Eckhard Lange

Alles über Gott und sein Volk

ein Versuch

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Inhaltsverzeichnis

Titel

DASS DU SEIN EIGENES VOLK BIST, WIE ER DIR ZUGESAGT HAT

ERSTER TEIL: DIE STADT - NÄCHSTES JAHR IN JERUSALEM

AN DEN WASSERN BAYLONS SAßEN WIR UND WEINTEN

ALLEIN JERUSALEM, ALLEIN DER ZION!

ICH HABE DIESES HAUS GEHEILIGT, DASS ICH MEINEN NAMEN DORT WOHNEN LASSE EWIGLICH

UND HEUTE?

ZWEITER TEIL: DAS LAND - WIR VERKÜNDEN DIE ERRICHTUNG EINES JÜDISCHEN STAATES IM LANDE ISRAEL

GEH, MEIN VOLK, KEHRE ZURÜCK

JENSEITS DES SAMBATION

DAS ALHAMBRA-EDIKT

ICH WILL DIE GEFANGENSCHAFT MEINES VOLKES WENDEN

ICH WILL IHNEN DAS LAND ZUM ERBBESITZ GEBEN

DAS LAND, DAS ICH MEINEM VOLK GEBEN WILL

DRITTER TEIL: DER BUND - FÜRCHTE GOTT UND HALTE SEINE GEBOTE

DIES SIND DIE GESETZE UND GEBOTE, DIE JAHWE, DEIN GOTT, GEBOTEN HAT

DER HERR HAT EINEN BUND GEMACHT

ICH WILL JAHWE SINGEN, DENN ER HAT EINE HERRLICHE TAT GETAN

DER GANZE BERG ABER RAUCHTE UND BEBTE SEHR

WIR SIND DAS VOLK?

VIERTER TEIL: DER MESSIAS - DU BIST CHRISTUS, DER SOHN DES LEBENDIGEN GOTTES

ES WIRD EIN STERN IN JAKOB AUFGEHEN

ES KAM EINER MIT DEN WOLKEN DES HIMMELS WIE EINES MENSCHEN SOHN

DAMIT DEIN KNECHT ÜBER ISRAEL HERRSCHE

ES WIRD EIN REIS HERVORGEHEN AUS DEM STAMM ISAIS

ICH HABE MEINEN KÖNIG EINGESETZT AUF MEINEM BERGE ZION

WARST DU SCHON DA?

Impressum neobooks

DASS DU SEIN EIGENES VOLK BIST, WIE ER DIR ZUGESAGT HAT

Auf gerade einmal achtzig Seiten die Geschichte des Volkes Israel erzählen und dazu noch einmal die des Judentums? Das ist doch unmöglich! Ja, das ist es. Aber darum soll es hier auch nicht gehen. Sondern um den Versuch, etwas eigenartiges – und wohl auch einzigartiges – zu verstehen: Da ist ein Volk, das ein Gott – nein, der einzige und alleinige Gott, der Schöpfer des Himmels und der Erde, sich als sein höchst persönliches Eigentum erwählt hat. So jedenfalls bekennen jüdische Menschen es schon seit grauer Vorzeit, und sie tun es bis heute. Und auch die Christenheit, so sehr sie diese Juden auch schikaniert und verfolgt hat, bekennt es. Irgendwie.

Man mag das nun glauben oder nicht, es für religiöse Fantasie halten oder für Wahrheit – Tatsache ist, daß allein dieses Bewusstsein, etwas besonderes, einzigartiges, eben auserwählt zu sein, jene Gruppe von Menschen, die wir heute Juden nennen, davor bewahrt hat, trotz all der Katastrophen, denen sie ausgeliefert war im Laufe ihrer Geschichte, sang- und klanglos unterzugehen – so, wie unzählige Völker, mächtiger und bedeutsamer als das kleine Israel, längst untergegangen sind im Strudel der Weltentwicklung.

In der Tat: Dieses Bewusstsein hat das Judentum überleben lassen. Aber es hat dieses Volk auch einsam gemacht, misstrauisch beobachtet von all den anderen, hat es unter Verdacht gestellt, es ausgegrenzt, hat es Gefahren ausgesetzt bis hin zum drohenden Völkermord, immer wieder und selbst noch in unseren ach so aufgeklärten Zeiten. Um das alles zu verstehen, müssen wir weit zurückgehen in die Geschichte:

Da waren einmal jene sagenhaften Sippenältesten, die wir Erzväter nennen, die mit ihren Nomadenclans durch die Steppe zogen, unstet und ohne Land, das andere besaßen. Und denen eben dieses Land für die Zukunft versprochen wurde, „verheißen“, wie sie es nannten. Und das war ihnen so bedeutsam, daß für sie daraus eine Heilszusage eines Gottes wurde.

Da waren die Hebräer, wie man die Staatssklaven in Ägypten nannte, denen die Flucht zurück in die Wüste gelang, weil sie entgegen aller Logik gerettet wurden vor den Verfolgern. Und das war ihnen so bedeutsam, daß sie es als eine göttliche Heilstat verstanden, die sie Jahr um Jahr feierten.

Da war jene Gruppe am Berg Horeb, denen sich ein unbekannter Gott in Feuer und Rauch offenbarte und der mit ihnen einen Vertrag schloß, der sie zu seinen Anhängern machte. Und die Regelungen dieses Bundes, die wir heute Gebote nennen, waren ihnen so bedeutsam, daß sie zum heiligen Grundgesetz all ihres Tuns und Lassens wurden.

Da war ein Bandenführer, der zum erfolgreichen Heerführer und König aufstieg, dem ein Seher ewiges Königtum für seine Nachfahren zusagte. Und das war ihnen so bedeutsam, daß daraus eine Heilserwartung für das ganze Volk wurde.

Das alles sind die Eckpunkte für den Glauben dieses Volkes, die seine Erwählung begründeten. Aber das sind – natürlich – nicht einfach historische Fakten, erhaben über jeden Zweifel und beweiskräftig für jedermann. Das sind überlieferte Erinnerungen aus vielen verschiedenen Epochen und wahrscheinlich auch von verschiedenen Gruppen, die erst in rückwirkender Deutung zu dem wurden, was wir heute in den Büchern des Tanach lesen können, wie die Juden das nennen, was die Christen als das Alte Testament bezeichnen.

Aber um zu verstehen, was dieses Volk so besonders gemacht hat, müssen wir kritisch zurückblicken, müssen wir wie die Archäologen Schicht um Schicht abtragen, jede einzelne dokumentieren und sie verstehen lernen, um uns dann der nächsten, tieferen und älteren zuzuwenden. Und wir müssen dieses Knäuel entwirren, das aus all den Fäden von Geschichten und Sagen, von Bekenntnissen und Begründungen sich gebildet hat, um darin den roten Faden zu finden, der uns das Besondere dieses Volkes und seines Glaubens erklären kann. Und eben das wollen wir versuchen.

Zwei Anmerkungen sind dabei wichtig: Wir wollen, wie eben gesagt, vom Heute her in das Vergangene vordringen. Das mag ungewöhnlich erscheinen, verfolgt man doch gemeinhin ein Phänomen von seinen Wurzeln her durch die Zeiten, um seiner Entwicklung nachzuspüren. Aber es ist ebenso reizvoll, diese Wurzeln erst nach und nach freizulegen, um oft erstaunt festzustellen, daß sie dann ganz anders sind als vielleicht erwartet.

Und das andere: Wir gliedern unsere Spurensuche nach bestimmten, für die Geschichte Israels bedeutsamen Begriffen. Doch sind sie ja zugleich Teil eines unteilbaren Ganzen, stellen ineinander verwobene, einander erklärende, einander bedingende Sichtweisen dar. Also kann sich manches auch wiederholen, muß anderes schon an einer Stelle gesagt werden, wo es nur nebenbei herangezogen wird. Das wird sich nicht vermeiden lassen. Und so bewahrheitet sich die Weisheit aller Forschenden: Daß ein Ganzes stets mehr ist als die bloße Summe seiner Teile.

ERSTER TEIL: DIE STADT - NÄCHSTES JAHR IN JERUSALEM

Mit diesem Wunsch endet die jüdische Sederfeier zu Beginn des Pesachfestes, Jahr um Jahr, ob sie nun in New York oder Kapstadt, Amsterdam oder auch in Jerusalem begangen wird. Nur ein Ritual? Eins, das nicht mehr in die Zeit passt, wo doch jeder Jude jederzeit in Jerusalem feiern könnte? Aber der Wunsch ist weit mehr als die Chance für einen Trip in die heilige Stadt. Dahinter steht die Erkenntnis, etwas ganz Wesentliches verloren zu haben: den Ort der erfahrbaren Gegenwart Gottes, den Ort der Anbetung und des Opfers, den Ort, an dem der Messias Jahwes zu erwarten ist. Also: einen religiösen Sehnsuchtspunkt jenseits aller praktischen Möglichkeiten.

Lucius Flavius Silva Nonius Bassus, römischer Legat und Befehlshaber der 10. Legion samt ihrer Hilfstruppen, hat unruhig geschlafen in dieser Nacht. Dabei ist er sicher: Wenn die Signale in der ersten Morgendämmerung seine Männer zum entscheidenden Angriff rufen, dann ist ihnen der Sieg sicher. Monate belagert das römische Heer nun schon diesen verdammten Felsen mit diesen ebenso verdammten Dolchmännern dort oben, die gewagt haben, Rom die Stirn zu bieten. Längst ist das ganze Land besetzt, Jerusalem, die Hauptstadt, niedergebrannt, der Tempel dieses merkwürdigen jüdischen Gottes dem Erdboden gleichgemacht, doch immer noch halten sich die Aufrührer dort oben, haben anscheinend einen unerschöpflichen Vorrat an Wasser und Nahrung, denn den Belagerungsring um das steil aufragende Felsplateau hat bislang niemand durchbrochen. Und dieses Bergnest, hunderte von Ellen auf nahezu senkrecht emporstrebendem Kalkstein, schien uneinnehmbar zu sein. Doch Rom kennt kein Unmöglich.

So hatte der Legat seine Männer – und davon gab es schließlich tausende - Tag um Tag mit Schaufeln und Karren an die Arbeit geschickt, bis eine riesige Rampe nur wenige Ellen unter der Felskante endete und ihm erlaubte, Rammen und einen Belagerungsturm vor die feste Steinmauer zu schaffen, die die Bergfestung umgab. Tagelang hatten die Widderköpfe gegen das Hindernis gewütet, bis es endlich in Trümmer sank und eine Bresche freigab.

Doch der Feind hatte rasch einen zweiten Wall errichtet, aus Holz und Erde aufgeschichtet, gegen den die Rammen machtlos schienen. Aber Brand auf Brand wurde gelegt, bis endlich die Balken Feuer fingen und der Wall zusammensank. Dennoch hatte Flavius die Truppen abgezogen, die Sonne stand schon tief im Westen, und der Kampf mit diesem Gegner mochte hart und langwierig werden. Während Wachen dort oben jeden Ausfall verhindern würden, sollten seine Männer ausgeruht in den Angriff gehen. Nur Flavius selbst fand keine rechte Ruhe, wie stets vor einem Kampf. Er hatte Jupiter und Mars und dem Genius des Kaisers geopfert und danach die Legionäre eingeschworen auf den nahen Sieg.

Noch hat der Sonnenball die Höhen jenseits des Salzmeeres nicht überschritten, da läßt der Feldherr die Männer antreten. Zwei Kohorten sollen den ersten Angriff übernehmen. In geschlossener Formation marschieren sie die steinerne Rampe hinauf. Flavius hat sich an die Spitze gesetzt, der Legionsadler wird ihm nachgetragen. Alle schweigen. Je dichter sie der zerborstenen Mauer kommen, desto mehr wächst die Anspannung. Die Männer wissen, mit welcher Verbissenheit diese jüdischen Aufständischen kämpfen. Jetzt übersteigt die Vorhut die Trümmer des verbrannten Walles, die Schilde bilden vorn und über ihren Köpfen einen festen Schutz. Doch noch ist vom Feind nichts zu sehen, kein Kampfgeschrei, kein Pfeilhagel empfängt sie.

Flavius zögert einen Augenblick: Welchen Hinterhalt mögen diese Juden gelegt haben, welch abgefeimte List haben sie geplant? Diese furchtbare Stille macht ihn unsicher. Er lässt die Nachfolgenden aufrücken, eine breite Linie bilden. Vorsichtig bewegt sich die römische Militärmaschine über das leere Plateau, auf den Gebäudekomplex zu, der einst der Palast des Königs Herodes war. Haben sich die Dolchmänner dort verschanzt? Der Legat winkt einen Centurio heran: „Durchsuchen!“ Er deutet auf den Vorhof des Palastes. Der Offizier grüßt, ein Dutzend seiner Männer durchschreitet das Tor, das Pilum vorgestreckt. Noch immer Schweigen.

Und dann ein Schrei. Kein Kampfruf, sondern ein erschrockener, entsetzter Schrei eines Mannes, der doch sonst keinen Schrecken, kein Entsetzen kennt. Der Centurio erscheint im Tor, winkt den Legaten heran. Und dann sieht Flavius Silva, was geschehen sein muß: Zu Hunderten liegen sie auf dem weiten Hof: Leichen. Blutüberströmt, Männer, Frauen, Greise, Kinder. Die Frauen und Kinder zuunterst, ordentlich hingebettet wie zum Schlaf. Darüber, mit ausgebreiteten Armen, die Männer, die Väter, durchbohrt von jenen Dolchen, die einst ihre gefürchtete Waffe war, aus dem Hinterhalt geführt. Und abseits die Leichen einiger junger Kämpfer, auch sie getötet. Und daneben der eine, der noch den Dolch in der Hand trägt, mit dem er sich selbst das Leben nahm. Der letzte. Und über allem das grelle Sonnenlicht. Und über allem diese Stille. Totenstille.

Stumm stehen die Männer, die Lanzen gesenkt wie zur Totenehrung. Sie werden ihre Waffen nicht brauchen an diesem Tag. Sie werden keinen Feind vernichten, keine Frauen als Beute nehmen, keine Kinder versklaven, keine Gefangenen kreuzigen. Sie haben nicht gesiegt. Dieser Feind ist unbesiegt gestorben, in Freiheit gestorben. Was für ein Volk, diese Juden!

Flavius Josephus, ein Jude, ehemals selber im Widerstand tätig und später Schriftsteller von Roms Gnaden, hat die Rede überliefert, mit der Eleazar, der jüdische Anführer auf Massada, die Männer dort zum Tod in Freiheit überredet hat. So will er es von einer Frau erfahren haben, die überlebt hatte: „Ungeschändet sollen unsere Frauen sterben, frei von Sklavenketten unsere Kinderl Und sind sie uns im Tode vorangegangen, so wollen wir selbst einander den Liebesdienst erweisen - dann wird der Ruhm, die Freiheit hochgehalten zu haben, uns ein ehrenvolles Leichenbegräbnis ersetzen! Schon lange nämlich hat Gott, wie mir scheint, diesen Ratschluss gefasst: wir sollen das Leben verlieren, weil er uns, seinem Volk, nicht mehr gnädig sein will. Wo ist sie hingekommen, die Stadt, die Gott der Herr einst gewürdigt hatte, in ihr zu wohnen? Vom tiefsten Grunde aus ist sie zerstört.“

Drei Jahre vor diesem denkwürdigen Ereignis, im August des Jahres 70 nach unserer Zeitrechnung, hatten römische Truppen nach vier Monaten erbitterter Straßenkämpfe in Jerusalem, der Stadt Davids, Hauptstadt von Judäa, endlich den Tempel auf dem Zionsberg erreicht, in dem sich die entschlossensten Widerstandskämpfer verschanzt hatten, immer noch in der Hoffnung, der Herr, der Gott Israels, würde es nicht zulassen, daß sein Haus in die Hände der Ungläubigen fällt. Doch dann brannte der Tempel, und wer nicht im Kampf fiel oder in den Flammen umkam, wurde niedergemacht. Der Zion, Wohnsitz Jahwes, war eine wüste Stätte.

Als rund dreißig Jahre später ein letzter jüdischer Aufstand von den Legionen Kaiser Hadrians blutig niedergeschlagen war, wurde das dem Erdboden gleichgemachte Jerusalem zu einer römischen Kolonie, die kein Jude mehr betreten durfte. Seine restlichen Bewohner verstreuten sich irgendwo im großen Imperium, dort, wo schon seit langem jüdischen Gemeinden lebten.

Seitdem beten sie, die Gläubigen aus Israel, in jedem Gottesdienst: „Nach deiner Stadt Jerusalem kehre in Erbarmen zurück, wohne in ihr, wie du gesprochen, erbaue sie bald in unseren Tagen als ewigen Bau, und Davids Thron gründe schnell in ihr. Gelobt seist du, Ewiger, der du Jerusalem erbaust!“

Und als im 19. Jahrhundert die zionistische Bewegung die Heimkehr der Zerstreuten in das Land der Väter forderte und betrieb, als endlich im 20. Jahrhundert dann ein jüdischer Staat in Palästina gegründet wurde, da hielten viele Fromme das für eine Missachtung des göttlichen Willens, denn er allein würde durch seinen Gesalbten das Volk Gottes sammeln und nach Jerusalem führen. Also – vielleicht im nächsten Jahr, wenn es ihm denn so gefällt. Und erst dann wird der Zion wieder das sein, wozu er bestimmt ist: Wohnsitz Jahwes, Ort seiner Gegenwart, Ort der Anbetung.

AN DEN WASSERN BAYLONS SAßEN WIR UND WEINTEN

Der junge Mann ist auf die schmale Dorfstraße herausgetreten. Zwischen den weißgekalkten Lehmwänden geht er hinunter an das Ufer des großen Stroms. Dort haben sich noch mehr Männer eingefunden, alle den schwarzweißen Gebetsschal um die Schultern gelegt. Sie stehen im Halbkreis im Schatten der Dattelpalmen, die hier in Wassernähe üppig ausladende Blattkronen zeigen.

Die Gesichter der Männer sind dem Westen zugewandt. Ihre Augen blicken über den Strom und das jenseitige Ufer hinweg. Aber ihre Gedanken versuchen noch weiter zu schauen: über steinige Einöden, über sandverwehte Hügel unter sengender Sonne bis hin zu den fernen Bergen Judäas. Dort war ihre Heimat, dort ragte einst der Tempel Gottes auf der Spitze des Zion und grüßte die Stadt Jerusalem und die umliegenden Dörfer.

Die Älteren unter den Männern hatten noch das Bild vor Augen: Die starken Mauern der Stadt und darüber die schneeweißen Säulen, das glänzende Dach des Tempels. Aber sie tragen auch das andere Bild in sich, das sich unauslöschlich eingefressen hatte in ihre Erinnerung: Die niedergerissenen Mauern, die vom Brand geschwärzten Ruinen der Stadt, und unter einer Wolke von Qualm und Staub das zerstörte Heiligtum - Gottes Wohnung in ihrer Mitte.

Aber Gott hatte sie verlassen, weil sie ihm nicht vertraut hatten - so, wie sie dann ihre Heimat verlassen mußten. Durch die trockene Steppe, durch Schluchten und über Berghänge hinweg, den Wüstensand zwischen den Zähnen, so waren sie damals Woche um Woche dahingezogen auf der Straße bis ins ferne Land Babylon, wo sie auf die Dörfer verteilt wurden. Fremde waren sie seitdem in einem fremden Land; Fremde waren sie hier geblieben mit ihrem Glauben an den einen wahren Gott, den Schöpfer des Himmels und der Erde - den Gott, der sich von ihnen abgewandt hatte, weil sie ihn mit ihren Herzen verlassen hatten.

Jahr um Jahr ist nun schon vergangen. Sie haben sich eingerichtet dort, haben Häuser gebaut und Gärten gepflanzt. Eine neue Generation wächst heran. Das Volk ist müde geworden. Von der eigenen Schuld spricht kaum noch jemand - das war so lange her.

Der Älteste der kleinen Gemeinde zieht eine Schriftrolle aus dem Gewand und beginnt, langsam vorzulesen. Es ist die Geschichte vom Auszug des Volkes Israel aus Ägypten - jene uralte Geschichte, wie Gott einst sein Volk herausgeführt hatte aus der Sklaverei. Da kommt plötzlich Bewegung in den Kreis der Männer: Einer tritt vor. Er ist aus einem anderen Dorf, aber er war schon manchmal zu ihnen gekommen, um den Gottesdienst mit ihnen zu feiern.

Plötzlich erhebt der Fremde beide Hände, er schaut in eine Ferne jenseits des Horizonts - so, als ob er Erstaunliches sehen kann. Dann ruft er plötzlich: "Hört! Eine Stimme!" Er lauscht. Alle haben sich ihm zugewandt. "Macht eine ebene Bahn, einen Weg für unseren Gott! Seht: Sie schütten Schluchten zu, sie ebnen Hügel ein: eine glatte Straße, gut zu gehen, mitten durch die Wüste. Alle Völker werden es sehen. Sie werden staunen, erschrecken: Gottes Herrlichkeit wird sie blenden. Er kommt! Er wird uns heimführen!" Der Fremde schweigt erschöpft.

Der junge Mann hat zugehört, immer stärker gepackt von den Worten dieses Fremden. "Aber was heißt das," ruft er aus, "was heißt das für uns, für sein Volk? Glaubst du, daß Gott es noch einmal versuchen will mit uns? Können wir ungeschehen machen, was geschehen ist?" Der Fremde blickt ihn an: "Wir nicht, mein Freund, wir nicht," sagte er leise, "aber Gott. Er kann einen neuen Anfang machen; er allein. Weil Gott kommt, können wir hoffen, können wir aufbrechen und Neues wagen."

Ja, der Tempel Jahwes war schon einmal zerstört worden – damals, als Nebukadnezar, der Großkönig von Babylon, Jerusalem erobert hatte. Das war im Jahre 586 vor Christi Geburt. Jahrhundertelang war das Gebiet von Palästina und Syrien ein Spielball der Großmächte gewesen: Die mesopotamischen Reiche im Norden, Ägypten im Süden stritten um seinen Besitz. Die Stämme Israels, geteilt in zwei Staaten, hatten vergeblich um ihre Unabhängigkeit gekämpft. Das Nordreich war längst untergegangen, Judäa im Süden kaum größer und stärker als die anderen Stadtstaaten ringsum. Dennoch wollte sich Jerusalem aus der Abhängigkeit Babyloniens lösen, vertraute auf einen Pakt mit dem Pharao, obwohl die Propheten Jahwes warnten und mahnten. Ungehört verhallte ihre Stimme, und so kam es, daß Babylons Truppen endlich die Mauern der Stadt erstürmten, sie mit ihrem Tempel niederbrannten und die Oberschicht Judäas an den Euphrat verschleppten.

Verloren war die Lade, Jahwes Thron, zerstört der Altar, erschlagen die Priester, die dem Gott Israels dort einst Opfer brachten und die Schuld des Volkes sühnen konnten. Was die Propheten damals schauten, es war geschehen: Gott hatte sein ungetreues Volk verlassen, der Zion war leer. Stumpf und ohne Hoffnung lebten die Zurückgebliebenen im Land ihrer Väter, und auch die Verschleppten weinten um den Zion. Aber sie hielten fest im Glauben an ihren Gott, und sie hörten auf jene Stimme des Trostes, der Hoffnung.

Sechzig Jahre sollte es dauern, ein neues Großreich sollte erst Babylon ablösen, da wurde den Juden die Rückkehr erlaubt, da durften sie auch ihren Tempel wieder aufbauen, da konnten sie ihrem Gott wieder opfern. Und sie erkannten: Nicht die fremden Götter hatten damals Jahwe besiegt, nein, es war ihr Gott, der Israels Feinde benutzte, um sein Volk zu strafen. Er selbst vollzog das Gericht an Israel: „Jahwe hat seinen Grimm austoben lassen, er hat seinen grimmigen Zorn ausgeschüttet; er hat in Zion ein Feuer angesteckt, das auch ihre Grundfesten verzehrt hat.“ (Klagelieder 4,11). Denn er allein war in Wahrheit König des Himmels, dort steht sein Thron, er ist der einzige Gott, Schöpfer der Welt, Herr der Geschichte. Es gab sie gar nicht, diese anderen Götter.

Doch nun war Jahwe zurückgekehrt in seine Wohnung. Vom Zion her lenkt er das Geschick aller Völker, und den Zion wird er einst zum Mittelpunkt der Welt machen, ihn zum höchsten Berg erheben. Zum Zion würden dann alle Völker wallfahren, um seine Weisung zu suchen. Israel aber war und bleibt sein Eigentum, sein auserwähltes Volk – trotz aller Schuld, und die Völker werden ihm ihre Gaben bringen.

ALLEIN JERUSALEM, ALLEIN DER ZION!

Jahwe war der Gott Israels, der Staatsgott Judäas. Ihn verehrte man im Tempel auf dem Zion. Doch das bedeutet nicht – bedeutete jedenfalls viele Jahrhunderte nicht – daß es keine anderen Götter gab neben ihm. Man kannte die Baalim der Phönizier, die El-Gottheiten der Kanaanäer, und man zollte ihnen auch Respekt. Viele Altäre und Kultsäulen waren ihnen und all den anderen Göttern ihres Pantheons gewidmet, auch im Land der israelitischen Stämme. Selbst im Tempel auf dem Zion fanden sich immer wieder einmal Bilder dieser fremden Götter. Und es fand sich dort ein Kultbild der Aschera, denn sie galt lange Zeit als die Gemahlin Jahwes.

Nur nach und nach setzte sich der Anspruch Jahwes durch: Du sollst keine anderen Götter neben mir verehren und sie nicht anbeten. Daß es sie dennoch gab, wurde damit nicht bestritten. So wurde an vielen Orten eine Gottheit verehrt, die vielleicht einmal kanaanäisch war, nun aber den Namen Jahwes trug. Warum sollte man nicht überall Jahwe Opfer bringen können, seine Feste feiern, seine Orakelsprüche erbeten? Mochte der König in seiner Hauptstadt Gott einen Tempel unterhalten – der Gott Israels ließ sich an vielen heiligen Stätten anbeten. Und nebenher – sicherheitshalber – auch die eine oder andere Gottheit, die dort seit alters her zu Hause war.

Es geschah im achtzehnten Jahr seiner Herrschaft über Juda, da hatte König Josia einen Entschluß gefaßt: Der Tempel auf dem Zionsberg war marode, er sollte dringend renoviert werden, schließlich war der Tempelschatz gut gefüllt. Also gab er den Befehl, diesen Schatz zu beschlagnahmen, und erteilte der Bauhütte den Auftrag, damit alle notwendigen Arbeiten auszuführen. Das war nach unserer Zeitrechnung im Jahr 621 vor Christus. Doch diese Baumaßnahme hatte ungeahnte Folgen, so jedenfalls berichtet das Buch der Könige:

Der Sklave hatte die Reste des abendlichen Mahles fortgeräumt und dem König den Becher wieder mit einer Mischung aus klarem Quellwasser und Wein gefüllt. Josia streckte sich auf der Liege aus, die Linke auf die Lehne aus Zedernholz gestützt. Es war ein angenehmer Tag gewesen: Die Gesandtschaft aus Asdod hatte den Judäer der unverbrüchlichen Freundschaft des Stadtkönigs versichert und kostbare Geschenke übergeben, die drei Kläger aus dem Volk waren, zufrieden mit dem königlichen Urteil, in ihre Dörfer zurückgeeilt. Josia schaute den beiden jungen Männern zu, die eben die Fackeln in die bronzenen Halter neben dem kleinen Hausaltar steckten. Er würde Jahwe ein Trankopfer darbringen und sich dann ins Schlafgemach zurückziehen, beschloß er, als man ihm Schafan meldete, den Leiter der königlichen Kanzlei.

Ein wenig unwirsch ließ er den Beamten eintreten: „Es muß schon etwas Wichtiges sein, daß du meinen Abendfrieden störst,“ sagte er. Es sollte ironisch klingen. „Sind etwa die Arbeiten am Tempel schon zum Abschluß gekommen?“ Doch Schafan schien etwas anderes wichtiger zu sein. Nur kurz berichtete er vom Fortgang der Renovierung, um dann eine Schriftrolle aus dem Übergewand zu holen: „Herr, der Grund für mein ungehöriges Erscheinen liegt hier auf meiner Hand.“ Neugierig blickte Josia auf: „Ein Schriftstück? Diplomatenpost?“ „Nein, königlicher Herr. Aber es scheint mir von noch größerer Bedeutung zu sein.“ „Du machst mich neugierig, Schafan. Berichte! Aber fasse dich kurz. Ich bin müde.“

Der Minister atmete tief auf, ehe er begann: „Diese Rolle, mein König, hat mir vor wenigen Stunden der Hohepriester Hilkia übergeben. Sie sei gefunden worden, als man die Schatzkammern des Tempeln eurem Befehl gemäß leerte und einen Lederköcher hinter den Truhen entdeckte, versehen mit einem sehr alten Siegel, wie mir scheint. Ich habe mir erlaubt, den Inhalt zu prüfen, und was ich las, hat mich zutiefst ergriffen. Wenn die Angaben stimmen, so ist es eine Abschrift all jener Gesetze, die einst Mose von Gott empfangen hat. Gesetze, die längst vergessen sind in unserem Volk.“

Der König hatte sich aufgerichtet, alle Müdigkeit war gewichen. „Lies vor, Schafan! Hier und jetzt will ich wissen, was dort geschrieben steht!“ Und Schafan las, Stunde um Stunde. Und zuletzt las er den heiligen Fluch, der jeden treffen soll, der dieses Gesetz missachtet. Josia sprang auf, seine Hände griffen nach dem purpurgesäumten Oberkleid, das er noch trug. Mit einer einzigen, wilden Bewegung riß er das Gewand vom Körper, wie man es bei großer Trauer zu tun pflegte. „Wenn das Jahwes Wille ist, dann haben wir gesündigt vor unserem Gott und seinen Bund gebrochen! Weh uns, weh dem ganzen Volk, weh auch dem König!“

Josia hielt inne. Es galt zu handeln, das wusste er. Das Unheil abzuwenden, das dem Land und Jerusalem drohte. Den Tempel nicht nur auszubessern, sondern zu reinigen von allem, was Jahwe ein Gräuel war. Bald. Und ohne Rücksicht auf vieles, was längst Brauch war dort. Mehr noch: Es galt, die Kultbilder und Altäre im ganzen Land zu zerstören. Nein, nicht nur der fremden Götter – auch jene, an denen man scheinbar Jahwe verehrte. Fortan sollten die Opfer für den Gott Israels allein hier in Jerusalem, im königlichen Tempel auf dem Zion, vollzogen werden – unter den Augen des Königs. Nur so konnte er sicher sein, daß alles so geschah, wie es dieses Buch forderte.

Erregt ging der König auf und ab, dann riß er das Kultbild auf dem kleinen Hausaltar so ungestüm herab, daß Schafan zur Seite wich. „Es ist eine gewaltige Aufgabe, die Jahwe von uns fordert. Alles wird sich verändern müssen.“ Er sprach es leise, als würde er sich nur an sich selbst wenden. Er war der König, Nachkomme des großen David, gesalbt vor Jahwe, dort drüben im Tempel von Zion. Und er würde das Volk zurückführen in den heiligen Bund mit seinem Gott, allen Götzendienst abschaffen, damit Jahwe wieder verehrt würde nach allen Geboten dieses Buches, hier, allein hier, in der Stadt Davids, im Tempel seines Sohnes Salomo, wo Jahwes Wohnsitz ist seit alters her. Vielleicht ließe sich der Fluch noch abwenden, würde Jahwe seinem Volk noch einmal gnädig sein.

Wir wissen nicht, inwieweit all die im 2. Königsbuch, Kapitel 22 und 23 überlieferten Einzelheiten dieser – heute so genannten – Kultreform des Josia der Wahrheit entsprechen. Über das dort genannte Gesetzesbuch gibt es nur Vermutungen, Vermutungen auch über die Gründe des Königs. War es wirklich das Erschrecken über die plötzlich erkannte Verirrung des Glaubens? War es religiöser Eifer, oder auch die nur religiös verbrämte Stärkung des Königtums der Davididen als dem Bewahrer des Tempels? Aber die historischen Folgen sind dennoch deutlich: Die alten, traditionellen Heiligtümer der Stämme auf den Höhen, die vielen Altäre und Masseben wurden rigoros vernichtet, die religiöse Bedeutung etwa von Bethel oder Gilgal getilgt. Der legitime Jahwekult konzentrierte sich für die kommenden Zeiten allein auf den Zion, und daraus erwuchs die fast mythische Bedeutung dieses Ortes für Israel bis heute.

ICH HABE DIESES HAUS GEHEILIGT, DASS ICH MEINEN NAMEN DORT WOHNEN LASSE EWIGLICH

Salomo hatte die Nachfolge seines Vaters David angetreten. Noch war das Königtum im Bereich der israelitischen Stämme jung, wenig gefestigt durch Tradition und Rituale. Saul, der erste König Israels, war wenig mehr als ein Heerführer einiger bedrohter Stämme im Kampf gegen die Philister, deren Stadtkönige die Herrschaft über das benachbarte Bergland anstrebten. David, ebenfalls als Militär angetreten – wir würden ihn heute vielleicht einen Freikorpsführer nennen oder auch schlicht einen Warlord – hatte sich zunächst nur die Herrschaft über den südlichen Stamm Juda gesichert. Als ihn auch die Stämme des Nordens zum König wählten, gelang ihm ein kühner Schachzug:

Zwischen beiden Herrschaftsteilen lag ein kanaanäischer Stadtstaat, bewohnt von den Jebusitern. Mit einem geschickten Handstreich eroberte er diese Stadt, die später Jerusalem heißen sollte, und machte sie zur Stadt Davids: eine Hauptstadt, die nur ihm gehörte und keinem der Stämme. Hierher ließ er die Lade bringen, das uralte Heiligtum, das die meisten Stämme als Thron Jahwes verehrten. Und Salomo gelang, was David versagt blieb: Er ließ der Lade ein festes Haus errichten, baute damit Jahwe eine Wohnung, zentrales Heiligtum für Gott – und für den König als irdischen Repräsentanten des himmlischen Königs: „Ich habe meinen König eingesetzt auf meinem heiligen Berg Zion,“ so wird später der 2. Psalm Jahwe sagen lassen.

Denn dieser Tempel erhob sich auf einem Bergrücken oberhalb der alten Jebusiterstadt, und bald wurde auf diesen Ort ein alter Name übertragen: Zion. Mit Salomo also begann, was über Jahrhunderte und Jahrtausende hinweg zum Fixpunkt jüdischen Glaubens und jüdischer Hoffnung werden sollte, denn Jerusalem ist die Stadt Gottes, da die heiligen Wohnungen des Höchsten sind. (Psalm 46,5) Und so beten sie, bis der Herr alle Hoffnung erfüllt und erscheint in seiner Herrlichkeit: Nächstes Jahr in Jerusalem!

UND HEUTE?

Es ist das bittere Schicksal dieser heiligen Stätte, daß sie inzwischen allzu heilig geworden ist. Daß gleich alle drei großen Weltreligionen ihre Hand auf Jerusalem gelegt haben. Der letzte jüdische Tempel, von Herodes noch einmal prachtvoll erneuert, sank 70 nach Christus in Schutt und Asche, als römische Legionäre dieses letzte Widerstandnest der jüdischen Aufständischen eroberten. Als Zeichen seiner Überlegenheit errichtete Rom dort einen Tempel für den kapitolinischen Jupiter, den obersten Staatsgott des Imperiums.

Kaiser Konstantin, der inzwischen auf die Christen und ihren Glauben setzte, ließ ihn niederlegen, um an seiner Stelle eine christliche Basilika zu setzen. Sein Neffe Julian, inzwischen auf den Kaiserthron gelangt, wollte noch einmal den alten Göttern Roms zu neuem Ansehen verhelfen. Das blieb zwar eine kurze Periode in der Geschichte des Imperiums, doch sie reichte dazu, die verhaßte Christenkirche wieder abzureißen. Sein Plan, den Juden dafür einen neuen Tempel zu errichten, blieb unerfüllt.

614 stehen persische Truppen vor den Toren Jerusalems, nach 21 Tagen fällt die Stadt in ihre Hände. Zahllose Christen verlieren auch danach noch ihr Leben, andere werden verschleppt, die Kirchen zerstört. Doch das oströmische Reich holt sich 15 Jahre später die Stadt zurück. Diesmal waren es die jüdischen Bewohner, die der Zorn der Sieger traf.

Im 7. Jahrhundert betritt eine neue Religion die Weltbühne: der Islam, und sein unaufhaltsamer Siegeszug erreicht 627 auch Jerusalem. Die byzantinischen Verteidiger kapitulieren nach einem halben Jahr der Belagerung, Jerusalem ist nun Teil muslimischer Reiche. Schon bald entsteht am Rande des Tempelplatzes eine