Isabella Maria Kern

ROMY

Ein Leben zwischen zwei Welten

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Inhaltsverzeichnis

Titel

ROMY - Ein Leben zwischen zwei Welten

Romy, 2017/2018, Sehnsucht nach dem Tod

Richard, Herbst 1982, die Geburt

Richard, Winter 2006, Arbeit im Krankenhaus

Romy, Herbst 2017, sie ist wundeerschön

Richard, 2008, der Krankenpfleger

Romy, Mai 2013, Urologische Ambulanz

Richard, 2009, Ende der ersten Liebe

Richard, 2010, der Wandel

Richard, 1992, Hauptschulezeit

Romy, Frühjahr 2018, meine Gedanken sind bei Romy

Richard, Frühjahr 2010, sein letzter Tag

Romy, 2018, die Haare

Richard, Frühjahr 2011, Bundesheer

Romy, Frühjahr 2018, auf Kreuzfahrt

Richard, Winter 2011, Veränderung

Romy/Richard, Frühjahr 2013

Richard, Winter 2012, auf der Post

Romy/Richard, 2012, neue Identität

Romy, Februar 2018, das Schmerzprotokoll

Richard, 2012, die Schwärmerei

Romy, Juni 2018, der Besuch, der ins Wasser fiel

Richard, 2012, José

Romy, Winter, 2017, die Ausstrahlung

Richard, Winter 2012, als Riccaarda

Romy, 15. September 2013, Urologie

Romy, Herbst 2018, die Nachrichten

Romy, 16. September 2013, Urologie

Romy, 2018, Schönheit und Attraktivität

Romy, September 2013, postoperativ

Romy, Frühjahr 2018, Verzweiflung

Romy, Oktober 2013, Mr. Meniskus

Romy, Frühjahr 2014, der Neue

Romy, 2015, 2. Jahr mit Andreas

Romy, Mai 2016, Schmerzen beim Sex

Romy, Herbst 2016, Geduld ist gefragt

Romy, Jänner 2017, eine leere Wohnung

Romy, Jänner/Februar 2017, nach der Kieferoperation

Romy, Sommer 2018, das Gefühl, eine Frau zu sein

Romy, Februar 2017, bis zur Unkenntlichkeit geschwollen

Romy, Frühling 2018, keine Vorwürfe

Romy, Sommer 2017, PsychologInnen

Romy, Sommer 2018, Ausflug

Romy, Sommer 2017, Psychiatrie

Romy, 2016, eine Patientenanekdote

Romy, Sommer 2017, Geschlossene Abteilung

Romy, August 2017, die Vergewaltigung

Romy, Oktober 2017, die Haarverpflanzung

Romy, Sommer 2018, Erniedrigungen

Romy, Oktober 2017, Athen, der Eingriff

Romy, Sommer 2018, Treffen mit Schulkolleginnen

Romy, Oktober 2017, Athen, Schmerzen

Romy, Sommer 2018, ein Wunder

Romy, Oktober 2017, das Meer

Romy, Oktober 2017, wieder zuhause

Romy, Dezember 2017, wieder verliebt

Romy, Sommer 2018, Liebe?

Romy, Dezember 2017, Vertrautheit oder Täuschung

Romy, Februar 2018, Skepsis

Romy, Juni 2018, Trennung

Romy, Juli 2018, Enttäuschung

Romy, Juni 2018, Geburtstagstorte

Romy, August 2018, Schweiz

Impressum neobooks

ROMY - Ein Leben zwischen zwei Welten

Isabella Maria Kern

ROMY

Ein Leben zwischen zwei Welten

Roman

Impressum

Texte: © Copyright by Isabella Maria Kern

Umschlag: © Copyright by Petra Harml-Prinz

Foto: U.Ozel.Images

Verlag: Isabella Maria Kern

Kerschbaum 12

A-4160 Aigen-Schlägl,

isabellamariakern@gmx.at

Druck: epubli, ein Service der

neopubli GmbH, Berlin

Printed in Germany

Dieser Roman basiert auf einer wahren Geschichte. Die Namen der Protagonisten sind frei erfunden, tatsächliche und fiktive Schilderungen sind vermengt.

„Romy“ ist mit der Veröffentlichung ihrer Geschichte einverstanden und möchte auf diesem Weg dazu beitragen das Thema Intersexualität aus der Tabuzone zu holen.

Das Werk ist urheberrechtlich geschützt. Jede Verwertung ist ohne Zustimmung der Autorin unzulässig und strafbar.

Für Romy

Ich wünsche ihr, dass sie erkennt,

wie einzigartig und genial sie ist,

wie bezaubernd und liebenswert sie sein kann…

Ein besonderer Mensch, der mir

sehr ans Herz gewachsen ist.

Danke für die intensiven Jahre unserer Freundschaft!

Ich habe Romy vor mehr als fünfzehn Jahren als Richard kennengelernt, als ich noch nie etwas von Intersexualität gehört hatte.

Im Alter von achtundzwanzig Jahren erfährt Richard von der Existenz seiner Eierstöcke und Gebärmutter. Zwei Jahre später entschließt er sich zu einer geschlechtsangleichenden Operation und einer Namensänderung, doch die ersehnte Lösung aller Probleme bleibt aus.

Romy fühlt sich identitätslos und sieht im Spiegel immer noch Richard.

Prolog:

Die Wissenschaft kennt heute rund 4000 geschlechtliche Differenzierungen, abhängig von den Chromosomen, den Hormonen, den Gonaden (Hoden oder Eierstöcke) und den inneren und äußeren Genitalien.

1 bis 2 von 1000 Kindern werden intersexuell geboren.

Bei 90 % entdeckt man die Intersexualität erst in der Pubertät, z.B. durch das Ausbleiben der Regel, dem Brustwachstum beim Burschen, usw.

Meiner Meinung nach kann man bei dieser hohen Zahl an Betroffenen nicht von einer Krankheit sprechen.

Es ist ein “normales” Anderssein – eine Vielfalt der Natur.

„Jedes Kind weiß, dass Schnecken Zwitter sind. Jedes Kind sollte wissen, dass auch Menschen Zwitter sein können.“

(Zitat: Alex Jürgen, österreichischer InterAktivist)

Junge Eltern sollen auf die Frage: „Ja, was ist es denn? Ein Bub oder ein Mädchen?“, mit einem selbstbewussten: „Wir wissen es noch nicht!“, antworten können, ohne sich schämen zu müssen.

Intersexuell geborenen Menschen sind dem weiblichen oder dem

männlichen Geschlecht nicht eindeutig zuordenbar und es wurden oder werden Babys chirurgisch oder hormonell dem „Normgeschlecht“ angepasst, was weitreichende psychische und körperliche Folgen nach sich zieht.

Intersexuelle Kinder sind kein medizinischer Notfall!

Deshalb kämpfen Interessensverbände seit Jahren für ein gesetzliches Verbot von geschlechtsverändernden Zwangsoperationen im Kindesalter und plädieren darauf, Kinder so aufwachsen zu lassen und zu lieben, wie sie sind.

Später können sie selbst entscheiden, ob sie dem Geschlecht Mann oder Frau angehören oder einfach so bleiben wollen, wie sie sind.

Romys Geschichte soll einen Einblick in das Gefühlsleben eines Menschen gewähren, der gezwungen war, im falschen Körper aufzuwachsen.

Mein besonderer Apell gilt politisch verantwortlichen Menschen, LehrerInnen und Eltern, die eine auf- und erklärende Aufgabe haben, um diese Thematik aus der Tabuisierung zu holen und intersexuellen Menschen den gebührenden Respekt und Liebe entgegenzubringen.

Das Buch, welches Sie in Händen halten erzählt die wahre Geschichte unserer Freundschaft. Ihr Name wurde auf „Romys“ Wunsch hin geändert.

Wie die Geschichte mit Romy ausgeht, weiß ich nicht, aber ich wünsche ihr von ganzem Herzen, dass sie es schafft, sich und ihre Vergangenheit anzunehmen.

Isabella Maria Kern

Romy, 2017/2018, Sehnsucht nach dem Tod

„Sicher nicht!“, keife ich und drehe mich von ihr weg, damit sie nicht sehen kann, wie sehr sie mich kränkt, denn ich weiß, dass es ihr Genugtuung verschafft, jemand anderen zu quälen, um sich selbst von ihrem eigenen Schmerz abzulenken.

Ich akzeptiere ihre Vorgehensweise schon lange.

Eigentlich viel zu lange.

Aber ich kann nicht anders.

Sie verletzt.

Sie verletzt gerne und häufig.

„Du weißt genau, was ich will“, beginnt sie von Neuem und beobachtet jede meiner Regungen.

„Jeder kann es sehen! Ich bin ein Monster und du kannst nicht nachempfinden, was in mir vorgeht!“

Ich versuche ruhig zu bleiben.

„Du hast keine Ahnung wie es sich anfühlt, wenn man von allen angestarrt wird, von Leuten, die sich fragen, was man eigentlich ist“, natürlich hört sie nicht auf damit.

Ich nicke resignierend.

„Ich bin ein hässliches Monster. Ich bin ein Mann“, sie zerrt an meiner Schulter, damit ich mich umdrehe und sie anblicke.

…Ich wehre mich ganz kurz, weiß aber, dass es keinen Sinn hat. Sie hört ohnehin nicht auf damit.

Ich drehe mich langsam um.

„Nein Romy“, der Ton meiner Stimme ist für meinen Geschmack ein bisschen zu sanft, in Wirklichkeit möchte ich sie anbrüllen, sie schlagen. Mein Magen schlägt Kapriolen.

Aber ich versuche es zum siebenhundertachtundneunzigsten Mal:

„Nein, Romy. Du bist eine wunderschöne Frau!“

Sie zerrt abermals an meiner Schulter.

„Sehe ich aus wie ein Model?“, der Ton ihrer Stimme ist fordernd, ihr Blick lauernd.

Ich sehe ihr tief in ihre atemberaubend schönen Augen, die leider von einem sorgenvollen Schatten überzogen sind.

„Romy, du bist ein Model. Du bist wunderschön. Schade nur, dass du es selbst nicht sehen kannst“, meine Argumentation prallt augenblicklich an ihr ab.

„Du lügst“, faucht sie und zerrt an meinem Arm.

„Romy, ich lüge nicht. Es macht mich wütend, wenn du mich fragst, wie du aussiehst und mich dann der Lüge bezichtigst. Du bist traumhaft schön, was anderes kann ich nicht sagen.“

Ich will nicht mehr.

„Für dich vielleicht, weil du mich magst, aber die anderen können es sehen“, sie verzieht das Gesicht zu einer hässlichen Fratze.

„Alle meine Freunde, meine Familie und alle, die ich bis jetzt gefragt habe, sagen, dass du eine schöne Frau bist…“, verteidige ich mich.

„Ich will aber eine wunderschöne Frau sein“, unterbricht sie mich prompt und schaut mich provozierend an.

„Aber du bist doch wunderschön“, ich will aus dieser sinnlosen Diskussion aussteigen.

Es bringt ohnehin nichts.

„Wenn ich durch die Stadt gehe, dann starren mich alle an, weil sie nicht genau wissen, ob ich eine Frau oder ein Mann bin und du hast keine Ahnung, wie oft mich schon jemand eine Transe geschimpft hat.“

Sie wirkt traurig, aber sie tut mir nicht leid. Nicht jetzt.

„Sie starren dich an, weil du aussiehst wie Lara Croft“, sage ich und ein flüchtiges Lächeln huscht über ihr hübsches Gesicht.

„Meinst du wirklich?“, fragt sie leise und gibt mir damit ihre Unsicherheit preis.

Jetzt tut sie mir leid.

Sie versteht es wirklich nicht.

„Weißt du, ich kann deine Gefühle nicht nachvollziehen. Ich bin nicht du. Aber ich denke, dass sich dein Problem ähnlich verhält wie bei einer Magersüchtigen, die im Spiegel trotz ihrer fünfunddreißig Kilo immer noch eine dicke Frau sieht.

Ich denke, dass dich dein Blick trügt.

Du hast fast dreißig Jahre lang als Richard gelebt und deshalb einen Mann im Spiegel gesehen. Ich glaube, dass du diesen Mann noch immer siehst. Du bist als Frau erst fünf Jahre alt!“

Ich rede zuerst sanft, dann aber eindringlich und ich kann diese Art von Gesprächen immer schlechter ertragen.

Ich habe es schon zum tausendsten Mal wiederholt. Wobei das wahrscheinlich gar nicht reicht.

Aber diese Gespräche drehen sich immer im Kreis und das Ganze fängt wieder von vorne an ….

„Aber ich möchte tot sein!“

Ich wende mich ab und versuche sie zu ignorieren.

Richard, Herbst 1982, die Geburt

„Darf ich Ihnen herzlich zu ihrem fünften Kind gratulieren, Frau Zimmermann“, sagte der Gemeindearzt, räusperte sich und blieb etwas verlegen vor dem Bett stehen.

Frau Zimmermann fühlte sich noch sehr erschöpft. Diese Geburt hatte sie mehr angestrengt als die letzten.

Sie war über vierzig Jahre alt und hatte mit der Familienplanung bereits abgeschlossen gehabt.

`Ob die Tante wohl gut aufpasst auf meine drei Mädchen?´, ging ihr durch den Kopf.

Der Bub, er war er älteste von den Kindern, interessierte sich kaum für seine Schwestern, was sie sehr schade fand. Er war überhaupt etwas anders.

Ob er depressiv war?

Der Arzt stand noch immer neben ihrem Bett und sie fühlte sich in ihren Gedanken gestört.

„Ja“, meinte sie knapp und streckte ihm ihre schlaffe Hand entgegen.

„Das wird nicht so einfach“, setzte sie seufzend hinzu und dachte an die Arbeit, die zuhause auf sie wartete.

„Ich weiß, dass Sie nicht unbedingt ein fünftes Kind wollten, aber es ist gesund und wird Ihnen viel Freude bereiten“, wieder räusperte er sich.

Frau Zimmermann wünschte sich, er würde gehen.

Weshalb stand er bloß noch immer im Raum?

Die Tür ging auf und die Hebamme kam mit dem gebadeten, frisch gewickelten und in einem weißen Strampelanzug gekleideten Säugling auf dem Arm herein und legte das Kind neben die Mutter, die fast unmerklich von dem kleinen Wesen wegrutschte.

Die Hebamme warf dem Arzt einen Seitenblick zu und blieb dann neben ihm stehen.

„Ich habe Herrn Zimmermann verständigt“, sagte sie zum Arzt und wandte sich dann der im Bett Liegenden zu, „er wird sofort kommen. Es hat niemand damit gerechnet, dass es so schnell geht“, sie lächelte Frau Zimmermann freundlich an, die ihr einen leeren Blick zusandte.

Es war ihr einerlei.

Bei der Geburt wäre er ohnehin nicht dabei gewesen.

Das war er bei den anderen Geburten auch nicht.

Abgesehen davon war sie sehr froh darüber.

Aber noch besser wäre gewesen, wenn es diese Geburt gar nicht gegeben hätte.

Sie konnte sich allerdings nichts vorwerfen. Sie hatte alles versucht, um das Kind loszuwerden.

Aber offensichtlich wollte sich dieses Baby nicht „abschütteln“ lassen.

„Haben Sie ihn telefonisch erreicht? Er ist bestimmt noch auf dem Acker“, sagte sie schwach und warf einen ersten Blick auf das Kind, das ruhig neben ihr auf dem Kissen lag.

„Ihre Schwiegermutter hat es ihm gesagt. Er ist schon auf dem Weg hierher“, die Hebamme stieg etwas unruhig von einem Bein auf das andere.

Nun blieb Frau Zimmermann nicht mehr verborgen, dass diese Situation etwas außergewöhnlich war. Sie sah den Arzt eindringlich an.

„Was ist mit dem Baby?“, fragte sie leise und versuchte sich etwas aufzurichten.

Der Arzt fühlte sich ertappt und fuhr sich nervös durch die Haare.

„Es ist alles in Ordnung“, beeilte sich die Hebamme zu sagen, warf dem Arzt einen warnenden Blick zu und setzte fort, „Herr Doktor, wir müssen die Papiere noch ausfüllen.“

An Frau Zimmermann gewandt sagte sie freundlich: „Sie haben ein äußerst hübsches Baby. Wir lassen Sie kurz allein mit ihm, aber Sie können mich jederzeit rufen, wenn Sie etwas brauchen.“

Sie beugte sich über das Bett und streichelte dem Säugling über die noch feuchten Haare.

Frau Zimmermann versuchte ein müdes Lächeln aufzusetzen und sah nach dem Kind, das einen krächzenden Laut von sich gab.

`Gott sei Dank ist es gesund´, dachte sie und schloss die Augen.

Ihr Puls schlug schneller als sie daran dachte, dass sie mehrere Male vom Heuboden gesprungen war und diesen höllisch ekelhaften Tee getrunken hatte, um das Kind loszuwerden.

Aber als sie den friedlich schlummernden Winzling in seinem strahlendweißen Gewand sah, wurde ihr Herz weich und sie fiel in ein haltloses Schluchzen.

Plötzlich schienen ihr die Wände viel zu nahe, die Decke senkte sich auf sie herab und die Luft war heiß und dampfend.

Ihr Atem ging immer schneller und das Gefühl, zu wenig Luft zu bekommen, schnürte ihren Brustkorb ein.

Verzweifelt zog sie das kleine Wesen an sich heran und die Wärme und der Geruch des Neugeborenen löste ihre Panikattacke auf und die Wände und die Decke rückten an ihren ursprünglichen Platz zurück.

In diesem Augenblick stellte sich Freude über das Kind ein und sie war froh, dass sie solche Gefühle zulassen konnte.

Der Arzt ließ sich schwerfällig auf den Sessel plumpsen, der vor dem großen Schreibtisch stand, auf dem alles ordentlich geordnet lag.

Vor ihm hatte die Hebamme alle Dokumente und Formulare ausgebreitet, die er bei einer Geburt ausfüllen musste.

„Soll ich Ihnen einen Kaffee machen?“, fragte die Hebamme und sah auf die schlaffe Person herab, die lustlos auf ihrem Sessel hockte. Sie wusste, dass er mit dieser Situation überfordert war.

„Das ist eine gute Idee, danke“, seufzte er und rappelte sich etwas auf, um an die Formulare heranzukommen.

Schon wenig später breitete sich ein wohlbekannter, intensiver Kaffeeduft im Büro aus, der den Arzt auf eigentümliche Weise beruhigte und seine Gedanken wieder mühelos ordnen ließ.

Mit dem dampfend heißen Getränk neben sich wirkte das Problem gar nicht mehr unlösbar.

„So etwas habe ich noch nie gesehen“, teilte die Hebamme dem Arzt mit.

Der Arzt nahm einen großen Schluck Kaffee, der sich wohltuend in seinem Mund, dem Rachen und dann der Speiseröhre entlang ausbreitete und ihm sein Wohlbefinden endgültig zurückgab.

„In meiner Ausbildungszeit habe ich einige Fälle gesehen“, er nickte bedächtig und nahm einen weiteren beruhigenden Schluck.

„Bei manchen Kindern weiß man überhaupt nicht, was man machen soll, da ist der Penis und die Scheide gleichermaßen ausgeprägt. Die Entscheidung in diesem Fall hier ist einfacher“, ein Schluck Kaffee beendete diesen Satz.

„Aber der Penis ist doch viel zu klein und die Hoden sehen auch seltsam aus. Irgendwie,“ sie suchte nach Worten, „irgendwie langgezogen.“

Der Arzt zuckte mit den Achseln.

„Die Harnröhre geht aber eindeutig durch den Penis, also kann es keine Klitoris sein“, wieder zuckte er mit den Achseln.

„Bei manchen Mädchen sehen die Schamlippen ähnlich aus, wie bei diesem hier. Aber beim Tasten habe ich Hoden spüren können, wenn auch zu kleine, aber man konnte sie eindeutig tasten. Ein Mädchen ist es auf keinen Fall“, sagte er und starrte in seine Kaffeetasse, die nun leer war.

Die Hebamme bemerkte den Blick in die Tasse, holte die Kaffeekanne, die gleich ums Eck in der kleinen Küche stand und goss Kaffee nach. Der Arzt nickte dankbar, noch immer seinen Gedanken nachhängend.

„Bei einer richtigen Dosierung von Testosteron wird er sich zu einem normalen Mann entwickeln“, informierte er die Kaffeetasse.

Die Hebamme sah ihn fragend an.

„Bekommt er jetzt schon Hormone?“, wollte sie wissen.

„Nein, erst in ein paar Jahren, noch vor der Pubertät, damit er sich gut entwickeln kann. Aber wahrscheinlich wird er nie Kinder zeugen können“, erklärte er.

„Und wenn er Testosteron bekommt, dann wird er ein richtiger Bub?“, fragte die Hebamme interessiert.

„Wir wollen es hoffen. Testosteron lässt die Geschlechtsteile wachsen, fördert den Stimmbruch und beschert ihm einen Bart. Mehr können wir in diesem Fall nicht tun“, meinte er achselzuckend.

„Und die Eltern?“, fragte sie und wollte in Wahrheit wissen, wie sie selbst mit dieser Situation umgehen sollte.

Sie kannte die Familie schon lange und hatte Frau Zimmermann auch bei den letzten beiden Geburten – zwei äußerst hübsche Mädchen waren zur Welt gekommen – betreut.

Im Ort und den umliegenden Dörfern kannte man jeden.

Die älteste Tochter ging mit ihrer Tochter in die Schule und war ein sehr freundliches, fleißiges Mädchen. Die beiden anderen Mädchen kannte sie nur flüchtig und sie schienen sehr introvertiert zu sein.

„Wir werden nicht viel darüber reden“, meinte der Arzt düster und störte ihre Gedanken.

„Dabei kann man ja noch von Glück sprechen, denn hätte das Baby eine ausgeprägte weibliche Scham, würde man die Hoden entfernen und die Harnröhre versetzen müssen. Das wäre keine leichte Operation für so ein kleines Kind.

In ein paar Jahren beginnen wir mit der Hormongabe, allerdings muss er diese dann sein Leben lang einnehmen und das war´s!“, er ließ die Hand auf seinen Oberschenkel klatschen, stellte die Kaffeetasse auf die Ablage, rückte den Drehsessel etwas näher zum Schreibtisch und machte sich an die Arbeit, die Formulare auszufüllen.

„Operiert man die Kinder schon im Babyalter?“, fragte die Hebamme ungläubig. Sie ging näher an den Schreibtisch heran.

„Hodenentfernung, ja. Die Harnröhre würde man etwas später versetzen“, erklärte er knapp.

„Und wenn man Testosteron zuführt, dann wird es ein richtiger Mann?“, wollte sie noch wissen.

„Ja“, er sah nun nicht mehr von den Papieren auf.

Die Hebamme hatte verstanden, dass sie ihn nicht mehr stören sollte und blieb gedankenverloren hinter ihm stehen.

In möglichst schöner Schrift malte er Richard in die dafür vorgesehene Zeile.

„Und wird Richard einmal darüber aufgeklärt, dass er, wie soll ich sagen“, sie suchte den Plafond mit den Augen nach den richtigen Worten ab, „kein richtiger Mann ist.“

Sie fand keine bessere Umschreibung, die den Nagel auf den Kopf traf.

Der Arzt legte den Stift zur Seite und drehte sich im Sessel zu ihr, um sie ansehen zu können.

„Was ist schon ein richtiger Mann?“, fragte er und hob die Augenbrauen.

Die Hebamme versuchte sich dieser Frage zu entziehen und zuckte nur wortlos mit den Achseln.

„Er wird als Bub aufwachsen und nichts anderes kennen. Soll ich den Eltern erklären, dass sie einen Zwitter zur Welt gebracht haben? In so einem kleinen Dorf! Das würden sie nicht ertragen,“ meinte er.

„Das stimmt. Die Nachbarn würden sich die Mäuler zerreißen, da haben Sie recht“, nickte die Hebamme bestätigend.

Vor ihrem geistigen Auge entstanden Bilder, die sie nicht beeinflussen konnte:

Wie ein Schwarm hungriger Wespen schwirrte die Dorfgemeinschaft zu dem Platz, an dem nackt der Junge stand, der kein Junge war.

Die gierigen Fresszangen der Wespen schlugen klappernd aneinander, während die Flügelschläge zu einem surrenden Höllenlärm anschwollen.

Aus ihren Mäulern floss ekelhafter Speichel, während eine Wespe nach der anderen ihren blitzenden Giftstachel in die zarte Haut des Jünglings versenkte, bis der geschwollene und malträtierte Leib mit einem Mal zerplatzte und die herabfallende, dunkelrote Flüssigkeit den Dorfplatz samt der herumfliegenden Wespen besudelte.

Die Wespen verließen speicheltriefend und zufrieden den Dorfplatz, während die Eltern vor Scham selbst zu zwei Speichelpfützen zerschmolzen.

Die Hebamme schüttelte den Kopf, wie um ihre Bilder darin verscheuchen zu können.

„Sie haben recht, die Eltern würden sich schämen“, nickte sie. Das Gerede im Dorf sollte man mit einer derartigen Geschichte nicht forcieren.

Der Arzt wandte sich wieder seinen Papieren zu.

„Ich werde sie darüber informieren, dass das Kind etwas schmächtig ist und vielleicht einmal Medikamente benötigt, um sich richtig entwickeln zu können. Sie sollen regelmäßig zum Hausarzt mit ihm und für mich ist diese Sache damit erledigt.“

Und so kam es, dass die Freude des Vaters, einen Sohn nach drei Töchtern bekommen zu haben, über die Tatsache, er sei ein etwas schwächlicher Junge, überwog.

Die Mutter schloss schließlich diesen zarten Buben mit den blonden Engelslocken und den wunderschönen türkisen Augen in ihr Herz.

Richard, Winter 2006, Arbeit im Krankenhaus

„Was? Der fängt bei uns auf der Krankenstation zu arbeiten an?“, Lydia konnte es kaum glauben. An ihrem Ton war unschwer erkennbar, dass sie ihn nicht leiden konnte.

„Kennst du ihn denn?“, fragte ich sie irritiert und unterdrückte meinen aufkommenden Ärger.

„Ein bisschen“, meinte sie lapidar.

Ich fragte mich, wie man eine Person ein bisschen kennen konnte.

„Wie ist er denn?“, fragte ich auffordernd und hoffte, sie spürte, dass ich ihre Vorurteile verabscheute.

„Er ist ein elender Bauernbub“, meinte sie gehässig, und ich werde diese Worte mein Leben lang nicht vergessen.

Mit dieser Aussage erstarb jegliche Sympathie für diese Arbeitskollegin.

Im selben Augenblick erwachte aber auch mein Beschützerinstinkt für den neuen Arbeitskollegen, den ich vor dieser Tarantel mit ihren verbalen Angriffen beschützen musste.

Ich kannte Richard damals nur flüchtig.

Er fiel durch sein Benehmen und durch seine unmännliche Stimme auf, die zu hoch, zu laut und etwas heiser an den Krankenhauswänden widerhallte.

Er war sehr zart gebaut, lachte unorthodox und hatte neben seiner unmodernen Brille auch eine schreckliche Frisur.

Richard war fast 15 Jahre jünger als ich, weshalb ich ihn als Mann nicht wirklich wahrnahm.

Ich freute mich auf unseren ungewöhnlichen, neuen Arbeitskollegen und konnte es kaum erwarten, ihn in unserem Team zu haben.

Auch mein Chef entsprach nicht meinem Bild eines typischen Vorgesetzten mit seiner jovialen und offenen Art.

Ich dachte mir, dass die beiden sicher gut miteinander auskommen würden, und so sollte es auch sein….

Als Richard schließlich auf unserer Krankenstation zu arbeiten begann, fing auch für mich ein neuer Lebensabschnitt an, denn ich habe ihn zu einem Teil meines Lebens gemacht.

Ich liebe alles, was etwas aus der Reihe tanzt und Richard ist alles andere als normal und angepasst.

Gut möglich, dass ich so etwas anziehe.

Dass Lydia Richard nicht leiden konnte, war mir von Anfang an klar. Sie hatte ihm nie eine Chance gegeben.

Abgesehen davon verließ Lydia bereits ein paar Monate später das Krankenhaus, weil sie ein Kind erwartete.

Wir waren nicht traurig über ihren Abgang.

Richard wurde von den anderen Kollegen und Kolleginnen gut ins Team integriert. Schnell war klar, dass er ein außergewöhnlicher, nicht uninteressanter, aber manchmal sehr merkwürdiger Mensch war.

Richard war anders!

Richard war definitiv anders!

Er wurde von den älteren Kolleginnen bemuttert und bald hatte er eine andere Frisur, einen flotten Schnitt, die Haare mit Gel etwas aufgestellt. Er sah frech aus.

Die unmoderne Brille blieb zuhause und Kontaktlinsen wurden angeschafft.

Seine blau-türkisen Augen mit den fast schwarzen Augenbrauen und den langen dunklen Wimpern wirkten verführerisch.

Aber nur solange er den Mund hielt.

Er war laut, er war schrill, er war unmännlich.

Von den Patienten wurde er sehr unterschiedlich wahrgenommen.

Sein „Schmäh“ war manchmal grenzwertig.

(Schmäh: österreichischer Ausdruck für Humor)

Die einen lachten sich halb kaputt, die anderen waren perplex und froh, wenn er wieder aus dem Zimmer verschwand.

Von einem kleinen Bauerndorf in eine mittelgroße Stadt zu ziehen, hinterließ bereits nach wenigen Wochen Spuren.

Richard war viel unterwegs, kannte schnell einschlägige Bars und trieb sich nächtelang in der Stadt herum.

Es kam auch vor, dass er nach dem Ausgehen um sechs Uhr Früh in der Arbeit erschien, ohne geschlafen zu haben.

Seinem Humor tat das keinen Abbruch und ich lachte mich oft halb tot mit ihm.

Wir arbeiteten gut zusammen.

Richards fachliche Kompetenzen überstiegen bei weitem das durchschnittliche Maß und machten ihn beim ärztlichen Personal unbezahlbar, denn er wusste einfach über alles Bescheid.

Aber gerade seine Intelligenz stand ihm oft im Weg. Wäre er etwas „einfacher gestrickt“, ginge vieles leichter.

Romy, Herbst 2017, sie ist wundeerschön

„Bitte, Isa! Du weißt, dass das mein größter Wunsch ist!“, ruft sie und zerrt wieder einmal an meinem Handgelenk.

Ich versuche ihre Hand abzuschütteln. Es nervt mich, wenn sie an mir herumzerrt.

„Das kann ich nicht machen“, sage ich und fühle mich elend bei diesem Gespräch.

„Doch“, sagt sie mit Nachdruck und lacht.

„Was gibt es da zu lachen?“, frage ich forsch und merke, wie sich meine Stirn in Falten legt. Den Griff um mein Handgelenk kann ich noch immer nicht abschütteln.

Mit der freien Hand greife ich nach ihren Fingern und löse sie mit sanfter Gewalt von meinem Handgelenk.

„Das kannst du schon! Ich möchte das. Du weißt, dass ich mich danach sehne“, sie schaut mich flehend an.

Ich werfe einen kurzen Blick auf ein paar Ausdrucke, die sie mir vor die Nase auf den Tisch geknallt hat.

„Du fährst mit mir in die Schweiz!“, sagt sie mit noch mehr Nachdruck und schaut mich durchdringend an.

Mir ist schlecht.

Ich weiß, dass sie es ernst meint.

„Aber du kannst es trotzdem noch schaffen“, versuche ich zaghaft, denn ich bin mir nicht sicher, ob ihr dazu nicht der Wille und die Stärke fehlen.

„Blödsinn! Du weißt, dass ich es schon immer wollte. Ich schaffe es einfach nicht“, sie schiebt den kleinen Stapel Papier wieder vor meine Nase.

„Romy, ich kann lesen!“, fauche ich und blicke sie böse an.

„Weißt du noch: vor einem Jahr hast du mir versprochen, dass du mit mir in die Schweiz fährst, wenn es mir nicht besser geht. Und es geht mir noch schlechter“, erinnert sie mich.

Oh ja! Warum habe ich so etwas nur gesagt?

Ich kann mich erinnern: sie hat mich unter Druck gesetzt und ich habe nicht damit gerechnet, dass dieses Jahr so schnell vergehen würde.

Wie unvorsichtig von mir!

Abgesehen davon war ich mir sicher, dass ich sie in diesem Jahr davon überzeugen kann, dass das Leben schön oder zumindest lebenswert ist.

Ich sehe sie an.

Sie ist wunderschön.

Es tut weh.

„Du hast nicht alles versucht, damit es dir besser geht“, werfe ich ihr vor und gehe damit in die Offensive.

Anders kann ich mich nicht mehr verteidigen.

„Ich bin grundverschieden. Ich empfinde viele Dinge anders als alle anderen. Ich weiß das“, sagt sie unbeirrt.

„Einen Dreck weißt du!“, rufe ich zornig aus.

„Was hast du dir von dieser Welt bisher angesehen? Du weißt gar nichts! Du sitzt in deiner Wohnung und bemitleidest dich selbst, und wenn du einmal aus deiner Wohnung kommst, dann hast du gleich zwei Dates. Ich begreife das nicht! Alle schauen dich an, weil du so hübsch bist. Du bist sexy, du bist intelligent, du bist etwas Besonderes!“, zetere ich und meine das auch wirklich so.

Ich mache ihr nichts vor!

Das habe ich gar nicht nötig.

„Ich bin nichts Besonderes! Ich bin eine Missgeburt“, erwidert sie und senkt ihr geschundenes Haupt.

Ich möchte gerne vermeiden, dass mich der aufkommende Zorn übermannt, aber ich schaffe es nicht.

„Du gehst einmal aus und hast einen One-Night-Stand. Ich hatte das noch nie!“, ein mageres Argument, ich weiß.

„Wenn man will, hat man immer einen One-Night-Stand. Den Männern ist es egal, mit wem sie nach Hause gehen. Das bedeutet gar nichts“, sie grinst und verdreht dabei die Augen.

„Oh doch, Romy! Keiner nimmt sich eine Hexe mit nach Hause!“, sage ich ruppig.

„Siehst du, jetzt hast du es zugegeben“, triumphiert sie.

„Was?“, rufe ich gereizt. Ich weiß, was kommt.

„Du hast zugegeben, dass ich nicht hübsch bin, und dass es den Männern egal ist, wer mit ihnen schläft, wenn sie nur halbwegs gut aussehen. Und ich will nicht halbwegs gut aussehen. Ich möchte schön sein“, sagt sie und schaut mich auffordernd an.

„Aber du bist doch hübsch!“

Ich möchte ihr den schönen Hals umdrehen.

„Ich möchte wunderschön sein“, sagt sie trotzig.

Ich sehe sie von der Seite an.

Ihr Profil ist süß.

Wenn sie das nur selbst sehen könnte.

„Du möchtest hundertfünfzig Prozent Frau sein, Romy! Es reichen aber hundert Prozent. Und du warst immer eine Frau!“, ich versuche wieder, mich zu beherrschen und drehe ihr nicht den Hals um, wie ursprünglich geplant.

„Ich bin ein Monster!“

Oh Gott! Nicht schon wieder.

„Nein. Du bist eine Frau und warst immer eine Frau. Nur das Testosteron hat dich zum Mann gemacht“, ich rede langsam und deutlich.

„War ich ein schöner Mann?“, fragt sie und ihre türkisenen Augen blitzen neugierig.

„Du weißt, dass du ein sehr schöner Mann warst“, sage ich ärgerlich.

„Ha! Jetzt hast du es zugegeben“, ruft sie und reibt sich die Hände, als würde sie sich über irgendetwas besonders freuen. „Aus einem richtigen Mann kann nie eine hübsche Frau werden. Das geht nicht. Ich habe sehr männlich ausgesehen. Und jetzt: schau dir diesen breiten Kiefer an! Ich will das nicht!“

Ich merke, dass die Situation gleich eskaliert.

„Ich finde deinen Kiefer schön“, sage ich betont ruhig.

Romy presst beide Handflächen auf ihre Wangen.

„Aber ich will diesen breiten Kiefer nicht! Weibliche Attribute sind: eine zarte Stirn, ein ovales Gesicht, ein schmaler Kiefer und große Augen. Ich bin ein Mann!“, ruft sie hysterisch und drückt ihre Wangen weiter zusammen.

„Es gibt auch Frauen mit einem breiten Kiefer“, sage ich zum gefühlt achttausendsten Mal zu ihr, „auch meine Schwestern haben einen breiteren Kiefer als ich!“

„Aber ich möchte ein zartes Gesichtchen, so wie deines!“, sie fasst mir ins Gesicht.

Ich mag das nicht.

„Ist doch egal!“, antworte ich zornig, „sei doch froh, dass du nicht so aussiehst wie alle anderen, das wäre doch langweilig!“

„Aber bei dir hat noch nie jemand gedacht, dass du früher einmal ein Mann warst, oder?“ Das ist eine Falle.

„Ja, nein“, was soll ich darauf sagen?

Das Gespräch dreht sich im Kreis. Wie immer.

Natürlich hat mich noch nie jemand gefragt, ob ich schon immer eine Frau war. Ich bin einen Meter sechzig groß, habe lange Haare und sehe aus wie eine Frau eben aussieht.

Romy ist einen Meter vierundsiebzig.

Kein Grund zur Verzweiflung, finde ich.

Sie hat die schönsten Augen, die ich kenne.

Sie hat eine bezaubernde Nase und sehr sinnliche Lippen.

Die Zähne könnten nicht schöner und ebenmäßiger sein.

Wenn sie lächelt, ist sie am bezauberndsten, doch sie lächelt leider viel zu selten.

Sie sieht sich selbst nie lächeln.

Sie sieht im Spiegel etwas anderes als ich. Sie sieht ein Spiegelbild, das sie abgrundtief hasst.

„Vor kurzem in der Straßenbahn“, sie schluckt, es fällt ihr schwer, darüber zu reden.

Aber ich kenne diese Geschichte natürlich schon.

Geduldig höre ich ihr zu.

„Du kannst dir nicht vorstellen, wie das ist, wenn dich jemand in der Straßenbahn anschreit. Vor allen Leuten“, sie stockt.

„Du scheiß Transe! Ihr gehört alle vergast!“

Ich sage nichts.

Was auch.

„Ich will das nicht mehr! Und der hat es auch gemerkt. Ich bin eben keine Frau! Und niemand hat mir geholfen. Sie haben mich alle angestarrt. Alle! Wahrscheinlich haben sie alle dasselbe gedacht!“, ruft sie und möchte meine Bestätigung, die sie aber von mir nicht bekommt.

„Nein, Romy! Das ist Blödsinn. Ich weiß nicht, wie er auf diese Idee gekommen ist“, beginne ich.

„Weil man es eben merkt. Alle merken es!“, unterbricht sie mich.

„Nein, das stimmt nicht! Ich kenne viele Leute, die erstaunt sind und sich das nie gedacht hätten, wenn sie deine Geschichte hören. Alle, mit denen ich geredet habe, sagen „wow, was für eine schöne Frau“!“

Das reimt sich sogar.

„Vielleicht gibt es manche Menschen, die es merken, warum auch immer. Aber es muss dir egal werden. Dass dich in der Straßenbahn keiner verteidigt hat, kann ich nachvollziehen. Ich hätte mich auch nicht getraut gegen so einen dummen, aggressiven Menschen etwas zu sagen. Gut möglich, dass so jemand gleich zuschlägt und das riskiert niemand. Aber ich bin mir sicher, dass du den meisten leidgetan hast“, ich finde meine Argumentation selbst nicht gut.

„Ich möchte in die Schweiz. Bitte Isa, hilf mir“, flüstert sie.

Ich will aber nicht!

Wäre sie unheilbar krank, würde ich vermutlich Sterbehilfe akzeptieren, aber wenn es nur einen einzigen Funken Hoffnung gibt, werde ich es zu verhindern versuchen.

Ich möchte, dass sie lernt, wie man lebt.

Richard, 2008, der Krankenpfleger

Kurz nach sechs Uhr morgens, knapp vor Dienstbeginn hörte man Richard bereits im Gang laut lachen. Er bog mit zwei Kolleginnen um die Ecke.

Seine Haare waren zerzaust, er war blass und ich vermutete richtig.

Er kam direkt aus einer Bar.

„Richard, das kannst du nicht machen!“, tadelte ich ihn als wir allein waren, „du hast zwölf Stunden Dienst und musst dich konzentrieren!“

Er lachte nur.

„Wo warst du denn?“, fragte ich dann doch neugierig.

Er zerrte mich am Arm in die Stationsküche und schloss die Tür hinter uns.

Er lachte schrill.

„Ich habe jemanden kennengelernt“, rief er und redete so laut, dass es vor der Tür sicher auch alle mitbekamen.

„So?“, fragte ich neugierig und war wirklich gespannt.

„Er heißt Armin“, er wartete gespannt auf meine Reaktion.

„Ja, alles klar“, sagte ich und bekam das bestätigt, was ich vermutet hatte.

Richard war also schwul.

„Findest du das schlimm?“, fragte er mich und sein Blick bohrte sich in meinen Augen fest.

Lachend schüttelte ich den Kopf.

„Nein, gar nicht, Richard. Es war mir von Anfang an klar, dass du schwul bist“, ich musste wirklich herzhaft lachen.

Er war so süß!

Den ganzen Tag lief er hinter mir her, um mir bei jeder Gelegenheit zu erzählen, wie zauberhaft der Armin war.

Richard war entzückend.

Diese kindliche Freude, diese Neugierde auf das Unbekannte. Richard war gerade einmal fünfundzwanzig Jahre alt und mir war klar, dass er noch nie eine Beziehung hatte.

In einem der nachfolgenden Nachtdienste, die wir gemeinsam hatten, kam uns Armin kurz besuchen und brachte ein paar leckere Sachen zum Essen.

Armin war etwas größer als Richard, aber nicht minder zart im Körperbau. Er war beinahe ebenso entzückend wie „mein“ Richard.

Ich gönnte ihnen das Verliebtsein von ganzem Herzen.

Richard hatte in der Nähe des Krankenhauses eine kleine Garcionerre angemietet und in den ganzen sieben Jahren, in denen er dort wohnte, durfte ich ihn in der kleinen Wohnung nie besuchen.

Er hatte auch diesbezüglich eine etwas seltsame Art, aber ich akzeptierte es, wie so vieles an seiner schillernden Person.

Allein Armin war es gestattet Richards kleines Reich zu betreten, was mich zugegebenermaßen dennoch wunderte und ein wenig eifersüchtig machte. Aber es war so.

Armin war seine erste große Liebe.

Unser Team im Krankenhaus war ein genialer Haufen aus völlig verschiedenen Persönlichkeiten und wir kamen alle zusammen gut miteinander klar, was allerdings nicht bedeutete, dass manche oft etwas irritiert auf Richards Aussagen reagierten.

Manchmal hatte er tatsächlich eine etwas verstörende Art sich auszudrücken.

Zum Beispiel: Grenzen.

Richard fehlte das Gefühl für Grenzen, für Abstand und für Nähe.

Manches Mal erinnerte er mich an ein Kind, das völlig „überdreht“ ist und nicht merkt, wenn es Papa und Mama einmal „reicht“.

Er zeigte uns, wie man Spaßhaben auch übertreiben konnte und aus einem netten Geplauder plötzlich bitterer Ernst wurde.

Er hakte aus „Jux und Tollerei“ so lange an einem gefundenen Opfer herum, bis dieses schließlich, scheinbar plötzlich, beleidigt aufsprang, den Raum verließ und einen verdutzten Richard zurückließ.

Ich meinerseits konnte nicht begreifen, wie man dermaßen unsensibel sein konnte und selbst nicht merkte, wenn man andere mit Worten verletzte.

Aber Richard tat das nicht absichtlich.

Seine Intelligenz brachte ihm in der zwischenmenschlichen Kommunikation keine Vorteile.

Je länger er auf der Station arbeitete und je besser er uns kannte, desto offensiver war seine Art, mit uns zu sprechen.

Frech. Lustig. Beleidigend.

Nachdem Armin nach wenigen Monaten eine feste Beziehung mit Richard anstrebte, kühlte Richards Verhältnis zu ihm sichtlich ab.

Er war nicht im Entferntesten dazu bereit und beendete daher nach längerem Hin und Her die Beziehung.

Es überraschte mich, dass ich nicht fähig war, zu beurteilen, ob es Richard nach der Trennung gut oder schlecht ging.

Einerseits erzählte er mir, wie gern er Armin hatte und wie lieb dieser war. Auf der anderen Seite konnte ich keine Traurigkeit feststellen, die doch meist mit einer Trennung einherging.

Ich fand das seltsam.

Auf näheres Nachfragen, wie denn das Sexualleben so verlaufen sei, bekam ich Antworten, die mich tatsächlich wieder irritierten.

Richard gestand mir, dass ihn Armin niemals nackt sehen durfte. Er erzählte ferner, dass im Schlafzimmer das Licht sofort ausgemacht werden musste, schwärmte von heißen Küssen und zärtlichen Knutschereien und gestand mir offen, dass er nicht auf Analsex stand.

Nun war mir klar, warum das mit Armin nicht funktionieren konnte, der zu meiner Überraschung trotzdem mit Richard zusammen eine Wohnung nehmen wollte. Aber Richard war nicht dazu bereit.

Armin war Geschichte und Richard machte nun weiter Jagd auf Männer in einschlägigen Bars.

Romy, Mai 2013, Urologische Ambulanz

Romy war nervös.

Ich versuchte sie zu beruhigen und sagte ihr, sie solle sich doch bitte auf einen Stuhl setzen und nicht vor den anderen wartenden Patienten und Patientinnen herumzappeln.

Sie setzte sich brav.

Aber nicht lange.

Endlich wurde sie aufgerufen und ich konnte in Ruhe etwas lesen, bis sie über das ganze Gesicht strahlend wieder aus dem Untersuchungsraum kam.

„Mausi, das glaubst du nicht“, sagte sie und zerrte an meinem Arm, um mich zum Aufstehen zu bewegen.

Ich wäre auch von allein aufgestanden.

„Der Arzt hat mit mir geflirtet“, lachte sie laut und ich blickte mich nervös um, weil uns alle anstarrten.

Flüstern zählte nicht zu Romys Stärken.

„Warte“, sagte ich und griff nach meiner Jacke, „erzähle mir das bitte draußen.“

Ich warf ihr einen warnenden Blick zu.

Sie brach in schallendes Gelächter aus und damit war uns die Aufmerksamkeit aller wartenden Patienten gewiss.

„Nein, wirklich, Mausi!“, rief sie abermals viel zu laut.

Ich biss die Zähne zusammen.

„Komm!“, nun war ich diejenige, die an ihrem Arm zerrte.

Ich wollte weg von hier und erst draußen die ganze Geschichte erfahren.

Vor der Krankenhaustür zündete sie sich sofort eine Zigarette an.

„Lass doch endlich das Rauchen“, nörgelte ich, „das ist nicht ladylike.“

Es ging zum einen Ohr hinein und zum anderen hinaus.

Genüsslich blies sie den Rauch in meine Richtung.

Absichtlich.

Ich hasste das.

Aber ich akzeptierte den Tabakgestank und wartete auf ihren ausführlichen Bericht.

„Der Arzt war total süß“, ihre türkisenen Augen blitzten schelmisch und ihren Mund umspielte dieses einzigartige Lächeln, dass ich so sehr an ihr liebe.

„Wie, süß?“, fragte ich neugierig.

„Ich glaube, ich habe ihm gefallen“, sie lachte übermütig.

Ich runzelte die Stirn. Wahrscheinlich übertrieb sie wieder einmal.

„Am 16. September habe ich den Operationstermin“, informierte sie mich strahlend.

„Ehrlich?“, fragte ich und freute mich, „das ist mein Geburtstag!“

„Dann haben wir ab jetzt am selben Tag Geburtstag!“, rief sie begeistert aus und umarmte mich mit der brennenden Zigarette, die kurz meine Haare streifte.

Ich freute mich tatsächlich, nahm es als gutes Omen und stieß sie sanft von mir, die brennende Zigarette beobachtend.

Es war Mai und alles hatte zu blühen begonnen, die Sonne sandte ihre bereits kräftigen Strahlen zur Erde und bescherte uns einen herrlichen Tag. Alles schien perfekt zu laufen.

Die geschlechtsangleichende Operation war genau das, was Romy noch zum Glücklichsein fehlte, (glaubte ich).

„Aber wenn es schief geht?“, fragte sie prompt.

„Was soll denn schief gehen?“, fragte ich genervt, weil ich schon mit einer Frage dieser Art gerechnet hatte.

Romy hatte ständig Angst, dass gerade bei ihr irgendetwas nicht funktionierte.

Und oft geschah dann auch das, was sie unbewusst herbeisehnte. Ich versuchte ihr den Mechanismus dieser Gedankenschwingungen zu erklären.

Ich erzählte ihr, wie positive Gedanken das Leben beeinflussen und wie sich negative Gefühle in selbsterfüllende Prophezeiungen verwandeln konnten.

„Was du denkst, wirst du irgendwann einmal sein“, machte ich sie aufmerksam, „wenn du sagst, dass du hässlich und unglücklich bist und deinen Fokus auf diese Gefühle richtest, dann fühlst du dich tatsächlich hässlich und unglücklich.“

„Aber ich DENKE nicht, dass ich hässlich und unglücklich bin, sondern ich BIN es“, konterte sie, völlig davon überzeugt.

„Ja, aber du kannst deine Gedanken auf positive Weise programmieren. Es dauert vermutlich Monate, bis du dich selbst davon überzeugen kannst, dass du hübsch und zufrieden bist. Aber du musst daran arbeiten. Von selbst passiert das nicht“, erklärte ich ihr, aber sie hörte nicht zu.

„Romy, bitte denke einmal positiv. Es wird funktionieren. Es wird dir gut gehen“, versuchte ich sie ein weiteres Mal zu bestärken.

„Wahrscheinlich bekomme ich Krebs“, war ihre nächste Aussage.

„Warum sollst du denn Krebs bekommen?“, fragte ich gereizt.

„In unserer Familie erkranken die meisten an Krebs“, meinte sie unbeeindruckt.

„Aber genau deshalb sind sie anfällig für den Krebs, weil sie sich damit beschäftigen“, ich versuchte ihr wieder zu erklären, wie sich das mit den Gedanken so verhielt.

Meine Erklärungen fielen nicht auf fruchtbaren Boden, also wechselte ich das Thema.

„Was hat er denn zu dir gesagt, der Arzt?“

Sofort stieg sie natürlich wieder in diese Geschichte ein.

„Er hat mir Komplimente gemacht, und dann hat er mich untersucht, aber er hat so ausgesehen, als würde es ihm Spaß machen“, Romy wurde etwas verlegen.

Ich schüttelte den Kopf.

„Nein, im Ernst. Er hat auch gesagt, dass er sich freut, wenn er mich wiedersieht. Ist das normal? Sagt man das einer Patientin, die man im Herbst operiert? Ich finde das schon seltsam“, sagte sie.

Ja, ich auch, aber vielleicht hatte sie wieder einmal übertrieben.

Richard, 2009, Ende der ersten Liebe

Die Spuren der Trennung sind so gut wie spurlos an Richard vorübergegangen. Armin blieb ein guter Freund.

Richard war froh, nicht mehr mit ihm ins Bett zu müssen.

Zu diesem Zeitpunkt verstand ich das Ganze aber noch nicht.

Auch Homosexualität musste eben gelernt werden, dachte ich.

Richard eröffnete mir eines Tages, dass er einen Termin vereinbart hatte, um sich den Bart mit dem Laser entfernen zu lassen.

„Was?“, fragte ich erstaunt, „der Bart ist doch das Männlichste an dir!“

„Ja, aber ich will diesen blöden Bart nicht!“, meinte er trotzig.

Ich dachte an das Klischee schwuler Männer und meinte zu verstehen.

Lieb, weich, süß.

Gut. Richard entwickelte sich offensichtlich zur „Diva“.

Auch gut.

Mehrere schmerzhafte Monate später und einige tausend Euro ärmer, war der Bart tatsächlich komplett verschwunden. Gut, jetzt hatte er das, was er wollte.

Ich freute mich für ihn.

Wenn ich mich richtig erinnere, begann danach die Zeit, wo er anfing, sich die Wimpern zu tuschen. Seine schön geschwungenen, langen, dichten Wimpern.

Die schönsten Männer fand er in Schwulenbars, in die er häufig ging und mir danach erzählte, wen er alles geküsst hatte.

Die Namen vergaß ich sofort wieder.

Auch Richard konnte sich an viele Namen nicht mehr erinnern.

Dann kam der Kajalstift und das Make-Up ins Spiel.

Und manchmal tauchte er in der Arbeit auf und Reste der Schminke waren noch deutlich erkennbar.

Aber von uns Kollegen und Kolleginnen wunderte sich niemand mehr, denn das war eben unser homosexueller Richard.

„Lass dir doch die Haare wachsen“, schlug ich ihm eines Tages vor.

Er hatte wunderschönes, dichtes, etwas gewelltes Haar.

„Meinst du?“, fragte er, ging aber ein paar Tage später wieder zum Friseur.

„Eigentlich wäre ich lieber tot“, gestand er mir in einem gemeinsamen Nachtdienst. Es war das erste Mal, dass Richard diesen Wunsch in meiner Gegenwart äußerte.

Ich erschrak zuerst heftig, wurde mir dann aber meines Gegenübers bewusst, der sich gerne ins Rampenlicht rückte und mit einer derartigen Aussage garantiert die Aufmerksamkeit auf sich zog.

Aber dann erzählte er mir, dass er schon als Kind eine Todessehnsucht verspürte.

„In der Volksschule haben mich die anderen Buben gemobbt.

Sie haben immer „Mädchen“ zu mir gesagt, weil ich so zart und schmächtig war. Ich wollte auch viel lieber mit den Mädchen spielen.

Die Buben waren mir zu wild.

Als mich mein Vater einmal dabei ertappte, dass ich mit einer Puppe spielte, hat er mich geschlagen und in den Keller gesperrt. Aber ich dachte, ich hätte das verdient. Ich wollte ja auch ein Bub sein!“, erzählte mir Romy später.

„Und die Mädchen? Wie waren die zu dir?“, wollte ich wissen.

„Bei den Mädchen hatte ich nie Probleme, die waren alle nett zu mir. Aber am liebsten war ich im Stall bei den Tieren, vor allem, wenn ich mit den Buben hätte spielen sollen, dann bin ich weggelaufen und habe mich im Stall versteckt. Die Buben haben damals schon „Missgeburt“ zu mir gesagt“, erzählte sie traurig.

„Und hast du nie mit deinen Eltern darüber gesprochen?“, fragte ich vorsichtig.

„Nein! Ich wollte doch, dass sie stolz auf mich sind. Ich habe gemerkt, dass irgendetwas mit mir nicht stimmt und ich wollte ein guter Bub sein, habe es aber nie richtig geschafft“, Romys Schmerz in ihren Augen ist nicht zu übersehen.

„Und immer wieder hat mich jemand gefragt: Bist du ein Mädchen oder ein Junge? Obwohl ich ganz kurze Haare hatte. Das nervte mich sehr, weil ich ja ein Bub sein wollte“, sagte sie nachdenklich.

„Die anderen Jungs haben mir das Leben wirklich zur Hölle gemacht, nur weil ich nicht der Norm entsprach. Nach einiger Zeit hatte ich auch keine Zweifel mehr daran, dass ich kein normales Kind war“, sie sah mich leidend an.

„Ab welchem Alter hast du Hormone einnehmen müssen?“, war meine nächste Frage.

„Das muss am Ende der Volksschulzeit oder Anfang der Hauptschulzeit gewesen sein“, rechnete sie nach.

„Meinen Eltern und mir wurde erklärt, dass ich diese Medikamente nehmen musste, weil ich so schmächtig war, damit ich mich besser entwickeln konnte. Natürlich war ich froh, dass ich etwas bekam, um endlich auch so wie die anderen Jungs zu werden, damit sie mich nicht mehr verachteten und auslachten.

Aber ich habe mich nie als Bub gefühlt, auch wenn ich mich wirklich bemühte. Ich dachte immer nur: DU MUSST einer sein!“, sagte sie mit Nachdruck.

Ihre türkisenen Augen fixierten meinen Blick, aber in Gedanken war sie bei dem schmächtigen Burschen, der mit einem Taschenmesser bewaffnet gegen ein Rudel Hyänen kämpfte, das sich Zentimeter um Zentimeter auf ihn zubewegten, während er mit dem Rücken an einer Wand stand.

Die gebleckten, gelblichen Zähne, die von schäumendem Speichel umgeben waren, spukten in seinen Albträumen herum und ließen ihn auch als Romy noch oft aus dem Schlaf schrecken.

„In der Hauptschule wurde mir plötzlich bewusst, dass mir ein paar Burschen gefielen, doch ich wehrte mich dagegen, weil es nicht sein durfte. Meine Gefühle irritierten mich. Richtig verliebt war ich allerdings nie in einen meiner Schulkollegen, weil alle ausnahmslos gemein zu mir waren“, erzählte sie.

„Warst du nie in ein Mädchen verliebt?“, wollte ich wissen.

„Nie!“, kam wie aus einer Pistole geschossen.

„Ich träumte davon lange Haare und Ohrringe zu haben. Ich wollte Kleider anziehen, wie meine Schwestern und rosa Spangen haben. Ich habe die Mädchen in meiner Klasse darum beneidet, konnte aber nie mit jemanden darüber sprechen.

Dazu fehlte mir der Mut. Und weißt du was?“, plötzlich musste sie lachen und rückte etwas näher zu mir heran.

„Was?“, wollte ich natürlich angesichts ihrer Reaktion sofort wissen.

„Meine große Schwester war, als ich etwa vierzehn war, die ganze Woche auswärts. Sie war nur an den Wochenenden zuhause.

Wenn meine Schwestern und Eltern schliefen, bin ich manchmal heimlich in ihr Zimmer gegangen und habe ihre Kleider angezogen, habe mir Spangen ins Haar gesteckt und in ihren Büstenhalter zwei Tennisbälle hineingequetscht. Dann habe ich mich stundenlang vor dem Spiegel gedreht“, sie lachte und griff sich an ihren Busen, der jetzt auch ohne Tennisbälle, dafür aber mit viel Silikon, äußerst attraktiv war.

„Hast du das nie jemanden erzählt?“, fragte ich ungläubig.

„Nie! Im Gegenteil. Ich habe mich danach immer vor mir selbst geschämt und geweint, weil ich wusste, dass ich das nicht durfte“, bei diesen Erinnerungen war sie wieder traurig.

Ich konnte es gut nachvollziehen.

„Ich verstand nicht, warum ich das wollte. Ich musste diese Konflikte mit mir selbst austragen und das war sehr anstrengend und belastend für mich. Es gibt strikte Richtlinien, wie ein Bub zu sein hat und ich fiel eben aus der Norm, was mir bewusst

war“, sie zuckte mit den Schultern und ich verstand.

Richard, 2010, der Wandel

Wieder Nachtdienst mit Richard.

Herr Oberarzt X. schaute sich verstohlen um und setzte sich schnell neben mich an den Tisch, wo ich gerade die Medikamente für den nächsten Tag vorbereitete.

Er sah mir zu, ohne etwas zu sagen.

Ich wusste genau, was er dachte ich amüsierte mich prächtig.

Er sollte ruhig noch etwas zappeln und ich wollte, dass er mich darauf ansprach.

Es dauerte auch nicht lange. Dazu war er viel zu neugierig.

Er kam mir etwas näher, sah sich um, merkte, dass wir allein waren und dann flüsterte er beinahe.

„Was ist denn mit dem Richard?“, fragte er.

Ich wusste genau, was er meinte.

„Was soll denn mit ihm sein?“, fragte ich unschuldig.

Er sah mich groß an.

Sollte nur ER es bemerkt haben?

„Aber, der ist doch geschminkt!“, rief er aus.

Ich tat so, als wäre es das Normalste der Welt und zuckte mit den Achseln.

„Na und?“, sagte ich und widmete mich wieder den Tabletten.

Ich merkte, wie er innerlich vor Neugierde „zersprang“.

Er rückte noch näher.

„Ja, aber warum?“, fragte er und ich fand diese Frage ziemlich dämlich.

Ich lachte: „Warum wohl?“

Er starrte mich an.

„Ist er schwul?“, fragte er erstaunt und ich fragte mich, in welcher Welt unser Oberarzt wohl lebt.

Ich nickte schmunzelnd und freut mich, dass es nun auch der Oberarzt „gecheckt“ hatte und musste an das Sprichwort denken:

Ist der Ruf erstmal ruiniert, lebt es sich ganz ungeniert!

Ich freute mich für Richard, denn wenn es unser Oberarzt wusste, dann brauchte man niemanden mehr zu informieren.

Als Richard wieder ins Dienstzimmer kam, erzählte ich ihm von meiner Begegnung mit dem Oberarzt und wir lachten Jahre später noch über diese Situation.

Doch leider ging es Richard auch mit seinem Outing nicht besser und den Wunsch, tot zu sein, teilte er mir in immer kürzer werdenden Abständen mit.

Ich machte mir große Sorgen.

Nicht immer, denn auf emotionale Tiefs folgten wieder Phasen, in denen er viel unterwegs war und ich dachte, er hätte Spaß am Leben.

In der Arbeit lachten wir viel.

Er hatte einen guten Humor, versorgte die Patienten bestens, arbeitete gewissenhaft und sprühte vor Energie.

Aber dann kam eine Zeit, wo er sich plötzlich sehr zurückzog.

Die Abstände, in denen er von Selbstmord sprach, wurden noch kürzer, seine Stimmung war im Keller.

Doch ich verstand es gut, diese Stimmungen zu ignorieren, ihn zum Lachen zu bringen und seine Aussagen nicht allzu ernst zu nehmen.

Bis er eines Tages anfing, von einem Plan zu sprechen.

Dann nannte er den Todestag.

Es gab ein Datum.

Ich ignorierte ihn.

Ich beschimpfte ihn.

Ich sagte ihm, dass es nicht fair wäre, so mit mir umzuspringen.

Ich sagte ihm, dass ich ihn, wenn er weiter von Selbstmord sprechen würde, in die Psychiatrie einweisen lassen müsste.

Ich hielt das Ganze nach wie vor für Theater.

Er war Meister in „im Mittelpunkt-stehen-wollen“.

Ich war Meisterin im Ignorieren.

Doch dann kam der Tag X.

Ich kam auf die Station und er beachtete mich nicht.

Ich wollte mit ihm sprechen, doch er sagte, er habe abgeschlossen.

Ich vermisste es beinahe, dass er mir erzählte, dass er sich umbringen möchte…. So, wie er es die vergangenen Wochen getan hatte.

Irgendetwas war an diesem Tag anders.

Und ich bekam es mit der Angst zu tun.

Beim Frühstückausteilen stieß ich ihn in die Seite und flüsterte:

„Was ist nur heute mir dir?“, ich war sauer, weil er nicht mit mir sprach.

„Das ist mein letzter Tag und nun lass mich in Ruhe“, sagte er bitter.

„Nein Richard, das kann ich nicht!“, ich drängte ihn in die Wäschekammer, wo uns keiner hören konnte.

„Es kann dir egal sein, was ich mache“, sagte er trotzig und wollte wieder an mir vorbei zum Essenwagen.

Kurz darauf bekam ich von seiner Schwester eine Nachricht.

Sie war fast krank vor Sorge, weil er sich bei ihr verabschiedet hatte. Es war der Anfang einer langen Kette von Nachrichten, in denen er Abschied von uns nahm.

Ich rief sie sofort an und erzählte ihr, dass ich mir wirklich Sorgen um ihn machte, weil auch ich das Gefühl hatte, dass er an diesem Tag anders war.

Und im Laufe des Vormittags wurde mir klar, dass er seinen Selbstmord für diesen Tag geplant hatte.

Richard, 1992, Hauptschulezeit

Der Einstieg in die Hauptschule war eines der einschneidendsten Erlebnisse in seiner Jugend.

Mit Sporttasche und Waschzeug ausgestattet, ging er mit einem mulmigen Gefühl zum ersten Turnunterricht.

Der Sportlehrer war ein junger, gutaussehender, durchtrainierter und lässiger Mann.

Richard fand ihn sympathisch, hatte aber großen Respekt vor ihm und fühlte sich, so wie die meiste Zeit seines Lebens, nicht wohl in seiner Haut.

In der Garderobe suchte er sich das hinterste Eck, um sich möglichst ungestört umziehen zu können.

Umständlich schlüpfte er in seine Sporthose, die er grässlich fand. Seine Beine waren mager, er fühlte sich zu dünn und zu schwach.

Fußball. Er hasste Fußball.

Die anderen Jungs grölten.

Im Vorbeigehen schlug ihm jemand auf den Hinterkopf.

Er hörte ein paar Burschen schallend lachen.

Richard suchte verzweifelt den Blickkontakt zum Lehrer, der ihn aber nicht weiter beachtete.

Dann wollte er an einer Gruppe von Burschen vorbei, um sich etwas abseits der Mannschaft zu platzieren, sah aber das Bein nicht, das ihm ein besonders gemeiner Schulkollege stellte und fiel der Nase nach auf den Boden.

Diesmal lachten ausnahmslos alle.

„Der ist ja zu blöd zum Gehen“, brüllte einer, die anderen lachten, bis sie der Lehrer zur Ruhe aufforderte.

„Du blöde Schwuchtel, dich mach ich fertig“, flüsterte der Kollege, der ihm das Bein gestellt hatte im Vorbeigehen und rempelte ihn mit dem Ellbogen an.

Die erste Turnstunde war der Anfang der Hölle.

Richard dachte nicht, dass es noch schlimmer kommen könnte, aber es kam noch schlimmer.

Am Ende der Turnstunde liefen die verschwitzen Burschen in die Garderobe, zogen sich nackt aus und drängten in die Gemeinschaftsduschen.

Bis dahin hatte Richard noch nie einen nackten Burschen gesehen.

Erst als er mit den anderen in der Dusche stand, wusste er, warum ihn sein Gefühl, das gemeinsame Duschen um jeden Preis verhindern zu müssen, nicht trog.

Er wusste jetzt warum.

Es verstörte ihn.

Von den Mitschülern blieb sein viel zu kleiner Penis nicht unbemerkt, welcher eine weitere Angriffsfläche bot, Richard das Leben zur Hölle zu machen

„Wir wussten ja, dass du kein Bub bist!“, grölte die Bande nun beinahe im Chor.

Nun hatte er die Gewissheit.

Er war eine Missgeburt.

Und es war das einzige Mal, dass er mit seinen Schulkollegen geduscht hatte.

Ein einschneidendes Erlebnis, dass er nie vergessen würde und das ihm eindringlich bestätigte, dass er ein Monster war.

Das war der Anfang der langen Tortur des Turnunterrichts, der sich auch in der Handelsakademie fortsetzte.

Romy, Frühjahr 2018, meine Gedanken sind bei Romy

Ich sitze auf Deck 16 eines Kreuzfahrtschiffes, in einer ruhigen Ecke, vor mir die Kulisse von Lissabon.

Die meisten Passagiere sind noch in der Stadt unterwegs.

Auf der linken Seite kann ich die rote Brücke, die an die Golden Gate Bridge von San Francisco erinnert, erblicken.

Ich wünschte, Romy könnte das hier sehen.

Ich wünschte, sie ginge durch die Stadt, würde mit den uralten Straßenbahnen die Hügel hinauf- und hinunterfahren, würde einen Kaffee in einer der unzähligen kleinen Bars neben der Straße trinken und die wunderschön gefliesten, bunten Häuser ansehen.

Ich wünschte, sie würde die Frühlingssonne auf ihrer Haut spüren und dann in die Kühle der Basilika ganz oben am Berg eintauchen.

Ich wünschte, sie könnte den Atlantik sehen und Freude an ein paar Delfinen haben, die neben dem Bug aus dem Wasser springen und mit den 22 Knoten des Schiffes mithalten können, um dann nach einer Weile wieder abzutauchen und aus unserem Blickfeld zu verschwinden.

Ich wünschte, sie würde ein schickes Kleid anziehen, sich auf der Promenade durch die Menschenmenge schlängeln und die glitzernde Treppe hinunterschreiten.

Unten angekommen würden sie ein paar Fotographen in Empfang nehmen und sich darum streiten, wer sie auf das Bild bringen dürfte.

Ich wünschte, sie könnte sich an den polierten Säulen erfreuen und lachend die mit geschmackvollen Teppichböden ausgestatteten Treppenhäuser nach oben laufen.

Ich wünschte, sie könnte das viele blitzende Chrom in den Liften sehen und sich an den prunkvoll ausgestatteten Restaurants erfreuen.

Ich wünschte, sie würde die Broadway-Show am Abend besuchen und sich von den Stimmen und Tanzdarbietungen der Künstler verzaubern lassen.

Ich wünschte sie würde mit dem Bordpersonal flirten und ich bin überzeugt davon, dass sie der „Star“ auf dem Schiff wäre.

Ihr Lächeln würde sie alle verzaubern.

Ich blicke auf Lissabon und bin traurig.

Ich habe heute Morgen die Kommunikation mit ihr auf meinem Handy blockiert.

Das erste Mal.

Ich werde mich erst wieder melden, wenn ich zuhause bin.

Ich kann sie einfach nicht verstehen und ich schwöre, dass ich es versuche. Immer und immer wieder.

In der Kathedrale habe ich eine Kerze für Romy angezündet.

Aber ich denke, auch das hilft nicht mehr.

Seit mehreren Jahren schwanke ich zwischen Hoffnung und Hoffnungslosigkeit.

Ach, ich weiß, es würde ihr hier gefallen.

Aber die Kraft hat mich verlassen.

Heute ist kein guter Tag.

Ich habe Angst.

Ich kenne keinen einzigen Menschen, der derart stur ist wie sie.

Sie sagt, sie kann nicht akzeptieren, wie sie aussieht.

Sie sagt, sie möchte sich gar nichts mehr auf dieser Welt ansehen.

Sie sagt, sie möchte weg von dieser Welt, in der sie niemand verstehen kann.

Sie sagt, sie möchte in die Schweiz, um zu sterben.

Und sie sagt, ich habe versprochen, ihr zu helfen.

Was zum Teufel soll ich tun?

Romy findet sich männlich, Romy findet sich hässlich.

Aber sie ist das Gegenteil.

Sie ist eine wunderhübsche Frau.

Mit welchen Augen würden sie die fünftausend Passagiere hier auf dem Schiff sehen?

Viele von ihnen würden gerne aussehen wie sie, davon bin ich überzeugt.

Es gibt hier alle möglichen Typen von Menschen.

Dicke, dünne. Schmale Gesichter, runde Gesichter.

Blasse, unscheinbare Charaktere und feurige, lustige Menschen.

Blonde Menschen mit unbändiger Haarpracht, aber auch solche, die sich lieber einen Hut aufsetzen, weil sie nur mit wenigen Haaren gesegnet sind.

Große, kleine, freundliche, mürrische, zufriedene, unglückliche….

Liegt es nicht in uns selbst, das zu sein, was wir sein wollen?

Habe ich nicht jeden Morgen auf das Neue die Wahl glücklich oder unglücklich zu sein?

Nein, nicht nur. Nicht immer. Aber ich habe einen großen Teil meines Schicksals selbst in der Hand.

Ich kann daran arbeiten, zufrieden zu sein, mit dem, was ich habe.

Ich bin gesund. Ich bin auf einem großen Schiff und habe genug, mehr als genug, zu essen.

Ich habe einen tollen Partner und wir können am Abend tanzen gehen. Ich kann meine Beine bewegen, ich habe Arme und ich kann die wunderbare Natur mit meinen Augen bewundern.

Was möchte ich mehr?

„Romy, du hast großartige Schwestern“, sage ich.

Sie blickt teilnahmslos vor sich hin.

„Aber du hast Kinder. Ich kann nie welche bekommen“, murmelt sie.

„Es gibt viele Frauen, die keine Kinder bekommen können, oder die keine wollen“, sage ich zu ihr.

Bei Gott, nicht zum ersten Mal.

„Aber ohne Kinder kann man nicht glücklich werden. Theresa hat das auch gesagt“, meint sie trotzig.

Ich seufze und bin wütend auf Theresa.

„Aber dann müssten sich alle Frauen umbringen, die keine Kinder haben können“, erwidere ich, weiß aber, dass das nichts bringt.

„Ich will aber Kinder. Sonst hat mein Leben keinen Sinn“, dieses Argument macht mich rasend.

Ich bemühe mich ruhig zu bleiben.

„Es gibt Frauen, die entscheiden sich bewusst dafür, dass sie keine Kinder haben werden und führen dann eben ein anderes Leben.

Sie können mehr reisen, sich die Welt ansehen und ihre Partnerschaft genießen.“

„Aber jeder Mann will Kinder“, entgegnet sie.

„Nein, nicht jeder Mann will Kinder“, sage ich bestimmt.

„Ich will aber auch Kinder. Sonst bin ich keine normale Frau“, schmollend schiebt Romy die Unterlippe nach vorne.

Für mich ist diese Diskussion sinnlos.

„Wer sagt, dass du keine Kinder bekommen kannst?“, frage ich, „schließlich warst du schon schwanger.“

„Ja, aber meine Gebärmutter ist durch die männlichen Hormone, die ich jahrelang einnehmen musste, verkümmert und kann sich nicht ordentlich ausdehnen. Du weißt, dass ich eine Curettage hatte und einmal sind die Kinder von allein abgegangen. Ich hätte Zwillinge von Valerio bekommen.“

Ich kann mich gut daran erinnern.

Trotzdem beharre ich auf meiner Meinung, dass Kinder nicht das Allerwichtigste im Leben sind.

Natürlich, wenn man Kinder hat, dann schon.

„Na eben!“, ruft sie triumphierend.

Ich weiß nicht, ob sie mich einfach nicht verstehen will.

„Wenn du keine Kinder hast, dann können sie auch nicht das Allerwichtigste sein“, sage ich resignierend.

„Ich will aber welche“, unser Gespräch dreht sich, wie immer, im Kreis.

„Die wichtigste Person in deinem Leben bist du!“, rufe ich aus und bohre ihr den Zeigefinger in die Brust.

„Wenn du dich nicht selbst liebhast, dann können es die anderen auch nicht“, sage ich mit Nachdruck.

Romy schnaubt verächtlich und verzieht das Gesicht.

„Ich hasse mich aber!“

„Genau, und deshalb darfst du gar keine Kinder bekommen. Du bist psychisch nicht stabil und darfst keine Kinder großziehen. Das wäre unverantwortlich“, ich versuche es auf diese Weise.

„Nein, wäre es nicht! Ich hätte dann jemanden, um den ich mich kümmern und ihn liebhaben könnte“, wehrt sie sich.

„Nein, Romy! Das funktioniert so nicht!“, rufe ich verzweifelt und raufe mir die Haare.

„Du würdest die Kinder missbrauchen, um selbst glücklich zu werden. Du musst vorher an dir arbeiten, und wenn du dich endlich selbst akzeptierst, dann kannst du Kinder bekommen.“ Ich möchte dieses Thema beenden.

„Ist eigentlich egal. Ich möchte sowieso tot sein“, sagt sie betrübt und weiß genau, dass sie mich damit verletzt.

Ich beiße mir auf die Lippen und versuche, mich nicht reizen zu lassen.

„Aber kann man auch glücklich werden, wenn man keine Kinder hat?“, ich habe gewusst, dass es noch nicht vorbei ist.

„Kann man“, ich halte mich kurz.

„Sicher?“, fragt sie eindringlich und zerrt an meiner Schulter. Ich möchte weg von hier.

„Ja, sicher“, sage ich.

Gleich ist es vorbei.

„Ganz ehrlich?“, ich sehe ihr jetzt ins Gesicht.

„Gut“, sagt sie, dreht sich um und geht.

Ich bleibe allein auf dem Gang stehen und atme tief durch.

Richard, Frühjahr 2010, sein letzter Tag

Nachdem ich auch nach dem Essen-Austeilen keinen Zugang mehr zu Richard fand, war ich strikt davon überzeugt, dass er seinen Selbstmord in die Tat umsetzen wollte.

Ich nahm Kontakt zu seiner Schwester auf.

Sandra war außer sich vor Sorge.

Noch vor dem Mittagessen erschien sie mit Gabi, der anderen Schwester auf unserer Krankenstation und wollte mit Richard sprechen, der aber jedes Gespräch verweigerte und sich fürchterlich darüber aufregte, dass seine Schwestern auf die Station gekommen waren.

Dann ließ er uns stehen und meinte, wir sollten ihn gefälligst in Ruhe lassen, er habe sich ja verabschiedet und wir hätten es zu akzeptieren, denn das wäre sein Leben.

Wir überlegten hin und her und kamen zu der Erkenntnis, dass er sich tatsächlich anders benahm als sonst.

Er hatte uns schon mehrmals seinen Selbstmord angekündigt, aber sein Verhalten war diesmal anders.

Die Situation in der Arbeit drohte zu eskalieren.

Ich schickte seine beiden Schwestern, die hilflos im Gang umherstanden und bei den Arbeitskolleginnen und Kollegen nur Verwirrung auslösten, wieder nach Hause mit dem Versprechen, die Situation einem Oberarzt darzulegen und mich später bei ihnen zu melden.

Richard war froh, dass sie wieder weg waren und äußerte sich sehr abfällig über seine Schwestern, was mich in Anbetracht, dass sie sich große Sorgen um ihren kleinen Bruder machten, ärgerte.

Er hätte sich doch am Vorabend schon verabschiedet und seine Entscheidung hätten sie zu akzeptieren.

„Wenn du noch einmal von Selbstmord sprichst, dann lasse ich dich in die Psychiatrie einweisen. Verstehst du das?“, ich versuchte ruhig mit ihm zu sprechen.

„Wenn du das tust, dann springe ich aus dem fünften Stock!“, rief er gereizt und sah mich hasserfüllt an.

Für mich wurde es immer mehr zur Gewissheit.

An diesem Tag hörte sich seine Selbstmordgeschichte anders an als gewöhnlich.

Nachmittags informierte ich seine Schwestern, dass ich vor Dienstende in Absprache mit unserem Arzt die Polizei anrufen und Richard in die Psychiatrie einweisen lassen würde.

Ich hatte an diesem Tag zweimal gehofft, dass mir jemand die Entscheidung abnehmen würde, aber auch der Oberarzt nahm es nicht in die Hand, sondern riet mir nur, die Polizei zu rufen.

Ich informierte meinen Chef, der sich genau wie ich, sehr große Sorgen um Richard machte, über meine Absicht und auch er war froh, dass ich mich darum kümmerte.

Keiner redete mehr ein Wort und die Stimmung war bis zum Abend sehr gedrückt.

Ich weiß bis heute nicht, ob Richard damit gerechnet hat, dass ich ihn tatsächlich einweisen lassen würde.

Um 17.30 Uhr rief ich bei der Polizei an und schilderte die Situation.

Eine viertel Stunde später erschienen zwei Polizisten auf der Station.

Richard betrat zur selben Zeit ein Patientenzimmer. Mein Herz drohte aus dem Brustkorb zu springen und ich ging ihm nach und wollte ihm gerade sagen, dass er mit mir kommen solle, damit die Patienten nichts bemerkten, da erblickte er die beiden Polizisten selbst.

Er schubste mich im Patientenzimmer zur Seite, schrie, dass er mich hasste und hielt die Tür zu.

Ich kann mich auch nicht daran erinnern, ob, und was die Patienten von dieser Situation mitbekamen, aber Richard öffnete nach einer Weile freiwillig die Tür und schritt erhobenen Hauptes zwischen den Polizisten zum Pflegestützpunkt zurück.

Ich schlich bedrückt hinterher.

Richard drehte sich zu mir um und zischte, in einem Ton, den ich nie vergessen werde:

„Ich hasse dich, Isa. Nie hätte ich mir gedacht, dass du mir das antust!“

Wegen Gefahr in Verzug gegen das eigene Leben nimmt normalerweise der Amtsarzt die Zwangseinweisung in eine Unterbringung vor. Warum die Polizei den Amtsarzt nicht im Vorhinein verständigte, ist mir bis heute nicht klar.

Aber Richard war natürlich so intelligent, den Polizisten gleich zu sagen, er käme freiwillig mit.

Somit gab es für ihn keine Zwangseinweisung.

Die Polizei begleitete ihn von der Station in die Umkleidekabine des Krankenhauses und brachte ihn anschließend in die Psychiatrie.

Noch vor 19 Uhr läutete mein Handy.

„Hi Isa, ich bin wieder draußen. Die können mich nicht in der Klinik behalten, wenn ich sage, dass ich es nicht ernst gemeint habe. Und glaube mir, ich kann sehr überzeugend sein, wenn ich will“, triumphierte er.

„Es tut mir leid, aber ich habe getan, was ich für nötig befunden habe. Mehr kann ich nicht tun. Wo bist du jetzt?“ Natürlich war ich perplex.

„Das geht dich nichts an“, meinte er und legte auf.

Seine Schwester Sandra hatte ihn bis zum späten Abend gesucht. Gegen Mitternacht tauchte er in einem erbärmlichen Zustand bei ihr auf.

Es regnete in Strömen.

An diesem Tag sagte er seiner Schwester zum ersten Mal, dass er sich in einem falschen Körper befinde.

Romy, 2018, die Haare

„Isa, ich bekomme eine Glatze!“, ruft sie aus.

„Romy, du bekommst keine Glatze. Du hast normale Haare“, sage ich genervt.

„Aber kannst du dich erinnern, wie dichtes Haar ich als Richard hatte?“, fragt sie und sieht mir auffordernd ins Gesicht.

In diesem Moment finde ich sie nicht hübsch. Es liegt an ihrem Gesichtsausdruck, den ich nicht mag.

„Romy, du hast schöne Haare“, versuche ich ihr zu vermitteln.

„Aber sie gehen mir büschelweise aus, wenn ich sie wasche“, sagt sie und schneidet eine Grimasse.

„Wie oft wäscht du sie denn?“, frage ich, um eine normale Kommunikation bemüht.

„Ja, fast jeden Tag“, sagt sie, wie selbstverständlich.

„Du sollst deine Haare nicht jeden Tag waschen, das strapaziert sie zu sehr“, ist meine Meinung.

„Aber sonst sehe ich furchtbar aus!“, ruft sie entsetzt aus.

„Romy, du siehst nicht furchtbar aus. Du bist bezaubernd“, das ist auch meine Meinung.

Romy schnaubt verächtlich.

„Aber ich kann mit einer Glatze nicht leben“, setzt sie das Gespräch fort. Ich habe das befürchtet.

„Du bist weit entfernt von einer Glatze“, sage ich seufzend.

„Jetzt hast du zugeben, dass ich weniger Haar habe“, sie triumphiert sinnlos.

Ich beschließe vorerst nichts dazu zu sagen.

Sie beugt ihren Kopf zu mir herab und teilt mit den Händen ihren Scheitel.

„Schau! Wenn ich nicht kaschiere, dann sieht man meine Kopfhaut“, sie hält mir penetrant ihren Schädel ins Gesicht.

Ich stoße sie sanft etwas von mir weg.

„Romy, bei jedem Menschen sieht man am Scheitel die Kopfhaut“, ich versuche wieder einmal vernünftig zu argumentieren.

„Ich bekomme definitiv eine Glatze. Und damit kann ich nicht leben. Jetzt ist es vorbei. Ich weiß, was ich zu tun habe“, sagt sie und sieht mir provokant ins Gesicht.

„Es gibt auch Perücken“, sage ich und weiß, dass sie davon gar nichts hören möchte.

„Niemals! Vorher schneide ich mir die Pulsadern auf!“, ruft sie aufgebracht aus.

„Nur zu“, sage ich und tue so, als würde ich die Nachrichten auf meinem Handy lesen wollen.

„Isa! Ich bekomme eine Glatze“, sie nimmt mich fest am Handgelenk.

„Das hast du schon gesagt. Und ich habe dir schon gesagt, dass es gute Perücken gibt, falls es wirklich einmal so weit sein sollte.

Wenn du eine Chemotherapie hättest, müsstest du auch eine Perücke aufsetzen“, ich weiß, dass das nichts hilft.

„Ich will aber keine Perücke!“, zischt sie.

„Ja. Du brauchst auch keine. Das kannst du dir dann überlegen, wenn es soweit ist. Jetzt genieße erstmal dein Leben“, auch diese Argumentation ist sinnlos.

Als ich wieder zuhause bin, werde ich sehr traurig.

Zum einen habe ich das Gefühl, mich bei allen Krebspatienten entschuldigen zu müssen, die dazu gezwungen sind, eine Perücke zu tragen, und zum anderen bei jenen Menschen, die an Alopezie leiden.

Ich entschuldige mich für Romy.

Ich entschuldige mich und sage, sie meint es nicht so.

Aber das nehme ich mir selbst nicht ab.

Im Grunde geht es nicht um ihre Haare. Im Grunde geht es nicht um ihren Kiefer, um ihre Stirn, um ihre Arme, um ihre Hände, um ihre Hüften.

Im Grunde geht es darum, dass sie darunter leidet, nicht zu wissen, wer sie ist.

Sie war ein Junge, ohne tatsächlich ein Junge zu sein.

Sie ist jetzt ein Mädchen, ohne die Entwicklung zu einem Mädchen durchgemacht zu haben. Sie weiß nicht, wie es sich anfühlt in die Pubertät zu kommen.

Sie weiß nicht, wie sich ein Mädchen verhalten soll.

Sie weiß nicht, was sie mit ihrer Wirkung auf die Männer erreichen will.

Sie sieht im Spiegel noch immer einen Mann.

Nein, falsch, sie sieht im Spiegel weder Mann noch Frau.

Sie hasst ihr Spiegelbild und sie hasst ihren Körper.

Richard hatte mit seiner lustigen, schrillen Art eine Menge Freunde, aber Romy hat fast alle Freunde verloren.

Nicht, weil sie davon überzeugt ist, ein Monster zu sein, sondern weil ihre Art, sich selbst unglücklich zu machen, von fast niemanden mehr akzeptiert wird.

Ich selbst stoße sehr oft an meine Grenzen, weil ich mit meiner Argumentation am Ende bin.

Ich möchte ihr helfen, weiß aber nicht mehr wie.

Ich finde es schade, wenn sich Freunde von ihr abwenden, aber ich kann es verstehen.

Ihr Selbsthass ist auch für andere zerstörend.

Aber noch gebe ich nicht auf!

Richard, Frühjahr 2011, Bundesheer

„Ja weil wir uns da ausziehen mussten“, sagte er wie selbstverständlich.

„Ja und? Was hat der Militärarzt zu dir gesagt?“, fragte ich gespannt.

Er reagierte genervt.

„Nichts! Untauglich, eben“, sagte er.

„Wie?“, fragte ich.

Richard verdrehte die Augen und lachte.

„Er hat nur gesagt, ich solle einmal zu einem Arzt gehen. Ich habe nicht nachgefragt und bin wieder nach Hause gegangen. Auf meinem Dokument stand untauglich und ich habe mich darüber gefreut“, war seine lapidare Antwort.

„Keine definitive Diagnose? Hat er nicht gesagt, welchen Arzt du aufsuchen sollst, oder weshalb du nicht tauglich bist?“, fragte ich noch einmal neugierig.

„Nein! Ich schwöre! Einfach nur untauglich“, er hob zum Schwur die Hand.

Ich konnte es kaum fassen.

Ich kam zu dem Schluss, dass der Militärarzt davon ausgegangen war, dass Richard von seiner Intersexualität wusste, sonst hätte er ihn doch sicher eine Überweisung zu einem Spezialisten gegeben, oder?

„Und dann?“, fragte ich weiter.

„Nichts. Ich habe nicht darüber nachgedacht“, sagte er und nahm sich ein Stück Würstchen, dass eine Kollegin im Sozialraum übriggelassen hatte.

Richard war ein guter Resteverwerter und verzehrte alles, was dem Mülleimer geweiht war.

Mit siebenundzwanzig Jahren beschloss Richard schließlich das Testosteron nicht mehr einzunehmen.

„Ich war, bevor ich das Testosteron abgesetzt habe, beim Arzt, um meinen Hormonstatus im Blut zu kontrollieren und weißt du was?“, erzählte er und lachte so schallend, dass bestimmt auch die Nachbarn etwas davon hatten.

„Was?“, fragte ich neugierig.

Richard war immer für Überraschungen gut.

„Er hat mich angerufen und sich entschuldigt, dass meine Blutprobe verwechselt worden ist. Ich sollte noch einmal zum Blutabnehmen kommen“, er sah mich belustigt an.

Ich fand das nicht so komisch.

Als er nicht weitersprach, sondern mich nur lachend ansah, fragte ich folgsam: „Und?“

Jetzt konnte er mit seiner Erzählung fortfahren.

„Ich bin wieder ins Labor gefahren. Man erklärte mir, dass mein Blut, mit dem einer Frau verwechselt worden war. Sie schickten die nächste Probe ein“, er wollte diese Geschichte so spannend wie möglich erzählen und machte darum eine weitere wirkungsvolle Pause.

„Ja?“, fragte ich ungeduldig.

Jetzt ließ er die Katze aus dem Sack.

„Der Arzt rief wieder bei mir zuhause an und sagte, es sei ihm so unangenehm, aber ich müsse ein drittes Mal erscheinen, weil etwas nicht stimmte“, er lachte schrill.

Ich hatte eine Vorahnung.

„Die weiblichen Hormone waren viel höher als bei einer normalen Frau, und dann bekam ich das erste Mal eine Ultraschalluntersuchung“, jetzt kam die nächste schöpferische Pause.

Aber als er mir erzählte, dass er Eigentümer von zwei Eierstöcken und einer Gebärmutter war, war ich tatsächlich irritiert.

Damit hatte ich nicht gerechnet.

„Ja, dann bist du ja gar nicht im falschen Körper!“, stellte ich aufgeregt fest.

Er sah mich verständnislos an.

„Ja sicher, sieh mich doch an! Ich bin ein Mann“, sagte er mürrisch.

„Nein! Das bist du eben nicht. Du warst immer eine Frau, aber man hat es nicht erkannt. Das ist großartig!“

Ich war vor Begeisterung kaum zu bremsen.

„Isa. Ich habe Angst“, sagte er ernst.

„Aber wovor denn?“, fragte ich fröhlich.

„Ich werde nie eine normale Frau werden“, meinte er traurig.

„Das stimmt doch gar nicht! Du hast doch schon eine große Hürde genommen“, erklärte ich ihm.

Er sah mich trotzig an.

„Zuerst haben wir alle gedacht, du bist schwul. Jetzt wissen wir, dass du eigentlich eine Frau bist. Du hast das zu deinen Schwestern und Freunden gesagt. Ich helfe dir nun dabei, dass du das durchziehen kannst“, ich fühlte mich wahnsinnig motiviert.

„Aber du hast keine Ahnung, was das für mich bedeutet“, sagte er weiter.

„Alles ist besser als Selbstmord!“, rief ich fröhlich.

„Nein. Ich möchte tot sein“, ich ging nicht auf diesen Satz ein, sondern war schon am Planen.

„Das ist doch alles kein Problem. Ich helfe dir dabei. Wenn du das willst, dann stehe ich dir bei deiner Umwandlung bei“, meinte ich und war sehr zufrieden.

Ich hatte keine Ahnung, auf was wir uns da einließen.

Und Richard wusste es auch nicht.

Den ganzen Sommer über hatte Richard unerklärliche Fieberschübe, ohne erkältet zu sein, oder sich irgendwie krank zu fühlen.

Auch klagte er häufig über Bauchschmerzen, bis eines Tages, in der Arbeit, etwas Seltsames geschah.

Richard saß gerade mit den anderen Kollegen und Kolleginnen im Sozialraum, als er plötzlich spürte, dass seine Hose nass wurde. Zuerst dachte er erschrocken, er hätte sich in die Hose gepinkelt, bis er an sich herabsah und bemerkte, dass alles voller Blut war.

Unser Stationsleiter schickte ihn unverzüglich nach Hause mit dem Auftrag sofort einen Arzt aufzusuchen und abklären zu lassen, woher das Blut kam.

Doch Richard, todesmutig, beschloss, sich zuhause ins Bett zu legen und auf den Tod zu warten, denn es konnte sich nur um einen „aufgebrochenen Tumor“ handeln.

Als er aber am Morgen noch nicht gestorben war, war er sich sicher, dass sich der Tod noch etwas hinauszögern könnte und machte sich auf den Weg zum Hausarzt, der ihn völlig verstört an eine Gynäkologin verwies.

Diese Gynäkologin, die auch heute noch ihre persönliche Ärztin ist, erklärte ihr dann in einfachen Worten, dass sie durch das Absetzen des Testosterons das erste Mal ihre Monatsblutung hatte.

Ihr Körper hatte sich entschieden, eine „richtige“ Frau zu sein.

Romy, Frühjahr 2018, auf Kreuzfahrt

Ich sitze wieder auf Deck 16, das Schiff liegt diesmal im Hafen von Southhampton und ich sehe den Möwen zu, die lautlos an den großen Fensterfronten vorbeigleiten.

Ich frage mich, mit welchen Problemen diese Vögel zu kämpfen haben. Ob ein Vogel unglücklich sein kann?

Friert er, wenn es regnet?

Muss er um sein Essen kämpfen, wenn er Hunger hat?

Kann ein Vogel lieben?

Wenn ja, liebt er einen Vogel, oder mehrere?

Bei unserer ersten Kreuzfahrt hat uns eine Möwe den langen Weg von Chioggia bis in den Hafen von Venedig begleitet.

Wir saßen im Restaurant an Deck 15 und der kleine Vogel flog neben dem Schiff her. Manchmal ließ er sich ein Stück zurückfallen und holte dann wieder Schwung, um neben unserem Fenster zu segeln.

Aber auch wenn ich diese Möwe ein Weilchen aus den Augen ließ, fand ich sie immer wieder.

Ich freute mich, wenn sie wieder in unserem Blickfeld war.

Woran ich sie erkannte?

Diese Möwe hatte nur ein Bein.

Und nun sitze ich hier, schaue den Möwen zu und frage mich, ob eine Möwe mit einem Bein denselben Stellenwert in der Möwengesellschaft hat wie eine gesunde Möwe.

Sie kann genauso gut und hoch fliegen wie die anderen und lässt sich mit unglaublicher Geschwindigkeit in die Tiefe fallen, um etwas Essbares zu erhaschen, das ein Passagier vom Balkon wirft.

Ob die anderen Möwen sich gegenseitig anstoßen und flüstern:

„Schau, der da hat nur ein Bein. Wie sieht das denn aus?“

„Das ist ein Krüppel und gehört nicht in unsere Gesellschaft!“

Ich kann es mir nicht vorstellen.

Andererseits wird ein krankes Huhn von den anderen Hühnern gemobbt und aus der Gruppe ausgeschlossen.

Aber ich halte eine Gesellschaft nur für zivilisiert, wenn sie sich auch um das schwächste Glied der Gesellschaft kümmert.

Sei es Mensch oder Tier.

Da fällt mir eine Geschichte ein, die ich im Internet gelesen habe und die mich jedes Mal zu Tränen rührt:

„Die Hündin eines Ladenbesitzers in einer Kleinstadt hatte Junge bekommen. Es waren keine Rassehunde, mit denen man Geld machen konnte, sodass der Besitzer die zusätzlichen Mäuler schnell los werden wollte. Als sie acht Wochen alt waren, brachte er ein Schild an der Tür an. Darauf war zu lesen:

Hundewelpen zu verkaufen!

Ein kleiner Junge kam zufällig vorbei und sah das Schild.

Da der Ladenbesitzer gerade an der Tür stand, fragte ihn der Junge: „Was kosten die Welpen denn?“

„Zwischen 50 und 80 Euro“, sagte der Mann mürrisch.

Der kleine Junge griff in seine Hosentasche und holte einige Münzen heraus.

„Ich habe 2 Euro und 37 Cent“, sagte er, „darf ich sie mir bitte mal anschauen?“

Der Ladenbesitzer pfiff nach seiner Hündin. Rasch kam sie angelaufen und fünf kleine Welpen stolperten tapsig hinter ihr her. Das war niedlich anzuschauen und dem Jungen ging das Herz auf. Doch dann sah er einen, der deutlich langsamer war als die anderen, humpelte und zurückblieb.

„Was hat denn der Kleine da hinten?“, frage der Junge.

„Der hat einen Geburtsfehler und wird nie richtig laufen können“, antwortete der Mann.

„Den möchte ich haben“, ruft der Junge.

Der Ladenbesitzer wunderte sich und sprach: „Also den würde ich nicht nehmen. Der wird nie ganz gesund. Aber wenn du willst, schenke ich ihn dir!“

Der kleine Junge wurde sehr wütend. Er blickte dem Mann fest in die Augen und erwiderte: “Ich möchte ihn nicht geschenkt haben!

Dieser kleine Hund ist jeden Cent wert, genauso wie die anderen auch! Ich gebe Ihnen jetzt meine 2 Euro und 37 Cent und jede Woche werde ich Ihnen einen weiteren Euro bringen, bis er abbezahlt ist.“

Verständnislos schüttelte der Ladenbesitzer den Kopf und redete auf den Jungen ein: „Ich würde ihn wirklich nicht kaufen. Überleg es dir doch noch mal. Der wird nie in der Lage sein, mit dir zu spielen und herumzutoben wie die anderen. Was willst du mit ihm? Er wird dir keine Freude machen!“

Da zog der Junge sein linkes Hosenbein hoch und sichtbar wurde eine Metallschiene, die sein verkrüppeltes Bein stützte. Liebevoll blickte er zu dem Welpen hinüber und sagte:

„Ach, das macht mir nichts aus! Ich kann auch nicht so gut laufen und dieser kleine Hund wird jemanden brauchen, der ihn versteht und trotz allem gern hat.“

Als der Ladenbesitzer das hörte, biss er sich beschämt auf seine Unterlippe. Tränen stiegen ihm vor Rührung in die Augen. Er lächelte verlegen, atmete tief durch und sprach:

„Mein Junge, ich hoffe und wünsche mir, dass jedes dieser Hundekinder einen Besitzer bekommen wird wie dich!“

(Nach der englischen Geschichte „Weathering the Storm“ von Dan Clark, in einer Bearbeitung von Jens-Robert Schulz, 2009)

Richard, Winter 2011, Veränderung

Die Monate vergingen.

Richards Haare waren zu einer Langhaarfrisur gewachsen, sein Verhalten blieb dasselbe, die regelmäßigen Pflichtsitzungen beim Psychotherapeuten nahm er wahr und seine Familie war informiert.

„Mein Vater hat gesagt, ich darf nie wieder nach Hause kommen“, er wirkte nicht bedrückt und sagte das, ohne mit der Wimper zu zucken.

„Was?“, fragte ich aufgebracht.

„Ja!“, er lachte beinahe schelmisch: „das ist für mich nicht überraschend. Ich habe das gewusst.“

Er sonnte sich offensichtlich an meiner Fassungslosigkeit.

„Und deine Mama?“, fragte ich neugierig.

„Die muss das tun, was mein Vater will. Aber ich glaube, sie kommt auch nicht damit zurecht“, meinte er lapidar.

„Wie bitte?“, ich kam mit diesen Aussagen nicht klar.

„Ich kann es nicht ändern, und es war mir von Anfang an klar. Sie schämen sich für mich. Der ganze Ort wird darüber sprechen“, sagte er und zuckte gleichgültig mit den Achseln.

„Aber du bist doch ihr Kind. Ich verstehe das nicht“, ich kann es wirklich nicht begreifen.

„Bei uns war es immer sehr wichtig, was die Nachbarn von einem halten. Man muss fleißig sein und darf nicht auffallen, das ist nun einmal so in einem kleinen Ort“, er wirkte tatsächlich unbekümmert.

Ich glaubte ihm aber trotzdem nicht.

„Du hast sie nicht darüber informiert, dass du in Wirklichkeit schon immer ein Mädchen warst? Erzähle ihnen doch, dass du Eierstöcke und eine Gebärmutter hast. Eigentlich müssten sie sich bei dir entschuldigen, dass sie das nicht schon als Kind abklären ließen“, ich konnte meine Wut kaum bändigen.

Wer gab diesen Leuten das Recht zu urteilen, zu verurteilen und ihr Kind zu verstoßen, obwohl sie selbst einen großen Fehler gemacht haben?

Ich konnte diese Ungerechtigkeit kaum fassen!

„Es ist nicht ihre Schuld“, verteidigte er seine Eltern strikt, „bei meiner Geburt wurde ihnen gesagt, dass ich ein Bub bin und so haben sie mich ein Leben lang gesehen.“

„Aber deine Mutter musste sich doch etwas dabei gedacht haben, wenn sie dich gewickelt hat“, meinte ich.

„Zwischen meinem Bruder und mir liegen fast zwanzig Jahre. Sie hatte keinen Vergleich mehr und dachte vielleicht, dass das bei mir eben ein bisschen anders aussieht und dass es sich noch entwickeln muss. Aber sie wäre nie auf die Idee gekommen, dass etwas nicht stimmt. Bub ist Bub. Dann hat er eben einen kleinen Schwanz!“, erklärte er.

„Gut, das kann ich nachvollziehen. Ich hatte bis vor Kurzem auch keine Ahnung von Intersexualität“, sagte ich nachdenklich.

„Eben! Und meine Eltern können sich gar nichts darunter vorstellen. Ich lasse es einfach dabei. Sie sollen ihren Frieden haben“, meinte er und wirkte sehr stark dabei.

„Aber wenn du ihnen erklärst, dass du immer schon Eierstöcke und eine Gebärmutter hattest, und dass sie einem Irrtum erlegen sind, dann werden sie es vielleicht verstehen. Du kannst sie nicht in dem Glauben lassen, es sei eine Laune von dir, dass du ein Mädchen sein möchtest“, versuchte ich ihn nochmals davon zu überzeugen, ein Gespräch mit seinen Eltern zu suchen.

Er zuckte nur mit den Achseln.

„Soll ich mit ihnen sprechen?“, fragte ich.

„Nein! Das machst du nicht!“, funkelte er mich böse an.

Ich hatte keine Chance, ihn davon zu überzeugen, dass er mit ihnen sprechen und sie über seine Situation aufklären musste.

Er negierte dieses Thema und wollte nicht mehr darüber sprechen.

Die Eltern wollten nichts mehr mit ihm zu tun haben und somit war dieser Fall für ihn erledigt.

Abgesehen davon würde ich persönlich den Hausarzt zur Verantwortung ziehen, denn auch damals gab es schon eine Kinderklinik, in der ein Kind, dessen Sexualorgane nicht eindeutig zuordenbar sind, hätte untersucht werden müssen.

Aber Richard wehrte strikt ab.

Das würde seiner Familie noch mehr Scherereien bringen, und das wollte er nicht.

Also nahm er in Kauf, dass er nur noch Kontakt zu seinen Schwestern hatte, die wenigstens versuchten, mit der neuen Situation fertig zu werden.

Anatomisch gesehen lag die Scheide nach dem Blutsturz der ersten Regel frei, nachdem die Haut gerissen war, die sie bisher verborgen hatte.

Nun begann eine lange Zeit von Liebschaften und Abenteuern, die ihm meiner Meinung nach das Leben hätte kosten können.

Er wollte um jeden Preis die Bestätigung, eine Frau zu sein und nutzte seinen aufreizenden Augenaufschlag, um sich One-Night-Stands zu angeln, die ihm nichts bedeuteten.

Das Ziel war immer der Geschlechtsverkehr, der ihm dann doch nur Schmerzen bereitete und nichts brachte, außer der Gewissheit, als Frau gesehen worden zu sein.

Das war in meinen Augen ein Spiel mit dem Feuer, denn in seinem Ausweis stand noch immer Herr Richard Zimmermann.

Ich warnte ihn vor derartigen Abenteuern.

Diese Geschichten brachten ihn persönlich nicht weiter.

Aber er war verblendet von Komplimenten und Küssen.

„Eine Frau benimmt sich nicht so! Du kannst nicht mit jedem mitgehen und dich vögeln lassen. Du setzt dein Leben aufs Spiel“, schalt ich.

„Warum nicht?“, fragte er unbeschwert.

„Weil man das einfach nicht macht! Die Männer, mit denen du mit nach Hause gehst, achten dich nicht als Frau. Die haben keinen Respekt vor dir!“, rief ich verzweifelt.

Aber er lachte mich aus.

„Doch. Die sehen in mir eine Frau, sonst würden sie mich nicht vögeln wollen“, schlussfolgerte er.

„Das ist schon richtig. Aber das sind nicht die Art von Männern, die du möchtest und sie behandeln dich nicht als die Frau, die du gerne wärst.“

Ich redete gegen eine Wand.

„Abgesehen davon kannst du dir eine ganze Menge Krankheiten einhandeln und das ist nicht lustig“, ich versuchte es auf diese Weise, fand aber auch kein Gehör.

Natürlich hatte ich nicht das Recht den Moralapostel zu spielen. Aber ich konnte auch nicht verstehen, wie man mit einem Unbekannten in der Disco auf der Toilette Oralsex machen konnte oder wollte.

Dass Richard auf diese Art und Weise um Anerkennung kämpfen musste, stimmte mich traurig.

Bei einem dieser WC-Abenteuer lernte er Thomas kennen, in den er sich tatsächlich verliebte.

Richard meinte zumindest, verliebt zu sein, doch ich vermutete darin eine starke Abhängigkeit, denn Thomas konnte mit Richard machen, was er wollte.

Richard erzählte mir bereitwillig, wie sich ihre Treffen gestalteten und ich hatte den dringenden Verdacht, dass sich Richard in ein sadomasochistisches Spiel einließ. Er verhielt sich offensichtlich als devoter Sklave.

Die einzige Bedingung, die Richard zu stellen schien war, dass beim Sex das Licht ausgemacht sein musste.

Zu dieser Zeit hatte Richard weder einen Busen noch ausgeprägte Schamlippen. Die Harnröhre verlief durch die vergrößerte Klitoris.

„Thomas hat mir gesagt, dass seine Freundin in drei Wochen ein Baby bekommt“, sagte er mir so nebenbei.

Ich bekam eine Gänsehaut.

„Was ist denn das für ein Idiot?“, fragte ich erzürnt.

Richard zuckte unbeeindruckt die Achseln.

„Das hat mich zuerst auch gestört. Aber das ist seine Sache“, verteidigte er sich.

„Was? Nein! Du triffst dich nicht mehr mit ihm!“, rief ich sauer.

„Aber er ist so süß“, Richard hatte einen verklärten Blick.

„Was ist das für ein Typ, der so etwas macht?“, ich fasste es noch immer nicht.

„Ich will ihn aber wiedersehen. Er ist der erste, der mich befriedigen kann“, verteidigte er sich.

„Ich finde ihn als Person widerlich. Seine Freundin bekommt in drei Wochen ein Kind von ihm und er belügt und betrügt sie“, wetterte ich weiter.

„Ja, aber dafür muss er ein schlechtes Gewissen haben, nicht ich“, sagte Richard schmollend.

„Aber nicht, wenn du davon weißt. Dann finde ich es auch nicht in Ordnung, wenn du dich mit ihm triffst“, versuchte ich ihm zu erklären.

„Na und? Dann vögelt er eben eine andere, wenn nicht mich“, sagte er und hatte damit wahrscheinlich sogar recht.

„Ja, aber wenn er so ein furchtbarer und verlogener Mensch ist, warum magst du ihn dann überhaupt? Das verstehe ich nicht“, fragte ich ärgerlich.

„Weil er mich geil macht“, er kam etwas näher, so als würde er mir eine Verschwörung mitteilen.

„Er ruft mich zum Beispiel an und sagt, ich solle mich gefälligst ausziehen, er ist in zehn Minuten da. Zu seiner Freundin sagt er, das Fußballtraining hat länger gedauert“, er lachte.

„Du hast überhaupt keinen Stolz!“, rief ich zornig.

Er sah mich an, als würde ich chinesisch sprechen.

„Es bringt dir nichts. Das ist nicht gut!“, meine erklärenden, gut gemeinten Worte waren Luft.

Wochen später kam er weinend zu mir.

Thomas´ Freundin hatte Wind davon bekommen und machte Stress.

Natürlich.

Thomas meldete sich allerdings Wochen später noch, doch irgendwann war auch diese Episode Vergangenheit.

Was ich im Laufe der Jahre allerdings zu verstehen lernte war, dass für mich Stolz eine andere Bedeutung hatte als für Richard, beziehungsweise Romy.

Romy/Richard, Frühjahr 2013

Nachdem der Termin zur geschlechtsangleichenden Operation für September 2013 feststand, konnten sämtliche Dokumente von Richard auf Romy geändert werden.

„Begleitest du mich zum Gemeindeamt? Ich muss meine Geburtsurkunde und den Staatsbürgerschaftsnachweis umändern lassen,“ sagte er und ich hatte Mühe, mich zu entscheiden, wie ich ihn/sie ansprechen sollte.

„Ab wann soll ich denn Romy zu dir sagen?“, fragte ich etwas unsicher.

„Ja, jetzt, wann denn sonst, du musst dich daran gewöhnen. Je schneller, desto besser“, meinte er/sie lachend.

„Und die Psychologin hat schon alles genehmigt?“, fragte ich, obwohl ich ja wusste, dass der OP-Termin schon feststand.

Er/sie sah mich an, als hätte ich gesagt, wir fliegen zum Mond.

„Natürlich, sonst hätte ich den Termin ja gar nicht bekommen, das wird ja alles geprüft“, meinte er/sie.

„Und du freust dich darauf?“, fragte ich ihn/sie und wusste bereits im Vorhinein seine/ihre Antwort.

„Natürlich wäre ich lieber tot, das weißt du“, ich erntete einen strafenden Blick.

„Aber du möchtest ja nun auch optisch und amtlich eine Frau sein und du bekommst jetzt diese einmalige Chance, freust du dich nicht darüber?“, fragte ich ihn/sie und wollte mich gerne mit ihm/ihr freuen.

„Ich kann mir nicht vorstellen, dass ich eine schöne Frau werde. Schau dir meinen Kiefer an, meine Arme sind viel zu männlich, ich habe ein schmales Becken, dafür breite Schultern. Ich werde eine hässliche Frau werden“, antwortete er/sie.

Genau das hatte ich befürchtet.

„Versuche doch einfach einmal, dich darüber zu freuen“, meinte ich mit Nachdruck und versuchte das Thema zu wechseln.

„Was hat denn die Pflegedienstleitung dazu gesagt?“

Er/sie dachte nach.

„Eigentlich war sie sehr nett zu mir. Sie hat gemeint, dass wir das schon schaffen werden. Die Direktorin wollte mich aber davon überzeugen, dass ich nach der Operation auf eine andere Station wechseln soll, damit ich dort einen Neuanfang machen kann. Sie meinte, es wäre besser für mich, irgendwohin zu gehen, wo mich und meine Geschichte niemand kennt.“

Ich erschrak bei diesen Worten, wusste aber gleichzeitig, dass das im Grunde eine gute Idee war.

„Und? Fändest du das nicht gut?“, fragte ich ihn/sie.

Ich kannte ihn/sie aber so gut, dass ich wusste, dass es keinen Sinn hätte, weil er/sie seine/ihre Geschichte preisgeben würde, sobald er/sie Vertrauen in eine Person gesetzt hatte.

Und dann wäre sein/ihr Geheimnis heraus und es würden wieder alle wissen.

„Aber warum darf es denn keiner wissen? Das ist deine Geschichte, dein Leben. Ich finde es spannend“, sagte ich.

Richard/Romy schnaubte.

„Ja, du vielleicht, Isa. Du bist anders. Aber die meisten Menschen haben Vorurteile und sehen mich als Missgeburt.“

Ich konnte es nicht nachvollziehen und hielt meinen Mund.

Natürlich diskutierten wir im Kreise der Kollegen und Kolleginnen ausführlich das Thema „Geschlechtsangleichung“ im Falle Richard/Romy, aber es gab niemanden, zumindest nicht in meiner oder Richards/Romys Anwesenheit, der sich nicht positiv dazu äußerte.

Vielleicht ist es meine Herangehensweise an dieses heikle Thema, dass ich noch nie auf Menschen gestoßen bin, die Romy für ihre „Umwandlung“ verachteten.

Ja, vielleicht ist es die Art und Weise, wie ich es erzähle.

Es ist ja nicht eine Laune von Romy, plötzlich nicht mehr Richard sein zu wollen. Ihr ganzes Leben wäre anders verlaufen, hätte man sie als Kind ordentlich untersucht.

Denke ich.

Die inneren Organe eindeutig weiblich, ihr Verhalten in der Kindheit, sich lieber Mädchen zuzuwenden und nicht mit den Burschen raue Spiele zu spielen, später ihre Stimme und ihr gesamtes Wesen, hätte man da nicht….

Ja, hätte man.

Aber es ist zu spät.

Laut WHO (World Health Organisation) bekommen intersexuell geborene Menschen einen Stempel aufgedrückt.

Der Code dieser Krankheit lautet in der internationalen Klassifikation der Krankheiten: ICD-10-GM-2014

Definition:
angeborene Fehlbildungen, Deformitäten und Chromosomen-Anomalien, auch angeborene Fehlbildungen der Genitalorgane, unbestimmtes Geschlecht und Pseudohermaphroditis.

Jetzt frage ich mich tatsächlich, ob man von einer Krankheit sprechen kann, wenn (laut Wikipedia und andere Quellen) mindestens 0,1% der Bevölkerung (im konkreten Fall wurde Deutschland angeführt), also bei einer von tausend Geburten, ein intersexuelles Kind zur Welt kommt. (In manchen Quellen liest man von 1-2 von 1000 Kindern).

Wie überall ist aber die Dunkelziffer vermutlich um ein Vielfaches höher.

Liegt es da nicht auf der Hand, dass es in Wirklichkeit ein „drittes Geschlecht“ gibt, das heute Gott sei Dank in Deutschland bereits in der Gesetzgebung Beachtung findet?

Man kann also annehmen, dass von 1000 Kindern, 509 Mädchen, 490 Burschen und 1 Pseudohermaphrodit zur Welt kommen.

Man könnte diese Tatsache auch von einer anderen Seite beleuchten und nicht von einer Krankheit sprechen, sondern von einer Besonderheit.

Pseudohermaphroditen sind etwas Seltenes, etwas Einmaliges.

Vermutlich müsste man ein etwas schmeichelnderes Wort kreieren als Zwitter, Zweigeschlechtlicher, Intersexueller oder Intergeschlechtlicher.

Vielleicht wäre Jumä, Mäju oder Knädchen eine Lösung?

Man muss dieses dritte Geschlecht nur in die Köpfe der Menschen bringen und schon wird auch das zur Normalität.

Steht zum Beispiel Mäju in der Geburtsurkunde, kann sich dieser junge Mensch im entscheidungsfähigen Alter selbst aussuchen, ob er ein Mäju bleiben oder sich einer geschlechtsangleichenden Operation in die eine oder andere Richtung unterziehen möchte.

Später wachsen diese jungen Menschen zu einem Frama, Mafra oder Herm heran.

Heutzutage ist es sehr einfach, sich mit Hilfe von YouTube & Co Videos zu jedem Thema anzusehen.

Da Romy der erste Mensch ist, den ich (wissentlich) kenne, der diese Entwicklung durchmacht, habe ich mich natürlich sehr dafür interessiert und ein wenig recherchiert.

Und beinahe jeder intersexuelle Mensch hatte in seinem Leben die Phase, in der er sich als „Missgeburt“ oder „Monster“ fühlte. Diese beiden Worte kommen leider sehr häufig vor und spiegeln sehr gut ihre Gedanken wider.

Bei den meisten Menschen kam noch dazu, dass sie von den Eltern belogen, beziehungsweise nicht informiert wurden.

Manchmal, wie in Romys Fall, hatten auch die Eltern keine Ahnung von der Zweigeschlechtlichkeit ihres Kindes.

Man muss sich vorstellen, wie es ist, wenn man in der Volksschule sitzt und ein Biologiebuch in die Hand bekommt. Man blättert darin und kommt unweigerlich auf die Seiten, wo Mann und Frau abgebildet sind. Nackt und mit detaillierten Zeichnungen der inneren und äußeren Geschlechtsorgane.

Man stelle sich das vor!

Mit einem Projektor wird die Zeichnung lebensgroß an die Wand projiziert und das intersexuelle Kind bekommt den ersten Schock fürs Leben.

Ja, wenn es nur Mann und Frau gibt?

Was bin dann ich?

Es traut sich weder die Lehrerin noch einen Klassenkameraden oder Kameradin zu fragen.

Was passiert, wenn es seine Eltern damit konfrontiert?

Ein Jumä wie Romy hätte sich eher die Zunge abgebissen, als seine/ihre Eltern auf ihre Geschlechtsorgane anzusprechen.

„Ich bin ein Jumä“, meinte Stephanida und stemmte beide Arme energisch in die Seiten, „meine Mama hat gesagt, ich kann mir aussuchen, mit wem ich im Sportunterricht mitmachen möchte“.

Die Burschen umringten neugierig das kleine Jumä.

„Dann spiele mit uns Fußball!“, rief Klaus und drängte sich nach vorne, um diesen jungen, frechen Menschen besser zu sehen.

Das Jumä war von Anfang an ein sehr beliebter Spielgefährte und jeder freute sich, in seiner Nähe zu sein.

Es hatte sich daran gewöhnt, dass man es mit „er“, „sie“ oder „es“ ansprach. Seine Mutter hatte ihm schon ganz früh gesagt, dass es etwas Besonderes sei.

Stephanida spielte mit Leidenschaft mal Fußball, mal Völkerball.

Es machte aber genauso gerne beim Bodenturnen mit und meldete sich zum Ballettunterricht an.

Nachdem ein selbstbewusster, von allen akzeptierter Mensch herangewachsen war, entschied sich Stephanida mit 16 Jahren zu einer geschlechtsangleichenden Operation und wurde zu Stephanie.

Sie bekam mit ihrem Mann zwei Kinder und lebte glücklich… bla bla bla…

Genauso gut könnte aber auch sein, dass sich Stephanida in ihrem Körper wohl fühlt und einfach nur Stephanida bleiben möchte.

Sie hat ihre Situation und ihr Geschlecht akzeptiert und wird von ihrem Umfeld in ihrer Person bestärkt.

Aber was für eine Persönlichkeit kann sich aus einem Menschen entwickeln, der sich klein und krank fühlt?

Der denkt, er wäre eine Missgeburt und der von anderen Kindern gehänselt und beleidigt wird?

Wie fühlt sich ein Mensch, dem gesagt und gezeigt wird, er sei nicht normal?

Er sei weder das noch das?

Ein Monster?

Wer besitzt das Recht, über normal und abnormal zu entscheiden?

Vielleicht betrifft mich diese Situation deshalb so sehr, weil ich sehe, wie ein wertvoller Mensch an den Aussagen seiner Mitmenschen zu zerbrechen droht.

Dazu gehört gesagt, dass es allerdings nur wenige Menschen sind, die harte Urteile fällen oder Beleidigungen aussprechen.

Aber sind im Grunde nicht diese Menschen die „Armudschgerl“?

(Armudschgerl: ein Wiener Ausdruck für bemitleidenswerte Menschen)

Wenn jemand nicht der Norm entspricht ist er nicht abnormal, sondern anders normal oder einfach etwas Besonderes.

Das ist, was ich mir für diese Menschen wünsche.

Richard, Winter 2012, auf der Post

„Ich möchte das Päckchen für Herrn Zimmermann Richard abholen“, sagte Richard und sah der Dame am Schalter lächelnd ins Gesicht.

Die Frau schaute auf ein Formular und antwortete, „tut mir leid, aber da muss der Herr Zimmermann schon selbst kommen.“

Richard war etwas amüsiert.

„Nein. Ich hole das Päckchen aber ab“, meinte er und sah sie durchdringend an.

„Herr Zimmermann kann diese Sendung aber nur persönlich entgegennehmen“, sagte sie hartnäckig.

Richard genoss diesen Augenblick und wartete eine Weile.

Die Frau am Schalter wirkte etwas genervt, weil sich hinter Richard schon eine kleine Schlange gebildet hatte.

„Es tut mir sehr leid, dass ich Ihnen das Päckchen nicht geben kann, aber Herr Zimmermann muss es persönlich abholen“, wiederholte sie, sah demonstrativ an Richard vorbei und winkte bereits den nächsten Kunden an den Schalter.

Doch Richard blieb hartnäckig stehen.

„Haben Sie mich verstanden?“, fragte sie nun etwas lauter und sah ihn wieder an.

„Natürlich habe ich Sie verstanden“, Richard lachte amüsiert.

Die Dame verlor beinahe die Geduld.

„Ja, dann sagen Sie ihm das bitte“, sagte sie unfreundlich.

„Aber ich bin doch der Herr Zimmermann!“, rief nun Richard lachend aus und genoss den irritierten Blick der Frau am Schalter.

Da sie nichts dazu sagte, kramte er seinen Pass hervor und legte ihn vor sie hin.

„Das kann ich nicht akzeptieren“, sie schüttelte den Kopf.

„Er muss schon persönlich kommen“, sie gab ihm den Pass zurück.

„Aber das bin ich!“, Richard freute sich über die Schwierigkeiten, die sie ihm machte.

„Sind Sie die Schwester?“

Sie griff wieder nach dem Pass, den Richard noch in der Hand hielt und sah vom Pass zu Richard und wieder zurück.

„Entschuldigen Sie“, meinte sie irritiert und reichte ihm das Päckchen.

Als er mit dem Päckchen aus der Postfiliale heraustrat, erhielt ich sofort einen Anruf.

„Isa, das kannst du dir nicht vorstellen“, ich verstand ihn kaum, weil er so lachen musste.

„Ja, du hast dich tatsächlich verändert“, lachte ich und hörte mir zum x-ten Male an, wie er den Gesichtsausdruck der Bediensteten beschrieb, als er ihr sagte, dass ja ER der Herr Zimmermann war.

„Ja, aber man erkennt ja trotzdem, dass ich keine Frau bin“, sagte er nach einer Weile.

„Nein, Richard, du siehst ja, dass sie dich für eine Frau gehalten hat“, entgegnete ich.

„Ja, aber nur, weil ich lange Haare habe“, widerspricht er mir schon wieder.

„Nein, weil du eine frauliche Stimme hast und weil du einfach unmännlich bist“, sagte ich.

„Naja, egal. Ich habe mich trotzdem gefreut… und wie sie mich dann angesehen hat“, wieder brach er in schallendes Gelächter aus.

Ich stimmte mit ein und stellte mir die Frau mit offenem Mund vor.

„Ja, ihr blieb wirklich der Mund offenstehen, als ich ihr sagte, dass ja ICH der Herr Zimmermann bin“, er konnte es nicht oft genug wiederholen.

„Jetzt bist du ja bald wirklich eine Frau“, sagte ich und zählte an den Fingern, „Sieben Monate noch.“

„Meinst du, dass ich das Richtige mache?“, fragte er unsicher.

„Weißt du schon, wie du heißen wirst?“, lenkte ich von der Frage ab, die ich schon zur Genüge mit bestem Wissen und Gewissen beantwortet hatte.

Was war schon das Beste oder das Richtige?

Wie in Gottes Namen sollte ich das wissen?

Was war schon richtig, was war falsch?

„Riccarda. Der weibliche Name für Richard eben?“, antwortete er unsicher.

„Ja, gefällt mir“, sagte ich, war mir aber nicht so sicher.

„Aber meinst du nicht, dass mich die, die mich kennen, dann doch immer wieder Richard nennen, weil die beiden Namen sehr ähnlich sind?“, fragte er unsicher.

„Hm. Das könnte schon sein, was den Nachteil hat, dass vielleicht wieder jemand „er“ sagt. Wenn du einen völlig anderen Namen wählst, dann ist das bestimmt einfacher“, bestätigte ich ihm.

„Was hältst du von Emma?“, fragte er, „oder Viktoria, Katharina oder Celine?“

„Also wenn du mich fragst, dann würde ich einen einfachen Namen wählen. Ja, so wie Emma oder so“, meinte ich abwägend.

„Was sagst du zu Romy?“, fragte er plötzlich lebhaft.

Ich brauchte nicht lange zu überlegen: „Ja, ausgezeichnet, finde ich gut.“

In Gedanken stellte ich mir ihr Gesicht vor und fand Romy auf Anhieb passend.

„Ja, Romy Riccarda“, sagte sie feierlich.

Natürlich begleitete ich sie zum Gemeindeamt.

Ihr war etwas mulmig zumute, als wir das Büro des Gemeindesekretärs betraten, der uns freundlich und etwas neugierig begrüßte und den sie schon als Kind kannte.

Aber er reagierte sehr gelassen auf Romys Ansuchen auf Namensänderung und erzählte uns, dass das nicht seine erste Namensänderung in einer solchen Situation war.

Das fanden wir sehr interessant.

Es war irgendwie eigenartig.

Beim Eintreten ins Gemeindeamt war er noch Richard, beim Verlassen hatte sie eine neue Geburtsurkunde in der Hand.

ROMY RICCARDA war geboren!

Romy/Richard, 2012, neue Identität

Im Krankenhaus gab es viel Gemunkel über das Wesen Richard/Romy, aber das Krankenpflegepersonal und die Ärzte gewöhnten sich schnell an die neue Situation. Seine/ihre Haare waren nun lang, er/sie bekam weibliche Dienstkleidung und er/sie kam geschminkt zur Arbeit.

Natürlich sprach man über sie/ihn.

Es war eine schwierige Zeit für Richard/Romy.

Er/sie stand mitten im „Umbruch“.

Er/sie befand sich sozusagen zwischen zwei Welten.

Aber um von seinen/ihren Problemen abzulenken und sich die Bestätigung zu holen, dass er/sie bereits wie eine Frau aussah, ging er abends häufig aus.

Er/sie trug meist Jeans und eher unauffällige Shirts.

Aber dann kam der Tag, an dem er/sie sein/ihr erstes Kleid kaufte.

Seine/ihre Beine, unerhört gut geformt und lang, gefielen ihm/ihr in dem kurzen, engen Kleid.

Für meine Verhältnisse war das Kleid zu kurz, zu eng und etwas obszön. Ich sagte ihm/ihr das. Es war ihm/ihr egal.

Richard/Romy stürzte von einem Abenteuer in das nächste.

Von einem Fest ging er/sie einmal in den Morgenstunden mit zwei Südamerikanern nach Hause, die ihm/ihr dort „Salsa-tanzen“ beibringen wollten.

Gutgläubig folgte er/sie ihnen nach Hause, aber die Männer versperrten die Türe und wollten mehr von ihm/ihr.

Von Salsa war keine Rede mehr.

Der eine hielt ihn/sie fest und der andere zog schon an seinem/ihrem Kleid.

In seiner/ihrer Panik, dass sie ihn/sie nackt sehen würden und dann merkten, dass er/sie keine „richtige“ Frau war, versprach er/sie, ihnen „einen zu blasen“, wenn sie von ihm/ihr ließen.

Als er/sie mir das erzählte, war ich in arger Versuchung, ihn/sie an Ort und Stelle zu ermorden.

„Hast du total den Verstand verloren!“, schalt ich ihn/sie.

„Ja, ich weiß, es war dumm von mir…“, ich ließ ihn/sie gar nicht aussprechen.

„Was heißt hier dumm? Du bist das Dämlichste, was mir je untergekommen ist!“

Ich konnte mich erst gar nicht beruhigen.

„Stimmt“, sagte er/sie und senkte den Kopf, „ich denke, die hätten mich umgebracht, wenn sie gemerkt hätten, dass ich keine richtige Frau bin.“

„Darauf kannst du wetten“, ich war noch immer außer mir.

„Weißt du“, begann er/sie und sah mich unschuldig an, „ich hatte das erste Mal in meinem Leben richtig Angst.“

Das konnte ich mir vorstellen.

„Sie wollten mich vergewaltigen, fuhr er/sie fort und ich schüttelte unablässig den Kopf.

„Hundertprozentig“ bestätigte ich und er/sie erzählte mir auch, wie er/sie die beiden Männer beim Tanzen „heiß“ gemacht hatte.

Ich kannte seinen/ihren Blick und seinen/ihren Augenaufschlag, wenn es um das Flirten ging.

„Mach das nie mehr wieder!“, sagte ich und sah ihm/ihr ganz fest in die Augen, die er/sie sofort niederschlug.

„Weißt du was eine Hure ist?“, fragte ich nach einigen Minuten.

Er/sie sah mich verwirrt an, offensichtlich wusste er/sie nicht, auf was ich hinauswollte.

„Natürlich weiß ich, was eine Hure ist“, er/sie zog die Augenbrauen zusammen und sah mich finster an.

„Was ist der Unterschied zwischen dir und einer Hure?“, wollte ich weiter provozieren.

„Was soll das?“, fuhr er/sie mich an.

„Die Huren verlangen Geld dafür“, sagte ich trocken und wartete auf seine/ihre Reaktion.

Er/sie biss sich auf die Lippen.

„Aber ich mache das nur, weil ich die Bestätigung brauche“, verteidigte er/sie sich.

„Es ist aber ein Unterschied, ob ich mir beim Flirten beweise, dass Männer auf mich fliegen, ob ich sie küsse, oder ob ich mit ihnen ins Bett gehe. Und da gibt es dann abermals eine Differenzierung, nämlich: weiß ich am nächsten Tag noch seinen Namen, oder nicht mehr?“, ich hob eine Augenbraue und sah ihn/sie böse an.

„Um das geht es nicht. Ich will eine Frau sein!“, rief er/sie zornig.

„Aber Frau sein ist nicht gleichzusetzen, mit Beine-breit-machen“, ich versuchte nach Worten zu suchen, um ihm/ihr zu erklären, was ich unter „Frau-Sein“ verstand.

„Als Frau sollst du Würde haben, du sollst mit Bedacht Männer wählen, die seriös sind, die Respekt vor dir haben, die dich als Frau achten, und nicht nach dem Sex VERachten, verstehst du mich?“, fragte ich.

Er/sie sah mich mit einem Blick an, der mir zu verstehen gab, dass keines meiner Worte sein Ziel erreicht hatte.

Ich seufzte.

„Du möchtest doch deine große Liebe finden, oder nicht?“, fragte ich einfühlsam.

Er/sie nickte eifrig, dann änderte sich aber sein/ihr Blick und wurde traurig.

„Für mich gibt es keine große Liebe“, er/sie klang trotzig.

„Und wieso sollte es für dich keine große Liebe geben?“, ich ärgerte mich schon wieder über diesen ständigen Pessimismus.

„Weil ich ein Monster bin“, kam natürlich prompt.

„Nein, bist du nicht!“, schalt ich ihn/sie.

„Du bist ein wundervoller, humorvoller, intelligenter Mensch“, sagte ich.

„Ja, aber ich bin nicht Mann und nicht Frau. So jemanden will keiner!“, rief er/sie aus.

„Nein, du bist ein Mädchen, und du hast jetzt die Chance, auch körperlich eines zu werden. Vermassle das nicht! Du hast allen Grund der Welt jetzt glücklich zu sein. Dein Traum geht in Erfüllung!“

„Und wenn ich eine hässliche Frau werde?“, fragte er/sie leise.

„Du wirst keine hässliche Frau!“, keifte ich.

„Bei diesen Augen, diesem Mund, diesen Zähnen, diesem Gesicht, dieser großartigen Figur“, zählte ich auf, „was willst du noch?“

„Ich möchte die schönste Frau der Welt sein!“, stammelte er/sie, und in diesem Moment war ich mir nicht sicher, ob er/sie den Verstand verloren hatte.

Abgesehen davon, war er/sie für mich, und ich denke auch für viele andere, einer der schönsten und interessantesten Menschen, aber ich mochte ihn/sie in diesem Augenblick nicht leiden, weil ich es anmaßend fand, diesen Wunsch zu äußern.

Romy, Februar 2018, das Schmerzprotokoll

Meinen lieben Freund und ehemaligen Chef hat es nun auch erwischt.

Romy sagt es mir am Telefon. Ich bin entsetzt, aber nicht überrascht.

Die ständigen Nörgeleien, Krankheitsstände, Dienste besetzen und zu wenig Personal machten ihm arg zu schaffen und zwangen ihn schließlich in die Knie.

Im November 2017 habe ich gekündigt.

Geplant war das überhaupt nicht.

Ich fühlte mich zwar sehr unter Druck, weil ich meine Arbeit, meine Familie, mein Haus, meinen Garten, meine Freunde, meine Tiere, meine Hobbies, meinen Sport und meine Schreiberei unter einen Hut bringen wollte, aber ich dachte nicht wirklich daran, meine gut bezahlte Arbeitsstelle an den Nagel zu hängen und von der Schriftstellerei zu leben.

Aber natürlich wollte ich das irgendwann.

Die Umstellung von der handschriftlichen auf eine elektronische Fieberkurve fand am Anfang einige Gegner, die im Laufe der Zeit doch alle zugaben, dass das eine gute Sache ist, inklusive mir.

Allein deshalb, weil man nicht von sieben Ärzten die Handschrift entziffern können muss.

Doch mit den Laptops kam eine neue Verordnung nach der anderen. Mir kam vor, als würde alle zwei Monate irgendetwas umgestellt.

Die Stimmung im Team konnte sich der Veränderung auch nicht entziehen. Statt in den Pausen Spaß zu machen und kurz „abzuschalten“, wurden fachliche Diskussionen geführt, oder „geraunzt“.

(raunzen: österreichischer Ausdruck für jammern)

Als dann schließlich das „Schmerzprotokoll“ eingeführt wurde, schloss ich mich der Gruppe der „Raunzer“ an und merkte, wie meine Unzufriedenheit stieg.

(Raunzer: Menschen, die gerne jammern)

Ich möchte das Prozedere vor der Einführung des Schmerzprotokolls schildern, beziehungsweise meine Vorgangsweise, wenn ein Patient Schmerzen äußerte.

Nun muss ich aber noch festhalten, dass das Schmerzprotokoll eine gute Sache ist, wenn der Patient wegen Schmerzen im Krankenhaus ist, weil er zum Beispiel eine Wirbelfraktur oder Polyneuropathie hat.

Natürlich werden in diesem Fall Medikamente verwendet, um die Schmerzen zu lindern und mit einem Protokoll kann man anhand des Verlaufes feststellen, wie und ob die Therapie zu einem Erfolg führt.

Aber es geht darum, dass ich das Gefühl habe, dass „alles“ standardisiert wird.

Und dagegen bin ich.

Man stelle sich einfach vor:

Ein Patient, ein älterer Herr von 85, der eine leichte Gefühlsstörung im linken Bein hat, aber dennoch gut mobil und auch sehr gut orientiert ist, läutet.

Ich betrete das Zimmer, schalte die Glocke aus und frage freundlich: „Ja, Herr. S., was brauchen Sie denn?“

„Schwester, ich habe seit heute Morgen Kopfschmerzen. Das habe ich immer, wenn das Wetter umschlägt und morgen soll ja Schnee kommen.“

Ich setze mich zu ihm ans Bett und nicke mitfühlend.

„Ja, das kann ich verstehen. Ich spüre das Wetter auch manchmal. Haben Sie das also öfter?“

„Schon Jahre. Aber das ist nicht schlimm. Vergeht auch wieder“, er lacht.

„Und was machen Sie zuhause dagegen?“, frage ich.

Er senkt den Kopf.

„Meine Frau hat mir immer einen Pfefferminztee gekocht und gesagt, das wird schon wieder“, jetzt stehen Tränen in seinen Augen.

Ich weiß, was nun kommt.

„Sie ist vor vier Monaten gestorben“, sagt er traurig und er tut mir furchtbar leid.

Ich streichle über seinen Unterarm.

„Haben Sie sich gut verstanden?“, frage ich.

„Sie war eine brave Frau, war immer für mich da. Wir haben vier Kinder und alle sind tüchtig, aus allen ist etwas geworden,“ er wirkt jetzt sehr stolz.

„Wie lange waren Sie denn verheiratet?“, frage ich weiter.

Er sieht mich durchdringend an.

„Schwester, zweiundsechzig Jahre, ja, zweiundsechzig Jahre, können Sie sich das vorstellen?“.

Ich nicke anerkennend.

„Natürlich hat es auch das eine oder andere Problem gegeben. Es wäre gelogen, wenn es bei uns nie Probleme gegeben hätte. Aber wir haben immer zusammengehalten. Heute lassen sich doch alle gleich scheiden. Ich finde das schade. Zweiundsechzig Jahre, Schwester. Das ist eine lange Zeit. Und sie fehlt mir sehr.“

„Das kann ich gut verstehen“, sage ich und ich schaue ihm tief in die Augen.

„Und die Kinder wohnen in Ihrer Nähe?“, frage ich ihn weiter.

Er nickt.

„Meine Tochter wohnt in meinem Haus. Sie kümmert sich sehr lieb um mich. Die Enkel sind ja auch schon groß. Zwei Söhne wohnen in der Nähe und kommen mich oft besuchen. Nur meine älteste Tochter hat es nach Innsbruck verschlagen. Aber wir telefonieren häufig.“

Er wirkt jetzt nicht mehr traurig.

Sein Bettnachbar wird jetzt aufmerksam.

„Mein Sohn ist auch in Innsbruck. Er wohnt gleich in der Nähe der Schanze, wie heißt die gerade?“, er sucht nach dem Wort.

Die Augen von Herrn S. werden lebendig.

„Das ist nicht weit von Johanna entfernt“, er dreht sich jetzt ganz um, um besser mit seinem Nachbarn reden zu können.

Das ist der Zeitpunkt, wo ich auch gehen kann, ohne ein schlechtes Gewissen zu haben.

Ich erhebe mich und klopfe ihm noch einmal auf die Schulter.

„Was halten Sie davon, wenn ich Ihnen eine Tasse Pfefferminztee bringe?“, frage ich aufmunternd.

Er strahlt und nickt.

Als ich mit dem Tee zurückkomme, ist er in einem Gespräch mit dem Nachbarn vertieft. Ich störe nur ungern.

„Wenn die Kopfschmerzen nicht besser werden, soll ich Ihnen dann eine Tablette bringen?“, frage ich ihn.

„Das ist eine gute Idee“, sagt er, „aber momentan geht es wieder.“

„Was nehmen Sie denn zuhause, wenn Sie Kopfschmerzen haben?“, möchte ich wissen.

„Einfach ein Aspirin oder ein Mexalen“, sagt er.

„Wissen Sie was?“, schlage ich vor.

„Ich sage dem Oberarzt, er soll Ihnen die Tablette für den Bedarf aufschreiben, und wenn Sie eine brauchen, dann läuten Sie bitte und ich werde Ihnen eine Tablette bringen.“

Er ist einverstanden.

Ich gehe und telefoniere mit dem Arzt, der in die elektronische Fieberkurve bei Bedarf das gewünschte Medikament eingibt.

Herr S. braucht keine Tablette mehr.

Das Gespräch und die Zuwendung waren Therapie genug.

Vielleicht bilde ich mir das ein, aber ich habe es oft so empfunden.

Szenario NEU:

Der Patient Herr S. läutet.

„Ja, Herr S.? Kann ich Ihnen helfen?“, frage ich.

„Schwester, ich habe seit heute Morgen Kopfschmerzen. Das habe ich immer, wenn das Wetter umschlägt und morgen soll ja Schnee kommen.“

„Bitte warten Sie einen Augenblick. Ich komme gleich wieder“, sage ich, schalte die Glocke aus und verlasse den Raum.

Als ich mit dem Laptop zurückkomme und mit dem Wagen, auf dem das Gerät montiert ist, ganz knapp an sein Bett fahre, stutzt er.

Ich bin beschäftigt, seine Daten aufzurufen. Das Gerät arbeitet mir zu langsam und ich bin etwas ungeduldig.

Geduldig wartet Herr S. und