20 Minuten

Im Café

Jetzt ist sie weg

Alt geworden

Mary McGirl

Unscharf

Alte Briefe

Angst

Die Tüte

Eiszeit

Der Kehrer

Frühlingsgedanken

Eine kurze Geschichte

Feierabend

Die langen Jahre im Leben einer Eintagsfliege

Hoffnung

Vision der letzten Wache

Verzweifeln

Der Clown

Die letzte Frage

Blickwinkel

Müde

Warten auf die Fähre

Der Engel

Quallen

Das vierblättrige Kleeblatt

Auf dem Spielplatz

Rückspiegelansichten

Ende des Wartens

Gedanken

Wie nahe

Mit Kindesaugen

Sehnsüchtig

Rote Klinker auf Baltrum

Glück

Klassik

Deine Stimme

List to do before I die

Kindesdank

Nichtschwimmer

Menschliche Ellipse

Im Spiegelsaal

Der Wunsch

Erzählung eines Freundes

Wiedersehen

Cashew

Weit draußen

Von Angesicht zu Angesicht

Stumme Gedanken sind so kraftlos

Sonntagmorgenerwachen

Dein Schatten

Geborgen am Ende ihres langen Weges

Morgenfall

Ansichtssache

In allen Sprachen

Graue Augen

Die Marionette

Im Schnee

Fallsucht

Einfach zu Hause

Wiedergefunden

Ein Abend

Dolphins in deep blue sea

Auch schon gemerkt

Langsam

Geborgen

Kinderlachen

Ansichten

Neunter November

Allein

Am Schreibtisch

Die Flötenspielerin

Vereinsamung

Ein Stein

Der Duft der Rose...

Sehnsucht

Fröhliche Vajnacht

Älter geworden

Zu reden verlernt

Was ich mir wünsche?

Erfahrung eines, der zu leben versucht

Lebensfreude

Eine Erfahrung

Das Abituriententreffen

Am Ende von Nirgendwo

Cap Frehel

Daniels Schlaf

Gehen lernen

Was hast Du getan?

Zerstoben

Wie, wenn ich Dich berührte

Gefühl

An manchen Abenden

Geborgen

Abschied zu Hause

Auf dem Nachhauseweg

Barfuß

Dreizehn Monate

Der Musikant 2034

Der Ventilator

Lied eines Blinden

Mit so manchem Gedanken

Sein wahres Gesicht

Tja

Unter Leuten

Zum Geburtstag

Wegebier

Über dir

Zweifach, dreifach, …. einfach Kind

Dein Geschenk

Dass Du das wirklich tatest

Das Wort

Tödliche Hoffnung

Auf der Insel

Oh happy day

Besser

Brief an mich selbst

Das Leben

Briefe

Was von mir...

Mary McGirl

Von Carsten Böhn

Buchbeschreibung:

Mary McGirl und andere Erzählungen

Die Sammlung von Kurzgeschichten und Lyrik zeigt alle Seiten des Autorenlebens. Ob es Liebe, Trauer, Angst, Verzweiflung oder Hoffnung ist. Am Ende ist es das normale Leben eines Jeden. Die Macht der Worte ist nicht zu unterschätzen und Carsten Böhn bringt diese Punktgenau zu Ihnen, als Leserin und Leser. Kommen Sie also mit auf diese besondere Reise.

Carsten Böhns erstes Werk entstanden in vielen Jahren ist auch eine Reise in die Geschichte eines Menschen.

Über den Autor:

Carsten Böhn ist nicht nur Verleger im Baltrum Verlag, er liest gerne, er liest viel. Schon in sehr jungen Jahren hat er aber auch das Schreiben für sich entdeckt, weit über das Pflichtschreiben hinaus. Worte sind sein Lebenselixier und begleiten ihn seit jeher. All die Macht der Worte zu erkennen war vielleicht auch mal weniger präsent, doch da waren sie immer.

Carsten Böhn lebt in der Pfalz, er ist verheiratet und hat zwei Kinder.

Mary McGirl

und andere Erzählungen

Von Carsten Böhn

Baltrum Verlag

Weststraße 5

67454 Haßloch

info@baltrum-verlag.de

www.baltrum-verlag.de

Impressum

© 2020 Baltrum Verlag GbR

BV 2012 – Mary McGirl und andere Erzählungen

Von Carsten Böhn

Umschlaggestaltung: Baltrum Verlag GbR

Illustration: Baltrum Verlag GbR

Lektorat, Korrektorat: Baltrum Verlag GbR

Herausgeber: Baltrum Verlag GbR

Verlag: Baltrum Verlag GbR, Weststraße 5, 67454 Haßloch

Internet: www.baltrum-verlag.de

E-Mail an info@baltrum-verlag.de

Das Werk, einschließlich seiner Teile, ist urheberrechtlich geschützt. Jede Verwertung ist ohne Zustimmung des Verlages unzulässig. Dies gilt insbesondere für die elektronische oder sonstige Vervielfältigung, Übersetzung, Verbreitung und öffentliche Zugänglichmachung.

Bibliografische Information der Deutschen Nationalbibliothek:

Die Deutsche Nationalbibliothek verzeichnet diese Publikation in der Deutschen Nationalbibliografie; detaillierte bibliografische Daten sind im Internet über http://dnb.d-nb.de abrufbar.

Die ersten Seiten sind immer die schwersten;

dann fange einfach ein paar Seiten weiter an.

20 Minuten

Zwanzig Minuten mit der Bahn, aussteigen, über den Bahnhofsvorplatz laufen und sich direkt in einem kleinen Café in die Sonne setzen.

Ich schaue mich um und bin in einer anderen Welt.

Ich kann dort Stunden sitzen und werde vermutlich nicht einen Menschen kennen.

In Berlin leben heute so viele Menschen wie vor zwölftausend Jahren auf dem ganzen Planeten.

Wo führt das noch hin?

Im Café

Und währenddessen fällt der Regen.

Meine Hand umfasst die heiße Tasse Tee,

meine Augen kleben an der Scheibe,

an der die Regentropfen vorsichtig

in mein Gemüt hinab tropfen.

Gedankenverloren

sitze ich seit Stunden

an dem Tisch,

in meinen Ohren klingen noch ganz frisch

deine Worte vom Abschied nehmen.

Währenddessen fällt der Regen

sanft auf meine Wunden

und ich beginne zu spüren

irgendwann stehe ich auf,

lasse mich hier so sitzen

und gehe.

Ignoranz

beschert keine heile Welt.

Jetzt ist sie weg

Als Jugendliche

saßen wir

beieinander

und bewerteten die Welt

aus unserer Sicht,

wogen ab

und besprachen uns

was wir anders machen werden.

Wir hatten mit Löffeln die ganze Weisheit

gegessen

und vergaßen doch dabei

alles wird verdaut.

Alt geworden

Ich bekomme dieses Bild

schon seit Wochen

nicht mehr aus dem Sinn,

wie sie vor mir auf dem Tisch lag,

faltig ist sie geworden

und wenn meine rechte Hand sie berührt

fehlt die Spannung auf der Haut.

Die Altersflecken sagen mir deutlich

es ist die Hand eines alten Mannes.

Und als ich aufstehe

wird mir plötzlich bewusst,

es ist meine eigene.

Mary McGirl

Als er die Tür hinter sich schloss, fühlte er eine tiefe Beklemmung in sich. Er war schon oft in fremden Häusern gewesen, bei Lebenden und bei Toten, doch hier war es anders.

Das Haus hatte den Besitzer gewechselt, er kannte ihn noch nicht einmal, nur vom Hörensagen.

Sonderbar, zwischen Möbeln zu stehen, die eigens für diese Zimmer gefertigt, Schubladen zu öffnen, die, karg gefüllt, mehr über ihren früheren Benutzer verrieten, als er es jemals bei überfüllten Schubladen bemerkt hätte.

Diese wenigen Sachen waren eindeutig, verrieten, was sie dachte, wie sie fühlte, wie sie lebte: Mary McGirl.

Gestorben, irgendwann im März dieses Jahres, beerdigt mit all ihren Gefühlen und Gedanken auf einem dieser irischen Friedhöfe, die aussehen, als wären sie selbst begraben; Mary McGirl; begraben, verkauft und vergessen.

Vergessen?

Nein, das wusste er, als er sich in diesem Haus umsah, in dieser gekauften Vergangenheit, in diesem Stück Leben der Mary McGirl, er würde sie nicht mehr vergessen können.

Sie, deren Fahrausweis der Witwen des Unabhängigkeitskrieges auf der Fensterbank ein langes Leben ohne ihren Mann verriet, zwei Kinder hatte sie von ihm, großgezogen, weggezogen, ausgewandert?

Nachrichten der Post, unterstrichen, an die Wand gepinnt mit einer Sicherheitsnadel, nicht die einzige, ein Briefkuvert aus Australien und eine kopierte Zeitungsnotiz.

Mary, durfte er sie duzen? Er fühlte sich vertraut, in ihr Leben eingebunden.

Er betrachtete die Wände mit den abgerissenen Tapeten in den torfgeräucherten Zimmern des Hauses. Eine Urkunde für ihre tausendste Messe in der Gemeinde stach weiß hervor, neben dem Spiegel hing der Rosenkranz, unzählige Heilige und Gebetbilder betrachteten sie bei ihren Alltäglich- keiten, die sie in der Wohnung zu absolvieren hatte, kochen, waschen, baden und warten, warten…

Warten auf einen Anruf aus Australien, eine Nachricht von Sohn oder Tochter. Er sah sie fast, Fotos in der Schublade, ein Negativ im Pocketformat, amateurhaft, mal Beine, mal nur den Boden und dann

einmal auch Mary (war sie es wirklich?) bei einer Hochzeit aufgenommen. Ein Freudenfest, für das sie beten konnte.

Oben im Obergeschoß fünf Betten, Windeln für den Enkel, gerade so, als warte sie auf den Besuch der ganzen Familie. Zeitungen zeigen die Nachrichten aus den letzten Tagen der Mary McGirl.

Bald wird das Haus renoviert, die Möbel werden ausgeräumt und nichts wird mehr an sie erinnern, außer einem Grab auf einem irischen Friedhof und einer kleinen Plakette aus Blech, auf der steht:

Sankt Patrick, bete für uns!

Unscharf

Es kann

so entspannend sein.

Die Brille abziehen,

sich mit den Händen durch das Gesicht streichen

und die Welt zu betrachten

wie Monet sie malte.

Alte Briefe

In der Truhe

liegen sie und warten darauf

nach Jahren

wieder einmal gelesen

zu werden.

In den Händen

die alten Briefe,

Gefühle tauchen wieder auf,

die längst vergessen

und ich schaue aus dem Fenster,

einem Gedanken folgend,

flüchtig,

als wäre es nichts.

Angst

Angst davor,

Dir in die Augen

zu sehen,

einfach sitzen zu bleiben

und nicht zu gehen.

Angst,

mich an Dich zu verlieren

und Deinen Gefühlen

nur zuzuschauen.

Die Tüte

Vor geraumer Zeit ging ein Mann

einmal auf einer großen Heide spazieren,

er war derart guter Laune, dass er sogar

den Schmetterlingen Beachtung schenkte.

Plötzlich sah er unter einem Baume sitzend

ein kleines Kind.

Er ging zu ihm hin und setzte sich.

Das Kind hatte eine Tüte in der Hand,

sah den Mann an, lächelte und sagte,

aufmachen, aufmachen.

Der Mann nahm die Tüte und riss sie oben auf

und gab sie dem Kind.

Dies nahm die Tüte, sah sie an, streckte sie dem

Mann hin und sagte, aufmachen, aufmachen.

Der Mann riss die Tüte quer auf und legte

ihr Innerstes bloß.

Es war nichts darin enthalten.

Er gab sie dem Kind,

das schaute hinein,

lächelte den Mann an

und sagte,

zumachen, zumachen.

Der Mann schaute das Kind an, wie es lächelte,

nahm die Tüte und konnte sie nicht zumachen.

Er gab die Tüte dem Kind,

das sah sich die Tüte an und begann zu weinen,

zumachen, zumachen.

Als der Mann das Kind weinen sah, sprang er auf,

riss die Tüte an sich, zerknüllte sie und rannte weg.

Eiszeit

Es wird kälter

in unserem Land.

Und bald schon

werden sich Leute die Hände

wärmen,

an Menschen,

die vor ihren Augen

verbrennen.

Der Kehrer

Ich dachte mir eigentlich schon lange nichts mehr dabei, wenn ich ihn unten auf der Straße stehen sah. Es war ein sich ständig wieder- holendes Schauspiel. Jeden Morgen wurde ich stummer Zeuge, stumm, weil mich meine Wohnzimmerfensterscheibe von dem erwachenden Großstadtlärm beschützte.

Die Bäckersfrau, die mir jeden Morgen fünf Minuten später meine Brötchen in meine Hände drückte, lächelte mir ins Gesicht, wenn sie mich am Fenster erspähte. Sie brauchte sich nie zu vergewissern, ob ich am Fenster stand, denn ich stand jeden Tag um diese Uhrzeit am Fenster und schaute nach, obwohl ich doch schon seit Jahren sicher wusste, dass ihr Bäckerladen schon geöffnet war, so wie wir uns insgeheim über diesen Menschen wunderten, obschon er zu dem morgendlichen Erwachen dazugehörte, wie der gerade beginnende Sonnenaufgang. Ihm war es egal, was für ein Wetter herrschte, er war beharr- lich und störte sich nicht an Unbilden.

Erst nachdem die Bäckersfrau und ich in unserem gemeinsamen Unverständnis für sein uns befremdendes Handeln letztendlich keine noch so ausgefallene Erklärung bei unserem morgendlichen Begrüßungsschwätzchen mehr heranziehen konnten, wagte ich endlich, ihn einmal direkt zu fragen, und so fieberte ich schon am Abend zuvor diesem Morgen entgegen und war gespannt, wie schon seit den Tagen meiner Kindheit nicht mehr.

Er schien zu wissen, was ich ihn fragen wollte, als ich neben ihm stand, schaute er nur kurz hoch und ich erschrak ein wenig, da mir in diesem Moment bewusst wurde, dass ich ihm vorher noch nie in sein Gesicht gesehen hatte. Er erzählte mir ein wenig von seinem Leben, ohne seine sonderbare Arbeit auch nur für einen Moment zu unterbrechen.

Er erzählte eindringlich von seinen ersten Eindrücken, die er von unserer Stadt gewann und wie erschrocken er gewesen war über die Gleichgültigkeit der Leute über den Schmutz und den Staub, die so still die Straßen beherrschten und ich begann langsam zu ahnen, warum er schon seit Jahren jeden Morgen auf die Straße ging, um sie vom Staub der letzten Nacht zu befreien.

Letzte Woche stand er nicht wie gewohnt morgens auf der Straße und ich fühlte mich seltsam berührt, als mir die Bäckersfrau die Nachricht von seinem Tod erzählte. Sein Bruder hatte ihn am Abend zuvor friedlich in seinem Bett gefunden.

Sein Tod ist jetzt erst drei Tage her, aber ich kann mich morgens beim alltäglichen Herabsehen auf die Straße des Eindruckes nicht erwehren, dass sie ein wenig leerer geworden ist.

Und ein wenig grauer.

Frühlingsgedanken

Unten am ruhigen See

liegen wir

und folgen unseren

süßen Träumen.

Wenn wir erwachen,

schauen wir uns in die Augen

und lächeln.

Wir stehen auf

und gehen

Hand in Hand

auf geträumten Wegen

und genießen die Welt

unter unseren Füßen.

Eine kurze Geschichte

»Ich denke unser Angebot war fair«, sagte der Finanzmakler, lächelt zu seinem Steuerberater, der Hände reibend dem alten Ehepaar nachsah, die gerade mit hängenden Köpfen aus ihrem Geburtshaus in ein Altenwohnheim umzogen.

Feierabend

Er ging durch die Wohnungstür,

legte seinen Mantel und seine Maske ab,

setzte sich in den bequemen Sessel,

strich sich mit beiden Händen

über sein

leeres,

graues,

ausdrucksloses Gesicht

und begann, seine vier Wände zu spüren.

Die langen Jahre im Leben einer Eintagsfliege

Müde setzt sie sich nieder,

keine Ahnung, wo sie ist,

wohl wissend

sie hat ihr Leben vollbracht

und freut sich auf die Ruhe,

die sie schon zu umwerben beginnt,

während die letzten Schläge ihres Herzens

ihre Flügel leise erzittern lässt.

Erschöpft

und glücklich.

Hoffnung

Ich sitze hier

Und sehe dich,

wie du liest,

und die Worte

ziehen an dir vorüber, wie Züge in der Nacht.

Ich sitze hier

und hoffe, daß du dich

der Worte erinnerst,

wie ich mich an ein Mädchen erinnere,

das mir aus dem Fenster

eines vorbeifahrenden Zuges zugelächelt hat.

Vision der letzten Wache

Sacht zog der Wind durch die kleinen Luken, durch die sie Tag um Tag, Stunde um Stunde gestarrt hatten. Der leise Geruch von Tee durchzog die mickrige, steinerne Hölle, in der sie ihr Dasein fristen mussten.

Schatten flüchteten sich ab und zu in die tiefen Granatlöcher draußen vor den Mauern, brachten etwas Abwechslung in die Einsamkeit der Einöde.

Seine Augen spähten durch die vermoderten Luken und das Bild seiner Frau erschien ihm draußen vor der Mauer. Er erschrak. Sie zwängte sich durch die Luke in den Bunker, er trat einen Schritt zurück, ein leises, anschwellendes Dröhnen begleitete die Worte seiner Frau. Sie lehnte sich gegen ihn, zwei Meter entfernt, als stände dort Glas. Er konnte sie hören, wie sie verzweifelte und ihn nach dem Weiterleben fragte. Er presste beide Hände ans Gesicht und sank in sich zusammen. Seine Frau starrte ihn an, das Gedröhn wurde immer lauter und er konnte ihren Schrei schon gar nicht mehr hören.

Das Licht flackerte, der Tee kippte um und irgendjemand schrie etwas über das Funkgerät. Die Mauern stürzten ein und die Decke begrub den Tee und ihn unter sich.

Sie waren gelandet.

Verzweifeln

Ich sehe Dich

und hoffe in Gedanken

und liebe Dich in Gedanken

und später merke ich,

ich habe Dich in Gedanken

verloren.

Der Clown

Man sollte sich

nicht zu ernst nehmen,

sagte der Clown

und brach in Tränen aus.

Die letzte Frage

Um auf deine Frage zu antworten, sagte der Junge zum Alten und nahm dabei seine Brille ab, man muss den Tod mit Leben füllen, um sterben zu können. Man muss den Tod mit Leben füllen, um ihn erträglich zu machen.

Blickwinkel

Wenn ich als Kind

auf Schränke kletterte

oder mich klein auf den Boden setzte,

betrachtete ich mit Staunen

eine andere Welt.

Wenn ich das heute als Erwachsener mache,

betrachtet mich

staunend die Welt.

Müde

Ich

bin heute

noch sehr müde.

Wenn Kaffee nicht hilft –

schlafen.

Schlafen

ist auf

Dauer auch keine

Lösung. Mehr Kaffee trinken

hilft.

Hilft

auch das

nicht wirklich, muß

ich an die frische

Luft.

Warten auf die Fähre

Die Menschen harren der Dinge

und bemerken

nach kurzen Momenten der Langeweile,

sie haben Zeit.

Und sie werden, wie sie früher waren,

gehen auf die Straße und spielen

oder lesen,

reden,

machen Dinge,

an die sie schon lange nicht mehr gedacht.

Plötzlich haben Eltern wieder Zeit

und ganz vorne am anderen Ende

der Wagenkolonne

lernt ein kleines Kind

an den Händen seines Vaters

seine ersten Schritte,

von denen keiner so recht weiß,

wohin sie führen werden.

Der Engel

Er ist weg.

Es ist fünfundvierzig Jahre her. Es war das erste und einzige Mal, dass mir meine Eltern erlaubten mit dem Fahrrad in die Grundschule zu fahren. Zu Fuß hätte mir die Zeit nicht gereicht, um pünktlich zu der Beerdigung meiner Urgroßmutter zu Hause zu sein.

Ich kann mich nicht daran erinnern, jemals zuvor den Weg auf dem Friedhof betreten zu haben.

Er stand rechts am Rand, am viertletzten Grab in der Reihe gegenüber dem Mahnmal ‚Für unsere Helden des Weltkrieges‘, wie es auf der Stele steht.

Er bestand aus anthrazitfarbenen Marmor, mit einem leichten Gewand bekleidet und zarten bis sich über die Hüften ziehenden grazilen Flügeln.

Ich stand an diesem Tag das erste Mal vor ihm, sowie die letzten Jahrzehnte danach und wollte einfach nur wissen, ob es ihm je gelingen wird den Strauß schwarzer Rosen auf das Grab zu legen.

Jetzt ist er weg.

Ich gehe auf den Friedhof und sehe, die Reihen lichten sich, die Gräber sterben aus.

Quallen

Ab und zu

muß ich

an den Jungen denken,

der von der Schönheit

einer Qualle fasziniert war.

Entsetzen füllten seine Augen,

als er beim Versuch, sie

näher zu betrachten,

ihre Schönheit

zwischen seinen Fingen

hindurch rinnen sah.

Das vierblättrige Kleeblatt

Mir reicht ein Stück

vom Glück,

sprach der Alleinstehende,

brach sich ein kleines Blatt

und schenkte das restliche Kleeblatt

einem Kind.

Auf dem Spielplatz

Ein Kind fragte einmal ein anderes Kind, ob es denn ein Stück von seiner Schokolade haben könnte. Das schaute zuerst das Fragende und dann die Schokolade an, warf sie auf den Boden und trat sie mit dem linken Fuß in die staubige Erde.

»Aber gerne doch«, sagte es mit einem freundlichen Lächeln, »nehme sie, sie gehört dir.«

Danach drehte es sich um und ging.

Rückspiegelansichten

Die, die in den Spiegel

schauen

sind der festen Überzeugung

sie blicken stets geradeaus

und sehen doch

die ganze Zeit nur