit im Sattel nicht lang wird auf dem Weg von der Feste des Thain zum Haus des Barar von Beth’kalar. Zwei Tage, bevor er am Ufer des Sees mit einem Messer gekämpft hat gegen eine große Echse, weil sie Marino angegriffen hat, den jüngsten Sohn von Barar Metiro. Er ist ohne Sinne liegen geblieben danach, und als er wieder erwacht ist, ist er ein Marun gewesen. Aber sie wohnen immer noch in dem großen Holzhaus, das Tonwin für ihn gebaut hat, und wenn es nach ihm ginge, würden sie hier auch bleiben, es ist Merenos Einfall gewesen, eine steinerne Residenz für ihn zu bauen. Er hört den Riegel gehen an Tenjens Tür, er will sich davon machen, der kleine Schlingel, aber zwei Männer der Garde werden sich an seine Fersen heften, sie werden ihn schon rechtzeitig zur Schule bringen. Er ist sechs geworden im letzten elften Mond, er besucht sie jetzt wie alle Kinder im Dorf. Bis er zehn ist, und danach wird er einen eigenen Lehrer haben, er ist sein Erbe, er soll einmal mehr wissen als seine Untertanen, wenn er der Marun ist. Schreiben, lesen und rechnen sind Fertigkeiten, die sie nicht gekannt haben in ihrer alten Heimat, er hat es selbst erst gelernt, als er schon dreiundzwanzig war, es ist ihm nicht leicht gefallen. Es lernt sich leichter, wenn man jung ist, und auch wenn er jammert wie alle Kinder, Tenjen geht zur Schule.

Er hört Danima erwachen hinter sich, und ein Lächeln geht über sein Gesicht. Sie haben miteinander gelegen in der Nacht, sie hat lustige Einfälle auch ohne Badehaus. Er spürt noch ihre sanften Hände auf seinem Körper, er liebt sie innig, seine junge Frau. Sie hat geweint in seinen Armen, als er zurückgekommen ist aus der Schlacht und sie ihm hat sagen müssen, dass sie kein Kind mehr haben werden, dass sie ihm nur eine Tochter wird geben können, aber keinen zweiten Sohn. Er hat sie liebevoll getröstet, es ist doch nicht ihre Schuld. Und er hat einen Sohn, wenn Tenjen und Waniri ihre einzigen Kinder bleiben, dann hat Melak es eben so bestimmt für sie. Sie ist ihm wertvoller als noch ein Sohn oder noch eine Tochter, der Arzt hat auch ihm gesagt, ein neuer Versuch kann sie ihr Leben kosten, das ist es ihm nicht wert. Dafür liebt er sie viel zu sehr, die junge Frau, die sich einmal still neben ihn gesetzt und seine Hand ergriffen hat, als er geweint hat vor einer Statue des Melak, weil er geglaubt hat, er hätte seinen Sohn verloren.

Und da ist es wieder, dieses leichte Zittern, das er in letzter Zeit so oft gespürt hat, mehr erahnt als gefühlt, aber diesmal wird es stärker. Nicht viel, nur ein wenig, aber es ist mehr als eine Ahnung. Eine der Leisten, die die Platte Glas im Fenster halten, ein Luxus, den sie sich geleistet haben für jedes Haus im Dorf, ist nicht richtig befestigt, er hört sie leise klirren, aber sie fällt nicht heraus. Und dann hört es wieder auf. Danima ist hinter ihn getreten, sie legt ihre Arme um seine Mitte und ihren Kopf zwischen seine Schulterblätter, und er spürt das Verlangen nach ihr mit jeder Faser seines Körpers. Es steht nicht geschrieben, dass man nur in der Nacht liegen darf bei seiner Frau, er möchte sie jetzt in seinen Armen halten. Aber Waniri ist schon wach, sie kann allein heraus aus ihrem Bett und plötzlich durch die Tür kommen, Tenjen ist schon fast aus dem Haus, und was, wenn er zurückkommt, weil ihm einfällt, dass er etwas vergessen hat? Und das Morgenmahl wird schon bereitet in der Küche, er seufzt. Aber so lang sind die Tage ja noch nicht, sie werden früh zu Bett gehen, und dann wird er haben, wonach ihm verlangt. Und Tonwin wird auf ihn warten, sie wollen gemeinsam reiten zu der Stelle, an der seine steinerne Residenz gebaut wird, sehen kann er sie nicht, aber er reitet gern mit ihm. Und er behauptet, die Steine reden mit ihm, er hört es, wenn eine Mauer nicht gerade steht oder ein Balken schief an seinem Platz liegt. Sie lachen dann gemeinsam darüber, aber manchmal scheint es fast, als ob er es tatsächlich kann.

Es ist ein seltsames Licht, wie verschleiert, die Luft still und drückend, als ob sich ein Donnersturm zusammenbraut über ihren Köpfen. Aber es ist nicht ihre Zeit, sie kommen im siebten und achten Mond, wenn die Luft heiß ist, und immer aus dem Süden. Dann sehen sie sie heranziehen, dunkle Wolkenberge, die sich schier endlos auftürmen am Himmel, mit Lichtern darin, die die Bäume an den Hängen des Gebirges in Brand setzen, wenn sie gleißend herabfahren. Es knallt und rumpelt, als ob der Himmel einstürzt über ihren Köpfen, Windböen pfeifen um die Häuser, Sturzregen, manchmal versetzt mit Kügelchen aus Eis, prasselt hernieder, aber so plötzlich, wie es gekommen ist, ist es auch wieder vorbei. Wasser tropft von den Traufen der Dächer und den Ästen der Bäume, Kinder platschen lachend durch die Lachen, die auf den Wegen stehen, Pferde und Hunde schütteln sich, dass es nur so spritzt. Das Gras richtet sich wieder auf, und die Luft ist klar und schmeckt sauber. Aber es ist nicht die Zeit dafür, am Himmel sind keine der bedrohlichen Wolkenberge zu sehen, es ist ein seltsames Licht, das über dem Tag liegt.

Und auch die Tiere wirken verschreckt. Die Pferde in ihren Koppeln stehen kaum still, sie galoppieren von einer Seite auf die andere, die Milchtiere stehen gedrängt in ihrem Pferch und rufen mit ihren dunklen Stimmen, die Schafe laufen dicht geballt längs des Zauns, der sie hält, als ob sie einen Weg heraus suchen. Die Hühner wollen nicht aus ihren Schlafhäusern, es sitzen keine auf den Zäunen oder scharren im Gras nach Futter. Es sind keine Hunde zu sehen auf der Straße oder in den Gärten, sie haben sich verkrochen unter die Treppen, die von außen in die Häuser führen, oder sie stehen mit eingezogenem Schwanz winselnd an den Zäunen. Es sitzen keine Katzen an den Wegrändern, erbost fauchend über die Störung ihrer Jagd auf die allgegenwärtigen Mäuse. Ginjen führt Tonwins Pferd am langen Zügel neben sich, die Stute ist gewöhnt daran, sie reiten oft zusammen, sie ist ein sanftes ruhiges Tier, aber heute scheint sie ihren eigenen Kopf zu haben. Sie will nicht laufen in die Richtung, in die sie geführt wird, und sie scheut, als ein Schwarm Vögel mit lautem Gezeter über sie hinwegfliegt. Tonwin ist ein guter Reiter, er kann sich halten auf ihr, aber sie reißt Ginjen fast den Führzügel aus der Hand, als plötzlich eine Gruppe der scheuen Tiere mit den großen braunen Augen aus dem Wald bricht, angeführt von den Männern unter ihnen, die Hörner tragen wie das Geäst eines Baumes, die weiblichen und die Kinder, die geboren sind im letzten Jahr und noch mit ihren Müttern laufen. Und auch sie schlagen die Richtung ein, in die heute scheinbar alle Tiere streben, sie laufen nach Süden. Als sie ankommen an der Stelle, an der die steinerne Residenz gebaut wird, erzählt ihnen der Baumeister, dass es schon seit gestern so geht, es ist sehr still in den Wäldern an den Hängen der Hügel. Es ist nichts mehr zu hören vom Krakeelen der Vögel, das Schnarren der Baumhörnchen, wenn sie sich um die wenigen Samenzapfen streiten, die noch zu finden sind, ist verstummt. Und die heiße Quelle ist versiegt, die Männer, die die Steine und Balken setzen, vermischen ihr Wasser mit dem aus dem Brunnen, es ist angenehmer zum Säubern der Hände und Leiber, das Brunnenwasser ist sehr kalt. Aber es ist weniger geworden seit ein paar Tagen, und seit gestern tröpfelt sie nur noch.

Ginjen macht sich Gedanken, als sie ihre Pferde wieder in Richtung des Dorfes lenken, er wird noch heute einen Boten senden an die Residenz des Mar’thain, Mereno hat ihn darum gebeten. Wenn etwas geschieht in seiner Marunan, was er sich nicht erklären kann, soll er eine Nachricht an ihn senden, etwas geht vor in Beth’narn, und er will herausfinden, was es ist. Und Tiere, die scheinbar nur noch eine Richtung kennen, eine Quelle, die ohne Grund versiegt, diese Zittern unter ihren Füßen, kaum wahrnehmbar, das alles kann er sich nicht erklären.

Sie sehen schon das Banner auf dem Dach des Hauses, es hängt schlapp herab in der unbewegten Luft, blau und weiß mit einem blutroten Streifen an der freien Seite. Die Farbe, die noch Thain Deramo der Marunan gegeben hat, damals nach seinem Kampf mit der großen Echse, sie soll wie der Name Beth’lai erinnern daran, dass es Ginjens vergossenes Blut war, die sie ihm eingetragen hat. Selbst die Männer der Draq’ona, die gelernt haben, die wilden Bestien zu töten mit ihren Draq’ir’lai, sind wie ein Mann vor ihm auf ein Knie gesunken, als er das Haus das erste Mal wieder verlassen hat, als seine Wunden geheilt waren. Das Messer, das ihm aus der Hand geglitten ist, als er ohne Sinne gelegen hat am Ufer, haben sie mitgenommen und aufgehängt in der Halle ihrer Garnison, noch mit dem Blut des Tieres daran, zur Erinnerung an den Mann, der ihnen gezeigt hat, dass auch die großen Echsen, die so lange als unbezwingbar gegolten haben, eine schwache Stelle haben.

Sie sind gerade angekommen vor dem Tor, Ginjen schon abgestiegen von seinem Pferd, als das Zittern unter ihren Füßen wieder beginnt, und diesmal wird es stärker und stärker, bis der Boden bockt wie ein Pferd, das zum ersten Mal den Sattel spürt. Er fällt, aber er lässt den Führzügel nicht los, Tonwin kann nicht sehen, wenn die Stute durchgeht mit ihm, wird er nicht wissen, wohin sie ihn trägt, nicht ausweichen können, nicht sehen, wenn sie ansetzt zu einem Sprung. Aber er kann nicht verhindern, dass sie steigt, Tonwin fällt, er schreit leise auf, als er auf den harten Boden schlägt. Und dann ist der Boden wieder still.

Danima kommt aus dem Haus gelaufen, sie trägt Waniri auf dem Arm und führt Safira an der Hand, sie ruft voll Entsetzen nach Tenjen, er sitzt noch in der Schule. Ginjen hat die Geräusche gehört aus dem Haus, Stühle, die umfallen, irdenes Geschirr, das auf dem Boden zerschellt, Platten aus Glas in den Fenstern, die brechen und klirren, als sie auf den Boden fallen. Das Knistern von Feuer und das Knacken von brennendem Holz, das Herdfeuer in der Küche hat die glühenden Scheite verteilt auf dem hölzernen Fußboden. Obida kommt aus dem Garten gelaufen, sie hat Wanjen bei sich, Melak sei Dank. Ginjen läuft in die Küche, es steht immer ein großes Fass Wasser bereit, das Feuer ist schnell gelöscht. Und gerade, als sie denken, dass sie es überstanden haben, sich ansehen und ein erstes zaghaftes Lächeln über ihre Gesichter geht, Obida versucht, Tonwin aufzuhelfen, er hält seinen rechten Arm, der Knochen im unteren Teil ist gebrochen, beginnt es von neuem. Und diesmal ist ihnen, als ob ihre Welt untergeht.

Es ist ein schreckliches Bild, das sich Ginjen bietet, als die Welt wieder zur Ruhe kommt. Tonwin liegt ohne Sinne vor ihm, er ist noch einmal auf den rechten Arm gefallen, jetzt spießt der Knochen aus dem Fleisch. Obida kniet neben ihm, aber sie sieht ihn nur an aus schreckgeweiteten Augen, Wanjen weint in ihren Armen, weil sie ihn viel zu fest umklammert hält. Danima sitzt nicht weit von ihr entfernt, ihre Augen wirken wie Glas, Waniri und Safira drängen sich jammernd an sie, aber auch sie kann noch nicht fassen, was geschehen ist, was hereingebrochen ist über sie. Sie hören die Stimme eines Vogels aus dem Garten, er sitzt in ihrem Pirsi-Baum, aber sie werden keine Früchte ernten von ihm in diesem Jahr. Er ist umgefallen, seine Äste haben den Zaun eingerissen, die Sträucher, an denen süße Beeren wachsen, die Obida so liebevoll hochgebunden hat nach der letzten Ernte, sie sind zerstört. Ein Teil der Holzplättchen, mit denen sie das Dach gedeckt haben, Ginjen hat viele Reihen von ihnen selbst genagelt auf den Balken, ist herabgerutscht, der steinerne Kamin der Feuerstelle in der Halle umgestürzt, aber die Wände des Hauses haben der Erschütterung standgehalten. Es ist das letzte im Dorf, es steht ein wenig abseits, wie mag es aussehen in den anderen?

Sie machen sich auf den Weg zum Versammlungshaus, Ginjen führt Tonwin mit einem Arm über seiner Schultern gezogen, im Dorf lebt eine weiße Schwester, er will ihn zu ihr bringen, damit sein Arm gerichtet wird. Er blutet, Danima hat eine Windel von Wanjen vorsichtig darum geschlagen, sie ist schon vollgesogen mit seinem Blut. Und mit jedem Schritt, den sie tun, wird deutlicher, was über sie hereingebrochen ist.

Ein Riss verläuft quer über die schmale Straße, er ist gefüllt mit Wasser aus dem Fluss, er staut sich, weil ein Baum hineingestürzt ist. Das Dach des Schulhauses ist eingebrochen, die Kinder haben nicht mehr darin gesessen, Melak sei Dank, sie sitzen weinend auf einem Stück Gras und rufen nach ihren Eltern. Aber sie kommen nicht, die Menschen stehen vor ihren Häusern, sie wirken wie erstarrt, sie können nicht fassen, was geschehen ist. Tenjen kommt zu Danima gelaufen, als er ihrer ansichtig wird, er ist nicht verletzt, aber er kann kaum sprechen, er zeigt auf die Kinder, zwei von ihnen haben blutüberströmte Gesichter, sie sind von Holzplättchen getroffen worden, als sie begonnen haben, herabzuregnen auf sie. Dann hat der Lehrer sie aus der Tür getrieben, er hat darauf geschaut, dass keines zurückbleibt, aber er ist ihnen nicht gefolgt. Sie finden ihn später im Schulhaus, die große graue Scheibe, auf die er die Wörter schreibt, ist auf ihn gefallen und zerbrochen, eine scharfe Kante hat seinen Hals aufgerissen, er liegt tot in einer Lache von Blut. Einige der Häuser stehen schief, Balken sind gebrochen, als die Erde sich erst aufgebäumt hat wie ein bockendes Pferd und dann wieder zurückgefallen ist, an einigen Stellen klaffen Löcher und Risse im Boden, Rauch liegt in der Luft, das Haus der weißen Schwester brennt. Sie ist daraus entkommen, aber sie ist selbst verletzt, ihr Arm verbrüht von der Medizin, die sie gekocht hat auf ihrem Herd, der Kessel ist umgestürzt. Ein Haus ist auseinandergebrochen, es steht nur noch eine Wand, nicht einmal die Platte Glas im Fenster ist gebrochen, und inmitten der Trümmer liegt die Hausfrau mit ihrem jüngsten Kind im Arm, erschlagen vom Firstbalken des Hauses. Sie und der Lehrer werden die einzigen Toten sein, die sie zu beklagen haben, aber es ist ein Bild der Zerstörung, die sich dem Auge bietet.

Die Menschen erwachen aus ihrer Starre, viele der Frauen beginnen zu weinen, und auch die Kinder erhalten endlich den Trost, dessen sie bedürfen. Sie streben zum Versammlungshaus, auch Ginjen bringt seine Familie dorthin. Er möchte bei ihnen bleiben, aber er ist der Marun, es ist seine Verantwortung, er muss sich kümmern um alle Menschen. Auch um das zweite Dorf, Ter’to, es liegt eine Wegstunde entfernt, wie mag es dort aussehen?

Es zeigt sich, dass er der Herausforderung gewachsen ist, und auch die Männer, die er eingesetzt hat als Dorfvorsteher, sind sich ihrer Verantwortung für die Menschen bewusst. Und er kann sich stützen auf die Krieger seiner Garde, sie sind ebenso erschüttert wie alle Menschen im Dorf, aber sie helfen, wo sie können. Es haben sechs von ihnen in ihren Häusern gelegen, sie haben Wache gestanden in der letzten Nacht, nur drei von ihnen sind verletzt. Einer hat eine Wunde auf der Stirn, er ist gegen den Türrahmen gestolpert, als er vor Schreck nur noch herausgewollt hat aus dem Haus. Und sie sitzen im Hemd auf den Stufen ihres Hauses, Ginjen und ihrem Kommandierenden geht schon wieder ein Grinsen über das Gesicht, als sie ihrer ansichtig werden. Hosen sind schnell gefunden für sie, dann helfen auch sie dabei, die Menschen zu versorgen. Zwei der Männer sind in der Armee ausgebildet worden zu Helfern der Ärzte, sie übernehmen mit der weißen Schwester die Versorgung der Verletzten. Auch Tonwins Arm wird gerichtet, er knirscht heftig mit den Zähnen, als sie ihn strecken, damit der Knochen zurückrutscht, aber er muss es ertragen, die Medizin ist verbrannt. Mitsamt dem Haus der weißen Schwester, der Dorfvorsteher hat eine Eimerkette aufgestellt zum Fluss, es ist nicht zu retten gewesen. Aber sie haben verhindern können, dass das Feuer sich ausbreitet, die Menschen werden die Nacht verbringen können unter ihren Dächern.

Ginjen muss nicht reiten nach Ter’to, ihrem zweiten Dorf, die Menschen kommen zu ihm. Sie treffen spät am Abend ein, als sie noch im Schein von Fackeln und großen Holzfeuern versuchen zu retten, was zu retten ist, die Frauen eine einfache Mahlzeit bereiten im Haus ihres Marun, Kohlsuppe mit Rauchfleisch, und sie werden Brot haben, der Ofen, in dem sie es backen, hat einen Riss, aber er steht noch. Der hölzerne Fußboden der Küche ist ein wenig angesengt und sehr nass, Ginjen hat das Fass einfach umgeworfen, um die Flammen zu löschen, aber das Herdfeuer hat sich wieder entfachen lassen, der Rauch zieht gut ab durch die Esse, und der Baumeister hat entschieden, dass es das Haus ist, das noch am sichersten steht. Er ist gekommen mit seinen Männern, sie können nicht mehr arbeiten an der steinernen Residenz, sie ist zerstört. Zwei Mauern sind eingefallen, das Gerüst des Daches, das schon gezogen war über einen Teil, ist eingefallen, und viel hat ein Felsrutsch zerschlagen, der aus dem Hang hinter dem Haus herabgepoltert ist. Heißes Wasser ist aus dem Felsen gesprüht, aus dem die Quelle gelaufen ist, er ist zerborsten, und der Brunnen ist zerstört. Sie haben zwei Männer verloren, sie haben auf dem First des Daches gesessen, als es eingefallen ist, fast jeder von ihnen hat eine Wunde davongetragen, sie sind versorgt worden im Versammlungshaus. Die Kinder im Dorf, die noch Windeln tragen, werden sich sehr feucht finden in der nächsten Zeit, sie sind zerschnitten worden zu Verbänden, sie sind aus dem gleichen Stoff gemacht, den auch die Ärzte verwenden, um Wunden abzudecken. Die, die zu schwer verletzt sind, um noch auf ihren Füßen zu stehen, werden in der Halle des Marun auf die warmen weichen Felle gebettet, die sie haben retten können, viele werden heute Nacht nicht in ihren Häusern bleiben, sie befürchten, dass sie im Schlaf über ihnen zusammenfallen. Die Erde hat sich noch zweimal bewegt, nicht so wie die beiden Male zuvor, eher so wie ein Hund zuckt, der Beißfliegen in seinem Fell hat, aber es hat ihnen Angst gemacht.

Die Menschen aus Ter’to kommen über den Weg gezogen, der die Dörfer verbindet, mit fünf hoch beladenen Wagen, das ist alles, was sie haben retten können aus ihrem Dorf. Es sind keine Häuser eingestürzt, sie haben keine Toten zu beklagen, und ihre schlimmste Verletzung ist der gebrochene Knochen im Bein eines Kindes, aber sie können nicht bleiben dort, Ter’to steht jetzt in einem Teich. Die Erde hat sich verschoben, der Fluss seinen Lauf geändert, und er fließt nicht weiter, weil er versperrt ist durch einen Erdrutsch. Ihre Gärten, die sie so liebevoll angelegt haben in der letzten hellen Zeit, ihr Lagerhaus, in dem Fass um Fass mit Rasi und Gemüse gestanden hat, die Stätte, an der das Spielzeug geschnitzt wird, das ihnen viele Plättchen eingebracht hat, sie versinken im Wasser, und es steigt, weil es noch keinen Abfluss gefunden hat. Sie haben viel verloren, die Menschen aus Ter’to, aber sie werden willkommen geheißen von denen in Ter’sa. Ihnen geht es auch nicht besser, aber das Wenige, das sie haben, werden sie teilen mit ihnen.

Aber Hilfe ist auf dem Weg, sie trifft ein drei Tage später, als die Sonne schon hoch am Himmel steht. Ein Trupp Soldaten der Armee von Beth’narn, Sumwin ist bei ihnen, er hat darum gebeten, weil er hat sehen wollen, wie es seiner Familie geht. Es ist ihm erlaubt worden, er ist der Bruder des Marun, der noch dazu ein bewunderter Mann ist, ein wenig Bevorzugung wird ihm zugestanden. Die Armee von Beth’narn ist noch nicht groß, nur zwei Einheiten, die Besatzungsarmee, die Thain Deramo einst im Land gelassen hat, ist abgerückt in die Schlacht auf den Ebenen, es sind die Männer, die sich entschlossen haben, zurückzukehren und zu dienen in der Armee der neuen Maran. Sie haben sich gewöhnt an das Leben in der Provinz, manche haben Familien gegründet, sie nicht herauszerren wollen aus ihrem gewohnten Leben. Mit dem Segen ihres neuen Thain, die Sechzehn-, Siebzehn- und Achtzehnjährigen, die ihren Pflichtdienst ableisten in den Garnisonen, müssen mit ihnen ihren Mann stehen nach dem Unheil, das hereingebrochen ist über Beth’narn, und ihren Befehlen gehorchen. Sie machen sich auch um ihre Familien Sorgen, wie wird es ihnen ergangen sein?

Sumwin ist erleichtert, als er Obida und Danima antrifft im Versammlungshaus von Ter’sa. Ginjen nicht, er ist mit den Männern aus Ter’to geritten, sie wollen sehen, ob sie dem Wasser, in dem das Dorf steht, einen Abfluss schaffen können, erst dann werden sie die Stauung des Flusses hinter ihrem Dorf beseitigen können. Sonst würde Ter’to bald bis zu den Dächern im Wasser stehen, das Land ist wellig, der dicke Stamm des Baumes, der hinter Ter’sa im Fluss liegt, hat das Schlimmste verhindert. Tonwin liegt in Tenjens Bett, er fiebert, die weiße Schwester fürchtet, dass die Wunde in seinem Arm entflammt ist, wo der Knochen aus dem Fleisch getreten ist. Sie hat die Wunde genäht mit einfachem Wollstrauchfaden, er hat nicht in kochendem Wein liegen können, so wie es die Ärzte tun mit dem Sedo, mit dem sie Wunden nähen, und sie hat keine Medizin, sie ist verbrannt mit ihrem Haus. Sie seufzt erleichtert, als sich auf den Wagen, die die Soldaten mit sich führen, auch ein Korb mit Medizinfläschchen findet, der Arzt der Garnison hat seine Vorräte geteilt und sie mitgeschickt mit den Trupps, die die Bezirke von Beth’narn abreiten. Es ist erbärmlich wenig, aber es findet sich ein Fläschchen mit dem gemahlenen Pulver aus einem getrockneten Pilz, das man auf entflammte Wunden streut, und das manchmal vermag sie zu heilen.

Sie sitzen am Abend beim Nachtmahl zusammen, Ginjen ist zurückgekehrt, mit matschigen Kleidern, nass bis auf die Haut, aber das Wasser in Ter’to fließt wieder. Und nicht mehr durch das Dorf, bald werden die Häuser wieder auf trockenem Grund stehen, dann werden sie sehen, ob sie zu retten sind, und morgen werden sie auch die Stauung hinter Ter’sa entfernen, dann werden sie bald wieder sauberes Wasser zu trinken haben. Ginjen hat Männer aus seiner Garde den Fluss hinaufgeschickt, sie haben berichtet, dass er aus den Hügeln läuft wie immer, es ist der Stamm des Baumes, der es nicht weiterfließen lässt in seinem Bett. Und sie haben die Nachricht gebracht, dass das kleine Totenhaus auf der Lichtung in einem Ring aus Bäumen eingestürzt ist, Ginjen hat geseufzt, aber es ist seine geringste Sorge. Kasiro spürt den Druck der Steine und Balken nicht in seinem steinernen Sarg, es sind die Menschen, denen Ginjens Bestreben gilt. Dass die Verletzten gut versorgt sind, sie bald wieder ein Dach über dem Kopf haben, es genug Nahrung gibt für alle, sie sauberes Wasser trinken, damit sie nicht krank werden davon, das ist es, was ihn bewegt, ein Kind, das schon seit vierhundert Jahren nicht mehr unter den Lebenden weilt, wird warten können, bis es an der Reihe ist.

Aber sie sind erschüttert, als Sumwin berichtet, was er gesehen hat auf dem Weg zu ihnen. Die Marunan Beth’lai liegt im Süden von Beth’narn, zwischen der Grenze zu Beth’nindra und dem Ausläufer des Gebirges, an dessen Ende die Residenz des Mar’thain steht, im Westen begrenzt von der niedrigen Gebirgskette, weit ab vom See. Und es scheint, dass ihre Lage sie geschützt hat vor Schlimmerem. Dörfer, in denen kein Haus mehr steht, mit leeren Brunnen, Menschen, die sitzen wie versteinert, weil sie nicht wissen, wie sie sich selbst helfen sollen, Bäche, die zu reißenden Strömen geworden sind, Risse, die das Land durchziehen, bodenlos und kaum zu überbrücken. Tote, die liegen, wie sie gefallen sind, Verletzte, um die sich keiner kümmert, es sind die Trupps der Soldaten, die Hilfe bringen. Aber sie sind so wenige, sie können nicht überall zugleich sein. Und sie wissen nicht, was aus den Dörfern am See geworden ist, aus dem Hafen, in dem die Fischerboote liegen und die Händlerboote aus Beth’kalar anlegen. Der Garnison der Draq’ona, die mit ihren Draq’ir’lai die Menschen am Ufer des Sees geschützt hat vor den großen Echsen, die darin leben. Sie können sich dem See nicht nähern, eine riesige Wolke liegt darüber wie ein Schleier, Rauch, oder eher Dampf, wie der Dunst, der sich im elften Mond manchmal über das Land legt. Die Luft ist heiß und feucht, schwer zu atmen, wie durch ein nasses Tuch aus Strauchwolle, und Pferde scheuen vor ihr zurück. Manchmal glüht es rot darin, als ob ein Feuer schwelt unter ihr, aber Wasser brennt doch nicht. Man sieht kaum die Hand vor Augen, und es wird schlimmer, je weiter man vordringt auf den See. Es ist still, als ob nichts mehr lebt unter der Wolke, nur manchmal hört man ein Zischen, als ob eine riesige Echse als Ufer gesprungen ist. Oder ein Rumpeln und Donnern, wie Wasser, das aus großer Höhe fällt.

Der Trupp, mit dem Sumwin gekommen ist, rückt bald wieder ab, es gibt noch viele Dörfer in Beth’narn, die auf Hilfe warten. Er geht mit ihnen, aber er verspricht, Nachricht zu geben in der Residenz des Mar’thain, dass es ihnen gut geht, dass Beth’lai zurechtkommt, Mereno keinen Gedanken verschwenden soll an sie, sich um die kümmern, die seiner Hilfe dringender bedürfen als die kleine Marunan. Sumwin hat das Banner mit dem blauen Streifen an der freien Seite reiten sehen in der Ferne im schnellen Galopp Richtung Norden, also scheint es gut zu stehen in der Residenz, es war nicht gesenkt, und Mereno würde Selima nicht allein lassen, wenn ihr oder Kirini etwas zugestoßen ist.

Es zeigt sich, dass die Menschen von Ginjens Volk aus zähem Lehm geknetet sind, es braucht nur ein paar Tage, dann machen sie sich daran, ihre neue Heimat wieder aufzubauen. Das Leben auf der Ebene hat sie abgehärtet, der lange Marsch nach Beth’anu hart gemacht, sie finden sich ab mit dem, was geschehen ist. Sie begraben ihre Toten, sie pflegen ihre Verwundeten, Nahrung haben sie genug, auch in Ter’to lässt sich viel retten, als das Wasser abgeflossen ist. Und sie erhalten Hilfe von einer unerwarteten Seite.

Auch in Beth’nindra ist die Erschütterung zu spüren gewesen, die Erde hat gezittert, in der Feste des Mar’thain sind ein paar irdene Gefäße in der Küche zerbrochen, mehr Auswirkungen hat sie nicht gehabt, aber Mar’thain Kastir hat sich Sorgen gemacht. Tenaro und Mereno sind seine Schwestersöhne, und als der Bote gekommen ist zehn Tage später, als Thain Tenaro ihn um Hilfe gebeten hat, da hat er nicht lange gezögert. Hundertschaften auf den Weg gebracht, mit Wagen voll mit Zelten und Decken, mit Nahrung, Medizin, mit allem, was gebraucht wird nach der Zerstörung, die die Erschütterung angerichtet hat. Nach Beth’anu, nach Beth’kalar, und auch nach Beth’narn. Und nach Beth’lai, Mar’thain Kastir mag den ruhigen Mann, dessen Marunan es geworden ist nach seiner tapferen Tat am Ufer des Sees. Und er schuldet ihm etwas, in seinen Armen ist Katiro gestorben, der gefallen ist, als die Schlacht schon gewonnen war, niedergestreckt von einem verirrten Pfeil. Sein geliebter Sohn ist nicht allein gewesen in seinem Tod, und Ginjen hat ihnen gesagt, dass seine letzten Worte seiner Mutter gegolten haben, dass sie nicht weinen soll um ihn, es Melaks Wille ist, dass er nicht heimkehrt zu ihr. Mar’thain Kastir kann nicht so recht daran glauben, dass Katiro sie tatsächlich gesprochen hat, es redet sich schlecht, wenn einem ein Pfeil in der Kehle steckt, aber es hat Trost gebracht zu einer verzweifelten Mutter. Und wenn es das ist, was Ginjen hat erreichen wollen damit, dann sei es ihm verziehen. Er ist ein tapferer Mann, er hat nie gelernt, mit einem Schwert zu fechten oder sich mit einem Säbel zu verteidigen auf dem Rücken eines Pferdes, und doch ist er mit ihnen geritten und hat mit Dolch und Lanze den Rücken gedeckt derer, die sich aufgemacht haben, die Schlacht zu beenden mit ihrem Sturm auf den goldenen Wagen des Shat’a‘drak. Hinter Kasrim, seinem Thronfolger, neben Kassio und Katiro, seinen beiden Söhnen, die an einem Tag geboren sind und sich gleichen wie ein Ei dem anderen. Er hat Katiro aufgefangen, als er getroffen worden ist, in seinen Armen hat er gelegen, er hat ihn getröstet, bis er seinen letzten Atemzug getan, seine Augen sich für immer geschlossen haben. Dafür schuldet er ihm etwas, dem jungen Marun von Beth’lai, und er trägt einen Teil der Schuld ab damit, dass er auch ihm beladene Wagen schickt mit allem, dessen Menschen in Not bedürfen. Und er ist sicher, wenn es nicht benötigt wird in Beth’lai, wenn die Erschütterung sie wider Erwarten nicht so hart getroffen hat wie Beth’anu, wird ihm seine Ehre gebieten, es nicht für sich zu behalten. Er wird es weitergeben an die, die es nötiger haben.

Aber Ginjen braucht es selbst, nicht für die Menschen aus Beth’lai, für sie gibt es genug, und sie beginnen schon damit, auf den Feldern und in den Gärten zu säen und neues Gras anzupflanzen am Ufer ihres Flusses, sie werden ernten am Ende der hellen Zeit. Er braucht es für die, die gekommen sind zehn Tage nach der Erschütterung. Sich in das Dorf geschleppt haben, mit verzweifelten Augen, die nur noch das besessen haben, was sie am Leib und in ihren Händen tragen. In zerrissenen Kleidern, mit ihren Kindern auf ihren Armen, halb verhungert, viele mit Wunden von Verbrühungen an Händen und Gesicht. Es sind Menschen, deren Dörfer am Ufer des Sees gelegen haben, und erst als er hört, was sie berichten, versteht er, wie schlimm das Land wirklich getroffen worden ist von dem, was sich ereignet hat. Und es stürzt Danima in tiefste Verzweiflung, sie ist eine Prinzessin aus Beth‘kalar, das Haus des Barar steht am Ufer des Sees. Wenn es noch einen See gibt unter der Wolke aus Dampf, der über seinen Ufern liegt.

Auch in den Dörfern am See hat es harmlos begonnen, mit Brunnen, die plötzlich leer gewesen und am nächsten Tag übergelaufen sind, mit Wellen, die an die Ufer geschwappt sind, höher als sie es gekannt haben, mit Stellen im See, die aufgewallt sind wie Wasser, das in einem Topf kocht. Die drei roten Pfähle, die nicht weit vom Hafen entfernt im flachen Wasser stehen, zur Erinnerung an die Kinder einer Familie, die an dieser Stelle einmal hingeschlachtet worden sind von den großen Echsen, sind umgefallen, die Fischer fahren nicht mehr hinaus, sie fangen keine Fische mehr. Sie haben tote Echsen gefunden, manchmal weit ab vom See, sie können nur in ihm leben, es tötet sie, wenn sie sich zu weit davon entfernen. Zehn Längen, weiter dringen sie nicht vor auf dem Land, die Männer der Draq’ona machen es sich zunutze. Die Binsenfelder, die sich in einem breiten Gürtel um das Südufer des Sees ziehen, sind verdorrt, sie haben keine Binsen schneiden können in der hellen Jahreszeit, die ärmeren Familien in den Dörfer benutzen sie getrocknet für ihr Feuer, wenn sie sich das teure Holz nicht leisten können, so manches Haus ist kalt geblieben in der dunklen Zeit des Jahres. Die Ränder des Sees sind manchmal weggebrochen, wo die Ufer steiler sind, einmal hat es einen Mann mit herabgerissen, aber er hat sich retten können, sein Planschen hat keine große Echse zu ihm gelockt, und sie liegen immer auf der Lauer.

Und immer wieder haben auch sie das Zittern gespürt unter ihren Füßen, ein Stück der Mauer um den Hof des Heermeisters ist eingefallen, es ist jetzt ein armes Haus, die Hausfrau hat den Mann nicht mehr bezahlen können, der dafür sorgt, dass sich die Steine nicht lockern. Im Haus des ehemaligen Schatzkanzlers von Beth’narn, auch mit ihm geht es bergab, weil er sich nicht mehr bereichern kann an den unehrlichen Plättchen, die immer um ein weniges zu leicht gewesen sind, sind in den Fenstern einer Wand alle Platten aus Glas gesprungen, weil sich plötzlich ein Riss hindurchgezogen hat, als ob die Mauer abgesackt ist an einer Ecke. Er hat sehr geschimpft, aber noch liegen ein paar der Barren aus Gold mit dem Siegel des Fürsten in seinem Gewölbe, er wird schon einen Käufer finden dafür, und dann wird er sein Haus wieder richten lassen. Er hat es nicht gebraucht, es ist eingefallen über ihm und seiner Frau, als die große Erschütterung gekommen ist, sie haben sie erschlagen gefunden inmitten all des Prunks, den die Untertanen des Fürsten bezahlt haben für sie.

Vor zehn Tagen, als das Zittern wieder gekommen ist und nicht nachgelassen hat dieses Mal, als es immer stärker geworden ist und die Erde sich geschüttelt hat wie ein Hund, der aus dem Wasser kommt, da sind sie voller Angst aus ihren Häusern gelaufen. Haben nach ihren Kindern gegriffen, nach dem, dessen sie habhaft werden konnten, nicht immer ist es etwas gewesen, das ihnen Nutzen bringt. Der Mann, der am Tisch der Halle sitzt und sein jüngstes Kind füttert mit Brei aus Milch und Rasi, erzählt Ginjen, dass seine Frau zurückgelaufen ist in ihr Haus, als sie schon glücklich entkommen waren, sie hat nicht lassen wollen von der Truhe mit Plättchen, die unter ihrem Bett steht. Das Dach ist eingefallen über ihr, sie liegt tot, erschlagen, noch mit der Truhe im Arm, die ihr wichtiger gewesen ist als der Korb mit Getreide, der in ihrer Küche stand. Das Kleine auf seinem Schoß ist erst sechs Monde alt, es wird aufwachsen können mit dem Brei, in den Obida ein paar Löffel Mus aus Pirsi gerührt hat, aber die Liebe einer Mutter wird es nicht mehr kennen. Ginjen legt eine Hand auf die Schulter des Mannes, als ihm Tränen aus den Augen laufen, er hat nichts retten können außer seinen Kindern, es sind noch zwei, die schon größer sind, sie stehen neben ihm mit Augen voller Angst. Sie werden nicht hungern in Ter’sa, und der Mann ist ein Handwerker, der mit Holz arbeitet, es wird genug zu tun geben für ihn in der nächsten Zeit.

Auch sie haben geglaubt, dass sie es überstanden haben, als der Boden wieder ruhig geworden ist unter ihren Füßen. Dann sind die Wellen gekommen, hohe Wellen, höher als die, die der Wind manchmal treibt auf den schmalen Streifen Sand vor ihrem Dorf. Höher als ein Mann, und sie sind weiter heraufgelaufen als sie es kennen, es hat sie weggetrieben vom Ufer und von ihren Häusern, es hat viele Leben gerettet. Denn als der zweite Stoß gekommen ist, und das Rumpeln, lauter als jeder schwere Wagen, der die Stämme bringt, wenn neues Holz gebraucht wird für ein Haus, das lauter und lauter geworden ist, bis es nur noch das Geräusch gegeben hat um sie herum, die Erde sich wieder geschüttelt, da haben nicht mehr viele Menschen gestanden am Ufer, als mit einem Schlag, lauter als jeder Donner, den sie je gehört haben, das Wasser des Sees geworden ist zu einer riesigen Wolke aus siedend heißem Dampf. Sie ist aufgequollen aus dem See, sie hat sich ausgebreitet über seine Ufer, und sie hat rot geleuchtet, als ob etwas brennt unter ihr, aber Wasser brennt doch nicht. Sie sind weggelaufen, weiter ins Innere des Landes, gerannt und gerannt, und sie haben die Schreie derer hinter sich gehört, die nicht schnell genug gewesen sind. Spalten haben sich aufgetan zu ihren Füßen, manche sind hineingestolpert, und wenn sie sich wieder geschlossen haben, sind die Menschen erdrückt worden darin. Und als sie nicht mehr haben rennen können, als sie zu Boden gefallen sind, erschöpft von der Anstrengung und dem Entsetzen, das sie gepackt hat, da ist es still um sie gewesen. Kein Laut hat in der Luft gelegen, keine Stimme eines Vogels, kein Bellen eines Hundes, kein Plätschern von Wasser. Nur das angestrengte Keuchen der Menschen ist zu hören gewesen, und als sie die Wolke hinter sich gesehen haben, da sind sie einfach weiter gegangen. Nach Westen, immer weiter nach Westen, bis sie getroffen sind auf Männer aus Ginjens Garde auf dem Weg zum Abfluss des Kalar’terla, er hat sie geschickt nach Beth’kalar um Danimas Willen, sie sollen nachsehen, wie es steht um ihre Familie. Sie haben ihnen gesagt, nicht mehr lange, sie sind in der Marunan Beth’lai, nur noch zwei Wegstunden, dann wird ihnen Hilfe zuteil. Und als sie hineingestolpert sind in das Dorf, Ter’sa, so wird es genannt von den Menschen, die dort wohnen, da ist ihnen geholfen worden. Sie haben Wasser bekommen, das frisch geschmeckt hat, Nahrung, ihre Wunden sind versorgt worden, sie haben liegen können in Zelten mit einem hölzernen Boden, es sind die der Garde des Marun, sie haben sie nicht gebraucht, weil sie in den Häusern der Männer gewohnt haben, die noch ihren Pflichtdienst ableisten in den Garnisonen des Landes, bis sie ihre eigenen gebaut haben.

Die Männer, die Ginjen nach Beth’kalar geschickt hat, um zu sehen, wie es der baranischen Familie ergangen ist, sind zurückgekommen, aber sie haben entsetzliche Nachrichten gebracht. Das Haus des Barar am Ufer des Sees steht nicht mehr. Sie sind über Land geritten, die unheilverkündende Wolke über dem See ist zu sehen selbst noch in Beth’lai, und auch das rote Glühen in ihr, wie ein Feuer, das im Kamin langsam erlischt für die Nacht. Sie sind ihr lieber nicht zu nahe gekommen, auch ihre Pferde haben sie nicht gemocht, sie sind zurückgescheut davor, sie hätten sie nicht hineingebracht in die Wolke. Und sie haben sich gewundert, als sie sich dem Abfluss des Kalar’terla genähert haben, sie hören das Rauschen des Wassers nicht. Die Tenjen’sa-Brücke steht noch, eine der langen Ketten, die an den Ufern befestigt sind, um den Druck des Wassers auf die hohen Pfähle in der Mitte zu mindern, ist gerissen, sie sieht nicht aus, als ob sie zusammenfällt, wenn sie über sie reiten, es erspart ihnen einen Tagesritt. Aber sie führt nicht mehr über Wasser, es gibt keine Schnellen und Wirbel mehr, nur noch ein trockenes felsiges Bett, in dem der wilde Fluss einst geflossen ist. Sie sind weitergeritten am Ostufer des Ir’kalar, wie sie ihn jetzt nennen, hinein in den Dampf, der immer noch über dem Land liegt, er ist kühl hier und legt sich feucht auf die Haut, wie der Dunst, der manchmal im elften Mond das Land überzieht, an ihn sind die Pferde gewöhnt. Das Haus des Barar liegt nur einen Tagesritt entfernt von der Brücke, aber sie haben kein Haus mehr gefunden. Nur noch die Krieger der Draq’ona, ihre Garnison ist halb zerstört, aber sie sind zurückgeblieben, es werden noch Männer vermisst aus ihrer Einheit, sie hoffen, dass sie den Weg zurück finden zu ihnen. Sie werden ausharren, bis sie wissen, was aus ihnen geworden ist, die Wolke ist abgekühlt in den letzten Tagen, und der Wind, der von den Gipfeln des Drat’kalar weht, beginnt sie auseinanderzutreiben. Bald wird der See wieder zu sehen sein, dann werden sie wissen, was geschehen ist damit.

Und auch sie berichten Schreckliches. Schon das erste Rütteln der Erde hat einen Teil des Ufers wegbrechen lassen, an dem das Haus gestanden hat, der Kai, an dem damals das Boot angelegt hat, das Tenaro in den Armen Metús zurückgebracht hat aus Beth’narn, hat auf hohen Pfählen im seichten Wasser gestanden, er ist zuerst verschwunden, und dann ist das ganze Haus ins Rutschen geraten. Es hat sich geneigt wie ein Betrunkener, der aus einem Wirtshaus torkelt, sich lehnt gegen einen Gartenzaun als Stütze, aber es hat keinen Zaun gegeben, es zu halten. Die meisten Menschen sind da schon heraus gewesen aus dem Haus, sie sind in den Garten gelaufen, als die Erde begonnen hat, sich zu schütteln, aber der kleine Prinz Marino ist von dem Pfahl eines Banners getroffen worden, der vom Dach gestürzt ist. Er hat noch gelebt, als sie ihn in die Kutsche getragen haben, die die Barari mit ihren Töchtern weggebracht hat, aber er hat geschrien und seine Beine nicht mehr bewegen können. Die Kutsche hat es noch geschafft über die Brücke, die über den Fluss neben dem Haus führt, bevor sie zusammengefallen ist beim nächsten Rütteln, bevor das ganze Haus hinabgestürzt ist in den See. Aber Barar Metiro, er ist mit Daneto und seinem zweiten Sohn Damiro ausgeritten am Tag zuvor, sie haben in das Dorf im Norden von Beth’kalar gewollt, in dem die irdenen Schüsseln und Becher gemacht werden, und sie sind bisher noch nicht zurückgekehrt.

Die Männer aus Beth’lai haben beraten, ob sie reiten sollen zur Feste des Thain, vielleicht finden sie die baranische Familie dort, Barar Metiro ist der Vaterbruder des Thain, sie werden dort Schutz gesucht haben. Aber es ist ein Dreitagesritt bis dorthin, sie wissen nicht, was sie erwartet auf dem Weg und Maruni Danima wartet auf Nachricht, sie haben sich auf den Rückweg gemacht. Sie hat geweint in Ginjens Armen, auf der Stelle aufbrechen wollen, um sie zu suchen, er hat sie liebevoll getröstet und abgehalten davon. Es erscheint ihm zu gefährlich, sie wissen nicht, ob nicht noch eine Erschütterung kommt, sie wissen nicht, was vorgegangen ist am See, und er kann sie nicht begleiten, er ist der Marun, die Menschen in Beth’lai brauchen ihn. Und auch Mar’thain Mereno braucht seine Hilfe, sie sind glimpflich davongekommen, die Menschen in den Bezirken von Beth’narn hat es schlimmer getroffen. Und was geschehen ist im Norden in der Wüste, er kann es immer noch nicht fassen. Aber er bringt sie in die Residenz, Danima wird in Selimas Armen ein wenig Trost finden, und er weiß seine Familie dort gut aufgehoben. Er nimmt auch Tonwin und Obida mit ihren Kindern mit, seinem Bruder geht es besser, die Entflammung ist aufgehalten worden von dem Pulver des getrockneten Pilzes, aber noch ist sein Arm nicht geheilt, und Obida ist sehr erschüttert von dem, was geschehen ist. Sie schreckt immer noch weinend aus dem Schlaf, sie ruft nach ihren Kindern, dort wird sie mehr Hilfe erfahren. Und vielleicht ist schon Nachricht eingetroffen aus der Feste des Thain, dann wird Danima erfahren, ob es ihrer Familie gut geht.

Die Menschen in Ter’sa und Ter’to haben sich erholt von dem Schrecken, Nahrung haben sie genug, das Wasser im Fluss fließt wieder klar und sauber, jeder schläft unter einem Dach, auch wenn es vielleicht nicht sein eigenes ist. Sie machen sich daran, ihre Dörfer wieder herzurichten, der Baumeister ist mit seinen Gehilfen bei ihnen geblieben, sie helfen mit Rat und Tat. Ginjen hat herzlich gelacht, als er ihn gefragt hat, ob sie zurückkehren sollen an die Stelle, an der die Residenz gebaut werden soll, und sehen, ob noch etwas zu retten ist dort, er hat doch noch ein Haus. Mit einem Loch im Dach und der Fußboden in der Küche ist angebrannt, aber wohnen kann man noch darin. Nein, erst sind die Häuser der Menschen dran, erst wenn jedes Haus in den Dörfern wieder bewohnt werden kann, wird er sich Gedanken machen, ob seine steinerne Residenz wieder aufgebaut wird. Sie haben Glück im Unglück gehabt, die kleine Sägemühle, die ein Stück hinter Ter’to am Fluss steht, hat die Erschütterung unbeschadet überstanden, der Mann, dem sie gehört, hat Ginjen erzählt, dass das eiserne Blatt während der Erschütterung gesummt hat wie eine Frau, die ein Kind in den Schlaf singt, nur sägen kann er nicht mehr damit. Die Mühle steht nicht mehr am Ufer des Flusses, er hat auch hier seinen Lauf geändert, aber es gibt genug Männer mit Schaufeln in den Dörfern, auch die Männer, die gekommen sind aus den Dörfern am See, es gibt ihren Händen etwas zu tun, sie graben dem Wasser einen Kanal, bald sägt sie wieder Balken und Planken für sie. Nur die Kinder murren, muss es ausgerechnet die Schule sein, die als Erste wieder hergerichtet wird? Aber ihre Mütter und Väter wollen sie aus dem Weg haben, es gibt genug zu tun, ohne dass sie ihnen zwischen die Füße geraten, und sie müssen nicht fürchten, dass ihnen wieder hölzerne Plättchen auf den Kopf fallen, wenn die Erde sich noch einmal schüttelt. Sie haben keine Zeit gehabt, neue zu schneiden, sie haben das Dach gedeckt mit dicken Bündeln aus dem Stroh des Getreides, es hat gelegen in einer großen Hütte, sie haben nicht so recht etwas anzufangen gewusst damit, aber es erschien ihnen zu wertvoll, um es einfach zu verbrennen. Jetzt erfüllt es einen Zweck, der Lehrer, der mitgekommen ist aus den Dörfern am See, hat ihnen gesagt, so machen es die Fischer, sie nehmen dafür die Binsen und das hohe Gras, das an seinen Ufern wächst. Es ist einfach, es geht schnell, und es schlägt keine Wunden, wenn es einem auf den Kopf fällt. Sie werden auch die neuen Häuser so decken, die gebaut werden für die Menschen, die aus den Dörfern am See geflüchtet sind, sie werden bleiben in Beth‘lai, es wird bald noch ein Dorf geben, sie werden es der Einfachheit halber Ter’wa nennen, drittes Dorf. Weil es keinen See mehr gibt, so wie sie ihn kennen, sie werden nicht mehr leben können an seinem Ufer.

Die riesige Wolke, die über ihm gestanden hat, ist zu sehen gewesen bis nach Beth’lai, auch das rote Glühen darin, es ist weniger geworden von Tag zu Tag. Sie hat sich ausgebreitet, der Wind, der herabweht aus dem Drat’kalar, hat sie nach Westen getrieben, und als sie abgekühlt ist, hat sich ein feuchter Schleier gelegt über das Land. Und als Mereno und Ginjen gestanden haben am Ufer des Sees, wo früher einmal der Hafen gewesen ist des großen Dorfes, am ersten Tag des fünften Mondes, da haben sie ihren Augen kaum trauen wollen. Es ist nicht mehr der See wie sie ihn kennen, und er wird es nie mehr sein.

Das Wasser ist gefallen, es steht jetzt zehn Längen unter ihnen, und es dampft leicht, so wie das Wasser in den Badehäusern es getan hat. Der Dampf wabert wie ein Schleier darin, fast bis an das alte Ufer, und in der Ferne, kaum zu sehen durch den Dunst, ragt etwas aus dem Wasser. Riesig und dunkel, ab zu blitzt ein rotes Glühen auf, als ob Blasen platzen auf seiner Oberfläche, und es verbirgt den Blick auf den See dahinter, soweit ihre Augen reichen. Nicht weit von ihnen entfernt zu ihrer Linken fällt Wasser in einem glitzernden Strom herab, ein Bogen aus bunten Farben steht darüber, er wird beleuchtet von der Sonne, die aufsteigt hinter dem Drat’kalar, er ist nur zu erahnen in der Ferne. Es ist ein neuer Fluss, der entstanden ist in Beth’narn, der sich durch das Land zieht von den Hügeln ihrer westlichen Grenzen, er wird gespeist durch einen Riss, der sich aufgetan hat im Gebirge. Fast gerade wie eine gespannte Schnur, mal schmaler, mal breiter, sie haben ihn überbrückt an einigen Stellen mit Balken und Planken, damit der Norden des Landes noch zu erreichen ist. Mar’thain Mereno hat Männer ausgeschickt, um das Ufer des Sees zu erkunden, sie haben berichtet, dass das Wasser den Abfluss nicht mehr erreicht, und um das Südufer des Sees zieht sich eine Stufe, kaum eine halbe Länge tief, bedeckt mit den vertrockneten Überresten der Binsen, die dort einmal gestanden haben. Und vielen toten großen Echsen, als ob sie versucht haben zu entkommen aus dem See über die Stufe, die Luft stinkt, sie müssen schon lange tot sein. Die Ufer sind steil, fast wie mit einer Schaufel gegraben, bis zu dem Dorf mit dem Hafen und noch ein Stück darüber hinaus, erst auf der anderen Seite des neuen Flusses fällt es ab in flachen Hängen. Und weiter nördlich, schon in der Wüste, zieht sich in einem weiten Bogen eine Felskante um den See, und über ihn stürzt das, was das Verderben gebracht hat über die Oasen.

Sie können es immer noch nicht fassen, das ist gewesen, was Mar’thain Mereno in höchster Eile hat reiten lassen, als Sumwin das Banner gesehen hat in der Ferne auf seinem Weg nach Ter’sa. Da, wo einst die grüne Perlenschnur der Oasen gelegen hat, in einem leichten Bogen nach Nordwesten, zieht sich jetzt ein Graben durch die Wüste. Breit und tief, und in ihm fließt ein Fluss. Ein gewaltiger Fluss, größer als Mereno je einen gesehen hat, größer als die zwei großen Flüsse in Beth’anu, er wird breiter je näher er dem See kommt, und an seinem Ende stürzt das Wasser über einen gewaltigen Bogen aus Fels. Das Dorf am Rand der Wüste, in das Mereno die beiden Söhne des Heermeisters hat bringen lassen, als Tenaro sie freigesetzt hat von der Strafe, die sie verbüßt haben in den Salzminen von Beth’nindra, ist mit hinabgestürzt, als der Graben sich aufgetan hat, das Dorf mit der Handelsstation, neben dem das Wasser aus der Wüste gelaufen ist, an dem Mereno und Ginjen staunend gestanden haben im letzten Jahr, steht jetzt an seinem Rand. Es ist noch ein Tagesritt bis zum See von dort, aber auch hier liegt eine Ahnung des Donnerns in der Luft, mit der das Wasser hinabfällt in den See.

Ginjen ist geritten an Merenos Seite durch die Bezirke von Beth’narn, und es hat sich gezeigt, was auch zu sehen war in Beth’lai. Die Dörfer sind umso schlimmer getroffen worden je näher sie dem See liegen, die Bezirke, die im Westen schon im Schatten des Gebirgszug liegen, haben kaum Schäden zu vermelden, in einem Streifen einen halben Tagesritt um den See steht fast kein Haus mehr. Das Unheil scheint aus ihm gekommen zu sein, es muss etwas zu tun haben mit dem, was sich jetzt erhebt inmitten des südlichen Ausläufers, an dessen Ufern sich Beth’narn und Beth’kalar gegenüberliegen. Es hat keine Erhebungen gegeben darin, der nördliche Teil des Sees ist nie erkundet worden, wenn dort welche gelegen haben, ist es nie berichtet worden. Aber jetzt gibt es eine, die Sicht ist besser geworden, sie sehen sie deutlicher, als sie drei Tage vor dem längsten Tag wieder am Ufer stehen. Eine Erhebung, sie ragt über das Wasser, und sie erscheint endlos lang. Sie liegt wie eine Mauer zwischen den Ländern, und so werden sie sie auch nennen in Beth’narn, Betain’it‘kalar, die Mauer im Wasser.

Kapitel 3

Sie werden schon erwartet, als sie zurückkehren in die Residenz des Mar’thain, ein Kurier des Thain ist angekommen. Thain Tenaro bittet sie zu kommen und teilzunehmen an der Sitzung des Kronrats, die er abhalten wird im letzten Drittteil des siebten Mondes, damit sie gemeinsam besprechen können, was eigentlich geschehen ist an dem Tag kurz vor Beginn des dritten Mondes, und welche Auswirkungen es hat auf das Leben der Menschen. Und er bringt endlich Nachricht von Danimas Familie. Sie hat jeden Abend gebetet vor der Statue in der Halle, dass es ihnen gut gehen möge, dass sie der Erschütterung und der Wolke entkommen sind. Sie ist umgefallen, sie haben sie wieder aufgerichtet, sie hat es unbeschadet überstanden, wie alle Statuen, die aufgestellt worden sind, um davor zu beten zu Melak. Bis auf eine.

Danima weint wieder in Ginjens Armen, als sie die Nachricht gelesen hat, die ihre Mutter ihr gesandt hat mit dem Kurier. Das Haus der baranischen Familie in Beth’kalar ist verloren, mit allen Erinnerungen an ihre Kindheit darin, sie wird ihren Verlust verschmerzen mit der Zeit. Aber es hat sie getroffen bis ins Mark, dass sie ihren Vater und ihren ältesten Bruder verloren hat an dem schrecklichen Tag.

Barar Metiro ist mit Daneto und Damiro aufgebrochen am Tag vor der Erschütterung, sie haben in das Dorf im Norden gewollt, in dem die irdenen Schüsseln und Becher gemacht werden. Der Dorfvorsteher hat eine Nachricht gesandt, die Grube, aus der sie den Lehm dafür holen, ist eingestürzt, es hat Verwundete gegeben, und sie sind nicht sicher, ob sie sie wieder aufgraben können, vielleicht wird es bald keine irdenen Gefäße mehr geben, die sie verkaufen können auf den Märkten. Es wäre ein schwerer Verlust für Beth’kalar, ein großer Teil der Steuern, die Barar Metiro zahlt an den Thain, kommt aus ihrem Verkauf. Und drei Tage später ist ein Pferd in den Hof eines Wollstrauchbauern gestolpert, knapp hinter der Grenze zu Beth’draket, der junge Mann auf seinem Rücken schon mehr tot als lebendig. Mit nässenden roten Stellen auf Gesicht und Händen, sie haben ihn nicht gekannt, aber sie haben sich seiner angenommen. Ihr Hof hat kaum Schaden genommen bei der Erschütterung, sie haben ihm Wasser gegeben aus ihrem Brunnen, sie haben genug, er sprudelt über seit dem Tag, an dem die Erde sich geschüttelt hat, und sie haben seine Wunden bestrichen mit dem klaren Saft aus den dicken Blättern einer Pflanze, die am Rande ihres Gartens wächst, mit dem sie auch die kleinen Verbrennungen heilen, die ihre Kinder sich manchmal holen, wenn sie unachtsam sind beim Spielen in der Küche und dem Herdfeuer zu nahe kommen. Denn so haben seine Wunden ausgesehen, als ob er übergossen worden ist mit siedend heißem Wasser. Er hat lange krank gelegen, sie haben nach einer weißen Schwester geschickt, sie hat ihn mitgenommen in ihr Haus. Und erst dort hat er ihnen sagen können, wer er ist, Damiro, der zweite Sohn des Barar von Beth’kalar. Und sie sind dreizehn gewesen am Ufer des Sees, sein Vater und sein Bruder sind bei ihm gewesen, und noch zehn Männer aus der Garde des Barar, als das Unglück sie getroffen hat, als plötzlich eine siedend heiße Wolke aufgestiegen ist und sie eingehüllt hat, wo sind die anderen? Er hat geweint, als sie es ihm gesagt haben, es war nur er, der geritten ist in den Hof des Bauern und gerettet worden.

Er ist an den Sitz des Nun’thain gebracht worden, als es ihm wieder besser ging, Sirima hat ihn erkannt und in einer Kutsche in die Feste des Thain bringen lassen. Dort ist er auf den Rest der Familie getroffen, und die Barari ist zusammengebrochen in den Armen Karimas, als sie gehört hat, dass ihr geliebter Mann und ihr ältester Sohn nicht zurückkehren zu ihr. Es ist nicht das einzige Unglück, das ihre Familie getroffen hat, Marino, ihr jüngster Sohn, er wird sich nicht mehr erheben aus seinem Bett. Er ist von dem Pfahl eines Banners in den Rücken getroffen worden, der vom Dach gefallen ist, als sie aus dem Haus gelaufen sind, sie haben ihn getragen in die Kutsche, ihr Holpern über die Brücke, als sie fast umgestürzt ist bei der zweiten Erschütterung, ihr Schlagen auf der rasenden Fahrt zur Feste fast ohne Pause, sie haben den Knochen darin vollends zerstört. Selbst die Ärzte des Thain haben ihn nicht retten können, er hat es überlebt, aber er wird nie mehr laufen können. Nicht mehr mit Danuro über die Felder jagen, als ob ihre Pferde von Beißfliegen gestochen worden sind, nicht mehr für Tenjen flache Steine über den See hüpfen lassen, nicht mehr mit seinem Bruder Damiro auf den Baum im Garten steigen, um an die letzten süßen Pirsi zu gelangen. Er liegt in einem Bett in einem der Schlafzimmer der Feste, er starrt hinauf zu der Decke über sich, und er ist kaum zu trösten in seinem Kummer. Er ist sich nicht einmal bewusst, dass er fast der nächste Barar von Beth’kalar geworden ist, und er erkennt seinen Bruder kaum, als er zu ihm kommt. Zu sehr ist sein Gesicht entstellt von den schrecklichen Wunden, die der heiße Dampf hinterlassen hat, er wird Narben behalten davon, sie sind wie einst Mirinis zu lange nicht behandelt worden. Er wird es verwinden mit der Zeit, er wird sitzen in einem Stuhl, den ein Handwerker der Feste für ihn macht, mit Rädern daran, damit man ihn schieben kann, und wenn sie zurückkehren nach Beth’kalar, als ihr neues Haus fertig gebaut ist, auf dem Balkon vor seinem Schlafzimmer und hinausschauen auf den See, der ihm so viel genommen hat.

Dieses Mal verwehrt es Ginjen Danima nicht, er lässt sie reisen mit Waniri in die Feste des Thain. Er wird ihr bald folgen, aber zuerst wird er nach Beth’lai reiten, um zu sehen, wie die Menschen dort zurechtkommen. Mit Tenjen, er ist sein Erbe, er soll sehen, dass man Verantwortung trägt für sie nicht nur, wenn es dem Land gutgeht. Mereno hat ihm gesagt, dass er keine Plättchen mehr entbehren kann für den Bau seiner steinernen Residenz, er braucht sie, um den Menschen in seiner Maran zu helfen, aber Ginjen will sie auch nicht. Er wird wohnen bleiben in seinem großen Haus aus Holz, er hat dreiundzwanzig Jahre seines Lebens in einem Zelt gelebt, Häuser und steinerne Festen hat er erst gekannt, als er nach Beth’anu gekommen ist. Schon das Fort, in das er zuerst geritten ist auf seiner Suche nach dem Mann, der Daikims Sterne in gelbe Steine schlägt, ist ihm vorgekommen wie ein Wunder, und da hat er die Nächte noch in einem Zelt verbracht, mit geraden Wänden und einem hölzernen Boden, und sich gewundert, dass es nicht zusammenfällt über ihm, weil er keine Stangen gesehen hat, die es halten. Ihm genügt sein Haus aus Holz, solange in einem der Schlafzimmer ein weiches Bett steht, in dem er liegen kann mit Danima. Er vermisst sie, aber es werden auch wieder ruhigere Zeiten kommen für Beth’lai, dann wird er es wieder haben können, wann immer ihm der Sinn danach steht. Schließlich steht nicht geschrieben, dass man nur in der Nacht liegen darf bei seiner Frau, und auch Waniri wird größer werden wie Tenjen.

Aber die Dinge stehen gut in Beth’lai, sie sind zurechtgekommen ohne ihn. Er ist ihr Marun, ihr Herrscher, aber sie verstehen, dass er auch reiten muss mit dem, der über ihm steht. Er regiert als sein eigener Herr in seinem eigenen kleinen Reich, weil Mereno keinen Anspruch darauf erhebt zu herrschen über sie, aber Beth’lai ist ein Teil der Maran Beth’narn, sie führen dasselbe Siegel, sie zeigen dasselbe Banner, und sie bekommen auch einen Teil dessen, was an Hilfe eintrifft aus den Ländern, in denen die große Erschütterung keine Auswirkungen gehabt hat. Ginjen wundert sich, als er das erste Mal in seine Küche tritt, der neue Fußboden ist gelegt in einem hübschen Muster aus rotem und dunklem Holz. Das rote stammt von den Bäumen an den Hängen des Gebirges, die Nadeln haben statt Blätter, aber woher kommt das dunkle? Der Handwerker, der ihn gelegt hat, erzählt es ihm stolz, es hat gelegen auf einem der Wagen, die der Mar’thain geschickt hat an sie, es ist ein Teil des Tributes, den der Shat’a‘drak von Tien’sa geschickt hat. Holzplanken, Säcke mit Korn mit einer Beschreibung, was sich anfangen lässt damit, das Brot, das sie daraus gebacken haben, hat allen gut geschmeckt, Fässer mit süßem Saft, dick wie Honig, und er lässt sich auch so verwenden, Schälchen aus weißem Ton, genug, dass sie lange keine werden machen müssen, und Steine, die brennen, die den Ofen wärmen, in dem sie ihr Brot backen. Einer der Wagen ist ein Boot auf Rädern gewesen, damit haben sie nichts anfangen können, sie haben es in den Fluss gesetzt und mit Seilen an Bäume am Ufer gebunden, die Kinder lieben es, weil es so schön schaukelt im fließenden Wasser. Und all das ist gekommen im letzten Drittteil des sechsten Mondes, weil ein Vogel den Weg gefunden hat in sein Zuhause.

Der Botschafter von Tien‘sa, wie sie selbst sich nennen, der bei Mar’thain Mereno in Beth’narn lebt, in einem Haus nicht weit von der Residenz entfernt, hat einen Käfig voller Vögel bei sich getragen, als er angekommen ist, sie haben gelebt im Dach seines Hauses. Seltsame Tiere, weiß wie Hühner, aber sie scheinen keinen Nutzen zu haben, sie sitzen nur auf ihren Stangen und machen seltsame Geräusche. Der Botschafter, und auch seine Vögel, haben die Erschütterung unbeschadet überstanden, es hat auch in der Residenz kaum Schäden gegeben. Die Statue des Dra’ken, die der Shat an Thain Tenaro geschickt und die er seinem Bruder geschenkt hat, weil schon eine steht in Mirinis Schlafzimmer, ist vom Sims der Feuerstelle gefallen und zerbrochen, irdenes Geschirr ist über den Tisch gehüpft und auf dem Boden zerschellt, eine Platte aus Glas ist gesprungen, und Kirini sehr unsanft auf ihr kleines Hinterteil geplumpst, als sie das Rütteln umgeworfen hat. Selima hat mit ihr Schutz gesucht unter dem Tisch der Halle, es hat sie sehr erschreckt, in der Küche ist ein Topf mit Suppe vom Herd gefallen, und der Hund, der weglaufen wollte und keinen Ausweg gefunden hat aus dem Haus, hat auf den Fußboden vor dem Portal gepinkelt. Mereno ist nicht bei ihnen gewesen, sein Stallmeister hat ihn gerufen, weil sich die Pferde in ihren Ställen benommen haben, als ob Beißfliegen über sie hergefallen sind, eines haben sie abtun müssen, weil es versucht hat, über die Tür seines Stalls zu springen, und sich ein Bein gebrochen dabei. Der Hügel hinter ihrem Badehaus ist abgerutscht, die Mauer zerschlagen, und die Erde hat sich ergossen in das Becken, es ist jetzt ein Schlammbad, aber es kühlt ab. Das Rohr aus Mes’in, das es verbunden hat mit der Quelle, ist gebrochen, das Wasser sprudelt aus dem Ende, das noch im Felsen steckt, es ist nicht mehr so unerträglich heiß. Das Badehaus wird vielleicht zu retten sein.

Und am Tag nach der großen Erschütterung hat der Botschafter einen der Vögel geholt aus seinem Dach, er hat eine winzige kupferne Rolle an sein Bein gebunden, und dann hat er ihn in die Luft geworfen. Mar’thain Mereno hat es ein wenig befremdlich gefunden, aber der Mann hat ihm erklärt, die Vögel fliegen immer zurück zu dem Haus, in dem sie geschlüpft sind, dieser ist im Haus seines Vaters aus dem Ei gekommen, er wird zurückfinden dorthin, und er hat ihm eine Nachricht mitgegeben an den Shat, was geschehen ist in Beth’narn. Sie fliegen schneller als ein Bote reitet, weil sie nicht dem Land folgen müssen, sie werden nicht aufgehalten von Flüssen, sie fliegen einfach nur geradeaus, bis sie dort ankommen, wo sie hin wollen. Auch der Botschafter, der in der Feste des Thain geblieben ist, führt die Vögel mit sich, er wird einen aussenden, wenn die Erde dort gebebt hat wie hier, und der Botschafter in Beth’nindra ebenso, wenn er erfährt, was sich zugetragen hat in den beiden Ländern. Sein Shat’a‘drak wird bald die Wagen mit dem Tribut auf den Weg schicken, er hat ihm geschrieben, dass er diesmal keine kostbaren Stoffe senden soll, keine goldenen Löffel und auch nicht die blau bemalten Teller, er soll ihnen Nahrung senden, Korn, das wächst in ihrem Land, Planken aus Holz, damit sie die Häuser wieder richten können für die Menschen, Boote als Ersatz für die, die sie vielleicht verloren haben im See. Und die brennenden Steine, damit sie die Bäume, die sie schlagen, nicht verwenden müssen, um die Häuser zu wärmen in der dunklen Jahreszeit, sie werden sie brauchen, um neue zu bauen. Er hat sich gewundert über die Scheite, die seine Diener in seinem Kamin verbrannt haben, in Tien’sa wird kaum Holz benutzt in den Öfen, und wenn, dann ist es Abfall, der keine andere Verwendung mehr findet.

Auch in den drei Ländern ist Holz ein wertvolles Gut, sie gehen sehr sparsam damit um, aber sie haben sonst nichts, um die Häuser zu wärmen. Es dauert fünfzig Jahre, bis ein Baum groß genug ist, um ihn zu fällen, damit man Balken und Planken aus ihm schneiden kann, und die Scheiben, aus denen die hohen Portale in den großen Häusern gemacht werden, das ist eine lange Zeit, zu lang, um etwas zu verschwenden davon. Sie verwenden jedes Stückchen davon, sie sammeln die Äste, die der Wind von den Bäumen reißt, die Rinde, die abgeschält wird, die Samenzapfen der Bäume mit Nadeln statt Blätter, selbst der Staub, der herabrieselt, wenn sie getrennt werden in der Sägemühle, wird verwendet. Die Fischer haben damit die schwelenden Feuer in Gang gehalten, über denen der Rauchfisch getrocknet wird, aber es gibt keinen See mehr, in dem sie fischen können, was sie noch haben retten können aus den Rauchfängen der Häuser wird lange Zeit der letzte Fisch sein, der gegessen wird in Beth’narn. Sie pressen den Staub jetzt in Barren, so wie man Erz gießt, Holz ist Holz, sie wärmen ihren Backofen damit. Die ärmeren Haushalte in den Dörfern am See haben die Binsenkörbchen verbrannt, die in der hellen Jahreszeit geflochten worden sind, viel Wärme haben sie nicht geschaffen, aber sie haben das teure Holz selten bezahlen können. Aber sie werden jetzt viel brauchen, um neue Häuser zu bauen, damit wieder jeder ein Dach über dem Kopf hat, und es klaffen schon Lücken an den Hängen des Gebirges. Noch brauchen sie kein Feuer in den Häusern, es ist warm, und in der nächsten dunklen Zeit werden sie das Holz verbrennen, das übrig geblieben ist von den alten Häusern, aber das Feuer riecht nicht besonders gut, wenn sie die Planken verbrennen, die eingestrichen worden sind mit einer Brühe aus Öl und Kräutersud, um es haltbarer zu machen gegen die Unbill des Wetters.

Aber die brennenden Steine, die ihnen gesandt worden sind aus Tien’sa, sie werden sie sorgsam aufbewahren. Hüten wie einen Schatz, erst verwenden, wenn es so kalt geworden ist, dass man die Luft, die man ausstößt, von seinem Mund wehen sieht. Sie brennen lange und heiß, und auch was sie zurücklassen, bleibt noch lange warm, man kann Tee in irdenen Bechern wärmen darin. Sie haben es versucht in ihrem Backofen, es hat auch hier eine Beschreibung dabei gelegen, wie sie zu verwenden sind. Ein paar Späne altes Holz, oder ein wenig Panis, das nicht mehr zu gebrauchen ist, geknüllt in einer Hand, und wenn die Flammen fröhlich flackern, legt man einen der Steine darauf. Erst nur einen, und wenn er Feuer gefangen hat und rot glüht, einen zweiten, und dann kann man sitzen vor dem Feuer, seine Füße hineinhalten in die Wärme, die ausstrahlt davon, sie brennen lange und sie wärmen so wunderbar. Sie haben mit drei Steinen Brote gebacken für das ganze Dorf, und dann haben sie immer noch sanft geglüht, sie haben einen eisernen Topf mit Wasser hineingestellt, es ist warm geworden, sie haben auch heißen Tee gehabt zu ihrem Brot, mit ein wenig von dem süßen Saft hineingerührt ist es ihnen erschienen wie ein Festmahl. Und vielleicht können sie es auch haben, wenn die brennenden Steine aus Tien’sa aufgebraucht sind, einer der Männer, die die Beeren sammeln an den Hängen des Gebirges, die sie benutzen zum Einreiben der Fußböden und aus denen das Wachs gepresst wird für ihre Lichtertöpfchen, hat erzählt in der letzten dunklen Zeit, dass einer der Steine, mit denen sie ihr Lagerfeuer umringt haben, damit sie nicht den ganzen Hang in Brand setzen, rot geglüht hat wie ein brennendes Holzscheit. Sie haben ihm nicht geglaubt, ihn ausgelacht und gesagt, er hat wohl Wein in seine Flasche gefüllt statt Wasser, Holz glüht, wenn es brennt, und Steine brennen nicht. Er hat sich geärgert über sie, geschimpft, und doch war es ein Stein, er war dunkler als die anderen, die sie gesammelt haben, und er hat noch rot geglüht, als das Holzfeuer schon erloschen war. Die Steine werden warm, wenn sie um ein Feuer liegen, sie nehmen sie gern mit unter ihre Decken, um ihre Leiber zu wärmen, aber diesen haben sie nicht anfassen können, so heiß ist er gewesen. Die Sträucher, an denen die Beeren wachsen, blühen schon, bald werden sie wieder gehen und sie sammeln, dann werden sie Ausschau halten nach Steinen, die dunkler sind als die anderen, vielleicht finden sie auch in ihrem Gebirge Steine, die brennen.

Das alles erfährt Ginjen vom Dorfvorsteher von Ter’sa, als sie zusammen sitzen beim Nachtmahl, seine Frau hat es für sie bereitet. Und auch, dass sie ein drittes Dorf begonnen haben, sie werden es auch einfach so nennen, Ter’wa, am Fluss hinter der Sägemühle, die Menschen, die gekommen sind vom See, möchten sich dort niederlassen. Sie wollen nicht mehr zurück, was sie erlebt haben während der Erschütterung, hat ihnen Angst gemacht, es quellen immer noch Wolken aus dem See, und manchmal in der Dämmerung am Abend sieht man ein rotes Aufblitzen darin. Wie Funken, die aufspringen in einem Herdfeuer, wenn ein klarer klebriger Tropfen klebt am Holz. Es sind Fischer unter ihnen, sie werden sich ein anderes Auskommen suchen müssen, aber auch Bauern, sie werden neue Felder für Getreide und Gemüse anlegen, ein Handwerker, der mit Holz arbeitet, er hat ihnen geholfen, und wie’s scheint auch eine neue Mutter gefunden für seine Kinder. Der Mann mit den beiden rechten Füßen hat schon wieder begonnen, Spielzeug zu schnitzen, er ist arg in Rückstand geraten, er braucht viele Hände, damit sie fertig sind, wenn die Händler aus Beth’nindra kommen und es abholen wollen bei ihm. Ginjen kann sich beruhigt aufmachen zur Feste des Thain, aber erst nachdem er mit Tenjen Kasiro besucht hat. Das kleine Totenhaus steht schon wieder, nur das Gitter fehlt noch, der Schmied hat es mit sich genommen, um es zur richten. Jemand hat Blüten gelegt auf seinen steinernen Sarg, und auch zu Füßen der Statue des Melak liegen ein paar. Es ist ein Ort der Ruhe, eine Stätte des Gedenken nicht nur des Kindes, das zu Tode gekommen ist, weil ein anderes nicht gehorsam war. Es sind oft Menschen aus den Dörfern am See, die es besuchen, sie gedenken hier derer, die sie verloren haben auf der Flucht vor dem Unheil, das aus dem See gekommen ist.

Ginjen wirft auch auf einen Blick auf die Stelle, an der die steinerne Residenz hat stehen sollen, die Mereno für ihn geplant hat. Der Baumeister ist mit seinen Gehilfen hierher zurückgekehrt, die Männer in den Dörfern kommen zurecht mit dem Wiederaufbau der Häuser. Und wenn nicht, er ist nicht so weit entfernt von ihnen, sie können kommen und ihn fragen, oder er geht mit ihnen und hilft, wenn es nötig ist. Die beiden Männer, die gestorben sind, als sie mit dem Dach in die Tiefe gestürzt sind, liegen begraben auf der Begräbnisstätte hinter Ter’sa, auf ihren Gräber stehen keine Steine, sondern Stücke der Balken, auf denen sie gesessen haben, als die Erde erschüttert worden ist, mit ihren Namen und der Zahl ihrer Jahre hineingebrannt mit einem glühenden Stück Eisen. Der eine ist erst fünfzehn gewesen, er hat gelacht mit dem anderen, dass er bald nicht mehr bei ihnen sein wird, nur noch drei Monde, dann beginnt sein Pflichtdienst. Dann wird er sich nicht mehr abplagen mit Hammer und Säge, er wird lernen, mit einem Schwert zu fechten und wer weiß, vielleicht bleibt er dabei. Auch in der Armee werden Männer gebraucht, die umgehen können mit einem Hammer. Und auch die Frau, die mit ihrem Kind erschlagen worden ist vom Firstbalken ihres Hauses und der Lehrer liegen hier, aber es gibt einen neuen im Dorf, er ist gekommen mit den Menschen vom See. Und er wird bleiben, sehr zum Missfallen der Kinder, aber ihre Eltern freut es. Lesen, schreiben und rechnen sind Fertigkeiten, die ein hohes Ansehen haben bei den Menschen aus Ginjens Volk, und sie sind ihnen aus dem Weg, wenn sie sitzen in der Schule und lernen, ihre Namen zu schreiben.

Der Baumeister ist guten Mutes, sie werden viel retten können von dem, was schon getan worden ist. Zwei der Mauern stehen noch, die Balken über dem Gewölbe haben dem Felssturz standgehalten, der aus dem Hang hinter dem Haus herabgepoltert ist, er ist hineingerutscht in das, was einmal die große Halle hat sein sollen, und viele der Felsen sind zerbrochen in handliche Stücke, sie werden sie nutzen können zum Bauen der neuen Mauern. Im Brunnen steht wieder Wasser, ihn haben sie als erstes gerichtet, und es ist immer noch sehr kalt. Aber sie können es wieder vermischen mit dem der heißen Quelle, der Fels, aus dem sie geflossen ist, ist weggebrochen, sie kommt jetzt aus einem Loch ein Stückchen höher, und sie ist nicht mehr so siedend heiß. Vielleicht wird die Residenz doch ein Badehaus haben, wenn sie endlich fertig gebaut ist. Und Ginjen hat geseufzt, dann sollen sie halt weiter daran bauen um Melaks Willen, Plättchen, um sie zu bezahlen, hat er, Danima hat ihm eine Truhe voll gegeben, ihre Mitgift, sie ist gekommen mit den anderen Sachen aus Beth’kalar. Und sie wird es freuen, wenn sie wieder ein großes Haus hat, wie die Residenz des Mar’thain oder das, in dem sie aufgewachsen ist und das jetzt auf dem Grund des Sees liegt. Und die Statue des Melak, die geschlagen worden ist für seine Halle, ist auch schon abgeliefert worden, sie steht ein bisschen verloren neben den Resten der Residenz. Den Baumeister hat es gefreut, es liegt noch genug von dem, was sie brauchen, an der Stelle bereit, es wird nicht allzu lange dauern, dann werden sie einziehen können in ihre schöne neue steinerne Residenz, mit einem Garten für Danima, einem Haus für seine Pferde, und einer Garnison für seine Garde. So Melak will, und nicht wieder etwas dazwischenkommt. Es heißt nicht umsonst, unverhofft kommt oft.

Sie müssen sich sputen, damit sie noch rechtzeitig ankommen zu der Ratssitzung, zu der Thain Tenaro sie gebeten hat im letzten Drittteil, aber sie reiten schnell. Ohne Frauen und Kinder, nur Tenjen ist an Ginjens Seite. Selima ist mit Danima gegangen, als sie abgereist ist in die Feste des Thain, nachdem die Nachricht der Barari eingetroffen ist. Und Tenjen hüpft auf der Brücke über den Ir’kalar wieder wie eine Springbohne von einer Seite auf die andere, wie er es schon einmal getan hat, er kann es wieder nicht fassen. Wo ist nur das ganze Wasser geblieben? Und diesmal wird er bewacht von drei Männern aus der Garde des Marun, damals wäre er ins Wasser gefallen, aus dem sie ihn vielleicht hätten retten können, wenn er nicht in den Wirbel gerät, jetzt fällt er auf harten Fels, der seine kleinen Knochen zerschlägt. Mereno nimmt ihn vor sich auf den Sattel und erklärt es ihm, das Wasser im See steht jetzt viel tiefer, es erreicht den Abfluss nicht mehr. Es ist zu Dampf geworden, so wie das Wasser, das kocht in einem eisernen Topf, und der sehr heiß ist, man verbrennt seine Finger, wenn man sie hineinhält. Es fließt Wasser in den See aus den Bächen und Flüssen und ganz im Norden über einen riesigen Fall, aber es wird noch Jahre und Jahre dauern, bis es den Abfluss wieder erreicht, dann wird er nicht mehr Ir’kalar sein. Mereno hat ein langes Seil anbringen lassen an dem, was einmal die Hafenmauer gewesen ist in dem großen Dorf am See, mit Querhölzern nach jeder Länge und einem großen Stein am Ende, damit es gerade herab hängt, daran kann man ablesen, wie schnell es steigt. Es hat noch nicht das erste Querholz erreicht, sein Vater und er werden es vielleicht nicht mehr erleben, aber wenn Tenjen groß ist und selbst einen Sohn hat, der wird es vielleicht sehen, wie das Wasser wieder fließt in den Schnellen und Wirbeln. Oder vielleicht erst sein Ahnsohn, es braucht noch eine Menge Wasser, bis es soweit ist. Der See ist einst riesig gewesen, und der Rest, der ihnen geblieben ist, so kümmerlich. Mereno weiß noch nicht, dass es noch einen Zufluss gibt in Beth’draket, er ahnt nicht, dass er selbst noch einmal stehen wird am See, wenn er wieder schwappt an seine alten Ufer.

Aber es ist nicht nur der See, den sie verloren haben bei der Erschütterung, sie hat etwas zerstört, das die Menschen in den drei Ländern in große Trauer und Angst versetzen wird, wenn sie davon erfahren. Noch weiß es nur eine Handvoll Menschen, Thain Tenaro hat es geheim gehalten, er offenbart es ihnen auf der Ratssitzung. Die Statue in Melaks Halle, eine Wegstunde von der Feste des Thain entfernt, gibt es nicht mehr.

Es hat sich gezeigt auf ihrem Ritt in die Feste des Thain, dass es in Beth’anu nicht anders ist als in Beth’narn. Je näher die Dörfer zum See liegen, umso größer sind die Schäden, umso mehr Häuser sind zerstört oder können nicht mehr bewohnt werden. Risse und Spalten überziehen das Land, Bäche und Flüsse haben ihren Lauf geändert, und es ist Beth’kalar, das am härtesten getroffen worden ist. Es liegt entlang des Ostufers des Sees, das Südufer mit seinen ausgedehnten Binsenfeldern ist nicht bewohnt gewesen. Entlang des Abflusses des Kalar‘terla liegen die weiten Weiden, über die die wandernden Hirten ziehen, sie haben keine Verluste erlitten bei der großen Erschütterung, Melak sei es gedankt. Sie sind weit im Süden gewesen mit den Herden, die Tiere sind drei Tage lang sehr unruhig gewesen, sie haben sie einfach stehen lassen bis zum Bauch im Gras. Es war die erste, die dunkle Jahreszeit, bald sind die ersten kleinen Tiere geboren worden. Schafe, Ziegen und Milchtiere, sie sind erst im fünften Mond wieder Richtung Norden gezogen, als die jungen Tiere stark genug waren für den Weg.

Sie können wieder reiten entlang des Sees, die Wolke wabert nur noch über dem Wasser, und Mereno möchte wissen, ob man die dunkle Erhebung auch von dieser Seite sieht. Es hat einen Tag und fast noch die halbe Nacht gedauert, von Beth’kalar nach Beth’narn zu segeln, und in die andere Richtung noch länger, weil der Wind meist aus Osten, aus dem Drat’kalar weht. Sie haben nur gewusst, dass es auf der anderen Seite ein Ufer gibt, an dem sie ankommen werden früher oder später, sehen können hat man es nicht. Die Erhebung ist deutlich zu sehen, wenn man am Westufer steht, wenn man sie vom Ostufer auch sieht, ist sie nicht nur sehr lang, sondern auch sehr breit. Und hoch, eine Betain’it’kalar, und nicht zu erreichen, es gibt keine Boote mehr. Es hängen noch ein paar der dicken Seile herab von der Hafenmauer, mit denen sie festgemacht waren am Ufer, aber sie baumeln ins Leere, Boote hängen nicht mehr daran. Und sie wagen sich nicht einmal vorzustellen, was aus denen geworden ist, die auf dem See waren am Tag der Erschütterung, sie sind verloren, und mit ihnen die Menschen, die damit hinausgefahren sind. Es waren tapfere Männer, Fische aus dem See sind lange fast unerschwinglich gewesen. Erst als Metú das erste Mal mit einer Draq’ir’lai auf eine der großen Echsen geschossen und bewiesen hat, dass sie zu töten sind damit, ist es besser geworden. Tenaro hat die Draq’ona gegründet, sie stehen immer noch unter seinem Oberbefehl. Zuerst in Beth’kalar, später auch in Beth’narn, sie haben die Fischer begleitet und auf die Echsen geschossen, wenn sie versucht haben, sich in die Netze zu verbeißen. Sie haben sie nicht einmal töten müssen, es hat gereicht, sie zu verwunden, ihre Artgenossen haben dann den Rest erledigt. Aber jetzt gibt es keinen See mehr, keine Boote, keine Fischer, die hinausfahren, und auch die Patrouillen am Ufer des Sees sind nicht mehr nötig, weil es auch keine großen Echsen mehr gibt. Zumindest nicht in dem südlichen Ausläufer, an dem sich Beth’kalar und Beth’narn gegenüberliegen.

Die Krieger der Draq’ona haben ausgeharrt in den Überresten ihrer Garnison in Beth’kalar, aber der Befehl ihres Kommandierenden ist schon gekommen, sie werden abrücken in eine Garnison in Beth’ab‘Thain. Es hat noch eine Handvoll den Weg zurück gefunden, viele haben tot am Ufer gelegen. Sie sind eine halbe Hundertschaft gewesen, jetzt sind sie noch siebenundzwanzig. Sie haben ihre Toten begraben, zehn werden immer noch vermisst, die Männer, die geritten sind mit Barar Metiro und seinen Söhnen einen Tag vor der Erschütterung, ihre Verwundeten gesund gepflegt, jetzt warten sie darauf, was geschehen soll mit ihnen, was werden wird aus ihrer Einheit. Draq’ona, die Waffe die schützt, sie ist zu einer stumpfen Klinge geworden. Weil es nichts mehr gibt, gegen das es zu beschützen gilt, und auch niemanden mehr, der des Schutzes bedarf. Mar’thain Mereno wird es besprechen mit Thain Tenaro, sie werden vereinigt mit der Einheit aus Beth’narn, auch sie haben einen hohen Verlust erlitten, und ihre Zahl aufgefüllt auf eine Hundertschaft, sie werden eine neue Garnison für sie bauen in Beth’lai, und es werden sie sein, die Beth’narn verteidigen gegen die Bedrohung, die über das Gebirge im Westen kommen wird in ein paar Jahren.

Es hat keine Jagd auf die wilden schwarzen Schweine gegeben zur ersten Tag- und Nachtgleiche, der junge Thain hat andere Sorgen gehabt. Die Bauern, deren Felder im Schatten des Drat’kalar liegen, haben in diesem Jahr allein mit ihnen fertig werden müssen, und sie sind nicht angewiesen auf das Fleisch. Es ist geglückt, was zwei von ihnen versucht haben, sie lassen sich aufziehen wie Ziegen, und auch wenn sie sich den männlichen Tieren kaum nähern können, sie sind wild und angriffslustig, es hat schon mehr als einen Wurf kleine Tiere gegeben in den Pferchen, in denen sie gehalten werden. Das Fleisch der wilden Schweine ist am besten, wenn sie ungefähr ein Jahr alt sind, es wird bald Nachschub geben an Rauchfleisch. Die Köchin in der Feste des Thain serviert es zum Nachtmahl, zart gebraten mit den würzigen Knollen, die aus Schichten bestehen, mit ein wenig Rasi und den kleinen Kohlköpfchen, die an hohen Stängeln wachsen, es sind die letzten bis zur nächsten Ernte. Ein feines Mahl, aber es will ihnen nicht so recht munden, zu schrecklich ist das, was sie gehört haben auf der Ratssitzung.

Mar’thain Mereno und Ginjen haben teilgenommen daran, und es hat sie bewegt zu hören, was die große Erschütterung angerichtet hat in den Provinzen von Beth’anu. Beth’terla hat kaum Schäden zu vermelden, es liegt wie Beth’lai südlich und weit ab vom See, sie haben die Erschütterung gespürt, aber die Menschen sind mit dem Schrecken davongekommen. Der Rand einer der Terrassen in den Hügeln, auf denen die Weinbeeren wachsen, ist eingebrochen, es wird sich wieder richten lassen, und die Sträucher, an denen sie wachsen, werden aus Schösslingen gezogen, im nächsten Jahr wird nichts mehr zu sehen sein davon. Ein bisschen weniger Wein und Käse wird es geben, er reift in unterirdischen Höhlen, die in die Hügel getrieben sind, darin lagern auch die Fässer, in denen aus dem Saft der Beeren Wein wird, und in einer ist ein Stapel Fässer umgefallen und zerborsten. Aber es sind nur Mäuse gestorben dabei, und sie haben einen schönen Tod gehabt, sie sind ertrunken in dem neuen hellen Wein. In Drat’irrim haben die hölzernen Stützen eines Minenschachtes nachgegeben, es haben keine Männer darin gearbeitet, Melak sei gepriesen, sie haben nur das Silber dahinter verloren, eine ergiebige Ader, sie sind schon dabei, die Mine wieder aufzugraben. In ihrem Schmelzhaus ist der steinerne Trog geborsten, in den das geschmolzene Zinn fließt, es hat jetzt einen Fußboden in einem hübschen silbrigen Muster, aber er ist zu glatt, um darauf zu laufen, sie werden ihn herausreißen und das Zinn wieder herausschmelzen. Und die Sperre, die Tenaro hat errichten lassen auf dem Pass über den Drat’kalar, ist umgefallen, die Steine sind herabgepoltert auf seine Ostseite, er kann von dort aus nicht mehr bestiegen werden. Es wird Schutz genug sein gegen die wilden Horden der Pferdeherren, und nach dem, was Mar’thain Kastir berichtet, werden sie jetzt Frieden halten auf den Ebenen und lernen zu handeln um das, was sie brauchen, also ist auch nicht mehr zu rechnen mit einem Überfall. Nicht so viel Glück hat Anu’betain gehabt, sie betrauern den Tod zweier Kinder, die in einem Feuer umgekommen sind, das ausgebrochen ist, weil eine Ölleuchte umgefallen ist. Eine Rotte wilde schwarze Schweine ist durch ein Dorf gelaufen, als sie voller Angst aus den Hängen gerannt gekommen sind, sie haben Zäune zertrampelt und Gärten verwüstet, und ein Mineneingang ist verschüttet worden durch einen Erdrutsch, aber sie haben die Männer retten können, die dahinter eingeschlossen waren. In Beth’ab’Thain ist der Brunnen des Thain an der Wegkreuzung geborsten, das Wasser hat die Straße unterspült, sie ist eingebrochen, ein Wagen mit einem Rad hineingeraten und umgefallen, der Kutscher hat ein gebrochenes Bein und sie haben die Pferde abtun müssen, sie waren zu schwer verletzt.

Aber die Nun’thainu berichten auch von Häusern, die schief stehen, weil Balken gebrochen sind, manche sind schon sehr alt, von Dächern, die keine Bedeckung mehr haben, weil die hölzernen Plättchen heruntergefallen sind, von Platten aus Glas, die geborsten und aus den Fenstern gefallen sind. Von Menschen, die verletzt worden sind, als sie voller Angst aus ihren Häuser gelaufen sind, sich geschnitten haben an den Scherben von Glas und irdenem Geschirr, mit Wunden an den Köpfen, wenn etwas auf sie gefallen ist, die gestolpert und gefallen sind und gebrochene Knochen haben davon. Die weißen Schwestern haben getan, was sie konnten, aber auch sie waren erschreckt, und auch ihre Häuser sind beschädigt worden. Manches Gewölbe unter den Häusern ist vollgelaufen mit Wasser, weil Flüsse und Bäche ihren Lauf geändert haben, es ist verloren, was als Vorrat gelagert war darin, und viele Hühner haben sich daran erinnert, dass sie Vögel sind und sind davongeflattert, weil es keinen Zaun mehr gab, der sie hat halten können. Vieles ist schon wieder gerichtet, aber es wird noch eine Weile dauern, bis alle Schäden beseitigt sind, die die große Erschütterung angerichtet hat in den Provinzen.

Beth’kalar hat es am schlimmsten getroffen, sie haben nicht nur ihren Barar, sondern auch seinen Erben verloren. Und es hat einen bösen Streit gegeben zwischen Barari Indera und Silina, Danetos Frau, wer der nächste sein wird von Beth’kalar. Thain Tenaro hat ihn geschlichtet und Damiro eingesetzt, er ist der Zweitgeborene, Daneto war zwar der Erbprinz, aber er war schon nicht mehr am Leben, als sein Sohn geboren worden ist zwei Monde nach der Erschütterung. Aber Damiro ist erst fünfzehn, und er hat nicht gelernt zu regieren, der Thain setzt Dereno, den Nun’thain von Beth’draket, ein als Verwalter der Baran, bis Damiro sein einundzwanzigstes Jahr erreicht. Er ist verbunden mit seiner Blutschwester, er wird nicht danach streben, es selbst zu sein, und die beiden Länder liegen nebeneinander, unter seiner Führung wird der Barar von Beth’kalar lernen, ein würdiger Nachfolger seines Vaters zu sein.

Aber es wird lange dauern, bis aus Beth’kalar wieder die Baran wird, die sie einmal war. Viele der Dörfer sind nicht mehr bewohnbar, und die Menschen haben kein Auskommen mehr, weil die Grube, aus der sie den Lehm gegraben haben, unrettbar verloren ist. Er ist nur hier gefunden worden, sie haben irdenes Geschirr daraus gemacht, es verkauft auf den Märkten in den Provinzen und bis nach Beth’narn und Beth’nindra. Darimo ist mit Dereno geritten durch seine Baran, und er berichtet es mit leiser trauriger Stimme auf der Sitzung des Kronrats. Als die Grube bei der großen Erschütterung endgültig eingestürzt ist, haben viele Männer darin gearbeitet, weil sie versucht haben, sie wieder aufzugraben nach dem ersten Einsturz, der sie gerufen hat in das Dorf. Der Hang, in den die Grube getrieben war, ist abgerutscht, sie haben noch nicht einmal die Leiber der Männer bergen können, die verschüttet worden sind darunter. Die Dörfer in der Umgebung der Grube, die davon gelebt haben, die Schälchen und Becher zu formen, zu brennen, zu bemalen, haben damit nicht nur ihr Auskommen verloren, die Frauen und Kinder weinen auch um ihre Männer und Väter, und viele von ihnen wissen nicht, wie es weitergehen soll mit ihrem Leben. Sie leben von dem, was gekommen ist aus Beth’nindra und Thain Tenaro weitergeschickt hat an sie, was gebracht worden ist aus Tien’sa, aber wenn geerntet worden ist, wenn Gemüse und Getreide verkauft werden auf den Märkten, werden sie kein Plättchen haben, um es zu bezahlen, weil sie selbst nichts haben, das sie verkaufen können.

Ginjen wird viele von ihnen willkommen heißen in Beth’lai, die Menschen dort machen die Schälchen für ihre Lichtertöpfchen selbst, sie haben es gelernt von einer Frau, die mit ihrem Mann gekommen ist auf den Ruf des Nun’thain. Den Lehm dafür finden sie dort, wo der Fluss aus dem Gebirge fließt, er ist rötlicher als der aus Beth’kalar, aber er lässt sich gut formen. Sie bemalen ihn nicht, sie ritzen Muster hinein und sie streuen vor dem Brennen Salz auf den Lehm im Inneren der Töpfchen, sie sind nach dem Brennen dadurch glatter. So machen sie es erst seit kurzem, seit einer Frau einmal ein paar Körnchen Salz hineingefallen sind und sie nach dem Brennen festgestellt haben, dass es einen Überzug auf dem Lehm hinterlassen hat, der etwas grünlich schimmert und hart ist fast wie die Platten aus Glas in ihren Fenstern. Und nicht nur die Köchin in der Feste des Thain weiß, Versuch macht klug, sie haben es mit ein bisschen mehr Salz noch einmal versucht, und jetzt werden alle Gefäße in Beth’lai so gemacht. Sie sind jetzt außen rötlich mit hübschen geritzten Mustern und innen hart und grünlich, so lassen sie sich auch verwenden für den Brei der Kinder, weil man sie leicht säubern kann. Und wenn einmal ein wenig Salz an der Außenseite der Schälchen haftet, ist das auch nicht schlimm, das ergibt dann hübsche Muster. Bald wird es auch in Beth’lai ein Dorf geben, in dem nichts anderes gemacht wird als Geschirr aus Lehm, es wird der Einfachheit halber einfach Ter’su heißen, viertes Dorf.

Und der Nun’thain von Beth’draket hat Erstaunliches zu berichten aus seiner eigenen Provinz. Sie ist immer noch ein geteiltes Land, aber nicht mehr durch den kargen Streifen zwischen Land und Wüste, es ist jetzt ein Fluss, der es teilt. Entlang des Streifens, der im letzten siebten Mond geblüht hat, er blüht wieder in diesem Jahr, aber jetzt entlang der Ufer eines breiten Stroms, der aus den Weiten der Wüste kommt und sich in den See ergießt, über einen breiten Abhang, der entstanden ist, als ein Teil des Ufers einfach weggebrochen ist. Ein sehr großer Teil, es haben Wollstrauchfelder darauf gelegen und zwei Höfe, die Menschen des einen haben sich retten können, die des anderen nicht. Thain Tenaro erinnert sich an die Familie, er hat mit Dereno, als er noch der Sohn des Nun’thain war, einmal auf ihrem Hof Rast gemacht, als sie durch die Provinz geritten sind, weil er hat lernen wollen, wie man Wollstrauchfelder pflegt, um daraus einen Nutzen zu ziehen für Narn’kalar. Mit zwanzig Männern seiner Garde, Wasser haben sie schöpfen dürfen aus dem Brunnen, aber die Hausfrau ist zu knauserig gewesen, ihnen auch Essen anzubieten. Nicht einmal ihm und Dereno, seine Krieger haben ihre Rationen mit ihnen geteilt, Brot, Salzfleisch und Äpfel, und sie sind dabei betrachtet worden von einem Mann, der sich später aufgemacht hat, um sein Glück zu versuchen in Narn’kalar. Und es scheint’s gefunden hat dort, er ist jetzt der Vorsteher eines großen Dorfes im Norden von Beth’narn, Mar’thain Mereno hat ihm berichtet davon. Und der Nun’thain von Beth’draket hat große Pläne für seine Provinz, in der es jetzt genug Wasser gibt, er will versuchen, einen Teil davon in Gräben umzuleiten, damit das Land, das an den Norden von Beth’kalar stößt, besser bewässert wird, dann können sie auch dort Getreide und Gemüse wachsen lassen und Fruchtbäume pflanzen, trockenes Land für Wollstrauchfelder und Medizinkräuter bleibt immer noch genug.

Und nachdem sie die Berichte gehört haben aus Beth’kalar und den Provinzen, aus Beth’narn und Beth’lai, nachdem sie besprochen haben, wie sie einander helfen und dafür sorgen können, dass keine Menschen Hunger leiden, dass die Verletzten und die, die alles verloren haben, versorgt werden, dass sie bald wieder ein Dach über dem Kopf haben, offenbart ihnen Thain Tenaro den schwersten Verlust, den sie erlitten haben bei der großen Erschütterung. Die Statue, die gestanden hat in Melaks Halle seit mehr als sechshundert Jahren, vor der Verbindungen geschlossen worden sind, Kinder ihm vorgestellt, damit sie leben in seinem Schutz, der Trost und Stütze gewesen ist für die, die den Tod ihrer Liebsten zu beklagen hatten, der Gott, zu dem sie gebetet haben um Gnade und Beistand, der seine Tränen vergossen hat für sie, steht nicht mehr.

Melak, so nennen sie ihren Gott, es war der Name des Erschaffers der Statue. Des Mannes, den Daikim verbannt hat von seiner Seite, weil er einen Mann erschlagen hat, der um Nahrung gebeten hat für seine Familie. Erst wenn er seine Untat wieder gutgemacht hat, darf er ihm wieder vor die Augen kommen, er hat nicht gewusst, wie er es anstellen soll, ein Leben, das genommen ist, ist vergangen für immer. Er ist herumgeirrt auf den Hängen des Drat’kalar, damals ist er noch Anu’betain gewesen, die große Mauer, nach der später eine der Bergprovinzen von Beth’anu benannt worden ist. Und als er schon hat zurückkehren wollen an die Seite Daikims, sich lieber erschlagen lassen von ihm als ein Leben in Einsamkeit zu ertragen, hat ihn ein Unwetter überrascht, und er hat Zuflucht gesucht in einem Riss am Fuß des riesigen Felsen, der wie eine Bastion ragt aus den Wäldern. Er hat ihn in eine Höhle geführt, größer als jede Halle, die er gekannt hat, und sie scheint auch früher schon als Zufluchtsort gedient zu haben, er hat einen Ring aus Steinen gefunden mit den Resten eines Feuers darin, unter einem Loch in der Decke der Höhle, und er hat das Rauschen von Wasser gehört. Gefunden hat er es in der nächsten Höhle, ihr Eingang war versteckt hinter dem Vorhang aus einem weißen Stein, der herabgeflossen ist zu seiner Linken, in ihr ist ein Wasserfall herabgefallen in ein Becken aus Stein und abgeflossen durch ein Loch in der Felswand. Sie ist leer gewesen, nur in der dritten, kleineren Höhle, die dem Eingang gegenüber liegt, hat er alte Kisten aus Holz gefunden, verschlossen mit eisernen Bändern. Es ist kalt gewesen in der Höhle, er hat die Luft, die er ausstößt, wehen sehen vor seinem Mund, und er hat sich elend und verlassen gefühlt. Gekniet vor dem weißen Fall in der ersten Höhle und bittere Tränen vergossen, und der Stein hat ihm geantwortet. Er hat mit ihm geweint, seine Tränen haben sich gesammelt in einer flachen Mulde zu seinen Füßen, und er hat ein Gesicht gesehen darin. Und als er aufgeschaut hat, hat er vor sich nicht den steinernen Fall gesehen, es hat eine Statue vor ihm gestanden, wie er sie gesehen hat in einer Nische im Fels der Betain’it’Dromar, als sie ihren Dank gesagt haben dafür, dass sie in Sicherheit sind nach dem gefährlichen Weg über den Pass, und dem Unrecht in der Halle des Herrschers glücklich entronnen, aus der sie geflohen sind. Daikim, seine beiden Brüder Girion und Mereon, die knapp einhundert Getreuen, die zu ihm gestanden haben, als der Herrscher ihn beschuldigt hat, selbst nach der Krone zu greifen, und sie fast erschlagen worden sind von seinen Schergen. Und er, Melak, der ein Diener war von Daikim.

Da hat er gewusst, was er zu tun hat, um seinen Frevel zu sühnen, er hat sich eingerichtet in der Höhle, Nahrung erbeten in einem kleinen Dorf, und er hat gesehen, wie Daikim seine erste Feste errichtet hat nicht weit von dem Riss entfernt. Aber erst, als nach fast zweimal zehn Jahren der letzte Schlag getan war an der Statue, und sie ihn tot gefunden haben zu ihren Knien, hat Daikim erfahren, was geschaffen worden ist von dem Mann, den er einst verbannt hat von seiner Seite. Es war Daikim, der ihr den Namen gegeben hat, Melak, er hat als Erster gekniet vor ihr und gebetet, und über die Generationen ist ein Gott geworden aus der Statue aus weißem Stein. Er hat viel Gutes bewirkt für die Menschen und immer, wenn sie vor ihm gestanden und gebetet haben, hat er geweint für sie. Immer nur ein paar Tränen, genug, dass sie verstanden haben, dass er es gut meint mit ihnen, ihren Kummer, ihre Freude teilt, gutheißt, was sie ihm gesagt haben. Ihren Verbindungen seinen Segen gibt, ihre Kinder willkommen heißt und mit ihnen um ihre Toten weint.

Und als am Tag nach der großen Erschütterung die Sonne aufgegangen ist über dem, was sie angerichtet hat an Unheil und Zerstörung, ist einer der jungen Männer, die im Haus der Bewahrer dienen und hineinwachsen darin, selbst einmal einer zu sein, zu Thain Tenaro gekommen und hat ihm berichtet, was geschehen ist in Melaks Halle. Ihre Bewahrer haben gebetet in ihr, der Erdrutsch, den sie gefunden haben auf dem Gipfel des Felsen, als sie nachgesehen haben, warum Melak keine Tränen mehr weint und der Wasserfall in der Höhle der Gaben nicht mehr fließt, ist herabgerutscht und hat den Eingang zur Halle verschüttet. Sie haben sich hindurchgegraben fast mit ihren bloßen Händen, es hat gestern den ganzen Tag und fast noch die ganze Nacht gedauert, und als sie endlich eintreten konnten in die Halle, haben sie ihre Bewahrer tot gefunden, erschlagen von dem, was sie bewacht haben. Die Statue des Melak, sie ist unrettbar zerstört. Sein Kopf mit der Kappe und den weisen Augen herabgefallen und in hundert Stücke zersprungen, sein Körper durchzogen von Rissen, die Hände, die auf seinen Knien gelegen haben, mit der Handfläche nach oben, in die die Menschen ihre Gaben gelegt haben, wenn sie etwas erbeten haben von ihm, zerbrochen unter den Trümmern der Steine, die auf sie gefallen sind. Das Bein, in dessen Fuß die Särge von Melak und Daikim gestanden haben, ist eingefallen, sie sind verschüttet unter dem weißen Stein, und es poltern immer noch Stücke herab, wenn die Risse in seinem Körper nachgeben. Die Statue neigt sich zu einer Seite, es wird nicht mehr lange dauern, dann wird auch der Rest von ihr zerschellen auf dem felsigen Boden der Halle.

Thain Tenaro ist geritten mit ihm, aber nur er und Kan’to, der sein Beschützer ist, seit sie ihren alten Thain zurückgelassen haben in seiner Gruft, haben die Halle betreten. Seine Garde hat er zurückgelassen vor dem Torbogen, auch sein Hauptmann hat gemurrt, wie er ihn bewachen soll, wenn er nicht bei ihm sein darf. Tenaro hat ihn beschieden, der Schwertmeister genügt zu seinem Schutz, es droht ihm keine Gefahr in der Halle. Aber er ist erschüttert gewesen von dem, was er vorgefunden hat in ihr. Die jungen Männer, die bei ihnen leben in ihrem Haus neben dem Eingang, haben die Leiber der Bewahrer geborgen, sie liegen nebeneinander vor dem Eingang zur Nebenhöhle, zerschlagen von dem Stein, der herabgefallen ist auf sie. Der Jüngste von ihnen, ein Kind von elf, kniet weinend vor ihnen, sein Geist kann noch nicht fassen, was ihnen widerfahren ist. Er lebt noch nicht lange bei ihnen, und er ist so froh gewesen, als sie ihn erwählt haben, bei ihnen zu bleiben und hineinzuwachsen in die Aufgabe, ein Bewahrer Melaks zu sein, er entgeht damit der Ungerechtigkeit und der harten Hand seines Vaters. Sein Gesicht war noch gezeichnet von den letzten Schlägen, als er Eier und Milch zu ihnen getragen hat, und der Bewahrer, der ihm die Plättchen dafür gegeben hat, hat ihm gesagt, er soll sie bringen zu seinem Vater und dann zurückkehren, er ist nicht mehr der Sohn seines Vaters, er ist jetzt ein Zögling der Bewahrer von Melaks Halle. Der hat ihn erst höhnisch verlacht, dann ist er mit ihm gegangen, zurückgekehrt nach Hause ist sein Vater ohne ihn. Nach einem heftigen Streit, man hat ihre Stimmen gehört bis in den Garten, auch wenn Melak ein sanftmütiger Gott ist, seine Bewahrer wissen ihren Willen durchzusetzen.

Und dann hat Thain Tenaro beschlossen, es verborgen zu halten vor den Menschen. Sie haben Entsetzliches erlitten, es sind noch nicht einmal alle Schäden bekannt, die die große Erschütterung angerichtet hat, noch sind nicht aus allen Provinzen Boten eingetroffen, es würde ihr Leid nur vergrößern, wenn sie erfahren, dass sie auch ihren Gott, ihre Hoffnung verloren haben. Es gibt genug Statuen, vor denen sie beten können, in jedem Versammlungshaus, in den Hallen der hohen Häuser, und sie werden keine Zeit finden für den Weg. Nur die aus den Dörfern in Beth’ab’Thain, aber er wird ihnen den Zutritt verwehren lassen von Männern seiner Garde, mit dem strengen Befehl, dass auch sie sie nicht betreten, die Decke der Halle hat Risse, es können Felsbrocken herabfallen auf sie. Die Bewahrer sind schon erschlagen worden von ihnen, sie werden gleich gebracht von den jungen Männern, sie sollen helfen, sie würdig zu begraben. Und er tröstet auch den Jungen, der immer noch weinend kniet vor ihnen, er wird nicht wieder ausgeliefert an seinen Vater, er ist jetzt ein Bewahrer, aber er soll schweigen über das, was geschehen ist. Er kann sich darauf verlassen, dass auch die jungen Männer es tun werden, die Bewahrer haben ein Geheimnis fast sechshundert Jahre lang gehütet, sie werden auch dieses nicht leichtfertig preisgeben.

Und auch Kan’to wird nicht sprechen darüber. So wie er nie über etwas gesprochen hat, das er gehört oder gesehen hat als Beschützer des Thain, er hat ihn lachen sehen, weinen, er hat ihn fluchen hören und liegen mit seiner Thaini, er hat ihn gekannt, wie ein Mensch einen anderen nur dann kennt, wenn er immer neben ihm ist. Nie ist ein Wort von alledem über seine Lippen gekommen, er hat nichts preisgegeben, er hätte sich eher vierteilen lassen als zu verraten, was er erfahren hat, wenn er als sein Beschützer einen Schritt hinter Thain Deramo gestanden hat. Mit den Händen auf den Heften seiner blau schimmernden Klingen, bereit sie gegen jeden zu ziehen, der ihm Böses will. Und er zieht sie blitzschnell, schneller als eine Schlange zuschlagen kann, Tenaro hat es mit eigenen Augen gesehen.

Er hat auch nicht preisgegeben, dass er ihm folgen wird in den Tod. Tenaro hat ihn gefunden in seinem kleinen Haus, das er bewohnt im Hof der Feste, er hat ihn gesucht, weil er nicht erschienen ist zu den Mahlzeiten in den drei Tagen, seit sie die Platte über der Gruft geschlossen haben. In einem zweigeteilten Anzug aus ungefärbter Strauchwolle, so wie er ihn getragen hat, wenn er sie die Kunst des Kampfes ohne Waffen gelehrt hat, mit einem Dolch an der Kehle, er hat mit geschlossenen Augen ein Gebet gesagt. Tenaro hat ihn nur gefragt, er hat dem Hause ab’Daikim dreißig Jahre lang treu gedient, warum er jetzt seinen Thain verlassen will, der ihn braucht. Kan’to hat ihm geantwortet, aber er hat ihn nur gebeten, ihn in einem einfachen Grab zu bestatten, ohne Namen, ohne Schmuck, so wie es einem Schwertmeister zukommt, der versagt hat darin, den zu beschützen, dem er Schutz versprochen hat. Tenaro hat es ihm zugesagt, aber erst, wenn es wirklich so weit gekommen ist, gegen den Feind, der seinen Vater getötet hat, hat auch er mit seinen Klingen nichts ausrichten können. Kan’tos Augen haben sich geöffnet, sie haben sich lange nur stumm angesehen, und am nächsten Tag hat er gestanden hinter Tenaros Stuhl, so wie er auch hinter Thain Deramo gestanden hat, in seinem langen geteilten Rock, dem Hemd, das über der Brust übereinandergelegt ist, und dem offenen Wams aus gestepptem Leder mit den überstehenden Schultern, einen breiten Stoffgürtel zweimal um seine Mitte geschlungen mit den gekreuzten Klingen darin. Eine ehrfurchtgebietende Gestalt, mit einem Gesicht, das keine Regung zeigt, er steht etwas seitlich versetzt hinter dem Thain mit den Händen auf den Heften der Waffen, bereit, sie gegen jeden zu ziehen, der dem Mann vor ihm Böses will. Mirini muss sich keine Sorgen machen um Tenaro, sie weiß ihn gut beschützt.

Aber er ist froh und erleichtert, als er endlich offenbaren kann, was er seit fünf Monden mit sich herumträgt. Vor seinen Nun’thainu, vor seinem Bruder Mereno, der der Mar’thain ist von Beth’narn, vor Ginjen, dem Marun von Beth’lai, und vor Damiro, dem neuen jungen Barar von Beth’kalar. Und er gibt auch preis, dass sie die Särge von Melak und Daikim dort gesehen haben, in einer Aushöhlung an der Rückseite der Statue, und dass sich dahinter die Höhle der Gaben befindet. Und es ist wie immer Mereno, der den besten Einfall hat, wie man den Menschen in den Ländern den Verlust der Statue ersetzen kann. Sie werden die Halle schließen, er wird seinen Baumeister schicken mit seinen Gehilfen, sie sind vertrauenswürdig, sie werden nicht darüber sprechen, was sie vorgefunden haben in der Halle, wenn sie zusammen daran arbeiten mit dem Baumeister der Feste. Die Trümmer entfernen, den Fall in der Höhle der Gaben wieder zum Fließen bringen, und die eisenbeschlagenen Truhen, in denen die Rollen und Bücher lagern, die die Geschichte des Landes beschreiben in den letzten drei Jahrhunderten, dort hinein bringen. Die Nebenhöhle, in der sie bisher gestanden haben, schmücken mit Daikims Sternen, ein großes Siegel aus Gold an der Rückwand, und dann die Särge hineinstellen, mit neuen Deckeln, wenn sie beschädigt sind, und den Eingang verschließen mit einem goldenen Gitter. Und eine neue Statue schlagen lassen aus Blöcken des weißen Steins von Beth’nindra, so groß, dass sie gerade noch hineingehen durch den Torbogen. Sie aufeinander schichten wie eine Mauer, bis an die Decke der Höhle, mit ein wenig Abstand zur rückwärtigen Wand, damit die Höhle der Gaben noch betreten werden kann. Es wird eine Zeitlang dauern, aber sie können mehr als einen Steinmetz daran arbeiten lassen, jeder in Beth’anu weiß, wie die Statue ausgesehen hat, und sie haben Vorlagen genug. Und vielleicht, wenn sie steht an derselben Stelle und der Wasserfall in der Höhle der Gaben wieder fließt, wird auch wieder Wasser eindringen von oben durch die löchrigen Schichten des Steins, der die Decke der Höhle bildet, dann wird sie auch wieder Tränen weinen für sie. Und wenn sie die Halle wieder öffnen für die Menschen, werden sie nicht nur die Statue ihres Gottes finden darin, vor der sie Verbindungen schließen, Kinder vorstellen und um ihre Toten trauern können, sie werden auch knien vor dem goldenen Gitter, hinter dem der Sarg des Mannes steht, der als Erster seinen Fuß gesetzt hat auf das Land westlich des Drat’kalar und es gemacht hat zu seinem Thainan. Das wird sie erfreuen, und vielleicht ein wenig ablenken davon, dass die Statue jetzt etwas anders aussieht und steht. Es erscheint allen die beste Lösung zu sein, so werden sie es machen, und Ginjen seufzt, unverhofft kommt oft, Danima wird noch ein wenig länger warten müssen auf ihre Residenz. Aber wichtiger als ihr neues steinernes Haus ist es, den Menschen in Beth’anu die Hoffnung zu erhalten, dass ihr Gott sie nicht verlassen hat.

Kapitel 4

So ernst und traurig die Dinge sind, die die Männer zu besprechen haben im Kronsaal, so lustig geht es zu im Garten der Thaini. Der jetzt einfach Karimas Garten ist, sie hat die Krone weitergegeben an Mirini, als Tenaro Thain geworden ist. Aus Eisen gemacht, wie alle Kronen in den drei Ländern, sie ist schwer, aber als einzige geschmückt mit roten Steinen. Ein Reif mit fünf Zacken als Zeichen der Thainwürde, jeder besetzt mit einem Roni, Tenaro hat sie auf ihre Stirn gelegt, als sie vor ihm gekniet hat in Melaks Halle, nachdem der alte Nun’thain von Anu’betain ihm die Krone des Thain auf sein Haupt gesetzt hat. Sie hat die Bürde gefühlt, die ihr damit auferlegt wird als Thaini von Beth’anu, aber sie hat ihren Kopf nicht gesenkt unter dem Gewicht, sie hat sie hoch erhobenen Hauptes in Würde getragen.

Aber nicht, wenn sie versammelt sind im Garten und ihren Kindern bei ihrem Spiel zusehen. Die Ahnkinder Karimas, Miteno, der Sa’Rimar, er ist ein wenig unleidlich, es ist noch nicht lange her, dass die Ärzte des Thain die Zeichen eingeritzt und gefärbt haben auf sein rechtes Schulterblatt. Er hat keinen Schmerz gespürt auf dem Schoß seines Vaters, sie haben die Haut betäubt mit einer Paste aus Kräutern, aber die Schnitte sind noch nicht verheilt, die Haut spannt über den frischen Narben, es juckt, aber er darf nicht kratzen an den Krusten. Er wird es überstehen, wie jeder Sa’Rimar vor ihm, und die Bedeutung der Worte, Praesis ut Prosis Non ut Imperes, Sei Erster um zu dienen, nicht um zu herrschen, er wird ihre Bedeutung vorgelebt bekommen von seinem Vater. Dessen Ebenbild er ist, nicht nur in seinem Aussehen, auch in seinem Wesen, er wird einmal wagemutig und draufgängerisch sein wie er. Aber nicht heute, er sitzt lieber auf dem Schoß seiner Ahnmutter im Pavillon und lässt sich trösten von ihr.

Seine Schwester Milina sitzt mit Sirimas Töchterchen Denira einträchtig auf einer weichen Decke, sie werfen die Türme aus bunten Klötzchen wieder ein, die Tenjen unermüdlich für sie stapelt. So wie er es auch für Dorimi getan hat, und auch sie quietschen und patschen in ihre kleinen Händchen vor Vergnügen wie sie. Kirini und Waniri streiten darum, wer den kleinen Wagen mit dem Püppchen darin ziehen darf, und wo zwei sich streiten, freut sich die dritte, es ist Dorimi, die ihn erobert und kichernd mit ihrer Beute abzieht. Derani sitzt mit ihrem Sohn Datiro auf der Seilschaukel, es ist genau das eingetreten, was Thain Deramo einst vorausgesehen hat, sie hält es wie früher die Barari von Beth’kalar. Sie schaukelt mit ihm, sie kriecht mit ihm auf dem Boden herum und sieht unter das Bett, wenn ein Soldat aus Zinn vermisst wird, sie kitzelt ihn, bis er quietscht vor Vergnügen und kichert dabei schlimmer als früher mit Sirima. Die alte Nun’thaini von Anu’betain verdreht manches Mal die Augen über sie, aber sie ist auch beeindruckt von der Würde und Haltung, die sie an den Tag legt, wenn sie an der Seite ihres Mannes Gäste empfängt am Sitz des Nun’thain. Auch wenn sie es nur widerwillig zugibt, ihrem Sohn hat es sehr gut getan, sich zu verbinden mit der kleinen Kicherlinse. Und Datiro ist geboren neun Monde und zwei Tage nach ihrer Verbindungsfeier, es scheint, sie hat den beiden damals Unrecht getan mit ihrer Vermutung.

Nur der jüngste Spross des Hauses erfreut sie nicht mit seiner Anwesenheit, Silina ist nicht erschienen mit ihrem Sohn auf die Einladung Karimas. Er ist jetzt drei Monde alt, seine Mutter nimmt es Indera, der Barari von Beth’kalar, immer noch übel, dass sie gegen sie gesprochen hat, als es darum ging, wer der nächste Barar wird. Und sie hat auch Thain Tenaro noch nicht verziehen, dass er Damiro eingesetzt hat. Er hat es nicht allein entschieden, er hat sich besprochen mit dem obersten Richter von Beth’anu, und sie sind zu dem Entschluss gekommen, dass ein Kind, das noch nicht geboren war, als sein Vater gestorben ist, nicht seine Nachfolge antreten kann. Wäre er schon auf der Welt gewesen, hätte es anders ausgesehen, dann hätte der Thain einen Verwalter für ihn eingesetzt wie er es auch für Damiro getan hat, er wäre der Barar von Beth’kalar genannt worden, auch wenn ein anderer regiert in seinem Namen. Sie wissen nicht, was vorgegangen ist am Tag der Erschütterung am See, Damiro kann sich nicht daran erinnern, erst im Haus der weißen Schwestern war er wieder soweit bei Sinnen, dass er ihnen hat sagen können, wer er ist. Barar Metiro und sein Erbprinz sind zur gleichen Zeit gestorben, Danetos Kind war noch nicht geboren, also ist es der Zweitgeborene, dem der Titel zusteht. So ist das Gesetz, so hat es der Thain entschieden, aber es hat böses Blut gebracht in die baranische Familie. Und Inderas Kummer nur noch vertieft, sie hat Mann und Sohn verloren, und jetzt auch noch ihr Ahnkind, weil Silina weggegangen ist mit ihm aus der Feste, als ihr auch noch versagt worden ist, ihren Sohn vorzustellen in Melaks Halle. Ohne Begründung, aber Thain Tenaro hat ihr doch nicht sagen können, warum er es ihr nicht gestatten will. Sie lebt in einem der Dörfer in Beth’ab’Thain, sie wird nicht zurückkehren in das Haus der baranischen Familie, und sie wird ihrem Sohn einflüstern, dass nach Recht und Gesetz er der Barar ist. So wie sie sich sieht als die Barari als seine Mutter, und ihr Beharren darauf wird noch viel Unglück bringen über sie.

Danuro verbringt viel Zeit bei Marino, er kann wieder sitzen im Bett gegen ein Polster gelehnt oder auf dem Liegestuhl, den ein Handwerker der Feste für ihn gemacht hat, wie er es auch einmal für Tenaro getan hat, einer der Männer der Garde des Thain trägt ihn manchmal auf den Balkon, auf den Wunsch der weißen Schwester, die ihn pflegt, damit er ein wenig frische Luft und Sonne bekommt, aber dort sitzt er nicht gern. Dann muss er herabsehen in den Garten, und er sieht dort Danuro herumalbern mit Miteno, er sieht Milina ihre tapsigen Schritte tun an der Hand ihres Vaters, er hört die Pferde auf der Koppel, das alles erinnert ihn an das, was er nicht mehr tun kann. Nie wieder. Er kann sich noch nicht abfinden damit, er hadert mit seinem Schicksal, und manchmal ist er unfreundlich und barsch gegen die, die es gut meinen mit ihm. So auch gegen Tenjen, und der lernt wieder eine wichtige Lektion dabei. Nämlich die, dass die Dinge nicht immer sind wie sie scheinen.

Tenjen hat mit angehört in der Residenz in Beth’narn, wie Danima es Ginjen weinend berichtet hat, Marino, er lebt, aber der Knochen in seinem Rücken ist beschädigt, er wird nie wieder laufen können. Und fast sein erster Weg, als sie angekommen sind in der Feste des Thain, hat ihn zu Marino geführt. Er ist sein Freund, sie haben geschlafen in einem Bett, er hat Steine für ihn über das Wasser hüpfen lassen, und einmal ist er auf einen Baum gestiegen und sie haben die süßen Früchte, die er gepflückt hat, einträchtig geteilt. Er hat ihn trösten wollen, ihm ein Geschenk gebracht und ist sehr enttäuscht gewesen, als Marino es nicht gewollt hat. Es vom Bett gestoßen, als Tenjen ihm erklärt hat, wie man es spielt, und geschimpft, es ist ein dummes Spiel, nur etwas für die, die den ganzen Tag in ihrem Zimmer sitzen wollen und sonst nichts tun. Aber etwas anders kann er doch nicht mehr, Tenjen hat es nicht verstanden, er ist gegangen und hat das Geschenk wieder mitgenommen, nachdem er mit der weißen Schwester die kleinen Holzstäbe wieder eingesammelt hat. Es hat lange gedauert, sie sind durch das ganze Zimmer gehüpft, und einer hat sich nicht finden lassen, die weiße Schwester hat ihn ihm später gegeben, er hat in Marinos Bett gelegen. Er hat Tränen in den Augen gehabt, als er sich in der Halle neben Ginjen gesetzt hat, und als er ihn gefragt hat warum, hat er es ihm nicht erzählen wollen. Nur gesagt, dass Marino nicht mehr sein Freund sein will und er nicht mehr bei ihm sitzen wird.

Aber Ginjen ist Tenjens Vater, er weiß zu reden mit seinem Sohn, er hat es herausgeholt aus ihm. Er hat Marino das Spiel schenken wollen, das der Mann, der das Spielzeug schnitzt in Ter’to, ihm gegeben hat, als Ginjen bei einem Besuch bei ihm wieder einmal seufzend die Augen verdreht hat, weil Tenjen kaum gesessen hat auf seinem Schemel. Dieses Kind hüpft schlimmer als jede Springbohne, er ist immer in Bewegung, er kann einfach nicht stillsitzen, sein Geist denkt zwanzig Dinge auf einmal und keines richtig. Da hat der Mann gelacht und das Spiel für ihn gemacht, nur ein Brett mit Löchern, in denen kleine Holzstäbe stecken bis auf eines. Und anstatt selbst zu hüpfen tut man es damit, immer eins über das andere, und wenn am Ende nur noch ein Holzstäbchen steckt in dem Loch in der Mitte, dann hat man gewonnen und bekommt zur Belohnung ein süßes Pirsi. Es hat die Springbohne zur Ruhe gebracht, Tenjen sitzt Stunde um Stunde und spielt damit, und er gewinnt oft. So oft, dass er schon fast kein Pirsi mehr sehen kann, er hat es einmal auch mit Waniri gespielt, aber sie hat versucht, die Holzstäbchen aufzuessen, jetzt spielt er es mit ihr mit süßen Beeren. Die darf sie aufessen, wenn sie darüber gehüpft ist, sie bekommen ihr besser als die kleinen Holzstäbe. Tenjen hat sich gedacht, wenn Marino nur noch liegen kann im Bett, vielleicht spielt er es dann auch gern, es beschäftigt den Geist und die Hände, und die Zeit vergeht viel schneller, weil man etwas hat, über das man nachdenken kann. Und man kann es spielen, wenn man im Bett liegt, er hat es selbst getan, als er gelegen hat mit dem schlimmen Husten kurz nach seinem sechsten Geburtsfest. Aber Marino hat es nicht haben wollen, er hat es vom Bett gestoßen und ihn angeschrien, jetzt ist er nicht mehr sein Freund und er wird nicht mehr zu ihm gehen.

Ginjen hat Tenjen auf seinen Schoß gezogen, sanft über sein Haar gestrichen, als er den Kopf an seine Schulter gelegt hat, und es ihm erklärt. Marino hat sich noch nicht abgefunden mit dem, was geschehen ist mit ihm. Dass er nicht mehr reiten kann, keine Steine mehr hüpfen lassen über das Wasser, nicht mehr um die Wette laufen mit ihm, nicht mehr schwimmen im Fluss neben der Feste, wo Thain Tenaro es sie gelehrt hat. Nie wieder. Danima prustet immer, wenn er ihr sagt, dass er es nie wieder tun wird, wenn er etwas Dummes angestellt hat und sie mit ihm schimpft, weil sie weiß, dass er es doch wieder tun wird, einfach nur, weil er es kann. Aber Marino kann es nicht mehr, nie wieder laufen, nie wieder reiten, nie wieder schwimmen. Sein Vaterbruder Tonwin, er kennt ihn nur als fröhlichen Mann, der gerne lacht und manchmal alberne Sprüche sagt, wenn er gegen etwas gelaufen ist, weil er nicht sehen kann. Aber manchmal, wenn er meint, er ist allein, dann wird sein Gesicht sehr traurig, wenn er Obidas Stimme hört, weil er nicht mehr sehen kann in ihre lachenden Augen. Oder er sitzt allein auf einem Baumstamm am Fluss und weint, weil er die hübsche Zopffrisur nicht sehen kann, die Danima ihr geflochten hat und von der Safira aufgeregt berichtet. Nie wieder. So ergeht es auch Marino, er muss sich erst hineinfinden, sich abfinden damit, und wenn er es geschafft hat, wird er wieder der lustige Freund sein, den Tenjen kennt. Und solange er es noch nicht geschafft hat, muss Tenjen für ihn der Freund sein, der es versteht und nicht gleich böse wird, wenn er traurig ist und nicht weiß, wie er damit fertig werden soll. Marino leidet, er braucht Freundschaft und Verständnis, und das zeigt man ihm am besten, wenn man die Hand nimmt und streichelt, die nach einem geschlagen hat. Versuch es noch einmal, Tenjen, geh zu ihm und dann spielt ihr das Spiel gemeinsam. Und du wirst sehen, auch Marino wird es leidtun, dass er gemein zu dir war, und er wird sich freuen, wenn du wieder an seinem Bett sitzt. Ginjen schaut ihm lächelnd hinterher, als er geht, so richtig überzeugt ist er nicht gewesen. Aber es ist eine Lektion, die er lernen muss, nämlich, dass die Dinge nicht immer sind wie sie scheinen. Und als er am Abend kommt, um ihm eine gute Nacht zu wünschen, strahlt Tenjen über das ganze Gesicht. Marino war sehr traurig, als er zu ihm gekommen ist, er hat gefürchtet, dass er nicht mehr bei ihm sitzen will, weil er so gemein zu ihm war. Dann haben sie das Spiel gemeinsam gespielt, er hat Marino gewinnen lassen, und jetzt sind sie wieder Freunde.

Auch Danima lächelt, als Tenjen es ihr erzählt, als sie ihn am Abend zu Bett bringt. Er ist schon ein besonderes Kind, und es hat viel damit zu tun, wie Ginjen umgeht mit ihm. Er straft ihn selten, obwohl Tenjen genug Unfug anstellt, manchmal denkt er einfach nicht daran, was er Thain Deramo versprochen hat damals bei Prinz Kasrims Verbindungsfeier, als Ginjen ihn zu ihm geschickt hat, damit er sich richten lasse von ihm, weil er seinen Eid gebrochen und ihm nicht gehorcht hat. Auf die zu hören, denen er Gehorsam schuldet, so wie auch Prinz Kasrim ihm gesagt hat, dass ein Ilan’ki seinen Befehlen gehorcht. Meist sind es lässliche Sünden, Tenjen ist kein bösartiges Kind. Ab und zu unbedacht, seine Fußstapfen im Schnee zu hinterlassen ist allemal wichtiger als Schule, und er hat geholfen, die Schafe wieder einzutreiben, als sie fortgelaufen sind, weil er die Abkürzung durch ihren Pferch genommen und das Tor hinter sich nicht richtig verschlossen hat. Und er kann, was viele Kinder können, er löst sich einfach in Luft auf, die Männer der Garde verzweifeln manchmal fast an ihm. Und sind heilfroh, wenn er gesund und munter wieder auftaucht, wie sollen sie seinem Vater erklären, dass sie ihn aus den Augen verloren haben, wenn sie doch nichts anderes zu tun haben als auf ihn zu achten? Aber der kennt seinen Sohn, viel Gefahr droht ihm nicht in Beth’lai, er ist bekannt in den Dörfern am Fluss und selten allein, er ist der Anführer der Kinderschar. Und er liebt Waniri abgöttisch. Er hat an ihrem Korb gesessen, als sie noch ein Säugling war, er ist mit ihr gekrabbelt über den Boden, an seinen Händen hat sie laufen gelernt. Er spielt mit ihr, er singt für sie, er ist geduldig mit ihr und er ist untröstlich, wenn sie weint. Er hat sich so sehr eine kleine Schwester gewünscht wie Dorimi, es hat fast sein kleines Herz gebrochen, als es eine Zeitlang so ausgesehen hat, dass sie wieder fortgeht von ihm. Danima hat selbst lange krank gelegen nach der Niederkunft, Selima hat es ihr später berichtet, wie er gesessen hat an ihrem Korb und sie gebeten, bei ihm zu bleiben. Er wird sie beschützen, ein guter großer Bruder sein, und wie schön es da ist, wo sie wohnen wird mit ihm. Und als es endlich besser geworden ist mit ihr, sie kräftiger geworden ist, da war er gar nicht mehr fortzubringen von ihr. Nur wenn sie getrunken hat an der Brust der Dienstmagd, weil Danima sie nicht selbst hat nähren können, da hat er sich überreden lassen, das hat er gekannt von Dorimi und Kirini, dann sind die Frauen lieber unter sich. Und die feuchte Windel gehört in einen Eimer, den später die Waschfrau abholt, sie wird nicht geknotet um den Pfahl des Banners. Das macht man nur, wenn man auf Reisen ist. Und der Barar von Beth’kalar.

Und Ginjen ist ihm ein guter Vater, er nimmt sich Zeit für ihn, er hört zu, wenn Tenjen ihm etwas berichtet, er erklärt ihm geduldig, warum er etwas nicht tun soll. Er nimmt ihn mit sich, wenn er reitet in die Dörfer entlang des Flusses, weil es etwas zu besprechen gibt mit den Dorfvorstehern, es sind jetzt drei, es leben doppelt so viele Menschen in ihnen wie damals, als der Bezirk von Narn’kalar zu der Marunan Beth’lai geworden ist. Der Ruf des Nun’thain, dass jeder willkommen ist, der sein Glück versuchen will in der neuen Provinz von Beth’anu, hat viele angelockt, und den meisten ist es hier besser ergangen als in ihrer alten Heimat. Sie sind zu Untertanen des Mar’thain von Beth’narn geworden, an ihrem Leben hat es nichts geändert, und auch wenn Ginjen noch nicht gelernt hat, zu regieren wie ein Marun, er tut es immer noch wie der Da’in, sie fühlen sich wohl unter seiner Herrschaft.

Der Nun’thain von Beth’draket hat mit Ginjen am Tisch in der Halle gesessen, als Tenjen sich neben ihn gesetzt hat, er hat die Worte gehört, die er seinem Sohn gesagt hat. Er hat sein Lächeln gesehen, mit dem er ihm hinterhergesehen hat, der Kleine war ein wenig skeptisch, er hat nicht so recht glauben wollen an das, was sein Vater ihm gesagt hat. In seiner ruhigen Art, und man hat gespürt, er liebt seinen Sohn. Er ist ein Vater, wie ihn sich Dereno selbst gewünscht hätte, und er hofft, dass er seinen Kindern ein ebenso guter sein wird. Noch hat er nur eine Tochter mit Sirima, Denira, ein liebes kleines Mädchen, sie ist jetzt fünfzehn Monde alt, aber nach dem, was Sirima ihm angedeutet hat heute Morgen, wird sie nicht ihr einziges Kind bleiben. Er erinnert sich noch daran, wie er Ginjen das erste Mal begegnet ist, er ist gekommen mit der maranischen Familie aus Beth’nindra zu einer Feier der Jahreswende. Er hat ihn zuerst für einen Verwandten des Thainan gehalten, er sieht Tenaro ein wenig ähnlich, auch wenn er eine Handbreit kleiner ist als er, er hat fast zierlich gewirkt neben ihm, aber man hat das Eisen gespürt, aus dem er geschmiedet ist. Das Erste, das auffällt an ihm, sind seine leuchtend blauen Augen, Tenjen hat sie auch, und gekleidet war er wie die Menschen aus Beth’nindra. Er hat fremd gewirkt und doch vertraut mit seinem hellen Haar, das ihm damals noch in einem geflochtenen Zopf auf den Rücken gefallen ist, selbst seine Haut hat den leichten Bronzeton gezeigt, der den Männern aus dem Hause ab’Daikim zu eigen ist. Ein stiller Mann, ruhig und höflich, er hat nicht viel gesprochen am ersten Abend und in Melaks Halle am nächsten Tag, und bei der Audienz, die der Thain ihm gewährt hat am Tag nach der Feier, ist er nicht dabei gewesen. Aber er hat Sirima und Danima tuscheln hören über ihn, Ginjen’sa, der erste Sohn des Da’in von der Ebene der Pferdeherren, und was bitte schön ist ein Da’in? Aber er hat schöne Augen. Die er nicht von Sirima gelassen hat in den ersten Tagen, Dereno hat ihn mitsamt des Sohnes des Schatzkanzlers und des Brudersohns der Mar’thaini von Beth’nindra zu den Demoni in die Hölle gewünscht. Aber es ist Danima, die er erwählt hat zu seiner Frau, er erinnert sich immer noch gern daran, was Ginjen der alten Nun’thaini von Anu’betain gesagt hat, als Danima fast geweint hat, weil sie sich sehr abfällig darüber geäußert hat, dass sie ein Kind trägt vor der Zeit. Dass es so sein muss da, wo er herkommt, eine Frau seines Volkes wird sich nicht verbinden mit ihm, wenn er ihr nicht bewiesen hat, dass er ihr ein Kind geben kann. Zu einer Tradition ist es nicht geworden in Beth’anu, wie der alte Thain Deramo befürchtet hat, die meisten Kinder werden geboren zur rechten Zeit, aber es hat ihr endlich einmal den Schnabel gestopft, der alten Schnatterente.

Dereno sieht Sirima sitzen mit Danima im Garten durch die geöffneten Fenstertüren, sie werden sich viel zu erzählen haben. Sie sind schon früher Freundinnen gewesen, Danima hat eine Zeitlang als Sirimas Hoffrau gelebt in der Feste, und sie haben sich lange nicht gesehen. Sirima ist ihm gefolgt als seine verbundene Frau, nicht in die Schlacht, er hat sie nicht mitgenommen auf die Ebenen hinter der Grenze von Beth’nindra, sie ist gereist an den Sitz des Nun’thain in Beth’draket drei Tage nach ihrer Verbindung. Es war Thain Deramo, der sie verbunden hat vor der Statue in seiner Feste, damit sie wenigstens noch ihre erste Nacht haben miteinander, bevor Dereno mit den Männern der Entsatzarmee aus Beth’draket auszieht in die Unwägbarkeit der Schlacht. Sie haben sie gemeinsam gebettet, aber es war nicht das fröhliche Getümmel wie sonst, zu sehr waren die Gedanken der Männer und Frauen beschäftigt mit dem, was auf sie zukommt. Tage und Drittteile, die sie voneinander getrennt sind, ohne zu wissen wie es dem Liebsten ergeht, ob er zurückkommt oder sie weinen müssen, wenn die Schlacht geschlagen ist. Dereno hat Sirima gebeten, zu reisen in sein Haus, es gibt keine Hausfrau dort und sein alter Vater liegt krank und allein. Es würde seine Sorgen mindern zu wissen, dass er nicht auf Gedeih und Verderb der Gnade der Dienstboten ausgeliefert ist, sie sind manchmal ein wenig nachlässig, und die Frau, die den Haushalt führt seit mehr als zwanzig Jahren, meint zu oft, sie wäre die Hausherrin dort. Sirima hat seinem Wunsch entsprochen, eine verbundene Frau folgt ihrem Mann, und sie hat ihre eigene Schlacht dort geschlagen. Sie ist wie die Armeen der drei Länder siegreich daraus hervorgegangen, sein Vater hat es ihm berichtet, als er zurückgekehrt ist mit dem Rest der Männer aus Beth’draket.

Sirima ist eine Prinzessin, und auch wenn sie sich dessen manchmal ein bisschen zu sehr bewusst war, sie hat gelernt von ihrer Mutter, der Thaini Karima, wie man einen Haushalt führt. Und sie hat am Tag ihrer Ankunft gesehen, dass es nicht gut steht um den des Mannes, dessen Hausfrau sie jetzt ist. Schon wie sie empfangen worden ist von der Frau, die ihn führt, hat ihr gezeigt, dass sie eine Menge Staub aufwirbeln wird, wenn sie hier fegt als neuer Besen.

Dereno ist ohne Mutter aufgewachsen, sie ist gestorben, als er zwei war, er kann sich kaum erinnern an sie. Er weiß nur, was sein Vater ihm berichtet hat, dass sie sie verlassen hat, ihn und ihren kleinen Sohn, weil sie fortgewollt hat zu dem Mann, den sie mehr liebt als sie. Der sie nicht mehr gewollt hat, und auf dem Rückweg ist sie in ein Unwetter geraten, ihr Pferd ausgeglitten im Schlamm, sie ist gestürzt und hat sich den Hals gebrochen dabei. Sein Vater hat seine Mutter sehr geliebt, er hat sich nicht mehr verbunden danach, auch wenn die Frau, die ihren Haushalt geführt hat, sich erhofft hat, die neue Nun’thaini zu werden. Sie hat sein Bett geteilt, ihm einen Sohn geboren, die neue Hausfrau ist sie nicht geworden. Zu sehr war sein Vater erschüttert von dem, was er erlebt hat, die erste Frau verloren im Kindbett, die zweite bei einem tragischen Unglück, nachdem sie ihn verlassen hat, er hat das Wagnis einer neuen Verbindung nicht eingehen wollen. Es war eine tragische Geschichte, mit viel Kummer und Tränen für alle Beteiligten, Dereno hat sie Sirima erzählt, so wie er sie sich zusammengereimt hat aus dem wenigen, was ihm berichtet worden ist.

In Beth’anu werden Verbindungen aus Liebe geschlossen, es gibt Gesetze, keine Frau darf gezwungen werden in die Arme eines Mannes, den sie nicht will. Aber es gibt kein Gesetz dagegen, auf die Einflüsterungen derer zu hören, die meinen, es besser zu wissen. So wie den Vater von Derenos Mutter, er hat ihr eingeredet, dass sie in den Armen des Nun’thain glücklicher werden wird als in denen des jungen Wollstrauchbauern, dem sie von Herzen zugetan war. Sie hat auf ihn gehört, sie hat sich blenden lassen davon, dass sie an der Seite des Nun’thain verkehren wird mit dem Thainan, ihre Kinder spielen werden mit Prinzen und Prinzessinnen, sie selbst fast eine Thaini sein wird in Beth’draket, die Nun’thainu regieren an des Thain statt, sie stehen im Rang direkt unter ihm. Bestimmen über die Geschicke nicht nur ihrer Provinz, sie bilden mit dem Thain den Kronrat, der Gesetze beschließt, Steuern festsetzt, und es ist an ihnen, den Sa‘Rimar als Thain zu bestätigen, wenn der alte stirbt. Und es hat ihr geschmeichelt, dass er sich um sie bemüht, ihr den Hof macht, teure Geschenke gibt und sie einlädt zur Feier des längsten Tages an seinen Sitz, und sie steht neben ihm und empfängt die Gäste. Er hat sie sogar einmal mitgenommen zur Ratssitzung in die Feste des Thain, sie hat den Sa‘Rimar und seine Geschwister kennengelernt, wie Deramo Thain wird, hat sie schon nicht mehr erlebt. Sie hat gesehen, wie ehrerbietig die Frauen der anderen Nun’thainu behandelt werden, dass sie verkehren mit der Thaini. All das hat sie vergessen lassen, dass der Nun’thain zwölf Jahre älter ist als sie und schon einmal verbunden war, er hat Frau und Kind verloren bei der Geburt. Sie hat auf ihren Vater gehört und nicht auf ihr Herz, sie hat sich verbunden mit ihm, und wie viele junge Frauen feststellen müssen, dass auch ein Himmel, der voll goldener Wolken hängt, gespannt ist über einer harten Erde.

Ein Nun’thain ist nicht nur der Mann einer Nun’thaini, er muss sich kümmern um seine Provinz, sie ist oft allein gewesen an dem schönen Sitz. Hat nicht viel zu tun gehabt als seine Hausfrau, die Dienstboten haben ihr die Arbeit abgenommen, und immer öfter sind ihre Gedanken gegangen zu dem jungen Wollstrauchbauern. Wie er wohl leben mag auf seinem Hof, und wie ihr Leben wäre, wenn sie ihn erwählt hätte statt des Nun’thain. Dann hat sie ein Kind empfangen, ihr Mann hat sich nicht halten können vor Glück. Ihr jeden Wunsch von den Augen abgelesen, sie kaum einmal mehr allein gelassen, und als sie ihm seinen Sohn, Dereno, in die Arme gelegt hat, hat es so ausgesehen, als ob ihre Verbindung doch noch eine glückliche wird. Er ist ein stolzer Vater gewesen, und sie hat eine Beschäftigung gefunden darin, ihren Sohn großzuziehen. Aber als er laufen gelernt hat, und später plappern, da ist sie wieder rastlos geworden. Bald wird er sie nicht mehr brauchen, aber sie hat auch kein Kind mehr haben wollen, sie hat gestritten darüber mit ihrem Mann. Er hat sie gebeten um ein zweites, vielleicht wird es wieder ein Sohn, ein Mann braucht einen Bruder an seiner Seite, vielleicht wird Dereno einmal Nun’thain nach ihm, dann ist es gut für ihn, jemanden zu haben, auf den er sich stützen kann. Aber sie hat seinem Begehren nicht nachgegeben, und nach einem besonders heftigen Streit hat sie einfach ein Pferd genommen aus dem Stall des Nun’thain und ist geritten auf den Hof des jungen Bauern, den sie verschmäht hat um des goldenen Zaunes willen, der sie jetzt hält. Nur um dort zu lernen, dass man selten zurückbekommt, was man einmal hergegeben hat, er hat sich eine andere Frau genommen, sie trägt schon sein zweites Kind, was soll er noch anfangen mit ihr? Sie haben sie freundlich bewirtet, schließlich ist sie die Nun’thaini von Beth’draket, aber dann hat sie sich auf den Rückweg machen müssen hinter ihren goldenen Zaun. Dort ist sie nicht angekommen, der Nun’thain hat sie suchen lassen, Soldaten aus der Garnison haben sie nach dem Unwetter tot gefunden neben ihrem Pferd, das friedlich neben ihr Gras gezupft hat.

Sie haben ihr Leben weitergelebt, Dereno und sein Vater, er hat sich eine Frau gesucht, die seinen Haushalt führt und seinen Sohn großzieht, ab und zu das Bett geteilt mit ihr, aber verbinden wollen hat er sich nicht wieder. Selbst nachdem sie ihm einen Sohn geboren hat, er hat ihn anerkannt als sein Kind, mehr hat er ihr nicht zugestanden. Fünf Jahre jünger als Dereno, er hat sich auf Lebenszeit verpflichtet in der Armee des Thain nach seinem Pflichtdienst, er hat das Gejammer seiner Mutter nicht mehr hören wollen, wie ungerecht sie behandelt wird von dem alten Nun’thain. Nur in ihren Augen, und er versteht sich gut mit Dereno, sie sehen sich oft, sie haben in der großen Schlacht auf den Ebenen Seite an Seite gekämpft und einander den Rücken gedeckt. Nur zurückkehren nach Beth’draket wird er nicht, solange seine Mutter lebt.

Als Sirima angekommen ist mit ihrem Tross aus zwei Hoffrauen, den zwei Wagen voll mit Dingen, von denen sie sich nicht hat trennen wollen, und den zehn Männern aus der Garde des Thain, die schon seit Jahren für ihren Schutz sorgen und nicht mitgeritten sind in die Schlacht, da ist sie sehr unfreundlich begrüßt worden. Die Frau, die den Haushalt führt, hat nicht glauben wollen, dass sie verbunden ist mit dem Nun’thain, aber sie kann lesen wie alle Menschen in Beth’anu, sie hat nicht leugnen können, was geschrieben steht in dem Pergament mit dem Siegel und dem Namen des Thain. Dereno aus dem Hause Werenin, nach Recht und Gesetz Nun’thain von Beth’draket auf Lebenszeit, verbunden mit ihrer Hoheit Prinzessin Sirima aus dem Hause ab’Daikim. Geschehen am vierundzwanzigsten Tag des zweiten Mondes im Jahr sechshundertfünfunddreißig nach Daikim durch die Hand seiner Majestät Deramo ab’Daikim, Thain von Beth’anu, in der Feste zu Beth’ab’Thain, gegeben und gesiegelt ebenda. Da hat sie es glauben müssen, freundlicher geworden ist sie nicht dadurch. Hat gejammert, wo sie denn all die Menschen unterbringen soll, sie werden auch essen wollen, und das Schlafzimmer der Hausfrau gibt sie nicht her, da schläft sie selbst. Sie hat nur eine kleine Kammer für sie, neben dem Zimmer, in dem der alte Nun’thain liegt, soll sie sich sein Gejammer anhören Tag und Nacht. Und Sirima hat wieder einmal bewiesen, dass sie majestätischer sein kann als ihre Majestät die Thaini, die Hoffrauen haben gelächelt, und auch die zehn Krieger, die immer noch Habacht stehen hinter ihr in der Halle, haben sich das Grinsen nicht verbeißen können. Sie hat ihr beschieden, dies ist jetzt ihr Haus, sie ist die Hausfrau, und sie wird sich erst einmal umsehen darin und dann entscheiden, wer in welchem Zimmer schläft. Bis dahin hat sie Zeit, ihre Sachen zu packen und auszuziehen aus dem Schlafzimmer der Hausfrau, sie wird mit ihrem Mann dort schlafen, wenn er zurückkehrt aus der Schlacht. Und wenn nicht, was Melak verhindern möge, es ist das Schlafzimmer der Hausfrau, also wird die auch darin schlafen. Und das ist nicht sie. Und jetzt möchte sie auf der Stelle gebracht werden zum Zimmer des alten Nun’thain, damit sie ihn endlich begrüßen kann, den Vater ihres verbundenen Mannes, damit er sie aufnimmt in seine Familie. Wie er es getan hätte mit einem Kuss auf die Wange vor Melaks Halle, wenn es ihm und ihnen vergönnt gewesen wäre, dort zu stehen.

Und schon, als sie das Zimmer betreten hat, in dem der alte Nun’thain krank auf seinem Bett liegt, hat sie gesehen, und gerochen, woran es fehlt in diesem Haushalt. Thain Deramo hat Dereno zum Nun’thain ernannt, als sein Vater vor zwei Jahren fast einem Schlagfluss erlegen ist, der ihn ereilt hat, weil er sich furchtbar erregt hat über eine Begebenheit in seiner Provinz. Seitdem kann er nur noch liegen auf seinem Bett, in einem Schlafzimmer, es ist nicht das größte im Haus und auch nicht das hübscheste, mit nur einem Fenster und man blickt daraus auf die Mauer des Pferdehauses, er kann seine Beine und seinen rechten Arm nicht mehr rühren und kaum noch sprechen. Sein Geist ist klar, er sieht und hört, was vorgeht um ihn, und er hat sich sehr gefreut, als Dereno ihm berichtet hat, dass er den Krug gefunden hat, der an seinem Brunnen bricht, er wird sich verbinden mit Prinzessin Sirima. In Melaks Halle, wie es einem Mitglied des Thainan zusteht, nach der Ratssitzung zur ersten Tag- und Nachtgleiche, es macht ihn ein wenig traurig, dass sein Vater nicht bei ihm sein wird und seine Frau begrüßen in der Familie mit einem Kuss auf die Wange, wie es üblich ist, wenn sie die Halle als Letzte verlassen nach ihrer Verbindung. Aber sie wird ihm folgen an den Sitz, dann kann er es hier tun, dann wird Beth’draket endlich wieder eine Nun’thaini haben.

Aber er kann sich nicht allein helfen, er ist angewiesen darauf, dass er gepflegt wird, und er schämt sich sehr, als Sirima sich auf sein Bett setzt und sanft seine Hand in ihre nimmt. Und er hat Tränen in den Augen, als er ihr antwortet, als sie ihn fragt, warum liegt er hier in diesem düsteren Raum in seinem eigenen Schmutz, warum ist keine weiße Schwester bei ihm, die nach ihm schaut, oder ein Diener, der sich kümmert um ihn? Ist Dereno ein schlechter Sohn, hat er ihn einfach seinem Schicksal überlassen? Der alte Nun’thain kann kaum noch sprechen, aber Sirima versteht, was er ihr sagen will. Das alles hat er gehabt, und Dereno ist kein schlechter Sohn, er hat seine Mahlzeiten eingenommen an seinem Bett, wenn er zuhause war, und er hat gelegen im Schlafzimmer der Hausfrau, manchmal hat er ihn auf den Balkon getragen, dann hat er herabschauen können in den Garten und sich erfreuen an den Blüten, die darin wachsen.

Bis der Kurier des Thain gekommen ist, der die Entsatzarmee zu den Waffen gerufen hat und Dereno mit ihnen geritten ist unter den gelbbraunen Bändern der Provinz. Da hat ihn die Frau, die seinen Haushalt führt, in dieses Zimmer bringen lassen und entschieden, er braucht keine weiße Schwester mehr, er ist nicht mehr zu heilen, es genügt, wenn sich ein Dienstbote kümmert um ihn. Er ist nicht ständig um ihn, und rufen kann er ihn nicht, dafür ist seine Stimme zu schwach. Seine Mahlzeiten sind schlechter geworden, sein Fleisch wird nicht mehr geschnitten, er kaut darauf wie ein Hund auf einem Knochen, und er liegt oft Stunden in seinem eigenen Gestank, bis endlich jemand kommt und nach ihm sieht. Er leidet Durst, weil er mit einer Hand kein Wasser gießen kann aus dem Krug in den Becher, und oft genügt verschüttet er es, wenn er versucht, daraus zu trinken, dann liegt er in den feuchten Laken und sie reiben seine Haut wund. Er hat sich oft gewünscht, dass Melak ihm Gnade erweisen und ihn endlich zu sich nehmen möge, aber er sehnt sich auch danach, seinen Sohn noch einmal zu sehen. Seine beiden Söhne, auch den, den er gezeugt hat mit der Frau, die seinen Haushalt führt, er dient in der Armee des Thain. Vielleicht schöpft sie ihre Genugtuung daraus, weil er sich nicht verbunden hat mit ihr, als er geboren worden ist, vielleicht bereitet es ihr Freude, ihn liegen zu sehen und verkommen in seinem eigenen Schmutz.

Sie küsst zärtlich seine faltige Wange, und sie nimmt seinen Begrüßungskuss entgegen, ohne zurückzuschrecken vor ihm. Sie kennt ihn ihr Leben lang, er ist immer freundlich gewesen zu ihr, er verdient nicht, hier zu liegen, unversorgt, wie ein Mensch, der niemanden hat, der sich kümmert um ihn. Und dann beweist sie einmal mehr, dass auch in den Frauen genug von der Härte steckt, die die Männer des Hauses ab’Daikim auszeichnet. Sie lässt einen Donnersturm herabfahren auf die Dienstboten des Hauses, sie fällt über sie her wie ein Demoni aus der Hölle, wie eine wilde gefleckte Katze über eine ahnungslose Ziege auf den Höhen des Drat’kalar, die Staubwolke, die sie aufwirbelt, hat sich gerade erst gelegt, als Dereno zurückkehrt mit dem Rest der Männer der Entsatzarmee. Und als er weint in Sirimas Armen über den Verlust an Leben, den sie erlitten haben, tut er es auf dem Bett im Schlafzimmer der Hausfrau. Der alte Nun’thain liegt jetzt in dem Zimmer, das Derenos gewesen ist, und er freut sich, als auch sein zweiter Sohn kommt und kniet vor ihm, und er ihn willkommen heißen kann in seiner Heimat. Er ist verwundet worden in der Schlacht, kann sein linkes Knie nicht mehr beugen, er wird seinen ehrenvollen Abschied nehmen aus der Armee des Thain und an Derenos Seite leben. Seinen Rücken decken, ihn unterstützen darin, der Nun’thain von Beth’draket zu sein, und als sich die Augen des alten Mannes für immer schließen, nicht lange, nachdem er Derenos Sohn hat liegen sehen in Sirimas Armen, stirbt er als zufriedener Mann.

Kapitel 5

Die alte Thaini Karima lächelt, als sie sitzt mit Miteno im Schoß im Pavillon in ihrem Garten. Sie vermisst ihren Thain Deramo immer noch schmerzlich, er ist ihr ein guter Mann gewesen, und er hätte seine helle Freude gehabt an dem Gewusel der Kinderschar auf dem Gras. Er hat selten einen Unterschied gemacht zwischen seinen Kindern und denen seiner Nun’thainu, wenn sie zusammen gespielt haben, während ihre Väter im Kronsaal mit ihm gesessen haben zu einer Sitzung. Er ist ihnen ein nachsichtiger Vater gewesen, und er ist auch den Bewohnern seines Thainan ein nachsichtiger Herrscher gewesen. Und Tenaro ist der Sohn seines Vaters, er hält es ebenso, seine größte Sorge in der Zeit, die vergangen ist seit der großen Erschütterung, hat den Menschen im Land gegolten. Sie hat kaum Auswirkungen gehabt in der Feste, die Jahrhunderte alten Mauern haben standgehalten, nur ein Stück des Zauns um ihren Garten ist umgefallen. Er war ein Geschenk ihres Mannes zu einem Geburtsfest, er hat getuschelt und geheimnisvoll getan mit dem Schmied, und sie haben es tatsächlich geschafft, in nur einer Nacht den alten hässlichen Holzzaun zu ersetzen durch einen Zaun aus gebogenen Eisenstangen, in einem hübschen Muster und mit Früchten aus Kupfer verziert, und er hat sehr zufrieden gegrinst, als sie sich wirklich gefreut hat darüber. Er hat meist fertiggebracht, was er sich vorgenommen hat, er hat voller Einfälle gesteckt, und auch Tenaro kann es. Er hat einmal ein Fohlen in den Pavillon gebracht, an Danuros sechstem Geburtsfest, sie weiß bis heute nicht wie, es hat keine Spuren gegeben und keine der Pforten, die in den Garten führen, ist groß genug selbst für ein kleines Pferd. Über den Hof kann er es nicht gebracht haben, dort wäre er gesehen worden, aber er hat nur verschmitzt gelächelt, als sie ihn danach gefragt hat.

Ein paar zerbrochene Gefäße, der Sessel des Thain im Kronsaal ist umgefallen und eine Armlehne zerbrochen, als er über die Stufen gepoltert ist, Daikims Schwert von seinem Halt gerutscht, es hat den Fall unbeschadet überstanden, und das Wasser im Badehaus ist ein paar Tage lang nicht geflossen. Sie haben drei Tage nur kalte Mahlzeiten gehabt, weil der Herd in der Küche gebrochen ist, aber ihnen hat nicht der Sinn nach Essen gestanden, als die Nachrichten eingetroffen sind aus den Provinzen, und als die Kutsche der Barari aus Beth’kalar gekommen ist, hat Karima alle Hände voll zu tun gehabt. Indera hat kaum das Weinen aufhören können, weil sie nicht weiß, was aus ihrem Mann und ihren beiden älteren Söhnen geworden ist, Marino hat geschrien vor Schmerzen, die Ärzte des Thain sich Tag und Nacht um ihn bemüht, und Silina sich gekrümmt, dass die Hebamme schon befürchtet hat, sie verliert das Kind, das sie trägt von Daneto. Und in dem ganzen Durcheinander ist auch noch ein Bote eingetroffen aus Beth’nindra, dass ihre Mutter gestorben ist, im Schlaf, nachdem sie in der Nacht gelegen hat mit ihrem Liebhaber. Aber sie haben keine Zeit zu reisen zu ihrer Beisetzung, Tenaro war nur noch zum Schlafen in der Feste, und manchmal nicht einmal das, Mirini hat genug damit zu tun gehabt, den Haushalt zu ordnen und Miteno zu beruhigen, der sich sehr erschreckt hat, er hat sich geklammert an sie, er hat selbst bei Kalá nicht bleiben wollen. Sie haben Hand in Hand gearbeitet, es hat fünf Tage gedauert, dann haben sie sich angelächelt, die alte und die neue Thaini, Melak sei’s gedankt, das Schlimmste ist überstanden.

Sie besprechen es beim Nachtmahl am Abend, Tenaro wird selbst reiten zu seinem Mutterbruder nach Beth’nindra und besprechen mit ihm, was sie beschlossen haben auf der Sitzung. Sie geben es selbst vor ihren Frauen nicht preis, das schreckliche Geheimnis in Melaks Halle, nur das sie geschlossen bleibt, weil es nicht sicher ist sie zu betreten. Er bittet Mereno, ihn zu begleiten, Ginjen wird als sein Regent bleiben in der Residenz des Mar’thain, sie liegt nur einen knappen Tagesritt entfernt von Ter’sa, und das Leben in Beth’narn und Beth’lai verläuft schon fast wieder in geordneten Bahnen. Mirini wird Tenaros Regentin sein, sein Marschall sich kümmern um die Armee und die Garnisonen, er wird lange unterwegs sein. Weil er auch endlich ein Versprechen erfüllen will, das er jemandem gegeben hat am Tag nach der großen Schlacht auf den Ebenen.

Metú. Er hat gekniet neben seinem toten Körper, eingehüllt in ein Banner von Beth’anu, er hat geweint um den Mann, der fünfundzwanzig Jahre lang an seiner Seite war. Der sein Beschützer war, sein Freund, der ihn einmal übers Knie gezogen und verdroschen hat, neben ihm mit gesenkten Kopf vor Thain Deramo gestanden, wenn er mal wieder was Dummes angestellt hat, und seine Strafe mit ihm geteilt. Mirini für ihn gefunden und zurückgebracht, der Mann, aus dessen Händen er sie befreit hat, hat mit dem Verlust seines Hauses bezahlt für das, was er ihr angetan hat. Die Männer der Mek’tain haben ihn mit sich genommen, er liegt begraben auf der Begräbnisstätte seiner Familie im Süden von Beth’nindra, und Tenaro hat ihm versprochen, ihn dort zu besuchen und ihm die Schriftrolle zurückzugeben, die ihn verpflichtet hat zu seinem Beschützer. Ihn damit ehrenvoll zu entlassen aus seinem Dienst, und ihm zu berichten, wie es Kalá geht, für sie wird gesorgt sein, sie wird bleiben an der Seite Mirinis für den Rest ihres Lebens. Und Mitenos, der gelacht hat vor Freude, wenn er ihn hoch in die Luft geschwungen hat, höher als jeder andere, so wie er es auch mit ihm getan hat, als er noch ein kleines Kind war und Metú ein junger Mann. Und er wird zu ihm sprechen von Milina, seiner kleinen Tochter, die Metú nie kennenlernen wird. Er ist für Tenaro mehr gewesen als ein Beschützer, mehr als ein Freund, sogar mehr als ein Bruder. Und er ist gestorben, als er sein Pferd eine Lanze hat abfangen lassen, die auf Tenaro geworfen war, er ist gestürzt, und noch bevor er wieder auf seine Füße gekommen ist, hat ihm ein Säbel fast den Kopf von den Schultern getrennt. Er hat getreulich erfüllt, was geschrieben stand in der Schriftrolle. Dies Kind wirst du schützen.

Auch Karima wird mit ihm reisen in die Feste des Mar’thain nach Beth’nindra, sie wird an der Gruft der Maran Abschied nehmen von ihrer Mutter. Sie ist nicht dabei gewesen, als sie sie dort gebettet haben zu ihrer letzten Ruhe, auch wenn Mar’thain Kastir sie nicht hat leben lassen an seinem Hof, den Platz an der Seite ihres Mannes hat er ihr nicht verwehrt. Sie war keine freundliche Frau, herrschsüchtig und zänkisch, sie hat nur auf sich geschaut, sich verächtlich gemacht über die Frau, die Kastir sich erwählt hat. Er hat nicht Mar’thain werden sollen, er war der Zweitgeborene, sein Vater hat seinen älteren Bruder bestimmt zu seinem Nachfolger. Er hat nur in Frieden leben wollen mit seiner jungen Frau auf dem Stück Land, das ihm gehört, Pferde züchten und die Blüten mit den Stacheln an den Stängeln, die sie so gern mag, Melak hat es anders bestimmt für ihn. Sein Vater war kaum beigesetzt in der Gruft, sein Bruder gerade erst gekrönt zum Mar’thain, als er zu Tode gekommen ist bei einem Pferderennen mit seinen Freunden an einem Abend, als sie dem Wein zu sehr zugesprochen haben. Da hat er zurückkehren müssen in die Feste, etwas werden, das er nicht hat sein wollen, und seine Mutter, die alte Mar’thaini, hat es ihnen nicht leicht gemacht. Es hat viel böses Blut gegeben am Maran, seine Frau oft geweint in seinen Armen, weil sie gelitten hat unter ihrer Herrschsucht, bis Mar’thain Kastir genug gehabt hat von ihr, er hat sie verbannt auf das Anwesen, das ihm gehört und auf dem er bis jetzt gelebt hat in Frieden mit Frau und Sohn, weit entfernt von der Feste des Mar’thain. Sie ist kaum einmal erschienen zu Feierlichkeiten, und auch Karima, ihre einzige Tochter, die sich verbunden hat mit dem Thain von Beth’anu, hat sie selten besucht mit ihren Kindern, und gar nicht mehr, nachdem sie Tenaro einmal gekniffen hat bis aufs Blut, weil er nicht gleich gesprungen ist auf ihren Wunsch, und Sirima geschlagen, weil sie ihr widersprochen hat. Danuro, ihr jüngstes Ahnkind, hat sie nicht einmal gekannt, weil sie sich geweigert hat mitzureisen nach Beth’anu, als er vorgestellt worden ist in Melaks Halle nach seiner Geburt. Sie ist auch nicht gekommen zu Tenaros Verbindungsfest, hat ihm nur ein Geschenk geschickt, einen jungen Hengst, den er nicht hat reiten können, weil er dumm wie Stroh war.

Aber trotz alledem war sie Karimas Mutter, sie wird ihr die letzte Ehre erweisen an ihrem Grab, und dann wird sie einige Zeit verbringen mit der Mar’thaini von Beth’nindra, bis Tenaro zurückkehrt von seinem Ritt zu Metús Grab. Wandeln mit ihr durch den Garten, in dem sie ihre Kindheit verbracht hat, und sich wehmütig erinnern an ihren geliebten Deramo. Der ihr hier einmal eine Blüte gegeben hat, die er gebrochen hat von einem Strauch, seine Finger haben noch geblutet von den Stacheln an ihrem Stängel. Der hier gekniet hat vor ihr und sie gebeten, Beth’anu braucht eine Sa‘Rimari, ob sie vielleicht gewillt wäre, das Amt anzutreten? Weil sie die ist, für die sein Herz schlägt, aber nicht genug, um bei ihr zu sitzen beim Morgenmahl, wenn es im Stall ein neugeborenes Pferd zu bewundern gibt. Und doch ist er ihr siebenundzwanzig Jahre lang ein treusorgender Mann gewesen, ein zärtlicher Liebhaber, sie hat nicht einmal bereut, dass sie ihn angenommen hat als ihren Mann. Aber Safira, die Mar’thaini von Beth’nindra, wird ihre trüben Gedanken schnell vertreiben, sie wird sie erinnern an all die schönen Zeiten, die sie hier verbracht haben mit ihren Männern, über die es oft etwas zu kichern gab, und ihren Kindern, über die sie manches Mal herzlich gelacht haben. Tenaro und Kasrim, ihre Erstgeborenen, sie sind selten aufzuhalten gewesen in ihrem Tatendrang, und später ist noch Karsir dazugekommen, er steht im Alter zwischen ihnen, was den beiden nicht eingefallen ist, hat er gewusst. Jetzt ist Tenaro Thain und Kasrim wird irgendwann Mar’thain sein, Kastir hat es schon verkündet, aber die einzigen Kriege, die sie gegeneinander austragen werden, sind die in der Küche um das letzte süße Küchlein, so wie sie es schon früher als Kinder getan haben. Tenaro ist einmal in einen Trog mit süßem Teig gefallen dabei, er hat Kasrim grausame Rache geschworen, er hat sich Zeit gelassen damit. Siebzehn Jahre lang, und dann hat er ihm ein Verbindungsbett voll bunt schillernder Erdechsen beschert in der kleinen Grashütte, die die wandernden Hirten für ihn errichtet haben, damit er dort die ersten Tage verbringt mit seiner jungen Frau.

Sie machen sich auf ihren Weg am Ende des ersten Drittteils im achten Mond, Tenaro, Mereno und Karima nach Beth’nindra, sie werden auf dem Weg zur Feste auch Halt machen an der Begräbnisstätte, die errichtet worden ist nach der großen Schlacht. Sie haben nicht alle Toten zurückgebracht in ihre Heimat, es sind einfach zu viele gewesen, sie haben sie bestattet in einer Biegung des Flusses, der aus dem Drat’kalar kommt. Sie liegt auf dem Land von Beth’nindra, Mar’thain Kastir hat sie dazu bestimmt,