LUNATA

Fridolin der freche Dachs

Eine zwei- und vierbeinige Geschichte

Hans Fallada

Fridolin der freche Dachs

Eine zwei- und vierbeinige Geschichte

© 1944 by Hans Fallada

© Lunata Berlin 2020

Inhalt

Erstes Kapitel

Zweites Kapitel

Drittes Kapitel

Viertes Kapitel

Fünftes Kapitel

Sechstes Kapitel

Siebentes Kapitel

Achtes Kapitel

Nachwort an Mücke

Erstes Kapitel

Fridolins glückliche Jugendzeit. Er verliert alle seine Geschwister und schickt seine Mutter in den Fuchsenbau.

In dem Haus am See wohnten die Leute, in der Höhle am Südhang des Baumwerders hauste der Dachs.

Die Leute hatten das Haus eines Tages einfach gekauft; sie nahmen große Veränderungen vor, in ihm und um das Haus herum. Die Veränderungen in dem Haus interessierten den Dachs Fridolin gar nicht, aber daß diese Leute überall Zäune zogen, kreuz und quer, über seinen geruhigsten Nachtwegen, und daß sie ihn dadurch von seinen besten Futterplätzen abschnitten, das bereitete ihm manchen Kummer. Auch hatten diese Leute viele Kinder, wie viele, so weit konnte Fridolin nicht zählen, denn ein Dachs kann gerade bis zwei zählen, was mehr ist als zwei, das nennt er viel.

Aber wir wissen, wie viele Kinder diese Leute hatten, nämlich drei; sie wurden genannt: der Uli, die Mücke, der Achim. Und außer den Kindern hatten die Leute noch einen Hund, Teddy, und die Leute und die vielen Kinder und der Hund hatten es sich angewöhnt, auf den Baumwerder zu laufen und dort herumzuspielen und Krach zu machen, und der Hund jagte und stöberte überall. All das störte Fridolin, den Dachs, gewaltig.

Der hatte sich seine schöne Höhle nicht kaufen können, sondern er hatte sie sich eigenpfotig mit großer Mühe ausgebaut. Ursprünglich hatte Fridolin nicht auf dem Baumwerder gewohnt, erst ein bitteres Erlebnis hatte ihn gezwungen, nach dort aus dem gut drei Kilometer entfernten Hullerbusch zu verziehen – und das ist ein weiter Weg für einen Dachs.

Der Hullerbusch ist ein mäßig großer Buchenwald, auf einer Hochebene gelegen, die nach Norden und Süden zu zwei Seen hin abfällt, zum Schmalen Luzin und zum Zanßen, wie die Leute diese Seen nennen.

Am Südhang zum Zanßen hatte Fridolin seinen ersten Bau gehabt, und dort, am Südhang im lichten Buchenwald, war er auch aufgewachsen, liebevoll betreut von seiner Mutter Friedesinchen, mit seinen drei Geschwistern, die Friedrich, Frieda und Friederike hießen.

Seinen Vater hatte Fridolin nie kennengelernt, denn die Dachse, die von Natur zur Einsiedelei neigen, leben stets für sich allein. Auch Mann und Frau hausen nicht miteinander, sondern die Mutter muß allein die Jungen aufziehen, bis sie groß genug sind, sich selbst in der Welt weiterzuhelfen. Mutter Friedesinchen hatte ihren Kleinen aber mancherlei von ihrem Vater Frieder erzählt, der wegen seiner Brummigkeit und wegen seines Griesgramtums unter den Dachsen hochgeehrt war. Denn die Dachse schätzen mürrisches Wesen ebenso sehr wie die Menschen Freundlichkeit; sie finden, je weniger ein Dachs die anderen Dachse braucht, um so schätzenswerter ist er, und am höchsten ist der Dachs zu verehren, lehrte Mutter Friedesinchen ihre Kinder, der überhaupt nicht bemerkt wird.

Also am Südhang zum Zanßen im lichten Buchenwald hatte Fridolin seine Kindertage verlebt, und sehr schön waren sie gewesen! Am Ende eines sehr kalten Februar war er mit seinen Geschwistern geboren worden, aber von der Kälte draußen in der Welt hatten die Kleinen nichts zu spüren bekommen: die Mutter hatte die Höhle warm mit trockenem Laub, mit weichem Moos und langem Gras gepolstert – das war ein richtiges molliges Nest. Zwei Meter tief lag diese Höhle unter dem Erdboden; so weit drang kein Frost.

Auf die Sauberkeit war Friedesinchen besonders erpicht: sie hatte einen kurzen Gang von der Wohnhöhle fortgegraben und am Ende dieses Ganges einen ganz kleinen Kessel angelegt. Sie gewöhnte ihre Kinder schnell daran, für jedes Geschäft auf dieses Klosettchen zu gehen und die Losung, wie man das nennt, gut unterzuscharren. Auch alle von den Kleinen angenagten Speisereste trug sie dorthin, denn nichts ist den Dachsen so verhaßt wie der Gestank von Verdorbenem und Unrat. Darum legen sie auch außer den sechs bis acht Schlupflöchern, die vom Kessel ins Freie führen, noch zwei oder drei steile Schächte an, damit die Luft in der Höhle immer sauber und rein sein möge.

Von der ersten, ganz in der warmen, weich ausgepolsterten Höhle verlebten Zeit wußte Fridolin später natürlich gar nichts mehr. Wie seine Geschwister war er blind zur Welt gekommen, es dauerte lange Zeit, bis er sehen und ein wenig herumkriechen lernte. Die Nahrung war knapp in dieser Zeit; auf den eiskalten Februar war ein böser, nasser März gefolgt, und Mutter Friedesinchen hatte ihre liebe Not, die vier Mäuler ihrer Kinder und das eigene satt zu bekommen. Sie war aber unermüdlich tätig, und ganz gegen die Gewohnheit der Dachse fuhr sie sogar manchmal am Tage aus ihrem Bau, wenn die Kinder gar zu jämmerlich nach Futter quiekten.

Fridolin und Friedrich, Frieda und Friederike waren immer gespannt darauf, was die Mutter nun anbringen würde; sie lernten in diesen Tagen so viel Neues fühlen, riechen und schmecken. Was es doch auch alles auf dieser geheimnisvollen Welt draußen gab, von der sie noch nichts gehört und gesehen hatten! Wohlschmeckende Wurzeln brachte Friedesinchen an, Bucheckern und Eicheln, auf dem Felde vergessene Möhren und Futterrüben und als begehrte Fleischkost: Regenwürmer, eine froststarre Ringelnatter oder gar ein delikates Mäuschen! Der Höhepunkt im Speisezettel war es aber, als Friedesinchen einmal auf ein Erdwespennest gestoßen war – ach, wie gut schmeckte dem Fridolin der süße Honig! Er konnte es gar nicht verstehen, daß die Mutter nicht alle Tage solch süßes Schleckerzeug anbrachte, er schalt und muckschte mit ihr deswegen. Dumm, wie er noch war, hatte er natürlich keine Ahnung von den Schwierigkeiten, die seine Mutter mit dem Futterbeschaffen hatte, und er dachte, die süßen Honignester gäbe es überall.

Dann kam an einem schönen Sonnentag, Anfang April, der große Augenblick, wo Friedesinchen zum ersten Male ihre Kinder ans Tageslicht führte. Du lieber Himmel, was war das für eine Aufregung, als es in der düsteren Schlupfröhre immer heller und heller wurde! Den Kleinen, die bisher nur Dunkelheit gekannt hatten, wollte Angst werden vor dem Licht – Mutter Friedesinchen mußte nachschieben und tüchtig schelten, sonst wären alle vier gleich wieder in ihr Nest zurückgekrochen!

Und wie rissen sie erst die Augen auf, draußen im hellen Sonnenlicht! Rissen sie auf und machten sie gleich wieder zu, denn so viel Helligkeit tat den Augen weh. Erst langsam wagten sie wieder, zuerst zu blinzeln, dann um sich zu schauen – und nun ging die Fragerei los!

»Mutter, was ist das Gelbe, das Weiche, das Warme« – fragten sie und meinten den schönen, reinen Sand, den Friedesinchen beim Bau der Höhle aus der Tiefe der Erde hervorgescharrt hatte.

»Mutter, was ist das für ein braunes, langes Ding, in dem meine Zähne immer klebenbleiben?« fragten sie und meinten eine harzige Kiefernwurzel.

»Mutter, ist das ein kleiner Dachs, der so komisch schreit?« fragten sie und meinten die Vögel, die in den Kronen der Bäume tschilpten.

»Mutter, was macht mir so warm, als läge ich ganz dicht an deinem Bauch?« fragten sie und meinten die liebe Sonne, die ihnen den Pelz wärmte.

So hatten sie hundertundeine Frage, und Friedesinchen wußte sich nicht anders zu helfen, als daß sie, um endlich ein bißchen Ruhe zu bekommen, die Kinder den Abhang zum See hinunterführte, damit sie das Wassersaufen lernten. Gab das aber eine Stolperei, Purzelei, Fallerei den steilen Abhang hinunter! Es geschah sogar ein ernster Unglücksfall: Frieda kam so in Schuss, daß sie immer rundherum – rundherum – bumm! den Abhang hinabrollte. Unten konnte sie natürlich nicht bremsen; sie wußte ja auch nicht, daß das Helle, Glitzernde Wasser war – kopfüber fiel sie hinein, und ein großer Hecht, der sich behaglich im seichten Wasser gesonnt hatte, schoß auf sie zu und zog sie in die Tiefe, wo er sie mit Vergnügen verspeiste.

Zuerst hatte natürlich Friedesinchen einen großen Schreck bekommen, als sie den Plumps hörte und die Tochter im Wasser verschwinden sah. Aber dann lief sie um die drei ihr verbliebenen Kinder herum und zählte sie: »Eins – zwei – viele!« Es stimmte, sie hatte vorher viele gehabt, und jetzt waren immer noch viele da. Alles war in bester Ordnung. Da sieht man's, wie vorteilhaft es ist, wenn man nur bis zwei zählen kann!

Nach dem Saufen wurde wieder hinaufgekrabbelt zum Bau; das war noch schwieriger als das Hinunterpurzeln. Friedesinchen mußte oft tüchtig mit der rüsselförmigen Schnauze nachschieben. Aber schließlich waren sie doch alle wieder oben im schönen weichen Sande angelangt, die Kinder völlig außer Atem und sehr müde, und nun durften sie noch ein Weilchen in der Sonne liegenbleiben. Mal ließen sie sich von ihr den Rücken, mal den Bauch wärmen, und Friedesinchen machte sich indes an eine große Reinigung ihrer Kinder; mit Kralle und Schnauze ging sie dem Ungeziefer, das sich in dem dichten Fell eingenistet hatte, zu Leibe. Die Kleinen aber waren viel zu glücklich und zu müde, ihre Mutter noch viel zu fragen. Die Welt, diese Höhle unter der breitkronigen Buche, der steinige, oft bemooste Hang, das sonnenglitzernde Wasser unten, mit seinem immer leise im Winde raschelnden Schilfgürtel, das war alles nun einmal so, wie es war – was gab's da noch viel zu fragen ––

Diese kleinen Ausflüge wiederholte Friedesinchen mit ihren Kindern nun fast jeden Tag, wenn nur die Sonne schien und kein böser Feind in der Nähe war. Die Dachslein lernten dabei ihre Glieder gebrauchen; ohne jede Nachhilfe der Mutter kletterten sie rasch und sicher den Abhang hinunter und wieder hinauf – rasch, so weit ein Dachs eben rasch sein kann, denn viel schneller als ein guter Fußgänger unter den Menschen kann auch der schnellste Dachs nicht laufen. Vor dem Bau spielten die Kinder gern miteinander, während Friedesinchen ihnen friedlich zusah und dabei immer ein wachsames Auge und Ohr für jede herannahende Gefahr, wie Leute, streunende Hunde und den bösen Fuchs, hatte.

Die Kleinen stießen einander um, oder sie stellten sich tot, wobei sie sich ganz flach gegen die Erde drückten, den Kopf zwischen die Vorderpfoten legten und die Augen fest schlossen: sie bildeten sich ein, dann sähe sie keiner. Das beliebteste Spiel war Sicheingraben, da spielte Friedesinchen auch gerne mit. Die Mutter war natürlich Meisterin dabei, in drei, höchstens vier Minuten war sie vollkommen vom Erdboden verschwunden. Sie gebrauchte zum Graben ihre kräftigen Vorderfüße, deren Krallen durch feste Häute miteinander verbunden waren. Mit den Hinterfüßen warf sie die Erde nach rückwärts. War sie dann tiefer in den Erdboden gedrungen, schob sie die Erde mit ihrem Hinterteil zurück, und nur ein Häuflein Sand und Erde verriet, wo Mutter Friedesinchen geblieben war.

Die Kinder taten es der Mutter mit Begeisterung nach; es war so schön, aus dem hellen Sonnenschein immer tiefer in das geheimnisvolle Dunkel einzudringen, bis auch der letzte Schimmer von Tageslicht erloschen und alles still, tief still um sie war, wenn sie einmal mit Graben innehielten. Dann hörte Fridolin nur noch das Klopfen des eigenen kleinen Herzens in der eigenen kleinen Brust. Das fand er am schönsten: ganz allein mit sich zu sein, tief im stummen, stillen Schoß der Erde. Darin war er ein richtiger Dachs, der ja unter allen Tieren das einsiedlerischste, menschen- und tierscheueste Geschöpf ist. Nur in der Kindheit lebt er mit seinesgleichen, von da an will er immer nur allein sein.

Ach, der kleine Fridolin – wenn er sich da ganz tief eingegraben hatte, wenn er dabei vielleicht auf einen tief im Erdschoß ruhenden Felsblock geraten war, und er hatte seinen Gang unter dem Block fort- und auf der anderen Seite wieder hochgescharrt, so daß nun nichts mehr von der Welt draußen zu spüren war, und um ihn nichts als die tiefe, leise rauschende Samtschwärze der Dunkelheit – wie glücklich fühlte sich Fridolin da! Er lag atemholend auf seinem Bauch und hatte beinahe völlig vergessen, daß es eine Mutter Friedesinchen und zwei Geschwister Friedrich und Friederike auf der Welt gab. Mit einem Schwung warf er sich auf den Rücken, zog die Füße eng an den Bauch, steckte den Kopf zwischen die Vorderbeine und war einen Augenblick später fest eingeschlafen.

Das ist auch eine besondere Eigenschaft der Dachse, daß sie jederzeit und beliebig lange schlafen können. Nach dem Fressen ist das Schlafen die beliebteste Beschäftigung der Dachse, wenn man Schlafen überhaupt eine Beschäftigung nennen darf. Die Dachse sind nämlich unglaublich faul, sie tun, wenn sie keine Kinder mehr sind, nicht einen Schritt, den sie nicht tun müssen, und wenn ihnen einmal so zumute ist, verschlafen sie lieber ihren Hunger, als daß sie sich etwas zu fressen suchen.

Fridolin verschlief auch oft in dem doch nur zum Spielen gegrabenen Gang die wartende Mutter mit den Geschwistern. Wenn er schließlich dann wieder hervorkroch, war es manchmal längst Nacht geworden, und die andern lagen schon in der Mooshöhle schlafend. Kroch er dann zu ihr ins warme Nest, sagte die Mutter ihm ein paar scheltende Worte über »Rumtreiberei« und »Nächtliches Bummeln«. Zum richtigen Schelten war aber Friedesinchen zu müde, und zum richtigen Zuhören war Fridolin zu müde, und so schliefen sie gleich wieder allesamt weiter.

Bei diesen Ausflügen und Spielen kräftigten sie sich die Glieder, die Kinder lernten es, ihre Pfoten, ihr Auge und ihr Gehör, vor allem aber auch ihr Gebiss zu gebrauchen, das ausnehmend stark und kräftig ist und gefährliche Wunden versetzen kann.

Eines Nachts glaubte Friedesinchen dann die Stunde gekommen, ihre Kinder in den Wald auf die Nahrungssuche mitzunehmen, damit sie es nun allmählich lernten, selbst für ihren Hunger zu sorgen. Oh, was waren das für geheimnisvolle, schweigsame Wege durch den stillen Wald! Sogar der Wind war dann schlafen gegangen, kein Blättchen rührte sich, und sachte, sachte mußte man mit den nackten Sohlen auftreten, um das Wild nicht zu verscheuchen!

Welche Freude für Fridolin, wenn er mit seinem Rüssel einen flachen Stein umdrehte und darunter eine ganze Versammlung von Würmern und Asseln fand! Mit kräftigem Schmatzen verzehrte er sie. Oder er kratzte mit seinen Krallen die morsche Rinde von einem fauligen Baum und fing die überraschten Käfer mit seinem Rüssel. Sein Meisterstück machte er aber, als er direkt vor der Nase seiner Mutter Friedesinchen ein vorwitziges Mäuslein schnappte. Heftig quiekte es, und die Mutter fauchte ärgerlich. Sie hatte nämlich für den eigenen Magen auf das Mäuslein gehofft, aber der Sohn ließ sich gar nicht stören und fraß es selber, behaglich schnaufend.

Leider geschah auch bei einem dieser ersten Nachtausflüge ein Unglück: Während die kleine Familie friedlich auf der Nahrungssuche stöberte, löste sich aus dem Dunkel eines alten Buchenstammes ein Schatten; große Flügel rauschten, zwei riesige Augen leuchteten unheimlich grün, und ein großer Uhu schwebte auf die Dachse herab. Während die Kinder in Totstellung mit geschlossenen Augen sich auf den Erdboden drückten, suchte Friedesinchen zufahrend den geflügelten Unhold mit Zähnen und Fauchen zu verscheuchen.

Umsonst – der Uhu hatte sein Opfer schon erwählt und schwebte mit dem aufgeregt quiekenden Friedrich in den Krallen von dannen. Diesmal war die Mutter sehr traurig, denn sie merkte ja doch, daß sie statt vielen, nämlich drei Kindern, nur noch zwei hatte: Fridolin und Friederike.

Um so mehr konnte sie sich von nun an den beiden ihr verbliebenen Kindern widmen, um so reichlicher war die Atzung, um so kräftiger entwickelten sich die beiden. Bei ihren nächtlichen Fressfahrten, die sie selten weiter als einen Kilometer vom schützenden Bau entfernten, blieb kein Fleckchen Waldboden ununtersucht, immer fanden sie den Tisch wieder neu gedeckt. Mit der vorschreitenden Jahreszeit lernten sie stets neue Köstlichkeiten kennen: Eiergelege von Rebhühnern oder auch ein aus dem Nest gefallenes Vögelchen, herrliche Fröschchen, die im Maule noch verzweifelt quakten, eine zarte Eidechse oder Schnecken, die so herzhaft schmeckten und so gut sättigten.

Das größte Erlebnis war aber, daß sie einmal auf das Nest einer Waldhäsin stießen und deren fünf noch blinde Junge mit hohem Vergnügen verspeisten, trotz des wütenden Wehrens der Mutter Häsin, die Friedesinchen ein wahres Trommelfeuer schallender Ohrfeigen versetzte. Aber gegen Schläge sind Dachse fast völlig unempfindlich, gegen sie schützt sie die Speckschwarte und das dichte Fell. Nur ihre Nase nehmen sie fein in acht, ein kräftiger Schlag auf die Nase kann einen Dachs nämlich töten.

Waren die Nächte mondlos, besonders dunkel und möglichst ein wenig regnerisch, so machte Friedesinchen gelegentlich einen weiteren Ausflug mit den Kindern, aus dem Walde hinaus aufs freie Feld, in die Nähe der Menschenhäuser, ja sogar in ihre Gärten hinein. Im allgemeinen ist dem Dachs der übel stinkende Geruch der Leute verhaßt, er meidet ihre Nähe und fürchtet sie fast noch mehr als ihre ständigen Begleiter, die raschen, überall herumschnüffelnden Hunde mit ihrem lauten Gebell und den bösen Zähnen. Aber auf den Feldern der Menschen und in ihren Gärten wachsen so schöne Dinge wie Möhren und Rüben, auf Beeten reifen köstliche Erdbeeren, an Spalieren hängen Weintrauben, und auch das ganz junge Grün der Saaten ist nicht zu verachten – dagegen schmeckt selbst das beste Waldgras noch sauer.

Ein so reich bestellter Tisch schläferte Friedesinchens tiefverwurzelte Vorsicht manchmal ein, wenn nämlich ihr Gaumen sich nach solchen Leckereien sehnte. Auch wußte sie, daß der Hund des Hofes Hullerbusch zwar gewaltig bellen und mit einer eisernen Kette tobend rasseln konnte, mehr aber auch nicht. Denn eben diese Eisenkette hielt ihn fest an seiner Hütte, und nahe seinem zornig gefletschten Gebiss konnten sie in aller Gemütlichkeit das Köstlichste aus dem Garten plündern. Der Zaun darum war für einen richtigen Dachs natürlich kein Hindernis – in einer Minute hatte man unter dem Draht oder den Latten durchgegraben.

Bei einer dieser nächtlichen Gartenfahrten gab es wieder einmal ein großes Abenteuer. Dachsens waren gerade dabei, die ersten Mohrrüben des Jahres auf ihre Zartheit zu prüfen, und Fridolin hatte das große Glück gehabt, einen fetten Maulwurf bei seiner wühlerischen Tätigkeit zu verhaften und in das Gefängnis seines Bauches für lebenslängliche Haft einzusperren, als das tobende Gekläff des Hofhundes plötzlich abbrach und in ein klagendes, flehendes Jaulen überging: Der Herr des Hundes hatte, von einem Nachbarnbesuch verspätet heimkehrend, soeben den heimatlichen Hof betreten. »Asta!« hatte er gerufen. »Willst du verfluchter Köter endlich stille sein?«

Beim Klang der menschlichen Stimme hatten die beiden Dachschen rasch und leise bei ihrer Mutter Schutz gesucht, und Friedesinchen war mit ihnen in das dichte Gewirre von Schoten und Reisern geflüchtet. Die Hündin Asta aber, weit entfernt davon, stille zu sein, war ihrem Herrn, so weit es die Kette nur erlaubte, entgegengelaufen, hatte ihm dann die Vorderpfoten auf die Schulter gelegt und ihn flehend angejachert, sie doch frei zu machen, damit sie die unverschämten Gartendiebe erlege.

Der Herr, der die Hundesprache nicht verstand, hatte die Asta gestreichelt und gesagt: »Was hast du nur, Asta – Sei doch vernünftig, mein Hund! Sicher ist es wieder nur ein Igel, und du weißt doch, Asta, diese nützlichen Mäuse- und Schlangenjäger mußt du mir am Leben lassen, sonst setzt es Hiebe!«

Der Hund aber hörte nicht auf zu jaulen und damit zu bitten, der Herr möge ihn doch losmachen von der Kette, diesmal sei es etwas ganz anderes als ein Igel. Der Herr möge doch nur gefälligst einmal seine Nase gebrauchen, das röche ja ganz anders als Igel ... Der Herr, der wie alle Menschen nur eine dumme Nase hatte, die bloß das Allerdeutlichste roch, aber nie einen Igel oder einen Dachs und am allerwenigsten den Unterschied zwischen beiden – der Herr ließ sich von dem Betteln seines Hundes schließlich erweichen und machte ihn von der Kette los.

Asta schoß in die Dunkelheit hinein, auf den Garten zu; der Herr folgte ihr brummend, weil er sich schon ärgerte, daß er ihr den Willen getan hatte und nun in der dunklen Nacht hinter ihr dreinstolpern mußte, statt schön in sein weiches, warmes Bett zu gehen. Asta, eine sehr große, gelb-schwarze Schäferhündin, war am Gartenzaun beschäftigt, sich ein Loch zu graben. Da sie aber lange nicht so schöne Grabkrallen hatte wie ein Dachs und da sie in ihrem wilden Eifer sich nicht eine schöne weiche Stelle ausgesucht hatte, sondern den harten Weg aufscharren wollte, so kam sie nur langsam voran. Die Dachse saßen unterdes ganz still bei ihrer Mutter im Erbsenbusch.

Der Herr kam dazu, wie die Asta am Gartenzaun grub und sagte ärgerlich: »Das habe ich mir doch gleich gedacht, daß du nur wieder in den Garten willst auf Igeljagd! Gleich kommst du her, Asta!«

Aber die Schäferhündin, endlich frei und vom Jagdeifer verwildert, dachte nicht daran, jetzt noch von ihrem Vorhaben abzustehen; sie lief nur ein Stück weiter und fing wieder zu graben an.

»Verflixte Asta!« rief der Herr wütend und rannte dem Hund im Dunkeln nach. Denn der Herr hatte wieder eine Herrin, nämlich seine Frau, und die konnte sehr böse werden, wenn der Hund in den Garten geriet und die sorgfältig geglätteten Beete zertrampelte und die zarten Pflänzchen mit seinen groben Pfoten zerstörte. »Willst du gleich herkommen??!« rief der Herr zornig.

Aber ehe er den Hund im Nachtdunkel gefunden und gefaßt hatte, war der durch das rasch gegrabene Loch im Zaun gekrochen und raste nun wild auf der vielfältigen Spur der Dachse im Garten hin und wider. Mutter Friedesinchen aber, als sie merkte, der Hund würde in den Garten kommen, hatte ihre Kinder schnell durch ihr Einschlupfloch aus dem Garten und in einen dichten Schlehenbusch an der Scheune geführt, der ihnen einige Deckung bot.

»Warte, du verflixter Köter!« hatte der Herr gerufen und war durch die Pforte in den Garten geeilt, seinen Hund jagend. Der Hund, die Dachse jagend, hatte indessen gewittert, daß sie nicht mehr im Garten waren und schoß durch die offene Pforte hinaus, dem Schlehdorn zu, wobei er beinahe dem eigenen Herrn die Beine unter dem Leib fortgelaufen hätte. Friedesinchen jedoch, leise und sachte, hatte ihre Kinder wieder in den Garten zurückgeführt, in den deckenden Erbsenbusch.

So ging die wilde Jagd hin und her: rin in den Garten, raus aus dem Garten! So rasch der Hund war, weil er immer den weiten Umweg durch die Pforte machen mußte, während die Dachse ihre kleinen Schlupflöcher unter dem Zaun benutzen konnten.

Schließlich gelang es dem Herrn, die Asta einzufangen, und damit nahm freilich die ganze Jagd ein plötzliches, klägliches Ende. Während sich die Dachse friedlich und leise dem Walde zutrollten, hörten sie noch lange das klägliche Geheul der Asta, die für ihren guten Willen böse Hiebe vom Herrn erhielt. Am bösesten freilich war am nächsten Morgen die Herrin, die Frau des Herrn, als sie ihren so völlig verwüsteten Garten sah. Der Herr bekam zwar keine Hiebe wie die Asta, aber viele böse Worte mußte er hören, eine sehr böse Miene mußte er sehen, und sehr üppig war das Mittagessen auch nicht, das er in den nächsten Tagen bekam. Bei den Dachsen aber war es mit den Ausflügen in Feld und Garten für lange Zeit vorbei: Mutter Friedesinchen war gar nicht für solche Aufregungen, und ihre Kinder waren als echte Dachse genauso gesinnt.

Allmählich wuchs das Jahr in den Sommer hinein, und mit all dem Wachsen und Reifen in Wald und Flur war die Tafel der Dachse immer reichlicher bestellt. Sie brauchten nachts keine langen Expeditionen mehr zu machen, überall gab es Nahrung in Hülle und Fülle. Schnell war der Hunger gestillt, und rasch ging es wieder heim in die Höhle, die bald zu eng wurde für die drei. Viel wurde geschlafen, die Lieblingsbeschäftigung bei Dachsens, und wenn sie bei hellem Sonnenschein ausfuhren aus dem Bau, gab es keine kindlichen Spiele mehr. Fridolin und Friederike waren jetzt fast ausgewachsen, die fröhlichen Kinderspieltage waren vorbei; wie Mutter Friedesinchen lagen sie wortlos in der Sonne und ließen sich mal den Rücken, mal den Bauch braten.

Überkam Fridolin wirklich noch einmal der alte Jungenübermut, stieß er die Friederike mit dem Rüssel an und forderte sie dadurch auf, mit ihm Totstellen oder Wettgraben zu spielen, so verwiesen ihm die beiden Frauen strenge solch undächsisches Benehmen, schnauften verächtlich durch die Nase und ließen sich stumm weiter rösten. Bei solchen Gelegenheiten war es besonders die Schwester Friederike, die sich durch Griesgrämigkeit und Übellaunischkeit hervortat, sie übertraf überhaupt in diesen von den Dachsen so geschätzten Eigenschaften noch bei weitem die Mutter. Sie war manchmal so einsiedlerisch gesinnt, daß sie nicht einmal Mutter und Bruder einen Schlafplatz in dem ihnen doch allen gemeinsam gehörigen Kessel gönnen wollte. Dann schliefte sie heimlich als erste ein, setzte sich in die Mooshöhle an den Eingang der Röhre und zeigte der nachfahrenden Mutter fauchend die Zähne, ihr Alleinrecht auf den guten Schlafplatz behauptend. Friedesinchen fauchte und fletschte dagegen, und manchmal kam es schon zu kleinen Beißereien, kurz, der Friede, von dem sie alle doch ihren Namen trugen, war völlig aus dem kleinen Heim gewichen.

Aber noch war die Mutter die Stärkere, oft beutelte sie die heranwachsende Tochter kräftig durch und zeigte deutlich, wieviel lieber ihr der stets sanfte Sohn war. Nun begann Friederike, den zu verfolgen, versetzte ihm häufig kleine Bisse, nahm ihm bei den nächtlichen Fahrten die eben erjagte Beute aus dem Maule fort, bedrängte ihn ständig auf seinem Schlafplatz, daß er keine Ruhe bekam und sich nicht richtig ausstrecken konnte.

Da hätte Fridolin wohl manche bittere Träne geweint, wenn Dachse nur weinen könnten, aber auch ohne Tränen war er oft traurig und mißmutig, und der schöne Sommer freute ihn gar nicht mehr. Er bedachte auch wie lästig es doch ist, wenn mehrere zusammen leben, und in seinen Träumen sah er sich immer ganz allein in einer wundervoll mit Moos gepolsterten Höhle, nebenan eine Vorratskammer, die schön mit Möhren gefüllt war, und das alles lag fern allen Menschen, allen Hunden, allen Dachsen.

Oft tröstete ihn seine Mutter Friedesinchen mit weisen Worten. »Söhner«, sprach sie, »verzweifele nicht und gib den Mut nicht auf. Deine Schwester kommt in die Monate, da sie sich nach einem eigenen Hausstand sehnt – sie weiß nur selber noch nicht, was sie will. Aber eines Tages wird ihr ein Licht aufgehen, und wir werden Ruhe vor ihr haben!«

Und so kam es wirklich. Eines Nachts machten die drei einen weiteren Ausflug in eine Gegend, in der sie noch nie gewesen waren. Auf einem sandigen Abhang standen vereinzelte Buchen als letzte Ausläufer des Hullerbuschwaldes. Sie waren untermischt mit uralten, vom Winde zerwehten Kiefern, deren dicke Wurzeln sich wie Schlangen über den Sandboden ringelten. In dem Hang gab es viele Löcher von Kaninchenbauten, und von seinem Fuß an streckten sich, so weit das Auge reichte, Felder und Wiesen.

Sobald Friederike diesen Abhang gesehen hatte, fing sie an, unruhig hin und her zu laufen, sie steckte ihre rüsselförmige Nase in jedes Kaninchenloch und stieß kleine, aufgeregte, quiekende Laute aus. Schließlich blieb sie vor einem Loch, über dem sich wie ein Torbogen eine riesige, harzige Kiefernwurzel wölbte, sitzen und erklärte kurz: hier sitze sie, und hier bleibe sie auch.

Umsonst sagte ihr die weise Mutter Friedesinchen, dieser Hang sei mitnichten geeignet für einen Dachsbau. Die Kaninchen, die ein unruhiges und mit Trommeln oft lärmendes Volk sind, würden sie um jede Ruhe bringen; zudem bedinge die Nachbarschaft so vieler Felder und Wiesen ständige Störung durch Menschen und Hunde. Friedesinchen hatte gut reden, das Ei war wieder einmal klüger als die Henne, und Mutter und Sohn mußten schließlich allein heimwandern, Friederike auf dem Karnickelhang zurücklassend.

Auf dem Heimwege aber zeigte Friedesinchen dem Sohn im Walde einen verlassenen Bau, der ihr viel sicherer und ruhiger erschien. Am Hang einer kleinen Höhe mitten im dichtesten Buchenwald lag ein verlassener Fuchsbau, die Röhren mündeten künstlich zwischen riesigen, mit dichtem, grünem Moos bedeckten Findlingsblöcken; im Grunde lag ein kleiner Weiher. Es fehlte natürlich ganz die liebe Sonne, und im Bau selbst herrschte ein fürchterlicher Gestank. Denn der Fuchs ist ganz anders als der Dachs, er ist ein unsauberes Tier, dessen Nase den Gestank liebt. Er scheut sich nicht, den eigenen Dreck, den man Losung – nennt, in der Wohnung abzulegen, und seine Speisereste läßt er daheim verfaulen und veraasen, und freut sich noch des Gestankes. Aber davon abgesehen, war dies doch eine viel sicherere und ruhigere Wohnung als die von Friederike gewählte – die Mutter schniefte kummervoll, wenn sie an die unvernünftige Tochter dachte.

In der Folgezeit machten Friedesinchen und ihr Sohn noch manchen Besuch bei Friederike. Manchmal trafen sie die Tochter an, die aber nie mehr mit ihnen ein Wort wechselte, ihnen nicht einmal mehr die Tageszeit bot, sondern bei ihrem Kommen sofort mürrisch in den Bau schliefte. Sie war eben völlig zur Einsiedlerin geworden. Oft aber war bei ihrem Kommen Friederike auch auf Nahrungssuche unterwegs, dann kroch die Mutter, neugierig, wie die Frauen nun einmal sind, mit dem Sohn in den ehemaligen Karnickelbau und besichtigte die von der Tochter getroffene Anlage. Hier kargte sie nicht mit dem Lobe, denn Friederike hatte etwas Mustergültiges geschaffen.

Der schön mit Moos und langem Gras gepolsterte Wohnkessel lag wohl zwei Meter tief unter dem Erdboden, und er war so künstlich angelegt, daß eine über ihm stehende Kiefer mit ihrem dicken Wurzelwerk sicheren Schutz gegen das Aufgraben durch böse Menschen gewährte. Neben dem Hauptkessel befanden sich zwei kleinere Kessel, einer zum Klosettchen, der andere zur Vorratskammer bestimmt, und in der Vorratskammer lagen bereits, hübsch geordnet, Bucheln, Eicheln und Wurzeln. Nicht weniger als sieben Schlupfgänge hatte sich Friederike gegraben, und der Ausgang einer jeden Röhre lag fünfzehn bis zwanzig Meter von dem nächsten Ausgang, so daß sie Fluchtmöglichkeiten nach allen Seiten hatte; Die Erde aber bei jedem Röhrenausgang war so glatt und fest wie eine Tenne, so daß sie keine verräterischen Spuren aufnehmen konnte. Nicht weniger als vier steil nach oben führende Schächte sorgten für frische Luft.

»Das ist eine Wohnung«, sagte Friedesinchen zu ihrem Sohn, »auf die der älteste und erfahrenste Dachs stolz sein würde. Man merkt eben doch, daß Friederike von gutem Blute ist; hoffentlich machst auch du deinen Eltern einmal so viel Ehre, Söhner!«

Dies war eine Anspielung auf den nie gesehenen Vater Frieder. Dann aber schüttelte die Mutter doch wieder den Kopf: »Alles schön und gut, und doch wäre die Moossteinhöhle besser gewesen. Diese liegt eben doch zu frei und offen, da können auch die schönsten Notröhren nichts helfen.«

Leider sollte Mutter Friedesinchen mit ihren trüben Vorahnungen nur zu recht behalten. Als die beiden wieder einmal des Nachts die Wohnung der Schwester besuchten, fanden sie die tennenglatten Eingänge zerstört von Hundespuren, überall trafen sie auf den häßlichen Geruch dieser bösen Tiere. Die schönen Mooswände der Höhle waren im Kampfe zerrissen und zerstört, mit Blut befleckt war das Innerste des Baues – und es war nicht nur Hundeblut, das da geflossen war!

Friedesinchen ließ sich auf ihr Hinterteil nieder und sprach mahnend zu ihrem Sohne: »So geht es den Kindern, die nicht auf den weisen Rat ihrer Mutter hören! Arme Friederike, von Hunden zerbissen, vielleicht von bösen Menschen erschossen und bereits verspeist! Es ist schade um deine Schwester, Söhner. Sie hatte die glücklichsten Anlagen von der Welt, sicher wäre aus ihr die mürrischste, einsiedlerischste Dächsin geworden, weitberühmt in der Dachsenwelt. Und nun so jung gestorben!«

Friedesinchen schnappte sich schnell einen großen Laufkäfer, der vorwitzig gerade vor ihrer Nase vorbeimarschieren wollte, und fuhr also fort: »Du bist mir von meinen vielen, vielen Kindern als einziger verblieben. Ich erwarte von dir, daß du deinem Vater Frieder und mir Ehre machst, Fridolin! Laß das Schicksal deiner unseligen Schwester dir zum warnenden Beispiel dienen, Söhner! Gib dich nie mit einem anderen Geschöpf ab, und sei es die liebreizendste Dächsin! Lebe stets für dich allein, fauche, kratze, beiße alle weg! Sei mißtrauisch, laß auch das schönste Fressen stehen, wenn es dir Gefahr bringen kann. Du sollst nicht in einem Menschenmagen enden, Fridolin, in einer behaglichen Mooshöhle sollst du eines Tages an Altersschwäche sterben!«

»Ich will alles tun, wie du sagst, Mutter!« antwortete der Sohn und rieb seinen Rüssel gerührt an den Friedesinchens.

Den Rest des Sommers und den größten Teil des Herbstes verlebten Mutter und Sohn in schönster Eintracht. Sie schliefen zusammen, sie sonnten sich zusammen, sie jagten zusammen. Kaum je wurde ein Wort zwischen ihnen gewechselt, so einig waren sie sich über alles. Fridolin war jetzt ein voll ausgewachsener Dachs. Er war größer und schwerer als seine Mutter, und das war auch nur richtig so, denn bei den Dachsen sind die Männer größer und kräftiger als die Frauen.

Als der Herbst immer weiter vorrückte, als es immer windiger, kälter und nässer wurde, kam eine seltsame Unruhe über Fridolin. Er wußte noch nicht, daß er mit dem Eintritt strengen Frostwetters in den Winterschlaf verfallen würde, denn er hatte das ja noch nie erlebt. Aber diese Unruhe saß nun einmal in ihm. Sie trieb ihn, schon früh des Nachts ohne die Mutter auf die Jagd zu gehen, und nie kam er heim, ohne im Rüssel Möhren, Wurzeln oder Bucheckern heimzutragen.

Seine Mutter war nicht so vorsorglich; sie wußte, daß sie ausgangs des Winters bitteren Hunger leiden und klapperdürr in den Frühling gehen würde, aber ihre Faulheit, auch eine hervorragende Tugend der Dachse, war unbesieglich. Statt dessen suchte sie plötzlich auf heimlichen Liebespfaden den Vater ihrer Kinder, den Dachs Frieder. Ob sie ihn nun gefunden hatte oder nicht, jedenfalls änderte sich ihre Gemütsart völlig. Sie war nicht länger mehr liebevoll zu dem Sohne, auf jede Weise zeigte sie ihm, wie überflüssig und störend er in der Wohnung war. Ähnlich wie einst Friederike stieß und biß sie ihn bei jeder Gelegenheit, und der Sohn hörte von der Mutter nichts mehr als ein zornig ergrimmtes Fauchen.

Eines Tages sagte sie ihm dann geradezu: »Wie lange willst du Fettwanst dich noch in meiner Wohnung breitmachen – Viel zu lange schon habe ich dich hier geduldet! Der Winter steht vor der Türe – glaubst du vielleicht, ich will ihn mit dir gemeinsam in meiner Mooshöhle verbringen, wo du mit deiner Speckschwarte schon jetzt viel zu viel Raum beanspruchst – Marsch, fort mit dir! Trolle dich, Fridolin! Oft genug habe ich dir den alten Fuchsbau unter den Moosfelsen gezeigt – jetzt ist noch Zeit genug, ihn instand zu setzen. Frisch ans Werk und aus meinen Augen!«

Ganz erschöpft von dieser langen Rede hielt die Mutter atemlos inne und sah den Sohn mit zornig funkelnden Augen an.

Fridolin aber bedachte die sonnenlose Fuchshöhle, er bedachte auch die große Arbeit, die es erforderte, sie von Unrat und Gestank zu befreien. Er bedachte ferner die Vorräte, die er in diesen Bau selbst eingetragen hatte, und schließlich dachte er daran, daß er größer und stärker war als die Mutter.

Darum antwortete er griesgrämig: »Nicht also, Mutter Friedesinchen! Wenn einer aus diesem Bau weichen muß, so bist du es! Du hast schon immer den alten Fuchsenbau gerühmt, der mir gar nicht gefiel – bewohne also auch du ihn! Ich bin der Stärkere, ich habe hierher die Vorräte eingetragen – also mach, daß du hier verschwindest, damit ich endlich vor deinem weibischen Gekeife meine Ruhe habe!«

Damit stemmte sich der Sohn gegen die Mutter und schob sie erst aus dem Kessel, dann durch die Röhre ins Freie, trotz ihren Wehrens und Keifens. Eine Weile saß Mutter Friedesinchen noch im kalten Herbstregen. Dann sah sie ein, daß der Sohn Fridolin recht hatte, denn das Recht des Stärkeren gilt in der ganzen Tierwelt und ist überhaupt das höchste Gesetz allen Lebens. Friedesinchen schniefte noch einmal kummervoll durch die Nase und machte sich dann auf den Weg zum alten Fuchsenbau, brummig an all die Arbeit denkend, die dort ihrer wartete.

Zweites Kapitel

Abenteuer des Füchsleins Isolein und seine Reise in den Hullerbusch. Fridolin wird ausgestänkert und zieht in die weite Welt.

Zu jener Zeit, als Fridolin seine Mutter aus ihrer eigenen Höhle verjagte, war er ein stattlicher, gut aussehender junger Mann, mit einer dicken Speckschwarte unter dem Fell und mit einem rundlichen Wanst, der fast den Boden streifte. Jedem Dachsfräulein hätte bei seinem Anblick das Schwänzlein vor Vergnügen gewackelt.

Sein straffes, borstenartiges, glänzendes, ziemlich langes Haar bedeckte den ganzen Körper, auch die Ohren. Auf dem Rücken war es weißgräulich, mit Schwarz untermischt, nach den Seiten und dem Schwanze zu ging es mehr ins Rötliche über, am Bauch und an den Füßen aber war es schwarzbraun. Der Kopf war weiß; ein schwarzer Streifen verlief zu jeder Seite der Schnauze, er verbreiterte sich, ging über die Augen und über die weißen Ohren weg und verlor sich im Nacken. Von der Schnauze bis zur Schwanzwurzel maß Fridolin dreiviertel Meter, sein hübsches, buschiges Schwänzchen war noch einmal zwanzig Zentimeter lang; der ganze Fridolin war nicht höher als ein Schullineal, das sind dreißig Zentimeter. Jetzt im Herbst wog er gut ausgemästet fünfunddreißig Pfund – alles in allem ein stattlicher, glänzend aussehender Dachs.

Als es zu frieren anfing, rollte er sich in seiner Höhle zusammen, den Kopf zwischen den Vorderbeinen und schlief fest ein. Er verschlief Winterstürme und Schnee und Eis, friedlich schlafend lag er da, während die Erde von Frost klirrte, und zehrte von dem Fett auf seinen Rippen und in seinem Wanst. Kamen aber einmal mildere Tage mit Sonnenschein, so spürte das der Dachs tief in seinem dunklen Erdbau. Er erwachte, nieste ein paarmal und schob sich langsam durch die Röhre ans Tageslicht, vorsichtig witternd, ob die Luft auch rein sei. Dann trollte er sich zum See hinunter, soff lange und verrichtete sein Geschäft, wobei er die Losung sorgfältig mit Erde verscharrte, damit keine Spur von ihm seine Anwesenheit verrate.

Darauf stieg er wieder hinauf zu seinem Bau, lag noch ein Weilchen faul in der Sonne und leckte sein Fell sauber. Schließlich fuhr er wieder ein in seine Höhle, fraß einiges an Möhren und Bucheckern, worauf er seinen Winterschlaf fortsetzte.

Dieses Leben führte er bis zur milderen Witterung fort; als erst das Gras grün zu werden, die Bäume wieder auszuschlagen anfingen, war auch sein Tisch wieder reicher gedeckt, und das war auch sehr nötig. Denn der Winterschlaf hatte auch das letzte Gramm Fett aus seinem Körper gezehrt, er war klapperdürr geworden, und von einem hübschen Bäuchlein konnte gar nicht mehr die Rede sein. Keine Dächsin hätte ihn mehr wohlgefällig angeschaut, zumal auch sein Fell über Winter allen Glanz verloren hatte.

Fridolin führte nun dasselbe Leben, wie er es im Vorjahre mit seiner Mutter Friedesinchen geführt hatte, nur daß er eben jetzt allein schlief, sich allein sonnte, allein für sich auf die Jagd ging, und das gefiel ihm auch viel besser. So hatte er doch immer seine Ruhe, den weichsten Platz in der Höhle, und alle guten Bissen gehörten selbstverständlich allein ihm. Bei diesem Leben wurde er bald wieder rundlich, und auch sein Haar bekam neuen Glanz.

Die ermahnenden Worte seiner Mutter Friedesinchen hatte er natürlich längst vergessen, aber er war von Natur vorsichtig. Und doch war er für einen Dachs auch keck, denn er liebte das gute Fressen, und den Garten, in dem ihn die Asta einst so geängstigt hatte, stattete er jetzt öfter Besuche ab, sehr zum Leidwesen der Herrin, die ihre jungen Karotten und Erbsen dahinschwinden sah – sie wußte nicht durch wen. Auf einen Dachs riet niemand, so viele Tiere auch in Verdacht gerieten, denn auf Gut Hullerbusch hatte noch nie jemand einen Dachs gesehen.

Auf seinen nächtlichen Futterfahrten traf Fridolin auch einmal seine Mutter Friedesinchen. Er war gerade dabei, einen faul gewordenen Baumstumpf auf Käfer und Maden zu durchschnüffeln, als die Mutter nahe vorbei ihre Fährte zog, so nahe, daß sich die beiden fast berührten. Aber der Sohn sah nur einen Augenblick hoch von seinem trefflichen Mahle, dann senkte er den Rüssel wieder in das faulige Holzwerk und schmatzte genießerisch weiter. Auch die Mutter zog ohne Laut dahin, keines wünschte dem anderen eine »Fette Jagd!« Aber das ist so die Art der Tiere: Haben sich die Kinder einmal von der Mutter getrennt, so werden sie fremd, und keines kennt das andere mehr oder steht ihm gar hilfreich bei.

Der Fridolin hätte nun wohl noch viele Jahre ein beschaulich-griesgrämiges Dasein in der Höhle am Zanßenhang geführt, wenn nicht dem Förster Schäffer in Mechow sein Fuchs Isolein von der Kette gekommen wäre. Dieses Füchslein hatte der Förster, als er noch ganz klein am Gesäuge der Mutter lag, mit drei Geschwistern aus einem Fuchsenbau in der großen Mechower Forst aufgegraben, nachdem er die Mutter, eine böse Geflügeldiebin, erschossen hatte. Auch die Geschwister hatte der Förster erschlagen, und nur Isolein seiner Tochter Ulla als Geburtstagsgeschenk in der Tasche mit nach Hause gebracht.

Zuerst hatte Isolein auf Ullas Kammer in einer mit Heu gepolsterten Kiste ein stillvergnügtes Dasein geführt. Ulla hatte ihn mit der Milchflasche aufgezogen, und Isolein hatte seine Betreuerin mit grünlistigen Augen zutraulich angeschaut und nach ihren Fingern geschnappt, sooft er nur konnte. Als er aber, größer werdend, damit angefangen hatte, Pantoffeln, Bettdecke, Stuhl- und Tischbeine wie Teppiche zu benagen und vor allem schlimm zu stinken – denn alle Füchse stinken ganz schlimm –, war er auf den Hof in eine verlassene Hundehütte verbannt und an eine Kette gelegt worden.

Dieser Ortswechsel tat seiner Charakterbildung nicht gut, er wurde böse und bissig und fuhr auf jeden los, der sich seiner Hütte näherte; sogar seine gute Betreuerin Ulla biß er einmal ins Bein. Die Leute, als sie erst einmal den bösen, in Isolein wohnenden Geist erkannt hatten, machten sich einen Spaß daraus, ihm Besen oder Stöcke hinzuhalten und lachten toll, wenn sich Isolein in blinder Wut darin so verbiß, daß sie den am Stock hängenden Rotschwanz weit vom Erdboden hochheben konnten.

Der Förster Schäffer versuchte, Isolein mit strengen Worten und mit Schlägen zu erziehen und zu bessern; er änderte den Fuchs dadurch, aber er besserte ihn nicht. Denn Isolein ließ nun wohl von seinem blindwütigen Zorne ab, entwickelte dafür aber den richtigen Fuchsencharakter, das heißt, er wurde immer listiger und verschlagener, und niemand durfte Isolein trauen, er mochte noch so sanft und schläfrig in der Sonne vor seiner Hütte liegen.

Das sollten vor allem die Hennen des Försters erfahren, die sich immer sehr für den Inhalt von Isoleins Futterschüssel interessierten. Eine gute Legehenne nach der anderen verschwand zum großen Leidwesen der Försterin auf ganz unerklärliche Weise. Als man aber eines Tages das Stroh in Isoleins Hütte erneuerte, fand man darin viele Hühnerfedern – da war das Urteil über den arglistigen Hennenmörder gesprochen. Am nächsten Morgen mit dem Frühesten, wenn alle Frauensleute noch schliefen, wollte es der Förster mit seinem Schießgewehr vollstrecken.

Aber am Abend noch eilte die kleine Ulla, ein Schüsselchen mit süßer Milch in der Hand, zu dem verurteilten Mörder. Sie setzte sich zu ihm auf einen Stein, sah zu, wie er die Milch ausschlabberte und sprach zu ihm: »Isolein, du schlimmes Füchslein, wie konntest du denn auch so böse mit Mutters Hennen verfahren – Bin ich denn nicht zweimal in der Woche zum Fleischer Godenschweger nach Feldberg geradelt und habe für dich Kuheuter, Rinderlunge und Pansen gekauft, damit du auch immer genug Fleisch hättest – Du aber hast das Futter oft nur angefressen, dich dafür aber an Mutters Hennen vergriffen! Oh, du schlimmes Isolein, du!«

Und sie zauste ihn liebevoll-traurig am Fell. Isolein, der seine Milchschüssel leergeschleckt hatte, legte seinen Kopf auf die Knie Ullas und sah seine Betreuerin mit den grünen Augen verschlagen an.

»Isolein«, fing Ulla von neuem an. »Isolein, warum bist du so böse – Haben dir nicht alle hier in der Försterei zu Anfang nur Liebes und Gutes erwiesen und hast du es ihnen nicht stets nur mit arglistigen Kniffen und Bissen gedankt – Selbst mich hast du in die Wade gebissen, die Magd Liese in die Hand, den Knecht Theo in den Hacken, und bei Vaters besten Langschäftern hast du das Leder über dem Spann so zerrissen, daß der Schuster Stolt in Feldberg gesagt hat, er bekommt sie nie wieder wasserdicht. Kannst du denn für Gutes nur Böses tun, Isolein?«

Das Füchslein, das sich so seine Sünden vorgehalten hörte, hatte die listigen Augen fast ganz geschlossen, die Ohren lagen am Kopf an, und er hatte sich warm und zärtlich in den Schoß seiner Betreuerin geschmiegt, als höre es die schönste Lobrede auf seine Ruhmestaten an.

»Ja«, fuhr Ulla fort, und ihre Finger spielten mechanisch mit dem breiten, kernledernen Halsband, in dessen Ring die Kette geknebelt war, »ja, Isolein, jetzt kannst du fromm und zärtlich tun, aber nun ist es zu spät. Drinnen in der Stube sitzt der Vater und putzt seine Büchse, und morgen, wenn die Sonne aufgeht, wirst du erschossen und bist mucksmäuschentot. Ach, Isolein, und ich habe dich mit einer Milchflasche und mit einem Gummisauger aufgezogen.«

Damit fing die gutherzige Ulla heftig zu weinen an, Isolein aber, dem eine Fliege gerade vor der Nase herumspazierte, schnappte nach ihr, und sie geriet ihm in die Kehle. Das Füchslein verschluckte sich, es hustete, nieste und ruckte dabei heftig mit dem Kopf; das Halsband, das die spielenden Finger des Mädchens schon fast gelöst hatten, fiel ganz ab ...

Im Nu ersah Isolein seine Gelegenheit, undankbar, wie er nun einmal war, schnappte er nach den Fingern Ullas. Laut schrie das Mädchen. Aus dem Hause stürzte der Förster Schäffer, die halb geputzte Büchse in der Hand ... Gerade noch sah er den Fuchs im Abenddämmern über den Gartensteig dem Walde zuschnüren ...

»I du verdammter Hühnerdieb!« rief er, legte die Büchse an und wollte schon abdrücken, als er sich besann, daß sie nicht geladen war. Da war der Fuchs im Walde verschwunden.

Manchen Tag und manche Nacht brachte Isolein in der großen Mechower Forst zu. Ungeheuer und wild deuchte ihn der Wald und voller Gefahren. Bitteren Hunger litt der des freien Lebens Ungewohnte oft, von erbärmlichen Wurzeln seinen wütenden Hunger stillend, er, der die leckere Rindslunge und das Kuheuter Ullas so oft verschmäht hatte. In Kaninchenlöchern mußte er kümmerliche Zuflucht vor Regen suchen, und traf er auf seinen irrenden Hungerfahrten wirklich einmal auf einen anderen Fuchs, so gab der ihm nicht guten Rat und Hilfe, sondern beschnüffelte ihn verächtlich und sprach: »Pfui Deibel, du riechst ja nach Menschenfleisch! Scher dich nur wieder dahin, woher du gekommen bist! Im freien Walde hast du doch nichts zu suchen, du Menschenfuchs!«

Wirklich strich Isolein manche Nacht erbärmlich klagend um die Försterei und sah jämmerlich zu den erleuchteten Fenstern hinüber. Einmal traute er sich auch nachts auf den Hof, in der Hoffnung, wenigstens ein Restchen Futter in der Schüssel zu finden. Aber an seiner Statt lag jetzt ein schwarzer, zottiger Hund an der Kette; der fuhr bei des Fuchses Anblick zornig aus der Hütte und bellte so fürchterlich, daß Isolein eilig den schützenden Wald wieder aufsuchte.

Umsonst durchstreifte das unerfahrene Füchslein die weite Mechower Forst, nirgendwo fand er Unterkunft, Nahrung und Hilfe. Er wechselte hinüber in die Brüsenwalder Forst, in die Thomsdorfer Fichten, in die Unbefahrene Heide, in die Reviere Aalkasten und Fegefeuer – es blieb überall das gleiche: nirgendwo brauchte man Isolein, nirgendwo war eine Lücke, in die er hätte hineinschlüpfen können.

Darum kehrte er immer wieder in seinen Geburtswald, die Mechower Forst, zurück, als wenn er dort sein Glück finden müßte. Und dort war es auch, daß eines Nachts zwei wildernde Dorfköter auf seine Spur gerieten. Sie hetzten und jagten ihn, aus den Buchen in die Fichten, aus den Fichten durch das Gatter auf das freie Feld hinaus, und nun immer weiter, durch die Korn- und Kartoffelfelder, immer weiter ...

Isolein rannte um sein Leben, nahe waren ihm die blutdürstigen Hunde, wie ein langgestreckter Pfeil am Boden schnürte Isolein lautlos durch die graue Nacht, und laut kläffend, mit triefenden Lefzen jagten die Hunde auf seiner Spur. Sie hätten ihn im Freien schließlich wohl doch noch gefaßt, diese beiden blutigen Mörder, aber plötzlich tauchte ein Dorf vor ihnen auf. Ohne Besinnen schnürte der Fuchs die Dorfstraße entlang; die Köter aber, die gerade aus diesem Dorf stammten, aus dem sie heimlich zur verbotenen nächtlichen Jagd entwichen waren – die Köter verstummten plötzlich. Sie fürchteten Prügel, ließen von der Fährte ab, und jeder schlich sich voll schlechtem Gewissen mit eingekniffenem Schweif in seine Hütte.

Isolein machte, daß er ans andere Ende des Dorfes und wieder aus ihm herauskam. Dann legte er sich nahe am Wege zwischen zwei große Steine unter einen dicht verzweigten Schlehenbusch und bedachte sein jammervolles Schicksal. Die wilde Jagd hatte ihn so weit von der Heimat verschlagen, daß er jeden Gedanken daran aufgeben mußte, in seinem Leben noch das Försterhaus mit der freundlichen Ulla und der noch viel freundlicheren Futterschüssel wiederzusehen. Hier lag er abgehetzt im Wegstaube, zum Sterben hungrig, zum Sterben müde, voller Schwären und mit räudigem Fell. Was sollte er noch – Wohin sollte er sich nun wenden – Dies war eine große erbarmungslose Welt, der es nicht auf ein Füchslein Isolein ankam. Er mochte leben oder sterben, niemanden kümmerte es.

Und während das arme Füchslein so empfand, flimmerten die Sterne über ihm am dunklen Nachthimmel, wie sie schon über Millionen Füchsen geflimmert hatten, die gelebt hatten und gestorben waren – niemand wußte mehr von ihnen.

Isolein wachte im Morgengrauen auf aus einem tiefen Schlafe der Erschöpfung. Der Tau hatte sein Fell durchnäßt, ihn fröstelte. Er strich weiter vom Dorf fort, immer den Weg entlang, an dem er geschlafen hatte. Er war noch nicht weit gegangen, da hörte er auf August Schmidts Wiese Frösche quaken. Er wandte sich dorthin und hatte das Glück, zwei von den Hüppern zu schnappen. Dies Morgenfrühstück tat seinem ausgehungerten Magen wohl. Dann folgte er wieder dem Weg, der bergan auf eine flache Höhe führte. Vorläufig gefiel ihm die Gegend wohl, wenn sie auch jeden Schutzes entbehrte. Sie sah öde und verlassen aus, der Weg war sandig und kaum befahren, graue Steinblöcke lagen überall, und zwischen ihnen hatten sich Brombeeren, Ginster, Schlehen und Wildrosen eingenistet. Zur Rechten blinkte im ersten Frühlicht ein großer See, in dessen Schilf er Enten quarren hörte, und auch zur Linken schien Wasser zu sein.

Isolein setzte seinen Weg fort und stutzte nur einmal, als er wiederum vor sich die grauen Umrisse von Häusern auftauchen sah. Es war aber nur ein einzelner Hof, den er im großen Bogen umstrich. Auf dem Hof hörte er eine Kette rasseln und einen Hund wütend bellen; es war die Asta, der die Morgenluft ein Gerüchlein vom Isolein zugetragen hatte. Aber den Fuchs störte das Bellen nicht, er sah vor sich endlich einen Wald aufragen und mit einem Gefühl unendlicher Erleichterung betrat er den Hullerbusch. Gleich lief ihm eine Maus in den Weg – ein Happs! und Isolein fühlte sich so gut gesättigt wie seit langem nicht. »Ich denke, hier wird es mir ein wenig besser ergehen«, sprach er zu sich und machte sich sofort an eine Durchsuchung des Waldes.

Drei Tage brauchte Isolein, bis er den ganzen Hullerbusch abgesucht hatte, da kannte er ihn aber auch bis auf den kleinsten Ameisenhaufen. Denn dieser schöne Buchenwald ist nicht groß, ein Fußgänger geht seine Länge in einer knappen halben Stunde ab, für seine Breite braucht er aber nur knapp eine Viertelstunde. Dies war genau das Revier, wie es sich Isolein gewünscht hatte. Kein anderer Fuchs hauste hier, und auch Menschen schienen nur selten in diesen Wald zu kommen. Nahrung aber gab es in Hülle und Fülle.

Das Wichtigste war nun für ihn, ein Quartier zu finden, denn er mochte nicht länger unter Büschen und in schäbigen Kaninchenlöchern übernachten. Nein, er brauchte einen richtigen Bau mit einer Reihe von Röhren, durch die er, wenn er doch einmal von Hunden oder von Menschen verfolgt wurde, flüchten konnte. Nun hätte Isolein sich ja selbst solch eine Höhle bauen können, er hatte ja die Pfoten dazu, aber einmal hatte ihm das Graben nie eine Mutter gezeigt, zum anderen aber war er viel zu schwach, auch viel zu bequem für eine solche Arbeit. Er hatte ja nicht weniger als drei Baue im Hullerbusch gefunden, und frech wie er von Natur einmal war, fand er, ihm stand die Wahl zwischen diesen drei Bauen offen. Die Höhle Friederikens am freien Hang nach den Feldern zu verwarf er von vornherein, und zwar aus denselben Gründen, aus denen sie einst Mutter Friedesinchen verworfen hatte: sie lag ihm viel zu offen, also gefährlich. – Aber auch der alte Fuchsenbau, den jetzt die Dächsin bewohnte, fand seine Billigung nicht, weil er ihm zu feucht und modrig vorkam.

Blieb also nur der schöne Bau unter den licht stehenden Buchen am Zanßen-Südhang, den Fridolin innehatte, und wirklich war es dieser Bau, auf den Fuchs Isolein ein begehrliches Auge geworfen hatte. Es konnte freilich kein Gedanke daran sein, sich mit Gewalt in den Besitz dieser so erwünschten Wohnung zu setzen, dafür war der ausgemergelte Fuchs zu schwächlich. Ein paarmal schon hatte er bei seinem Spionieren den Dachs behaglich in der Sonne liegen sehen, hatte seine starke, wohlgenährte Gestalt betrachtet und sein kräftiges Gebiss bewundert. Aber das schreckte Isolein nicht, er fühlte sich viel hoffnungsvoller, seit er die Mechower Forst verlassen hatte und meinte, hier im Hullerbusch müsse ihm alles gelingen, also auch das Wohnungsbesorgen. Er hoffte fest darauf, der Dachs werde ihn gerne in seinen Haushalt als Gefährten aufnehmen.

Ein erster Versuch freilich, sich bei Fridolin anzubiedern, schlug völlig fehl. Als der Dachs an einem schönen Sommermittag behaglich auf dem Rücken in der Sonne lag und sein Bäuchlein leise grunzend wärmte, nahte sich ihm auf leisen Sohlen, den dürren Bauch demütig fast im Staube schleifend, der Fuchs, schob sich ganz nahe an den Dachs heran und sonnte sich nun Seite an Seite mit ihm, der eine auf dem Rücken, der andere auf dem Bauche liegend, der eine schläfrig satt, der andere wachsam mit listig blinzelnden Augen.

Fridolin, in den angenehmsten Träumen gestört, lag eine Weile vor Überraschung stockstill, dann sah er ein paarmal rasch nach der Seite. Er hatte noch nie einen Fuchs gesehen, aber dieses Tier schien ihm eine gewisse Ähnlichkeit mit den verhaßten Hunden zu haben. Zudem stieg ihm immer stärker der Geruch des Fuchses in die empfindliche Nase, ein Geruch, der ihm äußerst verhaßt war, und den er richtig als Gestank bezeichnete.

Fridolin war sonst ein bequemer Geselle mit langsam denkendem Kopf, aber dieser Gestank beschleunigte seine Denkfähigkeit: rasch wandte er sich zur Seite und versetzte dem Fuchs einen derben Schmiß mit seinen Zähnen. Jammer heulend sprang der Fuchs auf und entwich in die Büsche. Der Dachs aber, ergrimmt über diese Störung seiner Einsiedelei, zog sich in seine dunkle Höhle zurück und dachte halb schlafend über die Fehlerhaftigkeit dieser Welt nach, in der es auch dem frömmsten Dachs nicht vergönnt ist, seinen Bauch in Frieden zu sonnen.

Es dauerte zwei Tage, bis Isolein es wagte, sich wieder dem bissigen Einsiedler zu nahen. Diesmal fing er es klüger an: in einiger Entfernung vom Dachs legte er sich demütig auf den Bauch in den Staub, im Maule aber trug er als Gastgeschenk eine große Ringelnatter, die er mit großer Überwindung seinem knurrenden Magen abgespart hatte.

Fridolin blinzelte einmal, Fridolin blinzelte zweimal ... Eine fette, fast einen Meter lange Ringelnatter ist ein ausgezeichnetes Mittagessen. Auf dem Bauche schob sich der Fuchs immer ehrerbietiger näher, schließlich spuckte er dem Dachs die Ringelnatter grade vor die Füße. Fridolin faßte zu und verzehrte mit Behagen die ihm gebotene Gabe. Der Fuchs Isolein, jetzt auf seinen Hinterkeulen sitzend, sah aufmerksam zu, bewegte die buschige Rute wohlwollend von rechts nach links und von links nach rechts und begleitete jeden Bissen mit vor Hunger gierigen Augen aus dem Maule durch den Schlund in den Magen, wobei ihm vor Neid der Speichel von den Lefzen troff.

Als aber der Fuchs nach beendetem Mahle sich zärtlich-demütig näher an seinen Kostgänger heranschieben wollte,