L.U. Ulder

Jahr der Ratten

-Wie alles begann-

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Jahr der Ratten

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Kapitel 16

Kapitel 17

Kapitel 18

Kapitel 19

Kapitel 20

Kapitel 21

Kapitel 22

Kapitel 23

Kapitel 24

Kapitel 25

Kapitel 26

Kapitel 27

Kapitel 28

Kapitel 29

Kapitel 30

Kapitel 31

Kapitel 32

Kapitel 33

Kapitel 34

Kapitel 35

Kapitel 36

Kapitel 37

Kapitel 38

Kapitel 39

Kapitel 40

Kapitel 41

Kapitel 42

Kapitel 43

Kapitel 44

Kapitel 45

Epilog

Impressum neobooks

Jahr der Ratten

( Wie alles begann )

L.U. Ulder

Der Autor ist Mitglied im Autorennetzwerk Qindie. Qindie steht für qualitativ hochwertige Indie-Publikationen. Achten Sie also künftig auf das Qindie-Siegel! Für weitere Informationen, News und Veranstaltungen besuchen Sie unsere Website: http://www.qindie.de/

Kapitel 1

Leiden, Niederlande.

Frühsommer 2008

Der kleine Raum war nur spärlich möbliert, er ähnelte in seiner unpersönlichen Ausstrahlung mehr einer billigen Absteige als einem Appartement. Ein schmales Doppelbett mit Messingrahmen, von dem die verfärbte Beschichtung abblätterte, ein einzelner Nachttisch mit einer primitiven Lampe darauf. Das Sideboard bestand aus dem gleichen Material wie der Nachttisch, minderwertige Spanplatte mit einem gelblichen Plastikfurnier. An den Ecken bog sich der Umleimer hoch.

Vor dem Fenster ein Stoffvorhang aus unterschiedlichen Orangetönen, schachtelartig angeordnet. Die weißen Wände völlig kahl. Einziger persönlich wirkender Gegenstand war ein roter Ferrari GTO im Maßstab 1:18, der, wie von seinem Spielkameraden verlassen, auf dem Sideboard stand.

Die Nachttischlampe wäre in der Lage gewesen, der tristen Umgebung mit ihrem warmen, gelblichen Licht einen Hauch von gemütlichem Ambiente zu verleihen. Unter den gegebenen Umständen aber verstärkte sie nur die düstere Schmerzen und Blut verheißende Atmosphäre.

Der nackte Körper, regungslos in einem Geschirr hängend, warf in ihrem Licht den bizarren Schattenriss eines riesigen Vogels an die gegenüberliegende Wand.

Mit ausgebreiteten Armen an ein Aluminiumrohr geschnallt, das vom rechten Ellenbogen bis zur linken Hand reichte, baumelte nur der rechte Unterarm schlaff herunter.

Ein Kettenflaschenzug, an der Zimmerdecke und am Alurohr befestigt, zog den Mann in die Senkrechte auf seine weit abgewinkelten Knie. Eine an den Fußgelenken verzurrte Spreizstange verhinderte zuverlässig das Zusammenführen der Beine.

Durch den baumelnden Unterarm hing die Person schräg, die Anordnung wirkte asymmetrisch, ähnlich einer Jesusfigur, die jeden Moment vom Kreuz zu rutschen drohte.

Die zweite Person, die sich in dem Raum befand, hatte das Sideboard von der Wand gezogen und auf dem Fußboden verschoben, bis es genau mittig vor dem Bett stand.

Der dunkel gekleidete Mann trug dünne Lederhandschuhe, er arbeitete mit präzisen Handgriffen und ohne erkennbare Hektik. Aus dem mitgebrachten Rucksack hatte er einen Elektromotor von der Größe eines Scheibenwischerantriebes zutage gefördert und auf dem Sideboard abgelegt. Er richtete seine Lage penibel genau aus und befestigte ihn schließlich mit einer ebenfalls aus dem Rucksack stammenden Schraubzwinge. Dabei arbeitete er so vorsichtig wie möglich. Nur vereinzelt war ein leises, metallisches Klirren zu vernehmen.

Der Kopf des Gefesselten ruhte mit dem Kinn auf der Brust. Aus der Nase drangen schnaufende Atemgeräusche. Lautere Lebenszeichen ließ das Klebeband über dem Mund nicht zu.

Der andere Mann suchte in seinen Rucksack, bis er eine zwei Zentimeter breite Plastikschlaufe mit einer Öse daran in der Hand hielt. Mit spitzen Fingern ergriff er den Penis seines Opfers und schob die Schlaufe darüber, bis sie dicht am Körper saß. Eine Hand hielt die Schlaufe in ihrer Position, die andere zog sie fest zu. Augenblicklich begann sich die Hautfarbe des Geschlechtsteils in einen blass violetten Ton zu verändern. Die Blutstauung ließ das Glied ein wenig anschwellen, bis es rechtwinklig vom Körper abstand. Eine letzte nutzlose Erektion. Jetzt verband der Mann die Öse der Schlaufe mit einem Zahnriemen, der fest auf der Antriebswelle des Elektromotors saß und bis an den Körper heran ragte. Den Motor schloss er mit einem Trafo an das Stromnetz.

Plötzlich drang ein Geräusch in den Raum.

Der Kopf der unheimlichen Person wirbelte zur Seite, die Augen verengten sich zu schmalen Schlitzen. Konzentriert horchte der Mann in den Flur der kleinen Wohnung, hielt dabei den Atem an. Aus dem Treppenhaus drangen die Geräusche zweier gut gelaunter Menschen, Gesprächsfetzen, aufgekratztes Kichern. Das durchdringende Klack Klack hoher Absätze wanderte die Treppe hinab, wurde erst lauter, danach entfernte es sich. Laute Rufe einer letzten Verabschiedung, die Haustür fiel schwer ins Schloss, gleich darauf kehrte Ruhe ein. Das Pärchen von vorhin hatte sein Tête-à-Tête beendet, die Frau die Wohnung ihres Liebhabers verlassen.

Der Mann konzentrierte sich wieder auf sein hilfloses Opfer. Er schaltete den Trafo ein, die Stromspannung erzeugte augenblicklich ein kaum wahrnehmbares, surrendes Geräusch. Er drückte auf einen Schalter der Kabelfernbedienung. Der Motor begann zu laufen und drehte langsam die Welle mit der Nylonschnur, die sich augenblicklich spannte. Unbarmherzig zerrte die tief im Fleisch sitzende Plastikschlinge den Penis in die Länge. Dabei schnitt sie ihre scharfe Kante immer weiter hinein in den Schwellkörper. Die Vorhaut wurde zu mehreren Falten zusammengeschoben, während sich die Haut um die Wurzel des Organs spannte und wie ein Zeltdach nach außen wölbte.

Sofort ließ er den Schalter los und drückte den Knopf daneben. Der Motor lief jetzt langsam rückwärts, die Schnur lockerte sich und der Penis kehrte in seine Ausgangsstellung zurück.

Er vergewisserte sich, dass das Kabel der Fernbedienung lang genug war, um sie dem Gefesselten in die Hand drücken zu können, auch das funktionierte zu seiner Zufriedenheit.

Die Zugkette des Flaschenzuges entfernte er aus der Reichweite des ungefesselten Unterarms und befestigte sie mit einem Draht, damit sie nicht zurückschwingen konnte.

Zuletzt nahm er eine Handvoll mitgebrachter Pornomagazine und verteilte sie in der Wohnung. Er legte sie auf dem Nachttisch und im Wohnzimmer auf dem Couchtisch neben dem Fernsehsessel ab. Der vorhin noch prall gefüllte Rucksack war nun leer, schlaff lag er auf dem Linoleumboden.

Der Mann trat nun dicht an sein Opfer heran, fasste ihm ins Gesicht und zog rücksichtslos ein Augenlid auf.

Keine Reaktion.

Ein paar hastig geschlagene Ohrfeigen brachten ebenfalls kein Ergebnis, noch nicht einmal die Atmung änderte sich.

Die Weckbemühungen waren ein Signal dafür, dass der Abend auf den von seinem Regisseur bestimmten Höhepunkt zustrebte.

Suchend schaute sich der Fremde um und machte einige Schritte in den Flur. Gleich darauf kehrte er mit einem hölzernen Baseballschläger zurück, den er prüfend durch seine Hände gleiten ließ. Er stellte sich zwischen sein Opfer und dem Sideboard, darauf bedacht, die feine Schnur nicht in ihrer Position zu verändern. Um einen festeren Stand zu haben, nahm er eine breitbeinige Haltung ein. Den verdickten Kopf des Schlägers führte er zwischen die Beine des Gefesselten und ließ ihn nach unten sinken. Ruckartig und mit voller Wucht riss er das Sportgerät nach oben. Mit einem klatschenden Geräusch schlug das Holz auf die ungeschützten Hoden. Der Schmerz ritt auf Schockwellen bis in die abgelegensten Nervenenden des Körpers, der sich jetzt in seiner Fesselung hin und her wand. Haut schnürte tief ein. Der freie Unterarm ruderte Halt suchend umher. Der Schmerzensschrei erstickte unter dem Klebeband, heraus kam lediglich ein gurgelndes Japsen, weil das Opfer sich verschluckte. Die Augen waren jetzt weit aufgerissen, angestrengt versuchte das benebelte Gehirn, die Situation zu erfassen.

Dabei hatte der Abend für Piet Lijsen unspektakulär begonnen. So wie beinahe jeder Abend in den letzten sechs Monaten, seit er aus dem Militär entlassen worden war. Nichts, überhaupt nichts hatte darauf hingedeutet, dass es sein letzter Abend werden sollte.

Wie immer war er in die Kneipe eingekehrt, die sich nur ein paar Straßenecken von seiner Wohnung entfernt befand. Früher, in seiner Jugendzeit, war sie ein beliebter Jugendtreff gewesen. Hier konnten sie flippern, Tischfußball spielen, ihre ersten Biere trinken und Mädchen anbaggern. Aber diese Zeiten waren lange vorbei. Andere Attraktionen ließen gut situierte Kundschaft fortbleiben. Jetzt freute sich der Wirt, wenn sich außer der Handvoll Alkoholiker als ständigem Stammpublikum ein neuer Gast in seine heruntergekommene Spelunke verirrte. Die Erinnerungen seiner Jugendzeit im Kopf hatten Piet hier hineingeführt. In der äußersten Ecke der Theke, weit weg von den anderen, laut schwatzenden und grölenden Gästen, saß er und trank ein Bier nach dem anderen, den ganzen Abend und fast jeden Abend in den vergangenen Monaten.

Die anderen Kneipengäste beäugten ihn neugierig, weil er sich absonderte und keinerlei Anstalten machte, mit ihnen in Kontakt zu kommen. Grietje, eine grellrot gefärbte Endvierzigerin, die sich für unwiderstehlich hielt, startete eines Abends einen Versuch. Aus Neugierde und vielleicht auch, weil der achtundzwanzigjährige, schlanke Mann mit den kurzen blonden Haaren im Vergleich zu den anderen abgetakelten Gestalten einen ausgesprochen attraktiven Eindruck machte. Mit dem Bierglas in der Hand rutschte sie auf der Holzbank entlang, bis sie direkt neben Piet saß. Ihre Körpermotorik hatte alkoholbedingt bereits erheblich an Präzision verloren, beim Abstellen ihres Glases schwappte eine Pfütze Bier auf die Theke. Der Exsoldat bekam jetzt Gelegenheit, ihre aufgedunsene Haut und die roten Adern auf den Wangen aus nächster Nähe zu betrachten. Dazu schlug ihm ein feuchter Alkoholdunst entgegen, der ihm den Atem raubte. Piet fächelte sich mit einem Bierdeckel neutralere Luft zu. Die anderen Gäste konnten nicht verstehen, welche Worte die beiden wechselten, weil jemand kurz vor Grietjes Annäherungsversuch die alte Musikbox gefüttert hatte. Der Schankraum wurde plötzlich mit dröhnender Countrymusik geflutet. Man konnte aber erkennen, dass er immer weiter von ihr wegrutschte, bis er an der Wand angelangt war. Es dauerte nicht lange und sie kehrte zu den anderen Trinkern zurück. Piet hatte sie abblitzen lassen.

Diese Niederlage verarbeitete sie auf ihre Weise.

„Der ist bestimmt schwul“, übertönte sie mit ihrer rauchigen Stimme spielend das Musikgerät. Die anderen Gäste, alles Männer, lachten schallend und schauten grinsend zu ihm herüber. In der Folgezeit ließen sie ihn zufrieden. Aber aus den neugierigen Blicken waren misstrauische geworden.

Piet gehörte nicht zu ihnen und das wollte er auch gar nicht. Er wirkte wie ein Reisender in einer Wartehalle, der jeden Tag aufs Neue mit stoischer Ruhe vergebens auf seinen Zug wartete.

Der Wirt, ein grauhaariger Mann mit breiten Koteletten und einem mächtigen Bauch unter seiner Lederschürze, gesellte sich eines Abends zu ihm, als Piet wieder einmal als Letzter übrig geblieben war.

Vielleicht war es der Alkohol, der seine Zunge gelockert hatte, vielleicht auch die selbst gewählte Einsamkeit, Piet begann, von seiner Militärzeit zu erzählen. Mitglied einer Sondereinheit sei er gewesen, Kommando Spezialkräfte des Niederländischen Heeres, mit allen Ehren ausgeschieden. Im Moment lebe er von seiner Abfindung, aber er warte auf eine große Sache, ein dickes Ding, wie er es geheimnisvoll umschrieb, mehr war ihm nicht zu entlocken.

Aber das war auch nicht nötig gewesen. Stirnrunzelnd hatte der Wirt die Augen verdreht und sich wieder um seine Geschäfte gekümmert.

Kneipen wie seine waren voll von Geschichten über Spezialeinheiten, vergebenen Lebenschancen und Fantastereien über das lang ersehnte große Glück, das dicke Ding. Das Gespräch hatte der Kneipier sicher schnell wieder vergessen.

An diesem letzten Abend seines Lebens war Piet wieder einmal der einzige verbliebene Gast.

Die anderen waren vom Wirt nach und nach hinauskomplimentiert worden. Die Stühle an den Tischen im Schankraum waren bereits nach oben gestellt, damit die Putzfrau morgen früh gleich durchwischen konnte. Der Wirt stellte sich hinter seinem Tresen auf gleiche Höhe mit Piet, in der Hoffnung, ihn bald loszuwerden.

Aber der schwenkte mit energischen Bewegungen sein Glas im trüben Thekenlicht. Halbhoch stand der Schaum im Glas, so hastig hatte er getrunken.

Der Wirt seufzte. Unter der Woche legte er großen Wert darauf, vor Mitternacht Feierabend zu machen.

Vor zehn Minuten bereits hatte er ihm die letzte Bestellmöglichkeit angekündigt.

Achselzuckend stellte er ihm noch ein Bier hin.

Piet hatte schon deutliche Schlagseite, sein Kopf ruhte an dem Eckpfosten der Theke, beim Anblick des frischen Bieres huschte ein zufriedenes Lächeln über sein Gesicht.

Als ultimative Aufforderung zum Gehen spendierte der Wirt seinem letzten Gast noch einen Genever. Einen neuen Stammkunden wollte er schließlich nicht vergraulen.

„So Junge, der geht auf mich. Aber dann ist wirklich Schluss. Ich mache jetzt die Theke sauber, und wenn ich damit fertig bin, ist Zapfenstreich.“

Piet trank das Bier mit einem Zug aus und stürzte den Genever hinterher. Er wischte sich mit dem Handrücken den Mund ab und zog sein Portemonnaie aus der Gesäßtasche. Er fummelte darin herum, fand sich aber nicht mehr zurecht.

Also hielt er dem Wirt seine offene Börse hin und wartete ab, bis der sich daraus bedient hatte, um die Rechnung zu kassieren.

Dann klopfte er zweimal auf die Theke und machte sich auf den Weg.

Mit unsicherem Schritt trat er hinaus auf die Straße. Er blieb stehen und sog die Luft tief in seine Lunge ein. Es war kühl, die Luft roch nach feuchter Erde. Vom bevorstehenden Sommer war noch nichts zu spüren.

Im gegenüberliegenden Hauseingang zog sich eine Person tiefer in den Schatten zurück, als sie Piet erkannte. Geduldig wartete sie ab, bis er sich wieder in Bewegung setzte.

Die plötzliche Frischluft verstärkte die Wirkung des Alkohols, schwankend über eine ganze Gehwegbreite stolperte der Mann nach Hause. Die Person aus dem Hauseingang fluchte leise, dann folgte sie ihm wie ein unheilvoller Schatten.

Die wenigen Passanten, die noch unterwegs waren, nahmen keine Notiz von dem betrunkenen jungen Mann, der nach Hause wankte.

Laut hallten die unregelmäßigen, tapsigen Schritte auf dem nassen Pflaster. An der nächsten Hausecke blieb er plötzlich wie angewurzelt stehen, angestrengt stierte er auf einen imaginären Punkt. Sein Verfolger drückte sich dicht in das Dunkel eines Mauervorsprungs und beobachtete Piet aufmerksam. Dann klärte sich das Problem. Breitbeinig tapste der Betrunkene auf die Hauswand zu und blieb dicht vor ihr stehen. Er fummelte vorn an seiner Hose. Aber es gelang ihm nicht, dabei still stehen zu bleiben.

„Holla“.

Er beugte sich nach vorn und stützte sich jetzt mit einer Hand an der Wand ab, um nicht das Gleichgewicht zu verlieren. Mit der anderen Hand fingerte er an seinem Hosenschlitz. Gleich darauf ließ sich ein deutliches Plätschern vernehmen. Der Alkohol hatte ihn so enthemmt, dass er auf offener Straße seine Notdurft verrichtete.

Ein Pärchen ging eingehakt vorbei, die Frau sagte etwas zu Piet. Aber als der sich in die Richtung umdrehte, aus der er das Geräusch wahrgenommen hatte, waren die Leute bereits an ihm vorbeigegangen und er starrte ins Leere.

Piet pinkelte mit vollem Druck gegen die Hauswand und ein mit Schaumblasen besetztes Rinnsal lief hinunter, spielte an seinen Schuhen entlang und verlor sich in der Gosse.

Dabei war ein zufriedenes Grunzen zu hören.

Endlich setzte er sich wieder in Bewegung, bis ins Bett war es nun nicht mehr weit.

Der schwarz gekleidete Mann folgte ihm in kurzem Abstand. Wäre Piet nüchtern gewesen, hätte ihm der unheimliche Verfolger auffallen müssen, so dicht war der Mann hinter ihm, aber in seinem Zustand bemerkte er ihn nicht. Nach ein paar Straßenecken lagen die letzten belebten Straßen hinter ihm. Die Gassen hier waren wie ausgestorben. Kein Mensch war weit und breit unterwegs, nur der betrunkene Exsoldat, dem ein schwarzer Schatten wie ein Pilotfisch folgte.

Sie näherten sich schließlich dem Haus, in dem sich Piets Wohnung befand. Der Verfolger beschleunigte seinen Schritt und verkürzte so den Abstand.

In diesem Moment fuhr auf der Straße ein Wagen vor und hielt vor dem Haus. Am Steuer eine Frau, ein Mann auf dem Beifahrersitz. Das Pärchen stieg aus, krachend flogen die Türen zu. Durch die Grabesstille rundherum wirkten die beiden wie Randalierer, die laut schwatzend und lachend auf die Eingangstür zugingen. Piet registrierte die Personen und beschleunigte seinen Schritt. Er gelangte an die Tür, kurz bevor sie wieder ins Schloss fiel. Schwungvoll drückte er sich durch den Spalt.

Der junge Mann trat mit gespieltem Schrecken einen Schritt zurück.

„Hallo, Meneer Lijsen. Sie haben es aber eilig!“

Piet Lijsen schaute trübe aus glasigen Augen und stolperte an den beiden vorbei die Treppe hinauf.

Dass ihm der Mann ein vielsagendes „Ganz schön feucht geworden, was?“ hinterher rief, drang nicht in sein Bewusstsein vor.

Das Pärchen amüsierte sich köstlich. Der Mann drückte die Tür zu und imitierte auf den ersten Stufen Piets schwankenden Gang. Beide lachten ausgelassen und dann folgten sie ihm nach oben.

Auf der anderen Straßenseite zog sich der Verfolger in den Schatten eines Gebüschs zurück. Hier hatte er vorhin, nachdem es dunkel geworden war, einen prall gefüllten Rucksack versteckt. Erst danach hatte er sich auf den Weg zur Kneipe aufgemacht, um mit der Ruhe und Ausdauer eines erfahrenen Jägers auf sein Opfer zu warten. Jetzt schlug er den Kragen seiner Jacke hoch und setzte sich eine Strickmütze auf den Kopf.

Es ging auf den Sommer zu, tagsüber schaute die Sonne schon regelmäßig heraus, aber die Nächte waren immer noch empfindlich kalt. Die Nähe zur See trug mit ihrer feuchten Luft dazu bei. Der Regen vom Nachmittag hatte die Luft zusätzlich abgekühlt.

Der Mann ging in die Hocke und vermied es wegen der Feuchtigkeit, mit den Ästen des Busches in Berührung zu kommen.

In den vergangenen Tagen war diese Person, ausstaffiert mit Sonnenbrille und Mütze, damit beschäftigt gewesen, Piets Gewohnheiten zu studieren. Der Ex-Soldat verließ die Wohnung tagsüber nur zum Einkaufen. Er ging immer in den gleichen Supermarkt um die Ecke. Und immer war er dabei allein. Sein Einkaufswagen verriet dem Beobachter, dass auch in der Wohnung niemand auf ihn wartete. Fertiggerichte, meistens Pizza und dazu Dosenbier waren die häufigsten Artikel auf seiner imaginären Einkaufsliste. Abends zog es ihn wie ein Magnet in die schmierige Pinte ein paar Straßen weiter.

Das plötzliche Auftauchen des Pärchens zu dieser späten Stunde schien die ursprüngliche Planung durcheinandergebracht zu haben.

Angespannt beobachtete der Mann, in welcher Wohnung die beiden verschwanden. Piets Wohnung war längst ausgemacht, sie befand sich in der ersten Etage rechts. Wie zur Bestätigung ging auch schon in dieser Wohnung das Licht an.

Nur das Pärchen ließ sich viel Zeit damit, nach oben zu gelangen. Dann, endlich, kamen sie ins Blickfeld.

Durch die hellerleuchteten Treppenhausfenster ließ sich der Weg der Personen verfolgen. Immer wenn sie den Scheitelpunkt der Zwischentreppe erreichten, waren sie für einen kurzen Augenblick zu sehen. Als sie Piets Wohnung passiert hatten, blieben sie auf halber Treppe stehen. Eng umschlungen küssten sie sich, lange und leidenschaftlich. Das also war der Grund dafür, warum es solange dauerte.

Das Licht erlosch und es blieb dunkel im Hausflur. Lange genug, um den nächtlichen Beobachter unruhig werden zu lassen, der angestrengt sämtliche Fenster des Treppenhauses überflog. Als es endlich wieder ansprang, waren die Personen nicht mehr zu sehen. Dafür ging gleich darauf in der Wohnung in der zweiten Etage links die Beleuchtung an.

Das Treppenhaus wurde wieder dunkel. Nicht viel später verdunkelte sich auch die Wohnung des Pärchens. Aus einem der Straße abgewandten Raum drang noch etwas Licht zu den vorderen Fenstern, von unten kaum auszumachen.

Sie hatten ohnehin nicht den Eindruck gemacht, dass sie sich gleich zur Ruhe begeben wollten. Auf das, was sich bald im Haus abspielen sollte, würden sie nicht achten.

Der Rest des Hauses war längst in den Schlaf gefallen, nur in Piets Wohnung brannte weiter unverändert das Licht, ohne dass sich eine Bewegung hinter den Scheiben wahrnehmen ließ.

Die Straße war vollkommen ruhig, das ganze Viertel schien wie von einer dicken Watteschicht eingehüllt, die alle Geräusche dämpfte. Nur gelegentlich ließ sich aus der Entfernung dumpfes Motorengeräusch eines Fahrzeuges vernehmen, das aber rasch wieder verebbte.

Der schwarz gekleidete, drahtig wirkende Mann wartete geduldig weiter in seinem klammen Versteck.

Er besaß ein kantiges Gesicht, um die stahlgrauen Augen und dem schmalen Mund zogen sich erste, feine Spuren des beginnenden Alterungsprozesses. Mit wachen Augen beobachtete er die Umgebung, sicherte sich immer wieder nach allen Seiten ab.

Das Licht in Piets Wohnung erlosch einfach nicht. Eine weitere Stunde ließ er verstreichen, dann erst kam Leben in die unbeweglich im Gebüsch kauernde Person. Der Mann schnappte sich seinen Rucksack, in dem es leise metallisch klirrte, schnallte ihn sich auf den Rücken und beugte sich etwas nach vorn. Wieder schaute er sich nach allen Seiten um. Dann bewegte er sich schnell und lautlos über die Straße, um auf der gegenüberliegenden Seite gleich wieder im Schatten des anderen Hauses zu verschwinden. Er wartete ab, ob sein Positionswechsel eine Reaktion ausgelöst hatte. Irgendein Bewohner vielleicht, der nicht schlafen konnte und im Dunkel der Nacht eine Zigarette am geöffneten Fenster rauchte. Aber es war nichts zu sehen und nichts zu hören, alles blieb ruhig. Mit beiden Händen prüfte er die Stabilität der Regenrinne und zog sich daran spielerisch zum Balkon der Parterrewohnung hinauf. Es dauerte nur wenige Augenblicke und er stand, ohne verräterische Geräusche verursacht zu haben, auf Piets Balkon.

Er atmete etwas flacher und schneller als vorher, mehr war ihm von der Anstrengung nicht anzumerken.

Um nicht von einem zufälligen Nachtschwärmer gesehen zu werden, vermied er es, vor das erhellte Fenster zu treten. Vor der Wand war es durch den Kontrast der Wohnungsbeleuchtung besonders dunkel. Wie ein Raubtier, das eine Witterung aufnehmen will, hob er die Nase. Sein Gesicht hatte einen grausamen, entschlossenen Zug bekommen. Er schaute sich um und achtete auf jedes Geräusch. Die Straße war so leer und ruhig wie zuvor, die Fenster der gegenüberliegenden Häuser waren dunkel geblieben.

Aus der Wohnung drang deutlich ein lautes, gleichmäßiges Schnarchen.

Die abgekippte Balkontür ließ den Besucher zufrieden grinsen. Er kniete sich auf den Boden, der Rucksack glitt vorsichtig vom Rücken. Aus einer der beiden kleinen, vorn aufgesetzten Taschen zog er ein Stück Plastikrohr, nur wenige Zentimeter lang. An beiden Enden war eine Schnur befestigt. Er langte durch den Türspalt und steckte das Röhrchen von außen auf den nach oben zeigenden Verriegelungsgriff der Balkontür. Mit einer Schnur zog er das Röhrchen fest nach unten, damit es nicht vom Griff rutschen konnte. Die andere Schnur drapierte er so über die nach innen lehnende Tür, dass er sie am anderen Ende wieder greifen konnte. Er zog sie straff. Es war noch ein alter Beschlag ohne Sicherungsvorrichtung. Der Griff wurde durch die Spannung der Schnur bewegt und drehte sich zur Seite.

Die Tür war entriegelt.

Vorsichtig ließ er die Tür nach innen schwingen. Auf den Knien kroch er hinterher und war verschwunden. Innerhalb weniger Minuten war er in die Wohnung gelangt und hatte dabei weder Geräusche verursacht noch verräterische Spuren hinterlassen.

Gleich darauf wurden die Vorhänge von einer dunklen Gestalt zugezogen.

Alles, was nun passierte, blieb vor neugierigen Blicken verborgen.

Piet Lijsen lag mit dem Rücken auf dem Bett, noch vollständig angezogen. Er hatte sich nicht einmal mehr die Mühe gemacht, die Schuhe auszuziehen. Der Mund war weit geöffnet, aus ihm drangen gleichmäßig laute Atemgeräusche, der Brustkorb hob und senkte sich. Im Raum waberte eine unangenehme, feuchtwarme Mischung aus Alkoholdunst, Körpergeruch und Verdauungsgasen.

Sein Besucher musterte ihn emotionslos und überprüfte schnell die anderen Räume. Piet war wie erwartet allein, bis auf seinen ungebetenen Gast.

Die Einrichtung war typisch für einen Junggesellen, im Wohnraum eine Ledercouch, ein billiger Tisch, ein Regal mit einem großen Fernseher darauf, ein alter Schrank. In der Ecke eine Stereoanlage mit riesigen Lautsprecherboxen.

Nirgends war die gestalterische Handschrift einer Frau erkennbar.

Aus der Jackentasche zog der Besucher ein kleines Bündel, einen Glasflakon, von einem Tuch geschützt. Ohne den Mann auf dem Bett aus den Augen zu lassen, öffnete er das zerbrechliche Gefäß und verteilte die klare Flüssigkeit großzügig auf dem Tuch.

Das Schnarchen blieb währenddessen im gleichen Rhythmus.

Piet hatte jetzt keine Chance mehr.

Als sich das Tuch auf sein Gesicht legte, veränderte sich das Atemgeräusch kurzfristig zu einer Art unregelmäßigem Schnattern und der Kopf kam im Reflex nach oben. Gleich darauf aber sackte der Körper in sich zusammen und fiel in eine tiefe Bewusstlosigkeit.

Eine Bewusstlosigkeit, aus der das Erwachen furchtbar werden sollte.

Mit der gleichen stoischen Ruhe, die der Mann beim Beobachten seines Opfers an den Tag gelegt hatte, begann er seine Vorbereitungen für den weiteren Verlauf der Nacht.

Aus dem Rucksack zog er eine Unzahl von Utensilien heraus, legte sie auf einen kleinen Tisch, den er aus dem Wohnzimmer geholt hatte.

Dann begann er, Piet zu entkleiden.

Stunden später, die ersten Frühaufsteher bevölkerten die Straßen, um zur Arbeit zu gelangen, verließ ein dunkel gekleideter Mann mit schwarzer Mütze und hochgeschlagenem Kragen das Haus. Er ging mit ruhigen Schritten die Straße entlang und wirkte dabei wie ein Arbeiter auf dem Weg zur Frühschicht. Sein Aussehen war völlig unauffällig. Niemandem fiel etwas Ungewöhnliches an dieser Person auf.

Das Licht in Piets Appartement war erloschen, sein Leben auch.

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2.

Kapitel 2

„Was ist das, ein autoerotischer Unfall?“

Valerie zog die Augenbrauen zusammen und legte den Stift langsam zur Seite. Seit Stunden brütete sie bereits über Kriminalstatistiken verschiedener europäischer Mitgliedsstaaten und versuchte, sie auf einen gemeinsamen, computerauswertbaren Nenner zu bringen. Eine Sisyphusarbeit. Ihre Tätigkeit bei Europol hatte sie sich anders vorgestellt. Irgendwelche interessanten Ermittlungen, vielleicht Bandenkriminalität, Rauschgiftschmuggel, internationale Verbindungen oder sonst etwas. Und nun? Trockene Zahlenspiele, von Ermittlungen keine Spur, schon gar nicht von interessanten. Vermutlich fiel deshalb ihre Reaktion heftiger als beabsichtigt aus.

„Anna, was hast du jetzt wieder angestellt? Bist du immer noch mit diesem verheirateten Kerl zusammen?“ knurrte sie in den Hörer.

„He, was ist dir denn über die Leber gelaufen? Bleib mal schön geschmeidig.“

Anna-Lena war nicht der Typ Mensch, der sich seine gute Laune so schnell verderben ließ. Fröhlich plapperte sie weiter.

„Ich trage hier gerade ein paar Abgänge aus, da ist mir die merkwürdige Todesursache eines Soldaten aufgefallen. Autoerotischer Unfall, davon habe ich noch nie gehört.“

Anna-Lena war ihre beste Freundin. Valerie nannte sie nur Anna, Anne, oder Lene. Manchmal auch Lenchen, wenn sie sie ärgern wollte. Darauf reagierte sie immer sofort.

„So heißt eine Oma“, pflegte sie zu entgegnen.

Anna-Lena, vier Silben. Wer tut so etwas seinem Kind an? Aber sie trug Schuld daran, dass sie jetzt in Den Haag über trockene Statistiken grübeln musste. Schließlich war Anna es gewesen, die sie nach der Enttäuschung mit Jan darin bestärkt hatte, die plötzlich frei werdende Hospitationsstelle bei Europol anzunehmen.

Nicht ganz uneigennützig.

Anne war als Fremdsprachenkorrespondentin im NATO-Hauptquartier in Brüssel gelandet und arbeitete jetzt in der Personalabteilung, nicht unbedingt die geplante und ersehnte Traumkarriere. Aber auch Valeries Lebenslauf hatte im Laufe der Jahre manchen Knick bekommen. Als Tochter eines Hamburger Rechtsanwaltes stand fest, dass sie nach dem Abitur Jura studieren musste. Dass sie das Studium schließlich hinwarf und bei der Hamburger Kripo anheuerte, konnte ihr Vater bis zu seinem Tod vor zwei Jahren nicht verwinden. Wenigstens hatte ihr abgebrochenes Jurastudium und ganz besonders das Spezialgebiet, Europäisches Recht, dazu beigetragen, die Europol-Stelle zu bekommen, ohne das übliche Auswahlverfahren bei Landeskriminalamt und Bundeskriminalamt zu durchlaufen. Als geforderte zweite Fremdsprache konnte sie nahezu fließende Italienischkenntnisse vorweisen. Ihre schnelle Versetzung nach Den Haag war einer Flucht aus Hamburg gleichgekommen.

Und Anna hatte sich vor Freude die Hände gerieben. Ihre Affäre mit einem verheirateten Mann war dafür verantwortlich, dass sie jedes Wochenende allein in ihrer kleinen Brüsseler Wohnung hockte. Endlich war ihre Freundin wieder in der Nähe, endlich konnte wieder etwas gemeinsam unternommen werden.

„Was um alles in der Welt sind Abgänge?“, fragte Valerie, obwohl sie die Antwort bereits ahnte.

„Gestorbene Soldaten natürlich.“

„Das ist ziemlich pietätlos, findest du nicht?“

„Mag sein, aber das ist hier nun mal der übliche Sprachgebrauch und ändern tut es auch nichts mehr.“

„Was habt ihr überhaupt mit gestorbenen Soldaten zu tun?“

„Alle Soldaten, die bei NATO-Einsätzen eingesetzt sind oder waren, sind bei uns erfasst. Und wenn einer verstirbt, der einmal bei einem NATO-Kommando dabei war, dann bekommen wir eine Mitteilung und nehmen ihn raus aus den aktiven Akten. Ein Abgang also.“

Valerie schnaufte.

„Wer hat sich bloß diese Bürokratie ausgedacht?“

„Das weiß ich nicht“, antwortete Anna, als wäre die Frage ernst gemeint gewesen.

„Und was ist nun, du hast mir immer noch nicht erklärt, was das ist, ein autoerotischer Unfall.“

„Du bist doch nur an dem Wort Erotik hängen geblieben.“

Aus dem Hörer drang ein glucksendes Lachen.

Anna lebte ihre Sexualität offensiv aus. Sie nahm nie ein Blatt vor den Mund, während Valerie wesentlich zurückhaltender war. Erst recht nach der Enttäuschung mit Jan.

„Also“, fing Valerie umständlich an. „Meistens passiert das Männern. Das ist, oder, das passiert beim ...“ Sie stockte.

„Ja, was denn nun?“

Anne ließ nicht locker, keine Chance.

Valerie wurde es warm, sie spürte, wie sich ihre Gesichtsfarbe veränderte.

Wie erklärt man etwas, das man vielleicht noch zeigen könnte, aber der andere es nicht sehen kann, weil man am Telefon sitzt?

„Tod beim Wichsen, verdammt“, platzte es schließlich aus Valerie heraus. Augenblicklich sie schämte sich für diese Wortwahl und biss sich auf die Zunge.

Anna stieß einen lauten Pfiff aus.

„Und wie geht das? Das musst du mir genau erklären“, bohrte sie nach.

Valerie stöhnte genervt. Das Thema war ihr durch und durch unangenehm, aber sie wusste genau, dass sie bei Anna keine Chance hatte, ungeschoren davonzukommen. Zumindest nicht bei diesem Thema.

„Tod beim Wichsen. Du kannst mir doch nicht einfach so ein Schlagwort um die Ohren hauen und wenn es interessant wird, kneifst du die Backen zusammen. Also los, erzähl schon, was macht so ein Kerl, um dabei ums Leben zu kommen?“

Valerie fühlte, wie ihre Ohren glühten. Zum Glück war sie allein in dem kleinen Raum. Gleichzeitig stellte sie sich vor, wie sich Anna bequem in ihrem Bürostuhl räkelte und das Gespräch wie einen spannenden Film genoss.

„Da gibt es die unterschiedlichsten Vorgehensweisen. Manche bauen sich Vorrichtungen, in denen sie sich die Luft abwürgen, während sie onanieren, andere machen irgendetwas mit Strom. Was weiß ich denn. Manche stecken sich etwas sonst wo hinein und bekommen es nicht mehr raus. Es sind auch Fälle vorgekommen, wo sich der Mann an einem Staubsauger verletzt hat.“

Wieder lachte Anna.

„An einem Staubsauger? Hat er ihn da reingesteckt oder was?“

„Ja, was denn sonst?“

„Wow. Schade, in der Akte steht nichts darüber, was er gemacht hat. Also ob er einen Staubsauger vergewaltigt oder sich vielleicht erdrosselt hat.“

„Du bist unmöglich. Am liebsten hättest du noch ein Bild davon, was?“

„Ja, das wäre nicht schlecht.“

„Das war ein Scherz. Lass uns das Thema wechseln. Ich möchte einfach nicht mehr darüber reden.“

„Schade. Treffen wir uns am Wochenende? Die Nordsee ist jetzt warm genug. Wir könnten uns in Maasvlakte oder Renesse zum Surfen treffen und abends zu dir fahren.“

„Daraus wird nichts. Ich habe Mam versprochen, das Wochenende bei ihr zu verbringen.“

Die Freundinnen sprachen noch eine Weile miteinander über dies und das und verabredeten, sich am nächsten Tag wieder anzurufen.

Kapitel 3

Metz, Frankreich.

Der Abend verlief in einer entspannten, ausgelassenen Atmosphäre. Fünf Ehepaare, seit vielen Jahren miteinander bekannt, manche von ihnen enger befreundet, trafen sich zu einem gemeinsamen Abendessen.

Odette freute sich bereits die ganze Woche auf diese Verabredung, war ihretwegen zum Friseur gegangen und hatte sich ein neues Kleid gekauft. Endlich war es dem Ehepaar Jacquemin wieder möglich, Verabredungen dieser Art gemeinsam genießen. Felix Dienst beim französischen Militär schloss sie lange Zeit vom gesellschaftlichen Leben aus. Besonders seine Auslandseinsätze bei der SFOR hatten ihr schwer zu schaffen gemacht. Als einzelne Frau in einer Gruppe von Ehepaaren fühlte sie sich schnell wie das sprichwörtliche fünfte Rad am Wagen. Um keine Eifersüchteleien zu provozieren, zog sie sich während seiner Abwesenheit immer weiter zurück, bis sie sich isoliert vorkam. Seit Anfang des Jahres war ihr Ehemann wieder Zivilist, der Armeedienst war endlich beendet. Er arbeitete nun in dem kleinen Handwerksbetrieb ihres Vaters, einem Installateur. Ihr gemeinsames Leben sollte jetzt wieder in geordneteren Bahnen verlaufen.

Marguerite, die Gastgeberin, eine attraktive Rothaarige mit üppigen Rundungen, verwöhnte ihre Gäste mit einem exzellenten Menü.

Nach dem Essen wurden Zigaretten angezündet, Musik lief im Hintergrund. Bei Rotwein und Cognac wurde die Stimmung immer ausgelassener. Marguerite war es dann auch, die an der Stereoanlage hantierte. Plötzlich dröhnte laute Partymusik durch den Raum und übertönte die Gespräche.

Die ersten Paare tanzten auf der schmalen Fläche zwischen dem Wohnraum und dem Esszimmer. Auch Felix und Odette drehten ein paar Runden, setzten sich aber bald wieder an den Tisch. Es dauerte nicht lange und die angeheiterte Gastgeberin zog Felix mit einem verlockenden Grinsen einfach vom Tisch weg. Odette registrierte es mit zusammengekniffenen Brauen. Nach einem Tanz versuchte sie, Blickkontakt mit ihrem Mann aufzunehmen, aber der reagierte nicht und tanzte ausgelassen weiter. Marguerites Ehemann saß ihr gegenüber und schien ihren Unmut bemerkt zu haben. Er verwickelte sie in ein Gespräch und lenkte sie damit eine Weile ab. Als sie wieder herüberschaute und registrierte, was sich auf der Tanzfläche abspielte, zogen sich ihre dunklen Augen zu wütenden Schlitzen zusammen.

Die Tanzpartnerin ihres Mannes hatte die Vierzig schon vor Jahren überschritten und war damit deutlich älter als die anderen Damen, die gerade an die Dreißig heranreichten. Vielleicht setzte sie deshalb zur Steigerung ihres Selbstwertgefühls ihre unübersehbaren Reize gezielt ein. Mit ihrem eng anliegenden schwarzen Kleid schmiegte sie sich dicht an Felix, der ihre Hüfte mit beiden Händen umfasste und dabei schon viel zu tief nach unten gerutscht war. Der Kopf der Frau war leicht nach hinten gestreckt, ihr Mund lächelte verführerisch. Es hatte den Anschein, als präsentiere sie ihm ihr Dekolleté auf dem Silbertablett. Felix stierte wie hypnotisiert auf die Brüste. Odette holte tief Luft und sah Marguerites Ehemann vorwurfsvoll an, der verlegen lächelte.

Die Musik wurde schneller und die Rothaarige drehte auf. Im Rhythmus der Musik schüttelte sie ihren Körper von oben nach unten durch und rieb dabei ihre Brüste aufreizend an Felix Oberkörper.

Das war zu viel für die gebürtige Südfranzösin, sie explodierte förmlich. Odette knallte ihr Glas auf den Tisch, dass die Flüssigkeit heraus schwappte und einen hässlichen Fleck auf der Tischdecke hinterließ. Während die Anwesenden sie verdutzt anstarrten, sprang sie auf, griff ihre Handtasche und schoss los. Elodie und Danielle liefen noch hinterher und versuchten, sie im Flur zurückzuhalten, aber es war längst zu spät. Es gab nichts mehr zu retten. Odette hatte beschlossen, wütend zu sein.

Im strömenden Regen liefen die beiden zum Wagen, der weiter vorn am Straßenrand parkte. Sie tippelte mit kleinen, schnellen Schritten vorweg, die Handtasche hielt sie dabei wie einen schützenden Baldachin über dem Kopf, er lief wie ein begossener Pudel hinter ihr her. Bemüht, sie einzuholen und ihr die Wagentür zu öffnen, damit die Frisur nicht noch weiter ruiniert wurde und er überhaupt keinen Zugang mehr zu ihr fand. Felix hatte zunächst gar nicht wahrhaben wollen, dass für sie der Abend gelaufen war, noch bevor er richtig angefangen hatte. Schließlich war er sich keiner Schuld bewusst, er hatte doch nur getanzt.

„Fahr endlich“, brüllte sie ihn an, als er sie bittend anschaute und keine Anstalten machte, den Motor zu starten.

Die ersten Meter saßen sie nebeneinander und sprachen kein Wort. Bis er an einer Kreuzung anhalten musste und wieder herüberschaute.

„Sie ist eine Nutte“, zischte Odette. „Sie hat eine Familie und macht sich an dich ran.“

„Bitte, das kannst du nicht ernst meinen. Wir haben doch nur getanzt.“

„Aber wie. Du hast sie mit deinen Augen ausgezogen. Es fehlte nicht viel und du hättest sie auf der Tanzfläche gef... .“

Der Rest des Satzes ging in Schluchzen unter, dicke Tränen zerstörten das Make-up und liefen über ihr Gesicht, sie vergrub es in den Händen. Felix legte seine Hand vorsichtig auf ihren linken Arm, aber sie stieß ihn mit Schwung weg.

„Ich werde dieses Haus nie wieder betreten. Ich will diese ..., diese Person niemals wiedersehen.“

Den Rest der kurzen Fahrt schwiegen sie. Nur der Regen prasselte monoton auf die Scheiben, untermalt von den gleichmäßigen Geräuschen der Scheibenwischer.

Das Ehepaar bewohnte einen pavillonähnlichen Bungalow, einige Schritt weit von der Straße entfernt, war er nur über einen Fußweg zu erreichen.

Gewöhnlich hielt Felix deshalb in Höhe des Weges und ließ seine Frau aussteigen. Er fuhr anschließend den Wagen in die Garage, die sich direkt neben dem Gehweg befand.

Der Renault rollte am Bordstein aus. Er stand noch nicht ganz, da flog bereits die Beifahrertür auf.

Trotz des Regens, der auf das Blechdach prasselte, ließ sich der Streit zweier Menschen vernehmen.

Eine Frau in Abendgarderobe sprang aus dem Wagen. Eine kleine, untersetzte Frau mit einem kräftig ausladenden Hinterteil und zu kurzen, viel zu kurzen, stämmigen Beinen, alles andere als eine Traumfigur.

Sie lief, die Handtasche zum Schutz der Frisur über den Kopf haltend, den Weg entlang bis zum Haus. Kurz vor dem Haus erwischte sie mit ihrem Pumps eine tiefe Wasserlache und hüpfte ein paar Schritte auf einem Bein. Der Wagen blieb unverändert stehen. Erst als sie im Haus verschwunden war, setzte er sich wieder in Bewegung. Der Renault wurde vor die Garageneinfahrt rangiert. Eine Fernbedienung ließ das Tor nach oben schwingen. Dann fuhr der Wagen schwungvoll hinein, der Motor erstarb.

Die Ankunft des Ehepaares war von einer dunklen Gestalt beobachtet worden. Den Kopf von einer Kapuze geschützt, schlich sich diese Person im Schutz des Regens heran und lauerte jetzt neben der Außenmauer auf das Herauskommen des Fahrers. Das Klappen der Fahrertür ließ auf sich warten. Plötzlich heulte der Motor wieder auf, genauso schwungvoll wie zuvor wurde das Fahrzeug nun rückwärts aus der Garage herausgefahren. Der Unbekannte fluchte und sprang hektisch in ein Gebüsch, um nicht von den umherirrenden Scheinwerfern erfasst zu werden. Die Rückleuchten verschwanden in der Dunkelheit, während sich das Tor schloss.

Unverrichteter Dinge zog sich der Mann wieder in den weißen Kastenwagen zurück, der wenige Meter entfernt am Straßenrand stand.

Durch die beschlagenen Scheiben war zu erkennen, dass die Kapuze nach hinten geschlagen wurde und die Gestalt in dem Sitz nach unten rutschte, bis sie gerade noch über das Armaturenbrett herausschauen konnte. Die Person schien sich auf eine längere Wartezeit einzurichten.

Keine fünfzehn Minuten später tauchte der Renault wieder auf, stand wartend vor dem aufschwingenden Garagentor und fuhr gleich darauf wieder hinein. Wieder wurde der Motor abgestellt, eine Tür klappte.

Felix stieg aus.

Einen billigen Blumenstrauß in Klarsichtfolie, für Odette hastig an der nächsten Tankstelle besorgt, hielt er in der linken Hand.

Er drückte auf den innenliegenden Schalter.

Als er wegen des herunterlaufenden Tores gebückt aus der Garage heraustrat, traf ihn ein Schlag völlig unvermittelt auf den Hinterkopf. Die Wucht war so stark, dass er benommen einige Schritte nach vorn taumelte und langsam in die Knie sackte. Bevor er sich mit der Hand abstützen konnte, traf ihn der mit Blei gefüllte Lederbeutel ein weiteres Mal hart am Kopf. Er verlor augenblicklich das Bewusstsein und fiel auf den nassen Asphalt.

Der Versöhnungsstrauß, zu einem letzten Gruß verkommen, lag achtlos auf dem Asphalt. Nachdem der schwere Körper in den Lieferwagen gewuchtet war, beförderte ein Tritt die Blumen weiter in die Gosse, wo das Regenwasser sie mitspülte, bis sie am Gitter des nächsten Gullys hängen blieben.

****

„Merde“.

Antoine Baudan schüttelte verärgert den Kopf und zerquetschte mit seiner rechten Pranke die leere Gitanes Schachtel. Er schleuderte sie wütend quer durch das Führerhaus des Lasters. Sie flog auf das Armaturenbrett, hüpfte über die Ablage und blieb in dem Spalt unter der Windschutzscheibe, am äußersten Ende liegen.

Sein Pech nahm einfach kein Ende. Eine Woche war vergangen, seit Antoine mit seinem Vierzigtonner in Richtung Südspanien gestartet war, schwer beladen mit Maschinenteilen. Jetzt befand er sich mit einer Ladung Gipskartonplatten auf dem Rückweg.

Sein Fuß trat das Gaspedal durch bis auf das Bodenblech, er wollte am späten Nachmittag zu Hause sein, um seinen kleinen Sohn vor dem Schlafengehen wenigstens einmal kurz in den Armen halten zu können. Ein schwaches, kaum spürbares Vibrieren im Lenkrad kündigte an, dass sich dieser bescheidene Wunsch in Luft auflösen sollte. Die Unruhe steigerte sich ziemlich schnell zu einem Schlingern, verursacht von einem Reifenschaden am Auflieger. Die Bewegungen des Lastzuges in den Rückspiegeln kontrollierend, rettete sich Antoine mit langsamer Geschwindigkeit auf einen kleinen Parkplatz. So blieb es ihm immerhin erspart, den Reifen mitten im Verkehr auf der Straße wechseln. Aber der Austausch kostete ihn viel Zeit, zu viel, um noch pünktlich heimzukommen. Damit war nun auch der sechste Wochentag verdorben.

Mit seiner Frau telefonierte er per Handy, sie reagierte wie erwartet verschnupft auf die Ankündigung, dass es wieder einmal spät werden würde.

Auch sein Versprechen, den Lastzug nur schnell auf dem Hof der Spedition zu parken, vermochte ihre Stimmung nicht aufbessern.

Jetzt waren ihm auch noch die Zigaretten ausgegangen. Als reichte sein Pech nicht, fuhr er in eine Gewitterfront hinein. Zunächst nur ein paar vereinzelte, dicke Tropfen, die auf die Frontscheibe klatschten, steigerte sich der Regen schnell zu einem nicht enden wollenden, kräftigen Schauer.

Antoine verließ bei der nächsten Raststätte die Autobahn, auf die paar Minuten würde es nun nicht mehr ankommen.

Er suchte sich einen der wenigen freien Plätze, schloss die Fahrertür ab und lief durch den Regen zum Gebäude. Der Zigarettenautomat stand im Eingangsbereich, hastig zog er sich eine Schachtel. An dem Hinweisschild mit dem Pfeil zur Toilette blieb er kurz stehen, neigte grübelnd den Kopf. Der Fernfahrer entschied sich gegen den Toilettenbesuch und beeilte sich, zurück in sein Führerhaus zu gelangen. Das T-Shirt und seine dunklen Haare waren auf dem kurzen Weg patschnass geworden. Er strich sich durch die Frisur und trocknete die Hände an seiner Jeansjacke, die neben dem Sitz hing.

Als die Zigarette brannte, startete er den Motor, schob den Gang hinein und fuhr los. Schwerfällig setzte sich der Sattelschlepper in Bewegung und reihte sich wieder in den schwachen, nächtlichen Verkehr der A 31 ein. Er befand sich jetzt unmittelbar vor Metz. Gleich darauf glitten schemenhaft die Lichter der Stadt an den von den Regentropfen glitzernden Seitenscheiben vorbei.

Ein paar Kilometer hinter Metz wechselte der Lastzug die Autobahn. Die Fahrt ging weiter auf der L’Autoroute de L’Est, die er an der zweiten Abfahrt, gleich hinter Argancy verlassen würde.

****

Der Mann hielt den Kleintransporter mitten auf der Autobahnbrücke an. Durch den heftigen Regen waren die Lichter der wenigen Fahrzeuge, die unter ihm die Autoroute befuhren, nur als verzerrte Punkte zu erkennen. Bessere Bedingungen für sein Vorhaben konnte er sich kaum wünschen. Jeder, der jetzt noch unterwegs war, interessierte sich nur dafür, einigermaßen trocken nach Hause zu kommen. Niemand würde sich für einen mit einer Reifenpanne liegen gebliebenen Kastenwagen scheren, geschweige denn anhalten und bei dem Regen seine Hilfe anbieten.

Es war ein makaberer Zufall, dass Felix die letzte Fahrt seines Lebens ausgerechnet in dem mit Werkzeugen und Ersatzteilen vollgepackten Transporter eines Klempners unternahm. Schließlich arbeitete er selbst auch in diesem Beruf.

Aber er bekam es ohnehin nicht mit, bewusstlos lag er auf dem Boden des Fahrzeugs, in dem schmalen Gang zwischen den Regalen.

Dem Mann, der ihn in diesen Zustand versetzt hatte, war es nur unter äußersten Anstrengungen gelungen, ihn in diese Position zu bugsieren.

Der Fahrer schaute sie noch einmal lauernd nach allen Seiten um, zog sich die Kapuze über den Kopf und stieg aus.

Er ging nach hinten, öffnete die rechte Heckklappe und löste von oben die Flügelschraube des Reserverades, das unter dem Wagenboden hing. Endlich ließ es sich aushaken und klappte nach unten. Er musste es hin und her bewegen, bis es sich aus der Halterung herausziehen ließ. Gut sichtbar lehnte er es an das Heck. Jeder vorbeifahrende Fahrer würde es im Scheinwerferlicht wahrnehmen können, damit erübrigten sich neugierige Fragen. Vom nicht nachlassenden Regen mittlerweile völlig durchnässt, trat er an die rechte Seite des Transporters. Wieder schaute er sich um.

Aber es war weit und breit niemand zu sehen, der den Plan durchkreuzen und Felix Schicksal abwenden konnte. Auf der kleinen Straße war kein Auto mehr unterwegs. Unten auf der Autobahn war der Verkehr ebenfalls spärlich geworden, gelegentlich zog ein Lastzug in einer Gischtwolke monoton seine Bahn.

Mit einem metallischen Geräusch öffnete sich die Schiebetür. Das Opfer lag zusammengekrümmt auf dem schmuddeligen, von derben Handwerkerschuhen geschundenen Fußboden. Es stöhnte schwach, das linke Bein zuckte. Als wolle Felix aus seiner Bewusstlosigkeit erwachen, zurückkehren ins Leben. Aber sein Mörder ging auf Nummer sicher. Wieder krachte der Totschläger auf den Kopf, diesmal auf die Schläfe. Es gab ein sattes Aufschlaggeräusch, das sogar den trommelnden Regen übertönte. Dabei hinterließ das teuflische Werkzeug kaum Spuren. Kein Blut, nicht einmal kleine Tropfen, nur eine Rötung.

Auch die würde bald verschwunden sein.

Das Zucken des Beines unterblieb augenblicklich, Felix dämmerte seinem Tod entgegen.

Am Fuß wollte er ihn aus dem Wagen ziehen, aber das andere Bein knickte ein, der Körper verkeilte sich und bewegte sich schließlich keinen Millimeter weiter. Keine Chance, er musste hineinklettern und über den Mann treten. Nur so konnte er den Oberkörper anheben und ihn aufrichten. Die Schultern festhaltend bugsierte er ihn weiter, bis die Füße zur geöffneten Schiebetür zeigten. Schließlich sah es so aus, als hätte sich Felix für eine kurze Pause in den Wagen gesetzt und an das Regal gelehnt. Der Transporter war so dicht an den Straßenrand gefahren worden, dass die aufgeklappte Hecktür gegen das Brückengeländer stieß. Damit war nach hinten ein akzeptabler Sichtschutz vorhanden. Jetzt musste nur noch die Beifahrertür geöffnet werden und er befand sich wie in einem kleinen Separee, von beiden Seiten der kleinen Landstraße vor neugierigen Blicken geschützt. Die Fahrer auf der Autobahn unter ihm konnten wegen des Regens und der Dunkelheit nicht erkennen, was sich gerade auf der Brücke über ihnen abspielte. Durch die Seitenscheibe des Fahrerhauses hindurch beobachtete der Mann den Verkehr, der die Autoroute in Richtung Osten befuhr. Er wartete mit aller Seelenruhe auf einen Lastzug, der über eine weite Strecke allein angefahren kam. So ließ er mehrere Fahrzeuge, die ihm ungeeignet schienen, passieren. Dann endlich näherte sich in einiger Entfernung ein Lastwagen, dahinter blieb die Autobahn auf einer langen Strecke dunkel, kein anderer Wagen war in gleicher Richtung unterwegs. Auf dem Dach des Führerhauses brannte ein ganzes Lichterband von zusätzlichen Halogenscheinwerfern, das Fahrzeug wirkte wie eine rollende Leuchtreklame.

Der Mann bewegte sich jetzt schneller.

Der Mörder beugte sich in den Transporter, ergriff Felix’ Arm und zog sich den Mann wie einen Sack auf die Schulter. Dann drückte er sich aus der Hocke in den Stand und machte zwei Schritte zum Geländer. Er drehte sich wieder nach hinten, um durch die Scheibe den Laster zu beobachten. Aber der war bereits im toten Winkel verschwunden und nicht mehr zu sehen.

Angestrengt lauschte er auf das Fahrgeräusch des Lastzuges.

Dann ließ er Felix los und gab dem rutschenden Körper mit einer schnellen Schulterbewegung zusätzlichen Schwung. Das Gewicht des Körpers verschwand, der Bewusstlose fiel hinunter ins Dunkel.

Keine Sekunde zu früh. Schon war das Rauschen der Reifen auf dem nassen Asphalt zu hören. Das Motorengeräusch des Lasters wurde durch die kurze Brückendurchfahrt verstärkt.

Der Aufprall des Körpers ging für den Mann auf der Brücke in dieser Geräuschkulisse unter. Er schaute sich für einen kurzen Augenblick das nun folgende Schauspiel an. Über sein markantes Gesicht glitt der Hauch eines zufriedenen Grinsens.

Dann schloss er die Seitentüren, hob das Reserverad in den Innenraum und schlug die Heckklappe zu. Ohne erkennbare Hast startete er den Transporter und fuhr davon. Noch vor der nächsten Ortschaft wurde der Wagen von ihm an einem Feldweg gedreht. Wieder fuhr er über die kleine Autobahnbrücke, verlangsamte dabei aber die Geschwindigkeit nicht. Aus den Augenwinkeln konnte er die Lichter des verunglückten Lastwagen sehen. Befriedigt stellte er das Radio des gestohlenen Transporters an. Der Wagen verschwand im Dunkel der Nacht auf der Landstraße in Richtung Metz.

****

Der Regen war schlimmer geworden. So stark, dass Antoine kaum noch etwas sehen konnte, weit nach vorn gebeugt reckte er sich über das Lenkrad. Die Scheibenwischer liefen in der höchsten Stufe. Vor ihm fuhr ein anderer Lastzug. Weil der etwas langsamer unterwegs war, war Antoine viel zu dicht aufgefahren. Die Quittung dafür war die volle Gischt, die auf die Scheibe hochgeschleudert wurde. Er trat das Gaspedal voll durch, aber es änderte sich weder das Motorengeräusch noch die Geschwindigkeit.

Mit der schweren Ladung würde er höchstens einen oder zwei Kilometer mehr draufbekommen als der Kollege vor ihm. Der Überholvorgang würde ewig dauern.

Hektisch zog er an seiner Zigarette und blieb hinter dem anderen Lastwagen.

Bei Argancy wurde ihm die Entscheidung abgenommen, der Fahrer vor ihm setzte den Blinker und verließ die Autobahn.

Antoine hatte wieder freie Fahrt.

Mit unverminderter Geschwindigkeit näherte er sich einer kleinen Brücke, die die Fernstraße überspannte. Im Schutz des Bauwerkes änderte sich für einen winzigen Augenblick schlagartig die Geräuschkulisse. Das nervtötende Trommeln des Regens auf der Frontscheibe verschwand. Die Musik aus dem Radio war plötzlich wieder verständlich, außerdem konnte er endlich wieder klar sehen, wenn auch nur für einen verschwindend kurzen Augenblick.

Am Ende der Brücke erwischte ihn der Regen umso heftiger, wie aus riesigen Kübeln klatschte es auf die Front. Gleichzeitig nahm er vorn rechts einen dumpfen Schlag wahr. Ein Schlag, untermalt von einem splitternden Geräusch. Ungläubig starrte er schräg nach vorn, sah, dass die riesige Windschutzscheibe vor dem Beifahrersitz eine fußballgroße Beschädigung aufwies. Er konnte es nicht fassen. Wie ein überdimensioniertes Spinnennetz wölbte sich die Scheibe nach innen. Während er noch entgeistert auf den Schaden guckte, spürte er eine Unruhe im Fahrzeug. Es rumpelte an der Vorderachse. Die Zugmaschine fuhr über etwas hinweg. Etwas, das groß genug war, um das schwere Fahrzeug in eine hüpfende Schlingerbewegung zu versetzen. Diese Aufwärtsbewegung setzte sich wellenartig fort, bis auch die letzte Achse des Lastzuges über den unbekannten Gegenstand gerollt war.

„Merde.“

Im Grunde war es längst zu spät für eine Reaktion, die alles nur noch schlimmer machte. Aber der Schreck ließ Antoine mit voller Wucht auf das Bremspedal treten. Auf der nassen Fahrbahn blockierten die Räder sofort. Durch die Schlingerbewegung war der Geradeauslauf nicht stabil, die rechte Seite überbremste. Der Lastzug knickte ein, das Heck der Zugmaschine drückte sich ein wenig nach links, wodurch die Front in Richtung des Straßenrandes wies. Der schwer beladene Auflieger schob sie unaufhaltsam weiter in Richtung Graben.

Antoine ließ die Bremse los und kurbelte wie wild am Lenkrad, aber der einmal in Gang gesetzte Mechanismus ließ sich nicht mehr stoppen. Die Reifen der rechten Fahrzeugseite kamen von der befestigten Fahrbahn ab und gerieten auf den weichen Seitenstreifen, der durch den Regen jegliche Stabilität verloren hatte. Die Räder sackten tief ins Erdreich ein und bremsten den Lastzug bis zum Stillstand sanft ab. Der Lkw aber neigte sich weiter und weiter nach rechts zur Seite. Unentschlossen, als könne er sich nicht entscheiden, was er als Nächstes machen wolle, stand der Zug schief am Fahrbahnrand. Die Gipskartonplatten im Laderaum drückten gegen die Sicherungsgurte und brachten sie zum Reißen. Die Ladung verrutschte nach rechts und schob gegen die Plane. Am Ende dieser Kettenreaktion kippte das Fahrzeug schließlich samt Auflieger wie in Zeitlupe zur Seite in den Graben.

Danach herrschte eine gespenstische Ruhe. Der Motor war aus, durch den jähen Stopp abgewürgt. Auch der Scheibenwischer versagte seinen Dienst. Nur das Prasseln der Regentropfen auf der nach oben weisenden Seitenscheibe der Fahrertür war zu hören.

Antoine war durch das Führerhaus gewirbelt worden. Kopf und Knochen schmerzhaft angestoßen, lag er innen auf der Beifahrertür und brauchte eine Weile, um die Situation zu erfassen und den Schock zu verdauen.

Er schien sich an das splitternde Geräusch zu erinnern, sah auf die Windschutzscheibe. Aber im Dunkel des Grabens ließ sich der Schaden nicht einschätzen, nur undeutlich waren weißliche, bizarr geformte Linien im Glas erkennbar. Vorsichtig fasste er an die zu ihm weisende Eindellung der Scheibe. Er konnte sie mit dem Finger eindrücken, das zersplitterte Glas knirschte dabei.

Die Delle besaß die Größe eines Kopfes.

Diese Erkenntnis schien ihm durch den Kopf zu jagen. Hektisch zappelte er, bis er sich drehen und aufrichten konnte. Er stand auf der Innenseite der Beifahrertür und langte so gerade an die Fahrertür heran, seiner einzigen Möglichkeit, das Führerhaus zu verlassen. Mühsam kletterte er weiter nach oben und drückte mit ausgestreckten Armen die schwere Tür nach oben, während gleichzeitig seine Füße auf den Seitenflächen der Sitze Halt suchten. Endlich schaffte er es, wand sich aus dem Türspalt und saß schwer atmend auf der Dachkante des Führerhauses. Augenblicklich war er vom Regen durchnässt. Antoine sprang hinunter auf die Fahrbahn, rutschte aus und schlug schwer auf das Knie. Mit den Händen fing er sich ab, sonst wäre auch das Gesicht unweigerlich auf die Straße geknallt. Beide Hände umfassten das schmerzende Knie, sein Gesicht war zu einer Grimasse verzogen. Fassungslos starrte er auf den im Graben liegenden Lastwagen und schüttelte immer wieder den Kopf. Er humpelte los, nach hinten bis zum Heck.

Im fahlen Licht konnte er erkennen, dass die Gipskartonplatten beim Verrutschen die Plane durchschlagen hatten. Jetzt lagen sie, ausgebreitet wie riesige Fächer, auf dem Grünstreifen hinter dem Graben.

Weiter zurück in Richtung der Brücke, lag etwas auf der Fahrbahn.

Es war kaum zu erkennen und fiel ihm nur auf, weil seine Oberfläche nicht wie die Straße vom Regen glänzte.

Ein längliches Etwas, dunkel, unnatürlich verdreht.

Langsam, wie in einem Albtraum, ging er darauf zu.

Je näher er kam, umso unsicherer wurden seine Schritte mit dem schmerzenden, schräg abgewinkelten Bein. Plötzlich auftauchende und rasch größer werdende Scheinwerfer ließen die Schmerzen verschwinden. Aufgeregt rannte er dem Licht entgegen. Beide Arme über dem Kopf hin und her fuchtelnd lief er auf dem Randstreifen, als ginge es um sein Leben. Im Vorbeilaufen nahm er einen zerschmetterten, entstellten Körper wahr, drehte seinen Kopf zur Seite. Dabei geriet er mit dem Fuß auf einen hellen Gegenstand und knickte um. Der Versuch, sich abzufangen, scheiterte, er rutschte auf einer glitschigen Masse aus und stürzte hart auf den Asphalt. Im gleichen Augenblick rauschten die Räder eines Lastzuges haarscharf an ihm vorbei, die im Sog des Fahrzeuges befindliche Gischt hüllte ihn vollständig ein. Es folgte ein sonderbar schlürfendes, schleifendes Geräusch. Auch dieser Lastzug erwischte den Körper mit ungebremster Wucht und zerstörte das, was noch vorhanden war, vollends.

Aber der Fahrer hatte mehr Glück als Antoine zuvor. Es gelang ihm, sein Fahrzeug unbeschadet zum Halten zubringen. Weit hinter dem verunglückten Sattelschlepper kam er zum Stehen.

Mühsam brachte sich Antoine auf die Knie. Er fuhr sich über das Gesicht, überall fühlte er körnchengroße Schmutzpartikel, die der Sog des Lastwagen in der Gischt mitgeführt hatte.

Ungläubig starrte er auf das, was um ihn verteilt den Boden bedeckte. Eine graue Masse von einer merkwürdigen Konsistenz hatte ihn ausrutschen lassen. Er fühlte über den Asphalt, hielt einen kleinen grauen, wurmähnlichen Gegenstand zwischen seinen Fingern. Dann fiel sein Blick auf dieses seltsame, helle Gebilde, das ihn ausrutschen ließ.

Als er endlich begriffen hatte, um was es sich handelte, schüttelte er angewidert seine Hand, um das kleine, graue Ding loszuwerden, sprang auf und lief. Ohne Ziel, einfach weg. Er kam nur wenige Meter weit, das Grauen ließ ihn am Straßenrand zusammensacken. Auf den Knien kauernd, die Hände nach vorn gestützt, übergab er sich.

Es war die Gehirnmasse eines Menschen, in der er gesessen hatte. Das helle Gebilde, das ihn straucheln ließ, war der obere Teil eines Schädels, wie eine halbe Eierschale lag er auf der Straße.

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5.

Kapitel 4

Großglocknerhochalpenstraße, Österreich.

Der Motor des schweren Motorrades heulte infernalisch auf.

Dem Fahrer schien es ein riesiges Vergnügen zu bereiten, die Gänge bis zum Einsetzen des Drehzahlbegrenzers auszufahren. Immer wieder drehte er beim Hochbeschleunigen den Kopf zur Seite, um das giftige Motorengeräusch besser aufnehmen zu können. Bei der Einfahrt in die nächste Kurve wechselte das Röhren in zischelnde Fehlzündungen, um gleich danach wieder brutal auf der Tonleiter nach oben getrieben zu werden.

Florian Rosbacher jagte sein Motorrad die Großglockner-Hochalpenstraße hinauf. Am frühen Morgen war er in Ellmau gestartet, wollte einen seiner letzten freien Tage nutzen. Vor sechs Wochen war er aus seinem Dienst beim österreichischen Bundesheer ausgeschieden, in der nächsten Woche würde er seine neue Arbeitsstelle antreten.

Jetzt wollte er es noch einmal richtig krachen lassen. Wie von einem unsichtbaren Gummiband gezogen, bewegte er sich auf der kurvenreichen Strecke den Berg hinauf.

Die Nadeln der Instrumente vollführten bizarre Tänze. In den Kurven berührten die Knieschleifer mit kratzenden Geräuschen den Asphalt. Am Morgen in der Frühe hatte das Wetter noch vielversprechend ausgesehen, aber je näher er der Mautstrecke gekommen war, umso trüber schien es zu werden.

Aber das störte ihn nicht, solange es nur trocken blieb. Die Kurven waren es, die ihn hergelockt hatten. Die Panoramaaussicht dieser Strecke, der eigentliche Anziehungspunkt für die Mehrzahl der Besucher, interessierte ihn nicht.

Auf der Strecke war zu dieser Tageszeit noch nicht viel los. Wahrscheinlich hatten andere die Wettervorhersage genauer studiert. Nur gelegentlich schloss der Motorradfahrer auf einen Pkw auf, legte ihn sich zurecht und überholte ihn mit einem kräftigen Gasstoß.

Plötzlich, ungefähr auf der Hälfte der Anfahrt hinauf zum Restaurant, bemerkte Rosbacher schemenhaft ein Scheinwerferpaar in den stark vibrierenden Rückspiegeln, Scheinwerfer, die sich nicht abschütteln ließen. Überrascht drehte er den Kopf über die Schulter. Hinter ihm hetzte ein dunkler Porsche 911 im gleichen halsbrecherischen Tempo wie der Motorradfahrer den Berg nach oben.

Rosbacher grinste zufrieden, als freute er sich, einen lang vermissten Spielkameraden wiedergefunden zu haben.

Mit einem energischen Tritt schaltete er einen Gang herunter und gab gleichzeitig Vollgas. Der Motor verschluckte sich im ersten Augenblick und biss danach umso heftiger zu. Der Fahrer musste sich in seiner Sitzposition festkrallen, das Vorderrad wollte fliegen. Die Maschine stemmte sich jetzt mit brachialer Gewalt gegen den Berg.

Aus den Augenwinkeln konnte er in den Spiegeln einen Lichtreflex wahrnehmen. Die Scheinwerfer des Porsche wurden kurz angelupft. Der Fahrer des Sportwagen nahm die Herausforderung an und hatte ebenfalls voll aufs Gaspedal getreten.

Auf den geraden Streckenabschnitten war das Sportmotorrad nicht zu schlagen, der Abstand vergrößerte sich jedes Mal. In den Spitzkehren aber spielte der 911er seine Straßenlage aus und schaffte es so immer wieder, aufschließen. Der Abstand blieb deshalb bis zum Parkplatz am Restaurant nahezu konstant.

Den wenigen Touristen, die sie auf der Strecke überholten, mussten die beiden Fahrer vorkommen wie Kinder bei einem halsbrecherischen Spiel.

Am Restaurant verließ Florian die Straße und bog nach links auf dem großen Parkplatz ein. Das Wettrennen war beendet, er achtete nicht mehr auf den Porsche und fuhr weiter nach oben, bis auf die höchste Stelle, der Edelweißspitze.

Sportwagen vom Schlage eines Porsche hatten hier oben auf der unebenen Fahrbahn mit ihrer eingeschränkten Bodenfreiheit keine Chance.

Der Konkurrent blieb auf dem unteren Parkplatz. Auch für ihn war das Rennen beendet, es war unentschieden ausgegangen.

Oben auf der Edelweißspitze hielt sich Florian nicht lange auf. Die Fernsicht war schlecht an diesem Tag, nur ab und zu rissen die Wolken etwas auf. Andere Biker, mit denen er ein paar Worte hätte wechseln können, hatten sich noch nicht hier hinauf verirrt. Er vertrat sich die Beine, schüttelte die Oberschenkel durch, beugte und streckte den Oberkörper, um die verkrampfte Muskulatur aufzulockern.

Dann setzte er sich wieder auf sein Motorrad, startete den Motor und fuhr langsam hinunter auf die Hauptstrecke. Im Vorbeifahren sah er den dunklen Porsche mit gelben Nummernschildern auf dem Parkplatz stehen. Der Wagen stand mit der Front zur Straße geparkt. Aus seinem Blickwinkel, schräg von hinten, konnte Rosbacher nicht erkennen, ob der Fahrer hinter dem Steuer saß.

Die Straße hinunter in Richtung Süden fuhr er jetzt wesentlich verhaltener und entspannter als zuvor, er hatte sich ausgetobt, die Luft war raus.

An den Schneefeldern, die sich trotz des aufziehenden Sommers noch hier oben befanden und deren Tauwasser die Straße benetzten, fuhr er besonders langsam. Der schwere Motor hechelte gleichmäßig, wie ein Kampfhund, der nur darauf wartete, von der Leine gelassen zu werden.

Florian näherte sich dem Abzweig, an dem es zur Kaiser-Franz-Josef-Höhe ging. Er wurde noch langsamer, schien unentschlossen zu überlegen, welche Strecke er wählen sollte. Die Maschine rollte nur noch im Schritttempo, die Kupplung war gezogen. Mit der rechten Hand gab er ein paar Gasstöße, um den Motor bei Laune zu halten. Dann hatte er sich entschieden, er schaltete den Gang hinein und verließ die Hauptstrecke.

Er befuhr die Sackgasse, an deren Ende sich ein Blick auf den Pasterzengletscher werfen ließ. Es folgte eine Strecke mit wenigen, leichten Kurven und er beschleunigte das Krad mäßig auf eine Geschwindigkeit, wie sie auch ein Pkw fahren würde. Auf dieser Strecke war noch weniger los als auf der eigentlichen Passstraße.

Plötzlich nahm er in den Außenspiegeln einen Schatten wahr und drehte den Kopf nach hinten. Der Porsche war wieder aufgetaucht. Er fuhr dicht hinter ihm her. Der Fahrer hatte vergessen, das Licht einzuschalten, deshalb war ihm der Sportwagen erst im letzten Moment aufgefallen.

Der Wagen kam bedrohlich nahe. Florian konnte sehen, dass der Fahrer mit der starken Motorleistung spielte, die Front des Wagens hob und senkte sich. Dazu kurbelte er am Lenkrad und fuhr wilde Schlangenlinien.

Der Motorradfahrer machte eine verärgerte Bewegung mit der linken Hand. Der Wagen sollte endlich vorbeifahren.

Aber der Porsche überholte nicht, er fuhr dichter an das Zweirad heran. Das breite Hinterrad war kaum einen halben Meter von der Front des 911er entfernt.

Rosbacher drehte sich auf seiner Sitzbank um, wild gestikulierend bedeutete er dem Fahrer hinter ihm seine Meinung über dessen Fahrweise. Der aber ließ sich davon nicht beeindrucken. Durch die getönten Scheiben und die herunter geklappte Sonnenblende war sein Gesicht nicht zu erkennen. Sie fuhren auf die Serpentinen am Wasserfall zu.

Kurz entschlossen gab der ehemalige Soldat Gas, röhrend beschleunigte das Motorrad und brachte sofort Abstand zwischen sich und dem Auto.

Der Fahrer des Porsche schien auf diese Tempoverschärfung nur gewartet zu haben. Auch er beschleunigte sein Fahrzeug brutal. Sie passierten einen kleinen Gebirgssee, die Serpentinen kamen näher.

Weil Rosbacher kein Rennen mehr wollte, sondern nur etwas Abstand zwischen sich und dem anderen Fahrer bringen wollte, hatte er nicht die volle Leistung des Motors abgefordert.

Deshalb schloss der Sportwagen mühelos auf. Mit seinem Geschwindigkeitsüberschuss rammte er den völlig überraschten Motorradfahrer. Die breite Gummiwalze radierte qualmend auf dem Stoßfänger des Autos und hinterließ einen dunklen Streifen auf dem Lack. Rosbacher musste sein gesamtes Fahrkönnen aufbieten, um die schlingernde Maschine auf der Straße zu halten. Kaum war es ihm gelungen, das Krad unter Kontrolle zu bringen, spürte er erneut einen Ruck. Der Sportwagen stieß wieder gegen das Heck. Weil der Druck diesmal nicht nachließ, wurde das qualmende Hinterrad angehoben und verlor die Haftung zur Straße. Langsam rutschte das Motorrad seitlich weg und berührte die Fahrbahn. Instinktiv ließ Rosbacher den Lenker los, die Maschine schlidderte über die Fahrbahn, wie ein Komet von einer Wolke abreißender Kunststoffteile verfolgt.

Der Fahrer rutschte hilflos über den Asphalt hinterher.

Mit beiden Rädern schlug das Krad ungebremst gegen das erhöhte Straßenbord. Die Wucht des Aufpralls hob es an und stellte es aufrecht. Wie in Zeitlupe kippte es schließlich mit einem Scheppern über die Bordsteinkante und verschwand aus dem Sichtbereich.

Rosbachers Sturz wurde von der Lederkombi abgebremst, mit dem letzten Rest der Bewegungsenergie stieß er gegen das Straßenbord und blieb benommen auf dem Bauch liegen. Das linke Bein war unnatürlich verdreht. Er versuchte gerade, sich zu erheben, als zwei Beine breitbeinig über ihn traten.

****

Der fremde Fahrer hatte den Sportwagen am Fahrbahnrand abgestellt und war ausgestiegen. Schnell schaute er sich nach allen Seiten um, dann überquerte er zügig die Straße. Während des Gehens zog er sich dünne Lederhandschuhe an. Als er dann breitbeinig über dem gestürzten Motorradfahrer stand und sich hinunter beugte, sah es zunächst so aus, als wolle er dem Verunglückten helfen. Er erfasste den Helm mit beiden Händen und riss ihn nach oben. Dann zog er den Kopf rücksichtslos nach hinten und drehte ihn brutal zur Seite. Der Hals wurde überdehnt, die Arme des Opfers ruderten ein letztes Mal hilflos durch die Luft. Ein kaum vernehmbares Knacken signalisierte, dass es zu Ende war. Die Arme fielen nach unten, der Körper erschlaffte, ein Halswirbel war gebrochen. Florian Rosbacher war tot.

Vorsichtshalber drehte der Mörder den Kopf seines Opfers nach beiden Seiten.

Es gab keine Reaktion mehr.

Schnell zog der Fremde dem Toten die Lederhandschuhe aus und warf sie mit Schwung in den Abgrund. Er griff sich in die Jackentasche und holte ein Messer hervor. Mit wenigen Handgriffen vollendete er sein Werk und zerrte den leblosen Körper über den erhöhten Rand. Er gab dem Leib einen kräftigen Tritt und der Leichnam rollte und rutschte den Hang hinab, dem Motorrad hinterher.

Keinen Augenblick zu früh, aus Richtung des Pasterzengletschers näherte sich ein Auto. Noch war es zu weit entfernt, als dass die Insassen Einzelheiten erkennen konnten. Schnell überquerte der Mörder die Straße und stieg in den Sportwagen ein. Abgebrüht wartete er, bis der fremde Wagen für einen kurzen Augenblick hinter einer Biegung verschwunden war. Diesen Moment nutzte er, um den Porsche zu wenden. Zügig entfernte er sich wieder in Richtung der Hauptstrecke. Die Insassen des Wagens, der gleich an Rosbachers Todesstelle vorbei kommen musste, dürften ihn nicht bemerkt haben.

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3.

Kapitel 5

Brüssel.

NATO-Hauptquartier.

Gemütlich schlenderte Anna-Lena den langen Flur entlang. Sie kam von der Toilette, heimlich hatte sie in der letzten Kabine am Fenster eine Zigarette geraucht und danach in aller Ruhe ihr Make-up gerichtet, so, als hätte sie alle Zeit der Welt. Jetzt zeigte sie nicht den geringsten Ehrgeiz, sonderlich schnell an ihren Arbeitsplatz zurückzukehren. Der Tag war schließlich noch lang genug.

Da kam sie wieder, die Nische im Gang, an der sie vorbeigehen musste. Nur noch wenige Schritte.

Angestrengt versuchte sie, geradeaus zu schauen. Aber schließlich blieb sie doch stehen, wie jedes Mal.

Wie ein Exhibitionist, der seinem nichts ahnenden Opfer auflauert, plötzlich vorspringt und den Trenchcoat aufreißt, stand er da. Eine blechgewordene Versuchung, die ihr jeden Tag aufs Neue auflauerte und den Gang zur Toilette, dem einzigen Ort, an dem sie in Ruhe eine Zigarette rauchen konnte, zur Qual werden ließ.

Resignierend blieb sie stehen und drehte sich zur Seite. Interessiert schaute sie sich das Angebot an, wie jeden Tag. Sie kannte es bereits in und auswendig. Und wie an beinahe jedem Tag warf sie eine Münze ein.

Während sich das Geldstück mit gedämpften Klickergeräuschen den Weg durch den Snackautomaten bahnte, betrachtete Anna-Lena sich in der Spiegelung der glänzenden Oberfläche des Gerätes. Sie drehte sich nach allen Seiten und strich über ihre Figur. Das Ergebnis schien sie nicht zufrieden zustellen. Ihr Mund verzog sich zu einem Flunsch, als sie das Hüftpolster eindrückte.

„Na, kneift es?“

Der spöttisch-süffisante Unterton brachte ihre Ohren augenblicklich zum Glühen. Anna-Lena wirbelte erschrocken herum. Sie war so sehr mit sich selbst beschäftigt gewesen, dass ihr die herannahenden Schritte völlig entgangen waren.

Ellen, ihre belgische Kollegin aus der Personalabteilung, stolzierte schnurstracks in Richtung Toilette vorbei. Den Kopf zur Seite gedreht, das Gesicht eine überfreundliche Maske, ein starker Kontrast zu ihren ätzenden Worten.

Ein dunkelblondes Etwas aus Haut und hervortretenden Knochen, das, so wie es aussah, keine Gedanken an Kalorien verschwenden musste. Das Ellen ist kein Mensch, hatte Anna-Lena einmal in einer Mischung aus Neid und Frust zu Valerie gesagt. Das Ellen hat den Stoffwechsel einer Möwe. Und ergänzte ungerührt, als Valerie erstaunt aufblickte und auf eine Erklärung wartete, fressen und scheißen.

Annas Augen zogen sich zu Schlitzen zusammen, sie öffnete den Mund, wollte diese Frechheit reagieren, aber sie war sprachlos, auf die Schnelle fehlten ihr die Worte. Ellen war längst im langen Flur verschwunden.

Verärgert strich sich Anna die Bluse glatt und stapfte zurück ins Büro. An den Euro im Automaten verschwendete sie keinen Gedanken mehr.

An ihren Arbeitsplatz zurückgekehrt, schaute sie resignierend auf den Stapel neu eingegangener Akten, die vom Büroboten während ihrer Abwesenheit zurückgelassen worden waren. Sie seufzte. Zur Fremdsprachenkorrespondentin hatte sie sich ausbilden lassen und jetzt verwaltete sie schon seit einigen Jahren an einem winzigen Schreibtisch in einem Großraumbüro des NATO-Hauptquartiers in Brüssel Personalakten von aktiven und ehemaligen Soldaten. Ihre Karriere hatte eigentlich einen anderen Verlauf nehmen sollen, wie sie Valerie wiederholt vorjammerte. Aber der Job wurde ganz passabel bezahlt und überarbeiten brauchte sie sich auch nicht, zwei gewichtige Argumente, um nicht hinzuwerfen.

Mal sehen, was haben wir denn hier? Sprach sie mit sich selbst.

In ihrer Hand hielt sie die dürre, amtliche Mitteilung über einen Todesfall. Eine nichtssagende Nachricht in spröden Worten, ohne jede Pietät. Die Sachbearbeiterin rief das Programm auf und tippte einen Namen ein. Es dauerte einen kurzen Augenblick, dann spuckte der Computer aus der gigantischen Datensammlung die entsprechende Akte aus und stellte die Daten zur Verfügung. Eher desinteressiert arbeitete sich Anna-Lena durch die bereitgestellten Informationen.

Dann fiel ihr Blick auf den Ordner, der die Bilder des Verstorbenen verwaltete. Er enthielt nur Aufnahmen für dienstliche, militärische Zwecke. Passfotos für mehrere nacheinander erstellte Wehrausweise, die die persönliche Entwicklung des Mannes nachvollziehen ließen. Ein junger Kerl noch und ausgesprochen attraktiv dazu. Lange schaute sie das Foto des schlanken, dunkelhaarigen Mannes an, selbstbewusster Blick, kantige Züge.

Florian Rosbacher, ehemaliger Angehöriger des österreichischen Bundesheeres, bis 2004 Freiwilliger der SFOR im Camp Butmir, Sarajewo, Bosnien und Herzegowina.

Neugierig blätterte Anna-Lena in der dünnen, nur wenige Seiten umfassenden Todesmitteilung.

„Mit dem Motorrad abgestürzt, am Großglockner“ las sie stirnrunzelnd den kurzen Bericht laut vor und schüttelte den Kopf. Sie lachte glucksend auf, schämte sich aber gleich dafür.

„Ein Motorrad auf einem Berg“.

Was sie dann aber weiter las, nahm ihre Aufmerksamkeit mehr und mehr in Anspruch. Rosbacher war Mitglied einer kleinen Patrouilleneinheit gewesen, die Mitte November 2004 in der Nähe von Pale, Bosnien und Herzegowina, in einen Hinterhalt geraten war. Es hatte eine wüste Schießerei gegeben, bei denen mehrere Soldaten und bosnische Freischärler auf der Strecke geblieben waren.

Aber das schien es nicht allein zu sein, was ihre Aufmerksamkeit in den Bann zog.

Sie legte die Akte auf den Schreibtisch, ließ sie aber nicht aus den Händen. Ihre Augen waren auf die Wand vor ihr gerichtet, aber ihr Blick war leer, sie überlegte angestrengt.

Anna-Lena legte die Akte schließlich doch zur Seite und bückte sich hinunter zu den Schubladen. Sie kramte sich durch die einzelnen Schubladen, bis sie endlich in der untersten fündig wurde. Versteckt unter Bergen vom Stanniolpapier der Süßigkeiten, die sich fortwährend in den Mund schob, lag sie, ihre Eingangs-und Ausgangsliste. Natürlich verfügte auch ihr Computerprogramm über eine derartige Listenfunktion, aber Anna-Lena war durch und durch misstrauisch. Schon gar nicht mochte sie sich unpersönlicher Technik anvertrauen. Deshalb führte sie, ganz altmodisch und vorsorglich, eine handgeschriebene Liste, nebenbei, versteht sich. Denn sicher ist sicher.

Sie ließ den Finger die Zahlenreihen hinuntergleiten, bis sie die gesuchten Eintragungen gefunden hatte. Sie schrieb sich die Aktenzeichen auf und ging damit an den großen Wandschrank, in dem die eingegangenen Todesmitteilungen abgelegt wurden. Schnell wurde sie auch hier fündig und zog zwei Aktenordner aus dem Regal, ebenso dünn wie die von Florian Rosbacher.

Ja, da waren sie, Piet Lijsen und Felix Jacquemin, beide aus der gleichen Einheit wie der Österreicher und beide genauso tot, las sie in den knappen Notizen.

Es kamen ständig Mitteilungen über NATO-Soldaten herein und das jemand davon starb, war für sich genommen noch nicht ungewöhnlich. Aber drei tote Soldaten im besten Alter, die gemeinsam Dienst gemacht hatten, wenn das nicht auffällig war.

Und ausgerechnet bei dieser Einheit. Zwei Wochen vor dem Ende des SFOR-Mandats in Bosnien war es zu diesem Zwischenfall gekommen, der im Hauptquartier der NATO kräftige Blasen gezogen hatte. Der Überfall war im ganzen Haus das beherrschende Thema gewesen, die Gerüchteküche kochte hoch. Die abstrusesten Theorien wurden gehandelt, von Korruption und Verrat war die Rede gewesen. Dann urplötzlich, als wäre von jemandem ein Schalter umgelegt worden, herrschte das große Schweigen.

In diesen unruhigen Tagen trat Anna-Lena ihre neue Tätigkeit bei der NATO an. Interessiert verfolgte sie die Versuche ihrer neuen Kollegen, an Informationen zu gelangen. Aber obwohl die hektischen Aktivitäten der Diplomaten und Verbindungsoffiziere der einzelnen Nationen die Gerüchteküche schürten, es drangen so gut wie keine Details ans Tageslicht. Die NATO-Führung gab ein offizielles Kommuniqué über diesen Zwischenfall heraus, wonach es sich um einen Angriff von Rebellen auf eine SFOR-Patrouille gehandelt habe. Mehr war niemals durchgesickert. Jedem Insider war klar gewesen, dass diese Mitteilung nicht das Papier wert gewesen war, auf dem sie abgedruckt wurde. Aber wie immer, wenn irgendetwas zum Himmel stinkt, hörten auch hier die Fragen mit der Zeit auf. Neue Schlagzeilen schoben sich in den Vordergrund und verdrängten die alten. Und irgendwann legte sich der Schleier des Vergessens über die Affäre.

Drei ehemalige Angehörige ausgerechnet dieser geheimnisumrankten, fast vergessenen Militäraktion schieden kurz hintereinander aus dem Leben. Die ersten beiden Todesfälle lagen gut zwei Wochen auseinander, das Unglück auf dem Großglockner hatte nicht ganz solange auf sich warten lassen. Das konnte kein Zufall sein.

Neugierig arbeitete sich Anna-Lena durch die anderen Akten und bemühte ihren Computer.

Piet Lijsen – autoerotischer Unfall.

Ihre Augen glänzten, sie erinnerte sich an die Meldung und an Valeries Ausführungen zum Thema Autoerotik bei Männern. Sie las wieder und wieder in der Akte, fand aber keine Antwort, die ihren Wissensdurst zu stillen schien.

Dann der Franzose.

Felix Jacquemin war von einer Brücke gehüpft, direkt vor einen Lkw.

Selbstmord.

Sie alle waren durch irgendwelche obskuren Unfälle oder durch einen Selbstmord ums Leben gekommen.

Aufgeregt wischte sich Anna-Lena die Haare aus dem Gesicht, das eine deutliche Rötung angenommen hatte. Schnell nahm sie einem Schluck aus dem Glas Orangensaft, das auf ihrem Schreibtisch stand.

Ihren leuchtenden Augen war deutlich anzusehen, dass sie etwas ausbrütete.

Kapitel 6

Slufterstrand, Maasvlakte.

Niederlande

Die beiden vollen Brüste wippten wie große, schwere Bälle auf und ab, der dünne Sport-BH schaffte es kaum, sie unter Kontrolle zu bringen.

Auf dem Parkplatz, nur wenige Schritte entfernt, waren zwei niederländische Kitesurfer aufmerksam geworden, die gerade ihren VW-Bus entluden. Die beiden schlanken, braun gebrannten Jungs ließen ihre Surfausrüstung Surfausrüstung sein und beobachteten wie hypnotisiert die Szene. Die Köpfe bewegten sich simultan zu Annas wogenden, sekundären Geschlechtsorganen.

„Anna, Mensch“, zischte Valerie und deutete, als die Angesprochene herüberschaute, unmerklich mit dem Kopf zu den beiden.

„Die Hälse der Kerle werden immer länger, und wer weiß was noch.“

Aber die Freundin ließ sich durch Publikum nicht beirren, im Gegenteil. Sie hielt kurz inne und schaute hinüber.

„Huhu.“

Mit der Linken hielt sie den Neoprenanzug am Kragen fest, mit der Rechten winkte sie den beiden Langhälsen zu, die den Gruß fröhlich erwiderten. Valerie wäre am liebsten im Boden versunken. Zum Glück fassten die beiden Typen Annas Unbefangenheit nicht als Einladung auf, sondern blieben bei ihrem Transporter und kümmerten sich schließlich wieder um die Sportausrüstung.

Anna machte weiter mit ihrem Versuch, den Surfanzug über die Hüfte zu bekommen. Der widerspenstige Einteiler mit dem Rückenreißverschluss wollte ums Verrecken nicht über das ausladende Hinterteil rutschen.

Es war Samstagmittag und auf der Nordsee wehte ein Westwind, der sich nicht zwischen vier und fünf Beaufort entscheiden konnte. Auf den Wellen waren kleine, weiße Schaumkrönchen, die die Wasseroberfläche wie einen überdimensionierten Cappuccino aussehen ließen. Alle Zeichen sprachen für einen vielversprechenden Tag.

Anna-Lena und Valerie befanden sich am Slufterstrand von Maasvlakte, niederländische Nordseeküste, südlich von Den Haag. Oben auf dem Deichparkplatz hatten sie ihr Surfequipment aus ihren Kombis entladen und bereiteten sich nun auf einen Nachmittag auf dem Wasser vor.

„Ich wusste gar nicht, dass Neopren einlaufen kann“, stöhnte Anna.

Valerie prustete.

„Doch, aber nur in der Breite, in der Länge bleibt es gleich.“

Anna, den Anzug mit Mühe und Not über den Hintern gezogen und einen Arm hineingesteckt, drehte sich langsam zu ihrer Freundin um. Dann lachten beide so laut, dass sich die Kitesurfer wieder aufmerksam wurden und sich umdrehten.

„Los, mach mir mal bitte den Reißverschluss zu“, forderte sie, nachdem auch der zweite Arm im Gummi untergebracht war. „Früher habe ich das noch allein hinbekommen, aber seit ich immer mehr wie dieses Reifenmännchen aussehe, ist es nur noch Quälerei.“

Das mit dem Männchen war zwar maßlos übertrieben, aber es ließ sich nicht abstreiten, dass der hinterlistige Snackautomat seine Spuren auf ihrer Figur hinterlassen hatte.

Valerie schloss den Anzug, drückte die Klettverschlüsse zusammen und befestigte das lange Reißverschlussband auf dem Rücken der Freundin. Gleich darauf saß Anna auf dem Boden, den Fuß an den Surfmast gedrückt und bemühte sich nach Kräften, mit der Trimmschot das Segel zu spannen.

„Also ehrlich, dieses Zusammenbauen vorher verdirbt einem die ganze Vorfreude. Es ist so was von mühselig, da wäre ein Mann wirklich mal nützlich.“

Durch die Anstrengung klang ihre Stimme gepresst.

Valerie lächelte verkniffen in sich hinein, sie hatte sich beim Trimmen des Segels gerade den Nagellack ruiniert.

„So ein Mist.“

„Was ist denn jetzt schon wieder?“

„Nagel abgebrochen“, schimpfte Anna.

So ging es weiter. Während Valerie konzentriert ihre Ausrüstung vorbereitete, lamentierte Anna unentwegt.

„Vielleicht sollten wir es doch mal mit einem Kite versuchen.“ Die beiden Niederländer waren längst die Holztreppe hinuntergegangen und ordneten am Strand die Leinen für ihre Lenkdrachen.

Weil Valerie nicht antwortete, schaute sie auf und sah den genervten Blick der Freundin, mit dem ausgestreckten Daumen hinter sich zeigend.

No Kites.

Wie ein Bannspruch zum Schutz vor Vampiren prangte das durchkreuzte Schild auf den Heckpartien beider Volvos.

Anna zuckte die Schulter und seufzte. Die Aufkleber stammten von ihr. Sie höchstpersönlich pappte sie beiden Autos aufs Heck, nachdem sie sich wieder einmal über die langen Leinen der Lenkdrachen geärgert hatte, die so viel Platz beanspruchten und den halben Strand versperrten.

„Manchmal muss man seine Meinung eben ändern und sich weiterentwickeln.“

Die Oberkommissarin schüttelte nur den Kopf. Sie schnappte sich ihr Sportgerät, den Surfmast in der linken und die Fußschlaufe des Boards in der rechten Hand und balancierte vorsichtig auf der Treppe zum Wasser hinunter. Anna kam japsend hinter ihr her. Ohne weitere Zeit zu verlieren, gingen sie nebeneinander in die Nordsee hinein, bis ihnen das kühle Wasser beinahe an ihre Hüften reichte. Mit beiden Händen am Gabelbaum richtete Valerie das Segel aus und wartete geduldig, bis eine Windböe hineingriff und genügend Druck entstand.

„Sei vorsichtig. Denk an .... .“

„die gefährliche Ringströmung“, hatte sie rufen wollen. Aber Anna stand schon auf dem Brett und zog das Segel dicht. Das Surfboard beschleunigte, schnell schoss sie aufs Meer hinaus. Valerie schüttelte den Kopf und hatte prompt den entscheidenden Moment verpasst. Sie wartete auf die nächste Böe und ließ sich mit dem Segel nach oben auf das Board ziehen. Sofort nahm sie Fahrt auf und hängte sich ins Trapez. Ab jetzt war jeder für sich allein unterwegs.

Der Alltag blieb in der dünnen Schaumblasenspur zurück, die die Finne im Wasser zog.

Einen weiteren abgebrochenen Nagel und knapp zwei Stunden später saßen die beiden jungen Frauen am Strand, die neoprengeschützten Füße ließen sie von den Wellen umspülen. Ihre Frisuren waren von Wind und Wasser zerzaust, Salz klebte in den Haaren und schmeckte auf den Lippen. Hände und Unterarme brannten von der Anstrengung, aber die Laune war bestens.

Valerie streckte sich durch, lehnte sich zurück auf die Ellenbogen und seufzte dann zufrieden.

„Wow, das war besser als Sex.“

Anna stutzte, schaute überrascht und fragte nach, als hätte sie nicht richtig verstanden.

„Moment mal, was war besser als Sex?“

„Das Surfen. Surfen ist besser als Sex. Das hat mal ein Bekannter gesagt und irgendwie hatte er ein bisschen recht.“

Anne guckte ein bisschen mitleidig.

„Da hat er aber eine tolle Ausrede gehabt, was? Ich weiß ja nicht, was du bisher für einen Sex hattest, vor allem mit diesem ominösen Surfkumpel. Aber mich hat das Surfen noch nie zufriedengestellt.“

Über beide Ohren grinsend schaute sie Valerie an. Beide mussten wieder lachen. Danach unterhielten sie sich angeregt über die Dinge, die seit ihrem letzten Treffen vor zwei Wochen geschehen waren.

Anna-Lena Holland und Valerie Leving stammten beide aus Hamburg. Sie kannten sich bereits seit der Kindheit durch die Mitgliedschaft im hanseatischen Segelclub, in dem schon ihre miteinander befreundeten Eltern waren.

„Schau mal, da sind die beiden Jungs von vorhin wieder. Niedlich, oder?“

Die beiden sonnengebräunten Surfer waren in Höhe der Treppe zum Parkplatz damit beschäftigt, ihre Kite-Drachen zusammenzulegen. Immer wieder steckten sie die Köpfe zusammen, tuschelten und schauten herüber. Ihr Interesse an einem Flirt war nicht zu übersehen.

Valerie setzte sich auf und verschränkte abwehrend die Arme, sie schaute alles andere als freundlich drein. Die beiden Jünglinge waren kaum zwanzig, fast noch Kinder in ihren Augen.

„He, das Leben geht weiter, meinst du nicht auch. Es wird höchste Zeit, mal wieder an einen Mann zu denken. Wenn du Surfen schon als Ersatzbefriedigung ansiehst. Andere Mütter haben auch schöne Söhne.“ Aber Valerie war noch längst nicht bereit, ihre selbst gewählte Isolation zu beenden. Zu groß war die Enttäuschung gewesen, zwei Tage vor der geplanten Hochzeit den Laufpass zu bekommen.

Das war jetzt ein halbes Jahr her, und Grund für ihre Entscheidung, Hamburg in Richtung Den Haag zu verlassen.

Die Stimmung war verdorben, jetzt, nachdem Anna dieses Thema angeschnitten hatte und alte Wunden aufgebrochen waren. Valerie sah hinauf zum Himmel. Wie ein dunkles Vorzeichen verdeckten Wolken die Sonne, sie begann zu frösteln und drängte zum Aufbruch. Die Freundinnen packten die Ausrüstung zusammen und beluden ihre Kombis, es wurde höchste Zeit für eine heiße Dusche. Der Rückweg führte sie wieder am Europoort vorbei. Valerie kannte den Surfspot bereits, lange bevor sie nach Den Haag umgezogen war. Der Seehafen mit seinen Containerkränen, die wie riesige, stählerne Insekten auf Opfer zu lauern schienen, löste bei jedem Anblick wieder Beklemmungen bei ihr aus.

Um sich abzulenken, schaltete sie das Radio an. Im Rückspiegel kontrollierte sie mit gelegentlichen Blicken, dass Anna den Anschluss nicht verlor.

Über Europaweg und A 15 fuhren sie nach Den Haag, direkt in Valeries kleine Wohnung.

„Du hast ja immer noch kein Telefon“, stellte Anna vorwurfsvoll fest, als sie die ungenutzte Steckdose gleich neben der Wohnzimmertür sah.

„Ach, was soll ich damit? Ich bin auf dem Handy erreichbar. Hier bin ich ja doch nur zum Schlafen“, antworte Valerie und marschierte weiter in ihr Schlafzimmer, ohne sich umzublicken.

„Na ja, wenigstens sieht es jetzt einigermaßen wohnlich aus. Ich hatte schon befürchtet, du lebst immer noch aus Kartons.“

Ein Ohrensessel mit Hocker, eine Couch, die sich als Gästebett umklappen ließ, ein niedriger Glastisch und an der Wand neben dem Fenster ein Schränkchen mit einer Stereoanlage, obenauf ein Fernseher, bildeten die Einrichtung des Wohnraumes. In der Ecke stand ein grauenhaft hässlicher, messingfarbener Deckenfluter.

„Warst du auf dem Sperrmüll?“, stichelte Anna sogleich.

Valerie steckte den Kopf aus der Schlafzimmertür, nur mit einem umgebundenen Badehandtuch bekleidet.

Ihren fragenden Blick beantwortete Anna mit einem Fingerzeig auf die Stehlampe.

„Ach die. Ich brauchte auf die Schnelle eine Lampe, die ich ohne Elektriker zum Leuchten bringen konnte und billig war sie auch.“

„Du hättest dir lieber einen Elektriker kommen lassen sollen, wer weiß, wofür der sonst noch gut gewesen wäre“, meinte Anna, die ihre Andeutungen nicht lassen konnte.

Während Valerie duschte, schnüffelte ihre Freundin im Kühlschrank herum und fand zielsicher das Stück Pecorinokäse, das Valerie extra für diesen Tag besorgt hatte.

„He, den wollen wir gleich zusammen essen“, schimpfte sie denn auch, als sie Anna kauend auf dem Sessel sitzen sah. Und natürlich hatte sie sich auf dem kuscheligen Möbelstück breitgemacht, das in kürzester Zeit zu ihrem Lieblingsplatz avanciert war.

Bei Pecorino, Baguette und frischem Salat machten sie es sich gemeinsam vor dem Fernseher gemütlich, nachdem auch Anna-Lena unter die Dusche gesprungen war. Sie legten ihr gemeinsames Lieblingsvideo ein und nippten zwischendurch an großzügig gefüllten Rotweingläsern.

„Was war nun mit diesen merkwürdigen Unfällen, von denen du mir erzählt hast? Hat sich das geklärt?“

Anna hob die Hand wie ein Haltezeichen, ohne den Blick vom Fernseher zu lassen.

„Warte kurz, ja? Ich liebe diese Stelle.“

Mit großen Augen verfolgte sie das Geschehen auf dem Bildschirm.

„Ja, genau. Er kann ruhig etwas größer sein. Nein, krumm muss er nicht unbedingt sein. Ach wunderbar, so einen Prinzen wünsche ich mir auch.“

Sie war völlig in den Film eingetaucht und kommunizierte gedankenverloren mit den drei Hauptdarstellerinnen, als wäre sie selbst ein Teil des Geschehens.

Valerie starrte gebannt ihre Freundin an und zog die Augenbrauen zusammen, sagte aber nichts. Sie war der Welt um sich herum so entrückt, dass es keinen Sinn machte, sie auf diesem Trip zu stören.

„Ich gehe in diesen Film immer noch auf, obwohl er schon so alt ist“, sagte Anna gleich darauf, in die Gegenwart zurückgekehrt.

„Vor allen Dingen seine Sprüche. Einen Silberreiher erkenne ich noch nicht einmal, wenn ich auf ihn pisse.

Oder

Nach dem Essen schiebe ich gern ein kleines Nümmerchen. Herrlich, ich auch. Obwohl Nicholson überhaupt nicht mein Typ ist, dieser alte Sack. Eher schon der langhaarige Surfer von vorhin, der mit den blonden Rastalocken.“

Anna-Lena lag in einem viel zu weiten Jogginganzug ausgestreckt im Ohrensessel. Von dem Temperaturunterschied zwischen dem kalten Nordseewasser und der heißen Dusche waren ihre Wangen glutrot. Die Füße flegelten auf dem Hocker und sie seufzte auf vollem Herzen.

Valerie musterte ihre Freundin stirnrunzelnd.

Wenn sie so ihr Lover sehen könnte.

„Und? Was war nun mit dem autoerotischen Unfall? Muss ich mir Sorgen um dich machen?“

„Jein, nicht um mich. Aber um die Morde. Das ist eine merkwürdige Geschichte, ziemlich schwammig, wenn du mich fragst.“

Endlich war Anna der Handlung des Spielfilms entrissen.

Ihre Körperhaltung straffte sich deutlich, sie legte ihre Hand auf Valeries Oberarm und schaute ihr tief in die Augen. Ihre Stimme bekam einen verschwörerischen Ton, als sie begann, von merkwürdigen Todesfällen zu erzählen.

Valeries Sorgen bezogen sich auf Annas ausschweifendes Privatleben, ihre ständig wechselnden Sexualpartner und ihr Verhältnis zu diesem verheiratetem Mann. Deshalb hatte sie nachgefragt. Diese eigenartigen Unfälle interessierten sie eigentlich nicht.

Außerdem irritierten sie die Begriffe wie IFOR, SFOR und EUFOR, mit denen Anna herumwarf. Obwohl sie alle irgendwann einmal in den Nachrichten mit halbem Ohr wahrgenommen hatte, wusste sie nichts Rechtes mit ihnen anzufangen. Schließlich ärgerte sie sich, überhaupt nachgefragt zu haben. Annas Vortrag wollte kein Ende nehmen.

„Die SFOR war die Schutztruppe der NATO in Bosnien und Herzegowina, Stabilisation Force, verstehst du? Die IFOR war ihr Vorläufer. Die EUFOR war dann eine Schutztruppe unter dem Kommando der Europäischen Union als Nachfolger der SFOR. Multinationale Verbände, Soldaten aus verschiedenen Mitgliedsländern. Ganz einfach, eigentlich.“

Valerie zuckte mit den Schultern.

„Die Sache mit dem Motorrad auf dem Großglockner konnte genauso gut ein ganz normaler Verkehrsunfall gewesen sein. Es führt eine Passstraße über den Berg, da hat er einen Unfall gehabt. Wahrscheinlich hat er es in einer Kurve übertrieben. Kommt vor, immer wieder.“

„Ja sicher. Aber der Franzose ist von einer Brücke gesprungen, platsch. Genau vor einen Lkw. Und der Niederländer hatte diesen autoerotischen Unfall. Mit dem hat es angefangen.“

Bei dem Wort ‚autoerotisch‘ konnte sie sich ein verschmitztes Grinsen nicht verkneifen, wurde aber augenblicklich wieder ernst.

„Da stinkt etwas zum Himmel, glaub mir. Ich kann es bis hierhin riechen, sage ich dir. Hör mal, das kann doch kein Zufall sein. Alle drei Soldaten waren im Camp Butmir bei Sarajevo, in Bosnien und Herzegowina, stationiert. Sie waren Teilnehmer einer Patrouille, die in der Nähe von Sarajewo von Unbekannten aus dem Hinterhalt angegriffen wurde. Es sind damals mehrere Soldaten und alle Angreifer gestorben. Das Ganze passierte zwei Wochen, bevor das Mandat der SFOR dort unten beendet wurde und sie von der EUFOR abgelöst wurde. Ich weiß noch genau, was damals im Hauptquartier für eine Aufregung geherrscht hat. Und plötzlich gab es eine Nachrichtensperre, nichts, absolut nichts ging mehr an Informationen raus, direkt gespenstisch. Das hat die Gerüchteküche natürlich zusätzlich angeheizt. Ich weiß das deshalb noch so genau, weil ich damals gerade meinem Job begonnen hatte und dachte, was ist denn hier los? Eines weiß ich genau, so viele Zufälle kann es einfach nicht geben.“

Ihre Hand, die sie zuvor zurückgezogen hatte, legte sich wieder auf Valeries Unterarm, schmerzhaft gruben sich die Fingernägel in die Haut.

„Es ist ein Mörder unterwegs. Ich bin mir sicher, ich spüre es. Drei Männer, die diesen gemeinsamen Background haben, die in dieser merkwürdigen Einheit waren, im allerbesten Alter, topfit, sterben doch nicht plötzlich fast zur gleichen Zeit, innerhalb von einem Monat. Und das fast vier Jahre nach dem Vorfall.“

Valerie schaute erst irritiert auf Annas Hand, dann in das Gesicht der Freundin. Die Augen waren weit aufgerissen, aber der Blick war seltsam entrückt, nach innen gerichtet.

Sie war von ihrer Vermutung vollkommen überzeugt, würde sich davon nicht mehr abbringen lassen.

Anna und ihre Verschwörungstheorien.

Unvergessen, beinahe schon legendär war eine kleine Anekdote, die im gemeinsamen Freundeskreis und darüber hinaus über Jahre hinweg für ausgelassene Heiterkeit bei geselligen Zusammenkünften gesorgt hatte.

Anna fuhr mit dem Auto durch eine kleine, gediegene Hamburger Wohnsiedlung. Im Vorbeifahren beobachtete sie vor einem Haus zwei Männer, die eine Frau an den Armen hielten, anhoben und zu einem Auto trugen.

Aufgeregt fuhr sie weiter, hielt an der nächsten Telefonzelle und gab der Polizei das Kennzeichen des Autos und die Fahrtrichtung durch.

Dann verfolgte sie die Kidnapper, die schon bald darauf von einer bis an die Zähne bewaffneten Polizeieinheit gestoppt wurden. Die völlig überraschten Insassen schauten unvermittelt in großkalibrige Pistolenmündungen.

Es stellte sich schließlich heraus, dass es sich um ein Ehepaar mit beinahe volljährigem Sohn handelte. Die Mutter hatte sich beim Abschied an der Tür nicht von ihrer Bekannten trennen können und war kurzerhand mit sanfter Gewalt in den Wagen bugsiert worden.

Die fröhlichen Gesichter bei der angeblichen Entführung musste Anna ebenso übersehen haben wie die winkenden Gastgeber vor dem Haus.

Wenn Anna-Lena erst mal in Fahrt geraten war, ließ sie sich nur schwer ausbremsen.

Aus diesem Grund ließ sich Valerie diesmal nicht von ihrer Freundin anstecken. Es gelang ihr, die Aufmerksamkeit zunächst wieder auf den Film zu richten. Aber es nutzte nichts, gleich darauf fing Anna wieder an.

„Drei junge Männer mit einem gemeinsamen Background sterben innerhalb kürzester Zeit. Überleg doch mal.“

„Aber es hat doch Todesermittlungen gegeben. Du hast gesagt, bei allen steht Unfalltod oder Freitod in der Akte. Zu diesem Ergebnis muss doch irgendjemand gekommen sein.“

„Na und. Ich möchte nicht wissen, wie viele alte Leutchen Jahr für Jahr als Unfalltote begraben werden und in Wahrheit hat jemand nachgeholfen, dass die Erboma auf der Treppe abgeschmiert ist. Du hast selber mal gesagt, dass es eine Grauzone gibt und dass viele unnatürliche Tode nicht entdeckt werden.“

„Ja, mag sein. Aber wenn die Ermittlungen abgeschlossen sind, ist die Luft raus. Wenn Gift im Spiel ist, kann man im Nachhinein, wenn sich neue Erkenntnisse ergeben haben, noch feingewebliche Untersuchungen durchführen, die einen Nachweis erbringen könnten. Aber wenn eine objektive Tatortaufnahme nichts erbracht hat, keinen Hinweis auf ein Fremdverschulden, dann wird nachträglich auch nichts anderes herauskommen. Außerdem sind die Vorfälle alle im Ausland geschehen, da habe ich eh keine Chance.“

Anna verzog das Gesicht zu einer Grimasse und äffte ihre Freundin nach.

„Du bist jetzt bei Europol, natürlich kannst du nachforschen. Du musst nach Verbindungen zwischen den einzelnen Unfällen suchen. Ich bin sicher, du findest etwas, wenn du nur suchst.“

Valerie verdrehte die Augen.

„Warum ich? Sag doch auf Deiner Dienststelle Bescheid, die sollen sich darum kümmern.“

Jetzt verdrehte Anna die Augen.

„Bist Du schwer von Begriff, Mensch? Die haben doch schon damals alles vertuscht. Was glaubst Du, was die mit mir machen, wenn sie mitbekommen, was ich alles weiß?“

„Du weißt ja nichts, das ist das Problem. Du spekulierst nur.“

Am nächsten Morgen, gemeinsames Frühstück.

Der Rotwein hatte unangenehme Spuren hinterlassen. In Valeries Kopf rumorte ein pochender Schmerz, während der von der Säure überreizte Magen brannte.

Anna dagegen saß wie ein Stehaufmännchen am Tisch, nur mit Slip und T-Shirt bekleidet. Sie hatte eine geradezu penetrant gute Laune und langte bei den frisch aufgebackenen Croissants kräftig hin. Von ihren verschwörerischen Befürchtungen am Vorabend war nichts mehr zu spüren.

Ein kurzes Klingeln störte die andächtige Stille gemeinsamen Schweigens. Nur ein einziges Klingeln. Wie ein Anruf, bei dem der Anrufer es sich anders überlegt und gleich wieder auflegt. Beide schauten sich an, Valerie überrascht mit krauser Stirn, über Annas Gesicht zog ein spitzbübisches Grinsen. Das Geräusch war aus Richtung der Handtasche gekommen, die im Flur lag.

„Was war das?“

„Mein Handy“, antwortete Anna mit vollem Mund. „Ich habe eine SMS bekommen.“

Sie sprang auf, in zwei, drei Sätzen war sie an der Tasche. Dass sie das Gerät in der Hand hielt, konnte Valerie nur an den Piepstönen der Tastatur ausmachen. Ihrer Freundin zeigte Anna nur ihre Rückansicht. Interessiert betrachtete die eine beginnende Cellulitis, die sich, vom Slip verdeckt, den Oberschenkel hinunter arbeitete.

„Du musst unbedingt etwas tun“, befand Valerie und meinte damit das Problem mit dem Bindegewebe.

„Ja, ich muss los“, antwortete Anna.

„Wieso?“

„Ich muss schnell nach Hause.“

Anna wackelte vielsagend mit dem Kopf. Ihre Knopfaugen leuchteten fröhlich. Sie trug den gleichen verschmitzten Gesichtsausdruck, der am Abend zuvor über ihr Gesicht geblitzt war, als sie von dem autoerotischen Unfall sprach.

Valerie zog die Augenbrauen zusammen und schüttelte den Kopf. Die Haare fielen ihr dabei ins Gesicht.

„Sag nicht, die SMS war von ihm.“

Sie sprach immer nur von ihm, wollte seinen Namen im Grunde gar nicht wissen. Schließlich war der Mann verheiratet, hatte zwei Kinder und traf sich regelmäßig unter der Woche mit Anna in ihrer Wohnung. An den Wochenenden hatte er normalerweise nie Zeit, die waren seiner Familie vorbehalten.

„Doch, es war Pierre. Er will heute Mittag vorbeikommen.“

„Und du rennst gleich los, oder wie?“

„Natürlich, wenn sich schon die Gelegenheit bietet. Ich hab dir doch gesagt, dass Surfen allein nicht ausreicht für mich.“

„Valli, sei nicht sauer“, meinte Anna kurz darauf, ihre Taschen in der Hand.

„Bin ich doch auch nicht, ich .... .“

„Ich schicke dir morgen früh die Unterlagen per Mail. Über die Todesfälle. Überprüf sie, bitte“, fiel ihr Anna eindringlich ins Wort und hauchte ihr zum Abschied einen Kuss auf die Wange.

Valerie stemmte die Hände in die Hüfte.

„Hast du schon mal daran gedacht, dass er dich nur ausnutzt?“

„Vielleicht ist es ja genau andersherum“, entgegnete Anna trotzig ihrer verblüfften Freundin und war auch schon verschwunden.

Valerie schob die Gardine zur Seite und beobachtete, wie Anna nach einer Weile unten auf dem Parkplatz ihre Taschen schwungvoll auf die Rückbank schleuderte und in den Wagen sprang. Sie machte sich nicht einmal die Mühe, sich anzuschnallen. Zügig fuhr das Auto an, bog aus dem Parkplatz in die kleine Seitenstraße ein. Valerie konnte noch sehen, dass Anna beim Abbiegen in die nächste Straße das Stoppschild nicht beachtete.

Mit einer Tasse Kaffee in der Hand machte sie es sich im Ohrensessel bequem, nahm die Fernbedienung vom Tisch und schaltete damit die Stereoanlage ein.

Leise, verhaltene Musik schlich sich aus den Lautsprechern in den Raum und breitete sich aus, zuerst ein verhaltenes Saxofon, eine zarte Stimme setzte ein. Sades Jezebel trug nicht dazu bei, Valeries' melancholische Stimmung aufzulösen.

Kapitel 7

Der Montagmorgen passte zu Valeries Stimmung, er war trist, grau und regenverhangen. Schon beim Verlassen des Appartementhauses musste sie ihre dünne Collegemappe als Schutz über dem Kopf halten, weil sie den Regenschirm oben in der Wohnung vergessen hatte. Auf dem kurzen Weg zwischen Parkplatz und Bürogebäude erwischte sie der Regen aus vollen Kübeln.

Valerie betrat das kleine, unpersönliche Büro und hängte die nass gewordene Jacke an den Kleiderständer. Sie blickte sich seufzend um. Der triste Raum war ihr vorübergehend zur Verfügung gestellt worden. Das Gefühl, sich hier niemals wohlfühlen zu können, ließ ihre Laune nicht besser werden. Ein typischer Behördenraum, grau in grau zweckmäßig eingerichtet. Zwei in der Fensterbank vor sich hin vegetierende Kakteen, von einem der Vorgänger schnöde ihrem Schicksal überlassen, schafften es nicht, eine persönlichere Atmosphäre herzustellen.

Die Oberkommissarin setzte sich hinter den Schreibtisch und schaltete den Computer ein. Während das Betriebssystem hoch lief, schweifte ihr Blick aus dem Fenster, aber zu sehen waren nur die Baumwipfel des benachbarten Parks, der Rest der Umgebung verschwand in grauen Wolken.

Endlich standen alle Funktionen zur Verfügung. Zuerst öffnete sie ihr E-Mail-Postfach und überprüfte die Eingänge. Sie seufzte auf.

Annas Mail war bereits eingegangen.

Zu früh gefreut.

Die unverhoffte Möglichkeit auf ein Date am Sonntagnachmittag mit ihrem verheirateten Liebhaber hatte Anna nicht von ihrem Vorhaben abbringen können.

Ganz früh am Morgen war die Mail versandt worden. Anna hatte die ihrer Ansicht nach entscheidenden, wichtigsten Passagen der Akten eingescannt und als Anhang an die Mail gehängt.

Valerie gab mit einigen Mausklicks einen Druckauftrag für die Dokumente und holte sich einen Becher Kaffee vom Automaten auf dem Flur, während der Drucker Blatt für Blatt auswarf.

Lustlos blätterte sie anschließend in den Seiten und nippte dabei an dem lauwarmen Automatengetränk. Der Kaffee schmeckte grässlich bitter, als wäre er über das gesamte Wochenende aufgewärmt worden. Angewidert verzog sie ihr Gesicht und stellte den Becher auf den Schreibtisch.

Die Auszüge aus den Personalakten der gestorbenen Exsoldaten gaben letztlich nur das wieder, was Anna längst berichtet hatte.

Der Niederländer war in Leiden gestorben. Tod in Leiden.

Beim Kopfschütteln huschte für einen Sekundenbruchteil ein pietätloses Grinsen über ihr Gesicht.

Leiden. Wo zum Teufel ist Leiden?

Sie kramte in ihrer Schreibtischschublade und zog den Europaatlas heraus, den sie vorsorglich hier deponiert hatte, um sich in der Anfangszeit orientieren zu können. Nach einigem Blättern war die entsprechende Seitenangabe mit den Koordinaten gefunden. Angespannt folgten die Augen dem Finger auf der Karte, bis sie sich mit der Hand vor die Stirn schlug.

Fast um die Ecke, wie unangenehm.

Gedankenverloren blätterte sie weiter. Die Polizeibeamten in den jeweiligen Ländern waren bei ihren Todesermittlungsverfahren allesamt zu dem gleichen Schluss gekommen. Ein Fremdverschulden wurde definitiv ausgeschlossen. Punkt. Aus.

Wo sollte sie hier ansetzen? Sollte sie von den Bedenken einer kleinen Sachbearbeiterin der NATO-Personalabteilung berichten?

Unwillkürlich musste sie grinsen, weil sie sich in die Rolle eines der Ermittler versetzte.

Würde sie sich davon beeindrucken lassen?

Wohl kaum.

Mit etwas Glück gab Anna irgendwann Ruhe und ließ die Sache auf sich beruhen. Manchmal half es, etwas Gras wachsen zu lassen.

Insgeheim gestand sie sich ein, dass dies ein frommer Wunsch bleiben würde. Sie hatte die Augen ihrer Freundin gesehen, als sie von den Todesfällen sprach. Anna würde nicht so schnell locker lassen.

Realistischer war es, sich schon einmal eine passende Legende zu stricken, bevor sie in den nächsten Tagen die örtliche Polizeidienststelle aufsuchen würde.

Valerie legte die Akten an die Seite und widmete sich schulterzuckend einer anderen, nicht wesentlich angenehmeren Aufgabe. Auf sie warteten Berge von Statistiken, die in ein einheitliches System überführt werden wollten.

Kapitel 8

„War das die erste Mail?“

„Die erste, die wir abgefangen konnten. Es gibt keinerlei Hinweise auf weitere Mails. Auch aus dem Text ergibt sich das nicht.“

„Wir müssen herausbekommen, was sie weiß.“

„Sie kann nichts wissen, überhaupt nichts. Sie stochert in etwas herum, was ihr seltsam vorgekommen ist.“

„Das ist alarmierend genug, sie muss überwacht werden. Wenn sie keine Ruhe gibt, sorgen Sie dafür, dass sie versetzt wird. Das dürfte zum Anfang reichen.“

                                                                            ****

Der Kopf des kleinen Äffchens war im Laufe der Jahre ganz blank gestreichelt worden. Während sich die restliche Oberfläche rau und narbig anfühlte, wirkte der Kopf wie poliert. Seit dem Mittelalter hatte das schmiedeeiserne Kerlchen seinen festen Platz an der Fassade des Rathauses von Mons.

Der Sage nach soll es dem Glück bringen, der den Kopf des Affen mit der linken Hand streichelt.

Die Bürger von Mons, dem charmanten, kleinen Städtchen am Fluss Haine in der belgischen Region Wallonien gelegen, scheinen eine ganze Menge Glück zu benötigen.

Möglicherweise bedingt durch die prominente Nachbarschaft, schließlich ist in Mons, knapp siebzig Kilometer von Brüssel entfernt, das SHAPE ansässig.

SHAPE, das Supreme Headquarters Allied Powers Europe, eines der beiden strategischen Hauptquartiere der NATO. Als Allied Command Operations, kurz ACO, unterstehen ihm „Operative und Taktische Kommandos“ und mehrere multinationale Korps als sogenannte Task-Force Einheiten. So fiel auch die SFOR-Operation in Bosnien und Herzegowina in den Zuständigkeitsbereich der ACO.

Es versteht sich von selbst, dass die Informationsflüsse dieser Behörde als Top Secret eingestuft sind und überwacht werden.

****

Automatische Suchprogramme scannen die überwachten Daten nach bestimmten, zuvor programmierten Keywords durch.

In den von Anna per Mail verschickten Aktenauszügen war vom Tod die Rede, dem Tod in seinen verschiedensten Facetten.

Unmengen von Schlüsselworten, die eine routinemäßige Aktivität in Gang setzten.

Der Offizier vom Dienst erhielt eine automatisierte Warnung vom System, loggte sich ein und überprüfte die angezeigten Informationen. Der Zufall wollte es, dass an diesem Tag ein Vertreter der US-Streitkräfte seinen Dienst verrichtete und sofort die Brisanz, die ihr Inhalt enthielt, erkannte. Der Mann verließ unter einem Vorwand seinen Platz im Lagezentrum. Sobald er sich unbeobachtet fühlte, hatte er es plötzlich verdammt eilig. Er beschleunigte seine Schritte und suchte auf dem kürzesten Weg sein Büro auf. Hier überflog er ein weiteres Mal die wenigen Blätter. Besonders interessiert schaute er sich die Stellen an, die Anna-Lena mit einem farbigen Textmarker hervorgehoben hatte und die jetzt, bedingt durch die schwarz-weiße Kopie, wie ein durchsichtiges Grau aus dem Rest des Textes hervorstachen. Anschließend führte er ein kurzes Telefonat. Das war am frühen Morgen. Im Laufe des Tages war er mit so vielen anderen Problemen beschäftigt, dass er die Kopien beinahe vergessen hatte. Am späten Nachmittag, er war gerade dabei, seinen Schreibtisch zu ordnen und sich auf den Feierabend vorzubereiten, klopfte es an der Tür.

Ein Schrank von einem Mann, vielleicht Mitte fünfzig, militärisch kurzer Stoppelhaarschnitt, stand vor der Tür. Grau-blonde Haare glitzerten im Neonlicht des Flures.

Das gebräunte Gesicht war tief zerfurcht und endete in einem markanten, eckigen Kinn, das energisch vorgereckt war.

Eine Narbe schräg über dem linken Auge verlieh dem Mann ein gefährliches, grausames Aussehen. Seine teure Kleidung war nicht in der Lage, die sportliche, austrainierte Figur zu kaschieren.

„Sie haben uns angerufen“, sagte der Mann wie beiläufig und trat ein, ohne aufgefordert worden zu sein.

Er hatte ein Problem mit dem linken Bein, zog es kaum merklich nach. Durch einen besonders zackig-militärischen Schritt wäre es ihm fast gelungen, es zu verbergen, aber der Mann, der ihn mit seinem Anruf auf den Plan gerufen hatte, war nicht umsonst mehrere Jahre Drill-Sergeant gewesen. Soldaten, die bei der Formalausbildung aus der Reihe tanzten, weil sie den Schritt nicht halten konnten, waren ihm augenblicklich aufgefallen.

Vorn am Revers klammerte ein Besucherausweis.

Laut diesem Ausweis war der Name des Mannes Madsen. Aber der Offizier war sich bewusst, dass da auch genauso gut Miller oder Smith hätte stehen können. Der Name war eine Legende, pure Erfindung.

Keine Erfindung, sondern überaus real war die eisige Kälte, die dieser Typ ausstrahlte. Zusammengepresste, schmale Lippen, hellgraue Augen eines Wolfes, die durchdringend wie Röntgenstrahlen starren konnten.

Madsen ließ sich die Kopien geben und studierte sie Wort für Wort. Es verging einige Zeit, bis er seinen Kopf wieder hochnahm und sein Gegenüber aufmerksam, eindringlich musterte.

Der Mann, immerhin ein hochrangiger und hochdekorierter Offizier, fühlte sich sichtlich unwohl. Er tänzelte vor dem Besucher wie ein Schüler bei der mündlichen Prüfung und zerrte nervös an seiner Krawatte.

„Mich würde eines interessieren. Wieso haben Sie uns angerufen? Was hat sie alarmiert?“

Die hellen Augen bohrten tief in ihn hinein.

Der Offizier trat von einem Fuß auf den anderen. Er wirkte völlig verunsichert. Es schien, als wüsste er nicht, wie viel von seinem Wissen er preisgeben dürfe.

„Ich habe mich seinerzeit mit meiner Einheit in Bosnien und Herzegowina befunden und war an dem Tag im Befehlsleitstand. Ich war dabei, als der Befehl Star... .“

Eine energische Handbewegung ließ ihn abrupt mitten im Wort abbrechen.

„Der Name dieses Befehls darf niemals genannt werden, niemals. Es hat ihn nie gegeben.“

Madsen sprach leise, die Eindringlichkeit seiner Worte unterstrich er mit seinen stechenden Augen.

Der Offizier nickte.

Sein Besucher stand auf, er behielt die kopierten Unterlagen in seiner rechten Hand.

„Und? Haben wir etwas mit den Toten zu tun?“

Madsen schaute den Offizier eindringlich an, der Mann wich unmerklich zurück.

„Rufen Sie wieder an, sobald Sie etwas Neues haben.“

Das war keine Bitte.

Dann verließ er grußlos den Raum, die Unterlagen ließ er in der Innentasche seines Jacketts verschwinden.

Der Militär blieb allein zurück, ganz grau im Gesicht. Er sah aus wie jemand, der unbedingt einen schmiedeeisernen Affen streicheln sollte.

Kapitel 9

Das Telefon klingelte unaufhörlich. Obwohl sie selbst die Anruferin war, ging ihr das unterdrückte Geräusch in der Hörmuschel auf die Nerven. Wieder und wieder die gleiche monotone Melodie. Jeden Augenblick musste der automatische Impuls erreicht sein, der den Anrufversuch beenden würde. Als sie schon nicht mehr damit gerechnet hatte, gab es ein klickendes Geräusch in der Leitung. Der Hörer wurde abgenommen, endlich.

„Walther.“

Die Stimme klang abweisend und gereizt.

In dem Tonfall hätte sie auch „wer geht mir auf den Geist?“ fragen können.

„Hallo Gesi, ich störe dich wohl“, kam es folgerichtig, beinahe ein wenig schüchtern.

„Ach Valli, du bist es. Nein, nein, du störst mich nicht. Ich habe gedacht, es ist wieder jemand von der Dienststelle. Ich hatte das ganze Wochenende Bereitschaftsdienst. Da baut sich bei mir zwangsläufig eine Aversion gegen das Telefon auf. Wie geht es dir, Kleine?“

Gesine Walther, Erste Kriminalhauptkommissarin, stämmig, Fachkommissariat 3, Betrug und andere Schweinereien, war die Kollegin bei der Hamburger Polizei, zu der Valerie die engsten Kontakte hatte. Die energische Kollegin sah nicht nur so aus, sie war auch die Mutter der Kompanie. Mit der Erfahrung von über dreißig Dienstjahren spürte sie sofort, dass es sich bei dem Anruf ihrer Freundin nicht um reine Höflichkeit handelte und hakte augenblicklich in ihrer burschikosen, direkten Art nach.

„Los erzähl schon. Wo drückt dich der Schuh?“

Valerie holte tief Luft und berichtete. Nachdem sie ihr die dürren Fakten erzählt hatte, die ihr selbst nur bekannt waren, herrschte eine Zeit lang Stille am anderen Ende der Leitung.

„Sag mal, SFOR-Soldaten, das klingt verdammt nach NATO“, um zuckersüß nachzufragen „ Ist deine Freundin Anna-Lena nicht bei der NATO beschäftigt?“

„Ja, schon, aber... .“

Valerie kam nicht mehr weiter. Gesi fiel in ein prustendes Gelächter und hatte Mühe, sich wieder in den Griff zu bekommen.

„Oh je, einen Moment lang habe ich wirklich geglaubt, ich müsste mir Sorgen um dich machen, aber wenn es von Anna kommt ... .“

Sie ließ den Satz vielsagend offen.

„Also glaubst du.“ Valeries Entrüstung war nicht gespielt.

„Was willst du? Diese angebliche Entführungsgeschichte werde ich im Leben nicht vergessen.“

„Darüber sind schon sämtliche Witze gemacht worden, außerdem ... .“

„Hör zu, ich habe das zuerst auch nicht ernst genommen. Aber je länger ich mir die Unterlagen angeschaut habe, umso merkwürdiger kommt es mir vor.“

Valeries Stimme hatte sich eine Nuance verändert. Gesi kannte sie lange genug, um die leichte Enttäuschung zu spüren, die in ihren Worten mitschwang und lenkte ein.

„Ich sehe das so. Es gibt doch im Prinzip nur zwei Möglichkeiten. Erstens, alles ist eine unglückliche Verkettung von Zufällen und es sind wirklich Unfälle gewesen. Dagegen spricht erst einmal nichts, denn die Ermittlungsergebnisse der Kollegen muss man als gegeben hinnehmen.

Ober aber zweitens, es ist wirklich eine Mordserie. Dann ist sie so professionell durchgeführt, dass du auf jeden Fall die Finger davon lassen solltest, allein wirst du nicht weit kommen. Wobei ich persönlich eher zu den Zufällen tendiere, wenn ich nur an die Geschichten deiner Freundin Anna denke. Die war doch schon immer auf dem Weltverschwörungstrip. Und außerdem, vielleicht gelingt es jemandem, aus einem Mord einen Unfall vorzutäuschen, aber gleich bei drei Fällen? Das ist starker Tobak.“

„Kannst du nicht von Hamburg aus ein paar Nachforschungen anstellen? Ich schicke dir die Unterlagen, die ich habe, per Fax rüber. Du hast doch viel mehr Möglichkeiten als ich hier. Außerdem, dein Freund ist doch Journalist? Kannst du ihn nicht mal fragen, ob er etwas über diesen SFOR-Einsatz herausbekommen kann? “

„Thore?“

Gesi lachte und warf einen grinsenden Blick über ihre Schulter.

„Der ist doch nur Wissenschaftsjournalist. Aus dem machen wir keinen Kriminalen mehr“, und erntete dafür einen leichten Knuff in ihre Hüfte.

„Aber gut, schick deinen Krams rüber, ich schaue mir das mal an. Und, wie geht es dir in Den Haag? Hast du dich langsam eingelebt?“

Sie unterhielten sich noch ganze eine Weile und sprachen über dies und das. Valerie genoss das Gespräch mit der älteren Kollegin. Das Thema, das Grund für den Anruf gewesen war, schnitten sie nicht mehr an.

                                                                 ****

Gesine legte den Hörer schließlich auf und seufzte genießerisch. Der Journalist, von dem Valerie gesprochen hatte, massierte ihr zärtlich den Nacken.

„War das die Kleine, die du letztes Jahr unter deinen Fittichen hattest? Diese gut aussehende Brünette?“

„Ach sieh mal an. Das hast du also doch bemerkt, dass sie hübsch ist, meine ich.“

„Das war wohl nicht zu übersehen. Als sie bei deiner Geburtstagsfeier aufgetaucht ist, waren meine Kollegen ganz aus dem Häuschen.“

„Nur deine Kollegen?“

„Ich bitte dich“, antwortete Thore mit gespielter Entrüstung.

„Ich könnte fast ihr Vater sein.“ Thore arbeitete sich mit seinen Massagegriffen den Rücken hinunter.

„Ist sie nicht sitzen gelassen worden kurz vor der Hochzeit?“

„Ja, von unserem Dienststellencasanova. Wenn der wüsste, was ihm da entgangen ist.“

„Aber wirklich.“ Thore streichelte unter den Armen entlang, bis er an die Brüste seiner Partnerin gelangte, dabei sprach er gedankenverloren weiter.

„Eine tolle Ausstrahlung hat die Frau. Sehr geschmackvoll gekleidet und trotzdem so dezent, eine klassische Schönheit. Das ist ein anderes Kaliber als das, was ihr sonst so zu bieten habt.“

Die Luft wurde dünner. Gerade rechtzeitig bemerkte er, wie Gesine zischend die Luft einsog.

„Anwesende natürlich ausgenommen, versteht sich“, beeilte er sich lachend zu sagen.

„Dein Glück, mein lieber Freund. Ich muss mich doch sehr über dich wundern. Die Gedanken an meine Kollegin scheinen deine Libido derartig anzuregen, dass du mir gleich an die Wäsche gehen willst.“

Jetzt lachten beide ausgelassen.

Nachdem sie ihm die Geschichte von den toten Soldaten erzählt hatte, brummte er nur lakonisch,

„Klingt nach einer guten Story. Sag mir rechtzeitig Bescheid, wenn sie den Ersten umgelegt hat.“

Mit einem Blick auf ihr finsteres Gesicht schob er nach, „okay, okay, ich werde ein bisschen rumrecherchieren. Ich kenne jemanden, der eine Zeit lang in Sarajevo war.“

Kapitel 10

Das Herz schlug ihr vor Aufregung, als wolle es zum Hals herausspringen. Tausend Gedanken schossen Valerie durch den Kopf, als ihre Hand den Knauf der Eingangstür berührte. Sie atmete noch einmal tief durch und drückte die Tür auf.

Mit dem schummrigen Gefühl, als würde sie zu einer Prüfung gehen, betrat Valerie die Dienststelle der niederländischen Polizei in Leiden.

Sie war ohne einen offiziellen Auftrag unterwegs. Wenn jemand davon Wind bekam, dass sie privat in irgendwelchen Ermittlungsvorgängen herumschnüffelte, würde es im günstigsten Fall peinlich werden. Über die ungünstigere Variante wollte sie lieber gar nicht erst nachdenken, dazu war später noch genügend Zeit.

Wie sie es befürchtet hatte, saß ihr Anna jetzt im Nacken. Festgebissen in ihrer Theorie über unentdeckte Morde und einer europaweiten Verschwörung. Seit der Mail am frühen Montagmorgen waren ihre Anrufe ununterbrochen im Büro aufgelaufen. Zuerst hakte sie vorsichtig nach, ob sie schon etwas erreicht hätte. Mit jedem Anruf aber wurde sie dreister, fordernder bis an die Grenze zur Unverschämtheit. Nein, es war nicht damit zu rechnen, dass sie irgendwann von allein aufhörte. Schon um Ruhe zu bekommen, würde sie wohl oder übel einige Nachfragen anstellen müssen. Wobei sie Anna in einem Punkt beipflichten musste, die Häufung der Todesfälle in diesem kleinen Kreis war zumindest auffällig.

Es zeigte sich schnell, dass ihre Sorgen unnötig gewesen waren. Kaum dass sich die gut aussehende Frau im Dienstgebäude befand, kümmerten sich mehrere niederländische Kollegen um sie und ihr Anliegen. Es fand sich sofort ein Beamter, der deutsch sprach und sie unter den neugierigen Blicken seiner Kollegen durch das Haus geleitete.

In der ersten Etage schließlich stand Valerie einem baumlangen, etwas dicklichen Mann in einem kahlen, unpersönlich eingerichteten Büro gegenüber. Wäre nicht das Namensschild an der Wand neben der Eingangstür gewesen, sie hätte annehmen müssen, in einem Warteraum oder einem lediglich für Vernehmungen genutzten Raum zu stehen.

Behördenbarock, wohin das Auge schaute. Schreibtisch, Regal, Schrank. Alles in der gleichen tristen Farbe. Nichts Persönliches, weder eine Pflanze auf der Fensterbank noch ein aufgestelltes Bild auf dem Schreibtisch. Noch nicht einmal herumliegende Akten. Nichts, das darauf hindeutete, dass hier ein Mensch einen großen Teil seines Lebens verbrachte.

Nur eine Schreibunterlage und eine längliche Schale mit einigen Stiften und anderen Schreibutensilien. An der Wand hing ein von einer Polizeigewerkschaft gesponserter Dreimonatskalender, der einzige freundliche Akzent im Raum.

Fantasielose Wirkungsstätte eines hoffentlich nicht genauso fantasielosen Menschen.

Und der Mensch war riesig. So groß, dass er trotz ihrer für eine Frau beachtlichen Größe von 1,79 m von oben herab auf sie herunter schauen konnte. Seine Augen strahlten eine feine, kaum merkliche Herablassung aus, als schien er sich nur aus gespielter Höflichkeit zusammenzunehmen.

Valeries Gespür dafür war ebenso fein, trainiert durch die größte Enttäuschung ihres Lebens.

Godelief Prins besaß rotstichiges Haar, eine helle, teigige Haut und so gut wie keinen Bartwuchs. Auch seine weißen Arme waren völlig unbehaart. Über seinem Gürtel wölbte sich ein wabbeliger Bauchansatz. Nicht, dass er übermäßig dick war, aber er wirkte durch und durch schwabbelig und unsportlich. Wie eine Aufblaspuppe, die etwas von ihrem Druck verloren hatte und sich nun weich eindrücken ließ. Bei Frauen war er sicher nicht sonderlich erfolgreich, dürfte sich manche Abfuhr eingefangen haben. Vielleicht trat er deshalb der Kollegin so abweisend entgegen.

Prins hatte die Todesermittlungen im Fall Piet Lijsen geführt.

Er klemmte sich hinter seinen Schreibtisch, erst danach bot er Valerie mit einer knappen Handbewegung Platz an. Stirnrunzelnd hörte er sich an, dass sich ausgerechnet jemand von Europol für den Tod des Mannes interessierte.

„Ich wusste gar nicht, dass Europol selber Ermittlungen anstellt. Ich dachte, ihr sammelt nur Informationen und lasst sie dann verschwinden, damit keiner mehr etwas damit anfangen kann.“

Dabei lachte er aus vollem Hals, lehnte sich zurück und schlug mit der rechten Hand auf den Schreibtisch, dass die Stifte in der flachen Schale fast heraussprangen.

Dem gut und gerne zehn Jahre älteren Kollegen, der sie spöttisch von oben herab betrachtete, antwortete sie trocken:

„Bei manchen Fällen ermitteln wir auch selbst, bevor wir dann die Akten verschwinden lassen.“

Ihr Blick war eisig, der Ton gereizt, ein bisschen aggressiv vielleicht.

Und gar nicht spaßig, wie er besser zu dieser flapsigen Bemerkung gepasst hätte und wie er es in einer anderen Situation mit einem anderen Kollegen auch gewesen wäre.

Manchmal musste man ganz früh zubeißen, um sich Luft zu verschaffen. Und es funktionierte, der Mann zog zurück, er wurde vorsichtiger, handzahmer.

Zum Glück für Valerie, der nicht der Sinn nach einer derartigen Auseinandersetzung stand. Dafür war sie nicht in der richtigen Position und viel zu angespannt..

Er zuckte genervt mit den Schultern.

„Was wollen Sie wissen? Für uns war es eine routinemäßige Todesfallermittlung ohne den geringsten Hinweis auf ein Fremdverschulden. Die Nachbarn haben die Polizei verständigt.“

Sein Deutsch hatte einen ausgeprägten Akzent, er machte keinerlei Anstalten, die Ermittlungsakte zu Hilfe zu nehmen.

„Warum? Haben die etwas gehört oder gesehen?“

„Nein. Nur gerochen. Es hat etwas, sagen wir, unfein gerochen, das ganze Blut auf dem Fußboden. Man kann sogar sagen, dass es ziemlich gestunken hat.“

„Was haben Sie denn nun genau festgestellt?“

Der Kerl ließ sich wirklich jede Einzelheit aus der Nase ziehen. Er verdrehte genervt die Augen, schob seinen Stuhl vom Schreibtisch zurück und beugte sich nach unten.

„Am einfachsten ist es, Sie schauen sich einfach die Tatortbilder an, die sprechen für sich.“

Mit dem Kopf nach unten klang seine Stimme gepresst.

Als er wieder nach oben kam, war sein Gesicht von dem kurzen Moment knallrot angelaufen. Er sah aus, als hätte er sich gerade sportlich betätigt und sich dabei ungeheuer angestrengt.

„Ich habe nur noch unsere Duplikate. Die Originale sind bei dem Untersuchungsbericht.“

In der Hand hielt er einen grauen Aktenordner, den er hinterhältig grinsend vor sich auf den Tisch legte, aufklappte und ganz langsam, als würde er jeden Augenblick genießen, zu Valerie herüber schob.

Sie spürte seinen Blick auf ihrem Gesicht. Er belauerte sie, als sie sich über den Ordner beugte und schien nur auf eine Reaktion von ihr zu warten, um sich in allen seinen Vorurteilen bestätigt zu sehen.

Valerie war wild entschlossen, so cool wie möglich zu bleiben.

Aber sie ahnte bereits, dass es ihr schwerfallen würde, äußerlich teilnahmslos zu bleiben, unglaublich schwer. Schon damals, beim Kriminaldauerdienst, waren Todesermittlungen die Fälle gewesen, die sie die meiste Überwindung gekostet hatten.

Sie atmete unmerklich tief durch und wappnete sich innerlich.

Sie wusste, was auf sie zukam, es waren nur Bilder. Tote Bilder eines toten Körpers, kein Geruch, zum Glück kein Geruch.

Autoerotisch, ausgerechnet. Und dazu ein schmieriger Kollege, der ihr gegenübersaß, jede noch so kleine Regung von ihr registrieren würde und sich an ihrem Entsetzen aufgeilen wollte.

Valerie verfügte nicht annähernd über genügend Fantasie für das, was auf sie zu kam. Das Grauen, das diese Bilder transportierten, überstieg ihre Vorstellungskraft um ein Vielfaches.

Ein schlanker, drahtiger Mann hing in einer Vorrichtung. Auf den ersten Blick sah es aus wie ein Ritualmord, eine Kreuzigung. Als ihn das Leben verließ, verblasste die Haut zu Wachs. Der Kopf ruhte auf der Brust, vom Gesicht war auf dem ersten Bild nicht viel zu erkennen. Der linke Arm war ausgestreckt und mit Riemen an etwas festgeschnallt, das aus der vorhandenen Perspektive nicht zu erkennen war. Der rechte Arm war nur von der Schulter bis zum Ellenbogen angeschnallt. Der Unterarm baumelte nach unten. Eine bizarre Haltung, als mache er eine bedauernde Geste. Am rechten Handgelenk hing ein kleines schwarzes Gerät, wie ein Schaltkasten, aus dem ein Kabel herauskam.

Dieses Kabel führte aus dem Bild hinaus, ins Nirgendwo. Erst beim Umblättern sah Valerie ein technisches Gerät von der Größe eines Schuhkartons, auf einem kleinen Schränkchen, das vor dem Mann stand, mit einer Art Klemme befestigt.

Sie hatte nicht viel Ahnung von technischen Dingen, für sie sah das Gerät aus wie ein Elektromotor. Das nächste Bild, eine Detailaufnahme, zeigte einen Plastikriemen, einen innen gezahnten Plastikriemen, der kräftig genug war, in jeder Position seine ovale Form beizubehalten. Er saß auf dem Motor, das andere Ende ragte ins Freie, wurde von einem Gewicht seltsam verdreht.

Etwas Dunkles, Fleischiges hing an diesem Riemen, unregelmäßig, unwirklich.

Auch das nächste Bild, deutlich vergrößert, wollte noch keinen Aufschluss bieten, zu absurd war der Gedanke, der Valerie durch den Kopf schoss.

Dann, nach dem Umblättern eine Großaufnahme des Unterkörpers, gab es keinen Zweifel mehr.

Sie hielt die Luft an und starrte ungläubig auf das Bild. Sie fühlte, wie ihr die Hitze ins Gesicht stieg und versuchte, dagegen anzukämpfen.

Der Mann besaß keinen Penis mehr.

An der Stelle, an der sich das männliche Geschlechtsteil befunden hatte, war nur noch ein unregelmäßiges, gezackt ausgefranstes Loch. Sehnen und Gewebeteile hingen heraus. Das dunkle Loch bildete einen unheimlichen Kontrast zum gläsern wirkenden restlichen Körper.

Nur die Hoden hingen noch, mit geronnenem, schwarz angelaufenem Blut verschmiert, an ihrer Position. Überflüssig gewordene Keimdrüsen.

Der Mann schien vollständig ausgeblutet zu sein, eine riesige Blutlache schimmerte dunkel auf dem Boden.

Valerie spürte wieder den Blick des niederländischen Ermittlers auf sich ruhen, sie schaute hoch und schob die Akte zurück. Es reichte ihr, der Mann war tot genug.

„Das ist ja grauenhaft“, sagte sie mehr zu sich. Ihr Magen fing an, zu rebellieren.

„Ja, ziemlich üble Geschichte“, pflichtete ihr er bei und schaute sehr zufrieden dabei aus.

„Und das hat er sich wirklich selbst angetan? Er war doch gefesselt.“

„Das sieht erst mal unwahrscheinlich aus, ich weiß. Aber wir haben das durchgespielt, es geht, wenn man etwas beweglich ist. Er hat sich die Beine gefesselt, danach diesen Kunststoffriemen an seinem Penis befestigt und mit dem Motor verbunden. Dann ist er mit den Armen in die Schlaufen geschlüpft, die an der Metallstange angeschraubt waren. Sie waren gerade so weit eingestellt, dass er hindurchrutschen konnte. Hier,“ er stand auf, kam um den Tisch herum und zeigte mit der Spitze seines Stiftes auf die Stelle eines Bildes. „Hier läuft die Kette des Flaschenzuges, an der er hängt. Daneben ist die Endloskette, sie läuft über das Rad, das den Flaschenzug antreibt. Er kam gerade soweit an sie heran, um sie zu bedienen. Er zog daran und der Haken begann, ihn nach oben zu ziehen. Bis er schließlich so weit in der Fesselung hing, dass ihn sein eigenes Gewicht in den Schlaufen festhielt. Um sich zu befreien, hätte er sich erst wieder nach unten herablassen müssen. Kommen Sie soweit mit?“

Valerie schloss für einen winzigen Moment die Augen, stellte sich das bizarre Szenario vor. Dann nickte sie.

„Und als die Illusion der Hilflosigkeit perfekt war, ging es weiter mit diesem kleinen Teil.“

Er blätterte um. Die Stiftspitze tippte auf den kleinen schwarzen Kasten.

„Das ist die Schalteinheit für den Elektromotor. Damit er sie nicht aus der Hand verlieren konnte, um wieder ganz von vorn anfangen zu müssen, hat er das Kabel an sein Handgelenk gebunden. Er hat an alles gedacht. Und dann wollte er sich einen schönen Abend machen, der aber nach hinten losgegangen ist.“

Godelief lachte wieder breit und sah Valeries verständnislosen Blick.

„Den Motor konnte er mit der kleinen Fernbedienung vorwärts und rückwärts laufen lassen.“

Immer noch runzelte Valerie die Stirn, ihre Miene drückte Ratlosigkeit aus.

Der niederländische Kollege deutete ihren fragenden Gesichtsausdruck falsch. Er krümmte seine Hand, als würde er eine Stange umfassen und bewegte die Hand hoch und runter.

Dazu griente er süffisant, wartete auf eine Reaktion von ihr.

„Vor zurück, vor zurück, vor zurück, vor zurück.“

Endlich kehrte sie in die Realität zurück.

„Ja, ich hab’s begriffen. Und dann?“

„Dann ist es ihm aus dem Ruder gelaufen. Er hat die Kontrolle verloren. Vielleicht, weil es so schön war.“

„Und das haben Sie wirklich alles nachgespielt? Auch die Sache mit dem …?“

Sie beendete den Satz nicht. Ohne eine Miene zu verziehen, zielte die Spitze ihres Zeigefingers mit dem langen, gepflegten Fingernagel provozierend auf Godeliefs Genitalbereich unterhalb seines wabbeligen Bauches.

Er lächelte unsicher, ihr Zeigefinger so unmittelbar vor seinen Kronjuwelen schien ihn aus dem Konzept zu bringen.

„Alles mussten wir nicht nachspielen“, beeilte er sich zu sagen. „Es war ausreichend, seine Bewegungsmöglichkeiten auszuloten.“

Mit gerunzelter Stirn fuhr der niederländische Kollege fort.

„Vielleicht hat er in der Ekstase die Richtung verwechselt. Anstatt zurückzufahren hat der Motor alles weiter in die Länge gezogen. Dieser Kunststoff war sehr scharfkantig und schnitt tief in das Fleisch hinein.“

Er sah Valerie ins Gesicht, die ihn wie entrückt anstarrte.

„Da war er ab, der …“

Godelief suchte nach dem passenden Wort.

„Schwanz“, vollendete Valerie trocken. „Unglaublich.“

„Genau. Weil er erigiert war, ist schlagartig eine große Menge Blut ausgetreten. Er hat Panik bekommen und wie wild an seiner Fesselung gezerrt und gerissen. Sehen Sie“, er beugte sich vor und zeigte auf eines der nächsten Fotos. „Das linke Handgelenk ist von der Schlaufe bis auf das rohe Fleisch aufgescheuert worden. Der Blutverlust dürfte ziemlich schnell gewesen sein, er wurde schwächer und schwächer. Irgendwann ist er ohnmächtig geworden und ist dann weiter ausgeblutet, wie ein Schlachtvieh.“

„Was ich nicht verstehe, ist das Klebeband um den Mund. Das ist ungewöhnlich, meinen Sie nicht auch? Wer verklebt sich damit seine Haut und die Haare? Er hat sich doch nach Ihrer Theorie selbst in diese Lage gebracht, warum sollte er dann laut schreien? Und dafür ist die Knebelung ausschließlich da, laute Geräusche zu verhindern.“

Der Niederländer fixierte sie finster. Es war offensichtlich, dass er ihre Fragen nur dahin gehend verstand, dass sie fortwährend seine Ermittlungen infrage stellte.

„Es war sein Fetisch. Er stand auf Fesselungen und Knebelungen. Je perfekter die Inszenierung, umso größer war der Lustgewinn. Wir haben in der ganzen Wohnung verstreut entsprechende Magazine gefunden.“

Valerie atmete tief durch. Sie vermied, weiter auf die Bilder zu sehen. Die Übelkeit in ihrem Magen machte sich immer vehementer bemerkbar. Um dagegen anzukämpfen, versuchte sie, sich in Piet Lijsens Gedankenwelt hinein zu versetzen.

„Dass er das alleine angestellt hat“, überlegte sie laut. „Das ist doch ein enormer technischer Aufwand gewesen.“ Sie schüttelte den Kopf. Die grauenvollen Tatortbilder hatten ihre anfängliche, vage Skepsis nicht beseitigen können.

„Gibt es nicht irgendeine Auffälligkeit, etwas Unnormales?“

„War das nicht schon unnormal genug?“

„War er alkoholisiert?“

„Ja, sehr stark.“

„Und wie viel Promille hatte er im Blut?“

„Das wissen wir nicht.“

„Wie, das wissen wir nicht? Wieso wissen Sie das nicht? Haben Sie keine Blutprobe entnommen?“

„Nein, natürlich nicht.“

Valerie musste sehr verständnislos geschaut haben.

„Kosten. Unnötige Kosten. Wenn eindeutig ein Selbstverschulden vorliegt, sparen wir uns die Blutentnahme. Wozu soll sie gut sein? Ob er nüchtern gestorben ist oder betrunken, macht keinen Unterschied mehr, jedenfalls nicht für die Ermittlungen. Bestenfalls die Unfallversicherung hätte etwas davon. Das ist übliche Praxis, bei Ihnen in Deutschland übrigens auch.“

„Ja, bei Verkehrsunfällen vielleicht, aber in so einem Fall ... .“

„Es war doch so etwas wie ein Verkehrsunfall, nur ohne Fahrzeug.“

Da war es wieder, dieses penetrante, schmierige Grinsen des Niederländers.

„Aber dass er betrunken war, wissen Sie trotzdem.“

„Ja natürlich, sehr stark. Dafür gibt es eine ganze Reihe von Zeugen, die ihn an dem Abend noch gesehen haben, aus der Kneipe zum Beispiel, in der er getrunken hat.“

Immerhin, Zeugen wurden befragt.

„Und in diesem Zustand war er in der Lage, sich in diese Position zu bringen und diese komplizierte Apparatur zu installieren? Ist das nicht merkwürdig?“

„Er hat sich jeden Abend vollgesoffen, manchmal bis zum Abwinken. Das hat uns der Wirt seiner Stammkneipe bestätigt. Jemand, der Alkohol gewohnt ist, ist bis zu einem gewissen Grad in der Lage, kontrolliert zu handeln.“

Godelief machte eine kleine Pause, bewegte dann seine Arme wie zur Entschuldigung nach oben.

„Es gibt keinerlei Hinweise auf eine fremde Person in der Wohnung, einen Mörder. Darauf wollen Sie doch hinaus. Er wohnte im ersten Stock, keine Einbruchsspuren, nichts, rein gar nichts.“

„Und wenn es jemand war, den er ins Haus gelassen hat?“

„Ein Nachbar ist mit seiner weiblichen Begleitung gleichzeitig mit ihm nach Hause gekommen, es war nach Mitternacht und er war allein.“

„Allein und betrunken“, sprach Valerie grüblerisch vor sich hin.

„Weitere Untersuchungen haben Sie nicht angestellt? Ich meine, ob er vielleicht noch etwas anderes im Blut hatte zum Beispiel.“

Der Niederländer schnaufte und verdrehte die Augen.

„Ich wiederhole mich ungern, es gab keinen Grund dafür. Er war betrunken und geil. Er hat es sich selbst besorgt und dabei ist etwas schief gegangen. Vielleicht wollte er es besonders hart. Wer weiß das schon. Er war pervers und so ist er gestorben. Es gibt nichts, das es nicht gibt.“

Godeliefs Ton war eine Nuance unfreundlicher geworden. Er hob die Arme und breitete sie in der Luft aus..

„C’est la vie“.

Er stand auf und bewegte sich langsam in Richtung Tür. Er brauchte nichts mehr sagen, seine Körpersprache und Gestik war deutlich genug. Er hatte die Nase voll davon, sich gegenüber einer neugierigen Kollegin zu rechtfertigen und wollte sie loswerden.

Valerie beeilte sich, seinem Rauswurf zuvorzukommen. Auch sie hatte genug gehört, zufriedenstellendere Antworten waren nicht zu erwarten.

                                                                          ****

„Und? Hast du mit deinen Kollegen gesprochen?“

„Ja, begeistert war der nicht.“

„Wieso?“

„Weil ihm meine Fragen wie Klugscheißerei vorgekommen sind, als wollte ich seine Ermittlungen bewerten. Ist doch logisch.“

Anna ging darauf nicht ein.

„Und? Hast du etwas heraus bekommen?“

„Es gibt keinen Hinweis darauf, dass es kein Unfall gewesen ist.“

„Jetzt redest du mit mir, als wärst du im Dienst.“

Ihr Tonfall klang beleidigt.

„Was soll ich dir stattdessen sagen. Es ist so. Es deutet viel auf einen Unfall hin.“

„Also glaubst du nicht, dass jemand nachgeholfen hat. Und die anderen, die auch tot sind. Wie erklärst du dir das? So viele Zufälle kann es nicht geben. Es muss einen Zusammenhang geben.“

„Ich weiß ehrlich gesagt nicht, was ich glauben soll. Er wohnte allein, im ersten Stock eines Mehrfamilienhauses. Es gab keine Einbruchsspuren. Er war stark betrunken an diesem Abend. Aber ob jemand, der so betrunken ist, in der Lage ist, sich so zu fesseln wie auf den Bildern ... ?“

Valerie ließ den Satz offen. Die Bilder hätte sie nicht erwähnen sollen, aber da war es bereits zu spät.

„Bilder? Du hast die Bilder gesehen? Nun erzähl schon, was hast du gesehen?“

Valerie beschrieb ihr so nüchtern es ihr möglich war die Situation auf den Fotos.

„Und? War er groß?“

„Du regst mich auf mit deinem „und“. Wer soll groß gewesen sein? Schau doch in deine Akte, dann weißt du es.“

„Ich meine doch nicht den Kerl. Ich meine seinen, du weißt schon.“

Valerie verschlug es fast den Atem.

„Du bist unmöglich, also wirklich.“

„Warte kurz, es kommt jemand.“

Anna legte den Hörer an die Seite, unterhielt sich mit jemandem. Valerie konnte nicht verstehen, was gesprochen wurde.

Die kurze Pause gab ihr Gelegenheit, ihre Gedanken zu sortieren.

Gegenüber der Freundin verhielt sie sich absichtlich betont zurückhaltend, was ihre Einschätzung des Falles anging. Anna würde sonst zu euphorisch reagieren.

Ihr Eindruck war, dass es sich der niederländische Kollege mit Blick auf seine Aufklärungsstatistik etwas zu einfach gemacht hatte. Keine Obduktion, keine feingeweblichen Untersuchungen, die Aufschluss über den Adrenalinanstieg im Körper des Toten hätten geben können. Noch nicht einmal eine einfache Blutuntersuchung.

Zur Ehrenrettung des Niederländers trug bei, dass er nichts von den anderen Todesfällen wusste.

Aber ein Betrunkener, kann der sich eine derart komplizierte Selbstbefriedigungsmaschine anschließen?

Es gibt für alles eine Theorie und eine Gegentheorie.

Ja, er kann, deshalb ist es schief gegangen.

„Hast du ihm etwas von den anderen Toten erzählt?“

„Nein. Ich wollte erst einmal schauen, ob es Ungereimtheiten gibt, ohne es gleich an die große Glocke zu hängen.“

„Du hast Angst dich zu blamieren, weil du denkst, ich spinne“, platzte es aus Anna heraus.

Valerie musste lachen.

„Nein, natürlich nicht. Oder vielleicht doch, ein kleines bisschen schon.“

Sie musste an Gesis Reaktion denken. Die hatte auch herzhaft gelacht und sich sofort an sämtliche Spinnereien von Anna erinnert.

„Und, was ist? Machst du weiter?“, rissen Annas Worte sie wieder aus den Gedanken.

„Ich weiß nicht so recht, wie ich ansetzen soll“, versuchte sich die Oberkommissarin zu winden.

„Heute sind zwei leitende Mitarbeiter des Direktionsbüros in unsere Abteilung gekommen.“ Anna-Lena senkte ihre Stimme, jetzt flüsterte sie beinahe.

„Sie wollten die Akten der Todesfälle haben, alle. Da waren natürlich auch unsere Toten dabei. Haben alles raus geschleppt. Ohne eine Begründung. Das ist noch niemals geschehen. Valerie, hier stinkt etwas. Die versuchen, etwas zu vertuschen, genauso wie damals, als dieser angebliche Überfall geschehen ist.“

Sonderbarerweise war keinerlei Furcht in Annas Stimme heraus zuhören? Sie klang trotzig und abenteuerlustig, mit einem ordentlichen Schuss „jetzt erst recht“.

Sagte sie die Wahrheit oder griff sie zu einer Notlüge, um Valerie bei der Stange zu halten?

Die versprach ihr seufzend, am Ball zu bleiben.

Kapitel 11

Valerie befand sich auf dem Weg nach Österreich.

Am Donnerstag war sie kurzerhand im Büro ihres Vorgesetzten aufgetaucht und hatte darum gebeten, den nächsten Tag dienstfrei zu erhalten. Problemlos war ihrem Wunsch entsprochen worden.

Bereits am frühen Abend legte sie sich zu Bett, um ein wenig vorzuschlafen, aber eine innere Unruhe ließ sie nicht in den Schlaf kommen. Zwei Stunden lang wälzte sie sich von einer Seite auf die andere. Als nichts half, stand sie kurz entschlossen auf und duschte. Nach einem nächtlichen Frühstück setzte sie sich in ihren Kombi und fuhr in gemütlichem Tempo los.

Natürlich hatte Anna keine Ruhe gegeben. Valeries vage geäußerte Zweifel an den niederländischen Ermittlungen waren das gefundene Fressen für sie gewesen. Noch am selben Abend ihres Besuches der Polizeidienststelle in Leiden bombardierte Anna sie mit Telefonaten, kaum war das Gespräch beendet, klingelte das Handy erneut, weil ihr wieder etwas Neues eingefallen war.

Am darauffolgenden Donnerstag raffte sie sich auf und telefonierte mit der Dienststelle in Lienz, Österreich. Sehr schnell war sie mit dem Kollegen verbunden, der mit den Unfallermittlungen im Fall Florian Rosbacher vertraut war.

Im breitesten österreichischem Dialekt erklärte ihr der Hauptmann, dass es kaum etwas zu ermitteln gegeben hatte. Ein Unfall wie jeder andere auch.

„Aber Sie müssen unbedingt in unsere schöne Gegend kommen. Verbindens doch einfach Ihre Ermittlungen mit einem Kurzurlaub und fahren Sie über unsere wunderbare Großglocknerstraße. Und dann kommens vorbei und wir schaun gemeinsam in die Akte. Vielleicht hilft's Ihnen doch ein wenig.“

Die lange Fahrt bot viel Zeit, über ihre derzeitige Situation nachzudenken.

Etwas über ein halbes Jahr war vergangen nach der Enttäuschung mit Jan und der geplatzten Hochzeit.

Die Hospitationsmöglichkeit bei Europol ergab sich kurzfristig, als ein bereits feststehender Bewerber ausfiel. Ob der Kollege erkrankt war oder was immer sonst für Gründe eine Rolle gespielt hatten, sie wusste es nicht und hatte es auch nie erfahren.

Es gab die Option, den Aufenthalt nach der zwölfmonatigen Hospitationszeit auf mehrere Jahre zu verlängern. Wenn sie diese Frage sofort beantworten müsste, käme sicherlich ein klares Nein. Zu kühl und abweisend war der Empfang in der Abteilung gewesen, es hatte den Anschein, als wüsste man nicht so recht, was man mit ihr anfangen sollte.

Ihr direkter Vorgesetzter, First Director in der Abteilung zur Bekämpfung von Geldwäsche, war ein Brite. Ein kleines, schmächtiges Männchen mit dünnen, hellen Haaren und Sommersprossen auf blasser Haut. Beinahe lächerlich seine Versuche, durch eine besonders straffe Haltung größer zu wirken, weil die attraktive Frau ihn überragte. Eine Goldrandbrille verlieh ihm immerhin ein intellektuelles Aussehen.

In den ersten Tagen wusste sie nicht, wie sie den Mann einschätzen sollte. Im persönlichen Gespräch reagierte er merkwürdig ablehnend auf sie. Valerie fühlte sich wie ein mühsam geduldeter Störenfried, wie ein Besucher, der nicht vom Hofhund gebissen wird, weil sein Herrchen daneben steht. Wenn er nicht mit ihr reden musste, beobachtete er sie verstohlen, direkt unheimlich. Sie spürte, dass in dieser Abteilung etwas nicht stimmte. Die Luft knisterte geradezu, so viele negative Schwingungen waren auszumachen. Dann, nach einigen Tagen ihrer Anwesenheit wurde ihre Ahnung bestätigt.

Er begrapschte bei jeder sich bietenden Gelegenheit seine Sekretärin, konnte seine Finger kaum von ihr lassen.

Die beiden pflegten ein inniges Verhältnis miteinander, das sie zu vertuschen suchten. Denn beide waren verheiratet, unglücklicherweise nicht miteinander.

Aber Liebe macht bekanntlich blind, blind und unvorsichtig. Deshalb war es für Valerie ein Leichtes gewesen, die beiden Turteltauben nach wenigen Tagen zu durchschauen. Die Hospitantin, die so plötzlich in die Abteilung versetzt wurde, störte das junge Glück. Beide konnten sich nicht mehr so ungestört hingeben wie zuvor. Und das ließen sie die deutsche Kriminaloberkommissarin deutlich spüren. Sie deckten sie mit den unsinnigsten Aufträgen ein, aus der selbstständigen Ermittlerin war eine Aktenbotin geworden. Ermüdend der Auftrag, Statistiken der verschiedenen Länderpolizeien für das europoleigene System kompatibel umzuarbeiten.

In dieser Abteilung würde sie definitiv nicht bleiben. Ihre Entscheidung für eine Verlängerung des Aufenthaltes in dieser Behörde würde sie davon abhängig machen, ob es ihr möglich sein würde, die Abteilung zu wechseln.

Zu allem Übel lag ihr ihre Mutter in den Ohren, bei der Polizei hinzuschmeißen und wieder das Jurastudium aufzunehmen.

Bei dem Gedanken dachte sie wehmütig an das alte Kapitänshaus ihrer Eltern in Blankenese, nur wenige Schritte vom Elbestrand entfernt.

Mit den beiden verwitterten Holzintarsien in der Eingangstür. In der oberen Hälfte ein altes Segelschiff, unten ein dicker Pottwal, der gerade seine Fluke auf das Wasser klatschen ließ. Wie oft hatte sie auf dem abgewetzten Hausstein gesessen und fasziniert den Wal angeschaut und mit ihren kleinen Fingern über das narbige, von den Jahren gezeichnete Holz gestreichelt. Oder hatte mit einem Blatt Papier vor sich auf dem Trittstein gekniet und den Wal nachgezeichnet.

Sie erinnerte sich, wie ihr Vater einmal früher von seiner Arbeit aus der Kanzlei heimgekommen war und ihr zuschaute, wie der Wal auf ihrem Blatt Formen annahm. Ohne auf seinen teuren Anzug Rücksicht zu nehmen, setzte er sich auf den Boden, nahm sie auf den Schoß und erzählte ihr die Geschichte von Moby Dick, ließ sie mit staunenden Augen und offenem Mund eintauchen in Melvilles' Welt von Kapitän Ahab, dem Matrosen Ismael und dem Harpunier Queequeg. Und als ihr eine Träne über die Wange lief, weil sie den Wal jagten, wischte ihr Vater sie mit seinem Daumen fort.

Ihre Liebe zum Wasser wurde an diesem Tag erweckt. Schon als Kind begann sie zu segeln, als sie größer wurde und nach mehr Action verlangte, fing sie mit dem Surfen an.

Einen kurzen Augenblick gönnte sie sich noch und genoss den überwältigenden Ausblick von der höchsten Stelle der Großglocknerhochalpenstraße, dann machte sie sich auf den Weg. Am südlichen Ende der Ausflugsstraße, in Lienz, war sie mit einem Hauptmann der österreichischen Bundespolizei verabredet.

Der überaus freundliche Beamte hatte ihr in dem Telefonat bereitwillig die Einsicht in die Ermittlungsakten angeboten und die Fahrt über die Hochalpenstraße in den rosigsten Farben beschrieben. Als sie das Gespräch beendet hatte, war sie nicht mehr sicher, ob sie mit der Polizei oder dem örtlichen Fremdenverkehrsverein telefoniert hatte. Ganz nebenbei beschrieb er ihr noch die Stelle, an der der Exsoldat ums Leben gekommen war. Und so stand sie wenig später an der Absturzstelle und schaute mit einem fröstelnden Gefühl hinunter in den Abgrund, der an dieser Stelle eher seicht war und gar nicht so bedrohlich wirkte.

Der Zauber der Fernsicht war dahin. An dieser unscheinbaren Stelle auf dem Weg zum Pasterzengletscher war der Tod zu Hause.

Jemand hatte ein Holzkreuz aufgestellt, mit dem eingelassenen Bild des Verstorbenen. Ein schöner Brauch, dachte sie. Aus der Akte wusste Valerie, dass Florian Rosbacher verlobt gewesen war. Unter dem Vornamen standen das Geburtsdatum und der Sterbezeitpunkt. „Zu Früh“, war darunter geschrieben.

Nachdenklich fuhr Valerie nach unten, noch ein wenig langsamer und vorsichtiger als zuvor.

Der erste Eindruck am Telefon hatte sie nicht getäuscht. Mauritz Obermeier war ein freundlicher Mensch, der mit offenen Armen und herzlichem Lachen auf sie zu ging. Seine braun gegerbte, ledrig wirkende Gesichtshaut mit den tiefen Furchen bildete einen starken Kontrast zu schlohweißen, vollen Haaren und einem ebenso weißen, penibel gestutzten Kinnbart. Helle, unternehmungslustige Augen blitzten sie unternehmungslustig an.

Mit den Worten „und, habe ich zu viel versprochen?“ holte er sie an der Wache im Eingangsbereich ab und begrüßte sie dabei wie eine alte Freundin, die er lange nicht gesehen hatte. Weil sie nicht gleich auf seine Frage reagierte, bohrte er nach.

„Na, unsere Hochstraße meine ich. So etwas Fantastisches haben Sie bestimmt noch nicht gesehen.“

„Ja, wunderbar. Ich wünschte, ich hätte mehr Zeit.“

Er schaute irritiert, vermutlich war er mehr Enthusiasmus gewohnt.

Mit elastischen Schritten ging er dann voran und führte sie in sein Büro. Dabei wirkte er nicht wie ein Beamter, der kurz vor seiner Pensionierung stand, sondern wie ein Skilehrer, der eine neue Gruppe voller Tatendrang an den Hang geleitet.

Valerie riss die Augen auf und runzelte die Stirn, als sie den großzügigen Raum betrat. Es war, als trete sie vom kahlen, schmucklosen Flur in eine andere Welt. Alle Büros der Polizei in den unterschiedlichsten Ländern sehen immer irgendwie gleich aus. Quadratisch, praktisch, hässlich und meistens hellgrau. Wobei der Raum des niederländischen Kollegen in Leiden auf der Skala der größtmöglichen Abscheulichkeiten ganz oben landen würde, dicht gefolgt von der Abstellkammer, in der Valerie in Den Haag ihr Dasein fristen sollte.

Obermeier dagegen hatte sein Büro in ein gemütliches Wohnzimmer umgewandelt. Die Wände waren farbig, in einem zarten Cremeton gestrichen worden, sogar eine umlaufende Zierbordüre war nicht vergessen worden. Ein mächtiger alter Schreibtisch mit lederner Oberfläche dominierte den Raum, dahinter stand ein ebenso wuchtiger Sessel mit zum Tisch farblich passendem Leder. Eine einladende, dunkelbraune Sitzgruppe für seine Besucher rundete die Einrichtung ab.

Selbstverständlich registrierte er Valeries erstaunten Blick, er schien förmlich auf eine Reaktion seiner deutschen Kollegin gewartet zu haben.

„Ich habe mir gestattet, mein Büro mit ausrangierten Möbeln ein wenig persönlicher zu gestalten. Hier verbringe ich schließlich einen großen Teil meines Lebens, und dieser unpersönliche Behördenschnickschnack ist überhaupt nicht mein Ding. Schlimm genug, dass ich hier fast den ganzen Tag eingesperrt bin“, fügte er spitzbübisch dazu.

Er ergriff ihre Hand und schaute in ihre Augen. Valerie zuckte unmerklich, nur mit Mühe konnte sie den Reflex unterdrücken, die Hand zurückzuziehen.

„Leving“, sinnierte er nachdenklich.“Ist das Ihr Geburtsname oder haben Sie ihn nach der Heirat angenommen?“

Als konnte er in ihren Gedanken wie in einem Buch lesen, schüttelte er den Kopf und lachte glucksend.

„Nein, Sie verstehen mich falsch. Ich erkundige mich bei jedem, den ich treffe, nach seinem Namen. Nun ja, vielleicht nicht wirklich bei jedem. Aber Ihr Name ist hochinteressant.“

„Finden Sie. Ich halte ihn eher für nichtssagend.“

„Aber um Himmelswillen. Haben Sie sich nie für Genealogie interessiert?“

Jetzt lachte auch Valerie.

„Ich weiß noch nicht einmal genau, was das ist, wie soll ich mich dafür interessieren.“

„Nachdem sie angerufen hatten, habe ich sofort meine Bücher gewälzt, ich konnte gar nicht mehr ruhig sitzen. Das geht mir jedes Mal so, wenn ich einen neuen Namen höre. Ahnen- und Familienforschung ist eine meiner Leidenschaften. Woher stammen ihre Eltern?“

Obermeier war nicht mehr zu bremsen.

„Mein Vater ist in Hamburg aufgewachsen, meine Mutter auch. Das heißt, Moment, sie hat einige Jahre in Italien gelebt, aber sie ist auch in Hamburg geboren.“

„Leving. Ein norddeutscher Name mit einer Konzentration in Richtung Niederlande. Haben Sie dort Verwandte? Moment, Sie kommen doch aus Den Haag.“

Valerie grinste amüsiert und schüttelte den Kopf.

„Den Haag ist nur der Sitz von Europol. Ich stamme ebenfalls aus Hamburg, wie meine Eltern.“

„Leving ist abgeleitet von Leeuwerik“, ließ der Österreicher nicht locker. „Das bedeutet Lerche. Ein fröhlich trillernder Mensch, den nichts umwerfen kann.“

Wenn du wüsstest, wie fröhlich ich ständig bin, dachte Valerie in einem Anflug von Sarkasmus.

Besonders in letzter Zeit.

„Ich könnte mich noch stundenlang mit Ihnen über Ihren Namen unterhalten. Sie glauben nicht, zu welchen überraschenden Ergebnissen man kommt, wenn man sich ernsthaft mit diesem Thema beschäftigt. Aber ihr Besuch hat ja leider einen anderen Grund“, wechselte er unvermittelt das Thema und wandte sich seinem Schreibtisch zu.

Valeries Blick wanderte derweil durch den Raum.

An den Wänden hingen mehrere Bilder, aufwendig gerahmte Kunstdrucke alter Meister. Interessiert schaute sich Valerie um, sie erkannte zwei Monet an den verschwimmenden Konturen. Daneben hing „Die Versuchung des heiligen Antonius“ von Dali.

Ein Bild in einem kleinen Rahmen, winzig klein und wegen seiner dunklen Grundfarben unscheinbar wirkend zwischen den großen, kraftvollen Bildern, fesselte plötzlich ihre ganze Aufmerksamkeit. Beinahe wäre ihr Blick achtlos vorüber geschweift. Neugierig trat sie einen Schritt näher. Obermeier war ihr Interesse nicht entgangen. Gebannt blieb er mitten in der Bewegung hinter seinem Schreibtisch stehen und beobachtete seinen Gast.

Schön. Anrührend und schön zugleich.

Ein kleines Mädchen. Selbstbewusst stand es da, die Hände in den Manteltaschen, die Füße steckten in schweren Stiefeln, schaute es trotzig zwischen gelocktem, blonden Haar und einer schwarzen Kappe hervor und wirkte dabei doch so zerbrechlich und zart. Azurblauer Mantelstoff. Ein perfekter Lichteffekt, ein die Sonne reflektierender Punkt auf dem braunen Lederstiefel gab dem Porträt die Authentizität einer Fotografie.

„Das bin ich“, sagte Valerie und drehte sich zu Obermeier um, der verblüfft dreinschaute.

„Oder besser gesagt mein Alter Ego.“

Obermeiers Gesicht war ein einziges Fragezeichen, aber er schwieg weiter. Die Arme vor der Brust verschränkt wartete er gespannt auf ihre Erklärung.

„Das kleine blaue Mädchen, so haben wir es jedenfalls in der Familie genannt. Als ich es zum ersten Mal gesehen habe, musste ich unbedingt so einen blauen Mantel haben und ich habe nicht eher Ruhe gegeben, bis ich ihn endlich bekommen hatte. Skagen, das Museum am nördlichsten Punkt Dänemarks, dort hängt es im Original und es ist ein Kroyer, nicht wahr? Peder Severin Kroyer. Ich habe mich immer gefragt, wie er wohl diese Lichtspiegelungen hinbekommen hat, auf seinen anderen Bildern wie dem Strandspaziergang sind sie noch wesentlich ausgeprägter.“

Der Hauptmann zog die Augenbrauen hoch.

„Dass jemand mein Lieblingsbild kennt“, sinnierte er mehr für sich. „Sie sind die Erste überhaupt, die dieses Bild und den Maler aus dem Stegreif kennt. Wie kommt das? Die Mehrzahl der Polizeibeamten sind eher nicht ....“

Er druckste herum, wollte den Satz nicht beenden.

Sie verstand sofort, worauf er hinaus wollte und sprang ihm ins Wort.

„Ich bin oft in der Gegend von Skagen gewesen, zuerst mit meinen Eltern, später dann allein oder mit Freunden. Ich stamme aus Hamburg, da ist die Entfernung nicht ganz so groß. Dort oben kann man wunderbar surfen, wenn man sich weit genug von der Spitze fernhält. Die Strömung, wissen Sie? Und wenn einen mal der Westwind im Stich lässt, ist es nur ein Katzensprung und schon ist man an der Ostsee.“

Wieder schien ihr Blick ihre Gedanken verraten zu haben.

„Wissen Sie, wenn man diese Berge ständig vor den Augen hat. Exotisch ist immer das, was man nicht hat.“

Er lachte dabei und schob eine ganze Reihe von Bilderrahmen zur Seite, um Platz auf der Schreibfläche für seine Akten zu schaffen. Ehefrau, Kinder, Enkelkindern, Kinder mit Hunden und Kinder mit Katzen.

Nachdem Kaffee in den Tassen dampfte, wurde er ernst. In wenigen Worten informierte er sie über die knappen Fakten mit und reichte ihr eine dünne Akte.

Aber viel gab es ohnehin nicht zu sagen. Ein Motorradfahrer, in einer Kurve gestürzt und über das Hochbord in die Schlucht gestürzt.

„Sehen Sie selbst, dafür hat sich Ihre Fahrt sicher nicht gelohnt. Wie kommt es überhaupt, dass sich jemand von Europol für einen Unfall bei uns interessiert? Mir ist neu, dass Europol Mitarbeiter für Außenermittlungen hat.“

„Es wird einiges umstrukturiert, ich bin eine der ersten Mitarbeiterinnen“, log Valerie und fühlte sich unwohl, ausgerechnet diesen Kollegen anzulügen, der sie so freundlich aufgenommen hatte.

„Ich untersuche mehrere Todesfälle von Soldaten, die in einer Einheit zusammen Dienst gemacht haben.“

Sie wollte nicht noch weitere Notlügen gebrauchen und Obermeier gab sich damit zufrieden.

„Gab es denn irgendetwas Ungewöhnliches in Verbindung mit diesem Unfall?“

„Nein, überhaupt nicht. Er hat sich bei dem Sturz das Genick gebrochen. Vielleicht ist auch das Motorrad noch auf ihn gestürzt. Er hatte eine Vielzahl von Verletzungen, das Übliche bei einem derartigen Unfall. Aber tödlich war der Genickbruch.“

„Gab es sonst noch Auffälligkeiten an diesem Tag, etwas, das aus dem Rahmen fiel?“

Er lächelte sie nachsichtig an.

„Meine Liebe, Unfälle wie dieser hier sind unser Tagesgeschäft. Die Strecke ist ein Magnet. Sie kommen allein oder in Gruppen, fahren ihre Rennen mit den abenteuerlichsten Maschinen und überschätzen sich dabei immer wieder. Es reichen ein paar kleine Steinchen auf der Fahrbahn aus. Durch die Temperaturunterschiede bei Tag und bei Nacht gehen hier ständig Steine vom Fels ab und landen auf der Straße. Wir haben regelmäßig schwere Verkehrsunfälle. Der Notarzt könnte in der Hauptsaison gleich oben bleiben. Unsere Leute sind permanent mit Laserpistolen und Radaranlagen unterwegs. Aber es ist die reinste Plage. Hat man einen erwischt, kommen schon wieder zehn Neue. “

Er seufzte und schnappte sich den Aktenordner, der auf seinem Schreibtisch lag. Er schlug ihn auf und blätterte mit seinem braun gebrannten, sehnigen Händen, bis er die Einträge für den richtigen Tag gefunden hatte. Der Tag, an dem Florian Rosbacher starb.

Obermeier gab ihr einen Ausblick in die österreichische Polizeiarbeit an diesem Tag und kommentierte sie gleich mit knorrigen Halbsätzen.

Jede Menge leichter Unfälle, ein paar aufgebrochene Urlauberautos, man muss schließlich seine mobile Navigation schön sichtbar an der Scheibe kleben lassen, damit der Dieb es leichter hat. Verletzte Spaziergänger, die auf den Felsen herumgekraxelt und abgerutscht waren und sich dabei die Haxen gebrochen hatten, diese Deppen. Ein entlaufener Hund. Was schleppen sie auch ihren Köter mit auf den Berg, damit er alles vollscheißt. Ein Zechpreller oben am Restaurant. Schlägt sich den Wanst voll, ohne einen Cent in den Taschen. Alles in allem ein ruhiger Tag, es war halt noch Vorsaison gewesen, und das Wetter war auch nicht so toll. Kein typischer Ferientag oben auf der Hochalpenstraße.

Es war der übliche polizeiliche Routinekram, wie er so oder leicht abgewandelt auf jeder Polizeidienststelle bearbeitet werden musste. Obermeiers bissige Kommentare waren noch das Interessanteste an dem Vortrag.

Valeries Gedanken schweiften ab. Innerlich dachte sie daran, aufzustecken. Wieder nichts Greifbares. Schaute es nur so aus, oder war es wirklich an der Zeit, sich von der Verschwörungstheorie zu verabschieden?

Der österreichische Hauptmann bemerkte nichts davon, er zählte unverdrossen die Einsätze auf, die seine Kollegen in Lienz zu bewältigen hatten.

„Der ausgebrannte französische Porsche“, sagte er wie beiläufig.

Er verhielt kurz und blätterte dann weiter.

„Aber das hatte nichts mit der Strecke oben zu tun.“

Ein französischer Porsche. Ein Porsche aus Frankreich?

„Ein französischer Porsche?“, fragte sie laut. Schlagartig war sie wieder voll konzentriert, rutschte auf ihrem Sessel elektrisiert nach vorn.

„Ja, hier in Lienz. Stand in einer kleinen Nebenstraße und ist völlig ausgebrannt. Die Verkleidung des Hauses, vor dem er parkte, brannte bereits. Es konnte gerade noch rechtzeitig gelöscht werden. Wenn der Zeitungsausträger nicht gewesen wäre, hätten wir vielleicht ein paar Tote gehabt. Es war pures Glück. Die Kriminaltechniker haben bei der Spurensuche festgestellt, dass der Wagen in Frankreich gestohlen wurde. Dafür ist ein paar Straßen weiter ein fast neuer Mercedes von Landsleuten von Ihnen verschwunden. Das Gejammer habe ich jetzt noch in den Ohren.“

„Wo genau in Frankreich ist der Wagen gestohlen worden?“

Valerie beugte sich bei der Frage noch weiter nach vorn und wartete angespannt auf seine Antwort.

„Moment“, sagte Obermeier und schlug die Seite noch einmal um.

Mit seinem Finger fuhr er die Zeilen ab, um keine Information zu überlesen.

„Nein, steht hier nicht drin“, antwortete der österreichische Kollege dann bedauernd und klappte den Ordner zu. “Hier sind nur die bloßen Einsätze festgehalten.“

Valerie fixierte ihn bittend mit ihren grünen Augen und neigte den Kopf zur Seite. Ohne dass sie etwas sagen musste, schnappte er sich seufzend den Hörer und drückte auf eine Kurzwahlnummer.

Seinen Kollegen, der sich am anderen Ende der Leitung meldete, sprach er in einem derartig breitgezogenem Dialekt an, dass Valerie bis auf das Wort Porsche kaum etwas verstand.

„Metz“, sagte er dann wie beiläufig, als er den Hörer in die Gabel knallte.

Metz.

Ein Wort wie ein Stich, ein kurzer, bohrender Schmerz.

In der Nähe von Metz war Felix Jacquemin gestorben. Wie hatte Anna in ihrer unnachahmlichen Art gemeint, hüpft von einer Brücke, platsch, genau vor einen Lkw.

Sofort stellte sich bei ihr dieses undefinierbare Gefühl ein. Immer wenn sie etwas Bedrohliches wahrnahm, breitete sich von einem Punkt im Hinterkopf zwischen den Ohren Wärme aus, wurde immer heißer, wanderte bis hinunter in den Nacken. Schließlich hörte sie das Blut in den Ohren rauschen. Das erste Mal, dass sie sie verspürte, war bei einem nächtlichen Einsatz im Kriminaldauerdienst gewesen. Ein Kneipeneinbruch. Die Polizei fuhr vor, als der Täter gerade aus einem Oberlicht klettern wollte. Er sah die Fahrzeuge und war sofort wieder im Gebäude verschwunden. Es gab also keinen Zweifel daran, dass er noch drinnen war und er kam einfach nicht heraus. Ein Diensthund war in dieser Nacht nicht zu bekommen. Es blieb ihnen nichts anderes übrig, als die Kneipe zu betreten und zu durchsuchen. Ein Scheißgefühl im Magen, stockfinster, nur das Licht der Taschenlampen, weil niemand wusste, wo in dieser verdammten Pinte die Schalter waren. Dann konnte sie ihn hören, trotz des Rauschens in den Ohren, sein Atmen, Adrenalin pur. Er stand versteckt hinter einer Tür. Sie schlich sich weiter heran, dann konnte sie ihn auch riechen.

Eingeschissen hatte er sich, vor lauter Angst. Sie drückte ihm die Taschenlampe an den Hals, mindestens genauso aufgeregt wie er.

Metz.

Dieses eine Wort veränderte alles. Nun war auch Valerie davon überzeugt, dass es einen Zusammenhang gab, geben musste.

Die Antwort konnte nur bei den noch lebenden Soldaten der kleinen Kommandoeinheit zu finden sein. Aber wie sollte sie vorgehen? Drei Todesfälle in drei verschiedenen Ländern, als Unfälle behandelt und von den Ermittlern längst abgehakt.

Und außerdem, die dringlichste Frage bei einem Verbrechen ohne Täter, der wichtigste Ansatzpunkt, das Motiv.

Sie musste zurück nach Den Haag, so schnell wie möglich.

Kapitel 12

Valerie gelang es nicht mehr, ruhig sitzen zu bleiben. Wie die Blitze eines Gewitters jagten ihr die Gedanken durch den Kopf. Eilig verabschiedete sie sich von Obermeier und ihren, durch ihn hervorgekramten Erinnerungen an unbeschwerte Urlaubstage in Dänemark.

Leiden, Metz, Großglockner.

Valerie rief sich alle ihr bekannten Fakten ins Gedächtnis. Der autoerotische Unfall in Leiden, der Sprung von der Brücke bei Metz, ein Motorradunfall auf dem Großglockner, drei verschiedene Nationalitäten, eine gemeinsame militärische Einheit. Ein in Metz gestohlener Porsche in unmittelbarer Nähe des dritten Toten.

Annas Theorien ließen sich nicht mehr als bloße Fantastereien abtun.

Sie schüttelte den Kopf. Die Zeit der Zufälle war vorbei.

Wie ging es weiter? Was kam als Nächstes? Oder sollte sie besser fragen, wer kam als Nächstes dran? Und was konnte sie tun?

So schnell es ging verließ sie Lienz und spulte wie automatisch die Strecke ab. Dass sie für den Rückweg nicht die Panoramastraße benutzte, sondern die Navi sie über die ausgebaute Bundesstraße in Richtung Matrei und dann weiter über Kitzbühel und Kufstein führte, nahm sie kaum wahr. Die rund 1000 Kilometer Fahrtstrecke für den Rückweg boten genügend Zeit zum Grübeln. Im Augenblick war sie hellwach, aufgeputscht durch die Zusammenhänge, die wie ein ungeordnetes Puzzle vor ihr lagen. Ihr war klar, dass ihr Körper früher oder später seinen Tribut fordern würde. Seit Donnerstagfrüh war sie auf den Beinen, nun war es bereits später Freitagnachmittag. Aber ihr Bett würde noch einige Stunden warten müssen.

Sie erinnerte sich an Anna, die bestimmt ungeduldig auf eine Nachricht von ihr wartete und griff nach dem Handy, das in der Mittelkonsole lag.

Schon beim ersten Klingeln war Anna am Apparat, als hätte sie es in der Hand gehalten..

„Du hattest recht, es gibt sie.“

„Es gibt was?“

„Die Verbindung. Die Verbindung zwischen den Morden.“

„Aah, du sprichst von Morden, nicht mehr von Unfällen, endlich.“

Anna senkte ihre Stimme, während sie sprach.

„Habe ich dich noch im Büro erwischt?“

„Ja, ich wollte gerade gehen, erzähl schon, komm.“

Valerie berichtete von der Fahrt über die Panoramastraße und vergaß dabei nicht, die Begegnung mit dem gut aussehenden Motorradfahrer zu erwähnen. Mit einem zufriedenen Grinsen registrierte sie Annas ungeduldiges Schnaufen am anderen Ende. Das erste Mal, dass sich die Freundin nicht für einen Mann interessierte. Jetzt wollte sie es weiter ausreizen und brachte das Gespräch auf Obermeiers skurril eingerichtetes Büro und schweifte schließlich ganz und gar vom Thema ab, um vom Museum in Skagen zu schwärmen.

Das Schnaufen wurde lauter.

Unvermittelt erwähnte sie beiläufig den ausgebrannten Porsche 911 aus Metz. Aber Anna hatte aufgepasst, nur mit Mühe konnte sie den Jubelschrei unterdrücken.

„Jetzt kriegen wir das Schwein. Du musst sofort eine Großfahndung auslösen.“

„Geht’s dir gut? Wen sollen wir denn suchen? Es gibt doch überhaupt keinen Anhaltspunkt, nichts. Zumindest im Moment noch nicht.“

„Dann mach irgendetwas anderes. Deine Kollegen müssen jetzt endlich was tun.“

Valerie schüttelte den Kopf, nahm das Handy vom Ohr und schaute es einen Moment ungläubig an. Es machte keinen Sinn, dieses Gespräch noch länger fortzuführen und sie verabredete sich mit Anna für den kommenden Sonntag. Wenn den Angaben ihres Navigationsgerätes zu trauen war, würde sie erst am frühen Samstagmorgen Den Haag erreichen. Für die Art von Gesprächen, die ihr mit Anna bevorstanden, musste sie ausgeschlafen sein, um sie zu ertragen.

                                                                  ****

Natürlich kreuzte Anna lange vor der verabredeten Zeit auf. Sie hatte es nicht abwarten können, die nächsten Schritte zu besprechen. Durchdringend schellte die Klingel, als sich Valerie unter der Dusche gerade eingeseift hatte.

Mit genervtem Blick, tropfnass, ein Badehandtuch umgebunden, öffnete Valerie die Tür. Wie eine Verschwörerin blickte sich Anna um, bevor sie hastig Schritten eintrat. Den vorwurfsvollen Blick ihrer Freundin ignorierte sie geflissentlich.

Als Valli kurz darauf mit immer noch nassen Haaren, aber im Bademantel und einer Tasse Kaffee in der Hand in den kleinen Wohnraum zurückkehrte, war der Glastisch von Anna abgeräumt worden und ein Wust von Papieren war auf ihm ausgebreitet.

„Was ist das?“ In ihrem Ton schwang Ärger mit, weil sie nirgends eine freie Stelle fand, auf der sie ihre Tasse hätte abstellen können.

„Die Kopien der Personalakten von den Soldaten, die den Einsatz überlebt haben. Und die mit etwas Glück immer noch leben.“

„Die Personalakten? Wo hast du die Unterlagen her? Ich denke, es wurden alle Akten abgeholt?“

Die Freundin grinste spitzbübisch.

„Ich hatte doch vorgesorgt. Es war alles schon längst kopiert in meinem Schreibtisch. Meine Verschwörungsfantasien haben eben auch ihre guten Seiten. Und jetzt schau dir endlich die Akten an,“ lenkte sie ab, „ dafür habe ich sie schließlich besorgt. Sie dir mal den an, der sieht toll aus.“

Valerie schaute irritiert und setzte sich an den Tisch. Vorsichtig blätterte sie mit spitzen Fingern in den Unterlagen, während sie in der anderen Hand die Tasse ausbalancierte, um den Kaffee nicht zu verschütten.

„Das sind nur drei Soldaten. Ist das alles? Mehr sind es nicht mehr?“

Anna zuckte mit den Schultern.

„Die Patrouille bestand aus dreizehn Soldaten, sechs sind sofort ums Leben gekommen, drei sind ermordet worden, das ist hier der Rest.“

Valerie sah der Freundin nachdenklich in die Augen.

„Da fehlt noch einer, du kannst nicht rechnen“, sagte sie dann laut.

„Ja, ja, ich weiß, hab ich längst gecheckt. Der Führungsoffizier der Gruppe, ein Kanadier, er ist damals lebensgefährlich verletzt worden. Den kannst du vergessen. Lag im Koma, als er ausgeflogen wurde. Danach enden alle Akteneinträge. Also wird er auch gestorben sein, weil die Akte bei den Abgängen war.“

Valerie zog die Stirn kraus und schaute Anna fragend an.

„Damit willst du dich zufrieden geben, wo du hinter allem herschnüffelst? Ist doch seltsam, oder nicht? Bei allen anderen Toten stand die Todesursache feinsäuberlich in den Akten, nur bei ihm bleibt offen, was mit ihm geschehen ist. Ausgerechnet bei dem Vorgesetzten?“

Anna-Lena überlegte kurz und neigte den Kopf von einer Seite zur anderen. Mit dem Zeigefinger spielte sie an ihrer Unterlippe.

„Du hast recht, das werde ich noch nachprüfen. Ich weiß zwar noch nicht, wie ich das anstellen kann, aber ich kümmere mich darum.“

„Viel geben eure Akten nicht her. Kaum familiäre Angaben, fast nichts Persönliches. Nur militärische Verwendungen.“

Valerie schaute enttäuscht drein.

„Was hast du denn erwartet? Was sollen die denn da reinschreiben außer Militärkrams? Alles andere interessiert die nicht. Hast du noch etwas von deinem leckeren Pecorino?“

Ohne eine Antwort abzuwarten, stand Anna auf und verschwand in der Küche. Bis in den Wohnraum war zu hören, wie sie erst im Kühlschrank öffnete und gleich danach in der Schublade mit den Bestecken kramte.

„Hier ist doch etwas Persönliches. Der Deutsche ist anscheinend homosexuell veranlagt.“ Valerie rief laut in Richtung der Küche, ohne aufzusehen. Anna aber stand bereits wieder in der Tür, hielt den Käse und ein überdimensioniertes Küchenmesser in der Hand, mit dem sie sich eine hauchdünne Scheibe abgeschnitten hatte. Neugierig reckte sie ihren Hals vor.

„Wieso?“, fragte sie kauend.

„Er hat eine Eintragung wegen unzüchtigen Betragens mit einem Kameraden bekommen.“

„Hm, es gibt aber jetzt auch Frauen bei der Bundeswehr“, gab Anna zu bedenken.

„Dann hätte doch Kameradin gestanden, oder?“

Valerie blätterte weiter. „Spezialeinheit und schwul, wie passt das zusammen?“ Es war eine rhetorische Frage, leise an sich selbst gerichtet, eine Antwort hatte sie nicht erwartet.

Anna säbelte mit dem großen Fleischmesser eine weitere Scheibe vom Pecorino ab, sie sprach, ohne den Blick vom Käse abzuwenden.

„Eine gespaltene Persönlichkeit vielleicht. Tagsüber der knallharte Vollstrecker und abends ein bisschen chi-chi und cha-cha. So eine Art Jekyll und Hyde beim Militär.“

Dazu steckte sie sich genießerisch eine Scheibe Pecorino in den Mund und schloss die Augen.

So entging ihr der erstaunte Blick ihrer Freundin, die plötzlich laut losprustete.

„Anna-Lena und wie sie die Welt sah“, platzte es aus Valerie heraus. Dann lehnte sie sich zurück und schüttelte den Kopf.

„Ich hätte gern einen schwulen Freund“, philosophierte sie vor sich hin. Anna, eben noch gedankenverloren dem Käse zugetan, war plötzlich wieder hellwach und hakte sofort ein.

„Was willst du denn mit dem?“ In der Stimme mischte sich blankes Entsetzen mit grenzenloser Überraschung. Das Wörtchen „dem“ kreischte sie beinahe.

„Ganz einfach. Der wäre bestimmt sehr einfühlsam, sensibel und könnte sich viel besser in eine Frau hineinversetzen als ein normaler Mann. Am Besten wäre ein Transvestit, mit dem könnte ich mich gleich noch über Mode unterhalten.“

„Was willst du denn mit einem, der sich in dich hineinversetzt, aber dich nicht anpacken will? Du wirst immer seltsamer.“

Kopfschüttelnd verschwand Anna in der Küche.

„Muss es denn immer darauf hinauslaufen? Andere Dinge sind doch genauso wichtig.“

„So? Was denn? Gemeinsame Schminknachmittage vielleicht? Und zum Schluss leiht er sich deine Unterwäsche aus“, schallte es aus der Küche. „Und du bekommst sie getragen wieder. Igitt.“

„Deine Fantasie ist unglaublich. Hast du nicht auch manchmal das Bedürfnis, ein tiefschürfendes Gespräch zu führen, ohne dass du Angst haben musst, er redet dir nach dem Mund und will doch nur das eine.“

„Das eine will ich ja auch und das Gespräch führe ich mit dir, so wie jetzt. Da brauche ich dann keine Angst haben. Es geht mir gut.“

Es hatte einfach keinen Sinn, diese Art von Gesprächen mit Anna zu führen, seufzte Valerie in sich hinein. Wenn sie nicht diese ordinär großen Brüste hätte, könnte man meinen, man hätte einen Mann vor sich.

„Was kann es für einen Grund geben, ehemalige Soldaten zu ermorden? Das macht doch keinen Sinn. Verrennen wir uns womöglich und es ist doch nichts dran an dieser Geschichte?“

„Fängst du schon wieder an?“

Anna-Lena verzog das Gesicht zu einer Fratze und zeigte Valerie die Zunge. Mit dem riesigen Messer in der Hand wirkte sie wie ein gestörter Serientäter.

„Die Fakten sind doch offensichtlich. Drei Tote innerhalb weniger Wochen, der Franzose ist in Metz umgekommen und in der Nähe der Todesstelle des Österreichers wird ein Porsche gefunden, der in Metz gestohlen wurde. Geschmack hat er ja, das muss man ihm lassen.“

„Was? Wer hat Geschmack?“

„Der Mörder, Mensch. Bist du schwer von Begriff. Er hätte sich jedes x-beliebige Auto aussuchen können, irgendeines, was gerade so herumstand. Er hat sich aber einen Porsche geschnappt, weil der so chic ist.“

„Wohl eher, weil der schnell ist. Schnell genug, um hinter einem Motorrad herzukommen und im Notfall der Polizei wegzufahren.“

„Aber dann müsste er in Metz schon gewusst haben, dass dieser Rosbacher mit einem Motorrad unterwegs sein wird. Das könnte wiederum bedeuten, dass es kein einzelner Täter ist. Die Theorie einer größeren Verschwörung?“

Valerie hielt kurz inne und überlegte.

„So kommen wir nicht weiter, das sind alles nur Mutmaßungen. Ich werde die Kopien, die du heute mitgebracht hast, morgen früh Gesi in Hamburg rüber faxen. Sie soll den deutschen Soldaten abklopfen lassen, vielleicht bringt das etwas.“

Anna schnaufte leise bei dem Namen. Gesi hatte ihr mehrfach zu verstehen gegeben, dass sie sie für, vorsichtig ausgedrückt, ziemlich daneben hielt.

„Wenn wir mal davon ausgehen, dass der Mörder den Franzosen von der Brücke gestoßen hat und den Österreicher einfach mit dem Wagen gerammt hat, wie passt dann der autoerotische Unfall in Leiden ins Bild? Die Ermordung des Franzosen war wahrscheinlich auch nicht unproblematisch, er musste ihm vermutlich erst auflauern, dann überwältigen und schließlich zu dieser Brücke bringen. Ich glaube kaum, dass der Franzose freiwillig auf dieser Brücke war. Aber das alles ging schnell im Vergleich zu dem Niederländer. Warum nimmt er sich soviel Zeit und beschäftigt sich eine halbe Nacht mit ihm? Warum geht er dieses Risiko ein? Wenn man der Logik folgt, die ihn bei den beiden anderen getrieben hat, hätte er ihn